L’ombre du renard
Author: Nicolas Feuz
Date: 2019-08-01T04:00:00+00:00
Description: Le légendaire Trésor de Rommel refait surface un beau jour d'été, au côté d'un cadavre...La nouvelle enquête du procureur Feuz ! En 1943, alors que les Alliés s’apprêtent à libérer la Corse, un convoi SS quitte un couvent sur les hauteurs de Bastia en emportant une mystérieuse cargaison. Chargées sur une barge à destination de l’Italie, les caisses sont victimes d’un bombardement américain et finissent englouties au large du Cap Corse. Ainsi naît la légende du Trésor de Rommel, qui suscitera bien des convoitises…Jusqu’à ce jour de l’été 2018 où un lingot d’or caractéristique réapparaît en Suis
Publisher: Slatkine & Cie
Rights: © Éditions Slatkine & Cie, 2019

Couverture

Page de titre

à ma Meli Melo

Avertissement

La légende du trésor de Rommel, comme les faits historiques évoqués dans ce roman, est fondée sur une réalité que le procureur Feuz a librement interprétée. Ainsi le romancier a-t-il pris la licence de transformer la prison d’Ajaccio en établissement carcéral pour femmes ou le couvent Saint-Antoine, en communauté religieuse pour moniales.

Prologue

Elle lui avait dit que la pluie le tuerait.

Vincent la désira dès leur premier regard. Elle était petite et fine, presque maigre avec des seins marqués et les muscles des bras dessinés, elle correspondait à ses critères de beauté. Il n’avait pas vu de femme depuis son incarcération à la maison d’arrêt de Borgo. Quatre mois.

Le matin, à sa grande surprise, il avait été libéré. Sans préavis. Sans requête de sa part ni de son avocat. La juge d’instruction avait directement donné l’ordre d’élargissement à la maison d’arrêt. La décision était incompréhensible au vu des charges qui pesaient contre lui et des preuves irréfutables de son implication dans le braquage à main armée de la bijouterie de Bastia.

— Tu es libre, Mariani, lui avait froidement annoncé son geôlier. Prépare tes affaires et nettoie ta cellule.

Vincent avait ouvert de grands yeux incrédules. Il aurait voulu demander une explication, mais l’homme avait déjà refermé la lourde porte blindée. Il avait obéi. Sans poser de questions. Peut-être avait-il bénéficié d’une erreur de procédure. C’était assez courant.

Vincent était rentré chez lui. Il n’avait pas appelé son avocat. Il avait passé deux coups de téléphone aux derniers survivants de sa famille. À son frère Ange, en Suisse, et à son cousin Michel, à Saint-Florent. Les autres membres du clan Mariani étaient morts. Ange et Michel l’avaient félicité sans manifester de joie excessive. La manière corse.

Puis Vincent était sorti en ville. Seul. Il avait choisi le White Lounge Club, la boîte de nuit de Toga, au port de plaisance de Bastia. Au bar, le serveur avait marqué un instant d’étonnement, mais ne lui avait posé aucune question. Il lui avait servi l’alcool de myrte. Comme d’habitude. Vincent n’avait pas eu besoin de passer commande, le barman connaissait ses goûts. L’alcool de myrte tenait de l’habitude, presque un signe du folklore, une manière de reconnaître les siens, une forme d’accréditation. En portant le petit verre d’eau-de-vie à ses lèvres, il l’avait aperçue. Elle sirotait une liqueur de cédrat, la cousine corse du limoncello. Elle aussi était seule.

Elle lui sourit. Il se rapprocha d’elle. Ils parlèrent peu, sortirent dans la rue, s’embrassèrent assez vite sur les quais. Elle ne lui avait pas dit son nom ni demandé le sien. Elle avait juste envie de lui. Ils jouèrent l’un avec l’autre, plaisantèrent, rirent aux éclats, échangèrent leurs fantasmes, fuirent la foule des touristes et se retrouvèrent nus, corps à corps, dans l’église du couvent Saint-Antoine.

Était-ce elle qui avait eu l’idée ? Il n’aurait su le dire. Peu importait, au fond. La soirée s’annonçait bien. C’est la réflexion qu’il se faisait lorsqu’il avait perdu connaissance.

Quand il se réveilla, il était assis dans une position inconfortable, comme dans un transat trop profond, une sorte de chaise en V composée de deux planches de bois brut. Ses poignets et ses chevilles étaient attachés à chaque extrémité surélevée, son bassin maintenu vers le bas par une ceinture de cuir. Un fil de nylon entourait son sexe et ses testicules.

— Tu reconnais ce lieu ? lui demanda-t-elle en tirant légèrement sur le fil.

Il éprouva une légère douleur, en même temps qu’un début d’érection. Il hésitait entre la crainte et le plaisir. Une adepte du SM ? Il ne l’était pas. Il aimait dominer les femmes et fut vaguement inquiet.

Il regarda autour de lui. Un sol poussiéreux, des murs de vieilles pierres, un plafond voûté, un autel, une icône de saint Antoine. Il comprit qu’ils étaient dans la crypte.

— Je t’ai posé une question, insista-t-elle.

Elle tira sur le fil de nylon. Le nœud coulant se resserra. Il grimaça. La peur reprenait le dessus.

— Je crois…, balbutia-t-il.

Un bruit sourd parvint à ses oreilles. Lointain. Déformé. À l’extérieur, l’orage grondait. La météo l’avait annoncé.

La fille lui montra le mur en face de lui.

— Où est-il ?

Le ton n’était plus à la plaisanterie.

Vincent ne savait pas de quoi elle parlait. Il le lui dit. Elle ne le crut pas, tira un peu plus sur le fil de nylon, précisa sa question.

Alors Vincent comprit et se liquéfia. Elle semblait déterminée. Il lui jura qu’il n’était plus en possession de l’objet, qu’il l’avait remis à son frère Ange, que l’objet avait déjà franchi la frontière et se trouvait en Suisse.

Le regard de Vincent était focalisé sur la main qui tenait le fil de nylon. Il se mit à trembler et transpirer à grosses gouttes.

— Je t’en supplie, ne me fais pas de mal.

Elle lui sourit, lâcha le fil. Les yeux du Corse remontèrent de la main sadique au visage angélique de son bourreau. Au passage, il remarqua l’étrange tatouage qu’elle portait à l’intérieur du biceps gauche, à hauteur de l’aisselle. La lettre «  A » accompagnée d’une croix.

— Je ne vais pas te tuer, Mariani. La pluie va s’en charger.

Et elle disparut dans les escaliers de la crypte.

Vincent cria, supplia, cria. Mais ses paroles furent couvertes par le bruit du tonnerre. L’orage planait sur la ville. Vincent se retrouvait seul, face à ce mur de pierres, attaché à cette chaise artisanale en V. Il regarda ses parties génitales, qui lui faisaient mal. Ses bourses étaient rouges, presque violacées. Le nœud empêchait le sang de quitter son sexe. Il bandait douloureusement. Il suivit des yeux le fil de nylon, remonta l’étrange mécanisme tendu à la verticale en direction du plafond de la crypte. Un système de poulies le menait vers un seau métallique, qui pendait dans le vide et à l’anse duquel il était noué. Des gouttes d’eau tombaient dans le seau depuis un orifice circulaire dans la voûte. Quand Vincent comprit que cette eau venait de la pluie, il était déjà trop tard.

Il vit les gouttes se transformer en filet, et très vite couler en débit plus élevé. Le poids du seau exerçait une tension de plus en plus forte sur le fil. Les poulies accroissaient la tension. Le nœud se resserra encore et encore. Le nylon entamait les chairs. Vincent se débattit comme un fou. En vain. Les sangles de cuir le maintenaient fermement attaché contre les planches de bois. Il gémit, cria, hurla. Lorsque le nœud se referma et que le nylon sectionna son appareil génital, un violent coup de tonnerre couvrit le son de sa voix. La foudre venait de s’abattre sur le clocher.

Première partie

1

La Tour-Porte de l’horloge dominait l’entrée nord du vieux bourg du Landeron, crevée de meurtrières, chargée de canonnières. Totalement paniqué, Radovan Krtic se précipita sous l’arche de pierres et déboula sur la place centrale. Elle était bondée. Les touristes défilaient en grappes, les familles, sac au dos, partaient à la conquête d’un Moyen Âge de pacotille où les premiers Romains côtoyaient des Guillaume Tell par dizaines. Radovan Krtic bouscula un badaud, qui bougonna, son verre d’hydromel se répandit sur les pavés. Radovan se retourna, s’excusa à peine, recula et heurta un géant en armure. Le choc avec le métal lui arracha un rictus de douleur. Le chevalier l’insulta, mais il l’entendit à peine.

Toute l’attention du jeune homme était portée sur l’ombre qui le pistait. L’avait-il distancée ?

Radovan reprit son souffle, en s’appuyant sur le bord de la fontaine du Vaillant. De là, il avait une vue globale sur l’accès principal à la vieille ville. Autour de lui, on buvait et on dansait. Un ménestrel chantait des ritournelles moyenâgeuses. Dans une petite cour, un porc entier rôtissait sur la broche. Devant les caves de l’abbaye, deux enfants mimaient un duel à l’épée. Un forgeron battait le fer face à la devanture d’un antiquaire. On était le vendredi 24 août 2018. La fête des Médiévales battait son plein.

Radovan aperçut l’ombre sous l’arche de pierres, son cœur fit un bond. Elle l’avait retrouvé. Il se redressa et prit ses jambes à son cou. Il contourna l’allée centrale bardée d’arbres et de stands et se fraya un passage à travers la foule en bousculant les fêtards sous des cris d’indignation. Il passa devant l’hôtel de ville et la chapelle des Dix-Mille-Martyrs, quitta le vieux bourg par la Portette surmontée d’une bretèche à mâchicoulis, gagna les champs au sud de la ville. Dans une enceinte sur sa droite, le tournoi de chevalerie amusait petits et grands. Le spectacle pyrotechnique illuminait la nuit landeronnaise.

Dans la précipitation, Radovan avait oublié de se munir d’une arme pour se protéger de l’ombre. De toute façon, à quoi bon ? Dans le bourg, il n’aurait trouvé au mieux qu’une arme blanche et à coup sûr factice. Contre un flingue bien réel, elle n’aurait pas fait le poids.

Dans les derniers retranchements de la fête, il croisa un cracheur de feu qui marquait une pause en buvant de la cervoise. Par réflexe, il subtilisa sa bouteille de liquide inflammable. Surpris, l’homme n’eut que le temps de voir son voleur disparaître en courant dans l’obscurité.

— Où est-il allé ? demanda la femme au cracheur de feu.

— En direction de la Thielle, répondit-il. Vu son allure, vous ne le rattraperez jamais. On aurait dit qu’il avait le diable aux trousses. Il a pris ma bouteille de kerdane.

La femme le remercia à peine. Elle disparut en courant dans les champs plongés dans l’obscurité.

Quand elle rattrapa Radovan, il s’était entièrement dévêtu, il avait allumé un feu. Les flammes éclairaient les grands peupliers qui bordaient le canal reliant les lacs de Neuchâtel et de Bienne. Le jeune homme nu la regardait avec des yeux de fou, l’air étrangement vainqueur. La peur semblait l’avoir quitté.

La femme stoppa sa course et mit ses mains en évidence devant elle, pour lui montrer qu’elle n’était pas armée et qu’il n’avait rien à craindre. Elle conservait une distance de sécurité.

— Qu’est-ce que t’as fait, Rado ?

Le jeune homme se mit à rire de façon démoniaque, comme si quelqu’un d’autre avait pris possession de son corps et de son âme. Il désigna le feu devant lui. Ses chaussures et ses vêtements brûlaient.

— Je détruis tous tes micros, tes balises et tes traceurs. Je t’emmerde. Qui que tu sois !

Elle tenta de le rassurer.

— Rado, tu délires. C’est moi, Monia. Je suis ton amie. Je ne te veux aucun mal. Tu le sais. Arrête tes conneries ! Tu es sous l’effet du produit. Tu es en pleine crise de parano.

La nudité rachitique et la peau grêlée du visage du toxicomane étaient baignées d’une lueur orangée.

— Monia…, gémit-il soudain comme s’il venait de retrouver une partie de ses esprits.

— Oui, lui sourit-elle compatissante. C’est moi.

Le jeune homme se mit à pleurer comme un enfant. Elle perçut une possibilité, l’espace d’un espoir.

— Rado, pose cette bouteille et rentrons à la maison. Je t’en supplie.

Elle lui tendit une main bienveillante.

Il hésita, recula soudain. Et retourna dans sa folie.

— Non, Monia. T’es avec elles, j’en suis sûr. T’es une des leurs !

Ce furent les dernières paroles de Radovan Krtic. Le toxicomane s’aspergea copieusement de liquide inflammable, en commençant par la tête, puis le haut du corps. Monia n’eut pas le temps de réagir. Des gouttes de kerdane giclèrent sur les vêtements enflammés. Une boule de feu se forma et éclaira les champs alentour. Le jeune homme se transforma aussitôt en torche humaine. Il cria brièvement, mais rapidement ses poumons brûlés l’en empêchèrent. En silence, il se mit à décrire de grands cercles avec les bras et tournoya sur lui-même, comme s’il cherchait à échapper à son supplice. Ses pas désordonnés laissaient des empreintes flamboyantes dans les herbes sèches. Peu à peu, le feu perdit en intensité.

Les bras de Radovan retombèrent mollement le long de son corps. Il n’était plus que lambeaux de chair sanguinolents et noircis. Comme un zombie aveugle, il fit encore quelques pas chancelants entre deux peupliers, sous le regard horrifié de son amie. Son corps bascula dans la Thielle et s’enfonça lentement dans les eaux noires du canal, abandonnant à la surface de discrets filets de fumée.

2

Àl’aube du jeudi 16 septembre, sur les hauteurs de Bastia, une unité de soldats investit le couvent Saint-Antoine dans le plus grand secret. Son commandant, le colonel Dahl, demanda à s’entretenir avec la mère supérieure.

La Corse vivait les derniers jours de l’occupation allemande. Au moment même où la France continentale connaissait une importante offensive aérienne des Alliés sur la ville de Nantes, l’île de Beauté allait bientôt devenir le premier département français libéré. C’était à la fin de l’été 1943.

Lancée par le général de Gaulle, l’«  opération Vésuve » faisait rage. À la suite du débarquement des troupes françaises et marocaines, l’armée d’Hitler en pleine débâcle avait abandonné la Sardaigne et subissait de sévères défaites dans le sud de l’île. Dans le Nord, la situation était chaotique. Après la capitulation de l’Italie rendue publique huit jours plus tôt sans instructions précises, les soldats italiens se retrouvaient dans la confusion la plus totale. Certains restaient fidèles à Mussolini, tandis que d’autres coopéraient avec les résistants corses. À Bastia, les forces italiennes avaient ouvert le feu contre des avions et des navires allemands, mais la ville restait sous le contrôle de la Wehrmacht. Les nazis préparaient activement leur repli vers la base navale ligure de La Spezia, conscients qu’ils essuieraient le feu des bombardiers alliés durant la traversée.

Après avoir soigneusement fermé la porte du grand bureau de la prieure, Horst Dahl, colonel de la SS, s’approcha d’elle, courtois mais menaçant.

— Ma Mère, commença-t-il dans un français parfait, je vais vous demander d’ordonner à vos sœurs de gagner leurs cellules et d’y rester. C’est pour leur bien. Je ne veux voir personne pendant que mes hommes travaillent. Cela ne durera pas longtemps. Si vous obéissez à la lettre, il n’y a aucune raison pour que les choses ne se passent pas bien.

— Oseriez-vous menacer des religieuses, Herr Oberst ? s’étonna mère Maria, en gardant un calme olympien.

En guise de réponse, l’officier se contenta d’un sourire qui en disait long. Il n’hésiterait pas à tuer des messagères de Dieu. Elle en fut aussitôt convaincue.

Appuyée contre la barrière en fer forgé d’une terrasse dominée par une statue de saint Antoine, mère Maria regardait nostalgiquement la ville qui s’étendait à ses pieds. De nombreux toits et murs portaient les stigmates de la guerre. Un lever de soleil baignait le port de ses rayons orangés. Dans le bassin, les épaves des sept navires allemands coulés une semaine plus tôt par le destroyer italien Aliseo évoquaient autant de pierres tombales pour de nombreux marins ennemis.

Paix à leur âme !

Ce conflit n’avait que trop duré et tué de soldats et de gens innocents. Quel que fût leur camp.

Mère Maria soupira et regagna le couvent pour communiquer aux sœurs les ordres du colonel Dahl. En montant les escaliers qui menaient à l’église, elle croisa deux SS portant une grosse caisse métallique. Celle-ci pesait son poids. Au bas des marches, ils la chargèrent péniblement sur un camion. La mère supérieure les ignora et rejoignit sœur Agathe dans une salle de vie commune du premier étage.

Debout derrière une fenêtre, la jeune religieuse assistait au manège des Allemands. Les deux religieuses restèrent là, sans prononcer un mot durant de longues minutes. Les hommes de Dahl chargèrent au total six caisses sur deux camions. Le mystérieux convoi comptait également d’autres véhicules militaires, dont une automitrailleuse.

Quand l’officier prit place dans le side-car d’une moto BMW, signe d’un départ imminent, sœur Agathe rompit le silence.

— Que vous ont-ils dit, ma Mère ?

— Ils ne veulent pas de témoin.

— Dans ce cas, pourquoi regardons-nous ce triste spectacle ?

Impassible, mère Maria observait le toit de la petite chapelle du couvent. Sous son voile, les rides de son visage marquaient son âge avancé comme les cernes d’un arbre. L’expérience de la vie lui avait enseigné une forme de fatalisme. La sagesse acquise au cours des années lui avait souvent permis de surmonter la peur. Au moment de répondre à la jeune sœur, elle se souvint du testament de saint François d’Assise : Et après que le Seigneur m’eut donné des frères, personne ne me montrait ce que je devais faire, mais le Très Haut lui-même me montra que je devais vivre selon la forme du Saint Évangile.

D’une voix lente et monocorde, elle dit :

— Parce que les ordres des soldats ne valent rien, sœur Agathe. Nous n’obéissons qu’à une puissance qui les dépasse. Rassemble nos sœurs pour la prière, mais d’abord tu prépareras le thé.

3

Dans son bureau du premier étage du palais de justice de Bastia, à l’extrémité du boulevard Paoli, sur la place Moro-Giafferi, devant une bibliothèque débordant de codes et de jurisclasseurs, la juge d’instruction Estelle Faure sirotait une verveine. Face à elle, souffrant de la canicule du mois d’août, le procureur de la République Marc Langlois peinait à comprendre qu’on puisse éprouver un quelconque plaisir à boire de l’eau chaude avec une telle touffeur. Il avait accepté un thé glacé, même si un vendredi en fin de journée il aurait préféré une bière. Il savait toutefois que sa collègue, une vieille fille de bonne famille, était opposée à toute consommation d’alcool durant les heures de travail.

Sans afficher la moindre émotion, Estelle Faure parcourut rapidement les photos de la scène de crime, que Langlois avait posées devant elle sur son bureau.

— De quoi est-il mort ? demanda-t-elle.

— Selon le légiste, exsanguination consécutive à l’émasculation. La position dans laquelle on l’a retrouvé, le bassin vers le bas et les quatre membres surélevés, a contribué à le vider massivement de son sang.

— À l’évidence, c’est un crime. Cet homme a été torturé à mort. Vous devriez ouvrir une information et me saisir du dossier.

— Je ne peux pas.

— Pourquoi ? s’étonna la juge d’instruction.

— Parce que vous êtes personnellement trop impliquée.

— Trop impliquée ?

Il comprit le quiproquo et corrigea :

— Je voulais parler de votre bureau, non de vous naturellement. Dois-je vous rappeler que l’ordre de libération de Vincent Mariani a été faxé à la prison depuis vos locaux ?

Elle lui sourit amèrement.

— Je ne le sais que trop bien, monsieur le procureur.

L’un et l’autre connaissaient la suite. La maison d’arrêt de Borgo avait téléphoné à son greffe pour vérifier l’ordre et quelqu’un l’avait confirmé.

— Vous avez des soupçons ?

— Sur une personne de mon cabinet en particulier ? Aucun.

— Pourtant, ça s’est passé pendant les heures d’ouverture des bureaux.

— À l’heure de la pause, corrigea-t-elle.

— Vos locaux sont sécurisés.

— Certes, mais plusieurs personnes en possèdent les clés. Personnel des autres juridictions du palais de justice, concierges, service de sécurité et même certains policiers.

— J’ai lu le rapport de l’enquête interne.

— Dans ce cas, pourquoi me posez-vous ces questions ?

— Pardonnez-moi, madame la juge. Je voulais me convaincre que vous demeuriez dans le flou. C’est une raison suffisante pour ne pas vous saisir tout de suite du dossier de l’assassinat de Mariani. Je préfère que l’enquête préliminaire se poursuive encore quelques jours sous mon autorité, comme la loi m’y autorise.

Estelle Faure rendit les photos à Langlois et termina sa tasse de verveine.

— Très bien, marmonna-t-elle. L’affaire est entre les mains de la DRPJ ?

— Non, j’ai confié l’enquête préliminaire à la section de recherches de Bastia.

La réponse du procureur étonna la juge d’instruction. La Direction régionale de police judiciaire d’Ajaccio étendait sa compétence territoriale sur les deux départements de l’île, la Corse-du-Sud et la Haute-Corse. Si la gendarmerie était certes appelée à intervenir sur quatre-vingt-dix-huit pour cent du territoire corse, les villes d’Ajaccio et de Bastia demeuraient en principe dans les attributions de la police judiciaire.

Constatant le scepticisme de la magistrate, Langlois justifia :

— C’est l’adjudant-chef Beaussant qui en a la charge.

En entendant ce nom, Estelle Faure faillit s’étouffer.

— Lui ? Mais pourquoi ?

— Il connaît parfaitement le clan Mariani.

— Je n’en doute pas. Mais est-ce une raison suffisante ? Tout le monde s’accorde à dire que cet homme est fini. Personne ne comprend pourquoi il est revenu en Corse. C’est un clochard. Chaque fois que je le vois, sa tenue est débraillée, il pue la godaille et la fumée à plein nez. Je ne sais d’ailleurs pas si c’est l’alcool ou la cigarette qui finira par le tuer. Il tousse sans arrêt comme un cancéreux et j’ose à peine lui serrer la main.

L’image fit sourire le procureur. Le caractère ambivalent de la vieille fille l’amusait : impassible en présence d’un cadavre atrocement mutilé, mais chatouilleuse lorsqu’il s’agissait de l’hygiène de vie de ses collaborateurs.

— Croyez-moi, madame la juge, Éric Beaussant est aussi compétent que vous et moi.

Estelle Faure fit la moue.

— Permettez-moi d’en douter sérieusement. Il paraît qu’il vit en ermite sur un bateau. On m’a rapporté qu’il fuirait ses collègues et que ce serait réciproque.

— C’est un solitaire. Ce n’est pas synonyme de mauvais enquêteur. Sa personnalité et ses méthodes sont originales, mais j’ai entière confiance en lui.

4

L’horloge de la Tour-Porte du Landeron indiquait minuit et demi, lorsque le procureur Norbert Jemsen et sa greffière Flavie Keller arrivèrent sur les berges de la Thielle. Ils avaient passé les barrages de la gendarmerie neuchâteloise en présentant leurs cartes de légitimation.

En s’approchant de la scène du crime, constatant le déploiement des forces de l’ordre, les gyrophares qui lançaient des éclairs bleus dans la nuit, le procureur Jemsen eut un frisson.

— Flavie, promettez de rester près de moi.

Elle le regarda, d’abord surprise, puis amusée. Presque une année s’était écoulée depuis l’attentat de la place des Halles. À première vue, on ne distinguait plus les cicatrices sur le visage du procureur Jemsen. La chirurgie esthétique, sur la base de plusieurs photographies, certaines privées, d’autres prises par les médias, avait fait des miracles. L’oreille gauche du représentant du ministère public avait pu être entièrement reconstruite. Les billes de verre de la bombe avaient surtout laissé en lui des traces psychologiques.

— Ne craignez rien, Norbert, le rassura-t-elle. Ce n’est tout de même pas le premier service de permanence que vous assumez depuis votre retour au travail. Et puis, des cadavres, vous en avez vu d’autres.

Jemsen savait tout ça. Flavie l’avait épaulé sans relâche ces derniers mois ; elle avait même dissimulé ses lacunes professionnelles en les imputant au traitement de ses blessures. À vrai dire, le procureur craignait moins la vue d’un corps carbonisé que le regard des policiers.

Pourtant, les policiers s’étaient attendris, ils détestaient moins le procureur. Depuis qu’il avait frôlé la mort, Jemsen était remonté dans l’estime de la police neuchâteloise. L’accident l’avait rendu plus pragmatique, il se montrait moins regardant avec la procédure. Parfois, il avait même tendance à prendre trop de libertés avec la loi, ce qui surprenait les enquêteurs. Quand c’était le cas, sa greffière jouait le rôle de garde-fou, elle lui rappelait les règles essentielles du code.

Jemsen et Flavie longèrent le bord du canal jusqu’au lieu de l’immolation. Loin sur leur gauche, dans un halo de lumière, le vieux bourg vivait encore à l’heure des Médiévales. Le corps de Radovan Krtic avait été extrait de l’eau et reposait sous une bâche. Vêtus de combinaisons blanches, des inspecteurs du service forensique procédaient à des relevés de traces dans un périmètre délimité par des rubalises. Au centre, un foyer éteint révélait des restes d’habits calcinés. Le tableau était sans surprise, tel que l’avait décrit l’officier de service au procureur de permanence une heure plus tôt, par téléphone.

Le commissaire Daniel Garcia était l’ami de Jemsen, peut-être le seul sur lequel le magistrat pouvait véritablement compter parmi les policiers. Dan lui avait rendu un fier service après l’attentat de l’an dernier, et il n’avait posé aucune question. Jemsen n’était pas près de l’oublier.

— Que fait-on d’elle ? demanda l’officier de police judiciaire au procureur.

D’un geste du menton, Garcia désigna l’amie de Radovan Krtic. Monia était assise en tailleur au pied d’un peuplier, dos voûté et tête baissée. Elle pleurait en silence. Ses mains étaient maintenues dans son dos par des menottes. Deux gendarmes la surveillaient.

— C’est elle qui a appelé la centrale ? demanda Jemsen.

— Oui, c’est elle qui a composé le 117, on a l’enregistrement.

— Les constatations scientifiques confirment ses explications ?

— Trop tôt pour le dire.

Le procureur réfléchit un instant, regarda sa greffière qui restait silencieuse. Il se tourna vers le commissaire et décida :

— On la libère.

Quand les gendarmes lui retirèrent ses menottes et que l’amie de Radovan Krtic comprit la situation, elle lança à Jemsen un regard réprobateur et empli de colère. Elle se redressa et se dirigea furibonde vers le magistrat.

— Putain ! mais vous faites quoi ? rugit-elle.

Garcia la retint et lui intima l’ordre de se calmer.

— Votre mission s’arrête ici, ajouta Jemsen.

Elle fulminait.

— Ma mission n’est pas terminée.

— Si, elle l’est.

— Ce n’est pas vous qui décidez, monsieur le procureur.

— Erreur, inspectrice Stojkaj. Je suis votre contact et un agent infiltré obéit toujours aux ordres de son coverman. L’auriez-vous oublié ?

Elle soutint son regard un instant, puis baissa les yeux et lâcha prise. Elle savait que Jemsen avait raison. D’un simple échange de regards, Garcia le lui confirma.

— Très bien, reprit-elle plus calmement. Je respecte votre décision. Mais j’aurais pu remonter la filière.

Inspectrice de la police judiciaire fédérale travaillant pour le compte des autorités de poursuite pénale neuchâteloises, Tanja Stojkaj était infiltrée depuis plusieurs semaines dans le trafic de méthamphétamine. Son personnage de Monia n’était qu’une légende qu’elle avait créée et apprise par cœur pour cette infiltration. Et Radovan Krtic n’était qu’un pion de ce trafic, un vulgaire toxicomane, celui du bout de la chaîne qui se contente de dépanner ses potes en allant au contact avec les fournisseurs.

— Nous connaissons suffisamment les cibles et leur fonctionnement, tenta de la rassurer Garcia. Les écoutes téléphoniques et les filatures de la brigade d’observation ont porté leurs fruits. Nous démantèlerons cette filière en temps voulu, en collaboration avec nos collègues bernois et fribourgeois. Ce n’est qu’une question de jours.

— Le problème n’est pas là, renchérit Jemsen. Ce que je veux savoir, c’est d’où vient la somme d’argent dont vous nous avez parlé. Où un looser comme Radovan Krtic a-t-il pu trouver quarante mille francs du jour au lendemain ?

— Je ne sais pas. Il n’a pas voulu me le dire.

— Un héritage ou un gain de loterie laisse des traces. Or, nous avons fait des recherches bancaires et nous n’avons rien trouvé.

Restée en retrait, Flavie Keller intervint.

— Aujourd’hui, nous avons reçu les dernières réponses des banques. Son seul compte BCN est en négatif. Aucune rentrée d’argent, hormis les versements des services sociaux. Aucune épargne. Et pas non plus de transaction via des organismes de transferts de cash-to-cash comme la Western Union, Ria, Paco ou MoneyGram.

Tanja regarda Flavie et lui sourit. Jusqu’à ce stade de la discussion, elle n’avait pas remarqué la présence de la greffière de Jemsen. Elle aimait la douceur de sa voix. Depuis l’an dernier, les deux femmes se voyaient parfois en cachette pour partager un moment d’intimité à l’insu du mari de Flavie, quand Tanja n’était pas en mission d’infiltration. Les derniers signes de rancœur la quittèrent et l’inspectrice reprit :

— Rado est rentré un soir avec ce pognon et l’a déposé sur la table du salon. Il m’a dit qu’il voulait faire une «  mégateuf » et il a contacté ses fournisseurs à Bienne. Vous connaissez la suite. Il a consommé de grandes quantités de crystal pendant trois jours et il a développé une grosse crise de paranoïa. Ses propos sont devenus incohérents. Il se sentait suivi, persécuté. Il m’a même accusée de l’avoir menacé avec un flingue. Je ne sais pas s’il délirait ou s’il m’a prise pour une autre. Et puis d’un coup, ce soir, il s’est enfui de chez lui en courant. Comme un dément. Je l’ai suivi jusqu’ici et juste avant de s’immoler, il m’a dit que j’étais avec elles, que j’étais une des leurs.

— De qui parlait-il ? demanda Jemsen.

— Je n’en ai aucune idée.

5

Le soleil venait de se lever sur Bastia lorsque le colonel Dahl s’installa dans le side-car. Il leva les yeux et aperçut la mère supérieure et une des sœurs derrière une fenêtre du couvent. Malgré les ordres qu’il avait donnés, il décida de garder ce constat pour lui. La guerre l’avait contraint à des atrocités, mais il ne se rendrait jamais coupable de l’assassinat d’une religieuse.

Ses hommes étaient fébriles, nerveux. Il était temps de quitter Saint-Antoine. Dahl fit un signe. Le convoi se mit en marche. La route du port avait été fermée à la circulation. Les habitants avaient reçu l’ordre de rester chez eux, volets fermés. Ignorant s’il y avait eu des fuites au sujet de la mission, le colonel SS préférait prendre des précautions. Il savait que le chargement pourrait attiser des convoitises et craignait une attaque des maquisards corses.

Au petit matin, les deux camions et les autres véhicules militaires traversèrent une ville déserte, baignée par les premiers rayons du soleil. Dans certains quartiers, le convoi avançait lentement, presque à la vitesse du pas. Quand un volet bougeait, signe de la curiosité d’un habitant, un soldat allemand braquait aussitôt le canon de sa mitraillette dans sa direction. Dissuasif rappel à l’ordre.

Avant de franchir le dernier pâté de maisons qui séparait le convoi du port, Dahl donna l’ordre de stopper. Les véhicules s’immobilisèrent les uns derrière les autres. Sans sortir de son side-car, l’officier se leva et porta une paire de jumelles à ses yeux. Il scruta la rue, ses maisons et chaque recoin susceptible de cacher une embuscade. Puis il fit signe à son second de le rejoindre. Le major Schmidt obtempéra.

— Dis à Fleig de prendre quelques hommes avec lui et de ratisser la zone. Qu’ils ne laissent rien au hasard.

Sans un mot, Schmidt acquiesça et alla transmettre les ordres à un jeune sous-officier. Ce dernier se tourna vers les soldats et leur expliqua la mission. Dix d’entre eux sautèrent d’un camion et partirent au pas de charge en direction du port. Le bruit de leurs souliers sur les pavés se répercutait d’une façade à l’autre. Les SS contrôlèrent chaque porte, chaque fenêtre. Quand un volet bâillait légèrement, le coup d’une crosse de fusil le remettait en place.

Deux soldats tournèrent dans une ruelle transversale et disparurent du champ de vision de Dahl. Quelques secondes plus tard, une rafale déchira le silence, bientôt suivie d’une seconde. Pour éviter de communiquer sa crainte à ses hommes, l’officier ne bougea pas de son side-car et resta stoïque. Il était convaincu d’avoir reconnu le bruit caractéristique d’une mitraillette allemande MP40 «  Schmeisser » et il n’y avait eu aucune réplique. Quand les deux SS réapparurent dans la rue principale, ils firent signe que tout danger était écarté. Fleig rejoignit Dahl et Schmidt vers le convoi.

— Qu’est-ce que c’était ? lui demanda le colonel.

— Deux autochtones qui ont désobéi au couvre-feu, Herr Oberst. La voie est dégagée.

Dahl remercia son sous-officier et donna l’ordre au convoi de se remettre en marche. Les dix soldats envoyés dans la rue en éclaireurs gardèrent leur position, pour couvrir toute attaque éventuelle. La tension était à son comble. Quand la moto de tête passa à hauteur de la ruelle, Dahl jeta un coup d’œil sur sa droite.

Il aperçut les corps criblés de balles de deux enfants, pieds nus, en chemise légère et culotte courte. Ils ne devaient pas avoir plus de dix ou onze ans. Dans le caniveau presque sec, plusieurs bateaux en papier flottaient. Gribouillés avec des crayons de couleur, certains battaient pavillon italien tandis que d’autres étaient estampillés de la croix gammée.

6

Les vacances scolaires touchaient à leur fin. En entendant les cris de leur père, les enfants Mariani disparurent en courant dans le jardin avec leurs pistolets à eau.

— Clara ! aboya le maître de maison sans quitter son fauteuil d’osier.

Son appel résonna dans toutes les pièces de la somptueuse villa qui dominait le golfe de Saint-Florent. Rapidement, la gouvernante se présenta sur la terrasse ombragée.

— Vous m’avez appelée, Monsieur ?

Michel Mariani posa son cigare sur le rebord d’un cendrier et s’adressa à elle, sans quitter des yeux l’édition du jour de Corse-Matin.

— Occupez-vous des enfants. Sortez-les d’ici. Emmenez-les au marché.

Son fort accent insulaire et sa personnalité n’incitaient pas à la contradiction. L’air contrit, la gouvernante répondit :

— Nous sommes samedi, Monsieur. Ce n’est pas jour de marché.

— Eh bien, descendez à la plage avec eux et offrez-leur une glace. Je ne sais pas… Trouvez leur une occupation, mais je ne veux pas les avoir dans les pattes. Je dois m’entretenir avec Petru et je ne veux pas qu’on nous dérange.

Debout au bord de la piscine à débordement, un homme en costume trois pièces et chapeau blanc tournait le dos à Michel Mariani et regardait l’horizon. Au bas de la colline, le village de Saint-Florent s’étendait à ses pieds. Sur la droite, le versant occidental du cap Corse se prolongeait au-delà du golfe, avec de vastes espaces verdoyants et des falaises à pic qui rivalisaient avec la Méditerranée.

— Très bien, Monsieur, lâcha la gouvernante en s’excusant.

Elle allait se retirer lorsque Mariani la retint.

— Au fait, Clara, avez-vous engagé une nouvelle femme de ménage ?

— Je reçois une fille en entretien cet après-midi, Monsieur.

— Très bien. J’espère qu’elle conviendra.

Elle s’éclipsa discrètement. Petru s’assit en face de Michel Mariani qui lui tendit Corse-Matin. L’étrange libération de son cousin Vincent Mariani et la découverte de son cadavre dans la crypte du couvent Saint-Antoine à Bastia faisaient la Une.

— Tu crois que ça peut compromettre nos projets ? demanda l’homme au chapeau.

— Non, je ne pense pas. Nous n’avons rien à craindre de la police ni de la justice.

— Je te trouve bien sûr de toi, Michel.

— Te fais pas de bile, Petru. La juge Faure n’est qu’une pimbêche naïve. Elle s’est fait avoir comme une bleue. Et ce connard de Langlois est le procureur le plus nul qu’ait connu la Haute-Corse depuis des lustres. Il agit avec un esprit revanchard parce qu’il n’a jamais réussi à prouver mon implication dans le moindre délit. Pas même un stationnement interdit. Quant à ce flic, c’est l’ex-ami de ma défunte cousine Hélène. Paix à son âme ! Cet imbécile de Beaussant est convaincu que ma famille a commandité l’assassinat d’Hélène en prison. Mais il n’arrive à rien prouver non plus et noie son chagrin dans l’alcool.

