Cellule Delta : Opération Sabre d'Allah
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Description: La cellule Delta, spécialisée dans les opérations clandestines, est la cible d'un nouveau groupe terroriste, le Sabre d'Allah, qui a juré vengeance contre la France. Des missiles prélevés dans le stocks de Kadhafi sont acheminés vers Paris. Avertis par un informateur issu de l'Armée Libre Syrienne, les agents Delta, menés par Vincent, mettent tout en oeuvre : tandis qu'Hichad, le hacker surdoué, pénètre les réseaux virtuels Annie déjoue un projet d'enlèvement. L'ennemi met en place un système de désinformation : Vincent serait corrompu. Il est alors recherché par une milice privée, WarWing. Le
Publisher: Artège

CELLULE DELTA
OPÉRATION SABRE D’ALLAH

PIERRE MARTINET

CELLULE DELTA

OPÉRATION SABRE D’ALLAH

Collection « SERVICE ACTION »
dirigée par Pierre Martinet

© Éditions du Rocher, 2013
ISBN 978-2-268-07522-8
ISBN epub : 978-2-268-08456-5

À Denis Allex, Patrice Rebout et Fidelio
tués en Somalie par des islamistes.

À tous les agents du Service Action de la DGSE.

Un grand merci à François…

PROLOGUE

Il n’y avait rien pour se cacher. Pas un buisson, pas un rocher, pas un pan de mur. Le sol, jonché de fragments de pierres éclatées par le gel et le soleil, était inconfortable. Vincent, à plat ventre, sentait les aspérités de cette terre oubliée de Dieu, certes, mais pas des hommes. Il essayait de se confondre avec le paysage. Les deux combattants kurdes, avec lui, semblaient sereins. La ligne d’horizon, courbe, laissait deviner, à deux kilomètres, un sentier poussiéreux. À gauche, les montagnes de Tora Bora formaient un lacis où toutes les installations modernes n’étaient plus d’aucun secours. Les GPS ne décelaient pas les cavernes, les satellites déchiffraient mal les canyons, les gorges, les empilements de roches ; les drones n’arrivaient pas à cibler les talibans ; les communications audio passaient mal, les sonars étaient brouillés. Rien, ici, ne fonctionnait comme ailleurs. On était dans une guerre médiévale, où les prisonniers étaient égorgés, les femmes violées, les prisonniers torturés. Les fous de Dieu croyaient au couteau et à la kalachnikov. Les Américains croyaient à la technologie. Le résultat était simple : ils perdaient.

L’approche avait été longue, ardue. Tandis que les bureaucrates se plaignaient du manque de moyens, les hommes – et les femmes – de la cellule Delta avaient travaillé dans l’ombre. Leur groupe n’était supervisé par personne. Ils agissaient en marge. Même la DGSE ignorait ce qu’ils faisaient. Pendant deux ans, Vincent avait rassemblé, miette par miette, des renseignements minutieux. Les combattants pachtounes, les opposants claniques, les chefs de guerre, tous avaient leurs raisons de se débarrasser de Ben-Laden. Certains touchaient de l’argent, d’autres cherchaient à étendre leur pouvoir, parfois de complexes rivalités familiales intervenaient. La présence du terroriste le plus recherché du monde perturbait le fonctionnement de la région. L’équipe Delta – Aymard, Ichad, Annie – avait fait du bon boulot.

À droite, une plaine violentée par le soleil s’étendait à perte de vue. C’était de là que devait arriver le convoi. L’informateur, qui avait réussi à capter l’un des messages d’Al-Qaida – en fait, il s’agissait de pigeons voyageurs qui déjouaient la surveillance électronique – avait bien précisé : ils viendront du sud. Or, au sud, là-bas, il y avait Abbottabad, une vague ville de garnison pour l’armée pakistanaise. Qu’avait été faire Ben-Laden là-bas ? Allez savoir.

Une goutte de transpiration tomba sur le fusil devant Vincent. Elle roula, et s’évapora avant même de toucher le sol. Une odeur de poussière parvint à Vincent. Il se tourna vers Rachid, à sa gauche. Sans lever la tête, il demanda :

– Alors ?

L’autre leva l’index. Le vent se levait. C’était mauvais. La cible risquait d’être brouillée. Vincent regarda son PGM Hécate II, dont le canon noir se recouvrait d’une mince couche grise. L’arme était magnifique : elle avait été conçue par le 1er régiment de parachutistes d’infanterie de marine, avec les armuriers du RAID : le calibre 12,7 mm garantissait un maximum de dégâts, le rail Picatinny permettait de monter une lunette équipée d’un intensificateur de lumière amovible. Pour l’instant, la lunette LTE J10 modèle F1, qui avait des gradations de 50 m en 50 m et un réticule à bulle, permettait d’assurer jusqu’à 1 850 mètres. Vincent était au-delà de cette limite, mais son expérience compensait. « Même les Polonais l’aiment, ce fusil », pensa Vincent. Il avait été instructeur pour un groupe de tireurs d’élite polonais, il y a quelques années.

Avant même qu’il puisse voir quoi que ce soit, Orgouz, le Kurde à sa droite, le prévint :

– Les voilà.

Et de fait, quelques secondes plus tard, un nuage de poussière apparut. Visiblement, des véhicules roulaient à vive allure. La diffraction des couches de chaleur ne permettait pas de distinguer les détails. L’informateur avait bien précisé que le camion Ford qui fermait la marche, un modèle des années 1960, serait celui de Ben-Laden. Les deux pick-up, devant, ne seraient là que pour transporter les gardes du corps.

Vincent avait soif. Il eut l’impression qu’on lui caressait la jambe. Sans doute la chaleur. Il se força à la concentration. Curieusement, son esprit se mit à vagabonder : des images de draps défaits, de seins de femme, de mains féminines vinrent s’intercaler entre lui et la cible. Un coup de vent leva un tourbillon gris. Il se força à attendre.

Une demi-heure plus tard, le convoi franchit le dernier virage. Vincent cala sa joue contre la crosse du fusil. La lunette lui permit de voir le pare-brise du Ford. Au volant, un barbu maigre était penché, comme s’il voyait mal la piste. À côté de lui, une silhouette dodelinait. L’arrière du camion, débâché, était vide. Les deux pick-up, eux, roulaient plusieurs centaines de mètres en avant, et contenaient une quinzaine d’hommes armés.

Vincent avait encore l’impression qu’on lui caressait la jambe. Agacé par cette illusion, il replia la cuisse, puis la déplia lentement. Le petit tuyau qui parvenait à ses lèvres lui permettait de boire l’eau contenue dans son Camelbak couleur sable qu’il avait sur le dos. Il aspira un peu de liquide. Ce n’était pas le moment de se laisser déshydrater.

Le pare-brise était très visible, maintenant. La silhouette était toujours dans la même position, elle dodelinait, mais n’avait pas bougé. Était-ce bien Ben-Laden ? Il fallait s’en assurer. Donc, attendre. Le tir ne pouvait avoir lieu qu’à un seul moment : celui où l’un des détours de la piste mettrait le véhicule face à Vincent, pendant quelques secondes. Après, ce serait trop tard.

Le vent ne se calmait pas. Le pick-up de tête, qui avait une avance d’un kilomètre sur le reste du convoi, passa. Vincent ajusta sa lunette. Il n’avait pas droit à l’erreur. Tout allait bien. La hausse était bonne. Seule inconnue : le vent dans quelques minutes. La balle pouvait être déportée.

Le Ford arrivait. Maintenant, Vincent voyait bien le passager. Un homme en turban, assoupi, ballotté par les cahots. Il portait des lunettes de soleil et un vaste foulard autour du cou. Vincent plaça sa visée au milieu du front.

Le pick-up de tête s’était arrêté. Des hommes en descendaient, sans doute pour se délasser. Vincent repensa au dossier Ben-Laden. Toute cette traque pour cet instant…

Mais…

Mais les lunettes de soleil ?

Dans les innombrables photos de Ben-Laden, pas une ne montrait de lunettes de soleil. En un éclair, Vincent se souvint que celles-ci étaient considérées comme un obstacle à la contemplation d’Allah. Elles faisaient écran entre les deux mondes et, comme telles, étaient condamnées par les docteurs de la loi. Rien ne devait s’interposer entre la divinité et les hommes, « pas même l’ombre d’une fourmi ».

Quelque chose avait foiré. C’était un piège.

La première roquette OG-7V tomba à vingt mètres. Instantanément, Vincent calcula : ils sont à moins de 700 mètres. La traînée indiquait que les attaquants se situaient à l’ouest. Le temps de rouler sur le coude, de changer de position, la deuxième roquette arriva sur le Kurde à sa droite. Déchiqueté.

Vincent n’avait que quelques secondes pour se décider. Se lever, courir ? Il était déjà repéré. Se terrer, attendre et riposter ? Impossible. Prier ? Pas son genre. Un coup de vent leva une petite tornade de poussière. C’était le moment où jamais. Il se leva et se mit à courir, tête baissée.

Il entendit le sifflement de la roquette dans son dos. Il sut qu’il ne lui restait qu’une seconde à vivre.

Il se réveille en sursaut. L’aube filtre à travers les volets. Le lit, défait, garde la trace de son rêve agité. Il ouvre les yeux. Sur le plafond, des formes étranges se dessinent. Dans la rue, des voitures passent, pneus chuintants sur l’asphalte mouillé. Il pleut donc, dehors ?

Il se dresse sur son coude. La femme, près de lui, est nue. Il admire ses épaules, son dos. L’une de ses jambes repose sur la sienne. Curieusement, il a encore dans les narines l’odeur de la poussière du désert. Il aime ces moments de solitude, après l’amour, au petit matin. Il se sent alors en paix. La seule chose qui le tracasse, c’est que cette femme-là, c’est Astrid, la femme de l’un de ses compagnons. Aymard, au même moment, est à Beyrouth, avec Annie.

Leur mission : remonter la filière qui lie Al-Qaida à AQMI. La France a des otages en Afrique. Depuis la mort de Ben-Laden, les lignes de front se sont déplacées. Cette guerre est mouvante.

CHAPITRE 1

Aymard ne peut s’empêcher de sourire. Décidément, Beyrouth, ville violente, cité de guerre, déchirée entre les communautés, marquée par les bombes, gangrenée par la haine, pourrie par les allumés de Dieu, bouffée par la finance, peut, parfois, se montrer sous un autre jour. Aujourd’hui, c’est une ville amusante, où l’Histoire jongle avec le présent, où le soleil écrase tout, où les gens se bousculent en mangeant des oranges et en rêvant de la plage, où les femmes font jouer leurs épaules avec une sorte de sensualité ironique. Devant le Legend Hotel, tout est nappé de lumière, tout est noyé de bruit. Les voitures, neuves ou cabossées, se traînent dans un embouteillage qui a été créé, sans doute, il y a vingt ans, et qui ne s’est jamais dénoué. Déjà, le choix du Legend Hotel, dans le quartier Ain-el-Tineh, non loin du bâtiment de l’UNESCO, est symbolique. C’est Annie, la compagne de mission d’Aymard, qui les a logés ici. Et c’est amusant, car tous les deux sont là, à Beyrouth, avec leurs légendes : en langage de service, une légende, c’est une fausse vie. La cellule Delta, au camp de Cercottes, vous crée une identité, un nom, un passé, vous l’inculque, vous l’apprend, vous fournit des vrais faux papiers, vous fabrique une autre personnalité, vous bricole une autre mémoire. Aymard et Annie, dont le métier est de tuer, sont ici sous couverture. Lui, sa légende, c’est qu’il est photographe pour une grosse agence parisienne ; elle est journaliste, censée interviewer des responsables religieux pour un magazine qui se targue de vendre « le choc des mots ». Il y a trois jours, ils étaient tous les deux en France, pour visionner les films de surveillance de Roissy : l’attentat du vol 665 de Lufthansa vers Tel-Aviv a été meurtrier, très meurtrier. L’appareil s’est simplement volatilisé. L’autre attentat, celui de Nice, a été déjoué par la cellule, mais celui de Roissy…

Combien de fois n’ont-ils pas revu les images de l’aéroport Charles-de-Gaulle, à Cercottes ? Le 747 de Lufthansa a simplement été atomisé quelques secondes après le décollage. Alors que l’appareil s’élevait lourdement, un petit point a fondu sur lui et l’a fait exploser. Une énorme boule de feu a jailli, en projetant des milliers d’éclats noircis. Trois cent cinquante passagers ont péri. L’analyse des images et des débris, la collecte des renseignements ont très vite porté leurs fruits : c’est un SA-7 sol-air à très courte portée de conception soviétique à guidage infrarouge qui a été tiré. Une arme terrible : 14.5 kg, 1,40 m de longueur, portée pratique 3 200 mètres, le missile est équipé d’un dispositif d’explosion à l’impact, la tête militaire (masse 1.17 kg) contient 70 grammes de TNT. L’avion, chargé de 130 tonnes de kérosène, a été pulvérisé.

La cellule Delta a échoué.

Pendant le débriefing, Annie a demandé : – Le SA-7 provient bien du stock d’AQMI ? Les gars qu’on a dézingués en Libye ?

Vincent, le chef, celui qui est à l’origine des Delta, a précisé :

– Oui. Nous savons tous que la Libye, c’est le furoncle maintenant. Et le mal se répand sur la planète.

Hichad, l’œil sur ses ordinateurs, a simplement ajouté : – Va falloir le presser, le furoncle. Le faire gicler.

Aymard, dans son coin, s’est dit : « S’ils ne nous font pas la peau avant ».

Car maintenant, c’est front contre front. Il n’y aura pas de quartier. D’ailleurs, c’est dans le droit fil des instructions de l’Élysée. Les ordres viennent d’en haut, les missiles aussi, mais les coups durs toujours d’en bas. Les Delta sont des habitués de l’ombre. Vincent :

– Bon, au travail.

– On commence par où, Vincent ? demande Annie.

– Comme d’habitude. Par Beyrouth.

– On a quoi ?

– Une source. Un informateur.

– Le gars de Kadhafi ?

– C’est ça. Il a senti le vent. Il s’est tiré avant que tout s’écroule à Benghazi. Il était dans les services de sécurité. Son boss est passé chez les rebelles avec lui, puis s’est fait flinguer par l’Armée libre. Mais notre homme, lui, a réussi à s’évanouir dans la nature. Il est mûr pour nous.

– Nom de code ?

– AQ/AL. Pour AQMI et Al-Qaida. Aqal est prêt à balancer. On va l’écouter, pas vrai ?

Aymard, pensif :

– On écoute tous les canaris qui veulent chanter, ça c’est sûr.

Aymard se décale légèrement, pour se mettre à l’ombre. L’ironie de Beyrouth ne lui échappe pas : à sa gauche, la rue Vienne, qui débouche sur le boulevard de Verdun. En face, l’avenue Berlin, qui coupe la rue Cléopâtre. Décidément, ils ont un curieux sens de l’Histoire, ici. Rien que des noms issus d’empires coloniaux, qui se sont tous écroulés, et dont il ne reste rien. Empire austro-hongrois, Empire ottoman, Empire des pharaons… La seule voie qui échappe à cette malédiction des noms impériaux longe la mer, et se nomme rue Thomas-Edison. Lui, au moins, il a inventé l’ampoule électrique.

– Pas à dire, ils devaient être bourrés, les gars du planning de la voirie. Pourquoi pas rue Waterloo ou carrefour de Gergovie ? Ils se sont arsouillés au raki, ou au Château Kefraya…

Brièvement, il repense à Henry, son pote amateur de vin, assassiné par les djihadistes enragés. C’est une opération qui a mal tourné. N’y pensons plus.

Annie est dans le hall de l’hôtel. Assise près de baie vitrée, elle boit un thé à la menthe, et relit ses notes, pour un article qu’elle enverra à Paris Match. Des hommes d’affaires passent, un couple enlacé sort, le barman essuie ses verres, un homme blond achète un foulard à une marchande de rue. Aymard plisse les yeux, met ses lunettes de soleil, et se dirige vers la droite. Là, au bout de la rue, il y a une banque, le Crédit libanais. Rien de spectaculaire, mais Aymard sait que Beyrouth, depuis cinq ans, est devenu une plaque tournante de la finance internationale. Pas de contrôle, peu de taxes, un afflux constant de capitaux du Moyen-Orient : c’est ici que passe l’argent qui sert à acheter des armes au Qatar. C’est également ici que les chefs du Hamas se constituent des fortunes, que les fonds des instances internationales sont détournés, que les poches sont profondes. Il y a même eu des gradés de l’armée israélienne pour refiler des missiles à l’ennemi, contre quelques millions de dollars vite promenés dans des comptes offshores.

– Putain, la circulation ! Ils sont dingues ! Faut leur filer des patinettes !

Aymard fait un petit signe à Annie, et se dirige vers le distributeur du Crédit libanais. Il sort sa carte de crédit au nom de Miguel Réty, photographe pour Paris Match, se tourne vers la cash machine. Il pose ses lunettes de soleil sur le rebord, cherche sa Master-Card, l’enfourne dans la fente. C’est quoi, le code de Réty, déjà ? Il tape les quatre chiffres. La machine ronronne, l’écran clignote. Dans la vitre de la caméra de surveillance, Aymard entrevoit un mouvement, quelque chose comme un coup de vent. Il réagit vite, se déporte sur la gauche, plie les genoux, prêt à plonger.

Mais c’est trop tard. Une moto s’est arrêtée dans la circulation. Les deux hommes sont en tee-shirt, l’un marqué Gap, l’autre inspiré des couleurs de l’équipe du Brésil. Le gars à l’arrière tient un Ingram M11 9 mm. Aymard enregistre tout : les casques noirs, la Kawa 650, le calibre 9 mm Parabellum, il sait que l’Ingram crache 1 200 coups/mn. Il entend les détonations, les douilles qui cliquètent sur le trottoir, puis il sombre. Il ne voit pas la moto repartir, se faufiler entre les voitures, les cris. Il ne voit pas les billets de banque sortir de la cash machine, et atterrir doucement dans une flaque de sang.

Le sien.

Annie a entendu. Instantanément, elle a compris. Elle se précipite dans la rue, en se baissant. Sans son Glock 26, elle se sent nue. Mais c’est la règle des missions sous légende : rien ne doit permettre de mettre en doute l’identité fictive de l’agent, sur le terrain. Sa vie en dépend. Donc, pas d’armes.

Elle voit l’attroupement qui se forme devant le Crédit libanais. Un employé de la banque, chemise blanche et cravate noire, lève les mains au ciel. Une femme se met à hurler. L’embouteillage, comme par magie, se dénoue. La moto est déjà loin. Annie s’agenouille, relève la tête d’Aymard. Il est mal en point. Elle desserre sa ceinture, cherche les points d’impact. Poitrine, rate, cuisse. Trois impacts plein corps. Deux impacts moins graves, poignet et coude. Le sang gicle. Elle fait un garrot avec la ceinture à la cuisse, serre les dents.

– Miguel, Miguel, déconne pas ! Reste avec moi !

Mais Miguel Réty est dans les vapes. Les mains poisseuses, Annie se relève et compose le numéro d’Univers-Assistance sur son portable. Elle dit simplement :

– Monsieur Gamma ?

Une voix d’homme répond :

– Où et quand ?

– Maintenant. Hôpital Mansourieh. Miguel Réty.

– On s’en occupe.

Elle raccroche, entend la sirène de l’ambulance, sent la boule qui lui monte dans la gorge. Ce n’est pas le moment. Le type qui achetait un foulard dans la rue, est là, qui la regarde, bouleversé.

– C’est votre mari ?

Elle ne répond pas. Les deux ambulanciers soulèvent le corps. Aymard, Aymard… « La vache ! se dit-elle, le soleil tape dur, quand même ».

Elle a envie d’une la douche, maintenant. Après avoir accompagné le blessé à l’hôpital, elle a écouté les docteurs – pronostic vital engagé – a signé quelques papiers, s’est assuré que le code gamma avec Univers-Assistance est bien en place. Elle sait que dans une heure, Aymard sera dans un avion sanitaire à destination de Paris. Dans les couloirs de l’hôpital Mansourieh, elle a repéré trois hommes armés. Visiblement, Vincent a assuré la sécurité, et dépêché des gars de War Wing, une société militaire privée dont le siège social est en Suisse. War Wing a été fondée par Arsène Duthilleux, un ancien du service Action à la DGSE. D’ailleurs, Vincent, le patron de la cellule Delta, le connaît bien : Arsène, qui a pris sa retraite, a été son instructeur. Aujourd’hui, War Wing est dirigée par un Irlandais, Edward Mullen. Les deux centres de décision de War Wing se trouvent à Istanbul – c’est le centre nerveux – et à Londres – c’est le carrefour du recrutement.

Annie est contente de voir les contractors. On ne sait jamais : si les terroristes avaient envie de finir le boulot… Annie ne dit rien, ne manifeste même pas qu’elle a identifié les trois privés. Elle sait qu’Aymard est entre de bonnes mains. S’il y a une chance qu’il survive, elle doit s’éclipser. Car, désormais, c’est elle la cible.

Dans le bureau du médecin-chef, elle a rempli le formulaire d’admission, a répondu aux questions du docteur Nakad, tandis que celui-ci enfilait sa blouse, en vidant ses poches. Monnaie, clés, chapelet de pierres dures – il est donc maronite. Elle a demandé à l’infirmière où étaient les toilettes. Elle s’est dirigée dans cette direction, puis a bifurqué vers le monte-charge. Les portes automatiques refermées, elle est descendue au sous-sol, a repéré une Audi noire garée dans le parking qui a clignoté quand elle a appuyé sur le porteclé qu’elle a subtilisé. Le docteur Nakad retrouvera sa voiture plus tard, tant pis pour lui.

Elle roule dans la ville, contourne les embouteillages, arrive près du collège du Sacré-Cœur. Elle se gare, laisse les clés sur le contact. Dans la rue Nahr Ibrahim, elle entre dans un passage, sort dans l’avenue Georges Haddad, traverse les six voies au feu vert, se dirige vers le Parlement, revient sur ses pas, entre au Patio, un dédale d’échoppes et de magasins, ressort avenue Allenby, et constate que les gars de War Wing ont laissé là une Honda Civic, comme prévu. Ils n’ont pas la moindre idée de ce qui se passe, mais, en bons mercenaires, font ce qu’on leur demande, sans poser de questions. C’est le principe même de toute mission : le fractionnement. Le cloisonnement comme à la boite.

Annie sent une goutte de sueur lui piquer l’œil gauche. Elle s’essuie, s’installe dans la voiture, vérifie qu’un Glock est bien dissimulé sous le fauteuil, et elle démarre. Direction : les « Résidences de la Mer », un ensemble d’appartements à Nahrel-Kalb, dans la banlieue nord de Beyrouth. Elle roule attentivement. La mer, à sa gauche, scintille. À droite, des terrains poussiéreux, des montagnes basses, des grumeaux de maisons, des chantiers non terminés. Le vent sèche tout. Du regard, elle cherche une moto, une Kawa 650. Elle est sûre de ne pas avoir été suivie, mais comment savoir ? Par réflexe, elle a emprunté un itinéraire de sécurité lui permettant de faire des contrôles de filature et éventuellement de faire des ruptures. Elle connaît bien Beyrouth, puisqu’elle a « équipé » la ville, quelques années plus tôt quand elle était chez les Alpha à Cercottes, cette cellule est spécialisée dans les missions renseignement à fins d’actions et elle transmettait aux delta les infos sur les cibles à traiter… : lieux de rendez-vous, caches, partisans prêts à rendre service, etc. Presque toutes les grandes villes dans le monde sont ainsi prêtes en cas de besoin.

Dans la boîte à gants, elle trouve un foulard, qu’elle noue autour de sa tête. De loin, elle peut passer pour une Libanaise. De près, elle discutera avec le Glock en main.

À Nahr-el-Kalb, elle aperçoit la résidence, des bâtiments modernes, avec des balcons en forme de croissant, un truc pour les retraités. Elle se gare près de Holiday Beach, où une piscine en forme de haricot bleu jouxte un stade de foot. Le Glock enfilé sous sa chemise, elle traverse le stade, repère le parking, débouche sur la plage. Dix minutes plus tard, elle frappe au sixième étage de l’immeuble B des « Résidences de la Mer ». Elle est tendue, mais elle a suivi à la lettre les procédures. Tout est clean. Apparemment.

Hichad ouvre la porte. Elle demande :

– Alors ?

– Ils l’ont stabilisé. Il est dans l’avion.

– Il… ?

– On ne sait pas. Ils font tout ce qu’ils peuvent.

La télé, dans un coin de l’appartement, montre des images de la préparation et de l’entraînement des athlètes pour les Jeux olympiques de Londres. Les kayakistes traversent un faux torrent dans des embarcations en fibre de carbone, avec des casques jaunes sur la tête. Le commentateur s’extasie : « Jamais on n’a eu de plus belles installations. La sécurité est maximum : trente mille policiers sont sur le pied de guerre… » L’appartement est frais. Annie s’assied. Pas question d’attendre, de rester là. Il faut réagir, et vite. Hichad passe la main sur son menton mal rasé – c’est la mode :

– On attend Vincent. Il arrive.

Annie regarde ses mains. Le sang d’Aymard a séché, en plaques brunes. Elle se concentre : rien de ce qu’elle a laissé à l’hôtel ne peut donner la moindre indication de sa vraie identité. Les formulaires, à l’hôpital ? Du vent. Elle a juste disparu. L’ennemi est là, quelque part, dehors.

Hichad s’est rassis devant ses ordinateurs. Pendant qu’Annie prend une douche, il tape des codes sur son PC, agrandit l’image, vérifie des paramètres. Puis, les yeux au plafond, il semble réfléchir. Il allume une cigarette mentholée, se lève. Par réflexe, quand il passe devant la fenêtre, il s’écarte. Pas question d’offrir une cible à qui que ce soit. D’autant plus qu’il sait que les terroristes ne sont pas des demeurés. Leur réseau d’informateurs est aussi performant que celui du Mossad. Le Mossad, justement… Hichad revoit sa dernière rencontre avec David Shaleim, son contact israélien. David lui a bien dit :

– Fais gaffe. Il y a quelque chose qui se trame.

– Tu as des infos ?

– Non. C’est plutôt un pressentiment. On les connaît bien, nos salauds.

– T’as une idée ?

– Non. Mais ça bouge. On parle d’un nouveau groupe…

– Bof, il y en a tant. Chaque connard de banlieue qui veut se faire un nom invente un groupe et se réclame d’Al-Qaida. Ça se termine toujours par un braquage dans une épicerie, et des morts. C’est des bouffons, tes abrutis, David.

– Peut-être. Mais un mec qu’on a ramassé à Ashkelon, défoncé aux amphètes, nous a dit un truc. Un groupe…

– Les Sept Cavaliers de l’Apocalypse ? Les Quatre Mousquetaires ? Maman, papa, la bonne et moi ? Les Chaussettes noires ? Un groupe de rock funky ?

– Très drôle. Non, un truc comme « Le Sabre ». Le sabre de quelque chose…

– C’est ça. Le Sabre de Mickey Mouse…

Ils se sont quittés sur un rire un peu forcé. Car, Hichad le sait, l’info n’est pas forcément mauvaise. Il l’a rangée dans un coin de sa tête.

Dans le taxi qui l’amène en ville, Vincent a repris son identité de Samuel Saden, businessman. Costume sombre, mine sévère, montre en or, chemise du bon faiseur, attaché-case noir.

Dans la vieille Mercedes rouillée, le chauffeur, curieux et sans doute envieux d’un bon pourboire, tente d’engager la conversation. La radio bourdonne, avec les dernières nouvelles de la Révolution verte, la liste des victimes civiles à Alep, la nomination de Kofi Annan au poste de médiateur, les djihadistes au Sinaï, les désordres en Tunisie.

– Décourageant, hein ?

Le chauffeur, mal rasé, mâchouille une olive. Vincent tente d’éviter le dialogue. Mais c’est impossible. L’autre insiste, dans un français teinté d’Orient :

– On n’en finira jamais, n’est ce pas ? Vous êtes là pour affaires ? Si vous voulez, je connais des endroits. Beyrouth, faut connaître. Vous êtes français ?

– Non. Belge.

– Et vous vendez quoi ?

– Je ne vends pas, j’achète. Du vin.

– Ah, le vin ! nous on le fabrique depuis des siècles…

Quand le type dépose son client devant le Patio, Vincent a la tête comme une coucourde. Il paie, entre dans l’église de l’Annonciation, s’agenouille dans un confessionnal. Il en ressort vêtu en touriste, chemise à manches courtes, lunettes de soleil, pantalon à larges poches, chaussures bateau. La seule chose qui n’a pas changé, c’est le Glock dans son dos. Il sort, sur ses gardes.

Une heure plus tard, il est avec Annie et Hichad.

Elle est en train de faire bouillir de l’eau pour le thé. Hichad, lui, est assis sur le canapé, dans la pénombre. Une odeur de mouton grillé flotte dans l’air, avec des relents d’ail. Le vent de la mer, doux et caressant, se mêle à l’atmosphère confinée de l’appartement. Dans une chambre, on aperçoit un lit défait.

Vincent entre. Il regarde Annie et Hichad : ainsi, ils ne sont plus que trois ? Henry tué l’année dernière, Aymard entre la vie et la mort… La cellule est réduite au minimum. Il faut réagir.

Vincent fait signe qu’il veut parler dans la cuisine. Hichad jette un coup d’œil par la fenêtre, en prenant soin de rester derrière les lourds rideaux. Rien. Le parking est désert, la mer calme, quelques passants déambulent sur la route, d’un pas traînant. Une mobylette verte se traîne. Une grand-mère marmonne toute seule, en nouant son foulard noir. Hichad rejoint les deux autres, qui versent le thé à la menthe.

– On met la radio ? demande Annie.

– Non, pas la peine, j’ai tout balayé. C’est propre. J’ai passé le détecteur d’ondes, le senseur de chaleur, tout le bazar. Si on nous écoute, c’est sans doute la voisine, aussi curieuse qu’une pie. Par chance, elle a 75 ans et elle est sourde.

– Bon, on a été repérés, dit Vincent.

– C’est Aqal ?

– Je ne sais pas. Mais c’est possible : ça sent le piège. On se met en formation de combat. Annie, quand tu sors d’ici, tu files en Israël, hôtel King David. Tu es une touriste. Il y a un gars de War Wing qui t’attend. Hichad, tu restes ici deux jours. Tu balaies tout ce que tu peux sur tes ordinateurs.

– Je cherche quoi ?

– On va en reparler. Et moi, je reste à Beyrouth, dans la maison sûre de la banlieue sud. On ne communique que par boîtes aux lettres mortes. Sauf urgence, pas de téléphone, pas de mails, rien. On s’occupe d’Aqal, on voit ce qui se passe, et on se retrouve à Paris dans trois jours.

– On est un peu maigres, non ?

– Oui, Annie, on est maigres. Mais on va être efficaces. On va recruter. Dès que le cas Aqal est réglé, on va trier des gars.

– Et là-haut ?

– Là-haut, ils sont en train de régler la passation de pouvoir. Fanfare et champagne.

– Je voudrais être une petite souris, et voir ça. Sarkozy en train de filer les clés de la baraque à Hollande, ça, c’est top !

– Annie, tu as trop d’imagination.

C’est Hichad qui a le dernier mot :

– Rien ne changera pour nous. Plus ça change, moins ça change et « le changement ce n’est surement pas pour maintenant ».

Ils sont partis. Hichad, resté seul, écoute les bruits de l’immeuble. Le soir tombe. La vieille, à côté, regarde la télé. Il allume une Kool, tire une longue bouffée qui se dissipe dans l’air doux, et s’assied devant ses écrans. Il tape quelques codes, commence à balayer les caméras de la ville. Les immeubles importants – Parlement, banques, résidences de notables, maisons de riches, lieux de culte, bureaux politiques – sont munis d’une surveillance électronique. Ce n’est pas comme à Londres, où chaque citoyen est filmé toutes les six minutes, mais quand même. L’ennui, c’est qu’il faut hacker les circuits. Hichad est un expert : il est capable de pirater l’armoire à pharmacie de sa grand-mère. Il sourit : enfant, déjà, à Oran, il réussissait à ouvrir la réserve de médicaments de Mamie Solal. Il revendait les médocs en classe. Pas de raison que les circuits de Beyrouth lui résistent. Il se branche sur celui du Crédit libanais, et commence ses recherches sur le premier ordinateur. Sur le deuxième, il cherche les caméras du boulevard de Verdun, la grande artère de Beyrouth. Sur le troisième, il repère la banque Jammal Trust, près du lycée Verdun.

La nuit va être longue.

CHAPITRE 2

Dès neuf heures du matin, des militants de l’UMP se sont massés devant l’Élysée. Les magasins du faubourg Saint-Honoré sont encore fermés, mais les travaux de voirie menacent de bouchonner tout le quartier. Les policiers de garde tentent de réguler le flot de voitures, tandis que des petits drapeaux tricolores s’agitent mollement dans les groupes de nostalgiques. Une époque se termine : Sarkozy, battu sans appel par les urnes, s’apprête à quitter le château. Ses proches le voient faire contre mauvaise fortune bon cœur. Six mois plus tôt, ils étaient sûrs de gagner. Les électeurs en ont décidé autrement.

Dans la salle des fêtes de l’Élysée, les invités patientent. Il y a là toute la fine fleur de la République : anciens ministres, dignitaires, parlementaires corréziens. Laurent Fabius, les mains derrière le dos, discute avec Pierre Mauroy, Pierre Bergé évite soigneusement Michel Charasse, et Manuel Valls, élégant, parade en attendant d’être nommé au ministère de l’Intérieur. La gauche a gagné, émiettant l’UMP, provoquant une lame de fond dans le paysage politique français. Reste à savoir comment celle-ci va se répercuter dans les faits : la présence militaire en Afghanistan, l’engagement des forces aériennes en Libye, la situation trouble à Madagascar, le chaos somalien, les errements de la Françafrique, autant de points chauds, autour du globe, qu’il faut traiter. La gauche saura-t-elle faire face à ces défis ? Le général Le Bugue, chef d’État-Major, en tenue de parade, attend, le képi sous le bras, sous une statue de Talleyrand. De l’autre côté de la salle, Cyprien Saint-Lys patiente. Homme de l’ombre, ce sexagénaire s’est mis au service de la politique internationale depuis qu’il a initié la cellule Delta avec Vincent… Ancien officier nageur de combat du service Action ayant eu eu l’honneur de faire partie du binôme qui a posé les charges sous le bateau de Greenpeace à Auckland… Naviguant adroitement entre les anciens réseaux Foccart et les agacements hautains de ministres creux qui agitent l’idée que « La France, vieux pays », peut encore donner des leçons à l’Amérique, Cyprien s’apprête à prendre en main les recoins obscurs du nouveau régime. Il connait tous les détails, les dossiers cachés, les cadavres, les règlements de compte. Avec le général Le Bugue, il va remettre de l’ordre dans la boutique.

Bertrand Delanoë se rapproche d’Anne Hidalgo :

– C’est joli, ce tapis rouge, tu ne trouves pas ?

– Émouvant, je dirais.

– On l’a attendu ce moment, hein ?

– Mon cher Bertrand, profitons-en.

– Oui, tu as raison. Le plus dur reste à faire… L’état de grâce ne va pas durer, n’est-ce pas ?

Dans la cour, les quatre rangées de gardes républicains, en bel uniforme, viennent de se mettre au garde-à-vous. Le Bugue remet son képi. Son visage, d’habitude sévère, devient glacial. Il jette un coup d’œil sur l’horloge de l’entrée : 9 h 57. La voiture de François Hollande vient de s’arrêter au bout du tapis rouge.

Le nouveau Président, joues roses et cravate de travers – c’est sa marque de fabrique, la cravate de travers – sort du véhicule, suivi de sa compagne, Valérie Trierweiler. Un coup de vent exhibe les jambes de la « première girlfriend », comme la nomment déjà les journaux anglais. François Hollande, digne et visiblement un peu impressionné, se présente devant le perron. Nicolas Sarkozy, flanqué de sa femme Carla Bruni et de ses ministres, lui serre la main. Par-dessus le mur d’enceinte, il aperçoit un panneau, au dernier étage d’un immeuble : « Bienvenue mon nouveau voisin ». La plaisanterie ne le fait pas sourire. L’ambiance est visiblement polaire. Le Président sortant n’accepte pas d’être éliminé, le Président entrant ne digère pas les insultes dont l’autre l’a abreuvé pendant la campagne. Malgré tout, les deux hommes se serrent la main à nouveau, posant pour les photographes. La fanfare se met à jouer La Marseillaise.

Dès la dernière note terminée, Sarkozy s’incline légèrement :

– Nous avons à nous entretenir, me semble-t-il.

– En effet, monsieur le Président.

– Venez.

Les deux hommes fendent le flot des invités. Sarkozy échange quelques mots à droite comme à gauche. Hollande, désormais un peu plus à l’aise, regarde en souriant son nouveau domicile. Mazarine Pingeot se glisse près de Valérie Trierweiler : « Pas mal, comme F4 de fonction, non ? » Les deux femmes échangent un sourire de connivence, avant de se diriger vers le grand salon, où des gendarmes déguisés en maîtres d’hôtel attendent, avec le champagne au frais.

Parvenus au fond, Sarkozy fait signe au général Le Bugue. Celui-ci se dirige vers l’ex-Président. Il sait qu’un peu plus tard, il devra remettre les insignes de Grand Chancelier de la Légion d’honneur au nouveau locataire de l’Élysée, ce dont, secrètement, il se réjouit. Il a eu affaire à des potiches aux affaires militaires, Michèle Alliot-Marie, Dominique de Villepin, Hervé Morin, il espère que son nouvel interlocuteur sera plus… comment dire ? compréhensif. De son côté, François Hollande n’a pas besoin de se retourner. Cyprien est déjà sur ses talons, silencieux et attentif.

Les quatre hommes descendent dans la salle de crise, au sous-sol, par un ascenseur silencieux. Il y a des secrets que la République doit garder pour elle.

On ne s’en douterait jamais, mais le palais de l’Élysée est un gruyère. Des couloirs succèdent aux couloirs, des passages s’ouvrent sur des salons déserts, des canapés fatigués par les ébats de Présidents amoureux attendent un visiteur, et cet amas de dorures, de lambris, de tableaux d’époque, respire une atmosphère très 1900. Seuls les écrans d’ordinateurs, grésillant dans les bureaux momentanément désertés, apportent une touche de modernité. Sans compter les armes portées par les gardes du corps, qui, pour l’instant, sont restés dans la cour d’Honneur. Personne ne s’attend à ce qu’un terroriste surgisse d’un placard oublié.

La salle de crise est, en fait, un bunker amélioré. L’endroit est censé résister à une attaque militaire, possède son propre système d’aération, ses circuits de communication, ses sources d’énergie. Les parois, en verre, garantissent l’absence de micros, et, en même temps, offrent une excellente étanchéité sonore. La salle elle-même est entourée d’une multitude de petits créneaux avec des postes de travail. Il n’y a personne.

– Voilà, c’est le château de la Belle au bois dormant, dit Sarkozy, avec un petit rire sec.

François Hollande garde le silence. On lui a déjà parlé de cet endroit, mais jamais il n’en a soupçonné l’étendue. Il se tourne vers le général :

– C’est grand comment ?

– Une centaine de personnes peuvent aisément travailler ici, monsieur le Président. Mais le vrai centre opérationnel, avec lequel celui-ci est en relation, se trouve à Versailles, non loin du château. Là-bas, c’est une base pour plusieurs milliers de personnes. Et l’endroit a été reproduit à l’identique à Grenoble, secrètement. Au cas où il serait nécessaire de quitter la région parisienne.

– Y a-t-il un autre centre de commande, général ?

– À proprement parler, non, monsieur le Président. Mais nous avons un sous-marin nucléaire et un destroyer qui offrent les mêmes capacités de communication, de commandement et de décision, en cas de nécessité. Je vous ferai un briefing, si vous le souhaitez.

– Merci, général.

Nicolas Sarkozy est entré dans le polygone central. Là, une longue table ovale, recouverte de cuir, fait face à un écran d’ordinateur de la taille d’une baie vitrée. L’endroit est extraordinairement silencieux, les paroles semblent se dissoudre dans l’air. Sarkozy s’installe dans le fauteuil présidentiel – l’habitude, sans doute – et appuie sur un bouton. Une femme en uniforme militaire, sans signe distinctifs sur sa tenue à part ses galons, apparaît.

– Voici le lieutenant-colonel Merxheim, monsieur… monsieur le Président.

Les mots sortent mal. L’ancien Président a du mal à donner son propre titre au nouveau. Il s’y cramponne encore quelques instants.

– Enchanté.

– Le lieutenant-colonel Merxheim est, comment dire, la gardienne, la responsable, l’âme du lieu. Elle en connaît les secrets, elle sait tout faire fonctionner, elle est pratiquement née ici. N’est-ce pas, colonel Merxheim ?

– Oui, monsieur le Président.

– Elle est de toute confiance, cela va sans dire. N’est-ce pas, colonel ?

– Oui, monsieur le Président.

– Elle est la dépositaire de la République. N’est-ce pas, colonel Merxheim ?

Marie-Noëlle Merxheim, figée dans un garde-à-vous cérémonieux, jette un coup d’œil. Sarkozy se moque-t-il ? Elle ne sait jamais si ses fautes de français sont calculées ou naturelles. Elle répète :

– Oui, monsieur le Président.

– Voici mon successeur, Merxheim. Je vous le confie. Auriez-vous la gentillesse de nous apporter du café ?

Cyprien et le général Le Bugue, debout, échangent un regard. Décidément, certaines choses ne changent pas, ne changeront jamais.

Cyprien referme la porte vitrée derrière lui.

Devant le buffet somptueux, Carla Bruni hésite, puis accepte une coupe de champagne. L’un des parlementaires corréziens s’approche :

– Ça me rappelle le départ de Chirac.

– J’imagine que toutes les passations de pouvoir sont semblables.

– Non. Il y en a de tristes, il y en a d’émouvantes, il y en a de ratées. Quand Giscard est parti, c’était à la fois émouvant et raté.

– Le fameux « Au revoir », à la télé. Je me souviens.

– Vous allez faire quoi, maintenant, dans l’immédiat ?

– Prendre des vacances. Nicolas en a besoin, je crois. Moi aussi.

L’humeur des élus de gauche est au beau fixe. Les militaires se mêlent aux diplomates, les épouses papotent, la pluie, dehors, menace. Valérie Trierweiler, à côté de Fabius, demande :

– Je me demande ce qu’ils sont en train de se dire.

– Nous ne le saurons jamais, chère Valérie. C’est ça le piquant de l’affaire. Tous ces secrets…

À la télé, le commentateur de TF1 a le même mot :

– Les deux chefs d’État se sont retirés pour une communication en tête-à-tête. Tous ces secrets…

À Beyrouth, Vincent alias Samuel Saden pour cette mission, respectable homme d’affaires français, éteint la télé et murmure :

– Toi, le gars de TF1, si seulement tu savais…

Il rectifie sa cravate, jette un coup d’œil sur sa chambre d’hôtel, et prend un taxi. Il donne une adresse en dehors de la ville. Officiellement, il va négocier du vin libanais. Officieusement, il vient déposer des dollars dans une banque compréhensive. Secrètement, il a rendez-vous avec Aqal.

À Jérusalem, Annie est sortie du King David à l’aube. Dans une vieille voiture rouillée, elle roule vers la Bekaa. Officiellement, pour faire du tourisme religieux. Officieusement, pour faire un reportage sur les sectes minoritaires. Secrètement, pour rester dans l’ombre, et intervenir si besoin est, dans le dossier Aqal. Quant à Hichad, lui, il pianote sur ses claviers. La partie est plus difficile qu’il n’a semblé au départ.

Annie a une pensée pour Aymard. Un insecte s’écrase sur son pare-brise. Elle met la radio, et écoute le reportage sur la passation de pouvoir, en France :

– Les deux hommes se sont retirés pour un tête-à-tête d’une heure…

Sarkozy pose le doigt sur la tasse de café. Il regarde la soucoupe, aux armes de la République, pensif. Cyprien, debout derrière François Hollande, semble méditer. Son long visage mince lui donne l’air d’un moine en pleine prière. Le Bugue, lui, s’approche de l’écran. Sarkozy boit une gorgée de café, et fait pivoter son siège :

– S’il y a une chose que j’ai réussi à faire, c’est améliorer la qualité du café. Quand je suis arrivé, il était franchement dégueulasse. Croyez-moi, c’est un accomplissement. Général, à vous. Nous vous écoutons.

Le Bugue regarde Hollande :

– Avec votre permission, monsieur le Président.

C’est subtil, mais suffisant pour indiquer le changement de pouvoir. Hollande a un fin sourire.

Le Bugue appuie sur un bouton. L’écran fait apparaître une mappemonde interactive.

– Comme vous le savez, monsieur le Président, notre défense est entièrement axée sur la dissuasion nucléaire, depuis plusieurs décennies. Les grandes options, cependant, ont changé depuis le début du XXIe siècle. Les forces armées ont diminué en quantité, les budgets se sont réduits, l’ennemi a modifié son visage. La guerre froide a cependant laissé des habitudes dont nous avons eu du mal à nous défaire.

– Je vous écoute.

– Nos interventions tactiques, désormais, relèvent de choix qu’il vous appartiendra de clarifier, comme chef des Armées. Pour déclencher une opération, devons-nous parler de droit ou de devoir d’ingérence, d’intervention humanitaire, de responsabilité de protéger ? En droit, il faut savoir que l’intervention humanitaire est illégale. Mais pas forcément illégitime. Devons-nous intervenir à distance ?

– En effet : la distance a-t-elle une pertinence morale ?

– Exactement, monsieur le Président. Notre théorie de l’intervention doit donc s’appuyer sur l’autorité légitime. Comment évaluer cette autorité ? Selon quels critères ?

– Le désintéressement, évidemment, et la cause de l’État.

– Certes. Mais n’est-il pas illusoire de croire qu’un État puisse par miracle être désintéressé ?

Le Bugue marque un silence. Sarkozy verse du café. Puis il prend la parole :

– Général, allez au fait. Quand et comment ?

– J’y viens, monsieur le Président. Quand intervenir et avec quelle proportionnalité ? C’est toute la question.

– Toute la question, en effet. J’ai essayé de résoudre cette difficulté en Libye, en intervenant, tout le monde s’en souvient.

François Hollande ne dit rien. Mais il est visible qu’il est sur le point de dire : « Après avoir invité Kadhafi à camper sur les pelouses de l’Élysée ! » Il reste silencieux. Il remet une sucrette dans son café – il est au régime – et conclut :

– Bref, la tendance est à la moralisation de la guerre.

Le général Le Bugue opine du chef. Et c’est alors qu’on entend Cyprien :

– L’intervention militaire est toujours un aveu d’échec.

Samuel Saden descend dans la cour de l’exploitation viticole. La plaine de la Bekaa, derrière lui, s’étend à perte de vue. Devant lui, le mont Sannine se dresse paresseusement vers des sommets enneigés, et des maisons dispersées montent à l’assaut de la pente. Il repère des champs de cannabis, noyés dans les vignes. À Zahlé, la ville la plus proche, les trafics les plus divers se croisent. On peut y acheter des armes, des chewinggums, du champagne ou de la cocaïne. La ville, connue par les Libanais pour son ambiance festive, écoule quatre millions de bouteilles de vin par an. La légende soutient que Noé, le premier, a commencé la production viticole – et y a goûté amplement. Noé, alcoolo ? Samuel Saden se permet un sourire.

La propriété est cernée par des pins parasols, sans doute centenaires. Au bout d’une longue allée ratissée, une maison qui tient du chalet suisse et du manoir percheron est encadrée par deux bâtisses carrées, deux tours en pierre qui dominent le paysage. Des entrepôts, à gauche et à droite, prolongent l’ensemble, dans un désordre de camions, de citernes, de véhicules, de tracteurs. Une fontaine orne l’entrée, et contribue à l’impression de quiétude. Un vent sec et chaud descend de la montagne, et fait vaciller le panneau en fer, au-dessus du portail : « Caves Ksara ». Un homme sort : la barbe soigneusement taillée, blanche, le crâne dégarni, la chemise à carreaux bien repassée, il met les mains sur les hanches et attend que Samuel Saden s’avance.

– Monsieur Saden ?

– C’est moi.

– Bienvenue. Ma maison est votre maison. Considérezvous comme chez vous.

– Merci.

Ils entrent. La maison est fraîche. Une servante vient poser une bouteille et des verres sur la table. Les deux hommes prennent place autour de la table taillée dans du bois d’olivier.

– Discutons, voulez-vous ?

– Je suis là pour ça, monsieur Ksara.

Les verres remplis et levés, le vin goûté, la conversation commence. Vincent, intérieurement, s’ennuie. Les taux de tanin, l’acidité, la robe, le degré d’alcool, tout y passe. La servante apporte des bouteilles, en silence, puis s’éclipse. Vêtue de noir, sans âge, elle s’essuie les mains sur son tablier – noir, lui aussi. Quand elle est partie, le patron murmure :

– C’est Lebania. Elle est dans la famille depuis toujours… Que dites-vous de ce Château Musar ? Tiens, il est de 1999.

– Je préfère qu’on aille au cœur de l’affaire. Le vin actuel.

– C’est juste, c’est juste.

Vincent, sous le costume de l’acheteur, se souvient des leçons d’Henry, mort en Libye : il soulève son verre à pied et examine à la lumière de la fenêtre la couleur du vin.

– Les larmes sont épaisses, je vois.

– Oui. Le degré d’alcool est de 14,5.

– Bien sûr. Et je note que le disque est très net.

La couche supérieure du vin – le disque – est en effet de couleur plus claire. C’est le signe d’une densité importante.

– Nos vins sont chargés, vous le savez. Mas, c’est vrai, la cuvée 2011 est très franche.

La cuvée est peut-être franche, mais où est Aqal ?

Le général Le Bugue touche l’écran. Celui-ci change d’image. Une carte de l’Afghanistan apparaît. Il se lance dans une explication – brève – des emplacements de troupes françaises, des accords secrets qui régissent les forces américaines, anglaises et françaises, et donne les noms des seigneurs de guerre de la région, les vendus, les fanatiques, les traîtres et les indifférents. Hollande écoute. Sarkozy attend. Puis on passe aux autres sujets : la Libye, Israël, le Mali, le Niger, l’Afrique du Sud, la Somalie et bien sûr la Syrie où les islamistes sont de plus en plus visibles… La liste des contacts s’allonge, les relents postcoloniaux se font plus précis. Le Bugue indique les noms des chefs d’État corrompus, sur lesquels on peut agir.

– Les armes, précise-t-il, passent soit par le Qatar, soit par la Biélorussie.

