Date: 2025-10-07T22:00:00+00:00
Keywords: Policier; Québec
Description: Professeur de science politique à Montréal, Thomas Foucher pensait avoir laissé derrière lui les opérations spéciales et les missions périlleuses. Mais lorsque l’Arctique devient le terrain d’une infiltration secrète menaçant la souveraineté canadienne, il est rappelé au cœur du jeu. Aux côtés de Sophie Wagner, brillante analyste du renseignement canadien, Thomas tente de déjouer les manœuvres des grandes puissances prêtes à démembrer le Canada pour s’emparer des richesses et des routes stratégiques du Grand Nord…
Publisher: CD Press

ARCTIQUE

Série « Thomas Foucher »

Tome I

Cédric Debernard

© 2025 Cédric Debernard

Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite, stockée dans un système de récupération ou transmise sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, électronique, mécanique, photocopie, enregistrement ou autre, sans l’autorisation écrite préalable de l’auteur.

Édition et graphisme : CD Press

Illustration de couverture : générée par Dall.E, retravaillée avec Affinity Photo.

Aux deux colonels de l’ombre, pour leurs conseils avisés,

À Anna T., pour la révision en langue russe,

À ma Sophie Wagner, pour son infinie patience et son indéfectible soutien.

« L’action secrète ne remplace pas la politique. Elle la renforce. »

Henry A. Crumpton, The Art of Intelligence.

« L’espionnage a une loi morale, il est justifié par les résultats. »

John Le Carré, L’espion qui venait du froid.

Prologue

Août 2019, au sud du Cercle polaire arctique.

Ignorant le grondement sourd et les lancinantes vibrations des quatre turbo-réacteurs à double flux qui le transportaient à la vitesse de croisière de sept cent cinquante kilomètres à l’heure, le capitaine du commando parachutiste venait de revoir mentalement les différentes étapes des prochaines et ultimes minutes de vol. Son casque adossé à un incommode appui-tête, il tirait profit des derniers instants du confort relatif de l’imposante soute maintenant dépressurisée, avant de se jeter dans une nuit glaciale où la température avoisinait les moins cinquante degrés.

Au cours des mois précédents, les six commandos avaient déjà mené à bien une douzaine de répétitions en zone arctique au-dessus de leur territoire national. Ce qui rendait cette opération si spéciale aujourd’hui relevait de sa finalité tactique. Il s’agissait, pour la première fois, de conduire une mission complète en territoire étranger, à l’issue d’une incursion politiquement injustifiable au cas où l’opération viendrait à être découverte.

L’officier sourit sous son masque à oxygène en jetant un coup d’œil satisfait à ses hommes, l’élite des forces spéciales nationales. L’éclairage rouge de la soute leur donnait un aspect fantomatique qui leur allait à merveille. Harnachés dans une épaisse combinaison grand froid de couleur blanche et grise avec les lunettes de protection remontées sur le haut du casque, ils étaient eux aussi concentrés sur les prochaines minutes, revoyant notamment toutes les anomalies susceptibles faire échouer la mission. En plus de leurs fusils d’assaut camouflés hiver accrochés à l’énorme gaine qui contenait leur équipment individuel, ils portaient tous un harnachement particulièrement pesant qui rendait chaque mouvement incommode. Bientôt, ils accrocheraient l’extrémité de la sangle d’ouverture du parachute au câble qui courait le long de la carlingue, puis s’aligneraient sur la rampe horizontale déployée à l’arrière du gros porteur, avant de se laisser entraîner dans le vide par le simple poids de leur équipement.

Après un lent mouvement, l’avion se stabilisa comme prévu à son cap de largage et un feu vert s’alluma bientôt au-dessus de la rampe, confirmant l’accord du plus haut niveau de l’État et le début de la phase finale. Les parachutistes étaient maintenant à dix minutes du saut et l’officier ressentit l’habituel frisson d’excitation : il aurait été contrarié qu’un feu rouge signale l’annulation de la mission.

Il se leva en premier tandis que les militaires, sortis de leurs réflexions par le changement de cap, s’étiraient tant bien que mal. Comme un seul homme, le groupe effectua la séquence de gestes maintes fois répétée : transfert de l’oxygène depuis la prise de l’avion vers la bouteille de trois litres intégrée à leur harnais, ajustage des gaines et des armes, vérification de l’équipement de leur binôme. L’officier accrocha sa sangle d’ouverture au câble et s’assura par acquit de conscience que ces hommes faisaient de même. La puissance des réacteurs diminua pour réduire l’allure de l’avion à la vitesse de saut et une brusque secousse trahit la sortie des aérofreins. Les lunettes de protection redescendirent sur les visages pendant que les hommes s’alignaient dans l’ordre prévu face à la queue de l’appareil. À cinq minutes du largage, la rampe arrière s’ouvrit enfin, laissant l’air polaire s’engouffrer dans la soute en tourbillonnant. Les militaires tremblèrent de froid malgré leur combinaison de protection. Ils savaient que la prochaine demi-heure allait être physiquement épuisante, mais qu’en comparaison, la banquise sous les moins cinq degrés du mois d’août leur paraîtraient aussi agréable qu’une plage de sable fin, même en pleine nuit. D’un geste convenu, le largueur indiqua Trois minutes. Le premier parachutiste s’était positionné au plus proche de l’extrémité de la rampe, suivi de ses cinq compagnons d’armes. Tous patientaient calmement, attendant que la chute dans le vide nocturne relâche brutalement toute la tension qui contractait chacun de leurs muscles.

Deux minutes, annonça un nouveau geste du largueur.

Malgré le vent glacial qui le fouettait, l’officier s’émerveilla une fois encore de la profondeur de la noirceur qui, se découpant dans le triangle de la porte arrière de la carlingue bordée d’une lueur rouge, ressemblait à la bouche grande ouverte d’un monstre prêt à les engloutir.

Une minute.

En dessous, une couche compacte de nuages brillants d’un blanc aveuglant sous la lune lui donnait l’impression de pouvoir déjà toucher la banquise. Relayant les consignes d’un indicateur lumineux, le largueur leva bientôt le bras pour le décompte final. Le souffle rendu court par les flots d’adrénaline qui les envahissaient, les militaires avaient les yeux rivés sur lui.

Cinq secondes… trois… deux… un… Go !

Le premier chuteur se laissa tomber, suivi en cadence par les autres parachutistes du groupe. L’officier n’eut pas le temps de profiter de la vue spectaculaire depuis la rampe, basculant à son tour vers le sol. D’abord, quelques secondes d’un incroyable vide, sans aucun bruit ni aucun frottement, jusqu’à ce qu’il abandonne la traînée aérodynamique de l’avion et que la sangle arrache le parachute de son enveloppe. Malgré les dizaines de kilos d’équipement et l’air glacial qui le cinglait, il prenait, comme à chaque fois, un plaisir immense à être perdu au milieu du ciel, en dessous des étoiles et au-dessus des oiseaux. Un espace rien qu’à lui et à quelques rares élus, triés sur le volet. L’officier vérifia le bon déploiement de son aile et repéra facilement les cinq pastilles lumineuses alignées dans le ciel en dessous de lui. Comme prévu, le groupe se répartissait en escalier derrière le premier chuteur qui mènerait la navigation d’une durée prévue de trente minutes jusqu’au point de poser. L’officier vérifia la position GPS du commando sur sa console électronique. L’altitude, la direction et la vitesse étaient conformes aux prévisions, il ne restait plus qu’à surveiller la progression en maintenant le cap établi lors de la préparation de la mission.

Concentré à la fois sur la navigation et la surveillance des pastilles lumineuses dont la plus proche évoluait cinquante mètres en dessous, le capitaine ne jetait que de brefs coups d’œil au paysage glissant silencieusement sous ses bottes de saut, une alternance de glace et d’eau, de banquise plate et d’icebergs qui brillaient sous la lune. Par souci de discrétion, le commando avait dû être largué d’un avion en vol de liaison régulier, si bien qu’ils n’avaient pas pu choisir de sauter par une nuit totalement noire. Un risque réel, mais calculé : habillés de la même couleur que la couche de nuages, les militaires étaient presque invisibles. Et si par malchance ils étaient découverts, les observateurs au sol n’auraient pas le temps de déclencher une intervention suffisamment rapide pour les empêcher de mener leur opération à bien, les maigres forces militaires du pays étant dans la quasi-impossibilité d’assurer une défense efficace de leur littoral nord.

Le capitaine observait depuis un moment une légère dérive par rapport à la route prévue lorsque la radio se mit à grésiller dans son casque. La descente aurait dû s’effectuer en silence radio total, à moins qu’une nécessité opérationnelle telle que celle-ci en décide autrement.

« Attention, préparation à un changement de cap... »

Subissant des vents légèrement différents de ceux qui avaient été modélisés pour la trajectoire GPS, le parachutiste de tête, responsable de la navigation, allait réaligner le commando sur la bonne route. Les cinq équipiers accusèrent réception l’un après l’autre.

« Attention, à mon top, nouveau cap au 215, deux-unité cinq... Trois... Deux... Un... Top ! »

Les militaires tirèrent simultanément sur la poignée gauche de leur aile jusqu’à ce que leurs boussoles confirment qu’ils s’alignaient sur le nouveau cap. La navigation pouvait reprendre pour les dix derniers kilomètres.

La zone de poser approchant, l’officier zooma la carte affichée sur sa console de navigation. La difficulté finale ne résidait pas tant dans l’identification du point d’atterrissage compte tenu de la précision de l’instrumentation, mais plutôt de l’absence d’information au sol sur la direction du vent. À cet effet, le premier chuteur lâcha un fumigène froid aux alentours de deux cents mètres de hauteur. Une fois au sol, l’objet émit un panache de fumée uniquement visible au travers des amplificateurs de lumière que les parachutistes venaient de déplier devant leur visière.

Le premier chuteur partit dans un large virage, suivi par ses comparses. Sous la lumière de la lune, l’officier repéra la zone de poser qu’il reconnut facilement grâce aux images satellite qu’on lui avait fournies : une vaste étendue circulaire absolument lisse, délimitée au sud par une barrière de collines de glace. Le sol se rapprochant, les détails de la banquise se firent plus précis et les parachutistes s’écartèrent les uns des autres en choisissant leur point d’atterrissage. Avant de prendre sa position finale, l’officier balaya l’horizon du regard en direction du nord, vers le point d’extraction qu’ils devraient atteindre en moins de six heures. Il lâcha temporairement les poignées de tissu pour dégrafer la gaine qui chuta sous ses pieds, retenue par une sangle. Revenant aux commandes, il s’aligna face au panache du fumigène froid en se dirigeant vers un point d’impact à l’écart de ses hommes, dont les deux premiers étaient déjà posés. L’officier plia légèrement les genoux et agit doucement sur les freins, ralentissant sa descente. Lorsqu’il s’estima suffisamment proche du sol, il tira à fond sur les commandes et attendit que ses pieds touchent la glace, pile à côté de la gaine. La voile s’affala alors dans son dos, l’atterrissage était parfait. Il avisa les autres militaires, dont les derniers ramassaient rapidement leurs parachutes pendant que les premiers étaient déjà déployés en arc de cercle, serrant dans leurs gants fourrés les fusils d’assaut maintenant détachés des gaines.

Le commando fut prêt à partir en quelques minutes : pendant que la moitié du groupe, agenouillé, scrutait les alentours pour assurer la sécurité des opérations, les autres militaires sortaient les sacs à dos des gaines avant d’y fourrer les parachutes grossièrement pliés. Il n’était pas question de laisser la moindre trace de leur passage en terre étrangère et chacun des membres du groupe tirerait au bout d’une sangle sa gaine transformée en un traîneau de fortune. Les équipements d’oxygène allèrent rejoindre les parachutes avant d’être remplacés par des masques grands froids qui protégeraient les poumons des militaires de l’air glacial. Le capitaine se surprit à se réchauffer malgré les moins cinq degrés ambiants. Ajustant le bras du micro de la radio entre sa bouche et le masque, il se prépara mentalement pour la longue marche qui s’annonçait. Tous les hommes étaient désormais agenouillés, toujours en arc de cercle et arme en main, les sacs de transport sur le dos et les gaines arrimées au bout de leurs sangles.

L’officier prit quelques secondes pour envoyer par liaison satellitaire chiffrée le mot-code confirmant leur atterrissage, puis, jetant un coup d’œil à la ronde sans rien identifier d’inquiétant, fit tourner plusieurs fois son index pointé vers le ciel au-dessus de son casque, avant d’indiquer dans un geste sec la direction du nord. Le commando se leva lentement et démarra une lente progression en file indienne.

C’est à ce moment-là que la couche de nuages se déchira et qu’un rayon de lune vint s’écraser sur les lentilles d’énormes jumelles que l’opérateur des forces spéciales canadiennes, allongé sur un rocher au sommet d’une butte de glace située à une centaine de mètres plus au sud, tenait serrées entre ses gants blancs.

Le reflet disparut en un instant, sans qu’aucun militaire du commando n’ait eu le temps de l’apercevoir.

1.

— Ah voilà, ça sort aux infos !

Debout devant la télévision, un sourire ironique sur les lèvres, Sophie Wagner faisait tourner son verre ballon en le tenant délicatement par le pied de cristal ciselé. Machinalement, elle fit jouer les doigts de son autre main pour s’assurer qu’ils répondaient toujours. Les six semaines de plâtre consécutives à l’agression dont elle avait fait l’objet à Paris[1] lui faisaient toujours craindre que les os de son avant-bras gauche ne soient pas tout à fait bien consolidés. Elle était en revanche parfaitement satisfaite des sutures de qualité chirurgicale qui lui avaient laissé un visage vierge de toute cicatrice. Son nez brisé s’était également parfaitement remis, et Thomas se moquait gentiment d’elle lorsqu’elle faisait mine, concentrée devant un miroir, d’y déceler une quelconque déformation, tout en la rassurant sur le fait que ça ne retirait rien au charme de sa magnifique brune aux yeux verts d’origine suisse.

Thomas Foucher leva justement la tête du four. Il s’était déclaré en charge du repas pour lequel il surveillait la cuisson d’un cake aux olives sans gluten. Après avoir posé la pointe du couteau sur le bout de sa langue, il grimaça.

— Encore dix minutes et ça devrait être cuit. Tu disais ?

À l’autre extrémité du salon sur lequel s’ouvrait la cuisine, Sophie se tourna vers lui.

— Trump qui pense à acheter le Groenland, ils en parlent aux infos. Pauvre cellule de veille Twitter, ils vont encore avoir du boulot…

Ils s’étaient retrouvés chez Thomas, dans son appartement du quartier Saint-Henri de Montréal. Tombés amoureux à Paris lors de la chasse au tacticien des attentats de novembre, ils se partageaient désormais entre le Québec et l’Ontario. Thomas se préparait à reprendre ses activités d’enseignement universitaire en science politique à Montréal après la pause estivale. Sophie, de son côté, avait accepté un poste de responsable de département dans les bureaux du Service canadien du renseignement de sécurité, le SCRS, dans la banlieue est d’Ottawa. Elle louait une petite maison dans le quartier Beaverhill, à moins d’une demi-heure de marche. Les tourtereaux se voyaient aussi souvent qu’ils en avaient envie, les deux heures de route entre les deux villes n’étant qu’une formalité pour Thomas qui s’en affranchissait d’un coup de moto.

— Tu crois vraiment qu’il irait jusque-là ? demanda le cuisinier.

— D’après ce qu’on sait de lui, c’est une éventualité plausible.

— Un peu comme un nouvel achat immobilier, en somme…

— Ça n’est pas aussi idiot que ça en a l’air. C’est comme ça que les États-Unis se sont agrandis à plusieurs reprises. La Louisiane a été cédée par la France, la Floride par l’Espagne, le Texas et la Californie par le Mexique.

— J’imagine que les Danois ne sont pas ravis de l’idée.

— Pas sûr qu’ils aient encore le choix bien longtemps, vu ce qui se trame en interne au Groenland…

Trop accaparé ces temps derniers par les pays chauds – dans tous les sens du terme – des régions Afrique et Moyen-Orient, Thomas opina sans rebondir sur le contexte politique auquel Sophie faisait allusion. La vraie question du moment, c’était de choisir entre un bourbon Bulleit et un whisky Talisker. Il opta finalement pour le premier, dont il goûtait déjà les arômes de seigle, de cèdre et d’épices.

— On se met où ? demanda-t-elle, maintenant accoudée à la dalle de marbre du bar séparant le salon de la cuisine.

— Sur le sofa. Ce sera parfait.

— Ça te va bien, la cuisine… dit-elle en le regardant tendrement, saisissant trois assiettes sur lesquelles Thomas avait posé des ustensiles rutilants et quelques serviettes en papier.

— Il semblerait que certaines prétextent une soudaine paralysie du bras gauche pour éviter de s’y mettre.

— En tout cas, s’esclaffa Sophie en posant son chargement sur la nappe de la table basse, ça ne les empêche pas de se délecter de ce délicieux Bordeaux ! D’ailleurs, j’ai très-très faim. Il arrive quand ?

Thomas s’amusa à nouveau de l’étrange répétition de l’adverbe qui semblait insister sur la gravité de la situation. Depuis leur rencontre à Paris quelques mois plus tôt, il devait admettre que l’agente du SCRS n’avait soit pas faim, soit très-très faim, avec une absence de nuance qui illustrait parfaitement son caractère entier.

— Il ne devrait plus tarder, dit Thomas en regardant sa montre, on avait convenu de treize heures. Viens donc là que je t’embrasse avant qu’il nous dérange.

Un large sourire illumina le visage de Sophie qui vint prestement se coller contre son compagnon. Thomas la serra fort contre sa poitrine et enfouit son visage dans les longs cheveux bruns. À chaque fois qu’il la regardait, il ne pouvait s’empêcher de se rappeler comment la profondeur de son regard vert l’avait interpellé dès leur première rencontre, quelques mois auparavant à Paris. Un regard dont il ne parvenait pas à se lasser.

— Tu es toujours très belle, même avec ton nez tordu.

— Quant à toi, j’ai l’impression que tu as pris du bide… se moqua la jeune femme en tapotant, sous le polo bleu clair, son abdomen toujours plat bien qu’il eût abandonné l’entraînement militaire de pointe depuis de longues années. Allez, lâche-moi, que j’aille mettre un peu de musique.

Elle se mit à fredonner un air que Thomas ne reconnut pas et, après avoir coupé le son de la télévision, saisit son téléphone cellulaire à la recherche d’une liste de lecture appropriée. L’homme la regarda avec tendresse, s’étonnant une nouvelle fois des chemins tortueux que la vie empruntait parfois. Ils ne s’étaient jamais rencontrés pendant les années qu’ils avaient passées ensemble au SCRS, mais avaient été amenés à collaborer lors de la chasse au tacticien des attentats de Montréal. Une association débutant à contrecœur pour Thomas, ce qui ne l’avait pas empêché d’être charmé par cette agente alliant une allure de rêve à suffisamment de questionnements existentiels pour le faire craquer. Il se rappelait être lui-même passé par la même phase de doute que Sophie sur le bien-fondé de son engagement au service de l’État, ce qui l’avait conduit à quitter l’administration fédérale quelques années plus tôt. Et sans un rappel inattendu du gouvernement du Québec, il n’aurait très certainement jamais remis les pieds dans les opérations liées à la sécurité nationale.

Alerté par un bref coup de sonnette, Thomas alla déverrouiller la porte d’accès à l’immeuble depuis l’interphone et entrouvrit le battant de la porte palière. David McCann, son ami de longue date devenu depuis quelques mois directeur par intérim du SCRS, les rejoignait pour le lunch. Une minute plus tard, un discret cognement se fit entendre et le sosie de l’acteur John Malkovich pénétra dans le vestibule. Le même en plus jeune, avec davantage de cheveux, habillé d’un pantalon de toile beige et d’une chemise bleue à col ouvert parfaitement adaptés aux températures du mois d’août. Les deux hommes s’étreignirent.

— Salut Tom, content de te voir. De vous voir, je veux dire…

McCann se fendit un coup de tête amical à l’intention de Sophie.

— Monsieur le directeur… le salua la jeune femme en levant son verre de vin.

— David, s’il te plaît. Monsieur le directeur, c’est bon en réunion à Ottawa, mais on là on va faire simple…

— Viens t’asseoir, l’invita Thomas d’un geste.

— J’ai cru comprendre que c’était votre vin préféré, dit McCann en lui tendant une bouteille de Saint-Émilion.

— T’es pas dans le renseignement pour rien, sourit Thomas en posant le vin sur le comptoir du bar. Mais je me méfie des Grecs et des cadeaux qu’ils font…

— Ah ! Timeo Danaos et dona ferentes, s’exclama le haut fonctionnaire après s’être laissé tomber dans le profond sofa de toile grise. Fan de l’Énéide de Virgile, à ce que je vois. Le nom de Furor Arma, la dernière opération de la Sûreté du Québec, c’était ton idée ?

Thomas et Sophie prirent place face à McCann, à qui la jeune femme servit un verre de vin.

— Merci Sophie. En fait, tu as à moitié raison. Je te l’échange contre un sujet sur lequel je veux ton avis, mais on l’abordera plus tard.

— Tant qu’on ne parle pas d’une mission bizarre à l’étranger…

McCann secoua la tête en grimaçant, puis plongea son regard très particulier dans celui de Thomas. Un regard dérangeant qui mettait systématiquement ses interlocuteurs mal à l’aise, et faisait du fonctionnaire un adversaire redoutable pendant les phases de négociation politique. Thomas, en revanche, connaissait son ami depuis suffisamment longtemps pour ne plus s’y laisser prendre, d’autant que depuis qu’il avait suivi, quinze ans auparavant, le controversé stage SERE[2] niveau C de trois semaines au Camp Mackall, il fallait plus qu’un simple regard pour le désarçonner.

— Depuis que tu as refusé ma proposition d’aller en Arabie Saoudite, j’ai bien compris qu’il ne fallait plus rien te demander, ironisa le fonctionnaire.

— Tu ne peux pas m’en vouloir, avoues que la demande du Premier ministre était un peu bancale ! M’envoyer espionner, avec une préparation minimale, comment le gouvernement saoudien utilisait les blindés canadiens, ça relevait plus de l’improvisation que de la vraie mission bien organisée. Tu me pardonneras, mais je ne me voyais pas ma nouvelle relation amoureuse se transformer brutalement en un douloureux séjour dans les geôles du Mabahith.

Thomas faisait allusion à la police secrète saoudienne dont le mandat assez large lui permet de détenir et d’interroger sans limitation de durée n’importe quel individu identifié comme une menace pour la sécurité nationale. Le stage SERE lui avait appris le code des prisonniers vietnamiens du Hanoi Hilton, le surnom de la tristement célèbre prison de Hỏa Lò, construite en Indochine à la demande des Français : « Endurez la torture physique jusqu’à ce que vous soyez au bord de perdre votre rationalité. Puis mentez, et faites, ou dites n’importe quoi pour survivre. Mais d’abord, vous devrez supporter la torture. »

Thomas était particulièrement conscient du fait qu’une privation d’insuline pendant quelques jours le mettrait dans un tel état de délabrement physique qu’il avouerait n’importe quoi. Se remémorant la poursuite d’Adrian à Paris quelques mois auparavant, Sophie posa une main sur sa cuisse en lui offrant un sourire compréhensif, consciente que l’ancien soldat d’élite s’accommodait non sans une certaine amertume des limites physiques que lui imposait désormais sa physiologie.

— Je ne peux pas vraiment t’en vouloir, opina McCann. Tu t’en serais bien sûrement très bien sorti, mais je comprends également tes réserves. D’ailleurs, je n’ai proposé cette opération à personne d’autre et j’ai fait savoir au Premier ministre qu’on se limiterait aux informations que voudront bien partager nos alliés. Il était déçu, mais il a dû se rendre à l’évidence : le Canada n’a pas aujourd’hui de service apte à conduire une mission clandestine dans un pays étranger, et après l’affaire de Happy, ce n’est pas au goût du jour…

Le fonctionnaire haussa les épaules en soupirant.

— Mais, dis-moi, Sophie, poursuivit-il en désignant du doigt l’écran muet du téléviseur, j’ai vu ton rapport sur le Groenland dans ma boite courriel. On dirait que tu es en plein dans l’actualité.

— Oui, on se doutait que ça allait sortir tôt ou tard.

— Résume-moi ça en quelques mots. Ça doit nous inquiéter ?

Thomas se leva et se dirigea vers la cuisine. La bonne odeur qui s’échappait du four trahissait que le cake devait maintenant être cuit à point. La jeune femme prit le temps de boire une gorgée de vin pour rassembler ses pensées.

— Depuis les élections législatives de 2018, le pays est dirigé par un Premier ministre à la tête d’une coalition de partis majoritairement indépendantistes menée par le Gymo, le parti majoritaire, talonné au nombre de sièges par le parti inuit.

— Le Gymo ? l’interrompit Thomas qui, depuis la cuisine, ne perdait rien de la conversation.

— Oui, Gylden morgen. Ça veut dire « matin doré » en danois.

— Comme Aube dorée en Grèce ? demanda McCann.

— Rien à voir, à part la ressemblance des termes. Aube dorée est un parti d’extrême droite, alors que Gymo est social-démocrate et indépendantiste.

— Et qui dit indépendance dit forcément alliance, pour un si petit pays… releva le directeur.

— Forcément. Bien que l’indépendance du Groenland semble encore loin d’être actée, le sujet n’en est pas moins à l’ordre du jour et il se pourrait que la proposition américaine vienne précipiter un peu les choses. Tous les observateurs s’accordent sur le fait qu’un Groenland indépendant ne survivrait pas sans une alliance solide avec une puissance majeure. Reste à savoir comment les États-Unis, les Russes et les Chinois vont jouer leurs pions pour mettre la main sur un territoire à la fois riche en ressources naturelles, mais également clé en termes stratégiques, considérant son accès maritime à l’océan glacial arctique. Le premier ministre groenlandais a beau rester évasif sur ses intentions, on sait que son mouvement est déchiré en interne par deux courants antagonistes : d’un côté, celui de Lars Karlsen qui milite pour un rapprochement avec les États-Unis, de l’autre celui de Sara Enoksen qui, elle, est clairement pro-russe.

— Bien évidemment, commenta McCann, j’imagine que nos voisins du sud sont assez peu disposés à voir un relai d’influence russe s’installer aux frontières du Canada.

— Exact. D’autant que le Groenland est un verrou géographique pour le passage du nord-ouest vers l’océan Arctique. Ça fait quelques années qu’avec la fonte des glaciers, la navigation arctique est un sujet stratégique de premier plan. Je cite Li Zhenfu, le directeur du centre de recherche de l’Université maritime de Dalian pour les études polaires : « Celui qui contrôle la navigation en Arctique contrôle la nouvelle route de l’économie et de la stratégie internationale ».

— Rien que ça, siffla Thomas entre ses dents.

— Et au niveau de l’influence des trois grosses puissances dans la zone, on en est où ?

— Ça fait un moment que les Russes ont développé une réelle politique arctique, ce qui n’est pas étonnant vu qu’ils représentent à eux seuls près de la moitié des façades maritimes. Mais ils sont centrés sur leur Sibérie, ce qui, apparemment, accapare toutes les ressources de leur Flotte du nord. On parle quand même de la plus grosse partie de la marine militaire du pays, et d’une escouade de près de cinquante brise-glaces. Les États-Unis, quant à eux, ne peuvent être une puissance arctique qu’au travers d’une alliance avec le Canada, vu que leur présence géographique est limitée au littoral nord de l’Alaska. Sans compter qu’ils n’ont aujourd’hui qu’un seul brise-glaces en état de marche, c’est maigre.

— Et du côté des Chinois ? insista McCann.

— Plutôt dans une stratégie d’alliance eux aussi, en l’occurrence avec les Russes à l’heure actuelle, qui prévoient d’intégrer la route maritime du nord à la nouvelle route de la soie. Elle permet de relier l’océan Atlantique à l’océan Pacifique en longeant la côte nord de la Sibérie, et d’économiser aux navires jusqu’à un tiers du temps de trajet entre l’Asie et l’Europe.

Le directeur du SCRS resta un moment pensif, les yeux dans le vague. Thomas dressait les assiettes en déposant le cake découpé en tranches sur un lit de salade.

— Donc, on peut s’attendre à ce que les États-Unis nous mettent la pression sur le contrôle de la zone arctique, supposa McCann.

— Sans aucun doute, d’autant qu’on est aujourd’hui en désaccord sur son statut en matière de navigation maritime. Nous affirmons qu’il s’agit de nos eaux internes en vertu du droit de la mer, tandis que les États-Unis soutiennent qu’elle relève du statut des détroits internationaux, afin de leur laisser une entière liberté de mouvement.

McCann se fendit d’un sourire reconnaissant et leva son verre à la santé de Sophie.

— J’ai été bien inspiré en te nommant à la tête du WIC !

Le WIC, ou What If Command, était le surnom de la division Prospective et Stratégie que McCann avait récemment créée. Faute de disposer d’un service clandestin au sein de son administration, le nouveau directeur avait jugé utile de s’entourer d’analystes capables de déceler les menaces internationales avant même qu’elles se concrétisent. Sophie et son équipe s’intéressaient ainsi à l’interprétation de signaux faibles en lien avec des tas de sujets liés à l’intérêt national du Canada. La cellule avait été ironiquement surnommée « Commandement Et Si », puisque la question invariable que se posaient ses analystes face à une situation inédite qu’on leur rapportait était « Et si ? ».

Thomas apporta les assiettes et la conversation partit dans toutes les directions, allant des vacances d’été aux développements de ce que McCann se plaisait à appeler le SAQ, pour « Service action du Québec » dont il moquait l’homonymie avec la Société des alcools du Québec d’où provenait sa bouteille de Saint-Émilion.

— Malgré le succès de votre opération Furor Arma, je ne te cacherai pas une certaine réserve quant à la poursuite de ce genre d’activités, avoua le haut fonctionnaire. Le fédéral a déjà écarté l’idée, ce n’est pas pour la laisser se développer au niveau provincial. Ottawa trouve génial que les Américains, les Britanniques ou les Français opèrent tous un service de renseignement clandestin, mais en ce qui concerne le Canada, ils ne sont pas prêts à ça. D’autant que même ses plus fervents promoteurs ont été un peu secoués par les révélations à propos du Bastion, je ne te fais pas un dessin.

Thomas, qui avait été à l’origine de découvertes sans précédent à propos des activités du Service canadien du renseignement de sécurité, s’abstint de répondre. Il savait, au fond de lui, qu’il aurait sauté à pieds joints dans l’aventure de l’action clandestine si Happy, la précédente directrice du SCRS, l’y avait invité. Que le Canada choisisse délibérément de se limiter à des enquêtes de renseignement de sécurité à l’intérieur de ses frontières relevait selon lui de la plus énigmatique des politiques étrangères.

— Au fait, poursuivit McCann en changeant une nouvelle fois de sujet, Lena te passe le bonjour. Elle n’a malheureusement pas pu être présente aujourd’hui, elle avait besoin de se reposer.

Thomas remarqua la façon dont le visage de son ami s’était affaissé lorsqu’il avait fait allusion à la femme dont il partageait la vie depuis presque cinq ans.

— Un peu plus de vin ? proposa-t-il pour détendre l’atmosphère.

McCann déglutit difficilement et hocha la tête en tendant son verre. Sophie, qui avait senti le malaise, lança un regard interrogateur à Thomas.

— J’ai besoin de ton avis sur un truc, Tom, dit McCann. On monte ?

— Bien sûr, intervint Sophie. Allez-y vous deux, et ne vous pressez pas.

Thomas embrassa la jeune femme et saisit la bouteille de vin avant de précéder son ami dans le couloir. Ils se dirigèrent vers un escalier en extérieur qui les amena sur un immense toit-terrasse désert offrant une vue magnifique sur le centre-ville de Montréal. Chaussant leurs lunettes de soleil, les deux hommes s’installèrent côte à côte sur des chaises longues. Thomas versa un peu de vin dans leurs deux verres et attendit que McCann poursuive la conversation.

— En fait, c’est un peu tendu avec Lena…

Thomas haussa les sourcils. Il connaissait bien la conjointe actuelle de son ami puisqu’ils s’étaient brièvement fréquentés quelques années auparavant. Leur relation n’ayant mené à rien, Lena avait préféré y mettre un terme. Une année plus tard, elle s’affichait au bras de David McCann et le couple semblait filer un parfait amour depuis.

— On a perdu le bébé…

Thomas se remémora la rencontre qu’il avait eue avec son ami, au printemps, lorsqu’en plus de discuter de l’opération Furor Arma, ce dernier lui avait appris qu’ils attendaient un fils.

— J’ignore pourquoi, mais je n’arrive pas à m’en remettre. Pourtant, ça fait déjà plusieurs mois…

— Quelques mois, c’est court pour ce genre de travail de deuil, observa Thomas, étonné que David ne lui en ait pas parlé plus tôt. Et Lena ?

— Effondrée pendant quelques semaines, évidemment, mais elle a passé le cap. Aujourd’hui, on se retrouve décalés dans notre deuil, tu vois, et notre relation est un peu tendue. D’autant qu’elle n’a pas besoin de ça…

— Comment ça ? s’inquiéta Thomas, qui n’avait jamais vu son ami laisser paraître un tel état de détresse. Son visage venait de prendre dix ans en quelques minutes.

— Elle postule pour un gros job au Bureau du conseil privé du Premier ministre. Ils ne sont plus que deux candidats, elle et un gars d’Affaires mondiales.

— C’est une bonne nouvelle…

— Évidemment. Je suis content pour elle, mais je déprime un peu. Et je ne voudrais pas que mon irritabilité actuelle l’empêche de se concentrer à cent pour cent sur ses objectifs. Je ne suis pas agréable tous les jours… conclut le directeur avec une grimace navrée.

— Mais vous vous aimez toujours ?

— Bien sûr ! C’est juste moi… De son côté, elle fait tout son possible, tu vois. Elle est toujours agréable, essaie de me faire verbaliser mon malaise sans être trop insistante, parfaite quoi…

— Tu as vu quelqu’un ? Un psy ? Un médecin ?

McCann secoua tristement la tête.

— Peut-être que tu devrais. La dépression passagère n’a rien d’extraordinaire, surtout dans ces circonstances, et un petit traitement pourrait faire toute la différence. Tu lui en veux d’avoir perdu le bébé ?

— Je l’aime profondément et ne lui en veux pas à elle, j’en veux à la terre entière. Quatre années qu’on essaie, quatre années, et là enfin… C’est moche.

Le haut fonctionnaire étouffa un hoquet et but une gorgée de vin pour cacher son émotion. Thomas lui posa une main réconfortante sur l’épaule.

— Mais ce n’est pas de ça dont je voulais te parler, Tom, rebondit l’homme comme s’il reprenait soudainement ses esprits. Il s’est passé un truc étrange dans l’Arctique québécois et j’ai besoin que tu sois au courant.

— Quel genre de truc ? Un soulèvement chez les ours polaires qui menacerait la sécurité nationale ?

McCann afficha un visage tellement grave que Thomas faillit s’excuser de la plaisanterie, tandis que son cerveau faisait immédiatement le lien avec de récents signaux inquiétants en provenance des peuples autochtones.

— Non, répliqua le haut fonctionnaire à mi-voix après avoir vérifié qu’ils étaient effectivement seuls sur la terrasse. Il y a deux jours, un commando parachutiste venu d’on ne sait où a réussi à pénétrer notre espace aérien, se poser au sud de l’île de Killiniq et à en repartir ni vu ni connu.

Se penchant alors vers Thomas, McCann planta son étrange regard dans les yeux intrigués de son ami.

— Tom, j’ai besoin de toute l’aide possible. À Ottawa, ils ne savent plus quoi penser….

2.

— Happy Birthday to youuuuu, Becky, happy birthday to you!

La terrasse du bar situé en face de la piscine principale de l’imposant palace flottant Solace of the Seas résonnait de vocalises enjouées en l’honneur de l’adolescente clouée dans un imposant fauteuil roulant électrique. Debout derrière elle, Aaron Sullivan, son père, leva une coupe de champagne à l’intention de l’assemblée tandis que sa mère tentait sans succès de retenir ses larmes. Un silence chargé d’émotion tomba comme une chape de plomb sur le pont ensoleillé du navire, tandis que l’homme posait une main qu’il voulait rassurante sur l’épaule de la jeune fille.

— Un grand merci à tous d’être ici pour fêter les seize ans de notre fille Rebecca… Le cadre est magnifique, le soleil brille, et c’est toi qui, paradoxalement, nous offres le plus beau des cadeaux : tu te bats chaque jour comme une lionne pour nous accorder du temps de qualité ensemble, et ça, ça vaut plus que n’importe quelle croisière.

De discrets applaudissements se firent entendre, tandis que Rebecca recouvrait la main de son père de la sienne.

— Il y a longtemps, poursuivit Sullivan, quelqu’un m’a dit qu’avoir un enfant, c’était accepter de se confronter à la fois au plus grand des amours, mais également aux plus grandes des craintes. Ta mère et moi devons t’avouer qu’avec toi, nous avons vécu les deux, et crois-moi, ça a changé notre perception de la vie pour toujours.

Les invités, tous des membres ou des intimes de la famille parfaitement au courant du combat qu’ils avaient dû mener depuis plus de dix ans contre la lente dégradation physique de Rebecca, s’autorisèrent des rires entendus.

— Toujours est-il que cette journée témoigne que nous avons encore gagné une année, une année faite de défis, mais également d’incroyables victoires… Bon, je crois que je vais m’arrêter là sinon je vais pleurer. Bon anniversaire, ma chérie, tu sais combien on est fiers de toi !

Ébranlée par le discours émouvant d’un père envers la fille qu’il aimait plus que tout au monde, l’assistance cacha son serrement de cœur derrière quelques ricanements maladroits.

— Ah oui, une dernière chose avant que nous nous dirigions vers ce buffet qui m’a l’air excellent : je tenais à publiquement remercier un ami de longue date aussi discret que généreux, sans qui tout cela aurait été bien plus compliqué à réaliser. J’ai nommé Gary Qiao… Où es-tu Gary ? Viens donc devant que tout le monde te voie !

Un élégant Asiatique arborant une chemise blanche à large col ouvert sous un blazer bleu marine se détacha du groupe et vint timidement se placer aux côtés d’Aaron Sullivan qui lui passa un bras fraternel autour des épaules.

— Pour ceux qui ne le connaîtrait pas encore, Gary s’assure que son magazine politique, économique et culturel bien connu, le Yazhou Zhoukan, soit largement distribué aux hommes d’affaires, même lorsqu’ils sont en vacances, mais ne le sont-ils jamais ? Ainsi Gary a développé des relations privilégiées avec de nombreuses compagnies aériennes et maritimes majeures, ce qui nous autorise le traitement princier dont Rebecca, et nous tous par extension, bénéficions aujourd’hui sur cette brève croisière. Levons tous nos verres à Gary ! Un mot peut-être ?

Aaron Sullivan invita d’un geste son ami à poursuivre, mais celui-ci préféra décliner d’un discret signe de la main.

— Voilà, c’est ça Gary : l’humilité faite homme. Maintenant, je crois qu’il est temps d’aller grignoter un morceau.

L’assemblée applaudit brièvement avant de se diriger en ordre dispersé vers le buffet. Se souriant mutuellement, Qiao et Sullivan entrechoquèrent leurs verres.

— Je suis vraiment heureux pour vous trois, avoua l’homme d’affaires chinois d’une voix enthousiaste. Et je suis persuadé qu’il y aura encore beaucoup de jours comme celui-ci.

— Si Dieu pouvait t’entendre, lâcha le père d’une voix triste tandis qu’une vilaine grimace remplaçait son sourire. Mais tu sais comme moi que chaque année qui passe nous rapproche inéluctablement de la disparition de Becky…

— La vie est la voie de la mort, la mort est la voie de la vie, cita Qiao, ce n’est pas à toi que je vais apprendre ça après toutes ces années.

Sullivan secoua pesamment la tête avant qu’un sourire se dessine à nouveau sur ses lèvres. Il remonta sur son nez de fines lunettes de soleil à monture métallique.

— Et Un bonheur aplanit cent malheurs, c’est toi qui m’as appris cet autre proverbe. Alors, profitons de cette journée magnifique en allant rejoindre l’élue du jour…

Ils parvinrent à discerner Rebecca entourée d’un essaim d’invités qui lui avaient tous offert une assiette. Deux d’entre elles avaient pris place sur ses genoux, une de légumes crus et l’autre de desserts. Elle riait à gorge déployée aux plaisanteries qu’on lui lançait.

— Dis-moi Aaron, comment a fonctionné ce nouveau médicament américain, le Vyondys 53 ?

Sullivan s’arrêta hors de portée de voix de sa fille et regarda autour de lui comme si les deux hommes évoquaient une information confidentielle.

— Pas très bien à vrai dire… Tu sais que Becky est l’une des rares filles à être atteinte de la dystrophie musculaire de Duchenne[3]. Le traitement est parvenu à faire remonter son taux de dystrophine de quelques pour cent, mais pas suffisamment pour faire une différence, en tout cas jusqu’à maintenant.

— Des effets secondaires ?

Le père de la jeune malade soupira de dépit.

— Essentiellement des nausées et des vomissements. Aujourd’hui, en revanche, ça a l’air d’aller, conclut-il avec un sourire en désignant de sa coupe de champagne les assiettes dans lesquelles picorait l’adolescente.

— Elle est forte.

— Sans doute, mais ça ne rajoutera rien aux maigres années qui lui restent à vivre. J’ai lu ce que tu m’as envoyé sur cette thérapie génique expérimentale…

En silence, Qiao baissa les yeux vers son verre et y fit lentement tourner le fond de champagne qui y restait. Après quelques secondes, il releva la tête pour fixer son ami, un vague sourire mi-gêné mi-amusé sur les lèvres.

— Tes réticences t’honorent Aaron, et je comprends parfaitement que le gouvernement canadien puisse trouver étrange que l’un de ses hauts fonctionnaires envisage un potentiel voyage en Chine. Mais on est d’accord, mon ami : il ne s’agit ni de tourisme médical ni de défection envers une puissance étrangère. On parle de la vie de ta fille, et d’un possible traitement efficace disponible là-bas.

— J’en suis parfaitement conscient, mais ça n’est pas le moment. Je te rappelle qu’on vient d’émettre une demande introductive d’instance ouvrant au procès en extradition de Meng Wanzhou[4]… Je ne veux pas mettre mon gouvernement dans l’embarras au cas où quelqu’un de mal intentionné utiliserait mes initiatives contre mon propre pays.

Qiao afficha un air de totale incompréhension. Il écarta les bras et se tourna à droite et à gauche pour embrasser d’un geste l’ensemble des invités.

— Je ne vois toujours pas ce que des accusations d’avoir contourné des sanctions contre l’Iran[5] ont à voir avec la santé de ta fille. Les relations entre nos deux gouvernements sont ce qu’elles sont, mais ça n’empêche pas l’immigration étudiante ou d’affaire dans les deux sens entre nos pays ! Regarde autour de nous, on ne parle pas ici de géopolitique, on parle de relations familiales.

Le Chinois s’interrompit un instant.

— Je vous aime tous les trois comme si vous étiez ma propre famille et je ferais n’importe quoi pour vous.

Rachel, la mère de l’adolescente, apparut soudain entre les deux hommes et agrippa le bras de son mari. C’était une belle brune dans la quarantaine, mince et élancée. Ses larmes avaient séché et son visage témoignait de la joie de voir sa fille rayonnante en cette journée spéciale de Sweet Sixteen, l’anniversaire des seize ans symbolisant l’entrée dans l’âge adulte.

— Qu’est-ce que vous complotez, tous les deux ? Venez plutôt nous rejoindre.

— Il paraît que derrière chaque grand homme se cache une femme brillante, ironisa Qiao. J’espère que tu vas arriver à lui faire entendre raison…

L’homme d’affaires leur fit un petit signe et se dirigea vers le buffet. Rachel Sullivan ajusta ses lunettes de soleil.

— De quoi parle-t-il ?

— D’une thérapie génique expérimentale développée en Chine contre la maladie de Duchenne.

— Chéri, c’est une super nouvelle ! s’exclama la femme, dont le visage venait de s’éclairer d’un large sourire qui s’effaça aussitôt devant l’expression fermée de son mari. T’en fais une mine, il y a un problème ?

— Allons remplir nos verres… proposa Sullivan.

Le couple se dirigea vers le bar où ils échangèrent leurs coupes de champagne vides contre deux autres frappées à point, puis Rachel suivit son mari vers la rambarde qui surplombait la proue du majestueux navire de croisière. Accompagné d’une petite brise qui frappait agréablement leur visage, le ronronnement des puissants moteurs diesel mélangé au bruit des vagues qui s’écrasaient sur la coque invitait plus à la détente et à la fête qu’à la discussion de sujets épineux. Aaron et Rachel Sullivan avaient fait face ensemble à la maladie de leur fille unique, et toutes les décisions la concernant avaient toujours été prises de concert. Dès les premiers signes de défaillance musculaire diagnostiqués chez Rebecca à l’âge de trois ans, le couple s’était promis de traverser l’épreuve ensemble en ne se cachant jamais rien des défis qu’ils devraient affronter de pair ou individuellement. Cette situation exceptionnelle avait cimenté leur relation comme du béton armé.

— Gary m’a transmis des infos sur ce laboratoire, Exon Biotech, qui semble avoir développé un traitement par thérapie génique suffisamment prometteur pour que Gilead Science se pose la question de les racheter.

— Jusque-là, j’ai l’impression que c’est une bonne nouvelle. Ce que je ne saisis pas, en revanche, c’est la tête que tu fais.

Aaron Sullivan prit une profonde inspiration d’air marin qui lui fit du bien.

— Gary se propose de me mettre en contact avec la doyenne de l’école des sciences de la vie de l’université de Pékin, qui connaît très bien le fondateur d’Exon, afin de proposer Becky comme patiente là-bas, en Chine.

Rachel réfléchit un instant avant de lâcher un « Ah ! » sonore en affichant un air effaré.

— Ne me dis pas que tu refuserais à ta fille un traitement médical parce que tu postules à ce foutu emploi au bureau du conseil privé et que tu crains qu’ils ne t’écartent en te soupçonnant de collusion avec les Chinois ?

Se tournant vers la mer, Aaron Sullivan s’accouda au bastingage et posa son regard sur la ligne d’horizon. Jusqu’à présent, il avait pu mener de front une carrière brillante de fonctionnaire fédéral avec un rôle de père qui parvenait à faire passer les intérêts de sa famille avant tout. Malgré ses craintes d’une potentielle brèche de sûreté liée à de futurs voyages en Chine, il dut reconnaître qu’il n’y avait objectivement aucune raison pour qu’il ne puisse pas continuer à l’identique, et Rachel contredit toute autre hypothèse avant même qu’il ait eu le temps de la formuler.

— Aaron, je ne comprends pas la pression que tu te mets tout seul. Ça fait dix ans que tu travailles à des postes sensibles en sécurité internationale et affaires politiques. Tu as récemment renouvelé ton habilitation Très Secret sans aucun problème. Tu es l’un des deux candidats en lice pour un prochain poste au Conseil privé. Penses-tu vraiment qu’il en serait ainsi si le gouvernement avait le moindre doute sur ta loyauté ? Penses-tu vraiment qu’un voyage en Chine pour soigner ta fille malade va, à leurs yeux, changer quoi que ce soit ?

Sullivan sourit en prenant sa femme dans ses bras. Comme souvent, pour ne pas dire toujours, elle avait raison.

— Je vais parler à Gary. La suite de ma carrière au sein du gouvernement risque de ne plus dépendre de moi, mais je m’en fous…

3.

— Effectivement, c’est un problème, admire l’euphémisme, opina Thomas après quelques secondes de réflexion. En revanche, je ne vois pas vraiment en quoi je peux t’aider.

David McCann termina son verre de vin cul sec et le posa délicatement sur le sol en ciment de la terrasse de toit en ajustant sa position sur la chaise longue.

— J’ai besoin de tous les cerveaux disponibles. On dispose bien entendu de ressources en interne, aussi bien chez nous qu’à Star Top[6], mais j’ai confiance en ton jugement. Tu t’y connais en géopolitique, en opérations spéciales, tu as travaillé quelques années chez nous, et même bénéficié de l’expérience des Français en opération clandestines. Tout ça fait que j’aimerais bien t’avoir dans mon équipe.

Thomas sourit amèrement. Malgré son expérience des zones de guerre, il n’avait jamais reçu de coup aussi violent que lorsque le médecin des forces armées canadiennes avait mis en quelques secondes fin à sa carrière opérationnelle. S’il en comprenait les fondements médicaux, il vivait depuis dans une sorte d’ambivalence permanente où les nouvelles limites de sa condition physique se heurtaient sans cesse à ses tentatives de faire comme si de rien n’était. Ainsi, il voyageait partout, absorbant aisément les décalages horaires, mangeait de tout, sautait toujours en parachute, ne s’interdisait pas les activités physiques intenses, tout en faisant de la maîtrise de la glycémie sa première pensée au lever et sa dernière au coucher. Ainsi, lorsque McCann l’invita à se joindre au service fédéral, Thomas pensait immédiatement destination, contexte géopolitique et… insuline.

— Ça veut dire quoi en pratique ? Qu’à l’instar de la Sûreté du Québec il y a quelques mois, tu vas me sortir du confort de mon université et m’envoyer je ne sais où pour poursuivre je ne sais qui ?

— Ce n’est pas vraiment à ça que je pensais, avoua le haut fonctionnaire qui ne put retenir un petit rire. Je te voyais plus comme un consultant indépendant, dans le bureau d’à-côté.

Thomas réfléchit un instant à l’idée de travailler depuis Ottawa, et en conséquence d’habiter chez Sophie, tout en continuant à s’intéresser à cette affaire de peuples autochtones qui le tracassait depuis quelque temps. Il vit dans la proposition de McCann une occasion de faire converger deux histoires qui n’avaient apparemment rien en commun.

— Dis-moi d’abord de quoi il retourne, et je te donnerai ma réponse après.

— Je savais que je pouvais compter sur toi… Alors, écoute ça : tu sais que la Deuxième force opérationnelle interarmées s’entraîne aux opérations arctiques dans le Grand Nord du Canada.

— Évidemment, j’y ai même participé. Ils y font notamment de l’entraînement grand froid et de la patrouille à longue portée.

— Exactement. La semaine dernière, un groupe de ta fameuse FOI2 était justement en exercice dans l’extrême nord du Québec, limite Terre-Neuve-et-Labrador, au sud de l’île de Killiniq. C’est là qu’en pleine nuit, leur soutien électronique détecte une conversation par radio chiffrée dans leur secteur. Un échange bref, de quelques secondes seulement. L’équipe se met alors en observation et voit bientôt le panache d’un fumigène froid suivi d’un groupe de six parachutistes inconnus se poser à quelques centaines de mètres, derrière une barrière rocheuse. Ils rendent compte à leur commandement opérationnel qui leur demande d’observer et de rapporter, mais surtout d’éviter le contact.

— Un fumigène froid ? s’étonna Thomas. C’est une signature de forces spéciales, ça… J’imagine qu’ils n’ont pas le contenu de la conversation.

— Ça va demander une analyse approfondie. Pour l’instant, on a l’enregistrement de la transmission VHF.

— Est-ce qu’ils ont repéré un avion ?

— Non, rien du tout. L’état-major a justement vérifié tous les vols qui passaient à cette heure-là dans un rayon compatible avec un parachutage, il n’y avait rien d’autre que deux avions-cargos. Dans un sens, un Iliouchine 76 d’une compagnie biélorusse, Lida Aero Charter, décollé de Minsk pour aller livrer de la machinerie industrielle à Atlanta, aux États-Unis. Dans l’autre sens, un Boeing C-17 militaire britannique décollé de la base de Cannon, au Nouveau-Mexique, à destination de Mildenhall au Royaume-Uni, via la base américaine de Thulé au Groenland.

— À quels niveaux de vol ?

— Aux alentours du deux cent soixante pour les deux, vingt-six mille pieds. Les spécialistes m’ont dit que c’étaient des altitudes cohérentes compte tenu de la faible pression atmosphérique à proximité du pôle et du poids élevé du fret que les avions devaient transporter en soute.

McCann avait vu Thomas froncer les sourcils. L’affaire avait déjà associé le SCRS au ministère de la Défense autour d’intenses réflexions, mais il comptait également sur son ami pour penser hors de la boîte, selon l’expression consacrée, une capacité habituellement recherchée lors d’un recrutement, mais ensuite regardée avec méfiance par les organisations, qui, par principe, préféraient que le changement s’opère dans la continuité. Ce n’était pas le cas pour David McCann qui appréciait à sa juste valeur n’importe quel avis divergent pourvu qu’il soit étayé. Ce n’était pas pour rien qu’il avait créé le WIC et mis à sa tête une Sophie qui était loin d’avoir sa langue dans sa poche.

— Qu’est-ce que ça t’inspire ?

— Eh bien, je dirais qu’on peut oublier la possibilité d’un parachutage traditionnel, l’avion-largueur se serait automatiquement fait identifier, voire intercepter dès qu’il aurait pénétré dans notre espace aérien. Reste l’option d’un saut à très haute altitude depuis un avion de transport, avec une réserve quand même. À quelle distance du point de poser, au minimum, ont transité tes deux avions ?

— Aux alentours de soixante kilomètres.

Thomas secoua la tête. Ce n’était pas tant la distance à parcourir sous le parachute qui le tracassait que les conditions aérologiques et météorologiques auxquelles les chuteurs avaient été confrontés. D’après ce qu’il savait, le saut à très grande hauteur en zone polaire restait encore du domaine expérimental. Il s’en ouvrit à David McCann.

— C’est aussi ce que m’a dit Star Top, confirma celui-ci. On sait que les Américains et les Russes travaillent dessus, mais ça reste encore en développement, aux dernières nouvelles.

— D’accord, laissons ça de côté pour le moment. Qu’est-ce qu’il s’est passé après que les parachutistes ont été repérés ?

— Le détachement canadien les a discrètement suivis pendant plus de six heures. Ils ont fait route tout droit vers la côte nord où une embarcation pneumatique les a récupérés.

— Une idée de leur nationalité ? Des détails particuliers ? L’armement, peut-être ?

— Rien du tout. Des tenues grand froid camouflées sans aucune marque distinctive, rien de spécifique sur aucune pièce d’équipement, et rien de remarquable non plus quant à l’armement : certains portaient des fusils d’assaut Kalachnikov, d’autres des Colt M4.

— On n’est pas plus avancé, sourit Thomas quelque peu dubitatif. Que ce soient les Kalach ou les Colt, ces armes sont utilisées par des dizaines d’armées dans le monde.

— C’est aussi ce qu’on s’est dit. Star Top pense que l’embarcation pneumatique a ensuite rallié un sous-marin au large, qui a récupéré le commando. Voilà en gros l’histoire. Ce que l’on ignore, en revanche, c’est qui ils étaient, ce qu’ils faisaient là, et ce que signifie cette opération.

— À première vue, je pencherais pour un test à blanc : démontrer qu’ils sont capables de faire opérer des forces spéciales au nord du Canada sans être interceptés. Parce qu’entre nous, la rencontre avec le détachement de la FOI2 relève plus du miracle que des résultats d’un contrôle militaire serré de la zone. Ils ont prouvé qu’ils peuvent non seulement y pénétrer, mais également s’en extraire. Et ça ouvre la voie à une répétition de l’opération avec un vrai objectif opérationnel cette fois-ci, ou bien à un déploiement de plus grande envergure si le besoin s’en fait un jour sentir.

— C’est également l’avis du Commandement des forces d’opérations spéciales, confirma McCann d’une voix éteinte. Sans compter qu’on se retrouve en position de subir tant qu’on n’a pas formellement établi la nationalité du commando.

— Et j’imagine, supputa Thomas dont l’esprit vif créait rapidement des liens, que l’annonce de Trump d’acheter le Groenland a dû jeter un froid à Ottawa.

— Je ne te le fais pas dire ! Ça ne t’étonnera pas d’apprendre que le contrôle militaire de l’Arctique est soudain redevenu le sujet du jour. Qu’est-ce que tu peux me dire dessus ?

Thomas secoua la tête. Il connaissait bien les grandes lignes de la géopolitique arctique, mais n’était pas à proprement parler un spécialiste du sujet.

— Il existe de vrais experts de la zone arctique dans les universités et je suis certain que ton programme de liaison-recherche peut te mettre en contact avec eux. Pour l’instant, ce que je comprends va probablement recouper ce que tu as déjà entendu des différentes organisations avec lesquelles tu as déjà parlé. Malgré le Boeing C-17 britannique, je doute que ce soient les Anglais, vu qu’aux dernières nouvelles, le saut polaire n’est pas dans leurs priorités.

— Ils s’entraînent pourtant en Arctique avec la Norvège. Je pense notamment aux exercices Cold Response de l’OTAN pendant lesquels on se croise.

— C’est exact, mais ils n’ont jamais démontré aucune velléité de contrôle de la zone arctique. Je n’imagine pas non plus que Sa Majesté la reine, se permettre de nous parachuter des forces britanniques sans prévenir, même si dans les faits, elle a tous les droits de se considérer chez elle. Je pourrais aussi pencher pour les Russes, qui auraient sauté de l’Iliouchine, même si ça paraît de premier abord assez peu discret. Ils se douteraient qu’on ferait rapidement le lien entre une opération du Kremlin et le prêt d’un avion biélorusse. Restent les Américains, qui auraient profité du C-17 anglais, mais ça n’est pas super furtif non plus, vu que la base aérienne de destination, Mildenhall, sert de pont arrière aux forces spéciales américaines en Europe. Un peu trop cousu de fil blanc à mon goût. En revanche, cette histoire de Groenland qui sort juste maintenant, c’est une drôle de coïncidence. Avez-vous pensé aux Chinois ?

— Pourquoi me parles-tu des Chinois ? demanda McCann, les sourcils froncés.

— À cause de l’annulation de l’exercice hivernal NOREX 19 par le chef d’état-major de la Défense, celui où était invité un détachement de leurs militaires.

— Tu sais ça, toi ? s’étonna le directeur en ouvrant des yeux ronds.

— Écoute David, cet entraînement avec Pékin, c’est un secret de polichinelle. Le gouvernement conservateur a signé avec eux un accord de coopération militaire en 2013. Je peux même te dire qu’après l’arrestation des deux Michael en Chine[7], il y a eu une rencontre entre Five Eyes[8] où les Américains vous ont mis la pression pour annuler l’invitation des Chinois à NOREX. J’imagine donc qu’ils auraient pu être vraiment vexés au point de se lancer dans une démonstration de force. D’ailleurs, leurs parachutistes sont doués, ils ont gagné plusieurs compétitions militaires internationales.

— C’est juste une impression ou il y a des gens de chez moi qui te parlent ?

— De chez toi ou d’ailleurs, il y a effectivement des gens qui me parlent, avoua Thomas d’un air énigmatique tandis que l’autre secouait la tête comme s’il ne voulait rien savoir de plus.

— On y a pensé, pour les Chinois, mais ils ne sont pas assez grands…

— Comment ça « pas assez grands » ? demanda Thomas en croyant à une plaisanterie.

— On a la taille des commandos, entre un mètre soixante-dix-sept et un mètre quatre-vingt-neuf. Les Chinois ont un plus petit gabarit… Ne me regarde pas avec ces yeux étonnés, le détachement de la FOI2 qui les a suivis disposait de mini-drones qui nous ont donné des images plutôt précises. Les spécialistes n’ont eu qu’à faire une règle de trois avec la longueur connue des armes qu’ils transportaient et voilà…

— Bien vu… admira Thomas. À qui, à l’extérieur du Canada, avez-vous parlé de l’incident ?

— Entre services de renseignement, à personne. D’après ce que je sais, les militaires et la diplomatie ont fait pareil. On préfère que rien ne fuite avant d’en savoir un peu plus sur nos invités-surprises.

— Qui est au courant au niveau fédéral ?

— Uniquement le SCRS, le commandement des Forces d’opérations spéciales, et le Bureau du Conseil privé qui a mis la ministre des Affaires étrangères dans la boucle. C’est tout.

— Au Québec ?

— Personne à ma connaissance. Ottawa se veut extrêmement prudent dans sa communication jusqu’à nouvel ordre. Et c’est là que tu entres en jeu.

Depuis un petit moment, Thomas sentait que l’échange amical allait se terminer par une sollicitation précise. McCann n’aurait pas partagé avec lui des informations réservées au plus haut niveau du gouvernement s’il n’y avait pas eu une intention stratégique derrière.

— Vas-y, je t’écoute.

— Je voudrais que tu appuies le tout nouveau groupe de travail qui traite du sujet. Ce sera une toute petite équipe. Il y aura un représentant du Conseil privé qui fait la liaison avec le Premier ministre, un officier de la Défense nationale, un représentant des Affaires mondiales et quelqu’un du SCRS que je dois encore désigner. Tu t’y rajouterais comme consultant externe.

— Pourquoi pas, mais je n’ai plus mon habilitation Très Secret.

— Détrompe-toi. On a réactivé ton habilitation de niveau III, celle avec filtrage approfondi, que tu avais lorsque tu as quitté l’administration fédérale il y a trois ans.

— Très bien alors, mais je sens que cette collaboration n’est que la partie visible de l’iceberg, si je peux me permettre de plaisanter sur le sujet. Que veux-tu… en plus ?

Contrariés que Thomas ait aussi clairement lu dans son jeu, les yeux de McCann se plissèrent tandis que ses lèvres s’écrasaient l’une contre l’autre jusqu’à ne plus former qu’une mince ligne rose presque invisible. Il décida de jouer franc-jeu, estimant que s’il voulait s’accorder les faveurs de son ami, il n’était pas véritablement en position de tergiverser.

— Je voudrais que tu gardes un œil sur le Québec et que tu me rapportes tout ce qui pourrait avoir un lien avec cette affaire. Plusieurs communautés inuites sont implantées dans le Nunavik, autour de la baie d’Ungava, au nord de laquelle a eu lieu le parachutage. Elles disposent d’un corps de police autochtone, lui-même en lien avec la Sûreté du Québec…

— Si bien qu’au cas où les Inuits feraient remonter des informations à la police provinciale au travers d’un Corps de police autochtone, tu veux le savoir. Évidemment, tu sais déjà que je parle régulièrement à l’inspectrice-cheffe Joanie Monier-Laberge.

— C’est ça… Et aussi avec l’équipe du ministre québécois de la Sécurité publique.

— On ne peut rien te cacher. J’imagine que tu as déjà mis ton bureau régional de Montréal sur l’affaire ?

— Évidemment. Mais disposer d’une deuxième source fiable ne peut pas faire de mal, ça n’est pas à toi que je vais apprendre ça…

— Je comprends donc qu’il y a toujours une certaine défiance entre vous et la police provinciale, depuis la chasse au terroriste du printemps.

— Tu m’étonnes. Il va falloir un peu de temps pour que l’on puisse collaborer en toute transparence. Tu sais comment fonctionne la confiance : elle met du temps à s’installer, mais une seule seconde à se désagréger.

Thomas prit un instant pour repenser à l’affaire qui le tracassait depuis quelque temps et la mettre en perspective avec ce qu’il venait d’apprendre de la pénétration d’une unité militaire étrangère sur le territoire national. Cette coïncidence ne lui disait rien qui vaille, si bien qu’il décida de s’en ouvrir à McCann.

— David, qu’est-ce que tu connais des communautés autochtones du nord du Québec ?

— Rien ou presque, avoua ce dernier dans un haussement d’épaules, mais j’ai une équipe rattachée au bureau de district de Québec qui travaille dessus. Je devrais les impliquer ?

— Renseigne-toi, mais je parie qu’ils le sont déjà.

— Explique…

Thomas prit une profonde inspiration. Plus il y pensait, plus il devenait évident à ses yeux qu’il y avait un lien entre l’agitation qu’on observait depuis quelques mois au sein des communautés autochtones du Québec et ce que venait de lui rapporter McCann.

— En quelques mots, les trois quarts nord du territoire québécois sont habités par des communautés autochtones. Les plus au sud sont les Innus, le long de la côte nord du fleuve Saint-Laurent. Ensuite, on trouve les Cris à partir de Chibougamau jusqu’à la Grande Rivière, à peu près mille kilomètres au nord de Montréal. Au-dessus, et pendant mille autres kilomètres jusqu’au cercle polaire, habitent les Inuits de la région du Nunavik. Depuis quelque temps, on observe une certaine agitation indépendantiste parmi tous ces groupes, non pas qu’il s’agisse d’une nouveauté en soi, mais cette fois-ci la dynamique est différente, plus structurée. Jusqu’à présent, on observait quelques manifestations éparses, quelques blocages, mais ces actions visaient les intérêts d’une implantation ou d’une communauté en particulier. Là, en revanche, on parle d’une campagne combinée entre communautés, avec des messages clairs et cohérents faisant la promotion de l’indépendance, relayés à l’identique aussi bien chez les Inuits que chez les Innus et les Cris. Les chefs font même des conférences de presse et des vidéos YouTube ensemble, c’est une première. On ne sait pas encore ce qui se cache derrière, mais ça ressemble beaucoup à de l’agit-prop : un embrasement des esprits grâce à une rhétorique émotionnelle, associé à quelques actions spectaculaires destinées à provoquer une réponse violente du gouvernement afin d’encourager le soutien du public envers les populations autochtones.

— Intéressant, dans le contexte… Que fait le Québec ?

— Pour l’instant, ils préfèrent ne pas réagir et privilégient le dialogue avec les communautés. Les corps de police parviennent à éteindre les incendies qu’elles s’allument çà et là. Le cauchemar, ce serait que l’embrasement prenne en même temps partout et que l’on ne soit plus en mesure de le contenir. Ma crainte à moi, et dis-moi si je me trompe, c’est que le gouvernement fédéral voit d’un assez bon œil cette agitation autochtone : plus le Québec sera divisé en interne, moins d’énergie il aura pour se battre à l’externe, et le fédéral pourrait être à même de le contraindre sur un certain nombre de sujets de désaccord.

Au discret ricanement que laissa entendre McCann, Thomas comprit qu’il avait vu juste.

— Ce qui me tracasse, poursuivit ce dernier, c’est que cette agitation ressemble diablement à une campagne savamment orchestrée. Jusqu’à présent, les communautés n’étaient pas assez soudées pour parvenir à un tel niveau de cohérence. On a donc probablement affaire à un agitateur externe qui coordonne toutes les actions, mais on ignore lequel. En revanche, si l’on met en perspective ces évènements avec le fameux parachutage et ce que relatait Sophie à propos du Groenland…

Thomas avait été tellement clair dans le tableau qu’il venait de brosser de la situation que McCann sauta immédiatement aux conclusions les plus évidentes.

―… on obtient possiblement une opération américaine de déstabilisation en vue d’une prise de contrôle d’une large zone de l’Arctique. Un coup à trois bandes, comme au billard. D’abord, Washington pousse leur plus fervent soutien au sein de Gymo, Lars Karlsen, vers l’indépendance du Groenland. Dans le même temps, ils appuient les communautés autochtones québécoises vers une partition dont ils espèrent tirer profit en affaiblissant le Canada, mettant au passage la main sur les accès maritimes et les gisements de terres rares. Et pour finir, compte tenu de leurs maigres moyens militaires permanents en Arctique, ils s’entraînent à des opérations plus ciblées de projection de force. C’est osé, mais ça se tient…

— Je le pense aussi. Sous un autre président américain, j’en aurais douté, mais avec celui-ci…

Les deux hommes restèrent silencieux. L’hypothèse qu’ils venaient de construire ensemble remettait en question rien de moins que les relations du Canada avec son plus proche allié et principal partenaire économique. Une bagatelle.

— Tom, tes congés d’été sont terminés, annonça péremptoirement le haut fonctionnaire. Prépare ton sac, tu me rejoins à l’Administration centrale dès lundi matin. Je te veux sur place pour discuter des options avec le groupe de travail… C’est Sophie qui va être contente, n’est-ce pas ?

Sur cette plaisanterie qui n’appelait aucun commentaire, David McCann frappa la cuisse de son ami du plat de la main et partit d’un immense éclat de rire.

4.

Observant distraitement les toits du centre-ville au travers des grandes baies vitrées, Linda Snowball ne parvenait toujours pas à réaliser le traitement de princesse que le Groenland lui offrait.

Cela faisait plusieurs mois que le parti au pouvoir, le Gymo, l’invitait régulièrement afin d’échanger sur des questions à la fois géopolitiques et identitaires d’importance, en l’occurrence l’indépendance des populations autochtones. Cela faisait des années que la représentante inuite avait l’impression de ne pas être écoutée par son pays natal, le Canada, où rien n’avançait plus depuis la création du Nunavut en 1999, tandis que le gouvernement d’un pays voisin se permettait de l’inviter tous frais payés afin de faire avancer la cause. Et avancer n’était pas un vain mot : elle avait trouvé auprès du parti politique groenlandais non seulement une oreille attentive, mais également une vraie stratégie en plusieurs étapes susceptibles de mener à la création réelle d’une future nation autochtone parfaitement autonome. Finalement, rien de plus que ce qu’était son peuple avant que l’arrivée désastreuse des colons européens ne réduise ces centaines de milliers de chasseurs nomades à de vagues fantômes de leur grandeur passée à coup de maladies, de conversion forcée et d’alcool.

— Prête pour demain ? demanda Daniel Lynge en levant son verre de bière.

Linda prit quelques secondes pour s’extraire de ses pensées et balaya du regard la salle cossue du Skyline Bar de l’hôtel Hans Egede situé au centre de Nuuk. Cette fois-ci encore, le Gymo avait fait ça en grand. Un avion privé avait transporté la cheffe inuite depuis le Québec jusqu’à la capitale du Groenland où un chauffeur l’avait déposée dans le hall de l’hôtel de luxe. Daniel Lynge, l’un des rouages aussi discrets qu’indispensables au parti, l’y avait accueillie avec chaleur. Au milieu des quarante mille Inuits qui composaient la grande majorité de la population groenlandaise, Linda Snowball s’était immédiatement sentie comme chez elle.

— J’hésite à t’avouer que j’ai hâte d’y être. Vous êtes à chaque fois une véritable inspiration pour moi…

Pour fêter son arrivée, Daniel Lynge avait, comme à l’accoutumée, organisé un dîner à trois avec Lars Karlsen, l’un des plus proches collaborateurs du Premier ministre en exercice. Ce dernier s’était excusé de ne pouvoir accueillir son invitée, mais avait promis de passer la voir à la sortie de la réunion du lendemain où Linda ferait le point sur la situation québécoise. La cheffe n’en attendait pas tant, elle qui, au pays, avait déjà quelques difficultés à obtenir le Premier ministre provincial au téléphone.

Lars Karlsen revenait des toilettes et prit place à leur table, face au bar. Un large sourire satisfait illuminait son visage.

— Tu changes de place ? s’enquit Daniel Lynge, intrigué.

Se préparant à lâcher une confidence, l’autre se pencha en avant. S’il parlait suffisamment bas, ses paroles seraient couvertes par le son du piano qui jouait du jazz en sourdine.

— Ne vous retournez pas, murmura-t-il, mais la petite brune au bar n’arrête pas de me lancer des sourires…

Linda tourna discrètement la tête jusqu’à apercevoir du coin de l’œil une jeune fille habillée d’une robe fourreau rouge. Très grande, très fine, très brune et très jeune. Ses longs cheveux noirs et sa peau mate trahissaient ses origines autochtones, sa taille et sa silhouette indiquant un indubitable métissage. Le résultat, en convenait la cheffe, était bluffant.

— Elle me rappelle un peu ta dernière fille… se permit de commenter Linda Snowball.

Karlsen haussa les épaules et se redressa en bombant comme un coq son torse de cinquantenaire athlétique. Fascinées par sa haute taille, sa musculature fine et discrète, ses yeux noirs profonds et son teint cuivré, de nombreuses femmes de tous les âges et de toutes les conditions continuaient, année après année, à succomber à ses charmes, et il ne se lassait pas d’en profiter. La remarque quelque peu ambiguë de la cheffe inuite n’eut pas l’air de le contrarier.

— Et alors ? L’amour doit-il avoir un âge autre que l’âge légal ? Vous reprenez quelque chose ?

Un peu décontenancés par l’aplomb de leur voisin, Snowball et Lynge déclinèrent poliment tandis que Karlsen commandait son troisième whisky. Double cette fois-ci.

— Il va vous falloir monter en puissance, Linda, lança-t-il, continuant la conversation interrompue quelques minutes auparavant. Il est certain que vos gouvernements, aussi bien provincial que fédéral, voient que quelque chose de nouveau se trame, quelque chose de global, d’organisé, et je peux te dire que ça doit leur foutre la trouille. Maintenant, il va falloir passer à la vitesse supérieure. Ce soir on s’amuse, mais demain, on prendra le temps d’en parler tous ensemble.

— Qui participe à la réunion ? demanda la cheffe. Comme d’habitude ?

— Oui. Daniel et moi, bien sûr ; Anders, notre agitateur en chef ; Vivian, de la comm ; un représentant du parti Naleraq, et un autre d’Ataqatigiit. Et bien sûr, Sara…

Karlsen ne put s’empêcher une grimace en prononçant le prénom de sa collègue. Politiciens aux intentions similaires, mais aux alliances opposées, il luttait tantôt avec et tantôt contre Sara Enoksen pour s’attirer le soutien des indépendantistes de tous bords, y compris à l’extérieur de leurs frontières. Après une séparation complète d’avec le Danemark qu’ils envisageaient aux alentours de 2021, Lars Karlsen militait pour un rapprochement avec les États-Unis, tandis que Sara leur préférait la Russie.

Linda Snowball se retourna brièvement vers le bar et répondit par un sourire au clin d’œil entendu que venait de lui adresser Daniel Lynge : Karlsen leur parlait en regardant avec insistance derrière eux, et ce n’était ni le mur couvert de bouteilles parfaitement alignées sur des étagères de verre ni les talents du barman à réaliser des cocktails colorés qui, visiblement, attiraient son attention. La brune était toujours là, envoyant des œillades non équivoques à son voisin d’en face pour une raison que Linda avait du mal à saisir.

— Avoue qu’il a tout pour plaire, murmura Daniel Lynge à l’oreille de la cheffe inuite. Il est bourré de charme et de pouvoir… Des armes redoutables qu’il sait utiliser à bon escient.

