Date: 2025-11-05T23:00:00+00:00
Keywords: Policier
Description: Rouen, janvier 2026. Un accident tragique coûte la vie au maire de la ville. Un simple fait divers ? Les premiers éléments de l'enquête révèlent au contraire un guet-apens méthodique. Très vite, les certitudes vacillent. Qui M. Lévêque cherchait-il à fuir en pleine nuit ? Quel est cet homme mystérieux qui l'accompagnait ? Pour éclaircir ce chaos, trois femmes : Iris, jeune journaliste fougueuse ; Diane, lieutenant de police à la criminelle ; Clarisse, haut fonctionnaire de justice. Colocataires et amies, elles se retrouvent chacune au cœur du système à des postes névralgiques de la presse, de
Publisher: Auto-édité

Le bal des corrompus

Philippe Lucas

Copyright © 2025 Philippe Lucas

Tous droits réservés.

Les personnages et les événements décrits dans ce livre sont ficitifs.

Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite, ou stockée dans un système de recherche, ou transmise sous quelques forme ou par quelque moyen que ce soit, électronique, mécanique, photocopie, enregistrement ou autre, sans l’autorisation écrite expresse de l’auteur.

ISBN : 9798273235113

Illustration de couverture : G!

Design de couvrture : Loli Artésia

Il aime penser qu’il pourrait, malgré son caractère docile, et si les circonstances s’y prêtaient, devenir féroce. Qui sait, il pourrait être un autre. Personne n’est ce qu’il paraît. Il faut que l’occasion se présente pour révéler de quoi on est capable.
Guillermo Saccomano, L’employé

Contents

Title Page
Copyright
Epigraph
Premier jour :
Chapitre 1
Chapitre 2
Chapitre 3
Chapitre 4
Chapitre 5
Chapitre 6
Chapitre 7
Chapitre 8
Deuxième jour :
Chapitre 9
Chapitre 10
Chapitre 11
Chapitre 12
Chapitre 13
Chapitre 14
Chapitre 15
Chapitre 16
Chapitre 17
Chapitre 18
Troisième jour :
Chapitre 19
Chapitre 20
Chapitre 21
Chapitre 22
Chapitre 23
Chapitre 24
Chapitre 25
Chapitre 26
Chapitre 27
Chapitre 28
Quelques semaines plus tard
Chapitre 29
Remerciements
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Premier jour :

Mardi 13 janvier 2026

Chapitre 1

La 2008 venait de distancer ses poursuivants dans les rues d’un quartier résidentiel jouxtant le stade Robert Diochon. Elle s’approchait de l’avenue des Canadiens quand une des motos la repéra.

Le maire de Rouen, les yeux exorbités, demanda dans un souffle s’ils allaient s’en tirer.

Murillo, les poings crispés sur le volant, ne répondit pas.

Ils roulaient tous feux éteints. Une pluie verglaçante s’était mise à tomber. Soudain, un fourgon surgit devant eux et leur fonça dessus.

Murillo l’évita de justesse en s’engouffrant dans une rue perpendiculaire.

Le maire réalisa avec effroi qu’ils étaient pris au piège. Qu’ils ne sortiraient jamais en vie de ce quartier ! Qu’il ne leur restait plus qu’à vendre chèrement leur peau !

―
Tout ça pour le foutu projet d’aménagement d’un écoquartier, rumina-t-il.

―
Qu’ils n’allaient quand même pas nous laisser bâtir sur les quais de Seine ! J’avais raison…

―
J’aurais dû t’écouter…

En conduisant, Murillo se remémorait les événements récents. Tout avait basculé lorsqu’il avait enfin réussi à infiltrer le cercle restreint des plus proches conseillers du maire. Il avait ainsi découvert l’ampleur de la corruption régnant au cœur de la métropole rouennaise.

Mais, tel Icare, il s’était brûlé les ailes en s’approchant trop près du soleil.

Il était 4 h 30 du matin quand ils débouchèrent sur l’avenue des Canadiens.

Murillo ralentit en abordant la légère courbe décrite par la chaussée à hauteur de la billetterie du stade. C’est à cet instant précis qu’un petit camion de couleur sombre surgit derrière la 2008 et la heurta dans un épouvantable vacarme de tôles froissées.

La voiture fit une embardée avant de se mettre en travers de la route.

Murillo parvint à grand-peine à redresser sa trajectoire.

La lumière éblouissante des phares du camion inondait l’habitacle de la voiture qu’il percuta violemment une seconde fois.

Le maire, dans un rictus, cria « Mets la gomme ! ».

Murillo enfonça l’accélérateur, la 2008 se cabra et reprit de la vitesse en tanguant dangereusement de droite à gauche.

―
Va falloir s’arrêter, on va finir dans le décor ! clama Murillo.

―
Non ! Fonce ! Fonce ! Il faut leur échapper ! Tourne à droite avant le feu du Jardin des Plantes !

Au loin, la sirène d’un véhicule de secours hurlait.

―
Pas question ! On va rentrer dans un lacis de ruelles bien trop étroites de ce côté-là, on va…

―
À droite, bordel ! Maintenant, sur la rue Louis Loisel ! clama le maire.

Murillo s’exécuta, mais la 2008 glissa sur le sol gelé, éraflant le côté d’une voiture en stationnement.

Il serrait les dents, les traits de son visage de baroudeur, tendus. Conduisant aussi vite que la 2008 accidentée le lui permettait dans l’espoir de distancer le camion qui les poursuivait en klaxonnant.

La chaussée, bordée de maisons individuelles, s’étirait en ligne droite devant lui.

Il franchit une première intersection à vive allure.

Une cinquantaine de mètres plus loin, la ruelle débouchait sur la rue du Madrillet, n’offrant à Murillo que la possibilité de tourner à gauche ou à droite pour échapper à ses poursuivants.

―
À droite ! À droite ! clama le maire.

Lorsque Murillo atteignit le carrefour, une voiture venant de sa droite, en tenant toute la route, l’obligea à tourner à gauche.

Il roulait désormais à contresens sur l’étroite rue du Madrillet, priant pour qu’aucun véhicule ne surgisse face à lui.

―
Ah, merde, on revient sur le Jardin des Plantes ! se désespéra le maire.

Murillo abordait l’intersection avec l’avenue du 14 juillet quand le moteur du camion qui le talonnait rugit. Il dévora les quelques mètres le séparant de la berline pour l’emboutir et la propulser au milieu du carrefour.

Murillo aperçut sur sa droite un gros fourgon noir qui fonçait sur lui à toute allure. Ses manœuvres désespérées d’évitement n’empêchèrent pas le véhicule bélier de percuter de plein fouet le flanc droit de la 2008 qui s’engagea dans une longue série de tonneaux.

La cage thoracique atrocement comprimée par sa ceinture de sécurité, Murillo aperçut dans un état semi-comateux le visage du maire percuter le pare-brise. « Il ne s’était pas attaché », pensa-t-il avant de s’évanouir, sans avoir eu le temps de se demander pourquoi les airbags de la voiture ne s’étaient pas déclenchés.

*

Quelques heures plus tard, Iris Leroy, la plus jeune journaliste de la rédaction, de « Rouen Métropole » de Paris Normandie, descendit du bus qui la déposa boulevard de l’Europe, juste devant les locaux du quotidien. Sa silhouette élancée, son visage avenant, encadré par ses longues mèches blondes dépassant de son bonnet, ses yeux clairs et vifs la rendaient immédiatement sympathique, tant elle débordait d’énergie positive.

Elle venait de prendre connaissance d’un article publié dans la nuit sur le site Web du journal. Un terrible accident de la route s’était produit à 4 h 30. Une voiture avait été percutée par un fourgon au milieu d’une intersection à Saint-Étienne-du-Rouvray.

Le passager avait perdu la vie et le conducteur se trouvait hospitalisé dans un état critique.

Ils étaient identifiés ni l’un ni l’autre.

Avec enthousiasme et détermination, Iris se dirigeait vers la salle de réunion du journal quand son téléphone vibra. C’était un message de sa meilleure amie, la lieutenant Diane Moreau de la brigade criminelle de Rouen. Diane lui annonçait fièrement faire partie de l’équipe d’enquêteurs chargée de l’accident mortel survenu cette nuit dans la banlieue de Rouen. Étonnée que l’enquête sur un accident de la route soit confiée à la brigade criminelle, elle marqua un temps d’arrêt avant de se débarrasser de son manteau, de son bonnet et de ses gants. Puis, elle se jeta dans l’arène, avec l’envie d’en savoir plus sur ce dramatique événement.

Il était 9 h 30.

Elle fut rapidement happée par l’ambiance électrique qui régnait, comme chaque matin dans la salle où journalistes et reporters s’étaient regroupés. Ils se tenaient debout, entre les fauteuils et les bureaux, faisant face à Lucie Martin, la cheffe de l’édition. Lucie trônait sur une estrade devant un grand tableau blanc sur lequel allaient être inscrits les sujets à traiter dans la journée, dont certains avaient été pressentis les jours précédents, tandis que d’autres avaient émergé dans l’actualité au cours de la nuit.

Une bonne demi-heure plus tard, la séance touchait à sa fin.

Une secrétaire de direction fit irruption dans la salle.

―
L’accident mortel de Sotteville-lès-Rouen… la voiture heurtée, cette nuit, à 4 h 30, par un fourgon, au milieu d’une intersection… C’est M. Lévêque, le maire. Il serait mort sur le coup ! s’écria-t-elle la mine catastrophée.

Un lourd silence succéda à ces paroles. Le décès inattendu de l’élu venait bouleverser tous les plans de la journée. Les regards se croisèrent, chargés d’incrédulité et de curiosité. Un murmure parcourut la salle.

―
Le maire, tu es sûre ? demanda Lucie.

―
Il vient d’être identifié. Le conducteur de la voiture a été transporté dans un état grave aux urgences, à l’hôpital Charles-Nicolle. Il serait plongé dans un profond coma, précisa-t-elle, la voix tremblante.

Le téléphone portable de Lucie retentit, la rappelant à la réalité. C’était Dana, la rédactrice en chef du journal, qui l’appelait. « Oui, Dana, dit-elle, je viens d’apprendre la nouvelle… Oui, oui, je comprends… Bien sûr, je m’en occupe tout de suite. »

Lucie coupa la communication et regarda un journaliste grand et mince aux cheveux blancs en bataille, âgé d’une soixantaine d’années, portant une veste grise, un pull à col roulé bleu-gris et un jeans noir.
Ses rides profondes témoignaient d’une vie difficile, mais ses yeux scintillaient d’espièglerie.

―
Jean-Charles ! lui dit-elle. Les circonstances de la mort du maire ne semblent pas claires du tout… Un informateur de Dana prétend que les conditions dans lesquelles l’accident se serait produit seraient suspectes, vois-tu… Je compte sur toi pour activer tes contacts au commissariat afin de démêler le vrai du faux…

―
Le service politique…

―
Jean-Charles ! Le service politique ne va pas s’occuper de l’enquête de police, il va publier la nécrologie de notre défunt maire, et décrypter les conséquences politiques de sa mort sur la vie publique locale. En particulier à cause du risque d’explosion de la coalition ayant mené Durieux à la tête de la métropole et de la ville de Rouen de 2014 à 2022. Année où il fut élu président de la République. Laissant à son ami, Jérôme Lévêque, le soin d’assurer sa relève à Rouen. Un changement de gouvernance serait catastrophique pour Rouen et sa région, dit-elle en regrettant déjà de s’être laissée emporter. Toi, tu vas fouiner pour glaner des informations permettant d’éclairer les circonstances de sa mort. Nous publierons les résultats de tes recherches, sous forme de billet, sur le site Web du journal. Si tu es d’accord, bien sûr.

―
Tes désirs sont des ordres, Lucie. Je te rappelle… que je dois assister à la cérémonie de départ à la retraite de Lefort, cet après-midi, à 18 h à l’hôtel de police. Cérémonie qui sera rehaussée par la présence de Berger, le nouveau directeur général de la police, dit-il en prenant un air supérieur.

―
C’est vrai que Jacques Berger et Mathieu Lefort sont de grands amis.

―
Et Lefort est le dernier en date des successeurs de Berger à Rouen…

―
Je me dois d’assister également à cette cérémonie, Jean-Charles… Nous devrions y glaner quelques précieux renseignements sur la mort du maire…

―
Mieux vaudrait y aller en force, non ?

―
Tu as raison, reconnut-elle. Je vais choisir un autre collègue pour nous accompagner. Son regard oscillait entre Damien, un jeune homme aux allures d’adolescent dégingandé, et Iris, avant de se poser sur la benjamine de la rédaction. Elle portait un ensemble composé d’un tailleur-pantalon ivoire, d’un chemisier blanc cassé et de bottines aux lignes géométriques, soulignant son élégance.

Lucie rappelait que la réussite dans une profession de rencontres, de confidences et de coups de cœur, comme la leur, dépendait pour une bonne part de la capacité d’un journaliste à se présenter à son avantage.

―
Iris ? finit-elle par demander.

―
Ce serait avec plaisir, Lucie, mais cet après-midi, je dois assister à l’audience correctionnelle consacrée à Lounis Henchiri, qui animait un vaste réseau de vente et de livraison de produits stupéfiants de type Ubershit. Ce réseau générait un chiffre d’affaires estimé à près de deux millions d’euros en approvisionnant en cannabis, amphétamines, cocaïne et héroïne plus de sept cents consommateurs de Rouen et de sa région par l’entremise d’un compte Telegram. Une première au palais de justice.

―
Henchiri, le neveu d’Amar Zouaoui, ce personnage controversé, proche du maire… de notre défunt maire… Ton contact au tribunal t’a adressé une note à ce sujet, je crois…

―
Oui, une synthèse du dossier, un peu indigeste… Souviens-toi, il y a une embrouille sur l’identité de la tête du réseau… Lounis Henchiri prétend que la police le confond avec Kenzi, son frère jumeau. On a un peu de mal à s’y retrouver !

―
Tu ne seras pas tenue informée de la tournure que prendront les débats ?

―
Si…

―
Tu pourras donc quitter le Palais de justice pour aller au commissariat… disons au plus tard, à 17 h 30. Il faut toujours montrer son nez, et surtout pointer ses oreilles, un peu plus tôt que l’heure prévue aux pots de départ pour glaner les informations les plus croustillantes. Au fait, Jean-Charles, quand vas-tu me communiquer les éléments de langage relatifs à la carrière du futur retraité ?

―
Ils doivent être validés par le directeur général en personne, au cours de la matinée, Lucie ! Je te les transmettrai dès que je les aurai reçus.

―
C’est habituel, cette façon de procéder ?

―
Oui et non, enfin… à Rouen, tu sais…

―
Je vois. Encore des mystères. Nous ne serions pas trop de trois s’il restait un cadavre à découvrir dans les placards du commissariat, lança Lucie, la mine gourmande.

Iris sentait déjà l’adrénaline monter en elle. Car elle entrevoyait avec plaisir l’occasion de s’emparer d’un sujet susceptible de bouleverser son quotidien, dans une équipe où on la cantonnait le plus souvent à des tâches subalternes.

La réunion était terminée. Les journalistes regagnaient leurs espaces de travail. Iris et Jean-Charles marchaient côte à côte lorsque le téléphone de la jeune femme retentit. Elle décrocha et son visage se décomposa en entendant la respiration haletante d’un correspondant anonyme à l’autre bout de la ligne.

―
Iris Leroy, annonça-t-elle, je vous écoute.

Seul le silence lui répondit.

―
Ça va durer encore longtemps ce petit jeu ? clama-t-elle, moins rassurée qu’elle voulait le faire croire.

―
Un problème, Iris ? demanda Jean-Charles.

―
Des coups de téléphone intempestifs !

―
Bloque les numéros indésirables pour mettre fin aux appels abusifs.

―
Ils en changent tout le temps ! s’exclama-t-elle, trahissant ainsi son anxiété.

―
Tu as signalé ça à la police ?

―
Je gère, répondit-elle sans trop de conviction.

―
Jusqu’à quand ?

*

Le grand espace de la rédaction bourdonnait comme une ruche. C’était un lieu de travail collectif, où les bureaux, installés sur un seul et même plateau, n’étaient séparés que par de minces cloisons amovibles hautes d’environ un mètre cinquante. Les journalistes auraient pu facilement se surveiller et s’écouter discuter avec leurs correspondants, s’ils n’avaient pas été totalement absorbés par leur quête quotidienne de vérités à publier.

Iris avait retrouvé son calme en relisant les notes prises en vue de la rédaction de son article sur le Royal Uber Food. Une entreprise spécialisée dans la fabrication et la distribution de produits alimentaires, fondée par le jeune français d’origine algérienne, Lounis Henchiri. Un solide gaillard au visage poupon, âgé de vingt-six ans. Il s’était avéré que cette entreprise servait de paravent à un ingénieux trafic de stupéfiants qui se trouvait au cœur de l’actualité aujourd’hui. L’oncle de ce jeune homme n’était autre que le sulfureux Amar Zouaoui, un richissime promoteur immobilier qui entretenait des liens étroits avec le défunt maire de la ville. Iris savait que, dans les milieux autorisés, il se disait que Zouaoui avait habilement tiré parti de la mort de deux chefs de la mafia rouennaise pour prendre la tête, restructurer et développer la criminalité organisée de la région ! De nombreuses personnes affirmaient que cette organisation amassait des centaines de millions d’euros chaque année, dont une bonne partie était investie par des prête-noms dans des programmes immobiliers préparés, encouragés et soutenus par la municipalité.

Iris espérait que la relation entre Zouaoui et Henchiri serait évoquée cet après-midi à la barre du tribunal, afin de rendre plus alléchant l’article qu’elle rédigeait.

Elle reçut un message de Jean-Charles attirant son attention sur la dépêche publiée à l’instant sur le site Web du journal concernant le décès de Jérôme Lévêque, le maire de Rouen.

Jean-Charles envisageait de prendre sa retraite dans les prochains mois et avait choisi Iris, sa jeune collègue au profil prometteur, pour lui « passer le relais ». Une expression qu’il utilisait souvent et qui, dans sa bouche, signifiait l’initier aux secrets du métier.

Elle jeta un coup d’œil au communiqué, qui disait :

Nous avons appris avec une grande tristesse le décès brutal de Jérôme Lévêque, président de la Métropole Rouen Normandie et maire de la ville de Rouen, survenu dans un tragique accident de la circulation à Sotteville-Lès-Rouen dans des circonstances encore floues.

Nous adressons nos plus sincères condoléances à sa famille, à ses amis, ainsi qu’aux personnalités politiques qui ont eu le bonheur de travailler avec lui pendant de nombreuses années, aux côtés des Rouennaises et des Rouennais, dans la capitale de la Normandie.

« Des circonstances encore floues », releva Iris.

Que fallait-il comprendre ? Pour le savoir, elle traversa la salle de rédaction. En la voyant arriver près de lui, Jean-Charles lui sourit.

―
Circonstances encore floues ? lui demanda-t-elle à voix basse.

―
Un café, Iris, dans un petit bistrot du quartier ?

*

Il s’agissait des mots dont ils avaient convenu de faire usage pour se rencontrer en toute discrétion à l’Excelsior.

Iris fit volte-face, traversa la salle de rédaction dans l’autre sens, récupéra au passage son sac à main et son manteau. Elle descendit au rez-de-chaussée et franchit une porte de service donnant sur l’arrière du bâtiment, avant de le contourner et de s’engager sur le boulevard de l’Europe. Elle poursuivit sa marche rapide sur la rue d’Elbeuf, au milieu des premiers flocons de neige qui commençaient à coller sur les trottoirs.

Quatre minutes plus tard, elle entrait dans un café-restaurant à l’ancienne fréquenté uniquement par des habitués auxquels un plat du jour était proposé le midi.

Toute menue, Lila, la patronne au caractère bien trempé, se tenait debout derrière le comptoir en pin massif poli par le temps et recouvert d’un plateau en zinc sur les cinq ou six mètres de sa longueur. Elle observait d’un air grave et tranquille la grande salle rectangulaire où une quinzaine de femmes et d’hommes d’une soixantaine d’années étaient attablés. Leurs conversations animées étaient ponctuées d’exclamations et d’éclats de rire retentissants.

Ils interrompirent leurs discussions à l’arrivée de la jeune femme, puis les reprirent, comme si de rien n’était, dès qu’ils la reconnurent. Ils ne répondirent à son « Bonjour, tout le monde ! » que par quelques grognements indistincts.

―
Suivie ? demanda Lila en observant les passants à travers la porte vitrée de l’Excelsior.

―
Je crois, répondit Iris.

―
Hum, souffla Lila en continuant de scruter les deux côtés de la rue, puis elle annonça, en feignant la surprise :

―
Voici Jean-Charles. Je vous sers un café ?

―
S’il te plaît, Lila, répondit Iris en allant s’attabler tout au fond du bar, près de la double porte battante donnant sur les cuisines. L’odeur alléchante d’un ragoût de mouton en train de mijoter, combinée à la douce chaleur émanant des fourneaux, métamorphosait la longue salle du bar en un havre de paix, abrité du froid glacial de la mi-janvier.

Jean-Charles, tout juste entré, se dirigea vers Iris en répondant aux signes de tête des clients, pour s’installer à ses côtés. Il attendit que Lila serve les cafés avant de prendre la parole.

―
Je suis dans une impasse. Figure-toi que les circonstances de l’accident dans lequel le maire a trouvé la mort, ce matin, risquent bien de ne pas être éclaircies de sitôt.

―
Tu n’as rien pu apprendre de concret ?

Jean-Charles prit un air gêné en gardant le silence.

―
L’important, finit-il par dire, ce ne sont pas les confidences que mes sources me susurrent… à demi-mot, mais celles que le journal accepte de publier.

―
Et ?

―
Paris Normandie préfère maintenir le « flou » pour l’instant. L’idée serait de ne pas se hâter de ternir la mémoire d’un homme qui a consacré toute sa vie aux Rouennais…

―
C’est du Lucie tout craché, n’est-ce pas ?

―
Oh, cette formule résume tout aussi bien la pensée de sa supérieure, la rédactrice en chef !

―
Dana ? Mais c’est elle qui a lancé l’enquête du journal…

―
Elle a eu le temps de réfléchir depuis. Et de se dire qu’il ne fallait rien brusquer !

―
Si je comprends bien, tu as découvert quelque chose d’intéressant…

―
Le maire est tombé dans un traquenard digne d’une série noire !

―
Je t’écoute.

―
Sa voiture a été poursuivie puis projetée par un camion sur l’avenue du 14 juillet à Sotteville-lès-Rouen, à proximité immédiate du Jardin des Plantes, et enfin brutalement percutée par un fourgon arrivant sur sa droite. Après plusieurs tonneaux, elle s’est encastrée dans le mur d’enceinte d’une propriété.

―
La voiture du maire ? Pourquoi a-t-il fallu plusieurs heures pour identifier Jérôme Lévêque, si c’était sa bagnole ?

―
Ce n’était pas sa voiture. La 2008 dans laquelle il se trouvait avait été louée par sa deuxième adjointe… Liliane Harfleur… Elle était injoignable… Il était inidentifiable… Son visage ayant traversé le pare-brise !

―
Papiers d’identité, téléphone ?

―
Rien sur lui ni sur l’homme qui l’accompagnait…

―
Dans ce cas, comment être sûrs que c’est bien le maire qui est mort cette nuit dans un accident de la route ?

―
Sa femme avait signalé aux autorités qu’il n’était pas rentré de la nuit. Ce qui ne lui ressemblait pas. La police a fait le lien avec les inconnus de la 2008 accidentée… Elle s’est présentée à la morgue et l’a identifié… Une tache de vin sur le biceps du bras droit.

―
Des images de vidéosurveillance ?

―
Il y en a, mais je ne les ai pas vues.

―
Une de tes sources au service de circulation de la métropole a bien dû les voir…

―
Les images confirment les déclarations d’un témoin.

―
Un témoin ?

―
Oui, un gus un peu éméché qui rentrait chez lui à pied. Bref, il a vu un petit camion emboutir l’arrière de la 2008 juste avant l’intersection et un fourgon la percuter violemment… Le fourgon est resté planté au milieu du carrefour, mais ses occupants, deux hommes vêtus de noir et cagoulés, se sont fait la belle.

―
Que sait-on sur le fourgon et le camion ?

―
Faussement immatriculés. Tous les deux.

Jean-Charles s’interrompit pour touiller son café dans lequel il n’avait pas mis de sucre !

Iris le regarda.

―
Je… je devrais savoir quelque chose de plus ? demanda-t-elle.

―
Des bruits…

―
Dis toujours.

Jean-Charles hésita encore un court instant.

―
C’est ma source chez les sapeurs-pompiers…

―
Luc, l’officier de prévention que tu m’as présenté…

Jean-Charles roula des yeux inquiets autour de lui.

―
Il n’était pas présent cette nuit sur les lieux de l’accident, mais, selon un de ses collègues, le témoin affirme qu’après l’impact le passager du camion se serait précipité sur la carcasse disloquée de la 2008 et qu’il aurait réussi à en extraire un porte-documents.

―
Celui du maire ?

―
Il semble bien, car sa veuve assure qu’il ne se séparait jamais du sien. Or, il a disparu.

―
Un vrai guet-apens, c’est incroyable !

Le silence s’installa et ils en profitèrent pour boire leur café.

―
J’ai eu une conversation avec Lucie après notre réunion ce matin, dit Jean-Charles. Elle sait que nous nous estimons, et elle apprécie la façon dont tu travailles avec les juges et les policiers. Tu as su trouver le ton juste et… je partage son opinion. Et puis, elle ne te le dira pas, mais elle est persuadée que ta proximité avec les occupantes de la maison de rue Verte, près de la gare, dans laquelle tu t’es installée depuis ton arrivée à Rouen, l’an dernier, est un vrai atout tant pour le journal que pour toi. Bref, elle souhaite que nous travaillions ensemble à l’avenir sur des sujets importants.

―
Dans ce cas, peut-être accepteras-tu de me parler de tes années passées dans le monde de l’investigation…

Tout à coup, leurs smartphones se mirent à vibrer simultanément. C’était un message de Lucie, adressé à chacun d’eux, les invitant à la rejoindre au journal.

―
Ce sera pour une autre fois, Iris.

Il se leva de table, traversa la salle et sortit de l’Excelsior, se demandant ce qui poussait Lucie à les appeler d’urgence.

Iris attendit quelques instants avant de se mettre en route.

Chapitre 2

Au même moment, l’agent de police assis dans la guérite installée à l’entrée de la cour intérieure de l’hôtel de police de Rouen aperçut la Peugeot 5008 noire venant de Paris, signalée comme étant celle du directeur général de la police.

Volkov, son conducteur, lui adressa un coup de phare lorsqu’elle s’engagea rue Brisout de Barneville.

Le policier se dépêcha de lever la barrière et de saluer.

Volkov le dévisageait de ses petits yeux cruels alors que la voiture ralentissait en arrivant à sa hauteur. C’était l’homme de confiance de Jacques Berger. Il le suivait comme son ombre depuis que son mentor avait fait en sorte qu’il obtienne la nationalité française et qu’il bénéficie d’un emploi aux contours mal définis au sein de l’administration.

Le policier en faction les avait connus, Berger et Volkov, à l’époque où Berger était directeur de la police à Rouen, de 2009 à 2012. Il ne serait pas exagéré de prétendre qu’il n’avait pas gardé le meilleur souvenir de ces deux hommes. Faut dire qu’à ses yeux, la hiérarchie servait essentiellement à demander toujours plus de résultats avec moins de moyens et à punir les lampistes dans son genre au petit bonheur la chance. Lampistes qui se coltinaient les réalités du terrain, de moins en moins belles à voir.

Informé de l’arrivée imminente de Berger dix minutes plus tôt, Mathieu Lefort, âgé d’une soixantaine d’années, le visage rond, le teint un peu rouge, le dos légèrement voûté, vêtu d’un costume Prince de Galles gris, d’une chemise en sergé de luxe blanche et d’une cravate en soie imprimée d’Hermès, bravait stoïquement le froid glacial qui le transperçait jusqu’aux os. La 5008 s’arrêta devant lui. Il se précipita pour ouvrir la portière afin que le directeur général puisse poser le pied à terre.

Les deux hommes échangèrent un discret signe de tête.

D’un naturel méfiant et autoritaire, Berger arborait une prestance intimidante et des cheveux argentés. Sa rapide ascension dans la hiérarchie policière l’avait convaincu d’avoir été mis au monde pour occuper des postes importants.

―
Vos équipes ont commencé à travailler sur cette malheureuse affaire, demanda-t-il dès qu’il fut sorti de la voiture.

―
Les responsables vous attendent dans la salle des cartes pour faire le point, lui répondit Lefort.

―
Parfait !

―
Volkov ?

―
Il gare la voiture. Il nous rejoindra plus tard, ne vous en faites pas.

Les deux hommes prirent l’un des ascenseurs sécurisés du bâtiment pour accéder à l’étage directorial. Le quatrième.

―
Voulez-vous vous détendre une seconde ? Je vous fais apporter un café dans votre ancien bureau…

―
Pas le temps, Lefort, gronda Berger en se hâtant vers l’entrée de la salle des cartes. Ses talons martelant le sol du palier. Lefort se hâta de saisir le code d’accès du digicode et de pousser la porte avant de s’écarter pour laisser son supérieur passer devant lui.

*

La salle des cartes était une longue pièce où des plans entiers de villes ou de quartiers pouvaient être projetés sur des écrans géants. Elle jouxtait le bureau du directeur départemental avec lequel un accès privé avait été aménagé, du temps de Berger.

Le commandant Daniel Lepic, un enquêteur d’une remarquable efficacité auquel étaient confiés les dossiers les plus sensibles, et Giulia Casiraghi, la redoutable cheffe de la cellule informatique, discutaient librement des mérites prêtés à certains de leurs collègues devant une tasse de café fumant.

Ils se levèrent dès qu’ils virent entrer Berger et Lefort.

Lefort abandonna bien volontiers son siège directorial à Berger.

D’un contact agréable, Berger pouvait vite devenir irascible à la moindre contrariété causée par un subordonné. Après ces crises, il se renfrognait sombre et dangereux jusqu’à la fin de la journée.

Comme toujours, il écourta les salutations et autres échanges de courtoisie pour entrer dans le vif du sujet. « Où en sommes-nous ? » demanda-t-il.

Les regards se tournèrent vers Lepic. Un homme d’une quarantaine d’années, de taille moyenne, au visage rectangulaire, aux cheveux noirs coupés très courts.

Il arborait constamment une mine sévère, accentuée par un menton volontaire et des vêtements à la coupe militaire. Pourtant, aujourd’hui, les préoccupations dont il était assailli lui donnaient l’air moins serein qu’à son habitude.

Cet enquêteur au caractère fort, rigoureux, d’une disponibilité de tous les instants savait que Berger avait les meilleures raisons de l’apprécier. Il choisit de s’exprimer sans s’embarrasser de précautions oratoires.

―
Autant être clair. Cela paraît incroyable, mais voilà ce qu’il faut retenir de cette affaire : Lévêque est tombé dans un guet-apens conçu et exécuté avec la plus grande minutie. Des guetteurs les attendaient, Murillo et lui, quand ils sont sortis peu après 23 h du domicile de la maire de Canteleu, pour les prendre en filature.

Les policiers se regardèrent, interloqués. Puis, Berger, dont les traits exprimaient plus l’inquiétude que l’affliction, retrouva ses esprits et demanda :

―
Comment savaient-ils que Lévêque et Murillo se rendraient la nuit dernière à Canteleu ?

―
On l’ignore encore… Cela fait partie des nombreux points à éclaircir, précisa Lepic. Donc, ils sortent du pavillon, montent dans la 2008…

―
Excusez-moi, Lepic, de vous interrompre à nouveau. Puis, s’adressant à la cheffe de la cellule informatique, Berger lui demanda de faire apparaître les lieux dont ils parlaient sur les écrans muraux pour que chacun puisse les visualiser.

―
Oui, monsieur, répondit-elle, en s’exécutant aussitôt.

―
Poursuivez, Lepic, lâcha Berger en lui adressant un regard complice.

―
Les enregistrements de la vidéosurveillance routière de la métropole montrent que quatre puissantes motos suivent la 2008 dans les rues de l’agglomération. De Canteleu à l’avenue des Canadiens, au Grand-Quevilly, en passant par le centre de Rouen. La voiture et les motos sortent du champ de vision des caméras au moment où elles bifurquent sur l’avenue Franklin Roosevelt pour entrer dans un quartier résidentiel. Ce n’est que quelques heures plus tard que la 2008 et l’une des motos suiveuses réapparaissent sur le chemin du retour en émergeant de l’avenue Franklin Roosevelt pour se lancer à vive allure sur l’avenue des Canadiens en direction du centre-ville de Rouen. Il était près de 4 h 30.

―
Lévêque et Murillo ont largement eu le temps de quitter Rouen durant ces cinq heures, observa Berger.

―
Rien n’indique qu’ils l’aient fait. Mes gars sont en train de visionner les images des caméras installées aux entrées et sorties de l’agglomération afin d’en avoir le cœur net. Cependant, il est probable qu’ils soient restés au Grand-Quevilly, pour se rendre dans le pavillon d’un quartier desservi par l’avenue Franklin Roosevelt. Comme ces quartiers ne sont pas équipés de caméras de surveillance… il sera difficile de savoir précisément où ils sont allés.

―
Leurs téléphones, le GPS de la voiture ?

―
Ils n’avaient pas de téléphones sur eux et le GPS était débranché.

Sur ces mots, le commandant Lepic fit une pause pour permettre à Berger d’assimiler les informations qu’il venait de lui donner. Celui-ci garda le silence quelques instants, puis demanda des précisions sur l’accident.

―
Deux véhicules entrent en scène, indiqua Lepic. Un petit camion et un fourgon. Tous deux maquillés, comme les motos. Fausses plaques d’immatriculation, carrosseries repeintes et floquées au nom de sociétés bidon. Le camion heurte une première fois la 2008 devant le stade Robert Diochon, puis, un peu plus loin, à proximité immédiate de l’intersection de la rue du Madrillet et de l’avenue du 14 juillet. Le fourgon percute ensuite la voiture au milieu du carrefour. Elle part en tonneaux et le fourgon reste bloqué au milieu de la chaussée. Ses deux occupants prennent la fuite à pied. Puis le passager du camion se précipite sur la 2008. Il réussit à passer le haut de son corps dans l’habitacle pour s’emparer d’un porte-documents qui s’y trouvait… avant de prendre à son tour la fuite, à pied. Un témoin a assisté à la scène. Il a déjà confirmé cela par procès-verbal.

―
Ce doit être le porte-documents de Lévêque. Il l’avait souvent à la main, précisa Berger. On a une description des bonhommes ?

―
Très partielle. Il pleuvait à verse. On aperçoit seulement de grands types à la carrure athlétique courir ventre à terre. Ils arboraient des casques complets de « Dark Vador », l’antagoniste légendaire de « La Guerre des étoiles ». Ces caques recouvraient intégralement leur tête, leur visage et leur cou. Des sweats noirs, des pantalons, des gants et des bottes noirs complétaient leur tenue. Des pros. Déterminés. Efficaces. Ne laissant rien au hasard.

―
Il n’existe certainement pas une flopée de gars comme ça… Nous devrions donc avoir une chance de leur mettre la main dessus…

―
Pas si ce sont des étrangers rentrés au pays après avoir exécuté leur contrat. Notre meilleure chance d’élucider cette affaire serait de découvrir les commanditaires, objecta Lepic.

―
En attendant, dites-moi de quels éléments nous disposons aujourd’hui pour orienter nos recherches : des échantillons biologiques, des empreintes ?

―
Je vais en dire un mot. Je profite de l’occasion pour excuser Guillermo Villa. Le chef de la police scientifique ne peut se joindre à nous… il est débordé ce matin… Il passe la 2008 et le fourgon volé au peigne fin avec ses hommes.

―
Et ça donne quoi ?

―
Les tueurs avaient pris leurs précautions. Jusqu’à présent, les techniciens n’ont découvert ni empreintes digitales ni traces biologiques dans le fourgon.

―
Merde ! lâcha Berger. C’est tout ?

―
La femme de Lévêque, sa veuve, je devrais dire, tout comme son directeur de cabinet, ignore où Murillo et lui sont allés après leur départ de Canteleu ni qui ils ont rencontré ni quelle stratégie d’alliance électorale ils concoctaient secrètement au beau milieu de la nuit…

―
Dommage ! rétorqua Berger, car sans réponses à ces questions, nous allons avoir de la peine à découvrir qui avait intérêt à les supprimer.

―
Le directeur de cabinet m’a fait comprendre, avec un soupçon d’exaspération dans la voix, que Lévêque devenait de plus en plus irritable à mesure qu’approchaient les prochaines élections municipales et qu’il avait tendance à multiplier les mystères.

―
Vous êtes en train de mettre à jour son emploi du temps durant les jours précédant sa mort, n’est-ce pas ?

Le commandant acquiesça d’un signe de tête. Ce qui rassura Berger. Il demanda ensuite comment allait Murillo.

―
Plongé dans un coma profond, pronostic vital engagé… Ce n’est pas demain qu’il va parler… s’il reparle un jour.

―
Il faudra tout de même avoir l’œil sur lui, sans quoi des tueurs pourraient l’abattre à l’hôpital !

―
Bien entendu. Une équipe le surveille étroitement aux urgences.

―
Merci, Lepic. Lefort…

Entendant prononcer son nom, Lefort sortit de sa torpeur.

―
Quand prendrez-vous officiellement votre retraite ? lui demanda Berger.

―
Dans trois semaines, mais le préfet m’a accordé un congé à compter de ce soir…

―
Oubliez le congé ! Trois semaines, c’est exactement le temps qui nous est imparti pour résoudre cette affaire. Les atermoiements, les malentendus qui accompagnent le départ d’un commissaire, surtout lorsqu’il occupe des fonctions de directeur départemental, et l’arrivée de son successeur sont incompatibles avec les résultats attendus de la police de Rouen dans l’enquête sur la mort de Lévêque. Le président de la République me l’a rappelé ce matin, à la première heure.

Le silence s’établit autour de la table, pendant que Lefort s’efforçait de dissimuler sa déconvenue, car il était épuisé et impatient de tirer un trait sur une vie de labeur et de compromissions.

*

Pendant ce temps, un homme d’une quarantaine d’années, reconnaissable à sa silhouette courte et trapue, à ses épaules épaisses, à son visage dur et à son regard cruel s’annonça comme Volkov, l’envoyé de monsieur Berger, à Josy Virgil, la responsable du service de gestion opérationnelle de la police de Rouen. Elle le reçut prestement dans son bureau pour étudier avec lui les listes d’appels et de textos reçus et envoyés par Diane Moreau.

Berger, elle le savait, n’accorderait sa confiance à la lieutenant qu’après s’être assuré qu’elle n’entretenait pas de relations avec des personnes susceptibles de lui causer du tort.

Volkov n’avait pas tardé à découvrir qu’elle téléphonait ou textotait quotidiennement avec des nommées Iris Leroy et Clarisse Berg. Josy Virgil lui apprit que ces trois femmes habitaient une maison, rue Verte, au-dessus de la gare de Rouen. L’une était officier de police, l’autre, journaliste, et la dernière, directrice de greffe au tribunal de justice.

Berg était un nom qui évoquait quelque chose de vague pour Volkov. Un type qui s’était fait buter au Maroc. Il ne se souvenait plus dans quelles circonstances, mais il se promit de se renseigner.

Il regagna, soucieux, l’hôtel de police.

*

Berger animait avec la même énergie la réunion qui se poursuivait dans la salle des cartes.

―
Lefort, lança-t-il d’un ton ferme, parlez-moi de la cellule d’enquête que vous avez mise en place ce matin.

―
Sous l’autorité du commandant Lepic, j’ai formé trois groupes chargés des auditions, des constatations et des visites domiciliaires. Les deux premiers sont dirigés par les capitaines Braun et Valois que vous connaissez bien…

―
Et que j’apprécie tout particulièrement. Qui dirige le troisième groupe ?

―
La lieutenant Diane Moreau.

Berger l’avait appris d’un des officiers du commissariat de Rouen qui le renseignaient en secret sur tout ce qu’ils estimaient utile qu’il sache.

Il va sans dire qu’il les encourageait à le faire.

―
Je ne la connais pas, souffla-t-il, alors que ses yeux s’assombrissaient.

―
Si, assura Lefort, d’un ton entendu. Enfin, son père.

―
Moreau, l’ancien préfet de police de Paris ? réagit Berger, étonné. Sa fille est…

―
Diane Moreau. À la sortie de l’école des officiers de police, elle a passé ses premières années à Paris. Au 1er district de police judiciaire, puis à l’Office central de lutte contre le crime organisé, l’OCLCO. Loyale, dynamique, compétente, disciplinée…

―
Oui ? demanda Berger pour inviter Lepic à finir sa phrase.

―
Et d’une intégrité à toute épreuve. Elle a été mutée à sa demande, ici à Rouen, à la police judiciaire, il y a deux ans. Il va falloir faire avec. Le réseau de son papa au sein du ministère de l’Intérieur vaut bien le nôtre.

Berger paraissait mal convaincu de la nécessité de confier de telles responsabilités à une jeune enquêtrice. Surtout dans une affaire aussi sensible que celle de l’assassinat du maire de Rouen.

Lefort s’en aperçut et fit valoir qu’elle s’exprimait et agissait toujours avec la plus grande circonspection. « C’est une qualité appréciable de nos jours, où beaucoup de jeunes collègues ont tendance à dire ou faire tout ce qui leur passe par la tête, sans aucune retenue », souligna-t-il.

Berger hésita encore un instant et finit par lâcher d’un ton glacial :

―
Gardez-la bien à l’œil, Lepic, pour l’éjecter à la moindre alerte.

Lepic échangea un regard complice avec la cheffe de la cellule informatique.

―
Maintenant, dites-moi, Lefort, ce que les gars des renseignements ont partagé avec vous.

―
Ils n’ont rien trouvé d’intéressant sur les réseaux sociaux, à part quelques présentations délirantes de l’affaire, sans intérêt pour nous.

―
La presse ?

―
En attente de la conférence du procureur en début d’après-midi.

―
Il va s’en tenir aux faits ?

―
C’est ce qu’on me dit.

―
La classe politique, les syndicalistes.

―
Tout le monde est sous le choc.

―
Laurent Maubert est-il prêt à reprendre le flambeau ?

―
Il paraît plutôt inquiet, prêt à lâcher la rampe.

―
Peut-il être tenté quelque chose pour lui redonner le moral ?

Berger pensait à une intervention du président de la République.

―
Je ne pense pas, répondit Lefort, qui avait saisi l’allusion. Liliane Harfleur devrait donc se retrouver aux commandes. Jusqu’aux prochaines élections municipales qui auront lieu dans deux mois, en mars prochain, rappela-t-il.

―
Bien, bien, bien, répéta Berger pour masquer son inquiétude. Merci Lefort.

Un profond silence envahit la salle des cartes, rompu après quelques instants par le commandant Lepic.

―
Désirez-vous rencontrer les responsables des groupes qui vont travailler sous nos ordres ? demanda-t-il.

―
Oui, j’ai prévu de leur dire un mot. Combien sont-ils ?

―
Sept. Deux officiers du renseignement, Braun, Valois et Moreau de la police judiciaire et deux techniciens de la police scientifique.

―
Faites-les appeler.

Le silence se fit à nouveau dans la salle des cartes. Chacune des personnes présentes laissant ses pensées dériver au gré de ses humeurs.

Le commandant Lepic surprit le regard de Berger posé sur lui. Il savait qu’ils pensaient tous deux à la soirée tragique du 8 mai 2009.

Lepic se revoyait traverser la forêt d’Elbeuf en pleine nuit jusqu’au manoir du Blanc-Mesnil afin d’y constater le décès d’une adolescente. Chloé Berger. Âgée de 17 ans. La fille de son supérieur hiérarchique.

Une mort qui n’était pas aussi naturelle qu’il fallait le faire croire…

C’était là que tout avait vraiment commencé.

Deux minutes plus tard, sept personnes, très impressionnées, s’installaient dans la salle des cartes face à Jacques Berger. Ce dernier prit la parole pour les saluer à sa façon. En mêlant adroitement les encouragements et les mises en garde.

―
Vous êtes à mes yeux, mesdames et messieurs, la fine fleur de la police de Rouen. J’attends que vous donniez le meilleur de vous-même pour élucider dans les plus courts délais le crime odieux… je pèse mes mots… le crime odieux perpétré à l’encontre de Jérôme Lévêque. Le maire de Rouen. Le maire ! Le président de la métropole ! Tout le monde a les yeux braqués sur vous. Le président de la République, dont le malheureux Lévêque était un proche, le préfet, le procureur, les élus, les Rouennais et les Rouennaises… Vous ne devrez ménager ni votre temps ni vos efforts pour élucider cette affaire et traduire en justice ceux qui, de près ou de loin, ont participé à cet assassinat. Je veux qu’ils croupissent en prison ! Et vite ! Rompez ! Ah, non ! J’oubliais, dit-il en fronçant les sourcils, j’attends que vous travailliez en bonne intelligence les uns avec les autres. Pas de cachotteries ! souligna-t-il en arrêtant son regard sur Diane Moreau… ou il vous en cuira ! Pour ma part, je serai derrière vous à tout instant pour vous accorder toute l’aide et l’assistance dont vous aurez besoin. Cette fois, j’ai terminé, vous pouvez y aller.

*

Au moment de quitter la salle des cartes, Lefort reçut un appel de Guillermo Villa. Il blêmit en l’écoutant lui apprendre qu’une clé de coffre-fort découverte à la morgue sur Lévêque avait disparu !

―
Une clé de coffre-fort ? Découverte sur Lévêque ? répéta-t-il médusé. Je l’ignorais… Où est-elle ? demanda-t-il anxieusement… comment ça, vous n’en savez rien… Eh bien, justement, si elle avait été déposée sur le bureau d’un des gars de la scientifique, elle devrait toujours s’y trouver… Cherchez-là, bon sang, cette maudite de clé ! … Comment vais-je annoncer ça au directeur général, moi ?

Et il coupa rageusement la communication.

―
Je… Je… La scientifique m’apprend qu’une clé de coffre-fort… découverte cette nuit sur Lévêque, a… a disparu, bredouilla-t-il.

―
J’ai compris. C’est désastreux ! s’exclama Berger d’un ton acerbe, alors que Lefort, Lepic et Giulia Casiraghi détournaient la tête, pour ne pas affronter son regard.

Chapitre 3

De retour au journal, Iris traversa la salle de rédaction et aperçut Jean-Charles, qui l’avait devancée dans le bureau aux cloisons vitrées de Lucie. Celle-ci l’invita d’un signe à entrer.

―
Iris, j’ai besoin que tu secondes Jean-Charles pour jeter un autre regard sur ce qui semble être l’assassinat du maire de Rouen. Les enjeux sont énormes, puisque sa mort peut conduire à la remise en cause, voire à l’abandon des projets de réaménagement des berges de la Seine, un atout majeur pour relancer l’économie de la Métropole et de la région.

―
Lucie, que veux-tu dire par « jeter un autre regard » ?

―
Jean-Charles t’expliquera… En tout cas, dans l’immédiat, il assistera à la conférence de presse donnée par le procureur au palais de justice, cet après-midi à 15 h, au cours de laquelle seront précisées les circonstances de la mort de Lévêque. Puis nous irons à l’hôtel de police, assister à la cérémonie de départ à la retraite de Jérôme Lefort, le directeur départemental… Le préfet et le directeur général de la police sont-ils toujours attendus ?

―
Oui, répondit Jean-Charles.

―
Toi, Iris, tu nous rejoindras à 17 h 30, comme convenu. Entre-temps, tu pourrais peut-être glaner quelques informations auprès de ton amie, Diane Moreau, qui bosse à la criminelle. Entre Lilloises, ce serait bien le diable s’il n’existait pas un minimum d’entraide !

Iris rougit légèrement. Elle précisa qu’elle n’avait pas réussi à joindre son amie depuis le début de la matinée et qu’elle ne savait pas si elle assisterait à la cérémonie.

―
On verra bien, lança Lucie. Tout est clair pour tout le monde ? Bon, allez-y. Au boulot !

Jean-Charles invita Iris à le suivre jusqu’à son box de travail.

Elle le devança en lui demandant ce que signifiait pour Lucie jeter un autre regard sur la mort du maire.

―
Elle pense qu’il y a anguille sous roche. Que, si quelqu’un a décidé de plonger la ville dans l’inconnu en tuant le maire, au risque de plomber son dynamisme économique, étroitement lié aux grands projets actuellement à l’étude ou en phase de réalisation, c’est que le jeu en vaut la chandelle ! Autrement dit, que des paniers de crabes s’agitent en coulisse…

―
Tu veux dire que des magouilles entacheraient la réalisation des aménagements des berges de la Seine, de part et d’autre du nouveau pont Flaubert ? Aussi bien sur la Rive droite, où ils sont déjà bien avancés, que sur la Rive gauche où le projet du « Quartier Rouen Flaubert » commence à peine à sortir de terre.

―
Oui, c’est ce que Lucie soupçonne.

―
Ce n’est pas à la police de faire la lumière là-dessus ?

―
Lucie doute que ses fins limiers poussent très loin leurs investigations. Ils préfèreront faire payer l’addition à un lampiste. Pour solder le dossier sans trop faire de vagues. Parce que, si tout devait s’arrêter demain, des milliards d’euros auraient été engloutis en pure perte : acquisitions de terrains, bureaux d’études, montages financiers, et j’en passe… Rouen redeviendrait alors « Une belle endormie », comme on la surnommait naguère.

―
Qu’attend-elle de nous ?

―
Que nous furetions ici et là en laissant traîner nos oreilles pour essayer de percer les dessous de l’enquête policière et découvrir qui a planifié l’assassinat du maire. Il est vrai que nous sommes, toi et moi, des journalistes d’investigation…

―
Toi, oui, tu l’as été durant vingt années passées au Canard Enchaîné…

―
Il y a dix ans…

―
C’est toujours mieux que moi qui débute…

―
Attends un peu, Iris, tu n’as pas suivi la spécialité « investigations » au cours de ta formation à l’École de journalisme de Lille ?

―
Je…

―
Rappelle-moi dans quel média en ligne tu as accompli une année de stage après avoir décroché ton diplôme de l’école de journalisme de Lille…

―
Médiapart, c’est vrai, mais…

―
Un journal d’information numérique dont le cœur de métier consiste à traiter l’actualité au travers d’enquêtes et de dossiers d’investigation, non ?

―
C’est vrai, mais…

―
Écoute-moi, s’il te plaît. À nous deux, nous pourrions décrocher la lune… Je connais les ficelles du métier, et toi, tu as les compétences requises aujourd’hui pour rechercher habilement des données sur le Web… D’ailleurs, c’est bien une des raisons pour lesquelles Paris Normandie t’a embauchée…

―
Une des raisons… Tu en connais d’autres ?

―
Tu es vive d’esprit, tu vas à l’essentiel, tu écris bien… Et tu comptes une officier de police et une directrice de greffe comme amies…

En se dirigeant vers son espace de travail, Iris jeta un coup d’œil à l’horloge murale. Il était 11 h 10. Elle se dépêcha d’adresser un texto à son amie Clarisse Berg, directrice du greffe judiciaire au tribunal de Rouen. Vingt minutes plus tard, Clarisse répondit : « Ça me va pour la pause déjeuner des trois colocs à midi et demi au tribunal. Diane fera son possible pour nous rejoindre. Je t’attendrai dans la salle des pas perdus. »

*

Au même instant, un Sud-Américain que ses proches surnommaient « Le Cubain » s’engageait dans la rue Gustave Flaubert au Grand-Quevilly. Il s’introduisit comme une ombre dans un petit immeuble cossu, grimpa silencieusement les volées de marches de l’escalier et sonna à la porte de l’appartement situé au fond du corridor, sur la droite.

Un rouquin aux allures de marathonien lui ouvrit. Il n’avait pas encore revêtu sa tenue de motard.

Le Cubain entra.

―
Salut, tu as reçu la malle ? demanda-t-il.

―
Elle m’a été livrée comme prévu, je l’ai déposée dans la chambre, la porte tout de suite à gauche dans le couloir.

―
La moto ?

―
Elle a été préparée au garage à Paris. Révisée, repeinte en vert, avec une fausse plaque d’immatriculation… elle est prête pour le grand saut !

―
Quand a-t-elle été volée ?

―
Avant-hier à Paris.

―
La voie est libre ?

―
Non. La cible a reçu un type chez elle ce matin. Il a garé son véhicule utilitaire, un Peugeot Partner, dans le garage.

―
Il est parti ?

―
Oui, il s’est barré au volant de sa voiture. Mais la propriétaire des lieux n’est pas sortie après le départ de son visiteur. Elle est toujours chez elle.

―
Tu es sûr ?

―
Mon guetteur me l’a certifié. Il m’appellera quand elle quittera son pavillon.

―
Elle va pas me faire le coup de rester chez elle toute la journée. Aujourd’hui. Hein ?

―
Non, je crois pas. Depuis le temps qu’on la surveille, elle n’a jamais changé de programme. Elle fait ses courses tous les jours, rend visite aux copains et aux copines et s’arrête dans un bar pour écluser un verre ou deux de vin blanc avec des potes. Il ne nous reste plus qu’à attendre.

Le Cubain s’affala sur le canapé du salon, la mine contrariée.

Il exécrait ces temps d’inactivité. Ses souvenirs remontaient invariablement à la surface. Il était fils et petit-fils de réfugiés cubains établis en Floride, ne rêvant que de reconquête de la mère patrie. Le poids de la tradition familiale l’avait convaincu de devenir mercenaire, lui aussi. Mais pour de moins nobles raisons que ses pères : lui, il louait ses services aux plus offrants. C’est ainsi qu’il avait « servi » en Amérique du Sud et en Afrique pendant dix ans. Jusqu’à ce qu’il rencontre le Majordome et devienne son homme de confiance.

*

Avant de quitter le journal, Iris avait réécrit quelques passages de l’article sur l’Ubershit pour le rendre plus vivant. Elle échangea quelques mots avec des collègues installés dans les box voisins du sien avant d’affronter le vent du nord qui amplifiait le froid. Elle se dirigea vers la station « Europe », située à quelques pas du journal, et se glissa dans le métro qui arrivait. Il la déposa un quart d’heure plus tard à la station « Palais de Justice », après avoir franchi la Seine. Bravant le vent qui balayait la rue aux Juifs, elle accéléra le pas pour atteindre le poste de sécurité contrôlant l’accès au joyau architectural qui abritait le tribunal de justice et la cour d’appel de Rouen. Elle vida les poches de son manteau dans un petit bac en plastique, puis passa le portique de sécurité du sas d’entrée sous le regard attentif de deux gardes. L’ayant reconnue, ils lui adressèrent un sourire quand elle se présenta devant eux.

Clarisse l’attendait dans la salle des pas perdus, où quelques avocats discutaient avec leurs clients. Grande, aux longs cheveux bruns, arborant le sourire serein typique d’une quadragénaire animée par un esprit vif et un pragmatisme à toute épreuve, Clarisse hébergeait Iris et Diane pour se sentir moins seule dans sa grande maison de la rue Verte, à Rouen.

―
Dépêche-toi, nous t’attendons pour manger !

―
Diane est déjà arrivée ?

―
Depuis cinq bonnes minutes. Elle est excitée comme une puce.

Cheminant le long des couloirs du tribunal, dans la foulée de Clarisse, Iris salua deux magistrates qu’elle connaissait.

La porte sécurisée du greffe franchie, Clarisse la conduisit dans la petite salle 15, où Diane dévorait avec un féroce appétit un deuxième sandwich au jambon cru et tomme de brebis.

Iris, qui la connaissait depuis longtemps, savait que l’apparence soignée de son amie cachait un véritable tempérament de guerrière. Tempérament affûté sur les terrains de handball universitaires où sa force et son agilité éblouissaient tout le monde. Iris aurait pu témoigner que son appétit correspondait désormais aux débauches d’énergie qu’elle déployait pour faire glisser plus ou moins adroitement son kayak sur la Seine aux premières lueurs du jour.

―
J’en ai apporté deux autres pour vous, annonça Diane en désignant un sac en papier posé sur la table. Je sais que vous les adorez.

―
« Et le petit vin rouge pour rincer mon gosier ? » demanda Iris, en forçant son accent de « chti ».

―
Y’en avait plus ! rétorqua Diane en pouffant de rire. Vous devrez vous contenter d’un verre d’eau minérale.

―
Au fait, qui vient à la conférence de presse du procureur ? demanda Clarisse, qui ne perdait jamais l’essentiel de vue.

―
Pas moi, claironna Diane. Je fais désormais partie du groupe constitué par les pontes ce matin pour enquêter sur la mort du maire. Au fait, le saviez-vous, mesdames ? ajouta-t-elle en prenant un air important. J’ai été présentée au directeur général de la police !

―
Berger ? souffla Clarisse

―
En personne… J’ai eu l’impression qu’il cherchait à nous évaluer, peut-être même à nous intimider. Mes collègues le regardaient avec un mélange de respect et de crainte… C’était impressionnant !

―
Normal ! Il veut des résultats. L’assassinat du maire d’une ville comme Rouen, ça fait désordre dans le paysage ! Tiens, d’ailleurs, vos investigations ont progressé ? Ça m’intéresse, figure-toi, susurra Iris, parce que Lucie m’a demandé de suivre cette enquête avec Jean-Charles.

―
Tu m’en diras tant… Sache que le conducteur de la 2008 accidentée a été identifié comme un certain Alfredo Murillo, un proche de Liliane Harfleur, la locataire de cette voiture…

―
La deuxième adjointe au maire de Rouen et deuxième vice-présidente de la métropole… Elle était injoignable, cette nuit, non ?

―
Elle l’a passée chez une amie. Son téléphone s’était éteint et elle ne s’est réveillée que tardivement ce matin, précisa Diane. Quoi qu’il en soit, elle a reconnu Murillo sur son lit d’hôpital.

―
Il est toujours dans le coma ?

―
Oui, et son diagnostic vital est engagé, annonça Diane.

Le silence s’établit.

―
C’est moche, murmura Clarisse.

―
Qu’avez-vous appris d’autre ? demanda Iris. Il se dit qu’un témoin aurait vu le passager du camion qui poursuivait Murillo et le maire s’emparer d’un porte-documents dans la 2008, après l’accident, c’est vrai ?

―
Tu es bien renseignée, remarqua Diane, étonnée.

Ignorant cette remarque, Iris demanda si cet homme avait été identifié.

―
Aucun risque ! Il a disparu dans les méandres des rues voisines en courant, la tête et le visage couverts par le casque de « Dark Vador » qui complétait la tenue sans fioritures qu’il portait, précisa Diane. Paris Normandie va révéler ça ? s’inquiéta-t-elle.

―
Non, je ne crois pas. Enfin, pas aujourd’hui.

Le silence se fit à nouveau.

Puis, revenant à la conférence du procureur, Clarisse demanda quel journaliste de Paris Normandie s’y rendrait.

―
Jean-Charles, répondit Iris.

―
Et au pot de départ de Lefort ? lui demanda Diane.

―
Lucie, Jean-Charles et moi.

―
Toi aussi, Iris ? s’étonna Clarisse. Je croyais que tu assisterais à l’audience du tribunal correctionnel cet après-midi. Consacrée à l’affaire de l’Ubershit. Il devrait y avoir du spectacle, car tout le monde sait que le principal accusé est lié à un promoteur immobilier sulfureux, proche du maire. Je ne vous fais pas un dessin ! Le procès du dealer, qui débute aujourd’hui, arrive à point nommé pour défrayer la chronique !

Iris lui demanda d’avoir la gentillesse de lui envoyer un mémo sur les points importants qu’elle pourrait manquer.

―
Dans tes rêves ! s’exclama Clarisse.

―
S’il te plaît, Clarisse murmura Iris, les yeux implorants.

―
Je plaisantais…

―
Ta bonté te perdra, Clarisse. Je l’aurais laissée se débrouiller, lança Diane d’un air mutin.

Puis elle chuchota en signalant qu’en déshabillant le maire à la morgue, le médecin légiste et la scientifique avaient découvert une clé de coffre-fort attachée à un passant de sa ceinture. Elle ne correspondrait à aucun de ceux qu’il utilisait à l’hôtel de ville, à la métropole ou à son domicile.

―
Comment ça ?

―
Ces coffres seraient tous équipés de serrures électroniques et non de serrures à clé. Selon les renseignements qui ont été communiqués ce matin au commandant Lepic.

―
Vous allez vous contenter de simples affirmations ? demanda Iris un peu surprise.

―
Pas du tout, lui répondit Diane, nous allons vérifier, tu penses bien. C’est pour ça qu’il est prévu que je me rendre avec deux de mes enquêteurs dans les locaux occupés par Lévêque à l’hôtel de ville et à la métropole, ainsi qu’à son domicile, au manoir du Blanc-Mesnil, niché au milieu de la forêt d’Elbeuf. Et s’il s’avère exact qu’il ne dispose d’aucun coffre à clé, il faudra chercher ailleurs celui dont il conservait la clé sur lui.

―
Et Murillo ? demanda Clarisse.

―
Nous irons dès demain à son bureau, à la métropole, et à son domicile, au centre-ville de Rouen.

Ayant jeté un coup d’œil à la pendule murale, Diane se leva de table après avoir avalé la dernière bouchée de son sandwich.

―
Je vais peut-être dire une ânerie, mais, comme nous sommes toutes les trois placées au cœur du système, nous pourrions échanger quelques précieuses infos, le soir, à la veillée, non ?

Et, sans attendre de réponse, elle se leva de table pour quitter la pièce.

Iris lui demanda si elle allait assister à la cérémonie de départ à la retraite de Mathieu Lefort, le directeur départemental.

―
Non, je n’aurai pas une minute pour picorer des petits fours dans les prochaines heures, répondit-elle avant d’ouvrir la porte de la petite pièce et de s’éclipser en lançant : « À ce soir, les filles ! ».

Clarisse et Iris finirent de savourer leur sandwich.

―
Diane est sur des charbons ardents, assura Iris.

―
Lepic l’a acceptée dans son équipe d’enquêteurs en la mettant en garde contre les bavardages…

―
Les bavardages ?

―
Il lui a fait comprendre qu’il ne tolérerait pas que les progrès de l’enquête sur la mort du maire soient divulgués dans notre colocation de la rue Verte, le soir, et publiés dans les journaux le lendemain.

―
Bon sang ! clama Iris. Qu’est-ce qu’il croit ? Que je suis incapable de faire la part des choses ! Que je pourrais publier des informations susceptibles de nuire à une enquête criminelle ?

Iris, qui était plus affectée qu’elle ne le laissait paraître par les coups de téléphone malveillants qu’elle recevait de façon intempestive, ne se serait éloignée pour rien au monde du refuge sécurisant et chaleureux de la colocation de la rue Verte.

―
Ce n’est pas tout, annonça Clarisse. Une ambiance oppressante aurait envahi le commissariat…

―
La mort du maire doit y être pour quelque chose…

―
Pas seulement… Diane m’a confié, tout à l’heure, que Berger possède un don unique pour glacer l’atmosphère d’une pièce où il se trouve. Et ce n’est pas tout, son style de leadership autoritaire favorise de fâcheuses courses à la dénonciation parmi ses subordonnés.

―
Je me suis pourtant laissée dire que certains de ses collaborateurs ont bien tiré leur épingle du jeu.

―
C’est vrai. Lorsqu’il était chef de police à Rouen, Berger a pu compter sur le précieux soutien de son ami, Mathieu Lefort, qui dirigeait la police judiciaire. Par la suite, Berger lui a renvoyé l’ascenseur en favorisant ses promotions et en lui permettant de décrocher le poste de directeur départemental qu’il désirait tant.

*

Iris s’apprêtait à partir. Elle avait déjà attrapé son bonnet et son manteau suspendus à la patère près de la porte quand elle s’ouvrit sur une sexagénaire d’une élégance un peu démodée qui se figea en la voyant.

―
Oh ! s’exclama-t-elle, gênée.

―
Entre, Honey ! lança Clarisse.

―
Tu n’as pas vu James ? demanda Honey en restant sur le pas de la porte.

―
Non, il devait passer ?

―
Oui, avant l’audience de cet après-midi.

―
Vous vous connaissez ? s’enquit Clarisse en regardant les deux femmes qui s’observaient.

―
Oui et non, répondit Iris, nous nous sommes aperçues aux audiences du tribunal correctionnel, mais nous n’avons pas été présentées l’une à l’autre.

―
Iris, voici Honey. Honey Rider. La première des James Bond Girl. Honey et James sont mes sources d’information au sein du palais de justice, précisa Clarisse sur un ton plein de malice.

Puis, se tournant vers Honey, elle ajouta, comme si de rien n’était :

―
Iris est journaliste à Paris Normandie.

―
Je sais, assura Honey. J’ai remarqué la carte de presse qu’elle présente au vigile à l’entrée de la salle d’audience.

―
Puis elle tourna les talons, avant de se raviser.

―
Enchantée, Iris, de vous avoir rencontrée, mais pas un mot, hein !

Et elle partit aussi discrètement qu’elle était venue.

―
Honey Rider, James Bond ? demanda Iris, étonnée.

―
En fait, Honey et James, le célèbre espion au service de Sa Majesté, sont les surnoms donnés à mes prédécesseurs. Ils sont à la retraite aujourd’hui, mais continuent de se voir en cachette de leurs conjoints respectifs. Je les laisse se servir de la salle 15, où nous nous trouvons, pour déposer les mots doux qu’ils s’adressent l’un à l’autre en toute discrétion.

―
Tu m’en diras tant…

―
Ils font partie du groupe de ceux qu’on appelle affectueusement les mémés et les pépés. Les personnes plus ou moins âgées qui assistent à chacune des audiences du tribunal correctionnel. Honey et James me font de savoureux comptes-rendus des incidents qui s’y produisent…

―
Je comprends mieux. Je file, moi aussi, Clarisse. À ce soir.

Iris se glissa parmi les mémés et les pépés pour entrer dans la salle 104, où se déroulaient les audiences correctionnelles. Aujourd’hui, ces spectateurs assidus de la scénographie judiciaire durent abandonner quelques places réservées au public à une petite dizaine de jeunes des quartiers. L’hiver rigoureux les obligeait à porter des doudounes par-dessus leurs sweats à capuche, leurs jeans et leurs baskets coûteuses.

Pour entrer dans la salle sous le regard vigilant des policiers renforçant la sécurité de l’audience jugée à risque, ils avaient dû enlever les casquettes, habituellement vissées sur leur tête.

Leur allure tranchait avec celle des mémés et des pépés qui rivalisaient d’élégance, car ils savaient que la couverture médiatique du procès serait importante. Aussi, se faisaient-ils un devoir de paraître à leur avantage sur les photos ou les vidéos qui seraient diffusées… pour en mettre plein la vue aux personnes de leur connaissance.

Effectivement, il y avait de nombreux photographes et cameramen venus saisir sur le vif l’arrivée du public, de la greffière, de l’huissier audiencier, des avocats et surtout de Lounis Henchiri, la principale attraction du procès de l’Ubershit. Il fit son apparition, menottes aux poignets, encadré par deux policiers au regard impassible. Et pourtant, il impressionnait par sa prestance, soulignée par le costume gris-anthracite qu’il portait sur une chemise d’une blancheur immaculée.

Ses comparses ne payaient pas de mine. Ils se présentèrent libres, en ordre dispersé. Ils se donnaient des airs de pauvres bougres, complètement dépassés par les événements.

Soudain, une sonnerie aigrelette retentit, précédant l’arrivée des magistrates. Elles franchirent la porte située derrière l’estrade où étaient installés leurs bureaux. Tout au fond de la salle.

La présidente Elena Lombard était suivie de deux assesseures et d’Agnès Garcia, la procureure adjointe.

« Le tribunal ! » clama l’huissier.

Le brouhaha des conversations cessa brusquement et les personnes présentes dans la salle se levèrent dans un même mouvement. La présidente Lombard, la mine sévère, s’assit à son bureau où trônait l’écran d’un ordinateur dont la greffière s’était assurée du bon fonctionnement.

Chapitre 4

« L’audience est ouverte ! Asseyez-vous et éteignez vos portables, sinon je n’hésiterai pas à les confisquer ! clama la présidente. De plus, l’utilisation d’appareils photo ou de caméras est dorénavant interdite dans cette salle. »

Nombreux furent ceux, dans le public, qui s’empressèrent de vérifier si leurs téléphones étaient bien éteints, pendant que les photographes et les cameramen quittaient les lieux.

Lounis Henchiri commença à perdre de sa superbe quand il s’aperçut que Morad
El Amrani, le directeur commercial du Royal Uber Food n’assisterait pas à l’audience. L’absence de son bras droit ne lui disait rien qui vaille. Incarcéré, comme lui, à Rouen, il avait été transféré la semaine dernière à Évreux pour une raison inconnue, puis hospitalisé d’urgence pour une péritonite.

―
Monsieur Henchiri, lança la présidente, vous êtes né à Oran, le 17 juillet 1998… Vous possédez la nationalité française et vous êtes célibataire sans enfant.

Maître Laverdure, son avocat, agitait la main au-dessus de sa tête pour attirer l’attention de la présidente.

―
Laissez-moi terminer, maître. Monsieur Henchiri, vous êtes entré en France à l’âge de cinq ans avec votre mère et votre frère, Kenzi. Vous vous êtes installés à Rouen. Depuis quatre ans maintenant, vous résidez à Saint-Étienne-du-Rouvray, où vous êtes lancé dans la fabrication et la distribution de denrées alimentaires en créant une entreprise appelée Royal Uber Food. Son établissement principal est établi dans cette ville de la banlieue de Rouen, rue des Cateliers.

La présidente Lombard s’interrompit pour jeter un coup d’œil circulaire sur le public.

―
Maître Laverdure, nous vous écoutons.

―
Merci, madame la présidente, tonna l’avocat, dont la voix de stentor résonna dans la salle d’audience. Mon client, l’homme qui se tient devant vous, n’est pas Lounis Henchiri, le dirigeant fondateur du Royal Uber Food ! Et, serais-je tenté de dire, si ce n’est lui c’est donc son frère : Kenzi ! Le frère de Lounis. Leurs deux profils génétiques sont identiques, car ils sont de véritables jumeaux. Mais leurs empreintes digitales ne le sont pas. Or, seules celles de mon client ont été relevées dans l’appartement de son frère et les locaux de son entreprise, me direz-vous ! La belle affaire ! Kenzi vit à Saint-Étienne-du-Rouvray depuis que Lounis lui a offert l’hospitalité, fin septembre dernier. C’est-à-dire depuis trois bons mois. Les empreintes digitales de Lounis et de Kenzi n’ont jamais été officiellement relevées par les autorités ? La belle affaire ! Peut-on leur reprocher de ne pas avoir engagé de démarches pour obtenir des papiers d’identité ou de ne pas être fichés comme le sont les délinquants ? Je ne le crois pas. Mais alors, où se terre Lounis ? nous demande-t-on. Il est en fuite, comme chacun sait. Peu importe ! Il nous incomberait de le retrouver, madame la présidente… alors que toutes les polices de France sont à ses trousses ? s’interrogea théâtralement maître Laverdure. Eh bien, nous en sommes incapables ! Lounis a disparu de Rouen depuis le 10 novembre dernier. C’est tout ce que nous savons !

―
Cinq jours avant l’arrestation de votre client, maître Laverdure, et de quinze de ses complices, le 15 novembre 2025, lors d’une descente de police dans les locaux du Royal Uber Food, rue des Cateliers, où ont été découverts cinquante kilos de cocaïne, vingt kilos d’héroïne et cent kilos de résine de cannabis, soigneusement emballés pour la vente au détail ?

―
L’important à mes yeux, c’est qu’à la date du 12 novembre, soit trois jours avant cette opération, le grand ménage a été fait dans l’appartement de Lounis et les locaux du Royal Uber Food, comme l’atteste l’entreprise Vit-Net. Par conséquent, les empreintes de Lounis ayant été effacées à cette date du 12 novembre, seules celles de Kenzi, mon client, ont été relevées par la police le 15 novembre. Lorsqu’elle a interpellé Kenzi en le prenant pour Lounis !

―
Pouvez-vous nous dire, maître, ce qui pourrait nous faire croire que votre client était hébergé, à cette époque-là, chez son frère jumeau, ici à Saint-Étienne-du-Rouvray ?

―
J’ai exposé cela dans mes conclusions, madame la présidente…

―
Rafraîchissez-nous la mémoire, maître.

―
Le 17 août dernier, Kenzi a été accidentellement pris pour cible par l’armée marocaine lors d’une opération visant à empêcher l’infiltration de terroristes près des territoires contrôlés par le Polisario, dans le Sud marocain. Une balle de fusil lui a traversé l’épaule. Il n’a dû son salut qu’à la volonté de Dieu. Recueilli et soigné par des Berbères, il s’est ensuite réfugié en France auprès de son frère pour échapper à la vindicte des services secrets marocains. J’en veux pour preuve la blessure à l’épaule constatée, décrite et photographiée par le médecin légiste qui l’a examinée à l’hôtel de police de Rouen peu de temps après son arrestation. Cette blessure correspond à celle que l’on s’attend à voir sur une personne qui a reçu une balle dans le corps quelques mois plus tôt… Kenzi, mon client, ne pouvait pas se trouver en même temps, en août dernier, au Maroc, où il a reçu une balle de fusil, et au Royal Uber Food, à Saint-Étienne-du-Rouvray, dans la banlieue de Rouen, en train de gérer un trafic de stupéfiants. C’est une question de bon sens !

―
Votre client se comportait pourtant comme le patron du Royal Uber Food avant son arrestation !

―
Certes, madame la présidente. Il ne s’est pas méfié, car Morad El Amrani, le bras droit de Lounis… qui brille par son absence aujourd’hui…

―
Nous y reviendrons, maître… poursuivez.

―
Morad El Amrani s’est abstenu de l’informer du trafic de stupéfiants, qu’il continuait de diriger malgré la disparition de Lounis, le 10 novembre dernier.

―
Vous voudriez me faire croire, maître, que le prévenu ne s’est aperçu de rien ! clama la présidente.

―
C’est la vérité, madame la présidente ! Mon client ne s’occupait que des activités liées à la réception des commandes et à l’expédition des produits alimentaires distribués par le Royal Uber Food. Comme son frère jumeau l’en avait prié avant de disparaître. Je le maintiens : Kenzi Henchiri est innocent ! Il n’a pas participé au trafic de stupéfiants dont on l’accuse.

―
Veut-il prendre la parole ?

―
Non, madame la présidente. Sur mes recommandations, il garde le silence, comme la loi le lui permet.

S’il avait pu parler, Lounis Henchiri aurait hurlé. Il aurait hurlé que le tissu de mensonges qu’il avait soigneusement tissé pour brouiller les pistes se retournait à présent contre lui en le menant droit à sa perte. Et que ça lui donnait une furieuse envie de flinguer tous les bâtards qui se dressaient sur son chemin pour le priver de liberté.

L’avocat le savait. C’était la raison pour laquelle il lui avait ordonné de se taire.

La présidente se tourna vers la greffière.

―
Annabelle ?

―
La connexion est établie, madame la présidente. Vous pouvez commencer la visioconférence.

―
Comment ? Quelle visioconférence ? s’exclama maître Laverdure, piqué au vif, en se redressant.

―
Gardez votre sang froid, maître ! asséna la présidente. Nous sommes en liaison avec Morad El Amrani, le bras droit de votre client, Lounis Henchiri.

―
C’est inadmissible ! C’est une tromperie abominable, un coup de théâtre inimaginable !

―
Maître, ceci est mon dernier rappel à plus de retenue dans vos propos. Monsieur Morad El Amrani a été régulièrement cité à comparaître à cette audience. Malheureusement, son état de santé, confirmé par les médecins, l’empêche d’être présent en personne, ici, aujourd’hui. Son avocat a donc demandé et obtenu l’autorisation de lui permettre de s’expliquer sur les faits qui lui sont reprochés par le biais d’une procédure légale de visioconférence. Annabelle ?

Maître Laverdure se rassit, décontenancé.

Annabelle alluma l’écran géant accroché au mur du fond de la salle, juste derrière les magistrates.

*

Le visage émacié de Morad El Amrani apparut à l’écran.

Lounis Henchiri manqua défaillir.

―
Monsieur El Amrani, vous êtes né le 2 mai 2000 à Tanger, au Maroc. Vous possédez la nationalité française. Vous êtes divorcé, vous n’avez pas d’enfant, et vous résidez à Rouen, rue Saint Sever, indiqua la présidente, qui suivait les images de la vidéoconférence sur l’écran de son ordinateur.

