Mûres métamorphoses
Author: Makenzy Orcel
Date: 2023-05-15T23:00:00+00:00
Keywords: Literary Collections; General; Fiction; Literary; Poetry
Description: "Je pense que la poésie nous permet cette respiration au milieu du chaos. " Un nouveau recueil de poèmes qui nous donne une fois de plus la mesure du talent de Makenzy Orcel. Quels sont les non-dits, les fuites ou les lieux ratés par ce qui est dit, scandé, murmuré ? De quoi est faite l’image poétique ? Est-elle intarissable ? Si elle devait être reprise, que raconterait-elle d’inédit, quel autre infini chercherait-elle à atteindre ? Toutes ces questions sont au cœur de ce recueil. Mûres Métamorphoses est une poésie du temps qui passe, se fige, se renouvelle, celle des rêves et du rapport à l’
Publisher: Éditions Rivages
Rights: ©&#160;Éditions Payot&#160;&&#160;Rivages, Paris, 2023 pour la présente édition

Présentation

« Je pense que la poésie nous permet cette respiration au milieu du chaos. »

Quels sont les non-dits, les fuites ou les lieux ratés par ce qui est dit, scandé, murmuré ? De quoi est faite l’image poétique ? Est-elle intarissable ? Si elle devait être reprise, que raconterait-elle d’inédit, quel autre infini chercherait-elle à atteindre ? Toutes ces questions sont au cœur de ce recueil. Chaque poème est conçu comme à la fois le point de départ, la limite et le recommencement d’un autre, son double ou son prolongement. Mais par-dessus tout, Mûres Métamorphoses est une poésie du temps qui passe, se fige, se renouvelle, celle des rêves et du rapport à l’autre.

Né en Haïti, Makenzy Orcel est l’auteur notamment du roman Une somme humaine (Rivages, Finaliste du prix Goncourt, 2022).

ÉDITIONS PAYOT & RIVAGES
payot-rivages.fr

Collection dirigée par Lidia Breda

Couverture : A guet of prayers © Jeff Faust

© Éditions Payot & Rivages, Paris, 2023 pour la présente édition

ISBN : 978-2-7436-6029-1

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Le poème et moi

Je n’ai jamais su nommer ce frémissement qui m’étreint face au regard intense et entier du poème. Ni l’associer à un quelconque souvenir plus ou moins intime ou apparent. Je m’y plonge comme on arrive dans un pays inconnu, échappé aux géographies, au cadre, à l’analyse, pour une expérience lexicale, sémantique, spirituelle inédite. Comme on écoute un morceau de jazz, le vent souffler, on regarde l’oiseau traversant le ciel : l’image poétique la plus profonde, la plus aboutie, est souvent la plus simple, la plus proche du réel – une rivière en crue, des jeux d’enfants, ou une foule qui chante à l’unisson, loin de la surenchère stylistique, ces liaisons irrésistibles qui encrassent le ton, sans pleurer –, où chaque vers se veut navire au croisement des vents…

Le poème est plus vaste que le temps, que tous les chants inépuisablement repris de l’aube jusqu’aux confins de la nuit. Il se limite à sa propre transcendance. Son corps est la matière vivante de l’imaginaire. C’est l’éclat au bout du tunnel s’éloignant à notre approche : Rugissements d’animaux, voyages en mer, battements pour les cœurs qui n’y arrivent plus, rêves pour les sommeils effacés, amours incroyables…

La rencontre sensorielle devient réflexive suscitant des questionnements se rapportant à la fusion entre la profondeur et la forme. L’organisation des vers. D’où vient le poème ? Est-il seulement sa langue, ses ratures ? À quel moment le poète décide de couper, ou qu’il n’y a plus rien à jeter, ajouter, ou de mettre un point final, plus un seul mot, silence… Avec le temps (l’unique juge), le travail, à l’écoute des incontournables, Whitman, Darwich, Tsvetaïeva, Paz, par exemple – qui placent les choses dans leurs allures avec à la fois de la justesse et de la distance –, j’ai trouvé dans la poésie un espace privilégié pour entendre et faire entendre les cris, les beautés, les troublantes fluctuations du monde. Écrire multiplie les possibilités d’exister, renforce chez moi le sentiment d’être dans l’action, sa complexité. L’éternité se soucie peu de moi, parce que je ne cesse de la reprendre, l’épuiser. Elle et moi, nous sommes deux rives, deux quêtes.

