Demain les barbares : chroniques du grand effondrement T3
Date: 2021-10-27T22:00:00+00:00
Description: 2032, la France effondrée sombre dans une terrifiante guerre civile ethno-religieuse. Dans ce chaos post-apocalyptique, trois forces principales émergent : l'organisation identitaire Rempart, le califat islamique et la Jamaa Islamiya. Alex, un ancien policier réfugié à Bruxelles, se voit confier par Rempart —Renaissance & Partage — une mission d'importance capitale pour la survie de la France comme entité historique. Cette mission sans retour le conduira à Paris en état de siège, au coeur du Califat, en Bretagne et à l'endroit exact où, treize siècles plus tôt, une coalition de guerriers franc

Demain les barbares

Chroniques du Grand affrontement

Saison 3

Franck Poupart

Copyright © 2021 Franck Poupart

All rights reserved.

ISBN-13: 9798754024878

REMERCIEMENTS

À mes enfants et à ma belle qui illuminent ma vie…

Pour certains historiens, le Grand effondrement fut la conséquence de la grave crise financière qui entraîna la faillite des institutions publiques françaises. Pour une école historique plus axée sur le long terme, plus proche de l’approche de l’École des Annales, cette faillite fut le résultat de politiques plus anciennes impliquant de multiples facteurs parmi lesquels un endettement continu et massif, une démographie déprimée, une politique migratoire hors de contrôle, le retour des grandes pandémies et une désindustrialisation massive.

Si la plupart des historiens s’accordent sur l’ancienneté des symptômes d’un pays qui, depuis déjà quelques années, donnait l’image d’une irrémédiable décadence, les causes du basculement de la France vers le tiers-monde restent aujourd’hui encore l’objet de vives controverses dans le monde académique.

Si les causes demeurent débattues, les conséquences ne sont par contre plus discutées avec le basculement dans le chaos et la guerre. Cette accélération de la décomposition est symbolisée dans les ouvrages scolaires par la célèbre gravure représentant la fuite du chef de l’État et sa capture par les mouvements islamistes.

Affaiblie par un demi-siècle de disette budgétaire, l’armée française n’était plus que l’ombre d’elle-même. Comme le reste des institutions, elle sombra avec une rapidité qui étonna les contemporains. Les structures militaires multiconfessionnelles se disloquèrent pour nourrir de leurs dépouilles – en hommes et en matériel – les groupes paramilitaires.

Les agglomérations se fragmentèrent entre quartiers sous contrôle identitaire et espaces urbains gagnés à l’islamisme avec cependant de larges zones grises où gangs de criminels et seigneurs de guerre aux alliances changeantes firent régner la loi du plus fort, où des parrains venus de la criminalité n’hésitaient pas à s’affronter dans de véritables guerres privées.

Avec l’effondrement de l’État, c’est toute une civilisation bâtie sur le progrès et la raison qui se disloqua et fit naufrage ; un effacement civilisationnel face aux barbares.

Tels les démons des âges sombres, de nombreuses bandes criminelles échappées des prisons et des asiles psychiatriques ravagèrent les campagnes : des écumeurs retournés au stade le plus primitif ; des prédateurs sans scrupules capables de répandre le plus grand malheur, attaquant fermes et villages à la tombée de la nuit pour piller, violer, mutiler et détruire les êtres vivants qui avaient eu le terrible malheur de tomber entre leurs griffes.

Dans ces âges sombres, les humains semblaient n’être qu’un maigre gibier sans dignité, des proies traquées dont la carcasse n’agissait plus que mue par la terreur et l’instinct de conservation.

Pendant la décennie qui suivit le Grand effondrement, la France se transforma en une vaste Twilight Zone où le fort exerçait son droit de prédation sur le faible. Plus tard, ce temps furieux donna lieu à de nombreux romans crépusculaires et à de nombreux films d’aventure qui évoquent ces petites communautés terrifiées tentant de s’organiser autour d’un chef de clan pour survivre à cette orgie barbare. De cette apocalypse sans fin, deux forces émergèrent, se cristallisèrent, avant de s’affronter pour prendre la tête d’une forme de recomposition.

D’un côté, la galaxie islamiste articulée autour du Califat islamique et de la Jamaa Islamiya, et, d’autre part, une nébuleuse identitaire plus ou moins fédérée autour de Cyrus Rochebin et du mouvement Renaissance et Partage, plus connu sous le nom de Rempart ou de l’Organisation.

Ce sont ces deux forces antagonistes et irréconciliables qui s’affrontèrent dans une impitoyable guerre civile – devenue guerre de religion – qui donna le vertige à une communauté internationale terrifiée par les effroyables images de carnage et par les témoignages qui lui parvenaient.

Les pays voisins réagirent en tentant de limiter l’afflux de réfugiés pour éviter d’être submergés, mais la véritable raison de leur terreur était de voir une contagion de ce conflit gagner leur propre sol. La guerre civile française leur tendait le terrifiant miroir de leur propre avenir tant toutes les causes de ce conflit étaient présentes dans chaque nation européenne.

Préambule au tome VII du précis d’Histoire contemporaine, Clio Éditeurs

RÉSUMÉ DE LA DEUXIÈME SAISON

En pleine guerre civile, Alex et le Crabe, deux anciens flics, ont escroqué le Califat en revendant au Commandement des Croyants des informations sensibles révélant le soutien étranger dont le Califat bénéficie. Mais en réalité, une copie de ces documents compromettants a été transmise à l’Organisation Rempart, le fer de lance identitaire et à son dirigeant Cyrus Rochebin.

En fuyant la France dans un Beechcraft avec la rançon payée par le Califat, leur appareil est abattu par la DCA djihadiste. Alex survit, mais il ne retrouve la trace d’aucun autre survivant. Chloé, la compagne du Crabe est morte ; Fatou, sa propre compagne, et le Crabe ont disparu ; l’or extorqué au Califat est introuvable

Alex s’éloigne pour fuir le ratissage des djihadistes. Il entame alors un périple dans une France dévastée pour rejoindre la Belgique où il rencontre Alice, une Française d’origine cambodgienne qui vend son corps dans les boîtes de nuit de la capitale belge.

Saïd, un djihadiste du Califat, participe aux recherches des survivants du crash aérien. Un dirigeant du Califat, le Borgne, semble accorder beaucoup d’importance à la capture des survivants du crash en raison d’une ancienne légende qui accorde à un des survivants le pouvoir de vaincre le Califat.

Dans cette traque, un des hommes de la katiba, Mokhtar met la main sur l’or dont il cache la plus grande partie dans la forêt, mais le cruel Yacine – comprenant que Mokhtar a trouvé l’or des mécréants – se débarrasse de Mokhtar pour garder l’or.

Lors d’une explication violente qui a lieu en marge du marché aux esclaves de Mohammedia, l’ancienne ville d’Amiens, Saïd tue Yacine. Il récupère une petite partie de l’or, et surtout s’empare du téléphone de Mokhtar où est indiqué les coordonnées du lieu où la plus grande partie de l’or est enterré en Artois.

Mais Léa, une esclave achetée par Yacine, est témoin de cet assassinat et Yacine se résout à se débarrasser de cette fille rousse.

1

Saïd s’était réveillé au milieu de la nuit à cause des bruits de pas dans les escaliers. La fille aussi était réveillée. Il ne l’avait pas touchée de toute la nuit. Il n’aimait que quand la fille était d’accord. Le viol, c’était pas sa came.

– Qu’est-ce que c’est ? demanda la nasara.

Il reconnaissait dans l’escalier les voix de Malik, un des potes de Yacine. Surnommé le Chacal, Malik était toujours accompagné de son âme damnée, un vicieux surnommé Al Qzim, le Nain.

Quand on frappa à la porte, il comprit qu’il n’avait d’autres choix que d’ouvrir. Malik se tenait en face de lui, accompagné du Nain et de plusieurs hommes en armes.

– Wechbih, qu’est-ce que vous foutez ? demanda Saïd.

– On cherche une kâfir.

– Une kâfir ?

– Celle qui a buté Yacine au Zoo et qui l’a dépouillé.

– J’ai vu personne. Elle ressemble à quoi, ta kâfir ?

– On sait pas trop, à vrai dire, répondit Malik, embarrassé, d’après le gardien du zoo, elle était en burqa.

Malik jeta un rapide coup d’œil dans la chambre. Le lit était vide. Il sembla satisfait.

– Si t’entends quoi que ce soit, t’appelles. Sur le Coran, on va lui faire pleurer sa race à cette chienne, et ensuite, je vais la fumer.

Saïd referma la porte. Il était en nage. Il avait eu de la chance, beaucoup de chance. Mais la chance, il ne fallait pas trop la tenter. Il arrivait qu’elle tourne.

Il alla jusqu’à l’armoire et ouvrit la porte. La fille rousse tremblait de partout. Si la gouère se faisait prendre, elle serait torturée et elle raconterait ce qu’il avait fait. Il savait qu’il n’avait pas le choix, il devait se débarrasser de cette esclave qui l’avait vu abattre Yacine. Mais il n’arrivait pas à se faire à cette idée.

Quand la nuit fut plus calme, il décida d’emmener la fille à la sortie de la ville. Même si ça lui coûtait, il avait pris la décision.

– Tu peux pas rester ici, dit-il simplement, ils peuvent revenir, c’est trop dangereux. Habille-toi.

Il faisait froid dehors. Ils marchèrent dans la nuit. La fille en burqa qui s’appelait Léa tremblait : elle avait froid, elle avait peur. Tout était sombre autour d’eux, mais il ne pleuvait pas. Saïd se dit qu’une fois de plus, il avait de la chance.

Quand ils atteignirent une zone boisée, Saïd quitta la route pour s’engager sur un sentier, s’aidant de sa lampe de poche pour éclairer leurs pas.

– Où on va ? demanda Léa d’une voix inquiète.

Saïd ne répondit pas, mais quand ils furent assez loin, il dit :

– Ici, c’est bon.

Il sortit son arme.

– Qu’est-ce que tu fais ? demanda la fille terrifiée.

Saïd pointa son arme dans sa direction.

– Lazem… Il le faut

La fille se mit à sangloter.

– Fais pas ça, je dirai rien, je ferai tout ce que tu veux… Je connais même pas ton nom.

Il resta un moment comme ça. Le canon pointé vers cette fille qui devait avoir un peu plus de vingt ans. Elle était belle, elle avait la vie devant elle. Saïd commençait à avoir froid ; il se sentait déchiré entre son devoir et le sentiment qu’en abattant la fille, il allait devenir aussi inhumain que Yacine ou Malik.

Il pensa à l’avion abattu, à la chasse à l’homme qui avait suivi, à l’or retrouvé par Mokhtar dans la forêt d’Artois, au meurtre de Mokhtar par Yacine. Il pensa à la photo dans le téléphone de Mokhtar avec les coordonnées GPS de l’endroit où l’or était caché.

– Laisse-moi partir, je dirai rien. J’avais une burqa quand il m’a emmenée dans la cave, personne peut me reconnaître.

Le temps passant, la fille reprenait un peu espoir. Saïd ne savait plus trop quoi faire. Il se savait juste incapable de tirer sur une femme sans défense. D’un autre côté, si la fille était prise, elle ne connaissait pas son nom ; et puis, qui croirait une esclave kâfir qui accuse un soldat du Califat.

Il plongea sa main dans la poche et en tira deux cents dinars.

– C’est suffisant pour rejoindre Paris, si t’arrives à franchir nos lignes. Casse-toi vite avant que je change d’avis !

La fille prit l’argent et s’enfonça dans les bois sans demander son compte. À peine avait-elle disparu que Saïd eut conscience d’avoir fait une grosse connerie. Mais il savait qu’il ne pouvait pas abattre une jeune femme de sang-froid. Pas comme ça, pas une fille à laquelle il venait de sauver la vie.

Quand il rejoignit sa chambre, il devait être quatre heures du matin. Il se coucha sans arriver à s’endormir.

Le lendemain, le Chacal vint le trouver :

– Le gardien du zoo m’a dit que tu avais loué une cave le jour où Yacine a été buté.

– C’est vrai, je voulais un endroit où stocker des esclaves pour les revendre un peu plus tard. Pourquoi ?

– Pourquoi tu m’en as pas parlé ?

– Pourquoi je t’en aurais parlé ? Je l’ai pas vu, Yacine. J’ai juste vu le gardien.

Le Chacal lui lança un regard suspicieux et s’éloigna sans rien répondre.

Saïd était inquiet. Il avait peut-être laissé des traces de sa présence dans la cave ou bien le marchand qui avait vendu la rousse à Yacine parlerait au Chacal et raconterait leur discussion de la veille. Tout cela pouvait éveiller l’attention du Chacal.

Mais son inquiétude fut de courte durée. Toute sa katiba reçut l’ordre de faire mouvement en direction de la région parisienne. Il se sentait soulagé de s’éloigner de Mohammedia. Il apprit sans surprise que la traque menée par Malik et le Nain n’avait rien donné. Les deux ordures n’avaient même pas pensé à interroger les marchands d’esclaves pour savoir à quoi ressemblait la fille achetée par Yacine. Eux aussi devaient partir pour l’ Île de France et être cantonnés à Villetaneuse.

Saïd savait que c’était provisoire, en attendant un transfert en direction du front Sud. Là où tout allait se jouer.

2

Cela faisait déjà quatre semaines qu’il connaissait Alice ; elle lui avait vaguement promis d’arrêter de se prostituer. Mais cela ne l’empêchait pas de disparaître des journées entières. Alex en avait déduit qu’elle continuait à voir certains clients réguliers.

Parfois, Alice recevait des appels. Elle s’isolait alors sur le balcon et fermait la baie vitrée pour parler tranquillement. Parfois, elle se barricadait dans la salle de bain pour de longues conversations secrètes. Alex devinait juste les accents étouffés de sa voix. Elle parlait à voix basse et cela l’empêchait de deviner précisément de quoi elle parlait.

Alex savait que c’était le genre de fille dont il était facile de tomber follement amoureux. Il n’était pas le seul ; il le savait. C’était déjà une privilège de vivre avec une fille comme elle.

Parfois, quand Alice ne décrochait pas, le téléphone n’arrêtait pas de sonner. Des clients furax qui insistaient parce qu’ils l’imaginaient avec un autre client

Il ressentait une certaine tristesse, mais il ne lui en voulait pas ; lui-même n’avait pas grand-chose à lui offrir. Il vivait sur l’argent ramené de France tout en sachant que celui-ci allait s’épuiser et qu’ensuite, il lui faudrait trouver un moyen – légal ou pas – de subsistance.

Bien sûr, s’il avait pu retrouver l’or, tout aurait été différent.

Quand il se promenait dans les rues de Bruxelles, Alex avait l’impression de voir Paris quelques années plus tôt. Tous les ferments de la décomposition étaient à l’œuvre : la Belgique suivait exactement le même chemin fatal que la France, roulant à tombeaux ouverts vers le gouffre de la guerre civile.

Le spectacle de la foule bruxelloise, animalement fidèle à ses habitudes citadines, lui faisait parfois penser à un énorme troupeau inconscient du danger. Il regardait tous ces morts en sursis s’écouler béatement des trottoirs, entrer dans les cafés, dans les magasins.

Depuis une semaine, les journaux belges faisaient tous leurs titres sur la grande conférence internationale qui allait se tenir à Bruxelles.

Le quotidien Le Soir écrivait à ce propos :

La conférence de paix des Nations unies sur la France doit se tenir à partir de mardi dans les locaux de la défunte Union européenne qui retrouveront à cette occasion un peu de leur lustre d’antan. Devaient y participer : les membres de l’ancienne Union européenne, les États-Unis, la Russie, la Turquie, plusieurs pays arabes ainsi que la Chine.

Le gouvernement français et le Califat se rencontreront pour la première fois depuis le début du conflit, après quoi la conférence se déplacera au siège de l’ONU à Genève. Malgré l’échec des premières tentatives, plusieurs facteurs ont contribué à la tenue de cette réunion comme la prise de plusieurs agglomérations importantes par le Califat, les récents massacres de civils ou les informations sur l’utilisation d’armes chimiques par des troupes affiliées à la Jamaa Islamiya.

Après l’attaque aux armes chimiques dans la banlieue de Toulouse qui aurait fait des centaines de morts en août dernier, l’option d’une intervention militaire a pris du poids parmi les puissances occidentales. Le Royaume-Uni a soumis aux cinq membres permanents du Conseil de sécurité de l’ONU une résolution visant à autoriser « toutes les mesures nécessaires » pour protéger les civils en France.

Mais, sous la pression de sa minorité musulmane, la Russie s’est opposée à une telle action, arguant qu’il n’existait aucune preuve avérée de l’utilisation d’armes chimiques et que même si cela était avéré, cette utilisation d’armes proscrites par la Jamaa avait pour but de discréditer le Califat.

La motion du gouvernement britannique en faveur d’une action militaire avec les États-Unis est rejetée par le Califat et la Jamaa. Malgré ce refus, le président français Cyrus Rochebin a appelé à une « réponse appropriée » contre les « bouchers du Califat ».

Échaudés par leurs expériences en Somalie et en Afghanistan, les États-Unis demeurent réticents à toute intervention au sol, insistant pour que les négociations avec le groupe de liaison constitué par l’Allemagne, la Russie et la Turquie se poursuivent. Washington a clairement opté pour une solution diplomatique incluant toutes les parties au conflit.

En réalité, la Maison-Blanche est trop préoccupée par la montée de la puissance chinoise dans la région indo-pacifique pour s’engager plus avant dans cette guerre civile. Selon la Rand Corporation, un Think Tank proche du Pentagone, Washington s’est engagé dans une stratégie de pivot asiatique et s’accommodera de l’interlocuteur qui gagnera la guerre civile, quel qu’il soit. Seule une extension de la guerre civile à d’autres pays européens pourrait amener Washington à revoir sa stratégie de non-intervention.

Dans l’immédiat, il existe peu de chances de trouver une solution satisfaisante pour mettre fin au conflit. Le rôle éventuel du président Cyrus Rochebin dans la transition n’est pas l’unique élément de désaccord. Les conditions préalables posées par les parties devant participer à la conférence, compromettent l’issue positive des négociations.

Une délégation de Rempart était annoncée, mais il y avait des discussions pour savoir si elle se nommerait Délégation de la République française – comme Rempart l’exigeait – ou simplement Renaissance & Partage.

Des représentants du Califat islamique étaient également attendus. Fidèle à sa ligne intransigeante, La Jamaa Islamiya avait refusé pour sa part de participer à cette conférence qualifiée de théâtre d’ombres.

Il se murmurait que Cyrus Rochebin en personne participerait à cette conférence. Pour certains observateurs cela confirmait que Rempart traversait une mauvaise passe après plusieurs échecs sur le terrain militaire. L’Organisation Rempart ne bénéficiait pas des mêmes soutiens que le Califat ou la Jamaa Islamiya soutenus par les pays du monde arabo-musulman.

Dans un article repris par plusieurs médias occidentaux, le spécialiste américain en géopolitique et professeur titulaire à Harvard Michael Lewine analysa les choses d’une manière très simple :

« Sur le terrain, deux conceptions du monde et deux peuples s’affrontent : avec plus ou moins d’enthousiasme, les Européens se sont regroupés autour de Renaissance & Partage qui apparaît comme la seule force structurée capable de résister à la progression des forces islamistes.

De leur côté, les musulmans – initialement représentés par le Califat islamique soutenu essentiellement par le Qatar et les pays du Maghreb – sont désormais divisés en deux forces : le Califat et la Jamaa Islamiya.

Les deux forces collaborent contre Rempart et les Infidèles, mais elles sont de facto concurrentes pour dominer le camp arabo-musulman. La Jamaa apparaît comme une forme radicalisée du Califat et sa présence a contraint le Califat à se radicaliser à son tour. La récente promotion d’anciens membres de l’Amnyat au sein du Califat participe de cette radicalisation du Califat.

Autour du gouffre que représentait la France, la plupart des pays voisins sont depuis inquiets de voir émerger au cœur de l’Europe une nation en voie de paupérisation rapide et de fragmentation ethnique. Ils craignent que le naufrage français n’entraîne tout le continent dans une décomposition fatale.

La création d’un futur Califat islamique à leurs portes confirme les craintes des Européens les plus pessimistes avec pour seule perspective de voir la guerre civile se poursuivre plusieurs années avec son cortège de réfugiés, de criminalité et de trafics humains en tous genres. La dernière inquiétude, mais non la moindre, vient du risque d’embrasement au sein de leurs propres minorités musulmanes dont les opinions sont portées à incandescence.

En raison de toutes ces craintes, par une sorte de convention tacite entre pays occidentaux et musulmans, aucun pays ne souhaite intervenir militairement, même pas des États-Unis échaudés par le passé sur plusieurs théâtres d’opérations extérieures.

La première raison expliquant cette réserve est que la France reste un vaste territoire où circulent beaucoup d’armes provenant du démantèlement des stocks de l’armée française. Comme Rome avait armé les barbares qui l’ont détruite, la France a armé ceux qui sont en train de la faire disparaître. Une intervention militaire serait bien éloignée d’une simple opération de police internationale, elle serait très coûteuse en hommes et en matériel. Selon toute probabilité, aucune opinion publique n’accepterait d’en d’assumer le coût financier et humain.

La seconde raison vient du soulèvement insurrectionnel des importantes minorités musulmanes européennes que provoquerait toute intervention contre le Califat et la Jamaa. Tout pays intervenant en France risquerait de voir ses banlieues brûler. Rappelons que la plupart des grandes villes européennes sont désormais à majorité musulmane, notamment dans les plus jeunes tranches d’âge.

La troisième raison est le risque de subir un blocus pétrolier des pays producteurs de pétrole dans un contexte où l’or noir, qui n’a jamais aussi bien porté son nom, est rare et très cher. Déjà moribondes, les économies européennes ne s’en remettraient pas. Le pétrole russe ne constituerait pas une alternative crédible, car les volumes sont insuffisants et la Russie est elle-même devenue un pays où la minorité musulmane – plus dynamique démographiquement – est devenue très influente. Rien ne peut désormais se décider contre elle. Une attitude prudente et attentive de la Russie reste la plus probable.

Pour toutes ces raisons, la seule issue possible est militaire à travers la victoire totale d’un des belligérants, ou diplomatique avec la négociation d’un cessez-le-feu destiné à soulager des populations civiles très éprouvées. Rempart y aurait intérêt, mais ce n’est pas le cas du Califat — et encore moins de la Jamaa qui bénéficie de la dynamique actuelle sur le terrain militaire.

Pour toutes ces raisons, il existe peu de chances que cette conférence débouche sur une intervention militaire ou un accord diplomatique. »

Dès l’annonce de la tenue de cette conférence, des manifestations hostiles à la venue de Rochebin à Bruxelles éclatèrent dans les quartiers de Molenbeeck, de la Gare de l’Ouest et de Schaerbeek. Les groupes antifas s’étaient joints à ces manifestations en arguant de l’éternel argument de l’antifascisme. La bêtise du gauchisme semblait n’épargner aucun pays. Ici, tout comme en France, le pays était entraîné dans la tragédie de la guerre civile par tout le poids de l’ignorance, de la naïveté et du sectarisme de la gauche islamo-compatible.

Des rumeurs d’insurrection circulaient dans le pays, les réseaux sociaux relayaient des vidéos où des groupes d’hommes cagoulés défilaient derrière le drapeau noir au pied d’immeubles avec des armes automatiques. Des démonstrations de force qui se terminaient par des cris de guerre et des rafales tirées en l’air.

Comme Paris quelques années plus tôt, Bruxelles glissait vers l’émeute. Une faune agressive venue de sa banlieue tenait les rues du centre-ville. Des individus en survêtements à capuche rançonnaient les passants jusque sur les boulevards. Pas de bus ni de métro. Pas de ramassage des poubelles, les trottoirs souillés se couvraient d’immondices. Des unités de l’armée montaient la garde avec une extrême nervosité devant les restaurants et les commerces fermés.

D’autres émeutes – encore plus violentes – touchaient les camps de réfugiés musulmans de la frontière. La police anti-émeutes belge avait le plus grand mal à contenir ces manifestations très violentes. Comme à leur habitude, les politiciens belges – dont la couardise et la veulerie excédaient celles pourtant déjà immenses de l’ancienne classe politique française – accordèrent de nouveaux crédits, parlèrent d’urbanisme inclusif, de mixité scolaire. Ils évoquaient des concessions autorisant l’appel à la prière du muezzin dans les grandes villes, légalisant la polygamie, en arguant du fait qu’elle était de toute façon de fait largement pratiquée.

Comme souvent avec l’islam, le compromis devenait vite compromission, mais la population belge étaient d’autant moins dupe qu’elle avait à sa porte le spectacle terrifiant de la désintégration française qui agissait à la fois comme une menace et un présage.

Les identitaires belges comparèrent leur classe politique largement corrompue à ces petits marquis poudrés qui – à la veille de la Révolution française – recevaient dans leurs salons les philosophes qui répandaient les idées qui les enverraient bientôt par charrettes entières à la guillotine.

La conférence devait commencer le mardi 28 septembre ; on murmurait que Rempart serait effectivement représenté par Cyrus Rochebin en personne et que des premiers contacts avaient lieu de manière informelle entre les différentes délégations. Certains parlaient déjà d’enchevêtrement d’intrigues provoquées par les discours ambigus et les manœuvres obliques des différentes délégations plus animées par leur propre intérêt que par la paix.

Mais le jour même de l’arrivée de la délégation de Rempart, une série d’explosions secoua la capitale belge. Alice n’était pas avec Alex quand les premiers attentats-suicides touchèrent le centre de Bruxelles.

Alex eut un moment peur qu’elle fasse partie des victimes, mais il fut rassuré d’apprendre en l’appelant qu’elle n’avait rien.

– Les bombes ont touché la rue Neuve, l’avenue de la Toison d’Or et la chaussée d’Ixelles. J’étais pas loin, mais je n’ai rien eu.

Alex entendait derrière la voix d’Alice le hurlement strident des ambulances et de la police avec le sentiment de revenir quatre ans en arrière quand une vague d’attentats-suicides avait touché la Zone sécurisée, quand le musée d’Orsay avait été victime d’une attaque par un commando suicide qui avait fait près de deux cents morts.

Quand Alice débarqua à l’appartement, il l’embrassa avec la fougue de celui qui a cru perdre un être cher. Il alluma la télévision pour suivre le direct de la RTBF. Les attentats faisaient la une, puis ce fut au tour de la conférence.

Avec en arrière-plan le bâtiment surnommé le Caprice des Dieux, une jolie journaliste de la RTBF expliquait qu’elle n’avait rien à dire :

– Toutes les délégations sont arrivées à Bruxelles, le quartier européen est bouclé par l’armée. Aucune information ne filtre sur les premiers contacts en cours entre les belligérants et les nombreux intermédiaires.

Malgré ce blocus, on savait que lors des premières rencontres, les protagonistes avaient d’abord louvoyé pour tester l’état d’esprit de l’adversaire et des pays qui parrainaient la conférence.

Faute d’informations, les journalistes présents s’évertuaient à bâtir hypothèses contradictoires et pronostics hasardeux sur les bribes de fuites que leurs informateurs leur abandonnaient.

Cependant, dès le surlendemain, des sources bien informées affirmèrent que la Suède avait proposé de sortir de ces sables mouvants en signant un accord de cessez-le-feu accompagné d’un plan de partition territoriale entre les trois forces en présence.

Le grand Sud – allant d’une ligne courant de Bordeaux jusqu’au sud de la Bourgogne – était attribué aux forces islamiques. Charge à elles de se répartir les territoires entre Califat et Jamaa. Les populations de souche européenne bénéficieraient de la Dhimma, de la protection. Elles seraient autorisées à quitter ces zones pour rejoindre les zones sous contrôle de Rempart.

Les zones au nord de cette ligne resteraient sous le contrôle de l’Organisation qui s’engageait à autoriser les derniers résidus de population originaires du continent africain à quitter cette zone et à rejoindre le Sud du pays.

La Corse et un certain nombre de zones frontalières bénéficiaient d’un statut particulier – Le Pays basque, le Béarn, l’Alsace Moselle, les zones de Franche-Comté proches de la Suisse, une partie de la Savoie devaient être neutralisées sous l’égide des pays voisins qui y enverraient des forces d’interposition.

Enfin, une large bande territoriale allant de la Seine-Saint-Denis à la frontière belge était attribuée au Califat. Cette bande plantée au cœur de la zone Rempart fut surnommée par certains journalistes le poignard picard. En réalité, une épée de Damoclès menaçant la zone Rempart sur un deuxième front en cas de réveil des hostilités tant les troupes islamistes pouvaient se rejoindre dans une offensive comme les affluents d’un puissant fleuve dont le confluent était Paris.

L’Espagne, l’Allemagne, la Suisse et l’Italie avaient donné leur accord de principe pour stabiliser les zones frontalières. Rempart – qui longtemps avait refusé d’entériner une partition du pays – était prêt à accepter cet accord, mais sans le poignard picard.

Mais cet accord capota sans que l’on sache si c’était du fait de l’Organisation ou des forces musulmanes qui souhaitaient capitaliser sur leurs victoires récentes et prendre militairement la capitale. Rempart parla de la Farce énorme de la main tendue, mais il se trouva en Europe de nombreux complices des islamistes pour stigmatiser le refus de Rempart.

Depuis des décennies, les immondes gouvernements européens avaient été les complices de l’ennemi islamiste. Ils le restaient plus que jamais, espérant par cette lâcheté de plus, sauver leur peau.

C’est en sortant devant son immeuble au moment où il venait d’allumer une cigarette qu’Alex vit le SUV noir aux vitres fumées : un mastodonte mécanique à la forme agressive, comme si sa carrosserie avait été dessinée par un designer de mauvais poil.

Les deux hommes qui venaient d’en sortir s’approchèrent de lui. Bien qu’ils soient en civil, leur posture raide, leurs vêtements impeccablement repassés et leurs regards morts trahissaient leur passé militaire.

Il pensa immédiatement que leur présence n’annonçait rien de bon. Alex jeta sa cigarette et plongea sa main dans sa poche pour saisir son Glock avant de réaliser que la main puissante qui s’était refermée sur son poignet comme la serre d’un rapace ne lui donnerait pas l’occasion de s’en servir.

– À ta place, j’éviterais, suis-nous sans faire de vagues.

4

Dans la dernière persécution de la sainte Église romaine siégera Pierre le Romain qui fera paître ses brebis à travers de nombreuses tribulations. Celles-ci terminées, la cité aux sept collines sera détruite, et le Juge redoutable jugera son peuple.

Prophétie de Saint-Malachie

L’homme était un blond au regard mort. Le type regardait droit devant lui. Sa voix ferme ne souffrait aucune réplique. Alex crut sa dernière heure venue.

Son complice lui passa une lanière plastique pour lui attacher les mains. Alex sentait leur détermination, épaisse et dure. Il était fait comme un rat. Il jeta un dernier regard à l’immeuble où il venait de passer ses meilleurs moments depuis longtemps. Dans ce monde en décomposition, les bonnes choses ne duraient jamais très longtemps.

– Monte ! dit la voix derrière lui.

Le ton n’était ni menaçant ni amical, juste professionnel et singulièrement ferme. La voix n’avait pas non plus d’accent belge, ce qui ne manqua pas de l’inquiéter un peu plus.

Il gravit le marchepied du véhicule, baissa la tête et s’installa à l’arrière, derrière le chauffeur resté dans le véhicule comme un golem immobile et menaçant.

Le blond s’installa à la place du mort, pendant que son acolyte prenait place à l’arrière, à côté d’Alex qui avait le nez sur le cou de taureau du chauffeur. Un cou si épais que son crâne rasé semblait directement soudé d’un seul bloc sur ses épaules.

– Roule, lâcha le blond assis à côté du chauffeur.

Le bolide démarra doucement, naviguant comme un requin-baleine au milieu de la circulation. Puis le SUV longea une zone commerciale particulièrement hideuse faite d’une succession de hangars métalliques séparés de panneaux publicitaires et d’îlots de poubelles sélectives. La vie se résumait à une poignée d’arbres squelettiques piqués sur d’immenses parkings. Pas mal de ronds-points également, comme dans la France d’avant.

Le SUV négocia un dernier rond-point avant de s’engouffrer sur une bretelle d’autoroute surmontée du panneau « E 429 ».

Le chauffeur roulait un peu en dessous de la limitation de vitesse. Pour échapper à l’angoisse qui lui serrait le cœur, Alex regardait par la vitre. Il tentait de fixer son attention sur les images qui défilaient à travers le verre fumé : un ciel bas et gris découpé par les barres de grands ensembles et par de lugubres cheminées d’usines.

Des rangées de maisons identiques, de ruelles sans intérêt se succédèrent. Puis ces images cédèrent la place à d’autres entrepôts métalliques, des supermarchés en forme de boîtes à chaussure, d’autres échangeurs autoroutiers. Les logos criards se succédaient dans une architecture désolante. La déprimante kyrielle des Burger King, Flunch, la Boîte à outils, la Halle aux chaussures, Décathlon, Feu vert.

Il ne put s’empêcher de penser que la France ressemblait à ça avant le Grand effondrement, à l’époque de la mondialisation heureuse, bien avant que les mauvaises herbes ne recouvrent les parkings des grandes surfaces. Un monde de laideur moderne.

Quand ils ne furent plus cernés que par des champs, le blond prit son Glock dans la boîte à gants et vérifia calmement le chargeur. Alex comprit alors qu’il n’en avait plus pour longtemps. Cette pensée se comprima dans sa boîte crânienne comme le gaz propulseur d’une balle percutée dans la chambre d’une arme à feu.

Curieusement, il ne se sentait ni triste ni terrifié. Il avait souvent croisé la mort. Vivre, c’était aussi souffrir. Le jour où il avait compris que la part de souffrance était devenue plus grande que celle de plaisir, il avait réalisé que pour beaucoup d’humains, le mort était une délivrance. Loin de l’attrister, cette pensée lui avait procuré un sentiment infini de liberté.

Il savait que seul le passage de la vie à la mort serait source de souffrance, la dernière de sa vie. La mort elle-même n’était qu’un grand repos comme celui d’avant la naissance. Il se sentait de plus en plus usé par cette vie, épuisé par cette guerre sans fin. Il se dit que finalement il ne regretterait pas beaucoup ce monde.

Cette pensée lui donna une certaine assurance, presque du courage. Un courage malsain, la frêle garantie que même si le pire arrivait, ce serait quelque part une forme de libération. Il se demanda comment seraient ses dernières secondes, s’il allait revoir sa vie défiler en images. Certains textes affirmaient que c’était dans l’éclat étrange des derniers instants qu’affluaient les plus belles images.

Un bouquet final.

D’autres parlaient d’un long tunnel avec une lumière blanche au bout. Il eut la certitude tranquille qu’il serait bientôt fixé.

Le SUV s’immobilisa devant un entrepôt désert. « Ce sera bientôt terminé », pensa Alex. Monsieur Muscle fit coulisser une porte métallique. Le grand blond le prit fermement par le bras et l’accompagna à l’intérieur plongé dans la pénombre.

L’homme parla à haute voix en fixant quelque chose droit devant lui. Que regardait-il ? À qui parlait-il ?

Soudain, un homme en uniforme d’officier apparut. Le militaire sortit un poignard et s’approcha. Alex ferma les yeux. D’un mouvement sec, l’officier trancha le lien plastique qui mordait sa chair.

– Désolé, mais nous sommes obligés de prendre certaines précautions. Suivez-moi.

Il réalisa alors que l’officier portait l’insigne de Rempart. Il se sentit soudain soulagé. La mort n’était peut-être pas si proche.

L’homme gravit un escalier métallique pendant que le blond et les autres militaires attendaient en bas.

On lui fit traverser une succession de salles désertes et sans fenêtres. Puis, l’officier s’immobilisa dans une antichambre où se tenait un second militaire.

La sentinelle parla doucement dans son micro de revers, puis il attendit une réponse avant d’ouvrir la porte et de faire signe à Alex d’avancer dans une vaste pièce plongée dans la pénombre. Le genre de salle qui devait servir pour les réunions des cadres de l’usine.

Une silhouette se tenait assise à une table. Un homme en train de vérifier les messages de son téléphone. Quand il leva les yeux d’un air grave en direction d’Alex, celui-ci le reconnut immédiatement.

– Je vous remercie d’avoir accepté notre invitation impromptue, dit Rochebin sur un ton dont Alex n’arrivait pas à savoir s’il était sérieux ou bien empreint d’une forme d’humour au second degré.

Sa voix lui parut rauque. Deux verres remplis d’eau étaient posés sur le bureau. D’un geste, l’homme l’invita à s’asseoir.

– La dernière fois que nous nous sommes vus, je venais de vous décorer pour une mission particulièrement délicate. J’ai appris pour votre avion et vos amis. Croyez que j’en suis vraiment désolé.

– Je vous remercie, mais je ne suis pas certain d’être le seul survivant.

L’homme assis dans l’obscurité l’avait longtemps inspiré, il avait littéralement enflammé l’esprit de millions de Français en leur permettant de relever la tête. Mais Alex avait fêté ses quarante-cinq ans le mois dernier ; désormais, il se sentait trop âgé pour une telle adoration. Le fanatisme lui semblait un privilège de la jeunesse, et le doute, celui de la vieillesse.

Il se souvenait avec émotion des meetings géants au Stade de France, des rumeurs de sédition qui enflaient dans le pays. Après l’insurrection, Cyrus Rochebin avait pris les rênes d’un pays qui sombrait dans la guerre civile et la réalité avait remplacé les illusions.

– Je suis à Bruxelles pour plusieurs raisons, dit le Guide, la raison officielle est ma participation à des négociations visant à un armistice.

– Un armistice ? s’étonna Alex qui croyait avoir mal entendu.

– Oui, cela peut sembler étrange au regard de la situation militaire, mais une partie des hauts gradés de l’Organisation y est favorable. Ils avancent que la paix se fait forcément avec ses ennemis, que nous ne pouvons remettre notre sort au hasard des armes. Je tiens également à prouver notre bonne volonté aux pays voisins qui s’impatientent d’une situation qui, en s’éternisant, menace leur propre stabilité.

– Et les raisons non officielles ? demanda Alex.

– Je souhaite mobiliser une aide militaire européenne et américaine. Si possible en hommes, ou du moins en matériel. Pour l’instant, ma démarche n’a pas été couronnée de succès. Je vous avoue être sidéré par leur lâcheté.

– J’ai lu que les hommes intelligents sont souvent lâches.

Le Guide esquissa un sourire.

– Alors les dirigeants européens sont indéniablement intelligents. Trop intelligents pour ne pas comprendre que si la France tombe, ils seront les prochaines victimes de cet islamisme qu’ils refusent de voir. La lâcheté des Occidentaux est telle que j’en arrive parfois à ressentir une forme de sympathie pour les islamistes qui leur trancheront la tête.

Il y avait dans la fixité brusque de son regard, une pointe anxieuse qui démentait son sourire de commande.

Alex hocha la tête. La France était en train de succomber, ce n’est plus qu’une question de semaines, de mois peut-être. Et l’Occident ne leur avait pas envoyé la moindre aide en hommes ou en matériel.

La lâcheté était la chose la plus répandue dans ce monde. Les héros étaient d’autant plus rares que la mort finissait toujours par les rattraper. Les lâches étaient légion, car le propre des lâches était de survivre, de croître et de multiplier. Darwin, encore et toujours.

– Les dirigeants occidentaux sont tous pieds et mains liés par leur électorat musulman, tenta Alex, pour rompre le silence qui s’installait.

Rochebin hocha la tête et dit comme à contrecœur :

– Mais il existe en réalité une dernière raison à ma présence.

Rochebin observa un long moment de silence, comme s’il hésitait à confier un secret d’état à cet homme qu’il connaissait si mal.

– Je dois rencontrer le légat du pape, finit par dire le Guide.

– Du Vatican ? s’étonna Alex.

Rochebin hocha la tête.

– Le Saint-Père a sollicité cette audience. Mais à ce stade, je n’en sais pas plus.

Pour les milieux catholiques intégristes, le souverain pontife avait trahi la Chrétienté ; pour d’autres, il n’était que le pion d’un projet divin qui le dépassait. Enfin pour une poignée d’illuminés passionnés d’ésotérisme, le pape était considéré, selon la Prophétie de Saint-Malachie, comme le dernier pape.

Selon l’évêque irlandais Malachie d'Armagh qui avait vécu au XIIe siècle, la fin de son règne pontifical serait marquée par la destruction de Rome, la fin de la la chrétienté, le jugement dernier et la fin des temps.

De toute façon, Alex était peu féru d’ésotérisme. N’entendant rien aux choses de la religion, il s’étonnait de l’importance que le Guide donnait au Vatican.

– Pourquoi m’avoir fait venir ?

– Je voulais vous entretenir d’une chose confidentielle. Cet entretien, aussi important soit-il, n’a jamais eu lieu et vous n’en parlerez à personne.

Alex acquiesça pendant que Rochebin buvait un peu d’eau.

– Nous nous préparons à un siège contre la capitale. En attendant, une grande campagne d’épuration va commencer pour éliminer les traîtres à la Nation, tous ces Judas qui ont trahi pour toucher leurs trente deniers sous forme de prébendes de la République. Nous établissons des listes, c’est un travail long et ingrat. Je doute qu’on m’en fasse un jour crédit, mais il est indispensable.

Il suffisait d’avoir des yeux et des oreilles pour comprendre que l’heure des comptes avait sonné. Alex sentit son cœur se réchauffer à l’idée du sort qui attendait les salauds qui avaient vendu le pays aux barbus.

– Qu’est-ce que vous attendez de moi ? demanda Alex.

Le Guide regarda Alex.

– Jamais, au cours de notre histoire mouvementée, norte survie n’a été aussi compromise. Nos positions sont sous la pression croissante des forces d’occupation. Nous avons longtemps espéré une aide américaine, mais en sacrifiant l’Europe pour défendre en Asie son hégémonie face au rival chinois, Washington se comporte comme Rome.

– Comme Rome ?

Le Guide le fixa d’un air pensif.

– Pendant l’hiver 406, le Rhin va geler et permettre la traversée du fleuve par plusieurs peuples germaniques. Attaqué sur le continent, Rome transfère ses légions cantonnées en Grande-Bretagne et laisse l’île sans défenseurs. Abandonnés par les troupes romaines, les Bretons romanisés ne pourront rien contre les attaques des Saxons, des Angles, des Jutes, des Pictes et des Scots. Petit à petit, l’île va tomber sous l’autorité des envahisseurs. C’est dans cette époque des Âges obscurs que naîtra la légende du roi Arthur. Les Américains font exactement la même erreur en abandonnant l’Europe à son sort face à l’islam pour se concentrer face à la menace chinoise. Ils croient ainsi défendre la fiction monétaire du dollar qui fonde toute leur richesse et leurs insolents privilèges, mais c’est une illusion.

– Vous seriez en quelque sorte le roi Arthur ?

– J’espère bien que non. Le roi Arthur a beau être légendaire, c’est le roi d’un peuple vaincu. Les Celtes qui avaient longtemps dominé l’Europe durent se réfugier dans les terres les plus déshéritées du continent : l’Irlande, l’Écosse, le Pays de Galles. Aujourd’hui, ceux qui appartiennent au sens large à ce que nous appelons la civilisation occidentale nous abandonnent comme Rome a abandonné le peuple du roi Arthur.

Alex baissa les yeux. Tout le monde savait que l’Amérique et les Européens soutenaient la France comme la corde soutient le pendu. Les dirigeants de ces pays autrefois alliés ressemblaient à de vieilles filles effarouchées qui considéraient la situation française avec un mélange de peur et de répulsion.

Le Guide termina son verre d’eau avec une satisfaction évidente avant de dire :

– Rome n’a pas été sauvé par cet abandon. L’Amérique ne le sera pas non plus. Les pays occidentaux feront face aux mêmes menaces que nous, mais en attendant qu’elles deviennent palpables, la France demeure seule dans ce combat.

– Sans remonter à Rome, l’Occident a toujours laissé tomber les siens, dit Alex, nous avons abandonné les harkis aux égorgeurs du FLN ; nous avons laissé tomber les régimes rhodésien et sud-africain pour leur préférer des républiques bananières qui ont ruiné ces peuples ; nous avons laissé tomber les Chrétiens d’Orient, les Coptes, les Kurdes, les Hmongs, même les Afghans. Dans un sens, je ne suis ni étonné ni même déçu, car je n’ai jamais rien attendu de ces gens-là. Je ressens juste un profond sentiment de honte.

Un long silence s’ensuivit, puis le Guide reprit :

– L’Occident ne pouvait perdre plus parfaitement la face, avouer plus totalement son impuissance. Nous vivons une profonde décadence civilisationnelle. Peut-être sommes-nous tout simplement fatigués de vivre, atteints de cette lassitude qui nous a fait abdiquer toute fierté pour notre passé, et toute prudence pour notre avenir. Nous sommes comme ces vieillards atteints de décrépitude qui traînent leurs prostates défaillantes et que le moindre effort épuise. Nous avons refusé de voir les signes précurseurs du désastre, comme si l’instinct vital que l’on trouve même chez les animaux les plus primitifs nous faisait soudain défaut.

Le Guide fit quelques pas.

– Il est peut-être trop tard. Nos sociétés sont irrémédiablement détruites du dedans. Nous bougeons encore, par habitude, sans savoir qui nous sommes ni où nous allions. Un poulet sans tête. Au fond, l’Occident vient de réaliser son rêve.

– Son rêve ? demanda Alex, perplexe.

– Être délivré du fardeau de sa propre civilisation. Nous refusons d’assumer la charge du monde et le poids de cet héritage si lourd et si exigeant.

– Le fardeau de l’homme blanc ?

– En quelque sorte. L’Occident est comme un vieillard accablé n’aspirant plus à vivre. Un homme âgé dont les apparences encore robustes laissent incrédule sur le progrès continu en lui de la maladie. Une majorité de nos contemporains font mine d’ignorer cette réalité. Quant aux rares esprits conscients de ce crépuscule, certains contemplent notre agonie avec une délectation gourmande. Des Néron devant Rome en feu, la puanteur obscène du grand cadavre français est pour eux comme une ironique promesse.

Rochebin fit à nouveau quelques pas. Il parut réfléchir avec cet air vague et presque absent qui frappait Alex. L’homme savait qu’il existait une certaine qualité de silence où les mots deviennent inutiles pour induire une compréhension mutuelle. Alex eut soudain conscience que sa présence n’était qu’un prétexte et qu’en réalité, le Guide ne se parlait qu’à lui-même.

– Après les guerres mondiales fratricides, la perte des empires coloniaux a été le signe le plus tangible de notre crépuscule. Quand une civilisation doute de sa supériorité, sa mort est proche. Celui que l’on considère comme un égal ne tarde jamais à se croire supérieur. Mais les Trente Glorieuses masquèrent cette réalité. C’est après-guerre que la politique migratoire massive se mit en place, colonisant peu à peu les quartiers populaires de nos grandes villes, puis ceux des villes moyennes avant de se répandre dans les moindres espaces urbains et ruraux disponibles. Un Grand remplacement favorisé par les nouveaux moyens de transport. Ces décennies changèrent progressivement l’essence même des peuples occidentaux. Peu d’esprits lucides réalisèrent ce désastre pourtant aussi prévisible que la marée. Un des rares esprits éclairés fut le Britannique Enoch Powell, mais comme dans les cités antiques, on sacrifia le messager qui avait osé annoncer la mauvaise nouvelle.

Alex hocha la tête. Comme beaucoup, il avait lu le Discours des fleuves de sang où Enoch Powell prophétisait que le multiethnisme serait à l’origine de graves conflits civils. C’était un mois avant le mouvement de mai 1968 qui allait accélérer en France la prise du pouvoir culturel, puis politique, par la gauche.

Ce discours contre les bienfaits de ce que l’on n’appelait pas encore la diversité avait provoqué un véritable séisme dans la société britannique. Traité comme un pestiféré par son propre parti, Powell avait dû démissionner du cabinet fantôme conservateur où il occupait le poste de ministre de la Défense et mettre un terme définitif à sa carrière. Les classes populaires avaient été réduites à être les spectatrices impuissantes des ravages de l’immigration de masse.

– À l’époque, continua Rochebin, Powell a cru pouvoir alerter le pays pour inverser les choses, mais c’était illusoire. Son impuissante lucidité a rendu l’asservissement encore plus affreux. L’aveuglement est parfois préférable.

– Pourquoi n’a-t-il pas été écouté ? demanda Alex.

– L’abêtissement des masses depuis que la population a abandonné la lecture pour cet outil que l’on appelle télévision. Les écrans diffusaient en boucle une propagande d’état aussi insidieuse qu’engourdissante. Les rares individus qui lisaient encore choisissaient le plus souvent des ouvrages d’une médiocrité abyssale… Si Céline était né quelques décennies plus tard, il n’aurait probablement jamais été édité ou n’aurait pas vendu le dixième de n’importe quelle romance signée d’une bimbo siliconée de la télé-réalité. En à peine deux générations, la culture classique a été passée par pertes et profits au profit d’influenceurs et de YouTubeurs d’une médiocrité accablante.

Même s’il savait depuis longtemps qu’une vidéo de chatons avait plus de succès qu’un discours construit, Alex n’avait jamais conceptualisé cet affaissement mental comme le Guide venait de le faire.

– La tromperie est un art qui n’entre presque jamais en conflit avec la raison, dit le Guide

– Que voulez-vous dire ? dit Alex, perplexe.

– Qu’en politique le mensonge est plus séduisant que la réalité, car il s’habille des mots que les gens souhaitent justement entendre.

– Comment cela ? demanda Alex.

– Les masses ne sont pas abusées comme on voudrait nous le faire croire. Les gens préfèrent simplement le confort du mensonge à une vérité pénible. La principale qualité d’un mensonge n’est pas sa crédibilité, mais sa capacité à donner une vision confortable du monde à ceux auxquels il est destiné.

Alex resta un moment silencieux. Il avait soudain soif. Il vida son verre d’eau. Le Guide venait de dire ce qu’il avait toujours pressenti : que pouvions-nous attendre d’une époque qui surpayait footballeurs, créateurs de mode invertis et starlettes botoxées tout en rémunérant une misère, chercheurs et professeurs ?

– Nos peuples, reprit Rochebin, sont hantés par une pulsion morbide qui plonge ses racines que dans le terreau du christianisme et du socialisme qui n’est, au fond, qu’un christianisme sans Dieu.

Alex réalisa que n’ayant été ni chrétien ni socialiste, il avait été cohérent dans un sens.

– Nous sommes à la croisée des chemins. L’Histoire n’est pas redevenue tragique, elle l’a toujours été. Nous l’avions juste oublié. Si notre pays est incapable de faire face aux périls existentiels qui l’assaillent, il disparaîtra. Mais si la France tombe, d’autres pays suivront.

– À commencer par la Belgique, dit Alex.

Rochebin hocha la tête, ajoutant :

– L’islam est une de ces maladies mortelles qui perdent de leur virulence habituelle lorsqu’elles frappent un organisme débilité et qui réagit à peine. C’est le cas de la Belgique. Les politiciens belges sont si froussards, si cupides qu’ils ne réagissent plus qu’avec une extrême mollesse à la maladie. Du coup, les symptômes sont moins visibles, on a l’impression que les choses traînent en longueur et qu’une rémission est possible. Mais c’est une illusion, il n’y a pas de rémission possible. Sans extirper le Mal, le patient est promis au trépas.

– Et après la Belgique ? demanda Alex.

– Ce sera au tour des Pays-Bas, de l’Allemagne, de la Grande-Bretagne, de la Scandinavie. Et au fond, ils le savent. Cette guerre civile engage beaucoup plus que notre nation. C’est tout un continent qui se défait morceau par morceau et se disloque progressivement.

– Leurs gouvernements ne feront rien ?

– N’en attendez rien. L’Europe est l’exemple le plus étonnant de la capitulation morale de tout un continent. Partout le pouvoir est aux mains des plus lâches. Tous ces pays sont soumis à un sournois métissage et les masses allogènes n’attendent qu’une étincelle, un signal, pour embraser les villes et basculer dans la guerre civile. Ce basculement anthropologique de tout un continent est sans précédent depuis l’arrivée des Européens en Amérique.

– L’Europe de l’Est et la Russie survivront, dit Alex.

– Peut-être, mais ça ne suffira pas. Le centre économique et culturel européen s’est toujours situé à l’ouest du continent. Pour de multiples raisons qu’il serait trop long de rappeler, l’Est n’a jamais été au fond qu’une zone périphérique.

Le Guide marcha jusqu’à un minibar pour y prendre une bouteille. Il remplit les deux verres d’eau gazeuse et en poussa un devant Alex. Puis, il leva les yeux vers lui pour vérifier si son interlocuteur suivait toujours sa réflexion.

– Malgré cette menace existentielle, nous sommes seuls dans cette guerre qui nous oppose à des hommes jeunes, nombreux, bien équipés et qui aiment la mort autant que nous aimons la vie.

– Vous devriez promettre à nos troupes soixante-treize vierges pour faire bonne mesure, dit Alex.

Le Guide esquissa un vague sourire.

– Pas sûr qu’une vierge de plus suffise à gagner la guerre, notre nation faisait déjà trop peu d’enfants avant-guerre, elle n’en fait pratiquement plus depuis le début du conflit. Comment le reprocher à nos compatriotes ? Qui peut avoir envie de donner la vie dans ce monde qui s’effondre ? Moi-même, je n’en ai pas. Vous, non plus, n’est-ce pas ?

Alex fit non de la tête. Il n’avait jamais voulu d’enfants. Il se souvenait qu’avant-guerre, l’existence des hommes s’organisait autour de deux pôles. Le premier était le travail qui occupait la plus grande partie du temps éveillé. Il s’accomplissait dans des organisations publiques ou privées de taille variable. Quand le travail s’était raréfié, les salaires avaient baissé. Le travail était redevenu ce qu’il avait été au cours de la majeure partie de l’Histoire humaine : quelque chose de pénible offrant peu de perspectives.

L’autre pôle qui définissait les individus était la formation d’un couple stable qui débouchait inéluctablement vers ces petites entités nommées familles dont le but ultime était la reproduction de l’espèce et l’éducation de la génération suivante.

Mais là également, de nombreux dysfonctionnements étaient apparus avec la paupérisation croissante, les attentes démesurées des couples. Le nombre de divorces s’était accru jusqu’à atteindre plus de la moitié des unions.

Enfin, à l’issue de quatre décennies de travail s’ouvrait, dans la vie des individus, une période nommée retraite, pendant laquelle les organismes développaient de nombreuses pathologies et s’acheminaient plus ou moins rapidement vers la mort.

Mais là également, les choses s’étaient dégradées. En raison de l’effondrement économique, une paupérisation progressive avait frappé les retraités. Ainsi, dans toutes les couches de la société, à tous les âges de la vie, l’existence s’était progressivement recroquevillée pour se réduire finalement à une lutte quotidienne pour la survie.

– En face de notre dépeuplement, nos ennemis se reproduisent comme des lapins. Le Califat encourage ses hommes à prendre plusieurs épouses, à les engrosser dès leur nuit de noces. Ils doublent la solde des hommes mariés, des pères de famille.

Le Guide leva l’index avec une expression bizarre.

– Bref, nous sommes confrontés à ce que les mathématiciens appellent un problème à multiples entrées. Un problème dans la résolution duquel je souhaite vous confier une mission vitale.

– Vous ne manquez pas d’hommes de valeur, s’étonna Alex, pourquoi ne pas leur confier cette mission ?

– Le paradoxe de tout dirigeant est d’être isolé au sein même des structures de pouvoir. Vu de l’extérieur, Rempart semble un monolithe. En réalité, nos difficultés militaires attisent les dissensions internes. Je ne fais plus confiance à personne au sommet de l’État.

– Alors, pourquoi me faire confiance ? demanda Alex, perplexe.

Il sentait à son impression de délivrance anxieuse, tout le poids qu’il avait mis dans cette question essentielle.

Rochebin le dévisagea pensivement.

– Excellente question. Peut-être parce que vous avez mené à bien une mission difficile par le passé. Peut-être parce que mes hommes sont trop facilement identifiables. Peut-être parce que votre avion ayant été abattu, vous êtes techniquement mort.

Le Guide posa la main sur un dossier.

– D’ailleurs, nous avons définitivement effacé tout indice de votre propre existence. Vous aurez un nouveau nom, un nouveau passeport. Vous serez libre de recruter une équipe. Vous disposerez d’un budget pour la rémunérer. Tout ce que je vous demande c’est, dans un premier temps, de me ramener Judas.

– Qui est Judas ? demanda Alex.

Le Guide sembla embarrassé.

– Vous le saurez bien assez tôt. En ce qui concerne la seconde phase de la mission, je ne peux pas encore l’aborder. Cela vous mettrait inutilement en danger.

Tout cela semblait terriblement mystérieux à Alex.

– Comment puis-je accepter si je n’en sais pas plus ? dit Alex.

– Je ne peux pas vous en dire plus, sauf à vous mettre en danger. Nous vous donnerons les informations indispensables en temps utile.

Alex comprit que, pour l’instant, il devait se contenter de ça.

– Est-ce que cette mission est un ordre ? demanda Alex.

Le visage du Guide se durcit légèrement.

– En aucun cas, il s’agit d’une conversation entre hommes libres. À la différence des djihadistes, nous ne pratiquons pas l’esclavage. C’est à vous de choisir. Nos hommes sont dotés du libre arbitre et ils acceptent en pleine conscience les missions que nous leur confions.

Alex comprit au ton de sa voix que ce n’était pas une simple politesse.

– Un avion de la délégation quittera Bruxelles dans quelques jours, continua Cyrus Rochebin, le chauffeur qui viendra vous chercher vous attendra quinze minutes. Si vous êtes là, il vous conduira à l’aéroport. Sinon, j’imagine que nous ne nous reverrons plus.

– Et si j’accepte ?

Rochebin eut un léger sourire.

– Une fois à Paris, vous recevrez votre nouvelle identité, un logement, une fonction dans une de ces organisations extrémistes que les journalistes étrangers adorent conspuer. Et bien sûr, nous serons alors amenés à nous revoir.

– Je comprends, fit Alex d’une voix hésitante.

Les yeux de Rochebin étaient fixés avec curiosité sur le lieutenant.

– Eh bien, je crois que c’est le moment de nous quitter, lieutenant. J’espère vous revoir à Paris pour la suite des événements.

La même voiture ramena Alex exactement à l’endroit où il avait interrompu sa sortie. Des colonnes de fumée obscurcissaient le ciel, les émeutes augmentaient en intensité. Plusieurs quartiers de la capitale étaient en feu.

Alex avait la désagréable impression de revivre le Grand effondrement qui avait mis à terre la France trois ans plus tôt.

À l’époque déjà, la France était gravement affectée, un organisme atteint de lésions profondes, purulentes, mais que le système cherchait à dissimuler à coups d’expédients plutôt qu’à traiter.

Pour soigner le mal, il aurait fallu avoir le courage d’établir le bon diagnostic, et pour cela congédier les charlatans qui dirigeaient le pays depuis un demi-siècle.

Un soir, le Crabe lui avait dit :

– On se doutait bien que ça allait arriver, mais pas aussi vite. C’est trop brutal tout ça.

La plupart des habitants de Bruxelles s’étaient terrés dans leurs appartements pendant que des dizaines de milliers de Belges prenaient la route pour fuir vers les Pays-Bas ou l’Allemagne pendant que les frontières restaient encore ouvertes.

5

Alex voulait inviter Alice au restaurant pour avoir une conversation avec elle. Ils eurent beaucoup de mal à trouver un établissement encore ouvert tant la ville semblait sous couvre-feu. Finalement, ils dénichèrent un petit restaurant indien où Alex commanda du poulet Tikka Masala, des nans à l’ail et du riz au safran. En attendant que les plats arrivent, il dit à Alice :

– Tu dois quitter l’Europe au plus vite, le pays est en train de basculer à son tour. J’ai entendu dire que les pays asiatiques donnaient des laissez-passer aux personnes d’origine asiatique.

Alice le regarda avec étonnement :

– Je n’ai plus aucun lien avec le Cambodge, je ne parle pas le khmer. Qu’est-ce que j’irais faire à Phnom Penh ? Ma vie est ici, en Europe.

– Et puis, je t’aime ! dit-elle d’une voix étranglée.

Alex prit sa main et la serra doucement dans la sienne.

– La parenthèse occidentale est en train de se refermer. L’Asie, c’est l’avenir. L’Europe n’a plus que la souffrance et la guerre à offrir à ses peuples. Ton père était cambodgien ?

– Oui, ma mère aussi, pourquoi ?

– Le Cambodge accorde des laissez-passer aux personnes d’origine cambodgienne. Tu devrais y penser.

– Pourquoi tu me demandes ça ? Je veux rester ici avec toi.

Alex était à la fois heureux et triste de ces paroles.

– C’est dangereux de rester et je vais retourner en France.

– En France, pourquoi ? Tu viens tout juste de quitter cet enfer.

La voix d’Alice s’altéra légèrement, Alex la sentait au bord des larmes.

– J’ai un travail à accomplir, un travail auquel je ne peux pas me soustraire. Ici, les choses sont en train d’empirer. Les islamistes et les collaborateurs belges vont augmenter la pression sur le gouvernement. Avec quelques années d’écart, le pays suit exactement la même trajectoire que la France. Il est en train de sombrer.

Alice n’avait pas touché à ses plats. Alex avait payé. Une fois rentrés, Alice avait sangloté, mais elle devait se rendre à l’évidence : les choses se dégradaient de plus en plus vite à Bruxelles.

Alex ne pouvait évoquer son entrevue surréaliste avec Rochebin, ni de cette mission dont il ne savait rien, tout en en devinant l’extrême importance. C’était stupide, mais quelque part, il se sentait vaguement engagé par une sorte d’obligation morale, un devoir patriotique envers ce pays qui m’avait traité comme un chine, préférant les autres à ses propres enfants. Peut-être une forme de loyauté envers son arrière-grand-père mort à Verdun. Et savoir Alice à l’abri sur un continent en paix était important pour lui.

Comme souvent, rien n’était synchrone dans sa vie. Les rencontres qui auraient pu changer sa vie avaient souvent eu lieu trop tôt ou trop tard. Bien entendu, il avait manqué de mots pour dire à Alice ce qu’il ressentait pour elle.

Le lendemain, quand Alice s’était levée, elle avait sorti son téléphone de son sac pour vérifier ses messages comme le font les jeunes femmes, l’esprit déjà dans ce maudit téléphone qui mobilisait toute son attention. L’esprit peut-être déjà tendu vers un nouveau rendez-vous, vers un client plus généreux. Peut-être en train de lire les messages d’un autre homme, d’un client régulier.

Que savait-il d’elle et de sa vie ? Le Crabe disait toujours : « Pute, un jour ; pute, toujours ». Alex n’aimait pas cet essentialisme qui déniait à Alice tout libre arbitre.

Il alluma la télévision. La RTBF passait en boucle des images de quartiers qui brûlaient. C’était à quelques kilomètres à peine.

– Je vais à l’Ambassade du Cambodge, avait-elle dit.

Alex avait brusquement ressenti une mélancolie noire, accablante. Pour Alice et pour tout ce qu’elle avait perdu et allait perdre. Pour lui également, pour ses proches, pour son pays, pour le monde entier. Il avait alors pensé : « Nous sommes tous des êtres pathétiques, hommes et femmes, tous en quête de quelque chose d’irréel qui peut-être n’existe pas : la patrie, l’amour ».

Et puis elle avait claqué la porte sans se retourner, et alors Alex avait cru sentir le monde s’écrouler sous ses pieds. Il était sorti pour marcher, pour réfléchir. Longtemps, la plupart des Belges avaient eu du mal à réaliser l’extrême fragilité de leur pays. Peut-être parce qu’ils vivaient dans une fracture ethnique depuis toujours, une de plus ne semblait pas devoir changer grand-chose à leur réalité. Peut-être aussi parce qu’il est souvent difficile pour celui qui vit le quotidien d’une civilisation d’en percevoir de l’intérieur la funeste trajectoire.

Mais cet aveuglement belge était peut-être une forme de sagesse. À quoi sert d’être lucide lorsque l’on se sent désarmé devant un futur menaçant. Pourquoi vouloir quand pouvoir est devenu impossible.

La plupart des rues étaient vides, mais il croisait parfois des familles qui entassaient des valises, des affaires dans un véhicule.

Alex avait fini par trouver une croissanterie ouverte. En sirotant son café, il eut une pensée pour la sagesse asiatique. Ces pays millénaires avaient toujours refusé une immigration de peuplement. Même le Japon – malgré un important déficit de main d’œuvre – avait préféré une stratégie consistant à installer ses usines à l’étranger – et notamment en Asie du Sud-Est – plutôt qu’à faire venir des immigrés sur son sol.

Un touriste étranger trouvait au Japon un pays peuplé de Japonais. Ce qu’au fond, il était venu chercher. Ce n’était depuis longtemps plus le cas à Bruxelles, Paris, ou Marseille.

En rentrant, Alice n’était toujours pas revenue. Il y avait de longues queues devant les ambassades. Il alluma la télévision ; les nouvelles étaient déprimantes. Quand Alice est rentrée, elle était en sueur. La transpiration mouillait la racine de ses cheveux ; il avait posé ses lèvres sur son front pour prendre son parfum de femme sur sa langue. Il aimait son odeur. Un parfum différent de celui de Fatou, moins puissant, plus léger.

Elle l’embrassa avec fougue, un baiser long, voluptueux, les langues entremêlées. En prenant du recul, il l’admira. Elle était encore plus sexy que d’habitude avec sa jupe courte noire et son haut blanc qui laissait voir le volume de sa poitrine.

– J’ai suivi ton conseil, dit-elle.

– Mon conseil ?

– J’ai demandé un laissez-passer à l’ambassade du Cambodge.

Elle fouilla dans son sac et en sortit un document en anglais et en khmer où il était inscrit en anglais Entry Permit.

– Il y avait beaucoup de monde qui venait pour des visas, mais grâce à mon physique, j’ai pu entrer et obtenir un laissez-passer.

– Alors, on va acheter ton billet d’avion.

Elle avait souri. Elle ajouta :

– Et regarde ce que j’ai obtenu en prime.

Elle sortit un second laissez-passer à son nom.

– Ça m’a coûté un sourire. Le type de l’ambassade portait le même nom de famille que moi, alors quand il a lu Alice Sok, il m’a aidée.

Alex se sentit à la fois heureux et triste. Heureux qu’elle y ait pensé, triste de ne pouvoir accepter.

– Je ne peux pas venir avec toi…

– Pourquoi ?

– Parce que j’ai une mission qui m’attend.

Il y avait dans ces mots quelque chose de définitif.

– T’es vraiment un sale type !

Comme Alex ne pouvait payer qu’en liquide, ils allèrent dans une agence de voyages pour acheter son billet. La plupart des vols en partance de Bruxelles étaient complets, et ils eurent beaucoup de mal à trouver une place de libre, c’était l’une des dernières. Il fallait faire un changement à Bangkok.

Ils rentrèrent au studio. Après un moment de silence, Alex glissa sa main dans sa culotte et lui écarta légèrement les cuisses ; Alice portait une culotte blanche en coton, il en profita pour lui peloter le cul. Puis la main d’Alex caressa sa chatte humide. Elle avait l’habitude de se tailler les poils en ticket de métro. Il préférait ça aux chattes épilées qui ressemblaient à des sexes de poupées en plastique.

Il avait déjà son jus sur ses gros doigts ; elle mouillait déjà. Alice mouillait presque tout le temps, elle était presque toujours prête pour l’amour, les cuisses furieuses, la fente avide. Un morceau de choix.

Ils firent l’amour. S’il y avait bien une chose qu’ils ne pouvaient pas s’empêcher de faire quand ils étaient ensemble, c’était de s’enfiler par tous les orifices. Ils se désiraient comme des animaux. Brutalement, entièrement. Alice était toujours partante, les chairs dilatées, toujours prête pour une nouvelle session. Souvent, c’était même elle qui prenait l’initiative en lui disant qu’elle était excitée.

Souvent, après l’orgasme, le vide dans son esprit était vertigineux. Alex se disait : Tout ça pour ça avec le sentiment troublant d’être la victime éternelle d’une antique mystification biologique, de la vaste duperie métaphysique qui avait fondé la reproduction sexuée. Un véritable tour de passe-passe où il était la marionnette d’une puissance invisible tapie dans son ADN.

Heureusement, ces sombres pensées disparaissaient aussi vite qu’elles étaient venues. Avec Alice, l’instant de l’orgasme n’était souvent que le prologue d’une nouvelle session après un moment de repos. Une vie à l’horizontale.

C’était d’ailleurs ce qu’ils avaient fait depuis leur rencontre au Macumba. Un long mois de sexe ininterrompu, juste ponctué par les indispensables obligations physiologiques : manger, boire, changer des draps qui en avaient bien besoin tant ils étaient gluants de sperme, de sueur, de salive et d’écume femelle. Il y en avait partout : sur les draps bien sûr, mais aussi sur ses lèvres, sur son visage, sur son ventre et son cul, partout.

Après l’amour, Alice est allée boire directement à la bouteille d’eau glacée qu’elle gardait au frigo. Elle ne disait rien, lui non plus. Mais tous les deux pensaient à son départ demain. Alex savait qu’elle allait terriblement lui manquer.

Le soir, ils ne sont pas sortis. La plupart des restaurants étaient fermés à cause de la récente vague d’attentats, une ambiance de paranoïa régnait dans toute la ville. Alex ne dormait pas non plus. Pas sommeil. En plus, ça lui plaisait de regarder Alice circulant à poil. Elle était vraiment très belle. Mince, bien faite avec un supercul. Un pur bonheur. Franchement, qu’est-ce qu’un homme pouvait espérer de mieux dans la vie qu’Alice ?

Ils étaient en train de faire à nouveau l’amour comme des damnés quand le téléphone d’Alex a sonné. Il a regardé son écran, c’était un numéro invisible. Il a laissé sonner, mais cet appel l’inquiétait : personne n’avait son numéro en Belgique, même pas le Guide. Tout cela le troublait, il savait sa tête mise à prix par le Califat, il ne voulait pas qu’au dernier moment, un obstacle imprévu empêche Alice d’embarquer.

Le mieux était de dormir. Dans un coin de la chambre, la valise qu’elle avait soigneusement remplie faisait comme une grosse bête tapie et menaçante dans la pénombre.

Comme sous le poids d’une culpabilité ensommeillée, Alice n’arrêtait de se retourner dans le lit, angoissée à l’idée de cette nouvelle vie dans ce pays qu’elle ne connaissait pas et dont elle ne parlait pas la langue. Émigrer obligeait toujours à se dépouiller d’une partie de soi-même. Elle ne connaissait pas grand-chose de ce Cambodge où avait vécu sa famille jusqu’à l’époque des Khmers rouges.

Alex savait que là-bas, malgré son physique, elle resterait jusqu’au bout une Occidentale avec ses névroses, son passé, le fardeau de l’Histoire. Mais il savait également qu’Alice finirait par s’y faire, par s’éloigner progressivement du monde mental européen pour flotter dans un entre-deux. Une distanciation d’autant plus facile que la France dans laquelle elle avait grandi était morte.

Le lendemain, Alice était plus sublime que jamais. Elle portait des copies chinoises de lunettes de soleil élégamment glissées dans ses cheveux qui, disait-elle, lui donnaient un genre.

Dans le taxi, Alex n’avait qu’une seule envie : que le chauffeur sorte de l’autoroute E 40 et que cette pénible histoire de Cambodge prenne fin.

Alice portait autour du cou une sorte d’amulette avec un Bouddha, c’était la première fois qu’il lui voyait ce bijou. De tout temps, dans chaque civilisation, les humains avaient ressenti le besoin de solliciter des recours magiques. Peut-être parce que la vie était marquée par un profond sentiment d’absurdité et d’impuissance. Alex avait aimé avec passion la fille assise à ses côtés et il la laissait partir avec l’espoir ténu et incertain de la rejoindre un jour dans son paradis tropical.

Un jour, peut-être pas si lointain, son cœur s’arrêterait définitivement de battre, puis le cœur d’Alice, probablement quelques années plus tard. Tout serait alors terminé sans que leurs vies n’aient eu strictement aucun sens.

Alors, si l’Univers était profondément absurde, si la vie n’avait aucune autre finalité que sa propre perpétuation, c’était à chacun de nous de lui en donner un. Pour Alice, ce sens était une superstition khmère. Pour d’autres, l’Islam ou une idéologie révolutionnaire. Mais tout cela n’était au fond qu’une vaste supercherie où les Humains ne cherchaient qu’à être dupes d’eux-mêmes en cherchant à meubler leur vide existentiel, à donner un sens à ce qui n’en avait aucun.

Alice ne disait rien. Alex avait posé sa main sur la sienne. D’habitude si chaude, la peau d’Alice semblait glacée, comme si le sang s’en était complètement retiré.

Alex n’était pas assez naïf pour croire qu’Alice l’aimait. Elle ressentait pour lui ce qu’elle ressentait pour d’autres clients, ce qu’elle avait ressenti pour ceux dont elles prenaient les appels le soir sur le balcon. Pourquoi cela serait-il différent ?

Alice ne cherchait pas à faire le plus d’argent possible. Sinon, au regard de ses qualités et de son physique, elle aurait été riche. Elle aimait simplement la vie. Avec une sorte d’instinct animal, elle avait compris que la vie c’était le désir, l’amour : seules forces capables de faire de simples existences mornes et sans saveur, des vies qui nous dépassent et valent la peine d’être vécues.

Alice s’attachait aux hommes qui lui donnaient du plaisir, à ceux avec lesquels elle se sentait bien et pouvait jouir sans retenue. Dans sa béatitude épanouie de femme, il n’y avait pas la moindre trace de duplicité ou de cupidité.

C’est ce qui la rendait à la fois si attachante et si versatile. Faute d’autre ancrage que le plaisir, il lui suffisait de rencontrer un autre homme qui lui procure une jouissance intense pour que son cœur incline vers cet homme.

Ils s’arrêtèrent à un barrage de l’armée belge où un sous-officier prétentieux leur demanda la preuve qu’Alice possédait un billet. Le militaire avait l’air très nerveux. La radio évoquait des combats à l’arme automatique dans certains quartiers, des postes de police pris d’assaut, des armes qui sortaient des planques et circulaient.

Ils arrivèrent à Zaventem avec pas mal d’avance. Il n’était pas question qu’elle rate son vol. Dans le grand hall aéroportuaire, il y avait énormément de monde, des familles avec pas mal de bagages. Tout cela ressemblait à un véritable exode.

Dans la file d’attente qui s’allongeait face au comptoir de la Thai Airways, une majorité d’Asiatiques patientaient. Ils n’imaginaient sans doute pas qu’un jour ils feraient le chemin inverse pour devenir réfugiés dans leurs pays d’origine.

Il y avait aussi quelques couples mixtes où la dame asiatique parlait le flamand ou le français avec l’accent bruxellois. Des couples qu’Alice regardait avec mélancolie en pensant qu’elle et Alex auraient pu leur ressembler et fuir ensemble ce pays au bord de la guerre civile.

Une fois au comptoir, Alex posa la lourde valise sur le tapis roulant pendant que la fille de l’enregistrement vérifiait le laissez-passer sur le passeport. Alice n’avait gardé avec elle qu’un sac à dos North Face acheté l’avant-veille.

Les yeux au bord des larmes, elle glissa sa carte d’embarquement dans son passeport. Dans les romances hollywoodiennes, c’est généralement le moment choisi par le réalisateur pour que l’indomptable héros brise la ligne inéluctable du destin et enlève sa belle pour une longue vie de bonheur… Ils furent heureux et eurent beaucoup d’enfants.

Alex avait envie de serrer la sublime Alice dans ses bras et de sangloter, mais il n’a pas bougé. Il n’avait rien d’un héros hollywoodien. « Peut-être que quelque chose a foiré chez moi, pensa-t-il. En tout cas, ce ne sera pas avec moi que Alice aura beaucoup d’enfants. »

Inexorablement, la valise a été avalée par le puissant système digestif de l’aéroport Bruxelles National. Alice paraissait paumée avec son passeport à la main et sa carte d’embarquement pliée à l’intérieur. Il y avait quelque chose d’à la fois cruel et d’ironique dans le fait que deux générations après avoir débarqué du Cambodge en guerre, toutes ces familles quittaient définitivement l’Europe au bord de la guerre civile.

– Je t’aime tellement, tu vas me manquer, a-t-elle dit d’une voix étranglée.

Alex était vraiment ému. Alice prononçait rarement le mot aimer.

– Je ne pourrai pas t’écrire, dit-il, à cause de ma mission. Je dois rester discret.

– Discret comment ?

– Comme si j’étais mort.

Elle ne réalisait pas que cela signifiait aucun message, juste le silence et l’absence.

Il a serré contre son cœur son beau visage mouillé de larmes. Dans le hall aéroportuaire de Zaventem, d’autres couples étaient en train de faire des adieux déchirants. Une femme dans la cinquantaine tirait nerveusement sur sa cigarette électronique ; Alex n’avait jamais vu des yeux aussi tristes. C’était comme s’il venait assister à une immense tragédie à laquelle il avait échappé de justesse, et que depuis, il comprenait et acceptait tout.

Ils s’installèrent dans un café pour passer ensemble les dernières minutes. Alice a cessé de pleurer ; Alex sentait maintenant en elle une détermination tranquille qui ne manquait pas de l’impressionner. Peut-être une forme d’acceptation de son destin. Elle a tourné la tête vers lui. Ses yeux étaient calmes. Très noirs et très graves.

Alex admirait la force qui l’animait. Le seul fait de la contempler effaçait en lui tout le malheur du monde. Il a regardé sa montre, le temps filait… Il fallait se résigner à la séparation. Quelques minutes de plus n’auraient rien changé.

Elle s’est enfin éloignée vers la douane. Petite silhouette hésitante, minuscule dans la foule qui emplissait le vaste hall de Zaventem. Marchant sans se presser ni se retourner. Et puis elle a disparu dans la foule, partie vers une autre vie, un autre pays. Selon toute probabilité, il n’allait plus la revoir. Alex est soudain passé de la colère au désarroi, comme écrasé de solitude.

Tenaillé par le vertige, il a rejoint le comptoir des taxis. Un zombie sans but, déprimé, avec l’envie de tout arrêter.

Il essayait de comprendre ce qui lui arrivait. Alice lui avait énormément donné. Le genre de fille exceptionnelle que l’on ne rencontrait qu’une fois dans une vie. Il lui souhaitait sincèrement d’être heureuse dans le pays qu’elle avait choisi.

Peut-être aurait-il renoncé à sa mission pour la suivre au Cambodge et l’épouser… Mais c’était impossible, il aurait eu l’impression de trahir son pays. Et puis, les lunes de miel ne duraient qu’un temps. Au début, l’adoration est totale ; l’amour, totalitaire, ensuite le temps passe, il faut affronter le quotidien. Chacun comprend que l’autre n’est pas celui qu’il prétendait être et, une fois le charme rompu, le mariage sent le foie pourri et la vie de famille se résume à une succession de repas dépressifs traçant la chronique d’une mort annoncée.

Vouloir conserver un amour merveilleux revenait à le voir agoniser au fil des jours. L’amour devait mourir à son acmé pour ne laisser que les meilleurs des souvenirs, ceux dont on se souviendrait jusque sur son lit de mort avant le grand saut. Mais il était peu probable qu’il meurt dans un lit.

Il avait passé de merveilleux moments avec Alice. Une délicieuse parenthèse entre sa fuite de France et son retour en France. Ils avaient vécu ensemble, déjeuné ensemble, fait l’amour ensemble. Et soudain, tout s’était arrêté comme si la mort avait tout emporté. Mais au fond, Alex gardait toujours l’espoir que plus tard, dans des circonstances plus favorables, l’impossible deviendrait possible.

Il n’avait jamais abordé avec elle le sujet de l’avenir. Il conserverait de sa relation avec la sublime Alice que les souvenirs les plus doux. Peut-être était-ce la meilleure de toutes les choses. Ne rien vouloir figer, vivre dans l’instant. Le plus dur dans le passage sur terre, c’était d’accepter l’impermanence des choses et la perte inéluctable des êtres chers, des passions les plus vertigineuses. L’attachement qui se nouait entre deux êtres était à la fois la plus belle et la plus douloureuse de toutes les choses.

Mais peut-être que les hasards de la vie en décideraient autrement, et qu’un jour, leurs chemins se croiseraient à nouveau. Peut-être que ce jour-là, il serait enfin prêt, et elle aussi.

Une fois rentré, il s’est allongé sur les draps encore tièdes du lit défait, passablement déprimé. Le silence régnait. Il a regardé sa montre. Le vol venait de décoller. En ce moment, Alice s’éloignait de lui pour toujours.

En respirant la taie de l’oreiller sur lequel la tête d’Alice avait reposé, il s’est senti envahi d’une tristesse indicible. C’était comme une grande nausée qui l’inondait. Alex a ôté la taie encore pleine d’elle pour la porter à son visage et enfouir ses narines dans son odeur de femme. Il la humait, la reniflait, s’enivrait d’elle comme un gamin des rues qui sniffe de la colle à rustine dans un sac en plastique.

Il est resté un moment ainsi, les yeux fermés, le nez dans son parfum, repensant à son visage posé sur l’oreiller, à ses hanches qui s’abandonnaient en tremblant quand elle jouissait, à cette sensation de résurrection depuis leur rencontre.

Son parfum de femme était en train de lentement s’éteindre : toute son odeur allait s’en aller. Alors il l’a rangé dans un sac plastique hermétique qu’il a glissé dans sa poche. Puis, il a avalé un Rohypnol. Maintenant que Alice n’était plus là, il n’y avait rien à attendre de demain que le combat, la souffrance et la mort.

Le lendemain, Alex s’est réveillé la gorge serrée. Il avait perdu Fatou ; il venait de perdre Alice. Cette fille lui manquait terriblement. La gueule de bois. Quand il était avec elle, il se sentait traversé par une énergie vitale, le cœur animé par une farouche volonté de vivre. Son absence laissait dans son existence un vide vertigineux qu’il aurait le plus grand mal à combler et où il craignait de glisser.

Le soir s’infiltrait par la fenêtre, l’automne belge était déjà là avec son cortège de jours pluvieux. Il alla farfouiller dans le frigo ; il avait acheté une bouteille de vin. Il l’a ouvert et a commencé à boire en pensant à Alice, à ce qui aurait été possible avec elle, à ce qui ne l’était plus sans elle. Il se demandait parfois si son amour pour Alice était autre chose que la reconnaissance pour le plaisir qu’elle lui donnait.

Le vin terminé, il est allé en titubant jusqu’à la salle de bains. Il a regardé le type dans le miroir et s’est senti comme une grosse merde.

Il voulait faire une sorte de point. Il ne savait pas. En réalité, il ne savait plus trop où il en était. Peut-être parce qu’il sentait au fond que la Belgique ne serait qu’un court répit, que la guerre serait bientôt ici, que dans quelques mois, elle sévirait dans les rues de Bruxelles, la capitale de ce pays frère qui se croyait naïvement hors de portée.