―
C’est exact.

―
Vous êtes le directeur commercial du Royal Uber Food, une entreprise fondée par votre ami d’enfance, Lounis Henchiri.

―
Bien que j’aie participé à la création de cette entreprise avec lui, je ne pouvais pas la diriger personnellement à cause d’une condamnation antérieure.

―
Vous seriez le cerveau du réseau de trafic de stupéfiants que la police a récemment démantelé le 15 novembre dernier…

―
La tête pensante, c’était Lounis, moi, je n’étais que son bras droit…

―
Menteur ! hurla Henchiri. Je vais te crever, ordure !

―
Vous feriez mieux de garder le silence, monsieur Henchiri, clama la présidente, ou vous allez être expulsé de la salle manu militari.

―
Je peux poursuivre, madame la présidente ?

―
Je vous en prie, monsieur El Amrani.

―
Voilà, c’est grâce à l’aide d’un membre du cabinet du président de la métropole de Rouen que Lounis et moi avons pu créer le Royal Uber Food.

―
Soyez plus précis.

―
Cet homme a négocié avec les banques le financement de l’acquisition d’un entrepôt que nous avons aménagé en cuisines pour conditionner au détail des produits alimentaires hallal réclamés par notre communauté. Nous avons également pu acquérir environ une trentaine d’échoppes, servant à la distribution directe de nos barquettes aux consommateurs, ainsi qu’une flotte de camionnettes, assurant les livraisons à domicile.

―
Ce commerce fonctionnait bien ?

―
Oui, nous avons fidélisé une clientèle qui ne cessait de croître et d’embellir, mais… comme nous devions verser des commissions à notre contact de la métropole…

―
Mais où va-t-on ? clama maître Laverdure

―
Le nom de ce contact ?

El Amrani hésitait à parler, en roulant des yeux apeurés autour de lui.

―
Dans votre propre intérêt, monsieur El Amrani, il serait préférable que votre mémoire ne flanche pas aux moments cruciaux de votre déposition.

―
Alfredo Murillo, madame la présidente. Son nom figure sur la note que je vous ai fait parvenir…

Lounis Henchiri ne put s’empêcher d’avoir l’air affreusement coupable.

―
De quel ordre étaient ces commissions ? demanda la présidente.

―
Elles représentaient une somme équivalente aux remboursements mensuels effectués à la banque. Ça nous a coulés dès que les subventions accordées aux entreprises nouvellement créées ont été drastiquement réduites à l’aube de notre troisième année d’activité.

―
Vous versiez l’argent à monsieur Murillo ?

―
Pas directement. Les versements étaient effectués sur un compte ouvert au Luxembourg, sous un nom d’emprunt. En tout cas, Murillo avait prévu le coup, car, dès que nous avons été financièrement étranglés, il nous a fait une offre impossible à refuser.

―
La vente et la livraison de stupéfiants.

―
Exactement.

―
Les drogues venaient d’où ?

―
Ça, je l’ignore, il faut poser la question à Lounis.

―
Une petite idée, quand même, monsieur El Amrani.

―
Vous savez, comme moi, que Lounis est le neveu d’un affairiste sans scrupule. Avec lequel mieux vaut ne pas avoir d’embrouilles.

―
Tu es mort, salopard ! hurla Lounis Henchiri.

―
Maître Laverdure, veuillez rappeler votre client à l’ordre. Ses propos figureront au procès-verbal de cette audience. Alors, monsieur El Amrani, de qui parlez-vous ?

―
Amar Zouaoui, le promoteur immobilier… qui fait des affaires avec la métropole de Rouen.

―
Puis, il se tut.

―
Quelque chose à ajouter, monsieur El Amrani ?

―
Non, madame la présidente.

―
Madame la procureure adjointe, une question à poser à monsieur El Amrani ?

―
Une seule. Vous le connaissez, Alfredo Murillo ?

―
Pas personnellement.

―
Pourquoi ?

―
Parce que Lounis Henchiri m’avait interdit de le contacter. Il me répétait que Murillo ne voulait traiter ses affaires qu’avec lui.

―
Pas d’autres questions, madame la procureure adjointe ?

―
Non, merci, madame la présidente.

―
Monsieur El Amrani est à vous, maître Laverdure. Voulez-vous lui poser une question ?

―
Non, madame la présidente, tous les propos qu’il a tenus sont mensongers.

―
Très bien. Annabelle, vous pouvez maintenant mettre fin à la visioconférence.

*

Lounis Henchiri s’était affaissé sur sa chaise. Sa mine défaite inquiéta son avocat au point qu’il se mit à craindre les révélations qu’il pourrait faire sur la manière dont son oncle gérait ses affaires. À un juge, par exemple, pour sortir de prison.

Il fallait tout de suite informer Amar Zouaoui, son principal client, du danger que représentait désormais son neveu pour son organisation criminelle.

Il adressa un signe discret à l’avocate stagiaire qu’il l’accompagnait.

Elle quitta la salle, son téléphone éteint à la main.

*

Iris était abasourdie. L’affaire de l’Ubershit venait de prendre un tournant inattendu depuis que le nom de Murillo, le directeur adjoint de cabinet du président de la métropole de Rouen, avait été mentionné en audience publique au tribunal dans le contexte du tout récent accident mortel de la circulation dans lequel il était impliqué.

Elle sortit de la salle d’audience et du palais de justice à la hâte pour se rendre dans les locaux de Paris Normandie.

Des amas de nuages sombres, poussés par des bourrasques glaciales, traversaient le ciel. Grelottant dans son manteau de laine, elle dut jouer des coudes pour descendre l’escalier de la station de métro « Palais de Justice » et atteindre les quais où une rame entra bruyamment.

Elle eut soudain la désagréable impression d’être surveillée.

Elle jeta un rapide coup d’œil autour d’elle sans rien voir d’anormal. Mais son malaise persista jusqu’à ce qu’elle pousse avec soulagement la porte d’entrée du journal quelques minutes plus tard.

Elle se ressaisit, gravit les escaliers du bâtiment et poussa la porte vitrée du bureau de Lucie, haletante. Après avoir repris son souffle, elle lui raconta par le menu les derniers rebondissements du procès du Royal Uber Food qui échappait désormais à tout contrôle.

―
Cette histoire va faire des étincelles avec Zouaoui et Murillo en toile de fond ! Henchiri a confirmé la version donnée par El Amrani ? demanda Lucie.

―
Non, bien au contraire, il l’a menacé de mort.

―
Il y a des chances pour que cet El Amrani ait tout inventé pour tenter d’échapper à la condamnation qui lui pend au nez ?

―
Je peux t’assurer, Lucie, qu’il s’exprimait avec conviction et sincérité. Il aurait également remis une note à la présidente pour appuyer ses dires.

―
Tu crois qu’il va signer ses aveux.

―
Il doit l’avoir fait à l’heure qu’il est.

―
Je viens juste de demander à Jean-Charles de rédiger une brève sur les circonstances du décès du maire, telles que le procureur les a annoncées à sa conférence de presse. Voici qu’à l’embuscade dont il a été victime durant la nuit s’ajoute la fourberie de certains individus tentant de faire porter la responsabilité de leurs agissements délictueux sur la métropole. Tu devrais en discuter avec Jean-Charles, Iris. Rapidement, s’il te plaît.

Lucie jeta un coup d’œil à sa montre.

―
La brève, je la veux de toute urgence pour la soumettre à la rédactrice en chef et obtenir son autorisation de la publier avant de filer dare-dare au commissariat pour la cérémonie…

Iris fit volte-face, traversa la salle de rédaction sans que personne ne la remarque, tant les journalistes présents luttaient contre le chronomètre pour présenter à temps leur travail de la journée. C’est seulement lorsqu’elle atteignit le bureau de Jean-Charles qu’elle réalisa qu’il était absent.

Le journaliste qui occupait le box voisin du sien lui dit qu’il était sorti depuis un bon quart d’heure.

Iris lui envoya un texto et il lui répondit être chez Lila.

*

Amar Zouaoui « poussait de la fonte » dans la salle de musculation qu’il fréquentait assidûment. Sous l’œil vigilant de deux de ses gardes du corps, des types à l’impressionnante musculature gonflée aux stéroïdes anabolisants.

Son téléphone portable sonna dans le sac de sport qu’il gardait en permanence près de lui.

Il l’ouvrit, écarta le drap de bain qui recouvrait son arme de poing, un Glock 17 lui ayant déjà sauvé la vie à plusieurs reprises, et saisi son téléphone mobile. Il reconnut le numéro de l’appelante affiché à l’écran.

―
Maître Durand ! dit-il

―
Bonjour, monsieur Zouaoui, maître Laverdure me demande de vous contacter au sujet du dossier 55.13. Vous voyez ?

―
Parfaitement, je vous écoute.

Ils venaient de prononcer des mots garantissant que la confidentialité de leurs échanges serait en principe protégée de toute interception téléphonique. Mais ils restèrent quand même sur leurs gardes.

―
Ce dossier est très mal engagé, souffla l’avocate stagiaire.

―
Je vois. Maître Laverdure peut-il m’en parler ce soir ?

―
Bien sûr !

―
Parfait.

Amar Zouaoui avait compris que son neveu Lounis Henchiri devenait incontrôlable. Quelle erreur de jugement n’avait-il pas commise à son sujet ! Un gamin qu’il avait pris sous son aile à la mort de sa mère. À qui il avait tout appris. Et qui en savait trop !

Il prit une douche et sortit de la salle de sport, encadré par ses gardes du corps.

Il vit « le Gros », son principal lieutenant, discuter avec le chauffeur de sa Mercedes, garée sur le parking, en dansant d’un pied sur l’autre. Ce qui n’était pas bon signe pour les affaires.

Le Gros n’était pas gros. Pas du tout. C’était au contraire un type athlétique. Un Marseillais d’origine italienne. Un ancien pilote de rallye automobile. Qui appelait « gros » tous les types qu’il croisait pour la première fois. Une formule amicale en usage dans les cités où il avait grandi.

D’où le surnom qui lui collait à la peau.

―
Alors, Gros ? demanda Zouaoui.

―
Un truc embarrassant. J’aimerais avoir ton avis.

Le Gros savait prendre des initiatives, mais il savait aussi s’arrêter à temps avant de faire une connerie. C’était ce qui plaisait à Zouaoui.

Ils montèrent dans la Mercedes qui s’arrêta dix minutes plus tard devant les bureaux de vente du promoteur immobilier. Ils filèrent se mettre à l’abri des oreilles indiscrètes dans la salle des coffres.

―
Dis-moi ce qui te tracasse, Gros.

―
Jordi, un de mes gars, a entendu un type raconter un truc bizarre…

―
Ce type, c’est qui ?

―
Charly, un demeuré d’une cité d’Elbeuf. Le truc, c’est ça : hier soir, le demeuré traînait dans un bar, comme tous les soirs, à boire tant et plus. Il prétend avoir entendu un costaud beugler à la cantonade que le maire n’en avait plus pour longtemps à faire chier le monde, parce que des coriaces allaient bientôt lui faire la peau. Et quelques heures plus tard, le maire se fait dessouder !

―
Putain ! Ton gars…

―
Jordi.

―
Il a appris ça quand ?

―
En fin de matinée, aujourd’hui. Il a réussi à trouver deux autres types qui se trouvaient aussi dans le bar hier soir. Ils confirment avoir entendu le costaud crier sa tirade à la cantonade. Ils voient de qui il s’agit. Un certain Mansell.

―
Tu te demandes…

―
S’il ne faudrait pas tirer ça au clair.

―
Je ne crois pas aux coïncidences, tu sais.

―
Je peux les travailler comme il faut, Charly, le demeuré, et Mansell, le costaud ?

―
Fonce !

*

Quand Iris arriva à l’Excelsior, Lila lui apprit que Jean-Charles venait de sortir. Devant sa mine interrogative, Lila ajouta que sa vieille mère lui causait des soucis. Tellement de soucis qu’il avait de plus en plus de mal à concilier son travail au journal et son rôle de garde-malade à domicile.

―
Tu sais quand il reviendra ?

―
Difficile à dire. Il a laissé ce papier pour toi, répondit Lila en sortant de sa poche une feuille de calepin griffonnée de l’écriture nerveuse de Jean-Charles. C’est le brouillon de la dépêche qu’il écrivait, précisa-t-elle. Il m’a demandé de te la remettre pour que tu puisses la relire avant de l’adresser à Lucie Martin.

―
Donne.

Iris reformula un peu le texte et le relut :

Le regretté Jérôme Lévêque a perdu la vie dans un tragique accident de la route survenu tôt ce matin, près du stade Robert Diochon, où il assistait à tous les matchs de football de l’Union sportive Quevilly Rouen Métropole, qui évolue cette saison en National. Parmi ses nombreuses réalisations, il a contribué à la transformation remarquable des berges de la Seine, entreprise par l’actuel président de la République auquel il a succédé en tant que président de la métropole et maire de Rouen.

Son véhicule aurait été percuté à plusieurs reprises par un chauffard avant qu’un fourgon ne le heurte brutalement au milieu d’une intersection.

Nous apprenons à l’instant que de méprisables malfrats, accusés d’un ingénieux trafic de stupéfiants, tentent de lui faire porter le chapeau.

Une veillée funèbre aura lieu ce soir, dès 20 h, dans l’atrium de l’hôtel de ville. Elle permettra aux Rouennaises et aux Rouennais qui l’aimaient tant de lui témoigner leur gratitude et leur affection une dernière fois.

Iris avait transmis son texte à Lucie et attendait sa réponse quand cette dernière l’appela.

―
Merci pour la brève. Comme il fallait s’y attendre, la rédactrice en chef a supprimé le passage sur les malfrats. À tout à l’heure, à l’hôtel de police.

Chapitre 5

Au même moment, le Cubain faisait les cent pas dans l’appartement du Grand-Quevilly, quand il vit s’éclairer le visage du Rouquin à la lecture d’un texto reçu sur son smartphone.

―
C’est bon, mon guetteur vient de la voir sortir de chez elle. On a une petite heure devant nous.

―
Ne perdons pas de temps.

Deux minutes plus tard, le Cubain et le Rouquin avaient enfourché « leur » puissante moto circulant sous une averse de neige dans les rues de Petit-Couronne, une autre ville de la rive gauche de Rouen, en direction de la rue du Rouvre.

Le passage à faible allure qu’ils firent devant le pavillon de la cible les rassura, car le calme régnait.

Le Cubain se fit déposer dans une rue adjacente et revint vers le pavillon en passant par les allées des jardins des propriétés voisines. Il fut ravi de constater que les empreintes de ses bottes disparaissaient rapidement sous la couche de neige fraîche qui tombait abondamment.

Les pieds gelés, il passa cinq minutes à guetter le pavillon et ses abords, dissimulé derrière un bosquet fouetté par un vent glacial. Puis, il s’approcha de la porte donnant sur l’arrière de la maison, en crocheta la serrure, la poussa, s’épousseta et entra silencieusement. Il s’immobilisa dans l’arrière-cuisine, tous les sens en éveil, puis jeta un coup d’œil rapide aux pièces du rez-de-chaussée avant de grimper l’escalier menant au premier étage. Il avait le plan des lieux en tête. Il ignora les trois chambres, les deux salles de bains, mais pas le bureau dont il franchit la porte. Il soupira d’aise en apercevant le coffre-fort qu’il cherchait, scellé dans un angle de la pièce. Il s’agenouilla devant lui, sortit de sa poche la clé récupérée sur la dépouille du maire, l’inséra dans la serrure, mais, contre toute attente, elle refusa de tourner.

Le Cubain insistait, croyant l’avoir mal introduite dans la serrure, quand un léger bruit produit par quelque chose se déplaçant dans son dos lui glaça le sang. Il lâcha la clé, se retourna, tenant fermement le manche d’un cran d’arrêt dans sa main droite, alors qu’un berger allemand qui s’approchait furtivement lui sautait à la gorge. Dans un réflexe, il se servit de son bras gauche pour parer le coup.

L’animal, emporté par son élan, mordit l’avant-bras du Cubain avant de le heurter de tout son poids. L’homme poussa un cri de douleur, perdit l’équilibre, et entraîna le chien dans sa chute.

D’un geste vif, il déploya la lame de son couteau et l’enfonça dans la gorge du berger allemand. Le chien émit un gémissement déchirant en glissant sur l’épaisse moquette grise qui recouvrait le sol. Quelques spasmes secouèrent son corps, puis ses yeux semblèrent fixer le néant.

Le Cubain s’agenouilla pour laisser passer son malaise. Puis il se releva en grimaçant. Il récupéra son couteau, replia la lame ensanglantée dans le manche et le glissa dans sa poche.

Dépité, il serra fermement son écharpe autour de son avant-bras blessé et jeta un coup d’œil autour de lui.

Un désastre.

Le coffre, fermé comme une huître.

Le chien, gisant sur le flanc à ses pieds.

Du sang, partout.

Celui du chien, qui s’était échappé par saccade de sa blessure, souillant sa veste et la moquette du bureau.

Le sien, mélangé à la bave de l’animal, qui colorait ses crocs et ses poils autour de sa gueule figée dans la mort.

Son esprit erra un instant.

Il crapahutait dans un camp d’entraînement de mercenaires en Floride, essayant de traverser un cours d’eau, sous les tirs d’instructeurs et de troufions belliqueux. Un vent violent soufflait de la mer, des nuages noirs obscurcissaient le ciel à perte de vue. Les mitrailleuses installées sur la colline d’en face crachaient des projectiles incandescents dans un vacarme effrayant.

Pendant les moments d’accalmie, les gémissements des blessés brisaient le silence oppressant qui enveloppait la vallée.

Impossible d’avancer ni de reculer. Fallait rester terré dans son trou, comme une bête.

Il se ressaisit.

D’où venait ce berger allemand dont personne n’avait signalé l’existence ? Le chien du visiteur qui était passé voir la propriétaire du pavillon ce matin ?

Il se redressa, sortit du bureau et commençait à descendre l’escalier quand il se rappela avoir laissé la clé du coffre dans la serrure. Il revint sur ses pas, entra dans le bureau et se figea. Dans un dernier sursaut, le chien qu’il croyait mort tenta de se redresser avant de s’effondrer sur le sol comme une masse. Le Cubain le contourna, s’approcha du coffre, saisit la clé et sortit du pavillon sans demander son reste.

Le Rouquin le vit s’approcher d’une démarche hésitante. Couvert de sang. Il se précipita pour l’aider à faire les derniers pas jusqu’à la moto et à s’asseoir sur le siège.

―
Bon sang, tu es blessé ! Que s’est-il passé ?

―
Un chien m’a mordu.

―
Où ça ? Dans un jardin, derrière le pavillon ?

―
Non, dans le pavillon.

―
Un chien ? Elle n’en a pas !

―
Elle en a un. Je l’ai planté.

―
On se tire ! Tu pourras t’accrocher à moi ?

―
Avec mon bras valide.

―
Bon, je te ramène à l’appart…

―
Non, pas chez toi. Trop de passage dans ton quartier. Tu connais un coin tranquille pas trop loin d’ici ?

―
Le parking du Menhir. On y sera dans moins de cinq minutes.

―
Fonce !

Arrivé sur place, Le Cubain extirpait son téléphone de sa poche pour appeler Guillermo Villa, son contact à Rouen, quand il reçut un appel de lui.

―
Cubain, c’est moi. Il vient d’être signalé aux patrouilles une intrusion dans un pavillon, rue du Rouvre, à Petit-Couronne ! Des policiers polyvalents se rendent sur place… Casse-toi vite !

―
On s’est déjà barré, le Rouquin et moi.

Guillermo Villa sentit qu’un problème était survenu en entendant la voix du Cubain.

―
Tu as trouvé ce que tu étais venu chercher ?

―
Non, la clé n’ouvre pas le coffre-fort.

―
Elle n’ouvre pas le coffre du pavillon où le Majordome t’a envoyé à Petit-Couronne ?

―
Non !

―
Quel coffre peut-elle bien ouvrir, alors ?

―
J’en sais rien. Mais… il y avait un chien à l’étage. Et je l’ignorais. Un berger allemand qui a bien failli m’avoir. Il baigne dans son sang… et le mien…

―
Qu’est-ce que tu me racontes ?

―
Il m’a mordu le bras jusqu’au sang avant que je lui enfonce une lame dans la gorge.

―
Merde. Toutes ces conneries finiront par nous péter à la figure !

―
Tes gars, les policiers polyvalents, vont prélever mon sang sur la gueule du chien… Tu pourras rattraper ça ?

―
Pas certain, j’ai de plus en plus l’impression d’être surveillé.

―
Et merde !

―
En plus, un binôme de la police judiciaire a rappliqué dans le coin, avant même que la propriétaire donne l’alerte…

―
Quoi ?

―
Deux des hommes de la lieutenant Diane Moreau.

―
Qu’est-ce qu’ils foutaient là-bas ?

―
Une de leur source les avait appelés… Une moto suspecte traînait dans le coin.

―
Putain, à tous les coups, c’était celle du Rouquin.

―
On verra. Où es-tu ?

―
Sur le parking d’un menhir à la con ! Je t’envoie les coordonnées GPS par texto.

―
Ne bouge pas, je viens te chercher. Je vais t’emmener chez un véto de ma connaissance. Il nous dira s’il suffit de te recoudre ou s’il faut t’opérer. Dis au Rouquin de se tirer et d’aller planquer la moto dans l’entrepôt… il sait où. On la brûlera ce soir.

―
Et s’il faut m’opérer ?

―
Un chirurgien passera à la clinique vétérinaire. Une salle d’opération a été spécialement aménagée à l’étage. Avec quel portable m’appelles-tu ?

―
Un prépayé…

―
Détruis-le !

―
Il est intraçable. Je l’ai payé comptant, sans donner mon nom…

―
Tu as désactivé l’application de localisation ?

―
Non… Je me sers de Google Maps pour…

―
Fais pas chier, Cubain ! Si tu es arrêté en possession de ce téléphone, tu seras localisé rue du Rouvre, à Petit-Couronne. Où un chien a été suriné dans un pavillon. Et avant ça, au Grand-Quevilly, au domicile du Rouquin, ainsi qu’à ton appartement au centre-ville de Rouen… Le Majordome et ses commanditaires ne nous paient pas pour que nous laissions des traces derrière nous… Je te fais pas un dessin.

Le Cubain se tut. Il regrettait l’époque où des gars comme lui pouvaient faire leur travail sans craindre de se faire rattraper par la patrouille.

―
Tu voudrais pas qu’il borne aussi dans le secteur de la clinique vétérinaire où je vais te conduire, ajouta Guillermo Villa. Il ne doit à aucun prix tomber entre les mains d’un flic incontrôlable…

―
N’insiste pas, j’ai compris.

*

Jean-Charles appela Iris.

―
Rejoins-moi à l’hôtel de police, il se passe des trucs pas clairs. Lucie m’a planté, là, comme une vieille chaussette, pour se rendre au siège de la métropole. Voici le tableau : d’un côté, nous avons Laurent Maubert, premier adjoint au maire de Rouen et premier vice-président de la métropole, et, de l’autre, Liliane Harfleur, deuxième adjointe et deuxième vice-présidente.

―
Attends, je suis un peu perdue.

―
Ce sont les dauphins de Lévêque. Malgré son âge, Maubert fait la course en tête. Il fait partie du bloc central, comme Lévêque, le défunt maire, et Durieux, le président de la République. Donc, pour résumer, Maubert devrait prendre la tête de la métropole et de la ville de Rouen. Liliane Harfleur, qui dirige l’aile droite de leur coalition, devrait encore une fois se contenter des accessits. À moins qu’elle décide de faire bande à part. Ce qui n’est pas impossible.

―
Il y a un souci ?

―
Oui, Maubert va donner une conférence de presse. Ça ne sent pas bon.

―
Il a l’intention de faire des misères à Liliane Harfleur ?

―
Il a quatre-vingt-deux ans ! Il se dit qu’il pourrait bien démissionner.

―
Et laisser Liliane Harfleur diriger la ville et la métropole ?

―
Cela ne plaira pas à tout le monde. Il va y avoir du sport !

―
Bon, j’arrive…

―
Tu as regardé par la fenêtre ?

―
Non, pourquoi ?

―
De gros flocons de neige tombent et s’accumulent sur le sol glacé. Les bus ne circulent plus. Il ne va pas être facile de te déplacer. Veux-tu que je demande à Lila de passer te prendre devant la porte du journal ?

―
Elle ferait ça pour moi ?

―
Elle est toujours prête à aider les gens qu’elle apprécie, dont tu fais partie.

―
Comment le sais-tu ?

―
Elle me l’a dit.

―
Qui tiendra le bar en son absence ?

―
Sa fille.

―
D’accord. Je descends. Je l’attendrai, bien au chaud, derrière la porte vitrée d’entrée du journal. Qu’est-ce qu’elle a comme voiture ?

―
Une 205 de collection. Rouge et blanche. Avec laquelle elle participe à des rallyes touristiques aux beaux jours.

―
Pour la discrétion, elle repassera ! Elle n’a pas un véhicule moins voyant ?

―
Une 308 grise…

―
C’est mieux !

La neige collait sur les balais d’essuie-glace, laissant une trace sur le pare-brise, tandis que Lila, aux aguets, conduisait habilement son véhicule dans le trafic ralenti par les intempéries, dans l’espoir de déposer Iris à temps devant l’hôtel de police.

Une fois arrivée, la jeune femme remercia chaleureusement sa nouvelle amie, puis sauta de la 308. Elle baissa la tête pour se protéger de l’averse de neige fouettée par les bourrasques, et gravit d’un pas incertain la rampe d’accès au sas d’entrée du bâtiment. Le brigadier réserviste chargé de l’accueil du public la reconnut et lui indiqua un espace aménagé sur la gauche où les invités attendaient d’être accompagnés par un adjoint de sécurité jusqu’à la salle de restauration où l’essentiel de la cérémonie aurait lieu.

D’un signe discret de la main, Jean-Charles invita Iris à le suivre, un peu à l’écart, à côté des distributeurs de boissons.

―
Laura, une des secrétaires de l’état-major de Lefort, va nous rejoindre dans quelques instants. Faisons-nous oublier en l’attendant, dit-il d’un air mystérieux.

Effectivement, quelques instants plus tard, une jeune femme séduisante descendit de l’ascenseur et s’approcha d’une porte sécurisée menant aux profondeurs de l’hôtel de police. Elle précéda Jean-Charles et Iris le long d’un couloir desservant des bureaux où des gardés à vue étaient interrogés par des policiers.

Un peu plus loin, elle entra dans un bureau de la compagnie de circulation. Le gradé qui s’y trouvait sortit immédiatement, referma la porte derrière lui et monta la garde dans le couloir pour en interdire l’accès.

―
Ne traînons pas, lança-t-elle. Le préfet a rejoint Berger et Lefort dans son bureau. Ils ont fait le point sur l’enquête en cours… la mort du maire… Le préfet n’arrêtait pas de répéter qu’il fallait arrêter quelqu’un rapidement, sinon il allait y laisser sa peau… Lefort essayait de lui faire comprendre que l’enquête venait tout juste de commencer et que, pour l’instant, il n’avait pas de suspect. Le préfet lui a répondu qu’on en fabrique, des suspects, quand on n’en a pas ! Pour faire retomber la pression, Berger lui a confirmé qu’il resterait à Rouen tant qu’il le faudrait et que Lefort tiendrait bon la barre, car il venait d’annuler ses congés. Le préfet a paru soulagé.

―
Tu te trouvais dans le cagibi-vestiaire de Lefort, que Berger avait fait aménager pour filmer et enregistrer les réunions qu’il tenait avec des politiques ou des syndicalistes locaux ? demanda Jean-Charles.

Iris écarquilla les yeux

―
Je t’en dirai un mot tout à l’heure, lui dit Jean-Charles. Il faudra garder le secret, car les gens au courant se comptent sur les doigts d’une seule main. Donc, Laura, tu te trouvais dans le cagibi…

―
Oui, derrière la vitre sans tain. Ils avaient omis d’éteindre la sonorisation du bureau de Lefort. C’est ainsi que j’ai pu les observer et les écouter en préparant leur café. Je vous laisse maintenant, il ne faudrait pas qu’on me surprenne en votre compagnie. Le collègue qui vous attend derrière la porte vous escortera jusqu’à la salle de restauration.

*

Le gradé se mit en marche sans prononcer un mot, précédant Iris et Jean-Charles de quelques pas. Le brouhaha des conversations s’amplifiait à mesure qu’ils s’approchaient de l’espace où policiers et invités se rassemblaient pour assister à la cérémonie de ce qu’il fallait bien appeler « le faux départ de Lefort ».

Deux adjoints de sécurité filtraient les arrivants. Ils s’écartèrent quand le gradé leur désigna les deux journalistes qu’il accompagnait en disant Paris Normandie.

La vaste salle rectangulaire s’étendait sur deux niveaux. Le niveau inférieur était délimité par les cuisines, le long comptoir d’un bar et une rangée de distributeurs offrant une variété de sandwiches et de plats en barquette à réchauffer au micro-ondes. L’étage supérieur, surélevé d’un mètre, était occupé par des tables et des chaises, qui avaient été retirées pour faire place à une vaste zone de réception. Des policiers de tous grades et le Tout-Rouen se pressaient pour échanger les dernières nouvelles concernant le décès du maire et l’ouverture de sa succession.

Iris et Jean-Charles se séparèrent, le temps de saluer les personnes qu’ils connaissaient. Puis elle le rejoignit dès qu’il parvint à glisser sa haute stature parmi un groupe d’invités devisant au pied de l’estrade réservée aux autorités.

Elle remarqua que bon nombre d’élus de la métropole étaient absents, mais pas Liliane Harfleur, une belle femme entre deux âges, aux cheveux blonds argentés, habillée avec goût. Elle papillonnait au centre d’un groupe d’amis acquis sa cause, s’en écarta un instant pour saluer Iris et Jean-Charles par leur nom. Puis, elle entraîna Iris dans son sillage, échangea deux mots avec elle avant de s’éloigner, ravie.

―
Elle m’a refilé sa carte quand elle m’a serré la main, souffla Iris dès qu’elle put s’approcher de Jean-Charles.

―
Qu’est-ce qu’il y a dessus ? Son adresse électronique professionnelle et le numéro de téléphone fixe de sa secrétaire ?

―
Non, seulement un numéro de téléphone mobile.

―
J’en reviens pas. Je n’ai jamais eu son numéro de téléphone personnel. Ne dis à personne qu’elle te l’a communiqué. Et appelle-la… ce soir ou demain matin.

Iris et Jean-Charles traversèrent la salle avant de se séparer à nouveau. Ils s’aperçurent que la probable démission de Maubert était sur toutes les lèvres.

Tout à coup, le silence se fit alors que Berger, le préfet et Lefort fendaient la foule pour atteindre l’estrade et faire face aux personnes présentes. Berger s’empressa de rappeler les temps forts de la carrière du futur retraité. Il conclut qu’il s’était illustré par sa capacité à tirer parti des avancées technologiques pour moderniser son service et combattre la criminalité avec une détermination sans faille. Un homme d’une totale loyauté qui, de surcroît, n’avait pas hésité à renoncer à ses congés pour traduire les responsables de la mort du maire en justice !

Lefort esquissa un sourire qui ressemblait fort à une grimace.

Quelques applaudissements retentirent, mais Berger les fit cesser d’un revers de la main. Il se tourna vers le préfet. Un homme de petite taille, mince, presque maigre, le visage anguleux, les cheveux clairsemés, le regard sévère. Il allait prendre la parole quand il s’interrompit pour prendre connaissance d’un message adressé par son directeur de cabinet sur son smartphone. Il étouffa un juron, puis salua les personnalités présentes, la mine fermée. Il demanda ensuite à Berger et à Lefort, en leur réitérant toute sa confiance, de relever les défis que la disparition tragique du maire leur posait.

Il s’éclipsa rapidement en maugréant tandis que la rumeur de la démission de Maubert se répandait dans la salle comme une traînée de poudre. Des smartphones surgissaient dans toutes les mains, permettant à chacun de lire en quels termes Maubert tirait sa révérence en abandonnant les commandes de la ville et de la métropole à Liliane Harfleur.

Souriante, elle murmura quelques mots à Berger et à Lefort avant de fendre la foule la tête haute et de quitter la salle à son tour.

Ce fut alors une envolée de moineaux. Il ne resta bientôt plus que des policiers qui partaient par petits groupes de deux ou trois, sans même jeter un coup d’œil au buffet froid et aux boissons qui leur tendaient les bras.

Iris, qui avait le don de se compliquer la vie, s’approcha d’un homme dans la quarantaine au teint hâlé typique des Méditerranéens. Il était grand, mince, élégamment vêtu, et se tenait à l’écart du reste des policiers.

―
Iris Leroy. Journaliste à Paris Normandie, lui dit-elle.

―
Je sais, lui répondit l’homme.

―
Ah, pourtant, nous n’avons pas été présentés.

―
C’est peut-être mieux ainsi. Je pense que votre collègue vous invite à le suivre, madame Leroy.

Iris tourna la tête et vit effectivement Jean-Charles qui se préparait à quitter la salle.

―
Monsieur, comment m’avez-vous dit vous appeler ?

―
Vidocq ! répondit l’homme, sur un ton ironique. Puis il fit volte-face et s’éloigna rapidement.

Dans la voiture de Jean-Charles qui les ramenait au siège de Paris Normandie, Iris évoqua le bref entretien qu’elle avait eu avec « Vidocq ».

―     Vidocq ? L’ex-bagnard devenu chef de la sûreté dans le roman d’Arthur Bernède.

―
C’est le nom qu’il m’a donné.

―
Tu peux me le décrire ?

―
Grand, mince, portant un pantalon et un pull à col roulé gris, ainsi qu’une veste bleu marine. Front dégarni, cheveux bruns coupés très courts.

―
La quarantaine ?

―
Sans doute dépassée de quelques années…

―
C’est le capitaine Amir Kamal. Il assistait à la cérémonie ?

―
Oui. Tout seul dans son coin.

―
Ça ne m’étonne pas. Il n’est pas très populaire dans la police, à Rouen.

―
Pourquoi ?

―
Déloyauté, désobéissance : une vieille histoire, je ne connais pas les détails.

―
Je voudrais en savoir plus, assura Iris, dont la curiosité venait d’être aiguisée. Tu peux l’appeler ?

―
Oui, j’ai son numéro, mais attention, il n’acceptera de nous rencontrer que dans un endroit discret. C’est d’ailleurs aussi important pour lui que pour nous. Il n’est jamais bon d’être vu aux côtés d’un pestiféré.

―
L’Excelsior ?

―
Pourquoi pas ? On y va. Je l’appellerai quand on y sera.

Jean-Charles quitta le boulevard de l’Europe, où il circulait prudemment dans une file de voitures glissant sur la chaussée verglacée, pour emprunter la rue d’Elbeuf. Il passa devant l’Excelsior sans s’arrêter, puis tourna à droite sur la rue Albert Sorel, évitant de peu une camionnette qui dérapait au milieu de la route. Puis il entra sans façon sur un parking privé situé à l’arrière de l’établissement, où il gara sa voiture.

Il marcha jusqu’au bâtiment de deux étages bordant le parking et appuya sur le bouton d’un interphone pour dire quelques mots à Lila, qui lui ouvrit à distance la porte du garage. Deux grosses motos, un scooter, la 308 grise et la fameuse 205 rouge et blanche se trouvaient là. Ils traversèrent le garage, la buanderie et la cuisine, déserts à cette heure de la journée, et arrivèrent dans la grande salle de l’Excelsior.

Elle était remplie d’habitués qui commentaient l’actualité à très haute voix, s’interpellant vivement les uns les autres. Il était évident, en les écoutant, de comprendre que l’ascension fulgurante de Liliane Harfleur ne les enthousiasmait pas vraiment.

Jean-Charles adressa un discret signe de tête à Lila avant d’entraîner Iris au premier étage. Ils s’installèrent dans l’ambiance feutrée d’une pièce à la lumière tamisée, aux murs ornés de bois sculpté, au parquet ciré, aux imposants fauteuils club, leur permettant de discuter à l’abri d’oreilles indiscrètes.

Jean-Charles paraissait préoccupé.

―
Tu as des soucis ? lui demanda Iris pour l’encourager à se livrer. Ça fait parfois du bien d’en parler.

Il garda le silence, paraissant poser le pour et le contre, puis se lança.

―
Je… Lila m’a dit qu’elle a évoqué la maladie de ma mère avec toi…

―
Elle n’a pas été jusque-là…

―
Ma mère est dépressive… Depuis la mort de mon jeune frère, qui est tombé d’un arbre à l’âge de sept ans… Je… Et voilà qu’elle est atteinte de la maladie d’Alzheimer… Son état se dégrade chaque jour davantage…

―
Elle n’est pas hospitalisée, m’a dit Lila.

―
Le plus tard possible…

―
C’est pour ça que tu veux partir à la retraite… tu n’es pourtant pas très âgé…

―
J’ai soixante ans passés.

―
Ce n’est pas si vieux…

―
Je m’estime heureux, car certains amis de mon âge ont été mis au rencard dans leurs entreprises… pour les pousser vers la sortie… Ce n’est pas comme ça que ça marche à Paris Normandie… On me fait confiance… N’empêche, je saisirai l’occasion de partir dès qu’elle se présentera pour prendre soin de ma mère…

―
Tu veux parler d’un plan de départ à la retraite anticipée… proposé par la direction.

―
Oui…

―
Tu sais quand il aura lieu ? Je te demande ça, car je ne suis pas pressée de te voir partir… j’apprends beaucoup avec toi…

―
Pas avant six ou huit mois… Allez, profitons de l’instant présent, ajouta-t-il avec un faible sourire. Il se leva pour aller chercher dans le buffet trois petits verres ainsi qu’une bouteille d’un vin liquoreux d’un séduisant jaune doré.

―
Tu es chez toi, ici ! remarqua Iris.

―
C’est à l’Excelsior que je me réfugiais quand l’ambiance devenait trop pesante chez moi. Les parents de Lila tenaient l’établissement à l’époque. Ils m’ont toujours accueilli comme un fils et Lila comme un grand frère.

Ils dégustèrent une gorgée de xérès, absorbés par leurs pensées. Puis, Jean-Charles, qui regardait ses mains posées sur la table, leva sur Iris un regard un peu appuyé, empreint de bienveillance.

―
Les appels intempestifs que tu reçois plusieurs fois par jour…

―
Laisse tomber, Jean-Charles, ça ne te concerne pas.

―
Un rapport avec ton frère ?

―
Ah, je vois, tu t’es renseigné !

―
Alors ?

Chapitre 6

―
Que sais-tu de cette affaire, Jean-Charles ? lui demanda Iris.

―
Ton frère aîné, Aurélien, purge depuis deux ans à Lille une peine de quinze ans de prison pour avoir battu à mort un ancien camarade de lycée après l’avoir attiré dans un guet-apens.

―
C’est tout ce que tu as trouvé ?

―
Oui.

―
Ça m’étonnerait.

―
Bon… Le journaliste de la Voix du Nord qui m’a renseigné m’a aussi appris que deux proches de la victime ont disparu peu de temps après sa mort. Ces trois-là auraient violenté ton frère quelques années plus tôt, quand ils étaient en classe de seconde. Je me demande donc si cela n’a pas un rapport avec le harcèlement téléphonique dont tu fais l’objet.

Iris respira profondément, visiblement mal à l’aise.

―
Cette affaire n’aurait pas eu lieu sans la séparation de mes parents, soupira-t-elle. Mon père est agriculteur. Je devrais plutôt dire : exploitant agricole. Obsédé par la réussite. Tout remettre en question ne lui a jamais fait peur. Producteur de laitues, choux, poireaux, épinards, salsifis dans le Nord, il s’est établi dans le Finistère, au cœur de la Bretagne légumière, dans l’année de son mariage avec ma mère. Quelque temps après, mon frère avait quatre ans et moi, trois, notre père nous a entraînés en Andalousie, dans le sud de l’Espagne, pour cultiver en pleine terre des pastèques et des melons près de Cordoue. Des fruits destinés à l’exportation en France, d’abord, puis dans toute l’Europe. À l’époque, je te parle du début des années 2000, on trouvait des terres à louer aux grands propriétaires terriens à des prix raisonnables et une main-d’œuvre locale courageuse qui préférait travailler dans des conditions difficiles plutôt que se complaire dans l’oisiveté. C’est de cette façon que, dans ce pays, chacun trouvait sa place dans la communauté. Ma mère gérait la partie commerciale de l’exploitation, quant à mon frère et moi, nous étions scolarisés au lycée français de Séville, où nous apprenions l’espagnol et l’anglais en plus du français.

―
Je connais l’excellente réputation de ce lycée qui accueille les élèves dès la maternelle, mais Séville ? Pourquoi Séville ?

―
Une tante y vivait. Elle nous hébergeait en semaine, et nous retournions à Cordoue le week-end et pendant les vacances scolaires. Cette expérience très enrichissante m’a offert la chance de partager avec les gens de là-bas le goût de l’effort et du travail soigné, ainsi que leur joie de vivre et leur sens de la fête.

―
Certains membres de ta famille appréciaient moins leur séjour en Andalousie, n’est-ce pas ?

―
C’est vrai. À mesure que les années passaient, ma mère et mon frère ne parlaient plus que de rentrer en France. La famille a fini par éclater au cours de l’été 2013. Ma mère et mon frère sont retournés vivre à Lille, alors que rien n’aurait pu convaincre mon père et moi de quitter l’Andalousie.

―
Aurélien a repris l’école à Lille… en classe de seconde, je suppose.

―
Hélas.

―
Et toi ?

―
J’ai poursuivi mes études jusqu’au bac au lycée de Séville. Je me suis ensuite résolue à revenir à Lille pour entrer à l’université.

―
En lettres…

―
Oui, en lettres modernes, les deux premières années. L’année suivante, à vingt et un ans, j’ai décroché une licence professionnelle, dite des métiers de l’information. Tu connais la suite, deux ans à l’École Supérieure de Journalisme de Lille… un stage à Médiapart, et me voici, ici à Rouen, depuis un an, en train d’exercer à Paris Normandie le métier dont j’ai toujours rêvé.

―
Tu retourneras vivre en Espagne ?

―
Très certainement. C’est fou ce qu’il me manque le bourdonnement joyeux de la liberté qui s’élève des rues envahies le soir par une foule bruyante !

Quelques instants plus tard, Jean-Charles rompit le silence qui s’était établi.

―
Que s’est-il passé quand ton frère est rentré à Lille avec ta mère ?

―
Trois des élèves de la classe de seconde où il avait atterri l’ont pris en grippe. Mon frère, c’est un gentil. Pas armé du tout pour lutter contre le mal. Une nuit, lors d’une sortie scolaire d’une semaine sur la Côte d’Opale, ses tortionnaires l’ont dénudé, roué de coups et ligoté à une barrière. Ils ont filmé toute la scène et l’ont partagée avec leurs potes plus âgés…

―
Une sorte de défi qu’ils ont relevé.

―
De la cruauté à l’état pur ! Aurélien a gardé de sérieuses séquelles psychologiques de cette agression. Il s’est isolé, entretenant des rapports compliqués avec les personnes étrangères à notre clan familial. Et puis, un jour, il a découvert que Joris, son principal agresseur, mettait en vente sa voiture sur Internet. En se faisant passer pour un voisin qui lui avait prêté son téléphone, il lui a donné rendez-vous un soir sur le parking désert d’un petit centre commercial. Une bagarre a éclaté… Joris est tombé et ne s’est pas relevé. Rapidement identifié, mon frère a reconnu les faits sans difficulté.

―
Il a été lourdement condamné. Pourtant, la vidéo prise et diffusée par ses tortionnaires aurait dû jouer en sa faveur, non ?

―
C’était une vidéo éphémère. Ces salopards avaient utilisé une application pour filmer leurs actes, avant de les partager avec leurs contacts. La vidéo pouvait être visionnée en boucle. Cependant, une fois fermée, elle disparaissait des téléphones et du serveur, sans laisser la moindre trace. Et, comme l’un d’eux était mort et les deux autres, en fuite, la parole d’Aurélien n’a pas pesé lourd dans la balance.

―
C’étaient des types sans histoires ?

―
Des petits bourgeois en mal de sensations fortes. Mais aux casiers judiciaires vierges.

―
Que dire plus particulièrement des disparus ?

―
J’ignore presque tout d’eux.

―
Tu connais au moins leurs noms…

―
Olivier Drennec et Philip Ernaux. Ce sont sûrement leurs proches qui me harcèlent au téléphone.

―
Pourquoi ?

―
Ils sont convaincus que je les ai assassinés et que j’ai fait disparaître leurs cadavres.

―
Sur quoi se basent-ils pour affirmer un truc aussi énorme ?

―
Ils ne cherchent pas de preuves pour étayer leurs convictions ; elles leur suffisent.

―
Si j’ai un conseil à te donner, Iris, c’est de ne pas négliger le danger que représentent des gens pareils pour ta sécurité. Signale ce harcèlement à la police. Une plainte, une main courante…

―
Ils n’attendent que ça. Un procès. Ils le perdraient, bien sûr, mais ils ne rateraient pas l’occasion de traîner ma famille dans la boue !

Affectée par ses confidences, Iris paraissait au bord des larmes.

Jean-Charles lui suggéra d’annuler la rencontre prévue avec le capitaine Amir Kamal. Elle refusa, affirmant qu’elle allait se ressaisir.

Quand il les rejoignit quelques minutes plus tard, elle l’accueillit avec un timide sourire.

Il épousseta son manteau saupoudré de neige avant de s’asseoir.

―
Quel temps ! dit-il.

―
Comment dois-je vous appeler ? Vidocq ? Amir ? Capitaine Kamal ? demanda-t-elle.

―
Amir.

―
Ça marche, Amir. Moi, c’est Iris. Amir, mon petit doigt me dit que vous détenez des informations qui m’aideraient à mieux comprendre ce qui se passe aujourd’hui à Rouen.

―
Les liens entre la mort du maire, l’affaire de l’Ubershit et le crime organisé, par exemple ?

―
Ça répondrait à toutes mes attentes !

Il hésitait encore, puis se servit un petit verre de Xérès, le porta à ses lèvres et, le regard dans le vague, commença son douloureux récit :

―
J’étais un lieutenant expérimenté aux mœurs, à la sûreté de Rouen.

―
Expérimenté ?

―
Avant d’obtenir ma mutation à Rouen, j’avais travaillé pendant sept ans à Paris. Deux ans en commissariat de quartier, puis cinq ans au 36, quai des Orfèvres, la prestigieuse police judiciaire parisienne. À la Crim. J’étais apprécié de la hiérarchie et de mes collègues.

―
Pourquoi avoir quitté Paris ?

―
La famille, dit-il en soupirant. Ça ne m’a pas porté chance de suivre ma femme.

―
J’imagine que tous les cas ne se ressemblent pas…

―
Possible. En tout cas, à Rouen, j’ai été affecté aux mœurs. Les mœurs, ce n’était pas ma tasse de thé, mais j’ai fait mon boulot en espérant mieux…

―
La Criminelle.

―
Bien sûr. Me voilà donc à Rouen quand, au cours de l’été 2009, quatre jeunes femmes, revenant de soirées passées au Havre, sont agressées en traversant, seules à bord de leur voiture, l’une ou l’autre des forêts de l’agglomération. L’une d’elles réussit à s’enfuir, mais les trois autres sont… sauvagement violées et assassinées.

―
Attendez une seconde, Amir. Berger ne vient-il pas de souligner le rôle prépondérant joué par Lefort et Lepic dans la résolution de cette affaire, lors de la cérémonie à laquelle nous venons d’assister ?

―
Effectivement. L’affaire a été élucidée, du moins la hiérarchie s’en était-elle persuadée, malgré les insuffisances du dossier transmis à la justice.

―
Vous pensiez à l’époque qu’il n’était pas en béton.

―
J’en suis toujours persuadé ! Seul Saïd Bennacer, le principal suspect, avait été identifié, et encore dans des conditions pour le moins discutables. Or, il avait été tué avant que nous n’ayons pu l’arrêter.

―
Les preuves de sa culpabilité n’étaient-elles pas convaincantes ?

―
Pour l’être, elles l’étaient ! Bennacer ne s’y serait pas pris autrement s’il avait voulu être accusé ! Figurez-vous qu’il a été confondu par la concordance entre son profil ADN enregistré dans notre base de données et celui extrait des échantillons de sperme découverts sur les corps des victimes… Quant à Tarik El Kaabi, son assassin, il a été arrêté par Lefort et Lepic, comme l’a souligné Berger dans son discours. C’est la version officielle…

―
Vous en connaissez une autre ?

―
J’étais à la recherche d’une version de cette sombre histoire plus en rapport avec l’idée que je me faisais de criminels tels que Saïd Bennacer et Tarik El Kaabi. Deux salopards de la pire espèce se livrant une guerre sans merci, certes, mais loin d’être aussi stupides que l’enquête le laissait croire. Tarik El Kaabi s’efforçait de mettre de l’ordre dans le milieu du crime organisé, en proie au chaos depuis des années. Il ambitionnait de créer une société secrète chargée de répartir équitablement les activités illicites en tous genres, les territoires et les profits. Si l’idée avait de quoi séduire les caïds de la région, elle s’enlisait pour être menée à la hussarde par El Kaabi et farouchement combattue par Bennacer.

―
Cela donnait à El Kaabi de sérieux motifs de se débarrasser de Bennacer.

―
Bien sûr, cependant, El Kaabi n’était pas le seul à vouloir la peau de Bennacer. Ce dernier devait également faire face à la fronde larvée de ses lieutenants et aux aspirations de Leila, son épouse, à refaire sa vie loin de lui.

―
Il ne comptait plus que des ennemis.

―
Seul Amar Zouaoui, son adjoint, lui restait fidèle.

―
Amar Zouaoui ? Le promoteur immobilier proche du défunt maire. L’oncle de Lounis Henchiri, le dirigeant du Royal Uber Food, poursuivi devant le tribunal correctionnel pour avoir animé un ingénieux trafic de stupéfiants ?

―
Zouaoui a hérité de l’empire de Bennacer et du projet de réforme de la criminalité lancé par El Kaabi.

―
Si j’ai bien compris, ce n’était qu’un second couteau. Par quel tour de magie a-t-il réussi à hériter des empires de ces deux puissants hommes ?

―
Leila Bennacer tenait Zouaoui en haute estime. Elle l’a imposé comme le successeur de son défunt mari. La moitié du chemin était accomplie quand El Kaabi a été égorgé dans sa cellule par un codétenu, deux mois après son incarcération. La voix étant libre, il ne restait plus à Zouaoui qu’à persuader les chefs des familles mafieuses locales de se rallier à sa cause. Ce qu’il a fait avec une intelligence et une habileté qu’on ne lui soupçonnait pas. C’est ainsi qu’il est devenu le personnage central du crime organisé à Rouen, avant de réussir à étendre ses activités en région parisienne. Si les assassinats de Saïd Bennacer et de Tarik El Kaabi ont profité à quelqu’un, c’est bien à lui ! En définitive, lui seul pouvait les concevoir et les accomplir avec un tel machiavélisme ! Je cherchais à en faire la démonstration quand Lepic l’a signalé à Berger. Comme on pouvait s’y attendre, Berger n’a pas accepté que je joue les francs-tireurs en remettant en question le travail accompli par mes collègues.

―
Berger était dans son rôle, me semble-t-il.

―
Il l’aurait été, si j’avais mené secrètement mon enquête. Or, tel n’était pas le cas, bien au contraire ! Et pourtant, j’ai été relégué dans un placard. J’y suis toujours depuis seize ans ! Et sans l’intervention…

Submergé par l’émotion, Amir Kamal s’interrompit. Il prit le temps de reprendre ses esprits avant de poursuivre.

―
Pourtant, si c’était à refaire, je le referais, assura-t-il, car je suis convaincu de la participation d’Amar Zouaoui dans les assassinats de Saïd Bennacer et Tarik El Kaabi.

―
Mais vous n’en avez aucune preuve, risqua Iris.

―
Non. Il a brouillé les pistes, avec un talent d’illusionniste. N’empêche que, depuis toutes ces années, il s’est acquis la réputation d’éliminer ceux qui lui font de l’ombre. Or, Saïd Bennacer et Tarik El Kaabi lui en faisaient, de l’ombre !

―
Je crains, Amir, que vous fondiez votre conviction sur de vagues rumeurs.

―
Cette conviction, je la partage avec une magistrate du parquet de Rouen.

―
Je serais curieuse d’avoir une discussion avec elle à ce sujet.

―
Je lui en parlerai.

―
Merci. Donc, si l’on met en perspective ce que vous venez de me dire avec ce qui vient de se passer aujourd’hui…

―
J’en déduis qu’Amar Zouaoui n’est pas étranger à l’assassinat du maire, chuchota Amir Kamal, comme si les murs avaient des oreilles.

―
Et, que Murillo, l’adjoint de son directeur de cabinet, est mêlé à un trafic de stupéfiants.

―
Non ! C’est impensable !

―
Vous le connaissez ?

―
Assez bien pour en être certain.

―
Pourtant, El Amrani, le directeur commercial du Royal Uber Food, le prétend.

―
Soit il ment effrontément pour tenter d’échapper à la lourde condamnation qu’il mérite, soit il s’est fait monter un chantier…

―
Monter un chantier ?

―
On lui a mis sous les yeux des documents falsifiés pour lui faire croire que Murillo était impliqué dans l’Ubershit qu’il dirigeait.

―
Qui avait intérêt à le lui faire croire ?

―
Lounis Henchiri, pardi ! Un menteur et un manipulateur né. Tout le monde sait que son oncle, le fameux Amar Zouaoui, a si peu confiance en lui qu’il le tient à l’écart de ses activités criminelles.

―
Vous pourriez m’en dire plus, Amir ?

―
Bien volontiers, mais pas aujourd’hui.

―
Comment puis-je entrer en contact avec vous ?

―
Demandez à Jean-Charles de vous transmettre mes coordonnées. Mais, sachez que je travaille à l’ancienne avec les journalistes. Lefort surveille nos lignes téléphoniques pour savoir avec qui nous correspondons. Par conséquent, un coup de fil de temps en temps passe encore, mais pas quotidiennement.

Le capitaine prit un instant pour exprimer ce qu’il avait à l’esprit.

―
Ma femme est greffière au tribunal. Comme vous connaissez Clarisse Berg, sa cheffe de service, le plus simple serait de les utiliser pour transmettre nos messages. Et, pour clore le sujet, l’Excelsior me semble être un parfait endroit pour nous rencontrer.

Puis il fixa l’horloge murale et se leva.

―
Au plaisir de vous revoir, murmura-t-il. Ah ! J’oubliais de vous dire une chose importante, Iris. Si j’étais à votre place, je réfléchirais à deux fois avant de donner un coup de pied dans la fourmilière. Des criminels comme ceux qui ont tué le maire de Rouen n’hésiteront pas à vous supprimer si vous approchez trop près de la vérité.

*

―
Je t’ai trouvé bien silencieux, Jean-Charles, fit remarquer Iris, quand ils se retrouvèrent seuls dans la pièce.

―
Je t’ai jetée dans le grand bain. C’est maintenant à toi de nager, car cette affaire est désormais la tienne.

―
Je vois. Un petit coup de main, à l’occasion ?

―
Bien sûr.

―
Que penses-tu du capitaine Amir Kamal ?

―
Il n’a pas respecté les règles du jeu par le passé et la police le lui fait payer le prix fort. Mais il a du flair… et c’est un bon enquêteur qui a tourné la page pour faire son trou à la financière.

―
Qui m’a tout l’air d’un placard doré dans lequel il doit être surveillé comme le lait sur le feu, sans perspective d’avancement au grade de commandant.

―
C’est vrai qu’il s’épanouirait sans doute mieux à la Criminelle.

―
Amar Zouaoui ?

―
Un promoteur immobilier expérimenté qui sait mener à bien les projets de réaménagement du front de Seine pour le compte de la métropole rouennaise. En s’entourant d’architectes renommés, de bureaux d’études performants, de juristes, d’analystes et de financiers chevronnés.

―
En blanchissant, au passage, l’argent sale de son organisation criminelle, rappela Iris.

―
Ça reste à démontrer…

―
Allons, Jean-Charles… tout le monde en parle…

―
Il n’a jamais été condamné… ni pour association de malfaiteurs, ni pour blanchiment d’argent, ni pour quoi que ce soit d’autre.

―
La question est donc de savoir si cet astucieux criminel a pu commanditer l’assassinat du maire.

―
Possible, admit Jean-Charles. À supposer qu’il ait eu un intérêt à le faire. Mais je ne vois pas lequel.

―
Quelque chose a pu mal tourner lors de l’attribution des marchés ou la répartition des profits…

―
Dans ce cas, au milieu de tous les intervenants, Amar Zouaoui ne serait qu’un suspect parmi tant d’autres…

―
Vu son pedigree, il fait quand même figure de favori.

―
C’est vrai, reconnut Jean-Charles.

―
Murillo ?

―
Il était estimé de Jérôme Lévêque, notre défunt maire, comme de Liliane Harfleur. Et puis, si ce n’était pas un type carré, ça se saurait depuis longtemps ! En tout cas, il n’aurait jamais participé à une magouille de bas étage, comme celle du Royal Uber Food. Car il est tout à fait impensable que son nom apparaisse sur des documents compromettants, que n’importe qui, ou presque, pouvait consulter !

Iris se redressa sur le fauteuil club du salon privé de l’hôtel Excelsior, un sourire de satisfaction sur les lèvres. Elle la tenait son enquête ! Celle qui lui permettrait de s’affirmer au sein de la rédaction d’un journal prestigieux.

*

Le véto avait examiné le Cubain, nettoyé et désinfecté ses plaies, et appelé le chirurgien. Le toubib lui avait adressé un lien pour qu’il le contacte par visioconférence à 19 h.

La communication établie, le chirurgien examina les plaies sur l’écran de son ordinateur pendant que le Cubain grimaçait. Il rendit son verdict :

―
Morsure typique de chien. Les crocs ont déchiré la peau avant de s’enfoncer dans les muscles. Le pourtour des plaies est légèrement irrégulier. Rien de sérieux. Quelques points de suture feront l’affaire. J’envoie l’infirmière. Elle fera une piqûre d’antibiotiques, une autre d’antidouleurs au blessé…

―
J’en veux pas des antidouleurs ! clama le Cubain. Je veux rester lucide.

―
C’est à lui de voir, mais il va jongler toute la nuit, rétorqua le chirurgien en détournant le regard, montrant ainsi qu’il ne voulait rien avoir à faire avec un tel individu.

―
M’en fiche !

―
L’infirmière lui remettra une boîte d’antibiotiques, poursuivit le chirurgien de sa voix monocorde. Deux cachets à prendre matin et soir, au milieu des repas, pendant dix jours. Il n’a pas intérêt à les oublier, les cachets, s’il ne veut pas que ses plaies s’infectent. C’est garanti après une morsure de chien.

Et l’écran de l’ordinateur du véto devint noir quand le chirurgien coupa la communication sans prévenir.

Peu de temps après, Guillermo Villa se rendit à la clinique vétérinaire pour récupérer la clé du coffre-fort, qu’il avait confiée au Cubain, et lui remettre un téléphone prépayé. Il gara sa petite voiture sur le parking et déploya avec soulagement ses longues jambes hors de l’habitacle. C’était un scientifique semblant toujours perdu dans ses pensées, ce qui, avouait-il, arrivait fréquemment. Il n’oublia néanmoins pas de profiter de son bref passage à la clinique pour exposer au Cubain les directives du Majordome sur la façon d’occuper son début de soirée.

Le Cubain appela le Rouquin en attendant l’infirmière.

―
Prends ta voiture et viens me chercher chez le véto, lui dit-il. Apporte-moi un pull et une veste pour que je puisse me changer. Enfile ta tenue de jogging hivernale la plus voyante. Tu vas devoir courir un peu. Je sais, il neige encore et il fait déjà bien nuit dehors. C’est pas moi qui donne les ordres. Je ne fais que les transmettre.

―
Ah, bordel ! J’arrive ! J’avais d’autres projets pour les prochaines heures.

Le Cubain entendit une femme rire près de l’appareil avant que le Rouquin ne coupe la communication.

*

Iris était rentrée au journal. Elle venait de boucler son article sur l’Ubershit en utilisant les informations fournies de bon gré par Clarisse.

Comme il fallait s’y attendre, les avocats de la défense avaient enflammé les débats. Cependant, Agnès Garcia, la procureure adjointe, leur avait vaillamment tenu tête. Pour finir, les coursiers avaient été relaxés, la preuve de leur connaissance du contenu des barquettes de plats préparés n’ayant pas été rapportée. En revanche, ceux qui les conditionnaient en les truffant de diverses drogues avaient été condamnés à des peines d’emprisonnement de plusieurs mois. Ils avaient quitté le tribunal sous escorte, menottes aux poignets. Quant aux deux têtes d’affiche de ce procès, Lounis Henchiri, le gérant du Royal Uber Food, et Morad
El Amrani, son directeur commercial, leur incarcération avait été prolongée, au plus grand mécontentement de leurs avocats.

Des investigations complémentaires avaient été ordonnées par la présidente Elena Lombard afin de savoir quel crédit accorder aux documents dont se prévalait Morad El Amrani pour mettre en cause Alfredo Murillo, et ce que les autorités marocaines pouvaient dire de Kenzi Henchiri, le frère jumeau de Lounis, ce terroriste qui se serait enfui après avoir été blessé en tentant de s’infiltrer clandestinement dans le sud du royaume.

Iris n’avait pas mentionné Alfredo Murillo, comme Lucie Martin le lui avait recommandé, se contentant d’indiquer que Morad El Amrani se vantait d’avoir entretenu des relations avec des personnes influentes.

Elle cliqua sur l’icône « envoyer » pour transmettre l’article à sa rédaction afin qu’il soit publié en ligne le soir même, puis dans sa version imprimée, le lendemain.

Chapitre 7

Pendant ce temps, Diane enfilait son équipement de joggeuse hivernale. Elle avait hâte de profiter de la courte interruption de la tempête de neige annoncée par l’application météo installée sur son smartphone pour se libérer des tensions de la journée en courant le long des quais de Seine en compagnie d’un collègue. Mais il renonça au dernier moment. Elle n’eut d’autre choix que d’abandonner son projet ou de s’élancer seule sur les trottoirs verglacés. Ce qu’elle décida de faire.

Son parcours débutait devant l’hôtel de police et s’étendait sur deux kilomètres cinq cents le long de l’avenue Jean Rondeaux, du pont Guillaume Le Conquérant et des quais aménagés sur la rive droite, pour se terminer au pied du pont Gustave Flaubert, où elle rebroussait chemin.

Baigné par une lueur dorée émanant des lampadaires, son itinéraire dégageait une atmosphère apaisante et rassurante au cœur de la ville.

En courant prudemment pour éviter de glisser, elle revoyait les temps forts de son après-midi.

Elle avait été chargée d’encadrer une équipe de deux enquêteurs, Micka et Nadège, et d’un informaticien devant procéder aux visites du domicile et des bureaux de l’hôtel de ville et de la métropole de Lévêque.

Ils cherchaient à mettre la main sur tout ce qui, dans les ordinateurs, les tablettes, les smartphones et les dossiers papier, pouvait les mener sur la piste de ses assassins.

Le commandant Lepic s’était invité juste avant qu’ils prennent la route pour se rendre au manoir du Blanc-Mesnil à Elbeuf, le domicile de Lévêque et de sa femme.

Un agent de sécurité posté dans une guérite accolée au mur d’enceinte de la propriété leur avait ouvert un imposant portail en fer forgé encadré de lampadaires couplés à des caméras de surveillance. Une allée traversant un parc arboré les avait menés au pied d’un petit château flanqué de dépendances.

Madame Lévêque, accompagnée de maître François-Xavier Galourdeau, l’avocat de la famille aux allures de Dandy cynique et méprisant, les attendait sur le perron malgré le froid et les flocons de neige qui tourbillonnaient dans l’air.

La mort soudaine de son mari l’avait profondément affectée. Elle essuyait de temps en temps ses yeux rougis, laissant l’avocat défendre ses intérêts.

Il s’était immédiatement opposé à toute saisie de matériels et de dossiers.

Lepic recommandait discrètement à Diane d’ignorer cet obstacle, qu’il considérait comme infondé au regard des pouvoirs attribués par la loi aux officiers de police judiciaire dans les affaires criminelles.

Cependant, Diane avait choisi la prudence en prenant contact avec la procureure adjointe, et elle s’en était félicitée, car la magistrate avait autorisé la saisie des smartphones et des tablettes du défunt maire, mais pas celle des dossiers stockés dans les ordinateurs, le mobilier et les coffres-forts installés dans son cabinet de travail, dont elle avait demandé qu’ils soient copiés sur le champ s’ils présentaient un réel intérêt pour l’enquête.

L’air revêche, l’avocat s’était incliné en fronçant les sourcils. Il avait néanmoins fait tout son possible pour ralentir le déroulement des opérations.

Le même scénario s’était reproduit en présence d’avocats tout aussi pointilleux à l’hôtel de ville et au 108, le siège de la métropole.

Comme Lepic l’avait appris le matin même, tous les coffres-forts dont Lévêque avait eu accès à la ville, à la métropole, ou au manoir du Blanc-Mesnil étaient dotés de serrures électroniques. Chacun d’eux était pourvu d’un code numérique permettant son ouverture sans avoir besoin d’une clé.

C’était une chance, car la clé, mystérieusement disparue des locaux de la scientifique, n’avait été retrouvée par Guillermo Villa qu’en début de soirée, coincée entre deux des bureaux de son service !

Diane abordait les quais de Seine, presque déserts ce soir-là.

Elle longeait une série d’élégants bâtiments en briques rouges abritant salles de remise en forme, bars, restaurants et autres commerces attirant une clientèle désireuse de se détendre dans une ambiance résolument moderne.

Soudain, elle perçut une présence derrière elle. Elle se retourna plusieurs fois pour jeter un coup d’œil, sans voir personne dans les parages. Elle pensait s’être trompée quand, tout à coup, un martèlement frénétique de semelles sur le sol, trahissant l’approche de plus en plus rapide d’un coureur dans son dos, lui glaça le sang. Il allait la rattraper ! Ses muscles se contractèrent lorsqu’il la heurta en la dépassant. Elle manqua d’un rien de s’étaler de tout son long sur la chaussée glissante du parking de la brasserie Au Bureau, tandis que le type, dont la musculature rappelait celle d’un marathonien, s’exclama : « Merde ! Ah, la conne ! », tout en continuant sa course sans se soucier d’elle.

Le souffle coupé, courbée en deux, les mains sur les genoux, elle vit le butor, vêtu d’une combinaison noire ornée de bandes orange et jaune fluorescentes, disparaître entre deux immeubles.

C’était la première fois qu’une telle mésaventure lui arrivait. Elle continua sa course avec un peu moins d’enthousiasme. Deux cents mètres plus loin, le marathonien surgit de derrière un immeuble, mais au lieu de venir à sa rencontre, il tourna sur sa gauche et disparut à nouveau.

Diane se sentait plus anxieuse qu’elle ne voulait bien l’admettre.

Un petit kilomètre plus loin, elle aperçut le marathonien, posté à une cinquantaine de mètres devant elle. Le dos appuyé contre l’angle d’un bâtiment, il semblait l’observer en manipulant un objet de couleur sombre de la taille d’une arme de poing.

Inquiète, elle fit volte-face et prit ses jambes à son cou. Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et le vit s’élancer à sa poursuite. Paniquée, elle accéléra autant que l’état de la chaussée le lui permettait, sans parvenir à distancer son poursuivant, bien au contraire !

Son cerveau fonctionnait à mille à l’heure. « Vite ! Faut que je me réfugie dans la brasserie ! Ils me connaissent. J’y dîne régulièrement pour assister à des retransmissions sur l’écran géant. Ils ne vont pas le laisser me massacrer ! », se répétait-elle en ahanant. Mais, chaque fois qu’elle regardait derrière elle, elle voyait avec horreur que la brute gagnait du terrain, en courant avec une assurance et une détermination ne présageant rien de bon.

Arrivée devant la porte de la brasserie, elle se retourna pour regarder une dernière fois dans son dos. L’agresseur était là, à moins d’un mètre, un shocker brandi dans sa main droite ! Effrayée à l’idée qu’il puisse activer l’arc électrique de l’arme, elle se réfugia d’un bond dans l’établissement.

Quelques clients assis au bar jetèrent un regard étonné dans sa direction.

Encore sous le coup de l’émotion, elle se dirigea vers le comptoir et s’installa sur une chaise haute, lui permettant de surveiller la porte d’entrée de la brasserie, qui se referma sans que l’agresseur l’ait franchie.

Elle sursauta quand une serveuse lui demanda si tout allait bien.

―
Je… Oui… Merci… souffla-t-elle d’une voix qui disait tout le contraire

―
Je vous sers… ?

―
Un coca citron.

―
Vert ou jaune ?

Diane haussa les épaules pour montrer que peu lui importait.

―
La vidéosurveillance fonctionne ? demanda-t-elle en présentant discrètement sa carte de police.

―
Je vous connais, madame. Je sais qui vous êtes, murmura la serveuse. Si vous voulez visionner les enregistrements, vous devrez voir ça avec le patron, demain. Ça vous va ?

―
Combien de temps les conservez-vous ?

―
Une semaine, je crois.

―
Merci.

Diane contacta Iris.

―
Pourrais-tu venir me chercher ?

―
Où ?

―
Au Bureau, sur les quais.

―
Tu as une drôle de voix.

―
Oui, un individu a réussi à me flanquer une sacrée frousse.

―
Dans la brasserie ?

―
Non, pendant mon jogging.

―
Es-tu en sécurité, maintenant ?

―
Oui.

―
Comment vas-tu ?

―
Je suis encore sous le choc…

―
Ce n’est peut-être pas le moment de te le demander, mais… Tu cours par ce temps-là, toi ? Seule ?

―
Tu viens ou pas ?

―
J’arrive ! Laisse-moi le temps d’appeler un taxi. Et puis, pour ne pas te perdre, je vais activer l’application de localisation et de suivi en temps réel de ton smartphone sur le mien.

―
Je suis à l’intérieur de la brasserie… Je ne vais pas en bouger !

―
On ne sait jamais ce qui peut arriver. Je préfère assurer le coup.

―
D’accord.

Les appels d’Iris aux compagnies de taxis restèrent vains. Elle n’eut droit qu’à des messages annonçant l’interruption des services en raison de conditions météorologiques exceptionnellement dégradées.

Elle appela Lila sur le numéro qu’elle lui avait communiqué.

―
L’Excelsior !

―
Bonsoir, Lila, c’est Iris. Vous êtes ouverts, ce soir ?

―
Ma fille et son copain assurent le service.

―
Les taxis ne roulent pas ce soir. Tu pourrais venir me chercher devant le journal. Il faudrait ensuite récupérer une amie en difficulté, sur les quais, et nous déposer à la maison, rue Verte.

―
J’arrive ! lança Lila, toujours prête à se lancer dans la première aventure venue.

*

Sur la route, Iris remercia Lila de se déplacer à nouveau par ce temps pour lui venir en aide. Un large sourire avait alors illuminé le visage de son amie qui soutenait que, dans la vie, l’esprit d’aventure et le sens de l’amitié devaient l’emporter sur toute autre considération.

―
L’esprit d’aventure, releva Iris.

―
Je ne passe pas ma vie derrière le comptoir de l’Excelsior, coincée entre quatre murs. Dès que j’en ai l’occasion, je m’échappe…

―
Au volant de ta 205 rouge et blanche de compétition. Je l’ai vue dans ton garage.

―
Le rallye touristique est ma grande passion. L’idée est d’allier le plaisir de la conduite, de l’orientation, et la découverte d’itinéraires et de sites remarquables. Avec Maud, une amie, agenceuse d’espaces intérieurs, nous avons participé au top du top des rallyes féminins.

―
C’est pas vrai ! Le Rallye Aïcha des Gazelles, au Maroc !

―
Tu ne peux pas savoir comme je suis fière de m’être lancée à l’assaut du désert ! Cinq années de suite, ça t’en bouche un coin ! En vérité, il faut une détermination sans faille, du courage et le désir de se mesurer à d’autres concurrentes en adhérant aux valeurs humaines les plus élevées pour s’aventurer dans ces paysages majestueux. Avec pour seuls instruments de navigation une boussole, une règle, une carte et des coordonnées géographiques.

―
Elle n’est pas un peu dangereuse, cette escapade ?

―
Oh que si ! Des sauvages à moitié nus guettent ton passage dans les endroits les plus reculés pour te voler dans les plumes et te dévorer toute crue.

―
Vraiment ? demanda Iris, qui avait bien compris l’ironie de la réponse de Lila.

―
Je te rassure, si le rallye est un véritable retour aux sources de l’aventure, le système de suivi des concurrentes par satellite lui permet d’être à la pointe de la technologie en matière de sécurité. Quant aux équipes d’assistance mécanique, médicale, et militaire, elles ne traînent pas pour intervenir s’il le faut.

―
Comment ça marche, un rallye comme celui-là ?

―
Il faut gagner ! Et pour gagner, un équipage de deux Gazelles doit rallier chaque jour le maximum de checkpoints en parcourant le moins de kilomètres possible. C’est un peu la quadrature du cercle. Mais attention, quand tu te retrouves seule avec ta partenaire au beau milieu du désert, tu éprouves une sensation de liberté comme nulle part ailleurs. Tu es libre, tu entends ! Libre ! Il te faut d’ailleurs un moment pour réaliser que tu viens de t’affranchir du carcan de règles qui te contraignent, te compriment, t’hébètent et t’avilissent au quotidien dans ta petite vie bien douillette. Là-bas, plus rien n’est interdit. C’est incroyable ! Personne ne se croit obligé de te rappeler à l’ordre ! Un pur bonheur ! Quand on y a goûté, on y revient !

―
Je ne te connaissais pas d’une nature aussi fougueuse et passionnée.

―
Je suis comme toi, Iris. Comme toi. Je le sais parce que j’ai un don pour reconnaître les femmes qui me ressemblent. Tiens, nous voilà arrivées devant la brasserie. Tu vois ton amie ?

Diane guettait leur arrivée derrière la porte vitrée de l’établissement et se précipita dans la 308 grise dès qu’elle aperçut Iris en descendre.

Elles gardèrent le silence jusqu’à ce que Lila dépose les deux jeunes femmes devant la maison en briques de la rue verte où elles vivaient.

*

Au cours de la journée, Volkov avait tenté de rencontrer Zouaoui dans ses bureaux au centre-ville, mais il n’avait accepté de le recevoir qu’en début de soirée dans l’arrière-salle d’un tripot situé sur la rive gauche de Rouen. En dépit de son immense richesse, c’était là que Zouaoui se sentait comme un poisson dans l’eau.

De taille moyenne, mais avec des épaules larges et un visage massif barré d’épais sourcils, il attendait son hôte dans une salle aux plafonds bas, éclairée par une lumière vacillante. Une bouteille d’eau minérale, un verre et son Glock 17 étaient posés sur la table devant lui. Les murs de pierre noircis de cette salle, située en contrebas de la rue, lui donnaient l’allure d’un cachot transformé en salle de jeux mal famée.

Zouaoui comptait sur ce cul-de-basse-fosse, sa posture menaçante et son arme pour impressionner son visiteur, mais c’était mal connaître un homme tel que Volkov, qui en avait vu d’autres.

En fait, Volkov et Zouaoui appréhendaient l’un comme l’autre l’entretien qui allait venir.

―
Volkov, tu viens chez moi dans un esprit d’apaisement, n’est-ce pas ?

―
Amar, tu sais que les événements de la nuit écoulée appellent des réponses fermes.

―
Je te connais, Volkov, alors j’insiste : il est vital de garder notre sang froid.

―
J’ai l’air de perdre le mien !

―
Non, mais cela ne me rassure pas pour autant. Je crains que des erreurs irrémédiables ne soient commises… un peu dans l’emportement du moment…

―
Je partage ta préoccupation.

―
Très bien. Donc, si nous sommes sur la même longueur d’onde, dis-moi si tu me vois éliminer la poule aux œufs d’or.

―
Le maire ?

―
Ben oui, le maire ! Je me débarrasse de lui pour que Liliane Harfleur, qui ne peut pas me sentir, prenne les commandes de la ville et de la métropole, hein ? As-tu pensé à ça ?