– Et l’attentat de Karachi, on en sait un peu plus ?

Sarkozy prend la parole :

– On sait que l’argent de sous-marins est remonté en France.

– Sans doute. Mais était-ce bien pour la campagne de Balladur ?

– Bien sûr. Mais il n’est pas le seul. L’entourage de Chirac en a profité aussi. Le dossier est entre les mains de Merxheim, à votre disposition. Il y a les noms, les comptes en banque, tout.

Les minutes tournent. Là-haut, les invités s’impatientent. La force nucléaire, les menaces de pénétration du commandement français, les attaques informatiques sur le système de l’Élysée, l’agressivité des Chinois, la taupe dans l’entourage de Poutine, autant de sujet abordés succinctement. Il en va de même pour les fonds secrets, plus importants qu’on ne l’imagine. Puis, enfin, Le Bugue touche au sujet crucial. Il pose le doigt sur l’écran, fait glisser l’image, la carte de Beyrouth apparaît.

– Savez-vous, monsieur le Président, ce qu’est la cellule Delta ?

– Non, je l’avoue, général.

Sarkozy sourit. Il explique :

– C’est un commando de… disons… de nettoyeurs.

Le Bugue reprend :

– C’est une équipe chargée de ce qu’on appelle les « opérations homo », pour homicide. Des hommes et des femmes exceptionnels. Ils ne dépendent pas du ministère de la Défense, qui ignore leur existence. Ils n’ont qu’un seul chef, le Président de la République. Et que deux intermédiaires : moi-même et, en cas de défection, le colonel Merxheim. La cellule Delta se finance elle-même, n’a aucune existence officielle. En dehors des gens ici présents, un seul homme est dans la confidence : le patron de la DGSE. Mais il n’a aucun pouvoir sur les Delta. Il est juste mis au courant si nécessaire, pour que les agents sur le terrain ne se marchent pas sur les pieds mutuellement.

– C’est arrivé, dit Sarkozy.

– Espérons que ça n’arrivera plus, monsieur le Président. François Hollande demande :

– Ils travaillent sur quoi, en ce moment, général ?

– Sur l’attentat qui a eu lieu à Roissy. Ils viennent de perdre un homme à Beyrouth.

– Et nous savons qui est à l’origine de cet attentat, général ?

– Oui. AQMI. Pour eux, l’ennemi, c’est la France.

– Bien sûr. Il y a des menaces précises ?

– Oui, monsieur le Président. Il y a deux attentats en préparation, peut-être plus. Douze missiles, récupérés dans les arsenaux secrets de Kadhafi en Libye, se promènent dans la nature. Nous avons tout lieu de croire qu’ils sont en train de remonter vers la France. Et que deux ou trois d’entre eux vont prendre le chemin de Londres.

– Pourquoi Londres ?

– Les Jeux olympiques, monsieur le Président.

Tous demeurent silencieux.

Cyprien vient s’asseoir. Il se verse un verre d’eau, regarde François Hollande :

– Vous voulez que je m’en occupe, monsieur ?

– Oui. Faites ce qu’il faut. Nous n’avons pas beaucoup de temps.

– J’en ai conscience, monsieur.

Sarkozy ajoute :

– C’est Tahir Yar Khan qui dirige l’opération, n’est-ce pas, général ?

– Probablement.

– Il aurait fallu…

Le Bugue éteint l’écran.

– Nous aurons des nouvelles très vite de cette opération. Le chef de Delta, nom de code JORDAN, rentre à Paris dans trois jours. Nous en saurons plus.

Les quatre hommes se lèvent. Sarkozy tend la main à son successeur :

– Je ne vous souhaite pas bonne chance.

Sans doute est-il sincère. Ils ouvrent la porte, et le lieutenant Merxheim tend à Sarkozy un dossier avec un fermoir en fer. L’ex-Président se tourne vers le nouveau, lui fait passer le dossier et, d’un ton désinvolte :

– Ah, j’avais presque oublié ! Voici les codes nucléaires.

À Beyrouth, Hichad vient de faire une touche. Il a piraté le système informatique central de la ville. Il voit les rues. Il voit les embouteillages. Il voit les gens. Surtout, il voit une Kawa 650 avec deux types, dont l’un est en maillot de foot du Brésil.

À 11 h 59, à Paris, il pleut. François Hollande ravive la flamme du Soldat inconnu.

CHAPITRE 3

Abd el-Sami a ses instructions. Il doit attirer l’incroyant dans le pressoir, à l’arrière de la propriété. Là, quatre hommes attendent. Le kidnapping doit s’effectuer selon des règles précises. Tous les témoins, d’abord, doivent être passés par les armes, même le vieux Ksara qui, pourtant, est de bonne composition. Par le passé, il a réussi à naviguer entre les différentes exigences des groupes islamistes, tout en leur concédant une « contribution révolutionnaire » qui a failli le mettre sur la paille. Mais aujourd’hui, c’est trop important. Les commanditaires de l’enlèvement de Samuel Saden sont formels : personne ne doit rester derrière. Abd el-Sami y veillera. Il a rejoint les Frères il y a trois ans. Il a gardé ses fonctions au sein de la police de Beyrouth – il est inspecteur principal depuis dix ans – mais travaille désormais secrètement pour les Frères. Plusieurs raisons ont contribué à ce basculement : d’une part, ses convictions personnelles, qui lui indiquent que la victoire est proche, et le règne d’Allah certain. Le califat, nul doute, verra le jour très prochainement, si Dieu le veut. Et Dieu, bien sûr, le veut. D’autre part, Abd el-Sami est persuadé de pouvoir jouer double jeu. Il a pris contact avec les Français, en négociant une belle somme d’argent en Suisse. Il tiendra sa parole : il donnera à Samuel Saden la localisation des trois missiles en route vers Paris. Mais Samuel Saden n’aura pas le temps de profiter du renseignement. Les quatre Frères l’auront déjà en leur garde. Cet otage, disent-ils, est précieux. Dès qu’ils seront partis, Abd el-Sami devra servir d’intermédiaire avec le reste de la cellule Delta.

Pour les Français, il s’est inventé une légende : il était officier dans les services de sécurité à Benghazi avant que tout ne soit englouti, il est passé chez les rebelles, a été soupçonné par l’Armée libre qui a tué son patron, et a réussi à passer au Liban. Les Français ont gobé son histoire. Maintenant, grâce à eux, Abd el-Sami va devenir riche. Sans compter qu’il aura assuré sa place au paradis d’Allah – loué soit Son nom !

Tout a été préparé comme il faut : les kalachnikovs ont été entreposées la veille, les munitions vérifiées, les trois voitures cachées dans un hangar, les points de chute désignés, l’heure d’arrivée d’Abd el-Sami au retour à Beyrouth a été déterminée. Il devra prendre contact avec les autorités françaises deux heures après l’enlèvement. La vidéo de l’otage suivra, le lendemain. Les procédures de contact seront communiquées au fur et à mesure. Tout transitera par le serveur informatique de Beyrouth, où les Frères ont un homme. Les messages seront ensuite relayés par des bots implantés dans une centaine d’ordinateurs autour du monde. Abd el-Sami a bien compris que le bot est une arme essentielle : c’est un petit logiciel espion qui s’implante dans des serveurs innocents, et qui les utilise à son gré. « Un peu comme moi », pense-t-il.

Abd el-Sami jette un coup d’œil sur les vignes qui entourent la propriété. Les deux coteaux, au sud et à l’ouest, qui montent gentiment, sont déserts. Les plateformes de débarquement des grappes, situées à mi-hauteur, sont vides. C’est là qu’on déverse les raisins par camions entiers, pour les amener ensuite au pressoir. Mais là, pour l’instant, il n’y a personne. Seuls deux containers vides achèvent de chauffer au soleil. Abd el-Sami se gare derrière les hangars à futs, et se change. Il passe une salopette, met des gants en caoutchouc, et se met à vérifier les tuyauteries par lesquelles le vin est tiré. Un autre employé, le crâne rasé, le salue de loin, et se remet au travail.

Il suffit d’attendre, maintenant.

Wael Ksara est tendu. Depuis des années, il sait que ce moment-là arrivera, l’instant où les Frères vont lui demander de s’impliquer dans la lutte. Il a essayé de se défiler, il a payé l’impôt révolutionnaire, il a donné des gages. Pendant longtemps, on l’a laissé tranquille. Mais maintenant, lui a expliqué Iskandar, un jeune en maillot aux couleurs du Brésil, le temps est venu du combat final. Le Prophète exige de ses fidèles un combat de chaque instant, une implication totale, le djihad de la fin des temps a commencé. Ksara a compris. Il se souvient des combats contre Tsahal il y a vingt ans, il a vu les camps de réfugiés, il a traversé Jénine, il a combattu avec les gars du général Aoun, il a perdu ses illusions et ses convictions. Il sait que, quelle que soit l’issue, elle sera sanglante. L’Histoire ne fait que des victimes, surtout chez ceux qui ont cru en elle. Il n’y a pas de Juste, il n’y a pas de Messie, il n’y a pas d’Infidèle. Il n’y a que des hommes qui s’entretuent pour rien, et qui ne laisseront aucune trace sur la terre, dans mille ans. Qui se souviendra d’eux, qui saura que Wael Ksara faisait un vin dont il était fier ? Qu’il a transmis son savoir-faire à ses deux fils, et qu’il a élevé deux filles en âge de se marier ? Et maintenant, devant cet étranger dont il ne sait rien, il doit participer à un enlèvement dont tout laisse croire que l’otage ne réchappera pas.

Mais il ne peut pas se défiler. Ses deux filles sont menacées. L’aînée est en ville, pour la fête de fiançailles d’une amie. Si Ksara avait refusé de participer, la fête aurait été dynamitée, comme celle en Israël, il y a trois ans où tout le plancher s’est effondré, faisant des dizaines de morts et de blessés. Wael Ksara refuse de penser à pareille issue. Ses filles, ses trésors… Où est-il, le grand-père Zineddine, qui a promis de s’occuper d’elles, même de là-haut ? Où est-il, l’oncle Amir, qui a juré protection sur les enfants de sa famille ? Où sont-ils, les soldats d’Aoun, qui ne parlaient que de solidarité ? Ils sont disparus, éparpillés, partis. Ou morts. Il ne reste rien de tous ces gens, de tous ces combats, sinon un peu de cendre dans la Bekaa. Tout ce qu’on peut faire de mieux, c’est survivre. Ksara en a bien l’intention. Il a les cheveux blancs, il sait que la mort l’attend. Mais il est bien décidé à ce qu’elle survienne à ses conditions.

– Vous avez dit quelque chose, monsieur Ksara ?

– Non, je me parlais à moi-même, monsieur Saden. Vous nous connaissez, nous autres d’Orient : fatalistes. Nous sommes préoccupés par les fins dernières.

– Et par le bon vin, monsieur Ksara, et par le bon vin.

– En effet. Venez, je vais vous faire visiter les installations. Voici le hangar numéro 1, celui où nous stockons le mout du vin de consommation courante. Vous pouvez juger de la modernité des installations… Nous pouvons traiter jusqu’à cinquante mille hectolitres, et les stocker dans ces citernes, par là. Le matériel vient d’Allemagne, la technique d’Australie, et…

Vincent suit patiemment les explications de Wael Ksara. Le contact avec Aqal doit avoir lieu dans les minutes ou les heures qui viennent. Le tout est de patienter. Il regarde les containers, émet des remarques sur les filtres, discute des conditions d’exportation à Tripoli. La plupart des bâtiments sont déserts. Dans le hangar n° 2, il remarque deux employés dont l’un a le crâne rasé et l’autre des gants de travail en caoutchouc. Le premier salue l’étranger d’un coup de tête bref, le second fait comme s’il n’avait rien vu. Il laisse tomber une clé à molette, la ramasse rapidement. Vincent, mis en alerte, enlève sa veste, la pose sur son bras, dissimulant son coude et sa main. La chaleur lui permet de se déshabiller sans attirer l’attention. Mais, sous la veste repliée, Vincent glisse le Glock qu’il portait dans son dos. Le couteau, le long de son mollet, ne sert qu’en cas de nécessité silencieuse.

Quelque chose ne sonne pas juste, ici.

Savoir attendre, c’est un art. Les ceps de vigne, en rangées ordonnées, ne font pas obstacle. Un petit olivier, là-bas, offre un peu d’ombre et cache une partie de la porte de sortie du pressoir. Sur le béton de l’une des plateformes de déversement du raisin, dans l’ombre d’une citerne, elle est à l’abri. Dans le champ de vision, il n’y a qu’un paysage calme. Quelques heures plus tôt, au petit matin, c’était différent.

Annie est arrivée dans la nuit, avec son matériel, un sac d’une vingtaine de kilos. Elle a garé la voiture dans des buissons, à deux kilomètres de là, et a fini à pied. À peine a-t-elle eu le temps de faire un repérage sommaire qu’elle a décidé de l’emplacement optimum. À l’abri de la rangée des ceps, elle s’est allongée sur le ventre, jambes écartées. Puis elle a sorti son matériel : un Barrett M107, calibre 50, museau avec suppresseur de gaz, monté sur un bipied, l’arme de choix pour les snipers longue distance. Elle a monté une lunette Leupold 14x50, qui lui permet d’être au cœur de l’action, même à 700 mètres. Le Barrett est un engin extraordinaire, d’une précision inégalée, même à 1 500 mètres. Elle l’a chargé avec des balles à pointes d’aluminium, qui vont plus vite, sont plus légères et s’émiettent à l’impact, créant des dégâts irréparables. De plus, c’est du gros calibre, du 12,7. Un impact dans le bras, et c’est la mort. À tout hasard, Annie s’est munie de balles perforantes chemisées. Avec une vitesse à la bouche de 854 mètres/seconde, elle peut traverser des plaques d’acier de dix centimètres, si besoin. Elle a aussi des balles au phosphore, qui continuent à brûler dans la plaie. Sur l’épaule, elle a placé son foulard roulé : car le recul du Barrett est féroce, avec 25 mm de déplacement arrière. Une belle arme, incontestablement. Elle le préfère au PGM Hécate, question de sensation.

Mais la vraie arme du sniper, c’est la patience. Annie en a : elle s’est entraînée à mort. Une fois couchée, elle ne bouge plus. Seul son Camelbak couleur sable avec ses trois litres d’eau, lui sert de compagnon. Et puis le temps passe.

Quand le soleil s’est levé, elle a vu quatre hommes garer un 4x4 Mitsubishi, puis entrer dans le pressoir. L’heure matinale l’a intriguée. Puis, au fil des heures, d’autres véhicules sont arrivés, et une dizaine d’ouvriers et d’employés se sont éparpillés dans les bâtiments. Dans la lunette, elle a vu Vincent discuter avec Ksara. Elle est remontée dans le temps…

C’était quoi ? En septembre 1995 ? Vincent l’avait choisie et testée. Il lui avait désigné un hélico où d’autres candidats attendaient, et ils avaient été déposés en pleine nature, quelque part en Ardèche. Ils étaient cinq, Vincent, Henry, Aymard, Hichad et Annie. Elle était la seule femme du groupe. Vincent avait pris la tête du groupe, et le rythme de marche, dès le début, avait été dingue : deux heures de crapahut, trente minutes de repos. La nuit s’était fondue dans le jour, les heures s’étaient transformées en torture, la fatigue avait très vite atteint des proportions inimaginables. Quand on ne pouvait plus, on pouvait encore. Les pieds en sang, les épaules cisaillés par les charges, le souffle court, le corps en lambeaux, les Delta avaient simplement appris à s’économiser. Chaque parole coûtait, chaque geste était une déperdition d’énergie. La journée de départ s’était prolongée pendant une semaine, avec des conséquences inattendues : perte d’appétit totale, état demi-inconscient, volonté pure. À un moment, c’est Aymard qui avait forcé Annie à avaler quelque chose : elle n’en pouvait plus, mais elle avait besoin de manifester sa solidarité, de montrer qu’elle était à la hauteur des autres guerriers. Elle en crèverait si besoin, mais elle leur montrerait.

Il y avait eu des accidents : Hichad avait chuté dans un ravin, Henry s’était fracturé l’avant-bras, Vincent avait perdu sa carte IGN, transformée en bouillie par la pluie. Constatant le dégât, il avait simplement regardé Annie, ployée sous son sac, et avait donné l’ordre :

– On se poste.

Tout le monde s’était éparpillé en éventail dans la forêt. Communication zéro. Objectif : devant un piton rocheux. Périmètre de sécurité. Camouflage maximum. Implantation des Barrett et des lance-grenades. Tir au signal, visée 800 mètres. Malgré la sueur dans les yeux, le souffle perturbé, le cœur qui bat en rafale, le mal à la nuque, les muscles noués, Annie avait fait un excellent score.

Quand ils étaient rentrés, elle avait dormi 36 heures. Le matin, Vincent lui avait apporté son café. Et une douille de Barrett.

- Maintenant, tu es une Delta, hein, la puce ?

Quand Samuel Saden arrive au pressoir, il est sur ses gardes. Son hôte a beau lui expliquer les mécanismes, la sécurité, la qualité du vin Ksara, il tient sa veste sur son bras avec application, et son regarde flotte autour de l’endroit. Il ne repère rien de suspect, pourtant. Un peu de paranoïa, sans doute. « Mais il vaut mieux être paranoïaque que mort », se dit-il.

– Là, vous voyez, ce sont nos ateliers de mélange. Il arrive que le vin du coteau sud soit plus lourd que le vin du coteau ouest, par exemple. Il convient alors de rectifier, bien que nous ayons le droit de chaptaliser, contrairement à vous autres, en France. Mais je m’efforce de garder cette habitude au minimum. Vous avez déjà dîné chez Al-Balad, ou au Crave Fusion, à Beyrouth ?

– Oui, en effet. J’ai été très étonné du mélange de cuisine traditionnelle et, comment dire, moderne au Crave. Le rosbif à la crème de cheddar avec des oignons caramélisés, j’avoue, ne m’a pas déplu.

– Ces deux restaurants ne servent que nos vins… Tenez, voici un Château Ashrafieh, nous allons goûter. Je vais prendre des verres, attendez-moi.

Resté seul dans l’atelier, Vincent regarde les cuves, les éthylomètres, les balances. Il n’est pas à l’aise. Un employé arrive :

– Bonjour, monsieur Saden. Je suis Abd el-Sami. Monsieur Ksara vous prie de le rejoindre dans la cave numéro 2.

– Bien, je vous suis.

Abd el-Sami descend des escaliers, suit un couloir. Vincent le suit. Ces caves voutées, de quand datent-elles ? Peut-être les premiers chrétiens se sont autrefois réfugiés ici, dans ce labyrinthe de pierre. Les murs suintent, la mousse est gorgée d’eau, les bouteilles, alignées comme à la parade, se couvrent lentement de poussière.

Abd el-Sami désigne une porte :

– C’est là.

Vincent entre. Il sent un courant d’air, se retourne la main sur son Glock, trop tard. Un homme en tee-shirt brésilien lui fait face, le museau de sa kalachnikov dirigé vers son visage.

– Monsieur Saden, laissez votre arme.

Vincent hésite. Peut-être y a-t-il une solution… Il tente de relever sa main, mais deux autres hommes l’entourent. Un troisième, derrière lui – sans doute Abd el-Sami – lui fait sentir quelque chose de froid sur la nuque. Joué comme un gosse… La colère envahit Vincent. La colère et la frustration. Il sent qu’on lui prend sa veste, son arme, qu’on le palpe sous les bras.

– Vas-y, Zaïf, n’attends pas, dit le fan de l’équipe de foot du Brésil.

Vincent a la bouche sèche. L’heure de l’action est venue. L’heure du danger aussi.

– Je ne comprends pas. Que voulez-vous ? Je suis là pour acheter du vin. Je…

– Ne te fatigue pas. On sait.

– Vous vous trompez.

– Te fatigue pas.

Il sent un coup de crosse sur sa joue. Il titube, tombe. Il entend la voix de Ksara :

– Vous m’avez dit qu’il ne lui serait fait aucun mal. Je… Vincent essaie de se relever. Il titube.

– Pas de bêtise, l’otage, hein ?

– Je ne suis pas…

L’impact de la crosse lui traverse la tempe. Puis c’est le noir. Il sent qu’on le soulève, qu’on le sort du pressoir.

Il est dans une cour, ouverte sur les coteaux. Une Land Rover Defender est là, hayon ouvert. Les quatre hommes sont pressés. Ksara, derrière eux, insiste :

– Vous m’avez dit…

Brésil se retourne, le met en joue avec sa kalachnikov, tire. Ksara s’effondre, la moitié du visage manquante.

« Balles charges creuses », pense Vincent. Ces gens-là veulent faire du dégât. L’un des Frères pousse violemment Vincent vers la voiture.

– Avance.

Un coup de crosse dans les reins le met à genoux. Il se relève. Un autre coup de crosse, dans le dos, le fait retomber. Brésil rigole. Abd el-Sami se penche :

– On en fait quoi ?

– Ce n’est pas à toi de savoir, Frère, dit Brésil. Tu as été payé.

– Oui, mais je dois continuer à être Aqal, non ? Avec les autres…

Bingo. Vincent, la tête dans la poussière, sait qu’il a été joué. L’identité d’Aqal a été volée. Le piège s’est refermé. Il se relève encore. Brésil lève sa kalachnikov, et tire. Abd el-Sami s’écroule à côté de Vincent. C’en est fini d’Aqal.

– Merde.

Il faut qu’il se tire de là. Et vite. Brésil :

– Je repars avec l’autre voiture, celle de devant. Prenez bien soin de lui. On va en avoir besoin. Les autres Delta vont comprendre leur douleur.

Il disparaît. Les deux Frères font monter Vincent à l’arrière du Defender. L’un des deux s’installe au volant, démarre…

Annie a la tête du chauffeur dans sa lunette de visée. Elle respire lentement, expire, bloque. Puis, gentiment, elle appuie sur la détente. Le pare-brise de la Defender explose, la cabine se couvre d’un nuage de sang. Le deuxième Frère sursaute. Il relève sa kalachnikov, braque Vincent, mais c’est trop tard. Il a déjà la lame du couteau commando sur la gorge. Il est en train de mourir.

Vincent ramasse une kalach, se met à courir vers les bâtiments. Brésil a disparu.

Sur le coteau, Annie balaie du regard l’exploitation. Une voiture s’éloigne, laissant un nuage de poussière. Annie reprend la visée. 900 mètres, 1 000 mètres… Elle tire. Deux fois. La voiture fait une embardée, se retourne, s’enflamme. Un homme en sort, visiblement blessé. De loin, elle voit qu’il a un tee-shirt vert et jaune. Elle reprend la visée. Plus rien. La cible a disparu. Elle ratisse l’oliveraie proche, surveille les chemins, fouille du regard les buissons. Rien. La voiture en flammes dégage un panache de fumée noire. Il est temps de se replier. Annie démonte le Barrett, ramasse son sac, et repart au trot. Mission accomplie ? Peut-être.

Vincent, de loin, voit la voiture qui brûle. Les secours – et peut-être les ennemis – ne vont pas tarder à accourir. Il n’a guère le temps. Il est dans la salle où, il y a une heure, il goûtait du vin avec Ksara. Une fenêtre ouverte laisse entrer un vent chaud. Un palmier se balance doucement. La fontaine chante. Il ne s’est rien passé.

Sauf qu’il a bien entendu : Brésil a mentionné la cellule Delta. Comment sait-il… ?

Une voix le fait sursauter.

– Monsieur, monsieur…

Il se retourne, l’arme dressée.

C’est la servante de tout à l’heure, cette femme en noir dont Ksara lui a dit qu’elle était dans la famille depuis longtemps.

– C’est moi.

– Qui êtes-vous ?

– Lebania.

Cette femme qui a servi les deux hommes en versant du Château Musar, a changé. Son visage n’est plus le même. Elle était éteinte, elle est forte. Elle était courbée, elle s’est redressée. Elle se fondait dans le mur, elle est maintenant animée d’une terrible flamme, d’une haine totale.

– Je vais partir avec vous.

– Il n’en est pas question.

– Je regrette. Vous n’avez pas le choix.

– Si. Et mon choix, il est fait.

– Attendez, monsieur JORDAN.

Vincent s’arrête net. Il regarde son interlocutrice.

Elle fait face. Puis :

– Aqal, c’est moi.

Dix minutes plus tard, ils roulent à vive allure vers Tripoli, avec presque deux cents mille habitants, c’est la deuxième ville du Liban, Vincent y a fait installer une maison sûre à quelques mètres de la mer. Il y garde des souvenirs inoubliables de violents combats de rues dans les années quatre-vingts.

CHAPITRE 4

Hichad est inquiet. Il regarde la fenêtre ouverte, les rideaux qui battent mollement, la plage, un peu plus loin. La vieille voisine est silencieuse. Les trois écrans clignotent devant lui. Il est sur la piste, il le sent. Il a piraté le serveur de la ville, puis a remonté la piste des bots. Ces petits agents logiciels, qui se comportent comme des humains, parcourent normalement le Web pour indexer les pages pour les moteurs de recherche, et compiler ainsi des méga-annuaires de données pour les bases. Mais il y a aussi des bots d’une autre race : les wiki, qui agissent comme des chiens truffiers et des valets. Ils simulent l’activité d’une vraie personne. Ils sont déjà plus compliqués, ces bots-là. Il reste enfin les botnets. Là, c’est carrément plus compliqué, et c’est le domaine d’excellence d’Hichad. Des groupes occultes, comme Dark Matter, situé en Russie, passent leur temps à infecter les ordinateurs du monde entier pour récupérer des informations et fabriquer des cartes de crédit frauduleuses. Les gars de Dark Matter, dont le premier chef se trouve en Écosse, le second en Argentine et le dernier en Ukraine, ne se connaissent que par le Web. Ils ne se sont jamais vus, mais discutent ensemble toute la journée, mettant au point des stratégies d’encerclement ou de pillage. Les polices informatiques des États-Unis, de Russie et de Chine sont sur leurs traces. Mais Dark Matter, comme jadis Mega-Upload, a toujours un temps d’avance. Et, en plus, jouit de l’extraterritorialité : les lois anti-piratage en Ukraine et en Argentine sont inexistantes. En Écosse, elles sont faibles. Les victimes – banques et individus – sont impuissantes. À peine une plainte a-t-elle été déposée à Rio de Janeiro ou à Marseille que les circuits de Dark Matter ont changé, via des milliers de nouveaux botnets. C’est une course permanente, avec un but qui s’éloigne de plus en plus. Il n’y a qu’une solution : attaquer les pirates avec leurs propres armes. Ce qu’aucun État ne peut faire.

Du moins, officiellement.

Car Hichad a ses canaux : pour attaquer le serveur de Beyrouth, qui se ramifie sur toutes les banques, les autoroutes et les bâtiments publics, Hichad a activé des virus espions en passant par Twitter. Par l’intermédiaire d’usagers qui ignorent tout des activités secrètes de leur ordinateur, il a inondé le Web libanais de petits robots informatiques qui ont cherché des portes d’entrée. Il a saisi des milliers de données, activé des programmes fantasques, et, en vingt-quatre heures, a réussi à pénétrer dans le système. Là, il a cherché les images du Crédit libanais. La caméra au-dessus du distributeur de billets a bien fonctionné : Hichad revoit Aymard en train de composer son code, sa surprise, les balles qui sifflent, l’impact. Il voit aussi la moto qui s’en va, avec les deux terroristes islamistes. Elle sort du champ, à droite. Hichad se reporte sur le plan Google de la ville. La rue suivante, c’est l’avenue de Verdun. Celleci comprend plusieurs caméras : celles de la Barclay’s Bank, du ministère de l’Information, et une caméra privée au-dessus de la grille d’une résidence. Hichad entre dans les circuits. Il voit la moto passer devant la Barclay’s, bifurquer vers l’avenue Picot. Il se raccorde sur la caméra du commissariat du coin de cette avenue. De rue en rue, ainsi, il parvient à suivre la Kawa. Celle-ci a ralenti. Hichad la perd dans le Badr Demachkieh, un boulevard en demi-cercle. Il cherche. Il agrandit le cercle de sa quête, sur la carte. Retrouvera-t-il la trace des deux assassins ? Ils se sont évaporés. Il passe des heures à examiner les images. Puis, enfin, la chance : il les repère dans l’entrée de la Lebanese American University. Il agrandit l’image.

Les deux types s’arrêtent, calent la Kawa, descendent. Ils se sont débarrassés, en chemin, de l’Ingram. Le passager enlève son casque, et un visage jeune apparaît, souriant. Le tee-shirt brésilien fait de même. Les deux hommes se regardent, puis se dirigent vers le bâtiment. Chemin faisant, ils se joignent à un groupe d’étudiants. Hichad reprend dans le hall de l’université américaine. Visiblement, les deux types sont connus. Hichad zoome quand ils présentent une carte en entrant. Le grain de l’image ne lui permet pas de déchiffrer quoi que ce soit. Mais… Mais ce sont des étudiants ou des employés. Il suffit de pénétrer dans les données de l’université. Il date les images, les archive. Elles ont quarante-huit heures.

Hichad se dépêche. Pour une raison qu’il ne s’explique pas, il est angoissé. L’orage qui menace, sans doute. Les rideaux se mettent à flotter, le vent se lève.

De loin, Brésil voit la voiture de Vincent s’éloigner, dans un halo de poussière. Ses hommes sont morts, c’est le prix à payer. Il se relève, se dirige vers une maison, la kalach à la main. Le sang coule de son épaule. Il a besoin de se changer, de virer ce tee-shirt qui l’identifie facilement. Dans la maison qu’il aperçoit, en lisière de la ville, il trouvera certainement une djellaba, et, avec un peu de chance, un téléphone.

Il aperçoit une femme en train de couper des roses. C’est une propriété bourgeoise, avec des gazons et des terrasses. Au loin, les entrepôts de Ksara fument. L’incendie a tout détruit. Il s’approche de la femme, qui manifeste sa surprise :

– Excusez-moi, j’ai eu un accident. J’ai besoin d’aide.

– Ah, mais…

– J’ai juste besoin de téléphoner.

– Suivez-moi. Vous…

Elle vient de remarquer l’arme. Le temps qu’elle manifeste sa peur, elle est morte. Une balle dans la tête.

Le téléphone est dans le salon. Il décroche.

– Allô ? C’est moi. Iskandar.

Il donne ses instructions pour qu’on vienne le chercher. Puis il trouve des vêtements, se lave. Le plan fonctionne : tandis que les Delta vont chercher à remonter la piste de l’attentat contre Aymard, les quinze missiles clandestins vont remonter vers la France. Trois, déjà, sont en route vers Benghazi. Trois autres vont transiter par la Corse et Marseille. Le reste… Inch’Allah ! Il suffit qu’un seul arrive à Paris, et la cible sera frappée. Quant aux autres, ils vont être envoyés vers Londres. La sécurité de Jeux olympiques sera monstrueuse, certes – on parle de 30 000 policiers – mais rien n’est étanche à 100 %. Surtout si on a des alliés dans la place…

Iskandar s’assied, et se met à rire. Il murmure :

– L’Élysée craindra la vengeance du Sabre d’Allah… La France courbera la tête, comme tous les ennemis du Prophète. L’heure viendra, l’Infidèle sera écrasé ! Le règne du calife commence !

Annie, de loin, a vu Vincent remonter dans sa voiture, en compagnie d’une femme vêtue de noir. Elle est déjà sur pied. Le pressoir flambe, les cadavres des Frères sont allongés dans la cour, personne ne bouge. La tête baissée, le sac sur le dos, elle court sans forcer l’allure. Elle n’a rien laissé, ni douille, ni gourde à eau, ni trace. Il fait chaud, elle est rapidement hors d’haleine. Peu à peu, les mains dans les sangles, elle trouve son rythme. À flanc de coteau, elle suit la ligne de pente, et reste légèrement en hauteur, tout en se dirigeant vers l’endroit où elle a laissé la voiture. Les vignes laissent la place à des oliveraies, puis à des friches. Elle pose un genou à terre, écoute, observe. Rien. Elle boit, se relève, repart. Deux kilomètres, ce n’est rien. Elle a fait pire, bien pire.

En quelques minutes, elle a le bosquet où se trouve sa voiture en vue. Elle remonte un peu, sort sa petite lunette d’approche, regarde. Bien lui en prend : une Jeep est arrêtée, un homme armé se penche. Visiblement, il attend. Il regarde autour de lui, scrute la pente, cherche du regard. Annie s’aplatit. Est-il seul ? Elle ne bouge pas. Et, en effet, un deuxième type apparaît. Celui-là porte un gilet pare-balles. Qui sont-ils ? Des Frères ? Des miliciens ? Des policiers ? Au Liban, rien n’est simple.

Annie sort son Barrett. Elle le remonte, bloque le bipied. Le gilet pare-balles ? Une plaisanterie. Elle attend le bon moment. Le soleil lui tape sur le dos, malgré sa chemise. Les deux hommes passent sous les arbres, la visée n’est pas bonne. Ils se méfient. Elle les voit discuter rapidement, et désigner des endroits séparés. Ils vont se placer en embuscade, l’un au nord, l’autre au sud. Tir croisé, donc.

Elle voit le premier type s’allonger. Seul son pied dépasse du feuillage dans la ligne de tir. Le second s’adosse à un tronc d’arbre. Annie se positionne bien. Elle choisit des balles perforantes. Puis, doucement, presque amoureusement, elle calcule l’emplacement du premier type par rapport à son pied. Elle tire. Pas besoin de vérifier, elle sait qu’elle a fait mouche. À peine le deuxième homme a-t-il tenté de se relever qu’il a pris une balle dans la poitrine. Toujours viser la plus grosses masse corporelle, maximum de dégâts. Le gilet pare-balles a été traversé comme du papier de soie.

Annie s’approche. Elle vide les poches des deux cadavres. Rien, sinon un portable, qui a une fonction appareil photo. Elle photographie les deux visiteurs morts. Sur la main du premier cadavre, elle repère un tatouage au-dessus du pouce. Un petit sabre au-dessus d’un croissant. Elle fait la photo. Puis débranche le téléphone. Pas question de laisser une empreinte GPS.

Elle monte dans la Jeep des deux gars, met le contact et part. Elle est presque heureuse. Pourquoi le fait de tuer lui procure toujours cet extraordinaire sentiment de plaisir ? C’est presque aussi bon que faire l’amour. C’est mieux, même, parfois.

Direction Tripoli. Rendez-vous dans la maison sûre des Delta.

Vincent ne dit rien. La voiture roule sous un soleil de plomb. La femme, à côté de lui, reste silencieuse. Elle a remis son foulard sur la tête, elle a toujours son visage de servante usée par les travaux domestiques, mais quelque chose a changé. Il y a une flamme en elle. Une sorte de haine sourde. Vincent le pressent : c’est une femme qui ne changera pas, qui ira au bout de ce qu’elle a entrepris. Elle a une mission. Elle regarde la route, et ne dévie pas. Vincent ne connaît pas son nom, ne sait pas qui elle est, côtoie cette inconnue sans étonnement.

Ils ne vont pas aller à Tripoli directement. Vincent a décidé de faire le détour par Baalbek, le plus loin possible de la mer. Il rejoindra Tripoli par le nord. Sa passagère ne pose pas de question, ne discute de rien. Elle suit le mouvement. Au fond, c’est l’esprit même du Budo : accompagner la vague. Mais sans doute cette femme n’a-t-elle jamais entendu parler du Budo, et de la sagesse des samouraïs…

Il arrête la voiture, à l’orée d’une forêt de cèdres. L’odeur du bois, pénétrante, flotte partout. C’est le bois que les princes arabes débitent en lamelles, en copeaux, pour jeter dans les flammes, et provoquer un parfum entêtant. Personne, l’endroit est désert. Sa passagère le regarde, une lueur d’inquiétude dans les yeux. Vincent lui fait signe qu’il doit téléphoner. Elle hoche la tête.

Il sort. Sous ses pieds, les aiguilles des cèdres, en tapis parfait. Il marche un peu, le sol est élastique. Il y trouve un plaisir oublié : marcher dans la montagne, comme autrefois lors des séances d’entraînement avec Annie et les autres. Devant lui, la plaine du Liban, vaste et parsemée de petits villages. Il ne voit pas la mer, au loin, mais il sait qu’elle est là, à l’ouest. La nuit ne va pas tarder.

Il sort le téléphone portable ramassé sur l’un des cadavres, et compose un numéro. Il dit simplement : « Aqal » et raccroche. Quelques secondes plus tard, ça sonne. Hichad est à l’autre bout du fil :

– Alors ?

– Alors, j’ai le bébé. Je rentre, tu sais où.

– Oui.

– On se retrouve là, demain. Tu as quelque chose ?

– Oui.

– Tu me diras ça demain. En attendant, garde ce que je vais te dire pour toi. Les Frères ont mentionné le nom de JORDAN.

– Ils savent, alors.

– Oui.

– Donc…

– Donc, on a une taupe.

Il raccroche, sort la puce, jette le téléphone. Quand il remonte dans la voiture, il vérifie si son Glock est toujours sous le fauteuil. Quant au couteau commando, il le sent contre son mollet. Mais peu importe. Il ne faut pas traîner. Dans une heure, il sera avec sa passagère dans les zones floues où on ne sait plus qui est ami, qui est ennemi. Les réfugiés de Syrie, chassés par le vent de la guerre civile qui couve, affluent. C’est un chaos misérable. C’est dans cette foule que Vincent compte se glisser, et entrer dans Tripoli sans se faire remarquer.

– Il va falloir se débarrasser de la voiture bientôt, dit-il.

Sa passagère hoche la tête. Elle suivra.

Le ciel se charge de nuages. Dans peu de temps, l’orage va éclater. Iskandar, en djellaba, monte dans le pick-up. L’arrière est chargé de cagets de légumes, le chauffeur est un Frère.

Ils prennent la route vers Tripoli, sans forcer l’allure. L’épaule lui fait mal. Il pose sa tête contre la fenêtre, s’adresse au conducteur :

– Je suis fatigué, mon Frère. Je vais dormir. Si tu vois quoi que ce soit, préviens-moi.

– Je le ferai, Frère.

– Allah est grand.

– Allah est grand.

Iskandar ferme les yeux. Il a besoin de réfléchir. L’infidèle se méfiait. Il n’est pas venu seul. Pourtant, l’informateur a bien précisé que Samuel Saden, donc Vincent, donc JORDAN, prendrait contact avec Aqal en solo. C’est le système de la source et de l’officier traitant : un seul contact, établir la confiance, écouter, soupeser. À priori, après l’attentat sur Aymard, les choses étaient claires : les Delta, voyant l’un des leurs blessé, voire mort, allaient chercher à se venger. La colère les aveuglerait. Tandis qu’ils chercheraient à faire payer le prix du sang, ils ne suivraient plus la piste des missiles. Leur attention serait détournée. L’informateur, réticent, avait pourtant donné les bons éléments : l’identité de Samuel Saden, les emplacements des maisons sures, les hôtels, les moyens opérationnels. Il est vrai que la cellule Delta est désormais réduite à la portion congrue. Henry tué il y a quelques mois, Aymard entre la vie et la mort, Vincent pisté, il ne reste qu’Annie, qui est lâchée dans la nature mais qu’on retrouvera, et Hichad l’informaticien. Dans peu de temps, la cellule Delta n’existera plus. Elle sera effacée de la surface de la Terre, comme un cancer nauséabond. La contre-cellule du Sabre d’Allah aura pris le dessus. Même formation, mêmes méthodes, mais motivation supplémentaire : la force du Prophète. Les infidèles seront poussière et cendres. Prochaine cible : Hichad. Lui, au moins, on vient d’apprendre où il est. Une équipe est déjà en route.

Iskandar s’endort. S’il y a un barrage, le chauffeur le réveillera. Sinon, la pluie qui arrive s’en chargera.

Hichad tressaute. Les rideaux, une fois de plus, battent. Il se sent mal. Il connaît ces pressentiments : c’est comme un animal qui sait que les chasseurs s’approchent. Rien ne permet de l’affirmer, mais Hichad est, de nature, prudent. Il prend une décision. Il branche une prise USB sur son ordinateur principal, charge la mémoire au maximum. Puis, une fois l’opération effectuée, il active le virus caché, le Doom. Tout en gardant une apparence normale, les machines vont s’autodétruire, tout en altérant les données des appareils connectés. Les intrus en auront pour leur argent. Il place aussi une petite caméra-ventouse au-dessus de la fenêtre.

Puis il se tourne vers le buffet, derrière lui, et active la mine MRUD serbe, dérivée des Claymore utilisées au Vietnam. Des billes d’acier sont projetées à mi-hauteur, en arc-de-cercle, sciant l’ennemi au niveau de la ceinture. 900 grammes de plastic provoquent pas mal de dégâts…

Hichad se dirige vers la porte. Parvenu au bout du couloir, il note que la poignée tourne lentement. Visiblement, quelqu’un cherche à entrer. Hichad n’hésite pas. Il fait demi-tour, sort sur le balcon, enjambe l’encorbellement, passe chez la voisine. La vieille dame, la bouche ouverte, dort devant la télé. En bas, un pick-up Mitsubishi est garé sur le parking. Le chauffeur l’a aperçu. Hichad le voit en train de sortir son portable. Mais il est trop tard. La porte d’entrée de l’appartement est fracassée. Combien sont-ils ? Trois, sans doute. Il les entend fouiller la pièce, jurer. Rien à faire : l’oiseau s’est envolé.

Hichad branche son Samsung Galaxy. Sur l’écran, il voit trois hommes, en effet, armés de kalachnikovs. Ils se penchent sur les ordinateurs allumés. L’un d’eux s’assied, se met à taper sur le clavier. Il appelle les deux autres. Ils scrutent les données. Le type ouvre un dossier, se connecte, expédie le contenu de la mémoire vers un serveur quelconque. Sans doute se sertil d’un cloud.

Hichad voit le deuxième homme continuer à fouiller. Tandis que ce dernier continue, le troisième type décroche son téléphone. Il écoute. Sur l’image muette, Hichad le voit indiquer le mur. Ils vont débarquer dans la seconde. Hichad a son Glock en main. À la télé, des athlètes s’entraînent à Londres. La vieille dame ronfle légèrement.

Une explosion sourde secoue le mur. L’image s’éteint. La mine serbe a fait son travail. Instantanément, Hichad sort dans le couloir, rentre dans son appartement, constate les dégâts. Deux hommes sont morts, littéralement éventrés. Le troisième est blessé au niveau de la cuisse. Hichad lui loge une balle dans la tête, et s’en va. Le chauffeur, en bas, a dû voir la fumée sortir de la fenêtre. Il est en alerte.

Hichad descend les escaliers quatre à quatre, se réfugie dans le local à poubelles. Le premier grondement de tonnerre de l’orage vient de la mer. Au loin, des éclairs zèbrent le ciel. Par la lucarne, Hichad voit les premières gouttes s’écraser sur le parking. Le chauffeur, incertain, s’est placé derrière une voiture, un genou à terre, face au hall d’entrée de l’immeuble. Dans quelques secondes, la pluie aidant, il aura du mal à maintenir sa visée. Hichad patiente. Le ciel s’obscurcit. Coup de tonnerre. Le type se lève, et, penché, court en zigzag vers le hall. Quand il passe devant le local à poubelles, Hichad lui met une balle dans la nuque. Il traîne le cadavre entre deux containers à ordures, prend les clés du Mitsubishi et s’installe au volant. Dix minutes plus tard, en route, sous une pluie battante, il s’offre un luxe. Il allume une cigarette mentholée. Par la fenêtre, il jette son Samsung Galaxy. Il active un autre téléphone portable, dont il se débarrassera aussi plus tard.

Ce que Vincent lui a dit plus tôt résonne dans sa tête. Une taupe ? Qui ?

L’orage se déchaîne.

Annie est parvenue dans la maison sûre. C’est une villa dans la banlieue de Tripoli, entourée de murs de briques. Aucun signe distinctif, pas de voisins immédiats, volets fermés. En route, elle s’est transformée. Elle a troqué sa tenue de sniper contre celle de touriste, tee-shirt marqué « Liban forever », pantacourt sur baskets, casquette de base-ball, lunettes de soleil en ailes de papillon. Elle a déposé le Barrett dans le coffre de la voiture, a signalé l’emplacement à War Wing, s’est évanouie dans la foule. Assise dans l’obscurité de la maison sûre, elle repasse les éléments de la journée. Oui, le rendezvous d’Aqal était un piège. Heureusement, les Delta ont prévu le coup. Il faudra qu’elle raconte à Aymard. Elle a une pensée pour lui, à l’hôpital du Val-de-Grâce. Va-t-il s’en sortir ? Et cette femme en noir que Vincent a fait monter dans sa voiture, qui est-elle ? Elle aimerait contacter Hichad, mais le silence radio s’impose. Hichad connaît la maison sûre, c’est là que le débriefing aura lieu.

Flash-back : après les deux semaines d’entraînement dans la montagne, les cinq Delta, affamés, usés, épuisés, amaigris, sont rentrés à la ferme du service action, située en Ardèche. L’épreuve les a soudés. La promiscuité, au départ insupportable, est devenue un ciment. Sous l’égide de Vincent, la cellule a trouvé son identité, sa raison d’être. Mais il y a eu une deuxième étape : celle des tirs de confiance. Dans un décor de cinéma – un appartement parisien – les Delta ont découvert un ameublement basique. Canapé, fauteuils, table, lampes, bar. Chacun, à son tour, a dû prendre place à un endroit de son choix – devant la télé, par exemple – et se voir entouré de mannequins. Le jeu consiste en une pénétration d’assaut, des tirs au coup par coup précis, pas de balles inutiles, pour délivrer l’« otage » devant la télé. Les Delta depuis quelques mois utilisent des Heckler & Koch MP7 avec silencieux pour des actions en intérieur et des Heckler & Koch 416 avec un canon de 25 cm et silencieux pour les interventions en extérieur. Délicat, car le temps est un facteur important – chaque seconde est cruciale – mais la survie de l’otage est essentielle. Donc, pas d’erreur de jugement. Pour chacun, l’épreuve s’est bien passée. Les balles ont sifflé aux oreilles d’Annie, mais elle est restée fixe. Elle a été délivrée.

Puis elle a fait l’amour avec Vincent debout sous une douche… ce fut bestial !

Elle fait le tour de la maison sûre. Il y a des provisions, de la lecture, des couchages. De l’extérieur, c’est une maison fermée, peut-être abandonnée. Personne ne peut voir qu’elle est habitée, désormais. Seules trois personnes, à Paris, sont au courant : Le Bugue, Cyprien Saint-Lys, et Merxheim. Mais que savent-ils de la réalité du terrain ?

Ici, c’est la guerre.

CHAPITRE 5

Les murs en marbre blanc, s’ornent de cercles en marbre doré. Les candélabres succèdent aux lustres, les miroirs veinés reflètent des tables à nappes blanches, à l’infini. Chaque couvert est monogrammé, chaque chaise recouverte de velours, chaque garçon stylé. Les plats arrivent sur des chariots en acajou, ou sur des plateaux en argent. Les conversations se déroulent dans une atmosphère ouatée, à mille lieues de la place de la Concorde, pourtant proche. Aux Ambassadeurs, le restaurant de l’hôtel de Crillon, à un jet de pierre de l’ambassade des États-Unis, on paie pour le calme. Diplomates en négociations, hommes d’affaires en goguette, marchands d’armes ou ministres, le public, ici, est distingué. Les hommes n’entrent pas sans cravate.

Cyprien Saint-Lys hésite entre la tourte de gibier avec une salade à la truffe, et l’ormeau sauvage cuit meunière avec un tartare d’huîtres. Il aime bien ces cartes de restaurant, où les plats portent des noms ronflants, et où le service est à la hauteur du pourboire attendu. Il a mis un demi-siècle à parvenir. Le chemin a été long, depuis l’enfance passée en banlieue avec un père conducteur de rames de métro, et une mère sagefemme. Une quasi-misère… Il boit lentement un verre de chablis Tête d’Or, en attendant Le Bugue. Dans un coin, des Africains, vêtus de costumes du bon faiseur, semblent apprécier l’endroit. Cyprien se sent tiré vers ses souvenirs : l’Afrique, il connaît. Il y a passé une grande partie de sa carrière, en mission militaire. Il y a eu de bons moments – comme cette intervention pour libérer des otages juifs à Kampala, intervention avec l’aide du Mossad – et de mauvais, comme ce missile lancé contre un avion qui…

D’un geste de main brusque, il chasse l’image. Elle lui déplaît. De plus, elle est secrète. Personne ne doit savoir – et personne ne sait – que ce missile Mistral français, c’est lui, Cyprien Saint Lys, qui l’a tiré. Les dossiers ont été épurés, les rapports brûlés, les témoins éparpillés ou morts. De cette époque au Rwanda, il ne reste rien. En tous cas, rien qui puisse entraver l’action de la cellule Delta. Car il considère que les Delta sont ses hommes. Même le DGSE n’est pas au courant. Cyprien a sa propre armée, sous l’égide lointaine du Président de la République française.

Cyprien ouvre le journal : « Les réfugiés, un poids pour les pays voisins », titre Le Monde. Qui ajoute : « L’afflux des personnes déplacées par les combats fait courir le risque d’une déstabilisation politique et économique ». Une carte vient donner du poids à la démonstration : on y souligne que les hostilités entre Bachar el-Assad et l’Armée libre syrienne ont jeté 44 000 personnes sur les routes de la Turquie, 32 000 sur les chemins du Liban, 36 000 sur les pistes vers la Jordanie et 8 000 vers l’Irak. Des camps de réfugiés se sont installés au nord d’Alep, avec des océans de toile.

– Alors, on soupèse la situation ?

Le général Le Bugue enlève son képi, le tend avec ses gants à la jeune fille du vestiaire, et s’installe. Il persifle :

– La Syrie ne vous rend pas un peu nerveux ? Que buvezvous ?

– Du chablis.

– Ah, bon choix ! J’en prendrai un verre aussi. Ce n’est pas une boisson de soldat, mais il faut bien se plier aux exigences de la vie civile, n’est-ce pas ?

– Vous préférez du gros rouge de Kabylie ? Je crains, mon cher, qu’ils aient du mal à en trouver. Mais en insistant…

– Non, non, ce sera très bien, le chablis. Je suis aux ordres, carte des vins comprise. Comment vos nos amis ?

– Bien, j’imagine. J’ai vu le Président ce matin, au conseil restreint. Il est préoccupé.