— Ce n’est pas lui qui a fait arrêter ta cousine en 2015 ?

— Oui. Mais il n’a jamais cessé de l’aimer pour autant. C’était un bon flic. Hélas, l’amour l’a rendu aveugle, et la mort d’Hélène l’a rendu fou. Aujourd’hui, il n’est plus que l’ombre de lui-même.

Petru admirait l’assurance de Michel Mariani, qu’il considérait comme un vrai businessman, un protecteur, un parrain. Mariani avait une certaine ressemblance avec le Marlon Brando de Coppola. La valse de Nino Rota trottait souvent dans l’esprit de Petru quand il pensait à lui.

— D’accord, Michel, c’est toi qui décides. Comment vois-tu la suite du plan ?

Mariani reprit le cigare posé sur le rebord du cendrier, craqua une allumette et le ralluma. Il en savoura une bouffée, avant de conclure :

— Fais venir la fille ! Je veux mettre les choses au point avec elle. Je n’apprécie pas les libertés qu’elle a prises. Ça ne correspond pas à ce qu’on lui a demandé. Son contrat n’est pas fini et si elle ne veut pas que les choses se terminent mal entre nous, elle a intérêt à montrer plus de discrétion dans les jours à venir.

7

L’immeuble était tout de suite après la sortie du Landeron, direction La Neuveville. Il ne payait pas de mine. Jauni par le temps, le crépi rustique partait en lambeaux à tous les étages.

— Fait-on appel à un serrurier ? demanda le procureur Jemsen une fois sur le palier du troisième étage.

— Inutile, répondit Tanja. Rado ne verrouillait jamais la porte de son studio.

Flavie fronça les sourcils.

— Surprenant pour un dealer.

— Pas tant que ça. Ces six derniers mois, il a été victime d’au moins trois vols par effraction. Sûrement des tox qui cherchaient du matos. Rado en a eu marre et il a décidé de leur simplifier la vie. Et la sienne par la même occasion. De toute façon, il ne cachait ni drogue ni argent chez lui. La seule fois où j’ai vu du pognon dans ce studio, c’était ces quarante mille balles qu’il a claquées en trois jours pour faire la fête.

L’inspectrice tendit au magistrat et à sa greffière une boîte en carton contenant des gants en latex.

— Mettez ça, leur conseilla-t-elle. Et bouchez-vous le nez.

Elle actionna la poignée. À moitié voilée, la porte d’entrée s’ouvrit en grinçant. Le cadre présentait des traces de pied-de-biche au niveau de la serrure.

Aussitôt, un mélange d’odeurs de pourriture et de fumée froide agressa les narines des enquêteurs. Jemsen grimaça. Dégoûtée, Flavie toussa et mit ses mains devant sa bouche. Habitué des perquisitions dans le milieu de la toxicomanie, Garcia ne broncha pas.

Le studio de Radovan Krtic ressemblait à l’amoncellement d’ordures d’un centre de tri des déchets. Des sacs-poubelle, ouverts et à moitié remplis, traînaient un peu partout. Sur la table du salon, on devinait un cendrier caché sous une montagne de mégots. Des cendres avaient noirci le tapis et les canapés. Des canettes de bière gisaient çà et là, certaines renversées sur le sol. La poussière et la crasse étaient partout.

Estomaquée, Flavie s’approcha de Tanja et lui glissa à l’oreille :

— C’est ici que tu as vécu ces dernières semaines ?

L’inspectrice sourit à la greffière.

— Et tu n’as encore rien vu…

Flavie suivit l’inspectrice, le commissaire et le procureur dans le studio. Ce qu’elle vit dépassait tout ce qu’elle avait imaginé jusqu’à ce jour en lisant des dossiers judiciaires. Les deux annexes de la pièce principale baignaient dans l’insalubrité la plus totale.

Dans la salle de bains, la baignoire était inaccessible, remplie de vieux cartons d’emballage et d’habits déchirés. Le miroir ne reflétait plus rien, tant les salissures le rendaient opaque. La cuvette des W.-C. regorgeait d’éclaboussures d’excréments et d’urine séchée.

Dans la cuisine, la vaisselle sale masquait l’évier et l’égouttoir. Des restes de nourriture pourrissaient dans des dizaines d’assiettes et de casseroles empilées de manière désordonnée. Des mouches volaient un peu partout et des larves blanches grouillaient dans une boîte de camembert. Entre les plaques de cuisson et la hotte de ventilation, le mur était noirci par un début d’incendie.

Amour, ne me dis pas que tu as couché avec ce mec, pensa la greffière. Entre elles, la règle était simple : jamais Flavie ne posait de questions sur les missions de Tanja, et jamais Tanja ne demandait à Flavie où elle en était dans son couple. Quand le boulot de Tanja le permettait, Flavie la retrouvait discrètement dans une chambre de l’hôtel Beaulac à Neuchâtel. Elle inventait alors un prétexte professionnel pour justifier ses absences, mais son mari s’en fichait royalement. Depuis la mort de leur fille Mathilda, Alain Keller ne vivait plus que pour son travail de banquier.

— C’est bizarre, dit Garcia. On dirait que quelqu’un a déjà fouillé ce studio. C’est toi, Tanja ?

— Non. Quand je suis rentrée hier soir, Rado a tout de suite fait sa crise de parano et je l’ai suivi jusqu’à la Thielle. Je ne me suis pas attardée ici. Qu’est-ce qui te fait dire ça ?

— Il y a du bordel partout. Sauf dans le tri du courrier.

Le commissaire désigna deux piles de papiers, soigneusement alignées à côté de la télévision.

— Chaque enveloppe a été ouverte à l’aide d’une lame, puis déposée ici, vide. Chaque lettre a ensuite rejoint ce second tas. Un tel ordre relève presque de la maniaquerie et ne ressemble pas à Krtic.

— Rado n’ouvrait jamais son courrier, confirma Tanja.

— Peut-être que notre mystérieux visiteur cherchait ceci ? intervint Jemsen.

Le procureur tenait entre ses mains un document chiffonné, qu’il venait de trouver sous la table du salon. Il l’avait défroissé et le tendit aux enquêteurs, avec une pointe de satisfaction dans le regard. Tanja et Garcia en prirent connaissance. Il s’agissait d’une quittance à l’en-tête d’une bijouterie du centre-ville de Neuchâtel. Écrit en gros caractères, un montant apparaissait en évidence : CHF 40’000.–.

8

Depuis son side-car, le colonel regarda le sang des deux enfants s’écouler dans le caniveau et imbiber les bateaux en papier. Il fut surpris de n’entendre aucun cri, de ne voir aucune personne hystérique sortir dans la rue en dépit du couvre-feu. Soit leurs parents ignoraient tout du drame qui venait de se produire, soit ils demeuraient claquemurés chez eux, complètement tétanisés. La peur conduisait n’importe quel être humain à des réactions surprenantes. La guerre transformait irrémédiablement chaque homme. Les pleurs viendraient. Tôt ou tard.

L’officier SS éprouva une vague tristesse à la vue de ces petits corps, mais seule comptait à ses yeux la sécurité du convoi et du chargement. Un jour, Dahl devrait rendre des comptes à Dieu. Ce jour-là, il savait qu’il devrait payer pour ses crimes et ceux de ses hommes. Il assumerait. Meine Ehre heißt Treue, «  Honneur et fidélité », c’est ce qui était gravé sur la lame de son poignard.

Les véhicules gagnèrent le port sans nouveaux heurts. Sous bonne escorte, les deux camions transportant les six caisses métalliques furent chargés sur le pont d’une barge à quai.

— Les soudures ont été vérifiées ? demanda le colonel à son second.

— Je me porte garant de leur étanchéité, confirma Schmidt.

— Parfait. Je ne veux pas courir le moindre risque. L’ennemi est partout. Sur mer comme dans les airs.

Le major acquiesça d’un hochement de tête. Il savait que la traversée serait périlleuse. La base de repli de La Spezia se trouvait à quatre-vingt-cinq milles nautiques de Bastia. Le port italien demeurait sous contrôle allemand, mais l’aviation alliée quadrillait la mer ligure.

Au moment où les soldats s’apprêtaient à larguer les amarres, Dahl s’inquiéta de l’absence de son sous-officier.

— Où est Fleig ?

— Sur la barge, répondit Schmidt.

— Que fait-il ?

— Il s’est porté volontaire pour la traversée.

— Ce ne sont pas les ordres. Dis-lui de redescendre à terre. Je veux qu’il reste à nos côtés.

Cachés dans les taillis de l’autre côté du bassin portuaire, inconscients du danger qui les guettait, deux adolescents bastiais assistèrent à cet étrange manège et au départ de la barge, sous les regards craintifs des trois gradés SS restés à quai. Plusieurs années après, ils témoigneraient de ce qu’ils avaient vu ce jour-là.

9

Le samedi ne se distinguait pas du reste de la semaine pour Éric Beaussant. Entre pause clope et verre de whisky, son travail occupait tout son temps libre.

Il avait jeté l’ancre du Larimar au milieu du golfe de Saint-Florent. Depuis le poste de pilotage, il observait la luxueuse villa avec une paire de jumelles.

Les Mariani avaient toujours vécu dans l’opulence. Ils symbolisaient tout ce que l’adjudant-chef détestait : crime, jeu, argent sale, corruption et goût immodéré pour le pouvoir. Cette villa était encore plus démesurée que celle où Hélène l’avait accueilli trois ans auparavant dans le domaine de Sperone, lorsqu’il était en poste à Bonifacio. Cette villa, il la détestait autant qu’il détestait le nom de famille de son propriétaire.

Au bord de la piscine, cigare à la main, le ventre bedonnant sous un peignoir blanc, Michel Mariani tenait son rôle de caïd et discutait avec Petru Paoli, une autre figure de la pègre locale.

Une voix crachota : … et si elle ne veut pas que les choses se terminent mal entre nous, elle a intérêt à montrer plus de discrétion dans les jours à venir.

Les yeux de Beaussant quittèrent les jumelles et se focalisèrent sur l’écran de l’ordinateur portable posé à côté de lui. Les micros et les caméras fonctionnaient. Les conversations et les images étaient enregistrées. Il n’aurait plus qu’à en faire le tri pour le procureur Langlois. Bientôt, les Mariani paieraient leur arrogance, ils lui avaient fait perdre tout ce qui lui était cher.

Beaussant avait récupéré le Larimar après l’arrestation d’Hélène et la faillite de son entreprise de corailleurs. Il l’avait rebaptisé de son nom d’origine. Ce bateau avait été le théâtre des drames qui avaient marqué son existence, à commencer par la mort de ses parents en 1982. Dans ses cales reposaient aussi, depuis trois ans, les âmes de deux gendarmes. Beaussant revoyait souvent leurs corps sans vie. Il côtoyait quotidiennement ces fantômes et s’était juré de ne plus faire courir le moindre risque à ses collègues, d’ailleurs, il les évitait. Lui aussi aurait pu mourir dans les bouches de Bonifacio, si le caisson de décompression du Larimar ne lui avait sauvé la vie in extremis.

En septembre 2015, il avait quitté la Corse en se faisant la promesse de ne jamais y revenir. Il avait été affecté un an durant à l’Inspection générale de la gendarmerie nationale à Paris. Le poste n’était pas fait pour lui, mais lui avait permis d’oublier le passé. Ou à tout le moins de le mettre entre parenthèses. Il avait même occulté le décès de son grand-père. Quand l’hôpital de Bonifacio l’avait contacté en décembre 2015, il avait répondu qu’Émile Beaussant ne faisait pas partie de sa famille et il avait raccroché.

Et puis, à l’automne 2016, à la surprise générale, il avait demandé à sa hiérarchie d’être réaffecté en Corse. Ceux qui connaissaient son histoire n’avaient pas compris ce revirement. Beaussant s’était bien gardé de leur en donner la vraie raison. Il était revenu à la demande d’Hélène Mariani. Elle l’avait appelé à son bureau de Paris depuis la prison d’Ajaccio.

Hélène avait paru inquiète. Au début, il n’avait rien voulu savoir et s’était montré très froid avec elle. Elle avait insisté : «  Je ne cherche pas à obtenir la moindre faveur de ta part, Éric. Je vais mourir. »

Il l’avait d’abord crue malade. Il n’en était rien. Elle lui avait parlé de menaces de mort et d’informations qu’elle détenait. «  Pas au téléphone. Viens ! »

Il était venu et il avait obtenu une autorisation de visite auprès de la juge d’instruction chargée de l’enquête.

Les pensées de Beaussant furent interrompues par une nouvelle conversation enregistrée sur son ordinateur. Il y eut des grésillements, suivis de voix. Sur l’écran du PC, des traits bleus se mirent à danser en rythme sur un graphique, la représentation fréquentielle des sons.

— Je sors avec les enfants, Monsieur.

— Très bien, Clara. Où est Léna ?

— En Suisse, Monsieur. Elle a pris son week-end pour rendre visite à sa famille.

10

De l’attentat de l’année dernière, il ne restait pratiquement aucune trace, hormis dans l’esprit des habitants de Neuchâtel. La place des Halles avait été entièrement rénovée. Au printemps, la cérémonie d’inauguration avait attiré la foule. Mais depuis, les terrasses connaissaient une affluence mitigée, en dépit de la météo clémente. Pour beaucoup de Neuchâtelois, l’endroit demeurait un lieu de recueillement. Des couronnes de fleurs reposaient au pied d’un petit mémorial en pierre d’Hauterive érigé au centre de la nouvelle place. Les noms des victimes y étaient gravés en lettres noires sur une plaque de laiton. Parmi eux figurait celui de Florent Jemsen, le défunt frère du procureur.

— Venez, Norbert, lui dit Flavie avec un pincement au cœur. Ils nous attendent.

Sans un mot, il suivit sa greffière et rejoignit le commissaire Garcia et l’inspectrice Stojkaj devant la bijouterie BB d’or. L’enseigne à moitié rouillée correspondait à l’en-tête de la quittance qu’ils avaient découverte chez Radovan Krtic.

L’unique accès au petit commerce était constitué d’une porte vitrée sous une arche de style Renaissance, encadrée par des colonnes. Malgré plusieurs braquages à main armée commis par des gangs lyonnais ou des membres des Pink Panthers, le vieux bijoutier avait toujours refusé de suivre les conseils de la police, qui lui avait suggéré d’installer un sas d’entrée.

Les quatre enquêteurs entrèrent librement. Le tintement d’une clochette annonça leur arrivée. Le magasin était vide.

— Monsieur Berger ? appela Dan Garcia.

Il n’obtint aucune réponse.

Derrière les vitres de meubles anciens servant de présentoirs, des bijoux, des montres de luxe et d’autres objets en or et en argent scintillaient sous le seul éclairage d’ampoules LED. La lumière naturelle du matin ne parvenait pas jusque-là. En dépit des valeurs exposées, l’endroit était sinistre.

— Certaines personnes sont vraiment trop confiantes, fit remarquer Jemsen en constatant la caisse laissée sans surveillance.

— Depuis la mort de sa femme, Baptiste Berger travaille seul, répondit Flavie. Le couple n’a jamais engagé d’employé.

La greffière connaissait un peu cette bijouterie et son propriétaire. Alain et elle étaient venus y choisir leurs alliances.

Tanja regarda rapidement autour d’elle dans la pièce. L’ordre régnait. Le commerce était ouvert, mais il n’y avait pas trace du vieux bijoutier.

— Monsieur Berger ? répéta le commissaire en s’approchant d’une tenture séparant le magasin de l’arrière-boutique.

Le silence persistait. Presque pesant. Garcia écarta la tenture. Celle-ci se déchira soudain. Il eut l’impression de recevoir le ciel sur la tête. Un coup l’atteignit à la tempe et il tomba à la renverse. Par réflexe, Jemsen voulut le retenir, mais le commissaire pesait son poids. Avec l’inertie, ils basculèrent tous les deux contre un présentoir, qui bascula. Le contenu se répandit sur le sol dans un grand fracas. Surprise, Flavie fit un pas en arrière et cria.

Une ombre jaillit de l’arrière-boutique et traversa le magasin en courant. Vêtu de noir de la tête aux pieds et portant une cagoule, l’intrus bouscula violemment Tanja et se précipita dans la rue. L’inspectrice parvint à garder l’équilibre, mais heurta le comptoir et se blessa légèrement au bras en s’appuyant sur la caisse enregistreuse.

Elle jura. Moins en raison de la douleur que par énervement contre elle-même. Par manque de rapidité, elle n’avait pas réussi à agripper l’agresseur. Il était hors de question qu’il lui échappe. Elle dégaina son arme de service et se précipita à son tour sur la place des Halles.

Quand Flavie cria pour la deuxième fois, Jemsen et Garcia se redressèrent. Ils la regardèrent interloqués, avant de tourner la tête dans la direction que la greffière fixait avec de grands yeux horrifiés. Derrière la tenture arrachée, un vieil homme était couché au sol sur le dos. Il suffoquait et se tenait le cou à deux mains. Son sang giclait noirâtre et par saccades entre ses doigts fripés.

11

En quittant le port de Bastia, la barge qui transportait les camions et les caisses prit d’abord la direction du sud. Le but des Allemands était de tenter la traversée de la Méditerranée en contournant l’île de Pianosa, puis en remontant vers l’île d’Elbe. Mais à la hauteur de l’embouchure du Golo, craignant une escadre de bateaux ennemis, ils firent demi-tour et remontèrent la côte corse jusqu’au large du village de Miomo.

Depuis la frêle embarcation, les SS tenaient régulièrement au courant le colonel Dahl de leur progression. La tension était à son comble. Le major Schmidt et le sous-officier Fleig suivaient chaque échange radio avec la boule au ventre. Au moment où l’officier ordonna de mettre le cap sur l’île de Capraia, un point noir apparut dans le ciel à l’ouest. Peu à peu, la tache se mit à grossir lorsqu’elle franchit les montagnes de la péninsule. Le bruit du moteur parvint enfin aux oreilles des soldats.

— Luftwaffe ? s’inquiéta l’un d’eux.

Un autre avait déjà saisi une paire de jumelles.

— Amerikanisch !

Aussitôt, la barge se transforma en fourmilière gagnée par la panique. Les SS coururent, saisirent leurs armes en hurlant des injonctions qui, pour la plupart, se perdirent dans le néant. Les canons des fusils se braquèrent sur l’assaillant. Des coups de feu claquèrent bien trop tôt.

Le P-47 Thunderbolt ne dévia pas de sa trajectoire et plongea sur sa cible, arborant fièrement l’étoile de l’US Air Force. Une première bombe fut larguée.

Au port de Bastia, une extrême nervosité avait aussi gagné les trois gradés.

— Un seul avion ? s’étonna Fleig. D’où vient-il ? Où est le reste de son escadrille ?

Dahl lui fit signe de se taire. Il essayait désespérément de suivre les transmissions radio, mais il ne percevait que des cris entrecoupés de grésillements.

Fleig insistait, en murmurant à l’oreille de Schmidt :

— Il est trop loin de la base de Campo Dell’Oro pour s’aventurer seul jusqu’ici.

— Peut-être un porte-avions, suggéra le major en chuchotant.

Le haut-parleur répercuta une explosion, puis il n’y eut plus un bruit. La communication fut interrompue.

La bombe américaine n’avait pas touché la barge, mais elle explosa à la surface de l’eau, non loin de la coque. Elle provoqua une grosse vague, qui secoua fortement l’embarcation et manqua la faire chavirer. Des soldats tombèrent à la mer. Leurs uniformes et leurs lourds équipements les empêchaient de nager. Ils se noyèrent rapidement.

Il y eut des craquements. Une partie du bateau se tordit et se brisa, les amarres qui retenaient les camions lâchèrent. Les deux véhicules basculèrent par-dessus bord. Il y eut de nouveaux cris, mais les SS survivants assistèrent, impuissants, à l’engloutissement du précieux chargement.

Quand la barge retrouva enfin de la stabilité, les derniers occupants constatèrent que le chasseur-bombardier américain avait viré et s’était repositionné pour une nouvelle attaque.

12

Lorsque Tanja Stojkaj déboula sur la place des Halles, son pistolet semi-automatique SIG à la main, elle n’eut que le temps d’apercevoir la forme noire disparaître à l’angle du quai Philippe-Godet. Sans hésiter, l’inspectrice se lança à sa poursuite.

Elle courut en direction du lac et tourna vers l’ouest. Le long de la baie de l’Evole, la circulation se faisait de plus en plus dense. Les gens se rendaient au centre-ville pour faire leurs achats et profiter d’une splendide journée d’été. Les trams étaient bondés.

L’intrus fuyait entre deux rangées de voitures garées sous des arbres en bordure de route. Tanja tenta une première sommation.

La silhouette ralentit, se retourna et tendit un bras dans sa direction.

Il y eut deux bruits sourds suivis de deux impacts sur des carrosseries.

Tanja plongea pour se mettre à l’abri derrière une camionnette. Elle avait identifié la menace. Un silencieux.

Le gars ne plaisantait pas. Il n’avait pas hésité à tirer sur un flic. Le bras de l’inspectrice saignait. Elle crut d’abord que le tireur l’avait touchée et se remémora la chute sur la caisse enregistreuse. L’égratignure était bénigne, mais le sang coulait abondamment.

En s’accroupissant à l’angle de la camionnette, Tanja jeta un coup d’œil dans la rue. L’homme n’était plus dans son champ de vision. Elle prit le risque de s’exposer en s’avançant et constata qu’il avait repris sa course en direction de l’ouest. Il allait la distancer.

Le long du quai, elle traversa les rues parallèles de la Balance et de l’Oriette. Vers la sortie du tunnel de Prébarreau, elle vit le fuyard braquer un conducteur et l’obliger à s’arrêter. Elle pensa à une prise d’otage, mais le type continua de courir. Il devait paniquer. Il ne donnait pas l’impression de réfléchir, il cherchait seulement à traverser un carrefour encombré par la circulation. Il semblait hésitant. Peut-être connaissait-il mal la ville. Ou peut-être les forces commençaient-elles à l’abandonner.

L’homme la vit et tira de nouveaux coups de feu silencieux dans sa direction. Les balles se perdirent. Tanja n’utilisait pas son arme, par crainte d’atteindre un passant. Elle se protégea une poignée de secondes derrière une voiture en stationnement puis reprit sa poursuite. Elle sentait qu’elle gagnait l’avantage, mètre par mètre.

À la hauteur du théâtre de la Poudrière et de la salle de concerts de la Case à Chocs, l’homme traversa la route en courant et se mit à suivre les voies du tram. Il longea le mur du dépôt des transports publics neuchâtelois. Il avait l’air perdu.

Tanja le talonnait. Lorsqu’elle se retrouva derrière lui, elle tira un coup de feu dans sa direction, sans le viser. La détonation le stoppa. Il se retourna et la braqua une nouvelle fois, mais la culasse était restée bloquée en arrière, chambre ouverte. Le chargeur était vide.

— Ne bouge plus ! le somma-t-elle. Moi, je ne te raterai pas.

Il jeta son arme sur les cailloux entre les rails et se mit à reculer, sans lui obéir, ni la quitter des yeux. Elle voyait son regard à travers les trous de la cagoule. Il marchait à reculons en la dévisageant. Puis il tira un téléphone de sa poche et pianota sur le clavier. Tanja se dit qu’il envoyait un message. Elle le laissa faire, en avançant vers lui. Ça ferait au moins une trace pour l’enquête. Mais parvenu au bout du bâtiment, le type fit volte-face et traversa un petit pont sur le Seyon. Il lança le portable dans la rivière.

Derrière lui un tram arrivait.

— C’est fini pour toi, cria-t-elle. Couche-toi à côté des voies, les mains dans le dos.

Elle ne s’attendait pas à sa réaction. Quand elle comprit les intentions du fuyard, il était trop tard. Il faisait face à la motrice, immobile, bras écartés. Le chauffeur des TransN déclencha le sifflet et tenta de freiner. Le choc fut violent. Le corps fut projeté sur la route parallèle, où une voiture pila mais heurta la forme noire, qui rebondit sur la chaussée.

Tanja se précipita. Il ne bougeait plus. Outre la cagoule noire, il portait des baskets et une tenue moulante de la même couleur. Sous les vêtements de sport, l’inspectrice devina un corps de sportif, mais aussi des formes féminines. Elle s’agenouilla, retira la cagoule. La fille était morte sur le coup. Ses yeux étaient grands ouverts. Un filet de sang s’échappait de sa bouche. De nombreuses blessures apparaissaient aux endroits où le jogging avait été déchiré.

Un détail attira l’attention de Tanja.

Elle le photographia avec son téléphone, puis elle appela la centrale de la police neuchâteloise.

13

Petru Paoli tendit son téléphone portable à Michel Mariani. Il lut le texto. Son regard s’assombrit. Il rendit l’appareil à son propriétaire, écrasa son cigare dans le cendrier, se leva et fit quelques pas en direction de la piscine.

Mariani resta silencieux quelques instants, en regardant pour se calmer le golfe qui s’étendait à ses pieds. Il aimait cette vue. Le village de Saint-Florent en contrebas, le versant ouest du cap Corse, les bateaux qui mouillaient dans le petit port et au milieu de la baie.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Petru.

Mariani semblait contrarié.

— Il faut lui trouver une remplaçante sans tarder. Notre projet ne doit souffrir aucun contretemps.

— Je vais activer nos contacts.

— Fais-le vite.

L’homme au chapeau salua Mariani, quitta la terrasse et croisa une servante qui portait un plateau. L’apéritif de Monsieur. Figatellu, brocciu et verre de patrimonio.

Sur le Larimar, Beaussant n’avait perdu aucun mot de l’échange entre les deux hommes. Il en avait assez entendu pour aujourd’hui. Il isola les extraits les plus intéressants et les transmit par connexion sécurisée au procureur Langlois, accompagnés de quelques images de vidéosurveillance. Pour l’heure, aucun élément tangible ne reliait Michel Mariani à l’assassinat de son cousin Vincent. Le gendarme savait qu’il devrait s’armer de patience. Sauf que du temps, il n’en avait pas beaucoup. Son médecin avait été clair.

Il toussa fortement à plusieurs reprises, sortit un mouchoir et cracha un peu de sang. Puis il alluma une cigarette et rêva à ses fantômes. Hélène, ses parents, son grand-père Émile, ses deux collègues de Bonifacio… et tous les autres.

14

Le P-47 Thunderbolt de l’US Air Force avait viré après le largage de la bombe et s’était repositionné dans l’axe de la barge allemande. Il ouvrit le feu. Placées à l’extérieur des logements du train d’atterrissage et alimentées chacune de 350 cartouches, les quatre mitrailleuses Browning M2 se mirent à cracher. Un déluge de balles blindées de calibre 50 BMG s’abattit d’abord dans la mer. Les éclaboussures creusèrent quatre sillons parallèles en direction de la barge et la traversèrent de part en part. Les impacts furent dévastateurs. Une pluie d’acier, des étincelles, du feu, un vacarme du diable.

L’avion américain opéra un nouveau virage au large du village de Miomo et plongea vers sa cible pour l’hallali. Son pilote réduisit un peu sa vitesse pour gagner en précision de tir. L’erreur lui fut fatale. Un obus de la DCA côtière atteignit le P-47 à l’aile droite, qui se brisa en explosant. Traînant des lames de feu et des volutes de fumée noire dans le ciel d’azur, les débris de l’avion s’abîmèrent dans les flots.

Quand les communications furent rétablies entre les rescapés de la barge et les gradés restés au port de Bastia, Dahl demeura quelques minutes silencieux, l’air grave. Puis il regarda Schmidt et Fleig, et leur annonça :

— Nous avons perdu les caisses.

L’échec de la mission était patent. Il pèserait sur les épaules de leur unité. La hiérarchie ne le leur pardonnerait pas. Un silence de mort régna dans la capitainerie. Le major le rompit après quelques secondes.

— Nos hommes ont-ils pu relever les coordonnées exactes de l’endroit où les camions ont coulé ?

— Non, répondit le colonel. Sous le feu de l’ennemi, ils n’en ont pas eu le temps. La barge a bougé durant l’attaque et la zone est vaste. Jamais nous n’aurons le temps d’effectuer des recherches en mer. Dans quelques jours, toute cette île risque d’être aux mains de l’ennemi.

Schmidt essayait de conserver son calme.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

Dahl soupira. Il réajusta son uniforme recouvert de distinctions militaires, déglutit avec peine et conclut :

— Je vais devoir informer le Feldmarschall Rommel que son trésor est à jamais enfoui dans les eaux corses.

15

Tanja Stojkaj regagna la bijouterie BB d’Or une demi-heure plus tard. Elle avait dû attendre que la police sécurise le quai Philippe-Godet fermé à la circulation. La ligne du tram avait été coupée entre Serrières et le centre-ville de Neuchâtel.

Quand Flavie la vit passer la porte de la bijouterie, elle pâlit. Les habits de l’inspectrice étaient maculés de sang.

— Ce n’est rien, la rassura Tanja. Une simple égratignure.

Le procureur Jemsen et le commissaire Garcia se tenaient debout dans l’arrière-boutique, en compagnie du médecin du SMUR.

— Il est mort, dit Flavie. Une balle dans la gorge.

Le médecin remplissait le certificat de décès.

— Le service forensique et le médecin légiste vont arriver d’une minute à l’autre, annonça Garcia. Toi, ça va ?

— Oui, répondit simplement Tanja. Elle l’avait déjà informé de tous les détails de la poursuite par téléphone.

— On sait qui est cette fille ?

— Aucune idée. Peut-être que ses empreintes vont parler.

— Son portable ?

— Des plongeurs essaient de le retrouver vers l’embouchure du Seyon, mais je ne me fais aucune illusion. Même si on le récupère, je doute que le service informatique parvienne à exploiter la mémoire. L’eau est assassine.

— Et ce tatouage dont tu m’as parlé ?

Tanja sortit son téléphone et montra la photo à Garcia. On y voyait le corps de la meurtrière du vieux bijoutier. Le tissu du survêtement de sport noir était déchiré au niveau du bras gauche. À l’intérieur du biceps, à proximité d’une coupure provoquée par l’accident, figuraient une lettre majuscule et une croix.

— A + ? Qu’est-ce que ça signifie ?

— Comment veux-tu que je le sache ?

— Une fan de notre ancien hebdomadaire ? ironisa Garcia en référence au journal neuchâtelois a +, disparu en même temps que d’autres quotidiens romands du paysage médiatique suisse.

L’astuce ne fit pas sourire l’inspectrice fédérale. Résidant hors canton, elle n’était que peu coutumière de ce genre d’information locale, même si elle savait comme tout le monde que les journalistes de la presse écrite étaient, en Suisse comme ailleurs, une espèce en voie de disparition.

Profitant du silence, le commissaire recentra sur le sujet.

— Tu crois que cette fille aurait pu menacer Radovan Krtic ?

— Peut-être. En tout cas, ça colle avec le dernier délire de Rado. Le fric. La quittance. Le bijoutier. Je crois de moins en moins aux coïncidences. Vous avez trouvé quelque chose ?

Garcia sourit triomphalement.

— Je crois que oui. Il se tourna vers Jemsen. Monsieur le procureur, pourriez-vous montrer l’objet à l’inspectrice Stojkaj ?

Jemsen les rejoignit dans le magasin. Dans une main, il tenait un objet rectangulaire grossièrement emballé dans un bout de papier. Il fit glisser l’élastique qui tenait le tout et libéra la feuille, qu’il tendit à Tanja. C’était un double de la quittance retrouvée dans le studio du Landeron.

L’objet en question était un lingot. Un kilo d’or estampillé de la croix gammée.

Deuxième partie

16

Du temps que l’Allemagne était occupée par les Alliés, la ville de Trier, Trèves dans sa traduction francophone, se trouvait dans le secteur contrôlé par les Français. Le matin du jeudi 3 juin 1948, un homme se présenta au commissariat central et sollicita un visa pour la Corse. Ses motivations peu claires attisèrent la curiosité de l’agent qui le reçut. La guerre n’était finie que depuis trois ans et la chasse aux anciens nazis se poursuivait. La méfiance régnait. L’agent demanda à l’homme d’attendre sur une chaise de la réception. Quelques minutes plus tard, trois policiers arrivèrent. L’un d’eux annonça :

— Veuillez nous suivre, monsieur…

Il contrôla le nom de l’homme sur la demande de visa.

— Fleig, lut-il à haute voix. Bonjour, monsieur, je suis l’inspecteur Jean-Paul Scherer. Si vous voulez bien nous suivre.

L’Allemand fut escorté jusqu’à l’étage de la vieille bâtisse par un escalier vermoulu, puis conduit dans une petite pièce plongée dans la pénombre. Au milieu, des chaises rudimentaires, une table en bois, une machine à écrire et une lampe. La salle d’interrogatoire par excellence. Sans fioriture. Le bâtiment était sinistre.

Humiliation ou précaution, les policiers français demandèrent à l’homme de se déshabiller complètement. Ils constatèrent son aspect chétif, marqué par le conflit et une période de détention. Ils fouillèrent ses vêtements, puis lui ordonnèrent de se rhabiller et de prendre place en face de Scherer.

L’inspecteur alsacien parlait parfaitement l’allemand. Il posa quelques questions basiques, puis attaqua l’homme de front.

— Pourquoi mentez-vous, monsieur Fleig ?

Déjà déstabilisé par la tournure que prenaient les événements, l’homme balbutia :

— Je ne mens pas. Sur quoi mentirais-je ?

— Sur vos origines.

— Je suis tchèque. Je ne mens pas.

— Tchèque des Sudètes, oui. Je vous ai bien entendu. Dans ce cas, pourquoi avez-vous un fort accent souabe ?

L’homme baissa la tête et murmura :

— Je sors de deux ans et demi d’internement dans un camp en Tchécoslovaquie. Vous pouvez tout vérifier.

— Je sais cela aussi, s’impatienta Scherer. Mais vous ne répondez pas à ma question.

Une minute s’écoula dans un silence de mort. Les trois policiers français attendaient. Fleig ne décrochait pas son regard du parquet.

L’inspecteur brisa le silence.

— Et cette cicatrice sur votre bras ?

L’homme releva la tête. Il paraissait fatigué, au bord des larmes.

— On m’a torturé dans ce camp.

Scherer se leva calmement de sa chaise, fit le tour de la table et vint se placer derrière Fleig. Il se pencha et glissa dans son oreille gauche :

— Ne vous foutez pas de moi.

— Je ne me moque pas de vous, inspecteur.

L’homme tremblait légèrement et transpirait. Il avait peur.

— Je vous ai bien observé tout à l’heure, monsieur Fleig. C’est la seule cicatrice que vous portez sur le corps.

L’inspecteur attrapa fermement l’homme par le bras gauche et serra. Fleig grimaça. La main de Scherer faisait presque le tour de son bras, tant il était maigre.

— Ici, indiqua le policier avec le majeur de son autre main, en appuyant sur le tissu de la chemise de l’Allemand. Exactement à l’endroit où les SS portaient un tatouage mentionnant leur groupe sanguin.

Les tremblements de Fleig s’accentuèrent. Il regarda Scherer droit dans les yeux.

— On m’a torturé, persista-t-il.

— Vous mentez. Ce n’est pas pour la Corse que je vais vous délivrer un visa, mais pour Dachau.

Fleig savait ce que ça signifiait. Dachau était dans l’immédiate banlieue de Munich, en pleine zone d’occupation américaine. On murmurait que les corps des pendus du procès de Nuremberg avaient été brûlés dans les crématoires de l’ancien camp de concentration. Un tribunal militaire jugeait encore à Dachau les criminels de guerre dits «  mineurs », ce qui, selon la gravité des accusations, n’excluait pas la peine de mort.

L’Allemand éclata en sanglots.

17

– Êtes-vous absolument formel sur la provenance de l’or ? demanda le conservateur en examinant le lingot.

Jemsen avait provoqué une réunion de crise au musée d’Art et d’Histoire de Neuchâtel. La grande salle où ils étaient réunis donnait sur le lac, derrière la vingtième salle d’exposition où trônaient trois automates androïdes Jaquet-Droz du XVIIIe siècle.

L’expert en métaux de l’entreprise Metalor répondit sans hésitation. Devant l’urgence de l’expertise, il n’avait pas hésité à sacrifier son jour de congé pour répondre au mandat du procureur.

— Afrique du Nord, incontestablement.

— Incroyable, murmura l’historien d’art.

Par la fenêtre de son bureau, on apercevait le parc des Jeunes-Rives sur la gauche. De l’autre côté, l’hôtel Beaulac.

Flavie et Tanja échangèrent un regard complice. Elles écoutaient d’une oreille distraite les explications historiques que donnait le conservateur à Jemsen et Garcia.

— Si ce que vous dites est vrai, ce lingot est peut-être la preuve de l’existence d’un des plus grands mystères de la Seconde Guerre mondiale : le trésor de Rommel.

— Jamais entendu parler, grommela le commissaire, qui se passionnait pourtant pour cette triste période de l’Histoire.

— Normal, répondit le conservateur. Les Allemands ne s’en sont jamais vantés et le dossier a été classé secret-défense par les Français. Seuls les Corses connaissent encore cette légende. Certains y croient, d’autres parlent d’une vaste escroquerie montée de toutes pièces par un ancien SS.