―
Bien sûr, répondit Volkov, comme s’il n’estimait pas Zouaoui capable d’assassiner un ami de quinze ans.

―
Quelqu’un essaie de nous doubler, Volkov. Il faut savoir qui, pour que je puisse m’en occuper. Tu peux faire passer le message ?

―
Compte sur moi. Un autre point me tracasse : l’Ubershit de Lounis Henchiri… ton neveu… qui était au tribunal aujourd’hui !

Zouaoui se rembrunit.

―
Ce qu’il sait sur nous ne risque-t-il pas de nous péter à la figure ? s’inquiéta Volkov, le regard mauvais.

―
Non, il ne connaît pratiquement rien de nos arrangements…

―
Ne pourrait-il pas utiliser le peu d’informations compromettantes dont il a connaissance comme monnaie d’échange pour obtenir la clémence de la justice ? Tu vois le bordel que ça causerait ?

Zouaoui mentit en affirmant qu’il n’y avait rien à craindre.

Volkov dissimula son scepticisme.

Quand les deux hommes se séparèrent, chacun d’eux était convaincu qu’il fallait s’attendre au pire si Lounis n’était pas rapidement supprimé en prison.

*

Le Cubain attendait le Rouquin dans un camping-car stationné sur une rue sans caméras de surveillance près du Cimetière de l’Ouest.

―
Alors ? demanda-t-il quand le joggeur fit coulisser la portière latérale du véhicule.

―
Je lui ai flanqué une trouille bleue ! J’aurais facilement pu lui briser les jambes ! J’espère que le Majordome et ses commanditaires ne regretteront pas d’avoir laissé passer une si belle occasion de la mettre sur la touche… répondit-il en retirant avec difficulté la combinaison qui lui collait à la peau avant de l’envelopper dans un sac-poubelle qu’il jetterait plus tard dans un conteneur au Havre.

Le Cubain soupira.

―
Il est temps que je rentre ; tu me déposeras au coin de ma rue, Rouquin.

Cinq minutes plus tard, le Cubain poussait la porte de son pied-à-terre, niché au deuxième étage d’un petit immeuble du centre-ville. Il ouvrit le tiroir de son bureau et prit un téléphone jetable avec une carte prépayée garantissant confidentialité et anonymat de cinq heures de communications intraçables. L’appareil lui permettait également d’adresser et de recevoir des textos et des messages vocaux dans les mêmes conditions.

Il activa aussitôt la carte et appela le Majordome sur un appareil du même type dont il connaissait le numéro.

―
Salut, Cubain, lança le Majordome de sa voix rauque. Guillermo Villa m’a tout raconté. Il paraît que tu as morflé.

―
Un berger allemand m’a attaqué par surprise ! J’ai dû le planter. J’ai horreur de devoir tuer un animal…

Le Majordome éprouva une vive émotion au souvenir de son regretté compagnon, débordant d’amour, de fidélité et de joie. Son cœur se serra en pensant à son odeur après la pluie…

Il se ressaisit et indiqua au Cubain que Guillermo Villa lui avait appris que la clé trouvée sur la dépouille du défunt maire n’ouvrait pas le coffre du pavillon de la rue du Rouvre, à Petit-Couronne…

―
Je confirme !

―
Nous sommes dans de sales draps. Manquerait plus que quelqu’un trouve ce coffre avant nous, parvienne à l’ouvrir et découvre le carnet de moleskine noire sur lequel sont inscrits les codes permettant de transférer les fonds placés entre les mains de Lévêque, qui gérait tout le système financier mis en place par Durieux… Tu imagines un peu le désastre…

―
Lévêque, au moins, ne risque plus de détourner « sa » part du pactole…

―
Mouais.

―
Il y avait des trucs intéressants dans le porte-documents que mes gars ont réussi à subtiliser dans la 2008, après l’accident ?

―
Que dalle !

―
Il était vide ?

―
Non, il contenait juste quatre exemplaires du quotidien La Provence du mois de juillet 2025.

―
Tous de la même date ?

―
Non, de dates différentes : mardi 1er, jeudi 9, lundi 21 et mercredi 30.

―
Annotés ?

―
Non, pas à première vue.

―
On y parlait de Rouen ? De la Normandie ? De Lévêque ?

―
Non.

―
Il était en vacances ou en déplacement en Provence en juillet dernier, Lévêque ?

―
Non.

―
Il était abonné à La Provence ?

―
Non plus. On a vérifié tout ça, tu penses bien.

―
Bon sang ! ça veut dire quoi ?

―
On n’en a pas la moindre idée.

―
Merde !

―
Tu restes dans le coin, ces temps-ci ?

―
Ma mission est prolongée, à Rouen, si je comprends bien.

―
La tienne, celle du Rouquin et de l’équipe qui s’est illustrée la nuit dernière à Saint-Étienne-du-Rouvray… Retrouvez ce coffre, ouvrez-le et rapportez-moi le carnet de moleskine noire qu’il contient.

―
Murillo ?

―
Fais ce qui doit l’être, sans te faire pincer.

―
Reçu !

―
Bon. Parle-moi de la fille.

―
Diane Moreau ?

―
Je t’écoute.

―
Le Rouquin lui a foutu la peur de sa vie ce soir.

―
Parfait.

―
C’est quoi l’embrouille avec elle ?

―
Elle a vu une clé qu’elle n’aurait pas dû voir. Mais sa signification lui échappe… Les gros bonnets pensent qu’il suffit de l’intimider pour qu’elle rentre dans sa coquille… De toute façon, nous avons le temps de voir venir, car elle ne constitue pas une menace imminente… Enfin, tant qu’elle ne posera pas la mauvaise question à la mauvaise personne.

―
Et, si cela arrive avant que cette affaire soit définitivement réglée ?

―
On l’apprendrait et tu devrais la neutraliser ! Mais pour l’instant, les priorités sont de trouver ce putain de coffre et de liquider Murillo !

*

Avant de se joindre à ses deux amies dans la cuisine de la grande maison en briques de la rue Verte, Diane prit une douche bien chaude. Elle se lança ensuite dans le récit de son après-midi et de son début de soirée.

Elle termina sa narration par ce qu’elle appela « La fâcheuse affaire du chien », précisant qu’elle ignorait s’il pouvait être relié à l’enquête sur l’assassinat du maire.

Pour Clarisse, tout événement caractérisé par son étrangeté, survenu à Rouen peu de temps avant ou après la mort de l’élu, devait être examiné avec attention avant d’être écarté.

―
Or, dit-elle, je trouve étrange qu’une personne se soit introduite dans le pavillon d’un quartier résidentiel de la banlieue de Rouen pour y égorger un chien sans qu’aucune trace d’effraction, aucun désordre, aucun vol n’ait été constaté par la propriétaire…

―
C’est du moins ce qu’elle a déclaré aux policiers qui sont intervenus les premiers à son domicile, précisa Diane.

―
Il y aurait une raison de ne pas la croire, s’enquit Clarisse.

―
On ne sait jamais. Toutefois, je crois qu’elle dit vrai. D’ailleurs, elle a maintenu ses déclarations devant les enquêteurs qui ont enregistré sa plainte. Rien ne manque, ni ses bijoux, ni ses titres de propriété, ni ses bons du Trésor. Son coffre-fort n’a pas été forcé. En tout cas, elle était choquée… l’un de ses amis lui venait de lui confier son chien pour qu’elle en prenne soin pendant qu’il partait en croisière en Méditerranée, et la pauvre bête a été égorgée quelques heures plus tard…

―
C’est moche, souffla Iris. Je me demande comment elle va expliquer ça à son ami.

―
Je n’aimerais pas devoir le faire, souffla Diane.

Clarisse reprit la parole pour dire qu’elle trouvait tout aussi étrange qu’une clé de coffre-fort découverte sur le maire à la morgue au cours de la matinée ait pu disparaître, pour réapparaître quelques heures plus tard de façon inattendue…

―
C’est un événement regrettable, certes, mais assez fréquent en fin de compte, car il arrive qu’un dossier mal classé se perde, tout comme un objet tombé derrière un meuble disparaisse.

―
Oui, mais quand même, une clé d’un coffre-fort, murmura Clarisse.

―
On cherche, mais on ne retrouve pas toujours. Tu dois certainement en savoir quelque chose, Clarisse, dont les services du greffe judiciaire brassent des milliers de papiers à longueur de temps !

―
Pratiquement tout est numérisé de nos jours, Iris, tu sais.

―
Plus rien ne se perd, alors ? demanda-t-elle, sachant très bien que des documents mal enregistrés disparaissent tout aussi facilement de la mémoire d’un ordinateur que de kilomètres de rayonnages.

Clarisse soupira.

―
Au chapitre des étrangetés de la journée, ajouta-t-elle, une brute t’a menacée, Diane, alors que tu avais décidé de courir seule, la nuit tombée, par un froid glacial, sur des trottoirs enneigés.

―
Tu exagères peut-être un peu, Clarisse, en me décrivant comme une tête brûlée, alors que…

―
Tu n’en es pas une ?

―
Non, je ne pense pas. Et puis, tu oublies de mentionner l’incident que j’ai frôlé quand Lepic s’obstinait à vouloir me faire mener à sa façon nos opérations dans le manoir familial de Lévêque, malgré le refus opposé par son avocat.

―
C’est vrai, il fait aussi partie de ma liste des curiosités du jour. Car si tu n’avais pas eu la sagesse de contacter la procureure adjointe pour solliciter ses instructions, l’avocat se serait empressé de se plaindre au procureur général du manque de discernement dont Lepic et toi faisiez preuve. Et là, vos habilitations d’officier de police judiciaire auraient pu sauter comme un rien. Vous auriez alors été relégués dans des fonctions administratives insignifiantes.

―
Ce qui est étonnant, c’est que Lepic le savait forcément, fit remarquer Diane.

―
Il t’a donc tendu un piège. Ce qui veut dire qu’il cherche à se débarrasser de toi.

―
En se sabordant ?

―
Il doit avoir un « plan B » au cas où sa carrière serait mise à mal, pour une raison ou pour une autre.

―
Berger ?

―
Sans doute, estima Clarisse.

Pendant toute cette discussion, Iris avait peu parlé, se contentant de prendre des notes.

Chapitre 8

Berger, craignant que Henchiri en sache trop long sur les magouilles dans lesquelles Zouaoui, Lévêque et lui trempaient, ordonna à Volkov d’entreprendre les démarches visant à l’élimination du jeune malfrat à la maison d’arrêt de Rouen, située à l’angle du Boulevard de l’Europe et de l’avenue Jean Rondeaux.

Volkov prit aussitôt rendez-vous avec l’une des adjointes au directeur de la prison et l’attendait dans son Opel Corsa de location garée à l’abri sous le toit des halles édifiées quinze ans plus tôt place des Emmurés.

En arrivant à très petite vitesse, elle balaya la place du regard et se gara près de l’Opel. Les deux automobiles se trouvaient si proches l’une de l’autre que les portières des conducteurs se touchaient presque, ce qui leur permettait de communiquer en baissant leurs vitres.

Elle écouta la « commande » et souligna que Henchiri faisait l’objet d’une surveillance renforcée sur demande de la présidente du tribunal.

―
Tu as quand même une idée de la façon de procéder ? lui demanda Volkov.

―
Je vais devoir faire intervenir plusieurs personnes…

―
Combien ?

―
Dix.

―
Le tarif ?

―
Cinquante mille euros par tête de pipe. Je veux l’argent dès que j’aurai constitué mon équipe. Je verserai leur part à mes gars en deux fois. Avant et juste après l’exécution du contrat.

―
Le transfert des fonds ?

―
On ne perd pas les bonnes habitudes, Volkov. Tu les verseras sur un compte ouvert au Luxembourg dont tu me communiqueras les coordonnées pour que je puisse effectuer les mouvements en temps utile.

―
Ta part ?

―
Cent mille.

―
Six cent mille en tout…

―
Tu sais toujours aussi bien compter, dit-elle ironiquement. Je te tiens au courant de la date prévue pour mettre fin aux souffrances d’Henchiri sur Terre. Ah ! une dernière information pour ta gouverne. Un autre type a mis un contrat sur la tête de ce pauvre garçon…

―
Zouaoui ?

―
Je n’ai pas bien entendu… L’important, c’est que tu saches que nous allons faciliter la vie de cette seconde équipe… Donc, si ces gars frappent les premiers, mes hommes et moi empocherons quand même les sous que tu viens de me promettre.

―
Tu vas gagner sur les deux tableaux !

―
Tu préfères annuler l’opération ?

―
Non !

*

Après le dîner, Iris passa à l’offensive. Elle relata l’entretien qu’elle avait eu avec le capitaine Amir Kamal de la brigade financière.

―
Tu vois, Diane, ajouta-t-elle, dans ce contexte de faux-semblants, plus je réfléchis, plus je me dis que Lepic ne cherchait pas plus à saboter ta carrière que la sienne.

―
Ça m’en donnait pourtant bien l’impression, Iris.

―
C’est qu’il excellait dans son rôle.

―
Son rôle ?

―
Oui, je crois que sa mission visait à te tester pour voir jusqu’où tu irais pour suivre ses instructions. Mais il aurait mis fin à cette petite comédie à temps pour qu’elle ne dégénère pas. Tu le crois capable de risquer son poste pour le plaisir d’agacer un avocat ? Le jeu, je dis bien le jeu, n’en valait pas la chandelle !

Clarisse se rangea à cet avis.

―
Et l’agression que j’ai subie, est-ce que je l’ai rêvée aussi ? demanda Diane avec émotion.

―
Tu veux mon avis ? demanda Iris. Le voilà : le marathonien n’est pas sorti de ton imagination. Il t’a bousculée, puis il a tout fait pour t’inquiéter en se postant à plusieurs reprises sur ta route, avant de se ruer sur toi pour t’obliger à prendre tes jambes à ton cou et à te réfugier dans un commerce dans lequel il s’est bien gardé d’entrer.

―
Il pouvait attendre dehors que j’en sorte pour finir le travail.

―
Dans le froid, jusqu’à ce que la cavalerie appelée à la rescousse rapplique ? Je ne pense pas.

―
Donc, je n’ai pas été agressée…

―
Je ne dirais pas ça comme ça, dit Iris en tendant à son amie la feuille du cahier qu’elle avait couverte de notes pendant qu’elle racontait ses mésaventures. Lis le passage décrivant la façon dont j’ai reformulé ton agression.

Diane lut les quelques lignes en question en fronçant les sourcils :

Ce soir, un type en combinaison de jogging à bandes fluorescentes, orange et jaune, dont il s’est certainement déjà débarrassé, m’a bousculée en me dépassant sur le sol glissant des quais de Seine sans même me regarder. Quelques instants plus tard, un individu vêtu d’une combinaison similaire s’est retrouvé à plusieurs reprises sur mon chemin. Il pouvait être en train de s’entraîner en alternant des courses rapides, d’autres à une allure moins soutenue et des périodes de récupération…

―
Des « fractionnés », comme disent les sportifs, souligna Clarisse.

―
Merci de me l’indiquer, j’en fais plusieurs fois par semaine ! répliqua Diane avec une pointe d’agacement dans la voix.

―
Désolée de suivre la conversation, répliqua Clarisse en esquissant un sourire ironique.

―
Je poursuis ma lecture, si tu veux bien ! rétorqua Diane.

Et, quand il s’est élancé dans ma direction pour entamer une phase de course très rapide, j’ai commencé à me faire des films dans ma tête en craignant qu’il m’agresse !

Diane attendit quelques instants avant de dire ce qu’elle avait sur le cœur.

―
Je suis un peu déçue, Iris, de ne pas recevoir tout le réconfort attendu d’une amie.

―
Pourquoi ne pas en parler et essayer de bien prendre la mesure de ce qui s’est passé ?

Un silence pesant s’établit dans la pièce jusqu’à ce que Diane le rompe.

―
En effet, il ne s’est pas passé grand-chose, si l’on s’en tient aux faits, admit-elle.

―
Cependant, le joggeur tenait bel et bien un shocker dans sa main ! rappela Clarisse. Ça nous éloigne d’un sportif inoffensif, non ?

―
Il l’a activé ? demanda Iris. Tu as entendu son crépitement caractéristique, Diane, ou aperçu son arc électrique ?

―
Non. Il pouvait très bien brandir un banal petit objet en plastique noir, après tout.

―
Voilà où je voulais en venir, annonça Iris. On veut te faire dénoncer une agression qui n’a pas eu lieu… pour te discréditer aux yeux de tes collègues. Tu vas courir seule, la nuit, après une tempête de neige, et tu cries au loup à la moindre alerte !

―
Donc, je laisse tomber.

―
Voici plutôt ce que nous pourrions faire, suggéra Clarisse. Diane rédige un court résumé des événements qui se sont produits lors de son jogging. Je le soumets ensuite à Agnès Garcia, la procureure adjointe.

―
Elle ne le lira pas, elle doit être débordée en permanence.

―
Ne t’en fais pas, Diane, elle prendra un peu de son temps pour lire ta prose, te recevoir et te faire part de son avis sur les suites à donner à ta mésaventure.

―
D’accord. Je joindrai les copies des enregistrements des vidéosurveillances des lieux que je récupérerai demain, et qui permettront de savoir si mon agresseur est identifiable ou pas.

―
Tu pourrais le décrire ? demanda Iris.

―
Un mètre soixante-quinze, longiligne, il portait un bonnet sur la tête, descendant sur son front, et le col de sa veste de course lui cachait le bas du visage.

―
Ça pourrait être n’importe quel joggeur !

―
La combinaison aux bandes fluorescentes ?

―
Un indice un peu trop voyant pour mener quelque part. Ce n’est donc pas la peine de récupérer les vidéos…

―
Si, je pense non seulement à celles des quais, mais aussi à celles des alentours. Il a pu monter dans une voiture ou entrer dans un commerce, commander un truc, payer par carte bleue et là…

―
C’est vrai, admit Iris. Mais ne te mets pas en danger inutilement. Laisse un collègue de confiance se charger de les récupérer.

―
Je vais demander à Micka Stern. Un ancien de l’unité motocycliste, reconverti dans le judiciaire après un accident… Il fait partie de mon groupe et s’entend très bien avec moi. Il m’a beaucoup aidée aujourd’hui. Je vais lui demander s’il peut me rendre ce service.

―
Il va falloir insister, Diane, parce que tu déranges, et il faudrait savoir qui, et pourquoi. D’ailleurs, je me demande si ton « agression » n’est pas liée à ta participation à l’enquête sur l’assassinat du maire…

―
À quoi d’autre le serait-elle ?

―
Il y a donc de fortes chances pour qu’elle ait été destinée à t’empêcher de t’investir avec trop de zèle dans cette affaire, non ?

―
En visitant demain les locaux professionnels et le domicile de Liliane Harfleur et de Murillo, par exemple…

―
Liliane Harfleur ?

―
C’est une proche de Murillo. On peut aussi découvrir chez elle des informations intéressant notre enquête…

―
Laisse Lepic s’en charger, suggéra Clarisse.

―
Il sera absolument « dé-bor-dé » toute la journée, demain. À ce qu’il dit.

―
Il préfère surtout te laisser affronter Liliane Harfleur sans lui.

―
Moi, je suis dans ses bonnes grâces, les filles, je ne vous l’ai pas dit, susurra Iris.

―
Les bonnes grâces de… Liliane Harfleur ? demanda Diane, surprise.

―
Oui, oui. Liliane Harfleur ! Elle m’a remis sa carte avec son numéro de téléphone portable. Je l’appelle tout à l’heure.

―
Hum… Harfleur décroche le nirvana et n’a rien de plus urgent à faire que d’ouvrir sa porte à une journaliste à peine sortie de l’école… Je trouve ça curieux.

―
Je me demande si tu ne me sous-estimes pas un peu, Diane.

―
Tu plaisantes, j’espère.

―
Ben oui. Évidemment. N’empêche que je suis curieuse d’apprendre ce qu’elle attend de moi. En tout cas, je vais rester sur mes gardes.

*

Au même moment, Berger entamait une conversation avec le président de la République via une application cryptée.

―
Bonsoir monsieur.

―
Berger, je suis inquiet de la tournure prise par les événements. Il ne serait pas bon que… certaines choses remontent à la surface.

―
Je resterai à Rouen le temps qu’il faudra. Mais le cabinet du ministre de l’Intérieur va ruer dans les brancards pour me faire rentrer à Paris.

―
Ne vous inquiétez pas, je couvre vos arrières.

*

Dans le salon de la maison de la rue Verte, Clarisse avait repris la parole.

―
En fin de compte, je remarque que tout tourne autour d’un coffre-fort et d’une clé depuis ce matin. La clé découverte sur notre défunt maire disparaît des locaux de la scientifique avant d’y réapparaître comme par magie. Cette clé ne déverrouille aucun des coffres-forts qu’il utilisait. Une curiosité de plus ! Comme si ça ne suffisait pas, personne dans son entourage n’a entendu parler de l’existence de ce coffre ! Et si un chien est égorgé dans le pavillon d’un quartier résidentiel, réputé pour sa tranquillité, ce qui n’arrive pas tous les jours à Rouen, Dieu merci, c’est à côté d’un coffre-fort… à clé !

―
Ce dernier événement, pour tragique qu’il soit aussi, ne pourrait bien être qu’une coïncidence.

―
Je ne le retire quand même pas de la liste des étrangetés de cette affaire. Car, en définitive, trouver le coffre-fort qu’ouvre la clé devrait nous en dire long sur les raisons pour lesquelles le maire a été assassiné ! conclut Clarisse.

―
C’est bien possible, admit Diane. Pourtant, rien ne sera terminé avant que les tueurs soient arrêtés. Et justement, je tiens un candidat sérieux pour tenir le rôle du principal criminel : Amar Zouaoui, un caïd de la pègre doublé d’un promoteur immobilier trop avisé pour être honnête.

―
Je suis bien d’accord avec toi, Diane, mais l’ennui avec ce genre de personnages, c’est qu’on leur colle tout et n’importe quoi sur le dos, sans qu’en fin de compte, ils ne soient jamais inquiétés, fit remarquer Iris.

―
Efforçons-nous d’empêcher cette crapule patentée de passer à travers les mailles du filet une nouvelle fois…

―
Ne devrions-nous pas unir nos forces en marge de l’enquête policière pour y parvenir ? murmura Iris, d’un ton empreint de mystère.

―
De quelle façon ? demanda Clarisse.

―
En scellant un pacte entre nous trois pour œuvrer dans l’ombre avec l’appui de personnes de confiance, lui répondit Iris. Pour ma part, je pense à mon collègue Jean-Charles, et à Lila, la tenancière de l’Excelsior…

―
La procureure adjointe, Agnès Garcia, Honey, James et le capitaine Amir Kamal pour moi, renchérit Clarisse.

―
Le capitaine Kamal fait partie de tes proches, s’étonna Iris.

―
Son soutien m’a été précieux pour surmonter la période la plus difficile de ma vie, après la mort de mon mari.

Clarisse revit Amir, le visage empli d’émotions, cherchant ses mots pour lui annoncer la terrible nouvelle…

―
Oh ! Je suis désolée, souffla Iris.

―
Votre présence à mes côtés adoucit ma peine, rappela Clarisse. Et toi, Diane, à qui feras-tu appel ?

―
Je vais sonder Micka Stern et Nadège Touret, les enquêteurs avec lesquels je travaille tous les jours, répondit-elle.

―
Eh bien, voilà ! C’est un bon début, conclut Iris.

Deux brefs coups de sonnette retentirent à la porte de la maison. Les regards de Clarisse et d’Iris se tournèrent vers Diane, dont les joues s’empourprèrent.

―
Joël doit passer ce soir ? lui demanda Clarisse.

―
Rien n’a été arrêté, mais je crois qu’il est derrière la porte.

―
Qu’attends-tu pour lui ouvrir ?

L’instant d’après, Joël, un grand jeune homme à la mine empruntée, fit son entrée dans le salon à la suite de Diane. Cet ingénieur de l’industrie automobile passait de temps en temps rue Verte pour retrouver sa dulcinée dont il appréciait le corps athlétique, le joli visage mis en évidence par des cheveux courts à la garçonne, les yeux bleus qui viraient au gris quand un orage s’annonçait, et surtout sa probité intellectuelle et morale dont elle faisait parfois preuve avec emportement.

Il se remémorait la mine outrée d’un lointain parent rencontré lors d’une cousinade, lorsqu’elle lui avait affirmé que tout homme, serait-il un margoulin de son espèce, se devait de subvenir honnêtement à ses besoins plutôt que de se vautrer dans la fange avec une coupable complaisance. Du Diane Moreau tout craché qui, de l’avis de Joël, avait eu le mérite d’éloigner définitivement l’importun.

Dans un même mouvement, Clarisse et Iris s’éclipsèrent après avoir accueilli le visiteur. La première, pour prendre contact avec un ami, tandis que la seconde, ayant composé le numéro de Liliane Harfleur, attendait avec un mélange de curiosité et d’appréhension que l’élue décroche son téléphone.

*

Non loin de là, à Elbeuf, un guet-apens se mettait en place, dans l’âpre froidure d’un hiver particulièrement rigoureux.

―
Dis-moi, Gros, on va se peler encore longtemps le cul ?

―
T’as raison, Rachid, approuva Karim. Elbeuf, c’est mortel, la nuit, en hiver. Pas une nana bien gaulée à mater.

―
Et puis planquer dans un SUV Toyota blanc, sur une place déserte, devant un rade de cinquième zone, c’est pas du grand art ! risqua Djamel

―
Vous allez la fermer tous les trois ! grinça le Gros. L’idée n’est pas de passer inaperçus…

―
Ah bon, c’est quoi ? demanda Karim.

―
C’est de marquer le coup. Ces types, dans le bar, doivent savoir de qui ça vient.

Le Gros se cala dans son siège pour mettre fin à la conversation.

Son smartphone bipa cinq minutes plus tard au moment où il reçut la notification d’un message de son informateur. Il le lut à haute voix avec un petit sourire cruel :

―
Le costaud arrive. Grand. Parka marron. Capuche rabattue sur la tête. Jeans et rangers noirs.

Effectivement, une minute plus tard, un gaillard correspondant au signalement donné traversa la place d’une démarche rendue malaisée par le sol verglacé. Suivi par un individu emmitouflé dans une doudoune trop grande pour lui.

―
Regardez-le bien, il est pour vous ! lança le Gros.

―
On ramasse aussi le nabot qui le suit ?

―
Non, c’est mon informateur !

Les deux hommes entrèrent dans le bar.

―
Compris. Il y a un troisième gus dans cette histoire… Le demeuré qui renseigne ton informateur… Qui s’en occupe ? demanda Karim.

―
T’occupes ! Deux de nos gars s’en chargeront, quand il sortira de son immeuble, répondit le Gros.

―
Je pensais que ce serait Zouaoui. Il doit traîner dans le coin, non ? risqua Karim avec un petit sourire en coin.

―
Fais attention à la manière dont tu parles de M. Zouaoui devant moi, tonna le Gros.

―
Je voulais juste dire que, si j’étais au sommet de la pyramide, je passerais pas mes soirées sur le terrain…

―
C’est peut-être pour ça que tu n’y arriveras pas en haut de l’échelle ou que tu n’y ferais pas long feu, rétorqua le Gros. Monsieur Zouaoui est allé à bonne école, il faut qu’il voie tout, qu’il contrôle tout.

Le silence se fit dans le SUV.

Peu de temps après, le Gros reçut un nouveau message de son informateur. Il lui apprenait qu’en plus du propriétaire et du barman, il y avait onze clients dans l’établissement. Deux couples s’étaient installés à une table au fond de la salle, tandis que sept hommes, assis sur des tabourets de bar, buvaient au comptoir.

Le costaud et l’informateur faisaient partie de ce groupe.

Sur un signe de tête du gros, qui resta derrière le volant du SUV, Karim lança : « C’est parti ! ».

Les trois Arabes sortirent du véhicule comme un seul homme.

Ils venaient d’une ville de la banlieue nord de Paris.

C’était la première fois qu’ils mettaient les pieds à Elbeuf.

À leur entrée, les clients interrompirent leurs conversations et regardèrent les nouveaux venus s’installer au comptoir, non loin du costaud. Des haut-parleurs diffusaient une musique d’ambiance des années 80.

Karim et ses potes passèrent commande de sodas et prirent tout leur temps pour se familiariser avec les lieux.

Les discussions avaient repris de plus belle.

Soudain, Karim balança son poing énorme dans la figure de Rachid qui l’évita de justesse. Le poing frappa durement la pommette d’un type malingre qui fut projeté contre le costaud. Celui-ci balança le malingre comme un sac de patates contre un autre client, tandis que Djamel adressait un crochet du droit à un barbu qui passait à sa portée. Un type bedonnant portant un sweat Red bull brandit une bouteille de whisky, piquée sur le comptoir, en se précipitant sur Karim.

Karim lui expédia son pied dans le bas-ventre. Le fan de Red Bull s’affala sur le comptoir où le tenancier lui ouvrit le crâne d’un coup de batte de baseball.

La rixe était lancée. Les coups pleuvaient de toute part.

Karim profita d’un début d’accalmie pour sonner le costaud d’un coup de genou dans l’estomac, immédiatement suivi d’un uppercut à la mâchoire.

Il le sortit du bar sous la protection de Rachid et de Djamel qui écartaient les belliqueux à grands coups de poing et de savate.

Le moteur du SUV vrombissait, alors que le costaud, ligoté et bâillonné, était balancé au fond d’une malle solidement arrimée dans le coffre. Karim, Rachid et Djamel eurent tout juste le temps de se jeter dans le véhicule avant que le Gros démarre en trombe, faisant crisser ses pneus sur la fine couche de glace qui recouvrait le sol de la place.

Ça lui rappela le bon temps.

Celui où il gagnait des spéciales chronométrées dans des rallyes automobiles disputés au cœur de pays nordiques.

Ou bien en France, à Rouen, par exemple, sur le circuit des Essarts.

Il négocia le virage, dit du Nouveau Monde, en faisant jaillir une gerbe de neige glacée sur le passage de la voiture.

Sa tasse de thé !

Autant dire que personne ne revit le SUV avant qu’il parvienne, dix minutes plus tard à destination : au milieu de nulle part, le long d’une piste forestière desservant une bâtisse recouverte d’une épaisse couche de neige.

Bâtisse semblant isolée comme pas deux, mais qui, en réalité, n’était située qu’à moins de cinq cents mètres à vol d’oiseau des ruines du château de Robert le Diable.

Le Gros laissa le costaud sous la surveillance des trois Arabes dans la bâtisse qu’il avait achetée trente-cinq ans plus tôt, alors qu’il croyait à tort en l’avenir du circuit des Essarts. Il reprit le SUV pour retrouver quatre de ses hommes qui l’attendaient au centre-ville de Rouen. Ils venaient de lui transmettre un message l’informant de la déconnexion du système de vidéosurveillance d’un immeuble de standing ainsi que de l’alarme de l’appartement à visiter.

Il ne restait plus qu’à ouvrir la porte équipée d’une serrure trois points, que le serrurier de ses connaissances s’employait à déverrouiller.

Deuxième jour :

Mercredi 14 janvier 2026

Chapitre 9

Une douce mélodie réveilla Diane à 6 h. Elle décida de zapper sa séance matinale de kayak sur la Seine et dégusta une tasse de café en parcourant sur son smartphone le résumé des événements de la nuit écoulée, adressé par l’officier de quart à la hiérarchie et aux chefs de groupe dont elle faisait partie. Son attention fut attirée par le récit d’une bagarre qui avait éclaté vers 22 h Aux copains d’abord, un bar de quartier à Elbeuf. Les copains en question s’en étaient donné à cœur joie. Pas moins de trois véhicules de sapeurs-pompiers avaient été nécessaires pour soigner plaies et bosses dans la salle de bar dévastée par ce qui s’apparentait au passage d’un ouragan.

Aucun des blessés n’avait consenti à être hospitalisé ni à déposer plainte ou même à fournir la moindre explication sur ce qui s’était passé. Un menuisier, appelé par « on-ne-sait-qui », avait remplacé les vitres brisées de la devanture par des panneaux de bois, puis était parti comme il était venu, sans laisser de facture.

« Hum ! Cette histoire n’est pas banale. Je vais me renseigner. Car, comme le pense Clarisse, tout ce qui est inhabituel en ce moment peut être lié à la mort du maire », se dit-elle.

Elle adressa un texto au brigadier Micka Stern avant d’arriver à l’hôtel de police. Il l’invita à le rejoindre dans le bureau du chef de l’unité des motards, où il prenait le café.

Les motocyclistes constituent une sorte d’État dans l’État au sein de la police. Cela s’explique par leur goût du risque qui, ajouté à l’exercice d’une spécialité particulièrement exigeante, leur forge un caractère impétueux et indépendant.

Diane saisit la tasse de café que le chef des motards lui tendit et proposa à Micka de l’accompagner tout au long de la journée pour effectuer les visites des domiciles et des bureaux de Liliane Harfleur d’Alfredo Murillo.

―
Avec plaisir, lui répondit-il.

―
Parfait. Dites-moi, les gars, vous avez entendu parler de la rixe qui a éclaté Aux copains d’abord à Elbeuf.

―
Un troquet à l’ancienne où il ne se passe jamais rien, souligna Micka. Les habitués sont des fils d’ouvriers des industries textiles qui fleurissaient dans le coin au siècle dernier. Des types solides, mais pas des bagarreurs… C’est très étonnant ce qui est arrivé la nuit dernière.

―
Je vais aller y faire un tour.

―
Tu en as parlé au commandant Lepic ?

―
Non, pas encore.

―
Ne le fais pas. Il va s’y rendre avec les collègues du commissariat d’Elbeuf qu’il connaît bien. Il ne voudra pas que tu traînes dans ses pattes.

―
Il n’aura pas le temps d’y aller aujourd’hui. Il doit rencontrer des tas de gens pour tenter de reconstituer l’emploi du temps du maire, au cours de ses derniers jours… et gérer les relations avec le parquet… il en bave…

―
Il trouvera bien un moment pour faire un saut à Elbeuf ce matin, crois-moi. Ça pue, cette rixe ! Je le sais ! Tu le sais ! Il le sait !

―
Bien, nous irons dans l’après-midi…

―
Tu ne fais plus rien sans moi…

―
Ben, figure-toi qu’hier soir, j’ai fait un petit jogging, sur les quais…

―
Par ce temps !

―
Oui. Toute seule, dans le froid ! lança-t-elle avec une pointe d’agacement.

―
Et ?

―
Quelqu’un m’a poussée, puis a tout fait pour m’effrayer…

―
Tu l’as signalé ?

―
Non. À la réflexion, il me semble que je me discréditerais si je le faisais.

―
Ils cherchent à t’intimider…

―
Ils ?

―
Berger, Lefort, Lepic. C’est leur manière de procéder. Ils mettent la pression sur celles et ceux qu’ils s’apprêtent à accueillir dans leur giron… pour les tenir bien en main. Ils remettront ça, si tu ne signales rien.

―
Je vais quand même la fermer.

Micka et le chef des motocyclistes échangèrent un regard complice. Micka laissa alors entendre que certains collègues s’échangeaient discrètement des informations très précieuses pour contrer les manœuvres de la hiérarchie ou pour faire avancer certaines enquêtes malgré la lenteur, voire l’inertie, de la bureaucratie.

Diane comprit le message.

―
Ah bon ? Tu as mis la main sur une information qui pourrait m’aider à éclaircir le mystère entourant la mort du maire ? lui demanda-t-elle, manifestement intriguée.

―
Les airbags de la 2008 ne se sont pas déclenchés, parce qu’ils avaient été trafiqués !

―
Comment le sais-tu, Micka ?

―
La voiture est au garage de la police… à cent mètres d’ici. Ce matin, en allant chercher sa moto, un collègue s’est aperçu que les ballons des airbags ne pendaient pas comme de vieilles chaussettes, ce qui serait le cas s’ils s’étaient gonflés, puis dégonflés.

―
Je vais de ce pas examiner cette voiture ! annonça-t-elle en bondissant de sa chaise.

Diane aperçut la carcasse de la 2008 dans son box, au fond du garage de la police.

Le mécanicien qui l’accompagnait dansait d’un pied sur l’autre, mal à l’aise.

―
La voiture est là, devant vous, madame…

―
Je vois bien, mais les airbags ?

―
Quelqu’un les a neutralisés.

―
C’est difficile à faire ?

―
Non, mais il faut avoir quelques connaissances techniques et être très consciencieux.

―
Expliquez-moi.

―
Vous devez d’abord déconnecter le système d’airbag de la batterie.

―
Ça veut dire quoi ?

―
Débrancher un câble !

―
Pas pour moi, ce truc-là !

―
Il y a des tutorats sur Internet… si on veut effectuer un travail sérieux… pour remplacer ses airbags.

―
D’accord, je débranche ce foutu câble et c’est bon ?

―
Non ! Les airbags sont désactivés, mais ça se voit…

―
Qui s’en apercevra ? Un conducteur suspicieux qui vérifie tous les matins, avant de prendre la route, que le câble en question n’a pas été débranché ? demanda Diane, ironiquement.

―
Par exemple…

―
Vous en connaissez des types comme ça ?

―
Je pense à des gars qui auraient de bonnes raisons de craindre pour leur vie.

―
Ah, mince alors ! Que faudrait-il faire pour que ce genre de gars ne s’aperçoivent pas que le système a été neutralisé ?

―
Exactement ce qui a été fait.

―
Bon Dieu ! Expliquez-moi ça !

―
Il faut retirer le fusible des airbags du siège conducteur, puis retirer le couvercle du tableau de bord pour désactiver les airbags du siège passager en poussant la goupille de verrouillage…

―
C’est de l’hébreu pour moi…

―
Et surtout, ne pas oublier de rebrancher le câble du système d’airbag à la batterie. Ni vu ni connu, j’t’embrouille !

*

Le costaud sortait peu à peu de sa léthargie. Des images de la nuit précédente lui revenaient à l’esprit. Ses ravisseurs l’avaient extirpé du SUV pour le transporter, en ahanant, jusqu’au sous-sol frigorifié d’une baraque plongée dans le noir.

Ils étaient quatre autour de lui. S’éclairant au moyen de lampes de poche qui projetaient des halos de lumière crue devant eux.

Ils l’avaient attaché, pieds et poings liés, à un poteau en bois massif profondément enfoncé dans le sol d’une cave ne comportant qu’un seul accès. La porte, tout en haut de l’escalier, par laquelle il était entré avec ses geôliers et par laquelle ils étaient sortis. Sans avoir dit un mot.

Le laissant seul dans un froid intense, un noir d’encre et un silence oppressant.

Il avait sombré quelques heures dans un sommeil agité.

Il était réveillé à présent.

Rien n’avait changé.

Sinon que son visage tuméfié, ses membres engourdis et des maux de crâne lancinants ne l’empêchaient pas de se torturer les méninges pour tenter de comprendre ce que ces brutes lui voulaient.

C’était la première fois qu’il les voyait. Il en était certain. Il n’avait donc aucune idée de ce qui avait pu provoquer un tel déchaînement de violences de leur part.

Et, ce qui lui paraissait encore plus inquiétant, c’était d’avoir vu leur visage.

Pas bon du tout, se répétait-il, car une victime en mesure d’identifier ses ravisseurs n’a que peu de chance de survivre à sa séquestration.

*

Diane redoutait la réaction de Lepic quand elle lui annonça la neutralisation des airbags de la 2008.

Il manqua, certes, de s’étouffer, mais ne s’en prit pas à elle. Il décrocha son téléphone de bureau pour joindre Guillermo Villa, le chef de la scientifique, sur lequel il passa sa rage.

―
Qu’est-ce que tu me fais, Guillermo ? Ce bordel… Les airbags de la 2008 ont été désactivés. Et, j’en savais rien !

Comme Lepic avait branché le haut-parleur de son appareil, tous les chefs de groupe présents à la réunion du matin suivirent sans effort la conversation.

―
Du calme, mon vieux, éructa Guillermo Villa. C’était à moi de te le dire ? Cette voiture, tu l’as pas vue, peut-être, après l’accident ! T’avais de la merde dans les yeux pour ne pas t’être aperçu que les airbags n’avaient pas fonctionné ? Nous, à la scientifique, nous avons fait notre boulot en recherchant des traces et indices partout où il était possible d’en trouver, y compris sous le capot et sous le tableau de bord. Nous n’avons trouvé que deux séries d’empreintes digitales et quelques traces biologiques dans l’habitacle. C’est dans le rapport que je t’ai adressé il y a dix minutes. Tu l’as pas lu ? Tu aurais vu que je mentionne que ces putains d’airbags ont été désactivés avant l’accident. Si tu n’as pas d’autres remarques à me faire, je vais me remettre au travail. Je n’en manque pas.

―
Les… les… empreintes digitales ? balbutia Lepic.

―
Ce sont celles du maire et de Murillo. Nous les avons comparées à celles que nous avons relevées sur le corps de l’un à la morgue et de l’autre à l’hôpital. Elles correspondent. Nous avons aussi prélevé des échantillons de leurs cheveux pour éliminer leurs profils génétiques de ceux que révèleront les analyses des échantillons biologiques que nous avons prélevés. Nous n’aurons pas les résultats de ces analyses avant deux ou trois jours. Les labos sont débordés. Tout est dans mon rapport !

Lepic raccrocha le combiné du téléphone, blanc comme un linge.

Les officiers, répartis autour de la table, se tassèrent sur leurs sièges. Mais il ne chercha pas de bouc émissaire, il assuma ses responsabilités.

―
J’ai merdé sur ce coup-là, souffla-t-il. Dans l’état où se trouvait la voiture après l’accident, j’ai cru que les sapeurs-pompiers avaient arraché ces airbags de malheur lorsqu’ils sont intervenus pour secourir le maire et Murillo. Mon programme de ce matin est torpillé. Je dois aller voir Lefort et le procureur, avec des copies du dossier de la scientifique. Je vais en prendre pour mon grade… Je voulais me rendre à Elbeuf, mais je n’aurai pas le temps.

―
C’est pas clair ce qui s’est passé Aux copains d’abord, hier soir, risqua Diane.

―
Pas clair du tout, confirma Lepic. Tu as une minute pour aller y faire un tour ce matin ?

―
Tout de suite après la réunion…

―
Parfait. Tiens-moi au courant si tu découvres un truc en rapport avec l’enquête sur la mort du maire. Je vais laisser mon adjoint poursuivre la réunion.

Et Lepic s’éclipsa.

L’adjoint expédia la réunion en un quart d’heure, ce qui convenait à tout le monde.

Diane aperçut une dame distinguée d’une soixantaine d’années qui l’attendait devant la porte de son bureau. Elle hâta le pas pour la rejoindre.

―
Je m’appelle Honey, dit-elle avec un sourire en coin. Vous avez dû me croiser dans les couloirs du palais de justice. Clarisse Berg m’a demandé de passer vous voir, Diane. Vous pouvez m’accorder une minute ?

Les deux femmes s’isolèrent dans le bureau.

―
Clarisse se méfie des téléphones, murmura Honey. Elle ne croit plus au secret des communications, même cryptées, depuis que son défunt mari est tombé dans une embuscade au sud du Sahara marocain… tout près de la Mauritanie. Bref, vos messages seront livrés à leurs destinataires par James, mon compère, ou par moi.

―
Les soirs et les week-ends ?

―
Vous passerez par l’Excelsior. Lila nous contactera.

―
On peut essayer, dès maintenant ? J’ai un message pour Iris.

―
Donnez, je lui porterai !

―
N’allez pas à Paris Normandie. Elle doit être en chemin pour son rendez-vous à l’hôtel de ville.

―
Compris !

Diane s’empressa de griffonner son message sur un bout de papier que Honey glissa dans une poche de son manteau.

―
Porte de service, à l’arrière de l’hôtel de ville, eut-elle à peine le temps de préciser, avant que Honey file comme le vent.

*

Pour des raisons de confidentialité, Iris et Liliane Harfleur s’étaient entendues la veille sur un rendez-vous matinal, fixé à 8 h 30.

En s’y rendant, Iris rencontra Honey.

Honey lui tendit le message de Diane en souriant.

Il ne contenait que six mots : « Honey et James, opérationnels dès maintenant ».

Iris hocha la tête.

―
Avez-vous une réponse à donner ? demanda Honey.

―
Non, c’est parfait. Merci.

Liliane Harfleur arriva une minute plus tard.

Elle déverrouilla la porte devant laquelle elle avait rejoint Iris et la précéda dans des couloirs aux planchers cirés et des escaliers de service, jusqu’au bureau qu’elle occupait depuis mai 2022. Quand Bernard Durieux avait été élu président de la République. Et que Lévêque l’avait appelée à ses côtés.

―
J’ai appris, madame, que vous avez les meilleures chances de devenir la prochaine maire de Rouen… puisque votre coalition détient la majorité des conseillers municipaux…

―
Je n’assurerai au mieux qu’un court intérim pour la forme, Iris. C’est dans deux mois que les électeurs décideront qui, de mes adversaires ou de moi, deviendra leur maire pour les six prochaines années. Et là… Dieu seul sait qui triomphera…

―
L’avenir semble plutôt vous sourire, madame. La gauche est scindée entre socialistes, écologistes, insoumis et communistes… devenus irréconciliables. La droite est affaiblie autant par les progrès de l’extrême droite, qui rogne sa base, que par votre ralliement au bloc central. Bloc central dont vous venez de prendre la tête après la mort de Lévêque et la démission de Maubert.

―
C’est donc à moi que le crime profite ? C’est ce que pensent les gens, me dit-on…

―
Ça ne se crie pas sur les toits… Vous savez, le Rouennais est prudent…

―
Eh bien, tout ceci n’est qu’une apparence, flatteuse, certes, mais trompeuse, car Durieux est en train d’activer ses réseaux au sommet de l’État pour concocter de nouvelles alliances électorales dans le but de reprendre la main à Rouen et d’engranger les bénéfices du renouveau de son essor économique… dont il a jeté les bases.

―
Si je comprends bien, c’est là que j’interviens.

―
Exactement. Vous êtes une journaliste d’investigation. Je vous verrais bien fureter pour découvrir ce qui se trame dans mon dos.

« Fureter. » Iris se souvenait de ce mot prononcé par Jean-Charles dans la salle de rédaction de Paris Normandie quand elle lui avait demandé ce que Lucie attendait d’eux. « Que nous furetions ici et là en laissant traîner nos oreilles pour essayer de percer les dessous de la campagne électorale qui va bientôt battre son plein », avait-il répondu. Iris comprit qu’un de leurs collègues avait rapporté cette discussion à Liliane Harfleur.

―
En quoi consisterait le rôle que vous voudriez me voir jouer auprès de vous, madame ?

―
Quelque chose de discret, qui ne nous engagerait pas plus l’une que l’autre.

―
Vous pouvez préciser ?

―
Vous seriez quelqu’un qui m’aiderait à décrypter les dessous de la campagne électorale, pour que je conserve un coup d’avance sur mes adversaires les plus dangereux. Et qui, sait-on jamais, pourrait m’informer de l’imminence d’un rebondissement dans l’enquête menée par la police sur la mort de Lévêque.

Iris devait bien réfléchir avant de prendre sa décision, car elle risquait de perdre son emploi si le journal découvrait qu’elle soutenait secrètement un candidat plutôt qu’un autre dans la course à la mairie. Cependant, reculer devant une telle occasion de pimenter sa vie serait la meilleure façon de tirer un trait sur l’appel à l’aventure qui la tourmentait depuis l’enfance. Or, aujourd’hui, dans ce bureau, Liliane Harfleur lui offrait une occasion unique de prendre son envol, au prix de la transgression de principes moraux qui entravaient son épanouissement.

Liliane Harfleur suivait le raisonnement d’Iris sur les expressions qui se succédaient sur son visage. Son visage se crispa.

―
Je vais vous donner, Iris, une raison solide de me soutenir : c’est mon combat contre la corruption qui a infiltré nos institutions et qui entrave considérablement leur fonctionnement en y instaurant un système parallèle composé d’arrangements, de favoritisme, de détournement de fonds publics ou privés, d’abus de biens sociaux, de conflits d’intérêts ou de délits d’initiés. Que sais-je encore ? D’irrégularités dans l’attribution des marchés publics. Un classique, vraiment très juteux. Ce système profite à des politiciens et à des fonctionnaires d’autorité sans scrupules, avides de pouvoir et d’argent, au mépris des valeurs qu’ils sont censés incarner. Vous comprenez, il faut bien s’offrir une résidence de vacances en bord de mer, un voilier, des séjours aux sports d’hiver, les études des enfants dans des écoles privées…

―
Vous en connaissez des gens comme ça ?

―
C’est précisément pour mieux connaître Lévêque que j’ai fait entrer Alfredo Murillo, l’un de mes proches, dans ses cabinets à la ville et à la métropole de Rouen. Nous avons ensuite décidé de nous éloigner l’un de l’autre, Murillo et moi, afin qu’il puisse se rapprocher de lui et percer à jour ses pratiques inavouables.

―
Murillo était un infiltré !

―
Je lui avais confié le soin d’examiner les allégations de corruption dans les affaires municipales de Rouen et du Grand Paris. C’est comme ça qu’il a découvert l’existence de mécanismes financiers frauduleux ayant gangrené leurs ambitieux projets d’aménagement urbain…

―
Des mécanismes destinés à blanchir l’argent sale du crime organisé…

―
Ils visent aussi à détourner une partie des profits colossaux générés par la réalisation de ces grands projets par le biais de jeux d’écritures comptables, de sociétés-écrans et de prête-noms… dit-elle, en prenant le risque de se découvrir.

―
Ce ne sont que des rumeurs…

―
Qui portent sur des centaines de millions d’euros, provenant de la vente de drogues et de fraudes fiscales massives, adroitement mélangés à des sommes versées par des fonds d’investissement irréprochables.

―
Murillo vous en a rapporté la preuve ?

―
Il était sur le point de le faire !

―
Mais il ne l’a pas fait.

―
Non, il devait m’adresser une clé USB qui ne m’est jamais parvenue. C’est pour faire éclater la vérité que j’ai besoin de vous, Iris. Une vérité pas très bonne à dire. Enfin, pour Durieux, Lévêque et consorts.

Iris et Liliane Harfleur ressentaient de la sympathie l’une pour l’autre.

Elles décidèrent de rester en contact. Avec la plus grande prudence.

―
Nous pourrions communiquer secrètement en utilisant des téléphones jetables munis de cartes SIM prépayées en liquide, suggéra Liliane Harfleur. Ils garantissent l’anonymat de communications rendues intraçables. Nous en avons chacun un, Murillo et moi. Nous les utilisions uniquement pour nous adresser des messages confidentiels…

―
Murillo a donc deux téléphones portables ?

―
Oui, mais ils sont éteints tous les deux… J’ai vérifié…

―
J’achèterai moi aussi un de ces téléphones dont je vous transmettrai le numéro, madame, mais je vous propose de privilégier les services de deux coursiers de ma connaissance pour échanger nos messages en toute discrétion.

Liliane Harfleur leva un sourcil interrogateur. Iris poursuivit.

―
Honey et James ! Ils passeront vous voir dans la journée pour se présenter à vous.

―
Je vois que vous avez de la ressource, Iris, cela me paraît de très bon augure.

Chapitre 10

Le Majordome appela le Cubain.

―
Nous avons un souci de plus, lui dit-il. La nuit dernière, trois Arabes ont semé la pagaille dans un bar à Elbeuf. Aux copains d’abord, tu vois ?

―
Non, pas du tout. C’est quoi, ce rade ? demanda le Cubain.

―
Un troquet fréquenté par des gars du coin.

―
Les Arabes font partie des habitués ?

―
Non, ils sont inconnus au bataillon. Ils entrent. Ils foutent un bordel monstre. Les coups pleuvent, les verres, les bouteilles, les chaises et les tables volent, la devanture dégringole. Au milieu du chaos, Mansell en prend plein la gueule. Les Arabes l’expulsent du bar, l’enferment dans le coffre d’une bagnole qui file ensuite comme le vent sur une chaussée verglacée. Et, cerise sur le gâteau, on me dit qu’il y a tout lieu de croire que la bagnole était conduite par le Gros. Tu vois, maintenant ?

―
L’ex-pilote de rallye de soixante-cinq ans. Le bras droit de Zouaoui ?

―
Bonne réponse.

―
Comment cet incident t’est arrivé aux oreilles ?

―
Mansell, ça ne te dit rien, ce nom ?

―
Je… attends une seconde… Yann Mansell ? Le parisien qui bosse dans la carrosserie Le Meur ?

―
Pas Yann. Son frère, Ludo. Un grand con. Il est allé traîner hier soir dans un bar avec des potes. Sa femme s’est réveillée au milieu de la nuit dans un lit froid. Elle est allée aux renseignements en téléphonant à ses copines. Elles savaient que son mari avait été impliqué dans une baston Aux copains d’abord, puis qu’il avait été emmené de force en voiture par des furieux. Elles pensaient qu’ils l’avaient déposé au bord d’une route de campagne pour l’obliger à revenir chez lui à pied. Comme il n’était toujours pas rentré ce matin, sa femme a téléphoné sans succès aux hôpitaux, à la police, la gendarmerie. Puis à sa belle-sœur à Créteil. Qui en a parlé à son mari. Qui en a touché un mot à son patron…

―
À Le Meur, le carrossier ! Oh, putain !

―
Comme tu dis !

―
Branle-bas de combat, j’imagine…

―
Des gars de chez nous déménagent les véhicules que Le Meur était en train de préparer dans sa carrosserie à Créteil dans un atelier d’Issy-les-Moulineaux. D’autres gars vident l’appartement de Yann et de sa femme qui séjourneront à l’hôtel, le temps de leur trouver un nouveau pied-à-terre en région parisienne. Quant à la femme de ce grand con de Ludo, elle a pris un train pour Nice où l’attend une de ses amies.

―
Je vois. Quel crétin, ce Ludo Mansell ! Qu’attends-tu de moi ?

―
Ce que tu sais le mieux faire : nettoyer ! Les trois Arabes… dès que j’aurai localisé la planque où ils le séquestrent…

―
Mansell ?

―
Fin du jeu, également pour lui. Comme pour toutes les personnes que tu trouveras dans cette planque.

―
Quelles sont mes priorités : Murillo ? Mansell et les Arabes ? Le coffre-fort de Lévêque ?

―
Tout est urgent.

―
D’accord. Je vais reporter la préparation de deux contrats au Havre pour renforcer mon équipe à Rouen.

―
Zouaoui et le Gros sont devenus indésirables, eux aussi. Il faudra que tu t’en occupes rapidement.

―
Houlà ! Cette affaire est en train de prendre une tout autre dimension. Je vais réunir l’équipe adéquate pour affronter du lourd. Mais il va falloir revoir le montant de mes honoraires…

―
Cinq millions de plus ?

―
Je prends. Diane Moreau fait partie du contrat ?

―
Ils s’interrogent… là-haut, dans leur pigeonnier. Elle les inquiète.

―
Concrètement, ça veut dire quoi pour moi ?

―
Ne la perds pas de vue et tiens-toi prêt à lui tomber dessus.

―
Ce serait pas plus simple de la neutraliser tout de suite ?

―
Laisse-lui une chance de nous conduire jusqu’à ce maudit coffre-fort.

*

À cet instant, Lepic rejoignit Berger et Lefort, dans le bureau de Lefort où Berger s’était installé.

Ils l’écoutèrent relater sa conversation avec Guillermo Villa sans l’interrompre. Puis, Berger soupira.

―
La mort de Lévêque n’a rien d’accidentel, on le sait. Mais le coup de la désactivation des airbags de la 2008 renforce l’idée d’un assassinat préparé et exécuté avec la plus grande minutie, observa-t-il en feuilletant le rapport de la scientifique que Lepic lui avait remis. Il examina attentivement les clichés de l’automobile réalisés par Guillermo Villa et son équipe.

Lepic toussota pour attirer l’attention sur lui.

―
Le médecin légiste vient de me faire parvenir une note informelle synthétisant les conclusions de l’autopsie qu’il a pratiquée hier soir sur la dépouille de Lévêque. La mort est due à une fracture du crâne… ce qui n’a rien d’étonnant quand on voit les photos de sa dépouille. Boîte crânienne enfoncée…

Il fit passer des copies de la note et des photos à Berger et à Lefort.

―
Il n’avait pas bouclé sa ceinture, c’est ça ? soupçonna Berger.

―
C’est d’autant plus surprenant que la voiture a été tamponnée à plusieurs reprises avant l’accident…

―
Il n’a peut-être pas eu le temps de s’attacher…

―
Il s’attachait toujours ! Je crois plutôt qu’il s’est détaché après les premiers chocs.

―
Pourquoi ?

―
Pour sauter de la voiture au bon moment afin d’échapper à ses poursuivants.

―
Et filer à pied, seul, dans le froid… au milieu de nulle part…

―
Je ne vois pas ce qu’il pouvait faire d’autre pour sauver sa peau.

―
Quoi qu’il en soit, ces informations doivent être transmises sans tarder au président de la République, au préfet et au procureur. Je me charge de Durieux, vous, Lefort, du préfet et vous, Lepic, du procureur.

Lepic s’apprêtait à reprendre la parole, mais Berger fut le plus prompt.

―
Accordez-moi une seconde, messieurs, souffla-t-il. Volkov a rencontré Zouaoui hier. Il assure n’être pour rien dans la mort de Lévêque. « Il n’aurait pas tué la poule aux œufs d’or », selon ses dires.

―
C’est juste, reconnut Lefort.

―
Oui, mais Durieux m’a appelé, cette nuit, pour me dire que ces dernières semaines, Lévêque lui avait donné l’impression de faire des cachotteries, de naviguer en eaux troubles, bref, de préparer un mauvais coup ou d’avoir perdu les pédales.

―
Comment ça ?

―
Vous vous souvenez quand, l’an dernier, il s’était imaginé qu’une enquête menée dans le plus grand secret… dans son dos en tout cas… était sur le point d’aboutir… Il avait eu une peur panique de se faire arrêter du jour au lendemain… de voir sa vie détruite… Durieux l’avait fait discrètement hospitaliser pendant quinze jours dans une clinique en Suisse…

―
Il allait mieux, non ?

―
Justement, Durieux se demande s’il n’avait pas rechuté…

―
Il s’appuie sur quelque chose de concret ? demanda Lefort.

―
Non, je l’ai dit, c’est simplement l’impression qu’il a eue.

―
Peut-être que Zouaoui l’a eue aussi cette impression. Ça a pu l’inquiéter au point de prendre des mesures radicales pour protéger ses intérêts, fit valoir Lepic.

―
Les gestionnaires des fonds de pension qui investissent à tour de bras dans les projets immobiliers de Rouen et du Grand Paris ont également pu avoir cette même impression, observa Berger. Vous voyez à qui je fais allusion… à des avocats et des financiers brassant des centaines de millions de dollars ou de livres sterling.

―
C’est vrai, reconnut Lepic, mais ces gens-là ne sont pas des criminels, ils n’ont pas de tueurs à leur disposition pour faire le sale boulot à leur place… C’est bien pour cette raison qu’ils ont autant besoin de Zouaoui que nous.

―
Jusqu’à ce que Zouaoui se mette à tirer dans le tas, soupira Lefort avec inquiétude.

C’est à cet instant précis que Berger décida en secret de lancer Volkov au cœur de la tourmente. Il estimait, en effet, le moment venu de mettre fin aux menaces que Zouaoui faisait planer sur eux depuis si longtemps.

―
Où en sommes-nous des visites des bureaux et des domiciles d’Harfleur et de Murillo ? demanda-t-il.

―
Diane Moreau et son équipe s’en chargeront dans la journée, indiqua Lepic.

―
Essayez de voir s’il est possible de relever les empreintes digitales de Liliane Harfleur et de prélever un échantillon de son ADN. Ça m’arrangerait…

―
Elle va sans doute rechigner…

―
Qu’elle le fasse ! Cela donnera à penser qu’elle est coupable.

―
Entendu, je m’en occupe, souffla Lepic.

―
La réunion est terminée, annonça Berger en rangeant les dossiers étalés sur la table, devant lui.

―
Un dernier mot, lança Lepic. Cette nuit, un bar d’Elbeuf a été le théâtre d’un inhabituel déchaînement de violences.

―
J’ai lu ça dans le rapport de l’officier de quart, confirma Lefort.

―
Diane Moreau trouve ça suspect…

―
Pourquoi ? souffla Berger.

―
Pas de plaintes, pas d’explications. Un menuisier est intervenu de sa propre initiative au milieu de la nuit pour remplacer les vitres brisées de la devanture par des plaques de contreplaqué…

Berger ouvrit de grands yeux.

―
Zouaoui ? demanda-t-il.

―
Ce serait bien dans ses manières. Opération coup de poing. Loi du silence. Et réparation des dégâts collatéraux.

―
Un rapport avec la mort du maire ?

―
Elle vérifie.

―
Vous ne craignez pas qu’elle finisse par mettre le doigt sur…

―
Elle a du flair, c’est certain. Mais ce qui serait dommage, ce serait de la museler… si nous voulons savoir ce qui se trame en coulisse… avant qu’on ne s’en prenne à nous…

―
Vous devez avoir raison, Lepic, lâcha Berger, pourtant mal convaincu.

Lefort garda le silence. Il regrettait de ne pas pouvoir prendre l’avion avec sa femme à destination de Djerba, dès le lendemain, comme ils l’avaient prévu, pour y couler des jours heureux jusqu’à la fin de leur vie.

*

Yann Mansell, le costaud, s’était affalé au pied du poteau auquel il était attaché, dans le sous-sol de la bâtisse. Il grelottait de froid, de soif et de faim, dans le noir complet. Pire encore, une atroce migraine lui vrillait le crâne.

Terrorisé, il sursautait au moindre bruit, car il n’arrivait toujours pas à distinguer les craquements des jointures de la structure en bois de la maison mises à rude épreuve par le gel, des bruits de pas de ses geôliers à l’étage.

Il ne comprenait pas ce qui lui arrivait.

Il avait appelé. Personne n’était venu.

*

À cet instant, Diane et Micka roulaient en direction d’Elbeuf pour faire le point avec les tenanciers d’un bar durement éprouvé par les événements de la nuit dernière.

―
Micka, excuse ma curiosité, mais je sais que tu as quitté la brigade motocycliste à la suite d’un accident. Ça a dû être un déchirement…

―
Nous employons un terme imagé pour exprimer ce que nous ressentons dans ce cas-là. Nous disons être « débottés ». Car l’orgueil du motard dans la police, ce sont ses bottes, en cuir, taillées sur mesure… alors, être « débotté », s’apparente à une petite mort…

Micka se tut, submergé par l’émotion.

―
Mille excuses ! Je… Je… Comment dire ? Cet accident ne t’a pas laissé de séquelles… Tu n’es pas…

―
Handicapé ? Non… je ne le suis pas. Car vois-tu, Diane, à vrai dire, cet accident n’était pas le mien.

―
Je ne comprends pas…

Micka ferma les yeux.

Il se revit à Marseille, une nuit de l’été 2016. Près de dix ans plus tôt.

« Un véhicule de police secours avait pris en chasse un scooter dans les rues étroites du Premier Arrondissement, en bas de La Canebière. Le fuyard zigzaguait sur la route. Prenant tous les risques. Franchissant les feux de signalisation au rouge, grillant les stops.

Les radios de bord des véhicules de patrouille signalaient les changements de direction pris par le conducteur de l’engin. On entendait alors, en arrière-plan, les hurlements de sirènes “deux tons” des véhicules lancés à sa poursuite.

L’air devenait de plus en plus irrespirable.

Micka et son binôme se trouvaient dans le secteur.

Ils s’élancent pour tenter d’intercepter le fuyard.

Soudain, ils le voient franchir une intersection comme une balle, à moins de deux cents mètres sur leur droite. Le collègue de Micka braque le guidon de sa moto. Elle fait une embardée. Il parvient à la redresser au prix d’un effort surhumain. Mais ses roues dérapent. Fin de la course poursuite.

Pour lui.

Pas pour Micka.

Les véhicules de la BAC et de la police secours ont abandonné la poursuite, sur ordre du centre de commandement. Trop risqué de poursuivre un deux-roues dont le pilote n’a pas tué un bijoutier au cours d’un vol à main armée, ou une personne âgée pour lui piquer son portefeuille !

Micka décide de ne pas tenir compte de cette instruction. Il veut faire payer la chute de son binôme à ce morveux.

Il se glisse adroitement de rue en rue et repère le scooter trois minutes plus tard, filant en direction des quartiers du sud de la ville. D’Air Bel, probablement.

Il s’empresse de signaler la reprise de la poursuite par radio.

Cependant, il est le seul motard de la police de ce côté de Marseille. Tous ses collègues sont partis renforcer les équipes d’intervention faisant face à une confrontation armée entre gangs rivaux pour le contrôle de points de vente de stupéfiants dans les quartiers nord.

Micka fonce pour tenter d’intercepter le fuyard avant qu’il parvienne à se mettre à l’abri dans ce qui doit être sa zone de confort.

Il réussit à se porter à sa hauteur. Sirène hurlante et gyrophare lançant des éclairs bleus.

Il s’aperçoit juste à temps que le fuyard tient un shocker dans sa main gauche.

Le jeune en fait usage. Mais le rate de peu.

Micka s’arrête au milieu de la rue pour prendre en main son tonfa avant de reprendre la poursuite. Il revient à la hauteur du scooter quand le jeune fait un nouveau mouvement de bras dans sa direction. Micka lui assène un bon coup de bâton de défense sur l’épaule.

Ensuite, tout se déroule comme dans un mauvais rêve.

Le fuyard part d’un côté. Son scooter, de l’autre.

Micka parvient à les éviter l’un et l’autre, à s’arrêter au milieu de la chaussée et à lancer son dernier message radio de la nuit.

Il est rejoint quelques instants plus tard par une ambulance des sapeurs-pompiers alors qu’il prête secours au jeune blessé qui gémit, étendu sur la chaussée.

Le blessé est aussitôt pris en charge pour être transporté à l’hôpital.

Quant à Micka, il est conduit dans les bureaux de la police des polices pour être entendu sous le régime de la garde à vue. »

―
Oui ? demanda Diane.

Micka lui relata la mésaventure qu’il venait de revivre, ajoutant que la machine à broyer s’était aussitôt mise en marche. La famille du blessé, appuyée par les représentants les plus radicaux des associations de défense des jeunes des quartiers, exigeait vengeance, criant « la police assassine ! » sous les objectifs des caméras de la presse régionale massée devant l’entrée de l’hôpital.

―
Tout était prêt pour ta mise à mort… administrative…

―
Oui, mais… le grain de sable… la machine s’est enrayée…

―
Comment ça ?

―
Le jeune est apparu devant les caméras de télévision. Une épaule bandée. Il a immédiatement pris la parole, d’une voix ferme pour dire qu’il savait que le scooter venait d’être volé par ses copains quand il l’avait enfourché pour relever un défi. Et puis… la police avait surgi. La fuite pour ne pas se faire prendre. Le shocker dont il avait fait usage pour m’envoyer dans le décor… qu’il avait balancé en croyant s’être débarrassé de moi, avant que je finisse par l’intercepter.

―
Et ?

―
Il n’avait qu’une épaule déboîtée, si je puis dire. Il était majeur depuis quelques semaines. Il était donc en mesure de faire une déposition enregistrée par la police des polices en présence d’un avocat désigné par le barreau. Il a refusé de déposer plainte contre moi. Au grand dam de sa famille.

―
Et ?

―
J’ai été suspendu de mes fonctions quelques semaines. Puis muté à Rouen, où l’on m’a conseillé de me faire oublier dans une unité d’enquêtes judiciaires.

―
À toute chose, malheur est bon, Micka, car te voici parmi nous. C’est un bonheur de travailler avec toi.

Mika laissa un sourire amer se dessiner sur son visage.

Peu de temps après, les deux policiers repérèrent le tenancier Des Copains d’abord, alors qu’il entrait et sortait du bar, entouré de cinq hommes avec lesquels il s’expliquait en gesticulant et en secouant la tête.

Il vit s’approcher les nouveaux venus et désigna un écriteau cloué sur la porte de l’établissement.

―
C’est fermé ! clama-t-il. Je suis en travaux.

Il avait un œil au beurre noir et une attelle au poignet droit.

―
Des soucis ? demanda Micka.

―
Tu es qui, toi ?

―
Micka Stern. Police judiciaire de Rouen.

―
Quelqu’un a déposé plainte ?

―
Non…

―
Alors, fichez le camp ! Je suis occupé !

―
Vous pouvez nous recevoir, une minute, monsieur…

―
Daniélou.

―
Monsieur Daniélou, nous voudrions savoir ce qui s’est passé hier soir…

―
Il y a eu une baston. J’ai tout de suite pris une droite dans l’œil, dit-il en montant son « cocard » de sa main valide. Puis, le trou noir. Le temps d’émerger du néant, tous les clients avaient décampé…

―
Un serveur ?

―
Oui. Il a morflé, lui aussi. Il se repose chez sa sœur, à Dieppe. Un bras dans le plâtre et une poche de glace sur le crâne. Il se souvient de rien.

―
Des images de vidéosurveillance ? Je vois une affichette…

―
Elle est en panne depuis deux jours. Un réparateur doit passer. Vous savez ce que c’est… Je suis assez emmerdé comme ça, fichez-moi la paix, ajouta-t-il en tournant les talons pour mettre fin à l’entretien.

Diane et Micka s’apprêtaient à s’en aller quand ils aperçurent une femme qui les regardait à travers la fenêtre de la cuisine du bar.

De retour à la voiture, Micka prit le volant et démarra avec une lenteur désespérante, fit le tour de la place, s’engagea sur une ruelle qui donnait accès au parking d’une épicerie de quartier, à l’arrière du bar.

Il gara le véhicule et attendit.

Deux minutes plus tard, une porte s’ouvrit sur la rue et la femme qui les observait depuis la fenêtre du bar les rejoignit.

Micka sauta de la voiture pour lui ouvrir la portière arrière. Elle se glissa sur la banquette.

―
Vous travaillez Aux copains d’abord ? demanda Diane dès que Micka eut repris sa place derrière le volant

―
Je suis serveuse, je fais aussi la plonge et des sandwiches, le midi.

―
Vous étiez dans le bar, hier soir ?

―
Non. Je travaille de 7 à 15 h.

―
Vous n’avez donc pas vu la bagarre.

―
Si, j’ai vu les vidéos avant que Daniélou les efface.

―
Il prétend que le système est tombé en rade.

―
Il ment !

―
Que s’est-il passé ?

―
Vous devez le savoir, puisque vous êtes ici.

―
Mais encore ?

―
Trois Arabes ont déclenché une bagarre pour extraire Mansell du bar et le jeter dans la voiture du Gros.

―
Quel Gros ? demanda Micka.

―
Je vous connais, Micka Stern, vous êtes de la police judiciaire de Rouen. Vous savez parfaitement de quel Gros je parle.

―
L’homme fort de Zouaoui ?

Elle acquiesça d’un signe de tête.

―
L’avocat de Zouaoui a fait passer hier soir un message à Daniélou pour lui dire que son client prenait à sa charge les factures de remise en état du bar et de soins médicaux des blessés. Mais qu’il ne voulait pas entendre parler de l’incident, ajouta-t-elle avec un petit sourire en coin.

―
L’incident ?

―
C’est le terme qu’il a employé et que Daniélou m’a répété. Il rigole pas Zouaoui. Vaut mieux filer droit quand il prend les choses en main. C’est pas à un flic que je vais l’apprendre. Hein, Micka Stern !

―
Vous savez où ils ont emmené Mansell.

―
Non.

―
Pourquoi l’ont-ils enlevé ?

―
Certains des habitués disent que cette grande gueule aurait clamé haut et fort, un soir, que le maire les ferait plus chier longtemps.

―
Quand ? demanda Micka.

―
Quand, quoi ?

―
Quand a-t-il crié ça, Mansell ?

―
Je sais pas. Un jour ou deux avant la mort du maire.

―
Vous accepteriez de témoigner ?

―
Jamais de la vie ! J’ai pas envie de mourir dans d’atroces souffrances. Je retourne au bar maintenant.

―
Attendez ! lança Micka en glissant sa carte et trois billets de vingt euros dans une enveloppe. Tenez ! Contactez-moi si vous entendez quelque chose d’intéressant. C’est quoi votre nom ?

―
Jeannette, dit-elle en sortant de la voiture sans perdre un instant.

―
Tu files souvent du pognon aux gens ? demanda Diane.

―
Certains collègues glissent de la dope dans la main de leurs informateurs. Moi, j’ai pas de dope. Alors, je donne de l’argent pour les appâter.

―
Tu le sors d’où ?

―
De ma poche. Je gagne correctement ma vie. Je suis célibataire, sans enfant… je ne fais pas d’excès… Tu veux en savoir plus sur moi.

―
Non, tout va bien, merci, répondit Diane en souriant. En tout cas, bravo d’avoir deviné que Jeannette nous rejoindrait derrière le bar.

―
C’est le métier. Il ne faut pas trop parler, observer et décrypter. Mais on ne gagne pas à tous les coups.

Sur le chemin du retour, ils décidèrent de taire les informations obtenues auprès de Jeannette, sachant que sa vie ne pèserait plus bien lourd si Zouaoui venait à apprendre qu’elle leur avait fait des confidences.

Chapitre 11

Iris avait assisté à la réunion matinale de la rédaction « Rouen Métropole », passé quelques appels téléphoniques et entamé des recherches sur Lévêque et Murillo avant de se rendre à l’Excelsior pour prendre un café avec Jean-Charles.

Elle lui demanda de parler de son métier de journaliste d’investigation.

Jean-Charles jeta un coup d’œil autour de lui. La salle se remplissait rapidement. Un couple d’habitués venait juste de s’installer à une table proche de la leur. Ils avaient tous deux les cheveux blancs. Lui était grand et sec, elle, petite et ronde. Leurs visages exprimaient une parfaite sérénité. Elle tenait dans ses bras un petit chien, tout aussi chaudement emmitouflé qu’eux, pour affronter le froid extrême de l’hiver. Comme chaque matin, la même scène se reproduisit. Le chien se mit à japper en remuant la queue pour prier sa maîtresse de le laisser explorer les alentours. « Tiens-toi tranquille, mon petit Tomas », lui enjoignit-elle avec d’autant moins de conviction que ses amis l’encourageaient à abandonner la partie. Elle hésitait encore quand son mari l’invita à laisser cette « pauvre bête » faire son tour. Le chien lui lançait les regards implorants dont il avait le secret pour la faire fondre. Elle le lâcha en disant à son mari qu’il le laissait faire tout ce qu’il voulait. Et Tomas entreprit son tour de piste en saluant chacune de ses connaissances, récoltant tantôt une caresse, tantôt une miette de croissant qu’il avalait en se pourléchant les babines.

Jean-Charles se leva et précéda Iris dans le salon privé à l’étage.

Ils s’installèrent confortablement autour d’une table basse, sur laquelle Lila, qui les suivait, déposa deux tasses de café fumant.

―
Alors, demanda Iris, qu’est-ce qui t’a convaincu de choisir l’investigation ?

―
J’ai exercé plusieurs métiers avant de me lancer dans le journalisme. J’ai d’abord été matelot sur un chalutier. Un métier éprouvant. Le roulis, les embruns, les vagues qui passent par-dessus bord par gros temps, les brûlures du soleil et du froid qui fissurent la peau du visage et des mains. Enfin, et surtout, le couchage en cabine sur des bannettes entassées dans les odeurs de gasoil, de poisson, au milieu du vacarme incessant des moteurs. Un véritable apprentissage de la dureté de l’existence et de l’entraide indispensable à la survie du groupe.

―
Combien de temps as-tu tenu ?

―
À peine trois ans.

―
Et ensuite ?

―
Je passais mes journées sur le port de commerce, sans but, à dépenser mes derniers sous, quand un grand gaillard, que j’avais croisé à plusieurs reprises en ville, m’aborda dans un bar. Il était vêtu comme un manouvrier du genre de ceux qui louent leurs services à la journée. Avec un naturel désarmant, il m’a demandé si j’étais intéressé par un petit travail dans un entrepôt, parce qu’il en avait justement un à me proposer. Sans attendre ma réponse, il m’a entraîné sur les quais pour me présenter à un contremaître avant de se volatiliser. Deux heures plus tard, je poussais un chariot entre les rayons d’un hangar situé dans la zone portuaire où transitaient les caisses d’une entreprise d’import-export. J’ai passé le mois suivant à travailler dix heures par jour, à m’enfiler des bières dans les bars du quartier en me faisant des potes avec lesquels je pouvais discuter de tout et de rien sans me prendre la tête.

―
Ce grand gaillard ne s’est pas rappelé à ton bon souvenir ?