– Qui ne l’est pas ? Sans inquiétude, pas de militaires. Cyprien sourit. Le général a toujours l’art de rendre les choses moins tragiques. Il a de bonnes facultés d’analyse, mais, d’une certaine façon, il semble s’amuser de tout. Un chef d’État-Major qui a le doigt sur la bombe atomique peut-il développer une forme d’humour terminal ? Sans doute est-ce un réflexe de défense. Le Bugue a toujours donné l’impression à Cyprien d’être un peu limité, malgré ses états de service. Liban, Mali, Grèce, Malte, Nicaragua… Cyprien pense qu’un militaire, si doué soit-il, restera toujours un militaire. Le Bugue, d’ailleurs, a toujours des mots désuets dans la bouche, comme « honneur », « dignité », « courage », des notions qui n’ont pas cours dans l’univers de Cyprien, qui ne jure que par l’efficacité. Peu importe les moyens, pourvu qu’on touche la cible. Il masque sa condescendance :

– En effet, la situation au Moyen-Orient est embêtante, mon cher, très embêtante.

– Parce que nous livrons des armes à Assad ?

– Entre autres. Vous savez comme moi que nous faisons comme tous. De la diplomatie. D’une main, nous soutenons verbalement l’Armée libre. De l’autre, nous aidons secrètement le pouvoir en place.

– C’est normal.

– Oui, bien sûr. Seuls les Russes ont le franc-parler nécessaire. Ils font une politique de Cosaques, à la hache. Mais vous connaissez comme moi les dangers d’une chute du régime. Ce serait une catastrophe dans toute la région.

– Après le Maroc, la Tunisie, la Libye, l’Égypte, l’Iran, l’Irak, la Turquie, les islamistes au pouvoir à Damas ? C’est le croissant vert, sur toute la région. Sauf en Israël… c’est une oasis au milieu de ce désert islamiste.

– Évidemment. Déstabilisation assurée. Dissémination des armes…

– Oh ! vous savez, Saint-Lys, les armes sont bien disséminées en ce moment.

– Vous ne sauriez mieux dire, Le Bugue. Les arsenaux libyens sont aux mains des rebelles. Le matériel se balade. Au Qatar, notamment.

– On me parle beaucoup du Liban, de Tripoli.

– Oui, Tripoli. C’est justement le sujet de notre déjeuner. Vous avez déjà été là-bas ?

– Oui… Délicieux, ce chablis. On commande, Saint-Lys ?

– Appelez-moi Cyprien. On commande.

Christophe Hache, le jeune chef du Crillon, s’approche, la carte en main.

– Je vous recommande…

Cyprien prend un pigeon des Costières avec des oignons grelots façon Tatin, avec un verre de Cornas Ruchets. Le Bugue préfère la sole de Saint-Guénolé avec une étuvée de poireaux aux langues d’oursins. Il reste au chablis.

Cyprien ne prendra pas de dessert. Il a envie d’écourter ce déjeuner. Il sait, avec certitude, que ce général souriant va être son ennemi intime. Cyprien attend la première attaque. Elle ne va pas tarder à venir.

Iskandar, la barbe taillée, le costume repassé, regarde les rues – la rue ? – de Doha. À chaque fois qu’il vient ici, il a l’impression d’être dans une ville synthétique. Pas une cité qui s’est développée naturellement, organiquement, au cours des ans, avec un noyau, puis des ajouts successifs. Non. Doha est une excroissance moderne en plein milieu du désert. Des gratte-ciels miroir entaillent le ciel bleu, des avancées de béton tranchent la mer, des shopping malls succèdent aux shopping malls, avec des réclames de luxe dans tous les sens. Une chaleur de plomb écrase tout. L’endroit sent le sable, le vent du désert, la fumée des torchères de pétrole, et, surtout, l’argent.

C’est ici que tout se passe.

De Doha, on voit tout. L’attentat d’Islamabad a été télécommandé d’ici, par Idriss Ca Zohar, le chef de la mafia des ports au Pakistan. Les livraisons de gaz sarin venues de l’ex-URSS, destination Japon, ont été traitées ici. Les manipulations financières qui ont cassé la banque Lehmann Brothers ont débuté au Qatar. La vente frauduleuse des quotas carbone, en Chine, ont été initiées par des types de Singapour installés à Doha. Pas question que la vague islamiste vienne secouer toute cette architecture de corruption, de vénalité, de capitalisme douteux. Les fils du désert ont su faire leur conversion, avec talent. Ils ne dînent plus dans les dunes, sous la tente. S’ils le font, c’est avec un hélicoptère et une piscine modulable, dans une tente cinq étoiles, lors de mémorables chasses au faucon.

Iskandar descend du taxi climatisé. Il entre au Four Seasons, un bâtiment colossal sur la West Bay, où les suites possèdent des pianos à queue, où le spa s’étale sur trois étages, où sept restaurants se disputent le client, et où l’air climatisé est si frais qu’on a l’impression de respirer de la menthe. Un groom se saisit de ses bagages, car la blessure – guérie – d’Iskandar se fait encore sentir. Il garde une belle cicatrice signée Annie, mais rien d’autre. Il a eu de la chance : une balle de Barrett, ça ne pardonne pas.

– Votre suite est prête, monsieur Deh Dasht.

Dans l’ascenseur, le groom tente de faire la conversation.

– Vous êtes ici pour affaires, monsieur Deh Dasht ? Ou pour les loisirs ?

– Affaires, jeune homme. Mais les loisirs restent possibles.

– Puis-je vous conseiller, monsieur ?

– Peut-être. Nous verrons. Quel est ton nom ?

– Dammam.

– Je me souviendrai de toi, Dammam.

– Je suis à votre service, monsieur.

Quand il prend possession de sa suite avec vue sur le golfe Persique, Iskandar décide de prendre un bain, un long bain. Il a deux bonnes heures avant son rendez-vous.

L’orage est passé. Déjà, les rues redeviennent sèches et poussiéreuses. Hichad s’est coulé dans la maison sûre.

Personne ne l’a vu, personne ne l’a suivi, il en est certain. Derrière les volets fermés, Annie ne l’a pas quitté du regard. Elle a entrouvert la porte, et Hichad s’est glissé furtivement. Ils se sont regardés, puis sont montés au premier étage, où un salon sommairement meublé permet de se reposer.

– Je suis content d’être arrivé, je te le dis, Annie.

– Je veux bien le croire. Il s’est passé quoi ? Tu veux une bière ?

– Bien fraîche, hein. Il s’est passé que j’étais carbonisé.

– T’as réussi à sauvegarder les données ?

– J’ai fait mieux. J’ai infesté leurs réseaux. Avec le virus Doom.

– Pas le Gauss ?

– Non, le virus Gauss, c’est un cadeau de mon ami David, le gars du Mossad. Je le garde pour les grandes occasions.

Elle s’assied dans un vieux fauteuil défoncé. Hichad se pose sur le canapé, la bière en main. Dans la demi-obscurité, la chaleur est moindre. Maintenant, ils doivent attendre Vincent. Hichad demande :

– Comment ça s’est passé, avec Aqal ?

– Bien et pas bien. Les deux.

– Tu peux être un peu plus précise, Annie ?

– C’était un piège, on s’y attendait. Ils ont tenté d’enlever Vincent, mais j’y ai mis bon ordre. À coups de Barrett. Ils ont compris assez vite. Ils ont même compris trop tard, pour certains. J’ai laissé quelques types raides. Ils ne referont pas le coup. Je les ai convaincus.

– Ton charme, sans doute.

– C’est ça, fous-toi de ma gueule. Oui, mon charme dumdum.

– Non, mais sérieusement, Annie ?

– Vincent s’en est tiré, il est dans la nature quelque part, avec une bonne femme.

– C’est qui ?

– Je ne sais pas. Une prise de guerre, peut-être. J’espère qu’il ne va pas tarder à arriver. L’ennui, c’est que le gars au tee-shirt brésilien, le type sur la Kawa qui a flingué Aymard, il était là. Il s’est échappé, lui.

– Justement…

Hichad raconte. Pendant des heures, il a fouillé le réseau Internet de Beyrouth. Finalement, en semant des bots dans tous les sens, il a retrouvé la trace des deux flingueurs d’Aymard.

– Tu ne me croiras jamais, Annie.

– Dis toujours.

– J’ai récupéré les vidéos de surveillance de la ville. Les deux gars ont traversé le quartier – je te dis pas comment ils conduisaient ! Des dingues ! Je les ai perdus du côté de l’avenue de Verdun, mais j’ai trouvé une pompe à essence reliée au système. Je les ai vus passer, et finalement, en cherchant bien, j’ai trouvé le système du centre-ville. Eh ben, les deux gaziers, ils ont débarqué, mine de rien, à l’université américaine de Beyrouth ! Bien calmes, comme s’ils étaient chez eux.

– Donc, ils sont en terrain connu ?

– Exactement. Tiens, regarde !

Hichad ouvrit son sac, déplia son portable, se connecta. Il sortit de sa poche la clé USB. Il la montra à Annie :

– Le secret des dieux !

– Vas-y, arrête de frimer, Hichad. Montre-moi ta magie.

– O.K., O.K., t’énerve pas.

– M’énerve pas.

– Regarde. Tu vois, là, c’est l’esplanade devant l’université. Vise l’arbre, à gauche. Tu vois…

– La moto s’arrête. Ils calent la machine, je vois le type en tee-shirt brésilien et l’autre, le maigrichon. C’est eux, c’est eux ! Putain, on va leur faire payer !

– Attends. C’est pas tout. Je suis allé sur la banque de données de l’université. Et, tiens-toi bien…

– Tu les a repérés ?

– Un peu, mon neveu ! Hichad, king du monde informatique ! Vise.

Il fait apparaître deux fiches de renseignements de l’université. La première montre le tireur à l’Ingram MAC-10 : Mobarak al-Kabeer, étudiant américain, deuxième génération, né à Minneapolis, études en agronomie. La seconde est celle du maillot brésilien : Iskandar Bubiyan, étudiant américain, né à Porto Rico de parents alaouites, études de business master. Annie est collée sur l’écran.

– T’as une adresse ? On va les désosser, ces fumiers !

– Attends, Annie. La mauvaise nouvelle, c’est que c’est sans doute de fausses identités, mais pas forcément. L’adresse, tu penses bien qu’ils vont pas te donner leur domicile tranquillement, pour que tu puisses leur rendre une petite visite de courtoisie, hein ?

– Donc…

– Donc primo : il faut attendre Vincent. Deuxio : ces deux types, on a leurs gueules, mais rien de plus. Troisio : on est repérés. Par qui ? Comment ? Va falloir creuser. Et creuser loin.

– On creusera ce qu’il faudra, Hichad, je te garantis. T’as pas vu Aymard dans la rue, par terre. J’ai cru qu’il s’en sortirait jamais. J’espère…

– Pas de news, Annie. Silence radio, tu sais, hein ? Pas de conneries. Moi aussi, j’ai envie de savoir comment il va, Aymard. Mais on reste silencieux. On se terre. On attend. Le temps viendra de régler les comptes.

– J’y compte bien.

– En plus, j’ai une autre nouvelle. J’ai repéré un serveur pour AQMI. Tu sais où ?

– Dis.

– Marseille.

Vincent avance. Il veut atteindre la maison sûre de Tripoli le plus rapidement possible, sans se faire repérer, pour débriefer sa passagère et, ensuite, établir un plan d’action. Mais, il le sait, la partie difficile va être l’entrée dans Tripoli. Le port, depuis la plus haute antiquité, est le lieu de passages de tous les trafics, les commerces, les échanges. « Qui possède Tripoli possède le Moyen-Orient », plaisantent les Libanais. Sauf que ce n’est pas une plaisanterie. La ville elle-même est sous la coupe d’une mafia, à laquelle rien n’échappe : ni les salaires des dockers, ni le contenu des transbordeurs panaméens, ni l’alimentation en fioul, ni l’eau potable. Pour vivre et travailler à Tripoli, il faut être agréé par Al-Haroun, le réseau secret de la ville. Le parrain du lieu, Boss Yammoune, ne vit pas au Liban : trop dangereux. Traqué par les services secrets de Syrie, courtisé par les hommes d’affaire jordaniens, Yammoune a préféré s’exiler au Qatar. De là, il surveille tout. Rien ne lui échappe. Pas un fusil, pas une balle, pas un paquet de thé vert ne sont vendus ou échangés sans qu’il soit au courant. Ses hommes, sur le terrain, balaient toute la région. Même le Hamas, le Hezbollah ou le Sabre d’Allah ne peuvent agir sans payer tribut. Business d’abord. L’idéologie, plus tard. Quant à Allah, il attend depuis des siècles, il attendra encore un peu. Loué soit son nom ! Yammoune, pourtant, se livre à ses ablutions, se rase la tête, ne se rase pas la barbe (mais la taille), et offre le visage d’un businessman débonnaire, souvent entouré de belles filles, de préférence ukrainiennes. Il est aussi entouré de gardes du corps libyens. Sa sécurité est sans faille.

Vincent sait tout cela. En arrivant à Sir-ed-Donie, à 25 kilomètres de Tripoli, il décide d’abandonner la voiture.

– On continue à pied.

– Bien.

Sir-ed-Donie, petite bourgade oubliée, est l’une des voies d’accès pour Tripoli. Des groupes de gens harassés, précédés par un âne, une voiture bondée ou une charrette, avancent machinalement. La guerre civile, en Syrie, rejette sur les routes ces paysans, ces commerçants, ces malheureux, qui fuient les bombardements de l’armée de Bachar el-Assad, ou les exactions de l’Armée libre. Des deux côtés, les cadavres s’accumulent, les fosses communes se remplissent. Depuis quelques mois, plus deux cent mille fuyards ont quitté leur pays, dont trente mille au Liban. Le Premier ministre libanais, Najib Mikati, ne sait plus à quel saint se vouer. Les ressources du pays, maigres, ne permettent pas d’affronter pareil afflux de personnes. La Jamaa Islamiya, la branche libanaise des Frères musulmans, est très active du côté de Homs, ainsi qu’au camp d’Apaydin, sur la frontière turque. Des ONG s’affairent aussi, notamment le Kimse Yok Mu qui aide indifféremment les Turkmènes, les Alaouites, les sunnites. La police est débordée. Le chaos menace la région.

Pour quelques dollars, Vincent fait acheter une djellaba à sa compagne, qu’il revêt immédiatement. Puis le couple se joint à la longue cohorte des réfugiés qui se dirige vers la mer. Le soleil tape.

À la sortie de Sir-ed-Donie, de loin, Vincent voit qu’une foule se heurte à un obstacle. La capuche sur la tête, il murmure à sa compagne :

– Quoi qu’il arrive, restez avec moi. S’il m’arrive quelque chose, vous allez à Tripoli, vous tracez une croix à la craie jaune sur le coin est du bloc de l’hôpital psychiatrique, près de la London School, et vous revenez deux heures plus tard au même endroit, mais au coin ouest. Il y aura quelqu’un. Vous avez compris ?

Elle hoche la tête.

– Craie jaune. Oui, j’ai compris.

Il la regarde : c’est une femme qui n’a plus d’âge, plus de vie, plus de plaisir. Elle ne vit que pour un but qu’il ignore. Mais ce n’est pas le moment.

Ils reprennent la route, avec une famille qui pousse un bœuf. Très vite, l’évidence se fait jour. Il y a un barrage. Une dizaine de militaires, flanqués de deux camions beiges, arrêtent tout le monde. Leurs armes pointées vers le sol, ils vérifient papiers et chargements. Le contrôle est sommaire, mais crée un embouteillage. Des centaines de gens, mécontents, n’osent se rebeller. Ils viennent de fuir une guerre civile, ce n’est pas pour prendre une balle à un poste de contrôle. En fait, tous le comprennent, c’est un racket.

Les militaires sont sans doute de vrais soldats, mais leur but est simple : rançonner les réfugiés. Selon la taille de la famille, selon l’allure du patriarche, ils prennent cinquante, cent ou deux cents dollars. Chaque passeport contient quelques billets verts. Nul doute, aussi, que ces gars-là soient au service de Boss Yammoune, qu’ils soient dans la mouvance d’Al-Haroun. Pour Vincent, c’est danger de mort.

Dans la foule qui s’impatiente, il se fraie un chemin lentement, en biais, vers l’un des camions Dodge. Ce sont des véhicules hauts sur pneus, qui offrent un peu d’ombre. Avec un groupe de femmes et d’enfants, il s’accroupit et observe. Un homme lui offre une cigarette, qu’il accepte. Le type est vêtu en blanc, avec un coiffe blanche, et sa poche de poitrine contient deux stylos à bille l’homme veut qu’on les remarque, car c’est signe qu’il est un employé de l’administration, qu’il sait lire et écrire. Le silence règne. Vincent compte les soldats : dix, exactement. Trois à gauche de la route, trois à droite, et quatre qui patrouillent autour, le doigt sur la détente, sûrs de leur pouvoir. Des piles de pneus, des bidons de fioul encadrent le checkpoint. Les gens passent au goutte-à-goutte. Les passeports sont examinés, les billets changent de main, l’ambiance est électrique. Il faut se sortir de là, et vite.

Vincent se tourne vers sa compagne :

– Trouvez-moi un chiffon.

Elle se lève, revient une minute plus tard avec une couche de bébé, souillée. Vincent :

– Maintenant, éloignez-vous de moi, passez de l’autre côté de la route.

Elle obéit, lentement.

Vincent enfonce la couche-culotte dans le réservoir du Dodge. Le type aux cigarettes, étonné, lui demande quelque chose. N’obtenant pas de réponse, il élève le ton. Vincent fait vite : l’essence commence à imbiber le tissu. Il noue sa cigarette allumée dans un coin de la couche. Commence à s’éloigner quand son voisin se met à hurler. Il n’a pas le temps de crier longtemps : Vincent lui arrache un Bic, le plante à la jonction du larynx et de la trachée. Le cri stoppe instantanément. Les femmes, effrayées, se lèvent. À dix mètres, un soldat se tourne, intrigué par le mouvement. Vincent fait signe aux enfants et aux gens groupés près du camion de s’éloigner vite. Pas besoin de le répéter deux fois. En quelques secondes, le Dodge est tout seul au milieu du sable. Les trois soldats les plus proches convergent. Un de ceux qui patrouillent tente de contenir la foule d’une rafale en l’air. Deux autres militaires ont repéré Vincent. Ils se fraient un chemin vers lui, kalachnikov pointée. Mais c’est le chaos. Tout le monde reflue. Une voiture se met en travers, une fenêtre de tir se dégage. Le soldat s’accoude sur le toit de la vieille Mercedes, met en joue. Mais Vincent a déjà tiré son Glock, et lui met une balle dans la tête. La foule se met à hurler. Quatre autres soldats se précipitent. Vincent se noie dans la foule, essaie de devenir anonyme. Il rengaine son arme, ralentit, se fait petit.

Le camion explose.

Vincent se remet à courir, passe derrière un soldat – un sergent, à en juger par ses chevrons. Une main sur le menton, une autre en appui sur l’épaule gauche. Une torsion à droite, le type est mort. Un des réfugiés se dresse, le poing serré vers le ciel. Vincent pense un instant que l’homme appelle au combat contre lui. Mais non : c’est contre les soldats. En une minute, une marée humaine a envahi le poste de contrôle. L’argent extorqué aux réfugiés se trouve dans le second camion. Tandis que l’un des soldats tente de monter dedans, il est englouti par la populace. Il ne s’en sortira pas vivant.

Vincent repart à pied vers Tripoli, tandis qu’une fumée noire monte vers le ciel. Sa passagère le rejoint. Les gens déferlent autour d’eux, impatients de sortir de ce guêpier.

– On essayera de trouver un véhicule un peu plus loin.

Ils se remettent à marcher. « C’est drôle, pense Vincent, tout ce qu’on peut faire avec un Bic ».

CHAPITRE 6

La passation de pouvoir s’est bien passée, somme toute. Assise dans son bureau, face à son ordinateur, le lieutenantcolonel Merxheim exécute les tâches quotidiennes : elle prépare pour le Président Hollande le rapport quotidien sur les points de crise dans le monde. Le soulèvement des mineurs en Afrique du Sud, qui menace les intérêts français de l’ex-Transvaal ; les bases commerciales du Sahara, à portée de tir de Tombouctou ; le Yémen, comme d’habitude ; les conciliabules secrets – mais pas tellement – des Frères Musulmans en Haute-Égypte ; les tractations obscures du Président Morsi avec les Russes, piratées par WikiLeaks… Partout, c’est l’état de veille. Le visage sévère, les manches de chemise relevées, la queue de cheval bien serrée, Merxheim survole les rapports consulaires, les données des renseignements militaires, les indications de la DGSE. Depuis qu’elle a pris ses fonctions, il y a cinq ans, le monde a bien changé. Il était dangereux. Il est devenu très dangereux. Elle murmure :

– Très, très…

Surtout, elle essaie de tenir à jour les déambulations de la cellule Delta. Le Président a l’air bien intéressé par cette forme d’action. Sous son allure débonnaire d’homme du peuple, il n’aime rien tant que les secrets, les actions clandestines, les hommes de l’ombre. Étrangement, contrôler la partie obscure de la machine d’État lui procure un sentiment de puissance. Au fond, il a le goût de la nuit. Il aime savoir ce qui se passe chez les autres, et déteste qu’on sache ce qui se passe chez lui. Le fameux Tweet de sa compagne, soutenant l’adversaire de son ex-épouse, l’a agacé au plus haut point. Tout ce qui le touche personnellement est hors-jeu.

François Hollande, surtout, s’intéresse à la cellule Delta.

Merxheim a compilé un dossier sur les hommes et les femmes de Delta. Et, tous les matins, le Président reçoit un état d’action de la cellule. L’ennui, aujourd’hui, c’est qu’on ne sait rien. Vincent a disparu après l’attaque de la propriété viticole, Hichad ne donne plus signe de vie, et Annie s’est fondue dans la masse, quelque part à Beyrouth. C’est du moins ce qu’on pense en haut lieu, ce que laisse entendre Cyprien. Mais, par expérience, Merxheim sait que le travail de la cellule ressemble à un millefeuilles. Sous chaque couche, il y a une autre couche. On n’atteint jamais le fond.

« Résumons-nous », se dit-elle.

– Voyons… Aymard est abattu dans une rue à Beyrouth…

– Oui. Bizarre, n’est-ce pas ?

C’est la voix de Le Bugue. Toute à sa tâche, Merxheim de l’a pas entendu venir. Le général s’amuse de sa surprise :

– On aimerait bien tout savoir…

– Oui, mon général.

– Vous savez la seule chose qui me tracasse ?

– Non, mon général.

– Le fait que quelque chose, dans cette opération, ne sonne pas juste. Je ne sais pas quoi, mais…

– Je partage votre sentiment, mon général.

– Vous avez une idée, Merxheim ?

– Non, je l’avoue. Mais j’ai des hypothèses.

– Écoutons-les.

– Pour ce qu’elles valent…

– Allez-y, allez-y.

Le général s’assied dans un fauteuil pivotant. Il joint les mains, ferme les yeux. Merxheim se lance :

– Le but de l’opération MANGOUSTE, nous le savons, est double. Il y a d’une part la nécessité de combattre la nouvelle tête de l’hydre, le Sabre d’Allah, qui, d’après ce qu’on sait, est une contre-cellule Delta. L’unique but de ces terroristes est de frapper nos hommes. D’autre part, il y a l’urgence de trouver les missiles détournés des arsenaux libyens qui, nous le savons, remontent vers la France. Ces deux missions doivent être accomplies dans le plus grand secret, et ont été confiées aux Delta. Or, la cellule vient de perdre un homme lors d’un attentat ciblé. De toute évidence, les légendes de nos hommes n’ont pas tenu. Que s’est-il passé ?

– Je vous écoute attentivement.

– Soit nos circuits ont été piratés, et une information secrète a été éventée, soit un manque d’attention est la cause de l’attentat contre Aymard. Il est vital que nous découvrions de quoi il s’agit.

– Il y a une autre hypothèse, Merxheim.

– Je sais, mon général, mais j’hésite à la formuler.

– Formulez-la. Je vous en donne l’ordre.

– Bien, mon général. Nous avons une fuite dans nos services.

– Voilà.

– L’ennui, c’est qu’il y a très peu de personnel au courant. Nous sommes trois…

– Oui, je sais, Cyprien Saint-Lys, moi-même, et vous. Nous ne comptons pas le Président. C’est peu.

– C’est peu, mon général.

– Mais, avez-vous réfléchi, Merxheim, au personnel intermédiaire ?

– Que voulez-vous dire ?

– Les gens qui ne sont pas au courant, mais qui connaissent des bribes. Je vous donne des exemples : les gars de War Wing, les informaticiens de la DGSE, le management d’Univers-Assistance, et, j’en ai la conviction, quelques-uns des hommes du service Action de la DGSE, qui se doutent de quelque chose. Et puis il y a les hommes de terrain des autres services. Je serais très étonné que la NSA américaine n’ait pas compris ce que nous faisons, que le Mossad soit naïf au point de nous considérer comme des enfants de chœur… Quant aux équivalents de Delta en Russie, soyez assurée qu’ils ne disent rien, mais qu’ils sont au courant. Ça fait beaucoup de monde, quand même. Vous vous doutez bien que lorsqu’un correspondant du MI-6 apprend que la moitié du staff dirigeant d’AQMI a été balayée par une explosion, Londres n’est pas dupe. Ils font les mêmes déductions que nous. Pour eux, c’est signé. Ils ne sont pas certains que la cellule Delta existe, mais ils sont certains qu’il est impossible qu’elle n’existe pas. Vous me suivez ?

– Je vous suis, mon général.

– Vous pouvez vous-même être une taupe.

– Soyez assuré…

– N’assurez rien, Merxheim. Faites votre travail. Commencez par vérifier tous les accès sécurité des Delta. Fouillez. Dans toute la mesure du possible, faites-le vous-même. Si la tâche est trop importante, déléguez. Mais sans rien dire. Faites appel à qui vous voulez, sans limite. Enquêtez. Je vous couvre. Mais : pas de faux pas, Merxheim. Pas de faux pas. Compris ?

– Compris, mon général.

– Bien.

Le Bugue se redresse, lisse son pantalon, remet son képi et ses gants.

– Il est l’heure de rendre compte au Président Hollande. On y va ?

– On y va.

Merxheim éteint son ordinateur. La mission qui lui est confiée, désormais, est cruciale. Merxheim pense : « Mission impossible » et rit doucement en mettant son béret. Le Bugue :

– Vous trouvez ça drôle, colonel ?

– Non, non, mon général. Certainement pas.

Le touriste, en short blanc et polo blanc, a encore de la poussière rouge sur ses baskets. Il traverse le hall du Four Seasons, tape sur sa raquette machinalement avec la paume, comme pour tester la résistance du cordage, s’éponge le front avec la bande de tissu qui lui enserre le poignet. Il sort du court numéro 3, climatisé. Il vient de disputer une partie avec une inconnue, l’épouse d’un diplomate chilien de passage. Il s’approche de la réception :

– Des messages pour moi ?

– Je demande au concierge, monsieur.

Le réceptionniste, stylé, en profite pour donner le Wall Street Journal, le Times et Fortune au client. Au téléphone, il demande :

– Des messages pour M. Marric ?

Puis il se tourne vers le tennisman, et secoue la tête :

– Je regrette, rien, monsieur Marric.

– Parfait, merci.

En se dirigeant vers l’ascenseur, Marric, spécialiste de la désalinisation de l’eau de mer, balaie du regard le hall de l’hôtel. Il repère, derrière une colonne, deux hommes bien vêtus – des gardes du corps, nul doute. Sous leurs vestes larges, des MP-5K, des Ingram MAC-15, efficaces dans un face-à-face, mais, au-delà de vingt mètres, inutiles. Douze 9 millimètres. Très populaire au Chili, en République dominicaine, en Arabie Saoudite, aux États-Unis. L’arme de choix des gens discrets et des voyous.

Un peu plus loin, deux autres types font semblant de lire le journal. Même configuration. À chaque entrée de l’hôtel, des policiers en faction, mais aussi des vigiles en civil, reconnaissables à leur oreillette. Bref, personne ne passe inaperçu, dans les beaux hôtels du Qatar. J.J. Marric se hâte vers l’ascenseur. Trois caméras le filment tandis qu’il entre dans la cabine, et deux autres, à l’intérieur, prennent le relais. Quand il arrive au seizième étage, l’ordinateur central l’a catalogué : il est bien le client de la chambre 1607, le logiciel de reconnaissance faciale l’a classé dans la liste « clear ». Les dix employés de la vidéosurveillance, dans une chambre forte de l’hôtel, ne prêtent même pas attention à ce joueur de tennis médiocre au grand nez et à la petite taille. Ils préfèrent suivre du regard la silhouette de l’épouse du diplomate chilien. Plus tard, avec un peu de chance, ils pourront activer les caméras de la suite 2019, où demeurent les Chiliens. C’est évidemment interdit, mais pourquoi ne pas en profiter ? Le réseau de surveillance informatique comprend un sous-réseau espion. Officiellement, seuls les lieux publics sont filmés. Officieusement, c’est une autre affaire.

Monsieur Marric entre dans sa chambre, suspend le panneau « Do not disturb », se déshabille, s’assied dans un fauteuil en attendant que sa baignoire à remous se remplisse. Il feuillette le Times d’un air distrait. Puis, nu, il se lève pour aller dans la salle de bain. Un long délassement lui fera du bien. Au passage, il prend son téléphone portable.

La salle de bain, en marbre, est somptueuse. Elle donne une sensation de fraîcheur et de netteté. J.J. Marric abandonne son air fatigué. Il allume son portable, balaie la pièce en gardant l’œil sur l’écran. Il le fait soigneusement : chaque coin, chaque angle du plafond, chaque miroir est ausculté. Deux minutes plus tard, il est satisfait. Il n’y a ni caméra, ni micro. Ceux-ci sont dans le salon et dans la chambre à coucher. Du beau travail : tout est dissimulé de main de maître dans les boiseries, les aérations et les détecteurs de fumée. Le spécialiste de la désalinisation se penche vers le miroir, se regarde de près.

Il enlève son nez.

Vincent ralentit. La vieille Honda Civic n’en peut plus. Malgré la qualité japonaise, elle n’est pas faite pour le désert, ni même pour le Moyen-Orient. Les Nippons l’ont conçue pour être une voiture. Les Libanais l’ont transformée en chambre à coucher, transport de volailles, minibus, restaurant occasionnel, voire voiture de course (quand les bombes pleuvent). C’est dans la cour d’une ferme que ce débris gisait. Pour quelques dollars, l’affaire a été faite. Le visage à moitié couvert par un turban, Vincent a assisté aux tractations entre le propriétaire et sa compagne de voyage. L’affaire a duré vingt minutes, avec thé à la menthe, bavardages rituels, invocations envers l’au-delà, plaintes sur la dureté des temps. Puis Vincent s’est mis au volant, et, cahin-caha, a repris la route. Les vingt kilomètres ont été franchis avec une lenteur éprouvante : se frayer un chemin parmi les réfugiés tient du gymkhana et du jeu de mikado. Des dizaines d’autres voitures, souvent chargées jusqu’à la gueule, se déplacent doucement. Au Liban, personne n’est pressé. Parfois, une valise tombe, un bébé a besoin de s’allaiter, un cheval s’arrête, une famille se pose pour déjeuner. Chacun son rythme, chacun sa vie. L’éternité continue, et continuera après nous.

À l’entrée de la ville, Vincent repère des militaires. Plus loin, des miliciens. Il décide d’abandonner le véhicule, et d’attendre la nuit. Celle-ci ne va pas tarder. Il cherche un endroit, repère une courette derrière un immeuble détruit. La Honda tousse, cale.

– Nous allons attendre ici, dit-il.

Il se tourne vers la banquette arrière, pour vérifier si personne ne les a suivis. À ce moment-là, on frappe à la vitre côté conducteur. Un adolescent fait signe. Vincent, instinctivement, porte la main sur son mollet, hors de la vue du visiteur, pour atteindre le poignard. Il baisse la vitre, le gamin braque un Mauser de la dernière guerre. C’est comme un éclair : Vincent ouvre la porte, que le braqueur prend dans le ventre, sort en une fraction de seconde, balaie les jambes de son agresseur, pose le pied sur la main armée. Il se penche pour prendre le Mauser – belle arme, efficace et précise. Un dernier coup de pied dans la gorge rend l’agresseur aphone.

Vincent entend une voix de femme :

– Attention !

Il se retourne. Trois barbus sont là, armés de kalachnikovs. Poussiéreux, les yeux luisants, ils s’approchent en demi-cercle. Dans la tête de Vincent, les priorités sont claires : protéger la source d’abord. Simultanément, survivre. Il doit attirer l’attention sur lui. Il ne lâche pas le Mauser. L’un des barbus se met à crier :

– Money ! Money !

L’autre, à côté, s’avance. Il a baissé le canon de la kalach. Vincent recule, recule encore. Il bute contre un mur. Les trois types, prudents, avancent.

– Gun, gun.

On lui fait signe de poser le Mauser. Doucement, Vincent se baisse et lâche l’arme. Aussitôt, l’un des barbus se jette dessus. Vincent le stoppe net d’un kick direct dans l’entrejambe. Le barbu se casse en deux. Vincent suit d’un coup de poing direct dans la glotte. Le type est mort, la trachée artère écrasée. Vincent sait à qui il a affaire : de simples détrousseurs. Des bandits de grands chemins. Des voleurs qui scrutent la caravane des réfugiés et qui se servent. Dangereux, mais stupides. Stupides, mais sans doute efficaces.

Juste au moment où il va reprendre le Mauser, la crosse d’une kalach le frappe sur la mâchoire. Il tombe à genoux. Un deuxième coup lui brouille la vue. Mais il voit, juste avant de s’évanouir, que sa compagne n’est plus là. Elle s’est échappée. « Mission accomplie, se dit-il. Enfin, presque ».

Puis il sombre dans le noir.

Aymard, allongé sur son lit, ouvre les yeux. La première chose qu’il voit, c’est du blanc. Il est dans un univers blanc. Il ne comprend pas. Il referme les yeux, tente d’organiser sa pensée. D’abord, la douleur. À mi-corps, une brûlure lui traverse le ventre. Il tente de lever sa main droite, mais la même brûlure lui carbonise l’épaule. Il veut crier, mais sa bouche est bloquée par un embout en plastique. Il tousse, s’étouffe, ne comprend pas. Il entend un signal sonore.

La porte de sa chambre s’ouvre en coup de vent. Deux infirmières se précipitent. L’une saisit l’embout dans la bouche d’Aymard, l’autre lui pose la main sur le front, en parlant. Son ton est calme, posé. Aymard saisit des bribes :

– … Calme… Calme… ce n’est rien… Blessé… Hôpital… Il sent qu’on le pique dans le bras gauche. La nuit recommence.

Quand il se réveille, quelques heures plus tard, il reste tranquille ; quelque part, les mots de l’infirmière ont fait leur chemin. Il sait qu’il est dans un hôpital. C’est donc qu’il a été blessé. « Réfléchis, réfléchis, Aymard ». D’abord, premier réflexe, vérifier l’intégrité physique. Il parcourt mentalement son corps. Il a mal au ventre, mal à l’épaule, et peut-être mal à la cuisse, il n’en est pas sûr. Il se sent ankylosé, lourd. Sa bouche est pâteuse, sa tête lourde. « J’ai été amoché », pense-t-il.

Il remonte dans le temps. Où était-il ? Ah oui, il était à Beyrouth, avec Annie. Ils venaient de boire un café à l’hôtel… Voyons… L’hôtel… Le Legend Hotel, ah oui !… Il est sorti dans la rue, pour chercher de l’argent. Et puis quoi ? Et puis plus rien. La mémoire lui fait défaut. Que s’est-il passé ? Voyons… Soleil… Café… Rue de Verdun… Légende… Journalistes… Y a-t-il eu une moto ?

D’anciennes missions lui remontent en mémoire. Il a été négociant en grains, pour une mission en Libye, sous le nom de Georges Bastinguet. Il a été typographe expert pour une mission à Bahreïn, sous l’identité de Jean-Pierre Petit. Il a infiltré un réseau irlandais en se faisant passer pour un acheteur d’armes, à Belfast, puis il a tué Ken O’Dowd, un terroriste qui planifiait une attaque à Paris, avec des réseaux nazis arabes. Des types qui militaient pour le califat de Jérusalem, en échange de livraisons de kalachnikovs. La mission, ultrasecrète, s’intitulait : « MÂCHICOULIS ». Le contact était pakistanais. Comment se nommait-il ? Ah oui, Al-Hofuf ! en code, c’était COMDIR. En vrac, ses dossiers s’empilent dans ses souvenirs. Et puis il y a eu l’opération CONDOR au Rwanda… Mauvaise odeur, le Rwanda.

– Alors, ça va mieux ?

Aymard ouvre les yeux. Il tente de redresser la tête, mais n’y arrive pas. Il entend un bourdonnement, le lit s’élève électriquement. Sa tête est à 45°. Il peut voir autour de lui. Il est dans une forêt de tuyaux. À contre-jour, il distingue une silhouette : c’est Cyprien. Celui-ci se penche.

– Mon vieux, vous revenez de loin.

Aymard tente de dire quelque chose, mais l’embout le gêne. Cyprien lève la main :

– Non, non, ne bougez pas. Ne parlez pas. Je sais dans quel état vous êtes. Vous n’êtes pas sûr de l’endroit, vous ne vous souvenez pas de ce qui s’est passé. C’est normal, c’est le choc. Vos souvenirs anciens vont affluer, mais votre mémoire immédiate fera défaut pendant un temps. Puis les choses s’éclairciront. Pour l’instant, tout est normal, je vous le répète, normal. Ne faites pas d’efforts. Je vais vous donner tous les éléments.

Cyprien hésite à s’asseoir, mais s’il prend la chaise, il sera au-dessous du niveau de vision d’Aymard. Il décide de rester debout.

– Voilà. Vous avez été blessé dans un attentat à Beyrouth. Vous étiez en train de tirer de l’argent d’une machine, quand deux types en moto vous ont tiré dessus. Vous avez reçu une balle dans l’épaule, une autre dans la rate, sans compter l’avant-bras et la cuisse. Vous avez eu le réflexe de plonger, c’est ce qui vous a sauvé la vie. Sans ça, vous étiez mort. Bref, on a bien cru que vous étiez perdu. Le temps de venir vous chercher, votre compagne, Annie, a disparu. Nos associés de War Wing l’ont vue à l’hôpital, puis ont mis à sa disposition une voiture et des armes, et elle s’est évanouie dans la nature. L’opération dans laquelle vous étiez engagé concernait AQMI, et la remontée de missiles vers la France et l’Angleterre. Nous savons que l’un des points de transit, c’est Tripoli. Le contact, Aqal, qui devait parler avec Vincent, a été tué. Du moins, c’est ce qu’on a appris. L’affaire s’est déroulée dans une entreprise vinicole, il y a eu des morts, et Vincent est quelque part dans la zone. Vivant, on l’espère. Dès que j’en saurai plus, je vous le dirai.

– Et Hichad ?

Ce n’est qu’un gargouillement qui est sorti de la bouche d’Aymard. Incompréhensible, mais Cyprien capte :

– Hichad ? Il était à Beyrouth, dans l’une des maisons sûres, il a disparu aussi. Nous avons retrouvé ses ordinateurs carbonisés et sa porte défoncée. De lui, pas de trace. Il y a eu une explosion. Quelque chose comme une Claymore. Gros dégâts. Mais Hichad ? On attend d’avoir un signe de vie. Peutêtre avez-vous une idée ?

– De quoi ?

De nouveau, un gargouillement.

– De l’endroit où se trouvent les Delta ?

Aymard secoue la tête.

– Je m’en doutais un peu. Écoutez-moi, Aymard. Depuis nos premières missions, c’était où ? À Dakar ? Oui, c’est ça, à Dakar, donc, depuis qu’on se connaît, on a traversé des épisodes douloureux. Cette fois-ci, c’est vous qui avez pris. La dernière fois, c’était Henry, et il y est resté. Vous, vous en êtes sorti. Les médecins sont prudents, mais ils vont vous sortir de là. La première chose, c’est que vous preniez soin de vous. Vous avez besoin de quelque chose ?

– Téléphone.

– Je vous ai apporté un iPhone. Tenez.

Aymard sent qu’on lui met quelque chose dans la main gauche. Il porte l’objet devant son visage, identifie les icônes, touche l’écran, se familiarise avec l’appareil. Puis, hors de son champ de vision, il le dépose sur la table de nuit.

– N’hésitez pas à me demander quoi que ce soit, Aymard. Et remettez-vous sur pied.

Mais déjà, Aymard s’enfonce dans un brouillard épais. Il entend encore :

– Le Président de la République y tient…

Puis il s’endort, d’un sommeil épais, poisseux, nul. Cyprien constate que le blessé dort profondément. Il se demande s’il doit partir. Il hésite, se verse un verre d’eau minérale, s’assied. Après tout, dialoguer avec un dormeur, c’est parfait. Mieux qu’une confession au curé. Il essaie de reconsidérer l’opération MANGOUSTE.

« Voyons, le Liban, Tripoli… » Il sort un calepin, trace des signes, prend des notes. Pendant une heure, ainsi, Cyprien examine ce qui se passe, sous divers angles. Il est inquiet. De mauvais souvenirs l’assaillent. Puis il prend son portable, passe un coup de fil.

– Comme d’habitude… Oui… Non, il va sans doute survivre… Ah non, vous n’allez pas me ressortir mon histoire du Rwanda ! C’est enterré, ça !

Il raccroche. Il jette un dernier coup d’œil sur Aymard.

Et ne remarque pas que celui-ci, avant de s’endormir, a appuyé sur l’icône « Dictaphone » de son iPhone.

CHAPITRE 7

Vincent est dans le noir. Sous lui, le sol dur, en terre battue. La mâchoire lui fait mal. Une molaire bouge, la gencive saigne. Est-il dans une cave ? Dans un cellier ? L’endroit sent l’humidité. Il se lève, vérifie son intégrité physique. Rien de cassé. Il passe la main sur son ventre, sur ses jambes. Il est vêtu d’un tee-shirt – on lui a enlevé sa djellaba – et d’un pantalon à poches. Son couteau a disparu, son Glock aussi. Ses ravisseurs l’ont dépouillé. Sans doute le gardent-ils au frais dans l’espoir de le troquer contre rançon. Soit en s’adressant à ses proches ou, pensent-ils, à ses employeurs, soit ils le vendront à un groupe islamiste, au prix fort. C’est la règle, ici : tout se vend, tout s’achète, et la vie humaine est juste une marchandise comme les autres. Par chance, pense-t-il, sa compagne s’est échappée. Qui est cette femme ? Il reclasse, dans sa tête, les informations la concernant : le vieux Ksara lui a dit qu’elle était dans la famille depuis longtemps, que son fils et son mari avaient été tués par les milices, et qu’elle se nommait… comment, déjà ? Lebania. Comment cette femme effacée peut-elle être Aqal ? Et comment sait-elle que JORDAN est le nom de code de Vincent ?

Ses yeux s’habituent à l’obscurité. Il voit, vaguement, une salle voûtée, vide. Des niches, dans le mur, abritaient autrefois des statuettes. Il fait le tour de la salle, en explorant les pierres sèches avec les mains. Celles-ci sont taillées, signe d’un certain soin. Il n’est pas dans une ferme ou dans un entrepôt. Plutôt un ancien lieu de culte. Une église désaffectée, peut-être…

Les rues de Tripoli – s’il est encore à Tripoli – sont riches d’anciens bâtiments, non loin du bazar. Dans le lacis des ruelles, où les commerçants vendent tout ce qu’on veut dans la rue, où les boutiques s’ouvrent sur la chaussée, où les recruteurs d’Al-Qaida et les missionnaires chrétiens s’affairent, tout est possible : une ancienne chapelle servant de lieu de détention ne sortirait pas de l’ordinaire. Personne ne penserait même à aller voir. Au Liban, la curiosité est un très vilain défaut. Les Libanais ne craignent que trois choses : l’armée israélienne, la colère de Dieu et celle de leurs femmes.

Les murs sont nus. Une porte en bois, massive, se situe au milieu d’un mur court. Une vague lumière filtre par des vantaux obstrués. Les ravisseurs n’ont rien laissé, ni pour manger, ni pour faire ses besoins. Ils tentent, visiblement, d’affoler leur proie. Ils n’en sont pas à leur coup d’essai, c’est sûr. Vincent sait qu’ils sont dangereux, expérimentés, mais il a un avantage : ils ne savent pas à qui ils ont affaire. S’ils sont quatre, il s’en tirera. S’ils sont plus nombreux, on verra. Il continue son exploration. Dans un coin, quelques caisses vides, vermoulues. Un peu plus loin, à tâtons, Vincent sent un clou, un vieux clou à l’ancienne, en fer forgé, à tête carrée. Ce n’est rien, mais c’est beaucoup. Il le descelle, le serre dans son poing.

Le noir favorise la réflexion. Il examine les possibilités d’évasion, mais aussi les hypothèses de fuites, dans le service. Jeu inutile : très vite, il perd pied. Tout est possible. Il n’y a qu’un moyen de savoir qui est la taupe : intoxiquer le système, et voir de quel côté l’information va sortir. « Mais, se dit-il avec un rire sec, la première chose, c’est de sortir de cet endroit ». Si c’est une ancienne chapelle, comme il le pense, alors Dieu y pourvoira.

– N’est-ce pas, Dieu ? dit-il à voix basse, en s’allongeant sur le sol.

Pourvu que ses ravisseurs pensent qu’il est encore inconscient… Il entend la porte s’ouvrir.

Mobarak el-Kabeer s’est changé. En blue-jeans et en chemise flottante, ses livres sous le bras, il se dirige vers la bibliothèque de l’université américaine. Le cours d’agronomie hydroponique vient de se terminer. Chemin faisant, il salue d’autres étudiants, en souriant. Maigre, presque malingre, il dégage une nervosité sympathique, qui le fait apprécier. Ses parents, des Palestiniens installés à Minneapolis depuis les années soixante, ont réussi à ouvrir une petite épicerie, puis à s’agrandir. Son père, qui approche de la soixantaine, espère transmettre à son fils les quatre établissements commerciaux qu’il possède, dont une ferme laitière. C’est celle-ci qui a fourni à Mobarak le prétexte dont il avait besoin : avec une bourse, il a obtenu d’étudier au Liban, « pour renouer avec le Moyen-Orient », a-t-il dit à son père. De fait, les El-Kabeer sont pieux, mais sans outrance. Ils fréquentent la mosquée de Masjid al-Hudan sur Central Avenue, et se contentent de suivre les préceptes classiques et les fêtes traditionnelles : le Ramadan, Al-Fitr, entre autres. Ils contribuent, modestement, aux œuvres de charité, dont le « Dawah Work », qui s’occupe des jeunes de la ville.

Mobarak a une sœur, mais, l’idiote, elle s’est mariée avec un pharmacien qui, depuis longtemps, n’observe plus les préceptes islamiques. Ils boivent, ils vont au cinéma, sa sœur ne se couvre plus la tête et porte des blue-jeans. Dégoûté par la décadence américaine, Mobarak, il y a cinq ans, a été recruté par un sage. Il lui a indiqué la voie. Désormais, au Liban l’étudiant est devenu un combattant. Il a participé à divers coups de main, et, avec Iskandar, il a formé un tandem d’attaque. Ils ont abattu plusieurs renégats au service de l’ennemi, deux agents juifs qu’ils ont marqué au couteau de l’étoile de David, et, il y a quelques jours, Mobarak est fier d’avoir abattu un Français. On ne lui a rien dit. Iskandar a simplement transmis les ordres. Mission accomplie, donc. Pour l’instant, Mobarak est en stand-by.

Il s’assied dans la bibliothèque. Une jeune étudiante américaine, qui ne porte pas de foulard – qu’elle soit maudite ! – lui sourit. Il hoche la tête en silence. Puis ouvre son sac, sort ses affaires.

Il se dirige vers le bureau, remplit trois fiches, qui correspondent à trois livres qu’on va lui apporter, vient se rasseoir. La bibliothèque fonctionne ainsi : il y a les livres de référence – des milliers ! – qui sont à la portée de tous, et il y a les livres que les bibliothécaires vont chercher – des dizaines de milliers ! – et apportent aux étudiants. Quel savoir impie ! Mobarak se sent supérieur, du haut de ses 24 ans. Lui, il a une kalachnikov, des chargeurs, et deux grenades chez lui. On les lui a données il y a trois mois, il en a fait bon usage. Le sang des infidèles a coulé. Les deux grenades, c’est pour plus tard. Son contact lui a bien dit et répété qu’il ne devait jamais les utiliser sans avoir reçu d’ordre. Elles lui ont été confiées pour des tâches spécifiques : ce sont des grenades à fragmentation, qui peuvent faire énormément de dégâts en espace clos. Elles sont assignées pour une utilisation bien précise. Sans doute pour tuer des Juifs.

Mobarak se penche sur ses notes. Au fond, elle est bien jolie, cette étudiante, avec ses cheveux courts, ses anneaux d’or aux oreilles, et ses yeux verts. Mais elle est impudique. L’impudicité conduit à la consommation hors du mariage, à l’adultère dans le mariage, aux mauvaises pensées, au meurtre, au viol, à la fraude, au dérèglement, au regard envieux, à l’orgueil, à la folie. Mobarak récite la leçon de sagesse d’Anfa Sidi Belyout, le saint homme qui l’a ouvert à la beauté infinie du Coran : « Que l’impudicité, qu’aucune sorte d’impureté, que la cupidité ne soient même pas nommées parmi vous. Qu’on n’entende ni paroles déshonnêtes, ni propos insensés ni plaisanteries, choses qui sont contraires à la bienséance. Car, sachez-le bien, aucun impudique, ou impur, ou cupide, c’est-à-dire idolâtre, n’a d’héritage dans le royaume d’Allah. Que personne ne vous séduise par de vains discours. Car c’est à cause de ces choses que la colère de Dieu vient sur les fils de la rébellion »

Il chasse l’étudiante de son esprit. Il attend son contact.

Iskandar, au Four Seasons de Doha, apprécie le luxe de l’endroit. Attablé devant un plat de viande de cabri aux airelles, il sourit. Les nappes sont d’un blanc éclatant, les couverts en argent monogrammé, les verres sont en cristal orné d’arabesques dorées. Tout est parfait. Il a même commandé une bouteille de vin français, c’est interdit par la religion, mais c’est utile pour établir sa fausse identité : monsieur Deh Dasht, homme d’affaires fortuné, ne peut décemment pas obéir aux préceptes de rigueur. Iskandar doit se conformer à sa légende. Il est là pour le business, il doit se comporter en businessman. C’est d’ailleurs facile. Les serveuses sont ravissantes, et le personnel attentionné. Monsieur Deh Dasht distribue des pourboires avec libéralisme. Surtout aux garçons.