Peut-être parce que les choses sont inscrites quelque part dans un Grand Livre, dans un programme inaccessible aux humains. Il avait le sentiment étrange que le destin se resserrait autour de lui comme un faisceau tiède, que quelque chose le conduisait là où ce quelque chose l’avait décidé tout en lui faisant croire qu’il suivait un illusoire libre arbitre. Il n’avait jamais adhéré à cette idée de libre arbitre. Il lui avait toujours semblé que chaque décision importante de sa vie était en lui depuis sa naissance et, qu’en faisant un choix, il n’avait fait qu’inscrire dans la réalité un acte écrit longtemps à l’avance par un metteur en scène invisible.

Après le déjeuner, il avait bouclé son sac. Il n’avait rien à prouver – il savait parfaitement qui il était, il savait ce qu’il avait à faire. Quelles qu’en fussent les conséquences. Peut-être une chimie mystérieuse de son cerveau. Peut-être de mauvais gènes de guerre venus de la nuit des temps, de l’époque où de valeureux guerriers casqués d’acier parcouraient la sphère terrestre pour se perdre dans de nouvelles conquêtes.

Il suffisait qu’on lui interdise d’ouvrir une boîte pour qu’il crève d’envie de savoir ce qu’elle contenait. Bref, Adam et Ève, sauf que c’était lui, Ève. Ou bien, Pandore, il ne savait plus trop. Il mélangeait tout. La culture classique, ça n’avait jamais été son fort.

Quand il était descendu pour attendre la voiture envoyée par l’Organisation, il avait eu l’impression confuse de mettre la main dans un drôle d’engrenage.

Il voyait les méchantes roues d’acier happer ses doigts aux ongles sanglants. Le métal acéré prêt à le bouffer tout cru. Mais il était déjà trop tard : il avait depuis longtemps franchi un seuil fatidique. Il faisait déjà partie de l’engrenage, un minuscule rouage d’une immense machine qui le dépassait, qui le happait tout entier et dont la finalité lui échappait. Mais il savait que sans certains rouages même minuscules, la grande machine de l’Histoire pouvait se gripper.

6

Dans les terres soumises à la loi islamique, il parut clair, dès le début de la Protection que la Dhimma, ne pouvait être qu’un état temporaire pour les Chrétiens, les Nasaréens. Les Croyants pouvaient épouser des femmes dhimmî alors que l’inverse était puni de la peine capitale.

La Dhimma devait laisser aux Infidèles le temps de comprendre que la seule issue possible était de prononcer la Chahada sous peine de devoir quitter leurs terres ancestrales pour émigrer vers d’autres horizons. Le statut de converti était moins avantageux que celui de Croyant né dans l’islam, mais il ouvrait des perspectives, surtout si, à la génération suivante, les enfants du converti épousaient de véritables musulmans.

La Dhimma, anatomie d’une oppression dans l’Europe du XXIe siècle.

Quand il avait vu le SUV noir, il était sorti de l’immeuble avec son sac. Le temps s’était mis au gris. En enfilant la rue, un vent glacial vint l’accueillir. La seule pensée qu’il se souvient avoir eue à ce moment, c’est :

– Dans quelle merde je suis encore en train de m’embarquer !

Mais maintenant, il était trop tard pour changer d’avis.

En arrivant sur le tarmac, Alex avait encore, cloués dans l’âme, le visage, la voix, l’odeur d’Alice. Il traînait sur sa peau la douceur de ses lèvres humides et son haleine parfumée.

Le vol avait duré moins d’une heure. Il pleuvait des cordes sur la région parisienne et les rues de la banlieue étaient toutes brouillées de buée. Une voiture banalisée l’attendait à Villacoublay ; le chauffeur était un type bavard qui n’arrêtait pas de parler de la reprise des combats sur la ligne verte et de la hausse de la criminalité.

– La pègre prospère, la guerre civile semble avoir le même effet sur la criminalité que le Viagra sur l’érection des personnes âgées.

– La milice ne fait rien ? demanda Alex.

– Ils en attrapent quelques-uns. Il y a des exécutions chaque samedi. La Veuve ne chôme pas, mais l’Organisation n’arrive pas à nettoyer Paris de toute la vermine qui y prolifère. Ils exposent les corps décapités place du Colonel Fabien, là où les anciens rois avaient installé le gibet de Montfaucon. On peut les voir se balancer dans la bise.

Entre Vélizy-Villacoublay et le pont de Sèvres, l’ancienne N118 était déserte sous l’averse : une tranchée impraticable qui séparait la forêt en deux masses obscures et menaçantes ; l’ancienne autoroute urbaine ne s’était jamais relevée des bombardements des premières semaines.

Faute de N118, le chauffeur devait emprunter des rues mouillées traversant d’anciens quartiers pavillonnaires envahis par les ronces.

Cette banlieue résidentielle aujourd’hui désertée avait longtemps été prospère, attirant de nombreuses multinationales pendant les Trente Glorieuses : ces décennies de prospérité qui avaient suivi la reconstruction d’après-guerre. Une époque de croissance régulière où les carnets de commandes étaient bien remplis ; les salaires, confortables et les avantages sociaux, généreux.

De nombreuses entreprises technologiques s’étaient installées dans ces communes de l’Ouest parisien attirant une importante classe de cadres intermédiaires et d’ingénieurs. Réconciliée avec ses ennemis héréditaires européens, débarrassée de son empire colonial et des guerres de la décolonisation, la France était persuadée qu’un cycle de son Histoire marqué par la tragédie des guerres civiles européennes s’achevait et qu’un nouveau cycle de paix et de prospérité s’ouvrait.

Mais cette époque bénie des Dieux avait pris fin en 1973 avec le premier choc pétrolier suivi, en 1979, du second choc pétrolier consécutif à la Révolution islamique en Iran. L’Histoire dans tout ce qu’elle avait de tragique se rappelait soudain à la mémoire des Européens.

Tout espoir d’un retour à cet âge d’or s’était évanoui avec la montée en puissance de la concurrence asiatique – d’abord japonaise dans les années 80, puis coréenne et surtout chinoise après le tournant du millénaire. Cette montée en puissance de l’Asie avait progressivement balayé la base industrielle française. Alex ne put s’empêcher de penser à Alice partie dans ce Cambodge qu’elle ne connaissait pas. Ce Cambodge qui était progressivement devenu un pays sous domination chinoise et dans lesquelles les dernières traces de la présence française avaient pratiquement disparu, fermant la brève parenthèse occidentale.

À partir des années 90, avec la fin de la menace communiste, le capitalisme avait pu donner toute sa mesure de son cynisme et de sa brutalité. L’immigration permettait de peser encore un peu plus sur les salaires, de maintenir les classes défavorisées dans leur pauvreté et d’appauvrir des classes moyennes surnuméraires.

Le métabolisme du monde semblait s’être déréglé. Face à cette concurrence déloyale, la majorité des pépites industrielles nationales avaient sombré dans l’indifférence générale. Obsédé par sa passion égalitaire, la France semblait plus intéressée à distribuer les richesses qu’à la créer.

Obnubilés par le risque climatique, les politiciens français avaient encore accéléré la pression sur l’industrie. De nombreuses unités industrielles avaient déménagé dans des pays plus compréhensifs laissant derrière elles des dizaines de milliers de chômeurs. Ceci sans aucun bénéfice, puisque la France pesait peu dans l’émission de CO_2 et que de nombreux pays continuaient à accroître leurs émissions. Quant aux rares entreprises survivantes, elles avaient été progressivement absorbées par leurs concurrents étrangers.

Pendant la période spéciale, il arrivait qu’au hasard de l’actualité, un ancien nom resurgisse comme Péchiney, Alcatel Alstom, Bull, Rhône Poulenc, Lafarge… rappelant aux plus anciens qu’avant de devenir L’Homme malade de l’Europe, la France avait autrefois été un grand pays industriel.

Longtemps considérée comme l’ultime stade du libre-échange selon la théorie classique des avantages comparatifs, la mondialisation avait été présentée comme un bloc non négociable de bienfaits comprenant la libre circulation des biens, des services, des capitaux et des personnes. Elle avait enrichi les grands groupes en leur permettant de diminuer leurs coûts de production, mais elle avait abouti à la destruction de la base industrielle des pays occidentaux en général, et de la France en particulier.

La fête était finie. Le monde changeait. Les financiers à mâchoires carrées tenaient désormais avec fermeté les rênes de la planète, bien déterminés à accroître le rendement financier de leurs actifs : des obsessionnels de la rentabilité à court terme, le nez fixé sur les financial statements et le prochain quarterly report. Ce fut l’époque du downsizing et du cost cuting. Dans les rues de la City de Londres ou sur la dalle de La Défense, l’avidité était devenue presque palpable.

La libre circulation des personnes était le pendant humain de cette libéralisation de la circulation des capitaux, des biens et des services. L’immigration de travailleurs devait permettre de faire pression à la baisse sur les salaires de ces Français décidément trop syndiqués, trop revendicatifs, trop chers.

L’égoïsme patronal et l’avidité capitaliste avaient été à l’origine du désastre. Le regroupement familial décidé en 1976 par le gouvernement de Jacques Chirac allait bouleverser la structure même de la population française et rendre irréversible cette mutation. Si gouverner, c’est prévoir, il fallait bien admettre que ces gouvernements atteint d’une coupable myopie n’avaient rien prévu, rien anticipé.

Quand les premières voix s’élevèrent contre une modification aussi rapide et radicale de la population française, les médias dominants n’eurent de cesse de stigmatiser ces Dupont-Lajoie incapables de s’ouvrir à la diversité. La France ne devait avoir accès à aucune autre vérité que la leur.

Fidèle à son machiavélisme, François Mitterrand avait su instrumentaliser l’immigration pour faire monter le Front national et geler suffisamment de voix à droite de la droite pour conserver le pouvoir, alors que la gauche devenait minoritaire dans le pays. Pétri de culture classique, le vieux renard socialiste appliquait la vieille recette du Diviser pour régner qui avait réussi à Philippe II de Macédoine en Grèce et à Jules César en Gaule.

De cette période des effroyables fossoyeurs de la France, il ne restait que quelques ruines post-modernes qui confirmaient que l’après-guerre avait produit une grande laideur architecturale : un signe supplémentaire que la civilisation européenne était alors entrée dans un hiver civilisationnel.

Dans sa solitude malveillante, le centre commercial Vélizy 2 à moitié détruit ressemblait au vestige d’une lugubre forteresse rongée par le gel. Autour, les ensembles pavillonnaires typiques des Trente Glorieuses étaient envahis par les ronces.

Derrière des portails condamnés, des numéros en fer forgé, des noms de villas rouillaient sur des façades lépreuses, des noms désuets comme « Villa Mon rêve », parfois le prénom d’une femme aimée comme « Villa Camille » ou bien un végétal « Les Aubépines », « Villa beau chêne », « le Bocage », « La Buissonnière ».

Les rideaux de fer des rares commerces étaient tous baissés. Dans les jours qui avaient suivi l’embrasement de la guerre civile, la population avait fui cet habitat pavillonnaire trop exposé aux bandes criminelles. Une fois désertées, les maisons étaient devenues des squats et les jardins s’étaient transformés en une jungle urbaine envahie par les ronces et les orties.

Sur la Route des Gardes, leur voiture fut arrêtée par des check-points. À chaque fois, c’était les mêmes silhouettes nerveuses embusquées derrière des blindés et des sacs de sable trempés par l’averse. Avec un ordre de mission officiel, Alex aurait pu échapper à tout ce cinéma, mais Rochebin ne voulait pas que l’on puisse établir un quelconque lien entre la nouvelle identité d’Alex et l’Organisation.

Ces hommes cagoulés en gilets pare-balles leur imposaient toujours le même rituel : allumer le plafonnier, poser lentement les mains bien en évidence sur le tableau de bord ou le volant, éviter tout geste brusque, baisser les yeux. Puis une voix ordonnait :

– Descendez de la voiture ! Mains sur le capot, jambes écartées

À chaque fois, Alex était un peu plus trempé. Le faisceau aveuglant des Maglite se braquait sur son visage mouillé. Des mains gantées le fouillaient, certains salopards en profitaient pour lui palper l’entrejambe.

Dans la nuit, on n’entendait que le bruit de la pluie et le crépitement nerveux des talkies-walkies. Quand ils en avaient fini avec les passagers, c’était au tour du coffre d’être passé au peigne fin.

À chaque fouille, à chaque barrage, Alex imaginait que des terroristes pouvaient se cacher derrière ces cagoules et ouvrir le feu.

Enfin, ils pénétrèrent dans Paris. La nuit, les rues balayées par les rafales de pluie étaient vides. Une nécropole raidie dans son sépulcre, une vieille impératrice à moitié folle comme murée dans un tombeau minéral.

Dans le souvenir d’Alex, Paris lui avait causé plus de désagrément que de joie, mais il était, malgré tout, heureux de retrouver celle qu’il appelait la vieille putain et que beaucoup décrivaient comme un mouroir.

Le véhicule banalisé le déposa devant le 89, rue de Sèvres. Son nouvel appartement était un deux-pièces froid et silencieux. L’endroit manquait de vie. Il y avait un canapé-lit, deux fauteuils usés, des lampes à pétrole posées sur une table avec un bidon de trois litres de pétrole lampant et des allumettes.

L’appartement avait été choisi à quelques centaines de mètres de la cité militaire installée dans les sous-sols de l’ancien ministère de la Défense.

Il alla jusqu’à la fenêtre qui donnait sur la rue et s’alluma une cigarette. Devant l’ancien hôpital Laennec, un fourgon était stationné : un de ces milans noirs de la Sécurité de Rempart. La braise d’une cigarette dénonçait une présence impassible au volant. Il imaginait qu’il y avait également deux ou trois hommes à l’intérieur. Le Guide surveillait ses faits et gestes et ne s’en cachait même pas. La confiance avait ses limites.

À travers la vitre mouillée, il pouvait apercevoir le Bon Marché. Le grand magasin avait brûlé pendant les émeutes qui avaient suivi la fin de la Zone sécurisée. Celle-ci avait été critiquée depuis sa création, mais elle constituait une ultime tentative de sauvegarder un espace vivable loin de la décomposition et de la saleté qui touchaient l’agglomération parisienne.

Identifié comme un magasin pour nantis, le Bon Marché avait été victime de son image. Le temple du luxe avait été une des premières victimes expiatoires des émeutes urbaines qui avaient ravagé l’ancienne Zone sécurisée que les Américains appelaient Safe Zone.

Il se souvenait avec précision des premiers jours de ce qu’on n’osait pas encore nommer la guerre : l’air saturé de peur, les mauvais regards, cette haine épaisse, presque solide, entre les individus. Rester seul c’était être vulnérable. Alors, on s’était regroupé : tribu contre tribu, cité contre cité, race contre race. Mais tout était encore en devenir. Dans les rues, on respirait un air lourd de menaces qui vous prenait aux tripes.

Chaque jour, chaque heure, de nouvelles rumeurs de massacre, de nouvelles histoires de carnage enflammaient les réseaux sociaux. C’était un mois avant les premières coupures de courant, avant la fin d’Internet et des réseaux mobiles.

Alex se souvenait d’une nuit où, en rentrant à Belleville avec son binôme Lucas, il avait traversé une succession d’avenues complètement désertes. Plus une seule âme qui vive dans la ville recroquevillée. C’était la même sensation funèbre que pendant les épisodes de confinement qui avaient suivi le retour des grandes pandémies au début de la décennie précédente. Ce moment où le pays avait découvert son immense fragilité à la faveur d’une attaque virale.

En contemplant les façades, les volets à travers lesquels des visages inquiets épiaient la rue, Lucas avait dit :

– On entend presque le bruit des lames qu’on aiguise derrière les murs.

À l’époque, beaucoup refusaient encore de voir le naufrage imminent, mais sa lucidité était trop grande pour croire à ses propres mensonges. Le lendemain, ils étaient allés chercher un collègue vivant dans un quartier périphérique, sans grand espoir de le retrouver vivant.

Un habitant de l’immeuble les avait informés que le policier était terrifié par les pogroms des derniers jours. L’homme s’était terré dans son appartement. Ils étaient montés à l’étage, mais ils n’avaient trouvé qu’une porte fracturée et un appartement dévasté.

Ils étaient en train de descendre l’escalier quand une fusillade à l’arme automatique avait éclaté à une rue de là.

Les adresses de flics, de militaires circulaient sur ce qui restait d’Internet. Après les flics, la chasse s’était élargie à tous ceux qui n’avaient pas la couleur de peau dominante dans leur quartier.

C’était le lendemain que Lucas était parti vers les Alpes avec ses colocataires : Mona, Landry et Pierre, le fils de Landry. Il n’avait plus aucune nouvelle d’eux. La Savoie restait en partie contrôlée par les forces nationalistes. Le problème c’était d’atteindre ces zones en restant vivant.

Il ôta ses vêtements trempés et enfila un sweat épais pour se protéger du froid. Il jeta un coup d’œil à sa montre et bâilla. Il s’allongea sur le lit sans prendre la peine d’allumer la lampe à pétrole. Il s’abandonna à la pénombre, se laissant bercer par le tambourinement de la pluie sur les carreaux et par le ronflement de l’eau dans les gouttières.

En fermant les yeux, il tenta de trouver l’image, le contact de la peau et l’odeur d’Alice. Il n’avait pas fermé l’œil la nuit précédente, et la lourde fatigue des derniers jours fit bientôt son effet. Il sortit de sa poche le sachet en plastique avec la taie d’oreiller et il respira son odeur. Aussitôt un flot de bonheur circula sous son crâne.

Il avait espéré un sommeil sans rêves, mais ceux-ci étaient revenus, toujours les mêmes... Il se tenait la nuit comme une sentinelle sur une colline enneigée. L’obscurité était totale et il faisait froid... très froid... Au loin, il pouvait sentir quelque chose dans le noir qui l’observait, l’épiait... quelque chose au sourire hideux et aux dents acérées… quelque chose d’encore plus froid que le blizzard sur la plaine... quelque chose en devenir et qui avait faim.

Il n’aurait su dire comment, mais la sensation était là : singulièrement troublante et terriblement désagréable. Il devinait une silhouette enveloppée de brume. Quelque chose de vivant qui se déplaçait avec une souplesse de félin et progressait en direction de Paris. Soudain, il vit la capitale comme s’il était un corbeau. Au-dessus des toits de zinc, une lueur spectrale tombait sur les églises, sur les ruines des monuments. Puis, il vit au-dessus de la colline un grand soleil de feu.

Comme à chaque fois, il s’était réveillé en nage exactement à ce moment-là. Dehors une aube grise et humide filtrait par les vitres embuées. Un vrai temps de Toussaint, aurait dit sa mère.

À ce moment, il aurait aimé pouvoir partager un café chaud avec Alice, ou bien avec Fatou. Il ne savait plus trop. Les images des deux femmes se confondaient dans sa mémoire. Ni tout à fait la même. Ni tout à fait une autre…

La cuisine donnait sur un petit balcon d’où l’on pouvait apercevoir au loin les tours dévastées de Notre-Dame qui émergeaient de la jungle des toits de zinc comme des temples angkoriens. Paris avait autant de charme qu’une putain morte.

Il y avait des produits alimentaires peu appétissants dans un placard et un réchaud à gaz, mais il avait envie d’autre chose pour sa première matinée à Paris.

Alex passa sa main sur sa barbe qui le piquait. Il entreprit de se raser avec soin en écoutant les nouvelles, il avait accroché la petite radio ondes courtes posée dans le salon à la poignée de la porte de la salle de bain. Il chercha la radio de la RTBF qui était censée donner des informations fiables contrairement à la propagande de Radio Rempart et aux adhan, les appels à la prière des radios du Califat ou de la Jamaa.

Il prit ensuite une douche brûlante. Une fois sec, il s’habilla chaudement avec les vêtements neufs qui avaient été déposés dans l’entrée.

Il prit une lampe de poche, sortit en silence sur le palier, verrouilla la porte de l’appartement presque à tâtons, faute de lumière dans l’escalier et descendit prudemment les deux étages pour gagner la rue. Du côté du carrefour Duroc, quelques commerces éclairés tentaient vaguement quelque chose..

Près de la station de métro, la boulangerie disposait de quotas d’électricité et de gaz en raison d’un décret instituant que la cuisson du pain bénéficiait d’une dérogation spéciale. Alex s’installa à une petite table, commanda un double expresso en dévorant une demi-baguette encore chaude. Il se sentit aussitôt un peu mieux et son esprit fut gagné par un sentiment un peu plus euphorique.

Puis, il entreprit de marcher dans la ville pour voir ce qui avait changé depuis son départ. Il faisait gris, mais il ne pleuvait plus.

La situation s’était encore dégradée en ville. Un véritable climat de paranoïa régnait dans ce qui avait longtemps été le centre politique du plus ancien pays d’Europe occidentale. Les rivalités pour le pouvoir avaient vu le jour entre hauts gradés et hauts fonctionnaires civils engagés dans la lutte de libération.

Le premier conseil militaire présidé par Rochebin n’avait pas tenu plus d’une semaine avant que n’apparaissent des dissensions. La rumeur prétendait que les tensions venaient des défaites successives, notamment dans le Sud-Ouest. À l’Est, le verrou de la Saône tenait bon grâce à la conjonction de forces venues de Bourgogne et de Franche-Comté, mais la prise de Toulouse était un revers grave qui faisait peser une menace mortelle sur Bordeaux, Poitiers et, à terme, sur le Grand Ouest et la capitale.

Perdre Toulouse avait consacré le deuil d’une grande espérance : celle de cantonner le Califat aux régions méditerranéennes et au couloir rhodanien.

Bref, ça n’était pas la franche euphorie. Rempart avait beau tenir la capitale, l’Organisation ne contrôlait en réalité guère plus qu’un gros tiers du territoire national. L’avenir apparaissait plutôt sombre. L’Organisation avait décrété la mobilisation générale, mais de nombreux jeunes essayaient d’échapper à la conscription en rejoignant les zones rurales ou en fuyant à l’étranger.

Les chroniqueurs étrangers parlaient d’une France revenue à l’époque des premiers Capétiens : quand le domaine royal n’était qu’une peau de chagrin face aux grands féodaux.

Une carte détaillée parue dans le New York Times résumait assez bien la situation qualifiée par l’éditorialiste de mosaïque barbare.

Rempart contrôlait un territoire comprenant la Normandie, le sud de l’Île-de-France, le Val de Loire, la Vendée, le Poitou, Bordeaux et une partie de la Champagne et de la Bourgogne jusqu’à Beaune.

La Bretagne était contrôlée par Breizh, une organisation proto-étatique autoproclamée alliée à Rempart dans la stratégie de défense contre le Califat. La Bretagne bénéficiait de livraisons régulières d’armes venues des îles Britanniques. Sa principale divergence d’avec Rempart venait de la volonté des Bretons de créer un état indépendant.

Sur ce sujet, Rochebin avait promis l’émancipation bretonne si la France était débarrassée définitivement de la menace islamiste. En privé, il était plus ambigu soulignant qu’une fois la victoire acquise, il serait toujours temps d’évaluer la situation. Un média canadien rapportait une interview du leader de Rempart où celui-ci affirmait : « Je crois que les tentations séparatistes qu’elles viennent de Bretagne, de Corse ou du Pays basque ont été nourries par l’incapacité de Paris à résoudre les problèmes du pays. Dès l’instant où la France aura vaincu ses ennemis, elle retrouvera une dynamique, un momentum comme disent les Anglo-Saxons, qui éteindra les velléités indépendantistes. »

Des poches tenues par la Résistance existaient dans les zones de montagne en Auvergne, dans les Cévennes, les Alpes, en Franche-Comté, dans le massif vosgien, mais la plupart des grandes villes de la moitié Sud étaient contrôlées par le Califat ou la Jamaa.

Désireuse d’établir un état islamique vaste et sans frontières, la Jamaa disposait de moins de moyens que le Califat en termes d’effectifs et de relais médiatiques, mais les observateurs constataient que l’organisation montait rapidement en puissance depuis que les Saoudiens avaient considérablement augmenté leurs financements et leurs fournitures d’armes sous prétexte d’ingérence humanitaire. Pour attirer plus de jeunes combattants, la Jamaa avait acquis la réputation non usurpée de verser de meilleures soldes que le Califat islamique.

Les différences idéologiques entre les deux organisations étaient cependant mineures. Les oulémas étaient convaincus qu’il fallait faire de la loi islamique le pilier de tout système gouvernemental. Sur le terrain, le Califat se montrait cependant moins extrême quant à l’application de la charia, et moins cruel dans le traitement de ses Dhimmî et des Infidèles.

Seule la Corse avait réussi à se débarrasser complètement des islamistes, mais les insulaires n’avaient aucune intention de venir en aide à Rempart qu’ils détestaient en les accusant de vouloir reconstituer un « état colonial français ».

Le Pays basque et le Béarn étaient dans une situation proche de la Bretagne. Leur adossement au Pays basque espagnol leur permettait de se fournir en armes et en combattants auprès des Basques d’Espagne pour résister aux colonnes islamistes.

Toute la côte méditerranéenne était passée sous le contrôle d’une coalition islamiste avec Nîmes, Montpellier, Toulon, Nice.

Tenue par la Jamaa, Marseille était également la capitale de la willaya Sud du Califat. Cette dualité entre les deux forces était à l’origine d’une surenchère qui n’était pas sans poser de nombreux problèmes. Les massacres des dernières minorités européennes de la cité phocéenne avaient rappelé les pires épisodes des carnages de Sétif, Constantine et Oran. Les eaux du Vieux-Port étaient rouges de sang et ceux qui n’avaient pas été exterminés avaient fui une ville où l’élément européen déjà minoritaire était devenu presque inexistant.

Toulouse était également tombée après un siège particulièrement cruel, devenant capitale de la willaya sud-ouest. Certaines sources bien informées confirmaient l’utilisation contre les civils d’armes chimiques.

La menace s’était alors déplacée vers Bordeaux. La prise de la ville présentait l’intérêt de donner un port atlantique au Califat dont la logistique s’étirait depuis les ports méditerranéens.

Bordeaux pouvait donner au Califat la clef d’une région allant de La Rochelle à Tours et aucun stratège ne pouvait ignorer qu’à terme, la prise de Bordeaux donnerait aux hommes du Califat la clef de Paris.

Jusqu’à Lyon, la vallée du Rhône était « Terre califale ». Le palais des papes d’Avignon, rebaptisé Alcazar, avait été symboliquement choisi pour y loger la nouvelle Université de théologie islamique. Certains évoquaient pour cette ville, le statut de nouvelle Rome barbare.

De gras oulémas venus d’Alger, du Caire et de la Mecque s’y étaient installés pour établir une doctrine de la foi. La plupart étaient gros et plus gras que des truies ce qui donnait lieu à de nombreuses moqueries des radios de Rempart qui les caricaturaient en mauvais acteurs égyptiens jouant dans des soap opéras de série B.

Comme beaucoup de combattants, le nouveau Chef d’état-major du Califat – le général Abd El-Rahman – considérait avec une pointe de mépris cette viande douillette aux chairs molles et ces visages adipeux aux lèvres de vieilles putains.

Pour le militaire, les oulémas n’étaient qu’une smala de gras imposteurs, de vieillards assoupis et radotants, la bouche toujours pleine de toutes les bénédictions au nom de Dieu et du Prophète pour mieux prétendre parler en leurs noms : une confrérie d’individus incultes, froussards et cupides.

Certains oulémas prétendaient que les gouères ne se feraient jamais à l’islam, que leur conversion n’était que pure façade. Pour ceux-là, l’élimination progressive des Infidèles était la seule issue possible. Pour d’autres religieux, penser en termes définitifs était présomptueux, car : « Seule la Parole de Dieu était définitive ».

Pour ces derniers, les hommes s’habituaient à tout. Il fallait juste leur laisser le temps d’adopter leurs nouveaux maîtres. Toute l’Histoire de l’expansion musulmane était là pour démontrer la véracité de leur thèse.

Le général Abd El-Rahman – que beaucoup surnommaient le Borgne – expliqua sa position lors d’un discours-fleuve :

– La véritable victoire n’est pas de vaincre l’ennemi, elle n’est pas de dormir dans son lit ni d’habiter sa maison ou d’engrosser sa femme comme on fait saillir une chienne. Non, mes frères ! La véritable victoire c’est de cesser : cesser de vivre dans le monde que cet ennemi vous a construit ; cesser de penser avec les concepts intellectuels que l’ennemi a forgés ; cesser est le mot magique, celui de la rupture définitive et irréversible avec le monde ancien.

Grenoble avait été une des premières villes à rejoindre le Califat, Annecy et le Genevois restaient acquis à Rempart, en partie parce que la Confédération helvétique soutenait l’Organisation pour ne pas être en contact direct avec les djihadistes. Le Conseil fédéral estimait une zone tampon préférable pour Berne, quel qu’en soit le coût pour le budget confédéral.

L’Allemagne avait procédé de manière identique avec l’Alsace et la Moselle. Berlin aidait les robustes partisans alsaciens et lorrains à tenir la ligne bleue des Vosges notamment la ligne des cols de Saverne, Sainte Marie-aux-Mines, Bonhomme, Schlucht, ainsi que le col et le tunnel de Bussang. Bien entendu, cette aide restait très discrète pour ne pas heurter les importantes communautés turques, syriennes et afghanes de la République fédérale.

Dans certains pays voisins, la crainte panique d’un effet domino avait poussé les gouvernements à sortir d’une stricte neutralité pour adopter progressivement des stratégies d’endiguement, de containment. Ainsi, chaque pays suivait une ligne de crête très étroite en raison de l’importance des minorités musulmanes dans la plupart des pays occidentaux.

Les opérations militaires, les raids, les ralliements de caïds locaux, leurs trahisons soudaines dessinaient une frontière changeante entre chaque pièce de cette mosaïque. Ceci d’autant plus que, dans les zones rurales, les partisans de Rempart et les djihadistes se livraient à une guerre sans merci compliquée par la présence de chefs de gang, de grands tyrans africains ironiquement autoproclamés Saigneurs de guerre : certains à la tête d’un village, d’un bourg ; d’autres, de régions plus vastes.

Les allégeances s’achetaient avec de l’argent, des armes, de la drogue et des esclaves. Les trahisons étaient fréquentes et, dans tous les cas, les civils étaient les premières victimes des exactions de ces bandes armées.

« À force de trop fréquenter le Mal, on devient le Mal », disaient les prêtres dans leurs prêches.

Pour rétablir une situation compromise, Rempart essayait de jouer les uns contre les autres. L’Organisation fabriquait de faux communiqués, des photos de troupes de la Jamaa soi-disant égorgées par les hommes du Califat. Et vice versa. Rempart soulignait, à juste titre, que les Noirs, les Azzi étaient traités comme des Croyants de seconde zone par les Arabes.

Cette guerre n’était pas une guerre comme les autres. Il ne s’agissait plus de défendre une province, de reprendre une Alsace-Moselle à un état voisin, mais de mener une guerre de civilisation sur notre propre sol. Pour la première fois depuis la fondation de la France, le pays faisait face à une menace d’extinction.

Les lois de l’Histoire n’étaient peut-être pas aussi absolues que celles de la physique, mais elles existaient. Une de ces règles établissait que l’extinction d’une civilisation intervenait le plus souvent peu de temps après que sa puissance ait atteint son apogée. Un proverbe allemand n’affirmait-il pas que l’orgueil précédait la chute : Hochmut kommt vor dem Fall ?

Tout pétri d’orgueil et de naïveté, l’Occident avait laissé s’implanter sur son sol une graine fondamentalement hostile qui grandissait, se nourrissant de la substance de son hôte, la corrodant, l’affaiblissant comme le fait un parasite. Et si la France tombait, personne ne pouvait ignorer que d’autres nations d’Europe ne tarderaient pas à suivre, tant toutes étaient bâties sur le même modèle diversitaire.

Certains théoriciens avaient espéré que la guerre civile ouvrirait un vaste mouvement de remigration comme celui observé en Algérie après les accords d’Évian. Un retour des populations immigrées vers leurs terres d’origine qui débarrasserait l’Europe de millions d’indésirables, mais force était de constater que rien de tout cela ne s’était produit. C’était même exactement le contraire qui avait été observé. La démographie explosive de la rive sud de la Méditerranée, l’effondrement climatique n’avaient fait qu’amplifier les flux humains vers la rive nord.

Depuis le début de la guerre civile, plus de deux millions d’hommes jeunes avaient franchi la Méditerranée. Les Harragas, ces jeunes désœuvrés qui tenaient les murs des casbahs de Tunis à Tanger, quittaient leurs taudis et abandonnaient sans regret des vies sans avenir pour s’engager dans le Djihad et renforcer un Califat qui leur promettait terres, maisons, femmes au vagin impatient, esclaves… Tout un avenir gagé sur les biens des vaincus.

Mais dans ce grand jeu entre les peuples, Alex avait une mission à accomplir. Dans l’immédiat, il devait réunir une équipe. Il avait appris qu’avec le temps, l’entraînement et la discipline pouvaient triompher de n’importe quelle faiblesse humaine et transformer une équipe de bras cassés en quelque chose d’à peu près potable. Le problème c’est que, justement, il ne disposait que de peu de temps pour constituer une équipe qui tienne la route.

7

Léa avait couru comme une folle pour s’éloigner de l’homme qui lui avait sauvé la vie avant de menacer de la lui reprendre. Elle savait que si elle était encore en vie, ce n’était pas par pitié, mais parce que le djihadiste n’avait pas eu le courage d’appuyer sur la gâchette.

C’était uniquement par lâcheté qu’il l’avait laissée filer dans les ténèbres, au milieu des arbres.

Elle avait fui le plus vite possible sous les grands arbres, avec leurs branches immenses comme des bras de géants. Il n’y avait que son halètement rauque et les bruits inquiétants de la forêt : des bêtes dérangées, des mâles traquant des femelles, des insectes en chasse, des oiseaux de nuit à l’affût. Mais elle savait que la forêt était aussi le refuge d’hommes rendus fous par la guerre. Des demi-bêtes qui s’exprimaient avec des rauquements à peine humains et que même les djihadistes craignaient.

Au-dessus d’elle, les silhouettes des hêtres se refermaient pour former une voûte infranchissable, leurs racines sur lesquelles elle butait parfois semblaient faites pour décourager les fuyards. Terrifiée par la noirceur de la forêt, par les bruits inconnus des bêtes invisibles, elle s’encourageait à voix basse.

Quand elle fût hors d’haleine, elle cessa de courir. Les cheveux collés de sueur malgré la fraîcheur de la nuit, elle retira sa burqa et la roula en boule. Elle lui serait utile contre le froid de la nuit si elle essayait de dormir un peu ou pour traverser les villes en passant inaperçue.

C’était une nuit sans lune, une de celles que sa grand-mère appelait des nuits d’ogre quand elle était petite dans son village lorrain, ce mot d’ogre, c’était pour effrayer les gosses et les dissuader d’aller traîner au-dehors. La gorge serrée, elle réprima les frissons sur sa peau.

Mais, si la lune était absente, le ciel était clair et étoilé. Depuis que les villes s’étaient éteintes les unes après les autres avec la guerre, les survivants avaient redécouvert les somptueux ciels des temps anciens. Une piètre consolation, se dit Léa, mais une consolation quand même.

Elle avait repéré la Grande Ourse et l’étoile Polaire comme son grand-père le lui avait appris et elle avait marché tout le reste de la nuit en essayant d’aller à l’opposé, vers le sud, vers Paris que le Califat n’avait pas encore réussi à prendre.

Quand la frondaison des arbres l’empêchait de voir le ciel, elle cherchait une clairière pour se repérer. Il fallait le faire souvent, car naturellement, elle avait tendance à marcher de manière courbe. Léa se dit que ça devait être pour cela que les gens tournaient en rond dans le désert.

Souvent elle se prenait les pieds dans de mauvaises herbes, dans des ronces, elle tombait à genoux, griffée par les orties. Elle se relevait en serrant les dents, ne jamais pleurer, elle avait été une adolescente difficile, dure, elle devait continuer à être forte, ne jamais s’apitoyer sur son sort. Elle avait eu de la chance. Elle était vivante, en bonne santé et libre. C’était le plus important.

Elle avait fini par sentir la dureté du sol sous ses pieds. Elle venait de croiser une petite route. Aucune voiture, aucun convoi de l’armée musulmane ne passeraient avant des heures. Personne ne circulait la nuit, même pas les militaires, c’était bien trop dangereux. Il arrivait fréquemment que des seigneurs locaux, de grands tyrans africains avec des armées de gamins drogués jusqu’aux tympans montent des embuscades meurtrières réunissant une bonne centaine de combattants. L’idée la fit trembler, puis elle se rassura en se disant que généralement, ils choisissaient des routes plus importantes.

Léa en avait assez du sous-bois. Depuis la petite route, elle distinguait clairement l’étoile Polaire et la route se dirigeait plein Sud. C’était une chance. En la suivant, hébétée, elle finit par tomber sur un panneau avec inscrit : D 7 Breteuil, vingt-neuf kilomètres. Ça ne lui disait rien, vers chez elle, le nom des villages se terminait en -viler, en -bach ou en -ing… C’était différent.

Elle ignorait si elle était sur le bon chemin. Elle regarda le ciel étoilé et l’étoile lui dit que si, alors elle continua à marcher. Elle essuyait de temps en temps la sueur sur son front, sur ses tempes, et elle tremblait sans savoir si c’était la fraîcheur de la nuit ou la peur.

L’obscurité était si complète, que Léa ne suivait la route qu’au bruit de ses chaussures sur l’asphalte. Quand le rythme sonore de ses semelles se faisait plus mat et qu’elle sentait qu’elle était sur quelque chose de mou, elle redressait sa marche pour revenir sur la route.

Instinctivement, à l’idée d’être bientôt dans une agglomération, elle posa sa main sur son ventre. Un moment, elle avait oublié que ça faisait deux mois qu’elle n’avait pas ses règles.

Quand Saint-Quentin était tombée, une vieille voisine lui avait conseillé de teindre ses cheveux en noir :

– Moi je risque rien, mais toi, si. Les blondes et les rousses sont les plus recherchées, mais si tu as l’air d’une noiraude, tu auras moins de valeur.

Mais elle ne l’avait pas fait, pas le temps tout simplement. Elle n’avait même pas mis de la cendre dans ses cheveux pour les ternir. Quand les troupes étaient entrées en ville, elle avait fait partie du butin. La tension de convoitise des hommes était presque palpable. Les jeunes prisonnières avaient été transférées dans d’anciens hangars agricoles où les soldats du Califat venaient en permission. Les hommes qui dirigeaient le centre étaient les plus vicieux du Califat, des Albanais et des Kosovars qui disaient qu’ils allaient les casser pour les rendre plus dociles, qu’ils en avaient dressé de plus rebelles.

La plupart des filles se sont laissées faire, les autres, ils les ont violées collectivement. Parfois, ils les faisaient prendre par leurs dobermans, mais Léa n’avait pas envie d’y penser.

Elle était si jolie que les permissionnaires s’inscrivaient sur une liste pour passer un moment avec elle. Les soldats appelaient le bâtiment La Ferme, d’autres disaient La Ferme des Célébrités par ironie. Ils disaient que c’était elles, les célébrités…

Pour éviter d’être frappée, elle avait arrêté de se débattre. Elle essayait de séparer son esprit de son corps. Certains soldats avaient pitié, ils lui apportaient un petit cadeau : de la nourriture, un fruit, un vêtement provenant des pillages. Elle savait que c’était pour qu’elle les traite mieux. Alors, elle faisait un effort avec ceux-là.

Un médecin algérien leur faisait passer des visites médicales pour éviter que les maladies vénériennes ne se propagent parmi les bataillons du Prophète. Léa lui avait demandé la pilule :

– Pourquoi tu veux la pilule ?

– Certains hommes refusent la capote.

– Si t’es grosse, ton bébé appartiendra au Califat, il rejoindra le corps des janissaires.

Elle avait beau mettre un chiffon dans son utérus et se laver la chatte à grande eau après chaque rapport non protégé, ce qui devait arrivé était arrivé. Elle avait posé ses mains sur son ventre en fermant les yeux. Si elle ne faisait rien, ce ventre allait grossir comme un ballon et une graine djihadiste naîtrait d’elle. Elle pensa à cette vieille prière apprise petite au catéchisme : Et Jésus, le fruit de vos entrailles est béni…

Quel serait le fruit de ses entrailles ? Une sorte de créole de combattant yéménite ou de métis de djihadiste malien ?

Il y avait constamment de nouvelles prisonnières qui affluaient dans la Ferme, alors le commandant revendait les vieilles rosses – qu’il appelait les Chibani – à des marchands d’esclaves pour faire de la place. Quand une ville d’importance était conquise, on voyait débarquer de pleines bétaillères de filles dont certaines n’avaient pas quatorze ans.

Ils l’avaient revendue à ce marchand qui l’avait mise en vente à Mohammedia. Jusqu’à ce que ce type horrible l’achète pour s’enjailler, se faire plaisir avec elle dans cette cave.

Elle continuait à marcher sur la route. La nuit n’en finissait pas. Ses jambes ne voulaient plus porter, mais Léa continuait à marcher ; elle se retournait parfois en frissonnant, comme si elle craignait que l’homme ne l’ait suivie pour la reprendre ou la tuer.

Elle arriva dans un bourg au moment où l’aube se profilait à l’horizon. Ce n’était pas Breteuil, mais Estrées-sur-Noye. Breteuil devait être plus loin, et Paris, encore plus loin. Elle se demandait si elle y parviendrait un jour.

En voyant des maisons incendiées, elle comprit qu’elle n’était pas la première à être venue. Les bourgs qui n’avaient pas de protecteurs étaient livrés au pillage des bandes armées qui infectaient le pays. Les pilleurs entassaient les trésors extraits des maisons en visant d’abord les plus cossues. Mais la vraie fête c’est quand ils capturaient des civils. Ils en tourmentaient certains, revendaient les autres selon l’envie du moment et la quantité de dope qui circulaient dans le sang des Kid Soldiers.

Léa crevait de faim et de soif. Elle entendit un bruit d’eau courante. Elle marcha vers le bruit. Il y avait un lavoir en pierre avec de l’eau courante. Elle but tout son saoul. L’eau était bonne, glacée.

Sauf que quand elle eut fini de boire, elle avait encore plus faim. Elle se dit que la saloperie qui grandissait dans son ventre devait commencer à prendre sa part. Elle pensa au film Alien, à ce monstre qui pondait ses œufs dans le ventre des humains. Elle, c’était un putain de djihadistes qui avait pondu son œuf dans son ventre. Mais elle le ferait passer. « Juste, faut pas que j’traîne », pensa Léa.

Elle avait cru le village vide, quand soudain, derrière les volets clos d’une maison décrépie, elle aperçut un rai de lumière. Un moment, elle observa la lueur sans bouger pour être certaine qu’elle ne rêvait pas.

Dans ce monde sans électricité, la lumière n’existait que quand les humains étaient là. Il fallait une présence pour allumer une lampe à pétrole ou à gaz.

Elle hésitait à frapper à la porte. Elle crevait de faim. Peut-être qu’il y avait de la nourriture dans cette maison, mais peut-être qu’un danger mortel l’attendait. De la nourriture, il en restait peut-être dans un commerce abandonné. Elle renonça, elle se sentait trop faible. Elle s’engagea dans la rue en direction du centre. Le jour se faisait plus clair et elle y voyait mieux.

Le problème c’était l’odeur qui devenait plus forte, partout la même. Elle la connaissait par cœur cette puanteur, celle de la guerre, de la mort.

Les morts, c’étaient les autres ; les survivants s’en foutaient. Dans une guerre civile, il n’y a peu de place pour la compassion, il faut garder son énergie pour rester vivant jusqu’au soir. Le reste est une perte inutile d’énergie.

Et puis, l’omniprésence de la mort la rendait banale. Les charognes étaient partout, nombreuses, toutes pareilles, juste à des degrés plus ou moins avancés de décomposition. Les enjamber dans les magasins, dans les postes d’essence, était devenu une chose ordinaire. Les premiers cadavres vous choquent, mais au dixième, on n’y fait pas plus attention qu’à un hérisson écrasé sur la route.

Les morts frais étaient plus inquiétants, car ils pouvaient trahir la présence de ces bandes de prédateurs qui écumaient le pays.

Mais le pire, c’était le vide des villes, l’absence d’êtres vivants, de bruit de voitures, de mouvements. Pourtant le vide était moins dangereux que le plein. Quand une ville était pleine d’hommes, c’était des gangs, des soldats, des hommes jeunes et dangereux.

Elle sentit les corps avant même de les apercevoir : trois humains et deux chiens, déjà passablement décomposés. Ils empestaient la mort, le bourg empestait la charogne.

Elle était certaine que l’odeur allait entrer en elle avec ses relents effroyables. Elle fit un détour pour éviter les cadavres. Les douilles au sol ne laissaient aucun doute sur l’origine de la mort.

Elle crevait de faim. Elle avait peur de ne pas trouver de quoi manger. Elle tomba sur une supérette Casino, la vitrine avait volé en éclats ; dans le magasin éventré, elle aperçut deux corps en état de décomposition avancée : un homme et une femme si elle en jugeait par les vêtements. La femme portait une de ces vestes matelassées sans manches rouge siglée Casino, ce devait être la caissière. L’homme peut-être un client ou son mari. Elle ne savait pas. Ils avaient été abattus par balles d’après les projections de sang sur le mur opposé.

Elle enjamba les cadavres en retenant sa respiration. Ça puait la charogne, la même odeur douceâtre que dans la rue, la même horreur que celle du camion des équarrisseurs qui étaient venus ramasser les porcs de l’élevage voisin quand la peste porcine venue de Chine avait décimé l’élevage du vieux Müller. Déjà à l’époque, elle retenait sa respiration.

Il n’y avait rien de vivant à l’intérieur à part une dizaine de gros rats surpris en plein festin qui filèrent sans demander leur reste. Les rayons de marchandises étaient vides ; le sol couvert de paquets éventrés par les rats ou moisis ; quant au rayon Produits frais, il dégageait une pestilence si puissante qu’elle resta à bonne distance.

Vu l’état de décomposition des corps, l’assaut datait de plusieurs semaines, peut-être même plusieurs mois. Au rayon frais, il n’y avait absolument rien de mangeable.

Dépitée, elle allait sortir, quand elle se dit que, par chance, quelque chose avait pu rouler sous les rayons dans le chaos du pillage.

Elle trouva un balai ; avec le manche, elle s’accroupit et balaya le dessous des rayonnages. Elle ramena d’abord des ordures, mais au troisième rayon, elle sentit soudain quelque chose de plus lourd. Elle donna un grand coup et une petite boîte de conserve roula jusqu’à la caisse.

Elle se jeta dessus. Il y avait marqué Thon à la catalane Saupiquet, 135 grammes. C’était mieux que rien. Elle passa le doigt dans l’anneau, ouvrit la boîte et respira profondément, ça ne sentait pas le moisi ni le pourri. Elle dévora l’intérieur avec les doigts en quelques secondes avec une avidité animale. Elle but toute la sauce et passa l’index au fond pour récupérer les dernières gouttes de jus huileux à la tomate. Elle suça un long moment ses doigts gras.

Elle se sentait un peu mieux, mais le sentiment de faim perdurait. 135 grammes, ce n’était pas grand-chose. Il aurait fallu du pain avec, mais le pain épargné par les rats était tout moisi. Elle rêva un moment aux baguettes toutes chaudes de son enfance qu’elle dévorait à moitié en rentrant de la boulangerie, au point où sa mère lui en faisait acheter une deuxième.

Elle reprit sa chasse avec le balai, mais ne trouva que des ordures et un rat crevé sous les rayonnages. La faim la tenaillait à nouveau. Elle avait besoin d’avaler quelque chose de plus consistant, de se reposer. Elle sortit dans la rue vide et décida de retourner vers la maison qui semblait habitée.

L’unique lumière du bourg avait disparu ; un instant, Léa crut avoir rêvé. Elle hésita à frapper, mais elle savait qu’elle n’aurait pas la force de reprendre la route ainsi, le ventre vide.

Elle savait qu’il ne fallait pas circuler de jour. L’alternative c’était d’aller dormir dans la supérette entre les morts qui puaient la charogne et les rats qui festoyaient, ou alors dans les bois, puis elle se dit : « Tout plutôt que les bois obscurs ».

Elle frappa à la porte. Personne ne répondit. « Si ce qui vivait dedans garde le silence, c’est parce que cette personne a peur, se dit-elle, et les gens qui ont peur ne sont pas les plus dangereux ». Elle insista, s’éloigna de la porte pour qu’on puisse bien la voir de derrière les rideaux à l’étage.

Soudain, elle entendit un bruit de serrure. La porte grinça et s’ouvrit.

8

Une vieille dame était apparue dans l’encadrement de la porte. Léa n’y croyait plus. Ça après le djihadiste qui l’avait libérée, décidément, un ange gardien prenait soin d’elle.

Elle s’entendit prononcer les mots, presque surprise de voir qu’elle avait la force de parler :

– Excusez-moi de vous déranger… Je viens d’Amiens… Je n’ai pas mangé depuis deux jours, je crève de faim… Je peux payer.

Elle sortit les deux billets que le djihadiste lui avait donnés pour les tendre tout chiffonnés à la vieille. La dame la fixa, mais elle ignora les billets avec l’inscription البنك المركزي للخلافة الإسلامية Banque Centrale du Califat Islamique. À ce moment précis, Léa sentit ses jambes l’abandonner, elle s’effondra sur le seuil de la maison. L’épuisement, la faim, la souffrance, le désespoir : quelque chose en elle venait de lâcher d’un coup, d’un seul.

Lorsqu’elle reprit connaissance, elle était allongée sur le seuil. Le soleil était déjà bas sur l’horizon, elle était restée là toute la journée, mais quelqu’un avait pris soin de l’envelopper d’une épaisse couverture qui sentait le chien mouillé. La porte s’était refermée. Son corps tremblait sans qu’elle parvienne à le calmer. Le sentiment de faim toujours plus fort lui vrillait le ventre.

Elle comprit que c’est la faim qui l’avait réveillée. Elle se leva avec difficulté et frappa à nouveau à la porte qui s’ouvrit aussitôt :

– Ah vous êtes enfin réveillée ? dit la vieille dame en ouvrant, vous étiez trop lourde pour que je vous porte à l’intérieur.

Léa réalisa en considérant sa peau toute fripée que la dame était vraiment très vieille. Ce devait être pour ça qu’elle n’avait pas quitté le village. Pour fuir, il fallait de la force et la vieille marchait avec beaucoup de difficulté, toute tordue par l’arthrose.

– Je vous ai fait boire de l’eau sucrée pour éviter une hypoglycémie. Venez manger !

Léa ressentit de la joie en entrant. C’était une maison de vieux avec de la tapisserie à fleurs sur les murs et cette odeur un peu rance des logis de personnes âgées. Il y avait un napperon sur un buffet à crédence, et, sur un guéridon, une de ces statuettes de la Vierge blanche et bleu ciel que l’on vendait avant à Lourdes. La table était mise, la vieille dame avait ajouté un second couvert.

Dans un plat en faïence, une viande en sauce fumait. La dame avait préparé une sorte de corned-beef en sauce avec du riz. Les casseroles restaient en permanence sur le vieux poêle à bois…

Léa dévora son plat avec appétit. Ce n’est pas que c’était très bon, mais quand on crève de faim, la pire tambouille vous semble un délice. Elle se resservit à la grande joie de la dame.

Puis, la dame lui montra une grande lessiveuse sur le poêle :

– Vous voulez peut-être vous laver ? J’ai mis de l’eau à chauffer.

Léa se regarda dans un miroir et elle faillit s’évanouir en voyant la fille toute barbouillée de crasse qui lui souriait.

L’eau était chaude, sans plus. Le poêle avait du mal à tirer assez fort. Léa porta la lessiveuse pleine jusqu’à la baignoire. Elle était lourde ; la dame avait dû faire pas mal d’allers et retours pour la remplir.

Elle se dévisagea dans la glace en se déshabillant. De grands cernes violets lui mangeaient le visage avec des yeux rougis par le froid, par la peur. Des marques étaient visibles le long des tempes : « La peau des rousses marque facilement » lui disait toujours Corinne, son esthéticienne de Saint-Quentin. C’était dans une autre vie, il y a mille ans, avant les temps incertains et le retour des grandes peurs.

Elle détourna le regard et se plongea avec délice dans l’eau chaude. Elle resta longtemps ainsi, jusqu’à ce que l’eau refroidisse.

Quand elle sortit, elle s’emballa d’une grande serviette propre.

La dame lui cria de derrière la porte :

– J’ai mis des vêtements qui étaient à ma fille sur le tabouret. Ça doit être votre taille.

C’était des vêtements démodés, mais confortables. Des trucs des années 2010 fabriqués au bout du monde au Bangladesh, en Chine, au Vietnam.

Léa se demanda ce qu’était devenue cette fille. Peut-être morte, comme beaucoup depuis le Grand effondrement. Sûrement des millions. Elle n’osa pas poser la question de peur de ranimer de vieux souvenirs. Quand Léa sortit de la salle de bains, le dame lui dit :

– Vous avez l’air très fatiguée, je vais vous montrer votre lit.

Elle trotta jusqu’à une grande chambre avec un lit trop haut en bois et un crucifix fixé au mur derrière lequel séchait un rameau de buis.

Léa aurait voulu parler avec la dame, la remercier, mais elle était épuisée. Elle fixa un moment le Christ, elle pensa qu’elle avait eu de la chance. Plus que lui en tout cas. Ce matin, elle était affamée, traquée, morte d’épuisement, et maintenant elle allait s’endormir paisiblement dans un bon lit, le ventre plein de cet étrange ragoût. Elle ferma les yeux et s’endormit.

Le lendemain, Léa mit plusieurs secondes à se rappeler où elle était. La chambre ne ressemblait à aucun lieu connu. Puis elle vit le crucifix, et tout lui revint en mémoire : elle avait dormi dans cette maison qu’elle ne connaissait pas, chez cette dame inconnue.

La conscience lui était revenue lentement, incertaine. Elle toucha son front – pas de fièvre – puis son ventre et dit à haute voix :

– C’est ça forcément… cette saloperie.

Elle devait d’abord résoudre ce problème dans son ventre. Deux mois déjà depuis ses dernières règles, elle n’avait plus beaucoup de temps pour lui tordre le cou.

La maison sentait le café comme dans les matins de son enfance en Moselle. Tout semblait normal autour d’elle, elle aurait pu oublier les cadavres dans les rues, la pestilence des charognes dans les magasins. Même pendant les guerres, chacun évoluait dans une bulle, un univers séparé des autres êtres. La différence venait de la violence des rencontres entre ces bulles.

Peut-être bien qu’elle avait fait un mauvais rêve, mais si c’était un cauchemar, elle vivait dedans depuis bien longtemps. Cela la déroutait, elle n’était plus très sûre de vouloir repartir aujourd’hui.

Dans la grande cuisine. La vieille dame s’affairait autour du poêle à bois qui ronflait et servait de cuisinière. Des crêpes chauffaient dans une vieille poêle.

La dame lui sourit, elle semblait heureuse de ne pas être seule pour une fois. Elles prirent le petit déjeuner ensemble.

Puis la dame demanda :

– Qu’est-ce qui vous est arrivé ?

Et Léa lui raconta tout, enfin presque tout : sa capture à Saint-Quentin, le Ferme des célébrités, le marché humain d’Amiens, la cave et ce djihadiste qui l’avait sauvée et l’avait laissé libre.

La seule chose dont elle ne parla pas c’est cette histoire d’or et de téléphone. Ce genre d’histoire ne pouvait que lui rapporter des emmerdements.

Quand elle avait été seule dans la cave, elle se souvenait avoir posé l’index sectionné sur le téléphone du mort, elle se souvenait des photos, de ces sacs pleins d’or, de cette suite de chiffres 50.1474922374772, 3.701485354473043 qu’elle avait noté sur un bout de papier. Elle avait vite compris qu’il s’agissait des coordonnées géographiques du lieu où l’or était enterré. La latitude puis la longitude. Ça lui rappelait l’école, il y a longtemps.

Mais si elle ne parla pas de l’or, elle parla de son ventre.

– Je n’ai pas mes règles depuis deux mois.

– Qui est le père ?

– Je suis restée deux mois dans ce camp de femmes. J’avais jusqu’à trente hommes certains jours. Beaucoup refusaient les rapports protégés.

– Ce sera votre premier ?

Léa baissa les yeux.

– Sûrement pas. Je ne compte pas le garder.

Des larmes se mirent à couler sur les joues de la vieille dame. Alors Léa aussi sentit que ses yeux se mouillaient, mais pas de chagrin, juste de colère. Elle détestait ce bout de chair accrochée dans son ventre comme un parasite, comme un gros ver. Elle avait dû subir le père, elle le ferait payer au fils, à cette saloperie d’embryon, cette protubérance qui faisait partie d’elle.

– Vous savez comment le faire passer ? demanda Léa.

La dame secoua la tête.

– Vous n’allez pas faire ça ? Le petit n’y est pour rien.

– Moi non plus, j’y suis pour rien. Ce morpion, c’est double peine.

Léa pensa au crucifix, à la statue de la Vierge Marie dans le salon. La dame devait être catholique. C’était étrange pour elle, même si sa famille l’avait été dans le temps. Mais elle ne savait pas grand-chose de tout ça, si ce n’est que les catholiques n’aimaient pas que l’on tue les bébés, même quand ce ne sont que de gros cafards à moitié musulmans. Alors Léa ne parla plus de son ventre. Elle ne voulait pas faire une peine inutile à la dame qui l’avait recueillie.

Il fallait à tout prix qu’elle avorte, qu’elle se débarrasse de la chose qui poussait dans son ventre. Léa alla dans la forêt pour faire des mouvements violents, se pendre la tête en bas pour décrocher cette chose immonde accrochée à son ventre. Comme tout ça ne faisait rien, elle se cogna le ventre jusqu’à avoir des ecchymoses.

– Tu vas passer, fils de pute !

Elle imaginait qu’un choc un peu plus violent ou de travers finirait bien par faire son sort à cette chose maléfique. Mais rien n’y faisait. Son ventre était juste plus douloureux, elle ne devait plus le frapper, sinon elle ne pourrait pas reprendre la route pour Paris.

Alors, elle décida d’aller traîner dans les rues vides du bourg. Partout des cadavres, des nuages de mouches. Ce bourg autrefois coquet puait la mort.

Elle avait repéré une pharmacie en partie incendiée, mais en y regardant de plus près, le rideau métallique avait empêché le feu de vraiment prendre et de se propager à l’intérieur. Les flammes s’étaient contentées de lécher le rideau d’acier et de noircir la façade.

En passant par l’arrière, elle vit une fenêtre à l’étage. Il fallait juste une échelle assez grande. Elle fouilla les maisons voisines. De temps en temps, elle tombait sur un cadavre qui sentait la mort. La plupart avaient été abattus par balle. Certains avaient été égorgés. On voyait une mare noirâtre à côté des corps. Les femmes et les enfants étaient souvent complètement dénudés, elle refusait d’imaginer ce qu’ils avaient subi. La mort avait dû être une délivrance pour eux.

Il aurait fallu les enterrer, creuser des tombes. Mais même un homme solide y aurait mis toute une vie avec une pelle et une pioche. Tout ça pour quoi ?

Elle essayait juste de se détacher de ces corps, elle ne voulait plus y faire attention ; finalement, elle trouva une échelle métallique dans une grange. Elle la transporta à grand-peine jusqu’à la maison du pharmacien. Elle la positionna contre le mur arrière et grimpa jusqu’à la fenêtre.

Là, avec une grosse pierre, elle brisa un carreau et introduisit la main pour ouvrir la fenêtre. Elle entra comme ça dans la maison. Il n’y avait pas d’odeur de mort, ceux-là avaient dû fuir à temps.

Elle descendit jusqu’au magasin et commença à fouiller les rayonnages. Elle connaissait le nom du médicament : Misoprostol, ça s’appelait. Sa copine Camille s’en était fait prescrire. Ça ne marchait que deux mois après les dernières règles. Pour elle, c’était l’extrême limite. Elle avait même un peu dépassé.

Finalement, elle en trouva une douzaine de boîtes. La date de péremption était passée de plus d’un an, mais elle avait lu que ça ne voulait rien dire. Elle mit une boîte de côté et sortit les cachets des autres boîtes, chacun était emballé sous plastique.

Puis elle ouvrit une boîte de préservatifs et en déroula un. Elle mit la plus grosse partie des cachets dans la capote qu’elle noua serrée. C’était un petit boudin assez souple pour pouvoir être inséré dans le rectum ou le vagin en cas de problème. Si elle était faite prisonnière et que le morpion était toujours là, elle pourrait en reprendre une dose. En plus, avec les viols, ce genre de produits se revendait un bon prix, ça serait une excellente monnaie d’échange sur la route de Paris.

Le papier dans la boîte expliquait qu’il fallait faire fondre quatre comprimés sous la langue. Elle se souvenait que Camille avait perdu pas mal de sang, alors elle mit également dans un sac plastique des serviettes hygiéniques pour règles abondantes en vérifiant qu’il y a avait bien sur l’emballage quatre gouttes et un gros +.

En grimaçant, Camille lui avait dit :

– C’est bon signe, ça veut dire que le gosse est en train de passer.

Léa ignorait ce qu’était devenue Camille. Elle n’était pas à la Ferme. Peut-être dans un autre camp de femmes, peut-être morte. Elle ne le saurait vraisemblablement jamais.

Elle chercha également des médicaments contre l’arthrose, des antibiotiques, de l’aspirine et du paracétamol. Elle remplit le sac plastique. Elle voulait les donner à la vieille dame pour la remercier. Il y avait un guide dans le tiroir près de la caisse, quand elle hésitait, elle regardait dans le guide.

Une clef se trouvait sur la serrure de la porte à l’arrière de la pharmacie. Elle déverrouilla et sortit, c’était quand même plus pratique que l’échelle. Elle referma soigneusement derrière elle, glissa la clef dans sa poche et enleva l’échelle.

De retour chez la vieille dame, elle fit fondre sous la langue les cachets. Puis, elle s’allongea. La notice disait que les saignements pouvaient commencer moins d’une heure après la prise des médocs.

Et ça avait commencé : des contractions douloureuses de l’utérus, des saignements plus importants que lors des règles. C’était normal. Elle s’était allongée dans la baignoire pour ne pas en mettre partout, pour voir le haricot de chair. Mais avec les caillots de sang, ce n’était pas évident.

Quand le flux avait ralenti, elle s’est douchée. Il y avait un gros caillot dans l’orifice d’évacuation. Elle n’eut pas le courage de vérifier si le haricot maudit se trouvait dans la masse gélatineuse sanguinolente.

Elle enleva le tout avec du papier toilette et jeta l’ensemble dans les toilettes. Elle mit une épaisse serviette dans sa culotte et sortit dans la cuisine. La dame était en train de cuisiner.

– Je suis allée à la pharmacie. Je vous ai pris des médicaments cotre l’arthrose.

Elle posa sur la table le sac plastique. La dame fouilla dans le sac avec une joie manifeste :

– C’est incroyable !

Elle sortit des boîtes de Tylenol et d’Ibuprofène.

– Je n’en ai plus depuis longtemps. Ça vient de la pharmacie ?

– Oui, je suis entrée avec une échelle, mais je vais vous laisser la clef quand je partirai. Comme ça vous pourrez aller chercher ce qui vous manque.

La dame ouvrit deux boîtes et avala aussitôt un cachet de Tylenol et un d’Ibuprofène. Presque immédiatement, elle prétendit se sentir beaucoup mieux. Elle lui faisait parfois à une vieille fée avec son côté décalé, hors du temps.

9

Alex était confronté à un double problème : d’une part, les meilleurs éléments des forces spéciales étaient mobilisés sur les fronts nord et sud ; et d’autre part, Rochebin avait insisté pour que l’opération prenne les apparences d’une action parallèle menée par des extrémistes de la mouvance identitaire.

Pour réunir son équipe, il ne lui restait donc que le second choix : les types virés des forces spéciales pour incompétence, alcoolisme, corruption ou bien ceux ayant commis de graves exactions sur les civils.

Le premier auquel il avait pensé, c’était Max. Quand la Zone sécurisée existait encore, l’homme avait tenu un temps l’octroi de Duroc. Il savait se servir d’une arme et surtout il avait été viré de l’armée à la suite d’une sombre affaire de pots-de-vin.

Au téléphone, Max avait été un peu surpris d’entendre la voix d’Alex. Il n’en revenait pas. Alex ne le portait pas vraiment dans son cœur et c’était sûrement le dernier type dont il attendait un appel.

– Qu’est-ce que j’ai fait ? Gagné à la loterie ?

– Tu sais, Max, c’est dur pour tout le monde en ce moment…

– J’en sais quelque chose.

– Alors, j’ai peut-être un truc à te proposer. Je cherche quelqu’un qui sache tenir une arme et qui n’hésite pas à s’en servir au moment opportun. Bref, un mec qu’a pas froid aux yeux.

– Je sais pas, mec. Après la dernière fois…

– Oublie ça.

– Hummm… avait grogné Max.

– Comment ça se passe pour toi ? avait demandé Alex, pourquoi tu chipotes, t’as quelque chose de mieux ?

– Mieux que quoi ? avait demandé Max, c’est sûr que je manque pas de propositions.

Alex savait que Max lui bourrait le mou ; l’ancien flic était trop con pour organiser quoi que ce soit. Tous les deux savaient que non seulement la situation n’était pas bonne, mais qu’elle était même franchement mauvaise.

Alex l’avait écouté se plaindre comme à son habitude. Max prétendait être victime d’une cabale qui lui avait coûté son poste.

Alex laissait courir. Il n’avait aucune envie de s’engager sur ce terrain-là. Que Max soit coupable ou pas, il n’en avait strictement rien à foutre. Tout ce qu’il voulait savoir, c’était si Max accepterait de mettre ses couilles sur la table contre un bon paquet de biftons.

Il l’invita dans un bon restaurant. Max avait toujours été sensible à la graille. Alex était arrivé une dizaine de minutes avant, histoire de repérer les lieux et le type de clientèle. Histoire également de vérifier les différentes sorties. Comme à son habitude, il avait choisi la table du fond, loin de l’entrée et des fenêtres, veillant à toujours conserver l’entrée dans son champ de vision. L’état civil le donnait officiellement pour mort, mais on n’était jamais trop prudent.

Max avait pointé sa trogne épaisse avec vingt minutes de retard. Rien que ça avait suffi à énerver Alex qui avait bien failli se casser.

Quand Max s’était assis, il n’avait même pas eu un mot d’excuse. Les deux anciens flics s’étaient dévisagés à la faible lueur des ampoules du restaurant. Ils ne s’étaient pas croisés depuis la Période spéciale lorsque Max tenait l’octroi de Duroc. Et voilà que la vie les réunissait de nouveau, l’un avait été un combattant, puis un fugitif, l’autre avait pour seule perspective celle de se retrouver dans les tranchées boueuses qui faisaient face aux canons du Califat.

Chacun se demandait si la vie les avait bien servis, ou bien si la salope les avait trahis comme tant d’autres de leurs contemporains.

Un homme âgé au teint cireux vint prendre leur commande.

– Vas-y, Max, fais-toi plaisir.

Max commanda un poulet grillé entier qu’il désossa avec un enthousiasme qui faisait plaisir à voir. De temps en temps, il piquait une pomme de terre sautée dans le plat en fonte. Alex avait choisi une andouillette au vin blanc, son péché mignon de Bourguignon.

Comme tout le monde, ils commencèrent par parler politique. Max était très critique sur la façon dont les opérations militaires étaient conduites.

– J’ai aucun respect pour ceux qui ont capitulé à Toulouse.

Alex hocha la tête, mais il voyait bien que Max attendait de sa part une réaction plus ferme.

– T’as pas tort, mais dans le nord, j’ai croisé des types qui ont subi un siège et tout ce que je peux te dire c’est que c’est une sacrée merde. Les vrais responsables ne sont pas les pauvres gars qui se sont battus avec une artillerie antique et sans approvisionnement.

– Mouais, dit Max, t’as pas tort. Les Européens, les Américains, même les Russes. Tous nous regardent crever la gueule ouverte. Demain, la guerre sera chez eux. Pourquoi ces connards font rien ?

– Ça, j’en sais rien, dit Alex, peut-être la peur de leurs minorités.

– Je crois surtout que personne n’en a strictement rien à branler de la France ! observa Max en posant dans son assiette la carcasse de son poulet grillé, ils ont toujours été comme ça.

– C’est vrai que l’Europe n’a été qu’une vaste fumisterie.

– C’est ça… tout est foutu sur ce putain de continent européen : les régimes, les peuples, de renseignement, les opinions publiques. L’Europe entière est un immonde Putanat, une vaste fosse septique pleine de merde avec nous dedans.

– C’est sûr, dit Alex.

– Laisse-moi te dire une chose : si actuellement, le pays est en pleine anarchie, en pleine pourriture, c’est aussi à cause de types comme toi…

– Comme moi ?

Le regard d’Alex se figea et il faillit se lever. Cette fois-ci, Max allait trop loin. Il avait juste envie de lui éclater la tronche.

Max avala une gorgée de bière en grimaçant, ajoutant avec un mauvais sourire :

– Ça te fait chier qu’on te dise la vérité, hein ?…

– TA vérité, Max. Confonds pas. Concrètement, t’as fait quoi pour ce pays à part tremper ton biscuit et toucher ta paie. Que le pays soit pourri, je te le concède bien volontiers, mais c’est pas d’hier. J’ai passé des années à essayer de nettoyer toute cette merde qui arrivait de partout.

– T’as pas été très efficace, dit Max, même ici, en plein Paris avec Rempart à l’Élysée, on est infiltré, la ville grouille d’indics qui bossent pour les barbus. Sans compter ceux qui dénoncent les tièdes à la police politique. Crois-moi, Alex, ici comme ailleurs, nous sommes cernés.

Alex fixa Max sans bienveillance. Il se souvenait que l’ancien flic était toujours à court d’argent. Tout partait dans les putes, l’alcool et le jeu. Il aurait bien pris quelqu’un d’autre, le problème c’est qu’il n’avait pas vraiment le choix. L’équipe devait être au complet à la fin de la semaine. Ça urgeait. S’ils avaient vent d’une opération en cours, les barbus risquaient de déplacer Judas vers une autre prison du Califat. Autant balancer l’artillerie lourde en premier.

– On va peut-être arrêter de parler du passé pour passer à l’avenir.

– Je suis d’accord, dit Max, l’avenir m’intéresse d’autant plus que je risque d’y passer le reste de ma vie.

Alex jeta un coup d’œil méfiant aux tables voisines. Il se rapprocha de Max et dit en baissant la voix :

– Je prépare un coup avec pas mal de risques, mais aussi avec de la thune à la hauteur des risques.

Max s’était redressé sur son siège, soudain tout ouïe.

– Combien ?

– Dix mille…

Le regard de Max venait de s’allumer.

– Dollars ? Parce que je te préviens, les billets de Monopoly…

– Dollars…

Max déglutit difficilement.

– Merde alors ! Dix mille billets !

Mais quelque chose dérangeait Alex.

– Mais avant, je voulais te poser une question, dit Alex

– Tu fais chier, Alex, c’est quoi ta putain de question ? Accouche.

Le regard d’Alex se posa sur la bière que Max avait vidée d’un trait. Max traînait un passé carrément louche et il n’avait pas une super réputation quand il bossait aux octrois, mais justement, Rochebin voulait des marginaux, des électrons libres en aucun cas rattachés à Rempart. Et, question marginalité, Max cochait clairement toutes les cases.

Le problème c’est que côté fiabilité, c’était moins sûr. Max était indécrottable question alcool ; avec ça plus bavasse qu’une concierge portugaise. Une grande gueule et un trouillard. Et Alex avait appris à ses dépens qu’un type avec une grande gueule qui a les foies peut se révéler très dangereux pour son groupe dans le feu de l’action. Sans compter qu’un mec qui biberonne est capable de tout. Alex ne voulait aucune faille dans le système, mais il n’avait pas le temps de constituer une équipe plus fiable.

– Tu picoles toujours autant, ma grande ? Ou tu sais enfin te tenir ?

Les yeux de l’ancien flic se chargèrent d’une franche hostilité. Max faillit se lever, plus vexé qu’un rat crevé. Mais la perspective du fric l’empêcha de la jouer diva outragée.

– Fais pas chier, Alex, si t’es ici c’est parce que tu sais ce que je vaux. C’est pas une binouze qui change quoi que ce soit. Je reste un Babtou solide. Alors, vas-y, détaille un peu…

Le défi était de réunir des types sans fonctions officielles. Rochebin avait précisé qu’il nierait toute implication dans cette opération qui devait être mise au crédit d’extrémistes identitaires.

Le Guide avait dit :

– Prétendre diriger la France exige que l’on agisse parfois dans l’ombre, cela ne signifie nullement que je modère mes convictions, mais pour être accepté par la communauté internationale, je dois être acceptable et prendre soin de la devanture de ma boutique, même si les murs de l’arrière-boutique sont couverts de sang.

Alex avait souri avec un hochement de tête. Il se souvenait de cette vieille série Mission impossible rediffusée sur la chaîne Nostalgie dans sa jeunesse… Si vous ou l’un de vos agents étiez capturés ou tués, le Département d’État nierait avoir eu connaissance de vos agissements.

Depuis son retour à Paris, l’absurdité de ce combat d’une dureté incroyable lui apparaissait avec une netteté nouvelle.

L’univers avait beau pénétrer chaque individu par ses cinq sens, personne ne comprenait réellement le monde dans lequel il vivait. Alors, au lieu d’observer le réel, les hommes se contentaient de croire aux contes à dormir debout qu’un charlatan leur servait.

Les hommes étaient des ignorants qui se choisissaient des maîtres qui leur tenaient la laisse courte, naïvement persuadés que l’autoritarisme était synonyme d’efficacité. De tout temps, l’Humanité avait démontré son goût funeste pour l’esclavage.

L’Islam était le meilleur exemple de cette pente, mais l’Organisation n’échappait pas à cette dérive. Au fur et à mesure que la situation militaire se détériorait, le régime évoluait vers une plus grande brutalité. Les journaux étrangers parlaient même d’un régime aux abois.

Bon nombre d’activistes de Rempart étaient désabusés, mais le seul plan B était la signature d’un fragile armistice avec les islamistes. Personne n’ignorait qu’un tel accord entérinerait l’occupation définitive de plus de la moitié du territoire

Les bataillons de Rempart se battaient jour et nuit pour freiner la progression des troupes califales vers Bordeaux et la vallée de la Loire. Avec un succès tout relatif. Si Bordeaux tombait, la Loire serait menacée. Et si la Loire était franchie, ce serait au tour de la Normandie et de la Bretagne de tomber. Il suffirait alors au Califat de mettre le siège devant Paris et d’attendre que la capitale, privée de nourriture et d’hinterland, tombe toute seule comme un fruit mûr.

Des jours terribles attendraient alors la capitale. Une ère de terreur et de larmes. Le siège serait long, à la mesure de la détermination des belligérants. Les habitants verraient leurs enfants mourir. En cas de prise de la capitale, c’est un anéantissement qui attendait la ville qui avait symbolisé l’âme française, la cité miraculeusement préservée de la fureur nazie serait dévastée.

Une nuit s’étendrait alors et pour longtemps sur la France. Comme ailleurs, on passerait la fourche au cou des femmes pour les réduire en esclavage et servir de ventres aux combattants étrangers. Les hommes seraient exécutés ou castrés. Les enfants finiraient dans les harems des nouveaux maîtres ou seraient convertis de force pour servir de chair à canon en intégrant le corps des janissaires et devenir sous les ordres de l’agha les soldats esclaves du Califat. En cas de défaite, cette funeste perspective serait inévitable.

Une fois Max parti, Alex ouvrit son répertoire et contempla la liste de noms inscrits. Il avait mis un point d’interrogation en face d’Adrien Le Bihan.

Alex regarda sa montre quand l’homme entra dans le restaurant. Adrien était à l’heure, comme toujours. La trentaine baraquée, il avait fait partie de son unité de flics à l’époque où ils faisaient face à une criminalité qui s’apparentait à une forme de guérilla urbaine menée par les islamo-racailles. Les intimidations, les viols, la violence, les viols n’étaient que le moyen de chasser la police pour s’approprier un territoire. Certaines cités ressemblaient à des forteresses ceinturées de barrages et de guetteurs nommés choufs. La police tentait de racler la merde des banlieues à mains nues avec le sentiment de se battre contre la marée.

Adrien était un Breton affûté comme une lame, un sacré tringleur aux muscles sans graisse. Il avait tenu son rang de flic dans ce monde brutal, incohérent. Un enfer urbain d’une violence inimaginable pour ceux qui étaient en dehors. Alors forcément, appartenir à une même unité avait forgé un fort sentiment de groupe.

Adrien était un type vigoureux et fiable, même si Alex savait qu’on ne connaissait jamais vraiment les gens. Le mieux qu’un homme puisse faire, c’est de supposer que les autres fonctionnent comme lui. Il avait souvent remarqué que les maris volages étaient jaloux, que les individus malhonnêtes ne faisaient jamais confiance à personne, que les menteurs partaient toujours du principe qu’on leur mentait.

On avait beau travailler des années avec un type, celui-ci finissait toujours par vous surprendre en dévoilant un jour un aspect de sa personnalité qu’on avait zappé. Ça expliquait tous ces voisins qui vous racontaient que le tueur en série qu’ils avaient côtoyé des années durant avait toujours été un type bien qui aidait les vieilles dames à porter leurs courses.

Alex avait appris pendant sa mobilisation qu’on ne connaissait réellement un homme qu’après l’avoir vu face à la mort. Le courage avait ceci de particulier qu’il ne sautait pas aux yeux de prime abord. Des matamores faisaient sous eux quand l’heure du combat arrivait, alors que des types taciturnes s’avéraient au feu imperméables à la peur et capables d’un courage surhumain.

Au début de la guerre, Adrien avait été affecté dans le corps d’armée qui tenait la vallée de la Saône au nord de Lyon pour empêcher les troupes venues de Marseille de remonter vers Paris. C’est l’héroïsme de ce corps d’armée qui avait obligé le Califat islamique à privilégier le passage à l’ouest du Massif central, réactivant ainsi la vieille route des invasions sarrasines.

Adrien était connu pour ses positions politiques extrémistes. Il prônait non pas le renvoi des Musulmans de l’autre côté de la mer, mais leur extermination pure et simple. Si Rochebin voulait faire porter le chapeau aux extrémistes, c’était le second idéal.

– Qu’est-ce que tu bois ?

Adrien haussa les épaules. Il avait l’air de s’en foutre royalement. Alex a fait signe au patron en montrant sa bière.

– La même chose.

– Qu’est-ce que tu deviens ? demanda Adrien.

– Je travaille pour la Garde blanche, dit Alex.

Adrien siffla…

– Mince, rien que ça ! Ces mecs, c’est des fous furieux… Ça m’intéresserait vachement de les rencontrer.

– On verra ça dans un second temps. Et toi ? Qu’est-ce que tu deviens ?

Adrien se contenta de secouer la tête. Alex avait pu consulter au ministère de l’Intérieur le dossier indiquant qu’Adrien avait été suspendu pour des exactions commises sur des civils musulmans. Bref, le profil idéal.

– T’as l’air de drôlement te faire chier. Tu te souviens quand on bossait ensemble ? Aulnay ? Les shoots d’adrénaline à courser les rats dans les cités.

En évoquant leurs souvenirs communs, Alex tentait de ressusciter cette vieille complicité des anciens combattants.

– C’est sûr, dit Adrien, un peu sur ses gardes.

Se souvenant que le Breton était assez porté sur la chose, Alex embraya sur le seul sujet qui faisait l’unanimité chez les hommes :

– On n’avait pas que des galères. Tu te souviens d’Annie ?

– La secrétaire du commissariat ? dit Adrien, une sacrée cochonne ! Quand elle ne se limait pas les ongles, elle se baladait dans des jupes serrées et des trucs hyper-moulants, toujours à se trémousser.

Parler des femmes, c’était un rituel entre anciens flics. Une manière de se renifler le cul comme les mâles d’une même meute.

– Mouais, dit Alex, Annie manquait pas de sex-appeal et elle le savait. Tu sais que je l’ai recroisée.

– Sans dec ? Vas-y raconte, demanda Adrien dont les yeux s’étaient allumés.

– Je l’ai revue au ministère de la Défense avant le Grand effondrement. Elle bossait aux services sociaux, je te dis pas ses seins et la courbure de ses fesses.

Adrien éclata de rire, il faillit s’en étouffer.

– Aux services sociaux ? Putain, la planque d’enfer, elle a dû en sucer des bites pour être mutée au ministère.

– Tu crois pas si bien dire, dit Alex, au ministère, son boss était un vieil énarque à la petite bite, au gros bide et à la prostate défaillante qui puait le bouc et marchait en serrant les fesses.

– Annie, elle était du genre pas dégoûtée, s’exclama Adrien, hilare.

Depuis la nuit des temps, rien n’avait vraiment changé. Partout où l’on trouvait argent, pouvoir et réussite, on croisait de jolies femmes venues pour se taper du mâle alpha.

– Je la reverrais bien, Annie, je garde que des bons souvenirs de cette époque. Et si en plus, elle a une copine. On pourrait se faire une virée en ville un de ces soirs.

Les yeux d’Adrien brillaient, il avait un sourire avide.

– Ouais, je lui demanderai si elle a une copine quand je le reverrai, nota Alex, mais, dis-moi, t’as pas non plus dû t’ennuyer en opération ?

Adrien eut un sourire vague et gêné.

– C’est sûr qu’en opération, on manque pas de femmes. Enfin, pas toujours…

Alex le regarda au fond des yeux et dit :

– Hein, que tu te fais chier ?

– Pourquoi tu dis ça ? demanda Adrien.

– Simple constat. Te braque pas. Moi aussi, je me fais chier. On se fait tous chier, non ?

Adrien l’observait impassible, au point d’en oublier de boire. Il paraissait faire un intense effort de réflexion.

– Tu connais un moyen pour pas se faire chier, toi ? Je veux dire en attendant la tournée des grands-ducs avec Annie et ses copines.

– Justement puisque t’en parles, j’ai quelque chose à te proposer.

Alex se pencha vers Adrien et son œil se fit plus vif pendant qu’il lui détaillait l’opération.

Dans la conversation, il évita le sujet comme un navigateur expérimenté se tient à distance d’un écueil qui affleure. À la fin, il fixa Adrien sans rien dire, puis il lui demanda :

– J’ai besoin de savoir si tu fais partie de l’aventure.

Adrien demanda :

– C’est qui ce Judas ?

– Même moi, je le sais pas.

Adrien avait hésité, avant de finalement accepter. Peut-être le fric ou le goût du risque. Le Breton était le genre d’homme qui ne supportait pas l’inaction. Cette fois-ci, il allait être servi.

Après son départ, Alex était resté un moment devant son verre vide, les yeux rivés sur la porte du bar.

Il ne savait pas trop où conduire ses pensées, dans quelle direction. Il y avait le souvenir de Fatou, celui d’Alice. Leurs visages se mêlaient parfois dans sa mémoire. Il ressentait douloureusement leur manque, était-ce de l’amour, du désir ou un autre sentiment dont il ignorait le nom.