―
Comme le temps passait, je pensais ne plus jamais le revoir. Pourtant, un soir, en rentrant chez moi, il est apparu subitement devant mes yeux. « On m’a parlé de toi, m’a-t-il dit sans même me saluer. Faut qu’on cause tous les deux. » Ça m’a inquiété. J’ai cherché à lui fausser compagnie, mais il s’est accroché à mes basques. « Le boulot te plaît. Tu veux continuer comme ça ? Tu ne voudrais pas mettre un peu de beurre dans les épinards ? » m’a-t-il demandé avec un petit air malin. J’ai cru qu’il allait m’inviter à rejoindre un gang de contrebandiers ou de trafiquants de stupéfiants. Je me suis raidi. « Allons chez toi. Je ne suis pas un gangster, bien au contraire ! » m’a-t-il dit avec l’accent de la vérité. Et nous avons poursuivi notre chemin l’un derrière l’autre.

―
Qu’attendait-il de toi ?

―
Rien d’important, au début. Je devais lui communiquer les heures de passage à tel ou tel endroit de voitures, ou de types dont il m’avait montré des photos. Puis, ça s’est compliqué. Je devais lui dire qui rencontrait ses cibles. Filer des gars sur le port. Essayer de trouver leurs points faibles, le jeu, les filles, l’alcool, la drogue…

―
Tu étais devenu un agent secret !

―
Un employé à la solde d’un détective privé.

―
Le jeune homme athlétique ?

―
Non, le patron de l’agence était un petit homme rondouillard, d’une cinquantaine d’années, bien introduit dans les cercles influents de la région. Le jeune homme, lui, m’a formé aux arcanes du métier. Les surveillances ne se faisaient pas sur Internet à l’époque. Pour connaître les fréquentations d’une personne, il fallait la surveiller. Planquer, filocher. Photographier. Faire parler sa concierge, ses voisins, ses relations. Nous pouvions rester des heures à l’arrière d’une camionnette dans la chaleur étouffante de l’été ou la froidure de l’hiver à attendre qu’un type rejoigne sa maîtresse dans un bar.

―
Que du bonheur !

―
Il y avait aussi de très bons moments. Certaines filoches commençaient tranquillement dans Paris, Rouen, Dieppe ou Le Havre. Soudain, la cible se précipitait à la gare et sautait dans un train, qui partait pour Londres, Genève, Milan ou Barcelone. Pour profiter de la vie pendant deux ou trois jours, ou pour rencontrer secrètement un contact en flânant dans un parc, en visitant un musée, en se laissant envelopper par l’obscurité d’une salle de cinéma ou en se fondant dans la foule quittant un stade de football. Il fallait réagir à la seconde. Pour cela, nous étions équipés. Sommairement. Nous ne prenions jamais personne en filature sans emporter une enveloppe scellée renfermant quelques milliers de francs pour nos frais et un petit sac contenant un passeport, une brosse à dents, une chemise de rechange et un appareil photo. Au cours de nos pérégrinations, nous informions le patron en l’appelant d’une cabine téléphonique, d’un bar ou d’un hôtel. J’étais jeune, sans attache, toujours prêt à répondre à l’appel de l’aventure. Je me suis éclaté pendant cinq ans.

―
Ces types que tu surveillais, c’étaient des truands.

―
Pas toujours. Il y avait surtout des conjoints infidèles, mais aussi des employés vendant aux plus offrants des secrets de fabrication de produits de luxe… des escrocs à la petite semaine… j’en passe.

―
Les anecdotes croustillantes n’ont pas dû manquer.

―
Oh oui ! tiens, par exemple, le chef d’entreprise que nous avions pisté de son domicile parisien jusqu’à l’hôtel à Tourcoing où il retrouvait sa maîtresse. Un huissier de justice, mandaté par un juge pour dresser un constat d’adultère à la demande de l’épouse bafouée, nous a rejoints là-bas. Nous avions tout, l’étage (le deuxième), le numéro de la chambre (le 213) et même un double des clés de la porte. L’huissier s’est annoncé à 6 h tapantes. Nous entendions des voix étouffées provenant de l’intérieur de la chambre. Puis, il y eut un énorme « plouf ! » L’amant terrible venait de sauter du balcon de sa chambre pour piquer une tête dans la piscine et nous fausser compagnie. Ce n’était pas un plongeur professionnel. En tout cas, il paraissait incapable de regagner le bord du bassin sans couler à pic. Nous nous sommes précipités pour le secourir.

―
Il s’en est sorti ?

―
Pour ça, oui ! Il s’est enfui en caleçon de l’ambulance des sapeurs-pompiers qui le transportait à l’hôpital !

―
Excellent ! s’exclama Iris en éclatant de rire.

―
On s’amuse bien, ici, lança Honey en entrant dans le salon privé.

―
Jean-Charles me racontait sa vie…

―
Elle est si drôle ? demanda Honey avec un petit sourire malicieux au coin des lèvres.

―
Une anecdote amusante de son passé tumultueux. Au fait, vous vous connaissez, tous les deux ?

―
Depuis des années, répondit Honey.

―
Ah tiens !

―
Jean-Charles est connu comme le loup blanc au palais de justice.

―
Ce n’est pas étonnant, en somme. Bon, je crois que je n’apprendrais pas aujourd’hui comment tu es entré au Canard

―
Enchaîné.

―
Oh ! Une rencontre, un soir au bar d’un hôtel où j’allais passer la nuit. Un journaliste qui pistait le même homme politique que moi. Nous avons sympathisé et échangé nos coordonnées. Le lendemain, j’ai reçu un appel d’un collaborateur du rédacteur en chef du Canard. Il m’a expliqué que mon profil l’intéressait, d’autant plus qu’une épidémie de gastrites aigües venait d’avoir raison d’un journaliste envoyé dans le Sud-Ouest. De fil en aiguille, j’ai compris qu’il avait besoin de moi pour terminer le boulot au pied levé. C’était la chance de ma vie. Je ne l’ai pas ratée. Je me suis précipité à bord du premier train pour Toulouse. J’y ai accompli une sorte de pige, et, quand je suis revenu à Paris, ils m’ont embauché.

―
Pour quoi faire, exactement ?

―
Mener des investigations, dénicher des « sources », les interroger, évaluer la crédibilité de leurs déclarations en les confrontant aux confidences d’autres personnes et en révélant ainsi des informations inédites. Vingt ans plus tard, j’ai rejoint Paris Normandie pour me rapprocher de ma mère.

―
Jean-Charles est un ange, assura Honey.

―
Et un homme qui a de la ressource, ajouta Iris. Ça peut s’avérer utile par les temps qui courent.

Puis, Honey leur fit savoir que le capitaine Amir Kamal leur proposait de les rencontrer en fin d’après-midi pour évoquer l’enquête diligentée sur les viols et les meurtres commis au cours de l’année 2009. Ils chargèrent Honey de lui donner rendez-vous pour 17 h à l’Excelsior.

Iris pensait que Jean-Charles la conduirait à Petit-Couronne dans la matinée, mais déchanta quand elle apprit que l’emploi du temps de son collègue ne le lui permettait pas.

Honey appela James qui se dit ravi d’accompagner Iris.

*

Diane avait appris que Murillo vivait dans un appartement de type 3, situé dans une résidence bourgeoise au cœur de Rouen. Elle avait aussi découvert que les clés de cet appartement ne se trouvaient pas sur lui lors de son accident, mais dans un tiroir de son bureau, à la métropole, où sa secrétaire les avait dénichées. Et qu’il n’utilisait plus l’espace de travail qui lui avait été attribué au deuxième étage de l’hôtel de ville de Rouen depuis plusieurs mois. Deux stagiaires s’y étaient succédé jusqu’à la fin de l’année 2025. Depuis quinze jours, il était vide de tout occupant.

Accompagnée de Micka et d’un informaticien, elle se rendit au « 108 ». L’immeuble ultramoderne abritant les bureaux de la Métropole Rouen Normandie, sur la rive gauche de la Seine.

Gina, la secrétaire de Murillo, les attendait dans le vaste hall d’accueil du public et les conduisit dans le bureau de l’homme auquel elle avait lié sa vie professionnelle.

Maître Lombardi, l’avocat de la Métropole s’y trouvait, confortablement installé dans un fauteuil en cuir.

―
Madame Moreau, procédons ce matin dans ce bureau comme nous l’avons fait hier dans celui de notre regretté président Lévêque… Je crois que vous avez obtenu l’accord de madame Garcia, la procureure adjointe…

―
Exact.

―
Gina sera heureuse de vous apporter son aide dans vos recherches.

Ce fut le cas.

―
Les opérations prirent fin à 10 h 45. Un smartphone, une tablette, trois clés USB avaient été saisis et cinq dossiers avaient été copiés.

« Des jours de travail en perspective pour exploiter tout ce que nous avons appréhendé depuis hier », se dit Diane. Cependant, à première vue, rien ne semblait indiquer que Murillo ait eu connaissance d’activités criminelles ou qu’il y ait été mêlé d’une façon ou d’une autre. Elle décida de poursuivre ses investigations dans son appartement du centre-ville de Rouen, dont Gina lui avait remis les clés.

*

James conduisait prudemment sa Renault Captur grise sur la route verglacée en direction de la rue du Rouvre à Petit-Couronne. Iris en profita pour essayer de faire sa connaissance.

―
Que voulez-vous que je vous dise, Iris ? J’ai soixante et onze ans. Les minutes traînent, les jours passent et les années s’additionnent. « La vie est une histoire racontée par un idiot, pleine de bruit et de fureur, et qui n’a aucun sens. »

―
Du Shakespeare dans le texte, s’il vous plaît !

―
Mon côté british…

―
Tout chez vous respire l’Angleterre d’autrefois, James, jusqu’à vos moustaches de major de l’armée des Indes. Oh, je suis désolée…

―
Désolée ? Vous me flattez, Iris. Ce n’est pas si simple de faire correspondre son allure à sa personnalité.

―
Pourriez-vous me dire d’autres choses sur vous sans risquer de me choquer ? demanda-t-elle avec un petit sourire.

―
Ah, Clarisse vous a parlé de ma liaison avec Honey ! Honey est la première de mes trois passions.

―
Quelles sont les deux autres ?

―
L’observation des oiseaux… dans la nature.

―
Et ?

James jeta un coup d’œil au fanion accroché à son rétroviseur. Un arbre vert stylisé surmonté de deux étoiles blanches sur fond d’un rouge Garibaldi du meilleur effet.

―
Forest ! clama-t-il.

―
Forest ?

―
Nottingham Forest ! Vous savez : Robin des bois. La forêt de Sherwood ! La forêt est le symbole de la ville de Nottingham. L’emblème de son équipe de football. Une ville de seulement trois cent mille habitants dont l’équipe est devenue championne d’Angleterre en 1978, devant l’armada des clubs de Londres, de Manchester et de Liverpool. Avant de décrocher le Graal en gagnant deux fois, en 1979 et 1980, la coupe d’Europe des clubs champions !

―
Les deux étoiles fièrement arborées, j’imagine.

―
Bien sûr ! Puis le club a végété en deuxième et troisième divisions durant des années, avant de renaître de ses cendres et de retrouver la Premier League en 2022 pour y bousculer les « grands » en 2025.

―
C’est ce qui vous plaît, James ?

―
J’aime quand le passé rattrape le présent, Iris. Et c’est tout ce que je souhaite à votre enquête. Qu’elle fasse remonter le passé à la surface. Pour que nous puissions donner un bon coup de pied dans la fourmilière !

James roulait dans Petit-Couronne, guidé par les indications fournies par le navigateur GPS de la voiture. Il finit par s’engager dans la rue du Rouvre. Elle traversait un vaste quartier pavillonnaire.

Il gara sa voiture le long du trottoir tout juste devant le portillon ajouré du jardin enneigé entourant une coquette maison d’habitation. Iris et lui remontaient l’allée donnant accès au perron de la propriété quand ils aperçurent la silhouette d’une dame, qui pouvait être âgée de soixante-dix ans, s’encadrer dans la porte d’entrée. Elle portait un triangle d’étoffe sur la tête et les épaules, une longue veste de laine et un pantalon de velours côtelé. Des pantoufles en tissu molletonné complétaient une tenue destinée à la protéger du froid intense qui l’avait saisie.

―
Je suis très frileuse, annonça-t-elle, comme pour s’excuser de se présenter devant ses visiteurs dans cette tenue.

―
Merci d’avoir accepté de nous recevoir, madame Rouvière.

―
Vous êtes Iris Leroy, la journaliste qui m’a téléphoné ce matin ? Et ce gentleman ?

―
James !

―
Hum, fit-elle en levant un sourcil. Je vous en prie, ne traînons pas dans ce froid, entrez !

Madame Rouvière guida ses visiteurs jusqu’à un salon spacieux et les invita d’un geste à s’asseoir dans de profonds fauteuils.

―
Si j’ai bien compris, susurra-t-elle, vous vous proposez d’attirer l’attention de vos lecteurs sur des cas particulièrement ignobles de maltraitance animale… m’avez-vous dit, n’est-ce pas ? Et vous vous demandez si le sort réservé à ce pauvre Rex par un cambrioleur de la pire espèce ne pourrait pas trouver sa place dans l’article que votre rédaction envisage de publier… J’ai peine à croire un mot de cette fable !

Quelque chose dans le timbre de sa voix et l’expression de son visage troubla Iris. James décroisa ses jambes et se raidit sur son siège.

Madame Rouvière sourit de façon énigmatique.

―
Préférez-vous continuer de tourner autour du pot, madame Leroy, ou me dire ce que vous avez découvert ?

Ce n’est qu’à cet instant qu’Iris remarqua le léger renflement de l’ample veste en laine dont madame Rouvière restait enveloppée. Trahissant la présence d’un pistolet porté à la ceinture.

Les traits du visage de son hôtesse s’assombrirent d’un coup.

―
Alors, madame Leroy, avez-vous décidé à quoi nous allons jouer ?

Iris soupira, vaincue.

―
Vous avez débuté votre carrière politique en même temps que Jérôme Lévêque. Vous avez tous deux été élus conseillers municipaux aux mêmes dates.

―
Nous n’étions pas du même bord.

―
Qu’importe. Le respect et l’amitié se nouent facilement par-dessus les frontières partisanes…

―
Qu’en savez-vous ?

―
J’ai trouvé, dans une revue, la photo d’un groupe de cinq personnes au bord de la piscine d’un hôtel… au Maroc… Vous figuriez dans ce groupe, comme Jérôme Lévêque…

―
Vous ne l’avez pas découverte toute seule, cette photo, hein, madame Leroy ?

―
C’est important de savoir qui me l’a signalée ?

―
Non, c’est vrai, l’important, c’est la photo… dans le contexte actuel, je veux dire.

―
Vous étiez amis. Au point qu’il vous confie des documents confidentiels, n’est-ce pas ?

―
Je dirais plutôt, explosifs.

―
Le coffre-fort de votre bureau, à l’étage.

―
Ils n’étaient plus dedans hier.

―
Depuis quand ?

―
Fin de l’entretien, madame Leroy.

Un quart d’heure après le départ d’Iris et de James, Marinette Rouvière, chaudement vêtue pour affronter le froid mordant, sortit discrètement par la porte de la buanderie donnant sur l’arrière de son pavillon. Elle la verrouilla soigneusement derrière elle. Pour la dernière fois. Puis, elle emprunta un chemin déneigé à la hâte qui la conduisit à une sorte de cabane à outils implantée à l’extrémité de son jardin. Elle pénétra dans cette dépendance, la traversa pour en sortir par une seconde porte donnant sur le jardin d’un de ses voisins. La neige avait également été déblayée du chemin menant à son pavillon. Le voisin l’attendait dans sa cuisine, une tasse de café fumante à la main. Il la lui proposa.

―
Je prends juste le temps de la boire en attendant mon taxi, Claus, dit-elle. Je m’tire dans les pays chauds.

―
Tu comprends ce qui se passe, Marinette ?

―
Je dirais, vois-tu, que des types ont flairé l’aubaine. Ils nous éjectent du fromage pour le grignoter à notre place.

―
Des types ? Quels types ?

―
Je l’ignore, leur coup est bien monté en tout cas.

―
Il leur faut quelqu’un de bien placé au conseil municipal pour réussir…

―
Je mise sur Harfleur.

―
Cette oie blanche ?

―
Elle est moins naïve que tu le crois, mon pauvre Claus. De toute façon, qui vivra verra ! Justement, pour survivre à cette folie meurtrière, je cours à l’aéroport d’Orly sans me retourner… Tu imagines ce qui se serait passé si j’avais surpris les cambrioleurs, juste à côté du coffre-fort, à la place de ce pauvre chien ?

―
Tu ne vas pas faire un saut dans le pavillon du Grand-Quevilly, avant de prendre ton avion ? Il doit y rester des documents compromettants…

―
Ils sont bien planqués. Et puis, « Quand la maison brûle, on ne s’occupe pas des écuries », comme dit le poète…

―
Tu parles d’une référence historique ! En fait, ce n’est pas un poète qui a prononcé cette phrase, mais le ministre de la Marine de Louis XV, dans un contexte qui a précipité la perte de nos colonies en Amérique.

Chapitre 12

Giulia Casiraghi, la redoutable cheffe de la cellule informatique, avait réussi à contourner les mesures de sécurité du système de suivi des appels téléphoniques des policiers de Rouen pour examiner ceux de Diane Moreau. Les données enregistrées depuis plusieurs mois attestaient que cinq numéros revenaient régulièrement. Elle effectua quelques recherches et découvrit qu’ils étaient attribués pour trois d’entre eux à des personnes résidant à Lille. Ses deux parents et sa sœur. Et pour les deux restants, à Clarisse Berg et Iris Leroy. Ses deux amies dont Volkov lui avait parlé. Elle poursuivit ses recherches en consultant d’autres bases de données. Il était patent que ces trois-là s’appelaient régulièrement, sans toutefois passer leurs journées au téléphone les unes avec les autres. D’ailleurs, aucun changement n’était apparu dans leur façon de communiquer depuis la très récente mort du maire de Rouen. « Affaire à suivre », se dit-elle, puis elle remarqua une curiosité dans l’historique des appels reçus par Iris Leroy. « Autre affaire à suivre », murmura-t-elle, en décidant de ne pas divulguer cette dernière information.

Puis, elle rédigea une courte note de synthèse qu’elle adressa à Volkov via leur application de messagerie cryptée. Une note qu’elle signa « Passe-muraille », le sobriquet que ses amis informaticiens lui avaient attribué en raison de sa capacité à franchir tous les obstacles censés protéger les données les plus secrètes stockées sur les serveurs, les ordinateurs, les tablettes et les smartphones.

Il répondit en la priant de continuer à surveiller le téléphone de Diane pour tout connaître des appels, des textos et des courriels qu’elle échangeait avec ses contacts, comme des sites Internet qu’elle consultait.

Elle le ferait.

Elle le ferait sans état d’âme, car Volkov avait été là pour elle quand il avait fallu. Lorsque, cinq années plus tôt, une jeune femme d’une grande beauté, à la démarche féline, sur laquelle toutes les têtes se tournaient, avait été rouée de coups à la sortie d’un bar de nuit par Gino et un de ses copains.

Gino ne pouvait accepter leur rupture. Giulia lui appartenait, point final. Il ne lui laissait d’autre option que de vivre avec lui ou de mourir.

C’était au-dessus des forces de la jeune femme.

Elle comprenait aussi qu’il la tuerait si elle déposait plainte.

C’est pourquoi elle s’en était bien gardée.

Quelques jours plus tard, l’affaire avait pris un tour inattendu quand deux cadavres criblés de balles avaient été découverts dans une voiture incendiée près du col de la Gineste, entre Marseille et Cassis.

La police s’était empressée de conclure à un nouvel épisode de la guerre des gangs du quartier de La Castellane qui faisait rage depuis quelques semaines.

Sans faire de bruit, Giulia avait quitté les bords de la Méditerranée pour s’installer à Rouen.

Mais elle n’avait rien oublié !

Même si beaucoup d’eau avait coulé sous les ponts depuis cette époque, l’obligeant à reconsidérer ses affinités les plus secrètes.

*

Le Rouquin et deux de ses complices s’étaient infiltrés au cœur de l’hôpital Charles-Nicolle, vêtus de tenues de soignants fraîchement lavées et repassées. Ils se promenaient avec aplomb, poussant des chariots dans les couloirs, empruntant des escaliers ou des ascenseurs, pour se familiariser avec les lieux, comprendre les routines des personnels et, surtout, analyser les mesures de sécurité déployées par la police pour garantir la sécurité de Murillo dans la chambre qu’il occupait désormais dans le service de soins intensifs.

Un policier se tenait dans l’embrasure d’une porte donnant sur un couloir desservant une dizaine de chambres aux cloisons vitrées. Il avait à vue ses deux collègues chargés de surveiller celle dans laquelle se trouvait un homme allongé, dans un état comateux, relié à des appareils médicaux par des cordons électriques multicolores. Un homme dont la mort servirait au mieux les desseins d’une implacable entreprise criminelle.

Le Rouquin sortit de l’hôpital.

Il appela le Cubain.

―
J’ai une équipe à pied d’œuvre à Charles-Nicolle. Nous allons continuer à observer les lieux, les soignants, les flics, les relèves aujourd’hui et demain. Je pense qu’on ne tapera pas la nuit prochaine, mais celle d’après.

―
Essaie cette nuit !

―
Nous ne serons pas prêts.

―
Essaie.

―
D’accord.

*

Le Majordome profitait de pauses entre les réunions dont il assurait l’animation pour rejoindre son bureau et appeler ses correspondants. Cette fois, il composa un numéro de la direction nationale des enquêtes fiscales. Il devait faire bref, car deux de ses secrétaires attendaient dans le couloir pour lui faire signer des dossiers.

L’homme qui reçut son appel sur une messagerie cryptée s’usait les yeux sur des listings censés lui apprendre comment une organisation très performante de gens du voyage parvenait à mettre à l’abri des regards indiscrets les immenses bénéfices tirés du transport mensuel de dizaines de kilos d’une héroïne de grande qualité à travers la France et le nord de l’Europe.

―
Jean ?

―
Salut.

―
J’ai besoin de connaître les commerces, habitations, entrepôts, granges, hangars détenus en Normandie par Zouaoui et ses proches lieutenants, notamment le Gros.

―
Tu sais que, dans le cadre d’opérations menées conjointement avec la police ou la gendarmerie, les services fiscaux mettent régulièrement à jour la liste des avoirs de ces personnages dignes d’intérêt. Sur laquelle figurent ces renseignements. Je peux t’en envoyer une copie.

―
J’aimerais aussi que tu me communiques les biens détenus pour leur compte par des prête-noms. Enfin, ceux que tu connais…

―
Entendu.

―
Je m’intéresse également aux biens que ces hommes ont achetés et revendus depuis une trentaine d’années. Dès lors qu’ils semblent avoir été laissés à l’abandon.

―
Ça marche ! Tu veux ça pour quand ?

―
Pour hier !

*

Diane, Micka et deux techniciennes de la police scientifique roulaient vers la résidence bourgeoise du centre-ville de Rouen, dans laquelle Alfredo Murillo occupait un appartement au sixième et dernier étage.

Un avocat, mandaté par Liliane Harfleur pour assister à la visite des lieux, les attendait sous le porche de l’immeuble, en compagnie de l’une de ses assistantes.

Il était 10 h 55. Et il gelait à pierre fendre.

*

Le Gros gara sa voiture derrière la baraque de la route forestière du Grésil à Moulineaux.

Il ressentait un pincement au cœur chaque fois qu’il la voyait.

La ruine avançait inéluctablement sur tous les fronts. De la toiture au sous-sol.

Il pensait à la demeure accueillante qu’elle aurait pu devenir si Zouaoui et lui avaient réussi à sauver le circuit des Essarts…

Au lieu de ça, ils avaient assisté à sa lente agonie. De sa fermeture en 1994, à la destruction des tribunes et des stands, qui s’était achevée en 1999. Un crève-cœur !

« Quand ça veut pas ! » avait conclu Zouaoui en guise d’oraison funèbre.

Mais le Gros, lui, en voulait à la terre entière.

Karim lui tenait la porte de la maison ouverte. Il était emmitouflé dans au moins deux couches de doudounes, un pantalon de ski, une paire de bottes fourrées. Il enfonça son bonnet sur sa tête en grognant.

―
Je crève de froid ! Et pourtant, j’ai déneigé le chemin. Rien à faire pour me réchauffer…

―
Ils pouvaient pas t’aider, les deux autres ?

―
Ils surveillent les pensionnaires.

―
Comment ça se présente ?

―
Mansell est à la cave et Charly, le clown, dans la mansarde, sous les toits. Charly n’arrête pas de geindre, comme un gosse. Il ne souvient pas du tout avoir dit que le costaud, comme il appelle Mansell, aurait clamé que le maire ne les ferait plus chier longtemps… ou n’importe quel truc du genre. Et pourtant, ton informateur est venu le voir pour essayer de lui rafraîchir la mémoire.

―
Et ?

―
Ça n’a rien donné, je te dis.

―
Ah, le con ! Et l’autre ?

―
Mansell ?

―
Tu as d’autres prisonniers ?

―
Non. Mansell me fait une mauvaise impression.

―
Explique-moi.

―
Un peu le genre de mec qui s’est fait une raison… qui a compris que ça allait mal se terminer.

―
Tu l’as interrogé ?

―
Il m’a craché à la gueule !

―
On y va. Tu as le matos ?

―
C’est Rachid qui l’a.

Rachid entendit Karim et Le Gros s’approcher de la porte de la cave.

Il claquait des dents dans le froid.

―
Je vais crever si je reste une heure de plus ici ! lança-t-il au Gros.

―
La chaudière est morte. Ouvre-moi plutôt la porte, Rachid, tonna le Gros.

Rachid sortit, comme à regret, une main gantée de la poche de sa doudoune, et fit tourner la clé qu’il avait laissée dans la serrure. Il poussa la porte et s’effaça devant le Gros. Puis, il tendit à Karim le sac à dos qui se trouvait à ses pieds.

Karim alluma la lampe torche qui ne le quittait plus et braqua du haut de l’escalier un faisceau lumineux vacillant sur une forme allongée au pied d’un poteau.

―
Debout ! clama le Gros. Magne-toi de te lever Mansell !

Aucune réaction.

―
Il est mort ? demanda le Gros.

―
Il te répondra pas, rétorqua Karim.

―
Mansell, écoute-moi. Je vais te poser une seule fois la question. C’est quoi ce truc avec le maire ? Tu sais quoi, au juste ?

―
Va t’faire enculer !

―
Très bien ! Karim…

Karim sortit un bol, une pince coupante et un chalumeau de cuisine à gaz du sac à dos.

Le Gros s’agenouilla à côté de Mansell, lui prit la main gauche dans la sienne.

Mansell ruait dans les brancards.

―
Le maire ? demanda le Gros en approchant la pince coupante de la main de Mansell. Il se tourna vers Karim qui avait enflammé le gaz s’échappant du bec du chalumeau.

Le Gros attendit une seconde, puis il sectionna d’un coup sec la première phalange du pouce. Elle tomba dans le bol. Une giclée de sang jaillit de la blessure.

Karim ne perdit pas une seconde. Il dirigea la flamme du chalumeau pour cautériser la plaie en la brûlant. Il n’aurait plus manqué que Mansell meure d’une septicémie avant d’avoir parlé.

Mansell hurla et sombra dans le néant.

Pour assurer le coup, Karim enduisit la plaie d’une pommade antiseptique et l’enveloppa d’un bandage.

―
Il sera plus bavard quand je reviendrai le voir ce soir, assura le Gros.

Il sortit de la ruine et s’immobilisa devant la portière ouverte de sa voiture.

―
Je fais quoi de l’autre clown ? demanda Karim qui l’avait suivi.

―
Tu le gardes en vie jusqu’à nouvel ordre.

*

L’ascenseur était lent et minuscule. Ils montèrent au sixième étage deux par deux. Trois voyages. Longs comme un jour sans pain.

Diane inséra la clé dans la serrure de la porte d’entrée de l’appartement de Murillo. Après l’avoir tournée, un bruit sec lui confirma que la voie était libre. Elle poussa le lourd battant et s’immobilisa dès qu’elle aperçut le contenu des étagères du vestibule éparpillées sur le sol.

L’erreur commise lui sauta aux yeux. Irréparable ! L’appartement avait été cambriolé ! Par les tueurs du maire, évidemment ! Par qui d’autre ? Pourquoi un tel désastre s’était-il produit ? Oui, pourquoi ? Parce qu’il aurait fallu commencer par visiter l’appartement de Murillo. Avant toute autre chose.

Micka essaya de lui remonter le moral.

Rien n’y fit. Diane s’en voulait. Terriblement. Même si Lepic avait lui-même établi le programme des visites domiciliaires et des bureaux du maire, d’Alfredo Murillo et de Liliane Harfleur.

L’avocat et son assistante écarquillaient les yeux, stupéfaits.

Micka conserva son sang-froid. Il fit signe aux deux techniciennes de la police scientifique de se mettre au travail. Elles enfilèrent leur combinaison de scène de crime en tissu très résistant, emprisonnèrent leurs cheveux dans des bonnets de bain, passèrent des gants et des surchaussures en matière plastique et plaquèrent des masques de chirurgien sur leurs visages. Elles s’examinèrent l’une l’autre, puis entrèrent dans les lieux. La responsable portait un micro-casque de téléphoniste relié au smartphone de Micka dont il avait branché le haut-parleur. Elle annonça :

―
Placards et étagères de l’entrée vidés sur le sol. Pareil pour la salle de bain et les WC. Je passe dans la pièce principale. Salon, salle à manger. Pareil, tout est par terre. Un désordre indescriptible. Étagères renversées. Livres partout. Disques vinyle, sortis de leurs pochettes, jonchant le sol. Photos hors de leurs cadres. Sièges et dossiers des fauteuils et canapés crevés. Cuisine : tout a été renversé par terre. Les verres, les assiettes, les couverts. Réfrigérateur vidé. Je passe dans la première chambre. Placards vidés. Vêtements empilés sur la moquette, poches retroussées. Valises ouvertes. Lit défait. Matelas crevé. La seconde chambre. Pareil. Caro filme tout ça.

―
Tu as remarqué un coffre-fort à clé dans l’appartement ? demanda Micka.

―
Non.

―
OK.

―
Va nous falloir des renforts, Micka.

―
J’appelle Guillermo Villa.

―
Dis-lui qu’on en aura pour plusieurs heures.

L’avocat regarda Diane.

―
Voici ma carte, lieutenant Moreau. Ma cliente, Liliane Harfleur, m’avait chargé d’assister à la visite de cet appartement. Je vais l’informer de l’obstacle que nous rencontrons pour mener à bien notre mission.

―
Je vais rendre compte à ma hiérarchie.

―
Vous deviez passer voir Madame Harfleur aujourd’hui, non ?

―
Je ne sais plus. Je vais en discuter avec le commandant Lepic…

―
Appelez-moi si vous décidez de rendre visite à ma cliente.

―
D’accord, répondit Diane en glissant la carte de l’avocat dans son portefeuille.

Chapitre 13

Il suffisait de connaître Bernard Durieux pour s’apercevoir que cet homme croyait en la bêtise des autres. Cette certitude lui venait de sa supériorité intellectuelle, reconnue depuis son adolescence par sa famille, ses amis et ses professeurs, attestée par ses choix décisifs dans les moments cruciaux de sa vie, et confirmée par son éclatante réussite politique.

Cependant, ce jour-là, assis à la table de son bureau présidentiel, il tournait et retournait d’un air soucieux deux lettres adressées à la Première dame. Son épouse. Son unique amour.

Soudain, il décrocha son téléphone et appela Loïc d’Argelès. Le secrétaire général de l’Élysée. Son grand homme de confiance.

Assis l’un en face de l’autre, ils gardaient le silence.

Durieux se décida à le rompre.

―
La Première dame a reçu deux lettres qui l’ont déstabilisée. La première, c’était il y a deux mois. La seconde, ce matin.

La première lettre avait poussé le président à rapprocher Berger de lui. À faire de ce grand flic, un préfet. Afin qu’il puisse être nommé directeur ou directeur adjoint du cabinet du Premier ministre ou du ministre de l’Intérieur. Fonctions qui lui auraient permis d’avoir la main sur les services police, de gendarmerie, de renseignements et de sécurité intérieure. Pour qu’il puisse parer à toute éventualité.

Mais la manœuvre avait échoué.

Le Premier ministre et le ministre de l’Intérieur lui avaient opposé courtoisement une ferme fin de non-recevoir. À lui. Le président. Il n’oublierait jamais cet affront…

Il avait dû se contenter d’élever Berger au rang de directeur général de la police.

Bien, mais insuffisant.

―
Signées, ces lettres ? demanda le secrétaire général.

―
Non. Anonymes, et rédigées l’une comme l’autre à la plume.

―
Que disent-elles ?

Durieux garda le silence.

―
Je peux les voir ?

Le président hésita. Il savait pourtant qu’il devait en passer par là pour lancer le secrétaire général sur la piste du corbeau.

Il finit par lui tendre les deux missives.

Sur la première, il était écrit : « Je sais ce que vous avez fait ».

―
Vous appréhendez… une révélation de quelle sorte ?

―
Je ne vois pas de quoi il retourne…

―
La Première dame pourrait nous le dire ?

―
Non ! clama Durieux, trop hâtivement.

Sur la seconde lettre, il était porté un nombre de huit chiffres : « 08 272 009 ».

―
Un numéro de téléphone ?

―
Il serait tronqué, répondit Durieux, il manque deux chiffres.

―
Vous avez essayé d’appeler ?

―
Pour toute réponse, l’opérateur m’a informé que le numéro demandé n’est pas attribué.

―
Hum… Berger ?

―
Il sait que je l’ai placé là où il est pour ouvrir l’œil, tendre l’oreille, flairer le danger et prendre les mesures adéquates…

―
Vous lui avez parlé de ces lettres ?

―
Non, pas encore.

―
Il faudrait le faire… pour les passer à la moulinette. Empreintes digitales, ADN, tout le tremblement. Leur cheminement…

―
Ça, je sais : postées à Rouen. Reçues à l’Élysée le lendemain. Déposées par le service courrier dans la corbeille de la Première dame. Ouvertes par son assistante, qui me les a remises immédiatement…

―
Enregistrées ?

―
Ni par le service courrier ni par son assistante.

―
Qu’attendez-vous de moi ?

―
Que vous alertiez discrètement vos connaissances des services de renseignements… en gros, que vous vous chargiez du travail que Berger ne peut pas accomplir. Enfin, pas encore.

Le secrétaire général se retira,

Préoccupé.

Car, il se demandait ce que la Première dame avait bien pu faire de si terrible…

Il devait en avoir le cœur net.

Il allait confier cette affaire à ses meilleurs limiers.

*

Quand Diane réussit à joindre Lepic au téléphone, Guillermo Villa l’avait déjà informé de la situation.

Elle lui donna l’impression de n’être pas complètement remise du choc qu’elle avait éprouvé en constatant le cambriolage de l’appartement de Murillo.

―
Diane, lui dit-il d’un ton ferme. Ce n’est pas le moment de patauger dans la semoule, il faut réagir…

―
On aurait dû faire toutes ces visites dans la journée d’hier…

―
En te coupant en deux ou trois, en te clonant ?

―
En répartissant le travail entre plusieurs équipes…

―
Ce n’est pas comme ça que ça marche. Avec moi, en tout cas. J’ai besoin d’avoir un responsable et un seul, pour gérer tout un aspect de l’enquête criminelle. Tu es chargée des visites domiciliaires, pour le moment. Après, on verra. D’ailleurs, Micka et toi, vous faites du bon boulot. Tout le monde me le dit. Tu vas te secouer et reprendre le fil de tes visites. Je ne peux pas venir te remplacer. Je suis embourbé dans les emplois du temps de Lévêque et de Murillo. De vrais gruyères. Pleins de trous. Chacun son job. Tu vas où, maintenant ?

―
À l’hôtel de ville. Je vais rencontrer Liliane Harfleur.

―
Prends Micka et l’informaticien que j’ai affecté à ton équipe avec toi et laisse l’autre enquêteur…

―
Nadège Touret.

―
Laisse Nadège avec la scientifique chez Murillo. Je vais leur envoyer des renforts. Une patrouille viendra sécuriser les lieux. Elle y restera jusqu’à ce que tu puisses finaliser la rédaction du procès-verbal de constatations de ce cambriolage. Demain matin au plus tard. Est-ce clair ?

―
Oui, commandant.

Il était 12 h 30. Il neigeait comme jamais.

Sur la route, on ne voyait goutte.

Micka avait pris le volant. L’informaticien qui les accompagnait avait posé sa mallette sur ses genoux. Il regardait avec un petit sourire malicieux le spectacle de la rue. Les voitures qui roulaient au pas. Les gens qui se pressaient sur les trottoirs jusqu’à ce qu’ils glissent et poursuivent leur chemin en clopinant.

Diane appela l’avocat de Liliane Harfleur.

―
Je me rends à l’hôtel de ville, maître, pour rencontrer votre cliente.

―
Merci de m’appeler. Je suis dans son bureau. Nous vous attendons.

―
J’y serai dans dix minutes, accompagnée de mes deux collègues.

En effet, dix minutes plus tard, l’huissier de l’hôtel de ville les annonça.

Liliane Harfleur se leva et contourna son bureau pour les accueillir.

―
Donnez-vous la peine d’entrer, leur dit-elle. Comment procédons-nous ?

―
L’appartement de Murillo a été cambriolé, souffla Diane.

―
Maître Lautréamont me l’a appris.

L’avocat hocha la tête.

―
Je suis consciente que les criminels ont pu mettre la main sur de précieuses informations… perdues à jamais pour nous, souffla Diane.

―
Une clé USB, par exemple, n’est-ce pas lieutenant Moreau ? risqua Liliane Harfleur.

Micka et l’informaticien dressèrent l’oreille.

Diane fit semblant de ne pas comprendre l’allusion aux confidences faites par Liliane Harfleur à son amie Iris Leroy au sujet d’une clé USB que Murillo aurait dû lui remettre.

―
J’aurais pu visiter récemment cet appartement que la police ne surveillait pas, sans avoir trouvé cette clé USB, ajouta Liliane Harfleur d’un ton provocateur.

―
Nous aurions dû le surveiller, reconnut Diane, dépitée.

―
L’appartement a pu être cambriolé avant que nous apprenions que le maire et Murillo avaient été victimes d’un accident, fit remarquer l’avocat dans un souci d’apaisement.

Diane lui exprima sa reconnaissance par un sourire contrit.

―
Vous auriez effectué, madame Harfleur, une visite de l’appartement de Murillo après son accident, risqua Micka.

―
On peut tout imaginer, fit remarquer Liliane Harfleur. Je pourrais détenir un double de la clé de la porte d’entrée… connaître le code de l’alarme… l’avoir désactivée… et m’être introduite en douce dans les lieux…

―
Ce n’est qu’une supposition, assura son avocat.

―
Vous confirmeriez cela par procès-verbal ? demanda Micka.

―
Ma cliente ne confirmera rien du tout, tonna l’avocat. Ce sont des paroles en l’air, je vous l’ai dit.

N’empêche que Diane, Micka et l’informaticien avaient compris le message : Liliane Harfleur avait visité l’appartement de Murillo avant que le cambriolage n’ait eu lieu. Elle était à la recherche d’une clé USB, qu’elle n’avait pas trouvée, car elle ne s’y trouvait pas. Ce qui signifiait que les cambrioleurs avaient eux aussi fait chou blanc.

―
En définitive, comme seul Alfredo Murillo sait où se trouve cette mystérieuse clé, sa trace se perdrait s’il devait mourir de ses blessures sans reprendre connaissance, murmura Liliane Harfleur.

Micka interrogea discrètement Diane du regard.

Elle lui fit comprendre qu’elle ignorait tout de cette fameuse clé USB, car elle n’avait aucune intention de partager une information qu’Iris lui avait confiée sous le sceau du secret.

Micka fit un geste de la main pour inviter l’informaticien à lancer une vidéo sur son ordinateur portable, qu’il tourna vers Liliane Harfleur.

―
Mon collègue va vous montrer, madame, les images de l’appartement de Murillo prises à l’instant par la police scientifique. Essayez de faire abstraction du désordre, et dites-nous si vous remarquez la disparition de quelque chose d’important…

Elle regarda attentivement la vidéo, une ride barrant son front. Puis elle s’exclama :

―
Oh mon Dieu… Ils ont tout retourné… Et vidé l’étagère sur laquelle il déposait ses disques Blu-ray ! Il y tenait tant ! Il en avait des dizaines…

―
Des disques durs externes ?

―
Il en avait trois. Il les rangeait à côté des Blu-ray… Je ne les vois pas non plus sur les images. Ils les ont pris ?

―
Je vérifie, répondit Micka en appelant Nadège.

Le silence se fit en attendant que la communication s’établisse.

―
Nadège… Oui, c’est moi. Dans tout ce fatras, tu as vu des Blu-ray ? … Oui, j’attends. Non, pas de Blu-ray… Des disques durs externes ? J’attends, oui.

Le silence s’installa à nouveau dans le bureau de Liliane Harfleur.

―
Oui, Nadège, je suis encore là… Non ? Tu es sûre ? OK. Ni Blu-ray ni disques durs. En revanche sa tablette est dans sa chambre. C’est noté. Merci. À plus.

―
Ils ont volé les Blu-ray, les disques durs externes, mais pas sa tablette confirma-t-il.

―
Étonnant, souffla Diane.

―
Ils ont dû trouver le code de sécurité de la tablette, il est inscrit sur un papier glissé dans son étui de protection… et prendre connaissance de son contenu… dans lequel ne se trouvait aucun dossier important, annonça Liliane Harfleur avec un petit sourire.

Elle a dû vérifier quand elle a visité l’appartement, se dirent Diane, Micka et l’informaticien.

Diane rompit le silence qui s’était établi.

―
Vous aviez loué, madame Harfleur, la 2008 accidentée dans laquelle se trouvaient le maire et Murillo au moment de l’accident…

―
Je n’en fais pas mystère… ça fait de moi une suspecte ?

―
Non. Ce qui m’intéresse, c’est de savoir où elle se trouvait…

―
La nuit de l’accident ?

―
Vous le savez ?

―
Non.

―
Mais vous savez où elle était stationnée quand ni vous ni Murillo ne l’utilisiez…

―
Alfredo la garait dans un box du garage de sa résidence…

―
Vous en connaissez le numéro ?

―
Le 28, au second sous-sol.

Micka appela Guillermo Villa pour lui communiquer l’information en lui demandant de passer ce box au peigne fin.

Pendant ce temps-là, Diane poursuivait son entretien avec Liliane Harfleur.

―
M’autorisez-vous, madame, à relever vos empreintes digitales et à prélever un échantillon de votre ADN ? lui demanda-t-elle, tout en sachant que l’avocat allait ruer dans les brancards.

―
En quel honneur ? lança-t-il.

―
L’idée, maître, est d’éliminer les traces laissées par des familiers ayant un accès légitime au lieu de commission d’une infraction, afin d’isoler celles qui appartiennent aux coupables potentiels.

―
Je vois, dit l’avocat en se tournant vers sa cliente.

Elle acquiesça d’un signe de tête.

―
C’est d’accord. Cependant, puis-je me permettre de solliciter une faveur de votre part, lieutenant ? susurra-t-il d’un ton obséquieux.

―
Je vous écoute, maître.

―
Est-il possible de différer ces opérations de quelques jours ? Des individus malveillants pourraient être tentés de propager une rumeur selon laquelle la police a relevé les empreintes digitales de ma cliente, car on la suspecterait d’avoir supprimé Lévêque dans l’espoir de lui succéder.

―
Une rumeur colportée pour m’empêcher d’être élue maire de Rouen et présidente de la métropole par mes pairs… jusqu’aux élections du mois de mars prochain.

―
Quand ces scrutins doivent-ils avoir lieu, madame ?

―
Après-demain.

―
Je vais solliciter les instructions de madame Garcia, la procureure adjointe.

―
Faites, lieutenant.

Diane s’isola pour appeler la magistrate. Celle-ci l’écouta et lui demanda s’il y avait une urgence absolue à réaliser ces opérations.

―
Pas vraiment…

―
Alors, je vais vous dire, lieutenant, je ne tiens pas à ce que l’on instrumentalise la justice… Donc, attendez trois jours avant d’enfoncer un goupillon dans la bouche de madame Harfleur et de poser ses doigts sur un tampon encreur ou l’écran d’un capteur portable d’empreintes digitales ! Ça vous va ?

―
Très bien.

―
Qui vous demandait de faire ça aujourd’hui ?

―
Lepic, Lefort, Berger…

―
Pourquoi ne suis-je pas étonnée ?

Diane fit un retour remarqué dans le bureau de Liliane Harfleur.

―
Je reviendrai dans quelques jours avec un technicien de la police scientifique.

―
Merci lieutenant, souffla l’avocat.

―
Aujourd’hui, nous allons nous contenter de copier les dossiers qui pourraient intéresser notre enquête ainsi que les traces de vos conversations avec Murillo et Lévêque.

―
Cela comprend ? demanda l’avocat.

―
Textos, courriels, consultations de sites Internet, précisa l’informaticien.

―
Je vous laisse voir cela avec maître Lautréamont, proposa Liliane Harfleur. Vous avez encore besoin de moi, lieutenant.

―
Oui, pour visiter votre bureau à la métropole et votre domicile.

―
Je crois que vous devrez vous contenter de la présence de mon avocat.

―
Entendu. Pouvez-vous répondre à quelques questions, madame, avant de vaquer à vos occupations ?

―
Je vous écoute, lieutenant.

*

À cet instant, le Majordome reçut un appel de son correspondant de la direction nationale des enquêtes fiscales.

―
Tu as déjà quelque chose d’intéressant à me communiquer ?

―
Je crois. Une maison achetée par le Gros, le pilote automobile. Pas loin du circuit des Essarts, avant qu’il ne ferme en 1994.

―
Ça remonte.

―
Le Gros l’a achetée en 1991. Il l’a vendue en 1995 à un type qui a cassé sa pipe dix ans plus tard. Le 3 juin 2005. La maison n’a jamais été occupée depuis que le Gros l’a vendue. C’est une société luxembourgeoise qui paie chaque année les impôts locaux.

―
Tu es sûr que personne n’y habite ?

―
Oui. J’ai téléphoné à la mairie de Moulineaux, la commune de Seine-Maritime où elle se situe. Pas très loin de Rouen. Ils disent qu’elle est à l’abandon.

―
Tu n’as pas donné ton nom ?

―
Tu me prends pour un crétin ?

―
L’adresse de la maison ?

―
Route forestière du Grésil. Un coin paumé.

―
Merci.

―
J’arrête mes recherches ?

―
Je crois. Si ce n’est pas bon, je reviendrai vers toi.

*

Liliane Harfleur ne put s’empêcher de regarder sa montre. Elle devait déjeuner avec des élus qui tardaient à lui apporter leur soutien.

Diane orienta l’entretien sur les particularités de la voiture accidentée.

―
Cette 2008 que conduisait Alfredo Murillo…

―
Je l’ai louée, je crois vous l’avoir dit. Une location longue durée. Je m’en sers uniquement dans ma vie privée. Pour le reste, la métropole met une voiture à ma disposition.

―
Murillo l’utilisait plus souvent ?

―
Quand il ne voulait pas attirer l’attention…

―
Comme lorsqu’il lui arrivait d’accompagner le maire… en le conduisant dans « votre » voiture ! Vous étiez au courant ?

―
Oui.

―
Pourtant, vous n’étiez pas particulièrement proches l’un de l’autre, Lévêque et vous, même si vous apparteniez à la même coalition…

―
La politique, vous savez… a ses raisons que la raison ignore…

―
Ce n’est pas ce que je voulais dire, madame. Je vais préciser ma pensée. À qui Murillo est-il le plus attaché : au maire ou à vous ?

Liliane Harfleur sourit de façon énigmatique.

―
Je repose ma question, madame Harfleur ?

―
Non. Je vais répondre, hors procès-verbal.

―
Ça ne m’arrange pas.

―
C’est à prendre ou à laisser.

―
Je prends.

―
J’avais réussi à le placer auprès du maire… Il était devenu une sorte « d’agent infiltré » chargé de me renseigner sur les dessous de la politique municipale.

―
Qui était-il pour vous ?

―
Alfredo était le fils d’immigrés argentins installés à Paris, sa mère était styliste, son père enseignant. Il avait rencontré une étudiante de la région et il était venu faire son droit à Rouen. C’est à ce moment-là que j’ai fait sa connaissance. Un jeune homme travailleur, franc, très droit…

―
Serait-il tout de même possible d’envisager qu’il ait récemment abusé de ses fonctions au sein du cabinet du président de la métropole pour faciliter des trafics de stupéfiants ?

―
Absolument pas ! Permettez-moi de vous dire que les déclarations éhontées d’un voyou devant le tribunal correctionnel seront aisément réfutées.

Comprenant que Liliane Harfleur risquait de mettre fin à leur entretien, Diane s’efforça de le remettre sur les bons rails.

―
Revenons à vos relations avec Murillo, si vous voulez bien, madame. Êtes-vous restés en contact après vos études ?

―
Oui, en effet. Il a poursuivi sa carrière dans un cabinet juridique spécialisé dans les affaires prud’homales.

Micka fronça les sourcils.

―
Qui traite des litiges entre employeurs et salariés, précisa Liliane Harfleur.

―
Et vous ?

―
J’ai été embauchée au service juridique de la ville. Je ne sais pas si je dois dire que…

L’avocat fit les gros yeux pour la dissuader de poursuivre.

Mais elle poursuivit.

―
J’étais dévorée d’ambition.

―
Liliane ! lâcha maître Lautréamont.

―
Je me suis lancée dans la politique, car je rêvais de voir mon nom en haut de l’affiche…

―
Vous êtes en passe de réussir, glissa Micka.

―
C’est vrai, pourtant, j’ai fait tous ces sacrifices pour que mon père soit fier de moi… C’est raté… Il nous a quittés, dit-elle, la voix étouffée par l’émotion. C’était vraiment quelqu’un de bien, mon père. La vie ne fait pas de cadeaux, on ne profite jamais assez de ceux qu’on aime avant qu’il ne soit trop tard.

Diane ressentit un pincement au cœur. Son père était aussi quelqu’un de bien. Mais, si elle s’en sentait proche, elle devait à la vérité de dire qu’elle ne le voyait que trop rarement. Elle se perdit encore un instant dans ses pensées moroses avant de reprendre l’interrogatoire.

―
Cette voiture, la 2008…

―
Alfredo désactivait le GPS quand il voulait que certains de ses déplacements restent secrets, souffla Liliane Harfleur.

―
Je l’ignorais, nous n’avons pas encore reçu le retour de l’opérateur à notre demande à ce sujet…

―
Je vous le dis.

―
Les airbags, aussi, l’avaient été. Vous le saviez ?

―
Oh, non, pas du tout !

―
Et le maire n’avait pas attaché sa ceinture de sécurité…

―
Impossible… il ne transigeait pas avec ça…

―
Une dernière question.

―
Faites vite, s’il vous plaît.

―
Possédez-vous un coffre-fort équipé d’une serrure à clé ?

―
Non. Pourquoi cette question ?

―
Le défunt maire en avait-il un ?

―
Pas à ma connaissance.

―
Merci d’avoir pris le temps de nous recevoir, madame.

Chapitre 14

La procureure adjointe leva les yeux de l’écran de son ordinateur quand Clarisse entra dans son bureau.

Elle lui adressa un sourire chaleureux.

Les deux femmes s’appréciaient tout autant pour la qualité de leurs relations professionnelles que pour les moments de détente qu’elles s’accordaient en participant à des tournois de bowling au cours desquels le tutoiement devenait de rigueur.

Les longues périodes d’absence de leurs conjoints respectifs les avaient rapprochées avant même le décès de l’un et la découverte de l’infidélité de l’autre.

―
Je vous ferai part de mon opinion sur la mésaventure survenue hier soir à votre amie, Diane Moreau, après vous avoir dit, Clarisse, que le retour de Berger dans nos murs ne présage rien de bon… En 2009, lorsqu’il a été nommé directeur de la police, Durieux et Lévêque étaient adjoints au maire de Rouen et membres du bureau de la métropole depuis un an. Ils se distinguaient par leur dynamisme dans les domaines de l’urbanisme, du logement, de l’habitat, de la politique de la ville et des transports. Quant à Zouaoui, il ne devait pas tarder à se faire un nom dans la criminalité organisée, comme dans l’immobilier. Il circulait dans les cercles que je fréquentais le soupçon d’une alliance nouée secrètement entre ces hommes qui les propulserait vers des sommets, car ils combinaient à eux quatre l’autorité, la force brutale et d’inépuisables moyens financiers. L’argent s’est mis à couler à flots. Or, quand l’argent coule à flots, les puissants empochent leur part du gâteau. C’est ainsi que la corruption s’enracine en minant les institutions. Nous en sommes les témoins impuissants à Rouen depuis des années.

Elles entendirent trois petits coups discrets frappés à la porte du cabinet de la magistrate.

Puis, une tête apparut timidement dans l’entrebâillement de la porte.

―
Excusez-moi, madame. Votre prochain rendez-vous est arrivé, le colonel Fronsac…

―
Il est un peu en avance, laissez-moi cinq minutes.

Puis, revenant à Clarisse :

―
Résumons-nous. En ce qui concerne la tentative d’agression dont votre amie dit avoir été victime hier soir, lors de son footing… il faudra voir ce que donnera le visionnage des vidéos du quartier. Qui va s’en occuper ?

―
Micka Stern…

―
C’est un bon enquêteur. Il a besoin d’une réquisition ?

―
Non, il va se débrouiller.

―
Dans l’hypothèse où le « joggeur agressif » pourrait être identifié, le système nous dira s’il a des antécédents judiciaires. Dès lors, un petit coup de pression pourrait s’avérer utile pour qu’il explique à quoi il jouait hier soir.

―
Sinon, il faudra en rester là…

―
Je le crains ! J’en reviens à présent à la rencontre du quatuor de tous les dangers…

―
Durieux, Lévêque, Berger et Zouaoui…

―
C’est à la faveur d’un événement qui s’est déroulé en 2009 que leurs destins se sont liés. Découvrir lequel nous permettrait sans doute de démêler l’écheveau de mystères qui les entourent.

―
Les agressions, les viols, les assassinats perpétrés au cours de l’été 2009, par exemple.

―
Peut-être bien. J’étais déjà à Rouen à cette époque-là, mais je n’ai pas suivi cette affaire de près. Je bouclais mes réquisitions dans un dossier criminel qui a fini aux assises…

―
Vous pourriez emprunter ceux de Bennacer et d’El Kaabi aux archives du tribunal et les lire…

―
J’ai essayé après l’assassinat d’El Kaabi en prison, qui m’a laissé un goût amer dans la bouche. Paul Dutertre, le procureur de l’époque l’a su. Il m’a passé un savon et en a profité pour me confier que ces dossiers étaient désormais enfermés dans le coffre-fort de son bureau. J’ignore s’ils s’y trouvent toujours. Il est décédé dans un accident de la route en 2011, mais je n’ai jamais eu le courage d’interroger ses successeurs à ce sujet.

―
La police devrait en avoir archivé des copies…

―
On me dit que non. Berger, Lefort et Lepic ont dû veiller à les mettre sous clé ou à les détruire.

―
Un homme devrait nous être d’une aide précieuse pour démêler tout ça… je pense au capitaine Amir Kamal…

―
S’il acceptait de parler de ces affaires qui lui ont brûlé les ailes.

―
Iris Leroy, une amie journaliste, s’est rapprochée de lui, elle devrait le rencontrer…

―
Le plus tôt serait le mieux… Tenez-moi au courant ! J’ai hâte de savoir ce que ça va donner ! lança la procureure adjointe, visiblement très intéressée.

*

Il neigeait tant et plus.

Trois fourgons blancs roulaient lentement sur la départementale 64. Elle traversait la forêt des Essarts en sinuant à proximité de l’autoroute A13 reliant Paris à Caen, en passant à Moulineaux, au sud de Rouen, à quinze kilomètres de son centre-ville.

Le Cubain se trouvait dans le fourgon de tête. Il jeta un coup d’œil en direction de l’autoroute que les arbres lui masquaient.

Une centaine de mètres plus loin, juste avant le pont sur lequel l’autoroute franchit la départementale, se présenta l’intersection avec la route forestière du Grésil. Le récent passage de véhicules avait tracé des ornières sur la neige recouvrant la chaussée.

Les fourgons s’arrêtèrent au bord de la départementale, moteurs en marche. Le Cubain mit pied à terre. Il portait une parka sur une veste tactique. Un bonnet, une cagoule, des gants de ski nordique, un pantalon de treillis et une paire de rangers complétaient sa tenue uniformément blanche. Un deuxième homme, aux allures de promeneur, le rejoignit. Il était vêtu d’une parka verte, d’un pantalon marron et chaussé de bottes beiges.

Il s’engageait sur la route forestière quand le Cubain lui demanda s’il avait branché sa radio en sourdine.

L’homme hocha la tête.

Le Cubain lui rappela : « deux bips courts, si la voie est dégagée ; deux longs et un court, si ce n’est pas le cas. »

L’homme hocha de nouveau la tête et reprit sa marche. Il disparut derrière une courbe du chemin forestier qui serpentait en grimpant le long d’une colline.

Il avait fait le coup de feu aux côtés du Cubain sous toutes les latitudes, à la belle époque.

Le Cubain remonta dans son véhicule et les trois fourgons reprirent leur route, passèrent sous le pont autoroutier et se garèrent trente mètres plus loin sur le parking aménagé autour des ruines d’un monument, dit du Qui-Vive.

Et ils attendirent. Les sens en alerte. En compagnie de la quinzaine d’hommes en arme qui les accompagnaient. Au bout d’une trentaine de minutes, deux bips courts résonnèrent dans les haut-parleurs des fourgons, reliés aux radios portatives dont le Cubain et chacun de leurs hommes étaient équipés.

À ce signal les fourgons regagnèrent l’emplacement où ils s’étaient précédemment arrêtés, à l’entrée de la route forestière.

À l’exception de leurs conducteurs, tous les hommes en descendirent. Leurs tenues, identiques à celles du Cubain, étaient d’un blanc immaculé. En plus de leurs radios, ils avaient glissé dans les poches modulables de leurs gilets tactiques des lampes torches, des couteaux pliants, des chargeurs et des grenades à effet de souffle. Ils portaient à l’épaule un fusil d’assaut M4, version raccourcie du M16, de calibre 5.56. Lampes, lunettes de visée, ou silencieux avaient été ajoutés à certains d’entre eux. Deux des hommes portaient des boucliers balistiques destinés à stopper ou dévier des balles tirées dans leur direction.

Équipés de rectangles de verre blindé et de lampes puissantes dans leur partie supérieure, ces boucliers permettent aux groupes d’hommes qu’ils protègent de progresser face à l’ennemi, y compris dans l’obscurité.

Alors qu’ils approchaient d’un virage, un léger coup de sifflet les avertit de la présence du précurseur. L’homme vêtu d’une parka verte sortit de derrière un bosquet.

Le Cubain l’interrogea du regard.

―
La maison est habitée. J’ai vu trois types engoncés dans des doudounes sortir à tour de rôle sur le pas de la porte pour s’en griller une. Ils ont l’air de mourir de froid. Je crois qu’il n’y a pas de chauffage à l’intérieur.

―
Ils sont armés ?

―
S’ils ont une arme de poing, ils la portent sous leurs doudounes.

Le Cubain eut un sourire cruel.

―
On les aura truffés de plombs avant qu’ils mettent la main dessus, souffla-t-il. Nous allons prendre position autour de la baraque pour observer les habitudes des trois frigorifiés et peaufiner notre schéma d’intervention. Rien d’autre à signaler ?

―
Non, répondit l’homme à la parka verte.

―
Bon. Tu prends deux hommes avec toi. Vous retournez aux fourgons, vous prenez les barrières et vous me bloquez la route forestière après le premier virage. Je ne veux rien voir arriver dans mon dos.

―
L’autre côté de la route ?

―
Deux autres gars iront aussi la bloquer.

―
Il y a une petite cabane forestière cent mètres plus haut, d’où ils pourront surveiller les alentours.

―
Parfait, Jim. Fais gaffe à toi.

―
Toi aussi, Cubain.

*

Au même instant, Iris reçut un texto de Honey lui disant qu’Amir avait dû revoir son programme de l’après-midi. Il ne disposait plus que d’une petite heure, entre 14 h 30 et 15 h 20, pour se rendre à l’Excelsior.

Il était 14 h 10. Iris fit un signe à Jean-Charles qui la rejoignit dans l’escalier de service de Paris Normandie.

―
Amir avance l’heure de notre rendez-vous…

―
Quand peut-il nous rencontrer ?

―
Dans vingt minutes.

―
On prend ma voiture ?

―
T’as vu ce qui tombe ?

―
Ce sera mieux que de glisser sur les trottoirs…

―
J’appelle Lila.

Dix minutes plus tard, ils sautaient dans la 308 grise. Lila leur apprit que le capitaine Kamal était arrivé dans son établissement et qu’elle l’avait installé dans le salon privé au premier étage.

Il tapotait nerveusement ses doigts sur le plateau de la table basse sur laquelle se trouvait une tasse de café fumant, quand Iris et Jean-Charles le rejoignirent.

―
Heureuse de vous revoir, Amir, lança-elle avec un petit sourire.

Il fit un geste désabusé de la main.

―
Où en étions-nous ?

―
L’été 2009… Quatre jeunes femmes agressées en forêt, sur la route en revenant de soirées passées au Havre…

―
Je vous en ai parlé…

―
Oui, mais plus précisément, comment ces agressions se sont-elles déroulées ?

Le capitaine prit le temps de réfléchir avant de se lancer.

―
Nous sommes le 6 août 2009. Suzie Langlois, une très jolie jeune femme brune, vient de fêter son vingt et unième anniversaire en discothèque au Havre. Et, sur le chemin du retour, qui la ramène à son domicile à Rouen…

Il soupira. Il ne pouvait pas s’empêcher de revivre la scène telle qu’il l’imaginait :

Suzie n’a pas vu le temps passer en compagnie de son fiancé Richard et de leurs amis. Maintenant, il est plus de 3 h du matin. Elle conduit sa voiture sans tenir compte des limitations de vitesse. Elle a hâte de se blottir dans son lit pour dormir un peu, car une longue journée de travail l’attend au siège de la banque où elle vient d’être embauchée.

Distraite, elle manque la sortie de l’autoroute et prend la suivante, sans remarquer le 4X4 qui la suit de près avant qu’il heurte son pare-chocs arrière, à la sortie d’un virage.

Le conducteur immobilise le monstre d’acier et de chrome sur le bas-côté de la route, en klaxonnant, pour attirer l’attention de sa proie.

Suzie ne risque pas de s’arrêter. Au contraire, elle enfonce brutalement son pied sur l’accélérateur, espérant atteindre Oissel, la première ville de l’agglomération rouennaise vers laquelle elle roule.

Soudain, les phares du 4X4 arrivant à vive vitesse derrière elle l’éblouissent.

Elle sent une boule se former au creux de son estomac.

Comprenant que son salut réside dans la fuite, elle accélère, mais son véhicule dérape dans un virage en manquant de peu de finir sa course dans le décor.

Ses poursuivants la rattrapent et leur véhicule heurte une nouvelle fois son pare-chocs arrière.

Suzie, les larmes aux yeux, hurle de rage et de désespoir !

Tout à coup, elle se rappelle que son téléphone portable se trouve dans son sac à main, sur le siège passager, à côté d’elle. Elle le cherche en tâtonnant et finit par le saisir au moment où la voiture de ses agresseurs heurte une dernière fois son pare-chocs avec une grande violence.

Sa voiture fait une embardée, puis un tête-à-queue et termine sa course sur le bord de la route, contre un empilement de rondins prêts à être transportés.

Son téléphone lui échappe des mains lorsque le coussin gonflable de l’airbag se déploie en heurtant son visage de plein fouet. À deux doigts de perdre connaissance, elle aperçoit trois individus masqués s’approcher de sa voiture. Elle trouve pourtant le courage de hurler et de se débattre, alors qu’ils la saisissent sans ménagement.

―
Elle ne s’en est pas sortie, c’est ça ? s’écria Iris, espérant de toutes ses forces qu’Amir la détromperait.

―
Ce sont ses parents qui ont signalé sa disparition en fin de matinée. Elle ne s’était pas présentée à son travail et n’avait répondu ni au téléphone ni aux coups frappés à la porte de son appartement par un aimable voisin. Une personne âgée insomniaque qui ne l’avait pas entendue rentrer chez elle de la nuit. Après avoir enregistré ce signalement, les collègues ont localisé son téléphone dans la forêt, sur la route départementale 92, à deux kilomètres d’Elbeuf. Là où elle n’aurait jamais dû se trouver…

―
Ça n’a pas traîné, remarqua Iris.

―
Suzie était employée d’une banque dirigée par son père. Les collègues ont pensé que la jeune femme pouvait avoir été enlevée dans le cadre d’une affaire crapuleuse.

―
En vue de soutirer une rançon à sa famille…

―
Une hypothèse qui ne pouvait pas être négligée. En se rendant sur place, les policiers ont découvert la voiture endommagée de la jeune femme dissimulée sous des branches le long d’un sentier forestier à environ cent mètres du lieu de l’accident, jonché de débris de carrosserie. Tous ses objets personnels étaient éparpillés dans l’habitacle : son sac à main, son téléphone, son portefeuille avec ses cartes de crédit.

―
Le vol n’était donc pas le mobile de son agression…

―
À l’évidence. La jeune femme restait pourtant introuvable. Au cours de son examen de la voiture, la scientifique a découvert des traces de sang, dont l’analyse a révélé qu’il appartenait à Suzie. Quelques autres traces biologiques ont aussi été prélevées : des cheveux, des poils appartenant à la jeune femme, sa mère et son fiancé. Daniel Lepic, mon camarade de promotion, déjà apprécié de la hiérarchie, en particulier de Berger et de Lefort, a été désigné pour diriger cette enquête à laquelle nous étions tous appelés à participer…

―
Il était doué ?

―
Il s’était fait un nom au 36, quai des Orfèvres, le fin du fin de la police parisienne…

―
Comme vous, je crois, rappela Iris avec un petit sourire en coin. À la Crim, lui aussi ?

―
Oui. On doit lui accorder le mérite de savoir gagner la confiance des suspects pour obtenir leurs aveux, et celui, plus rare, de percevoir les faiblesses et les forces d’un individu. N’empêche qu’à Rouen nous nous sommes retrouvés, lui, aux Stups, et moi, aux mœurs. Stups où il est resté seulement trois mois avant d’être affecté à la brigade criminelle.

―
Jaloux ?

―
Pourquoi le nier ? Il y a de quoi. Rares sont ceux qui se font aussi rapidement une place au soleil.

―
Merci de votre franchise, Amir. Je reviens aux affaires de l’été 2009. Aucune demande de rançon n’a été adressée à la famille de Suzie, supposa Iris.

―
Pas la moindre, en effet. Et, je peux en attester, les enquêteurs ont alors vainement remué ciel et terre pour la retrouver et découvrir les responsables de sa disparition. Parents, amis, collègues de travail, voisins : tous ont été interrogés et surveillés discrètement. Les ressources de la téléphonie et de la vidéosurveillance ont aussi été exploitées sans plus de résultats.

―
Au grand dam des autorités, j’imagine

―
En effet, Iris, il est peu de dire que cela mettait la hiérarchie sur les nerfs. Le caractère de Lefort s’était assombri, tandis que Berger masquait son anxiété derrière une arrogance glaciale.

―
J’imagine bien.

―
Le 8 août, dans cette atmosphère irrespirable où chacun se demandait qui commettrait l’erreur qui lui ferait payer les pots cassés, une deuxième jeune femme disparaît : Madeleine Clost, une séduisante brune aux yeux gris-vert, âgée de 22 ans.

―
Une autre employée de banque ?

―
Non, elle travaillait dans un supermarché.

―
Suzie Langlois et Madeleine Clost se connaissaient-elles ?

―
Non, il n’existait aucun lien entre elles.

―
D’accord.

―
Après une soirée animée dans divers bars de la ville du Havre, Madeleine, légèrement ivre, rentre à Rouen vers une heure trente du matin. Elle dépose une de ses amies chez elle, puis un témoin croise sa petite voiture, rue de la forêt d’Elbeuf, à Elbeuf. C’est là que sa trace se perd. Sa disparition est signalée deux jours plus tard, et sa voiture, accidentée, est découverte peu après par des randonneurs au bout d’un sentier forestier à peine carrossable. Cette nouvelle enquête, confiée elle aussi au groupe du lieutenant Lepic, déjà renforcé par de nombreux collègues dont je faisais partie, s’est enlisée, comme la précédente.

―
Aucune demande de rançon n’a été formulée par les ravisseurs.

―
Non, aucune. L’argent n’entrait pas en ligne de compte dans ces affaires. C’était devenu une évidence depuis plusieurs jours quand, le 15 août, survient une nouvelle affaire similaire.

―
La troisième en moins de dix jours !

―
Fanny Hill, une étudiante en pharmacie, rentre ce soir-là du Havre. Elle descend la route de Darnétal pour rejoindre son domicile à Saint-Léger du Bourg-Denis après avoir déposé son petit copain chez ses parents à 3 h, au Mesnil-Esnard. Des villes de la proche banlieue de Rouen. Soudain, un 4X4 percute l’arrière de sa Golf GTI. Fanny comprend aussitôt que le « gang de la forêt », qui terrorise Rouen cet été-là, l’a prise en chasse. Elle appuie brutalement sur l’accélérateur de sa puissante voiture, qui se cabre comme un cheval de course, et dévale la pente sinueuse qui traverse la forêt sans être rattrapée par ses poursuivants.

―
Pour la première fois, une victime était vivante. Elle pouvait témoigner. Cela changeait tout…

―
En effet, Fanny Hill nous a appris que l’auto-tamponneuse était un 4X4 de couleur noire dont elle n’avait pas pu lire le numéro d’immatriculation. Il était équipé d’un bouclier de protection, type pare-buffle, à l’avant. Elle se rappelait aussi avoir croisé en s’enfuyant une dépanneuse Renault Master de couleur sombre, dont la carrosserie portait l’inscription « Carrosserie Jardime & Prévost ».

―
Et, cette entreprise ?

―
Elle n’existait ni en Normandie ni ailleurs en France. Reste que ces éléments confirmaient nos soupçons : une redoutable organisation criminelle était à l’œuvre. Dotée d’un véhicule-tamponneur ainsi que d’un petit camion permettant de déplacer les voitures gravement endommagées de leurs victimes.

―
Les ravisseurs n’étaient-ils pas des crapules décidées à forcer la main des parents ou des amis des victimes pour les contraindre à transporter ou à stocker de la drogue, par exemple ?

―
Rien ne permettait de le supposer. La piste la plus envisageable était celle de délinquants sexuels particulièrement dangereux. D’autant plus dangereux qu’ils faisaient disparaître leurs victimes en les tuant après les avoir violées ou… en les livrant à d’infâmes réseaux de prostitution. Des criminels qui, en tout cas, ne laissaient aucune trace exploitable derrière eux. Ce qui nous laissait dans le noir complet.

―
Ils ne devaient pas en être à leurs coups d’essai…

―
Nous le pensions, pourtant, aucun cas similaire n’avait été signalé par le passé. Et, tandis que nous poursuivions nos investigations, une quatrième et dernière agression commise le 27 août a permis, au moins officiellement, de résoudre ces énigmes. Malgré cela, je reste persuadé que cette tragédie n’était rien d’autre qu’un tour de passe-passe orchestré par un illusionniste de talent…

―
Les enlèvements, les viols et les assassinats étaient bien réels…

―
Eux l’étaient, mais pas les indices que mes collègues ont recueillis au cours de l’enquête…

―
Vous voulez dire, Amir, qu’ils avaient été semés à dessein par un mystificateur, nommé Zouaoui, n’est-ce pas ?

―
J’en ai la certitude, même si je n’ai pas eu le temps d’étayer mes soupçons avant d’être mis à l’écart.

―
Vous voulez nous expliquer ?

―
Je vais essayer, quoi qu’il m’en coûte ! lâcha-t-il en se raidissant.

La sonnerie de son téléphone retentit.

Il s’interrompit, mit la main à la poche de sa veste, en sortit son portable et prit l’appel qui lui était destiné.

Il se rembrunit.

―
Je suis désolé, mais madame Lombard, la présidente du tribunal correctionnel, me demande de la rejoindre pour me confier des investigations à accomplir d’urgence.

―
Quand pouvons-nous nous revoir ? demanda Iris.

―
Pas avant ce soir ou demain…

Chapitre 15

Le capitaine Amir Kamal attendait dans le bureau de sa secrétaire d’être reçu par la présidente du tribunal correctionnel.

Le téléphone sonna. La secrétaire décrocha et échangea quelques mots avec la présidente Lombard.

―
Oui… Oui… Tout est prêt… Bien, madame, j’accompagne le capitaine dans votre bureau.

Elle raccrocha, se leva en mettant la main sur le dossier qu’elle venait d’enregistrer sur son ordinateur.

―
Suivez-moi, s’il vous plaît, Amir, dit-elle avec un petit sourire bienveillant. Madame Lombard vous apprécie, vous savez, ajouta-t-elle dans un souffle.

Ils entrèrent.

―
Capitaine ! lança la présidente, je suis désolée de vous avoir fait attendre. J’étais au téléphone avec maître Alexis Bal. Vous le connaissez ?

―
Non, pas du tout.

―
C’est un jeune avocat très entreprenant. Il hante les couloirs du tribunal de justice à ses moments perdus. Figurez-vous qu’il a croisé Henchiri hier soir… Voilà qu’ils échangent quelques mots sous le regard désabusé de l’escorte. Henchiri dit qu’il ne veut plus être représenté par maître Laverdure. Laverdure, c’est l’avocat de son oncle, Amar Zouaoui. Vous voyez ?

―
Oui, c’est très intéressant.

―
Ça nous ouvre des portes… grandes comme ça, s’écria la présidente en écartant ses bras.

―
Intéressant, en effet.

―
Bon. Maître Bal a toujours un exemplaire ou deux d’un mandat de représentation à faire signer à un nouveau client. Vous pensez bien qu’il n’a pas raté le coche !

―
De plus en plus intéressant.

―
Et, ce matin à la première heure, maître Bal me demande de lui délivrer un permis de communiquer pour rencontrer Henchiri en prison. Il le voit et me dit que son client sollicite la bienveillance de la justice en contrepartie de confidences qu’il pourrait faire sur certaines activités criminelles de son oncle. Et pas des moindres !

―
Zouaoui ?

―
Zouaoui.

―
Ça y est, le mur du silence est en train de se lézarder.

―
À vous de jouer, capitaine. Je vous ai fait établir par ma secrétaire un permis de communiquer avec Henchiri. Vous me direz ce qu’il souhaite obtenir contre ses révélations et, surtout, si ce qu’il raconte vous semble crédible.

―
Pourquoi me choisir, moi, pour cette mission ?

―
Henchiri ne veut parler qu’à vous.

La présidente tendit la main. Sa secrétaire lui remit le dossier préparé à son attention. Elle en relut les feuillets et les signa.

―
Voici un permis de communiquer avec Henchiri à votre nom, capitaine, ainsi que l’original de la commission rogatoire que je vous remets afin d’enregistrer sa déposition.

―
Lefort va tempêter. C’est à lui que vous devriez adresser cette commission rogatoire. Pour qu’il désigne un enquêteur chargé de communiquer avec Henchiri…

―
Mais ce ne serait pas vous.

―
Oh que non !

―
C’est la raison pour laquelle Lefort ne recevra les copies de ces documents que demain. Ce qui vous laisse le temps de voir Henchiri aujourd’hui. Ça vous gêne, capitaine ?

―
Non. Je suis déjà sur la touche. Mais avec qui dois-je communiquer ? Lounis ou Kenzi ?

―
Bonne question ! J’ai adressé, via le ministère des Affaires étrangères, une demande officielle aux autorités marocaines visant à éclaircir ce point.

―
Elles ne vous répondront pas. Tout ce qui touche aux opérations militaires liées au « Sahara » est couvert par le secret défense…

―
Vous ne pourriez pas m’aider à percer la cuirasse. Pour savoir qui de Lounis ou de Kenzi est celui que j’ai jeté en prison.