— Tout l’inverse de moi, rétorqua-t-elle, faisant allusion à ses formes rondes et son visage un peu trop ridé à son goût.

— Pas mieux en ce qui me concerne… compléta Lynge en passant une main sur la tonsure de son crâne et l’autre sur son ventre rebondi.

Les deux éclatèrent de rire, tandis que Karlsen maugréait d’être dérangé dans sa contemplation par l’arrivée du double whisky. Remerciant le serveur d’un vague signe de tête, il descendit la moitié de l’alcool ambré en une seule lampée.

— Demain soir, souper chez moi, proposa-t-il en revenant dans la conversation. Ruth a déjà commandé toute une collection de smørrebrød, il va y avoir à manger pour dix. Et puisque tu parles de ma fille, Linda, sache que Freja sera là aussi.

— Je serai ravie de les revoir toutes les deux. La petite commence l’université ?

— Oui, elle a été admise à DTU pour un baccalauréat d’ingénieur et part à Copenhague d’ici quelques semaines. Ruth et moi, on va se retrouver seuls tous les deux…

Alors que Karlsen descendait d’un trait le reste de son whisky, Linda hésita à rebondir sur sa dernière phrase. Au ton qu’il avait employé, elle devinait que ce n’était pas exactement une bonne nouvelle.

— Es-tu parvenue à te rapprocher de tes homologues du Nunavut ? s’enquit Daniel Lynge, sentant le malaise.

— Plus ou moins, dit Linda Snowball. Ils ont l’air contents d’avoir obtenu leur propre province autonome et semblent plutôt se désintéresser de ce qui se passe de l’autre côté de la baie d’Hudson. Ils ne freinent rien à proprement parler, mais n’ont pas l’air emballés non plus par l’alliance qu’on est en train de mettre en place avec les Innus et les Cris. J’ai l’impression que, pour eux, ça reste un problème québécois et qu’ils ne veulent surtout pas se mettre l’administration fédérale à dos.

— Vu là où passent les routes maritimes du nord-ouest, c’est important qu’ils s’alignent. Penses-tu qu’ils pourraient vous torpiller ? demanda Karlsen dont le regard de braise fatigué par l’alcool s’intéressait de nouveau à ce qui se passait derrière la table.

— Honnêtement, je ne pense pas. Ils m’ont l’air d’attendre de voir ce qui se passe, prévoyant sans doute de jouer leur partition au fur et à mesure pour leur propre intérêt. Je ne peux pas vraiment leur en vouloir, conclut Linda Snowball en haussant les épaules.

— En parlant de montée en puissance, poursuivit Daniel Lynge, as-tu pensé à notre récente discussion ?

La cheffe inuite hocha pesamment la tête. Autant que possible, elle préférait éviter l’action violente, mais s’était laissée convaincre par Anders, le propagandiste en chef du Gymo qu’elle reverrait le lendemain, qu’à l’instar des suffragettes en Grande-Bretagne ou du mouvement des droits civiques aux États-Unis, celle-ci s’avérait parfois nécessaire.

— J’ai parlé avec le Grand chef Cri, ils sont d’accord pour sacrifier un Dash-8 de leur compagnie Air Creebec, à condition qu’il n’y ait pas de victimes civiles, évidemment…

— Tant que des victimes civiles n’apportent rien à votre cause, il est inutile d’envisager ce genre d’action, commenta mollement Daniel Lynge. Vous verriez ça comment ?

— Tout n’est pas encore véritablement calé, mais on pense à un attentat manqué lors d’un vol VIP au départ de Montréal.

— J’ai dit qu’on en parlerait demain, les interrompit fermement Karlsen qui flirtait maintenant ouvertement avec la jeune femme à coup d’œillades complices et de sourires équivoques. Ce n’est ni le moment ni l’endroit pour entrer dans ce genre de détails. Profitez plutôt de vos verres…

Daniel Lynge lança un regard entendu à Linda Snowball, lui intimant de ne pas insister. Une dernière question et il serait l’heure de tirer sa révérence.

— Qui seraient les personnalités ? murmura-t-il en se penchant à l’oreille de la cheffe inuite.

— Le chef Cri et moi, répondit-elle sur le même ton. On prétexterait un trafic routier épouvantable pour arriver en retard à l’aéroport, très plausible à Montréal… Et là, l’avion exploserait sur le parking. On prépare une campagne média annonçant une tentative d’assassinat de chefs autochtones. Évidemment, ça embrasera toutes les communautés, et on embarquera même les sympathisants dans les grandes villes. Manifestations, casses, blocages, grèves générales, on met le Québec dans un tel état que le gouvernement devra négocier quelque chose de plus consistant que leur Convention de la Baie-James.

Daniel Lynge afficha un sourire enthousiaste pendant que Karlsen s’arrachait temporairement des yeux en amande de la petite.

— Quoiqu’il en soit, dit-il en ignorant l’échange à voix basse, Anders va être fier de toi. On fera en sorte de te fournir toute la logistique nécessaire.

— À l’indépendance des premiers peuples, alors ! annonça la cheffe en soulevant son verre vide. Les deux autres l’imitèrent.

— Je vais aller me coucher, conclut Daniel Lynge après un bâillement sonore. Linda, je passe te prendre demain vers neuf heures. Lars, je te raccompagne ?

Karlsen était de nouveau obnubilé par la brunette qui continuait à minauder. Linda Snowball le regarda avec des yeux effarés, tentant de se convaincre sans trop y croire que le politicien ne tenterait rien d’immoral.

— Euh, non merci Daniel. Je prendrai le bateau-taxi.

— Bonne nuit, alors !

Prenant le bras de la cheffe inuite qui venait de se lever de sa chaise, Daniel Lynge l’entraîna vers la sortie du bar.

— Loin de moi l’idée de m’immiscer dans ses affaires personnelles, mais ne me dis pas qu’il va tenter quelque chose avec une fille de la moitié de son âge… s’étonna Linda.

— Lars est capable en quelques minutes de séduire une femme qui ne l’a pas regardé de la soirée. Alors celle-ci, c’est du tout cuit si tu veux mon avis… répliqua l’autre en haussant les épaules.

Les deux venaient de disparaître dans la cabine d’ascenseur lorsque Karlsen, armé de son plus beau sourire, quitta son siège en direction du bar.

— Je peux ? demanda-t-il à la brunette en désignant le tabouret vide à côté d’elle.

— Je vous en prie. Ça n’est pas comme s’il fallait faire semblant… Je m’appelle Klara.

— Lars, enchanté. Je vous offre un verre ?

— Champagne ?

— Champagne…

Karlsen passa la commande auprès du barman. Les flûtes apparurent immédiatement, comme par enchantement.

— Je vous ai reconnu, vous savez. Vous êtes Lars Karlsen, de Gylden morgen, n’est-ce pas ?

— Exact. Vous vous intéressez à la politique ?

— Je m’intéresse surtout à l’indépendance, étant moi-même plutôt dépendante, susurra-t-elle d’une voix timide.

— Comment ça, dépendante ? s’étonna Karlsen qui, au contact du discret parfum de la brunette, sentait un durcissement familier naître entre ses cuisses.

— Je suis encore jeune, vous voyez, un peu naïve. C’est important pour moi de me confronter à de nouvelles perspectives, une question d’ouverture… d’esprit. Je suis convaincu qu’il est primordial que chacun fasse ses propres expériences, car c’est ce qui conditionne ce que l’on est en tant qu’adulte. Vous ne croyez pas ?

Émoustillé par les propos équivoques de la jeune femme, le politicien commençait à avoir chaud. Il écarta machinalement le col de sa chemise, déjà largement ouvert.

— Je ne saurais vous contredire, d’autant que, ne nous le cachons pas, le Groenland est un petit pays. Cinquante-six mille habitants sur deux millions de kilomètres carrés et cent cinquante kilomètres de route dont la moitié n’est même pas asphaltée, on en a vite fait le tour. À ce propos, je ne vous ai jamais croisée…

— C’est normal, c’est ma toute première fois… ici.

Karlsen n’en pouvait plus. Obnubilé par la beauté de la jeune femme, il se demandait si elle faisait exprès de l’exciter en choisissant avec attention la tournure de chacune de ses phrases.

— Je viens d’Odense, sur le continent, poursuivit-elle. J’étudie le journalisme à SDU.

— Et… vous venez étudier quelque chose de particulier, ici ?

— En quelque sorte, acquiesça-t-elle dans un mouvement qui rabattit une longue mèche noire sur sa joue. Je termine un stage pour le journal national, Sermitsiaq. C’est ma dernière soirée…

— Que vous avez choisi de passer seule, compléta le politicien en lui tendant l’une des deux coupes de champagne.

— Que j’aimerais surtout ne pas terminer seule…

Lars Karlsen arbora un sourire confiant, c’en était presque trop facile. Ce qu’il aimait par-dessus tout, c’était la chasse, en particulier celle des proies les plus improbables : les femmes mariées, froides et distantes étaient son gibier préféré. Uni depuis plus de vingt ans à Ruth, père de deux filles, l’infidélité faisait partie de son contrat de mariage. En échange d’une position sociale élevée et des avantages non négligeables qui allaient avec, Ruth ne lui posait aucune question.

Le politicien se mit à observer l’étudiante de la tête aux pieds, comme un entomologiste étudie un papillon qu’il a l’intention d’épingler à sa collection. Cette fille avait de la classe et faisait preuve d’une charmante réserve malgré les mots équivoques qu’elle prononçait. Peut-être cette façon qu’elle avait de croiser ses longues jambes, l’extrémité d’un escarpin posé négligemment sur l’arrière de sa cheville opposée, ou la sensualité de ses doigts aux ongles parfaitement manucurés enserrant délicatement le pied de la flûte de champagne.

Karlsen avisa la clé de chambre que Klara avait posée sur le bar se mit à frissonner à l’idée de ses mains saisissant fermement les hanches de l’étudiante. Mince et frêle comme une brindille, il allait littéralement la clouer au mur. Question nouvelle perspective, la petite allait être servie. Un scénario lubrique se construisait peu à peu dans l’esprit de Karlsen et l’érection monumentale qui déformait désormais son pantalon lui ordonnait de passer à l’action sans délai.

— C’est la clé de ma chambre… laissa tomber l’étudiante, qui avait repéré le discret coup d’œil du politicien.

Karlsen vida d’une seule gorgée sa coupe de champagne, sauta sur ses pieds et saisit fermement Klara par le bras. Elle résista un instant, lui décochant un sourire effarouché.

— Mais, qu’est-ce que vous faites ? murmura-t-elle dans un soupir.

La voix faussement apeurée de Klara mit Karlsen dans tous ses états. S’emparant de la clé, il la tira par le bras jusqu’aux ascenseurs, tandis qu’elle poussait de petits cris plaintifs. Le cœur du politicien battit la chamade lorsque la brunette s’appuya langoureusement contre le mur de l’hôtel.

— Arrêtez, vous me faites mal… se plaignit-elle mollement, étouffant un sanglot qui, bien que simulé, remplissait parfaitement son office.

Assis dans une voiture stationnée à deux rues de l’hôtel depuis plus d’une demi-heure, Daniel Lynge regarda sa montre en soupirant. Il avait pris soin de raccompagner Linda Snowball jusqu’à sa chambre et s’était assurée qu’elle n’avait besoin de rien. Il était hors de question qu’elle recroise Karlsen ou la petite Russe en allant s’acheter un sac de chips au distributeur. Le conseiller politique avait été grassement payé pour mettre en œuvre l’opération de ce soir en respectant au pied de la lettre les consignes qu’on lui avait données, il était hors de question qu’un grain de sable vienne enrayer la mécanique. En bon politicien, la trahison ne représentait pour lui qu’un aléa de carrière, d’autant que son prochain poste l’attendait déjà. Il se demandait combien de temps il devrait encore patienter lorsqu’il aperçut la silhouette gracieuse de Klara se détacher dans la lueur blafarde des lampadaires. Elle avait troqué la robe rouge sans doute déchirée contre un pantalon moulant et une légère veste de coton sur un ample tee-shirt à col bateau. La voyant s’approcher d’un pas assuré, il descendit sa vitre. Arrivée à sa hauteur, elle lui tendit comme prévu une carte mémoire.

— Færdig[9].

Lynge échangea l’accessoire contre une épaisse enveloppe posée sur le siège passager. Klara ouvrit discrètement le rabat pour s’assurer que la somme promise était bien là. Après un discret signe de tête, elle fourra l’argent dans son sac à dos et s’éloigna tranquillement.

5.

Thomas avait quitté Montréal après le souper du dimanche soir, peu de temps derrière Sophie. Lorsqu’il l’avait informée des plans de David McCann qui souhaitait l’avoir sous la main, à Ottawa, pour l’aider à démêler les évènements du Grand Nord québécois, la jeune femme avait applaudi de joie. Ils seraient ensemble en soirée, mais pourraient également se retrouver autour d’une assiette dans le hall de l’Administration centrale, lors de la pause de midi. Il avait donc jeté quelques affaires dans un sac souple qu’il avait collé dans les valises de sa moto de route, avant de l’enfourcher vers l’autoroute 40 puis 417 pour un trajet d’un peu moins de deux heures vers le domicile de Sophie.

Chaque fois qu’il partait rouler, Thomas ne pouvait s’empêcher de repenser à la fameuse citation de Robert M. Pirsig qui symbolisait si bien, selon lui, ce que les motards ressentaient au guidon de leurs montures : « À moins de prendre plaisir à hurler, on ne tient pas de grandes conversations à moto. On s’ouvre au monde, on médite. On regarde, on écoute, on flaire le temps, on se souvient. On pense à sa machine, au paysage traversé, à une foule de choses. »

Ce soir-là pourtant, son esprit n’était préoccupé que par un seul sujet, tellement préoccupé en réalité qu’il avait failli manquer l’entrée de l’autoroute 15 nord en direction de la 40. Sans être encore capable de bien la définir, Thomas sentait qu’une étrange dynamique reliait le mystérieux parachutage dans l’extrême nord du Nunavik, l’agitation des peuples autochtones et l’intention, fût-elle exagérée, du président américain de mettre la main sur le Groenland. Il se félicita de la proposition inattendue de David McCann qui allait lui permettre de suivre cette affaire au sein même du service de renseignement fédéral.

Seul ou presque sur la quatre-voies, le régulateur calé sur la vitesse légale, Thomas songeait déjà à la réunion du lendemain tout en observant la chaude lumière du soleil couchant, loin devant. Pour leur première réunion formelle, le groupe de travail du SCRS baptisé Task Force Ikumat allait s’adjoindre les services d’un consultant externe. Ce dernier s’attendait déjà à être accueilli comme un cheveu sur la soupe : il avait quitté l’administration fédérale trois ans auparavant suite à un différend profond avec son chef de service de l’époque. Bien qu’il ait toujours été à l’aise avec sa décision, Thomas ignorait comment elle avait été perçue en interne, et quel accueil ses anciens collègues allaient lui réserver.

À l’exception de leurs fonctions respectives, David McCann ne lui avait encore rien précisé sur les membres du groupe de travail. Thomas s’attendait néanmoins à y retrouver, au minimum, un représentant du Conseil privé, un militaire et un diplomate. Le premier défendrait sa vision politique molle des grands principes de la démocratie, des droits humains et des libertés fondamentales. Le second apporterait sa vision d’officier membre de l’Alliance Atlantique devant faire face aux velléités expansionnistes d’une Russie conquérante. Le dernier, pour sa part, serait concentré sur la promotion au-delà des frontières des priorités de l’agenda officiel : le réchauffement climatique, les questions de genre et la réconciliation avec les peuples autochtones. Remontant d’un geste sa visière fumée alors que le soleil disparaissait sous l’horizon, Thomas soupira. Tout un programme…

À huit heures le lendemain matin, il marchait à côté de Sophie en direction de l’Administration centrale. Ils avaient, tous deux, préféré allonger un peu le trajet par la zone résidentielle de Cardinal Heights en traversant les parcs Appleford et Fairfield plutôt que rester sur le trottoir longeant le chemin Ogilvie, qui, en fait de chemin, se trouvait être un axe de circulation majeur à quatre voies traversant la banlieue est d’Ottawa. Après un baiser, Sophie avait abandonné Thomas au premier poste de contrôle, tandis qu’elle pénétrait dans l’édifice par l’accès des employés. Il avait dû y prouver son identité et indiquer le but de sa visite avant que l’agente de sécurité ne l’autorise à longer le long couloir menant au second poste de contrôle, là où l’assistante administrative de David McCann, Nancy, vint rapidement le récupérer après qu’on lui eut délivré une carte d’accès pour visiteur.

— Vous connaissez les habitudes de la maison, hein… dit-elle en désignant du doigt un casier métallique dans lequel Thomas devait enfermer tous ses appareils électroniques, y compris son téléphone cellulaire, avant de pouvoir pénétrer dans le hall principal.

Nancy l’accompagna sans un mot jusqu’au bureau du directeur. Thomas croisa quelques visages connus, la plupart impassibles. Il réussit quand même à arracher un bref sourire à une analyste du desk Asie, lui confirmant qu’il n’était pas totalement invisible.

— Ah ! Voilà mon homme ! s’écria McCann en se levant de son fauteuil dès que Nancy eut ouvert la lourde porte de bois foncé. Entre donc… Café ?

Sans attendre de réponse, le directeur lança d’un geste la commande à son assistante qui répondit d’un hochement de tête. C’était la première fois que Thomas pénétrait dans le bureau et il prit le temps de regarder auront de lui. Cossu, fut le premier mot qui lui vint à l’esprit. Du bois foncé, du cuir, de la moquette et un bar.

— J’ai fait remettre le portrait de Ward Elcock dans le couloir, commenta McCann qui avait observé le coup d’œil circulaire de Thomas. Mais à part ça, rien n’a changé depuis Happy, si ce n’est le rhum que j’ai remplacé par du whisky.

Il ricana en désignant le bar de la main.

— C’est cosy, admit Thomas. Des nouvelles de la future nomination du directeur en titre ? Ce sera toi ?

— Aucune idée ! dit McCann en haussant les épaules. Honnêtement, je ne sais rien des intentions du PM, alors on verra bien. Tu sais que l’intérim peut parfois avoir un goût de permanence ; ça ne m’empêche pas, en attendant, de faire comme si.

Les deux hommes prirent place dans un profond sofa de cuir brun. Thomas se demanda si c’était là que Happy, la précédente directrice, et Quinn, l’ancien patron de l’Anticipation démantelée à l’arrivée de McCann, organisaient les opérations du SCRS à l’étranger en violation directe de la loi C-23 qui encadrait les activités du service. Nancy revint avec deux petites tasses qu’elle posa sur la table basse avant de s’éclipser.

— Je vais te laisser avec mon assistante ce matin, tu devras passer au travers de l’administratif. Dossier interne, carte et code d’accès, tu connais la patente. Elle va t’installer pas très loin, dans l’ancien bureau de Quinn, admire le clin d’œil…

McCann ne put s’empêcher de partir dans un éclat de rire sonore.

— Et ce soir, poursuivit le directeur, Sophie et toi venez souper à la maison. Lena est déjà ravie à l’idée de te revoir.

— T’es sûr ? s’inquiéta Thomas, compte tenu de la discussion qu’il avait eue avec son ami quelques jours auparavant. Il ne faut surtout pas vous sentir obligés…

McCann écarta l’objection d’un geste avant de changer de sujet.

— Après le lunch, tu feras connaissance avec la Task Force Ikumat. Ça signifie « allumettes » en langue Inuktut.

— C’est pas mal trouvé… sourit Thomas en pensant à l’embrasement qui pourrait résulter de ce qu’ils seraient peut-être amenés à découvrir derrière la coïncidence d’évènements.

— Une idée de Susan Akesuk… Elle travaille ici sur les problématiques liées aux peuples autochtones pour la sous-directrice aux opérations. Tu la rencontreras cet après-midi. Même si la première rencontre du groupe de travail se tient dans nos locaux, ne t’y trompe pas, c’est le conseiller du Premier ministre qui pilote.

— Justement, je me demandais pourquoi l’exécutif n’avait pas délégué ça à l’état-major des Forces plutôt qu’à vous…

— J’ai demandé au Premier ministre de récupérer le bébé, compte tenu des récentes déclarations de Trump et de ce qui remonte du Québec. Mon boulot, c’est de faire face aux potentielles menaces contre la sécurité nationale à l’intérieur de nos frontières. Et il s’agit bien de ça…

— Il y aura qui d’autre ? demanda Thomas en buvant une gorgée de café brûlant. Un expresso, j’apprécie, ça me rappelle Paris.

— Pour l’exécutif justement, ce sera Patrick Dubé, le conseiller à la sécurité nationale et au renseignement du Conseil privé, poursuivit McCann après un hochement de tête reconnaissant. Pour Affaires mondiales, Éric Schmidt, du bureau de la stratégie nord-américaine…

— Je pensais plutôt qu’ils enverraient quelqu’un de la direction des affaires politiques et de la sécurité, interrompit Thomas. Affaires mondiales considère donc les évènements comme une question géographique plutôt que géostratégique, intéressant…

— Je n’ai pas de contrôle dessus, dit McCann avec une grimace désabusée. J’imagine qu’il fait quand même remonter les infos jusqu’à la ministre. Et je termine avec Michael Harper, un lieutenant-colonel du bureau du chef d’état-major de la Défense.

— Ah ! ça, en revanche, c’est intéressant. Tu me disais que Star Top était en première ligne depuis qu’ils avaient repéré l’incursion étrangère, et pourtant la Défense nationale décide de gérer l’affaire un cran au-dessus. Ça veut dire qu’ils vont coordonner avec plusieurs autres commandements, très probablement le renseignement des Forces Canadiennes, la défense aérospatiale et, évidemment, l’état-major interarmées stratégique. Ils se préparent à une potentielle réponse militaire.

— On se prépare tous à quelque chose, même si l’on ignore encore à quoi… conclut McCann en regardant sa montre. Et c’est pour ça que je dois pouvoir compter sur toi, Tom. Tu m’excuseras, mais je dois te laisser.

Nancy apparut soudainement, comme si elle avait écouté toute la conversation derrière la porte, informant le directeur de l’arrivée de son prochain visiteur. Les deux hommes se saluèrent et l’assistante escorta Thomas jusqu’à son bureau, une pièce aussi austère que devait l’être son précédent occupant, imagina-t-il. Le reste de la matinée fut consacré, comme McCann l’avait indiqué, à organiser les aspects administratifs de l’arrivée de Thomas. Celui-ci ne fut pas déçu de se voir attribuer une carte d’accès lui permettant d’entrer dans l’édifice par les mêmes tourniquets que Sophie. Plus tôt, l’accès par la file des visiteurs lui avait laissé un goût amer, lui qui avait passé presque sept ans comme employé de cette administration. Avec ce petit bout de plastique, il lui semblait que les choses rentraient dans l’ordre, même s’il ne se faisait aucune illusion que ses désaccords profonds avec la mission du Service n’avaient pas disparu comme par enchantement.

Avant de retrouver Sophie pour le lunch, Thomas appela Joanie Monier-Laberge, son meilleur contact à la Sûreté du Québec. Inspectrice-cheffe à ta tête de l’Équipe intégrée de lutte antiterroriste, l’EILAT, c’est elle qui était venue solliciter l’aide de Thomas pour mettre la main sur le tacticien des attentats de Montréal. La policière décrocha immédiatement en voyant le nom s’afficher sur l’écran de son cellulaire.

— Quoi de neuf, Thomas ? Ne me dis pas que tu as pris un ticket[10] de vitesse sur ton bolide !

— Et si c’était le cas, tu pourrais m’éviter de le payer ?

— Tu peux rêver, mon homme. Qu’est-ce qui t’amène ?

Dès le premier jour, les deux interlocuteurs avaient apprécié de travailler ensemble, à tel point que lorsque Joanie était venu récupérer Thomas en voiture de police après avoir localisé le terroriste sur la Rive-Sud de Montréal, ils s’étaient mis à échanger comme deux amis qui prenaient la route en pleine nuit pour partir en vacances.

— Je suis à Ottawa, avec mon ami David…

— Mon Dieu ! s’exclama la policière, tu es repassé du côté obscur de la force !

— Je me souviens que tu m’as dit qu’il y a des situations où l’on ne peut pas refuser d’aider, n’est-ce pas ?

— Ç’a un rapport avec ce que l’on vit ici ? demanda Joanie d’une voix inquiète après un bref moment de silence.

— On ne sait pas encore très bien, mais on doit creuser deux-trois choses…

— Malgré ce que ton ami a fait pour le Canada, on reconstruit nos relations prudemment avec le fédéral. Dis-moi de quoi il retourne.

— Je voudrais que tu m’informes de tout ce qui te remonte des corps de police autochtones, même le plus insignifiant. Je sais que vous surveillez ça de près, mais on a peut-être mis la main sur quelque chose de plus vicieux que de simples revendications indépendantistes.

— Je vois. Tu sais que l’EILAT a un point de contact informel chez vous, hein ? C’est Susan, aux opérations, avec qui l’on surveille une certaine cheffe inuite, tu vois de qui je parle. Je suis donc au courant pour les militaires et je sais que le gouvernement fédéral s’en inquiète.

Thomas se remémora immédiatement le nom de Susan Akesuk, l’analyste des problématiques liées aux peuples autochtones pour la sous-directrice aux opérations, mais n’avait aucune idée de quelle cheffe inuite Joanie pouvait bien parler.

— Oui, bien sûr, mentit-il, appliquant le principe qu’en faisant semblant de savoir, on s’attirait davantage de confidences.

— Elle est partie au Groenland depuis deux jours.

— Ah oui ? Par quel moyen ?

— Un bimoteur Beechcraft King Air d’Air Greenland nolisé par leur gouvernement.

— Et qu’est-ce qu’elle fait, maintenant ?

— Aucune idée. Mais ça n’est pas son premier voyage…

— Et avant son départ ? Quelque chose de particulier dans son comportement ?

— Rien de différent par rapport à d’habitude : elle rencontre les communautés, discute avec des gens, emmerde notre Premier ministre provincial avec ses demandes récurrentes.

Thomas grimaça, déçu de ne pas en apprendre davantage. Il nota dans un coin de sa tête de se renseigner auprès de Susan, qu’il allait rencontrer dans quelques heures, sur cette fameuse cheffe inuite.

— Tant pis. Histoire que je comprenne bien votre environnement, résume-moi donc comment sont réparties les forces de police dans le Grand-Nord.

— Oh, c’est assez simple. Le corps de police autochtone Kativik couvre tout le nord du Québec au-dessus du cinquante cinquième parallèle. On parle de quatre-vingts policiers pour treize mille habitants répartis dans quatorze communautés étalées sur un territoire de près d’un demi-million de kilomètres carrés. La taille de la Suède ou du Maroc, si tu veux un élément de comparaison…

— Et ça bouge partout ?

— Oui, évidemment avec des intensités différentes. Je te dirais que la majorité des contestations se concentrent au sud du territoire, là où les nations se rencontrent : les Inuits et les Cris vers Radisson et la Grande rivière, les Innus et les Naskapis vers Shefferville, et à proximité de la capitale, avec les Innus et les Hurons-Wendats.

— Parfait, ça m’éclaire. Je suis certain que votre collaboration avec Susan va être fructueuse. En revanche, si tu vois passer n’importe quoi d’un tant soit peu louche, appelle-moi s’il te plaît. Je ne t’embête pas plus longtemps…

— Évidemment. Embrasse la belle Sophie pour moi.

— Je n’y manquerai pas.

Sophie et Thomas se croisèrent rapidement à la cafétéria du premier niveau, tout au bout de l’immense hall principal, largement vitré. Il lui transmit les salutations de la policière ainsi que l’invitation de McCann pour le soir même. Elle lui promit de terminer tôt.

La réunion du groupe de travail débuta à l’heure pile, après que David McCann eut fait le déplacement pour présenter chacun des membres. Accompagné de Thomas, il était entré en dernier et leur arrivée fut suivie d’un œil scrutateur par chacun des autres membres présents autour de la table.

— Bon travail à tous, conclut le directeur du SCRS, et trouvez-nous quelque chose susceptible de rassurer notre Premier ministre.

— Merci David, j’apprécie… dit Patrick Dubé, le conseiller à la sécurité nationale et au renseignement auprès du chef du gouvernement. Colonel, c’est à vous.

L’officier hocha la tête sans un mot tandis que McCann sortait de la pièce. Il se leva souplement et fit face à son auditoire. En appuyant sur un clavier, il fit apparaître sur le mur une carte de la zone polaire illustrée de plusieurs petites étoiles rouges. Thomas sourit en remarquant qu’il s’agissait de bases militaires russes. L’officier prit quelques minutes pour rappeler les évènements.

— … finalement, le détachement des Forces d’Opérations spéciales a perdu le contact après que le groupe eut embarqué à bord d’un pneumatique qui les attendait sur la côte. Ils ont tenté de les suivre avec les mini-drones, mais ça n’a rien donné. On suppose qu’ils se sont fait récupérer par un sous-marin au large… Des questions, jusque-là ?

Thomas en avait une, mais attendit quelques secondes pour laisser la priorité aux employés fédéraux en exercice. Aucun n’ouvrit la bouche, si bien qu’il se lança.

— Merci pour cet exposé, colonel. Corrigez-moi si je me trompe, mais si vous supposez une récupération en haute mer, ça veut dire que vous n’en êtes pas certains. Quelles sont vos hypothèses ?

L’officier serra la mâchoire comme s’il cherchait à broyer la question avec les dents. C’était le stéréotype du militaire d’action que l’on rencontrait dans les séries télévisées : grand, sec, cheveux gris coupés en brosse, un regard d’acier et un air fermé. Le nom de Michael Harper ne disait rien à Thomas, mais il n’aurait pas été surpris que le militaire soit passé par les opérations spéciales, lui aussi.

— Bonne question. Nous n’avons pas pu repérer de bâtiment de surface, si bien que nous penchons pour un sous-marin, mais sans être certains non plus.

S’attendant à ce que l’officier poursuive en évoquant une éventuelle détection sous-marine grâce au NWTDP, Thomas posa ouvertement la question. Se sentant contraint de commenter un sujet qu’il aurait préféré ne pas aborder, le militaire se força à expliquer de quoi il retournait en crispant une nouvelle fois les maxillaires.

— Le NWTDP est un projet censé développer nos capacités C4ISR…

Comme tout expert de son domaine, il utilisait d’obscurs acronymes sans se soucier de savoir s’ils étaient compréhensibles de son auditoire. Habitué des acronymes, Thomas identifia immédiatement le Northern Watch Technology Demonstration Project et les fonctions Command, Control, Communications, Computers, Intelligence, Surveillance intégrées dans la conduite des opérations.

— Il s’agit d’un réseau de systèmes de détection sous-marine placés à certains emplacements stratégiques de notre zone arctique, expliqua l’officier. Les travaux ont été lancés en 2005, mais pour des considérations politiques, le système n’est toujours pas opérationnel.

— Donc, on doit comprendre que ce fameux réseau n’étant pas en état de fonctionner, on est aveugle à l’activité sous-marine au large de nos côtes… commenta Éric Schmidt, le représentant de la diplomatie, tandis que son homologue du Conseil privé plongeait le nez dans ses notes.

— Exact, répondit sèchement le lieutenant-colonel dans un hochement de tête.

— J’imagine, poursuivit Thomas pour rompre le silence pesant qui venait de s’installer, que vous avez développé quelques scénarios quant à l’origine de nos visiteurs ?

— Absolument, confirma le militaire. Trois en fait. Première hypothèse, des parachutistes russes.

Thomas ricana intérieurement. Il aurait mis sa main au feu qu’une incursion russe serait la première chose à laquelle un militaire de l’OTAN penserait.

— Cela fait de nombreuses années que les Russes ont démontré un certain intérêt stratégique pour la zone arctique. J’en veux pour preuve le développement, dans les dernières années, de bases militaires le long de la route maritime du nord, en particulier celle de Nagurskoye à moins de huit cents kilomètres du pôle, ainsi que celle de Temp, sur l’île de Kotelny. Elles abritent actuellement des forces réduites, de l’ordre de cent cinquante militaires chacune, mais sont capables d’accueillir un volume conséquent de troupes de renfort, sans compter n’importe quel type d’avion russe, depuis les chasseurs intercepteurs Mig-31 jusqu’aux énormes Iliouchine-76 de transport. Ça leur ouvre un vaste champ d’influence non seulement sur la zone arctique, mais également sa périphérie.

— En même temps, ils s’installent chez eux, observa une nouvelle fois Éric Schmidt.

Malgré un préjugé négatif, Thomas se retrouvait finalement à bien apprécier le représentant d’Affaires Mondiales, qui n’hésitait pas à appuyer là où il fallait.

— Les Russes organisent également des exercices militaires de grande ampleur dans le nord, poursuivit l’officier sans commenter la remarque. Par exemple, en avril dernier, un déploiement de forces aéromaritimes au large de la Norvège a provoqué le décollage de deux chasseurs F-16 basés à Bodø.

— La Norvège ayant été préalablement informée de l’exercice russe souleva Schmidt. Ils se sont juste assurés que les avions d’en face restaient bien dans l’espace aérien international.

Le militaire ouvrit la bouche pour répondre lorsque Thomas décida de se porter au secours du représentant de la diplomatie.

— Ce n’est pas comme si l’OTAN ne conduisait pas, elle aussi, d’exercices en zone arctique, expliqua-t-il d’un ton volontairement polémique. On pourrait parler de Trident Juncture au large de la Norvège, justement, ou encore d’Arctic Challenge avec la Finlande et la Suède qui ne sont même pas membres de l’alliance.

Éric Schmidt adressa à Thomas un sourire en coin, assorti d’un clin d’œil complice.

— Vous connaissez la blague de Sergueï Lavrov, le ministre des Affaires étrangères russe, non ? lança-t-il pour détendre l’atmosphère. « Bientôt, notre peuple devra s’excuser d’avoir placé ses frontières aussi près des bases de l’OTAN. »

Tout le monde ricana, à l’exception du militaire.

— Venons-en justement à notre deuxième hypothèse : des forces américaines… reprit ce dernier, exposant en quelques minutes la théorie que Thomas et David McCann avaient déjà envisagée quelques jours auparavant. Et enfin, une troisième option serait une opération commanditée par un état tiers, bien que l’on ne voie pas, outre les deux gros joueurs évoqués précédemment, quelle armée aurait pu développer une capacité de parachutage en zone polaire depuis la très haute altitude.

— On en revient donc à notre pire allié et notre meilleur ennemi… ironisa Thomas.

— Plutôt l’inverse, non ? demanda Patrick Dubé, relevant le nez de ses notes.

— Si ça vous plaît de le croire…

La remarque de Thomas sembla un instant avoir figé l’ambiance, comme si chacun se mettait à réfléchir aux implications. De son côté, l’ancien analyste du SCRS ne pensait rien de bon d’une collaboration aveugle avec une nation pour laquelle la fin justifiait les moyens, quels qu’ils soient, y compris leurrer son voisin du nord si l’opération soutenait leur intérêt national.

— Ce qui nous intéresserait, au-delà de vos talents de comique, reprit Dubé qui avait visiblement une lecture différente des relations de couple entre le Canada et les États-Unis, ce serait de comprendre le rapport qu’il pourrait y avoir entre cette incursion militaire, l’agitation que l’on observe parmi les peuples autochtones, et les velléités américaines d’annexer le Groenland. En particulier, les risques directs que ça pose à notre sécurité nationale.

Thomas prit la remarque avec détachement. Visiblement, le conseiller du Premier ministre avait mal encaissé son trait d’humour qui illustrait l’un des principes auquel il tenait particulièrement : par essence, il fallait se méfier de l’évidence, en particulier lorsqu’elle sautait aux yeux.

— On ne va pas se cacher derrière notre petit doigt. Le Canada fait face, à mon sens, à deux difficultés majeures. La première, c’est son incapacité à anticiper correctement ce qui se trame à l’extérieur de ses frontières, compte tenu de l’absence d’un service de renseignement étranger.

— On a vu ce que ça a donné sous la précédente directrice de cette vénérable institution… répliqua Dubé, acide.

— La deuxième, poursuivit Thomas sans s’offusquer de l’allusion à des activités passées qu’il avait lui-même aidé à abolir, l’impossibilité à contrôler correctement nos espaces arctiques compte tenu de la modicité de notre appareil militaire.

— Dont mon administration n’est pas responsable. Nous prenons la suite de dix années de gouvernement conservateur, ou presque.

Thomas pressentait que s’il ne mettait pas rapidement un terme à l’échange, la réunion du groupe de travail allait se transformer en un duel avec le conseiller du Premier ministre. Il se réjouissait d’avoir fait allusion à l’aspect modeste de l’armée canadienne, qu’il avait dans un premier temps pensé qualifier d’indigent.

— Je ne fais qu’énoncer des faits. Mon rôle au sein de ce groupe est simplement de réfléchir avec vous à des hypothèses originales, celles auxquelles un chercheur en sciences politiques pourrait penser.

Patrick Dubé allait répondre quelque chose à propos d’un avis de théoricien, mais préféra soudainement s’abstenir en repensant à la présentation que David McCann avait fait de Thomas. Théoricien n’était pas un qualificatif qu’il pouvait objectivement lui attribuer.

— Faites-nous donc un point sur ces fameuses agitations, demanda-t-il pour passer à autre chose, en se tournant vers la femme assise à la droite de Thomas.

Susan Akesuk, silencieuse jusque-là, embraya sur le rapport que lui avait transmis son bureau régional de Montréal. Elle exposa, en substance, ce que Thomas avait partagé plus tôt à David McCann, ce qui ne manqua pas d’étonner le consultant : si la police provinciale et le service fédéral avaient encore des scrupules à collaborer pleinement, les informations qu’ils récoltaient de leurs propres sources étaient visiblement les mêmes.

— Ce qui nous intrigue, en revanche, ce sont les voyages réguliers qu’a réalisés Linda Snowball, la cheffe inuite, au Groenland. Voyage en grande pompe dans un avion privé affrété par le gouvernement local.

— De quelle durée et depuis combien de temps ? demanda Thomas, qui mettait désormais un nom sur la cheffe inuite à laquelle Joanie Monier-Laberge avait fait allusion.

— Quelques jours à chaque fois, et à six reprises au moins, à notre connaissance. La première fois, c’était en début d’année, peu de temps avant le début des troubles. Elle y est d’ailleurs encore en ce moment.

— Sait-on ce qu’elle y fait ? demanda Patrick Dubé.

— Pas directement, répondit l’analyste en secouant la tête, nous n’avons pas de source sur place. En revanche, on a posé la question au PET[11], notre homologue danois : à chaque voyage, elle a été vue en compagnie de Lars Karlsen, un proche collaborateur du Premier ministre, et Daniel Lynge, un conseiller politique.

— Le fameux Lars Karlsen, commenta Thomas, qui promeut un rapprochement avec les États-Unis après l’indépendance.

— Lui-même…

— Je crois que vous pouvez ranger vos Russes, lança Éric Schmidt à l’intention du lieutenant-colonel. Bien que je ne comprenne pas vraiment pourquoi les États-Unis auraient intérêt à soulever les peuples autochtones.

— Une partition, suggéra Susan Akesuk. L’État indépendant du Nunavik, en l’espèce, séparé du Québec.

— Je ne vois toujours pas le but, insista Schmidt. Le Canada est sous le parapluie militaire de nos voisins, que le Nunavik soit indépendant ou pas n’y change rien. Pour ce qui est du Groenland, l’idée d’une annexion américaine n’est pas folle en soi, vu qu’ils ont déjà racheté l’Alaska aux Russes en 1867 et les Îles vierges au Danemark en 1917. Le pays dispose d’une autonomie renforcée depuis 2009, et rien ne dit qu’il ne se déclarera pas autonome aux prochaines élections de 2021, en cas d’une majorité absolue du Gymo et d’un soutien non équivoque des deux autres partis indépendantistes, Ataqatigiit et Naleraq.

— Ce que j’entends est de nature à nous rassurer, dit Patrick Dubé dont les traits s’étaient soudainement détendus. Un rapprochement avec les États-Unis, y compris au travers de leur projet groenlandais, est foncièrement une bonne nouvelle ; il va juste nous falloir décider de la façon de gérer ça avec nos voisins du sud afin de conserver le contrôle de ce qui se passe sur notre territoire. Bien entendu, nous devons également tenter de découvrir ce qui agite nos peuples autochtones : nous comprenons leurs aspirations en tant que peuple, et ferons ce qu’il est possible pour y répondre. S’il n’y a pas d’autres questions, je vais clore la réunion d’aujourd’hui. Prochaine rencontre dans une semaine, mais on se parle si quelque chose de neuf sort d’ici là. Bonne journée à tous !

Sous le regard effaré de Thomas, le conseiller semblait se féliciter d’une situation évoquant au mieux une manœuvre géopolitique agressive de la part de son plus proche allié, au pire une partition du Canada. Il se demanda si les gouvernements de Randy Winston et Washington n’avaient pas déjà envisagé la situation, ce qui expliquerait que le conseiller ne paraisse pas plus affolé que ça à de telles perspectives. Une hypothèse tentaculaire si elle s’avérait juste, puisqu’elle impliquerait également le Royaume-Uni, la reine Elizabeth II demeurant la commandante en chef des forces armées canadiennes. Le conseiller quitta la salle sans un regard pour personne, suivi de près par le militaire. Thomas s’inquiéta que ces deux-là puissent avoir quelque chose de méprisable à partager en privé.

— Merci pour votre trait d’humour… lança Éric Schmidt à Thomas, qui lui répondit d’un sourire.

— On a chacun notre carte de lecture du monde. Lui et moi n’avons à l’évidence pas la même.

Les deux hommes se serrèrent la main et Schmidt sortit à son tour. Comme les deux premiers participants, il fut récupéré devant la salle de réunion par un employé du service qui l’escorta jusqu’à la sortie, tandis que Thomas et Susan Akesuk remontaient ensemble dans les étages.

— On ne vous a pas beaucoup entendue. Qu’en pensez-vous, en toute franchise ? demanda-t-il.

— Ça pue… avoua l’analyste, ses yeux noirs plissés en une grimace préoccupée. De l’agitation et des blocages, il y en a toujours eu, ça fait partie de l’ADN des peuples autochtones, pour des revendications aussi variées que l’égalité face à la loi, le respect d’un droit acquis ou l’usage des terres ancestrales. Mais là, on est un cran au-dessus. Pour la première fois, plusieurs communautés agissent de concert, selon une stratégie commune. Si l’on suppose l’intervention d’un agitateur externe rompu aux stratégies insurrectionnelles, les perspectives peuvent être inquiétantes.

— Vous pensez aux Américains, vous aussi ?

— Évidemment, et on a vu ce que ça a donné en Amérique du Sud ou en Asie. En revanche, je suis d’accord avec Éric Schmidt : un futur État indépendant ne change pas grand-chose pour eux, je n’imagine pas le Nunavik revenir sur la doctrine Monroe et se priver du parapluie de défense américain. En revanche, s’ils envisagent la création d’une zone d’influence étendue comprenant le Groenland, cette future nouvelle nation inuite, le territoire du Nunavut, et les peuples Yupiks et Inupiaqs d’Alaska, le problème se pose différemment. En l’absence d’autres éléments d’appréciation, c’est sans doute un peu tiré par les cheveux, mais pourquoi pas…

— Géographiquement, ça se tient, même si ça revient en pratique à démembrer le Canada, convint Thomas. Ça permettrait aux États-Unis de prendre le contrôle d’une façade maritime aussi étendue que celle de la Russie, et naturellement des ressources souterraines et sous-marines qui vont avec…

— Avec un contrôle total non seulement du passage maritime du Nord-ouest, mais également du GIUK[12], grâce à leurs alliés de l’OTAN. Carton plein…

Susan Akesuk quitta Thomas sur un bref signe de tête. Celui-ci s’adossa au mur, pensif. Considérant qu’en passant par le pôle Nord, le Canada s’avérait être le seul obstacle séparant la Russie des États-Unis, il n’était pas fou de considérer que l’un ou l’autre envisage d’en prendre le contrôle au nom de sa propre sécurité nationale.

Il soupira à l’évocation de cette troublante hypothèse qui ne perturberait rien de moins que l’équilibre géostratégique entre deux des plus grosses puissances mondiales, entraînant assurément, si elle venait à se matérialiser, un cortège d’effets collatéraux inconnus.

6.

Après avoir quitté Thomas devant la cafétéria du SCRS, Sophie était retournée à son bureau, impatiente d’orienter les réflexions de son équipe sur la prochaine vente massive d’immobilier iranien saisi à Toronto et Ottawa, pour un montant avoisinant les trente millions de dollars. L’intention du Canada était de remettre une part des profits aux victimes du Hamas et du Hezbollah. Le WIC devait réfléchir à la possibilité de potentielles actions de représailles envers le pays au cas où ces deux organisations s’offusqueraient des largesses gouvernementales. À peine avait-elle remis les pieds dans le bureau que le téléphone sonnait déjà.

— C’est Gladys, du desk Russie, annonça une voix rendue légèrement métallique par la ligne IP. J’ai un truc qui va t’intéresser. Tu nous as demandé de te rapporter toutes les étrangetés que nous verrions circuler, eh bien, je crois que j’en ai une…

— Vas-y, je t’écoute.

Lorsque Sophie, initialement linguiste arabe pour le SCRS, avait postulé quelques années plus tôt à un emploi d’agente de renseignements, elle n’avait pas anticipé sa profonde aversion pour le mensonge, la manipulation et l’absence de cohérence qu’elle percevait dans certains mandats qu’on lui avait donnés. Le retour à Ottawa comme analyste convenait bien mieux à son caractère entier et civilisé, lui permettant de tisser de profitables et satisfaisants liens de coopération, et parfois d’amitié, avec les autres fonctionnaires de l’Administration centrale.

— Parfait. Qu’est-ce que tu sais de l’historique d’une représentation diplomatique du Québec à Moscou ?

La cheffe du WIC haussa les sourcils. Ses récents sujets d’intérêt gravitant autour des pays arabes, elle dut reconnaître son ignorance.

— En résumé, expliqua l’analyste, le Québec a eu une délégation de son ministère des Relations internationales installée de 2012 à 2014 au sein de l’ambassade canadienne en Russie. L’idée datait de 2009, lorsque le Premier ministre provincial, Jean Charest, avait estimé nécessaire de resserrer les liens entre les deux nations, compte tenu de leurs six cents millions de dollars d’échanges commerciaux annuels. Pourtant, en 2014, Philippe Couillard décidait de la fermer.

— Seulement deux ans après ? s’étonna Sophie. C’est court pour tisser de solides liens diplomatiques.

— Je ne te le fais pas dire. Austérité, coupes dans le budget, bref la délégation disparaît.

— Et les liens avec, j’imagine…

— Évidemment. On ne fait pas de la diplomatie à sept mille kilomètres de distance, c’est d’ailleurs pour cela que les ambassades ont été inventées. Les Russes n’étaient pas ravis, à l’époque, tu vois pourquoi ?

Sophie ne put s’empêcher un bref ricanement.

— Parce que, pour eux, le Québec représentait une belle tête de pont au sein même du Canada, l’allié le plus proche de leur adversaire historique, les États-Unis.

— Exact. À l’époque, les Russes s’étaient étonnés que la province préfère fermer Moscou, une délégation de vingt personnes qui ne leur coûtait presque rien, plutôt que de réduire simplement la taille de celle de Bruxelles, vu que les économies réalisées auraient été similaires. La vraie raison, c’était que Stephen Harper, le Premier ministre fédéral, avait décidé de condamner l’intervention russe en Ukraine afin, d’une part, de s’aligner sur Obama, et, d’autre part, de récolter les votes de l’importante diaspora ukrainienne installée au Canada, notamment dans l’ouest. Philippe Couillard venant d’arriver en fonction comme Premier ministre du Québec, Harper l’avait facilement convaincu que la fermeture de la délégation était politiquement nécessaire, sans égard pour les dégâts économiques subis par la province. Le fédéral s’en moquait un peu d’ailleurs, parce que le coût des sanctions croisées avec la Russie restait marginal sur l’ensemble du Canada.

— Jusque-là, je te suis. Est-ce que, depuis, le Québec a pensé à la rouvrir ?

— Plus ou moins, dit l’analyste d’une voix hésitante. Le truc, c’est que c’est assez compliqué à mettre en œuvre. Quand tu te retires d’un pays étranger, surtout après aussi peu de temps, tu envoies le signal d’un désintérêt profond pour l’autre partie. Je ne vois donc pas le Québec appeler Moscou la queue entre les jambes en s’excusant d’avoir été méprisant, surtout quand la raison invoquée pour la fermeture était tellement bidon qu’elle ne trompait personne. Il y aurait donc un long et fastidieux travail de confiance à rebâtir bien en amont d’un éventuel retour. D’un autre côté, je ne vois pas non plus un peuple fier comme les Russes venir gratter à la porte du Québec en leur disant qu’ils sont pardonnés et qu’ils peuvent revenir…

— Ça me paraît logique.

— Et c’est là que ça devient intéressant, tiens-toi bien. Je viens de prendre connaissance d’un rapport récent de notre agent de liaison de l’ambassade de Moscou : le ministère des Affaires étrangères russe a appelé la ministre des Relations internationales du Québec pour l’inviter dans la capitale afin de discuter d’une potentielle réouverture de la délégation…

— Ça contredit exactement tout le reste… observa Sophie, perplexe.

— Je sais…

Les deux femmes restèrent silencieuses un moment, pesant les implications possibles d’un tel revirement. Sophie fit immédiatement le lien avec le parachutage dans le Grand Nord québécois dont Thomas l’avait informée à la demande de David McCann. Une étrange coïncidence. Une de plus…

— Dis-moi Gladys, est-ce que ça s’inscrit dans un contexte particulier ? D’autres approches diplomatiques ou économiques de la Russie envers le Québec, par exemple ?

— Pas à ma connaissance. De mon point de vue, c’est un événement isolé, mais suffisamment bizarre pour que je t’en parle. C’est toi la spécialiste des liens improbables…

— Une dernière question : a-t-on la date de l’appel russe vers le Québec ?

— Oui, vendredi.

— OK, merci. Tiens-moi au courant si tu vois sortir autre chose.

L’analyste raccrocha sur une promesse. Sophie se renversa dans son fauteuil et croisa les doigts sous sa queue de cheval. Cette nouvelle information et le lien qu’elle avait immédiatement fait avec le parachutage de mystérieux militaires sur le territoire du Québec ne faisaient pas son affaire. Une opération militaire clandestine le jeudi et un contact diplomatique sorti de nulle part le vendredi, c’était énorme pour n’être que fortuit et cela confirmait une nouvelle fois ce qu’elle pressentait depuis quelque temps : une fuite d’informations gouvernementales confidentielles vers la Russie dont Sophie avait eu pour la première fois connaissance cinq mois auparavant lorsqu’elle avait entamé sa première journée à la tête du WIC nouvellement créé.

À l’époque, le gouvernement canadien planchait sur de nouvelles sanctions en réponse aux agissements de la marine russe dans le détroit de Kertch. Lors d’une confrontation avec les Ukrainiens en novembre 2018, les garde-côtes de la fédération avaient saisi trois de leurs navires et fait vingt-quatre prisonniers, dont deux membres des services secrets, le SBU. Alors qu’aux termes de la Loi sur les mesures économiques spéciales, la ministre des Affaires étrangères canadienne devait annoncer le quinze mars des sanctions contre plus d’une centaine de personnes et entités, elle avait reçu dans les vingt-quatre heures un appel de son homologue russe lui demandant de retirer un nom, Viktor Chuikov, et une entité, le géant des télécommunications Korocom, de la liste des sanctions. Lorsque le Canada avait rétorqué qu’il pourrait sans doute accepter à condition que les deux agents de renseignements soient rendus au gouvernement ukrainien, l’officiel russe lui avait poliment ri au nez.

— Ani vièrnulis damoy[13], chère madame…

C’est à cet instant que le gouvernement du Canada avait compris deux choses. D’abord, que les Russes étaient parfaitement au courant des détails de la liste en théorie ultra confidentielle des sanctions. Ensuite, que les soi-disant espions ukrainiens étaient en réalité des agents russes infiltrés. Si Sophie s’accommodait de la deuxième révélation qui ne reflétait rien de plus que l’activité classique des services de renseignement, elle était inquiète que des informations fédérales de si haut niveau aient pu fuiter en direction de Moscou.

Quelques semaines plus tard, la Maison-Blanche avait appelé en personne le Premier ministre Randy Winston pour lui intimer une nouvelle fois d’augmenter les dépenses militaires du Canada à hauteur de deux pour cent de son budget, au prétexte que le pays possédait « une vaste propriété à défendre ». C’était une promesse faite à l’époque par Stephen Harper lors du sommet de l’OTAN de 2014, afin de répondre aux inquiétudes américaines qu’un trop faible budget militaire ne permette pas de collectivement faire face aux menaces extérieures, nommément la Russie. Jusque-là, Winston avait fait la sourde oreille. D’une part, le politicien prétextait que le dialogue était préférable à l’emploi des armes. D’autre part, il soutenait que le budget militaire global des pays de l’OTAN, évalué à neuf cents milliards, était de taille à faire face aux soixante maigres milliards de celui des Russes, sans que les États membres aient besoin de remettre immédiatement la main à la poche. En outre, il avait rappelé aux Américains sa promesse d’augmenter le budget militaire canadien de plus de soixante-dix pour cent à l’horizon 2026, ce qui représentait un effort non seulement significatif, mais également suffisant. Toujours est-il que, quelques jours plus tard, le Premier ministre avait reçu un curieux appel de son homologue russe s’alarmant qu’une augmentation trop rapide de son budget de défense pourrait porter préjudice au projet canado-russe de régler leurs différends par des discussions pacifiques et constructives. La cible de 2026 ne devrait pas bouger, pour autant que le Canada veuille maintenir des échanges fructueux entre les deux pays.

Et voilà qu’aujourd’hui, de nouvelles informations semblaient confirmer que des informations extrêmement sensibles détenues par le gouvernement fédéral s’envolaient à destination de Moscou. Pas une mince affaire pour le service de renseignement canadien, compte tenu du fait que la cote de sécurité Très Secret attribuée aux employés fédéraux maniant ce genre de données était censée garantir une étanchéité à toute épreuve, ou presque.

Sophie réveilla son ordinateur et bloqua une rencontre avec David McCann en date du surlendemain, son premier créneau disponible. Elle commença ensuite à taper un rapport de synthèse qu’elle lui remettrait à cette occasion.

De son côté, Thomas avait décidé qu’il en avait assez fait pour une première journée et quitta les bâtiments de l’Administration centrale après avoir salué Nancy, l’assistante du directeur. Histoire de s’éclaircir les idées, il choisit de rentrer après un long détour pédestre par le nord, jusqu’aux berges de la rivière des Outaouais avant de repiquer en sens inverse par le parc de La Verendrye. De retour chez Sophie après être passé acheter une bouteille, il n’était pas plus avancé. Comme sur une carte heuristique, chaque élément de l’histoire était bien dans sa boîte, ce qui manquait encore était les liens entre elles. Il se rappela la remarque de Cindy Storer, l’analyste de la CIA en charge de la traque d’Oussama Ben Laden, en réponse à de supposés échecs du renseignement américain : Comment voulez-vous relier les points quand toute la page est noire ? Thomas en était exactement au même point à cet instant précis.

Comme elle l’avait promis, Sophie ne rentra pas trop tard. Après une douche rapide et un léger raccord de maquillage, le couple se dirigea vers le Glèbe, un quartier huppé situé au sud du centre-ville d’Ottawa. La jeune femme emmenait son petit bolide d’une main assurée, tandis qu’à son habitude, Thomas lui déconseillait de consulter ses messages texte, de régler la radio ou de fouiller dans le vide-poche tout en conduisant. C’en était presque devenu un jeu entre eux.

David McCann et Lena Aksanova habitaient une maison cossue de l’avenue Clemow, proche du lac de Patterson’s Creek. Une jolie bâtisse ancestrale en briques brunes, haute de deux étages et perchée sur un petit monticule herbeux. On y accédait par deux volées de marches en ciment encadrées de luxuriantes plantes vertes. Ce fut la jeune femme qui ouvrit la porte.

— Privièt[14]. Je suis contente de te revoir, Tom… lâcha-t-elle, ses émotions cachées derrière son habituel air réservé.

Lena était une grande blonde vénitienne dont les pommettes saillantes, la peau diaphane et les yeux bleus de glace traduisaient des origines slaves. Elle arborait un ravissant visage triangulaire encadré la plupart du temps par de longues tresses.

―… et ravie de te rencontrer, Sophie ! ajouta-t-elle pour faire bonne mesure.

Thomas l’avait revue, pour la dernière fois, six ans auparavant. Quelques mois seulement après leur séparation, elle s’affichait au bras de David McCann, ce que Thomas avait immédiatement trouvé curieux. Leur relation avait en effet tourné court compte tenu d’une impossibilité à discuter de leurs activités mutuelles : interprète en langue russe pour Affaires Mondiales Canada, Lena travaillait essentiellement sur des sujets confidentiels au profit d’ISPA, la direction de la sécurité internationale et des affaires politiques, tandis que Thomas traitait une variété de dossiers sensibles pour le SCRS. Ce dernier s’était donc étonné que Lena soit séduite par un homme avec lequel, vraisemblablement, elle ne pourrait pas partager grand-chose de plus pendant leurs longues soirées en tête à tête. David œuvrait à l’époque pour le bureau de la sécurité et du renseignement d’Affaires Mondiales Canada, avant de rejoindre, en 2017, le Bureau du Conseil privé du Premier Ministre.

D’un coup d’œil averti, Sophie jaugea la blonde d’origine russe et se promit de faire attention à ce qu’elle ne se rapproche pas trop de Thomas. « La confiance n’exclut pas le contrôle », lui disait-il parfois, et elle trouvait que ce conseil ne pouvait pas mieux tomber. Se plaisant néanmoins à reconnaître que son amoureux avait un certain goût, voire un goût certain, en matière de femmes, elle gratifia Thomas d’un discret coup de coude dans les côtes à titre d’avertissement auquel il répondit par un sourire désarmant d’innocence.

— Je t’ai à l’œil, lui glissa-t-elle à l’oreille avec un sourire auquel il répondit par un discret baiser sur le front.

Les hôtes avaient préparé un apéritif pantagruélique qui les attendait sur l’imposante table basse du salon, posée entre un confortable sofa et une longue porte patio donnant sur un jardin herbeux parsemé de massifs de fleurs. Ne repérant pas de table à l’extérieur, Thomas se demanda si le couple utilisait la terrasse, prenant du même coup conscience que David et lui s’étaient perdus de vue depuis suffisamment longtemps pour devoir dans une certaine mesure refaire connaissance. Ils avaient été proches pendant de longues années, lorsque Thomas était encore membre des forces canadiennes, avant de se perdre un peu de vue au gré des activités de chacun. Leurs retrouvailles avaient eu lieu récemment grâce à un bref appel téléphonique à propos de Joanie Monier-Laberge, l’inspectrice-cheffe de la Sûreté du Québec qui avait supervisé la traque de Lex, le tacticien des attentats de Montréal. Les évènements qui en avaient découlé les avaient de nouveau rapprochés.

Une fois tous les quatre installés autour de la table basse, David McCann ouvrit une bouteille de champagne Veuve Clicquot et la versa dans des flûtes en cristal. Thomas se réjouit qu’en dépit de la récente fausse couche de Lena, le couple ait visiblement quelque chose d’heureux à leur annoncer

— Je voudrais lever mon verre à Lena, annonça McCann. On attendait que vous soyez là pour vous l’annoncer officiellement : elle fait partie des deux candidats finalistes pour le poste de Secrétaire Adjoint pour la politique étrangère et la défense auprès du Premier ministre. Je suis très fier d’elle !

Il se pencha vers Lena et l’embrassa sur le front. La jeune femme sourit timidement.

— Wow, s’étonna Sophie, c’est un super poste ! Tu es où en ce moment ?

— Au ministère de la Défense nationale. Je conseille le bureau des initiatives stratégiques de l’état-major interarmées.

— Servez-vous ! interrompit McCann, en désignant les bouchées qui attendaient patiemment d’être englouties.

— Vous faites un couple d’enfer. Vous allez bientôt gérer la sécurité du Canada à vous deux ! plaisanta Thomas en saisissant un roulé à la saucisse.

Malgré les conseils avisés de Sophie en matière de nutrition, il avait un petit faible pour toutes les formes de charcuterie et de fromage, justifiant son choix par le fait que ces aliments n’avaient qu’un très faible impact sur sa glycémie. Sophie n’était pas dupe.

— Ne nous emballons pas, intervint Lena après un éclat de rire. L’autre candidat est, à mon sens, beaucoup mieux positionné que moi.

— Qui c’est ? s’enquit Sophie.

La blonde vénitienne se tourna vers David McCann, l’invitant à répondre.

— Un conseiller politique d’ISPA, l’ancienne direction de Lena. Aaron Sullivan. Brillant et fin tacticien d’après ce que je sais.

— Vas-tu être dans l’équipe de Patrick Dubé, le conseiller à la sécurité nationale et au renseignement ? demanda Thomas, repensant aux quelques piques que les deux hommes s’étaient échangées plus tôt.

— Oui, deux niveaux en dessous. Mais, encore une fois, rien n’est joué, d’autant plus que mes récentes mésaventures médicales ne plaident pas en ma faveur…

McCann la prit par le cou et l’embrassa tendrement dans les cheveux.

— David n’aime pas qu’on en parle… ajouta la jeune femme en baissant les yeux.

— Je suis certain que ce sera un atout, intervint Thomas devant le trouble évident qui venait d’envahir le visage de son ami. Une femme qui est passée par là et qui, quelques semaines plus tard, est pleinement opérationnelle en dit long sur sa résilience et ses capacités à faire face à l’adversité. Des qualités primordiales pour la fonction que tu convoites.

Lena lui sourit affectueusement.

— C’est gentil, mais je ne voudrais pas être choisie parce qu’on a pitié de moi.

— À ce niveau d’emploi, dit Sophie d’une voix rassurante, ça m’étonnerait. En revanche, je ne doute pas que le fait que tu sois une femme plaide en ta faveur, alors profites-en.

Les deux filles échangèrent un clin d’œil complice, Sophie la trouvant plutôt sympathique.

— Justement, poursuivit McCann, je voulais que Lena partage ce qu’elle sait des initiatives en matière de défense pour le Grand Nord. Ça pourrait nous donner un certain éclairage sur ce qui se passe en ce moment.

— Avec plaisir, si ça peut vous aider à y voir plus clair. David m’a mis un peu au courant de ce qui vous préoccupe, après la discussion que vous avez eue ensemble la semaine dernière.

Thomas réprima un air de profond étonnement. Visiblement, son ancienne compagne discutait davantage des sujets de sécurité nationale avec son nouveau conjoint. Aussi surpris qu’il fût, l’universitaire ne porta aucun jugement, la règle voulant que la valeur des informations que l’on pouvait partager restât directement proportionnelle au degré de confiance qui liait les deux interlocuteurs. Et vu le poste hautement stratégique auquel postulait Lena, David devait se sentir parfaitement à l’aise d’échanger sur un certain nombre de sujets confidentiels, d’autant que la jeune femme bénéficiait d’ores et déjà d’une cote de sécurité de niveau III avec filtrage approfondi, la plus élevée au sein de l’administration fédérale.

— La stratégie arctique a été au cœur de nos préoccupations dès le début des années 2000, notamment sous le gouvernement Harper, débuta Lena. Une stratégie plutôt offensive, d’après les observateurs, avec quelques opérations de souveraineté comme le drapeau planté en 2005 sur l’île de Hans qu’on se dispute, entre guillemets, avec les danois. Le PM de l’époque ne se cachait pas de l’importance qu’il accordait à la zone « Use it or lose it », on l’utilise ou on la perd, ce qui était loin de faire l’unanimité au pays. Pour certains, l’Arctique relève davantage d’un enjeu sociétal et environnemental que militaire. Ça n’empêche qu’on a toujours deux bases militaires dans le Territoire du Nord-Ouest, deux autres dans le Nunavut, et que l’on conduit régulièrement trois exercices dans la zone : Nunalivut, Nunakput, et surtout Nanook qui engage toutes nos composantes militaires, les Rangers, l’aviation, les garde-côtes et la Gendarmerie royale. C’est une opération en quatre phases, réparties sur l’année : la dernière aura lieu le mois prochain, avec une attention particulière portée aux opérations maritimes, en particulier la surveillance du passage du Nord-Ouest.

— Des changements depuis que Randy Winston a été nommé Premier ministre ? demanda Thomas.

— On peut le dire, affirma Lena d’une voix goguenarde. Il prévoit en octobre un voyage au Nunavut où il va centrer son discours électoral sur les changements climatiques. Et le mois prochain, le gouvernement éditera sa nouvelle politique arctique promise depuis quatre ans déjà. D’après ce que l’on sait, le premier pilier sur lequel elle repose, actuellement la souveraineté, va se transformer en quelque chose comme des économies locales et régionales inclusives et diversifiées…

Sans s’être concertés, Thomas et Sophie s’affalèrent simultanément contre les dossiers de leurs sièges, déclenchant un rire général.

— Renversant, n’est-ce pas ? insista McCann.

— Oui et non, avoua Thomas passé l’effet de surprise initial. Les relations internationales ne peuvent se comprendre qu’au travers de cadres théoriques qui façonnent notre manière de voir le monde. Celui de Harper était clairement réaliste, axé sur les notions de puissance respective des États. Celui de Winston, en revanche, est libéral, ce qui signifie qu’il rejette la realpolitik au profit de la coopération internationale : tout obstacle peut être surmonté grâce au dialogue et aux échanges.

— Et c’est clairement le sens de ses initiatives, compléta Lena. L’aspect conflictuel passe au second plan, derrière la volonté de voir la mise en place d’une gestion concertée de la zone par les différentes parties prenantes. Je pense notamment à sa volonté de dialoguer avec la Russie sur des sujets aussi divers que les peuples autochtones, l’environnement ou la coopération scientifique, une démarche favorablement accueillie en face. « Maintenir l’Arctique comme territoire de dialogue, de développement et de coopération est fondamental », voilà en substance ce qu’avait déclaré Vladimir Poutine au sommet d’Arkhangelsk il y a deux ans…

Les sourcils froncés, Sophie suivait les échanges avec intérêt. L’exposé de Lena s’ajoutait aux signaux potentiellement inquiétants qui lui remontaient depuis son entrée en fonction. La Russie était-elle en train de pousser tranquillement ses pions au travers d’une stratégie encore difficile à identifier ? Elle était impatiente de parler de ses soupçons avec David McCann lors de leur rencontre du surlendemain. Le positionnement organisationnel du WIC, directement rattaché au directeur général, était justement prévu pour le sensibiliser à ce genre de situations.

— Maladiets[15]… soupira Thomas. Ça doit ravir nos amis américains.

— Ça a évolué, en ce qui les concerne. Aux conférences sur l’Arctique de 2017 et 2018, ils évitaient poliment toutes les questions concernant leur implication. En revanche, on constate un regain d’intérêt depuis quelques mois : ça a commencé en début d’année par la libération de plus de six cents millions de dollars pour un programme de brise-glaces ; en mai, la Secrétaire d’État a mis en garde le Conseil de l’Arctique contre les influences russe et chinoise ; et en juin, ils ont publié une mise à jour de leur stratégie militaire. On s’attend à ce que le gouvernement américain mette la pression à la fois sur ses alliés et sur ses rivaux pour se garantir un accès aux ressources et aux voies de navigation polaires, sans que beaucoup de compromis soient envisageables. Et je vous rappelle, pour la petite histoire, que la finesse n’est souvent pas la première de leurs qualités…

Thomas et David McCann se lancèrent un regard entendu.

— Je vois que vous avez compris où je voulais en venir, conclut Lena avec un sourire en coin.

7.

Pensif, Aaron Sullivan avait pivoté son fauteuil de bureau face à la fenêtre pour contempler distraitement l’herbe verte du parc Stanley qui s’étendait sur l’autre rive de la rivière Rideau, ses impeccables chaussures vernies posées sur le coffre de bois sombre importé d’Indonésie. De retour à Ottawa après deux journées merveilleuses à bord du Solace of the Seas, il se préparait à rencontrer Stefanie Brown, la directrice politique d’Affaires Mondiales Canada, pour lui exposer son intention de proposer Rebecca comme patiente au protocole de soin chinois.

Le trajet du retour depuis Miami lui avait laissé le temps d’en discuter à la fois avec Rachel et Gary Qiao, tous deux emballés par l’idée. Non pas qu’Aaron y soit foncièrement opposé — comment un père pourrait-il l’être ? —, mais ce rapprochement avec la Chine lui posait un problème de conscience qu’il avait des difficultés à surmonter. Depuis qu’elle lui avait, des années auparavant, attribué une cote de sécurité Très Secret, l’administration fédérale avait tout fait pour le sensibiliser aux agissements des services secrets étrangers, en insistant lourdement sur les modes opératoires des Russes et des Chinois.

Il se rappelait en particulier la façon dont un agent du SCRS avait illustré les différences de mode opératoire entre les deux pays. Imaginez, avait-il dit, qu’une plage matérialise l’information qu’ils ont l’intention d’acquérir, chaque grain de sable en représentant une infime partie : les Russes vont débarquer de nuit en sous-marin, en pelleter un maximum, et disparaître avant le lever du soleil, ni vu ni connu ; les Chinois, eux, vont envoyer en plein jour une horde de touristes s’amuser au bord de l’eau. Le soir, le gouvernement leur imposera d’aller secouer leurs serviettes de plage au-dessus d’un seul et unique réceptacle. Une technique de recueil imparable, d’autant que l’agent avait également rappelé les termes de la Loi sur le renseignement national de 2017, dont l’article quatorze fait virtuellement de chaque citoyen chinois une source d’information gouvernementale.

Aaron Sullivan avait été tellement secoué par cette présentation qu’il s’était demandé s’il devait continuer à fréquenter son ami Gary Qiao, le seul Chinois qu’il connaissait intimement. Rachel lui avait ri au nez en lui rappelant que leur amitié remontait à plus de quinze ans, lorsqu’Aaron n’était encore qu’un analyste junior sortant d’un cursus de science politique. Si l’on doit se méfier de chaque Chinois, avait-elle ironisé, on n’est pas près de retourner manger des nouilles sautées au Bistrot Won Ton. Sullivan en avait convenu. Conscient que l’agent du SCRS jouait son rôle en informant les fonctionnaires fédéraux des risques, il refusait de devenir paranoïaque.

Aujourd’hui pourtant, il ne pouvait s’empêcher un certain malaise, le protocole de soin de Rebecca supposant plusieurs allers-retours en Chine, voire des séjours prolongés sur place. Il décida, avant de rencontrer la directrice politique, de prendre l’avis d’un de ses bons contacts à la direction des ressources humaines de la Gendarmerie royale. Se retournant vers son bureau, il l’appela directement sur son téléphone cellulaire.

— Sharon Massey…

— C’est Aaron Sullivan. Comment va la belle Sharee ?

Un éclat de rire lui répondit, immédiatement balayé par une rafale couvrant une courte réponse qu’il ne parvint pas à saisir. L’employée fédérale était à l’extérieur du bureau.

— Aurais-tu une minute pour moi ?

— Pour toi ou pour les Affaires Mondiales ? Si c’est pour postuler chez nous, passe par le site internet.

Les deux interlocuteurs se connaissaient bien, Sharon ayant récemment rejoint la police fédérale après une longue carrière chez Affaires Mondiales où ils avaient eu maintes fois l’occasion de collaborer. Aaron Sullivan lui expliqua en quelques mots ce qui le turlupinait. La fonctionnaire réfléchit un moment, concluant par un « Hum ! » dubitatif.

— Écoute, dit-elle finalement, ça m’est difficile de te répondre. Chaque ministère est chargé, en vertu de la Loi fédérale sur la responsabilité, de délivrer ou de révoquer les cotes de sécurité de ses propres employés. Mais en pratique, je te dirais qu’ils se fient essentiellement au résultat de l’enquête menée par le SCRS.

— Donc, tu me conseilles d’en référer à la directrice politique.

— Absolument. Et pour ce qui est de ton prochain poste, vois avec ton contact au recrutement. La position de ta directrice sera un bon indice : si elle n’objecte pas, ça augure bien pour le Conseil privé. Dans le cas contraire, autant retirer tout de suite ta candidature…

Pas plus rassuré qu’avant l’appel, Aaron Sullivan remercia la fonctionnaire fédérale et raccrocha. C’était bientôt l’heure de sa rencontre avec Stefanie Brown. Prenant soudain conscience que les prochaines minutes allaient être cruciales à la poursuite de sa carrière, il attrapa la veste de costume posée sur le dossier de sa chaise et l’ajusta posément avant de resserrer le nœud de sa cravate. Toujours rester digne, même en train de couler, lui avait un jour dit un officier de marine qui ne plaisantait qu’à moitié. Au fond de lui, sa décision était prise : autant il voulait ce poste au Conseil privé, autant il ne sacrifierait pas sa fille au profit de sa carrière, l’idéal étant que l’administration lui permette de gagner sur les deux tableaux.

Il passa devant l’assistante de la directrice politique en la saluant d’un signe de tête avant de pénétrer dans le bureau dont la porte était déjà ouverte.

— Aaron ! Content de te voir. Comment s’est passé le Sweet Sixteen de Becky ?

Stefanie Brown était une grande femme noire au visage affable dont les longs cheveux raides comme des baguettes pendaient sur ses épaules, séparés par une raie soigneusement entretenue sur le sommet du crâne.

— Assieds-toi et raconte, l’invita-t-elle en posant le stylo avec lequel elle paraphait une pile de documents posés sur un sous-main en cuir, tandis qu’elle se renversait dans son fauteuil en croisant les mains sur son ventre.

Ce qu’Aaron Sullivan appréciait en particulier chez sa directrice, c’était sa capacité à vous faire croire que vous étiez le seul sujet d’importance lorsque vous vous adressiez à elle, alors qu’elle en traitait quotidiennement des dizaines d’autrement plus critiques.

— C’était merveilleux ! Deux jours de croisière au large de Miami, la petite était ravie. T’ai-je déjà parlé de mon grand ami Gary Qiao ?