Il se rappelait sa conversation avec Rochebin. Se pouvait-il que le Guide ait assez confiance en lui pour une mission aussi importante. Mais il avait surtout l’impression que quelque chose lui échappait.

En sortant, il était passé devant une église et les propos du Guide lui étaient revenus à l’esprit. Il se demandait si tout cela avait à voir avec cette histoire d’envoyé du Vatican. Mais qu’est-ce qui pouvait bien lier le Pape à la guerre civile ?

Il sentait pourtant quelque chose palpiter dans cette direction. Quelque chose qui aurait pu lui coûter la vie s’il s’en approchait de trop près. Il essayait de comprendre, mais dans ses pensées confuses le puzzle restait encore incomplet.

10

Une puissance qui cesse de prendre et qui continue à rendre est une puissance finie.

Otto Von Bismarck

Quand Alex sortit du restaurant, la journée semblait hésitante, comme ces brumes d’hiver, froides et humides, tristes sans être réellement menaçantes. Une de ces journées monotones dont Paris a le secret lorsque les jours rétrécissent. Il avait envie de flotter sans but dans les rues, de dériver au fil des trottoirs, de voguer d’un carrefour à l’autre.

Notre-Dame dressait sa silhouette massive sur l’Île de la Cité. Elle aussi semblait triste, elle n’était plus qu’une antique ruine, un gigantesque navire de pierre échoué sur les rives du fleuve.

D’abord dévastée par un gigantesque incendie à l’origine mystérieuse, la cathédrale avait souffert d’un attentat islamiste au début de la guerre civile, puis des combats à l’arme lourde quand Rempart avait entrepris de nettoyer la capitale des éléments terroristes selon la terminologie en cours.

Alex marchait les mains le col relevé, cherchant à cristalliser une pensée un tant soit peu cohérente, mais les idées tournaient en boucle dans sa tête sans jamais parvenir à ne résoudre aucun problème. Pire que ça, il n’arrivait même pas à les formuler correctement. Il connaissait l’origine de son malaise : il lui manquait la raison de tout cela ; il savait ce qu’il devait faire, comment il devait le faire, mais il ignorait toujours le pourquoi de tout ça.

Sans s’en rendre compte, ses pas l’avaient mené devant l’entrée des Arènes de Lutèce. L’endroit n’avait rien d’imposant, mais c’était justement cette rassurante tranquillité provinciale qui faisait tout son charme. L’endroit idéal pour réfléchir à froid.

Avec les Thermes, c’était un des rares vestiges de l’époque gallo-romaine visibles à Paris. Ici, il pouvait sentir la présence d’esprits anciens, d’anciennes divinités celtiques, celle de la trinité qui avait constitué la nation française : les Celtes, les Romains, les Francs. Chaque vague à peine formée s’était vue recouverte par une autre plus jeune, plus puissante.

À l’époque impériale, Lutèce était un bourg crasseux. Dans leur sagesse, les colons romains avaient préféré aux terres glacées du nord de la Gaule, les cités ensoleillées du bassin méditerranéen : Nîmes, Orange, Arles, Narbonne, Lyon. Il avait fallu attendre les invasions germaniques du Ve siècle pour redonner au nord de la Loire un rôle politique plus important et faire de la ville la capitale d’une nation en devenir.

Tout avait basculé en 406, quand, malgré son incontestable avance technique, Rome n’avait pu endiguer la puissante marée germanique qui avait franchi le Rhin gelé pour fuir le Hun cruel.

Une fois les cavaliers cuirassés venus des grandes steppes de l’Est entrés par la brèche, les tribus fédérées vêtues de fourrures et d’acier s’étaient alors retournées contre Rome pour suivre ces nouveaux chefs de guerre aux longs cheveux qui sentaient l’herbe sauvage et qui partageaient le sang de leur race.

En quelques années, les cavaliers casqués surgissant des steppes s’étaient dressés face aux légions de Rome, déferlant sur les terres de l’Empire et mettant un terme à sa trop longue agonie. De nouveaux chefs investis d’une hideuse vitalité avaient coiffé les lourdes tiares en or massif. Mais la fastueuse sauvagerie des premiers temps barbares n’avait été que le fruit de la curée se partageant les dépouilles impériales. Très vite, les villes de l’Empire s’étaient vidées des hommes qui avaient fait leur richesse ; alors les Âges sombres étaient venus et un linceul de cendres avait recouvert l’Empire défunt. Redevenu stérile, le monde ne produisait plus rien et ne vivait que du butin de plus en plus maigre d’un passé révolu.

L’Histoire était un processus non linéaire fait d’une succession de périodes d’apparente immobilité séparées par des ruptures historiques comme la chute de Constantinople, la nouvelle Rome, en 1453 ou la prise de Grenade en 1492. Mais, le plus souvent, ces basculements, ces fractures, n’étaient que la conséquence d’évolutions plus lentes. Seul le besoin des historiens de segmenter l’Histoire les obligeait à matérialiser les transitions par des dates symboliques.

Si la politique migratoire insensée des soixante dernières années avait constitué la contribution la plus importante dans le Grand effondrement. Celui-ci avait été l’aboutissement d’une longue et répugnante dégénérescence sociale, intellectuelle et politique beaucoup plus large qui avait touché tous les aspects de la vie sociale.

Les plus lucides des dirigeants occidentaux avaient été conscients que quelque chose était en train de dérailler. Mais ils n’avaient pas eu le courage de prendre les décisions indispensables et leur scepticisme, leur déni de réalité n’avait été qu’un simple artifice destiné à masquer leur impuissance.

Mais nier le réel se termine toujours mal. Cette période ne fit pas exception à la règle. La République n’apparaissait plus que comme une forme vidée de sa substance, le simple fossile d’une institution déjà morte. Longtemps inutile, l’administration était devenue carrément nuisible tant ses vieux rouages grippés semblaient incapables de prendre la moindre décision.

Le système politique dans lequel la France s’était habituée à vivre se fissurait à vue d’œil. Seule la façade faisait encore illusion, tout le reste était sur le point de s’effondrer.

Conscientes du déclassement français, les élites économiques envoyaient leur progéniture à l’étranger comme une vulgaire bourgeoisie africaine. Les critiques enflaient face à l’impuissance des gouvernants. Pour les faire taire, les lois liberticides se multiplièrent ; toutes avec pour seul but, la préservation de cet océan de mensonges. Le catéchisme du politiquement correct n’avait pas permis de construire une société plus juste, tout au plus avait-il achevé la répudiation de l’humanisme occidental en excitant la concurrence victimaire entre des minorités prétendues opprimées.

Mais, au regard d’une vie humaine, celle d’une civilisation est si longue que peu d’esprits sont capables d’en saisir toute la perspective. L’immense majorité des hommes est atteinte d’une myopie qui leur interdit le recul nécessaire pour porter un jugement pertinent sur leur propre époque.

Il est probablement impossible, pour des gens ayant vécu dans un système social et économique donné, d’imaginer la destruction de ce système en à peine deux générations.

Les hommes ne se trouvent confrontés à la réalité inexorable d’un déclin civilisationnel que devant les ruines cyclopéennes d’antiques civilisations disparues, dans ces arènes romaines, au pied des pyramides, devant les vestiges des cités mayas ou khmères. C’est la raison pour laquelle ces mondes perdus impressionnent tellement le voyageur qui devine dans ce passé, une part de son propre futur.

Les humains semblaient condamnés à rejouer la même pièce de théâtre où seuls les acteurs changeaient. Tous condamnés à revivre les mêmes évènements dans une construction cyclique du monde.

Alex n’était qu’une particule élémentaire prise dans ce vaste flux historique qui le dépassait. Il doutait que la moindre de ses actions puisse infléchir ce déclin obscène qui affleurait de toutes parts.

Pourtant, depuis son entrevue avec le Guide, il avait le sentiment d’être en contact avec quelque chose qui le dépassait. Chaque élément de sa vie lui semblait n’avoir eu pour finalité que de l’amener ici. Comme si le destin se resserrait autour de son existence attendant de lui quelque chose d’essentiel qu’il ne comprenait pas.

En se promenant dans cette ville-musée, Alex avait l’impression de traverser les siècles. Dans sa tête, la même pensée revenait en boucles, le désir d’être né à une autre époque, d’appartenir à l’armée de César, aux chevaliers francs ou à cette Garde impériale qui « meurt mais ne se rend pas ».

Le souvenir d’Annie lui avait échauffé les sens. La pensée qu’il n’avait pas eu de femme depuis Alice à Bruxelles le taraudait. C’était toujours la même pulsion : chaude, animale, irrésistible.

Quand elle devenait trop forte, comme aujourd’hui, la pulsion se métamorphosait en l’impérieux désir d’un corps de femme.

Aussi faibles soient-ils, les besoins sexuels étaient au centre de la psyché masculine. Il restait un homme après tout. Il pouvait toujours se rabattre sur un tapin. Paris n’en manquait pas avec l’afflux de centaines de milliers de déplacés chassés des villes sous contrôle islamiste.

L’appartement que l’Élysée lui avait attribué, rue de Sèvres, n’était qu’à une quarantaine de minutes à pied. Cette marche le dégrisait un peu, même si Paris avait beaucoup changé, et pas forcément en mieux.

Autour de lui, l’Histoire avait soudain accéléré. Quand un individu ne mettait plus les pieds quelque part, il trouvait à son retour une ville calcinée, une cité rebaptisée d’un nom arabe, des colons musulmans ou des campements remplis de réfugiés faméliques.

Un petit marché s’était improvisé, place de la Contrescarpe, où une poignée de vieillards édentés proposaient des produits provenant de rapines et de pillages sur de maigres étals en carton : des cigarettes à l’unité, des conserves périmées, des babioles made in China, des fripes, des ustensiles de cuisine usagés, des produits d’hygiène entamés.

Tous les regards étaient sombres, éteints, comme privés de lumière. Une Cour des Miracles où la plupart des habitants tentaient simplement de garder la tête hors de l’eau.

Les rumeurs allaient bon train. Il se murmurait qu’il se produisait des bouleversements à la tête du Califat, qu’un groupe avait pris le contrôle de l’ancienne organisation terroriste et que cela ne présageait rien de bon.

Quand on questionnait les gens sur la source de ces informations, sur la nature de ce groupe, de cette confrérie secrète, ils devenaient beaucoup plus évasifs et l’on comprenait rapidement qu’ils ne savaient pas grand-chose. Que ce soit au sommet du Califat ou de l’Organisation, tout ce qui était important se passait dans l’ombre et tout ce qui se passait à la vue de tous n’avait strictement aucune importance.

Paris vivait au rythme de ces rumeurs, les regards trop brillants des badauds semblaient comme absorbés par une fièvre commune : celle de l’issue de la bataille qui se préparait dans le sud du pays ; celle du siège qui ne manquerait pas de suivre si le front cédait et que l’armée musulmane remontait vers la Loire.

En attendant, Paris essayait de se nourrir, de se chauffer, de surmonter la rigueur de ce nouvel hiver de guerre. Après la situation militaire, l’approvisionnement en nourriture occupait tous les esprits. Entre deux marchands de soupe, un vieux habillé d’une veste de velours et d’une surprenante casquette pisseuse vendait des petits poulets fripés et des œufs à l’unité. Alex regardait ses mains friables et sèches emballer la volaille dans du papier journal. Pour Alex, les plis de chair de son cou livide évoquaient irrésistiblement ceux des volailles mortes de son étal.

Alex avait déjà remarqué qu’à force de fréquenter des êtres vivants, on se mettait à leur ressembler. Lui aussi, au pire des émeutes de banlieue, était devenu aussi impitoyable que les racailles d’en face qui grouillaient dans les cités comme des poux sur le corps d’un clodo. La seule chose qui les différentiait c’était leur couleur de peau et cette putain de religion.

Les produits agricoles arrivaient au compte-gouttes de Normandie ou des fermes du sud de l’Île-de-France. Des zones encore contrôlées par Rempart qui permettaient de limiter les pénuries et le marché noir. Beaucoup de badauds contemplaient les petits étals en salivant, peu achetaient. Mis à part le minimum que procuraient les coupons alimentaires, tout le reste était hors de prix en raison de la guerre, des mauvaises récoltes, du gasoil introuvable.

Au coin de la rue de l’Estrapade, un mendiant se dandinant d’un pied sur l’autre pour se réchauffer lui rappela que l’hiver était déjà là. En voulant se frayer un passage vers la rue d’Ulm, Alex se perdit dans l’étroit goulet de la rue de l’Arbalète.

Il était souvent passé par là. Mais quelque chose de nouveau flottait dans l’air, quelque chose comme une menace ou une attente. Quelque chose de louche et de blessé traînait dans les rues du Quartier latin. Le long des avenues, on croisait beaucoup de réfugiés au teint moisi, de permissionnaires en uniformes dépareillés, de réservistes inquiets, sans oublier les habituelles gueules cassées. Paris ressemblait à ces villes de garnison des frontières de l’Est au temps de la menace allemande.

Il n’était pas rare que des gens s’interpellent sans se connaître. Et, pour peu qu’une voix haussât le ton d’une manière insolite, une aimantation créait rapidement un attroupement autour d’un inconnu qui parlait plus fort que les autres. Des silhouettes s’agglutinaient, tendaient l’oreille, l’œil liquide et inquiet, cherchant à surprendre un présage, ou un oracle qui puisse les délivrer de l’incertitude dans laquelle ils vivaient. Les prophéties de Nostradamus où l’on parlait dans des termes mystérieux d’une grande guerre entre les Croisés et les Infidèles suscitaient un soudain regain d’intérêt.

Place de l’Estrapade, Alex aperçut un petit attroupement autour d’un de ces types qui ondulaient de la toiture. Des oiseaux de mauvais augure de plus en plus nombreux qui traînaient en marmonnant tout seuls dans leur barbe que Demain était mort.

La démence avait remplacé le désenchantement. Si la folie faisait des ravages, comme l’attestait le taux élevé de suicides, c’est parce que pour survivre dans ce monde il fallait une bonne dose de démence. Beaucoup espéraient sans doute secrètement en finir, parce que la vie était trop dure, que ce monde si généreux en peine était si pingre en espoir.

Mais se tuer n’est pas si facile. Entre le penser et le faire, il y a un monde avec l’instinct de conservation, la peur de se rater, de souffrir.

Parfois, un détraqué prenait la parole au coin d’une rue ; un déséquilibré s’improvisait prédicateur l’espace de quelques minutes pour faire profiter la foule de son délire.

Place de l’Estrapade, l’orateur vêtu d’un costume usé jusqu’à la corde était en train d’annoncer de terribles châtiments célestes et une purification rédemptrice par le sang et le feu. Les prêches illuminés de ces prophètes de la fin des temps tendaient tous à se ressembler. La plupart d’entre eux assignaient au Califat et au Borgne un rôle malfaisant ou rédempteur, selon l’humeur de l’orateur. Des prêches enflammés qui se terminaient invariablement par des imprécations rageuses et des visions d’Apocalypse ou d’enfer.

– Des temps nouveaux approchent, les signes célestes sont sans équivoques, l’univers est proche de sa fin, éructait l’homme mal rasé, Paris est devenue une ville sans sommeil où chacun de nous vit sous un ciel lourd, la tête dévorée de mauvais songes avec dans le cœur une angoisse terrifiante. Nous devons faire repentance, mes frères, nous devons nous tourner vers Jésus pour nous repentir de nos péchés et solliciter son pardon…

L’apparition de policiers en civil, la cigarette au coin de la bouche et les yeux mi-clos, mit fin au prêche. Le prophète de malheur fut conduit au poste pour un contrôle d’identité suivi d’une garde à vue.

Le petit attroupement de spectateurs se dispersa aussitôt. Les visages qui s’éloignaient prenaient une expression fermée et vaguement déçue d’avoir été privés de ce spectacle gratuit et de ces prophéties dont leurs cœurs inquiets étaient avides.

Ces symptômes de fièvre témoignaient que l’incertitude qui rongeait la ville s’était muée en une imperceptible peur : peur de l’Organisation, peur de ses purges, de ses rafles, peur d’un siège des armées ennemies, peur de la curée quand la ville tomberait.

Il semblait que les ténèbres extérieures avaient investi la ville, qu’elles rampaient sur les pavés, sur les façades des immeubles, et collaient aux talons des passants comme des créatures de cauchemar.

Paris était comme ces vieilles putains irrémédiablement vieillies. Ces femmes de petite vertu que l’éclairage funèbre du petit matin met face à la violente réalité du temps qui passe. Dans chaque rue, incapable de cacher sa misère, Paris avouait sa fatigue, sa détresse.

Des visages terreux, fripés, le plus affreux spectacle de la détresse humaine. Ici l’on pouvait mesurer toute l’ampleur de sa déchéance, ce méchant murmure qui avertissait le passant que l’ancienne capitale avait trop vécu et que sa dernière heure était venue.

Alex pressa l’allure en direction du Jardin du Luxembourg. Il ne ralentit le pas qu’en vue de ces cafés où les conversations tournaient autour de la situation militaire. Les cafés bruissaient de rumeurs évoquant l’arrivée de nouveaux groupes de réfugiés au petit matin, les massacres de villages en Auvergne et en Limousin, les récentes émeutes de la faim dans Bordeaux assiégée.

Mais, derrière les discussions animées et les nouvelles plus ou moins fraîches, chacun devinait que le seul sentiment qui réunissait tous ces gens était celui de la peur.

Grâce à une sorte de sixième sens, Alex respirait l’effroi qui se déployait implacablement sur la capitale pour s’insinuer dans ses moindres interstices. La ville retenait son souffle comme une sentinelle au crépuscule qui voit avec inquiétude le jour décliner et l’ombre de la nuit grandir. Toute la ville savait que quelque chose se préparait, un grand affrontement à l’issue duquel, quoiqu’il arrive, rien ne serait plus comme avant.

Aucun pays ne pourrait sortir indemne d’une guerre aussi terrible. Même si le camp national l’emportait, la France, l’Europe, ne seraient plus jamais comme avant,

Paris ne supportait plus cette attente. Un désir d’une fixité terrible montait dans toute la ville impatiente, le désir d’en finir, que vienne enfin l’heure du dernier combat. Celui qui déciderait enfin du sort du monde.

Alex se demandait si Paris était autre chose que l’incarnation de l’Ancien Monde. Une ville-musée arc-boutée sur son passé, ultime vestige d’un monde ancien refusant la venue inéluctable d’un monde nouveau. Depuis le début de la guerre, Paris avait tenté de survivre dans cet entre-deux, mais Alex pressentait toute la fragilité de la situation actuelle.

Paris la rétive n’avait accepté la main de fer de l’Organisation qu’avec réticence – plus par peur de l’ordre implacable que le Califat ferait régner en cas de victoire que par goût du sang et des larmes promis par Rempart. Un moindre mal, un pis-aller.

L’après-midi touchait à sa fin et s’éclipsait presque en traître, avec son haleine froide et son manteau de ténèbres qui s’insinuait dans les recoins les plus infimes des ruelles.

Alex se promenait sans but précis. Dix minutes plus tard, il aperçut la masse énorme du Panthéon émerger au-dessus des toits comme un mégalithe venu de la nuit des temps.

Devant le monument dédié aux grands hommes constellé d’impacts, le long toit de zinc de la bibliothèque Sainte Geneviève s’était effondré sous l’effet de souffle d’un tir de mortier.

11

Quand il descendit la rue Soufflot pour rejoindre le jardin du Luxembourg, Alex pressa le pas. L’obscur crépuscule des traîtres hivers parisiens enveloppait déjà la ville. Le peu de lumière qui restait commençait à décliner. C’était comme si une sourde inquiétude gagnait la ville. Il sentit sa belle humeur l’abandonner. Il ignorait pourquoi, mais ce soir, la nuit le déprimait encore plus que d’habitude.

La nuit avait pourtant l’avantage d’estomper, l’espace de quelques heures, les laideurs de la guerre et les traces des anciens massacres : ces cicatrices encore vivaces que l’on pouvait voir le long du boulevard Saint-Michel dont la majorité des commerces était condamnée après les pillages qui avaient suivi l’abolition de la Zone sécurisée.

Alex se souvenait des nuits d’émeute, du sac des commerces par les hordes cagoulées. Quand les rues de Paris s’étaient remplies d’un lisier agressif alcoolisé ou sous amphètes qui avaient brisé les vitrines : d’abominables crapules à capuche et de petites femelles tatouées souvent encore pires. Des bandes saisies d’une frénésie de pillage brisaient vitrines, portes, vidaient les appartements abandonnés brûlant ce qu’ils ne pouvaient pas emporter.

C’est seulement plus tard que les armes étaient sorties des planques où elles patientaient depuis trop longtemps en attendant le grand soir. Les gens s’étaient alors terrés chez eux, mais ça n’avait rien empêché, ni les pillages, ni les viols, ni le glorieux carnage qui avait suivi. Paris devenue ville ouverte, ville offerte à la foule de ceux qu’il appelait les crevards qui avaient déferlé en vagues depuis les banlieues.

Une fois les loups ivres du sang versé par les hommes et des larmes versées par les femmes, une fois les bandes alourdies par le butin de leurs pillages, l’Organisation avait déclenché la contre-offensive en précisant que ses hommes ne feraient pas de prisonniers. Il avait fallu aux hommes de l’Organisation une détermination sans faille et plusieurs jours de combats urbains acharnés pour reprendre le contrôle de la capitale. Ceci au prix de lourdes pertes.

Et puis, la partition que tous savaient inéluctable avait eu lieu. Quand on prédit le pire, un jour ou l’autre, on finit toujours par avoir raison. La zone islamiste s’était étendue au nord de la capitale et sur la Seine-Saint-Denis, forcément.

Puis d’autres régions étaient tombées. Une large bande allant de Nice à Toulouse s’étendait comme une méchante gangrène jusqu’aux faubourgs de Bordeaux et au nord de Lyon.

À Paris, après les inévitables duels d’artillerie le long de la ligne verte, les combats s’étaient calmés. Quand la guerre s’était assoupie, d’importants échanges de population avaient pu avoir lieu. Chacun était cependant conscient que la guerre ne dormait que d’un œil et qu’il suffirait que l’armée venue du sud assiège Paris pour que ce front endormi se réveille tout à fait.

Pour permettre aux nombreux réfugiés de gagner un peu d’argent, l’Organisation les avait autorisés à montrer de petites baraques de cuisine de rue et des commerces informels dans les jardins publics. Celui du Luxembourg était très recherché, car un groupe électrogène de la municipalité fournissait un peu de lumière dans les allées qui faisaient dans la ville comme une coulée de joie chaude.

Le Jardin du Luxembourg était un des rares endroits où la ville frémissait encore après le crépuscule. Une joyeuse bouffée de musique lui parvint, balayant de son esprit l’ombre de mélancolie qui lui embrumait l’esprit. C’était un tube des années 80 qui parlaient de soleil et de tropiques, un chanteur aveugle dont il avait oublié le nom et qui était mort depuis longtemps.

Pas mal de prostituées profitaient de la lumière et de l’afflux des passants pour tapiner. À l’heure où les tilleuls s’accroupissaient, les allées se remplissaient de jeunes femmes et de soldats en permission venus se saouler à la bière glacée pour oublier les misères du front.

Entre les parfums de hot dogs et de sucre fondu, des filles très jeunes racolaient les clients. Alex avait envie de se nettoyer l’esprit, de chasser la pression de la mission. Plus qu’un besoin : une nécessité.

Il sentait vaguement que la meilleure façon d’évacuer le stress, c’était de profiter de ce carnaval en s’en envoyant un bon coup avant de tirer un bon coup. Peut-être pas dans cet ordre d’ailleurs… Boire un bon coup est moins fatigant que de le tirer.

Plus il y pensait, plus il se sentait excité. L’évocation des nibards d’Annie l’avait salement émoustillé. En y réfléchissant, il n’avait pas tiré sa crampe depuis Alice. Ça faisait déjà une paie et il se sentait plus en rut qu’un rat sous exctasy.

Le Luxembourg était bien différent de sa splendeur passée. Malgré les lampions, le jardin ressemblait à une Twilight Zone, un décor à la gaieté sinistre qui rappelait ces putains de film de science-fiction dans le genre Walking Dead, cette vieille série américaine pleine de zombies mous du bulbe qu’une black canon décapitait à la chaîne à coups de sabre japonais.

La sorte de fête foraine qui s’y était installée ressemblait à un dédale de baraquements, de hangars croulants faits de tôles crevées, de planches disjointes, radoubées avec du carton, le tout rongé, rouillé par la pluie, chahuté par les vents. Bref, un décor sordide de zone qui ne s’arrangeait pas quand on s’éloignait de la zone éclairée pour s’aventurer sur d’anciennes pelouses pleines d’étrons et d’ordures, quand ce n’était pas des tessons de bouteilles.

Pas mal de passants aux visages éteints traînaient ; pas mal de SDF vêtus d’un pantalon raide de pisse séchée et chaussés de vieilles baskets nouées avec des bouts de ficelle. Des gueules de tueurs démoniaques à la Charles Manson qui stagnaient entre les allées en reluquant le ballet des petits culs qu’ils n’avaient pas les moyens de se payer. La solitude n’est jamais plus cruelle que lorsqu’elle s’inflige le spectacle du bonheur des autres individus.

Paris avait fini par réunir dans ses flancs, et contre son gré, une Cour des Miracles rassemblant dans une misère noire : les habitants éreintés, chassés par le nettoyage ethnique ; ceux dont les villes avaient été rasées par la guerre ; ceux qui refusaient de vivre en dhimmî et pas mal de « basanés » déboussolés refusant le joug impitoyable du Califat.

Une partie de ces fantômes ahuris de misère semblaient avoir perdu l’esprit. Beaucoup de junkies traînaient à la recherche de toutes sortes de produits capables de les faire décoller : opioïdes, beuh, éther, colle, alcool, essence, tout était bon pour planer et oublier cette merde. Dès qu’elles avaient fini un client, les filles couraient s’acheter leur dose.

Des SDF aux mains fureteuses arpentaient le jardin en marmonnant dans leur barbe. Des zombies qui hantaient le jardin après le crépuscule en essayant de surprendre un client avec un de ces papillons de nuit qui hantaient le jardin. Des clodos qui s’astiquaient le chinois en douce dans l’obscurité. Ça devait surtout leur travailler le bulbe parce qu’il fallait bien avouer qu’on n’y voyait pas grand-chose.

Il y avait les éternelles querelles de poivrots, des altercations entre filles se disputant un client, mais la puissante carcasse d’Alex suffisait à éloigner les embrouilles et les habituels braillards.

Et puis, le Glock qui déformait sa poche lui rappelait qu’il possédait un joker si les choses dégénéraient.

Une fois le client harponné, les filles l’entraînaient dans les coins les plus sombres du parc. Là où l’absence d’éclairage rendait les choses plus faciles. Pour se ménager plus de confort, elles sortaient de leur sac une petite bâche qu’elles dépliaient soigneusement sur la pelouse pour une étreinte rapide entre les massifs.

Bien sûr, la police recensait quelques agressions, sans compter les inévitables voyeurs, mais globalement, les putes du Luxembourg avaient monté un business rentable qui tournait bien.

Alex s’arrêta à un stand tenu par une vieille femme à l’air rusé qui surveillait son stand avec l’œil sourcilleux d’une paysanne moldave devant son étal de lapins. Il s’acheta une bière d’importation en boîte et un hot dog.

La saucisse sentait la barbaque industrielle ; mieux valait ne pas trop se demander ce qu’il y avait à l’intérieur. Il rajouta beaucoup de moutarde pour couvrir le goût suspect, puis s’installa à une petite table de camping bancale pour déguster tranquillement son sandwich chaud en matant d’un œil intéressé le ballet des tapins.

La plupart de ces pauvresses avaient les orbites enfoncées et des pommettes qui dépassaient au-dessus de joues creusées. Des chats maigres qui n’avaient que leur cul à vendre,

Il y avait pas mal de beurettes et de mulâtresses du genre qui ne mange pas à sa faim tous les jours. Avant les évènements, tous les flics de la capitale savaient que les Blacks du squat du Caire taillaient les meilleures pipes de Paris.

Après les ratonnades, seules quelques camées étaient restées à marteler le bitume. Surtout des Gauloises : les bronzées qui n’avaient pas eu la présence d’esprit de déguerpir à temps s’étaient toutes fait étriper par des bandes identitaires folles de rage.

Rempart avait fermement condamné les pogroms raciaux des premiers jours qui menaçaient de ternir sa prise de pouvoir. Les chiffres du bilan officiel s’établissaient à vingt mille morts, rien qu’à Paris. Mais en réalité, des observateurs évoquaient au moins le double de victimes. Toujours très putassiers dans leurs titres, les correspondants étrangers avaient même parlé de Saint-Barthélemy noire.

Cyrus Rochebin avait rappelé dans un discours qualifié d’historique ou d’œcuménique que beaucoup de Noirs étaient chrétiens et que certains Maghrébins étaient laïcs, mais la base identitaire demeurait imperméable à ce genre de nuances. Pour beaucoup, l’exception ne faisait que confirmer la règle : un nègre restait un nègre ; peu importe qu’il se prosterne devant Allah, devant le Christ en croix ou devant Bob Marley.

Beaucoup ne pouvaient trouver leur place dans un Califat qui les méprisait et encore moins dans la Jamaa qui exigeait de tuer les apostats et de réduire les Infidèles dans un esclavage pratiqué sous sa forme la plus cruelle et la plus abjecte. Sans compter que pour les Arabes, les Noirs surnommés Crêles, même musulmans, restaient des animaux.

Non sans difficulté, le Guide avait convaincu les éléments plus radicaux de l’Organisation d’accepter provisoirement certaines minorités dans les zones libérées. Son principal argument était : « Qu’il valait mieux les avoir avec soi que contre soi ». La rumeur disait : « Une fois la victoire acquise, on aviserait. »

Les réfugiés avaient alors afflué, fuyant un Califat islamique érigé en tyrannie absolue. Parmi ces réfugiés venus des provinces conquises, beaucoup de femmes que la loi islamique faisait revenir mille ans en arrière en les obligeant à épouser des combattants et à pondre en continu.

Bien qu’élevé dans la tradition catholique, le Guide n’avait jamais été un fervent chrétien. Mais des rumeurs évoquaient des signes croissants de religiosité chez Rochebin. Un journaliste italien racontait qu’il assistait à des messes quotidiennes à l’église Saint-Germain-l’Auxerrois et qu’il passait de longues heures en méditation dans les palais de la République. Certains journalistes soulignèrent que le choix de Saint-Germain-l’Auxerrois n’était pas anodin tant cette église était associée au massacre de la Saint-Barthélémy pour avoir sonné le tocsin qui avait déclenché le massacre des protestants.

Pour ses détracteurs, cette crise spirituelle relevait d’un calcul politique uniquement motivé par le cynisme et destiné à faire de l’Organisation la championne de la Chrétienté afin de ressusciter la France dans son rang de Fille aînée de l’Église.

Pour ses adulateurs, Cyrus Rochebin avait entendu un appel à la guerre sainte et comprit que le temps des prophètes était revenu. Toujours est-il que ce mélange de religion et de sang versé lui avait valu le surnom de Cyrus le confesseur.

Entre deux bouchées de hot-dog, Alex observait avec amusement la vieille sorcière qui avait l’œil à tout, et qui connaissait toutes les ficelles du métier.

Une fois qu’il eut terminé son hot dog et vidé sa bière glacée, Alex constata que, loin d’avoir disparu, son envie de sexe était plus présente que jamais. Il ressentait un puissant désir de se faire sucer et d’aller ensuite se finir à la bière. Histoire de reprendre pied parmi les vivants.

À de rares exceptions, les tapins étaient moins appétissants que des cancéreuses en phase terminale. Il finit par repérer deux ou trois Africaines très girondes qui promenaient leurs appâts entre les stands de Junk Food. Alex n’était pas certain que ces crasseuses aient dépassé l’âge légal, mais dans le chaos actuel qui se souciait vraiment de ce genre de détails.

Quelques troufions à moitié faits traînaient l’air rigolard, lâchant de temps en temps de grasses plaisanteries de caserne. Leur regard lui rappelait celui des jeunes maquisards de l’Artois. Il y avait dans leurs yeux un insolent désir de vivre avec, derrière, quelque chose de plus tragique qui sentait la panique et la mort.

La plupart des jeunes mobilisés ne regardaient jamais loin devant eux. L’alcool aidant, les sangs s’échauffaient et les rixes étaient d’autant moins rares que le lieu attirait également une faune de marlous et toute une petite pègre qui affluait d’instinct dans l’un des rares lieux de vie nocturne de la capitale.

Mais la plus grande partie des jeunes conscrits pensaient surtout à prendre du bon temps et à claquer leur maigre solde en attendant la fin de leur permission.

Dans le soir, des couples se formaient, des promesses de baisers et d’étreintes ! Avec les ombres de la nuit, une odeur de vice et de volupté se répandait. L’amour et la mort allaient de pair. Ceux qui avaient disséqué l’âme humaine le savaient de reste depuis longtemps. Mais personne ne soupçonnait que cette loi immuable soit aussi implacable.

Certains de ces jeunes avaient perdus un premier pucelage avec le baptême du feu et ils avaient hâte de perdre le second. Peut-être également que coucher avec des filles à la peau sombre les consolait de devoir combattre des hommes venus du même continent.

Alex avait fini par repérer une adolescente aux longues jambes et à la peau si noire qu’elle lui paraissait presque bleue. La crevette piétinait en talons trop hauts sur le mauvais gravier des allées.

– Combien ça va chercher pour me sucer ?

La diablesse crépue le dévisagea avec un regard sans équivoque.

– Cinquante ? Baby fait des super-pipes, dit-elle en tortillant sa langue rose pâle de manière suggestive.

Alex hocha la tête, impénétrable. Baby ! Bon sang, où donc ces filles allaient-elles chercher tout ça ? Les réfugiées abandonnaient leur nom de baptême avant de passer leurs nuits sur le dos, tandis que les clients se succédaient entre les cuisses accueillantes de ces papillons de nuit prénommés Baby, Kandy, Sugar ou Natasha...

– Trente, et tu avales…

Baby marqua son accord avec un tel empressement qu’il se dit qu’à vingt, elle aurait sûrement accepté. Mais après tout, si la mission foirait, il serait peut-être bientôt mort. Dans le meilleur cas. Avec l’Amniyat, il savait la captivité pire que la mort : une certitude froide qui l’assaillait chaque nuit dans ses cauchemars.

Au milieu des badauds, un charclo tassé sur une caisse reluquait le ballet des petites putes avec un œil attendri. Son gros ventre ballottait dans une chemise sale entre ses cuisses courtes. Le type avait une tête toute grise, une face de noyé, bouffie, violacée, avec une barbe comme celle qui pousse aux morts.

Alex se leva lourdement. Baby lui fit signe de la suivre avant de s’éloigner des allées maigrement éclairées pour rejoindre un coin plus sombre du parc près des anciennes ruches. Alex se retourna pour vérifier qu’ils n’étaient pas suivis par un mateur.

Elle se tourna vers lui et prit sa main dans la sienne. Une petite main d’adolescente à la peau plus douce qu’un morceau de soie chaude. Avec la lumière des baraquements, sa peau plus noire que du charbon luisait faiblement. Sous les arbres des jardins, seul le blanc de ses yeux et de sa dentition parfaite ressortait.

Arrivée près d’une serre dont la verrière s’était effondrée pendant les émeutes, elle sortit un grand bout de tissu de son sac à main et la déplia pour aménager avec soin un espace propre sur une pelouse coincée entre deux massifs de végétation.

– C’est toujours là que j’emmène mes clients. Tu sais chéri, j’ai pas toujours fait ça. Avant, j’étais assistante dentaire.

Alex se demandait pourquoi ces filles avaient toujours besoin de se justifier. L’endroit était franchement lugubre, mais plutôt tranquille.

Les yeux d’Alex s’étaient accommodés à l’obscurité. Le rouge à lèvres de la fille lui donnait un côté écorché vif. Il pouvait sentir son haleine douce et chaude entre ses dents merveilleusement blanches et, plus bas, l’âcre odeur de savane de sa chatte. Un Serengeti.

– Ouvre ta braguette, chéri, que Baby te la suce.

Baby fit glisser la fermeture éclair de sa robe sans manche, libérant son flanc nerveux et de petites outres qui ballottaient, la pointe à peine marquée. Sa colonne vertébrale était faite d’une sorte de Lego régulier d’os saillants très durs.

– Tu peux me la mettre, proposa Baby avec un regard complice, c’est dix de plus..

– Sans vouloir te vexer, j’aime autant pas. Se faire sucer c’est quand même plus clean, t’es pas d’accord ?

Elle insista en le prenant par le bras :

– Cinq de plus, et tu peux même m’enculer si tu veux…

Elle se donnait pour une misère, mais Alex balaya la proposition d’un geste las avant de déboucler son ceinturon militaire.

– Allez ! J’en ai besoin de ce fric, insista Baby, la vérité…

– Tu sais, j’ai juste envie d’une bonne pipe et d’une bière glacée.

Elle poussa un soupir avant de s’agenouiller pour dégager son sexe et lui caresser la queue de sa main droite pendant que les doigts souples de sa main gauche jouaient avec ses couilles. Il pensa à Fatou, à Alice. Il bandait si fort que la tension en était presque douloureuse.

Les lèvres chaudes et charnues se refermer sur son sexe comme un piège de chair ajusté au micron. Elle commença de lents aller-retour électrisants sur sa queue plus palpitante qu’un cœur d’oiseau. Juste le bombé de ses lèvres sur son membre luisant de salive, pendant que les gros doigts carrés de la main droite d’Alex travaillaient sa chatte, écartant les lèvres pour mieux fouiller l’intérieur gras, gluant, la griffant presque pour qu’elle se tortille un peu plus.

De sa main gauche, il caressa sa tête crépue : des cheveux si durs qu’ils devaient casser les dents des peignes en plastique. Ce contact rugueux lui rappela Fatou dont l’image se cristallisa dans ses neurones.

La nature avait doté Baby de lèvres fermes qui coulissaient avec efficacité et endurance. Assistante dentaire, ça devait être du flanc. Certaines filles s’inventaient des vies d’avant pour faire moins putes. Alex ne pouvait juger de ses compétences en matière de soins dentaires, mais côté buccal, Baby se défendait vraiment bien.

D’une main distraite, il caressait son corps pour mieux sentir ses muscles sinueux sous l’odeur âcre, violente de sa peau. Lentement, il commença à décoller vers une destination tropicale, une terre chaude, une île lointaine, un continent noir. Là où des soleils sanglants plongent en fumant dans des océans turquoise. Il mélangeait Cambodge et Afrique dans une orgie confondante de beauté.

Tirer sa crampe restait la façon la plus accessible de prendre un aller simple pour un Ailleurs chaud et accueillant. Ses cheveux crépus qui frottaient contre son ventre sentaient le cendrier froid, la colle à rustine et le mauvais tabac. Il lui fourra son index dans le trou du cul et Baby eut un frémissement et augmenta encore la pression de ses lèvres sur sa queue.

Il ferma les paupières pour mieux se laisser porter par le ressac des sensations. Plus il montait dans les tours, plus Baby accélérait.

Elle le suça longtemps, énergiquement. Quand, n’y tenant plus, il avait envoyé une purée monstre. Pas bégueule, Baby avait tout pris dans la gorge. Comme dans un mauvais boulard, elle avait ouvert la bouche en grand comme chez le dentiste pour lui prouver qu’elle avait tout avalé. Seuls ses yeux et ses dents blanches étaient visibles dans l’obscurité. Et aussi les traînées de foutre sur ses lèvres.

Il avait remonté son pantalon en pensant qu’il y avait tout de même quelques bons moments dans cette salope de vie. Puis il lui avait tendu trois billets de dix pendant qu’elle s’essuyait les lèvres avec un mouchoir en papier.

– Tu me files rien pour le taxi ? Et Baby, elle rentre comment, chéri ? tenta-t-elle en lissant sa robe des deux mains.

– Je raque pas pour ton taxi, j’ai dit une pipe et une bière. Le reste me concerne pas.

Comme elle faisait un peu la gueule. Il avait lâché en soupirant cinq de plus comme pourboire. Après tout, elle avait fait le job sans rechigner et il serait peut-être mort demain. La jeune chatte de Baby serait alors le dernier endroit agréable dans lequel il aurait fourré ses gros doigts de flic.

En se rebraguettant, il entendit un bruit régulier de chair qui bat. En plissant les yeux, il devina une silhouette planquée derrière un buisson. Le vieux édenté à la barbe mitée qui matait les couples les avait suivis. La main dans son pantalon souillé de merde, ce sac à vin était là depuis le début à se palucher.

– Dégage, vieux dégueulasse, avait crié Baby, c’est cinq billets pour mater.

Le type s’était pas dégonflé. Il avait eu un bizarre rire de gorge, ravalé comme un hoquet d’ivrogne. Il gloussait, en répétant :

– Cinq billets pour mater… Cinq billets pour mater.

Alex avait une furieuse envie de lui en mettre une, mais il savait que ça ne servirait à rien. Un pauvre cinglé animé de l’obstination tranquille des ivrognes. Qu’il continue à se branler entre les pelouses si ça lui chantait, lui préférait encore aller s’en jeter quelques-unes, histoire de s’en prendre une sévère. Quand les problèmes lui semblaient insurmontables, il buvait abondamment avant de rentrer se recroqueviller pour dormir et retrouver une forme d’oubli. Le sommeil avait été inventé pour rendre la vie supportable.

Il s’en était encorné quelques-unes. Autour de lui, la fête s’éteignait. Une fois ivre, il était sorti par la rue de Vaugirard, les yeux chavirés par l’alcool. En portant ses doigts à ses narines, il réalisa qu’ils sentaient encore la chatte de Baby.

– Y a pas à dire, c’était une vraie bonne pipe, dit-il à voix haute.

Il faudrait qu’il revienne la voir, cette Baby. La prochaine fois, il lui proposerait peut-être de venir chez lui pour la nuit. Ça sera quand même plus confortable pour l’enculer.

Les images avaient une allure un peu dansante. C’était une nuit morne de début de semaine, une nuit inhabitée. Devant ses yeux se formaient des lignes distordues, comme des images qui se déchirent. Paris ressemblait à un univers fantastique hanté de zombies et de tueurs de zombies.

Place Saint-Sulpice, il eut un sentiment de vertige en réalisant que la moitié de l’église avait été dévastée par un incendie. Un moment, il crut avoir été trompé par la sensation irréelle, flottante de l’ivresse, ce moment privilégié où la réalité commence à se dédoubler.

Il ferma les yeux, compta jusqu’à trois en espérant qu’en les rouvrant, il sortirait d’un mauvais rêve et retrouverait la vision de l’église intacte. Mais quand il avait rouvert les yeux, le chicot noirci était toujours là. Selon l’angle de vue, ce qui restait ressemblait à une sorte de Ziggourat babylonienne ou à un gros doigt accusateur pointé vers le ciel.

Il n’était pas le seul à avoir la gueule de bois, plus de la moitié des monuments de la capitale avaient été en partie détruits pendant les quelques jours où de violents combats urbains avaient fait rage dans toute la ville. L’Histoire lui avait appris qu’à chaque fois qu’une société violente était entrée en contact avec une société non violente, ça s’était transformée en boucherie.

En passant devant l’ancien café de la Mairie, il se souvint y être venu avec Fatou, avant les émeutes.

Un moment, il crut presque la voir, une beauté noire assise à la terrasse, contemplant un avenir aussi vaste et clair que cette place. Il se rendit compte qu’il pleurait un peu. Un instant, il eut honte de se trouver là avec sa tristesse d’ivrogne. Puis, il se rappela qu’il en tenait une bonne et que les seuls fantômes qui rôdaient dans Paris étaient ceux de l’absence et de la disparition. Cette femme qui lui souriait était un spectre venu du passé qui ne durerait que le temps de son ivresse.

Il savait qu’il n’avait plus qu’à rentrer chez lui et qu’après, ce serait le trou noir.

PARTIE 2

L’effondrement occidental s’est produit en plusieurs étapes.

Une première campagne a cherché à faire porter à l’Occident tous les malheurs de la terre. Une civilisation qui avait produit la Shoah ne pouvait être que détestable. Au nazisme, on ajouta les guerres mondiales, la colonisation, l’esclavage et le désastre écologique pour faire bonne mesure. Alors que le propre de tous les systèmes est de créer une fierté de soi-même, une Self Esteem, l’Occident encouragea et subventionna au nom de la démocratie, la diffusion sur son propre territoire de la haine envers sa propre civilisation.

Peu importe que les crimes des autres civilisations aient souvent été bien plus grands comme les massacres des Mongols de Gengis Khan à Tamerlan ; ceux de l’Islam, des Balkans jusqu’à l’Inde ; les sacrifices humains de masse des civilisations précolombiennes ; l’esclavage pratiqué par les Musulmans de l’Afrique jusqu’à l’Ukraine en passant par les côtes méditerranéennes.

Dans cette vision revisitée de l’Histoire, seuls l’Occident et ses avatars comme le christianisme étaient perçus comme condamnables.

La culpabilisation est l’étape préalable à toute manipulation. Cette haine de soi-même devait ôter à l’ennemi ses défenses extérieures et réduire son immunité. Certains affirment que c’est le système communiste qui – conscient qu’il ne pourrait jamais vaincre l’Occident sur les terrains militaires et économiques – avait semé les germes de cette détestation de soi.

Pour d’autres, c’est le terrain qui a été particulièrement favorable en acculant la civilisation occidentale dans un piège mortel : réprimer ces idées revenait à renier la liberté d’expression démocratique, les laisser prospérer revenait à ruiner à terme l’Occident.

La démocratie devenait une sorte de maladie auto-immune attaquant ses propres organes sans combattre les germes infectieux menaçant sa propre intégrité.

Cette détestation de soi combinée à l’avidité économique explique la facilité de la seconde étape dite migratoire. Alors que, de tout temps, les peuples avaient défendu avec le sang versé leur terre face à ceux qui la convoitaient, l’Occident avait ouvert en grand ses frontières aux migrants avec une naïveté stupéfiante. Ceci sans qu’à aucun moment cette politique n’ait jamais été débattue de manière démocratique au sein des « sociétés d’accueil ».

Quand certains esprits lucides s’inquiétèrent du bouleversement démographique en cours et de ses funestes conséquences, on les fit taire au nom d’un universalisme dévoyé qui portait le déclin comme les nuages portent la pluie.

Dans un premier temps, cette nouvelle population qui avait fui la misère considéra souvent avec gratitude sa nouvelle patrie qui lui apportait travail, sécurité, santé et éducation. Tout changea avec la seconde génération qui, nourrie au lait de la détestation, épousa la haine d’un Occident qui lui était étranger.

La troisième étape visait à empêcher les nouveaux venus de se fondre dans le pays d’accueil. Le fait qu’ils ne soient pas de souche européenne et chrétienne favorisa la constitution de communautés parallèles, de contre-sociétés. Ce refus de faire société était nourri par cette détestation interdisait toute assimilation : comment vouloir s’assimiler à une civilisation dont les propres membres dénonçaient avec véhémence la malfaisance ?

Mais la détestation n’est qu’un rejet, pas un projet. Pour terminer d’abattre le système en place, il fallait une quatrième étape consistant à faire de cette contre-culture une alternative comme l’avait été le communisme avant de s’effondrer. L’Islam était d’autant plus le candidat idéal qu’il englobait tous les aspects de la vie et que la majorité de l’immigration qui se déversait en Europe était de culture musulmane.

L’Islam était à la fois une communauté, une loi, une morale et un système politique. Bref, l’Islam proposait une réponse complète en remplissant un vide métaphysique et en proposant un système juridique et politique complet clefs en main.

La dernière étape était d’attendre que la submersion démographique soit assez avancée pour déclencher un conflit civil aboutissant à l’avènement du Califat.

La guerre civile ne fut donc que la dernière étape d’un processus très ancien qu’elle devait à la fois achever et couronner.

Le Crépuscule de l’Occident, ouvrage collectif, Éditions Champs magnétiques

1

C’est en voulant jeter la boîte de son médicament abortif que Léa réalisa que la poubelle débordait de boîtes vides de Royal Canin.

Elle venait de comprendre que la vieille dame ne se nourrissait pas de corned-beef, comme elle l’avait cru, mais de cette viande en boîte pour chiens. Elle comprenait soudain l’arrière-goût désagréable des plats. Pour faire passer, la vieille dame assaisonnait de curry, de gingembre, de poivre.

Léa se sentait en colère, mais elle réprima ses sentiments. Si la vieille dame ne mangeait que ça, c’est parce que c’est tout ce qui lui restait.

Elle décida de ne rien dire et retourna fouiller la maison du pharmacien, mais ne trouva que peu de nourriture dans les placards. Avaient-ils tout emporté ?

C’est en trouvant la porte de la cave – bien cachée derrière une tapisserie de style flamand – qu’elle reprit espoir.

Il y avait une lampe torche accrochée dans l’entrée. Elle la prit et descendit dans la cave. Au bas des escaliers, elle trouva une pièce carrelée dont les murs étaient couverts de rayonnages remplis de bocaux et de conserves : des fruits au sirop, des haricots verts, des confitures aux abricots, du bœuf bourguignon, du Parmentier de canard, du cassoulet, de la choucroute… Il y avait de quoi tenir des mois avec ce stock. Le pharmacien était un homme prévoyant, mais tout prévoyant qu’il était, il avait dû déguerpir rapidement si Léa en jugeait par les aliments moisis au réfrigérateur.

Les conserves étaient soit du fait-maison, soit des marques de traiteurs haut de gamme. Elle lut Val de Luce, une marque picarde dont elle avait entendu parler, mais qui était trop chère pour elle. Certaines boîtes étaient périmées, mais elles n’étaient pas gonflées.

Elle remonta chercher un grand sac et le remplit avec deux terrines de porc à l’artichaut Roland Denoual, des sardines à l’huile d’olive Albert Menès, un bocal de bœuf bourguignon, un de potée auvergnate, des abricots au sirop. Elle murmura :

– Putain, ces salauds se refusaient rien.

Elle ajouta deux bouteilles de Bordeaux. Elle n’y connaissait rien en vin, mais il y avait marqué Cru bourgeois dessus, alors Léa se dit que ça devait être bon.

Le soir, elle dit à la vieille dame qu’elle pouvait prendre l’air dans le jardin à l’arrière de la maison.

– J’ai trouvé de la nourriture chez le pharmacien. C’est moi qui cuisine ce soir.

Elle avait mis la table, sortit la belle vaisselle. Elle mit à chauffer le bœuf bourguignon dans une casserole posée sur la cuisinière elle ouvrit les sardines à l’huile, la terrine.

Elle ouvrit également le vin. Quand tout fut près, elle admira la table avant d’aller chercher la vieille dame. Elle ne lui avait pas demandé son nom, car elle ne voulait pas s’attacher.

– Un vrai repas de fête, dit la vieille dame avec les yeux mouillés.

Elles s’attablèrent. Le bocal de bœuf bourguignon était périmé depuis un moment, mais l’odeur était très agréable et elles ne furent pas malades. Bien au contraire. Léa se dit qu’une personne qui se nourrissait exclusivement de Royal Canin ne s’arrêterait pas à ce genre de détails.

La lampe à pétrole diffusait une douce lumière. La dame parlait beaucoup de sa vie d’avant, de son mari décédé avant le Grand effondrement.

– Au moins, lui n’a pas connu la guerre civile.

La bonne chère et le vin la rendaient plus loquace. Ensemble, elles terminèrent une bouteille et dévorèrent presque toute la nourriture ramenée par Léa.

La seule chose dont la dame ne parlait pas, c’était cette fille dont Léa portait les vêtements.

Léa aussi lui raconta sa vie. Avec la flamme de la lampe, elle avait un peu l’impression de vivre au Moyen Age, et dans un sens, ce n’était pas si inexact. Quand elle alla se coucher, Léa était un peu ivre ; elle s’endormit aussitôt. Cette nuit fut l’une des meilleures qu’elle avait eues depuis longtemps.

Le lendemain, elle se réveilla tard. Après le petit déjeuner, elle resta un moment à rêvasser envisageant de rester ici un peu plus longtemps. Il y avait de la nourriture, du bois pour le poêle, et assez de médicaments pour soigner une ville entière. Après tout qu’est-ce qui l’attendait à Paris ? Et puis la route était dangereuse.

Mais les choses ne se passent jamais comme on croit. Le jour même, des motos et un pick-up vinrent tourner dans le bourg : de grands blacks armés de fusils automatiques. C’était surréaliste, comme s’ils étaient sortis d’un film sur les guerres civiles africaines. Certains s’amusaient à tirer des rafales dans les fenêtres des maisons. Un monde complètement décalé. Léa aurait voulu croire qu’elle rêvait, mais ce n’était pas un rêve et ces grands diables noirs pouvaient tuer et faire même bien pire.

La vieille dame tremblait comme une feuille :

– Ce sont les mêmes que la dernière fois. Ils reviennent de temps en temps, ils ouvrent des maisons, les pillent. Puis ils l’incendient.

Les gangs cherchaient de la nourriture, des objets à trafiquer. Les objets d’art étaient revendus à des officiers du Califat qui les acheminaient en Belgique. Le prix était multiplié par dix en passant la frontière et encore par dix en partant pour New York, Hong Kong ou Singapour. Le trafic d’œuvres d’art était un des plus juteux avec le trafic d’êtres humains.

Ils repartirent en fin d’après-midi. Eux non plus n’avaient pas envie d’affronter la nuit. Léa savait qu’ils reviendraient et qu’ils finiraient par trouver la maison de la vieille dame. C’était juste une question de temps.

– Il faut partir, dit Léa.

La vieille dame resta silencieuse.

– Vous pouvez venir avec moi, dit Léa, Paris reste une zone libre.

– Si j’avais dû partir ce serait déjà fait, je vais rester ici.

Léa n’insista pas. Elle n’avait rien de merveilleux à offrir à la dame. Marcher la nuit sur la route, dormir dans les bois le jour. Échapper aux gangs, aux semi-bêtes des bois, aux drones du Califat et essayer de traverser la ligne de front entre le Califat et Rempart sans se faire allumer par une sentinelle.

Ce n’était pas le genre d’aventures très attrayantes pour une dame percluse d’arthrose.

Chez le pharmacien, Léa trouva un grand sac à dos et du matériel de camping. Décidément cette maison était pleine de trésors. Elle rangea dans le sac tout ce dont elle aurait besoin : une lampe torche, des piles de rechange, un des kits médicaux vendus par la pharmacie, des gants, du ruban adhésif, un sac de couchage, un bidon de deux litres pour l’eau.

Puis elle ajouta une petite tente individuelle, un réchaud de randonnée avec sa cartouche de gaz, des boîtes de conserve, des pâtes... Mais quand elle voulut soulever le sac, elle n’y arriva pas. Le sac pesait une tonne. Pour en avoir le cœur net, elle le traîna jusque dans la salle de bain et le pesa. Il y en avait pour plus de 40 kilos, c’était beaucoup trop.

Elle s’assit et réfléchit à ce dont elle pourrait se passer. Paris était à 120 kilomètres, mais il lui faudrait faire des détours, éviter certaines ville dangereuses comme Creil, un des endroits les plus dangereux de la région. Il fallait compter 160 kilomètres, peut-être plus. Comme elle se déplacerait chargée et de nuit, elle ne ferait pas plus de 20 à 30 kilomètres par jour.

Ça voulait qu’il lui faudrait une petite semaine pour rejoindre Paris. Elle sortit la tente, puis pensa aux nuits dehors, à la pluie qui venait avec l’automne. Elle remit la tente dans le sac.

Découragée, elle décida d’explorer le reste de la maison. Dans le garage, il n’y avait pas de voiture ; la famille avait dû fuir avec quand les troupes du Califat avaient fait le siège d’Amiens.

Mais sous une bâche de couleur kaki, elle trouva un vélo aux pneus dégonflés. Le genre de truc que l’on achète sur un coup de tête quand on a de bonnes résolutions et qui finit par rouiller au garage.

Le vélo semblait en bon état. Elle gonfla les pneus avec la pompe. À l’avant, il y avait un grand panier pour les courses et elle trouva contre le mur une paire de sacoches assez volumineuses qui n’avaient pas dû beaucoup servir.

Elle entreprit d’abord de sortir le vélo et s’amusa à circuler en riant dans les rues vides du bourg. Il y avait longtemps qu’elle n’avait pas fait de vélo, elle ne ferait pas cent kilomètres par jour, mais en trois jours, elle serait à Paris. Ainsi, elle aurait besoin de moins de nourriture et pourrait mettre tout ce dont elle avait besoin dans les sacoches et le panier avant.

En rentrant dans le garage du pharmacien, elle transféra toutes ses affaires dans les sacoches du vélo, les montées seraient un peu rudes, mais dans son souvenir, il n’y en avait pas beaucoup jusqu’à Paris.

Puis, elle chercha des chaussures adaptées et trouva une paire de chaussures North Face à sa taille. La semelle était relativement dure mais souple. Elle dénicha une veste coupe-vent en Gore-Tex avec doublure en polaire amovible. Elle ne pouvait rêver mieux. Son ange gardien était toujours là, près d’elle. Mais elle savait que les anges étaient des créatures fantasques, elle ignorait combien de temps, il serait encore là.

Il fallait faire vite. Les démons aussi pouvaient revenir.

2

Alex n’avait pas fermé l’œil de la nuit ; il se leva plusieurs fois pour aller uriner avant de regarder par la fenêtre qui donnait sur la rue. Il allait et venait comme un zombie entre la chambre et le living. Tandis que son cerveau flottait dans les limbes, son corps accomplissait les gestes du quotidien : verser l’eau chaude sur le café soluble, éteindre le gaz, allumer la radio pour écouter les informations.

Des fillettes maigrichonnes, le visage de cendre, pareilles à des poupées crevées, attendaient prostrées le long des trottoirs. La ville était dans un triste état. Il y régnait une si grande misère qu’un retour à la normale paraissait tout simplement impossible.

Alex n’arrivait pas à s’y faire. Il avait longtemps cru la misère réservée aux peuples du Sud. Mais depuis les camps de réfugiés de Belgique, il avait découvert le triste spectacle de cette misère blonde que l’hiver rendait encore plus terrible, plus bestiale que la misère brune des terres ensoleillées.

L’esprit humain est ainsi fait qu’il a le plus grand mal à imaginer un avenir radicalement différent du présent. La perception des ruptures demeure le plus funeste angle mort de l’esprit humain.

Alex était d’ailleurs convaincu que cette infirmité, cette incapacité à imaginer les ruptures historiques était largement responsable de la cécité des responsables politiques qui s’étaient succédé à la tête du pays sans jamais imaginer la possibilité d’un effondrement aussi soudain du système.

Pourtant les signes étaient nombreux. L’inversion des valeurs avait touché tous les domaines dans les années qui avaient précédé le Grand effondrement : l’ingratitude était générale ; le laid était célébré comme le beau ; la paresse était récompensée, alors que le travail était lourdement taxé ; le criminel était considéré comme une victime ; le clandestin obtenait plus de droits que le citoyen.

Cette inversion trouvait en partie sa cause dans la médiocrité de la classe politique française, mais elle ne suffisait pas à expliquer un tel effondrement systémique. Pour cette raison, beaucoup de citoyens étaient persuadés qu’un complot planétaire et cosmopolite était à l’œuvre derrière le déclin français.

Deux jours plus tôt, une bombe artisanale avait explosé sur les grands boulevards à une heure de grande affluence. Alex était allé constater les dégâts : un restaurant dévasté, six morts, une vingtaine de blessés.

De nombreux badauds s’étaient amassés autour du lieu de l’attentat. Sur un brancard, une femme allongée sur le ventre était prise en charge par des secouristes. Un homme essaya de filmer la scène sur son portable, mais la police lui confisqua son téléphone.

– C’est grave ? demanda Alex à un des secouristes.

– Non, juste un gros éclat de verre qui l’a atteint aux fesses, répondait l’homme en regardant la bimbo en minijupe strass, c’est surtout douloureux. Vu la façon dont elle est habillée, la dernière fois qu’elle a eu aussi mal au cul, elle a probablement été payée pour ça.

Il y avait eu un début de manifestation avec des slogans hostiles aux bouchers du Califat. Mais les hommes de l’Organisation y avait mis bon ordre en dispersant sans ménagement les attroupements pendant que les corps et les blessés étaient évacués. Jusque tard dans la nuit, les gens étaient venus constater les dégâts matériels qui témoignaient de la violence de l’explosion.

Un policier lui avait rapporté que les bombes étaient soigneusement réalisées avec des morceaux d’acier provenant de fer à béton, des projectiles capables de pénétrer avec une effroyable efficacité la chair des victimes.

Cette stratégie de terreur des islamistes était destinée à briser le moral de la population civile. Un moyen de dire aux déplacés : « Vous avez quitté vos villes et vos maisons. Mais, même ici, à quelques centaines de mètres du pouvoir, nous avons la capacité de vous frapper quand nous le voulons. Nulle part, vous n’êtes à l’abri et Rempart s’avère incapable d’assurer votre protection. Nous vous avons frappés et nous vous frapperons encore. »

Chaque nuit, la police lançait des opérations de ratissage dans les zones urbaines encore mal sécurisées. Des hommes cagoulés sautaient des blindés, des enragés qui recherchaient des suspects, des planques, des armes. Les hommes de l’Organisation passaient à tabac les suspects, les interrogeaient pour les faire parler, pour identifier les réseaux, pour mettre des noms sur des visages, trier le bon grain de l’ivraie, liquider les cellules islamistes dormantes, purifier la ville pour éviter d’être frappé dans le dos pendant la grande offensive d’hiver qui s’annonçait.

Dans un discours-fleuve, le Guide avait pris une posture de Dieu aztèque de la Guerre ; affirmant que la pitié est un sentiment à proscrire envers les traîtres qui avaient prospéré comme de venimeux cafards sur le fumier de l’Ancien Monde ; ajoutant qu’il serait impitoyable dans le processus d’épuration  des misérables laquais du Califat ; rappelant que si Constantinople était tombée aux mains des sultans ottomans, c’était parce que ces derniers avaient bénéficié de traîtres à l’intérieur même des murs de la ville.

Pour mobiliser la population, il évoqua à nouveau la victoire et le bout du tunnel. Mais, pour beaucoup de Parisiens et de réfugiés, la lumière paraissait de plus en plus lointaine.

La question identitaire éclipsait toutes les autres. La population voulait comprendre comment on avait pu en arriver là ; elle voulait que les traîtres, ceux qu’elle appelait les collabos soient identifiés, arrêtés et exécutés. Les arrestations quotidiennes suivaient toujours le même cérémonial : elles avaient lieu entre minuit et six heures du matin, mais le plus souvent à l’heure du laitier. Certains correspondants étrangers parlaient de rafles arbitraires pour ameuter l’opinion internationale, un pieux mensonge : rien n’était arbitraire, rien ne se faisait à l’aveugle.

Le ministère de l’Intérieur avait établi des listes pour hiérarchiser les suspects des anciennes oligarchies : des conseillers d’État, des juges, des politiciens, des responsables d’association, des dirigeants de la Ligue des Droits de l’Homme, des grands-maîtres de loges maçonniques, des Vénérables du Grand Orient, des artistes engagés, des journalistes de gauche, des intellectuels de pissotière, des universitaires décoloniaux, d’éminents membres de la « Grande famille du cinéma français ».

Bref, tous les donneurs de leçons de morale à la terre entière étaient amenés à comparaître sur le banc des accusés. Certains s’affirmaient sans vergogne prêts à retourner leur veste avec l’habituelle virtuosité des escrocs. Finalement, de convictions, ils n’avaient jamais eu que celles qui leur permettaient de bien-vivre affirmant n’avoir aucune objection à en changer.

Mais la population ne l’entendait pas ainsi. Les traîtres ne s’en tireraient avec une nouvelle apostasie doublée d’un salto arrière. Le peuple n’avait que mépris pour ces misérables larves collées depuis des décennies comme des ventouses à la République. Le peuple voulait des responsables, que des têtes tombent, et vite. L’heure n’était pas à la mansuétude.

Pour juger les traîtres et les renégats, le gouvernement avait créé une cour spéciale. Des enquêteurs ouvraient les dossiers noirs de la République, exhumaient d’anciennes pétitions, retrouvait d’anciennes compromissions prouvant la venimeuse malfaisance de ce clergé vendu à l’envahisseur. Tout l’appareil d’État apparaissait infiltré par la collaboration. La cour spéciale dressait la longue liste de tous ceux qui avaient, par pure posture idéologique ou par intérêt, trahi leur mission et la France.

La population se réjouissait de ces procès dits de Paris – comme il y avait eu les procès de Moscou ou de Nuremberg. Une majorité de la population estimait criminels les agissements de ces venimeuses crapules. Quand un aveuglement était aussi complet, aussi volontaire, le terme de trahison était plus adapté que celui de naïveté, et il ne pouvait exister de prescription pour de tels crimes.

Alex n’avait jamais oublié tous ceux qui, des décennies durant, avaient été le cheval de Troie de l’occupant. Il se souvenait des sèches observations des cadres de la police quand des criminels étaient blessés en opération. Il éprouvait pour tous ces cafards une haine viscérale, supérieure à celle qu’il vouait aux islamistes qui n’étaient au fond que des ennemis, pas des traîtres. Cette racaille d’État ne lui inspirait pas le plus petit sentiment de pitié et c’était avec une certaine jubilation qu’il voyait fondre sur ces traîtres le terrible châtiment de leur trahison.

La loi martiale votée par le conseil provisoire autorisait l’instauration d’un état judiciaire d’exception contre ceux qui étaient surnommés les Grands Démolisseurs. Le but était de juger les complicités criminelles qui avaient abouti à un tel effondrement de l’État. La loi martiale donnait à l’armée tout pouvoir pour assurer le maintien de l’ordre en lieu et place de la police. Les suspects, hier encore couverts d’honneur, comparaissaient la tête basse devant des tribunaux militaires d’exception pour répondre des chefs d’accusation de haute trahison, de collaboration avec l’ennemi. Il n’était plus question, cette fois, d’excuses ou de faux-fuyants.

Quelques rares voix s’élevèrent pour condamner les juridictions spéciales et demander le respect des principes juridiques traditionnels, telle la non-rétroactivité des lois, mais dans le climat tendu, elles étaient devenues inaudibles. Le peuple était avide de coupables et, en acceptant ces procès, le Guide voulait éviter une épuration incontrôlée qui se serait engouffrée dans le vide étatique.

Cette frénésie de liquider absolument le passé se heurtait à deux difficultés : éviter de frapper de simples boucs émissaires et fixer certaines limites à l’épuration. Il fallait arrêter la liste des coupables dans les institutions vermoulues du régime et les noms de ceux qui bénéficieraient d’une indulgence à condition de faire amende honorable. Là également, s’affrontaient les réalistes et les radicaux. Rochebin prenant soin d’adopter une attitude qui ne lui aliène aucun camp.

Pour certains experts et journalistes étrangers, cette frénésie d’épuration démontrait que l’inquiétude s’était emparée des rangs de l’Organisation devenue paranoïaque qui voyait des ennemis partout.

Ils rappelaient que c’était lorsque le régime nazi avait été acculé qu’il avait été le plus violent dans ses purges. « La mansuétude est le propre des vainqueurs », écrivit un éditorialiste du New York Times.

Mais pour la frange la plus extrême de la mouvance identitaire, la prison était une forme injustifiable de clémence. Les plus radicaux préconisaient des mesures plus définitives exigeant l’élimination physique de tous ceux qui avaient collaboré aux anciennes politiques avec une servilité extasiée. C’était comme si ce peuple trop longtemps anesthésié par une docilité mortelle se retournait soudain contre ses anciens maîtres pour les mordre jusqu’au sang, faisant soudain preuve d’une brutalité dont personne ne l’aurait cru capable.

La rafle la plus importante eut lieu un 11 novembre. Dès vingt heures, les réseaux de téléphonie mobile furent interrompus et ce qui restait d’internet, coupé. Toute la nuit, la ville avait retenu son souffle.

Les forces paramilitaires n’avaient pas chômé. Les hommes disposaient de listes avec des noms et des adresses. Des milans noirs attendaient au pied des immeubles pour transférer les suspects, une cagoule sur la tête, vers des bus de l’armée ou de la RATP garés sur l’Esplanade des Invalides.

Une nuit de novembre, froide et brumeuse, qui n’en finissait de s’effilocher. Les silhouettes indignes de l’Ancien Monde montaient à bord de ces Milans noirs, la tête basse – surnommés les ramasse-crottes par les Parisiens : des hommes de médias, des leaders d’opinion, des responsables associatifs, des signataires de pétition, de nombreux anciens magistrats exclus par le nouveau pouvoir. Tous accusés, en vertu des nouvelles lois, de s’être constitué en impérieux lobbies tyrannisant le peuple français, d’avoir contribué à l’invasion migratoire du pays au cours des décennies précédentes.

Et puis, le soleil s’était enfin levé et le vent froid du matin avait chassé le brouillard pour faire place à une aube blanche, minérale. Paris avait fière allure enveloppée d’un dégradé impressionniste entre le bleu et le rose. Le Paris mouillé des petits matins. Celui des comptoirs de zinc et de la chanson de Dutronc.

Mais ce Paris transparent de l’aube était différent de celui de la veille. Il y avait dans l’air une infime vibration, comme si, dans la nuit, tout avait été lavé.

La presse étrangère parla de Fin justifiant les moyens. Certains correspondants étrangers évoquèrent une « chasse aux sorcières », un maccarthysme identitaire ; d’autres journalistes parlèrent de révolution de l’autorité. Certains comparèrent l’épuration en cours aux purges staliniennes ou à la nuit des Longs Couteaux dans les années trente. Pour ces journalistes, il ne faisait aucun doute qu’exactement un siècle après, les années trente étaient de retour.

Les communiqués officiels de l’Organisation justifièrent les arrestations en évoquant la situation spéciale qu’imposait ce qui était officiellement nommé la Grande Guerre patriotique. Le ministère de l’information avança que : « Les traîtres ne devront s’attendre à aucune mansuétude de leurs juges, car les factures finissent toujours par être payées un jour ou l’autre, et ce jour est enfin venu ».

Les rumeurs racontaient que les personnalités des médias et de la politique étaient incarcérées dans une aile dite VIP de la prison de la Santé. D’autres personnes prétendaient qu’ils étaient à Fleury Mérogis, une prison vide depuis que les prisonniers de droit commun s’étaient fait la belle au début de la guerre civile pour venir grossir les meutes enragées qui ravageaient le pays. La rumeur affirmait enfin qu’ils seraient jugés à huis clos et que les exécutions auraient lieu dans les prochains jours.

En réalité, personne n’en savait rien. Les services secrets de Rempart disposaient de plusieurs casernes et de nombreux centres de détention secrets. Dans ce monde en désintégration, Alex avait appris que les choses n’étaient jamais ce qu’elles paraissaient être.

Un chroniqueur avisé du New York Times affirma dans une chronique que la longue nuit du 11 novembre n’avait pas été choisie par hasard. Selon David Schwartz, Rempart était une organisation avide de symboles. Le choix de cette date était destiné à souligner l’opposition entre les merveilleux héros révélés par la Grande Guerre et les traîtres ayant favorisé l’invasion islamiste.

David Schwartz écrivait : « L’Organisation Rempart a toujours été coutumière de la récupération de symboles historiques et patriotiques. Mais le plus intéressant est le fait que cette épuration – car il faut bien appeler un chat un chat – révèle que la discussion entre faucons et colombes qui agitait depuis des mois l’Organisation a été tranchée en faveur des faucons. L’arrestation pendant la nuit du 11 novembre de plusieurs milliers de “traîtres” – dont de nombreux artistes et intellectuels – révèle une fuite en avant de l’Organisation Rempart au moment même où celle-ci est en grande difficulté sur le terrain militaire. »

Alex n’avait pas lu l’article. Il savait la presse internationale grande donneuse de leçons de morale depuis ses bureaux climatisés de New York ou Singapour. Toute son attention était mobilisée par l’Opération Judas prévue pour la nuit du lendemain. Certains auraient pu croire qu’Alex cherchait la mort dans cette opération, comme on cherche une vieille amie avec laquelle le rendez-vous n’a que trop tardé. Chez de nombreux humains amenés à poursuivre un long combat, à un moment donné, l’espoir finit toujours par s’évanouir. Et la mort par devenir presque tentante.

Par moments, il pensait au corps de Fatou qui devait se décomposer quelque part dans une forêt d’Artois. Il n’avait jamais imaginé qu’une fille aussi jeune puisse disparaître ainsi, et cette idée lui paraissait proprement insupportable. Il avait été stupide, car le propre des guerres était justement de confronter quotidiennement les hommes à ce genre de situations révoltantes.

Il aurait aimé revoir Alice, il n’arrivait pas à oublier la jeune Asiatique rencontrée à Bruxelles. Retrouver quelqu’un est probablement ce que Fatou lui aurait souhaité.

En ancien militaire, il avait soigneusement analysé les risques de l’Opération Judas : ils étaient considérables. Il leur faudrait franchir la ligne verte, atteindre le cœur de la zone ennemie, pénétrer dans une caserne fortifiée de la Sécurité islamique, récupérer Judas et surtout ramener tout ce joli petit monde sain et sauf au bercail.

Au cours des deux dernières semaines, la préparation de cette mission l’avait maintenu constamment en alerte. Il avait réuni toute l’équipe dans l’arrière-salle d’un café du XIe arrondissement comme une bande de braqueurs qui préparent un coup. Et dans un sens, c’est bien ce qu’ils étaient.

L’inquiétude l’empêchait de dormir plus de deux ou trois heures par nuit. La nuit précédant le jour J, il s’était obligé à prendre du repos en avalant un de ces cachets dont il détestait le goût et qui étaient censés l’aider à trouver le sommeil. Arriver crever sur zone était le meilleur moyen de tout faire foirer.

Le plan le plus sûr était d’emprunter un chemin où personne ne les attendrait. De nuit, une péniche pouvait descendre la Seine jusqu’à l’endroit où le canal de Saint-Denis débouchait sur le fleuve.

Là, ils accosteraient sur la rive droite tenue par le Califat. Les deux blindés entreposés sur le pont de la péniche seraient débâchés et débarqués. Les blindés avaient été repeints aux couleurs califales pour passer inaperçus. Le premier avait été équipé d’une lame d’acier de déneigement pour déblayer un éventuel barrage. Chaque véhicule pouvait contenir huit hommes en armes, ils se limiteraient à six afin d’être à l’aise pour embarquer Judas dans l’un ou l’autre des véhicules.

Alex avait plusieurs fois passé en revue dans sa tête le déroulement des évènements. Il y avait moins d’un kilomètre entre la Seine et l’ancienne université de Villetaneuse transformée à la fois en prison de haute sécurité.

Le principal point négatif était que l’endroit était également une caserne fortifiée de l’Amniyat et que, par conséquent, Villetaneuse grouillait de barbus.

Le point positif était que ces bâtiments reconvertis n’avaient pas été conçus pour servir de pénitencier. Les failles de sécurité étaient d’autant plus nombreuses que le Califat se sentait en sécurité en Seine Saint-Denis : cette gigantesque bande de Gaza collée à la capitale.

Ainsi, la promenade des détenus s’effectuait sur un cours de tennis grillagé et les cellules étaient d’anciennes salles de cours réaménagées.

Le plan prévoyait que les blindés passent derrière un bâtiment désaffecté avant d’atteindre l’entrée du bâtiment. Le reste se ferait à pied… À poil ! comme disait Alex. Leurs armes de poing étaient équipées de silencieux. Si ça commençait à canarder, ils utiliseraient des HK 416 F, mais là, ça ferait un boucan d’enfer et tous les cafards du quartier sortiraient de la tiédeur de leurs nids pour rappliquer pour la fiesta. Ça serait chaud, même si, en dernier ressort, ils disposaient des tourelles avec les mitrailleuses lourdes capables de tirer plus de sept cents coups à la minute.

Le Guide n’avait pas voulu expliquer à Alex la raison pour laquelle il voulait mettre la main sur ce Judas. Il avait juste eu ces mots mystérieux : « Moins vous en saurez, et plus vous serez en sécurité. »

Le plan était d’extraire Judas dans la plus grande discrétion, puis de retourner à la péniche avant de prendre la route du retour. « La croisière s’amuse », avait dit Max pendant une répétition de manœuvre de débarquement des blindés sur un quai de la Marne.

Mais, si Alex était certain d’une chose, c’était bien qu’une opération de cette complexité ne se passait jamais comme prévue.

Dans la réalité, tout était beaucoup plus compliqué que sur le papier. Il y avait toujours le grain de sable, le type au mauvais endroit au mauvais moment qui donnait l’alerte et faisait tout foirer, l’imprévu qui surgissait pour compromettre toute l’opération. Pour réussir, il ne suffisait pas de prévoir, il fallait avoir de la chance et savoir improviser si la situation s’éloignait du scénario central.

Alex avait longuement réfléchi, tournant et retournant les différents scénarios dans sa tête. Au petit matin, il avait pris la décision de modifier un seul élément au plan prévu. C’était un détail, mais qui pouvait avoir son importance si les choses tournaient mal : la péniche serait minée, et elle tracterait derrière elle un puissant canot à moteur sous la garde d’un pilote armé accompagné d’un médecin en cas de blessures. Ni Alex, ni aucun des hommes du commando n’avaient la moindre idée sur l’identité de la cible visée sous le nom de code de Judas.

Dans le cas où ils n’auraient pas le temps de rembarquer les blindés sur la péniche, ils pourraient toujours fuir avec le canot à moteur et faire sauter la péniche préalablement minée.

Ils passèrent la dernière journée à vérifier le matériel. La ville grouillait d’espions, pour éviter d’être repérée, la péniche avait été amarrée dans le tunnel reliant le port de l’Arsenal au canal Saint-Martin.

3

Léa avait passé le lendemain à circuler avec le vélo chargé pour s’habituer à la machine. Le surlendemain, elle avait poussé jusqu’à La Faloise par les petites routes pour savoir si le village situé à un peu plus de huit kilomètres était occupé par des gangs ou par des hommes du Califat.

Elle avait mis quarante-cinq minutes pour couvrir la distance à cause des montées et des trente kilos de bagages. Une bonne sueur aux reins, elle éprouvait l’allégresse physique d’avoir fait jouer ses poumons et ses muscles. Elle avait laissé le vélo dans un sous-bois à l’entrée du village. Elle avait alors pensé qu’il lui faudrait aussi prendre la bâche verte pour le camoufler.

Le village était vide. Les vitrines des rares commerces étaient brisées comme à Ailly. Au début du Grand effondrement, il y avait eu quelques jours magiques où il n’y avait qu’à entrer dans un magasin et à se servir. On pouvait prendre une bouteille de Champagne, des produits chers que plus grand-monde ne pouvait se payer. Mais ça n’avait pas duré très longtemps, tout était parti très vite et ce qui n’avait pas été volé avait été détruit. Les humains étaient comme ça.

Par réflexe, elle se souvenait qu’en sortant d’une supérette éventrée avec deux bouteilles de vin, elle avait failli sortir son portefeuille pour payer. Mais c’était ridicule, même la caisse avait été forcée et vidée de son contenu. Léa s’était contentée de rentrer chez elle avec les bouteilles, vaguement embarrassée.

Si La Faloise avait été pillé, le village n’avait pas souffert des incendies. C’était plutôt bon signe. Elle était revenue à Ailly en chantonnant. De jour, avec le vélo chargé, elle calcula qu’elle pouvait couvrir douze kilomètres en une heure.

De nuit, il fallait compter un peu moins, peut-être dix kilomètres par heure sans trop forcer. Si elle roulait cinq ou six heures, elle pourrait couvrir la distance la séparant de Paris en trois jours, peut-être plus car elle devrait éviter la Seine Saint-Denis et les grandes villes. Et puis la pleine lune qui commençait allait l’aider à mieux y voir la nuit, mais ses prédateurs seraient également avantagés.

Elle avait également monté et démonté la tente dans le jardin du pharmacien. C’était facile, elle fut fière d’elle.

Tout semblait aller comme sur des roulettes. Elle avait prévu de partir au crépuscule. Elle avait déniché une vieille carte entourant en rouge les principaux lieux à éviter : Creil, Liancourt, Margny, Chambly, Compiègne, Mantes.

Elle pensait contourner Beauvais pour piquer ensuite plein Sud vers Magny-en-Vexin et traverser la Seine vers Gargenville : environ 180 kilomètres avec pas mal de dénivelé. Elle devrait éviter Mantes-la-Jolie qui était sous le contrôle de groupes criminels. Il lui faudrait peut-être quatre jours en ne forçant pas trop.

Elle ajouta la bâche couleur camouflage pour cacher son vélo lorsqu’elle explorerait à pied un village avant de le traverser. Elle ajouta à son matériel une paire de jumelles Olympus trouvée dans le bureau du pharmacien.

– Quelques kilos de plus que je vais regretter dans les montées, murmura-t-elle.

Toute la journée, elle fit des allers et retours avec entre la maison et la pharmacie pour transporter une partie des provisions chez la vieille dame, puis elle lui donna la clef de la maison du pharmacien.

– Vous pourrez aller en chercher quand vos provisions seront épuisées… Et surtout, ne mangez plus les boîtes de Royal Canin.

La vieille dame avait rougi comme une gamine prise en faute.

Pour le dernier dîner, elle prépara un véritable festin, mais elle mangeait raisonnablement, car elle savait que cela allait la ralentir pendant sa première nuit de vélo, mais elle voulait marquer le coup avec la vieille dame. Elles dînèrent tôt, Léa ne voulait pas partir trop tard.

La vieille dame avait vidé les trois quarts de la bouteille de vin. Léa avait juste mouillé ses lèvres pour l’accompagner.

Au moment de partir, Léa l’embrassa et demanda :

– Au fait, quel est votre prénom ? Je ne vous l’ai jamais demandé…

– Bernadette… Par rapport à Lourdes. Et vous ?

– Moi, c’est Léa

– Bonne chance, Léa.

– Bonne chance, Bernadette. Je reviendrai vous voir.

– Quand ?

– Après la guerre.

Bernadette avait souri, ses yeux brillaient. Manifestement, elle ne croyait pas plus à cette promesse qu’aux nombreuses autres promesses qu’on leur avait fait avant-guerre. Le conflit civil était parti pour durer longtemps et elle n’était plus jeune, sans compter les gangs qui finiraient bien par la trouver, sans compter les dangers qui attendaient Léa sur la route.

Puis Léa s’élança en direction de La Faloise sans regarder en arrière. Les premiers kilomètres furent faciles, elle se sentait fraîche, pleine d’énergie et d’espoir ; et puis elle avait déjà fait la route et elle savait que La Faloise n’était pas un village dangereux.

Ensuite, elle prit la direction de Breteuil. Avec la pleine lune, elle n’avait pas besoin de mettre ses lumières. Dans quatre jours tout au plus, elle serait à Paris… Elle se sentait heureuse de filer dans la fraîcheur de la nuit picarde. Elle essayait d’oublier combien la nuit l’effrayait, combien ce silence, ce vide, était terrifiant.

Son rythme baissa un peu avec la fatigue. Les dénivelés même légers lui cassaient les jambes à cause du poids des sacoches.