Mûres Métamorphoses évoque, rassemble les éléments d’une longue errance à travers la langue depuis La Douleur de l’étreinte (mon premier recueil), et ses multiples variations (qu’on retrouve en grande partie dans Pur sang). Autant dire que ce recueil se veut un cheminement vers son inachèvement, une perpétuelle dé-re-construction… Chaque poème est conçu comme simultanément le point de départ, la limite et le recommencement d’un autre, ou son double, son prolongement. Ils se lisent dans la jonction des distances qui les séparent ici pour (mieux) les rapprocher ailleurs (ou pas). L’un va chercher dans l’autre le nécessaire de langage, de profondeur et de rythme pour se renforcer, s’accomplir. Mais par-dessus tout, Mûres métamorphoses est une poésie du temps qui passe, se fige, se renouvelle, celle des rêves, du rapport à l’intériorité.

autoportrait de la porte

… persiste l’image
rituelle inconnue de la démesure

j’ai mal aux traverses
la poignée gelée
le seuil étanche
sale porte !

l’ennui se moque

je peaufine l’élan…

crevant les cloisons
fronts livrés de justesse
mûrs éclats
et recueil de hasards

d’encoignure en angle mort
tout répand son blues

clé

… aucune clé
même pour tourner la mer disgraciée en dérision
gagner sur l’aube une misère de chance

nous aboyons
une mort certaine à la clé
la mémoire en berne
nous dévore

gisant au pied du fleuve
brume dont l’abstrait
piège les rêves
leurs sinuosités ailées

ferme-la

la plus noire des transes
le lit est une barque
secouée par des vents en cavale

la nuit saigne au premier contact avec l’homme
étouffe mes mots-cris
tout ce que je fus

ainsi le rêve possibilisé,
des lendemains tissent leur mouvement
font flaques
s’ennuagent transfuges
des profondeurs émaillées

scaphandre fut la poésie
dans ces contrées racinaires
bleues noires

silhouette

… – ferme-la
et ferme la porte
il y a la mer
et la nuit sans ratures
et l’autre
depuis le plus beau chant qui soit
l’insoumission

se profilent les trois Grâces
retournant le réel
les pensées
les saisons

jadis dans le ciment de l’innommable
plâtrées dirait-on
de la champignonnière
d’une monumentale tuerie

poignée

… nuit grand cru
pour filles imaginaires
en mal de sang neuf

ta bouche est la métamorphose
la plus aboutie du vin
ce simple voyage suffit

le cœur en sursis
pousse en vain un arbre dans le miroir
bricoleur de courbes
et d’ampleurs humaines

des vécus faisant pays
dans leur style de mimer l’ombre
le temps taillé
dans les larmes

cadre

… ce jour confus
ce soleil poussé dans le noir
ce chant hachuré
cette solitude incubée avec quel chic
pour qu’ainsi tout nous mange nos mots
murmurent les livres dans le noir

le feu occulte de la rame
en appelle aux floraisons
faussant les lois de la finitude
et si leur tendresse était tout ce qui nous restait de jour
de doute… d’infini

entrebâillement

l’irréductible pureté du geste
face au refus
reflux du corps

ce soir je meurs
de tout ce qui m’unit à la mer

je suis la trace
m’abandonne à ta débauche
de fée redoutable

ce qu’enfante le poème
c’est l’instinct animal des pierres
le rêve animé de l’enfance

c’est son propre réel
ses vies d’avant
sa naissance recommencée

libre de ne pas être
et remplir l’absence
des derniers souffles du futur

moulure

… et ces bouches bâillonnées par l’inaudible
ces faubourgs
dans leur mort inévitable, collective
ces corps inachevés
courbés
tombés
finis

clameur tendue aux lèvres des Belles
se strangulent les marges
chevelures au bout desquelles
bâillent des fêtes
des besoins de jaillir…

vitrail

… immuable auquel le miroir fait horizon
saint égrenant
les nuances du vide

paysage des lointains
toute chose qui fut est
chaque balbutiement
ou terre où chemine le vivant

s’élançant dans une valse de gestes
de tintements de bagues perlées
les multipodes ajustent leurs ténèbres
tandis que les vestiges des voisines
multipliaient les raccourcis vers la beauté

de quel voyage tombent-elles
ces nuageuses pieuvrant au centre du rêve
vêtues d’algues et de blues

ces flammes invisibles avides
d’une première fois

seuil

… à l’origine de l’horizon une terre d’appoint
faite essentiellement de printemps
et de jeunes pluies

ses griffes acharnées sur mon corps
recommencent la chute

silhouettes hirsutes
décuplées par l’aube fuyante
ses sillages sont une bête à l’agonie

tout migre
de l’allure visible des navires
à la mort fantôme dans leur cale
l’immonde à pleins bonds