―
C’est très tentant. D’autant plus qu’un de mes vieux amis a récemment été nommé directeur adjoint des services secrets marocains.

―
Entrez en contact avec lui, le temps presse ! Maître Bal m’assure que les jours de son client sont comptés !

*

Rien à faire. La Première dame était souffrante. Elle refusait de quitter la somptueuse chambre à coucher qu’elle occupait avec Durieux dans ses appartements privés à l’Élysée. Allongée sur un lit haut de gamme conçu par un adorable architecte d’intérieur milanais, elle regardait défiler, la mine défaite, les images d’une chaîne d’information américaine en continu.

Dans ses grands moments de déprime lui venait une question existentielle. Pourquoi ? se demandait-elle. Pourquoi les Américains s’obstinent-ils à s’exprimer dans une langue dont je ne comprends pas un traître mot ?

Cette question en entraînait une autre. Pourquoi le président, son époux, lui cachait-il la seconde lettre anonyme adressée à l’Élysée, qui évoquait de manière détournée une affaire profondément douloureuse, dont elle pensait ne plus jamais entendre parler ?

―
Hein, Augustine ? lança-t-elle à la jeune femme qui lui faisait face. Pourquoi faut-il que j’apprenne de votre bouche que ce corbeau de malheur a récidivé ?

Augustine Loisel, son assistante personnelle, avala péniblement sa salive.

―
Je… J’ai… Enfin, oui… C’est moi qui ouvre votre courrier personnel, madame… j’ai vu la lettre… je l’ai remise au président… Je croyais bien faire… et surtout, je croyais qu’il vous en parlerait aussitôt…

―
Mais non. Il est en réunion depuis le début de la matinée… enfin bon… je l’ai fait appeler. Je ne quitterai pas cette chambre avant d’avoir pu m’expliquer avec lui… où est-il ?

―
Le secrétaire général m’a fait savoir qu’il vous rejoindrait dans cinq minutes.

―
Quand est-ce qu’il vous a dit cela ?

―
Il y a une demi-heure…

―
Disparaissez, Augustine, je ne sais pas ce que je pourrais pu vous envoyer à la figure… Ce vase en porcelaine, tiens ! Qui enlaidit ma chambre…

―
C’est un cadeau du président…

―
Sortez ! Emportez-le et faites-le déposer chez sa mère… Je sais qu’elle l’a en horreur !

Augustine sortait quand Bernard Durieux s’encadra dans l’embrasure de la porte.

―
J’arrive mal ?

―
Mais non, ça doit faire au moins une heure que je t’attends, répondit son épouse.

Anticipant la crise imminente, Durieux pénétra dans la chambre à coucher et referma la porte capitonnée derrière lui.

La Première dame s’effondra en larmes.

Durieux la laissa s’apaiser.

Elle s’assit sur le lit en essuyant ses larmes et dit : « 08 272 009 ». C’est bien ce qui est écrit sur cette seconde lettre anonyme que tu as escamotée ?

Durieux hocha la tête d’un air sombre.

―
Le sens de cette suite de chiffres ne m’a pas immédiatement sauté aux yeux, précisa-t-il piteux.

―
Tu en as parlé à quelqu’un ?

―
Au secrétaire général.

―
Tu n’aurais pas dû.

―
Je sais… Il m’a recommandé de mettre Berger sur le coup Berger… pour rechercher les empreintes…

―
C’est ce qu’il veut, le corbeau. Qu’on le coince pour tout déballer !

―
Je ne sais pas, répondit Durieux.

―
Dans son premier courrier, il dit savoir ce que j’ai fait… ce que nous avons fait…

―
Il le prétend…

―
En tout cas, il connaît la date du 27 août 2009… une anagramme de 08 272 009.

―
Qu’est-ce que tu proposes ?

―
On ne bouge pas. Il faut attendre et voir.

―
Berger ?

―
Ce serait une erreur de lui en parler. Il pourrait bien paniquer s’il découvrait… Enfin, tu vois !

Augustine Loisel avait regagné son petit bureau sous les combles, un sourire crispé sur les lèvres. Trois mois plus tôt, dans les toilettes, elle avait surpris une conversation entre deux vieilles chipies des ressources humaines se vantant de savoir qu’elle allait être virée et qu’il fallait lui trouver une remplaçante avant l’été prochain.

Elle avait déjà tout perdu une première fois quand l’associé indélicat avec lequel elle avait fondé une agence immobilière s’était éclipsé avec la caisse, ne lui laissant que des dettes à éponger pour échapper à la faillite frauduleuse. La mère de la Première dame, qui était une amie de la sienne, avait alors convaincu sa fille, cette pimbêche, de l’embaucher comme assistante personnelle.

Voilà que tout s’effondrait à nouveau. Mais cette fois, elle était bien décidée à ne pas se laisser torpiller sans porter des coups en dessous de la ceinture. Des courriers, elle en écrirait d’autres.

*

La radio portable crachota avant de transmettre le message du Cubain.

―
Comment ça se passe, en bas, Jim ? demanda-t-il.

―
Rien à signaler. Le barrage est en place sur la route forestière, juste après le premier virage.

―
Tu peux remonter à ma hauteur ?

―
Oui.

Vingt minutes plus tard, Jim abandonna la route forestière pour contourner discrètement l’ancienne propriété du Gros. Soudain, il entendit un léger sifflement. Il s’immobilisa et vit surgir le Cubain devant lui.

―
Viens avec moi jusqu’à mon poste d’observation, lui dit le Cubain.

Les deux hommes en rejoignirent un troisième posté derrière un bosquet. Ils s’allongèrent à ses côtés.

―
Tu vois la petite esplanade déneigée devant l’entrée de la baraque… souffla le Cubain.

Jim acquiesça d’un hochement de tête.

―
Les trois transis de froid que tu as signalés viennent régulièrement, l’un après l’autre, fumer une tige sur le pas de la porte. On devrait bientôt en voir un, précisa le Cubain en jetant un coup d’œil au chronomètre qui pendait à son cou, par-dessus sa parka. Tu verrais ça comment ?

Cinq minutes plus tard, Rachid entrouvrit doucement la porte d’entrée de la maison pour regarder dehors. Il ne vit pas Jim, le promeneur en parka verte et pantalon marron, plaqué contre la façade, dans un angle mort.

Rachid avait franchi la porte et allumé sa cigarette quand un mouvement attira son attention sur sa droite. Il pensa à une bête. Un chien errant ?

Il perçut le mouvement d’une silhouette vert et marron.

Un bras se tendit vers lui en dérivant un arc de cercle. Une main gantée au bout de ce bras. Une lame dans cette main.

Il n’eut pas le temps d’esquisser le plus petit geste de défense. La lame s’enfonçait déjà dans sa gorge.

Il voulut crier, mais aucun son ne sortit de sa bouche.

Ses jambes ne le portaient déjà plus.

Jim s’était glissé derrière l’homme qu’il venait d’égorger et l’accompagnait au sol. Puis, il le tira à l’intérieur de la bâtisse, dans l’entrée où il l’abandonna derrière un sofa délabré.

Les yeux de Rachid se voilaient peu à peu.

Et ce fut le noir. Le noir complet.

Jim se redressa. « Un » souffla-t-il dans sa radio portable.

Cinq costauds tout de blanc vêtus surgirent à ses côtés. Ils ne jetèrent pas un regard à l’homme qui agonisait derrière le sofa délabré en se vidant de son sang sur le sol carrelé.

Karim se tenait dans la cuisine.

Il tentait de se réchauffer en remuant ses membres engourdis, tout en méditant sur la situation intenable dans laquelle le Gros les avait mis, ses deux potes et lui. Il réfléchissait au moyen de fiche le camp. Dans son idée, après avoir rejoint la départementale à pied, Djamel s’allongerait sur la route, obligeant le premier véhicule venu à s’arrêter. Rachid et lui empoigneraient les occupants de cette voiture pour les virer de l’habitacle et prendre leur place. Ils pourraient ensuite se tirer dans le confort d’une caisse bien chauffée. Ils rentreraient dans leur quartier, incendieraient la voiture et tailleraient un costard au Gros. Il pourrait toujours ramener sa gueule enfarinée. Il serait bien reçu !

Liquider le costaud et le clown s’imposait comme une évidence.

Pas de témoins, pas de soucis !

Il était tellement absorbé par ses pensées qu’il ne s’aperçut pas tout de suite du courant d’air froid qui réfrigérait encore un peu plus la cuisine.

Il se dit que Rachid avait dû laisser grande ouverte la porte d’entrée de la bâtisse pour fumer sa clope dehors.

Encore un truc du Gros. Ça. Devoir fumer dehors ! Interdiction d’allumer une clope à l’intérieur de la baraque. À cause des explosifs et des liquides inflammables stockés dans le salon et la salle à manger !

Mais la flamme du chalumeau de cuisine ne posait pas de problème !

À n’y rien comprendre.

Et ce foutu courant d’air !

―
Putain, Rachid ! Tu le fais exprès ! Merde ! Ferme la porte, bordel !

Les assaillants s’approchèrent à pas de loup de la porte entrebâillée, sur leur gauche, derrière laquelle Karim venait de brailler.

Les deux porteurs de boucliers tactiques prirent silencieusement position devant cette porte.

Ils l’effleurèrent.

Karim l’ouvrit en grand.

Ses yeux s’agrandirent quand il aperçut deux boucliers lui faisant face.

Il était engoncé dans ses doudounes.

Les mains vides.

Et paralysé par la surprise.

Il vit alors un homme masqué vêtu d’une parka verte se glisser entre les deux porteurs de boucliers qui s’écartaient l’un de l’autre. « Parka verte » tenait entre ses mains un fusil d’assaut, un M4 muni d’un silencieux, qu’il braquait sur lui.

La première balle lui perfora la poitrine.

La seconde l’atteignit entre les deux yeux. À la pointe du nez avant qu’il ait le temps de s’effondrer sur le sol de la cuisine en bousculant des chaises branlantes alignées contre la table.

« Deux », souffla Jim dans sa radio portable.

Les assaillants entendirent le troisième homme gueuler.

―
Karim ! C’est quoi ce bordel ? Qu’est-ce que vous fabriquez en bas ? Vous déplacez des meubles ?

Djamel, qui n’avait pas obtenu de réponse à sa question, jaillit des combles aménagés en une suite de chambres où il gardait le clown pour dévaler les marches de l’escalier.

À mi-parcours, il eut un mouvement de recul, qui lui fit perdre l’équilibre, à la vue d’un individu vêtu d’une parka verte qui sortait de la cuisine en brandissant un fusil d’assaut dans sa direction.

Emporté par son élan, il chuta la tête la première au bas des marches.

Il tentait de se relever en grimaçant de douleur quand « Parka verte » lui logea une balle dans la poitrine suivie d’une autre dans la tête.

―
Trois, souffla Jim. La voie est libre.

Les assaillants avaient pris position dans le vestibule. Une porte sur la droite s’ouvrait sur la salle à manger, puis le salon. À côté de l’escalier menant à l’étage se trouvait une autre porte donnant accès à la cave.

Ils entamèrent la visite des lieux.

Quelques minutes plus tard, Jim accueillit le Cubain dans le vestibule où les cadavres de deux des trois Arabes gisaient sur le sol carrelé.

Il avait subtilisé le pistolet porté par Karim dans l’étui accroché à sa ceinture, sous une invraisemblable couche de vêtements.

Leurs hommes, qui avaient fait le tour complet de la baraque, avaient découvert les deux prisonniers que les Arabes appelaient le costaud et le clown. Mansell était attaché à son poteau dans la cave ; Charly, lui, était ligoté sur une chaise dans une chambre, à l’étage.

Jim, le Cubain, et Téo, un de leurs hommes, descendirent à la cave.

Le costaud dodelinait de la tête.

La phalange coupée du pouce de sa main gauche baignait dans le sang contenu dans un bol posé près de lui. À côté d’une pince coupante ensanglantée et d’un chalumeau de cuisine à gaz.

Le Cubain posa la main sur l’épaule du costaud.

―
Mansell… Nous ne nous connaissons pas, mais je suis l’envoyé de l’homme pour lequel travaille Le Meur. Le carrossier de la région parisienne. Le patron de ton frère, Yann… tu vois ? énonça-t-il d’une voix apaisante.

―
J’ai fait le con. J’ai annoncé la mort du maire… juste avant l’accident… Je sais pas ce qui m’est passé par la tête… Mais je me suis rattrapé, je ne leur ai pas dit un mot… rien sur mon frère ou la carrosserie…

Cette tirade sonnait juste. Elle emplit le Cubain de sollicitude pour le malheureux qui gisait devant lui.

―
Téo, tu peux le détacher.

―
Merci, répondit Mansell. Il se frotta les poignets en grimaçant tout en regardant son pouce meurtri, puis le Cubain.

―
Les salauds, dit-il.

―
Jim a flingué les trois Arabes.

―
Ils s’en tirent bien. Regarde ce qu’ils m’ont fait.

―
Qu’est-ce qui te ferait plaisir ?

―
Que tu chopes le Gros qui m’a torturé…

―
Je vais lui en faire baver, crois-moi.

―
Merci.

―
Autre chose ?

―
Je peux avoir une clope ? La clope du condamné, tu sais…

Le Cubain se tourna vers Téo.

Il fit apparaître un paquet de cigarettes dans ses mains, en sortit une tige qu’il glissa entre les lèvres du costaud. Et l’alluma.

Mansell aspira une longue bouffée de tabac.

―
C’est vrai que c’est bon, dit-il.

―
Autre chose ? redemanda le Cubain.

―
Charly Le Tallec, le type qu’ils retiennent, ici, avec moi.

―
On l’a récupéré dans les combles.

―
C’est lui qui m’a donné.

―
On va le chercher.

―
Merci.

Jim s’adressa par radio à ses hommes.

―
Amenez-moi l’autre prisonnier à la cave.

Puis, se tournant vers Mansell :

―
Il arrive.

―
J’aimerais le flinguer, moi-même, avant de m’en coller une dans la tête.

―
C’est envisageable, dit le Cubain. On va te passer le pistolet de l’un des Arabes. Avec deux balles dans le chargeur. Si tu fais mine de le retourner contre nous, Jim ne te ratera pas…

―
Je sais.

―
Une dernière chose ?

―
Ma femme ?

―
Dommage collatéral. Mets-toi à notre place. Elle conduirait n’importe quel petit malin à la carrosserie Le Meur. La carrosserie qui maquille les voitures, les fourgons, les camions, les motos que nous utilisons pour réaliser nos opérations.

―
Elle est née à Bari, dans les Pouilles… Elle s’est renseignée… Elle aurait la possibilité d’exercer sa profession d’infirmière dans sa ville natale… Tu vois ?

―
Je vois…

―
Je partirais plus tranquille… si je savais qu’elle ne paierait pas pour mes conneries.

―
Ça nous fera un contact dans le sud de l’Italie… Je vais m’en occuper…

―
Merci

Charly fit son apparition en haut de l’escalier de la cave, il vit le costaud et tenta de fausser compagnie à ses nouveaux geôliers.

Il fut rapidement maîtrisé et conduit par deux solides gaillards devant Mansell.

―
Non… Non ! cria-t-il quand le costaud lui appuya le canon du pistolet de Karim derrière la tête.

Un premier coup de feu retentit. Il emporta une partie du crâne de Charly.

Le costaud se tourna vers le Cubain.

―
Une dernière fois, merci ! dit-il avant d’enfoncer le canon de l’arme dans sa bouche.

Un second coup de feu retentit.

*

Le Cubain appela le Majordome. Il lui relata l’issue de l’attaque menée contre la maison de la route forestière du Grésil.

―
Bon, si je résume, cinq personnes effacées. Tu as fait du bon boulot. De mon côté, je vais préparer l’exfiltration de la femme du costaud en Italie. Et, nous allons créer une « légende » pour son frère et sa belle-sœur : nouvelles identités, nouvelle adresse. Son patron a besoin de lui… Il paraît que c’est un carrossier hors pair…

―
Encore deux trucs à te dire. D’abord, je crois Mansell quand il assure qu’il n’a pas parlé. Pour une bonne raison. Le Gros et les Arabes l’auraient abattu s’il avait craché le morceau.

―
Tout à fait d’accord avec toi.

―
Tu dois aussi savoir qu’il n’y avait pas de téléphone dans la maison. Ni fixe ni portable.

―
Les Arabes n’en avaient pas sur eux ?

―
Non.

―
Le Gros n’a donc aucun moyen de savoir ce qui s’est passé. Il pourrait rappliquer et vous pourriez le fumer, comme à la parade.

―
C’est là où je voulais en venir. Je ne crois pas que ce soit une bonne idée de l’attendre ici, car nous risquons tous d’être congelés avant qu’il pointe son nez dans les parages.

―
Fichez le camp. Nous trouverons un meilleur plan pour nous en débarrasser.

―
On fait quoi des corps ?

―
Ne touchez à rien, tirez-vous en laissant tout ouvert et appellez les flics anonymement pour leur signaler le carnage. Ils vont débarquer dare-dare et faire le lien entre cette bâtisse et le Gros. Je vais en parler à Guillermo Villa. Vous n’avez pas laissé de traces ?

―
Je ne pense pas, nous portons des masques, des cagoules, des gants, des bonnets…

―
Cheveux, cils, sourcils, poils ?

―
Nous sommes entièrement épilés quand nous « montons » sur un coup.

―
Toi aussi ?

―
Tu crois que Guillermo et ses semblables me laissent le choix !

Chapitre 16

Liliane Harfleur habitait un petit appartement, meublé sans luxe ostentatoire, au deuxième étage de la rue de Crosne à Rouen, à deux pas de la place du Vieux Marché. Il était composé d’une grande pièce à usage de salle à manger et de salon, d’un coin cuisine, d’une salle d’eau, d’une chambre et d’un bureau. La plupart des murs étaient couverts du sol au plafond par des étagères de livres.

Diane, Micka et l’informaticien observaient les lieux en silence.

―
Liliane Harfleur, souffla maître Lautréamont. Aucun tableau, aucune photographie. Rien de personnel. Rien ! Des livres. Une télévision connectée suspendue à un mur dans sa chambre. Un ordinateur portable dans son bureau. Et une valise bouclée… Une habitude venue de son père. Gendarme mobile ou CRS, je ne sais plus. Toujours prêt à lever l’ancre…

―
Je vois, répondit Diane. On fait un rapide tour des lieux. Je voudrais accéder au contenu de l’ordinateur.

―
J’ai le code, annonça l’avocat.

L’informaticien copia quelques dossiers dans le fichier « mes documents » de l’ordinateur avec l’assentiment de l’avocat.

Diane demanda s’il contenait des images.

―
Une seule, lui répondit l’informaticien. Représentant trois personnes souriantes. Son père, sa sœur et elle, s’il faut en croire la légende. Rassemblés sur le perron d’une jolie demeure à la campagne.

―
L’hôtel-restaurant tenu par sa sœur aînée, près de Duclair, à vingt minutes de Rouen, précisa l’avocat. Leur père est mort depuis deux ans. Je ne crois pas qu’elle ait fait son deuil.

Un quart d’heure plus tard, ils pliaient bagage.

Maître Lautréamont proposa de se rendre directement au bureau de sa cliente, à la métropole.

―
Ça va aller vite, assura-t-il. Il y a une table de travail, un fauteuil, un canapé, un ordinateur portable, deux ou trois dossiers en cours de traitement… Rien ne traîne avec Liliane Harfleur. Elle a horreur de ça.

―
Nous vous suivons, maître, lança Micka.

―
Tout le monde devrait en faire autant ! lança-t-il avec un large sourire.

*

Giulia Casiraghi, la redoutable cheffe de la cellule informatique de la police de Rouen, saisit son téléphone portable et répondit à l’appel du Gros. Elle jeta un coup d’œil à la pendule murale : 17 h 10.

―
Alors ? demanda-t-il.

―
J’ai examiné les trois disques durs externes « prélevés » cette nuit chez Murillo et la copie des dossiers stockés dans sa tablette. Je n’y ai trouvé aucune information digne d’intérêt. Une question : pourquoi ne l’as-tu pas piquée ?

―
J’aime pas ces appareils. On ne sait jamais s’ils sont connectés à un truc sur Internet qui signale leur position…

―
Je vois.

―
Les Blu-ray ?

―
Il y en a des centaines…

―
Je sais…

―
Les filles sont en train de les visionner en accéléré pour voir s’il n’a pas réussi à enregistrer quelque chose dessus…

―
Et, ça donne quoi ?

―
Que dalle !

―
Elles auront bientôt fini ?

―
Encore deux ou trois heures.

―
Appelle-moi quand elles auront terminé.

―
Oui, chef, souffla Giulia en levant les yeux au ciel.

*

Le capitaine Amir Kamal avait téléphoné au greffe de la maison d’arrêt de Rouen pour annoncer son intention de rencontrer Henchiri en exécution des instructions de la présidente du tribunal correctionnel.

Il franchit la porte massive de l’établissement pénitentiaire à 17 h 30.

Un agent l’accompagna jusqu’à une grande salle, déserte à cette heure-là, même les jours de visite des familles aux détenus.

Un autre agent l’attendait devant un portique de sécurité. Les deux hommes se saluèrent d’un bref signe de tête.

Le capitaine commença par vider ses poches. Il déposa ensuite portefeuille, pistolet, chargeur, smartphone, menottes et trousseau de clés dans le tiroir d’une armoire murale sécurisée qu’il repoussa et verrouilla d’un tour de clé qu’un surveillant empocha.

Il se présenta ensuite devant un second agent qui se tenait à côté d’un portique de détection de métal. Il déposa sa ceinture, sa carte de police, son permis de communiquer, sa commission rogatoire, un stylo bille et une fiche vierge dans une boîte. L’agent fit glisser cette dernière sur le tapis roulant du contrôle aux rayons X pendant qu’il passait sous le portique de sécurité. Avec succès.

Il récupéra ses effets personnels de l’autre côté du portique et poursuivit son chemin jusqu’à une porte qui s’ouvrit d’un claquement sec.

Il la franchit, sachant que les caméras de surveillance de l’établissement ne le lâcheraient plus.

Un troisième agent pénitentiaire l’escorta jusqu’au greffe où un officier contrôla avec flegme ses papiers.

―
Henchiri, c’est ça ?

Le capitaine acquiesça d’un signe de tête.

―
Un mauvais plaisant. Bloc 2. Deuxième étage. Porte 15. Couloir des arrivants. Des bruits courent au sujet de sa sécurité, nous préférons ne pas le faire traverser la maison d’arrêt pour aller au parloir. Vous devrez le rencontrer dans sa chambre. Ça vous va, capitaine ?

―
On ne peut mieux.

Précédé par un surveillant à la mine lugubre, le capitaine contourna un poste de sécurité, avant de franchir une série de portes contrôlées à distance, puis de traverser des couloirs vides et de grimper deux volées de marches, dans l’ambiance si particulière d’une maison d’arrêt. Des relents de pisse, de cuisine, de sueur mélangés à une odeur de désinfectant et de renfermé lui irritaient les narines. Des insultes criées par intermittence et de violents coups faisaient trembler les portes des cellules sur son passage.

Amir Kamal se dit qu’un jour, un détenu en proie à une incontrôlable crise de rage briserait l’une d’elles et se jetterait sur lui pour lui arracher les yeux, la langue et le cœur.

Mais cette fois encore, rien de tel ne se produisit.

Il parvint sain et sauf devant la porte 15.

Le surveillant qui l’accompagnait se pencha sur le judas pratiqué à hauteur des yeux dans la lourde porte de la cellule avant de l’ouvrir.

Henchiri se redressa sur sa couchette en jetant un regard inquiet sur ses visiteurs.

―
C’est la police, Henchiri, détends-toi. Je vais te laisser avec le capitaine pour qu’il puisse t’en foutre plein la gueule… y a pas de caméras dans les cellules…

―
Tire-toi, connard !

―
Reste poli, Lounis, sinon je te collerai une bonne branlée la prochaine fois que tu passeras sous la douche, l’avertit le surveillant en sortant de la cellule. Frappez à la porte pour sortir, capitaine, ajouta-t-il.

―
Je connais la musique. Merci.

―
Vous dites merci à cet enfoiré !

―
Si nous parlions un peu de toi, Lounis…

―
Je m’appelle Kenzi !

―
Mouais…

―
Tu sais de quoi j’ai besoin…

―
Crache le morceau.

―
Une nouvelle vie. Loin d’ici, sous une autre identité… avec un petit pécule…

―
Tu peux rêver !

―
La présidente peut m’obtenir ça… je le sais… Le bénéfice d’un statut de repenti, m’a dit mon avocat…

―
Maître Laverdure ?

―
Non, l’autre. Celui que j’ai vu hier soir… dans un couloir du palais de justice.

―
Dis-moi ce que tu sais et je te dirai ce que ça vaut…

―
Bien tenté, capitaine, vous croyez vraiment que je vais me mettre à table sans avoir l’assurance d’obtenir ce que je veux.

―
Tu ne sais rien, en fait… Zouaoui se méfie de toi depuis si longtemps…

―
Tu crois ? Pourquoi es-tu là, alors ?

―
La présidente du tribunal m’a demandé de te rencontrer…

Les deux hommes s’observèrent en silence.

Le capitaine Kamal se dit que la conversation était terminée.

Il allait se lever quand il vit un petit sourire malin se dessiner sur le visage d’Henchiri.

Il l’interrogea du regard en n’osant pas croire qu’il allait enfin éclaircir la vieille affaire qui lui tenait à cœur.

―
C’est impossible… tu ne sais rien !

―
Si, lança Henchiri qui avait deviné les pensées du capitaine. C’est à toi que je veux parler de l’année 2009, mon vieux.

―
Tu as vingt-six ans aujourd’hui… tu en avais à peine dix en 2009… qu’est-ce que tu peux savoir de ce qui s’est passé à cette époque ?

―
On va faire comme si quelqu’un m’avait indiqué l’emplacement de la caverne où « Les Quarante Voleurs » ont entassé le butin… Et tu vois, « Ali Baba », c’est moi : je connais l’endroit où elle se trouve, cette caverne, et la façon de l’ouvrir !

―
De quel butin parles-tu ?

―
De voitures, de cadavres, d’armes… qui relient les fils de ta vieille affaire.

―
C’est intéressant, mais si tu n’as que des paroles à me proposer, tu vas croupir au trou pendant un bon moment.

―
Ah, capitaine ! Je le savais ! Tu es exactement comme moi, tu ne crois que ce que tu vois !

Le capitaine tressaillit.

Henchiri sourit à nouveau.

―
Raconte ! lança Amir Kamal.

―
Nous sommes en 2017. Pour tout le monde, mon oncle, Amar Zouaoui, a définitivement tiré un trait sur moi. Un artisan vient me voir. Il me propose un emploi dans son entreprise de construction. Comme je ne suis pas trop regardant sur les tâches à accomplir, je gagne un bon salaire avec de juteux petits extras. Ça marche très bien entre nous. Il me fait alors une proposition. J’élimine sa femme, qui veut s’enfuir avec son fils, et il m’indique l’endroit où il a enterré des voitures, des cadavres et des armes que Zouaoui lui avait demandé de faire disparaître. Je me méfie… Je réclame une preuve de ce qu’il avance. Le type me refile une enveloppe qui contient la photo de Saïd Bennacer ligoté sur une chaise dans une cave. La une du 27 août 2009 Du Monde, agrafée sur sa chemise.

―
Sa mort est survenue à 2 h, selon le médecin légiste, quand il a été écrasé, ce jour-là, par une voiture dans laquelle son cadavre a été découvert. Dans une forêt. Non loin de ceux de trois femmes violées et assassinées. Il était mort quand Le Monde du 27 août 2009 est paru !

―
Ah, capitaine ! Je me suis renseigné, figure-toi. Le Monde est daté du lendemain du jour de sa parution. L’édition du 27 août était disponible le soir du 26 août à Rouen, comme dans les autres grandes villes de France. Ce qui signifie que la photo que je détiens a été prise alors qu’il lui restait encore quelques heures à vivre.

―
Bon sang, c’est pas lui qui a commis ces crimes !

―
Bien sûr que non ! La photo en est la preuve. Il était détenu dans une geôle sordide depuis quelques jours quand une certaine Nouria a été violée et assassinée ! Il n’a pas non plus violé et tué Suzie Langlois et Madeleine Clost, les deux premières victimes des crimes sexuels de l’été 2009. Il était dans les bras de sa maîtresse quand ces deux autres forfaits ont été commis.

―
Elle témoignerait ?

―
Certainement pas.

―
C’est Zouaoui qui a violé et assassiné ces femmes ?

―
Non plus. Mais c’est lui qui tirait les ficelles.

―
L’artisan qui t’a parlé de la caverne d’Ali Baba et qui t’a remis la photo de Saïd Bennacer, comment l’a-t-il eue entre les mains ?

―
C’est lui qui gardait Bennacer prisonnier dans sa cave et qui a pris la photo. Il la conservait comme un trophée.

Les deux hommes interrompirent leur conversation pour réfléchir à la suite à lui donner.

Le capitaine se disait que c’était trop beau pour y croire.

―
La femme de l’artisan, tu l’as liquidée ?

―
Non, même pas eu besoin. Elle s’est tuée le lendemain dans un accident de la circulation.

―
Mouais. La photo de Saïd Bennacer ?

―
Tu l’auras dès que maître Bal, mon nouvel avocat, m’apprendra que la présidente du tribunal a activé le « bureau des légendes » pour faire de moi un homme nouveau sous d’autres cieux.

―
La caverne d’Ali Baba ?

―
Je te dirai où elle se trouve une fois que je serai sorti de prison…

―
Depuis 2017, elle a pu être vidée cent fois de son contenu.

―
Justement pas. C’est impossible de l’ouvrir sans que l’alerte soit immédiatement donnée !

―
Zouaoui n’y a pas accès ?

―
Non ! Lui, il ignore son existence. Il est persuadé que tout ce qu’il a remis à l’artisan a été réduit en poussière, comme il l’avait ordonné.

―
L’artisan l’a donc trahi !

―
C’est pas comme ça que ça marche dans la vraie vie ?

*

Iris et Jean-Charles avaient l’impression de flotter dans un duvet cotonneux tombé du ciel pour envelopper la Terre depuis qu’ils avaient quitté Rouen pour se rendre au manoir du Blanc-Mesnil à Elbeuf.

Lucie Martin, la cheffe de l’édition « Rouen Métropole », avait approuvé l’idée de recueillir les commentaires de Laurence Lévêque, la veuve du maire, sur les moments marquants de la carrière de son mari au service des Rouennaises et des Rouennais.

Elle avait même réussi à convaincre cette chirurgienne de renom de saisir la chance de partager avec de nombreux lecteurs sa perception de l’héritage laissé par son conjoint sur la scène politique locale.

Jean-Charles conduisait prudemment sur les routes enneigées.

Iris consultait ses messages sur son smartphone quand elle reçut l’appel d’un numéro inconnu.

C’était toujours comme ça que ça commençait.

Elle hésitait sur la conduite à tenir et finit par décrocher.

―
Sale pute ! Profite bien de tes derniers instants de liberté ! On va t’avoir, tu sais. Ça va être ta fête. Tu lâcheras le morceau. Je saurai ce que tu as fait d’Olivier et de Philip et, quand tu me l’auras dit, tu me supplieras de t’achever. Mais ce serait trop beau, je te laisserai crever à petit feu, salope !

Son interlocuteur coupa la communication avant qu’elle ait pu dire un mot.

Iris tourna son visage déformé par un mélange de crainte et de colère du côté de sa portière pour que Jean-Charles ne le voie pas.

Sans avoir distinctement entendu les vociférations de l’appelant, il en avait perçu le ton haineux et avait fait le rapprochement avec le harcèlement téléphonique dont sa collègue était victime.

―
Mets un terme à ce délire, Iris !

―
Elle garda le silence.

Il comprit que c’était le moment d’insister.

―
Tu peux me faire confiance, je connais quelqu’un qui remontera jusqu’au harceleur.

―
Ça m’étonnerait. Et puis, je dois le connaître.

―
Un des proches du type que ton frère a tué, n’est-ce pas ?

―
Sans doute, mais j’ignore lequel.

―
Permets-moi d’en parler à une personne de confiance.

―
Non, je dois réfléchir.

Quand ils arrivèrent à destination, le manoir était éclairé par un rayon de soleil qui se frayait un passage entre des nuages menaçants.

Pourtant, cet heureux présage ne livra rien de bon. L’entretien fut des plus décevants, car, s’ils furent courtoisement reçus par la gouvernante de la maison, une femme élégante à la silhouette élancée, au regard franc, il n’en fut pas de même lorsqu’elle les introduisit dans le salon « bleu » où madame Lévêque devisait, le visage fermé, avec l’avocat de la famille.

Maître Galoudeau assista à l’entrevue malgré les réticences exprimées par Iris et Jean-Charles. Il sabota subtilement leurs tentatives de découvrir une émotion derrière le discours ennuyeux et convenu de sa cliente.

Les deux journalistes sortirent du salon, dépités, vingt minutes plus tard.

Madame Lévêque sauta aussitôt sur son téléphone pour appeler Lepic et lui relater son entretien avec les deux journalistes.

Il savait que son téléphone avait été mis sous surveillance à la demande du parquet, car, en cas de mort violente de l’un des conjoints, l’autre figure tout en haut de la liste des suspects.

Il se garda donc de se dire ravi de la façon dont les journalistes avaient été éconduits, se bornant à assurer qu’il n’y avait rien de bon à attendre de la presse aujourd’hui.

La gouvernante raccompagna les visiteurs jusqu’à leur voiture, bien que Jean-Charles eût tenté de l’en dissuader, car des flocons de neige virevoltaient dans les airs autour d’eux.

―
Que me répondriez-vous, monsieur, si je vous disais que maître Galoudeau tient autant du corbeau que de la mouche à merde ?

Jean-Charles regarda plus attentivement la gouvernante. Et ce qu’il vit sur son visage lui confirma qu’elle détenait des informations qu’elle hésitait à lui fournir. Il devait réagir pour ne pas laisser passer sa chance.

―
Que nous devrions faire plus ample connaissance aussi vite que possible !

Elle sourit.

Un sourire qui éclaira la journée de Jean-Charles.

―
Vous avez éveillé mon intérêt pour maître Galoudeau, lui dit-il pour l’appâter.

―
Il a permis à Lévêque de congédier sans indemnité une employée dévouée pour une faute grave inventée de toutes pièces… Le pot de fer contre le pot de terre.

―
Je vois. La domesticité en connaît des secrets…

―
Des petits et des grands, dit-elle en rougissant légèrement.

Il était sous le charme au point de ne pas relever l’évocation de grands secrets.

―
Où pourrions-nous nous retrouver ? lui demanda-t-il quand il retrouva l’usage de la parole.

―
À vous de me le dire.

―
L’Excelsior. Un café-restaurant. Rue d’Elbeuf à Rouen.

―
Discret ?

―
On ne peut plus.

―
Parfait. 20 h ?

―
Je passe vous prendre ?

―
Pas la peine, je prends quelques jours de congés, je serai chez moi à Rouen dans une petite heure. Une soirée sympa me fera le plus grand bien, dit-elle en souriant à nouveau. L’ambiance est devenue irrespirable au manoir depuis la mort de Lévêque.

―
On s’appelle, risqua-t-il les yeux brillants.

―
Vous avez mon numéro ?

―
Non, on les échange ?

―
Avec plaisir… monsieur… monsieur…

―
Jean-Charles Dumont.

―
Avec plaisir, Jean-Charles. Moi, c’est Michèle… Michèle Amory, dit-elle alors qu’un nouveau sourire illuminait son visage.

―
Ravi d’avoir fait votre connaissance, susurra-t-il d’une voix mielleuse.

Ils se quittèrent au milieu d’une pluie d’étoiles dansant devant leurs yeux, sous le regard attendri d’Iris qui adorait se réjouir du bonheur des autres.

Sur le chemin du retour, Iris observa Jean-Charles à la dérobée. Il semblait avoir rajeuni de dix ans. Elle se dit que les premiers émois de l’amour naissant sont toujours impressionnants.

*

Lepic demanda à Diane de le rejoindre dans la petite salle de réunion du sixième étage de l’hôtel de police qu’il avait annexée pour les besoins de l’enquête diligentée sur l’assassinat du maire.

Quand elle entra, il classait des documents et des photos dans des dossiers étalés sur la grande table ovale occupant presque toute la pièce.

Il lui fit signe de s’asseoir.

Elle jeta un coup d’œil indiscret sur la couverture des dossiers qu’elle avait sous les yeux, baptisés : « Victimes » ; « Scènes de crime » ; « Police scientifique » ; « Autopsies » ; « Véhicules » ; « Visites domiciliaires » ; « Photos, vidéo » ; « Témoins » ; « Suspects », et « Avis à magistrats ».

―
Vous avez des suspects, commandant ? dit-elle en tendant la main vers le dossier qui lui paraissait bien mince.

―
Je t’ai déjà demandé de m’appeler Daniel et de me tutoyer, Diane. Le tutoiement est de rigueur entre officiers.

―
Je vais essayer… Alors, tu en as des suspects ?

―
La femme de Lévêque.

―
Ah, le conjoint, comme d’habitude !

―
En effet. Il y a également les inévitables mécontents qui se sont vu refuser un permis de construire, une autorisation de voirie ou encore dont le bar ou le restaurant a fait l’objet d’une mesure de fermeture temporaire.

―
Ils avaient menacé Lévêque ou Murillo ?

―
De leur faire la peau ou d’incendier leur voiture.

―
Récemment ?

―
Non, pas vraiment. De toute façon, ces types sont des grandes gueules, plus prompts à vociférer qu’à passer à l’acte…

―
Sait-on jamais ?

―
On a vérifié, ils ont des alibis et, à vrai dire, je ne les vois pas monter un traquenard comme celui dans lequel Lévêque et Murillo sont tombés.

―
Ça arrangerait quand même la hiérarchie, si on les arrêtait… rien que pour donner le change…

―
Ça ne m’intéresse pas d’arrêter n’importe qui au petit bonheur la chance. Cela ne nous avancera à rien, sinon à nous faire perdre notre temps. Ce que je veux, c’est identifier et appréhender les salopards qui se sont payé le maire et à Murillo. On leur doit bien ça !

Lepic soupira et alluma le vidéoprojecteur connecté à son ordinateur pour faire apparaître les emplois du temps de Lévêque et de Murillo sur l’écran blanc de la salle de réunion, fixé au mur en face d’eux.

―
Tu vois, Diane, chaque slide permet de visualiser le détail de leurs activités quotidiennes, révélées par les informations fournies par leurs proches ou par l’analyse de leurs agendas électroniques, de leurs smartphones et de leurs ordinateurs.

―
C’est toi qui as abattu tout ce travail, Daniel ? demanda-t-elle, impressionnée, à mesure que Lepic faisait défiler des pages colorées devant leurs yeux.

―
Guillermo Villa, Giulia Casiraghi et les capitaines Braun et Valois m’ont bien aidé.

―
Les opérateurs n’ont pas traîné pour vous répondre…

―
Nos collègues ont fait le tour de leurs connaissances afin d’obtenir des réponses rapides à leurs questions. Ils sont très efficaces à ce jeu-là.

―
Je vois.

―
Quoi qu’il en soit, il y a encore des zones d’ombre, dit-il en projetant une nouvelle slide. Chaque mardi midi, comme chaque jeudi soir, est enveloppé de mystères. Leur destination, leurs rencontres et les motifs de celles-ci demeurent inconnus. Aucune des personnes que nous avons interrogées n’a pu nous renseigner. Pas plus leurs collaborateurs que leurs familles ou leurs amis.

―
Tu n’as pas réussi à localiser ces endroits au moyen de leurs téléphones portables ?

―
Lévêque et Murillo les éteignaient systématiquement à ces moments-là.

―
Pas d’images de vidéosurveillance ?

―
Trop furtives, trop partielles. Elles ne nous mènent à rien. Ils savaient où étaient implantées les caméras et faisaient tout pour les éviter…

―
Où pouvaient-ils se rendre ? Dans des salles privatisées d’hôtels ou de restaurants…

―
Le groupe de la capitaine Valois vérifie. Mais le maire était trop connu pour rencontrer des gens en secret dans des endroits pareils.

―
Tu as sans doute raison : le domicile d’un particulier, de préférence proche du stade Robert Diochon, où l’embuscade a été tendue, devait mieux convenir.

―
D’autant plus que ces quartiers ne sont pas surveillés par des caméras…

―
Pas non plus de bruits de couloirs, de rumeurs…

―
Non, rien.

―
Une observation. Lorsque Lévêque et Murillo sont tombés dans un traquenard… après avoir assisté à la réunion dont nous ne savons rien… Ce n’était pas un jeudi soir, mais une nuit… de lundi à mardi ! Ils rencontraient aussi des gens en secret la nuit ?

―
Non, c’était la première fois…

―
Sait-on quand se terminaient leurs sorties du jeudi soir ?

―
En gros, ils disparaissaient entre 21 et 23 h. Nous l’avons appris de la veuve de Lévêque et de la gouvernante de sa maison.

―
Murillo vivait seul, je crois, qui t’a renseigné à son sujet ?

―
Les images de vidéosurveillance de sa résidence du centre-ville de Rouen le montrent au volant de la 2008 louée par Liliane Harfleur en train de quitter les lieux, puis d’y revenir deux bonnes heures plus tard.

―
Donc, pour résumer, aucune autre escapade n’a été découverte en dehors des mardis à l’heure du déjeuner, des jeudis soir et de la funeste nuit de lundi à mardi dernier, c’est bien cela ?

―
Oui. Autrement, quand ils sortaient en dehors des heures de bureau, c’était toujours pour se rendre dans des lieux parfaitement connus. Repas au restaurant, réunions publiques, rencontres sportives, concerts, pour le maire. Salles de billard, cinéma ou théâtre, pour Murillo.

―
Puis-je te demander ce que tu attends de moi, Daniel ?

―
Que tu consacres les prochains jours à éplucher les dossiers papier ou numérique entassés sur cette table ou ces étagères pour découvrir un indice qui nous aurait échappé, répondit-il en écartant les bras. Un indice qui permettrait de savoir à quoi Lévêque et Murillo passaient leur temps dans le plus grand secret une ou deux fois par semaine depuis deux mois. Un indice qui pourrait nous conduire à leurs assassins !

―
Et si je découvrais un lien avec des narcotrafiquants, du blanchiment d’argent sale, des délits d’initiés…

―
N’écoute pas ce que les malfaisants et les jaloux peuvent dire des personnes qui réussissent dans la vie. Lévêque n’était pas corrompu. Il avait de grands projets pour dynamiser Rouen et savait les mener à bien.

―
Il a quand même été assassiné…

―
S’il avait reçu une rafale de kalachnikov en travers du corps, il ne faudrait sûrement pas écarter les voyous… Mais là, non… Je vois plutôt la vengeance d’un potentiel investisseur laissé sur la touche…

―
Je comprends… Ah, une dernière chose. Je vais avoir besoin de Micka et du reste de mon groupe pour analyser toutes les données entassées dans cette pièce. Ça pose un problème ?

―
Non. Fais au mieux et tiens-moi au courant des directions prises par tes investigations.

―
Entendu. Merci de me faire confiance, commandant.

*

Le téléphone prépayé du Majordome vrombit dans la poche de sa veste. Il s’en saisit et prit l’appel.

―
Euh… Bonjour monsieur. Je suis une des adjointes du directeur de la maison d’arrêt de Rouen… Un ami m’a donné ce numéro pour vous contacter.

―
Vous êtes désormais Marlène Boyer. Vous comprenez ? Moi, je suis le Majordome.

―
Oui, monsieur.

―
Vous détenez un bien précieux, Marlène. C’est une chance pour vous.

―
Un bien très convoité…

―
Exactement.

―
Je… Vous devez le savoir… le métier de surveillant pénitentiaire est devenu impossible… les insultes, les crachats, ne sont rien. Mais les menaces… sont monnaie courante. Ces crapules ne visent pas seulement mes agents et moi… mais aussi nos familles. Ils nous suivent… ils savent où sont scolarisés nos enfants. Ils nous font passer des photos les montrant devant nos domiciles ou leurs écoles pour nous intimider. Ce n’est plus tenable…

―
De combien d’agents avez-vous besoin pour exfiltrer mon client ?

―
Une dizaine…

―
Quand pourrez-vous tenter le coup ?

―
Aujourd’hui ou demain, lors d’un transfert, si tout se passe bien.

―
OK.

―
Vous acceptez nos conditions ? demanda-t-elle, étonnée de ne pas avoir à négocier le montant de ses « honoraires ».

―
Cinquante millions ont été discrètement déposés sur un compte bancaire hongkongais ouvert sous votre nouvelle identité. Vos assistants et vous recevrez vos passeports, de vrais faux, une fois que vous nous aurez transmis vos photos d’identité, à ce numéro. Dès que votre mission sera accomplie, vous vous envolerez pour Hong Kong selon les modalités prévues, où nous vous accueillerons. Vous pourrez alors utiliser l’argent comme bon vous semblera. Sachez quand même que vous resterez liés à notre organisation jusqu’à votre dernier souffle. Affaire conclue ?

―
Oh oui, monsieur ! Vous nous sortez de l’enfer !

L’enfer est vide. Tous les démons sont ici ! Chère Marlène, comme Shakespeare le dit si bien.

Chapitre 17

Micka jouait régulièrement au paintball avec trois de ses potes. Pierre était l’un d’eux. Il le rejoignit à 18 h devant l’entrée du centre de supervision urbain (CSU) géré par la métropole pour le compte des communes de l’agglomération de Rouen.

Pierre était le responsable en titre du CSU.

Ils pénétrèrent dans la pièce principale, qui était spacieuse et rectangulaire. Le mur du fond, haut et large, était tapissé d’écrans diffusant en direct les images captées par les caméras de surveillance installées aux endroits stratégiques de la ville. On pouvait y voir les quartiers animés, les abords d’édifices administratifs, judiciaires ou commerciaux, ainsi que les carrefours routiers clés.

Trois opérateurs ne lâchaient pas des yeux les images qui défilaient devant eux. Ils orientaient les caméras et agrandissaient les plans grâce à des manettes reliées à leurs ordinateurs. Ils communiquaient avec les patrouilles par radio et enregistraient sur une main courante informatisée les événements survenant au cours de leurs vacations de huit heures.

Des parois en verre séparaient deux bureaux du reste de la salle. L’un était dévolu à Pierre et à son adjoint, l’autre servait de lieu de détente où il était possible de manger un morceau, de boire un café ou une boisson fraîche.

Micka salua les opérateurs qu’il avait déjà rencontrés lors de précédents passages au CSU. Puis, il inscrit ses nom, grade et qualité, ainsi que le motif légal de sa visite, sur le registre ad hoc, trônant sur un bureau derrière lequel il prit place. Il mentionna être venu visionner les vidéos liées à un vol commis avec violence sur les quais de Seine quelques jours auparavant. Il nota les références de la procédure judiciaire engagée dans le cadre de cette affaire.

Mais il ne se contenterait pas d’exécuter cette mission. Il allait aussi visionner les images de « l’agression » de Diane, sur ces mêmes quais.

L’un des opérateurs fit défiler devant ses yeux les enregistrements que Micka souhaitait regarder. Le joggeur revêtu d’une combinaison noire ornée de bandes orange et jaune fluorescentes, comme le voleur à l’arraché qui portait une tenue sombre, sans le moindre signe distinctif, apparaissait bien sur les enregistrements aux jours dits. Les deux hommes baissaient la tête lorsqu’ils approchaient des caméras de surveillance, puis disparaissaient dans des rues non équipées de ces dispositifs, loin du centre-ville.

Chou blanc !

Diane attendait le retour de Micka au service pour lui annoncer la nouvelle mission que Lepic venait de confier à leur groupe.

―
Félicitations, Diane. Tu es en train de marquer des points. C’est bon pour ta carrière ! lança Micka avant de faire le point sur son passage au CSU.

―
Bah, souffla-t-elle, l’essentiel est d’avoir essayé. Un grand merci pour tout ce que tu fais pour moi.

L’informaticien qui les avait accompagnés lors de leurs visites domiciliaires les rejoignit.

―
Tu vas rester avec nous, ces prochains jours, Florent, lui annonça Diane. On va te désigner une enquêtrice pour éplucher tous ces ordis…

―
J’aime bien travailler avec Anna…

―
Ah ben, tiens ! s’exclama Micka, qui aimait bien taquiner ses collègues.

―
C’est facile de travailler avec Anna, elle est toujours de bonne humeur, plaida Florent en rougissant.

―
Faites-nous du bon boulot tous les deux, lança Diane.

―
Merci, Madame.

―
Tu peux m’appeler Diane.

*

Guillermo Villa animait l’équipe de quatre agents de la scientifique examinant l’appartement de Murillo au centre-ville de Rouen. En fait chaque membre du groupe savait ce qu’il avait à faire et le faisait avec le plus grand professionnalisme. Sans qu’une seule phrase soit prononcée.

Ils constatèrent que le système d’alarme de l’appartement, comme la vidéosurveillance des parties communes de l’immeuble, avait été neutralisé par un ingénieux « bouclage » de leurs circuits électriques. La serrure de la porte d’entrée avait été crochetée avec soin, mais, après avoir accompli ce travail d’orfèvre, les cambrioleurs avaient tout retourné, comme l’aurait fait une horde sauvage lâchée dans un magasin de porcelaine. Au milieu du chaos, les agents de la police scientifique réussirent à relever des empreintes digitales, la plupart partielles, ainsi que des traces biologiques, principalement sur des chaises, des coins de meubles, des verres, des assiettes et des couverts. Des objets manipulés par les familiers, mais rarement par les criminels.

Guillermo Villa, penché derrière le dossier d’un canapé, était complètement absorbé par son travail lorsqu’un opérateur de la salle de commandement de la police l’appela. Celui-ci lui signala la découverte de cinq cadavres dans une masure de la route forestière du Grésil à Moulineaux.

Guillermo se redressa comme s’il venait de recevoir une décharge électrique.

Ses collaborateurs comprirent à sa mine réjouie qu’une autre affaire importante venait de tomber. Ils savaient que, loin de s’en plaindre, leur chef adorait travailler dans l’urgence… et être surbooké…

Il venait, en effet, d’un service parisien dans lequel les affaires se bousculaient au portillon et n’avait accepté un poste à l’avancement, à Rouen, où il craignait de s’ennuyer ferme, qu’en cédant aux instances du Majordome.

Il rejoignit la bâtisse de la route forestière du Grésil après avoir constitué, au téléphone avec son adjoint, une seconde équipe de techniciens appelés à le seconder sur place.

À son arrivée, il remarqua que la neige, qui tombait une nouvelle fois à gros flocons, avait recouvert les traces à l’extérieur de la maison.

Il en était tout autrement à l’intérieur de la bâtisse. « Une vision d’apocalypse ! », affirmait Renan Lust à qui voulait l’entendre.

Renan, demandeur d’emploi de trente-cinq ans qui passait son temps à travailler au noir et à chaparder, avait cru en sa bonne étoile en apercevant de la route la porte d’entrée de la maison ouverte et s’était glissé dans le vestibule plein d’espoir. Mais, l’instant d’après, il déchantait en tombant sur une scène de crime particulièrement sanglante.

Il avait fait ce qu’il croyait ne devoir jamais faire : appeler la police.

La police, justement, arrivait, déjà appelée par un requérant anonyme.

Renan s’agitait nerveusement sur le chemin qui menait à la maison, dans l’attente de son arrivée.

« Du sang partout ! » s’était-il écrié sous le choc quand la première patrouille l’avait rejoint. « Sur les murs, l’escalier, le sol de l’entrée ! Et ces pauvres types, les vêtements couverts de sang, baignant dans des flaques de raisinet. Affreux ! Je vais faire des cauchemars toutes les nuits à présent ! L’apocalypse, je vous dis ! »

―
Vous avez remarqué quelque chose de particulier en arrivant ici ? lui avait demandé la brigadière qui dirigeait l’équipe.

―
Tout était calme. Sinon, je ne me serais jamais approché de la maison.

―
Pourquoi vous en êtes-vous approché ?

―
D’habitude, quand je passe devant, tout est fermé… mais pas aujourd’hui. Alors ça m’a intrigué, j’ai voulu… vous comprenez ?

―
Pas très bien. En tout cas, vous n’avez croisé personne sur la route ?

―
Non !

―
Et dans la maison ?

―
Quoi ?

―
Vous avez aperçu quelqu’un, mis à part les cadavres ?

―
Ben non, vous croyez que j’ai fait mon curieux ? Vous avez vu l’horreur ? Je peux y aller, maintenant. Ma voiture est garée un peu plus loin…

―
Non, va falloir attendre les enquêteurs.

Renan soupira en prenant un air malheureux.

Des policiers, il en avait vu arriver, Renan. Tous absorbés par des tâches plus urgentes les unes que les autres. Certains, en tenue, accrochaient des mètres de ruban plastique de couleurs vives entre des piquets plantés dans la neige et le sol gelé pour délimiter la scène de crime autour de la maison. Puis, l’agrandir sur ordre d’un chef. D’autres, en civil, téléphonaient, prenaient des notes ou photographiaient le site. Une dame à la mine affairée lui avait demandé de répéter les mêmes informations qu’il avait déjà fournies cent fois à ses collègues. Et puis, la police scientifique et le médecin légiste étaient arrivés, habillés en blanc de la tête aux pieds.

Vêtus de leurs équipements spéciaux afin d’éviter de contaminer les lieux, Guillermo Villa et ses experts en scène de crime progressaient avec prudence. L’un d’entre eux, caméra à la main, filmait les pièces sous tous les angles. Deux de ses collègues plaçaient des repères numérotés à côté d’un pistolet, de douilles percutées de différents calibres, de cadavres, de débris humains, de traces de sang, d’un bol en acier contenant une phalange du pouce d’une des victimes, d’une pince coupante ensanglantée, d’un chalumeau de cuisine et d’autres objets découverts au fil de leur lente visite du rez-de-chaussée, puis des combles et du sous-sol de la bâtisse.

Ils prélevèrent tant et plus d’empreintes digitales et de traces biologiques, tout particulièrement sur les cadavres, le pistolet, la pince coupante, le chalumeau de cuisine et le bol contenant un bout de doigt.

Guillermo Villa ressemblait à un gosse ramassant avec frénésie des œufs de Pâques dispersés autour de lui.

Il reçut un appel de la capitaine Valois, l’informant de l’arrivée des équipes du capitaine Braun et de la sienne, au contact des techniciens opérant dans l’appartement de Murillo à Rouen et dans la maison de la route forestière du Grésil à Moulineaux.

―
Je crains, lui dit-il, qu’il n’y ait rien d’exploitable à découvrir dans l’appartement de Murillo. Je pressens que tout ce qu’on va relever ou prélever sera écarté tôt ou tard comme appartenant à des familiers. Pas comme ici, à Moulineaux… Les criminels n’ont visiblement pas nettoyé les lieux avant de se barrer ! C’est comme s’ils voulaient nous faciliter la vie !

―
Ah tiens !

―
Qui vient à Moulineaux ? Braun ou toi ?

―
Deux enquêtrices, un enquêteur et moi.

―
Peux-tu te renseigner pour savoir à qui appartient la baraque ? Les collègues en tenue m’ont dit que les propriétaires ne sont pas de Rouen.

―
C’est vrai. Mais, renseignements pris, il semble qu’elle ait appartenu à un type célèbre dans le coin. Marco Donati.

―
Qui ?

―
Marco Donati, dit le Gros, l’homme de confiance de Zouaoui !

―
Bingo ! On doit avoir ses empreintes digitales et son profil ADN au service. On les comparera à ce que nous trouverons ici. On va vite savoir s’il a participé à la tuerie que j’ai sous les yeux.

―
Ça donne quoi ?

―
Le médecin légiste m’a rejoint. Il dit que nous avons trois Arabes sur le carreau. Ils gisent dans leur sang. L’un s’est fait trancher la gorge avec une lame acérée sur le pas de la porte d’entrée de la maison. Puis son corps a été tiré derrière un sofa délabré dans l’entrée. Les deux autres ont été flingués. L’un dans la cuisine, l’autre au pied de l’escalier descendant de l’étage. À première vue, les tireurs ont utilisé des fusils d’assaut. Type M16 ou M4 et des munitions de 5.56 mm. Les deux gars ont reçu une première bastos dans le buffet, ce qui les a neutralisés, suivie d’une seconde dans la tête pour les achever. Du travail de pro. Tu peux me croire.

―
Donc, trois Arabes. On m’a dit qu’il y a cinq cadavres.

―
Je vais y venir. Deux Blancs. Leurs cadavres sont dans la cave. L’un des types a été exécuté à bout portant, d’une balle de pistolet dans la tête. Puis le tireur, l’autre type, semble avoir retourné l’arme contre lui pour se donner la mort… en s’en tirant une dans la bouche.

―
Du 9 mm, c’est ça ?

―
Oui, tiré par un Glock. Celui qui semble s’être suicidé le tenait encore dans sa main droite.

―
D’autres armes à feu ?

―
Deux autres Glock.

―
Les assassins les ont laissés derrière eux !

―
Les Glocks appartiennent aux Arabes. Ils les portaient sur eux, dans l’étui accroché à la ceinture de leur pantalon quand ils ont été attaqués les uns après les autres. Ils n’ont pas eu le temps de dégainer. Tout ça, bien sûr, sous réserve de l’analyse des armes, des douilles et des ogives, ainsi que des conclusions des autopsies.

―
Le toubib t’a dit quand il les pratiquerait ?

―
Demain matin.

―
J’arrive dans quelques minutes. La route glisse comme pas possible.

―
Tu téléphones en conduisant ?

―
Non, c’est Myriam qui est au volant.

*

―
Zouaoui ! C’est Volkov. C’est la troisième fois que je t’appelle en moins d’un quart d’heure… Tu peux pas décrocher ?

―
Qu’est-ce que tu veux, Volkov ? Je suis en réunion.

―
Retrouve-moi dans le petit parc, derrière chez toi.

―
J’ai pas le temps.

―
Faudra que tu le prennes.

―
T’as intérêt à pas me faire chier pour rien…

―
Ne prends que ta brosse à dents. Tu vas devoir voyager léger.

―
Putain !

Volkov vit Zouaoui arriver en courant dans le parc, le chercher du regard avant de se précipiter sur lui.

Il n’avait pas pris le temps d’enfiler sa doudoune.

―
C’est quoi, ce merdier ? clama-t-il en claquant des dents.

―
T’as une baraque dans une forêt à Moulineaux ?

―
Pas moi. Le Gros. Enfin, officiellement, il l’a vendue.

―
Les flics ont retrouvé cinq cadavres dedans. Trois Arabes et deux Blancs, dont l’un pourrait bien être Mansell… le type qui a disparu à Elbeuf à la suite d’une bagarre dans un bar…

―
Oh putain !

―
Il y a des traces biologiques et des empreintes partout dans la baraque.

―
Oh putain ! Le Gros devait y retourner ce soir pour finir de travailler Mansell et faire le ménage…

―
C’est plus la peine ! lança Volkov en mettant la main à sa poche pour saisir son arme.

Mais Zouaoui fut le plus prompt. Il fit volte-face et prit ses jambes à son cou. Il sortit du parc comme s’il avait le diable aux trousses.

*

Clarisse poussa la porte du cabinet de la procureure adjointe.

―
Madame Garcia, vous m’avez fait appeler ?

―
Oui, Clarisse… Je dois me rendre à Moulineaux… Il y a eu un quintuple meurtre… Regardez le temps qu’il fait ! Je ne me sens pas d’affronter une pareille tempête de neige au volant de ma voiture…

―
Une de mes amies peut vous conduire, si vous voulez…

―
Ça ne vous dit rien de m’accompagner…

Clarisse regarda sa montre. Il n’était pas loin de 19 h.

―
Désolée, madame, mais je dois aller à l’Excelsior, un café-restaurant de la rue d’Elbeuf, pour préparer une soirée sur laquelle mes amies et moi comptons pour obtenir de précieuses informations sur le passé du quatuor Durieux, Lévêque, Berger et Zouaoui.

―
Vous piquez ma curiosité, Clarisse, d’autant plus que Zouaoui se serait évanoui dans la nature. Figurez-vous que la masure où je dois retrouver les enquêteurs de la police judiciaire aurait appartenu à son bras droit, Marco Donati, que tout le monde appelle « Le Gros ».

―
Vous voyez… Les apparences sont trompeuses. Ces types bien sous tous rapports sont des crapules sanguinaires.

―
J’en ai toujours été persuadée. C’est d’accord pour votre amie. Je la retrouve où et quand ?

―
Je vous dis cela dans un instant.

Clarisse appela Honey et échangea quelques mots avec elle.

―
Honey vous attendra rue aux Juifs, devant l’entrée du palais de Justice, dans cinq minutes. Elle conduit une Ford Focus de couleur grise.

―
Honey ? demanda la procureure adjointe.

―
C’est un surnom. Vous la connaissez, elle dirigeait les services du greffe avant son départ à la retraite.

―
Ah oui, je me souviens d’elle. Je la croise de temps en temps dans les couloirs du tribunal. Une personne agréable et compétente. Je suis heureuse de passer un moment en sa compagnie.

La procureure adjointe prit son porte-documents, empocha son smartphone, enroula son cache-nez autour de son cou, enfila ses gants, enfonça son bonnet sur sa tête et boutonna son manteau.

―
Je n’oublie rien, je crois, dit-elle en jetant un regard circulaire autour d’elle.

*

Clarisse retrouva Lila, Iris et Jean-Charles dans le salon privé de l’Excelsior. Ils dressaient une table autour de laquelle une dizaine de personnes dîneraient. Clarisse avait réussi à convaincre la procureure adjointe Agnès Garcia ainsi que le capitaine Amir Kamal de participer à la soirée organisée par les colocataires.

À son arrivée au café restaurant peu avant 20 h, Diane s’aperçut que le quintuple homicide de Moulineaux occupait toutes les discussions. Elle leur apprit que la secrétaire de Zouaoui l’avait vu sortir de son bureau à fond de train au milieu d’une réunion de financement d’un de ses projets immobiliers, puis revenir cinq minutes plus tard et repartir aussitôt, la chargeant de virer tout le monde sans traîner. Et que le Gros n’avait fait qu’un bond pour quitter la salle de sport où il poussait de la fonte après avoir reçu un appel téléphonique. Elle précisa que, de l’avis général, ces deux gangsters avaient pris la fuite après la découverte de la tuerie de la maison de la route forestière du Grésil.

Le capitaine Amir Kamal arriva quelques minutes plus tard.

―
Qu’attendez-vous de moi, au juste ? demanda-t-il.

―
Que vous nous aidiez à comprendre ce que nous pressentons, répliqua Clarisse. Vous nous expliqueriez ainsi comment Amar Zouaoui a éliminé ses concurrents pour prendre le contrôle du crime organisé à Rouen, un tremplin qui lui a permis de s’acoquiner avec Berger, Lévêque et Durieux pour blanchir et faire fructifier ses profits, tout en étendant sa zone d’influence jusqu’à Paris et ses banlieues.

―
J’ai bien une version intéressante de cette tragédie à vous raconter, dit-il, mais je doute qu’elle emporte la conviction d’un tribunal… à moins que…

―
Les choses pourraient changer ? demanda Iris.

―
La balle est dans le camp d’Henchiri. Je l’ai rencontré en prison.

―
Il a parlé ? demanda-t-elle.

―
Il m’en a suffisamment dit pour me donner à croire qu’il détient les pièces manquantes du puzzle que j’ai sous les yeux depuis des années. Le problème est de savoir s’il parlera.

―
Vous en avez trop dit, ou pas assez, Amir. Nous vous écoutons.

Le capitaine allait reprendre la parole quand l’arrivée de la procureure adjointe le stoppa dans son élan. Agnès Garcia était accompagnée de Georges Ripert, l’un des plus anciens techniciens de scène de crime de la police de Rouen et de Honey qui les avait ramenés de Moulineaux sur des routes enneigées. Il était 20 h 15.

*

À ce moment précis, Giulia Casiraghi, la redoutable cheffe de la cellule informatique de la police de Rouen, parvenait à contourner les défenses du site informatique du service d’incendie et de secours de Rouen pour consulter le dossier de sécurité du centre hospitalier Charles-Nicolle. Elle repéra où étaient situés le service de maintenance informatique, le centre de contrôle du système de vidéosurveillance interne à l’établissement et le service des soins intensifs surveillé par trois policiers en tenue. Puis elle prit le contrôle du système de vidéosurveillance de l’hôpital à l’insu des opérateurs. Elle pouvait maintenant brouiller à sa guise les images des caméras renvoyées sur leurs écrans. Avant d’appeler le Rouquin, elle ouvrit le dossier des notes de l’hôpital régissant l’emploi des personnels pour prendre connaissance de leurs instructions de service.

―
Comment ça se présente ? lui demanda-t-il.

―
J’ai tes infos, Rouquin.

―
Tu es une championne Giulia ! Guillermo Villa a bien fait de te recommander au Majordome. Tu seras plus à ta place parmi nous qu’avec Berger et sa clique…

―
Tiens, puisqu’on parle d’eux. Tu sais que j’ai récupéré tout ce que le Gros a piqué dans l’appartement de Murillo, la nuit dernière.

―
Oui, le Cubain me l’a dit. Berger n’a toujours pas flairé l’embrouille ?

―
Pas du tout ! Il ne doute pas un instant de ma loyauté, alors que je le trahis depuis des semaines en informant le Majordome de ses activités comme de celles du gang de Zouaoui.

―
Super ! As-tu découvert quelque chose d’intéressant dans ce que le Gros a ramené de chez Murillo ?

―
Non rien. Quelle est la suite du programme ?

―
Tu veux parler du centre hospitalier Charles-Nicolle.

―
Oui.

―
C’est à toi de me le dire, Giulia.

―
Si j’en crois les plus récentes notes de service diffusées sur le site Intranet de l’hôpital, quatre techniciens de maintenance informatique sont présents dans les locaux de 8 h 30 à 20 h 30 les jours ouvrés. Dans les intervalles, l’un d’eux assure une astreinte à domicile. Il doit rester joignable à tout instant.

―
Tu as des infos concernant le centre de vidéosurveillance ?

―
Par tous les temps, et, quel que soit le jour de la semaine, deux opérateurs sont présents le matin, deux autres l’après-midi et un cinquième durant la nuit. La relève de l’après-midi par la nuit a lieu à 20 h.

―
Bon, il ne nous reste plus qu’à mettre l’opération en musique.

Chapitre 18

Dans la douce chaleur du salon privé de l’Excelsior, onze convives étaient attablés. Diane, Iris, Jean-Charles, Michèle Amory, la procureure adjointe, et le technicien de scène de crime qui l’accompagnait faisaient face au capitaine Amir Kamal, Clarisse, Honey, James et Lila.

Lila se leva pour aider sa fille à servir l’entrée composée d’une soupe de poisson faite maison accompagnée de tranches de pain grillées, frottées à l’ail, et d’un petit verre de vin blanc.

Puis la procureure adjointe présenta Georges Ripert, le technicien de scène de crime de la scientifique de Rouen, comme un ami de longue date qui avait animé plusieurs stages de sensibilisation aux progrès de la police scientifique auxquels elle avait participé au cours de ces dernières années.

―
Nous revenons de la bâtisse de Moulineaux, dit-elle. Trois des cinq morts sont des délinquants originaires de Pontoise, identifiés grâce à leurs empreintes digitales. Il s’agit de Karim Brahimi, vingt-sept ans, de Rachid Saadi, vingt ans, et de Djamel Zitouni, dix-neuf ans. Connus pour des vols à l’arraché et des braquages de supérettes, tous commis dans des villes de la banlieue nord de Paris. L’un a été égorgé, les deux autres exécutés de deux balles de 5.56, paraît-il, une dans le corps, l’autre dans la tête, sans avoir eu le temps de faire usage de leurs pistolets.

―
Je n’ai trouvé aucune trace de poudre sur leurs mains ou sur leurs vêtements. Ils se sont donc fait flinguer sans avoir eu le temps de réagir, confirma Georges Ripert.

―
L’un des deux autres morts s’appelait Charly Le Tallec. Un type vivant seul dans un petit appartement à Elbeuf. Connu pour passer ses journées à trafiquer à droite à gauche et ses soirées à boire dans les bistrots de son quartier.

―
Je n’ai trouvé aucun résidu de poudre sur ses mains ni sur ses vêtements. À l’inverse de Mansell, la cinquième victime, dont la main et la manche droite de sa parka en sont couvertes. Voici ce qui me vient à l’esprit : sous la pression des assaillants, Mansell a abattu Charly Le Tallec, avant de se donner la mort avec le pistolet de Karim Brahimi dans la cave.

―
Ludo Mansell. Quarante ans, dont quinze passés comme mécanicien dans la marine marchande, ajouta la procureure adjointe. Il vivait de ses rentes à Elbeuf, avec sa femme. Pas d’enfant. Une grande gueule dont on dit qu’il se serait fait enlever hier soir dans un bar d’Elbeuf à la faveur d’une bagarre provoquée par trois Arabes. Qui pourraient bien être ceux dont on a trouvé les cadavres dans la bâtisse à Moulineaux. Mansell aurait ensuite été balancé dans une voiture conduite par Marco Donati, dit « Le Gros », l’âme damnée d’Amar Zouaoui. Et, cerise sur le gâteau, cette bâtisse à Moulineaux appartenait au Gros, avant qu’il la vende et qu’elle tombe en ruine ! Quoi qu’il en soit, Zouaoui et le Gros n’ont pas attendu la suite de l’épisode pour s’enfuir séance tenante. J’ai veillé, assura-t-elle, à ce qu’un mandat d’arrêt les concernant soit diffusé sur le territoire national. Ils sont à présent recherchés par toutes les polices de France. Ils vont devoir se terrer pour échapper à leur arrestation et à leur comparution devant la justice.

*

Soudain, les images renvoyées par les caméras du système de vidéosurveillance de l’hôpital se brouillèrent sur tous les écrans du centre de contrôle. Joël, l’opérateur, jeta un coup d’œil à la pendule murale. 20 h 37.

―
Merde ! lança-t-il. Les informaticiens ont déjà dû foutre le camp.

Il consulta le registre d’astreinte et composa le numéro d’appel des gars de la maintenance. Il eut la bonne surprise d’entendre immédiatement « Allo ! ».

Il reconnut la voix.

―
Louis, c’est Joël. De la vidéo. J’ai un problème.

―
Tu déconnes, ma femme a préparé un repas ce soir à la maison pour notre anniversaire de mariage.

―
Où es-tu ?

―
Sur le parking de l’hosto où j’ai garé ma voiture.

―
Remonte, Louis ! Trois détenus et deux gardés à vue sont hospitalisés dans nos locaux sous la surveillance de leurs escortes. Il y a aussi le type de la métropole, placé sous la protection de trois policiers. Il ne s’agit pas de rester dans le noir plus de dix minutes. Sinon, je devrais appeler le cadre administratif de permanence !

―
J’arrive.

Louis cavala dans les couloirs et les escaliers en priant le ciel de réussir à régler ce bug en deux temps, trois mouvements.

Il ne remarqua pas la surveillance dont il faisait l’objet.

Giulia avait veillé à ce que l’informaticien d’astreinte trouve facilement la cause du bug et puisse ainsi relancer le système au bout de quelques minutes de travail.

Louis quitta le centre de contrôle, fier comme Artaban, sans se douter le moins du monde qu’il était suivi, d’abord jusqu’à sa voiture, puis jusqu’à son domicile, à trente kilomètres au nord de Rouen.

*

Tout en dégustant leur soupe de poisson, Iris et Diane prièrent le capitaine Kamal de reprendre le cours de son récit.

―
Je… Je crois que nous allions évoquer le cas de la quatrième et dernière victime de viol…

―
C’est bien ça, Amir, confirma Iris.

―
Nouria Laporte avait quitté Le Havre à 2 h du matin, le 27 août
2009, dans une colère noire, après avoir découvert que son petit ami la trompait depuis deux mois avec l’une de leurs amies. Pour une raison que nous ignorons, elle traversait la forêt de La Londe, en direction d’Orival, au volant de sa petite voiture, et ne se trouvait qu’à deux kilomètres, à vol d’oiseau, de Saint-Aubin-Lès-Elbeuf, où elle habitait quand elle a été agressée. Son véhicule Citroën C3 accidenté a été découvert l’après-midi suivant par un forestier. Il était camouflé sous un amas de branches et de broussailles, derrière une bicoque délabrée perdue au fond d’une clairière envahie par des ronces, des fougères et des petits arbustes épineux. Le forestier était passé à proximité de la ruine quand il avait remarqué que sa porte d’entrée avait été forcée. Pensant avoir découvert le refuge d’un sans-abri, il était entré dans la pièce principale pour découvrir une tranchée creusée dans le sol en terre battue. À son extrémité, ouverte au grand jour, se trouvait le cadavre ensanglanté d’une jeune femme, nue. Terrifié, il s’était enfui et n’avait contacté les autorités que lorsqu’il s’était senti en sécurité, au volant de son fourgon, sur la route départementale 132.

―
La jeune femme, c’était Nouria ?

―
C’était bien elle, en effet. Et, en dégageant la terre fraîchement remuée du reste de la tranchée, la scientifique a découvert deux autres cadavres de jeunes femmes.

―
Ceux de Suzie Langlois et Madeleine Clost.

―
Hélas, oui. Toutes les deux dénudées. Et ce n’est pas tout. La clairière nous réservait encore une autre surprise de taille.

―
Un quatrième corps ?

―
Celui du fameux Saïd Bennacer, cet Algérien de quarante-cinq ans, connu pour être le roi des établissements de nuit de Rouen. Plusieurs fois suspecté de proxénétisme aggravé, jamais condamné.

―
Il devait avoir d’excellents avocats dans sa manche.

―
Les meilleurs. Payés à prix d’or. Mais cette fois, ses hommes de loi ne lui ont été d’aucun secours. L’irréparable ayant été commis.

―
Son corps était-il également enfoui dans la tranchée ?

―
Non, il était enfermé dans le coffre de la Citroën C3 de Nouria Laporte que mes collègues avaient trouvée derrière la bicoque délabrée. En l’examinant, le médecin légiste a constaté qu’il avait d’abord été percuté par une voiture avant d’être écrasé sur la route départementale 132. Où des traces de son sang furent découvertes. Or, si la voiture de Nouria était celle qui l’avait écrasé, en roulant sur son corps à plusieurs reprises, ce n’était pas celle qui l’avait percuté en le blessant à la tête et à l’épaule. Aucune trace correspondant à un tel choc n’ayant été constatée sur sa carrosserie.

―
Une première voiture l’a heurté, le laissant étendu sur la route, et celle de Nouria lui a ensuite roulé dessus.

―
Exactement. Mais tout portait à croire qu’elle était dans l’impossibilité de la conduire, car à ce moment-là, elle devait déjà être morte.

―
Comment cela ?

―
Des échantillons de sperme ont été découverts et prélevés sur les corps de Suzie Langlois, Madeleine Clost et Nouria Laporte. Sur leur ventre, pour être plus précis. Leurs analyses ont révélé un profil d’ADN, et un seul : celui de Saïd Bennacer. Donc, Iris, en m’excusant par avance d’être aussi cru, si Saïd Bennacer a éjaculé sur le corps de Nouria, c’est qu’il était encore être en vie à ce moment-là. Et qu’il a donc été percuté et écrasé sur la route après avoir violé et étranglé cette jeune femme.

―
Alors qu’il s’enfuyait après avoir perpétré ce dernier forfait. Mais qui conduisait la voiture de Nouria ? Et, comment expliquer que le cadavre de Bennacer se soit retrouvé dans son coffre ?

―
C’est une des failles du dossier, que Lepic, Lefort et Berger ont tout fait pour escamoter. Comme les autres.

―
Lesquelles ?

―
La voiture qui a percuté Saïd Bennacer sur la route n’a jamais été retrouvée. Ni son conducteur. Et puis, pourquoi creuser une tranchée pour enterrer les corps de trois jeunes femmes, sans la combler entièrement ? Et enfin, pourquoi utiliser des préservatifs pour violer trois femmes et éjaculer sur leur ventre ? Ça fait beaucoup d’incohérences, vous ne trouvez pas ?

―
Présenté comme ça…

―
On se dit que le dossier de Lepic n’était pas aussi solide que Lefort et Berger voulaient bien le faire croire. Or, s’il n’a pas volé en éclats, c’est uniquement parce que Saïd Bennacer ne pouvait plus se défendre…

―
Il était mort !

―
Il fallait qu’il meure pour que la mystification ait une chance d’abuser la justice, les médias, l’opinion publique !