Le conservateur caressa le lingot estampillé de la croix gammée, comme s’il venait de découvrir un tableau inconnu de Léopold Robert. Il se tourna vers Jemsen.

— Je dois vous dire, monsieur le procureur, que jusqu’à votre appel d’hier soir je ne savais pas trop que croire de cette légende. Il en existe tant de versions. Mais toutes ont un point de départ commun.

— L’Afrikakorps ?

— Exact. Durant sa campagne d’Afrique du Nord, le maréchal Erwin Rommel, qu’on a souvent décrit comme un héros de guerre, ce qu’il était, en oubliant qu’il était aussi un des nazis de la première heure, aurait chargé un Devisenschutzkommando d’amasser toutes les richesses possibles.

— Un quoi ?

— Un Devisenschutzkommando. Il s’agissait d’unités spéciales de la Gestapo, créées par Himmler et ne dépendant que de lui. Elles étaient chargées de suivre l’armée régulière et de procéder à la saisie de toutes les valeurs, devises, actions, or et diamants, possédées par des personnes privées et devant être déclarées au fisc. Durant l’Afrikakorps, le Renard du désert aurait ainsi pillé de nombreuses richesses, dont le fameux trésor du négus, le richissime descendant de la reine de Saba, en Éthiopie. On parle de lingots d’or, de bijoux, de pierres précieuses, de tableaux et de magnifiques croix épiscopales, d’une valeur globale de dix à vingt millions de dollars. Quand les Allemands ont capitulé en mai 1943 en Afrique du Nord, Rommel aurait organisé le rapatriement de son trésor en Europe, par bateau depuis la Libye. Entre le printemps et la fin de l’été 1943, on en perd la trace, mais en septembre de la même année, le trésor aurait été stocké quelques jours dans un couvent au-dessus de Bastia.

Le conservateur leur résuma la suite. Le chargement des caisses sur deux camions, la descente du convoi vers le port, le cheminement de la barge, l’attaque de l’avion américain et l’immersion du trésor.

— Comment a-t-on appris tout ça ? demanda le procureur.

— Parce qu’il y a eu des témoins, répondit l’historien. Mais aussi et surtout, parce que tout est parti du récit qu’un certain Peter Fleig, ancien sous-officier SS, a fait à la police française en 1948. Un récit bourré de contradictions, digne d’un roman d’espionnage. Jusqu’à ce jour, les recherches ont coûté des millions de francs à l’État français et suscité de très nombreuses convoitises, dont celles de la mafia corse et d’une poignée d’aventuriers milliardaires, sans qu’on sache si ce trésor a véritablement existé.

Il était bientôt 11 heures, le musée allait ouvrir ses portes au public, Jemsen remercia le conservateur et l’expert de Metalor. La greffière Flavie Keller récupéra le lingot, qui retournerait dans le coffre du ministère public en compagnie d’autres pièces à conviction de valeur. Une fois sur l’esplanade, Garcia demanda :

— Où un tox comme Radovan Krtic a-t-il pu trouver un tel objet ? Certainement pas dans une transaction de dope.

— Je ne sais pas, répondit Tanja. Tu penses bien que Rado ne s’est jamais confié à moi. Mais le RIP* le soupçonne de cambriolages.

— Tu as lancé les recherches dont on parlait hier ?

— Oui, répondit l’inspectrice. J’ai photographié le lingot et j’ai émis un signalement de l’objet à Ripol*. J’ai aussi lancé des diffusions nationales et internationales. Sur le plan suisse, c’est négatif pour le moment. Aucun lingot d’or volé n’est annoncé. Mais on est dimanche et il faudra patienter jusqu’à demain pour en être sûr. Pour la France, j’attends encore des réponses d’Interpol Lyon et du CCPD** de Genève.

— Bien, conclut Garcia et il se tourna vers Jemsen. Monsieur le procureur, je suggère que nous montions au BAP*** pour discuter avec le chef du RIP.

* RIP: Commissariat « Répression des Infractions au Patrimoine » de la police neuchâteloise.

* Ripol : Système de recherches informatisées de police (en Suisse).

** CCPD : centre de coopération policière et douanière. Pour l’obtention de certaines informations, il permet d’éviter le recours à une demande formelle d’entraide internationale, souvent lourde et chronophage.

*** Le bâtiment administratif de la police neuchâteloise, unanimement surnommé la « Boîte à poulets ».

18

À10 heures, Beaussant avait achevé de trier les enregistrements audio de la villa Mariani et les avait envoyés au procureur Langlois. Satisfait, il se servit un whisky et alluma une cigarette. Le repos du guerrier.

Comme la veille, la journée s’annonçait caniculaire. Les eaux du golfe de Saint-Florent étaient paisibles. Un doux clapotis berçait le Larimar. Un bref instant, le gendarme pensa qu’une baignade le rafraîchirait, mais il chassa aussitôt l’idée de son esprit. Depuis son accident de décompression dans les bouches de Bonifacio, il ne s’était jamais rebaigné dans la Méditerranée. Un paradoxe pour quelqu’un qui avait choisi de vivre sur un bateau.

En terminant son verre, il fut pris de vertiges. L’alcool, la clope. Il n’avait encore rien avalé de solide depuis son réveil. Son frigo était vide. Pas de tour à terre ce matin, pas de boulangerie, pas de journal. Il aurait pu lire l’édition du jour de Corse-Matin sur Internet, mais il savait déjà ce que les journalistes avaient écrit : les enquêtes sur l’étrange libération puis l’assassinat de Vincent Mariani piétinaient. Le procureur Langlois et la juge d’instruction Faure étaient très sensibles à ce genre de critiques, lui s’en fichait royalement. Cela faisait même plutôt son jeu. Moins les Mariani se méfieraient, plus vite ils baisseraient la garde.

Beaussant se leva en chancelant et descendit dans la cale, son lieu de vie, l’antre de ses fantômes. Il alla dans la minuscule salle de bains, ouvrit l’armoire à pharmacie, y prit deux cachets et remonta sur le pont. Il se resservit un verre et avala les médicaments avec une grande rasade de whisky.

Il ouvrit le logiciel d’écoutes de son ordinateur. Les micros étaient silencieux, les caméras filmaient des pièces vides. Les habitants et les domestiques de la luxueuse villa dormaient encore.

Il parcourut rapidement sa boîte mail, puis les informations générales de la section de recherches de Bastia. Une demande d’Interpol Berne attira immédiatement son attention. Elle émanait de l’inspectrice suisse Tanja Stojkaj.

19

Au commissariat central de Trèves, Jean-Paul Scherer abandonna Fleig en salle d’interrogatoire sous la garde de ses hommes. Enfermé dans son bureau, l’officier de police judiciaire appela le ministère de l’Intérieur, à Paris. Après plusieurs intermédiaires auxquels il fit part de l’importance de l’appel, on finit par lui passer le directeur de cabinet du ministre. Scherer résuma les précieux renseignements qu’il avait obtenus.

— Vous croyez aux aveux de cet homme, inspecteur ?

— J’ai pu vérifier certains points de sa déposition. Ça semble crédible, même s’il existe encore passablement de zones d’ombre.

— Où le trésor aurait-il coulé ?

— Fleig ne veut pas le dire avec exactitude. Il prétend connaître l’endroit, mais il a peur.

— De quoi ?

— D’être jugé comme criminel de guerre. Ce trésor est sa monnaie d’échange.

— Contre quoi ?

— Contre sa sécurité, monsieur le directeur de cabinet.

— Quelle certitude avons-nous qu’il a bien participé à cette opération ?

— Aucune. Il prétend être le dernier témoin en vie.

— Et les autres SS ?

— Impossible d’identifier les soldats présents en Corse à cette période. Le colonel Dahl et le major Schmidt auraient été, dès leur arrivée à La Spezia, arrêtés, jugés et fusillés. Par un tribunal militaire allemand.

— Pour quel motif ?

— Officiellement : trahison. Officieusement, parce qu’ils n’auraient pas accompli leur mission. Himmler aurait donné l’ordre d’éliminer tous les témoins de l’opération.

— Dans ce cas, pourquoi Peter Fleig est-il encore en vie ?

— C’est un mystère. Probablement parce qu’il n’était que sous-officier. Mais j’ai tout contrôlé et recoupé. Il a bien été interné dans un camp en Tchécoslovaquie ces trente derniers mois.

Le directeur de cabinet du ministre de l’Intérieur réfléchit un instant, puis demanda :

— Que réclame cet homme en échange de l’emplacement du trésor ?

— Il propose un marché. Il a une formation de scaphandrier. Il aimerait que le gouvernement français finance une expédition en Corse et l’envoie faire des recherches sous-marines.

— Rien que ça…

— Il s’engage à remonter le trésor dans les huit jours.

— Et j’imagine qu’il en réclame une part ?

— Même pas. Je pense qu’il ne se fait aucune illusion à ce sujet. Fleig demande simplement que l’État français reconnaisse ses capacités professionnelles et lui permette de travailler comme scaphandrier pour la France.

Tout sceptique qu’il était, le directeur de cabinet parut intéressé par les explications de Scherer. Il devait passer quelques coups de fil, réunir le cabinet, avoir l’aval du ministre.

Dans la soirée du jeudi 3 juin 1948, le commissariat central de Trèves reçut un télex de Matignon. Le Service des ponts et chaussées débloquait un million de francs pour récupérer le chargement. Le télex chiffré ne mentionnait naturellement pas qu’il s’agissait du trésor de Rommel.

20

Ils arrivèrent à quatre. Il y avait le procureur Jemsen, sa greffière Flavie Keller, le commissaire Garcia et l’inspectrice Stojkaj. Tous avaient rendez-vous avec le commissaire Fabien Benoît. La réunion se tenait au neuvième étage du BAP. Avec sa structure en forme de grand camembert, la forteresse de métal et de verre dominait la cuvette de Vauseyon.

Le chef du RIP servit une tournée de cafés, puis alluma un vidéoprojecteur. Une carte de la Suisse romande s’afficha sur un grand écran au fond de la salle. Divers lieux étaient marqués d’un drapeau virtuel, dans lequel étaient inscrites des données temporelles en trois couleurs. Bleu, vert, rouge.

— Nous avons pu reconstituer ce tableau grâce aux informations recueillies dans le cadre de l’enquête des stups, commença Benoît. Il pointa un laser en direction de l’écran. En bleu, les localisations en dates et heures de Radovan Krtic grâce aux antennes de téléphonie mobile. En vert, les mêmes provenant de la balise GPS placée sur sa voiture par la BO*. En rouge, les cambriolages annoncés à la police. Comme vous pouvez le constater, Krtic se trouvait sur les lieux d’au moins douze vols par effraction, au moment où ils ont été commis. Et cerise sur le gâteau, nos collègues des cantons concernés ont retrouvé ses empreintes digitales, son ADN ou ses empreintes de semelles presque chaque fois. Notre gaillard n’a jamais pris de précautions particulières. Pas de gants et toujours les mêmes chaussures, qu’on a retrouvées hier, partiellement brûlées, sur les bords de la Thielle. Les dessins et l’usure des semelles matchent parfaitement.

— Et les drapeaux ne contenant que du bleu ou du vert, mais pas de rouge ? demanda Jemsen.

— Ce sont les déplacements de Krtic qui ne correspondent à aucun cambriolage connu de nos services.

Les drapeaux en question couvraient majoritairement les cantons de Berne et Fribourg.

— Bienne, Neuchâtel, Fribourg, notre fameux «  Triangle d’or » helvétique, intervint Tanja. J’accompagnais Rado lorsqu’il allait se ravitailler en crystal et en amphétamines thaïes. À mon avis, jamais il n’aurait commis des vols en ma présence.

Les effractions touchaient essentiellement des commerces de l’axe Yverdon-Lausanne.

— Il n’y a qu’une localisation qui ne corresponde ni à du trafic de stups ni à un cambriolage signalé, constata Garcia.

Les autres aussi l’avaient repérée. C’était dans le Bas-Valais.

— Qu’est-il allé faire à Martigny ? demanda Jemsen.

— Je ne sais pas, répondit Tanja. Je n’étais pas avec Rado ce jour-là et il ne m’a jamais parlé de ce déplacement.

— Je doute qu’un tox s’intéresse à la Fondation Gianadda, plaisanta Flavie. Et ce n’était pas non plus pendant la période de la foire du Valais ni de la saison de ski à Verbier.

— D’après les écoutes et les rétroactifs téléphoniques, compléta le commissaire Benoît, Radovan Krtic n’avait aucun fournisseur pour de la méth à Martigny, ni de client. Et les Valaisans ont répondu par la négative à notre diffusion nationale. Aucun vol, aucune tentative de vol à cette date. En tout cas, rien de déclaré. Ni aucun modus operandi qui corresponde à celui de Krtic dans les jours qui ont suivi. Pas de plainte.

— Ou alors, quelqu’un qui n’a pas intérêt à signaler le vol à la police, suggéra le procureur.

Il pensait au mystérieux lingot d’or et à l’histoire qu’avait racontée le conservateur du musée d’Art et d’Histoire.

L’échange verbal entre les enquêteurs fut interrompu par un appel de la CNU – la Centrale neuchâteloise d’urgence de la police – sur le portable de l’inspectrice Stojkaj. Tanja ouvrit de grands yeux étonnés, lorsque la standardiste l’informa qu’un gendarme corse de Bastia souhaitait lui parler.

* BO, Brigade d’observation. comme les membres du groupe d’intervention cougar, les agents de la BO sont des flics de l’ombre. Personne n’est censé connaître leur visage.

21

Les temps étaient durs au lendemain de la guerre. Dans un petit atelier derrière l’église Saint-Jean-Baptiste de Bastia, Roland Gualtieri et son neveu Tony Calloni vivotaient de la pêche. Principalement d’éponges et de corail. De fin 1944 et à sa cessation d’activité au printemps 1948, l’entreprise Gualtieri avait vécu de la récupération d’épaves et de matériel pour le compte des Constructions et armes navales. Mais en avril de cette année-là, à la suite d’un appel d’offres pour le renflouement de huit navires de guerre, la candidature de la petite société de Gualtieri avait finalement été écartée. L’entreprise avait fait faillite. Gualtieri était resté seul dans son atelier avec son neveu. Il n’avait plus qu’un bateau, le Gabriel.

En Corse, tout le monde se connaissait. Et lorsque, ce matin de juillet 1948, Roland Gualtieri vit entrer dans son atelier un homme en costume et chapeau, il reconnut aussitôt l’inspecteur des Renseignements généraux qu’il avait déjà croisé.

— Votre matériel de plongée est en état de fonctionner ? demanda brusquement le type des RG après avoir vaguement marmonné une formule de politesse d’usage.

— Bien sûr, répondit Gualtieri.

L’homme le remercia et s’en alla sans donner la moindre explication.

L’entrevue n’avait duré qu’une minute.

Quelques jours plus tard, Gualtieri fut convoqué aux bureaux des TPE, les travaux publics de l’État, où le reçut un ingénieur nommé Peretti.

— Le gouvernement me charge d’établir un devis. Que demanderiez-vous pour une journée de travail en mer avec votre bateau, du personnel et l’appareillage nécessaire à des plongées d’une certaine profondeur ?

— Tout dépend ce que vous entendez par «  du personnel », répondit le corailleur. Depuis ce printemps, nous ne sommes plus que deux, mon neveu Tony et moi. J’ai dû licencier mes deux employés grecs, le scaphandrier et son assistant de plongée.

— Ce n’est pas un problème, répondit l’ingénieur. L’État fournira son propre scaphandrier, pour autant qu’il vous reste le matériel adéquat.

Les yeux de Gualtieri s’illuminèrent. Une proposition d’explorations sous-marines émanant du gouvernement constituait une lueur d’espoir de voir renaître son entreprise.

— C’est le cas, confirma-t-il. Mais pour que je puisse vous donner mon prix, il me faudrait quelques précisions sur les sites de plongée, leur profondeur et le genre d’opération que vous attendez de moi.

— Hélas, je ne suis pas autorisé à vous le dire, s’excusa Peretti.

22

Pour prendre son appel depuis la Corse, Tanja quitta la salle de réunion et traversa le neuvième étage du BAP, à la recherche d’un bureau libre. Quand elle en trouva un, elle demanda à la standardiste de la CNU de lui passer la communication.

— Inspectrice Stojkaj, s’annonça-t-elle.

— Bonjour, répondit son interlocuteur. Je m’appelle Éric Beaussant. Je suis adjudant-chef à la section de recherches de la gendarmerie de Bastia, en Haute-Corse.

La voix masculine était rocailleuse. Tanja salua son collègue français et lui demanda la raison de son coup de fil. L’officier de gendarmerie toussa, s’excusa et reprit :

— Je suis tombé sur votre notice Interpol concernant ce lingot d’or découvert en Suisse et je pense détenir des informations qui pourraient vous intéresser.

Beaussant lui résuma sa propre enquête sur l’assassinat de Vincent Mariani, le modus operandi, la machine infernale avec laquelle il avait été torturé à mort et, surtout, le lieu de la découverte du corps.

— Comme la plupart des Corses, poursuivit-il, je connais la légende du trésor de Rommel. Or, c’est précisément dans le couvent Saint-Antoine de Bastia, là où Mariani est mort il y a quelques jours, que les SS auraient temporairement caché ce trésor en septembre 1943.

— Le lien est intéressant, dit Tanja. Mais la piste est un peu ténue. Et la méthode utilisée pour tuer votre homme ressemble plus à une torture moyenâgeuse qu’à une pratique nazie.

— Détrompez-vous, inspectrice. Les nazis ont émasculé un certain nombre de victimes pendant la dernière guerre, notamment des homosexuels. Certains de manière chirurgicale ou chimique, surtout dans les camps. D’autres de façon beaucoup plus barbare.

— Mariani était homosexuel ?

— Pas que je le sache.

— Dans ce cas…

— Il appartenait à une famille mafieuse assez tentaculaire et aux activités très diversifiées. Trafic de stupéfiants, machines à sous, extorsion de fonds, trafic d’armes, escroquerie, braquages et même trafic de biens culturels.

— Biens culturels ?

— De toutes sortes. Peintures, sculptures, vestiges archéologiques, j’en passe. Le clan Mariani est très riche et forme une véritable dynastie criminelle, à l’instar d’organisations mafieuses comme la Brise de mer, le Petit Bar ou les Bergers braqueurs.

— Hormis le lieu de la découverte de son corps, avez-vous une raison de croire que Vincent Mariani puisse être lié de près ou de loin au lingot d’or retrouvé à Neuchâtel ?

— Peut-être. Depuis une semaine, je surveille un de ses cousins, Michel Mariani. C’est un peu le patriarche de la famille. Il s’est fait un nom dans le milieu artistique, en particulier dans le théâtre et le cinéma, une façade pour couvrir ses activités illégales. Je viens de transmettre au procureur de Bastia de nombreuses conversations que nous avons enregistrées. Elles laissent penser que Michel est mêlé à l’assassinat de son cousin. Dans les enregistrements, il n’est jamais question de trésor ni de lingot, car Mariani est très prudent. Il ne s’exprime qu’en mots codés avec ses hommes de main. Mais il semblerait qu’il utilise des filles pour faire le sale boulot.

— Des filles ? s’étonna Tanja.

— Oui. Officiellement des femmes de ménage. Officieusement, des nettoyeuses, si vous voyez ce que je veux dire.

— Vous avez une adresse mail ? demanda l’inspectrice.

Beaussant la lui dicta. Elle mit la conversation en attente et, depuis son téléphone, lui envoya la photo de la meurtrière du bijoutier Baptiste Berger. Quand elle reçut la confirmation de lecture du fichier transmis, elle demanda à Beaussant :

— Vous la connaissez ?

— Oui, je suis formel, c’est l’une des filles. Elle s’appelle Léna. Dans une récente conversation entre Mariani et sa gouvernante, dont nous avons l’enregistrement, il a été fait allusion à cette Léna. Elle se serait récemment rendue en Suisse pour visiter sa famille. Vous l’avez ciblée à Neuchâtel ?

— Elle a eu un petit accident. Elle a pris le tram en marche, ironisa Tanja. Et juste avant, elle m’a tiré dessus à plusieurs reprises avec un pistolet muni d’un silencieux. C’est chez sa dernière victime que nous avons découvert le lingot. Cette Léna a-t-elle vraiment de la famille en Suisse ?

— Aucune idée. Comme pour les autres femmes de ménage de Mariani, nous ignorons son nom de famille. Et Léna n’est probablement pas son vrai prénom.

— Et Mariani ? Il a de la famille en Suisse ?

Beaussant eut un petit rire sec qui s’étouffa dans une toux.

— Les Mariani sont partout, inspectrice. En Corse, à Marseille, dans toute la région PACA et même dans le milieu lyonnais. Pour répondre plus précisément à votre question : oui. Le frère de Vincent, le cousin de Michel, habite en Suisse. Il s’appelle Ange. Il est antiquaire. La couverture idéale pour receler des œuvres d’art.

— Vous savez où en Suisse ?

— Dans le canton du Valais. À Martigny, sauf erreur.

Le visage de Tanja s’illumina. Elle visualisa aussitôt le dernier drapeau, celui qui marquait un déplacement inexpliqué de Radovan Krtic. Elle remercia Éric Beaussant de ses précieux renseignements et regagna la salle de réunion du BAP, triomphante.

23

Deux jours après leur rendez-vous dans les locaux des TPE de Bastia avec l’ingénieur Peretti, Roland Gualtieri et son neveu Tony Calloni virent débarquer trois hommes dans leur atelier de corailleur.

Roland ne retint qu’un nom, celui de Peter Fleig. Arrivé en Corse avec un visa du gouvernement français, l’Allemand ne parlait ni français ni italien. Le commissaire de police qui escortait les deux hommes présenta brièvement le troisième, un prisonnier de guerre allemand qui allait servir d’interprète.

— Allez-vous enfin me dire où nous allons plonger ? lâcha Gualtieri.

Le policier le regarda, alluma un cigare et grommela :

— Au large de la Marana.

— C’est vaste comme zone, fit remarquer le corailleur.

— Je ne peux rien vous dire de plus.

— J’ai compris. Secret d’État.

Le policier sourit, en recrachant une première bouffée de fumée.

— Seul Fleig connaît l’endroit précis.

— Et qu’est-ce qu’on est censé trouver ? Une épave ?

L’Allemand avait compris à demi-mot la question de Gualtieri. Il parla dans sa langue et le prisonnier traduisit :

— Six caisses en bois cerclées de fer.

Le commissaire Bourgeaud lança un regard glaçant à Fleig, pour lui faire comprendre qu’il parlait trop. Il l’ignora.

— Que contiennent ces caisses ? insista le corailleur.

Nouvelle traduction de l’interprète.

— Vingt millions de dollars en lingots d’or, bijoux et diamants.

— Le trésor de Rommel, baragouina Fleig en complétant l’information dans un français très approximatif.

L’explication fut suffisante à Gualtieri, qui venait de comprendre l’importance et la confidentialité de la mission.

— D’accord, dit-il en s’adressant au policier. Mais avant d’effectuer une plongée sur site, je veux tester les capacités professionnelles de cet homme.

À la fin du mois de juillet 1948, le Gabriel sortit en mer à trois reprises. Il avait à son bord : Gualtieri, le jeune Tony, Fleig, le prisonnier-interprète et le commissaire Bourgeaud, attaché à la surveillance de Fleig et de l’opération de renflouage.

La première fois, il mouilla à quelques encablures de la jetée du Dragon, près du vieux port. L’Allemand fut équipé du scaphandrier et ses gestes témoignèrent de son habitude à revêtir une telle tenue. La plongée s’effectua sans aucune difficulté. Elle fut suivie d’une seconde, plus au large, qui confirma l’aisance et les aptitudes sous-marines de Fleig.

Deux jours plus tard, le bateau prit la direction du sud. L’idée était de repérer approximativement le lieu d’immersion du trésor, près de l’embouchure du Golo.

24

Au coude du Rhône, dominée par la tour de la Bâtiaz, la ville de Martigny est à l’exacte croisée des chemins. Le Valais central et Sion, sa capitale à l’est, le col du Grand Saint-Bernard avec l’Italie au sud, et enfin le Mont-Blanc et la France à l’ouest. Au nord, dans la montagne, en amont de la cascade Pisse-Vache, le petit village de Salvan, marqué par le massacre de la secte de l’ordre du Temple solaire. Mais ce n’est pas là qu’allait la voiture que conduisait Tanja.

Les commissaires Garcia et Benoît étaient restés au BAP. Durant le trajet entre Neuchâtel et le Bas-Valais, Flavie avait appelé la centrale de la police cantonale valaisanne pour demander le numéro de téléphone du procureur de permanence. Elle le répéta à Jemsen, qui joignit son collègue et l’informa du déplacement d’enquêteurs neuchâtelois sur son territoire.

— Je formaliserai tout ça par courrier demain matin à la première heure, conclut-il.

— Aucun souci, répondit le représentant du ministère public local.

Contrairement aux magistrats d’autres cantons, les Valaisans étaient pragmatiques et ne se montraient pas trop procéduriers. Tout ce qu’aimait le nouveau procureur Jemsen, celui qui avait survécu à l’attentat de la place des Halles. Tout ce qu’aurait détesté l’ancien.

— Vous faut-il l’appui de notre police ? demanda le procureur sédunois.

— A priori, nous n’avons pas prévu de mettre en œuvre des mesures de contrainte, répondit son homologue neuchâtelois. Seulement une audition d’Ange Mariani, pour autant qu’il accepte de nous suivre et de répondre à nos questions. Mais c’est un Corse, et il paraît qu’il peut se montrer assez virulent avec les forces de l’ordre. Donc, si vous le proposez si gentiment…

— Très bien. Des gendarmes vous attendront devant le magasin d’antiquités.

Tanja gara le véhicule de service banalisé sur la place de Rome. Les trois occupants quittèrent l’habitacle climatisé pour plonger en pleine chaleur estivale. La cité octodurienne, comme le reste du Valais, connaissait une période de canicule depuis quelques jours.

Ils gagnèrent l’avenue de la Gare à pied. Flavie s’amusa du nom de certains commerces : la boucherie chevaline La Licorne, la librairie du Baobab. Et enfin, le magasin d’antiquités Au Café corsé, le bien nommé, où une pancarte affichait qu’il était permis de chiner en buvant un verre.

Deux policiers en uniforme attendaient devant la porte close. Leur voiture de patrouille, marquée des étoiles rouges et blanches du canton, était garée à quelques mètres, sur le trottoir.

— Mariani n’est pas là ? demanda Tanja après les avoir salués.

— Non, répondit l’un d’eux. Nous avons pris les devants et sommes allés sonner chez lui, mais personne n’a répondu et il n’y a aucun bruit. Le gendarme valaisan désigna une fenêtre du premier étage, qui correspondait à un petit appartement au-dessus du magasin.

— Il est peut-être au col du Sanetsch, suggéra son collègue. Je sais qu’il monte régulièrement là-bas les jours fériés. Il retape une vieille bergerie au pied du glacier des Diablerets.

— Vous êtes allés voir dans la boutique ? demanda Tanja en se dirigeant vers la porte.

Comme tous les autres commerces de la ville, le Café corsé semblait fermé. Aucune source de lumière ne filtrait de l’intérieur. Les deux vitrines sombres présentaient de vieux meubles.

— À quoi bon ? dit un gendarme. On est dimanche et…

Il s’interrompit en voyant Tanja pousser la porte. L’inspectrice n’avait fait qu’actionner la poignée, sans forcer. La porte n’était pas verrouillée. Tous furent surpris. Jemsen et Flavie affichèrent une mine inquiète. Les deux policiers valaisans passèrent de la surprise à l’étonnement, lorsqu’ils virent Tanja dégainer son arme.

— Qu’est-ce que tu fais ? balbutia l’un d’eux. Le tutoiement était de mise entre policiers de n’importe quelle région, et même de n’importe quel pays, même s’ils ne se connaissaient pas auparavant.

— Exclu que je revive la même scène qu’hier matin, répondit l’inspectrice. Elle se tourna vers Jemsen et Flavie, et leur ordonna :

— Restez dehors !

Tanja pénétra dans le magasin plongé dans l’obscurité, très vite suivie par ses collègues valaisans qui avaient eux aussi sorti leur pistolet sans poser de questions. Ils avaient vite fait le lien avec les articles publiés dans la presse du jour sur l’assassinat du bijoutier neuchâtelois.

Les nombreux objets entreposés dans la boutique développaient autant de formes bizarres que d’ombres inquiétantes, par le seul effet de la lumière naturelle provenant de la rue. Une odeur de vieux bois flottait dans l’air. Assez vite, l’un des gendarmes trouva l’interrupteur. Le chaos régnait partout. Des meubles renversés, certains cassés. Des tableaux déchirés. Des sculptures brisées.

— Ça sent la cambriole à plein nez, souffla un gendarme.

— Et ce n’est pas tout récent, constata l’autre en passant son doigt dans une couche de poussière. Ça remonte à plusieurs jours.

Un détail attira l’œil de Tanja. Elle aussi passa son doigt sur un meuble, puis le porta à son nez. Elle demanda :

— Vos services sont déjà intervenus ici ?

— Absolument pas, répondit un gendarme. Pourquoi ?

— Parce que c’est de la poudre magnétique, comme celle utilisée par la police scientifique pour les relevés de traces. Et ça… Elle désigna une marque de doigt relativement nette sur un meuble de couleur claire. Ça, c’est une belle empreinte digitale.

25

Petru Paoli arriva à la villa de Saint-Florent sur le coup de 14 heures. Les enfants Mariani lui ouvrirent la porte et coururent joyeusement annoncer le visiteur. Leur père terminait une série de longueurs dans sa piscine. Il avait donné congé à sa gouvernante Clara et aux autres filles.

— Bonghjornu Petru, l’accueillit Michel Mariani. Quelles nouvelles m’apportes-tu ?

L’homme au chapeau s’assit à l’angle d’un transat et attendit que son patron sorte de l’eau. Il passa un peignoir et récupéra un bout de cigare dans le cendrier.

— Pour la fille, j’ai fait passer le message dans les milieux autorisés, mais je n’ai pas encore trouvé la remplaçante adéquate.

Mariani alluma le cigare, tira une bouffée et recracha un nuage de fumée en contemplant la vue sur le golfe.

— C’est fâcheux, Petru. Très fâcheux. Notre projet ne saurait souffrir aucun retard. Ça pourrait nous coûter très cher.

— J’en suis conscient.

— Et pour Trèves ?

— C’est dans la boîte.

— Parfait. La plongée de ce soir ?

— L’équipe est prête.

— Bien. Et pour les caisses ?

— On verra plus tard.

— C’est vrai. Pour ça, nous aurons un peu de temps devant nous. Mais dans l’immédiat, tu dois absolument trouver une fille.

Petru acquiesça d’un signe de tête. Son regard voyagea sur les confins du cap Corse, la beauté de Saint-Florent, les petits ports encastrés au fond de criques rocailleuses, Centuri et ses langoustes et l’horrible verrue au milieu du paradis, Canari et sa mine d’amiante désaffectée.

— Pour Vincent, demanda Petru, tu as eu des nouvelles ?

— De l’enquête, aucune, répondit Mariani. Je suis d’ailleurs étonné de ne pas encore avoir eu la visite des flics. C’est sûrement parce que l’enquête a été confiée à Éric Beaussant. Ce toquard sait pertinemment que s’il venait m’interroger je ne lui apprendrais rien.

— Le frère de Vincent est au courant ?

— Ange n’est plus mon problème.

26

Personne n’avait vu Ange Mariani depuis plusieurs jours. Les gendarmes avaient fait une rapide enquête de voisinage. Le magasin était resté fermé depuis une semaine. Personne ne s’inquiétait. L’antiquaire retournait régulièrement dans son pays. Il était solitaire et plutôt taiseux.

Depuis la vallée du Rhône, la montée au col du Sanetsch semblait interminable. Plus la route serpentait vers le sommet, plus sa largeur rétrécissait. Proche du but, la voiture banalisée croisa un car postal. Tanja dut manœuvrer plusieurs fois pour que les deux véhicules puissent se croiser. Flavie ferma les yeux en voyant s’approcher l’accotement. Quelques centimètres de plus et c’était le plongeon dans un torrent de montagne cent mètres plus bas.

Avec l’altitude, les forêts de feuillus avaient peu à peu laissé leur place aux sapins et aux mélèzes, puis à une végétation au ras du sol. Çà et là, des névés apparaissaient encore dans des zones ombragées. Le soleil venait de disparaître derrière le glacier des Diablerets. La température avait chuté de plusieurs degrés au-dessus des deux mille mètres.

Ils arrivèrent en vue de la vieille bergerie. Au moment où l’inspectrice garait le véhicule en bordure d’un chemin d’alpage, elle reçut un message sur son portable.

— Le service forensique me confirme que c’est bien Rado qui a laissé ses empreintes dans le magasin d’antiquités, annonça-t-elle. Mais seulement dans le magasin. Il n’y en a aucune dans l’appartement du premier étage qui a pourtant été retourné sens dessus dessous.

— Qui a effectué ces relevés d’empreintes dans le magasin ? demanda Jemsen.

— N’importe qui. Peut-être même Ange Mariani, répondit Tanja. De nos jours, tout le monde peut le faire. Pas besoin d’une formation poussée. Une boîte de poudre magnétique ne coûte que dix francs sur Internet. Quant au pinceau, tout le monde en a un et sait s’en servir.

Ils descendirent de voiture et s’approchèrent tous les trois à pied de la bergerie. Les murs et le toit du bâtiment étaient délabrés. À moitié pourris, les volets pendaient, à la limite de la rupture. Une échelle, des outils et des pots de peinture traînaient sur un établi extérieur. Tout semblait à l’abandon.

Ils firent le tour de la bergerie. Il n’y avait pas âme qui vive. Les contreforts du glacier étaient proches du mur arrière, mais on devinait sur le sol le retrait progressif de la glace, ces dernières années.

Pour l’alimentation de la bergerie, une canalisation de bois en demi-lune puisait l’eau du glacier pour la conduire au niveau du toit, jusqu’à un trou percé entre les bardeaux défraîchis. Rudimentaire, le long tuyau, le bisse était récent.

Ils revinrent vers la porte d’entrée. En face d’eux s’étendait un paysage désertique qui formait une cuvette entre plusieurs sommets alpins baignés du soleil couchant. Au fond de la cuvette, il y avait le lac du Sanetsch, sa couleur glaciaire, et la station supérieure du téléphérique qui reliait le col à la vallée de Gstaad.

Jemsen frappa à la porte. Le bruit résonna loin à la ronde.

— Monsieur Mariani ? appela-t-il.

Il eut l’impression d’entendre sa voix en écho, mais il n’y avait en retour que le silence de la montagne.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Flavie.

— On entre, répondit Tanja. Je ne me suis pas tapé tout ce chemin pour faire demi-tour sans suite. Je comprends maintenant pourquoi mes collègues valaisans n’étaient pas emballés à l’idée de monter ici. C’est beau, mais c’est le trou du cul du monde.

Jemsen maugréa une vague approbation et ouvrit la porte. Elle n’était pas verrouillée. Par acquit de conscience, il répéta :

— Monsieur Mariani ?

Sans succès.

Ils entrèrent dans une pièce vide et sombre. La première chose qui les frappa fut l’odeur. Flavie ressortit immédiatement en se bouchant le nez. Elle emporta avec elle une nuée de mouches. Les drosophiles étaient si nombreuses qu’elles emplissaient l’obscurité d’un bourdonnement sourd et continu. Jemsen sortit à son tour, tant la puanteur était intenable. Seule Tanja resta stoïque. Grimaçant dans l’obscurité, elle dégaina son arme et sortit une lampe de poche. Pointant l’une et l’autre dans la même direction comme si les deux étaient soudées, elle balaya la pièce et s’immobilisa sur le spectacle macabre.

Le corps était tellement décomposé qu’il était impossible d’en reconnaître les traits. C’était un homme, on devinait encore sa barbe. Attaché sur une chaise en V, les bras et les jambes en l’air, il était nu. Ses chairs étaient noires. Ses yeux mangés par les mouches, qui y nidifiaient. Les organes internes s’étaient liquéfiés. Une flaque jaunâtre maculait le sol. Au-dessus de lui, pendu au plafond, un fil de nylon se balançait doucement dans le vide. Il remontait vers un système de poulies fixées à la poutraison, relié à un seau renversé sur le sol. À la verticale du seau, d’un petit trou dans le toit, l’eau s’écoulait encore en filet.

La canicule, le réchauffement climatique… C’est la fonte du glacier qui l’a tué, pensa Tanja en se rappelant le modus operandi décrit par Éric Beaussant pour l’homicide de Bastia. Elle braqua le faisceau de sa lampe de poche à proximité du cadavre. Sur le sol, un petit amas de chairs putréfiées grouillait de larves. L’inspectrice devina. C’étaient les parties génitales sectionnées.

27

Au début du mois d’août 1948, l’État retira sans préavis l’agrément qu’il avait accordé à Roland Gualtieri, pour le confier à l’entreprise Zagamé, spécialisée dans la récupération d’épaves. L’espoir pour le corailleur de relancer ses activités s’effondra.

La nouvelle déplut à Peter Fleig. Il comprit que sa mission, ses perspectives de revenus étaient ainsi revues à la baisse. À l’évidence, le gouvernement français ne lui accordait pas la confiance qu’il méritait.