écluse

… ma demeure migre
avec l’absence
ses pas feutrés de lune et d’herbes folles

elle se jetterait dans la Marne
en prenant des airs de bateau-mouche
ruminant des voyages à quai

et mes ombres écoutent aux portes

déesses affinées
affirmées
leurs doigts en éventail
ajustant le ciel autour de leur tête
écharpe éclusant la douleur

elles poursuivent une route inconnue de la lumière

mourir

intrigue

… à quoi pensent les fenêtres
en détournant le regard

vers la mer ou le dedans

l’ailleurs gémit dans les murs
je me raconte encore ces nuits
où tu fus qu’une rive à atteindre

chairs unies sous des marées d’étreintes
feux abondants de parfums
dans le sillage de l’oiseau effacé

mémoire à vif

butoir

… on fusille les oiseaux du regard
leur liberté a l’air d’un coup monté
les lumières sont mortes qui nous dévisagent
depuis le silence

que le cri pousse des bras et des jambes
et nous porte dans ces territoires enroués
comme le fleuve
le possible
fasse sauter les glissières et les vitres
pour un dernier tour de nous-même

Grâces

Belles
ayant la mer pour seule intériorité
elles foulent le sol de l’imaginaire
en savourent le bleu, l’oubli

leurs chevelures ventouses
à perte de vue

sombres golfes
et pompeux interdits
seuls au milieu de leur ampleur

embrasure

… l’angoisse de se réveiller
au milieu de l’océan
la bouche crachant des égouts intérieurs
des mots de sang d’une ancienne perte

sortir des matins froids sur les quais esseulés
et la brume sale
ses rumeurs
un ciel perdu dans ses pensées

ai rêvé
qu’on fut allée
chargée des empreintes de l’ombre

ma maison fut toi
je dormais dans ton corps
la mer faisait son nid
dans la déchirure de ta robe

ton corps ce fulgurant vin

– buvez c’est ma transe

visite

… entre ton feu
et la folie de mes mains
tu entres de plain-pied
dans l’heure qui suit
évites la ligne menant à
rien qui puisse se tarir

nulle source infuse
du fond de la flamme
tout a déjà été devancé

la fauve démente
girouette jouant à se livrer
nulle intériorité pour cet astre sur-plein
elle ne dit pas son dernier cri
mais
toute enflammée des plaisirs du risque
elle incarne le plus beau versant du temps

simple rappel

… il manquera toujours ton corps
entre hier et ce mois de mai…

ce soir le lit côtoie la mer
tout a plafonné
chevillé sous nos confins
nos faims de possibles

je te cherche encore dans d’autres

ai tressé les veines
d’une mer plus grande

en lambeaux… à l’abri du réel
du non-sens réaffirmé de ma peau-écluse

des rêves et des jours
des nuits et le ciel
des cris et la terre mêlés

instinct

… je ne suis plus un homme
je ne mange ne bois ne copule plus
je n’extorque plus son eau à la source
son flux au désert
ses pulpes imminentes à l’avenir

je suis l’arbre nouveau
avec d’autres
on forme la plus grande puissance du monde
inaccessible aux pluies tranchantes de la survie
ou la rage animale

rien – l’unique nom de la métamorphose –
ne se dé-peint… pour la béance
tout – à défaut d’îles à colmater
par les moindres interstices du chant – revient
nous traverse navire chargé d’ailleurs inachevés
ondes mimant l’éclat déchiré du signe

joie

… au moins je suis un mort heureux
sans âge ni identité floue

un mort ne se cogne pas la tête contre les vitrines
dans l’espoir de taire les nébuleuses naturelles
de l’âme

je pue sans convier qui que ce soit
ni rien à ma chute
pas un seul mot
les vers me grugeant suffisent au poème