Aaron Sullivan n’avait pas l’intention de tergiverser et alla droit au but. Toute sympathique qu’elle était, la directrice détestait perdre son temps en palabres inutiles. Après avoir rappelé la condition médicale de Rebecca, il lui fit part de son intention de la soumettre à la thérapie génique expérimentale. Stefanie Brown ne répondit pas immédiatement, les mains maintenant croisées sous son menton. Sullivan était sur les charbons ardents.

— Rappelle-moi depuis quand Gary et toi vous connaissez ?

— Oh là ! s’exclama-t-il. Quinze ans peut-être…

— Quinze ans, tu devais sortir de l’université…

— Tout juste. Je débutais mon premier poste ici, lorsque ça s’appelait encore le ministère des Affaires étrangères et du Commerce international. On s’est rencontrés au club de gym.

— D’autres amis chinois, de la famille par alliance peut-être ?

— Rien du tout, dit Sullivan en secouant la tête. À part lui, les Chinois les plus proches de moi sont les propriétaires du Bistrot Won Ton.

— Excuse la question un peu directe, mais ton ami Gary t’a-t-il déjà demandé de l’informer sur un quelconque sujet ayant un rapport avec tes activités professionnelles ?

— Jamais, confirma Sullivan, voyant très bien où la directrice voulait en venir. Ce genre de questions m’a déjà été posé lorsque j’ai passé le polygraphe pour la cote de sécurité, et mes réponses n’ont visiblement pas posé de problème. Pour être tout à fait franc, Gary et moi n’avons jamais parlé boulot, autrement que pour les banalités d’usage.

Après une grande inspiration, la directrice politique se leva et se dirigea vers la fenêtre à partir de laquelle elle pouvait observer les toits d’Ottawa. Elle y demeura une petite minute, laissant Sullivan se tortiller sur sa chaise, avant de se retourner pour lui faire face.

— Aaron, sois rassuré, ça ne posera aucun problème en ce qui me concerne, annonça-t-elle enfin d’une voix résolue. Je ne me prononce évidemment pas pour ton poste au Conseil privé, mais tous les deux, on se connaît depuis longtemps. Je sais tout de ton intégrité et de ta loyauté envers le gouvernement, et suis parfaitement consciente de tout ce que toi et Rachel avez traversé avec Rebecca. Tu sais que je suis une directrice de service, mais également une mère ; aussi, sois certain que si une telle chose m’arrivait, je ferais n’importe quoi pour mon enfant. Tu m’entends ? N’importe quoi…

Sullivan expira longuement de soulagement. Sans en avoir eu conscience, il s’était abstenu de respirer tout le temps où Stefanie Brown avait parlé. La boule d’angoisse qu’il ressentait depuis le matin dans le fond de sa gorge semblait avoir fondu.

— Tu sais quand même que ça va demander quelques accommodements d’emploi du temps. Il va falloir que je prenne des vacances et sans doute des jours de maladie.

— Fais ce qu’il faut, rétorqua la directrice politique, balayant l’argument du revers de la main. Tiens-moi juste au courant. Affaires Mondiales ne va pas s’arrêter de fonctionner parce que l’un de ses employés, aussi brillant soit-il, prend du temps pour s’occuper de son enfant.

— Je ne sais pas quoi dire pour te remercier… balbutia Sullivan, en se levant à son tour.

Avançant vers lui les bras grands ouverts, la directrice vint le serrer contre sa poitrine.

— Arrange-toi pour que Becky aille mieux et invite-moi à son dix-septième anniversaire, lui murmura-t-elle à l’oreille. Ce sera le plus beau cadeau que tu puisses me faire…

Sullivan quitta la pièce les larmes aux yeux. Il retourna à grands pas vers son bureau, d’où il avait prévu d’appeler d’abord Rachel, pour partager son immense joie, puis Gary, pour mettre en branle l’admission au protocole thérapeutique. Sa femme accueillit la nouvelle avec un optimisme non dissimulé.

— Encore heureux que j’aie insisté, plaisanta-t-elle à moitié, sinon on se privait d’un possible remède pour une foutue histoire de carrière… Enfin, tu me comprends : je sais comme tu aimes ce que tu fais, mais avoue que c’est difficile à mettre en balance avec la santé de Becky…

Aaron Sullivan ne put qu’acquiescer. Avec un minimum de recul, l’équation penchait effectivement en faveur du traitement de Rebecca, quelles que puissent être les conséquences sur sa carrière de fonctionnaire fédéral.

— Tu penses que ça va aller, pour le Conseil privé ?

— Aucune idée, soupira l’homme. Je vais les appeler.

— Et s’ils te disent que tu ne fais pas l’affaire ?

Sullivan sourit pour lui-même, sachant d’avance comment ça allait se passer.

— Ils ne me diront rien. Je ne serai finalement pas choisi, c’est tout…

— Et Rebecca et moi t’aimerons pareil, alors ne t’en fais pas. Appelle donc Gary qu’on commence à y voir plus clair…

Le fonctionnaire raccrocha sur un baiser sonore et appela son ami, en espérant qu’il ne soit pas, comme souvent, en vol vers une quelconque destination lointaine.

— Rachel et moi en avons discuté. Je me suis aussi arrangé avec mon administration. On est prêt…

Il entendit l’homme d’affaires chinois pousser un long cri de joie.

— J’ai eu raison de convaincre ta femme en premier, ironisa-t-il. Elle, au moins, possède un minimum de bon sens !

Les deux hommes éclatèrent de rire, soulagés à la perspective de cette aventure pas encore débutée qui pourrait améliorer significativement la vie d’une jeune fille de seize ans, incapable de se souvenir de la dernière fois où elle avait pu tenir debout sans aide.

— Comme je me doutais qu’on en arriverait là, poursuivit Gary Qiao, j’ai déjà contacté Yao Fang-Yin, la doyenne de l’université de Pékin. Elle a promis de me revenir rapidement avec un agenda initial après avoir parlé avec le fondateur d’Exon Biotech en personne. J’ai une grande confiance dans la réactivité de mes compatriotes, aussi je peux pratiquement te promettre que ça ne devrait pas traîner.

— A-t-on une idée de ce que ça va prendre, en termes de voyages ?

— C’est une question de budget ou d’agenda ? s’enquit l’homme d’affaires.

Aaron Sullivan gagnait bien sa vie et savait au fond de lui qu’il n’hésiterait pas à dépenser ses dernières économies si cela permettait de soigner sa fille unique. Malgré tout, il était inquiet de devoir hypothéquer sa maison : au-delà du coût des vols et du séjour, il ne s’attendait pas à ce qu’Exon mette un traitement expérimental à sa disposition sans aucune compensation.

— Les deux…

— Pour le budget, tu penses bien que j’ai posé la question. Pas de soucis de ce côté-là, Fang-Yin m’a confirmé qu’Exon prendrait tous les frais à sa charge. Et quand je dis tout, c’est tout : avion, logement, traitement, et même la bouteille de baijiu à votre arrivée !

— Que l’on prendra le temps de déguster ensemble, j’espère ! exulta Sullivan, soulagé à l’annonce de l’excellente nouvelle, avant de rappeler à Gary Qiao une paire de soirées mémorables où ils en avaient descendu quelques bouteilles en braillant le traditionnel « Ganbei ! » d’une voix pâteuse.

— Absolument, péng yǒu[16], absolument. En ce qui concerne l’agenda, tu vas devoir leur envoyer l’intégralité du dossier médical de Becky. Ils vont d’abord l’étudier avant de te confirmer son admission. Ensuite, une première période de trente jours en Chine sera nécessaire, pour la surveillance d’une éventuelle toxicité du traitement après l’injection…

— On s’arrangera. Rachel restera avec elle et je ferai des allers-retours.

— C’est tout ce que je sais pour le moment. Dès que Fang-Yin me rappelle, je te tiens au courant.

Aaron Sullivan raccrocha après avoir abondamment remercié son ami. Le sourire aux lèvres, il reprit place face à la fenêtre, les pieds posés sur le coffre importé d’Indonésie, tandis qu’à l’autre bout du couloir, Stefanie Brown fermait hermétiquement la porte de son bureau et demandait à son assistante de la mettre en rapport avec le directeur du SCRS.

— Que me vaut un appel de la directrice politique des Affaires Mondiales ? lança David McCann d’un ton léger.

— Avant, on se parlait souvent, mais maintenant que tu diriges le renseignement fédéral, j’ai l’impression que tu as pris la grosse tête…

Ils éclatèrent de rire. Stefanie Brown venait incidemment de rappeler à McCann qu’il avait fait l’essentiel de sa carrière de fonctionnaire aux affaires étrangères, essentiellement au sein de ce qui s’appelait à l’époque le bureau de la sécurité et du renseignement, avant de passer au Conseil privé, puis au SCRS pour prendre la suite de la précédente directrice, limogée quelques mois auparavant.

— Que veux-tu, la sécurité du Canada me prend tout mon temps ! Mais j’imagine que tu n’appelles pas uniquement pour prendre de mes nouvelles.

— Pas uniquement. J’ai une potentielle brèche de sécurité chez moi.

— Allons bon… Vas-y, explique…

Stefanie Brown retranscrit aussi fidèlement que possible le récit que lui avait fait Aaron Sullivan de son projet de traitement médical expérimental chinois.

— On parle bien du Aaron Sullivan qui est en lice pour le poste de Secrétaire adjoint pour la politique étrangère et la défense ? demanda le directeur, son cœur ayant soudain bondi dans sa poitrine.

— Lui-même…

David McCann ne put s’empêcher un sourire de satisfaction. Il entrevoyait que cette nouvelle inopinée ouvrait un boulevard à Lena pour le poste que les deux fonctionnaires convoitaient au cabinet du Premier ministre. Il était en revanche véritablement inquiet d’une possible brèche de sécurité à un si haut niveau du gouvernement.

— Et quelle a été ta position ?

— Je lui ai avoué que je ferais n’importe quoi pour mes enfants, et c’est ça qui m’inquiète. Je serais capable de véritablement n’importe quoi, pourquoi pas de transmettre des informations à une puissance étrangère, s’ils me forçaient un peu la main… Est-ce que ça fait du sens pour toi, ou penses-tu que je m’inquiète pour rien ?

— Je crains, malheureusement, que tu ne t’inquiètes pas pour rien, avoua McCann dans un soupir, et je vois très bien comment la Chine s’y prendrait dans un tel cas, préférant jouer sur la construction de relations personnelles dans la durée plutôt que la soudaine opération spectaculaire. Il faut comprendre que c’est un peuple très patient, je pense par exemple à Deng Xiaoping qui a demandé à Jia Chunwang, le patron du Ministère de la Sécurité de l’État dans les années quatre-vingt, de lancer le programme Chendi yü, les poissons des grands fonds.

— Jia Chunwang ? Le Jia Chunwang qui était ministre de la Sécurité publique de 1998 à 2002 ?

— Lui-même… L’idée était d’infiltrer des agents clandestins dans des sphères d’intérêt stratégique au sein des gouvernements étrangers, parfois sur plusieurs générations. Ils étaient – ils sont, devrais-je dire – tellement intégrés dans les profondeurs scientifiques, culturelles, militaires et économiques de nos sociétés qu’ils en sont quasiment indétectables.

— C’est une pratique dont on a une vague idée, évidemment, mais expliquée comme ça, j’avoue que c’est effrayant…

— Je ne te le fais pas dire. On est donc face à un service capable de demander à ses agents de tisser des liens personnels sur des durées extrêmement longues sans que rien ne se passe, jusqu’au moment où la cible a accès à des informations suffisamment intéressantes pour que les Chinois activent une compromission. Je t’offre quelque chose que tu désires par-dessus tout, et en échange, tu m’informes sur ce que je veux savoir.

— C’est pire que ce que je pensais ! s’exclama Stefanie Brown. Tu crois que c’est ce qu’il est en passe d’arriver à Aaron ?

— Je n’en sais rien, mais je vais demander à mes services d’enquêter en profondeur, notamment d’aller gratter tout ce qui concerne Gary Qiao et cette fameuse croisière depuis Miami à partir de laquelle tout semble avoir commencé. Je ne te cacherai pas qu’à partir du moment où ce genre de doute s’installe, sa cote de sécurité va sauter…

— Et son poste au Conseil privé avec, soupira la directrice politique.

— Non seulement celui-ci, mais également tous les autres qui demandent une cote de sécurité élevée. Pour être honnête, j’ai peur que s’il persiste dans son intention de soumettre sa fille au traitement chinois, et sans présager des résultats de l’enquête que l’on va mener sur Qiao, il se retrouve au sous-sol des archives à compter les trombones pour le restant de sa carrière…

Stefanie Brown en resta interdite. De gros nuages noirs commençaient à s’amonceler au-dessus de la tête de son brillant et sympathique collaborateur, et c’était elle qui avait déclenché la tempête.

— Tu ne pouvais rien faire d’autre que de nous en faire part, Stefanie, tenta de la rassurer David McCann, ayant senti son trouble. Je sais que c’est moche, mais tu as fait ton boulot comme on s’attend à ce que quelqu’un de ton niveau le fasse.

— On lui demande de choisir entre sa carrière et sa fille, David… C’est tout simplement atroce.

Le directeur du SCRS choisit de ne pas répondre, rien de ce qu’il pourrait dire n’étant susceptible de contredire la directrice politique.

— Qu’est-ce que je fais, maintenant ? Je lui parle ?

— Surtout pas. Accorde-moi quelques jours et je te recontacte. On avisera selon ce que j’aurai trouvé…

Dépitée quant aux sombres perspectives d’avenir de son collaborateur, Stefanie Brown raccrocha sans parvenir à se faire une raison. Aaron Sullivan choisirait indubitablement sa fille plutôt que sa carrière et elle ne voyait pas comment empêcher l’atroce machinerie administrative de le broyer.

8.

Sophie se présenta à l’assistante de David McCann avec cinq minutes d’avance sur l’heure prévue. Elle respectait ainsi à la lettre la maxime que Thomas lui avait un jour énoncée pendant qu’elle s’appliquait à se faire encore plus belle pour un souper chez des amis.

« Avant l’heure, tu es pile à l’heure, mais pile à l’heure, tu es déjà en retard »

Encore un truc qui ne faisait rire que les militaires, mais auquel elle n’avait pu s’empêcher de sourire tendrement, amusée par certaines citations baroques surgies des vies passées de Thomas.

Quand Nancy lui fit signe de procéder, la jeune femme frappa brièvement à la lourde porte de bois brun et pénétra dans le bureau. Le directeur se leva immédiatement et afficha un sourire ironique.

— Sophie, je vois à ta mine que les mauvaises nouvelles t’accompagnent…

— C’est malheureusement pour cela que l’administration me paie, répondit-elle en s’efforçant de grimacer avant de rapidement revenir à son habituel sourire.

— Assieds-toi. Un thé ? Un café ?

Sophie déclina poliment d’un signe de tête. Après avoir posé un fin dossier sur la table basse, elle prit place à l’extrémité du sofa que McCann lui désignait, tandis qu’il s’installait à l’autre bout.

— Sympa, ce souper chez nous, non ? lança-t-il d’une voix légère histoire de détendre son analyste.

— C’était juste parfait. Lena est adorable…

— Ça nous a fait beaucoup de bien à tous les deux de vous avoir. Bon, trêve de palabres, explique-moi ce qui t’amène…

— Je déteste être porteuse de mauvaises nouvelles, mais je pense qu’on pourrait faire face à un problème de fuites à haut niveau, dit Sophie en poussant le fin dossier en direction de McCann.

— Quel niveau ? demanda-t-il immédiatement, les sourcils froncés.

— Ministériel, à mon avis. Voire plus haut.

— Wow… s’étonna le directeur en s’affalant dans l’assise en cuir. Quel ministère ?

— Défense nationale et Affaires Mondiales. L’un, l’autre, ou les deux…

— À destination des Chinois ?

— Euh, non, des Russes…

David McCann en resta bouche bée. De potentielles fuites d’informations stratégiques à destination d’abord des Chinois et maintenant des Russes en deux jours seulement, ça commençait à faire beaucoup.

— Développe, s’il te plaît…

L’analyste débuta son récit au mois de mars avec l’affaire de liste des sanctions contre l’Ukraine, puis poursuivit avec l’appel à propos de l’augmentation du budget militaire canadien, pour finir sur la singulière invitation à rouvrir une délégation du Québec à Moscou. Le directeur du SCRS écoutait avec attention, les lèvres pincées et son étrange regard qui semblait vous transpercer planté dans les yeux verts de la jeune femme. Il resta un moment silencieux lorsqu’elle eut terminé son récit.

— Et ce que je te raconte ne remonte qu’au plus tard en mars dernier, lorsque le WIC a été créé, compléta alors Sophie. Je n’ai aucune idée ni ce qui a pu se passer avant ni, évidemment, de ce qu’on a été incapable de détecter depuis.

— De possibles coïncidences ? demanda le directeur sans y croire lui-même, ébranlé par les déductions alarmistes de la jeune femme.

— Aucune chance. Tu connais l’adage : une fois, c’est un événement, deux une coïncidence, trois une opération.

— On est d’accord, admit-il à regret. Reprenons alors depuis le début : qui avait connaissance de la liste des sanctions contre la Russie avant qu’elle soit rendue publique le 15 mars ?

— Le Conseil privé, Affaires Mondiales et la Défense nationale.

— Pourquoi la Défense nationale ? s’étonna McCann.

— Parce qu’on retrouve sur la liste trois constructeurs d’avions de combat : Sukhoï, Mig et Tupolev. Le bureau du CEMD, le Chef d’état-major de la défense, était forcément au courant.

— De l’ensemble de la liste ?

— Très probablement. Les services du Premier ministre ont sûrement demandé aux militaires de tout revoir pour s’assurer qu’aucun individu ou entité ne passait entre les mailles du filet. J’imagine que le CEMD a ensuite délégué le travail aux échelons subalternes intéressés, sans doute, mais pas seulement, à l’Aviation Royale.

— Ça fait beaucoup de monde, tout ça, et du beau monde en plus. Venons-en à la cible deux-mille vingt-six d’augmentation du budget militaire canadien. Qui pouvait-être au courant ?

— Le Conseil privé et la Défense nationale. J’écarterais les Affaires Mondiales, ne voyant pas vraiment pourquoi ils auraient été mis dans la boucle…

— Et pour le parachutage dans le Grand Nord ?

— Comme dans le premier cas : le Conseil privé, Affaires Mondiales et la Défense nationale.

— Bon, observa McCann d’un ton acide, je crois que nous avons notre trio de gagnants. Si tu devais prendre un pari sur la nationalité du commando, tu irais avec quoi ?

Stimulée par le récit de Thomas, l’exposé de Lena et l’appel du desk Russie, Sophie avait déjà réfléchi à la question.

— Américaine ou Russe.

— Pourquoi ?

— D’abord pour une question technique. J’ai parlé avec Thomas puis passé quelques appels vers le commandement des forces d’opérations spéciales canadiennes et l’agence de recherche et développement pour la défense. Ils s’accordent à dire que personne n’est aussi avancé dans le développement du parachutage depuis la haute altitude en zone polaire que ces deux pays-là.

— Bien vu. C’est également les retours que j’ai eus, y compris du Quartier général des opérations spéciales de l’OTAN à Bruxelles. Star Top a eu la bonne idée de leur poser la question.

— Ensuite, poursuivit Sophie, pour des questions d’intérêt géostratégique : si le commando est américain et que les Russes étaient au courant du parachutage, on peut imaginer que ceux-ci essaient de recréer en urgence la tête de pont québécoise qu’ils ont perdue avec la fermeture de la délégation. Je ne sais pas quel type de manipulation ils peuvent avoir en tête, mais ce sera certainement du billard à plusieurs bandes : d’un côté, ils s’octroient les bons offices du Québec. Ils les poussent notamment à s’opposer au fédéral si ces derniers se révélaient un peu trop laxistes face à une initiative américaine en zone arctique, et aide la province à développer économiquement son Grand Nord, en particulier les gisements de terres rares, grâce à des partenariats économiques avantageux par exemple. D’un autre côté, ils soutiennent la mouvance pro-russe de Sara Enoksen au Groenland et s’engagent de la même façon pour son développement économique.

— Pas idiot dans le principe. Poursuis…

Sophie se saisit du dossier qu’elle avait posé sur la table basse et se mit à en feuilleter les quelques pages jusqu’à trouver ce qu’elle cherchait.

— En ce qui concerne le Groenland, ils ont déjà commencé, dit-elle en faisant glisser son index le long d’une liste de noms. Dans le secteur de l’énergie avec Rosneft, Gasprom, Novatek et Lukoil ; dans le secteur des mines avec Severstal et Norilsk Nickel ; dans le secteur des pêches avec Norebo ; dans le transport maritime avec Murmansk Shipping Company, et enfin dans le nucléaire avec Rosatom.

— Bordel ! s’exclama McCann. Je savais qu’ils étaient déjà présents, mais pas à ce point. Et en ce qui concerne les Américains ? Ils y ont également une grosse activité ?

— Bien moindre, révéla Sophie avec un rapide mouvement de tête qui fit s’agiter sa queue de cheval. On ne retrouve qu’ExxonMobil, Chevron, ConocoPhillips et Noble Energy dans le pétrole et le gaz, mais n’oublions pas la base aérienne de Thulé que les Américains opèrent depuis 1943. On parle d’environ six cents militaires américains de l’US Air Force basés en permanence et d’une piste d’aviation de plus de trois mille mètres de long qui assure trois mille vols par an. La base est judicieusement située, à l’une des extrémités du passage du Nord-Ouest, au nord de la Baie de Baffin.

— Je repense aux explications de Lena à propos de la volonté américaine de se garantir un accès aux ressources naturelles et aux voies de navigation dans la zone arctique. On pourrait facilement imaginer qu’ils sont en train de déployer une stratégie globale, qui inclurait un parachutage militaire hautement spécialisé.

— Possible, mais dans quel but ? Si c’est de l’entraînement, ils peuvent très bien faire ça chez eux, en Alaska.

— Thomas et moi avions évoqué le sujet, sur le toit de son appartement. Un, ils soutiennent la mouvance pro-américaine de Lars Karlsen vers l’indépendance du Groenland. Deux, ils appuient les communautés autochtones québécoises vers une partition en utilisant les techniques insurrectionnelles habituelles. Et trois, ils s’entraînent à des opérations de projection de force ailleurs que chez eux, mais comme s’ils étaient déjà chez eux. Ça me rappelle étrangement le Kosovo depuis 1999…

— Éclaire-moi, parce qu’en 1999, j’étais encore à l’université…

— Oh, pour les Américains, rien de bien nouveau sous le soleil, fit McCann d’un air désabusé. À l’époque, l’armée de libération du Kosovo se faisait proprement découper par les troupes de Milošević, qui nettoyaient les populations village après village. En réponse, les Américains ont bombardé les Serbes pendant soixante-dix jours, jusqu’à la signature d’un cessez-le-feu en juin. Ils se sont ensuite tellement bien installés au Kosovo qu’on y trouve aujourd’hui le boulevard Bill Clinton, le magasin de mode féminine Hillary et des gamins qui chantent « Thank You USA » le quatre juillet.

Sophie ne put s’empêcher de sourire en se rappelant avoir vu quelque part la photo d’une statue de l’ancien président américain perchée à quatre mètres de haut sur un socle de marbre au centre de Pristina, la capitale kosovare.

— Sans compter Camp Bondsteel, poursuivit McCann, l’une des plus grosses bases militaires américaines à l’étranger, avec quelque chose comme sept mille hommes.

— Celle que l’on nomme le petit Guantanamo, n’est-ce pas ?

— Oui, c’est comme ça que l’envoyé spécial des droits de l’homme du Conseil de l’Europe avait qualifié l’endroit après une visite surprise en deux mille cinq. Les Américains avaient poussé des cris d’orfraie, tout en interdisant une inspection de la base par le Comité européen pour la prévention de la torture, tu vois le genre.

— On ne les refera pas…

David McCann resta un instant perdu dans ses pensées, comme si la remarque de Sophie venait de le renvoyer à ses propres relations avec ses homologues au sud de la frontière.

— Et si le commando est russe ? demanda-t-il alors.

— Dans ce cas, je vois deux options. S’ils s’attendaient à être détectés, je pencherais pour une démonstration de puissance à l’intention des États-Unis, en se permettant une incursion militaire chez un allié faible, mais suffisamment proche géographiquement pour les inquiéter. À l’inverse, s’ils avaient l’intention de faire ça en toute discrétion, c’est qu’ils testaient nos défenses, avec l’intention de projeter un jour d’autres forces militaires, pourquoi pas en soutien discret d’un Nunavik indépendant, si la situation se présente dans le futur. Thomas m’a parlé de l’agitation parmi les peuples autochtones.

La discussion fut interrompue par deux coups brefs sur la porte précédant une soudaine apparition du visage de Nancy qui venait d’entrebâiller le battant.

— Excusez-moi, madame Wagner, mais votre bureau vient d’appeler. Il vous demande d’allumer la télévision…

Tandis que la porte du bureau se refermait, David McCann appuya sur une télécommande posée sur la table basse. Une chaine d’information en continu s’afficha sur l’écran du téléviseur fixé au mur au-dessus du bar. Le couple de présentateurs parlait posément, des images du Groenland défilant derrière eux. Un bandeau d’information tournait en boucle, précédé de la mention « Breaking News » en blanc sur fond rouge. Découvrant avec étonnement le texte qui défilait, le directeur et Sophie échangèrent un bref regard interloqué avant de se concentrer sur l’écran.

« Cette vidéo, commentait la chaine, largement diffusée sur les réseaux sociaux, ne montre rien de moins qu’une véritable scène de viol perpétrée par Lars Karlsen à l’encontre d’une étudiante russe identifiée comme étant Klara Maslova, dix-huit ans. La jeune femme, admise en première année à l’université SDU d’Odense où elle comptait apprendre le journalisme, visitait brièvement Nuuk, la capitale du Groenland, lorsqu’elle a été agressée sexuellement par l’un des proches collaborateurs du premier ministre. »

L’homme à l’écran porta la main son oreille, mais ce fut la présentatrice qui reprit.

« On nous annonce à l’instant que l’ambassadeur du Danemark en Russie vient de quitter les locaux diplomatiques de la rue Prechistensky, à Moscou, en direction du Kremlin. Paul, j’imagine que le président russe n’est pas ravi de la situation… »

L’image en arrière-plan changea pour une longue façade jaune d’un seul étage arborant les drapeaux du Danemark, de l’Union européenne et des îles Féroé, un autre territoire autonome danois. Des grappes de journalistes accompagnés de leurs camions de communication par satellite bloquaient littéralement la rue.

« Effectivement Mary, la convocation d’un ambassadeur par un chef d’État n’est jamais bon signe. Nous rappelons à ce propos que le Groenland dispose d’un statut de province autonome, mais que le Danemark conserve la maîtrise des sujets régaliens tels que la défense, la sécurité et les affaires étrangères. »

Les images de fond se modifièrent encore une fois pour laisser place à une revue en règle de la vie de Lars Karlsen. Une série de portraits officiels et personnels. Des photos de famille, accompagné de ses deux filles et tenant amoureusement sa femme, Ruth, par les épaules. Souriant, lors de la remise officielle du Nersornaat, la médaille décernée pour services méritoires par le premier ministre groenlandais et la reine Margrethe. Mais également, à la sortie des vestiaires, tenant par le cou les jeunes joueuses du Grønlands Seminarius Sportklub lors du championnat féminin de football. Ou encore, entouré d’adolescentes en habits traditionnels lors d’Ullortuneq, le jour de la fête nationale, laissant planer un soupçon sur des tendances potentiellement discutables du politicien.

La chaine avait également soigneusement choisi quelques images avantageuses de Klara Maslova : un portrait tout sourire, ses longs cheveux noirs encadrant son fin visage juvénile ; nonchalamment assise sur un escalier de pierre en avant du bâtiment de béton et de verre de l’université SDU à Odense ; rayonnante dans une robe de soirée à l’occasion d’une fête de famille, les bras autour du cou d’un jeune homme de son âge.

« Si les images de la vidéo sont terribles, commenta le présentateur, l’enregistrement des voix s’avère encore pire pour le collaborateur du premier ministre groenlandais. N’est-ce pas Mary ?

« Effectivement, Paul… Il démontre que la jeune étudiante a signifié très clairement et à trois reprises qu’elle ne souhaitait pas aller plus loin. Nous l’entendons clairement dire les phrases “ Non, je ne veux pas ”, puis “ Non, pitié, ne me faites pas de mal ” et enfin “ Pas ça, je vous en prie, je suis encore vierge ”. Le parti Gylden Morgen se refuse, pour l’instant, à tout commentaire… »

« La vidéo est instantanément devenue virale sur les réseaux sociaux et a pu être téléchargée des dizaines de milliers de fois avant d’être supprimée des serveurs, reprit Paul. À de rares exceptions, les réactions des internautes évoluent très majoritairement entre l’exigence de démission de Karlsen du parti Gymo avec évidemment une poursuite criminelle et la demande d’application de la peine de mort, même si celle-ci n’a plus cours au Danemark depuis la fin de la période nazie en 1950… »

Nancy frappa de nouveau et pointa son visage dans la porte entrebâillée.

— Madame Wagner, le WIC me dit qu’ils ont l’enregistrement intégral. Vous voulez le voir ?

— Évidemment ! intervint David McCann. Demandez-leur de le télécharger sur le serveur partagé.

L’assistance referma la porte sur un signe de tête pendant que le directeur coupait le son du téléviseur.

— Ça pour une nouvelle… lâcha Sophie, perplexe.

— Surtout en ce moment, n’est-ce pas ?

McCann se dirigea vers son bureau et appuya sur l’un des boutons de l’interphone.

— Nancy, demandez à Thomas Foucher de nous rejoindre, s’il vous plait. Visiblement, je n’ai pas interrompu ses vacances pour rien, poursuivit-il à l’intention de Sophie qui lui répondit d’un sourire.

— Même s’il se plaint, ne le crois pas. Il est ravi d’être ici.

— Qu’est-ce que ça t’inspire ?

— Que je vais devoir reconsidérer ma théorie d’une opération savamment orchestrée par les États-Unis : ils viennent de se faire dézinguer leur meilleur atout au Groenland, à moins que…

Sophie fut brutalement interrompue par Thomas qui venait d’entrer en trombe dans le bureau.

— Ah ! s’exclama-t-il en regardant brièvement l’écran de télévision, je vois que, vous aussi, vous regardez du porno pendant les heures de travail…

McCann grimaça en entendant la plaisanterie. Ce rebondissement inattendu ne lui disait rien qui vaille.

— En tout cas, bravo pour l’anticipation, grinça Thomas. C’est toujours plaisant d’apprendre ce genre de nouvelles en même temps que tout le monde.

— Vas-y Sophie, reprit McCann en ignorant sciemment la critique à peine voilée. Tu disais ?

— Que je vais devoir reconsidérer ma théorie d’une opération orchestrée par les États-Unis, répéta-t-elle à l’intention de Thomas, sauf si cet événement au Groenland est une contre-attaque des Russes destinée à contrecarrer une stratégie américaine sur l’Arctique dont ils avaient connaissance.

— Ça se tient, approuva Thomas. J’ai parlé avec Susan Akesuk en privé après la réunion d’Ikumat. Elle penche aussi pour une manœuvre américaine : la tentative de création d’une zone étendue sous leur contrôle, allant des Inuits d’Alaska à ceux du Groenland en passant par l’Inuvialuit, le Nunavut et une future partition du Nunavik, séparé du Québec. Elle remarquait également qu’avec le Groenland et le Royaume-Uni dans sa poche, l’oncle Sam dispose de deux avantages stratégiques majeurs : ils verrouillent non seulement le passage du Nord-Ouest, au nord grâce à la base de Thulé et au sud depuis le Nunavik, mais aussi le GIUK.

— Et ils feraient ça dans notre dos ? s’étonna McCann, sceptique. Ne me dites pas que vous pensez que les États-Unis ont l’intention de démembrer le Canada comme si de rien n’était. Je vous rappelle quand même que la reine est constitutionnellement garante de l’intégrité du territoire canadien et je ne vois pas Washington se mettre à dos la souveraine et les cinquante-trois pays du Commonwealth britannique !

— J’avoue que ça paraît impensable a priori, mais le Commonwealth n’empêchera rien, ça ne reste qu’une association volontaire. Voyez l’exemple de la Gambie qui en est sortie en 2013 avant d’y revenir l’an dernier. Imaginons un instant qu’une absorption par les États-Unis soit davantage bénéfique au Canada que son actuel rattachement à la Couronne.

— Vas-y, fais-nous peur…

— D’abord, énonça Thomas avec un plaisir non dissimulé à remettre en cause un acquis géopolitique, les liens économiques entre les deux pays. Nous sommes le chef de file mondial en matière d’imbrication, à tel point qu’une voiture construite en Amérique du Nord passe trente-cinq fois la frontière avant d’être vendue. Un Canada affaibli par une partition du Nunavik et une volonté indépendantiste du territoire du Nunavut pourrait être victime d’une OPA hostile de nos voisins du sud.

— Un cinquante-deuxième État américain, en somme… dit Sophie.

— Pourquoi pas ? Géographie comparable, plus grande frontière terrestre commune au monde, même langue, histoires intriquées, massive interdépendance économique. Je ne vous rappelle pas comment le Texas est devenu le vingt-huitième État américain en mille huit cent quarante-cinq…

À l’époque, le Mexique avait invité des colons américains à s’établir au Texas, afin de peupler le nord de leur territoire et de le protéger des attaques indiennes. En quelques années, les immigrés furent tellement nombreux qu’ils choisirent de devenir indépendants, provoquant avec le Mexique une guerre qu’ils finirent par gagner. Après deux tentatives ratées et compte tenu d’un large soutien populaire, les États-Unis entamèrent en 1844 un processus d’annexion que le Texas acceptera un an plus tard.

— Pas utile, on connaît l’histoire. Qu’ils soient originaires des peuples autochtones ou descendants des colons, je doute en revanche que la majorité des Canadiens d’aujourd’hui veuillent devenir Américains… souleva le directeur d’un air dubitatif.

Ayant récemment discuté des méthodes de propagande utilisées par les États-Unis dès 1917, Thomas et Sophie échangèrent un sourire entendu.

— Tu connais le Committee on Public Information, n’est-ce pas ?

— Celui du président Wilson ? demanda McCann.

— Oui. Je te rappelle qu’en moins d’un an, le président américain nouvellement élu sur la base d’un refus de participer à la Première Guerre mondiale parvient, grâce à une campagne de communication savamment orchestrée, à complètement retourner l’opinion du peuple américain.

— Ce sont eux qui ont inventé la fameuse affiche « I want you for U.S. Army », ajouta Sophie.

— En conséquence, insista Thomas en pointant du doigt le Centre de sécurité des télécommunications[17] visible vers l’ouest, je ne vois pas en quoi ce qui était possible du début du XXe siècle ne le serait pas avec les moyens actuels. Ce n’est pas à toi que je vais apprendre qu’on est capable d’orienter l’avis de la population comme on veut. C’est d’ailleurs pour cette raison que je ne vois plus d’intérêt à voter…

— Sans compter qu’un Québec amoindri sur la scène politique diminuerait d’autant sa capacité de nuisance envers les décisions du gouvernement fédéral, termina la cheffe du WIC en lançant un regard amusé à Thomas, récemment rallié aux thèses de Carl Schmitt.

— C’est bon les Dupont et Dupond, j’ai compris, concéda McCann en levant les bras en signe de reddition. Je garde votre hypothèse dans un coin de mon cerveau, mais avouez que ça ne nous dit toujours pas si l’on est face à une opération de déstabilisation américaine ou russe, ou même si l’on tente de voir des coïncidences là où il n’y en a pas.

— Qu’est-ce que tu proposes ?

— Je me vois mal appeler Washington et Moscou pour leur demander, la bouche en cœur, s’il n’y serait pas pour quelque chose dans cette étrange cascade d’évènements. Et ce n’est pas à vous que je vais apprendre que le mandat de renseignement de sécurité confié à ce vénérable service est limité aux frontières du Canada…

Thomas et Sophie s’échangèrent un autre sourire complice.

— C’est ça, moquez-vous en silence, poursuivit McCann.

— Tu sais ce que je pense du fait de disposer d’un renseignement extérieur arrivant prémâché d’un service étranger qui l’a filtré pour nous, fût-il allié… dit Thomas.

— Je le sais parfaitement, soupira le directeur, mais c’est un fait et c’est comme ça. Vu qu’on est majoritairement alimenté par les Américains, on a un vrai problème d’aveuglement si ce que l’on observe est effectivement le fait des Américains.

— Je ne te le fais pas dire…

— Voilà donc ce que nous allons faire.

— Un instant, interrompit Sophie, les yeux rivés sur l’écran. Sara Enoksen va parler en direct depuis Nuuk…

9.

Appuyée contre l’angle du bâtiment donnant sur la route A109 qui enjambait la rivière Moscova, l’officier traitant de la DGSE[18] répondant au pseudonyme de Camille observait d’un air perplexe la cour de la Skola Presidient[19]. Jetant des regards furtifs aux grappes d’enfants qui piaillaient devant l’entrée principale, elle tâchait de ne pas perdre de vue son agente, une grande femme qui dépassait toutes les autres d’une tête. Bien que les enfants n’aient jamais été la tasse de thé de Camille, accaparée par un métier qui lui laissait trop peu de loisirs, elle devrait admettre qu’ils représentaient aujourd’hui une diversion bienvenue.

Accompagnée d’un bambin tenant un fanion barré horizontalement des trois couleurs du drapeau russe, Sveta Bodrova répondait par un sourire crispé aux autres mères qui la saluaient amicalement. Elle cherchait discrètement Camille du regard, tentant de dissimuler la panique qui lui écrasait la poitrine à l’idée de l’énormité de ce qu’elle venait de commettre. Afin de s’occuper à quelque chose de suffisamment constructif pour la retenir de se ruer de nouveau vers les toilettes, elle caressait avec insistance la tête de son fils de cinq ans, bientôt prêt à débuter sa première année de primaire. Non pas que l’employée du gouvernement fut viscéralement attachée à sa patrie, mais la gravité du geste qu’elle venait de poser l’enverrait au mieux finir ses jours dans une mine de sel en Sibérie. Enfin, c’était comme ça qu’elle imaginait le traitement que le SBP[20] lui réserverait si l’agent en civil posté devant la grille de fer forgé s’apercevait de quelque chose.

La date de la rencontre avait été choisie avec soin. À trois semaines de la traditionnelle journée de la connaissance, jour officiel de la rentrée scolaire russe se répétant invariablement le 1er septembre de chaque année, l’école organisait une demi-journée de découverte où les nouveaux venus, accompagnés de leurs parents, avaient tout loisir de visiter les locaux et de discuter avec leurs enseignants.

— Mama, muy skora paièdièm[21] ? demanda le petit homme en levant des yeux impatients vers sa mère.

Celle-ci s’apprêtait à lui répondre qu’ils venaient à peine d’arriver lorsque son attention fut attirée par une femme blonde aux cheveux courts qui s’était approchée d’eux. Débonnaire et souriante, elle arborait une paire de lunettes à épaisse monture d’écailles datant d’avant la chute du Mur et une robe fleurie de rigueur en ce mois d’août.

— Valentin Sergueïevich Bodrov ?

— Oui, c’est nous, répondit la mère en déployant un effort surhumain pour afficher un air détendu.

— Ah, c’est bien ce qui me semblait ! Est-ce que vous me permettez de présenter Valentin à ses futurs camarades ?

— Évidemment… Vas-y, Valia, la dame va t’emmener voir ta classe et tes amis.

Le petit fronça les sourcils, comme s’il doutait de la sincérité de l’invitation. L’enseignante fit un signe à une enfant qui passait à côté, une jolie brune à queue de cheval.

— Irina, viens ici que je te présente Valentin. Nous allons tous nous retrouver à l’intérieur, veux-tu ?

Le garçonnet regarda la brunette avec circonspection avant de décider qu’elle était suffisamment à son goût pour la suivre. Il se fendit d’un bref au revoir de la main avant de se diriger en courant vers l’escalier principal, le fanion russe flottant au vent.

Lorsque Sveta rassembla ses longs cheveux en une queue de cheval, Camille sut que le colis était prêt à être récupéré dans la boîte à lettres morte. Cela faisait deux jours que Flavio, le technicien qu’elle attendait, avait atterri à Moscou via Frankfort. Devant se croiser une seule et unique fois lors des prochaines heures, ils s’apprêtaient à finaliser ensemble une opération de plusieurs mois devant se conclure, si tout fonctionnait comme prévu, par une incursion sans précédent dans l’intimité de Vladimir Poutine, le président russe.

Tout avait commencé près d’un an auparavant, lorsque la DO – la direction des opérations de la DGSE – avait eu l’idée d’une opération a priori un peu folle. Camille reconnaissait volontiers que les missions de la DO l’étaient assez régulièrement.

Le 45ème sommet du G7 devait se tenir à Biarritz, dans le sud-ouest de la France, entre les 24 et 26 août 2019. Bien qu’il soit censé réunir les plus grandes puissances du monde, représentant à elles seules près de la moitié du PIB de la terre entière, la Russie avait été exclue du groupe en 2014 en raison de son intervention en Ukraine. Malgré quelques voix militant pour son retour, aucune invitation n’était prévue en direction du Kremlin pour le prochain sommet.

Un matin du mois de décembre précédent, le président français, les manches de sa chemise blanche remontées jusqu’aux coudes avait passé son mécontentement sur son chef de cabinet et le chef d’état-major particulier, un amiral cinq étoiles.

— Je ne les comprends pas ! On va parler de l’Iran, de la Syrie, de l’Ukraine, sans compter des changements climatiques. Les Russes sont impliqués jusqu’au cou dans l’ensemble de ces sujets, et on refuse de les entendre, c’est ridicule !

Le jeune président fulminait. Adepte du « en même temps » qu’il déclinait à toutes les sauces, il ne voyait aucun inconvénient à tenter de ramener la Russie au sein du groupe des huit alors que les troupes françaises venaient de participer « en même temps » à l’exercice Trident Juncture au milieu de quarante-cinq mille militaires de l’OTAN à cinq cents kilomètres seulement des frontières soviétiques.

— Ne sommes-nous que deux, le président Trump et moi-même, à nous émouvoir du ridicule de cette situation ? Il a dit qu’il préférait avoir les Russes sous la tente plutôt qu’à l’extérieur, et je suis plutôt d’accord avec lui, compte tenu des nouveaux jouets de Poutine, le… euh…

— Les drones sous-marins Poséidon et les missiles hypersoniques Kinjal, était intervenu l’amiral devant l’hésitation du président.

— C’est ça !

Le chef de l’État s’était soudainement tu et avait porté son attention sur le verre de Bordeaux rouge posé sur son bureau, son alcool préféré auquel il avait été initié, dès sa prime jeunesse, par ses grands-parents.

— Allez-y, les avait-il congédiés d’un geste irrité, et trouvez-moi quelque chose !

Une fois dans le couloir, les deux fonctionnaires s’étaient immédiatement réparti les tâches : le chef de cabinet en discuterait avec le ministère des Affaires étrangères, tandis que l’amiral relaierait les intentions du chef de l’État au directeur de la DGSE. Alors que le Quai d’Orsay avait répondu en bafouillant une vague soupe diplomatique mixant la prééminence de l’intérêt national avec le respect des « décisions prises conjointement avec nos partenaires du G7 », la DO avait proposé une opération audacieuse en forme de fusée à deux étages.

Le premier consistait en une invitation formelle de Vladimir Poutine au fort de Brégançon, la résidence estivale du président français située près du village de Bormes-les-Mimosas, à la limite ouest de la Côte d’Azur, quelques jours avant le sommet. Ils y discuteraient en privé des mêmes sujets que ceux abordés au G7, afin de partager une vision précise de leurs intérêts mutuels que la France pourrait ensuite porter auprès des autres membres. C’était une belle façon de renforcer la stature internationale du président français, une initiative à laquelle ce dernier ne pouvait qu’être sensible.

Ça, comme l’avait souligné le patron de la direction des opérations, c’était la partie facile. Grâce au ministère des Affaires étrangères, l’invitation fut lancée et rapidement acceptée par le Kremlin. Le service du protocole organisa les préparatifs avec son homologue russe et en transmit l’intégralité à la DO : Vladimir Poutine se poserait à l’aéroport de Marseille-Provence à bord de l’Iliouchine-96 présidentiel, avant d’être récupéré avec toute sa délégation par un hélicoptère russe Mi-8 qui les déposerait directement sur la jetée du fort de Brégançon, en bordure de la mer Méditerranée. Le trajet du retour se ferait à l’identique, en sens inverse.

Cette organisation avait laissé la direction des opérations perplexe. Il leur serait impossible de recueillir de quelconques discussions avant le poser de l’Iliouchine, ni dans l’hélicoptère, et ce que le président partagerait sur le tarmac de l’aéroport entre les deux appareils n’aurait certainement aucun intérêt. Restaient les échanges privés entre les présidents russe et français, voire ce qui pourrait se dire au sein de la délégation russe en l’absence de leur hôte. Les analystes soulevaient que, si connaître la position officielle du Kremlin à propos des sujets abordés au G7 représentait un indéniable intérêt, il serait encore mieux de savoir ce que Poutine en pensait en privé. L’idée avait été lancée comme ça, en l’air… avant que les cerveaux de la DO s’en emparent et s’attellent à la transformer en réalité.

Venait alors le deuxième étage de la fusée.

Un groupe de travail dédié, basé au fort de Noisy dans la banlieue est de Paris, avait évoqué plusieurs avenues possibles avant de les écarter. L’infiltration d’un agent clandestin dans l’entourage du président s’avérait trop compliqué et trop risqué. L’utilisation d’un drone pas suffisamment discrète. Le retournement d’un proche collaborateur du président trop aléatoire et long à mettre en œuvre. La sonorisation du fort de Brégançon, quant à elle, serait trop incertaine, les conversations pouvant se tenir n’importe où. Les options se réduisaient donc à vue d’œil jusqu’à ce qu’une équipe du STA, le service technique d’appui, arrive un matin avec une idée qui activa autant les cerveaux que le café qu’elle avait apporté avec elle : il fallait implanter un micro dans un objet que Poutine conservait habituellement avec lui. Évidemment, la portée d’un si petit dispositif ne permettrait pas de tout entendre en permanence, si bien qu’il faudrait également envisager l’utilisation d’émetteurs-relais sur le territoire national en vertu du droit de poursuite.

Aidée par une vraie/fausse identité qu’elle avait déjà utilisée dans le passé, Camille fut immédiatement intégrée à l’équipe de mission. Recrutée par le concours civil à sa sortie de l’École des hautes études en sciences de l’information et de la communication, elle s’était rapidement bâtie une « légende » de journaliste lui permettant de conduire des missions internationales au profit du renseignement français sous une couverture toute trouvée.

Une couverture qui allait être bien utile dans les circonstances.

— Vas-y, Cam, explique la manip’ à laquelle vous avez pensé… l’invita le directeur des opérations lors de la réunion de validation qu’il tenait avec l’équipe de mission.

La jeune femme avait balayé du regard les visages de ses collègues assis autour de la grande table ovale avant de se lancer. Consciente qu’elle allait, tout au long de son exposé, être bombardée de questions destinées à mettre en évidence la moindre incohérence dans sa stratégie, elle se leva lentement et appuya posément ses poings sur le plateau de bois foncé. Une position d’autorité censée transmettre à l’auditoire sa propre conviction sur la robustesse de l’opération.

— D’accord. Commençons par la cible…

Elle avait pressé sur une touche de l’ordinateur portable posé devant elle et le visage d’une femme apparut à l’écran.

— Je vous présente Svetlana Michailovna Bodrova, trente ans, surnommée Sveta. C’est l’une des gouvernantes de Poutine qui travaille dans sa résidence principale de Novo-Ogaryovo, située dans la banlieue ouest de Moscou.

Une carte satellite montrant une maison au milieu d’une forêt dense longeant une boucle de rivière avait remplacé le visage à l’écran.

— Voilà la datcha, sur les bords de la Moscova. On y accède par la route 106, une dizaine de kilomètres à l’ouest du MKAD, le boulevard périphérique local.

— C’est super boisé, observa quelqu’un de l’auditoire.

— Un vrai petit nid, poursuivit Camille. Un héliport, une écurie et même un poulailler.

— Pour ses petites poulettes ? ironisa un fonctionnaire, déclenchant quelques ricanements dans l’assistance.

— Ah non, le contredit Camille. Pour ça, les mauvaises langues disent qu’il préfère son appartement de Moscou, sur la rue Akademika Zelinskaga. Bref, Sveta est une veuve de guerre un peu particulière, ce qui va bien nous servir.

Le visage de la femme était revenu à l’écran.

— Comme vous le savez, Poutine a toujours nié la présence de troupes russes en Ukraine, ce qui fait qu’aucun militaire russe n’a jamais été tué là-bas. Officiellement, on s’entend… En réalité, le premier soldat décédé en service, c’est Sergueï Pavelovich Bodrov, à l’âge de vingt-neuf ans en 2014. Feu le mari de Sveta…

L’image d’une tombe anonyme arborant un nom en cyrillique peint sur une plaque de bois carrée apparut.

— Bodrov a été enterré dans le cimetière civil de son village natal, puis tombé dans les oubliettes en même temps que ses états de service précédents, sa médaille militaire pour des opérations dans le nord-Caucase et, par conséquent, la pension militaire à laquelle pouvait prétendre Sveta. La pauvre a essayé de se battre pendant deux ans sans que rien ne change. Elle se retrouve aujourd’hui avec un enfant de cinq ans qui n’a jamais connu son père et son emploi de gouvernante pour le président.

— Elle était employée avant le décès de son mari ou c’était une compensation ? demanda quelqu’un.

— Bien avant, en réalité. Sa mère occupait le poste jusqu’à son décès, elle a naturellement repris le flambeau.

— Question confiance, c’est béton…

— Oui, confirma Camille, c’est l’idée pour sécuriser l’entourage du président, j’y reviendrai plus tard avec l’horloger. Le fait est que, depuis, Sveta a la mort de son mari en travers de la gorge. Au début, elle a tenté d’en parler aux journalistes : quelques articles rapportent qu’elle s’offusque qu’un tel patriote, médaillé militaire, ait pu être oublié de la sorte, même au nom de la raison d’État.

Tandis que Flavio était discrètement entré dans la salle de réunion avec un petit geste d’excuse, Camille en avait profité pour boire une gorgée d’eau avant de poursuivre.

— On sait qu’elle s’est rapprochée d’autres femmes dans des situations similaires, par exemple d’épouses de marins du sous-marin Koursk qui a mystérieusement sombré en 2000, mais aussi d’une certaine Nadia Kazakova, dont le mari a été tué en Syrie en 2017 d’un tir de mortier. Comme dans le cas de Sveta, le Kremlin a nié la présence de troupes russes au sol dans le pays de Bachar. Et pas de soldats, ça veut dire pas de morts… Grâce à quelques entrefilets dans les journaux russes, on sait également que les deux femmes ont discuté de l’idée d’une association de veuves de guerre qui, jusqu’à présent, ne s’est pas concrétisée.

— On imagine que la surveillance s’est resserrée autour de Sveta ?

— Oui, pendant deux années d’après ce qu’on sait. Rappels à l’ordre, pression sur la famille, attribution d’une protection rapprochée surtout destinée à la surveiller. Voyant que son agitation n’aboutissait à rien de plus qu’à énerver le Kremlin, Sveta s’est ensuite assagie et la pression naturellement relâchée. En revanche, elle se déplace toujours accompagnée d’un agent du SBP.

— Mais pourquoi ne l’ont-ils pas simplement congédiée ?

— Deux raisons à mon sens : la première, c’est une question de contrôle. Ils la surveillent beaucoup mieux en l’ayant sous la main. Sveta est au service de Poutine depuis de longues années, on dit même qu’elle était déjà à son service, de manière non officielle, alors que sa mère occupait encore le poste. En 1999, lorsqu’il devient chef d’État en assurant les fonctions de président de la Fédération de Russie par intérim suite de la démission de Boris Eltsine, la petite n’avait que dix ans, ce qui m’amène à la deuxième raison : la confiance naturelle qu’il lui accorde. Poutine l’a recadrée comme il l’aurait fait avec une enfant un peu rebelle, mais sans intention de s’en séparer. Peut-être un rappel inconscient de l’esprit provocateur de sa propre mère, Maria Ivanovna Poutina, qui a secrètement fait baptiser Vladimir alors même que le baptême était, dans les années cinquante, sévèrement puni en Union Soviétique.

— Est-ce que ça veut dire que le Kremlin est resté complètement sourd aux demandes de ces veuves de guerre ?

— Pas exactement. Dans le cas de Nadia Kazakova, c’est administrativement compliqué, une sombre histoire de premier mari et de déclaration administrative qui l’empêche de se prévaloir de l’indemnité. Le cas de Sveta est différent : elle dispose d’un bel appartement aux frais de l’État et son fils, Valentin, poursuivra toute sa scolarité dans les meilleures écoles privées. Il commence sa première année en septembre, à l’École du Président, un établissement à cent quatre-vingt mille roubles mensuels. Une fortune et donc une bonne façon de la faire taire, si vous voulez mon avis. C’est le principe même de ce que le pouvoir russe nomme Krysha, le toit qu’ils mettent sur sa tête…

— Tu la tamponnes avec l’histoire des veuves de guerre ?

Camille avait acquiescé, ravie que son exposé ait été suffisamment clair pour que tout le monde anticipe déjà la suite des évènements.

— Exact. Ça devrait être relativement simple : l’an dernier, j’ai fait un reportage sous mon IF[22] de journaliste à propos des associations de veuves militaires aux États-Unis. On en a profité pour monter un blogue qui en parle, avec quelques photos de moi rencontrant des membres des Veteran Affairs, en Virginie. Je commencerai donc par tamponner Nadia en me présentant comme un soutien à leur cause de veuves de guerre, et je l’embobinerai pour qu’elle me présente Sveta afin de créer d’emblée un lien de confiance. Ce sera ensuite à moi de la convaincre de me confier l’objet à piéger pour quelques heures.

— On doit comprendre que les deux femmes se voient toujours ?

— Oui, elles restent en contact et se rencontrent lorsque l’occasion se présente. Dans quelques semaines, par exemple, elles participeront à Moscou à la marche du Régiment immortel commémorant le 74ème anniversaire de la victoire russe sur l’Allemagne nazie.

— Quelle motivation prévois-tu d’utiliser pour la manipuler ?

— La colère, le ressentiment, dit Camille. D’autant que je vais lui mettre la pression en révélant que le Kremlin a déjà payé trois millions de roubles contre le silence des familles des soldats tombés en Ukraine, une somme dont elle n’a pas vu la couleur. Ou encore que Dmitri Lisitski, le capitaine d’une compagnie de parachutistes s’est vu discrètement décerner en 2015 l’étoile d’or de héros de la Fédération de Russie, la plus haute décoration militaire, et tous les avantages qui vont avec. Je parie qu’elle va adorer les photos…

La vraie/fausse journaliste s’était autorisé un sourire amer.

— Tu nous parlais de l’objet, intervint le directeur des opérations, de quoi s’agit-il ?

Flavio s’était levé sans attendre et vint prendre la place de Camille qui le remercia d’un petit signe de tête.

— Voilà la bête, commença le technicien après avoir projeté une nouvelle image à l’écran.

Un murmure amusé s’était répandu dans la salle de réunion à la vue d’une superbe montre de luxe à cadran rond d’acier qui affichait élégamment les chiffres des heures en blanc sur fond noir, au-dessus d’une fenêtre de date.

— Vous êtes gentils les enfants, mais ça va encore me coûter un bras… s’indigna alors le directeur des opérations avec un demi-sourire. Je vous préviens d’emblée que si ça foire, je refacture les frais sur vos salaires respectifs…

— Pas de problème si je peux conserver la montre, ironisa Flavio. On a réfléchi à un objet que Poutine transporte en permanence avec lui et le seul qui sorte du lot, c’est-à-dire le seul dont il ne se sépare quasiment jamais, c’est cette superbe montre à plus de dix mille euros. C’est une Blancpain Leman Aqua Lung Grande Date, un modèle automatique à deux cent quatre-vingt-cinq éléments et trente-cinq pierres précieuses. Ils n’en ont sorti que deux mille cinq exemplaires…

Tandis qu’il parlait, les yeux du spécialiste en horlogerie s’étaient émerveillés comme ceux d’un enfant qui venait de déballer ses cadeaux de Noël.

— J’espère que tu ne vas pas me demander de t’en acheter une… demanda le directeur des opérations, mi-figue mi-raisin.

— Justement si.

— Si c’est pour l’échanger, ça ne marchera pas. Une montre est un objet trop personnel, on en connaît chacune des rayures et des imperfections…

— C’est vrai, confirma l’horloger en projetant une image du dos transparent du boitier. La difficulté de ce modèle, c’est qu’il est automatique. Il n’y a pas de pile, et il n’y a pas la place non plus pour en insérer une qui alimenterait le micro. Du coup, on va devoir construire un faux mécanisme de toutes pièces qui ressemble tellement au vrai qu’on pourra l’insérer à la place de l’original. J’ai donc besoin de disposer de celui-ci pour pouvoir le copier…

Flavio s’était redressé et avait posé ses poings sur ses hanches, par avance particulièrement fier du travail d’orfèvre auquel il allait devoir s’atteler.

— Et ton mécanisme, tu le rentres comment en Russie ?

— Dans ma propre montre, qui sera une copie conforme de la Blancpain que l’on va bricoler.

— Comment Sveta sort la montre de la résidence du président ?

— Comme par le passé, elle va l’emmener en révision annuelle, intervint Camille. C’est au retour que Flavio permutera les mécanismes.

— Des infos sur l’horloger du Kremlin ?

— Oui, encore une histoire de confiance, comme avec Sveta Bodrova. À l’université, Poutine est devenu très proche de l’un de ses professeurs de droit, un politicien du nom d’Anatoly Sobchak, à tel point que les deux hommes n’ont jamais cessé de se renvoyer des ascenseurs au cours de leurs carrières respectives. Quelques années plus tard, Poutine a participé à la commission qu’il présidait en vue de la rédaction de la Constitution de la Fédération de Russie. Après l’adoption du texte en décembre 1993, ils sont allés ensemble chez un horloger de Saint-Pétersbourg où Sobchak a offert une montre à Poutine en témoignage de sa gratitude. Naturellement, l’horloger de Sobchak est devenu celui de Poutine, mais sans plus, jusqu’au décès soudain du politicien en février 2000, officiellement d’une crise cardiaque, mais en réalité d’un empoisonnement dont les auteurs n’auraient jamais été identifiés. On dit que le président russe en a été véritablement affecté, comme s’il avait de nouveau perdu son père.

— L’ancien lieutenant-colonel du KGB serait-il devenu sentimental ?

— On dirait. Voyant l’affaire de l’orfèvre péricliter au fil des ans, il lui a proposé de s’installer à Moscou. Depuis, c’est son horloger attitré, et il lui a envoyé des tonnes de clients.

— Du coup, ça paraît compliqué de le retourner…

— Trop aléatoire, expliqua la jeune femme, d’autant qu’on est de toute façon obligé d’échanger l’intérieur de la montre. Encore une fois, on n’a pas la place d’y insérer quoi que ce soit.

— Et comment s’assure-t-ton que Poutine portera cette montre-là à Brégançon ?

— Parce que d’un, c’est vraiment sa préférée, et de deux, les autres partiront à leur tour en révision annuelle pendant sa visite en France. Évidemment, toute la manip’ foire s’il insiste pour porter la Patek Philippe ou la Bréguet, mais c’est un risque acceptable à mon sens.

— Ça me paraît bien, commenta le directeur des opérations. Combien de temps la pile va-t-elle faire fonctionner le dispositif ?

— Une année environ, dit Flavio. La vraie surprise interviendra quand la montre tombera en panne de batterie et qu’ils la retourneront pour réparation.

— Ou bien, si la montre continue d’indiquer l’heure juste alors que Poutine cesse de la porter. Une automatique se remonte avec les mouvements du poignet, sinon, elle s’arrête…

— L’original a quand même près de soixante-dix heures d’autonomie, releva Flavio.

Personne ne commenta et un silence pesant était tombé sur la pièce.

— C’est donc là que Sveta Bodrova risquera sa tête, avait relevé Alix, l’analyste du bureau Russie restée silencieuse jusque-là.

Les autres fonctionnaires s’étaient regardés d’un air entendu, tandis que Camille haussait les épaules en levant les yeux au ciel. L’avenir de la gouvernante russe était, à cet instant, le cadet de leurs soucis.

10.

La veille, David McCann, Sophie et Thomas avaient terminé leur réunion après avoir longuement échangé sur les hypothèses qui leur venaient à l’esprit, depuis les plus plausibles jusqu’aux plus tordues. Si aucune évidence de ne détachait clairement quant à l’implication des Américains ou des Russes, ils s’entendaient en revanche sur le fait qu’une stratégie d’un ennemi extérieur était à l’œuvre, un ennemi puissant, capable d’agir simultanément sur plusieurs leviers. Lorsque le directeur avait rappelé les possibles fuites dans les hautes sphères de l’administration canadienne, le mystère n’en était devenu que plus épais. En l’absence d’autres éléments probants, ils avaient décidé de s’en remettre à la pire conjecture.

Ainsi, les trois s’étaient accordés sur le fait que le Canada faisait bel et bien face à une agression caractérisée d’origine américaine ou russe, sans encore parvenir à discerner quel joueur déplaçait les pions. La puissance étrangère les avançait à la fois à l’extérieur des frontières canadiennes, au Groenland en l’espèce, mais également à l’intérieur avec une incursion militaire dans le Grand Nord québécois, l’agitation des populations autochtones et un accès à des informations d’intérêt national qui s’échappaient du Conseil privé, des Affaires étrangères ou du ministère de la Défense nationale.

Ils avaient regardé avec attention la vidéo présentée comme le viol de Klara Maslova, Sophie affichant une moue dégoûtée tout au long du visionnement.

— Ça sent le piège à con… remarqua-t-elle à la fin. Tu ne vas pas me faire croire que la fille démarre sa caméra avant d’aller au bar et, comme par hasard, remonte avec Karlsen qui se fait prendre la main dans le sac.

— On sait comment le film a initialement été rendu public ? demanda Thomas.

McCann avait rapidement compulsé le rapport que les analystes du desk Europe avaient joint au fichier vidéo dans le serveur partagé du SCRS.

— Arrosage massif. D’abord sur les réseaux sociaux, via une multitude de comptes ouverts pour l’occasion. Ensuite, par l’envoi du fichier vidéo aux principaux médias européens et nord-américains à partir d’adresses courriel anonymes planquées derrière des systèmes de protection : VPN, réseau TOR.

— C’est de l’enfumage dans les grandes largeurs… insista Sophie, le nez plissé dans un air perplexe. Évidemment, tout le monde a pris ça pour argent comptant sans se poser de question.

— Le fait est que, quelle que soit la façon dont la vidéo a été diffusée, il n’en reste pas moins que Karlsen peut difficilement crier au complot, dit Thomas. On le voit clairement en pleine action et à moins de faire avouer Klara Maslova, on n’a aucun moyen de prouver la manipulation.

— D’autant que Karlsen est un habitué de l’adultère, d’après ce qu’on me dit, précisa McCann. Sauf qu’il ne s’est jamais fait prendre avec une étudiante de tout juste dix-huit ans jusqu’à maintenant.

— Où est-elle, d’ailleurs, l’étudiante ? s’enquit Sophie.

— Rapatrié en Russie par le gouvernement, qui s’est dit soucieux de sa santé et de son équilibre psychologique. Ils vont prendre bien soin d’elle dans un établissement de santé spécialisé proche de Moscou, paraît-il…

— Autant dire disparue corps et bien, nota Thomas avec fatalisme.

Les trois s’étaient ensuite concentrés sur les déclarations de Sara Enoksen, la cheffe de file de la tendance pro-russe au sein du Gymo qui, derrière ses airs offusqués, buvait visiblement du petit lait.

— « Je suis doublement outrée, avait-elle affirmé en conférence de presse. D’abord en tant que femme, lorsque je vois un homme abuser de sa position dominante devant une jeune fille lui indiquant sans ambiguïté qu’elle n’est pas disposée à avoir une relation sexuelle consentie avec lui. Ensuite, en tant que personne publique : nous sommes tous des serviteurs du peuple groenlandais, et à ce titre, sommes astreints, en toute circonstance, à un comportement exempt de tout reproche. Les gestes dont nous avons été témoins, ces gestes qui nous ont tous et toutes écœurés, sont indignes d’un élu et je vais être très attentive à la réponse que le premier ministre va donner à cette affaire. J’ai toute confiance en lui pour prendre les décisions qui s’imposent… »

— Blablabla… se moqua Sophie. Elle est trop contente, et je me demande même si ce ne serait pas elle qui aurait organisé toute l’affaire.

— Possible. Si la tentative de prise de contrôle de l’Arctique est américaine, les Russes viennent de torpiller leur meilleur allié au Groenland. Reste à savoir comment l’opinion va réagir, et si la cote de sympathie de Sara Enoksen va monter dans le proche avenir. Elle n’y a pas été de main morte…

Thomas faisait allusion à une autre intervention télévisée au cours de laquelle la politicienne s’était lancée dans une série de comparaisons obscènes entre le comportement de Lars Karlsen et celui de Jeffrey Epstein, incarcéré le mois précédent aux États-Unis pour trafic sexuel de mineurs et décédé par pendaison depuis.

Enoksen avait mis dans le même sac « tous les mâles dans la force de l’âge qui profitent de leur position dominante pour s’octroyer des esclaves sexuelles jeunes et vulnérables », précisant qu’on ne voyait ça que dans les pays dépravés de l’ouest. « Il n’y a qu’à se rappeler le président Clinton, le scandale de la fédération américaine de gymnastique, et l’abominable affaire Stormy Daniel mettant en cause nul autre que le président Trump », avait-elle précisé avant de conclure sa diatribe en rappelant que les inconduites sexuelles aux États-Unis n’étaient pas récentes. Rappelant qu’en 1802, on reprochait déjà à Thomas Jefferson d’avoir eu un enfant avec une esclave sexuelle de trente ans sa cadette, elle avait conclu tristement par une accusation à peine voilée : « Même si Klara Maslova est âgée de dix-huit ans alors que Sally Hemings n’en avait que quatorze, peut-on appeler ça une révolution des mœurs ? ». Des salves d’applaudissements avaient accueilli ses propos.

— Et si la tentative est russe, avait poursuivi Thomas, il y a fort à parier que leur meilleur atout au Groenland vient de s’octroyer une méchante visibilité politique.

— Mais on n’est pas plus avancés… conclut amèrement McCann. En conséquence, on va se concentrer sur l’acquisition de renseignement qui ne provient ni des services Américains, ni de leurs alliés les plus proches. Pour les Russes, je vais attendre un peu avant de considérer mettre un discret coup de pression à notre agent de liaison à Moscou.

— Donc on oublie le réseau Five Eyes… dit Sophie.

— Absolument. On va chercher prioritairement du côté des services européens. Sophie, appelle en priorité les policiers danois du PET pour prendre la température, ils seront les mieux placés pour te renseigner sur le Groenland. En ce qui concerne les opérations militaires et les préoccupations régionales, vois avec le FE[23]. Pour finir, si tu veux contacter les Français, n’hésite pas…

Faisant allusion aux contacts que Sophie avait pu établir avec la DGSE lors de son affectation à Paris comme agent de liaison du service canadien, McCann assortit sa remarque d’un sourire entendu rappelant qu’ils avaient fait connaissance précisément à cette époque. La jeune femme avait accepté d’un simple hochement de tête.

— Ensuite, je vais rencontrer mes sous-directions aux opérations et à la collecte pour leur demander deux choses. D’une part, une analyse réactualisée des menaces envers le Canada englobant toutes les informations à notre disposition sur cette probable opération américaine ou russe. Et d’autre part, de s’intéresser à l’origine des potentielles fuites. Il va aussi me falloir convaincre Patrick Dubé, le conseiller du premier ministre, d’être très prudent dans sa communication avec les officiels américains et russes tant qu’on n’en sait pas plus. Thomas, de ton côté, n’aurais-tu pas un contact de confiance aux États-Unis ?

— De quel genre ? demanda innocemment ce dernier, voyant parfaitement où le directeur voulait en venir.

— Du genre discret. Quelqu’un qui pourrait laisser transpirer une information qui nous aiderait à y voir plus clair.

— Eh bien ! s’étonna Thomas avec un clin d’œil en direction de Sophie qui, les bras croisés sur sa poitrine, affichait un air goguenard. Le service canadien qui ne peut agir que dans les limites géographiques du Canada, c’est-à-dire à l’intérieur du Canada  souhaite envoyer son consultant interroger une source non officielle à l’étranger ? C’est mal, très mal…

Sophie avait pouffé tandis que Thomas s’était plu à jouer les pince-sans-rire en citant textuellement les conclusions du juge Simon Noël de la Cour fédérale ayant interdit, en juillet 2018, l’émission d’un mandat autorisant la collecte de renseignement par le SCRS dans un pays étranger.

— Et tant que tu y es, poursuivit McCann sans se démonter devant les moqueries de son ami, tu n’aurais pas aussi une source en Russie ?

David McCann avait posé le même genre de questions qu’un policier en interrogatoire, celles dont il avait déjà la réponse. Lorsqu’au printemps Thomas s’était lancé à la poursuite de Lex, le tacticien des attentats de Montréal, il avait sollicité l’assistance d’un ancien officier de renseignement russe, devenu ensuite professeur à l’université d’État des Sciences humaines au nord de Moscou. Les deux hommes appréciant d’échanger sur des sujets d’intérêt commun, ils se recontactaient de temps à autre depuis le doctorat de Thomas, plus de quinze ans auparavant.

— Alexeï Tiourine ? Je doute qu’il me dise quoi que ce soit de valable, même s’il en a entendu parler.

— Ah oui ? Pourquoi ?

— D’abord, parce qu’à plus de soixante-dix ans, et même s’il participe toujours à la formation des agents du SVR, il est virtuellement à la retraite en dehors des réseaux opérationnels. Ensuite, parce qu’il a passé toute sa carrière au KGB puis au SVR, si bien que je serais étonné qu’il me confie quoi que ce soit à propos d’une manœuvre géostratégique de ce calibre.

C’était ainsi que, depuis la fin de réunion de la veille sur cette note décevante, David McCann s’appliquait à définir la meilleure suite à donner aux évènements. Contrairement à l’adage, la nuit ne lui avait pas porté conseil, et il se retrouvait ce matin-là au même point dans ses réflexions que le jour précédent. La porte s’entrouvrit sur Nancy.

— Le DAC veut vous parler…

D’un geste, le directeur lui demanda de faire entrer son visiteur.

— Marty, qu’est-ce qui t’amène en cette matinée ensoleillée ?

Martin Folmer, le directeur adjoint à la collecte du renseignement, arborait en permanence un demi-sourire un peu narquois sur un visage ovale encadré d’une couronne de courts cheveux gris. Ce matin-là, en revanche, il vint prendre place sur un fauteuil en face du bureau avec le coin des lèvres inhabituellement affaissé.

— Tu as demandé à mes services d’enquêter sur Aaron Sullivan, débuta-t-il sans autre introduction.

C’était une déclaration de principe, David McCann étant parfaitement au courant de la mission qu’il lui avait confiée deux jours auparavant. Il hocha la tête pour inviter son adjoint à poursuivre.

— On a revu tout ce qu’on avait sur le personnage sur les dix dernières années, et on l’a croisé avec les déclarations de Sullivan lorsqu’il a passé les polygraphes pour sa cote de sécurité Très Secret. Rien de spécial ne ressort…

McCann respecta la pause dans les explications de Folmer, se doutant que l’information cruciale n’allait pas tarder à arriver. Le directeur adjoint ne s’était pas déplacé en personne pour lui annoncer ne rien avoir trouvé.

— On a donc creusé cette histoire de croisière à Miami. Le fond de l’histoire, c’est que la fille d’Aaron Sullivan vient d’avoir seize ans…

— Ah ! L’âge du Sweet Sixteen, quand les jeunes vont boire et danser.

— Oui. La pauvre chouette étant en fauteuil depuis l’âge de trois ans, ses parents ont décidé de lui organiser une croisière de deux jours depuis Miami sur le Solace of the Seas, un véritable palace flottant.

— C’est super gentil, ils s’en occupent comme d’une princesse on dirait.

Avec nostalgie, McCann se demanda un instant ce qu’il aurait offert pour les seize ans du fils qu’il avait perdu avant même de l’avoir rencontré. La voix de Martin Folmer le ramena immédiatement à la réalité.

— L’événement a pu être organisé grâce aux bons offices de Gary Qiao. Son boulot consiste à convaincre les organisations haut de gamme du secteur des loisirs, les compagnies aériennes, les hôtels tout inclus, les croisiéristes, de mettre à disposition de leur clientèle d’affaire en mode vacances des exemplaires du journal politique, économique et culturel qui l’emploie, le Yazhou Zhoukan. Qiao a donc pu obtenir un tarif défiant toute concurrence pour les deux jours que Rebecca Sullivan, ses parents et quelques-uns de ses proches ont passés sur le paquebot.

— Jusque-là, tout va bien… tenta de se rassurer McCann, tout en se doutant qu’une anomalie n’allait pas tarder à surgir.

— Oui, jusqu’à ce que j’appelle nos amis américains.

Le directeur ne put réprimer un frisson désagréable descendant le long de son épine dorsale. L’esprit occupé en permanence par l’étrange cascade d’évènements concernant l’Arctique, il ne pouvait s’empêcher de s’inquiéter du moindre échange avec ses plus proches alliés.

— À qui as-tu parlé ?

— Au FBI.

Le directeur du SCRS souffla un peu. Le service américain de police judiciaire et de renseignement intérieur, qui s’occupait de traiter des crimes fédéraux, n’aurait probablement pas été consulté pour le montage d’opérations clandestines à l’étranger.

— Ils nous ont sorti la liste des passagers du Solace of the Seas, lorsque les Sullivan étaient sur le navire de luxe, et un nom nous inquiète.

— Vas-y…

— Wang Jian.

— Ça ne me dit rien.