Le scaphandrier fut placé sous les ordres de l’ingénieur Rodolphe Loebenberg. D’entrée, le courant ne passa pas entre les deux hommes.

Fleig indiqua à Loebenberg qu’une partie du trésor de Rommel avait été intentionnellement coulée par la SS, par cinquante-trois mètres de fond, au large de l’embouchure du Golo, au sud de Bastia.

— Avant que la barge fasse demi-tour et soit bombardée par les Alliés à hauteur de Miomo, précisa l’Allemand.

— Pourquoi n’avez-vous immergé qu’une partie du trésor ? demanda l’ingénieur qui ne comprenait pas.

— Pour rendre la barge plus légère, en raison de la proximité de la flotte alliée.

La réponse n’avait pas de sens aux yeux du directeur des recherches. Pourquoi ne larguer que trois caisses et non les six ? Et s’il avait vraiment été question de délester l’embarcation, pourquoi y maintenir les deux camions ? Loebenberg n’était toutefois pas en mesure de contredire Fleig. Il était le seul à détenir la vérité.

L’ingénieur divisa la nouvelle zone indiquée par l’Allemand en plusieurs secteurs. Jour après jour, le scaphandrier plongea, en présence du commissaire Bourgeaud et du prisonnier de guerre qui lui servait de traducteur.

Chaque jour, l’ancien SS remontait bredouille. Et chaque jour, la déception se lisait sur les visages de l’équipe. Jusqu’à ce que Loebenberg commence à avoir des doutes et ose cette phrase à l’intention du policier français :

— Le trésor existe-t-il vraiment ?

28

Quand Tanja Stojkaj ressortit de la bergerie du Sanetsch pour respirer, Flavie l’interpella :

— Non, mais qu’est-ce qu’il y a là-dedans ? Une chèvre crevée ?

— Bien pire, répondit l’inspectrice. Une excellente raison d’appeler mes collègues à la rescousse.

Jemsen comprit.

— Mariani ?

— Impossible à dire. La décomposition est beaucoup trop avancée.

— Il est mort depuis quand ?

— Je dirais trois ou quatre jours. Mais la canicule peut fausser mon estimation.

Tanja s’éloigna pour téléphoner à la police valaisanne.

— Vous pensez que c’est l’œuvre de la meurtrière du bijoutier ? demanda Flavie à Jemsen.

— Possible, répondit le procureur. Ce serait logique.

— Quelle est votre idée ?

— Oh ! c’est assez simple. Si on part de l’hypothèse que la fille a été chargée de retrouver le lingot, elle a très bien pu remonter la piste jusqu’à Baptiste Berger grâce à la quittance retrouvée chez Radovan Krtic.

— Et pour trouver Krtic ?

— J’imagine qu’elle a cherché à faire parler Ange Mariani. Comme le Corse ne connaissait pas son voleur, elle l’a éliminé ici et s’est débrouillée pour trouver des empreintes digitales chez l’antiquaire. Et comme Krtic est fiché…

— Bingo !

Mais le visage de la greffière passa de l’euphorie au doute.

— Sauf que pour identifier Krtic, il faut disposer du matériel de comparaison ou avoir accès à la base de données AFIS.

— Et pour ça, il faut des moyens ou des contacts, conclut Jemsen.

— D’où Ange Mariani tenait-il ce lingot ?

— Là, vous m’en demandez trop, Flavie.

Tanja avait terminé son appel avec ses collègues valaisans et entendu la fin de la conversation entre le procureur et la greffière.

— D’où tenait-il le lingot ? Mais de son frère Vincent qui habite en Corse. Ou plutôt qui habitait en Corse. Il a aussi été assassiné il y a quelques jours dans un couvent de Bastia. De la même manière que notre antiquaire : châtré au moyen d’un fil de nylon et vidé de son sang.

— Comment savez-vous ça ? s’étonna Jemsen.

— C’est ce que m’a dit ce flic corse en début d’après-midi, quand il m’a téléphoné au BAP. Je n’ai pas encore eu le temps de vous résumer l’histoire. Il faut d’ailleurs que je le rappelle.

— Vous auriez pu nous le raconter durant le trajet.

— À ce moment-là, je ne pensais pas que c’était d’une importance capitale. Les liens entre ce qu’il m’a dit et notre enquête me semblaient assez ténus.

— Ah ça, quand on parle de fil de nylon…, crut bon de plaisanter Flavie. Mais personne ne releva.

— Ce flic corse a un suspect pour l’assassinat de Bastia ? demanda le procureur Jemsen.

— Un cousin des frères Ange et Vincent, d’après ce que j’ai compris. Un certain Michel Mariani, sauf erreur. Il me l’a décrit comme le parrain de cette famille, qui est liée au crime organisé depuis de nombreuses décennies.

Tanja s’excusa à nouveau auprès du procureur et de sa greffière. Elle s’éloigna, cette fois, pour téléphoner à Éric Beaussant.

– Vous êtes sûre que c’est lui ? demanda l’adjudant-chef à l’inspectrice.

— C’est probable, répondit Tanja.

— Probable ou certain ?

— Le cadavre est vraiment méconnaissable.

— J’imagine que vous allez procéder à une comparaison d’ADN ?

— Assurément ! La police territorialement compétente va s’en charger.

— Si vous le souhaitez, je peux vous faire parvenir l’ADN de son frère Vincent.

— Ce ne sera pas utile. Ange Mariani est fiché en Suisse pour recel. Nous avons déjà son matériel dactylo et son ADN.

Repensant au mystérieux relevé de traces dans le magasin d’antiquités de Martigny, Tanja demanda à Beaussant :

— Selon vous, est-ce que Michel Mariani pourrait avoir accès au fichier suisse des empreintes digitales ?

Éric Beaussant eut un rire essoufflé qui s’étouffa dans une quinte de toux.

— Ce ne serait pas un problème pour lui. La mafia corse est toute-puissante. Déjà du temps de la French Connection, les Mariani avaient des relations dans le monde bancaire et politique suisse, notamment à Genève. La mafia est une pieuvre. Elle étend ses bras partout, jusque dans certaines sphères que vous ne soupçonneriez même pas. Dans le cas de Vincent Mariani, c’est depuis le cabinet de la juge d’instruction bastiaise Estelle Faure que l’ordre de libération a été faxé à la prison. C’est dire à quel point cette famille est influente.

On ne pouvait trouver démonstration de force plus convaincante. Tanja rebondit sur une autre question.

— Au risque de vous étonner, adjudant-chef, pensez-vous que Michel Mariani aurait pu trouver le trésor de Rommel ?

Beaussant ne parut pas autrement surpris.

— Peut-être, répondit-il. Ou peut-être pas. Encore faudrait-il que ce trésor existe…

— Le lingot d’or retrouvé à Neuchâtel est authentique, selon l’expert mandaté par notre procureur.

— Admettons. Mais, dans ce cas, jamais des méthodes d’enquête traditionnelles ne permettront de répondre à votre question. Michel Mariani est quelqu’un d’extrêmement prudent. Les écoutes téléphoniques ne servent à rien. Même les caméras et les micros que j’ai placés à la demande du procureur ne donnent pas grand-chose. Il faudrait…

Il s’interrompit.

— À quoi songez-vous ? le relança Tanja.

— Une infiltration.

L’idée la fit sourire.

— Il faut du temps pour ça. La création d’une bonne légende demande de la préparation.

— Je le sais, répondit le gendarme. Mais du temps, je n’en ai pas. Et pourtant, une occasion vient de se présenter et elle ne se représentera pas de sitôt.

— De quoi s’agit-il ?

— Michel Mariani cherche une fille pour en remplacer une autre.

— Léna ?

— Probablement.

29

En Corse, les nouvelles vont vite. Dès le mois d’août 1948, tout Bastia ne parlait que d’un scaphandrier allemand qui cherchait un trésor.

Déprimé par les plongées infructueuses et la méfiance de l’ingénieur Loebenberg, Peter Fleig s’était mis à boire. Il passait ses soirées dans des bars entouré de filles, et parlait trop. Pour ne rien arranger, son français s’améliorait de jour en jour.

Le secret d’État n’en était plus un. Il s’était répandu comme une traînée de poudre. Fleig était surveillé par la police, comme par le grand banditisme, particulièrement actif à l’époque sur l’île. Il était suivi, épié par des inconnus. Il ne pouvait plus faire un déplacement sans que quelqu’un l’apprenne. La pression s’accentuait, Fleig ne s’en rendait pas compte. Partout, sur les terrasses, au marché, dans le secret des appartements claquemurés dans l’ombre, on conjecturait : certains le considéraient comme un escroc, d’autres comme un petit malin qui cherchait à doubler l’État français.

Un soir, Roland Gualtieri retrouva l’Allemand dans un bar du vieux port. Il était ivre, et faisait une cour appuyée à une jeune femme. Le corailleur la libéra de Fleig, en lui indiquant qu’il devait parler à son ami.

— Hallo Roland, wie geht es dir ? se réjouit bruyamment Fleig en apercevant Gualtieri.

— Ça ne va pas fort, répondit celui-ci à voix basse. Ces enculés de bureaucrates m’ont ruiné. Ils se sont bien foutus de moi. Et de toi aussi, Peter. Je le crains.

Une serveuse s’approcha d’eux. Roland commanda deux bières locales.

— J’emmerde l’Allemagne, vociféra Fleig avec un accent à couper au couteau. Vive la France !

D’un regard réprobateur, Gualtieri lui suggéra plus de discrétion.

— On peut sortir d’ici, si ça te gêne.

— Non, c’est très bien ici, dit le corailleur.

Une bruyante musique de fond couvrait les conversations, ce qui convenait parfaitement à la proposition qu’il voulait faire au scaphandrier.

— Toi et moi, Peter, nous sommes des laissés-pour-compte dans cette affaire. Tu sais que si tu le retrouves tu ne toucheras aucune part de ce trésor, n’est-ce pas ?

— Je sais, répondit Fleig calmement. Mais je suis en vie.

— En vie, peut-être. Mais pauvre et prisonnier.

— Je suis libre.

— Avec un policier collé à tes basques toute la journée ?

— Je suis libre le soir.

— Et la nuit.

— Et la nuit… mais la nuit, j’ai les filles.

Fleig glissa un regard en direction du comptoir et sourit à la jeune femme qui semblait l’attendre.

— Et moi, j’ai toujours mon bateau, reprit le corailleur. Que dirais-tu d’une sortie de nuit avec le Gabriel ?

Les yeux de l’Allemand s’illuminèrent, comme s’il venait de dessaouler d’un coup. Il eut un sourire radieux. Aucun mot ne sortit de sa bouche.

Gualtieri se leva, sans attendre que la serveuse apporte les bières.

— Promets-moi d’y penser, Peter. Tu n’as pas besoin de me donner une réponse tout de suite. Mais de grâce, arrête de boire ! Et, surtout, n’en parle à personne ! Sinon, je nierai purement et simplement avoir eu cette conversation avec toi.

Le corailleur quitta le bar. La jeune femme revint vers Fleig et lui demanda :

— Qui c’était ?

L’Allemand ne répondit pas, lui sourit béatement, la prit sur ses genoux et l’embrassa.

— Mein Schatz, ça te dirait de devenir l’épouse d’un homme riche ?

30

Pour revenir du Valais, Flavie avait pris le volant. Tanja demanda qu’on la dépose à Lausanne, vers la place de la Riponne. Il était 23 heures.

— Tu es sûre de ta décision ? demanda Flavie.

— Quand on part en mission d’infiltration, on n’est jamais sûr de rien, répondit un peu sèchement Tanja.

— Je n’aime pas ça, renchérit le procureur. Vous n’avez pas eu le temps de vous fabriquer une légende solide.

— J’en ai assez en réserve. Je reprendrai un de mes anciens personnages et je le retravaillerai dans l’avion pour qu’il colle parfaitement au profil souhaité.

— Tu ne veux pas qu’on te conduise à Cointrin demain matin ?

— Surtout pas, Flavie. À compter de cette nuit, l’inspectrice Tanja Stojkaj disparaît.

— Et comment on fait pour vous contacter ? demanda Jemsen.

— Vous le savez bien, monsieur le procureur. Un magistrat ne contacte jamais un agent infiltré de manière directe.

— Si je ne suis pas votre personne de contact dans cette mission, qui jouera le rôle de coverman ?

— L’adjudant-chef Éric Beaussant, de la section de recherches de Bastia.

Jemsen se dit qu’il n’aimait vraiment pas ça. Il salua Tanja et remonta la vitre passager de la voiture banalisée.

— Et là, tu vas où ? demanda Flavie.

— Dire au revoir à ceux que j’aime.

— Moi aussi, je t’aime…

Elle n’obtint en retour qu’un sourire complice. Tanja disparut dans la nuit lausannoise. La greffière soupira et reprit le volant.

En remontant en direction de la rue Neuve, où habitaient sa mère et son fils, Tanja passa devant le bar Le Pointu. Il y avait comme toujours une dizaine de personnes sur la terrasse, des quidams arrogants et des bobos bruyants qui refaisaient le monde en s’en croyant le centre. Parmi eux, l’inspectrice reconnut celui qu’elle n’aurait jamais voulu voir. Le gros con.

Que faisait-il là ? Ce n’était pas du tout son quartier, ni son genre. Lui, c’était plutôt le style juges, avocats, tribunaux. Elle se demanda si, depuis le temps, il avait appris pour son fils. Leur fils. Le petit avait tout de même deux ans, maintenant. Tanja avait caché sa naissance à tout le monde. Sauf à sa mère, qui le gardait lorsqu’elle partait en mission. Et sauf à Jemsen et Flavie. Trois personnes dans le secret. Lui, le gros con, n’avait jamais su qu’il avait un fils.

Ne voulant prendre aucun risque, Tanja fit demi-tour.

Perdue dans ses pensées, elle erra dans les rues de la capitale vaudoise et remonta vers le bois de Sauvabelin. Elle croisa un héroïnomane en manque, qui réclama une petite pièce, un dealer, qui proposa de la coke, et un renard. Intrigué, l’animal s’arrêta dans le halo d’un lampadaire, la fixa un court instant de ses yeux perçants, puis disparut dans l’ombre d’un bosquet.

Troisième partie

31

Plus les jours avançaient, plus Fleig tombait de fatigue. Il avait l’impression que ce mois de septembre 1948 ne finirait jamais.

Le jour, il sortait en mer avec l’ingénieur, l’interprète et le flic. Loebenberg avait étendu le champ des recherches au nord de la ville, au large de Miomo, là où la barge avait été prise pour cible par l’avion américain. Le soir, Fleig écumait les bars de Bastia à boire et draguer les filles. Et certaines nuits, il repartait discrètement en mer avec Roland Gualtieri et son neveu Tony, sur le Gabriel.

Les deux premières séries de plongées clandestines s’étaient révélées infructueuses. Fleig avait travaillé sans carte, au jugé, en se repérant d’après le dessin de la côte au large du Golo. Un transformateur électrique posé le long de la côte lui servait de point de repère.

Mais cette nuit, ils ne sortiraient pas. Le corailleur avait eu la sensation d’être suivi. La pègre locale, avait-il dit. Fleig en était réduit à jouer les prolongations dans le bar Le Continental où il avait pris ses habitudes.

— Alors, Peter, tu l’as trouvé, ce trésor ? cria Jean-Jé à travers le bar.

— Nein, grommela l’Allemand en terminant sa bière d’un trait.

Il en commanda une autre.

Fleig était seul derrière sa table en bois, dans un coin reculé de la salle. Une musique jazzy créait une ambiance plus feutrée que dans les guinguettes du vieux port. Sa quatrième chope de bière fut posée délicatement devant lui. Un geste moins bourrin que celui de la serveuse habituelle. Intrigué, Fleig leva les yeux.

Face à lui se tenait une jeune femme, plus jolie et plus élégante que celles qu’il avait croisées ces dernières semaines. Elle était vêtue avec classe. Des souliers à talon, un pantalon fin, un imper beige et un chapeau.

— Vous permettez que je m’assoie avec vous ?

Elle venait de s’exprimer dans un allemand parfait, sans accent.

Il lui sourit niaisement. Ne trouva pas les mots. Se sentit stupide. Il désigna la chaise en face de lui, avec un regard qui voulait dire : avec plaisir.

Elle entama la discussion le plus naturellement du monde, sans fioritures. Ils parlèrent de tout et de rien. Rirent, parfois aux éclats. Le charme opéra. Fleig fut séduit dès leur première rencontre.

Elle s’appelait Louisette.

32

Debout devant la grande fenêtre de son bureau, le procureur Jemsen regardait les toits de la vieille ville. Il était inquiet. Particulièrement inquiet.

Dehors, il faisait une touffeur caniculaire qu’amortissait un peu l’emplacement du ministère public neuchâtelois, enchâssé entre les maisons de vieille pierre de la rue du Pommier. Il n’y avait personne dans les rues ou de rares fantômes qui cherchaient l’ombre. Jemsen retourna s’installer à son bureau et demanda pour la dixième fois à sa greffière si elle avait des nouvelles de Tanja. L’inspectrice Stojkaj n’avait pas donné signe de vie depuis quatre jours.

— Aucune, répondit Flavie.

— Pourtant, elle et vous…

— C’est compliqué.

C’était compliqué. Flavie vivait encore dans la maison familiale d’Auvernier, mais Alain Keller et elle ne formaient plus un couple depuis la mort de leur fille. Peut-être le souvenir de Mathilda les empêchait-il de divorcer. Depuis trois ans, sa chambre n’avait pas bougé. Le lit, les meubles, les livres, les jouets, tout était à sa place, comme au jour de l’accident. Un divorce aurait signé la fermeture de cette chapelle.

La greffière déposa un document sur le bureau de son patron.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Un fax du procureur valaisan. L’ADN a parlé. Le cadavre du Sanetsch est bien celui d’Ange Mariani.

— Quatre jours pour obtenir confirmation, c’est long, ronchonna Jemsen. D’autres traces exploitables ?

— Non. Ni dans la bergerie, ni dans l’appartement, ni dans le magasin d’antiquités. Hormis les traces du cambriolage commis par Radovan Krtic.

— Cinq morts, une disparue, zéro réponse.

— Et une tueuse non identifiée, avec son groupe sanguin tatoué sur le bras à la manière des SS.

L’autopsie pratiquée au CURML de Lausanne avait déterminé le groupe A + et confirmé l’hypothèse fournie par le conservateur du musée d’Art et d’Histoire. Tout portait à croire que c’était la même fille qui avait éliminé le bijoutier de Neuchâtel, l’antiquaire de Martigny et le braqueur de Bastia. Et probablement aurait-elle fait subir le même sort au toxicomane du Landeron, s’il n’avait pris les devants en s’immolant dans une crise de paranoïa. Qui Rado fuyait-il en vérité ? Son amie Monia alias Tanja ? Ou la tueuse ?

À vrai dire, la question était sans importance. Ce qui comptait, c’était l’élément qui reliait ces cinq morts : un lingot d’or estampillé de la croix gammée, provenant potentiellement d’un mystérieux trésor englouti qui avait enflammé les passions et les convoitises insulaires depuis la Seconde Guerre mondiale.

— Nous devrions aider Tanja, osa Flavie. On ne peut pas la laisser seule, comme ça.

— La solitude est le propre de l’infiltration, grommela Jemsen.

— Certes. Mais là, elle est en territoire étranger, sans commission rogatoire, avec un coverman qu’elle connaît à peine. Si ça tourne mal et si ça s’ébruite, je crains que vous ayez de nouveau des problèmes avec le Conseil de la magistrature et la commission judiciaire du Grand Conseil.

Le procureur regarda sa greffière avec un air suspicieux. Depuis le temps, il commençait à bien la connaître et à deviner quand elle avait une idée précise en tête.

— Que suggérez-vous ?

— Une commission rogatoire internationale.

Jemsen fronça les sourcils.

— On ne peut pas formaliser une infiltration par une demande d’entraide. Surtout quand elle a déjà commencé.

— Je ne vous parle pas de dévoiler l’infiltration de Tanja. Je vous parle d’un voyage officiel en Corse.

— Mais qui voulez-vous envoyer en Corse ?

— Nous deux.

Flavie tendit au procureur une chemise en plastique contenant des documents.

— Qu’est-ce que c’est ?

— La commission rogatoire destinée à la cour d’appel de Bastia, des échanges de mails que j’ai eus ce matin avec différentes instances, Parquet général, procureur de la République et greffe des juges d’instruction et, surtout, le plus important, une avance de frais de la caisse de l’État et deux billets EasyJet Genève-Bastia. Elle ajouta avec un grand sourire : on décolle demain.

33

Àson arrivée à la villa de Saint-Florent, Petru Paoli fut accueilli par la gouvernante. Clara le conduisit sur la terrasse. Mariani achevait un copieux repas par un café arrosé d’alcool de myrte. Elle s’éclipsa discrètement.

— Ah ! Petru ! s’exclama Michel Mariani. Tu tombes bien. Qu’est-ce que tu penses d’elle ?

— De Clara ?

— Mais non, de la nouvelle.

Paoli déposa son chapeau sur une table basse et s’assit sur un canapé en rotin. Il répondit sans enthousiasme qu’elle avait l’air de correspondre au profil souhaité.

Mariani était clairement plus euphorique que lui.

— Elle est parfaite, je te dis.

— Je ne sais pas, Michel, c’est très récent. Tu penses qu’on peut lui faire confiance ?

— J’en suis sûr, Petru. Elle est beaucoup plus discrète que l’autre.

— Ouais. Espérons que ça ne cache pas une autre forme de névrose…

— Ça peut difficilement être pire que l’autre.

— On verra.

Mariani n’insista pas. Il savait Petru méfiant. D’autant que cette fois-ci c’était son comparse qui avait trouvé la perle rare, pas lui. L’homme au chapeau paraissait presque vexé de ne pas avoir géré lui-même le recrutement.

— Écoute, Petru, quoi qu’il en soit, il ne doit y avoir aucune fuite concernant notre projet. J’ai déjà briefé la nouvelle. Je crois qu’elle a compris.

— Que fait-on du matériel de plongée ? demanda Petru.

— Détruis-le.

— Tu ne veux pas que j’essaie de le revendre ?

— Non, détruis-le. Ça risquerait d’attirer l’attention.

— D’accord. J’en informerai l’équipe.

— Et les lingots ?

— En sécurité.

— Parfait. Et la police ?

— J’ai trouvé deux agents compréhensifs.

— Ne lésine pas sur leur commission.

— Ne t’en fais pas, Michel. Je gère. Tout roule comme sur des rails.

— Et pour le couvent aussi ?

— Les scellés devraient être retirés demain.

— Excellent. Il faudra agir vite.

34

Fleig était tombé amoureux de Louisette. Il ne pensait plus qu’à elle. Le trésor et sa mission étaient passés au second plan. Un homme amoureux perd toujours le sens des réalités, des priorités.

L’Allemand était pris à la gorge. L’ingénieur Loebenberg et le gouvernement français commençaient à s’impatienter. Le million de francs d’investissement débloqués pour rechercher le trésor de Rommel avait fondu comme neige au soleil corse. Des rallonges budgétaires avaient été accordées, les résultats ne suivaient pas. Et la pègre locale était là, tapie dans l’ombre, à attendre le bon moment pour agir.

Quant à Gualtieri, il avait déjà tout prévu, si d’aventure quelqu’un découvrait les caisses.

— Nous les déchargerons sur une plage. Un camion équipé d’un système de levage les récupérera et nous les stockerons dans un hangar au sud de la ville.

— Einverstanden.

C’était d’accord. Fleig n’écoutait que d’une oreille. Toutes ses pensées étaient tournées vers Louisette. Il allait fuir au plus vite de cette maudite île et refaire sa vie avec elle. Mais pour l’heure, il n’attendait qu’une seule chose : passer une nouvelle nuit à l’hôtel aux côtés de sa dulcinée.

— Ça m’arrangerait si nous pouvions sortir en début de soirée, murmura-t-il au corailleur.

La demande de Fleig étonna Gualtieri. D’ordinaire, l’Allemand privilégiait les plongées nocturnes, pour d’évidentes questions de discrétion.

Ce soir-là, le Gabriel sortit de bonne heure, mais le scaphandrier ne plongea pas. Il se contenta de chercher à vue de nouveaux points de repère côtiers.

35

On était en août, mais il était tôt, le tarmac de l’aéroport de Cointrin ne fumait pas encore. Les premiers rayons du soleil baignaient la piste. À 6 h 40 précises, le pilote mit les gaz. Jemsen se cramponna aux accoudoirs de son siège.

— Vous avez peur de l’avion et vous ne m’avez rien dit ? plaisanta la greffière.

— Je n’aime ni le décollage ni l’atterrissage.

— Eh bien, vous avez dû en avoir, des montées d’adrénaline, avec toutes les missions que vous avez accomplies à l’étranger.

La bande de Gaza, le Darfour, le Niger, l’Afghanistan, le Kosovo. Le procureur n’aimait pas parler de sa vie d’avant.

Le vol EasyJet U21301 quitta Genève et opéra un virage au sud, direction Bastia. Par le hublot, Jemsen aperçut la rade, le jet d’eau et le pont du Mont-Blanc enjambant le Rhône. Une circulation dense envahissait déjà la cité de Calvin.

Jemsen se tourna vers sa greffière.

— Comment ça va à la maison, Flavie ?

Elle le regarda tristement.

— C’est le vide affectif. Alain ne pense qu’à son job. Moi aussi d’ailleurs. Enfin, ces jours, je pense surtout à…

— Votre mari est au courant ?

— Pour Tanja et moi ? Bien sûr que non. S’il avait des soupçons, ce serait plutôt par rapport à vous.

— À moi ?

— Oui. Depuis l’attentat, il trouve que je passe trop de temps avec vous.

— Il vous le reproche ?

— Pas vraiment. Une petite remarque de temps à autre. En fait, je me demande s’il s’en fiche ou si ça l’arrange. Quand je passais mes soirées et même mes nuits à votre chevet à l’hôpital Pourtalès, il continuait de travailler comme si de rien n’était. Ou c’était l’impression qu’il voulait me donner. Peut-être qu’il a une maîtresse.

— Et si c’était le cas ?

— Ça ne me ferait ni chaud ni froid.

Jemsen regarda Flavie. Elle avait répondu du tac au tac, avec un sourire forcé, comme si elle se mentait à elle-même.

— Et avec Tanja ?

— Je vous l’ai dit, c’est compliqué.

Il comprit qu’il ne devait pas insister sur le plan affectif. Il voulut lui parler de Lausanne, mais y renonça aussi. Et il aurait bien aimé lui parler de Tanja. L’inspectrice s’était confiée à lui sur son fils de deux ans, qu’elle laissait à la garde de sa mère durant les missions d’infiltration. Le monde secret de Tanja Stojkaj. Son talon d’Achille.

— Mais vous, Norbert, vous devriez trouver une femme, reprit Flavie, taquine.

— Je vous ai déjà, vous, répondit-il avec un sourire. Sans vous, je ne serais pas là aujourd’hui.

— Je ne vous parle pas d’une mère poule. D’ailleurs, vous n’avez plus besoin de moi : sur le plan professionnel, vous avez retrouvé vos marques depuis l’accident de l’an dernier. Et je serai toujours là pour vous aider. Mais vous devriez sortir un peu.

— Ça ne m’intéresse pas.

— Pourtant, j’imagine que vous avez dû nouer des relations lors de vos voyages à l’étranger. C’est peut-être ça qui vous manque. Voyager. Qui sait ? Une petite juge d’instruction française ?

Elle rigola discrètement.

— Vous pensez à Estelle Faure ?

— Je ne sais pas. C’est vous qui l’avez eue au téléphone hier après-midi. Pas moi.

— Difficile de juger quelqu’un au son de sa voix. Mais c’est vrai qu’elle paraissait fort sympathique. Un peu volubile, peut-être. J’espère qu’elle respectera la discrétion que je lui ai demandée au sujet de notre arrivée et qu’elle ne va pas envoyer une voiture blindée et des motards de la gendarmerie pour nous escorter jusqu’au palais de justice.

36

Accoudé à un comptoir dans le hall des arrivées, Beaussant avait, malgré l’heure matinale, commandé un verre de blanc. Il avait docilement obéi aux ordres du procureur Langlois et de la juge Faure en allant à l’aéroport de Bastia, mais la perspective d’avoir entre les pattes un magistrat suisse et sa greffière ne l’enchantait pas du tout. Faire le taxi pour une délégation étrangère était une perte de temps inestimable. Il faudrait rattraper le retard accumulé, visionner et écouter des heures et des heures d’enregistrements. Dans la villa de Saint-Florent, la vie ne s’arrêtait pas en son absence.

Beaussant leva les yeux sur le panneau d’affichage des arrivées. Le vol en provenance de Genève était annoncé à l’heure. Il avait encore un peu de temps devant lui. Fumer une cigarette. Peut-être boire un deuxième verre. Il se dirigea vers la sortie, repéra un cendrier et s’alluma une clope.

Il croisa un visage familier.

Une fille.

Il la reconnut. Elle ne le vit pas.

Il fallut quelques secondes à Beaussant pour retrouver son nom. Nunzia. Avec ses cheveux coupés ras, ses muscles saillants et sa démarche de déménageur, elle était probablement la moins féminine des employées de Michel Mariani. Que faisait-elle ici, à cette heure matinale ?

Beaussant n’aimait ni le hasard ni les coïncidences.

37

Dans le grand lit de la petite chambre de l’hôtel Les Voyageurs, les corps de Louisette et de Fleig ne faisaient qu’un.

— Je t’aime, Peter, souffla-t-elle en le regardant amoureusement dans les yeux.

— Moi aussi.

La réponse de l’Allemand était moins convaincante que les soirs précédents.

— Quelque chose ne va pas ? s’inquiéta-t-elle.

Il regarda sa montre.

— Non, tout va pour le mieux.

Deux minutes plus tard, il se leva et s’habilla, la laissant seule, nue, sur le lit.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Reste ici, Louisette. Dors. Ne m’attends pas. Je te rejoindrai au petit matin et nous quitterons cet endroit définitivement. Toi et moi.

— Qu’est-ce qui se passe, Peter ?

Elle était belle. Il était amoureux. Elle devait savoir.

— J’ai retrouvé le trésor.

Les yeux de Louisette semblèrent s’éclairer dans la pénombre de la chambre. Elle ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. Il mima un doux baiser de loin et s’en alla avant qu’elle ne retrouve les mots.

Sur le vieux port, à une heure où presque toute la ville dormait, il y eut un coup de théâtre. Alors que tout avait été organisé d’avance, Gualtieri refusait de sortir avec le Gabriel.

— Mais pourquoi ? s’étonna Fleig.

Il ne comprenait pas le revirement soudain du corailleur.

— C’est trop risqué. Selon Tony, la pègre a eu vent de notre opération. Je suis sûr qu’en ce moment on nous espionne. Tous nos faits et gestes sont contrôlés.

— À terre, peut-être. Mais en mer… Roland, ce n’est pas une situation nouvelle.

— Tôt ou tard, le ciel va nous tomber sur la tête, Peter. Et ça arrivera quand nous nous y attendrons le moins. Au mieux, nous serons arrêtés par la police. Au pire, nous serons abattus par des gangsters. Mais dans les deux cas, nous ne profiterons pas du trésor.

Fleig comprit qu’il était inutile d’insister. Du moins pas cette nuit. Il persuaderait Gualtieri de changer d’avis. Mais pas tout de suite. Le corailleur fonctionnait ainsi, en dents de scie. Entre peur et avidité. Entre risque et raison. Il suffirait de trouver le bon moment.

Déçu et aux abois en raison de l’étau qui se resserrait petit à petit sur lui, l’Allemand erra dans les rues de Bastia. Il ne regagna sa chambre d’hôtel qu’à l’aube. Quand il y pénétra tout doucement pour ne pas réveiller sa dulcinée, il eut la surprise de trouver une pièce vide, le lit grossièrement refait. Louisette était partie.

Sur le coup, Fleig fut presque soulagé. Après tout, il revenait sans le trésor, sans l’espoir d’une fuite et d’une vie nouvelle avec son grand amour.

Il ignorait qu’il ne reverrait jamais Louisette. Elle avait disparu de Bastia sans bruit, aussi brusquement et mystérieusement qu’elle était arrivée.

Au moment où Fleig se glissa entre les draps, on frappa à la porte de sa chambre.

38

Sans entrer dans les détails au téléphone, la juge d’instruction Estelle Faure avait averti Norbert Jemsen que l’adjudant-chef Beaussant était un peu… Comment avait-elle dit au juste ? Spécial, bourru. À l’évidence, cette description collait assez bien avec le personnage que Flavie et lui retrouvèrent à l’aéroport de Bastia.

— Suivez-moi, dit-il abruptement. Beaussant regardait autour de lui, comme s’il cherchait quelqu’un.

— Il y a un problème ? s’inquiéta la greffière.

— Je ne sais pas. Tout à l’heure, j’ai aperçu quelqu’un qui ne devrait pas se trouver ici. Mieux vaut ne pas traîner dans les parages.

Ils évitèrent la sortie principale du hall des arrivées et se dirigèrent vers une porte secondaire. En passant devant un kiosque, l’attention de Jemsen fut attirée par une manchette du journal Corse-Matin : «  Trésor de Rommel. La justice suisse s’en mêle ».

— Bravo pour la discrétion ! maugréa le procureur.

— Ce n’est pas la première fois qu’il y a des fuites au palais de justice, bougonna Beaussant.

Ils arrivaient dans un couloir moins peuplé. Des panneaux indiquaient la direction des parkings.

— Est-ce que Tanja va bien ? souffla Flavie, quand elle fut certaine qu’ils étaient seuls.

— Oui, répondit le gendarme. Après votre crochet par le palais de justice, je vous conduirai auprès d’elle.

Beaussant sortit une clé de voiture de la poche de son uniforme et pressa un bouton. Entre deux piliers du parking souterrain, les feux d’une voiture clignotèrent.

Discrétion demandée, fuites dans la presse locale. Véhicule banalisé, uniforme de gendarmerie. Jemsen peinait à comprendre la logique des insulaires. Il avait lu quelque part que la Corse était un monde à part. Il en avait la preuve sous les yeux.

Beaussant ouvrit le coffre de la voiture.

— Mettez vos bagages ici.

Il s’écarta pour leur laisser la place. Flavie était en train de caser son vanity-case, encore penchée en avant, quand il y eut un claquement assourdissant. Immédiatement suivi d’un second. Jemsen sursauta. Flavie se redressa et cria par réflexe. Effrayés, ils regardèrent Beaussant.

L’adjudant-chef était debout, figé. Il avait sorti son arme de service, mais ce n’était pas lui qui avait tiré. Il n’en avait pas eu le temps. Il saignait au niveau de la poitrine. Deux blessures centrées. Deux impacts rapprochés.

Ses lèvres tremblèrent, comme s’il cherchait à dire quelque chose. Un filet de sang s’échappa de sa bouche. Il lâcha son pistolet, qui heurta le sol en provoquant un cliquetis métallique. Ses jambes flanchèrent. Le gendarme tomba à genoux, paralysé, puis abandonna la lutte. Son corps roula et s’étendit dos contre terre. Il respirait encore, mais avec peine. Jemsen avait déjà été confronté à ce genre de blessures, quand il avait enquêté sur le réseau albanais de Berti Balla l’année précédente. Il comprit qu’il n’y avait plus rien à faire pour Éric Beaussant.

— Ne bougez pas ! cria une voix qui semblait surgir du néant.

39

– Clara ! aboya Michel Mariani.

La gouvernante arriva presque en courant. Mariani fulminait. Il tenait dans les mains l’édition du jour de Corse-Matin et la jeta sur la table devant lui, énervé. La gouvernante lut le titre principal de la Une : «  Trésor de Rommel. La justice suisse s’en mêle. Le procureur de Neuchâtel arrive aujourd’hui à Bastia. »

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Je ne sais pas, Monsieur, s’excusa Clara d’une voix calme.

— Où est Petru ?

— À Bastia, Monsieur. Avec qui vous savez. Nunzia les a conduits avec le matériel. Ils voulaient faire un repérage discret au couvent, avant de se rendre à l’hôtel.

Mariani était pâle, visiblement agacé.

— Et les filles ?

— Elles sont ici, Monsieur. Hormis Léna, bien évidemment.

— Je suis au courant pour Léna. Dites aux autres de me rejoindre sur la terrasse immédiatement. Je veux leur parler.

— Bien, Monsieur. Vous avez encore besoin de moi ? Parce que je dois conduire les enfants au village pour qu’ils choisissent leur matériel scolaire. Lundi, c’est la rentrée.

— Aucun problème, Clara. Vous pouvez y aller. Inutile de rester ici. Je sais que je peux vous faire confiance.

La gouvernante se retira discrètement.

Une minute plus tard, Mylène, Iris et Constance se présentèrent devant Michel Mariani. En tenue de soubrette et coiffées de la même façon, les trois femmes de ménage se ressemblaient comme des sœurs. Elles s’alignèrent et se mirent presque au garde-à-vous devant leur employeur.

40

Dans le plus simple appareil, Fleig se dirigea vers la porte de sa chambre. Il avait d’abord affiché un sourire béat, pensant que c’était Louisette. Puis il s’était méfié. Les coups étaient trop énergiques pour être de la main d’une femme.