Elle s’arrêta un peu avant l’aube près d’un ancien poney club qui s’appelait La Hulotte. Quand il fit suffisamment jour, elle monta sa tente dans un endroit éloigné de la route. Le vélo était à une dizaine de mètres camouflé sous sa bâche et des feuilles mortes. Si elle se faisait braquer, le vélo et les provisions seraient sauvés.

Elle sortit le petit réchaud et fit réchauffer du petit salé lentilles qu’elle mangea à même la boîte. La présence de le vieille dame lui manquait, maintenant elle était à nouveau seule, entièrement seule. L’être humain n’était pas fait pour être seul.

Puis elle attaqua un paquet de galettes bretonnes prélevé sur le stock de la pharmacie.

Elle examina la carte. L’endroit était proche de Beauvais, mais assez éloigné pour ne pas trop souffrir des nuisances de la ville. Sans essence, la plus grande partie de la population ne bougeait presque pas. Seuls ceux qui essayaient de fuir une zone pour en rejoindre une autre se déplaçaient, le plus souvent à leur plus grand péril. Elle, vers Paris ; d’autres, vers la Belgique. Elle avait un temps pensé à la Belgique, mais tout le monde disait que la frontière avait été militarisée.

Elle entra ensuite dans la tente et s’endormit rapidement.

Quand elle se réveilla en fin d’après-midi, elle se sentit bien. C’était une belle journée comme l’automne sait parfois en offrir. Pas de pluie, un temps merveilleux. Elle réchauffa une boîte de thon à la basquaise sur son petit réchaud et la dégusta lentement en profitant de la belle lumière dorée du crépuscule. Puis, elle marcha jusqu’à la lisière du bois. De là, elle pouvait voir les champs de culture de cette région qui avait longtemps nourri Paris. Depuis l’arrêt de l’agriculture, des broussailles s’étaient mises à pousser en plein champ. Lentement, la nature reprenait ses droits. Léa se demandait combien d’années il faudrait pour que la grande forêt hercynienne, avec toute sa sauvagerie, reprenne possession de la terre picarde.

En retournant à sa tente, elle la plia et étudia la carte une dernière fois tant qu’il y avait de la lumière. Elle devait éviter autant que possible l’agglomération de Beauvais. Elle espérait atteindre le Vexin et peut-être passer la Seine avant l’aube. Ça dépendrait des côtes. Elle sentait un peu plus fourbue que la veille et savait qu’elle ferait moins de kilomètres pendant la nuit.

Elle prit la route et appuya sur les pédales. Quand la température fut plus fraîche, elle s’arrêta pour enfiler la polaire. Il y avait plus de relief que la veille, elle sentait le poids des bagages. Même avec le vélo, elle avait pris trop de choses. Elle guettait le moindre bruit, le moindre mouvement qui pouvait représenter une menace. Elle savait qu’avec un tel poids, elle aurait du mal à semer un type déterminé sprintant derrière elle.

La route était déserte. Elle approcha de villages qui avaient été incendiés, d’autres étaient intacts, mais vidés de leur population. Parfois, la simple pestilence de la charogne portée par le vent suffisait à l’informer sur la situation. Elle faisait alors un détour pour éviter le village martyr. Elle en avait assez vu de toutes ces victimes : hommes, femmes, enfants massacrés à coups de couteau, de hache, après avoir été abusés, torturés à plaisir, mutilés, éviscérés, égorgés, pendus. Les gangs ou les irréguliers du Califat laissaient toujours derrière eux une poignée de survivants à seule fin de répandre la terreur dans la population. Ceux-là ne pourraient jamais oublier les cris, le fer et le feu sur les corps tourmentés. La vie devenue chair, viande, sang et lambeaux.

Les hommes du Califat ne mangeaient jamais de chair humaine, mais la crapulerie des gangs ne se gênaient pas pour se gaver de viande humaine dans des orgies cannibales sur les feux allumés par les hordes sauvages, cela sentait le brûlé, mais un brûlé différent des maisons. Un des groupes les plus connus était dirigé par un grand black qui se faisait appeler Barbecue.

Ces nombreux détours rallongeaient un peu plus le trajet de Léa. Une fois, en apercevant une lumière tremblotante derrière des volets, elle pensa à Bernadette, à tous ces êtres craintifs qui vivaient des vies rétrécies, mais elle ne s’arrêta pas, elle continua à pédaler pour avancer dans ce monde où les champs à perte de vue n’étaient plus que de longues étendues de broussailles ternes et immobiles sous la lune.

Vers quatre heures du matin, elle ressentit un coup de barre. Elle se sentait épuisée. Les yeux creux de fatigue, elle décida de s’arrêter pour une pause. Elle mangea trois barres énergétiques, mais n’eut pas la force de remonter sur le vélo tant la selle lui faisait mal. Elle n’était pas habituée.

Elle se laissa tomber sous un grand épicéa, s’allongea sur le tapis d’épines qui sentait bon la résine et s’endormit aussitôt.

4

Au cours de l’Histoire, la règle n’a jamais été la paix universelle. La Fin de l’Histoire prophétisée par l’historien Francis Fukuyama n’a été que l’illusion de ceux qui, vivant en paix depuis des décennies, ne pouvaient imaginer le retour de la guerre.

La réalité historique est toute différente. L’Histoire des hommes est magmatique, animée par les inconscients collectifs, faite de campagnes de conquête et de pillage ; les peuples se déplacent, entrent en collision avec d’autres peuples pour étendre leur domination. Les peuples vaincus sont réduits en esclavage et déplacés comme du bétail entre les continents. Ils subissent la colonisation, la prédation, l’appropriation de leurs femmes par les vainqueurs, la captivité, la déportation et la mort.

Le peuplement stable a été l’exception. L’Histoire de l’humanité est une tectonique des civilisations, un choc de peuples en expansion envahissant de nouvelles terres ou fuyant la hache impitoyable de l’ennemi. Un processus aussi chaotique qu’imprévisible.

Gilles Groussard, Dynamique de la grande crise. Éditions Démos.

La nuit, la ville était plongée dans un grand silence qui lui paraissait oppressant et maléfique. Alex sentait que quelque part vers le Sud, une force malfaisante respirait ; une force qui avait fait de la ville de pierre sa prochaine proie.

La nuit, les rues devenaient dangereuses  ; ceux qui le pouvaient restaient enfermés à double tour chez eux, une arme chargée posée sur leur table de chevet.

Peu de véhicules circulaient. Aucune lueur ne brillait, à part les phares des rares patrouilles militaires et les projecteurs des check-points. Il devait être minuit passé quand la péniche se mit à glisser lentement sur l’eau noire de la Seine.

C’est à ce moment-là qu’Alex ouvrit l’enveloppe contenant les documents sur l’identité de Judas. Il fut un instant surpris en découvrant le visage de Judas. Il devait être le seul à l’approcher, le seul à voir son visage.

Les hommes étaient silencieux à bord. Après l’excitation des ultimes préparatifs, ils avaient passé les dernières heures dans une atmosphère de veillée d’armes. Rendu lyrique par l’énervement de l’attente, Max, décidément inspiré, les avait surnommés les douze salopards.

Alex trouvait que Max buvait trop, parlait trop, alors qu’il fallait surtout éviter d’attirer l’attention dans cette capitale qui grouillait de mouchards et où les gens étaient flattés de paraître renseignés sur des choses cachées au commun des mortels. Bref, Alex regrettait déjà d’avoir pris ce poivrot chronique dans son équipe.

Tous feux éteints, le bateau descendait la Seine dans la nuit épaisse. Les hauts nuages qui cachaient la lune confirmèrent à Alex que la chance était avec eux et qu’il ne s’était pas trompé sur le choix de la nuit.

– Paris est dans le noir complet, dit-il à Adrien.

– Dommage de manquer le coup d’œil pour notre balade en bateau-mouche, répondit le Breton.

Alex alluma une cigarette. Depuis la proue du bateau, il fixait la Seine, l’air préoccupé. Derrière son flegme, Adrien le devinait aussi tendu que lui.

Devant la proue de la péniche, la surface de l’eau se froissait ; l’eau noire du fleuve semblait se dissocier en une multitude fluide qui se réarrangeait en permanence pour former une seule et même matière vivante.

Une demi-heure plus tard, ils accostèrent dans une animation fiévreuse à l’endroit où le canal Saint-Denis rejoint la Seine. Alex pensa que cette rive lui était maintenant aussi étrangère que l’Algérie. Le fleuve séparait deux mondes en traçant une ligne aussi infranchissable que l’infini interstellaire.

Comme prévu, le quai était désert et les rues plongées dans l’obscurité. Le débarquement des deux blindés était la manœuvre la plus délicate. Plusieurs fois, ils avaient répété l’exercice sur la Marne pour que tout devienne automatique.

Grâce à cet entraînement, tout l’équipage manœuvra avec une célérité bizarre et presque inquiétante. Tout se passait comme prévu.

– Ça glisse comme papa dans maman, avait dit Max.

Le blindé d’Alex devait ouvrir la route en roulant à petite vitesse pour faire le moins de bruit possible. Quatre voies désertes s’enfonçaient comme une lance jusqu’au cœur de la forteresse de l’Amniyat.

Adrien avait l’œil rivé sur l’écran central ne quittant pas des yeux le second blindé qui suivait à cinquante mètres avec à son bord, Max et cinq hommes. Il ne s’était pas passé cinq minutes lorsque Adrien jura :

– Nom de Dieu ! Freine ! Ces têtes de nœud se sont arrêtées.

L’équipage fut arraché à ses pensées par un freinage brutal. La caméra filmant l’arrière montrait un blindé immobilisé au milieu de la rue. Alex arracha la radio des mains d’Adrien et hurla :

– Nom de Dieu ! Qu’est-ce que vous foutez ?

– Chef, répondit une voix nasillarde, c’est Max ! Il est pas bien. Il grelotte, il est malade comme un chien.

En une fraction de seconde, Alex s’était saisi de son Glock et il avait ouvert le sas pour sauter du blindé, arme à la main, aussitôt suivi par Adrien.

Aucun éclairage public ne fonctionnait. Seule la lumière de la lune éclairait la zone. Il jeta un coup d’œil aux environs, une bande de pelouse maladive séparait la route départementale d’une cité HLM où, pour l’instant, tout semblait calme…

À une quarantaine de mètres, ses hommes en tenue de combat et cagoule étaient sortis de l’arrière du blindé. Seul l’un d’eux avait la cagoule descendue sur le cou, en approchant, Alex reconnut Max.

– Putain, j’en étais sûr…

Appuyé sur le blindage, Max se vidait par spasmes, secouant à chaque fois son fusil d’assaut en bandoulière.

Alex s’approcha du malade pour lui braquer sa lampe torche dans le visage. Max avait des paupières enflées d’insomniaque ou de drogué. Penché sur lui, Alex renifla son haleine avec une grimace. Max puait de la gueule, à croire qu’une harde de sangliers lui avait chié dans la bouche.

Derrière la puanteur du vomi, il sentait l’odeur de la peur, la vraie, celle connectée directement avec la vie et la mort, celle qui vous faisait souiller votre pantalon. Mais derrière la puanteur de la trouille, il avait identifié une autre odeur : celle de l’alcool.

Quand la crise prit fin, Alex posa sa main sur l’épaule de Max.

– Ça va mieux, mon champion ? demanda-t-il tout bas, presque tendrement. Les autres reculèrent instinctivement d’un pas.

– Désolé, Alex. Je… bafouilla Max, le visage défiguré par la peur, j’ai fait le con...

Alex retira alors sa main de l’épaule de Max pour la poser sur sa nuque.

– C’est quoi ton problème, Max ? Bon Dieu de merde ! Qu’est-ce qui tourne pas rond chez toi ? Je croyais t’avoir expliqué tout ça hier ! T’as de la merde dans les oreilles ?

Max le dévisageait d’un œil vide, comme s’il le voyait pour la première fois.

– T’écoutes pas ou bien t’as décidé de me pourrir ?

– Si, si, j’écoute ! se défendit Max en haussant les sourcils, ouvrant péniblement un œil strié et glaireux comme un bon gars qui cherche à comprendre, mais qui n’arrive pas à saisir ce que lui dit le professeur.

Alex l’agrippa si fermement que Max, le souffle coupé, eut l’impression qu’une presse hydraulique venait de lui attraper les cervicales pour les lui broyer.

– En plus, tu me mens !

Soudain, Alex lui tira si violemment la tête en avant qu’il lui fracassa le nez contre le blindage. Un abondant jet de sang éclaboussa son bras et inonda l’uniforme de Max.

Quand Alex relâcha son étreinte, Max s’effondra sur le goudron en râlant, le sang lui pissait par le nez.

Autour, les autres hommes n’osaient pas le regarder en face. Alex se retourna vers le second du groupe d’intervention, Théo, une armoire à glace qui se tassait dans son uniforme du Grand Califat.

– Cette sous-merde débarque rond comme une queue de pelle pour une mission où chacun d’entre nous risque sa peau.

– On n’était pas au courant, bafouilla Théo, je l’jure.

Sans même tourner la tête, Alex dit :

– Ta gueule, Théo. En plus, je sais qu’il n’y a pas que de l’alcool.

Alex jeta un coup d’œil au reste de la fine équipe.

– Putain de bras cassés !

Il avait passé des jours et des nuits à tout organiser dans le moindre détail. Il avait fait manœuvrer les chauffeurs des blindés, tirer à la mitrailleuse lourde. Mais en fin de compte, il suffisait d’un fils de putain de sa mère comme Max qui faisait dans son ben pour tout faire foirer.

Son regard s’arrêta à nouveau sur Théo.

– Te fous pas de ma gueule, ce poivrot put l’alcool à dix mètres. Et rien qu’à l’odeur, je parie qu’il vient même de chier dans son ben.

Alex se tourna vers les autres hommes, le regard dur, coléreux.

– Y en a d’autres qui ont picolé ou qui sont morts de trouille ? Histoire de savoir avec quelles baltringues je me suis embarqué ?

Théo leva la main, comme pour jurer et répondit :

– Non, personne d’autre a picolé, juste Max.

– Théo, tu diriges le groupe, cette sous-merde couchée par terre est sous procédure disciplinaire jusqu’à nouvel ordre.

Suivi par Adrien, plus taciturne que jamais, Alex retourna à son véhicule en frottant frénétiquement sa veste sur laquelle le sang de Max s’était déjà coagulé. Soudain, il eut l’impression de voir un peu d’agitation du côté de la cité voisine. Mais la vision avait été fugace.

– Quelque chose me déplaît dans ce coin. Allez, on bouge…

Ils se garèrent comme prévu près d’un bâtiment à moitié détruit par un incendie pendant les émeutes raciales. Ils avaient activé les lunettes de vision thermique.

Les gars en tenue de combat sombre du Califat étaient descendus des blindés pour se diriger vers l’entrée d’un grand bâtiment gris. Deux hommes devaient rester pour sécuriser chaque véhicule. Un pour la conduite et l’autre derrière la mitrailleuse lourde.

– Si des baiseurs de chèvre approchent, vous faites le mort tant que la situation reste calme. Mais si ça déboule de partout, vous arrosez, et surtout vous venez nous chercher à l’entrée. Aucun d’entre nous n’a envie de faire le kilomètre nous séparant de la Seine à pied sous le feu ennemi, ni même les cent mètres entre les blindés et le portail de la prison.

Les talkies-walkies furent basculés en position silencieuse. Alex pouvait lire la peur sur les visages. Max qui n’arrêtait pas de pisser le sang tenait un linge sous son nez. Il resterait consigné dans un des blindés. Douze moins quatre hommes dans les blindés, moins ce poivrot de Max, ça ferait sept hommes dans la caserne. C’était juste.

Ils vérifièrent que les armes étaient prêtes à cracher la mort : cran de sécurité retiré, culasses parfaitement huilées et chargées, balle engagée, doigt crispé sur la détente.

Leurs silhouettes massives, cagoulées, HK en bandoulière et Glock à la main ne quittaient pas des yeux l’ombre d’Alex qui montrait le chemin en progressant le long des murs du bâtiment.

Tassés malgré le matériel, ils communiquaient par gestes comme ils l’avaient répété à l’entraînement. L’impression étrange d’une plongée en apnée dans un océan hostile et silencieux. Un océan d’où une sombre tempête pouvait se déchaîner à n’importe quel moment et venir de n’importe quelle direction.

Muscles tendus, Alex s’efforçait de contrôler sa respiration pour éviter qu’elle ne s’emballe. Un souffle lent, profond et régulier était le meilleur remède contre la peur qui vous tordait les tripes.

Les deux sentinelles à l’entrée des bâtiments étaient maintenant parfaitement visibles dans les lunettes de vision nocturne.

Les nerfs à fleur de peau, Adrien et Martin armèrent leurs fusils à lunettes de vision nocturne. Les articulations de la main devaient oublier le froid de la nuit et contrôler à la perfection la pression sur la détente.

La sentinelle avait entendu comme un frôlement dans la nuit, le caporal Kateb se sentait mal à l’aise, oui, mais il n’avait pas peur. Il était vif et savait parfaitement se servir de son fusil automatique – celui qui oserait s’aventurer jusqu’ici n’aurait pas la moindre chance avec lui.

La nuit était fraîche. Pour ne rien arranger, un brouillard glacé s’était infiltré par les rues et flottait autour de la caserne, parsemant de gouttelettes d’humidité la surface métallique de son casque.

Le caporal Kateb se passa la main sur les yeux. Il était crevé par toutes ces nuits de garde. C’était toujours sur lui que les corvées tombaient. Par moments, il était fatigué de cette guerre et de tout ce qui touchait à l’armée. La vie militaire l’avait profondément déçu. Quand il s’était engagé deux ans plus tôt dans l’armée du Califat, il avait encore la tête farcie d’images de films de guerre, de combats sans merci, de champs de bataille où s’affrontent des héros valeureux. C’est ce qu’avaient toujours raconté les films, les séries.

Et il se retrouvait là, à se geler les couilles des nuits entières devant une caserne de la banlieue parisienne au lieu de crapahuter dans la cambrousse pour tomber sur des villages de gouères et leur faire la misère.

Non, la vraie guerre, ce n’était pas ce que racontaient les films, c’était juste l’attente, le graillon de la cantine de la caserne, la boue, le froid, l’humidité. Le caporal Kateb avait juste envie de revenir chez lui, à Perpignan.

C’est là que l’attendaient ses parents et une fille nommée Amel qui aurait pu lui écrire plus souvent. Il voulait retrouver sa vie d’avant, celle qui était la sienne, une vie où il n’y avait ni inspections, ni uniformes, ni sous-officiers, ni tours de garde.

Il aurait aussi aimé que la rue devant la caserne fût plus éclairée. Les quelques lampadaires poussifs qui diffusaient çà et là des flaques de lumière sale ne parvenaient pas à percer la nuit. Les deux extrémités de la zone étaient tout particulièrement sombres et c’est de là qu’était venu le...

Les deux hommes étaient tombés exactement au même moment et sans un bruit. Les quatre grammes de métal étaient venus traverser chaque crâne de manière parfaitement synchronisée. Les deux sentinelles étaient tombée à genoux sans avoir émis d’autres sons qu’un léger gargouillis qui ressemblait au bruit d’un lavabo qui se vide.

Ils n’avaient rien senti, ou en tout cas pas longtemps. Une belle mort en somme.

Alex se félicita d’avoir choisi des armes équipées d’un silencieux et d’un cache-flamme. Il jeta un coup d’œil furtif à travers les portes vitrées menant à la cage d’escalier. La voie était libre. L’ombre du bâtiment aspira une par une les six silhouettes pendant que la septième s’éloignait avec un sac plus lourd.

Comme des spectres, les ombres du commando pénétrèrent à l’intérieur de l’ancienne université. Pendant ce temps, le septième homme, Théo, était chargé de placer une charge d’explosif télécommandée contre le mur extérieur du second bâtiment puis de revenir vers la porte principale pour empêcher toute intrusion.

Les murs restaient couverts de vieilles affiches de l’université qui dataient d’avant le Grand Effondrement : des affiches où figuraient diverses conférences proposant aux personnes racisé.e.s de « penser l’articulation entre spécificités culturelles et constructions de genre, entre politiques postcoloniales et intersectionnelles. » ou de déconstruire le privilège blanc.

Alex ne comprenait rien à cette novlangue un temps pratiquée par les minorités ethniques et sexuelles. Elle n’avait pas survécu au Grand effondrement. C’était là, il fallait bien l’admettre, un des rares aspects positifs des guerres : elles nous ramenaient à l’essentiel.

Alex se demandait si le Califat n’avait pas conservé ces affiches pour témoigner de la profonde décadence de ceux qu’ils appelaient les Kouffar. Il n’avait jamais été à l’université, et de toute façon, il n’avait pas le temps d’approfondir la question.

Il s’engouffra dans l’escalier en disant :

– Allez, on se magne le cul !

Alex détestait les escaliers et celui-ci plus encore que les autres. Des putains de volées de marches qui tournaient autour d’une colonne centrale rectangulaire. Que des angles droits, zéro visibilité. À chaque angle, il s’arrêtait pour vérifier si la voie était libre. À chaque étage, il demandait à un de ses gars de vérifier si la porte palière donnait sur quelque chose qui pouvait se retourner contre eux. Les portes, c’était le pire. Elles pouvaient s’ouvrir à n’importe quel moment dans leur dos et, dans ce cas, ils se retrouveraient faits comme des rats.

La cellule de Judas était située au quatrième étage selon les renseignements qui lui avaient été communiqués un peu plus tôt. C’était l’ancien Département des études décoloniales et indigénistes. Aucun de ses hommes ne connaissait l’identité exacte de Judas. Alex avait prévu d’entrer seul et de lui enfiler une cagoule pour l’exfiltrer. Sur le papier, la suite était simple, ouvrir la porte de la cellule, prendre le colis, rejoindre les blindés et foncer vers la péniche.

Sur le papier, tout était toujours simple.

Le couloir était éclairé par des néons faiblards. Un homme en uniforme était assoupi dans un fauteuil, son fusil automatique appuyé contre le mur.

Une silhouette avait ouvert sans bruit la porte palière pour se glisser derrière l’homme endormi, une main l’avait attrapé fermement par la tête pendant que la lame de son couteau lui tranchait la gorge d’un mouvement rapide, inondant le mur de sang.

Surpris, le type s’était peu débattu. Le commando avait attendu deux secondes avant d’abandonner le corps convulsé sur le sol bétonné où il avait gigoté un bref moment, comme un poisson au fond d’une barque. Simple et efficace. La technique des forces spéciales était imparable.

Alex pénétra dans le long couloir, le dos trempé de sueur et les mains moites. La lumière d’un néon pulsait au rythme du groupe électrogène qui alimentait le bâtiment.

– Ces enfoirés manquent pas de carburant, murmura Adrien en s’arrêtant devant la cellule de Judas.

Dans la cité voisine, le caporal Amin se réveilla en sursaut, l’esprit en alerte. Il était certain d’avoir entendu quelque chose : un bruit lointain sec ; comme la benne d’un camion qui retombe subitement.

Il se glissa hors de son lit, laissant sa femme seule dans la chaleur des draps, et il sortit sur le balcon,

Debout devant sa porte-fenêtre à peine entrouverte, il frissonna. Tout dormait encore dans le quartier plongé dans cette obscurité que n’arrivait pas à combattre la faible lumière des rares lampadaires encore debout. Enfin, ceux qui avaient été branchés sur le groupe électrogène de la caserne.

Il ne perçut rien d’anormal sur le parking. Le bruit paraissait venir de plus loin. Il tendit l’oreille pour récolter un indice, des bruits de course ou des cris quelque part, mais il n’y avait rien d’autre que le silence.

Depuis quelque semaines, l’artillerie s’était calmée. C’était un peu comme si chaque belligérant en avait assez de faire les trois-huit pour des résultats assez faibles. La ligne verte était plus ou moins figée depuis le début du conflit. Chacun savait que c’était sur un autre front, entre la Garonne et la Loire que se jouait désormais l’issue de la guerre. Le rôle des troupes en Seine Saint-Denis était celui d’une alliance de revers obligeant Rempart à conserver d’importants effectifs dans la capitale.

Amin se toucha un peu la queue, il bandait déjà comme un âne sous Viagra. Il avait juste une putain d’envie de remettre un coup à sa femme. Mais Nedjma protesterait, c’était sûr. Elle était comme ça, Nedjma : elle n’aimait pas être réveillée, mais le Prophète ne disait-il pas que l’homme devait labourer sa femme comme on laboure une terre fertile. Quelque chose comme ça, Amin n’était pas certain des mots exacts.

Il allait retourner se coucher lorsqu’il entendit distinctement le ronflement de puissants moteurs. Depuis le balcon, il vit alors deux blindés qui roulaient lentement vers la caserne. Sans savoir pourquoi, il eut un mauvais pressentiment, comme lorsqu’un poisson perçoit une onde de danger : qu’est-ce que des putains de blindés foutent à patrouiller à deux heures du matin ?

Il rentra chercher son talkie-walkie pour appeler son supérieur. Aucune réponse. Ce bâtard de Mohand était encore en train de pioncer avec sa radio basculée sur silencieux.

Il enfila un pantalon, descendit au rez-de-chaussée et sonna d’abord chez Saïd qui n’était pas de garde. Quand celui-ci ouvrit la porte, il avait l’air en forme. Saïd avait la réputation de dormir assez peu.

– Wesh kayn ? Qu’est-ce qu’il y a, Amin ?

– J’ai vu un truc chelou depuis le balcon ?

– Un truc chelou ?

– Des blindés qui venaient de la Seine…

– Mais y a walou là-bas. Juste un vieux dépôt de pneus.

– Justement.

Saïd enfila un pantalon.

– Faut prévenir Mecheri.

– Je l’ai appelé, mais cette tête de nœud répond pas.

– Alors, va frapper à sa porte… Je passe un jogging et j’arrive.

Amin sonna plusieurs fois avant de reconnaître le pas traînant. À cet instant précis, il était loin d’imaginer que ses ennuis ne faisaient que commencer.

– Capitaine, c’est Amin… j’ai essayé de vous appeler.

– T’as vu l’heure… Espèce de tas de merde.

Mais il entendit le bruit du verrou.

– Y a un problème, capitaine, la vérité...

La tête ensommeillée de l’officier apparut dans l’entrebâillement de la porte et le capitaine Mohand Mecheri le fixa d’un œil mal réveillé. On aurait dit une bête de terrier éblouie par des phares de camions.

– Qawwad ! Va te faire foutre, Amin ! Qu’est-ce que tu veux ?

Avant toute chose, Amin avait appris à cultiver l’impassibilité.

– Je vous jure sur le Coran, naqib… capitaine… La mort de mes os ! J’ai vu des blindés.

Mohand sembla émerger un peu de sa nuit.

– T’as juste fait un mauvais rêve, tu veux que je vienne te border ? demanda Mecheri en bâillant.

– Les blindés venaient de la Seine.

– De la Seine ? Y a rien de ce côté, c’est un cul-de-sac...

– Justement… C’est ce que j’ai dit à Saïd.

– Que Dieu nous préserve, lâcha mécaniquement le capitaine, entre une minute, je passe un pantalon. Et il est où là, Saïd ?

– Il arrive…

Le détenu de la cellule 143-6 se réveilla avec un cri, qu’il étouffa aussitôt en se mordant le poing. Il était en sueur, haletant, les membres tremblants, la gorge sèche, les yeux abrutis par l’obscurité. Il écarquilla les yeux, se demandant comme à chaque fois où il pouvait bien se trouver.

La pièce était spartiate : un lit tout juste assez haut pour cacher un pot de chambre, une table et un tabouret. Tous les autres objets familiers de son existence avaient depuis longtemps disparu.

Il resta allongé en attendant que les battements de son cœur se calment un peu. Il s’efforça de se rappeler ce qu’il y avait dans son cauchemar. Il dormait de plus en plus mal. Il se réveillait souvent en pleine nuit pour pisser – ça lui arrivait de plus en plus avec l’âge.

Quelque chose se cristallisait quelque part dans sa conscience. Comme une nouvelle menace, il le sentait vaguement. Mais dès qu’il tentait de fixer ses pensées, elles miroitaient, dansaient pour finir par s’évanouir comme des bulles de savon qui éclatent. Seule restait la terrible vision de ces murs et la fenêtre grillagée.

Il avait d’abord pensé à un cauchemar. Depuis le début de sa captivité, il en faisait presque toutes les nuits. Des scènes horribles qui le faisaient se réveiller le cœur battant, en sueur sur son oreiller trempé. C’était comme l’écho lointain de voix étouffées.

Mais cette fois, les voix qui venaient du couloir lui paraissaient bien réelles et différentes de celles de ses geôliers qui mêlaient le français et l’arabe dans un sabir étrange. Il y eut un bruit de lutte, un corps qui chute, une porte qui s’ouvre et se referme.

Les sons dans le couloir avaient une texture différente de celle de ses cauchemars. Quand il sentit son cœur battre plus lentement dans sa poitrine, il respira plus profondément, regrettant d’avoir oublié de prévoir une bouteille d’eau à côté de son lit.

Dans une semi-conscience hébétée, il repoussa les draps humides pour s’asseoir sur le rebord de son lit. Brumeux, il se gratta le crâne et se massa un peu la nuque avant de se lever pour marcher jusqu’à la fenêtre grillagée. Il jeta un rapide coup d’œil par la fenêtre comme s’il craignait d’apercevoir quelque être surnaturel capable de le changer en statue de sel. La lumière blafarde des lampadaires de l’ancienne université jetait une lueur fatiguée dans la cour de promenade.

Il avait cru pouvoir éviter la guerre, mais celle-ci l’avait rattrapé par la manche. Les ténèbres se répandaient tout autour de lui, il ne voyait plus qu’elles : la grande nuit. Celle qui avançait inexorablement pour recouvrir le monde, celle qui éteindrait le jour. La guerre était un monstre jamais rassasié. Plus les morts se multipliaient, plus les vivants en exigeaient de nouveaux pour venger le sang déjà versé. Une nuit sans fin était en train de recouvrir le monde, une nuit qui réclamerait en tribut la vie des vivants et de ceux encore à naître.

Comme beaucoup, il avait cru que quelque chose avait changé, que désormais l’homme était meilleur. Que l’Histoire ne serait plus faite de cadavres, mais il était obligé de constater qu’il s’était lourdement trompé. Pour que le carnage sans fin de l’Histoire s’interrompe, il aurait fallu que l’homme change, qu’il ne se réfère plus à la tribu, au groupe, à la race. En réalité, rien n’avait changé parce que Sapiens était le même, un primate, un prédateur entièrement défini par son matériel génétique.

Les soldats de l’Islam ou de l’Organisation ne différaient en rien des hoplites de l’Antiquité ou des guerriers des Âges sombres : ceux-là mêmes qui sonnaient l’olifant pour rassembler leur cité ou leur tribu derrière un chef de guerre. Il leur fallait des terres et des femmes qu’ils prendraient à ceux d’en face. En refusant la sombre réalité de la nature humaine pour construire une dangereuse utopie, il n’avait fait que préparer la défaite.

Une silhouette déboula à sa gauche, d’un couloir plongé dans l’obscurité. Adrien fit feu au jugé. Il entendit l’homme pousser un râle en portant la main à son ventre. Adrien s’approcha de l’homme qui titubait avant de s’adosser contre le mur et lui envoya la crosse de son fusil automatique en pleine face. L’homme poussa un glapissement étouffé et glissa contre le mur comme un sac rempli de chiffons.

Pendant ce temps, Alex avait fini par trouver la porte de la cellule 143-6. Un artificier bourra de C4 la serrure de la cellule. Le problème c’est que l’explosion risquait de rameuter les autres gardiens et tout le reste. Et ça faisait du monde, Villetaneuse était plus une caserne qu’une simple prison. Avant de déclencher la charge, Alex appela les gars du blindé avec le talkie-walkie.

– Ça se passe comment en bas ?

Une voix grésilla.

– Calme pour l’instant, mais magnez-vous le cul. Ça va pas durer.

– On fait sauter la serrure et on ramène le colis. Préparez-vous à voir du monde débarquer dans les minutes qui vont suivre.

Le plastic explosa. Alex se rua dans la cellule. L’homme en caleçon assis sur le lit avait l’air complètement dans le cirage. Il avait un peu de sang dans le nez et les oreilles.

– C’est rien, dit Alex, le souffle de l’explosion.

Il entendait un bruit de cavalcade et des ordres en arabe. Déjà, le bâtiment s’agitait. La zone s’animait soudain. Des bruits de pas, d’autres dans les escaliers. Des questions, des exclamations gutturales.

– Putain, les rats du Califat commencent à sortir de leurs trous. Faut décrocher le plus vite possible pour pas se fourrer dans la nasse.

Un gardien en uniforme déboucha d’une porte qu’ils n’avaient pas sécurisée. Aussitôt, Adrien lui planta son revolver dans le ventre et appuya sur la détente. Un pruneau à bout portant. Adrien sentit le recul de l’arme, il y avait eu un éclair, l’odeur de poudre, de toile roussie.

Sous ses yeux, tout se passait comme au ralenti, il avait l’impression d’avoir vu le projectile perforé le ventre du djihadiste pour répandre un horrible brouillard de sang au niveau des points d’entrée et de sortie de la balle, de part et d’autre de son abdomen. Il savait que c’était impossible, que c’était la tension.

L’homme rebondit sur la porte derrière lui, puis bascula la tête en avant, la partie supérieure de son corps percutant le mur opposé. L’homme esquissa lors un geste réflexe, tendant les bras pour chercher une prise comme s’il dégringolait d’une falaise. Pour finir, ses mains lâchèrent et il s’étala tout du long au pied de la porte.

Adrien glissa son Glock dans son holster, pendant qu’Alex fixait l’homme âgé qui se levait laborieusement en s’aidant du mur. « Judas a mal dormi », pensa-t-il, ses crimes doivent le hanter.

Il braqua sa lampe torche dans le visage du prisonnier. C’était bien l’ancien président de la République, mais amaigri, vieilli. Alex était soulagé. Le prisonnier voulut protester :

– Qui êtes-vous ? J’exige des explications.

– Ta gueule et enfile ça, dit Alex en lui tenant un gilet pare-balles.

L’homme ne moufta pas. Judas était exactement comme il l’avait imaginé. Le genre qu’on pouvait mener par le bout du nez s’il avait l’impression que étiez le plus fort. Mais si ce fils de pute flairait la moindre hésitation chez vous, il vous la faisait à l’envers...

Judas prit sans broncher le gilet pare-balles qu’Alex lui tendait. Quand il fut équipé, Alex lui enfila une cagoule en l’ajustant pour positionner les yeux en face des trous. Aucun de ses hommes ne devait savoir qui était Judas. Puis, il le poussa sans ménagement dans le couloir.

Cet homme du passé oublié de tous avait symbolisé la complète déroute mentale des années de déclin. Plus personne ne voulait entendre parler de ce vieux maquignon de gauche qui avait pratiqué la plus grossière démagogie, pillant les finances et saccageant ce qui restait de l’économie. Alors, dans ces conditions, pourquoi prendre tous ces risques pour le récupérer ?

Peut-être Rochebin voulait-il le juger dans un grand procès médiatique. Un Nuremberg retransmis sur les réseaux sociaux où les fourriers de l’islam remplaceraient sur les bancs des accusés les criminels nazis.

Cette hypothèse était d’autant plus crédible que courait en ville, une rumeur persistante affirmant que le régime préparait une nouvelle purge d’ampleur visant les responsables politiques et associatifs, tous ceux des anciennes ligues de vertu, des loges maçonniques qui avaient soutenu les politiques migratoires du passé.

Quelque part dans la nuit, une sirène se mit à hurler. Dans le couloir, ses gars étaient salement nerveux. On entendait un peu partout des ordres en arabe, des pas précipités, des bousculades, des insultes... Il leur restait à se tirer de cette nasse avant que toute la caserne ne leur tombe sur le râble.

– Fais péter ! dit Alex à Théo.

Théo appuya sur sa télécommande et une puissante explosion secoua un bâtiment situé à deux cents mètres. D’après les calculs d’Alex, la diversion devait leur donner assez de temps pour rejoindre les blindés.

Ils se ruèrent dans l’escalier, prêts à cracher un feu d’enfer.

À peine Amin s’était assis, le regard vide, qu’il y avait eu un grand bruit plus récent, plus net, une explosion qui venait de déchirer le silence de la nuit.

Sans s’en rendre compte, il s’était voûté légèrement. Comme si Villetaneuse subissait un bombardement. Il était plus de deux heures du matin, son supérieur excédé venait d’enfiler son gilet pare-balles et Saïd les avait rejoints.

– C’est quoi ce bordel ? hurla le capitaine Mohand Mecheri.

Puis ils entendirent des tirs rapprochés, en rafale. Un fusil mitrailleur. Il n’était plus question de ronde. Quelqu’un tirait à l’arme automatique quelque part du côté de la caserne.

Aussitôt Mohand pensa à l’aile carcérale. Il hurla dans le talkie-walkie :

– Bouclez-moi tout ce putain de secteur ! Ça tire du côté de la caserne ! Charmouta ! Merde ! Je veux des hommes pour boucler la caserne !

– Vous voyez que j’avais raison, capitaine.

Excédé, l’officier se tourna vers Amin brusquement :

– Commence pas à faire chier et va démarrer le 4x4, on va bloquer la route, des fois que les types reviennent par où ils sont venus.

– Mais, ils ont des blindés…

Son supérieur le toisa avec le plus absolu mépris.

– T’as la trouille ? Dawa… Bordel… Je vais leur montrer à ces puceaux comment Mecheri s’appelle…

– Vous déconnez ?

Le capitaine attrapa violemment son talkie-walkie sur la table et se rua sur le parking.

– Pas le temps de déconner, bougez-vous le cul... Yalah !

Nedjma risqua un regard prudent entre les persiennes. Des silhouettes obscures se déplaçaient rapidement entre les ombres de la cité.

Amin n’était plus là. Le lit était vide. Il venait de se lever. Quand elle avait posé sa main sur le drap, sa place était encore tiède. Il y avait le grésillement des talkies-walkies, le claquement des portières, des ordres inaudibles. Un véhicule s’était arrêté en freinant brusquement devant leur cage d’escalier.

– Montez, on va bloquer la route… avait crié une voix autoritaire.

Nedjma avait reconnu la voix de Mecheri. Elle vit qu’Amin était en bas avec Saïd et Mecheri. Puis, elle entendit des détonations sèches et dures d’armes légères du côté de la caserne. Très vite, le bruit s’intensifia. Ce n’était plus des armes légères, mais du gros calibre. Une grande agitation régnait dans le quartier, des mouvements, des bruits précipités de pas, les lumières bleues et rouges des gyrophares, un cri strident de femme.

Derrière chaque volet de la cité, il y avait une ou plusieurs femmes de soldat qui retenaient leur souffle. Nedjma alla jusqu’à la chambre des enfants et entrouvrit la porte.

– Grâce à Dieu, ils n’ont pas été réveillés.

Le capitaine Mecheri avait décidé de prendre avec fermeté le commandement des opérations. Cette attaque, c’était sa chance de passer enfin commandant. Il posa son fusil automatique au pied de la place du mort, la crosse en haut pour le saisir plus facilement.

– Montez, Amin ! T’attends quoi ? Que ta fatma t’embrasse avant ?

Amin monta à l’avant et Saïd à l’arrière. Mechiri démarra en trombe et traversa le parking de la cité-dortoir. Tous les appartements avaient été affectés à des hommes qui travaillaient à la caserne ou à la prison : un studio pour les célibataires comme Saïd, un appartement pour les officiers et les hommes qui avaient une ou plusieurs épouses.

De partout des hommes ensommeillés commençaient à sortir sur le parking, enfilant leurs uniformes. Le réveil imprévu et la lumière crue des lampadaires défaisaient les visages.

L’officier tenait le volant d’une main nerveuse, le talkie-walkie calé dans l’autre, tout près de sa bouche et de son oreille.

– Ici, Mecheri. Au rapport !

De l’autre côté de la communication crépitante, il reconnut la voix de son adjoint, le lieutenant Farouk Daoudi.

– Cap’taine, la caserne est sous le feu ennemi. Walah, sur le Coran, y a au moins une cinquantaine d’assaillants lourdement armés.

– Qu’est-ce que vous branlez, nom de Dieu ?

– On attend des renforts pour isoler et sécuriser le périmètre.

Mohand serra les dents et se tourna vers Saïd :

– Les renforts ? Nardine bebek… Que ces bâtards aillent tous enculer leur père. Ces connards sont une bonne centaine dans la caserne et ils chialent pour obtenir des renforts. Haddad dit toujours que le QI d’un groupe est égal à celui du plus con divisé par le nombre de membres du groupe. Pour la caserne, ça fait clairement pas bezef… Et je crois qu’il les surestime encore.

Il attrapa la radio et hurla :

– Je suis avec Amin et Saïd, les terroristes sont venus de la Seine. Les tarbaga vont sûrement repartir par là. Envoyez des hommes vers les quais. Nous, on monte un barrage pour les bloquer.

Au mot barrage, Saïd échangea un regard inquiet avec Amin. En s’engageant sur l’avenue de la Division Leclerc qui menait à la Seine, Mecheri changea de fréquence.

– Colonel Haddad ? Ici, Mecheri,

– Mecheri ? crachota l’appareil, Wech s’ra… qu’est-ce qui se passe ? Où vous êtes ?

– Mes respects, colonel, nous sommes positionnés avenue de la Division Leclerc, près du carrefour avec la rue Henri Wallon. On va tenter de bloquer les assaillants avec mes hommes. Si on ne s’est pas trompés, ils sont venus de la Seine avec deux blindés.

Ils avaient foncé dans le couloir obscur. Au bout, Adrien avait heurté un type qui débouchait en courant de l’escalier. Plus question de rester silencieux. Adrien l’avait arrosé d’une rafale. Les impacts sur le corps du djihadiste avaient été d’une telle puissance qu’ils l’avaient maintenu debout, un pantin parcouru de violents spasmes.

Une fois l’homme criblé de balles à terre, Adrien l’avait achevé d’une balle en pleine tête éclaboussant ses rangers de sang et d’une matière rosâtre. De toute façon, ils avaient prévu de brûler leurs uniformes la nuit même pour effacer toutes traces de l’opération.

Ils étaient déjà dans l’escalier quand une sirène s’était mise à hurler quelque part. Dehors, on entendait le son des vitres qui se brisaient violemment dans les étages du bâtiment voisin. Le groupe continuait à descendre vers la sortie. Un type en uniforme sortit d’une de ces putains de portes qui donnaient sur l’escalier.

La crosse du revolver d’Alex s’abattit avec une rapidité effrayante sur le crâne du type. Sa victime hoqueta et bascula en arrière. Il ne prit pas le temps de lui loger quatre grammes de métal dans le crâne. Celui-là s’en tirait bien.

Les hommes restés dans les blindés virent des silhouettes apparaître dans l’encadrement des fenêtres, briser les vitres pour se mettre à arroser en direction de la prison. Toute la caserne était en ébullition.

– C’est la merde, dit le chauffeur du premier blindé en comprenant que si le commando essayait de rejoindre les véhicules, ils auraient beau courir en zigzag pour éviter les balles et baisser la tête comme il l’avait appris à l’entraînement, ils n’avaient rigoureusement aucune chance d’arriver vivants.

Le premier blindé appela le second avec la radio.

– On va chercher les premiers et vous nous couvrez. Ensuite, on inverse.

Ils avaient répété plusieurs fois la manœuvre. Le premier véhicule se mit en marche comme à la parade pour se rapprocher de la porte d’entrée tandis qu’une pluie d’acier criblait son blindage.

La mitrailleuse lourde du second blindé entra en action arrosant généreusement la façade du bâtiment voisin. Sept cents tirs par minute qui firent voler en éclats les dernières vitres des fenêtres derrière lesquelles les djihadistes s’étaient embusqués.

Alex et ses hommes étaient toujours bloqués dans l’entrée de l’université. Ça canardait de partout avec une intensité croissante. Chaque seconde qui passait, le nombre d’hommes en face augmentait. Il en arrivait de partout. Une nasse.

– Impossible de traverser, hurla Alex dans le talkie-walkie, venez nous chercher à l’entrée.

Une voix crachota dans l’appareil, mais il ne comprit pas ce qu’elle disait avec le fracas des tirs. Les ordres semblaient irréels dans l’obscurité. Ces voix appartenaient-elles encore à des corps ? Une odeur de sang, de mort, flottait dans l’air. Si les barbus les coinçaient, alors, ça serait la curée.

Soudain, il vit le premier blindé apparaître à l’angle du bâtiment. La mitrailleuse lourde coaxiale de la tourelle crachait du 12.7 mm, un feu nourri, dévastateur qui calma un moment les tirs venus de l’autre bâtiment.

– Les taxis arrivent ! cria Alex, on a peut-être une chance de sortir vivants de ce merdier  !

Le blindé se positionna près de l’entrée, mais à cause de plots de béton, il y avait au moins dix mètres à franchir à découvert. Pas le temps de réfléchir ou de se poser des questions. Alex n’avait plus qu’une solution : profiter d’une accalmie pour essayer d’atteindre le blindé.

– Arrosez-les à feu continu… On est exposé.

La mitrailleuse lourde entra à nouveau en action pendant qu’Alex courait, courbé en deux, poussant devant lui Judas jusqu’à la porte du blindé. Le prisonnier suait et ahanait, le cœur en feu, déglingué de partout. Depuis des mois, son seul exercice avait été de faire le tour une fois par jour de la cour de promenade.

Il fit d’abord monter le président, puis les hommes qui l’avaient suivi. Il n’y avait pas assez de place pour tout le monde. La seconde moitié du commando attendait toujours dans l’entrée.

Puis le premier blindé manœuvra pour se mettre à son tour en position de tir pendant que le second blindé prenait sa place devant l’entrée.

Chaque seconde, ils avaient l’impression que la puissance de feu ennemie augmentait. Soudain, Alex crut apercevoir dans les étages un homme avec un RPG. Si le type avait le temps de tirer une roquette avec assez de précision, le blindé était cuit.

– Vite, Adrien, faut qu’on décroche, magnez-vous le cul.

Lucas vida son Glock en direction de la fenêtre où le danger était apparu un instant et il ne s’arrêta que quand le cliquetis inoffensif lui confirma que son chargeur était vide. Il éjecta le chargeur qui tomba au sol et en inséra un nouveau garni au maximum.

Adrien dirigeait le second groupe. Quand il fut à trois mètres du blindé, il éprouva une soudaine sensation de froid mordant comme la glace qui le surprit. Il réalisa alors qu’il était couvert de sang.

Il s’affaissa à côté de la roue arrière du véhicule. Il avait fermé les yeux. Les rafales qui parvenaient à son oreille semblaient venir de très loin : dans sa tête, il percevait des sons de cloche, des cantiques, des chants religieux se répondant les uns aux autres. Curieusement, Adrien ne ressentait pas de douleur, pas encore.

Il se sentit envahi d’un étrange bien-être ; un sentiment qui l’enveloppait avec douceur pour l’enfermer au plus profond de lui-même. C’était comme si le temps, l’espace étaient soudain devenus circulaires, comme si de gigantesques enveloppes se mettaient en mouvement pour se refermer sur lui avec un bruit mat et soyeux.

Son corps glissait vers quelque chose qui se rapprochait pour l’accueillir dans un monde doux et accueillant. Soudain, il eut l’impression que la douleur effrayante reprenait possession de son corps. Un bras puissant l’avait saisi pour le tirer dans le blindé. Il était temps : la meute déboulait en hurlant.

Les sons des rafales se firent différents, plus étouffés. Il perçut un soulagement dans les voix, le crachotement de la radio. Il comprit à tout ce merdier que ce n’était pas encore le paradis, mais que l’enfer s’était un peu éloigné. Il réalisa qu’il était toujours vivant et qu’il était à l’intérieur du blindé.

– Tout le monde est à l’intérieur ? hurla Alex dans la radio.

– On est au complet, répondit une voix grésillante.

– Alors maintenant, on rentre à la maison.

Amin regarda avec désarroi le capitaine Mecheri garer le SUV au beau milieu de l’avenue, juste avant un carrefour.

D’un côté, il y avait les piliers métalliques de l’ancienne ligne de tramway, de l’autre des poteaux vissés au sol, des platanes et un lampadaire rouillé.

L’endroit aurait pu être été idéal pour bloquer un véhicule léger, mais vouloir bloquer un blindé était de la pure folie.

Amin pouvait entendre le son des tirs qui se succédaient du côté de la caserne Il distinguait nettement le staccato des mitrailleuses lourdes et celui, plus aigu, des armes légères. Des images fugitives pleines de fracas traversèrent son esprit embrumé comme des balles traçantes dans la nuit. Non seulement le combat n’était pas terminé, mais il avait plutôt l’air de s’intensifier.

En pensant à l’appartement où flottait encore l’odeur des draps tièdes et celle de sa femme, Amin se maudit… Ralah di smouk…. Putain de merde, qu’est-ce qui lui avait pris de sortir sur ce putain de balcon ? Dire qu’il pourrait être tranquillement dans la chaleur des draps en train de baiser la chatte de sa femme.

Cet appartement, il l’aimait bien. Il lui avait été attribué par l’armée, des biens kouffar saisis. Le Califat leur avait dit qu’ils pourraient mieux manger si les gouères ne prenaient pas tout. Et le Califat avait eu mille fois raison. Le pays des kouffar n’existait plus, le Croyant était partout, l’Infidèle n’était nulle part. Le Croyant dormait dans la maison du Kâfir, dans son lit. Souvent, il baisait même la chatte de ses filles et il enculait ses fils. L’Infidèle n’avait plus de maison, plus de patrie. L’ancien maître était devenu moins qu’un domestique, moins chien errant à la surface de la Terre.

Nedjma lui avait toujours dit d’arrêter de faire du zèle. Et maintenant, il était là comme un con, comme un hagoune dans la nuit froide, debout au milieu de la route à côté de ce maboul de Mecheri, attendant que les monstres d’acier aient fini de tout massacrer du côté de la caserne pour revenir moissonner dans le coin.

Soudain, de puissants phares trouèrent la nuit. Le rugissement des moteurs ressemblait à celui d’une bête fauve. Le lieutenant réalisa avec désarroi que c’était bien les deux mêmes blindés qu’il avait vus tout à l’heure. Après avoir semé la mort dans la caserne, les blindés revenaient à pleine vitesse vers leur tanière.

Ce con de Mecheri avait sorti son M16. Appuyé sur le capot, il prenait tout son temps pour viser le blindé qui approchait à toute allure. Amin avait sur le visage l’expression d’incrédulité de quelqu’un qui vient soudain de toucher du doigt l’ampleur d’une catastrophe imminente.

Le problème, c’est que Mecheri était un abruti fini. Tout le monde le savait à la caserne. Il avait été muté à Villetaneuse parce qu’il avait perdu une compagnie entière contre des groupes de maquisards en Auvergne. Et comme tous les hagoune qui portent une barrette à leur uniforme, Mecheri était dangereux. Dangereux pour lui, mais surtout pour ses hommes.

« Si ce ratail, ce suce-boules, veut crever, tant pis pour lui », pensa de son côté, Saïd.

Soudain, la tourelle se mit à cracher la mort sous la forme de gros calibre. La mitrailleuse lourde du blindé venait d’entrer en action. En deux secondes, le 4x4 fut désintégré par une pluie d’acier.

Les yeux de Saïd étaient aveuglés par les puissants phares du blindé, la lumière paralysait son cerveau, la tête en feu, mais ça n’empêcha pas l’évidence de lui sauter au visage comme un monstre hideux… Ce con va tous nous faire tuer…

Amin voyait la lame d’acier du blindé se rapprocher. Il pria Allah le Miséricordieux de l’épargner… Quelques secondes encore, et tout serait fini…

Saïd eut juste le temps de se jeter à terre en se tenant la tête des deux mains. Il ne vit pas la lame du blindé soulever à plusieurs mètres du sol ce qui restait du Fortuner avec le capitaine Mecheri et le lieutenant Amin, mais il entendit nettement les deux corps s’écraser sur la route avec un bruit mat et pénible.

5

Si, une fois passée leur période communiste, les intellectuels occidentaux se révoltèrent contre le sort fait aux écrivains dissidents par l’appareil d’état soviétique – qui allait de l’Union des écrivains à la Literatournaïa Gazeta –, peu s’émurent de la chape de plomb de l’autocensure qui frappait au même moment l’ensemble du monde occidental.

Une censure d’autant plus sournoise qu’elle s’exerçait au nom du bien, réduisant au silence tous ceux qui refusaient ce conformisme servile en ne se conformant pas à la doxa dominante.

Les opposants n’étaient pas emprisonnés, mais en ne les éditant pas et en leur refusant tout accès aux médias dominants, on s’assurait d’étouffer les voix dissidentes sans même s’exposer à devoir les censurer.

Gilles Groussard, Dynamique de la grande crise. Éditions Démos

La carcasse du Fortuner était retombée à moins d’un mètre de Saïd. Il avait juste eu le temps de voir les feux arrière des deux blindés disparaître dans la nuit.

Il y avait eu encore quelques tirs vers la Seine, puis une puissante explosion. Plus tard on lui avait raconté que les assaillants avaient embarqué sur un canot à moteur et qu’ils avaient miné la péniche avec laquelle ils étaient venus.

L’explosion avait été entendue jusqu’à dix kilomètres à la ronde, il ne restait à peu près rien de la péniche ni des blindés, sans parler de l’ancien dépôt de pneus Tigroo parti en fumée.

Saïd avait interrogé son corps. Par miracle, il n’avait que des blessures superficielles… El-Hamdu-llâh… Mais sur le macadam, les corps sans vie d’Amin et de Mecheri gisaient comme des pantins désarticulés.

Timidement, Saïd avait pris la main d’Amin pour chercher son pouls. Il ne sentait plus rien. Il avait essayé sur la carotide. Rien non plus. Amin était mort. Il avait juste envie de chialer. Il se foutait que Mecheri soit plus mort qu’un tas de merde, mais Amin était le seul dans son unité de la Sécurité qui l’ait accueilli comme un frère après l’opération ratée dans les forêts d’Artois. Et les gens qui l’avaient aidé dans la vie n’étaient pas si nombreux. En plus, il connaissait Nedjma et les enfants. Il ne savait pas comment leur annoncer.

Il avait marché en titubant jusqu’à chez lui.

Quand il était arrivé devant le bâtiment, Nedjma avait enfilé un pull et elle attendait en bas avec d’autres femmes inquiètes. Elle avait fondu en larmes en le voyant rentrer seul. Quand elle s’était un peu calmée, il lui avait raconté pour les blindés, pour Mecheri.

Le colonel Haddad avait envoyé un commandant annoncer la nouvelle à la femme de Mecheri. Le colonel n’était pas venu. Saïd avait appris qu’Haddad était convoqué au siège du Califat. Il imaginait que ça allait chauffer grave pour son cul à ce fourbe de Haddad.

Les types avaient rembarqué sans même laisser un seul blessé sur le carreau, alors qu’une vingtaine de cadavres et une cinquantaine de blessés graves avaient été relevés autour de la prison.

Le capitaine Mecheri était marié à une épaisse Kabyle. Quand les hommes avaient posé sur le sol de la salle à manger le cercueil de son mari délicatement enveloppé d’un linceul blanc, Madame Mecheri était plus pâle que le coton du cafan.

L’officier qui lui avait annoncé la mort de son mari était un homme dans la cinquantaine au regard borné, sans le moindre charisme. Il avait détaillé les circonstances de sa mort en les embellissant un peu pour donner le beau rôle au capitaine.

Le visage défiguré par la douleur, Madame Mecheri s’était effondrée en larmes sur le canapé.

– Votre mari s’est conduit en véritable héros, avait répété l’officier aussi calmement que possible, demain, il aura droit avec les autres hommes qui sont tombés au feu à des obsèques officielles.

La femme avait passé une main lasse sur son visage en le remerciant à mi-voix. Puis, l’officier avait pris congé. Alors elle s’était tourné vers Saïd :

– Qu’est-ce qui lui a pris à ce tahen de vouloir jouer au héros ?

Ils avaient atteint sans encombre la Seine. Derrière, ils entendaient encore des tirs suffisamment lointains pour ne plus les inquiéter. Il y avait juste eu ces connards au milieu de la route que le blindé d’Alex avait balayés comme un fétu de paille.

Une fois dans le canot à moteur, ils avaient mis plein gaz. Ils étaient serrés comme des sardines, mais dans vingt minutes, ils seraient à Paris, en zone libre. Alex parut soulagé de voir qu’Adrien perdait moins de sang. Il avait été touché à l’épaule. Le médecin qui les attendait avec le canot avait retiré son gilet pare-balles pour examiner la blessure.

– Le kevlar du gilet a absorbé la plus grande partie de l’énergie cinétique, dit-il sur un ton rassurant, avec une compresse hémostatique, ça devrait tenir.

Puis, le médecin se tourna vers Max pour palper d’un doigt hésitant les hématomes sur son visage. Le médecin s’attarda sur la tumescence qui lui fermait l’œil.

– Par contre, là, je suis plus inquiet. Dis donc, ils vous ont pas loupé, les barbus vous ont fait ça comment ?

– Les barbus y sont pour rien, rétorqua Max en jetant un regard noir à Alex, celui qui m’a ruiné le visage est un connard bien de chez nous.

Il guetta une réplique qui ne vint pas. Max sentait la merde, il avait probablement fait dans son pantalon. C’est cette nuit qu’il avait été surnommé par les autres Max la Chiasse.

Alex préférait garder le silence et laisser pisser, tout entier absorbé par le sentiment de décompression qui suit toujours une mission réussie. À quoi bon envenimer les choses. Il déduisait simplement de cette agressivité retrouvée que Max allait mieux.

Alex se laissait enivrer par la vitesse du bateau qui filait sur la Seine soyeuse. Pour la première fois depuis Bruxelles, il se sentit heureux : il avait réussi en ramenant tout le monde sain et sauf au bercail. Le soleil allait se lever ; il dormirait un peu en rentrant.

Il pensa à Alice qui devait être en ce moment au bord du Tonlé Sap à Phnom Penh. Sur son téléphone, elle lui avait montré des photos de couchers de soleil sur la rivière. Si l’Europe plongeait dans l’obscurité et la guerre civile, l’Asie était en pleine croissance économique. C’est là-bas que s’était déplacé le centre de gravité du monde. Un moment, il se surprit à regretter de ne pas être parti avec elle.

Mais ce soir, il irait fêter ça au Jardin du Luxembourg, il achèterait de l’alcool et il s’offrirait Baby pour la nuit.

PARTIE 3

On vit s’affirmer très tôt au sein du Califat la conviction qu’il était impossible de vivre avec la population chrétienne, même réduite à l’état de dhimmî. Pour de nombreux oulémas, la présence nasara constituait une menace mortelle pour la survie même du grand Califat. Une épée de Damoclès. Ces anciens Français pouvaient revendiquer une antériorité de plusieurs millénaires sur les terres convoitées par le Califat. Ils pouvaient nourrir une résistance armée, servir de cinquième colonne à Rempart et appeler au soutien des pays frères chrétiens.

Les autorités dirigeantes élaborèrent une politique destinée à homogénéiser la population de la France destinée à devenir le cœur du projet impérial du Califat. Comme il y avait cinq piliers dans l’Islam, cette politique présentait cinq volets fondamentaux : disperser, assimiler, convertir, expulser, éliminer.

Ce plan consistait à disperser les populations désignées sous le terme infamant de « gouères » en les installant au milieu de populations majoritairement musulmanes pour faciliter leur conversion et leur assimilation.

Les plus rétifs seraient poussés à émigrer vers les pays limitrophes en leur rendant la vie impossible. Il suffisait de multiplier les contraintes, les corvées, d’augmenter le paiement de l’impôt, la jizîa, d’exiger la mobilisation des jeunes Nasara dans l’armée du Califat et le prélèvement de jeunes femmes Nasara pour servir d’épouses aux combattants du Califat.

Le Califat prévoyait de faire venir d’Afrique et du Moyen-Orient des colons entièrement acquis à un Califat à qui ils devaient tout. Ce plan prévoyait au total l’entrée de huit millions d’individus – en majorité des hommes jeunes. Le changement climatique qui rendait de plus en plus difficile la survie en Afrique était, au moins autant que l’attrait d’une vie meilleure, une des raisons principales poussant les Africains à rejoindre l’Europe.

Le dernier aspect ne fut jamais formalisé. Du moins officiellement. Certains historiens le comparent à la Conférence de Wannsee où les nazis décidèrent de mettre en œuvre la solution finale.

Ce plan consistait à exterminer ceux qui refusaient l’assimilation ou l’émigration. Ce fut l’aspect le plus critiqué par les institutions internationales, mais ce n’était qu’une des dimensions du nettoyage ethnique et l’élimination ne fut jamais l’aspect le plus important de cette politique.

Les historiens estiment qu’au moment où les camps d’internement furent les plus importants, la population de souche qui s’y trouvait n’excéda jamais les trois cent mille personnes et le cumul du nombre de civils éliminés n’a pas dépassé le million. Un chiffre faible si on le compare avec les dix millions de réfugiés, les huit millions de nouveaux immigrés et les sept millions de conversions volontaires à l’islam.

Quant à l’attitude de la population musulmane, l’image que nous en avons aujourd’hui reste confuse. Des témoignages attestent que dans certaines régions, des civils musulmans prirent une part active au génocide, alors que dans d’autres parties du territoire, ils s’y opposèrent énergiquement. Ce fut surtout le cas de femmes musulmanes qui sauvèrent la vie de familles chrétiennes. Pour les hommes, les choses furent plus complexes, car une grande partie d’entre eux servaient dans l’armée du Califat.

Dans certaines régions, les Musulmans protégèrent les kouffar, les cachèrent et cherchèrent à empêcher déportations et éliminations. Dans d’autres, ils furent les premiers à piller et à s’approprier les maisons des kouffar. Parfois avant même le départ de leurs occupants. D’autres n’hésitèrent pas à attaquer les convois et à massacrer les déportés.

Comme souvent en Histoire, la réalité fut plus complexe que le récit historique dominant

Précis d’Histoire contemporaine, tome VII, Clio Éditeurs

1

Le général avait son regard des mauvais jours. Le reste de son visage était privé d’expression, comme si les muscles et les tendons servant à le rendre mobile avaient été sectionnés au rasoir, laissant les traits de son visage comme paralysés.

– Tu n’auras pas de seconde chance après ce désastre.

La voix monotone du général ne trahissait aucune émotion. Le colonel Haddad ne répondit pas, mais le regard de son supérieur le força à baisser les yeux. Il devinait que le cerveau qui animait cette voix ne ressentait à son égard ni indulgence ni pitié. Tout juste un insondable mépris.

Comme à chaque fois, Haddad était pétrifié par la peur. Ses yeux brillaient d’effroi. Il aurait voulu expliquer, tenter de se justifier, mais il n’avait plus de jambes, plus de voix, plus de couilles, plus rien.

Quelque chose n’allait pas chez le général, le colonel le sentait de tout son être. Il émanait de cet homme un tel vide, une telle absence d’humanité qu’Haddad n’aurait pas été étonné d’apprendre que l’officier n’était pas un être humain, mais quelque chose d’autre, un djinn, une entité terrifiante, reptilienne, ayant pris forme humaine, sans toutefois réussir à en imiter toutes les expressions.

– J’ai fait tout mon possible, répondit l’officier en baissant la tête.

Haddad maîtrisait avec peine ses mains tremblantes. Il aurait voulu argumenter, mais il n’arrivait pas à aligner un seul mot. Le général lui trouvait l’expression malheureuse d’un kelb qui a eu la chiasse sur le lit de son maître.

Haddad, habituellement si prolixe, ne parvenait pas à se décoincer. S’il se taisait, c’était parce qu’il était persuadé que toute tentative de justification serait forcément maladroite et ne ferait qu’aggraver la légitime colère du Chef d’état-major.

Alors, il lâcha, comme à contrecœur :

– C’est sûr qu’on a merdé grave.

Il s’inclina maladroitement. Les poignets et les chevilles du général Abd El-Rahman étaient plus frêles que ceux d’un oiseau. Peut-être était-ce la raison pour laquelle l’homme boitait légèrement. L’ensemble de la silhouette de celui que le New York Times surnommait l’Himmler arabe dégageait une impression bizarrement féminine qui collait mal avec sa réputation de grande cruauté et son absence totale de scrupules.

Certains soldats prétendaient que le général était l’incarnation de l’Ange de la mort descendu sur Terre pour moissonner des vies. Haddad se souvenait que les anges n’avaient pas de sexe. Mais il soupçonnait plutôt que l’aspect physique du général résultait d’une faiblesse de son patrimoine génétique ou d’une anomalie hormonale.

Le général leva la main pour lui signifier son congé. Haddad ne se fit pas prier pour sortir par une porte latérale destinée à éviter que des visiteurs ne se croisent.

Ce qui rendait perplexe le Chef d’état-major, c’était le fait que Rempart n’ait pas mentionné ce raid. D’habitude, ils étaient plus prompts à communiquer sur leurs rares succès pour se rengorger. Cette anomalie ne pouvait qu’accentuer ce sentiment de profond malaise dont il ne parvenait pas à se défaire.

Dans l’après-midi, il avait une réunion importante avec une délégation d’oulémas. Depuis le début de la guerre, le Califat avait fait venir des religieux comme enseignants, mais, sous couvert de religion, certains de ces chacals s’étaient hissés à des postes de conseillers et auprès des ministres. Ces rats de mosquée d’une gluante obséquiosité commençaient à constituer au sommet du Califat une petite cour avide de se partager les dividendes de la guerre.

Il lui appartenait de remettre à leur place ces religieux, c’est-à-dire dans les medersas, et pas dans les ministères du Califat.

Une rumeur insistante lui rapportait que les combattants se plaignaient que leurs enfants ne recevaient pas une éducation convenable. Les enseignants saoudiens des medersas se contentaient de leur apprendre à réciter par cœur le Coran. Il avait prévu d’évoquer le sujet avec les oulémas, mais sans heurter de front ces vieillards irascibles qu’il surnommait en privé les vieilles pompes à merde.

De la lecture d’Antonio Gramsci, le général Abd Al-Rahman avait assimilé le concept d’hégémonie culturelle. Il n’ignorait pas que certaines paroles pouvaient se révéler plus fortes que le réel et plus destructrices que les bombes. Si elles étaient assez puissantes, les pensées d’un homme pouvaient créer une subversion capable de transformer le monde.

Ainsi, le Coran n’avait pas été uniquement conçu comme un livre portant le message de Dieu, mais comme une parole révolutionnaire conçue avant tout comme une arme.

Son attaché frappa à la porte.

– Le général Zeroual est arrivé.

– Faites-le entrer.

Quand Zeroual s’inclina devant le Chef d’état-major, il frissonna. Son souffle se changeait en buée au contact de l’air. Il avait soudain froid.

– Sois le bienvenu, dit le général Abd Al-Rahman, comment se passe le ramadan sur le front Sud ?

Le Chef d’état-major savait les difficultés rencontrées dans le massif cévenol, les pertes régulières dans les massifs montagneux, mais au fond, peu lui importait ce qui se passait dans ces régions déshéritées sans grande importance économique. Ce qui lui importait c’était les grandes villes et le contrôle des frontières.

– Conformément aux ordres de l’État-major, répondit Zeroual, nous concentrons chaque jour un peu plus nos troupes en attendant la grande offensive qui suivra l’Aïd.

Le Borgne regarda avec une indicible satisfaction la nouvelle carte de France que le Califat avait fait imprimer en grand nombre et sur laquelle était inscrit en arabe : Califat islamique.

Il pensa au général Bugeaud contemplant une carte de l’Algérie. Entre le débarquement des troupes françaises à Sidi Ferruch en 1830 et la reddition de l’émir Abdelkader au duc d’Aumale en décembre 1847, il avait fallu plus de dix-sept années de guerre entrecoupée de trêves, les sulh comme les nommaient les Ottomans. Le Borgne n’avait pas oublié que pendant quelques années, les Français avaient même dû accepter de partager l’Algérie avec le rétif Abdelkader.

Le Borgne esquissa un sourire : il était convaincu que Rochebin n’était que l’Abdelkader français ; il rendrait certes la conquête plus difficile, mais ne changerait nullement l’issue de la guerre. Un peuple qui ne faisait plus d’enfants était de toute façon condamné à l’extinction.

Son attention se porta sur les pays voisins avec une expression qui faisait penser à un loup lorgnant sur une poignée de lièvres insouciants. Sur la carte, les frontières avaient été gommées à sa demande : un détail qui lui semblait lourd de promesses.

En Allemagne, en Belgique, aux Pays-Bas, la Oumma était déjà majoritaire dans la plupart des grandes villes : il n’avait aucun doute sur le fait que Turcs, Marocains, Syriens, Afghans, Irakiens, Albanais se rangeraient sous la bannière de la Chahada.

En Grande-Bretagne, grâce aux musulmans indiens, pakistanais, bangladeshi, somaliens et nigérians, beaucoup de villes comme Bradford, Birmingham ou Manchester étaient déjà complètement islamisées et les conversions de Britanniques étaient nombreuses.

En Scandinavie, les musulmans venaient principalement de Syrie, d’Irak, de Turquie, de Somalie, de Bosnie, d’Albanie, ou d’Iran et les grandes villes comme Malmö étaient déjà quasiment intégralement islamisées. Il faudrait compter encore quelques décennies pour achever d’islamiser les îles Britanniques et la Scandinavie.

Quant à la Russie, le différentiel démographique entre orthodoxes et musulmans la condamnait à devenir musulmane sans devoir mener de guerre autre que dans les berceaux. Pour la Russie comme ailleurs, le danger n’était plus hors des frontières, mais à l’intérieur des pays. Il suffisait de laisser jouer le temps pour que le pays soit conquis de l’intérieur. Dans deux ou trois décennies, la Oumma serait alors la maîtresse du plus vaste pays de la planète et d’un gigantesque arsenal tant classique que nucléaire.

Bien sûr, il restait à la lisière de l’Islam cette bande de petits morveux furieusement attachés à leur tradition chrétienne comme la Pologne, la Tchéquie, la Slovaquie ou la Hongrie, mais là également la démographie était déprimée et ces pays – peu importants économiquement – seraient condamnés à devenir des états tributaires du Califat comme l’avaient été Raguse, la Transylvanie, la Moldavie ou la Valachie.

Il se tourna vers Zeroual qui était resté silencieux :

– Finalement, l’Europe de l’Est a toujours été dans l’orbite d’une puissance majeure, que celle-ci se nomme Autriche-Hongrie, Russie, Empire ottoman ou Union soviétique. Le Califat ne sera que l’ultime maître de l’Est européen.

Zeroual avait lu un document interne du Califat où le Borgne expliquait vouloir d’inspirer de l’Empire ottoman avec une structure duale comprenant, d’une part un noyau central califal, le Itchil, et une zone périphérique, le Udj, bénéficiant provisoirement d’un régime dérogatoire et d’une autonomie locale. De toute évidence, l’Europe de l’Est ferait partie du Udj.

– En attendant, il nous faut prendre la France, dit-il à Zeroual, nous camperons bientôt aux Tuileries, ce n’est qu’une question de semaines, de mois tout au plus. Notre main frappera le kouffar sans trembler. La pitié du bourreau est d’agir avec détermination et assurance.

Le Borgne se carra dans son fauteuil. Aussitôt un chat noir sorti de nulle part sauta sur ses genoux. Le félin observa alors Zeroual avec un mélange de méfiance et de souverain mépris en se léchant les griffes comme si l’animal jouissait de son allure méphistophélique.

Derrière le bureau du Borgne, une grande bibliothèque débordait d’ouvrages. Contrairement à beaucoup d’oulémas incultes, le Borgne avait beaucoup lu. Plusieurs ouvrages géopolitiques l’avaient convaincu de la pertinence de la théorie du basculement idéologique qui affirmait que la chute d’un pays entraînait avec une forte probabilité un changement similaire chez ses voisins selon un effet domino. Ce concept trouvait son origine dans une métaphore utilisée en 1954 par le président Eisenhower commentant la bataille de Diên Biên Phu : un des plus grands désastres militaires français.

Il connaissait ses classiques, il avait lu Henry Kissinger, Raymond Aron, Robert Kaplan, George Friedman. Ces maudits Juifs étaient des serpents, mais des serpents redoutablement intelligents qui avaient réduit en esclavage ceux qu’entre eux, ils appelaient le bétail goy. Et c’est justement parce qu’ils étaient aussi malins que le Califat devait broyer la tête de ces reptiles un par un jusqu’au jour où le Califat reprendrait Al Qods avec la mosquée Al-Aqsa et le dôme du Rocher. Alors, la Oumma rendrait enfin la Palestine à son peuple.

Le Chef d’état-major n’avait aucun doute qu’une fois la victoire décisive remportée sur les Croisés de Rempart, les Musulmans des pays voisins se soulèveraient pour rejoindre au Grand Califat.

Les dominos s’appelaient Italie, Espagne, Suisse, Allemagne, Belgique, Grande-Bretagne. Ce serait la fin de l’Europe chrétienne : une simple bête à dépecer ; une brebis stupide attendant avec impatience la lame de l’égorgeur ; une proie que l’islam considérait à juste titre avec un mélange de désir et de répulsion.

Dans quelques années à peine, les Musulmans d’Europe devenus majoritaires rejoindraient le Grand Califat islamique pour parachever la gigantesque opération d’islamisation du continent européen et constituer le plus vaste état impérial depuis Napoléon et le plus puissant depuis le IIIe Reich hitlérien. Alors se refermerait enfin la parenthèse occidentale et s’ouvrirait une nouvelle ère planétaire et islamique de paix et de prospérité

Allah était aux côtés des Croyants. Les Kouffar avaient vécu une véritable Annus Horribilis. Sur la carte, dans une excitation froide de joueur, il avait entouré de vert les principales villes sur lesquelles flottait la bannière des Croyants : Lyon, Marseille, Nice, Toulouse, Grenoble, Amiens. Certaines de ces villes avaient déjà été rebaptisées comme Grenoble devenue Bab-El-Djebel – la Porte des montagnes, mais les Musulmans n’en avaient pas encore pris l’habitude.

Il faudrait du temps. Il le savait. Il avait fallu du temps pour que les Russes appellent Leningrad, la ville de Pierre le Grand ou que les Vietnamiens s’habituent à parler de Ho Chi Minh City en lieu et place de Saïgon. Qui se souvenait qu’Annaba s’était appelée Bône ou Bejaia, Bougie ? Qui se souvenait qu’avant de se nommer Grenoble, cette ville se nommait Cularo puis Gratianopolis ?

Son regard froidement lucide s’anima légèrement lorsqu’il s’arrêta sur les vastes zones encore incontrôlées. Çà et là comme sur une carte marine, des taches de couleur symbolisaient des bastions préservés et des territoires hostiles, derniers carrés comme des îlots battus par la puissante marée du Califat.

Son regard s’attarda sur Bordeaux assiégée depuis déjà deux semaines. Le problème venait de l’accès à la mer qui permettait aux assiégés de recevoir vivres et munitions, mais le général de corps d’armée en charge des opérations lui avait promis que la ville ne tiendrait plus très longtemps.

Son regard reprit un moment son errance sur la carte sans parvenir à se détacher de ces taches de couleur qui s’attardaient sur la carte. Bien que nombreuses, ces taches ne représentaient rien économiquement. Des pâturages sans valeur dans les Alpes, le Massif central, les Vosges, les Pyrénées.

Lorsque toutes les villes seraient enfin tombées, les pâturages se joindraient naturellement au Califat. Il suffirait alors pour les réduire de leur accorder la protection, la Dhimma et quelques privilèges. Le temps ferait le reste.

– On me rapporte des pertes importantes en zones de montagne, dit le Chef d’état-major, laconique.

Il avait relevé la tête pour appuyer sa question. Le chat avait imité son geste. Zeroual, qui réalisait à quel point l’homme et l’animal se ressemblaient, se sentait frigorifié, il bafouilla :

– C’est-à-dire…

Zeroual avait connu Abd El-Rahman alors qu’il n’était encore que commandant. Il avait aussitôt reconnu en lui la volonté de puissance, cette ambition que la plupart des hommes ne savent pas reconnaître, mais qui consume certains êtres de l’intérieur et en font des êtres à part. Pourtant, il y avait quelque chose chez le Borgne qui vous faisait grincer des dents, comme une craie qui crisse sur un tableau noir.

Les victoires avaient permis au petit commandant de brûler les étapes au point d’être parfois surnommé le Bonaparte de l’Islam : un surmom qu’il préférait à l’Himmler arabe dont les Yahoud de New York l’avaient affublé.

Ce diable borgne était une chose terrible. Un être comme possédé par la Malin qui savait tout. Peut-être parce qu’il avait gardé de son passage à l’Amniyat un puissant réseau d’informateurs, ceux que l’on surnommait avec un mélange de terreur et d’admiration les Yeux du Borgne.

Les soldats racontaient que le Borgne avait si longtemps hanté les ténèbres lors de son passage à l’Amniyat que, le jour où il en était ressorti pour devenir Chef d’état-major, quelque chose l’avait suivi. Un spectre glacé qui, depuis lors, ne l’avait plus jamais quitté.

Zeroual fixa avec méfiance le chat noir qui lui montra les dents en plissant avec gourmandise ses yeux de petit démon.

Alors, le Chef d’état-major se leva et s’approcha en boitant de Zeroual jusqu’à être assez près pour que celui-ci sente son haleine. Même s’il avait voulu reculer, Zeroual ne l’aurait pu. Il semblait cloué sur place. Si Abd El-Rahman était un serviteur du Chétane, alors il devait lui donner ce qu’il désirait. Personne ne pouvait tromper une créature de Satan.

– C’est exact… ce ne sont jamais des effectifs importants à chaque fois, mais ces pertes démoralisent nos troupes, reconnut Zeroual en baissant les yeux.

Comme d’habitude, il constata que le visage de son supérieur ne trahissait aucune expression. Des yeux plus vides que des étangs sombres sous un ciel nocturne.

Après un moment d’immobilité, le Borgne rompit le silence.

– Quelles sont les zones les plus difficiles ?

– L’Auvergne, la Vendée, les Vosges, le Jura et surtout l’ancien duché de Savoie favorisé par son relief et par d’importantes livraisons d’armes venues de la Suisse voisine qui n’est neutre qu’officiellement. Nous y avons laissé deux bataillons le mois dernier.

Le Borgne sembla contrarié.

– Nous allons commanditer à nos cellules dormantes en Suisse, un attentat à la voiture piégée en gare de Genève ou de Zurich en guise d’avertissement au Conseil fédéral. Les meilleures troupes de montagne dont nous disposons sont les Afghans. Je vais en envoyer deux bataillons à Bab-El-Djebel dès demain.

– Pardon, où ça ?

– Grenoble. Veillez ne pas laisser croire aux Infidèles qu’ils mènent la danse. Le relief, comme vous dîtes, ne doit en aucun cas servir de prétexte à une quelconque forme de faiblesse de notre part. Je veux que vous les assommiez avec nos montagnards afghans.

Zeroual hocha la tête et émit un glapissement qu’avec un peu d’imagination, on pouvait prendre pour une approbation.

Il ne demanda pas son reste quand le Chef d’état-major lui fit signe que l’entretien était terminé.

Une fois qu’il fut seul, le Bonaparte de l’Islam se détendit un peu. Ces moments où il restait seul avec Azraël étaient parmi les rares instants où le général Abd El-Rahman laissait paraître sa vérité. Quand un coup d’œil furtif comme un éclair lui confirmait qu’il était seul alors son visage retrouvait son apparence originelle, exactement comme un comédien qui vient de terminer une scène.

Alors le visage du Chef d’état-major semblait luire d’un éclat de vitalité soudaine et son regard sérieux, lentement éveillé, faisait remonter du plus profond de son être, quelque chose le dévoilant d’une manière implacable.

2

La vérité est pareille à l’eau qui prend la forme du vase qui la contient.

Ibn Khaldoun, Muqaddima

– Et il m’arrivera quoi après ? s’inquiéta l’ancien président.

Rochebin remarqua combien la respiration de Judas était courte ; ses joues, creusées ; ses yeux, profondément enfoncés. Dans ce visage connu de tous, quelque chose avait changé. Comme si les longs mois de détention dans les geôles du Califat avaient compté triple.

– Vous serez maintenu en résidence surveillée, des conditions de détention plus douces que celles qui prévalaient avant votre exfiltration.

L’ancien président sentit un frisson glacé lui remonter l’échine. Il demanda d’une voix sèche :

– Détenu ? Et à quel titre ?

– Pour haute trahison envers la nation française. Mais vous aurez droit à un procès équitable. Je m’y engage.

La réponse lui opposa un mur d’hostilité froide.

– Je ne reconnais à personne le droit de me juger, dit l’ancien président avec une fermeté froide dans la voix.

– Pour être complètement honnête avec vous, je crains que vous n’ayez pas vraiment le choix, dit Rochebin, nous vivons dans un monde dans lequel chacun de nos actes entraîne des conséquences. Que vous le vouliez ou non, c’est ainsi que l’univers est organisé.

Une haine muette s’alluma dans l’œil de l’ancien président, d’autant plus effrayante qu’elle était maîtrisée.

– Que vous le vouliez ou non, comme vous dîtes, je suis le seul chef d’État élu et légitime. Et si quelqu’un doit être jugé, c’est vous et vous seul.

Rochebin sourit et lui rétorqua :

– Pour que vous soyez un chef d’État, il aurait fallu que vous fussiez un chef et qu’il existât encore un État.

Il vit que le regard de l’ancien président lançait des flammes.

– Quant à la légitimité démocratique, continua-t-il, elle me semble compromise quand on distribue cartes électorales et passeports à tous les immigrés. Seule la légitimité historique compte. Le FLN algérien se serait-il incliné si un vote avait nommé un chef de l’OAS à la tête de l’Algérie ? En politique, on est parfois amené à rendre des comptes. Vous ne pouvez pas vous en tirer comme ça. Les gens ne comprendraient pas.

Cette fois-ci, l’ancien chef de l’État ne haussa pas la voix et dit sur un ton presque doux que contredisait son regard hautain.

– Les gens ? Quels gens ? Ceux qui m’ont élu ?

– Tous ceux qui n’ont pas fini de payer le prix de vos erreurs.

Pensif, l’ancien président regarda le jardin de l’Élysée par la fenêtre.

– Pourquoi est-ce que j’argumente avec vous, dit-il en haussant les épaules avec indifférence, cette discussion aura-t-elle une quelconque influence sur mon sort ? Et les erreurs que vous évoquez ont elles désormais une importance quelconque ?

– Quelconque ? faillit s’étrangler le Guide. L’armée du Califat occupe la moitié du pays. Dans un mois, elle défilera peut-être sur les Champs-Élysées. Ne croyez-vous pas que le peuple mérite des réponses aux questions qu’il se pose ?

L’ancien président qui contemplait toujours le jardin se tourna vers Rochebin.

– Les questions que le peuple se pose, vraiment ? Et quelles sont-elles selon vous ?

Le Guide qui s’était remis à marcher de long en large s’arrêta comme saisi par la suffisance et l’arrogance de grand bourgeois de gauche qui suait de son prédécesseur

– Vous êtes incroyable. Vous avez beau être un des principaux responsables du désastre actuel, toujours entre deux repentances. Et vous en êtes toujours à minimiser votre rôle, à réclamer vos droits. Ces soldats qui égorgent votre peuple, vous leur avez même offert la nationalité française.