regarde-la ma mort
béante elle circule
échappant à tout contrôle
toutes formes d’intervalle
au stade du miroir déjà
je jouais à disparaître
bannir la distance entre le rêve et…

sinon un périple musical
l’ébauche du sang
l’agonie des portes
un voyage nu
des oiseaux, beaucoup d’oiseaux
ou l’insurmontable promiscuité
entre l’incommunicable et le silence
qu’est-ce qu’une image

revue

… le temps se désemplit
jusqu’aux limites de l’absence

les rues ne s’arrêtent plus
elles rentrent dans leur rêve
seules avec leurs fissures
trop lourdes pour les murs

rives rigides
étrangères à l’utopie des voiles
les hanches de la valse
enfance bercée par l’oubli
les chants tombés des fenêtres
des soifs de renaître

l’image se défait
quand ta main quitte la mienne
les larmes sont ses rives
ses rides

se disperse

sublime

vue

… on crève
crient les livres
ils crient pour accompagner l’inaudible nuit
le sang éloigné des veines

de ma vie et de ma mort
ils en connaissent un rayon

ah voir
entendre s’éveiller ces profondeurs brochées

voyageuse fertile
acharnée sur la pierre
accourt la nuit

son goudron frais embaume sa fuite
ses forêts s’abreuvent à toutes les phosphorescences
ton rire et les vents
aux adieux trempés des mouchoirs

rengaine

… la lune sanguinolente
dégouline sur les arbres nos mains
le midi sonnant de l’urgence
jusqu’au pied de la pente Réel
nos corps évanouis dans la flaque
une performance

que les livres descendent enfin dans les rues

blancheur arrachée à la vague
simple gestation de la révolte
ou ce rire doté du point culminant de la chaleur
ou ce cœur qui ne se lasse pas d’éclore…

fidèle

… l’oiseau me fait signe de sauter
je suis ton pays ta mère chante-t-il
viens

il lui faut un poème utile
un beau crime

je regarde de haut toute terre
qui s’arrête quelque part
lointain écho de la pente Réel
fait pour se passer des miroirs et du moi
cyclique de son propre ailleurs…

renouveau

… ton corps s’ouvre – tant d’ailleurs –
au bourdonnement onctueux des abeilles
le festival des bourgeons
la profondeur claire des marais
le rythme nécessaire de tout
une heure retranchée
couleur vie

persiste l’insaisissable
impacts de vies sur vitres brisées
corps irréversible de l’image

afflue l’errance
sous des cieux étrangement volcaniques
un peuple se penche pour boire
à une source disparue

sortie de secours

… ville furoncle
orpheline de ses rues désertées
ses menus horizons

nul souffle à couvert

dis-moi le nom de ces gouffres

fouillée… jusqu’à l’effacement

… si loin… si proche
la métamorphose
par sa moindre éruption formelle réflexive
renouvelle les profondeurs du signe
la plus pure des clartés
se désintègre dans son corps
vers la genèse idéale

chambranle

… un jour tu réapprendras à mes mains
le secret des saisons
réirrigueras ce vieux rêve de bâtir une maison
la lumière décoiffée fera date
on retournera à Port-Salut ou à Manosque

j’ai des yeux dans la gorge
la mort est myope
l’enfant ébloui par le silence
chante en s’éloignant

– mes rêves écartelés… mon ciel pourpre
pourpre
pourpre

extérieur

… seul avec les bleus d’anciens corps
une gamelle pour les rats raffoleurs de mort lente
j’insurge en vain contre le coté obscur du chant
les pas prisonniers d’une poisseuse éternité entre deux ponts
deux vies stellaires

le ciel n’est pas assez profond pour m’enterrer

bâtir un ailleurs sûr

et l’heure pleine à craquer
se dérobant malement à l’impérieuse faconde
la bouche furieuse
comme un orage tombé dans le cadre
le dégel des mouillures
et d’autres ivresses

intérieur

… crouler sous le poids des choses profondes
emmêlées
lianes grimpantes
débordantes de récits

j’ai des lignes dans la gorge
mais ce sont mes mains qui pleurent
je suis une dernière volonté
une vie qui déborde

auparavant une vie
à force d’y croire éclore

corps se communiquant leur fantasmagorie
leur siècle rembourré
puits aigus d’où giclent des solstices