Tout en reprenant un peu de riz aux pois de Thaïlande, il réfléchit à sa mission. Le bras armé d’AQMI, la cellule du Sabre d’Allah, dont il est le chef, vient de remporter une victoire : l’un des Français de Delta a été abattu comme un chien galeux. Iskandar revoit l’image, Aymard qui s’effondre sous la rafale de Mobarak, la Kawa 650, le gymkhana dans les rues de Beyrouth, la fuite, l’arrivée à l’université américaine. Il sourit : jamais on ne viendra les chercher là, c’est la meilleure couverture. Bien sûr, les services secrets américains et israéliens ont leurs agents à l’université, mais comment sauraient-ils que Mobarak et Iskandar viennent de se livrer à un attentat ? Impossible. Les deux étudiants sont des modèles : bonnes notes, bonne éducation, origine lointaine, ambition. Pas le profil de deux énergumènes.

Il s’agit maintenant de continuer à écraser la cellule Delta. Henry a été tué en Libye, Aymard a été descendu à Beyrouth, il faut maintenant passer à la vitesse supérieure, et frapper la France au cœur. Le Sabre d’Allah doit conquérir ses lettres de noblesse, et imprimer la terreur au cœur de ses ennemis. Il reste trois soldats de la cellule Delta à éliminer. Ce sera facile. Car Iskandar sait déjà où ils vont être, les trois Delta. Pour l’instant, ils sont dans la nature. Mais ils vont se regrouper. Le Sabre d’Allah a raté de peu Hichad, l’informaticien, mais qu’à cela ne tienne ! L’heure viendra. Peut-être qu’avec un peu de chance, Vincent, Annie et Hichad seront exécutés en même temps. La gloire de cette vengeance retombera sur le Sabre d’Allah et sur Iskandar. Même les grands chérifs d’AQMI devront tenir compte de ce fait. Ce sera le jour du Sabre.

Iskandar repose son verre. Il sait que sa source va se manifester très vite, que les renseignements sur l’endroit où vont se retrouver les Delta vont lui parvenir dans les heures qui viennent. Il est impatient. Mais, il le sait, l’impatience ne fait pas partie de la vie, au Moyen-Orient. Le temps possède son propre rythme. Il finit son verre, se décide à remonter dans sa chambre. Il lui reste deux bonnes heures avant son rendezvous avec Boss Yammoune. Il sait que Dammam, le joli groom de l’ascenseur, l’attend déjà dans son lit.

Marie-Noëlle Merxheim dénoue sa queue de cheval. Il y a du travail. Elle enlève sa veste, retrousse les manches de sa chemise, allume son ordinateur. On lui a confié une enquête, elle va la mener à bien. Elle a suivi le conseil de Le Bugue – déléguer. Et la recommandation du général n’est pas tombée dans l’oreille d’une sourde – tout doit rester secret, et compartimenté. Elle a commencé par reprendre les dossiers des Delta, elle a passé au peigne fin leur accès sécurité. Vincent, Annie et Hichad, elle sait tout d’eux. Leurs trajets respectifs, leurs missions secrètes, leurs préférences, leurs amours. Rien ne surnage. Rien n’attire son attention. Les informaticiens de War Wing se sont vu attribuer des vérifications sur des personnages secondaires : les contacts d’Universal-Assistance, les intermédiaires consulaires, les photos de terrain effectuées par les drones de surveillance, les flux financiers en Suisse, qui alimentent les Delta. Chaque informaticien s’est vu attribuer un secteur ou un dossier bien particulier, sans autre explication. Il n’y aura pas de réunion d’ensemble, pas de confrontation, pas de discussion. Merxheim est la seule interlocutrice, l’unique destinataire. Tous les circuits sont hautement sécurisés.

L’enjeu est important : s’il y a fuite, elle doit être colmatée.

Toute sa vie, Merxheim a voulu être à la hauteur. Dans son enfance, dans la banlieue de Colmar, elle entendait les adultes parler de la guerre, de l’Occupation, des morts. Elle se souvient nettement du doute qui planait : certains voisins regrettaient les nazis. On n’en parlait pas – du moins, pas trop haut – et d’honorables commerçants du coin avaient échoué en Alsace lors de leur fuite après le Débarquement. Ils avaient encore leurs cartes de miliciens. Plus tard, Merxheim avait compris : la Milice, en 1944, avait été la dague de Laval, un rassemblement de coupe-jarrets, d’ordures, de racailles. Les rappeurs de banlieue n’avaient rien à leur envier, aujourd’hui.

Elle en avait conçu une haine terrible des ennemis de la nation. Pour elle, la France, c’était un pays qu’il fallait défendre, et défendre toujours, quels que soient les moyens. Elle était entrée dans l’armée, avait fait ses classes et était l’une des rares femmes à être montées vite et loin. Elle était patriote, mais patriote à sa manière : elle savait que les crapules se cachaient, et que l’épicier de la rue Crommelynck à Guebwiller, avait torturé rue Lauriston, en 1943. Que le curé de Monz avait béni les nettoyeurs de Juifs. Que le couple de braves retraités chrétiens du Petit Naples, le restaurant sympa de la place de la Mairie à Colmar, avait spolié des familles en fuite, en vendant des renseignements à la Gestapo. Elle savait que sous la façade de la respectabilité, il y avait des secrets peu avouables. L’apparence des choses ne lui suffisait pas.

Sous Sarkozy, la ministre Alliot-Marie lui avait confié des tâches subalternes. C’est lors de la chute de la ministre de la Défense, lors de la malencontreuse affaire des achats de terrains en Tunisie, que Marie-Noëlle Merxheim avait pu changer de cap. Cyprien Saint-Lys l’avait repérée, et le général Le Bugue l’avait recommandée au Secrétaire de l’Élysée. Depuis, dans l’ombre, elle était la cheville ouvrière de la cellule Delta.

Un voyant s’allume, sur l’ordinateur numéro 2. Elle se tourne vers la machine, tape le code secret, branche la clé USB de haute sécurité. L’écran s’illumine. C’est l’un des correspondants de War Wing qui fait remonter son dossier d’enquête. Elle le charge, puis déconnecte la machine, récupère la clé USB. Sur son ordinateur personnel, elle ouvre le dossier de War Wing. Elle parcourt les données. Visiblement, le gars de WW ne sait pas à qui il a affaire. Il a travaillé sur ce dossier, à l’aveugle. Il a croisé les données personnelles d’un Delta – dont il ignore le nom et la fonction, pour lui c’est juste un quidam anonyme étiqueté « dossier Faucon »

– et les montages financiers, très complexes, en Suisse. Car c’est là, à Genève, que la cellule Delta s’autofinance, hors de la vue de l’appareil d’État.

Très vite, Merxheim voit ce qui a attiré l’attention de l’opérateur. Une forte somme – deux millions de dollars – est apparue sur le compte de Faucon. Puis cette somme a été virée sur un compte aux Caïmans. Puis elle a été redirigée vers Minsk, en Russie, puis vers la Bourse de Beyrouth. Elle a fini par disparaître à Singapour.

Vincent – dit Faucon – a tapé dans la caisse.

Dans l’obscurité, couché par terre, Vincent fait semblant d’être out. Un coup de pied vient le réveiller. Il grogne. Il s’assied sur le sol, exagérant sa faiblesse. Devant lui, deux barbus. Il distingue mal : l’un, semble-t-il, n’a pas de dents. L’autre est très jeune. Tous les deux ont une kalach entre les mains. Le plus jeune gueule :

– Out, out ! Money, money !

Ils n’ont pas changé d’idée. Ils ont trouvé les dollars sur lui, les ont pris, en attendent d’autres. C’est plutôt rassurant. Il se lève péniblement. À coups de crosse, ses deux geôliers le poussent vers la porte. Ils ne le quittent pas des yeux. En franchissant une marche, Vincent tombe. Il veut juger de la capacité de réaction des deux barbus. En une seconde, ils sont sur lui. L’édenté lui présente le canon de sa kalach :

– No game, no game, kafir !

Voilà qu’on le traite de chien d’infidèle. Vincent, qui a quelques bonnes notions d’arabe, ne manifeste rien. Il se contente de dire :

– Please, please.

Ils le poussent vers une pièce éclairée, où les fenêtres ont été obstruées par d’épais rideaux, et où se trouvent six hommes. Vincent se protège les yeux de la main, et jauge la situation : deux de ses agresseurs sont derrière lui, un autre est devant. Visiblement, c’est le chef de la bande : il porte un turban propre. Sur une chaise, un homme en tee-shirt et en parka militaire est assis, la main sur un Colt KK IV chromé posé sur la table. Une arme qui en impose, et qui est faite pour ne pas passer inaperçue. Deux autres porte-flingues sont derrière lui, debout, les fusils d’assaut en bandoulière.

Vincent évalue le volume de la pièce : c’est étroit, en cas de bagarre, tous ces types vont se gêner les uns les autres. Si l’un tire une rafale, il va scier ses frères d’armes. Tous ces hommes sont, en gros, en cercle devant lui.

Sa première idée : il faut sortir du cercle. De préférence, par le point le plus faible. Deux hommes derrière, quatre devant. Attendons.

Le chef des rançonneurs prend la parole :

– Kafir, you have money !

Vincent n’a pas le temps de dire :

– No.

Il est déjà frappé. Il tombe, s’agrippe à la table, se relève. Il titube :

– Fuck you !

On le frappe à nouveau. Il tombe. Il lance :

– Fuck you Allah !

Les coups pleuvent. Coups de crosse en pagaille. Il saigne de la tête, sent qu’une côte vient de se fêler, se protège du mieux qu’il peut. Son but est atteint : il veut leur faire croire qu’ils sont les maîtres. Il feint de s’évanouir. Dans sa main, le clou rouillé.

Il entend la voix du chef, en arabe :

– Le chien est évanoui. Il ne nous sert à rien. Prenez-le.

– Combien en veux-tu ?

– Un million de dollars.

– Il ne vaut pas la poussière de mes souliers.

– C’est un Blanc. Il avait une arme. Il vaut.

– Pas aux yeux du Tout-Puissant, qui nous tient en sa sainte garde.

Ils discutent. Sans doute ont-ils commencé bien avant. La discussion est chaude. Le prix baisse. Les gardes du corps se mêlent à la discussion, et boivent du raki. Le type en parka cogne la table avec la crosse de son Colt.

– Tu ne peux pas nous demander autant d’argent, Frère. Tu sais que notre djihad est aussi simple que le sable du désert, ou le vent dans les dunes. Tu sais que notre combat est juste.

– Je m’adresserai aux guerriers du Sabre d’Allah, Frère. Eux, ils ne discutent pas.

– Non. Ils ont fait preuve d’immodestie. Ils se croient plus forts, plus méritants que les autres groupes, qui ont autant de martyrs. Le Sabre d’Allah vise à la domination, nous, nous visons à la justice. Le Prophète réprouve le péché d’orgueil. La paix d’islam est à ce prix.

– Le rameau d’olivier doit être notre guide, certes, Frère Chérif. Mais vous n’êtes pas au-dessus du Sabre d’Allah.

– Nous ne sommes au-dessus de personne. Nous sommes là pour veiller à ce que le djihad ne soit confisqué par personne. Le groupe d’Iskandar Bubiyan est devenu gênant. Les infidèles sont sur sa trace. Les jours du Sabre sont comptés. Ton otage, nous ne savons pas qui il est, mais il peut nous servir dans ce juste combat.

– Qui êtes-vous ?

– Nous nous sommes choisis un nom de justice : le Cimeterre du Paradis.

– Le Cimeterre ? Je crains que ce nom soit au-delà de ta réputation, mon Frère. Devant le Sabre d’Allah, tu n’es rien. Et si tu ne paies pas, j’irai trouver nos amis du Hezbollah. Ou, comme je te l’ai dit, les soldats de Dieu du Sabre d’Allah. Je veux cinq cent mille dollars, pas moins.

– C’est trop cher. Nous sommes les pauvres parmi les pauvres. Nous ne nous battons pas pour les richesses terrestres, mais pour le Paradis à l’ombre du Prophète.

– Cinq cent mille dollars, c’est donné pour un otage de cette qualité.

– Il faut que j’en réfère à mon chef, le calife Omar. Mais je sais qu’il ne sera pas d’accord. Baisse ton prix, Frère.

– C’est mon prix définitif.

– Au nom d’Allah le Très-Haut, je te paie.

Vincent entend un coup de feu. Le chef des pillards s’écroule. En même temps, Vincent prend appui sur la table, balaie d’un coup de pied les deux gardes du corps derrière lui, et bascule la table. Le type en parka, déséquilibré, cherche à rétablir la visée de son Colt. Vincent lui plante le clou rouillé dans l’œil, pivote derrière, sort du cercle. Maintenant, tous ses assaillants sont devant lui. Il est derrière l’un des barbus, pivote la kalach du gars qui la garde en bandoulière, la pointe vers la pièce et tire une rafale. C’est terminé.

Il se penche sur le cadavre de Chérif, prend son Colt et son portable, fait une photo de chacun des allongés. L’édenté est encore vivant. Il geint.

Vincent lui loge deux balles dans le cœur et, au moment où le corps bascule en avant, une balle dans la tête, Vincent récupère son keffieh.

Une minute plus tard, il est dehors. C’est la nuit. Il se met en route.

CHAPITRE 8

J.J. Marric, assis dans le Business Center du Four Seasons, consulte son ordinateur portable. Vêtu d’un costume du bon faiseur, en shantung clair, il s’adosse au fauteuil en cuir, regarde au-delà des partitions en verre dépoli qui délimitent l’espace dévolu aux hommes d’affaires qui ont besoin de lieux pour se réunir. La salle est immense : là-bas, au bout, quatre commerciaux discutent sans doute de contrats, et un seul homme aux cheveux blancs – qui ressemble à Jean Marais – surveille les cours de la Bourse sur son PC. Une femme entre deux âges, la tête prise dans un foulard Hermès, lit le Wall Street Journal en buvant du thé. Des garçons discrets circulent, pour servir les clients. J.J. Marric signale sa présence, un groom arrive en vitesse.

– Un thé à la menthe et une assiette de sandwiches au concombre, s’il vous plaît.

– Bien, monsieur.

Le groom, probablement pakistanais, s’éclipse. J.J. Marric n’est pas dupe : il sait que rien n’échappe à la surveillance. C’est dans ce but qu’il a laissé son ordinateur bien en vue, avec des graphiques de salinité de l’eau de mer, graphiques qui ont été vus par le groom. S’il est pakistanais, comme il semble, il rendra compte à ceux qui l’ont fait venir ici, à Doha, et qui lui ont procuré ce job. Depuis l’attentat de Karachi, qui a frappé du personnel français, les circuits sont connus : la mafia du port, tenue d’une main de fer par le parrain Idriss Ca Zohar, fait l’envie de tous les services secrets du monde. Rien ne passe à Karachi sans que le parrain en soit averti. Ca Zohar prend sa dîme sur tout. Mais, menacé par les islamistes, il a préféré s’exiler au Qatar, d’où il surveille tout. Il va d’hôtel en hôtel, avec sa cohorte de gardes du corps, sa collection de Ferrari et ses bimbos blondes venues d’Ukraine ou de Biélorussie. La présence de J.J. Marric a sans doute été signalée, sa photo prise, sa chambre surveillée. L’homme au long nez a été sans doute classé dans les visiteurs sans intérêt.

Car il a pris bien soin de se manifester avec modestie : il donne les bons pourboires, il joue au tennis, il mange frugalement, il ne boit pas, et il a demandé, un soir, qu’une hôtesse de grande beauté vienne passer la nuit avec lui. Les contacts qatariens le voient régulièrement, pour l’usine de désalinisation derrière la grande raffinerie sur la mer. J.J. Marric est un expert très demandé. Il est surtout conscient que la désalinisation de l’eau du golfe Persique – pour alimenter la ville – est dangereuse : le sel rejeté augmente la salinité de l’eau de mer. Du coup, la mer devient toxique. Pour les poissons, pour les végétaux, pour la terre côtière. C’est un équilibre précaire. Il n’hésite jamais à mentionner ce problème à ses clients, au grand déplaisir de ceux-ci, qui n’ont cure des problèmes d’écologie.

J.J. Marric se penche sur son ordinateur, et bloque, de son dos, la caméra qui surveille le business center. Il tape rapidement un code, entre sur le circuit pirate de Dark Matter, les types qui sont spécialisés dans les vols de cartes de crédit, et s’identifie comme « Pinocchio ». Tandis qu’il se met à dialoguer avec « Czardas » en Hongrie, il continue à avancer rapidement dans l’e-espace. En une minute, il trouve le centre de commande du Four Seasons. Il appuie sur la touche « Envoyer ». Tous les circuits de surveillance vont s’éteindre dans une heure.

Il sait qu’il a soixante minutes devant lui. Il se lève.

Quand le groom revient avec les sandwiches au concombre, il n’est plus là. Les autres businessmen sont remontés. Le fauteuil de Jean Marais est vide, lui aussi. La femme au foulard Hermès n’a pas bougé.

Hichad marche d’un pas rapide, avec l’air d’un homme préoccupé. Il a garé sa voiture devant un bar à la mode, le Havana Juice, à deux pas de la mer. Le quartier est effervescent, comme d’habitude. Dans le lacis de ruelles qui va de la rue Terref ibn-Malek jusqu’au marché sur la Sharia al-Jala’a, il se fraie un chemin : des marchands d’oranges le sollicitent, des gamins empressés lui proposent des bijoux en or, des vendeurs itinérants lui offrent des cartouches de cigarettes, des prêcheurs cherchent à le convertir, des enfants courent dans ses jambes. C’est un spectacle qu’il a mille fois vu. Il fait le tour d’un petit marché, s’esquive par un passage couvert, hésite, revient sur ses pas, repart, entre dans un magasin de produits électroniques, demande le prix d’une télé plate, tout en regardant par la vitrine. Bref, il suit les règles. Il s’assure que personne ne le suit. Pas facile, dans une ville aussi populeuse. Il rebrousse chemin, s’installe à la terrasse du Havana Juice, dos au mur, et commande un jus d’ananas.

Tout en gardant l’œil sur le passage, il allume une cigarette – mauvais pour la santé, bon pour la réflexion – et examine la situation.

Vincent a eu le temps de lui téléphoner, pour lui dire qu’il y avait une fuite, puis il a disparu. Où est-il ? Nul ne sait. Il faut attendre, et suivre les consignes, c’est-à-dire passer en ville pour relever les boîtes aux lettres mortes et les codes convenus à l’avance. Voilà pour le premier point. Pour le deuxième, il s’interroge : le serveur d’AQMI repéré à Marseille, à quoi sert-il ? À première vue, à distribuer des messages insignifiants : Ahmed est à Tombouctou, la maman de Julien est prête à partir, les colis sont prêts à Marignane. Rien de bien incriminant. Mais, vu que le gars qui s’occupe de ce serveur est en contact avec le réseau de Dark Matter, l’histoire se corse. L’un des dirigeants de Dark Matter, un Anglais, vient d’être arrêté par le FBI à Rome. La police italienne a confisqué toutes les machines à reproduire des cartes de crédit, mais le réseau fonctionne toujours. Le plus troublant, c’est que les geeks qui trafiquent sur Dark Matter sont des surdoués, et ont pénétré les banques de données d’Amazon, de Paypal, et, en partie, du Pentagone. Ils jouent et, en même temps, font du profit. Ce sont des pirates surdoués, mais leurs buts sont faciles à cerner : se faire de l’argent vite. C’est ce qui les perd : leurs cibles sont toujours les mêmes, institutions bancaires, firmes boursières, sites commerçants. Ils sont tellement préoccupés par leurs ponctions en dollars ou en euros qu’ils ne voient pas que leurs circuits sont parasités par des meneurs infiniment plus dangereux. D’ailleurs, Hichad a noté qu’un visiteur, surnommé Pinocchio, s’amuse à casser des codes chez Eurocard, et, en sous-main, qu’il se promène dans les boîtes mortes djihadistes. Hichad a établi une liste des connections bizarres, qu’il a transférées sur une clé USB. Il a aussi vérifié que le virus Doom, qu’il a laissé sur ses machines à Beyrouth, a infecté une partie des ordinateurs du Hamas, preuve que cette organisation est en rapport avec ses agresseurs. Le Sabre d’Allah a donc partie liée avec l’Iran… D’autres groupes, plus ou moins farfelus, se sont greffés sur le serveur de Marseille : Djihad forever, le Soleil de la Kaaba, Pyramides and Co, la Vague Verte, les Compagnons de Horsholim, etc. Il y a même Les Vengeurs du Prophète et le Cimeterre du Paradis… Qui sontils, tous ces énervés ? Ils veulent tous être numéro un, marquer leur prééminence. Ils cherchent à être des têtes d’affiche. Des stars de la guerre sainte, le coran et la kalach. Hichad a du mal à faire le tri. En parlant avec Annie, il a essayé de s’éclaircir les idées. Mais peine perdue, pour l’instant : tout est embrouillé. Il s’y collera plus tard. Il décèle cependant de sourdes luttes d’influence : l’Arabie Saoudite cherche à être la sphère dirigeante du monde musulman, tandis que l’Iran lui conteste cette position. Ce n’est pas un combat feutré. C’est une guerre à couteaux tirés. Sunnites contre chiites, apostats contre vrais croyants, AQMI contre Frères musulmans, chacun veut être calife à la place du calife. Sauf que de calife, il n’y en a toujours pas. L’affaire se règle par le sang versé.

Hichad paie, se lève, écrase sa cigarette. Puis se dirige vers le sud de la ville, par des ruelles en diagonale. Parvenu devant le siège d’une grande société internationale, la Alkan CIT, il entre dans le hall, s’assied dans un fauteuil, ouvre un magazine. De là, il voit la façade du Psychiatric Hospital de Tripoli. Des ambulances passent, des visiteurs se pressent, avec des gâteaux, des journaux, des fleurs. Hichad replie son journal, et se dirige vers la London School. Puis il revient vers la rue principale, vérifie dans la vitrine du Al-Wahat Center que personne ne le suit.

Il est mal à l’aise, quand même.

De nouveau, il va vers le Havana Juice. Il passe devant l’enceinte de l’hôpital psychiatrique, mais cette fois-ci, côté nord. Quand il arrive devant le coin, il note qu’entre deux affiches déchirées, il y a une croix à la craie.

Il y a donc un rendez-vous dans deux heures, au coin ouest. Avec qui ?

Il s’éloigne du centre-ville. C’est Annie qui va prendre le relais. D’ailleurs, elle est à cinquante mètre derrière lui, quelque part, il le sait. Il ne la voit pas, mais elle est là.

Mobarak el-Kadeer a reçu l’ordre. C’est clair. Les instructions, parvenues par une boîte morte sur Internet, boîte qui a cessé d’exister tout de suite après son utilisation, sont précises. Il doit prendre ses deux grenades, des HG-85 suisses de 465 milligrammes, qui sont efficaces à vingt mètres contre des cibles non protégées, et à cinq mètres contre des cibles protégées. Les 155 grammes de TNT remplissent une première coque pré-segmentée, et, une fois que la goupille a été enlevée, le délai de mise à feu est de cinq secondes. Largement suffisant pour disparaître. Dans une foule, deux grenades défensives peuvent faire un dégât maximal.

Tout a été fixé. Il y a une réunion prévue entre ONG dans la Casa d’oro, le restaurant près de l’ambassade d’Italie. La sécurité sera présente, mais relativement lâche. Les hommes et les femmes des différentes ONG se rencontrent pour se concerter : les buts d’intervention sont tellement différents… Il y a ceux qui veulent évangéliser les Libanais, ceux qui veulent creuser des puits artésiens, ceux qui désirent renforcer les structures hospitalières, ceux qui agissent au nom de la Paix et de la Culture (ce groupe-là est sponsorisé par Cord Meyer, le numéro 2 de la CIA, tout le monde le sait), ceux qui préfèreraient mettre en place un programme d’aide alimentaire… Tout ce monde-là a de bonnes intentions, qui en recouvrent de mauvaises : les sommes débloquées par l’aide internationale disparaissent systématiquement dans les poches profondes des membres des ONG. Si une certaine somme est affectée par les Américains pour acheter du ciment, ce ciment doit être made in USA. Donc, l’argent ne reste pas au Liban, mais repart aux États-Unis. Si un don est destiné à acquérir du matériel médical, il est sous-entendu que ce matériel médical doit être issu de Paris. L’argent revient donc à Paris. Le mécanisme est simple, on l’a expliqué à Mobarak el-Kadeer. Les chiens d’infidèles ! Ils se goinfrent sur le dos des croyants ! Dieu punira ces mécréants. Et le Sabre d’Allah sera l’instrument de cette punition.

Mobarak se sent important : pour une fois, il doit remplir une mission tout seul, sans la présence d’Iskandar. Celui-ci, d’ailleurs, a disparu. Il se cache quelque part. C’est mieux : « il faut cloisonner », a répété l’instructeur de Mobarak. La formation, il faut le dire, n’a pas été facile : il y a eu des cours de formation au tir, des courses dans le désert avec un sac de quarante kilos sur le dos, des marches de nuit, des lâchages en pleine mer. Un véritable entraînement commando. Porté par le sentiment de faire œuvre pie, Mobarak a tout traversé, s’est endurci. Exactement comme les hommes de la cellule Delta, comme les Roumis français. Sauf que les Delta, eux, recrutent des femmes. Or, chacun sait que les femmes sont des êtres impurs, inférieurs, qu’il convient de ne pas toucher, de ne pas autoriser à partager la table, de couvrir des pieds à la tête. Quant à leur confier des armes… Quelle bêtise ! Il y a de quoi rire. Elles ne sont bonnes, éventuellement, qu’à être des bombes humaines.

Quand il arrive dans sa rue, il est déterminé. Il a un but. Il ne déviera pas. Il voit le monde, autour de lui, à travers un brouillard. « Si vous saviez ! » se dit-il en croisant des gens sur le trottoir. Il jubile, il est heureux. Il va tuer des kafirs. Il s’arrête pour regarder, dans une vitrine, la télévision : les Jeux olympiques se mettent en place. Sans intérêt. Il lui semble, dans la vitrine, distinguer un visage connu. Il se retourne : mais oui. C’est l’étudiante de la bibliothèque. Elle l’a vu, elle lui fait signe. Il lui rend son salut, sans s’approcher. Quel est son nom, déjà ? Basimah ? Traduction : « Souriante » ? ça lui va bien. Il est tenté de l’inviter à boire un thé, mais elle s’est déjà fondue dans la foule. Tant pis. Une autre fois. Dommage : il est à deux pas de chez lui.

Il monte, ouvre la porte, soulève une lame de parquet, prend les deux grenades. Puis se met en route vers la Casa d’Oro.

Quand il arrive devant la terrasse du restaurant, une centaine de personnes remplit l’endroit. Les gens trinquent, discutent, échangent des idées avant de passer dans la salle commune où aura lieu la réunion. Pour l’instant, des assiettes circulent, avec du houmous, des poivrons marinés, des bols de blé concassé, du taboulé, et du moutabal. Les diplomates se coudoient, des médecins se concertent, des femmes – qui ne portent même pas de foulard, impudiques ! – boivent du champagne. C’est la décadence la plus vulgaire, la plus basse. Mobarak se poste derrière le petit mur qui entoure l’endroit, et qui lui arrive à mi-corps. Un petit quatuor joue de la musique arabe. Des odeurs de jasmin et d’agneau frit flottent. Un couple danse.

La rage saisit Mobarak. Ah, comme il va se faire plaisir ! Faire couler le sang des infidèles n’est-il pas un acte qui plaît au Prophète ? Il dégoupille la première grenade, s’accroupit derrière le mur en tenant la cuillère. Dès qu’il l’aura lâchée, il aura cinq secondes pour lancer la deuxième.

Il lâche la cuillère, la grenade explose instantanément. La seconde, touchée par l’onde de choc, explose aussi.

Quelqu’un a trafiqué le système de retardement. De cinq secondes, celui-ci a été programmé pour une mise à feu avec un retard zéro. Mobarak ne le saura jamais. Il ne reste de lui qu’une flaque contre un petit mur. Ce n’était pas un attentat, mais une exécution.

Personne d’autre n’a été blessé. L’orchestre, quand même, s’est arrêté de jouer.

Vincent arrive en vue de la maison sûre. Il a pris ses précautions, a déjoué toutes les possibilités de filatures possibles. Il est revenu sur ses pas, a pris le bus, est descendu en marche, est passé dans une galerie commerciale, est entré dans un cinéma qui projetait Jason Bourne : l’héritage, puis est entré dans un hôtel de luxe pour ressortir de l’autre côté. Il est perplexe. Quelque chose, dans la mission, est en train de se mettre en place, et il ne comprend pas quoi. D’une part, le Sabre d’Allah, semble-t-il, n’a plus la main : qu’est-ce que ce groupe, le Cimeterre du Paradis ? Des allumés, des concurrents, des éliminateurs ? Et qui était ce Chérif, abattu par une rafale de kalachnikov ? Les lignes sont en train de bouger, et Vincent n’a pas les éléments pour comprendre ce nouveau jeu. D’autre part :

– ça sent mauvais, dit-il.

Il lui semble – mais c’est d’instinct, car rien ne le prouve – que, du côté de la France, il va falloir regarder de près ce qui se passe. Entre Merxheim, Le Bugue et Cyprien, quels sont les rapports de force ? Sans oublier les sous-traitants, War Wing ou les contacts dispersés au Liban…

Pas à dire : il faut que la cellule Delta se renforce. Pour l’instant, avec Aymard à l’hôpital, Delta est en situation de faiblesse. Il faut recruter au moins deux nouveaux éléments, sinon trois. La force de frappe sera démultipliée. Il est nécessaire, aussi, de trouver de nouvelles armes : Vincent sait que, dans le labo secret, en France, des recherches viennent d’aboutir, concernant une gélatine miracle qui, dit-on, permet de percer n’importe quel matériau en le rongeant en quelques minutes. Même une paroi blindée peut être découpée, plus rapidement qu’au chalumeau. Intéressant… De même, le labo est en train de travailler sur la possibilité de diminuer la quantité d’eau dans le corps humain, pour incapaciter les troupes ennemies. Vincent sait qu’il ne faut pas compter sur ces projets avant qu’ils ne soient effectifs. Pour l’instant, ce qui est opérationnel, c’est la balle et les drones. Les munitions, facile de s’en procurer, au Moyen-Orient : c’est aussi disponible que la farine. « Mais c’est pas les mêmes circuits », pense Vincent avec humour. En revanche, les drones, c’est cher et c’est compliqué. Mais il y a toujours des moyens. À Istanbul, il y a des contacts. Pour l’instant, la première mission, c’est de retrouver Lebania. Si les choses tournent à l’aigre, Vincent connaît, comme les autres, la base de repli, sur le port. C’est un point de rendez-vous équipé : armes et moyens de communication. Pour l’urgence, au cas où.

Il s’approche de la maison sûre, avec précaution. C’est le soir. Des ruelles tordues succèdent à des rues encombrées. Il y a des vélos, des motocyclettes, des femmes avec des enfants, des marchands sur le trottoir. Les hommes fument des cigarettes, assis sur des bidons de fioul. Rien ne ferme, c’est comme si la soirée ne signifiait rien, en termes d’activité. À la terrasse des cafés, des vieux fument des pipes à eau en jouant aux dominos. Dans l’air tiède, on entend l’appel à la prière du muezzin. Des toits en tôle débordent sur la chaussée sur lesquels des chats faméliques se glissent furtivement. Vincent entre dans une boutique, discute, achète une djellaba courte munie d’une capuche. Elle ne l’empêchera pas de courir le cas échéant, et lui sera utile pour passer inaperçu.

Une Européenne à cheveux noirs passe, accompagnée par son mari. Une brusque flambée de désir traverse Vincent. Depuis combien de temps n’a-t-il pas touché la peau d’une femme ? Que fait Astrid ?… il pense à toutes ces soirées avec elle où il s’enfonçait de plus en plus dans l’addiction au « sexe adrénaline ». Celle-ci est belle : quarante ans, le visage fin, la silhouette gracile, elle marche comme une danseuse. Il détourne le regard, s’arrête devant un stand de plats en cuivre ouvragé. C’est le déclic.

Il voit, au coin de la rue, une voiture garée. Dedans, deux types discutent. Ce sont des Blancs. Vincent s’approche, observe. Une porte ouverte s’offre. Il monte dans l’immeuble. Au premier étage, une fenêtre avec des barreaux. Il se cale là. Il a une bonne vue sur la voiture. Patience, maintenant.

Au bout d’un quart d’heure, l’un des deux gars sort. Visiblement, il va faire le tour de bloc de maisons. Vincent descend. Quand le gars passe devant l’entrée de l’immeuble, Vincent lui emboîte le pas. Le type, baraqué, a la tête rasée. Un tatouage apparaît au niveau du cou. Sous sa chemise lâche, il est armé. Il se dirige vers un bar, commande un thé à la menthe, s’éclipse vers les toilettes. Il n’a pas le temps de se débraguetter que Vincent l’a collé contre le mur, le Glock au poing :

– T’es qui ?

– Ça va, Vincent, c’est bon, je suis avec War Wing.

– Qu’est-ce que tu fous là ?

– On a appris que la maison sûre a été grillée. On est là pour ta protection.

– Comment tu sais ça ?

– Les ordres. On a appris que t’avais disparu, on s’est douté que c’est là que t’allais réapparaître. Il y a une autre équipe en place devant la maison sûre de Beyrouth.

– Il y a d’autres gars dans le coin ?

– Oui, deux. À l’autre bout du quartier.

– Vous avez repéré quelque chose ?

– Pour l’instant, rien.

– C’est quoi, ton nom ?

– José.

– T’étais dans les paras ?

– Ouais. Comment tu sais ?

– Tu faisais partie de la restructuration de la boite après l’affaire du Rainbow Warrior ?

– Oui, au centre d’entrainement à la guerre spéciale à Margival.

– Tu étais avec qui ?

– Camille que tu connais bien et j’étais à Kigali avec Cyprien.

Le gars a été sous le commandement de Cyprien. Le monde est petit, décidément…

– Bon, ça va. Tu vas sortir, José, je te suis.

– Je peux pisser, quand même ?

– Pas question. Faut qu’on y aille.

– Mais…

– Non, je rigole, José. Pisse, je t’attends au bar. Tu passes devant moi sans me connaître.

– Bien reçu.

Deux minutes plus tard, ils sont dans la rue. Vincent avance, à dix mètres derrière José. Quand José arrive à la voiture, il s’assied, ne dit rien. Vincent, sous sa capuche, continue. Très vite, il arrive en vue de la maison sûre. Il s’accroupit, se dissimule derrière des poubelles. Rien. Il avance, baissé. Dans l’une des fenêtres des maisons sur cour, il perçoit un mouvement. Il s’immobilise. Ce que lui a dit José lui est resté en mémoire. Il recule, fait le tour de la maison, pénètre par la porte de derrière. Il referme la porte silencieusement.

Il écoute. Au premier étage, il dénombre deux gars : le plancher craque sous leur poids. Dans l’escalier, Vincent se tient près du mur, là où les marches sont les plus solides. Mais la maison est pourrie. Un barbu apparaît devant lui, le bras tendu avec un Smith & Wesson. Deux marches les séparent. Vincent n’hésite pas. Il saisit le poignet du barbu, l’éloigne de lui, pose sa main droite sur le cou du gars déséquilibré, tire sans forcer. Dans son élan, le barbu bascule. Il va tomber dans l’escalier. Vincent le retient par le front, et pousse avec le genou dans les reins. Le cou du gars craque. Il n’est pas encore tombé que Vincent se rue dans la pièce. Un autre barbu est là, devant un fusil calé devant la fenêtre. Il sort un poignard. Mal lui en prend. Deux secondes plus tard, le poignard est planté au-dessus de la clavicule. La jugulaire est tranchée, le cœur est touché en même temps. La mort a été instantanée.

Vincent ressort, vérifie qu’il n’y a pas de deuxième équipe. Il entre dans la maison sûre. Il fait noir. Il monte. Écoute. Dans l’obscurité, il décèle une présence.

– C’est toi ?

– C’est moi, Hichad.

Il entre dans le salon. Là, il voit trois personnes : Hichad, Annie et Lebania. Celle-ci a laissé tomber son foulard. Elle a revêtu une chemise et un blue-jean. Ce n’est plus la même femme. Une discrète séduction émane d’elle. Vincent chuchote :

– On est grillés. On dégage. Tout de suite.

– Qu’est-ce qui se passe ?

– On est cramés. Rendez-vous au point de secours.

Ils sont contents de se retrouver, les Delta. Ils sourient, mais savent que ce n’est pas le moment de se livrer à la fête. Ils ramassent leurs armes, et, en file indienne, descendent. L’un après l’autre, ils traversent une cour, puis une autre. Lebania reste avec Annie. Un type range des caisses. Ils se faufilent derrière. Un parking à ciel ouvert se présente. Une minute d’observation, rien. Tout le monde passe entre les bagnoles.

Juste au moment où Vincent arrive au bout, il voit un homme se dresser devant lui. Un barbu. Il est coincé entre deux voitures, pas de liberté d’action. Le temps de lancer un high kick, un coup de pied haut, il sera mort. Il hésite. Le barbu lève son arme. Un coup de feu claque, puis un deuxième. Le barbu est mort. Un deuxième larron, deux mètres plus loin, a perdu la moitié de son crâne. José sort de l’ombre :

– Vas-y, Vincent. La troisième bagnole sur la droite. Une Toyota noire. Les clés sont dessus.

Vincent fait signe aux autres. Ils passent devant, s’installent dans le véhicule. Sur le point de les rejoindre, Vincent se tourne vers José :

– Merci.

– De rien. Bonne route !

– Allez, on y va.

– Vincent, euh…

– Ouais ?

– Je vais te faire une fleur. Juste pour le stage guérilla … oui José, tu as été mon instructeur à Perpignan, tu m’as formé à la guerre clandestine.

– Dis.

– On nous a demandé de te protéger, O.K. Mais, aussi, en douce, de te surveiller. Je sais pas pourquoi, mais fais gaffe. Tes arrières ne sont pas assurés. Je t’ai rien dit. Casse-toi.

Vincent fait un petit salut, enjambe le cadavre du barbu, et s’évanouit dans la nuit. Les autres le suivent. « Lebania s’est parfumée au jasmin », note-t-il.

CHAPITRE 9

La porte, littéralement, explose. Quatre hommes et une femme entrent dans la luxueuse suite du Four Seasons. Un cinquième homme suit. À sa grande surprise, Boss Yammoune reconnaît vaguement J.J. Marric, l’expert en désalinisation. Les intrus progressent tout de suite en éventail. Les gardes du corps de Boss Yammoune relèvent leurs armes. Un type colossal tombe, fauché par une rafale. Un grand Black porte la main à sa veste. Son visage se transforme en purée. Dans la pièce adjacente, quatre hommes de main regardent la télé. Deux se jettent à terre. Deux sont immédiatement tués.

Boss Yammoune, assis sur un canapé immense, est pris au dépourvu. Devant lui, trois hommes d’affaires barbus sont pris de panique. Sur un fauteuil, Iskandar cherche du regard une voie de fuite. Mais comment faire, quand on est au vingt-cinquième étage ? Il va jouer son rôle de businessman en costume Armani, on verra bien ce qui en sortira. Il reconnaît, dans ses assaillants, les quatre conférenciers du Business Center. Et la femme, c’est celle qui lisait le Wall Street Journal, avec son foulard Hermès. Iskandar n’a rien vu venir.

Pourtant, tout avait bien commencé : il s’agissait des modalités de livraison et de paiement des missiles provenant du stock de Kadhafi. Plusieurs SA-7 sont déjà partis de Libye à destination de Marseille, et d’autres missiles, passés par la Tunisie et Malte, sont aux mains des Frères, quelque part à Biarritz. La France va payer son passé colonial. La haine est au centre de cette réunion. La haine, mais aussi l’argent.

Sur la table basse, l’un des assaillants rafle les manifestes de bateaux concernés. Au moment où il se penche, l’un des vendeurs tente un geste. La femme lui loge une balle dans la tête.

Silence presque total : les armes sont équipées de réducteurs de son. Le sang est immédiatement absorbé par une moquette épaisse.

Les assaillants vont vite : tandis que J.J. Marric tient Boss Yammoune en joue, les autres ouvrent les portes, vérifient s’il y a quelqu’un, examinent les plafonds et les placards. Dans la chambre à coucher, deux femmes nues, des blondes sculpturales, se mettent à hurler. Elles ne hurlent pas longtemps. Finalement, tous se regroupent dans le salon. Quatre occupants de la suite sont restés vivants : deux barbus, Iskandar et Yammoune. Ils ont six armes qui sont dirigées sur eux. Yammoune, les mains posées sur son ventre imposant, est visiblement inquiet :

– Vous voulez quoi ?

L’un des intrus, silencieux, se tourne vers J.J. Marric, et désigne les caméras situées dans les détecteurs de fumée.

– Je sais, dit ce dernier.

Sur un signal, deux attaquants se mettent au travail. Boss Yammoune est soulevé, une cagoule est placée sur sa tête, du chatterton enveloppe la cagoule, ses mains sont entravées par des liens en serflex. L’un des deux barbus essaie de se jeter sur la femme. Peine perdue : il est abattu avant d’avoir fait un pas, et son Frère aussi. Les deux cadavres tombent à la renverse sur le canapé, la bouche ouverte. L’un des barbus a un œil grand comme une soucoupe. La balle à fragmentation a fait du dégât.

Yammoune est poussé vers la sortie, manu militari. Un type lui glisse à l’oreille :

– Direction Tel-Aviv, mon pote.

« C’est donc le Mossad ? se demande Iskandar. L’ennemi total, le cancer de la société ? » Il regarde J.J. Marric, qui reste dans la pièce, avec la femme.

Celui-ci se demande si sa dernière heure n’est pas venue. J.J. Marric s’assied, son arme sur les genoux. La femme reste debout. Iskandar demande :

– C’est quoi, l’idée ?

– On a des choses à te demander.

– Qui êtes-vous ?

– Personne.

– Vous allez m’emmener ?

– Non. On va juste rester là, à discuter gentiment.

– Vous voulez savoir, pour les SA-7 ? Je ne vous dirai rien. Rien !

– Parfait.

– De toute façon, vous êtes repérés. Tout est filmé.

– Je sais. L’ennui, c’est que les circuits sont coupés, Iskandar.

– Comment tu connais mon nom ?

– Rien ne nous échappe.

– Tu diras à tes Frères de Tel-Aviv que nous allons les rayer de la carte.

– Je n’y manquerai pas.

– Tu leur diras aussi que la légion nazie de Jérusalem, pendant la guerre, ce n’était rien à côté de ce qui vous attend.

– Nous nous souvenons d’Amin al-Husseini, le grand mufti de Jérusalem, qui a été à Berlin serrer la main d’Hitler.

– Un saint homme !

– Une merde écrasée.

– Crevez !

– Juste pour te tenir au courant, je te signale que ton complice Mobarak el-Kadeer vient de se sacrifier pour une noble cause. Il est mort en héros.

– Vous me le paierez !

– Pourquoi ? Il est avec ses soixante vierges, maintenant, heureux comme un pape. Enfin, comme un pape, je me comprends…

– Vous voulez quoi, à la fin ?

– Tu ne nous intéresses pas. Reste tranquille.

La femme passe derrière Iskandar, lui assène un beau coup de crosse. Pour lui, la journée est terminée. Quand il se réveillera, il aura mal à la tête. Elle s’adresse à J.J. Marric :

– On y va ?

– On y va.

Ils se lèvent, sortent de la suite. Dans le couloir, les caméras sont aveugles encore pour une dizaine de minutes. Il n’y a personne. La femme enlève sa perruque, ses lentilles de contact, crache ses prothèses dentaires. Elle n’est plus la même : elle a rajeuni de dix ans. J.J. Marric, lui, enlève son faux nez et arrache le latex de son visage. J.J. Marric n’existe plus. David Shaleim, chef de commando du Mossad, redevient lui-même. Il enlève ses vêtements blancs, sous lesquels d’autres habits apparaissent. Tous deux se dirigent vers l’ascenseur.

Mission accomplie. Il ne reste plus qu’à attendre, et à organiser l’« évasion » de Boss Yammoune. Facile.

Vincent arrive en bus sur le port. Lebania, à côté de lui, se dissimule le visage dans un foulard lâche. Elle est restée en blue-jeans : au Liban, les femmes sont plus libres qu’ailleurs. Annie et Hichad, séparément, doivent rejoindre le point de rendez-vous plus tard. Le soir tombe. Les terrasses des cafés sont remplies d’hommes qui fument, discutent, échangent des opinions sur la dureté des temps, la dureté des femmes, la dureté de la vie, la dureté de tout. La lumière rosée du soleil qui sombre dans la mer adoucit le soir, cependant. Des dockers mangent sur une table en carton, et l’odeur d’ail traîne, se mêlant à celle du poisson. Il passe, à ce moment-là, quelque chose comme une quiétude de fin du monde. Vincent s’arrête, constate qu’ils sont en avance.

– Vous avez faim ?

– Oui.

– Allons manger. Je peux vous appeler Lebania ?

– C’est mon nom.

– Moi, c’est Vincent.

– Je sais.

Il choisit un restaurant un peu à l’écart, Al-Waddan. Trois baies vitrées permettent de surveiller les accès, l’endroit est peu peuplé, et les touristes sont rares. Des tapis couvrent le béton, par terre et sur les murs, et des tables dorées sont couvertes de fruits, de coupes, de fleurs. Les chaises, en velours rouge, sont confortables. Le menu est évidemment oriental. Ils prennent place, sous l’œil de deux serveurs vêtus du costume traditionnel. Tandis que Lebania survole le menu, Vincent se lève :

– Je reviens.

Il se dirige vers les toilettes, pousse une porte, débarque dans la cuisine. Un type en tablier blanc lui fait signe qu’il s’est trompé :

– Toilets not here !

– Excuse me.

Vincent laisse la porte se refermer. Il a eu le temps de voir qu’une seconde porte, derrière les fourneaux, donne sur la rue. L’un des cuisiniers était dans l’encadrement, avec une cigarette. Vincent revient vers les toilettes, se lave les mains, se passe de l’eau sur le visage, examine l’endroit. Une deuxième porte, en fer, est fermée à clé. Elle donne sur une autre rue, sans doute. Vincent se penche, prend son couteau sur le mollet, dévisse la poignée : dedans, quelques objets de nécessité, un filin en acier, un petit tournevis, une balise électronique déconnectée, un billet de cent dollars. Il utilise le tournevis pour dévisser la serrure, tout en la laissant en place. Un simple coup de main, et elle tombera. Mais, en apparence, tout est en ordre. Il rengaine son couteau, et revient dans la salle.

Lebania relève la tête.

– J’ai choisi.

– Vous prenez quoi ?

– Du poisson, évidemment. Et des crevettes. Mentalement, Vincent note qu’elle n’est donc pas musulmane. Qui est-elle ? Il la regarde. Le foulard a glissé sur les épaules. Elle lui sourit :

– Nous avons traversé des moments difficiles, vous et moi, n’est-ce pas ?

– Oui.

Elle a un sourire éclatant. Qu’est devenue la femme en noir de la propriété viticole ? la servante effacée qui leur a versé du vin ? Elle est élancée, vive, moderne. Dans son blue-jean et sa chemise blanche, c’est une autre Lebania. Cheveux noirs, mains longues, des yeux verts. De petites rides apparaissent au coin des yeux, la rendant encore plus séduisante. Vincent l’observe, à la dérobée, en choisissant le vin sur la carte. Elle le trouble. Remarquant son manège, elle se met à rire.

– Allons, Vincent, nous sommes en mission.

– C’est vrai.

– N’oubliez pas que vous êtes avec Aqal.

– Je n’oublie rien, Lebania. Mais…

– Mais quoi ?

– Le lieu est peu indiqué pour parler de ces choses-là. Parlons plutôt de vous.

L’un des serviteurs, enturbanné, leur apporte des verres avec un liquide rose dedans. Vincent demande :

– C’est quoi ?

– Une spécialité maison, monsieur.

– Bien. On va voir, alors.

Le serviteur s’éclipse, pour accueillir un groupe de clients bruyants. Par les baies vitrées, Vincent constate que la nuit est tombée. Le port, un peu plus loin, s’illumine de fanaux. Des bateaux rouillés tanguent doucement, devant un océan de containers qui attendent sur les quais. Des rires et des cris montent de l’embarcadère. Il fait tiède. Des voitures passent, avec des couples qui vont passer la soirée. Pour la plupart, les voitures sont françaises : Renault qui ont vu leur temps, Citroën neuves, même quelques Peugeot. Des Japonaises – Honda, Toyota – sont aussi favorites. Vincent note la couleur, la forme des véhicules, à chaque passage. Son attention ne se dément jamais. Il lève son verre :

– À nous.

– À nous.

Il goûte le vin sucré, fait la grimace – c’est carrément liquoreux – et demande :

– Racontez-moi.

– Je commence par où ?

– Par le commencement.

– Bien. Je me nomme Lebania Zahlé. Je suis née à Beyrouth, dans une famille orthodoxe venue d’Antioche. Mon père était marchand de tabac en gros. Ma mère était simplement… ma mère.

– Vous avez toujours de la famille ?

– Oui et non. Mon père et ma mère ont été tués en 1982. J’avais dix ans.

– Qui les a tués ?

– On ne sait pas exactement. J’étais à l’école, et notre maison se trouvait à Beyrouth, dans un quartier qui était menacé à la fois par les kataëb de la Force arabe de dissuasion, les frappes aériennes d’Israël, les hélicoptères de Damas et les terroristes d’Abou Nidal. C’était juste avant l’opération « Paix en Galilée »… On a retrouvé mon père ciblé de balles, et ma mère égorgée. Un oncle s’est occupé de moi. Mon frère aîné, il avait seize ans à l’époque, s’est évanoui dans la nature. On me dit qu’il est quelque part dans la zone kurde, aujourd’hui. Mais je ne sais pas. Béchir a toujours été un enfant secret. J’imagine qu’il n’a pas tellement changé.

– Vos parents étaient impliqués dans des…

– Non, non… Mais…

Le plat de poisson arrive. Décoré, orné, paré de pelures d’oranges sculptées, il ressemble à une œuvre d’art. Vincent remarque que la chemise de Lebania bâille légèrement.

Il s’efforce de se concentrer. De nouveaux clients arrivent, la salle se remplit peu à peu. Dehors, une Civic Honda cherche à se garer. Les places sont chères. Les voitures tournent, dans un désordre folklorique, les conducteurs se hèlent, bavardent, crient parfois. La ville s’éveille avec la nuit. Des néons s’allument.

Vincent goûte le poisson : délicieux.