―
Reste que du point de vue de la police et de la justice, le violeur et l’assassin de ces trois jeunes femmes était désormais identifié et mis hors d’état de nuire, il restait à confondre son meurtrier. Je suppose que Tarik El Kaabi figurait parmi les favoris de l’étape, non ? fit valoir Iris.

―
D’autant que la rivalité qui opposait les deux féroces têtes d’affiche de la criminalité rouennaise s’était exacerbée au cours de l’été 2009. Une énième tentative de règlement des différends opposant les deux hommes s’était achevée par des invectives et des échanges de menaces de mort. Le milieu redoutait alors qu’une escalade de violences ne vienne nuire à la bonne marche des affaires. C’est dans ce contexte délétère que s’est produit un coup de folie faisant craindre le pire !

*

À 21 h 35, Giulia rappela le Rouquin.

―
Rouquin, c’est encore moi. Je te rappelle pour te dire que la relève des trois policiers en faction au service des soins intensifs vient d’avoir lieu, il y a tout juste cinq minutes, comme prévu.

―
OK, merci. Toujours un devant la porte du couloir et deux près de la chambre de Murillo.

―
Devant la chambre, il y a un homme et une femme. Le gars est parti au fond du couloir. Il a ouvert la porte. C’est une sortie de secours. Il l’a franchie puis bloquée avec une cale pour l’empêcher de se refermer complètement derrière lui. Il ne doit pas en être à son coup d’essai ! J’ai suivi son cheminement sur mes écrans de contrôle du système de surveillance de l’hôpital. Il a longé le couloir qui se divise en deux branches, trente mètres plus loin. Il a pris celle s’ouvrant sur sa gauche.

―
Où mène-t-elle ?

―
Nulle part, enfin presque ! Elle finit en cul-de-sac, contre un mur dans lequel est percée une fenêtre, juste à côté de toilettes pour hommes.

―
Il est allé pisser ?

―
Penses-tu. Il s’est grillé une tige en ouvrant la fenêtre. Puis, il est entré dans les toilettes. Il n’y a pas de caméra à l’intérieur. Je n’ai pas vu ce qu’il faisait, mais je parie qu’il s’est lavé les mains et les dents, pour ne pas trop sentir le tabac.

―
OK. C’est tout ?

―
Tu ne vois pas où je veux en venir…

―
Non, attends une minute ! Ces toilettes sont accessibles aux patients et au personnel d’un autre service !

―
Ben voilà !

―
Tu sais lequel ?

―
D’après les plans, il s’agirait d’un service de consultations externes.

―
Fermé la nuit !

―
Exactement.

―
C’est tout bon, ça !

―
Il y a un bémol.

―
Lequel ?

―
Ce secteur de l’hôpital est en travaux… Je ne sais pas si le plan du site correspond bien à la réalité d’aujourd’hui.

―
Que veux-tu dire ?

―
Que le service des consultations externes pourrait avoir été transféré pour permettre l’agrandissement programmé de celui des soins intensifs !

―
Le second accès à ces toilettes pourrait donc avoir été provisoirement condamné…

―
C’est ça.

―
OK. Nous allons vérifier.

*

À l’Excelsior, le capitaine Amir Kamal s’apprêtait à reprendre le cours de son récit. Il revit le film de la nuit du samedi 22 août 2009.

Il est 4 h du matin. Saïd Bennacer, qui gère d’une main de maître ses bars à hôtesses situés le long des boulevards, passe de l’un à l’autre jusqu’à l’aube.

À quarante ans, il mesure un mètre quatre-vingt-cinq et pèse environ quatre-vingt-dix kilos. Son ossature est robuste et sa musculature impressionnante.

Il s’apprête à quitter le Tonight Club.

Mourad, l’un de ses trois gardes du corps, sort de l’établissement pour jeter un coup d’œil dans le secteur.

―
Tout est tranquille, annonce-t-il au téléphone à ses comparses restés à l’intérieur.

Il n’a pas vu deux types juchés sur un scooter planqué dans l’obscurité au fond d’un renfoncement coincé entre deux petits immeubles d’habitation, de l’autre côté de la rue.

―
On sort, lui répond Jordi, un instant plus tard.

Soudain, l’attention de Mourad est accaparée par deux véhicules qui surgissent à la sortie d’un virage, en faisant ronfler leurs moteurs, à environ trois cents mètres de lui.

Il essaie de rappeler Jordi pour stopper la sortie de Bennacer.

Trop tard, le boss est déjà sur le trottoir, encadré par Jordi et le troisième garde du corps.

Les deux véhicules aux moteurs vrombissants ne sont plus qu’à cinquante mètres de Bennacer.

Ses gardes du corps le plaquent au sol.

Les véhicules passent leur chemin.

Bennacer et ses hommes se relèvent péniblement.

Mécontent, Bennacer les repousse pour épousseter son costard de marque et remettre de l’ordre dans sa tenue.

Soudain, le scooter démarre dans une pétarade alarmante.

On l’entend, il n’est pas loin, mais pas à vue.

On le cherche des yeux.

Il surgit une seconde plus tard et passe devant Bennacer et ses hommes alors que le passager braque un pistolet sur le groupe. Trois coups de feu assourdissants claquent. Du 11.43.

Jordi s’effondre, une balle en pleine tête. Les deux autres balles ont frôlé Bennacer avant de ricocher contre le mur, derrière lui, et le blesser à la main.

―
Cette tentative d’assassinat, dont Bennacer a été victime, a défrayé la chronique, souligna Jean-Charles. La crainte de voir s’affronter les deux clans, armes au poing en plein cœur de Rouen, a entraîné le déploiement de plusieurs compagnies de CRS afin de renforcer le dispositif policier mis en place.

―
Nous étions le 22 août, rappela le capitaine. Sept jours après que Fanny Hill a échappé de justesse à une agression sur le chemin du retour d’une soirée au Havre.

―
Bennacer a pris la tangente, précisa la procureure adjointe, préférant la fuite plutôt que l’affrontement. Plus personne ne l’a revu vivant, à l’exception de ses assassins.

―
Chacun pensait qu’il préparait une réplique sanglante, indiqua le capitaine. Y compris El Kaabi qui protestait vigoureusement de son innocence, tout en se cloîtrant dans sa résidence, plus protégée que la réserve fédérale de Fort Knox aux États-Unis.

―
Le cadavre de Bennacer a été découvert cinq jours plus tard, le 27 août, dans le coffre de la voiture de Nouria Laporte, la troisième et dernière jeune femme violée dans une forêt de la proche banlieue de Rouen, précisa la procureure adjointe. El Kaabi a aussitôt été arrêté par Lefort et Lepic. Placé en garde à vue, il a nié toute implication dans le meurtre de son rival, répétant avec insistance que l’accusation ne disposait d’aucune preuve de sa culpabilité. Il faisait pourtant figure de coupable idéal. En effet, si une hostilité viscérale existait entre les deux hommes, qui ne manquaient pas d’échanger des menaces de mort à la moindre occasion, nul ne pouvait douter qu’El Kaabi avait ourdi la tentative d’assassinat dont Bennacer avait miraculeusement réchappé quelques jours plus tôt.

―
Il n’avait pas d’alibi ? demanda Iris.

―
Si ! L’autopsie de la dépouille de Bennacer avait permis d’établir qu’il était mort aux alentours de 2 h du matin, le 27 août. Or, El Kaabi disait avoir passé la plus grande partie de la nuit du 26 au 27 août dans l’arrière-salle d’un tripot avec des caïds de la région de Rouen. D’ailleurs, plusieurs photos prises par leurs épouses avec leurs smartphones l’attestaient.

―
Tout s’arrangeait donc pour lui, risqua Iris.

―
Jusqu’à ce que Lepic découvre que, le 27 août, la femme d’El Kaabi ne pouvait pas assister à une soirée dans un tripot… parce qu’elle avait été hospitalisée du 25 au 30 août à Rouen à la suite de la complication d’une opération de la main. Finalement, il s’est avéré que les photos exhibées par El Kaabi et ses proches avaient été prises, non pas le 27 août, mais le 15 mai. Et puis, son portable était éteint le soir du 27 août, empêchant sa localisation.

―
Quel manque de chance ! ironisa Iris.

―
Il prétendait qu’il lui avait été dérobé la veille.

―
Ben voyons ! Mal parti, le garçon, souffla-t-elle.

―
En effet. El Kaabi a été placé en détention et poignardé à mort par un codétenu, deux mois plus tard, lors d’une rixe survenue dans le réfectoire de la maison d’arrêt, ajouta la procureure adjointe.

Iris jeta un regard complice au capitaine avant de murmurer :

―
Une affaire cousue de fil blanc, n’est-ce pas ?

―
Tout sonnait faux, confirma le capitaine. Je le redis, la voiture qui a percuté Bennacer n’a jamais été retrouvée. Pas plus que ses occupants. De plus, El Kaabi était un petit bonhomme frêle. Il n’aurait jamais pu transporter et balancer le cadavre d’un malabar comme Bennacer dans le coffre d’une voiture…

―
Des complices pouvaient lui avoir donné un coup de main.

―
Cette piste a été explorée sans succès, Iris. Les téléphones de ses principaux lieutenants n’avaient pas été volés. Or, aucun d’eux n’avait borné dans cette forêt cette nuit-là.

―
Restait donc Zouaoui pour endosser le costard de meilleur suspect, risqua-t-elle.

―
Il disputait la nuit du 27 août une partie de poker endiablée avec le Gros et quelques gangsters qui confirmèrent son alibi, la main sur le cœur…

―
Hum, fit Iris, assez peu convaincue de la sincérité de tels témoignages.

―
Nous en doutions également, murmura la procureure adjointe.

―
Nous ?

―
Le capitaine, quelques autres enquêteurs de la police judiciaire et moi. Mais on nous a très vite invités à la mettre en veilleuse.

―
De qui émanaient ces messages ?

―
On les prêtait au préfet, au procureur de la République, souffla le capitaine. Mais j’insiste, il faut examiner cette affaire sous l’angle de Bennacer. Voici que l’on nous donne à croire qu’il était un délinquant sexuel assez malin pour repérer des jeunes femmes séduisantes lors de soirées passées au Havre. Les suivre, les agresser, les violer en utilisant des préservatifs, mais assez bête pour éjaculer sur elles, et tenter maladroitement de faire disparaître leurs cadavres dans une tranchée même pas comblée !

―
Comment êtes-vous sûr qu’il utilisait des préservatifs pour violer ces femmes ? demanda Iris.

―
Parce qu’ils sont lubrifiés par les fabricants et que des traces de l’un de ces lubrifiants ont été retrouvées par la scientifique sur… les parois vaginales de Suzie Langlois, Madeleine Clost et Nouria Laporte.

―
Je comprends. Mais dis-moi, Amir, que disait le fichier des antécédents judiciaires de Saïd Bennacer ? demanda Diane.

―
C’était un type violent, connu pour s’être frayé un chemin dans le milieu rouennais à coups de calibre, répondit le capitaine. Mais il n’avait jamais commis la moindre agression sexuelle. Qu’importe ! Leila, sa femme, assurait qu’il l’obligeait à… accomplir son devoir conjugal… sous la contrainte…

―
Elle n’avait pourtant jamais dénoncé de tels agissements à ses proches ou à la justice. Son médecin personnel tomba des nues quand furent évoquées devant lui les prétendues violences subies par cette maîtresse femme. « Qu’importe ! On ne remet pas en cause la parole la victime d’une agression sexuelle ! » clamait Lefort, pour qui Bennacer était un violeur. LE violeur qui avait sévi dans des forêts proches de Rouen au cours des semaines précédentes ! À quelles belles passes d’armes n’avons-nous pas assisté, hein, capitaine ? rappela la procureure adjointe :

―     Il a agi seul, Bennacer ? Il conduisait en même temps le véhicule tamponneur et la dépanneuse dans les bois ? demandaient les sceptiques.

―     Non, il lui fallait des complices. Et il en avait, répondaient les tenants de la thèse officielle.

―     Lesquels ? risquaient les sceptiques.

―     Il a emporté son secret dans la tombe. Jamais on ne connaîtra ses comparses, rétorquaient les « bien-pensants ».

―
À l’époque, mes amis et moi étions convaincus qu’El Kaabi n’avait pas tué Bennacer et que Bennacer n’avait violé personne. Nous partagions, il est vrai, un idéal de justice, et, pour tout dire, un certain goût pour l’esthétisme, assura le capitaine, tout en soupirant.

―
Cette époque est-elle révolue ? demanda Iris.

―
L’eau a coulé sous les ponts… Je lève un dernier verre à nos illusions perdues ! répondit-il avec fatalisme.

Les autres convives levèrent leurs verres en signe d’amitié. Y compris Jean-Charles et Michèle, qui ne s’étaient pas quittés des yeux durant toute la soirée.

Troisième jour :

Jeudi 15 janvier 2026

Chapitre 19

―
Rouquin, c’est Giulia à l’appareil. Le policier vient de partir aux toilettes.

―
Le fumeur ?

―
Oui.

―
Quelle heure est-il ?

―
1 h 13 du matin.

―
Nous sommes prêts. Tu peux brouiller les écrans de la salle de contrôle de la vidéosurveillance de l’hôpital.

―
Une seconde.

Elle ouvrit une fenêtre sur l’écran de son ordinateur, fit défiler des lignes d’instructions préparées. Cliqua sur « valider », puis sur « envoyer ».

―
Voilà, c’est fait ! À toi de jouer.

―
Les images de ces caméras, toi, tu les vois ?

―
Ben oui. C’est le type, dans la salle de contrôle qui n’a plus rien sur ses écrans, pas moi.

―
OK. On reste en ligne tous les deux… Tu me dis si tu repères un truc anormal… comme des types en embuscade dans un couloir, s’apprêtant à faire foirer mon coup.

―
Compte sur moi, Rouquin.

*

―
Louis, c’est Joël. De la vidéo. J’ai encore un problème.

―
C’est pas vrai ! Je suis rentré chez moi. Suis les instructions écrites sur le papier que j’ai laissé sur ton bureau…

―
Je l’ai fait, mais ça ne fonctionne pas. Mes écrans sont noirs. Pas gris avec des points blancs qui montent et descendent, comme tout à l’heure.

―
C’est la tuile. Je vais mettre au moins une demi-heure pour revenir à Charles-Nicolle…

―
Tu n’es pas tenu d’habiter à moins de vingt minutes de l’hôpital, Louis ?

―
Va te faire voir ! T’as pas vu qu’il neige ! Si ça se trouve, je vais être bloqué par une congère en rase campagne !

*

―
Rouquin, c’est Amanda. Je suis avec Paul près du domicile de l’informaticien. Je viens de le voir sortir sa voiture du garage. Il l’a mauvaise, crois-moi ! Il est chaud bouillant ! Il file à présent sur la route de l’hôpital. Tu as une bonne demi-heure devant toi.

―
Appelle-moi… Quand vous arriverez près de Rouen ou s’il finit dans le décor.

―
Oui, chef.

*

Joe et Ben attendaient le moment propice, plaqués contre le mur, de part et d’autre de la porte des toilettes donnant sur le couloir où le fumeur tirait sur sa cigarette devant la fenêtre ouverte.

La cigarette serrée entre l’index et le majeur de sa main gauche, un gobelet de café fumant dans sa main droite, les écouteurs de son smartphone dans les oreilles, le policier écoutait en boucle On dirait le Sud, la chanson interprétée par Nino Ferrer, en fredonnant : « C’est un endroit qui ressemble à la Louisiane. À l’Italie. Il y a du linge étendu sur la terrasse. Et c’est joli… »

Lorsque…

Lorsqu’il lui sembla percevoir un bref sifflement dans son dos.

Tétanisé, il sentit le bras d’un costaud lui enserrer le cou comme dans un étau tandis que sa vue se troublait.

Un mouvement rapide de son agresseur le souleva du sol.

Il lâcha gobelet et cigarette pour tenter de desserrer l’étreinte qui l’étouffait. Il échoua. Le costaud le souleva encore un peu plus, tout en comprimant sa carotide pour empêcher le sang d’atteindre son cerveau.

Il abaissa sa main droite pour saisir la crosse de son pistolet.

Une main à poigne lui attrapa le poignet.

―
Tout doux, l’ami, on y va en douceur, entendit-il prononcer.

Il comprit que ce n’était pas un, mais deux solides gaillards qui lui étaient tombés dessus.

Il se débattait avec l’énergie du désespoir. La bouche grande ouverte, sans parvenir à aspirer le moindre filet d’air. Se tortillant entre les bras de ses agresseurs. Jetant des coups de pied dans le vide.

« Je vais crever comme un rat au fond de son trou », se dit-il avant de commencer à tourner de l’œil.

Et puis, ce fut le trou noir.

Le costaud desserra son étreinte pour allonger le fumeur à ses pieds.

Son complice se pencha sur le corps inerte du policier, lui entrava chevilles et poignets avec des liens en plastique, lui couvrit la bouche avec un bâillon avant de le traîner dans les toilettes et de le laisser là, étendu sur le sol carrelé.

―
Un ! annonça Joe d’une voix neutre dans sa radio portative.

―
Bien joué, les gars. Suzie, c’est à toi ! lança le Rouquin.

―
Reçu, j’entre dans le service des soins intensifs.

―
Rapprochez-vous, Joe et Ben.

―
Reçu.

Germain, le gradé, de faction devant la porte du couloir des soins intensifs qui menait à la chambre de Murillo, vit approcher l’aide-soignante qui poussait son chariot. Une séduisante brune qui lui avait adressé un sourire coquin après qu’ils eurent échangé quelques mots quand elle était passée près de lui une heure plus tôt.

Il vit qu’elle avait déposé deux gobelets de café sur le plateau du chariot. À côté d’une serviette négligemment roulée en boule.

Elle passa à ses côtés en faisant mine de l’ignorer.

―
C’est pour moi, le deuxième café ? demanda-t-il

―
Oh oui ! Désolée, j’étais dans mes pensées.

―
J’espère que j’y étais aussi, lança Germain qui était un coureur de jupons patenté.

Suzie lui adressa un clin d’œil malicieux.

―
Je peux ? demanda-t-il en tendant la main vers le gobelet le plus proche de lui.

―
Mais oui, dit-elle avec un sourire engageant.

Germain s’empara du gobelet, le porta à ses lèvres et le but d’un trait.

―
Délicieux, eut-il le temps de dire avant de porter ses mains à sa gorge. Pouah, l’arrière-goût…

Suzie le regardait attentivement perdre ses moyens et murmura :

―
Une dose de neuroleptique dans le café, c’est le début de la sagesse, hein, bonhomme ! On va compléter ça par un soin personnalisé à ma façon.

Elle saisit le shocker dissimulé sous la serviette roulée en boule, puis contourna son chariot pour se rapprocher de Germain.

Il recula jusqu’au mur en titubant, les jambes flageolantes.

Suzie lui plaqua l’arme à impulsion électrique sur l’épaule, au-dessus du gilet pare-balle, et déclencha un arc de plusieurs millions de volts.

Quelques secondes plus tard, Germain, tétanisé, tomba comme un pantin désarticulé sur le sol du couloir.

Suzie lui entrava poignets et chevilles avec des liens en plastique, et plaqua un bâillon sur sa bouche. Puis elle prononça le mot « deux ! » dans le micro de sa radio portative et attendit les instructions du Rouquin.

―
Où en êtes-vous, Joe et Ben ? demanda-t-il.

―
Derrière la porte de secours du couloir des soins intensifs. Elle est bien bloquée par une cale pour l’empêcher de se refermer complètement. Au signal de Suzie, on passe dans le couloir. Dis-moi, elle porte son gilet pare-balle, la gardienne de la paix ?

―
Une seconde, lança le Rouquin.

Il prit son téléphone.

―
Giulia ? Elle porte son gilet, la fliquette ?

―
Oui. Elle a ouvert son blouson. Je vois très clairement qu’elle le porte par-dessus son pull.

―
OK.

Le Rouquin reprit sa radio portative.

―
Elle porte son gilet.

―
Reçu.

Maryse vit s’ouvrir la porte du couloir, du côté de son collègue Germain. Une aide-soignante entra, poussant un chariot devant elle.

Cette façon de faire ne respectait pas du tout le protocole mis en place. C’était à Germain d’ouvrir la porte et d’annoncer la visiteuse.

Suzie le savait.

Maryse s’avança vers Suzie, la main sur la crosse de son pistolet, toujours niché dans l’étui accroché à sa ceinture.

―
Madame ! Restez où vous êtes ! Où est mon collègue ?

―
Il dort ! répondit négligemment Suzie.

Soudain, Maryse entendit des bruits de pas derrière elle.

Elle fit volte-face et vit deux hommes s’approcher d’elle. L’un d’eux braquait dans sa direction un pistolet dont le canon était prolongé par un silencieux.

Elle sortit son arme de son étui, par réflexe.

Le premier coup de feu partit en faisant un « pop » comme lorsque saute un bouchon de champagne. Maryse ressentit une violente douleur au thorax quand la balle percuta son gilet pare-balle. Tout de suite suivie d’une seconde. L’impact des projectiles la projeta en arrière et elle s’effondra au milieu du couloir, le souffle coupé.

Paralysée, elle vit les deux hommes se pencher sur elle pour lier ses poignets et ses chevilles avec des entraves en plastique. L’aide-soignante brune lui plaqua un bâillon sur la bouche.

―
Trois ! lança Joe dans sa radio portative alors que Ben franchissait la porte de la chambre de Murillo, l’arme à la main.

Il s’approcha de la cible qui gisait sur le lit et lui tira sans hésiter une balle dans la tête. Rompre le fil qui rattachait encore à la vie un homme qui avait trahi son camp ne lui posait pas de problèmes de conscience. Ces problèmes-là, il les laissait aux autres.

―
Quatre ! lança Joe.

―
Terminé ! s’écria le Rouquin. On rentre à la maison.

S’adressant à Giulia, au téléphone :

―
On bouge ! Tout est dégagé devant nous ?

―
RAS !

―
Ciao bella !

Sortant un second téléphone portable de la poche de sa veste, le Rouquin composa le numéro d’Amanda.

―
Où êtes-vous ?

―
À dix minutes de Rouen. Il roule plan-plan depuis qu’il a failli rater un virage tout à l’heure.

―
La mission est accomplie. Nous aurons quitté l’hôpital dans cinq minutes.

―
Plus besoin d’intercepter l’informaticien sur la route, si j’ai bien compris…

―
Non, il peut se pointer et relancer la vidéosurveillance. Nous serons loin quand il arrivera.

―
Reçu. Nous mettons fin à sa filature, répondit Amanda.

Le Rouquin appela le Cubain.

―
C’est plié, Cubain.

―
Pas d’accroc ?

―
Pas le moindre.

―
OK. J’appelle le Majordome. Je vais y mettre les formes, car il a perdu ce soir un camarade sur lequel il s’était appuyé pour bâtir notre organisation.

Le Majordome reçut l’appel du Cubain au milieu d’une nuit sans étoiles.

Il prit la nouvelle de l’exécution de Murillo sans sourciller. Pourtant, c’est d’une voix sans timbre, qu’il rappela qu’Alfredo allait rendre un dernier service aux implacables dans la mort. Et il ajouta « Paix à son âme » avant de raccrocher.

Il appela Liliane Harfleur qui encaissa mal la nouvelle.

―
Il devait mourir, murmura-t-il, afin que nous puissions atteindre nos objectifs.

―
Je sais… Malgré tout ce qui s’est passé… j’essaierai de ne conserver que les souvenirs des moments de bonheur partagés avec lui.

*

Giulia appela le Majordome pour échanger quelques mots avec lui. Elle constata qu’ils étaient sur la même longueur d’onde. Il lui demanda de contacter Liliane Harfleur le plus rapidement possible.

Comme Giulia se doutait que Liliane Harfleur ne dormait pas, elle lui adressa le texto suivant :

Bonsoir madame,

Je voudrais vous dire un mot d’Iris Leroy, la journaliste dont nous avons parlé. Je peux passer chez vous dès à présent ?

G.

Liliane Harfleur lui demanda si cette entrevue présentait un caractère d’urgence. Giulia lui répondit qu’elle le pensait. Et elles convinrent de se rencontrer sans attendre.

Liliane Harfleur ouvrit la porte de son appartement, les yeux rougis, au premier coup de sonnette.

―
Bonsoir Giulia.

―
Merci de me recevoir, madame.

―
Vous avez participé à…

―
À quoi, madame ?

―
Vous savez bien… Ce que vous ne savez pas, c’était quel homme bien il était ! Je ne comprends pas… Je ne comprends pas ce qui s’est passé… pour qu’il se laisse corrompre…

Un lourd silence s’installa.

Puis, Liliane Harfleur entraîna Giulia dans le coin salon et lui désigna un fauteuil d’un geste rapide de la main pour qu’elle s’assoie

―
Je vous sers un verre ? lui demanda-t-elle.

―
Non, merci. Parlons d’Iris Leroy si vous voulez bien. J’ai compris que vous vous intéressiez à elle et… voyez-vous… de mon côté, j’ai surpris quelque chose qui m’a donné à réfléchir…

―
Je ne saisis pas très bien…

―
Je vais être plus directe. J’intercepte ses communications téléphoniques.

―
Je ne vous ai jamais demandé cela !

―
Vous n’êtes pas la seule, madame, à qui il peut m’arriver de rendre des services.

―
Si je comprends bien, quelqu’un vous a demandé de la surveiller…

―
Et j’ai appris que quelqu’un d’autre menace d’attenter à sa vie.

―
Ces menaces sont-elles crédibles, ont-elles un rapport avec le crime dont vous m’avez parlé, pour lequel son frère purge une peine de prison ?

―
Je le suppose. En tout cas, je ne crois pas qu’Iris prenne la pleine mesure du danger imminent qui la menace, sinon elle l’aurait signalé à ses amies, Diane et Clarisse, ou à la police. Or, elle ne l’a pas fait.

―
Vous vous faites peut-être des idées, Giulia.

―
Ce n’est pas mon genre. Jugez vous-même, dit-elle en lui faisant écouter la bande-son du message de menaces reçues par Iris quelques heures plus tôt.

Liliane Harfleur resta bouche bée.

―
Alors ? demanda Giulia.

―
C’est qui cet homme qui la hait à ce point ?

―
Un membre de l’une des trois familles mêlées à cette histoire. Forcément. Mais j’ignore lequel. Sa trace se perd, car, pour faire simple, je vais dire qu’il fait transiter ses appels par une cascade de serveurs téléphoniques disséminés dans le monde entier.

―
Vous avez bien fait de m’en parler… Je vais essayer de convaincre Iris de déposer plainte.

―
Nous n’en sommes plus là, je crois.

―
Vous pensez à quelque chose de plus radical, vous ne trouvez pas qu’il y a eu assez de violences comme ça, ces derniers temps ?

―
Le Majordome estime, madame, qu’il serait dommage de perdre Iris avant que vous n’ayez eu le temps de la rallier à notre cause.

―
J’ai compris, je la rencontrerai au plus vite…

Giulia se levait déjà.

―
Merci, madame. Je vous contacterai dans la matinée, si vous êtes d’accord.

―
Entendu.

*

Diane dormait profondément dans sa chambre de la grande maison de la rue Verte quand son téléphone vibra. Elle prit l’appel… de Lepic.

―
Diane, je vais te demander de me rejoindre à l’hôpital Charles-Nicolle. Aux soins intensifs. Murillo vient d’être abattu dans son lit.

―
Les collègues ?

―
Ils ont été mis hors circuit. Ils sont secoués, mais en vie. Pour être franc, je dois dire qu’ils ont salement merdé.

―
J’arrive. J’appelle Micka Stern et Nadège Touret.

―
Ne traînez pas. Guillermo Villa et deux de ses techniciens de scène de crime vont nous rejoindre. Le préfet et le procureur de la République ont été informés. Ils ont prévu de passer à l’hôpital. Ça promet !

*

La Première dame ne dormait pas non plus. Elle était au téléphone avec Laurence Lévêque, la veuve du maire.

―
Ils ont tué Murillo ? Qui te l’a dit, Laurence ?

―
Berger !

―
Ils l’ont tué à l’hôpital ! Que foutait la police ?

―
Je me le demande !

―
Tout est fichu !

―
Mais non.

―
Écoute-moi, Laurence…

―
Non, c’est toi qui vas m’écouter ! Nous devons garder la tête froide, c’est le meilleur moyen de nous en sortir.

―
Laurence, je t’en supplie, laisse-moi parler. Ça craint pour moi. Un corbeau m’a écrit : « Je sais ce que tu as fait », et ce que j’ai fait, vois-tu, ce soir-là…

―
Personne ne le sait !

―
Ne dis pas ça… Je le sais, tu le sais, le président, mon mari, le sait et qui d’autre encore ? Le corbeau le sait. Zouaoui et Marinette Rouvière le savent. Et j’oubliais Mathilde Loisel, la mère d’Augustine, mon assistante personnelle, ici à L’Élysée.

―
Aucun d’eux ne parlera jamais. Zouaoui et Mathilde Loisel ont bien trop intérêt à se taire. Quant à Marinette Rouvière, elle a fichu le camp…

―
Qu’est-ce que tu me racontes ?

―
Elle m’a appelée… dans tous ces états. Iris Leroy, la journaliste, était venue l’interroger… au sujet du coffre-fort. Celui qui se trouve dans sa maison. Selon Marinette, cette fouineuse a compris que Jérôme y déposait secrètement des documents confidentiels… Elle a aussi parlé de la photo. Celle qui a été prise au bord de la piscine, au Maroc, où nous nous prélassions… Sur cette photo, on voit surtout mon défunt mari et Marinette en train de trinquer, comme deux vieux amis. Deux élus, l’un du bloc central, l’autre du groupe écologiste, qui passaient leur temps à s’invectiver sur les bancs des assemblées où ils siégeaient !

―
Qu’est-ce que je disais ? Ils savent tout… Tu sais où elle s’est réfugiée, Marinette ?

―
Dans ma propriété, au Maroc…

―
J’y vais aussi ! Et tu ferais bien d’en faire autant… Ils savent ce qui s’est passé en 2009 dans la forêt de la Londe. Ils connaissent même la date de cette foutue nuit. Le corbeau l’a écrit à sa manière : 08 272 009.

―
C’est quoi, un numéro de téléphone ?

―
Ah, bon sang ! Il suffit de mettre les chiffres dans le bon ordre. 08 27 pour le 27 août. Reste 2009.

―
Ah mince !

―
Je ne vais pas attendre comme une idiote qu’on vienne m’arrêter…

―
À l’Élysée ?

―
Tu crois qu’ils vont se gêner ? Je saute dans un avion à destination de Marrakech dès que possible… Et je me terre chez toi… en compagnie de Marinette Rouvière…

*

Lepic accueillit Diane, la mine fermée, à son arrivée à l’hôpital. Elle lui demanda ce qu’il s’était passé.

―
Un commando a fait irruption aux soins intensifs. Ils ont neutralisé les trois policiers en tenue qui montaient la garde près de la chambre de Murillo et l’ont abattu… froidement… d’une balle de 9 mm dans la tête.

―
Les collègues ?

―
Ils mentent… comme des arracheurs de dents. Il va falloir les ramener à la raison.

―
Qu’est-ce qu’ils disent ?

―
Ils changent de version toutes les cinq minutes…

―
Hum…

―
Je te dresse le tableau de la situation, tel que la sécurité de l’hôpital l’a découvert. Un premier policier en tenue, Will Bara, un tordu dont la réputation n’est plus à faire… ficelé dans des toilettes où il n’aurait jamais dû mettre les pieds, sauf pour aller fumer une clope en douce.

―
On l’a retrouvée, la cigarette ?

―
Oui. Entamée. À côté d’une fenêtre ouverte.

―
Hum…

―
Le deuxième. Le brigadier Germain Désarbres, un beau parleur. Il s’est fait « taser » devant la porte du couloir des soins intensifs qu’il surveillait. Il dit ignorer qui l’a envoyé dans les bras de Morphée. Mais moi, je parierai pour une beauté qui l’a embobiné en deux coups de cuillère à pot.

―
Une beauté ?

―
Attends la suite.

―
Des images vidéo ?

―
Non. Le système était tombé en rade pour la seconde fois cette nuit.

―
Hum…

―
Je suis d’accord, rien n’a été laissé au hasard.

―
Le troisième policier.

―
Est une femme. Nadine Clignancourt. Stagiaire. Elle a pris deux balles dans le buffet…

―
Elle n’est pas morte ?

―
Non. Son gilet pare-balle l’a sauvée. Mais les bastos l’ont sonnée pour le compte. Elle a eu le temps de voir ses trois agresseurs entrer dans le couloir où elle se trouvait. Une aide-soignante belle comme le jour…

Diane ouvrit de grands yeux.

―
C’est Nadine qui le dit. La beauté aurait franchi la porte gardée par Germain… Et, de l’autre côté du couloir, dans son dos, deux types athlétiques… C’est encore Nadine qui parle… Deux types ont soudain surgi. En franchissant une porte de secours que ce gredin de Will Bara empêchait de se refermer complètement pour aller et venir à sa guise… Nadine dit avoir porté la main à son arme, mais l’un des agresseurs l’a devancée. Les deux balles qu’il lui a tirées dessus ont fait : « Plot ! Plot ! »

―
Un silencieux !

―
Ils l’ont ligotée et bâillonnée, puis ils ont tiré une balle dans la tête de Murillo et se sont enfuis avant que le système de vidéosurveillance ait pu être remis en marche. Le chirurgien qui a opéré Murillo après l’accident et le médecin légiste sont à son chevet. Je te laisse la boutique, Diane. Moi, j’en ai assez vu et entendu pour cette nuit. Tu fais les constatations et les auditions de tous les gens impliqués dans ce désastre. Je veux lire ta prose et celle de ton équipe, avant 8 h ce matin. C’est-à-dire dans cinq petites heures, dit-il en consultant sa montre. Les gars de la police des polices vont débouler à Rouen, dans la matinée. Ils vont récupérer la partie disciplinaire du dossier. Nous, nous chercherons les auteurs de ce nouveau crime… mieux vaudrait pour tout le monde qu’on les trouve…

Et il partit. Toutes affaires cessantes.

C’était la première fois que Diane le voyait dans cet état.

Il donnait l’impression d’être mort de trouille.

*

Lepic, qui avait appris la mort de Murillo à Berger, le rappela.

Berger le dissuada de tout plaquer. Il lui ordonna de rester à Rouen encore quelques heures, le temps qu’il puisse le rejoindre au manoir du Blanc-Mesnil en compagnie des époux Lefort et de Volkov. De là, lui expliqua-t-il, ils prendraient la route de Dieppe pour se rendre en Angleterre en bateau, avant de sauter dans un avion à destination de Jakarta ou de Kuala Lumpur.

Puis il se précipita à Paris pour récupérer les fonds et les vrais-faux passeports nécessaires à leur fuite.

Chapitre 20

Le téléphone du capitaine Amir Kamal vibra dans sa poche à 7 h 30 du matin, alors qu’il terminait son heure de marche quotidienne sur les quais de Seine au milieu des flocons qui virevoltaient autour de lui, recouvrant d’une fine couche de poudreuse les trottoirs qui venaient d’être déneigés.

Il eut le souffle coupé quand un coup de vent déchira la ouate enveloppant la Seine et qu’un trois-mâts, amarré au quai Jean de Béthencourt, surgit soudain du néant.

Il venait de lire sur son smartphone la synthèse diffusée en interne par Diane Moreau dans laquelle elle détaillait l’opération menée par le commando qui avait exécuté Murillo à l’hôpital.

Son téléphone vibra.

« Numéro inconnu », lut-il à l’écran.

Il prit l’appel.

―
Amir, mon frère ! s’exclama son interlocuteur en forçant son léger accent marocain.

―
Malik. Tu es de passage ?

―
Le plus longtemps possible sur cette Terre… si Dieu le veut…

―
Malik ! Tu sais bien ce que je voulais dire…

―
Je suis arrivé à Paris ce matin à la première heure. La visite impromptue du président Durieux au Maroc… La Première dame s’est déjà envolée dans un avion à destination de Marrakech. Le président devrait la rejoindre dans la journée… C’est tout à fait inattendu… Et inhabituel !

―
Désolé, mais je ne vais pas pouvoir quitter Rouen… il s’en passe…

―
Je suis au courant.

Un signal d’alerte s’alluma dans la tête du capitaine Kamal. Malik Naciri, son copain d’enfance qu’il retrouvait chaque été à Tanger, faisait partie des services secrets marocains.

Il venait d’être promu au grade de directeur adjoint.

―
Amir ? Tu es toujours là ?

―
Oui. Je peux faire quelque chose pour toi, Malik ?

―
Je crois bien. Nous avons reçu une demande d’information concernant Kenzi Henchiri, un terroriste, sur lequel les Forces Armées Royales auraient tiré alors qu’il tentait de s’infiltrer dans le sud du pays. La France détient dans ses geôles Lounis, son frère jumeau. Tu vois de qui je parle…

―
La requête a déjà été transmise à ton service, souffla le capitaine Kamal, un peu surpris.

―
Nous sommes réputés pour être rapides et efficaces ! Il le faut bien si nous voulons éviter d’être submergés… C’est la raison pour laquelle je t’appelle, Amir. Nous devons discuter de notre « Janus » des temps modernes.

―
Janus, la divinité romaine à deux visages… Kenzi, Lounis… C’est bien trouvé…

―
Je roule sur l’autoroute à présent, Amir. Je devrais plutôt dire sur la neige. Elle recouvre tout. Je serai à Rouen dans une petite heure. On se retrouve à l’endroit habituel… Si nous la jouons fine, nous devrions pouvoir passer un deal avec Lounis Henchiri… pour peu qu’il lui reste suffisamment de temps à vivre…

Le capitaine Amir Kamal raccrocha. Il se dit qu’il devait y avoir un fond de vérité dans les propos tenus par Lounis Henchiri à la barre du tribunal correctionnel de Rouen. Un accrochage devait bien avoir eu lieu dans le Sud marocain, quelques mois plus tôt, entre un détachement de l’armée royale marocaine et des terroristes cherchant à s’infiltrer dans le pays pour y perpétrer un attentat ! Des terroristes au nombre desquels au moins l’un des frères Henchiri devait compter. En tout cas, la présence à Paris de Malik Naciri l’invitait à le penser. Cela transformait du tout au tout le profil criminel des deux frères Henchiri et, sans doute aussi, celui de leur oncle Zouaoui.

L’enjeu de cette affaire s’en trouvait lui aussi transformé, car Amir Kamal savait que le Sahara, « Marocain » pour les uns, « Occidental » pour les autres, coincé entre les indépendantistes sahraouis du Front Polisario soutenus par l’Algérie à l’est, et l’océan Atlantique à l’ouest, présentait un intérêt stratégique, économique et militaire majeur pour le Royaume du Maroc. Lui offrant son unique voie d’accès terrestre au reste de l’Afrique, via la Mauritanie ! Et des possibilités infinies de développement industriel et commercial. Suscitant d’avides convoitises de la part de ses voisins.

Soudain, Amir Kamal se sentit à l’étroit dans son costume italien en comprenant que cette affaire prenait un tour qu’il ne maîtriserait pas.

*

À 9 h, malgré la nuit qu’ils venaient de passer, Diane et Micka foncèrent à l’appartement de Murillo. Ils rencontrèrent deux policiers en tenue discutant devant la porte avec Nadège Touret, leur collègue, qui les attendait pour finaliser les constatations du cambriolage.

Nadège avait apporté ses notes, celles de l’équipe du capitaine Braun, ainsi que les copies des films et des photos prises sur les lieux, la veille, par la police scientifique.

Micka et Nadège rédigeaient le procès-verbal sur une tablette tandis que Diane, les mains gantées, faisait le tour de l’appartement en retournant les coussins, les cadres, en soulevant les tables pour voir le dessous de leur plateau ou en déplaçant ce qui pouvait l’être. Elle secoua aussi les chaises du coin cuisine dans l’espoir d’entendre cliqueter un objet glissé dans leurs pieds creux.

Rien de tel ne se produisit.

Chou blanc.

Diane avait appris à Iris l’assassinat de Murillo à l’hôpital.

Accompagnée de Jean-Charles, Iris avait fait un saut sur place, mais les deux journalistes s’étaient heurtés aux barrages dressés par la police pour filtrer l’accès à l’étage des soins intensifs. Ils avaient néanmoins recueilli quelques bruits de couloir leur ayant suffi à rédiger un premier article publié en ligne par Paris Normandie…

Arrivée au journal, elle avait reçu un texto de Liliane Harfleur l’invitant à la rencontrer dans l’heure pour discuter d’une mission qu’elle voulait lui confier. Une mission ayant trait au grand port maritime de Rouen, intégré depuis quelques années dans une vaste structure englobant les ports du Havre et de Paris. Des tensions récemment apparues au sein de la direction inquiétaient l’élue qui ne voulait pas être prise au dépourvu par l’éclatement d’un conflit au cœur d’un opérateur économique majeur de la métropole de Rouen, juste au moment où elle allait en prendre les rênes.

C’était, du moins, le prétexte que Liliane Harfleur avait trouvé pour attirer Iris chez elle dans l’intention de mettre sur le tapis le sujet des menaces dont elle faisait l’objet.

*

Le capitaine Amir Kamal marchait le long du trottoir, quai de Paris, sur la rive droite de Rouen. Il passa devant la devanture de l’American Pub qui abritait l’Académie de billard français de la ville. Il fit demi-tour un peu plus loin après s’être assuré qu’il n’était pas suivi. Un couple de jeunes arabes affrontaient les bourrasques de neige en protégeant leurs visages de leurs mains gantées ; ils le croisèrent en l’ignorant. Ce qui voulait dire : un, que Malik Naciri se trouvait dans l’établissement ; deux, que la zone était sécurisée.

Amir entra et se glissa dans l’immense salle occupée par une vingtaine de tables de billard français. Malik s’entraînait sur l’une d’elle avec la dextérité qu’il lui connaissait. Les trois boules s’entrechoquaient allègrement, comme si elles étaient aimantées.

Il s’approcha de son ami d’enfance.

―
Pose-moi cette queue de billard, Malik, je ne risque pas de faire une partie contre toi.

―
Je n’ai plus le temps de jouer, Amir. Je ne suis plus aussi adroit que par le passé.

―
Allons plutôt boire le verre de l’amitié.

―
J’ai commandé du thé à la menthe, dit-il en se dirigeant vers une petite table installée au fond de la salle, sur laquelle trônaient une théière, deux tasses et leurs soucoupes.

Il demanda à Amir de s’asseoir à ses côtés, le dos au mur, pour surveiller tout l’espace qui s’étendait devant eux.

Deux hommes, dans la trentaine, s’affrontaient à la table de billard la plus proche. Ils portaient des costumes sombres, des chemises en lin beige et des mocassins coûteux.

―
Ils sont avec moi, précisa Malik en souriant.

―
J’avais deviné !

―
Ils viennent d’un village accroché au flanc des montagnes, au sud-est de Marrakech.

Les deux amis se regardèrent avec un rien de nostalgie. Marrakech ! Le souvenir de leurs cavalcades dans les ruelles encombrées de la médina au milieu des échoppes des artisans installés par milliers dans ses souks les assaillit. Ils soupirèrent.

―
J’aimerais profiter du moment présent, Amir, mais le temps manque.

―
Tu es un homme pressé, Malik. Entrons donc dans le vif du sujet.

―
C’est Lounis que vous avez emprisonné, et pas Kenzi, si tu veux savoir ! Tu peux le dire à la présidente du tribunal correctionnel de Rouen ainsi qu’à la procureure adjointe, en leur présentant mes respects…

―
Tu peux développer ?

Malik se pencha pour attraper un ordinateur portable dans la serviette en cuir qu’il avait posée au pied de sa chaise.

Il le posa sur la table et l’ouvrit. À l’écran, le « bureau » affichait des dossiers intitulés « Photos », « Vidéo », « Documents médico-légaux ».

Il n’en ouvrit aucun.

―
Dans cet ordinateur, tu trouveras les preuves indiscutables du décès de Kenzi Henchiri. Le reste, c’est-à-dire les éléments de contexte de sa mort, n’y figure pas. Ils feront uniquement l’objet de notre entretien d’aujourd’hui. Mais d’abord, buvons une tasse de cet excellent thé.

Malik Naciri servit le thé, puis il reprit la parole en se tournant vers son ami.

―
Maintenant, Amir, pour que tu comprennes bien l’enjeu de la petite discussion que nous allons avoir, tu dois savoir que Lounis Henchiri présente autant d’intérêt pour toi que pour moi. Pour ton pays, que pour le mien. Pourquoi ? Parce qu’il se trouve au centre d’une affaire de trafic international d’héroïne et d’explosifs. Or, cette affaire mène droit à la préparation d’un attentat que de sombres terroristes envisagent de perpétrer d’un jour à l’autre au Maroc. À l’encontre d’une personnalité de premier rang ! Sa majesté le Roi, en personne ! Si l’on en croit nos sources infiltrées au sein des mouvements radicaux du Royaume les plus acharnés à sa perte.

―
Nous parlons bien de Lounis Henchiri, incarcéré aujourd’hui à la maison d’arrêt de Rouen ?

―
Lui-même, répondit Malik sans hésiter.

―
Il n’a pas vraiment le profil d’un trafiquant international… ou d’un terroriste

―
C’est parce qu’il cache bien son jeu. Tu vas voir. Pour commencer, voici les informations recueillies par mon service à la suite d’un signalement de l’ATF.

―
L’agence fédérale américaine chargée de lutter contre les trafics les trafics d’armes, de tabacs et d’alcools ?

―
C’est bien ça. Figure-toi que les fédéraux ont placé sous surveillance une organisation criminelle de New York, soupçonnée d’avoir dégoté un chimiste suffisamment talentueux pour fabriquer du plastic. Un explosif léger, stable et aussi malléable que de la pâte à modeler.

―
Dont les fabricants ont l’obligation d’ajouter des marqueurs à son processus de fabrication… pour le rendre détectable afin qu’il ne puisse pas être introduit en douce dans une enceinte protégée, telle qu’un avion, un tribunal, une préfecture ou, mieux encore, la résidence d’un chef d’État…

―
Tout à fait. Mais, tu vois, Amir, le chimiste américain n’ajoute aucun marqueur au plastic qu’il fabrique et que revend à prix d’or son organisation criminelle à des braqueurs de coffres, de véhicules de transports de fonds ou… et c’est là que ça devient intéressant pour nous, à des organisations terroristes disposant de solides moyens financiers.

―
Ce qui n’est pas le cas de Lounis Henchiri, il n’a pas un rond sur son compte en banque !

―
Mais son oncle, Amar Zouaoui, oui !

―
Ils sont brouillés depuis des années…

―
C’est ce qu’ils veulent vous faire croire ! Et ça marche !

―
Ce sont des terroristes ?

―
Des trafiquants… qui fournissent des rébellions armées en plastic de contrebande, un peu partout dans le monde, par le biais d’une organisation criminelle basée au Maroc. Il s’agit d’informations que les Américains ont réussi à rassembler et qu’ils nous ont confiées. Leur l’intention était de faire procéder à des interpellations simultanées au Maroc et aux États-Unis en interceptant une livraison de plastic. L’opération devait avoir lieu dans la nuit du 21 au 22 septembre 2025, lorsque quarante kilos de cet explosif, acheminés des États-Unis jusqu’aux îles Canaries, devaient terminer leur périple en touchant la terre d’Afrique près de la ville côtière marocaine de Tarfaya.

―
Je suppose que cette étape, aux îles Canaries, avait son importance.

―
Oui, Amir. Elle était même primordiale. Car c’est la livraison à Kenzi du plastic sur les îles Canaries qui déclenchait le versement par Zouaoui des sommes convenues aux criminels américains.

―
Dès lors, le plastic appartenait à Zouaoui…

―
Qui n’avait qu’une idée en tête : l’échanger au Maroc contre un lot d’héroïne de grande qualité provenant de pays de l’Asie du Sud-Est.

―
C’est là, j’imagine, que Lounis et Kenzi devaient intervenir, si je te suis bien.

―
Tout juste ! Kenzi et son groupe devaient rallier la côte marocaine par bateau, près de la ville de Tarfaya, où Lounis et son équipe les attendaient pour réceptionner le plastic et le remettre à leurs contacts marocains en échange du lot d’héroïne convenu.

―
Cette nuit-là, l’échange a tourné au fiasco, n’est-ce pas ?

―
Les débarquements de plastic au Maroc avaient systématiquement lieu de nuit, par ciel couvert. La nuit du 21 au 22 septembre dernier répondait à cette exigence. C’est pour cette raison qu’elle avait été choisie. Mais une tempête s’est levée de façon inattendue sur l’océan, éloignant inexorablement l’embarcation sur laquelle se trouvait Kenzi de celle dans laquelle le plastic avait été chargé. Ballotée par des paquets de mer, l’embarcation de Kenzi et de trois de ses compagnons a dérivé vers le sud avant de s’échouer sur une plage, tout près de la localité frontalière de Guerguerat située à l’extrême sud-ouest du Sahara marocain. À un jet de pierre de la Mauritanie. Une zone très surveillée par les Forces Armées Royales. Une patrouille leur est tombée dessus. Ils ont ouvert le feu. Les militaires ont répliqué. Kenzi et ses hommes ont été tués tous les quatre.

―
Qu’est devenue l’autre embarcation, celle où se trouvaient les pains de plastic ?

―
Elle est parvenue à accoster à une cinquantaine de kilomètres au sud de la ville de Tarfaya où nous l’attendions. Lounis et ses hommes avaient réceptionné le plastic lorsque nos forces les ont repérés et ont tenté de les appréhender. Il s’en est suivi des échanges de coups de feu au cours desquels Lounis a été blessé, mais il a réussi à s’enfuir avec un comparse dans un pick-up, en emportant le plastic. Quatre de leurs hommes ont été tués en voulant protéger leur fuite, comme leurs deux contacts de l’organisation criminelle marocaine.

―
Les deux hommes qui devaient récupérer le plastic pour le revendre à des terroristes…

―
Et donner le feu vert pour la remise de l’héroïne à des complices de Lounis et Kenzi. Remise qui devait avoir lieu dans les contreforts de l’Anti-Atlas, du côté d’Agadir. Sans que nous sachions où exactement. Mais qui ne s’est pas faite.

―
En définitive, après avoir acheté quarante kilos de plastic pour l’échanger contre de l’héroïne, Lounis, blessé, se retrouve avec des explosifs sur les bras, dont il ne sait que faire. Son frère jumeau, Kenzi, est tué, ainsi que sept de leurs hommes et deux de ses contacts.

―
Nous n’avons pas lieu de pavoiser nous non plus. Les criminels que nous pistions ne nous feront pas de confidences puisqu’ils sont morts ou en fuite. Et, en ne réussissant qu’à différer l’échange de l’explosif contre la drogue, nous n’avons remporté qu’une victoire à la Pyrrhus, car seule la saisie des pains de plastic permettra de déjouer l’attentat prévu contre Sa Majesté le Roi, et de déclencher l’opération des agents fédéraux de l’ATF sur le sol américain.

―
Ils pourraient lancer leur opération sans attendre…

―
Non, pas sans être en mesure d’exhiber devant la justice le plastic que nous leur remettrons après l’avoir intercepté.

―
Qu’attends-tu de moi, Malik ?

―
Lounis est le seul à pouvoir débloquer la situation, mais il doit rentrer au Maroc… pour renouer physiquement le contact avec les acheteurs des pains de plastic.

―
Il est incarcéré… ici, en France !

―
On me dit qu’il voudrait négocier le bénéfice d’un statut de repenti qu’il n’obtiendra pas. En tout cas, pas avant d’avoir été assassiné en prison.

―
Tu vois une autre solution ?

―
Nous pourrions nous arranger pour le faire disparaître… aux yeux de tous. Il te livrerait ses petits secrets… Tu l’accompagnerais au Maroc, sous ma protection et celle de mon service. Il arrangerait l’échange du plastic contre la drogue. Nous… interviendrions… les Américains aussi… les criminels seraient arrêtés des deux côtés de l’Atlantique… le plastic serait remis à l’ATF en remerciements de ses bons renseignements…

―
Et Lounis et moi serions abattus… dommages collatéraux acceptables dans ce jeu de dupes.

―
Pas du tout. Nous ferions tous les deux une fiesta comme au bon vieux temps avant que tu rentres à Rouen. Lounis serait expédié en Afrique du Sud où une nouvelle vie pleine de charme l’attendrait.

―
Comment le sais-tu ?

―
Sans doute parce qu’il correspond en secret depuis quelques mois avec une gente damoiselle vivant à Prétoria. Une ingénieure en génie civil dont les compétences contribueraient de manière significative à la réalisation de nos projets d’aménagement portuaire le long de la côte atlantique au cours des prochaines années.

―
Hum…

―
Qu’en dis-tu ?

―
Qu’est-ce qu’il y a dans l’ordinateur ?

―
Les vidéos des accrochages de la nuit du 21 au 22 septembre 2025 qui se sont déroulés non loin des villes de Tarfaya et de Guerguerat, filmés par les caméras fixées sur nos véhicules blindés.

―
Bien.

―
Les photos des cadavres de Kenzi, de ses trois complices, des quatre comparses de Lounis et de deux criminels marocains avec lesquels il était en contact.

―
Bien.

―
Les dossiers médico-légaux de Kenzi Henchiri. Il a été identifié grâce à ses empreintes digitales et à ses empreintes dentaires numérisées par son dentiste aux États-Unis…

―
Il se faisait soigner les dents en Amérique ?

―
Il vivait à New York sous un faux nom depuis dix ans. Et pour finir, tu trouveras une copie du rapport d’autopsie de son corps réalisée le lendemain de sa mort par les médecins légistes de l’institut médico-légal de la province d’Aousserd.

―
Je peux garder cet ordinateur ?

―
Il est à toi, mon ami. Il te permettra de me contacter en toute discrétion et en toute sécurité, au cas où la situation l’exigerait. Un code le protège, le même que celui que nous utilisions lorsque nous étions enfants pour tromper la vigilance de nos parents et partir à l’aventure dans les rues animées du souk. Tu t’en souviens…

―
Bien sûr : 1, 2, 3 Soleil !

Le téléphone d’Amir vrombit dans sa poche. Il lut le texto que Diane venait de lui adresser. Il pâlit.

―
Mauvaise nouvelle ?

―
Lounis vient de se faire planter par un détenu qui faisait la tournée des cellules pour remettre des livres à ceux qui en avaient fait la demande.

―
Grave, sa blessure ?

―
Non, pas très. Il est blessé au bras. De façon assez superficielle, semble-t-il. Il va être transporté à l’hôpital… pas à Rouen… à Évreux, dans l’Eure.

Malik Naciri haussa un sourcil, mais ne fit aucun commentaire.

Chapitre 21

Les constatations du cambriolage de l’appartement de Murillo touchaient à leur fin. Diane jeta un dernier coup d’œil derrière elle avant de quitter les lieux. Les chaises en métal chromé du coin cuisine attirèrent une nouvelle fois son regard. Elle les avait pourtant soulevées et secouées sans que rien ne se produise. Mais son instinct lui assurait qu’elle passait à côté de quelque chose. Elle retourna sur ses pas, renversa les chaises une par une pour dégager les embouts en caoutchouc noirs enfoncés dans leurs pieds. C’est en extrayant le dernier qu’elle aperçut une clé USB fixée sur sa face interne au moyen d’une pâte adhésive.

Elle hurla de joie à la plus grande surprise de Nadège et Micka.

―
Regardez ! clama-t-elle, ce que je viens de trouver…

―
Ne touche à rien ! cria Nadège en prenant une photo de Diane qui tenait d’une main gantée le pied d’une chaise et de l’autre, l’embout en caoutchouc noir dans lequel une clé USB de couleur bleue était fichée. On devrait appeler la scientifique…

―
Je vais me gêner, tiens, répliqua-t-elle en saisissant la clé.

Nadège ouvrait grand la bouche quand Micka intervint :

―
On va juste essayer de l’ouvrir pour voir ce qu’elle contient…

Diane lui tendit la clé qu’il introduisit dans le port USB de sa tablette. Elle fut aussitôt détectée. Une icône apparut à l’écran, intitulée « Data Murillo 2026 001 ».

―
Je clique dessus pour l’ouvrir, annonça Micka, tendu à l’extrême.

―
Oh, mon Dieu ! s’exclama Nadège…

―
Vas-y, murmura Diane. Au pire, une fenêtre apparaîtra pour nous demander de saisir un code que nous ne connaissons pas. Dans ce cas, on arrêtera tout et je remettrai la clé à la scientifique pour que les informaticiens l’ouvrent.

―
Let’s go ! lança Micka.

Une petite roue lumineuse se mit à tourner au milieu de l’écran, annonçant que la machine travaillait… Il s’écoula deux secondes, trois, cinq, dix, vingt… elle tournait toujours…

―
C’est foutu, remettons la clé là où tu l’as trouvée, Diane, et appelons la scientifique, dit Nadège en prenant son smartphone.

―
Attends, rétorqua Micka.

Et puis, soudain, un dossier s’afficha à l’écran. Il était baptisé « La chambre des secrets ». Deux sous-dossiers apparurent : « Financements occultes Zouaoui » et « Redistribution de dividendes ».

Micka ouvrit le premier et survola des colonnes de chiffres qui détaillaient les circuits empruntés par les produits financiers des trafics illicites de Zouaoui pour être blanchis et investis dans les grands projets immobiliers de la métropole rouennaise et du Grand Paris au cours de l’année 2025. Le second dossier listait les dividendes versés tout au long de la même année à cinq bénéficiaires : Zouaoui, Durieux, Lévêque, Berger et Lefort sur des comptes bancaires domiciliés dans un pays d’Amérique centrale réputé pour l’opacité de ses institutions financières.

―
Rien sur Liliane Harfleur ni sur Marinette Rouvière ? demanda Diane qui regardait l’écran de la tablette par-dessus l’épaule de Micka.

―
Non, tu vois bien.

―
OK. Referme les dossiers. Je vais remettre cette clé en place.

Nadège s’éloigna pour téléphoner à la scientifique.

Sous l’œil approbateur de Diane, Mika enregistra sur sa tablette une copie des dossiers qu’il venait d’ouvrir.

Diane appela la procureure adjointe.

―
Madame Garcia, lui dit-elle, je crois qu’on a découvert dans l’appartement de Murillo une clé USB qu’il envisageait de remettre à Liliane Harfleur.

―
Vous en avez pris connaissance ?

―
C’est une vraie bombe ! Entre autres données, elle contient les éléments permettant de mettre en cause les personnalités dont nous pensions qu’elles étaient corrompues.

―
Toutes ?

―
Les principales, en tout cas, jusqu’au sommet de l’État.

―
Voilà ce que nous allons faire, Diane. Vous allez porter, en personne, cette clé USB à Guillermo Villa, à la scientifique, pour qu’il recherche des traces biologiques, des empreintes digitales…. Vous la mettrez ensuite dans une enveloppe scellée que vous déposerez au tribunal après en avoir extrait une copie. Vous annexerez cette copie au procès-verbal de sa découverte que vous rédigerez et que vous me remettrez au plus tôt. Ça vous pose un problème ?

―
Des tas, mais je vais pourtant scrupuleusement suivre vos instructions à la lettre, madame.

―
Je dois vous faire une recommandation importante, Diane. N’ébruitez sous aucun prétexte ce que vous avez vu. Ce sont juste des éléments d’information que le système judiciaire utilisera contre les personnalités mises en cause. Leurs avocats ne manqueront pas de soulever des tempêtes d’objections pour les faire rejeter. Par conséquent, il est essentiel de faire preuve de prudence et de discrétion pour ne pas s’exposer à de terribles retours de bâtons. Je n’ai pas besoin de vous faire un dessin.

*

Lounis Henchiri n’était pas tombé de la dernière pluie. Sa blessure au bras ne nécessitait pas son hospitalisation. Il le savait pertinemment. Son transfert avait donc de quoi l’inquiéter.

Il ne monta dans le fourgon pénitentiaire que de très mauvaise grâce.

―
Jamais vu un détenu faire tant d’histoires pour aller se faire dorloter à l’hôpital ! lança le chef d’escorte en le menottant à son siège.

―
On va à Charles-Nicolle ?

―
Non, tu n’es pas au courant ? Murillo s’est fait flinguer cette nuit dans sa chambre aux soins intensifs…

―
À Charles-Nicolle ?

―
Oui, c’est pour ça qu’on te conduit à l’hôpital d’Évreux.

Cette nouvelle n’était pas de nature à rassurer Lounis.

―
L’hôpital d’Évreux ? Connais pas !

―
Tu vas apprécier le grand air. Il a été construit à cinq kilomètres du centre-ville. En pleine cambrousse.

―
C’est loin ?

―
Soixante kilomètres à tout casser. Une petite heure et quart. Nous ne prendrons pas l’autoroute, mais la départementale pour éviter de passer par Évreux. Avec un type comme toi dans le fourgon, il est préférable d’éviter les embouteillages en ville, lança l’agent pénitentiaire en éclatant de rire.

Il prit place avec un de ses collègues à côté de Lounis, à l’arrière du fourgon. Le conducteur et le chef de bord s’installèrent sur les sièges, à l’avant.

S’il y en avait bien un qui n’en menait pas large, c’était bien Lounis. Certain de ne pas arriver en vie à destination à cause du traquenard qui ne manquerait pas de lui être tendu sur cette maudite départementale.

*

Volkov, au contraire, aurait eu les meilleures raisons de parader. Mais Berger lui avait ordonné de mener discrètement ses recherches, sans en parler à qui que ce soit.

Les types du réseau qu’il avait activé lui en avaient sorti une bien bonne ! Il y avait eu du rififi chez les écolos à Rouen. Arthur Lepage avait flanqué une gifle à Ludivine ! Sa compagne ! La coriace avait juré sa perte ! Divorce aux torts exclusifs de l’époux violent, plainte en justice, sans omettre un battage médiatique digne de ce nom.

Arthur s’était retrouvé sur le carreau en moins de deux. Lâché par tous ses proches.

Les bonnes âmes se plaisaient à dire qu’il l’avait bien cherché.

Ce qui est certain, c’est qu’il avait oublié dans un inexcusable moment d’égarement que toute violence conjugale est à proscrire.

Mais voilà, il imputait sa disgrâce à un complot ourdi contre lui. Il en nourrissait une rancune tenace à l’encontre du monde entier et, en particulier, de ses anciens amis.

Volkov l’avait rencontré et, avec l’approbation de Berger, il lui avait fait miroiter un poste d’attaché culturel à l’ambassade d’un pays lointain, à condition qu’il révèle des informations qu’un homme dans sa situation serait ravi de partager avec ses nouvelles relations.

C’est ainsi que Volkov avait appris que Jérôme Lévêque, le défunt maire de Rouen, et Marinette Rouvière, la cheffe de file du mouvement écologiste normand, négociaient en secret un accord pour remporter l’élection municipale du mois de mars prochain. La construction d’un écoquartier sur les quais de Seine constituait la pierre angulaire de cet accord, avait assuré Arthur. Après avoir hésité quelques instants, il avait fini par révéler l’adresse du pavillon du Grand-Quevilly où Lévêque, Murillo, Marinette Rouvière et six de ses proches se réunissaient en catimini depuis plusieurs semaines.

Et, cerise sur le gâteau, Lepage avait révélé à Volkov où Lévêque et Rouvière cachaient leurs documents de travail dans ce pavillon.

*

Liliane Harfleur accueillit Iris sur le pas de la porte de son appartement.

Iris ne put s’empêcher d’admirer l’élégance et l’énergie de l’élue malgré la fatigue et la souffrance qui se lisait sur son visage.

―
Iris, lui dit-elle d’une voix chaleureuse, la perte tragique d’Alfredo Murillo me laisse désemparée. Je comptais sur lui pour m’accompagner sur le chemin du succès au cas où il m’aurait fallu rompre les amarres et… prendre ma destinée politique en main. Ce moment est venu, mais Alfredo n’est plus là. Je regarde autour de moi, sans voir parmi les plus loyaux de mes collaborateurs un remplaçant acceptable. Or, plus je me renseigne sur vous, plus je m’aperçois que cette personne, c’est vous !

―
Moi ?

―
Oui, vous ! Votre jeunesse constitue un atout majeur pour attirer la partie de l’électorat qui me perçoit comme une figure du passé. De plus, vous dégagez une aura de crédibilité et de sincérité qui vaut son pesant d’or.

―
Vous me faites beaucoup d’honneur, madame. Mais si j’acceptais votre proposition, je devrais quitter mon travail au sein de la rédaction de Paris Normandie.

―
Vous pourriez solliciter le bénéfice d’une disponibilité temporaire…

―
C’est le poste de directrice de votre campagne que vous me proposez ? On tourne le dos à la mission secrète dont vous m’avez parlé.

―
À la réflexion, nous aurions plus à y perdre qu’à y gagner, l’une comme l’autre, vous ne trouvez pas ?

―
C’est vrai.

―
Avant de me donner votre réponse, nous devons faire table rase des malentendus. J’ai survécu à une opération de déstabilisation menée de main de maître quand je me suis séparée de mon parti d’origine pour me rapprocher de Lévêque. On a cherché à me piéger. En versant une importante somme d’argent sur un compte bancaire où j’avais placé quelques économies… pour faire face à des dépenses imprévues… Je ne surveillais pas ce compte attentivement. Et un jour, j’ai découvert le versement en question que rien n’expliquait. Sinon qu’à cette époque, je vendais un bien dont j’avais hérité d’un oncle…

―
Ce versement pouvait passer pour un dessous de table, destiné à minorer le montant de la vente de ce bien…

―
Et donc, à minorer le montant des impôts dus au Trésor. Ce qui aurait fait de moi une fraudeuse si la supercherie était venue à se savoir.

―
Vous avez dénoncé ces faits.

―
Non, quand ça va vraiment mal, on fait appel à ses amis. Moi, en l’occurrence, j’ai demandé à Giulia Casiraghi d’intervenir. Elle a fait disparaître cette somme de mon compte bancaire d’un coup de baguette magique. Elle l’a effacée, comme si elle n’avait jamais existé.

―
Mais, cet argent ?

―
Il s’est volatilisé dans les nimbes de la finance. Ceux qui voulaient ma peau ont perdu leur mise. Voilà tout.

Iris, qui voyait où Liliane Harfleur voulait en venir, le lui demanda pour l’obliger à abattre ses cartes

―
Je crois que votre vie est minée par les graves répercussions du crime pour lequel votre frère est emprisonné.

―
Et si c’était le cas ?

―
Il faudrait crever l’abcès.

―
Qui vous a parlé de mon frère ? Giulia Casiraghi ? Je vais lui dire deux mots !

―
Vous vous trompez de cible, Iris. Et ce n’est pas de bon augure pour nos relations futures.

―
Sur ce point, je suis d’accord avec vous, madame, dit-elle en quittant l’appartement, le visage crispé.

Liliane Harfleur fit un compte-rendu téléphonique de cet entretien à Giulia Casiraghi. Et lui donna son avis sur les suites à lui réserver.

Giulia la rassura en lui confirmant que l’imminence du danger, dont Iris ne voulait pas tenir compte, imposait que des mesures soient prises sans traîner, à son insu s’il le fallait.

Elle descendit à l’étage de l’unité d’intervention, chercha le commandant Julius Broda, ne le trouva pas, et termina sa quête dans le bureau de son adjoint, le capitaine Lenormand.

―
Il n’y a pas grand monde ici, tu sais où est Julius ? lui demanda-t-elle.

―
Il dirige un exercice de neutralisation de terroristes en zone urbaine… à Cléon.

―
Par ce temps ?

―
On a refusé tous les titres de congés pour aujourd’hui et demain. Les gars sont là, faut bien les occuper, et puis… les criminels, il n’est dit nulle part qu’ils attendent le beau temps pour passer à l’action…

―
Tu m’as l’air en forme, Maxime. Tu vas peut-être pouvoir m’aider.

―
Je t’écoute, mais je n’ai personne sous la main.

―
Ben justement, j’ai besoin de quatre ou cinq dégourdis pour une mission de surveillance…

―
Va voir cette peste de Stéphanie au bureau d’ordre et d’emploi, elle doit avoir quelques stagiaires chargés de missions non prioritaires.

―
Elle t’a contrarié, ta femme ce matin ? demanda Giulia en souriant.

―
J’ai voulu piocher dans ses céréales au p’tit déj. J’avais vidé ma boîte de Corn Flakes hier, mais elle m’a envoyé paître, en me disant qu’il fallait que je surveille ma ligne…

―
Elle n’a pas tort.

―
Sors tout de suite de mon bureau !

Giulia traversa l’accueil du commissariat, salua deux collèges en tenue et s’engouffra dans un local occupé par deux gardiennes de la paix et une brigadière. Elle s’adressa à cette dernière.

―
Salut, Stéphanie. Ton mari réclame des céréales à cor et à cri.

―
Il peut courir. D’ailleurs, ça lui ferait du bien. Qu’est-ce que je peux pour toi ? J’espère que tu ne viens pas me demander des costauds, j’en ai plus.

Giulia ne tint pas compte de cette remarque liminaire, car elle connaissait l’oiseau.

―
J’ai un besoin urgent de quatre ou cinq gars dégourdis et très réactifs !

―
Deux filles et deux gars. Des gardiens de la paix stagiaires… ça t’irait.

―
Il faudrait qu’ils travaillent en civil et qu’un gradé expérimenté les encadre…

―
J’ai ce qu’il te faut, assura Stéphanie avec un petit sourire malicieux.

―
Qui ? demanda Giulia, sur le qui-vive.

―
Madeleine.

―
On ne s’apprécie pas toutes les deux.

―
Ça n’enlève rien à ses qualités et il faudra faire avec. Je n’ai plus qu’elle en rayon. Tu m’expliques la mission.

*

En rentrant à l’hôtel de police, Diane s’était rendue à la scientifique pour remettre à Guillermo Villa la clé USB découverte dans l’appartement de Murillo, tandis que Micka et Nadège s’installaient dans la salle de réunion mise à leur disposition par Lepic pour passer en revue les piles de documents recueillis depuis la mort du maire.

―
Micka, Stella Artis, ça te dit quelque chose ? demanda Nadège.

―
Non, pourquoi ?

―
Il s’agit d’un site en ligne fournissant des alibis sur mesure pour tromper son conjoint en toute impunité. Murillo avait ouvert un compte sur ce site sous le pseudo de « Filament ». Or, je ne vois pas très bien à quoi pouvaient servir de tels alibis à un célibataire endurci comme lui. Vivant seul, de surcroît.

―
En effet, c’est curieux, confirma Micka. Il doit y avoir anguille sous roche. Il faut en avoir le cœur net.

Il prit son téléphone pour appeler Giulia Casiraghi. Elle ne répondit qu’à son deuxième appel.

―
Micka ! s’écria-t-elle. C’est un plaisir de t’avoir au téléphone. Tu te fais rare ces temps-ci.

―
Je suis débordé, Giulia mia !

―
Ah, moi aussi, si tu savais ! Que puis-je pour toi ?

Il lui expliqua ce qui le tracassait.

―
Stella Artis, c’est noté. Je vais creuser un peu, mignon, et je te tiendrai au courant.

―
Le plus vite sera le mieux.

―
Comme toujours !

*

Plongée dans une profonde mélancolie, Iris frissonna en traversant la place du Vieux Marché. Elle relevait le col de son manteau lorsqu’elle découvrit qu’un rayon de soleil audacieux tentait de réchauffer le paysage, malgré les nuages gris qui s’effilochaient sur les toits des maisons à colombages. La touche de magie que cela ajoutait à cette ville chargée d’histoire la décida de marcher au hasard des rues animées où les commerçants et les employés municipaux unissaient leurs efforts pour déblayer les trottoirs, tout en échangeant des plaisanteries et parfois même en se lançant des pelletées de neige. Ces moments de bonheur partagé évoquaient l’esprit de solidarité qu’elle avait découvert dans les villes du sud de l’Espagne, où elle avait vécu si heureuse.

Et pourtant, une colère sourde qui ne demandait qu’à éclater la submergea.

Tout à coup, elle se retrouva devant le palais de justice sans avoir remarqué la silhouette qui la suivait comme une ombre.

Elle ne résista pas au besoin de rejoindre son amie, la seule capable de l’apaiser.

Clarisse prit le temps de la recevoir et de l’écouter.

Alors ? lui demanda Iris quand elle lui eut rapporté sa conversation avec Liliane Harfleur.

―
Giulia Casiraghi a placé ton téléphone sur écoute…

―
Comme si j’étais une criminelle, sans avoir obtenu la moindre autorisation !

―
Mais elle a bien fait ! Car j’ai été témoin d’appels intempestifs que tu as reçus. Je pensais à tort qu’un soupirant un peu lourdaud t’importunait, tu vois. Pas qu’un détraqué voulait avoir ta peau. Tu dois me promettre de prendre ces menaces au sérieux, Iris.

―
Oui, maman, répondit la jeune femme en grimaçant un sourire. À tout à l’heure.

*

Lounis Henchiri ne cessait de maugréer. Une voiture équipée de trois agents pénitentiaires armés de fusils d’assaut précédait de quelques mètres le fourgon dans lequel il était transporté. Le convoi avait quitté Rouen et sa proche banlieue pour traverser la forêt de la Londe qui ne lui disait rien qui vaille. Or, après Bourgtheroulde, la départementale 80, sur laquelle les véhicules pénitentiaires s’engagèrent, traversait des champs et des bois à travers un paysage enneigé.

Il flaira le guet-apens.

Un guet-apens tendu par Zouaoui et le Gros qui ne lui laisseraient pas le temps de vider son sac pour sauver sa peau.

Au lieu-dit « La Fontaine » surgit un tracteur tirant sa remorque d’un chemin forestier s’ouvrant sur la droite de la départementale. Il s’immobilisa au milieu de la chaussée. Le convoi ralentit et s’arrêta.

―
Foncez, bande de nazes ! hurla Lounis. Vous ne voyez pas qu’on va se faire flinguer sur votre maudite route départementale !

Le camion-benne qui suivait le convoi pénitentiaire depuis une dizaine de kilomètres s’arrêta lui aussi en travers de la route. Le convoi était désormais coincé entre l’engin agricole et le poids lourd. Cinq types cagoulés, armés de fusils d’assaut, de lance-grenades et de lance-roquettes, sautèrent d’un fourgon qui s’était arrêté derrière le camion-benne. Ils le contournèrent pour prendre position autour des deux véhicules pénitentiaires, menaçant leurs occupants du feu de leurs armes de guerre.

―
Vous avez quinze secondes pour descendre des véhicules et vous allonger sur la route, les mains bien en évidence ! ordonna un des assaillants dont la voix était amplifiée par le mégaphone qu’il tenait devant sa bouche.

Les agents pénitentiaires ne se le firent pas dire deux fois.

―
Au sol ! cria la voix. Allongez-vous jambes et bras bien écartés.

Les assaillants subtilisèrent les armes et les radios portatives des agents pénitentiaires et lièrent leurs poignets et leurs chevilles avec des entraves en matière plastique.

Lounis Henchiri les regardait faire, pétrifié sur le siège où il était menotté.

Il s’attendait à recevoir une balle dans la tête sans autre forme de procès.

Son estomac se tordit en grondant et sa vision devint floue.

Un assaillant en tenue de combat s’approcha de lui en tenant d’une main un énorme coupe-boulon.

Il trancha d’un geste précis les menottes qui l’immobilisaient sur le siège du véhicule pénitentiaire.

―
Amène ta gueule, salopard, glapit-il en le toisant de toute sa hauteur. Fais-moi plaisir. Donne-moi l’occasion de te briser le cou !

Lounis déglutit péniblement, se leva et trottina aux côtés du géant qui avait passé une de ses énormes mains autour de son cou.

*

Berger et Lefort apprirent de deux sources différentes la découverte de la clé USB dans l’appartement de Murillo.

« Changement de programme », se dit Berger en se hâtant d’utiliser une fausse identité pour transférer les fonds reçus de Lévêque sur un compte en Indonésie, et de réserver un billet d’avion pour Jakarta.

L’Indonésie, pensa-t-il avec amertume. Une étape dans ma fuite en avant. Peut-être la dernière, pour le fuyard que je suis devenu, dans un monde qui coure à sa perte.

Ça le réconfortait de penser qu’il n’était pas le seul à foncer dans le mur.

*

Après avoir quitté le tribunal, Iris se trouvait dans un état de confusion mentale, l’empêchant de décider si elle devait partager ses préoccupations avec Micka ou continuer à faire comme si de rien n’était pour ne pas laisser la peur dominer sa vie.

L’ombre qui la suivait sortit son téléphone de sa poche.