— Le Senior Colonel Wang est le numéro deux de la section de l’attaché de défense de l’ambassade de Chine à Washington.

David McCann ne put retenir un juron. Comme si les soupçons de Sophie sur de potentielles fuites provenant du ministère de la Défense canadien vers la Russie ne suffisaient pas, une piste chinoise semblait aussi se dessiner.

— Est-ce qu’on a confirmation d’un éventuel contact entre Wang et Sullivan ?

— Non. Leurs cabines étaient à des ponts différents, et d’après la vidéo, Sullivan a toujours été entouré de sa famille et de ses amis. On ne l’a jamais filmé seul sur le bateau, encore moins en compagnie de Wang.

— Le fait qu’on ne l’ait pas filmé ne veut pas dire qu’ils ne se sont pas vus. Peut-être aux toilettes, pourquoi pas. En plus, tu connais comme moi le système des boites aux lettres mortes : ils ont pu s’échanger n’importe quoi au nez et à la barbe de tout le monde. Avez-vous cherché comment Sullivan et Wang pourraient être reliés ?

— Oui, et le FBI aussi. On n’a strictement rien trouvé. Il n’y a personne de plus éloignés que ces deux-là.

— Et entre Wang et Qiao ?

— Rien non plus. Le seul point commun, c’est qu’ils sont chinois. Le FBI a retracé la réservation de Wang, faite par internet depuis son domicile trois mois avant le départ. Qiao, quant à lui, a réservé pour les Sullivan un mois avant Wang. Trop vague pour y voir une corrélation.

— C’est quand même une putain de coïncidence, même si je trouve étrange que Wang soit déplacé en personne pour rencontrer Sullivan…

— Effectivement, mais néanmoins une coïncidence suffisante pour suspendre immédiatement sa cote de sécurité, au moins jusqu’à plus ample informé. On va continuer à creuser discrètement.

— En vérité, on a deux choix : on ne touche à rien en ce qui concerne Sullivan et on le met sous surveillance, ou bien on demande aux Affaires Mondiales de le foutre au placard, auquel cas il saura qu’il est cramé et ne nous servira plus à rien. Qu’est-ce que tu en penses ?

Le demi-sourire ironique revint sur le visage de Martin Folmer.

— Tu demandes à ton directeur adjoint à la collecte de renseignement s’il veut se donner une chance de débusquer une taupe ?

— OK, parle avec les opérations et revenez-moi avec une stratégie d’enquête.

— Est-ce que j’informe la directrice politique, Stefanie Brown ?

— Non, trop risqué qu’elle laisse transparaitre nos soupçons. Ce sera business as usual en ce qui la concerne. On se connaît bien, alors je vais l’appeler en lui disant qu’on n’a rien de spécial contre Sullivan. En revanche, je vais mettre un frein à son recrutement au Conseil privé.

— Ça me paraît être un minimum…

Lorsque Martin Folmer quitta le bureau après un rapide signe de tête en guise d’au revoir, David McCann prit une position décontractée, le fauteuil basculé en arrière, face à la fenêtre, les pieds sur le bureau.

Et le sourire aux lèvres.

Il avait beau diriger le service de renseignement de sécurité canadien et être, à ce titre, particulièrement concerné par les menaces envers le pays, il ne pouvait faire semblant d’être attristé par l’histoire d’Aaron Sullivan. Les déboires du fonctionnaire fédéral offraient un véritable boulevard à Lena en direction du poste de Secrétaire adjoint pour la politique étrangère et de la défense auprès du premier ministre. McCann croisa les doigts sous son menton, se demandant s’il devrait y faire une vague allusion le soir même, une façon discrète de rassurer la jeune femme sur le fait que ses récentes mésaventures médicales, comme elle les appelait, n’allaient bientôt plus n’être qu’un mauvais souvenir.

Ce que Lena ignorait encore, c’est que David McCann avait profité de ses bons contacts au Conseil privé pour pousser sa candidature un peu plus qu’il n’aurait dû, éthiquement parlant.

Après qu’elle lui eut fendu le cœur en ressassant que les services du premier ministre ne souhaiteraient certainement pas s’adjoindre les services d’une femme fragilisée par une si terrible épreuve, McCann avait appelé le recrutement. Il avait brossé aux fonctionnaires un portrait élogieux de Lena assorti d’une recommandation à ne pas considérer sa fausse couche comme un frein à sa candidature. Elle était douée, elle avait l’expérience, elle était forte. Il n’avait aucune idée de l’influence que pourrait avoir son intervention dans ce cas particulier, mais savait qu’un appel du directeur de l’agence fédérale de renseignement, de surcroît proche du premier ministre, allait mettre une certaine pression sur les recruteurs. La machine destinée à propulser Lena dans les hautes sphères semblant être bel et bien lancée, il soupira d’aise. Peut-être que quelque chose de bien allait finalement naître de la perte de son enfant…

Il se demanda alors ce que pouvait bien signifier la présence du colonel Wang Jian sur le Solace of the Seas, en commençant par ce que ça n’était pas, une coïncidence. Comme le lui avait rappelé Sophie, les coïncidences sont tellement rares dans le renseignement qu’on les remarque tout de suite. La plupart du temps, elles sont en réalité le signe d’une opération plus ou moins bien orchestrée.

McCann prit une note pour se rappeler de remercier proprement le FBI d’avoir attiré leur attention sur une possible taupe chinoise au sein du gouvernement. Comme à l’accoutumée, le SCRS leur transmettrait les résultats de la surveillance qu’ils s’apprêtaient à opérer sur le fonctionnaire fédéral et des preuves éventuelles qu’ils découvriraient de sa compromission.

Avant de se replonger dans le dossier encore visible sur l’écran de l’ordinateur, le directeur se posa une dernière question de principe : et si Sullivan renseignait non seulement les Chinois, mais également les Russes, ou bien les Russes au travers du gouvernement chinois ?

Ce ne serait pas la première fois qu’une source alimenterait plusieurs pays, d’autant plus que ces deux-là avaient des intérêts communs à l’affaiblissement des États-Unis : ils en subissaient tous deux les sanctions économiques et étaient des cibles du Pentagone, en Europe de l’Est et au Moyen-Orient pour les Russes, en mer de Chine du Sud et dans le pacifique ouest pour les Chinois. Puisqu’elles ne faisaient partie d’aucune alliance susceptible de faire efficacement face à celles des Américains, les deux puissances avaient tout intérêt à s’allier lorsqu’elle le pouvait. Sophie avait notamment mentionné l’intégration des voies maritimes longeant la Sibérie à la nouvelle route de la soie.

Un avis supplémentaire n’étant pas de trop, David McCann appuya sur l’interphone pour demander à Nancy si Thomas était déjà arrivé. Elle répondit par la négative, promettant de demander au consultant de passer le voir dès son retour.

Plutôt que de se rendre au bureau, celui-ci avait décidé de profiter de la matinée ensoleillée pour aller s’éclaircir les idées. Après avoir accompagné Sophie jusqu’au SCRS, il avait poursuivi sa route en direction de l’ouest vers la rivière Rideau en ayant l’intention de traverser le quartier Vanier puis de faire demi-tour par le nord, en longeant Forbes et Carson Grove. Deux heures de trajet, avait-il estimé, le temps d’organiser dans sa tête les différentes pièces d’un curieux puzzle qui, pour l’instant, refusait de livrer ses secrets.

Qu’il s’agisse du conseiller du premier ministre, de Susan Akesuk, de Lena, et même de David McCann considérant le parallèle qu’il avait établi devant Sophie avec le Kosovo, tout le monde semblait s’accorder sur le fait que le Canada était plus vraisemblablement la cible d’une opération de déstabilisation américaine que russe. Loin d’être encore totalement convaincu, Thomas devait néanmoins s’avouer que de nombreux arguments allaient dans ce sens. En premier lieu, une volonté affichée du président américain « d’acquérir » le Groenland, associée à la mise en œuvre de tactiques insurrectionnelles que les États-Unis maitrisaient parfaitement pour les avoir sans cesse perfectionnées depuis 1802 dans la régence de Tripoli. Sans compter un parachutage hautement spécialisé en limite du cercle polaire, histoire de démontrer que, s’ils en décidaient ainsi, ils étaient partout chez eux.

Thomas tenta de se remémorer le contexte géopolitique qui avait justement conduit à l’invasion de la Grenade en 1963, quand le gouvernement Reagan avait décrété qu’il était temps de botter les fesses du Conseil militaire révolutionnaire désigné par le président américain comme « des gangsters gauchistes », lorsqu’une limousine aux vitres fumées s’arrêta à sa hauteur. Dans un vieux réflexe guerrier un peu futile, l’un de ses bras se positionna en écran en direction de la voiture tandis que son autre main, ouverte, remontait protéger son visage. La vitre arrière descendit, laissant apparaître de longs cheveux blonds encadrant un visage de femme sans expression. Pour une raison qu’il n’arrivait pas à s’expliquer, Thomas se demanda soudain s’il verrait bientôt apparaître le même type de pistolet que celui avait abattu Dokou Avtury, quelques mois auparavant dans sa maison de Jumeirah Beach, ou si deux molosses allaient s’extraire de la limousine pour le jeter sans ménagement dans le vaste coffre. En tout cas, le mot « russe » résonna dans sa tête comme une évidence.

— Détendez-vous, lui dit calmement la voix féminine qui laissait transparaitre un très léger accent slave. Je viens de la part d’un vieil ami.

Tandis qu’un sourire crispé se dessinait sur les fines lèvres de son interlocutrice, Thomas reprit son calme, interloqué par cette visite impromptue. Le seul « ami » capable de lui envoyer une voiture conduite par des Russes en plein Ottawa, c’était Alexeï Tiourine, le contact de Thomas qu’avait évoqué David McCann pas plus tard que la veille. Il se demanda un instant si, au regard de ses doutes sur la volonté de l’ancien officier du KGB à les renseigner, le directeur du SCRS n’avait pas lui-même appelé Moscou et organisé ce rendez-vous, avant d’écarter immédiatement cette idée saugrenue.

— Il est ici ? demanda Thomas.

— En quelque sorte, dit la femme, son regard froid semblant regarder dans le vide. Montez.

Thomas regarda rapidement autour de lui, mais ne repéra ni véhicule suspect ni personne à proximité susceptible de le contraindre à s’installer dans la voiture. Sans un mot, il contourna la limousine par l’arrière et s’installa sur la banquette. La lourde porte se referma dans un bruit étouffé, plongeant immédiatement Thomas dans un tel silence qu’il se crut dans un sous-marin. La femme et lui étaient seuls à l’arrière et la vitre fumée de séparation d’avec le conducteur était remontée. Le véhicule démarra lentement après que la Russe eut cogné contre le verre avec l’une de ses bagues. Elle tourna alors la tête vers l’extérieur, décidant de porter son attention sur les piétons plutôt que sur Thomas. Familier de la technique, celui-ci choisit de prendre son mal en patience : la seule et unique mission de la femme était de le récupérer, et c’est exactement ce qu’elle faisait.

La limousine poursuivit sur Donald Street avant de tourner à droite le long de la rivière Rideau en direction du nord et du centre-ville d’Ottawa. Après quelques centaines de mètres seulement, elle emprunta à gauche le pont qui joignait les deux rives puis tourna une nouvelle fois à gauche sur la rue Charlotte. Thomas comprit que le voyage allait être bref : l’ambassade de Russie était implantée au bout de la rue, à l’angle du parc Strathcona.

L’édifice sans charme ressemblait à n’importe quelle autre ambassade russe : un bloc de béton allongé agrémenté de longues et étroites fenêtres verticales encadrant une entrée principale située sous une avancée vitrée en haut d’une douzaine de marches de pierre. Coincée entre la rue Charlotte et la rivière Rideau, elle était entourée d’une haute grille noire en fer forgé. Le drapeau national trônait sur l’avant, flottant tranquillement en haut d’un mât planté dans l’herbe. Thomas compta quatre berlines sombres stationnées sur la rue le long de l’enceinte extérieure.

Un portail situé en face de deux portes de garage blanches glissa lentement lorsque la limousine s’approcha. Après un bref arrêt, elle poursuivit au pas vers la droite pour s’arrêter devant l’escalier principal. Toujours sans un mot, la Russe sortit de la voiture et intima à Thomas d’en faire autant. En mettant les pieds sur l’asphalte, celui-ci prit conscience qu’il avait quitté le Canada pour la Russie à l’instant même où il avait franchi le portail.

Alors que la femme le précédait vers le haut des marches, Thomas eut une pensée pour le sous-lieutenant Jeffrey Delisle qui devait se tenir à la même place douze ans auparavant. L’officier de renseignement de la Marine royale canadienne s’était présenté spontanément à l’ambassade en juillet 2007, se proposant de travailler pour le GRU, le service de renseignement militaire russe. Il leur offrait notamment des informations hautement classifiées en provenance de Stone Ghost, le réseau de partage de renseignement entre les pays membres des Five Eyes. Après une enquête diligentée par le FBI américain, Delisle fut arrêté en janvier 2012 et condamné à vingt années de réclusion. Par le biais des remises de peine, il venait d’être libéré, cinq mois auparavant.

La femme sembla lire dans les pensées de Thomas. Elle ouvrit la porte de bois clair et lui sourit ironiquement. Un drôle de sourire forcé.

— Saviez-vous que le SCRS était au courant des agissements de votre officier de marine bien avant le FBI, mais qu’ils n’ont rien fait ?

Thomas prit la remarque acerbe avec une grimace. La blonde venait de lui faire savoir avec un certain aplomb que, quoi qu’elle décide d’entreprendre à l’intérieur des frontières du Canada, la Russie n’en craignait pas les services de sécurité.

Ils passèrent un premier filtre, où Thomas dut vider ses poches et passer sous un portique de détection, observé avec attention par un agent en civil au faciès déplaisant. Par chance, il récupéra immédiatement ses biens, y compris sa carte d’accès au SCRS qu’il lui aurait été impossible d’abandonner à ses hôtes.

— On garde votre cellulaire… lui dit l’agent.

Thomas ne s’en étonna pas, c’était une procédure de sécurité classique. Il prit en revanche le temps de l’éteindre complètement avant de le leur laisser. Une pratique sans doute un peu futile compte tenu des moyens technologiques disponibles pour pirater les téléphones cellulaires, mais qui lui donnait l’impression de conserver un minimum de contrôle sur les évènements.

La Russe et lui empruntèrent alors une porte latérale, puis un long couloir qui les mena jusqu’à une rotonde d’où partaient deux escaliers en colimaçon. Thomas avait beau regarder autour de lui, toutes les portes étaient fermées et personne ne circulait dans les couloirs. La Russe monta par la droite jusqu’au premier palier et ouvrit une imposante porte qui donnait dans une salle de réunion. Au centre de l’immense pièce, dont les boiseries cossues tranchaient avec le classicisme stalinien du bâtiment, trônait un ordinateur portable posé sur une opulente table de bois aux énormes pieds sculptés. Il ne manque plus qu’un feu crépitant dans la cheminée, se dit Thomas, pour se retrouver dans un James Bond lors d’une réunion du Spectre.

La blonde lui désigna une chaise sur laquelle Thomas prit place. Elle appuya sur quelques touches du clavier de l’appareil qui ressemblait au modèle ToughBook que Thomas avait utilisé dans les Forces Canadiennes, le genre d’appareil suffisamment robuste pour encore fonctionner après être tombé d’un hélicoptère. Avisant le câble qui le reliait au mur, il supposa que la coupole satellite positionnée contre le mur sud de l’ambassade allait établir avec Moscou une liaison sécurisée indéchiffrable pour les capteurs du Centre de sécurité des télécommunications du Canada, situé à seulement quatre kilomètres à vol d’oiseau. Les mystérieuses voies du renseignement dans toute leur ironie.

Le visage souriant d’Alexeï Tiourine apparut sur l’écran et la blonde s’éclipsa en silence, refermant soigneusement la lourde porte derrière elle.

— Thomas, merci d’avoir accepté mon invitation…

— Niè za shto[24], Alexeï Ilitch. Je suis content de te revoir…

— Comment vas-tu, mon ami, depuis nos aventures au Moyen-Orient ?

Thomas se plia au petit jeu habituel. Alexeï ne l’avait pas fait venir pour prendre de ses nouvelles, et la conversation allait débuter par un échange de politesses destiné à mettre les interlocuteurs à l’aise. On rentrerait dans le vif du sujet après les banalités d’usage.

Les deux hommes prirent quelques minutes pour partager des nouvelles personnelles, tandis que Thomas détaillait l’emblème du SVR qui ornait le mur derrière Tiourine : un large cercle brun portant la mention « Service des renseignements extérieurs de la Fédération de Russie » sur l’extérieur et la devise « Patrie, Vaillance, Honneur » entourant le globe bleu qui en constituait le centre. Une petite mise en scène destinée à préparer Thomas à aborder un sujet relevant de la sécurité nationale de l’un ou l’autre pays.

— Ça me fait d’ailleurs penser que je n’ai pas pris le temps de te remercier pour l’assistance que tu m’as apportée à Dubaï, conclut ce dernier.

— Justement, puisque tu m’en parles…

Thomas réfléchit une seconde. La situation la plus vraisemblable était que Tiourine lui demandât un renvoi d’ascenseur en souvenir de l’aide fournie à l’époque, rien de moins que deux opérateurs du détachement d’élite Zaslon, les forces spéciales du SVR. Leur collaboration s’était mal terminée pour leur cible, mais ça n’enlevait rien à la portée du geste.

— J’ai besoin d’un service, un grand service…

— Alexeï Ilitch, je ne peux rien de moins que considérer ta prochaine requête avec bienveillance.

— Et je te remercie par avance, mon ami. Voilà… Je ne te cacherai pas que les relations sont un peu tendues entre nos deux pays. Non pas que ton premier ministre soit quelqu’un avec qui on ne peut pas discuter, loin de là, mais il apparaît que votre, comment dire, proximité avec les États-Unis nous empêche de collaborer aussi étroitement que nous le souhaiterions.

— Je t’entends…

— Nous avons eu une idée, une excellente idée à mon sens, susceptible de nous rapprocher dans un esprit de dialogue et de coopération. Il y a quelques jours, nos Affaires étrangères ont contacté votre ministère québécois des Relations internationales et de la Francophonie pour leur proposer aimablement de considérer la réouverture d’une délégation à Moscou.

— Je suis au courant

— J’en suis certain. Afin de montrer notre bonne volonté et l’importance que nous accordons à cette initiative, mon gouvernement a déjà identifié un bâtiment susceptible d’accueillir vos diplomates, idéalement situé au centre de Moscou, et à l’extérieur de l’ambassade canadienne. Nous sommes prêts à le mettre à votre disposition sans frais. Cette nouvelle organisation nous permettrait, vous et nous, d’échanger plus librement, hors des contingences de votre gouvernement fédéral…

Notamment grâce aux micros dont vous allez truffer les bureaux, s’amusa en silence Thomas.

— Effectivement, c’est une idée. Quelle a été la réaction de notre ministère ?

— Justement, aucune… dit Tiourine avec une grimace contrariée. Le fait est que le Grand Nord du Québec dispose de ressources que votre pays n’a pas les moyens d’exploiter convenablement. Ainsi, nous nous proposons une stratégie d’alliance prenant en compte, d’abord et avant tout, les intérêts de vos peuples autochtones… Je sais qu’il s’agit là d’un sujet qui tient à cœur aux Canadiens en général et à leurs gouvernements en particulier.

— Prendre en compte leurs intérêts comme vous l’avez fait avec vos propres peuples autochtones de Sibérie ?

Thomas savait que l’officier russe apprécierait l’ironie de sa remarque : dans les années 1920, les Cosaques russes menés par le capitaine Grigori Semionov avaient massacré les populations locales qui résistaient à la colonisation.

— Ah, tu connais bien notre histoire ! s’exclama Tiourine sans se démonter. Thomas, c’était il y a longtemps, et dans le fond, pas pire que la colonisation des Amériques par les Européens, non ?

Un point pour toi, reconnut Thomas bien malgré lui.

— En fait, poursuivit le Russe, je pensais plus à quelque chose comme le Groenland. Depuis longtemps maintenant, nous participons grandement à son développement économique, et il y a même une tendance au sein de leur parti politique majoritaire qui souhaiterait voir nos liens se renforcer quand l’île deviendra indépendante.

— J’imagine que vous n’avez rien à voir avec ce qu’il vient d’arriver à Lars Karlsen…

— Absolument rien, protesta Tiourine d’un air offusqué. Ce que je peux te dire, en revanche, c’est que la jeune Klara Maslova est retournée dans sa famille à Novosibirsk, en Sibérie occidentale justement, et qu’elle va bien. Nous sommes, en outre, parvenus à la convaincre de ne pas porter plainte contre le gouvernement du Groenland.

Tu m’étonnes, pensa Thomas, il n’y aurait rien de plus inutile puisque vous avez atteint votre but, celui de neutraliser Lars Karlsen qui prônait un rapprochement avec les Américains.

— J’imagine que tu apprécierais mon aide pour conseiller au gouvernement du Québec d’accepter de resserrer vos liens en commençant par rouvrir cette fameuse délégation.

— Rien ne me ferait plus plaisir ! déclara le Russe d’une voix enjouée. Je sais que depuis les attentats, tu as l’oreille du gouvernement provincial. Aussi, dans le cadre habituel de l’échange de bons procédés, une judicieuse intervention de ta part serait susceptible de faire avancer cette affaire, en mettant en avant les avantages économiques que retirerait le Québec à une étroite collaboration entre nos deux nations.

— Je vais leur en parler, Alexeï, mais ne t’attends pas à des miracles : je crains que tu ne m’accordes auprès d’eux une influence que je n’ai pas.

— Détrompe-toi mon ami. Je sais qu’ils t’ont proposé d’intervenir sur les sujets liés à la diplomatie d’influence au sein de leur futur « Institut de formation à la diplomatie », ou quel que soit le nom final qu’ils lui donneront.

Stupéfait que Tiourine fasse allusion à une initiative gouvernementale relevant encore du simple projet, Thomas encaissa la nouvelle sans broncher. Le Québec envisageait effectivement la création d’une telle école afin de former des diplomates aguerris destinés à prendre la tête de la trentaine de représentations de la province à l’étranger. Bien que l’Institut ne doive pas ouvrir avant un an, le ministère avait déjà approché Thomas, lui proposant d’apprendre aux futurs étudiants quelques manières de construire les arguments nécessaires à montrer le caractère positif et favorable d’une initiative diplomatique. La technique consistait d’abord à cartographier précisément ce que l’enseignant universitaire surnommait le « bac à sable », c’est-à-dire le terrain de jeu dont les diplomates devraient connaître en profondeur les acteurs de pouvoir, les menaces et les opportunités. Il s’agissait ensuite de mettre en œuvre plusieurs techniques d’influence, en particulier le lobbying, la désinformation et l’exploitation des réseaux relationnels. Thomas nota l’ironie de la situation : c’était exactement sur ce dernier point que Tiourine était en train d’agir.

— Souviens-toi que lorsque tu as sollicité notre aide, poursuivit le Russe devant le silence de son interlocuteur, je ne pouvais pas non plus prendre la décision seul et j’ai dû en référer en haut lieu. Mais finalement, j’y suis arrivé et je ne doute pas que tu en feras autant. Quel est ce dicton déjà ? Ah oui ! Là où il y a une volonté, il y a une voie.

L’officier partit dans un grand éclat de rire, tandis que Thomas se mettait déjà à réfléchir à la façon dont l’intervention de cet émissaire inattendu participait à sa compréhension des évènements. Il devait absolument s’entretenir avec McCann dans les meilleurs délais : entre la récente « promotion » de la pro-russe Sara Enoksen sur la scène politique groenlandaise et l’action d’influence que tentait de mener Tiourine au travers de Thomas, leur belle théorie d’une manœuvre pilotée par les Américains venait d’être mise à mal.

— La voiture de l’ambassade va te reconduire à tes bureaux de Gloucester, poursuivit l’officier russe, laissant également entendre qu’il était parfaitement au courant de la nouvelle collaboration de Thomas avec le service de renseignement canadien.

— Ça m’a fait plaisir de te parler, Alexeï Ilitch, parvint à articuler ce dernier malgré le sale goût de cendre laissé par l’impression qu’il se faisait lui aussi manipuler.

— J’attends de tes nouvelles, conclut péremptoirement l’officier.

Thomas le vit faire un bref mouvement avant que l’écran s’éteigne subitement, mettant un terme à leur conversation. La massive porte de bois s’ouvrit immédiatement sur la femme blonde qui, mains sur les hanches, toisa Thomas du haut de ses talons aiguilles.

11.

De retour de l’ambassade russe, Thomas fila à son bureau pour passer un appel qui ne pouvait pas attendre.

C’était en 2003 qu’il avait rencontré Adam Crane pour la première fois. Nouvellement intégré à la FOI2, l’unité des forces d’opérations spéciales canadiennes, le capitaine Thomas Foucher avait assisté à une conférence captivante donnée par cet invité du Centre national de lutte contre le terrorisme américain. Temporairement détaché de la CIA, Crane était venu présenter aux Canadiens les techniques mises en œuvre par les États-Unis au cours de deux années précédentes pour renverser le gouvernement taliban en Afghanistan. Il avait notamment insisté sur le rôle des trois cents opérateurs des forces spéciales en appui de la centaine de fonctionnaires de la CIA, qui étaient ensemble parvenus à agréger et à soutenir un réseau disparate de factions tribales pour décapiter le commandement d’Al-Qaïda. Récemment diplômé de son doctorat en science politique, Thomas s’était fait un plaisir d’échanger ensuite avec Crane sur la gestion des voyageurs combattants après leur retour en Occident, son sujet d’étude. La conversation s’était éternisée au bar de Dwyer Hill, la garnison des Forces Canadiennes accueillant l’unité antiterroriste.

Les deux hommes s’étaient ensuite perdus de vue pendant douze ans, jusqu’à ce qu’ils se croisent en 2015 dans les couloirs de la DGSE à Paris, lorsque Thomas, alors analyste pour le SCRS, profitait d’un détachement au sein du service de renseignement extérieur français. C’était au début du mois de novembre, lors d’un soir froid et pluvieux typique de l’automne parisien. Thomas sortait des bureaux du boulevard Mortier, dans le XXe arrondissement, lorsqu’en passant les contrôles de sécurité, il crut entrevoir un visage connu qui venait de saluer deux fonctionnaires du service et se dirigeait vers la rue. En deux grandes enjambées, Thomas l’avait rattrapé sur le trottoir.

— Adam ? avait-il lancé à l’homme qui hâtait le pas en direction du métro de la Porte-des-Lilas, les mains dans les poches et la tête enfoncée dans les épaules, abritée sous un chapeau de feutre.

L’inconnu avait fait demi-tour, un mince sourire se dessinant sur son visage. Ses lunettes carrées à grosse monture étaient tellement couvertes de buée que Thomas se demanda s’il l’avait bien reconnu.

— Ça fait longtemps depuis Dwyer Hill… commenta sobrement Crane comme si les deux hommes s’étaient vus la veille.

L’Américain avait proposé à Thomas de le suivre jusqu’à son hôtel et hélé le premier taxi qui passait. Ils avaient parlé de choses et d’autres, essentiellement d’actualité et de voyage, tandis que la voiture traversait Paris sous la pluie, en direction de la place Vendôme. Bientôt, ils parvenaient au bout de la rue du 4 septembre, s’arrêtant en double file devant l’Opéra Garnier. Crane posa un billet dans la main du chauffeur et les deux hommes attendirent dans un cône d’ombre à l’arrière d’un lampadaire que le taxi s’éloigne avant de s’engager dans la rue de la Paix, puis rapidement à droite sur la rue Daunou, en enfin à gauche dans Volney, une étroite rue à sens unique qu’il empruntèrent à contre sens de circulation. L’artère était déserte et peu éclairée, les rideaux de bruine poussée par le vent donnant à la nuit un aspect fantomatique que Thomas goûta avec un petit sourire nostalgique : il aurait aimé se retrouver à Berlin dans les années soixante, se dirigeant vers une réunion secrète où on lui annoncerait que le Britannique Georges Blake était en réalité une taupe du KGB.

Adam Crane tourna à gauche dans l’entrée arrière de l’hôtel Park Hyatt Vendôme où les deux hommes abandonnèrent leurs gabardines trempées à une hôtesse souriante qui leur proposa une place de choix, un sofa et une table basse placée devant la cheminée au centre d’un vaste espace cossu donnant d’un côté vers le bistro sous une véranda, de l’autre sur un patio extérieur. L’Américain déclina, préférant traverser la première salle en direction du bar désert aux fauteuils profonds et à l’éclairage tamisé. Les deux hommes s’affalèrent dans un large sofa en angle tout au fond de la salle, à l’abri des oreilles et des regards indiscrets.

— Je t’avoue être surpris de te retrouver chez les Français, commença Crane en sirotant son gin-tonic. Une défection ?

Les deux hommes ricanèrent à la plaisanterie, avant que Thomas explique rapidement ce qui l’avait amené des forces d’opérations spéciales canadiennes à la DGSE, en passant par la case SCRS.

— Je comprends mieux maintenant, avait dit Crane. Pour ma part, j’ai quitté le NCTC, le Centre national de lutte contre le terrorisme, pour un retour à la CIA, au Centre antiterroriste nouvellement créé.

— Ah oui, j’en ai entendu parler. Ce CTC est une nouvelle division qui coordonne le renseignement de source humaine pour vos dix-sept agences fédérales de la communauté du renseignement.

— C’est ça, acquiesça Crane.

— Et toi, que viens-tu faire à Paris ?

L’Américain s’octroya quelques secondes de réflexion avant de répondre, une habituelle prudence qui s’étendait également aux relations amicales et familiales.

— Depuis l’attaque du Thalys Amsterdam-Paris en août dernier, on est sur Abdelhamid Abaaoud, le commanditaire, et ses propres chefs à Raqqa. Je profitais d’une petite visite à mon ambassade pour venir faire le point avec les Français.

— Ah oui… L’attaque perpétrée par Ayoub El Khazzani et avortée grâce à deux de tes compatriotes.

— Exact, deux militaires, Skarlatos et Stone. Des héros…

— Je ne vois pas le rapport avec le rôle du CTC, commenta Thomas d’un air innocent après avoir trempé ses lèvres dans le whisky ambré.

— Tu sais qu’avant d’être neutralisé, le tireur, Ayoub El Khazzani, partait éliminer une cible précise dans la voiture onze, n’est-ce pas ?

— Je l’ai entendu dire. Ce sont les policiers de la DGSI française qui mènent l’enquête, je n’ai pas tous les détails.

— Pas besoin. La cible de la voiture onze, c’était moi…

— Tu déconnes… murmura Thomas, hésitant entre rire à une bonne blague et rester incrédule devant la coïncidence.

— Non, c’est vrai. Je revenais de la Cour pénale internationale vers mon ambassade parisienne avant de m’envoler pour les États-Unis. Il semble qu’Abaaoud ait eu vent de mon déplacement.

— Une chance que le fusil d’assaut de notre ami Ayoub se soit enrayé. Descendre un cadre des services antiterroristes américains, ça aurait eu une belle allure sur son tableau de chasse…

— Comme tu dis, commenta Crane d’une voix lasse. Parfois, la vie, la mort, ça ne tient pas à grand-chose. Ce n’est pas à toi que je vais apprendre ça…

À ces mots, Thomas ressentit de nouveau la brûlure de l’éclat de roche qui lui avait entaillé la joue lorsqu’une balle talibane l’avait frôlé, des années auparavant, sur les hauteurs de Kandahar. Les deux hommes s’étaient quitté quelques verres plus tard, après avoir largement refait le monde, un continent après l’autre, lorsque le barman était venu les avertir qu’il devait fermer. Ils s’étaient échangé leurs coordonnées en se promettant de se donner des nouvelles un peu plus souvent que tous les dix ans. Ce fut le cas et ils avaient régulièrement discuté de sujets d’intérêt depuis, Crane proposant même à Thomas de rejoindre la CIA après qu’il eut quitté le service canadien de renseignement. Le Canadien s’était toujours demandé si l’Américain plaisantait.

Adam Crane décrocha à la première sonnerie de son cellulaire.

— Tom, quel bon vent ? Ne me dis pas que tu es déjà au courant ?

Thomas haussa les sourcils de surprise. Il ne voyait pas à quoi son interlocuteur pouvait bien faire allusion, mais décida de jouer le jeu.

— Évidemment que si, sinon pourquoi penses-tu que je prendrais la peine de t’appeler ?

Après quelques secondes de silence, Crane éclata de rire.

— Bien tenté, mais je te rappelle qu’on n’apprend pas à un vieux singe à faire des grimaces.

— Allez, vas-y, ricana Thomas. Tu en as trop dit ou pas assez.

— Bon, OK… Je suis heureux de t’annoncer que je viens d’accepter le poste de chef adjoint aux ressources nationales.

En 1991, la très discrète direction des ressources nationales de la CIA était née de la fusion de la division des ressources extérieures (Foreign resources) avec celle du recueil sur le territoire national (National Collection Division). Son activité principale consistait à entendre tout un tas de citoyens américains volontaires voyageant à l’étranger que ce soit pour des raisons personnelles ou professionnelles. Ses sources allaient de simples étudiants à des chefs d’entreprise, voire des diplomates, et ses sujets d’intérêt des petites manies de tel chef d’État africain aux nanotechnologies chinoises les plus pointues. La division NR était également chargée de recruter, au profit de la CIA, des étrangers en visite temporaire aux États-Unis afin de pouvoir les utiliser comme sources une fois retournés dans leur pays d’origine.

— Le risque est minimal, les coûts modestes, et les découvertes potentiellement fascinantes, se justifia Crane.

— Félicitations ! lança Thomas d’une voix enjouée. Au moins, je sais que désormais, si tu me parles de recrutement, tu ne plaisanteras pas ! Écoute, je crois qu’on va pouvoir en parler autour d’un verre, j’ai besoin de te voir. Es-tu à Washington dans les prochains jours ?

— Je ne bouge pas. De quoi s’agit-il ?

— Du Groenland et d’une paire d’autres trucs…

— Je vois… Laisse-moi y penser une seconde.

Thomas perçut un bruissement de feuilles de papier qu’il attribua à des mouvements de pages d’agenda.

— Lundi prochain dans l’après-midi, ça t’irait ?

— Parfait.

— OK alors. Je t’appelle en fin de semaine pour caler tout ça. Ce sera un plaisir de te revoir, Tom !

Thomas avait conscience que s’il faisait face à une tentative américaine de prise de contrôle de l’Arctique, Adam Crane ne lui en soufflerait pas un mot, même si leurs relations remontaient à plus de quinze ans. En revanche, il tenait à parler avec lui de la bande porno qui avait fait disparaître Lars Karlsen du paysage politique groenlandais et de l’étrange agitation des peuples autochtones du Québec pour tenter de déceler dans les réactions de l’Américain la moindre trace d’hésitation. Thomas savait parfaitement que les mots prononcés ne valaient que pour une infime fraction de tout discours, le reste de la communication résidant dans le ton de la voix et le comportement de l’interlocuteur, d’où l’importance qu’il accordait aux rencontres en face à face. Adam Crane était un agent entrainé à cacher ses émotions, mais Thomas ne pouvait concevoir de se priver d’un éventuel message involontaire susceptible d’incriminer l’une ou l’autre des parties. Dans le meilleur des cas, l’Américain pourrait volontairement partager une information d’intérêt.

Il se préparait à appeler Nancy pour obtenir ensuite une rencontre avec David McCann, lorsqu’il prit connaissance d’une note qu’elle avait envoyée par la messagerie interne lui demandant de le rejoindre à son bureau. Urgemment, avait-elle précisé. Thomas découvrit le directeur par intérim du SCRS plus échevelé que d’habitude. Les fines boucles grises qu’il tentait de mettre chaque jour en ordre semblaient désormais vivre leur propre vie en pointant çà et là de manière aléatoire.

— Bad hair day[25] ? plaisanta Thomas devant l’air défait de son ami. Pourtant, la journée est encore loin d’être terminée !

— Oui et non, mais plutôt oui… Assieds-toi.

Alors que le directeur s’apprêtait à aborder directement ses doutes à propos de l’intégrité d’Aaron Sullivan, le visage tendu de son ami l’interpela.

— Un problème ?

— Plutôt une surprise inattendue…

En quelques phrases, Thomas lui narra la visite à l’ambassade de Russie. Le visage du directeur se décomposa au fur et à mesure du récit.

— Tu me dis qu’ils savaient exactement où te trouver, ce que tu faisais ici et qu’ils t’ont même raccompagné jusqu’à la porte ? s’écria-t-il, effaré.

— Jusqu’à la porte, c’est un peu exagéré, minimisa Thomas, que la limousine avait déposé à quelques encablures du SCRS, sur le stationnement du Moxie’s Bar & Grill.

McCann soupira de dépit, écartant en même temps les bras dans un geste d’impuissance.

— On peut en tout cas leur reconnaître un certain culot ! Qu’est-ce que tu comptes faire avec le gouvernement provincial ?

— Je vais temporiser tant qu’on n’y voit pas plus clair, en leur suggérant un oui diplomatique…

Thomas sourit de sa propre allusion à l’une des célèbres phrases de Mencken : « Un diplomate qui dit oui pense peut-être, un diplomate qui dit peut-être pense non, et un diplomate qui dit non n’est pas un diplomate. »

— Bonne idée, opina le directeur en s’affalant à l’autre extrémité du sofa.

— En outre, j’aurais besoin que tu me sortes la fiche de la blonde russe, poursuivit-il, en la décrivant trait pour trait.

— Pas de problème, je te la fais envoyer. Il faut que je te parle d’une très intéressante réunion que j’ai eu ce matin avec Martin Folmer, mon adjoint à la collecte du renseignement. Tu as faim, au fait ? Il est plus de midi…

Devant le hochement de tête de Thomas qui contrôla rapidement son taux de glycémie en passant son téléphone sous son bras, il alla passer une brève commande à Nancy par la porte entrebâillée et lui demandant de contacter immédiatement le desk Russie pour qu’ils envoient les renseignements sur la messagerie interne de Thomas.

— La difficulté que je vois à notre problème, reprit le consultant rassuré à la vue du chiffre vert, c’est qu’on n’a pas d’élément tangible qui nous fasse pencher plus vers une stratégie de prise de contrôle Américaine que Russe.

— C’est certain que la soudaine demande de Tiourine, tout comme la neutralisation de Karlsen au Groenland, nous font pencher pour les Russes, dit McCann avec un hochement de tête entendu.

— Pour Tiourine, c’est évident. En ce qui concerne Karlsen, beaucoup moins : on sait qu’il est pro-américain. Du coup, deux options : si les Russes sont à la manœuvre en Arctique, ils neutralisent l’atout des Américains au Groenland, un classique. À l’inverse, si Washington est aux manettes, on peut supposer que les Russes s’en sont aperçu et contre-attaquent en écartant Karlsen dans une sorte d’avertissement.

— Pas faux… admit le directeur.

— Pareil pour les peuples autochtones : bien qu’on ait d’abord pensé à une manœuvre américaine, les deux pays sont parfaitement capables de mener des opérations d’insurrection. C’est d’ailleurs le type même de « guerre hybride » que les Russes mettent en œuvre de nos jours : ils confient à des milices les opérations traditionnellement du ressort du renseignement extérieur et des forces spéciales, ce qui leur permet de nier toute implication directe. D’ailleurs, aucun soldat russe n’a officiellement jamais été déployé en Ukraine, même si les observateurs un peu sérieux ne sont pas dupes.

— Effectivement. Ce qui est très intéressant, si je puis me permettre une rapide digression, c’est la nature même de ces milices, remarqua McCann : une sorte de mélange hétérogène de militants politiques, de criminels et même d’ultra-orthodoxes soutenus par l’église. Considérant la nécessaire réduction des dépenses publiques, ce genre de structure est idéale pour projeter la puissance de l’État au-delà des frontières à un coût relativement modique. On observe d’ailleurs, comme aux États-Unis, une certaine tendance à autoriser les citoyens à posséder des armes, le but final étant de disposer facilement de patriotes déjà entrainés à leur maniement.

— Je vais faire mon enseignant en te rappelant quand même que les milices civiles ne sont ni nouvelles ni uniquement russes, ironisa Thomas. Elles assuraient déjà la protection des paroisses de la Nouvelle-France au VIIe siècle, chaque citoyen les défendant avec son propre fusil. Et en parlant justement de projection de puissance, est-ce que tu penses que le Canada pourrait bientôt réactiver ses milices ?

McCann éclata de rire devant le sourire narquois de Thomas. Ce dernier ne comprenait pas le choix du pays de ne pas disposer d’un service de renseignement à l’étranger et ne manquait jamais une occasion de rappeler sa position. Les deux hommes se turent un instant, tentant de mettre sur les plateaux d’une balance imaginaire les manœuvres de l’un et l’autre des deux pays en lice pour l’Oscar de la déstabilisation du Canada. Ce fut McCann qui, le premier, rompit le silence.

— J’ai repensé à la théorie de Susan Akesuk, l’analyste que tu as rencontrée lors de la réunion Ikumat, à propos de la création d’une zone d’influence américaine dans le Grand Nord, qui s’étendrait de manière ininterrompue de l’Alaska au Groenland.

— La théorie préférée du conseiller du premier ministre, Patrick Dubé, ricana Thomas. À la fin de la réunion d’Ikumat, j’ai eu l’impression qu’il ne voyait pas le lien entre tous les évènements : pour lui, il semble y avoir le Groenland d’une part et un parachutage américain d’une autre, ce qu’il ne semble pas l’inquiéter outre mesure, soit dit en passant. En ce qui concerne les peuples autochtones, il a eu l’air de traiter ça comme un problème classique de revendication communautaire.

— C’est aussi les échos que j’en ai eu et je me suis quand même permis d’attirer une nouvelle fois son attention sur la curieuse simultanéité des évènements et le flou artistique dans lequel on navigue actuellement. Il a accepté à contrecœur de me tenir au courant de leurs échanges avec les Américains et les Russes.

— Ah ? Parce qu’on a des échanges avec les Russes ? Moi qui pensais que notre politique étrangère consistait essentiellement à leur crier dessus…

— Il est clair que les relations entre nos deux pays se sont grandement détériorées depuis l’affaire ukrainienne. En tout cas, si la théorie américaine se tient, on peut aussi imaginer que les Russes, qui possèdent déjà près de la moitié des façades arctiques, pensent également à les prolonger avec le Groenland, le Nunavik et le Nunavut. Dans ce cas-là, la seule partie qui resterait aux Américains serait l’Alaska ainsi que la Norvège au travers de l’OTAN, c’est-à-dire pas grand-chose.

— Ce à quoi ceux-ci répondraient par une soudaine montée en puissance de leur politique arctique, comme Lena le soulignait chez vous.

— Reste que les Russes n’ont jamais proposé d’acheter le Groenland…

— C’est vrai, d’après ce qu’on sait en tout cas…

Thomas restait perplexe. Il avait beau retourner le problème dans tous les sens, il ne parvenait pas à se faire une idée claire de ce qu’il se tramait et comptait bien sur sa prochaine rencontre avec Adam Crane pour lui tirer les vers du nez, avec ou contre son gré.

— Tu te souviens d’un fonctionnaire d’Affaires Mondiales du nom d’Aaron Sullivan ? demanda McCann, revenant à la raison pour laquelle il avait souhaité s’entretenir avec Thomas.

— Il me semble. C’est celui qui est en lice pour le même poste que Lena au Conseil privé ?

— C’est ça… On se concentre sur un problème majeur impliquant les Américains et les Russes, mais je viens de recevoir des informations qui m’orientent aussi vers les Chinois… Et je pense que tout cela pourrait être lié.

McCann fut interrompu par l’entrée de Nancy, poussant une table de desserte à roulettes qu’elle déposa devant le sofa. Les deux hommes attendirent qu’elle soit ressortie pour attaquer les petits sandwiches, après que Thomas se fût discrètement injecté les unités d’insuline nécessaires à équilibrer son métabolisme.

— C’est pénible, non ? souleva McCann, les lèvres pincées dans un rictus ennuyé.

— Tu n’imagines même pas… Je passe ma vie à faire en sorte de ne pas mourir, mais inutile d’en faire un plat.

— Tu n’en parles jamais… remarqua le directeur, un instant interloqué devant la remarque.

— Qu’est-ce qu’il y aurait à en dire ? lâcha Thomas en haussant les épaules. Mon âme est temporairement enfermée dans un corps qui m’a lâché comme une vieille bagnole.

Ne sachant quoi répondre à l’analyse tranchante de son ami sur son propre état de santé, McCann jugea préférable d’en revenir au sujet de la discussion. Il prit une grande inspiration pour faire disparaître la désagréable impression que, lorsqu’il s’agissait d’aborder des sujets qui le touchaient de trop près, Thomas préférait détourner la conversation. En quelques mots, le directeur brossa un portrait d’Aaron Sullivan, en particulier de son poste aux Affaires mondiales et de sa situation familiale particulière.

— C’est moche, lâcha Thomas lorsque McCann mentionna la dystrophie musculaire de Duchenne dont souffrait l’adolescente de seize ans.

Devant le peu d’empathie que traduisait le ton indifférent de Thomas, McCann ne put s’empêcher une question personnelle.

— Est-ce que ça confirme ta théorie selon laquelle avoir un enfant est davantage un inconvénient qu’un avantage ?

— Je ne pense pas que ce soit un sujet que tu veuilles aborder en ce moment…

Bien qu’une nouvelle fois désarçonné par le détachement de son ami, le directeur put difficilement ne pas acquiescer. Il lui résuma ensuite la discussion qu’il avait eue, quelques heures plus tôt, avec son directeur adjoint à la collecte de renseignement qui lui avait révélé l’inquiétante présence du colonel Wang sur le palace flottant.

— Qu’en penses-tu ?

Thomas resta silencieux, un morceau de sandwich coincé en travers de la gorge. Si cette nouvelle information ne venait pas fondamentalement bouleverser la donne, elle signait en revanche une perspective alarmante qui venait de se dessiner sous ses yeux. Il identifia rapidement un parallèle avec l’affaire de Lars Karlsen, et plus largement la stratégie du kompromat, une technique consistant à éliminer un opposant en rendant public un dossier préjudiciable, ou en menaçant de le faire, peu importe qu’il soit réel ou monté de toutes pièces. Les faits pouvaient être d’ordre politique (un exemple de déloyauté ou d’incompétence, par exemple), économique (comme un détournement de fonds), criminel (des liens avec le crime organisé) ou encore privé, comme ça avait été le cas au Groenland. Bien qu’utilisée aujourd’hui par la plupart des services de renseignement, l’origine en revenait traditionnellement aux Russes. Afin de collecter des informations dommageables aux visiteurs politiques, diplomatiques et d’affaires, Staline utilisait l’hôtel Intourist – devenu depuis le Ritz-Carlton de Moscou – dont l’intégralité du personnel, y compris les prostituées, travaillait pour le NKVD, l’ancêtre du KGB.

— Il se pourrait effectivement que Sullivan ait un rapport avec ce qui nous préoccupe, reprit prudemment Thomas, tout en analysant rapidement les tenants et aboutissants du sale pressentiment qui lui tordait maintenant les tripes. Tu connais aussi bien que moi les liens qui rapprochent la Russie de la Chine.

— Évidemment. Les ennemis de mes ennemis sont mes amis. C’est ce dont parlait Sophie, lorsqu’elle évoquait chez toi l’intégration de la route maritime du nord russe à la nouvelle route de la soie de Pékin.

— C’est ça, et en conséquence, on pourrait naturellement penser que Sullivan alimente les Chinois, ou bien les Russes via les Chinois. On a analysé depuis longtemps que la qualité de l’alliance entre les deux pays dépendrait directement de leur évaluation de la menace américaine sur leurs intérêts respectifs.

— C’est exactement ce que je me disais, mais ça ne crée pas de lien de facto avec l’Arctique.

— C’est vrai. En l’absence d’autres éléments, tout ne repose que sur une unique concordance de temps pour l’instant. Qu’est-ce que tu as décidé de faire avec Sullivan ?

— À la fin de mon entretien de ce matin avec Martin Folmer, je lui ai demandé de parler avec la sous-directrice aux opérations et de me revenir avec une stratégie d’enquête. On va le surveiller sous toutes les coutures jusqu’à ce qu’on trouve quelque chose. Ça risque de prendre un certain temps de clarifier si Sullivan a déjà transmis des informations en échange du traitement ou si les Chinois vont lui en faire la demande une fois que sa fille sera chez eux. Avoue que ce serait un moyen de pression formidable…

Thomas resta pensif, le visage soudain figé. Après avoir retourné le problème dans tous les sens, il était presque convaincu que les deux hommes faisaient désormais fausse route, la réalité qui se dessinait sous ses yeux s’avérant encore pire qu’ils l’avaient imaginée. Il se demanda soudain si c’était une si bonne idée que ça de bientôt rencontrer son contact de la CIA.

— Quand même, tu ne penses pas que c’est un peu gros cette affaire de thérapie génique ? s’emballa soudainement McCann. Est-ce que les Chinois nous pensent assez idiots pour ne pas voir le risque que Sullivan représente pour la sécurité nationale dès lors qu’il commence à entretenir ce genre de relation avec eux ?

Ébranlé, Thomas se demanda s’il devait directement présenter à McCann le résultat de ses réflexions ou s’il était plus judicieux de le lui faire deviner par lui-même. Visiblement, le directeur restait aveugle à une impensable machination qui crevait maintenant les yeux de l’analyste.

— Imaginons, lança-t-il prudemment comme en terrain miné, que Sullivan soit une taupe russe ou chinoise, disons que ces deux pays travaillent dans le même sens. Le FBI identifie la présence de Wang sur le Solace, ce qui confirme nos soupçons envers le Kremlin, n’est-ce pas ?

— Exact.

— Donc, les Américains s’attendent à ce qu’on enquête sur Sullivan. Ils se doutent qu’on va l’écarter de toute affectation sensible, ce qui aura pour conséquence, à plus ou moins long terme, de neutraliser la taupe qu’avait placée le couple russo-chinois.

— C’est ça. On pourrait même penser qu’ils se réjouissent qu’on leur ait demandé la liste des passagers du paquebot. Vu qu’ils viennent de perdre l’influence de Lars Karlsen au Groenland, Washington est ravi de rendre aux Russes la monnaie de leur pièce, et ce, grâce à nous. Un heureux coup du hasard.

— Maintenant, continua Thomas, imaginons plutôt que Sullivan soit une taupe américaine. Le FBI nous sort une fausse liste de passagers en y ajoutant Wang, et détourne automatiquement notre attention sur les Chinois et les Russes. Tu me suis ?

— Jusque-là, parfaitement. Comme ça ne servirait à rien de demander à une autre agence fédérale américaine, quelle qu’elle soit, de valider une information officielle fournie par le FBI, la seule façon de tirer ça au clair serait d’obtenir les images de vidéosurveillance du Solace of the Seas. Si Wang n’y est pas, c’est certain qu’ils ne vont pas nous les passer…

— Donc, vous n’avez pas vu la bande…

— Non, on les a cru sur parole, mais on peut les demander. Si l’on voit Wang sur le navire, le FBI a dit vrai. En revanche, ce que je ne comprends pas, c’est l’intérêt qu’auraient les Américains à neutraliser leur propre taupe.

Un sale goût de trahison dans la bouche, Thomas posa un regard dramatique sur son ami. Visiblement, une alternative pour le moins troublante ne lui sautait toujours pas aux yeux.

— Sauf si Sullivan n’est pas une taupe, ni russe ni américaine…

Encouragé par l’air interdit de McCann témoignant d’une totale incompréhension, Thomas décida de l’aider un peu.

— Laisse-moi te rappeler la petite histoire survenue à Heinz-Christian Strache en mai dernier. Proche de Poutine, il était à la tête du parti nationaliste FPÖ et vice-chancelier autrichien jusqu’à ce qu’une sombre vidéo ne sorte. On le voit expliquer à une soi-disant nièce d’un oligarque russe, lors d’une soirée arrosée, comment financer son parti de manière occulte. Gros scandale, à tel point que, dès le lendemain, Strache démissionne à la fois de la tête du FPÖ et du gouvernement, à une semaine des élections européennes. Le gouvernement autrichien s’écroule et doit organiser des élections générales précipitées qui se tiendront le mois prochain. On s’attend à ce que le FPÖ se prenne un sérieux revers, diminuant du même coup l’influence russe au sein du gouvernement autrichien. En conséquence…

Thomas laissa intentionnellement un moment de silence afin que McCann puisse poursuivre en devinant par lui-même ce que son ami avait derrière la tête.

— En conséquence, poursuivit le directeur, l’ÖVP pro-européen de Sebastian Kurtz bénéficie de l’éviction de son principal rival. C’est un kompromat classique sauf que dans ce cas-ci, on sait que la mise en œuvre n’est pas russe.

— Ça n’enlève rien à son efficacité, remarqua Thomas avec un sourire crispé. Les alliés sont ravis, si tu vois ce que je veux dire…

— C’est vrai qu’on hésitait à tout partager avec les services autrichiens depuis 2017…

Thomas laissa quelques secondes passer, le temps que l’information percole dans le cerveau de son ami. Au bout d’un long moment de silence, il observa McCann se tortiller maladroitement dans son coin de canapé avant de se lever brusquement comme si ses jambes s’étaient soudainement engourdies.

— Non, non, non… murmura-t-il soudain, c’est ridicule…

Le directeur prit une longue inspiration et alla observer l’horizon depuis la fenêtre de son bureau. Thomas préféra lui laisser le temps de digérer ce qu’il venait lui-même de découvrir, une possibilité tellement extravagante qu’il avait quand même du mal à s’en convaincre totalement.

Les mains dans les poches, McCann se tourna vers lui. Le haut fonctionnaire avait de nouveau ce regard étrange qui semblait transpercer ses interlocuteurs, celui qu’il aimait utiliser dans les réunions politiques pour déstabiliser ses rivaux. Pour Thomas, cela signifiait surtout que son ami subissait tout à coup une énorme pression.

— Je veux que tu me le dises, Tom, parce que je ne parviendrai pas à le verbaliser par moi-même.

— Très bien. Je vais t’en faire part directement alors, parce qu’il n’y a pas d’autre façon de faire : que la stratégie globale soit une initiative américaine ou russe, le fait d’écarter Sullivan permet de placer Lena au plus près du premier ministre.

Un silence de mort s’installa tandis que les deux hommes mesuraient avec horreur les implications de cette hypothèse, à la fois au niveau professionnel, mais également personnel. Tandis que McCann revenait prendre place sur le sofa en trainant les pieds, Thomas se demandait depuis combien de temps Lena pouvait bien servir de source à un pays étranger, tentant en particulier de se remémorer si elle avait tenté de le sonder lorsqu’ils avaient été brièvement en couple sept ans auparavant. Tout à coup, les révélations de Sophie à propos d’une fuite au plus haut niveau prenaient tout leur sens. La favorite du directeur avait, depuis des années, occupé des postes sensibles dans l’administration fédérale : d’abord comme interprète pour la direction de la sécurité internationale et des affaires politiques d’Affaires Mondiales, puis au sein de l’état-major interarmées stratégique du ministère de la Défense nationale canadien. Et bientôt, sans doute, le cabinet du premier ministre.

— Je peux te poser une question, David ?

— Au point où l’on en est… souffla le directeur, dont le visage habituellement pâle avait désormais perdu tout ce qu’il lui restait de couleurs.

— On est à quelques semaines seulement des élections fédérales, et bien que Randy Winston soit déjà donné vainqueur pour un deuxième mandat, il est curieux qu’on pense à recruter pour le cabinet. C’est assez inhabituel, non ? Y a-t-il une urgence quelconque ?

— Oui et non. On évite en général les nominations à proximité des élections, mais cette année, on doit traiter plusieurs sujets qui ne peuvent guère attendre. Il nous faut anticiper les possibles conséquences négatives du retrait de nos forces militaires du Mali le mois dernier. On s’intéresse évidemment aux conséquences du G7 qui se tiendra dans quelques jours en France, où le sujet de ramener la Russie dans les discussions va se poser. Sans compter le sommet de l’OTAN début décembre à Londres qui signera les soixante-dix ans de l’alliance. On va devoir se frotter aux Américains pour des questions de budget. Bref, de gros dossiers pour un ou une Secrétaire adjoint du cabinet pour la politique étrangère et de la défense. Et si on se faisait juste des films ? Si tout ça n’était que le fruit de notre imagination ? Peut-être qu’on est trop plongé en permanence dans les problématiques de sécurité nationale pour ne plus être capable de discerner ce qui relève d’un simple état de fait…

Sautant du coq à l’âne, McCann avait posé ses dernières questions à la cadence d’une mitraillette. Thomas remarqua que sa respiration s’était accélérée tandis que ses doigts maigres pianotaient nerveusement sur sa cuisse.

— Je vais te livrer une citation qui me vient d’un officier de la DGSE : Seuls les paranos survivront. Alors, il serait plus sage de faire comme si l’on avait raison, en espérant que l’on ait tort.

— Te rends-tu compte que je vais devoir rentrer ce soir à la maison, l’embrasser, la serrer dans mes bras, lui raconter ma journée, tout cela comme si de rien n’était ? Je ne sais pas si j’en serai capable…

— Je sais, et ça va te demander des efforts considérables.

— Je ne comprends pas, poursuivit McCann d’un air incrédule. Elle serait passée au travers de tous nos filtrages ? Personne n’y aurait rien vu ? Ni toi ni moi, au passage, qui la connaissons tous deux intimement ?

Thomas haussa les épaules. La situation lui paraissait tellement ahurissante qu’il allait lui falloir en décortiquer chacun des éléments pour s’en faire une idée claire.

— Je te propose un truc, David. Il faut qu’on se pose tous les deux et qu’on discute en détail de tout ce qui la concerne, elle, son passé jusqu’au plus éloigné, son présent et son futur.

— C’est drôle, Tom… dit McCann dont les poings se serraient compulsivement pour libérer le surplus de tension nerveuse. Je te regarde et j’ai l’impression que ça ne te fait rien : que je te parle de la perte d’un enfant ou d’une possible trahison de Lena, ça a l’air de te passer des kilomètres au-dessus de la tête…

Ce n’était pas la première fois qu’on lui en faisait la remarque et Thomas ne savait jamais quoi répondre, tant la vérité pouvait être difficile à croire : il ne ressentait souvent aucune émotion face à des situations tragiques, son cerveau préférant se concentrer à en comprendre froidement les causes et les conséquences. Sophie l’avait déjà accusé « d’avoir un émotionogramme plat » ce à quoi il répondait qu’il ne pouvait être tenu responsable de n’être né qu’avec un demi-cerveau « en l’occurrence le gauche. »

— Ça me touche, tu peux me croire, mentit Thomas en s’approchant pour serrer McCann dans ses bras, le corps crispé du directeur lui donnant l’impression de réconforter un tronc d’arbre.

— Je vais demander à Nancy d’annuler tous mes rendez-vous de l’après-midi, annonça se dernier en se dirigeant d’un pas vif vers la porte. Lena, une taupe américaine ou russe tellement bien implantée qu’on n’y aurait vu que du feu, je n’y crois pas. Et ni toi ni moi ne quitterons ce bureau avant de se mettre d’accord sur une stratégie la concernant, on est d’accord ?

Par avance mal à l’aise à l’idée de la détestable discussion qui s’annonçait, Thomas ne put retenir un frisson en songeant à l’affaire du couple Andreï Bezrukov et Elena Vavilova qui avait occupé le service une dizaine d’années auparavant.

12.

Sveta savait qu’elle devait tout faire pour éviter Camille, mais ne pouvait s’empêcher de regarder partout autour d’elle aussi discrètement que possible. Un instant, pris d’un soudain élan de panique, elle fut même tentée de retourner vérifier si quelqu’un n’avait pas dérobé la montre, mais parvint à se raisonner. Elle devait s’en tenir aux consignes : cacher la montre à l’endroit convenu dans les toilettes du premier étage de la Skola Presidient, signaler l’opération en mettant ses cheveux en queue de cheval, puis demeurer au moins une heure dans l’enceinte de l’école afin de laisser le temps à Camille de récupérer l’objet. Avant de partir, aller vérifier sur le panneau d’affichage de l’entrée la présence d’un Post-It jaune signalant qu’elle pouvait, en compagnie de Valentin qui aurait terminé la visite de sa classe, se diriger vers la seconde boîte à lettres mortes pour récupérer l’objet. Dans tous les cas, les ordres de Camille avaient été on ne peut plus clairs : les deux femmes devaient faire en sorte de ne jamais se croiser.

Pour sa part, la cheffe de mission observait les lieux depuis l’angle opposé du bâtiment principal de l’école, d’où elle bénéficiait d’une belle vue sur l’ensemble du site. À sa gauche courrait le mur d’enceinte haut de moins d’un mètre, surmonté d’une grille en fer forgée qui délimitait le terrain à l’avant de l’établissement. Un double portail métallique était ouvert, laissant les familles accéder à une longue voie de circulation de forme rectangulaire entourant deux parterres herbeux délimités par des blocs de ciment peints en noir et blanc. Au fond derrière la grille qui faisait un angle, une aire de jeu et encore plus loin, deux bâtiments secondaires et la zone de stationnement pour le personnel. Derrière elle, une longue allée asphaltée qui longeait la route A109 jusqu’aux autres bâtiments de l’école et les terrains de sport. Enfin, devant Camille, un escalier de pierre formant un imposant perron surmonté d’un porche posé sur quatre colonnes de marbre.

Bien qu’elle fût rompue à ces opérations de contact, la cheffe de mission ne pouvait empêcher son cœur de battre plus vite. Avant d’aller récupérer le colis, elle prit le temps d’analyser une dernière fois son environnement. Aucune force de sécurité, à l’exception du garde du corps prévu, en faction à la grille d’entrée. Pas de camionnette suspecte stationnée à proximité. Aucun dispositif visible de surveillance en place. Et Sveta, postée au loin, à l’autre extrémité du bâtiment entre la tour ronde qui en formait l’angle et le premier parterre, regardant en direction de la rue.

Camille prit une grande bouffée d’air tiède et s’avança vers l’entrée principale d’un pas nonchalant, tous les sens aux aguets. La réalité d’un opérateur clandestin était dans les faits assez simple : sa mission était avortée au moment même où il était découvert. Il n’y avait que dans les films où le héros sortait une arme pour s’extirper sans une égratignure d’une embuscade organisée par les nervis d’un gouvernement hostile avant de conclure in extremis la phase ultime de sa délicate opération. Dans la vraie vie, elle devrait simuler la surprise, protester de son arrestation, demander à appeler son consulat et s’en tenir coûte que coûte à sa légende. Pour la durée de son séjour à Moscou, elle était Véronique Schneider, journaliste d’enquête dans les domaines politiques et militaires. Son voyage en Russie n’avait comme seul et unique but que de compléter son panorama des associations de veuves de guerre au sein des grandes puissances. Regardez, monsieur le policier, il existe même un site internet avec des photos de moi rencontrant les officiels des Veteran Affairs aux États-Unis…

Camille monta les quelques marches du perron en souriant aux mères qu’elle croisait et se dirigea directement vers l’escalier principal. La visite de l’école créait suffisamment de va-et-vient entre l’extérieur et les étages pour qu’elle passe inaperçue. Arrivée au premier, elle tourna à gauche, longea le couloir désert et poussa doucement la porte des toilettes.

Personne.

La jeune femme compta les cabines et pénétra dans la troisième avant de se figer en entendant des voix qui approchaient. Des voix de femmes qui échangeaient gaiement. Elle expira sans bruit lorsque les conversations s’éloignèrent, puis monta sur la cuvette. Une chance qu’elle et Sveta aient été toutes les deux suffisamment grandes pour atteindre le plafond. Elle souleva une dalle de polystyrène et plongea sa main dans l’espace vide. Rien. Elle tâtonna. Toujours rien. Merde ! Ah voilà. Ses doigts se posèrent sur une petite housse en velours qui contenait la montre. Camille redescendit et inspecta l’objet avec un soupir de soulagement.

La montre enfoncée au fond de la poche avant de son jean, elle quitta les toilettes et redescendit calmement l’escalier. Si on la prenait maintenant, elle était foutue. Après une fouille en règle, les autorités remonteraient assurément le numéro de série de la montre jusqu’à son réel propriétaire, ce qui lui vaudrait un aller simple vers les cellules putrides du centre de détention de Lefortovo. Feignant de s’intéresser aux affiches vantant l’excellence de l’établissement, elle punaisa discrètement un Post-It jaune au tableau de liège, tout en souriant aimablement aux personnels de l’école et aux enfants qui la croisaient.

Camille quitta enfin le bâtiment sans un regard sur les côtés, en espérant que Sveta, prise d’une peur soudaine, n’ait pas l’idée saugrenue de se précipiter vers elle. Son cœur s’emballa de nouveau lorsqu’elle passa la grille de fer forgé en contournant l’agent du SBP qui observait la rue d’un œil attentif. À peine avait-elle fait quelque pas que le monde s’écroula sur sa tête.

— Dievushka !

Le « Mademoiselle ! » du Russe venait de résonner dans le crâne de Camille comme un coup de feu. Surtout ne pas paniquer. Inspirer. Expirer. Se laisser quelques secondes. Se remémorer l’excuse d’être là : s’informer sur les extraordinaires cours d’enseignement patriotique, un exemple à suivre pour les pays occidentaux. Elle expira une dernière fois et se retourna en souriant.

Le Russe avait le bras tendu vers elle, son index pointant vers quelque chose au sol qu’elle ne reconnut pas immédiatement. Merde, mon écharpe… Elle se pencha lentement, ramassa le morceau de tissu qu’elle noua posément autour de son cou avant d’adresser un sourire de remerciement au garde du corps qui la gratifia d’un clin œil entendu. Putain, c’était moins une…

Camille alla jusqu’au bout de la rue et grimpa dans la Lada Largus de location qui l’attendait. Les yeux rivés sur les rétroviseurs afin de détecter une éventuelle filature, elle se dirigea vers le sas que la DO avait identifié dans le centre commercial Zukovka Plaza, à cinq minutes de route, en respectant scrupuleusement le code de la route. Une fois la voiture déposée dans le stationnement souterrain, Camille suivit le parcours de sécurité prévu, une opération fastidieuse, mais indispensable. Elle exploita chaque miroir, chaque angle et chaque reflet pour repérer d’éventuels indésirables, puis, rassurée, poursuivit son chemin à pied vers la maison d’hôtes de la rue Barkhiva où l’attendait Flavio.

La mission du jour étant encore loin d’être terminée, la vue du bâtiment jaune dans lequel elle logeait la rassura à peine. Camille contourna intentionnellement la réception et monta à l’étage par l’escalier extérieur. Comme prévu, Flavio l’attendait dans la chambre, observant discrètement les alentours derrière le rideau de la fenêtre en n’écoutant même pas le programme de la télévision allumée sur Channel One dont il ne comprenait, de toute façon, pas un traitre mot.

Camille entra et déposa la petite housse de velours contenant la montre au creux de sa main. Les deux opérateurs s’échangèrent un sourire de connivence à cette première bonne nouvelle : la montre de Poutine était maintenant en leur possession, il ne restait plus qu’à en échanger le mécanisme. Pendant que la jeune femme surveillait les abords de la maison d’hôtes par la fenêtre, Flavio s’attabla au bureau et commença son bricolage. Si tout se passait bien, il en aurait pour une trentaine de minutes, vérifications de bon fonctionnement comprises. Il commença par s’équiper d’une paire de loupes et, par habitude, d’une discrète lampe frontale, bien que la journée ensoleillée lui offrît suffisamment de lumière pour accomplir sa tâche de précision. Puis il déroula le rouleau de tissu qui contenait les quelques tournevis et brucelles nécessaires, sans oublier la clé à trois broches indispensable à dévisser le fond du boitier étanche.

Oubliant instantanément Camille et tout ce qui n’avait pas de rapport avec l’ouvrage d’orfèvrerie, Flavio se mit immédiatement au travail. L’échange de mécanisme avait été tant de fois répété qu’à moins d’un imprévu de dernière minute, l’opération ne poserait pas de problème majeur. Il commença par ouvrir sa propre montre pour en extraire le faux mécanisme qui contenait le micro et la batterie. L’horloger ne pouvait s’empêcher de transpirer tant il prenait soin de manier comme du cristal chacune des minuscules pièces de métal. Le moindre faux mouvement, la moindre torsion imprévue, le moindre égarement d’une vis grosse comme une tête d’épingle et c’était toute la mission qui tombait à l’eau, sans aucun rattrapage possible : Poutine serait en France dans moins de deux semaines.

Camille, de son côté, portait l’essentiel de son attention sur les alentours de la maison d’hôtes, à la recherche de la moindre anomalie : un véhicule suspect, des piétons un peu trop présents, des sirènes, mais rien n’attira son attention durant la demi-heure que dura le changement de mécanisme. Elle ne tourna la tête vers Flavio que lorsqu’elle l’entendit soupirer longuement en se renversant sur la chaise. Il lui sourit et hocha la tête, passant le boitier contenant le mécanisme Blancpain original à son poignet. Camille s’approcha du bureau, remit la montre de Poutine dans sa housse de velours et la plaça dans un épais exemplaire du chef-d’œuvre de Tolstoï, Guerre et Paix, dont les pages avaient été spécialement découpées pour accueillir l’objet. Après un dernier regard pour Flavio en guide d’applaudissements silencieux, elle quitta la chambre en direction de la seconde boîte à lettres morte. Les deux opérateurs ne s’étaient pas échangé un seul mot pendant tout le temps qu’avait duré l’échange.

La jeune femme rebroussa chemin en direction du Zukovka Plaza où elle récupéra la Lada Largus dans le stationnement souterrain, après avoir une nouvelle fois suivi l’indispensable procédure de rupture de filature. Prenant la route A106 pour quelques kilomètres en direction de l’ouest, elle tourna bientôt à droite pour longer le Tsarskaya Okhota, un coûteux restaurant dont l’intérieur ressemblait à s’y méprendre à un chalet suisse. Camille chercha une place à proximité de l’Azalé, un café-confiserie où Sveta allait bientôt se rendre pour offrir une pâtisserie à son fils Valentin. Elle positionna judicieusement la voiture afin de s’assurer une vue dégagée de la double porte d’entrée du café dans les rétroviseurs.

Camille quitta le stationnement en direction de l’établissement, notant au passage la présence des deux énormes pots de fleurs en céramique vides qui maintenaient les portes vitrées ouvertes. Elle commanda un thé dans un Russe approximatif mais suffisant, et prit place dans un confortable fauteuil de tissu marron faisant face à la porte. Bien que l’Azalé fût loin d’être la meilleure pâtisserie du secteur, il présentait deux avantages non négligeables : une petite bibliothèque qui accueillait quelques dizaines d’ouvrages dans plusieurs niches creusées dans le mur au-dessus des fauteuils, et le fait d’être très rarement bondé. En attendant Sveta et Valentin qui ne devaient plus tarder, Camille parcourut rapidement la bibliothèque et emprunta quelques livres qu’elle empila sur le roman de Tolstoï, ostensiblement posé sur la table.

Il n’y avait personne dans la salle, et la jeune femme sirota patiemment son thé en parcourant distraitement des pages d’un guide de Moscou jusqu’à ce qu’elle voie la berline noire de Sveta Bodrova conduite par le garde du corps apparaître dans le stationnement extérieur. Elle se leva alors, rangea les livres dans la bibliothèque en y ajoutant intentionnellement Guerre et Paix et se dirigea vers la sortie. Discrètement, elle lâcha un autre Post-It jaune dans le profond pot de fleur de droite.

Camille s’installait déjà derrière son volant lorsque Sveta, les cheveux détachés comme convenu, s’extirpait du véhicule en tirant Valentin derrière elle. La cheffe de mission n’avait plus qu’à patienter jusqu’à ce que la Russe quitte le café. Elle espéra que la femme avait bien repéré le signal de charge au fond du pot de fleur en pénétrant dans la salle, précédée du garde du corps qui revint rapidement se positionner à la porte après avoir jeté un rapide coup d’œil à l’intérieur. L’enfant affichait un air réjoui en secouant frénétiquement son fanion tricolore.

Camille ne quitta pas la porte de l’Azalé des yeux jusqu’à ce que Sveta et Valentin en ressortent quarante minutes plus tard et soupira de soulagement en voyant les cheveux de la Russe de nouveau noués en queue de cheval : elle avait récupéré le roman.

Reprenant la route vers le Zukovka Plaza, Camille ne put retenir un frisson d’angoisse. Tout était en place pour que la mission réussisse, même si la suite des évènements devant amener le service de renseignement extérieur français à capter les conversations de Poutine lors de son séjour à Brégançon n’était désormais plus de son ressort.

C’était aussi la dernière fois de sa vie qu’elle voyait Sveta Bodrova.

13.

David McCann avait libéré son agenda de tous les rendez-vous prévus jusqu’au lendemain et commandé à Nancy le seau de café nécessaire à ce que les deux hommes tiennent le coup pour la longue et pénible discussion qui s’annonçait.

— Et je ne suis là pour personne, sauf si le Canada est vitrifié par un missile nucléaire… avait-il cru bon de préciser à son assistante avec un brin d’humour acide teinté d’un profond désarroi.

Thomas, les mains dans les poches de son pantalon de coton beige, était adossé à la fenêtre, embrassant l’ensemble de la pièce d’un seul coup d’œil. Le soleil du mois d’août lui chauffant agréablement le dos, il revoyait mentalement les trois hypothèses qui s’offraient à lui, tout en cherchant à en identifier une quatrième à laquelle il n’aurait pas encore pensé.

Les traits tirés, David McCann revint prendre place dans le sofa. Tout directeur du service fédéral de renseignement qu’il était, son esprit refusait d’accepter que la trahison de Lena se dessinât comme une sérieuse probabilité. Il se sentait à la fois trompé par celle qu’il aimait, mais surtout dépité que ni lui ni les systèmes de sécurité mis en place pour éviter ce genre de cas de figure n’aient jamais rien détecté.

— Si l’on partait du principe, proposa-t-il en guise d’introduction, que cette histoire n’est qu’un malentendu, et que ce que l’on comprend des mésaventures de Sullivan n’ait rien à voir avec un kompromat ?

— C’est peu probable, mais pas impossible… admit Thomas avec une moue dubitative.