– On a bien fait de venir ici. Un peu de vin ?

Il prend la bouteille de Domaine Wardy 1999, verse un verre. Le serviteur se précipite, et prend le relais. Vincent goûte : le vin est capiteux, un peu lourd à la langue, mais d’une souplesse surprenante. La soirée elle-même devient capiteuse : Vincent voudrait s’abandonner, rester là éternellement, dans cette lumière finissante, dans cette tiédeur du soir. Il écoute Lebania :

– Mon oncle m’a envoyée en France, pour mes études. Mais aussi pour ma sécurité. J’ai été au lycée Montaigne à Paris, près du jardin du Luxembourg. Puis j’ai fait une licence de Lettres. C’était l’époque où le Quartier latin vivait encore dans l’atmosphère de l’après-Mai 68. Les rapports entre les gens étaient simples, les professeurs étaient accessibles, la Sorbonne nous faisait rêver. On étudiait beaucoup dans les bistrots. J’ai décortiqué Montaigne en buvant des cafés, des cafés et des cafés.

– Vos parents étaient… impliqués ?

– Non, je ne pense pas. Ma mère, certainement pas. Mon père, lui, s’occupait de ses achats et de ses expéditions de tabac. Je ne sais pas du tout s’il militait ou s’il avait une activité quelconque. Je sais simplement qu’il parlait d’Amin Gemayel, le chef des phalanges chrétiennes, mais était-ce en bien ou en mal ? Je n’étais pas à même de juger.

Elle pose sa fourchette. En prenant son verre de vin, sa main frôle celle de Vincent. Il recule la sienne. Mais, pour les gens dans la salle, ce couple n’est là que pour le plaisir.

Lebania a un étrange sourire, à la fois mélancolique et tendre. Puis elle reprend :

– Vous avez une femme, des enfants ?

– Non.

Vincent ne livre rien de sa vie. Oui, il a une compagne. Oui, il a un fils. Oui, il fréquente des clubs libertins, à Paris, quand il est entre deux missions. Oui, il se shoote à l’adrénaline pure. Oui, il a pris gout aux assassinats. Mais il garde ces confidences pour lui. Le secret, c’est un réflexe qu’on lui a inculqué lors de longues séances d’entraînement.

Lebania a fini de manger. Elle repousse son assiette :

– Puis… Je me suis retrouvée en Turquie. Mariée avec un général.

– Nous en parlerons plus tard. Ici, non. Dites-moi, à Paris, vous aviez des contacts ?

– Ah, il était impossible de ne pas en avoir ! En 1990, Paris, c’était le centre du monde ! Il y avait des types qui étaient pour Arafat, d’autres pour Abou Nidal, d’autres encore pour je ne sais qui. Le Moyen-Orient était au centre de toutes les conversations. On refaisait le monde tous les jours. Et toutes les nuits. La plupart des bavardeurs, j’en suis sûre, sont rentrés dans le rang. Peut-être y en a-t-il un ou deux qui sont passés à l’action politique. Mais allez savoir… Tout ça, c’était des paroles, des paroles.

Une Mercedes noire passe lentement dans la rue. Un conducteur, dans une Toyota, klaxonne. Une femme se penche, au restaurant, pour ramasser son poudrier. Vincent pense : « Il faut partir ». Il pose une poignée de billets sur la table, se lève et se dirige vers les toilettes. Il dit à Lebania :

– Suivez-moi dans cinq secondes.

Il disparaît. Cinq secondes plus tard, elle se lève et le suit. Parvenue dans le couloir qui mène aux toilettes, elle note, du coin de l’œil, deux hommes qui viennent d’entrer. Elle n’a aucun doute : ils ont l’allure et le profil des mercenaires de War Wing. Elle avance, Vincent l’attend. Il lui prend la main :

– J’ai entrouvert la porte extérieure des toilettes. Nous, on passe par la cuisine. Si jamais on est séparés, n’oubliez pas.

– Je sais : de la craie jaune.

Ils passent entre les fourneaux, s’excusent. Les marmitons travaillent dans la vapeur, la fumée, la chaleur. Ils n’ont guère le temps de faire attention. Vincent et Lebania sortent dans une ruelle. Ils entendent la porte de fer des toilettes rebondir contre le mur : elle a été ouverte d’un coup de pied. Mais le temps que les poursuivants s’aperçoivent de leur erreur, c’est trop tard.

Vincent court dans les ruelles du port. Quand il arrive devant le dépôt de containers, il ralentit. Il se tourne vers Lebania :

– Voilà. C’est ici.

Il va repartir, mais quelque chose l’arrête sur place. Lebania le regarde, puis s’avance et l’embrasse. Pendant une seconde, Vincent pense qu’ils vont faire l’amour là, contre un container. Mais ce n’est pas possible. Il dit, d’une voix un peu étranglée :

– On y va.

Ils se faufilent dans la forêt de containers.

Le Président relève la tête.

– Entrez, Cyprien, entrez.

– Merci, monsieur le Président.

– Prenez place.

François Hollande désigne la petite table ronde, dans son bureau, face à la fenêtre qui donne sur la pelouse de l’Élysée. Des oiseaux picorent en sautillant, un jardinier taille des azalées, et, au-delà du mur d’enceinte, on distingue la coupole en verre du Grand Palais, qui a été rénovée, et qui brille d’un éclat particulier.

Les gendarmes chargés de la protection des hautes personnalités patrouillent aux alentours, discrètement, et même la rumeur du faubourg Saint-Honoré proche ne parvient pas dans ce bureau ouaté. Le Président, en place depuis quelques jours, a trouvé ses marques assez vite, jeté dans l’actualité sans aucun ménagement, à cause de la crise financière qui secoue l’Europe. La veille, son rendez-vous avec Angela Merkel s’est terminé sur la constatation que chaque pays reste sur ses positions. La France veut continuer à sauver la Grèce ; l’Allemagne ne veut pas. Pourquoi, demande la chancelière, le contribuable allemand doit-il payer pour une mauvaise gouvernance à Athènes ? Les discussions se sont prolongées tard dans la nuit. D’autres sujets ont été abordés, notamment celui des otages au Niger et au Mali. Les dossiers ont été examinés, les fonds débloqués, mais la constatation reste la même : les pays démocratiques sont impuissants, ou presque, devant la recrudescence des actes terroristes.

Le Président fait signe à un majordome – en réalité, un gendarme costumé en valet :

– Vous auriez la gentillesse de nous servir du café ?

– Bien, monsieur le Président.

L’ambiance de l’Élysée a bien changé. Après la fièvre des années Sarkozy, le temps s’est ralenti au rythme de Hollande. Les choses se font plus discrètement, ce qui convient bien à Cyprien. Il remarque que la cravate du Président est de travers, comme d’habitude, et attend qu’on lui adresse la parole. C’est la règle.

– Alors, Cyprien, donnez-moi les nouvelles.

– Les bonnes ou les mauvaises, monsieur le Président ?

– Les bonnes, les mauvaises, les médiocres et la météo, s’il vous plaît.

– Commençons par la Libye, si vous voulez, monsieur le Président.

– La Libye, fort bien.

Cyprien goûte le café, qui est fort et sucré, comme il l’aime.

– Eh bien, monsieur le Président, le conflit s’éternise. À Koufra, dans le sud-est de la Libye, les combats continuent. On dénombre 47 morts et 100 blessés lors de ce week-end.

– Des Toubous ?

– Oui, monsieur le Président. Des membres de la tribu Zwaï. Il s’agit, bien sûr, d’une campagne d’épuration ethnique organisée par les nouvelles autorités. Sake, le chef Toubou qui est en contact avec nous depuis que nous l’avons formé…

– Nous avons des hommes là-bas ?

– Oui monsieur le Président, il y a six mois des équipes de Perpignan ont formé une centaine de combattants Toubou mais au nord du Tchad, près de Faya-Largeau, aujourd’hui ils sont infiltrés en Libye.

– Dans quel but ?

– Nous avons anticipé la révolution libyenne… enfin… aidé à démarrer. Tout comme la CIA en Amérique latine, nous le faisons en Afrique, cette fois pour des raisons économique, pétrole et gaz…

– C’est Sarkozy qui a donné cet ordre ?

– Évidemment… nous sommes aux ordres.

À voir la mine dubitative du Président, Cyprien se dit que François Hollande venait de faire une grande découverte.

– Et grâce à la petite unité qu’il y a à Koufra, monsieur le Président, nous tentons d’infiltrer les insurgés pour remonter la piste des otages du Sahel.

– Il y a des hommes de l’armée libyenne dans cette affaire ?

– La brigade Bouclier. Une formation militaire qui fait du dégât. En fait, elle est soutenue par Omar el-Béchir, le Président soudanais. La brigade a encerclé Koufra, mais les Toubous ont réussi à s’approvisionner en armes. Le problème, c’est que les Toubous eux-mêmes sont divisés. Une partie est passée sous les ordres d’Issa Abdelmajid Mansour, et ces genslà font route vers Erbiyana, à 150 kilomètres au sud.

– Les Toubous étaient maltraités sous Kadhafi, n’est-ce pas ?

– En effet, monsieur le Président. Mais désormais, ils revendiquent le contrôle des frontières du Sud, de l’Égypte à l’Algérie…

– Bien, on ne bouge pas. On reste au contact. Vous me tenez informé.

– Bien, monsieur le Président.

Cyprien termine son café. Il reprend :

– Le Mali, maintenant. Nous avons des forces spéciales au Burkina Faso et en Mauritanie, des moyens de surveillance aérienne au Niger et au Sénégal, des avions de chasse au Tchad. Sans oublier les soldats de la force Licorne, toujours en place en Côte-d’Ivoire.

– Blaise Compaoré est toujours avec nous ?

– Toujours, monsieur le Président.

– Bien. Je l’ai dit lors de la campagne électorale, je vous le répète : pas question de s’impliquer là-dedans. Alger n’apprécierait pas.

– Je sais, monsieur le Président.

– Que deviennent les six Allemands retenus par AQMI ?

– Nous avançons. Les négociations progressent. Les islamistes cherchent à administrer un immense territoire, cela coûte cher. Ils ont besoin d’argent. Ce sont eux qui financent le fonctionnement de la centrale de Tombouctou, et cela leur coûte 10 000 euros par jour…

– Donc : diplomatie. J’aviserai le ministre des Affaires étrangères. Cyprien, parlez-moi de ce qui se passe du côté de la cellule Delta.

Cyprien fait une pause. Il regarde par la fenêtre. Le jardinier a disparu. Il ne reste qu’un petit tas de fleurs taillées, prêtes à être compostées.

– Nous avons perdu le contact, monsieur le Président. Ils sont au Liban…

– Oui ?

– … et travaillent sur les missiles aux mains des terroristes. Je recommande un niveau supplémentaire dans l’alerte terroriste en France. Nous savons qu’il y a des chances que certains missiles soient déjà en France, d’autres en route vers la Grande-Bretagne.

– Les Anglais sont informés ?

– Cela va de soi, monsieur le Président. Le MI-5 est de la partie.

– Et… nos amis de Tel-Aviv ?

– Ce sont eux qui nous tiennent au courant. Je me charge personnellement des contacts avec le Mossad.

Cyprien se dit que si le Président savait que la France joue un double jeu dans le conflit israélo-palestinien depuis des années… S’il savait que le service Action arme et forme le service de renseignement palestinien, il aimerait voir l’expression de son visage cette fois-ci.

– Donc, des progrès ?

– Heu… Oui. Nous savons qu’une cellule anti-Delta a été créée, et se nomme « le Sabre d’Allah ». Nous savons aussi qu’elle a pris de l’autonomie, et que son chef, Iskandar Bubiyan, se trouve au Qatar.

– De l’autonomie ? Que voulez-vous dire ?

– Vous savez comme moi, monsieur le Président, que tous ces groupuscules islamistes se font concurrence. C’est du marketing politique. Or, cette concurrence est parfois rude. D’autres groupuscules, voire d’autres chefs voient d’un mauvais œil la montée du Sabre d’Allah.

– Et nous pouvons jouer là-dessus ?

– Nous nous en efforçons. Sauf que…

– Oui ?

– Sauf qu’il semble que nous ayons une fuite. D’importantes sommes d’argent ont été relevées sur le compte de l’un des hommes de Delta.

– Ne m’en dites pas plus. Réglez le problème, Cyprien.

– Le problème Iskandar ?

– Oui, et l’autre.

– J’attends d’avoir des preuves, monsieur le Président. Pour l’instant, je ne bouge pas. Je veux être sûr.

– Quand vous le serez…

– Je m’occuperai personnellement de faire disparaître le problème, monsieur le Président. Ah ! à propos, je voulais vous demander des nouvelles de Madame Trierweiler…

– Elle va bien. L’affaire du tweet a laissé des traces, cependant. Dites-moi, comment va l’homme qui a été blessé ? Aymard, je crois ?

– Il se remet doucement. C’est lent, mais c’est encourageant.

Les deux hommes se séparent d’une poignée de mains. Cyprien Saint-Lys remonte dans sa voiture, où l’attend Hector son fidèle chauffeur. Dans la rue, il regarde par la fenêtre la circulation, dense du côté de la Madeleine.

– Quel bordel ! murmure-t-il.

Dans le container n° 286 du port de Tripoli, la cellule Delta est au complet. Sur deux côtés, des milliers de containers venus de Hong Kong et d’Australie se côtoient : cigarettes, pièces détachées, voitures neuves, il y a de tout. La surface de stockage des containers couvre près de trente hectares. C’est comme une jungle. Des ponts de transbordement, des grues, des tracteurs, attendent sagement, dans la nuit, que toutes ces marchandises soient embarquées sur des barges à fond plat, pour traverser la Méditerranée. Les services de douane patrouillent dans la zone, mais comment surveiller une surface aussi importante ? Comment tout contrôler ?

C’est la raison pour laquelle les Delta ont imaginé une cache sûre. L’un des containers a été pourvu d’un éclairage intérieur, de provisions de bouche et d’armes. Il y a aussi un ordinateur qu’Hichad n’a pas encore allumé. Annie, elle, nettoie son Glock. Vincent, à peine arrivé, observe le silence. Lebania, assise par terre, ne dit rien. Vincent, à voix basse :

– Tout va bien ?

Annie hoche la tête. Hichad dit :

– Oui.

– Bien. Nous sommes repérés, nous le savons. On s’exfiltre. On étoffe les effectifs, et on repart. Hichad, branche le détecteur son.

Hichad allume l’ordinateur. Au bout d’une minute :

– Voilà. Si qui que ce soit approche de la zone, on le saura.

– O.K. Annie, tu te charges d’assurer la sécurité du transit vers le point d’exfiltration.

– C’est où ?

– À Tajoura. Vingt-cinq kilomètres d’ici. Un Transall vient nous chercher.

– Tajoura ? Je connais. Je m’en occupe. J’ai combien de temps ?

– Quatre heures.

– Bien, j’y vais, j’ai le temps pour la reco et préparé le « pick-up », on se retrouve sur place une heure avant pour le balisage.

Elle se glisse dehors, et disparait dans la nuit. Vincent s’adresse à Hichad :

– Tu es sûr que tu ne peux pas être repéré ?

– Sûr.

– Bon, alors, on commence.

Le débriefing de Lebania va durer trois heures.

Hichad a eu l’horaire du posé qu’il transmet à Annie. L’avion se présentera à 3 h 02, donc entre 3 heures et 3 h 03 un Transall est susceptible de se poser. Cette fois les Delta ont un vrai lot de marquage comme pendant le stage des opérations aériennes clandestines. Annie et Hichad vont former la base de « L » et Lebania sera une équipière et formera le sommet de la lettre. Ils disposeront de lampes torches qui seront allumées avant l’heure « H » et Vincent enverra la lettre d’authentification par signaux morses à l’aide d’une autre lampe blanche. La lettre d’authentification des Delta qui est la lettre « V » en morse.

La zone est désertique, la reconnaissance s’est parfaitement déroulée et l’équipe Delta est prête pour l’exfiltration. Vincent a toujours cette excitation lors d’une opération aérienne clandestine et pourtant il en a fait des centaines partout dans le monde avant d’être un Delta. À 3 heures une masse caractéristique et chère à tous les parachutistes arrive dans la nuit. Pas de bruit, pas de lumière, l’oiseau pose les roues juste après la base du « L » formé par Annie et Hichad et vient faire demitour devant Vincent. La tranche arrière s’ouvre, toujours pas de lumière, on peut juste distinguer l’ombre du mécanicien de soute qui actionne la tranche arrière. Vincent et Lebania embarquent. Le Transall rejoint les deux autres Delta qui sautent dans la carlingue au moment du demi-tour, le pilote met les gaz, moins de 4 minutes sur la zone. « Belle prestation ! » se dit Vincent en allant dans le cockpit pour voir le pilote qui est aux commandes. Vincent salue Charpi au moment où les roues quittent la planète.

Avant l’aube, les trois Delta, avec leur passagère, seront exfiltrés.

Demain, la France.

DEUXIÈME PARTIE

CHAPITRE 10

Le général Le Bugue est pressé. Il sort de la Grande Chancellerie, s’engouffre dans la voiture où l’attend son chauffeur, et fait signe de démarrer. Les fauteuils en cuir, les journaux soigneusement disposés à côté de lui, le téléphone portable sur la tablette, tout est en ordre, comme il l’aime. Il ôte son képi, le dépose, prend Le Figaro, le feuillette, passe à Libération, jette un coup d’œil au Parisien, rien d’intéressant. Les journalistes n’ont encore rien perçu des menaces terroristes, mais ne vont pas tarder à se manifester. Cyprien a bien fait de faire relever le niveau d’alerte. Il faudra sans doute convoquer une conférence de presse, faire état de vagues menaces, rehausser le plan Vigipirate au niveau écarlate, le maximum.

Le Bugue regarde par la fenêtre de la voiture : Paris est encore désert, il est tôt. Quelques fêtards cherchent des taxis pour rentrer chez eux, des camionnettes de livreurs commencent à sillonner la capitale, et les feux rouges ne servent à rien. D’ailleurs, rien n’irrite plus Le Bugue que les feux rouges : c’est un homme impatient. Il n’est pas arrivé là, au sommet du commandement de l’État-Major, en traînant. Il aime l’action, mais, à son regret, il n’a jamais vu le feu. Question de génération : quand il était élève-officier, il n’avait pas les qualifications nécessaires pour être envoyé sur les lignes. Quand il s’est élevé dans la hiérarchie, il était trop gradé pour crapahuter au Tchad ou ailleurs. Malgré lui, il est passé entre les guerres, et, d’une certaine façon, il se sent trahi par l’Histoire. Le Rwanda, qui est l’un des trous noirs de la diplomatie française, reste une interrogation : Le Bugue ne comprend pas comment la France a pu se laisser impliquer dans un massacre aussi dément, où toute logique militaire a disparu. Sans compter l’honneur… Il s’adresse au chauffeur :

– Vous éviterez de vous arrêter au péage de Saint-Arnould, capitaine Chollet. Il y a des travaux sur la route d’Orléans ?

– Au niveau d’Artenay, mon général. Mais à cette heure-ci, rien à craindre.

– Interdit de ralentir. On fonce.

– Bien, mon général.

– Les gars sont déjà au travail, à Cercottes.

– Oui, mon général.

– Exécution.

Les 122 kilomètres seront franchis en moins d’une heure. Juste le temps de faire le point. Pas facile, car la division du pouvoir est floue. Cyprien, c’est le contact civil, mais avec des prolongements militaires. Le Bugue, c’est le contact militaire, mais avec des prolongements civils. Merxheim, elle, tente de faire la part des choses.

Le général récapitule les évènements de la veille.

La réunion, dans le silence de la Chancellerie, a été studieuse. Merxheim a dépouillé les dossiers, et chaque participant de l’opération MANGOUSTE a été passé à la loupe. La présence de Vincent à Beyrouth lors de l’attentat contre l’immeuble Drakkar a été scrutée. La liaison momentanée entre Annie et Vincent a été analysée. Les origines de Hichad, sa famille, ont été passées au tamis. Les actions d’Aymard, malgré tout, ont été de nouveau soupesées. Même les dossiers de Le Bugue et de Cyprien ont subi le même traitement. La seule piste, c’est cette somme qui a suivi une route extrêmement détournée pour atterrir sur le compte de Vincent. Le Bugue a du mal à croire que le chef de la cellule Delta ait pu se laisser corrompre. Mais diable, tout homme a son prix, comme l’a fait remarquer Cyprien pendant la réunion. Il a été convenu d’attendre un peu, et de surveiller. Merxheim a été chargée de trouver d’autres preuves, si possible.

– Cherchez du côté du système bancaire de Beyrouth, a insisté Cyprien.

– Oui, monsieur. Mais c’est complexe.

– Je sais. Remontez les filières de financement djihadistes.

– Elles sont muettes, monsieur. Nous sommes en train d’examiner les systèmes de compensation bancaires en Suisse. Mais leur sécurité est verrouillée.

– Vous pensez à Klearström ?

– Oui, monsieur.

– Depuis l’affaire de Karachi, je suis sûr que cette caisse de compensation a renforcé ses défenses. Mais je vous fais confiance.

– J’ai envoyé un contrôleur à Genève, dans leurs bureaux. Sous couverture judiciaire, un type mandaté par le juge de l’affaire Karachi. J’espère qu’on découvrira quelque chose.

Le Bugue est intervenu :

– Et les manifestes des bateaux à Tripoli ?

– Nous nous en occupons, mon général.

– Ne vous contentez pas de vous en occuper, Merxheim. Trouvez.

– Oui, mon général.

Cyprien s’est alors levé. Il a balayé du regard le musée d’Orsay, à quelques pas, et a haussé les épaules devant les files de touristes dont la plupart, il en est certain, ne sont pas capables de distinguer un Matisse d’un trou dans le sol :

– Dites-moi, Le Bugue, c’est joli, ici. On voit la Seine. C’est un paysage de vacances…

– Certes, Cyprien, mais je vous assure que les vacances, je n’en ai pas pris depuis longtemps.

– Je sais, je sais. Quel est votre sentiment ?

– Sur quel sujet ?

– Vincent. Les Delta. Vous comprenez ce qui se passe ?

– Pour l’instant, je suis comme vous. S’il y a fuite, il faut la colmater. Mais il est hors de question d’agir sur un simple soupçon.

– Évidemment. J’ai rendez-vous avec Edward Mullen, cet après-midi.

– Le chef de War Wing ?

– Exactement.

– Je lui ai demandé de surveiller – avec méfiance – les Delta. On me dit qu’ils sont revenus avec une source, la fameuse source Aqal. Quels résultats ?

Le Bugue se tourne vers Merxheim :

– Résumez, Merxheim.

La jeune femme, assise, a croisé les mains sur les dossiers, et, de mémoire, a exposé les faits :

– La source Aqal, mon général, se nomme Lebania. Vincent l’a récupérée dans une propriété viticole, au Liban. Elle était cachée là, et se faisait passer pour une servante. Le contact a été très préjudiciable à nos adversaires : Vincent a réussi à exfiltrer la source. Il l’a débriefée juste avant de quitter Tripoli, et le travail a continué à Cercottes.

– Résultat ?

– Chrétienne, bonne famille tuée lors de l’opération « Paix en Galilée », un frère disparu, sans doute militant kurde en Turquie, et – c’est ce qui nous intéresse – épouse d’un général syrien.

– Qui ?

– Le général Manbij.

Cyprien a demandé :

– La fiche ?

– Mohammed Manbij. Chrétien maronite. Lieutenant à Damas sous la présidence de Hafez el-Assad, s’est élevé rapidement, notamment en passant dans les services du renseignement militaire, pour devenir l’un des vice-présidents de Bachar el-Assad en 2009. Chargé de l’action militaire, de la sécurité intérieure, et, plus discrètement, de l’influence de Damas sur les pays côtiers, notamment le Liban.

– Un homme de pouvoir, donc.

– Oui, monsieur. Sauf que…

– Sauf que ?

– Sauf que le général a été pris dans les luttes internes du palais, et a été dépossédé de ses pouvoirs au profit de Naji al-Otari, le bras droit du Président El-Assad. Quand les révolutions vertes ont éclaté, en Tunisie, en Libye, en Égypte, le général Manbij a pris le vent. Il y a un an, il est passé du côté des insurgés. C’est l’un des dirigeants de l’Armée syrienne libre aujourd’hui, tous les contacts, toutes les tractations passent par lui. Son réseau de renseignements est impressionnant. Il se trouve aujourd’hui à Istanbul, d’où il coordonne la lutte. Il est notamment en relation avec les Russes et les Israéliens.

Cyprien s’est caressé le menton, pensif, puis :

– Vous savez que le Président Hollande a donné des instructions. La France apporte son soutien aux insurgés. Le régime El-Assad doit être écarté, nous avons déjà des équipes du CPIS qui forment les rebelles en Turquie. Nous avons repris le même schéma qu’au Kosovo : formation en camp de base et accompagnement lors des combat, mais cette fois, ils sont avec des passeports anglais.

– Je sais, monsieur.

Le Bugue, assis sous un portrait de Napoléon Bonaparte, a questionné :

– Mais dites-moi, Merxheim, comment se fait-il que la femme d’un général soit déguisée en servante dans une ferme viticole ?

– Le général Manbij a pensé que c’était la meilleure façon de protéger sa femme, tout en la mettant discrètement en relation avec nous.

– C’est donc elle, la source Aqal ?

– Exactement.

Cyprien s’est mis à marcher autour de la table.

– Nous devons savoir ce que Manbij veut. Et comprendre ce qu’il peut donner en échange.

Le Bugue :

– Vu.

Merxheim a voulu faire une remarque, sur les procédures engagées.

Mais Cyprien était déjà parti.

Le Bugue a simplement remarqué :

– Charmant. Il se croit encore en Afrique, ma parole.

Le bar des Delta, à Cercottes, ressemble à un club anglais. C’est agréable, un peu impersonnel, meublé de petites tables, de sièges confortables, des fauteuils en cuir. Derrière le bar, sont alignés des whiskies pur malt de grande cuvée, et une chaîne hi-fi. Des écrans plats donnent les nouvelles du jour, en permanence. Le café est excellent, les vins choisis avec soin, les cigares forcément cubains. C’est ici que les Delta viennent se détendre, échanger des points de vue, raconter des blagues, et mentir sur des sujets sans importance : la fidélité des femmes, le goût du cassoulet, les aventures de passage. C’est ici, derrière le bar, qu’Henry faisait goûter ses trouvailles : un Château Rozes 1970, un blanc de blanc à parfum de framboise, un beaune récent mais de bonne cuvée. Il est mort, Henry, et Vincent lève son verre. Hichad et Annie font de même.

Hichad, installé sur un tabouret, regarde l’écran de son portable. Il surveille les intervenants de « Big Kazoom », un jeu vidéo qui sert parfois à des contacts entre obsédés du djihad. Il n’espère rien de concret, mais on ne sait jamais. En plus, le jeu est marrant. Annie, elle, est agitée : elle passe la main dans ses boucles brunes, et visiblement, a été chez le coiffeur. Elle est à la fois fragile et forte, impatiente et réfléchie, et, vêtue d’un tee-shirt blanc et d’un pantalon kaki, elle est sexy à sa manière. Ni maquillage, ni bijoux. Les Delta la connaissent bien, et la respectent : elle est leur mascotte, mais aussi leur spécialiste des explosifs, leur point d’appui. En mission, elle est d’une fiabilité absolue. Au repos, elle bavarde sans cesse. C’est Aymard qui, d’habitude, lui disait :

– Ferme ta gueule, Annie, tu nous saoules.

C’est le moment de grâce. Les trois Delta sont assis, ensemble, et n’ont plus besoin de faire semblant. Il n’y a plus de légende, plus de mission, plus de danger, plus de faux-semblants : ils savent qu’ils sont en confiance, entre eux. C’est le seul lieu où ils abandonnent, pour quelques heures, la règle d’or : ne faire confiance à personne. Annie se lance dans une tirade :

– Vous savez, les gars, que les Vikings croyaient que si on mourait l’épée dans la main, on allait au Walhalla, le Paradis, pour rejoindre les copains dans une fête éternelle ? Là-haut, les morts passaient leur temps à bouffer et à picoler.

– Et à baiser ? demande Hichad.

– Bien sûr, et à baiser, tiens.

– Pas mal, comme programme.

– Bien mieux, en tous cas, que le programme catho. C’est quand même plus sympa de picoler et de s’envoyer en l’air que de jouer de la harpe avec les anges, hein ? Le problème, c’est que si on mourait pas l’épée à la main, on allait pas au Paradis.

– On allait où, Annie ?

– Je sais pas, Hichad. On allait sûrement dans un coin pourri. Ta cuisine, par exemple. Je suis sûre que ta cuisine est pourrie.

– J’ai pas de cuisine, chez moi.

– Normal, t’es pas un Viking.

Vincent tourne la cuillère dans sa tasse de thé :

– Allez, ça suffit. Baissez le volume sonore, les deux commères, là.

Il aborde la question que tous se posent :

– Il faut étoffer l’équipe. Nous allons reprendre la sélection. Nous avons besoin de deux ou trois recrues.

– Tu penses à qui ? demande Annie.

– Deux candidats. Ted Schaller, le gars du Centre parachutiste d’entrainement aux opérations maritimes, et Stéphanie Botton du CPIS de Perpignan.

– Système de recrutement habituel ? demande Annie.

– Ouais.

– On va se marrer. Tu nous fais les profils ?

– O.K. Ted Schaller, vous l’avez croisé. Blond, cheveux longs, l’allure d’un surfeur. Il vient du 1er RPIMA de Bayonne. Sa passion : l’escalade. Le genre de type qui se tire à cinq heures du matin pour faire la face nord du K2, avant le petit déjeuner, juste pour le plaisir. Deux mille sauts en parachute. Son père lui a laissé une ferme au Creusot.

– C’est pas lui qui a fait des raids en traîneau, en Alaska ou je ne sais où ?

– Si, c’est lui.

– Bon, et Stéphanie Machin, là, c’est qui, celle-là ? demande Annie.

– Une spécialiste du combat rapproché. Elle est capable de détruire les tours de la Défense à mains nues. Vingt-huit ans, mariée, divorcée, pas d’enfants, elle est instructeur commando, brevetée « chuteur opérationnel » championne de taekwondo, elle a fait trois raids Gauloise, et elle est…

– Jolie ?

– Oui, très belle, une brune d’un mètre soixante-treize aux yeux noirs, vraie athlète.

– On va la faire souffrir, celle-là.

Vincent rigole. Il sait qu’Annie est un peu jalouse. Après tout, un peu de piquant, c’est bienvenu.

Ils se lèvent. Annie, déjà, est à la porte. C’est là qu’elle dit à Vincent :

– Tu sais, je vais aller voir Aymard à l’hosto, dès que je pourrai.

– O.K.

L’émotion, ce n’est pas le genre des Delta. Néanmoins, Vincent a la gorge un peu serrée. Aymard, c’est un copain des mauvais et des bons jours.

À Damas, la chaleur est infernale. La Méditerranée, à 80 kilomètres de là, ne joue plus son rôle régulateur. La vieille ville, sur la berge sud de la Barada, est presque à sec. De là où il est, Iskandar aperçoit la mosquée de Omeyyades et le palais Azem. Un lacis de ruelles engorgées de magasins forme une sorte de toile d’araignée : trouver un homme, là-dedans, relève de l’exploit. Des milliers d’antennes paraboliques se heurtent, des fils servent à pendre le linge, des bâtiments ultramodernes jaillissent dans ce désordre, et le caravansérail Khan Assad Basha obstrue la ville, s’ouvrant sur des dizaines de souks où tous les trafics, tous les secrets circulent. « Ils circulent mieux que les voitures », pense Iskandar.

La réunion va commencer. Cinq dirigeants venus du Sahara et du Pakistan vont donner leurs instructions. Il y aura là Béchir ben-Jehdi, l’ex-officier des forces spéciales algériennes, qui a rejoint les Frères lorsque l’armée a invalidé les élections de 1991 ; Abou Zaïd, le chef d’AQMI dans les zones entre le Yémen et Oman ; Al-Zatari, le leader de la faction la plus extrémiste de l’Armée libre syrienne ; Imre Srdulica, le fondateur du mouvement des Loups sauvages, les nazis serbes ; et Rahim Yar Khan, le bras droit du mollah Omar, soumis à la volonté de Ben-Laden tant que celui-ci était vivant. Maintenant, à qui obéit-il ? Mystère. À Dieu, peut-être.

Le premier à arriver est Imre Srdulica. Précédé par une cohorte de gardes du corps, celui-ci s’installe le plus loin de la fenêtre. Grand, mince, une fine moustache, les cheveux glacés sur le crâne, sanglé dans une chemise kaki, l’homme n’est guère amène. Il salue d’un coup de tête, et s’assied, silencieux. Abou Zaïd, sorte de grand-père à barbe blanche, débonnaire et souriant, arrive peu après, en compagnie d’Al-Zatari, le cheik dont le visage a été abîmé dans une explosion ; Béchir ben-Jehdi précède de peu Tahir Yar Khan. Tous s’embrassent au nom d’Allah, se congratulent, se félicitent de leurs récents attentats. Dans la rue, des hommes armés patrouillent discrètement. Pas question que les services syriens aient vent de cette réunion, pourtant cruciale pour l’avenir du pays.

Tahir Yar Khan, un petit homme aux jambes grêles, se lève. Tous, assis sur des tabourets ou en tailleur par terre, l’observent.

– Au nom d’Allah le Très-Haut, mes Frères, j’ouvre cette réunion de la victoire. Car, sachez-le, cette victoire sera la mère de toutes les victoires ! Une fois Damas et Alep entre nos mains, tout le Moyen-Orient, tout le pays du Prophète, sera à nous. La vermine juive sera balayée. La crapule chrétienne sera brûlée. La loi du Prophète régnera, pour la plus grande gloire du Seigneur des Seigneurs. Notre combat est juste, notre combat est saint. Nous ne sommes que des fétus dans l’immensité de Dieu. Je vous salue, mes Frères. Je m’humilie devant vous. Je ne suis rien, vous êtes tout. Notre combat est le début et la fin, le cœur et l’esprit. Nous sommes les élus. Parlons.

Il se rassied. La discussion, maintenant, peut commencer.

Elle va durer toute la nuit.

Imre Srdulica se lève à son tour. Il résume la situation :

– Notre pays a été arraché de la main de Dieu. Les infidèles l’ont brisé. Mais ils n’ont pas brisé notre esprit. Nous leur casserons les reins. Nous avons besoin, mes Frères, d’une aide.

– Laquelle ? Demande, Frère, et tu seras exaucé.

– Nous envisageons de nous attaquer à la base de l’ONU, à Vukovar. Pour ce faire, il nous faut une bombe sale.

– Projet audacieux, remarque Béchir ben-Jehdi.

– Certes, mais réalisable. Nous sommes en contact avec des Russes. Ils sont prêts à nous fournir des déchets nucléaires. Nous avons une source à Kiev, en contact avec la mer du Nord. Nous projetons cette action pour l’année prochaine.

– De quoi avez-vous besoin ? demande Tahir Yar Khan.

– D’argent, Frère.

Tahir Yar Khan lève la main. Visiblement, c’est lui le patron. Il a été oint par Ben-Laden, qui l’a rencontré plusieurs fois. Il a accès à des sources de financement illimitées. Il passe inaperçu dans la foule, mais dans l’action, c’est un grand chef de guerre. Il tient la réunion, d’une poigne de fer.

Chacun expose ses plans, ses désirs. Les Serbes veulent atomiser l’ONU. Les Algériens désirent prendre le pouvoir à Alger. Les Pakistanais sont fiers d’être le cœur de la révolution djihadiste. Tous explorent les possibilités, rêvent d’un 11 Septembre en plus grand, en mieux. Ils accumulent les projets, possibles et impossibles. Ils voient le califat rétabli. Ils contemplent des fleuves de sang. Ils rient de mettre le monde en flammes. Ce sont des Croyants.

Le soir tombe. La réunion se prolonge. Tandis que les gardes du corps apportent des plats préparés, les chefs se détendent les jambes. Ils se promènent dans la cour de la maison, où une petite fontaine jaillit. Deux par deux, ils échangent des informations. Tahir Yar Khan s’approche d’Iskandar, qui mange un oignon confit.

– La paix du Seigneur soit avec toi, Iskandar !

– Et avec toi, Tahir.

– Comment vont tes hommes ?

– Bien, cheik. Ils m’attendent.

– J’ai entendu dire que tu avais perdu Mobarak el-Kadeer …

– Oui. Un accident malencontreux.

– Un accident ? La volonté d’Allah. Nous sommes les jouets du destin, tu le sais.

– Je le sais.

– Dieu a de grands desseins, pour nous. Je prévois le règne du calife avant la fin de ce siècle L’ennemi sioniste, les Croisés et l’Américain seront chassés de cette Terre et refoulés en enfer.

– Je prie pour ce jour, cheik.

– Tu es toujours fidèle à ton combat, n’est-ce pas ?

– Avant tout, cheik Tahir. Avant tout. Avant ma famille, avant mes amis, avant ma vie.

– Oui, oui.

– Redis-moi.

– Nous, Sabre d’Allah, nous voulons faire payer la France. Celle-ci doit donner le droit de vote aux étrangers, et nous la contraindrons. La France a interdit le voile dans les lieux publics. Nous la mettrons à genoux. La France a pillé les pays du Coran, pendant des siècles. Nous lui ferons rendre gorge. La France nie les valeurs de l’islam. Nous la briserons. Nous sommes la pieuvre. Quand l’un de nous tombe, un autre le remplace.

– Bien, bien. Tu as une action en cours, n’est-ce pas ?

– Oui. Nous sommes acharnés à la destruction de la cellule Delta, le bras armé de l’infidèle. Nous sommes près du but.

– Tu as des informations précises ?

– J’ai une source, oui.

– Bien placée ?

– Bien placée.

Tahir Yar Khan se penche sur la fontaine. Il regarde l’eau qui cascade sur les moulures et les sculptures. Puis il se tourne vers les autres, et chercha du regard Al-Zatari. Celui-ci, dont le visage mettait mal à l’aise ses interlocuteurs, se précipita auprès du cheik.

– Je suis à tes ordres, Tahir Yar Khan.

– Je connais ton dévouement. Tu connais Iskandar, n’est-ce pas ?

– De nom. Nous nous sommes croisés. Je sais que le Sabre d’Allah sème la terreur au cœur de l’ennemi.

– Regarde-le bien, mon fils. Souviens-toi de ses traits. Iskandar, tu te souviendras du visage d’Al-Zatari, dont la moitié a été arrachée par un ennemi rapace ?

– Je m’en souviendrai.

– Bien. Tu peux aller, maintenant. Que Dieu soit avec toi !

– Que Dieu soit avec toi !

Juste avant de quitter la cour, Iskandar sent la main du vieil homme l’agripper par le poignet. Tahir Yar Khan lui murmure :

– Tu n’es pas seulement sous l’œil de Dieu, mais aussi sous le regard de celui qui nous dirige.

– Mais… Ben-Laden est mort, Tahir.

– Peut-être pas. Il ne faut pas se fier aux apparences des Roumis, Iskandar. Souviens-toi de cela.

– Je…

– Pars, maintenant.

Iskandar sort dans la rue. Il a l’impression d’être ivre, sans avoir bu. Il a une mission, bien précise, double : tuer les Delta, frapper la France au cœur. Son informateur lui a déjà indiqué que le prochain point de chute du chef de la cellule Delta est la Turquie. Il monte dans une vieille voiture, et disparaît dans les rues de Damas. Mais pourquoi a-t-il le sentiment que quelque chose le met mal à l’aise ? Il a l’impression d’être sur un sol mouvant.

Tahir Yar Khan l’observe depuis une fenêtre. À peine a-t-il constaté qu’Iskandar a tourné le coin qu’il se tourne vers Al-Zatari :

– Tu sais ce que je sais, n’est-ce pas ?

– Oui, cheik. Cet homme est un traître.

– Comment le sais-tu ?

– Par Boss Yammoune. Celui-ci s’est échappé des griffes de ses ennemis du Mossad. Il a fait savoir que tous les contacts étaient morts au Qatar. Mais les Juifs en ont épargné un.

– Qui ?

– Iskandar.

– Celui qui parle la langue de l’ennemi doit avoir la langue coupée.

– Je m’en charge, Tahir. C’est comme s’il était mort. Quand l’information parviendra à David Shaleim, à Tel-Aviv, le lendemain, grâce à l’un des informateurs de cette réunion secrète, celui-ci ouvrira une bouteille de champagne avec ses hommes. Le piège s’est refermé sur Iskandar. L’attaque du Four Seasons n’avait pas d’autre but. Les loups vont se dévorer entre eux.

Désormais, Iskandar est un homme traqué.

Dans la rue, Ted Schaller ne s’attarde guère. C’est un homme d’action, il en a le profil, le mental, mais pas l’apparence. Avec ses longs cheveux blonds, il pourrait passer pour un surfeur ayant passé l’âge de traîner sur les plages. Les années passées dans l’armée et à la DGSE l’ont endurci. Les opérations « Homos » – homicides – lui ont inculqué le sens de la discipline et le goût de la précision. Il aime les tactiques précises, les rendez-vous respectés, la parole donnée. Ce qu’il déteste, c’est la bureaucratie. Les papiers, c’est la peste. Il s’en accommode, mais mal.

Parvenu au boulevard Beaumarchais, près de chez lui, il jette un coup d’œil sur la colonne de la Bastille, vérifie dans une vitrine qu’il n’est pas suivi – c’est juste une habitude – et se remémore sa légende : il est attaché de presse auprès de la chambre des métiers de l’artisanat, il se nomme Michel Arromanches, il est d’origine normande, son père était pâtissier à Caen. Il a jadis un peu trafiqué dans la revente de shit, avant de se ranger. Tous ces renseignements – faux – sont vérifiables. La légende a été solidement bâtie.

Sa dernière mission, en Haïti, lui a laissé un goût amer. Il a été l’un des hommes qui ont été chargés d’escorter le Président Aristide vers un avion en partance pour l’Afrique du Sud. Des mercenaires américains de Blackwater étaient là aussi. Le coup d’État a ainsi reçu l’aval de la France, ce que Dominique de Villepin, Premier ministre, a toujours démenti. Schaller s’est senti humilié : servir de baby-sitter à un homme politique aussi inoffensif lui a semblé une dégradation de sa mission. Il est là pour agir contre des ennemis de la France, pas pour participer à un coup tordu au service des Américains. Même si, depuis, de l’eau a coulé sous les ponts, il lui reste une insatisfaction. Il a envie de bouger, de flinguer ces salauds d’islamistes.

Une camionnette noire tourne l’angle de la rue du Chemin-Vert. Une fois à la hauteur de Ted, elle s’arrête sèchement. Les portes latérales coulissent, trois silhouettes cagoulées jaillissent, et gazent le bonhomme. Il réagit en défense immédiate : il tente de faucher l’agresseur le plus proche, balance son petit sac à dos à hauteur de tête, mais c’est trop tard. Il sent ses jambes se dérober. Il est jeté dans le véhicule, sent qu’on lui attache les mains et les pieds avec du serre-flex. À peine est-il allongé que la camionnette démarre. Ses yeux larmoient, ses réflexes sont amoindris, il se sent dériver. Il est rageur de s’être fait prendre comme un débutant. Dans un état de demi-conscience, il entend que ses ravisseurs échangent quelques mots dans une langue qu’il ne comprend pas. Puis la musique, une musique abrutissante, du rock métal, sort des baffles, à fond. Ted est assourdi.

Combien de temps reste-t-il ainsi ? Le véhicule roule, roule. Impossible de se faire une idée de la direction. S’estil écoulé une heure ? deux ? Il n’en sait rien. La camionnette s’immobilise enfin. Il fait froid. Ted ne sent plus ses mains, ses jambes sont complètement engourdies. Même s’il le voulait, il ne pourrait pas marcher. De nouveau, il reste ainsi, dans le silence, un temps indéfini. Il plonge dans un sommeil cotonneux, s’éveille, constate qu’il a mal, se tortille. Il ne voit rien : sans doute lui a-t-on passé un sac sur la tête. Un coup de pied dans le ventre le cueille : il se pisse dessus. Il sent qu’on le soulève, qu’on le pose sur une chaise. Il tombe. On le ramasse. On l’attache. Une paire de claques le cueille.

– Ton nom ?

– Michel Arromanches. Je…

– Ta gueule.

Nouvelle paire de claques.

– Pour qui tu travailles ?

– Pour la chambre des métiers…

– Ta gueule.

Paire de claques.

– On recommence. Pour qui tu travailles ?

– La chambre…

– Ta gueule.

Il tombe avec sa chaise. Il a toujours son sac sur la tête. Les coups se succèdent. Il ne lâche rien. Il est Michel Arromanches, point barre. Même si ces gars sont des islamistes enragés, il tiendra. Sa décision est prise. La torture, c’est ainsi : la décision de s’allonger ou de résister est prise dès la première minute. Le reste n’est que du remplissage.

On le détache de sa chaise, on l’allonge sur une planche. Il a la tête en bas. Non loin, il entend qu’on fait fonctionner un engin électrique. Une voix demande :

– T’as la perceuse, Mohammed ?

– Elle est prête.

Ces gars-là ne rigolent pas. Ted est fâché de s’être pissé dessus. C’est humiliant. On bascule la planche vers le sol, un tissu est collé sur son visage. Waterboarding. La torture que les Américains emploient au Moyen-Orient. Résistance moyenne : entre vingt-cinq secondes et deux minutes. Quand l’interrogateur verse de l’eau sur le tissu, le sujet a l’impression de se noyer. Pour les plus résistants, le cœur cède. Ted sent que ça commence. Il étouffe, veut crier, ne peut plus respirer. Il voit rouge. Il se débat. Rien à faire. Il est troussé comme un poulet. Il sent la mort. On arrache le tissu. Il respire. À peine a-t-il empli ses poumons que ça recommence. Il essaie de s’absenter. De penser au soleil, à une mouche, à ses pieds, au boulevard Beaumarchais. Il s’évanouit. Il se réveille :

– Tu travailles pour qui ?

– Chambre des…

C’est reparti. Tissu, eau, blackout. Poumons qui se déchirent, cœur qui pompe, soleil, blackout. Michel Arromanches. Michel Arromanches. Il n’est plus qu’une douleur. Il sent qu’on lui attache des électrodes sur les doigts. Un arc électrique le traverse, l’arc-boute. Il ne peut plus crier, il n’en a plus la force. Il s’évanouit.

Quand il se réveille, il grelotte. Il entend des voix.

– Il est réveillé.

– Tu t’appelles comment ?

– Michel…

Une paire de claques le secoue. Un tissu mouillé retombe sur son visage. Il la haine, il a la peur, il va mourir. Si jamais je chope un de ces gars… Le waterboarding reprend. C’est interminable, comme agonie. Il ne sait même plus qui il est. Peu importe, d’ailleurs. Entre les électrodes et la flotte, il navigue dans un océan de douleur. Il ne s’en sortira jamais. Le soleil, la mouche, le boulevard Beaumarchais n’existent plus. Même la pisse n’existe plus. Il râle, n’a plus la force de cracher. Il sombre, il meurt.

On le laisse quelques heures, sur le sol. Le rock métal reprend. Il sent son esprit basculer vers la folie. C’est peut-être une option. S’il est fou, la douleur n’existe pas. Il pense à une journée de vacances avec ses parents, quand il était petit, et se met à pleurer.

– Ton nom.

– Michel A…

Paire de claques. Waterboarding. Électrodes. Perceuse qui s’approche de ses yeux. Peur intense. Michel Arromanches. Nuit. Nuit.

Quand il se réveille, il n’a plus rien sur les yeux. Il est allongé sur un lit de camp. Un homme se penche, lui tend un bol de café. Ted Schaller essaie de se relever, de se battre, il est faible comme un enfant, il ne voit rien.

– Tiens, bois. Le gars derrière moi, c’est Hichad. La fille, là, c’est Annie. Ça fait trois jours que t’es là. Tu viens d’être coopté. Bienvenue dans la cellule Delta.

Ted ouvre les yeux :

– C’est toi, Vincent ?

– Oui. On était ensemble au 1er RPIMA de Bayonne…

CHAPITRE 11

Vincent est dans l’avion, avec Lebania. Ils se sont habillés comme des touristes, lunettes de soleil comprises. Vincent voyage sous l’identité de sa deuxième légende, Florent Devred, directeur d’une société de trekking « no limit », et Maria Gomez est son assistante. Sous ce nouveau nom, Lebania se comporte comme le ferait une véritable assistante : elle se charge de tendre les passeports, vérifie que les bagages sont bien passés, relit le Guide Michelin de la Turquie. Une fois installés dans le Boeing 747 à peu près vide, les deux faux touristes se détendent. Très vite, Vincent ferme les yeux et récapitule les évènements des jours précédents. D’une part, la cellule Delta s’est enrichie de bonnes recrues : Ted et Stéphanie. Ted est passé par la torture, il a résisté. Stéphanie s’est défendue avec énergie lors de la tentative d’enlèvement, au point qu’elle était inconsciente quand elle a été jetée dans la camionnette. Elle a résisté aussi.

Chacun a reçu ses ordres de mission : Hichad se rendra à Marseille, pour traquer le hacker qui trafique des infos sur le site de Dark Matter. Stéphanie l’accompagnera, pour essayer de remonter la piste des missiles sans doute déjà débarqués au port. Annie et Ted, eux, vont se rendre en Afrique, pour pister la source du matériel. Merxheim coordonnera. « Désormais, on est dans un travail de précision », a souligné Vincent. Puis il a emmené Stéphanie dans la salle de contrôle de Cercottes, dans la salle 12.

La salle 12, c’est la boîte à malices de la cellule Delta. Là, des types à lunettes, jeunes et moins jeunes, s’échauffent le cerveau pour trouver des nouveaux gadgets, des armes inédites, des pièges astucieux. C’est ici qu’ont été inventées les premières caméras informatiques indécelables, qu’on peut insérer dans une paire de lunettes, dans une rosette de revers de veste ou dans un bouton de chemise.

– Ces gars-là, ils sont capables de fabriquer des nouilles avec un micro dedans. Tu leur donnes un coffret à couture, ils le transforment en flipper.

– Des vrais Géo Trouvetout ? a demandé Stéphanie.

– Exactement.

Le laboratoire ressemble à un garage. Il y a là des roues dentées, des éprouvettes, des fils électriques, des parois insonores démontées, des morceaux de voitures, des fusils bricolés. L’endroit est à la fois un atelier, un lieu de rendez-vous et une foire au système D. Micron, le patron de la salle 12, a fait visiter :

– À gauche, les gars qui travaillent sur le gel à ronger tous les revêtements les plus durs, y compris l’acier.