– Ils vivaient parmi nous depuis des décennies.

Puis sans reprendre sa respiration, il ajouta :

– Beaucoup sont même nés en France, que vous le vouliez ou non, ils font partie de ce pays.

Rochebin l’observa, il semblait proprement consterné.

– Si un loup naît dans une bergerie, faut-il le laisser égorger toutes les brebis ? Vous avez cherché à construire une communauté sans condition d’appartenance, sans identité. En retour, vous n’avez eu que le crime, une religion médiévale et la détestation de ce que nous sommes.

– De ce que VOUS êtes… Sans droits, la vie en commun devient impossible. Ma génération a tenté de construire un monde meilleur que celui que nous avons trouvé. C’est ce qu’un homme peut faire de mieux.

– Rassurez-moi, c’est du second degré ? ironisa Rochebin, vous êtes l’exemple typique de ces dirigeants qui se sont piqués de vouloir changer le monde, de s’occuper des pays en voie de développement alors qu’au fond, le peuple français souhaitait simplement que l’on défende ses intérêts avec bon sens en essayant d’éloigner les périls et de maintenir les bonnes choses en l’état, comme elles l’avaient toujours été.

– Si la France existe encore, dit l’ancien président sur le ton du défi, elle doit défendre des valeurs à la hauteur de son passé glorieux.

– Vous essayez de maintenir une illusion. Je crains que notre ancienne gloire ne nous ne soit plus d’aucune aide. Nous ressemblons à cette vieille noblesse ruinée qui cherche à garder son rang alors que son domaine est grevé de dettes. Notre prétention fait depuis longtemps sourire les grandes puissances. Elle amuse jusqu’à nos voisins. Face à un monde de plus en plus dangereux, beaucoup de gens voulaient simplement que les choses restent comme elles l’ont toujours été. Dans un sens, ils sont conservateurs, au sens propre du terme.

Le Guide s’arrêta un instant et ferma à demi les yeux, comme s’il allait s’endormir, avant de reprendre :

– Cela aurait été une bonne chose, que les choses restent comme elles étaient. Mais c’est trop tard, j’essaie juste d’éviter le pire à ce pays, mais je ne peux pas lui rendre son passé.

– Vous semblez oublier un peu vite que si la France est morte ou mourante, elle le doit largement à ceux qui m’ont précédé depuis cinquante ans. Ces gouvernements de gauche comme de droite qui se sont succédé. Et même ces présidents prétendant n’être ni de gauche ni de droite. Aucun n’a trouvé, ne serait-ce qu’un début de solution. Il aurait fallu un miracle pour nous épargner le désordre du monde.

Comme Rochebin ne manifestait aucune réaction, l’ancien président l’observa un instant, perplexe, et ajouta avec une subtile perfidie :

– Vous croyez vraiment que le pays va mieux depuis mon départ ?

Le Guide resta silencieux. Son esprit semblait pourchasser une pensée agaçante entre les rides de son front soucieux.

– Non, il ne va pas mieux, je vous le concède volontiers.

– Vous voyez !

– Mais vous oubliez un peu vite ce qui s’est produit depuis le Grand effondrement n’est que la conséquence de décisions antérieures. Un pays ressemble à un gigantesque pétrolier. Les décisions positives ou funestes de ses dirigeants mettent des décennies à produire leurs effets.

Le Guide fit quelques pas jusqu’au balcon qui dominait le jardin.

– Vous et moi ne sommes que de simples marionnettes de l’Histoire.

Rochebin se tourna vers cet homme qui avait été puissant, avant de passer plusieurs mois dans un des trous à rats du Califat. Il pensa à l’insignifiance du pouvoir, à l’insignifiance de la vie et à la certitude de la mort. Tout cela n’avait aucun sens. Quoi que l’on fasse, la signification réelle des choses restait invisible et impénétrable à la plupart des êtres vivants.

– Cette guerre n’aurait jamais dû avoir lieu, dit Rochebin, elle plonge ses racines dans des erreurs passées que le pays ne peut tout simplement pas oublier.

– Personne ne peut changer ce qui est advenu, dit l’ancien président, nous ne pouvons pas rendre la vie à ceux qui l’ont perdu, ni redonner aux mères, les enfants qui leur ont été arrachés. Le passé est éternel.

Rochebin fixa son interlocuteur dans les yeux.

– Le passé est le passé. Il ne peut être un refuge, je vous l’accorde volontiers, cependant, il pèse de tout son poids sur le présent. Nous pouvons essayer de sauver les survivants, et faire de notre mieux pour la suite.

L’ancien président le regarda d’un air triste :

– Ce que chacun de nous vit, nous le vivons pour la première fois, chaque vie est une tragédie dans laquelle un metteur en scène invisible nous assigne un rôle que nous n’avons pas choisi, un rôle que nous devons jouer une fois, une seule, sans jamais l’avoir répété, sans même connaître les secrètes intentions de ce mystérieux metteur en scène. C’est pourquoi nos vies semblent parfois si maladroites, si absurdes. Nous cherchons des réponses dans des livres qui racontent la vie d’autres hommes qui ont tenté de rendre compte de leur propre compréhension du monde. Le plus souvent en vain.

Il s’arrêta, soudain perplexe, dévisagea Rochebin avec une certaine curiosité et finit par lâcher :

– Mais j’ignore pourquoi je vous raconte tout ça.

Le Guide alla fermer la fenêtre avant de se retourner vers son invité qui l’observait. De toute évidence, Judas se méfiait. Il avait raison de se méfier. À sa place, Rochebin en aurait fait autant.

– L’homme qui occupe ce bureau n’est pas un individu comme les autres, dit Rochebin sur un ton calme et posé, chacune de ses décisions engage l’avenir de millions d’hommes. Une charge qui implique d’avoir à répondre des conséquences de chacune de ses décisions.

L’ancien président s’était avancé :

– Vous croyez que je n’ai pas été conscient des responsabilités qui m’incombaient au milieu des tempêtes de l’Histoire ? À chacune des décisions dont vous parlez, ma main a tremblé comme vous n’imaginez pas.

– Pourtant, quand ces décisions commencèrent à produire leurs effets délétères, vous n’avez pas infléchi votre politique.

L’ancien président resta silencieux ; il observait Rochebin.

– Il est facile de me juger avec le recul du temps, vous me croyez pétri de savantes certitudes, mais le doute a toujours été pour moi le début de la sagesse. Bien avant le Grand effondrement, il m’est souvent arrivé de douter quand la situation se dégradait et que le pays s’enfonçait lentement vers cet abysse effrayant et sombre.

– Vous vous êtes agrippés à cette absurde religion du droit, alors qu’il aurait fallu une révolution, des mesures exceptionnelles d’autorité comme la magistrature de six mois de la dictature de la République romaine, lâcha Rochebin.

L’ancien président marqua un silence avant de dire :

– Nicolas Machiavel parle à propos de la dictature romaine d’une hésitation profonde – la même, dit-il, en somme que les modernes, qui ne savent jamais, lorsqu’ils en parlent, s’il s’agit du dernier rempart du salut public, ou du début de la plus odieuse tyrannie.

Il eut un regard étrange et ajouta :

– De toute façon, la France n’est pas Rome et la constitution ne m’en donnait pas les moyens. Mais j’ai essayé d’infléchir cette trajectoire, d’apaiser le malheur qui s’abattait sur ce pays, de défendre ses idéaux que je considérais justes : l’égalité, la fraternité, la liberté.

Rochebin ne put réprimer un sourire en entendant ces vieux mots si galvaudés. L’ancien président appartenait à ces individus agrippés à la lettre du droit constitutionnel par myopie historique et par lâcheté. Les plus indécrottables des politiciens de la République.

– À quoi cela sert d’avoir respecté la constitution si la France disparaît ? demanda-t-il, vous me faites penser à ces victimes mortes par crainte de ne pas agir dans le strict cadre de la légitime défense.

– Je sais ce que vous pensez, mais je m’inscrivais dans la continuation d’un État de droit, avec cette fragile martingale, il me semblait tenir une petite flamme entre mes mains, une lumière vivante capable de nous guider dans cette époque de ténèbres.

– Une erreur devient une faute lorsqu’on persévère. Errare humanum est, sed perseverare diabolicum

– Vous n’êtes pas le seul à avoir lu Sénèque, Rochebin. Pour moi, non seulement la fin ne justifie pas les moyens, mais l’immoralité des moyens entache la fin elle-même. On peut fuir beaucoup de choses, mais pas sa conscience.

– Vous parlez encore de conscience après ce naufrage, lâcha Rochebin sur un ton amer.

L’ancien président ignora la remarque et poursuivit :

– J’ignore ce qui adviendra, je sais seulement que le temps guérit tout. Avec le recul, on réalisera que les événements du présent qui obstruent notre horizon ne sont qu’une illusion qui disparaîtra. Dans quelques décennies, quelques siècles tout au plus, toute cette démence de conflits ethniques et de guerre confessionnelle paraîtra aux hommes d’alors aussi vaine et ridicule que pour nous la guerre de Trente Ans ou la Fronde.

– Peut-être bien, dit Rochebin, de gré ou de force les cicatrices de la guerre finissent toujours par se refermer, mais ce jour-là, nous serons au cimetière, ou plus probablement dans une fosse commune. Pour ces hommes du futur, nous n’aurons même jamais existé. En attendant, nous devons vivre ou plutôt survivre dans le présent, et nous préoccuper de nos contemporains. Nous avons un destin à accomplir, une tâche à achever et un Nouveau Monde à construire.

– Votre Nouveau Monde, s’insurgea l’ancien président, c’est celui de la souffrance et du sang.

– Aujourd’hui, dit Rochebin, je vous offre la possibilité de vous acquitter d’une partie de votre dette en aidant la France à retrouver la maîtrise de son destin. Vous voyez où je veux en venir ?

L’ancien président ne voyait rien du tout.

– Je suis ici pour vous dire qu’il existe un moyen d’échapper au procès et à la peine capitale pour haute trahison qui ne manquera pas d’être prononcée à son issue, dit le Guide, un moyen de peut-être même devenir un héros.

L’ancien dirigeant socialiste fixa le dirigeant de l’Organisation sans comprendre.

– Cependant, reprit Rochebin, je voudrais que vous lisiez avant un document qui m’a été remis par un envoyé du Souverain Pontife.

3

Nos contemporains demeurent fascinés par la fragilité du monde qui a précédé le Grand effondrement et à s’interroger sur la rapidité de l’écroulement des structures existantes.

Pour certains historiens, c’est la fluidité, l’atomisation des cadres sociaux qui a permis la désintégration rapide des institutions sociales existantes. Pour eux, s’est appliquée la vieille loi de la physique selon laquelle la Nature ayant horreur du vide, cette atomisation a permis une coagulation progressive et libérer un espace pour permettre l’expansion d’une nouvelle idéologie et l’émergence de nouvelles structures : certaines, éphémères ; d’autres, plus durables.

Même si la comparaison avec la chute de l’Empire romain a souvent été utilisée de manière abusive, on ne peut s’empêcher de penser aux royaumes barbares qui fleurirent sur les ruines de l’Empire romain d’Occident à partir du cinquième siècle.

Un État ne meurt pas, ce n’est qu’une forme qui se défait. Un faisceau qui se défait pour se reformer sous une forme nouvelle plus adaptée au Nouveau Monde.

Au-delà des structures apparentes – l’Empire romain, les royaumes barbares, la république, le Califat – il existe une permanence des peuples plus puissante qu’on se l’imagine.

Précis d’Histoire contemporaine, tome VII, Clio Éditeurs

De nombreux combattants étrangers demandaient aux émirs de leur trouver des épouses parmi les veuves des martyrs. Mais beaucoup de familles se méfiaient de ces jeunes à la barbe teinte au henné qui parlaient un arabe levantin incompréhensible.

Beaucoup de familles refusaient de voir leurs filles épouser un combattant étranger. Mais, avec la guerre qui s’éternisait, certaines familles devaient s’y résoudre en particulier pour les veuves qui n’étaient plus vierges et donc de moindre valeur.

Avec plusieurs enfants à charge, ces veuves représentaient une charge considérable pour les familles. Une charge que le remariage, même avec un combattant étranger, ferait porter à un autre.

Soucieux de ne pas laisser des ventres sans géniteurs, le Califat soulignait que ces femmes offraient à ces combattants leur docilité et leurs enfants, preuves vivantes de leur fertilité. De plus, les combattants ayant charge de famille se voyaient allouer une solde majorée selon le nombre de leurs épouses et de leurs enfants à charge.

La veille, Saïd avait été confronté à cette pratique lors d’une visite des officiers de la Katiba chez Nedjma, la veuve de son ami Amin.

Amin était né à Marseille, il avait grandi cité de la Castellane. Il en avait gardé un accent chantant d’enfant de la Provence. Une fois, Amin lui avait confié vouloir vivre peinard, aller se baigner dans les calanques et ne pas finir sous un tir d’artillerie ou, pire, égorgé par des gouères.

Saïd savait que certains frères désertaient, que d’autres reniaient l’islam. Ces apostats savaient qu’ils s’engageaient dans un voyage sans retour. Ils rompaient avec leur famille, avec leurs amis, avec leur sang. Ils devenaient des zombies, des morts-vivants qui ne pourraient plus jamais revenir au sein de la Oumma.

Mais Amin n’avait pas déserté. S’il avait péché, c’était juste en pensées, il n’avait jamais franchi la terrible frontière conduisant à l’apostasie et à la désertion.

Saïd s’en réjouissait. Il avait prié pour que Dieu pardonne à Amin, mais Dieu n’avait pas exaucé ses prières. Dieu l’avait puni pour ses pensées impies. Amin était tombé, laissant derrière lui Nedjma et ses trois enfants.

Saïd avait revu Nedjma, la veuve d’Amin, lors des obsèques collectives des hommes tombés lors de l’assaut mené contre la caserne de Villetaneuse. L’armée avait fait creuser les tombes à des prisonniers kouffar dans une partie du Parc de la Courneuve. Le bilan définitif s’élevait à une trentaine de martyrs, car plusieurs blessés graves ne s’étaient pas remis des graves blessures infligées par les mitrailleuses lourdes.

Des religieux vêtus de blanc lisaient le Coran avec un air de profonde gravité. Saïd ne put s’empêcher de penser à des vautours enturbannés tant leur maigreur et leurs crânes dégarnis leur donnaient l’allure d’une assemblée de rapaces charognards.

Le principal résultat de ce désastre avait été la visite d’officiers sinistres et arrogants qui avaient demandé aux troupes de concentrer leurs efforts et d’adopter un comportement plus adéquat.

Ces hauts gradés en uniforme et lunettes de soleil avaient débarqué dans de lourdes berlines blindées de couleur noire pour passer en revue les alignements de corps enveloppés du drapeau noir du Califat brodé de la Chahada. De loin en loin, des fusils mitrailleurs étaient posés en faisceaux parallèlement aux corps.

Un officier venu spécialement pour l’occasion dirigeait la délégation. Un envoyé du Borgne avec un menton carré et un visage enfoui sous une casquette et masqué par d’imposantes lunettes de soleil.

L’homme avait toisé les officiers en charge de la sécurité de la prison de Villetaneuse avec une attitude faussement débonnaire qui rendait sa présence encore plus inquiétante, puis il s’était adressé à eux sur un ton dédaigneux.

– Beau succès, messieurs ! On en parle dans tout le Califat.

Tous avaient baissé la tête devant le magnifique uniforme aux galons frappés des armoiries du Grand Califat islamique. Saïd décelait chez les officiers de la brigade quelque chose d’étrange qui n’était pas qu’un simple embarras protocolaire face à des hiérarques. Derrière leur trouble manifeste, il percevait les signes d’une peur épaisse et froide.

Il se racontait dans les katibas que les obsèques n’étaient qu’un prétexte et que l’homme était un envoyé spécial de l’État-major dont la présence annonçait des purges et une brutale reprise en mains de la hiérarchie militaire dans la willaya de Seine-Saint-Denis.

Après ces échanges, un imam en qamis qui ressemblait à un oiseau empaillé avait psalmodié sourates et hadith. Ses mots parlaient de la mort, de la vie après la mort et du jugement de Dieu. Gradés et hommes de troupe acquiesçaient en hochant la tête, eux qui côtoyaient la mort depuis si longtemps savaient combien le Seigneur pouvait être cruel et atrocement exigeant envers ses fils.

Tous les grands chefs étaient venus. Même les huiles que l’on ne voyait jamais et qui sortaient rarement de leurs bunkers inexpugnables. Tous, à l’exception des dubbat, les officiers en charge des opérations en province, et notamment près de Bordeaux et au sud de la Bourgogne.

L’imam avait tourné ses paumes vers le ciel et baissé la tête en signe de soumission au Très-Miséricordieux avant de prononcer la phrase traditionnelle.

– Qu’Allah recueille nos frères dans son paradis, qu’Il leur pardonne leurs fautes.

Les paumes également tournées vers Al-Aziz, le Tout-Puissant, l’assemblée récita la fâtiha, la prière de l’absent pour les âmes des martyrs. Saïd se sentait saisi par un sentiment sacré d’effroi et de profonde tristesse.

Puis l’officier monta sur l’estrade dans son uniforme impeccable. Il attendit que le silence fût complet. Sa voix s’éleva alors dans le haut-parleur pour rendre hommage aux combattants de l’islam insistant sur la nécessité d’avoir une foi aveugle en Dieu.

– Sans cette foi, dit-il, l’homme n’est qu’une âme perdue, pétrie de doute. Or, le doute ne peut habiter la main qui vide un chargeur sur les ennemis de Dieu.

Une onde de recueillement passa dans l’assemblée. Après un long silence, il continua en disant :

– Mais si la foi est nécessaire, elle n’est en aucun cas suffisante. Il ne suffit pas de dire Dieu y pourvoira pour être dédouané de son devoir. S’appuyer constamment sur Dieu n’est le plus souvent pour les âmes paresseuses qu’un mauvais prétexte pour faire le minimum. Permettez-moi, mes frères, de vous poser une question, une seule ?

Il y eut un murmure dans la foule. Quand le silence revint, l’officier demanda :

– Croyez-vous que les kouffar soient arrivés là où ils en sont sans effort, en s’appuyant uniquement sur la volonté de leur Dieu ?

Les émirs de la willaya avaient imperceptiblement baissé la tête. Puis, l’un d’entre eux, plus religieux que les autres, avança :

– Il ne sert à rien de fuir la volonté du Tout-Puissant. Celui qui essaie finira dans le ventre de la Bête.

L’officier du Borgne esquissa un sourire étrange et dit après un long silence :

– Si la foi est une condition nécessaire, elle est insuffisante. Il faut également adopter une vision tactique, une éthique de l’effort et ce bon sens qui a tant manqué à ceux qui sont aujourd’hui couchés dans les cercueils. Dieu ne pourvoit pas à tout. Ces martyrs sont là pour le prouver. La négligence se paie toujours comptant et au prix fort.

Debout dans l’assistance, Saïd remarqua Malik qui ressemblait à un oiseau de proie émacié. Il avait appris ue le Nain était mort lors de l’assaut de la caserne.

Saïd n’aimait pas Malik, sa simple présence le rendait nerveux. Il devinait que la cruauté du Chacal cachait sans doute un secret, une sale petite chose fétide enfermée au fond de son cœur.

Les mains croisées dans le dos, un sourire cynique sur le visage, Malik avait dû entendre plus d’une fois ce genre de discours, mais cette fois-ci, il savourait le spectacle de ces émirs tentant de maîtriser leur terreur. Chacun comprenait que l’envoyé du Borgne avait quelque chose en tête, quelque chose de menaçant que ses lunettes noires dissimulaient.

Quand l’officier s’était enfin tu. Saïd s’était accroupi pour saisir dans sa main un pan du drapeau et l’embrasser en fermant les yeux. Il aurait dû être ému, mais son esprit était troublé par le contact désagréable du tissu synthétique. Un type de l’intendance racontait que le Califat en avait commandé des dizaines de milliers à une usine du Bangladesh en prévision de futurs martyrs. Il se demandait si, quelque part dans un carton, un de ces drapeaux bon marché lui était destiné.

Une larme coula sur sa joue. Saïd se sentait mal à l’aise. Il avait l’impression de vivre la cérémonie en apesanteur, comme détaché de Dieu et de la symbolique imposée par le rituel militaro-religieux du Califat qu’il ingurgitait chaque jour jusqu’à la nausée. Il avait déjà remarqué qu’être confronté à la mort obligeait à se poser des questions essentielles sur la vie. Sur sa vie.

Dans ces moments, les blessures de son passé déchiraient sa mémoire comme la lame du Chacal quand il travaillait les entrailles tièdes et bleuâtres d’un otage – quand il étripait un gouère, le dépeçait vivant comme il disait – cherchant dans l’éviscération la souffrance la plus terrifiante, excitant à la folie les terminaisons nerveuses des organes les plus sensibles.

Saïd plongea avec répulsion ses mains dans les entrailles chaudes de sa mémoire. Il n’avait jamais connu son père. Sa mère ne lui en parlait jamais. Il savait juste que son frère Habib n’était en réalité que son demi-frère. Cette absence du père avait projeté une ombre sur toute sa jeunesse, comme un fantôme du passé.

Alors, il avait étudié pour se rapprocher de Dieu. Allah était le père de substitution qu’il s’était trouvé. Mais Allah ne répondait pas toujours à ses questions.

La Foi était le pilier central de sa vie et de son combat. Mais en contrepartie, Saïd devinait que sans elle, tout s’écroulerait et deviendrait vite absurde : son quotidien de moine-soldat, les vies qu’il prenait, la mort de son pote Amin.

Si le doute parvenait à s’insinuer dans son esprit, il déferlerait comme un torrent furieux, emportant tout sur son passage. Mais comment venaient le doute et l’impiété ? Le jeune homme n’en savait rien, mais cette seule idée le terrifiait.

Les corps furent mis en terre. Une terre impie, mais dans laquelle un imam avait mêlé une poignée de terre sablonneuse venue de La Mecque. Désormais, seules les chahed, ces pierres tombales rehaussées par un ayâ, un verset du Coran, rappelleraient le sacrifice de ces martyrs. Des stèles blanches dressées fièrement, telles des antennes paraboliques tournées vers Dieu.

Après les traditionnelles embrassades et les paroles de consolation d’usage, chaque famille endeuillée se regroupa autour de sa tombe. Saïd remarqua que certaines tombes restaient désespérément désertes. Il réalisa alors avec effroi que s’il mourait demain, il n’y aurait personne pour venir se recueillir sur sa tombe. Ni ce père inconnu, ni sa mère ou son frère qui avaient quitté ce monde trop tôt. Peut-être que ce moment fut celui où il décida de fonder la famille qui lui manquait.

Accroupie devant la tombe dans son abaya noire, les bras croisés sur les genoux en une posture dont elle oubliait l’inconfort, Nedjma regardait le kafan, le linceul blanc qui enveloppait le corps d’Amin disparaître sous les pelletées de terre. Conformément à la Chariah, les corps des martyrs, morts dans le cadre du Jihad, n’avaient pas été lavés et Amin était enterré avec son uniforme ensanglanté, couché sur son côté droit, et faisant face à la Qibla, la direction de La Mecque.

Saïd avait beaucoup de mal à réaliser qu’il ne reverrait plus jamais Amin. Tout cela ressemblait à une pièce de théâtre irréelle. Mais peut-être était-ce la seule façon d’accepter l’inacceptable.

Saïd avait appris qu’un sous-officier yéménite avait demandé la main de Nedjma. Un homme grand, massif, avec un mufle noiraud, de brute suffisante. Saïd savait que, passé un délai de décence, celle-ci, la mort dans l’âme, accepterait cette demande en mariage en pensant à ses trois enfants.

Pendant que l’assistance s’écoulait du cimetière, Saïd vit devant lui un homme âgé s’attarder près des tombes désertes en priant comme si cet homme cherchait à apaiser ceux qui étaient morts sans famille. Cette silhouette, il ne pouvait la confondre avec une autre.

Quand il voulait discuter d’un problème avec un homme sage, il allait voir le Hajji. À la mosquée Badr de Grigny, tout le monde connaissait et respectait le vieil homme.

Abou Amar avait été respectueusement surnommé « Hajji », car il avait fait, dix ans plus tôt, le Hadj, le pèlerinage de La Mecque.

Le vieil homme l’avait reçu comme on reçoit son propre fils.

– Chacun, disait-il, doit gérer ses propres fantômes, mais c’est beaucoup plus facile avec l’aide de Dieu.

Il rejoignit l’homme devant le portail du cimetière pendant que les familles se dispersaient. Il posa sa main sur son épaule en disant :

– Hajji ! Vous me reconnaissez ?

Le vieil homme se retourna et, après un bref instant de surprise, son visage s’éclaira. Le Hajji le serra alors dans ses bras avec un bonheur non feint.

– Saïd ? Comme je suis heureux de te revoir. Wesh rak ? Comment vas-tu depuis Grigny ? Raconte-moi !

Il avait parlé en gardant ses mains sur ses épaules.

– J’ai rejoint l’armée du Califat, je suis cantonné à Villetaneuse et j’étais présent le soir de l’attaque. Et vous, Hajji ?

– J’ai quitté Grigny après le début de la guerre, comme tous les autres, je n’ai pas eu le choix.

Saïd se souvenait de cette période comme si c’était hier. C’était l’année de la banqueroute financière du pays, lorsque les soldats de confession musulmane commencèrent à déserter pour constituer Al Jaysh, l’embryon de la légion islamique qui, plus tard, allait constituer la colonne vertébrale de l’armée du Grand Califat.

Le Hajji n’était pas un guerrier, mais un homme plein de sagesse auquel on avait le plus grand mal à donner un âge précis. Il y avait en lui une noblesse que tous les Croyants respectaient. Peut-être parce qu’il représentait la part bienveillante de l’islam. Celle qui était devenue si rare depuis le début de la guerre. Le Hajji rappelait à Saïd que l’islam était pétri de bonté – quelles que soient les atrocités de la guerre civile – et qu’un jour prochain, la paix universelle régnerait sur la terre devenue en totalité le Dar el Islam.

Le vieil homme était un homme très cultivé et d’une intelligence rare en ces temps troublés. Cet esprit éminent aurait pu devenir vizir du Califat et régner sur une willaya avec des milliers d’esclaves chrétiens à son service, mais le Hajji ne recherchait ni l’ostentation ni la richesse.

Quand le Hajji vit qu’il n’y avait plus personne autour d’eux, il lui prit les deux mains dans les siennes et dit à Saïd :

– Écoute, fils, je dois filer, mes femmes m’attendent. Mais viens me voir demain soir, et nous poursuivrons cette discussion au chaud.

Ils échangèrent leurs adresses et se quittèrent avec le sentiment rassurant de se revoir très vite.

4

Le Hajji habitait une maison de ville qui avait été rénovée une vingtaine d’années plus tôt à l’époque de la folle flambée des prix immobiliers. Le propriétaire d’alors, un cadre de la BNP, avait suivi le mouvement de gentrification de la zone en achetant à Saint-Denis cette maison pour sa famille.

Quand le Califat s’était établi dans la commune, les biens kouffar saisis avaient été attribués aux réfugiés par la mintaqa. Le Hajji, en tant que notable, avait alors pu récupérer ce bien convoité.

L’intérieur était simple, mais confortable. Ses trois épouses et ses onze enfants se partageaient quatre chambres et une vaste salle de séjour. Le Français avait dû investir pas mal d’argent à l’époque.

La mintaqa avait voulu lui octroyer la maison voisine qui appartenait à des gouères qui avaient fui le quartier, mais le vieil homme avait refusé l’offre avec ces mots pleins de sagesse :

– Attribuez-le plutôt à d’autres réfugiés, à ces Croyants que les Infidèles ont chassés de leur maison.

Quand un visiteur sonnait à la porte. Le Hajji prévenait ses femmes pour qu’elles aient le temps de quitter le salon où il recevait ses invités.

Ce soir, dès qu’il eut sonné, Saïd entendit un bruit de pas précipités. Il comprit que les femmes couraient se réfugier dans les chambres comme une volée d’étourneaux.

Le Hajji lui ouvrit la porte en invoquant Dieu.

– Sois le bienvenu, mon fils ! Ma maison est ta maison. Si tu savais comme je suis heureux de te recevoir chez moi.

– Je suis désolé de vous déranger, Hajji.

Le vieil homme lui ouvrit les bras et l’embrassa comme un père embrasse un fils.

– Tu ne me déranges pas, tu sembles oublier que c’est moi qui t’ai invité. Entre, je t’en prie. Tu es en permission aujourd’hui ?

Saïd hocha la tête :

– Si on veut. En réalité, toute notre katiba a été sanctionnée avec demi-solde. Nous attendons un ordre du Califat pour rejoindre le front. La rumeur affirme que l’État-major regroupe ses troupes pour une offensive décisive sur Bordeaux.

Le Hajji accueillit cette nouvelle avec une grande joie dans le cœur.

– Puissiez-vous mettre fin à cette guerre, car pour le moment, le seul vainqueur, c’est la mort. Partout, on ne parle que d’elle.

Il invita Saïd à s’asseoir sur l’imposant canapé d’angle. Pour se donner du courage, Saïd fixa son attention sur un encadrement de versets coraniques que la fastidieuse calligraphie dorée rendait illisibles.

Le vieil homme alla dans la cuisine et rapporta un beau plateau avec le thé à la menthe préparé par ses femmes qu’il versa brûlant dans deux petites tasses en verre coloré.

– Je souhaiterais bénéficier de votre sagesse, Hajji, dit Saïd. Est-ce que vous me permettez de vous en parler ?

Intrigué, le vieil homme hocha la tête.

– Depuis hier, Hajji, j’ai beaucoup pensé à ces tombes autour desquelles il n’y avait personne. J’ai une question à ce sujet.

– Je t’écoute, fils. Parle sans crainte.

Saïd paraissait confus. Mais dès qu’il commença à parler, les mots lui vinrent plus facilement.

– Eh bien, Hajji, j’ai pensé que si je mourais, il n’y aurait personne pour pleurer ma disparition.

– Je crois me souvenir que tu avais de la famille à Grigny, un frère et ta mère, si je me souviens bien.

– Ils ne sont plus de ce monde, Hajji, ils ont rejoint le Seigneur.

Le Hajji prit ses mains dans les siennes avec une tristesse non feinte :

– Je suis vraiment désolé, je te promets de prier pour leurs âmes. La paix soit sur eux. Mais, avant toute chose, parle-moi un peu de cette guerre que je ne connais que comme civil et par ce que les organes d’information du Califat veulent bien en dire.

Alors Saïd raconta les opérations militaires sans occulter ce qui se passait lors des opérations de ratissage : les viols, la torture, les éviscérations. Le sang et la merde.

Puis Saïd exposa ses doutes au cheikh qui l’écoutait avec attention tout en égrenant son chapelet de sa main droite.

– Tout cela me dégoûte, ce n’est pas le noble combat des Croyants contre les Infidèles.

Saïd regarda le Hajji hocher la tête, avant de poursuivre :

– Ces femmes violées et ces hommes torturés, je crois que ce n’est pas bien.

Quand Saïd eût terminé Le Hajji qui l’avait écouté sans jamais l’interrompre, secoua la tête. Il y eut un long silence. L’atmosphère était lourde. Le Hajji lança au jeune homme un regard empreint de tristesse et dit avec calme :

– J’invoque Dieu, mon fils, pour que cette horreur se termine au plus vite. Je connais ton amour pour tes frères et ton zèle pour la Foi qui t’ont poussé à rejoindre le Djihad.

Le Hajji se tut un instant ; il regarda longuement le jeune homme avant d’ajouter d’un ton définitif :

– Fils, notre religion n’interdit pas le noble combat, mais elle condamne l’injustice et protège les faibles. Toutes les guerres sont sales. La guerre sainte n’échappe pas à cette loi. Nous y sommes contraints par l’obstination des Infidèles à refuser la vraie Foi.

– Ces crimes me dégoûtent et me font penser au péché, Hajji.

– Connais-tu le verset 216 de la deuxième sourate, mon fils ?

Embarrassé, Saïd rougit en baissant la tête.

– Je l’ai su, balbutia le jeune homme, la bouche sèche, mais je ne me souviens plus trop, Hajji. Auriez-vous l’obligeance de me rappeler les sages paroles de Dieu ?

Le Hajji sourit, presque attendri. Il n’était pas sans savoir que les jeunes des cités n’avaient qu’une connaissance superficielle du Livre.

– Le verset dit : « Le combat vous a été prescrit, alors qu’il vous est désagréable. Or, il se peut que vous ayez de l’aversion pour une chose, alors qu’elle vous est un bien. Et il se peut que vous aimiez une chose alors qu’elle vous est mauvaise. C’est Allah qui sait, alors que vous ne savez pas. »

– Alors le Livre dit que je dois accepter ce que je n’aime pas ?

– En quelque sorte, dit le Hajji en hochant la tête, mais seulement dans certaines limites, car Dieu ne permet pas tout. Le verset 34 de la Sourate 41 nous enseigne que « L’action bonne n’est pas semblable à la mauvaise. Repousse celle-ci par ce qui est le plus beau en bonté : tu verras alors celui qu’une inimitié séparait de toi, devenir pour toi un ami chaleureux. C’est là une chose à laquelle n’atteignent que ceux qui exercent la patience, ceux qui ont reçu une faveur insigne. »

Saïd se passa la main dans la barbe qu’il avait courte.

– Comment concilier des commandements aussi opposés, père ?

Le Hajji le regarda avec amusement.

– Le monde est pétri de contradictions. Pourquoi la parole d’Allah échapperait-elle à cette règle universelle ? Il n’existe pas une seule façon de se comporter en toute circonstance. Parfois, le Croyant doit être sans pitié avec l’Infidèle. Parfois, il doit être rempli de miséricorde. C’est à chacun de faire le bon choix.

Saïd considéra le Hajji avec une expression de profonde perplexité sur le visage. Plus que jamais, la parole de Dieu lui semblait obscure.

– Tu comprendras plus tard. Quel âge as-tu, fils ?

– Je vais avoir vingt-sept ans, Hajji.

En pensant au passé d’avant la Période spéciale, le cœur du Hajji fut traversé par une profonde mélancolie. Tout le monde se plaignait à l’époque, mais les gens ignoraient que cet « enfer » leur paraîtrait le paradis quelques années plus tard.

Le Hajji tripota son chapelet et finit par se pencher un peu plus près, une lueur malicieuse dans le regard.

– J’imagine que tu as déjà connu des femmes, n’est-ce pas ?

Saïd fit un signe affirmatif en baissant la tête.

– Ne rougis pas, l’amour n’est pas haram. Il a été créé par Dieu. Et pour cette raison, il est sacré. Même les êtres les plus vils ressentent ce sentiment universel.

– Alors Dieu ne condamne pas ces pensées ? demanda Saïd.

– Le Prophète était un homme, prière et salut de Dieu sur lui. Souviens-toi de son amour pour Dame Aïcha, sa troisième épouse. Dieu souhaite simplement que l’amour soit sincère et respectueux

Saïd hocha la tête. Il n’ignorait rien de cela, d’autant moins que, pour mieux salir l’Élu, les Mécréants s’employaient à souligner qu’Aïcha avait six ans lorsqu’elle avait épousé le Prophète. Ces chiens de kouffar se gardaient bien d’ajouter que le mariage n’avait été consommé que plus tard, à sa puberté.

– Les femmes qui t’ont donné leur corps, l’ont-elles fait par amour, Saïd ? demanda le Hajji après avoir pris une gorgée de thé.

Saïd rougit comme une pivoine.

– Je l’ignore. Comment pourrais-je le savoir ?

– En ce moment, tu penses encore à elles ?

– Starfoullah, qu’Allah me pardonne, j’ai souvent de mauvaises pensées, dit Saïd en baissant le regard.

– La piété est un long chemin. Le djihad intérieur est le grand djihad, comme l’appelle le Prophète, prière et salut de Dieu sur lui, mais c’est aussi le plus difficile.

– Que dois-je faire, maître ?

– Lire le Coran, prier Dieu, mais surtout penser à fonder une famille, et pour cela penser au mariage.

– Mais père, je suis un combattant, je peux mourir demain.

– C’est justement pour cela que tu dois réfléchir au mariage.

Saïd était perplexe. Il pensa à Amin, à Nedjma.

– Mais que deviendra ma femme si je meurs, Hajji ?

– Dieu y pourvoira. Se marier est une forme d’obéissance à Dieu. L’Élu – prière et salut de Dieu sur lui – a dit dans un hadith : « Celui d’entre vous qui en a les moyens, qu’il se marie. »

– Je n’en ai pas les moyens, Hajji.

Le Hajji fronça les sourcils.

– Crois-tu vraiment que la vie était plus facile pour les compagnons du Prophète ? La charia est là pour résoudre tous ces problèmes. On trouve toujours les moyens qu’il faut.

À ces mots, Saïd pensa à l’or qu’il avait trouvé dans la forêt où s’était écrasé l’avion que son missile avait abattu, à celui que Yacine avait sur lui. Et surtout à la photo qui localisait le reste de l’or enterré dans un sac dans cette forêt d’Artois. Allah avait-il voulu lui dire quelque chose en lui donnant cet or ?

– Que dit la charia au sujet du mariage, Hajji ?

– Qu’il faut à chaque homme au moins une épouse ! Et même plus, s’il peut se le permettre.

Le Hajji ajouta avec un sourire entendu

– Personnellement, j’ai trois femmes. Et crois-moi, ce n’est pas facile tous les jours d’obéir aux commandements de Dieu.

Saïd acquiesça. Il ne connaissait que la première épouse du Hajji de l’époque de Grigny : Fairouz était une vieille teigne tout en os et en nerfs qui lui menait la vie dure.

– Mais j’en ai également de la joie, ajouta le Hajji en pensant à Nour avec un sourire mélancolique.

Sa toute dernière épouse était de loin sa préférée. Exactement comme Aïcha pour le Prophète. Il ne pouvait penser à Nour sans ressentir un véritable ravissement. Malheureusement, la vieille Fairouz l’avait mal reçue, refusant avec sa méchanceté habituelle de céder son rang à une épouse plus désirable qui avait l’âge d’être sa fille. Heureusement, le Hajji y avait mis bon ordre en menaçant cette vieille sorcière de Fairouz de répudiation.

Pourquoi les femmes refusaient-elles de dételer ? Pourquoi refusaient-elles d’accepter qu’une fois leurs vulves infécondes, elles sont impropres à recevoir la semence des hommes ?

– Mes femmes m’ont donné une descendance dont je suis fier.

– Sauf votre respect, objecta Saïd, une seule épouse me comblerait largement.

– Tu auras tout le temps de changer d’avis quand, au fil des grossesses, ta femme sera devenue moins désirable et plus acariâtre. Mais, dis-moi, mon fils, sais-tu reconnaître une bonne épouse ?

– Je ferai confiance à son cœur…

Le Hajji leva les yeux au plafond en soupirant.

– Surtout pas, malheureux ! Rien n’est plus trompeur que ce que tu nommes le cœur et qui n’est souvent que du désir. Tu dois certes choisir une femme qui t’attire par son corps, mais une épouse qui satisfasse également ton esprit.

Le vieil homme resta un moment silencieux avant d’ajouter :

– As-tu pensé à une nasara convertie ? Nous en avons beaucoup.

– Sauf votre respect, Hajji, répondit vivement Saïd, je ne veux pas de converties.

Contrarié, le Hajji se mit à triturer nerveusement son chapelet.

– Et pourquoi cela, fils ? Si le Prophète, prière et salut sur lui, n’avait pas demandé à ses disciples d’épouser des converties, crois-tu sincèrement que nous serions sur le point de conquérir la terre des Infidèles, le Dar al-Kufr ?

– Sauf votre respect, Hajji, ma décision est irrévocable.

Un instant, le vieil homme considéra Saïd avec étonnement. L’adolescent mal dans sa peau de Grigny avait incontestablement pris de l’assurance.

En croisant son regard, il détourna le sien et déclara froidement :

– Sois prudent dans tes certitudes, fils, celui qui prétend ne jamais changer d’opinion doit veiller à ne jamais se tromper. Es-tu certain d’être infaillible ?

– Je ne le prétends pas, Hajji, mais une vraie Musulmane acceptera librement de m’épouser. Les prisonnières chrétiennes ne créent que des problèmes. Beaucoup se convertissent uniquement pour échapper au statut de dhimmî. On raconte que certaines ont même égorgé leur mari dans leur sommeil.

– J’ai eu connaissance de ces tristes affaires, soupira le Hajji, mais certains maris étaient de misérables être lubriques qui les battaient.

Il avala une gorgée de thé. Il se souvenait qu’une de ces femmes à laquelle on avait imposé un époux était venu le voir. La femme lui avait dit en mots sobres que quand son mari l’honorait, elle avait froid, si froid qu’elle croyait ne plus jamais pouvoir se réchauffer.

Le Hajji reprit avec un regard plein de tendresse :

– Tu es un garçon prudent, Saïd. Si telle est ta crainte, alors il te faut une femme venue du Dar el islam.

– Oui, une bonne musulmane, acquiesça Saïd soulagé que le Hajji abonde dans son sens.

– Alors peut-être la veuve d’un martyr ? Beaucoup d’épouses ont perdu leur mari dans les bombardements. Connais-tu de meilleures musulmanes ? Rien qu’ici à Saint-Denis, nous en avons beaucoup.

Le Hajji posa une main complice sur le bras de Saïd et précisa avec des yeux brillants :

– Et, ma foi, certaines sont encore jeunes et très jolies,

En parlant, le vieil homme observait Saïd pour guetter un signe d’intérêt qui tardait à venir.

– Contrairement à ce que pensent certains chebab, la Charia autorise le mariage avec une femme qui a perdu sa virginité.

Le Hajji marqua un silence, conscient que l’idée déplaisait à Saïd, comme elle déplaisait d’ailleurs à la plupart des hommes. Ceux qui épousaient une veuve étaient hantés par le souvenir du précédent mari, allant parfois jusqu’à être jaloux d’un mort.

– Sans compter que le Califat alloue une allocation aux veuves de combattants et que ta solde sera augmentée. Une grande partie de ces veuves est confinée à la maison, à s’occuper des enfants. Je connais beaucoup de ces femmes qui seraient folles de joie de se remarier.

– Wallah, je ne veux pas d’une deuxième main, dit Saïd sur un ton qui ne supportait pas la moindre contradiction.

Le Hajji faillit se lever et interrompre brutalement la conversation, mais un jeune combattant en bonne santé était un parti trop précieux pour le gâcher.

– Libre à toi, dit le Hajji en caressant sa barbe, le Prophète Mohammed, prière et salut de Dieu sur lui, a dit : « On épouse une femme pour sa beauté, pour sa fortune et pour sa religion. Mais c’est la religion qui l’emporte. Que tes mains soient comblées. »

– Les paroles du Prophète sont aussi sages que les tiennes, Hajji, dit Saïd, l’éducation islamique empêche la femme de mal se comporter. C’est pour cela que je ne veux pas d’une fille née en France.

Le Hajji lui lança un regard réprobateur avant de le prendre par le bras. Pour la première fois, il éleva la voix :

– Crois-tu convenable de multiplier ainsi tes exigences ?

Saïd baissa les yeux, puis dit d’une voix faible :

– Excusez-moi, Hajji. Dieu sait combien je vous aime et vous respecte, mais le mariage est une chose trop sérieuse pour taire certaines choses.

– Ce n’est rien, mon fils, murmura le Hajji en égrenant son chapelet pour se calmer, j’accepte tes excuses. Essaie cependant de mieux te contrôler à l’avenir et explique-moi d’abord pourquoi tu ne veux pas de filles nées en France ?

Rassuré par le ton conciliant du vieil homme, Saïd releva la tête :

– Ces filles ont grandi dans un État kâfir. Je les ai côtoyées des années durant et je sais comment elles ont été éduquées.

– Que veux-tu dire ?

– Elles ont grandi dans un esprit rebelle et mécréant. La plupart d’entre elles n’ont reçu aucune véritable éducation religieuse. À l’époque, les plus ambitieuses rêvaient de devenir putes de luxe à Dubaï ou de se trouver un mari footballeur professionnel ou influenceur sur YouTube.

Ce qui habitait Saïd, c’était le sentiment confus, mais prégnant, que beaucoup de Beurettes n’étaient au fond que des fouteuses de merde qui n’avaient rien à envier dans ce domaine aux Françaises.

Le Hajji se caressa à nouveau la barbe, manifestement contrarié. Il remplit de thé les verres. Il en tendit un à Saïd, puis remit la théière sur le plateau. Le métal était tellement vieux que sa couleur était passée.

– Mais toi, Saïd, ton cœur est bien revenu à l’islam, même s’il a fallu des années pour que ton esprit se purifie. Pourquoi en serait-il autrement pour une femme ?

Il sirota son thé sucré avec un air gourmand puis déclara :

– Dieu sait combien je t’aime, fils. Ta tristesse me peine. Mais je trouve ta sincérité touchante et je la prends comme une marque de confiance. Rien n’est pire en effet qu’un mariage mal arrangé. Ce qu’il te faut, c’est une musulmane. Cherche l’aide de Dieu dans la prière et oublie les images des femmes mécréantes forcées. « L’oubli est une miséricorde », dit le Coran.

– J’ai souvent promis à Dieu d’oublier ces images, mais le Chétane revient souvent dans mes pensées.

– Le Chétane vit en chacun de nous, il ne se rend pas facilement. Le chemin de Dieu est long et escarpé, mais avec une épouse à tes côtés, il te sera plus doux. On va plus loin à deux.

Saïd posa son verre de thé et demanda soudain :

– Puis-je vous poser une question d’ordre personnel, Hajji ?

– Naturellement.

– Je vous prie de me répondre en toute sincérité, ajouta Saïd en se raclant la gorge. Croyez-vous que je puisse être un bon mari et un bon père ?

Saïd dut lire la perplexité sur la figure du Hajji, car il s’empressa d’ajouter :

– Je ne veux pas dire père biologique, je veux dire comme vous, un homme sage capable d’élever ses enfants, de les écouter et de les guider dans ce monde troublé.

– Un bon Musulman fait forcément un bon père, trancha le Hajji.

Saïd pensa à son propre père et fut comme traversé d’un doute.

– Alors que dois-je faire, père ?

– Il te faut prier, lire le Coran. Persiste dans ces pratiques, mon fils, jusqu’à ce que Dieu ouvre ton cœur. Promets que tu n’auras pas de relations avec des mécréantes, quelles que soient les circonstances.

Saïd regarda le cheikh et resta silencieux.

– Tu penses souvent à ces femmes ? demanda le vieil homme.

– Je suis bien obligé avec tout ce que je vois pendant les rafles.

– Alors, tu dois vite prendre une épouse. Les graines que nous semons seront nos futurs frères djihadistes. Je vais te révéler un grand secret, Saïd : comment crois-tu que nous avons conquis cette terre ?

– Par les armes, par le sang des Croyants, dit le jeune homme.

– Tu te trompes, ce sont nos femmes qui ont conquis cette terre.

– Nos femmes ? répéta Saïd avec une extrême perplexité.

– Le ventre de nos femmes.

5

Si la multiplication des interactions entraîne bien une similitude croissante, elle ne contrarie aucunement les tendances parallèles à la différenciation. Penser le contraire revient à confondre proximité socio-culturelle et convergence identitaire. Or l’adoption d’habitudes, de comportements, de valeurs semblables ne suffit pas à faire émerger une identité commune.

Sans doute, le rapprochement des attitudes et des valeurs ne génère-t-il pas spontanément la volonté de distinction nationale. Mais, à l’inverse, la similarité, loin d’éroder les démarcations identitaires, contribue fréquemment à les renforcer.

Alain Dieckhoff, La Nation dans tous ses États : les identités nationales en mouvement, Paris, Flammarion, 2012

Le principe étant acquis de trouver une épouse, le Hajji contacta une marieuse qui lui présenta plusieurs candidates. Certaines arrivées récemment du Maghreb, d’autres du Bled-el-Soudan, l’Afrique noire. Mais Saïd avait ajouté une nouvelle exigence.

– Je veux une femme à la peau claire, pas une Crêle.

La vaste expérience du Hajji lui fit refuser les coquettes dont la conduite ne manquerait pas de susciter la désapprobation. L’une d’entre elles était pourtant très belle, une Marocaine effrontée dont la photo avait beaucoup plu à Saïd. Mais le Hajji, qui n’aimait pas parler pour ne rien dire, avait dit :

– Un bon Musulman ne pourra pas lui confier son honneur.

Il écarta les capricieuses, les rapaces ; il se méfiait également des bigotes qui en faisaient trop.

– Dieu doit être adoré, mais sans ostentation aucune...

Parmi les filles qui défilèrent, il repéra Samira. Une jolie Algérienne qui avait quatre frères et deux sœurs. Ses parents pauvres l’avaient envoyée en Europe avec son frère lors des premières vagues de volontaires islamiques recrutés par le Califat.

Dès que le Hajji la vit, Samira le charma : c’était une femme à la peau claire, une Kabyle belle et voilée, avec de longs cheveux noirs qu’elle enveloppait avec élégance dans son hijab.

Elle le regarda longuement de ses grands yeux et lui murmura :

– Comment s’appelle le combattant qui vous envoie, Hajji ?

Il émanait de la jeune femme un agréable parfum.

– Il s’appelle Saïd.

Elle avait souri. Ses grands yeux noirs ensorcelants et ses lèvres charnues ne pouvaient que séduire un jeune combattant comme Saïd. Sans compter que cette femme ferait assurément de beaux enfants, de futurs combattants du Prophète, de futures mères.

Samira avait laissé une impression agréable et légère dans le cœur du Hajji qui fit venir Rachida, la marieuse, pour en savoir plus.

– Samira est propre, a roucoulé la vieille sorcière, elle prend soin d’elle, ne néglige aucun détail. Ses ongles sont coupés ras et nettoyés avec soin, mais jamais vernis pour ne pas arrêter l’eau des ablutions...

– Mais… ? questionna le Hajji qui sentait une réserve.

– Par Dieu tout-puissant, c’est une jeune femme…

– Et alors… ? Qu’est-ce que tu veux dire par là ? Je sais cela.

– Son futur mari devra lui plaire, sinon leur mariage ne sera pas heureux. Samira suivra son cœur et pas la loi.

– Tu lui as montré les photos de Saïd ?

– Elle ne sait pas s’il lui plaît, murmura enfin la marieuse, elle hésite.

– Elle hésite ? Alors, laisse tomber, dit le Hajji énervé, se demander si l’on aime est la preuve que l’on n’aime pas.

La marieuse chercha à lire l’ironie sur son visage.

– C’est le Prophète qui a dit ça ?

– Non, laisse le Prophète tranquille, c’est moi qui le dit, mais c’est sans importance, nous ne manquons pas de prétendantes. Pour qui se prend cette Samira ? Avec la guerre, les jeunes célibataires sont rares, et les filles à marier, nombreuses.

Rachida savait que le bonheur d’une femme n’était jamais complet sans le mariage et la maternité. Épouser un combattant, c’était l’assurance d’un statut, d’une solde, d’une part du butin. En plus, le Hajji lui avait dit que Saïd était aspirant à être réintégré dans l’Amniyat, ce qui allait se traduire par des soldes doublées.

La marieuse resta un moment pensive, puis elle prononça sur un ton mystérieux les mots suivants :

– Je crois avoir trouvé la personne qu’il lui faut.

Trois jours plus tard, le Hajji fit venir Saïd.

– Je voudrais te parler d’une jeune fille.

– Ah… répondit Saïd, sa voix était timide, mais ses yeux brillaient d’un éclat qu’il ne parvenait pas à masquer.

– Ce sont de bons Musulmans, précisa le Hajji, la fille a grandi avec sa mère en Algérie, à El Harrach. Des Kabyles qui ont fui la misère des montagnes. La mère a rejoint le père en France quand elle avait quinze ans. Le frère est mort en martyr lors de la prise de Toulon.

– Comment est sa peau ?

– Claire ! Je te l’ai dit, elle est kabyle.

– Elle est vierge ?

– Rachida me l’a garanti, c’est normal que tu demandes. Ce qu’une jeune fille a de plus précieux, ce n’est pas son intelligence ni sa beauté. Non, ce qu’elle a de plus précieux, c’est sa virginité. Et un mari a le droit, et même le devoir, de vérifier qu’il n’a pas été trompé sur ce point.

– Alors, je suis prêt à la rencontrer, dit Saïd, mais je prendrai ma décision en toute liberté. Comment se prénomme-t-elle ?

– Hassniya

– Son prénom me plaît, dit Saïd sur un ton rêveur.

Le jour de la rencontre fut fixé avec la mère de Hassniya. Le Hajji avait choisi son plus beau qamis de coton blanc. Saïd avait fait tailler sa barbe, il avait choisi une tenue élégante et s’était un peu parfumé, mais sans excès.

La famille d’Hassniya habitait près de l’ancienne avenue Lénine rebaptisée avenue Hassan el-Banna en l’honneur du fondateur de la confrérie des Frères Musulmans. Le quartier était plein de réfugiés venus des zones sous contrôle identitaire. Malgré cela, la vie y était moins dure que dans d’autres villes du pays.

En effet, la Seine Saint-Denis était une plaque tournante de la contrebande de marchandises et de carburant. Les marchandises s’échangeaient contre les produits des pillages systématiques des musées et des collections privées réalisés pendant les émeutes. De nombreuses pièces « prélevées » en France possédaient une grande valeur sur le marché international de l’art.

Cette contrebande se faisait en grande partie vers la frontière la plus proche, c’est-à-dire la Belgique. Elle permettait à la capitale provisoire du Califat d’être beaucoup mieux approvisionnée que les autres villes du pays qui croupissaient dans la misère.

Un jour où Saïd, étonné, avait demandé à Akimov pourquoi les Belges laissaient faire, l’émir tchétchène avait répondu :

– Tant que nous les épargnerons, les Belges regarderont ailleurs.

Le Tchétchène n’était pas le dernier à revendre ses prises de guerre à de louches et vaseux intermédiaires venus de Belgique ou des Pays-Bas. Saïd pensait qu’une partie du butin partait directement en Russie. Il avait plusieurs fois surpris son émir à parler de sa voix rauque avec des interlocuteurs russophones.

Il avait reconnu la langue à cette façon de mouiller les consonnes qui ne manquait pas de douceur. Le russe était une langue soyeuse de pays mouillé, de marécages, de lacs et de fleuves. L’arabe était une langue des déserts secs et brûlés de soleil, une langue rêche, aride.

Normalement, le butin – le ghanaïm – devait être partagé selon les règles de la Loi : un cinquième pour les œuvres de l’Islam, le reste réparti entre les combattants à raison de trois parts pour les officiers, et d’une pour la troupe. Mais les gars de la katiba râlaient sur cette répartition inéquitable.

Mais aujourd’hui, Saïd n’avait pas envie de parler du ghanaïm. Il marchait le cœur léger vers cette inconnue dont le Hajji lui avait parlé.

– Marche moins vite, fils, veux-tu ? dit le Hajji en passant son bras sous celui du jeune homme d’un geste familier. Mes jambes faiblissent, vois-tu. Hassniya ne va pas s’envoler, même si nous arrivons cinq minutes plus tard.

Le Hajji lui fit un clin d’œil dont Saïd ne fut pas dupe. Il régnait entre les deux hommes une telle complicité qu’un passant qui les aurait croisés dans les rues de Saint-Denis aurait pensé à un père et son fils se rendant à une fête.

Des volées d’enfants traînaient dans les rues entre les grappes d’immeubles délabrés. Quand ce n’était pas les obus de mortier, c’était l’humidité de l’hiver et le gel qui arrachaient aux façades de larges lambeaux de crépi comme pour mieux les écorcher.

Si beaucoup de régions devenaient invivables en Afrique à cause du réchauffement climatique, c’était l’inverse en Europe où les hivers étaient de plus en plus froids à cause du ralentissement du Gulf Stream.

Quand ils aperçurent Saïd et le Hajji, certains gamins vinrent harceler ces passants élégants pour leur vendre des bricoles ou pour demander l’aumône. Pour attirer l’attention du Hajji, un adolescent au visage rusé tira si fort sur sa manche qu’il faillit le faire tomber.

Saïd dut le gifler pour l’éloigner.

– Din erreb… Nom de Dieu ! Tu vas lâcher ce vieil homme.

Le gosse détala, sans oublier de se retourner - quand il se trouva hors d’atteinte - pour les accabler d’un immonde flot ordurier.

La main droite de Saïd glissa dans son dos pour dégainer le Sig-Sauer qu’il portait en permanence à la ceinture. Il mit le gosse en joue et le Hajji, pétrifié, crut un instant qu’il allait l’abattre sans hésiter une seule seconde.

Mais en apercevant l’arme, le gosse eut la présence d’esprit de bondir pour disparaître à l’angle de la rue, sans oublier de lancer une dernière insulte : « Waled leqheb ! Fils de putes ! »

– Pourquoi ces blédards n’éduquent-ils pas mieux leurs gosses ? demanda Saïd en rengainant son arme, quand j’étais gamin, c’était déjà la même chose dans ma cité. Ça révulsait ma mère.

Le Hajji haussa les épaules avec fatalisme. Il n’osa pas demander à Saïd s’il avait vraiment eu l’intention de tirer. Il hésitait à poser une question dont il craignait la réponse. Ils allaient reprendre son chemin quand une adolescente s’avança d’un pas incertain pour entonner une chanson.

– C’est un chant à la gloire du Prophète ! Alhamdu lilah !

L’adolescente entonna une longue note soutenue et un peu triste. Son arabe était hésitant, mais le timbre clair de sa voix donnait au chant a capella un rendu magnifique.

Le Hajji pensa qu’il devait s’agir d’une petite orpheline. Pendant qu’elle chantait son amour pour Dieu et le Prophète, il l’examina d’un regard intéressé.

Avec quelques kilos en plus, se dit-il, elle pourrait être jolie. Il lui vint alors à l’esprit que Nour, sa dernière épouse, serait bientôt enceinte. Elle mourait d’envie d’être grosse d’un petit, il suffisait de la voir dans la rue, à fixer avec un air de profonde béatitude les femmes qui tenaient des enfants par la main. Ces mères semblaient heureuses et sereines : on eût dit que ces petits animaux bruyants et malodorants suffisaient à combler toutes leurs névroses, tous leurs vides de femmes restés sans réponse, qu’un enfant donnait enfin un sens à leur vie et leur apportait une forme de plénitude.

Quand le ventre de Nour commencerait à pointer, il serait alors temps de réfléchir à prendre une quatrième épouse. Sa vigueur n’avait que peu été entamée par les années. Et rien ne vous redonnait autant de santé qu’une jeune épouse.

– Comment t’appelles-tu, ma jolie ?

– Khadija, monseigneur.

La blondeur de sa chevelure ne laissait aucun doute sur son statut de convertie.

– Et avant ?

La fille rougit d’avoir été démasquée, avant d’avouer, en baissant les yeux :

– Mes parents m’ont prénommée Agathe.

– Agathe, ça t’allait bien, dit le Hajji, tu es un véritable joyau. Et tes yeux ont la couleur bleue des agates.

La fille leva vers lui ses yeux bleu ciel. C’est vrai qu’avec quelques kilos en plus, elle aurait peut-être très belle, pensa Saïd.

Une délicieuse fille, de seize ou dix-sept ans, dévorant de ses yeux ces hommes bien habillés, brûlant de cette fièvre des guerres qui livre les adolescentes à une sombre et magnifique animalité.

Le Hajji lui demanda son adresse. Puis, il prit une belle pièce dans sa poche et la glissa discrètement dans la paume de la gamine tout en caressant sa main d’un geste que Saïd trouvait ambigu.

– Choukran, jazak Allah khairan, puisse Allah vous donner la meilleure récompense, dit Khadija-Agathe, à laquelle le regard enamouré du Hajji n’avait pas échappé.

Le Hajji posa un dernier regard mélancolique sur la silhouette de l’adolescente gouère qui s’éloignait en sautillant d’un pied sur l’autre comme le font les écolières.

Il voulut reprendre sa marche, mais, encouragés par l’aumône, d’autres gosses affluaient. Des nuées qui poussaient entre les ruines comme la mauvaise herbe pousse entre les pavés des rues vidées par la guerre.

Ils en grouillaient de partout autour d’eux, les pieds nus, les cheveux collés de poussière. Saïd les chassa d’un geste, alors la plus grande partie retourna escalader les décombres des immeubles à la recherche d’un objet de valeur ou d’une bricole à revendre.

Saïd connaissait cette faune urbaine, beaucoup traînaient près des postes militaires du Califat comme une nuée de mouches en demandant à rejoindre le combat pour mourir en martyrs, alors que ces petits squelettes n’auraient même pas été capables de porter un gros revolver.

Saïd savait ces gosses moins motivés par l’amour de Dieu que par les généreuses rations alimentaires et la bonne solde dont bénéficiaient les djihadistes.

Ceux qui ne mendiaient pas vendaient dans la rue des galettes, des paquets de biscuits, des cigarettes, du pétrole lampant dans des bocaux de verre. Les plus âgés vendaient des sandwiches calantica à la harissa ou des sandwiches merguez-frite-omelette que le vendeur emballait d’un geste rapide dans une feuille de journal graisseuse. Et mieux valait ne pas trop se poser de questions sur la composition des merguez.

D’autres vendeurs installaient des étals sur le trottoir avec des bouteilles d’essence et de pétrole lampant. Tout le monde s’éclairait à la lampe à pétrole depuis que le réseau électrique s’était effondré.

– Le plus pénible avec le manque d’électricité, dit le Hajji, c’est l’impossibilité de stocker longtemps de la nourriture.

La majorité de ces gamins dormaient dans les commerces abandonnés ou squattaient les baraques en ruine. Tous avaient dans les yeux cette expression des gosses de rue qui n’ont pas eu d’enfance. Bien qu’interdite par le Califat, la prostitution – qu’elle soit le fait de garçons ou de filles – était devenue monnaie courante.

Le soir, une fois qu’ils étaient plongés dans l’obscurité, les parcs devenaient le rendez-vous des amours tarifés pour des coïts vite expédiés entre les broussailles qui lentement les avaient envahis.

Ces enfants abandonnés semblaient n’avoir jamais eu de parents, mais quand on les interrogeait, on réalisait que la plupart d’entre eux avaient perdu tous leurs proches dans les bombardements ou dans les pogroms qui avaient marqué les premiers mois de la guerre civile. Avant que les quartiers ne redeviennent ethniquement homogènes.

Beaucoup de ces enfants de la guerre vivaient dans l’espoir de réunir assez d’argent pour passer en Belgique, mais souvent les passeurs prenaient leur argent et trouvaient une bonne raison pour remettre le passage avant de disparaître dans la nature.

Dans les rues, ils ne pouvaient éviter les nombreux portraits des martyrs, le front ceint de la Chahada. Partout, des banderoles affirmaient : Soyez les auxiliaires de Dieu et vous serez victorieux. De nombreux avis de décès étaient placardés sur les vitrines des magasins fermés. Toute la ville semblait se complaire dans la célébration permanente et morbide de la mort en martyrs de ses jeunes soldats.

Le Hajji profita du trajet pour parler de la famille de Hassniya.

– La famille a vécu à Reims. La mère est très pieuse, Oum Fadi était la seconde épouse d’un Algérien qui lui a fait quatre enfants avant de la quitter pour une nouvelle épouse avec laquelle il a eu trois autres enfants.

Deux Noirs assis sur un banc fumaient à côté d’un gars maigre et nerveux qui avait l’air d’un loup malade.

– Le seul fils d’Oum Fadi est mort en martyr pendant le siège de Toulon, dit le Hajji, ce sacrifice lui a valu une aide du Califat tout juste suffisante pour louer une pièce humide et offrir à sa famille un repas par jour. Oum Fadi et Hassniya ont bien essayé de trouver du travail, mais la guerre dévore tout.

– Certains dans ma katiba disent que la guerre finira bientôt et qu’alors la situation s’améliorera, dit Saïd.

– Beaucoup disent ça, soupira le Hajji, mais tu apprendras que la plus grande partie des gens aime croire ce qu’ils souhaitent voir survenir. En réalité, seul Dieu connaît l’avenir.

Ils s’arrêtèrent devant un de ces petits taudis de deux étages qui constituaient le principal mode d’habitation de cette partie de Saint-Denis. C’était la dernière baraque pourrie d’une rangée qui comptait cinq maisons mitoyennes en briques rouges ternies qui semblaient être le principal matériau de construction de la ville. À côté, il y avait un garage en sale état rempli de cartons. L’ensemble constituait un véritable taudis à retaper du sol au plafond.

Du côté opposé de la rue, des gosses fouillaient des décombres pour récupérer des objets ou du métal. Un homme très maigre assis sur un banc observait leur ballet, l’air perdu, les yeux dans le vague.

Soudain, il se tourna vers le Hajji et dit : « Dieu soit avec vous », avant de retomber dans son mutisme.

– Une roquette tombée la semaine dernière, murmura le Hajji en désignant les gravats, Oum Fadi m’a appris que cet homme avait toute sa famille dans l’immeuble. Depuis, il reste là à attendre.

Saïd n’était pas étonné. C’était une scène fréquente : des hommes ou des femmes assis des semaines entières devant des gravats, qu’il pleuve ou qu’il vente, avec pour seule nourriture l’espérance qu’un proche sorte vivant des ruines.

– Le proprio d’Oum Fadi est un vieux Tunisien pas religieux pour un sou. Un sexagénaire à la tête plus lisse que le cul d’un bébé. Il passe le plus clair de son temps dans le jardin grand comme un timbre-poste à l’arrière de la maison, à bêcher la terre, à arracher les mauvaises herbes entre ses rangs de légumes.

En entrant, Saïd comprit qu’en réalité, la famille louait un entresol auquel on accédait en franchissant une ouverture sombre qui donnait sur un escalier aux marches usées.

L’intérieur de la maison aurait eu besoin d’une bonne rénovation. Des lattes de parquet manquaient, des tuyaux étaient à nu.

Une fille coiffée d’un hijab était en train d’éplucher des pommes de terre en haut des marches pour profiter de la lumière de l’entrée. Saïd remarqua immédiatement qu’elle était amputée des deux jambes, l’une coupée à la cuisse, l’autre au genou.

Le regard de l’adolescente était cependant doux et serein et ses ongles étaient vernis de rouge comme ces collégiennes qui veulent se faire belles.

– Salam Aleikum, Hajji.

Le Hajji posa avec bienveillance sa main sur son épaule.

– Que Dieu te bénisse, Salma, reste assise, je t’en prie. Où est ta sœur ?

– Souad va aller la chercher… Souad !

Pendant que Salma parlait avec une gamine de dix ans, le Hajji expliqua à voix basse à Saïd que Salma avait encore besoin de soins médicaux, car ses plaies risquaient de s’infecter.

La petite Souad disparut en courant pour aller chercher sa grande sœur, Hassniya. Après avoir regardé les visiteurs descendre vers l’entresol où vivaient les siens, la jeune Salma reprit son travail d’épluchage avec un regard rêveur.

– Souad, la benjamine, est sourde d’une oreille à cause de l’obus qui a coûté ses jambes à Salma. C’est elle qui s’occupe de sa sœur.

Quand Souad revint les saluer, la petite prit la main de Saïd avec une joie enfantine.

– Alors, c’est toi ?

Saïd fut frappé par ses yeux malicieux et par sa beauté. Si une telle fleur pouvait éclore au milieu de toute cette misère, c’est que, malgré tout, Dieu veillait sur les Croyants.

Dans la pièce de l’entresol, la seule lumière naturelle provenait de deux vasistas à hauteur de trottoir. Une lampe à pétrole brûlait en permanence sur la table avec une odeur désagréable de combustion et de pétrole.

Trois garçons se levèrent pour saluer le Hajji et Saïd en le fixant avec curiosité. Les gosses, pieds nus et ventres gonflés, étaient vêtus de vêtements trop grands.

– Eux, ce sont des cousins… Enfin, je crois, murmura le Hajji en désignant le plus grand, un garçon au visage couvert de croûtes. Oum Fadi les garde en ce moment. Ils ont l’âge d’écouter des contes peuplés d’esprits et de djinns, mais le seul spectacle que nous leur offrons est celui de la guerre civile.

La petite tribu survivait dans cet entresol où la pluie s’infiltrait en hiver et où l’air humide imprégné d’une odeur de misère stagnait en permanence. Mais leur situation demeurait malgré tout meilleure que celle de beaucoup de familles : ils n’étaient pas obligés de vivre dans un camp de tentes ni dans la rue. De plus, le sol était carrelé, c’était mieux que la terre battue.

Deux femmes entrèrent et les saluèrent en riant :

– Désolée, vénérable Hajji, nous étions en haut en train de cuisiner, dit la plus âgée, le propriétaire nous autorise à réchauffer des plats.

Le Hajji avait rencontré le Tunisien lors de sa première visite. Le vieil homme semblait heureux de vivre, peut-être parce que sa femme était encore jeune et amoureuse.

Le Hajji trouvait amusant ce natif de Sousse. Il avait même un certain respect pour son côté excentrique. Le vieil homme s’exprimait sur les choses du monde avec cette lucidité ferme et définitive des esprits assez détraqués pour se libérer de l’hypocrisie ambiante et refuser de se conformer à une réalité qui ne leur convenait pas.

La mère et la fille disposèrent des plats sur des nattes en plastique. Saïd ignorait que le Hajji leur avait fait porter un peu d’argent pour acheter au souk qui se tenait devant l’ancienne basilique des Rois de France de quoi préparer un bon repas chaud.

L’ancienne abbaye royale avait été reconvertie en mosquée sur le parvis de laquelle se tenait quotidiennement un marché où les habitantes de Saint-Denis prétendaient que les légumes étaient meilleurs et moins chers qu’ailleurs.

Pendant que les femmes disposaient les assiettes, le Hajji se pencha pour murmurer à l’oreille de Saïd :

– Oum Fadi est encore très belle, tu trouves pas ? Observe la mère et tu sauras comment sera la fille.

Il y avait de la semoule, des légumes et deux viandes – du mouton et du poulet. Il fallait assurément beaucoup d’efforts et d’énergie pour assurer le couvert pour autant de bouches à nourrir. La pénurie alimentaire, les prix élevés, les coupures d’eau et l’absence d’électricité rendaient le quotidien extrêmement pénible.

Malgré ces difficultés, les femmes assuraient l’essentiel des tâches dans chaque famille, s’occupant des repas, de l’hygiène, de tout ce qui était nécessaire au confort des enfants pendant la journée et au plaisir des hommes pendant la nuit.

Très peu de magasins étaient encore ouverts, seuls les marchés étaient approvisionnés en fonction du rythme irrégulier des arrivages. Les prix étaient élevés et beaucoup de familles ne prenaient qu’un repas par jour – quand elles mangeaient.

Les principales ressources des habitants provenaient des soldes payées par le Califat grâce aux subsides venus du Golfe persique et de la contrebande d’objets précieux vers la Belgique. De nombreux marchands d’Anvers et d’Amsterdam avaient installé des entrepôts côté belge près de la frontière. Ces crapules ne se gênaient pas pour racheter à vil prix les objets d’art et autres tableaux volés en France.

Le produit de la vente de ce butin en Belgique était aussitôt réinvesti en essence et en nourriture dont les prix doublaient en passant la frontière.

Saïd était admiratif de voir comment Oum Fadi, Hassniya, Salma et Souad se débrouillaient, malgré les épreuves, pour garder la foi et leur énergie joyeuse. Elles étaient belles, soignées, elles cuisinaient des plats délicieux et réussissaient, malgré leur dénuement, à garder leur dignité de Musulmanes.

Les garçons mangeaient avec un entrain qui faisait plaisir à voir. Le plus petit d’entre d’eux, plus maigre qu’un chat de gouttière, dévorait si vite qu’il faillit s’étrangler en avalant de travers.

Les femmes éclatèrent de rire.

– Doucement, Mehdi, tu vas t’étouffer, le tança Oum Fadi.

Fasciné, Saïd mangeait très peu. Il n’avait d’yeux que pour la belle Hassniya qui lui lançait parfois de petits regards en coin, pleins de curiosité amusée.

Dès que la jeune femme aux yeux en amande était entrée dans la pièce, il avait remarqué son corps pulpeux et bien balancé, sa poitrine charnue et ferme.

Ses grands yeux noirs avaient parfois des lueurs profondes qui lui donnaient un côté mystérieux qui ajoutait encore à son charme. Il avait aussitôt compris que ce serait elle. Elle et aucune autre.

Aux regards qu’échangeaient les jeunes gens, le Hajji et la mère d’Hassniya avaient immédiatement compris que quelque chose était en train de naître, de se cristalliser entre eux.

Les deux invités se sentaient bien. Le contraste était si frappant entre les rues lugubres de la willaya de Seine Saint-Denis et le flot de vie qui se nichait dans cet entresol insalubre que Saïd en eut les yeux humides. Il comprit, peut-être pour la première fois de sa vie, que le véritable bonheur était d’être ainsi ensemble, en famille.

Hassniya ouvrit le paquet de café apporté par le Hajji et fit chauffer de l’eau pour la cafetière. Sur la table, elle arrangeait avec méticulosité les tasses et les petites cuillères. Elle ferma soigneusement le paquet de café et le sachet de sucre avec des pinces à linge. Chacun de ses mouvements était empreint d’élégance et de discrétion et aucun de ses gestes n’échappait au regard de son jeune invité.

Le Hajji touilla son café, dont chaque gorgée brûlante lui donnait des palpitations, pendant que la jeune femme posait à Saïd quelques questions sur sa famille, sur sa vie de combattant. Juste les questions qu’il fallait : suffisamment pour témoigner son intérêt sincère pour Saïd, mais sans que cela puisse passer pour une curiosité indiscrète ou malsaine.

Hassniya s’exprimait avec une assurance dépourvue de prétention. Quand le temps de prendre congé arriva, tous promirent de se revoir bientôt. Saïd aurait aimé rester encore un peu ; le temps était passé si vite. Mais, avec l’automne, le soir tombait de plus en plus tôt et la criminalité avait flambé, il savait que le Hajji préférait rentrer avant la tombée de la nuit.

Sur le chemin du retour, le Hajji se sentit le cœur plein d’allégresse. Il avait mis en relation deux cœurs musulmans qui allaient s’aimer et fonder une nouvelle famille. Le vieil homme s’armerait de patience : il avait appris qu’il ne fallait jamais bousculer les jeunes cœurs. Alors il ne posa aucune question à Saïd pour le laisser décider seul de la prochaine étape.

Saïd marchait en silence à côté du vieil homme, mais le sourire qui éclairait son visage parlait pour lui : jamais depuis très longtemps, il n’avait été aussi heureux que dans cet entresol surpeuplé à l’odeur de moisi. Il savait parfaitement qu’il lui plaisait autant qu’elle lui plaisait. Il avait senti cela au moment même où leurs regards s’étaient croisés et qu’il avait senti monter en lui comme une onde de chaleur.

6

Pour les Oulémas, la nation musulmane devait être considérée comme un « tout social », ce qui passait obligatoirement par « l’unité religieuse », « l’unité culturelle » et « l’unité politique ». Cette trinité unitaire était censée cimenter une conscience nationale, mais elle restait très floue concernant la dimension ethnique. Contrairement au nazisme, l’uniformité ethnique ne fut jamais un but en soi, mais juste un moyen d’atteindre plus vite les trois unités précitées.

Précis d’Histoire contemporaine, tome VII, Clio Éditeurs

Léa fut réveillée par la pluie. Le ciel s’était couvert pendant son sommeil, la température avait baissé de plusieurs degrés. Pour avoir vécu à Saint-Quentin, elle savait que le temps changeait très vite en Picardie, en particulier à l’intersaison. En plus, les climatologues avaient expliqué qu’avec l’affaiblissement du Gulf Stream, les automnes arrivaient plus tôt et étaient plus froids et plus pluvieux. Il faisait encore jour, elle monta la tente pour se mettre à l’abri, puis fit chauffer une des boîtes sur son réchaud. Heureusement, l’épicéa la protégeait suffisamment de la pluie.

Elle mangea sans grand enthousiasme. Elle regardait le ciel ravagé avec angoisse, elle ne se voyait pas reprendre la route sous cette pluie battante.

Elle mit au sec les affaires les plus fragiles et déploya la bâche sur son vélo en prenant de soin de bien protéger les sacoches. Le soir, la pluie avait un peu faibli, mais elle était toujours aussi froide. Le seul avantage c’est qu’il y aurait encore moins de rôdeurs des forêts dehors.

Elle hésita à prendre la route, mais la pluie pouvait durer des jours et elle devait avancer vers Paris.

Elle prit alors la décision de repartir. La doublure en polaire de sa veste lui assurerait de rester au chaud. Avec la bâche, elle protégea de la pluie les affaires dans le panier à l’avant.

Quelques heures plus tard, elle se sentit un peu nauséeuse. Du coup, elle avançait à petite vitesse. La pluie avait redoublé. Elle se dit d’abord que c’était peut-être le gosse dans son ventre qui n’était pas vraiment parti.

Elle se mit à tousser, à se sentir fiévreuse. Elle vit un panneau Magny-en-Vexin 5 kilomètres. Cela ne la réconfortait pas. Elle avançait lentement. Trop lentement. Elle n’avait plus de force.

Elle s’arrêta devant une grange. La grande porte n’était pas verrouillée : les granges étaient préservées des pillages, car elles ne contenaient rien qui puisse intéresser les bandes de pillards.

L’intérieur sombre sentait le foin et la poussière, elle entra pour se mettre à l’abri. Elle alluma sa lampe. La grange était déserte, le foin devait dater des dernières fenaisons en 2026 ou 2027.

Elle ne savait pas ce qui l’avait rendue malade : les suites de l’avortement, le froid, la fatigue ou la pluie. Elle savait juste qu’elle n’avait pas le droit d’être malade. Elle devait être forte pour continuer à avancer. Elle n’avait pas le choix.

Elle fouilla le sac plastique avec les médicaments et prit des antibiotiques et du paracétamol. Elle se sentit un peu mieux. Elle cacha le vélo sous du vieux foin poussiéreux et se glissa dans le sac de couchage. Au moins, elle n’aurait pas à monter la tente.

Elle s’endormit rapidement. Quand elle se réveilla, il faisait jour dehors. Un jour froid et pluvieux. Malgré les médicaments, non seulement la fièvre persistait, mais son front était brûlant. Elle reprit des médicaments, et remplaça le paracétamol par de l’ibuprofène.

Il fallait se lever. Elle savait qu’elle aurait dû manger, reprendre des forces pour se remettre en route le soir venu. Rester immobile, c’était prendre le risque de tomber sur un gang, sur les irréguliers du Califat. Sauf que sa tête tournait, que sa vision était trouble. Des frissons lui dévoraient le corps, elle avait envie de vomir.

Elle baignait dans une sueur glacée, le corps perclus de douleurs. Elle pensa que c’était peut-être la grippe, ou ces coronavirus qui se répandaient sur la planète depuis treize années.

Elle crevait de chaud tout en grelottant dans ses vêtements trempés de sueur. Elle avait peur de perdre connaissance, de mourir de la fièvre dans cette grange. Elle avait vidé sa gourde, elle avait soif. Elle se leva et alla jusqu’à la grande porte ouverte. Avec ce qui dégorgeait de la gouttière, elle n’allait pas mourir de soif. Elle remplit la gourde en quelques secondes. Elle but tout son saoul. L’eau de pluie n’avait pas un bon goût, mais elle était fraîche et ne véhiculait pas de maladies. C’était au moins ça.

Elle sentit le sang cogner dans sa tête, un vertige. Ses jambes étaient très faibles, elle arrivait tout juste à se tenir debout. Son corps entier demandait grâce.

Elle remplit à nouveau la gourde et retourna s’allonger. Elle gardera plus tard une vision confuse de cette journée-là,

Le soir, elle avait repris la route presque à contrecœur. Elle en avait assez, elle voulait arriver en zone libre le plus vite possible. Elle ignorait que c’était une mauvaise idée. C’est à environ dix kilomètres qu’elle avait vu des phares briller pas très loin devant elle, trois véhicules roulant à vive allure venaient d’apparaître dans son champ de vision, c’était à la sortie d’un virage, elle avait eu juste le temps de quitter la route pour foncer dans les broussailles.

Elle avait espéré que la voiture de tête ne l’avait pas vue. Mais elle comprit qu’elle avait été repérée quand les véhicules ralentirent pour s’arrêter.

Soudain, elle entendit des bruits de conversations, ce n’était pas de l’arabe, mais pas non plus vraiment du français. Ou alors un français bizarre, déformé.

Elle resta d’abord figée, incapable de bouger quand elle réalisa qu’à côté des voix d’hommes, des chiens aboyaient dans la nuit.

7

Les visites se succédèrent ; dès la troisième invitation, la présence du Hajji ne fut plus nécessaire. Les jeunes gens se sentaient très proches : ils se voyaient les jours où Saïd n’était pas de garde.

C’est la rumeur insistante que sa katiba allait rejoindre Bordeaux dont le siège traînait en longueur qui poussa Saïd à accélérer les choses.

Oum Fadi s’était arrangée pour les laisser seuls. Saïd s’était assis près d’Hassniya pour mieux guetter sa réaction. C’était le moment à la fois tant attendu et tant redouté.

Il lui sourit avec affection et prit ses mains dans les siennes en murmurant :

– Hassniya, il y a longtemps que je veux te demander quelque chose ?

La jeune fille se rapprocha de lui. Il pouvait sentir son parfum. Il attendait qu’elle réagisse, mais elle resta silencieuse. Elle avait raison, c’était à l’homme de faire sa demande.

– Hassniya, veux-tu être ma femme ?

Des larmes se formèrent dans ses beaux yeux et son khôl s’étala sur son beau visage comme une tache d’encre sur un buvard.

– Excuse-moi, dit-elle en s’essuyant le visage, je dois être horrible.

Alors les bras de Saïd s’ouvrirent, elle s’avança vers son étreinte, s’abandonnant à la tendresse qui venait de jaillir du jeune soldat. Pour la première fois depuis longtemps, Hassniya ressentit un profond sentiment de bonheur et de sécurité.

Il porta ses mains à sa bouche, embrassant d’abord ses doigts un par un, puis il porta ses paumes à ses lèvres. Il la serra plus fort contre lui, sentant accélérer le cœur de sa promise sous la douceur de sa peau. Il voulut l’embrasser, mais elle détourna la tête.

– Après Saïd, après… On aura tout le temps pour ça. Toute la vie.

Alors il écarta son abondante chevelure et déposa un baiser mouillé sur le duvet de sa nuque parfumée. Il sentait tout son corps s’embraser de désir. Il allait enfin posséder une femme, cette femme, sa femme.

Hassniya se dégagea avec un geste plein de douceur ; elle essuya ses larmes. Saïd n’avait pas hésité comme certains prétendants indécis : sa demande en mariage était venue après quelques rendez-vous. La guerre ne permettait pas les mêmes hésitations que la vie civile.

Désormais il fallait faire vite pour célébrer le mariage. De nouvelles opérations militaires étaient déjà prévues et la section de Saïd avait reçu l’ordre de se tenir prête à quitter la caserne de Villetaneuse pour le Sud. Beaucoup savaient qu’ils payaient la facture de cette maudite nuit où une douzaine d’hommes les avaient tenus en échec.