―
Elle s’engage rue aux Juifs, en direction de la station de métro. Elle est pour toi, mon pote.

―
Il y a beaucoup de gens sur les quais. Je vais avoir besoin de toi.

―
OK, je mets un masque sur mon visage et je me glisse derrière elle. Elle ne m’a pas repéré.

Tant mieux. Qu’on en finisse !

Chapitre 22

Giulia appela Micka pour lui faire part de ses découvertes concernant Stella Artis.

―
Le site est implanté aux Pays-Bas. Il revendique des dizaines de milliers de membres actifs, si je puis dire, dans toute l’Europe. Son fonctionnement est très simple. Tu ouvres un compte moyennant le paiement d’une redevance annuelle d’une centaine d’euros. Tu définis ton profil : ton lieu de résidence et de travail, tes passe-temps, bref, tout ce qui permettra de créer pour toi des alibis sur mesure. Murillo, lui, s’était annoncé comme un joueur d’échecs amateur de bon niveau de la région de Rouen, susceptible de s’adonner à sa passion les mardis, entre midi et deux, ainsi que les jeudis soir à partir de 21 h. Le site n’avait plus qu’à contacter ses personnes de confiance, pour en trouver quelques-unes se disant prêtes à fournir des alibis au demandeur… aux dates et heures indiquées.

―
Donc, lorsqu’il voulait se créer un alibi…

―
Il adressait ses invitations aux gens dûment répertoriés qu’il choisissait. Leur acceptation, moyennant finances, validait le rendez-vous. Murillo et ces gens-là se retrouvaient fictivement dans un lieu convenu pour passer un moment ensemble. Ce qui le laissait libre d’aller conter fleurette à qui il voulait, où il voulait.

―
Lévêque ?

―
Il s’était également inscrit sur le site en se disant mordu de films d’action.

―
OK.

―
Tu vois l’astuce ?

―
Non.

―
Les sept personnes prêtes à fournir des alibis à Lévêque et Murillo n’étaient autres que madame Rouvière et six autres élus du mouvement écologiste de la métropole de Rouen. Or, tous ces braves gens se retrouvaient non pas fictivement, mais en chair et en os, dans un pavillon de la banlieue de Rouen. Là, ils ne jouaient pas aux échecs et ne regardaient pas des films, mais négociaient vraisemblablement des accords en catimini.

―
Bon sang ! Murillo et Lévêque détournaient le système en donnant de vrais rendez-vous aux élus écologistes qu’ils voulaient rencontrer secrètement !

―
Eh oui !

―
C’est dans un pavillon d’un quartier résidentiel du Grand-Quevilly qu’ils se retrouvaient, hein, Giulia !

―
Exact !

―
Où, précisément ?

―
J’attends toujours de boire le verre dont nous avions parlé la semaine dernière…

―
On a pas mal été occupés ces jours-ci…

―
Ça tient toujours, mignon ?

―
Évidemment !

―
27, rue Jacques Cartier.

Diane était entrée depuis quelques instants dans le bureau où travaillaient Micka et Nadège. Micka avait branché le haut-parleur de son smartphone pour que Nadège suive sa conversation avec Giulia.

Diane n’en avait pas perdu une miette.

―
Dis donc, ça marche pour toi, Micka ! lança-t-elle.

―
Giulia le taquine, Diane. Ils s’apprécient, c’est tout, souffla Nadège.

―
Je suis rassurée… dit-elle en plissant le nez. Au fait, c’est quoi cette adresse, rue Jacques Cartier ?

―
Un pavillon, au Grand-Quevilly, où allaient le maire et Murillo, dans le plus grand secret, les mardis et jeudis… pour rencontrer madame Rouvière et six autres écolos.

―
Alors là, félicitations ! Vous avez bossé comme des chefs !

―
Il faut aller jeter un coup d’œil dans le quartier sans tarder…

―
Je vais mettre Lepic au courant.

―
Il va en faire toute une histoire. Plan des lieux, dispositif d’intervention, avis à la hiérarchie…

―
On verra bien.

Diane sortit son téléphone de la poche de sa doudoune et appela Lepic.

―
Commandant, nous pensons avoir localisé un pavillon où Lévêque et Murillo se rendaient le mardi et le jeudi.

―
Où ça ?

―
Au Grand-Quevilly, un pavillon, rue Jacques Cartier. On file là-bas…

―
Faites sécuriser le secteur par un équipage de la section d’intervention…

―
Tu viens avec nous ?

―
Dans un instant, je préviens Lefort… je vous rejoins dans la cour.

*

Iris s’était engouffrée dans la station de métro. Elle descendait les marches conduisant aux quais en suivant la foule qui s’avançait lentement devant elle..

L’ombre prit son téléphone et appela son correspondant.

―
Elle arrive !

―
Amène-toi.

Joris regardait les gens s’écouler en direction des quais, tout en jetant des coups d’œil rapides à la photo de la journaliste qu’on lui avait remise avant de quitter le commissariat.

Soudain, il la repéra.

Il rejoignit sa collègue, qui s’était éloignée de quelques mètres de lui.

―
Elle est là, devant nous ! lui dit-il. Regarde le grand type qui porte un masque de chirurgien, avec un manteau gris et un bonnet noir sur la tête. Tu le vois ?

―
Oui.

―
Il ne la quitte pas des yeux. Il vient de téléphoner. Il a fait disparaître le téléphone dans la poche de son manteau pour en sortir quelque chose comme un cran d’arrêt.

―
Tu es sûr ?

―
Faut bouger ! Il n’y a plus que deux personnes entre elle et lui et il essaie de les dépasser.

―
On prévient la brigadière ?

―
Pas le temps. On fonce !

Nadia suivait Joris qui se frayait un passage au milieu des voyageurs à coups d’épaule.

Certains d’entre eux manifestèrent leur mécontentement en râlant.

L’ombre allait atteindre Iris quand remous et protestations détournèrent son attention.

Il pivota pour voir ce qui se passait dans son dos et vit un jeune gaillard de corpulence athlétique fondre sur lui le visage fermé.

Il brandit le couteau qu’il tenait dans la main droite.

À la surprise générale des personnes qui assistaient à la scène. Joris lui adressa un violent coup de poing au visage et le catapulta, l’instant d’après contre un mur.

Aussitôt, la foule se mit à crier en s’écartant des deux hommes.

Nadia exhiba son brassard « police » en hurlant : « C’est une opération de police, barrez-vous ! »

Craignant d’être écrasée par la foule, Iris s’enfuit en direction des quais tout proches, pendant que Joris menottait l’agresseur qui reprenait ses esprits.

Nadia se glissa entre les deux hommes et la foule pour diffuser un message radio à la station directrice du commissariat :

―
On vient de taper un mec dans le couloir du métro. Il s’approchait de la journaliste avec un couteau à la main. Joris l’a neutralisé et lui a arraché son cran d’arrêt et son masque de chirurgien.

La brigadière qui encadrait les stagiaires saisit sa radio pour demander où était la journaliste.

―
Elle se précipite dans ta direction, cria Nadia.

―
Je la vois ! Merde, une rame entre dans la station.

―
Je l’entends.

―
Putain, il y a un autre type sur le quai avec un masque de chirurgien sur le visage ! Il se rapproche d’Iris Leroy. Appelle des renforts et rejoins-moi !

Alice et Fabien avaient suivi les échanges radio entre la Brigadière et Nadia. Fabien était trop éloigné du type masqué pour l’empêcher d’atteindre la journaliste.

Le métro s’approchait dans un boucan du diable.

Le type masqué parvint à saisir Iris par la taille. Elle se débattait, mais il la souleva et s’approcha du quai en bousculant les personnes qui se trouvaient sur son chemin.

Soudain, une jeune femme qu’il dépassait lui fit un croche-pied. Il tomba sur le quai, lâchant Iris. Emportée par son élan, elle allait basculer sur les voies devant la cabine de pilotage du métro lorsque la brigadière lui empoigna le bras et la tira en arrière de toutes ses forces.

Le type masqué se relevait et allait plonger sur les deux femmes pour les précipiter sous la rame du métro quand Fabien lui décrocha un maître coup de pied dans la poitrine.

Le type masqué vacillait tandis que la brigadière continuait de tirer Iris pour l’éloigner du bord du quai.

Fabien balança son pied dans le ventre de l’agresseur qui tomba sur ses genoux avant de s’affaler la tête la première sur le carrelage du quai.

Ce n’est seulement qu’à ce moment-là que la brigadière, Fabien et Alice entendirent les cris poussés par les personnes qui les entouraient.

Des smartphones étaient apparus dans toutes les mains, braqués sur les policiers et le gaillard que Fabien s’employait à menotter.

Alice, l’auteure du croc-en-jambe qui avait contribué à sauver la vie d’Iris, passa un message radio pour informer les autorités de l’arrestation de deux suspects avec usage de la force. Elle ajouta que la journaliste était choquée et qu’un médecin se trouvant sur les quais l’examinait.

Giulia fut soulagée d’apprendre de la bouche de Stéphanie, du bureau d’ordre, que la tentative d’assassinat d’Iris avait été déjouée juste à temps. Savoir que la journaliste devait en partie la vie à la brigadière Madeleine Godefroy l’amena à réviser le jugement qu’elle portait sur elle.

―
Comment va Iris Leroy ? demanda-t-elle.

―
Choquée. Le médecin qui l’a examinée sur les quais soupçonne une luxation de son épaule droite.

―
Deux types ont été arrêtés.

―
C’est ça.

―
Connus ?

―
Les vérifications sont en cours, mais il s’agirait d’Olivier Drennec et de Philippe Ernaux, les deux gars qui avaient disparu après la mort de leur copain à la suite d’une affaire d’harcèlement qui a mal tourné.

―
Les stagiaires ?

―
Ils rayonnent de bonheur. Ils passent leur temps, le smartphone collé à l’oreille, à raconter leurs aventures à tous leurs potes. Tu vois un peu le tableau !

―
Merci, Stéphanie, il faudrait que tu passes à la maison, un soir avec Maxime, pour manger un morceau.

―
Il est au régime ! s’écria-t-elle en éclatant de rire.

―
Il n’aura pas de Corn Flakes.

―
Alors, c’est d’accord. On fixe une date ?

―
Mardi prochain. 20 h ?

―
C’est noté.

Giulia passa un appel à Liliane Harfleur pour lui relater le contenu de la conversation qu’elle venait d’avoir avec Stéphanie.

―
Bon sang, c’était moins une ! s’exclama-t-elle. Je passe la voir à l’hôpital.

*

Un véhicule de la section d’intervention était garé devant la façade du pavillon, rue Jacques-Cartier. Lepic, Diane, Micka et Nadège arrêtèrent le leur juste derrière.

Le gradé sortit du véhicule sérigraphié pour s’adresser à Lepic qu’il avait reconnu :

―
Secteur calme, commandant.

―
La maison ?

―
Personne n’y vit, mais des gens de passage viennent y faire un tour de temps à autre, d’après les voisins.

―
Et aujourd’hui ?

―
Ils n’ont vu personne entrer.

Lepic s’approcha de la maison en ne cachant pas son envie d’y pénétrer rapidement.

―
Le garage est vide, déclara-t-il après avoir regardé dedans par l’un des hublots de la porte. Et vous voyez comme moi qu’aucune voiture n’est garée devant le pavillon.

―
Les voisins nous ont dit que les visiteurs se garent plus loin, sur les parkings de petits immeubles… par discrétion… ils arrivent ensuite à pied… par groupes de deux ou trois, indiqua le gradé.

―
Vous avez fait le tour du pavillon ? lui demanda Lepic.

―
Au rez-de-chaussée, la façade présente la porte du garage, l’entrée principale de la maison et deux fenêtres donnant sur des pièces vides. À l’arrière, une porte sous le balcon mène à une cave, et trois fenêtres offrent une vue sur un atelier de bricolage, un débarras et une buanderie. Toutes les portes sont verrouillées, et toutes les fenêtres sont équipées de barreaux de sécurité.

―
À l’étage ?

―
Une dizaine de fenêtres…

―
Équipées de barreaux ?

―
Non, mais elles sont fermées. Trois portes-fenêtres s’ouvrent sur le balcon : celles de la cuisine, de la salle à manger et du salon. Mais on n’est pas monté. Le voisin ne voulait pas.

―
Vu.

―
Tu veux qu’on pète la porte ? demanda Diane, on a pris le bélier.

―
Non, on va jouer plus finement, répondit Lepic avec un sourire énigmatique en regardant Micka.

Puis s’adressant au gradé de la section d’intervention qui se tenait face à lui :

―
Restez sur le devant avec deux de vos hommes. Nous allons passer à l’arrière avec le troisième. Je donnerai le top départ de l’intervention sur la radio du service.

―
Entendu. Will, tu suis le commandant. Les autres avec moi. On reste devant.

Diane laissa Micka appeler la procureure adjointe. Il lui parla de Stella Artis et du pavillon.

―
Il est occupé ? demanda-t-elle.

―
Non. Les voisins disent qu’il sert de temps en temps de lieu de rencontres discrètes.

―
Ce n’est donc pas un domicile. Entrez et rappelez-moi quand vous en saurez plus !

*

Lounis voyait que tout allait de mal en pis. Le costaud masqué et cagoulé qui l’avait sorti du véhicule pénitentiaire sans ménagement l’avait ligoté au moyen d’entraves en matière plastique et bâillonné en lui enfonçant un chiffon dans la bouche. Un complice lui avait glissé sur la tête un sac en toile avant de le balancer à l’arrière d’un véhicule où il avait atterri sur le plancher entre les sièges avant et la banquette arrière.

Des types assis sur cette banquette appuyaient durement leurs rangers sur son dos et ses jambes.

Il parvenait à peine à respirer ou à bouger un orteil.

Comme son oncle et le Gros l’auraient déjà flingué s’il avait eu affaire à eux, il crut être tombé aux mains d’une bande rivale de criminels bien décidée à lui en faire voir de toutes les couleurs pour le faire parler avant de le supprimer.

Il tremblait autant de peur que de froid.

*

Dans l’ignorance de l’enlèvement de Lounis Henchiri, qui n’avait pas encore été porté à la connaissance du public et des autorités, le capitaine Amir Kamal honora son rendez-vous avec madame Elena Lombard, la présidente du tribunal correctionnel de Rouen. Il lui remit un procès-verbal auquel était jointe une clé USB sur laquelle il avait transféré les documents contenus dans l’ordinateur que lui avait offert son ami Malik Naciri. Ils avaient ensuite eu un entretien au cours duquel le capitaine avait dévoilé les dessous des trafics d’Amar Zouaoui dans lesquels Lounis et Kenzi, son défunt jumeau, étaient mouillés. Malgré cela, la présidente l’informa des difficultés qui se dressaient sur la route du repentir d’Henchiri.

―
Se voir décerner le statut de collaborateur de justice pour bénéficier d’un niveau de protection optimale n’est pas une mince affaire, rappela-t-elle. La procédure est longue et ses résultats sont souvent incertains, puisque le nombre des heureux élus peut être compté sur les doigts d’une seule main chaque année…

Le capitaine sortait du cabinet de la présidente quand il reçut un texto de son ami Malik Naciri lui demandant de le rappeler au plus vite. Il décida de ne pas le faire avant d’avoir quitté le palais de justice.

*

Le portable du Majordome vibra.

« Marlène Boyer », lut-il à l’écran.

Il décrocha.

―
Bonjour Marlène.

―
Monsieur… C’est fait. L’oiseau est dans sa cage au sous-sol de la ferme abandonnée dont vous m’avez adressé les coordonnées ce matin. Nous l’avons mis en condition… bien comme il faut.

―
Pas de blessés ?

―
Non. Juste quelques ecchymoses, nécessaires pour rendre vraisemblable le braquage du convoi pénitentiaire. Sinon, tout s’est bien passé.

―
Je vous envoie la relève… Votre mission sera terminée à son arrivée. Il ne vous restera plus qu’à me faire signe pour que vous receviez sur les smartphones que je vous ai fait parvenir vos billets d’avion à destination de Hong Kong, aux dates prévues.

―
Le premier groupe, celui des assaillants, partira dès aujourd’hui ; l’autre, celui des assaillis, le fera dans quelques jours. En tout cas, pas avant qu’ils aient vu les médecins, que les enquêteurs de la police judiciaire aient recueilli leurs déclarations et qu’ils soient passés par la cellule psychologique.

―
J’ai vraiment apprécié notre collaboration, Marlène.

―
Moi de même, monsieur.

*

En sortant du palais de justice, Amir fut accueilli par des flocons de neige qui descendaient en tourbillonnant d’un ciel devenu cotonneux. Il s’abrita sous la voûte d’une porte cochère pour appeler Malik.

―
Amir ! lança Malik. Tu es où ?

―
Devant le Tribunal, côté rue aux Juifs.

―
Rejoins-moi, rue Jeanne d’Arc. Je suis à l’arrière d’une voiture d’une Mercédès grise, à hauteur de la station de métro « Palais de Justice ».

*

Lepic, Diane, Nadège, Micka et le policier en tenue de la section d’intervention qui les accompagnait se faufilèrent dans le jardin du pavillon. Ils suivirent les traces de pas laissées dans la neige par l’équipe qui les avait précédés pour en faire le tour et atteindre la porte abritée sous le balcon donnant accès à la cave.

Lepic, Nadège et le policier en tenue montèrent sur le balcon en se tenant fermement à la rampe en fer forgé pour ne pas déraper sur les marches glissantes de l’escalier. Lepic marchait en tête du groupe. Ils jetèrent un rapide coup d’œil à l’intérieur de la cuisine, de la salle à manger à travers les vitres des portes-fenêtres. Nadège pencha sa tête par-dessus la balustrade du balcon et, s’adressant à Diane, lui dit :

―
On ne voit personne. C’est meublé à la spartiate à l’intérieur.

―
C’est juste un lieu de rendez-vous, rappela Micka.

Volkov et Carlos, le serrurier qui lui avait ouvert la porte-fenêtre du salon du pavillon de la rue Jacques Cartier, étaient coincés à l’étage depuis que le véhicule d’intervention avait pris position devant. Volkov avait vu Lepic, une de ses collègues, et un policier en uniforme monter sur le balcon. Il avait entendu discuter deux autres policiers derrière la porte de la cave.

« La connerie ! », s’était-il dit.

Et dire qu’il avait trouvé les documents qu’il était venu chercher. Bien dissimulés sous une latte disjointe du parquet d’une chambre, à l’endroit indiqué par ce fourbe de Lepage.

Plus il réfléchissait, plus il comprenait que Berger n’avait pas informé Lepic de sa visite du pavillon. Sinon, Lepic l’aurait prévenu de l’imminence de son arrivée.

Quant à Lepic, après avoir dépassé les portes-fenêtres de la cuisine et de la salle à manger en tentant de les ouvrir et en scrutant l’intérieur des pièces, il allait atteindre la troisième porte, celle du salon.

Celle que le serrurier qui accompagnait Volkov avait déverrouillée… et qui l’était encore.

Volkov s’était aperçu que l’enquêtrice et le policier en tenue qui l’accompagnaient s’étaient laissés un peu distancer pour parler à leurs collègues plantés devant la porte de la cave.

Il sortit le Glock 17 du holster niché dans son holster de poitrine. Il tenait la crosse du pistolet serrée dans sa main droite, son bras replié contre son corps. Décidé à ouvrir le feu si Lepic mettait la main sur la poignée de la porte-fenêtre sur laquelle il concentrait toute son attention.

Lepic appuya sur la poignée de la porte. Elle s’abaissa, à sa grande surprise.

L’instant d’après, un coup de feu claqua, suivi de plusieurs autres. Dans une scène d’apocalypse, trois hommes s’écroulèrent.

―
Ça va, là-haut ? cria Micka.

Quelques interminables secondes s’écoulèrent puis, Nadège, haletante, s’écria :

―
On nous a tirés dessus ! De l’intérieur du pavillon ! Lepic a reçu la première balle, la seconde pour moi ! C’est mon gilet pare-balle qui l’a stoppée. Will, le collègue de la section d’intervention, a répliqué, mais il a pris une balle dans le bras !

―
Lepic ?

―
La balle lui a traversé la gorge, le sang gicle de sa blessure. J’ai essayé d’arrêter d’en arrêter l’effusion, mais je n’arrive à rien. Il va y passer si on ne fait pas quelque chose… Dire que c’est… c’est lui qui m’a accueillie à la criminelle.

―
Merde ! Comment ça se passe là-haut ?

―
Plus rien ne bouge. Lepic a perdu connaissance.

―
Tu sais combien il y avait de tireurs ?

―
Un seul, je crois

―
Vous l’avez eu ?

―
Pas sûr.

―
Où êtes-vous, à présent ?

―
Plaqués contre le mur, entre la porte-fenêtre du salon et celle de la salle à manger. On ne voit plus l’intérieur du pavillon.

―
Ne bougez pas ! Nous allons appeler des secours et des renforts…

―
Will continue de perdre son sang… Je vais essayer de placer un pansement compressif de fortune sur son bras…

―
On va vous rejoindre en passant par l’intérieur du pavillon, lança Micka, j’ai un diplôme de secouriste. Je vais voir ce que je peux faire en attendant l’arrivée d’un véhicule du SMUR.

Sous l’œil ébahi de Diane, il crocheta la serrure de la porte ouvrant sous le balcon en utilisant un pistolet vibrant équipé de lames plates de serrurier.

*

Au même instant, un avion atterrit sur la longue piste de l’aéroport international de Marrakech-Ménara. Une Première dame méconnaissable sous son déguisement grotesque de touriste en goguette en descendit.

Marinette Rouvière la retrouva dans le hall du « Terminal 1 » pour la conduire jusqu’à la luxueuse villa de leur amie Laurence Lévêque au travers de rues animées.

Une villa dont la terrasse offrait une vue magnifique sur la ville et sur l’Atlas.

―
Laurence n’est pas avec toi ? demanda Marinette.

―
J’ai parlé cette nuit avec elle au téléphone. Je lui ai dit que la meilleure chose à faire, c’était de filer avec moi au Maroc… mais elle ne m’a pas écoutée…

*

Zouaoui, le Gros et leurs acolytes parvinrent à proximité du manoir du Blanc-Mesnil. Ils stoppèrent leur tout-terrain près du mur d’enceinte, du côté sud, dans un renfoncement boisé, hors du champ des caméras de surveillance. Ils grimpèrent sur le toit de leur véhicule et étendirent une bâche sur le haut du mur hérissé de débris de verre brisé pour pouvoir le franchir sans dommage.

Puis ils progressèrent en courant, le dos courbé, à l’abri des bosquets pour s’approcher de l’habitation, sans se faire remarquer par Jules, le jardinier, chargé de déneiger les accès et les allées de la propriété.

Madame Lévêque se terrait avec cinq employés dans une pièce au deuxième étage. Elle avait confisqué les téléphones portables, coupé la connexion Internet et attendait avec impatience l’arrivée de Berger, des époux Lefort, et de Lepic dont elle ignorait la mort, pour filer à Dieppe, d’où ils prendraient une vedette rapide pour traverser la Manche.

*

Le gradé rejoignit Diane et Micka avant qu’ils entrent dans le pavillon. Ils visitèrent les pièces du rez-de-chaussée sans rencontrer âme qui vive et gravirent l’escalier intérieur menant à l’étage en suivant scrupuleusement les directives qu’ils avaient reçues lors des séances de formation auxquelles ils avaient participé. Cependant, n’ayant pas de boucliers tactiques pour se protéger des balles, ils ne pouvaient compter que sur leur bonne étoile s’ils se faisaient brusquement canarder du palier.

Mais rien de tel ne se produisit. Et pour cause. Ce palier donnait sur un couloir ouvrant sur les pièces de vie. Un homme, qui s’était traîné dans ce corridor, gisait dans une mare de sang, immobile, les yeux grands ouverts, fixant le vide. Il n’avait aucune arme sur lui.

Micka, Diane et le policier en tenue le contournèrent et accédèrent au salon. Sur le sol carrelé gisait un autre homme que Micka reconnut comme étant Volkov. Deux balles lui avaient traversé la poitrine, provoquant l’hémorragie massive qui l’avait fait passer, lui aussi, de vie à trépas. Près de son corps gisait un Glock 17.

Micka et Diane poursuivirent leur visite du pavillon sans découvrir aucune autre personne morte ou vive. Cependant, dans l’une des chambres, à côté d’une lame de parquet disjointe, se trouvaient un livre de comptes et un projet d’entente électorale pour la construction d’un écoquartier sur les quais de Seine entre le bloc central et les écologistes. Visiblement ces documents avaient été abandonnés en toute hâte.

Micka se rua sur le balcon. Lepic était étendu sur le sol, inanimé. La vie semblait s’être échappée de son corps. En revanche, il constata que le garrot posé par Nadège autour du bras de Will avait fini par stopper l’hémorragie.

C’est alors que retentirent les sirènes des véhicules de secours.

Malgré la tristesse que la perte de Lepic lui inspirait, Diane jetait un coup d’œil au livre de comptes. Il détaillait les sommes versées au cours de l’année 2025 par Lévêque au profit d’un organisme de formation lié au mouvement écologiste faisant des interventions pour sensibiliser les élus de la métropole sur les enjeux climatiques et autres. Une double comptabilité permettait de comprendre qu’une bonne partie de ces fonds atterrissait dans la caisse de ce parti, via un jeu d’écritures comptables alambiquées.

Elle prit son téléphone pour appeler la procureure adjointe et lui rendre compte des événements survenus au cours de sa visite du pavillon de la rue Jacques Cartier au Grand-Quevilly.

La magistrate voulut savoir si Lepic avait succombé à sa blessure. Diane répondit dans un souffle que le mince espoir de le voir s’en tirer s’était évanoui.

Diane fut ramenée quelques années en arrière, quand son chef de groupe était mort, pratiquement sous ses yeux. Il s’était tiré une balle dans la tête, dans son bureau, en apprenant que sa femme le quittait. Diane avait mis plusieurs jours avant de pouvoir retrouver ses esprits et revenir au travail. L’ambiance, qui n’avait plus jamais été la même dans le groupe, l’avait convaincue de quitter Paris pour s’installer à Rouen.

Au 27 de la rue Jacques Cartier au Grand-Quevilly, la scène de crime fut immédiatement investie par Guillermo Villa, deux techniciens de la police scientifique, le capitaine Braun, trois de ses enquêteurs, et un médecin légiste. Ils accomplirent leur travail sans desserrer les dents. L’esprit taraudé par la mort du commandant Lepic, un homme avec lequel ils avaient partagé tant de bons et de moins bons moments ; celle de Volkov, que peu d’entre eux avaient connu, et celle d’un troisième homme, identifié comme un serrurier toujours prêt à rendre service.

Madame Garcia, la procureure adjointe, se rendit sur les lieux. Elle fut profondément émue en découvrant le corps privé de vie de Lepic.

Elle ne garderait de lui que le souvenir de ses remarquables qualités professionnelles.

Le policier de la section d’intervention, blessé au bras, fut pris en charge par l’équipage du SMUR.

Une cellule psychologique fut activée pour apporter un soutien à Diane, Micka et Nadège et à leurs collègues en tenue. En rentrant au commissariat, une psychologue rattachée au ministère de l’Intérieur les assura de son soutien sans que cela diminue en rien leur affliction.

Chapitre 23

La Mercedes grise dans lequel Amir Kamal avait pris place aux côtés de son ami Malik Naciri quitta la départementale 80 pour s’engager sur une voie privée bordée de talus boisés menant à une ferme délabrée, à l’ouest de Bourgtheroulde.

Elle s’arrêta une centaine de mètres plus loin, au milieu de nulle part.

―
Nous y voilà, Amir. C’est ici que tu franchis le Rubicon avec moi ou que tu descends de la voiture. Si tu descends, tu n’auras pas d’autre occasion de rencontrer Lounis Henchiri, car, dans quelques heures tout au plus, il s’en retournera finir sa vie en prison.

―
Tu ne me laisses pas le choix.

―
Roulons, messieurs, lança Malik au conducteur et au passager avant de la voiture qui étaient restés muets tout au long du trajet.

La Mercedes démarra et s’avança avec lenteur jusqu’à un virage et s’arrêta devant un fourgon blanc immobilisé en travers de la chaussée.

Deux hommes masqués, vêtus de la tête aux pieds de tenues militaires d’un blanc immaculé, s’approchèrent en tenant leurs fusils d’assaut M4, le canon levé.

Le passager avant de la Mercedes baissa la vitre de sa portière et annonça :

―
Malik Naciri et son invité.

―
C’est bon, vous pouvez avancer.

Le fourgon manœuvra pour laisser passer la Mercedes.

Un des hommes en embuscade saisit le micro de sa radio portable et dit :

―
Cubain, la Mercedes vient de passer le checkpoint alpha. Quatre hommes à bord.

―
Reçu ! Merci, Jim.

La voie privée serpentait ensuite entre des bosquets d’arbres avant d’aboutir à une ferme laissée à l’abandon. L’édifice principal, construit en pierre, s’élevait sur deux étages. Il était flanqué de plusieurs dépendances accolées les unes aux autres. Le tout formait une vaste cour intérieure à laquelle un portique donnait accès. Deux fourgons blancs y étaient stationnés.

Deux hommes en arme firent signe au conducteur de la Mercedes de se garer à côté des fourgons.

Malik invita Amir à le suivre. Ils entrèrent dans le corps de ferme, traversèrent une cuisine avant de s’engager dans un couloir menant à une pièce faiblement éclairée, meublée d’une table et de trois chaises en bois.

Un homme était assis sur l’une d’elles.

C’était Lounis Henchiri.

Il s’écria « Capitaine ! » en reconnaissant l’un des deux hommes qui s’avançaient vers lui.

―
Lounis, nous avons des questions à te poser, souffla Amir Kamal.

―
Je sais, répondit-il, l’autre crevure (il désignait Malik Naciri du regard) me l’a dit. C’est quoi, ce bordel ?

―
Lounis, je vais être franc avec toi. Les autorités judiciaires m’ont fait comprendre que tu n’obtiendras pas de protection de la justice avant que tu ne sois égorgé en prison.

―
Tu parles !

―
C’est comme ça ! Tu as le choix. Soit tu collabores à mon enquête et à celle des services secrets marocains, soit on te largue sur le bord d’une route en appelant la police, qui te ramènera à la case prison sans passer par la case départ d’une nouvelle vie en Afrique du Sud.

―
Vous vous foutez d’moi, capitaine ? Comment allez-vous recueillir mes déclarations ? En commençant votre procès-verbal par des formules de ce genre : « Ce jeudi 15 janvier 2026, me trouvant dans une ferme, à Tataouine-lès-Oies, où est séquestré le sieur Lounis Henchiri, celui-ci me déclare sous la contrainte que… Blablabla… » C’est bien cela ?

―
Nous pourrions présenter ça autrement, Lounis. Tu pourrais m’avoir écrit une lettre débutant par ces termes : « Certain d’être liquidé en prison sur ordre de mon oncle Amar Zouaoui, j’ai décidé de révéler ses turpitudes… Blablabla… Blablabla… »

―
Et, cette lettre, j’en aurais fait quoi ?

―
Tu me l’aurais écrite et cachée dans ta cellule, au cours de la nuit, pour que la pénitentiaire la trouve ce matin et me la remette. Qu’en penses-tu ?

―
Ça mérite réflexion.

―
Ne réfléchis pas trop longtemps, Lounis, car ma patience a des limites, lui rappela Malik Naciri. Ton temps est compté !

―
Donne-moi juste une info, pour me faire patienter ! lança le capitaine.

―
T’es un malin, toi. Une info ? Oui, tiens ! La fille de Berger est morte d’une overdose dans le manoir du Blanc-Mesnil.

―
Le manoir des Lévêque, à Elbeuf ? Chloé, la fille de Berger ? Tu es sûr ?

―
Et comment !

―
Je croyais qu’elle était morte au domicile de son père.

―
Tu parles ! Ça aurait fait mauvais effet dans le tableau. La fille du directeur de la police, qui trouve la mort en se piquant dans le manoir d’un élu plein d’avenir de la région de Rouen.

―
Dis-m’en plus !

―
Un médecin a constaté son décès dans une des chambres du manoir. C’est la vérité. Fais ton métier, superflic. Mène ton enquête !

*

Jules, le jardinier du manoir du Blanc-Mesnil, venait de remiser dans un hangar son quad équipé d’une souffleuse à neige après avoir dégagé les allées et accès de la propriété.

Il fit un détour pour accéder aux cuisines où Louise avait l’habitude de lui préparer un copieux en-cas.

L’eau à la bouche, il avançait sans effort dans la neige fraîche quand le silence et l’absence d’effluves culinaires l’alertèrent.

Il s’avança à pas de loup et constata par une porte entrebâillée que la pièce avait été désertée.

Un malheur était arrivé.

Il faillit appeler Louise de sa voix de stentor, mais se ravisa.

Le manoir était étrangement silencieux.

Pas un bruit de conversation ni de musique… rien ! Le silence…

Madame Lévêque exécrait le silence !

Lui, il adorait les films de science-fiction. Aussi, pensa-t-il que des extraterrestres avaient débarqué et enlevé les occupants du manoir ! Il allait maintenant leur servir de base de départ pour envahir la Terre entière ! Il était le seul à pouvoir empêcher cela.

Il allait prendre ses jambes à son cou, moins par couardise que pour donner l’alerte. Mais il arrêta net ses délires quand il vit un type à la mine patibulaire entrer dans la cuisine, un pistolet de gros calibre à la ceinture, et faire main basse sur un pâté en croûte et des sandwiches au concombre. Ses préférés !

Cette vision le remplit d’effroi.

Ce type se comportait comme s’il était le maître des lieux. Une assurance, une audace ! Jules n’en revenait pas.

Ce qui l’amena à se demander quel sort cette infâme canaille avait réservé à Louise, à son assistante, aux deux femmes de chambre et à l’homme à tout faire présents aujourd’hui aux côtés de madame Lévêque.

L’idée de se faufiler dans le manoir pour le découvrir l’effleura.

Mais ce type était-il venu seul ? Sans doute pas. De toute façon, il ne ferait pas le poids si ça se gâtait. Il valait mieux renoncer à une entreprise vouée à l’échec.

Il finit donc par décider de filer sans demander son reste.

*

Avec l’aide du Gros et de ses comparses, Zouaoui avait rassemblé la châtelaine, comme il appelait madame Lévêque, et ses cinq employés dans le petit salon situé à côté de la bibliothèque au deuxième étage du manoir. Il avait exigé de la châtelaine qu’elle lui remette les téléphones mobiles en sa possession, pour parer à toutes déconvenues, ainsi que les codes nécessaires à la réalisation des transferts des fonds qu’il avait confiés à son défunt mari.

Il avait déchanté quand madame Lévêque avait prétendu que les codes en question se trouvaient dans une pièce sécurisée, au sous-sol, dont elle ignorait le code d’accès.

Il s’était rapidement ressaisi et, braquant son pistolet sur la tempe d’une des deux femmes de chambre, s’était écrié :

―
Je compte jusqu’à trois et j’explose la tête de la boniche si tu t’obstines à me faire chier, la châtelaine, c’est vraiment pas le moment !

Laurence Lévêque savait que Zouaoui ne laisserait pas de témoins en vie derrière lui s’il trouvait ce qu’il était venu chercher. Il lui fallait donc trouver quelque chose à dire pour gagner du temps.

―
Berger, Lefort et Lepic vont venir au manoir. Ils connaissent ce code, souffla-t-elle.

C’était un mensonge, mais ça se tenait.

―
Lepic s’est fait flinguer dans un pavillon au Grand-Quevilly tout à l’heure. T’es pas au courant ? brailla Zouaoui.

Elle se tassa sur sa chaise.

―
Mon mari, Murillo, et maintenant Lepic, murmura-t-elle en s’enfermant dans sa bulle.

―
C’est pas le moment de partir en vrille, lui lança Zouaoui.

Elle le regardait, pétrifiée.

Il lui plaqua les mains sur les épaules et la secoua en lui demandant quand Berger et Lefort passeraient.

―
Dans l’après-midi, lâcha-t-elle. On devait ramasser des affaires et filer en Angleterre.

Zouaoui décida de prendre son mal en patience.

*

Amir Kamal et son ami Malik rentrèrent à Rouen aussi vite que l’enneigement des routes le leur permit. Ils apprirent par la radio qu’une nouvelle tempête de neige frapperait la Normandie en fin de journée et qu’une fusillade avait éclaté dans une ville de la banlieue de Rouen. Faisant plusieurs victimes.

Amir se fit déposer devant l’entrée du palais de justice et courut jusqu’au bureau de la secrétaire de la procureure adjointe.

―
Madame Garcia est sortie, lui dit-elle. Elle s’est rendue sur la scène de crime de la rue Jacques Cartier au Grand-Quevilly. Vous n’êtes pas au courant ?

―
Oui et non, je reviens de… Il y a un…

―
Trois morts et un blessé. Le commandant Lepic, un nommé Volkov, et un serrurier sont morts. Un policier en tenue a été blessé. Diane Moreau, Micka Stern et Nadège Touret se trouvaient sur les lieux de la fusillade…

Amir tourna les talons, traversa les couloirs et entra sans frapper dans le bureau de Clarisse Berg. Elle confirma comme elle put les circonstances de cette nouvelle affaire criminelle.

―
Bon sang, Lepic ! parvint-il à dire. Et la procureure adjointe qui n’est pas au palais !

―
Je peux faire quelque chose pour toi, Amir ?

―
Tu es en poste au tribunal depuis quelle année ?

―
Depuis 2006.

―
Tu te souviens de la mort de Chloé Berger ?

―
Tu penses ! La fille du directeur de la police. En 2009. Le 8 mai. Le jour de la commémoration de la Victoire de 1945 !

―
Où est-elle morte ?

―
Dans sa chambre, je crois.

―
Mort naturelle ?

―
Hum… Il me semble que tu connais la rumeur.

―
Elle serait morte d’une overdose au manoir du Blanc-Mesnil ?

―
Certains le pensent, mais c’est faux. Un procès-verbal de police et les observations d’un médecin légiste attestent qu’elle est décédée d’un arrêt du cœur au domicile de son père.

―
Un médecin légiste est intervenu ?

―
Elle n’avait que dix-sept ans ! Mourir si jeune, de façon inexpliquée. Il était tout à fait normal qu’un médecin légiste examine son corps pour écarter toute suspicion de suicide ou d’homicide. Je pense que c’est de là que les rumeurs sont parties.

―
Je peux comprendre les rumeurs sur la cause de sa mort, mais pourquoi prétendre qu’elle serait décédée dans le manoir du Blanc-Mesnil ?

―
Berger fréquentait déjà les époux Lévêque à cette époque. Cela n’a pas pris longtemps pour que les rumeurs commencent à circuler.

―
J’ai besoin de toi pour retrouver cette procédure qui aurait disparu des archives de la police. Je veux savoir quel policier et quel médecin légiste ont constaté ce décès.

Clarisse fixa Amir, sans le voir. Une grande tristesse l’avait envahie au souvenir du 5 novembre 2020, le jour où elle avait appris le décès de son mari, Francis Berg. L’un des « experts » d’une entreprise chargée de prendre part aux opérations destinées fluidifier le passage d’El Guerguerat entre le Maroc et la Mauritanie par la mise en place d’un cordon de sécurité.

La France n’avait officiellement participé ni à la préparation ni au succès de l’opération militaire qui s’était déroulée seulement quelques jours plus tard, lui avait annoncé l’homme de l’ombre qui s’était présenté le 20 novembre 2020 sur le pas de la porte de sa maison de la rue Verte.

Fin de l’histoire. Mais pas pour Amir et son ami Malik qui avaient œuvré sans relâche pour lui restituer les restes de Francis. Et lui permettre de faire son deuil.

―
Clarisse, souffla Amir gentiment, pour la faire sortir de ses sombres pensées.

―
Excuse-moi. Je m’occupe de ta procédure. Mais, dis-moi, qui te fait des confidences sur les circonstances de la mort de Chloé Berg ?

―
Il serait préférable de ne pas s’étendre sur le sujet, souffla-t-il d’un ton mystérieux.

Elle prit son téléphone et engagea une courte discussion avec une de ses collègues des archives.

Un quart d’heure plus tard, Amir feuilletait les quelques pièces du dossier en question.

Le procès-verbal de constatation du décès de Chloé au domicile de son père, rue Jeanne d’Arc, à Rouen, le 8 mai 2009 à 23 h, avait été rédigé et signé par… le lieutenant Lepic. L’examen médico-légal et l’autopsie pratiqués par le docteur Darmin, comme les analyses des échantillons prélevés lors de ces opérations, n’avaient pas permis de déterminer la cause de l’arrêt cardiaque de la jeune femme.

Amir soupira.

―
Merci, Clarisse, dit-il en lui rendant la procédure. Lepic ne nous apprendra plus rien à présent. Mais le médecin légiste ?

―
Le docteur Darmin se trouve dans une maison de repos.

―
Je dois retourner à… enfin, je vais m’absenter quelques heures. Tu peux voir ça avec… Iris et Jean-Charles ?

―
Elle vient de me téléphoner. Elle a été agressée, elle a frôlé la mort, elle est à l’hôpital.

―
Elle est blessée ?

―
Luxation de l’épaule.

―
Je passe la voir.

*

Iris souffrait le martyre.

La bonne nouvelle c’est que le déboîtement de son articulation n’était accompagné ni d’une fracture ni d’une déchirure ligamentaire.

Le médecin qui l’avait examinée à l’hôpital Charles-Nicolle allait pouvoir procéder à la réduction de la luxation qui n’était d’ailleurs que partielle.

Iris ayant catégoriquement refusé d’être sédatée, le médecin lui fit une injection d’anesthésique dans l’articulation avant de la remettre en place.

Elle dut ensuite laisser l’infirmière lui mettre une attelle autour de l’épaule afin d’immobiliser son bras près de son corps pour empêcher l’articulation de bouger.

Quand elle fut en mesure de répondre au téléphone, elle indiqua à Clarisse et à Diane qu’elle devait rester au repos au moins quinze jours et porter une attelle durant tout ce temps.

Elle prétendit qu’aucun arrêt de travail ne lui avait été prescrit, pour finir par admettre qu’elle l’avait refusé.

Elle se présenta devant le guichet de la secrétaire du service des urgences pour faire enregistrer son dossier. À ce moment, Jean-Charles, Liliane Harfleur, ainsi que le capitaine Kamal, qui l’attendaient dans la salle d’attente, s’approchèrent, un sourire figé sur le visage.

En les voyant, Iris déglutit avec peine.

―
J’ai… Je… Je vous dois des excuses, balbutia-t-elle. J’ai senti le souffle du métro tout contre mon visage… j’ai cru que j’allais passer dessous… J’ai mis la vie des gens qui m’ont sauvée en danger… Je… Je craignais trop de regarder la vérité en face…

―
Allez, c’est du passé, lui dit Liliane Harfleur… En tout cas, je suis heureuse de vous voir sur pied, Iris. Je dois me sauver ! Une montagne de boulot m’attend à l’hôtel de ville. Et puis, vous savez où me trouver, n’est-ce pas ? Je serais ravie de reprendre notre conversation sur de nouvelles bases. Prenez quand même quelques jours pour vous reposer un peu…

―
Non, le pire serait d’avoir le temps de ruminer tout ça dans ma tête… Je dois reprendre le travail…

―
Tu vas y aller mollo, hein, Iris ! lança Jean-Charles.

―
Oui. Oui… et puis, je dois réfléchir, dit-elle en adressant un sourire timide à Liliane Harfleur qui lui adressa un clin d’œil discret avant de s’éclipser.

Elle se tourna vers Amir.

―
Merci d’être passé me voir…

―
Prenez soin de vous, Iris, lui dit-il, inquiet.

―
Pour ça, la meilleure façon serait de me rendre utile.

―
Je vais rester à tes côtés, Iris, souffla Jean-Charles.

―
Bon, si vous êtes d’attaque tous les deux, Honey vous attend à l’Excelsior. Clarisse l’a chargée de vous confier une mission. Une mission délicate dont la réussite éclairerait d’un jour nouveau notre enquête. Je ne vous en dis pas plus, car la salle d’attente d’un hôpital ne se prête guère aux confidences, et je dois filer, moi aussi.

Lila eut toutes les peines du monde à s’empêcher de serrer Iris dans ses bras pour la réconforter quand les deux journalistes arrivèrent à l’Excelsior.

À la demande de Clarisse, Honey évoqua la rumeur voulant que la fille de Berger ne soit pas morte de cause naturelle au domicile de son père, mais d’une overdose au manoir du Blanc-Mesnil où le docteur Darmin serait intervenu le 8 mai 2009 pour brouiller les cartes.

―
Pourquoi aurait-il pris le risque d’être radié ? demanda Iris.

―
Clarisse affirme qu’à cette époque, il était couvert de dettes de jeu. Berger et Lévêque, qui avaient passé un pacte pour éviter le scandale, le savaient et possédaient donc un puissant moyen de pression pour convaincre le médecin de prendre certaines libertés avec la vérité.

―
Éclaircir les circonstances entourant le décès de Chloé Berger sera une tâche des plus ardues, lança Iris avec enthousiasme. Commençons par découvrir dans quel établissement d’hébergement pour personnes âgées vit aujourd’hui le docteur Darmin pour avoir un entretien avec lui !

―
Je vais vérifier, mais il me semble qu’il se repose dans une maison de retraite sur laquelle j’ai pris des renseignements… Ma mère, tu comprends, Iris.

―
Oh ! Je suis désolée, Jean-Charles.

―
Il ne faut pas. Allons-y.

Chapitre 24

Honey conduisit Iris et Jean-Charles à la maison de retraite où le docteur Darmin s’était retiré après avoir mis un terme en 2018 à ses fonctions de médecin légiste en chef de l’arrondissement judiciaire de Rouen.

Elle était située rue des Martyrs à deux pas du Jardin des Plantes. Rue et trottoirs venaient d’être déneigés quand Honey gara sa voiture.

Iris et Jean-Charles en descendirent alors que Honey s’apprêtait à répondre à ses messages. Je vous attends ici, leur dit-elle, en déverrouillant son smartphone.

La jeune femme qui accueillait les visiteurs dans un hall d’entrée cosy, reconnut Jean-Charles et crut qu’il venait préparer l’admission de sa mère. Il la détrompa en lui exposant l’objet de sa visite.

―
Vous avez glissé sur un trottoir verglacé ? demanda-t-elle à Iris.

―
Oui, répondit-elle pour clore le sujet.

Pendant que l’hôtesse se renseignait auprès de la direction, Iris jeta un coup d’œil aux brochures distribuées au public. L’accent était mis sur les bilans gériatriques des résidents, les accompagnements et les programmes de soins adaptés à chacun d’eux, la présence d’une équipe soignante de jour, comme de nuit, et les suivis spécifiques. Ces derniers évoquaient les soins dispensés aux personnes atteintes de troubles dus à des maladies neurodégénératives.

―
L’équipe soignante ne s’oppose pas à ce que vous rencontriez le docteur Darmin. Vous pouvez monter au troisième étage, un membre du personnel vous accompagnera jusqu’à sa chambre.

Une aide-soignante débloqua la serrure de la porte d’entrée de l’EHPAD à l’arrivée des journalistes.

―
Le docteur souffre de la maladie d’Alzheimer ? demanda Iris.

―
Ce n’est pas à moi d’en parler, madame. Ce que je peux vous dire, c’est qu’il paraît souvent plus lucide et vaillant qu’il ne l’est vraiment. Il se promène pourtant seul dans le parc plusieurs fois par jour, y compris quand il pleut. Il lit beaucoup, ce qui est quand même un peu étonnant, parle peu et seulement de ce qui l’intéresse. Si vous le voyez se bloquer, n’insistez pas, changez de sujet. Comme il se fatigue vite, vous n’avez droit qu’à vingt minutes d’entretien avec lui. Si ça dérape, appuyez sur le bouton vert que vous verrez sur le chambranle de la porte en entrant.

Iris et Jean-Charles avaient compris que leur entrevue avec le médecin ne serait pas des plus faciles à mener.

À leur entrée dans sa chambre, le docteur Darmin lisait un livre, assis dans son fauteuil, face à une fenêtre donnant sur le parc de l’établissement.

―
Vous êtes des journalistes, grinça-t-il en levant à regret les yeux de son livre. Qu’est-ce qui me vaut l’insigne honneur de cette visite impromptue ? Le plaisir de discuter avec moi de L’oiseau moqueur ?

―
D’Harper Lee…

―
Vous l’avez lu, jeune fille ?

―
Je n’ai plus quinze ans…

―
Voyez-vous ça ! Alors, vous l’avez lu ou pas, ce livre ? Vous avez tiré sur l’oiseau moqueur ? C’est en le pourchassant que vous vous êtes blessée à l’épaule ?

―
Non, bien entendu, je n’ai ni pourchassé ni tiré sur un oiseau moqueur. D’ailleurs, ce serait un péché, n’est-ce pas, docteur, de s’en prendre à un oiseau moqueur ou à toute personne en situation de faiblesse !

―
Ce livre est fabuleux. Ce n’est pas seulement une dénonciation habile du racisme ambiant dans les années 30, du siècle dernier, en Alabama. C’est aussi un roman universel sur l’enfance. La seule période de la vie qui mérite d’être vécue, car tout le reste n’est que désillusions, fatigues et trahisons.

―
Le livre que vous lisez…

―
Que je relis… pour la énième fois !

―
Ce livre est d’une tendresse, d’un humour et d’une mélancolie sans pareils.

―
Nous pourrions en parler des jours entiers. Mais les visiteurs n’ont le droit de me tenir la jambe que pendant quelques minutes !

―
Nous voudrions vous parler, docteur, de l’année 2009.

―
Hum, j’attendais depuis longtemps que quelqu’un me demande d’aborder cette année-là. Mais une année, c’est long. Il se passe tant de choses en un an.

―
Chloé Berger ?

―
Ce nom ne me dit rien. Elle est morte ? Cette année-là ?

―
Le soir du 8 mai…

―
Non rien. Ça ne me dit rien du tout.

Iris et Jean-Charles se regardèrent, déçus.

―
Non, que serais-je allé faire au manoir du Blanc-Mesnil, le soir du 8 mai, en plus !

―
Le manoir du Blanc-Mesnil ! réagit Iris, un peu vivement.

―
C’est vous qui venez de le mentionner, ce manoir, rétorqua le médecin, le visage fermé.

―
Docteur !

Tout à coup, un petit sourire malicieux illumina le visage flétri du médecin.

―
Eh oui ! J’y suis allé, le 8 mai 2009. Madame Lévêque et Lepic ou Berger, je ne sais plus, m’avaient appelé. Chloé gisait sur le lit d’une chambre à l’étage. Morte. Si jeune. Quel gâchis ! J’ai rédigé le certificat de décès. Comme on me l’a demandé.

―
Quelle était la cause de sa mort ?

Jean-Charles regardait Iris en lui faisant des yeux noirs.

Mais elle sentait que le médecin voulait lui faire passer un message.

Il se moucha.

―
Sur place, j’ai pratiqué un examen externe du corps… j’ai rédigé un rapport à ce sujet, puis un autre un peu plus tard, vous les avez lus ?

―
Non. Deux rapports ? Pourquoi deux ? Un seul aurait suffi.

―
Hum… Vous n’avez pas bien dû prendre connaissance du dossier. En tout cas, ça m’a fait plaisir de discuter avec vous. Je n’ai jamais tiré sur un oiseau moqueur, vous savez ? Dieu m’en est témoin !

Et il ouvrit son livre pour bien signifier à Iris et Jean-Charles que l’entretien était terminé.

Iris téléphona à Clarisse dès leur départ de la maison de retraite pour lui faire part de leur rencontre avec l’ancien médecin légiste.

―
Comment l’avez-vous trouvé ? demanda-t-elle.

―
Moins affaibli que nous le craignions. Pour faire simple, il nous a dit s’être rendu le soir du 8 mai au manoir du Blanc-Mesnil et ne pas avoir rédigé qu’un seul rapport décrivant l’examen externe du corps de Chloé Berger qu’il a pratiqué, mais deux.
Et, si j’ai bien compris, le premier de ces rapports doit indiquer le lieu et la cause réels de sa mort. Le second, quant à lui, est un ramassis de mensonges !

―
Il n’y a qu’un seul rapport du médecin dans le dossier ; s’il en a rédigé un autre, il a été escamoté ! Il faudrait le retrouver ! Ça pourrait tout changer ! Je vais de ce pas m’entretenir des particularités de cette affaire avec madame Garcia.

―
Parfait. Nous, on rentre au journal. Je pense qu’il faudrait qu’on se retrouve dès que possible à l’Excelsior pour faire le point sur les avancées de nos investigations respectives.

―
Je m’en occupe.

La neige tombait à nouveau avec force. Honey mit pas loin de vingt minutes pour faire le kilomètre qui séparait le Jardin des Plantes du siège de Paris Normandie, boulevard de l’Europe, tant les conducteurs des voitures qu’ils suivaient roulaient au pas.

*

De retour de la fusillade de la rue Jacques Cartier au Grand-Quevilly, la procureure adjointe rejoignit Clarisse dans son bureau.

―
Ce n’était pas très joli, dit-elle en s’installant dans un fauteuil. Trois morts… Daniel Lepic, le commandant…

―
Oui, j’imagine.

Le silence s’établit.

Agnès Garcia le rompit en demandant à Clarisse si elle avait des nouvelles de Lounis Henchiri.

―
Aucune. En revanche, le capitaine est passé au tribunal pendant votre absence, il nous a mis sur une piste intéressante.

―
Dites-moi.

―
Une information qu’il a recueillie a conduit Iris et Jean-Charles à rencontrer le docteur Darmin…

―
L’ancien médecin légiste ? Il gâtouille, à ce qu’on m’a dit, si vous me passez l’expression…

―
Il aurait rédigé deux rapports relatifs à l’examen du corps de Chloé Berger, qu’il aurait pratiqué le 8 mai 2009… tantôt au domicile de son père, tantôt au manoir du Blanc-Mesnil !

―
Deux rapports ! Comme ce serait étonnant ! Il n’y en a qu’un dans la procédure, non ?

―
Oui, le capitaine Kamal et moi avons vérifié tout à l’heure. Il n’y a que celui dans lequel il relate l’examen externe du corps qu’il aurait pratiqué au domicile de Berger.

―
Ben, vous voyez, il déraille, l’ancien…

―
Pas certain. M’autoriseriez-vous à appeler Muriel Lebreit, la secrétaire de Paul Dutertre, le procureur de la République de l’époque, pour en avoir le cœur net ?

―
Elle n’a pas pris sa retraite ?

―
Oui, à Fécamp, en 2015.

―
C’est à monsieur Lhermitte, le procureur de la République qui tient les rênes du parquet aujourd’hui, de décider. Je vais lui en parler.

*

Le jet privé de la société TotalEnergies atterrit à Marrakech à 13 h 5. Il se dirigea aussitôt vers le Tarmac où une dizaine d’hommes en costumes sombres attendaient le président de la République française. Sans un regard autour de lui, Durieux franchit la porte-passager avant de l’appareil, dévala l’escalier et s’engouffra dans une berline encadrée de deux puissants véhicules tout-terrain pour quitter l’aéroport en toute hâte.

Le cortège le déposa dans la cour intérieure d’une luxueuse villa pour lui permettre de rejoindre la Première dame et son amie Marinette Rouvière.

Elles l’attendaient sur la terrasse.

La Première dame tamponnait ses yeux humides avec une délicate pièce d’étoffe en mousseline. Elle interrogea son mari du regard.

―
Nous sommes, à coup sûr, entrés dans une zone de turbulences dont nous ne sortirons pas indemnes, ma chère.

―
Je… Je n’ai pas pu l’éviter, balbutia-t-elle, avant de fondre en larmes.

*

Entrebâillant la porte de communication entre son bureau et celui du procureur de la République, sa secrétaire lui annonça que son adjointe demandait à être reçue.

―
Où est madame Garcia ? demanda-t-il.

―
Dans mon bureau…

―
Faites-la entrer, Anne-Laure.

―
Merci monsieur.

Le procureur s’était levé pour accueillir son adjointe. C’était un petit homme sec, toujours tiré à quatre épingles, tendu comme un arc en permanence. Il faisait cependant preuve d’élégance et de courtoisie dans ses rapports humains.

―
Donnez-vous la peine de vous asseoir à ma table de travail, Agnès, nous pourrons ainsi confortablement faire le point sur les derniers événements qui défrayent la chronique, dit-il d’un ton aimable. Un café ?

―
Je veux bien, merci.

―
Anne-Laure, dit-il, pouvez-vous nous apporter deux bons cafés, s’il vous plaît ?

Puis il s’assit à son tour et regarda Agnès Garcia droit dans les yeux.

―
Quatre morts aujourd’hui : Murillo, Lepic, Volkov et un serrurier. Cinq hier dans une bicoque en ruine. Le maire de Rouen, avant-hier. Un détenu en cavale, Berger et Lefort introuvables, Zouaoui et le Gros, en fuite. Quant à Durieux, il serait à Marrakech. C’est la débandade ! conclut-il.

Il soupira.

―
Anne-Laure m’a parlé… des procédures… celles que Clarisse Berg et vous recherchez… Les viols et les assassinats de trois jeunes femmes, ainsi que l’exécution de Bennacer au cours de l’été 2009.

―
La mort de Chloé Berger, en mai 2009, pose aussi question.

―
Anne-Laure m’en a parlé aussi.

―
Vous avez lu mon dernier texto.

―
Sur la tuerie de la rue Jacques Cartier, au Grand-Quevilly ? Oui, bien sûr. Je lis avec le plus grand soin les messages que vous m’adressez quotidiennement sur les directions d’enquêtes suivies depuis l’assassinat de Jérôme Lévêque… et je partage vos avis. Dans cette ville, comme ailleurs, nous côtoyons des individus corrompus tels que Lévêque, Berger ou Zouaoui, mais aussi des magistrats, des policiers et des journalistes intègres qui mènent des enquêtes risquées et courageuses. Reste qu’ici, à Rouen, nous devons compter sur une troisième équipe, que je qualifierais volontiers, si l’occasion m’en était donnée, d’implacables justiciers autoproclamés. Ces derniers ont mis le feu aux poudres ! Tout indique qu’il s’agit de criminels très bien organisés, insaisissables, dont nous ne connaissons ni l’identité ni les desseins qu’ils poursuivent avec une telle froideur. Aussi, je pense qu’il est temps de mettre notre nez dans ce qui est resté caché sous le tapis depuis si longtemps, afin d’éclairer et de mieux appréhender les événements présents. Qu’en dites-vous, Agnès ?

―
M’autoriseriez-vous à demander à Clarisse Berg de contacter Muriel Lebreit, la secrétaire du procureur de la République de l’époque « Berger, Durieux et consorts » ? Je la soupçonne d’en savoir plus sur les petits secrets de son ancien patron qu’elle se plaît à le laisser croire.

―
Vous avez carte blanche, Agnès. Profitons de la vacance du pouvoir qui s’offre à nous pour faire la lumière sur les zones d’ombre qui nous entourent et mettre un terme à d’insupportables dérives.

*

Clarisse ne perdit pas un instant pour chercher à joindre Muriel Lebreit, la secrétaire de Paul Dutertre. Ce procureur de la République de Rouen, dont la mort en 2011, dans un accident de la route, l’intriguait depuis toutes ces années.

Muriel Lebreit avait pris sa retraite courant 2016 en ayant laissé le souvenir d’une personne de confiance, peu portée aux confidences.

Contrairement à la plupart de ses collègues, Clarisse avait continué d’entretenir des relations amicales avec elle. Son adresse et son numéro de téléphone portable figuraient dans un carnet dont elle ne séparait pas. Mais elle ne parvint ni à la joindre ni à lui laisser un message, la boîte vocale de sa messagerie étant saturée.

Elle rechercha et découvrit dans un de ses répertoires téléphoniques le numéro de sa fille Laura.

Elle l’appela et apprit qu’un AVC avait emporté sa mère deux jours plus tôt.

―
Je suis sincèrement désolée d’apprendre cette triste nouvelle, je te prie d’accepter mes condoléances, Laura, souffla Clarisse. Je m’entendais bien avec Muriel…

―
Je sais…

―
Je voudrais me rendre à la cérémonie…

―
Tu seras la bienvenue, Clarisse. Ma mère sera incinérée après-demain, et ses cendres seront dispersées dans le jardin du souvenir à Épreville…

―
À quelle heure ?

―
10 h. Dis-moi, Clarisse, pourquoi m’appelles-tu ?

―
Oh, j’avais une question… mais ce n’est pas le moment.

―
Ça me ferait plaisir de te venir en aide.

―
C’est professionnel.

―
Je peux peut-être t’aider.

―
Voilà, je… comment dire ? Je voudrais parler de la journée du dimanche 7 août 2011.

―
Je vois. Ma mère prenait ses congés d’été aux mêmes dates que monsieur Dutertre, le procureur. C’était un accord qu’ils avaient passé. Ils s’éclipsaient au mois d’août. Leurs congés avaient commencé cette année-là le vendredi précédent… enfin officiellement, car le procureur l’a rappelée le lendemain. Ils ont travaillé au palais de justice toute la journée du samedi 6 août… Elle a quitté Rouen dans la soirée pour rentrer à Fécamp dans notre maison de vacances. Je vois encore ma mère, nerveuse, inquiète… la mine fermée. Elle n’a pas desserré les dents de la soirée. Ce n’était pas dans ses habitudes. Et ce même soir, monsieur Dutertre a pris la route pour le parc naturel régional de la Sainte-Baume où il passait ses vacances dans sa villa de Belgentier… un village entouré de collines… dans le Var. Il a fait la route d’une traite si l’on en croit le navigateur GPS de sa voiture qui se serait abîmée dans un ravin à moins de deux kilomètres de sa propriété à 6 h 10, le matin du dimanche 7 août. Monsieur Dutertre agonisait quand des randonneurs ont découvert son corps dans sa voiture accidentée. C’est la raison pour laquelle je me souviens encore de ces journées. Ma mère n’était pas seulement attristée ou désemparée en apprenant la mort de monsieur Dutertre, elle était effrayée. D’ailleurs, pendant les semaines qui ont suivi, elle faisait trois fois le tour de la maison chaque soir, vérifiant scrupuleusement que les volets étaient clos et les portes verrouillées.

―
Il s’est passé quelque chose ?

―
Rien, si ce n’est qu’elle a gâché mes vacances en me communiquant ses frayeurs.

―
Tu as dit que « la voiture de monsieur Dutertre se serait abîmée. »

―
Les gendarmes ont annoncé à sa veuve que son mari avait raté un virage. Cependant, ma mère a toujours su qu’un véhicule avait causé l’accident, et que ses occupants s’étaient enfuis sans laisser de traces après avoir commis leur forfait.

―
Sur quoi fondait-elle sa conviction ?

―
Elle savait.

―
C’est tout ?

Laura hésita à répondre.

―
Laura ? De quoi ta mère avait-elle peur ?

―
Je préfère ne rien dire.

―
C’est en te taisant que tu cours les plus grands dangers. La mort du maire de Rouen indique que des types dangereux sont en train de solder les comptes…

Laura hésita encore, puis lâcha :

―
Lorsque monsieur Dutertre et ma mère se sont séparés, le soir du samedi 6 août, il lui a remis un carton contenant des dossiers en lui demandant de tout détruire s’il lui arrivait malheur.

―
Il se sentait en danger ?

―
C’est pour ça que ma mère était inquiète en rentrant à Fécamp, ce soir-là. Et terrorisée quand elle a appris la mort du procureur le lendemain matin…

―
Comment l’a-t-elle appris ?

―
Monsieur Dutertre tenait son téléphone dans sa main, quand des randonneurs l’ont découvert en train d’agoniser… Il avait cherché à joindre ma mère juste avant de mourir… l’un des randonneurs a appuyé sur la touche « appeler » et elle a répondu en croyant que monsieur Dutertre cherchait à la joindre. Le randonneur a bafouillé deux trois mots incompréhensibles, puis il lui a dit qu’il se trouvait sur les lieux d’un accident grave. Et il a raccroché. Ma mère s’est renseignée, a obtenu la confirmation de la mort du procureur et a détruit les dossiers qu’il lui avait confiés la veille, comme il lui avait demandé de le faire.

―
Ah mince…

Laura garda le silence.

Prise d’un doute, Clarisse lui demanda si ces dossiers avaient bien été détruits.

―
Oui, répondit Laura, mais seulement après m’avoir demandé de les numériser. Je travaillais à l’époque en tant que stagiaire dans l’agence immobilière à Fécamp, dont je suis devenue la propriétaire quelques années plus tard. À l’époque, je faisais visiter les appartements à vendre ou à louer, et sur mon temps libre, je photocopiais ou scannais les contrats.

―
Tu as scanné les dossiers que ta mère avait amenés à la maison…

―
Oui. Ils étaient au nombre de quatre. Je les ai rapidement survolés. Je me souviens que le premier a trait à une affaire de trafic de stupéfiants ; le second, aux causes de la mort de Chloé Berger, la fille de qui vous savez. Elle trempait dans l’affaire de stupéfiants que je viens d’évoquer…

―
Tu es sûre ?

―
C’est ce que j’ai lu, en tout cas ; le troisième porte sur les viols perpétrés sur plusieurs jeunes femmes dans des forêts près de Rouen ; et le dernier concerne l’arrestation du criminel ayant assassiné le violeur.

―
Ces dossiers datent tous de l’année 2009.

―
Oui.

―
Tu en détiens toujours les copies numérisées ?

―
Oui. Et pourtant des types se sont donné du mal pour mettre la main dessus. Notre maison et l’agence immobilière ont été cambriolées. Tout a été mis sens dessus dessous. Reste que les voleurs n’ont emporté que de la menue monnaie et des denrées périssables sans grande valeur. Pour donner le change, j’imagine. Et puis, nous nous sommes fait voler nos téléphones portables. Moi, dans un bar. Ma mère, en se faisant bousculer dans la rue.

―
Les copies numérisées des dossiers ne s’y trouvaient pas…

―
Non, elles sont enregistrées sur une tablette cachée sous le faux plafond de l’agence immobilière.

―
Tu peux me les transférer, à ce numéro ?

―
Dans cinq minutes, ça te va ?

―
Ce serait parfait. À vendredi matin, Laura.

―
À vendredi, Clarisse.

Chapitre 25

Se faufilant entre les ornières, les congères, les plaques de glace et les fourrés d’épines, Jules, le jardinier en fuite du manoir, s’enfonçait dans la forêt sans perdre de vue la rue de la Mare d’Aulne, qui menait à la bourgade du Thuit-Anger, où vivait l’une de ses tendres amies. Arrivé à destination, il passa, comme toujours, par l’arrière de la maison, où s’ouvrait la porte de l’arrière-cuisine, pour échapper aux regards de voisins trop curieux.

Mel, qui avait vu s’approcher un épouvantail à moineaux, l’accueillit le fusil à la main, avant de pouffer de rire en reconnaissant son amant, grelottant de peur et de froid.

―
M’en va t’truffer de petits plombs, un de ses quat'matins, mon bonhomme, lui dit-elle.

―
Mel, j’dois m’cacher et appeler la gouvernante…

―
Elle est pas au manoir, la Michèle Amory ?

―
Non, elle a pris un jour de repos.

―
Qu’est-ce qui s’passe ?

―
Y a des types armés dans l’manoir, ça craint…

―
Non, j’te d’mande ce que tu fais à poil dans l’arrière-cuisine…

―
Je suis g’lé, la belle. Faut que j’me réchauffe sous une douche chaude et avec des vêtements secs…

―
Du genre ?

―
De ceux de ton défunt mari !

―
J’vais voir, l’pé ! dit-elle en tournant les talons.

―
Attends ! Passe-moi ton téléphone.

―
T’as pas l’tien ?

―
Ben non, pardi ! Il est resté dans ma doudoune neuve, au manoir. C’est la vieille que j’mets pour travailler…

*

Le bruit et la fureur. Les mots, empruntés à William Shakespeare, traversèrent l’esprit de Clarisse, témoin de l’agitation qui animait les invités remplissant le salon privé de l’Excelsior. Chacun d’eux sentait qu’un rien suffirait à arracher le masque de vertu et de probité arboré avec arrogance par les Durieux, Berger et Zouaoui, et faire éclater leurs turpitudes au grand jour.

Elle avait dressé un plan de table avec Lila et les deux femmes veillaient à ce qu’il soit strictement respecté, alors que les conversations tournaient autour de la mort de Lepic et de l’évasion d’Henchiri.

Pour tout arranger, Michèle Amory reçut l’appel d’un numéro inconnu. C’était Jules, du manoir.

Quand elle raccrocha, elle était blanche comme un linge.

―
Ça va mal, dit-elle. Le jardinier du manoir vient de me dire que des types armés en ont pris possession.

―
Comment ça ? demanda Iris, qui attendait impatiemment l’heure de prendre un analgésique pour soulager la douleur à l’épaule qui la tenaillait.

―
Je ne sais pas. Il faudrait essayer d’en savoir plus, répondit Michèle avec inquiétude.

―
Nous sommes là pour ça ! rappela Clarisse. Ce qui exige de procéder par ordre. Et, pour ce faire, madame Garcia, la procureure adjointe, m’a chargée de recueillir vos observations sur les points précis qu’elle a listés au vu des informations que je lui ai transmises et de celles qu’elle a rassemblées de son côté. Les voici, ajouta-t-elle en exhibant deux feuillets noircis d’une écriture fine. Pour commencer, Diane et Iris, asseyez-vous à mes côtés pour m’aider à mener à bien cet entretien placé sous le sceau de l’urgence, si la situation critique annoncée par Michèle Amory se confirmait.

―
Elle se confirmerait si nous allions voir sur place, risqua Jean-Charles.

―
C’est exact. Des volontaires ?

Jean-Charles, Michèle Amory et James se levèrent de table.

―
Une seconde, j’ai besoin qu’un membre du personnel du manoir reste avec nous.

―
Je suis venue avec Adeline Coulonges, rétorqua Michèle Amory en désignant une petite femme d’une soixantaine d’années aux cheveux argentés, aux grands yeux bleus et doux, qui cherchait à passer inaperçue.

―
Je suis la femme de chambre, dit-elle. Celle qui a été virée par monsieur Lévêque.

―
Elle vous sera plus utile que moi, ajouta Michèle Amory.

―
Bienvenue parmi nous, Adeline, lança Clarisse, pendant que James, Jean-Charles et Michèle s’éclipsaient.

Clarisse reprit la parole.

―
Madame Garcia m’a autorisée à évoquer devant vous quatre procédures judiciaires de l’année 2009… Que pourriez-vous nous dire de la première, celle du 10 avril 2009, cher Georges Ripert, que nous accueillons ici pour la seconde fois avec plaisir.

―
C’est une affaire de revente de stupéfiants qui a fini aux oubliettes. Madame Garcia m’a demandé de vous retrouver à l’Excelsior pour vous en parler.

*

C’est à cet instant que Micka reçut l’appel de Jeannette, la serveuse du café Des copains d’abord.

Il prit la communication.

―
Jeannette, je suis en réunion. C’est important ?

―
Je pense. Le Gros est passé voir Danielou, le patron. J’étais dans la cuisine quand il est entré dans le bar et j’y suis restée. Tu sais, le Gros, moins on le voit, mieux on se porte ! Danielou était dans ses petits souliers. Il n’a plus pensé à moi.

―
Tu as entendu leur conversation ?

―
Oui, la porte de la cuisine était entrouverte et, comme il n’y avait personne dans la salle de bar, ils ne se sont pas gênés pour parler à voix haute.

―
Alors ?

―
Le Gros a dit qu’ils ne se servaient plus de téléphones, Zouaoui et lui, pour ne pas se faire repérer…

―
Localiser ?

―
C’est pas la même chose ?

―
Oui, excuse-moi, Jeannette. Alors, qu’est-ce qu’il voulait, le Gros ?

―
Que Danielou serve de messager à Zouaoui pour faire passer les messages qu’il échange avec son avocat… le temps d’organiser sa cavale.

―
Danielou a accepté de marcher dans la combine ?

―
Tu penses bien qu’il tergiversait… Enfin, jusqu’à ce qu’il prenne une tarte sur le museau. Une belle tarte, je te dis que ça !

―
OK. Tu sais comment Danielou fera pour joindre Zouaoui.

―
Il s’est planqué avec le Gros et trois de leurs hommes chez la veuve Lévêque, au manoir du Blanc-Mesnil, ici, à Elbeuf !

―
Les types armés, au manoir du Blanc-Mesnil, ce sont Zouaoui, le Gros et trois de leurs hommes de main ! s’écria Micka, dès qu’il eut raccroché.

―
Bon sang ! lança Iris. J’appelle tout de suite Jean-Charles pour le lui dire et surtout pour qu’il redouble de prudence.

―
Je vais lui envoyer la cavalerie, lança Diane en saisissant son téléphone.

―
Laisse, je m’en occupe, rétorqua Micka. Je connais bien Julius Broda, le commandant de l’unité d’intervention.

―
Il faudrait obtenir l’accord du commissaire Maurice Delombre, l’adjoint de Lefort…

―
Delombre, celui qui n’en fait à personne, de l’ombre, répliqua Micka. Celui à qui il faut s’adresser quand on n’a besoin de rien ! Je vais me passer de lui… sinon, l’unité d’intervention n’arrivera jamais au manoir du Blanc-Mesnil.

Micka se retira dans un coin du salon pour passer son coup de fil sous le regard médusé de Diane qui ne l’avait encore jamais vu s’emporter ainsi.

*

―
Micka ? s’étonna le commandant Broda. Qu’est-ce qui me vaut cet appel ?

―
Tu en es où, Julius ?

―
Nous terminons une séance d’entraînement avec les gars dans une usine désaffectée…

―
Zouaoui, le Gros et trois de leurs comparses se seraient invités au manoir du Blanc-Mesnil, à Elbeuf, les armes à la main.

―
Le manoir de feu Jérôme Lévêque ?

―
Tu vois où il se trouve ?

―
Pas exactement, mais Joachim est avec moi, il va le localiser sur Google Maps. Voilà, c’est fait. Il est desservi par la rue de la Mare d’Aulne. Tu as un plan sous les yeux ?

―
Attends. Ça y est, répondit Micka en pianotant sur son smartphone pour faire apparaître, lui aussi, le plan des lieux.

―
Il y a des collègues sur place ?

―
Non, Jean-Charles, le journaliste que tu dois connaître, est en train de s’y rendre.

―
Seul ?

―
Avec Michèle Amory, la gouvernante du manoir.

―
Elle va m’être utile pour investir les lieux.

―
Et James, un ami. C’est lui qui conduit Michèle et Jean-Charles sur place.

―
OK. Demande à James de déposer le journaliste et la gouvernante près du manoir pour qu’ils puissent observer les lieux le plus discrètement possible, puis de rejoindre la rue du Thuit Anger et de m’attendre à l’entrée du village. Je vais en avoir pour un bon moment avec ce temps-là. Tu sais ce qu’il a comme voiture, James ?

―
Une Renault Captur grise.

―
À quoi ressemble-t-il ?

―
À un officier de l’Empire britannique !

―
Je vois. Diane et toi nous rejoignez sur place ?

―
Oui, le plus rapidement possible, à la fin de notre réunion…

―
N’éteignez pas vos téléphones, je risque de vous appeler.

―
D’accord.

*

Micka reprit sa place à la table ovale. Il écrivit rapidement un message sur un bout de papier qu’il fit passer à Diane pour lui annoncer l’intervention prochaine de la police au manoir.

Clarisse avait redonné la parole à Georges Ripert, de la scientifique.

―
J’ai une confession à faire, dit-il, mal à l’aise. Le 10 avril 2009, je me suis rendu aux stups pour prendre en charge une adolescente à l’issue de son audition effectuée par un enquêteur dans le bureau 508. La routine. Je devais procéder à un relevé d’empreintes digitales, au recueil d’un échantillon de salive… Elle avait été arrêtée le matin même par des collègues dans le lit d’un jeune revendeur d’héroïne. Milo Jovic. Un des hommes de Zouaoui. Quand je suis arrivé aux stups, Berger et Lefort traînaient dans le coin, ce qui m’a surpris. Soudain, Lepic est sorti du bureau 508, accompagné de l’adolescente en question. Alors que je m’approchais, Berger et Lefort sont intervenus pour me l’arracher des mains. Je me souviens encore du ton que Lefort a pris pour me signifier qu’il allait m’en cuire si je la ramenais. Et ils ont disparu avec l’adolescente, que je n’ai plus jamais revue.

―
Cette adolescente, c’était ?