Suspicieux, il entrouvrit la porte et tomba nez à nez avec le commissaire Bourgeaud chargé de l’escorter durant la journée. Il était accompagné de deux hommes en civil. Tout dans leur allure et leur comportement portait à croire qu’ils étaient aussi policiers.

L’Allemand tenta de leur faire croire qu’il venait de se réveiller. Il bâilla et passa une main dans ses cheveux, comme pour les remettre en place.

— Bonjour commissaire, marmonna-t-il d’une voix faussement endormie. Ce n’est pas un peu tôt pour une sortie en mer ?

La réponse ne fut pas celle qu’il attendait.

— Peter Fleig, vous êtes en état d’arrestation.

Le scaphandrier fut véritablement surpris. Les autorités avaient-elles appris ses plongées clandestines avec Gualtieri ? Le corailleur avait-il aussi été arrêté ? Avait-il parlé ?

Fleig ouvrit la porte et tendit ses mains. Un des policiers lui passa les menottes.

Soudain, une question lui échappa :

— Où est Louisette ?

— Qui ça ? demanda Bourgeaud.

— Louisette, ma fiancée.

— Je ne vois pas de qui vous parlez, Peter.

Fleig se mit à douter.

— La fille qui…

— Vous avez fréquenté tant de filles ces dernières semaines, que je ne vois pas de laquelle vous parlez.

Cette réponse n’avait pas de sens. La police avait dû le surveiller, le suivre, se renseigner sur chacun de ses contacts. À moins que…

Louisette, dis-moi que ce n’est pas vrai ! Une hypothèse venait de germer dans l’esprit de l’Allemand. Il se remémora sa rencontre avec Louisette, le naturel avec lequel elle l’avait abordé, le début idyllique de leur relation. Tout avait parfaitement collé entre eux. Peut-être trop d’ailleurs. Comment avait-il pu être si naïf ?

Louisette, qui es-tu ? Une espionne travaillant pour le gouvernement français ? Une fille à la solde de la pègre locale ? Pire que cela ? Il était récemment parvenu aux oreilles de Fleig que d’anciens sympathisants du régime nazi rôdaient dans la région, estimant que le trésor devait revenir à l’Allemagne. Après tout, Louisette était parfaitement bilingue. Elle lui avait parlé de ses racines alsaciennes. Il lui avait demandé si elle connaissait l’inspecteur Jean-Paul Scherer, du commissariat de Trèves. Elle lui avait répondu négativement.

— Pour quel motif m’arrêtez-vous ? s’inquiéta Fleig.

Il s’attendait à ce que les policiers lui servent les grands mots : trahison, pacte avec l’ennemi, détournement de biens publics…

— Larcin, répondit le commissaire.

Le scaphandrier ouvrit de grands yeux.

— Larcin ? C’est une plaisanterie ? Qu’est-ce qu’on me reproche ?

— D’avoir volé une paire de jumelles et une caméra appartenant à la société de renflouage de l’ingénieur Loebenberg. Il a porté plainte contre vous.

41

Une imposante silhouette sortit de l’ombre, entre une fourgonnette et un pilier du parking souterrain de l’aéroport de Bastia. L’homme s’avança dans la lumière des néons. Jemsen et Flavie avaient les yeux rivés sur le canon du pistolet pointé dans leur direction. Entre eux, le gendarme était au sol, à l’agonie. Le procureur et la greffière levèrent les mains. Ils regardaient le tueur s’approcher à pas lents. D’ailleurs, il ne les visait pas, il braquait son arme sur la tête de Beaussant.

Quand l’homme fut arrivé à côté du corps de sa victime, il balaya d’un coup de pied le pistolet que le gendarme avait lâché. L’engin glissa sur quelques mètres en pivotant sur lui-même. Jemsen le regarda s’éloigner et avec lui l’espoir de se défendre. Et c’est là qu’il remarqua une première anomalie, l’arme de Beaussant était munie d’un silencieux, détail qui lui avait échappé dans le feu de l’action.

Le tueur s’agenouilla vers sa victime, déboutonna et écarta les pans de la veste du gendarme pour évaluer les dégâts. Sous l’uniforme apparut un débardeur de sport blanc, maculé de sang. Le torse perforé par les balles dévoila une discrète poitrine féminine. D’une main, le tueur compressa les plaies rapprochées qui saignaient à la base du sein droit.

— Il ne te reste plus beaucoup de temps à vivre, Nunzia, lâcha l’homme. Son haleine empestait l’alcool et la cigarette. Il reprit :

— Je ne sais pas si c’est toi qui as tué Hélène Mariani ou une de tes collègues. Mais ça n’a pas d’importance à mes yeux. Tout ce que je veux savoir, c’est qui en a donné l’ordre.

Il relâcha la pression sur les plaies. La fille agonisante le regarda droit dans les yeux. Elle respirait de façon accélérée. Son regard noir distillait plus de haine que de peur. Elle grimaça et cracha une gerbe de sang à son visage. Il s’essuya d’un revers de la manche. En plus de l’odeur d’alcool et de tabac, un relent de transpiration gagna les narines de Jemsen et de Flavie. Ils suivaient la scène sans comprendre.

Le gendarme qu’ils avaient pris pour Éric Beaussant était en réalité une femme. Cheveux rasés, corps d’athlète, visage androgyne. Spécial et bourru, avait dit la juge d’instruction sans aller plus loin dans sa description.

— Qui êtes-vous ? demanda Jemsen.

— Éric Beaussant. Je suis adjudant-chef à la section de recherches de la gendarmerie de Bastia. Le procureur Langlois et la juge Faure m’ont envoyé ici pour vous escorter jusqu’au palais de justice.

— Et elle ? Jemsen désigna la fille à l’agonie.

— Une tueuse. Vous n’auriez pas fait de vieux os, si vous étiez montés dans sa voiture.

Flavie comprit à son tour la situation. Elle s’agenouilla à côté de la mourante.

— Où est Tanja ?

Elle n’obtint en réponse qu’un gargouillement. Elle insista.

— Vous avez dit que vous alliez nous conduire à elle. Qu’est-ce que vous lui avez fait ?

La greffière se mit à paniquer. Elle imaginait le pire. Elle agrippa la tueuse par les épaules, la secoua pour qu’elle réponde. La fille grimaça, puis afficha un sourire mauvais. Du sang perlait à ses lèvres. Sa langue tourna dans sa bouche et s’appuya contre une dent. Il y eut un léger craquement. La fille avait croqué quelque chose. Elle fut immédiatement prise de soubresauts et se mit à cracher une mousse blanchâtre. Elle mourut en quelques secondes.

Jemsen la regarda, médusé. Flavie aussi. Après quelques secondes, Beaussant les tira de leur torpeur.

— Cyanure, dit-il. Il n’y a plus rien à faire. Aidez-moi plutôt à mettre son corps dans le coffre de sa voiture. Il faut qu’on parte au plus vite pour le palais de justice. Vous n’êtes pas en sécurité ici. J’appellerai mes collègues pour qu’ils viennent nettoyer la scène plus tard.

— Ça ne risque pas de compromettre les traces ? risqua Jemsen.

— Malgré tout le respect que je vous dois, monsieur le procureur, on ne trouvera aucune trace intéressante. Croyez-moi.

Sous les yeux ahuris de Flavie, Jemsen et Beaussant transportèrent le cadavre de la dénommée Nunzia et le firent basculer dans le coffre de la berline. La tueuse pesait son poids en masse musculaire. Jemsen faillit la lâcher. Il la rattrapa au dernier moment en l’accrochant par l’épaulette de sa veste de gendarme. Le corps roula dans le coffre et un bras nu quitta la manche de l’uniforme, pour retomber mollement à l’extérieur. La main de la tueuse couvrit l’immatriculation départementale 2B. L’intérieur de son biceps gauche dévoila un tatouage. O négatif.

— C’est la deuxième qui préfère sacrifier sa vie plutôt que de parler, murmura Jemsen.

— Ce n’est pas la dernière, conclut Beaussant.

Il ramena le bras dénudé dans le coffre et ferma le capot.

— Où est Tanja ? gémit soudain Flavie, comme si elle venait de sortir d’une courte période de léthargie.

— Qui est Tanja ? demanda Beaussant.

Le procureur et la greffière le regardèrent, surpris.

— La policière suisse infiltrée qui travaille pour vous, répondit Jemsen.

— Tanja Stojkaj, compléta Flavie.

— Ah oui, je m’en souviens. Je l’ai effectivement contactée par téléphone. Elle avait lancé une diffusion internationale via Interpol Berne auprès d’Interpol Lyon…

Jemsen et Flavie se regardèrent soulagés. Mais Beaussant conclut :

— … c’est le seul contact que j’ai eu avec elle. Je ne la connais pas, je ne l’ai jamais vue et, surtout, je ne suis pas au courant d’une quelconque mission d’infiltration.

42

– Laquelle de vous a parlé ?

Les trois femmes de ménage alignées sur la terrasse de la villa de Saint-Florent regardèrent en même temps la Une du journal que Michel Mariani venait de jeter à leurs pieds.

— Je ne comprends pas…, commença Mylène.

— Qu’est-ce que vous ne comprenez pas ? l’interrompit Mariani. On parle ouvertement du trésor de Rommel dans la presse, alors que plus personne n’en a fait mention depuis deux ans. Ce n’est pas assez clair pour vous ?

— Je n’ai pas quitté cette maison depuis quatre jours, se justifia Constance d’une petite voix.

— Mais ça ne fait que quatre jours que tu es là, la rabroua Iris.

— Aucune de nous n’a parlé, trancha Mylène. Jamais l’une d’entre nous ne vous trahirait. Je me porte garante de Constance et d’Iris.

— Et de Nunzia ? demanda Mariani suspicieux.

— Également. Elle est notre chef direct, si l’on fait abstraction de Clara. Jamais Nunzia n’aurait parlé aux médias. Vous la connaissez. C’est une tombe. Tout comme Léna, d’ailleurs.

Paix à son âme, pensa Mylène, mais elle s’abstint de prononcer cette phrase devant Michel Mariani.

— Si ce n’est pas l’une d’entre vous, qui a craché le morceau, alors ? J’ai entière confiance en Petru et en son équipe. En Clara aussi. Et mes enfants ne sont pas au courant de notre projet.

Mylène se baissa et ramassa l’édition de Corse-Matin. Elle parcourut l’article, avant de reprendre la parole.

— Sauf votre respect, Monsieur, on ne parle pas du tout du projet dans ce journal.

— Il ne manquerait plus que ça, rugit Mariani. Dois-je vous rappeler que nous entrons dans une phase délicate de l’opération et que toute fuite pourrait compromettre nos plans ? J’attends de votre part la discrétion la plus absolue. Vous connaissez la sanction en cas de trahison.

43

Beaussant conduisit Jemsen et Flavie au palais de justice de Bastia. Ils franchirent ensemble les contrôles de sécurité, puis il les laissa au greffe du cabinet de la juge d’instruction. Préalablement, il leur demanda de ne rien dire de l’incident de l’aéroport. Il en parlerait lui-même au procureur Langlois, une fois ses collègues avisés.

— Prendrez-vous un thé ou un café ? leur proposa la magistrate.

Ils déclinèrent l’invitation. Assise derrière son bureau, la juge Faure se servit une verveine. Son collègue du Parquet prit la parole.

— Mon nom est Marc Langlois. Je suis procureur de la République, compétent pour le département de la Haute-Corse et chargé de l’enquête sur l’assassinat de Vincent Mariani. Comme madame la juge d’instruction vous l’a déjà communiqué par téléphone, c’est elle qui va traiter votre demande d’entraide judiciaire.

— Avez-vous fait bon voyage ? leur demanda-t-elle en sirotant son infusion.

— Parfait, mentit partiellement Jemsen, en occultant l’incident de l’aéroport.

— L’adjudant-chef Beaussant s’est-il montré coopératif ?

— On ne peut mieux. Spécial et bourru, comme vous me l’aviez décrit, mais diablement efficace.

— Vous voyez, madame la juge, triompha Langlois, je ne suis pas le seul à le penser.

Estelle Faure fit la moue.

— Peut-être, monsieur le procureur, mais à mes yeux, Beaussant n’est plus que l’ombre de lui-même. Un alcoolique, un mort en devenir. Je maintiens ce que je vous ai dit : il est beaucoup trop proche de la famille Mariani, beaucoup trop impliqué émotionnellement pour enquêter sur cette affaire.

— Qui est Hélène Mariani ? intervint Flavie, se souvenant du bref interrogatoire de Nunzia par le gendarme.

— Un membre puissant du clan Mariani, répondit la juge. C’était la patronne d’une entreprise florissante de corailleurs active dans les Bouches. Beaussant l’a arrêtée il y a trois ans, quand il était en faction à Bonifacio. Je me suis d’ailleurs toujours demandé s’il n’y avait pas eu quelque chose entre eux.

— Où est-elle aujourd’hui ? demanda Jemsen.

— Elle est morte. Assassinée durant sa détention à la prison d’Ajaccio. Il y a deux ans, quand Beaussant est revenu en Corse après un stage à Paris, elle a demandé à le voir et a essayé de négocier sa libération contre des informations.

— Quelles informations, madame la juge ?

— Beaussant a toujours prétendu qu’Hélène Mariani n’avait pas eu le temps de les lui donner. Elle a été retrouvée sans vie, égorgée dans les douches de la prison le lendemain de la visite de Beaussant.

— Et avons-nous une idée de qui l’a tuée ?

— Une codétenue, probablement. La famille Mariani est très puissante en Corse. Elle a beaucoup d’amis, mais beaucoup d’ennemis aussi.

— La mafia ? risqua Jemsen.

— N’utilisez jamais ce terme ici, cher collègue, l’avertit Langlois. Vous pouvez parler de milieu, de clan, de famille. Mais surtout pas de mafia. Quand, en 2012, le Premier ministre de l’époque, Jean-Marc Ayrault, osa utiliser le mot «  mafia » pour évoquer la Corse, ça s’est très mal passé. La formule a fait scandale. Les habitants de l’île l’ont vécu comme un affront. Je doute que vous soyez confrontés à ce genre de situation en Suisse.

— Vous voulez parler du milieu corse ?

— Exactement, cher collègue.

— Détrompez-vous, cher collègue. Jemsen appuya volontairement sur le mot «  collègue », comme son homologue venait de le faire avec emphase. Dans les années quatre-vingt, la French Connection a implanté de nombreux laboratoires d’héroïne en Suisse. En 1990, la Brise de mer a dévalisé plus de trente millions de francs suisses au siège de l’UBS à Genève. Et en 2004, elle a récidivé dans ma ville, à Neuchâtel, où sept cents kilos d’or ont été volés dans l’entreprise Metalor. Également une histoire de trésor immergé, puisqu’une partie des lingots de Metalor aurait dû se trouver dans un coffre au fond de la mer, selon les déclarations d’un Corse détenu en Amérique latine.

— Je me souviens de cette affaire. Quel était le nom de ce Corse ?

— Je ne sais plus, mais il est mort. Il a été descendu à sa sortie de prison.

— À propos d’or immergé, intervint la juge Faure, ne pensez-vous pas que cette histoire de trésor de Rommel soit un canular ? Ça semble si rocambolesque.

— Je ne sais pas, madame la juge, répondit Jemsen. Dans ma commission rogatoire, j’ai tenté de résumer au mieux les faits tels qu’ils m’ont été rapportés, tant en ce qui concerne les événements de 1943 que ceux de 1948. Mais ce que je sais, c’est que dans le coffre du ministère public à Neuchâtel il y a actuellement un lingot d’or estampillé de la croix gammée. Selon deux experts que j’ai mandatés, le premier en métallurgie, le second en histoire de l’art, cet or provient d’Afrique du Nord. Et la piste de ce lingot est maculée du sang de plusieurs personnes, à commencer par celui des frères Ange et Vincent Mariani. Cette piste conduit ici, à Bastia, dans la crypte du couvent Saint-Antoine. Là même où le trésor aurait été caché durant quelques jours par la SS en septembre 1943. Ma greffière et moi souhaiterions accéder à la scène du crime.

— Qu’espérez-vous y trouver ?

— Je l’ignore encore, madame la juge.

44

Un matin de décembre 1948, Peter Fleig fut libéré de la prison de Bastia au petit jour, sans aucune explication. Même son avocat n’en fut pas avisé. Fleig n’apprit jamais le véritable motif de son incarcération, mais il savait que l’accusation de larcin n’était qu’un prétexte. Deux mois de prison pour l’emprunt d’une paire de jumelles et d’une caméra !

L’ingénieur Loebenberg avait-il cherché à l’écarter de la suite des recherches ? Seul ou sur ordre de son patron Zagamé ? Avec ou sans la complicité de l’État français ? L’hypothèse ne tenait pas. Contrairement à ce qu’avait affirmé le commissaire Bourgeaud, le jour de l’arrestation de Fleig, Loebenberg n’avait même pas porté plainte pour ce vol.

Le gouvernement avait-il cherché à le mettre à l’abri de personnes malveillantes ? De la pègre locale ? D’anciens nazis ?

Qu’importait. Fleig avait tout perdu.

Le trésor.

Louisette.

Son amour l’avait-il trahi ? Pour le compte des services secrets ? De la mafia ? D’obscurs fantômes de son Allemagne natale ?

Déprimé, seul dans une région dont il maîtrisait mal la langue, décrédibilisé par les derniers événements, traître aux yeux des uns, escroc pour les autres, Fleig n’exprima qu’un seul mot en pensant à l’île de Beauté : Fertig.

L’Allemand végéta encore quelques jours dans les bars de Bastia, hébergé à gauche à droite, chez des gens surtout intéressés par son trésor. Puis un jour, il disparut sans laisser de trace. Ses bagages furent retrouvés dans un hôtel. On le crut mort ou en fuite. Alerté, Maurice Papon, le nouveau préfet de Corse, tout juste arrivé de Gironde où il avait soigneusement veillé à la déportation de Juifs vers Drancy, lança toutes les polices de l’île à ses trousses. En vain. Le constat s’imposa bientôt.

Fleig s’était volatilisé.

45

– La suite n’est qu’une rocambolesque chasse au trésor, résuma le procureur Langlois à Jemsen et Flavie. Chronophage, coûteuse et stérile. Les recherches durent inlassablement depuis 1948 et, aujourd’hui encore, le mystère reste entier. Le trésor de Rommel continue de faire rêver les chasseurs d’épaves.

— Une légende qui a fait couler beaucoup d’ancres, osa la juge Faure en pouffant. Et d’encre aussi, si je me réfère à votre commission rogatoire internationale.

— Ce n’est pas forcément l’avis du journaliste Jean-François Sers, répondit Jemsen. J’ai lu son livre dans l’avion et il a l’air de croire à l’existence de ce trésor.

— Je l’ai lu aussi, sourit Langlois. Mon père a eu le plaisir de rencontrer Lord John Kilbracken, ce milliardaire américain qui a financé de nombreuses expéditions avec son bateau, le Sea Diver, pour tenter de retrouver le trésor entre 1950 et 1963. Et lors d’une soirée, j’ai eu le privilège de discuter personnellement avec Daniel Quidor, qui a interrogé Fleig huit fois.

Visiblement, même s’il ne croyait pas au trésor, le procureur bastiais connaissait bien cette affaire. Il raconta dans les détails la piste Quidor. L’histoire commençait par le film L’Œil du monocle, avec Paul Meurisse, dont le sujet était la traque d’un trésor nazi immergé au large de la Corse. En 1976, Daniel Quidor voit le film de Georges Lautner. Ancien correspondant des services secrets, il prend l’affaire très au sérieux, retrouve la trace de Fleig, qui vit en Allemagne, à Fribourg-en-Brisgau, sous le nom d’Hubert Fleig. Il le rencontre, l’interroge, le met en confiance et conclut que l’ancien SS n’a pas menti.

— Comme me disait Quidor lorsque je l’ai rencontré, poursuivit Langlois, Fleig pouvait mentir une fois, deux fois, trois fois, mais pas pendant quinze ans. Quidor a monté plusieurs expéditions de recherches plus au nord, au large de Miomo et non au large de l’embouchure du Golo, où l’Allemand avait baladé Loebenberg et son équipe. Avec son ami plongeur Michel Carrega, ils ont repéré l’épave d’un bombardier par trente-cinq mètres de fond, mais l’avion, un B25, ne correspondait pas au P-47 Thunderbolt décrit par Fleig. Et à ce jour, aucun trésor n’a été officiellement découvert. Personne ne peut dire s’il a existé, si quelqu’un l’a trouvé et caché, ou s’il dort dans une banque suisse.

Le procureur neuchâtelois sourit à ce préjugé de son confrère français et lui demanda s’il existait des pistes complémentaires.

— Aujourd’hui, reprit Langlois, de nombreuses théories existent sur le trésor de Rommel. Récupération du trésor par Fleig, immersion en deux endroits différents, etc. Même l’identité de Fleig demeure incertaine. Il se pourrait que Fleig n’ait pas été Fleig, mais un simple soldat de la Wehrmacht qui avait assisté au procès de Dahl et Schmidt à La Spezia et usurpé l’identité du vrai Fleig, fusillé en Italie en même temps que les deux gradés SS. Toute cette histoire n’est que fumisterie.

— Admettons, lâcha Jemsen. Pourtant, nous avons ce lingot…

— C’est peut-être un faux, suggéra la juge Faure.

— Ce n’est pas l’avis des deux experts que j’ai mandatés, dit Jemsen. Mais j’ai une autre question : que sont devenues les sœurs du couvent Saint-Antoine ?

— Disparues, répondit Langlois. Probablement éliminées par les SS.

— Et pourrions-nous néanmoins visiter le couvent et voir l’endroit où le corps de Vincent Mariani a été découvert ?

Estelle Faure soupira et reposa sa tasse de verveine, pour se saisir de l’interphone. Elle pressa un bouton et attendit une réponse.

— Monsieur le greffier, pourriez-vous demander à l’adjudant-chef Beaussant de nous rejoindre.

46

Après avoir mis fin à l’entretien avec ses trois femmes de ménage, Michel Mariani s’étendit en peignoir sur un transat au bord de la piscine. Il alluma un cigare et téléphona à Petru Paoli.

— Où es-tu ?

— À l’hôtel.

— Ça s’est bien passé ?

— Comme sur des roulettes.

— Tu as lu les infos ?

— Oui. L’arrivée de ce procureur suisse n’est pas bonne pour nos affaires.

Le regard de Mariani se perdit sur la ligne d’horizon, au-delà des eaux du golfe de Saint-Florent. Il tira une bouffée, réfléchit un instant, puis fit part de sa décision à Petru.

— Nous devons accélérer notre planning.

— Pour le couvent ?

— Oui. Il faut y aller sans tarder.

— Quand ?

— Ce soir.

— Ce soir ? Mais nous ne sommes pas prêts.

— Nous improviserons. Nous n’avons pas le choix. Dis à l’équipe de se préparer. Que la petite nouvelle se tienne prête. Je vous rejoindrai dans la crypte peu avant minuit.

Quatrième partie

47

Àl’aube du jeudi 16 septembre 1943, le soleil jetait ses premiers rayons sur la ville de Bastia et le couvent Saint-Antoine. Derrière une fenêtre, la mère supérieure et sœur Agathe regardaient s’ébranler le convoi de la SS, le colonel Dahl en tête dans son side-car.

— Rassemble nos sœurs pour la prière, mais d’abord tu prépareras le thé, ordonna mère Maria.

La jeune sœur acquiesça sans un mot et quitta la salle de vie commune du premier étage pour rejoindre la cuisine au rez-de-chaussée. Un escalier de pierre en colimaçon, des murs sombres, une petite salle avec une cheminée. Sœur Agathe mit de l’eau à bouillir, versa quelques herbes dans une grande théière en fonte, ajouta le contenu d’une petite fiole et prépara huit tasses sur un plateau, puis elle traversa le cloître et se dirigea vers l’église. Les autres sœurs avaient répondu à son appel et l’attendaient à l’endroit convenu autour d’une grande table.

Sœur Agathe servit le thé.

— Nous n’attendons pas notre Mère ? demanda l’une d’elles.

— Elle va arriver. Elle nous prie de commencer sans elle.

48

Éric Beaussant ne semblait pas ravi de devoir jouer à nouveau les taxis et conduire Jemsen et Flavie au couvent Saint-Antoine.

— Vous avez parlé de l’incident de l’aéroport ? demanda-t-il en sortant en trombe du palais de justice de Bastia par un sas dérobé.

— Non bien sûr, répondit le procureur. Mais vous, savez-vous qui est cette fille ?

Il se souvenait que Beaussant l’avait appelée par son prénom, Nunzia. Le gendarme conduisait vite. De la rue Chanoine-Bonerandi, il gagna le boulevard Hyacinthe-de-Montera.

— Elle travaillait pour Michel Mariani. Elle faisait partie de ses femmes de ménage, comme il les appelle. Des nettoyeuses, au propre comme au figuré. Officiellement, il les engage pour entretenir sa villa de Saint-Florent. Officieusement, elles ont d’autres compétences en matière de nettoyage, si vous voyez ce que je veux dire. Jusque récemment, elles étaient cinq. Léna et Nunzia sont mortes. Elles ne sont plus que trois, dont une petite nouvelle.

Beaussant bifurqua sur le boulevard Benoît-Danesi et entama la montée en direction de Saint-Florent. Après un virage en épingle à cheveux, qui offrait un point de vue panoramique sur la ville et le palais de justice, il gara la voiture sur le parking du couvent.

— Avez-vous des preuves de l’implication de Michel Mariani dans les assassinats de ses cousins Vincent et Ange ? demanda Jemsen.

Beaussant sourit.

— Avec des gens comme eux, vous n’obtenez jamais de preuves tangibles.

— Mais ces filles travaillaient pour lui.

— Certes, mais il pourra toujours dire qu’elles ont agi seules ou pour le compte de quelqu’un d’autre.

— J’avais une autre question. En venant de l’aéroport, vous avez mentionné des écoutes téléphoniques.

— Pas téléphoniques, maugréa Beaussant. Écouter les téléphones ne sert plus à rien de nos jours. J’ai planqué des micros et des caméras dans la villa de Mariani. Mais avec Petru Paoli, son homme de confiance, ils ne parlent qu’à mots couverts. À ce jour, j’ai pu convaincre le procureur Langlois de maintenir la surveillance, mais ce que j’ai récolté jusqu’ici ne tiendrait jamais devant un tribunal. Leurs conversations veulent tout dire et rien dire à la fois. La seule chose qui est claire, c’est qu’ils ont un projet et que sa réalisation est imminente. Ils ont parlé d’or et de matériel de plongée, mais ça reste assez maigre.

— Tout de même, je ne sais pas ce qu’il vous faut. Jemsen repensait au cours que leur avait fait son confrère sur la légende du trésor de Rommel.

Ils accédèrent à l’église Saint-Antoine par un long escalier bordé de platanes. En montant les marches, le procureur essayait de se représenter les soldats SS transportant les six caisses pour les charger sur les camions. Il demanda à Beaussant :

— À supposer que Michel Mariani soit sur la piste du trésor – ou même qu’il l’ait trouvé –, pourquoi assassinerait-il son cousin ici ? C’est le bon plan pour attirer l’attention des autorités. Ça n’a d’ailleurs pas manqué.

— Je n’ai pas de réponse à cette question, monsieur le procureur. Mais les criminels n’agissent pas toujours avec le même raisonnement et la même logique que des personnes comme vous et moi. Et tant mieux pour nous d’ailleurs, sans ce genre de faux pas, jamais nous ne les arrêterions.

Beaussant poussa la porte de l’église. En entrant, Flavie Keller posa à son tour une question à Beaussant.

— Qui était Hélène Mariani pour vous ?

L’adjudant-chef prit un peu d’eau bénite et se signa devant la Vierge. Sans quitter la statue des yeux, il murmura :

— Comme tous les autres membres de cette famille. Une criminelle.

49

– Le couvent, c’est pour ce soir…

Comme toujours avec Michel Mariani, l’information était laconique. Elle avait été transmise aussi succinctement aux trois femmes de ménage par Petru Paoli. Une tension régnait dans la villa de Saint-Florent. Les filles étaient à cran. Tanja Stojkaj, surtout.

Mariani était dans la piscine. Son homme de confiance était déjà parti pour Bastia. Clara était au village avec les enfants. La gouvernante n’allait pas tarder à rentrer jouer son rôle de garde-chiourme. Tanja se dit qu’une telle occasion ne se représenterait pas de sitôt.

Elle ouvrit discrètement la porte de sa chambre de bonne et risqua un regard furtif dans le couloir. Il n’y avait personne. La villa était silencieuse. Elle sortit et se dirigea vers l’escalier qui menait à la grande salle de séjour. Il n’y avait aucun bruit dans les autres chambres. L’heure de la sieste et de la pause.

L’inspectrice gravit les marches une à une, sur la pointe des pieds. Par la baie vitrée ouverte, elle entendit le clapotis de l’eau. Sur la terrasse, Mariani se livrait à son exercice quotidien. Quelques traversées de bassin pour se donner l’illusion de compenser ses excès de chère.

Tout doucement, Tanja se dirigea vers son bureau. La pièce était interdite à toutes les filles. C’était la première chose qu’on lui avait dite lors de son recrutement.

— Pendant ton temps libre, tu peux te promener à ta guise dans toute la villa. Sauf ici, avait précisé Clara sur un ton sec qui n’encourageait pas à la désobéissance.

Reçu cinq sur cinq.

Tanja tourna la poignée de la porte. Le bureau était verrouillé. Elle s’y attendait. Retirant une barrette qu’elle avait glissée dans ses cheveux, elle s’agenouilla et fit jouer le passe improvisé dans la serrure. Après deux essais infructueux, un cliquetis se produisit, signe que le crochetage avait réussi. Satisfaite, elle se redressa et entra dans la pièce interdite.

Le bureau de Mariani transpirait le luxe, plus encore que le reste de la maison. Meubles en acajou, fauteuils et canapé en cuir, et deux tableaux qui semblaient être des Matisse. Au fond, une cave à vin maintenait les grands crus à bonne température. Une boîte à cigares trônait au centre de la pièce.

Tout était parfaitement rangé, lustré. Chaque élément du décor trouvait sa place, les plantes exotiques, les bibelots, les cendriers en or. On était à une année-lumière de la déco du Perla Blu. Tanja sourit en repensant à Berti Balla et à sa collection de cendriers vintage à deux balles. Un fossé séparait l’avarice cossue du mafieux corse de la flambe minable du maquereau albanais.

L’inspectrice entreprit de fouiller sommairement les lieux. À sa grande surprise, les tiroirs du bureau n’étaient pas verrouillés. Ni ceux du petit secrétaire andalou. Elle les ouvrit les uns après les autres et parcourut rapidement les documents qu’elle y trouva. Il y avait de tout, mais rien de compromettant à la première lecture. Contrats de travail, de location de véhicules, de location de matériel audiovisuel, relevés bancaires, correspondances diverses.

Une lettre différente attira l’attention de Tanja. Manuscrite, plusieurs pages. Une écriture ronde, soignée, féminine. Ajaccio, le 22 octobre 2016. Quatre mots perdus au milieu du premier paragraphe lui sautèrent immédiatement aux yeux. Le trésor de Rommel.

Au moment où Tanja commençait à la lire, la porte du bureau s’ouvrit.

L’inspectrice sursauta.

Son cœur s’emballa.

Un regard noir se posa sur elle.

Un face-à-face silencieux de quelques secondes, puis cette question cinglante et embarrassante :

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

50

La mère supérieure se signa devant la Vierge et implora le pardon de Dieu. Depuis qu’elle avait éclaté quatre ans auparavant, la guerre réclamait des sacrifices.

Mère Maria passa devant l’autel, le contourna et descendit l’escalier qui menait à la crypte. Sœur Agathe l’y attendait.

Elles n’échangèrent aucun mot.

Devançant la jeune religieuse, la prieure longea le mur de pierre, ignora la statue de saint Antoine et se dirigea vers une petite porte. Derrière, une pièce sombre. Quelques bougies illuminaient la petite salle, une grande table au centre occupait presque tout l’espace disponible. Sur la table, une théière et huit tasses. Sept vides. Une pleine. Sœur Agathe n’avait pas touché à la sienne.

Autour de la table, neuf chaises. Deux de libres.

Toutes les sœurs étaient assises. Deux d’entre elles étaient recroquevillées en avant, la tête reposant sur le plateau en bois. Les autres étaient assises dans des positions diverses. Immobiles. Certaines avaient les yeux fermés. D’autres les yeux ouverts.

Elles affichaient toutes un rictus plus ou moins prononcé, selon le degré de souffrance et la capacité de résistance à la douleur. La vie les avait quittées. De l’écume blanche suintait au coin de leurs lèvres.

51

Au fond de l’église, des barrières métalliques marquaient le haut de l’escalier menant à la crypte. L’accès était fermé par des scellés rudimentaires, simples rubans marqués «  police » pour interdire la descente vers la scène de crime.

Beaussant sortit un couteau de berger de la poche de son pantalon et coupa le ruban de plastique rouge et blanc.

Jemsen et Flavie le suivirent jusqu’au bas des marches rendues glissantes par l’humidité qui transpirait des vieilles pierres. Au fond de la pièce voûtée, un autel et une statue de saint Antoine. Au sol, des marques de craie signalaient l’emplacement de l’engin de torture qui avait arraché la vie à Vincent Mariani. Au plafond, deux cercles blancs avaient été tracés aux endroits où l’assassin avait fixé les poulies.

Beaussant sortit son téléphone portable et le tendit à Jemsen.

— Vous voulez voir les photos ?

Le procureur déclina la proposition.

— Ce ne sera pas nécessaire.

Jemsen avait en tête la scène de crime du Sanetsch, le corps d’Ange Mariani et la machine infernale. Abstraction faite du décor et de la provenance de l’eau, tout correspondait.

— J’imagine que les planches, le seau, le fil de nylon et les poulies sont étudiés par votre service technique ? dit Jemsen.

— C’est exact.

— La police scientifique a trouvé des traces ?

— De l’assassin, aucune. En revanche, ils ont retrouvé du sperme sur le corps.

Flavie pensa à une mante religieuse, qui tue le mâle après l’accouplement.

— Il s’est payé un petit pompelup avant de mourir, lâcha-t-elle sans réfléchir.

Beaussant la regarda avec un point d’interrogation dans les yeux. La greffière comprit que le terme ne lui parlait pas. Le flic corse avait dû penser à un helvétisme.

— Pompelup, se justifia-t-elle. Ils ont fait la fête. Ils se sont envoyés en l’air. Puis elle l’a tué. Pompelup, quoi !

Flavie fut presque vexée que Beaussant ne l’ait pas comprise. Elle utilisait souvent ce terme, avec Alain, son mari, mais c’était avant, au temps du bonheur. Avant la mort de Mathilda.

— Nous n’avons pas retrouvé de sécrétions vaginales, précisa très sérieusement l’adjudant-chef. Je ne peux pas vous dire s’il y a eu relations sexuelles avant l’émasculation ou si c’est le début de la torture qui a provoqué l’éjaculation. Un peu comme chez les pendus.

Flavie grimaça en imaginant la scène.

Jemsen ignorait la discussion et faisait le tour de la crypte. Il inspecta le sol, le plafond, les murs. Il repéra un troisième trou dans la voûte, qui ne correspondait pas aux points d’ancrage des poulies. Beaussant anticipa la question du procureur.

— C’est par là que l’eau de pluie est arrivée pour remplir le seau.

— Vous avez essayé de remonter de ce trou jusqu’à la source ? demanda Jemsen.

— Les techniciens ont essayé à l’aide d’un scanner de type GPA.

La technologie Ground Penetrating Analyzer était de plus en plus utilisée pour rechercher des corps en profondeur ou sous une couche de béton, ce qui évitait de détruire inutilement des constructions.

— La recherche a été infructueuse, conclut Beaussant. La police scientifique a analysé l’eau qui restait dans le seau et confirmé qu’il s’agissait d’eau de pluie.

La provenance de l’eau n’intéressait que moyennement Jemsen. Comme au col du Sanetsch, il savait que le meurtrier – ou plutôt la meurtrière – avait utilisé une source naturelle. La fonte du glacier dans un cas, l’infiltration de l’eau de pluie dans l’autre. Ce qui l’intriguait surtout, c’était le cheminement de cette eau entre l’extérieur du couvent et le sous-sol de l’église. Un détail l’avait frappé, mais il n’était sûr de rien. Un détail qu’il avait déjà observé dans certains lieux clos touchés par la guerre, dans des sous-sols d’immeubles à Gaza ou à Pristina.

52

Tanja se figea, prise en flagrant délit de violation de domicile derrière le bureau de Michel Mariani.

— Tu n’as rien à faire ici.

L’inspectrice reposa discrètement dans le tiroir la lettre manuscrite qu’elle tenait entre ses mains.

— Je sais bien, Iris, mais…

— Il n’y a pas de «  mais » qui tienne. Je doute que le patron approuve ta présence dans cette pièce. Clara a été claire avec toi au moment de ton recrutement, non ?

— Monsieur Mariani ne sait pas que je suis ici. Je cherchais…

— Qu’est-ce que tu cherchais ?

Iris ne l’aimait pas. Elle l’avait tout de suite sentie méfiante dès son arrivée dans la villa de Saint-Florent.