– Dans la charia, dit le Hajji, ce qui compte c’est le législateur religieux. Ici, à Saint-Denis, nous avons un Conseil consultatif, une choura, ce sont eux que tu devras aller voir.

Saïd le regarda brièvement avant de répondre :

– Je ne comprends rien à tout ça, mais j’irai les voir, si c’est la loi.

Saïd avait longuement contemplé son or avant de choisir deux pièces et d’aller un soir après la nuit tombée les vendre à Chakoury, un Libanais qui trafiquait dans le commerce de tout ce qui avait de la valeur depuis les métaux précieux en passant par les œuvres d’art et même les petits garçons.

Derrière ses lunettes où s’embusquaient deux petits yeux pointus et fuyants, Chakoury avait la réputation de bénéficier de protections en haut lieu, peut-être parce qu’il était capable de vous fournir dans l’heure n’importe quelle devise, de faux passeports, deux kilos de cocaïne ou une demi-douzaine de petites gouères délurées.

Le Libanais l’avait entubé, comme il entubait tout le monde, mais l’homme qui pesait dans les cent vingt kilos savait rester discret. Il était ressorti de sa boutique avec une liasse de dollars qui pesait encore plus lourd que l’or dans son sac.

La somme qu’il donna à Oum Fadi représentait moins du tiers de ce que le Libanais lui avait donné. Il prétendit qu’elle venait de sa part de butin depuis le début de la guerre.

Il donna à Hassniya une autre somme pour payer les préparatifs du mariage. Elle devait acheter deux agneaux et tout ce qu’il faudrait pour préparer un festin qui leur fasse honneur.

Saïd vint tous les jours pour aider aux préparatifs du mariage. Pour être avec Hassniya également. Il parlait avec elle, il dévorait des yeux celle qui serait bientôt sa femme, il sentait en l’écoutant qu’elle était sincère et il contemplait avec bonheur l’expression de sérieux qui se dessinait sur son beau visage lorsqu’elle évoquait un problème ou une difficulté à résoudre.

Il ne se reprocha pas ce désir ni ne demanda à Dieu de lui pardonner ses pensées charnelles. Après tout, pensa-t-il, Hassniya sera bientôt ma femme et un homme a non seulement le droit, mais le devoir, de désirer sa femme.

Le Hajji s’employa à lui parler du verset de la sourate Al Baqara : « Vos femmes sont pour vous une terre de labour. Allez à votre terre comme vous voulez. Mais œuvrez pour vous-mêmes. »

– Comment comprends-tu, « œuvrez pour vous-mêmes », Saïd ?

Le jeune homme baissa la tête et garda le silence.

– À travers ces mots, expliqua le Hajji, le Seigneur, qu’il soit glorifié et exalté, nous enseigne à prendre nos femmes d’une manière humaine et douce.

Le vieil homme avait le don de parler de sujets intimes avec sérieux et dignité sans jamais offenser chez Saïd sa pudeur de Croyant ou de futur mari.

Saïd avait assisté à de nombreuses scènes insoutenables au cours des opérations de ratissage de sa katiba. Il en avait presque oublié combien l’amour partagé et béni par le Seigneur pouvait être une belle chose. Il aimait de plus en plus Hassniya et il respectait de plus en plus le Hajji qui avait remplacé dans son cœur le père qu’il n’avait jamais connu.

Ce fut une période heureuse, car la prise de Bordeaux fut annoncée par le Borgne le lendemain, marquant une nouvelle étape dans la série ininterrompue de victoires du Califat. La chute de Bordeaux fut fêtée comme un triomphe sur les Infidèles. Celui du Califat, mais avant tout celui du Borgne. Conformément à la tradition islamique, le général avait envoyé une offre de reddition au gouverneur militaire de la ville aquitaine avant de lancer l’assaut.

Cette reddition ayant été refusée, le Borgne était libre selon les lois de l’islam de livrer la ville au pillage pendant trois jours et de réduire la population en esclavage. Il régnait une stupeur complète et les heures qui suivirent la prise de la ville furent indescriptibles.

Conformément à son habitude, le Califat visa en priorité la communauté juive de la ville. La Grande Synagogue de Bordeaux fut dynamitée par les hommes du Borgne et les rares Juifs encore présents furent exécutés place de la Victoire. Heureusement, la plus grande partie des derniers Juifs de la ville avaient quitté Bordeaux à bord de voitures surchargées dès la prise de Toulouse. Les plus prudents avaient quitté la France pour l’Espagne. Leurs biens vinrent grossir le butin et leurs appartements furent donnés à des officiers du Califat et. On raconte que certains en éventrèrent les murs, persuadés que les Juifs bordelais y avaient caché de fabuleux trésors.

Les barriques de Médoc furent éventrées sous l’œil des caméras. Un reporter de l’agence de presse Chine Nouvelle rapporta dans un long papier qu’il coula ces jours-là dans les caniveaux de la ville autant de sang que de Cabernet Sauvignon. Mais ces massacres se firent en secret, à l’insu de tous. Le prix du sang fut tel que les Bordelais surnommèrent le Borgne Al Gzzaar, le Boucher. Mais celui-ci fit de ce surnom qui se voulait infamant un titre de gloire et une arme de guerre psychologique pour convaincre les villes assiégées de se livrer.

Devenue une nécropole inhabitable, Bordeaux fut repeuplée par la partie de la population aquitaine qui s’était convertie pour collaborer avec l’ennemi. Parmi ces survivants, peu de mains étaient réellement innocentes, peu de cœurs restaient purs. La paix bordelaise avait l’odeur écœurante des charniers et un grand linceul de silence et de honte avait recouvert la ville.

La cathédrale primatiale Saint-André de Bordeaux fut convertie en mosquée et la tour Pey-Berland devint son minaret. Il se murmura que tous ceux, sans exception, qui avaient assisté à l’avilissement et la conversion de Bordeaux en garderaient le terrible secret jusqu’à la mort.

Mais le plus important n’était ni la liquidation des stocks de vin ni l’arrachage des vignobles ordonné par les oulémas ni même la conversion de masse. Le plus important pour la suite de la guerre était d’enfin disposer d’un port atlantique pour acheminer matériel et troupes au plus près du front et constituer un nouvel axe logistique pour achever la conquête de Poitiers, ouvrant ainsi aux troupes califales la route de Paris.

Tout comme la ville rose avait été rebaptisée Medina-Al-Tuyur – la ville des oiseaux – en hommage à l’aviation. Bordeaux suivit l’exemple de Toulouse et fut rebaptisée Bab-Al-Shamal – la Porte du Nord, par le général Abd El-Rahman en personne.

En perdant sa liberté, le peuple de France réalisait soudain ce qu’elle signifiait. Il y eut un soulèvement de dhimmî à Bab-Al-Shamal. La répression dans le sang de l’insurrection toulousaine fut si brutale que la presse internationale, habituellement favorable à l’Islam, s’en émut, allant même jusqu’à parler de crimes de guerre.

Quelques jours plus tard, l’émir fit venir Saïd pour les papiers de son mariage. Son bureau était installé derrière la basilique, dans un bâtiment moderne qui avait été le siège du quotidien communiste « L’Humanité ». L’époque où ces banlieues étaient communistes semblait à Saïd aussi lointaine que celle de ces rois de France dont les gisants de pierre s’alignaient dans la basilique de Saint-Denis.

Finalement, après avoir été le berceau de la monarchie française et l’épicentre du communisme, Saint-Denis et sa basilique étaient passés sous le contrôle du Califat : un signe de plus qu’Allah avait choisi son camp.

L’émir lui serra cordialement la main. L’homme avait beau diriger quatre bataillons djihadistes, il était également chargé de lui donner sa bénédiction en tant que responsable militaire qui planifiait les opérations.

L’émir le regarda longuement avec un sourire entendu et dit d’une voix chaleureuse, comme s’il renouait une conversation interrompue :

– Tu es impatient, mon fils ?

– À quel sujet ?

Les yeux de l’émir se plissèrent et il éclata de rire.

– Félicitations, dit-il en remplissant un formulaire bilingue en arabe et en français, mais, si je peux te donner un conseil, ne tarde pas trop pour célébrer tes noces, la prise de Bordeaux te donne un peu de répit, mais ne te fais pas trop d’illusions, ta katiba risque de devoir repartir assez vite en opération. Désormais, l’objectif est d’atteindre la Loire.

Saïd et Hassniya ne tardèrent pas. C’est Oum Fadi qui alla inviter les voisines qui venaient de perdre leur mari. Car aucun homme ne pouvait pénétrer dans la maison d’une veuve pendant l’Iddah. Selon la loi islamique, la période de deuil prolongé interdisait à une veuve de se retrouver seule en présence d’un homme pendant quatre mois et dix jours, mais pour un mariage, on pouvait faire exception. Ceci d’autant plus, que le Califat islamique encourageait les veuves à se remarier.

Hassniya rapporta à Saïd la rumeur selon laquelle certaines voisines s’interrogeaient sur les nombreux achats réalisés en prévision des noces.

– Celles qui sont bienveillantes disent que j’ai choisi un bon parti, un homme repéré par le boucher de Bordeaux pour rejoindre la Sécurité. Les plus malveillantes prétendent que cet argent a une provenance qui mériterait une enquête de la police du Califat.

Ces mots alertèrent Saïd. En cas d’enquête, il serait incapable de justifier la provenance de cet argent. Et si la police remontait jusqu’au Libanais, nul doute que pour se protéger, Chakoury dirait tout à la Muttawa, prétendant à juste titre de pas connaître l’origine de l’or que Saïd lui avait vendu.

Il ne faudrait pas longtemps pour que la police fasse le lien avec l’avion abattu. Alors Saïd décida de parler à Hassniya.

– Je crois qu’il serait plus raisonnable de ne pas acheter de robe neuve, dit-il, il nous restera plus d’argent pour les achats que tout jeune ménage doit faire pour s’installer dans la vie.

Hassniya ne comprit pas les raisons de ce soudain revirement, mais elle ne fit aucune d’histoire. Depuis deux jours, les femmes étaient entièrement absorbées par la préparation de la mariée. Suivant les consignes de prudence de Saïd, son trousseau se résuma finalement à quelques vêtements d’occasion provenant des ventes de butin.

La nuit du henné, une vieille nekacha tatoua les mains et les pieds de la mariée afin d’éloigner le mauvais œil et d’apporter à leur mariage joie et réussite.

De son côté, Saïd invita les frères de sa katiba qui lui étaient le plus proche. Le mercredi suivant, juste après la prière du soir, les invités firent cercle autour de Saïd pour le féliciter tandis que s’élevèrent les youyous des femmes.

Il se disait qu’une grande offensive se préparait pour la fin de l’automne. Saïd espérait que le Califat retarderait l’opération, mais si Paris finissait par tomber, il imaginait que sa part sur le butin lui permettrait de compléter le trousseau d’Hassniya sans devoir subir l’œil inquisiteur des voisines jalouses, et peut-être de pouvoir quitter définitivement Saint-Denis pour aller vivre dans un de ces beaux bâtiments de pierre du centre de la capitale.

Dès que la mariée apparut, bracelets et bagues aux deux mains, tunique longue cintrée à la taille, tous les invités présents furent impressionnés par sa beauté. Son apparition déclencha spontanément une tempête de youyous.

Finalement, sa belle robe blanche lui avait été prêtée par une amie récemment mariée à un émir pakistanais, mais elle était comme neuve.

– Les robes de mariées ont l’avantage d’avoir peu servi, dit Hassniya avec un petit sourire adressé à Saïd, prouvant par là qu’elle avait les qualités d’écoute et d’économie indispensables à une épouse pour gérer les ressources d’un ménage.

Saïd trouvait que dans sa robe de mariée, Hassniya, qu’une voisine avait coiffée et maquillée, était encore plus lumineuse que d’habitude. Il ne se lassait d’admirer celle qui serait sa femme.

Après un quart d’heure de compliments et de youyous, le Hajji s’assit pour prononcer le discours habituel sur le mariage dans la charia, puis il unit la main de Saïd à celle toute tatouée d’Hassniya en récitant la formule du contrat que les autres répétèrent après lui.

Quand ils eurent terminé, le Hajji murmura :

– Seigneur Tout-Puissant, bénis ce mariage, conduis tes enfants sur le chemin de ton obéissance et gratifie-les d’une digne et nombreuse descendance.

Puis il posa la main sur la tête de Saïd :

– Qu’Allah te bénisse, mon fils, et qu’il vous réunisse dans le Bien, ton épouse et toi.

Les frères djihadistes se bousculèrent pour étreindre Saïd et le féliciter, puis les youyous jaillirent à nouveau avec force et les femmes se mirent à chanter en frappant sur des tambours et des ustensiles.

Saïd fut profondément ému par la joie des amies d’Hassniya, par leurs chants, par l’enthousiasme et les félicitations de ses frères.

Le marié aurait aimé que sa mère et son frère soient présents pour ce jour unique, pour voir ce qu’il était devenu. Habib était tombé à Évry dans les premières semaines de l’insurrection, tué par un tir d’arme automatique en pleine rue dans le quartier des Pyramides.

Déjà vieillie par les épreuves de la vie, sa mère n’avait pas supporté la perte de son fils cadet. Elle s’était éteinte en quelques semaines comme une bougie qui n’a plus de cire pour entretenir sa flamme.

Pourtant, un jour comme aujourd’hui, sa mère et Habib auraient été fiers de lui, fiers de le voir construire une famille. Mais quelque part, il était convaincu que depuis le Paradis d’Allah, ils voyaient tout et que, d’une certaine façon, ils étaient là, avec lui et avec Hassniya.

Puis les femmes accompagnèrent la mariée dans sa nouvelle demeure : une pièce unique au rez-de-chaussée de la maison que le vieux Tunisien avait accepté de leur louer en plus du sous-sol.

– Ainsi, tu ne seras pas seule quand je serai en opération, dit Saïd.

La chambre communiquait avec une petite salle de bain indépendante. Hajji s’était réjoui de ce choix plein de sagesse :

– Saïd, tu es un mari avisé. Ainsi, tu gagnes une épouse, et Oum Fadi ne perd pas sa fille.

Ce n’était pas le grand luxe, mais l’émir Akimov lui avait dit en riant :

– Lorsque nous aurons expulsé tous les gouères de cette terre, le Dar al-Kufr deviendra enfin le domaine de la soumission à Dieu et les soldats de Dieu auront enfin accès aux maisons vastes et luxueuses des kouffar.

Le couple de propriétaires qui leur avait prêté la salle à manger du rez-de-chaussée était aussi convié à la fête. Le vieux Tunisien vint féliciter les jeunes mariés avec sa jeune et charmante épouse. Il regardait le jeune couple en tripotant les petites poches séreuses qu’il avait sous les yeux. Il avait dans le regard la tendresse mouillée des hommes âgés pour la jeunesse, et cette mélancolie qui rend les hommes vieillissants indulgents envers leurs semblables.

Saïd ressentait de l’affection pour le Tunisien, même s’il se murmurait qu’il caressait la bouteille en douce. L’homme lui inspirait une étrange sympathie : ils étaient rares ceux qui avaient le courage d’envoyer promener les nombreux interdits édictés par les oulémas.

Un jour d’ivresse, l’homme s’était imprudemment confié à Oum Fadi affirmant que : « L’alcool est comme une femme, le premier verre est toujours le meilleur ».

Il faut dire qu’on trouvait facilement de l’alcool de contrebande à Saint-Denis. Si la Charia prévoyait quatre-vingts coups de fouet pour celui qui consomme, transporte, vend, produit ou sert de l’alcool, cette peine était rarement appliquée. L’émir de Saint-Denis expliquait qu’il avait d’autres chats à fouetter.

De toute façon, Saïd n’aimait pas se mêler de la vie des autres. Il n’y avait que des problèmes à en récolter. Mais le monde était ainsi fait que la majorité des gens voulaient imposer aux autres leur manière de vivre. Ainsi, Saïd n’avait jamais accepté que les Kouffar obligent les Musulmanes à retirer leur hijab.

Le Tunisien salua Oum Fadi et la mariée. Il les trouvait toutes les deux belles. Puis, il inspecta le buffet d’un œil intéressé avant de disparaître, probablement déçu par l’absence d’alcool. Mais le vieil homme réapparut une dizaine de minutes plus tard, plus guilleret, et il resta danser jusqu’à la fin de la soirée.

Le repas se poursuivit dans un joyeux brouhaha. Saïd était heureux de voir que, malgré la guerre, ses frères n’avaient pas abdiqué cette part de gaieté divine de toute jeunesse. Les plaisanteries de ses frères fusaient. Pas question, un jour comme aujourd’hui, de jouer aux bigots. Tous firent honneur aux plats de viande, de légumes et de semoule, aux chakchoukas, aux bourek. Puis ce furent les pâtisseries orientales. Les frères de la katiba évoquèrent avec enthousiasme la chute de Bordeaux tombée dans un bain de sang deux semaines plus tôt, mais très vite la conversation glissa sur des sujets plus légers et se fit pleine de rires de jeunesse et de sous-entendus grivois.

Enfin, quand les invités furent repus et que le brouhaha des conversations commença à faiblir, Salma qui s’était proposé de s’occuper de la musique mit « Ma gazelle » de Salma Rachid. Les oulémas condamnaient toutes les formes de musique, et notamment le raï, mais pour les mariages, il existait une certaine tolérance.

– C’est aux mariés de danser, ordonna-t-elle avec une ironie amusée

Sans se faire prier, Saïd prit les deux mains de sa femme. Hassniya se troubla un peu et faillit trébucher à cause de sa robe trop longue, mais le marié la rattrapa en riant pour la ceinturer de ses bras tièdes, profitant de ce geste pour la serrer un peu plus contre lui.

Ce geste amoureux déclencha des commentaires grivois de la part des invités. La danse terminée, Souad qui s’occupait de la musique mit d’autres morceaux de Bilal Sghir, Houari Manar et Chab Houssam. Ce fut comme un coup de baguette magique : hommes et femmes – se retrouvant enfin dans leur élément – commencèrent à frapper dans leurs mains, à chanter, à onduler en suivant le rythme des percussions.

Plusieurs invitées s’attachèrent un foulard autour de la taille et se mirent à danser en levant les bras. Elles insistèrent auprès de Hassniya de les laisser lui ceindre la taille. La mariée résista en rougissant, puis accepta de rejoindre ses amies dans la danse.

Certains amis de Saïd avaient l’œil qui frisait ; ils flirtaient avec les copines d’Hassniya, comme si ce mariage leur donnait de soudaines envies de conjugalité.

Rempli de fierté, Saïd contemplait sa femme, plein d’amour et d’admiration. Quand Salma mit Ya Rayah dans la version de Rachid Taha, il se mit à frapper dans ses mains en cadence avant de lever les bras pour rejoindre Hassniya au milieu des cris d’allégresse et des rires de l’assistance.

Enivré par la joie, il s’était mis à chanter avec elle ces paroles qui n’avaient jamais résonné dans son cœur plus fort qu’aujourd’hui.

Chhal dhiyaat wqat chhal tzid mazal ou t’khali

Ya lghayeb fi bled ennas chhal taaya ma tadjri

Combien de temps as-tu perdu ?

Combien en as-tu encore à perdre ?

Après deux heures, sentant que la fatigue commençait à poindre et jugeant que la fête avait assez duré, le Hajji se leva pour prendre congé, donnant ainsi le signal du départ aux autres invités.

– Allons-y, mes frères, dit un des amis de Saïd.

Le jeune marié essaya mollement de les retenir et le Hajji éclata de rire en posant sa main sur son épaule dans un geste de tendresse paternelle :

– C’est ta nuit de noces, fils, et tu n’en auras qu’une seule dans ta vie, du moins avec Hassniya. Alors, ne perds pas ton temps avec de vieux fous comme nous.

Pendant que les invités sortaient dans la rue, ils firent leurs bruyants adieux en donnant leur bénédiction au jeune couple. Oum Fadi et Souad étaient déjà en train de ranger la salle à manger et de faire la vaisselle ; refusant obstinément que la mariée les aide.

– Hassniya, tu dois te préparer pour ton mari, c’est ta nuit de noces, murmura Oum Fadi à l’oreille de sa fille.

Hassniya disparut dans la pièce qui allait leur servir de chambre. Les invités partis, Saïd se retrouva soudain seul dans la salle à manger. Il se sentait à la fois effrayé et excité. Il s’était souvent imaginé sa nuit de noces, rejetant de son esprit les scènes vulgaires auxquelles il avait assisté lors des opérations dont les gouères étaient victimes. Sa femme était un cadeau de Dieu, pas une esclave mécréante que l’on pouvait utiliser et souiller à sa guise.

Il devait s’en remettre à Dieu et à Hassniya pour que tout se déroule comme Allah le jugerait bon. Les rumeurs parlaient de plus en plus d’une prise de pouvoir par le général Abd El-Rahman, l’ancien chef des services secrets. Des rumeurs insistantes évoquaient qu’après Bordeaux, le Borgne préparait une grande offensive d’automne sur la Loire et Paris.

Quand il entra dans la chambre, Hassniya était assise sur le bord du lit. Son cœur s’était mis à battre plus vite.

– Le salut soit sur toi, ma femme.

Les lèvres d’Hassniya esquissèrent un sourire timide, elle baissa avec douceur ses paupières soulignées de faux-cils plus longs que des plumes. Puis, le visage ému, elle répondit sur un ton amusé :

– Sur toi, mon mari, le salut de Dieu, sa miséricorde et sa bénédiction.

D’ordinaire, sa chevelure était soigneusement dissimulée sous son hijab, à l’exception de quelques mèches folles qui s’en échappaient. Elle ne la défaisait jamais pendant la journée, mais ce soir, elle avait retiré son hijab de mariée et sa belle chevelure noire tombait sur ses épaules, tranchant avec la blancheur de sa peau.

Saïd contempla son cou élancé ; ses mains aux doigts très fins faisaient penser à une adolescente. Il s’approcha et déposa un baiser sur ses lèvres. Hassniya ouvrit la bouche et sa langue pénétra la bouche de Saïd, battant entre ses lèvres comme un petit passereau prisonnier.

Ce premier baiser fut long et passionné. Puis Hassniya se déshabilla et elle le déshabilla. Et c’est ensemble qu’ils pénétrèrent dans la salle de bains.

Lorsque l’eau se mit à couler sur le corps nu de sa femme, un sentiment nouveau et étrange s’empara de Saïd. Il oublia ces corps utilisés, souillés, humiliés, mutilés, empalés dans ces fermes aux supplices. Il n’y avait plus que le corps sacré de son épouse. Celui d’une femme libre, mais qui n’appartenait qu’à lui.

Il caressa ses mains, ses bras, sa poitrine, ses cuisses. Chaque partie de ce corps témoignait de l’existence de Dieu, de son infinie générosité. Hassniya le savonna en riant, le couvrant de baisers mouillés pendant que l’eau coulait sur leur corps.

En posant sa main sur son ventre, il crut percevoir le battement de son cœur sous le grain de sa peau, une palpitation faible, belle, que sa femme ressentait également à l’intérieur d’elle-même, une palpitation qui allait croître et se développer pour l’envahir jour après jour.

Sa main glissa jusqu’à la sombre béance, jusqu’à cette matrice du monde, ce ventre qu’il allait labourer nuit après nuit comme l’ordonnait le Prophète dans son immense sagesse, jusqu’à ce qu’une des nombreuses graines qu’il planterait en elle germe enfin, et que le moment soit venu de porter un fils qui lui ressemble, qui hérite de son courage et qui fasse honneur à sa famille et à l’Islam.

Hassniya lâcha sa bouche, elle ferma les robinets et l’enveloppa comme un nourrisson dans une des deux grandes serviettes qui venaient d’être offertes aux mariés. Puis, elle s’enveloppa à son tour dans la seconde grande serviette en coton blanc.

Une fois sur le lit, elle prit le visage de Saïd entre ses mains et l’embrassa sur le front avec le sentiment qu’elle devenait ainsi autant sa mère que sa femme. Elle aimait son âpre odeur d’homme, sa vigueur de soldat du Califat.

C’était comme si elle le connaissait depuis la nuit des temps. Maintenant, Saïd faisait partie de sa famille. Il lui serait plus proche que son père qu’elle détestait et l’odeur de sa peau deviendrait celle de sa propre peau, le même parfum que celui du fils qu’elle porterait un jour, l’odeur de son propre sang.

Saïd mourait d’envie de l’étreindre avec force, de refermer ses bras puissants sur son corps fragile et délicat, de remplir ses narines de l’odeur de cette femme qu’il aimait. Sa femme. Il avait envie de la pénétrer, de se perdre dans son ventre, de lui faire l’amour jusqu’à la prière de l’aube.

Les images se bousculaient sous son crâne. Il pensa à son enfance dans les cités, à l’école dite de la République, à la pauvreté qui rongeait les cités comme une lèpre inexorable, à la violence quotidienne, à cette criminalité devenue guerre hybride qui était montée progressivement en puissance dans chaque quartier, dans chaque rue. Cette guerre qui pourrissait tout.

La paupérisation avait accentué la tiers-mondisation de la société française. La précarisation s’était généralisée, elle était partout. Comment se projeter dans cette société où rien n’était assuré ? Où tout pouvait vous être retiré du jour au lendemain ?

Il pensa à sa mère épuisée, sa mère adorée qui n’avait pas eu le privilège de connaître sa belle-fille, à son père inconnu, dont il n’avait jamais pu, ne serait-ce que connaître le prénom, à son frère tombé pendant les premiers jours de combat.

Si Hassniya lui donnait un garçon, il promit de l’appeler Habib en souvenir de ce frère mort trop jeune, mais aussi pour symboliser l’amour qui l’unissait à sa femme.

8

Dès la première nuit, leur relation fut sincère et spontanée, comme s’ils se connaissaient depuis toujours. Comme si leur couple s’était formé dans une vie antérieure avant de se retrouver après une trop longue absence pour leur plus grand bonheur.

Hassniyah était sa femme depuis à peine quelques minutes qu’il avait l’impression d’être avec elle depuis des siècles.

La première nuit, sa main s’était réfugiée dans son entrejambe pour se blottir comme un animal familier contre la fourrure soyeuse de son sexe. Sa femme avait d’abord serré les cuisses pour mieux l’enfermer dans sa chaleur, comme si elle voulait le retenir, l’accoucher, lui donner la vie.

Et puis, la fleur sombre de son ventre s’était ouverte sous ses doigts. Elle l’avait accueilli en elle, comme une femme doit accueillir son homme. Et lui avait cueilli avec délicatesse sa virginité, ce présent divin. Il l’avait arrosée plus d’une fois, sans jamais réussir à étancher sa soif.

Il en fut presque étonné. Bien sûr, il avait déjà couché avec des femmes, il les avait pénétrées avec plus ou moins de violence. Plus ou moins de désir. Mais jamais, l’acte n’avait été rempli d’une émotion aussi intense.

Plus tard, dans les tranchées, en repensant à sa nuit de noces, il se demanderait comment Hassniya avait pu aussi facilement l’aimer et trouver les gestes de l’amour, elle qui n’avait jamais connu d’autre homme de toute sa vie.

Seules la force de l’amour et sa foi en Dieu pouvaient expliquer ce miracle. Toutes ses appréhensions, ses hésitations, ses craintes s’étaient dissoutes. Saïd se sentait plus fort, plus déterminé.

Et cette sérénité nouvelle naissait de son amour pour Hassniya ; elle naissait des conseils pleins de sagesse du Hajji ; elle naissait des encouragements de sa femme lorsqu’il semblait hésitant. Le mariage avait révélé chez sa femme une sensualité qui l’aurait rendu jaloux s’il n’avait vu de ses propres yeux la tache de sang sur le drap blanc.

Il avait presque l’impression que c’est elle qui lui avait enseigné les secrets de l’amour. De telles choses pouvaient-elles être en chacun de nous sans jamais les avoir apprises ? La sensualité était-elle inscrite par la plume de Dieu en chaque femme ?

Avec habileté et tact, elle lui avait ouvert son corps et tous ses orifices… sans exclusive, mais sans jamais se départir de sa pudeur naturelle de Musulmane.

Cette première nuit, Saïd n’avait pas dormi. Il était tout entier dans le trouble et la terrible exaltation de cette nuit de noces qui en annonçait de nombreuses autres. Au petit matin, Hassniya s’était laissée gagner par le sommeil, elle reposait près de lui comme une égorgée vidée de son sang, une lapidée ensevelie dans un sommeil sans rêves.

L’odeur du sexe emplissait la chambre, celle de sa semence, celle mouillée du sexe d’Hassniya qui s’était préparée à le laisser entrer. Une odeur douce, sucrée, un peu fade. L’odeur de l’amour, s’était dit Saïd, en contemplant sa femme écartelée sur le lit conjugal comme une accouchée, le corps lourd de sommeil.

Ce matin-là, il avait compris que son mariage était une bénédiction du Seigneur, qu’il soit glorifié et exalté. Hassniya était une épouse aimante et loyale. Une femme fidèle à l’islam sans être bigote. Il l’aimait de tout son cœur, de tout son corps, et il sentait en lui que ce mariage lui donnerait force et stabilité.

Entre eux, un rythme quotidien s’installa ; un rythme qui le satisfaisait pleinement. Chaque matin, quand le jour filtrait à travers les volets, il la pénétrait juste avant la prière du matin. Parfois, Hassniya le prenait délicatement dans sa bouche et elle avalait sa semence en plantant dans ses yeux un regard plein de défi. Il n’osa pas demander au Hajji si c’était licite de le faire avec sa femme comme il l’avait fait avec des captives nasara.

Puis il allait se doucher et ils faisaient ensemble la prière du matin. Ensuite, Hassniya préparait son repas.

Une fois le repas du matin terminé, il la laissait toute la journée pour rejoindre la caserne de Villetaneuse qui servait de plateforme de transit pour le matériel acheminé depuis la Belgique. Une sorte d’accord tacite avait été conclu avec le gouvernement belge : le Califat calmait les ardeurs guerrières de la communauté musulmane belge qui n’organisait plus d’attentats sur le sol belge ; en contrepartie, la frontière restait largement ouverte à tous les trafics : hommes, femmes, armes, carburant, marchandises, objets volés.

Le matériel était stocké à Saint-Denis avant d’être acheminé dans le reste du pays. Mais ces convois suscitaient l’intérêt des brigands de grand chemin ou des maquisards ; les attaques s’étaient intensifiées en Artois. Désormais, les convois logistiques devaient être escortés par des blindés jusqu’à un point de rendez-vous où d’autres unités prenaient le relais, mais ces précautions n’empêchaient pas les embuscades meurtrières de groupes de maquisards plus ou moins affiliés à l’Organisation. Des attaques autant motivées par le besoin de s’emparer de matériel que par la volonté d’en priver l’ennemi.

Saïd aurait voulu retourner en Artois pour aller chercher l’or de Mokhtar. Mais il ne savait pas comment faire. Chaque soir, quand il rentrait après Al-Maghrib, la prière du soir, il trouvait la chambre propre et en ordre. Des plats chauds l’attendaient qu’Hassniya cuisinait avec sa mère à partir de produits achetés au souk. Souvent, ils dînaient avec Oum Fadi et les sœurs d’Hassniya, mais certains soirs, c’était juste eux deux - en amoureux. Et cela signifiait que la nuit serait encore plus particulière.

Il appréciait de dormir loin de l’odeur de la caserne, il aimait ces moments où ils prenaient ensemble le repas du soir. Tout dans sa vie avait l’odeur et le goût d’Hassniya. Elle lui racontait sa journée, ses conversations avec Salma et Souad. Elle parlait de la cherté des vivres, de l’insécurité croissante que les gangs des rues faisaient régner, des ragots des voisines, des rumeurs sur cette guerre qui s’intensifiait dans le Sud, des bruits sur une révolution de palais au Califat en faveur du Borgne.

De son côté, Saïd parlait des acheminements de matériels, des escortes militaires, des embuscades terroristes montées par les tarbaga, et surtout de cette rumeur qui enflait au sujet de la « Mère des batailles » dont tout le monde parlait depuis des mois. Parfois, la conversation venait sur les accrochages quotidiens avec « Ceux de la Jamaa », sur les nombreuses exactions des milices identitaires qui attaquaient de nuit les villages de colons musulmans créés par la Califat.

Le sujet de la guerre ne cessait d’angoisser les jeunes mariés : Saïd découvrait combien la mort devenait effrayante quand on avait quelqu’un à perdre ; et Hassniya savait qu’un jour ou l’autre, Saïd ferait son barda pour rejoindre le front avec toute sa katiba.

Chacun d’eux pressentait que ces journées de bonheur n’étaient que l’œil d’un cyclone qui n’avait disparu que pour mieux les cerner. Mais justement, en raison de ce sinistre compte à rebours, ils essayaient de vivre pleinement cet étrange instant suspendu où l’on croit que la tempête s’apaise, alors qu’en réalité, elle vous cerne de toutes parts pour mieux vous broyer.

Pour conjuguer cette menace, ils riaient ensemble en essayant de profiter des dernières journées radieuses qui se déployaient en Ile de France, ces belles journées qui seraient bientôt si rares, essayant de ne pas penser aux jours qui imperceptiblement diminuaient, d’oublier la venue prochaine de l’hiver.

En fille du Sud, Hassniya trouvait quelque chose de poignant à l’automne, à l’odeur amère, astringente des feuilles mortes qui lui rappelait que l’automne était ce moment où la mort étrangle la vie, la fin des jours heureux et le début des ténèbres glacées.

Après le dîner, elle débarrassait la table et faisait la vaisselle pendant que Saïd allait se doucher. Puis c’était à son tour d’occuper la salle de bains. Hassniya était capable d’y rester des heures, une coquetterie au sujet de laquelle il la taquinait gentiment.

Saïd l’attendait, allongé sur le lit. Il contemplait le plafond de la chambre. Jamais de toute sa vie, il n’avait été aussi heureux et il lui arrivait de prier Dieu pour qu’il fasse que ces jours et ces nuits ne finissent jamais.

Il attendait sa femme avec impatience, le cœur plein d’une passion délicieuse et tendre, le corps tendu par un désir qui le submergeait à chaque instant et que l’attente prolongée ne faisait qu’accroître.

Puis, elle ouvrait la porte de la salle de bain, les formes séduisantes de sa nudité juste masquées par le drap de bain reçu en cadeau de mariage. Elle s’allongeait alors près de lui, enveloppée dans sa serviette moelleuse, chaude comme une fourrure.

Ses phrases devenaient alors confuses, vides de sens. Sa voix devenait plus faible, haletante. Hassniya affectait de parler de n’importe quel sujet, comme pour chercher à déguiser le désir qu’elle éprouvait pour son mari.

Saïd prenait tout son temps. Il aimait jouer avec le désir d’Hassniya, le regarder renaître dans une fraîcheur à chaque fois renouvelée, comme les étoiles qui montent de l’horizon.

Alors seulement, Saïd défaisait la serviette comme il aurait démoulé une précieuse statue antique. Il caressait avec une tendresse familière sa peau douce et parfumée ; il explorait sans précipitation ce corps chaud, onctueux. Ils avaient tout le temps ; sans jamais se presser, il la cajolait, la serrait dans ses bras, lui prenait la bouche sans jamais en être rassasié.

Puis il embrassait son flanc qui se creusait sous ses caresses pour lentement descendre vers son sexe au goût musqué et en faire le siège. Immobile, elle fermait les yeux sous l’assaut de ses caresses et se mettait à gémir tout doucement comme un chiot trop battu.

Alors venait la reddition tant espérée et il la pénétrait enfin en lui arrachant une petite plainte mélodieuse. Sa façon bien à elle d’exprimer son bonheur, ne laissant qu’une incision dans l’amande de son regard révulsé.

Alors Saïd se faisait plus brutal en conquérant impitoyable. Comme s’il cherchait à vider dans le corps de sa femme toutes les frustrations, toutes les douleurs ressenties depuis sa naissance.

Son sexe tendu fourrageait le sexe d’Hassniya comme une lame d’acier fouille le corps des Nasara vaincus. Comme s’il aurait voulu y creuser une tombe pour y enfouir tout ce qu’il ressentait : sa souffrance, son père disparu, ses souvenirs d’enfance, ses rêves déçus, son désir de vengeance, son indicible rage et jusqu’aux pulsions les plus troubles qui le submergeaient quand ses frères d’armes empalaient des kouffar.

Tout cela, il le vidait dans le corps de la belle Hassniya. Son infinie douceur le libérait, le lavait de tout le Mal. Il fermait alors les yeux en serrant sa chaleur contre la sienne. Et alors seulement, le feu en lui laissait place à un amour infini. Il s’apaisait enfin comme un océan déchaîné se soumet au soleil.

Alors, il serrait son corps souple luisant de sueur et de plaisir et il la couvrait de baisers. Il était devenu expert des pleins et des creux de cette chair de femme dont il maîtrisait le subtil alphabet.

Quand il la pénétrait pour la seconde fois, sa fougue laissait souvent place à de l’endurance, au point de prolonger l’amour des heures pendant lesquelles une extase infinie faisait resplendir le beau visage d’Hassniya.

Il lui faisait l’amour, encore et encore, tout doucement, en laissant le sommeil le gagner. Hassniya ne disait jamais non. La seconde fois, c’était toujours plus doux, plus ensommeillé. Quand il contemplait son visage pendant l’acte sexuel, il éprouvait une infinie gratitude pour ce Dieu si généreux avec lui… Al-Karīm.

Le temps n’avait alors plus aucune consistance. Saïd se sentait léger. Afin d’éloigner pour toujours le spectre de guerre civile, il aurait voulu que le Miséricordieux interrompe la course de la sphère terrestre, fige la planète sur son orbite, immobilise le temps pour l’éternité. Mais, imperturbablement, les heures s’écoulaient, prêtes à dévorer leurs plus beaux instants de bonheur, à poursuivre leur œuvre morbide.

Trois semaines pleines de ce bonheur infini s’écoulèrent ainsi. Chaque matin, il s’attendrissait de la voir aller et venir dans la chambre. Il l’observait à travers ses paupières mi-closes, il la regardait préparer le petit déjeuner, déposer les fatayers – ces chaussons chauds et croustillants – sur la petite table, arranger ses galettes kesra khmira bien gonflées ou les baghrir, les crêpes à mille trous, sur une assiette.

Il aimait la regarder circuler en chantonnant. Puis quand tout était prêt, elle guettait son réveil et, s’il tardait trop, elle venait lui donner un baiser mouillé en l’appelant hubibi habibi.

C’était une vie nouvelle, une vie pleine d’un bonheur qu’il n’aurait jamais pu imaginer auparavant. Parfois, quand il se réveillait la nuit, Hassniya couchée à côté de lui, il s’étonnait que sa vie puisse être devenue aussi belle. Jamais, il ne s’était senti aussi heureux.

Il lui arrivait parfois de se relever pour sortir les pièces d’or de leur cachette et les contempler un long moment. Comme si elles étaient la garantie que rien de malveillant ne pourrait venir briser ce bonheur.

Mais les journées raccourcissaient, annonçant la mauvaise saison qui vient si vite en France. Un manteau de feuilles mortes allant du jaune au rouge commençait à couvrir la willaya. Une matière organique qui voltigeait dans les rues de Saint-Denis comme une grande mue de serpent maléfique. De temps en temps, Saïd surprenait un silence inattendu ou un voile de mélancolie dans le regard de sa femme, alors il l’embrassait et sa joie revenait vite.

Jamais il n’avait oublié cette maudite journée de début octobre. L’automne était tombé sur la ville en traître. Au matin, toute la région s’était réveillée dans le brouillard. Puis, quand, la brume s’était enfin dissipée, elle avait laissé place à un plafond bas et uniforme qui ne donnait pas envie de sortir.

Toute la journée, un vent obsédant avait frappé les huisseries de leur unique fenêtre. Puis la pluie s’était mise à tomber, d’abord une bruine fine, puis une averse acariâtre venue de la Manche qui balayait méchamment les rues vides.

Un camion militaire de sa caserne l’avait déposé au carrefour de l’ancienne station de métro Saint-Denis-Université. Il compta jusqu’à trois et se mit à courir sous l’averse. Quelques minutes plus tard, transpercé jusqu’aux os et grelottant de froid, Saïd s’arrêta sous un porche pour reprendre haleine.

Il reprit son souffle et évalua le trajet qui lui restait à faire. L’air glacé de la bourrasque charriait un voile gris qui masquait le contour spectral des immeubles noyés dans la brume. Mais, s’il attendit plus longtemps que nécessaire, c’était moins à cause de la pluie que parce qu’il ne savait pas comment lui dire.

Hassniya avait trouvé du charbon au marché noir et elle l’attendait assise devant le petit poêle que le Tunisien leur avait prêté. Elle avait déplié devant le feu qui ronflait une couverture qui sentait bon le propre.

– Il fait un froid de canard, viens vite t’asseoir près du feu, je ne veux pas que tu attrapes la mort par ma faute.

Dehors, de violentes bourrasques rabattaient la pluie glacée contre les vitres en gerbes brutales, mais la douce chaleur du poêle le ramena à la vie. Hassniya contemplait les flammes en silence, fascinée par ces flammes vivantes qui comme l’amour pouvaient apporter la chaleur et la souffrance.

– Je dois te dire quelque chose, dit-il enfin.

Hassniya fut frappée par la gravité de ce ton si anormale chez son mari. Elle alla s’asseoir sur une chaise pendant que Saïd, resté près de la chaleur du poêle, regardait la vapeur s’échapper de ses vêtements comme une âme qui monte au ciel.

– Plus tard, tu me diras tout ça plus tard, dit-elle doucement.

Plus tard, quand il l’avait rejointe dans la chaleur du lit, contrairement à son habitude, Saïd avait été maladroit, perdant toute contenance. Hassniya s’était relevée pour ramasser sa serviette et se couvrir le corps. Elle s’était assise au bord du lit et avait demandé :

– Tu as reçu ton ordre de mobilisation, c’est ça ?

Il baissa les yeux, sans savoir que répondre. Il voulait croire que tant qu’il n’aurait pas prononcé ces mots, cette réalité resterait cantonnée dans le domaine de l’improbable.

Il s’assit au bord du grand lit, le visage contracté comme si quelque chose le faisait souffrir.

– C’est prévu pour quand ? demanda-t-elle en prenant sa main.

Ému par tant de sollicitude, il soupira avec force, puis il dit, en évitant de la regarder dans les yeux :

– Dans trois jours, mais je ne veux pas te quitter, Hassniya. Jamais je n’ai été plus heureux que depuis que je t’ai épousée. Je loue mille fois le Hajji de nous avoir présentés, je loue le Seigneur de m’avoir accordé une épouse aussi parfaite que toi. Je sais que je dois partir avec ma katiba, mais je suis terrifié à la seule idée de te quitter.

Dans son regard passait le reflet d’une détresse silencieuse. Il avait enfin connu la vraie vie, mais la vraie vie n’avait duré que quelques semaines.

– Je me demande souvent pourquoi je ne t’ai pas rencontrée avant, dit-il d’une voix faible.

Hassniya lui sourit pleine d’amour. Elle n’avait rien dit, mais elle aussi éprouvait en le regardant une sensation paisible d’achèvement, de certitude, comme si leur amour avait été depuis toujours inscrit dans le grand livre du destin.

Légèrement penché vers la jeune femme, Saïd attendait une réponse qui ne vint pas. Elle lui sourit et l’enlaça tendrement.

– Saïd, je suis ta femme et tu me rends pleinement heureuse, dit-elle d’une voix douce, partout, les femmes racontent que la grande offensive se prépare et qu’elle mettra un terme à la guerre. Je devrais être la première à t’inciter au djihad, la première à être fière de toi si tu deviens un martyr de la foi. Mais au fond de mon cœur, je refuse te perdre, alors que je viens tout juste de te trouver.

Il enfouit son visage dans le creux parfumé de son cou, contre la douce chaleur de ses seins.

– Tout le monde en parle, le Califat regroupe la quasi-totalité de ses forces militaires pour mener ce que l’état-major appelle « la Mère des batailles » dit Saïd.

– Tu parles avec enthousiasme, comme les émirs du Califat, dit Hassniya qui trouvait la confiance de Saïd un peu irritante, mais les voisines disent que ce ne sera pas une partie de plaisir, que les kouffar se battent avec l’énergie du désespoir et que les martyrs seront innombrables. Aucun peuple ne se laisse aussi facilement déposséder de sa terre quand il n’en a pas d’autres.

Saïd connaissait certaines de ces voisines. Très vite, elles avaient adopté Hassniya comme l’une des leurs. Elles l’invitaient à déjeuner. Beaucoup de ces femmes étaient seules. Certaines attendaient le retour de leurs maris partis au front. Certains revenaient, en effet. Pas toujours.

D’autres n’attendaient plus depuis qu’un matin, un imam de l’armée était venu avec un air compassé leur apporter la lettre du Califat les informant que leurs maris étaient morts en martyrs. La lettre était toujours accompagnée d’un beau certificat du Califat en calligraphie arabe dans un cadre doré. Le genre de choses qu’une épouse pourrait accrocher dans son salon au-dessus du canapé pour le montrer plus tard à ses enfants.

D’autres récupéraient un blessé de guerre, une gueule cassée. Des femmes déjà flétries apprenaient à nettoyer ses blessures, à changer ses pansements, à mettre des draps propres sans maltraiter le corps inerte qui gisait dessus, à nourrir ce légume humain à la petite cuillère.

Certaines parlaient à voix basse de la Belgique. D’autres affirmaient à voix basse que le nouveau commandant en chef des armées de Dieu – celui qui était surnommé Al Gzzaar, le Boucher – n’avait pas plus de compassion pour la vie de ses hommes que pour celles des Kouffar, qu’il était comme un ricanement jeté à la face de l’orgueilleuse Europe.

– Le siège de Bordeaux a terni sa réputation, reconnaissait Saïd, c’est sûr que c’est pas un tendre, mais la ville est tombée. C’est le plus important. Nous disposons d’un port sur l’Atlantique. Maintenant, nos troupes campent au sud de Poitiers et la ville devrait tomber dans la semaine.

Mais aucun de ces mots ne touchait réellement Hassniya. Que lui importait cette ville qu’elle n’avait jamais vue et qu’elle ne verrait probablement jamais, si elle devait perdre Saïd dans le siège.

Ce que disaient ces femmes, de nombreux soldats le pensaient également. Pourquoi mourir si jeune ? Quel Dieu aimant exigeait la mort de ses enfants ? Saïd comprenait que c’était l’amour qui rendait les femmes plus fortes qu’aucun homme ne l’avait jamais été. Seule la mort pouvait arrêter une femme animée par la force de son amour.

Quand elle évoqua la Belgique, Saïd voulut protester, mais Hassniya posa gentiment son index sur ses lèvres :

– Je sais que je ne devrais pas parler comme cela, mais parfois mon amour pour toi est plus fort que ma foi en Dieu.

Quand il n’était pas là, elle posait souvent sa main sur son ventre. Elle était en retard depuis deux semaines ; elle n’avait encore rien dit à Saïd pour ne pas rendre les choses plus difficiles, mais elle sentait bien que quelque chose avait changé en elle. Qu’elle vivait un profond bouleversement intérieur.

Elle était parfois prise de crises de somnolence et ressentait de soudaines nausées. Quand elle s’était réveillée la nuit précédente, sa couverture était trempée. Elle avait d’abord cru qu’elle avait fait pipi au lit comme une enfant, mais ce n’était que de la sueur. Pourtant, avec la venue de l’automne, la chambre était de plus en plus froide. C’est comme si l’enfant qu’elle portait en elle avait allumé un brasier pour lui tenir chaud malgré le froid.

De jour en jour, cette petite flamme grandissait en elle. Mais comment mettre au monde un bébé dans cette époque si incertaine ? Elle était heureuse tout en tremblant de peur en réalisant que si Saïd mourait en martyr, cet enfant n’aurait pas de père et qu’elle serait alors seule pour l’élever. Peut-être devrait-elle alors comme ces nombreuses veuves se résignant à épouser un soldat qu’elle détestait.

Hassniya savait que cet enfant né d’un amour infini ne serait pas comme les autres. En grandissant, il deviendrait plus fort et il transformerait le monde. Il apportera la paix et la prospérité. Il fera de cette planète un lieu d’où seraient à jamais bannis le mal et la guerre.

Cet enfant, elle en était certaine, régnera sur le monde. Il deviendrait un nouveau prophète qui fonderait une nouvelle dynastie. Elle ignorait comment elle savait tout cela, mais elle le savait.

– Je tiens à toi autant que tu tiens à moi, Saïd, je t’ai dans le sang, tu comprends ? Je suis plus soumise et docile que toi puisque nous, les femmes, nous sommes éduquées pour obéir aux hommes et à Dieu…

– Mais ? Tu allais dire mais…

Elle avait souri.

– Mais, je ne peux accepter de te perdre.

Saïd avait pris sa main dans la sienne. Il la regardait sans rien dire.

– Si tu étais une femme, Saïd, tu aurais moins d’orgueil que tu n’en as en tant qu’homme, ajouta-t-elle avec une douceur persuasive dans la voix, comme si l’enfant qu’elle portait eût parlé par sa bouche, tu comprendrais mieux ce que je ressens.

Elle marqua une pause. Quand elle pensait au bébé qui dormait dans son ventre, elle se sentait aussitôt envahie par un sentiment farouche de protection. Un sentiment dont la force et la profondeur la surprenaient et lui faisaient presque peur tant cela surpassait tout ce qu’elle avait ressenti jusque-là dans sa vie.

– Je ne te demande qu’une seule chose.

– Si tu veux que je déserte, tu connais déjà ma réponse.

– Non, je ne te le demande pas. En tout cas, pas maintenant. Mais promets-moi d’écouter ton instinct et si celui-ci te dit que les choses sont en train de tourner en défaveur du Califat, alors sauve-toi, sauve ta vie et reviens ici. La cause de Dieu n’a pas besoin d’un cadavre de plus.

– Je te le jure sur le Coran. Mais ça n’arrivera pas, parce que nous gagnerons.

– Et aussi, Etrrêba, sois sage.

Il ne put s’empêcher de rire.

9

Cette nuit-là, c’est en rentrant d’un raid mené contre un village à l’ouest de sa zone que Baron Kwiminel avait vu quelque chose briller sur la route, c’était un type à vélo.

Sa bande composée de charognards de la plus vile espèce, pires que des hyènes, tombait de temps en temps sur une aubaine : une bague de diamants, de l’or, des rouleaux de devises dans des sacs de jute, des œuvres d’art – le butin abandonné dans la hâte d’un pillage qui avait mal tourné.

Avec ses hommes shootés aux amphétamines, ses rafales tirées en l’air, ses 4 × 4 lancés à toute allure, la bande faisait régner la terreur sur un territoire de la taille d’un département.

Cette nuit-là, les chiens n’avaient pas mis longtemps à débusquer le gibier caché dans les broussailles.

Sans illusions, la femme avait eu la seule réaction possible : elle avait levé les bras et s’était tenue debout face aux fusils d’assaut braqués sur elle.

– Ne tirez pas !

C’était une jeune gouère, une rousse, c’était une bonne nouvelle : les jeunes gouères se revendaient plus cher aux Arabes.

Il se doutait qu’il n’y aurait pas grand-chose à récupérer, mais peut-être que la femme avait sur elle de l’or, les fuyards avaient souvent avec eux des bagages remplis d’objets précieux.

En réalité, elle avait pas mal de médicaments tout neufs et aussi de la nourriture.

– On l’interrogera au camp, dit le Baron.

Cette nuit-là, à plat ventre dans le pick-up qui roulait à toute allure, le canon d’une kalachnikov appuyé sur sa tête, celle qu’ils appelaient la toubab entama sa descente aux enfers. À chaque violente manœuvre du conducteur, Léa valdinguait contre les portières ce qui faisait marrer le grand black qui lui avait passé un lien plastique autour des poignets.

Une fois, Léa essayait de regarder à travers les vitres, mais il n’y avait que la route éclairée par les phares, les arbres et deux autres véhicules qui fonçaient à travers la campagne.

Léa se concentra sur les voix des occupants, sur le crachotement d’un talkie-walkie. … Foutu salo, faut tous les crever !… Compris Baron Kwiminel, on en pris un… Une vieille face de craie… Oui, Guédéon, j’écoute. L’autre ? Ya tout mouri… Faut les buter ou les vendre esclaves… Hey, Jacquelin, arrête de gueuler et passe-moi le talkie !

Et cette go, là ! qu’est-ce qu’elle a à nous mater comme ça, arrête, arrête…

Un coup de pied atteignit Léa dans le ventre. Alors, elle garda les yeux fermés… Enfin, le véhicule s’immobilisa pour de bon. Une porte claqua, des injures fusèrent de l’extérieur du véhicule… Enculés !… Ta gueule ! Pas le moment !

On ouvrit la portière et des bras vigoureux s’emparèrent de Léa. Il y avait d’autres véhicules devant un bâtiment qui ressemblait à une ferme. Elle ignorait où elle se trouvait. Plantés sur des pieux, il y avait des crânes de toutes les races, genre United Colors of Benetton qui présentaient des états de décomposition variables.

Elle comprit que le type avec la coupe afro et les gris-gris autour du cou lui avait fait les poches.

« Avance, salope ! », lui lança un des hommes. On la poussa vers l’intérieur de la ferme, un homme en faction lui ordonna de vider ses poches, mais le type avec la kalach lui avait déjà fait les poches. Ca ressemblait au genre d’endroit d’où l’on ne revenait jamais.

L’homme qui s’occupait des prisonniers s’appelait Jambe-Malheur. Un Noir en battle-dress de près de deux mètres qui s’approcha d’elle, le pistolet à la main. L’homme avait les yeux enflés, des yeux d’insomniaque ou de drogué. « Mince, j’espère que c’est pas le chef », pensa Léa.

– C’est tout ce que t’as pour moi, la pute ? demanda le type en la saisissant à la gorge.

– Ils m’ont déjà tout pris, balbutia Léa.

Le géant se retourna vers le type aux cheveux redressés en torche.

– Faut qu’on parle, Guédéon, espèce de pédé…

Il aboya à un homme en arme.

– Amène-la au Club Med pour l’interroger…

Puis le géant fonça vers le nommé Guédéon et le braqua avec son flingue en appuyant le canon de l’arme entre ses yeux.

– T’es taré, Jambe-Malheur, se défendit le nommé Guédéon.

Mais Léa n’eut pas le temps de voir la suite de la scène. Un type l’attrapa et la poussa devant lui en la bousculant. Ils débouchèrent dans une cour de ferme ceinturée par un mur coiffé de fil barbelé.

« Le Club Med », pensa Léa avec un frémissement. L’horizon de sa vie lui sembla soudain se rétrécir et le monde extérieur s’annuler. Mais elle ne posa pas de questions craignant les réactions de l’homme qui l’escortait.

Ils longèrent un étroit couloir vers un bureau vide de tout mobilier à l’exception d’une chaise. Dix minutes plus tard, le nommé Jambe-Malheur entra avec deux adolescents armés de fusils automatiques et il posa sur la table les médocs et la nourriture récupérés dans les sacoches du vélo.

– D’où ça vient cette bouffe, ces médocs ?

– C’était avec le vélo, dit Léa.

Le type l’attrapa par la tignasse, sortit un coutelas et appuya la lame sur sa gorge. Jambe Malheur était déjà en rogne après elle.

– Arrête de nous prendre pour des jambons…

Léa faillit chialer. Elle ferma les yeux et l’image de sa mort l’assaillit d’un seul coup. Sa gorge se faisait plus étroite et la salive avait du mal à trouver son chemin.

– Qu’est-ce que vous voulez savoir ?

– D’où ça vient ? Qui t’es et où tu vas  ?

– Je vois pas où vous voulez en venir, dit Léa.

– Si tu continues à jouer à la conne, je t’amène à Pistolet.

Les jeunes se mirent à rire si fort que Léa demanda :

– De quoi vous parlez ?

– Pistolet, c’est notre mascotte.

– Votre mascotte ?

– Notre âne si tu préfères, on l’a échangé avec des barbus contre une dizaine de putes gouères, il a déjà bien servi depuis le début de la guerre, Pistolet. C’est le petit frère de Rocco, la mascotte des djihadistes de Picardie, mais Pistolet est encore plus malin et plus vicieux que Rocco. Rocco n’encule que les hommes, il est pédé comme un phoque, alors que Pistolet…

Léa tremblait de partout, alors elle raconta qu’elle voulait gagner la zone libre, elle donna l’adresse de la pharmacie sans évoquer Bernadette. Jambe-Malheur sortit un petit carnet et le lui tendit :

– Note l’adresse.

Elle comprit alors qu’il était analphabète. Puis il l’emmena en la poussant devant lui dans un escalier en colimaçon.

Le sous-sol était vaste, une ancienne cave divisée cloisonnée par des murs. Une hostilité glaciale tombait des voûtes et Léa sentit brusquement refluer dans son cœur un profond sentiment de terreur tant l’endroit était sinistre.

Jambe-Malheur s’arrêta devant une porte blindée qu’il déverrouilla. L’odeur nauséabonde la prit à la gorge. La cellule faisait à peine dix mètres carrés. La lumière provenait d’une mince ouverture près du plafond. Les petits yeux noirs cruels de Jambe-Malheur parcoururent la vingtaine de pauvresses entassées. Puis il la poussa sans ménagement à l’intérieur, elle en perdit l’équilibre et trébucha sur un corps allongé près de la porte métallique.

Il fallut à Léa un certain temps avant que ses yeux ne s’habituent à l’obscurité du réduit. Elle se releva, bousculant au passage le tas humain compacté sur l’un des bancs.

Une vingtaine de femmes s’entassaient dans une sorte de cachot juste éclairé par une minuscule ouverture grillagée au niveau d’un plafond noir de suie. Les prisonnières étaient toutes des blanches qui se partageaient deux bancs, une caisse retournée et quelques paillasses.

La plupart portaient de simples chemises de nuit, souillées par les ordures et les excréments. Les plus privilégiées s’emmitouflaient dans des couvertures crasseuses.

– Bienvenue au Club Med, gentil membre, dit une voix, où est-ce que ces enfoirés de négros t’ont prise ?

Léa dévisagea la femme qui lui avait adressé la parole. Une femme coiffée d’un foulard crasseux.

– J’étais à vélo.

– À vélo ? Tu t’entraînais pour le Tour de France, dit la femme en émettant un sifflement admiratif, tu dois être une sportive alors.

Les autres femmes rigolèrent.

La femme au foulard n’avait pas l’air de s’être lavée depuis des semaines, une crasse épaisse s’accumulait dans les replis de son visage vieilli avant l’heure.

– Assieds-toi là, tu dois être crevée, dit la femme.

Léa se trouva difficilement une place sur le banc bondé.

– Et vous ? demanda Léa.

– Chacune a une histoire différente, mais c’est toujours le même scénario, répondit la femme, ces négros manquent singulièrement d’imagination. En général, le gang débarque en pick-up à la tombée du jour pour piller les maisons et faire des prisonnières. Ils envoient en première ligne des gosses drogués à mort avec pour seule protection des gris-gris censés arrêter les balles. Des petits sacs de toile avec des bouts d’ongles, de cheveux ou des bouts de papier avec des sourates ou des formules magiques.

– C’est qui ces types ? demanda Léa, des djihadistes ?

– T’y es pas, c’est bien pire.

– Pire que les barbus ? s’étonna Léa.

– Ouvre les yeux, c’est rien que des putains de négros, des Haïtiens, des Africains, tous venus de leurs putains de pays de merde pour nous niquer. Ils sont dirigés par un maboul qui se fait appeler Baron Kwiminel. Je suis pas qu’il soit baron, mais pour sûr qu’il est criminel.

Alors Léa posa la question qui le taraudait depuis un moment.

– Et ils comptent faire quoi de nous ?

Aucune ne répondit. Léa se dit que ça sentait mauvais.

– T’as du fric ou un truc de valeur sur toi ? demanda la femme au bandana, on fait la collecte, un des gardiens ramasse l’argent et nous ramène du sucre et du lait en poudre, on n’a droit qu’à ça.

– Ils m’ont tout pris, dit Léa en secouant la tête.

– Dommage, ça aide à tenir. Encore un truc : mieux vaut éviter de dormir la nuit…

Léa leva les sourcils. elle appréhendait déjà la suite de l’explication.

– Quand ils sont pleins de leur alcool de merde, ces fils de putes débarquent au milieu de la nuit. On se prend des coups de pied, des coups de crosse.

– Mouais, renchérit une femme, c’est presque chaque nuit au menu, tabassage aveugle. Sans parler de la « chambre à coucher », les négros commencent par te foutre à poil et ils s’amusent à t’attacher sur le lit. Et là…

– Arrêtez de lui foutre la trouille, intervint une femme restée silencieuse jusque-là, elle a déjà assez morflé comme ça. En rajoutez pas.

Du menton, la femme lui montra un seau plein de merde.

– En cas d’envie pressante... le seau à pisse… Histoire de garder notre petit intérieur propret, gloussa la femme.

Marche après marche, Léa était en train de voir se dissoudre sa vie, son histoire, son avenir. Ces gosses à la peau noire qui puaient la guerre lui rappelaient les coupeurs de mains de Sierra Leone ou du Libéria qu’elle avait vu un temps dans les médias… Manches longues… Manches courtes.

Des petits monstres cannibales, hallucinés, drogués, violés, des vicieux qui s’étaient répandus comme une lèpre malfaisante sur la France avec leurs vieilles kalachnikovs.

Le réservoir de gosses de rue défoncés à la colle ou aux amphètes que l’Afrique produisait semblait illimité. Un cancer incontrôlable venu sur des centaines de canots et qui s’était répandu en malheur sur la France pour se propager en innombrables métastases.

Plus tard, celui qui s’appelait Jambe-Malheur ouvrit la porte du trou à rats sordide et glacial qui leur servait de prison. Une puanteur de gnôle emplit aussi l’air vicié de la cellule surpeuplée. Saoul comme un cochon, il poussa dans la cellule une malheureuse qui ne devait pas avoir plus de quatorze ans.

Quelque chose flottait dans son regard. Une angoisse animale.

– Je jure que je vous ai tout donné, protesta la gamine avec sur le visage toute la terreur du monde.

– Je vais t’apprendre la vie, salope ! lui lança le géant en lui assénant un coup de ranger si puissant qu’il l’envoya valdinguer contre le mur de la cellule.

Puis, il verrouilla la porte. Dans la semi-obscurité, une femme se leva et alla s’agenouiller près de la gamine pour examiner son œil et le gros hématome sur sa tempe gauche.

– Laisse-moi voir, petite, j’étais docteur avant, d’où tu viens ?

– De Péronne, bafouilla la gamine, ils sont venus au milieu de la nuit, environ deux cents fusils. Ils ont abattu les gars du barrage au nord de la ville. Ils ont cassé systématiquement les portes, ils ont pris les femmes, les jeunes. Les vieux ont été abattus. Ils se sont partagé les captifs. Qu’est-ce qu’ils vont faire de nous ?

À ce moment, Léa entendit de l’autre côté du réduit, la voix presque détachée de la femme au foulard dire :

– Ils attendent d’avoir assez de prisonnières pour les vendre.

– Les vendre ? demanda la gosse dans un sanglot étouffé.

– Dis-toi qu’on a de la chance dans notre malheur, les hommes eux sont castrés.

– On dirait que ça te fait plaisir de foutre la trouille aux nouvelles, dit la femme médecin.

– Je veux juste leur ouvrir les yeux, Doc, dit la femme au foulard, qu’elles se fassent pas trop d’illusions.

Le médecin soupira pendant que Léa s’allongea dans l’obscurité entre les corps d’autres prisonnières. Ses membres perclus semblaient s’être ossifiés ; ses muscles fourbus avaient juste envie de s’abandonner aux délices de l’immobilité. Elle avait mal au dos et aurait eu besoin d’étirements, de plus de place pour bouger.

Les paupières lourdes, elle voulait trouver le repos et l’oubli dans le sommeil, ce refuge qui permettait de fuir pendant quelques heures la réalité. Mais elle ne parvenait à ignorer les bêtes velues et griffues qui filaient le long des murs, leurs yeux qui brillaient dans l’obscurité. Les autres n’y prêtaient pas attention, Léa comprit que bientôt, elle serait comme elles.

Plus tard, au milieu de la nuit, elle fut réveillée par des voix bruyantes et avinées. Quand les prisonnières entendirent le bruit de la serrure, il y eut un tressaillement dans les corps.

Léa se frotta le visage et jeta un regard vers la porte qui s’ouvrit violemment, bousculant les corps tassés devant l’entrée.

Jambe-Malheur, le type qui avait « accueilli » Léa, distribua au jugé quelques violents coups de rangers dans les corps allongés. Il était accompagné de trois adolescents aux regards injectés de camés. Le groupe dégageait une âcre odeur d’eau-de-vie. Les yeux luisants, Jambe-Malheur braqua le faisceau de sa lampe sur les visages comme s’il cherchait quelqu’un.

Quand il reconnut la fille de Péronne, il pointa son index sur elle :

– Toi, la p’tite salope, tu viens avec nous !

La gosse livide avait rampé vers un mur en poussant de faibles gémissements cherchant à se blottir dans le coin d’une paillasse. Ses pupilles dilatées dans la pénombre paraissaient comme deux puits sans fond, sans espoir.

Jambe-Malheur enjamba les corps tassés des captives et d’un coup de pied dans le flanc, la plia en deux avant de l’attraper par la peau du cou comme on aurait attrapé un gros lapin avant de le saigner.

– Viens, espèce de p’tite pute, Pistolet est chaud bouillant, on l’a bourré de Viagra, ça va être ta fête…

– Que Dieu soit avec toi, murmura la femme médecin.

– Fils de chiens, bande de pédés ! lança la femme au foulard, quand ils furent assez éloignés pour ne plus rien entendre.

Léa imaginait la gamine suintant la peur dans leur salle de torture, l’orgie sanglante, la rupture des corps, des chairs et des os, le « lit » du gang. L’âne priapique dont l’existence lui apparaissait comme une réincarnation du Diable, de la Bête.

Marche après marche, Léa avait l’impression d’avoir franchi les premiers cercles de l’enfer et de continuer à descendre vers le cœur des ténèbres. Elle imaginait la panique des proches de la gamine, le chagrin de sa mère. Une gosse qui voyait sa vie s’arrêter là, brutalement, dans cette prison sordide. Alors elle haïssait de tout son cœur tous ceux qui avaient rendu cette merde possible, tous ces politiciens qui avaient détruit le pays depuis sa naissance.

Elle aurait donné sa vie pour leur faire la peau.

10

La bande de Baron Kwiminel se surnommait les Macoutes, elle était constituée par un ramassis de Blacks dont beaucoup avaient retrouvé la liberté quand les prisons s’étaient retrouvées sans gardien.

Des sans-papiers, des mineurs isolés, des vauriens de toutes sortes s’étaient agglomérés à ces charognards qui vivaient en prédateurs sur une large zone allant du Nord jusqu’aux Ardennes, poussant même parfois jusqu’aux limites de la Lorraine quand ils trouvaient assez de carburant.

Ils attaquaient villages et hameaux, mettaient le feu aux champs autour des fermes par plaisir ou pour punir les habitants, Léa avait instantanément saisi le rapport de force : les chasseurs et les proies.

Quand une région avait été raclée jusqu’à l’os, les Macoutes prenaient la route vers de nouveaux territoires. Le problème c’était le carburant qui était rare et précieux.

Généralement, les charognards attaquaient la nuit, quand les habitants se claquemuraient dans leurs fermes en se croyant à l’abri. La femme médecin lui avait dit un jour :

– Le pire, c’est le grand, Jambe-Malheur, pas parce qu’il est plus fort que les autres, mais parce que c’est le plus vicieux. Un serpent.

Un serpent qui pèse quand même dans les cent vingt kilos de muscles, pensa Léa.

Au petit matin, ils ramenaient leurs butins. Le gibier capturé pendant la nuit était aligné le long d’un mur : une vingtaine de proies tremblantes, agenouillées, les mains menottées dans le dos, tête baissée face au mur.

Comme un monarque africain, Baron Kwiminel s’installait en tenue para bariolée sur son trône : un canapé de velours rouge récupéré dans un ancien bordel qu’il avait fait installer au milieu de la cour.

Le grand tyran nègre jetait sur ses proies un regard où se mêlaient le mépris, la folie et la sombre satisfaction du fermier contemplant son bétail.

Ce matin-là, il avait fait sortir Léa avec le Doc pour nettoyer le visage tuméfié d’une jeune fille affalée comme une poupée désarticulée.

Assis sur un muret, Guédéon fixait les captifs agenouillés avec un regard vide. À côté de lui, Jambe-Malheur était en train d’astiquer son fusil automatique d’un air sombre.

La tête de la fille n’était plus qu’une masse sanguinolente : l’œil gauche fermé, bleuâtre, salement gonflé ; dessous, la pommette n’était plus qu’une plaie béante.

– C’est tout juste si on voit pas l’os, va falloir recoudre, soupira Doc en sortant d’une trousse qu’on lui avait donnée une aiguille, du fil et un vieux tube de crème à l’arnica.

Un peu de sang s’était coagulé sur ses lèvres fendues : elles avaient tenu moins longtemps que la pommette.

Doc inspecta son torse. Comme dans un iceberg, le visage n’était que la partie visible de ce qu’avait subi la fille. Ces chacals avaient été méthodiques en la massacrant sur tout le corps.

Pas un endroit qui ne la fasse tressaillir dès que Doc la touchait. Mais elle respirait encore, un filet de buée s’échappait avec régularité de ses lèvres tuméfiées. Elle changea de position et une espèce de boule se bloqua dans la gorge de Léa lorsqu’elle découvrit l’autre côté du visage tourmenté de la gosse. L’impression qu’un salopard lui avait éclaté le crâne avant qu’un ivrogne n’en recolle les morceaux sans se soucier de les faire coïncider. Quelle bande d’enculés, pensa-t-elle.

– Reste tranquille, ma belle, dit doucement Doc, je m’occupe de toi.

Elle s’était recroquevillée dans une position fœtale, mais elle avait enfin ouvert l’œil droit, le gauche n’était plus qu’une grosse masse bleue gonflée, la paupière comme soudée au reste de la chair. Voyant que l’on s’occupait d’elle, elle fit l’effort surhumain de sourire.

– Bouge pas, murmura Doc, quel fils de pute t’a fait ça ?

Le regard de la fille se tourna vers Jambe-Malheur.

– Le grand ?

La fille eut un battement de paupière en guise de réponse. Doc ne put s’empêcher de murmurer à Léa :

– Jambe-Malheur c’est un taré. Les trucs les plus sordides le font saliver.

Mais le moment était mal choisi pour jouer les redresseurs de torts. Plus tard, pensa Léa, plus tard, le moment de la vengeance viendrait.

La fille se laissait faire. Doc la soigna avec des attentions maternelles. Sa simple présence agissait comme un analgésique. Mais, par moments, Léa voyait bien que la fille se crispait sous les vagues de douleur. Alors Doc levait la main et disait :

– On a tout notre temps, on va y aller tranquillement.

Un des hommes s’approcha et montra la grange :

– Dégagez-moi cette pute, Baron a dit qu’il fallait la réparer, dès qu’elle aura repris visage humain, il compte vendre une vingtaine de nos putes aux barbus.

Doc et Léa passèrent chacune un bras de la fille sur leurs épaules et l’emmenèrent dans la grange.

Doc déplia une bâche sur des bottes de foin et Léa prit la fille dans ses bras pour la déposer sur ce lit improvisé. Pendant que Doc continuait à nettoyer les plaies, elle alla chercher un peu d’eau à une pompe dans la cour.

La fille but avec avidité. L’eau fraîche la requinqua un peu. Le Doc lui donna deux cachets d’analgésiques.

– Laisse les fondre sous la langue, ça va calmer la douleur.

Elle la soigna. Longuement, nettoyant ses blessures, soulageant ce corps abîmé, pansant ces chairs torturées.

Une partie de la douleur s’était atténuée grâce aux analgésiques et à la crème camphrée dont Doc enduisait ses blessures. La fille se redressa un peu et parvint à entrouvrir son deuxième œil.

Léa se souvint longtemps de ce moment. C’est la fille qui, la première, avait rompu le silence.

– Merci…

Sa voix était un murmure léger et doux. Une voix faite pour séduire les hommes. Quand Doc eut fini de nettoyer les plaies et de les masser avec sa crème magique, elle voulut se redresser complètement avec une grimace.

– Tu ferais mieux de te reposer. Si tu voyais ta tête…

La fille avait essayé de sourire.

– Je peux imaginer.

Toujours cette voix en ronronnement de chat. Quand Doc était sortie en ronchonnant pour aller chercher une crème antibiotique, Léa était restée seule avec la fille. Elle avait toujours été attirée par les femmes.

Et voilà qu’elle le regardait pour la première fois avec ses deux yeux bien ouverts. Léa en était presque intimidée. Elle aussi semblait gênée, comme si elle avait été surprise dans son intimité.

– Tu t’appelles comment ?

– Chanel

Alors elle avait posé doucement sa main sur son bras.

– Et toi ?

Léa n’arrivait pas à répondre. Elle sentait la chaleur de cette main sur son bras et il lui semblait remonter d’un puits sans fond, au soleil, à la chaleur. Elle avait juste murmuré.

– Je me souviens presque plus de mon prénom. Je crois que je m’appelle Léa… À mon époque, une gamine sur deux se prénommait Léa. Chanel, c’est plus original…

Chanel avait souri, ou plutôt elle avait essayé. C’était le sourire complice de celle à qui l’on vient d’en raconter une bonne.

Puis, la douleur avait diminué pour devenir une palpitation lente et chaude. Une vague d’ombre était passée sur son visage et elle s’était détournée. Chanel s’était endormie contre sa chaleur, serrant sur son bras une main paisible. Et ce moment immobile, ce contact silencieux passé avec elle avait fait éclore dans le cœur usé de Léa, un sentiment oublié. Elle avait caressé ses cheveux d’une main distraite.

– C’est cela, la meilleure chose à faire. Dormir !…

Puis elle l’embrassa dans le cou, à la base de l’oreille. Comme une sœur.

11

– Lève-toi, la pute, ça va être ton tour, avait gueulé un des gardiens.

Ils empruntèrent un escalier puant menant vers le rez-de-chaussée

Une porte s’ouvrit, découvrant Jambe-Malheur en treillis.

– C’est quoi ce bordel ? cria-t-il, qu’est-ce que vous foutez là ? On devrait déjà être en route. Magnez-vous le cul.

– Désolé, boss, répondit le jeune en dreadlock en agrippant Léa par la nuque et en le forçant à avancer.

Léa avait rejoint d’autres prisonnières regroupées dans la cour. De bon matin, les small-soldiers étaient déjà à moitié ivres et les bouteilles d’eau-de-vie artisanale circulaient de main en main.

Doc lui avait raconté qu’un des groupes avait été attaqué pour le Nouvel An de l’année précédente. Un groupe de narvalos avaient attendu que ceux qu’ils appelaient les Négros soient tous ivres morts, tous cuits pour les attaquer. Ils les avaient tous massacrés, sauf le moins saoul du groupe que les Narvalos avaient obligé sous la menace à appeler des renforts avec le talkie du groupe en disant qu’ils venaient de repousser une attaque.

Baron Kwiminel avait envoyé une colonne de quinze pick-up avec des renforts également passablement alcoolisés et les small-soldiers étaient tombés dans le guet-apens des Narvalos, ceux qui n’avaient pas été massacrés ou émasculés avaient été revendus comme esclaves. Leurs armes récupérées et les véhicules avaient servi à renforcer la bande de Narvalos.

Doc avait dit à Léa :

– Ils font les malins, mais cette fois-là, le groupe de Baron-Kwiminel est passé tout près de l’extinction.

Puis, la bétaillère arriva. Quand Léa comprit que Chanel ne venait pas, elle refusa de monter dans la bétaillère, Jambe-Malheur lui fonça dessus.

En moins d’une seconde, Léa était étendue par terre, immobilisée à plat ventre par un puissant genou qui lui perforait l’échine, elle sentait toute la masse oppressante de son geôlier bavant de rage au-dessus d’elle.

Une main puissante lui immobilisait le cou comme un étau. Elle entendait distinctement sa propre respiration de plus en plus difficile.

Léa devinait la suite. La lame qu’elle ne voyait pas était là, toute proche de sa gorge. Elle la percevait avec les yeux effarés des autres prisonnières installées dans la bétaillère. Elle allait finir égorger comme un mouton le jour de l’Aïd.

Mais Jambe-Malheur la jeta avec les captives à vendre dans la bétaillère. Des fétiches étaient attachés avec du fil de fer à la bétaillère pour la protéger des balles.

Léa ne voyait que la tôle du camion maculé de merde et de pisse dont les effluves acides de vomi donnaient envie de gerber.

Elle demanda à une des femmes entassées dans la bétaillère :

– Où on va ?

– À Sidi-Mahdjoub, la ville que nous appelons Beauvais, un marché aux esclaves se tient le premier vendredi de chaque mois.

– Ils veulent nous vendre ?

– Ils vont essayer, dit la femme en baissant la tête.

– À qui ?

– Aux barbus, pour travailler dans leurs usines d’armement.

Léa avait blêmi.

– Tu plaisantes ?

– J’ai l’air, dit la femme, remarque, c’est toujours mieux que finir dans un bordel à soldats. Je les hais. Le jour où les esclaves se vengeront sera terrible. J’espère être encore en vie ce jour-là pour les voir hurler à leur tour et supplier qu’on les épargne.

Le marché aux esclaves de Sidi-Mahdjoub était alimenté par les gangs criminels qui ravageaient la région. Comme pour Mohammedia, le Grand Mufti du Califat avait émis une fatwa déclarant la neutralité de la zone de Sidi-Mahdjoub les jours de marché aux chairs afin que les différents gangs puissent venir y faire commerce de leur bétail.

Les enfants-soldats de Baron Kwiminel venaient une fois par mois vendre esclaves et prisonniers. Les animaux humains à vendre étaient correctement nourris pendant deux ou trois jours pour reprendre un peu d’allure. Les marchands leur permettaient de se laver et de laver leurs vêtements. Parfois, même, ils leur fournissaient de plus beaux vêtements pour impressionner les clients. Les femmes encore désirables étaient même maquillées pour paraître plus jeunes.

Un des marchands les plus connus du marché était connu pour ses harangues de camelot : « Chez Ali, je ne vends que des jeunes filles au beau visage, au teint pâle, au corps souple, aux seins bien droits, à la taille fine, aux épaules larges, à la croupe abondante, au sexe étroit : le Croyant qui aura le bonheur d’en posséder une y prendra autant de plaisir qu’avec une houri. »

L’argent de la vente servait à acheter de la drogue et de l’alcool. La dope était le nerf de la guerre, les small-soldiers devaient être complètement camés pour ne pas craindre la mort avant de s’attaquer à certains villages fortifiés.

Comme chaque captive, Léa fut forcée de porter un collier de métal autour du cou. Une longue chaîne la reliait aux autres captives en une tremblante procession.

12

Au tournant du millénaire, la vieille Europe fut confrontée au dilemme du canot de sauvetage. L’embarcation Europe avait recueilli tant de naufragés du continent africain que sa capacité avait atteint sa limite. Les indépendances africaines s’étant globalement soldées par un désastre économique et une explosion démographique. Les passagers du canot Europe étaient cernés de survivants en train de se noyer dans une mer démontée. La question migratoire fut la question centrale de cette période : celle autour de laquelle la politique européenne se décomposa, puis se recomposa ; il s’agissait de savoir comment se comporter.

Pour les uns, la solidarité humaine devait prévaloir, quel qu’en fût le coût. Pour les autres, il fallait empêcher à tout prix les naufragés de l’Afrique de grimper dans un canot surchargé qui menaçait de sombrer et d’entraîner l’Europe dans le naufrage.

Ce dilemme de la casuistique fut tranché dans les faits. Et c’est une fois que le canot Europe sombra à son tour que l’Histoire se remit en marche.

Jean Lamarre

Dans les régions conquises, la Jamaa Islamiya avait engagé une politique d’arabisation beaucoup plus poussée que celle du Califat déportant des villages entiers, vidant des agglomérations de leur population pour les repeupler systématiquement d’immigrants venus de la rive sud de la Méditerranée.

Des centres de recrutement militaire avaient ouvert un peu partout dans le Dar al-Islam et sur le continent noir surpeuplé.

Des recruteurs du Califat et de la Jamaa promettaient des terres, de vastes corps de ferme et de belles maisons à de pauvres hères au teint verdâtre. Ils promettaient du travail aux prolétaires osseux, aux jeunes chômeurs qui hantaient le dédale de ruelles des casbahs. Ils agitaient des photos de belles villas et de jolies femmes blondes à la peau claire qui, disaient-ils, ne rêvaient que d’épouser un vrai Croyant.

L’Afrique débordait de son humanité surnuméraire. Avec le réchauffement climatique, le continent tout entier était en train de devenir progressivement une fournaise inhabitable. En à peine quelques années, les rendements agricoles avaient été divisés par deux, alors que la population suivait une courbe exponentielle inverse qui condamnait inéluctablement ces peuples à la famine et à la guerre. Était-il juste qu’un pays aussi fertile que la France, aussi prospère, soit accaparé par une poignée de kouffar ? Seul Dieu pouvait répondre à cette question et les victoires de la Oumma parlaient pour Lui.

Malgré ces belles promesses, beaucoup de candidats à l’émigration restaient méfiants. Les jeunes parlaient entre eux ; ils lisait dans les journaux que la guerre civile était loin d’être terminée, qu’elle s’était même intensifiée. Ceux qui avaient de la famille en France savaient qu’avant d’être une promesse de butin, la France était une terre de guerre, une Dar al-Harb.

Les recruteurs du Califat leur promettaient des terres riches, de vastes maisons, des femelles à la peau claire et au sexe impatient, mais pour gagner ce paradis, les jeunes chômeurs des rues d’Alger ou de Lagos savaient que tout avait un prix et qu’il leur faudrait d’abord combattre dans une guerre sale dans les rangs de l’armée du Califat ou sous l’uniforme de la Jamaa. « Le chemin du Paradis passe par l’Enfer », avait titré en français El Watan, un quotidien d’Alger.

Les rumeurs d’atrocités étaient relayées par les réseaux sociaux, photos et vidéos à l’appui. Les recruteurs prétendaient que c’était des faux, et c’était en effet parfois le cas, car Rempart menait une contre-guerre de l’information sur les réseaux sociaux étrangers pour tarir le flux de combattants vers la rive nord en terrifiant les candidats au Djihad.

En réalité, les désastres étaient souvent bel et bien réels. Tout le monde avait en tête le El Djazaïr, ce ferry rempli de migrants affrété par le Califat qui avait été coulé au large de la Sardaigne par un canot suicide parti des côtes corses. La chaîne saoudienne Al Arabiya avait évoqué le chiffre de deux mille morts. Mais certaines sources évoquaient un chiffre beaucoup plus élevé de quatre mille victimes. Chiffre aussitôt démenti par le Ministère algérien de l’information.