―
Chloé Berger. Elle avait tout juste dix-sept ans. J’ai ensuite fait mon curieux en cherchant à lire la procédure diligentée contre Milo Jovic par les stups. Elle avait été transmise au parquet le jour même, comme s’il s’était agi de l’enterrer vite fait. Il n’en est d’ailleurs resté aucune trace ni aux archives, ni dans le logiciel de rédaction des procédures, ni dans le fichier des antécédents judiciaires. Rien. Rien de ce qui s’était passé dans le cadre de cette affaire n’a été enregistré au commissariat : ni les interpellations, ni les auditions, ni la saisie de pochons d’héroïne. Rien du tout.

―
Il a été poursuivi, Milo Jovic ?

―
Non, l’affaire a été classée sans suite. Un vice de procédure, je crois.

―
Rappelle-moi à quelle date ces faits ont eu lieu.

―
Vendredi 10 avril 2009.

―
Les suspects n’avaient pas été placés en garde à vue ? demanda Clarisse.

―
Si, répondit Georges Ripert. Mais ces mesures ont été levées dès que le nom de Chloé Berger est apparu.

―
Voilà le premier maillon de la chaîne. Celui qui relie Berger à Zouaoui, asséna Clarisse. Passons au suivant. Je vais avoir besoin de vos souvenirs de la soirée du 8 mai 2009, madame Coulonges…

―
Adeline.

Nous vous écoutons, Adeline.

Adeline respira profondément et se lança.

―
Je… Voilà. Madame Lévêque donnait de grandes soirées chaque année au mois de mai, pour l’anniversaire de sa nièce préférée, Marie-Anne, qui suivait ses pas en étudiant la médecine. De nombreux jeunes gens de la meilleure société étaient invités. Mais, madame l’apprit à ses dépens, des pique-assiettes finissent toujours par s’introduire dans les cercles les mieux fermés. C’est de cette façon que le drame est survenu.

―
La mort d’une adolescente de dix-sept ans, au manoir du Blanc-Mesnil, c’est bien cela ? demanda Diane.

―
Elle s’appelait Chloé Berger, précisa Adeline. La fille du directeur de la police.

Un profond silence accueillit cette déclaration

―
On nous assure pourtant qu’elle serait décédée au domicile de son père, rétorqua Clarisse.

―
Oh, non ! Pas du tout ! Elle est morte dans une chambre du manoir, au premier étage, dans laquelle elle avait suivi le jeune homme un peu plus âgé qui l’accompagnait.

―
Vous en êtes sûre ? demanda Diane.

―
Oui, lieutenant, je l’ai vue de mes propres yeux.

―
Racontez-nous…

―
Je sortais d’un débarras à l’étage et rejoignais l’escalier de service quand j’ai vu deux jeunes gens déboucher de l’escalier monumental et se précipiter dans une chambre en s’esclaffant.

―
C’était l’habitude de la maison, de laisser les invités s’isoler dans les chambres ?

―
Oh, non ! Je suis tout de suite partie à la recherche de Michèle, la gouvernante, pour le lui signaler.

―
Vous saviez que la jeune fille était la fille de Berger, le directeur départemental ?

―
Non, pas du tout. C’était la première fois que je les voyais, le jeune homme et elle.

―
Vous avez trouvé la gouvernante…

―
Un bon quart d’heure plus tard. La fête battait son plein. Les invités se poursuivaient en dansant dans les pièces du rez-de-chaussée. La plupart avaient déjà trop consommé d’alcool. Ça s’esclaffait, ça criait, ça hurlait même. Le personnel était débordé. Aucun des employés du manoir que j’ai croisé n’a pu m’indiquer où se trouvait Michèle. Finalement, je suis tombée sur elle lorsqu’elle est sortie d’un petit salon où madame Lévêque lui avait donné ses consignes pour la fin de soirée qu’elle appelait de ses vœux.

―
Comment a-t-elle réagi quand elle a appris que des convives s’ébattaient joyeusement dans le manoir ?

―
Elle a ordonné à l’un des hommes à tout faire du manoir de nous accompagner pour faire déguerpir ceux qui s’étaient aventurés dans les étages. Et, alors que nous montions l’escalier, le jeune homme qui accompagnait l’adolescente l’a descendu à toute allure en manquant d’un rien de me bousculer. Et il a disparu au milieu des jeunes gens qui faisaient la fête dans les pièces du rez-de-chaussée. Une fois arrivés au premier étage, nous avons jeté un coup d’œil dans les chambres. Elles étaient vides. Sauf l’avant-dernière. L’adolescente s’y trouvait, allongée sur le lit. Une seringue plantée dans le bras. À côté d’elle, sur le lit, gisaient un garrot en caoutchouc beige, une cuiller, un briquet et un pochon d’héroïne ou de cocaïne, comme on en voit dans les films. Michèle s’est approchée d’elle, et lui a rapidement passé la main sur le front et le poignet tout en approchant son visage de sien. Elle est revenue sur ses pas et nous a dit qu’il fallait appeler un médecin. Aucun de nous n’avait de téléphone sur lui. Une consigne de madame Lévêque qui répétait à l’envi qu’au manoir, quand on est au travail, on laisse ses soucis personnels et son portable au vestiaire ! ajoutant…

La phrase resta en suspens, tandis qu’Adeline rougissait.

―
Je ne sais pas si je dois le dire…

―
Faites-nous plaisir, Adeline, lança Micka.

―
Madame ajoutait le plus souvent : « Moi, quand j’opère mes patients, je ne m’encombre pas d’un smartphone… même pour écouter mon mari débiter les idioties qui sortent de sa bouche ! Faites-moi la grâce de suivre mon exemple ! »

Entre deux appels reçus ou passés, Iris en reçut un de Jean-Charles lui annonçant son arrivée à proximité du manoir.

―
James nous a déposés au bout d’une piste déneigée au nord du manoir. Michèle et moi crapahutons à présent dans le parc en contournant les congères et les bosquets enneigés. La visibilité est réduite à une dizaine de mètres tout au plus. Tout est silencieux.

―
James ?

―
Il est en train de rallier le point de rendez-vous que le commandant de l’unité d’intervention lui a indiqué.

―
Ne prenez pas de risque, tous les deux. Appelez-moi s’il y a du neuf, lui dit-elle.

―
Adeline, souffla Clarisse pour la tirer de ses pensées. Que s’est-il passé ensuite ?

―
Nous avons raconté à madame Lévêque ce que nous avions vu, quand nous l’avons retrouvée dans le petit salon au rez-de-chaussée. Elle nous a intimé l’ordre de parler de ça à personne et elle s’est précipitée à l’étage.

―
Vous l’avez suivie ?

―
Nous en avions l’intention, mais un homme faisait le guet sur le palier, en haut de l’escalier… il nous a bloqué la route tout en téléphonant et en faisant de grands gestes.

―
C’était le jeune homme que vous aviez vu descendre l’escalier comme un fou ?

―
Non. Il devait être plus âgé. Il avait l’air, et surtout l’accent, d’un type des pays de l’Est, un Russe peut-être. En redescendant au rez-de-chaussée, nous sommes tombées sur monsieur Lévêque qui faisait les cent pas dans le vestibule. Il nous a alors demandé de mettre fin à la soirée. Quelque temps après, je me trouvais à côté de la porte d’entrée du manoir quand un homme s’est avancé vers moi. Je lui ai dit que tout le monde partait. Il m’a répondu d’un ton sans appel qu’il s’en doutait. Qu’il était le lieutenant Lepic. Et qu’il devait entrer. Je l’ai laissé passer. Michèle, qui était remontée au premier étage en passant par l’escalier de service, m’a dit, plus tard, qu’il avait rejoint madame Lévêque dans la chambre où gisait l’adolescente. Puis, un homme qui s’est présenté comme le docteur Darmin est arrivé. Il est entré à son tour dans le manoir et a rejoint madame Lévêque, et Lepic à l’étage.

―
Darmin était médecin légiste, précisa Clarisse.

―
Je l’ignorais, souffla Adeline.

―
En tout cas, dans un de ses rapports que je viens d’avoir sous les yeux, il a décrit l’état de la chambre où il a constaté le décès de l’adolescente, comme vous l’avez fait, indiqua Clarisse.

―
Je ne mens jamais !

―
Un bon point pour vous, Adeline. Vous avez appris le nom de l’adolescente ?

―
Oui, après le départ des derniers invités, Berger, le directeur de la police s’est présenté à l’entrée du manoir.

―
Vous le connaissiez ?

―
Oui, il était déjà venu à plusieurs reprises discuter avec monsieur Lévêque. Il était effondré. Il n’arrêtait pas de répéter : « Chloé, ma petite fille ! Après ma femme, c’est ma fille que je perds ! Je n’ai plus de raisons de vivre ! » Monsieur et madame Lévêque le soutenaient de leur mieux. Puis, Lepic a pris les choses en main. Il a nettoyé la chambre et a fait transporter le corps de Chloé au domicile de son père par deux des hommes à tout faire du manoir, en leur graissant la patte et en leur intimant l’ordre de la boucler.

―
Voici le second maillon de la chaîne, celui qui relie Lévêque à Berger. Ils se sont entendus pour brouiller les cartes de façon à empêcher qu’une enquête soit ouverte afin de déterminer les causes du décès de Chloé. Enquête qui n’aurait pas manqué de révéler l’overdose qui l’avait emportée ! s’exclama Clarisse.

―
Apprendre que la fille du directeur de la police était une toxicomane qui fréquentait un dealer et qu’elle aurait perdu la vie en se piquant dans une chambre du si prestigieux manoir des époux Lévêque aurait certainement horrifié le bon peuple, ajouta Micka. Sans compter qu’une mort par overdose n’est pas toujours accidentelle. Elle peut cacher un suicide, voire un homicide, car il arrive que le dealer fournisse sciemment une dose mortelle à son client. Un produit trop pur, ou frelaté.

Chapitre 26

Iris s’installa confortablement dans un fauteuil club, au fond du salon privé, et entama une conversation téléphonique avec Amir.

―
Dans votre dernier message, vous m’écriviez que Lounis avait été vu dans une voiture sur une route près de Rouen. Il revient ici ?

Il lui répondit que tout portait à le croire, en paraissant se désintéresser de la question.

Comme Iris devait se le rappeler plus tard, c’était la façon dont Amir avait formulé sa réponse qui lui avait fait entrevoir la vérité. En tout cas, ce jour-là, loin de s’offusquer, elle avait laissé entendre, d’un ton qui en disait long : « que, si les circonstances s’y prêtaient, le meilleur des hommes pourrait devenir féroce ! »

―
Du Guillermo Saccomano, si je ne m’abuse… Je ne me souviens plus de quel ouvrage cette citation est extraite…

―
L’employé.

―
C’est ça, bien sûr. L’employé. C’était Le majordome qui me venait à l’esprit.

Ils avaient alors compris qu’ils luttaient désormais tous les deux contre le mal dans le même camp. Celui des implacables.

C’est Iris qui rompit le silence qui s’était installé.

―
Amir, il faut que je vous donne connaissance de ce que nous venons d’apprendre à l’Excelsior, où nous nous sommes réunis pour partager les informations que nous avons recueillies sur Zouaoui, Lévêque et Berger.

―
Je t’écoute, Iris.

―
On se tutoie ?

―
Pourquoi pas ?

*

Lefort roulait en direction d’Elbeuf en maugréant dans un 4X4 de location, son épouse à ses côtés. Il traversa la ville et s’engagea sur la route mal déneigée qui menait au manoir du Blanc-Mesnil.

Il était accablé par la mort de Lepic et par le retard de Berger qui aurait dû les avoir rejoints depuis un bon moment, sa femme et lui, après avoir récupéré leurs vrais-faux passeports et leurs liquidités.

Plus le temps s’écoulait, plus Lefort était convaincu que Berger avait pris la fuite, sans se soucier d’eux. « Pour nous remercier de notre loyauté sans faille ! » se disait-il avec amertume.

Il ne leur restait plus qu’à expliquer cela à Laurence Lévêque et tenter de prendre la fuite avec elle.

Au milieu des bourrasques qu’ils défiaient stoïquement, Jean-Charles et Michèle virent un tout-terrain se garer en klaxonnant sur l’esplanade qu’ils surveillaient. Un couple en descendit, gravit le perron et franchit la porte d’entrée principale du manoir en toute hâte.

Ils ne reconnurent pas les époux Lefort, qu’ils connaissaient pourtant l’un comme l’autre.

De leur côté, les Lefort s’étonnaient d’être accueillis par personne à leur arrivée au manoir. Seul un silence assourdissant répondait à leurs appels.

Comme ils s’avançaient avec une inquiétude grandissante à travers une enfilade de pièces vides, ils se heurtèrent au Gros. Ils firent volte-face, à l’instant où deux autres types surgirent pour leur couper la retraite.

Ils furent conduits sans ménagement dans le petit salon où Zouaoui et l’un de ses hommes retenaient Laurence Lévêque et ses employés.

Zouaoui ordonna immédiatement à Lefort de lui remettre le code d’accès de la pièce sécurisée du sous-sol que Lévêque lui avait confiée, aux dires de sa veuve.

Abasourdi, Lefort se tenait coi, les bras ballants.

Zouaoui s’avança vers lui, les poings serrés.

Voyant venir sa dernière heure, Lefort tenta le tout pour le tout en se jetant sur le gangster.

Les deux hommes roulèrent au sol en échangeant des coups.

Une terrible mêlée s’ensuivit. L’homme à tout faire du manoir se jeta sur un des malfrats qui essayait de se débarrasser de Louise, la cuisinière, qui l’agrippait, tandis qu’une femme de chambre mordit la main du Gros au moment où il tenta de saisir son arme.

Lefort faiblissait.

Zouaoui parvint à dégainer son pistolet.

Un premier coup de feu claqua. Touché à l’estomac, Lefort s’effondra sur le gangster.

Julie Lefort se précipita sur Zouaoui qui repoussait son mari pour se relever. Le gangster essaya d’écarter la furie qui cherchait à lui arracher les yeux. Un second coup de feu retentit. Elle s’effondra à son tour dans une mare de sang.

Une balle lui avait traversé la gorge.

Dans la confusion, Laurence Lévêque réussit à s’échapper. Elle courut à travers des couloirs, des salles, et descendit des escaliers jusqu’au sous-sol où elle trouva refuge dans la première des trois pièces qui se succédaient avant que ses poursuivants ne la rattrapent. Il aurait été préférable qu’elle se réfugie dans la troisième pièce, la pièce secrète, sécurisée, pour mettre le plus de portes blindées possible entre Zouaoui et elle. Malheureusement, elle ignorait le code permettant de l’ouvrir.

Pour empêcher la fugitive de quitter les lieux, le Gros posta l’homme qui l’accompagnait devant la porte blindée qu’elle venait de claquer derrière elle, et il remonta dans les étages pour faire le point avec Zouaoui.

Sans le moindre état d’âme, Zouaoui acheva les époux Lefort en leur tirant une balle dans la tête.

Il était couvert du sang de ses victimes.

Il s’aperçut alors que la cuisinière avait disparu. Il laissa les prisonniers dans le petit salon sous la surveillance de l’un de ses hommes et parti à sa recherche avec l’autre.

Profitant du chaos, elle avait réussi à fausser compagnie à ses geôliers en se glissant jusqu’à l’escalier de service, en le dévalant, puis en traversant la cuisine et l’arrière-cuisine, pour finir par franchir la porte donnant sur le parc. Dans un froid mordant, elle s’était alors mise à courir entre les bosquets en direction de la limite nord de la propriété qui se perdait dans une forêt de conifères transformés en bonhommes de neige géants.

Elle s’immobilisa quand elle entendit prononcer son prénom.

Les flocons de neige tourbillonnant autour d’elle limitaient sa visibilité à quelques mètres.

Elle se demandait si elle n’avait pas rêvé et allait reprendre sa course quand elle entendit très distinctement « Louise ! »

Cette voix, elle la reconnaissait.

―
Michèle ? Michèle Amory ?

―
Viens par ici ! Oui, c’est ça… rejoins-moi derrière le bosquet sur ta droite… je suis avec un ami.

Louise fut sur le point de s’évanouir lorsqu’elle aperçut Jean-Charles et Michèle dissimulés derrière les arbres. En claquant des dents, elle leur raconta d’une traite les derniers événements qu’elle venait de vivre.

―
Zouaoui a tiré sur les époux Lefort, et sur qui d’autre ? demanda Michèle Amory. Nous avons entendu au moins quatre coups de feu.

―
Je l’ignore.

―
Tu sais où Zouaoui et sa bande retiennent leurs prisonniers ?

―
Dans le petit salon, au deuxième étage, juste à côté de la bibliothèque. Enfin, Madame Lévêque ne doit plus être avec eux, car elle s’est enfuie. J’espère qu’elle a pu atteindre le sous-sol et s’y enfermer en refermant la porte blindée derrière elle.

―
Zouaoui a dit ce qu’il est venu faire au manoir ?

―
Si j’ai bien compris, il veut récupérer l’agent confié à monsieur Lévêque. En tout cas, ça l’a rendu furieux que Lefort ne lui ait pas donné le code d’accès de la pièce sécurisée du sous-sol… Le malheureux devait ignorer qu’il y en existe une… dans laquelle un coffre-fort mural a été installé dans le plus grand secret il y a quelques années.

―
Ça s’annonce très mal ! souffla Jean-Charles.

Louise tremblait de froid.

―
Courons nous mettre à l’abri dans la chapelle, décida Michèle.

―
C’est loin ? demanda Jean-Charles.

―
Non à une centaine de mètres.

Jean-Charles appela Micka pour lui relater ce qu’il venait d’apprendre. Il ajouta que Michèle, Louise et lui allaient s’abriter dans une petite chapelle, élevée un peu à l’écart dans la propriété.

Micka s’éloigna de la table pour téléphoner au commandant de l’unité d’intervention.

―
Ça urge, Julius ! Des coups de feu ont été tirés dans le manoir. Il doit y avoir des morts et des blessés. Jean-Charles, la gouvernante, et la cuisinière se sont réfugiés dans une petite chapelle édifiée sur la propriété.

―
J’arrive avec mes gars. Je roule derrière la Renault de James. On va pouvoir constituer trois colonnes. Ça devrait suffire.

―
Ne fais aucun cadeau à Zouaoui et au Gros. Nous avons le feu vert pour régler le problème une bonne fois pour toutes !

―
Compris !

Puis, Micka appela Guillermo Villa.

―
Il y a du grabuge au manoir du Blanc-Mesnil. Des coups de feu ont été tirés… Zouaoui et le Gros seraient dans le coup. L’unité d’intervention s’y rend pour les neutraliser. Ça risque de faire du vilain.

―
J’y vais avec une équipe de la scientifique.

―
Prends la clé du coffre-fort de Lévêque. Il est encastré dans le mur d’une pièce du manoir, d’après les informations qu’on nous donne.

―
C’est Georges Ripert qui l’a sur lui. Fais en sorte que Diane accompagne Julius, car il devra être accompagné d’un officier de police judiciaire pour entrer dans le manoir. Tu piges ?

―
Compris. Je vais y veiller.

Micka revint ensuite à la table pour signaler les graves incidents qui venaient de se produire à Elbeuf et annoncer l’intervention imminente de l’unité d’intervention. Il ajouta qu’il avait appris l’existence d’un coffre-fort encastré dans une pièce du manoir.

Adeline confirma avec réticence qu’il s’en trouvait bien un au sous-sol.

Diane ne put cacher sa stupéfaction.

―
Bon sang, ce doit être le fameux coffre à clé ! Or, madame Lévêque nous a affirmé qu’il n’en existait pas de ce genre au manoir. Et puis, c’est quand même curieux, car, dans mon souvenir, les deux pièces du sous-sol sont remplies de vieux meubles que nous avons déplacés, pour la plupart, sans découvrir de coffre !

―
Vous avez dû remarquer, lieutenant, l’imposante armoire-penderie en chêne massif qui se dresse contre le mur du fond de la deuxième pièce.

―
Dans laquelle sont suspendus des costumes de l’époque napoléonienne, n’est-ce pas ?

―
En effet, lieutenant. Or, en débarrassant les vêtements, on découvre deux panneaux de bois. L’un d’eux se glisse derrière l’autre, dévoilant ainsi une porte blindée donnant accès à une troisième pièce où a été scellé un coffre-fort à clé. Cette porte blindée, comme celle se trouvant à l’entrée du sous-sol, est équipée d’une serrure électronique nécessitant un code pour être ouverte. Après avoir pénétré dans la troisième pièce, il faut se faufiler derrière un paravent protégeant le coffre-fort des regards indiscrets. Ce coffre-fort est celui dont Micka… C’est bien votre prénom, monsieur ? (Micka hocha la tête.) Dont Micka, répéta-t-elle, vient de parler.

Comme personne ne prenait la parole, Adeline poursuivit :

―
Ce coffre-fort, c’était le grand secret ! Seuls monsieur et madame Lévêque, Michèle, la gouvernante, la cuisinière et les trois femmes de chambre dont je faisais partie, en connaissaient l’existence. Sous l’œil attentif de monsieur Lévêque, j’allais faire le ménage une fois par mois dans la pièce où il avait été installé. Le patron s’y rendait avec des airs de conspirateur deux ou trois fois par semaine en serrant son porte-documents dans ses bras après avoir minutieusement vérifié que les bouts de papier sur lesquels il prenait des notes et quatre exemplaires de La Provence, qu’il chérissait comme la prunelle de ses yeux s’y trouvaient bien.

*

En désespoir de cause, Zouaoui appela Aldo, un braqueur de fourgons blindés qu’il avait un jour dépanné en lui fournissant le plastic qui lui manquait pour mener à bien une de ses opérations criminelles en région parisienne.

Aldo lui promit de lui apporter le matériel nécessaire pour faire sauter la porte blindée du sous-sol du manoir du Blanc-Mesnil.

Aldo s’était établi à Barentin, une ville située à moins de vingt kilomètres de Rouen.

Zouaoui l’attendait avec une impatience d’autant plus palpable qu’il craignait que la cuisinière ne meure pas de froid, qu’elle parvienne à donner l’alerte et que la police débarque au manoir avant Aldo et son complice. Il redoutait également que la tempête de neige qui frappait à nouveau la région de Rouen finisse par tout paralyser, le forçant à se terrer dans le manoir jusqu’à ce que la police l’en déloge !

*

Amir venait de terminer la relecture de la déposition de Lounis Henchiri. Il ne l’avait pas obtenue sans mal, cette déposition, mais voilà : tout y était ! Il ressentait un sentiment de bien-être comme il en avait rarement connu. Il se cala contre le dossier de sa chaise et ferma les yeux en attendant que Malik donne le signal du départ pour Agadir.

Si tout se passait bien, Lounis et lui poursuivraient leurs aventures africaines en s’envolant pour l’Afrique du Sud, où Lounis rejoindrait sa dulcinée.

Avant de s’envoler pour le Royaume du Maroc, Amir adressa à Diane par courriel la déposition manuscrite de Lounis Henchiri. Il précisait que l’original se trouvait dans une ferme de Bourgtheroulde, dont il lui indiquait les coordonnées.

Diane lut cette déposition sur son smartphone et prit la parole.

―
Aux dernières nouvelles, Lounis Henchiri a rédigé au cours de la nuit dernière une lettre adressée au capitaine Amir Kamal. La pénitentiaire l’a trouvée en fouillant sa cellule après son évasion et l’a transmise à son destinataire. Il m’en a adressé une copie par Internet. Tout est parti, explique Lounis, des fréquentations de Chloé Berger, après le suicide de sa mère qu’elle n’aurait pas accepté.

―
Quand sa mère a-t-elle mis fin à ses jours ? demanda Iris.

―
En 2008, un an avant que Berger soit nommé directeur de la police à Rouen.

Diane se tut un instant pour relire une partie de la déposition de Lounis Henchiri.

―
Je vais m’en tenir à l’essentiel, précisa-t-elle, car Lounis se noie parfois un peu dans les détails. Donc, dès son arrivée à Rouen, Chloé s’était mise à fréquenter des junkies et avait commencé à se shooter. C’était comme ça que Milo Jovic, l’un des revendeurs d’héroïne proche de Zouaoui, l’avait rencontrée et qu’ils s’étaient liés d’une amitié intéressée.

―
Elle avait dégoté un fournisseur et lui, une protectrice.

―
Zouaoui l’avait appris. Il avait tout de suite vu les avantages qu’il pouvait tirer de cette situation. Les choses s’étaient emballées le 10 avril 2009 quand les stups avaient arrêté Chloé dans le lit de Milo lors d’une descente de police à son domicile. Dès que Lepic leur avait appris ces arrestations, Berger et Lefort étaient immédiatement intervenus pour enterrer l’affaire. Milo s’en était vanté. Zouaoui l’avait su et l’avait encouragé à ne plus lâcher l’adolescente. Berger désirait pour sa part mettre fin aux relations de sa fille avec les camés, et plus particulièrement avec Milo Jovic. Il avait alors chargé Volkov, un type dont il venait de faire la connaissance, d’éloigner Milo de sa fille. C’est là que Zouaoui avait conçu un plan machiavélique. Le 8 mai 2009, Milo s’était débrouillé pour fausser compagnie à Volkov qui le suivait, puis conduire Chloé au manoir du Blanc-Mesnil dans lequel les époux Lévêque donnaient une fête pour l’anniversaire de leur nièce préférée. Milo avait réussi à entraîner Chloé dans une chambre à l’étage du manoir et à lui fournir une dose mortelle d’héroïne qu’elle s’était injectée dans une veine. Le plan de Zouaoui s’était déroulé comme il l’avait prévu. Berger et les époux Lévêque avaient fait transporter le corps de Chloé au domicile de son père tout en persuadant un médecin légiste criblé de dettes de jeu de falsifier son rapport.

―
Le docteur Darmin, que Jean-Charles et moi avons rencontré ce matin, précisa Iris. Berger et Lefort le connaissaient ?

―
Pendant qu’il élaborait son plan, Zouaoui s’était arrangé pour faire connaître les déboires du médecin à Berger. Il espérait ainsi que ce dernier l’utiliserait pour prévenir un scandale si Chloé devait être perçue comme une junkie aux yeux de tous. Effectivement, c’est ce qui s’était produit. Puis, Berger avait fait incinérer son corps avant qu’une enquête judiciaire ne soit entamée pour déterminer les causes réelles de son décès. Ce que Berger ignorait, c’était qu’il allait tomber entre les griffes de Zouaoui.

―
Comment ça ? demanda Iris.

―
Milo Jovic avait remis à Zouaoui les photos de Chloé Berger allongée sur le lit d’une chambre très reconnaissable du manoir, une seringue fichée dans une veine du bras, répondit Diane. Cette crapule tenait tous ceux qui avaient maquillé cette « scène de crime ». Au nombre desquels figuraient les époux Lévêque, Berger, Lefort, Lepic et le docteur Darmin. Zouaoui, qui s’estimait désormais intouchable, s’était empressé de se débarrasser de Bennacer et d’El Kaabi pour restructurer le crime organisé en Normandie à son profit.

―
Si je comprends bien, les viols faisaient partie de ce plan, risqua Iris.

―
Hélas, oui, répondit Diane.

―
C’est Zouaoui qui a violé ces pauvres femmes ?

―
Non, c’est l’un de ses complices, que le Gros et lui ont liquidé, une fois ces forfaits accomplis. Ils ont aussi buté Milo Jovic pour les mêmes raisons. « Ne jamais laisser en vie de témoins de ses turpitudes », comme le veut l’adage en vigueur dans toute organisation criminelle qui se respecte.

―
Mais… les traces de sperme retrouvées sur les corps des victimes ont trahi Bennacer, et non le violeur, fit remarquer Iris.

―
Le violeur utilisait des préservatifs…

―
Je comprends comment il s’est débrouillé pour ne pas laisser de traces lui appartenant… mais comment a-t-il fait pour laisser celles de Bennacer ?

―
En vidant sur ces pauvres femmes le contenu des préservatifs usagers dont se servait Bennacer pour forniquer avec la maîtresse que Zouaoui avait jetée dans ses bras.

―
Zouaoui avait également dû se débrouiller pour que personne ne puisse apprendre où se trouvait Bennacer lorsque quatre jeunes femmes avaient été agressées sur la route au mois d’août 2009, et que trois d’entre elles avaient été violées et tuées, supposa Iris, sinon ces forfaits n’auraient pas pu lui être collés sur le dos.

―
En effet, Lounis assure que, lors des agressions de Suzie Langlois (6 août), de Madeleine Clost (8 août) et de Fanny Hill (15 août), Bennacer se trouvait dans les bras de sa maîtresse. Dans le plus grand secret, comme il l’imaginait.

―
Ce n’était pas le cas ?

―
Non. Frida, sa maîtresse, informait Zouaoui de leurs rencontres.

―
Ce qui lui permettait de faire agresser et violer des femmes à ces moments-là.

―
Exactement…

―
Mais le 27 août, quand le dernier des viols, celui de Nouria Laporte, a été commis, Bennacer ne se trouvait pas en compagnie de sa maîtresse, puisqu’il a été écrasé par une voiture sur une route, au milieu d’une forêt !

―
Selon Lounis, la touche finale du plan machiavélique conçu par Zouaoui consistait à organiser la tentative d’assassinat de Bennacer devant le Tonight Club, le 22 août, puis à l’enlever quelques heures plus tard, et à le séquestrer jusqu’au 27 août 2009, date à laquelle il devait être assassiné juste après le viol et le meurtre d’une dernière jeune femme dans une forêt proche de Rouen.

―
Nouria Laporte.

―
Oui, mais rien ne se déroule comme prévu.

―
Tu m’expliques ? demanda Iris.

―
Le 27 août, Bennacer devait être abattu d’une balle dans la tête dans la forêt de La Londe, non loin du cadavre de Nouria Laporte, avec un pistolet qu’on aurait retrouvé dans la propriété d’El Kaabi…

―
El Kaabi pouvait avoir un alibi…

―
Aux yeux de Zouaoui, ce qui comptait, c’était que l’arme ayant servi à l’élimination de Bennacer soit retrouvée par la police sur la propriété d’El Kaabi pour qu’il soit accusé d’avoir commandité ou commis cet assassinat.

―
Mais Bennacer n’a pas été supprimé de cette façon, il a été écrasé par une voiture… dans la forêt…

―
Eh oui ! Ce qui s’est passé cette nuit-là, personne ne l’avait prévu ! Nouria Laporte a bien été agressée sur la route, violée, assassinée, son corps aspergé du sperme de Bennacer, et sa dépouille déposée dans la tranchée de la bicoque au milieu de la forêt, où le forestier l’a découverte.

―
Eh bien ?

―
Les comparses de Zouaoui et du Gros ne se sont pas suffisamment méfiés de Bennacer. Ils l’ont désentravé en le sortant de la voiture avec laquelle ils l’avaient amené à proximité de la bicoque, dans la forêt de La Londe. Or, avec l’énergie du désespoir, il est parvenu à leur échapper en les bousculant et en prenant ses jambes à son cou. Et là, il s’est fait percuter par une voiture en traversant la route… au bas de la colline boisée qu’il dévalait avec deux hommes de main de Zouaoui à ses trousses. Son corps portait les traces de cet accident. Zouaoui n’avait pas d’autre choix que de le supprimer en le faisant écraser par la voiture qu’il avait sous la main. Celle de Nouria Laporte.

―
Les occupants de la voiture qui a percuté Bennacer dans sa fuite éperdue ont été identifiés ? demanda Iris.

―
Lounis assure qu’il s’agit de l’actuel président de la République et de la Première dame. Toujours selon lui, c’est elle qui conduisait leur voiture.

Le président de la République et la Première dame, mêlés à une affaire de grand banditisme, c’est ahurissant ! clama Iris au milieu du tumulte qui éclata dans le salon privé.

―
Incroyable ! Mais attends ! Tout cela ne repose que sur les déclarations d’un voyou, fit valoir Clarisse.

―
Pas seulement, rétorqua Diane.

―
Ah bon, souffla Iris, quelles preuves Lounis peut-il présenter à l’appui de ses assertions ?

―
Son avocat a remis à Amir une enveloppe contenant une photo de Saïd Bennacer, prise quelques heures avant sa mort, alors qu’il était retenu prisonnier dans une geôle infâme. Il a aussi indiqué où se trouvent la voiture accidentée de Durieux, les cadavres de Milo Jovic et du violeur des trois jeunes femmes, ainsi que les pistolets utilisés pour les abattre.

―
Où ça ?

―
Sous la dalle du parvis de l’ancienne chapelle située dans le parc du manoir du Blanc-Mesnil que les époux Lévèque ont fait rénover en 2017, pour y entreposer des voitures de collections héritées d’un lointain cousin.

―
Comment la voiture de Durieux a-t-elle fini sous cette dalle ? demanda Micka.

―
Parce que, en rentrant chez eux, dans la banlieue de Rouen, le 27 août 2009, Durieux et sa petite amie, devenue la Première dame, racontèrent à leurs mères, ce qui s’était passé dans la forêt de la Londe qu’ils venaient de traverser. Elles appelèrent Mathilde Loisel, une grande amie de Laurence Lévêque, qui les rassura en leur promettant de tout arranger au plus vite. Le lendemain, une dépanneuse de couleur sombre, floquée au nom de Riberolles & Cie, passa prendre la voiture du futur président de la République pour la faire disparaître à jamais. Cette dépanneuse était conduite par un copain du Gros.

―
Le voilà le dernier maillon de la chaîne : celui qui relie Durieux à Zouaoui ! La boucle est bouclée. Il ne restait plus à Zouaoui qu’à blanchir l’argent sale, issu de ses activités illicites, en l’investissant dans des projets immobiliers de Rouen, puis du Grand Paris, en étroite collaboration avec Durieux et Lévêque, ajouta Clarisse.

―
J’ai encore une question à poser, Diane, s’écria Iris. Comment a-t-il eu connaissance de toutes ces informations, Henchiri ?

―
C’est Leila, la veuve de Bennacer, qui les lui a dévoilées sur son lit de mort. Les rapports entre Leila et Zouaoui s’étaient dégradés et elle appréciait Lounis qui avait accompagné sa plus jeune fille jusqu’à sa mort.

―
Qu’il dit !

―
Il a enregistré ses conversations avec Leila.

―
Et ces enregistrements, qu’en a-t-il fait ?

―
Lorsque Lounis et Amir descendront de l’avion, à Prétoria, une proche de la petite amie Sud-Africaine de Lounis remettra les enregistrements à Amir.

―
C’est un petit malin, ce Lounis, souffla Iris.

*

L’ancienne chapelle dans laquelle s’étaient réfugiés Jean-Charles, Michèle et Louise était dissimulée des regards importuns par un repli de terrain. Ils entendirent, mais ne virent pas arriver le 4X4 de Mario Da Costa qui se gara devant le perron du manoir.

Aldo et Jojo, son artificier, furent accueillis à bras ouverts par un Zouaoui enfin rassuré.

Chapitre 27

À l’Excelsior, Adeline expliquait qu’elle avait été chassée du manoir du Blanc-Mesnil juste avant les fêtes de Noël, parce qu’elle avait jeté de vieux journaux.

―
Pour bien comprendre, vous devez savoir que monsieur Lévêque commençait à avoir des absences.

―
Des absences ? demanda Clarisse.

―
Il oubliait parfois des petites choses. Il prenait des notes pour pallier ces pertes de mémoire et emportait partout son porte-documents, et pourtant…

―
Vous savez ce qu’il contenait ? demanda Clarisse.

―
Je n’aurais jamais dû le savoir, mais quand il était au manoir, monsieur le laissait traîner sur son bureau… ouvert… et j’ai vu qu’il contenait des exemplaires de journaux de La Provence. J’en ai été étonnée, car il n’a jamais mis les pieds là-bas. Les époux Lévêque partaient rarement en vacances, et toujours dans des pays nordiques…

―
Admettons, souffla Clarisse. Ces journaux avaient quelque chose de particulier.

―
Ils portaient la date du mardi 1er, du jeudi 9, du lundi 21 et du mercredi 30 juillet de l’année 2025. Selon moi, c’était ça l’important : leurs dates. Ils n’avaient jamais été feuilletés. Ils semblaient tout juste sortis de l’imprimerie. De plus, les sujets abordés sur les premières et dernières pages n’avaient aucun rapport avec M. Lévêque ou Rouen.

―
Quelle importance peuvent avoir ces dates, demanda Clarisse ?

Adeline garda le silence.

*

James appela Jean-Charles pour le prévenir de son arrivée imminente sur le chemin déneigé bordant l’arrière du manoir… où il les avait déposés, Michèle et lui, un peu plus tôt.

―
L’unité d’intervention me suit. Il va falloir que Michèle briefe le commandant et les gradés pour qu’ils puissent préparer l’assaut.

―
Je vais vous chercher pour vous conduire jusqu’à l’ancienne chapelle dans laquelle nous nous sommes réfugiés.

―
Bonne idée. L’unité d’intervention pourrait d’ailleurs l’utiliser comme point d’ancrage.

Quelques instants plus tard, le convoi quitta la rue de la Mare d’Aulne pour rouler lentement en cahotant sur le chemin bordant le manoir par son côté nord. Julius, le commandant, prit la parole. Sa voix, amplifiée par le système audio des véhicules, résonna dans chacun d’eux, forte et apaisante à la fois.

―
Arrivée sur site dans deux minutes ! annonça-t-il. Les gradés et le radio avec moi pour établir le contact avec le journaliste qui nous attend à l’arrière de la propriété et faire une première reconnaissance des lieux jusqu’à une ancienne chapelle où nous devrions établir notre base. Les autres s’équipent dans les véhicules et attendent mes ordres pour en sortir. Les conducteurs restent à bord des fourgons jusqu’à la fin de l’intervention.

Des raclements de pieds sur le sol des fourgons et des grognements discrets suivirent cette annonce.

Les hommes connaissaient la musique.

Ils portaient des tenues souples et fonctionnelles, dotées de casques, de gilets pare-balles, de gilets tactiques et de boucliers balistiques. Des fusils d’assaut complétaient leur équipement.

Le protocole en usage pour ce type d’opération prévoyait d’informer les services de secours. Un poste de commandement partagé avec les sapeurs-pompiers avait donc été déployé à l’intérieur du périmètre de sécurité établi par des policiers du service général. Cinq véhicules d’aide et d’assistance aux victimes, équipés de personnels spécialisés dans les techniques de premiers secours à personnes, étaient stationnés à proximité.

Dans la tempête de neige qui faisait rage, Jean-Charles s’avança vers les hommes qui descendaient des fourgons et les salua d’un hochement de tête.

Il prit la tête du petit groupe qui s’engagea prudemment sur un sentier sinueux, bordé de buissons enneigés et de monticules de neige soufflée par les rafales.

De son côté, James était déjà parvenu à la chapelle en suivant les indications données par Jean-Charles pour informer Michèle et la cuisinière de l’encerclement du manoir par les forces de sécurité et l’imminence des premières mesures qui allaient être prises.

―
Nous allons attendre ici les hommes qui vont venir. Votre aide serait la bienvenue pour les aider à neutraliser les malfaiteurs qui séquestrent madame Lévêque et vos amis.

―
Je suis prête, répondit Michèle. Et toi, Louise ? demanda-t-elle à la cuisinière.

―
J’y vais aussi. Ces salopards nous ont sorties de notre cuisine, mon assistante et moi, comme des moins que rien… et ils ont tiré sur monsieur et madame Lefort… Si rien n’est fait, ils abattront tout le monde, qu’ils accèdent ou non au coffre-fort encastré dans le mur de la pièce sécurisée du sous-sol.

*

À l’Excelsior, la tension était montée d’un cran.

―
Adeline, lui demanda Micka, que savez-vous d’autre ?

―
Sur la pièce secrète du sous-sol où se trouve le coffre-fort ? demanda-t-elle.

―
Par exemple.

―
Juste une anecdote… Un dimanche du mois de décembre dernier, monsieur s’était attablé en fin de matinée dans un salon pour téléphoner. Entre deux appels, il jetait un coup d’œil aux premières pages de ses quotidiens de La Provence et griffonnait quelques notes sur un bout de papier. Comme je passais près de lui, il m’a demandé de lui apporter un verre d’orangeade bien, bien fraîche.

―
Bien, bien, répéta Diane.

―
Un code pour me dire qu’il fallait ajouter un fond de vodka dans son verre… à l’insu de madame, précisa-t-elle. Nous étions toutes au courant, sauf elle, bien entendu.

―
Je vois, dit Diane.

―
Comme monsieur m’avait agacée à plusieurs reprises, ce matin-là, j’ai ajouté une bonne dose de vodka dans son verre. Il l’a bu d’un trait, puis il s’est levé, a saisi son porte-documents et s’est empressé de se rendre au sous-sol. En laissant toutes ses affaires en plan sur la table. Son smartphone, son stylo plume, le papier griffonné et ses précieux journaux de La Provence.

―
Il ne s’était pas aperçu qu’il avait oublié ses journaux ? demanda Micka.

―
Non. Il lui arrivait de les laisser traîner dans son bureau. Et il se baladait ensuite avec un porte-documents vide toute une journée ! Il perdait un peu la boule. Je vous l’ai dit. En tout cas, ce dimanche-là, il est remonté tout de suite du sous-sol en tanguant un peu pour récupérer ses affaires et il est redescendu en tanguant de plus belle. Je l’ai suivi. Je craignais qu’il tombe… à cause de la rasade de vodka que je lui avais servie. Au bas de l’escalier, il a débloqué la porte d’entrée du sous-sol, puis il a traversé les deux premières pièces pour aller dégager les costumes d’époque suspendus dans la penderie, faire coulisser le panneau pour dévoiler la porte blindée donnant accès à la troisième pièce. La pièce secrète. Celle où se trouve le coffre-fort à clé. Il soufflait comme un bœuf. Il a sorti de sa poche le papier griffonné sur la table de la véranda. Il a tapé le code de la serrure numérique de cette porte qu’il était le seul à connaître. Ça a fait « clac ! ». Il a franchi la porte et s’est enfermé dans la chambre des secrets.

―
Le papier, qu’en a-t-il fait ?

―
Il l’a remis dans sa poche, souffla Adeline, un peu mal à l’aise.

―
Dans son porte-documents, il ne mettait que les quatre exemplaires de La Provence ? demanda Micka qui s’était aperçu du trouble d’Adeline.

Adeline répondit qu’il s’y trouvait parfois des papiers sur lesquels monsieur Lévêque avait griffonné des bouts de phrases ou des suites de chiffres parfaitement incompréhensibles. Ça ressemblait à des pense-bêtes, ajouta-t-elle.

―
Ce sont ces journaux que vous avez jetés ? demanda Iris.

―
C’est lui qui les a jetés. Dans la corbeille de son bureau à l’étage. Où se trouvaient également des papiers griffonnés. Moi, j’ai tout balancé dans la grande poubelle réservée aux papiers à recycler. J’avais cru bien faire. Mais attention, quand monsieur s’est mis à crier qu’on lui avait volé ses journaux et ses papiers, je suis allée les récupérer et les lui ai rendus.

―
Les journaux et les feuilles griffonnées.

―
Oui. Je crois qu’il se doutait que je les avais lues, ces feuilles… et ça m’a perdue. Madame était persuadée que je les avais photographiées avec mon portable. Ce n’était pas vrai… Je suis allée le chercher dans mon armoire-vestiaire… Elle me l’a pris des mains pour l’examiner, mais n’a rien trouvé.

―
Parce que vous n’aviez pas pris de photos, renchérit Micka.

―
Bien sûr que non !

*

Dans la chapelle, la gouvernante présentait au commandant, aux majors qui dirigeaient les colonnes et à leurs adjoints les plans du manoir qu’elle dessinait sur les feuillets d’un bloc-notes qu’un gradé lui avait remis.

Elle dut répéter ses explications, plans de chacun des étages à la main, pour être certaine d’avoir été bien comprise, tant le bâtiment principal ressemblait à un labyrinthe truffé d’escaliers dérobés et d’enfilades de pièces reliées par un lacis de couloirs.

Puis, le commandant accompagné du gradé chargé des liaisons radio qui le suivait comme son ombre, et Louise, la cuisinière, partirent en reconnaissance autour du manoir pour déterminer la meilleure façon de l’investir si les négociations qui allaient être entreprises échouaient.

James et Jean-Charles étaient, eux, repartis en direction des fourgons à la rencontre des hommes qui avaient reçu l’ordre de rallier la chapelle pour les guider jusque-là.

À leur arrivée, les gradés qui les attendaient formèrent trois colonnes tout en rappelant les consignes de sang-froid et de professionnalisme en usage dans la police.

*

Sans égard pour les cadavres des époux Lefort, Zouaoui scrutait le parc à travers les vitres embuées de la fenêtre du petit salon où ses sbires et lui gardaient prisonniers les employés du manoir.

Il jurait, car la tempête soulevait des bourrasques de neige l’empêchant de distinguer quoi que ce soit.

Il avait pourtant eu deux fois la fugace impression de voir des ombres se déplacer dans le parc.

De leur côté, Jojo, l’artificier et Aldo étaient descendus au sous-sol pour définir la quantité d’explosifs qui serait nécessaire pour faire sauter la porte blindée qu’ils avaient sous les yeux.

Madame Lévêque se terrait tout au fond de la pièce, dont les issues lui étaient condamnées. L’une était aux mains des gangsters et l’autre, celle de la pièce secrète, était verrouillée par une serrure électronique dont seul son défunt mari connaissait la combinaison.

*

La réunion, qui avait eu lieu dans le salon privé de l’Excelsior, était maintenant terminée. Les participants avaient échangé leurs coordonnées pour rester en contact. Peut-être même davantage, si affinité…

Ils se dispersaient maintenant par groupes de deux ou de trois. Clarisse, quant à elle, rédigeait sur son smartphone un résumé des résultats de l’enquête menée par les trois colocataires à l’attention de la procureure adjointe.

Micka sauta dans la voiture de Honey en invitant Adeline à prendre place sur la banquette arrière où elle prit ses aises.

Ils roulaient sans grande visibilité à travers les bourrasques de neige en direction d’Elbeuf dans des rues désertées par les automobilistes.

Le téléphone d’Adeline vibra. Elle le sortit de la poche de sa doudoune et jeta un coup d’œil à l’écran. « Numéro inconnu » était-il affiché. Elle laissa sonner, supposant que l’appelant laisserait un message sur sa boîte vocale.

Ce ne fut pas le cas.

Le téléphone vibra à nouveau.

Elle prit l’appel et garda le silence.

―
Adeline Coulonges ? Vous ne me connaissez pas. Je suis le Majordome. Je vais vous poser une question. Combien ?

―
Je… Je ne vois pas, murmura-t-elle.

L’attention de Honey et Micka paraissait se concentrer sur les difficiles conditions de circulation de la voiture.

Adeline en déduisit à tort qu’ils ne se souciaient pas d’elle.

Le Majordome lui demanda combien elle voulait pour lui transmettre les photos qu’elle n’avait pas prises en secret, dans le manoir.

―
Je ne sais pas…

―
Mes félicitations, Adeline ! Vous avez gagné le gros lot. Que diriez-vous d’un demi-million ?

―
D’euros ? C’est une somme !

―
J’attends pour cela que vous me les transmettiez toutes, ces photos. Celles des papiers griffonnés par Lévêque qu’il avait jetés dans la corbeille de son bureau. Et aussi celle du bout de papier sur lequel il avait noté le code de la serrure électronique de la porte blindée permettant d’entrer dans la pièce secrète.

―
Il l’avait tout de suite remis dans sa poche…

―
Je crois plutôt qu’il ne s’était pas aperçu qu’il était tombé par terre le jour où vous l’avez suivi au sous-sol après lui avoir servi une vodka orange bien corsée. Ce qui vous a laissé le temps de le photographier avant qu’il le récupère en sortant de cette pièce.

―
Vous en savez des choses.

―
C’était quel jour ?

―
Une semaine avant que je me fasse virer.

―
Donnez-moi des dates.

―
J’ai été virée le jeudi 18 décembre. Je dirais que j’avais suivi monsieur Lévêque au sous-sol après l’avoir fait boire, le vendredi 12 décembre. Oui, c’est ça, la veille du week-end… je devais rendre visite à ma sœur…

―
Une chose me tracasse.

―
Laquelle ?

―
Les codes des serrures électroniques de deux portes du sous-sol sont-ils toujours valides aujourd’hui ?

―
Oh, oui ! Le code de la porte ouvrant sur le sous-sol ne change jamais.

―
Vous pouvez me le communiquer ?

―
Bien sûr : 08-12. La date de l’anniversaire de monsieur Lévêque.

―
Et l’autre code. Celui de la porte de la pièce secrète ?

―
Il le change une seule fois par an, le 18 juin.

―
Le jour de la commémoration de l’Appel du 18 juin 1940 ?

―
Il m’avait dit qu’il avait choisi cette date pour ne pas oublier de changer le code de la serrure électronique de la pièce secrète.

―
Quand vous avait-il dit ça ?

―
Le 19 juin 2024. Ce jour-là, il m’avait demandé de descendre avec lui au sous-sol pour ranger des affaires dans une armoire de la pièce secrète. Après avoir composé plusieurs fois le code sur le clavier de la serrure électronique, sans que la porte s’ouvre, il avait commencé à râler, puis il s’était souvenu qu’il avait changé ce code la veille. « Comme chaque 18 juin », m’avait-il alors expliqué. Comme il avait aussi oublié le nouveau code, il s’était exclamé : « Attendez-moi ici, Adeline. Je monte le chercher dans mon bureau. Je reviens dans un instant. » Et il est revenu une heure plus tard. Alors vous voyez, monsieur, je ne risque pas de l’oublier, le 18 juin.

―
Donc les codes que vous allez me communiquer sont les bons.

―
Pour sûr ! Ce sont quatre nombres en rapport avec les dates des journaux de La Provence…

―
Je double votre prime, si nous réussissons à entrer dans la pièce secrète sans encombre.

―
Cet argent, comment je le toucherai ?

―
En utilisant les codes d’accès d’un compte bancaire luxembourgeois que nous vous communiquerons…

―
Vous pourriez ne rien me communiquer du tout.

―
Vérifiez le solde de votre compte au Crédit Agricole d’Elbeuf, Adeline. Il était débiteur de trois cent trente-cinq euros ce matin. Il est désormais créditeur de vingt mille euros à la suite du virement instantané auquel je viens de faire procéder.

Elle vérifia.

―
Bon sang, c’est vrai !

―
Vous êtes convaincue de ma bonne foi ?

―
Ah ça, oui ! Les photos, il y en a sept, en comptant celle du bout de papier sur lequel est inscrit le code d’accès à la pièce secrète du sous-sol du manoir. Monsieur Lévêque l’avait bien laissé tomber en croyant l’avoir glissé dans la poche de son pantalon… le jour où je l’avais suivi alors qu’il était un peu ivre… Ces photos, elles sont sur mon smartphone, je vous les envoie…

―
À ce numéro. Les photos contre un million d’euros, si tout se passe comme sur des roulettes. Une dernière chose, votre connaissance du manoir et de ses occupants nous serait certainement très utile.

―
Je… vais demander à Honey de m’y conduire.

―
Parfait.

―
Merci, monsieur… du fond du cœur… j’ai tiré le diable par la queue toute ma vie, mais là… depuis qu’ils m’ont virée, juste avant les fêtes de Noël, je n’y arrivais plus. J’avais perdu tout espoir…

―
Ça ne nous avait pas échappé, Adeline.

―
Qui vous a parlé de moi, monsieur ?

―
Un ami qui vous veut du bien.

―
Micka ?

―
Nous restons en contact, Adeline, n’est-ce pas ?

―
Bien entendu.

Chapitre 28

Le manoir était en effervescence depuis que Zouaoui avait demandé à Aldo et à son artificier de faire exploser la porte du sous-sol. Il leur avait recommandé de ne pas trop forcer, car il voulait capturer la châtelaine vivante pour qu’elle puisse lui indiquer où étaient entreposés les codes de transfert des fonds destinés aux projets d’aménagement et de rénovation urbaine de Paris et de Rouen.

Le premier des hommes de main de Zouaoui avait été assigné à la surveillance des prisonniers au deuxième étage. Le second avait été posté dans le vestibule au rez-de-chaussée. Le troisième avait emboîté le pas de Zouaoui et du Gros pour rejoindre Aldo en haut de l’escalier menant au sous-sol où l’artificier se disait prêt à intervenir.

Aldo donna le feu vert à la mise à feu de l’engin explosif.

Tous s’éloignèrent et se plaquèrent contre un mur.

―
À trois ! lança Jojo

Aldo n’attendit pas pour se boucher les oreilles

―
Un… deux… trois !

L’explosion retentit avec fracas. Les murs du manoir tremblèrent.

―
Allons au résultat ! clama Aldo.

La porte blindée avait été soufflée par l’explosion.

Madame Lévêque gisait entre deux commodes déglinguées, la bouche grande ouverte, les yeux dans le vague, dans la première pièce du sous-sol. Des filets de sang s’écoulaient de ses oreilles.

―
Elle a son compte, dit Jojo.

―
Elle va se remettre ? demanda Zouaoui avec inquiétude.

―
Non, je ne crois pas, répondit Aldo.

―
Merde ! s’écria Zouaoui, j’avais dit de faire gaffe, bordel !

―
C’est ça, souffla Aldo dépité. En tout cas, notre job est terminé. On s’tire.

―
Holà ! Personne ne sort d’ici sans mon autorisation, beugla Zouaoui.

Le Gros s’écarta lentement du groupe en saisissant la crosse de son pistolet.

―
J’ai dit, on s’tire ! beugla Aldo en portant la main sur le révolver qu’il portait à la ceinture.

Le Gros fut le plus prompt. Il dégaina son pistolet et tira deux balles. Aldo s’effondra en plaquant ses mains sur son estomac.

Le Gros lui subtilisa son révolver et se tourna sur Jojo qui tenait ses deux mains au-dessus de sa tête.

―
Je suis pas armé ! clama-t-il. Moi, c’est les explosifs, par les flingues !

―
Approche, en gardant les mains bien haut !

Le Gros le palpa sans trouver d’arme.

―
On va avoir encore besoin de toi, Jojo, lui lança Zouaoui. Tu marches avec qui ? lui demanda-t-il.

―
Vous, monsieur Zouaoui.

―
Bien, répondit-il. Frédo, tu ne le quittes pas des yeux, dit-il à l’homme de main qui les accompagnait.

*

De son côté, le commandant prit contact par radio avec sa station directrice pour annoncer l’imminence de son intervention rendue impossible à différer en raison de l’explosion et du coup de feu qu’il venait d’entendre.

―
Allez-y, s’entendit-il répondre. Le directeur adjoint vous donne son feu vert. Il a fait appel au Raid, l’unité d’élite de la police, mais la tempête l’empêche de se transporter à Rouen avant plusieurs heures. Les avions et les hélicoptères sont cloués au sol, l’autoroute est coupée et les départementales sont impraticables.

Julius donna le signal de l’assaut que tous ses hommes attendaient avec fébrilité sous leur calme apparent. Les trois colonnes s’ébranlèrent. Les policiers marchaient silencieusement à travers les bourrasques de neige qui les aveuglaient et les freinaient. Mais, le bon côté, se disaient-ils, c’était que Zouaoui ne les verrait venir à lui qu’au dernier moment, si jamais il les voyait.

*

Alors que retentissaient l’explosion et le coup de feu, l’homme posté au deuxième étage se précipita dans le vestibule où il rejoignit son camarade. Les deux hommes se glissèrent dans la salle de réception la plus proche pour avoir une vue sur le parc. Ils aperçurent des ombres passer devant les portes-fenêtres. Le plus téméraire en ouvrit une. Il s’apprêtait à poser le pied sur la terrasse quand il remarqua, au milieu des bourrasques de neige, la silhouette d’un homme qui lui faisait face. Un homme qui tenait un fusil d’assaut dans ses mains. Un homme sur lequel il braqua son pistolet. Il allait faire feu quand une courte rafale retentit.

Projeté en arrière, le gangster s’affala, le dos sur le carrelage de la salle de réception. Trois balles l’avaient percuté presque simultanément. La première lui avait traversé l’estomac, la deuxième s’était frayé un chemin dans sa poitrine et la troisième avait fait exploser son crâne. Des projections de sang, d’os, de cartilages et de matières cervicales éclaboussèrent le visage et le torse de son camarade. Dans un réflexe, le gangster s’abrita derrière une commode pour tirer en direction du policier qui s’approchait de lui.

Il le rata.

Le policier tira une nouvelle salve.

La commode derrière laquelle le malfrat se protégeait vola en éclats.

Celui-ci recula, tirant en direction du policier. Il s’accroupit près de la porte, protégé par son cadre. Le policier tira une courte rafale. Une de ses balles transperça la poitrine du gangster qui s’affala sur le sol carrelé de la salle.

La première colonne de policiers se précipita dans la salle de réception. Les odeurs de gaz brûlés, de poudre et de sang qui l’envahissaient les électrisèrent.

*

Les gangsters comprirent dès les premiers coups de feu que l’assaut du manoir avait été donné.

Zouaoui et le Gros s’étaient précipités dans la seconde pièce du sous-sol, pensant y trouver l’entrée de la pièce sécurisée dont la châtelaine avait parlé.

Mais ils ne découvrirent rien de tel.

Zouaoui retourna dans la première pièce, dans laquelle elle gisait aux côtés d’un Aldo râlant en se tordant de douleur.

Zouaoui ne lui jeta même pas un regard. Il savait qu’il allait crever, mais il souhaitait que sa mort soit la plus douloureuse et la plus lente possible. Il se pencha sur la châtelaine qui semblait encore sous le choc de l’explosion de la porte du sous-sol. Il la secoua en l’appelant, mais n’obtint aucune réaction de sa part.

Pour la première fois de sa vie, il se sentait dépassé par les événements.

*

Georges Ripert conduisait la camionnette de la scientifique dans laquelle Diane avait pris place à ses côtés.

Ils roulaient en direction d’Elbeuf.

Diane discutait au téléphone avec Agnès Garcia, la procureure adjointe, de la nécessité de requérir sans délai une entreprise de travaux publics pour crever la dalle de la dépendance où les époux Lévêque entreposaient leurs véhicules de collection pour mettre la main sur des indices matériels accablants de culpabilité de Zouaoui dans les affaires de 2009 sur lesquelles elle enquêterait désormais officiellement.

Ayant obtenu gain de cause, elle soupira et raccrocha.

Il lui revint alors en mémoire le changement d’atmosphère qu’elle avait ressenti dans le salon privé de l’Excelsior à mesure que le temps passait.

Clarisse et Iris, ses meilleures amies.

Micka et Amir en qui elle avait toute confiance.

Elle ne reconnaissait plus les personnes avec lesquelles elle aurait choisi de vivre et de mourir sur une île déserte, si la question lui avait été posée quelques heures plus tôt.

Elle ferma les yeux.

Le naufrage était arrivé. Inattendu. Foudroyant.

Elle les voyait Clarisse, Iris, Amir, Micka, et les autres sur la plage. Là, devant elle.

Jamais elle n’atteindrait le rivage toute seule.

Elle allait se noyer.

Mais ils se jetaient dans la mer déchaînée au péril de leur vie. Il la saisissait, lui maintenait la tête hors de l’eau, la tirait sur le sable.

Georges fit encore quelques kilomètres avant de stopper la voiture sur une aire de repos bordant la route.

La gorge sèche, Diane l’interrogea du regard.

Le visage crispé, il lui annonça que l’heure du grand choix était venue.

―
Que veux-tu dire, Georges, nous n’allons pas rejoindre nos collègues au manoir du Blanc-Mesnil ?

―
C’est à toi de voir !

Diane déglutit, se disant qu’elle n’avait pas rêvé les visages inquiets de ses amis qui l’observaient à la dérobée quand ils s’étaient séparés sur le pas de la porte de l’Excelsior. Ainsi que le manque d’assurance avec lequel Iris avait susurré « À bientôt grande sœur ! » en montant dans la voiture qui la conduirait au manoir pour rejoindre Jean-Charles.

―
Réponds-moi, Georges, que se passe-t-il ?

―
Une opération de nettoyage des corrompus qui sapent les bases de notre société.

―
Tu en fais partie, Georges, de ses redresseurs de torts ?

―
Je te laisse le choix, Diane. Soit, tu rejoins Amir, Micka, Jean-Charles, Guillermo, Giulia, Julius… Clarisse, Iris et quelques autres, soit l’aventure s’arrête ici pour toi !

―
Tu vas me tuer ?

―
Oh non, s’il l’avait fallu, nous t’aurions « neutralisée », pas tuée. Un accident, une jambe cassée…

―
Qu’est-ce qui m’aurait valu ce traitement de faveur ?

―
Tu n’en as pas la moindre idée ?

―
Non, répondit-elle en faisant la moue.

―
Mardi dernier, le premier jour de cette enquête, quand tu es passée en fin d’après-midi à la scientifique, j’avais imprudemment déposé sur mon bureau une deuxième clé de coffre-fort, à côté de celle que nous avions découverte sur la dépouille de Lévêque… Elles étaient pratiquement identiques. Elles venaient d’être étiquetées « Clé Lévêque » et « Clé Lévêque bis ».

―
Vous en aviez fait faire un double !

―
Pas du tout, on ne fait pas faire un double de clé de coffre-fort en claquant des doigts ! Non, la clé, dite « Clé Lévêque », est un leurre. C’est une clé dont une amie qui n’en a plus l’usage m’a donnée. En revanche, la « clé Lévêque bis » est la véritable clé du coffre-fort de Lévêque. Guillermo venait de la récupérer auprès de l’homme qui avait tué le berger allemand qui l’avait mordu dans le pavillon de Petit-Couronne.

―
Je n’y comprends rien.

―
C’est simple, nous avons conservé à la scientifique la clé dite « clé Lévêque » pour la remettre à la personne qui en ferait la demande si, à notre grand dam, cette personne avait réussi à localiser avant nous ce satané coffre-fort.

―
Si j’ai bien compris, cette clé ne l’ouvre pas.

―
Nous ne voulions à aucun prix que cette personne puisse l’ouvrir. Afin que nous seuls puissions le faire au moyen de la « clé Lévêque bis » que Guillermo conservait sur lui. Seulement, voilà, tu as vu ces deux clés étiquetées, l’une à côté de l’autre…

―
Je n’avais pas fait attention !

―
Tant mieux, car nous aurions été obligés de t’éloigner de l’enquête si tu avais demandé à Guillermo pourquoi deux clés du coffre-fort de Lévêque se trouvaient sur un bureau, à la scientifique, alors qu’une seule avait été découverte sur son corps.

―
Je vois…

―
J’en reviens à ma question, Diane. Tu dois choisir ton camp : celui des implacables ou celui des corrompus.

―
Je choisis celui des gens honnêtes.

―
Tu veux dire, les gens que les corrompus roulent dans la farine !

―
Que se passerait-il, si je répondais mal à ta question ?

―
Je ferais glisser la voiture au fond de ce ravin. Nous sommes dans une zone blanche, ici. Aucun réseau de téléphonie mobile ne la couvre. Par conséquent, nous serions dans l’impossibilité de passer des appels, de partager des données ou de nous connecter à Internet. Mais, avant de prendre une décision, j’aimerais que tu écoutes ce message de ton père. Il est enregistré sur mon smartphone. Tiens, prends-le.

Diane prit le cellulaire et appuya sur « Play ». Elle reconnut instantanément la voix du préfet Moreau. Un homme qui avait voué sa vie au service de la grandeur de la France.

―
Qu’attendez-vous précisément de moi ? demanda-t-elle après avoir écouté les recommandations de son père.

―
Que tu entres avec Julius dans la chambre des secrets, que tu ouvres le coffre-fort avec cette clé (dit-il en la sortant de la poche de sa doudoune), et…

―
Et ?

―
Que tu laisses le commandant Julius Broda mettre la main sur le carnet de moleskine de couleur noire qu’il contient… pour qu’il le fasse parvenir au Majordome.

―
Le Majordome ?

―
L’homme qui dirige toute cette opération de nettoyage.

―
En d’autres termes, tu me demandes de renier mes convictions.

―
Ou de tourner le dos à ton père, à tes amies et à tous ceux qui ont de l’estime pour toi… dont je fais partie, moi aussi.

*

Les trois colonnes de policiers se séparèrent dans le vestibule. La première entreprit de visiter les pièces du rez-de-chaussée sans rencontrer âme qui vive. La seconde monta dans les étages tandis que la troisième se mit en ordre de marche pour descendre l’escalier menant au sous-sol où une explosion avait retenti et un coup de feu avait été tiré.

Les policiers de cette troisième colonne, équipés de boucliers balistiques, essuyèrent le feu de Zouaoui, du Gros et de Frédo, le gangster qui les accompagnait.

Ils répliquèrent aussitôt.

Frédo s’effondra.

Profitant du chaos, l’artificier s’élança au-devant des policiers.

Zouaoui lui tira une balle dans le dos.

Il s’effondra au bas des marches.

Les policiers tirèrent de nouvelles salves de leurs fusils d’assaut en direction des deux gangsters qui se replièrent derrière des armoires métalliques encombrant la première pièce du sous-sol.

Deux grenades à effet de souffle furent lancées dans cette pièce.

Zouaoui et le Gros se réfugièrent en rampant dans la pièce attenante. Des cloches carillonnaient sous leur crâne.

Ils s’assirent contre des rayonnages recouvrant les murs et se regardèrent. Ils savaient qu’ils étaient parvenus au bout du chemin. Ils savaient aussi que jamais personne ne les prendrait vivants. Ils recommandèrent leur âme au diable et se jetèrent un dernier regard.

Deux détonations éclatèrent simultanément.

Progressant dans les entrailles du manoir, les premiers hommes de la colonne découvrirent les corps sans vie de Frédo, l’artificier, au bas des escaliers ; de Laurence Lévêque et d’Aldo Zitouni dans la première pièce du sous-sol ; et ceux de Zouaoui et du Gros dans la deuxième.

Plus haut dans les étages, la deuxième colonne dégonda à coups de bélier la porte de la petite pièce où les membres du personnel du manoir avaient été enfermés à côté des cadavres de Lefort et de sa femme.

Les malheureux employés se jetèrent dans les bras les uns des autres, puis dans ceux des policiers venus leur sauver la vie.

Suivi de Diane, le commandant se précipita au sous-sol. Le Majordome lui avait adressé le code de déverrouillage de la porte blindée menant à la Chambre des secrets. Il se composait des chiffres suivants : 19-21-30. Pour le 1er, le 9, le 21 et le 30 juillet. Une fois à l’intérieur, le commandant écarta le paravent dissimulant le coffre-fort, objet de toutes les convoitises ! Diane sortit de la poche de sa doudoune la clé que George Ripert lui avait remise.

Elle déglutit en la tournant dans la serrure de la porte du coffre, qui s’ouvrit sans effort.

Elle s’écarta pour laisser le commandant accéder à son contenu. Il déplaça quelques liasses de papiers et de billets de banque et mit la main sur un carnet de moleskine noire. Il en feuilleta les premières pages avant de le refermer avec un sourire de satisfaction.

Il avait désormais la certitude que le bal des corrompus, l’opération orchestrée par le majordome, avait triomphé. Les gangsters et leurs puissants alliés ne blanchiraient plus l’argent de leurs activités criminelles à Rouen et à Paris. Ils ne pourraient plus non plus détourner l’épargne des travailleurs américains et britanniques que leurs caisses de retraite leur confiaient.

Et puis, surtout, le commandant était fier d’avoir contribué, dans le sillage du Majordome, à éviter que la corruption entache l’image de la France, une image qui lui tenait tant à cœur.

*

Sur le perron du manoir, Jean-Charles retrouva Michèle, la gouvernante, Adeline, la femme de chambre et Louise, la cuisinière, qui avaient guidé les policiers dans le dédale des pièces du manoir. Ils échangèrent quelques mots avant qu’elles rejoignent les autres membres du personnel.

Ceux-ci racontèrent avec émotion à Diane, ainsi qu’à Micka et Nadège qui l’avaient rejointe, les étapes de leur captivité, le meurtre des époux Lefort, puis leur libération par les policiers.

Déjà, des ambulances s’apprêtaient à les transporter à l’hôpital Charles-Nicolle.

Diane, Micka, Nadège, Guillermo Villa, Georges Ripert, et les médecins légistes appelés à leurs côtés s’attaquèrent aux constatations des crimes dont le manoir venait d’être le théâtre.

Jean-Charles prit contact avec Lucie Martin, la cheffe de l’édition « Rouen Métropole » de Paris Normandie, afin de lui relater les événements survenus au manoir du Blanc-Mesnil. Elle lui demanda de la tenir informée de l’évolution de l’affaire, qui se déroulait sous les feux des projecteurs et des gyrophares des véhicules d’urgence, ainsi que le bruit assourdissant des engins de chantier qui détruisaient la dalle de la chapelle, en présence de la procureure adjointe et du directeur de cabinet du préfet.

Deux nuits et deux jours de travail furent nécessaires pour mettre à jour les cadavres de deux hommes, la voiture à la calandre endommagée conduite par une jeune femme qui allait devenir la Première dame, et trois pistolets ayant servi à commettre sept meurtres dans le milieu rouennais.

Lucie, qui avait appris qu’Iris refusait tout arrêt de travail, et qui avait décelé sa proximité avec Liliane Harfleur, l’appela pour lui demander de recueillir ses déclarations après sa triomphale élection à la tête de la coalition du bloc central et de la droite modérée, qui dirigeait la ville de Rouen et sa métropole.

Liliane Harfleur l’accueillit dans un petit salon de la mairie en présence de deux conseillers municipaux et de deux membres de son cabinet.

Soumise à un feu nourri de questions qui la mettaient mal à l’aise, Iris réalisa qu’elle passait avec succès l’examen préliminaire à la cérémonie d’adoubement qui lui était destinée.

Plus tard, elle avoua que cette perspective lui avait causé autant de joie que de crainte.

Quelques semaines plus tard

Chapitre 29

Dans la liesse d’une salle surchauffée, Liliane Harfleur célèbre son triomphe aux élections municipales de mars 2026, au milieu de ses partisans les plus chauds.

Radieuse, Iris, sa directrice de campagne, savoure son plaisir aux côtés de l’élue qu’elle a portée aux nues.

Nul ne doute plus qu’elle deviendra dans les prochains jours maire de la ville de Rouen et présidente de la Métropole Rouen Normandie.

Liliane et Iris se sont isolées quelques instants dans un bureau pour discuter à l’abri des oreilles indiscrètes.

―
J’ai une question à vous poser au sujet de la clé USB découverte par Diane dans l’appartement de Murillo, madame.

―
Vous voulez vraiment connaître la vérité ?

―
Je pense être prête à l’entendre.

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Tout d’abord, vous devez savoir qu’elle contient uniquement des informations véridiques sur les commissions que s’allouaient en toute illégalité Durieux, Lévêque, Berger, Lefort, Lepic et Zouaoui sur les capitaux investis par des fonds de pension américains et britanniques dans les projets d’aménagement de Rouen et du Grand Paris.

―
Auxquels ils mêlaient en catimini l’argent sale tiré des trafics de stupéfiants et d’explosifs de Zouaoui.

―
Exactement. Seulement, voilà, les avocats représentant les financiers américains et britanniques ont découvert leurs malversations. Ils ont alors mandaté un homme pour y mettre fin.

―
Le Majordome ?

―
Le majordome n’est autre que Loïc d’Argelès, le secrétaire général de l’Élysée. Avec l’aide du préfet Moreau, il a mis sur pied un réseau composé de policiers, de scientifiques, d’informaticiens et de mercenaires, dans le but de porter un coup fatal aux corrompus afin de les empêcher de nuire aux intérêts de la France et de ses commanditaires.

―
En récupérant les codes de transferts des fonds qu’ils versaient sur les comptes gérés par Lévêque.

―
Absolument. Loïc d’Argelès est un homme redoutablement efficace. D’ailleurs, le président du Sénat, qui assure l’intérim de Durieux à la tête de l’État, l’a conservé auprès de lui.

―
Je comprends, mais pourquoi Murillo, l’homme que vous aviez placé auprès de Lévêque pour qu’il découvre et vous rapporte ses manigances, ne l’a-t-il pas fait ?

―
Parce qu’il avait retourné sa veste. C’était pour Lévêque qu’il travaillait désormais et non plus pour le Majordome et moi… jamais il ne m’aurait remis une preuve de la corruption de ses nouveaux amis.

―
Alors, vous l’avez fabriquée, cette preuve.

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Oui, et nous l’avons mise sous le nez de Diane, pour qu’elle la trouve…

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Que serait-il arrivé si elle ne l’avait pas découverte dans le pied de la chaise de la cuisine de l’appartement de Murillo ?

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C’est Micka qui l’aurait trouvée…

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Si Murillo avait survécu, il aurait pu dénoncer la supercherie…

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C’est pour cette raison qu’il devait mourir, soupira-t-elle, les larmes aux yeux.

*

Grâce aux puissantes relations de son père, le préfet Moreau, Diane a réintégré les rangs de l’Office central de lutte contre le crime organisé, pour échapper aux affres de l’enquête menée à Rouen par l’inspection générale de la police chargée de fournir un rapport complet au ministre de l’Intérieur sur les allégations de corruption formulées par la presse à l’encontre d’élus, de policiers et d’un promoteur immobilier.

Il lui arrive, le soir, dans son petit appartement du cinquième arrondissement de Paris, d’avoir hâte de retrouver ses amies dans la douillette colocation de la rue Verte à Rouen.

Jean-Charles, sa mère, et Michèle coulent des jours heureux dans la maison qu’ils ont acquise en Savoie.

Adeline et ses deux fils aménagent une fermette dans le Cantal où ils vivent remplis de joie au milieu d’un troupeau de chèvres capricieuses.

Agnès Garcia, la procureure adjointe, Clarisse Berg, Amir Kamal, James et Honey se croisent dans les couloirs du palais de justice en échangeant discrètement des sourires complices.

Ils dînent une fois par mois dans le salon privé de l’Excelsior où Lila les accueille avec un plaisir sans cesse renouvelé.

Chaque été, Amir retrouve Malik à Marrakech où le temps semble s’arrêter pour leur plus grand bonheur.

Lounis Henchiri s’est envolé pour l’Afrique du Sud au terme d’une opération menée tant au Maroc qu’aux États-Unis pour démanteler des gangs de criminels et de terroristes sévissant des deux côtés de l’Atlantique. Il attend à présent son visa pour refaire sa vie aux côtés de sa dulcinée au Maroc.

Berger sent de plus en plus l’appel du vide lorsqu’il passe derrière la fenêtre de la cuisine de son appartement du dix-septième étage de la résidence surveillée de Jakarta où il attend son extradition réclamée par la France avec force.

Durieux, le président de la République démissionnaire, son épouse et madame Rouvière se morfondent dans une villa de rêve à Marrakech, dans l’attente de découvrir quel sort leur sera réservé.

Remerciements

J'adresse mes plus sincères remerciements à Loli Artésia (polymnesia-autoedition.fr)  pour le remarquable travail qu'elle a accompli pour m'aider dans l'écriture et la publication de ce livre. Sans ses relectures avisées, sa conception de la couverture, sa rédaction du résumé du livre, ce  roman n'aurait jamais été tel que je le présente.

J'adresse également mes remerciements à Isabelle Malephisia pour ses bienveillantes recommandations formulées lors de nos promenades sur les dunes de Keremma.

Et j'adresse aussi mes remerciements à Daniel, Jean-Yves, Jean-Claude, Emmanuelle et les autres amis qui me prodiguent leurs précieux encouragements lors de nos promenades quotidiennes sur les dunes de Keremma.

About The Author

Philippe Lucas

De commissaire de police à auteur de romans policiers : un parcours jalonné d'enquêtes et d'émotions.
Après avoir étudié le droit à Rouen et travaillé pendant 37 ans dans la police nationale, j'ai parcouru la France de long en large. De Tourcoing à Marseille, en passant par Reims, Pau, Bayonne, Brest et Caen, j'ai rencontré des personnes remarquables tout en faisant face à des situations complexes et variées. Ces expériences ont alimenté mon imaginaire et m'ont incité à prendre la plume.
Aujourd'hui, je consacre mon temps à la lecture et à l'écriture. Je m'inspire librement des affaires criminelles qui ont marqué ma carrière pour créer mes récits. J'éprouve une grande joie en voyant mes livres rencontrer un public averti grâce à la plateforme de publication d'Amazon.
De la vie trépidante d'un commissaire au calme de l'écriture, mon chemin a été passionnant. Les dunes du Finistère constituent désormais mon refuge, où je continue d'explorer les recoins de l'âme humaine.

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