— Je cherchais mon contrat.

— Pour quoi faire ?

Iris ne lâcherait pas le morceau. Tanja décida de jouer carte sur table.

— Il m’a engagée pour une tâche bien précise, mais il refuse de m’en dire plus. Je veux savoir ce qu’il attend de moi, ce soir, au couvent.

— Si monsieur Mariani ne t’en a pas dit plus, c’est parce qu’il n’accorde pas facilement sa confiance. Tu sais que le projet est secret. Moins tu en sais à l’avance, mieux c’est pour toi.

— Peut-être. Mais s’il veut un travail bien fait…

— Tu n’as qu’à te concentrer sur ce que tu sais faire. C’est tout ce qu’il attend de toi. Et s’il pense que tu n’as pas à en savoir plus avant ce soir, c’est comme ça. Maintenant, tu sors d’ici.

— Tu vas lui dire ? s’inquiéta Tanja.

— Pas si tu m’obéis.

Pour la première fois, l’inspectrice entrevit un sourire au coin des lèvres d’Iris. Un sourire complice. Peut-être la servante était-elle attirée par les filles ? Tanja passa à côté d’elle et l’embrassa sur la joue. Iris recula d’un pas, dégoûtée.

— Hé ! mais qu’est-ce qui te prend, putain ? ! T’es gouine ou quoi ? On n’est pas au jardin d’enfants. Va préparer tes affaires. L’équipe passe te prendre dans une heure. Ne les fais pas attendre. Monsieur Mariani n’aime pas ça.

Tanja franchit la porte du bureau et se retourna.

— Iris…

— Quoi encore ?

— Merci.

— Va te faire foutre ! Casse-toi !

53

– Sœur Agathe ?

La jeune sœur s’avança dans la crypte et s’approcha de la porte qui donnait accès à la petite pièce dérobée. Elle avait les mains jointes, les yeux baissés. On aurait dit qu’elle veillait les corps des sept sœurs qu’elle venait d’empoisonner.

— Oui, ma Mère ?

— Il fallait le faire.

— Je le sais.

— De notre réussite dépend celle du Führer.

— J’en ai conscience.

— Der Orden ist stolz auf dich.

L’Ordre était fier d’elle. Et Agathe serait fière d’appartenir à l’Ordre. Un jour, elle retournerait à Berlin pour fêter avec les siens la victoire de l’Allemagne. Ce jour-là, l’Ordre resterait enfoui dans l’ombre des mémoires. Personne n’en parlerait plus. Seuls ses membres en connaîtraient l’existence. Et à jamais, sœur Agathe resterait fière de l’avoir servi.

Mère Maria regarda l’unique porte d’accès, elle séparait la crypte de la petite pièce dérobée.

— Je pars pour Calvi. Je dois rejoindre sœur Élisabeth au terrain d’aviation. Tu sais ce qu’il te reste à faire ?

— Oui, ma Mère.

— Bien. Mure cette porte.

La jeune religieuse retira son voile. Elle libéra ses longs cheveux blonds qui tombèrent sur ses épaules.

— Sœur Agathe n’existe plus, ma Mère.

Mère Maria lui sourit.

— Au revoir, Louisette.

54

Flavie Keller sourit en apercevant dans le hall les portraits des personnalités qui avaient fréquenté l’hôtel Les Voyageurs. Fabrice Luchini, Pierre Arditi, Martin Lamotte… Il manquait un nom, Peter Fleig, il était resté à l’hôtel trois mois en 1948.

Le procureur et sa greffière s’annoncèrent à la réception, puis montèrent dans leurs chambres. Une fois installée, Flavie rejoignit Jemsen dans la sienne, décorée de notes de musique et d’affiches d’opéras célèbres. Le magistrat n’avait pas encore ouvert sa valise. Il était concentré sur son ordinateur portable, surfant sur plusieurs sites Internet.

— Qu’est-ce que vous cherchez ?

— Je m’informe plus en détail sur le couvent. Je voudrais trouver un plan de l’église, plus précisément de la crypte.

— Pourquoi ?

— Parce que la crypte est trop petite par rapport à l’espace disponible sous l’église.

— Peut-être à cause du terrain, de la roche, je ne sais pas. Jamais une crypte ne s’étend sous toute la surface d’une église.

— Je le sais. Mais ce n’est pas ce qui a attiré mon attention.

Jemsen changea de site, tapa d’autres mots-clés sur Google, mais ne trouva rien de concluant. Il reprit :

— C’est l’eau. Elle traverse un mur derrière lequel il n’y a rien. Du moins pas en apparence. Avez-vous remarqué le ciment entre les pierres ?

— Non. Je n’ai pas fait attention.

— Pourtant, c’est assez flagrant. En face de la chaise de torture, le ciment du mur est beaucoup plus récent que partout ailleurs. J’ai déjà vu ça lorsque les Palestiniens rebouchent temporairement les tunnels qui conduisent au-delà du mur de Gaza. Un tel élément n’a pas pu échapper aux enquêteurs corses.

Flavie ouvrit de grands yeux étonnés.

— Vous pensez que Beaussant nous cache des choses ?

— En tout cas, il ne nous dit pas tout. Depuis notre arrivée ce matin, j’ai l’impression que notre présence le dérange. Ce n’est pas de bon cœur qu’il est venu nous chercher à l’aéroport. Ça ne l’a pas non plus enchanté de nous conduire au couvent. Et quand il nous a lâchés devant cet hôtel, c’était pour nous dire : «  À lundi ». Quant au procureur Langlois et à la juge Faure, ils ne croient pas à notre histoire de trésor.

— On est vendredi. Ils ont droit à leur week-end, sourit Flavie.

— Un solitaire comme Beaussant ne connaît pas la notion de week-end. Il avait surtout hâte de retourner surveiller la villa de Michel Mariani. Sans nous.

— Vous croyez que Tanja est dans la villa ?

— Je l’espère. De toute façon, il est trop tard pour aller à Saint-Florent ce soir. Nous jouerons les touristes demain.

— Je suis sûre que sur cette île on ne peut pas faire un pas sans que ça se sache.

— C’est exactement ce que je pense. Raison pour laquelle nous allons sortir cette nuit. Et nous irons au couvent.

— Sans Beaussant ?

— Il ne veut pas nous avoir dans les pattes. Je ne veux pas de lui dans les miennes.

— Mais nous sommes sur son territoire. Si on nous prend en train d’enquêter en marge de notre commission rogatoire, nous risquons d’être accusés de violation de la souveraineté territoriale. Et là, ce serait…

— Je sais. Vous me l’avez déjà dit. Une nouvelle procédure contre moi. Conseil de la magistrature, commission judiciaire du Grand Conseil…

— Il pourrait aussi y avoir des conséquences pénales.

— Je suis prêt à prendre le risque.

Flavie pensa à Tanja. Après tout, c’était pour elle qu’ils étaient là.

— OK, finit-elle par dire, avec un peu d’appréhension dans la voix. Quand sortons-nous ?

— On attend minuit.

55

– Pour l’Ordre !

— Pour l’Ordre.

Mère Maria n’était plus mère Maria, sœur Agathe n’était plus sœur Agathe, sœur Élisabeth n’était plus sœur Élisabeth. Elle était redevenue une combattante de l’ombre du IIIe Reich. Elle avait revêtu la tenue ennemie de l’US Air Force. Un bonnet de cuir avait remplacé son voile de religieuse. Elle rabaissa les lunettes d’aviateur sur ses yeux et lança une dernière fois à la mère supérieure :

— Ma vie pour le Reich et le Führer. Adieu, mère Maria. Que Dieu vous garde !

— Dieu n’a plus rien à voir là-dedans. Nous l’avons toutes trahi et il ne nous le pardonnera pas. Fais ton devoir. C’est tout ce qui compte. La barge ne doit pas atteindre l’Italie.

— Et vous, qu’allez-vous devenir ?

— Moi, j’ai encore une tâche à accomplir.

Élisabeth savait ce que cela signifiait.

— Le colonel Dahl et le major Schmidt ne sont-ils pas de notre côté ?

— Si, mais les ordres de Berlin sont formels. Dahl et Schmidt doivent disparaître. Ils en savent trop. Ce sont d’inévitables dommages collatéraux. Le trésor avant tout.

— Himmler a donné l’ordre de les éliminer ?

— Ils ne mourront pas de ma main. On m’a demandé de les aider à regagner La Spezia, où un comité d’accueil les attend. Pour eux, ce sera le tribunal et le peloton d’exécution.

— Et s’ils parlent durant leur procès ?

— Personne ne les croira. La Wehrmacht déteste les membres des Devisenschutzkommando. Aux yeux des soldats ordinaires, ces SS ne sont que de vulgaires pillards. Berlin niera évidemment toute implication dans leur action en Corse. Jamais ils n’arriveront à prouver leur bonne foi.

— Et Fleig ?

— Fleig, ce n’est pas pareil. Fleig est un faible. Il ne sait rien. Jamais il n’a été mis dans la confidence. C’est un pion. Tout au plus fera-t-il un excellent témoin de la disparition du trésor en mer. Surtout, ne rate pas ta cible. Viel Glück !

Bonne chance. Mais de la chance, elle n’en avait pas besoin. Tout avait été savamment orchestré par les membres de l’Ordre. Rien n’avait été laissé au hasard.

Elle monta à bord de l’avion. Le P-47 était trapu comme un broc de vin, une channe, dirait-on en Suisse, ce qui lui avait valu le surnom de «  The Jug », la cruche, par les pilotes de l’Air Force. Elle ignorait comment le chasseur américain avait été volé à l’ennemi, mais c’était sans importance, un avion était un avion. Elle baissa le cockpit du P-47 Thunderbolt. Sélecteur d’allumage en position off, commande de réchauffe poussée, va-et-vient de la manette entre «  Tout réduit » et «  Plein gaz », pompe de reprise et démarreur. L’hélice se lança sans un hoquet. Cliquetis bien huilé du moteur.

Mère Maria s’était éloignée de l’appareil. Elles se regardèrent une dernière fois, échangèrent un petit signe. Puis elle poussa les gaz. Le train se mit à rouler sur les herbes sèches du terrain clandestin, provoquant des volutes de poussière dans son sillage. Au bout de la piste improvisée, au milieu des champs, dans une zone triangulaire située entre Calvi, Lumio et Calenzana, le chasseur bombardier s’arracha du sol avec légèreté. Il s’éleva dans les airs, se stabilisa rapidement à basse altitude, pour rester sous la couverture des radars et gagna la côte de la Balagne. Une fois au-dessus de la mer, il mit le cap à l’est.

56

Constance était nue et se regardait dans le miroir de sa chambre. Elle avait posé ses habits de soubrette sur le lit, heureuse de les avoir abandonnés. La tenue était trop chaude pour la saison et elle s’y sentait engoncée.

Son corps était athlétique. Petite, mince, les muscles dessinés. Quelques formes au niveau des fesses, elle devrait s’y attaquer un jour, mais rien ne pressait. Elle défit son chignon. Ses cheveux tombèrent sur ses épaules.

La tâche qu’on attendait d’elle ce soir entrait parfaitement dans ses compétences. Elle avait hâte de montrer son vrai visage à Mariani.

Sa tenue était soigneusement pliée sur une chaise, noire comme la nuit. Constance commença par vérifier l’arme, un Glock 9 mm. Elle prit le pistolet et effectua un mouvement de charge. La culasse glissa, la balle monta dans la chambre. Elle vérifia le cran de sûreté, puis elle retira le tiroir de sa table de chevet, le retourna et décolla le silencieux scotché sur le revers du fond. Elle le vissa sur le canon de l’arme.

Le Glock lui procurait une sensation de toute-puissance.

Satisfaite, elle reposa l’arme sur le lit et enfila une petite culotte.

À ce moment, les trois filles entrèrent dans sa chambre, sans frapper. Elle sursauta. Par réflexe, elle rabattit la couette pour cacher le pistolet.

— Dépêche-toi ! ordonna Clara. C’est l’heure.

Constance jeta un coup d’œil au réveil, sur la table de chevet. 22 : 59.

— J’arrive.

— Et cache ça ! dit Iris en montrant le tatouage que Constance portait à l’intérieur du biceps gauche. 0 +.

— J’arrive, je t’ai dit.

Elle enfila sa tenue noire, moulante du cou aux chevilles. Laça des baskets de la même couleur. Les autres filles étaient vêtues à l’identique. Si elles n’avaient glissé un holster d’épaule, avec Glock et silencieux, on aurait pu croire qu’elles s’étaient préparées pour une séance de fitness ou de jogging.

— Où est l’équipe ? demanda Constance.

— Déjà au couvent, répondit la gouvernante.

— Et le patron ?

— Parti il y a trente minutes. Il faut y aller. Il n’y a pas une seconde à perdre.

Une seule fille restait silencieuse. Constance se demanda si Mylène était prête pour la mission. Plus discrète que Clara et Iris, elle était restée dans l’encadrement de la porte. Constance décida de se méfier de l’eau dormante.

57

Le samedi 31 juillet 1948, en plein blocus soviétique, la ville de Berlin, encore aux trois quarts détruite, était passée presque totalement aux mains de Staline. Depuis un mois, les trois puissances de l’Ouest n’avaient plus d’accès aux secteurs occidentaux que par les couloirs aériens qui les reliaient à leurs zones d’occupation. La capitale allemande vivait le premier vrai déclenchement de la guerre froide.

Après avoir passé plusieurs postes de contrôle, Louisette gagna l’hôpital de la Charité, à côté du Tiergarten. Son prénom français provoqua quelques questions des soldats russes, mais elle les éluda en répondant en allemand, sans accent. Son charme fit le reste.

Trois ans après la chute du Reich, les corridors et les chambres étaient encore hantés par les derniers blessés de guerre. Louisette gagna la chambre que l’Ordre lui avait indiquée. Une petite pièce sombre au sous-sol, sans fenêtre ni électricité, éclairée à la seule lueur de bougies, avec un grand lit de fer au centre, où reposait mère Maria.

— Louisette…, murmura-t-elle d’une voix d’outre-tombe, en reconnaissant la jeune sœur.

— Ma Mère.

Maria semblait extrêmement faible, aux portes des ténèbres. L’âge avait eu raison de ses forces.

— Approche, ma petite. Comme tu es belle.

Jamais la vieille femme ne lui avait fait ce genre de compliment au couvent de Bastia. Mais là, avec son manteau, son chapeau et sa coiffure soignée, Louisette aurait presque pu passer pour une aristocrate berlinoise. Une privilégiée au milieu de la débâcle.

— L’Ordre…, commença-t-elle.

Maria l’interrompit aussitôt.

— Malheureuse, ne prononce jamais ce mot ici. Ni ailleurs. Les Russes ont des yeux et des oreilles partout. Un simple soupçon et c’est une balle dans la nuque.

Louisette baissa la tête.

— On m’a demandé de venir vous voir, corrigea-t-elle.

— C’est moi qui l’ai demandé. Je n’en ai plus pour très longtemps, tu sais.

— Qu’est-ce que je peux faire pour vous, ma Mère ?

— Pour moi, rien. Il est trop tard. Mais pour ce que tu sais, il y a du nouveau. Peter Fleig a parlé aux Français.

— Et qu’a-t-il dit ?

— Je ne sais pas exactement, mais Paris le renvoie en Corse.

— Quand ?

— C’est imminent.

— Mais il n’y a aucun risque pour…

— Je sais. Je sais. Mais je serais plus tranquille si tu t’en assurais.

— Comment ?

— Surveille-le. Use de tes charmes s’il le faut.

L’idée de retourner en Corse n’enchantait pas vraiment Louisette, mais elle savait qu’elle n’avait pas le choix. Elle avait toujours su que ce jour viendrait. Une seule chose comptait pour l’Ordre : le trésor. Elle obéirait, comme elle avait toujours obéi.

— Je ferai ce qu’il faut, dit-elle.

— Je sais que je peux compter sur toi. C’est pour ça que je t’ai demandée, toi, et pas une autre. Je vais disparaître, un jour, ce sera ton tour. Tu dois veiller à la continuité, recruter de nouvelles adeptes, des sœurs de confiance, leur transmettre notre foi.

Maria désigna avec peine l’intérieur de son biceps gauche, sous sa chemise d’hôpital. Et son bras retomba. Louisette ne sut pas si elle avait comme elle pris le risque de conserver le tatouage ou procédé à une greffe de peau. L’important n’était pas cette marque physique. Leur vérité était invisible, gravée au fond de leur âme.

58

Constance regardait le paysage nocturne défiler devant ses yeux. Elle était silencieuse, assise sur le siège passager. Depuis qu’elles avaient quitté la villa, Mylène et Iris n’avaient pas prononcé un mot non plus. Clara conduisait. Elles étaient toutes les quatre déjà immergées dans leur mission.

La D81 qui relie Saint-Florent à Bastia serpente à travers les montagnes du cap Corse, entre verdure et rocaille. La voiture passa à toute allure devant le mémorial des soldats marocains. Ils avaient pris le col de Teghime le 2 octobre 1943 et permis la libération de Bastia deux jours plus tard. À côté d’un canon de la Reichsführer SS, une stèle rendait hommage au courage et au sacrifice de ces hommes, mais aucune des quatre filles ne la vit.

La voiture franchit le col et laissa derrière elle le désert des Agriates et la Méditerranée, pour plonger sur Bastia et la mer Tyrrhénienne. En contrebas, les lueurs de la ville et, plus au sud, la réserve de l’étang de Biguglia. À cette heure tardive, la sombre berline ne croisa aucun autre véhicule. Ses grands phares éclairaient le décor sauvage plongé dans l’obscurité.

Avant d’atteindre les premières zones habitées, les quatre filles de l’Ordre vérifièrent une nouvelle fois leur arme et baissèrent une cagoule sur leur visage.

Le commando abandonna la voiture sur le parking du couvent Saint-Antoine et les quatre spectres gagnèrent furtivement l’église à pied, en évitant le halo des réverbères.

59

Les horloges de Bastia indiquaient minuit. On était mardi, le 19 octobre 1948. Fleig venait de partir rejoindre Gualtieri sur les quais du vieux port, laissant Louisette seule dans la chambre de l’hôtel des Voyageurs. Elle en profita pour fouiller ses affaires, mais comme prévu, elle ne trouva rien d’intéressant. Rien de compromettant pour l’Ordre.

L’Allemand persistait dans ses divagations sur le trésor. Évidemment, il ne trouverait rien, mais son comportement attirait trop de convoitises parmi les membres de la mafia locale. Louisette devait mettre un terme à cette folie.

Elle se rhabilla, fit grossièrement le lit et quitta l’hôtel. Elle se rendit vers l’une des seules cabines téléphoniques de la ville, à côté de la poste. Elle appela le central téléphonique et demanda à l’opératrice de la mettre en contact avec la police de Bastia. L’opératrice lui indiqua d’insérer des pièces dans l’appareil. Cinquante centimes, une fortune pour l’époque. La conversation fut brève.

— Dites au commissaire Bourgeaud que Peter Fleig a trouvé le trésor.

— Qui êtes-vous ?

— Ça n’a pas d’importance. Dites-lui simplement que Peter Fleig est en train de le doubler. Il effectue des plongées nocturnes avec Roland Gualtieri, le corailleur. Son but est de garder le trésor pour lui et de rentrer en Allemagne.

Louisette raccrocha et, d’un pas alerte, monta en direction du couvent Saint-Antoine.

60

Jemsen et Flavie avaient attendu minuit pour quitter par une petite porte de service l’hôtel des Voyageurs. Ils veillèrent à ne pas être vus par le personnel, traversèrent une cour intérieure où des voitures étaient garées. C’était le calme plat. Le pâté de maisons formait un triangle. Ils trouvèrent l’accès privé pour les véhicules, qui donnait sur la rue Gabriel-Péri, à l’opposé de l’entrée de l’hôtel. Ils évitèrent la gare toute proche, qui supposait la présence de caméras de vidéosurveillance et s’éloignèrent rapidement du secteur en empruntant des petites rues.

— Vous croyez qu’on nous a repérés ? s’inquiéta la greffière.

— Nous le saurons bien assez tôt, répondit le procureur.

— Que répondons-nous si la police nous arrête ?

— Que nous faisons du tourisme, que nous cherchons une boîte de nuit. Je ne sais pas. Une connerie de ce genre.

La greffière se servit du GPS de son téléphone portable pour contourner les grands axes. Derrière le palais de justice, Jemsen avait repéré un petit chemin pédestre qui grimpait en direction du couvent Saint-Antoine. Pour plus de discrétion, ils passeraient par là.

61

Au petit jour du mardi 19 octobre 1948, Fleig serait arrêté. Du moins, c’est ce que Louisette espérait. Sa mission était remplie. Elle eut une pensée pour mère Maria, dont elle avait appris le décès juste avant son départ de Berlin. La mère supérieure aurait été fière d’elle.

Avant de quitter la Corse, Louisette devait s’assurer d’un dernier point. Quelque chose qui l’obligeait à retourner sur les lieux de son premier crime, lorsqu’elle avait empoisonné les autres sœurs du couvent, les vraies, celles qui n’appartenaient pas à l’Ordre. Cette perspective ne l’enchantait guère, mais elle n’avait pas le choix. Le trésor passait avant tout. Il appartenait à la Grande Allemagne, au Reich de mille ans qui serait un jour reconstruit.

Munie d’une masse qu’elle avait trouvée dans un recoin du cloître, Louisette pénétra de nuit dans l’église Saint-Antoine. Des cierges finissaient de se consumer, éclairant timidement la statue de la Vierge. Une odeur d’encens envahissait la nef ad nauseam.

Par qui le couvent était-il habité aujourd’hui ? Par des religieuses ?

Par des moines ?

Peu importait dans l’esprit de Louisette. Elle était déjà focalisée sur le travail qu’elle avait à faire. Elle descendit l’escalier de pierre qui menait à la crypte et regarda le mur. Il était intact. Personne n’avait touché à son ouvrage. Derrière l’ancienne porte dont elle seule connaissait l’existence, qu’allait-elle trouver ? Sept squelettes ? Sept corps momifiés ? Cinq ans s’étaient écoulés depuis le matin du 16 septembre 1943. Quel avait été l’effet du temps sur les cadavres des sœurs ? Un environnement sec ? Humide ? Elle allait avoir la réponse d’ici quelques secondes.

Louisette brandit la masse au-dessus de sa tête et s’apprêta à frapper le mur à l’endroit de l’ancienne porte, lorsqu’une voix autoritaire stoppa son geste.

– Coupez !

Petru Paoli se leva de sa chaise de réalisateur, devant le caméraman et le preneur de son. Michel Mariani observait la scène, appuyé contre le mur opposé de la crypte. Le metteur en scène regarda l’actrice avec un regard noir.

— Putain, Monia ! reprit-il. Tu n’y es pas du tout. Concentre-toi sur ton rôle. Mets-toi dans la peau du personnage. Louisette sait qu’elle va découvrir une scène horrible derrière ce mur. Ton visage doit être terrorisé, extatique.

62

– Allez ! on reprend la scène.

Petru Paoli regagna sa chaise de réalisateur, croisa les jambes et remit son chapeau. Une fois installé, il ordonna :

— Moteur !

Le preneur de son vérifia que le micro, au bout de sa perche, enregistrait. Il confirma :

— Ça tourne !

Le caméraman demanda à son tour :

— Annonce !

Un assistant opérateur approcha un clap de l’objectif et lut : «  La crypte, plan trois, deuxième prise », puis il rabattit la claquette sur l’ardoise et se retira aussitôt du champ de la caméra. L’actrice regarda le mur, brandit à nouveau la masse au-dessus de sa tête. Au moment où l’outil allait s’abattre contre les pierres, il y eut des bruits de pas dans l’escalier de la crypte. Le tournage s’interrompit et tous les regards se tournèrent vers les spectres noirs. Sans que personne ait eu le temps de dire un mot, le chaos s’installa.

Constance fut la première à tirer. Silencieusement. La balle atteignit Petru Paoli en plein front et traversa son crâne. Une gerbe de sang et de matière cérébrale macula le mur de la crypte. Le metteur en scène, qui, le premier, avait voulu s’opposer à cette intrusion, s’écroula dans son siège. Mort sur le coup.

Les trois autres filles cagoulées tirèrent à leur tour. Mylène abattit le caméraman. Atteint à la poitrine, l’homme entraîna le trépied dans sa chute. La caméra se brisa avec fracas sur le sol de la crypte. Iris tira plusieurs fois sur le preneur de son, qui s’écroula avec sa perche dans les mains. Clara s’occupa de l’assistant opérateur. Un projectile fit voler le clap en plusieurs morceaux. Deux autres balles le mirent à terre.

Une odeur de poudre envahit aussitôt l’espace clos de la crypte.

Par réflexe, Tanja Stojkaj lâcha la masse et garda les mains en l’air. À la manière dont le commando avait agi, selon un déroulé digne d’un ballet, elle comprit que la prochaine balle serait pour elle. Elle allait mourir bêtement dans la peau de Monia l’actrice. Ou de son personnage Louisette. Les vêtements de 1948 qu’elle portait pour le tournage, pantalon, manteau beige et chapeau, lui semblaient déjà bien chauds pour la saison. Elle eut l’impression d’être dans un sauna, sentit son cœur s’accélérer, tous ses muscles se tendre et les pores de sa peau refouler la transpiration qu’excitaient la chaleur et la peur.

À quelques mètres d’elle, appuyé contre le mur de la crypte, Michel Mariani n’avait pas bougé.

63

L’auréole commença à l’entrejambe, grossit puis s’étendit à l’intérieur des deux jambes du pantalon de Michel Mariani. L’homme tremblait de la tête aux pieds, tétanisé, les yeux rivés sur les quatre silencieux qui le menaçaient.

Les tueuses retirèrent leur cagoule. Il les reconnut. Tanja aussi.

— Je bute cette conne ? demanda Iris.

— Pas tout de suite, répondit Clara. J’ai des questions à lui poser.

Constance remarqua l’urine qui maculait le pantalon de Mariani. Il avait été le patron, le maître de la maison, le seigneur des petits riens, mais là, il avait perdu de sa superbe.

— Ce gros porc s’est fait dessus, dit Clara.

— Pas très glorieux pour son dernier voyage, commenta Mylène. Clara s’approcha de lui.

— Clara, je…, balbutia-t-il.

— Ta gueule !

— J’ai des enfants…

— Ta gueule, je t’ai dit !

— Ils n’ont plus de mère…

Clara, la gouvernante, appuya le canon du silencieux sous sa gorge. Il se mit à pleurer.

— Tes mômes ne m’intéressent pas, Mariani. Où est le trésor ?

Il avala sa salive.

— Quel trésor ?

— Te fous pas de moi.

— Mais… je ne sais pas de quoi vous me parlez, Clara.

L’arme descendit du cou et gagna le bras droit, à hauteur du coude. La gouvernante appuya sur la détente. Il y eut un sifflement. La balle traversa la chair, brisa les os. Une gerbe de sang gicla. Mariani hurla de douleur et s’écroula. Il se coucha en chien de fusil. De sa main valide, il saisit son bras mutilé.

— Je te parle du trésor qui se trouvait derrière ce mur.

Mariani restait sans voix, gémissant et se tordant de douleur sur le sol. Clara s’agenouilla et plaqua le canon du pistolet sur un genou du blessé.

— Parle ! ordonna-t-elle.

— Il dit peut-être la vérité, intervint Tanja sans bouger.

Iris s’approcha d’elle, menaçante.

— Toi, la gouine, on ne t’a pas sonnée.

La gouvernante s’adressa à nouveau à Mariani.

— Derrière ce mur, il y avait un trésor. Notre trésor. Il n’y est plus depuis quelques mois. Nous avons enquêté et retrouvé la trace d’un lingot qui a transité des mains de ton cousin Vincent à celles de son frère Ange, en Suisse. Léna et Nunzia sont mortes. Et toi aussi tu vas mourir si tu ne me dis pas tout de suite la vérité. Alors, un bon conseil, cesse de me prendre pour une débile.

Le Corse pleurait. Il hurla :

— Mais je n’ai rien à voir avec mes cousins. Ce sont des criminels.

— Et pas toi, j’imagine ?

— Non, je le jure !

— Pourquoi voulais-tu abattre ce mur ? Quelle est cette grotesque mise en scène ?

— Mais vous le savez, Clara ! Nous tournons un film.

— Bien sûr. C’est ce que tu nous dis depuis le début. Un tournage secret. N’en parler à personne. Tu n’as pas arrêté de nous bassiner avec ça. Comment es-tu au courant pour la crypte ? Aucune version officielle n’en a parlé jusqu’à ce jour.

— C’est le scénario…, gémit Mariani.

— Et il vient d’où, ce putain de scénario ?

— Je ne sais pas.

Il y eut un second coup de feu. Sans détonation. Le genou gauche de Mariani éclata. Il hurla à nouveau, se tordit dans tous les sens, écuma de douleur. Déjà les forces le quittaient. Sa respiration devint haletante. Après une minute restée à souffler, sans parler, il supplia :

— Je le jure, je l’ai reçu de manière anonyme, un jour, dans ma boîte aux lettres. Je ne sais pas qui l’a déposé. Il n’y avait pas de timbre sur l’enveloppe. Je suis producteur. Il y avait un mot…

— Quel mot ? ! aboya la gouvernante.

— Une lettre, qui disait que le scénario révélait le secret du trésor de Rommel, que je pourrais faire fortune grâce à lui. Je vous en prie, Clara. Je ne sais rien de plus. Je voulais seulement être le premier à révéler la vérité aux yeux du monde.

La gouvernante le regarda, faussement compatissante.

— Je te crois, dit-elle.

Et elle appuya une troisième fois sur la détente. La balle atteignit Michel Mariani dans le ventre. Le Corse se recroquevilla et ne bougea plus.

Clara se releva et ordonna à Mylène et Constance de retourner à la voiture. Les deux filles s’exécutèrent. Puis elle se tourna vers celle qu’elle ne connaissait que sous le nom de Monia, cette fille que le producteur avait appelée cinq jours auparavant pour remplacer au pied levé une précédente actrice incompétente.

— À nous deux, ma belle, dit-elle. Que cherchais-tu dans le bureau de Mariani cet après-midi ?

64

Tanja sentit une goutte de sueur glisser le long de son flanc gauche, pour finir absorbée par le tissu de son chemisier, quand Clara appuya le canon du silencieux encore chaud sous sa gorge.

— Cette gouine découvrirait de nouvelles sensations si je lui glissais ce tube dans sa chatte, railla Iris en faisant remonter l’acier de son arme entre ses cuisses.

Tanja déglutit et se concentra pour essayer de montrer qu’elle n’avait pas peur de la mort. C’était faux, naturellement. Mais l’idée de donner raison à cette homophobe la révulsait suffisamment pour lui donner du courage. Elle la toisa.

— Quand je vois comment toi et tes semblables avez traité les frères Mariani, je doute que tu puisses fantasmer sur une bite.

Les yeux d’Iris s’enflammèrent de rage.

— On va voir comment tu couineras, quand je mettrai le feu à ta foufoune.

Un instant, Tanja imagina la scène du suicide de Miou-Miou dans Les Valseuses, et son esprit glissa vers une scène plus trash du livre et du film de Virginie Despentes, Baise-moi.

— Tout doux, Iris, intervint Clara. Tu pourras t’amuser avec mademoiselle, si elle ne se montre pas coopérative. Mais avant, j’aimerais qu’elle réponde à ma question. Que faisait-elle dans le bureau de Mariani cet après-midi ?

— Je cherchais mon contrat d’actrice.

— Te fous pas de nous ! aboya Iris.

— Tu n’es pas très convaincante, poursuivit calmement Clara. Si tu ne veux pas que je laisse Iris assouvir ses fantasmes, tu as intérêt à trouver très vite une autre explication.

Tanja sourit de manière énigmatique. Elle était dans une impasse et le savait.

— Je cherchais la même chose que vous. Le trésor. Celui qui se trouve derrière ce mur, si je veux bien en croire la scène que nous nous apprêtions à tourner.

— Qui se trouvait derrière ce mur, corrigea Clara, en insistant sur l’imparfait. Justement, il n’y est plus et je voudrais savoir ce que les Mariani en ont fait.

Tanja haussa les épaules.

— Peut-être qu’ils l’ont dilapidé, risqua-t-elle. Mais en tout cas, il en reste un lingot dans un coffre en Suisse.

La remarque interloqua Clara.

— Tu n’es pas une actrice. Qui es-tu ?

— Je pourrais devenir ton pire cauchemar. Même si tu me tues. Surtout si tu me tues, en fait.

— Tu es flic ?

Tanja fixa Clara dans les yeux sans répondre. La gouvernante reprit, avec une assurance effrayante dans la voix :

— Si tu es flic, tu es morte. Et à ta manière de répondre, sûr que tu es flic.

Elle appuya le canon un peu plus fermement contre la peau du cou et commença à presser lentement sur la détente. Tanja ferma les yeux.

Il y eut un premier coup de feu. La détonation résonna dans la crypte. Puis un second très rapproché. Quand l’inspectrice rouvrit les yeux, deux corps gisaient à ses pieds. Clara et Iris s’étaient effondrées et ne bougeaient plus.

Tanja perçut un mouvement sur sa droite, dans l’ombre vers l’escalier. Elle tourna la tête et aperçut son sauveur. L’homme s’approcha sans un mot. Méthodiquement, il tira deux coups de feu supplémentaires, à bout portant, dans la tête de chacune des filles à terre.

— Elles sont mortes…, murmura Tanja encore tremblante.

— Pour sûr, confirma Beaussant.

— Putain ! qu’est-ce que tu foutais ? T’étais où ? J’ai failli y passer.

Le gendarme ne répondit pas. Il se dirigea vers le corps inanimé de Michel Mariani, s’agenouilla et le retourna doucement sur le dos. La douleur réveilla le Corse, qui gémit et entrouvrit les yeux. Il avait un coude et un genou en charpie et une grosse tache rouge au niveau de l’abdomen. Son sang s’était répandu sur le sol de la crypte. Ses lèvres remuèrent péniblement, lorsqu’il reconnut son interlocuteur.

— Éric, c’est toi ?

— C’est moi, vieille crapule.

— Tu les as eues, ces garces ?

— Oui.

— Je vais pas m’en tirer, hein ?

— Non.

Des larmes emplirent les yeux de Mariani.

— Quel monstre vois-tu donc en moi pour que ça ne te touche pas, Éric ?

— Aucun, répondit Beaussant sans émotion.

— Pourquoi ne m’as-tu jamais aimé ?

— Parce que tu es un Mariani.

Le Corse voulut sourire, mais la douleur l’en empêcha. Ses larmes coulèrent. Il murmura :

— Ma sœur t’aimait, Éric.

— Hélène a anéanti ma famille.

— Alors, c’est ça ? Une vengeance contre ma famille ? C’est toi qui es derrière tout ce bordel depuis le début ?

— Ça n’a rien de personnel.

— Le scénario du film, c’est toi qui… ?

Michel Mariani ne put terminer sa phrase. Des spasmes le gagnaient, il expira une dernière fois, les yeux grands ouverts fixant le néant. Beaussant les lui ferma, puis se tourna vers Tanja.

La policière suisse ne comprenait rien de la scène à laquelle elle venait d’assister. Son collègue corse l’avait convaincue d’infiltrer la villa de Saint-Florent dans le plus grand secret. Même la hiérarchie de Beaussant et la magistrature bastiaise n’étaient au courant de rien. Le dialogue qu’elle venait d’entendre ne lui plaisait pas. Il avait le goût de la manipulation.

Tanja fit un pas dans la direction de Beaussant. Elle voulait comprendre. Elle espérait qu’il lui explique. Il la stoppa dans son élan en braquant son arme contre elle.

— Plus un geste ! ordonna-t-il.

Elle leva les mains en signe de reddition, avec la peur de comprendre que depuis le début son collègue corse s’était servi d’elle à des fins privées. Elle avait été sa marionnette.

Cinquième partie

65

Parvenus à l’intersection du chemin du Fort-Lacroix et de la route de Saint-Florent, Jemsen et Flavie entendirent quatre bruits sourds, rapprochés, deux par deux.

Jemsen les identifia tout de suite. Le résonnement lointain et étouffé des détonations lui rappela les échauffourées qu’il avait connues dans la bande de Gaza. Des tirs à l’intérieur d’habitations, dans des sous-sols, des caves ou des tunnels reliant les maisons. Jemsen montra du doigt le toit de l’église, qui dépassait, derrière un tabac à l’enseigne de la Française des jeux.

— Ça provient du couvent.

— Ces bruits… c’est ce que je pense ? demanda la greffière qui s’était arrêtée sous un platane devant le kiosque.

— Oui.

Elle hésita.

— Il faut appeler la police.

— Faites-le. Moi, j’y vais.

Les pensées de Flavie se focalisèrent sur Tanja, elle le suivit sans réfléchir. Ils longèrent le trottoir le moins éclairé, pressant le pas entre deux arbres et marquant des haltes à chaque tronc. À l’abri d’un mur de pierres à proximité de l’entrée du parking de Saint-Antoine, ils attendirent plusieurs minutes. En apparence, tout était calme. De temps à autre, un véhicule passait, en direction du centre-ville ou du col de Teghime. La tranquillité nocturne semblait avoir regagné les hauts quartiers de Bastia.

— Qu’est-ce qu’on fait ? chuchota Flavie, inquiète.