— Mais pas impossible…

McCann avait murmuré la phrase sans y croire au fond de lui-même. En quelques jours, le paysage sécuritaire du Canada s’était singulièrement complexifié. Des alliés qui n’en étaient peut-être plus vraiment face des rivaux qui pourraient bien s’être lancés dans une prise de contrôle du territoire sans équivalent sans l’histoire. Sans compter une possible manœuvre de longue haleine de pénétration d’une taupe, non seulement au sein des plus hauts échelons du gouvernement fédéral, mais également, dans l’intimité du directeur du SCRS.

— Et si l’on revoyait nos options ? demanda Thomas.

McCann l’invita d’un geste à poursuivre. Cette histoire le touchant soudain de trop près, il ne se sentait pas suffisamment de recul pour voir ce qu’il y avait à voir, mais savait en revanche que son ami n’hésiterait pas à soulever d’éventuelles questions qui fâchent.

— Première hypothèse, et je l’énonce pour qu’on la garde à l’esprit, Lena n’a rien à se reprocher. Gary Qiao est un vrai ami de Sullivan, sa proposition de traitement reste purement désintéressée. En conséquence, la présence du colonel Wang sur le Solace of the Seas n’est que coïncidence, les militaires ayant, eux aussi, bien le droit de prendre des vacances.

— C’est personnellement celle que je préfère, dit McCann. Elle ne garantit en rien l’avenir de Sullivan au sein de l’administration fédérale, mais ce n’est pas ce qui me préoccupe le plus à cet instant. Continue…

— Deuxième hypothèse, les Russes sont à la manœuvre…

— Tu m’excuseras Thomas, rebondit immédiatement le directeur, mais des Russes qui utiliseraient comme taupe une citoyenne canadienne d’origine russe, ça ressemble un peu trop à un scénario pourri de série Z.

Il avait croisé les mains derrière sa tête et commenté la théorie de Thomas en haussant exagérément les sourcils, comme si le fait de se moquer allait dédramatiser la situation. Celui-ci poursuivit sans s’offusquer.

— Sans doute, mais on a bien des Chinois qui espionnent pour les Chinois et des Iraniens pour l’Iran, alors…

— C’est bon, j’ai compris, soupira McCann, sa main balayant l’air comme s’il voulait faire disparaître sa dernière remarque.

— Reprenons donc avec nos amis russes. Premièrement, ils propulsent leur relai d’influence, Sara Enoksen, sur le devant de la scène politique groenlandaise en misant à moyen terme sur un rapprochement entre les deux pays. Deuxièmement, ils manipulent Linda Snowball pour fédérer les peuples autochtones vers la création d’un Nunavik indépendant du Québec, sur lequel ils mettraient la main dans une sorte de pacte de Quincy soviétique…

Thomas rappelait l’accord de 1945 qui liait étroitement les États-Unis et l’Arabie Saoudite : le Royaume s’engageait à assurer l’approvisionnement énergétique des Américains en pétrole, en échange d’une protection inconditionnelle du territoire et de la famille royale contre toute menace extérieure. Thomas envisageait une situation similaire où une puissance étrangère pourrait garantir la sécurité d’un Nunavik indépendant en échange de l’exploitation de ses vastes ressources naturelles et de l’accès aux routes maritimes du Grand Nord.

— En passant et comme tu le rappelais, David, si les Russes parvenaient à étendre discrètement mais sûrement leur influence sur le territoire du Nunavut, la nation Nunavik et le Groenland, il ne resterait plus aux Américains que la partie congrue des façades arctiques, l’Alaska.

— C’est sans doute pour cela qu’ils ne laisseront pas faire, notamment parce que malgré la base aérienne de Thulé, ils perdraient de facto le contrôle sur le passage du Nord-Ouest…

— Si les Russes s’y prennent bien, pas certain que les États-Unis disposent d’une large marge de manœuvre pour s’y opposer, surtout si les Chinois s’en mêlent au sein d’une alliance, formelle ou non, avec le Kremlin.

— On retient l’idée… Troisièmement, poursuivit McCann qui se prenait au jeu des hypothèses, ton ami Tiourine te demande un renvoi d’ascenseur pour sa collaboration dans la neutralisation de Lex.

— Exact, bien qu’il m’accorde une importance auprès du gouvernement du Québec que je n’ai sans doute pas, mais passons. Je dois subtilement leur suggérer qu’un rapprochement avec Moscou serait une bonne idée. On peut voir ça comme une manœuvre en étau sur la province. D’un côté, ils agitent les peuples autochtones vers l’indépendance. De l’autre, ils resserrent les liens pour disposer d’un levier d’influence politique en présentant certainement la partition du Nunavik comme une excellente idée pour le Québec. Ils oublient juste de préciser que ce dernier se retrouvait amputé du tiers le plus septentrional de son territoire.

— Avec lequel la province pourrait quand même maintenir des liens étroits surtout si, aiguillonnée par l’exemple du Nunavik et aidée en sous-main par les Russes, elle accédait, elle aussi, à une indépendance chère aux souverainistes québécois.

— Pourquoi pas, admit Thomas, d’autant que ça ressemblerait assez au redoutable principe de fonctionnement des Russes en politique internationale. D’abord, ils s’attaquent aux alliances : on voit comment, depuis 2016, ils ont interféré dans les relations entre l’Union européenne et la Turquie, la façon pour les Européens d’appréhender le Brexit britannique ou encore les axes de leur politique de sécurité et de défense. Ensuite, ils appliquent ce principe du diviser pour mieux régner  jusqu’au niveau inter-États en créant des dissensions et de la méfiance entre les nations, voire au niveau intra-États en créant des divisions internes au sein de différents groupes constituant les populations. Vu que leur budget militaire est quinze fois inférieur à celui des Américains, ils ont trouvé d’autres façons d’exercer leur influence… Je prendrais bien un café, pas toi ?

McCann se fendit de son premier sourire de l’après-midi. Les deux hommes se dirigèrent vers la desserte à roulettes que Nancy avait poussée dans un coin de la pièce.

— Elle a même pensé aux cookies, remarqua Thomas, tandis que son ami sirotait son breuvage, le regard dans le vague et les pensées tournées vers le néant possible de sa relation avec Lena.

— Tu as conscience que je dégage de ce poste, et très probablement de l’administration fédérale au complet, si l’on découvre que je suis en couple depuis cinq ans avec une taupe. Il est évident que j’aurais dû, à un moment ou à un autre, découvrir quelque chose qui m’aurait mis la puce à l’oreille…

Thomas se fit violence pour ne pas s’emparer d’un biscuit aux pépites de chocolat et avala une large gorgée de café brûlant en espérant en faire disparaître l’envie.

— Pas sûr. Il serait difficile de te reprocher de n’avoir rien vu alors même que les systèmes d’habilitation sécuritaire censés assurer l’étanchéité du système auraient été eux-mêmes pris en défaut.

— J’aime ça, quand tu parles au conditionnel. Que dis-tu, déjà, à propos de l’évidence ?

— Qu’il faut s’en méfier, surtout lorsqu’elle saute aux yeux.

— C’est ça. Espérons que tu aies raison. Continuons avec un quatrièmement que je déteste déjà.

— Quatrièmement, obtempéra Thomas après s’être resservi une tasse et avoir pris place dans le profond sofa de cuir, les Russes demandent au gouvernement chinois de mettre le colonel Wang sur le Solace. Ils savent pertinemment qu’on va le découvrir puisqu’ils nous poussent à surveiller l’environnement de Sullivan grâce à la proposition de Gary Qiao. La manœuvre ne coûte rien ni à l’un ni à l’autre, ils ne font qu’instiller un soupçon suffisant pour que le Canada écarte le fonctionnaire de la course au poste au Conseil privé, laissant la voie libre à Lena. En plus, vu les actuelles tensions entre Ottawa et Pékin à propos de Meng Wanzhou et des deux Michael, je te parie que les Chinois seraient trop heureux de rendre service à Moscou !

— Le seul obstacle que je vois à cette stratégie, commenta McCann qui tentait toujours de se persuader que la jeune femme n’avait rien à se reprocher, c’est qu’avec toutes ces opérations combinées, ils nous ont poussés à réfléchir, au point, peut-être, d’écarter également Lena de tout poste sensible. Ça n’est pas de nature à les aider…

— C’est vrai, mais uniquement si l’on peut établir un lien entre elle et eux, or, aujourd’hui, à l’instar d’Andreï Bezrukov et d’Elena Vavilova qui nous ont menés en bateau pendant des années, on n’a aucun élément objectif pour incriminer Lena. Même toi et moi qui la connaissons intimement et depuis des années n’y avons rien vu.

— J’étais aux Affaires Mondiales quand cette affaire d’espions russes a éclaté, commenta McCann en éludant volontairement la dernière remarque de Thomas. Ils ont été arrêtés à Boston par le FBI en 2010, si ma mémoire est bonne. Tu me rappelles les grandes lignes de leur histoire ?

— Il s’agissait d’un couple de clandestins russes infiltrés au Canada en 1986 sous les noms de Don Heathfield et Tracy Foley, des identités d’enfants décédés. Ils ont vécu comme de véritables citoyens canadiens jusqu’en 1999, lorsqu’ils ont vendu leur compagnie pour s’établir aux États-Unis via Paris. Bezrukov a notamment étudié chez nous à l’université York, puis à la Harvard Kennedy School of Government où il a obtenu un master en administration publique. On sait qu’il était membre de la World Future Society, où il s’est rapproché de Leon Fuerth, un ancien conseiller à la sécurité nationale sous Al Gore. Un sacré parcours, pourrait-on dire…

— Le couple a eu deux enfants, n’est-ce pas ?

— Oui, Timothy et Alexander, deux garçons. La parfaite petite famille canadienne en somme… Ils avaient seize et vingt ans lorsque le FBI est venu arrêter leurs parents.

— Je me souviens de cette histoire. Bien qu’ils soient nés à Toronto, les services de l’immigration ont statué après l’arrestation que les garçons n’avaient jamais été canadiens au motif qu’ils étaient nés d’employés d’un gouvernement étranger.

— J’avais rejoint le SCRS l’année précédente, se rappela Thomas. Nous savions que le plus âgé, Timothy, était au courant des activités de ses parents, ayant été très probablement recruté par les services russes peu de temps avant qu’ils soient emprisonnés. Les deux enfants ont intenté des recours jusqu’à la Cour suprême, qui n’a pas encore statué, pour recouvrer leur citoyenneté canadienne.

— Et nous, on n’a aucune idée de ce que les parents ont pu conduire comme opérations contre le Canada pendant treize ans ?

— Non, le service a eu des doutes, mais rien de certain. À me rappeler la tête de ton prédécesseur de l’époque, je pense que les Américains n’étaient pas ravis que le Canada serve de base arrière pour consolider les légendes des clandestins russes. Surtout que les Bezrukov/Vavilova ne faisaient que poursuivre le travail de leurs prédécesseurs, on pense à Yevgeni Brik sous le nom de David Soboloff, ou Konon Molody alias Gordon Lonsdale.

— Ou encore Paul William Hampel qu’on a fait arrêter par la Gendarmerie royale en 2006.

— Oui, après qu’il a vécu près d’une dizaine d’années chez nous…

— La grosse différence quand même, observa McCann, c’est qu’on parle d’agents infiltrés. Lena, quant à elle, est née au Canada. Les seuls liens qu’elle a avec la Russie, d’après ce que je sais, ce sont ses parents.

— Oui, c’est ce que Moscou nomme l’asobyi rizierv, la réserve spéciale, des opérateurs formés en Russie puis émigrés jeunes à l’étranger sous une identité locale afin de profiter d’années entières de clandestinité, ce qui ne s’applique évidemment pas dans le cas de Lena. Je crois me rappeler qu’ils n’ont plus de famille dans leur pays d’origine, ou en tout cas qu’ils ne sont pas en lien. Comment vont Borislav et Ioulia ?

— Bien, aux dernières nouvelles, je ne les vois pas souvent. Ils habitent toujours Toronto : son père, toujours journaliste à Radio-Canada, et sa mère, avocate de l’immigration.

— Et son frère Ivan, le paria de la famille ? demanda Thomas avec un demi-sourire.

— Eh bien, après avoir tenté sans succès de gérer un camp de surf au Costa Rica, il s’occupe d’un bar à Vancouver, le Weed Shack. Tout un programme… J’ai dû intervenir auprès du VPD[26] pour qu’ils le lâchent après avoir découvert qu’il n’y avait pas que du weed[27] dans sa shack[28], mais aussi du fentanyl et quelques autres opioïdes.

— C’est agréable de voir que dans la vie, il reste certaines constantes, pouffa Thomas. Ivan n’est pas la moindre.

— C’est clair, au grand dam de sa sœur ! Je pense qu’on a fait le tour de la question pour les Russes, non ?

— Oui, ça me paraît pas mal. On va temporairement mettre de côté le parachutage dans le Grand Nord, puisqu’on suppose qu’il aurait pu être conduit aussi bien par les forces d’opérations spéciales de l’un ou l’autre des deux pays. Retournons donc au premièrement, le Groenland, en considérant tout ça comme une opération américaine.

— Premièrement, le Groenland : ça commence mal pour eux, ricana McCann, puisqu’ils perdent l’appui de Lars Karlsen.

— Exact, un point à leur décharge. Deuxièmement, une tentative de fractionner le Québec en soutenant les velléités indépendantistes du Nunavik grâce à Linda Snowball et aux peuples autochtones.

— Ce ne serait pas la première fois que les États-Unis s’emploieraient à fomenter une révolution ou à remplacer un gouvernement pour un autre plus favorable à leurs intérêts. La liste en est tellement longue, d’ailleurs, que toi et moi combinés n’avons pas assez de doigts.

— Effectivement. J’avais fait quelques recherches sur le sujet dans le passé. Je crois me souvenir que j’en étais arrivé à quelque chose comme une vingtaine de contre-révolutions, une quarantaine de tentatives d’assassinat de chefs d’État, une autre quarantaine de bombardement de pays étrangers. Sans compter une soixantaine de tentatives de renversement de gouvernements.

McCann ouvrit de grands yeux avant d’émettre un petit sifflement de surprise.

— Depuis quand ? La Première Guerre mondiale, lorsqu’ils ont acquis pour la première fois une stature de puissance internationale ?

— Non, inutile d’aller si loin, corrigea Thomas. J’avais compté à partir de la seconde : première contre-révolution en 1945 avec la Chine, premier assassinat réussi, celui de Kim Koo en Corée en 1949, premiers bombardements l’année suivante toujours en Corée, et premières tentatives de renversement en 1949 avec la Chine et l’Albanie. C’était toujours une question de guerre entre les deux grands blocs, tu vois : en Chine, par exemple, les Américains soutenaient le Kuomintang contre les communistes, eux-mêmes épaulés par les Russes.

— Donc, tant la compromission de Karlsen au Groenland que l’agitation parmi les peuples autochtones feraient partie d’une opération de déstabilisation.

— Possiblement… Ça n’aurait rien d’étonnant en tout cas.

— Ensuite, on en arrive avec un troisièmement, la demande de Tiourine, qui n’est pas non plus à leur avantage.

— Oui, on pourrait d’ailleurs la considérer comme une contre-attaque : ayant identifié que les Américains travaillent sur une prise de contrôle de la zone arctique, les Russes y répondent en neutralisant leur meilleur atout au Groenland tout en essayant de s’accaparer le soutien d’une des provinces canadiennes.

―… avec l’assistance de leur quatrièmement, Lena.

— Pourquoi pas. La plus évidente ouverture à un recrutement, c’était lorsqu’elle étudiait pour son Master of International Policy and Practice à l’université Georges Washington, entre 2008 et 2010. On sait que ce genre de programme est un vivier pour la CIA.

En disant ces mots, Thomas fut frappé par l’ironie de la situation : Lena aurait pu être, à l’époque, recrutée par l’un des prédécesseurs d’Adam Crane, son contact bien placé à Washington.

— Ce n’est pas que je sois convaincu de leur utilité, mais de quand datent ses derniers polygraphes ? demanda-t-il.

— Ah ! Bonne question !

Le directeur disparut un instant à l’extérieur de la pièce, puis revint en refermant soigneusement le lourd battant de bois.

— Je devrais avoir la réponse dans quelques minutes, indiqua-t-il en s’installant à son bureau.

Thomas ne cessait de penser à sa prochaine rencontre dans la capitale américaine. Adam Crane s’était toujours révélé un allié très fiable avec lequel il avait dénoué quelques sérieuses affaires avant de quitter le SCRS. L’Américain avait également été une source de renseignement précises pour les recherches universitaires de Thomas. En revanche, celui-ci savait que le fonctionnaire ne dira rien qui aille contre les intérêts vitaux de son pays. La seule chose qui risquerait d’arriver s’il ne faisait qu’évoquer une possible implication américaine, ce serait d’attirer l’attention de la CIA sur le Canada, ce qu’il fallait éviter à tout prix. En revanche, s’il lui présentait le scénario russe, peut-être pourrait-il partager certaines informations de l’agence. Thomas considérait que si les Russes avaient été capables d’identifier une manœuvre américaine, l’inverse devait être vrai aussi. Il partit s’allonger sur le sofa, les yeux fermés, ayant soudainement besoin d’un petit temps de repos pour faire le tri dans cet imbroglio et identifier sur quel bout de ficelle tirer pour dénouer toute la pelote.

Basculé dans son fauteuil dans l’attente de la réponse de Nancy, McCann se demanda si, dans la pire hypothèse, il valait mieux que Lena soit une taupe américaine ou, au contraire, russe. Deux questions le turlupinaient en particulier : comment la jeune femme avait pu passer au travers de tous les verrous de sécurité des enquêtes d’habilitation et comment elle pouvait avoir, pendant des années, transmis des informations à une puissance étrangère sans jamais avoir été découverte. Pour les Américains, le côté pratique n’était pas si compliqué. Les deux pays entretenaient de tels liens de collaboration que n’importe quelle réunion, n’importe quelle visite, n’importe quelle formation ou conférence aurait pu être une opportunité de transmettre des données verbalement ou sur un support aussi anodin qu’une clé USB ou une carte mémoire. Pour les Russes, en revanche, les occasions s’avéraient bien plus réduites et nécessiteraient l’emploi de boites à lettres mortes physiques ou électroniques. Ce qui voulait dire, en outre, que la jeune femme aurait suivi une formation sur les techniques clandestines de la part des services russes. Quand ? Où ? Mystère.

Nancy rappela comme convenu pour un échange qui dura moins de cinq secondes.

— 2017 pour le dernier, juste avant sa prise de poste au ministère de la Défense nationale, lança McCann sans introduction. Et 2012 pour le premier, lorsqu’elle a été recrutée comme interprète pour Affaires Mondiales.

Thomas sortit de sa torpeur et se leva pour s’approcher du bureau.

— C’est récent et ils n’ont fait ressortir aucune bizarrerie. Ça pourrait vouloir dire que Lena a été spécialement entrainée à leurrer les polygraphes ou qu’elle est une taupe depuis tellement longtemps que le système est incapable de le détecter comme une anomalie. Bien que l’on continue à s’y accrocher, on connaît les limitations des polygraphes, à tel point que la Cour suprême du Canada a déjà statué que leurs résultats ne sont pas admissibles en preuve.

— Ou alors, ça veut dire qu’elle n’y est pour rien et qu’on essaie de voir une taupe là où il n’y en a pas.

— Je sais que tu n’as pas envie d’entendre ça, David, mais il va nous falloir écarter toutes les autres possibilités avant de conclure dans ce sens. Ce serait bien trop risqué de faire autrement…

— Je sais… Imaginons qu’elle travaille pour les Américains, elle pourrait transmettre des informations confidentielles en marge de n’importe quel échange, et il y en a beaucoup. En revanche, ça devient compliqué si elle alimente les Russes…

— Mais pas impossible : une formation initiale de quelques jours aux techniques clandestines et l’utilisation de boites aux lettres mortes électroniques. Ce n’est pas à toi que je vais apprendre qu’avec les systèmes actuels, on dispose d’une large palette de possibilités. Des faciles, comme des messages en brouillon dans une boîte courriel partagée à laquelle elle accède grâce à un réseau Wifi convenu depuis le café du coin. Ou plus élaborés, comme des SRAC[29] déguisés en rocher ou implantés dans le pied d’un banc de square public. Elle se connecte avec son téléphone ou son ordinateur portable et les données sont échangées en quelques secondes. La technique a pas mal progressé depuis les Discus et Buster des années 70…

— D’ailleurs, sans même parler d’un fichier ou d’un dossier dédié, un agent peut transférer au SRAC ses courriels professionnels et leurs pièces jointes ni vu ni connu.

Thomas nota que McCann préférait utiliser le terme générique d’agent plutôt que le prénom de Lena. Les conséquences d’une éventuelle implication de la jeune femme étaient tellement énormes qu’il ne parvenait pas encore à s’y faire.

— En plus, ajouta le directeur, ça ne résout pas la question de l’officier traitant. Qu’elle soit au service des Russes ou des Américains, elle est forcément supervisée par un officier traitant qui l’oriente sur les besoins en renseignement et lui apporte l’assistance nécessaire.

— Je peux te faire une proposition de marche à suivre ? demanda Thomas, dont l’esprit analytique avait déjà identifié un certain nombre de connexions entre les informations, parfois contradictoires, dont il disposait.

— Je t’en prie…

— J’aimerais qu’on procède par élimination, en commençant par les Américains. En début de semaine, je vais rencontrer un contact bien placé au sein de l’appareil sécuritaire américain.

Surpris par l’initiative de son ami, McCann ouvrit la bouche sans qu’aucun son n’en sorte.

— Ah, finalement tu en as un, j’en étais sûr ! lâcha-t-il enfin. Je te mets quand même en garde, au cas où Washington serait derrière tout ça.

— Le fait est que j’aimerais le sonder, même si je ne me fais guère d’illusions vu son patriotisme chevillé au corps, mais on n’est pas à l’abri d’un heureux hasard. Je vais lui parler du Groenland, de l’agitation parmi les peuples autochtones et de l’épisode du Solace of the Seas, et aussi lui demander une copie de la vidéosurveillance du paquebot. Si Washington accepte sans broncher de nous passer les images, il est très vraisemblable qu’on y verra le colonel Wang, comme te l’a indiqué le FBI…

— Ce qui voudra dire que les Américains ne sont pour rien dans la compromission d’Aaron Sullivan. Dans le cas contraire, ils auraient quelque chose à cacher.

— Probablement, même si l’on ne peut écarter un risque résiduel qu’ils nous manipulent, mais je vois mal comment faire autrement. Dans le même temps, tu relances une enquête de sécurité sur Lena en épluchant une nouvelle fois tout ce que vous savez déjà : sa famille, ses amis, ses activités, ses comptes en banque, son église, ses voyages, je ne te fais pas un dessin. Vous recherchez en particulier tout ce qui pourrait avoir un lien avec les États-Unis et la Russie.

— Je ne te dis pas le travail de fourmi ! Tu imagines bien qu’on a déjà tout fouillé, jusqu’à son club de yoga et l’église orthodoxe de l’avenue Stonehurst. Elle intervient aussi comme conférencière à l’université d’Ottawa, va-t-on devoir éplucher la vie de chacun de ses étudiants ? Je te rappelle aussi qu’on part en vacances au sud de la frontière au moins deux fois par année depuis cinq ans et jamais au même endroit.

— Eh bien, je ne vois pas d’autre solution que d’aller encore plus loin, en décortiquant aussi la vie de ses voisines de tapis de yoga et en passant au crible le tableau des petites annonces de l’église, voire en lui collant des agents de filature aux basques. Pour les États-Unis, il faudra mettre le FBI dessus, aller creuser dans tous les hôtels et les restaurants qu’elle a fréquentés, les amis qu’elle pourrait avoir, les activités qu’elle a entreprises. Parallèlement, je demanderai à mon contact de me mettre en contact avec quelqu’un de bien placé à l’université Georges Washington. Il va falloir aller récupérer le dossier scolaire de Lena, vérifier ses profs, les autres étudiants et tenter d’y détecter des anomalies.

— Je n’en reviens pas qu’on soit en train de parler de Lena, merde ! s’exclama McCann en se frottant les tempes avec la paume de ses mains comme pour chasser une méchante migraine. La bonne nouvelle quand même, c’est que si les Américains nous donnent accès à tout sans broncher, c’est sans doute qu’elle ne travaille pas pour eux…

— C’est l’idée générale…

— Et si c’est le cas, comment on fait la différence entre une taupe russe et rien du tout ? On n’a pas d’agent au Kremlin aux dernières nouvelles…

McCann faisait allusion à une technique de contre-espionnage bien connue : pour identifier une taupe chez soi, rien de mieux que d’en avoir une chez l’autre.

— J’en ai une petite idée, révéla Thomas, mais il me faut d’abord vérifier quelque chose. Quelles sont tes relations avec la DGSE française ?

— Aussi bonnes que possible, je dirais. Le fait que tu aies été moteur dans la neutralisation de Lex a, me semble-t-il, rapproché nos deux services. J’ai cru comprendre que leur DG[30] avait été un peu en froid avec Happy, mais c’est de l’histoire ancienne. Pourquoi cette question ?

— Parce que j’ai lu que le président français recevra Poutine dans sa résidence d’été de Brégançon à quelques jours du G7 dont tu me parlais tout à l’heure.

— Effectivement. Le sommet se tiendra à Biarritz entre les 24 et 26 août prochains, et Poutine sera en France le lundi 19, c’est-à-dire dans…

McCann consulta sa montre.

— Dix jours, compléta Thomas qui avait déjà fait le calcul. Les deux chefs d’État devraient discuter en amont des préoccupations du G7 pour que les Français puissent aller y porter la bonne parole. Ça m’intéresserait de savoir si la DGSE s’intéresse à ce voyage de Poutine. Ils ne te donneront évidemment pas les détails, mais s’ils répondent par l’affirmative, j’aurai peut-être une idée…

— Thomas, ne me propose rien que je ne puisse justifier auprès du premier ministre, d’accord ?

— Aucun risque, on restera strictement dans le cadre géographique et opérationnel de la loi C-23 qui encadre les activités du service. Bien qu’elle ne me plaise guère dans son ensemble, je reconnais que son article 21 nous autorise malgré tout quelques libertés.

— Très bien dans ce cas, d’autant qu’il nous faudra préalablement obtenir le mandat d’un juge.

— Ça me va. D’ici-là, j’espère que ma rencontre à Washington en début de semaine va nous permettre d’y voir un peu plus clair…

— Je vais attendre ton retour pour faire remonter nos théories au premier ministre, parce que ne leur faire part que de doutes et de vagues suppositions non étayées ne va pas les rassurer.

— Au fait, tu m’excuseras auprès du groupe de travail Ikumat. Je ne serai pas présent à leur réunion de lundi.

— Tu sais, Thomas, lâcha McCann, soudainement pensif, je me dis quand même que si Lena est une taupe, elle est particulièrement douée. Pendant des années, elle aura trompé le pays au complet, aussi bien au niveau professionnel que personnel. Évidemment, je nous y inclus tous les deux… Je me demande comment on peut vivre aussi longtemps et de manière aussi naturelle dans un tel niveau de mensonge.

— Avec beaucoup de prudence, comme le font les clandestins et les pilotes d’avion…

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Qu’à l’instar des pilotes, il existe de vieux espions et des espions téméraires, mais rarement des espions à la fois vieux et téméraires…

14.

Lena Aksanova s’était réveillée de mauvaise humeur.

Depuis son retour du bureau, la veille au soir, David avait été encore plus taciturne qu’à l’accoutumée. La jeune femme savait parfaitement les difficultés qu’il traversait depuis sa fausse couche, mais les dernières heures avaient été encore pires : il l’avait embrassée du bout des lèvres, ne décrochant pas un mot lors du souper et prétextant un dossier à étudier pour se coucher très tard, pour autant qu’il se soit couché. Il n’était en tous cas pas remonté à l’étage et ne s’était pas allongé dans leur lit. Il lui avait aussi parlé d’un voyage d’affaires de dernière minute qui le contraindrait à quitter Ottawa sous peu, et pour une durée inconnue. Lena avait froncé les sourcils : l’agenda du directeur du SCRS était réglé comme du papier à musique et une mission impromptue d’une durée inconnue n’en faisait pas partie. Il avait vaguement évoqué Washington. La jeune femme s’était posé la question d’un lien avec les évènements récents, et bien qu’elle ait essayé de le cuisiner pour obtenir quelques détails, McCann était resté fermé comme une huitre.

— Si c’est pour être aussi agréable dans les prochains jours, avait-elle conclu avant de monter se coucher quelque peu exaspérée, autant que tu partes tout de suite, ça nous fera de l’air…

Avant de fermer les yeux, elle s’était même demandé s’il n’avait pas une maîtresse, avant de se reprendre. Non, c’était un changement trop soudain, pas un pourrissement de longue haleine. Pas un truc personnel non plus, lui avait-il quand même avoué, et rien de familial. Lena en avait conclu qu’il s’agissait donc d’une mauvaise nouvelle de bureau, peut-être des informations sur la durée de son intérim comme directeur du SCRS, mais il avait répondu par la négative à toutes les questions qu’elle lui avait posées. Et ce matin, il avait déjà disparu lorsqu’elle était descendue se faire chauffer de l’eau pour un thé si bien que, plutôt de se morfondre une nouvelle fois sur la mauvaise humeur de son conjoint, elle préféra se changer les idées en revoyant son agenda du jour devant une tasse d’Earl Grey, son préféré.

La journée ne s’annonçait pas particulièrement excitante. Assise devant son écran du bureau des initiatives stratégiques, elle devrait s’astreindre à préparer pour l’état-major un papier argumenté dans lequel elle développerait sa vision de la position russe vis-à-vis de l’Ukraine. Pour elle, il était clair que Moscou ne rendrait jamais la Crimée qui accueillait le seul port en eaux chaudes dont disposait sa marine militaire, de même que les Russes continueraient à alimenter le séparatisme du Donbass, comme ils le faisaient déjà avec la Géorgie ou la Moldavie. En conséquence, continuer à se ranger derrière l’OTAN et adopter une position intransigeante face à la Russie alimenterait un statu quo néfaste aux intérêts du Canada, dont les liens historiques avec l’Ukraine existaient au sein d’un « partenariat spécial » datant de la chute du Mur.

Lena proposerait plutôt une approche globale qu’elle espérait convaincante : d’abord un rôle prééminent à confier à la diplomatie plutôt qu’aux militaires pour la résolution de ce conflit hybride, et ensuite la réactivation de programmes sur le monde russe, disparus des universités à la fin de la Guerre froide. Elle conclurait en suggérant que les militaires et les diplomates auraient tout intérêt à s’y inscrire : s’en tenir à une condamnation constante de la Russie ne servait en rien un gouvernement libéral prônant la coopération et le multilatéralisme. En conséquence, d’autres voies étaient à envisager, la première d’entre elles consistant à établir les objectifs de la politique canadienne vis-à-vis de la Russie dans les dix à vingt prochaines années. Elle se rappela la citation de Kissinger qu’elle avait apprise lors de ses études de deuxième cycle à l’université Georges Washington : « Quand on ne sait pas où l’on va, tous les chemins mènent nulle part. »

Elle quitta la maison de l’avenue Clemow suffisamment en avance pour prendre le temps de remonter à pied jusqu’au ministère en longeant le canal Rideau. C’était une agréable marche d’une quarantaine de minutes qu’elle appréciait en particulier l’été, lorsque le soleil faisait scintiller l’eau et que l’air embaumait du parfum délicat de l’herbe fraichement coupée. Les lunettes de soleil sur le nez, elle croisa les habituels sportifs matinaux, à pied ou à vélo, ainsi que des mamans qui faisaient prendre l’air à leur progéniture, allongée dans des poussettes ou des landaus. Certaines en profitaient pour faire du sport, elles aussi, soufflant à rythme régulier tout en poussant l’attelage. Son visage se fendit d’une grimace acide à l’idée qu’elle ne pourrait jamais être l’une d’entre elles.

Arrivée au ministère, elle monta dans l’aile sécurisée où officiaient les collaborateurs du bureau des initiatives stratégiques de l’état-major interarmées. Comme à son habitude elle déposa, avant de pénétrer dans le couloir, son téléphone cellulaire dans une boîte scellée au mur dont elle empocha la clé. Comme pour le SCRS dans son ensemble, aucun appareil électronique n’était autorisé dans les locaux les plus sensibles du ministère depuis que l’on savait que les micros et les caméras des téléphones intelligents pouvaient être activés à distance. Cette précaution rendait également la prise de photos plus compliquée, limitant ainsi le risque de voir des informations être inopinément partagées, voire publiées sur les réseaux sociaux.

La première chose qu’entreprit Lena en arrivant à son bureau fut d’arroser le kentia que David lui avait offert lorsqu’elle avait pris son poste pour égailler son environnement de travail et « assainir l’air putride de la guerre », lui avait-il dit en riant. La plante se plaisait tellement au ministère que ses longues tiges terminées par des feuilles longilignes atteignaient maintenant pas loin d’un mètre de haut. Bien que la plante fût robuste par nature, la jeune femme en prenait grand soin, vaporisant régulièrement son feuillage et la posant parfois en fin de journée sur le rebord de la fenêtre afin de lui faire profiter de la lumière indirecte du soleil couchant. Elle appela ensuite David pour s’excuser d’avoir peut-être été un peu sèche la veille au soir et, comme à l’accoutumée, ce fut Nancy qui décrocha.

— Je crains que ça ne soit difficile de le contacter aujourd’hui, annonça l’assistante. Il sera en réunion toute la matinée, puis partira quelques jours en déplacement. Peut-être pourriez-vous tenter de le joindre sur son cellulaire en fin de journée ?

Lena la remercia, surprise que le déplacement de David s’avérât suffisamment urgent pour le contraindre à quitter Ottawa un vendredi après-midi. Elle se promit de lui envoyer un message texte lors de sa pause de midi, en espérant sans trop y croire qu’il l’aurait devancée.

Lorsqu’elle récupéra son cellulaire après avoir passé quatre heures sur son mémo de politique étrangère, le seul message qu’elle avait reçu était celui d’une maman de l’église orthodoxe qu’elle fréquentait : Sofia lui demandait son aide pour la préparation de la yolka, la célébration de Noël organisée par les enfants et leurs parents, l’informant qu’elle serait disponible toute la journée. Lena regarda sa montre et réfléchit rapidement : elle était suffisamment avancée dans ses travaux pour s’autoriser une pause de midi un peu plus longue que d’habitude. Elle rappela son amie pour proposer de la rejoindre à l’église d’ici une trentaine de minutes.

Celle-ci attendait Lena à l’arrêt du bus n° 16 sur la rue Scott, une cigarette à la main. Le sourire qu’elle affichait mit un peu de baume au cœur de la jeune femme, dont le visage trahissait visiblement son malaise.

— Shto-to niè tak[31] ? demanda directement Sofia, ses sourcils froncés manifestant une sincère inquiétude.

— Non, ça va aller… mentit Lena avec un sourire forcé.

Son amie ne la crut tellement pas qu’elle dut feindre de ne rien avoir remarqué, sachant que les deux femmes allaient en parler une fois attablées.

— Allez viens, j’ai suffisamment de soupe au saumon et de kompot pour deux…

Elles remontèrent la courte avenue Stonehurst jusqu’à l’église, dont les trois dômes dorés brillaient de mille feux en ce milieu de journée, un ciel bleu immaculé en fond. Ils dépassaient d’un édifice carré d’une blancheur éclatante avec, en façade, une porte d’accès de bois clair en haut d’un long escalier bordé par deux murs de brique bas servant de rampes.

Les deux femmes pénétrèrent dans l’édifice par une porte de service et le traversèrent jusqu’à la cuisine.

— Lena, il faut que tu m’aides pour la yolka… Je sais que ce n’est pas encore tout de suite, mais je ne voudrais pas qu’on se fasse prendre de court comme l’année passée.

— Tu penses à quoi exactement ? demanda la jeune femme, maintenant adossée à un meuble en train d’observer distraitement la soupe que Sofia avait mise à réchauffer sur un poêle.

— L’administratif, l’organisation… La prise de contact initiale avec les parents, les animations, les costumes, tout ce qui tourne autour du spectacle. Tu serais partante, n’est-ce pas ?

— Kanieshna[32]… Ça commencerait quand ?

— Quelque part en octobre. Évidemment, on aura le temps d’en reparler, mais je suis rassurée de savoir que je peux compter sur toi ! Et maintenant, si tu me disais ce qui ne va pas ?

Les deux femmes s’attablèrent devant un imposant bol de soupe chaude servi par Sofia et Lena se laissa aller à quelques confidences sur le désarroi que David ne semblait pas parvenir à surmonter après sa fausse couche.

— Et toi, ma belle ? s’enquit la Russe, après avoir rassuré son amie sur le fait que la situation, bien que désagréable, n’était très probablement que temporaire.

— Ça va… Ça va même mieux que ce à quoi je m’attendais. Tu vois, je peux même préparer la yolka sans me sentir triste d’y être entourée d’enfants…

Sofia posa une main compatissante sur celle de son ami et se mit à lui relater les dernières nouvelles de l’église après un sourire rassurant. Elle aurait pu parler de ses deux bambins qui s’apprêtaient à débuter une nouvelle année scolaire, mais préféra éviter le sujet. Les deux femmes devisèrent ensuite de l’actualité en général et notamment de la prochaine visite d’un représentant de l’Église orthodoxe russe à leur congrégation, membre de la section hors frontières. Originellement séparées, les deux juridictions s’étaient retrouvées en 2007, grâce à la signature d’un Acte d’union canonique et eucharistique historique.

— En attendant, vu que la vie n’est pas faite uniquement de rencontres protocolaires, tu me vois occupée à faire un peu de rangement en prévision de la Divine liturgie de dimanche matin. Tu veux un thé pour terminer ?

— Merci, mais non. Je vais devoir y retourner.

— Ah oui, il y a des femmes brillantes qui ont un vrai métier, ironisa-t-elle en secouant ostensiblement sa montre.

Lena observa son bol vide et sourit. Peut-être était-ce la soupe chaude, la présence de son amie ou les deux combinés, mais elle se sentait un bien meilleur moral. Elle remercia chaudement Sofia et lui donna rendez-vous pour le traditionnel service chrétien du surlendemain à dix heures.

Reprenant le long couloir en sens inverse, la jeune femme ne put s’empêcher de faire un détour par la nef de l’église, qui séparait traditionnellement le narthex, s’ouvrant sur la porte principale, de l’iconostase dont la cloison occultait symboliquement le monde divin du monde réel. Deux tapis pourpres allongés s’y croisaient à angle droit, amenant un peu de chaleur au plancher de marbre blanc. L’éclairage diffus et l’omniprésence de bois sombre donnaient à l’endroit un côté réconfortant. Lena se signa et s’inclina à trois reprises, comme le voulait l’usage. Elle se dirigea ensuite vers les sièges réservés aux autorités civiles, placés à l’angle gauche de la nef en limite du templon, s’y installa et y pria quelques longues minutes, les yeux fermés. Enfin, elle se signa et s’inclina de nouveau avant de ressortir en silence par la porte de service.

Éblouie un instant par le soleil d’août, la jeune femme rebroussa chemin vers la rue Scott et le bus n° 16 qui la ramena au bureau. Elle s’apprêtait à consacrer l’après-midi à finaliser son rapport, lorsqu’elle fut interrompue par son chef de service qui entra dans son bureau accompagné d’un major de l’armée américaine.

— Lena, toujours aussi jolie ! s’exclama le militaire avec un franc sourire.

— Sam ! Le J5 nous rend visite sans me prévenir ? s’étonna la jeune femme, surprise par la soudaine apparition. Quel bon vent t’amène ?

— Visite de courtoisie, intervint le chef de service, un colonel de l’aviation royale canadienne.

Le major Sam Scott était une relation de longue date de Lena. Il travaillait dans une structure homologue à celle de la jeune femme au sein des forces armées américaines, la direction de la stratégie, de la planification et des politiques – désignée par l’appellation J5 selon la norme de l’OTAN – au sein du Joint Chiefs of Staff, le comité interarmées des chefs d’état-major, basé au Pentagone.

— J’ai le temps pour un café… proposa Scott.

— Alors je te le confie, Lena, annonça le chef de service. Tu penses avoir fini ton papier avant ce soir ? J’aimerais le relire d’ici lundi.

— Sans problème. Je t’envoie ça avant de partir.

— Parfait alors. Bonne fin de semaine à vous deux !

Lena verrouilla son écran et entraîna Sam Scott vers le Café express du deuxième étage de la tour nord.

— Le déménagement vers Carling, ça avance ? demanda l’officier après qu’ils eurent échangé quelques nouvelles personnelles.

— Oh là, lentement mais sûrement ! Tu imagines que réduire les implantations de la Défense nationale de quarante à sept et déménager plus de huit mille cinq cents personnels, ça ne se fait pas du jour au lendemain… Qu’est-ce que tu viens faire à Ottawa, au fait ?

— Une visite à Leitrim[33], mais je ne peux pas t’en dire plus. J’ai fait un crochet par ici pour vous saluer.

— Je vois… murmura Lena, ses yeux bleus plantés dans ceux du militaire comme deux harpons de glace, sa bouche arborant une moue timide savamment travaillée.

— Arrête de faire ça, je sais à quoi tu joues ! s’exclama-t-il en éclatant de rire.

— Quoi ? fit-elle d’un air ingénu, en caressant distraitement la tresse blonde posée sur son épaule.

— Tu tentes de faire jouer ton charme… Bon, OK, poursuivit-il sur le ton de la confidence, tu sais que la mission du J5 est de conseiller nos chefs d’état-major en matière de stratégies liées à notre sécurité nationale. Eh bien, disons que vos services ont récemment capté quelque chose qui nous intéresse suffisamment pour que la vice-amirale Mancini me demande de venir faire un tour…

Il se tut et fit tous les efforts possibles pour soutenir le regard sibérien de Lena.

— C’est tout ce que tu sauras, et n’essaie même pas de me faire boire pour m’en faire dire plus… conclut-il en soulevant son gobelet de café.

— Inutile, dit la jeune femme qui avait immédiatement fait le lien avec la transmission chiffrée captée lors du parachutage des militaires inconnus dans le Grand Nord. Je connais ton intégrité et je sais que je n’ai aucune chance.

L’officier resta silencieux et vida son café d’une traite. Lena, de son côté, s’étonna que l’état-major américain puisse être au courant de la découverte inopinée du commando par les forces d’opérations spéciales canadiennes. En l’absence de certitude sur sa nationalité, il avait été décidé de ne rien communiquer au Pentagone jusqu’à nouvel ordre, mais quelqu’un, quelque part, avait forcément divulgué l’information. Elle décida de faire semblant de se désintéresser du sujet, mais d’en référer malgré tout à son chef de service dès que Scott l’aurait quittée. Une demi-heure plus tard, elle escortait l’Américain hors du bâtiment et rapportait sa conversation au colonel de l’aviation royale qu’elle avait attrapé entre deux réunions. L’officier conserva un visage de marbre et la congédia d’un simple merci. Lena ne s’offusqua pas de l’absence de commentaire, certaine que l’information avait suffisamment de valeur pour remonter en haut lieu. Elle retourna à son bureau pour terminer le rapport promis et, tout en posant le kentia sur le rebord de la fenêtre, se félicita d’avoir pu tirer quelques vers du nez de Sam Scott. Elle en profita pour jeter un coup d’œil dans la rue, enviant les passants qui profitaient nonchalamment de la chaleur humide de l’après-midi.

Il était 16 h 30 lorsqu’elle envoya son rapport d’analyse, verrouilla son ordinateur et caressa un instant les longues feuilles de la plante verte en lui ordonnant, sous peine d’une condamnation à mort par déshydratation, de prendre soin de son bureau jusqu’au lundi. Satisfaite de son trait d’humour, elle quitta ensuite le ministère et choisit de rentrer vers son domicile de l’avenue Clemow en passant par l’université d’Ottawa, un court détour à l’est du canal Rideau qui ne rallongeait le trajet que de quelques minutes.

Lena suivit l’avenue Laurier en direction de l’est avant de tourner à droite à l’angle du pavillon Hamelin vers l’édifice des sciences sociales, un bâtiment de quinze étages dont les façades semblaient n’être constituées que de verre. Elle y traversa le vaste atrium accueillant un mur végétal haut de six étages, prit l’ascenseur jusqu’au deuxième et se rendit à la bibliothèque.

Comme souvent, l’endroit était quasiment désert. Lena repéra l’ordinateur qu’elle cherchait et tapota quelques minutes sur le clavier. Finalement, elle alla récupérer dans les rayons l’ouvrage qu’elle avait promis à son chef de service – Putin’s propaganda machine : soft power and Russian foreign policy –, de façon à ajouter le contexte nécessaire à une bonne compréhension de ses prises de position en politique étrangère. La jeune femme utilisait largement les ressources offertes par l’université grâce à son statut de conférencière, si bien qu’il lui arrivait de passer régulièrement à la bibliothèque pour approfondir les sujets auxquels elle s’intéressait.

Après avoir validé son emprunt avec le commis, elle reprit le chemin de l’avenue Clemow en longeant de nouveau le canal Rideau, puis traversa le pont Pretoria en direction du parc de Patterson Creek où elle s’installa sur un banc face à l’étang. Elle profita du soleil qui lui chauffait la joue droite pour fermer les yeux et s’accorda quelques minutes de méditation silencieuse, troublée uniquement par le caquetage de canards qui traçaient leur route en troublant à peine la surface de l’eau.

Avec un soupir, Lena sortit ensuite son téléphone cellulaire pour découvrir, comme elle s’y attendait, que David ne lui avait pas donné de nouvelles. Elle l’appela et serra les dents en tombant sur son répondeur au bout de quatre sonneries. Sans laisser de message, elle raccrocha et préféra se changer les idées en lisant les dernières nouvelles du monde sur son écran. Une minute plus tard tombait un texto laconique censé être rassurant : Désolé. Tout va bien, je te rappelle.

Troublée malgré tout, Lena se décida à appeler Thomas qui, lui, décrocha immédiatement. Au bureau pour encore quelques minutes, il éteignait son ordinateur pour la fin de semaine, après avoir mémorisé les informations principales envoyées par le desk Russie à propos de la grande blonde qui l’avait invité à l’ambassade : une certaine Anastasia Jarkova, trente-neuf ans, enregistrée comme attachée auprès de la mission diplomatique de Rossotrudnichestvo, l’agence fédérale chargée de la coopération humanitaire internationale et la promotion à l’étranger d’une image moderne de la Russie. Enfin, c’était indiqué comme tel sur le site internet officiel de l’agence.

— Je suis inquiète, lança Lena sans autre introduction. David semble être parti tout d’un coup, ça n’est pas dans ses habitudes. Qu’est-ce que je dois comprendre ?

— Il est à Washington pour quelques jours, je ne sais pas combien exactement. J’ai cru comprendre qu’il s’agit d’une mission assignée directement par le PM, mais je n’ai aucun détail. Tu sais comment ça marche, chez nous…

— Oui, je sais, répliqua-t-elle d’un ton agacé. C’est d’ailleurs pour cela que j’ai jugé préférable de te quitter, à l’époque. J’en avais assez de m’entendre dire que tes journées étaient obitshniè[34]. Donc, je passe ma fin de semaine toute seule, c’est ce que tu es en train de me dire ?

— Je suis désolé…

— Est-ce que, par hasard, Sophie et toi voudriez passer prendre un verre, demain ou dimanche ?

— Encore une fois désolé, s’entendit-elle répondre, mais je suis en route pour Montréal. Je pars moi aussi en voyage la semaine prochaine et j’ai quelques trucs à régler avant.

Lena soupira un vague remerciement avant de raccrocher. En reprenant sa route le long du lac en direction sa jolie bâtisse ancestrale en briques brunes de l’avenue Clemow, elle se mit à finalement apprécier cet intermède inattendu. Après quelques minutes de marche, son programme des deux jours suivants était établi : bain brûlant, verre de vin sans doute au pluriel, shopping de chaussures, lecture, yoga et souper devant True Grit, le western des frères Coen avec Josh Brolin dans le rôle d’un U.S. Marshal alcoolique, sans oublier de se rendre à la Divine liturgie du dimanche matin où elle retrouverait Sofia.

Un sourire satisfait se dessina sur ses lèvres lorsqu’elle prit conscience que le pire défi qui s’annonçait pour les deux jours à venir consisterait à choisir entre un Prosecco et un Chardonnay.

15.

Thomas avait passé la fin de semaine dans son appartement de Montréal, en compagnie de David McCann. À la fin de la réunion du vendredi soir, ce dernier avait avoué se sentir incapable de rester avec Lena en ne faisant semblant de rien. Thomas lui avait alors proposé les clés de Saint-Henri, puisque lui-même habiterait chez Sophie dans la banlieue Est d’Ottawa aussi longtemps que l’exigeait sa mission.

Entre deux balades le long du canal Lachine, des brunchs en terrasse et des apéros au Canal Lounge, un vénérable bateau-mouche âgé de quarante-neuf ans joliment restauré en bar, les deux hommes eurent le temps de rattraper le temps perdu. Thomas revint sur sa période au sein des Forces Canadiennes clôturée par cinq années aux opérations spéciales jusqu’à ce que le conseil médical le déchoie de son aptitude, avant de revenir plus en détail sur ses années compliquées comme analyste au SCRS. McCann écoutait avec attention en affichant l’air surpris de quelqu’un qui ne s’attendait pas à de telles confidences.

— Ma période préférée, avait conclu Thomas, ç’a été mon détachement de deux ans chez les Français. Tout n’a pas été parfait, mais c’était rassurant de voir le lien direct entre le travail de terrain que faisaient leurs équipes clandestines et l’analyse que l’on pouvait en tirer. Si le Canada avait opté pour une configuration similaire, peut-être que je serai en train de travailler pour toi, comme fonctionnaire fédéral je veux dire…

— Tu travailles pour moi de toute façon, avait ricané McCann avant de raconter ses activités pour Affaires Mondiales et la transition inattendue qu’il l’avait amené au poste qu’il occupait aujourd’hui.

— C’est un peu à moi que tu dois ta promotion, si je comprends bien, avait ironisé Thomas. Ça mérite une prime, non ?

Les deux hommes avaient également abordé à quelques reprises l’inquiétante situation géopolitique dont ils avaient déjà revu les moindres détails sans pouvoir se décider formellement sur une implication américaine ou russe. Le reste de leur conversation avait majoritairement tourné autour de Lena.

— As-tu déjà eu l’impression, demanda McCann, que Lena s’est particulièrement interrogée sur tes activités ?

— C’est drôle que tu m’en parles, avoua Thomas, j’y ai justement pensé et la réponse est non. Bien sûr, pendant les quelques mois que l’on a passés ensemble en 2012, elle était frustrée que je ne partage rien de mon quotidien professionnel, si bien qu’au bout d’un moment elle est partie. Enfin, j’imagine que c’est la raison…

— Eh bien moi non plus. Évidemment, il arrive que l’on échange sur certains sujets sensibles, vu qu’elle et moi en brassons tous les deux. En revanche, on se limite aux dossiers pour lesquels l’avis de l’autre serait pertinent et, par principe, je ne rentre jamais en détail dans les enquêtes en cours.

Thomas n’avait pu s’empêcher de repenser à une hypothèse un peu folle que Sophie lui avait soumise lors de leur souper en tête à tête du vendredi soir avant qu’il ne roule vers Montréal, une situation atroce débutant par l’inévitable « Et si ? ». À moitié allongés au fond de deux chaises Adirondack dans le jardin de Sophie, ils avaient profité de l’air tiède de la fin de journée en buvant un verre de vin. La jeune femme avait écouté Thomas lui résumer la situation géopolitique à demi-mots, fronçant les sourcils à l’évocation de l’entretien avec son-vieil-ami-russe.

— Sais-tu avec qui Lena était, avant toi ? lui avait demandé Sophie.

Interloqué, il avait dû avouer qu’il n’en avait aucune idée avant de l’interroger sur un éventuel sens caché à sa question.

— C’est simple, si l’on se place du point de vue de la taupe, avait rétorqué la belle brune en grignotant distraitement une bébé carotte. Et si elle vous avait quitté, toi et tes prédécesseurs, parce que vous n’étiez pas des sources suffisamment productives, vous préférant David McCann duquel elle pourrait tirer davantage d’informations ?

Bien que Thomas se soit, sur le moment, demandé si une telle supposition ne comportait pas une certaine part de jalousie féminine envers la grande blonde, il frissonna au simple rappel de cette hypothèse parfaitement plausible qui lui avait laissé un drôle de goût dans la bouche. Une fois encore, Sophie faisait preuve d’un flair qui l’aurait certainement propulsée parmi les meilleurs enquêteurs si elle avait décidé de faire carrière dans la police.

— Est-ce que tu regrettes de l’avoir quittée ? s’enquit McCann, l’air de rien.

— Absolument pas, dit Thomas en secouant la tête d’un air convaincu. C’était une sorte de relation convenue pour laquelle je n’avais pas grand intérêt, je te l’avoue…

— Alors pourquoi ?

— Eh bien, on était célibataires et on s’est sans doute rencontrés à un moment où on avait, tous deux, un certain besoin de compagnie.

— Je vois… avait ricané McCann, avec un sourire entendu en guise de conclusion.

Adam Crane avait, comme convenu, appelé Thomas le samedi soir pour confirmer leur lieu de rencontre. Ce dernier avait quitté Montréal le dimanche soir à destination de la capitale américaine, non sans avoir pris soin de rappeler Joanie Monier-Laberge à propos de la demande de l’ex-officier russe. Comme souvent, la policière avait préféré passer la journée au Grand quartier général de la Sûreté du Québec plutôt que dans son chalet dans les Laurentides.

— J’ai besoin que tu fasses passer un message à ton ministère des Relations internationales…

— Un message du fédéral ? s’était inquiété la policière pour laquelle les affaires extérieures du Québec demeuraient autant que possible de ressort provincial.

— Écoute, on essaie de comprendre quelque chose à ce qui se trame, mais on veut éviter les impairs. J’aimerais donc que tu leur demandes de temporiser avec les Russes : le Québec envisage la réouverture d’une délégation à Moscou comme une excellente idée, mais ils vont devoir la faire accepter au premier ministre.

— Je vois le genre… Et s’ils ne répondaient pas du tout, en attendant que les Russes les relancent ?

— Je comprends l’idée, mais la déconseille. Ils pourraient y voir un retard diplomatique, ce qui transmettrait un message politique particulièrement irritant dans les circonstances.

— En même temps, s’offusqua la policière, répondre par un simple irritant à un geste ouvertement inamical comme une ingérence dans les affaires intérieures avec l’envoi de parachutistes, ça ne me paraît pas démesuré…

— Je te l’accorde, avait souri Thomas, mais marchons plutôt sur des œufs tant qu’on n’a pas une idée claire de ce qui se passe, d’accord ?

Avant de raccrocher, Joanie avait maugréé qu’elle passerait le message, sans pouvoir évidemment garantir que le Québec se plierait à la demande fédérale.

Ce matin, un café à la main, Thomas observait l’activité sur K Street depuis la vue panoramique que lui offrait la chambre élevée du Capital Hilton, situé dans un U complété par la 16e rue à l’ouest et L Street au nord. L’hôtel bénéficiait également, à l’est, d’un accès de service donnant sur une ruelle reliant les rues K et L, permettant un accès discret à l’établissement en cas de besoin. Son détachement en France avait permis à Thomas de se familiariser avec quelques techniques clandestines dont il aimait bien se rappeler même si, en pratique, il ne les mettait jamais en œuvre.

L’hôtel était idéalement situé à moins de dix minutes à pied de la Maison-Blanche, des bars et restaurants de Dupont Circle, mais aussi à distance de marche de l’Elliott School of International Affairs où Lena avait étudié pendant deux années avant de rejoindre les Affaires Mondiales canadiennes. Thomas comptait sur Adam Crane pour accéder au dossier universitaire de la jeune femme et tenter d’y déceler une particularité susceptible de lui mettre la puce à l’oreille : un voyage d’étude, une conférence, un lien particulier avec n’importe qui ou quoi tournant autour de la Russie. Quant à un recrutement par la CIA à cette époque, Thomas savait déjà qu’il ne trouverait rien : ce n’était pas le nouveau directeur adjoint des ressources nationales de la CIA qui allait lui confirmer l’existence de l’une de leurs propres sources au sein du gouvernement canadien et rien ne transpirerait dans le dossier universitaire. En revanche, s’il ne pouvait pas obtenir la bande de vidéosurveillance du Solace, Thomas aurait de sérieux doutes sur les liens qui uniraient Lena aux États-Unis. Il se rappela incidemment les réflexions de la jeune femme sur la récente montée en puissance de leur politique arctique et se demanda à quoi elle jouait : n’avait-elle réellement rien à voir dans tout cela, ou tentait-elle de se cacher derrière un discours volontairement méfiant envers Washington afin de se rendre insoupçonnable ?

Thomas avait décidé de profiter de Washington en s’octroyant une longue marche qui se terminerait au Lincoln Memorial, là où il devait retrouver Adam Crane. Il quitta donc l’hôtel deux heures en avance et se dirigea initialement vers le sud sur la 15e rue, longeant Lafayette Square puis la Maison-Blanche en direction de l’Ellipse avant de bifurquer à gauche sur Pennsylvania Avenue en direction du Capitole.

Déambuler dans la capitale américaine lui donnait toujours l’impression de vivre dans un film, tant au travers de ce qu’il voyait, les longues avenues, les panneaux indicateurs de couleur verte, les voitures de police aux portes avant striées de rouge, que de ce brouhaha urbain typique des mégapoles américaines, régulièrement déchiré par le hurlement typique des véhicules de secours. Une nuit, lors d’un précédent voyage, il avait dû interrompre son trajet à pied pour laisser passer un interminable convoi. Une colonne ininterrompue de SUV noirs aux vitres fumées, lumières bleues de calandre éclaboussant la nuit et sirènes hurlantes, se frayait un trajet à toute allure dans les rues de la ville, précédé à l’avant par des autopatrouilles qui bloquaient les carrefours. Une scène qui n’aurait pas dépareillé dans un épisode de 24 h ou de Homeland.

Thomas avait d’ailleurs l’impression de parcourir un infini plateau de tournage, laissant à sa gauche le quartier général du FBI, à droite le Trump International Hotel, plus loin le US Department of Justice et enfin le Mémorial Ulysses S. Grant avant de s’arrêter un instant pour contempler le Capitole dont le dôme avait été réduit en cendres par un attentat terroriste dans le premier épisode de Designated Survivor. Après avoir acheté un hot-dog à un vendeur ambulant, Thomas poursuivit sa route le long du Mall vers le Washington Monument, croisant des grappes de touristes en short qui devaient, eux aussi, se croire dans un épisode de House of Cards ou de Spiderman vu la tonne de photos qu’ils prenaient avec leurs cellulaires.

Perdu dans ses réflexions cinématographiques, Thomas atteignit le Lincoln Memorial sans réaliser qu’il avait marché pendant près de deux heures. Il contempla la statue de six mètres de haut représentant le 16ème président des États-Unis, assis sur un imposant trône de marbre à l’abri du temple de style dorique Grec, en se demandant ce que le capitaine Leo Davidson, de retour sur Terre grâce à une capsule de sauvetage de l’USS Oberon, avait ressenti en constatant avec horreur que le visage du politicien avait été remplacé par celui du général Thade.

— Toujours en train de rêvasser, à ce que je vois… murmura à son oreille une voix connue.

Thomas sursauta, pestant contre lui-même de s’être laissé surprendre aussi facilement par Adam Crane.

— Pas faux, je revivais la dernière scène de La Planète des Singes, reconnut-il en serrant brièvement l’Américain dans ses bras.

Celui-ci portait son éternel chapeau, une version en toile claire pour l’été, et ses habituelles lunettes carrées à grosses montures dont les verres s’étaient teintés sous l’effet du soleil de la mi-journée.

— Désolé de te sortir d’une réunion à Foggy Bottom, supposa Thomas, faisant allusion aux bureaux de la CIA situés à cinq minutes de marche le long de la 23e rue.

Crane l’invita d’un geste à marcher vers l’interminable miroir d’eau qui s’étirait en direction du Capitole.

— Toujours un plaisir de se revoir, même si ce n’est pas si souvent. Comment va la belle Sophie ? Il va falloir que tu me la présentes un jour…

— Sans faute. Je t’avoue qu’on envisage de venir passer quelques jours ici. Ce ne sont pas les musées qui manquent, avoua Thomas en pointant du doigt les imposants bâtiments du Smithsonian.

— Mais en attendant, tu as fait tout ce chemin pour me parler du Groenland…

— Oui, en off, comme d’habitude.

— Ça va de soi… C’est pour de la recherche universitaire ?

Thomas jaugea rapidement la menace représentée par un couple qui s’embrassait sur le bord du chemin avant d’expliquer à Crane qu’il était temporairement retourné aux affaires de sécurité nationale comme consultant pour le SCRS. Il avait tourné la tête dans sa direction, afin de détecter les moindres signes de langage non verbal que les larges bords du chapeau et les verres de lunettes teintés n’aidaient malheureusement pas à capter. Il se demanda pour la première fois si l’Américain ne portait cet accoutrement à dessein.

— Pour en revenir au Groenland, nous sommes un peu inquiets de ce qui vient de s’y passer, je t’avoue. Il y a quelques jours, ton président annonce publiquement qu’il veut l’acheter, et maintenant votre meilleur allié se fait prendre la main dans le pot de miel. Ce serait ailleurs qu’au Groenland, je t’avoue que je n’aurais pas fait le déplacement, mais là tout se passe à quelques dizaines de kilomètres de nos côtes. Ottawa s’inquiète…

Adam Crane continua de marcher sans répondre, le menton en l’air comme s’il humait le parfum de l’herbe toujours parfaitement tondue, les mains enfoncées dans les poches de son Chino beige clair.

— Soyons sérieux Tom, veux-tu ? Nous sommes au courant de la communication VHF que vous avez interceptée, et suffisamment inquiets pour envoyer quelqu’un discuter avec vos officiers de renseignement électronique à Leitrim.

Thomas en resta bouche bée, mais tenta de ne rien laisser paraître. Surtout ne rien répondre qui te ferait passer pour un idiot, se retint-il, considérant que l’information de cette transmission chiffrée captée lors de l’atterrissage du commando inconnu dans le Grand Nord du Québec n’aurait jamais dû arriver aux oreilles de la CIA. Il réfléchit rapidement à la situation : si le commando avait été américain, ces derniers pourraient bien entendu jouer l’incrédulité, avec le risque colossal que les Canadiens craquent le code et entendent une conversation en anglais entre les chuteurs. Il ne restait donc que l’autre solution : le parachutage était très probablement russe.

— Nous nous sommes fait torpiller Karlsen par Moscou, poursuivit Crane, confirmant l’une des options que Thomas avait déjà envisagées. Un kompromat classique… Cet abruti n’a pas pu garder sa putain de queue dans son pantalon.

— Qu’en est-il de la transmission chiffrée ? Leitrim vous l’a passée ?

— Non, murmura l’Américain avec une moue ennuyée. Elle est partie en direction de votre Centre de la sécurité des télécommunications qui espère en tirer quelque chose. Je ne suis pas spécialiste, mais on m’a parlé d’une recherche de contenu, évidemment, mais également de métadonnées comme les caractéristiques du type de chiffrement, ou quelque chose dans ce goût-là.

Rétrospectivement, Thomas considéra avec soulagement les révélations de son contact, bien que la fuite depuis Leitrim ait pu mettre le gouvernement canadien dans l’embarras, pour employer une litote, si le commando avait été américain. Il nota mentalement de demander à McCann de rechercher son origine, afin de déterminer s’il s’agissait d’un loupé isolé ou bien d’une habitude qu’aurait le renseignement électronique canadien à tout partager avec Washington. Connaissant le corporatisme dont faisaient preuve les militaires, Thomas se dit que le ministère de la Défense nationale répondrait certainement à la requête par une argumentation politico-vaseuse. Pour autant, les forces avaient l’habitude de laver leur linge sale en famille et il était vraisemblable qu’à l’annonce de la fuite par le SCRS, ils effectueraient le ménage nécessaire dans leurs rangs.

L’un des bons usages entre professionnels du renseignement étant le renvoi d’ascenseur, comme Tiourine l’avait clairement fait comprendre à Thomas, ce dernier partagea avec Crane ce qu’il savait de l’agitation des peuples autochtones au Québec. L’Américain s’arrêta soudain et fixa son interlocuteur derrière ses verres fumés.

— Arrête-moi si je me trompe, mais là, on parle d’une stratégie globale, s’étonna-t-il. Une projection militaire clandestine, un kompromat, et maintenant de l’agit-prop, c’est énorme ! Je ne vais pas pouvoir garder ça pour moi, tu le sais ?

— Ça ne me gêne pas, tant que tu ne cites pas ta source. Je pense que si tes services parlent avec David McCann, le patron du SCRS, il sera heureux de partager avec toi ce que l’on a.

— Évidemment, ce n’est pas National Resources qui va s’en occuper. Je vais devoir informer le directeur du renseignement et des affaires internationales au Directorate of Operations. Parce qu’une fois qu’on aura identifié de quoi il retourne, on voudra certainement à la fois se protéger et répliquer.

— À ce propos, j’aurais un petit service à te demander, poursuivit prudemment Thomas, qui souhaitait malgré tout s’assurer que les Américains ne feignaient pas la surprise de découvrir une manœuvre russe tout en plaçant leur propre taupe auprès du premier ministre canadien.

— En rapport avec cette affaire ? demanda distraitement Crane qui avait repris sa marche lente en contournant le Mémorial de la Seconde Guerre mondiale, les mains toujours dans les poches et la tête baissée, comme s’il continuait à réfléchir aux révélations de Thomas.

— Pas directement. L’un de nos fonctionnaires a été vu à Miami sur le même bateau de croisière qu’un officier de l’ambassade chinoise. On voudrait les images de vidéosurveillance.

— Pourquoi ne demandez-vous pas directement au FBI ? C’est de leur ressort.

— On ne veut pas affoler la Terre entière pour quelque chose qui n’est peut-être rien. Alors si l’on pouvait avoir les images en off, on ferait les vérifications de notre côté et on agira selon ce que l’on trouve.

Le visage ordinairement impassible de Crane se fendit d’un sourire carnassier.

— Avec les Chinois, ce n’est rarement rien, tu peux me croire. À mon avis, ton fonctionnaire est bon, au minimum, pour une mise au placard.

— Penses-tu que tu pourrais me les obtenir ?

— Sans problème. Tu me donneras les détails et je te les ferai transmettre par les protocoles habituels entre nos deux agences.

Thomas lui tendit un papier plié en quatre sur lequel il avait déjà inscrit le nom du navire et la date de la croisière.

— Est-ce que je suis aussi prévisible ? plaisanta Crane.

— Pas du tout, c’est moi qui préfère toujours anticiper. D’ailleurs, j’ai besoin d’autre chose.

Adam Crane inspira une grande bouffée d’air estival et sourit comme s’il pensait soudainement à quelque chose de particulièrement agréable.

— Vas-y…

— Le dossier universitaire d’une étudiante canadienne qui a été diplômée d’un Master à l’Elliott School en 2010.

Thomas observa Crane avec attention, mais ne put rien identifier de suspect dans son langage non verbal. L’Américain restait parfaitement calme, sans geste ni expression parasite, pour autant qu’on pouvait en juger.

— Une étudiante d’origine chinoise ? Le FBI en surveille des wagons entiers au moment où l’on se parle, tu peux me croire.

— Non, rien de tout ça, mais ça nous aiderait vraiment pour une enquête.

Adam Crane sortit un téléphone cellulaire du fond de sa poche et fouilla rapidement dans le répertoire avant de se coller l’appareil à l’oreille.

— Georges ? Adam Crane. J’ai besoin d’un petit service…

La conversation fut brève, l’Américain prévenant son contact qu’un certain Thomas allait passer le voir pour obtenir un dossier universitaire. L’autre n’eut pas l’air d’objecter, comme s’il s’agissait d’une demande ordinaire. Thomas se rappela alors que les départements de langues étrangères, de science politique et de relations internationales des universités voyaient régulièrement passer des profils susceptibles d’intéresser les recruteurs de la CIA.

— Georges Tamper, suite 401 à l’Elliott School. Il t’attend, annonça Crane avec un sourire.

— On peut dire que c’est une affaire rondement menée. Je ne sais pas comment te remercier…

— Tu l’as déjà fait en me parlant des peuples autochtones. Je ne sais pas de quoi les Opérations sont déjà au courant, mais je peux te garantir qu’on va regarder ça de près et j’espère vraiment que vous allez réussir à craquer cette transmission radio.

Les deux hommes avaient remonté la 17e rue et Crane s’arrêta à l’angle de Constitution Avenue.

— Il faut que je te laisse. J’imagine que tu repars ce soir ?

— Oui, vers 20 h depuis Dulles.

— Un souper une prochaine fois, alors ? suggéra Crane avec un demi-sourire.

— Sans faute.

L’Américain tourna le dos à Thomas et se mit à remonter Constitution à pas lents, lui adressant un au revoir silencieux d’un large mouvement du bras. De dos, avec son chapeau à larges bords et sa chemise ample portée au-dessus du Chino de toile beige, on aurait dit un jeune retraité profitant d’une promenade au grand air. Thomas le remercia intérieurement tout en empruntant Virginia Avenue vers l’Elliott School : d’après ce qu’il comprenait, il y avait maintenant peu de chances que les évènements autour de l’Arctique aient été initiés par les Américains, ce qui plaçait de fait Moscou dans le collimateur des services. Restait l’énigme autour de Lena : était-elle aussi un pion russe, ou juste une fonctionnaire canadienne au mauvais endroit au mauvais moment ?

Thomas se présenta à l’accueil de l’université moins de dix minutes plus tard. La réceptionniste confirma le rendez-vous auprès de Georges Tamper qui se déplaça en personne jusqu’au hall d’entrée. C’était un homme grand et sec qui portait des cheveux bruns à hauteur des épaules et une barbe grise fournie. Il se présenta avec une solide poignée de main et un regard franc parfaitement assortis au costume et à la cravate sombres qui tranchaient sur sa chemise blanche, proposant à Thomas de le suivre jusqu’à son bureau.

— Adam m’a parlé du dossier universitaire d’une diplômée de 2010, débuta-t-il une fois assis dans un profond fauteuil de cuir de l’autre côté d’un immense bureau en verre épais.

— Effectivement, une étudiante canadienne.

— Vous avez de la chance, tout est informatisé ici, se réjouit Tamper en se tournant vers le large écran d’ordinateur à sa gauche. Quel nom ?

— Aksanova. A- K-S-A-N-O-V-A, prénom Lena, L-E-N-A.

Après avoir tapoté l’identité sur le clavier, le vice-doyen fronça les sourcils et émit un « hum » ennuyé.

— J’ai bien le nom, mais pas le prénom.

— Comment ça ? s’étonna Thomas, surpris qu’un étudiant homonyme soit inscrit en même temps que Lena.

— J’ai une Ielena Aksanova, mais ça doit être elle, non ?

— Je suppose, supputa Thomas. Les Russes utilisent tellement de diminutifs que l’on arrive à en oublier leurs prénoms. Née le 23 mai 1984 ?

— Oui, c’est ça. Une copie sur une clé USB ? demanda Tamper en tendant la main avec un tel naturel que Thomas se dit qu’il ne devait pas rendre service à la CIA pour la première fois.

— Une impression papier, si ça ne vous dérange pas.

Le vice-doyen secoua vigoureusement la tête et frappa une combinaison de touche d’un geste ample, comme un pianiste claquerait son premier accord de concert.

— Voilà, ça ne va pas être long… dit-il en reposant son menton sur l’extrémité de ses doigts joints, les yeux plissés.

Tamper resta sans bouger jusqu’à ce que l’imprimante laser ait craché le dossier universitaire de Lena, qu’il tendit ensuite à Thomas d’une main ferme. Celui-ci feuilleta les pages les unes après les autres, passant rapidement sur les éléments qu’ils connaissaient déjà comme les noms et coordonnées de Lena, ainsi que son contact d’urgence, en l’occurrence ses parents. La fiche d’inscription mentionnant deux bachelors de l’université d’Ottawa, le premier en sciences sociales option administration publique et science politique, le second en interprétariat n’ajoutait rien à ce qu’il savait déjà.

Il scruta ensuite les éléments fournis par l’Elliott School : la liste de ses choix de cours, des relevés de notes, des avis d’enseignants, et une liste d’activités périscolaires : inscription à un club de débats, cours de yoga et bénévolat à la bibliothèque universitaire. Elle s’était également impliquée dans la semaine œcuménique du GW Interfaith Council.

— Pouvez-vous m’en dire plus sur la semaine œcuménique ? demanda Thomas au vice-doyen.

— Oh, c’est une semaine de partage entre étudiants de différentes obédiences religieuses, un mélange de conférences sur les différentes fois, des activités de partage, des périodes de prière et de méditation, ce genre de chose…

— Auriez-vous la liste des participants pour les années qui m’intéressent ?

— Malheureusement non, répondit Tamper d’un air ennuyé en haussant les épaules. Nous ne conservons pas ce genre d’information.

Thomas poursuivit sa lecture après une petite moue déçue.

— Je me souviens d’elle, maintenant que j’y repense, lâcha soudain le vice-doyen. Son nom me disait vaguement quelque chose, mais je ne parvenais pas à mettre le doigt dessus…

— Comment ça ? demanda distraitement Thomas, que l’information n’étonnait pas. Aucun homme ne pouvait décemment oublier le ravissant visage triangulaire et le regard de glace de Lena.

— J’enseignais le cours IAFF 6212 à l’époque, le séminaire de leadership stratégique. On a dû s’organiser pour lui donner une partie du cours à distance après son accident.

Tout à coup intrigué, Thomas releva les yeux des documents.

— Quel accident ? De quoi parlez-vous ?

— Oh, rien de vraiment grave, le rassura le vice-doyen en accompagnant ses dires d’un signe apaisant de la main. C’était un vendredi soir, d’après mes souvenirs. Elle et une de ses amies ont été percutées par un chauffard ivre. Transportées aux urgences de notre hôpital sur la 23e, ils les ont gardées quelques jours, je crois, suivis d’une période de convalescence.

— Vous vous souvenez de quoi elles souffraient ?