– Même les coffres-forts ? demande Stéphanie.

– Même. Le problème, c’est de le transporter, ce gel. Il ronge les emballages, évidemment.

– Donc… ?

– Donc, on y travaille.

Micron a une quarantaine d’années, il est coiffé avec une vague raie au milieu, et, maigre comme un jour sans pain, il s’amuse à épater ses visiteurs.

– À droite, là, on perfectionne notre procédé de lyophilisation.

– Vous faites du café ? C’est un super progrès ! réplique Stéphanie.

– Non. On s’attaque aux ennemis. La lyophilisation, c’est le procédé qui permet de retirer de l’eau dans le café ou autre chose, et de transformer ces produits en poudre. On remet de l’eau, et hop, c’est reparti. Le café redevient buvable, les haricots consommables.

– Et quoi, vous voulez priver les mecs d’Al-Qaida de café et de haricots ? Dur, dur, pour eux. On peut aussi les mettre sur la liste noire tomates-carottes. On va les mettre à genoux, comme ça.

– C’est quoi, votre nom ? Stéphanie ? Apprenez, Stéphanie, qu’on fabrique des choses qui peuvent vous sauver la vie. Donc, je reprends : non, on va pas lyophiliser du café. Mais sachez que le corps humain est constitué à 90 % d’eau. Enlevez 10 % de cette eau, et le gars tombe dans le coma. 20 %, il est en coma profond. 30 %, il est mort. 90 %, il est transformé en poudre. C’est une arme sans danger pour celui qui l’utilise, et qui peut incapaciter ou tuer, au choix, sans toucher au matériel. Les usines, les centrales, tout reste utilisable. On balaie la poudre de l’armée ennemie et on s’installe.

– Pas mal, pas mal…

– Bonus : c’est déstabilisant. L’ennemi ne sait pas d’où vient l’attaque. De face, de derrière ou de flanc. Le temps qu’il comprenne, il est couché.

– Il est transformé en Nescafé, quoi.

– Exactement.

Stéphanie est ébahie. Vincent, souriant, la regarde. Cette grande brune, malgré tout, l’impressionne. Quand Micron, par hasard, cogne de son coude une grande éprouvette qui menace de tomber, elle rattrape l’objet en une fraction de seconde. La championne de taekwondo, en elle, ne dort jamais.

Parvenus à la salle de contrôle, Micron leur présente les divers écrans. Là, des opérateurs avec des joysticks surveillent des écrans branchés sur des canaux satellites. Images en haute résolution, images thermiques, images nocturnes, tout est mis en œuvre. On peut même voir à travers les murs, grâce à la combinaison thermique-son. C’est de là que partent les drones destinés à éliminer les terroristes. Micron se tourne vers Vincent :

– Vous voulez voir le nouveau bébé ?

– Exactement.

– Le voici.

Micron tripote un joystick, une image apparaît :

– C’est un drone classique, un Aerial Commuter IV, équipé de tout ce qui existe. Il ne coûte pas trop cher, on a bricolé. Mais on l’a customisé.

– C’est-à-dire ?

– On a effilé les ailerons, on l’a recouvert d’une peinture qui le rend invisible au radar, et on a ajouté une petite nacelle avec une arme de notre fabrication, une sorte de Gatling gun, disposant de centaines de coups, il peut tirer au coup par coup pour faire du « chirurgical », ou par rafale pour « hacher » – silencieux, évidemment. Tout est commandé par joystick. Puis, sur ordre, le drone peut donner le coup de grâce en plongeant sur la cible comme un kamikaze. Il est chargé de cinquante kilos d’un composé de tetrytol et de C4, avec une pincée d’ammonal. Ça peut ouvrir une boîte de conserve ou le bunker de la Maison-Blanche, au choix. Ou les deux.

– C’est quoi, son CUP ? demande Stéphanie.

– Le coefficient d’utilisation pratique est colossal.

– Et votre machin, il s’autodétruit forcément ?

– Non. Si on change d’avis, il suffit de faire faire demi-tour au bébé. Sinon, oui, il plonge sur la cible et se détruit en infligeant des dégâts intéressants.

Vincent intervient :

– Le guidage est à longue portée ?

– Très longue. Vous pensez à quoi ?

– L’Afrique. Quelque part entre l’Algérie, le Mali et le Niger. Loin de tout, quoi. Pas moyen de s’approcher au sol sans être repéré.

– Plus précisément ?

– Je parie pour le Nord du Mali. Bourem, Gao, Bamba…

– Pas de souci. On pilote le bébé de Paris. Droit sur la cible. Il suffit de le guider avec le joystick, ou de le programmer, au choix.

– Pas mal. Il s’appelle comment, le bébé ?

– Katsumi.

– Ça veut dire quoi ? demande Vincent.

Stéphanie le regarde. Et, en riant intérieurement, précise :

– C’est une histoire de pénétration.

Vincent ouvre les yeux. L’hôtesse vient de servir du café. Lebania, à côté, feuillette un magazine de rando raid. Vincent se lève, va aux toilettes, en profite pour observer les passagers – vieux réflexe. La cabine est relativement vide. Quelques passagers, çà et là, dorment, bavardent ou lisent. Des hommes d’affaires tapent sur le clavier de leur ordinateur. Un couple, au fond, se dispute. Une femme entre deux âges fait ses comptes, une jeune fille se vernit les ongles. Un type, visiblement un peu saoul, savoure son whisky. Il essaie d’engager la conversation avec l’une des hôtesses, habituée à ce cirque.

« Sur les 220 places de l’avion, il y a trente-deux passagers », compte Vincent. Il se délasse les jambes, mémorise les emplacements des hommes dont l’âge est compris entre vingt et quarante ans, repère les sièges des hôtesses, les issues de secours, les placards de matériel, la petite caméra surplombant l’entrée de la cabine de pilotage, les fusées de secours, la trappe de soute, le câblage de l’alerte d’urgence. C’est dans la nature des choses : Vincent est habitué à photographier, dans sa mémoire, son environnement. Les quatre voitures qui entouraient leur taxi à Roissy, il a noté instinctivement les plaques d’immatriculation : question d’entraînement, question de survie.

Il se rassied à côté de Lebania, après avoir vérifié que personne n’est assez près pour surprendre leur conversation. Il goûte le café, mais il est froid.

– Ça va ?

– Oui, oui, ça va, Vincent. L’idée de jouer une assistante de direction ne me plaît pas trop, mais…

– On n’a pas le choix. Ça vaut mieux qu’être dans la peau d’un avocat, non ?

– Je ne sais pas, dit-elle en riant.

Elle a un rire franc, de belles dents. Avec elle, Vincent se sent en confiance. Il n’oublie pas qu’elle est Aqal, il n’oublie pas la mission, il sait qu’en Turquie la partie sera plus dure. Lebania le présentera à son mari, le général Manbij, et de là, Vincent espère remonter à la source du transit des missiles, mettre un terme au trafic qui alimente AQMI. C’est d’autant plus délicat que les stocks d’armes se trouvent au sud de la Libye, et que le cœur du trafic est évidemment le Qatar pour l’aspect financier, et Damas pour l’aspect logistique. Il reprend :

– Donc, dès notre arrivée, tu vas prendre contact avec l’entourage du général ?

– C’est déjà fait. Ils nous attendent.

– Quoi qu’il arrive, tu restes en contact avec Merxheim ou Stéphanie, n’est-ce pas ? Tu connais les procédures ?

– Oui.

– J’avoue que j’ai été étonné des performances de Stéphanie. Sous la torture, elle rentre dans sa carapace. Comme si elle avait une armure intérieure. Rien à faire pour la briser.

– Sans doute son entraînement aux arts martiaux… la dissociation de la douleur, dit-on…

– Peut-être. Mais il y a autre chose. Elle a un noyau dur.

– Que les autres ne possèdent pas ?

– Si, Lebania, si. Mais à leur manière. Par exemple, elle me semble plus méfiante, plus affûtée en ce qui concerne les gens qu’elle rencontre. Elle semble déceler leurs failles intérieures très vite…

– Tu crains quelque chose ?

– On sait qu’il y a une fuite quelque part. Il faut en tenir compte. Ça peut nous coûter la vie.

– Tu as une idée ?

– Non.

Vincent n’a pas de piste, pas d’idée précise, mais quelque chose le tracasse. Il ne sait pas exactement quoi. Mais il sent, d’instinct, que la clé se trouve en Afrique. Il y a quelque chose, dans le passé, qui permettra de trouver. Merxheim, à force de creuser dans les dossiers, trouvera-t-elle ? Le Bugue lui a donné pleins pouvoirs, sur ce plan-là. Et Cyprien connaît bien l’Afrique, aussi… Il y a mené des opérations, au Rwanda. Vincent se dit qu’il faut fouiller là-dedans. Il n’est pas loin de la vérité, il lui faudrait juste un coup de pouce du destin, une indication. Il s’endort.

Quand il se réveille, ils sont en approche d’Istanbul. Il connaît déjà l’aéroport Atatürk, un complexe immense, avec des boutiques, des corridors kilométriques, l’hôtel Tav, le callcenter, le dutyfree, les queues de checkin, les prêcheurs qui arpentent l’endroit en vendant des Corans, des Bibles ou des amulettes. Il apprécie surtout la grande halle, où se croisent des milliers de passagers, surplombée par des panneaux publicitaires électriques, dont les lamelles pivotent pour offrir une nouvelle image aux touristes qui attendent : plage déserte, souk de la ville, palais de Topkapi… On peut se perdre dans cette foule, facilement. Il aime cette atmosphère d’anonymat.

Ils débarquent. Juste avant d’arriver aux guérites des douaniers, Vincent murmure :

– Tu te souviens ? Si on est séparés, tu connais les procédures.

– Oui. Le premier jour, à quatre heures, au coin de Bali Pasa. Puis, les jours suivants, même heure, mais une rue plus loin vers l’ouest, Tiyatro Road, Ibrahim Pasa, Mabeyinci. Deux passages, contact le lendemain matin. Si je suis repérée, un message à l’hôtel Grand Mark pour dire que la chambre de M. Devred doit être équipée d’un fax. J’ai tes trois numéros de portable.

– Voilà.

Le passage à la douane s’effectue facilement. Avec leurs bagages à main, ils passent près des tapis roulants, s’engouffrent dans le couloir qui mène aux taxis, traversent la zone des boutiques Effendi. Avant de pénétrer dans le grand hall, Vincent pose son sac à terre, fait semblant de consulter le guide qu’il a dans la main. Il surveille en réalité les passages des touristes. Il repère, près de la porte, des types en lunettes noires. Sans doute des agents de sécurité, rien d’anormal. La femme qui faisait ses comptes dans l’avion passe, et se noie dans la foule. Des enfants crient, des épouses en foulard cherchent leurs maris, des stewards se dirigent vers l’embarquement. Vincent laisse passer d’autres passagers de l’avion : les hommes d’affaires, le couple qui se disputait, la jeune fille qui se faisait les ongles. Il attend. Lebania s’adosse au mur. Il manque un passager, l’homme saoul qui draguait l’hôtesse. Où est-il ? Ah, le voilà ! Vincent l’observe. Le type, dans la foule, n’est plus du tout saoul. Il marche d’un pas assuré, décroche son téléphone portable, dit quelque chose. La publicité, au-dessus de lui, se transforme en paysage de rêve, une oasis dans le désert.

Vincent se tourne vers Lebania.

– C’est pas bon.

– Qu’est-ce qu’il y a ?

– Je le sens pas. Repars dans l’autre sens, suis les consignes. Vite, vas-y.

Lebania recule, disparaît. Vincent se donne encore deux minutes. Si on l’attend, où se passera l’interception ? Deux endroits : le passage près du kiosque à journaux, où la foule est plus dense. Ou bien près des portes de sortie, sans doute avec une voiture qui attend. Mais peut-être que rien ne se passera, que c’est un accès de méfiance un peu parano…

Maintenant qu’il a déterminé les deux zones de danger, il se décide. Il ramasse son sac. Une pensée lui vient : « Et si ce n’était pas un enlèvement ? Si c’était une élimination ? Si c’est une élimination, le meilleur endroit c’est… la publicité. »

Un coup d’œil en biais, oui, il y a quelque chose. Un éclair entre deux changements d’image publicitaire. Vincent se baisse comme s’il cherchait quelque chose. Un gros homme suant, portant une valise, tombe devant lui, une balle dans la tête. Le temps qu’une femme se mette à crier, la foule à s’agiter, Vincent a disparu. Le tireur, là-haut, n’a même plus une ombre à viser. Il y a mille personnes qui courent dans tous les sens. Vincent est dans le couloir qui mène à la salle de jeux. Deux types, têtes rasées, vestes noires, arrivent en courant. Ils sont en train de mettre la main sous la veste. C’est une situation classique, répétée un million de fois lors de l’entraînement. Dans le sable, dans la boue, dans des maisons, jamais dans un aéroport, mais quelle différence avec une salle de gym ? Vincent se baisse, s’appuie par terre d’une main, balaie d’un coup de pied les jambes de ses adversaires. Il fait pivoter son corps en une fraction de seconde, se remet debout, se laisse tomber sur un genou, le genou entre en contact avec le coude du premier agresseur. Un craquement se fait entendre. L’autre type se relève déjà, quand Vincent lui allonge un coup de pied sous l’aisselle. Mais pas assez fort. Le type titube, Vincent est déjà sur lui, les deux pouces sur les yeux. Il sent qu’un globe oculaire cède. Le type hurle. L’autre, avec le coude cassé, sort son Glock de la main gauche. Vincent lui fait la faveur de l’en débarrasser d’un coup de pied, et, direct, lui envoie la paume de sa main sur la base du nez. Le cartilage cède, l’os propre – Vincent a appris ça en anatomie – se brise en échardes, qui remontent vers l’os frontal et lacèrent les sinus, détruisent le canal ethmoïdal. Le liquide cérébro-spinal commence à se déverser. Les dégâts sont irréversibles.

Vincent saisit le Glock, prend le chargeur de rechange dans la poche du type, ainsi que son portable, se précipite vers la sortie. Lebania a disparu. Il la retrouvera. Il est dans la zone de livraison. Il aperçoit un camion Fedex, monte dans la cabine, saisit la casquette sur le siège, démarre. Tout en conduisant, il appuie sur les messages du portable. Un nom apparaît : Edward Mullen. Le patron de War Wing. Vincent écoute le message :

« Feu vert. La cible débarque à Atatürk. Provenance : Paris. À neutraliser. Par tous les moyens. »

Il jette le téléphone par la fenêtre, se concentre sur la route. Il a maintenant deux ennemis : le Sabre d’Allah et War Wing. Il cherche des yeux Lebania, ne la voit pas. Puis il repère une camionnette noire, des silhouettes, près du tarmac. Une femme semble se débattre. Les hommes la jettent dans le véhicule. Mais impossible de lui porter secours, tout de suite. La première préoccupation, c’est de rester vivant.

Il va falloir y penser.

Une BMW, derrière lui, se rapproche. Il pensera plus tard. Là, le problème est immédiat.

Annie, avant de partir en Afrique, a décidé de voir Aymard. Elle l’a appelé sur son portable, pour prévenir. Quand elle arrive à l’hôpital, tout semble en ordre. Les deux vigiles en poste à chaque bout du couloir la laissent passer après vérification. L’endroit sent le formol et la naphtaline. Des femmes en blouses blanches s’empressent auprès des malades, et quelques journaux traînent sur des fauteuils épars. Elle arrive à la chambre d’Aymard, frappe, entre.

La première chose qu’elle enregistre, c’est l’allure de son compagnon de combat : il est allongé, émacié, les yeux enfoncés dans les orbites, les lèvres terreuses. Des fils l’encadrent dans tous les sens. Elle pensait que, le temps aidant, il allait se remettre vite, mais ce n’est pas le cas. Elle essaie de cacher sa déception.

Aymard bouge sa main gauche, et l’oreiller monte : il y a une commande électrique. En quelques secondes, il parvient à une position semi-assise. Il sourit faiblement :

– Salut, Annie.

– Salut, Aymard.

La voix du convalescent est faible, éraillée.

– Tu vas comment ?

– Oh ben, formidable ! J’ai été danser hier soir.

– Déconne pas.

– Ils me disent que j’en ai pour quelques mois. Ils m’ont enlevé des trucs, ont rajouté des pièces, puis y aura de la rééduque, et…

Il tousse. Elle lui tend un verre d’eau, s’assied.

– Garde tes forces, Aymard. C’est moi qui vais causer.

– Comme d’hab. Je te disais toujours de fermer ta gueule, mais là, c’est le contraire.

– Je vais te donner les news. D’abord, tout va bien : le nouveau Président fait pas de vagues, on le trouve même un peu mou, mais il est moins chiant que l’ancien. Ça, c’est la première nouvelle. La deuxième, c’est qu’on a recruté.

– Des nouveaux ?

– Des noms que tu connais. Ted Schaller…

– Un bon gars, ouais.

– … et Stéphanie Botton.

– La fille du CPIS ?

– Ouais. Elle est top.

– Elle est canon, si je me souviens bien ?

– Te fais pas d’illusion, Aymard. T’es pas en situation. Ouais, elle est top. Tiens, à propos, le gars qui t’a flingué, Mobarak el-Kadeer, on l’a suicidé. Quant à son coéquipier, on l’a identifié : Iskandar Deh Dasht, sans doute un faux nom. On l’a repéré au Qatar, puis il a filé. On sait pas où il est. Ceci dit, t’inquiète, on va le pourrir.

– Comment ça tourne, maintenant ?

– Ben, comme d’hab. Hichad va à Marseille, moi avec Ted, on se tire en Afrique, Vincent est en Turquie avec une nana qu’il a récupérée au Liban. J’ai l’impression qu’elle lui plaît bien. L’ennui, c’est qu’on a une fuite.

– Je sais, je sais.

– On bosse dessus.

Elle se lève, pour regarder par la fenêtre. Des ambulances arrivent, repartent. Des infirmiers apportent des brancards. Des médecins se penchent. Des familles visitent. Le train-train habituel de l’hôpital. On doit s’ennuyer, ici.

– Tu t’emmerdes pas trop, ici, Aymard ?

– Ben si. Je regarde la télé, mais c’est con.

– Tu veux que je t’apporte des patrons de tricot ?

– Ta gueule, Annie.

– Non, sérieusement. Tu pourrais faire du macramé.

– Je t’en foutrais, du macramé, Annie.

Un silence s’installe. Annie ne sait pas bien dire les choses, à la cellule Delta, on n’est pas très démonstratifs. Elle se lance :

– Euh… Tu nous a manqué, Aymard. On s’est fait du souci.

– C’est sympa, mais je suis encore là.

– On t’attend.

– Merci, mais m’attendez pas trop. Ça risque de durer un brin.

– Ça fait rien. On attendra ce qu’il faut.

– Sans moi, vous êtes largués. C’est moi le cerveau du truc, hein ?

– C’est ça. Sans toi, on a perdu le logiciel.

– Ouais, c’est ça.

Il essaie de bouger, mais il a du mal. Les appareils électriques à son côté balancent des graphiques lumineux, et font des bip-bip agaçants. L’infirmière entre en coup de vent. Elle regarde l’une des machines, constate que le malade est malade, dit :

– Ne remuez pas trop.

Elle s’en va, après lui avoir donné une pilule rose. Aymard rigole, d’un rire de sorcière :

– Remuez pas trop, t’as entendu, Annie ? Je suis ficelé comme une momie égyptienne, ils pensent que je vais faire un steeple-chase. Ils sont cons, hein ?

– C’est leur boulot.

– Oui. Moi, mon boulot, c’est pas de regarder Plus belle la vie, épisode 456. Mon boulot, Annie, c’est de gamberger.

– Et tu gamberges quoi ?

– Ursula Andress. Ophélie Winter. Raquel Welch. Jennifer Lopez. Elsa Pataki. Anaïs Mali.

– Anaïs qui ?

– Tu connais pas ? Une top africaine. Mortelle, la fille. Mortelle…

Il pose la tête sur son oreiller. Sa main, avec la télécommande, pend sur le côté du lit. Visiblement, Aymard est à bout de forces. Annie s’approche :

– Je vais te laisser.

– O.K., mais attends… T’as apporté ce que je t’ai demandé ?

– Un iPhone blanc ? Oui. Voilà.

Elle lui tend l’appareil. Du menton, il lui désigne son iPhone, posé sur la table près de lui.

– Tiens, prends le mien en échange.

– C’est quoi, l’idée ?

– Tu verras. Écoute le dictaphone, dessus. Je me suis endormi en laissant le micro ouvert. Y a des trucs… Tu gardes ça… pour toi. Et tu m’as apporté mon petit cadeau ?

– Oui.

Elle sort de son sac un Walther P99, court et compact. 630 grammes d’acier allemand, modifié 2004, traité au nitrocarbure, sécurité magasin accessible de la main gauche ou de la main droite. Aymard sourit :

– Mon médicament préféré.

Il le glisse sous le matelas, à portée de main.

– Merci…

Il a du mal à rester éveillé. La pilule rose fait son effet. Annie s’éclipse sur la pointe des pieds. Elle monte dans la voiture qui l’attend au coin de la rue, avec Ted au volant. Il lui demande :

– Il va comment ?

– Pas terrible. Bon, on y va ?

– On y va. On a un avion qui nous attend, pas vrai ? Tandis que Ted conduit, Annie branche son oreillette, pour écouter l’iPhone d’Aymard. Elle dit :

– Vas-y, Ted. Excuse-moi, j’écoute mes messages.

– No problemo.

Elle appuie sur la touche dictaphone. Et écoute attentivement. La voix, elle la reconnaît : c’est celle de Cyprien. Celui-ci a l’air de soliloquer. Annie comprend qu’Aymard dort, lors de ce monologue. Le son est faible, puis fort, puis faible à nouveau. Visiblement, Cyprien est en train de marcher dans la chambre. Puis Annie capte une phrase qui la met en alerte :

– Fais chier, cette histoire de Rwanda. Si j’avais pas eu de missile sous la main…

Puis elle entend le téléphone de Cyprien sonner. La conversation se brouille, des parasites grésillent. Il va falloir nettoyer. Mais qu’est-ce que c’est, cette histoire de missile au Rwanda ?

– Arrête-toi, Ted. Deux minutes.

– O.K.

Ils s’arrêtent devant la gare Montparnasse. Dans la foule, Annie sort, s’éloigne de la voiture, parle à Merxheim.

– C’est moi, Annie.

– Vous êtes en route ?

– Oui. Écoute, Merxheim. J’ai une info, récupérée sur le téléphone d’Aymard. J’ai besoin de te la faire parvenir. C’est super confidentiel.

– C’est du son ?

– Oui.

– Envoyez-moi ça en pièce jointe sur le numéro suivant. Merxheim donne le numéro. Et ajoute :

– C’est grave ?

– Tu vas voir, Merxheim. C’est mieux que ça. Ou pire, c’est selon. Tu dis rien, tu gardes ça pour toi, hein ?

– Compris. Bon voyage.

Annie raccroche, balance la pièce attachée, envoie le son du dictaphone sur le numéro sûr. Puis elle remonte dans la voiture. Ted :

– On y va ?

– On y va, Ted. On a des salauds à éliminer.

CHAPITRE 12

Le pick-up – un Toyota 4x4 blanc – roule à vive allure vers Al-Hasakah. Iskandar a préféré éviter les endroits où la bataille entre les forces d’El-Hassad et l’Armée libre fait rage. De Damas, il aurait pu passer par Homs, puis par Alep, mais la route est jonchée de voitures brûlées, de camions éventrés, de ferraille, de marchandises, voire de cadavres. En partant de Damas, et en roulant vers le nord, Iskandar a très vite compris que, pour rejoindre la frontière turque, il allait devoir passer dans les zones de combat. Ce n’est pas qu’Iskandar craigne les zones dangereuses, mais qui sait ? Un missile égaré, une rafale partie d’on ne sait où, et c’est la fin. Il a donc demandé au chauffeur, Idriss, de mettre le cap vers l’est, vers Palmyre et Dayr-al-Zawr. La route est moins fréquentée, les réfugiés sont moins nombreux, car la zone est en plein désert. Partir à pied là-dedans, c’est la mort à coup sûr. Les deux hommes derrière, assis sur la banquette, ne disent rien. La kalachnikov au pied, le visage enveloppé dans leur keffieh, ils assurent la sécurité d’Iskandar.

Iskandar réfléchit, tandis que le vent brûlant gifle la voiture. Il va passer la frontière turque, avec ses compagnons de combat, à Al-Qamishli. La zone est montagneuse, la mainmise de la rébellion kurde est totale, mais il suffira de glisser quelques billets, tout s’arrangera. Les Kurdes sont des chiens, c’est entendu, mais ils ne sont pas les ennemis principaux. Pour l’instant, il faut les laisser tranquilles, voire s’en servir. On réglera les comptes plus tard, quand les Croisés et les Juifs seront à genoux.

– On passe par Al-Qamishli, Idriss.

– C’est dangereux, là. La police turque surveille.

– Oui, mais les Kurdes tiennent la police. On n’a pas à s’en faire.

– Comme tu veux.

Les deux gardes du corps qui lui ont été attribués à Damas ne lui inspirent qu’une confiance limitée. Pacha, le plus jeune, semble de bonne composition, imprégné de la volonté du djihad. De plus, il est beau. Iskandar le regarde dans le rétroviseur. Peut-être que… Il devine, sous la parka du combattant, un corps encore gracile, une sorte de langueur que la présence des armes décuple. « Pacha est sûrement un amant agréable », se dit-il. L’autre garde du corps, un Berbère rugueux, a le visage marqué des hommes de la montagne. Il a bien remarqué qu’Iskandar regardait Pacha, mais visiblement, n’en pense rien. Sa faculté d’étonnement est émoussée. Il n’est qu’un petit soldat dans la grande guerre de l’Islam. Il fait ce qu’on lui dit de faire. Le reste lui importe peu.

Iskandar réexamine sa position. Les quatre hommes du Sabre d’Allah dispersés dans la région ont été convoqués, et l’attendent déjà. Ils connaissent leur point de rendez-vous, ils savent ce qu’ils doivent faire, ils sont aux aguets. Quant au contact de Marseille, il est en alerte. Selon les informations parvenues de France, Vincent, le chef de la cellule Delta, sera à Istanbul dans les jours qui viennent. L’identité dont il se sert a même été transmise à Iskandar : Vincent Devred, directeur de société. Quelle victoire ! Quand le corps de son ennemi sera étalé dans le caniveau, Iskandar lui crachera dessus. La voie sera alors libre pour compléter l’attentat en France. Puis les Frères prendront le relais en Angleterre.

– Nous les mettrons à feu et à sang !

Dans sa fièvre, il a parlé tout haut. Pacha, derrière, lui répond en écho :

– À feu et à sang, cheik !

Iskandar sourit.

Peu à peu, les montagnes, là-bas, s’approchent. Le désert de sable fait place à la rocaille. Des groupes d’hommes, assis, semblent polir le canon de leurs armes. Des femmes vêtues de noir ont l’air d’éternelles veuves. « Mon peuple… » pense Iskandar. La leçon du 11 Septembre n’a pas été apprise par l’Occident. Les tours jumelles de New York se sont effondrées, provoquant l’effroi, mais la réaction a été terrible : des milliers de combattants du djihad ont payé le prix, un peu partout dans le monde. Les Croisés, qu’on pensait à terre, ont relevé la tête, avec arrogance. Il faudra la leur couper. Les otages français d’AQMI sont des éléments précieux dans cette lutte à mort.

Les premières maisons apparaissent. Ce sont de simples constructions en parpaings, surmontées d’un toit en tôle. De maigres troupeaux de chèvres s’effarouchent à l’approche de la voiture. Pacha, pour jouer, se penche par la fenêtre et tire une rafale dans l’air. Il rit à gorge déployée. Le Berbère hausse les épaules. Idriss ralentit : la route devient sinueuse.

– Arrête-toi. J’ai besoin de me détendre.

Idriss se gare sur le bas-côté. Tout le monde descend, pour boire à la gourde ou pour fumer une cigarette. Ici, la chaleur est moins intense. Le ciel est plus gris, aussi. Iskandar passe derrière un muret ; de là, il regarde ses compagnons. Pacha fait le clown, enlève son keffieh. Il a une tête d’adolescent. « Des lèvres pour être embrassées », pense Iskandar. Mais il revient à l’essentiel : il ouvre son téléphone portable, parle avec son correspondant en phrases brèves. Une voiture passe sur la route, avec des hommes qui leur font signe, amicalement. Le pays est morcelé en milliers de petits terrains cultivés par des paysans pauvres : on dirait un puzzle pour enfants.

– On y va !

Tous remontent. Un quart d’heure plus tard, ils passent devant l’aéroport d’Al-Qamishli, un vague terrain où stationnent des Iliouchine rouillés, et deux jets commerciaux d’une compagnie inconnue. L’endroit sent la boue et la tristesse. Idriss suit la route principale, qui contourne la mosquée principale et débouche, au nord, sur des entrepôts délabrés, au milieu desquels se trouve le no man’s land entre les deux frontières. La Turquie est là, à portée de main. Des panneaux jalonnent le parcours, rédigés dans les deux langues.

Parvenus en vue de la zone douanière, Iskandar fait signe à Idriss de bifurquer.

– Mais… ?

– Dans l’entrepôt, là.

– Tu es sûr ? Nous devons rejoindre les Frères, de l’autre côté. Ils nous attendent.

– Ils attendront. Fais ce que je te dis.

Idriss tourne. La voiture pénètre dans un immense bâtiment, peut-être un garage pour avions hors d’usage, et s’arrête dans un fouillis de vieux bidons, de caisses pourries, de tuyaux crevés. Idriss met au point mort. Et se tourne vers Iskandar :

– Ce n’est pas ce qui était convenu !

Réflexion qui lui vaut une balle dans la tête. Iskandar a sorti son Jericho 941 – une arme israélienne, quelle ironie ! Immédiatement, les deux gardes du corps ont bondi sur leurs kalachnikovs. Mais trop tard : quatre hommes entourent la voiture, et, à travers les vitres, braquent les deux passagers. Iskandar sort. Le sang coule sur le pare-brise. Idriss n’a plus de visage. Enfin, presque plus. La mâchoire pend, disloquée, en un rire sinistre.

Pacha et le Berbère descendent, les mains en l’air. Iskandar s’approche, regarde le Berbère, demande :

– Qui ?

Le Berbère ne dit rien. Iskandar répète :

– Qui ?

L’un des hommes du Sabre d’Allah pousse son arme dans les reins du type :

– On t’a demandé : qui ?

Silence. Iskandar passe derrière l’homme, pose la bouche de son Jericho 941 sur sa tête, et tire. Le Berbère roule dans la poussière, sa calotte crânienne envolée.

– Allah est grand ! s’exclament les hommes armés.

Pacha reste debout, le visage agité de tics. Il comprend que s’il ne répond pas, il va mourir. Il est jeune, il a tant à vivre… De plus, il sent bien qu’il plaît à Iskandar.

– Au nom de Dieu, que t’ai-je fait ?

Iskandar est impassible. Il marche, les mains dans le dos. Il n’a pas lâché son arme. Il fait humide, dans cet entrepôt, le soleil ne perce pas. Le silence se prolonge :

– On fait quoi, Iskandar ? demande l’un des hommes.

– À chaque chose son temps, mon frère.

Puis il se tourne vers Pacha. Il lève son arme, passe le canon sur la joue du jeune homme, murmure :

– Si dommage…

Pacha, désormais, tremble. Il dit, avec hésitation :

– Pourquoi… Pourquoi ?

– Tu sais très bien pourquoi. Tu sais, comme je le sais, que vous n’étiez pas là pour me protéger, mais me tuer.

– C’est faux !

– C’est vrai. Vous attendiez d’avoir franchi la frontière, d’être en territoire turc, pour faire passer ma mort pour un acte des Kurdes impies. En Syrie, personne n’aurait été dupe.

– Je…

– Tu n’as pas besoin de d’excuser, Frère, ni même d’expliquer. Je sais que nos maîtres sont exigeants. Je sais que depuis que le seigneur Ben-Laden – que Dieu ait son âme ! – a été lâchement tué par les Américains, sa place est libre. Je sais aussi que le vide attire. Maintenant, dis-moi ce que tu sais.

– Tout, je dirai tout !

– Dis-moi qui est à la tête de notre mouvement, qui est en train de devenir le nouveau Ben-Laden ?

– Je ne sais pas. Sur ma vie, Frère, je ne sais pas !

– Ta vie ne vaut pas cher, tu le sais.

– Je sais qu’il y a quelqu’un, un homme ! Au-dessus d’Al-Haroun, au-dessus de Béchir ben-Jehdi, au-dessus d’Al-Zatari et de Tahir Yar Khan ! Au-dessus même d’Omar ! Mais qui, mais qui ? Je te jure sur le Coran, Frère, je ne sais pas.

Un coup de crosse d’un des barbus fait tomber Pacha à genoux.

– Ne jure pas, chien ! Ne jure pas ! Tu n’es pas digne même de toucher le Coran !

Iskandar réfléchit. Puis :

– Bien. Mettons que tu dises la vérité. Il reste que quelqu’un t’a donné l’ordre de me tuer.

– Je… oui…

– Tu vois.

– Qui était-ce ?

– Je ne peux pas…

– Dans ce cas, tu vas mourir.

– Non, Frère, non !

– Alors, dis-moi le nom.

Pacha est vaincu. Il baisse la tête, et, à genoux, lâche le nom du commanditaire :

– Boss Yammoune.

– Pourquoi ?

– Il dit que tu as trahi. Tu es avec les Juifs.

Un coup de feu claque. Le visage de Pacha n’est plus qu’une bouillie sanglante. Iskandar monte dans la deuxième voiture, et, avec ses hommes, disparaît vers la Turquie. Il murmure :

– Dommage…

Prochaine cible : Vincent. Après ça, la France. Quand l’attentat aura lieu, Iskandar sera dans son QG, à Kidal, au Mali.

Merxheim est sur ses gardes. Elle sort dans la rue, salue les sentinelles devant l’Élysée, marche vers l’avenue Gabriel, qu’elle traverse, contourne le pavillon Gabriel, entre dans le square Marcel-Proust. « C’est là, dans son enfance, que l’auteur de À la recherche du temps perdu se promenait avec sa nounou », se dit-elle. Certes, le temps perdu… C’est précisément ce dont elle ne dispose pas, le temps. Elle sait que les délais sont de plus en plus serrés. Que la menace s’accroît de jour en jour. Le Bugue l’appelle dix fois par jour, pour connaître les progrès de l’enquête. Les dossiers remontent de la DGSE, de la sécurité militaire, de la police, de partout. Les données sont croisées, les anciennes missions vérifiées. La seule piste, pour l’instant, c’est cette satanée somme d’argent qui s’est promenée autour du globe, passant de banque en banque, pour finir dans le labyrinthe de la caisse de compensation Klearström, en Suisse. Comment Vincent a-t-il pu se laisser tenter par cet argent ? Chaque homme a son prix, il est vrai. Mais déclencher la procédure d’alerte, comme l’ont exigé Cyprien et Le Bugue, n’est-ce pas exagéré ? Elle comprend ce qui a motivé les deux hommes : l’urgence. L’existence d’une fuite met en péril toute l’opération.

Et, pendant qu’elle regarde les bambins jouer, elle éprouve le besoin d’enlever ses chaussures. Elle, si stricte dans son uniforme bleu marine, si réglée, si disciplinée, se surprend elle-même. Sous ses pieds, elle sent le sable de l’allée. « C’est curieux, pense-t-elle : la nuit, ici, les clochards dorment sur les bancs. Le dimanche, les collectionneurs de timbres et de monnaies étrangères viennent faire leurs emplettes, échanger leurs trouvailles. Le reste de la semaine, seuls les employés des bureaux alentour viennent déjeuner ici, un sandwich à la main, une cannette de Coca sur les genoux. Qu’aurait pensé Marcel Proust de toute cette agitation ? »

Elle revient sur la veille. On lui a présenté les nouvelles recrues de la cellule Delta. Elle s’est bien entendue avec Stéphanie, surtout, qu’elle a trouvée percutante et drôle. Quand Merxheim a expliqué à Stéphanie les protocoles de déclenchement des drones, elle a bien vu que la belle brune était intéressée, très intéressée. Elle a posé les bonnes questions, elle semble déterminée à effacer la vermine djihadiste. « Bref, se dit Merxheim, on verra à l’usage… »

Sans ses chaussures, c’est bizarre, elle a l’impression que sa tête se libère, qu’elle peut réfléchir en dehors du cadre militaire. Dans son sac à main, un carré de cuir noir réglementaire, elle sent son téléphone portable. Le sien, pas celui du service. C’est un iPhone tout neuf, qui n’a pas été encore enregistré. Elle regarde autour d’elle, sort ses écouteurs, les branche. Puis, alors qu’un gamin poursuit son ballon sur la pelouse, elle appuie sur la touche « On ». Le dictaphone se met en route.

Tout d’abord, elle n’entend pas grand-chose. Une porte qui s’ouvre et se ferme, une femme qui demande :

– Tout va bien pour monsieur Aymard ?

C’est sans doute l’infirmière.

– Tout va bien, merci.

Elle reconnaît la voix de Cyprien Saint-Lys. L’enregistrement, alors, est sans intérêt : des bruits de pas, des craquements, des bourdonnements, des bips d’appareils électriques. Quelques phrases incompréhensibles, marmonnées, et de larges plages de silence. Une sorte de monologue de Cyprien sur l’Afrique, bizarre. Puis un coup de téléphone où, de nouveau, Cyprien parle du Rwanda. Il s’emporte contre son correspondant. Qui est-ce ? Il va falloir chercher. Merxheim ouvre la fiche de renseignements de la carte son : elle repère la date de l’enregistrement, l’heure. En relevant la liste des coups de téléphone passés par Cyprien à ce moment-là, elle obtiendra un numéro de téléphone, puis un correspondant. L’ennui, c’est que le téléphone de Cyprien est protégé. Jamais elle ne pourra y accéder officiellement. Il va falloir contourner. Merxheim, pirate informatique ? Heureusement que Hichad lui a appris certains trucs du métier. Ainsi, il lui a minutieusement décrit les brouillages possibles lors d’une attaque sur une cible marquée : le contact entre la trace invisible (la « peinture ») sur la cible et le missile ou le drone est susceptible d’être perturbée. Le missile, alors, flotte. Et ne suit plus la trajectoire requise. « C’est comme un poulet sans tête », lui a dit Hichad…

Elle se met à rire. Sans ses chaussures, elle est décidément en liberté.

Elle regarde les touristes qui passent sur les Champs-Élysées, remarque que le toit du théâtre Marigny est de guingois, se demande si elle ne ferait pas mieux de se saouler – ce serait une expérience nouvelle pour elle – et remet ses chaussures. Elle rectifie sa coiffure, reprend son sac, éteint l’iPhone dont elle dévisse la batterie. Puis rentre au bercail, d’un pas réglementaire.

Vincent fonce. Le camion Fedex n’est pas une Ferrari. Sur l’autoroute Mahmutbey, il zigzague entre les voitures. Le véhicule, compact, carré, avec une porte coulissante, haut sur pattes, tangue dangereusement. Vitesse maximum : cent kilomètres/heure. Peu importe. Pied au plancher, Vincent roule plein nord. Il sait que, dans une dizaine de kilomètres, il va tomber sur la plus grande route de Turquie, est-ouest, l’Avrupa Otoyolou qui mène d’un côté à Ankara, de l’autre, vers la Bulgarie et la Grèce. Quand il parviendra au nœud autoroutier, avec des bretelles particulièrement compliquées, des embranchements inattendus, des jonctions bizarres, il sait qu’il aura sa chance. Mais il faut tenir jusque-là. De plus, il ne sait pas ce qu’est devenue Lebania. A-t-elle été enlevée ?

Il dépasse un break familial en faisant hurler ses pneus. Le type klaxonne, mais peu importe. La BMW, derrière, remonte. Quatre hommes, dedans. Trois d’entre eux ont des armes de poing, des Sig Sauer P226 R Elite, à première vue, aisément reconnaissables à leur petite « queue de rat » au-dessus de la crosse. Calibre 9 mm, poids 34 onces, capacité 15 balles et une dans le canon. Des armes de pro. Vincent serre sur la gauche, dans la voie la plus rapide. La BMW remonte à sa droite, un bus l’empêche de doubler, Vincent balance le véhicule à droite après le bus, laisse la BMW remonter à sa hauteur, voit l’un des hommes, à l’arrière, sortir son bras avec un flingue. La première balle s’écrase sur la portière, le tireur n’a pas le temps d’en tirer une seconde. Vincent freine brusquement, le bus derrière lui pile, provoquant une série de crissements et de cris. C’est une réaction en chaîne. La BMW, du coup, dépasse le camion de Vincent, et se rabat devant lui. La position des deux tireurs, à l’arrière, est inconfortable. Le temps qu’ils ajustent leur tir, Vincent accélère. Il se colle contre le pare-choc de la BMW, et pousse. La voiture part en crabe, les pneus fument, le conducteur essaie de résister. Mais peine perdue : la voiture part en tête-à-queue, et se retrouve avec le capot face à Vincent. Il accélère encore. La BMW passe en marche arrière, puis le chauffeur manœuvre pour pivoter sur place. Une balle éclate le pare-brise du camion UPS, et, juste au moment où la BMW commence à pivoter en un nouveau tête-à-queue, Vincent redonne un coup d’accélérateur. La voiture part en toupie, rebondit sur le rail de sécurité, s’immobilise. Vincent est déjà cinquante mètres plus loin. Il regarde autour de lui. Sur le fauteuil du passager du camion, deux paquets, visiblement recommandés. Quelque chose de précieux ? Aucune idée. Chaque paquet fait la taille de quatre boîtes à chaussures.

La BMW remonte. Elle est cabossée, certes, mais elle roule. Et elle roule plus vite que le camion Fedex. Vincent passe d’une voie à l’autre, zigzague, barre le passage. Des coups de feu éclatent. Pourvu qu’ils ne visent pas les pneus ! Il faut trouver une idée, et vite. Vincent double une bétonnière, puis un porte-voitures qui livre huit Twingo. Il fait une queue de poisson, sent que le véhicule, derrière lui, tangue, espère que les Twingo vont se déverser sur la route, mais non. La BMW se colle contre son flanc gauche. Vincent resserre l’espace entre les deux véhicules, pour ne pas laisser de place pour la visée des Sig Sauer. Puis il se décolle rapidement. L’un des paquets, à côté de lui, tombe et se déchire : des boutons en cristal, taillés en diamants, sans doute destinés à l’une des grandes manufactures de vêtements de Yukan Dudulu. La BMW se place sur la file de gauche, de nouveau, remonte. Vincent voit le visage du conducteur. Cheveux courts, veste noire, lunettes de soleil enveloppantes. C’est un gars de War Wing, il en donnerait sa main à couper. Au moment où la voiture est en bonne position, Vincent coupe trois voies vers la gauche, et plonge dans une voie de secours qui sort de l’autoroute. De loin, il voit le nœud autoroutier de la 01-02, qui ressemble à un plat de spaghetti.

Il est dans un quartier populaire. Il voit la BMW, sur l’autoroute, piler, et repartir en marche arrière malgré la circulation. En une seconde, les poursuivants se sont engagés dans la voie de secours. Mais Vincent a gagné quelques précieux mètres. Il fonce dans des rues populeuses, klaxonne, renverse des étals, tente d’éviter des charrettes, passe dans un amoncellement de cageots, repère une place. La BMW est à trente mètres derrière lui. Quand il arrive sur la place, il jette les deux paquets qui explosent. Les boutons de cristal se déversent sur le pavé, en une pluie de diamants. Les gens se précipitent. Le temps qu’ils s’aperçoivent de leur erreur, Vincent sera loin. Il voit, dans le rétro, la bousculade. La BMW klaxonne. Peine perdue. Vincent perd ses poursuivants de vue, remonte vers l’autoroute, se glisse dans la circulation, joue habilement dans les embranchements multiples. Cinq minutes plus tard, il traverse le pont Galata. À sa gauche, la mer de Marmara. À sa droite, la mer Noire, invisible. Il gare son véhicule – mal en point – dans une petite rue et s’engage à pied dans le dédale du Grand Bazar. Bien malin qui pourra le suivre là : c’est un labyrinthe de cinquante-huit rues et de quatre mille boutiques. Il se dirige vers le Bedesten, le marché aux puces. La vaisselle, les bijoux, les parures, les armes anciennes, les pièces de monnaie, les châles, tout s’entasse en montagne bariolées, et les touristes déambulent, sacs à la main. « Bienvenue aux gars de War Wing ! » pense Vincent. Il les verra de loin.

Mais, pour l’instant, il les a semés. Il ne lui reste plus qu’à retrouver Lebania. Il a une petite idée.

CHAPITRE 13

Hichad est morose. La ville l’inspire peu : Marseille est une fourmilière grouillante, une mégalopole qui a ses propres codes, ses sombres secrets. Hichad préfère travailler devant son ordinateur, repérer les zones de danger, traquer les hackers ; il vit plus facilement dans le monde virtuel que dans le monde réel. Ce qui ne l’empêche pas de faire le coup de feu, le cas échéant. De plus, la compagnie de Stéphanie le met mal à l’aise. Rien, dans sa vie, ne l’a mis en position de dépendre d’une femme. Depuis qu’il est parti de chez lui, il y a plus de vingt ans, il n’a jamais partagé sa vie avec une épouse, une sœur, une cousine, une petite amie. Sa mère est morte, et, avec elle, l’image de la femme n’a plus été pareille. C’est dans sa culture, dans son ADN. Il y a les mères, puis il y a les autres. Et les autres, c’est secondaire.

Mais, avec Stéphanie, il fait contre mauvaise figure bon cœur. On ne lui a pas demandé son avis. Quand ils descendent du TGV à Marseille, Stéphanie demande :

– Tu sais où on va ?

– Ouais.

– On se sépare maintenant, pour se retrouver là-bas ?

– Ouais.

– Tu veux pas que je te tienne la main ?

– Non.

– T’es pas causant.

– Non.

Ils vont chacun de leur côté. C’est la procédure. Ils se retrouveront dans une heure dans la maison sûre, et de là, leur enquête pourra progresser. Stéphanie regarde Hichad monter dans un bus, avec le sourire aux lèvres. Décidément, l’animal n’est pas facile à adopter. Pendant tout le voyage, il n’a cessé de pianoter sur son ordinateur.

De son côté, Stéphanie décide de marcher. Elle aura plus facilement une idée de la géographie de la ville. Elle descend les marches de la gare Saint-Charles, profite de la vue, se dirige vers le parc Longchamp en faisant un détour par la rue Monte-Cristo. Monte Cristo ! La lecture de son enfance ! Le roi de l’évasion ? Elle s’attendait à une rue pittoresque, elle est déçue. C’est une rue sans intérêt, toute en murs et en balcons, avec des maisonnettes modernes et un garage Citroën. Quelques vagues boutiques – Le Pétrin Ribeïrou, La Caverne aux Mille Tissus, Papa Céramique, Rapid Vulca, Gueule d’Amour – mais rien de marquant. L’avantage, c’est que, si elle est suivie, elle le saura très vite, car il n’y a aucune échappatoire. En arrivant sur une petite place où trône une brasserie poussive, elle décide de s’arrêter en terrasse. Elle pose son sac, respire l’air de la mer, aux aguets. Le soir tombe. La ville, dense et colorée, semble se dilater. Stéphanie sait que Marseille est un creuset de nationalités, de couleurs, d’identités, de religions, souvent conflictuelles. C’est le plus haut taux d’agression et de meurtres en France. La cité est rongée par des quartiers neufs, où le chômage et la drogue sont la norme. Elle boit son diabolo menthe, observe. À gauche, au bout, une bande de jeunes fait du tapage : les scooters rugissent. À droite, les commerçants se dépêchent de fermer boutique et de rentrer chez eux. On sent que la nuit, ici, n’appartient pas à la loi.

Elle se lève. L’un des gars, un jeune qui affectionne le style rappeur – pantalon bas, casquette à l’envers, dents aurifiées, baskets délacées – l’accoste.

– Hé, la meuf !

Elle ne dit rien, elle avance.

– Hé, la meuf, j’ai dit !

Elle avance encore. Pas question de courir, la meute se déchaînerait. Elle a dénombré les jeunes : ils sont six. Dix-huit ans, vingt ans. Pas si jeunes que ça, mais déjà endurcis.

– Hé, la meuf, t’es de la viande à fucker !

Elle ralentit, ne tourne pas la tête, ne donne aucun signe, mais sort les mains de ses poches, les laisse ballantes. Elle fait glisser son petit sac à dos sur l’épaule gauche.

– Oh putain, la meuf, tu vas kiffer !

Elle sent que le type l’accroche par la manche. Il n’a pas fini son geste qu’elle pivote, se place entre les deux bras du type, plie son poignet vers l’intérieur, sent l’os céder, recule d’un pas, profite de l’élan du gars, s’efface pour le laisser passer avec son poignet mal en point. Le type gueule, perd l’équilibre vers l’avant. Elle le pousse légèrement, retient son bras, appuie légèrement, l’épaule se démet. Elle lui donne un coup de pied bas, en diagonale sur le genou. Il ne va pas participer aux épreuves de saut aux J.O. de Londres, c’est sûr. Ses potes se précipitent. Le premier prend un kick dans la mâchoire, le deuxième un coup de coude dans le foie, le troisième sent que son sternum éclate. Il en reste deux, qui hésitent. Le plus grand sort un cutter. Mauvaise idée. Deux secondes plus tard, il est balafré du front au cou, et pisse le sang comme un bœuf. Le dernier, éberlué, recule vers son scooter. Stéphanie s’avance, lui balance son sac dans les jambes en balayant, et, au moment où le gars tombe, le pousse vers un panneau d’interdiction de stationner. Le choc est rude. Le gars perd toutes ses dents de devant. Désormais, il aura un sourire en touches de piano – sans les blanches. Stéphanie regarde les dégâts :

– Merci. J’ai vachement kiffé.

Puis elle monte sur le scooter de l’un des gars, et disparaît. Il faut qu’elle se remaquille un peu.

Hichad est déjà devant son ordinateur quand elle arrive. Il lui demande :

– Qu’est-ce que t’as foutu ?

– Du tourisme.

– Bon, on va en faire encore.

– C’est quoi, le deal ?

– Donne-moi encore une minute.

Il finit de pianoter, regarde les chiffres défiler, s’exclame :

– C’est bon !

– C’est quoi ?

– J’ai fixé le mec. On va pouvoir y aller.