Jemsen allait lui répéter d’appeler la police quand ils entendirent des portières claquer et le bruit d’un moteur. Des phares éclairèrent le parking légèrement surélevé. Des pneus crissèrent. Une voiture descendit dans leur direction. Ils n’eurent pas le temps de trouver une cachette. Avant de bifurquer vers la montagne dans un virage sec, son faisceau les afficha un bref instant en pleine lumière, les jantes frôlèrent même la bordure du trottoir.

Un lampadaire de l’autre côté de la chaussée éclaira brièvement l’habitacle au moment du passage de la voiture. Flavie crut reconnaître sa compagne.

— Tanja…

Elle avait prononcé son prénom à haute voix, sans vraiment s’en rendre compte.

— Quoi ? demanda Jemsen.

— Dans cette voiture, c’était Tanja.

— Vous en êtes sûre ?

— Oui. Enfin presque… c’est allé tellement vite.

— Elle conduisait ?

— Non. Elle était sur le siège passager.

— Qui était au volant ?

— Je ne sais pas. Je n’ai pas vu le conducteur.

Le procureur regarda les feux arrière s’éloigner dans l’obscurité. La voiture était déjà trop loin pour relever son immatriculation.

Jemsen s’avança au milieu de la route et tourna le dos au couvent. Il fut soudain agrippé par le bras et tiré violemment sur le côté. Il manqua tomber.

Une autre berline de couleur foncée le frôla. Tous feux éteints, elle s’élançait sur les traces de la première voiture.

Jemsen comprit que Flavie venait de lui éviter le pire. Il la remercia.

— Qu’est-ce qui se passe ? gémit la greffière.

— Pas la moindre idée, souffla le procureur en réajustant la manche de sa chemise. Mais je sens que nous n’allons pas tarder à le savoir. Allons-y !

— Où ça ?

— Précisément là où nous comptions nous rendre. Dans la crypte.

— Sans appeler la police ?

— Nous l’appellerons quand nous aurons plus d’informations sur ce qui se trame ici.

— Plus tard, ce sera peut-être trop tard.

— Je suis prêt à prendre le risque.

Flavie renonça à répondre, elle était perdue. Elle lui emboîta le pas, en direction du couvent plongé dans l’obscurité.

66

Tanja demeura silencieuse jusqu’au point culminant du cap Corse. Lorsqu’au passage du col de Teghime, le véhicule dépassa le mémorial et entama sa descente en direction de Saint-Florent, l’inspectrice se risqua à affronter Beaussant.

— Tu m’as utilisée. Pourquoi ?

— Tu n’es qu’un pion sur un échiquier.

— Comme Michel Mariani.

— Lui, c’était la chèvre attachée à un poteau.

Tanja imagina l’appât. Le piquet. La corde.

— Pour te faire sortir de ta tanière ?

— Non. Le loup de cette histoire, ce n’est pas moi. Je ne suis que le berger à l’affût.

Le gendarme tourna la tête vers elle et il lut dans ses yeux qu’elle n’en croyait pas un mot. Il regarda l’arme de service qu’il tenait encore dans sa main gauche et la lui tendit. La policière suisse ne bougea pas.

— Prends-la.

— Tu m’as déjà piégée une fois. Où est l’embrouille ?

— Prends-la et vérifie la chambre, si ça peut te rassurer. Elle est chargée.

— Pour quelle raison je le ferais ?

Il lui sourit.

— Tu veux connaître la vérité ? Alors, prends cette arme et tu verras que tu peux me faire confiance.

Devait-elle le croire ?

— Pas tant que tu ne m’auras pas dit où on va.

— Tu le découvriras bien assez tôt.

La voiture fonça dans la nuit à travers le village de Piazze et entama une série de virages en direction de Patrimonio.

Tanja prit le pistolet, vérifia qu’il était chargé. Elle braqua le canon sur la tempe de Beaussant. Il ne broncha pas. Sans quitter la route des yeux, il lui sourit et lui dit :

— Si tu me tires dessus à cette vitesse, c’est le vol plané assuré dans le maquis. Il ne me reste que très peu de temps à vivre. Je n’ai pas peur de la mort. Mon âme y est préparée. Et la tienne ?

Elle baissa le pistolet.

— Cancer ?

— Dernier stade. J’ai hâte d’arriver là-haut pour avoir une explication avec cette garce d’Hélène.

— Tu l’aimais ?

— Je la hais.

67

Éric Beaussant avait garé la voiture de location juste en face de la prison. Il n’oublierait jamais la date, samedi 22 octobre 2016. Il était longtemps resté au volant avant de descendre, il appréhendait de retrouver celle qui avait détruit sa vie, sa famille. Le vol Air France Orly-Ajaccio avait été une torture. Il s’était promis de ne jamais remettre les pieds en Corse après les événements de 2015 dans les Bouches. Mais il avait suffi d’un simple coup de téléphone d’Hélène Mariani depuis son lieu de détention pour qu’il soit là, tout de suite.

De l’extérieur, la prison d’Ajaccio ressemblait au pénitencier d’un western mexicain. À l’intérieur, elle évoquait plutôt le standard d’une prison américaine, du style Alcatraz. Un enfer. Vétuste, surpeuplée et dangereuse, elle avait déjà connu plusieurs évasions spectaculaires. C’était la plus vieille prison française.

Une gardienne conduisit Beaussant à travers les couloirs blancs. Carreaux cassés, barrières foncées de la coursive, portes blindées rouges, tuyauterie rouillée. L’État n’attribuait que très peu d’argent à l’entretien du bâtiment.

Son statut de gendarme l’autorisait à éviter le parloir. La rencontre aurait lieu dans la cellule.

— Un quart d’heure, annonça la gardienne. Pas une minute de plus.

Beaussant la remercia. Il n’obtint aucun sourire en retour.

La clé tourna dans la serrure, le pêne claqua dans la gâche, la lourde porte s’ouvrit, Beaussant pénétra dans la pièce exiguë. La porte se referma derrière lui. Il resta pétrifié à la vue de l’unique pensionnaire de la cellule.

— Bonjour Éric.

La voix était toujours suave mais peut-être plus rauque que l’an dernier. L’effet de la cigarette.

— Hélène…

Il voulait se montrer froid. Il n’y était pas parvenu.

— Tu vas bien, Éric ?

Naïve ou provocatrice, la question n’attendait pas de réponse.

— Pourquoi m’as-tu demandé de venir ?

— Pour te voir.

— Tu aurais pu m’épargner ça et m’expliquer la situation par téléphone.

— Toutes les conversations des détenues sont enregistrées.

— Je le sais parfaitement. Ne me dis pas qu’une personne de ton statut, avec tes relations, n’aurait pas pu obtenir un téléphone portable en douce.

— Je voulais te voir.

— Pourquoi ?

— Pour le plaisir.

— Un mot qui n’existe plus entre nous.

Beaussant devina une faiblesse dans les yeux et la voix d’Hélène. C’était la première fois. La prison l’avait affaiblie, mais elle ne voulait pas le laisser paraître. Quand il l’avait quittée, elle était un chef d’entreprise, la reine du corail rouge, la vraie tête pensante du clan Mariani. D’ici quelques années, elle ne serait plus que l’ombre d’elle-même.

— Je vais mourir, Éric.

— Nous devons tous mourir un jour.

— Je veux dire, ma vie est menacée.

— Aurais-tu d’autres ennemis que moi ? ne put s’empêcher de demander Beaussant.

Elle lui sourit tristement.

— Je ne suis pas ton ennemie.

Elle ne lui laissa pas le temps de la contredire, s’empressant d’ajouter :

— Et je sais que tu m’aimes encore.

Il resta de marbre.

— Après tout ce que tu as fait à ma famille, tu ne doutes vraiment de rien.

— Ta famille s’est détruite elle-même, Éric. Elle n’a pas eu besoin de la mienne pour ça. Et je te rappelle que moi aussi j’ai perdu des êtres chers dans cette histoire.

Beaussant refusa de poursuivre la conversation sur ce terrain. Le passé demeurait à jamais englouti, quelque part au large de Bonifacio.

— Qui te menace ?

— D’autres détenues, des gardiennes. Je ne sais pas. Elles sont partout.

— Qui ça, elles ?

— Je ne sais pas qui elles sont. Mais elles ont déjà éliminé Arlette, mon ancienne camarade de cellule. La seule amie que j’aie jamais eue entre ces murs.

Hélène lui expliqua qu’Arlette, une sexagénaire condamnée pour avoir assassiné son mari violent, avait été retrouvée dans le local des douches, la gorge tranchée.

— J’ai peur, Éric.

Pour la première fois depuis longtemps, Beaussant sentit un accent de sincérité dans la voix de son amour de jeunesse.

— Pourquoi s’en prendraient-elles aussi à toi ?

— Parce qu’Arlette m’a laissé ça.

Hélène lui montra un petit cahier, posé sur son lit.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Les confessions à Arlette d’une ancienne détenue, morte depuis plusieurs mois. Une vieille femme nommée Louisette, c’est son nom dans le carnet. À l’article de la mort, elle avait perdu tout sens des réalités. Elle divaguait, parlait d’un trésor caché, d’un Ordre secret nazi. Au début, Arlette plaisantait quand elle parlait de ses confessions. Mais elle a fini par les prendre au sérieux, vu les précisions que donnait Louisette, et a compris qu’il s’agissait d’un trésor disparu, le trésor de Rommel.

— C’est une plaisanterie ? Je connais cette légende. Rien ne prouve qu’il ait existé.

— À en croire ce carnet, c’est parce qu’on n’a jamais cherché au bon endroit.

— N’importe quoi.

— Lis ça.

— Je vais le lire, mais je ne te connais que trop. Tu ne fais jamais rien gratuitement. Qu’attends-tu de moi ?

— Que tu me fasses sortir d’ici, mon amour.

68

Au fond de l’église plongée dans l’obscurité, l’escalier qui menait à la crypte dessinait un puits de lumière d’où s’échappaient de légères volutes de fumée. Jemsen et Flavie avancèrent sans faire de bruit en direction du halo, qui éclairait depuis le sol une statue de la Vierge en hauteur. Ils se regardèrent et se comprirent sans un mot. Au point où ils en étaient, ils devaient continuer. Les rubans faisant office de scellés avaient été arrachés. Ils descendirent silencieusement les marches.

Quand ils arrivèrent dans la crypte, un spectacle de désolation et de mort s’offrit à eux. Le chaos. Un projecteur illuminait les corps. Ils en comptèrent sept. Cinq hommes et deux femmes. L’odeur du sang frais commençait à supplanter celle de la poudre noire.

— Quelle horreur ! gémit la greffière. Qui sont ces gens ?

— Je n’en ai aucune idée, répondit le procureur, stoïque.

Des massacres, il en avait déjà vu dans les pays qu’il avait parcourus, mais jamais comme celui-ci.

— Cette fois, il faut appeler la police, balbutia Flavie.

— Là, nous n’avons plus le choix, dit Jemsen.

Ses yeux balayèrent la pièce. Caméra, perche, micros, siège de régisseur. À l’évidence, ces gens tournaient un film au moment où ils avaient été assassinés. Le preneur de son avait encore son casque sur les oreilles. Étalés au sol, des claps de cinéma attirèrent l’attention du magistrat. Il prit le temps de les lire, un à un, en poussant du pied ceux qui s’étaient enchevêtrés.

Mère Maria et sœur Agathe, plan 4, 1re prise

Dahl et le convoi SS, plan 2, 3e prise

Fleig et les enfants assassinés, plan 1, 1re prise

La barge, plan 4, 1re prise

P-47 Thunderbolt, plan 2, 2e prise

Le commissariat de Trèves, plan 5, 1re prise

Fleig et Gualtieri, plan 3, 1re prise

Première plongée au Golo, plan 1, 4e prise

Louisette, plan 2, 2e prise

L’arrestation de Fleig, plan 1, 3e prise

L’empoisonnement des sœurs, plan 4, 1re prise

Berlin 1948, plan 4, 2e prise

Louisette téléphone à la police, plan 1, 1re prise

Aux pieds du caméraman assassiné gisait le corps de l’assistant opérateur. Il tenait encore dans sa main crispée le dernier clap : La crypte, plan 3, 2e prise.

Jemsen regarda autour de lui. Les pièces du puzzle tournoyaient dans son esprit. Réalité, fiction, il avait l’impression que tout se mélangeait. La crypte. Cette scène. Ces morts. Et au milieu du carnage, une masse abandonnée sur le sol poussiéreux.

Le procureur regarda l’outil avec attention. Puis le mur devant lequel Vincent Mariani avait été châtré. Le ciment plus frais qu’ailleurs. La raison de leur présence sur les lieux cette nuit. Ça ne pouvait pas être une simple coïncidence.

Jemsen se baissa et saisit la masse à deux mains.

— Il ne répond pas, dit Flavie.

Le procureur tourna la tête vers sa greffière.

— Qui ça ?

— Éric Beaussant. Je tombe sur sa messagerie.

— Alors, appelez la juge Estelle Faure.

— À cette heure ?

— Avec un peu de chance, elle a laissé son portable allumé. Sinon, composez le 17 ou le 117 et demandez qu’ils envoient une patrouille au couvent Saint-Antoine.

Jemsen regarda une nouvelle fois le mur, soupira en pensant au geste qu’il allait commettre et qui pourrait lui attirer les pires ennuis, puis il chassa ses dernières hésitations et brandit la masse à deux mains au-dessus de sa tête.

— Qu’est-ce que vous faites ? ! cria Flavie.

— Je vérifie une hypothèse, répondit-il en abattant le lourd marteau contre le mur.

Le coup provoqua un bruit sourd. Le mur trembla. Des gravats et du sable tombèrent sur le sol. Le procureur répéta l’opération plusieurs fois, sous le regard consterné de sa greffière, qui en oubliait l’appel téléphonique qu’elle devait passer. Petit à petit, le fer traversa la pierre. Un trou s’ouvrit sur le néant. Dans un nuage de poussière, Jemsen s’acharna à l’agrandir jusqu’à ce qu’un humain puisse franchir l’obstacle. Quand les particules en suspension retombèrent, il se tourna vers Flavie.

— Pouvez-vous tourner ce projecteur dans ma direction ?

Elle s’exécuta.

Le puissant faisceau éclaira l’obscurité au-delà de l’ouverture dans le mur. La scène de l’autre côté, dessinée par l’éclat de la masse comme une lucarne de l’horreur, ressemblait à ce qu’on peut voir à bord du train fantôme, dans une fête foraine, ou à l’intérieur d’un château hanté. Sur des chaises autour d’une grande table, sept squelettes vêtus de longues robes de bure en charpie, reliés entre eux par des toiles d’araignées. Deux chaises vides. Au centre de la table, une théière et huit tasses recouvertes de poussière et de crasse. Une forte odeur de moisissure.

— Putain ! c’est quoi… ? balbutia Flavie.

— La réalité du passé qui rattrape la fiction du présent, lâcha Jemsen. Il pencha la lampe à l’intérieur de l’ouverture.

Dans un coin de la petite pièce secrète, six rectangles apparaissaient à même le sol, dessinés dans la poussière.

— Vous croyez que ces religieuses sont emmurées ici depuis la dernière guerre ?

— Elles, oui. Mais les six caisses qui ont marqué ces emplacements ont été déplacées beaucoup plus récemment. Probablement en même temps que la reconstruction du mur qui obstruait cette pièce. Je dirais que ça remonte à un ou deux ans au maximum.

Et Jemsen montra à Flavie des traces de pas dans la poussière.

69

Arrivée à Patrimonio, la voiture bifurqua vers le nord, en direction de Farinole.

— On ne va pas à Saint-Florent ? s’inquiéta Tanja.

— Non, répondit Beaussant. Sous peu, mes collègues investiront le Larimar.

— Et pourquoi perquisitionneraient-ils ton bateau ?

— Parce ce que c’est dans la logique des choses. Ton procureur et sa greffière sont des gens intelligents.

— Tu connais Jemsen et Flavie ?

— Ils ont débarqué hier matin à Bastia. Tu ne les as pas vus, tout à l’heure, vers la sortie du parking du couvent ? À l’instant où je te parle, ils doivent déjà être dans la crypte. D’ici peu, toute la région va grouiller de flics.

Tanja sentit ses jambes flageoler, en imaginant le carnage que Jemsen et Flavie allaient découvrir.

— Il faut faire demi-tour.

— Hors de question. De toute façon, ils ne risquent rien. J’ai éliminé le danger.

— Clara et Iris, certes. Mais Constance et Mylène ?

Beaussant regarda sa passagère d’un regard étonné.

— Je ne les ai pas vues.

Pourtant, elles étaient là.

Le regard du gendarme s’assombrit et revint sur la route, qui défilait à grande vitesse devant lui à travers le décor sombre du maquis.

— Tu dois faire demi-tour, reprit Tanja. Flavie et Norbert Jemsen ne sont pas des gens de terrain. Ils vont tomber dans une embuscade. Tu as vu la détermination de ces filles ?

— Ce sont des machines de guerre. Mais elles en ont après le voleur du trésor. Pas après ton proc et sa greffière. Je ne peux pas faire marche arrière. C’est trop tard. Si tu veux connaître la vérité, nous devons aller jusqu’au bout de ta mission. Je regrette d’avoir dû mentir au proc à ton sujet, mais c’est ainsi. Quand je leur ai dit que je ne te connaissais pas et que je ne t’avais jamais vue, j’ai bien cru que la greffière allait faire une syncope. Je crois qu’elle a le béguin pour toi.

Il lui sourit tristement.

Tanja ne répondit pas, elle regardait le néant vers lequel Beaussant l’emmenait.

— Bien sûr, nous nous aimons…

Ses pensées volèrent soudain en éclats, en même temps que le pare-brise arrière. Surpris, le conducteur baissa la tête, la voiture zigzagua sur l’étroite chaussée, mordit sur l’accotement et retrouva tant bien que mal la route.

— Mais, c’est quoi, ça ! hurla Tanja en tournant la tête.

D’abord, elle ne vit rien. Puis elle fut éblouie par les pleins phares d’une voiture qui collait à la leur.

Il y eut un éclair. Second coup de feu.

Beaussant accéléra.

Limitée à quatre-vingts kilomètres-heure, la vitesse sur les routes corses permet occasionnellement de pousser à un petit cinquante. Le gendarme monta jusqu’à cent vingt. Il frôlait la sortie de route à chaque virage.

Tanja se retournait, elle essayait de trouver une fenêtre de tir à travers le pare-brise éclaté, mais le tracé sinueux l’empêchait de stabiliser sa position. Plusieurs fois, elle dut se cramponner à son siège pour ne pas perdre l’équilibre et s’affaler contre son chauffeur.

Le véhicule suiveur leur collait presque au pare-chocs, mais il n’y eut pas d’autres coups de feu. La passagère devait être aussi malmenée que Tanja. Un choc entre les deux voitures manqua faire perdre la maîtrise à Beaussant. Une nouvelle fois, il redressa. L’autre voiture partit également en zigzags et prit de la distance.

Le temps d’un flash, la policière suisse reconnut les deux occupantes. Mylène tenait le volant, Constance l’arme. Constance la douce, celle en qui Tanja avait cru trouver une faille parmi les proches de Michel Mariani, celle qui avait révélé son vrai visage dans la crypte en prenant du plaisir à assassiner froidement les membres de l’équipe de tournage. Une psychopathe.

Les deux voitures lancées à vive allure traversèrent Farinole et Bracolaccia, et gagnèrent la côte ouest du cap Corse. Sur quelques rares lignes droites, il y eut de nouveaux échanges de coups de feu.

Dans une épingle à cheveux le long des falaises, le véhicule suiveur dérapa et heurta les rochers sur la droite de la route. Beaussant en profita pour prendre de la distance. C’était sans compter avec l’acharnement des filles de l’Ordre.

— Tu ne les sèmeras pas, dit Tanja.

Il ne répondit pas. Jeta un coup d’œil dans le rétroviseur. Il avait quelques centaines de mètres d’avance. Il éteignit les phares, freina sec, effectua un demi-tour et positionna la voiture face à l’ennemi.

— Descends et tire quand elles seront à portée.

Tanja s’exécuta.

Beaussant resta derrière le volant.

Les eaux du golfe de Saint-Florent reflétaient la clarté de la lune. À l’opposé, la montagne était dans l’obscurité. Entre les deux, les phares de la voiture ennemie grossissaient.

Tanja attendait, en position de tir debout.

Les secondes durèrent des heures.

Elle n’avait pas le droit à l’erreur.

Elle se souvint de la précision de son tir dans la salle du Grand Conseil, de la répercussion de la détonation à travers les couloirs du château de Neuchâtel, de la tête du Vénitien au moment où la balle lui avait perforé le front.

Cette fois-ci, elle devait renouveler le carton sur une cible mouvante.

Elle inspira, retint sa respiration. Et tira une première fois.

À cet instant, Beaussant alluma les pleins phares.

Tanja tira une deuxième fois, puis une troisième.

Constance fut touchée en plein torse. Éblouie, Mylène donna un coup de volant à droite. Une nouvelle fois, le véhicule suiveur heurta la paroi rocheuse. La vitesse fit le reste. Le flanc droit de la carrosserie fut arraché. La sombre berline rebondit sur la gauche et fila vers la rambarde. Le muret de pierres céda. Elle arracha un arbuste et s’envola.

Une chute de trente mètres. Le bruit de l’impact contre les rochers au pied de la falaise.

L’explosion.

Et la carcasse en feu s’abîmant dans l’écume des vagues.

Beaussant sortit de la voiture et courut vers le bord de la chaussée. Il vit les flammes mourir dans la mer. Une épaisse fumée s’élevait dans la nuit. L’épave s’enfonçait dans les flots noirs.

— Pour Hélène, murmura-t-il.

Tanja l’avait rejoint.

70

L’eau de la douche ruisselait sur le corps d’Hélène. Les années n’avaient eu aucune emprise sur la quadragénaire. Ses longs cheveux blonds détrempés collaient à ses épaules et dans son dos. Elle rinça copieusement le shampoing, prit son temps sous le jet brûlant.

— Mariani, cinq minutes ! cria une gardienne de la prison d’Ajaccio, probablement irritée d’être de service un dimanche.

Hélène ne répondit pas. Elle avait à peine entendu la voix autoritaire. L’habitude. Comme un enfant sans cesse rabroué n’écoute plus ses parents. Toutes ses pensées étaient tournées vers Éric Beaussant, et sa visite, la veille. Pourrait-il faire quelque chose pour elle ? La sortir de cet enfer carcéral ? Elle en doutait. Le pourrait-il et surtout le voudrait-il ? Elle avait bien vu son regard vide. Et comment la haine et l’amour luttaient à armes égales dans ses yeux.

Quand elle sortit de la douche, Hélène aperçut une femme dans le cadre de la porte.

— C’est bon, chef, j’ai terminé. Elle espérait calmer l’impatience de la matonne.

Mais la gardienne resta immobile, silencieuse. Pas dans ses habitudes. Hélène tourna la tête et vit une détenue en survêtement. Elle ne l’avait jamais croisée auparavant.

— Salut, lui lança-t-elle en se séchant les cheveux dans une serviette.

Même silence.

Hélène ressentit un malaise.

— C’est quoi ton nom ?

La nouvelle ne répondit pas. Face à ce mutisme, Hélène la regarda à nouveau. L’inconnue tenait plus de l’homme que de la femme. Une armoire à glace. Un mètre quatre-vingt-dix pour cent kilos au jugé. La tête rasée. La poitrine absorbée par une musculature surdéveloppée. L’image lui évoquait une Grace Jones de type européen.

— Où est le carnet ? demanda la nouvelle.

Hélène la regarda, médusée. Elle fit un effort pour ne pas laisser voir la peur qui la gagnait. Elle frissonnait.

— Quel carnet ?

— Les notes d’Arlette.

Hélène déglutit avec peine.

— Jamais entendu parler.

L’armoire à glace fit un pas dans sa direction et exhiba une lame de rasoir montée artisanalement sur un manche de brosse à dents.

Sur la défensive, Hélène recula.

— Déconne pas, merde ! Je ne l’ai plus.

Le monstre la saisit d’une main par les cheveux et plaqua l’arme sur ses seins nus.

— À qui l’as-tu donné ?

— À…

Elle hésita.

Le métal lui entailla la peau.

Elle cria de douleur.

— Tu peux hurler, Mariani. Personne ne viendra à ton secours. Je vais commencer par tes tétons et je continuerai avec ton visage. Alors, dis-moi où est ce carnet, si tu veux garder un certain attrait pour les hommes.

Hélène sentit ses yeux se remplir de larmes. Elle regarda le sang couler de sa poitrine. De premières gouttes avaient déjà atteint les carreaux du sol et se mêlaient à l’eau de la douche. Elle se remémora ce qu’on lui avait dit de la mort d’Arlette. Torturée et égorgée au même endroit. Avait-elle parlé avant de mourir ? Hélène comprit. Qu’elle parle ou non, son sort était tracé. Seule la manière différerait.

Elle cracha au visage du monstre.

— Va te faire foutre !

La réponse ne se fit pas attendre. La lame lui entama la joue gauche. Nouvelle douleur. Nouveau cri.

Hélène tenta de décocher un coup de genou dans une cuisse de sa tortionnaire. Sans succès. Pour la tenir à distance, le monstre lui saisit la tête. Elle eut la sensation que la paume, rugueuse et solide comme la main d’un ouvrier, lui recouvrait entièrement le visage. D’instinct, elle mordit la chair. L’autre se mit à crier à son tour. Pour se dégager des mâchoires, elle propulsa Hélène de toutes ses forces contre une rangée de lavabos. Le corps défonça les chromes, qui cédèrent. Sa tête heurta un long miroir horizontal, qui éclata sous le choc. De l’eau et du verre se répandirent sur le sol.

Hélène chuta lourdement sur les carreaux rendus glissants, à moitié assommée. Quand elle reprit ses esprits, elle vit le monstre évaluer la morsure. Hélène lui avait arraché un gros lambeau de peau. La tueuse avait les yeux injectés de sang. Des yeux qui réclamaient vengeance. Au-delà de sa mission qui consistait à récupérer le carnet d’Arlette, l’armoire à glace allait prendre son temps. La faire souffrir.

Hélène voulut bouger, se remettre debout, mais ses jambes ne répondaient pas. Elle comprit que sa colonne vertébrale était touchée. Elle était à la merci de son bourreau.

Déjà, le monstre s’était ressaisi. Une main crispée sur son rasoir. La lame scintillant à la lumière des néons. Cette lame qui allait l’écorcher vive de très longues minutes, jusqu’à ce que mort s’ensuive. La rage avait atteint la tueuse. Des muscles de son cou à ceux de ses bras, toutes les veines étaient apparentes. Hélène remarqua le tatouage à l’intérieur du biceps gauche. Un tatouage dont son grand-père lui avait parlé. Celui des SS.

Les bras d’Hélène bougeaient encore. La vertèbre brisée devait se situer dans le bas du dos, à l’endroit où son corps avait violemment heurté les lavabos. Ses mains fouillèrent le sol autour d’elle et trouvèrent un morceau de verre. Elle imagina un instant qu’elle pourrait tenter de s’en servir pour se défendre, mais l’évaluation des chances la donnait perdante à tous les coups. Alors, elle approcha l’éclat du miroir de sa gorge, regarda son ennemie dans les yeux et la défia une ultime fois.

— Il vous détruira.

Elle ne prononça pas le nom de son vengeur. De son Éric.

D’un geste sûr, elle s’enfonça le morceau de verre dans le cou. Le miroir brisé sectionna sa carotide. Le sang se mit à couler à gros bouillon de la plaie. Elle sentit une intense chaleur envahir son corps. La lumière devint tellement éblouissante qu’elle se sentit cligner des yeux. Elle sourit. Elle n’avait aucune conscience des spasmes qui avaient gagné tout son corps.

Pour la première fois depuis longtemps, elle se sentait bien. Comme dans un cocon. Légère. Soulagée.

Elle revit le visage de son grand-père Enzo. Et Beaussant. Son amour de toujours. Leurs corps d’adultes en communion dans la villa de Sperone, l’an dernier. Leurs corps d’adolescents se découvrant fébrilement sur le rocher de la Madonetta, fusionnés sur la plage de Fazzio, vingt et un ans plus tôt.

Elle revit sa fille Barbara qui lui souriait. Morte trop tôt, par sa faute.

À tous, elle allait pouvoir enfin demander pardon.

71

Gyrophare allumé, la vedette de la gendarmerie quitta le port dans la nuit et se dirigea vers le Larimar, qui mouillait au cœur de la baie de Saint-Florent. La ville dormait. La mer était calme. Le pilote amorça une approche pour accoster par le flanc tribord.

— Qui est cette Tanja ? demanda la juge d’instruction Estelle Faure à Jemsen.

Le procureur marqua une hésitation et opta pour une réponse franche.

— Une policière suisse.

— Que fait-elle ici ?

La voix de la magistrate bastiaise exprimait une certaine irritation.

— Je vous l’expliquerai.

— Je l’espère bien. Je ne me souviens pas d’avoir autorisé une présence policière suisse sur le sol français. Dans tous les cas, votre demande d’entraide ne la requérait pas.

Jemsen se tut. Il regardait le bateau de pêche grossir à vue d’œil.

— Qu’est-ce qui vous fait penser qu’Éric Beaussant est impliqué ? demanda Flavie.

— Il a disparu depuis hier, répondit la juge. Impossible de le joindre. Et la description que vous avez faite de la voiture qui a quitté le couvent correspond à celle de son véhicule personnel.

La greffière baissa la tête. Elle n’avait pas vu le conducteur, seulement la passagère. Elle s’en voulait d’avoir compromis son procureur, mais son amour pour Tanja avait pris le dessus. Sauver la vie de celle qu’elle aimait comptait plus qu’un incident diplomatique entre les deux pays. Et Jemsen pourrait toujours se défendre en disant qu’il n’était pas au courant de cette infiltration. Ce serait dur à faire avaler. En Suisse, le procureur répond des actes de la police.

La vedette accosta le Larimar. Les deux gendarmes montèrent les premiers et inspectèrent rapidement le bateau de Beaussant. Quand ils eurent la certitude qu’il était vide, ils autorisèrent Estelle Faure à monter à bord. Jemsen et sa greffière la suivirent.

— Perquisitionnez-moi tout ça ! ordonna la juge d’instruction. Il faut retrouver Beaussant.

Et Tanja, pensa Flavie.

— Ça va prendre des heures, répondit un des gendarmes. Par où commence-t-on ?

— Par le lieu de vie. Fouillez le moindre recoin. Retournez tout à la façon américaine s’il le faut. Ne laissez rien au hasard. Avec nos hôtes suisses, nous vous attendons sur la passerelle.

Jemsen et Flavie suivirent Estelle Faure jusqu’au poste de pilotage.

— Beaussant vit sur ce bateau ? demanda le procureur.

— C’est un ermite, répondit la juge. Il ne respecte aucune règle. Un policier fini, depuis que sa vie privée a basculé en 2015, quand il était en poste à Bonifacio. J’avais dit au procureur Langlois de ne pas le mettre sur cette affaire. Avec un électron libre aux commandes, alcoolique de surcroît, ça ne pouvait que tourner au fiasco.

— Et pourquoi Langlois ne vous a-t-il pas écoutée ?

— Parce qu’il dit avoir confiance en Beaussant. Que c’est un gendarme d’élite. Vous parlez, un gendarme clochard, ça n’existe que dans les livres ! C’était une décision idiote.

Ou calculée, pensa Jemsen. Il continua :

— Et l’idée de scinder les compétences entre vous et lui ? D’une part l’enquête sur l’assassinat de Vincent Mariani, d’autre part notre présence en Corse ? C’était aussi une idée de Langlois ?

— Oui, et c’était, je dois vous l’avouer, fâcheux. Il n’y a pas meilleur moyen pour empêcher ou compliquer d’éventuels rapprochements entre deux affaires connexes. J’ai pourtant demandé au procureur d’ouvrir une information et de me confier le dossier de l’assassinat de Mariani. Il a voulu garder la main en investigation préliminaire sous le prétexte que j’étais trop impliquée parce que l’ordre de libération de Mariani émanait de mon cabinet.

En écoutant cette démonstration juridique, Jemsen tourna les yeux et regarda la vue qu’offrait la position du Larimar. Le poste de pilotage fournissait une visibilité à trois cent soixante degrés sur le golfe de Saint-Florent. Hormis la petite ville encastrée au fond de la baie, quelques lumières éparses brillaient dans le paysage alentour, fait de collines et de végétation. Au sud, le désert des Agriates était plongé dans l’obscurité. La côte se détachait de la surface de la mer grâce à la clarté de la lune.

— Pourquoi Beaussant a-t-il mouillé ici ? demanda Jemsen.

— Parce qu’il surveillait la maison de Michel Mariani, répondit la juge d’instruction.

Une paire de jumelles d’approche reposait à côté de la barre.

— Le procureur Langlois a autorisé la pose de caméras et de micros dans la villa de Michel Mariani, compléta Estelle Faure.

Et aujourd’hui, les cousins Mariani avaient tous les deux été assassinés dans la crypte. Dans l’esprit de Jemsen, il n’y avait plus de coïncidence possible.

Après quelques minutes de fouille, les gendarmes remontèrent dans le poste de pilotage. Ils tenaient tous les deux des documents.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda la juge.

— Un carnet et une lettre manuscrite de plusieurs pages, répondit le premier. Ils étaient en évidence sur la table de chevet.

Estelle Faure prit le carnet et le feuilleta rapidement.

— Vous l’avez lu ?

— Parcouru. Ce sont des notes qui retranscrivent la confession d’une détenue à une autre à la prison d’Ajaccio. Ça remonte à plusieurs années. Sur son lit de mort, une certaine Louisette aurait expliqué à la propriétaire de ce carnet, une certaine Arlette, où se trouvait le trésor de Rommel. Je n’ai pas eu le temps de tout lire, mais cette lettre manuscrite semble être un résumé du contenu du carnet. Elle est datée du 22 octobre 2016 et signée par une troisième personne nommée Hélène.

— À qui est-elle destinée ?

— On ne le sait pas. Mais comme vous le verrez, la lettre commence par «  Mon Amour ».

La juge d’instruction se tourna vers l’autre gendarme, qui tenait lui aussi une feuille de papier.

— Et vous, qu’avez-vous trouvé ?

— Un rapport médical. Éric Beaussant est condamné. Cancer en phase terminale.

72

La voiture suiveuse s’enfonça rapidement dans les flots noirs au pied de la falaise. Un bouillon à la surface de la mer scella sa disparition et le tombeau de ses deux occupantes. Beaussant se moucha, toussa et cracha du sang.

Tanja ne maîtrisait pas encore tous les tenants et aboutissants, mais elle en avait compris les contours.

— Alors, ce n’est qu’une vengeance. Tu m’as utilisée pour te venger des assassins d’Hélène Mariani ?

Beaussant ne répondit pas. Il se contenta de lui dire de monter dans la voiture.

Tanja lui montra le pistolet.

— Je te rappelle que c’est moi qui tiens le couteau par le manche.

Il regarda le canon braqué sur lui et haussa les épaules. D’une voix calme, il dit :

— Tu veux connaître la vérité ? Alors, monte dans cette putain de bagnole.

Elle lui jeta un regard sombre, baissa son arme et s’exécuta.

— On va où ?

— Tu verras.

Il démarra. Son regard semblait perdu au loin dans l’obscurité de son âme égarée. Leur voiture fila le long des contours sinueux du cap Corse en direction du nord.

— Tu n’aurais rien pu faire pour Hélène, lâcha Tanja.

— J’aurais pu la sortir de là.

Elle sentit que Beaussant ne croyait pas à ses propres paroles.

— Qu’est devenue sa meurtrière ?

— Elle a disparu après son crime.

— Une évasion ?

— Quelqu’un qui n’apparaît pas dans le registre des détenues ne peut pas s’évader. Elle est sortie de la prison comme elle y est entrée. Comme un fantôme.

— Elle n’a pas été identifiée ?

— Non. Elle ne faisait pas non plus partie du personnel de la prison. Personne ne l’a vue, pas même sur le système de vidéosurveillance de la prison. Panne informatique providentielle.

— Complicité interne ?

— Probablement. Comme pour la libération de Vincent Mariani. L’Ordre est puissant.

— L’Ordre ?

Beaussant ne répondit pas.

Leur véhicule s’approchait d’une zone pelée de la montagne. Au bord de la route, un grand bâtiment délabré semblait résister tant bien que mal au dénivelé de la pente. Toutes ses vitres étaient brisées. Ses murs en béton partaient en lambeaux. L’endroit était sinistre comme un manoir abandonné, mais carré comme une usine désaffectée.

Le gendarme arrêta la voiture, descendit et se dirigea vers une grande grille qui barrait l’accès à un chemin rocailleux. Il ouvrit le portail sans le forcer.

Quand il revint s’asseoir au volant, il se pencha vers Tanja, ouvrit la boîte à gants et sortit un masque blanc de protection, comme celui que les Japonais utilisent pour se promener dans les rues de Tokyo quand ils ont la grippe asiatique.

— Mets ça ! ordonna-t-il.

Elle prit le masque et le regarda, étonnée.

— Pourquoi ? Qu’est-ce qu’on va trouver là-dedans ?

— La mort.