— Aucune idée, soupira Tamper, mais l’hôpital a forcément conservé le dossier, si ça vous intéresse.

Thomas réfléchit un instant : si, en principe, un accident de voiture n’aurait pas retenu son attention, c’était surtout le fait que Lena ne lui en ait jamais parlé qui le tracassait. Il pensait savoir à peu près tout de la jeune femme, depuis ses années d’enfant dans la banlieue de Toronto jusqu’aux détails sur son voyage scolaire à Cuba lorsqu’elle était adolescente. En revanche, elle n’avait jamais mentionné un quelconque accident survenu deux ou trois ans avant qu’ils se rencontrent.

— Oui, tout m’intéresse par principe.

— Pas de problème, mais ça va demander vingt-quatre heures. Pourriez-vous me laisser une adresse email ?

Le vice-doyen proposa une pochette à Thomas, qui y enferma le dossier scolaire destiné aux spécialistes en analyse de documents du SCRS, avant de le raccompagner jusqu’au hall principal.

Il remonta en direction de la Maison-Blanche vers le Capital Hilton, consultant son téléphone qui lui signalait deux appels en absence, l’un de Sophie et l’autre de Joanie. Préférant, par principe, garder le meilleur pour la fin, il rappela la policière.

— Tu m’as demandé de t’informer de ce qui nous remontait des corps de police autochtones, eh bien j’ai des nouvelles : Linda Snowball est revenue du Groenland mardi dernier, à bord du même Beechcraft King Air d’Air Greenland qu’à l’aller. L’une des sources policières chez les Cris a mentionné qu’il se tramait sans doute quelque chose autour d’une histoire d’avion, mais ça n’est pas encore très clair.

— Un autre voyage ?

— Non, ç’a avait l’air plus grave, mais on n’arrive pas encore à obtenir de détails. En tout cas, je ne les vois pas organiser un détournement, si tu veux mon avis. On a quand même demandé aux services frontaliers d’étudier en détail les passagers qui circuleraient depuis ou vers le Québec à bord d’avions privés et nolisés. J’ai aussi transmis l’information à Susan Akesuk, votre analyste sur les peuples autochtones.

— Bonne idée, tiens-moi au courant si l’ASFC vous sort un profil intéressant. As-tu pu parler au ministère des Relations internationales ?

— Oui, mais pas directement. J’ai eu le chef de cabinet du premier ministre – tu sais qu’il nous a à la bonne depuis Lex – qui m’a promis de convaincre la ministre d’aller dans ce sens. Apparemment, ça ne coûte rien au Québec de poliment temporiser.

Thomas remercia Joanie de sa collaboration et appela immédiatement Sophie.

— Comment va ma belle brune ?

— Débordée ! On vient de recevoir une info inquiétante de la police danoise : il semblerait que qui-tu-sais serait revenue au Québec avec des explosifs en soute.

— T’es sûre ? s’étonna Thomas. Je viens de parler à Joanie qui n’a rien mentionné.

— Normal, on a dû se croiser. Elle devrait déjà être au courant au moment où je te parle.

— Intéressant, ça corrobore ce qu’elle m’a dit…

Thomas formula pour Sophie un résumé de sa conversation avec l’inspectrice-cheffe.

— Ici, reprit la jeune femme, on pense que le matériel a été placé en soute à Nuuk, puis récupéré par un homme de main à YUL[35] avant que le Beechcraft reparte. Du coup, elle a pu passer les contrôles de sécurité sans être inquiétée. D’après ce que tu me dis, l’information de la source policière pourrait faire allusion soit à l’arrivée du matériel par avion, soit à son utilisation ultérieure contre un autre aéronef. L’équipe intégrée de lutte antiterroriste de Joanie va avoir du pain sur la planche ! Sinon, quelles nouvelles de ta bombe russe ?

Thomas s’émut que la principale préoccupation de Sophie ne soit pas tant de découvrir qui de Washington ou Moscou se cachait derrière une manœuvre géopolitique majeure, mais plutôt de s’assurer qu’il ne porte pas un intérêt déraisonnable à la grande blonde.

— Rien d’inquiétant pour le moment, dit-il en se réjouissant de ce qu’il devinait être une pointe de jalousie. Je reviens avec son dossier universitaire pour une analyse approfondie.

— Tant mieux, je l’aime bien cette fille, au fond. J’espère que tu n’as pas prévu de dormir à Montréal ce soir, ajouta Sophie d’une voix taquine.

— Non, ma belle. J’ai laissé ma bécane à YUL, je devrais donc être dans ton lit un peu après minuit.

— Ah ah ! se réjouit-elle, très beau programme ! Je t’attends.

Enflammé par les promesses que portait la voix chaude de la jeune femme, Thomas raccrocha en souriant béatement.

16.

— Allons-y pour un point de situation, lança David McCann en posant sa tasse de café sur l’angle de son bureau.

Rentré dans la nuit de Washington, Thomas avait été convié par message texte à une réunion aux aurores dans le bureau du directeur en compagnie de Sophie et de Martin Folmer, le directeur adjoint à la collecte. Comme à l’accoutumée, Nancy avait tout prévu depuis le café jusqu’aux muffins et à la corbeille de fruits frais. Humant distraitement les volutes de café colombien pur arabica depuis le profond sofa de cuir, il se demandait le rapport qu’il pouvait y avoir entre l’air tracassé qu’arborait McCann de si bon matin et son retour prématuré à Ottawa.

— Vas-y Marty, on t’écoute.

Le demi-sourire était de retour sur le visage de Martin Folmer. D’habitude narquois, il trahissait ce matin une certaine gêne quant à la pertinence d’associer à cette réunion particulièrement sensible un consultant dont il ne savait rien, un statut d’ex-employé ne le qualifiant pas, à ses yeux, pour être dans la confidence malgré les assurances de McCann. Il caressa un moment son crâne lisse entouré d’une couronne de courts cheveux gris puis se lança à l’invitation de son directeur, dont le regard insistant et le geste impérieux de la main n’appelaient aucun commentaire.

— Deux sujets, d’abord Aaron Sullivan, ensuite Lena Aksanova, commença Folmer en baissant le regard comme si enquêter sur la conjointe du directeur était une honte.

— Marty, mes trois jours à l’extérieur du bureau m’ont fait le plus grand bien et je suis capable de tout entendre, alors ne prends pas de gants…

— Très bien, convint le DAC après une profonde respiration qui fit disparaître la tension installée dans sa nuque depuis qu’il avait pénétré dans le bureau. Je vous rappelle en préambule que les habilitations de niveau III font appel à une revue de profil sur une durée de dix ans. On a donc fouillé sur cette durée tout ce qu’on pouvait sur Sullivan et on a fait chou blanc : tout concorde entre ses propres déclarations, les résultats de ses polygraphes et les enquêtes qu’on a pu mener. Mon avis est que, si les Chinois exigent une contrepartie en échange du traitement médical pour sa fille, ils n’ont encore rien demandé.

— Mais ça n’empêche pas qu’ils pourraient le faire une fois que la petite sera en Chine, commenta Thomas, se remémorant la juste remarque de McCann lors de leur réunion du jeudi précédent.

— Évidemment. En conséquence, je recommande de l’écarter à l’avenir de tout poste sensible, et en attendant, de continuer de le surveiller aussi longtemps que sa fille sera sous traitement.

— Ce qui le disqualifie automatiquement dans la course au poste auprès du premier ministre, compléta Sophie en croquant dans un quartier de pomme.

Tous les yeux se tournèrent vers le directeur par intérim du SCRS qui, les fesses appuyées contre le rebord de son bureau et les bras croisés, semblait absorbé par la couleur de la moquette.

— J’ai pour l’instant laissé Stefanie Brown, sa directrice, dans le flou, commenta-t-il sans relever la tête.

Intrigué par la théorie de Thomas selon laquelle Sullivan ne serait rien de plus qu’un moyen de pousser Lena dans les hautes sphères canadiennes, il trouvait injuste qu’un fonctionnaire honnête et plein d’avenir fasse les frais d’une machination dont il n’aurait été qu’un rouage involontaire, d’autant que, depuis son retour de Montréal quelques heures auparavant, le directeur était pratiquement convaincu que Lena n’était la taupe de personne.

— Quelles sont nos options ? poursuivit-il.

— Une seule, j’en ai bien peur, dit Folmer d’une voix assurée. On le maintient sous enquête, on surveille tout ce qu’il envoie, tout ce qu’il reçoit, les lieux et les gens qu’il fréquente, mais quoi qu’il en soit, sa carrière est finie compte tenu des risques actuels et futurs de compromission.

— Des objections à la position du DAC ? demanda McCann en jetant un coup d’œil circulaire plein d’espoir à Thomas et Sophie qui, malheureusement, restèrent de glace. Très bien, alors on fait comme ça : vous poursuivez l’enquête jusqu’à ce qu’on découvre qui est impliqué dans cette stratégie arctique. Si vous identifiez Sullivan comme une source au profit d’un État étranger, on passera la main à la Gendarmerie royale pour l’accusation et l’arrestation. Dans le cas contraire, on fera sauter son habilitation et je demanderai à Stefanie Brown de lui trouver un nouveau poste qui lui permettra de passer plus de temps en famille.

Thomas nota l’euphémisme avec une grimace : taupe ou non, la carrière de Sullivan au sein de la fonction publique venait de prendre un méchant coup dans l’aile.

— Continues donc avec Lena, proposa McCann à son adjoint avec un frisson irrépréhensible.

— On n’est pas plus avancé avec elle, soupira Martin Folmer dans un haussement d’épaules. Même revue de profil que pour Sullivan et même résultat : rien. On a passé en détail les adhérents de son club de yoga, les profils des étudiants présents à ses conférences universitaires, et même les membres de sa paroisse orthodoxe. J’ai parlé au FBI pour la partie américaine, ils vont regarder, mais ce n’est évidemment pas leur priorité.

— Une question, interrompit Thomas, l’hypothèse de Sophie à propos du choix possiblement intéressé des relations amoureuses de la jeune femme lui trottant toujours dans un coin de la tête. Quand a-t-elle demandé son habilitation Très Secret pour la première fois ?

— En 2012.

— Ce qui signifie que votre enquête de profil ne remonte pas plus loin que 2002, correct ?

— Absolument, confirma Folmer, tandis que Sophie, repensant à leur discussion du vendredi, lançait à Thomas une mimique amusée.

— Peux-tu me dire qui elle a déclaré comme conjoint, au singulier ou au pluriel, entre 2002 et 2012, l’année de son recrutement chez Affaires Mondiales Canada ?

— Absolument, répéta Folmer en feuilletant le dossier posé sur ses genoux. Voyons voir… Personne, à part toi. Je vous rappelle que la déclaration n’est obligatoire qu’après l’habilitation, on ne lui demande pas la liste de ses petits amis depuis l’école secondaire.

Le directeur adjoint fixait maintenant Thomas avec un petit air ironique, comme si la situation constituait une anomalie susceptible de discréditer le consultant.

— Entre son diplôme de l’Elliott School en 2010 et son arrivée chez Affaires Mondiales, je crois qu’elle a travaillé comme chargée de projets pour le Conseil international du Canada, l’association de réflexion autour des relations internationales, tu confirmes ? poursuivit Thomas sans se démonter.

— Oui, c’est ce qu’elle a déclaré. Elle était basée dans leur bureau principal de Toronto.

— Rien de spécial de ressort de ses relations sur cette période ?

— Non, rien…

Thomas afficha une moue déçue tandis que McCann reprenait la parole.

— Et l’équipe de filature qui est sur elle depuis vendredi ?

Thomas et Sophie se regardèrent en coin : ils apprenaient ce matin que, malgré tout l’attachement qu’il avait pour elle, le directeur du SCRS avait placé sa conjointe sous surveillance active depuis trois jours.

— Aucune activité inhabituelle. Elle a passé l’essentiel de sa journée au ministère, a lunché avec une amie de l’église, puis elle est passée prendre un livre à la bibliothèque de l’université sur le chemin du retour à son domicile. Samedi, essayage de chaussures, épicerie, cours de yoga. Dimanche, église pour le service habituel, balade au soleil, et hier, au bureau toute la journée. Elle est restée chez vous le reste du temps. Bref, rien de plus que nous ne sachions déjà. Si vous voulez mon avis, elle n’a rien à se reprocher.

McCann s’accorda un soupir de soulagement au vu de ce qui confirmait sa plus intime conviction et tourna un regard anxieux vers Thomas qui comprit la question silencieuse.

— Je n’ai rien trouvé d’inhabituel en survolant son dossier scolaire de l’université Georges Washington que je m’apprête à transmettre aux analystes de contenu. C’est certainement une bonne nouvelle pour l’hypothèse de la source russe, mais ça ne signe en rien une quelconque absolution : si la CIA l’avait approchée, on n’en saurait rien. La bonne nouvelle, néanmoins, c’est que les Américains semblent disposés à partager la vidéosurveillance du Solace.

— On l’a reçue ? demanda McCann.

— Pas encore, mais ça ne saurait tarder. De même que je vais avoir accès au dossier médical universitaire de Lena.

— De quoi tu parles ? demanda le directeur, les sourcils froncés.

Thomas lui résuma en quelques mots l’échange qu’il avait eu avec Georges Tamper, le vice-doyen de l’Elliott School, à propos de l’accident de la jeune femme.

— Je n’en savais rien non plus, lâcha McCann, mais ça ne veut rien dire en soi. Ça peut être tellement insignifiant qu’elle n’a juste pas jugé bon d’en parler.

— En revanche, on est au courant de son appendicite, commenta incidemment Thomas en frissonnant devant le regard noir que McCann lui planta immédiatement au fond des yeux.

— N’inversons pas la charge de la preuve, veux-tu ? dit ce dernier d’une voix pleine de reproche. Le principe, c’est que c’est à nous de trouver des éléments incriminants, pas à elle de prouver son innocence.

Thomas préféra ne pas commenter, l’attitude de McCann en disant suffisamment long sur son état d’esprit. Il était toujours appuyé en équilibre instable contre le rebord de son bureau, les bras croisés sur sa poitrine, les jambes tendues et les chevilles l’une sur l’autre dans une attitude défensive qui laissait, pour le moment, peu de place à une discussion impartiale sur l’éventuelle implication de Lena.

— Quoi d’autre ?

— Je continue de fouiller, poursuivit Thomas avec un regard de défi, refusant de se laisser influencer par les sentiments de son ami.

— Soit… murmura McCann d’un air peu convaincu. Sophie ?

Le regard de la jeune femme faisait des allers-retours entre les deux hommes : jamais elle n’avait senti une telle tension entre eux et se réjouissait de détourner la conversation sur un autre sujet.

— Deux choses : hier, j’ai donc reçu un appel de nos collègues policiers danois du PET qui surveillent le Groenland d’assez prêt pour animer localement quelques sources humaines. Après recoupement avec la Sûreté du Québec, il se trame à l’évidence quelque chose entre Linda Snowball, des explosifs qu’elle aurait ramenés et un ou plusieurs avions. On privilégie la thèse de l’attentat, sans pour l’instant ne rien avoir identifié quant à la cible ou à la date. Évidemment, les corps de police autochtone sont sur les dents et on a aussi prévenu la Gendarmerie royale au cas où l’action de la police fédérale serait requise.

— Qui nous tient au courant, du côté du Québec ? demanda Folmer. Notre bureau régional ?

— Joanie Monier-Laberge, l’inspectrice-cheffe qui dirige l’équipe intégrée de lutte antiterroriste. La propre direction du renseignement de la Sûreté a été aussi mise à contribution, avec pas mal d’agents de terrain.

— C’est le service que dirige Marie Legault, précisa Thomas en se remémorant la grande brune qu’il avait rencontrée lors d’une réunion quelques mois auparavant, lors de la traque de Lex, le tacticien des attentats de Montréal. Elle est suffisamment fine pour trouver ce qu’il y a à trouver.

— Dans un autre registre, et pour corroborer les théories de Lena et de Susan Akesuk sur une initiative américaine de contrôle de l’Arctique, on s’est intéressés aux peuples Yupiks et Inupiaqs d’Alaska. On est parti du principe que, si Washington veut étendre son emprise de son état le plus septentrional jusqu’au Groenland en passant par le Nunavut et le Nunavik québécois, quelque chose bougerait du côté de leurs propres peuples autochtones. On imaginait quelque chose comme des tentatives de communication ou de rencontre, des initiatives de projets communs, des actions d’influence, mais rien. Silence radio complet du côté de l’Alaska.

— Ce qui semble discréditer une nouvelle fois une initiative américaine sur l’Arctique, observa McCann.

— Exact. À mon avis, on pourra écarter une manœuvre de leur part dès lors qu’on aura pu vérifier la présence du colonel Wang sur la vidéosurveillance du Solace.

— Thomas, tu es d’accord avec ça ?

— Oui, d’autant qu’ils sont au courant de la transmission chiffrée du commando parachutiste dont ils sont curieux, eux aussi, de connaître la source.

— J’ai appris ça, confirma McCann tandis que Thomas haussait les sourcils d’un air intrigué. Initialement, une malheureuse fuite directement depuis Leitrim, suivie d’une visite d’un officier J5 du Joint Chiefs of Staff. J’ai parlé à Lena, elle a rencontré le militaire lorsqu’il est passé au ministère pour une visite de courtoisie…

Thomas comprenait tout à coup mieux l’attitude de défiance de son ami vis-à-vis d’une possible compromission de la jeune femme : ils s’étaient récemment parlé, le contenu de leurs échanges ayant rassuré McCann sur le fait qu’elle n’avait sans doute rien à voir dans tout ça : comme Sullivan, elle devait avoir été au mauvais endroit au mauvais moment, une question que Thomas s’était lui-même posée lors de sa rencontre avec Adam Crane la veille à Washington.

— Marty, tu vas suspendre l’équipe de filature sur Lena…

Martin Folmer ouvrit de grands yeux, resta la bouche ouverte comme si une réponse refusait de sortir puis lança un regard de profonde incompréhension à son directeur.

— David, tu ne penses pas que c’est un peu tôt ? suggéra-t-il prudemment.

— Pas du tout, et je vous dirais même que j’ai la conviction que l’on se fourvoie depuis le début…

McCann se leva du bureau, droit comme un i et les poings posés sur ses hanches, toisant ses trois collaborateurs.

— Que Lena ait peut-être pu être une taupe américaine, pourquoi pas en théorie, expliqua-t-il d’une voix sourde, son regard pénétrant allant de l’un à l’autre. Washington aurait eu plusieurs opportunités de recrutement, et je vous passe la facilité de contact pour passer les informations. Or, toutes les données de profil et d’enquête à notre disposition écartent cette hypothèse. En ce qui concerne les Russes, j’attends encore que vous me montriez comment Lena qui est née au Canada, n’est jamais allée en Russie, n’y a aucune famille, n’est en contact avec aucun ressortissant suspect, pourrait être un agent infiltré. Et je ne vous parle pas d’une nécessaire formation à des techniques clandestines, le genre de truc qu’on n’apprend pas via un tutoriel sur YouTube.

Un lourd silence s’installa, chacun cherchant la meilleure réponse à apporter aux conclusions du directeur du SCRS. Thomas s’apprêta à dire quelque chose, mais McCann l’arrêta d’un geste.

— Je sais que tu vas m’opposer le cas Bezrukov/Vavilova. Alors voilà ce qu’on va faire : tu es libre de continuer à creuser si ça te chante, mais je ne vais pas mettre toute l’énergie du service sur elle. Ce qui m’intéresse pour le moment, c’est d’éliminer les Américains de l’équation arctique grâce à la vidéo sur le Solace, de poursuivre la surveillance de Sullivan pour détecter une éventuelle compromission avec les Chinois, et de trouver des éléments à charge contre Moscou sur l’Arctique. Si quelque chose ressort dans le profil de Lena, je vais évidemment le considérer, mais si j’étais vous, je ne me ferais pas trop d’illusions…

Thomas s’étonna que McCann ne termine pas ses propos par « parce qu’il n’y a rien à trouver », un point final naturel à ses déductions. Il en conclut que, si le directeur penchait intimement pour l’innocence pleine et entière de Lena, il n’était pas encore tout à fait parvenu à écarter le moindre doute. C’était malgré tout une bonne nouvelle, mais qu’il allait falloir manipuler prudemment. Au fond de lui, Thomas comprenait l’attitude de son ami, s’étant imaginé sa propre réaction si on lui annonçait que Sophie était en réalité un agent étranger : stupéfaction, incompréhension, déception, réflexion, justification et, très probablement, dénégation.

— As-tu parlé à la DGSE ? demanda-t-il.

— Oui, j’ai eu leur directeur des opérations. Ils préparent effectivement quelque chose autour de la visite de Poutine en France, mais il n’est évidemment pas entré dans les détails. Si tu me disais à quoi tu penses ?

Depuis la réunion en tête à tête avec McCann quelques jours avant, Thomas avait eu le temps de réfléchir à une stratégie qui, grâce aux services français, devrait leur permettre de confondre Lena au cas où elle ferait effectivement fuiter des informations confidentielles vers Moscou. Considérant les précédents échanges, il préféra taire cette option que son ami ne verrait certainement pas d’un très bon œil, bien que l’hypothèse d’une Lena agent russe ne puisse encore être totalement écartée. Il y reviendrait peut-être plus tard, au cas où des éléments tangibles dont il ne disposait pas aujourd’hui attesteraient de la nécessité de s’assurer de la loyauté de la jeune femme. Objectivement, McCann avait raison sur un point crucial : à part de vagues doutes, personne n’avait à ce stade rien à opposer à Lena.

— J’ai initialement pensé qu’on pourrait mettre en place une intox, mais compte tenu des derniers éléments dont nous venons de discuter, je ne vois pas la nécessité de nous lancer là-dedans.

McCann lui lança son emblématique regard perçant, comme s’il comptait aller exhumer un sens caché derrière les mots de Thomas directement dans son cerveau. S’il n’y avait pas été habitué, ce dernier aurait pu être déstabilisé. En l’occurrence, il ne cilla même pas.

— N’en parlons plus alors… Maintenant, tout le monde au boulot, et tenez-moi au courant dès que vous avez du nouveau. Je ne bouge pas…

McCann avait conclu sa phrase en regardant Thomas droit dans les yeux, lui faisant passer un message explicite : il était maintenant de retour à Ottawa, dans son bureau, chez lui et, en conséquence, avec Lena. Martin Folmer partit en premier, suivi d’une Sophie étonnée à qui Thomas lança un clin d’œil complice. Visiblement, la jeune femme avait également des difficultés à admettre que McCann ne prenne pas la peine d’aller véritablement creuser jusqu’au bout une éventuelle implication de Lena.

Voyant que Thomas ne bougeait pas du sofa, le directeur vint se planter devant lui, en silence. Les deux hommes s’évaluèrent un instant du regard, avant que les traits de McCann se détendent d’un seul coup.

— Tu as raison, je te dois une explication, dit-il soudainement en s’asseyant à l’autre extrémité du canapé. C’est moi qui t’ai demandé de venir, c’est bien la moindre des choses. Sans compter les relations personnelles qui te lient à Lena.

— Tu me connais, répondit Thomas d’une voix tranquille. Je suis capable de tout entendre, mais j’ai besoin de comprendre. Quand je suis parti pour Washington dimanche soir, tu étais censé rester chez moi pour une durée indéterminée, et te voilà déjà de retour, défendant Lena bec et ongles.

Les yeux de McCann clignèrent à toute vitesse comme si ses neurones étaient pris d’une soudaine effervescence et il secoua rapidement la tête.

— Le fait est que, quand nous avons parlé la semaine dernière de la possibilité que Lena soit une taupe, j’ai été pris de court, comme lancé dans un tourbillon incontrôlable d’émotions contradictoires.

— Je comprends, le rassura Thomas. Je me suis imaginé dans la même situation, avec Sophie à la place de Lena. Sans compter que vous êtes ensemble depuis des années, vous prévoyez même de créer une famille, je ne peux pas imaginer par quoi tu as dû passer.

— Toujours est-il que ces quelques jours chez toi m’ont fait le plus grand bien, je suis d’ailleurs ravi qu’on ait pu aborder des sujets un peu plus personnels. Après ton départ, j’ai beaucoup réfléchi et même quasiment pas dormi si tu veux tout savoir. J’ai tenté de regarder la situation arctique et l’éventuelle implication de Lena dans une stratégie russe globale, mais honnêtement, quel que soit le bout par lequel je prends le problème, je ne vois pas comment elle pourrait être impliquée.

— Du coup, toute cette tension de début de réunion ce matin avait à voir avec d’éventuels éléments compromettants qu’on aurait pu déterrer.

— C’est ça et je t’avoue que je suis rassuré, même si je ne peux écarter un résidu de doute qui doit tenir plus à la fonction que j’occupe qu’à ce que je ressens véritablement, je ne sais pas…

— Comment s’est passé le retour ? Tu l’as appelée ?

— Oui, lundi matin. Après avoir passé la nuit à cogiter, je l’ai prévenue de mon retour en fin de matinée. On a mangé ensemble, elle m’a raconté ses deux journées de fin de semaine sans me poser aucune question sur mon pseudo voyage d’affaires ; c’était détendu, tu vois, et ça m’a fait le plus grand bien. Concernant la fuite de Leitrim, elle m’a dit en avoir averti son chef de service dès la fin de sa rencontre avec l’officier du J5. Si tu ajoutes à tout cela que rien ne ressort ni de la filature ni de l’enquête du DAC, je ne vois pas pourquoi je me ferais des nœuds là où il n’y en a pas.

Thomas lut un sincère soulagement sur le visage de McCann, un sentiment qu’il était bien malgré lui assez loin de partager entièrement. Si, dans les faits, rien ne pouvait jusque-là incriminer Lena, il gardait un malaise quant à la possibilité toujours réelle d’une authentique manipulation visant à écarter Sullivan du poste du Conseil privé dans le contexte plus global d’une manœuvre géopolitique russe de grande ampleur. De plus, rien dans les propos de son ami ne contredisait le fait que Lena puisse être une taupe du Kremlin.

La porte du bureau s’entrouvrit sur le visage de Nancy qui signala un appel de Joanie Monier-Laberge transféré depuis le bureau de Thomas. Les deux hommes se concertèrent d’un rapide coup d’œil avant que McCann désigne de l’index son téléphone de bureau. Nancy acquiesça en silence avant de refermer la porte.

— J’ai du nouveau sur Snowball, annonça la policière à Thomas qui venait de décrocher.

— Je peux te mettre sur haut-parleur ? Je suis en ce moment avec David McCann.

— Euh… Si tu penses que c’est nécessaire…

Thomas discerna une vague contrariété dans la réponse de la policière, la confiance entre les deux services n’étant, à l’évidence, pas encore totalement rétablie. Il s’en voulut immédiatement de la mettre dans une situation potentiellement inconfortable.

— Bonjour monsieur le directeur.

— Bonjour, inspectrice-cheffe, je suis heureux d’enfin pouvoir entendre le son de votre voix, après tout ce temps. On vous écoute.

— Plaisir partagé, soyez-en sûr, répondit-elle diplomatiquement. Il se trouve qu’elle prévoit de quitter le Québec pour Nuuk dans trois jours, jeudi matin pour être précis, accompagnée du grand chef de la Nation Cri.

— Ils partiraient de quel aéroport ? demanda Thomas.

— Montréal-Trudeau.

— OK, et c’est un problème ?

— Pas le voyage en lui-même, dit la policière, mais plutôt ses modalités. À chaque fois que Snowball est partie au Groenland, ç’a été à bord du Beechcraft d’Air Greenland nolisé par le gouvernement d’accueil. Là, ils ont déposé un plan de vol pour un Dash-8 d’Air Creebec.

— Quelles sont vos hypothèses ? demanda McCann.

— Outre le fait qu’elle ne prend pas l’avion habituel et qu’ils partent à deux cette fois-ci, ce qui nous a surtout fait tiquer, c’est que le Dash-8 en question est le plus vieux de la flotte, prévu pour être remplacé dans l’année. Déjà qu’ils ne l’utilisent pratiquement jamais pour leurs trajets réguliers, je les vois mal organiser un voyage VIP en choisissant le pire avion à disposition.

— Pas faux, remarqua Thomas, soudain intrigué. Je pense savoir où tu veux en venir : si l’on considère la récente importation d’explosifs, on imagine qu’ils pourraient sacrifier un avion dans un attentat monté de toutes pièces pour entraîner les peuples dans une insurrection générale.

— Oui, c’est notre meilleure hypothèse. En cas d’attentat réussi contre les chefs de deux nations emblématiques, on s’attend à un embrasement généralisé. Le même résultat pourrait être certainement atteint en le simulant.

Thomas et McCann se regardèrent un instant : la théorie de Joanie Monier-Laberge tenait la route. Un attentat manqué serait un excellent déclencheur à un mouvement de fond pouvant amener à une scission entre le Nunavik et la province du Québec, surtout si les peuples autochtones bénéficiaient de l’assistance d’une puissance extérieure qui userait de tous les moyens à sa disposition pour mettre de l’huile sur le feu.

— On a donc trois jours pour essayer de comprendre ce qui se trame. Dans tous les cas, on va monter un dispositif à YUL en amont du vol. Si notre théorie est juste, Snowball et le chef Cri trouveront un prétexte pour ne pas embarquer. On se calera sur l’horaire de décollage prévu pour intervenir en amont avec nos techniciens en explosif et les chiens. Si l’on ne se trompe pas, ils trouveront l’explosif dans l’avion. Et si l’on se trompe, eh bien il ne nous restera plus qu’à nous excuser, ce sera un moindre mal.

— Parfait, dit McCann. Tenez-nous au courant si vous apprenez quoi que ce soit d’ici là. Je sais que vous collaborez étroitement avec Susan Akesuk, chez nous, continuez comme ça. Soyez assurée que, de notre côté, on partagera avec vous tout ce qui est possible, j’ai déjà transmis des consignes dans ce sens.

Les trois interlocuteurs se séparèrent sur les salutations d’usage, Thomas s’étonnant de la volonté d’ouverture du directeur du SCRS que Joanie Monier-Laberge avait dû apprécier. Il avait, pendant ses années comme analyste, plutôt eu l’habitude de ne rien transmettre de plus détaillé que des noms et dates de naissance d’individus d’intérêt aux différents corps de police canadiens.

— Bien, on dirait qu’on avance, laissa tomber McCann. Tiens-moi au courant dès que tu reçois la vidéo du Solace qu’on puisse écarter les Américains.

Thomas quitta le bureau après un hochement de tête affirmatif. Il se garda de préciser qu’il allait aussi continuer à fouiller dans la vie de Lena pour faire disparaître ce vague résidu d’inquiétude qui le tenaillait encore, toujours intrigué qu’il était, outre la théorie de Sophie, par la simultanéité entre la bande porno du Groenland, le parachutage du commando, l’agitation des peuples autochtones et la présence du colonel Wang sur le Solace, toujours à confirmer. Il confia à Nancy le dossier universitaire de la jeune femme en lui demandant de le faire suivre aux analystes de contenu du desk Amérique du nord, qui allaient le dépouiller jusqu’à en découvrir les moindres bizarreries.

De retour à son bureau, il eut le plaisir de constater que le vice-doyen Georges Tamper avait tenu parole : le dossier médical de Lena était joint à un bref courriel le remerciant de sa visite. Thomas ne put s’empêcher un demi-sourire amusé : aussi confidentiel que puisse être ce genre d’informations personnelles, leur diffusion ne résistait pas à un simple appel téléphonique de la CIA. Il imprima les quelques pages à l’entête du Georges Washington University Hospital, illustré d’un buste du politicien regardant au loin, l’air inquiet et la mâchoire crispée, qu’il plaça en dessous de tout ce qu’il devait relire à propos de Lena : le retour du service des ressources humaines sur son dossier professionnel, celui des habilitations sur les enquêtes menées et les résultats polygraphiques, enfin celui des équipes de filatures qui détaillait les allées et venues de la jeune femme au cours des trois derniers jours.

Après un long soupir, il se renversa dans son fauteuil en posant les pieds sur son bureau : il en avait pour la journée.

En milieu d’après-midi, après un rapide lunch pris avec Sophie à la cafétéria du hall principal, Thomas fut interrompu dans ses lectures par un appel de Nancy lui demandant de rejoindre le directeur dans son bureau pour rencontrer quelqu’un. À son arrivée, McCann discutait à voix basse avec une petite dame blonde un peu rondouillarde, ses yeux plissés cachés derrière une frange en rideau de cheveux châtains.

— Entre Tom, l’invita le directeur d’un geste de la main. Vous vous connaissez ?

La blonde et Thomas secouèrent la tête dans un mouvement simultané.

— Shelby Winters, qui travaille à Edward-Drake.

D’un mouvement du pouce au-dessus son épaule, le directeur désigna rapidement le Centre de sécurité des télécommunications dont on apercevait le toit par la baie vitrée. Les deux principaux services de renseignement canadiens étaient reliés par un discret tunnel souterrain facilitant les échanges.

— Thomas Foucher, notre consultant.

— J’ai entendu parler de vous, dit l’invitée. Les attentats de Montréal, n’est-ce pas ?

— Je ne me savais pas aussi célèbre, plaisanta-t-il, à la fois flatté et gêné.

— Oh, on ne fait que se tenir au courant.

McCann désigna une chemise cartonnée bleue anonyme que l’employée fédérale avait visiblement déposée sur le bureau.

— Shelby a les résultats d’analyse de la communication chiffrée du commando parachutiste. Je lui ai demandé de patienter jusqu’à ton arrivée pour nous en faire part, c’est donc le moment.

La fonctionnaire se fendit d’un agréable sourire et regarda alternativement les deux hommes avant de se lancer.

— Il s’agit d’une communication VHF chiffrée de type militaire, dit-elle d’une voix douce, émise depuis un émetteur tactique de faible puissance, ce qui est consistant avec le type d’appareil porté individuellement par les membres des Forces. La communication utilise un protocole d’étalement de spectre par saut de fréquence associé à un chiffrement de niveau élevé, mais qui n’a pas les caractéristiques du NSA Type-1 utilisé par les forces d’opérations spéciales américaines. La communication, dans son ensemble, n’est pas non plus typique de la liaison ATAK qui équipe leurs chuteurs lors de sauts à grande hauteur.

— C’est le système basé sur un téléphone cellulaire, c’est bien ça ? demanda Thomas qui s’efforçait de se tenir au courant des progrès technologiques et opérationnels des forces canadiennes.

— Oui, il s’agit de l’Android Tactical Assault Kit dont on dispose également depuis 2017. Pour la petite histoire, les forces canadiennes ont fait forte impression en avril dernier, lors de l’exercice Bold Quest en Finlande, lorsque nos contrôleurs tactiques ont déployé leur système de pointage basé sur l’ATAK en moins de deux minutes alors que certains alliés ont mis plus d’un quart d’heure. J’aurais aimé voir leurs têtes !

Shelby Winters partit d’un petit rire discret, tandis que Thomas s’asseyait sur l’un des larges bras du sofa.

— En tout cas, poursuivit-elle, rien à voir avec ce qu’on a intercepté dans le Grand Nord : une émission dans la bande des trente mégahertz, un étalement de fréquence de plus ou moins vingt mille sauts et un débit de données de l’ordre de sept kilobits par seconde avec le chiffrement actif.

La fonctionnaire regarda de nouveau les deux hommes avec un petit sourire.

— L’émission provient très probablement d’un émetteur tactique russe de type Azart…

Thomas sourit intérieurement en se remémorant la traduction du terme : entrain, emballement ou encore, audace. Un qualificatif qui ne pouvait mieux tomber dans les circonstances…

— Ça n’est pas curieux qu’ils aient utilisé leurs radios au risque de se faire repérer ? demanda McCann après un soupir de soulagement à l’idée que les plus proches alliés du Canada se révélaient hors du coup.

— Je crois qu’ils n’ont pas pu faire autrement, expliqua Thomas. En théorie, les parachutistes ne doivent pas communiquer pendant la demi-heure que dure la descente, mais il faut comprendre comment fonctionne le saut : ils partent de très haut, de l’ordre de sept ou huit kilomètres d’altitude où ils ouvrent leur voile immédiatement à la sortie de l’avion. À partir de là, ils sont extrêmement soumis aux vents, puisqu’ils sont à la fois lents et légers.

L’ancien officier des forces d’opérations spéciales illustra ses explications de mouvements de deux mains symbolisant le déplacement des parachutistes et de l’avion.

— Avant de partir, ils ont entré toutes les données météorologiques nécessaires dans leur calculateur, y compris la force et la direction des vents pour chaque tranche d’altitude, desquelles la machine a déduit un cap constant qui était censé les amener directement depuis le point de chute jusqu’à celui de l’atterrissage. Le problème, c’est que ça ne reste que des données prévisionnelles : du coup, si les vents sont en réalité différents de ceux modélisés, les parachutistes devront compenser leur dérive par un ou plusieurs changements de cap.

— Et dans ce cas-là, compléta Shelby Winters, ils vont se parler.

— C’est ça. Le pilote du groupe annoncera le changement de cap, attendra l’accusé réception des autres, puis ordonnera le top virage.

— Et c’est ce qu’on a intercepté ?

— Oui, j’en suis quasiment certain. C’est un vrai coup de malchance pour eux à double titre : d’abord, parce qu’ils sont contraints, pour des questions d’aérologie, de modifier leur cap, et ensuite parce qu’ils se font repérer par un groupe de la FOI2 qui opérait justement à proximité de leur zone de poser.

— Mauvais karma… commenta la fonctionnaire avec une grimace amusée.

David McCann ouvrit la bouche pour dire quelque chose avant de soudainement se raviser. Il jeta un coup d’œil rapide à Thomas et revint vers Shelby Winters.

— Vous avez pu déchiffrer le contenu de la communication ?

— Non, impossible. C’est du très haut niveau de chiffrement de qualité militaire.

— Et allez-vous partager vos résultats avec les Américains ?

La fonctionnaire sembla un instant geler devant le regard pénétrant du directeur du SCRS. Elle ouvrit la bouche plusieurs fois, plissa les yeux et tenta sans succès d’immobiliser sa frange en rideau derrière son oreille gauche.

— Y a-t-il quelque chose qui s’y oppose ? demanda-t-elle enfin.

— Non, répondit McCann, question de curiosité.

— C’est une pratique habituelle, poursuivit Shelby Winters comme pour se justifier. On échange toutes les informations en relation avec la défense de l’Amérique du Nord au sens large.

— Je n’ai pas de problème avec ça. Merci d’avoir fait le déplacement, Shelby, et mes amitiés à votre directrice. Thomas, tu as une minute ?

Tandis que McCann allait confier la fonctionnaire aux bons soins de Nancy, Thomas s’avança vers la baie vitrée pour contempler l’horizon, les mains dans les poches de son pantalon de toile. S’ils attendaient encore la vidéosurveillance du Solace, l’hypothèse américaine d’une tentative de prise de contrôle de l’Arctique semblait définitivement écartée grâce à l’analyse technique de l’organisme national de cryptologie du Canada. Le directeur apparut soudain aux côtés de Thomas, un franc sourire sur les lèvres, verbalisant ses pensées.

— On peut donc oublier Washington… J’ai failli lui demander si elle avait des infos sur les possibles fuites à destination de Moscou, mais vu qu’on a préféré jusqu’ici gérer ça en interne, je ne voulais rien insinuer. En revanche, on a à l’évidence une taupe d’après ce que nous a rapporté Sophie et je suis prêt à les saisir prochainement si l’on ne trouve rien de probant du côté de Sullivan.

— Ou de Lena…

Debout côte à côte les mains dans les poches et parfaitement immobiles, les deux hommes regardaient au loin, comme plongés dans un état de méditation intense. McCann ne réagit pas à la remarque de Thomas, qui observait en périphérie de son champ de vision le visage inexpressif de son ami.

— Je suis content d’avoir fait appel à toi, concéda le directeur. Dans le cas contraire, je n’aurais pas poursuivi l’enquête sur elle, vu que je suis certain qu’il n’y a rien à trouver.

— Dans ce cas, tu n’as qu’à me dire d’arrêter. D’ailleurs, on pourrait considérer que mon mandat est maintenant terminé, non ?

Toujours figé tel une statue de cire, McCann sembla réfléchir intensément en se mordant la lèvre inférieure. De son côté, Thomas était prêt à retourner à Montréal, estimant sa tâche accomplie. Les dernières analyses concluaient indubitablement à une manœuvre géopolitique dont l’origine remontait à Moscou. Le SCRS, de son côté, n’avait pas besoin de lui pour enquêter sur Lena, puisqu’elle ne représentait ni plus ni moins qu’un risque pour la sécurité nationale que le service avait le mandat et l’habitude de gérer.

— C’est d’accord, mais je voudrais que tu termines la semaine avec nous, après l’analyse de la vidéosurveillance du Solace et l’opération de la Sûreté du Québec jeudi sur l’avion d’Air Creebec. D’ici là, profites-en pour continuer de creuser ce qu’il y a à creuser. Ainsi lorsque tu partiras, vendredi soir, j’aurais la satisfaction d’être allé au bout du sujet.

Thomas hocha la tête avec un sourire triste : tout universitaire qu’il était devenu, un côté de lui regrettait l’immersion dans les problématiques de sécurité nationale qui injectaient un peu d’adrénaline à ses journées désormais ordinaires. Avant de quitter le bureau, il serra fermement l’épaule de David McCann.

Les deux amis s’échangèrent un regard déjà nostalgique alors que la fin de leur collaboration approchait.

17.

De retour à son bureau le lendemain matin, à deux jours du départ, Thomas constata avec une certaine amertume que la pile de documents qu’il avait terminé de parcourir la veille au soir ne lui avait fourni aucun indice probant quant à une éventuelle implication de Lena dans quoi que ce soit. Dans le cas inverse, il se serait félicité de découvrir une raison plausible au vague malaise qui ne le quittait plus depuis que Sophie lui avait exposé sa théorie.

Il avait ainsi passé en revue un dossier professionnel impeccable soulignant de grandes compétences associées à un attachement fort aux valeurs du service, des rapports d’enquêtes d’habilitation confirmés par les résultats de deux polygraphes attestant de la fiabilité de la jeune femme, et enfin les comptes rendus de filature des trois jours précédents auxquels Thomas accorda une nouvelle fois ses félicitations.

Durant ses années comme analyste, il en avait compulsé un certain nombre et avait toujours été surpris par la qualité et le détail des informations qu’ils contenaient. Dans le cas présent, la filature était rapportée minute par minute et assortie d’une quantité significative de photographies destinée à l’illustrer. Avec une discrétion qui les honorait, les agents de filature avaient ainsi réussi à immortaliser les visages de tous ceux qui avaient approché Lena suffisamment près pour permettre un échange discret d’information, comme une passe par exemple, qui consistait à se remettre un petit objet tel qu’une clé USB ou une carte mémoire au moment même où l’on se frôlait. Le rendez-vous devait être évidemment planifié en amont, ce qui impliquait sans équivoque les deux participants dans une opération clandestine qu’ils ne pourraient attribuer au hasard au cas où l’échange serait découvert. L’identification des contacts potentiels, confiée ensuite à des analystes, relevait souvent d’un travail de fourmi notamment lorsque, comme dans le cas de Lena, la filature avait traversé plusieurs centres commerciaux et artères très fréquentées d’Ottawa. Outre les possibles passes, le dossier attirait l’attention du lecteur sur quelques individus d’intérêt, choisis selon plusieurs critères d’analyse comme la durée des interactions, l’échange d’objets ou la nature de la personne en question.

D’abord, une femme identifiée comme Sofia Frolova avec qui Lena avait passé environ une heure à l’église orthodoxe de l’avenue Stonehurst le vendredi midi, avant de la rencontrer de nouveau lors de la Divine liturgie du dimanche matin. C’était une Canadienne détenant la double citoyenneté russe dont le dossier de sécurité était aussi lisse et ennuyeux à lire que celui de Lena. Thomas parcourut rapidement la couverture photographique, pouvant ainsi mettre un visage sur le nom, celui d’une brune dans la petite quarantaine, un peu ronde et les cheveux coupés au carré à hauteur des épaules.

Ensuite, plusieurs commerçants chez qui Lena avait acheté des vêtements et de l’épicerie, ainsi que le commis de la bibliothèque des sciences sociales de l’université d’Ottawa où la jeune femme avait emprunté le livre de science politique. Les dossiers individuels de chacun se révélaient également sans tâche.

Enfin, Thomas s’arrêta longuement sur une photo, celle d’un officier américain du nom de Sam Scott, le fameux major que McCann avait mentionné lors de la réunion de la veille, avec qui Lena avait échangé un baiser amical devant le ministère de la Défense nationale. Si l’officier avait préféré cette marque d’affection au traditionnel hug nord-américain, c’est qu’il y avait fort à parier que ses relations avec la fonctionnaire relevaient d’un peu plus que de la collaboration purement professionnelle. Peut-être un ancien petit ami… Thomas se pencha sur le dossier canadien de Sam Scott, qui rappelait son profil de carrière, son parcours universitaire ainsi que la liste et motifs de ses différents voyages au Canada. Il ouvrit des yeux ronds à la lecture de son diplôme de Master et s’apprêta à se saisir du téléphone lorsque celui-ci sonna, affichant le nom du directeur adjoint à la collecte sur l’écran.

— David m’a demandé de te faire suivre une information qui nous avait échappée dans un premier temps… annonça Martin Folmer d’une voix aigre traduisant la frustration d’être passé à côté d’un élément important.

— Vas-y… l’invita Thomas avec un demi-sourire, supposant qu’il venait lui-même de mettre le doigt sur l’anomalie en question.

— Le major Sam Scott, l’officier du J5 que Lena a rencontré au ministère, tu vois de qui je parle ?

— Absolument. Je parie que tu vas me dire qu’ils étaient ensemble à l’université…

— Ah !... lâcha Folmer d’une voix dépitée. Tu l’as vu aussi ?

— À l’instant, bien que ça m’aurait peut-être échappé si je n’avais pas été interpelé par le baiser d’au revoir qu’ils ont échangé vendredi.

— C’est ça. Pris isolément, ça n’a rien de curieux, ils ont pu sortir ensemble à l’époque, mais on va s’y intéresser quand même compte tenu de la situation compliquée à laquelle nous faisons face en ce moment.

Martin Folmer n’eut pas besoin d’expliquer ses intentions à Thomas : l’environnement du major Scott allait être scruté à la loupe par les analystes du SCRS qui allaient lister les occasions au cours desquelles il avait rencontré Lena Aksanova, les motifs, les durées, les répétitions, afin d’y déceler la moindre trace d’une brèche de sécurité. De son côté, Thomas ne se faisait pas trop d’illusions : il n’y avait rien d’étrange à ce que la jeune femme ait conservé des liens d’amitié avec un ancien camarade – ou un peu plus – d’université, le fait qu’il soit Américain n’impliquant pas que Lena passait des informations au sud de la frontière. Pire, la proximité entre les deux individus rendait assez invraisemblable le choix de Sam Scott comme point de contact. Ce serait un peu comme utiliser une jeune femme d’origine russe en tant qu’opérateur clandestin au profit de Moscou, sourit Thomas en se rappelant la remarque de David McCann.

Il pria le DAC de le tenir au courant de ses éventuelles découvertes et se plongea dans le dossier médical universitaire de Lena, le dernier document qu’il lui restait à consulter avant d’épuiser complètement la pile qu’il avait initialement disposée devant lui. Il espérait secrètement qu’en quelques minutes il parviendrait enfin à se raisonner sur l’innocence complète de la jeune femme.

Il parcourut rapidement le banal questionnaire médical d’admission qu’elle avait complété lors de son inscription à l’Elliott School avant de s’attarder sur les documents relatifs à l’événement qu’avait évoqué Georges Tamper, le vice-doyen.

Il s’agissait d’un rapport du service d’urgence rapportant un accident de la voie publique au cours duquel Lena avait été percutée à vitesse modérée par un SUV de marque Chevrolet. L’impact avait été diagnostiqué depuis les côtes flottantes jusqu’au genou du côté droit, incluant le bassin. La jeune femme avait ensuite chuté, sa tête heurtant le bitume. Elle avait donc été admise pour un traumatisme thoraco-abdominal, des membres inférieurs et crânien. Après une paire de radios, une échographie et vingt-quatre heures de surveillance, elle avait pu quitter l’hôpital sur des béquilles pour une entorse du genou avec déchirure ligamentaire.

Les deux premières pages étaient faciles à lire, ayant été tapées sur un clavier. En revanche, la troisième demandait un petit effort : il s’agissait d’un scan des notes manuelles prises directement par l’équipe médicale sur la fiche d’admission. Celle-ci était divisée en neuf blocs d’information allant de l’identification du patient au traitement prescrit en passant par les constantes vitales recueillies par le personnel de triage, les examens complémentaires effectués et le diagnostic médical. La plupart des sections contenaient des cases à cocher rendant le document plus facile à déchiffrer. Enfin, l’attention de Thomas fut attirée par une mention manuscrite dans la case « historique du patient » : le docteur Henry Chang y avait inscrit un obscur Hx MRKH dx age 16 — Sx SC transplant. Interloqué, Thomas haussa les sourcils : Lena ne lui avait jamais parlé d’une quelconque opération chirurgicale à l’exception d’une appendicite, encore moins d’une transplantation.

Il fouilla dans son sac à dos à la recherche d’un carnet d’adresses et composa le numéro de l’endocrinologue de Montréal qui le conseillait depuis des années sur la gestion de son diabète. Une voix de femme décrocha, lui annonçant que le docteur Kostas Spiliotis était indisponible, mais qu’il le rappellerait sans faute. S’il s’était agi d’un autre médecin, Thomas se serait inquiété d’obtenir une réponse dans un délai acceptable. En revanche, il se trouvait que celui-ci œuvrait également comme réserviste pour les Forces Canadiennes si bien que les deux hommes s’étaient rapidement trouvé des sujets d’intérêts communs qu’ils avaient pris le temps, à quelques reprises, de discuter autour d’une bière, tissant ainsi une relation dépassant le simple cadre patient-médecin.

Thomas descendit ensuite dans la cafétéria du hall principal afin de récupérer un café, autant pour l’envie d’une boisson chaude que pour le temps de réflexion qu’il allait s’accorder sous l’immense verrière qui en constituait le toit. Il passa récupérer Sophie qui l’accompagna pour un thé.

— Je suis dérouté par ton scénario d’horreur de vendredi dernier, avoua-t-il, après qu’ils se furent assis à une table baignée par la chaude lumière qui traversait le toit vitré.

— Es-tu troublé sécuritairement parlant, lui demanda la jeune femme tout en soufflant sur ses doigts après avoir posé le gobelet brûlant, ou bien parce que ton ego en a pris un coup ? J’admets que ça ne doit pas être très agréable de découvrir que tes dossiers pourraient l’avoir intéressée bien davantage que tes pectoraux, délicatement musclés au demeurant…

Elle se fendit d’un bref sourire narquois avant de se reprendre.

— Excuse-moi, c’est très maladroit de ma part…

— Ne t’en fais pas, il y a prescription, dit Thomas qui avait tourné la page Lena le jour même où elle l’avait quitté. Blague à part, je n’arrête pas d’y penser, même si aucun d’entre nous n’a encore découvert quoi que ce soit susceptible d’étayer nos soupçons.

— Honnêtement, je ne crois pas que tu doives t’en inquiéter : tu seras sorti du circuit dans deux jours en ayant fait de ton mieux. Le reste ne dépend pas de toi… Ce sera au service, et à David en particulier, de prendre les décisions qui s’imposent. J’avoue quand même que je n’aimerais pas être à sa place. Tu te rends compte : ta proche conjointe qui espionnerait pour un pays étranger, l’horreur !

Sophie avait pris ses joues dans ses mains en roulant des yeux faussement terrifiés. Thomas lui raconta ce qu’il venait d’apprendre sur le major Sam Scott, ce à quoi elle répondit d’un haussement d’épaules.

— Un ex, et alors ? Ça ne veut rien dire, le rassura-t-elle. En revanche, je t’avoue que Lena est, factuellement, une candidate parfaite pour avoir organisé les fuites vers Moscou : elle a été employée pile là où elle pouvait avoir accès à l’information qui a coulé, mais je t’accorde que ça ne reste que des conjectures tant qu’on n’en a pas une preuve formelle. D’ailleurs, personne n’est capable de dire par quels moyens, au pluriel, elle aurait pu transmettre l’info.

— C’est peut-être qu’il n’y a rien à trouver dans ce cas.

— Tu vois, ce serait ça le truc génial, dit alors Sophie en se penchant en avant, ses yeux verts plantés dans ceux de son compagnon. Et si elle était à tel point insoupçonnable, avec un dossier tellement sans tâche, que ça la rentrait absolument redoutable parce qu’indétectable ? Ça frise le roman d’espionnage, n’est-ce pas ?

— Tu en as parlé à David ? demanda Thomas, déstabilisé par le sourire en coin qu’affichait triomphalement la jeune femme.

— Pas en ces termes. Je crois d’ailleurs que ce n’est pas le moment, vu la tête qu’il faisait hier. Je suis d’accord avec lui sur le fait que c’est à nous de trouver des preuves à charge, pas à elle de prouver qu’elle n’a rien à se reprocher. En parlant de preuves, est-ce que tu repars à Montréal pour assister à l’opération de la Sûreté demain matin ?

— Non, Joanie m’a texté qu’elle me tiendrait au courant de ce qu’ils trouvent en inspectant le Dash-8 d’Air Creebec avant le décollage. J’attends aussi la vidéosurveillance du Solace qui ne devrait normalement plus tarder. Adam Crane sera trop heureux de dissiper tout soupçon quant à la position de Washington.

— Tu crois qu’il a fait le lien ?

— C’est certain. Il trempe depuis bien trop longtemps dans le renseignement pour ne pas avoir fait le rapprochement. La compromission Lars Karlsen est à l’évidence d’origine russe, tout comme le parachutage, c’est confirmé par l’analyse technique du CST. Rajoute à cela que je lui ai parlé de l’agitation des peuples autochtones alimentée en sous-main par une puissance étrangère et il va immédiatement discerner la manipulation derrière l’épisode du Solace : les Russes demandent aux Chinois de placer Wang sur le navire de façon à écarter Sullivan du recrutement au Conseil, ouvrant la voie à Lena, leur pion. S’il veut s’assurer que nous voyons l’anomalie nous aussi, il partagera la vidéosurveillance, trop heureux d’aider à identifier une taupe de Moscou dans l’appareil d’état canadien. Sans oublier que j’ai demandé d’accéder au dossier universitaire de Lena, lui indiquant que nous avons d’ores et déjà des soupçons. La boucle est bouclée.

— Presque. On n’a toujours aucune preuve contre elle.

— Et on n’en aura probablement jamais, à moins qu’elle fasse une erreur à un moment quelconque, mais on ne sait ni quand ni comment.

— Ou alors, on organise une intox, suggéra Sophie d’un air grave. Non pas que la manœuvre me plaise tant que ça, mais la fin justifie sans doute les moyens, dans ce cas précis.

— J’y ai pensé, en demandant un coup de main aux services français à l’occasion de la visite de Poutine à Brégançon. Mais ça va nous prendre le mandat d’un juge et je ne crois pas que David se lancera dans une telle opération en l’absence d’éléments incriminants.

— Alors, tu as environ quarante-huit heures pour en trouver…

La jeune femme se leva, encouragea Thomas d’un baiser sur la joue, puis le quitta en ayant pris le temps d’ébouriffer ses cheveux en riant. Celui-ci remonta à son bureau en trainant les pieds, ne voyant pas comment il pourrait trouver en deux jours ce qu’une batterie d’agents de terrain et d’analystes n’était pas encore parvenue à découvrir.

Sa messagerie lui indiqua le téléchargement d’un fichier vidéo à son intention et il se réjouit d’enfin prendre connaissance de la vidéosurveillance du navire. Il fit rouler son fauteuil au plus près du bureau et cliqua sur le lien indiqué. Un dossier s’ouvrit, contenant deux documents : le fichier vidéo attendu, opportunément accompagné d’une notice biographique du colonel Wang Jian à l’entête du FBI. Thomas se réjouit qu’Adam Crane ait pris soin de faire aussi bien les choses.

Il ne fallut que quelques secondes pour en avoir le cœur net : l’homme de la photo d’identité du militaire chinois imprimée dans le coin du document fédéral était bien celui qu’il voyait accoudé au bastingage, dans les couloirs et au bar du palace flottant, aucun doute n’était permis. Même visage, mêmes tâches sur les pommettes, même stature. Thomas se renversa dans son siège en soupirant, présentant par la pensée ses excuses à la reine Elizabeth II qu’il avait, un instant, soupçonnée de complicité dans une potentielle prise de contrôle hostile sur le Canada : les Américains étaient désormais hors du coup.

Son téléphone sonna, signalant un appel extérieur. Il reconnut immédiatement la voix du médecin.

— Merci de me rappeler aussi vite, docteur.

— Je t’en prie. Quelque chose qui doit m’inquiéter ?

— Non, je me porte comme un charme à vrai dire. Plutôt une question de boulot concernant le langage médical. Tu as bien fait tes études en anglais à McGill, n’est-ce pas ?

— Oui, c’est ça. Et ensuite un fellow en endocrinologie et métabolisme à UNC-Chapel Hill en Caroline du Nord. Pourquoi ?

— J’ai un truc à décoder et je n’y comprends rien. Attends une minute.

Thomas raccrocha en sélectionnant la fonction haut-parleur et alla chercher la feuille qui l’intéressait dans le dossier médical de Lena.

— Ah voilà… Je ne peux pas te donner tous les détails, mais disons qu’une étudiante a été admise dans un hôpital américain après un accident de voiture. J’ai sous les yeux sa fiche d’admission, dont une partie est manuscrite.

— Oui, c’est normal. Le médecin qui l’a examinée a dû noter ses observations et sa conclusion.

— C’est ce que je comprends. Je te lis la partie que j’ai besoin d’éclaircir, dans la section « historique du patient ». Ça dit : Hx MRKH dx age 16 - Sx SC transplant.

— Oui, je vois. Ça signifie qu’à l’âge de seize ans, ton étudiante a été diagnostiquée avec un syndrome de Mayer-Rokitansky-Kuster-Hauser qui a été traité chirurgicalement par la transplantation d’une section de son colon sigmoïde.

Thomas resta silencieux, pas plus avancé par l’explication du médecin.

— Je traduis, continua le spécialiste après un bref ricanement. Le MRKH, c’est une anomalie congénitale de l’appareil reproducteur féminin. Ton étudiante est née sans utérus et sans doute partiellement sans vagin, ce qui a été compensé par la greffe d’une portion de son colon. C’est la procédure classique dans ce genre de cas, une colovaginoplastie sigmoïde en langage médical.

— Attends, attends, l’interrompit Thomas qui eut soudain l’impression d’avoir pris un autobus en pleine poitrine. Sans utérus, ça veut dire une impossibilité totale d’avoir des enfants, c’est ça ?

— Exact. Grâce à la colovaginoplastie, ces femmes peuvent avoir une vie sexuelle normale, mais ce qui est certain c’est qu’elles n’auront jamais d’enfant…

— Penses-tu qu’il soit possible que le médecin se soit trompé ? s’enquit Thomas, effaré devant les conséquences de ce qu’il venait d’entendre. Le visage défait de David McCann lui annonçant avoir perdu le bébé tournait dans son esprit à lui en donner la nausée.

— J’en doute, répondit ce dernier. S’il y a eu accident de voiture comme tu dis, ils ont sans doute pratiqué une échographie abdominale qui a mis en évidence l’absence d’utérus, confirmant ainsi les déclarations de l’étudiante sur son histoire médicale. On peut parfois se tromper en médecine, mais pas à ce point-là. Ça t’a éclairé ?

Le souffle coupé, Thomas bafouilla de vagues remerciements à Kostas Spiliotis et raccrocha. Il se renversa dans son fauteuil en expirant longuement, les échanges de la dernière semaine avec David McCann et Lena à propos de leur enfant perdu s’entrechoquant dans son crâne. Il prit quelques instants pour passer mentalement en revue tout ce dont il se souvenait. Concernant David, sa mine effondrée sur le toit-terrasse de Montréal, leur discussion tendue autour de la perte d’un enfant lors de leur réunion une semaine auparavant, et les regrets qu’il avait évoqués pendant leurs discussions le long du canal Lachine, lorsque Thomas l’avait accueilli chez lui. Du côté de Lena, la détresse qu’elle avait laissée transparaitre lors du souper dans leur résidence de l’avenue Clemow, laissant David la rassurer d’un baiser sur les cheveux.

Thomas appela alors Sophie, lui demandant de le retrouver sans délai sur le stationnement devant le bâtiment fédéral. La belle brune avait chaussé ses éternelles lunettes de soleil lui faisant des yeux de mouche et l’attendait le front barré de rides inquiètes, cet appel impromptu ne lui disant rien qui vaille. Sans un mot, Thomas l’entraîna par le bras en direction du nord, dans la zone ombragée formée par une allée d’arbres qui longeait les voitures. En quelques mots choisis, il lui résuma la discussion qu’il venait d’avoir avec Kostas Spiliotis, observant le visage de la cheffe du WIC virer à l’effarement.

— Ah la vache… murmura-t-elle enfin, une fois la surprise passée. Je n’en reviens pas… Elle lui aurait menti tout ce temps ?

— Kostas a été formel, l’erreur médicale est impossible.

— Et toi ? Elle ne t’en a jamais parlé, lorsque vous étiez ensemble ?

— Non, pas la moindre allusion. Et si le vice-doyen de l’Elliott School ne s’était pas souvenu de l’accident, personne n’en aurait sans doute jamais rien su.

— Mais bordel, Thomas ! Tu as bien rencontré ses parents, son frère, non ? Personne n’en a jamais parlé ? Même pas une vague allusion ?

— En fait, je n’ai jamais rencontré sa famille. J’imagine qu’on n’a pas passé suffisamment de temps ensemble, tout en étant trop occupés. Elle m’en a parlé, c’est vrai, mais je ne les ai jamais vus…

Sophie inspira un grand coup et se mit à observer le ciel bleu.

— Je ne vois que deux raisons pour lesquelles elle aurait pu faire ça… dit-elle après un long silence.

— Je n’en vois qu’une pour ma part, rétorqua Thomas, et pas très reluisante. Vas-y…

— La première, c’est qu’elle est psychiatriquement malade. Un truc du genre traumatisme infantile, la perte d’un frère ou d’une sœur en bas âge qui l’aurait fait disjoncter au point de se vouloir enceinte alors que c’est physiologiquement impossible.

— Pourquoi pas, mais ça n’est pas mon option favorite, commenta Thomas, ému malgré tout à l’idée que Sophie ait toujours tendance à trouver de saines explications aux comportements tordus de ses semblables. Je penche plutôt pour une manipulation perverse dont la victime serait David : elle simule une grossesse et la perte d’un enfant pour le pousser à intercéder auprès des recruteurs pour le poste au Conseil. Je ne doute pas qu’avec un petit coup de pression du directeur du SCRS, ils se laissent convaincre. Sans compter qu’il aurait également pu en glisser un mot au greffier du Conseil, voire au premier ministre en personne, auquel cas Sullivan n’aurait aucune chance. Ils ne le garderaient en lice que pour donner l’illusion d’un recrutement impartial.

— Ce qui pose la question suivante, souleva Sophie. Le fait-elle dans son propre intérêt ou est-elle poussée par Moscou ?

— Bonne question, mais on en revient à notre point de départ. On n’a aucun, je dis bien aucun, début de semblant d’évidence qu’elle est un agent infiltré.

— Avoue que c’est quand même tordu comme opération. Son chantage affectif, elle peut le faire une seule fois, sauf à changer encore de conjoint…

Sophie ouvrit de grands yeux comme si elle se surprenait elle-même des conclusions auxquelles elle arrivait.

— Pourquoi pas, au fond… dit Thomas en haussant les épaules, rétrospectivement inquiet à l’idée d’avoir pu être pris dans sa toile, quelques années auparavant.

— Ça craint… Qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? On prévient David ?

C’était la question qui le turlupinait depuis qu’il avait quitté son bureau. Si Lena avait menti dans son intérêt personnel, on pouvait qualifier ses agissements de vicieux, d’immoraux et de révoltants, mais ça ne retirait rien aux qualités professionnelles dont son dossier personnel faisait l’éloge. Cela signait en revanche un mépris total envers les valeurs du gouvernement fédéral, ce qui l’écartait automatiquement de tout espoir d’y faire carrière, laissant la porte ouverte à une réorientation vers les secteurs privé ou universitaire. En revanche, si la manipulation visait à mettre une taupe russe au plus près du sommet du gouvernement canadien, il devenait alors urgent de l’exposer pour mettre un terme à ses agissements. Dans les deux cas, Thomas devait accepter que son ami soit dévasté.

— Évidemment, je ne peux pas faire autrement, c’est trop risqué.

— Et ensuite ?

— Ensuite, je vais le convaincre de monter l’intox que j’avais prévue au départ…

— Un barium meal ? suggéra Sophie.

Thomas acquiesça à contrecœur. Il s’agissait d’une technique médicale appliquée à l’espionnage : le principe consistait originellement à faire ingérer au patient un produit de contraste à base de baryum afin de faire apparaître les détails de son système digestif à la radiographie. Pour les services de renseignement, il s’agissait de fournir une information distinctive à un individu identifié puis de surveiller où et comment cette donnée ressortait. La difficulté consistait à fournir de la matière suffisamment intéressante pour que la cible se sente obligée de la transmettre et dans une forme assez spécifique pour qu’il n’y ait aucun doute possible quant à la source. Il fallait également trouver une façon de repérer la sortie de l’information à l’autre bout de la chaine.

— Je dois parler à David, et le plus tôt sera le mieux… De ton côté, trouve-moi rapidement sur quoi Lena travaille en ce moment, en particulier ce qui a un lien même éloigné avec les intérêts russes.

Ils remontèrent dans le bâtiment fédéral et, la boule au ventre, Thomas se dirigea immédiatement vers le bureau de McCann, dont le sourire s’effaça immédiatement devant la tête que tirait son consultant. Se rappelant soudain qu’il avait invité Thomas à poursuivre ses recherches autour de Lena pour encore quarante-huit heures, il sut immédiatement que cette visite impromptue annonçait une mauvaise nouvelle. Thomas ferma précautionneusement la lourde porte de bois derrière lui et vint se planter devant son ami avec un visage tellement grave que ce dernier bascula brusquement dans son fauteuil comme s’il venait de recevoir un coup de poing en pleine face.

— Tu as trouvé quelque chose, c’est ça ? s’enquit-il d’un air alarmé.

Choisissant ses mots avec précaution, Thomas lui fit part du contenu du dossier médical universitaire de Lena et de l’interprétation qu’il en avait eu par Kostas Spiliotis. Lorsqu’il eut terminé, David McCann était toujours figé dans la même position, le regard glacial perdu dans le néant. Thomas prit lentement place dans l’une des chaises et patienta le temps que son ami encaisse la nouvelle. Enfin, le directeur émit un petit ricanement embêté tandis que ses yeux se rétrécissaient jusqu’à ne laisser apparaître que deux fentes.

— Tu déconnes ? furent les seuls mots qui parvinrent à franchir la digue d’émotions qui lui bloquaient la gorge.

— J’ai bien peur que non…

Les lèvres tremblantes, McCann se leva pesamment et traîna les pieds jusqu’au bar où il versa deux fonds de Talisker dans des verres. Il engloutit le sien d’un trait, le remplit de nouveau et vint s’affaler aux côtés de Thomas, en lui tendant le whisky single malt.

— Et moi qui me foutais de Happy parce qu’elle s’envoyait des shots de rhum de quinze ans d’âge… ironisa-t-il mollement. C’était donc ça…

Thomas trempa ses lèvres dans l’alcool écossais et fronça les sourcils.

— Ça quoi ?

— Ce résidu de doute qui ne me quittait pas, celui dont je te disais qu’il devait davantage tenir à ma fonction qu’à ce que je ressentais véritablement. Eh bien je me trompais : c’était mon inconscient qui envoyait un avertissement sur ce que je ne voyais pas ou refusais de voir.

— Tu sais comment fonctionne la prise de décision dans le cerveau, n’est-ce pas ? C’est de l’information, mais aussi une bonne dose d’intuition. On sait qu’une opinion se forme évidemment sur la base de données tangibles, mais surtout de détails disparates qui vont agir comme une colle envers certains éléments d’appréciation aux dépens des autres.

— Oui, les signaux faibles, j’ai lu quelque chose là-dessus.

— Ou bien l’intuition. J’ignore ce qui a pu t’alerter dans le comportement de Lena, mais c’est exactement ce dont tu me parles aujourd’hui.

— Tom, encore une fois, je te remercie de faire preuve d’autant d’empathie. Tu me balances une bombe émotionnelle que tu commentes avec une telle froideur que c’en est terrifiant. Ça ne te fait véritablement rien ?

Thomas afficha une moue perplexe. Passé le premier moment de surprise, il devait reconnaitre qu’il observait maintenant la situation comme un chercheur les yeux rivés à son microscope : avec intérêt et détachement. Plutôt de que répondre, il préféra hausser les épaules.

— Je t’envie de pouvoir faire ça… murmura McCann, dont le regard se tourna inconsciemment vers la photo de couple qui trônait sur son bureau.

— Il y a des conséquences, David…

— Je ne peux plus réfléchir alors fais-le pour moi, proposa-t-il d’une voix éteinte.

Thomas lui exposa son point de vue sur les motivations de Lena, passant rapidement sur l’aspect psychiatrique soulevé par Sophie, une théorie à laquelle il ne croyait pas. Il préféra se concentrer sur le risque que posait la jeune femme si elle s’avérait être une taupe russe. Par amitié, il s’abstint de demander à son ami s’il avait utilisé le prétexte de la fausse couche pour tenter d’influencer la décision des recruteurs du Conseil privé.

— Je comprends, objecta mollement McCann, mais je te rappelle qu’on n’a rien sur elle. Ton hypothèse reste du jus de cerveau jusqu’à plus ample informé.

— Justement, et on va faire en sorte de l’objectiver.

— Vas-y… l’invita le directeur en glissant dans sa chaise avant d’engloutir son second Talisker. À la vue de son dos inhabituellement voûté, Thomas eut l’impression qu’il venait de prendre dix ans en quelques minutes.

— Grâce aux Français. On sait que la DGSE a organisé quelque chose autour du voyage de Poutine à Brégançon. À mon avis, ils vont tenter de capter des conversations confidentielles et peut-être de copier des données que la délégation transporte, mais ça n’est pas notre affaire. Ce que je propose plutôt, c’est d’alimenter Lena avec un barium meal et de faire confiance aux services français pour nous faire remonter l’information si elle ressort.

— OK, mais qu’est-ce qu’on lui fait ingérer ? Il faudrait déjà savoir le genre de sujet qu’elle traite en ce moment même et qui pourrait être d’intérêt pour Moscou.

— J’ai demandé à Sophie de se renseigner.

McCann cracha un « Hum » dont Thomas ne put saisir s’il était amusé, perplexe ou simplement fataliste.

— Le truc, poursuivit le consultant, c’est que le temps presse. On est déjà mercredi alors que la visite aura lieu lundi, c’est court. Au plus tard, Lena doit avoir le document lors de son dernier jour de travail de la semaine, c’est-à-dire après-demain. Et il nous faudra aussi le mandat d’un juge pour créer les fausses données.

— Pas de problème, répondit McCann à la grande surprise de Thomas, l’assurance qui transparaissait dans ses propos tranchant bizarrement avec son attitude affalée.

— Tu es vraiment prêt à ça ? Monter une intox autour de Lena ?

Le directeur fixa son ami d’un œil désabusé, sans doute un peu aidé par l’alcool qu’il venait d’ingurgiter.

— On va le faire. Au mieux, il ne se passera rien, au pire, on débusquera une taupe, ou peut-être l’inverse, je ne sais plus. Dans un cas comme dans l’autre, il va falloir que je lui en parle.

— Oui, mais pas avant lundi. Tu veux retourner chez moi à Montréal pour mettre un peu de distance entre vous ?

— Non, non, non, affirma McCann en secouant vigoureusement la tête. J’ai deux problèmes à gérer, tu vois. D’abord cette histoire de taupe, ensuite le mensonge qu’elle m’a servi depuis bientôt un an. Alors on va les prendre un par un, mais je peux t’assurer que je vais aller au bout de l’affaire. Et quand je dis au bout, je veux dire à la fin, parce que, quoiqu’il advienne, elle et moi, c’est terminé…

Il posa tellement violemment son verre à whisky sur le bureau que Thomas crut qu’il allait exploser. Celui-ci comprit que McCann venait de buter sur les limites de son raisonnement précédent : il avait toujours préféré, en l’absence d’éléments contraires, considérer Lena comme une victime de la situation, ce qu’on ne pouvait objectivement lui reprocher. En quelques minutes, Thomas venait de faire voler en éclat non seulement sa théorie, mais également sa relation amoureuse, une cassure suffisamment brutale et irrémédiable pour lui faire reconsidérer immédiatement sa position à la lumière des éléments qu’on lui apportait. Thomas sourit amèrement en repensant au moment où le médecin militaire lui avait annoncé le diagnostic de diabète : il aurait eu beau hurler, pleurer, taper des pieds ou briser un verre à whisky sur le bureau, la seule alternative qu’il lui restait, à l’exception de la dépression, consistait à revoir ses plans à la lumière d’une nouvelle réalité.

— De quoi as-tu besoin ? demanda McCann.

— Déjà d’un mandat fédéral, puisqu’il va nous falloir créer un faux de toutes pièces. Ensuite, de l’accord de la DGSE pour jouer le jeu. Pour les détails, on doit encore définir un angle d’attaque que Sophie va nous trouver, j’en suis sûr. On construira l’intox là-dessus. Je te propose de nous laisser travailler tous les deux, en petit comité on ira beaucoup plus vite.

— Il est presque midi, je vais appeler la France, ils seront encore au bureau. En ce qui concerne le juge, je fais de mon mieux. En attendant, vois avec Sophie et sortez-moi ce foutu document.

Thomas opina et se dirigea vers la porte du bureau. La main sur la poignée, il se retourna vers McCann qui avait déjà saisi son téléphone.

— David, ça va ?