Stéphanie regarde l’appartement où ils sont. C’est un lieu vide, avec un salon et une kitchenette, deux chambres à coucher. On dirait une maison de vieux : il y a un poste de télé avec un napperon dessus, des casseroles en cuivre et des photos de calendrier. Elle regarde par la fenêtre, la ville scintille. Elle demande :

– On y va à trois heures ?

– Oui.

Trois heures du matin, c’est bien : les gens dorment, la sécurité baisse, l’obscurité favorise une entrée discrète. Stéphanie va prendre une douche, puis décide manger quelque chose.

– Tu veux manger, Hichad ?

– J’ai ramené des trucs. Sers-toi.

Elle ouvre le placard. Il y a des œufs, du jambon, du pain. Elle sort une poêle. Deux minutes plus tard, ils s’attablent. Hichad explique :

– Donc, le gars a une plateforme pour les djihadistes. C’est comme une gare secrète : les Frères du Pakistan, d’Algérie, des États-Unis, communiquent là-dessus. C’est dissimulé dans le réseau de Dark Matter…

– C’est quoi ?

– C’est le plus gros réseau secret d’échanges de cartes de crédit volées. Les mecs, c’est des hackers de génie. Ça fait cinq ans que le FBI les traque, impossible de les choper. Ils changent de pays, de serveur, d’identité à chaque coup. Insaisissables…

– Mais… ?

– Mais moi, j’ai hacké les hackers !

– Et t’as trouvé quoi ?

– J’ai trouvé… Putain, ils sont bons, tes œufs ! Il manque un dessert.

– On en prendra un chez la cible.

– Déconne pas, Stéphanie. La cible, c’est SuperCoran. Je te fais la fiche : sans doute un mec assez jeune, entre vingt et trente ans. Je pense qu’il est tunisien, d’après ce que j’ai pu glaner, mais je suis pas sûr. Il a ouvert son truc il y a cinq ans, et il tire une immense fierté d’être devenu un site de référence, et d’être le plus fort. Visiblement, il y a eu des attaques, sans doute de la DGSE, d’autres services, mais SuperCoran se cache à chaque fois derrière d’autres hackers. C’est comme un jeu, pour lui. Il est très fort, mais plus le temps passe, plus il se sent intouchable. Il est en relation avec Al-Qaida et AQMI. Il fournit, selon le vocabulaire des juges, des renseignements sur « la confection d’engins explosifs, sur l’infiltration d’agents gouvernementaux, ou encore sur le déplacement de ministres étrangers pouvant servir de cibles ».

– On s’en fout, de tout ça, Hichad.

– Attends, attends ! Il assure aussi un rôle centralisateur de collecteur de fonds. Grâce à lui, les Frères achètent des lanceroquettes, des missiles, des fusils mitrailleurs, et recrutent des jeunes pour Fatah al-Islam et AQPA.

– Al-Qaida dans la péninsule arabique ?

– Exactement. Ce qui nous intéresse, c’est les missiles.

– On va lui faire bouffer.

Hichad se lève, lave les assiettes, tandis que Stéphanie prépare son sac. Le Glock, deux boîtes noires, un tracker, des chargeurs de rechange, et deux ou trois autres bricoles. De la chambre, elle demande :

– C’est où ?

– C’est dans le nord de la ville. Un sale quartier. La Rose.

– C’est comment ?

– Barres d’immeubles, parkings, drogue, pas de flics.

– Un terrain de jeu, quoi.

– Exactement.

– On y va comment ?

– Avec la bagnole. J’ai loué une BMW.

– O.K. C’est mieux que mon scooter.

Elle s’allonge. Elle se réveillera à une heure du matin. En attendant, Hichad se poste devant son écran. Il a besoin de contacter David Shaleim, de le tenir au courant. Échange de bons procédés, avec le Mossad, vieille complicité. Mais David Shaleim ne répond pas. Hichad lui laisse un mot dans une boîte aux lettres morte, sur le Web.

Un coup de téléphone lui parvient :

– Hichad ?

– C’est toi, Vincent ?

– Ouais. J’ai besoin d’un service.

– Vas-y.

– Tu hackes le numéro de portable que je vais te donner. À 15 heures, tu écoutes ce qui se dit. Le gars, je vais lui donner trois minutes pour faire ce qu’il doit faire. Tu me branches sur ces trois minutes, sur mon portable. O.K. ?

– Compris.

– Merci, Hichad. Ça va, avec Stéphanie ?

– Le grand amour.

– J’ai toujours su que t’aimais les brunes, mon pote.

– Elle est trop grande pour moi.

– Avec les grandes femmes, tous les hommes sont des alpinistes. Salut.

Boss Yammoune enrage. Ces abrutis ont raté Iskandar ! Quand il s’est échappé des griffes du Mossad, Boss Yammoune a juré de se venger. Quand il a appris qu’Iskandar avait survécu à l’attaque, au Qatar, il a eu la conviction que l’homme du Sabre d’Allah était un traître. Pour quelle autre raison aurait-il été épargné ? Du coup, Yammoune a été obligé d’abandonner – momentanément, espère-t-il – ses Ferrari et ses bimbos au Four Seasons pour se réfugier à Karachi.

Attablé devant un grand bol de nouilles parsemées de viande, le gros homme mange en lisant les nouvelles sur son iPad sécurisé. La sauce coule sur son menton, son crâne rasé luit, peu lui importe. Il veut faire progresser l’affaire. Ses clients libyens ont livré la marchandise, ce qu’ils en font après ne le concerne plus. Il laisse un message dans une boîte à lettres morte sur le site de SuperCoran, vérifie que l’acheminement du stock vers Kidal est bien en route, que les matières provenant de Russie pour la fabrication d’une bombe sale, tant réclamée par Imre Srdulica, le chef serbe, sont disponibles. Dans quelques jours, Boss Yammoune sera à Kidal. Ce n’est pas qu’il prenne un grand plaisir à se promener dans le désert du Mali, mais la proximité avec la frontière libyenne autorise toutes les audaces. D’autant plus que le rendez-vous pour la livraison est fixé avec Imre Srdulica, Béchir ben-Jehdi, Tahir Yar Khan et le commandant suprême, dont le nom commence à circuler : un certain Shafiq, dit-on. Mais que Boss Yammoune n’a jamais rencontré.

À Kidal, l’argent changera de main, la stratégie sera bien planifiée, et, éventuellement, les derniers survivants du Sabre d’Allah seront là. L’idée de Boss Yammoune, c’est de lâcher les loups du groupe concurrents, le Cimeterre du Paradis, pour exterminer les troupes d’Iskandar. Après tout, ce dernier a été pollué par les Juifs…

Boss Yammoune tape quelques mots sur son appareil, puis l’éteint. Il le donne à son garde du corps, debout près de lui. Il lui reste à régler des détails. Ce qui l’amuse, en ce moment, c’est de faire filtrer au goutte-à-goutte des informations sur l’attentat de Karachi, où ont péri des Français, et les rétrocommissions dont les proches du Premier ministre, Édouard Balladur, ont bénéficié. De cette façon, Boss Yammoune empoisonne la politique française, par l’intermédiaire de Ziad Takkedine, l’homme d’affaires impliqué dans cette rocambolesque affaire. Yammoune a rendez-vous avec un journaliste belge dans une heure. Il s’essuie le menton, vérifie que ses cinq autres gardes du corps sont devant le restaurant, et que sa Range Rover blindée attend, et se lève. S’il se passe de dessert, il a même le temps de faire un saut dans son hôtel pour bavarder avec la belle blonde qu’il vient de faire venir d’Ukraine. Vu qu’il ne parle pas l’ukrainien et qu’elle ne parle ni l’ourdou ni le bengali, la conversation sera réduite à la plus simple expression. Yammoune sent qu’il a une érection.

Vincent s’installe sur le toit de l’immeuble. Il a eu le temps de passer dans l’une des caches d’Istanbul, où l’attendait un honorable correspondant turc. C’était un magasin de sucreries, et, en passant dans l’arrière-boutique, Vincent en a profité pour goûter l’un des loukoums qui font la réputation de l’établissement. Il n’en a gardé qu’un goût de fade, un peu écœurant, et a craché le reste du loukoum discrètement derrière une plante verte. Le commerçant, qui ne sait rien des opérations en cours ni même de son client, s’est contenté de fournir à Vincent une mallette et un sac, et a laissé Vincent seul dans un réduit donnant sur la rue secondaire. Vincent a fermé la porte, a examiné le contenu des bagages, puis s’est éclipsé sans demander son reste.

Maintenant, il attend, allongé, les jambes écartées. Il a encore son Camelbak fétiche sur le sur son dos, celui qui utilise quand il doit donner la mort, et son sac est posé à sa main gauche. Le micro de son téléphone portable est devant ses lèvres. Le soleil, par chance, est voilé. Vincent observe l’immeuble d’en face, tout en verre, d’un modernisme impressionnant. Le verre, hélas ! est légèrement teinté, ce qui lui demande un effort supplémentaire : les cibles sont plus difficiles à identifier. Mais celle qu’il a choisie, pas de problème : il sait comment la différencier.

Vincent ouvre la mallette. Elle contient des pièces détachées, d’un poids total de 2,6 kg. C’est l’avantage du VSS Vintorez. Une arme que Vincent aime bien : c’est un fusil de sniper fabriqué par l’ex-URSS, avec deux avantages précieux. D’une part, on peut le démonter facilement, et le transporter avec aisance. La crosse en noyer est agréable au toucher, largement évidée, et elle est pourvue d’un petit coussin en mousse pour atténuer le recul. Le canon est muni d’un suppresseur de son. C’était autrefois l’arme de choix de Spetznaz, les forces spéciales soviétiques. Les cartouches sont des SP-5 subsoniques, pour éviter la déflagration d’une munition supersonique. Le VSS Vintorez est très efficace contre les blindages et les protections de corps, à condition d’utiliser des balles au tungstène. Une plaque d’acier de 6 mm est percée à 100 mètres. Monter le fusil a été l’affaire d’une minute. Les trois éléments s’emboitent facilement, et le viseur scopique PSO-1-1 est vissé immédiatement.

Maintenant, Vincent attend.

La cible est dans l’immeuble d’en face, à 382 mètres. Pas de vent. Dérive minimum.

Le champ de vision est fractionné en quatre zones : sur un étage, derrière la paroi de verre, Vincent distingue à gauche deux bureaux avec une grande console centrale, toute en longueur, où des employés travaillent sur des ordinateurs. Il y a environ une dizaine de personnes dans chaque bureau, dont deux gardes de sécurité en civil. Vers la droite, il y a deux bureaux plus petits, visiblement destinés aux dirigeants de l’entreprise. Le bureau le plus à droite est rempli de cadres avec des médailles, des photos, des diplômes. C’est celui-ci qui intéresse Vincent. Il attend.

Une heure passe. L’heure du déjeuner se termine. Dans la rue, en bas, l’activité d’Istanbul reprend. Voitures, cris, rumeur. Au loin, Vincent voit les immenses pétroliers qui se dirigent vers le détroit, et qui, lentement, rejoignent la Méditerranée. Il sait que c’est l’endroit du globe où la circulation maritime est la plus dense. Combien d’armes prohibées transitent-elles par ici ? De là où il est, Vincent est difficilement décelable : il est au milieu d’une forêt d’immeubles modernes, de tailles différentes. Le temps qu’on le repère, il sera loin.

La cible entre dans le bureau de droite ; c’est un homme trapu, cheveux très courts, cou de taureau, cravate noire. Sur le revers de sa veste, Vincent devine le pin’s des forces spéciales anglaises. Le type referme la porte, à côté de laquelle se trouve un caisson vertical où on distingue quatre fusils, deux armes de poing suspendues, et deux gilets de protection. Les outils de sa profession, en quelque sorte.

Vincent compose un numéro sur son portable. Une voix lointaine répond :

– Allô ?

– Tu me reconnais, José ?

– Oui.

– Tu sais qui je suis ?

– Oui. On s’est vus sur un parking la semaine dernière.

– C’est ça.

– Tu peux confirmer que tu es safe ?

– Je peux. Si je te dis qu’on s’est vus au Liban, ça te va ? Que je t’ai chopé en train de pisser, avec ton arme favorite à la main ?

– Très drôle. O.K. Tu veux quoi ?

– Appelle ton boss, dis-lui que j’ai besoin de lui parler dans quatre heures. Je l’appelle.

– Il est trois heures. Tu l’appelles à sept ?

– Oui. Qu’il dégage les lignes.

– Tu veux lui dire quoi ?

– T’occupe. Appelle.

– O.K.

– Et… Merci, José. Je t’en dois une.

– O.K.

Vincent attend. Deux minutes plus tard, il perçoit un branle-bas dans les bureaux. Tout le monde s’agite. Le boss sort, donne des ordres, des types se lèvent. Pas de doute : les gars de War Wing sont bien au taquet. Ils ont quatre heures pour inventer un piège. Mais Vincent ne va pas leur laisser ce luxe. Les quatre heures, c’est du pipeau. Dès que le boss est revenu, il lui téléphone.

– Edward Mullen ? C’est moi.

– Vincent ? T’es où ?

– Peu importe.

Par la lunette, Vincent voit que le type se lève pour donner des ordres. Vincent tire. La balle traverse la baie vitrée, passe à côté de Mullen, traverse l’un des gilets de protection, se fiche dans la cloison. Le bruit a été celui d’un bouchon de champagne éventé, pas plus.

– Rassieds-toi.

Mullen, qui n’est pas né de la dernière pluie, se rassied.

– Tu veux quoi ?

– Pourquoi je vous ai au cul ?

– Les ordres. On dit que tu as trahi.

– Les preuves ?

– Le pognon. Mais moi, je ne me mêle pas de ça. Je suis là pour te retrouver, c’est tout.

– Et m’éliminer ?

– …

– Bon, voilà ce que tu vas faire. Tu es dans ma ligne de mire. Si tu bouges, tu n’as plus de tête. Pas de conneries.

– O.K.

Mullen, assis de dos, pivote, cherche des yeux dans les multiples fenêtres qui forment son paysage. Il ne distingue rien. Il repivote dans l’autre sens. Vincent ne voit que sa nuque. Il se doute que l’autre est en train d’activer une alarme quelconque. Il vise le coin du bureau, tire à nouveau. Tout un pan du meuble explose. Mullen se redresse.

– Putain, tu veux quoi ?

– La fille.

– Quelle fille ?

– Maria Gomez, celle qui était dans l’avion avec moi.

– Lebania ?

– Oui. Tu la relâches.

– Qui te dit que je l’ai ?

– Tu l’as.

– Tu la relâches. Si elle a quelqu’un derrière, je flingue tes hommes. O.K. ?

– O.K.

– Vas-y. Passe les ordres. Tu as trois minutes.

Vincent raccroche. Quelques secondes s’écoulent. Le téléphone sonne. C’est Hichad :

– Je te branche.

Vincent écoute : Mullen donne des ordres pour libérer Lebania, mais aussi pour la faire suivre par deux équipes. De plus, elle aura un tracker dans ses vêtements, et un autre dans son sac. Une équipe extérieure, aussi, est convoquée : elle doit ratisser les immeubles en face des bureaux de War Wing.

Mais Vincent a déjà démonté le flingue, a enlevé la mallette, est descendu dans la rue, il a jeté la puce de son premier portable dans une poubelle, et l’appareil dans les égouts. Il prend le métro, descend sur le Bosphore, traverse, monte dans le « Nostalgic Tram » à touristes, et attend. Son deuxième portable sonne.

– C’est moi.

Il reconnaît la voix de Lebania.

– Tu es dehors ?

– Oui.

– Tu suis les procédures. Tu as deux équipes derrière toi. Tu changes de vêtements. Tu balances ton portable. Et tu laisses un message pour le fax de monsieur Devred, comme on a dit. Go.

Il raccroche. Il sait qu’elle saura s’en sortir.

Quelques heures plus tard, une touriste arménienne arrive avec plusieurs valises à l’hôtel Grand Mark. Elle est vêtue de façon criarde, affiche son statut d’épouse de nouveau riche. Elle s’installe dans une belle suite, distribue des pourboires royaux, se plaint de la propreté des lieux, renverse un vase avec des fleurs. La nuit venue, une femme de chambre avec un fichu noir sort par la porte de service. Elle pose son balai et son seau, fume une cigarette. Dix minutes plus tard, elle n’est plus là.

Quand elle retrouve Vincent, dans une chambre de Sagmalcilar, elle s’allonge, épuisée. Elle s’endort aussitôt.

Au petit matin, ils font l’amour.

Iskandar apprend que deux missiles sont arrivés à Paris. Le rendez-vous de Kidal sera triomphal, pour lui. Ce sera sa revanche sur tous ceux qui ont douté.

CHAPITRE 14

Annie et Ted débarquent. Dès le premier pas dehors, la chaleur les cogne. Ville plate, Bamako s’étale sur des kilomètres, entre le Niger paresseux et la forêt de Kolouba. L’avion militaire qui les a déposés fait immédiatement demi-tour, et décolle sans même demander quoi que ce soit à la tour de contrôle. Annie est sur ses gardes :

– Dis donc, tu sais quoi, Ted ?

– Vas-y.

– Le Niger, autrefois, ça s’appelait « Le Fleuve de Sang ».

– Ouais, bon, on va essayer de rester dans la tradition.

Ils s’engouffrent dans une voiture louée à l’avance. Les maisons se succèdent de façon répétitive : toits en tôle, fenêtres poussiéreuses, foule bigarrée. Ils passent par le quartier de Boulkassoumbougou, où des dizaines de voitures forment des grumeaux impossibles à dépasser. La climatisation de leur Toyota ne fonctionne pas, c’est donc les fenêtres ouvertes qu’ils roulent. Les odeurs de fumée, les bouffées de chaleur, les échappements des transports collectifs les agressent. Le pont de Badalabougou, récemment achevé, immense ouvrage d’art enjambant le Niger, est censé désengorger la ville : rien à faire. Petits marchands, vieilles carrioles, femmes assises, rien de fonctionne comme prévu. Ils font un détour par le marché Rose, gigantesque agglomérat d’étals, de boutiques, de pyramides de tissus et de fruits. Tout autour, écoles coraniques et mosquées se succèdent.

– On est super visibles, ici.

– Ouais, mais on va s’évaporer, Ted.

Ils arrivent devant une petite maison avec une courette, dans une rue calme. Annie gare la voiture dans un garage en tôle, puis sort pour rencontrer les honorables correspondants. Ceux-ci sont installés dans une pièce en pisé, teinte en rose. Ici, la chaleur est moindre : tout a été organisé pour fabriquer des courants d’air. Il y a là un Noir, un grand type avec des tresses, qui leur sourit : c’est Dioula. L’autre est un métis au visage fripé, en short et en chapeau de brousse : Brunner. Le premier est malien, le second allemand. Ce sont les chevilles ouvrières du coin, pour la cellule Delta. Annie, qui est déjà venue, sait à quel point la coopération de ces hommes est nécessaire : sans eux, la survie risque d’être très difficile. Elle pose son sac à dos, où elle a emporté ses armes de poing. Ted la suit, avec un gros sac de toile à la main, qui, visiblement, pèse une tonne.

Dioula se tourne vers eux :

– Bien voyagé ?

– Ouais, pas mal. Le film était merdeux, dit Annie.

– Je savais pas que l’armée française projetait des films dans ses Transall.

– Dans les C-160 ? Tu rigoles, y a du whisky, des fauteuils en cuir, un jacuzzi et des masseurs. Le pied. L’armée française a bien changé, Dioula. Faut te mettre à la page. L’État-Major se bouge. Maintenant, c’est luxe et volupté. Cinq étoiles, menu gourmet. Le Ritz, à côté, c’est des traîne-savates.

Brunner remonte son chapeau. Il est resté assis, devant une bouteille de Castel, la bière du Cameroun. Il demande :

– C’est Le Bugue qui a aménagé tout ça ? C’est un bon chef d’État-Major, ça. On aurait eu ça au Rwanda, on se serait mieux démerdés.

Malgré les années, son accent allemand reste prononcé. Brunner est un mercenaire à l’ancienne : solide, fidèle, sans états d’âme. Buter un homme ne lui a jamais posé de problème. Une femme non plus, d’ailleurs. Il refuse de faire du mal aux chiens, en revanche.

Ted serre la main des deux honorables correspondants. Et demande :

– On peut manger un truc ?

Dioula lui désigne le frigidaire :

– Y a du ragoût de vis-à-vis, si tu veux.

– C’est quoi ?

– Du serpent.

– T’as pas autre chose ?

Dioula rigole, fait danser ses tresses, et répond :

– Non, je rigole. Y a des raviolis.

– Ça ira.

Annie, pendant ce temps, déplie la carte du Mali. Pour l’instant, personne ne sait exactement où se trouve la base du Sabre d’Allah. Mais une fois qu’elle sera localisée, il faudra aller vite.

– Le matos est prêt ?

– Oui, répond Brunner.

– On pointe ?

– D’accord.

– Donc, il nous faut des explosifs brisants…

– On a.

– … des fusils de haute précision…

– On a.

– Du marquage virtuel…

– On a.

– Des missiles Javelin FGM 148, guidage infrarouge, charge creuse, doublage molybdène ?

– On en a fait revenir d’Afghanistan par l’intermédiaire des Israéliens. Seul défaut, ici ; le système met plus de 30 secondes à se refroidir. Vu la température ambiante, c’est déjà pas mal.

– On fera avec. Un hélico furtif ?

– On a pas encore, mais il arrive. Je te signale que c’est le premier en possession de l’État, en France. Respect, donc.

– O.K. Si tu veux.

Ted demande :

– On a une idée de la zone ?

– Vague, très vague, répond Dioula.

– Mais encore ?

Il se fait chauffer les raviolis dans la boîte, directement sur un réchaud. La chaleur est lourde, et tape. Dioula s’assied :

– Ben voilà. Il y en a qui disent que la base se trouve dans la réserve de Bay. Là, c’est compliqué. On est à quelques kilomètres de la frontière du Burkina, un fleuve marécageux traverse, et tout ça, c’est dans une forêt dingue. Entre les morceaux de forêt, c’est super sec, et il y a un immense plateau, le mont Hombori. Pénétration ? Impossible autrement que de nuit.

– Y a d’autres choix ?

– Peut-être Tonka, plus au nord. Montagnes, désert. Ou Aguelhok, complètement en plein désert, là-haut, à 500 bornes de Tamanrasset. Ceci dit, ils peuvent être n’importe où, les gars d’AQMI.

– On a pas d’autre solution que d’attendre l’info, alors ?

– Exact. En bougeant le moins possible. Les Blancs, ici, ils sont repérés en deux secondes. Faut que vous vous fassiez petits.

Ted, peu habitué au repos, regarde sa boîte de raviolis :

– On peut pas faire, je sais pas moi, du surf ?

– Si t’amènes la mer jusqu’ici, tu peux, répond Brunner. Qui se met à se marrer.

Annie lui demande :

– Qu’est-ce qui te fait rigoler ?

– Les raviolis de ton pote.

– Ben quoi ? C’est des raviolis.

– Ouais. Sauf qu’ils sont au serpent. Une fois que t’a mangé ça, t’es invincible.

– On est invincibles sans manger tes merdes, là, répond Ted.

Il fait la grimace, puis sourit en coin. Ce que les deux honorables correspondants ne savent pas, c’est que là-bas, à Paris, Micron a mis au point un système d’enfer. Une arme fatale, en quelque sorte. Nom de baptême : Liquid Galaxy.

Ça va swinguer.

Entre les projets de rentrée des classes, les sollicitations de son ex-femme Ségolène Royal, les critiques creuses de Jean-François Copé, les croche-pieds furtifs de Mélenchon et les agacements des écolos, le Président a décidé de s’offrir un peu d’adrénaline. Accompagné par le général Le Bugue et par Cyprien Saint-Lys, il visite les installations de Cercottes. Son chauffeur et ses gardes du corps rigolent en douce : François Hollande a, comme d’habitude, la cravate qui porte à droite et les poignets de sa chemise qui tombent. Bon enfant – ce visage rond et infantile cache une intelligence sèche et acérée – le Président descend de sa voiture, regarde les bâtiments et remarque :

– Ça ne paie pas de mine, dites-moi.

– Non, monsieur le Président, répond Le Bugue.

– À propos, que devient le blessé de la cellule Delta ?

– Aymard, monsieur le Président ?

– Aymard, c’est ça. Il va mieux ?

– Il est toujours à l’hôpital. Il se remettra, mais il faudra du temps.

– Transmettez-lui mon bon souvenir, voulez-vous ?

– Je n’y manquerai pas, monsieur le Président.

Ils pénètrent dans un long couloir où des estafettes passent, des gardes surveillent, des caméras bourdonnent. Le Président a droit au centre d’entraînement, à la salle de conférence, aux installations satellites :

– On voit tout ? C’est étonnant.

– Nos satellites couvrent la terre entière, monsieur le Président. On peut lire le titre d’un journal à Macao ou compter le nombre de perles sur un collier à Buenos Aires, répond Cyprien.

– Vraiment ?

– Vraiment.

– Même de nuit ?

– Même de nuit. Regardez plutôt cet enregistrement.

C’est la nuit au Qatar. L’un des opérateurs présents fait pivoter son joystick, et l’une des images, sur les dizaines d’écrans, grossit. C’est l’aéroport du Qatar. Un avion vient d’atterrir. Les passagers descendent dans le couloir climatisé, tout en verre. On voit chaque visage, immédiatement comparé à la base de données à la vitesse de l’éclair. Brusquement, l’image se fige sur un gros homme chauve avec deux filles blondes. La fiche apparaît, avec, en gros, le mot : « Match ».

– Ça veut dire que ça correspond, monsieur le Président.

– À quoi ?

– À la fiche signalétique du personnage.

– Qui est-il ?

Le Bugue s’interpose :

– Boss Yammoune. L’un des hommes sur lesquels repose l’opération MANGOUSTE.

– Ah, très bien ! Je le croyais au Pakistan.

– Il l’était.

– Que deviennent nos hommes ?

– C’est en progrès, monsieur le Président.

Cyprien, visiblement, est mal à l’aise.

Ils pénètrent dans une autre salle. Là, Micron, qui s’est peigné pour la circonstance, accueille le Président :

– J’ai voté pour vous, euh, monsieur le Président. François Hollande se fend d’un bon sourire, puis :

– Et je vous en sais gré, monsieur…

– Micron.

– Bien. Montrez-moi vos tours magiques, monsieur Micron. Et expliquez-moi bien tout.

Micron, impressionné, révèle au Président ses inventions les plus étranges : explosifs indécelables, gelée capable d’attaquer l’acier, recherches sur la lyophilisation de l’ennemi. Le Président s’intéresse vivement. Et demande :

– Et, dites-moi, qu’est-ce que cette histoire de Liquid Galaxy ?

– Ah ! monsieur le Président, c’est…

– Montrez-moi, montrez-moi.

Micron commence par éteindre la lumière, en ne laissant qu’une source lumineuse. Un écran géant, formé de huit écrans LCD verticaux, apparaît, formant un demi-cercle horizontal. Au milieu de cette circonférence, une espace vide pour un opérateur, devant une petite console munie d’un joystick. Micron s’installe, manipule le joystick, et l’image apparaît sur les écrans, puis se transforme en 3D. Des murs s’élèvent, des voitures passent, une rue, une vraie rue, est en mouvement, en dimensions réelles. Le Président, Cyprien et Le Bugue expriment l’étonnement. Pourtant, les deux derniers sont déjà au courant. Mais, à chaque fois, c’est miraculeux.

Dans une demi-obscurité, Micron prend la parole :

– Sans doute, monsieur le Président, vous demandez-vous comment ça marche… Eh bien ! c’est simple. Vous n’êtes pas sans ignorer que, depuis 2003, Google photographie nos rues, nos paysages, nos maisons, nos montagnes, nos prés, nos fermes, tout. Et, quand vous allez sur « Google Maps », c’est le résultat de ces relevés que vous voyez en activant la fonction « Street View ». Vous pouvez alors voir la confiserie de votre enfance… la voici… C’est, voyons, au 98, rue des Carmes…

Une image se forme. Dans un angle de rue, la confiserie Héloin apparaît, un peu vieillotte, charmante, avec des devantures en bois où sont exhibées des boîtes de caramel.

– … ou voici votre mairie à Tulle.

Un portail en pierre est là, devant eux, avec son drapeau en haut du mât, à flanc de colline. Une tour médiévale fait face, un immense sapin centenaire délimite le virage, le petit parking est plein.

– C’est incroyable, dites-moi, monsieur Micron.

– Certes, mais ça fonctionne. Au lieu de photographier les rues avec une voiture, on les a filmées en avion, et on a combiné trois sources : Google Maps, les films d’altitude et les caméras des satellites. D’où l’image en temps réel. Cette femme qui entre à la mairie, peut-être la connaissez-vous ?

– Non.

– L’avantage du système, c’est qu’on peut zoomer ou dézoomer, s’approcher ou s’éloigner. Ainsi, la mairie…

La mairie s’éloigne, la ville de Tulle apparaît, se rétrécit, disparaît dans la France, qui est avalée elle-même par une image du globe…

– J’ajoute qu’on peut utiliser des images thermiques, aussi. On peut ainsi se promener dans n’importe quelle partie du monde à l’échelle réelle, en 3D, ou bien à une échelle réduite.

– Et pour les endroits très reculés ?

– Nous avons envoyé des explorateurs, à pied, avec un sac contenant une caméra de 15 mégapixels, et, au fil des ans, tout sera couvert. Il y a encore des zones peu au point, mais qui seront bientôt intégrées au système. En juin dernier, nous avons fini de repérer tous les canaux en Angleterre, les ponts, les chenaux, les écluses. Deux mille kilomètres de voies d’eau…

– On pourra se promener dans le monde entier en restant dans sa chambre, donc…

– On peut déjà, monsieur le Président.

Cyprien prend la parole :

– C’est une révolution plus importante que le passage du manuscrit à l’imprimerie, à l’époque de la Renaissance. Désormais, nous sommes à l’échelle 1/1.

Micron termine sa démonstration, éteint le système.

– C’est fantastique, affirme le Président.

– L’idée m’est venue en lisant une histoire de la cartographie, monsieur le Président. Je suis arrivé au laboratoire avec cette idée d’une carte mondiale à l’échelle humaine, et, je l’avoue, j’étais très excité. J’ai alors remarqué que mes techniciens ne semblaient guère ébahis. Je leur ai demandé si ce n’était pas une idée formidable. Vous avez ce qu’ils m’ont dit ?

– Non, certes non.

– Ils ont haussé les épaules et m’ont dit : « Ben oui, on peut faire ça ».

Le Président murmure :

– Liquid Galaxy… Liquid Galaxy. Il faudra trouver un nom bien français, quand même…

Le téléphone de Cyprien sonne. Il consulte l’écran, pâlit. Se penche vers le Président :

– C’est Merxheim. Un attentat est en cours, monsieur le Président.

– Où ça ?

– Contre l’Élysée.

Le Président se redresse. Immédiatement :

– On peut avoir l’image ?

Il est midi. Iskandar arrive en voiture à Istanbul, par la porte est. Comme d’habitude, il est saisi par les odeurs du Bosphore, cet étrange mélange de goémon, de pétrole, de sucreries, d’ordures et de parfum fleuri. Le chauffeur qui l’a accompagné, l’un des petits soldats du Sabre d’Allah, a été rétribué. Le flic qui lui a fourni de faux papiers, pareil. Iskandar, désormais, a revêtu le costume d’un marchand de fruits secs : veste d’été, chapeau en paille, pantalon de lin et sandales. Il se promène sur les quais, surveillant les chargements, vérifiant les dattes, les raisins de Smyrne, les figues d’Anatolie. Il joue son rôle. C’est quand il prend contact avec le Frère de l’hippodrome Veliefendi que les choses se gâtent. L’homme, maigre et vêtu d’une djellaba sale, ne lui inspire pas confiance. Quelque chose, dans son attitude, semble déplacé. Est-ce sa façon de se tenir, de servir le thé d’une main peu sûre, de s’éclipser pour chercher du sucre ? Il fait partie du réseau, bien sûr, mais…

Pendant que son hôte est dans la cuisine pour préparer une platée de gâteaux, Iskandar jette un coup d’œil, silencieusement. L’homme est en train de téléphoner, la main sur le micro, comme pour couvrir ses paroles. Iskandar sort son Jericho 941, l’applique contre la nuque du gars, tire. Les gâteaux se couvrent de sang et de matière cérébrale. Iskandar regarde, en diagonale, par la fenêtre : deux hommes montent par l’escalier découvert. Il est temps de partir. Un saut dans le jardinet, une porte au fond qui donne sur une ruelle, deux autres hommes sont là, en patrouille. Le premier met la main à sa veste : il est instantanément tué. Le second se baisse derrière une voiture en stationnement. On entend des cris, des appels. Iskandar se met à courir vers la mer. Combien sontils, les hommes de Boss Yammoune, à le traquer ? Cinq, six ? Peut-être une dizaine. Ils le suivent, s’interpellant de trottoir en trottoir. Iskandar zigzague entre les voitures, entre dans un magasin, ressort de l’autre côté. Il a perdu son chapeau, il se débarrasse de sa veste. Il n’est plus marchand, il est juste une proie.

Une petite place s’ouvre : il bouscule un étal d’oranges, plonge derrière un amas de caisses. Bien lui en prend : trois balles viennent se ficher dans le bois. Les poursuivants pénètrent sur la place en éventail. Il vise soigneusement, en abat un, puis, immédiatement, roule contre le muret derrière lui. Un jeune homme passe en scooter. Il se met en travers de la rue, le braque, lui arrache le véhicule. Mais c’est trop tard : une balle traverse le réservoir, la machine se met à fuir, l’essence se répand. Elle coule vers la place. Iskandar sort un briquet, allume la coulée. Ce n’est pas grand-chose, mais ça retardera ses poursuivants. La flamme lèche le pavé, enflamme les caisses, les passants se mettent à crier. Un camion arrive. Il freine devant le début d’incendie, Iskandar saute sur le marchepied, arrache le chauffeur de sa place, passe en marche arrière. Des voitures en stationnement sont cabossées, peu importe, le camion se dégage et se dirige à vive allure vers Deflerdar. Là, il y a un long tunnel.

Derrière lui, une voiture. Dans la circulation, elle a du mal à se frayer un chemin. Des types, à moitié sortis par les fenêtres du véhicule, agitent des kalachnikovs. Iskandar pousse des voitures, érafle des camionnettes, passe deux roues sur le trottoir. Parvenu au tunnel, il sent une rafale qui passe au-dessus de sa tête et éclate le pare-brise. Brusquement, on est dans une demi-obscurité : le bout du tunnel est assez loin. Iskandar met le camion en travers de la route, provoquant une série d’accidents en chaîne. Dans le chaos ambiant, dans la fumée et les cris, il court vers la sortie de secours. Il sait qu’elle est là, avec son échelle rouillée. Il voit du sang sur la route : une femme a été broyée par une Mercedes. Il monte les échelons, débouche derrière l’hôpital Atik Mustafa. Il connaît bien ces rues. Il s’époussette, monte dans un bus, et disparaît. Du bus, il voit des hommes qui le cherchent.

Lui, il cherche François Devred. Il sait que Vincent a une légende, et il sait laquelle. Tout transite par l’hôtels Grand Mark.

Une heure plus tard, il s’est acheté des vêtements. Il s’est mué en touriste. Le journal sous le bras, l’appareil photo en bandoulière, il entre au Grand Mark. C’est un palace à la mode turque : tout y est coloré, éclairé, vivant. Des gens discutent dans le hall, des cars dégorgent leurs cargaisons de visiteurs, des guides donnent des instructions, des grooms courent. Iskandar, sans se presser, passe entre les colonnes bleutées agrémentées de filets de peinture blanche, on dirait de la crème fraîche, et s’approche du desk, curieusement orné de losanges de bois rouge insérés dans des panneaux blancs. Des coupoles électriques surplombent les couloirs, et le bar, au bout, est entouré de portraits de personnalités. Une odeur de jasmin flotte partout. Deux ou trois pickpockets font semblant de s’intéresser aux résultats sportifs, sur les télés du hall.

Iskandar demande sa clé :

– Monsieur Devred.

Le concierge, en train de répondre à un couple de touristes, lui tend la clé du 413. Iskandar monte dans l’ascenseur, entre dans la chambre, s’installe avec le Jericho sur les genoux. Franchement, la chambre n’est pas extraordinaire. Il y a, comme prévu, un fax, instamment demandé par M. Devred.

Il laisse la porte entrouverte.

Vincent se lève, regarde Lebania. Il y a quelque chose, chez cette femme, qui le touche. Elle a de larges cernes sous les yeux, maintenant, et sa peau mate fait ressortir les aréoles sombres de ses seins, en contraste avec les draps blancs. Elle est sensuelle, et, les cheveux défaits, la mine gourmande, elle a tout l’attrait du Moyen-Orient, cette indéfinissable langueur teintée de mélancolie. Peut-être ferait-il mieux de rester avec elle, là, à laisser le temps passer avec cette peau au parfum de cannelle…

Il s’habille, sort dans la rue. Elle l’attendra. Il prend un taxi, change, marche, revient sur ses pas, recroise son chemin, brouille les pistes, s’assure qu’il n’est pas suivi. Le Glock, dans son dos, frotte. En s’approchant du Grand Mark, il note que, le soir tombant, les néons bleus de l’hôtel sont déjà allumés, donnant un aspect fantomatique à toute la rue. Il tire une casquette de sa poche, et passe sur le trottoir d’en face, en repérage. Rien. Il s’arrête pour acheter un paquet de cigarettes à un vendeur ambulant, cigarettes qu’il ne fumera pas, et regarde encore. Rien. Un dernier passage s’impose, quand même. Il fait le tour du pâté de maisons et frôle un camping-car Ford Transit blanc. Un camping-car devant un hôtel ? Il est immédiatement en alerte. Un couple est assis au volant, en train de manger des sandwiches. Il rebrousse chemin, et pénètre dans l’hôtel par une porte de service. C’est là, dans l’hôtel, que doit avoir lieu le premier contact avec le général Manbij. Un fax doit arriver dans la chambre 413.

Vincent monte au cinquième étage par l’ascenseur, redescend d’un étage à pied. Le couloir est désert, et le placard à fournitures des femmes de ménage se situe juste avant la 414. Il s’approche de la 413, note que la porte est entrouverte, la pousse, et s’efface immédiatement. Il entend des pas dans le couloir, se réfugie dans le placard, ferme la porte. Par l’embrasure, il voit le couple du Ford Transit se présenter devant la porte ouverte de la 413. Ils sont armés de Springfield Armory XD-S, typiques de War Wing. À peine ont-ils franchi le seuil qu’ils s’écroulent. La femme a deux balles dans le cou, l’homme une balle dans l’œil. Des portes s’ouvrent, des cris se font entendre. Sans doute y a-t-il d’autres mercenaires de War Wing dans les étages. Edward Mullen n’est pas homme à se laisser déborder.

Vincent se glisse hors de son placard, entend le fax grésiller. Il enjambe les deux cadavres, jette un coup d’œil rapide, la pièce est vide, la fenêtre est ouverte. L’oiseau s’est envolé. Vincent regarde le fax, rafle la feuille qui est en train de sortir, se précipite dans l’escalier, descend d’un étage, frappe à la porte d’une chambre, la traverse, se dirige vers la fenêtre sous le regard éberlué de la vieille dame qui a ouvert, cherche l’escalier de secours, dehors. Il y en a quatre, qu’il a repérés dehors. Tandis qu’il enjambe le cadre de la fenêtre, il voit, sur l’escalier opposé, un homme qui arrive au sol. Celui-ci lève les yeux, aperçoit Vincent, et disparaît dans la nuit.

Vincent vient de voir Iskandar, l’homme en fuite.

« L’ennui, pense-t-il, c’est que lui-même, le chasseur, est aussi traqué. » Il regarde le fax. Le rendez-vous est fixé.

Deux heures plus tard, assis dans un cybercafé, Iskandar autorise l’attentat contre l’Élysée. C’est Mahmoud, l’un de ses hommes à Paris, qui lui fait parvenir le message : « Prêt ». À Istanbul, Iskandar a pris connaissance des dispositions : le missile, venu de Marseille, est dans une camionnette. Le guidage est au point : le cœur de cible, l’Élysée, est dans la ligne de mire, le programme est en lockout. Entre le missile et le marquage, rien ne s’interpose.

Iskandar tape un mot : « Go ».

Il ajoute, pour lui-même : « Inch’Allah ! »

CHAPITRE 15

Hichad jette un coup d’œil sur la voiture de location, une BMW grise. Pour aller au quartier de la Rose, à Marseille, ce n’est pas le meilleur moyen. La nuit, l’endroit se transforme en souricière, il le sait. Des parpaings tombent des immeubles, des dealers menacent les passants, la police elle-même ne s’aventure pas dans cet endroit où les voitures brûlent régulièrement. C’est un labyrinthe dangereux. Et c’est dans doute pour cette raison que SuperCoran a choisi cette fourmilière, dont tous les accès sont gardés par des guetteurs à la solde des trafiquants. Il est deux heures du matin. Hichad se tourne vers Stéphanie :

– Je me demande…

– Quoi ?

– La BM, on va avoir du mal, Steph.

– Tu veux y aller en métro ?

– Non, mais, bordel, on va pas passer inaperçus.

– Tu connais bien le quartier ?

– Ouais, j’ai repéré.

– Bon, on prend le scooter, tiens.

– T’as un scoot ? Où l’as-tu pris ?

– On me l’a gentiment prêté.

Elle s’installe au guidon de la Vespa, fait tourner le moteur, invite Hichad à monter derrière. Il enfile son sac à dos, et les voilà partis.

L’iPad à la main, assis à l’arrière du scooter, Hichad regarde le quartier. Un point lumineux scintille, par à-coups. C’est la cible. Tandis que Stéphanie roule dans les rues de Marseille, se faufilant dans les rues loin du centre, évitant les artères et les caméras de surveillance, Hichad se demande si c’est bien le moment. Les derniers messages interceptés sur le réseau de Dark Matter font état d’une menace voilée, d’un « cigare » en route, d’une date lointaine. Leur intervention n’est-elle pas prématurée ? D’un autre côté, l’ensemble de l’opération MANGOUSTE, désormais, repose sur les infos qu’ils vont essayer de dénicher : où sont les missiles, quelles fréquences sont utilisées par les terroristes, quel est leur lieu de stockage ?

Il entend Stéphanie :

– Fais gaffe. On arrive.

Le quartier semble n’avoir jamais été fini. Des pavillons écaillés succèdent à des barres de HLM, les rues portent encore des noms charmants – chemin des Jonquilles, rue du Frais-Vallon, parc des Glycines – mais l’endroit ne l’est guère. On peut imaginer qu’il y a cinquante ans, c’était une campagne avenante, sur les hauteurs. C’est devenu un lieu battu par un vent de poussière, balafré par des câbles pendants, défiguré par des parkings d’une rare laideur. Dans l’avenue des Olives, il n’y plus un seul olivier depuis belle lurette. Stéphanie ralentit. Du menton, elle désigne des types à casquette retournée qui montent la garde, les mains dans les poches. Elle roule doucement, les types lui font signe, elle passe. Un peu plus loin, deuxième contrôle : trois gars se mettent en travers de la route. Même profil : tee-shirts trop grands, rictus obligatoire, bandana sur la tête. Elle s’arrête :

– Tu vas où ?

– Chez ma copine.

– C’est qui, ta copine ?

– Rita.

– Rita qui ?

– Juste Rita.

– Elle habite où ?

– Bloc 4, sixième étage.

– Et lui, c’est qui ?

– C’est mon cousin.

– T’achètes ?

– Non, j’achète rien.

Le type se rapproche, une main dans la poche, sans doute avec un cutter :

– Tu vois rien, tu dis rien, tu sais rien.

– O.K.

– Répète.

– Je vois rien.

Elle enlève la main de son guidon, se redresse. Hichad se demande s’il ne va pas régler la question à coups de Glock. Sauf que toute l’opération serait compromise. La minute de danger passe. Le type s’écarte, ses deux acolytes reculent. Stéphanie démarre. Elle ajoute, dans sa barbe :

– Je vois rien, sauf leurs têtes de cons.

Quelques minutes plus tard, elle se gare devant le bloc 4. Toute la baie de Marseille, de là-haut, est illuminée et scintille. Des bateaux lents passent sur l’horizon noir. La nuit est calme.

Hichad et Stéphanie entrent dans le 4, ressortent de l’autre côté, traversent, pénètrent dans le bloc 5. Ils montent à pied au dixième étage. C’est dangereux. S’ils sont coincés là-haut, difficile de s’en sortir. Le mieux, c’est de ne pas se faire prendre. Ils sont bien décidés à éviter cette issue.

Parvenus au dixième, ils reprennent leur souffle. On entend une télé qui gueule, et des échos lointains d’une fête arabe. Un mariage, sans doute. Stéphanie fait signe à Hichad :

– C’est là.

Il examine la porte. Elle est blindée.

– Merde !

Stéphanie met le doigt sur sa bouche, s’agenouille, pose son sac. Elle en sort une sorte de seringue grande comme une pompe à vélo, dévisse l’embout, l’applique contre la serrure. Elle presse le poussoir, une gelée transparente en sort. Elle trace une ligne verticale le long du chambranle, du plafond au sol. Puis elle range sa seringue, et attend. La gelée attaque le métal, silencieusement. Une forte odeur de carbone se dégage. En soixante secondes, la porte est coupée en deux. Il n’y a plus qu’à la pousser. Les huit cylindres resteront engagés dans l’encadrement, mais la porte elle-même, libre, pivotera sans problème. Stéphanie sort son Glock, visse son silencieux, Hichad fait de même. Ils entrent.

La porte s’ouvre en silence sur un petit couloir. Au bout, la lumière changeante d’un écran de contrôle. Une silhouette se lève. Stéphanie se précipite : le type est déjà en train de taper à toute vitesse sur l’ordinateur, sans doute pour détruire le contenu. Une balle lui arrache la main. Il tombe, et, tandis que Stéphanie s’approche de lui en le braquant, Hichad passe dans la chambre à coucher. Là, un homme est en train de se lever. Il dormait. Il tente de prendre quelque chose dans la table de nuit, écope d’une balle silencieuse dans la tête et d’une deuxième dans le cœur. Hichad vérifie la salle de bain, la cuisine. Rien. Il revient dans le salon.

L’homme perd tout son sang. Son moignon ne lui fait pas encore mal, mais ça va venir. Stéphanie lui colle le canon du Glock dans la bouche :

– SuperCoran, c’est toi ?

– Oui… Oui.

– Y a d’autres gars avec toi ? À part celui qui est dans ta chambre ?

Il fait non de la tête.

– C’est qui, ton boss ?

Le type est au bord de l’évanouissement. Il est jeune, il a quoi ? 24 ans ? Émacié, barbu, il a le regard un peu fou des geeks qui passent leurs journées devant des écrans, et tiennent à coup de Red Bull et de Coca. Stéphanie le relève en forçant sur le canon dans la bouche, le force à s’asseoir dans le fauteuil en velours côtelé sous un fanion avec des sourates brodées. Hichad repart dans le couloir, ferme tant bien que mal la porte d’entrée.

– Faut faire vite, dit-il.

Stéphanie s’installe sur une chaise, et surveille SuperCoran.

– C’est quoi, ton nom ?

– Bazaï.

– Bon Bazaï. Quand on aura fini, tu vas venir avec nous. On va te soigner, et tu vas nous raconter des trucs. C’est comme ça que ça marche. Si tu dis rien, tu perds l’autre main, et, pour faire bon poids… T’as une mère ?

– Elle y est… pour rien…

– Je sais. Mais je te jure que la mère Bazaï, elle va perdre aussi les deux mains si tu dis rien. En plus, on lui fera bouffer du saucisson. Tu piges ?

– Sa… Salope !

– C’est pas une manière de causer aux filles, ça, Bazaï. Elle lui colle un coup de crosse sur la gueule, pour lui apprendre la politesse.

– T’as pas l’air de réaliser que lorsqu’une fille d’un mètre soixante-quinze te pose des questions avec un Glock à la main, vaut mieux répondre. Compris ?

Il hoche la tête.

Hichad pianote sur l’ordinateur. Très vite, il se heurte aux premiers Firewalls, contourne l’obstacle, casse les codes. Au bout d’une heure, il branche son propre ordinateur portable en ligne, et continue. Une vague lueur commence à apparaître dans le ciel. Il faut faire vite : le premier voisin qui passe ne peut que remarquer la porte découpée. Ce qui ne veut pas dire qu’il préviendra la police. Dans le quartier de la Rose, les flics ne sont pas bienvenus.

Brusquement, Hichad s’exclame :

– Merde !

– Quoi ?

– Le premier missile est arrivé à Paris. Le feu vert est donné.

– La cible ?

– L’Élysée.

– T’as les codes de lecture de la cible ?

– Attends. Ouais, les voilà.

– J’appelle Merxheim.

Stéphanie attrape son portable. Ça sonne.

– Merxheim ? Ouais, je sais quelle heure il est. Y a urgence. Un missile va partir contre l’Élysée. Je te donne les fréquences de lecture du marquage. L’heure prévue, c’est midi trente. Aujourd’hui. Fonce.

Elle n’a pas fini sa conversation que Bazaï se lance sur elle, la tête en avant. Geste inutile : elle le cueille d’une balle dans le front. Il retombe, mort.

Hichad continue à pianoter. Il dit :

– Le reste des missiles… Dans la cave d’une salle de prière de la rue Myra, dans le 18e à Paris.

– Je préviens Vincent.

– Et préviens Annie. Le QG du Sabre d’Allah, c’est… Au Mali… Voyons… Putain, y a pas de localisation. C’est dans le nord-est du Mali, c’est tout. Merde, Annie attend l’info. Pas moyen. J’ai des éléments, mais pas assez.

– J’appelle Annie.

– Attends, non. Je préfère que tu le fasses dehors. J’ai des interférences avec Dark Matter. Ils essaient de capter les téléphones à proximité de moi. Sors, je te rejoins au scooter.

– D’accord. Magne-toi.

– J’ai encore un truc à faire.

Dès que Stéphanie est sortie, Hichad décroche son propre téléphone. Une voix répond :

– Oui ?

– David ?

– Oui. C’est moi, tu sais qui.

– Oui.

– J’ai une info qui peut t’intéresser.

– Ah ?

– Ouais. Je suis branché sur l’ordinateur de SuperCoran. Je te mets en ligne. À toi de jouer.

Il raccroche. Il sait que dans quelques secondes au maximum, David Shaleim va avertir ses patrons du Mossad et que tout le réseau de Dark Matter et de SuperCoran va être infecté par le virus Doom, celui qui a carbonisé trois ans de travail sur les sites nucléaires iraniens. Pour ça, les Israéliens sont forts, très forts.