L’autre façon de marquer le territoire n’était plus de brûler les églises comme au début de la guerre, mais de les transformer en mosquées en appliquant le principe de Danton selon lequel on ne détruit bien que ce que l’on remplace. Le rêve des oulémas était de couvrir la France d’un « blanc manteau de mosquées hérissées de minarets » avec, comme figure de proue, la Cathédrale des Chartres appelée à devenir la plus vaste du continent européen.

Chartres était devenue un symbole ; la ville tenait dans ses mains les clefs de Paris : prendre Chartres, c’était s’assurer la victoire finale. Comme pour Ayasofya, l’ancienne basilique Sainte-Sophie encadrée de minarets comme des gardes-chiourme ottomans, quatre minarets seraient édifiés autour de Notre-Dame de Chartres pour en faire la mosquée cathédrale du Grand Califat. On racontait même que le Califat avait déjà choisi son nom : Al-Masjid Al-Nabawi, la mosquée du Prophète.

De la même façon, les villes et les villages choisis pour abriter des colonies de peuplement étaient systématiquement débaptisés pour adopter une toponymie arabe. Les convertis étaient encouragés à changer de prénoms et de patronymes. Beaucoup apprenaient l’arabe, convaincus que c’était la langue de l’avenir, une langue qu’ils baragouinaient difficilement avec l’accent faranzaoui.

Alors que les journaux étrangers avaient toujours pris fait et cause pour les musulmans et contre les identitaires, certains journalistes réalisaient enfin que cette guerre n’était plus celle de la légitime défense, mais une guerre d’invasion et de conquête. Les terrifiants massacres de Toulouse et de Bordeaux avaient enfin ouvert les yeux de médias internationaux jusque-là atteints de cécité.

Les populations conquises faisaient la dure expérience du joug islamique. Elles avaient le choix entre la soumission, une résistance sans espoir conduisant à la mort ou l’émigration vers des zones libres ou vers l’étranger.

Certains chroniqueurs influents allèrent même jusqu’à parler de l’anéantissement voulu et méthodique de tout un peuple ; d’autres, d’un véritable génocide visant les non-musulmans.

Un éditorialiste du New York Times fut le premier à parler de White Holocaust : un terme traduit en français par Shoah blanche.

Pour la première fois, la communauté internationale commençait à comprendre que toutes les victimes civiles de cette guerre n’étaient pas uniquement des dommages collatéraux de sombres convulsions historiques, mais que beaucoup de ces crimes de guerre résultaient d’un vaste plan d’extermination mûrement réfléchi, un projet mortifère s’appuyant sur une idéologie criminelle développée par certains oulémas.

Pour contrer cette grave mise en cause, le Califat organisa dans le Rouergue la visite de villages mixtes où Dhimmî et Musulmans étaient censés vivre dans la plus grande harmonie. Mais une enquête minutieuse du New York Times démonta l’artifice et prouva que ces villages Potemkine avaient été créés de toutes pièces pour l’occasion et que les dhimmî exhibés devant les caméras du monde entier n’étaient en réalité que des convertis recrutés comme figurants pour cette visite de presse.

D’autres images, cette fois volées, montraient des êtres misérables, des familles sous-alimentées, des enfants malades. Des vidéos amateurs qui tournaient sur Internet avec des hommes amputés de la main droite et un petit troupeau de femmes dhimmî tête baissée qui ne disaient rien. Des hommes armés les escortaient vers une destination inconnue. Ce qui frappait le plus chez ces femmes, c’était leur regard terrible à la fois chargé de haine et de désespoir, comme des bêtes prises au piège.

Les images de la vidéo la plus relayée duraient moins de trois minutes, mais elles démontaient la propagande du Califat en révélant le fantastique asservissement de millions de dhimmî. Ces images produisirent un tel effet de sidération sur l’opinion publique mondiale que le Califat fut obligé de réagir par un communiqué officiel très violent où son service de presse accusait New York la juive d’être une sorte de Yiddishland démoniaque contrôlant la naïve Amérique. Le communiqué accusait « La venimeuse vermine juive et cosmopolite du New York Times d’une mise en scène grossière utilisant des images modifiées par ordinateur à seule fin de nuire au Califat islamique. »

En réalité, le Califat était une théocratie, dans laquelle seuls les Musulmans disposaient de droits élémentaires. Si les “Gens du Livre” (Ahl al-Kitâb) n’étaient pas obligés à se convertir, ils y étaient cependant fortement encouragés. Le dhimmî devait porter un signe distinctif vestimentaire qui le désignait comme une proie soumise à une oppression permanente, un citoyen de seconde zone à l’échine inquiète, une victime désignée que l’on pouvait tourmenter, soumettre au lourd impôt de capitation et contraindre de donner la prééminence aux Musulmans dans chaque acte de la vie quotidienne. Ainsi le dhimmî avait l’obligation d’héberger chez lui tout Musulman qui le souhaitait. Et malheur au dhimmî dont la femme était par trop désirable.

Si le Musulman pouvait prendre la femme du dhimmî. Celui-ci ne pouvait épouser une Musulmane, même consentante.

Non seulement le dhimmî était le domestique docile du barbare, non seulement il devait subir sa prédation permanente, mais il avait également l’obligation intolérable de combattre pour son tortionnaire, de porter les armes contre ses propres frères de religion, de se tenir dans la bataille en première ligne, devant ces Musulmans dont, au plus profond de son âme, il souhaitait ardemment la défaite.

Pour mieux contrôler les hommes issus de la Dhimma, le Califat les envoyait combattre le plus loin possible de leur maison, laissant ainsi femmes et enfants à la merci de voisins musulmans malveillants. Sur les champs de bataille, les émirs les envoyaient systématiquement en première ligne pour exposer les Protégés au premier choc des offensives. “Ainsi, disaient les oulémas, l’Infidèle tue l’Infidèle”.

Mais, même ainsi, la loyauté du dhimmî restait suspecte et lorsque des villes du Califat avaient été assiégées par les forces de Rempart, de nombreuses exécutions préventives de dhimmî avaient été rapportées par des témoins oculaires. Il suffisait pour les émirs du Califat de les accuser de trahisons ou bien d’être des sodomites pour s’en débarrasser. Ce qui ne se soumettait pas devait disparaître. C’était la règle de Dieu.

De leur côté, les troupes de la Jamaa avaient remis en activité le devchirmé – ou ramassage, un antique moyen de recrutement. Les djihadistes rassemblaient toute la population mâle des villages chrétiens pour prélever comme un gibier les enfants et les adolescents les plus sains afin de les élever afin de constituer un corps de combattants affecté aux attentats-suicides et aux troupes de choc. Un perfectionnement des techniques de recrutement des janissaires, ce tribut de sang que pratiquaient de manière extensive les sultans ottomans dans les Balkans.

Après la chute de Bordeaux, la porte du Nord s’était ouverte. Avec une rapidité méthodique et inexorable, sitôt Bordeaux liquidé, le Califat avait retourné son énorme machine de guerre vers le nord, pulvérisant les candides espoirs de contre-attaque de l’Organisation. La peste verte se répandait à nouveau comme une marée mortifère ne laissant derrière elle qu’un sillage de mort et de ténèbres. Une semaine plus tard, Angoulême était tombée comme un fruit mûr.

Poitiers avait suivi, mais un gigantesque incendie avait détruit la plus grande partie de la ville. La prise de La Rochelle avait permis de raccourcir les lignes logistiques pour acheminer au plus près possible du front, matériel et troupes.

Plusieurs corps d’armée avaient été regroupés pour préparer l’offensive sur la capitale. Les corps d’armée al-Fajr al-islam – Aube de l’islam – et al-Iman – la Foi de l’Islam – se préparaient à marcher vers le nord avec de nombreux combattants tout juste débarqués d’Afrique. Le corps d’armée Bozkurtlar, ou des Loups gris rassemblaient des combattants turcophones venus de Turquie et d’Asie centrale.

Les nouvelles recrues représentaient jusqu’au deux tiers de certains bataillons. Ce flot humain constant permettait de compenser les importantes pertes en hommes des divisions. Le Califat voulait que les nouvelles recrues se fondent dans des unités ayant déjà subi l’épreuve du feu. Pour un “bleu”, rejoindre des compagnons d’armes expérimentés lui permettait de profiter de l’expérience acquise par les vétérans et d’accroître ainsi ses chances de survie.

Le général Abd El-Rahman avait également noté que de nombreuses erreurs venaient de la chaîne de commandement en raison du fait que beaucoup de combattants parlaient mal l’arabe ou le français. Les dialectes marocains ou algériens, tels que la Darijah, étaient très différents de l’arabe des Égyptiens, ou de l’harmonieux levantin des Syriens.

Un peu avant le siège de Bordeaux, le Borgne avait pris la parole devant un rassemblement d’émirs des différentes katibas.

– Quel a été le plus grand conquérant de l’Antiquité ?

Les émirs se regardèrent dans le blanc des yeux. Aucun, de peur de dire une bêtise, n’osait répondre. Quelle bande d’incultes pensa le général, ces ignorants n’ont rien appris.

Puis, il réalisa que les officiers avaient peur de lui. Si tous ses émirs sont aussi couards sur le front, pensa-t-il, le Califat n’est pas près de défiler sur les Champs Élysées.

– Votre avancement ne dépendra pas de la justesse de vos réponses, dit-il pour les encourager.

Finalement, un émir chétif aux yeux de braise leva la main. Toufik était en charge de la pacification du Pays basque et du Béarn. Une tâche surhumaine qui avait rappelé au Califat qu’au huitième siècle déjà, Basques et Pyrénéens avaient opposé une résistance opiniâtre à l’avancée musulmane dans la péninsule ibérique. Ces montagnards agressés avaient résisté aux armées du Prophète avec plus de vigueur que bien des empires formidables.

Ces survivants avaient constitué avec d’autres peuples des Asturies et de Catalogne le noyau humain à l’origine de la Reconquista.

– Jules César, dit Toufik, c’est lui qui a conquis la Gaule.

– C’est en effet un grand conquérant, je suis obligé de l’admettre, dit le Chef d’état-major, mais ce n’est pas le plus grand. Le plus grand est justement celui que César admirait sans réserve, c’est Alexandre le Grand, celui que nous appelons Iskandar, celui qui a conquis sur les Perses un empire immense pour l’époque. Ces Perses que les premiers Musulmans ont également vaincus mille ans plus tard.

Il marqua une pause et posa un regard sans la moindre bienveillance sur la vingtaine d’émirs réunis.

– Iskandar était à la tête d’un empire constitué de nombreux peuples différents et parfois antagonistes. Alors le conquérant macédonien peut nous apprendre beaucoup, car lui aussi devait mobiliser des troupes hétérogènes fournies par la Macédoine et les différentes cités grecques, thessaliennes, thraces, ioniennes… Son problème était identique au nôtre : faire combattre ensemble des peuples différents tout en bénéficiant de la spécificité de chaque corps combattant.

Il marqua une pause. L’attention des émirs n’était pas feinte. Il avait remarqué combien les humains, même devenus adultes, adoraient qu’on leur raconte des histoires.

– L’idée de génie d’Iskandar fut de constituer des corps d’armée présentant une unité opérationnelle, mais sans mélanger les bataillons de différents pays, pour que la force de chaque nation demeure intacte et ne soit pas dissoute dans une masse informe et sans colonne vertébrale.

Il regarda chacun des hommes de la choura. Beaucoup de ces émirs affrontaient des partisans aguerris établis dans des zones de montagne : les Pyrénées, les Cévennes, l’Auvergne, les Alpes, le Jura, les Vosges. Beaucoup de corps d’armée étaient constitués de djihadistes à peine débarqués du continent africain ne parlant ni le français ni l’arabe classique. Ces blédards mal dégrossis plus ignares que des mulets étaient considérés avec le plus grand mépris par les Croyants nés en France.

Lors d’exercices de tirs, des blédards avaient trouvé le moyen de tirer à quatre mètres devant eux, soulevant un nuage de cailloux et de mottes de terre qui les avaient épouvantés ; ils s’étaient alors redressés hagards, crispés sur la détente, arrosant tout autour d’eux, semant une panique éperdue et laissant trois cadavres et cinq blessés...

Afin de constituer une seule nation, chaque bataillon de la Oumma mêlait les différentes composantes de la coalition musulmane. Mais ce faisant, l’état-major attisait les conflits entre nationalités. Les bagarres entre Marocains et Algériens étaient fréquentes, sans parler des Turcs qui se considéraient supérieurs au reste de la Oumma.

Le général était convaincu que la création de bataillons nationaux rendrait les choses plus faciles et la circulation des instructions plus fluide.

– Pour plus d’efficacité, j’ai décidé de modifier l’organisation des corps d’armée pour constituer des bataillons de la même nationalité et faciliter ainsi la communication entre les hommes de troupe et leurs émirs le long de la chaîne de commandement. Ainsi notre armée se nourrira des forces de chaque peuple de la Oumma.

Dès le lendemain, l’état-major constitua des bataillons algériens, marocains, tunisiens, mauritaniens, égyptiens, saoudiens, yéménites, afghans. Chaque unité combattante avait sa langue et sa nourriture, seuls les émirs conversaient en arabe ou en français entre eux. Si les émirs des katibas venus de Kandahar recevaient leurs ordres en arabe, ils les transmettraient à leurs hommes en pachtoun.

Certaines unités étaient composées de ceux que Rempart appelaient les renégats : des islamo-gauchistes, des antifa et autres Indigènes de la République qui s’étaient engagés aux côtés du Califat dès le début de la guerre. Ces éléments venus de la gauche sectaire et du mouvement décolonial et indigéniste ne jouaient aucun rôle militaire important, mais ils constituaient une sorte de caution morale pour le Califat.

Dans l’esprit des idéologues de gauche, le décolonialisme avait consisté à frapper d’illégitimité le peuple français dans son propre pays, inversant la logique de la décolonisation où les peuples qui avaient précédé l’arrivée des Européens sur un sol en tiraient le droit inaliénable d’être les seuls occupants.

La propagande du Califat mettait en avant ces alliés dans des vidéos de propagande pour démontrer qu’une part non négligeable des Français de souche étaient aux côtés de l’islam.

Avant que cette sorte de Légion des Volontaires Français ne soit constituée en un corps séparé, ces soldats avaient tout d’abord répartis dans les différentes unités, mais les djihadistes les traitaient avec un mépris si profond et une telle dureté que les désertions avaient été nombreuses.

En réalité, les troupes musulmanes avaient pour ces traîtres autant de dégoût que les troupes identitaires qui les exécutaient systématiquement lorsque ces bataillons tombaient entre leurs mains. Ceux que les identitaires appelaient les Harkis du Califat ne pouvaient espérer aucun pardon des membres de Rempart ni aucun respect ni aucune gratitude des hommes du Califat. Cela fit dire à un reporter du quotidien japonais Asahi Shinbun dans un article qui leur fut consacré que « La trahison est toujours une solitude ».

Cette réorganisation fut une idée de génie du Borgne. Même si ce n’était pas l’effet initialement recherché, une saine émulation se mit en place entre unités. Chaque nation de la Oumma voulut par orgueil prouver aux autres sa valeur supérieure au combat. À ce petit jeu, les Afghans, plus aguerris au feu, se distinguèrent souvent. Cette émulation entre nations de la Oumma fut d’ailleurs une des explications expliquant la rapidité de la chute de Bordeaux qui avait frappé les esprits.

Ainsi, comme à l’époque des invasions ibériques, portées par un souffle religieux sans précédent depuis les croisades, les troupes musulmanes avaient repris la route du nord de l’Europe qui passait par Poitiers et Paris.

Abd El-Rahman, qui se piquait d’Histoire, méprisait l’ignorance historique crasse des émirs et des oulémas. La bêtise lui semblait non seulement indécente, mais dangereuse. Il avait appris que la géographie est immuable, du moins à l’échelle de l’Histoire humaine. Cet espace géographique avait toujours vu s’affronter les armées prétendant au contrôle du pays : c’était à Vouillé que les Wisigoths avaient été écrasés par les Francs de Clovis ; c’était au nord de Poitiers que les Omeyades avaient été défaits, un désastre qui avait mis fin à leurs projets de conquête de l’Europe ; c’était quasiment au même endroit que les Anglais avaient capturé le roi Jean II le Bon.

La campagne poitevine était toute couturée de cicatrices tant l’endroit semblait attirer les batailles comme le fer attire la foudre.

Mais les choses avaient bien changé depuis 732. Depuis plusieurs décennies, la conquête sarrasine avait été préparée par les millions d’hommes fuyant la misère du Sud pour la supposée prospérité du Nord. Ce cheval de Troie avait changé la donne et il allait permettre la conquête rapide du continent européen.

Si la France tombait, les autres nations européennes tomberaient à leur tour, les unes après les autres, comme des dominos. Même l’orgueilleuse Angleterre, la puissante Allemagne ou la vaste Russie. Ces nations n’étaient aux yeux du Califat que des tigres de papier où les naissances musulmanes dépassaient celles des Nasaras.

Le Borgne estimait que le Grand remplacement prendrait tout au plus deux ou trois décennies pour être achevé. C’était long dans une vie d’homme, mais infime à l’échelle de l’Histoire. La conquête coloniale n’avait jamais été une affaire d’hommes pressés. Patience et longueur de temps étaient essentielles. Et les combattants de Dieu sauraient d’autant plus être patients que le démographie avait déjà fait le gros du travail et que de nombreux pays tomberaient sans même devoir tirer une seule cartouche.

Une fois maître de l’Europe, l’Islam deviendrait assez puissant pour affronter les kouffar chinois et américains. Deux zones qui souffraient de la même démographie anémique que l’Europe. Deux zones qui possédaient déjà des minorités musulmanes prolifiques qui leur assureraient un destin semblable à celui de l’Europe.

Et quand l’Islam régnera sur toute la planète, alors une paix éternelle s’étendra sur la terre.

13

« Au nom de Dieu tout-puissant et miséricordieux,
qu’ils combattent donc sur le chemin de Dieu, ceux qui troquent la vie ici-bas contre la vie dans l’au-delà. Quiconque combat sur le chemin de Dieu, qu’il soit tué ou vainqueur, nous lui accorderons une énorme récompense.

Qu’avez-vous à ne pas combattre sur le chemin de Dieu alors que les opprimés parmi les hommes, alors que les femmes et les enfants disent : fais-nous sortir de cette cité dont les habitants sont des oppresseurs, accorde-nous, venant de toi, un protecteur, accorde-nous, venant de toi, celui qui nous donnera la victoire. »

Le stade était rempli d’une foule d’hommes, de femmes et d’enfants. Certains venus des katibas du nord, d’autres venus du sud pour célébrer ce jour exceptionnel qui annonçait le départ des renforts vers le front Sud.

Saïd et Hassniya étaient venus comme des milliers d’autres frères et sœurs de la Oumma pour assister à cette journée exceptionnelle de célébration.

Le cheikh Badr avait lu ce passage de la sourate « Les Femmes » d’une voix mélodieuse et douce qui avait profondément ému les Croyants qui assistaient à l’évènement.

Puis le grand écran montra l’image d’un homme qui gravissait tête nue les marches montant vers la tribune d’honneur, un homme frêle, mais dont la présence imposa une onde de silence dans la foule.

Cheikh Badr, l’orateur, s’inclina respectueusement avant de s’approcher du micro et d’annoncer :

– Et maintenant, celui que nous attendons tous, celui dont la seule évocation du nom suffit à faire trembler l’armée des kouffar. Chers frères, le général Abd El-Rahman, le vainqueur de Toulouse et de Bordeaux.

Aussitôt un silence de mort se fit. Sur le grand écran, tout le monde avait reconnu dans l’homme qui gravissait les marches, l’artisan des dernières campagnes victorieuses, l’officier au sujet duquel les rumeurs les plus sinistres bruissaient, celui que l’on surnommait le Diable borgne ou Al Gzzaar. Ce Boucher à qui on prêtait les plus grandes ambitions.

Un journaliste de la chaîne qatarie Al Jazeera commentait en direct le spectacle depuis la salle de presse.

– C’est un privilège très rare d’assister à une intervention publique du général Abd El-Rahman, car l’homme apparaît très peu dans les médias. Une plaisanterie dit que la plupart de ceux qui parlent de lui ne l’ont jamais rencontré, et que ceux qui l’ont rencontré ne sont plus là pour parler de lui. Par sa patience et son sens politique aigu, le général Abd El-Rahman est un des artisans majeurs de la puissance califale. Même ses adversaires les plus résolus doivent admettre que ses faits d’armes ont largement contribué à remodeler la France après le Grand effondrement, d’abord au sein de l’Amniyat puis au sein de l’armée régulière.

Des images d’archive défilèrent sur l’écran de contrôle :

– Rappelons, reprit le journaliste, que le général a d’abord été le fer de lance des opérations militaires du Califat en tant que chef de l’Amniyat, cette force d’élite dont le Califat n’a jamais reconnu officiellement l’existence. La rumeur prétend même la dynastie des Saoud lui aurait offert un pont d’or pour qu’il rejoigne la Jamaa, mais qu’il a décliné, persuadé que c’est autour du Califat que les Croyants doivent se rassembler.

Le journaliste marqua une courte pause, puis reprit :

– Puis cet officier a rejoint l’armée régulière pour devenir l’artisan de la conquête du Sud-Ouest, passant au sein de la hiérarchie militaire rapidement du grade de colonel à celui de général avant de devenir chef d’état-major. Il a alors restructuré l’armée pour mieux assurer sa cohésion. Je vais maintenant interrompre cette présentation, car on me fait signe que le discours va commencer.

La silhouette qui venait d’apparaître à côté de Badr s’était avancée vers le micro. Le journaliste de la chaîne qatarie s’était tu. Il se fit alors dans toute l’assistance un resserrement imperceptible. Quelque chose comme un frisson traversa l’immense foule réunie dans le stade. C’était comme si l’ombre d’un rapace aux serres puissantes avait tout à coup plané sur le stade bondé.

Ce silence plus attentif annonçait que le Chef d’état-major allait enfin prendre la parole. Le visage du Borgne apparut sur le grand écran. L’éclairage fit jaillir de ses mâchoires une ombre carnassière qui le faisait paraître plus viril qu’il n’était en réalité.

Les journalistes auraient aimé pouvoir rappeler l’ensemble du parcours de cet officier, mais aucun n’avait réussi à remonter plus loin qu’à l’époque où celui-ci était commandant au sein de l’Amniyat.

Dès que l’on essayait de savoir où cet homme avait vécu, s’il avait des frères et sœurs, quelle mosquée il avait fréquentée, aucune information n’apparaissait plus. Quand certains journalistes rapportaient des témoignages de personnes ayant connu le Borgne avant le Grand effondrement, ces informations apparaissaient systématiquement le fait d’illuminés ou de faussaires.

Selon certains experts, cette opacité sur son passé était soigneusement entretenue par le Borgne pour construire sa légende personnelle. Tout comme cette rumeur selon laquelle, il n’y avait jamais d’oiseaux dans les bâtiments qu’il occupait.

Le vide et le surnaturel permettaient à tout un chacun de projeter ses espoirs et ses fantasmes sur sa personne. Pour les Algériens, il était originaire de Sidi El Houari, un quartier populaire d’Oran ; pour les Marocains, il était né à Derb Sultan, un quartier de Casablanca ; pour d’autres, sa pâleur en faisait forcément un Kabyle, un Levantin ou même un Turc. En réalité, personne ne savait d’où venait vraiment le Borgne, son origine semblait être le secret le mieux gardé du Califat.

Pour beaucoup, il était singulier qu’au sein du Califat – où l’on exigeait des aspirants au pouvoir une soumission totale envers les autres instances suprêmes – on eût laissé gravir tous les échelons du pouvoir à un homme qui autorise aussi peu de prise sur sa personne.

On ne connaissait au Borgne, aucune femme, aucune maîtresse, aucun parent, ni aucun ami proche, hormis bien sûr son chat.

L’homme semblait ne présenter aucun de ces nombreux vices qui sont habituellement associés aux grands dirigeants. Sa personnalité n’offrait aucune de ces aspérités et où le toucher veule des oulémas aime à se rassurer pour mieux affermir leur emprise. L’homme était plus lisse qu’une lame d’acier dans son fourreau et la légende noire de grande cruauté qui l’enveloppait semblait n’avoir d’autre but que de terroriser ses adversaires.

Le Borgne remercia d’abord la foule d’être venue en si grand nombre célébrer les grandes victoires du Califat. Puis il rappela sur un ton neutre, où transparaissait comme une réserve, la place centrale que le Seigneur accordait à la Oumma.

Il se félicita de ces succès les attribuant à une marque particulière de la faveur du Seigneur. Il ne prononça pas une seule fois un des quatre-dix-neuf noms de Dieu comme si le Seigneur dont il parlait était une autre entité, mystérieuse et de lui seul connue.

– Il y a exactement treize siècles, l’armée des Omeyyades a été écrasée dans cette terre de France, rappela-t-il avec une étrange intensité dans la voix. Cet date résonne en chacun de nous d’une manière particulière. Imaginez un seul instant ce que le monde aurait pu devenir si le sort des armes avait été favorable aux Croyants et si l’Europe avait rejoint le Dar-el-islam dès le VIIIe siècle.

Il marqua une pause pour laisser l’idée infuser les milliers d’esprits qui l’écoutaient.

– Imaginez un seul instant que ce soit cette Europe musulmane qui ait découvert le Nouveau Monde, que ce soit des États-Unis islamiques qui aient découvert la bombe atomique et qui aient marché sur la lune. Aujourd’hui, si nous sommes là, mes frères et mes sœurs, c’est pour réparer l’Histoire inachevée, pour la réécrire.

Sa voix marqua à nouveau une pause avant de s’élever plus tranchante et peu à peu plus claire, comme la lame en acier damasquiné d’un cimeterre que l’on tire lentement de son fourreau.

– Treize siècles exactement nous sépare de la bataille du Pavé des Martyrs… Ma'arakat Balat ash-Shuhad. Il y a quelque chose de profondément troublant dans cette concordance des temps. Chaque sait la résonance prophétique du chiffre treize. Pour nos adversaires, il y a une dérision amère à songer que cet anniversaire voit le triomphe des armées de Dieu et que chaque jour nous apporte de nouvelles victoires, de nouvelles terres, un nouveau butin, de nouveaux esclaves, de nouveaux tributaires.

À ces mots, une onde d’approbation chaude courut parmi la foule rassemblée et les yeux de tout un chacun brillèrent d’orgueil.

Chacun rêvait de ce qu’il n’avait pas. Les payans rêvaient de terres à labourer, les familles rêvaient d’une grande villa, les jeunes hommes rêvaient des femmes kouffar, les marchands rêvaient d’esclaves.

Quand le discours fut terminé, un lit de justice fut tenu par des oulémas et le Califat procéda à quelques décapitations publiques retransmises en haute définition sur grand écran.

Après les exécutions de prisonniers de guerre, deux Crêles en treillis empoignèrent un jeune homme aux cheveux blonds filasse qui n’avait pas plus d’une vingtaine d’années. En dépit de ses vives protestations, ils le forcèrent en lui collant un automatique sur la tempe à monter sur la tribune d’honneur, puis à se mettre à genoux.

Puis il fut précipité du haut de la tribune d’honneur suivi par une douzaine d’autres sodomites. Quelques femmes adultères aux yeux vitreux furent ensuite lapidées par des collégiens. Une idée des oulémas pour que les règles de la Charia infusent dans l’esprit trop longtemps corrompu des jeunes générations.

Le fouet fut donné pour des délits mineurs, notamment à des Dhimmî surpris à vendre de l’alcool au marché noir.

De nombreux journalistes du monde arabo-musulman avaient été conviés à assister à cette cérémonie à grand spectacle qui se voulait le pendant des triomphes romains : quand un empereur revenait d’une campagne militaire victorieuse aux confins de l’Empire contre les Daces, les Numides ou les Parthes ; quand il rapportait un butin d’or et d’esclaves barbares.

Dans un article célèbre paru dans le quotidien The Islamic Pakistan Post, un certain Ahmad Qureishi, s’enthousiasma pour la grande parade d’eunuques – qu’il appelait almakhsi – et d’esclaves qui avait suivi le défilé des troupes du Califat.

« Dans l’ancien stade de France, rebaptisé Stade Al Baghdadi, près de cent mille croyants se sont rassemblés par ce bel après-midi d’automne. Pour une fois, le soleil d’octobre était au rendez-vous, comme si Dieu avait voulu participer à sa façon à cette magnifique journée.

Tous étaient là pour remercier Dieu des nombreuses victoires des Croyants sur les Kouffar. Il y avait dans le cœur de chaque Musulman qui assistait à la grande fête organisée par le Califat comme une jubilation contenue.

Il y avait surtout la fierté et l’orgueil retrouvé dans les colonnes blindées du Califat islamique et dans les centaines d’eunuques et d’esclaves nazaréens qui marchaient tête baissée derrière les troupes victorieuses du Califat sanglées de cuir et de métal. Tout cela sous le regard émerveillé de la multitude lumineuse des Croyants.

En cet après-midi de fête, c’est toute l’humiliation subie par les musulmans au cours des siècles de colonisation qui semble enfin avoir été lavée. »

Pour conclure cette belle journée ensoleillée, après avoir fait défiler les jeunesses musulmanes en uniforme du Califat, les organisateurs procédèrent à une centaine d’amputations croisées de voleurs et, pour faire bonne mesure, à la crucifixion de deux douzaines d’apostats dont les corps furent exposés sur leurs croix le long de l’avenue du Stade Al Baghdadi.

14

Dès le lendemain de ce jour de triomphe, le convoi militaire se mit en branle. Tous les hommes de l’Amniyat n’avaient pas reçu l’ordre du Califat. Par contre, tous ceux qui avaient été impliqués dans l’attaque de Villetaneuse l’avaient reçu. Il s’agissait donc bel et bien d’une sanction. L’ordre reçu par Saïd mentionnait qu’il devait rejoindre sa katiba d’origine, la brigade des Martyrs qui était déjà sur zone.

Il s’agissait de ne pas perdre de temps pour rejoindre les armées qui avaient progressé dans le Sud-Ouest. Poitiers venait de tomber. Saïd avait été informé que le convoi devait contourner L’Ile de France, une région tenue par Rempart. Pour cela, le convoi militaire devait prendre vers l’Est puis piquer par le sud en direction d’Orléans pour contourner Paris dans le sens des aiguilles d’une montre et rejoindre les concentrations de troupes des première et quatrième armées.

Pour sa part, la troisième armée devait continuer à faire face aux troupes de l’Organisation qui bloquaient la remontée par la vallée de la Saône. Les deux armées se faisaient face depuis des mois. On s’observait, on se jaugeait, on se craignait, mais aucun belligérant n’osait lancer d’attaques franches, se limitant à quelques escarmouches sans conséquence. Le temps semblait s’être figé quelque part en Bourgogne.

Mais l’armée du Califat était comme une lame d’acier qui inlassablement cherche le défaut de la cuirasse ennemie. Bloquée en Bourgogne, elle s’était portée vers l’Ouest, cette vieille route empruntée dès le VIIIe siècle par les cavaliers omeyyades.

Sur cette route de l’Atlantique, même sans le concours de la troisième armée, les soldats de Dieu étaient nettement plus nombreux que ceux de Rempart. Plus nombreux et mieux équipés. Ceci d’autant plus que le Califat islamique venait de conclure un pacte de non-agression avec la Jamaa.

Le traité proclamait une assistance mutuelle dans le cas où l’un des signataires serait attaqué par une tierce partie. Déjà affaibli, Rempart devrait donc faire face aux forces coalisées du Califat et de la Jamaa.

Chaque signataire s’engageait également à ne pas rassembler de forces dirigées « directement ou indirectement contre l’autre partie ».

Un protocole secret délimitait les futures sphères d’influence du Califat et de la Jamaa en France. En cas de victoire sur les Infidèles, des lignes de partage étaient clairement établies, mais ce partage ne deviendrait effectif qu’après une victoire totale sur Rempart et après la prise de Paris.

Avec une précision cadastrale, la Provence et le bassin hydrographique du Rhône étaient attribués à la Jamaa. Un bon quart du pays qui correspondait plus ou moins à l’ancien domaine des Burgondes. La Suisse et l’Italie étaient destinées à devenir à terme ses futures zones d’influence.

Le Califat islamique conservait l’accès languedocien à la Méditerranée avec Narbonne, l’ancienne capitale d’une des cinq provinces d’al-Andalus qui avait retrouvé son antique nom d’Arbûnah.

À la capitale historique de l’islam, il fallait ajouter tout le Sud-Ouest jusqu’aux Pyrénées, l’Auvergne, le grand Ouest avec la Bretagne et la Normandie, la Picardie, l’Artois, les Flandres et tout le grand Est. L’Espagne, les îles Britanniques, l’Allemagne et la Belgique appartiendraient à la zone d’influence du Califat, des protectorats destinés à être soumis à son imperium.

La première ligne de partage se trouvait à l’ouest du Rhône avec un tracé suivant les agglomérations de Montpellier, Le Puy, Roanne, Le Creusot, Montbard, Langres et Montbéliard. Une frontière proposée par des négociateurs saoudiens et émiratis pour éviter de futurs affrontements entre Croyants.

Pour beaucoup d’observateurs, ce traité donnait à la Jamaa une part de territoire bien supérieure à son influence militaire réelle. Pour d’autres, l’accord signé sanctionnait la dynamique récente de la Jamaa qui consolidait ainsi ses positions et le poids de la dynastie des Saoud dans la future fédération musulmane.

Cette fédération était vaguement évoquée pour le futur, mais, dans l’immédiat, il s’agissait surtout pour les deux parties de faire tomber la capitale et d’en finir avec l’Organisation et la suffisance des Nasaras. Aucune des parties ne doutait qu’une fois les Infidèles vaincus, l’affrontement final aurait lieu entre les volontés hégémoniques antagonistes du Califat et de la Jamaa. Pour toutes ces raisons, ce pacte fut plus tard comparé au pacte Molotov-Ribbentrop. Un traité entre des parties qui, tout en se détestant, détestaient encore plus le troisième belligérant.

Le convoi avait pris la route de la Champagne, avant de couper entre Reims et Paris dans une vaste zone mal contrôlée par Rempart.

Aucun bataillon n’oserait s’attaquer à une force supérieure en nombre, ceci d’autant plus que les forces du Califat ne perdraient pas de temps à incendier villes et villages. Leur but était de foncer vers le sud pour rejoindre l’armée qui campait au nord de Poitiers.

Ensuite, le plan de route avait prévu de rejoindre la Loire pour traverser à Gien à l’est d’Orléans afin de rejoindre Vierzon, Châteauroux et de faire la jonction avec la ligne de front qui s’était stabilisée au sud de Châtellerault.

Le convoi devait traverser des régions rurales désolées, de vastes espaces vidés de leur population par l’insécurité et la guerre. Les fermes étaient abandonnées et les champs envahis de broussailles. Le monde en marche arrière, comme une cassette que l’on passe en lecture marche arrière.

Le monde d’avant s’était écroulé pour laisser place à un terrifiant chaos. Quelques années encore, et la France ressemblerait à la Gaule chevelue d’avant la conquête romaine.

Un premier groupe de blindés constituait l’avant-garde. Son rôle était de reconnaître la route pour éviter les mines et s’assurer que les voies étaient dégagées de tout risque d’embuscades.

Le convoi ne s’arrêtait que les villes tenues par le Califat, là où des militants armés agitaient la bannière victorieuse avec la Chahada. Des unités de volontaires djihadistes venaient parfois grossir les colonnes militaires pour participer à la Mère des batailles.

Lorsque les villes étaient réputées tenues par des identitaires plus ou moins affiliés à l’Organisation, le convoi s’employait simplement à les contourner sans jamais chercher à engager le combat.

Depuis son camion bâché, Saïd sortait parfois la tête, pour essayer de mémoriser des images de cette France provinciale qu’il connaissait mal, un pays dont on disait à une époque qu’il était un des plus beaux pays du monde.

Il espérait que les paysages l’aideraient à se détacher émotionnellement du souvenir de celle qu’il avait laissée à Saint-Denis, mais la France qui défilait sous ses yeux n’avait rien à voir avec un pays béni des Dieux. La campagne était sinistre et les traces humaines se résumaient à une succession de stations-service incendiées et d’entrepôts pillés,

La route lui semblait interminable. Notamment quand les blindés de l’avant-garde leur demandaient par radio d’attendre une heure ou deux, le temps de liquider un groupe de résistants ou de dégager des obstacles potentiellement minés.

Saïd frissonnait. Les bois noirs survolés par des nuées de corneilles accentuaient la déprime des paysages traversés. Il arrivait au convoi de longer d’anciennes zones industrielles, des alignements de cheminées muettes, d’entrepôts abandonnés, de wagons en train de rouiller sur des voies ferrées envahies de ronces. Des monstres d’acier qui s’étaient arrêtés de respirer bien avant le Grand effondrement, à l’époque où la concurrence étrangère avait laminé ce qui restait de l’industrie française, obligeant les entreprises à fermer les unes après les autres.

C’est le troisième jour, en entendant comme un orage dans le lointain qu’un sentiment d’euphorie gagna les hommes. Bientôt, ils auraient rejoint le front Sud pour mener la Mère des batailles. Aucun d’entre eux ne doutait que l’épreuve des armes leur serait favorable : ils étaient plus nombreux, mieux équipés, et surtout ils avaient Dieu à leur côté. Bientôt, ils auraient débarrassé le pays des mécréants.

Mais en approchant du front, Saïd comprit qu’il n’y avait pas lieu de se réjouir. Le ciel d’hiver semblait en feu. On était loin de la guerre de mouvement faite de rapines, de razzias observée au Nord. Ici, depuis quelques semaines, une ligne de front fixe s’était cristallisée et la campagne environnante était complètement retournée par le pilonnage des mortiers de gros calibre.

En approchant de ce battement d’immenses forges, un silence se fit progressivement dans les camions. Toute la campagne environnante avait été retournée, les arbres avaient disparu, pas un seul buisson, ni même un brin d’herbe à des lieux à la ronde ; rien de vivant auquel accrocher le regard. Un champ de bataille labouré dans tous les sens, un terrain vague dans lequel on apercevait en approchant les lignes des tranchées, les kilomètres de fil de fer barbelé. Quand le front s’était déplacé vers le nord, il n’avait laissé derrière lui que ce paysage dévasté.

Au passage des véhicules, les centaines de mouettes qui s’envolaient en piaillant, toutes blanches dans le ciel gris, rappelaient aux djihadistes que la côte atlantique était proche. « Je n’en ai jamais vu autant », pensa Saïd, avant de réaliser que malgré leur élégance marine, les mouettes étaient des charognards.

Si, dans la plus grande partie du pays, la guerre avait pris la forme de coups de main militaires et de méchantes rapines, ici l’affrontement entre les deux principales forces qui avaient émergé du grand chaos redonnait à la guerre un visage plus habituel de guerre de position avec une ligne de front le long de laquelle de puissantes forces armées concentraient artillerie, blindés, transports de troupes et infanterie dans l’attente de la bataille décisive.

Le convoi continua sa route dans la plaine dévastée ; la campagne semblait comme prostrée ; les seuls édifices qui émergeaient de ce bourbier étaient un vieux château d’eau en béton et les pylônes d’un champ d’éoliennes en ruines.

15

Si nous savons depuis Paul Valéry que les civilisations sont mortelles, cette mort n’est souvent que superficielle. En réalité, les structures anciennes d’une civilisation sont d’une étonnante permanence. Quand elles paraissent s’effacer, ce n’est souvent qu’une apparence.

Comme les plantes vivaces, les civilisations peuvent refleurir après avoir été considérées comme définitivement éteintes. Il y a dans l’Italie de la Renaissance, la part de Rome que les barbares n’ont jamais pu effacer, Il y a dans l’Iran chiite une part de la Perse zoroastrienne des Sassanides et la Chine de Kubilai Khan est plus chinoise que mongole.

En vérité, au-delà des changements qui altèrent en surface les civilisations, d’étonnantes permanences se révèlent. On est frappé par le fait que, sous le Califat islamique, des éléments inaltérables de la civilisation européenne continuèrent à exister.

Précis d’Histoire contemporaine, tome VII, Clio Éditeurs

Saïd ne se faisait pas à la boue froide des tranchées. La chaleur du corps d’Hassniya lui manquait. Son amour pour elle était comme un lent poison qui le minait. La dernière nuit, ils n’avaient pas dormi pour profiter une dernière fois de la présence de l’autre. Après l’amour, ils étaient restés silencieux, ahuris, Saïd aurait voulu s’endormir avec elle pour ne plus jamais se réveiller.

Le matin, elle lui avait dit pour l’enfant et il s’était mordu les lèvres pour qu’elle ne le voie pas pleurer. Il avait déjà caché l’or sous une latte du plancher. Et il avait laissé au Hajji une lettre scellée destinée à Hassniya avec pour instruction de la lui remettre uniquement si quelque chose lui arrivait.

Dans cette lettre, il lui réaffirmait la force de son amour et son désir que le bébé se prénomme Habib si c’était un fils. Il lui expliquait également où se trouvait l’or sans en préciser l’origine, mais en lui indiquant que cette ordure de Chakoury lui en donnerait un bon prix. Enfin et surtout, il lui donnait la suite de chiffres 50.1474922374772, 3.701485354473043 en lui expliquant que c’était les coordonnées géographiques où se trouvait enterré le trésor caché dans la forêt d’Artois par Mokhtar. S’il disparaissait au combat, Hassniya pourrait un jour retrouver l’or qui lui assurerait un avenir.

Sa katiba avait pris ses quartiers dans la plaine boueuse, ils avaient monté les tentes, creusé des tranchées. Autour d’eaux, toujours plus de bataillons arrivaient chaque jour, recouvrant la plaine d’une mer de campements. Une gigantesque concentration de troupes en prévision de la grande offensive.

Mais cette attente usait les nerfs des hommes. Comme l’état-major ne l’ignorait pas, l’attente est une sorcière capable de ronger le moral des troupes les plus enthousiastes, a fortiori lorsqu’elle se marie à l’inaction.

L’autre problème venait de la pénible météo hivernale : il pleuvait en permanence et la glaise du Haut Poitou devenait chaque jour plus collante, surtout quand s’y mêlaient l’urine et la chiasse de la nuit.

La météo inquiétait le Borgne qui se souvenait que lors du premier siège de Vienne en 1529, la défaite du sultan Soliman le Magnifique avait plus tenu à la météo désastreuse de l’automne autrichien qu’à la combativité des Impériaux et des Polonais.

Lorsque les troupes partaient en camion relever les hommes des premières lignes, l’eau pénétrait les capotes. Dans les tranchées, l’humidité et le froid ne les quittaient jamais vraiment. Rien ne séchait. Le temps pesait sur les hommes. Et pour les recrues récentes, c’était encore pire. Le ciel chaud et sec de l’Algérie leur manquait. Les blédards supportaient mal le froid et Saïd savait que ça serait encore pire quand le jeûne commencerait.

La nuit, des centaines de rats sortaient de leurs trous pour venir rôder près des charniers. Depuis leurs postes, les sentinelles pouvaient entendre s’étrangler les couinements falots et obscènes de ces petits charognards qui avaient pris goût à la chair humaine au point d’attaquer les sentinelles qui avaient le malheur de s’assoupir.

Le matin, encore pleins de sommeil, comme des bêtes lourdes et chaudes, les hommes émergeaient de leur terrier creusé dans la boue froide. La plupart grelottaient sous un entassement de vêtements qui les faisait ressembler à des Bibendum.

Bien qu’ils détestent le froid, certains s’étaient mis à espérer la venue du gel, à prier pour que le bourbier gras des tranchées se solidifie enfin en banquise.

En attendant les températures négatives, les hommes pataugeaient dans la boue et la merde, les mains grasses de cette glaise dans laquelle ils vivaient, pissaient et se vidaient les tripes. Mais à mesure que les jours passaient, les hommes s’y habituaient, apprenant à accepter cette routine et même à la confondre avec la vie normale.

Avec l’habitude, ils auraient pu accepter cet inconfort, si les poux et les puces ne s’étaient pas mis à proliférer.

– Un malheur n’arrive jamais seul, disait fataliste le vieux Youssef, un vieux caporal qui puait des pieds

Cette vermine infestait une bonne moitié de la troupe. Quant à l’autre moitié, elle avait la courante.

Le ramadan débuta le 15 décembre, le jeûne rendit les choses encore plus pénibles comme Saïd s’y attendait. Le jeûne n’était pas fait pour des soldats fourbus devant supporter le froid et la guerre. Les métabolismes manquaient de carburant pour maintenir une chaleur suffisante.

Leur gourbi était ignoble. Un endroit si mal isolé du froid et de l’humidité que la katiba toute entière toussait à fendre l’âme à cause d’une méchante pneumonie qui faisait des ravages dans leurs rangs. Les médecins évoquèrent même un retour du coronavirus qui avait laminé le pays douze ans plus tôt. Les premiers cas sévères de typhus, de dysenterie apparurent, obligeant les katibas à distribuer en masse antibiotiques et insecticides.

En dehors des périodes de combat, les hommes s’enveloppaient comme ils pouvaient dans des bâches imperméables et somnolaient du matin au soir. Les mains devenaient glacées, les corps frissonnaient, les gestes se limitaient au strict nécessaire pour éviter de gaspiller une précieuse énergie. L’inaction était le seul moyen de survivre à la fatigue et la faim qui les minaient.

Malgré le ramadan, il n’était pas rare que certains boivent en douce ou s’alimentent en cachette. Au point où les émirs faisaient fouiller systématiquement les hommes par la police militaire pour éviter qu’ils ne dissimulent de la nourriture dans leurs poches.

Malgré les difficultés et les privations, tous les combattants étaient convaincus que Rempart était fini, que la chute de Paris n’était qu’une question de semaines. Saïd ignorait combien de temps il leur faudrait patienter avant l’offensive. Probablement jusqu’à la fin du jeûne. Aucune offensive de grande envergure n’était envisageable avant la fin du ramadan marquée par l’Aïd al-Fitr.

La nouvelle de l’arrivée de matériel neuf et de munitions dans les ports de Bordeaux et La Rochelle remonta le moral des troupes et confirma l’imminence d’une offensive. Cependant, certains experts étrangers commençaient à émettre des doutes sur la puissance du Califat. Un expert britannique expliquait dans un article paru dans la Harvard Political Review : « Avec la masse d’hommes et de matériel dont il dispose, le Califat aurait dû en toute logique écraser les forces de Rempart. Le simple fait que cette puissance soit stoppée par des forces moins nombreuses et nettement moins bien équipées est la preuve manifeste des nombreuses inefficiences de l’armée du Califat qui est un ensemble disparate où les unités ne parlent pas la même langue et ont chacune des logiques d’engagement différentes. Le Califat ressemble à une coalition de tribus barbares affrontant l’armée romaine. Bien sûr, à la fin les barbares l’emportent, mais avec en subissant des pertes considérables ».

Les bruits qui circulaient dans les tranchées confirmèrent que l’état-major avait prévu de lancer l’offensive juste après l’Aïd.

Les mécréants confondaient souvent l’Aïd al-Fitr – ou petit Aïd - avec l’Aïd al-Kebir - ou grand Aïd - une des fêtes majeures de l’islam. Les textes sacrés disaient que Dieu avait voulu mettre Ibrahim à l’épreuve en exigeant le sacrifice de son fils à Dieu. Mais Saïd voyait les choses différemment. Pour lui, c’était Ibrahim qui avait voulu mettre Dieu à l’épreuve. Jamais, il n’aurait égorgé son fils Ismaïl.

En refusant le sacrifice et en arrêtant au dernier moment la main qui tenait le couteau, Dieu avait gagné le cœur d’Ibrahim. Son refus avait scellé une alliance avec les hommes et Allah y avait gagné son surnom de Miséricordieux. Quel père aurait pu adorer un Dieu qui exige comme tribut la vie de son fils ?

Chaque matin, les cuisines de l’intendance militaire distribuaient les rations pour suhoor, le repas de l’aube. Ensuite, les hommes n’avalaient plus rien de toute la journée. Les rations étaient médiocres, certains hommes parlaient des détournements des officiers de l’intendance.

Saïd respectait le jeûne, même si ça lui coûtait. Il ne mangeait ni ne buvait avant l’appel du muezzin au coucher du soleil. Heureusement, les journées étaient plus courtes en hiver.

Quand l’heure de l’iftar approchait, tout le monde s’attelait aux préparatifs du repas. Les frères bavardaient gaiement et commençaient à distribuer des verres de thé bouillant en attendant le moment où le muezzin lancerait son appel à la prière pour rompre le jeûne.

– Allez, servez-vous ! s’écriait alors Akimov, que Dieu accepte notre jeûne.

Le premier soir du mois sacré, ils furent surpris par le déluge de bombes qui s’était abattu sur leurs positions au moment exact de la rupture du jeûne. Tous les hommes durent regagner en toute hâte les casemates pendant que leur artillerie essayait de riposter.

Informées de l’arrivée d’importants renforts du Califat, les troupes de l’Organisation attendaient chaque soir le moment de l’appel à la prière pour déclencher un important tir d’artillerie afin de pourrir le moment le plus sacré de la journée : celui de la rupture du jeûne. Parfois, pour rendre les choses encore plus pénibles, leurs troupes au sol attaquaient.

On voyait alors des sections entières se dégager de la boue des tranchées grâce à des échelles, des hommes casqués et armés de fusils d’assaut avançaient en direction des positions du Califat.

Généralement, ces attaques sans réelle portée stratégique étaient limitées dans le temps et dans leurs objectifs. Elles n’avaient d’autre but que de leur gâcher la rupture du jeûne, de casser le moral des troupes : ce fameux moral déjà en berne chez les recrues récemment arrivées du continent africain.

Les nuits duraient les deux tiers du temps. Pour le reste, ce qu’on appelait le jour ressemblait à une saloperie grise et froide qui s’infiltrait partout dans les corps et jusque dans les âmes. Les Harraga se les gelaient ; beaucoup étaient désenchantés. De l’autre côté de la Méditerranée, un recruteur aux yeux rusés leur avait promis les biens fabuleux des Infidèles : des maisons, des terres fertiles, du bétail gras, des esclaves, des blondes dociles aux vagins impatients, des ventres féconds. Et les blédards se retrouvaient à geler sur pied dans des tranchées glacées d’un pays sans soleil. Passés les premiers enthousiasmes, la pente naturelle des soldats est celle d’une passivité morose ou goguenarde.

Quant aux Infidèles, vu la quantité d’obus qu’ils leur destinaient, ils ne semblaient guère pressés de leur abandonner femmes et enfants.

L’inertie était la règle dans les tranchées. Ne pas trop bouger pour ne pas dépenser d’énergie inutile. Beaucoup se demandaient ce qu’ils étaient venus foutre au milieu de ces terres désolées et les émirs durent faire face aux premières désertions. Souvent, les types partaient par groupes de deux ou trois à la nuit tombée. Toujours de la même nationalité, ce qui, pour Saïd, confirmait que la Oumma était largement une construction idéologique.

La police militaire en arrêtait certains sur la route ou sur les quais des ports méditerranéens où ils dormaient clandestinement dans les entrepôts militaires en essayant de trouver un embarquement clandestin pour regagner le bled. Le code militaire prévoyait que ces déserteurs soient jugés dans l’heure et fusillés sur-le-champ.

Il se murmurait que le Califat laissait les désertions se faire, car le Borgne préférait la sournoise rébellion des désertions aux mutineries. Une désertion restait une affaire personnelle qui se terminait presque toujours par une arrestation et un peloton d’exécution, alors que les mutineries pouvaient se propager comme ces feux de broussaille qui ravageaient chaque été les montagnes de Kabylie.

Pendant tout le mois de ramadan, les journées avaient été tristes et humides. Le ciel gris semblait coller à la glèbe poitevine. Le seul évènement rompant l’ennui venait des attaques systématiques qui intervenaient en fin de journée. On aurait presque pu régler sa montre sur les tirs de l’artillerie ennemie.

Les hommes avaient intégré que la rupture du jeûne était une heure dangereuse, mais ça n’empêchait pas les orages d’acier de faire des victimes. Quand ça se calmait, Saïd aidait à ramasser les corps. Pas question de les évacuer, l’islam exigeait qu’ils soient enterrés dans les vingt-quatre heures. Un délai logique dans des pays chauds, mais qui n’avait aucun sens en plein hiver, alors que la terre commençait à geler.

Devant tous ces corps broyés, Saïd était partagé entre la gêne d’avoir survécu à ses frères d’armes et la joie malsaine de s’en être sorti indemne.

Son cœur de Croyant plein de miséricorde était solidaire des pauvres cadavres qu’il extrayait des tranchées éboulées, il les plaignait sincèrement, il pensait à leur famille, mais d’un autre côté, une petite voix lui murmurait avec cynisme que mieux valait que ce soit eux plutôt que lui.

Son ami Brahim avait capté des appels radio qui l’avaient mis en rogne.

– Qu’est-ce qu’ils disent au juste ? demanda Saïd avec curiosité.

– Les gouères disent en rigolant qu’ils nous préparent un appétissant plat à base d’explosifs.

Saïd le fixa, incrédule.

– Zarma, tu déconnes ?

– C’est vrai, sur la mort de mes os ! Dieu m’est témoin. Pourquoi tu crois que les Kouffar commencent à faire aboyer l’artillerie au moment exact où le muezzin lance son appel. Un officier appelle à chaque fois ses artilleurs en leur disant : « Allez-y ! Mettez-leur le paquet. C’est l’heure de nourrir ces chiens d’Infidèles ! ».

En dehors des duels d’artillerie, il ne se passait pas grand-chose dans le secteur de Saïd. À cinq cents mètres sur la gauche, des unités de Rempart avaient fortifié des positions sur une éminence de terrain, ils avaient creusé des tranchées tout autour et transporté des centaines de sacs de sable.

Parfois, des snipers s’amusaient à tenter un carton sur des hommes de la katiba un peu trop imprudents. L’avant-veille, un Marocain sorti griller une cigarette s’était fait allumer. Pourtant son émir l’avait prévenu :

– Belek, les types disposent de lunettes de vision nocturne.

Mais certains abrutis n’écoutaient rien ; des brêles qui n’en faisaient qu’à leur tête, selon Youssef.

À trois cents mètres sur la droite, il y avait une ligne de bosquets déplumés par les incessants tirs d’artillerie, la végétation suivait les méandres d’une sorte de rivière qui s’appelait le Clain. Des hommes de Rempart avaient monté un fortin en tête du pont. Leur idée était toujours la même : empêcher la remontée des troupes vers le nord et Paris. C’était obsessionnel chez eux.

À la jumelle, Saïd pouvait les observer en tenue de combat, l’éclat mat des casques au-dessus de visages plus clairs. Il lui semblait difficile de croire que certains de ces visages ennemis avaient peut-être grandi dans la même ville que lui, que certains avaient même fréquenté le collège Jean Vilar de Grigny.

Dix jours avant Noël, en sortant au petit matin de sa casemate, Saïd réalisa que le sol s’était durci, qu’une mince écaille de glace recouvrait les flaques d’eau et que les feuilles mortes craquaient sous ses rangers. Mais surtout, la gelée avait enfin durci la boue grasse des tranchées, un coup de froid suivi de l’arrivée de gros nuages noirs venus tout droit de l’Arctique. Un ciel de cendres qui dévorait la lumière. Puis la neige s’était mise à tomber sans interruption pendant toute la soirée amortissant les sons.

Certains racontaient que s’il faisait plus froid qu’avant en France, c’était parce qu’avec le changement climatique, le courant du Gulf Stream était en train de s’interrompre.

Avant le ramadan, quand le front avait été plus calme. Rempart avait mis en place une radio diffusant en français et en arabe des nouvelles censées démobiliser les troupes djihadistes. Des historiens du haut Moyen Âge parlaient de cette terre gorgée de mort comme du « tombeau des armées du Califat omeyyade ».

Toutes ces gesticulations témoignaient pour le Califat de l’incapacité offensive de Rempart. Les émirs étaient convaincus que tout était plié, que ce n’était qu’une question de jours, qu’une fois que la guerre de mouvement aurait repris, elle serait brève et qu’il suffirait de deux semaines pour marcher victorieusement sur Paris.

Les émirs voyaient déjà les colonnes djihadistes prendre villes et villages, les églises devenir une à une des mosquées.

– T’imagines ? s’enthousiasma Brahim, le Boucher entrant dans la cathédrale de Chartres consacrée en une immense mosquée, ça aurait de la gueule, notre Sainte-Sophie.

Les hommes avides de gloire s’imaginaient entrer par la porte d’Orléans et remonter jusqu’aux quartiers des ministères de la Rive Gauche. Puis le Commandement des Croyants occuperait le Palais de l’Élysée, nouveau siège du Califat, Matignon, les différents ministères de la capitale. Enfin, les troupes victorieuses défileraient au pas cadencé sur les Champs-Élysées pendant que le drapeau noir avec la Chahada flotterait sur Notre-Dame.

Les hommes avides de récompenses matérielles rêvaient du plus riche des butins depuis les vulves des femmes gouères en passant par les nombreux esclaves que recelait la capitale et jusqu’aux fabuleux trésors des musées de Paris. Certains s’imaginaient déjà installés avec femmes et enfants dans les superbes appartements haussmanniens.

C’est pourquoi, une semaine plus tard, Rempart prit tout le monde de court en enfonçant, en pleine nuit de Noël, le front sur une largeur de six kilomètres, s’emparant en quelques heures de plusieurs importantes localités au nord de Poitiers.

Après deux semaines de ramadan, l’état-major de l’Organisation avait estimé que les troupes du Califat étaient suffisamment affaiblies par le jeûne. Ceci d’autant plus que leur artillerie envoyait au milieu de la nuit des salves d’obus à fort impact acoustique pour empêcher les troupes musulmanes de dormir.

L’offensive avait été baptisée « Christ-Roi » pour galvaniser la ferveur des combattants. Non sans humour, le contingent des appelés la surnomma « Magie de Noël ».

Dans les tranchées du Califat, le vieux Youssef dit à Saïd avec son ironie habituelle qu’elle aurait plutôt dû s’appeler « Ramadan pourri ».

Christ-Roi devait ouvrir une nouvelle phase de la Grande Guerre patriotique. Elle visait, dans un premier temps, le secteur de Poitiers tenu par le 3e corps d’armée du Califat islamique qui regroupait cinq divisions.

Soudain, peu avant minuit, la terre se mit à vaciller autour de Saïd. Alors que tout le monde s’attendait à une nuit calme pour Noël, le feu ennemi s’était soudain déchaîné pour prendre une intensité inconnue jusque-là. Le ciel semblait avoir convoqué tous les Chétanes de l’univers pour un gigantesque banquet de la Nativité donné sur le Seuil du Poitou.

Des centaines de batteries tonnèrent sur un front de plusieurs kilomètres au sud de Châtellerault ; une averse d’acier s’abattit sans prévenir sur les lignes djihadistes. Surprise, l’artillerie du Califat mit un long moment à répliquer. Quand elle monta enfin en puissance, le fracas redoubla. Les masses d’acier se croisaient dans le ciel, hurlant et miaulant, au-dessus des troupes terrées dans les tranchées et les casemates.

La campagne dénudée était enveloppée d’une épaisse fumée qui se déployait dans le froid de la nuit. Les seules lueurs venaient des explosions qui se succédaient à une cadence infernale.

Sous l’effet de violentes douleurs à la tête, Saïd n’arrivait plus à suivre les ordres et contre-ordres. Chaque jour, il avait un peu plus le sentiment que l’intelligence était devenue un crime.

Les émirs, bien à l’abri, leur faisaient de grands signes pour leur ordonner de sortir des tranchées et d’avancer sous la mitraille en direction des lignes adverses, mais personne n’obéissait plus à ces barbus gras et stupides.

Prostrés, les mâchoires serrées, les hommes roulés en boule bougeaient à peine. Saïd devinait qu’ils priaient Dieu de leur laisser la vie sauve.

Lui ne valait pas beaucoup mieux. La faculté de penser semblait lui avoir été ôtée. Il ne pensait plus qu’à la seconde suivante, se demandant où le prochain obus allait exploser. C’était toujours la même séquence sonore : un sifflement aigu de plus en plus fort suivi d’une gigantesque explosion qui broyait une tranchée et emportait la vie d’une poignée de combattants, puis la terre qui retombait avec un bruit mat sur les corps et les lignes.

Devant la fureur des éléments déchaînés, les hommes étaient en proie à un sentiment d’inéluctable. Les yeux brillaient fiévreusement dans l’obscurité, des marins affrontant une tempête océanique qui les broyait. Mais cette tempête, c’était d’autres hommes qui l’avaient déchaînée.

Cela faisait déjà plusieurs jours que Malik souffrait du froid et de l’humidité. Comme beaucoup de soldats, le Chacal se terrait dans son boyau glacé, restant parfois des heures, englué dans une sorte d’immobilité hypnotique d’où rien ne parvenait à le tirer.

Saïd l’observait souvent. Malik claquait des dents en permanence ; il ne quittait plus une méchante pelisse de femme probablement volée à une de ses nombreuses victimes. Parfois, son regard perdu errait sur le champ de bataille sans parvenir à se fixer sur quelque chose de précis, comme celui de ces malades mentaux taraudés par d’obscures obsessions.

Il faisait froid et l’humidité semblait comprimer les cages thoraciques dans un étau. Malik – qui adorait la guerre de rapines, les razzias sur les innocents – détestait cette guerre de position où les troupes immobiles grelottaient dans des tranchées humides.

Depuis, le début de l’orage d’acier, le Chacal n’avait pas quitté son coin du boyau. Il restait prostré, les yeux hagards, comme figés par l’horreur. Il était loin le temps où il faisait grogner les gouères comme des cochons que l’on saigne.

Il allait mal et son état ne montrait aucun signe d’amélioration. Malik conservait la position dans laquelle on le plaçait et son regard se perdait dans le vide. Il lui arrivait d’émettre de petits glapissements avant de parfois hurler à se briser la voix. De plus, il n’absorbait plus aucun aliment solide et n’arrêtait pas de se souiller.

– À ce rythme, dit Youssef, il passera pas la semaine.

Les hommes évitaient ce soldat perdu qui sentait en permanence la merde et l’urine. Saïd avait déjà pu observer plusieurs combattants dans cet état d’effroi. Il n’y avait pour eux que deux façons de sortir d’un tel déchaînement de violence : la mort ou la folie.

Depuis l’offensive ennemie, Malik ne bougeait plus, livide, accroupi, les bras serrés autour des genoux. Le Nain était mort et Malik était le dernier qui se souvenait encore de la mort de Yacine dans la cave et il ne semblait plus en mesure de causer à Saïd beaucoup d’ennuis dans un proche avenir. Seules ses lèvres tremblantes bougeaient pour implorer Dieu d’une voix éteinte.

Au plus fort de l’offensive, Saïd n’en menait pas large, il croyait sa dernière heure arrivée. Comme les autres, il restait prostré, l’œil vide, à la fois impuissant à trouver une issue à ce déluge et incapable de supporter une seconde de plus l’enfer qui les cernait. Autour, l’obscurité se teintait d’une lumière blafarde et d’un bruit lourd démultiplié comme celui de forges gigantesques.

Il pensait très fort à Hassniya, à son visage qui lui souriait. Il la voyait comme dans son rêve. Belle comme le jour. Elle s’éloignait de lui en avançant dans un tunnel de neige. Il ferma les yeux pour se souvenir de ses mains sur son visage, de sa peau sur sa peau.

Il pria Dieu à voix basse, le suppliant de ne pas l’emporter, de le laisser vivre encore un peu, murmurant qu’il aimait sa femme et qu’il ne pouvait la laisser seule avec son enfant dans ce monde terrifiant. Mais Hassniya s’éloignait de lui comme si elle cherchait à quitter ce monde irréel de lumière et de froid pour aller chercher l’apaisement.

L’instant d’après, il se vit flâner avec elle dans les rues d’une ville en paix, une étrange sensation de bien-être l’envahit soudain et fit disparaître la douleur qui lui dévorait lentement le crâne. Il se vit, serrant la main de sa femme, tous les deux plus vieux qu’aujourd’hui.

Soudain, il entendit un hurlement qui lui ouvrit les yeux. C’était Malik, hors de lui, qui venait de se redresser pris d’une crise de délire. Saïd le vit se lever d’un bond et sortir de la tranchée en grimpant sur une échelle pour se précipiter à travers la nuit en direction des lignes ennemies dans un no man’s land fouetté d’explosions.

– Encore un qui a grillé ses fusibles, dit en haussant les épaules un blédard couvert de boue.

Saïd se demanda ce que Malik allait devenir. Il n’avait jamais aimé cet être veule qui prenait un plaisir indicible à plonger ses proies dans un abîme de souffrance insondable, mais, quels que soient ses nombreux vices, Malik était de sa katiba, un rouya. Et personne ne méritait de finir comme ça.

Les 6e et 8e divisions blindées de l’armée dite de Libération, soutenues par quatre divisions mécanisées s’étaient mises en mouvement en direction de Poitiers, franchissant la Vienne sur six kilomètres au sud de Châtellerault. Au début de l’offensive, l’état-major du Califat n’avait pas modifié son dispositif militaire craignant une diversion destinée à dégarnir d’autres zones du front.

Jouant sur l’effet de surprise et sur cet attentisme, les blindés qui avaient franchi le fleuve progressèrent d’une bonne dizaine de kilomètres. C’est seulement au lever du jour que l’état-major du Califat réalisa la gravité son erreur. Le général Abd El-Rahman fit distribuer du Captagon et il lança alors une violente contre-offensive mobilisant en renfort deux divisions blindées de réserve déplacées en urgence de La Rochelle et de La Roche-sur-Yon.

Pendant toute la matinée, une terrible bataille de blindés s’engagea sur la rive orientale de la Vienne. Une pluie d’obus faisait jaillir d’immenses gerbes noires sur la campagne gelée pendant que les carcasses calcinées des blindés aux couleurs du Califat fumaient dans l’air glacé.

L’aviation du Califat largement composée de drones était clouée au sol en raison du brouillard et les divisions de Rempart avaient réussi à prendre en tenaille les troupes musulmanes et à isoler une partie de la 3e armée le long de la rivière, tandis qu’au sud des unités blindées se rapprochaient inexorablement des faubourgs de Poitiers.

Les katibas montant au front croisaient des lambeaux d’armée en déroute. Des soldats sans drapeau, sans régiment, la mine funèbre. Tous hagards, accablés, éreintés, d’autant moins capables d’un sursaut que le mois de jeûne les avait épuisés. Certains témoins racontaient que la Vienne charriait des centaines de cadavres gonflés.

Mais Allah leur vint soudain en aide et un temps clair et froid modifia la donne à la mi-journée ; un vent sec du nord balaya les brouillards de la plaine. Après la levée des brumes matinales, un beau soleil d’hiver permit aux généraux du Califat de faire appel à leur aviation et surtout à leurs drones turcs.

Les hommes de Rempart durent alors faire face aux rotations incessantes des appareils du Califat. Des bombes éclataient sur les lignes de Rempart. Clairsemées dans la plaine poitevine, les batteries de DCA aboyait maigrement et rageusement quelques salves blanches bien incapables d’atteindre les drones agiles du Califat. Les hommes de l’Organisation apprenaient avec un fatalisme résigné que, comme le vie, la guerre est chose injuste qui doit parfois tout aux caprices de la météo.

Inespérée, l’intervention aérienne avait permis au Califat de stopper in extremis l’avancée des colonnes ennemies, de briser ce début de Reconquista. Après d’âpres combats et d’importantes pertes, les forces du Califat refoulèrent finalement l’armée dite de Libération sur ses positions initiales.

À la fin de la journée, Saïd réalisa que ses vêtements collaient à ses omoplates, qu’il était en sueur malgré le froid. Il tremblait de la tête aux pieds ; il avait même du mal à respirer. Akimov avait été tué, ainsi que près d’un quart des effectifs de sa katiba, tous écrabouillés par la pluie d’obus. Cette offensive leur avait coûté cher en hommes et en matériel. Et il s’en était fallu de peu que le front soit complètement enfoncé.

Pour de nombreux observateurs, ce match nul marqua en réalité une victoire psychologique de l’Organisation qui démontrait ainsi que ses forces étaient encore capables d’audacieuses offensives contre des forces supérieures en nombre et en matériel.

Cette bataille marqua également un tournant pour Saïd. Pour la première fois, il avait vu les troupes du Califat islamique en déroute se faire étriller, les hommes, reculer, les larmes aux yeux. Il aurait suffi que le brouillard se lève une heure plus tard pour que la bataille se transforme en une complète Bérézina.

– C’est une leçon qu’Allah nous donne parce qu’on a trop pris la confiance, avait dit un des soldats.

Une leçon à laquelle Dieu avait soudain mis un terme en chassant la brume quand les choses étaient devenues trop sérieuses.

Mais, désormais, quelque chose avait changé pour Saïd : pour la première fois depuis le début de la guerre, il ne tenait plus la victoire des Croyants pour inéluctable.

Comme beaucoup de soldats confrontés à la perspective de la mort, il avait des superstitions de bonne femme et ne quittait jamais la main de fatma donnée par sa mère. Quand le réel vous échappe, il est toujours rassurant de se tourner vers le recours du surnaturel.

Un mauvais pressentiment ne le quittait plus. Saïd était convaincu que les évènements historiques communiquaient à travers les âges par de mystérieux tunnels du temps. Il ne pouvait s’ôter de la tête qu’en 732, exactement treize siècles plus tôt, presque jour pour jour, dans ces mêmes plaines boueuses, l’armée omeyyade avait subi face aux Francs de Charles Martel une déroute si écrasante qu’elle ne s’en était jamais relevée.

La bataille du Pavé des Martyrs… Ma'arakat Balat ash-Shuhad avait marqué le terme de la poussée musulmane en Europe de l’Ouest. Il avait fallu treize siècles à l’Islam pour réintégrer ce même espace géographique et jouer le match retour.

Quelques siècles plus tard, la poussée ottomane avait pris le relais dans les Balkans de la marche inexorable de l’Islam, mais au XVIe siècle, les avancées chrétiennes sur le dar al-islâm en Espagne, en Russie, aux Indes ainsi qu’en mer Noire annonçaient déjà une anémie de l’Islam qui fut manifeste lors du premier échec devant Vienne en 1529 et plus encore lors du désastre de Zenta où le prince Eugène de Savoie avait étrillé les troupes du Sultan.

Saïd était d’autant moins le seul à douter qu’une rumeur prétendait que Nostradamus écrivait dans ses Centuries que la grande bataille qui écraserait le Barbare et délivrerait la France aura lieu aux environs de Poitiers. Mais beaucoup de ses frères d’armes disaient que cette prophétie était une bonne nouvelle, car le barbare était l’autre nom du mécréant.

Mais ces bruits les faisaient soudain douter. Le lendemain de l’offensive du Christ-Roi, Youssef lui murmura :

– Qu’Allah le Misécordieux nous épargne la défaite ! Si les Croisés nous font payer tout ce que nous leur avons fait endurer, je n’ose imaginer ce qui va nous arriver...!

Mais Fatih, un caporal turc, leur expliqua avec un grand sourire que l’année 2032 correspondait à l’an 1453 de l’Hégire, et que cette date était dans le calendrier chrétien celle de la prise de Constantinople par les troupes du sultan Mehmed II. Lui voyait au contraire dans cette mystérieuse correspondance des chiffres, le signe incontestable qu’une grande ville chrétienne allait bientôt tomber entre les mains des Croyants.

– Dans quelques semaines, nous prierons tous à Notre-Dame comme Mehmed II a prié dans Sainte-Sophie.

Saïd ne savait plus quoi penser. Ces correspondances magiques entre les âges, entre les faits historiques lui donnaient le sentiment qu’une puissance supérieure avait pris en mains le destin des hommes. Il aurait dû penser à Dieu, mais sans savoir pourquoi, il n’était pas certain que ce fut ce Dieu plein de miséricorde, mais plutôt quelque chose d’autre, une entité supérieure et mystérieuse qui jouait aux dés avec l’Histoire des humains.

Pour la première fois de sa vie, Saïd avait fait face à l’épouvante du champ de bataille. Pour la première fois, il avait dû affronter l’effroi et le doute. Désormais, la guerre ne se résumait plus à tomber sur le râble d’un inoffensif village ni à jeter en pâture une poignée d’innocents à des psychopathes comme Malik qui les tourmentaient comme des chats avec des souris.

La guerre avait pris une forme nouvelle, une forme monstrueuse qui obligeait les combattants à vivre dans le froid, l’angoisse et l’épouvante. Une dévastation des corps et des âmes.

Quand l’offensive avait pris fin, les hommes de la katiba étaient lessivés, mais soulagés d’avoir tenu bon, même si Rempart avait remporté une victoire psychologique majeure en démontrant, pour la première fois depuis des mois, que ses troupes étaient encore capables de prendre l’initiative en lançant une vaste offensive.

Mais cette bataille avait également démontré qu’en l’absence de couverture aérienne, l’Organisation était condamnée à l’échec et à la retraite. Seul le rythme de ce recul pouvait être une source de débats entre les experts militaires.

Quand Saïd put enfin s’extraire de son boyau, le ciel était sombre, les colonnes de fumée des nombreux incendies obscurcissaient la plaine et semblaient soutenir les cieux. La suie des incendies se mêlait à la neige sale et à la boue.

– Wallah, on doit retrouver Malik dans ce bourbier, avait dit Saïd.

– Pour quoi faire ? avait répondu Youssef, sceptique.

Ça, c’était une vraie bonne question. Oui, pour quoi faire ? En réalité, Saïd ne savait pas. Pour en avoir le cœur net. Peut-être aussi pour savoir si Dieu existait vraiment et s’il avait enfin réglé son compte à cet enculé de Malik.

Il fallait veiller aux obus non éclatés qui affleuraient un peu partout. Ils finirent par le retrouver dans un trou d’eau. Le visage presque détendu, sa pelisse ridicule toujours sur le dos, les jambes dans l’eau boueuse, comme s’il prenait un bain de pieds dans ce trou d’obus.

– Cheh ! Bien fait pour sa gueule ! avait lâché Youssef.

Saïd constata avec une sombre satisfaction qu’il n’avait pas à se forcer pour se sentir soulagé. Un projectile lui avait éclaté le crâne de part en part. La gelée de son cerveau faisait comme du sorbet à la framboise sur la neige sale. Saïd fut presque surpris de cette couleur de fruits rouges, comme le coulis de framboise de la glace marque de distributeur que sa mère achetait parfois au Lidl. Comme s’il s’attendait à ce que la noirceur de l’âme de Malik change la couleur de sa matière cervicale.

Malik s’était probablement fait abattre par les snipers embusqués qui avaient attendu qu’un type rendu maboul par les tirs d’artillerie sorte de la tranchée. Celui qui avait imposé un indicible tourment à tant d’êtres vivants était mort sans souffrance. Dieu n’était pas juste.

À la vue de ce visage rongé par une barbe charbonneuse, Saïd fut traversé d’un mauvais pressentiment né de l’appréhension d’un possible désastre. Mokhtar, Yacine Amin, le Nain, Mecheri, Malik, Akimov. Tous étaient morts… Il n’arrivait plus à compter le nombre de ses frères d’armes tombés pour le Califat.

Pour la première fois, il envisagea sérieusement la possibilité d’une défaite. Si la grande armée en train d’être rassemblée échouait, alors ce serait la curée.

Avec l’aide de Youssef, il tira avec peine le corps de la gadoue.

– Je prends sa pelisse, dit Youssef, elle est peut-être moche, mais c’est chaud. Toi, tu devrais changer tes bottes.

Youssef avait raison : les bottes de Saïd étaient pourries et prenaient l’eau alors que celles de Malik étaient quasiment neuves.

C’est en les lui retirant que l’idée de la désertion lui traversa l’esprit et lui parut un recours, non par frousse, mais simplement par dégoût de la guerre, par envie de revoir Hassniya.

16

Le sol était recouvert d’un grand tapis persan sur lequel étaient assis un groupe d’hommes âgés vêtus de galabieh blanches. Sur un plateau en cuivre, les eunuques avaient disposé assez de loukoums et de pâtisseries au miel pour écœurer la moitié d’Istanbul.

Tous se levèrent et les têtes s’inclinèrent lorsque la petite assemblée vit entrer le Chef d’état-major en uniforme d’apparat. Abd El-Rahman enveloppa le grand salon de réception d’un coup d’œil précautionneux. Il détestait le bavardage sénile et le pas glissant de ces oulémas à bedaines qui sentaient l’eau de toilette, mais un héros militaire se devait de sacrifier parfois à ce genre de réunion pour éviter que les religieux ne complotent dans son dos. Napoléon lui-même avait dû sortir de sa zone de confort militaire pour devenir un homme politique.

L’un après l’autre, les oulémas étreignirent le Borgne. Barbe de vieux sage et regard rusé, Cheikh Jaber, le membre plus âgé de la vénérable assemblée, se tenait un peu en retrait. Il fut le dernier à s’approcher. Comme à chaque fois, il eut soudain froid.

Près de l’homme le plus redouté du Califat, il pouvait contempler la balafre héritée d’une ancienne blessure qui partait du sourcil droit jusqu’en haut du front. Elle témoignait du courage au feu de l’officier lors de la prise de Béthune, mais ce stigmate avait pour conséquence de l’empêcher de fermer complètement son œil aveugle. Une infirmité qui expliquait, selon certains, que l’officier porte souvent des lunettes de soleil en extérieur.

– La paix soit sur toi, dit Cheikh Jaber en s’inclinant légèrement, nous sommes heureux de te voir. Cela fait des semaines que nous attendons de féliciter le vainqueur de Bordeaux.

Le Borgne leva la main droite d’un geste plein de réserve :

– Je n’ai fait que mon devoir de Croyant, dit-il sur un ton empreint de fausse modestie.

– As-tu une idée du calendrier des opérations à venir ?

Ce vieux renard de Jaber avait posé la question en faisant avec la tête un geste plein d’apaisement qui signifiait que, naturellement, il ne voulait en aucun cas sous-estimer le travail considérable qui restait à accomplir pour prendre Paris.

– Aucune date n’est établie pour l’heure, répondit le Borgne en tendant une main que Jaber ne put faire autrement que prendre dans la sienne. Elle lui faisait l’effet d’une vieille mue de serpent dans laquelle un petit rongeur serait allé crever.

Jaber n’aimait pas le Borgne. Quelque chose chez le militaire lui faisait penser à une mygale immobile et patiente qui tisse sa toile avec la patience des immortels. Une créature de l’obscurité qui n’arrête jamais d’ourdir des complots ni de travailler à la malfaisance.

Mais le Borgne n’aimait pas non plus cette vieille tante mondaine qui sentait le foutre rance.

– Les opérations militaires m’ont contraint à me tenir éloigné de vous. Comment se portent les nobles oulémas ?

Cheikh Jaber fit semblant de ne pas avoir relevé la nuance de déférence ironique glissée par le Borgne en accentuant le mot nobles avec une insistance déplaisante.

– Grâce à Dieu et à toi, nous ne pouvons aller mieux, noble général. La prise successive de Toulouse et de Bordeaux est à l’origine d’une immense vague de joie et d’enthousiasme chez les Croyants du monde entier.

– Nos victoires attestent que Dieu est de notre côté, dit le Borgne, en vérité, les défaites des Infidèles sont le châtiment que Dieu leur inflige pour leur corruption et leur incroyance. Elles prouvent une fois de plus que nous sommes les seuls messagers de la vraie foi.

Les oulémas eurent un sourire de satisfaction. Le Borgne savait que ces vieux cafards aimaient entendre parler de religion, ceci d’autant plus que le Chef d’état-major n’était pas réputé pour son assiduité à suivre les prescriptions de l’islam.

Jaber demanda :

– Peux-tu nous en dire un peu plus sur les opérations en cours ?

Le Chef d’état-major regarda le vieil ouléma dont l’œil encore vif brillait d’un éclat inhabituel. Il ignorait si c’était en raison de l’excitation de la victoire promise ou d’une de ces manœuvres de salon dont le vieux conseiller était coutumier. Sous son allure débonnaire, le Chef d’état-major tenait le vieillard comme une vipère profondément malfaisante et dont il fallait se garder.

– Avec plaisir, Cheikh, tout le sud du pays est maintenant sous notre contrôle. Ces terres se sont soumises à la loi de Dieu. Elles nous paient tribut en argent, en hommes et en femmes. J’ai ordonné aux notables locaux de nous fournir une liste de filles de plus de quatorze ans et de veuves de moins de quarante ans pour nos combattants. Nous profitons du mois sacré pour concentrer la plus grande armée jamais réunie en Europe depuis la Seconde Guerre mondiale.

– Et quand espères-tu passer à l’offensive ?

– Nous avons désormais toutes les cartes en main. Dès que le petit Aïd sera passé, Inch’Allah… à la mi-janvier, nous déclencherons la plus grande offensive militaire jamais vue en Europe depuis l’opération Bagration lancée par les Soviétiques en 1944. Une apocalypse guerrière qui balaiera tout sur son passage. Nous prévoyons d’atteindre Tours avant une semaine, puis de franchir la Loire pour fondre sur Paris.

Il avait prononcé ces mots sur un ton d’allégresse martiale qui pouvait laisser croire que tout cela ne serait qu’une simple partie de campagne. Jaber frissonna ; dans la pièce, les ombres lui semblaient plus épaisses qu’avant l’entrée du Borgne, plus sinistres également.

– Peux-tu nous en dire plus, général ? demanda Jaber sur un ton de politesse sucrée.

– Nous concentrons l’ensemble de nos forces autour de Poitiers. Actuellement, nous avons déjà réuni 800 000 hommes et nous devrions atteindre le million à la fin du ramadan. L’armée campe dans la plaine, et nos tentes sont si serrées que les observateurs parlent d’une immense ville de toile qui recouvre la plaine au nord de Poitiers.

– Disposes-tu de suffisamment de matériel ?

– Le matériel et le carburant arrivent plus facilement depuis la prise des ports de La Rochelle et de Bordeaux. Nous espérons réunir plus de mille blindés, cinq mille canons et deux cents avions ou drones.

Un des religieux qui s’était tu jusqu’à présent demanda avec une voix doucereuse :

– La concentration des troupes crée un vide dans d’autres régions, avec tout le respect qui t’es dû, général, ne risquons-nous pas de dégarnir ainsi les autres fronts ?

Le visage du Borgne s’était insensiblement tendu. Ces vieilles limaces savaient appuyer là où ça faisait mal.

– Ce sera en effet le cas. Mais comment faire autrement ? Choisir c’est renoncer. Si Paris tombe et que les têtes de Rochebin et des principaux dirigeants de l’Organisation finissent sur des piques, Rempart ne sera plus alors qu’un serpent sans cerveau, un corps mort. Alors, les autres fronts s’éteindront d’eux-mêmes.

Les yeux des oulémas se plissèrent, l’assemblée réprima à grand-peine une jubilation enfantine à l’image de la tête du chef kâfir plantée sur une pique.

– Tu échauffes nos esprits romanesques, général, cependant tu n’es pas sans savoir que certaines rumeurs nous font du tort dans les médias internationaux.

– De quoi veux-tu parler, Cheikh Jaber ? Les rumeurs ne manquent pas en ce moment.

– Je pense à celles qui font état de massacres de civils, de crimes de guerre, avança Jaber d’une voix cauteleuse, peux-tu, mon frère, nous en dire un peu plus ?