Le directeur lui lança un sourire sinistre et le congédia d’un geste de la main. Thomas se rendit immédiatement au WIC où il trouva Sophie en conversation téléphonique avec le ministère de la Défense nationale. Elle lui fit signe de patienter, remercia son interlocuteur et raccrocha.

— Alors ? demanda-t-elle simplement.

Thomas referma hermétiquement la porte de son bureau et vint s’asseoir sur le rebord de la fenêtre.

— Il est d’accord pour l’intox.

— Et il a pris ça comment ?

— Professionnellement, je dirais. Une bonne gifle, mais pas de K.O. debout. Il attend lundi avant de prendre Lena en tête à tête.

— S’il en a le temps… lâcha Sophie d’une voix préoccupée.

— Comment ça ?

— Eh bien, j’imagine que tu as pensé à Brégançon, lundi prochain. En supposant que l’intox ressorte, David va-t-il avoir l’envie et la volonté d’une discussion intime avec elle avant de la faire arrêter par la Gendarmerie royale ?

— Disons alors que si l’intox ressort à Brégançon, toute discussion sera inutile. David aura vite fait de comprendre que Lena a utilisé l’histoire de la fausse couche pour le manipuler. Des nouvelles de ton côté ?

— Oui, je viens de raccrocher avec l’état-major interarmées. Ils m’envoient une copie de son dernier papier qui émet des recommandations quant à la position canadienne face à la politique étrangère russe en Ukraine. Ah tiens, le voilà justement !

Sophie cliqua sur son écran pour faire apparaitre le rapport de Lena.

— Tu m’en sors une copie ?

Thomas s’installa dans un fauteuil et consulta les feuillets au fur et à mesure qu’ils étaient crachés par l’imprimante. Après en avoir parcouru les quatre pages et relu deux fois la conclusion, il afficha un franc sourire.

— J’ai une idée…

— Je m’en doute, dit Sophie qui avait lu le document à l’écran. Comme par hasard, le Canada va proposer au G7 d’infléchir sa politique stricte vis-à-vis de la Russie.

— C’est exactement ça. As-tu quelqu’un qui pourrait nous pondre un argumentaire dans ce sens ?

— Je vais trouver.

— Dans ce cas-là, peux-tu t’y mettre dès maintenant ? David est en train d’obtenir un mandat de la Cour fédérale, mais on va prendre de l’avance vu que le temps presse.

— C’est parti ! conclut la cheffe du WIC avec son entrain habituel lorsqu’elle faisait face à un sujet qui la captivait.

Après lui avoir déposé un baiser dans les cheveux, Thomas retourna dans son bureau et composa de tête un numéro de téléphone à Paris.

— Oui ? annonça simplement une voix masculine atone.

— Canadian Club… répondit Thomas en réprimant un fou rire à l’allusion au whisky que les deux hommes appréciaient particulièrement dans sa version 100 % seigle.

— Mon ami, il doit y avoir une sorte de transmission de pensée entre nous, s’exclama son correspondant en pouffant discrètement. J’allais justement t’appeler.

Thomas avait en ligne son ancien collègue de la DGSE répondant au surnom de Carmelo, un analyste immense, géant et costaud, avec des cheveux blonds qui lui tombaient dans le cou et de larges yeux bruns qui semblaient toujours un peu surpris. Les deux hommes s’étaient liés d’amitié lors du détachement parisien de Thomas entre 2014 et 2016, avant de se retrouver à travailler ensemble pour neutraliser le tacticien des attentats de Montréal en début d’année.

— Ah ! Ça veut donc dire que nos deux directions se sont mises d’accord pour collaborer.

— Exactement. Et mieux, j’ai été désigné comme point de contact entre nos services pour cette opération, je me demande bien pourquoi.

— Sans doute parce que tu es le seul qui trouve encore un intérêt à parler avec les Canadiens, non ?

— Ça doit être ça… ricana l’analyste français. Je te fais un point de situation rapide : nous devrions effectivement avoir de l’audio sur la rencontre de Brégançon, si bien qu’on va sans doute pouvoir vous renseigner si quelque chose ressort. Qu’est-ce que vous cherchez en particulier ?

Thomas nota la forme conditionnelle employée par le fonctionnaire et comprit que l’audio en question serait obtenue à partir d’une source dont le service français n’avait pas la maîtrise totale.

— Trop tôt pour le dire, mais on voudra récupérer à l’autre bout du tuyau un truc qu’on va faire rentrer de notre côté.

— Ah, je vois… commenta sobrement Carmelo. La bonne nouvelle, c’est que nous, la direction du renseignement, allons être les destinataires des communications interceptées par le Service technique d’appui une fois la source posée chez nous. Dès que vous serez prêts, tu nous donneras les mots-clés nécessaires et nos analyseurs vont isoler les morceaux de conversation qui vous intéresse. On vous enverra les fichiers électroniques. C’est tellement simple que je regrette que tu ne sois pas contraint de venir à Paris comme au printemps.

Le téléphone de Thomas signala un double appel provenant d’un numéro inconnu avec l’indicatif d’Ottawa, le 613. Il s’excusa auprès de Carmelo et le mit en attente.

— Je vous invite à un lunch au Moxie’s, annonça sans préambule une voix féminine laissant transparaitre un léger accent slave.

Thomas reconnut immédiatement Anastasia Jarkova, la blonde russe qui lui avait offert une virée en limousine la semaine précédente. Déjà six jours qu’il avait parlé à Tiourine et il y avait fort à parier que Moscou s’étonnât que le gouvernement du Québec ne donne pas de suite favorable à sa demande. Une invitation intéressée lors de laquelle Moscou allait se rappeler à son bon souvenir.

— Vous me donnez quinze minutes ?

— Je vous attends…

La blonde raccrocha et Thomas reprit brièvement Carmelo, lui promettant de le rappeler une fois que l’opération serait officiellement lancée du côté canadien. Il quitta ensuite le bâtiment fédéral en direction du restaurant situé de l’autre côté du chemin Ogylvie, à cinq minutes de marche.

L’établissement avait la forme d’un gros cube de brique et de verre sur deux niveaux et Thomas repéra rapidement la blonde qui avait pris place sur la terrasse du rez-de-chaussée, déjà bondée. Une nouvelle fois, il ne put qu’être surpris du détachement avec lequel les Russes opéraient en pleine capitale canadienne. Situé à distance de marche des deux principales agences de renseignement fédérales, le SCRS et le CST, le Moxie’s rassemblait bon nombre de ses fonctionnaires qui prenaient leur pause déjeuner autour d’un hamburger ou d’une salade César au poulet.

La femme longiligne était habillée d’une robe étroite qui n’aurait pas dépareillé lors d’une soirée à l’ambassade et portait toujours d’élégants escarpins vernis à haut talons. Elle faisait mine de lire le menu tout en surveillant l’arrivée de Thomas derrière ses lunettes fumées comme en témoigna le sourire qu’elle arbora immédiatement à son approche. Celui-ci jeta un rapide coup d’œil aux alentours sans repérer ni la limousine ni aucun agent de sécurité autour de la jeune femme. Elle avait décidément une grande confiance en elle pour organiser ce genre de rendez-vous au milieu d’un essaim de fonctionnaires du renseignement fédéral et Thomas s’étonna de ne pas la voir ostensiblement parcourir la dernière édition de Novaïa Gazeta, le principal quotidien d’opposition, histoire de donner le change.

— Ça me fait plaisir de vous revoir, ma chère Nastia… lança-t-il en insistant sciemment sur le diminutif de son prénom.

— Tom, répondit-elle à l’identique avec un demi-sourire, prenez donc place. Belle journée pour un lunch en terrasse, n’est-ce pas ?

— Je ne vois pas d’ordinateur portable, j’imagine donc que notre ami commun ne se joindra pas à nous, ironisa-t-il.

Aujourd’hui, Anastasia Jarkova arborait un visage satisfait en dépit des circonstances, une bonne façon, nota Thomas, de ne pas attirer l’attention sur eux. Ils donnaient l’impression de s’être retrouvés au Moxie’s entre collègues de travail, à l’instar des autres convives qui les entouraient et personne ne serait surpris s’ils échangeaient quelques phrases à voix basse.

— Non, rien que nous deux. Comment va Sophie ?

Thomas encaissa la question sans ciller, la Russe jouant au petit jeu habituel. Elle commençait par quelques allusions bien choisies, un diminutif, une relation personnelle, de façon à prendre l’ascendant sur la discussion.

— Bien merci, tout comme votre maman, Oksana Milenova, j’imagine… rétorqua Thomas qui avait parfaitement mémorisé la fiche de renseignement fournie quelques jours avant par le desk Russie.

À l’instar de celui de Thomas, le visage d’Anastasia ne trahit aucune émotion. Fatigué par avance à l’idée de jouer encore longtemps à celui qui en saurait le plus sur l’autre, il préféra poser cartes sur table.

— Dites-moi plutôt ce qui vous amène, que je ne perde par mon temps en palabres inutiles.

— Ce que vous manquez de classe, vous les Canadiens, siffla la Russe. Et moi qui me réjouissais d’avance de passer un bon moment en compagnie d’un homme cultivé…

Un serveur apparut soudain pour prendre leur commande, leur débitant d’une voix monotone la liste des spécialités du jour à laquelle aucun des deux convives ne prêta attention.

— Je prendrai un café, annonça Thomas en fixant la blonde d’un regard insistant.

— Et avec ça ? demanda le serveur qui avait sorti son carnet à souche.

— De la crème, mais pas de sucre.

L’employé ouvrit des yeux ronds sous l’effet de la surprise puis, constatant que Thomas ne s’intéressait pas à lui, préféra finalement se tourner vers la blonde.

— Un wrap végétarien au tofu…

L’homme nota en faisant la grimace devant la pauvreté de la commande et s’éclipsa sans un mot.

— Pardon de vous avoir coupé l’appétit, ironisa Thomas. Si vous en veniez au fait ?

Anastasia Jarkova prit le temps d’avaler une large gorgée d’eau d’un haut verre à moitié rempli de glaçons.

— Notre ami s’inquiète de la réponse du Québec à sa demande.

— Vous connaissez aussi bien que moi le temps diplomatique, justifia Thomas. Moins d’une semaine, c’est court pour obtenir l’accord de l’ensemble des parties prenantes sur un sujet d’une telle importance.

— Je vous l’accorde. En revanche, nous souhaiterions que vous suiviez le dossier de près afin d’éviter une quelconque perte de temps en tergiversations inutiles.

— Je vais faire de mon mieux, promit Thomas.

— Y a-t-il quelque chose que nous puissions faire pour vous faciliter les choses ?

Thomas remarqua que la Russe utilisait l’argumentaire classique qui allait sans doute se terminer par des menaces plus ou moins voilées : d’abord une demande, suivie d’une offre d’assistance afin de bien faire comprendre l’importance qu’ils lui accordaient, puis sans doute une échéance et pour finir, un avertissement.

— Je ne pense pas, non, mais si une idée me vient, je vous appellerai.

— Nous apprécierions une réponse favorable avant lundi…

C’est donc ça, saisit Thomas. Les Russes comptent utiliser la réouverture de la délégation de Moscou dans leurs discussions avec les Français en amont du G7. Il supposa que le Kremlin se plairait à lister auprès du président français l’ensemble des initiatives de coopération en cours avec les pays occidentaux.

―… sans quoi, poursuivit la Russe, l’avenir d’entreprises québécoises comme EXFO, MEGA Brands ou encore M4 Electrodynamic Systems, la filiale d’Hydro-Québec, qui bénéficient toutes grandement de la croissance exponentielle de la Chine, risque de devenir difficile.

Thomas sourit intérieurement, pas vraiment surpris que la jeune femme se révèle aussi prévisible. Les Russes n’avaient pas pour habitude de changer de techniques, pour autant qu’elles leur permettaient d’obtenir le résultat escompté : Lars Karlsen en était l’exemple le plus récent. Il remarqua qu’une nouvelle fois, Pékin serait prêt à s’allier à Moscou pour torpiller les intérêts canadiens et se demanda ce que les Russes avaient bien pu promettre aux Chinois pour bénéficier d’un tel soutien. Sans doute un large accès aux ressources naturelles et voies maritimes du Grand Nord.

— Rien que ça… lâcha-t-il d’une voix amère.

— On avait bien pensé à renvoyer Dave Munger, le chocolatier québécois préféré du Kremlin, ricana Anastasia Jarkova en haussant les épaules, mais nous craignons que ce ne soit pas un message suffisant au regard de l’importance que nous attachons à notre demande.

Devant l’air sérieux qu’arborait la Russe, Thomas ne parvint pas à se convaincre qu’elle plaisantait entièrement et ne vit pas d’intérêt à poursuivre l’entretien maintenant que le message de Moscou était passé. Il lui restait juste à transmettre le sien.

— Au contraire, vous avez été parfaitement claire. Je vous promets que vous aurez bientôt de mes nouvelles… grinça-t-il en pesant soigneusement chaque mot qu’il prononçait. Et j’espère que vous aimez la crème dans le café…

Il se leva après avoir aperçu le serveur qui s’approchait avec leur commande. La Russe parut ne pas comprendre et éluda la remarque en secoua la tête tandis que Thomas s’éloignait tranquillement, les mains dans les poches et un sourire figé sur les lèvres. La meilleure façon de renvoyer Moscou dans les cordes serait de débusquer l’une de leurs taupes et il ne put réprimer un frisson de satisfaction en repensant à cette Lena qui, il en avait l’intuition, allait bientôt payer très cher d’avoir réduit en miettes le cœur de son ami.

18.

Postée à l’angle du hangar d’Air Creebec, Joanie Monier-Laberge balaya d’un air satisfait le vaste parking d’aviation verrouillé par le dispositif policier qu’elle avait mis en place dès les premières heures du matin pour interdire de s’approcher du vieux Dash-8.

Plusieurs autopatrouilles bloquaient l’ensemble des accès aux abords de la compagnie dont les locaux faisaient partie d’une série de six, alignées entre l’avenue Ryan et l’extrémité de la piste 06 droite, à l’Est de l’aéroport international. Le contrôle aérien, prévenu de l’opération, avait isolé le secteur, limitant les mouvements aériens à la 06 gauche, la plus longue piste située davantage à l’ouest. Le poste de commandement mobile, un énorme bus aux couleurs de la Sûreté du Québec, était stationné en arrière du hangar, accompagné des véhicules des techniciens en explosifs, de la brigade canine et de deux ambulances armées de techniciens médicaux tactiques spécialement entrainés. Un camion d’incendie, prêt à ensevelir l’avion sous un tapis de mousse, complétait le dispositif. Seul sur la dalle de ciment nu, le Dash-8 semblait avoir été abandonné au beau milieu d’une île déserte.

— Tu peux envoyer le robot-démineur, annonça la policière au chef d’équipe.

Le sergent activa la console et la machine s’avança lentement en direction de l’appareil. Équipé de chenilles et d’un bras télescopique polyvalent, il allait d’abord inspecter l’extérieur de la carlingue, puis l’intérieur si nécessaire. Son opérateur le guiderait selon ce que lui révèlerait l’écran vidéo.

Rolf, le malinois spécialiste des explosifs assis contre la jambe de son maître, hocha la tête en geignant à la vue de l’étrange machine. Le policier, en tenue tactique de couleur verte, lui tapota l’encolure pour le rassurer tandis qu’il suivait mètre après mètre, d’un œil intrigué et les oreilles dressées, l’inspection du robot qui s’arrêtait régulièrement, dépliant et repliant son bras mécanique à plusieurs reprises. En moins de dix minutes, le sergent aux commandes avait pu inspecter le Dash-8 sous tous les angles sans rien déceler d’anormal. L’étape suivante revenait à Rolf, qui allait devoir renifler tous les espaces extérieurs pour tenter d’y déceler des particules d’explosif.

Une fois que le sergent eut secoué négativement la tête et conduit le robot-démineur au bas de la passerelle, Joanie fit signe au maître-chien d’y aller. Celui-ci observa le sens de la manche à air et se dirigea avec Rolf jusqu’au point initial du dépistage, le train avant du Dash-8.

— Cherche !

Le malinois se mit au travail, reniflant chaque centimètre carré de l’avion de ses quarante millions de cellules olfactives plus efficaces que n’importe quelle technologie existante. Il monta sur les pneus pour se dresser dans la trappe qui enfermait le train une fois l’avion en vol, puis suivi au plus près la partie inférieure de la carlingue longue de plus de vingt-cinq mètres. Arrivé au niveau de la porte-cargo, lorsque le fuselage remontait vers la queue de l’appareil, le maitre-chien tira Rolf vers le train principal droit situé sous la nacelle du turbopropulseur, le fit se dresser le long de l’amortisseur pour renifler la trappe, puis recommença sous l’autre aile sans que le malinois ne repère quoi que ce soit. Ils revinrent alors en trottinant vers Joanie Monier-Laberge qui fit signe au sergent qui commandait le robot-démineur de l’envoyer à l’intérieur de l’appareil. Deux opérateurs coururent vers la passerelle d’accès, se saisirent de la machine qu’ils déposèrent en haut des marches avant de venir se remettre à l’abri derrière l’angle du hangar. L’opérateur poussa sur le joystick et fit tourner le robot à gauche en direction du cockpit après avoir allumé le fin projecteur situé à l’extrémité du bras polyvalent. Il se tourna vers le commandant de bord qui, assigné à ses côtés, arborait un air passablement inquiet.

— Regardez bien l’image et dites-moi si vous voyez quelque chose d’inhabituel.

La caméra balaya dans un premier temps l’arrière des deux sièges du sol au plafond puis s’avança vers la console centrale.

— Rien ? demanda le sergent, à quoi le pilote répondit en secouant la tête.

Le robot suivit du regard la console puis le tableau de bord des deux côtés avant de l’intéresser aux boitiers de commande vissés au plafond. Le bras s’étendit ensuite au plus loin afin d’aller inspecter les parties latérales des sièges puis les espaces pour les jambes au fond desquels se situaient les palonniers.

— Rien du tout, confirma le pilote d’une voix sourde.

La machine repartit en direction de la cabine principale, le bras se détendant à l’intérieur des toilettes avant de s’intéresser au-dessous des sièges. Plus le robot progressait dans l’inspection systématique des douze rangées, plus Joanie Monier-Laberge perdait espoir que son hypothèse d’un attentat manqué soit la bonne. Elle s’attendait à voir arriver Linda Snowball d’un moment à l’autre, à qui elle devrait expliquer les raisons pour lesquelles son vol VIP à destination de Nuuk était immobilisé au sol. Son autre angoisse tenait aux doutes autour du système prévu pour la mise à feu de la charge : les spécialistes penchaient pour une commande à distance que les policiers avaient déjà inactivée grâce à un brouilleur interdisant toute communication radio autour du hangar d’Air Creebec. L’autre option restait le minuteur, plus aléatoire, mais aussi efficace, qui pourrait se déclencher à tout instant, faisant peser un risque mortel sur l’équipe de déminage.

— On n’a rien, annonça le sergent, il faut envoyer le chien.

Il ramena le robot vers la passerelle et l’immobilisa en haut des marches pendant que Rolf trottait vers le Dash-8. Encouragé par son maître, le chien suivit le même parcours que la machine, depuis le cockpit jusqu’à la cabine principale en passant par les toilettes. Une caméra corporelle fixée sur la tenue tactique du policier permettait à l’équipe de commandement de suivre la progression de la recherche. Le cœur de Joanie s’emballa lorsque Rolf se coucha au sol après avoir longuement reniflé l’espace entre les sièges des rangées cinq et six, à droite.

— Il vient de marquer quelque chose… commenta le sergent. Qu’est-ce qu’il y a à cet endroit ?

— Le rang 6, précisa le pilote d’un air défait, c’est au niveau des ailes, c’est-à-dire au plus près des réservoirs du carburant… Il y a une trappe d’accès sous le plancher.

— Alors on envoie la tenue lourde pour voir ce que le chien a trouvé, ordonna l’inspectrice-cheffe.

Après lui avoir indiqué l’endroit où Rolf avait senti quelque chose, deux techniciens aidèrent le policier-démineur à chausser le casque à visière blindée qui complétait une imposante combinaison de protection faite de couches d’acier et de kevlar. L’homme se dirigea vers l’avion aussi vite que lui permettait le poids de l’équipement qui le protégeait entièrement, à l’exception des deux mains dont il aurait besoin pour soulever la trappe de plancher. Il s’aida du rail de la rampe d’accès pour se hisser lourdement jusqu’à la cabine principale avant de disparaître aux yeux de Joanie qui observa alors la progression grâce aux images projetées par la caméra corporelle sur l’écran de la console vidéo. Le spécialiste avança précautionneusement dans l’allée centrale jusqu’à la cinquième rangée de sièges puis s’agenouilla. Joanie le vit s’intéresser à une trappe fermée par quatre vis à quart de tour qui se découpait dans la moquette du plancher. Les deux lampes fixées sur le casque faisaient briller ses mains comme en plein jour. Elle vit le démineur faire lentement pivoter les quatre fixations, puis soulever légèrement la trappe à l’aide d’un outil plat avant d’inspecter l’intérieur de l’espace. L’inspectrice-cheffe ne pouvait entendre le spécialiste respirer, mais supposa qu’il devait faire tout son possible pour maintenir son souffle sous contrôle, son cœur devant battre encore plus vite que celui de la policière qui observait les opérations à distance.

C’est alors que le pilote pointa du doigt une boîte métallique que la caméra corporelle permit de mettre à jour dès que le démineur eut déposé le couvercle de la trappe sur le sol. Sa tâche accomplie, le spécialiste se redressa puis rebroussa chemin vers la porte d’accès de l’appareil.

— Je ne sais pas ce que c’est que cette boîte… dit l’aviateur d’une voix pâteuse.

— Prépare le robot pour la neutralisation… ordonna l’inspectrice-cheffe d’une voix ferme, enthousiaste à l’idée d’avoir fait confiance à son intuition d’enquêtrice.

Lorsque le policier-démineur, de retour au poste de commandement, ôta son casque, la policière sut qu’elle ne s’était pas trompée : il suait à grosses gouttes et son premier geste une fois à l’air libre fut de s’essuyer le front du revers de l’avant-bras en prenant une grande goulée d’air frais.

— Il n’y a rien de visible, précisa-t-il. C’est une boîte métallique d’environ vingt centimètres de côté, parfaitement fermée, un peu comme une grosse boîte à biscuits…

À l’invitation de Joanie Monier-Laberge, le sergent fit lentement progresser le robot-démineur depuis la passerelle jusqu’à la rangée 6 puis déplia lentement le bras télescopique jusqu’à presque toucher le boitier métallique. La machine disposait d’un système de neutralisation composé d’un canon à eau capable de déchiqueter n’importe quel dispositif de mise à feu. Le jet d’eau, contenu dans une cartouche, partirait comme un coup de feu, traversant le boitier de part en part en pulvérisant son contenu. Privés de leur détonateur, les explosifs ne seraient alors pas plus dangereux que de la pâte à modeler.

Joanie Monier-Laberge lança un dernier regard circulaire pour s’assurer que personne n’approchait et ordonna aux équipes de secours médical et incendie de se tenir prêtes. Elle hocha ensuite la tête à l’intention du sergent.

— Vas-y.

— Attention pour la mise à feu, répondit-il en soulevant d’une pichenette un cache rouge sur la console. Trois… Deux… Un…

La policière retint son souffle en entendant la détonation du canon à eau et regarda immédiatement l’écran vidéo sur la console du robot-démineur. Comme prévu, le boitier métallique était maintenant disloqué, des résidus de pains d’explosif inerte jonchant le sol au milieu de fils arrachés et de ce qui restait de la boîte éventrée.

— Charge neutralisée, annonça calmement le sergent, on peut envoyer l’équipe de reconnaissance…

Tandis que Joanie Monier-Laberge se demandait avec un sourire satisfait à quoi aurait pu ressembler l’explosion d’un Dash-8 stationné sur le tarmac, Linda Snowball se battait avec une nausée tenace en approchant en taxi de l’aéroport de Montréal.

Elle s’était réveillée à la fois terrifiée et excitée à l’idée de voir un épais panache de fumée noire monter verticalement au-dessus du hangar d’Air Creebec, anticipant déjà la conférence de presse qu’elle allait donner une fois que les médias auraient été inondés par l’annonce d’une tentative d’assassinat de deux chefs autochtones, elle et le Grand chef Cri assis à ses côtés dans le taxi. Le regard perdu sur la ligne d’horizon, celui-ci arborait un visage inquiet. Comme prévu, ils étaient en retard pour embarquer à bord du Dash-8 sacrifié pour l’occasion. Ce que la cheffe inuite ignorait encore, c’est que l’homme de main qui devait déclencher l’explosion depuis une voiture en stationnement à l’angle des avenues Riddle et Ryan, pas très loin des hangars d’Air Creebec, s’était prudemment carapaté dès qu’il avait vu le dispositif policier se mettre en place. Par précaution, aucun contact ne devait avoir lieu entre eux deux, si bien que Linda Snowball n’avait pu être avertie de l’échec de l’attentat manqué.

Son malaise s’intensifia lorsqu’elle aperçut au loin les gyrophares autour d’Air Creebec, alors que leur taxi empruntait la sortie de l’autoroute 30 Nord vers la voie de service de la 520 puis l’avenue Riddle. Elle se dévissa la tête tout au long du virage, une boule d’angoisse l’empêchant de déglutir. Le Grand chef Cri avait, lui aussi, vu les voitures de police et lui lança un regard plein de reproches.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

Linda Snowball réfléchit à toute vitesse. Ses propres ordres étant de ne faire aucune victime parmi les civils et encore moins chez les services de secours, son homme de main ne déclencherait pas l’explosion du Dash-8 à leur arrivée, comme initialement prévu. Elle avait alors deux solutions : la première serait de rebrousser chemin en inventant l’excuse qu’elle servirait à la police lorsque ceux-ci viendraient lui demander, d’un air soupçonneux, pourquoi elle ne s’était pas présentée à l’embarquement de l’avion piégé, comme par hasard. La seconde consistait à faire comme si de rien n’était et d’aviser sur place. La cheffe inuite prit le parti de ne pas paniquer : l’explosion n’aurait pas lieu maintenant, mais la présence de la police pourrait ne rien avoir à faire avec son opération. Elle espérait avoir raison et envisageait déjà de reprogrammer l’attentat manqué sur un autre vol VIP, dans un futur proche.

Le taxi s’arrêta au barrage de police à l’entrée de l’avenue Ryan, celle qui longeait les hangars des compagnies hébergées en zone aéroportuaire. Linda Snowball se présenta innocemment à la femme en uniforme bleu qui était venue frapper à la fenêtre, lui demandant ce qu’il se passait. Lorsque celle-ci invita le taxi à la suivre, la cheffe inuite comprit avec colère et déception que son plan était à l’eau. Le Grand chef Cri affichait une mine atroce, les mâchoires tellement crispées qu’on aurait dit que le bas de son visage buriné s’était soudainement élargi.

Debout à côté du Dash-8 envahi par les services de secours qui le passaient au peigne fin, Joanie Monier-Laberge attendait l’arrivée imminente de Linda Snowball, confirmée à l’instant par un message radio de la policière en faction au bout de la rue. Elle saisit son cellulaire et appela Thomas. Celui-ci s’apprêtait à monter dans le bureau de Sophie pour une réunion avec l’analyste qui allait rédiger le barium meal de toute pièce. La policière lui résuma en quelques mots l’opération matinale.

— Vous allez l’arrêter ? demanda-t-il.

— On ne peut pas, faute de preuves. On sait que les explosifs sont arrivés par son dernier vol, mais on n’a pas de lien direct qui la relie à la livraison. L’enquête est encore en cours pour déterminer qui les a réceptionnés, qui a fabriqué la bombe et qui l’a installée dans l’avion.

— Alors quoi ?

— Je vais lui faire savoir qu’on est au courant de tout et qu’à compter de maintenant, on l’aura particulièrement à l’œil. Je vais aussi organiser une présence policière particulièrement ostensible autour d’elle et de ses activités, ça devrait lui mettre suffisamment de pression le temps que l’on détermine comment parvenir à désamorcer au mieux l’agitation de nos peuples autochtones.

Thomas se réjouit que les renseignements transmis à la fois par les policiers danois et la source de la Sûreté du Québec au sein des proches de Linda Snowball aient permis de déjouer un attentat qui aurait pu enflammer l’habituelle quiétude de la province francophone. Si son intuition se confirmait, le succès policier combiné à l’opération que le SCRS s’apprêtait à monter allait envoyer un message suffisamment clair en direction de Moscou : bien que leur manœuvre au Groenland se fût avérée un succès, ils allaient devoir déployer davantage d’efforts s’ils comptaient étendre leur influence sur le Canada en général et le Grand Nord du Québec en particulier.

À son arrivée dans le bureau de Sophie, celle-ci était en grande discussion avec une blonde aux cheveux très courts et très raides coupés en casque autour de grands yeux sombres qui lui mangeaient le visage. Elle battit longuement et vivement des cils lorsque Thomas se présenta.

— Gladys, répondit-elle en tendant la main d’un air timide. Je travaille pour le desk Russie.

— C’est elle qui m’a avertie la première de l’invitation de Moscou à rouvrir une délégation du Québec dans la capitale russe, compléta Sophie.

— Apparemment, ils y tiennent beaucoup, dit Thomas en repensant à sa rencontre de la veille avec Anastasia Jarkova. Tu as pu trouver un angle d’attaque ?

Les cils de l’analyste s’agitèrent de nouveau tandis qu’ils s’installaient dans les plus proches fauteuils. D’un hochement de tête confiant, Sophie fit signe à la jeune femme de se lancer.

— Comme vous le savez, les relations politiques entre nos deux pays sont un peu tendues depuis l’affaire ukrainienne en 2014.

— Un peu tendues, j’admire l’euphémisme… sourit Thomas en repensant à sa discussion de la semaine passée avec David McCann lorsque celui-ci avait parlé d’échanges entre le Canada et la Russie.

— Je vous remercie, dit l’analyste, réjouie que son interlocuteur ait noté le deuxième degré. On se retrouve aujourd’hui dans une situation où Poutine est contrarié d’avoir été évincé du G8, tandis que les présidents américain et français font ce qu’ils peuvent pour convaincre les autres membres de le réintégrer.

— Je les comprends, commenta Thomas qui, par principe, voyait d’un œil suspicieux toute rupture de liens diplomatiques entre deux pays, quels que soient leurs différends. C’est difficile de s’entendre autour de consensus lorsque l’un des interlocuteurs principaux n’est pas invité dans la discussion. Le prochain G7 va notamment reparler de l’Ukraine, de l’Iran, de la Syrie, tout cela en l’absence de Moscou. C’est un problème majeur, à mon sens…

— Effectivement, et je vous dirais que les Russes mettent beaucoup d’espoir dans leur rencontre avec le président français à Brégançon. Récemment, Youri Ushakov, l’un des conseillers du Kremlin, se réjouissait de cette invitation en droite ligne avec, je cite, l’intensification des contacts avec la France depuis quelques mois.

— Ce qui nous ouvre une fenêtre d’opportunité, commenta Sophie. Gladys a eu une idée géniale.

Les grands yeux de l’analyste se plissèrent malicieusement tandis qu’un sourire en coin se formait sur ses lèvres.

— Je vous dirais qu’on a de la chance que Lena Aksanova prône, elle aussi, une certaine ouverture envers la Russie. Vous avez lu le dernier papier qu’elle a écrit à propos de la politique étrangère du Canada à leur égard…

— Oui, elle pense que les tensions actuelles ne peuvent mener qu’à un statu quo néfaste pour tout le monde, les Russes et les Ukrainiens en premier lieu.

— Disons que Moscou préfèrerait une Ukraine ouvertement pro-russe. Comme ça n’est pas le cas, ils doivent gérer les velléités de sécessions des russophones, voyez le cauchemar qu’ils vivent dans le Donbass depuis le renversement de Ianoukovytch en 2014.

— Dans ces conditions, j’ai hâte d’entendre une proposition suffisamment susceptible de plaire au Kremlin pour que Poutine veuille en informer le président français.

— Très bien ! s’exclama l’analyste d’une voix assurée qui tranchait étrangement avec ses pommettes subitement empourprées. Nous allons lui faire passer l’idée que le Canada va inciter le gouvernement ukrainien, les séparatistes du Donbass et Moscou à se réunir autour de la table des négociations, dans le cadre du « partenariat spécial » qui nous lie à l’Ukraine depuis 1994. Le président russe verra certainement d’un très bon œil que nous affichions, une fois n’est pas coutume, une position moins intransigeante que nos alliés américains. Il ferait n’importe quoi pour que Kiev ne tombe pas entre les mains de l’OTAN, et le président français sera ravi d’être partie prenante à des négociations de paix.

— Ottawa va être d’accord avec ça ? demanda Sophie avec une moue dubitative.

— En pratique, ça ne les engage pas vraiment. Vous connaissez le format Normandie ? Le président français a déjà prévu de réunir autour d’une table son homologue russe, Zelensky, le président ukrainien, et Merkel, la chancelière allemande, d’ici la fin de l’année. Disons que ça donnera au Canada l’occasion d’apparaître comme le promoteur d’une initiative de rapprochement, ce qui est en accord avec les grandes lignes de notre politique étrangère, dans la pure tradition multilatéraliste et internationaliste.

— Tout en maintenant les sanctions, ajouta Sophie, en réfléchissant déjà à un prochain « et si ? ».

— Les politiques ne sont pas à une contradiction près, sourit Thomas, alors une de plus ou une de moins… Je trouve ton idée particulièrement pertinente et je ne doute pas que le directeur va me suivre. Tu m’en formalises les détails dans une note ?

— Ce sera prêt en fin de journée, confirma l’analyste, ses cils se remettant à papillonner sous l’effet du compliment.

— Je voudrais que ce soit sous la forme d’une note à l’entête d’Affaires Mondiales Canada, précisa le consultant qui avait déjà mentalement élaboré une stratégie adéquate pour faire passer cette pseudo-information confidentielle à Lena Aksanova.

— Aucun problème.

Thomas remercia les deux femmes et se rendit immédiatement dans le bureau de David McCann qui paraissait tout excité.

— Je viens de raccrocher avec le juge, on a le mandat ! annonça-t-il d’une voix triomphante.

— C’est donc suffisamment rare pour que ça te réjouisse autant ? pouffa Thomas, en allusion aux initiatives unilatérales particulièrement osées de l’ancienne directrice qui rendaient désormais douteuse toute demande un peu originale du service de renseignement de sécurité.

— En politique étrangère, ça n’arrive pratiquement jamais. Il a quand même tenu à ce que l’on se parle en direct pour être certain qu’on restait dans les limites de la loi C-23.

— Et donc ?

— Et donc, c’est bon, puisque le barium meal cible une citoyenne canadienne sur le territoire canadien. Du neuf de ton côté ?

Thomas se réjouit que McCann semblât considérer l’opération en question comme n’importe quelle autre, bien qu’elle ait pour but de prouver que sa propre conjointe pourrait n’être rien de moins qu’une taupe russe en route vers les sommets de l’État. Il lui résuma la discussion qu’il venait d’avoir avec Gladys.

— C’est une bonne idée, commenta le directeur. On va l’alimenter au plus tôt, ce soir ou demain, afin qu’elle ait le temps de transmettre l’information avant lundi. Je vais devoir également demander au Conseil privé de jouer le jeu s’ils étaient amenés à recevoir un appel du Kremlin leur demandant de confirmer l’information.

— Auquel cas, ce serait une excellente nouvelle et on n’aurait même pas besoin des Français !

— Très juste. À ce propos, ils t’ont appelé ?

Thomas acquiesça et résuma à McCann l’échange avec Carmelo, l’analyste de la DGSE.

— J’attends la proposition de Gladys dans les prochaines heures et je leur transmettrai les mots-clés à incorporer dans leurs analyseurs.

— Comment va-t-on faire passer l’info à Lena ? Un document écrit ?

— Oui et non. Et je te propose que ce soit toi qui t’en occupes…

— Hein ? s’exclama McCann qui, en tant que directeur, n’apparaissait jamais dans ce genre d’opération. Comment ça, moi ?

— Bah oui, c’est une situation idéale parce qu’elle limite au maximum la circulation de l’information. Est-ce que Lena t’a déjà parlé du papier qu’elle vient d’écrire à propos de la politique étrangère du Canada en Ukraine ?

— Non, elle ne m’en a rien dit.

— Tant mieux, ton tour de passe-passe en sera d’autant moins visible.

Thomas lui résuma les propositions que la jeune femme avait formalisées pour son chef de service, le colonel de l’Aviation Royale commandant le bureau des initiatives stratégiques.

— Tu vas lui proposer de te retrouver ici en fin de journée, poursuivit-il. J’imagine que c’est déjà arrivé.

— Bien sûr, une paire de fois. Continue…

— Tu vas l’inviter à un souper surprise dans un endroit chic, pour fêter sa prochaine nomination au Conseil privé à la suite du retrait inévitable d’Aaron Sullivan. Une information encore officieuse, bien entendu.

— Un peu prématuré dans les faits, mais soit, ça reste plausible…

— Lorsqu’elle arrivera, tu seras en train de lire une note confidentielle à l’entête d’Affaires Mondiales exposant l’intention du Canada d’organiser des négociations entre le gouvernement ukrainien, les séparatistes du Donbass et les Russes. La fameuse note de Gladys…

— Comme par hasard…

— C’est ça. Tu la lui laisseras lire, pour lui demander ensuite son avis à titre de prochaine conseillère pour la politique étrangère et de la défense auprès du Premier ministre. Elle va vraisemblablement te dire qu’elle soutient totalement le gouvernement canadien dans cette voie.

— C’est une bonne idée dans le principe, mais pourquoi est-ce que moi, directeur du renseignement de sécurité, je serais destinataire de cette note des Affaires Mondiales ? Je ne suis en général pas mis au courant de leurs initiatives, sauf s’il y a un risque pour la sécurité du Canada.

— C’est justement le cas, parce que ton service enquête actuellement sur les liens étroits entre notre ministre des Affaires Mondiales et plusieurs intermédiaires canadiens de bailleurs de fonds controversés comme Georges Soros ou l’ukrainien Victor Pinchuk.

— Pas certain que ce soit pertinent comme prétexte, grimaça McCann avec un haussement d’épaules. L’affaire est déjà connue depuis plusieurs années et ça n’a rien changé au paysage politique. Les différents émoluments qu’ils ont versés à la ministre n’apparaissent même pas dans sa déclaration d’intérêts obligatoire au Commissariat aux conflits d’intérêts et à l’éthique, sans que ça n’émeuve personne.

— Exact, sauf que dans le cas présent, il ne faudrait pas que sa position ouvertement pro-ukrainienne perturbe l’initiative de paix exposée dans ton papier d’Affaires Mondiales.

— Pas bête, je vais trouver une explication de ce genre-là… Si Lena est la source de la fuite, alors l’information concernant cette initiative de rapprochement montée de toute pièce fera partie de l’argumentaire que Poutine va servir au président français.

— On compte bien là-dessus. Ce sera difficile pour lui de se priver de partager une nouvelle susceptible de faciliter son retour dans le groupe des huit.

Le visage de McCann s’affaissa tout à coup, comme s’il prenait en un seul instant conscience de l’ensemble des conséquences d’un tel coup de théâtre. Il voyait déjà la Gendarmerie royale procéder à l’arrestation de la jeune femme en vertu de l’article 46 du Code criminel du Canada traitant de la trahison et se demanda s’il aurait l’envie ou le courage d’y assister. Il s’imagina aussi rentrer chez lui, ouvrir les penderies de vêtements désormais orphelins, remarquer les produits de maquillage soigneusement alignés à côté du lavabo et la brosse à dents rose de Lena touchant la sienne. Si le moindre mot de leur conversation ressortait au fort de Brégançon, il sut au plus profond de lui qu’il ne pourrait plus jamais supporter la chaleur de la plage de l’Estagnol, les arêtes de la pointe rocheuse du Cap Bénat ni même le parfum délicat des senteurs printanières de la Côte d’Azur.

— Si l’on en arrive là, murmura-t-il alors d’une voix sinistre, alors ce sera vraiment la fin….

19.

Dès son arrivée à l’Administration centrale le lendemain matin, Thomas était directement monté dans le bureau de David McCann pour s’assurer que Lena avait bien pris connaissance de la vraie/fausse note à l’entête des Affaires Mondiales rédigée par Gladys.

— Alors, ça s’est passé comment ?

Renversé dans son fauteuil, le directeur du SCRS grimaçait. Incapable de se débarrasser des brûlures d’estomac qui l’accablaient depuis le souper de la veille, il avait remplacé son habituel café matinal par une insipide camomille accompagnée de tablettes antiacides de Tums qu’il mâchouillait distraitement.

— Ce n’est qu’hier soir que j’ai vraiment réalisé, tu sais… commenta-t-il sans répondre à la question. Jusque-là, ça ne restait que de la théorie, mais quand j’ai vu Lena tenant le document en main, là, j’ai compris qu’on y était…

— Où êtes-vous allés ?

— Oh ! Au Beckta, sur Elgin Street, un classique. Je sais qu’elle adore la déco avec les grandes voutes de brique et la cheminée en marbre blanc. Je te passe leur fabuleux menu avec accord mets et vins, mémorable une fois de plus… Dans d’autres circonstances, ça aurait certainement été une très agréable soirée. Enfin, je pense que de son côté, elle a bien apprécié.

McCann afficha un sourire aussi acide que le contenu de son estomac.

— Comment a-t-elle réagi à la note ?

— Elle était ravie, tu penses bien. Imagine que, sans qu’ils se soient concertés, elle a rédigé un rapport à l’intention du ministère de la Défense nationale qui va exactement dans le même sens que les intentions du premier ministre. Ça ne pouvait pas mieux tomber pour la rassurer sur sa future influence au cabinet du Conseil privé.

— Une nomination que tu as, j’imagine, confirmée.

— Oui. Elle a paru sincèrement désolée pour Sullivan.

Les deux hommes restèrent un moment silencieux, chacun pesant pour lui-même les conséquences de ce que les prochains jours pourraient leur réserver.

— Le week-end va être long… soupira enfin McCann.

— Qu’est-ce que vous avez prévu ?

— Rien de particulier, on reste à la maison. Yoga pour elle et Divine liturgie dimanche. Vous voulez venir souper demain soir ? C’est un temps à barbecue…

— Pas sûr que ce soit une si bonne idée, compte tenu des circonstances.

— Putain, Tom, plus rien ne va être comme avant… Si l’info ressort à Brégançon, je la fais arrêter par la police fédérale. Si rien ne ressort, je lui fais quitter la maison et m’assure de mettre un coup d’arrêt à sa carrière de fonctionnaire. C’est un véritable nœud gordien sans commencement ni fin apparente, comme le décrivait Plutarque, un truc qui provoquera des dégâts, quelle que soit la façon dont on va le dénouer. Comment veux-tu résoudre une double, voire une triple trahison ? Au mieux, la mienne et celle l’administration publique, au pire celle des plus hauts échelons du gouvernement canadien !

— C’est bien pour ça qu’Alexandre le Grand a choisi de trancher le nœud plutôt que de chercher à le dénouer, selon la légende…

— Merci de me le rappeler, ironisa McCann d’une voix aigre. J’ai remis une équipe de filature sur elle, depuis ce matin. Ils sont vraiment très bons, je ne les ai même pas repérés en sortant de chez moi… Si elle veut que les Russes puissent l’utiliser à Brégançon, elle devra livrer l’information au plus tôt, ça veut dire très probablement aujourd’hui ou demain au plus tard.

— Son cours de yoga, c’est prévu pour demain ou dimanche ? demanda Thomas, qui réfléchissait à la manière la plus plausible dont Lena communiquerait si elle s’avérait être un agent sous couverture.

— Dimanche, juste avant l’église.

— Et c’est invariablement tous les dimanches ?

— Non. Le seul truc invariable, c’est l’église, et encore, elle ne s’y rend pas chaque semaine. Le yoga, c’est parfois le samedi voire en semaine, ça dépend du type de cours qu’elle préfère suivre.

— Alors sans présager de l’issue de la filature, je parierais pour une transmission aujourd’hui même. Ça ne se fera pas dans l’enceinte du ministère, alors ce sera certainement avant d’y arriver ou lorsqu’elle en sortira. J’opterais d’ailleurs pour cette seconde hypothèse. Je doute que les Russes maintiennent avec leurs sources un système de communication actif vingt-quatre heures par jour, si bien qu’elle va sans doute devoir activer un signal indiquant qu’elle va charger ou qu’elle a chargé la boîte à lettre morte électronique avec l’information en question.

— Ça me paraît logique, effectivement… En espérant que l’équipe de filature parvienne à l’identifier.

— En espérant… conclut Thomas pour qui cette découverte ne faisait pas une grande différence si les écoutes de Brégançon montraient que le contenu de la note de Gladys était parvenu jusqu’en France. La filature est prévue de se poursuivre de manière ininterrompue jusqu’à lundi ?

— Oui, avec plusieurs équipes évidemment. Le rapport de celle d’aujourd’hui arrivera en fin de journée, une fois que Lena sera rentrée à la maison et que les effectifs de nuit auront pris le relai. Tu sais quel nom de code ils lui ont choisi ?

— Non, vas-y…

— Fraus, la déesse romaine de la trahison et de la tromperie, grinça McCann. Avoue qu’ils ont de l’humour…

Composée de cinq agents, l’équipe de filature avait été organisée pour faire face au plus large éventail de scénarios de déplacement de leur cible : une voiture, une moto, deux opérateurs piétons ainsi qu’un observateur équipé d’un appareil photo à téléobjectif étaient censés créer autour de la jeune femme une bulle de surveillance dont elle ne pourrait pas s’extraire facilement. Tous les intervenants étaient reliés par une oreillette connectée à un réseau radio chiffré.

Le photographe tenait Lena dans son viseur depuis qu’elle était arrivée au ministère en début de matinée, ne signalant à ses équipiers que ses brèves absences lorsqu’elle se levait pour aller se faire chauffer un thé ou discuter avec ses collègues. Les deux agents en voiture étaient positionnés en vue directe de l’accès du bâtiment fédéral sur l’avenue Laurier, tandis que le pilote de la moto et son passager surveillaient l’autre porte sur le pont Mackenzie King, en face du centre commercial Rideau. Les deux véhicules étaient positionnés de telle sorte à être invisible depuis la fenêtre du bureau de Lena.

Aux alentours de midi, elle s’étira quelques instants sur sa chaise de bureau puis se leva pour aller déposer le kentia sur le rebord de la fenêtre.

— Fuck, voilà qu’elle parle à sa plante verte… soupira le photographe allongé en plein soleil sur le toit du centre Rideau situé en face de la fenêtre du bureau de la jeune femme, immortalisant le moment par une rafale de cinq images en haute définition.

— Est-ce que la plante lui répond ? ricana une voix dans son oreillette.

Lena préleva ensuite une dizaine de sushis d’une boîte en plastique et se mit à les déguster tranquillement en lisant un rapport imprimé. À son tour affamé, le photographe sortit deux barres de céréales et une gourde de son sac à dos, le seul repas qu’il était capable de prendre s’il voulait éviter de quitter sa cible des yeux. La jeune femme se remit ensuite à travailler sur son ordinateur, ne quittant pas son bureau de tout l’après-midi.

— Je vais pisser, annonça le passager de la moto aux alentours de 15 h.

Laissant son casque et ses gants dans le top case, il se dirigea vers le centre commercial tout proche. Au moment où il poussait sur les portes de verre, son regard accrocha une grande blonde qui sortait du bâtiment en tenant à la main un petit sac qu’elle devait avoir acheté dans un magasin de thé. Bien qu’elle ne semblât pas avoir fait attention à lui, l’agent détourna immédiatement les yeux et retint son souffle. L’Administration centrale avait transmis à l’équipe de filature les fiches individuelles des possibles contacts d’intérêt de Lena, et il venait justement d’en croiser un. Une fois à l’intérieur du centre Rideau, il pressa sur la commande du micro.

— Je viens de croiser la Russe, elle sort sur McKenzie… annonça-t-il.

— Je la vois, confirma immédiatement le pilote de la moto.

— Annonce ses mouvements, ordonna le chef d’équipe, assis dans la voiture en attente du côté Laurier.

— Elle longe Rideau en direction de l’est, vers la rue Nicholas. Elle est à combien de temps à pied de l’ambassade de Russie ?

— Moins de vingt minutes en passant par Wilbord, annonça le chef. Photo, est-ce que tu vois Fraus bouger ?

— Négatif, toujours sur l’ordi.

— OK. On va remonter rapidement Nicholas et voir où se dirige notre invitée surprise…

La fin du message fut à moitié couverte par le bruit du moteur de la Chevrolet Impala blanche banalisée qui filait déjà vers le nord. Moins d’une minute plus tard, elle tournait dans le stationnement Desmarais et se positionnait le nez tourné vers l’extrémité du pont McKenzie-King.

— On est à l’angle de Nicholas et Waller, annonça le chef d’équipe. Si elle se dirige vers Wilbord, on ne pourra pas la rater. Elle en est où ?

— Toujours sur McKenzie vers vous… dit le pilote moto qui observait maintenant la Russe s’éloigner de sa position grâce à de compactes, mais puissantes jumelles. Vous ne devriez pas tarder à l’apercevoir.

— D’après ce que j’ai observé, renseigna le photographe, elle n’a pas porté d’attention particulière à la fenêtre de Fraus qui, de son côté, n’a toujours pas bougé. Ou alors, elle a été particulièrement discrète.

— On l’a, confirma le chef. Elle attend pour traverser Nicholas en direction de Waller, de l’autre côté du carrefour par rapport à nous… Voilà, ça traverse…

Grâce à des jumelles identiques à celles du pilote de la moto, le conducteur de la Chevrolet suivait des yeux la Russe qui poursuivait nonchalamment son chemin, balançant le sac de thé d’une main tandis que de l’autre, elle tenait un cellulaire pressé contre son oreille. La conversation ne dura que quelques secondes puis elle lâcha le téléphone dans la large ouverture du sac à main besace qu’elle portait à l’épaule.

— Elle s’engage sur Waller, annonça le chef d’équipe. Inutile de poursuivre, il y a de bonnes chances pour qu’elle retourne à l’ambassade. On va se replacer en observation de la sortie Laurier. Photo, toujours rien ?

— Négatif. Fraus est collée à son siège comme un timbre à son enveloppe.

L’après-midi se termina de manière aussi monotone que la journée avait commencé. Le photographe ne prit l’initiative de rompre le silence radio qu’une heure et demie plus tard. Voyant Lena se lever, il anticipait déjà le plaisir qu’il aurait à se mettre debout et étendre son corps ankylosé par les longues heures d’observation.

— Attention, Fraus va bouger. Elle vient d’éteindre son écran.

— À tous, on se tient prêt, annonça le chef d’équipe. C’est maintenant que ça se passe…

— Ça va sortir, reprit le photographe. Elle vient de prendre son sac et de fermer la porte. Je reste en observation jusqu’à ce que vous la preniez en compte en bas.

Quelques instants plus tard, la silhouette élancée de Lena se dressait devant les portes de l’accès Laurier. La jeune femme s’arrêta un instant sur le trottoir, prit le temps de consulter le téléphone cellulaire qu’elle venait de récupérer dans la boîte de sécurité puis se dirigea vers l’ouest en cachant ses yeux de glace derrière une paire de lunettes de soleil. Avec sa haute taille et ses longues nattes blond vénitien, elle était repérable à des kilomètres.

— Elle sort sur Laurier en direction du centre-ville. On se rapproche et je la prends en piéton. Moto, tu te rends à l’angle d’Elgin et Confederation Park, tu t’en occupes si elle tourne vers le nord. La voiture couvrira le Sud sur Elgin.

En quelques secondes, la Chevrolet était remontée à quelques dizaines de mètres derrière la jeune femme et ralentit brièvement pour déposer le chef d’équipe sur le trottoir.

— Moto, en place… annonça le pilote depuis le parc municipal, scrutant de loin le carrefour de l’avenue Laurier avec la rue Elgin.

— Toujours derrière Fraus, au niveau de l’hôtel de ville, confirma le chef d’équipe. Elle marche tout droit vers l’ouest, Elgin dans moins de deux minutes.

Arrivée au carrefour, la Chevrolet coupa les quatre voies de l’avenue Elgin vers la gauche et s’arrêta quelques dizaines de mètres plus loin au pied de la tour One60.

— Elle va traverser Elgin tout droit sur Laurier, annonça le chef d’équipe quelques instants plus tard. Moto, tu me rejoins à l’angle Laurier et O’Connor. Voiture, tu prends à droite sur Somerset et tu attends.

Les deux véhicules confirmèrent la consigne tandis que Lena et son agent de filature poursuivaient tranquillement leur bonhomme de chemin en direction de l’ouest. La haute taille de la jeune femme et son rythme indolent la rendaient particulièrement aisée à suivre, même au milieu des dizaines d’autres piétons qui s’étaient déversés sur les trottoirs du centre-ville à l’heure de sortie des bureaux. Lena coupa bientôt l’avenue Metcalfe, poursuivant sa route en ligne droite en plein cœur du centre-ville d’Ottawa.

— Je la vois, annonça la moto, trottoir sud sur Laurier, elle se dirige en plein vers nous.

— Confirmé, annonça le chef d’équipe qui la suivait toujours à une distance de sécurité. Moto, on va permuter les piétons, préparez-vous…

Le passager descendit de sa monture, posa son casque sur la selle puis traversa en courant l’avenue O’Connor par le trottoir nord. Il laisserait passer la jeune femme en sens inverse de l’autre côté de l’avenue Laurier puis la prendrait en chasse après un demi-tour tandis que le chef d’équipe effectuerait la même manœuvre en sens inverse pour le remplacer sur la moto.

— En place, annonça l’agent désormais piéton.

— Je te vois. Au carrefour, elle est à toi…

Comme un ballet bien réglé, les deux hommes permutèrent leurs positions sans s’adresser le moindre regard.

— Attention, elle tourne à gauche maintenant. Trottoir ouest sur O’Connor en direction du Sud, vers Clemow.

— On vous suit de loin, annonça le chef d’équipe désormais assis à l’arrière de la grosse cylindrée, les mains agrippées aux supports latéraux. Voiture, tu ne bouges pas au cas où elle reviendrait vers l’est.

L’agent désormais chargé de suivre Lena au plus près égrena le nom des rues transversales au fur et à mesure qu’ils les traversaient. Le message changea après la cinquième.

— Elle prend maintenant à gauche sur McLaren et elle ralentit.

— Tu confirmes à gauche ? demanda le chef d’équipe d’un air intrigué.

— Affirmatif, à gauche, et elle entre dans une maison de brique rouge avec Ashby House inscrit en façade. Je me positionne en retrait.

Le chef d’équipe réfléchit à toute vitesse, tandis que la moto s’arrêtait au carrefour de la rue Somerset. Après un bref moment de flottement, il saisit pourquoi Lena avait choisi de descendre l’avenue O’Connor sur son trottoir ouest après avoir traversé l’artère, alors qu’il eut été plus pratique, compte tenu de sa provenance et de sa destination, qu’elle demeurât du côté opposé. L’évidence était là, juste devant lui, et lui crevait les yeux.

— Ashby House, c’est un massothérapeute, annonça le conducteur de la voiture qui avait cherché le nom sur son cellulaire. Bien-être, hydrothérapie, traitement de l’inflammation, ce genre de trucs…

Le pilote de la moto comprit lui aussi qu’Ashby House n’était qu’une destination prétexte et désigna au chef d’équipe, comme si un deuxième avis lui était nécessaire, le bâtiment moderne de ciment jaunâtre entouré d’une grille en fer forgé que Lena venait de longer nonchalamment sur toute sa longueur.

L’ambassade d’Ukraine.

20.

Une ambiance familière combinant subtilement calme et tension régnait dans le centre de situation de la DGSE depuis plusieurs heures lorsque l’Iliouchine-96 du président russe se posa à l’aéroport à Marseille-Provence. Il était 13 h 10 GMT, soit 15 h 10 heure française et 9 h 10 heure d’Ottawa, en ce lundi 19 août 2019.

La vaste salle était organisée autour d’une large table centrale supportant une série de postes téléphoniques et de prises diverses et variées permettant de connecter toute l’électronique et l’informatique nécessaires au suivi des missions. Trois des quatre murs se disputaient les écrans vidéo et les tableaux d’affichage arborant l’ensemble des informations de contexte nécessaires aux décideurs pour prendre des initiatives opérationnelles rapides et adaptées en cas de besoin. Au-dessus de l’écran central qui retransmettait le direct de la chaine RT France, trois horloges numériques affichaient les heures d’Ottawa, de Marseille et de Moscou.

— C’est parti… lâcha sobrement Carmelo, l’analyste chargé de la liaison avec le SCRS, lorsque les roues du quadriréacteur arborant fièrement Россия, « Russie », sur son flanc blanc heurtèrent la piste 31R de l’aéroport français.

Camille et Flavio, les deux agents chargés quelques semaines plus tôt de remplacer la montre de Poutine par la copie contrefaite du Service technique d’appui, avaient été invités à assister à l’arrivée du président russe. Ils allaient pouvoir constater, en direct, si le temps consacré à la mission et les risques qu’ils avaient encourus en valaient la chandelle. Camille se remémora l’instant où la voix sèche de l’officier du SBP en faction devant la Skola Presidient l’avait interpellée en russe et ne put s’empêcher, rétrospectivement, d’en frissonner.

— Tu m’avertis dès qu’on a l’audio, ordonna le directeur des opérations à l’officier du STA assurant la liaison avec une équipe technique qui, depuis la salle d’interception, devait enregistrer les conversations captées par le micro de la luxueuse Blancpain Leman Aqua Lung.

L’Iliouchine-96 quitta la piste à son extrémité et opéra lentement un demi-tour qui le ramena vers son stationnement prévu, situé entre le terminal général et le MP2.

— Attention, ambiance… murmura Alix, l’analyste du bureau Russie intégrée à la mission, lorsque la porte latérale de l’avion s’ouvrit enfin sur la passerelle qui avait été, quelques minutes auparavant, positionnée contre la carlingue.

Le directeur des opérations ne put s’empêcher de sourire à l’allusion de la jeune femme à une récente remarque de la diplomatie russe : lorsque le gouvernement français avait laissé entendre que la rencontre de Brégançon pourrait aborder la question de la répression des manifestations à Moscou, Maria Zakharova, la porte-parole, avait sèchement rétorqué que la France n’avait pas de leçon à donner à la Russie en matière de maintien de l’ordre. Une allusion à peine voilée à la façon dont la France avait traité ses contestataires Gilets Jaunes, et qui donnait le ton de la rencontre qui approchait.

Confiant dans la réussite de leur opération, les fonctionnaires du renseignement extérieur français suivaient avec attention le ballet qui se jouait en direct sur le tarmac ensoleillé de l’aéroport marseillais : les techniciens aéronautiques en chasuble jaune s’activaient au pied de la passerelle au milieu d’officiels du protocole diplomatique, de fonctionnaires en uniforme et d’agents du SBP. Ceux-ci, arrivés en précurseurs plusieurs jours auparavant, assureraient le premier cercle du président russe, tandis que les policiers du Service de la protection seraient chargés du périmètre extérieur.

Après quelques minutes, une agente de bord blonde en gants blancs sanglée dans un élégant uniforme de couleur rouge vint prendre place en haut de la passerelle. Le président russe, chemise bleu ciel sous un costume gris avec cravate assortie, apparut en premier. Il prit le temps de serrer la main de la jeune femme avant de descendre les marches d’un pas assuré, suivi quelques mètres en retrait par Alexeï Meshkov, l’ambassadeur de Russie en France qui l’avait accompagné depuis Moscou.

— Bordel, les manches de sa veste sont trop longues ou ses bras trop courts, je ne vois pas sa montre ! s’exclama Flavio, le buste tendu vers l’avant comme s’il comptait bondir dans le téléviseur pour aller vérifier par lui-même.

Une seconde plus tard, il repérait furtivement le bracelet noir et la couronne d’acier de la Blancpain et se renversait dans son siège en soufflant un « Yessssss… » de soulagement.

— Trop prévisible, l’ancien du KGB… ricana-t-il nerveusement.

Après la série de traditionnelles poignées de main, les deux Russes précédèrent l’ensemble de la délégation vers l’un des trois hélicoptères Mi-8 aux mêmes couleurs que l’avion présidentiel, encadrés des hommes aux lunettes noires des services de sécurité qui scrutaient continuellement les alentours à l’affut de la moindre menace. Le téléphone posé devant le technicien du STA émit un discret ronronnement auquel l’homme répondit immédiatement. Les cinq autres paires d’yeux se mirent à le fixer, chacun retenant sa respiration.

— C’est bon, on a l’audio… annonça calmement le spécialiste.

Un discret soupir enthousiaste emplit la salle tandis que Camille et Flavio s’adressaient mutuellement un sourire de satisfaction.

— Bien joué, vous deux… les félicita le DO.

L’aréopage se dispersa dans les hélicoptères selon le protocole : le président russe et sa garde rapprochée monta dans le plus proche, la sécurité et la délégation dans celui en retrait. Le troisième, le spare prévu comme hélicoptère de réserve en cas d’anomalie sur l’un des deux autres, accompagnerait les officiels à vide.

En quelque dix minutes, les appareils atteignirent le terre-plein de la jetée qui s’allongeait au pied de l’îlot rocheux de Brégançon. Tout sourire, le président français et sa femme accueillirent son homologue russe à l’intérieur de l’enceinte de la résidence d’été, dans la cour où allait avoir lieu la traditionnelle photo de famille.

— La classe, quand même… ne put s’empêcher de commenter Alix, observant Vladimir Poutine gravir sportivement la volée de marches de pierre en tenant un bouquet de roses et de gypsophiles qu’il offrit à l’épouse du président français. Celle-ci l’embrassa sur les deux joues.

— Jalouse… rétorqua Camille avec un sourire en coin.

— Nastayashyi gentlièmen[36]… Qu’on l’aime ou pas, on ne peut lui retirer une certaine prestance.

— Gardez-vous des faux prophètes. Ils viennent à vous en vêtements de brebis, mais au-dedans ce sont des loups ravisseurs, commenta posément Carmelo, citant l’évangile de Mathieu, tandis que les chefs d’État se plaçaient devant les trois drapeaux, le français, le russe et celui de l’Union européenne, installés en arrière-plan pour la photo officielle. Ma question à moi, c’est comment tu peux marcher sur des graviers en talons aiguilles…

Il tendit la main vers l’écran où la femme du président français prenait élégamment place aux côtés de son mari. Le téléphone du STA vibra une nouvelle fois.

— L’audio fonctionne aussi au fort, elle lui a dit « bienvenue » en russe, commenta le spécialiste après avoir échangé quelques mots avec l’équipe d’interception. Dobro sajalavat…

— « Pajalavat », corrigea Alix.

— Je vous laisse à vos cours de russe, annonça le directeur des opérations en se levant. Je vais rendre compte de notre succès au DG.

— Et moi, j’appelle Ottawa, informa Carmelo en tendant la main vers le téléphone posé devant lui.

À près de six mille kilomètres de là, Thomas décrocha immédiatement le combiné en voyant l’identifiant français apparaître sur l’écran numérique.

— Vas-y, Carmi, annonce-moi une bonne nouvelle…

Sophie et lui s’étaient réunis à la demande de David McCann pour suivre la retransmission en direct de l’arrivée du président russe à Brégançon. Peu à l’aise avec les salles de crise qui le rendaient mal à l’aise sans qu’il sache bien pourquoi, le directeur avait proposé une rencontre dans l’environnement familier de son bureau. Thomas n’avait pas objecté, puisqu’il ne s’agissait de rien de plus que d’attendre des enregistrements contenant d’éventuels éléments incriminants envers Lena Aksanova, captés par le service français. Un peu intimidée de se retrouver dans le bureau de son directeur, Gladys, du desk Russie, complétait l’équipe.

— Tu peux commencer par bonjour, plaisanta l’analyste.

— Évidemment, bonjour… Alors ? insista Thomas, sur les charbons ardents.

Le fonctionnaire de la DGSE resta silencieux quelques secondes, se délectant de l’amicale pression qu’il mettait sur son homologue d’outre-Atlantique.

— Tu peux te détendre, on capte bien ce qu’il se passe là-bas…

Thomas poussa un soupir de soulagement qui dut s’entendre jusqu’à Marseille.

— Nos analyseurs fonctionnent en direct, précisa le Français. Si l’un de vos mots-clés ressort chez nous, la machine isolera le morceau de la conversation correspondant et on vous le transmettra immédiatement. Vous aurez la version russe provenant directement de la bouche de Poutine, ainsi que celle, en français, du traducteur officiel. Et pour ta gouverne, ils ont une conférence de presse conjointe prévue à 16 h 10 chez nous, soit 10 h 10 chez toi. Si du contenu intéressant doit sortir, ce sera après.

— Spassiba balchoyè, le remercia sincèrement Thomas, un grand merci !

— Arrête de faire le malin, ton accent russe est pourri, le taquina Carmelo en raccrochant sur un éclat de rire.

Le Canadien raccrocha à son tour et rassura l’équipe du SCRS.

— Bon, je crois que j’ai bien fait de demander à Patrick Dubé, le conseiller à la sécurité nationale, de se passer de nous pour la réunion Ikumat du jour, se félicita David McCann.

— Qui risque d’être la dernière, observa Thomas. Leur as-tu déjà parlé de nos soupçons à propos de Lena ?

— Non, je préfère passer par la voie hiérarchique normale, en l’occurrence le ministre fédéral de la Sécurité publique, Jake Barsky. Pour l’instant, je l’ai informé du parachutage russe, de Linda Snowball, de la demande de ton ami Alexeï Tiourine et du fait que l’on peut désormais écarter les Américains de l’équation.

— Il va me falloir présenter des excuses à Michael Harper, le lieutenant-colonel du bureau du chef d’état-major de la Défense. Lorsqu’il a débuté la première réunion Ikumat en mettant le parachutage sur le dos des Russes, je me suis un peu moqué de lui et j’avais tort. J’espère en revanche que Dubé n’est pas trop déçu que ça ne soit pas une manœuvre américaine ? demanda Thomas en levant les yeux au ciel.

— Laissons la politique aux politiciens, lui rétorqua McCann en haussant les épaules avec dédain. Pour l’instant, en attendant que nos deux chefs d’État daignent aborder le sujet qui nous intéresse, on va revoir le rapport de filature de vendredi. Approchez…

D’un clic de souris, il ouvrit un dossier depuis le serveur et projeta le document sur le large écran de son ordinateur, qu’il tourna légèrement pour que les trois autres puissent facilement le lire.

Le rapport débutait par un entête administratif classique indiquant les caractéristiques de la filature : les dates et heures de début et de fin, les lieux, la cible, les moyens engagés et l’équipe en charge. Immédiatement dessous venait la case Highlights – faits marquants – suivie de la chronologie complète de l’opération. La couverture photo réalisée pour l’occasion était jointe dans un dossier séparé. McCann plaça la section « faits marquants » au centre de l’écran et tous se mirent à la parcourir en silence. Elle permettait, d’un seul coup d’œil, de prendre connaissance d’éléments d’intérêt que le chef d’équipe de filature avait jugé utile de mettre en évidence sans que les lecteurs n’aient à analyser, ligne après ligne, une chronologie détaillée qui pouvait s’étaler sur des dizaines de pages pour les opérations les plus longues.

— La vache… ne put alors s’empêcher de lâcher Sophie, qui crut distinguer un frisson désagréable parcourir le visage crispé de son directeur.

— Deux choses à considérer, alors… crut bon de résumer celui-ci, une fois sa lecture terminée. La présence de la Russe à proximité du bureau de Lena…

— Anastasia Jarkova, précisa Thomas.

— C’est ça, ainsi que son passage le long de l’ambassade d’Ukraine. Ça vous fait penser à quoi ?

Un court silence suivit la question, comme si personne ne voulait être le premier à crever l’abcès.

— Avant de passer à ce à quoi nous pensons tous, se lança Sophie, on pourrait considérer qu’il ne s’agit, en ce qui concerne Anastasia, que d’une coïncidence. Le Centre Rideau est l’une des principales destinations commerciales de la capitale, haut de trois étages, avec près de deux cents magasins. On sait ce qu’elle y faisait ?

— Apparemment, elle y a acheté du thé, annonça McCann après avoir déroulé le document jusqu’à l’horaire où l’équipe de filature avait vu la jeune femme sortir du centre commercial. Je vais vérifier s’il y a des photos…

Il parcourut la collection d’images jusqu’aux alentours de 15 h, lorsque le photographe allongé sur le toit avait pu prendre une série d’images en plongée.

— Peux-tu regarder les David’s Tea les plus proches de l’ambassade russe ? demanda Thomas après avoir repéré la marque de la pochette qui pendait à la main d’Anastasia Jarkova.

McCann interrogea le logiciel de cartographie et la seule boutique que le système identifia fut celle du Centre Rideau.

— Voilà… remarqua Sophie en haussant les épaules. Ça pourrait effectivement être un prétexte pour passer devant les fenêtres de Lena, mais aussi un simple magasinage de thé. Rien de plus et rien de moins…

— En parlant de fenêtres, rebondit Thomas qui voulait creuser une idée agitant tout à coup son esprit analytique, peux-tu faire défiler les clichés de surveillance du bureau de Lena ?

McCann se leva et fit signe à Thomas de prendre sa place. Après s’être installé, l’analyste se saisit de la souris et fit rapidement glisser le carrousel d’images de droite à gauche à plusieurs reprises.

— 12 h 04… murmura-t-il finalement. C’est l’heure où elle pose la plante verte sur le rebord de la fenêtre. Elle y reste même après son départ à… voyons ça… 16 h 32. Allons maintenant jeter un coup d’œil aux rapports de filature de la semaine dernière.

Thomas joua pendant quelques minutes avec les images attachées aux différents dossiers de filature de Lena : celui du vendredi précédent, mais également ceux de la semaine d’avant, depuis le jour où elle avait appris de Sam Scott que les Américains étaient au courant du message radio intercepté dans le Grand Nord, jusqu’au mardi suivant lorsque McCann avait demandé à Martin Folmer de mettre un terme à la surveillance. Les trois autres fonctionnaires observaient les images défiler dans un sens et dans l’autre sans parvenir à mettre le doigt sur ce que Thomas cherchait.

— Je crois que j’ai un truc… annonça-t-il enfin. Regardez. On commence par le vendredi il y a une semaine, au tout début de la surveillance. C’est le jour où Lena rencontre le J5, lorsqu’il l’informe de l’interception de Leitrim.

— Exact, commenta McCann. Elle a d’ailleurs immédiatement rapporté le contenu de la rencontre à son chef de service.

— C’est correct, opina Thomas. Vu que l’on sait désormais que le parachutage est russe, on est certain qu’il s’agit là d’une information d’intérêt pour Moscou, n’est-ce pas ?

— Certainement… murmura le directeur, le front maintenant barré de rides inquiètes.

— Alors, regardez… Ça, c’est la fenêtre de son bureau jusqu’à la visite de l’officier américain. Là, Lena est absente de son bureau, c’est au moment où elle le rencontre quelque part dans la bâtisse. Ensuite, là, elle revient à son bureau, sans doute après avoir rapporté le contenu de sa rencontre à son chef de service et elle fait quoi ?

— Elle met la plante verte sur le rebord de la fenêtre… répondit Gladys en ouvrant tout grand ses immenses yeux noirs.

— C’est ça. La plante y reste toute la soirée, le samedi, le dimanche et quelle est la première chose que fait Lena en arrivant le lundi matin ?

Thomas joua avec la souris pour afficher les images correspondantes.

— Elle redescend la plante… observa Sophie avec une grimace acide. La maudite, ça ressemble méchamment à un signal de charge !

— C’est aussi ce que je crois. La plante reste au sol toute la journée du lundi et du mardi, jusqu’à ce que la surveillance cesse. Les rapports de ces deux journées ne font rien ressortir de particulier, te souviens-tu d’un événement spécial à ce moment-là ? demanda Thomas à son directeur.

— Non, rien… répondit celui-ci d’une voix blanche. Je suis rentré de Montréal le lundi vers midi et on a passé la soirée à la maison, à discuter ensemble. C’est là qu’elle m’a parlé de la visite de Sam Scott le vendredi précédent. C’est tout.

— C’est tout, jusqu’à ce vendredi, poursuivit Thomas, en enfonçant le clou. Lorsque la surveillance reprend, elle sort de chez vous et se rend au bureau. À ce moment-là, la plante est toujours par terre. En revanche, on sait qu’elle a maintenant avalé le barium meal et qu’elle est presque certaine, en outre, d’être bientôt nommée au Conseil privé.

— Deux infos cruciales pour Moscou, intervint Gladys dont les pommettes avaient une nouvelle fois rosi.

— Carrément. Et vendredi en milieu de journée, hop, la plante remonte sur le bord de la fenêtre. Comme par hasard, la Russe passe devant dans l’après-midi, avant que Lena quitte le bureau.

— Une Lena qui indique par la plante qu’elle a une information à transmettre, développa Sophie. Sous prétexte de shopping, la Russe vient vérifier le signal de charge à intervalles réguliers et, au besoin, fait activer la boîte à lettre morte électronique, disons dans l’enceinte de l’ambassade d’Ukraine. Plus tard dans l’après-midi, Lena passe incidemment devant le bâtiment diplomatique et décharge ses informations dans un SRAC, ni vu ni connu.

— C’est une hypothèse résolument plausible… conclut Thomas, tandis qu’un silence pensant envahissait le bureau.

— Il faut avoir accès à son téléphone, dit Gladys dont la voix sembla résonner comme dans une pièce vide. C’est un cellulaire personnel ou du ministère ?

— Personnel, répondit McCann. Elle n’a jamais vu l’intérêt d’un appareil officiel vu que, comme nous, elle est obligée de s’en séparer dans une boîte de sécurité dès qu’elle est au bureau. Je vois juste un défaut à votre belle théorie…

— Je sais, avoua Thomas. Vendredi dernier, elle a pris un chemin totalement différent de celui du vendredi d’avant pour rentrer chez vous.

— Ça veut juste dire qu’il y aurait plusieurs SRAC, supposa Sophie. Au moins deux, en tout cas. Des idées ?

— La bibliothèque universitaire ? suggéra Gladys en pointant du doigt le rapport de filature du vendredi précédent qui occupait tout l’écran.