Hichad laisse l’ordinateur allumé, et s’en va silencieusement. Il n’a pas un regard pour les cadavres. Sur le scooter, il a le sentiment du travail accompli. Il se penche sur Stéphanie :

– On va où, maintenant ?

– Ben… À Paris.

– En scooter ?

– Toi, si tu veux. Moi, en TGV. Et en première. Je suis une dame.

Elle essuie une goutte de sang sur sa manche, la dame.

Vincent entre dans la grande bâtisse, avec Lebania. C’est un ancien théâtre reconverti, dans le centre historique d’Istanbul. Des hommes en armes sont postés partout, même dans la cour où une fontaine coule doucement. Dire que c’est ici, qu’autrefois on jouait Le Cid ou Bérénice : c’était un centre culturel français.

Devant une grande porte double, deux hommes s’avancent. Vincent montre son fax. Ils le lisent, puis le déchirent. D’un signe, ils demandent de lever les bras. Il se prête au jeu : on lui retire son Glock, on vérifie qu’il n’a pas de micro ni de couteau. Lebania, de son côté, attend. Elle est de nouveau vêtue de noir, comme une veuve. Tout son éclat a disparu : elle est redevenue une femme soumise, tête baissée. En apparence.

Ils pénètrent dans la salle. Les sièges ont été retirés, mais la scène est restée. C’est là que s’est installé le général Manbij, dans un grand fauteuil à dossier droit. Devant lui, une table couverte de journaux, de documents, de plans. Trois hommes, d’âges divers, sont assis autour, et boivent du thé. Sur un signe du général, Vincent monte sur la scène, suivi de Lebania. Celle-ci pose la main sur le dossier du général, et reste debout derrière lui. Manbij reste assis, mais lui prend la main, et pose un baiser dessus. Vincent attend. Il a l’impression d’être dans un drame classique : la femme, le mari, l’amant. Manbij prend la parole :

– Ma femme me dit qu’on peut vous faire confiance, monsieur…

– Devred, général.

– Devred, si vous voulez… Vincent.

– On peut me faire confiance. Je suis là pour vous aider.

– Nous aider, certes. Mais vous aider aussi, n’est-ce pas ? L’amitié franco-syrienne est à double sens, c’est la règle. Nous ne saurions rien accepter d’un pays ami sans fournir une contrepartie. C’est une question d’honneur.

– Nous sommes prêts à négocier, mon général.

– Asseyez-vous.

Sur un geste, les trois hommes se lèvent et disparaissent. Lebania, elle, attend.

– Lebania, ma chérie, peux-tu veiller à nous faire servir du thé ?

Sans un mot, elle s’éclipse, silhouette noire dans des coulisses sombres. « Au fond, c’est bien ça, notre histoire, songe Vincent. Tout se passe dans la coulisse… »

Tandis qu’un serviteur verse le thé à la menthe, le général se penche. Il a une cinquantaine d’années, et commence à s’empâter. Ce qui n’empêche pas qu’il conserve un air martial, auquel il tient beaucoup.

– Je voulais vous remercier personnellement, monsieur Devred. Vous avez sauvé ma femme, et je vous en sais gré. La mission de contact que je lui avais assignée sous un autre nom…

– Aqal ?

– Exactement. Cette mission n’aurait pu être accomplie sans votre aide. Le contact a été pris, Aqal n’existe plus, et ma femme est revenue à la maison. Je vous suis redevable.

– Non, mon général. C’est naturel.

– Rien n’est naturel, en période de guerre, monsieur Devred. La guerre, c’est le tragique de la condition humaine. Quand tous les autres moyens ont échoué, il reste les armes, rien d’autre. Hélas !

– Le Président de la République française, vous le savez, est très attaché à votre combat, et l’a manifesté. Il soutient, comme nous tous, la lutte de l’Armée syrienne libre, que vous dirigez.

– Je le sais. Mais je sais aussi que la diplomatie française redoute un écroulement aux mains des islamistes, et qu’elle continue à avoir des contacts avec le régime de Bachar el-Assad.

– Je…

– Ne niez pas, je le sais. Mais c’est ainsi que la diplomatie fonctionne. Avec deux fers au feu. Mais en tant que chef d’État-Major de l’Armée syrienne libre, je suis contraint de tenir compte des réalités politiques. J’ai fui mon pays sous la menace, mais la menace existe toujours.

– Je suis ici, mon général, pour vous manifester notre soutien, de façon tangible.

– Je sais. Mais c’est l’essence même de la politique européenne d’avoir un double langage. Souvenez-vous des accords Sykes-Picot…

Vincent ne s’en souvient évidemment pas, des accords signés en 1916 par la France et la Grande-Bretagne. Il ignore totalement que le Moyen-Orient moderne est né de ce traité, où les zones d’influence ont été déterminées sur les dépouilles de l’Empire ottoman. La zone française, c’était le Liban, la Syrie et Mossoul ; la zone britannique ? Le Koweït, la Mésopotamie et la Palestine… Que des pays qui n’existaient pas, et dont les frontières ont été tracées par les Puissances. Sans l’Allemagne, évidemment. Manbij, qui connaît l’histoire, sait que tous ces accords, ces traités, ces alliances ont été prétextes à trahisons multiples. La fausseté est l’essence même de la diplomatie. Avec les bonnes manières.

Le thé est fort, chaud. Vincent transpire. Reste à aborder la question cruciale :

– Nous sommes prêts, mon général, à livrer.

– Fort bien. Quel est le cheminement ?

– Malte, Libye, Égypte, Tripoli. Vous aurez le détail.

– Nous disons bien dix hélicoptères de combat ?

– Oui.

– Et l’armement ?

– Oui.

– Et la manutention ?

– Oui, mon général.

– Et, si besoin, les pièces détachées ?

– Cela va de soi.

– En échange… Monsieur Devred, en échange, je vous donne, au nom de l’Armée syrienne libre, l’information qui vous fait défaut.

– Je vous écoute.

Manbij relève le menton, s’adosse à son fauteuil. Il semble réfléchir. Il regarde les décors d’une pièce oubliée, contemple les ronds de lumière que font les anciens projecteurs de théâtre. Puis il dit :

– Voici votre renseignement.

Sur une feuille, il écrit un seul mot. Il plie la feuille, la passe à Vincent. Celui-ci lit : « KIDAL ».

C’est donc à Kidal, au Mali, que la réunion des grands chefs qui gravitent autour du Sabre d’Allah va avoir lieu. C’est aussi là que l’armement de Kadhafi a été stocké par AQMI. Le général ajoute :

– Dix mille missiles sol-air SA-7 et SA-24. Et cinq tonnes de gaz moutarde. Un bel arsenal. La réunion a lieu demain.

Vincent se lève. Il ramasse un briquet sur la table, allume le papier, le réduit en cendres. Il dit :

– Merci.

Et se dirige vers la porte. Au moment de sortir, il entend la voix du général Manbij :

– Et… Monsieur Devred ?

– Oui, mon général ?

– Ne cherchez pas à revoir ma femme. Je vous en serais reconnaissant. Je serais désolé que vous soyez victime d’un accident aussi brutal qu’inattendu. Voyez-vous, je l’aime.

Ainsi, il sait.

Vincent se retrouve dans la rue, aveuglé par la lumière. Il téléphone immédiatement, en marchant :

– Annie ?

– Oui.

– Kidal. Demain.

Il raccroche. La machine est enclenchée. Ne pas revoir Lebania ? Il faudra bien en passer par là. Il la revoit, nue, dans son lit, les cheveux défaits. L’image est sensuelle. Il monte dans sa voiture, un peu rêveur. C’est à ce moment-là que le pare-brise éclate, sous l’effet d’une balle full metal.

Merxheim se précipite. Dans sa salle, sous l’Élysée, elle récupère les données envoyées par Hichad. L’alarme est au plus haut niveau : l’Élysée a été marqué comme cible, le missile est dans une camionnette, l’heure s’approche, il est urgent de décrypter les fréquences qui commandent l’arme et la fixent sur la cible. Il faut brouiller cette communication. Merxheim maltraite son ordinateur. Le général Le Bugue est venu la rejoindre, tandis que Cyprien est resté avec le Président, à Cercottes.

Le Bugue pose son képi sur une table en verre :

– Vous en êtes où ?

– Je décrypte les données, mon général.

– Faites vite.

– Je m’efforce.

– À propos, vous avez progressé sur le dossier des fuites ?

– Oui, mais pas assez.

– Quelle est votre piste ?

– L’Afrique. Et…

– … Oui ?

– … il me semble qu’il s’est passé quelque chose au Rwanda.

– Je vous écoute.

– J’hésite à faire soupçonner un homme contre lequel je n’ai pas encore de preuves, mon général.

– Dites toujours. C’est un ordre.

– Je… Cyprien Saint-Lys.

– Je confirme.

– Vous…

– Oui, Merxheim, mes soupçons vont dans le même sens. J’en sais un peu plus que vous.

Mais la parole reste en suspens. Merxheim vient de dénouer l’écheveau des données cryptées.

– Je l’ai !

– Brouillez, donc ! Brouillez !

Elle lance le programme de brouillage. Les lignes programmes défilent à une vitesse folle. L’ordinateur s’emballe, et enclenche le Sequoia, la machine IBM récemment acquise par la Défense nationale, qui se trouve dans un bunker sécurisé du boulevard Saint-Germain. Un ordinateur 400 000 fois plus puissant qu’un appareil ordinaire. 16,32 pétaflops, soit 16,32 x 10 puissance 15 sur logiciel de test Linpack. La prochaine limite, l’exaflop (soit 10 puissance 18 flops) sera atteinte, diton, en 2019. Micron y travaille déjà.

Le Sequoia IBM, grand comme quatre semi-remorques, attaque. Toute la zone de Paris est quadrillée. Toute zone entourant l’Élysée est superquadrillée. Sur l’écran, une image se matérialise : une fourgonnette blanche garée place de la Madeleine. Un homme en sort, ouvre les portes arrière, monte.

Le Bugue, au téléphone, dirige les gars du GIGN. Sur l’écran, on voit arriver des véhicules de police. En quelques secondes, la circulation est bloquée, les hommes en ligne de tir, la camionnette est entourée. L’homme tente de se réfugier derrière une voiture en stationnement. Il tient, dans sa main, une boîte avec un joystick. Au moment où les balles des snipers le touchent, il active. Par la porte ouverte de la fourgonnette, un missile jaillit, part à la vitesse de l’éclair vers le ciel. Direction : l’Élysée ?

Mais c’est compter sans le Sequoia. Les données fournies par Hichad entrent en ligne de compte. Le missile est détourné, le contrôle est modifié. On voit l’arme s’élever dans le ciel, suivre une courbe ascendante, hésiter, et, au lieu de piquer vers l’Élysée, remonter vers les nuages. Le missile ira s’écraser dans Le Bois de Verrières au sud de Paris.

Le Bugue regarde Merxheim :

– Vous avez réussi, Merxheim. Bravo. Bravo.

Le téléphone sonne. Le Bugue décroche, écoute. Quand il a raccroché, il résume :

– C’était le Président Hollande. Il vous félicite. Il a tout vu.

– Comment ça ?

– Oui, il a suivi sur Liquid Galaxy. Il était au centre de l’action.

Le silence retombe. Merxheim débranche le programme.

– Un café, mon général ?

– Avec plaisir. Je vous l’offre.

Dix minutes plus tard, attablés devant un café, ils récapitulent la matinée, riche en émotions. Puis, graduellement, Le Bugue aborde le sujet qui les préoccupe :

– Je vais vous donner un indice, Merxheim, que je suis seul à posséder.

– Je vous écoute, mon général. Passez-moi le sucre, voulezvous ?

– Voilà. Vous êtes trop jeune pour avoir suivi la guerre du Rwanda, mais voici les faits. En avril 1994, la radio de Kigali, Radio Mille Collines, a annoncé qu’il allait se passer quelque chose. Deux jours plus tard, le 6 avril, le Président Habyarimana rentrait à Kigali sur son Falcon, avion fourni par la France, dans lequel se trouvaient aussi le Président du Burundi, des ministres africains et le chef d’État-Major de l’armée rwandaise, le général Nsabimana. Comme vous le savez, l’avion a été abattu en plein vol par un missile français tiré du camp de Kanombe. Il n’y a pas eu de survivants.

– C’est ce qui a déclenché le massacre ?

– Exactement. Je vous passe les détails, mais tout s’est enchaîné très vite. Le guerre entre les Hutus et les Tutsis a duré quatre mois. Il y a eu, au bas mot, 800 000 victimes.

– En quoi cela nous concerne-t-il, aujourd’hui ?

Le Bugue boit une gorgée de café. Il fait la grimace.

– Eh bien, Merxheim, c’est simple ! Le missile qui a tué le Président, qui a tout déclenché, c’est un Français qui l’a tiré.

– Qui ?

– Cyprien Saint-Lys.

À Cercottes, François Hollande, assis avec Micron et Cyprien dans la salle 12, savoure son café brésilien grand cru. Il est sidéré :

– Voir tout ça en direct, quand même. On était au cœur de l’action. Dites-moi, ce… système… Liquid Galaxy, comme vous le nommez, on peut s’en servir militairement ?

– On s’en sert déjà, monsieur le Président.

– Pour une opération en cours ?

– Exactement. L’opération MANGOUSTE.

– Et ça se passe où ?

– Au Mali.

– On pourra voir ça à l’Élysée ?

– Le système est déjà installé, monsieur le Président. Nous attendons l’agent Delta en charge pour tout déclencher.

– Il porte un nom, votre Terminator ?

– Oui. Stéphanie, monsieur le Président.

CHAPITRE 16

Une explosion souffle l’ancien théâtre. Vincent, dans sa Golf Volkswagen, démarre. Il aperçoit des hommes en armes qui courent. Du coin de l’œil, il voit le toit de la bâtisse s’effondrer. L’onde de choc est puissante : les murs d’enceinte vacillent, la cour intérieure a été rasée, des morts et des blessés sont couchés. Un nuage de poussière envahit la rue. « Et Lebania ? » pense Vincent. Sans doute est-elle parmi les victimes. Nul doute que la cible, c’était Manbij. Nul doute, non plus, que les services de sécurité syriens soient derrière l’attentat. Le général en savait trop…

Une deuxième balle vient se ficher dans la carrosserie. Vincent accélère. Il jette un coup d’œil dans le rétro, voit deux voitures qui rugissent, avec des types à tête rasée. « Merde ! pense-t-il, les gars de War Wing. Mais qu’est-ce qu’ils ont contre moi ? » Il prend un virage à angle droit, renverse une charrette, accélère encore. La Golf passe en trombe. Petite, compacte, elle est vive : sous le capot banal se trouve un moteur qui développe 235 chevaux, et, bridé, pousse à 245 km/h. Or, Vincent a demandé qu’on le débride. La carrosserie, rayée, bosselée à dessein, ne laisse en aucun cas deviner la puissance de la machine. Vincent aperçoit une ligne droite, fait rugir le moteur, jongle avec le levier de vitesses séquentielles, passe une série de feux rouges à une allure démente. Derrière, les deux Mercedes ont du mal à suivre.

C’est le chaos. La circulation d’Istanbul est dense, Vincent zigzague dans une valse effrénée. Les pare-chocs sont froissés, les passants effrayés, les carrefours ignorés. Vincent passe en trombe partout. Dès qu’une ligne droite s’offre, il passe à la vitesse supérieure. Les gars de War Wing ont du mal à suivre. Quand tout le monde arrive sur le port, c’est la folie : Vincent dérape, change de cap, louvoie entre les containers, fracasse la barrière de sortie. Le vent de la vitesse lui tire les joues, les éclats du pare-brise parsèment tout l’habitacle. Il repère une entrée de parking, vire, pénètre en sous-sol, fait voler en éclats la barrière de péage. Les deux autres le suivent, à quelques mètres. Parvenu à la hauteur de la cabine du gardien, Vincent utilise le frein à main, fait un demi-tour hurlant sur place, se retrouve face à la rampe de sortie, accélère, ressort avec un bond de dix mètres. Ses adversaires, qui sont encore dans la rampe de descente, tirent, mais leurs balles se perdent. Le temps qu’ils manœuvrent pour remonter à la surface, avec leurs grosses berlines, Vincent est déjà loin. Sur l’autoroute 01, qui mène vers l’est. Quand il aperçoit les deux Mercedes, il a cinq cent mètres d’avance. Il passe en sixième, monte en vitesse. Le vent le frappe de face. Il tend la main, prend ses lunettes de soleil dans son sac. Maintenant, il roule à 250 kilomètres/heure. Un quart d’heure plus tard, l’affaire est pliée. L’une des voitures de War Wing est sortie de la route, l’autre a explosé son moteur. Vincent lève le pied. Et décide de s’attaquer au cœur du problème. Il s’arrête, fait demi-tour. Roule comme tout le monde, tranquillement. Il passe le site de l’accident de la première Mercedes : des pompiers, des policiers sont déjà sur le site. Les secours s’activent. Vincent revient vers le centre d’Istanbul, gare la voiture, enlève ses lunettes, prend son sac.

Il entre dans un supermarché, achète un rouleau de Velcro et des piles. L’heure est venue de régler les comptes. La plaisanterie a assez duré. Il va visiter, discrètement, les bureaux de War Wing. Puis, le travail terminé, il allume son téléphone portable.

Iskandar attend. Réfugié chez un soutien du Sabre d’Allah, il est attablé devant un ordinateur sécurisé. Les nouvelles sont décevantes. L’attentat de Paris a échoué, c’est rageant. Et, vu sa situation d’homme traqué, il n’arrivera pas à prendre un avion pour être présent à la réunion de Kidal. C’est regrettable : sa présence aurait tout changé. Il ne lui reste plus qu’à rétablir son autorité en réussissant un autre attentat et, surtout, en nettoyant la cellule Delta. Il ouvre une communication sûre avec le Mali. Le visage de Tahir Yar Khan apparaît.

– Au nom d’Allah, le Très-Haut, le Magnifique, je te salue, Frère Tahir.

– Au nom d’Allah, je te salue, Frère Iskandar.

– J’ai de mauvaises nouvelles, Frère.

– Je sais. Nous avons appris que l’attentat a échoué, à Paris. Mais ce n’est rien : d’autres vont suivre.

– En effet. Mais, si Dieu le veut, je vais mettre fin aux activités néfastes de la cellule Delta dans très peu de temps.

– Dis-moi, Frère.

– L’ennemi Vincent est à Istanbul, à portée de main. Nous allons le mettre à mort, comme un chien.

– Je te le souhaite, Frère Iskandar. Ta sécurité serait alors de nouveau assurée.

Iskandar traduit : actuellement, il est condamné à mort, secrètement. Les Juifs l’ont piégé. Ses propres Frères veulent l’abattre. S’il tue Vincent, la fatwa sera levée.

– C’est comme si c’était fait, Frère Tahir. Je te donnerai des nouvelles dans peu de temps. Elles seront bonnes.

– Je l’espère.

– Salue pour moi les autres Frères qui assisteront à la réunion, Al-Zatari, Imre Sdrulica, Abou Zaid, Béchir ben-Jehdi.

– Pas Boss Yammoune, frère ?

– Si, bien sûr. Mais je ne suis pas sûr qu’il vienne.

– Que la bénédiction du Prophète soit sur toi !

– Que la malédiction du Prophète soit sur nos ennemis !

Il raccroche. Boss Yammoune ? Il aimerait l’étriper.

Sur son écran, un point lumineux vient de s’allumer. C’est le téléphone de Vincent. Il est en centre-ville. Iskandar prend son arme, son sac, et sort. La nuit tombe.

Annie et Ted sont prêts. Dans l’obscurité, ils montent dans l’hélico furtif. Brunner et Dioula passent les sacs. Puis le drone, fragile libellule, dangereux malgré son apparence de jouet, est placé dans la soute. Une fois que tout est chargé, l’hélico décolle. Il ne fait pas un bruit. Aux commandes, deux vieilles connaissances des Delta, des pilotes chevronnés du GAM d’Évreux, Che et Cougui. Deux supergars toujours présents pour les bons coups de la cellule. Dans la cabine, le silence est de rigueur. Seuls les instruments de bord sont illuminés mais, à volonté, les deux pilotes peuvent les éteindre. L’hélico n’a pas de signature radar, pas de signal lumineux, il glisse dans la nuit. Annie et Ted, le visage peint au noir, vêtus de noir aussi, attendent. La machine avance à 400 km/h.

La première partie du trajet, de Bamako à Gao, a été faite en avion. Les 1 300 kilomètres ont été franchis en moins de deux heures. De Gao à Kidal, il reste environ 250 kilomètres. Il n’y a pas de route, pas de possibilités de se dissimuler, pas de végétation. Seule solution : le Blackhawk MH-60, long de 19,76 mètres, haut de 5,13 mètres, avec une autonomie de 1 600 km et la possibilité de réservoirs d’appoint. L’appareil est armé de deux mitrailleuses M134 Minigun – 4 000 coups à la minute, deux véritables hachoirs. Il n’existe qu’un appareil de ce type en France : c’est le joujou exclusif de la cellule Delta. Ils en sont fiers, les Delta.

Une demi-heure plus tard, les pilotes éteignent les lumières de bord, et font signe à Annie. Elle active le système, tandis que Ted se place face à l’écran de visée, avec des lunettes de vision nocturne. La ville de Kidal apparaît, fantomatique, dans la nuit. Ce n’est rien : une bourgade en maisons de terre, quelques tas de pierres – tout ce qui reste des mausolées millénaires récemment détruits à coups de pioche par les allumés d’AQMI – et, plus loin, un enclos militaire avec des hangars et, sans doute, un bunker souterrain. C’est là que Kadhafi a stocké les missiles sol-air, et le gaz moutarde. C’est là que, dans quelques heures, la réunion des dignitaires d’AQMI va avoir lieu. Pour l’instant, tout le monde dort.

L’hélico descend, se pose trois kilomètres avant, derrière une dune. Annie et Ted sautent à terre, avec sacs, armes et drone. Dans l’obscurité totale, les gestes sont précis, le temps est mesuré. Annie, par liaison satellite, prévient Stéphanie, à Paris :

– Prêt.

Stéphanie répond :

– Je lance.

Le drone, un Aerial Commander IV piloté depuis la France, décolle. Sa mission est celle d’un éclaireur. Devant leur écran, Annie et Ted surveillent sa progression secrète. En quelques secondes, il est positionné en stationnaire au-dessus de la maison d’AQMI. Les images thermiques, vertes, révèlent sept sentinelles, quatre fixes et deux mobiles. Les images sont envoyées à Paris, réceptionnées par Micron à Cercottes et, bientôt, par Stéphanie à l’Élysée. La phase finale de la mission MANGOUSTE peut commencer. Elle va durer quoi ? Vingtquatre ou quarante-huit heures, guère plus. Vincent va venir, le plus rapidement possible.

– Pourvu qu’il se dépêche, murmure Annie.

Elle a une pensée pour son copain Aymard, aussi. Elle aurait bien aimé qu’il soit là.

Justement, Aymard en a marre, de son lit. La nuit, malgré la douleur, il se lève. Au début, il allait jusqu’au mur de sa chambre. Puis, à peu, il s’est aventuré dans le couloir. Depuis quelques jours, ceux-ci sont déserts. Les infirmières de garde sont réfugiées dans leur bureau, attendant une alarme ou une crise. Dimanche dernier, Aymard, toute en boitant, est sorti du Val-de-Grâce, est passé devant les grilles, est entré au bistro le plus proche : La Rose des Sables. Il s’est retrouvé en plein Sahara : des jeunes étaient assis, fumant la chicha, bavardant, dans une ambiance jasmin. Il a commandé un thé à la menthe, a décliné l’offre d’une chicha, et s’est assis. L’arme que lui a fournie Annie bien calée dans son dos – on ne sort jamais sans son outil de travail – il a pris son iPhone et, pour la millième fois, a réécouté les monologues de Cyprien Saint-Lys.

Il est dans la rue Saint-Jacques. Quelques voitures passent, des scooters pétaradent. Il pousse la porte de La Rose des Sables, salue le propriétaire, commande un gâteau. Devant lui, une grande photo d’une palmeraie, quelque part en Afrique. Les arbres semblent se balancer doucement. L’illusion du mouvement est parfaite : c’est une image en 3D, de celles qui sont finement striées sur film plastique, qu’on peut encoller sur un mur. Il s’amuse à bouger la tête, à voir les palmiers frissonner dans un vent qui n’existe pas. Il repense à Annie, et, une fois de plus, reprend les mots de Cyprien.

Quand Aymard s’est endormi, assommé par les barbituriques, Cyprien a marmonné, puis a reçu un coup de téléphone pendant lequel il s’est entretenu avec un correspondant. Il y a été question du Rwanda. Et d’un missile. Cyprien, à ce moment-là, pensait être seul. C’était compter sans l’iPhone. Avec qui discutait-il ? Quand il a dit : « En général… C’est vous qui êtes aux commandes ».

En général… Aymard regarde les palmiers. Derrière les palmiers, le mur. Chaque chose cache une autre réalité. Brusquement, il sait. Il se lève, sort.

La fuite, il va la colmater.

Vincent entre dans le building en verre. Il s’installe à une table, commande un café ; L’endroit est agréable, moderne : Starbucks fabrique les mêmes lieux, partout sur la planète. Wifi, tables éloignées les unes des autres, fauteuils confortables. « Dans un pays où le café est une religion, c’est quand même gonflé, pense-t-il, de vendre du café américain… » Il va jusqu’à se faire le plaisir de manger un donut caoutchouteux. C’est comme à New York. À cette heure-ci, il n’y a encore personne.

Il se connecte avec son iPhone. Branche Facetime. Quelqu’un décroche. L’écran se pixellise, puis un visage apparaît : celui d’Edward Mullen. Celui-ci ne semble pas étonné :

– Tu veux me parler, Vincent ?

– Oui.

– Vas-y.

– J’ai besoin de savoir qui te renseigne.

– Tu rigoles ? C’est toi le gibier.

– Tu peux venir me chercher. Je suis au Starbucks de Pacha Road.

– Tu n’as plus envie de vivre ?

– Moi, si. Mais toi, tu n’en as plus pour longtemps, Edward. Regarde sous ton bureau.

Mullen se penche. Il aperçoit, sous le plateau de sa table de travail, un paquet maintenu par des bandes Velcro. Une petite lumière rouge clignote. Il comprend instantanément. S’il bouge, s’il sort, s’il donne un ordre, il est vaporisé. Avec une grande partie de l’immeuble, sans doute. Il doit rester tranquille. C’est ce qu’il fait.

– Tu veux quoi ?

– Le nom de ta source. La fuite.

Mullen le donne. La lumière rouge s’éteint.

J.J. Marric, à Tel-Aviv, est assis dans son bureau. Son vrai nom figure sur la porte : David Shaleim, directeur des opérations. Devant lui, un de ses subordonnés le tient au courant des missions en cours.

– La protection des athlètes envoyés aux J.O. de Londres est assurée, dit-il.

– Vous êtes sûr, Samy ?

Samy est sûr. Il y a la question des quelques missiles que la police française a laissé filer quand elle a opéré le coup de filet dans le 18e arrondissement de Paris, mais tous les services sont en alerte. David sait que l’opération MANGOUSTE, initiée par la cellule Delta, est en phase terminale. Il n’oubliera pas de remercier Hichad, plus tard.

En attendant, il faut récupérer l’agent le plus précieux du Mossad. Ses renseignements serviront à manipuler l’Armée syrienne libre, principal facteur de danger pour Israël, qui craint de se voir entouré d’une ceinture d’états islamistes. Les périls montent. Mais, comme le dit David, il y a toujours une satisfaction.

– Laquelle ? demande Samy.

– Les jours de Boss Yammoune sont comptés, s’il ne devient pas notre homme.

– Désormais, il nous appartient.

Stéphanie pénètre dans l’enceinte de l’Élysée, suivie par Hichad. Celui-ci, avec son allure de geek, n’est pas vraiment à sa place sous les ors de la République. Mais peu importe. On les dirige immédiatement vers le sous-sol, où les attendent Cyprien, Le Bugue et Merxheim. Derrière eux, la porte blindée se referme.

Merxheim les accueille :

– Bienvenue.

– On en est où ? demande Stéphanie, qui n’a pas envie de perdre de temps en salamalecs.

– On a les données. Le système est en place. Liquid Galaxy fonctionne. Les cibles sont marquées. Tout est go.

Le Bugue s’avance :

– Vous vous sentez sûre ?

– Oui, mon général. Sûre.

La porte s’ouvre. Le Président Hollande s’avance. Il demande :

– Tout est prêt ?

– Oui, monsieur le Président, affirme Cyprien.

– Alors on y va.

– Dès que Vincent sera sur place, nous passerons à l’action, monsieur le Président.

Le Président s’installe dans le fauteuil et observe. Malgré l’heure tardive, il est très attentif.

Stéphanie prend les commandes. Les écrans s’illuminent, en arc de cercle. Une petite ville en plein désert apparaît. C’est la nuit. Les images thermiques révèlent une voiture qui arrive. La porte s’ouvre, un homme descend du Range Rover.

Hichad annonce :

– C’est Tahir Yar Khan. Les autres vont suivre. Le Président :

– On attend. Je peux avoir un café ?

Merxheim le lui apporte.

Iskandar se guide sur son iPhone. La cible n’est pas loin. Il marche dans la rue, sans se presser. Le but est à portée de main. Tandis que les grands patrons vont discuter des modalités de transfert des armes à Kidal, lui, il va liquider la tête de la cellule Delta. Il est confiant. Quand il arrive sur Pacha Road, il devient plus circonspect. Il regarde les vitrines des magasins. Quand il passe devant le Starbucks, il constate que l’établissement est quasiment vide. Un homme seul, penché sur son ordinateur, tape quelque chose.

C’est le Français.

L’ennemi total.

C’est Vincent.

Iskandar s’éloigne, fait demi-tour, et pousse la porte du café. Il a le Jericho à la main, sous sa tunique. Vincent a disparu. Mais la porte des toilettes est en train de se refermer.

Iskandar se précipite, traverse la salle du Starbucks, l’arme au poing. Les employés, affolés, laissent tout tomber et courent vers la porte de sortie. Les capuccinos, les lattes, les expressos coulent sur le sol, en une boue gluante. Iskandar sent que la victoire est à lui. Il pousse la porte des toilettes, prêt à tirer. Il n’y a personne. Il y a plusieurs cabines fermées. Il ouvre la première d’un coup de pied. Vide. La deuxième, vide. La troisième, vide. La quatrième révèle un petit boîtier noir avec une lumière rouge qui clignote. Par la petite fenêtre qui donne sur l’arrière-cour, Iskandar voit Vincent, qui lui fait un bras d’honneur.

Le temps de se décider à crier « Merde ! » ou « Inch’Allah ! » et il ne reste rien.

Les services de police turcs gratteront Iskandar sur les murs.

Vincent, lui, se dirige vers l’aéroport où un Falcon l’attend déjà. Dans quatre heures, il sera sur zone. Direction : Bamako. Là, le Black Hawk des Delta fera une rotation pour le déposer à Kidal, où Annie et Ted l’attendent.

L’opération finale pourra commencer. Vincent sourit. C’est toujours plaisant, de faire un grand nettoyage.

CHAPITRE 17

La nuit est tombée. La chaîne logistique de transport mise en place a été efficace : Vincent n’a guère perdu de temps. Il a grappillé deux heures de sommeil dans le Falcon, puis a bu du café tiède dans l’hélico qui l’a chargé à Bamako, tout en analysant les conséquences de l’élimination d’Iskandar. Au moins, la cellule Delta n’a plus à se préoccuper de cette menace-là. L’ennemi ne respecte que la force.

Quand il arrive au camp de base où se trouvent Ted et Annie, il revoit l’image du corps déchiqueté de son adversaire. En ce qui concerne le reste, la fuite, tout se règlera à Paris. Pour l’instant, c’est l’action qui compte. La chaleur le saisit : ici, en Afrique, malgré la nuit, la température est encore élevée. Vincent a l’habitude de ces changements brutaux : son corps s’adapte instantanément.

Ted l’accueille :

– Alors, la Turquie ?

Dans l’obscurité, Vincent a un sourire. Il répond :

– Mission accomplie.

– Ah, le film est terminé ?

– Pour Iskandar, totalement. Dis-moi, c’est quoi la situation, ici ?

– Annie va t’expliquer.

Celle-ci, assise derrière un rocher, surveille un écran. Dans la nuit, les images sont nettes, bien définies. En quelques mots, elle décrit l’objectif :

– Un ensemble de maisons, en carré. Des sentinelles. Les chefs ne vont pas tarder à arriver.

– Nos moyens d’intervention ?

– Drone, et l’avantage de la surprise.

– Ils sont sur leurs gardes ?

– Pas plus que ça. Si on s’y prend bien, on va gagner le set.

– O.K., Annie. Regardons les détails.

Une heure plus tard, Vincent, Ted et Annie, se confondant avec le terrain, voient tous les chefs d’AQMI arriver, Al-Zatari, Imre Sdrulica, Abou Zaid, Béchir ben-Jehdi et d’autres. Sur les images thermiques, on devine que certains ont décidé de dormir dans la salle commune, et deux autres, séparément. En tout, huit terroristes de haut niveau, le gratin de l’islamisme radical extrême. Dans l’enclos, les voitures sont garées l’une à côté de l’autre, et les sentinelles sont fidèles au poste. Annie murmure, dans son micro :

– On y va.

Stéphanie :

– Je te donne dix minutes. Top Action.

Annie fait signe à Ted. Ils mettent leurs lunettes de vision nocturne, leurs sacs à dos, empoignent leurs armes. Vincent ajuste les lunettes de son casque, aussi : c’est un matériel sophistiqué, qui est constitué de quatre tubes qui se placent devant les yeux, comme un masque. Ces quatre tubes sont en fait des instruments optiques d’une extrême précision, qui permettent de voir dans la nuit, mais aussi élargissent considérablement l’angle de vision. Avec les lunettes AN/PSQ 20, qui combinent l’imagerie thermique, l’intensification des données, et la suppression des distorsions grâce à une base en céramique, l’angle de vision est de 95°. Un mouvement suspect à droite ou à gauche, même en partie dans le dos du combattant, est immédiatement décelé. L’appareil permet d’avoir des yeux derrière la tête, littéralement.

Sur le signal de Vincent, Annie branche aussi les caméras LLLTV, qui utilisent des ondes minimales, de 0,4 à 0,7 micromètres, soit nettement plus pointues que des infrarouges. Elle appuie sur le bouton d’un petit cube : le détecteur Daly est là pour analyser les changements dans les photons. Toute attaque au gaz, au phosphore, au laser, sera détectée avant même qu’elle ait lieu. Le spectromètre agira comme un avertisseur.

Vincent prend son HK MP7 : c’est un arme courte, compacte, légère, avec une vitesse de bouche très élevée. Les projectiles, de 4,6 mm, sortent à 720 mètres/seconde et sont perforants. Une protection constituée de vingt plis de kevlar derrière une plaque de titane de 1,6 mm est traversée. Vincent déplie la poignée. Il jette un coup d’œil sur Ted, qui a préféré un fusil d’assaut HK416, avec un canon de 25 cm, avec un silencieux. Annie, elle, est la mieux servie : elle a réussi à se procurer un HK G11, un prototype qui, officiellement, n’existe pas encore. Particularité : l’arme tire des munitions caseless

– soit sans étuis. Pas de douilles, pas de traces. Le HK G11 est à culasse pivotante, a une capacité de 135 munitions et opère avec une précision de 50 % supérieure aux autres armes. Mais, Annie le sait, l’arme a un défaut : l’accumulation de chaleur. En Afrique, celle-ci peut avoir des conséquences dangereuses.

Vincent lève le pouce :

– Go !

Dans l’obscurité, ils partent en marchant calmement, silencieusement en pointant leurs armes dans les directions dangereuses vers la maison des terroristes. L’hélico reste à terre, pour les attendre. Dix minutes plus tard, à plat ventre, ils attendent le signal de Stéphanie. Ils entendent : « C’est bon »… et voient les rafales du drone, silencieuses. En un clin d’œil, les sentinelles sont éliminées, l’une après l’autre, à coups de balles subsoniques. Le silence est total. Annie se lève, et avance vers la maison. Sa caméra ventrale enregistre tout. Celle de Ted aussi. Vincent, lui, a bien précisé : « Prudence ». Il préfère une approche lente, efficace, à un rodéo chaotique. Il s’avance vers Annie, avec ses yeux dans le dos.

À l’Élysée, le Président est au cœur de l’action. Il agrippe les accoudoirs de son fauteuil.

Boss Yammoune, au Qatar, a repris ses bonnes habitudes. Karen, une belle blonde islandaise, s’occupe de lui, et, tandis qu’elle lui masse les épaules, il feuillette sur Internet le dernier catalogue Maserati. La vente d’armes, ça rapporte. Les rétrocommissions, aussi. L’affaire de Karachi continue a être juteuse. Pour que Yammoune garde le silence, certains proches d’Édouard Balladur ont pris la bonne habitude de continuer à alimenter le compte de Boss, en Suisse. Évidemment, il y a cette question gênante de la collaboration avec les Juifs, mais bon, c’est du business.

Finalement, non, il ne va pas s’acheter une nouvelle Maserati. Il hésite entre la Bugatti Veyron Super Sport et la Koenigsegg Trevita. La première vaut 1 625 million d’euros, la seconde à peine 10 % moins cher.

– Tu prendrais quoi, toi, Karen ?

Annie entre lentement, à gauche, dans une première salle. Personne. Elle progresse dans un couloir, pas à pas. Deuxième salle, plusieurs individus. L’un tente de se lever. Annie tire deux coups rapides. Le type tombe, les autres, endormis, sont secoués par les impacts. Pas un n’a eu le temps de comprendre ce qui se passe. Ils meurent instantanément. Pendant ce temps, Ted est allé directement au fond du couloir. Là, Tahir Yar Khan et Imre Srdulica discutent. En voyant la silhouette casquée de Ted, le Serbe tente de saisir son arme. Mais c’est trop tard. Il est fauché par une dizaine de balles lâchées par Vincent. Le Serbe n’a plus de visage.

Ted rejoint Annie. Vincent photographie les cadavres, et les images partent immédiatement dans le serveur.

Vincent progresse vers le fond de la maison. Il fait attention à chaque pas, il vérifie chaque mur, cherche des pièges éventuels, des antennes, des cordons, des déclencheurs. Rien. Derrière lui, Annie lui fait signe vers le mur. Là, une trappe en béton donne accès au sous-sol. Ils descendent, prudemment. Vincent est devant, Annie en soutien, et Ted descend aussi, mais à reculons. Parvenus en bas, les Delta constatent que le stock de missiles SA-7 et SA-24 est là. Annie enlève son sac à dos, fouille dans celui de Vincent. Elle sort plusieurs paquets rectangulaires, soit dix kilos de Semtex, qu’Annie a amoureusement fabriqué en mélangeant de la pentrite, de l’hexogène, du caoutchouc et de l’huile de paraffine. Les charges sont prêtes.

À Paris, le Président s’étonne devant les images transmises :

– Les stocks de missiles, c’était donc vrai !

Stéphanie lui répond :

– Vous avez raison de parler au passé, monsieur le Président. Dans quelques minutes, ces missiles ne seront plus qu’un souvenir !

Vincent, silencieusement, donne l’ordre de repli. Ted remonte, examine le couloir. Fait signe. Annie et Vincent le rejoignent. Au moment où ils passent devant l’une des portes, une silhouette ensanglantée surgit. C’est Tahir Yar Khan, mal en point. Annie, qui est en train de sortir de la cave, se tourne. Mais c’est trop tard. La rafale est déjà partie. Elle cueille Annie à mi-corps : elle vacille, sous l’impact. Le kevlar a résisté. Jusqu’alors, l’attaque a été silencieuse, secrète. Avec cette rafale, l’alarme est donnée. S’il y a d’autres hommes dans les bâtiments adjacents, ils vont réagir. Les Delta n’ont que quelques secondes devant eux. Vincent tire trois coups. La tête, la poitrine et l’entrejambe de Tahir Yar Khan explosent littéralement. Le sang gicle. Dehors, un projecteur s’est allumé. On entend des cris.

Stéphanie voit les trois Delta ressortir, elle les suit grâce à l’œil du drone. Par chance, ils sont dans l’angle mort du projecteur. Des hommes armés commencent à tirer dans la cour, sans avoir de cible précise. Ils allument les phares des voitures garées. Dans l’ombre, la silhouette de l’hélico se dessine. Mais, à 400 mètres, les balles de kalachnikov sont à leur portée maximum, et surtout, elles sont imprécises. Quand les trois Delta parviennent à l’hélico, Stéphanie donne l’ordre au drone d’arroser la cour. Les balles, immédiatement, creusent des petits cratères partout. Les djihadistes tombent, comme des pantins. Les carrosseries des voitures sont éventrées. Stéphanie, satisfaite, fait faire demi-tour à l’Aerial Commander IV. L’engin disparaît dans la nuit, fait une boucle, se pose au sol. Il est immédiatement récupéré et chargé dans le Blackhawk, qui décolle. L’opération a duré une vingtaine de minutes. Les rares djihadistes qui se relèvent semblent désorientés, sonnés par la soudaineté de l’attaque. Les cadavres jonchent la cour. Bientôt, le désert les avalera, et il ne restera rien d’eux, sinon un rapport dans les archives de la Présidence de la République française.

C’est en plein vol silencieux que Vincent, Ted et Annie, ainsi que les deux pilotes, voient une immense flamme s’élever dans le ciel noir. Ted, enthousiaste :

– C’est beau, non ?

– Je savais pas que t’avais l’œil esthétique.

– Je suis un amateur éclairé, Annie.

– Là, en ce moment, super éclairé, Ted.

Vincent pose son arme, relève les lunettes de vision nocturne, met le doigt sur le kevlar d’Annie :

– C’est passé près, hein ?

– Oui. Pour moi. Mais pour les salauds, là, c’est passé encore plus prêt.

Vincent, le visage noirci, sourit. La fatigue commence à se faire sentir, l’adrénaline décroît.

– C’est passé tellement près, Annie, qu’ils ont perdu la tête. La tête, les jambes et tout le reste, je crois.

Il ferme les yeux. Puis, dans l’obscurité :

– Mais vous savez, tous les deux, que c’est pas fini.

On entend la voix de Ted :

– C’est jamais fini, avec la pieuvre.

Vincent, quand même, rectifie :

– Ouais, mais sans tentacules, la pieuvre n’est qu’une éponge. Et là, on vient de lui couper un sacré tentacule.

Le Sabre d’Allah n’existe plus. Il ne reste que le donneur d’ordre, le futur calife, quelque part dans cet Orient extrême. Cyprien :

– Le terrorisme est une hydre, monsieur le Président. On coupe une tête, d’autres repoussent.

Merxheim cherche des yeux le général Le Bugue. Il a disparu. Tout d’un coup, elle comprend.

Dans le gros porteur C-130 du GAM qui les ramène de Bamako, le trois Delta regardent l’action de la nuit passée sur un écran portable. Leur mission est accomplie. Il ne reste plus qu’à jouir du spectacle, qu’ils revoient en boucle sur leurs écrans. C’est moins impressionnant que sur Liquid Galaxy, mais pas mal quand même.

Le téléphone d’Annie sonne. Le lien satellitaire est activé. Elle décroche :

– C’est moi, Aymard.

– Putain, comment tu vas ?

– Pas mal. Je suis dans la rue.

– Qu’est-ce que tu fous ?

– Je vais régler un compte.

– T’es sûr de ce que tu fais ? Va pas faire le con, Aymard !

– Non, t’en fais pas. T’as des nouvelles de Vincent ?

– Oui. Il est avec moi, dans l’avion. On vient de faire un strike. Attends-nous, Aymard.

– Dès que t’es à Paris, vous venez me chercher à Cercottes, hein ?

– Promis.

C’est une promesse qu’elle a l’intention de tenir.

Aymard attend dans sa chambre d’hôpital. Il a l’air épuisé. Après avoir passé un coup de téléphone, il est rentré, s’est déshabillé, a rebranché tous les appareils et a fermé les yeux. Quand Le Bugue arrive, il sommeille. Le général le réveille, un Beretta en main :

– Alors, monsieur Aymard, on est devenu un maître-chanteur ?

– Euh…

Le Bugue pose son képi, s’installe sur une chaise. Il a un rire sec :

– Oui, c’est comme ça. Vous avez deviné. Mais si vous pensez pouvoir obtenir un sou, vous vous trompez, mon cher. J’ai bien compris votre jeu.

– C’est vous qui avez… mouillé Vincent ?

– Facile. Il suffisait de verser un ou deux millions de dollars sur son compte, et d’attirer l’attention sur lui en déplaçant cette somme de banque en banque autour du monde. Les gars de War Wing étaient prêts à l’éliminer sur mon ordre.

– Et… Cyprien ?

– Cyprien ? ça fait des années que je le tiens, avec cette histoire du Rwanda. Il craint tellement que ça se sache, dans la presse, qu’il ferme les yeux sur tout ce que je lui demande. C’est moi qui suis aux manettes…

– Non.

– Non, c’est vrai. Il y a le commanditaire.

– C’est qui ?

Vincent a du mal à respirer. Il soulève la tête, sa main tombe le long du lit. Il est sans force.

– Mais c’est un secret d’État, mon cher Aymard.

Le Bugue regarde par la fenêtre, pensif. Quand il se retourne, Aymard est assis, avec un Walther P99 à la main. Il rejette ses couvertures. Il n’a pas du tout l’air malade. Il braque Le Bugue.

– Connard, c’est qui, ton patron ?

Le Bugue, stupéfait, ne dit rien. Aymard le désarme. Et répète :

– C’est qui ?

Silence.

Aymard lui colle une balle dans le genou, bien dans la rotule.

– Gueule pas, t’es à l’hosto. On va te soigner aux petits oignons.

Le Bugue se tord de douleur.

Aymard lui colle une deuxième balle, dans l’autre genou. Le sang gicle, avec des morceaux d’os.

– Alors ?

– Alors…

– J’écoute.

– C’est…

– Vas-y.

– Ben-Laden.

– Tu me prends pour un con ? Il est mort.

– Non… Ben-Laden, l’autre… le fils… Shafiq ben-Laden…

– Oh, putain !

On court dans le couloir. Le Bugue porte la main à sa vareuse. Aymard le tue d’une balle dans la tête, sans état d’âme. Il vient juste d’écraser un cafard. Il a l’info. Le reste n’a aucune importance.

À l’Élysée, on sable le champagne.

Dans l’avion, les trois Delta, en route vers Paris, essaient de dormir.

Dans la zone tribale du Pakistan, Shafiq ben-Laden marche, à la tête d’une colonne d’hommes armés.

C’est l’héritier, le nouveau chef.

Son père est mort, mais l’esprit du djihad survit. L’infidèle mourra. La charia sera appliquée. Le monde se pliera. Les flammes purifieront tout. L’apocalypse appartient aux hommes du califat.

Le nom de Shafiq ben-Laden surpassera celui de son père, et sera inscrit en lettres de sang dans la terre des infidèles, ces hommes qui ne méritent pas le nom d’hommes.

Vincent, dans l’avion, reçoit la communication d’Aymard, sur le réseau crypté. Il lit : « Shafiq ben-Laden ». Il ne dit rien aux autres. À Paris, il sera temps de les briefer.

ÉPILOGUE

Il fait chaud. Les rues de Tel-Aviv sont grouillantes, toute une population vit là, dans l’attente d’une apocalypse qui, peut-être, ne viendra jamais. Les filles sont belles, les gens sourient, les voitures attendent, la mer scintille.

Lebania, à la terrasse du café Paris, est attablée devant une immense glace qui fond lentement. La cerise, dessus, glisse doucement. En face d’elle, David Shaleim, renversé sur son siège, fume une cigarette. Ils sont juste heureux de vivre. David écrase son mégot et demande :

– Tu n’en as pas assez ?

– De quoi, David ?

– De cette odeur de poisson, partout ?

– On est au bord de la mer, tu sais.

– Je sais. J’aimerais vivre à la montagne.

– Va en Suisse.

– Pas assez riche. De plus, je n’aime pas les vaches.

– C’est un beau pays, pourtant.

– Oui, mais regarde : en un demi-siècle, nous en Israël, nous avons construit un pays, une armée, des villes, une civilisation. Qu’est-ce qu’ils ont fait, les Suisses ? En deux siècles, ils ont inventé les horloges à coucou et les fondants au chocolat.

– Tu exagères, David.

– Pas tellement, Simka.

La réalité revient brusquement. Simka Haaretz, depuis des années, vit sous sa légende : Lebania, jeune femme syrienne de bonne famille, destinée à épouser un dignitaire du régime El-Assad. Pendant cinq ans, elle a été un agent dormant, dans l’ombre de son mari, le général Manbij, vice-président de la République syrienne. Elle a vécu avec le voile, elle a courbé la tête, elle a amassé les informations, elle a servi le Mossad. La mission, de longue durée, a été couronnée de succès. Non seulement les Français ont éliminé le Sabre d’Allah, mais la source Yammoune a été préservée.

Et, juste avant de rentrer en Israël, Simka a fait exploser la charge qui a tué Manbij.

– Maintenant, on va recommencer, dit David.

– Oui. Ceci dit, ton attaque au Four Seasons de Doha, c’était du beau boulot.

– Pas mal, oui. Mais c’est pas fini.

– C’est comme une maison de campagne, David. C’est jamais fini.

David se lève, regarde autour de lui – vieux réflexe du chasseur – et fait un petit signe de main. Il dit :

– Faut qu’on s’occupe des J.O. de Londres, hein ? Et de Boss Yammoune, qui est désormais notre source.

– Et n’oublions pas le commanditaire…

– Ah, oui ! Mais pour Shafiq ben-Laden, ça va être plus long. Prends un peu de bon temps, Simka. Prends quinze jours. Le Mossad te doit bien ça.

– O.K., merci. Je prends. Merci, monsieur J.J. Marric.

– Oh, ça va, hein !

Quand David s’éloigne, Simka finit sa glace.

Deux jours plus tard, en passant devant le coin de la rue de Rivoli et de la rue de l’Amiral Coligny, Vincent remarque une trace de craie jaune. D’un seul coup, il est heureux.

Table des matières

PROLOGUE

CHAPITRE 1

CHAPITRE 2

CHAPITRE 3

CHAPITRE 4

CHAPITRE 5

CHAPITRE 6

CHAPITRE 7

CHAPITRE 8

CHAPITRE 9

DEUXIÈME PARTIE

CHAPITRE 10

CHAPITRE 11

CHAPITRE 12

CHAPITRE 13

CHAPITRE 14

CHAPITRE 15

CHAPITRE 16

CHAPITRE 17