certains détenus par le passé
gisent encore le long du blues

puis baiser sur la vitre pour masquer le fracas

vis-à-vis

… je porte ton visage
ma plus belle farce
j’avance mal masqué
et les pieds imprécis

je pousse des ailes
pour une poignée de possible
d’insignifiance

je m’étais pourtant promis de mourir jeune
une chute heureuse

mi-jour mi-tornade
jamais avant l’absolu
n’a été si proche
et si loin
crispé
entre le réel
et l’extase oscillante des voiles
un corps-entonnoir
les unit dans leur pulsion de quête

trouble

… une vie là-bas me manque
si j’y étais une autre ailleurs me manquerait
avec la même force
la même hantise
tant de fleuves à enjamber
d’autres à oublier puis retrouver

mes doubles dispersés me cherchent

mes métamorphoses
emboîtent le pas
empruntent à l’arc-en-ciel
ses étincelants vertiges

… elles se miment
sont mûres de rien ou d’impurs parfums
splendeurs à peu de frais
foisonnant à l’infini

les appellent tant de tunnels
mirages

finition

… l’ombre courbée de la montagne
elle monte
portée par sa rage silencieuse
et ses promesses pelées
elle monte
elle ira jusqu’au fond de là-haut

elle monte
elle chante avec la montagne
la montagne connaît par cœur ses nuances

à reculons
la marée devenue une seule aile

j’écris sa dernière prière
son éloignement
l’ombre courbée

elle monte

la dernière note

… encore une fois
l’errance saignée frétille puis s’éteint
les statistiques sautent
et faussent la trace

en pleurant je compte mes doigts
depuis le fond des âges

ta silhouette
un regard ajouté à la mer
fixe des ports
des voiles intemporels
sculpte un nouveau départ

mais au-delà de l’ailleurs
du rêve vidé de son contenu
elle vous avale vos bras
et vos insuffisances

ses limbes serpents
cerclant l’insomnie

charnière

… le cri se poursuit
les chemins lui demandent leur chemin
vers ces soubassements
où fleurissent des soifs
des grappes d’ennuis
la furie des soleils piégés

des forêts épuisées
qui pleurent
embrasent la nuit
de toutes leurs forces
de tous les cris de leurs âmes…

ainsi singulièrement éteintes
elles me rappellent les galaxies tatouées
dans la chair des Grâces

motif

… une étincelle c’est déjà l’incendie des sens
radicale éternelle
l’absence remuée par la force des choses

les repères n’ont pas de nom
comme des fenêtres qui se perdent de vue
ou perdent la face
leur routine de regarder…

métamorphose du même
notre souffle cratère
source la plus chaude du temps
qu’est-ce qu’une image
sinon la chose la plus seule au monde

ivresse

par-delà
cette note obsédante grave
du jour effondré
entends-tu le rire tonitruant
du dieu mort
des pauvres

ma bouche
c’est un tunnel
l’aveugle l’infaillible
tunnel d’un temps
qui mène à ce nid d’ombres
et de frissons

la mémoire entrebâillée

enfin

(se) métamorphoser
c’est tenter
une lecture du rapport
aux ascendants stellaires

rompre avec la nuit

MAKENZY ORCEL
AUX ÉDITIONS RIVAGES

Une somme humaine

L’Empereur

À propos de cette édition

Cette édition électronique du livre Mûres métamorphoses de Makenzy Orcel a été réalisée le 24 mars 2023 par les Éditions Payot & Rivages.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 978-2-7436-5997-4).

Le format ePub a été préparé par PCA, Rezé.

Table of Contents

- Présentation
- Titre
- Copyright
- Le poème et moi
- Autoportrait de la porte
- Clé
- Ferme-la
- Silhouette
- Poignée
- Cadre
- Entrebâillement
- Moulure
- Vitrail
- Seuil
- Écluse
- Intrigue
- Butoir
- Embrasure
- Visite
- Simple rappel
- Instinct
- Joie
- Revue
- Vue
- Rengaine
- Fidèle
- Renouveau
- Sortie de secours
- Chambranle
- Extérieur
- Intérieur
- Vis-à-vis
- Trouble
- Finition
- La dernière note
- Charnière
- Motif
- Ivresse
- Enfin
- Makenzy Orcel aux éditions Rivages
- À propos de cette édition