— Je vois qu’elle a pianoté sur leur ordinateur, dit Thomas en se replongeant dans la chronologie du document. Il va falloir entrer dedans et vérifier ce qu’elle y a fait. On a l’heure précise à quelques minutes près, ça devrait être du gâteau pour nos informaticiens. Avec, bien entendu, un mandat en bonne et due forme pour le cellulaire et l’ordinateur, ajouta-t-il à l’intention de McCann.

— C’est moi qui lui ai offert cette plante… commenta celui-ci à voix basse, le regard dans le vague, comme s’il n’avait pas entendu la remarque. Elle m’aura vraiment tout fait, tout…

— David ? Le mandat ? insista Thomas pour ramener son ami dans l’instant présent.

— Je m’en occupe… murmura-t-il sans conviction.

Sophie et Thomas échangèrent coup d’œil plein de sous-entendus. La jeune femme prit discrètement Gladys par le bras et l’entraîna en silence vers la sortie. Leur présence n’était plus requise, la prochaine étape consistant à réagir si des éléments de la vrai-fausse note à l’entête d’Affaires Mondiales ressortaient du côté français. L’équipe disposait donc de quelques heures de répit.

Le directeur obtint le fameux mandat de la bouche d’un juge fédéral en quelques minutes et convoqua Nancy pour lui demander de lancer la paperasse correspondante.

— Bon, il ne reste plus qu’à attendre, n’est-ce pas ? soupira-t-il enfin en regardant Thomas qui s’était installé dans le sofa de cuir brun avec un café.

— Ça ne va pas être long. Gladys m’a informé que Poutine serait de retour à Moscou dès demain pour présider une réunion de travail sur les services de santé de proximité. Comment tu te sens ?

— Trahi, évidemment… Terriblement déçu par elle et par moi-même. Ça fait cinq ans, Thomas, comment ai-je pu être aussi aveugle ? Et ne me ressors pas ta citation sur les pilotes et les espions.

— Pourtant, c’est bien de cela qu’il s’agit… Même si le barium meal fonctionne, il reste énormément de zones d’ombre : quand et comment elle aurait été recrutée, où elle aurait été entrainée, qui est son officier traitant, comment elle communique. Ce qui est clair pour l’instant, c’est que pas grand-chose n’est clair.

— T’es vraiment le roi de la formule… sourit amèrement McCann. J’adore quand tu mets un conditionnel sur le résultat de l’intox. Allez, sois sincère, penses-tu vraiment que les Français ne vont rien trouver ?

Thomas se leva pour se rapprocher du bureau de son directeur. Celui-ci, la bouche tordue dans une grimace amère, jouait nerveusement avec une paire de trombones qui trainaient sur le sous-main de cuir.

— Il y a quelques jours, tu me conseillais de ne pas inverser la charge de la preuve et je suis d’accord avec ça. Tu m’accorderas aujourd’hui que, même si l’on est encore loin de tout comprendre, les éléments de doute s’empilent. En revanche, je te mets en garde contre les conclusions hâtives. Restons calmes et patientons, on aura la réponse dans les toutes prochaines heures…

— Tu as raison, même si aucune des réponses ne sera satisfaisante. Je dois maintenant solliciter la direction technique pour qu’ils aillent fouiller le cellulaire de Lena et l’ordinateur de la bibliothèque universitaire, et puis j’ai deux trois autres sujets dont je dois urgemment m’occuper. Fais-moi signe dès que tu en sais plus du côté français, je ferai de même de mon côté.

— Tu vas faire remonter tout ça au ministre, j’imagine ?

Pendant que David McCann levait les yeux au ciel dans une réponse silencieuse qui en disait long, Thomas regarda sa montre. Encore deux heures avant que la conférence de presse conjointe ne soit terminée et que les deux chefs d’État entament des discussions en privé. Il salua rapidement le directeur et retourna dans son bureau afin de s’accorder un peu de temps pour mettre ses idées en ordre. L’aspect de la situation qui le préoccupait le plus était cette impossibilité à comprendre comment Lena, née et élevée au Canada, sans aucun lien de parenté vivant ni aucun voyage en Russie, aurait pu être recrutée et formée comme agent clandestin à la Bezrukov/Vavilova, en encore plus insoupçonnable.

Il passa un appel rapide à Gladys pour lui demander de lui envoyer tout ce qu’elle avait sur les agents russes de la réserve spéciale qui avaient été identifiés au Canada. Il en aurait pour des heures de lecture avec, au bout, peut-être une chance de comprendre comment Moscou s’y était pris.

— Tu connais Arnaud Donckele ? lui demanda la jeune femme.

— Ça sonne français ou belge comme nom. Quel rapport avec nos clandestins russes ?

— Aucun, gloussa-t-elle. C’est le nom du chef trois étoiles au Michelin en charge du souper de Brégançon. Accroche-toi : en entrée, soupe glacée au sorbet noir de Crimée, tu vois le clin d’œil ? J’espère que le président français a d’autres atouts dans sa manche pour s’attirer les bons offices de Vlad’ !

Thomas ne put s’empêcher de rire devant le choix ambigu de la diplomatie française, la Crimée étant un point de dissension majeure entre la Russie et l’Ukraine. Seul port en eau chaude de la marine russe hébergeant la flotte de la mer Noire depuis la fin du XVIIIème siècle, Moscou gardait un contrôle serré sur cette péninsule qui lui garantissait un accès permanent à la Méditerranée et à la mer d’Azov.

Au bout de deux heures à revoir en détail la vie du couple maudit et de ses semblables – les Yevgeni Brik et Konon Molody à propos desquels il avait échangé avec McCann le jeudi précédent –, Thomas lâcha un long bâillement. Il consulta le système de messagerie interne au cas où une alerte de Carmelo lui aurait échappé, mais il n’y avait toujours rien. Patience, patience… Il invita Sophie à le rejoindre pour le lunch à la cafétéria du hall principal.

Les baies vitrées qui surplombait l’axe central bâtiment fédéral ainsi que ses deux ailes triangulaires projetaient une agréable lumière dans les espaces communs, d’autant qu’à certaines heures de la journée, des rayons de soleil venait frapper le mobilier ou les plantes vertes qui agrémentaient agréablement l’espace. Lorsqu’il vit Sophie apparaître tout sourire dans sa jolie robe d’été, il se demanda s’il n’aurait pas envie de revenir y travailler avant d’immédiatement changer d’avis. Il appréciait trop sa liberté d’enseignant pour se soumettre de nouveau au cadre strict des contraintes fédérales.

— Toujours rien, j’imagine… avança d’emblée la cheffe de la WIC en choisissant une chaise au soleil.

— Non, et j’ai passé la matinée à revoir les méthodes de la réserve spéciale, sans succès. Je ne pige toujours pas comment ils ont pu la recruter.

— S’ils l’ont recrutée.

— Tu penses vraiment que la présence de la Russe et le passage devant l’ambassade d’Ukraine soient des coïncidences ? s’enquit Thomas d’un air sincèrement étonné. Et je ne te parle pas de la fausse grossesse.

— Mon boulot, c’est de douter de tout, et en permanence. Je pourrais t’opposer que Moscou et Kiev ne sont pas spécialement en bons termes, si bien qu’on peut douter de la pertinence d’installer un SRAC dans un bâtiment diplomatique ukrainien…

— Ce à quoi je te répondrais que le SBU ukrainien est farci d’agents russes sous couverture, si bien que ça ne représente pas une difficulté majeure si Moscou s’y prend bien.

— Je me doutais que tu allais dire ça ! ricana la jeune femme en replaçant délicatement le serre-tête qui maintenait sa frange brune en arrière, dégageant du même coup ses grands yeux verts. On a un métier formidable, tu ne trouves pas ? Jamais sûr de rien, doutant toujours de tout et de tout le monde. Parfois, je me demande si je n’aimerais pas redevenir prof, comme toi. C’est moins compliqué.

— Ah merde, voilà la catastrophe qui s’annonce… jura alors Thomas en identifiant au loin Nancy qui s’approchait d’eux d’un pas vif.

Sophie se tourna instinctivement pour apercevoir elle aussi l’assistante du directeur fondre sur eux tel un oiseau de mauvais augure. Ils se levèrent de concert et s’avancèrent à la rencontre de l’envoyée.

— Il veut vous voir… dit-elle sobrement.

Gladys patientait déjà dans le bureau de David McCann lorsque Nancy invita le couple à y pénétrer à son tour. Ayant immédiatement compris ce que signifiait la réception du message de la DGSE française, le directeur du SCRS était blême. D’un geste las, il fit signe à ses trois subordonnés de prendre place autour de son bureau.

— Laisse, David, je vais le faire… proposa Thomas devant la détresse évidente de son ami.

McCann s’avachit dans son large fauteuil et lui fit signe de procéder. En quelques clics, le fichier audio apparut.

— Allons-y… murmura le consultant en réfléchissant déjà aux implications, pour le Canada en général et le directeur du SCRS en particulier, de la trahison qui s’annonçait.

La lecture démarra par le bruit de frottement de la montre de luxe contre la manche de la veste de Poutine. Les voix, de leur côté, ressortaient parfaitement et Thomas adressa en pensée ses félicitations aux clandestins et aux techniciens du service de renseignement extérieur français, regrettant une nouvelle fois que le Canada se refuse ne serait-ce qu’à imaginer être un jour capable d’en faire autant.

— Kanada labiruet idièyu, katoraya mojièt pazvolit' nam dastich' prièmlemoy situatsii mirnyim putièm… dit sobrement le président russe, immédiatement traduit par l’interprète.

— Le Canada avance une idée susceptible de nous permettre d’aboutir pacifiquement à une situation acceptable…

— Ah oui ? Laquelle ? s’enquit le chef d’État français.

— O da ? Kakuyu ?

— Vstriècha prezidienta Ukrainy s’narodnyim apolcheniè Donbassa…, ikh Novarossiyey, exposa Poutine en insistant lourdement sur des derniers mots.

— Une rencontre entre le président ukrainien et la milice populaire du Donbass, celle de leur Nouvelle Russie…

— Hum… Qu’en pensez-vous ? demanda le président français qui, en bon politicien, préférait connaître la position de son interlocuteur avant d’émettre le moindre avis.

— Shto vyi dumaiètiè ?

— C’est bon, arrête maintenant ! ordonna David McCann d’un ton irrité.

Thomas cliqua sur le lecteur audio pendant qu’un silence de plomb envahissait le bureau.

— Ça suffit, on en a assez entendu… poursuivit le directeur, la mâchoire crispée.

Ses trois collaborateurs échangèrent des regards navrés. Le contenu de la vraie/fausse note d’Affaires Mondiales n’aurait jamais pu parvenir aux oreilles du président russe, sauf à être transmis d’une façon ou d’une autre par la conjointe du directeur du principal service de renseignement canadien.

— Gladys, est-ce la traduction est fiable ? demanda Thomas.

— Mot pour mot, confirma l’analyste du desk Russie d’une voix sourde. Aucun doute là-dessus.

— Tout le monde dehors, sauf Thomas… grinça McCann, frappé de plein fouet par la nouvelle réalité qui venait d’apparaitre sous ses yeux.

À peine les deux femmes furent-elles sorties que la mâchoire du directeur se mettait à trembler de manière incontrôlable. Figé dans son fauteuil, des larmes de désespoir coulèrent sur ses joues. D’un geste vif, il attrapa une serviette en papier qui trainait sur son bureau et les fit promptement disparaître avant de renifler bruyamment. Thomas attendit patiemment que l’orage émotionnel passe.

— Ça n’est pas comme si l’on ne s’en doutait pas, hein ? ricana-t-il alors, histoire de retrouver une certaine contenance.

— Ça ne fait pas moins mal pour autant… remarqua son ami d’une voix compatissante.

Un silence gêné s’installa alors que les deux hommes prenaient conscience que, si les Français venaient de planter le premier clou dans le cercueil de Lena, ce serait à eux, désormais, de terminer le travail. Une tâche écœurante à double titre, personnel et professionnel, dont ils se seraient bien passés.

— Je vais donner le feu vert à la direction technique pour qu’ils fouillent dans son cellulaire et dans l’ordinateur de la bibliothèque universitaire. Pour l’éventuel SRAC de l’ambassade d’Ukraine, une idée ?

— Pas vraiment, avoua Thomas. Ça peut reposer sur un système aussi bête qu’une transmission wifi ou Bluetooth complètement anonyme. En plus, elle est probablement activée après qu’un intermédiaire comme Anastasia Jarkova a repéré le signal de charge. Vu ce que l’on vient d’apprendre, je doute de l’intérêt d’alimenter une nouvelle fois Lena en informations sensibles de façon à tenter d’identifier le SRAC. De toute façon, même si l’on prouvait son existence, on ne peut rien y faire vu qu’il est en zone diplomatique. En revanche, il faut que tu préviennes la Gendarmerie royale…

David McCann grimaça à l’idée de devoir demander à la police fédérale de procéder à l’arrestation de sa propre conjointe sur la base de l’article 46 du Code criminel canadien. C’était pourtant la procédure officielle.

— Tu sais quoi ? Ça me console presque d’apprendre qu’elle est une source des services russes, avoua-t-il à Thomas avec un sourire forcé.

— Comment ça ?

— Son histoire de fausse grossesse relevait d’une décision opérationnelle destinée à la propulser au plus près du premier ministre. Une mission, tu vois ? Ça n’avait donc rien à voir avec moi…

— Ça va te prendre un peu de temps pour digérer tout ça, c’est normal, répondit Thomas qui ne voyait pas en quoi l’excuse pouvait être rassurante. Je suis là, en tout cas.

Un lourd silence s’installa de nouveau. McCann fit pivoter son fauteuil vers la baie vitrée, dirigeant son regard vers le ministère de la Défense nationale, à six kilomètres de là en bordure du canal Rideau. Il repensa aux photos de l’équipe de filature et s’imagina Lena assise en ce moment même devant son ordinateur. Que portait-elle déjà, ce matin ? Ah oui, l’élégante robe bleue qu’on avait trouvée dans cette petite boutique de Milan…

— Tu sais quel temps ils prévoient demain ? demanda-t-il.

— Chaud et ensoleillé, je crois… s’étonna Thomas devant la question sortie de nulle part. Pourquoi ?

— C’est bien, lâcha le directeur d’une voix lasse. Ça rendra sans doute la journée un peu moins pénible…

21.

L’arrestation de Lena était prévue dans l’après-midi, quels que soient les résultats des recherches du service technique qui devaient tomber au plus tard en fin de matinée : l’enregistrement du service de renseignement extérieur français était suffisamment incriminant, le reste ne serait que la cerise sur le gâteau. La météo avait dit vrai, un soleil radieux brillait aujourd’hui sur la capitale canadienne.

David McCann avait eu toutes les difficultés du monde à se résoudre à rentrer chez lui la veille au soir. Prétextant un retard à rattraper sur un bon nombre de dossiers, il vint se coucher dans le lit de la traitresse alors qu’elle était déjà assoupie, avant de repartir au bureau avant même qu’elle soit réveillée. Toute la nuit, il avait pris soin de dormir en équilibre instable sur le bord du matelas, comme si tout contact avec cette jeune femme qu’il avait profondément aimée lui était tout à coup devenu insupportable.

Le service technique lui envoya ses résultats d’analyse avant l’heure du lunch. Le directeur invita alors Thomas et Sophie à le rejoindre dans son bureau pour faire le point sur la situation. Il y avait beaucoup réfléchi depuis la veille au soir et un certain nombre de points le tracassaient obstinément.

— Je vous résume l’opération du service technique : pour le cellulaire, ils ont obtenu un accès physique en ouvrant la boîte de sécurité au ministère et en copiant la mémoire de l’appareil sur l’un de leurs boitiers magiques avant de s’éclipser. Ils en ont analysé le contenu a posteriori et devinez ce qu’ils ont trouvé ?

— Rien, je parie… dit laconiquement Thomas.

— Tu t’en doutais ? demanda McCann en levant les sourcils, déçu que l’analyste lui ait coupé son effet de surprise.

— Écoute, elle a rejoint la fonction publique fédérale en 2012 et depuis, elle n’a attiré aucun soupçon. J’aurais même trouvé louche qu’elle se laisse confondre aussi facilement. Je te parie également qu’ils n’ont rien trouvé sur l’ordinateur de la bibliothèque d’Ottawa.

— Exact, rien du tout. Il semble qu’elle n’ait fouillé que dans la base de données universitaire, sans communiquer d’aucune façon avec l’extérieur. Ce qui laisse une question critique en suspens : comment a-t-elle fait pendant toutes ces années, nom de Dieu, pour transmettre des infos aux Russes ?

Thomas et Sophie ne purent réprimer un sourire devant l’emportement du directeur, dont les fines boucles grises semblaient s’être dressées sur son crâne comme s’il avait soudainement mis les doigts dans une prise de courant.

— Aucune idée, avoua l’analyste en haussant les épaules.

— Tu te rends compte de l’énormité de ce que tu viens de dire, j’espère…

— Ça signifie, remarqua Sophie, que des agents clandestins russes infiltrés au Canada ont mis au point un système jusque-là inconnu de communication avec Moscou.

— Non seulement ça, confirma le directeur, mais je crains que ce ne soit que la partie émergée de l’iceberg : je ne comprends toujours pas comment ils ont fait pour la recruter, la former et la contrôler pendant des années sans qu’on n’y voie rien du tout. Une source de terrain ne travaille pas seule, elle est toujours encadrée par un officier traitant qui l’oriente sur les besoins en renseignement et lui assure toute l’assistance dont elle peut avoir besoin.

— Pas certain que ça s’applique à ce genre d’infiltrations sur le long terme, souleva Thomas qui, depuis la veille, tentait de percer la même énigme. On peut imaginer que les Russes aient mis au point un réseau d’agents plus ou moins dormants dépassant tout ce que l’on connaît actuellement.

Pensif, McCann se renversa dans son fauteuil, les mains jointes sous le menton.

— Une perspective encore pire que ce qu’on imaginait, murmura-t-il. On va prendre un moment pour revoir tout ce que l’on sait de l’opération de déstabilisation russe dans son ensemble et de Lena en particulier, histoire de bien comprendre comment tout ça s’emboite. Si on met le doigt sur des éléments importants pour l’accusation, je les transmettrai à la Gendarmerie royale avant qu’ils ne la cueillent cet après-midi au ministère… Thomas, tu t’y colles, Sophie, tu complètes si nécessaire.

L’analyste débuta naturellement par le parachutage du commando russe dans le Grand Nord du Québec près de trois semaines auparavant, une opération qu’il qualifiait de démonstration de force ou d’exercice de pénétration.

— Tu penses qu’ils auraient pu faire exprès de communiquer ?

— Possible, bien que peu probable à moins qu’ils aient eu, au préalable, connaissance de la présence à proximité de la patrouille longue distance de nos forces d’opérations spéciales.

— Ça voudrait dire que Lena aurait eu accès aux informations de Star Top ?

— Encore une fois possible, mais je ne parierais pas ma tête là-dessus. Le point critique, pour les Russes, ç’a certainement été de synchroniser le passage de leur avion-cargo biélorusse duquel ils ont chuté avec celui d’un appareil allié, le Boeing C-17 qui se rendait à Mildenhall, en l’occurrence. Une coïncidence savamment orchestrée destinée à installer le doute.

— Comme leurs uniformes anonymes et leurs armes disparates, observa Sophie.

— Exact. Si l’on n’avait pas intercepté la communication radio, on n’aurait jamais pu savoir qu’il s’agissait d’une opération russe.

— Ça contredit ton hypothèse de la démonstration de force, dit McCann. Pour cela, il aurait fallu que les Russes fassent exprès de se faire détecter.

— Pas forcément. Même si leur opération est passée inaperçue au moment où ils l’ont conduite, on peut imaginer que Moscou mette la pression sur Washington dans un proche avenir, en leur apportant la preuve qu’ils ont pu non seulement se poser, mais également s’extraire du Canada, sans que personne n’ait rien pu faire.

— Une situation qui amènerait les Américains à vouloir renforcer leur puissance militaire en Arctique, soit directement, soit par notre intermédiaire.

— Oui, mais ça ne se fera pas du jour au lendemain. Impossible de monter une base militaire ou de projeter des forces spécialisées en les sortant comme ça de sa manche, ça prendra des années. En revanche, ça pourrait mettre un frein aux initiatives militaires de l’OTAN à proximité des frontières russes.

— Un message du genre Restez loin de chez nous et on restera loin de chez vous, traduisit Sophie. C’est cohérent avec la politique étrangère russe qui ne vise pas à l’expansion de l’empire, hormis avec l’Ukraine et la Crimée qui sont des cas particuliers.

— Possible… dit McCann. Mais alors, comment est-ce que ça s’emboite avec la suite ? On ne peut pas leur attribuer une politique étrangère défensive alors qu’ils envisagent de prendre le contrôle d’une partie du Canada.

— Ça n’est pas incompatible, exposa Thomas. N’oublions pas qu’ils préfèrent fonctionner par proxy : Sara Enoksen leur sert de levier d’influence au Groenland, tout comme le Québec au sein du Canada si la province rouvrait une délégation à Moscou.

— Sans compter qu’une partition du Nunavik leur crée un deuxième allié au sein même du Canada, au cas où l’appui du Québec ne serait pas suffisant, compléta Sophie.

— Avec, à terme, une zone d’influence sur les façades arctiques s’étendant de la Sibérie à l’Alaska en passant par le Nunavik indépendant et, pourquoi, le Nunavut qui serait trop heureux de s’allier au précédent. Ça inclut, évidemment, un contrôle absolu du Passage du Nord-Ouest par la mer du Labrador. Comme nous le rappelait Sophie il y a quelques jours, celui qui contrôle la navigation en Arctique contrôle la nouvelle route de l’économie, rien que ça.

— Et Lena, là-dedans ? interrogea McCann en formulant vaguement la question comme s’il doutait au fond de lui-même de vouloir une réponse.

— Elle, c’est une vraie énigme, avoua Thomas. Je ne crois pas à la réserve spéciale, il aurait fallu pour cela qu’elle grandisse en Russie de façon à pouvoir être recrutée, formée et ensuite projetée. Il reste donc la défection simple ou un nouveau type d’infiltration que l’on n’a jamais encore rencontré jusque-là. Ce qui me fait pencher pour la deuxième hypothèse, c’est l’affaire de la fausse grossesse. David, il faut que je te pose une question dont la réponse ne sortira pas d’ici, je te le promets.

Ce n’était pas la première fois que Thomas s’interrogeait sur le sujet qu’il s’apprêtait à aborder, bien qu’il se soit jusque-là abstenu mettre le directeur du SCRS en face de ses propres contradictions éthiques. Le temps de la complaisance et des tergiversations était aujourd’hui révolu.

— Je vais t’éviter la peine de formuler ta demande, rétorqua calmement McCann. Oui, j’ai usé de mon influence pour favoriser Lena aux yeux des recruteurs du Conseil privé. Et je n’en suis pas fier, tu peux me croire…

— J’imagine que Lena t’a joué du violon en pleurant sur cette fausse couche qui allait assurément fragiliser sa candidature. C’est parce que tu as eu pitié d’elle que tu t’es permis d’intervenir auprès des recruteurs.

— Oui.

— Bien joué… murmura Sophie. C’est particulièrement tordu, mais je reconnais qu’elle a parfaitement mené sa barque.

Le téléphone de McCann sonna et Nancy lui passa Martin Folmer, le directeur adjoint à la collecte de renseignement. Celui-ci souhaitait lui faire part des résultats de l’enquête de ses services sur les relations de Lena avec Sam Scott, l’officier américain, ainsi que de la possible compromission d’Aaron Sullivan avec le gouvernement chinois.

— Le DAC m’informe qu’ils n’ont, jusqu’à présent, rien trouvé d’incriminant, ni sur l’un ni sur l’autre… dit McCann en raccrochant après un bref échange. Tu m’étonnes…

— Puisqu’on parle d’Aaron Sullivan… souleva Sophie. Le pauvre s’est retrouvé pris dans cette sale machination sans avoir rien demandé. Ce serait peut-être bien, compte tenu de sa situation familiale, de lui donner un peu d’air, non ?

Thomas ne put s’empêcher de sourire devant l’empathie de Sophie envers les difficultés personnelles de ses semblables, un mérite qui s’accordait souvent difficilement avec les impératifs du métier.

— Le seul air que je suis en mesure de lui donner, répliqua McCann, c’est de l’autoriser à demeurer dans la fonction publique fédérale à un poste ne lui donnant pas accès à des informations sensibles. J’en ai parlé pas plus tard qu’hier avec Stefanie Brown, sa directrice : elle recherche actuellement une fonction appropriée qui va lui permettre de se concentrer davantage sur les besoins de sa fille.

— C’est ça… Responsable des visites guidées, ou au mieux, de la gestion de la bibliothèque, rétorqua amèrement Sophie en fronçant son nez d’un air dépité.

McCann haussa les épaules avec fatalisme, tant l’équation était claire dans son esprit : travailler au contact du secret générait un certain nombre de risques dont il fallait s’accommoder. Une relation personnelle avec la Chine était l’un d’eux, se retrouver un jour trahi par une espionne russe sous couverture dont on était amoureux en était un autre.

— J’ai également fait prévenir nos homologues danois à propos de la possible ingérence russe dans l’éviction de Lars Karlsen au Groenland… Thomas, à voir ta tête, j’imagine qu’il y a encore quelque chose qui te tracasse. Si c’est le cas, c’est le moment ou jamais de nous en faire part.

— Lena risque bien un emprisonnement à perpétuité dans un pénitencier fédéral, n’est-ce pas ? s’enquit l’analyste qui creusait dans ses souvenirs du Code criminel canadien.

— Oui, c’est bien ce que prévoit l’article 46 traitant de la trahison.

— La loi russe sur la citoyenneté, de son côté, repose sur le Jus Sanguinis si ma mémoire est bonne, le droit du sang. Ça signifie que Lena est non seulement canadienne, mais également russe puisqu’elle est née de parents russes.

— Toujours exact. C’est un problème ?

— Je me demande si elle va voir ne serait-ce que le mur d’enceinte d’un pénitencier. Dans le cas du couple Bezrukov/Vavilova comme dans celui de Hampel, les clandestins ont été rendus au gouvernement russe par le Canada. Ce qui signifie, outre notre déception de la voir nous filer entre les doigts, qu’elle se retrouverait à Moscou avec tous les secrets auxquels elle a eu accès…

McCann et Sophie fixèrent Thomas en silence, pesant le risque d’une extradition pourrait faire peser sur l’appareil d’État et de renseignement canadien.

— Je serais toi, suggéra l’analyste à son directeur, je mettrais par écrit la liste de toutes les informations sensibles que tu as pu lui partager récemment, tous les lieux d’accès restreints où elle a pu pénétrer grâce ou avec toi, ainsi que tous les contacts d’intérêt qu’elle a pu établir au sein du gouvernement par ton intermédiaire. Pas tant les contacts en eux-mêmes à vrai dire, mais plutôt les informations auxquelles elle aurait pu avoir accès grâce à eux. Par exemple, vous est-il arrivé de souper en couple avec la directrice du CST ? Avec le ministre de la Sécurité publique ? Avec le renseignement militaire ?

Le visage de McCann blêmit tout à coup, comme s’il prenait conscience du réseau tentaculaire de sources potentielles de renseignement auquel Lena avait eu accès, à la fois grâce à son propre parcours professionnel, mais également à celui de son conjoint depuis cinq ans.

— La bonne nouvelle, relativisa Thomas, c’est qu’en général les informations les plus sensibles ont une durée de vie courte compte tenu des protocoles de sécurité en vigueur. Les dégâts devraient donc être modérés.

— Des protocoles qui vont certainement faire qu’à l’instar d’Aaron Sullivan, je vais me retrouver à classer des trombones au quatrième sous-sol du ministère des Pêches et des Océans… souleva amèrement McCann. Je te recommande auprès du premier ministre pour ma succession ?

— Bonne idée ! plaisanta Thomas, trop heureux de détendre l’atmosphère. Ma première initiative sera de réactiver le Bastion…

Les trois éclatèrent d’un rire maladroit en repensant au tsunami qui avait récemment secoué le SCRS et s’était conclu par le suicide de sa directrice.

— Tu me diras l’heure à laquelle la GRC interviendra au ministère, demanda Thomas. Je veux la regarder dans les yeux lorsqu’elle sortira…

— Aux alentours de 15 h, d’après ce que je sais. Le temps pour eux d’obtenir le mandat d’un juge fédéral et de tout mettre en ordre, administrativement parlant.

— Et ensuite, on ira souper tous les trois, indiqua Sophie. Il est hors de question qu’on te laisse passer la soirée seul, et ce n’est pas négociable.

Le regard de McCann fit plusieurs allers-retours entre la jeune femme et Thomas qui hocha la tête d’un air entendu.

— Pas négociable, tu as entendu la dame.

— D’ailleurs, poursuivit la jeune femme, je t’accompagnerai chez toi ce soir pour prendre quelques affaires, et tu vas passer la nuit à la maison. Demain est un autre jour.

— Je vous adore tous les deux… avoua McCann avec un sourire triste. Ça va me briser le cœur de devoir vous abandonner.

— Écoute Sophie, David. Le passé est derrière nous, le futur est incertain, le seul moment qui compte c’est maintenant. Alors tu évites de tirer des plans sur la comète, s’il te plaît, et tu viens profiter d’une belle soirée avec nous. On va te laisser, maintenant, tu as quelques casseroles sur le feu qui ne peuvent guère attendre, j’imagine ?

Le directeur les congédia d’un geste amical de la main auquel le couple répondit par un sourire apaisant.

— Je n’aimerais pas être à sa place, vraiment pas… commenta Sophie une fois qu’ils eurent atteint le hall principal. Qu’est-ce que tu vas faire, en attendant 15 h ?

— Je n’ai pas des masses de temps, vu l’heure déjà avancée. Je vais me rendre directement au centre Rideau, manger un morceau là-bas et tâcher d’être du bon côté du bâtiment lorsqu’ils vont l’embarquer.

— Je te conseille l’accès sur Laurier. Circulation dans les deux sens, larges trottoirs pour stationner facilement… Je vais passer un coup de fil pour m’en assurer. Tu y vas en moto, j’imagine ?

Le soleil avait déjà largement contourné l’édifice fédéral lorsque Thomas immobilisa sa BMW à l’arrière des deux SUV aux vitres noires qui patientaient sagement devant les épaisses grilles de fer forgé qui barraient l’accès du ministère de la Défense nationale. Il avait finalement changé d’avis, préférant savourer une salade chez Sophie avant de se diriger directement vers le bureau de Lena. Après avoir déposé son casque sur la large selle, il se dirigea vers les deux conducteurs appuyés contre un pilier de ciment, talkie-walkie à la main. Les policiers fédéraux en civil le saluèrent d’un signe de tête, avertis par un appel de Sophie Wagner qu’un représentant du service de renseignement arrivant à moto assisterait à l’ultime sortie de Lena Aksanova.

— Ils sont en train de redescendre… dit un policier en repoussant ses lunettes noires sur son nez.

Thomas hocha la tête et se dirigea lentement vers l’angle du bâtiment qui surplombait la promenade du Colonel By et le canal Rideau. Humant l’air tiède chargé d’odeurs estivales mêlées aux pots d’échappement du trafic qui filait sous le pont, il fit de son mieux pour rassembler ses souvenirs des quelques semaines – peut-être quelques mois à temps partiel, ce n’était plus très clair – pendant lesquels il avait été en couple avec la belle Russe. Il avait du mal à admettre que Sophie pourrait avoir raison quant aux motivations purement opérationnelles de Lena dans son choix de conjoint. Tout comme David McCann, il n’aurait donc été qu’un des pions que la jeune femme poussait dans une partie invisible dont elle seule, aujourd’hui, connaissait les secrets. S’il ne faisait pas de doute que la GRC allait prendre son temps pour l’interroger, Thomas doutait qu’ils puissent en tirer quoi que ce soit de vraiment probant. En échange d’une réduction de peine, elle lâcherait certainement certains noms, préférentiellement de gens sans importance – un Russe déjà disparu par ci, un agent clandestin déjà renvoyé à Moscou par là –, à moins qu’elle choisisse de s’en tenir à sa légende puisque personne n’avait encore compris la façon dont elle faisait passer ses informations à l’étranger. Le signal de charge ? Une coïncidence, les plantes vertes ont parfois besoin de soleil. La fuite d’information vers Moscou ? Ce n’est pas moi, d’autant que je n’étais pas la seule à être au courant de la note.

Thomas se demanda soudain quand la stratégie de la fausse grossesse avait pu lui venir à l’esprit : à l’époque où ils se fréquentaient, celui-ci avait établi qu’il envisageait de ne pas avoir d’enfant, si bien que Lena aurait pu se douter qu’il lui demanderait d’avorter si la situation s’était présentée. Pour que son plan fonctionne, il lui fallait donc trouver un haut fonctionnaire fédéral particulièrement bien placé et rêvant d’être père. David était la proie tout indiquée et elle l’avait mangé tout cru sans qu’il ne se doute de rien.

Des voix graves se faisant soudainement entendre derrière lui, Thomas se retourna pour se retrouver nez à nez avec Lena qui l’observait de ses grands yeux bleus. Les mains menottées dans le dos, elle semblait absente, se laissant déplacer sans résister par les policiers fédéraux qui lui tenaient les bras. Le chauffeur du premier SUV noir ouvrit la porte arrière, tandis que le chef de groupe s’approchait de Thomas.

— Vous voulez lui parler ?

L’analyste considéra un instant la requête, mais ne voyait honnêtement pas ce qu’il pourrait lui dire. Elle ne répondrait sans doute à aucune question qu’il lui poserait à cet instant précis, au milieu d’un trottoir et entourée de policiers fédéraux.

— C’est gentil d’être venu me dire au revoir, lança alors Lena avec un sourire ironique.

Thomas comprit à cet instant qu’aucune de ses élucubrations précédentes n’avait de sens. La jeune femme arborait déjà l’assurance tranquille de celle qui ne verrait jamais ne serait-ce que l’ombre d’un pénitencier fédéral. Elle semblait persuadée que Moscou avait mis au point une organisation d’agents clandestins tellement parfaite qu’elle allait finir ses jours au pays à conseiller une compagnie privée à l’instar d’Elena Vavilova, ou à donner des conférences comme Anna Chapman.

Thomas fit signe au policier fédéral d’embarquer la jeune femme dans le SUV, se demandant quelle idée Lena pouvait bien se faire d’une vie en Russie, elle qui n’y avait jamais mis les pieds. Celle-ci se laissa pousser sans réagir, arborant toujours un vague sourire triomphant. L’analyste attendit que les deux voitures s’élancent vers le quartier général de la GRC avant de rebrousser chemin vers le domicile de Sophie. Il lui texta qu’il commanderait de l’indien pour le souper et alluma Netflix pour se changer les idées.

Les deux heures suivantes passèrent sans qu’il ne comprenne rien au film à l’écran, une vague histoire d’enquête policière démêlant de sombres histoires de famille dans un village reculé de Scandinavie. Thomas passa en réalité son temps à repenser à sa propre vie, à sa relation avec Lena, celle avec Sophie et son amitié avec David McCann. Ce fut le carillon de la sonnette de la porte d’entrée qui le sortit de sa torpeur.

Juchée sur ses habituels talons aiguilles, Anastasia Jarkova se tenait sur le pas de la porte en arborant le même visage sans expression que la fois où elle avait embarqué Thomas dans la voiture de l’ambassade. Elle tenait à la main une petite boîte d’aspect luxueux, presque entièrement noire avec la marque Munger imprimée en lettres d’or, celle du chocolatier québécois préféré du Kremlin.

— Nu y naglost[37]… lâcha sèchement Thomas, plus irrité que déconcerté par la visite surprise de la Russe.

— Truffe japonaise et pure ganache, un vrai délice en provenance directe de l’usine de Tarasovo par la valise diplomatique. Un cadeau de notre ami commun…

— Je vous inviterais bien à entrer, mais je n’ai plus de vodka. Qu’est-ce qui vous amène ?

La Russe plissa son nez de contrariété, s’étant imaginée que Thomas serait déstabilisé de la voir ainsi débarquer au domicile de l’élue de son cœur.

— Vous aviez promis de nous tenir au courant de l’état de notre demande auprès du gouvernement du Québec.

— Et j’ai malheureusement dépassé l’échéance d’une journée, je sais. J’avais d’autres chats à fouetter si vous voulez tout savoir.

— D’autres chattes, plutôt…

Thomas se demanda si la Russe tentait un maladroit trait d’humour à connotation sexuelle ou si elle était déjà au courant de l’arrestation de Lena, trois heures auparavant. Avec la mise sous surveillance étroite de Linda Snowball, la découverte de la manipulation ayant propulsé Sara Enoksen sur la scène politique groenlandaise, le peu d’empressement que mettait le Québec à répondre à l’invitation de Moscou et maintenant la neutralisation d’une agente clandestine promise aux plus hautes fonctions au sein de l’appareil d’État canadien, Thomas s’étonna qu’Alexeï Tiourine s’évertue encore à le relancer tant la manipulation russe dans son ensemble semblait désormais vouée à l’échec. Anastasia Jarkova colla les truffes sous le nez de Thomas.

— C’est juste un cadeau pour vous dire qu’il ne vous en veut pas, c’était de bonne guerre. Nous aussi, nous avons désormais d’autres chats à fouetter comme vous dites…

Saisissant la boîte, l’analyse resta silencieux en attendant la fin du message que la Russe n’allait pas tarder à lui asséner d’un air entendu. Restait à savoir s’il s’agirait d’une mise en garde, d’une promesse à double sens ou d’une menace directe. Anastasia Jarkova se dirigea vers la berline noire dans laquelle Thomas était déjà monté et le gratifia d’un salut amical de la main.

— À demain…

Avant que l’analyste ait eu le temps de lui demander ce qu’elle entendait par cette curieuse invitation, la Russe avait déjà disparu derrière les vitres fumées. Refermant la porte de la maison derrière lui, il se sentit mal à l’aise face au message tronqué de Moscou, persuadé au fond de lui que le service de renseignement extérieur russe, au travers d’Alexeï Tiourine, n’allait pas l’effacer de l’équation d’un simple coup d’éponge. Au mieux, ils reviendraient plus tard à la charge avec une demande à laquelle Thomas ne pourrait se soustraire, au pire ils lui préparaient déjà une vacherie qui lui tomberait dessus au moment où il s’en douterait le moins.

Sophie et David McCann rentrèrent une petite heure plus tard, la jeune femme ouvrant des yeux ronds devant la boîte de truffes d’origine russe posées sur le meuble de l’entrée. Devant leurs mines effarées, Thomas relata le contenu de la visite d’Anastasia Jarkova.

— Ça me fend le cœur de devoir mettre ces délices à la poubelle, dit Sophie en soulevant précautionneusement la boîte de chocolats comme si elle risquait de lui exploser entre les doigts, mais il n’est pas question que l’un de nous trois finisse empoisonné comme Alexander Litvinenko.

— Et elle t’a juste dit « À demain », rien de plus ? s’enquit McCann, les yeux écarquillés de surprise.

— Non, juste ça. Sais-tu quelque chose à propos d’une quelconque rencontre à venir avec les Russes ?

— Rien du tout. Il ne manquerait plus que Moscou en sache davantage que nous sur notre propre agenda, ce serait la cerise sur le Sunday… Tiens, je nous ai apporté une bouteille de bourbon Bulleit, ça va bien nous prendre ça pour digérer la journée. Une putain de journée… conclut le directeur en soupirant bruyamment.

Sophie revint de la cuisine en se frottant les mains l’une contre l’autre, comme pour faire disparaître la moindre trace du cadeau d’Anastasia Jarkova.

— Je prendrais bien un verre, moi aussi. Comment s’est passé l’arrestation ?

Thomas alla récupérer une bouteille de Prosecco dans le frigo, seul expédient susceptible de faire passer chez Sophie le goût désagréable de cette inconvenante visite à domicile. Les trois prirent place dans le salon, Thomas s’accordant le temps de remplir une flûte de vin pétillant et deux verres à whisky avant de se lancer dans son récit.

— Tu crois qu’il y a anguille sous roche ? demanda McCann dont la bouche s’était tordue dans une grimace dubitative au fur et à mesure de l’histoire.

— Elle avait l’air très confiante, en tout cas. J’ignore en revanche si c’était avec raison ou si le gouvernement du Canada lui réserve une surprise de derrière les fagots.

— Genre la fin de sa vie derrière les barreaux, compléta Sophie d’une voix désolée en s’enfilant la moitié du Prosecco d’une seule traite. Merci chéri, c’est exactement de ça dont j’avais besoin !

Un livreur souriant vint bientôt déposer l’assortiment de chiche-kebab, de poulet tandoori et de curry de bœuf accompagnés de chou-fleur Bhaji et de riz Palao que Thomas avait pris le soin de commander après le passage de la Russe.

— Tu as fait ça en grand ! s’exclama Sophie en frappa dans ses mains, ravie par avance du souper qui s’annonçait. Je n’en reviens toujours pas que l’autre soit venue te rendre visite chez moi. Chez moi, Thomas !

Thomas sourit devant l’exaspération de la jeune femme qui tournait une nouvelle fois à la fixation. C’était toujours le cas lorsqu’elle se retrouvait face à une situation qui dépassait, dans sa lecture du monde, les limites de l’acceptable. Peu de temps auparavant, les deux s’étaient amusés à échanger sur leurs valeurs fondamentales. Pour Sophie, l’honnêteté venait immédiatement après la liberté, ce que Thomas avait trouvé curieux pour une fonctionnaire du renseignement censée utiliser le mensonge et la manipulation pour parvenir à ses fins.

— Pourquoi crois-tu que j’aie lâché la fonction d’agent de terrain pour celle d’analyste à l’Administration centrale ? lui avait-elle rétorqué d’un ton fataliste.

La conversation du souper tourna autour des nombreux voyages des uns et des autres. David McCann parvient à évoquer sans s’étrangler la découverte de l’Italie en compagnie Lena, tandis que Sophie avouait qu’elle avait préféré travailler à Paris plutôt qu’à Dubaï, ne serait-ce que pour la magnifique architecture, les nombreux jardins publics et la qualité de la nourriture offerte par la capitale française.

— En plus, c’est à Paris que l’on s’est rencontrés, s’était-elle rappelée avec émotion, posant amoureusement sa main sur celle de Thomas.

Le cellulaire de David McCann annonça alors discrètement un numéro masqué qui le fit grincer des dents. Compte tenu du contexte et de l’heure tardive, Thomas paria que ça n’annonçait pas une bonne nouvelle. Le directeur du SCRS écouta patiemment son interlocuteur avant d’indiquer qu’il serait là dans une vingtaine de minutes.

— Invitation chez Randy, annonça-t-il en raccrochant. Tu viens avec moi, Tom.

— Chez le Premier ministre à cette heure-ci ? Ils t’ont dit pourquoi ?

— Non, ils n’ont pas précisé.

Les deux hommes prirent immédiatement la route en direction de la colline parlementaire d’Ottawa, échangeant en chemin quelques idées sur ce que leur réservait cette réunion à la nuit tombante. Ils montèrent directement vers le bureau de Randy Winston qui les attendait en compagnie de Jake Barsky, le ministre fédéral de la Sécurité publique et de Patrick Dubé, le conseiller à la sécurité nationale et au renseignement. Les trois ouvrirent des yeux étonnés en constatant que McCann avait choisi d’inviter Thomas à cette rencontre au sommet.

— J’imagine que notre réunion impromptue concerne la manœuvre russe au Canada, expliqua le directeur du SCRS. Thomas Foucher est celui qui nous a permis de tout mettre à jour.

— J’ai suffisamment confiance dans votre jugement pour vous avoir confié les rênes du SCRS, alors ça me va, dit le premier ministre en invitant les deux hommes à prendre place dans de larges fauteuils. Jake, ne perdons pas de temps, annonce-leur la nouvelle…

Le ministre de la Sécurité publique était un homme d’une soixantaine d’années arborant un grand front d’intellectuel surmonté de cheveux blonds coiffés en arrière. Grâce à un sourire engageant et un regard apaisé derrière des lunettes rondes à monture d’écaille, il inspirait la même confiance à ses interlocuteurs qu’un vieil universitaire.

— En fin d’après-midi, nous avons reçu un appel de Son Excellence Ivan Teplov, l’ambassadeur de la Fédération de Russie.

— Ça n’a pas trainé… murmura McCann.

— C’est le moins que l’on puisse dire. Je ne vais pas y aller par quatre chemins : le Kremlin demande qu’on leur remette Lena Aksanova dès demain.

Le directeur du SCRS et Thomas échangèrent un regard entendu : l’invitation ambiguë d’Anastasia Jarkova, quelques heures plus tôt, prenait soudainement tout son sens.

— Qu’est-ce que ça vous inspire ? demanda Randy Winston en regardant alternativement les deux hommes par-dessus son bureau.

— Que l’on a découvert un nouveau type d’agent clandestin russe, répondit Thomas à l’invitation de McCann, et qu’ils veulent l’extraire au plus vite pour que l’on en sache le moins possible.

— Pouvez-vous nous résumer en quoi celle-ci serait différente des autres ? demanda Patrick Dubé d’un air sceptique.

En quelques phrases, le directeur du SCRS présenta les points bloquants sur lesquels son service buttait : le fait que Lena n’ait jamais eu aucun contact avec la Russie rendait incompréhensible la façon dont Moscou avait pu la recruter, la former et l’utiliser pendant toutes ses années.

— Ce serait donc quelque chose de complètement différent du programme des Illégaux révélé à la CIA par le colonel Poteyev, l’ancien directeur adjoint de la ligne S du SVR, au début des années 2000 ? s’enquit le conseiller.

— Complètement différent, nous l’ignorons, dit Thomas. Je pencherais personnellement pour quelque chose de plus… perfectionné. Reste à mettre en évidence ce qui ne relève encore, dans l’état actuel de nos connaissances, que de la supposition.

— Êtes-vous en train de nous dire, s’interrogea Jake Barsky, que le Canada pourrait être farci d’illégaux russes complètement invisibles dans toutes les sphères d’importance, que l’on parle de science et technologie, d’économie, de communication, voire de recherche militaire ?

— Thomas, intervint McCann, peux-tu nous faire part de l’idée dont tu m’as parlé en venant ? Écoutez avec attention, je vous prie, parce que je pense qu’il a mis le doigt sur quelque chose.

Comme un seul homme, les trois représentants du gouvernement se penchèrent légèrement en avant vers l’analyste. Celui-ci contracta instinctivement ses muscles abdominaux pour compenser la pression tangible, bien qu’impalpable, que ses interlocuteurs lui imposaient.

— Les clandestins infiltrés comme le couple Bezrukov/Vavilova dans les années 90, expliqua-t-il, font partie de ce que le Kremlin nomme Asobyi rizierv, la « réserve spéciale ». Ils sont recrutés pendant leurs années d’université en Russie, longuement formés sur place notamment dans un village à l’occidentale recréé de toutes pièces en banlieue de Moscou, puis infiltrés jeunes adultes à l’étranger sous une identité locale afin de profiter d’années entières de clandestinité.

— C’est ce qu’on connaît déjà, intervint Dubé.

— Exact. Ma supposition, c’est qu’au moment où Poteyev trahissait au profit de la CIA, Moscou commençait à élaborer un programme encore plus ambitieux d’agents infiltrés sur le modèle des Chendi yü Chinois, les poissons des grands fonds.

Les trois fonctionnaires échangèrent des regards inquiets.

— Vous parlez d’une infiltration sur plusieurs générations ? demanda Jake Barsky.

— Possiblement, ou alors quelque chose d’approchant. Il n’est d’ailleurs pas exclu que les Russes aient largement profité de l’aide de la Chine.

— Vous pouvez développer ? insista le ministre en fronçant les sourcils.

— La fin des années 90 a vu une politique étrangère extrêmement agressive de la part du président Clinton, notamment en Europe avec l’élargissement de l’OTAN et en Asie avec un rapprochement sécuritaire américano-japonais. En conséquence, un resserrement des liens s’est opéré entre Boris Eltsine pour la Russie et Jiang Zemin pour la Chine, notamment lors du sommet d’avril 1996 à Pékin où ils ont décidé d’élever leurs relations au niveau d’un « partenariat stratégique » englobant politique, diplomatie et sécurité. Ce ne serait pas étonnant que l’un des volets ait été le développement du programme des clandestins dont on parle, d’autant que le patron du SVR de l’époque, Vyacheslav Trubnikov, était un fin connaisseur de l’Asie pour y avoir travaillé de longues années. Ça a certainement facilité les contacts avec son homologue chinois du Guoanbu.

— Est-ce que ça voudrait dire que les parents d’Aksanova eux-mêmes feraient aujourd’hui encore partie de cette réserve spéciale et qu’ils auraient entraîné et accompagné leurs enfants dans ce programme de poissons des grands fonds ?

— Je suis loin d’en être certain, répondit Thomas en secouant la tête. D’après ce que l’on sait, Borislav et Youlia Aksanov sont entrés au Canada sous leur identité réelle, ce qui ne plaide pas pour la réserve spéciale. En revanche, ça n’enlève rien au fait qu’ils auraient pu, depuis son plus jeune âge, préparer Lena à la mission d’infiltration de sa vie.

— Je vais vous demander une enquête de sécurité sur ces deux-là également, dit Patrick Dubé. On a besoin de savoir s’ils méritent de conserver leur citoyenneté canadienne…

Thomas réprima un petit sourire devant l’euphémisme : l’intention du conseiller était d’évaluer le risque politique et diplomatique de renvoyer toute la famille de Lena en Russie.

— J’imagine d’ailleurs, poursuivit ce dernier, qu’ils ont dû être sollicités par les services russes lorsqu’elle n’était encore qu’une enfant, voire plus tôt, si vous voyez ce que je sous-entends…

— Possible. Elle a eu quinze ans en 1999, l’année de la défection de Poteyev. Je ne serais pas surpris qu’elle ait été l’une des premières recrues.

Un silence étouffant s’installa dans le bureau. Tandis que Barsky contemplait ses chaussures parfaitement cirées et Dubé le drapeau du Canada qui trônait derrière le chef du gouvernement, celui-ci semblait tout à coup absorbé par son sous-main en cuir qu’il caressait délicatement des deux mains.

— David, dit-il au bout d’un moment, vous êtes le premier à comprendre l’ampleur du problème, n’est-ce pas ?

— Je pense que nous en avons tous conscience, monsieur le premier ministre.

— Qu’est-ce que vous proposez ?

— Vous voulez dire à part recruter une source utile au sein du SVR grâce à l’un de nos clandestins sous couverture en Russie ? ironisa Thomas qui souhaitait éviter à son ami de revenir sur l’impuissance du service de renseignement fédéral en territoire étranger.

Patrick Dubé le fusilla du regard pendant que Jake Barsky ouvrait des yeux ronds devant l’insolence de l’analyste. Curieusement, le premier ministre afficha un franc sourire.

— Je ne vous connais pas, Thomas, mais vous remercie de votre franchise. Je n’oublie pas que vous m’avez envoyé sur les roses lorsque j’ai demandé à David de me renseigner sur l’emploi de nos blindés légers en Arabie Saoudite.

— À votre service, monsieur le premier ministre, dans la limite des capacités que vous voudrez bien attribuer à vos services de renseignement.

Randy Winston inspira un grand coup, plissant les paupières dans une expression de profonde réflexion. Il prenait une nouvelle fois conscience d’avoir sanctionné Merline Félicité-Bonheur, la précédente directrice du SCRS, pour des initiatives dont il aurait bien eu besoin aujourd’hui. Sa propre décision antérieure le mettait dans une position intenable compte tenu des enjeux de long terme qu’il entrevoyait.

— Après en avoir discuté au plus haut niveau, nous avons convenu de répondre favorablement à la demande d’Ivan Teplov, annonça-t-il comme s’il s’agissait d’un moindre mal. Nous déposerons Lena Aksanova à l’ambassade de Russie demain à 11 h.

— Avec une contrepartie ? demanda innocemment David McCann.

Les trois membres du gouvernement se regardèrent un instant avant que Randy Winston ne fasse signe à son conseiller de répondre.

— Nous retendons les liens avec nos amis américains, après qu’ils ont été mis à mal par l’affaire Huawei.

— Un échange ? avança prudemment Thomas. Paul Whelan[38] ? Sauf qu’une journée, c’est bien trop court pour caler ce genre d’opération. Plutôt quelque chose qui servirait les intérêts économiques de nos deux pays ?

— Je crois que cette réunion est terminée, intervint le premier ministre. David, je compte sur vous pour assister à l’opération de demain, même si je comprends que ça vous arrache le cœur.

— J’y serai, évidemment… lâcha amèrement le directeur du SCRS.

— Parfait ! Passez tous une bonne nuit. Ah Thomas, une dernière question pour vous.

L’analyste et le directeur du SCRS, qui avaient déjà fait quelques pas vers la porte ciselée en érable massif, se retournèrent vers le chef du gouvernement.

— Si je vous demandais, avec l’appui de David McCann, de préparer une mission d’infiltration en Russie pour laquelle vous auriez carte blanche, qu’est-ce que vous me répondriez ?

— Sans doute la même chose que pour l’Arabie Saoudite, répondit laconiquement Thomas à la question qui révélait une idée très vague des contraintes liées aux missions clandestines.

Le politicien soupira et leva les yeux au ciel en se fendant un sourire contrarié.

— Encore une fois, merci de votre franchise. Je ne vous retiens pas plus longtemps…

22.

Une chaude pluie d’été balayait la capitale canadienne lorsque Thomas arrêta la voiture du service en vue directe du portail en fer forgé de l’ambassade de Russie. Assise à sa droite, Sophie avait déposé sur le tableau de bord ses incontournables lunettes de soleil qui tranchaient avec un imperméable Burberry au col relevé pour l’occasion. Enfoncé dans un recoin de la place arrière, David McCann semblait vouloir disparaître dans l’épaisseur de la banquette et n’avait pas décroché un seul mot depuis que les trois avaient quitté la résidence de Beaverhill une demi-heure plus tôt.

En ce mercredi matin, la rue Charlotte était détrempée et inhabituellement vide de monde, fermée des deux côtés par des voitures de patrouille de la Gendarmerie Royale, gyrophares rouges et bleus allumés. Deux SUV aux vitres fumées étaient garés dans la cour du bâtiment diplomatique dont le portail et la porte principale étaient toujours hermétiquement fermés. Thomas observa les alentours avant d’arrêter son regard sur l’escalier de l’ambassade que Lena Aksanova gravirait bientôt, libre et avec un sourire triomphant sur les lèvres, il en était persuadé.

— Ça va aller ? demanda Sophie en se retournant vers le directeur du SCRS qui, le front appuyé contre la vitre où tambourinaient des gouttes de pluie, lui répondit d’une grimace affligée.

Thomas se cala dans le siège conducteur et s’abandonna sur l’appui-tête en repensant au plus large échange d’espions entre les États-Unis et la Russie depuis la fin de la Guerre froide, qui avait eu lieu à l’aéroport de Vienne près de dix ans auparavant. Les premiers avaient pu récupérer quatre de leurs sources, dont Sergei Skripal qui allait s’établir au Royaume-Uni, pendant que les seconds ramenaient au pays pas moins de dix de leurs agents, incluant Elena Vavilova et Andrei Bezrukov.

— Tu ne dois pas t’en vouloir, reprit la jeune femme face au silence de McCann. Il se trouve que tu as juste offert ton cœur à quelqu’un dont le cœur était déjà pris.

Le directeur du SCRS lâcha un bref ricanement qui se termina en râle. Thomas frissonna en fermant un instant les yeux, ne pouvant imaginer ce que son ami devait traverser en ce moment même : ce qu’il considérait comme un échec professionnel, évidemment, puisque le patron du renseignement de sécurité canadien s’était laissé aveuglément berner par un clandestin russe pendant des années ; un échec personnel, ensuite, pour avoir patiemment et amoureusement tissé une relation intime vouée dès le départ à l’échec.

Par acquit de conscience, Thomas passa son téléphone sous son bras gauche pour constater que sa glycémie était dans le vert. Pourtant, il éprouvait à cet instant le même malaise que lorsque son corps lui envoyait les signaux d’alerte habituels : une pesanteur profonde, sourde et désagréable lui indiquant insidieusement que quelque chose clochait. Ce qui clochait, en réalité, c’était que le Canada se faisait encore une fois prendre avec le pantalon sur les chevilles sans être capable ni de s’opposer ni de riposter. Un comble pour un pays qui s’arrogeait le titre de puissance moyenne.

Le regard de l’analyste fut attiré par une paire de phares qui se reflétèrent brièvement dans le rétroviseur central. Deux berlines noires traversaient à l’instant le barrage de la Gendarmerie royale.

— Ils arrivent… lâcha-t-il.

Comme par enchantement, la double porte en bois clair de l’ambassade s’ouvrit sur une Anastasia Jarkova emmitouflée dans un imperméable bleu acier qui recouvrait le haut d’une élégante paire de bottes à boucles métalliques. Elle s’avança de quelques pas sous l’auvent de verre et d’acier qui la protégeait de la pluie, pendant que deux molosses en costume sombre se positionnaient à ses côtés. Sans prévenir, Thomas mit un coup d’épaule dans la portière et sortit en trombe de la voiture. Le Canadien ne supportait pas la mine triomphante de la Russe et voulait lui faire comprendre qu’il ne la craignait pas plus aujourd’hui que s’il la retrouvait plus tard sur son chemin, quel que soit ce que l’avenir leur réservait à tous les deux. Bravant les bourrasques, il vint se planter au milieu de la rue Charlotte, les poings sur les hanches, indifférent à la pluie qui dégoulinait sur son visage. Les deux s’affrontèrent en silence pendant de longues secondes, jusqu’à ce que les berlines s’arrêtent devant le portail qui se mit à glisser en silence.

Une grappe de policiers en civil de la GRC se positionna en arc de cercle autour du dispositif pendant que les deux officiels en costume descendaient du perron en ouvrant leurs parapluies. Ils s’arrêtèrent à la limite du territoire russe, attendant que Lena Aksanova s’acquitte des quelques pas qui devaient lui faire quitter le Canada.

Dans le dos de Thomas, David McCann sortit à son tour de la voiture et se dirigea d’un pas décidé vers les véhicules officiels qui le séparaient du portail béant, bientôt arrêté d’un geste par un policier fédéral. Une tête blonde assortie d’une longue tresse apparut alors dans l’encadrement de la porte arrière de la première berline. La Russe se déplia lentement et prit le temps de regarder posément autour d’elle. Détournant alors son regard d’Anastasia Jarkova, Thomas se demanda si l’intention de la jeune femme était de respirer une ultime bouffée d’air de son pays natal, ou plutôt de les narguer une dernière fois. Il banda ses muscles en prévision de l’instant où il devrait, peut-être, se précipiter sur le directeur tout en espérant ne pas s’être trompé sur la confiance qu’il mettait dans la capacité de son ami à ne pas se sacrifier inutilement.

Celui-ci exhiba sa carte de fonction et dit quelques mots à voix basse au policier de la GRC qui lui fasse signe d’avancer. Thomas sentit son cœur s’emballer : si David McCann devait faire une bêtise, ça allait être maintenant. Un œil sur les hommes en costume noir et l’autre sur son ami, il fait quelques pas de côté en direction de la berline officielle qui avait acheminé Lena. Cinq secondes, jaugea-t-il, il lui faudrait cinq secondes pour atteindre McCann et le neutraliser. Une éternité…

Le directeur du SCRS contourna la voiture, s’approchant de Lena à pas lents. Thomas la vit inspirer profondément et se redresser fièrement, comme pour prendre l’ascendant sur cette dernière confrontation. Le ciel plombé, les bourrasques de pluie et les bruits étouffés de la rue donnaient à la scène un aspect de fin du monde. David s’arrêta devant la Russe et plongea son regard dans le sien. Il sentit une incroyable détermination tapie au fond des yeux de glace, balayée pendant un bref instant par une surprenante fragilité qu’il prit pour de l’hésitation.

— Ne me dis pas que nous deux, ça n’a pas compté, lui dit-il doucement.

Lena fut prise d’un frisson incontrôlable et enfonça ses poings dans les poches de son imperméable pour ne pas vaciller. Le vent avait empêché Thomas d’entendre les paroles de son ami. Il continua à se rapprocher lentement, le regard concentré sur le mouvement des mains du directeur qui se mirent à s’agiter comme celle d’un cowboy se préparant à dégainer pour un dernier duel. Thomas supposa qu’il pourrait le neutraliser à temps s’il parvenait d’abord à dégager d’un coup d’épaule le policier de la GRC qui lui bloquait le passage. Peu enclin à déclencher un affrontement à la O.K. Corral en plein Ottawa, il espéra que les deux Russes ne se mettraient pas à dégainer s’il devait se précipiter sur son directeur.

Se composant un visage fermé, Lena se dirigea vers les hommes aux parapluies en enjambant les flaques d’eau. David la suivit des yeux sans bouger, prêt à accueillir le moindre signe de repentance qui ne vint pas. Une fois à l’abri, à la fois des intempéries sous la toile noire et du gouvernement du Canada de l’autre côté de la grille, elle gratifia les agents canadiens d’un drôle de regard, résolu et fragile à la fois.

— Vous avez tort de penser que la Russie a perdu la Guerre froide, clama-t-elle alors d’une voix qu’elle voulait convaincante. La Guerre froide ne sera jamais finie, vous m’entendez, jamais !

Lena adressa un signe de tête aux hommes en noir qui l’escortèrent à grandes enjambées vers Anastasia Jarkova. Une fois en haut des marches, les deux femmes se prirent longuement dans les bras l’une de l’autre. Comme un dernier signe de défi, elles se tournèrent un instant vers la rue Charlotte pour contempler les vestiges d’une vie passée, avant de disparaître à l’intérieur de l’ambassade dont les doubles portes se rabattirent derrière elles.

Avec un soupir de soulagement, Thomas passa un bras autour des épaules du directeur du SCRS qui n’avait pas bougé du milieu de la rue, tandis que les policiers fédéraux regagnaient leurs véhicules pour lever le dispositif. La tête enfoncée dans le col de son manteau de pluie, Sophie arriva par l’autre côté et appuya son épaule trempée contre celle du directeur dont elle saisit la main de toutes ses forces. Surpris par l’intensité de l’étreinte, David McCann eut un mouvement de recul immédiatement contré par le bras de Thomas qui passa sous son blouson imperméable pour saisir à pleine main la crosse du Glock que le directeur cachait dans le creux de ses reins. D’un geste vif et discret, l’analyste fit glisser le pistolet compact dans la poche de son propre GoreTex. Essuyant d’un revers de manche l’eau qui lui coulait dans les yeux, McCann regarda alternativement ses deux amis d’un air désespéré.

— J’admire ton sang-froid… dit Sophie. J’ignore ce que j’aurais fait à ta place.

— J’ai juste réalisé que je ne suis pas ce genre de gars… grinça-t-il en haussant les épaules. Comment avez-vous su ?

— Sophie s’en est doutée lorsqu’elle t’a accompagnée chez toi hier soir, dit Thomas d’une voix détachée, comme si de rien était. Elle a ensuite fouillé tes affaires pendant que l’on était chez le premier ministre.

Comme pour s’excuser, la jeune femme haussa les épaules en souriant maladroitement.

— Il est temps de laisser la page se tourner… conclut-elle en passant son bras sous celui de McCann. Et si on y allait, maintenant ?

Épilogue

L’Alliance cubaine pour le développement avait invité dans la capitale nationale une douzaine d’adolescents de plusieurs nationalités pour leur traditionnel camp d’été qui se tenait chaque année durant la dernière semaine du mois d’août.

Les jeunes Américains et Canadiens étaient particulièrement ravis de participer aux activités de terrain de l’association humanitaire, combinant découverte du pays et développement local au travers de diverses initiatives allant du creusage de puits dans la campagne à l’enseignement de l’anglais aux enfants de la capitale. Ce qui leur plaisait tellement, ce n’était pas tant de se retrouver entre jeunes du même âge loin de leur environnement familial que de retarder d’une bonne semaine la rentrée des classes. Pour les Australiens, c’était encore mieux : ils s’éclipsaient de l’école pendant plus d’une semaine au beau milieu de la 3ème session académique courant de juillet à septembre.

Cerise sur le gâteau, aucun d’entre eux n’avaient eu à insister auprès de leurs parents respectifs, c’était plutôt les adultes eux-mêmes qui les avaient convaincus de la nécessité d’y assister. Puisque l’entraînement des agents clandestins ne se faisait jamais en groupe, c’était en effet la seule et unique occasion qu’ils auraient de rencontrer leurs jeunes homologues du programme Rybka, « petit poisson », la prochaine génération d’agents illégaux que le Kremlin déployait depuis maintenant près de vingt ans dans toutes les sphères d’intérêt national des pays occidentaux.

Un vent chaud balayait les rues de La Havane, soulevant la poussière de sable dans de petits tourbillons qui fouettaient agréablement les mollets. Après avoir réalisé une visite générale de la ville à bord d’un bus découvert à deux étages, les jeunes avaient été conviés à une réunion de présentation à laquelle, leur avait-on dit, un invité de marque allait s’adresser à eux. L’endroit choisi se révélait être une maison anonyme de la Calle 46, non loin de l’ambassade de Russie à Cuba, un édifice de l’architecte Aleksandr Rochegov érigé dans la plus pure tradition constructiviste au sein du quartier Miramar bordant le détroit de Floride.

Les jeunes patientaient maintenant depuis une bonne demi-heure à des pupitres organisés comme une salle de classe en échangeant bruyamment sur l’architecture de l’ambassade. Si certains l’assimilaient à une seringue, d’autres y voyaient plutôt une épée plantée dans le sol ou encore une tour de contrôle. Lorsqu’une petite femme ronde dans la soixantaine fit son apparition, les sourires s’effacèrent immédiatement et tous se tournèrent vers elle.

— Je vous souhaite la bienvenue à La Havane, les salua-t-elle en anglais. Avez-vous fait bon voyage ?

Un court murmure satisfait parcourut la salle. La femme déposa un ordinateur portable sur la table en avant de la classe et y brancha le projecteur. Après quelques secondes, l’écran informatique apparut sur le mur blanc qui servait d’écran.

— Comme vous avez pu le remarquer, vous êtes au nombre de douze cette année, sept femmes et cinq hommes, issus des pays suivants : les États-Unis, le Canada, l’Australie, la Nouvelle-Zélande et le Royaume-Uni, les fameux Five Eyes. Ça peut vous paraître peu, mais ne vous laissez pas décourager par les chiffres. Notre invitée du jour va vous montrer comment un aussi petit nombre peut réaliser de grandes choses pour la patrie. Je vous laisse donc en sa compagnie et reprendrai la parole ensuite.

La femme démarra un logiciel vidéo dont la fenêtre s’ouvrit sur une femme blonde dans la trentaine qui arborait une épaisse tresse posée sur son épaule. Elle avait un joli visage triangulaire, des pommettes hautes typiques d’une origine slave et, surtout, des yeux bleus de glace qui semblaient littéralement vous transpercer.

— Bonjour à vous tous, je m’appelle Nadia. Enfin, c’est mon nom aujourd’hui…

Les jeunes se permirent un bref ricanement. Cela faisait déjà plusieurs années que leurs parents les avaient préparés à cette semaine exceptionnelle de rencontre, si bien qu’ils n’étaient pas surpris de ce qu’ils entendaient.

— J’ai fait partie de la première cohorte de petits poissons, c’était en l’an 2000 et je vous ressemblais beaucoup, commença la blonde. J’avais alors quinze ans et j’ai depuis travaillé pour la Patrie pendant près de vingt années avant de revenir très récemment à Moscou.

Lena prit son temps pour détailler son parcours aux nouvelles recrues, depuis ses années universitaires jusqu’aux postes sensibles qu’elle avait occupés au sein du gouvernement canadien pendant huit années.

— Vous allez être des acteurs, leur confia-t-elle, mais des acteurs d’un genre inédit. Vous allez être de ceux qui n’ont pas besoin de spectateurs, pas besoin de scène ni de reconnaissance publique. Vous allez mener une vie des plus ordinaires et des plus extraordinaires à la fois, une vie la plupart du temps monotone, mais ne vous y trompez pas : la Patrie garde un œil sur vous et vous aime de tout son cœur.

La jeune femme leur décrivit ensuite le cursus de formation aux opérations clandestines qu’ils allaient suivre lors du retour chez eux, qui s’étalerait sur plusieurs années jusqu’à ce qu’ils soient pleinement opérationnels. Elle conclut par un temps d’échange tellement intense qu’elle dut se résoudre, au bout d’un moment, à mettre un frein aux multiples interrogations des nouveaux agents de terrain.

— Je comprends que vous soyez inquiets et que vous préfèreriez avoir des réponses à toutes vos questions avant même de commencer le travail, mais malheureusement, ça n’est pas la façon dont ça fonctionne. Vous devrez vous heurter et surmonter les difficultés de deux vies combinées : d’abord, celle de citoyen de votre pays avec, comme chacun, vos joies et vos peines, vos succès et vos échecs, vos attentes et vos déceptions. Ensuite, celle d’agent clandestin qui ne sera pas moins difficile, loin de là. Vous vous retrouverez face à des choix impossibles, de véritables déchirements, mais vous vivrez également de grandes victoires lorsque, par exemple, vous vous féliciterez de deviner le résultat de votre travail entre les lignes des grands journaux ou sur un écran de télévision.

Repensant à sa présence au sein d’un groupe similaire près de vingt ans auparavant, Lena se réjouit de voir la même étincelle dans les yeux de son auditoire. De retour à Moscou, le SVR lui avait proposé d’intégrer la direction du programme Rybka afin que son expérience canadienne serve à l’améliorer davantage. Elle était en outre sur la liste des prochains récipiendaires de la médaille « Pour distinction » du SVR, la plus haute décoration du service de renseignement extérieur russe, remise pour haute performance opérationnelle.

Pour clôturer son intervention depuis son bureau de la banlieue de Moscou où minuit approchait, la jeune femme prit le temps de prononcer quelques mots personnels d’encouragement à chacune des nouvelles recrues dont elle avait les fiches signalétiques sous les yeux. Chaque agent en devenir se levait instinctivement lorsqu’elle l’interpellait par son prénom. Enfin, elle les regarda dans les yeux pendant de longues secondes avant d’éteindre la visioconférence sur une dernière phrase d’encouragement.

— Pour terminer, le plus important : en tout temps, gardez confiance en vous, dans le bienfondé de votre mission et dans la Patrie qui veille sur vous. Udachi v vashey novoy jiznyi, moï rybki[39]…

[1] Pour les éléments de contexte, voir les autres volumes de la série.

[2] Survival, Evasion, Resistance and Escape : stage militaire de survie et d’évasion

[3]
La myopathie de Duchenne est une maladie neuromusculaire qui provoque un affaiblissement progressif des muscles.

[4] Vice-présidente du conseil d'administration et directrice financière de la société Huawei, elle est arrêtée le 1er décembre 2018 au Canada, à la demande de la justice américaine, puis remise en liberté sous caution. Elle risquait cependant d'être extradée vers les États-Unis.

[5] Le Canada a dévoilé des allégations selon lesquelles Huawei aurait fait affaire avec l’Iran par le biais de la filiale Skycom, violant ainsi les sanctions contre la république islamique.

[6] Nom du bâtiment abritant le commandement des forces d’opérations spéciales du Canada (COMFOSCAN).

[7] Michael Spavor et Michael Kovrig, deux citoyens canadiens, ont été arrêtés en décembre 2018 en République populaire de Chine. Leur détention et leur mise en accusation ultérieure en vertu de la loi sur les secrets d’État est largement considérée comme un acte de représailles contre le Canada pour son arrestation de la directrice des télécommunications de Huawei, Meng Wanzhou.

[8] Les Five Eyes désigne l’alliance des services de renseignement de l’Australie, du Canada, de la Nouvelle-Zélande, du Royaume-Uni et des États-Unis.

[9]
C’est fait.

[10] Une contravention, au Québec

[11]
Politiets Efterretningstjeneste, le service de renseignement intérieur du Danemark

[12]
Greenland, Iceland, United Kingdom : zone maritime de l’Atlantique Nord formant un goulot d’étranglement stratégique pour le transit des navires militaires.

[13] « Ils sont rentrés à la maison », en russe

[14] « Salut », en russe.
[15] Formidable…, en russe
[16] Mon ami

[17] Le CST est le service de renseignement du gouvernement canadien chargé du programme de renseignement d’origine électromagnétique.

[18] Direction générale de la sécurité extérieure, le service de renseignement français opérant en dehors du territoire national.

[19] L’école du Président

[20]
Slujba bezopasnosti prezidienta, le service de protection du président russe.

[21] Maman, est-ce qu’on y va bientôt ?

[22] Identité fictive.

[23] Le Forsvarets Efterretningstjeneste est le service de renseignement à la fois extérieur et militaire du Danemark.

[24] Je t’en prie

[25] Littéralement « mauvais jour pour les cheveux ». Expression anglaise signifiant qu’on ne passe pas une bonne journée

[26]
Vancouver Police Department

[27] De l’herbe

[28] Cabane

[29]
Short range agent communications : type de boîte à lettre morte électronique permettant d’échanger des données.

[30] Directeur général
[31] Quelque chose ne va pas ?
[32] Bien sûr

[33] La base des Forces Canadiennes de Leitrim héberge le centre des opérations de renseignement d’origine électromagnétique.

[34] Ordinaire, comme les autres

[35] Surnom de l’aéroport Pierre-Elliott-Trudeau de Montréal, d’après son code IATA.

[36] Un authentique chevalier…

[37] Vous ne manquez pas d’air…

[38] Paul Whelan, un US Marine à la retraite accusé d’espionnage au profit des États-Unis, a été arrêté en décembre 2018 à Moscou.

[39] Une merveilleuse vie à vous tous, mes petits poissons…

Table of Contents

- [1]
- [2]
- [3]
- [4]
- [5]
- [6]
- [7]
- [8]
- [9]
- [10]
- [11]
- [12]
- [13]
- [14]
- [15]
- [16]
- [17]
- [18]
- [19]
- [20]
- [21]
- [22]
- [23]
- [24]
- [25]
- [26]
- [27]
- [28]
- [29]
- [30]
- [31]
- [32]
- [33]
- [34]
- [35]
- [36]
- [37]
- [38]
- [39]