Il n’avait sorti qu’un seul masque.

— Et toi ? Tu n’en mets pas ?

— Pour moi, il est déjà trop tard.

— Tu me conduis où ?

— Aux portes de l’enfer.

73

– Il n’y a pire vengeance que celle d’un homme qui se sait condamné, murmura Jemsen en lisant le rapport médical.

Flavie pâlit, revoyant le visage de Tanja à travers la vitre de la sombre berline.

— Il faut les retrouver.

La juge d’instruction Estelle Faure se tourna vers les deux gendarmes.

— Vous qui connaissez votre supérieur, savez-vous si l’adjudant-chef Beaussant dispose d’autres points de chute dans la région ?

— Hormis le Larimar et son bureau de Bastia, je ne vois pas, répondit un gendarme. Même avec nous, il demeurait relativement secret sur sa vie privée.

— À supposer qu’il ait eu une vie privée, souffla l’autre gendarme. C’est à se demander si, en dehors du boulot, il faisait autre chose que boire. Pas étonnant qu’il ait chopé cette saloperie de crabe, avec tout le whisky et les clopes qu’il consommait.

— L’alcool et la cigarette n’ont rien à voir avec son état, intervint Jemsen. Avez-vous lu ce rapport médical jusqu’au bout ? Il semblerait que Beaussant ait développé un cancer suite à une forte exposition à l’amiante.

— À l’amiante ? s’étonna Estelle Faure.

— Je ne vois pas où il aurait pu choper une telle saloperie, grommela l’autre gendarme. Pas au boulot, en tout cas. Nous avons reçu des informations suite au désamiantage de nos anciens locaux de Bastia. Tant que l’amiante reste lié aux matériaux de construction, il ne présente aucun danger. C’est la libération des fibres d’amiante lors de travaux qui est dangereuse. Il suffit d’en inhaler pour développer un cancer des poumons. Mais il en faut une quantité non négligeable, et un cancer ne se développe pas si vite. L’adjudant-chef n’est ici que depuis deux ans. Il a subi un contrôle médical à son arrivée et tout était normal.

— Comment le savez-vous ? demanda la juge.

— Il me l’a dit et je l’ai cru. La hiérarchie n’aurait jamais accepté sa mutation ici si son bilan de santé avait révélé un cancer de ce type. Il faut avoir les reins solides pour diriger une brigade de gendarmerie en Corse.

— On trouve de l’amiante sur les bateaux, releva le premier gendarme en désignant du doigt les structures du Larimar. Rappelez-vous les chantiers navals où l’on désamiante des navires de guerre notamment. On en a beaucoup parlé ces dernières années.

— Ça n’a pas de sens, le coupa Jemsen. Ce rapport médical parle d’une exposition massive à des poussières d’amiante. Ce n’est pas le cas lorsqu’on vit sur un bateau vaguement amianté.

Le second gendarme leva soudain la main pour faire taire ses interlocuteurs, comme s’il avait eu une soudaine illumination.

— Attendez, un élément me revient à l’esprit…

Il laissa sa phrase en suspens et abandonna les autres dans le poste de pilotage du Larimar. Il revint une minute plus tard, avec une paire de grosses chaussures noires dans les mains.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda Estelle Faure.

— Des chaussures renforcées, madame la juge.

— Je vois ça. Mais encore ?

— Elles étaient à l’entrée de la cabine. Dans cet état.

Le gendarme désignait une couche de poussière blanche recouvrant les chaussures de travail.

— Vous pensez que… ? commença Flavie.

— Oui. Il y a un endroit où on trouve des fibres d’amiante en grande quantité. Il ne se trouve pas très loin d’ici, mais son accès est strictement interdit. L’ancienne mine de Canari.

74

Une fois passé le portail de sécurité, la voiture gravit un sentier sinueux jusqu’au sommet d’une colline, provoquant des volutes de poussière dans son sillage. Loin derrière, sur la ligne d’horizon, les flots calmes de la Méditerranée reflétaient les prémices de l’aube.

Beaussant arrêta le véhicule en amont de deux puits en entonnoir, des dolines dans lesquelles des tonnes de gravats avaient été déversés. Le site était à l’abandon de longue date. Des restes de rails rouillés conduisaient dans les entrailles de la terre. L’adjudant-chef alluma une grosse lampe de poche et se dirigea vers le tunnel de la mine.

— C’est quoi, cet endroit ? demanda Tanja.

Le masque blanc filtrait ses mots et marquait sa respiration.

— C’est l’ancienne mine d’amiante de Canari.

À l’évocation du matériau cancérigène, Tanja comprit l’utilité du masque de protection et elle eut enfin une explication sur l’état de santé de son interlocuteur. Beaussant avait dû passer des mois là-dedans, il n’était qu’un mort en sursis.

Sans poser de question, elle le suivit au fond de la veine désaffectée. Son envie de comprendre dépassait sa crainte du danger. Au fur et à mesure de leur progression sous terre, la température diminuait. Tanja frissonnait, sans savoir si c’était le froid ou la peur de l’amiante.

Plusieurs fois, quand Beaussant la distançait de quelques mètres emportant avec lui la lumière, Tanja buta contre les rails et faillit chuter.

Après une distance qu’elle évalua à trois ou quatre cents mètres dans les entrailles de la montagne, le tunnel s’élargissait pour laisser place à une vaste salle souterraine. La voie ferrée se terminait là. À moitié déraillé, l’ancien train de la mine rouillait en cet endroit depuis plusieurs décennies. La petite locomotive ne semblait plus fonctionnelle et traînait quelques wagonnets délabrés. L’un d’eux était retourné, les quatre roues en l’air.

Beaussant demanda à Tanja de tenir la lampe de poche, il se dirigea vers le wagonnet renversé, dépoussiéra rapidement un flanc de la benne et le retira. Il formait comme une porte improvisée, grossièrement découpée au chalumeau. Dans la cachette, six grosses caisses reposaient à même le sol. Elles étaient cerclées de fer et estampillées de la croix gammée.

Tanja écarquilla les yeux. Elle comprit de quoi il s’agissait, mais n’y croyant pas, ne put s’empêcher de poser la question.

— C’est bien ce que je crois ?

— Le trésor de Rommel.

— Il existe donc…

Beaussant hocha la tête.

— Je l’ai découvert grâce au carnet que m’a remis Hélène le jour avant sa mort. La confession de cette Louisette était vraie. Toute l’histoire était très précisément révélée. Je n’ai eu qu’à me servir.

— Tu as brisé le mur de la crypte ?

— Et j’ai tout mis en sécurité ici, il y a un peu plus d’un an et demi, au nez et à la barbe de l’Ordre.

Tanja imagina l’ampleur de la tâche pour un seul homme. Reconstruire le mur de la crypte, transporter les six caisses jusqu’ici. Un travail de titan. À la mesure de la détermination vengeresse de Beaussant. La logistique nécessaire à cette opération lui donnait envie de lui poser des questions. Mais l’une, surtout, brûlait ses lèvres.

— C’est quoi, cet Ordre ?

— Une organisation néonazie. Une société secrète chargée de veiller sur le trésor.

— Mais tout ça est complètement ridicule ! Sauf peut-être pour des historiens ou des archéologues, ce trésor n’a aujourd’hui plus du tout la valeur marchande qu’il avait en 1943.

Beaussant lui sourit.

— Pour l’or, les bijoux, les reliques et les tableaux, tu as raison. Mais pour le reste…

75

Il faisait encore nuit lorsque son téléphone portable vibra sur la table de chevet. Tiré d’un rêve abracadabrantesque, le procureur Marc Langlois entrouvrit un œil. Quelle heure était-il ? Il se retourna et regarda l’horloge électronique de son radioréveil. 04 : 55

Il n’y avait eu qu’une seule vibration. Ce n’était pas un appel, mais un texto. Il saisit le petit appareil relié à son câble de recharge, alluma l’écran et lut le message. L’adrénaline acheva de le réveiller. Dix minutes plus tard, sa voiture quittait Bastia et fonçait en direction du col de Teghime.

76

Beaussant prit un jerricane à côté des six caisses du trésor, il dévissa l’embout et versa l’essence dans un gros tonneau métallique. Puis il sortit un briquet de la poche de son pantalon et alluma une feuille de papier jaunie, qu’il lâcha dans le tonneau. Il y eut aussitôt une grande flamme, éclairant la salle de la mine et projetant des ombres dansantes et inquiétantes sur les parois rocheuses.

Les lingots et les autres valeurs matérielles intéressaient le Feldmarschall Rommel. Mais l’Ordre obéissait directement à Himmler, qui convoitait un bien autrement plus précieux à ses yeux, mélangé parmi les richesses pillées en Afrique du Nord, un lot de documents, cinq ans de recherches menées par des équipes d’archéologues et de philologues nazis sur des objets bibliques susceptibles d’être utilisés comme armes de guerre.

Sceptique, Tanja écoutait le récit de Beaussant. Elle ne savait pas encore s’il était ami ou ennemi, mais en l’entendant parler d’objets bibliques, elle éclata de rire.

— Tu ne vas quand même pas me faire le coup du Graal ou de l’Arche d’Alliance ?

Beaussant sourit à son tour.

— T’inquiète ! Pas d’Arche d’Alliance, même si les nazis s’y sont réellement intéressés et que Spielberg n’a rien inventé. Non, c’est plus grave et plus inquiétant aussi. Himmler, depuis le château de Wewelsburg dans lequel il avait constitué une bibliothèque vouée à la mythologie germanique et à l’occultisme, s’intéressait à un autre sujet biblique tiré des versets de l’Apocalypse : celui de la Bête et du retour sur terre de l’Antéchrist.

— Encore des conneries émanant d’un cerveau dérangé, ricana Tanja.

— Probablement. Mais l’histoire est là et l’Ordre y croit. Il a été constitué pour protéger ces recherches.

— Quel est le lien avec le trésor de Rommel ?

— Aucun. Mais à en croire le lot de documents que j’ai lus, Himmler a chargé, en 1942, certains de ses sbires, intégrés dans un Devisenschutzkommando, de rapatrier d’importantes informations de Palestine vers l’Afrique du Nord, tandis que la Haganah, l’embryon de l’armée du futur État israélien, se formait.

— Où sont ces documents ? demanda Tanja.

— Je viens de brûler le dernier lot, lâcha Beaussant, en réchauffant ses mains au-dessus du tonneau en feu. Les nazis brûlaient les livres. J’estime que c’est une juste compensation.

— Et le trésor ? Tu comptes le garder à titre de juste compensation ?

— C’est ce que je pensais, au début. J’aurais pu m’en servir pour me dédommager de tout ce que l’État français m’a pris ces deux dernières années. Mais quand j’ai compris que tout le temps que je passais dans cette mine avait réduit mon espérance de vie, j’y ai vu un moyen de venger la mort des miens.

— En t’en prenant à la famille d’Hélène ?

— Les Mariani ont détruit ma vie et l’Ordre a assassiné Hélène. J’ai décidé d’utiliser les confessions de Louisette et le trésor pour les monter les uns contre les autres, et forcer les membres de l’Ordre à sortir de l’ombre, à se dévoiler. Quand je te parlais de loup et de chèvre, c’était ça. Les cousins Mariani ont joué le rôle de chèvres à leur insu, pour contraindre le loup à se montrer. Il m’a suffi de placer un lingot du trésor chez Vincent et de faire courir une rumeur dans le milieu bastiais. Puis, j’ai transformé les confessions de Louisette en scénario pour le cinéma et je l’ai envoyé anonymement à Michel Mariani. Je savais qu’il ne résisterait pas à l’attrait de produire ce film dans le plus grand secret pour en tirer toute la gloire. Mon plan a fonctionné au-delà de mes espérances. Quand les membres de l’Ordre ont remarqué la disparition du trésor dont ils avaient la garde, ils ont torturé à mort Vincent Mariani à Bastia, puis Ange Mariani en Suisse, auquel le premier avait remis le lingot pour expertise. Mais quand l’Ordre s’est rendu compte que les frères Mariani ne savaient rien, il a infiltré la villa de leur cousin Michel pour suivre le déroulement du tournage et espérer remettre la main sur le trésor. Tu connais la suite.

Tanja regarda les six caisses cachées sous le wagonnet retourné.

— Et maintenant que tu as atteint ton but, qu’attends-tu de moi ?

— Je vais mourir.

— Ça, je l’ai compris, Éric. Et j’imagine que tu comptes sur moi pour soulager ton âme avant le grand saut. C’est ça ?

— Ce trésor doit être remis aux autorités corses, mais si je le fais sans filet de sécurité, elles vont enterrer l’affaire.

— Pourquoi veux-tu qu’elles enterrent l’affaire ?

— Je n’ai aucune confiance. Je n’ai pas fini de démanteler la filière de l’Ordre, qui, j’en suis sûr, gangrène toute l’administration de l’île.

— Tu pourrais alerter les médias, suggéra Tanja.

— Avec la presse locale, le résultat serait le même. L’information doit venir de l’étranger, loin de tous ces réseaux mafieux qui ont déjà essayé maintes fois de mettre la main sur le trésor de Rommel, notamment à l’époque où Peter Fleig était en Corse.

— Tu penses à la Suisse ?

— La Suisse est un pays sûr.

— Tu prêtes à mon pays des vertus qu’il n’a qu’en apparence. Et si ça ne fonctionne pas ? Si personne ne nous croit ?

— Alors, je l’enterrerai à jamais…

En prononçant ces mots, Beaussant exhiba un petit détonateur et désigna les quatre coins de la mine qui les entourait. D’autres caisses reposaient au pied de chaque poutre étayant la voûte. Tanja n’y avait pas prêté attention jusque-là. Elle devina que Beaussant avait miné les lieux.

77

L’aube jetait ses premiers éclats orangés sur le golfe de Saint-Florent, la voiture de la gendarmerie s’approchait du site de Canari. L’immonde verrue du bâtiment principal dénaturait la beauté des versants verdoyants du cap Corse. La mine d’amiante restait une cicatrice dans la mémoire collective. Du limon blanchâtre recouvrait encore les rochers qui plongeaient dans la mer azur.

— Cinquante ans après la fermeture de la mine, la mort continue de répandre ses fibres aux quatre vents, constata tristement la juge Estelle Faure.

Exploité entre 1941 et 1965, le site d’extraction du minéral cancérogène avait été le seul de l’Hexagone.

— Pourquoi est-il laissé à l’abandon ? demanda Jemsen.

— L’assainissement du site est un véritable casse-tête pour les autorités, répondit un gendarme. Les travaux ont débuté en 2009, mais ils ont dû être interrompus pour raisons sanitaires. Pas assez de garanties pour les ouvriers. L’État a déjà déboursé des millions d’euros dans cette opération. Je vous laisse imaginer : combinaisons, masques à ventilation assistée, trois douches par jour, pas plus de deux heures et demie de travail d’affilée sur le site par ouvrier… Tout ça dans un environnement sujet aux glissements de terrain. Même les chômeurs ne se sont pas pressés au portillon pour proposer leur main-d’œuvre. Il faut dire que sur les quatre-vingts victimes de l’amiante qui ont saisi la justice pour obtenir réparation, cinquante d’entre elles sont déjà mortes.

— Pourquoi ne le détruisez-vous pas ? demanda Flavie.

— L’État français a envisagé de tout dynamiter. Mais les fibres d’amiante se diffuseraient. Laisser le site tel quel est probablement le meilleur moyen de protéger la région des poussières toxiques. Un cauchemar pour la municipalité de Canari.

— Du temps de l’exploitation, compléta l’autre gendarme, le seul site de Canari plaçait la France au septième rang mondial de la production d’amiante ! Canari était la commune la plus riche de l’île. Mon père me racontait souvent que, de son temps, les bars du village étaient bondés. Les ouvriers, en majorité polonais et italiens, faisaient la fête tous les week-ends.

— Avant qu’on prenne conscience des dangers de l’amiante, ajouta Estelle Faure, un tiers de l’activité du port de Bastia était affectée à l’acheminement du précieux minerai vers le continent. Aujourd’hui, on chiffre à plus d’une centaine les victimes corses de l’enfer blanc.

— Et le tourisme ? demanda Jemsen.

— Sujet tabou, répondit un gendarme. Officiellement, aucun risque.

— Pourtant, les rives sud-ouest du cap Corse sont recouvertes de minerai blanc, dit Flavie.

— C’est un fait. Depuis 1948, l’usine a déversé douze millions de tonnes de matériaux stériles dans la mer, alors même qu’un arrêté préfectoral le lui interdisait.

— Il n’y a pas eu de sanctions ? s’étonna Jemsen.

— Il aurait dû y en avoir, répliqua la juge d’instruction. Mais nous sommes en Corse. Le Parquet de Bastia a classé l’affaire sans suite, lorsqu’une dénonciation a été déposée en 1965.

La voiture s’arrêta devant une grille fermée. Un des gendarmes descendit, manipula sans succès le cadenas.

— C’est verrouillé, madame la juge. Qu’est-ce qu’on fait ?

— Faites usage de votre arme.

78

– L’Ordre est si puissant que ça ? s’étonna Tanja.

— Plus que tu ne l’imagines, sourit Beaussant. En 1943, l’Ordre n’a pas hésité à infiltrer le couvent Saint-Antoine et à éliminer les sœurs pour y cacher le trésor. L’histoire officielle du transport des caisses par les SS jusqu’au port, puis du bombardement de la barge allemande par un avion américain n’était qu’un leurre qui a tenu plus de sept décennies.

— Mais pourquoi Louisette a-t-elle été emprisonnée à Ajaccio ?

— Officiellement, meurtre. Un homicide qu’elle a toujours contesté. Et pour cause, on n’a jamais retrouvé le corps.

— Qui était sa victime ?

— Peter Fleig.

Tanja écarquilla les yeux.

— Impossible. Tu m’as dit que Fleig avait été localisé en Allemagne après 1948. Et même qu’un agent des renseignements français l’avait interrogé plusieurs fois à la fin des années soixante-dix.

— Mais était-ce vraiment Peter Fleig ? Même Daniel Quidor en doutait. Le procès de Louisette s’est déroulé à huis clos et dans le plus grand secret. Jamais personne n’en a fait état. Pas même son avocat commis d’office, qui a été assassiné peu après le verdict de première instance. On n’a jamais su par qui. Sa maison de Calvi a explosé et l’attentat a été mis au crédit de la Brise de mer, dont il n’avait pas réussi à faire acquitter un des membres. Mais, pour moi, le plus surprenant, c’est que Louisette ait accepté sa condamnation sans se battre. Elle n’a pas fait appel. Le dossier n’est jamais remonté à la Cour de cassation, à Paris. Il n’a jamais quitté la Corse. Louisette non plus, d’ailleurs.

— Et comment tu expliques qu’elle se soit confiée à une codétenue ?

— Deux hypothèses. Soit elle était atteinte de sénilité, soit elle a imaginé qu’elle pourrait convertir Arlette.

— La convertir ?

— La recruter comme membre de l’Ordre. À ton avis, pourquoi les sectes recrutent-elles parmi les esprits faibles ?

— Parce que ce sont des proies faciles.

— Et où les trouve-t-on notamment ?

— En prison.

— Exactement. Je ne t’étonnerai donc pas en te disant que toutes les femmes de ménage de la villa Mariani ont vécu des séjours de moyenne à longue durée à la prison d’Ajaccio.

— Mais, dis-moi, de qui dépendait le maintien en détention de Louisette ?

— D’un magistrat de Bastia. Le même qui a permis à la meurtrière d’Hélène d’entrer et de ressortir de la prison d’Ajaccio sans laisser de trace. Le même qui a falsifié l’ordre de libération de Vincent Mariani. Le même qui a reçu un texto de Léna, la meurtrière du bijoutier de Neuchâtel, avant qu’elle ne se suicide sous tes yeux. Le même que j’attends ici d’une minute à l’autre, vu les petits cailloux que j’ai semés sur le Larimar.

Tanja s’apprêtait à lâcher son nom lorsqu’une voix résonna dans la mine.

— Pas un geste !

79

Tanja et Beaussant tournèrent la tête vers les nouveaux arrivants. La policière suisse reconnut le procureur Jemsen et Flavie, accompagnés d’Estelle Faure et de deux gendarmes. Sorties de leurs étuis, leurs armes de service étaient dirigées contre Beaussant.

— Lâchez ce détonateur, ordonna l’un d’eux.

— Ne nous obligez pas à tirer, adjudant-chef, ajouta l’autre.

Beaussant leur sourit.

— Tout dépend de quel côté vous êtes, les gars. Du mien ou du sien.

Il désigna la juge d’instruction.

— C’est elle, l’ennemie. Pas moi. C’est elle qui a tout manigancé.

Les deux gendarmes se jetèrent un coup d’œil incrédule. Leur hésitation leur fut fatale. Deux coups de feu éclatèrent et résonnèrent dans la mine. Ils s’écroulèrent.

Derrière eux, Estelle Faure en position du tireur debout. Jemsen et Flavie comprirent trop tard. Déjà, la magistrate bastiaise les pointait de son arme.

— Mains en évidence et reculez doucement. Je veux vous voir, tous les quatre. Vous, Beaussant, posez ce détonateur.

Le pouce du gendarme hésita.

— Il me suffirait d’un clic.

— Vous ne le ferez pas.

— Et pourquoi donc ?

— Parce que vous entraîneriez trois innocents dans la mort et que ce n’est pas dans vos gènes.

— Laissez-les partir. C’est entre vous et moi.

Estelle Faure éclata d’un rire sonore.

— Cessez de jouer les chevaliers au grand cœur, Beaussant. Ce rôle ne vous va pas.

— Celui de loup ne vous va pas non plus, madame la juge. Si vous nous éliminez, quel suspect amènerez-vous sur le banc des accusés ?

— Le procureur Marc Langlois, par exemple. Je sens qu’il est déjà en route pour porter le chapeau. Un simple échange de SMS a suffi à convaincre cet imbécile de venir ici.

Estelle Faure visa la tête de Tanja.

— Encore une fois, adjudant-chef, posez ce détonateur ou je fais un carton sur votre voisine.

Le pouce du gendarme s’écarta du bouton. Beaussant leva l’autre main en signe de reddition, se pencha pour déposer le détonateur à ses pieds, puis se redressa.

— Où sont les documents ? demanda la juge.

— Dans la poche intérieure de ma veste, répondit l’adjudant-chef.

— Montrez-les-moi.

Il fit un geste pour les prendre.

— Tout doux, ordonna Estelle Faure.

Beaussant garda une main en l’air. De l’autre, il sortit un lot de feuilles jaunies.

— Donnez-les-moi.

— D’abord, vous laissez partir les Suisses.

— Je ne crois pas que vous soyez en position de négocier. Donnez-moi les documents ou je tire.

— Tirez et vous les perdrez à jamais.

La juge fronça les sourcils. Elle ne comprit pas tout de suite à quoi Beaussant faisait allusion, jusqu’au moment où elle constata que le gendarme tenait les précieux papiers au-dessus du tonneau encore fumant de braises. Si elle tirait sur lui, tout ce pour quoi l’Ordre s’était battu depuis soixante-dix ans serait détruit par le feu. Des papiers si vieux, si secs, elle n’aurait aucune chance de les éteindre. Elle comprit que Beaussant venait de renverser la situation.

— Ne faites pas ça.

— Dans ce cas, laissez-les partir.

Estelle Faure comprit qu’elle n’avait pas le choix. Les documents passaient avant tout. Pour l’Ordre. Pour la mémoire d’Himmler et le retour d’un Reich de mille ans.

— Que fais-tu ? murmura Tanja à Beaussant.

— Ce qui doit être fait, répondit-il gravement. Surtout, ne m’attendez pas. De la poussière, je retournerai à la poussière. Mais rappelez-vous que celle qui nous entoure est mortelle.

En maintenant les feuilles jaunies au-dessus du tonneau de braises, Beaussant regarda Tanja saisir la main de Flavie et l’entendit dire à Jemsen :

— On sort.

Le procureur et la greffière restaient muets. Ils se mirent à reculer pas à pas, sous la menace de l’arme d’Estelle Faure. La magistrate hésitait. Laisser s’enfuir trois témoins gênants en échange de la sauvegarde des documents que l’Ordre considérait comme le vrai trésor de Rommel. Trois vulgaires humains contre les preuves de la prédiction biblique du retour sur terre du fils de Satan.

80

Quand Jemsen, Flavie et Tanja retrouvèrent la lumière du jour, ils virent une voiture s’approcher du premier cratère de la mine. La vitre côté conducteur se baissa et ils reconnurent le procureur Langlois.

— Que faites-vous ici ? demanda-t-il. Où sont Estelle Faure et Éric Beaussant ?

Jemsen n’eut pas le temps de répondre. Tanja s’imposa.

— Il faut quitter les lieux. Vite !

— Qui êtes-vous ? s’étonna Langlois.

Jemsen intervint.

— Nous ferons les présentations plus tard. Démarrez !

Marc Langlois n’eut pas le temps de protester. Tanja ouvrit la portière côté conducteur. Elle poussa sans ménagement le procureur sur le siège passager et s’installa derrière le volant. Jemsen et Flavie se précipitèrent sur le siège arrière.

— Accrochez-vous ! avertit Tanja.

Elle tira le frein à main, appuya sur l’accélérateur, pied au plancher, braqua le volant d’un coup sec, lâcha le frein, la voiture de Langlois fit un tête-à-queue sur route. Tanja se lança à pleins gaz dans les virages en épingle qui descendaient vers le bâtiment principal de la mine.

81

Seul avec l’ange de la mort, Beaussant souriait tristement en maintenant les documents à la verticale au-dessus du feu.

Estelle Faure le braquait de son arme.

— Donnez-les-moi ! ordonna-t-elle.

— Patience, madame la juge. Patience. Laissez-moi savourer cet instant que j’attendais depuis si longtemps.

Il la regarda de la tête aux pieds.

— À vrai dire, je ne m’imaginais pas le commanditaire de l’assassinat d’Hélène Mariani en jupe et escarpins. Surtout dans ce décor infernal.

— Qu’est-ce que vous imaginiez, adjudant-chef ?

— Je ne sais pas. Plus proche de la représentation qu’on se fait des commandos de la mort.

— Avec un masque à gaz sur le visage et un crâne ta-
toué sur l’épaule, je vous semblerais plus convaincante ?

— Pour le tatouage, je sais où le chercher. Quel rhésus sanguin votre biceps gauche affiche-t-il ?

— Aucune importance.

Estelle Faure trouva une occasion d’agir dans ce dialogue calme et presque mondain. Beaussant attendait une réponse. Elle arriva sous la forme d’une détonation. La juge tira un seul coup de feu. La balle atteignit sa cible à l’épaule. Sous l’effet du choc, le bras et la main qui tenait les documents reculèrent. Les papiers jaunis s’envolèrent, en même temps que le gendarme chutait. Aucun feuillet ne tomba dans le tonneau enflammé. Ils se répandirent sur le sol.

— Échec et mat, dit la dignitaire de l’Ordre.

À terre, Beaussant grimaçait et tenait de sa main valide son épaule meurtrie. Du sang coulait entre ses doigts. Il regarda Estelle Faure.

— Que pensez-vous avoir gagné, madame la juge ?

— Une nouvelle ère, pauvre imbécile. Un nouveau Reich, placé sous le signe de la victoire. Avec un nouveau Führer à sa tête.

— On croirait entendre une folle qui se prend pour Dieu, lâcha Beaussant dans une quinte de toux. Sérieusement, vous croyez vraiment à cette ineptie du retour sur terre de Satan ?

— Les saintes écritures doivent être interprétées, mon pauvre Beaussant. Comme les lois. Il ne faut jamais les prendre au pied de la lettre. Mais vous êtes trop peu instruit pour comprendre ce genre de chose. À moins que l’alcool n’ait brouillé votre jugement. Cet imbécile de Langlois croyait tellement en vous.

Estelle Faure se pencha pour ramasser les documents éparpillés sur le sol sablonneux de la mine. Elle les regroupa rapidement sans les regarder, puis se redressa.

— Vous avez perdu, Beaussant, triompha-t-elle. Et j’ai gagné.

— Si c’est ce que vous croyez, madame la juge, je vous invite à regarder avec attention votre prise de guerre.

Estelle Faure baissa les yeux sur les documents, le premier était une feuille légèrement jaunie, mais vide de toute écriture. Elle la retourna et fut saisie par le regard que la photographie lui renvoya. C’était celui d’une femme.

Énervée, la juge d’instruction fit défiler les autres feuillets entre ses mains. Elle se rendit compte que ce qu’elle venait de ramasser au sol n’était qu’un lot d’anciens portraits de la même personne.

— Où sont les documents ? paniqua soudain Estelle Faure en comprenant qu’elle n’avait pas sauvé du feu les bons papiers. Qui est cette femme ?

— La mort en personne, madame la juge. Elle vous fixe dans les yeux. Regardez-la bien. Cette femme était celle que j’aimais. Celle que vous avez fait assassiner à la prison d’Ajaccio.

— Hélène Mariani…, souffla Estelle Faure.

— Elle-même. Et elle nous attend de l’autre côté du miroir, vous et moi.

En entendant cette dernière phrase, Estelle Faure pensa rappeler à Beaussant que c’était elle qui tenait l’arme. Sauf qu’un détail lui avait échappé. Alors qu’elle était affairée à regarder les photos d’Hélène Mariani, l’effet de surprise avait fait diversion. Le gendarme blessé en avait profité pour se déplacer de quelques centimètres et atteindre le détonateur. Il tenait dorénavant le petit objet dans sa main valide. La juge d’instruction pâlit. Sans lâcher le pistolet, elle leva les deux mains en signe de reddition.

— Ne faites pas ça, Beaussant. Je vous en conjure.

— Donnez-moi une seule raison valable de ne pas presser ce bouton et de ne pas vous faire disparaître à jamais.

— L’Ordre est puissant. Nous sommes des centaines à travers le monde.

— Des centaines de filles entraînées à châtrer les mâles ? Pourquoi cette barbarie ?

— C’était la signature de Léna. Un risque quand on recrute en prison. Des filles efficaces, mais souvent marquées au fer rouge par la vie. Léna a toujours regretté d’avoir tué son violeur de mari d’une simple balle dans la tête. Avec les frères Mariani, elle n’a fait que reproduire ce qu’elle aurait souhaité faire à son mari si elle avait eu le temps de la réflexion.

— Ma réflexion à moi, c’est d’envoyer des tarées comme vous rejoindre votre Führer en enfer.

— Une autre prendra ma place et récupérera le trésor.

— Si vous parlez de votre prophétie apocalyptique, je l’ai brûlée. Et pour ce qui est du trésor de Rommel, ce site est tellement pollué que personne n’osera donner l’ordre de creuser. Le trésor va disparaître pour de nouvelles décennies. De toute façon, dans l’esprit de la plupart des gens, il n’a jamais existé.

— Réfléchissez, Beaussant ! Si vous pressez ce détonateur, vous mourrez aussi.

Il éclata de rire.

— Je suis déjà mort, madame la juge. Comme tous les miens. Mon grand-père, mes parents, Hélène. Mon Hélène…

82

D’abord, il y eut un bruit sourd provenant des entrailles de la terre. La montagne tout entière gronda. Puis le sol se mit à trembler.

Tanja était au volant. Au moment où la voiture franchit le portail qui donnait accès à la route nationale du bord de mer, le flanc du cap Corse s’ouvrit et cracha des tonnes de gravats, dans un bruit assourdissant. Des volutes de poussière s’élevèrent dans les airs et masquèrent le ciel bleu d’une fumée jaune. Rapidement, le soleil matinal disparut derrière un épais nuage noir.

Tanja accéléra. Flavie et Langlois hurlaient. Jemsen fermait les yeux. Le bruit de l’explosion. La poussière. Il se revit flotter entre deux mondes, lorsque la bombe avait ravagé la place des Halles de Neuchâtel, l’année précédente. Son corps meurtri par les billes de verre, soulevé par le souffle, voguant dans les limbes.

Des morceaux de rochers dévalaient la pente abrupte, ravageaient le bitume et glissaient vers la mer. La voiture fit plusieurs embardées. Tanja évita miraculeusement les écueils. Quand elle sortit de la zone de danger, elle fonça en direction du village de Canari. Sur le siège arrière, Flavie s’était retournée. Elle devina le bâtiment principal de la mine emporté par un gigantesque éboulement. Le glissement de terrain emportait tout sur son passage. Le béton et la ferraille se mêlaient aux cailloux pour fondre ensemble vers les flots azur du golfe de Saint-Florent.

Après un kilomètre, complètement affolé par ce qu’il venait de vivre sans le comprendre, Langlois supplia Tanja de ralentir.

— Je ne peux pas, lui répondit-elle calmement. Il faut mettre un maximum de distance entre nous et ce nuage toxique.

L’air perdu, le procureur bastiais lui jeta un regard interrogateur.

— Les fibres d’amiante, dit-elle. Et elle eut un pincement au cœur, en pensant à Éric Beaussant, au choix qu’il venait de faire, au film de cette vengeance qu’il avait rembobiné, entre amour et haine.

Épilogue

Flavie pleurait sans pleurer. Ses lèvres refusaient de quitter celles de Tanja, et tant pis pour ce que penseraient les autres passagers du vol EasyJet Bastia-Genève.

— Plus jamais ça, murmura la greffière.

La policière ne répondit pas. Elle savait que c’était une promesse qu’elle ne pouvait pas lui faire.

À côté des deux femmes, le procureur Jemsen terminait sa lecture de Corse-Matin.

«  L’ombre de la mafia plane sur le drame de la mine d’amiante de Canari. La juge d’instruction Estelle Faure et trois gendarmes tués dans l’explosion. »

L’article vantait les mérites et le courage de la magistrate bastiaise, de l’adjudant-chef Éric Beaussant et de ses deux collègues. Des liens hypothétiques étaient tissés entre leur mort et les meurtres des membres de la famille Mariani.

Le journaliste concluait que les enquêteurs s’étaient probablement trop approchés de la vérité, comme Icare du soleil. Aucun lien n’était fait avec la présence d’enquêteurs suisses sur l’île de Beauté. Encore moins avec l’intervention non autorisée sur le sol français d’un agent infiltré helvétique. Et pour cause. Le procureur Marc Langlois demeurait le seul témoin en vie de cette violation de la souveraineté territoriale française et il n’avait aucun intérêt à salir la magistrature locale. L’étouffement de la vérité l’arrangeait.

Aucune mention non plus du trésor de Rommel.

Il continuerait d’attiser la convoitise et d’attirer les expéditions sous-marines des plongeurs du monde entier, professionnels ou amateurs, qui poursuivraient inlassablement leurs recherches du côté de l’embouchure du Golo ou au large du cap Corse, à la hauteur de Miomo.

— Mieux vaut qu’il demeure à jamais une légende, lâcha Jemsen.

— Les meilleures légendes sont les plus crédibles, ironisa Tanja.

Elle pensait aux personnalités qu’elle se créait pour ses missions d’infiltration.

Le procureur parcourut rapidement le reste du journal. Dans les nouvelles internationales, il n’y avait aucune mention des meurtres de Neuchâtel et du Sanetsch. Une autre affaire semblait défrayer la chronique en Suisse. Jemsen fit lire l’entrefilet à Tanja.

«  Lausanne – Le corps mutilé d’une femme découvert dans un appartement de la rue Neuve. La police recherche un enfant de deux ans qui vivait avec la septuagénaire. »

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Toutes reproductions ou adaptations d’un extrait quelconque de ce livre réservées pour tous pays.

e-ISBN : 9782889441112

© 2019, version numérique Primento et Éditions Slatkine & Cie

Ce livre a été réalisé par Primento, le partenaire numérique des éditeurs

Table of Contents

Couverture
Page de titre
Avertissement
Prologue

Première partie

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13
- Chapitre 14
- Chapitre 15

Deuxième partie

- Chapitre 16
- Chapitre 17
- Chapitre 18
- Chapitre 19
- Chapitre 20
- Chapitre 21
- Chapitre 22
- Chapitre 23
- Chapitre 24
- Chapitre 25
- Chapitre 26
- Chapitre 27
- Chapitre 28
- Chapitre 29
- Chapitre 30

Troisième partie

- Chapitre 31
- Chapitre 32
- Chapitre 33
- Chapitre 34
- Chapitre 35
- Chapitre 36
- Chapitre 37
- Chapitre 38
- Chapitre 39
- Chapitre 40
- Chapitre 41
- Chapitre 42
- Chapitre 43
- Chapitre 44
- Chapitre 45
- Chapitre 46

Quatrième partie

- Chapitre 47
- Chapitre 48
- Chapitre 49
- Chapitre 50
- Chapitre 51
- Chapitre 52
- Chapitre 53
- Chapitre 54
- Chapitre 55
- Chapitre 56
- Chapitre 57
- Chapitre 58
- Chapitre 59
- Chapitre 60
- Chapitre 61
- Chapitre 62
- Chapitre 63
- Chapitre 64

Cinquième partie

- Chapitre 65
- Chapitre 66
- Chapitre 67
- Chapitre 68
- Chapitre 69
- Chapitre 70
- Chapitre 71
- Chapitre 72
- Chapitre 73
- Chapitre 74
- Chapitre 75
- Chapitre 76
- Chapitre 77
- Chapitre 78
- Chapitre 79
- Chapitre 80
- Chapitre 81
- Chapitre 82
- Épilogue

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