Le général semblait si absorbé qu’on pouvait croire qu’il n’avait pas entendu les paroles de ce cheikh au regard torve, mais ses yeux qui s’étaient rétrécis le trahissaient.

Le Cheikh répéta :

– Tu n’as donc rien à nous dire à ce sujet ?

Le Borgne se tourna alors vers Jaber :

– Depuis quand la guerre est-elle une chose propre ? demanda-t-il d’une voix réduite à un sifflement, par nature, la guerre est sale puisque l’on y tue d’autres humains.

Cheikh Jaber prit un air offusqué ; son cou était tout rouge.

– Mais il y a la manière.

Il frissonnait à cause du froid et se frotta les mains. Ses doigts étaient comme engourdis. Jaber trouvait l’extrême détachement du Borgne irrespectueux vis-à-vis des oulémas et des choses de la religion.

– La manière, vraiment ? demanda le Borgne d’une voix nette et feutrée, je ne crois pas que vous soyez en mesure d’en juger. Et puis, depuis quand le Croyant se préoccupe-t-il du sort de l’Infidèle ? Le Livre ne nous recommande-t-il pas d’exterminer tous les Infidèles sans exception aucune ?

Le cheikh échangea un regard inquiet avec les autres membres de l’assemblée.

– Certes, certes… Mais le Saint Coran contient également des paroles de miséricorde, nous ne devons jamais l’oublier. Sans compter que le monde risque de nous reprocher ces massacres. Il existe mille façons de tuer. Essayons de choisir les plus recommandables.

Une sorte de demi-sourire sur le visage, le Borgne secoua la tête.

– Alors, accordons-nous sur les plus recommandables, conclut-il assez dédaigneusement avant de s’accroupir en ouvrant les mains.

Un chat noir, jusque-là invisible, sauta dans ses bras pour venir se serrer contre lui. Le Borgne lui caressa la nuque avec un sourire si ironique que Jaber se sentit agacé. Le cheikh remarqua que le visage du Borgne n’avait pas pris une ride et qu’il possédait toujours les mêmes ongles magnifiques.

Abd El-Rahman se servit un verre de thé à la menthe et prit entre ses doigts une corne de gazelle poudrée de sucre glace.

En sirotant son thé trop sucré, il se demanda d’où provenaient les fuites. Il avait interdit, sous peine de décapitation, de prendre des photos des camps de déportés, mais ces fils de chiens ne pouvaient s’empêcher de bavasser. Il ferait sa propre enquête pour identifier les coupables et châtier sévèrement les auteurs de ces fuites. Il importait de mettre fin au plus vite à ces rumeurs malfaisantes.

– On raconte beaucoup de choses dans l’unique but de nous nuire, souligna le Chef d’état-major avec un sourire, ce conflit n’est pas une simple guerre de territoire, mais une guerre d’extermination.

– D’extermination ? glapit Jaber dont les yeux s’étaient arrondis.

Ses mains se serrèrent l’une sur l’autre, dans l’attitude d’un homme qui cherche à rassembler difficilement une pensée fuyante.

– Regardons les choses en face, reprit le Borgne, les Droits de l’Homme ont ruiné l’Occident. Voulez-vous vraiment les suivre dans cette folie et devenir comme des vulgaires chrétiens-démocrates ?

Ce simple mot offusqua les Oulémas. Le Borgne se leva et marcha jusqu’à la grande carte murale pendant qu’une espèce de lueur froide passait sur son visage, comme le reflet d’un lointain incendie.

– Une fois harbna, notre guerre, gagnée, la France nous appartiendra dans sa totalité, et alors personne ne questionnera plus le comment. Qui aux États-Unis se soucie encore du sort de ces quelques clochards alcooliques que l’on appelle les Indiens d’Amérique ? Qui en Australie s’inquiète des Aborigènes ? Qui au Japon s’interroge sur l’extinction des Aïnous ?

– Que cherches-tu à nous dire au juste ? demanda Cheikh Jaber.

– Rien que vous ne sachiez déjà, sages oulémas, si ce n’est que l’Histoire est toujours écrite par les vainqueurs, qu’elle n’a que faire des vaincus dont l’avenir se réduit le plus souvent à un simple sujet d’étude et de curiosité pour quelques ethnologues et à une poignée d’objets poussiéreux exposés dans des musées déserts.

PARTIE 4

Certains historiens avancent que l’Islam doit son succès aux conséquences des âges sombres. Ce moment de bascule où la civilisation antique venait d’être balayée par les grandes invasions germaniques. Mais si les historiens qualifient le milieu du VIe siècle d’Âges sombres, nous le devons à un mystérieux brouillard qui recouvrit l’Europe, le Moyen-Orient et une partie de l’Asie pendant 18 mois entraînant une chute des températures.

De la neige tomba en Chine en plein été. Des conditions météorologiques qui entraînèrent un désastre pour les récoltes provoquant une terrible famine.

Ce brouillard trouvait son origine dans des éruptions volcaniques entre 536 et 547 qui entraînèrent une brutale chute des températures affectant les moissons et provoquant des famines massives. Les survivants furent si affaiblis qu’ils constituèrent un terrain favorable aux épidémies dont la plus dévastatrice fut la première épidémie de peste bubonique qualifiée de peste de Justinien.

Ce fléau de la mort noire frappa l’Europe et la Méditerranée à partir de 541, tuant près de cent millions de personnes. Ces désastres successifs affaiblirent les États pour des décennies : ils expliquent quelques décennies plus tard la rapidité de la conquête musulmane et l’effondrement de l’Empire perse face la conquête arabe.

Précis d’Histoire contemporaine, tome VII, Clio Éditeurs

1

Son corps ressentit des secousses. Sa tête aussi. À l’intérieur de son crâne, elle croyait dormir, mais la douleur dans son bras, son envie de vomir, la douleur qui irradiait son dos et sa nuque lui rappelèrent qu’elle venait de se réveiller, mais qu’elle n’osa pas ouvrir les yeux, préférant rester l’obscurité, la sécurité.

Fatou pressentait que dès qu’elle serait réveillée, les problèmes commenceraient. Alex disait toujours que l’important, c’était moins l’habileté avec laquelle on évitait les emmerdes que la manière dont on les affrontait quand ils devenaient inévitables. Apparemment question emmerdes, elle était vernie depuis quelque temps.

Elle aurait souhaité ne plus pouvoir entendre pour parfaire son isolement. Elle tremblait, claquait des dents. Pas de froid. Peut-être de peur. À moins que ces tremblements ne soient l’appel au secours de son corps.

Elle se souvenait du vrombissement de l’avion blessé, du sol qui approchait. Elle se souvenait de sa fuite éperdue à travers les bois et des hommes avec les chiens qui aboyaient et qui avaient trouvé sa trace et la suivaient.

Quand ils l’avaient trouvée, elle était terrée dans une cave. Elle s’était débattue et ils l’avaient frappée. Quand elle avait repris conscience, elle était sanglée à cette chaise inconfortable, froide et probablement métallique.

Dans sa tête, des images défilaient, imprécises, comme ces visages floutés à la télé. Quelqu’un criait à côté d’elle dans l’avion… Une voix de femme… Peut-être Chloé… Chloé qui paniquait… Qui était Chloé ?

Elle entendait d’autres bruits. Ici, à quelques pas d’elle, de cette chaise. Elle ne voulait pas ouvrir les yeux, elle voulait se boucher les oreilles, rester seule, plonger pour toujours dans le néant du sommeil. Rien ne peut vous arriver quand vous dormez. Elle serait comme un plongeur qui s’enfonce vers les fonds marins, protégé par la masse gigantesque de l’océan.

Elle voulait plonger plus profondément vers les abysses sombres, et y demeurer à l’abri pour toujours, le plus loin possible de la surface, comme cet acteur dans ce vieux film qu’elle avait adoré avec les dauphins. Ce type trop beau qui plonge pour ne plus jamais remonter dans le monde des hommes et rester pour toujours avec les dauphins.

Tout près d’elle, elle captait des voix : des hommes respiraient près d’elle, leurs yeux l’observaient. L’écho laissait deviner une salle pas très grande. Une cellule de prison avec des murs en béton. Fatou refusait d’ouvrir les yeux. Pourtant, elle savait que si elle s’obstinait à faire la morte, les voix s’impatienteraient.

D’où ces hommes pouvaient-ils venir ? Elle se concentra un peu, feignant l’inconscience pour glaner quelques informations supplémentaires.

Ne pas bouger, faire la morte. Elle capta enfin quelques mots dans ce sabir d’arabe mélangé à du français de banlieue. Elle comprenait… Le missile, l’avion… Où étaient les autres ? Prisonniers comme elle ? Était-elle la seule survivante ?

Une porte claqua. Un claquement de talons retentit dans l’espace confiné. Un salut militaire. Des pas décidés, autoritaires. Elle connaissait ce genre de démarche qui signait instantanément l’identité de son auteur : une autorité militaire ; une présence autorisée à tuer ; une sommité dans cette hiérarchie de tueurs institutionnels qui projetait toute sa puissance dans ses talons qui frappaient violemment le sol en ciment.

Elle ne sentit pas venir la gifle. Quand celle-ci arriva, Fatou crut un instant qu’on venait de lui arracher la tête pour sortir ce qui restait de son corps de son océan protecteur. Une gifle qui l’aurait fait tomber de la chaise si elle n’avait pas été immobilisée avec des grosses lanières en cuir de buffle.

Le côté gauche de sa tête la lançait, comme si l’os du crâne cherchait à se détacher de la chair. Puis une silhouette se pencha et l’empoigna par les cheveux.

– Réveille-toi, sale putain !

Elle entrouvrit les paupières pour émerger de l’océan. À la surface de l’eau brillait le soleil brûlant d’une puissante lampe braquée sur elle.

Fatou comprit que des forces implacables l’avaient rattrapée. Des talons qu’on claque et des rapports d’interrogatoires l’attendaient. Sans ménagement. Pourtant elle décida de refermer les yeux pour les garder ainsi le plus longtemps possible.

L’homme lui cracha au visage. Elle crut qu’il allait la rouer de coups, mais elle l’entendit s’éloigner et fouiller dans des papiers.

Soudain, une présence silencieuse entra. Elle perçut immédiatement un changement, comme si cette présence avait modifié le comportement des hommes présents, instillant en chacun d’eux un impalpable sentiment de peur. Elle eut soudain très froid et se mit à frissonner. C’était comme si la température venait de chuter de plusieurs degrés dans la pièce.

L’air de la cellule parut se tendre, comme si ses molécules étaient soudain attirées par une force magnétique.

– Hadarat, mon général, cette salope refuse d’ouvrir les yeux.

L’esprit troublé par cette soudaine sensation de froid, elle entendit
des pas. Elle perçut le souffle glacé d’une présence plus proche.

Sa bouche était juste là, toute proche. Les autres étaient silencieux, comme terrorisés par cette présence. Il y eut juste cette voix comme sortie d’un grand ciel noir. Une voix blanche, monotone, qui ne trahissait aucune émotion.

– Veux-tu vraiment que nous t’aidions à ouvrir les yeux ?

Fatou comprit qu’elle n’avait plus le choix, qu’elle ne pouvait plus feindre la perte de connaissance et rester à flotter dans cet entre-deux. Il lui fallait retourner dans ce monde du dehors qui la terrifiait.

Elle ouvrit les yeux sur la salle nue aux murs de béton gris. Le sol était recouvert de carreaux gris, tachés ici et là de marques sombres qui auraient pu être du sang. Les plafonniers étaient protégés par du grillage. Elle vit que son corps était solidarisé à sa chaise par d’épaisses sangles de cuir.

Face à elle, un homme en uniforme. Ni grand, ni petit, ni jeune, ni vieux. Un visage proche du sien, incliné sur elle avec des yeux durs aux reflets jaunes et une balafre qui zébrait sa joue droite.

– Tu es jolie quand tu dors ! Mais je te préfère les yeux ouverts.

Elle se sentit désarmée face au regard de reptile de l’officier. Il avait beau ne pas se comporter de manière menaçante, sa seule présence la remplissait d’un effroi inexplicable. Elle était incapable de respirer, de bouger. Elle éprouvait la même paralysie que si elle s’était trouvée en présence de l’Ange de la mort.

Quelque chose n’allait pas chez cet homme, elle le sentait de tout son être. Il émanait de lui un vide abyssal, une absence effroyable. Mais peut-être que Fatou percevait simplement la terreur que l’homme inspirait aux militaires présents qui se tenaient en retrait.

– Tu as soif ? Tu veux de l’eau ? demanda l’officier.

Sa voix ne trahissait pas plus de sentiment ou d’attente que son regard couleur d’eau sale, complètement vide. Où était la brutalité légendaire des islamistes ? Mais quand le dragon te sourit, ce sont ses dents qu’il te montre, avait-elle lu quelque part.

– Raconte-nous ce qui s’est passé et nous ne te ferons aucun mal.

Elle tentait de maîtriser la terreur répugnante qui s’infiltrait en elle pour lui mordre les viscères. C’était exactement ce qu’elle imaginait un tortionnaire dire avant de se livrer à un acte ignoble.

– Je suis où ?

Elle ne reconnut pas sa propre voix. Sa langue était pâteuse, ses lèvres lourdes, ses poumons comprimés par les sangles. Une voix éteinte qui, dans son élan désespéré, n’atteignit que faiblement les oreilles toutes proches de l’officier toujours penché sur son visage.

Le visage de l’officier se contracta. Il fut sur le point de dire quelque chose, mais il y renonça. Il resta un moment silencieux puis fit un signe de la main à un des gardiens qui lui assena une terrible gifle avec le dos de la main.

Fatou se mordit la lèvre pour faire diversion à l’effroyable douleur.

– Tu ferais mieux de répondre à mes questions plutôt que de poser les tiennes.

Dans les yeux de l’officier, elle ne percevait ni indulgence ni pitié, rien qu’un gouffre, un vide qu’elle n’avait encore jamais rencontrée. Elle préférerait encore la haine de celui qui l’avait giflée. Il y avait de l’humanité dans la haine. Dans les yeux du général, il n’y avait rien.

– Tu as perdu ta langue ? dit le gardien, tu ne comprends donc pas tout le mal que le raïs se donne pour t’éviter des ennuis ?

Fatou sentit une terreur se cristalliser quelque part dans son ventre. Elle revoyait les images de l’accident. Elle comprenait qu’elle venait de tomber dans une broyeuse qui allait la mutiler un peu plus.

L’homme qui venait de la gifler lui adressa un regard de reproche. Ses yeux étaient injectés de sang.

– Où sont-ils ? demanda à nouveau l’officier.

– Qui ça ?

Le gardien qui l’avait frappée baissa la tête en marmonnant quelque chose pour lui-même. Quand il releva la tête, il avait un rictus canin aux lèvres et un pistolet à la main. Sans détourner ses yeux de ceux de Fatou, il appuya le canon de son arme contre sa joue.

– Te fous pas de nous, chienne… Kalbah, ou ta cervelle va recrépir le mur d’en face. Tu m’entends ?

Tout ce que Fatou était capable de comprendre, c’était l’acier glacé et l’odeur de graisse du canon enfoncé dans sa joue.

Elle cligna des yeux en tremblant. Le militaire appuya plus fort sur sa joue comme pour la lui labourer. Elle sentit sa peau se déchirer sous la pression, mais elle ne risqua pas le moindre mouvement.

– Où sont-ils ?

– Je sais pas.

– Ouvre la bouche, ordonna le militaire.

– Pour quoi faire ?

– Ouvre ta gueule, sale barka, ou c’est moi qui te l’ouvre en te brisant les dents.

Elle desserra ses lèvres et l’homme introduisit le canon du revolver dans sa bouche. Elle sentait le goût du métal sur sa langue et une nausée lui monta dans la gorge. Elle sentit son pouce chercher le percuteur.

– Et maintenant, sale pute, c’est le moment de savoir si t’as envie de vivre. F’hemt ? Compris ? Pour la dernière fois, Mosska Kharba, où sont-ils ?

Fatou vit le reflet de sa propre image dans les pupilles noires du militaire qui se contractaient lentement comme celles d’un reptile. Elle sentit son pouce armer le percuteur, alors elle cligna les yeux pour signifier qu’elle allait parler et l’homme relâcha sa pression sur le percuteur avant de retirer de sa bouche le canon enduit de salive.

Alors Fatou inspira profondément et dit :

– Ils étaient dans l’avion.

– Qui ils ? Sois précise ! demanda l’officier.

– Alex et le Crabe. Il y avait aussi Chloé, la petite amie du Crabe.

– Nous avons retrouvé trois corps, celui d’une fille et de l’équipage, dit l’homme, où sont les autres passagers ?

La nouvelle ébranla Fatou. Ainsi la pauvre Chloé était morte. Cette fille n’avait jamais eu beaucoup de chance. Mais surtout, Alex était peut-être encore en vie. Elle se remit à espérer.

– Au moment du crash, j’ai perdu connaissance. Je ne sais pas ce qu’il sont devenus.

L’officier resta un moment immobile passant sa langue de reptile sur ses lèvres.

– C’est la pure vérité, insista Fatou.

– Si tu mens au raïs, je te jure sur le Coran que je commencerais par te casser les deux jambes, dit le gardien, crois-moi, sale pute que je prendrai beaucoup de plaisir en le faisant. Je prendrai tout mon temps.

Le militaire se tourna vers celui qu’il appelait le raïs qui fit un signe de la main. Alors l’homme rangea comme à regret son revolver.

– Dommage...

Le regard inexpressif de l’officier s’attarda sur Fatou. Des yeux de poisson, pensa-t-elle. Il s’approcha et posa sa main sur son visage. Puis sa bouche mince comme une coupure à vif s’approcha de son oreille et, d’une voix incisive et posée, il prononça les mots suivants :

– Te fatigue pas à nous raconter des conneries. Tu ne vaux rien, tu n’imagines pas à quel point tu ne vaux absolument rien. Je peux laisser le plus vicieux de mes soldats jouer avec ton corps, avec tes nichons, avec ton sexe. Et je pourrais les laisser te défoncer devant moi, je pourrais te donner à leurs clébards comme on donne une chienne à saillir, et quand les couilles des clebs seraient vides de foutre, les laisser te dévorer vivante. Et toi, tu ne pourrais absolument rien faire. Tu n’es plus rien du tout. Tu dois le comprendre si tu veux avoir une infime chance de survivre. Alors, n’essaie pas de me la faire à l’envers, je suis sûr de gagner. Je gagne toujours.

L’officier alla se servir un verre d’eau. Fatou réalisa qu’elle crevait de soif. L’officier avait un regard complètement transparent qu’elle n’arrivait pas à qualifier. Maboul ? Sadique ? Elle ne savait pas. Un regard venu d’ailleurs, comme les zombies de cette vieille série américaine. Un mort-vivant qui à la fois voit tout, et ne voit rien. Un truc venu d’un autre monde qui vous pétrifie rien qu’en vous fixant.

Assis en face d’elle, l’officier la regardait avec le regard froid d’un enfant qui va tourmenter un insecte.

– J’en ai interrogé des centaines comme toi et des biens plus dures que toi. T’imagines même pas dans tes pires cauchemars ce que je leur ai fait subir. Les passagers qui étaient avec toi ont extorqué par ruse de l’argent au Califat. Ils ont été condamnés par une fatwa. Même s’ils se réfugiaient au bout du monde, nous finirions par les retrouver, tu peux me croire et ce jour-là, ces keboun, ces bâtards, regretteront d’être nés.

Le silence se referma sur ses paroles définitives. Fatou commençait à vraiment avoir froid. Mais en même temps, elle était plus essoufflée qu’un coureur de fond qui n’arrive pas à refaire son retard. Si ces types savaient tout, pourquoi prendre le risque de leur cacher la vérité ?

L’officier fit un signe à un homme resté en retrait, puis il quitta la pièce sans un mot. L’homme s’approcha et fronça les sourcils en remarquant l’aspect vitreux des yeux de Fatou.

– On va lui faire une injection.

L’homme avait donné l’ordre d’une voix métallique sans la quitter des yeux. Un des militaires disparut derrière la porte pour revenir cinq minutes plus tard avec un type chauve, la soixantaine, portant une longue blouse blanche.

Le militaire s’était assis à califourchon sur une chaise pendant que l’homme chauve cherchait une veine dans son avant-bras que la sangle immobilisait fermement. La douleur de l’aiguille était limitée. Fatou imaginait les molécules injectées en intraveineuse, des substances inconnues inondant son système circulatoire. Une vague qui déferlait dans son organisme. Une onde puissante qui allait atteindre son cerveau en quelques secondes. Une vague qui aurait raison de sa détermination à contrôler ses mots.

Le médecin lui donna ensuite à boire et elle se sentit un peu mieux. Le militaire posa ensuite des questions et elle répondit à ses questions sans même calculer les conséquences des mots qu’elle prononçait.

Elle parla d’Alex, du Crabe, de Chloé, de l’or transporté aussi. Elle parla de sa fuite à travers bois, de la cave dans laquelle elle s’était réfugiée. Et les hommes enregistraient tout ce qu’elle disait. Ils revenaient en permanence sur Alex, il semblait beaucoup plus important que l’or à leurs yeux.

Quand ils eurent fini leur interrogatoire, ils l’amenèrent dans un second bâtiment à la triste allure. Des plaques d’enduit fendillées étaient tombées de la façade. Les mauvaises herbes envahissaient les pierres de la cour.

À part les gardiens qui l’accompagnaient et des chiens qui aboyaient quelque part, il n’y avait aucune trace de vie. Elle repensa alors aux menaces de l’officier. L’effroi et la tristesse l’avaient envahi au moment où ils l’avaient enfermée dans sa cellule.

2

Le train transportait des centaines de femmes dans des wagons à bestiaux surpeuplés qui empestaient l’urine.

Fatou avait l’impression de plonger dans un puits plus sombre que le néant. Les femmes n’avaient même pas la place de s’allonger sur la paille pour dormir, il faisait froid et on pouvait entendre de nombreuses captives tousser : surtout des gouères à la respiration grasse qui somnolaient, entassées comme elles pouvaient. Pour uriner ou se vider les intestins, c’était sur la paille comme des truies d’élevage.

Une voix de femme âgée expliquait à un autre dans le noir que le train se dirigeait vers le sud.

– Qui t’a dit ça ? demanda une voix plus jeune sur un ton agressif.

– Un gardien dit qu’ils nous envoient dans une usine d’armement.

– Qu’est-ce que tu lui as fait pour qu’il se confie ainsi ? demanda la plus jeune sur un ton moqueur.

– Je suis sûre que la vieille l’a sucé bien à fond, dit une troisième voix plus rauque.

Elles éclatèrent de rire alors la vieille femme se tut et Fatou l’entendit pleurer.

– Faut pas te vexer, la vioque, rigola la plus jeune.

L’air était irrespirable. Un mélange fétide d’odeur de merde, de sueur rance et de pisse. Heureusement, un peu d’air frais pénétrait par les interstices du vieux wagon. La nuit avançant, l’air se fit glacé. Fatou remonta les genoux sous son menton et se serra contre sa voisine. Elle essaya de dormir, mais ne fit que somnoler, l’esprit tourmenté par des mauvais songes.

Elle se souvenait de l’appareil écrasé dans la forêt. Elle n’avait pas perdu connaissance tout de suite. Elle avait appelé dans la forêt, mais personne n’avait répondu. Une légère couche de sueur huilait tout son corps. Elle avait soudain mal à la tête, ses tempes tambourinaient. Le contrecoup de la commotion liée au choc. Elle remarqua qu’elle respirait avec difficulté, que sa tête tournait.

Les sons se rapprochaient. C’est après qu’elle avait pris la fuite. Mais les barbus avaient fini par retrouver sa trace grâce aux chiens. L’interrogatoire prouvait que les barbus n’avaient pas retrouvé le corps d’Alex, cela signifiait qu’il était peut-être encore en vie. Dans ce cas, elle le retrouverait.

Après plusieurs heures, elle entendit comme une pulsation dans le lointain. Fatou tendit l’oreille quand une voix dit sur un ton incrédule :

– On dirait le bruit de canons.

– Qu’est-ce tu connais aux canons ? répondait une autre voix.

– J’étais à Lyon quand la ville est tombée, ça te parle, connasse ?

Le train soudain s’immobilisa. Il y avait des voix sonores d’hommes le long de la voie ferrée. Les filles percevaient toujours cette puissante respiration dans le lointain, un halètement de laminoirs.

Pour beaucoup d’entre elles, la guerre civile avait pris jusque-là la forme d’une guerre de pauvres, faite de rapines, de bandes de fêlés qui déboulaient en pick-up avec des enfants soldats drogués à mort pour se livrer au pillage et au viol. Ces razzias n’impliquaient que quelques dizaines d’individus à la fois, un nombre suffisant pour s’en prendre à un maigre gibier d’inoffensifs civils. Ces bandes évitaient autant que possible de se frotter à des forces militaires supérieures comme celles de l’Organisation ou du Califat.

Cette guerre de pauvres, pour artisanale qu’elle fût, n’en était pas moins d’une extrême cruauté : une guerre faite de viols, de mutilations, d’assassinats crapuleux ; une guerre crapuleuse qui alimentait en captifs les marchés aux esclaves et les centres de castration du Califat.

Les monstres étaient une multitude malfaisante : des bêtes féroces à visage humain qui se faisaient appeler Prédator, Barbecue, l’Écorcheur, Babouin ou l’Empaleur ; des prédateurs hantaient les campagnes et chassaient le petit gibier depuis les vastes forêts. Dans la guerre moderne, celui qui vous tuait restait un anonyme que l’on ne voyait jamais, mais le propre des guerres tribales était que chaque victime pouvait croiser le regard vicieux de son bourreau, sentir l’odeur de transpiration de son tortionnaire et respirer sa joie mauvaise.

Dans le wagon à bestiaux, on pouvait déjà sentir l’odeur de la poudre et de l’acier surchauffé : comme si l’haleine de batailles homériques se mêlait à celle d’urine et d’excrément. Cette sensation fit courir parmi les captives un étrange frisson. Pour la première fois, Fatou devinait qu’elles étaient confrontées à quelque chose qui les dépassait, à une guerre mécanique comme celles des livres d’Histoire, au hurlement de l’acier dans la campagne glacée.

Le train se remit enfin en marche à petite vitesse avant de s’immobiliser à nouveau dans une petite gare. C’était l’aube quand on les fit descendre sur le quai. Une brume grise et froide flottait sur la campagne, se prenant dans les maigres bosquets déplumés. Très loin, la boule blanche d’un obus fondait dans la grisaille de ce ciel de novembre avant de disparaître avec un grondement sourd derrière l’horizon. Puis ce fut un tonnerre au roulement continu qui enflait.

Les paramilitaires étaient plutôt âgés, des chibani illettrés qui faisaient plus attention à ce battement perpétuel de forge, comme s’ils y étaient aussi habitués qu’un fermier au meuglement de ses vaches.

Un gradé hurla en arabe sur un groupe d’almakhsi. Un homme en surpoids avec un uniforme si froissé qu’on avait l’impression qu’il avait dormi tout habillé dans une benne à ordure. Puis il s’avança vers les filles

Dix minutes plus tard, les eunuques revinrent avec du thé sucré et des cartons remplis de pain rassis qu’ils distribuèrent aux captives affamées. Fatou se jeta sur son quignon avec une frénésie animale. Le pain était si rassis qu’il fallait le faire tremper dans le thé pour le ramollir, mais ça restait de la nourriture.

Plus tard, certaines filles allèrent se vider les tripes dans un champ voisin sous la surveillance d’hommes en armes qui plaisantaient en arabe en se moquant de leur impudeur.

Trois gardes remarquèrent une des captives. C’était une go, comme ils disaient, c’est-à-dire une jolie femme avec de longs cheveux bruns, un sourire franc, et des yeux d’un beau vert. Ces yeux-là se tournèrent suppliants vers un gros officier, essayant d’exprimer quelque chose, mais il les ignora et laissa ses hommes l’emmener à l’écart.

L’officier désigna des pelles à neige à un groupe de femmes.

– Vous, ordonna-t-il d’un air un peu écœuré, sortez-moi le fumier de ce wagon.

Une fille voulut protester, mais un homme de troupe s’avança vers elle la crosse en avant.

– Hakda… C’est comme ça, salopes… Q’heb

Il y eut un coup sourd suivi d’un râle, puis de nouveaux coups, accompagnés de raclements sur le sol.

Après lui avoir assené un violent coup de crosse de fusil dans le creux de l’estomac, d’autres hommes se joignirent au premier pour rouer la fille de coups. Aucune partie sensible de son corps ne fut épargnée par leurs bottes ferrées.

– Ça suffit ! dit une voix, que Fatou reconnut être celle de l’officier obèse.

Fatou comprit que ces hommes craignaient plus les épidémies et la vermine que les canons ennemis. Quand les poux se mettaient à infester une katiba, il devenait impossible de s’en débarrasser et le typhus ne mettait pas longtemps à faire son apparition.

Quand les wagons furent nettoyés, l’officier les fit grimper à l’arrière de vieux camions militaires bâchés. Le convoi se mit en branle, mais il avançait lentement en raison de fréquents arrêts qui pouvaient durer jusqu’à une heure.

Fatou pouvait entendre le crépitement des talkies-walkies et les voix en arabe des chauffeurs. Elle ne comprenait rien à cette langue, mais elle devinait que le convoi suivait en temps réel les évolutions de la situation sur la ligne de front qui n’était qu’à quelques kilomètres.

Au bout de quatre heures, elles entendirent à nouveau le halètement rauque de l’artillerie dans le lointain. Fatou était incapable de savoir où elles étaient, mais elle comprit plus tard que le convoi avait contourné une zone exposée à l’artillerie ennemie.

Le soir, les camions s’arrêtèrent enfin devant de vieux bâtiments industriels. Elle sentit l’odeur de l’usine avant même d’y pénétrer. On les escorta dans des baraquements avec des paillasses posées à même le sol. Chacune reçut pour la nuit une mince couverture en synthétique. D’autres femmes étaient déjà allongées sur les paillasses.

Fatou apprit des femmes déjà présentes que la plupart d’entre elles avaient été capturées dans les villes prises par le Califat, notamment Bordeaux, Poitiers et La Rochelle. Beaucoup avaient été violées devant leurs maris avant que ceux-ci ne soient exécutés devant elles. Hebba f’rrass… une balle dans la tête, disaient les bourreaux. Mais le plus poignant venait du fait que leurs enfants, même petits, leur avaient été systématiquement enlevés.

– Le Califat a un projet pour eux, dit l’une d’elles, ajoutant que quand elle avait réclamé ses enfants, un militaire du Califat lui avait répondu : « Tes gosses auront le privilège de mourir pour le Califat, oublie-les, nos combattants t’en donneront de nouveaux ! »

En esquissant des deux bras un grand geste d’accablement, la femme lui expliqua que des nouvelles arrivaient chaque semaine pour travailler dans cette usine d’armement.

– Elles remplacent celles emportées par le froid, la malnutrition ou la fièvre.

Fatou était si épuisée que, malgré le froid, elle s’endormit très vite. Le lendemain, quand elle fut réveillée par une sirène, il faisait encore nuit noire. Des gardiens les conduisirent dans une grande salle servant de réfectoire où des tables avaient été installées. Des femmes en blouse avait préparé du thé sucré et il y avait du pain relativement frais avec un œuf par personne cuit dans beaucoup d’huile.

Une ambiance bizarre régnait entre les ouvrières qui s’épiaient entre elles comme des bêtes sans confiance. Les nouvelles mangèrent avec frénésie avant d’être conduites dans un vaste hall où de nombreuses machines-outils étaient alignées avec des chariots chargés de douilles et d’obus.

Fatou vit que des hommes travaillaient également, mais en moins grand nombre. En tout cas, c’est ce qu’elle avait cru le premier jour.

Une ouvrière lui montra comment travailler sur sa machine. C’était simple, mais il fallait aller très vite.

– Celles qui traînent sont privées de nourriture, dit l’ouvrière, et si elles persistent, elles sont fouettées jusqu’au sang.

Les presses hydrauliques, les marteaux, les outils, les moteurs faisaient un bruit infernal de métal hurlant, de grondements, de sifflements, de sons déchirants. On aurait dit les forges de l’enfer. Le vacarme était insupportable pour les oreilles, il lui semblait tellement inhumain qu’au début elle pensât que ça n’était que temporaire.

Les plus anciennes ne paraissaient pas gênées. Certaines s’étaient bricolé des bouchons pour les oreilles et, le soir, Fatou fit de même avec un morceau de laine arraché à une vieille couverture et longuement mâché avant d’être introduit dans ses conduits auditifs.

Une douzaine de gardiens vinrent examiner les nouvelles en se rinçant ostensiblement l’œil avec des ricanements et en faisant des commentaires scabreux en arabe. Craignant que les militaires ne lisent la haine dans son regard, Fatou gardait alors les yeux baissés comme elle avait appris à le faire. Elle avait compris que les gardiens avaient droit de vie et de mort sur les ouvrières.

L’ouvrière qui lui avait montré les gestes lui apprit que la pire paire de psychopathes était constituée de Driss et Ousmane.

Driss – le plus petit des deux, mais de loin le plus sinistre – portait un uniforme qui n’avait pas souvent dû être lavé. Un sourire huileux permanent aux commissures de ses lèvres, il sentait la sueur, l’entrecuisse et le mauvais tabac. Cet être plus vicieux qu’un chien galeux avait l’habitude de se déplacer sans qu’on l’entende pour les surprendre et leur déchirer le dos de son long fouet.

Ousmane – un grand black à la peau plus noire que l’enfer – lui avait jeté un regard de dégoût, peut-être parce qu’il préférait les blanches. Le plus effrayant, c’était ses dents limées en triangle comme les crocs aigus de fauve de certaines tribus du Soudan.

Les vieilles machines-outils tombaient si souvent en panne que certains gardiens les avaient surnommés les machines du diable. À part ça, le travail était assez simple. Les douilles d’obus récupérées auprès des unités d’artillerie du Califat étaient acheminées dans l’usine pour servir à la fabrication de nouveaux obus en assemblant de nouvelles ogives dans les douilles reconditionnées.

Le plus dangereux c’étaient les presses hydrauliques et le mélange de poudres explosives pour les ogives.

Driss n’arrêtait pas de rôder pour harceler les filles, les caressant du bout de son fouet en ricanant bêtement. Il s’asseyait sur le bord d’un établi et se caressait la queue au travers de son pantalon en les observant avec un regard salace.

Parfois, il se postait derrière Fatou et restait là à lui mater le cul qu’il imaginait bien fendu. Elle pouvait sentir sa présence dans son dos juste à son odeur de poney. Quand des filles se rendaient aux toilettes, il les suivait parfois avec son air chafouin.

Fatou s’était longtemps retenue d’uriner, mais n’en pouvant plus. Elle profita d’un moment où Driss était occupé à l’autre bout de l’atelier pour quitter son poste et filer aux toilettes.

Les cuvettes étaient sans couvercle ni lunette. En hauteur, une petite fenêtre était munie de solides barreaux constitués de fers à béton. Elle resta un moment, puis se lava le corps et le visage avec un peu d’eau. Mais au moment où elle s’apprêtait à regagner son poste de travail, elle sursauta. Driss, les yeux bordés de rouge, était derrière elle. Comme à son habitude, il était entré en silence.

– Alors, ma belle, on avait envie de se soulager ?

Fatou hocha la tête en gardant les yeux baissés.

– Pourtant, une négresse, ça doit avoir l’habitude de pisser et de chier n’importe où, non ?

Il avait prononcé les mots blessants avec un sourire de reptile qui la fit frémir. Elle voulut répondre quelque chose, mais la partie de son cerveau qui transmettait les ordres à sa langue était comme paralysée par la vue terrifiante du fouet. Elle avait perçu la provocation dans sa voix. Elle savait que quoi qu’elle dise, l’autre ne serait pas satisfait.

Il s’approcha et lui passa sa main sur la joue comme pour esquisser une caresse. Ses doigts puaient l’urine et la sueur. Fatou livide recula son visage, sans pouvoir cacher davantage son dégoût.

– Tu me déçois, dit Driss en changeant d’expression, je te croyais plus intelligente. Mais les crêles sont stupides, tout le monde sait ça. Tu vas tâter de ma trique. À toi de choisir laquelle. La plus vigoureuse n’est pas celle que tu crois.

Il fit claquer sur le carrelage son long fouet arabe fait d’une fine lanière prolongée par de petites boules de cuir. Puis il alla verrouiller la porte des toilettes avant de s’approcher de Fatou.

Elle connaissait les hommes, elle avait déjà vendu son corps pendant la Période spéciale, juste avant sa rencontre avec Alex. Elle avait même fait la pute de chantiers quand elle était en galère grave – comme on disait à l’époque. Fatou savait qu’elle ne devait en aucun cas lui résister, qu’il n’attendait qu’un prétexte pour la punir avec le fouet qui ne le quittait jamais.

Le garde humecta lentement ses lèvres du bout de la langue Il prit son menton entre le pouce et l’index et tourna son visage vers la lumière du néon.

Puis il s’approcha plus près et elle sentit ses lèvres chercher les siennes et couvrir sa bouche avec sa bouche barbue afin d’introduire sa langue salée entre ses dents.

Comme, instinctivement, elle avait reculé, il lui immobilisa les épaules et, de ses bras durs et noueux, la plaqua contre le mur carrelé. Puis il se débraguetta et ordonna :

– À poil, crasseuse ! Khemja !

Il parlait d’un ton tranchant, en homme qui a l’habitude de commander et de se faire obéir sur-le-champ.

Elle retira ses vêtements. Quand elle fut complètement nue, il la caressa du bout de son fouet avec un mauvais sourire.

– Si tu savais comme j’en crève d’envie, mais je vais pas abîmer la marchandise dès le premier jour. Les autres gardiens m’en voudraient de te saloper avant qu’ils ne t’aient goûtée.

Elle savait qu’il ne tenait qu’à lui de lui déchirer la peau. Il s’attarda un moment sur son sexe, faisant avec le manche de son fouet de petits mouvements de va-et-vient qui le remplissait d’une sorte d’allégresse, de jubilation démoniaque.

– Tu vas apprécier ma trique. Mets-toi à genoux !

Elle s’agenouilla. Driss puait de l’entrejambe ; une puanteur plus forte que celle d’un bouc en rut. Mais elle prit son sexe long et étroit dans sa bouche. Elle ferma les yeux et commença de longs va-et-vient comme elle avait appris à le faire.

Quand Driss en eut assez, il lui demanda de se relever et de se retourner, les mains contre le carrelage du mur, les jambes bien écartées.

– T’as un cul bien cambré. Un vrai cul de négresse. Je suis sûr que je vais être très bien à l’intérieur. J’aime goûter les fruits du Califat.

Quand il la sodomisa avec sa queue plus dure que du bois, Fatou sentit des larmes de douleur lui monter dans les yeux. Elle se souvenait d’une phrase qui disait que les grandes douleurs étaient muettes. De rage, elle se mordit les lèvres jusqu’au sang pour ne rien laisser paraître devant cette brute, pour supporter tout ça en silence.

Ce dégueulasse tapait bien au fond pour que ce soit plus fort, plus douloureux. Dans son esprit se forma une image d’elle-même qui se détachait de son corps, une image qui flottait au-dessus de son propre corps. Elle possédait un second corps invisible, un corps que Driss ne pourrait jamais souiller. Un corps pur et parfait, loin de la noiraude maigre et crasseuse que Driss était en train d’enculer.

Ce corps souillé, enculé, elle ne le reconnaissait pas ; elle le répudiait. Ce n’était pas le sien. Mais heureusement, les orifices de son jeune corps étaient si étroits que les muqueuses frottaient sur toute la surface du sexe de Driss, augmentant ainsi son excitation.

Pour le faire venir plus vite, elle se mit à pousser des petits couinements, comme si Driss lui arrachait contre sa volonté des miettes de jouissance. Au bout d’une trentaine de va-et-vient, elle sentit qu’il s’était soudain cabré. Il sortit de son cul et s’enfonça dans sa chatte jusqu’à la garde. Il eut comme une convulsion, et il resta un moment comme ça, un pantin immobile. Elle sentait une humidité chaude s’écouler en elle. Et si ce fils de pute a des maladies, et si je tombe enceinte, pensa-t-elle.

Une fois que ce fut fini, il se retira et alla se savonner la queue à un lavabo. Puis, il se rebraguetta et sortit sans un mot des toilettes.

Fatou se rinça soigneusement, elle sentait encore sa semence en elle. Ou en tous cas, elle en était convaincue. Elle se lava la bouche, se savonna le sexe, le rinça plusieurs fois. Elle n’avait aucune envie de tomber enceinte comme cela arrivait à de nombreuses prisonnières violées. Puis elle se rhabilla et retourna à sa machine.

Quand elle reprit son poste, les autres filles la fixèrent avec un sourire entendu qui voulait dire : Bienvenue au club !

À la pause, une des filles lui murmura à l’oreille :

– T’en fais pas, ma belle, c’est toujours comme ça avec les nouvelles. Certaines se sont faites violer une dizaine de fois, le premier jour. Ces salauds aiment la chair fraîche. Il suffit de la fermer et d’ouvrir les cuisses quand ça les travaille. Ils finissent par se lasser et à passer à d’autres. Des nouvelles, il en arrive chaque semaine par convois entiers. La première fois que ce tas de merde m’a embrassé, son haleine puait si fort que j’avais l’impression qu’un de leurs pitbulls était en train de me chier dans la bouche.

La fille se prénommait Léa. C’était une rousse forte et résolue qui savait en imposer aux gardiens. Indomptable, incapable de maîtriser l’énergie qui débordait en elle, elle refusait de se soumettre, de se laisser briser par les coups et les humiliations.

– À début, dit-elle, Ousmane m’a suivi comme les autres pour tirer sa crampe dans les chiottes. Quand je lui ai dit que j’avais le SIDA, il est devenu tout blême, si c’est possible pour un nègre. En fait, plutôt terreux. Il m’a dit : « Salope, je suis sûr que c’est que des craques ».

J’ai baissé ma blouse en lui présentant mon cul tout blanc.

– Tu veux prendre le risque ? Vas-y, mets-la-moi bien profond.

Léa avait éclaté de rire en lui racontant ça.

– Ce chacal n’a pas osé prendre le risque. Le pétochard s’est rebraguetté et il a déguerpi comme s’il venait de rencontrer le Chétane en personne.

Très vite, Fatou avait sympathisé avec cette rousse. Entre elles, la conversation avait démarré avec méfiance, un peu comme ces animaux qui se reniflent avec curiosité avant d’aller plus loin.

Mais il existe certaines rencontres qui du premier coup d’œil éveillent notre intérêt, avant même qu’un seul mot n’ait été prononcé. Un besoin de se lier encore plus fort quand les temps sont difficiles.

– Pour survivre, il faut s’entraider, avait décrété Léa.

Sa voix avait une douceur un peu rauque. Fatou prit cela pour une proposition d’alliance. Léa lui expliqua que celles qui atteignaient le rendement fixé par le musharaf recevaient une petite somme. L’argent distribué en fin de journée par le contremaître ressemblait à des billets de Monopoly en arabe.

– C’est la nouvelle monnaie imprimée par le Califat, expliqua Léa, de la monnaie de singe, mais ça permet de cantiner pour améliorer l’ordinaire, d’acheter du beurre et un peu de viande.

Le soir, Fatou était éreintée, elle ignorait combien de temps elle pourrait tenir ainsi. La perspective des jours à venir suffisait à lui donner juste envie de crever. Léa reçut un peu d’argent du musharaf, mais Fatou n’eut rien du tout. Que dalle.

Léa revint avec un peu de nourriture.

– J’ai la dalle, dit Fatou.

Léa regarda à Fatou avec une lueur moqueuse dans le regard.

– Si tu ne travailles pas plus rapidement, tu n’auras pas de quoi cantiner et pas assez à manger. C’est sûr que les gardiens se font pas mal de maille avec la cantine. Ils revendent les produits achetés à l’extérieur au triple de leur prix. Mais même ainsi, c’est mieux que de crever de faim. Le ventre vide, on travaille encore moins bien. Alors commence un cercle vicieux.

Fatou avait déjà connu la faim lorsqu’elle vivotait en clandestine dans la Zone sécurisée : cette ville dans la ville où les nantis vivaient en sécurité bien retranchés du crime derrière leurs privilèges. Elle n’ignorait pas que la faim vous rongeait petit à petit, qu’elle ralentissait votre corps et obscurcissait votre esprit.

La peur de Fatou s’était atténuée quand Léa avait partagé avec elle le fromage et le pain qu’elle venait d’acheter.

– Je ne te l’offre pas. Je te le prête, et juste parce que tu es nouvelle, mais tu devras me le rendre. Ici, l’amitié désintéressée, ça n’existe pas. Je te donne, tu me donnes. C’est donnant donnant.

– Donnant donnant, ça me va, dit Fatou en hochant la tête.

À cinq heures du matin, elles furent toutes réveillées par la sirène pour une mauvaise chorba accompagnée d’un morceau de matlouh : un pain en forme de galette plus dur que du granit que les ouvrières faisaient tremper dans la soupe. Puis elles rejoignaient leurs postes aux machines et le bruit de forges du Diable recommença.

Fatou travaillait à un poste demandant deux ouvrières. Sa collègue s’appelait Emma : une fille au beau visage comme ceux des chats sauvages avec cette expression un peu cruelle qui transparaissait sous une gaieté qui n’était qu’apparente. Malgré sa jeunesse, Fatou lui trouvait le regard dur de ces enfants des rues qui en ont déjà trop vu.

Driss n’était pas le seul à suivre les filles. Ousmane était encore plus assidu que lui. Les femmes savaient reconnaître la lueur d’avidité dans le regard du Sénégalais. L’homme possédait des yeux de loup, affamés et perçants ; des yeux qui allaient droit au but. En permanence, son regard embusqué cherchait avec insistance quelle serait sa future proie.

Il était connu pour la taille démesurée de son sexe et pour sa grande brutalité. Les autres gardiens le surnommaient en rigolant : le Démonte-Pneu alors que Driss avait droit au sobriquet plus humiliant de la Flûte enchantée.

Ousmane aimait sentir son pouvoir, quand sa carcasse charbon s’imposait le cuir à la main à une de ces gouères sous-alimentées. Le souffle de son grand corps devenait plus rapide, plus oppressé. Il jouissait de pouvoir leur infliger sans raison des châtiments corporels qu’elles ne méritaient pas, sans que ces misérables femelles ne disposent du moindre recours. Ousmane bandait rien qu’en pensant à la tyrannie sans limites qu’il exerçait sur ce maigre troupeau de femmes décharnées.

Comme les autres gardes, il lui arrivait souvent de suivre une fille aux toilettes pour la culbuter dans un coin sombre. Pour éviter ces viols, certaines filles se retenaient d’aller aux toilettes dans la journée, certaines s’en rendaient malades. Quand cela arrivait, aucune n’osait protester de peur du fouet : elles se mettaient docilement à genoux, ou bien elles lui offraient leurs croupes pendant qu’Ousmane déboutonnait sa braguette et se massait l’entrejambe.

Généralement, il venait vite dans la bouche ou le cul de la fille.

– Au moins, disait Emma, avec Ousmane, on risque pas de tomber enceinte. Ce connard a oublié que les filles disposaient d’un second orifice. Heureusement, il vient vite.

Un bref instant de jouissance, un éclair de lumière dans la noirceur de son cerveau. Pour les tortionnaires aussi, l’orgasme avait toujours quelque chose de profondément décevant.

Une fois le pantalon remonté et la chemise rajustée, les petites lui souriaient. Certaines catins apprenaient vite à satisfaire toute la gamme des perversités des gardiens. Les plus malignes en profitaient pour mendier sans dignité du rabe de viande, des petites traînées convaincues qu’avoir offert leur cul au grand crêle ou avoir avalé sa semence de nègre en lui nettoyant bien la queue avec la langue leur conférait un quelconque droit sur le rabe de la cantine.

Ousmane, ça le mettait en rogne que ces petites putes gouères lui laissent la leur mettre si facilement. Il aurait préféré qu’elles lui résistent un peu plus : les filles, il aimait les forcer. Ce que les filles acceptaient trop facilement de lui donner l’intéressait moins que ce qu’il pouvait leur arracher sous la menace. Ousmane comprenait que leur peur était son plus grand plaisir, qu’à la différence de la copulation, frapper les filles, les fouetter jusqu’au sang était la garantie d’une jouissance plus longue et bien plus intense.

Les femmes ressortaient des toilettes où il avait abusé d’elles, en boitant, la blouse souillée de sperme et la coiffure de travers. Certaines cachant sous leur chemisier la longue morsure du fouet.

Heureusement, il ne reluquait que les filles à la peau blanche, en particulier les blondes très jeunes. Les filles noires, comme Fatou, ne provoquaient chez Ousmane que le dégoût, le mépris ou au mieux l’indifférence.

3

Léa lui avait expliqué que les crevards de la chiourme se vengeaient de toutes ces années d’humiliation pendant lesquelles les blanches ne regardaient les répugnants cancrelats de banlieue qu’avec un hoquet de dégoût. Désormais, ces racailles tenaient enfin leur revanche en disposant d’un large cheptel de femmes qu’ils appelaient selon l’envie du moment « le harem » ou « le zoo » et sur lesquelles ils avaient de fait droit de cuissage et droit de vie.

Le grand plaisir de Driss était d’abattre son fouet sans prévenir, sans même que celle visée n’ait rien commis de répréhensible. Punir une coupable était à la portée de tout le monde, mais punir une innocente, exercer un pouvoir purement arbitraire était le seul véritable plaisir. Alors, les ouvrières avaient appris à craindre son pas feutré.

Chaque fois que Driss rôdait dans un coin, les ouvrières blêmes se mettaient à transpirer en lorgnant en direction du maton, leurs organes sensoriels en état d’alerte maximale. Une horrible odeur de terreur émanait des corps, les yeux se mettaient à rouler dans leurs orbites, leur respiration devenait pénible, leur pouls accélérait. Quand Driss se postait dans leur dos, elles remontaient instinctivement les épaules pour se protéger d’un coup de fouet imprévu.

Parfois, les ouvrières étaient si obnubilées par le sadique qui rôdait dans l’usine comme un loup dans un troupeau de brebis qu’elles manquaient de se faire prendre les mains dans les presses hydrauliques qui tordaient le métal des futurs obus.

Le manque de nourriture leur pesait également. L’ordinaire, c’était, matin et soir, la chorba : une soupe claire de vermicelles avec de rares légumes et des épices. Pour la viande, c’était des filaments dont mieux valait ignorer la provenance.

À midi, une assiette de semoule était servie avec les restes de légumes, épluchures comprises, baignant dans une sauce huileuse. Parfois, il avait de la viande difficilement identifiable dont la seule odeur donnait envie de gerber, mais qui redonnait, malgré tout, des forces. Bien sûr, il y avait le reste, mais pour ça, il fallait payer.

– C’est pour nous pousser à mieux bosser, expliqua Léa, si t’as que la bouffe de base, tu vas crever à petit feu. En nous affamant, ils tuent au travail celles qui n’arrivent pas à suivre aussi sûrement que si elles creusaient leur propre tombe.

Elle montra une vieille pas plus épaisse qu’une sardine.

– Tu la vois celle-là ? demanda Léa en regardant la femme qui radotait toute seule à sa machine, on la surnomme la Truite, elle est moitié foldingue.

Fatou n’arrivait pas à lui donner d’âge.

– Elle ne travaille pas assez vite et sort trop de pièces qui partent au rebu. Elle n’arrive pas à gagner assez pour cantiner, alors elle est en train de crever la gueule ouverte.

Fatou ressentait une forme de pitié pour cette femme qui lui faisait penser à ces rescapés de camps de concentration qu’on voyait à une époque sur des images d’archives en noir et blanc. Déjà rare, sa chair s’évaporait jour après jour.

– Elle ne défend même pas sa gamelle vis-à-vis des autres filles ; des hyènes lui prennent sa semoule, sa chorba, sa viande. Elle n’en a plus pour longtemps. Tu veux participer aux paris ? demanda Léa.

– Aux paris ? De quoi tu parles ?

– Si elle va passer l’hiver. Aucune fille ne veut miser qu’elle verra la première neige, alors la cote est élevée. Moi, je dis que ce serait un miracle si elle tient jusqu’au ramadan. Les femmes qui ont faim ont l’esprit embrumé et elles finissent toutes par se faire prendre les mains dans la presse hydraulique.

La Truite restait à l’écart des autres, comme le font les bêtes malades. Elle roulait des yeux comme un vieil animal horrifié. Elle passait ses journées à fixer, avec une sorte de folie dans le regard, des fantômes que personne d’autre qu’elle ne voyait. Et si quelque chose se passait derrière ses yeux grumeleux, elle n’en parlait jamais à personne.

Fatou l’observait au moment des repas. Quand ses voisines lui volaient sa nourriture sans vergogne directement dans son assiette pendant que la Truite se balançait d’avant en arrière en marmonnant.

– Méfie-toi des autres filles, lui avait confié Léa, beaucoup vendraient père et mère pour un rab de viande. La plupart se vengent sur les autres filles parce qu’elles ne peuvent se venger de leurs tortionnaires.

– Et les eunuques ? demanda Fatou.

– C’est encore pire, ces salauds ont tellement l’habitude de se faire enculer par les gardiens qu’ils n’ont plus aucune fierté.

Une fois, Fatou surprit la Truite nue à la douche. Elle avait ressenti du dégoût devant ses seins flétris, sillonnés de veines bleues qui faisaient penser à des varices. La Truite évoquait une photo de guerre avec ses grands yeux effarés. Avec l’eau froide, elle grelottait comme un poulet plumé. Son torse et ses épaules étaient couverts d’atroces brûlures qui faisaient mal à Fatou rien qu’à les regarder.

Léa lui expliqua que la Truite avait été torturée à la lampe à souder avant d’être débarquée à l’usine.

Au fil des jours, un lien s’était tissé entre Fatou et Léa. Un lien affectif, semblable à celui qui l’unissait à Alex, et pourtant différent. Fatou avait déjà ressenti quelque chose pour une femme, mais cette fois-ci les circonstances rendaient ce lien plus intense, à la fois plus nécessaire et plus dangereux.

Léa lui avait raconté comment elle avait été vendue sur le marché aux esclaves d’Amiens, sa fuite à vélo pour rejoindre Paris, sa capture par un gang macoute qui l’avait revendue au Califat.

Léa était un peu folle, mais c’est justement cette démence qui avait attiré Fatou. Dans cet univers carcéral, sa folie, soigneusement construite pour chasser la peur, avait quelque chose de réjouissant. Malgré le côté désespéré de leur situation, Léa riait le plus souvent possible pour rester saine d’esprit, pour accepter l’absurdité de cette vie. Mais dans tous les cas, elle riait et son rire offensait les gardiens.

Fatou retrouvait en elle le même regard que celui de ces fauves privés de liberté. Ces bêtes obéissaient au fouet de leur dompteur, mais avec une rage contenue, une impuissance désespérée qui faisait peur. Le spectateur devinait que la haine ne quittait jamais l’animal sauvage et qu’il profiterait du moindre moment d’inattention de son maître pour lui faire un sort. Et c’est d’ailleurs pour assister à ce moment où tout bascule que le public venait au cirque.

Ce n’était qu’à une heure avancée de la nuit que les prisonnières regagnaient leurs quartiers, des bêtes de somme abattues et harassées par leur longue journée de labeur.

– Les Toubabs sont différents de nous, aimait répéter Ousmane, leur corps ne leur appartient pas. Allah a créé le Toubab pour servir le Musulman, et non pour lui-même. Le Toubab ne possède rien et si une fille est grosse alors son enfant n’est pas à elle, mais à la Oumma.

La Truite avait l’habitude de parler toute seule, à moins que ce ne soit avec de mystérieuses entités qu’elle était la seule à voir. Un jour, elle avait décidé de les rejoindre définitivement : elle était morte un samedi matin, la veille du début du ramadan. Personne ne sait si elle avait pu parler avant avec la Faucheuse.

Léa qui avait parié qu’elle n’atteindrait pas le ramadan gagna une belle somme et, le soir même, elle offrit à Fatou de gros morceaux de poulet bouilli avec beaucoup de chair autour des os. Ce fut pour Fatou son meilleur repas depuis longtemps. Rien ne valait la chair pour assouvir sa faim.

Chaque soir, les matons les accompagnaient dans le dortoir après le dîner. Parfois, un des gardiens emmenait une fille dans un cagibi ; il défaisait sa ceinture, puis faisait glisser son pantalon et son slip jusqu’aux genoux. Elle se souvenait de la première fois où le maton lui avait demandé dans le noir :

– Allez branle-moi, enfoirée de Crêle !

Le type avait pris sa main pour la poser sur son sexe dur qui battait comme un oiseau prisonnier.

Fatou savait comment faire pour que le type vienne vite. La vie s’était chargée de le lui apprendre. Le pouce qui frotte sur le gland pendant que la main se refermait avec fermeté et commençait son travail de piston. Elle savait que quand elle aurait terminé, le gardien foutrait le camp et qu’elle pourrait enfin aller se coucher.

Elle connaissait toute la séquence par cœur, la respiration saccadée du gardien, ses hanches qui battaient la mesure en donnant des petits coups. Elle devinait l’imminence de l’orgasme, elle sentait le jet chaud sur sa main, les convulsions du maton et sa paume devenir visqueuse. Parfois, le type voulait finir sa bouche, parfois il voulait la lui mettre. Elle s’exécutait, elle avait compris que résister ne servait à rien. Elle avait juste peur de tomber enceinte.

Tous les hommes qui travaillaient à l’atelier avaient été coupés et les eunuques ne s’intéressaient plus aux femmes. Ces eunuques dormaient dans un dortoir à part de l’aile sud de l’usine. Parfois, eux aussi devaient suivre un gardien dans les toilettes. La loi islamique ne condamnait que l’amour entre hommes, mais un al makhsi n’était plus considéré comme un homme. De plus, seule la sodomie passive était punie par la Charia et les al makhsi servaient toujours de femmes aux gardiens.

Après l’extinction des lumières, Fatou entendait des filles sangloter, d’autres discuter, ou se plaindre de la fatigue dans la semi-obscurité.

Pour tenir le coup, des filles s’étaient mises ensemble. Plus tard, quand la plus grande partie des filles dormait, son esprit aux aguets guettait les bruits suspects, les baisers mouillés, les gémissements, les caresses interdites. C’était le moment où une fille pouvait mendier auprès de sa voisine un peu d’amour et de tendresse dans l’intimité chaude du dortoir, histoire de panser les plaies de la journée et d’exorciser la hantise du lendemain.

Fatou percevait alors un magnétisme sensuel insidieux dans la pénombre quand une main s’égarait sur la courbe d’une nuque trop complaisamment offerte, quand un regard trop lourd se posait sur le luisant gonflé d’une bouche. Des mouvements légers s’éveillaient, seulement ébauchés et à peine perceptibles.

Mais le plus souvent, son cerveau ne percevait que les griffes des rats sur le béton quand ces répugnantes boules de poil filaient le long des murs. Parfois, on sentait une bête velue vous grimper dessus et une fille glapissait dans l’obscurité.

Mais le plus pénible ce n’était pas les rats. Les rats, on les oubliait vite, le plus pénible c’était les punaises qui infestaient le dortoir. La vermine vivait selon un rythme inversé, elle sortait à la nuit tombée grouillant dans les paillasses, leurs organes sensoriels de punaises tendus vers la recherche de la chaleur du sang humain. Les punaises piquaient sans qu’on le sente sur le moment. Elles se gorgeaient de sang pour nourrir leur prochaine ponte et produire toujours plus de bébés punaises.

Les gardiens en rigolaient jusqu’au jour où ils prirent peur que les punaises n’infestent également leurs chambrées. Ils ordonnèrent alors aux filles et aux eunuques de sortir les paillasses dans la cour pour les brûler.

Le dortoir fut enfumé une journée entière puis de nouvelles paillasses en feuilles de maïs installées. Pendant une semaine, les filles crurent être débarrassées de la vermine, mais ce ne fut qu’un répit. Dieu sait comment, les punaises revinrent faire leurs nids pour se remettre à sucer le sang des esclaves.

4

La vie humaine est solitaire, misérable, dangereuse, animale et brève.

Thomas Hobbes, Léviathan

Le temps s’écoulait ainsi goutte à goutte ; souvent, il semblait même s’immobiliser. L’attitude d’Emma avait changé vis-à-vis d’elle. Comme si elle était jalouse de la relation que Fatou entretenait avec Léa.

Plusieurs fois, elle avait senti les yeux d’Emma glisser vers la naissance de ses seins que soulevait sa respiration. Quelque chose se brouillait alors dans son regard, Emma baissait le front sans rien dire, la bouche sèche, et il sembla à Fatou que ses paumes se mouillaient.

Tout juste Emma osa-t-elle un jour à la pause ce qui était comme une déclaration ambiguë.

– Léa en pince pour toi et elle n’est pas la seule. Tu as l’air d’être la seule à ne pas t’en apercevoir.

C’est à cette époque-là que Fatou commença à réfléchir aux moyens de s’évader. Chaque soir, après la prière, au moment où les gardiens entamaient leur repas, l’artillerie adverse intensifiait les tirs. Avec le bruit des canons dans le lointain et l’intense activité du repas, l’attention des gardiens était très relâchée.

Fatou ne pouvait s’empêcher de songer avec mélancolie à la liberté. À quelques kilomètres vers le nord, au-delà de la ligne de front, commençait une terre où les hommes étaient libres. En s’évadant le soir, elle pourrait, en marchant plein nord, atteindre les lignes ennemies avant l’aube.

La nuit lui éviterait de se faire tirer comme un lapin. Mais elle ignorait comment éviter la meute de Nigger Hounds, littéralement de chiens à nègres. Les maîtres-chiens venaient souvent faire un tour dans l’usine pour leur montrer leurs dogues chasseurs d’esclaves, de puissants molosses mieux nourris que les captives et censés les décourager toute tentative d’évasion.

La première fois que Fatou s’était retrouvée face à une de ces bêtes maléfiques, elle avait failli avoir une crise cardiaque. Mais s’il lui fallait préparer cette évasion, elle savait que ce serait probablement plus facile à deux.

C’était la nuit venue, dans l’obscurité du dortoir glacé, qu’elle pourrait se confier sans entrave, protégée par les gémissements des filles, par les ronflements des dormeuses. Elle dormait toujours près de Léa, pour sentir sa présence plus chaude, plus proche ; pour profiter de la tiédeur de son souffle sur sa nuque. Dans ces moments-là, Fatou ne pouvait s’empêcher de penser aux paroles d’Emma.

Un soir où il fit encore plus froid que d’habitude, au point de sentir ses forces l’abandonner, elle vit que le visage de la jeune femme était tourné vers elle. Fatou se serra alors en tremblant contre elle et Léa lui ouvrit ses bras comme à une amante. Alors, Fatou sentit la chaleur de sa chair contre sa chair et elle se calma. Pour la première fois depuis longtemps, elle se sentait en vie.

Fatou ressentit alors cette flamme vacillante qu’éveillent les choses que nous désirons le plus sans oser nous l’avouer. La chaleur de Léa lui apportait chaleur et sécurité. Le cœur apaisé, elle arrivait à trouver plus vite le sommeil, malgré les punaises, malgré les rats, malgré toute la laideur du monde.

Une fois, Fatou avait surpris Léa qui glissait un cachet à une fille contre de la nourriture. Elle avait pensé que c’était de la drogue. Elle comprenait soudain pourquoi Léa avait plus de nourriture que la plupart des autres filles du camp de travail.

Petit à petit, une idée se mit à germer et à tarauder Fatou. L’idée refusait de s’en aller, elle faisait son nid dans son crâne et l’empêchait de trouver le sommeil.

Une nuit, alors qu’elles étaient toutes proches, Léa lui chuchota à l’oreille :

– Je sais à quoi tu penses en permanence…

– Pourquoi, tu dis ça ?

– Toutes sans exception, on y a pensé, au moins au début…

Fatou crut que Léa allait parler du frottement de leurs peaux l’une contre l’autre, des caresses dans la nuit à demi-ensommeillées, des halètements de leurs voisines. Mais Léa parla d’autre chose :

– Tu veux me faire croire que tu n’as jamais songé à t’enfuir ?

Les yeux mi-clos de Fatou se détournèrent.

– Non, je te promets…

– Menteuse ! Eh bien, n’y pense même pas, murmura Léa, les mouchardes manquent pas. Quant à celles qui ont réussi à sortir, elles ont été rattrapées. Une fois, j’ai même assisté à une battue. La chiourme s’était postée à intervalles réguliers entre les bruyères.

– Une battue ? demanda Fatou.

– Sauf que le gibier traqué était constitué de deux eunuques et de deux femmes. Ces salauds ont formé une longue ligne qui piquait dans les broussailles avec de longues perches équipées de lames. Je me souviens des corps, de leurs postures ridicules et du sang sur la terre.

– La nuit, on peut échapper aux piques, dit Fatou.

– Peut-être aux piques, mais pas aux chiens. Leurs chiens à nègres sont presque aussi grands que des poneys. Ils te les lâchent après et tu te retrouves comme un lièvre avec une meute terrifiante à tes trousses. Si les chiens ne te dévorent pas, ce sont les barbus qui finissent par te rattraper et te passer un collier de fer au cou. Et c’est toi qui devient la chienne. S’ils sont bien lunés, ils te violent jusqu’à ce que tu en crèves ; sinon, ils te laissent pourrir dans un trou à rats. Lors de la dernière tentative d’évasion, la chiourme a exposé les cadavres nus des fugitives dans la cour de l’usine. Des poupées démembrées, des sacs de tripes tièdes à moitié dévorées par les dogues, tordues, toutes trouées de coups de piques. Non, crois-moi, tu es ma seule amie et je veux pas te perdre.

– Je croyais qu’ici il n’y avait pas d’amie, dit Fatou avec une lueur de provocation dans les yeux.

– Arrête, s’il te plaît, et surtout oublie cette idée. Nous deux, c’est beaucoup plus que de l’amitié.

Silencieusement enlacées, elles se perdirent alors dans une étreinte qui n’avait plus rien d’ambigu. Fatou se sentait bien contre Léa, contre sa chaleur nocturne, contre ses seins durs et nus sous la blouse tendue. Mais quand Léa chercha ses lèvres avec les siennes, Fatou détourna sa bouche :

– Alors, tu m’embrasses pas ?

– Pas encore, répondit Fatou.

– T’en as pas envie ?

– Si, mais mes lèvres sont pour mon amoureux.

– Ton amoureux est mort, lui dit Léa, froissée, dehors, ils sont tous morts, tous à bouffer les pissenlits par la racine, même ceux qui l’ignorent encore.

Avec l’hiver, le vent était passé au nord, Fatou pouvait entendre plus nettement le halètement des canons dans le lointain. Cela lui redonnait de l’espoir. Quelque part des hommes se battaient contre leurs tortionnaires. Plus tard, quand la bise se calma et que la nuit fut enfin plus silencieuse, Léa approcha à nouveau ses lèvres de celles de Fatou qui céda enfin à ses avances.

Leurs bouches se rencontrèrent et elles échangèrent enfin des baisers passionnés d’amantes. Alors, Léa, rassurée, lui avoua :

– Cela fait si longtemps que j’en crève d’envie, mais j’avais peur que tu me repousses et que cela ne t’éloigne de moi.

– Moi aussi, je ne pensais qu’à ça, chuchota Fatou, heureuse.

Protégées par cette obscurité oppressante, elles se caressèrent à travers leurs vêtements sales avant de se déshabiller. Mais le feu des mains de Léa sur le ventre de Fatou ne parvenait pas à effacer le souvenir d’Alex et Léa qui le devinait en ressentait de la peine.

Elle aurait voulu se perdre en Fatou, avoir tout son amour pour elle, et elle seule. N’avoir plus personne d’autre entre elles. Alors, les deux amantes se sentirent envahies d’une fatigue indicible. Ses cheveux roux comme un champ versé, une main glissée dans son abri tiède, Léa pleura sur la poitrine de Fatou.

Léa lui fit encore l’amour et Fatou pensa qu’il y avait longtemps qu’elle n’avait pas été aussi heureuse. Quand le petit matin déversa une lueur incertaine par les carreaux grillagés, elle ne pouvait regarder son amante dans les yeux sans ressentir une forme de honte : celle d’avoir oublié Alex, celle de ne pas être capable d’être à la hauteur de l’amour de Léa, celle de ce qu’elles avaient fait pendant la nuit et – elle le savait déjà – de ce qu’elles feraient encore, la honte de ce qu’elle était devenue.

Tout le monde savait déjà pour ces deux-là. La rouge et la noire. Emma aussi savait, elle l’avait même toujours su. Avant même que cela n’arrive.

Fatou avait demandé pour les cachets que Léa revendait :

– C’est de la dope ? Tu te la procures comment ?

Léa avait éclaté de rire.

– C’est une pilule abortive, ça vient d’une pharmacie dans le nord. Si un gardien met une fille enceinte, le gosse sera pris par le Califat pour servir de chair à canon. Alors, je leur vends la pilule pour le faire passer.

Une fois, elle avait montré à Fatou le préservatif noué dans lequel elle gardait les pilules.

– Avant, j’en avais le double, maintenant c’est plus facile de me le fourrer dans le vagin ou dans le cul. Mais au rythme où ça part, j’en aurai bientôt plus.

– Gardes-en pour nous, je n’ai aucune envie de porter l’enfant d’un de ces cafards puants.

Un soir, Léa se confia à Fatou et lui dit qu’elle savait où se trouvait un trésor.

– Si on s’en sort, on ira le chercher et on aura la belle vie, je te le promets.

Quand Fatou voulut en savoir plus, Léa resta très vague. Comme si elle regrettait de s’être laissée aller à ces confidences dans l’émotion de l’amour.

Driss voyait d’un mauvais œil cette nouvelle complicité entre Fatou et Léa. Il ignorait comment, mais il avait fait son choix et pris la décision : la prochaine à subir le fouet, ce serait cette rousse insolente qui avait pris sous son aile la petite crêle qui lui suçait si bien la queue de temps en temps aux toilettes avec ses grosses lèvres.

Il s’en était confié à Ousmane

– Je suis sûr que ces deux salopes se gouinent la nuit dans leur dortoir infesté de punaises.

Il le savait parce qu’il avait vu dans les yeux de l’insolente rousse une lueur de jalousie quand il avait suivi, la veille, la petite négresse dans les toilettes. La même flamme de haine que celle des Dhimmî quand les Croyants prenaient une femme leur appartenant. Chez cette diablesse rousse, il y avait de la fierté et une détermination qui n’avait rien de féminin et qui l’impressionnait. Cette faculté innée d’imposer ses décisions qui le mettait en rogne.

Cette rouquemoute mijotait quelque chose, il le sentait dans sa façon de le défier du regard. Bientôt, il lui tomberait sur le râble au moment où elle s’y attendrait le moins pour lui faire la misère et la déchirer par surprise. Bientôt, mais pas tout de suite, pas trop vite. Il devait d’abord lui faire sentir qu’il l’avait choisie, qu’elle serait la prochaine. L’Élue de son cœur. Son angoisse serait la moitié de son plaisir, sa mise en bouche. Plus il se retiendrait, plus ce serait délicieux, les regards angoissés qu’elle lui lancerait en coin seraient sa récompense.

Il pourrait compter sur Ousmane. Son complice avait été renvoyé d’un poste précédent parce que son émir le considérait comme dérangé du bulbe et trop violent. Grand, fort, querelleur et intrigant, le Sénégalais respirait la cruauté à l’état brut. Son penchant marqué pour la violence l’avait plus d’une fois conduit à infliger de graves blessures à des ouvrières ou à des eunuques et à subir la colère du musharaf qui n’aimait pas que l’on abîme sa force de travail.

Même ses collègues de la chiourme se méfiaient de son caractère querelleur, au point d’éviter d’avoir affaire à lui. Seul Driss le fréquentait assidûment, car il avait appris que sa folie pouvait être une arme précieuse pour terrifier le maigre gibier de l’usine.

Plusieurs jours passèrent ainsi, tandis que les camions d’obus faisaient la navette avec le front. Fatou continuait à travailler à la presse, veillant à garder l’esprit assez clair pour ne pas se faire prendre les mains dans la machine hydraulique dont le contremaître avait déverrouillé la sécurité pour aller plus vite. Et pas question de saloper le travail : si une esclave était prise en flagrant délit de sabotage, elle risquait le fouet puis la pendaison.

Il ne se passait pas une semaine sans qu’une ouvrière distraite ou trop faible ne voie ses mains réduites à l’état de bouillie. Les contremaîtres râlaient et se dépêchaient d’évacuer la fille que l’on ne revoyait plus jamais.

Combien de temps aurait-elle la chance d’échapper à la presse, au fouet de Driss ou à la vindicte d’Ousmane ? Quand les gardiens se lassaient du corps des nouvelles, ils cherchaient à en tirer des plaisirs plus cruels, plus définitifs. Comme de méchants enfants, ils se vengeaient des brimades constantes des émirs sur ceux, plus faibles, qui étaient incapables de se défendre. Les captives et les almakhsi aux regards terrifiés et impuissants avaient appris à craindre leur colère aussi soudaine qu’imprévisible.

L’attention que Fatou parvenait à distraire de sa tâche, elle la portait sur les habitudes de la chiourme et l’organisation de l’usine. Quels que soient les mots de Léa, son esprit n’avait pas renoncé à la liberté.

Tout dépendait de la porte du dortoir que les gardiens verrouillaient soigneusement chaque nuit. Il lui fallut plusieurs nuits de réflexion pour mettre bout à bout ce qu’elle savait en un tout cohérent.

Une clef du dortoir pendait au trousseau de Driss. Elle pouvait tenter de la lui subtiliser, mais s’il s’en rendait compte, elle passerait un très mauvais quart d’heure.

Sauf que depuis le début du ramadan, Driss, taraudé par la faim, traînait toujours vers les cuisines en attendant le repas du soir. En général, c’était un autre gardien qui fermait leur dortoir : un Yéménite très noir de peau qui n’aimait pas les femmes. Parfois, on le voyait emmener un al makhsi qui baissait la tête dans les quartiers de la chiourme. Une fois qu’elle aurait la clef, il suffirait à Fatou d’ouvrir les portes donnant sur l’extérieur et servant aux livraisons.

La fuite, elle l’imaginait forcément avec Léa. Mais tout s’écroula un jour où Ousmane accusa Léa d’avoir volé de la nourriture.

La chiourme lui était tombée dessus avec un plaisir évident, tous les gardiens n’attendaient que le moment de mettre la hagra à la rousse, se réjouissant à l’avance de rompre la monotonie de la semaine.

Fatou était sans illusion sur la nature humaine : l’homme n’était le plus souvent qu’une créature bestiale animée par la seule volonté de domination.

Léa n’avait rien volé, elle n’avait même pas quitté son poste, Fatou pouvait en témoigner, mais en réalité, c’était juste un prétexte grossier pour humilier la rouqmoute.

– Avoue que c’est toi qui a volé et ta peine sera réduite.

– Je n’ai rien volé, protesta Léa qui avait brusquement pâli.

Son refus obstiné d’avouer s’habillait d’une telle insolence et son regard était si dédaigneux, si provocant pour Ousmane que celui-ci devint encore plus nerveux que d’habitude.

Fatou vit monter en lui une colère froide.

– Tu veux pas avouer. Très bien. On va voir ça ! lança-t-il d’une voix rauque et basse. Attachez-la.

Dans la pénombre de l’usine, il sembla à Fatou que les yeux de Léa s’étaient remplis de flammes. Léa se mit à hurler comme un folle. Si bien que les gardiens durent demander l’aide de deux eunuques pour la maîtriser et lui lier les mains dans le dos. Puis, ils lui enserrèrent le cou dans un antivol de moto dont la forme de U en acier avait été scellée assez bas dans le béton du mur de l’atelier et qu’ils appelaient Al Sutra, ce qui voulait plus ou moins dire le carcan.

Quand Léa fut pliée en deux, Ousmane releva sa blouse par-derrière et l’en encapuchonna, puis il lui déchira la culotte. Il y eut un mouvement de fébrilité joyeuse parmi l’attroupement qui se rassemblait autour de ce spectacle improvisé.

L’épanouissement de sa croupe très pâle de rousse avait à la fois quelque chose d’obscène et de terriblement excitant. Les gardiens se laissaient aller à des rires gras et à des réflexions salaces en arabe… kahba… kelba… Chienne… pute.

– Tu te décides à avouer ? siffla Ousmane entre ses dents.

Fatou entendait Léa retenir ses sanglots sous la blouse retroussée. La tête enserrée dans le licol d’acier, elle ne pouvait se dégager. Elle connaissait sa force de caractère et savait que celle-ci n’avouerait jamais un vol qu’elle n’avait pas commis.

Ousmane avait retiré sa ceinture de cuir et il la leva très haut et le cuir s’abattit violemment sur ces fesses plus blanches que celles d’un bébé. Puis il recommença. Encore et encore. La chair rebondissait sous la morsure de la ceinture avec un tremblement monotone. Coup après coup, la croupe se zébrait de marbrures rouges.

– Assez ! fit le chef de la chiourme, sentant vaguement que la scène avait assez duré. Détache-la, et toi, si tu voles à nouveau...

Ousmane détacha Léa à regret. Léa tapotait sur sa blouse pour la remettre en place. Elle ramassa sa culotte déchirée et la glissa dans sa poche.

Le visage encore tout enflammé, elle arrangea rapidement sa chevelure rousse avec une lenteur provocante comme indifférente à la raclée qu’elle venait de prendre. Une posture comme le prouvaient ses yeux brûlants de haine inexpiable qui ne quittaient pas Ousmane.

Au moment où elle s’éloignait pour rejoindre son poste, Driss s’avança vers elle et lui cingla le dos avec sa chicotte. Alors, plus commandée par son instinct que par son esprit, Léa lui sauta dessus, s’empara de sa chicotte et commença à faire pleuvoir des coups en visant son visage.

Driss tentait tant bien que mal de se protéger des coups qui pleuvaient. Il fallut l’aide d’Ousmane et de deux eunuques pour immobiliser Léa et l’enfermer dans le cachot.

Fatou était folle d’inquiétude et de douleur. Léa leur avait fourni le prétexte qu’ils cherchaient depuis un moment pour laisser la voie libre à leur sadisme. Le soir, elle apprit que Léa subirait le fouet le lendemain matin.

Dès la levée du jour, la chiourme rassembla les ouvrières dans la cour de l’usine. Sentant qu’elles supportaient de plus en plus mal leurs conditions de travail, les gardiens voulaient faire un exemple et rappeler qu’ils étaient les seuls maîtres à bord après Allah.

Il faisait un froid de canard en raison d’une bise qui soufflait du nord, toute droite venue de la ligne de front. Devant le grand entrepôt métallique, l’air glacé leur brûlait les poumons. Les tranchées situées étaient si proches que l’on avait parfois l’impression que l’air se chargeait d’une odeur de mort tant les boyaux se remplissaient, jour après jour, de milliers de cadavres que l’artillerie de chaque camp moissonnait chez l’adversaire.

Ce matin-là, un silence de mort régnait dans la cour. Deux gardes se saisirent de Léa et lui immobilisèrent les poignets dans les larges anneaux métalliques d’une structure en bois qui ressemblait au chevalet des peintres, mais en plus grand. Sur le linteau de bois bruni, on devinait des traces sombres, vestiges des précédents supplices.

Avec un geste théâtral, Driss déchira la chemise et le pantalon de toile de Léa pour la mettre à nu. Alors, dans la mauvaise lumière du matin, la jeune femme parut soudain à tous extraordinairement belle – d’une beauté de perdition et de souffrance.

Avec sa lourde chevelure de feu et sa peau de lait, elle ressemblait à ces anges cruels qui foudroient les hommes de leur épée flamboyante. Tous les hommes présents purent réaliser en découvrant son corps d’albâtre qu’elle avait su préserver sa beauté. Malgré la captivité, Léa avait conservé des seins lourds, un ventre plat, une croupe rebondie, un sexe sombre et mystérieux.

Même les eunuques ne semblaient pas insensibles à la beauté de ce corps à la peau laiteuse.

Fatou le connaissait par cœur ce corps qu’elle avait caressé nuit après nuit pour mendier sa jouissance de cette chair pâle. Elle devinait que ces salauds de gardiens bandaient en fixant cette jeunesse, cette beauté, que beaucoup de ces hommes barbus regrettaient soudain de n’avoir jamais eu le courage de consommer cette chair resplendissante de beauté que Léa avait prétendu contaminée. En admirant ce corps plein de santé, ils comprenaient combien Léa les avait abusés en les privant du cuissage qui leur revenait de droit.

Sanglée comme un lapin que l’on va écorcher, Léa sanglotait avec une expression suppliante. Son regard affolé implorait de ses sœurs un secours que celles-ci étaient bien incapables de lui apporter. Le cérémonial du fouet participait au dressage des ouvrières. Il constituait un terrible avertissement donné à intervalles réguliers à toutes celles qui ne pliaient pas l’échine.

Soudain, le bras de Driss se leva à la verticale, comme pour prendre son élan, et la lanière de cuir tressé s’abattit sèchement sur le dos de Léa. Son corps s’arc-bouta sous la brûlure comme pour échapper à la morsure du fouet. Submergée par la douleur, Léa hurla à se déchirer le larynx.

Sur les visages des gardiens, de mauvais sourires se dessinèrent. Le fouet venait de tracer une longue diagonale de sang sur sa blancheur immaculée. Puis un second coup de fouet s’abattit sur la chair, et ensuite, un troisième, et encore d’autres que Fatou ne compta plus et qui se mirent à pleuvoir sur son dos, à lacérer sa peau qui se quadrillait de sillons sanglants comme un champ labouré.

Léa hurlait de douleur, suppliait, demandait pardon. Toute la dureté dont elle s’était fait une carapace venait de se dissoudre sous la morsure du fouet.

C’était comme si les gardiens pelaient un oignon pour en atteindre le cœur, pour assouplir l’âme rebelle de Léa, la dissoudre. Le sang giclait sur le chevalet, coulait sur le sol.

Fatou serrait les dents. Elle sentait sa bouche devenir plus sèche que les déserts d’Afrique et sa gorge se serrer jusqu’à la douleur. Elle aurait voulu fermer les yeux, se boucher ses oreilles, mais elle ne pouvait pas. De rage, elle avait une terrible envie d’arracher le fouet des mains de Driss, d’arrêter un instant le terrible supplice.

Elle sentit soudain une présence se glisser derrière elle et une main lui empoigner le bras avec fermeté.

– Ne bouge pas, ne leur fais surtout pas ce plaisir, ces salauds n’attendent que ça, pour massacrer une nouvelle proie.

La main d’Emma se fit plus pressante et elle murmura à son oreille :

– Il est déjà arrivé qu’une fille se jette entre le bourreau et son amante, le seul résultat a été de faire une victime supplémentaire.

Fatou savait qu’Emma avait raison. Elle essayait de penser à autre chose, mais il n’y avait en elle que la fureur de l’impuissance. La honte d’être là en spectatrice impuissante de ce supplice.

Driss haletait sous l’effort. Faire souffrir lui procurait une excitation encore plus intense que se faire sucer dans les toilettes des femmes. C’est tout le corps de la femelle qu’il pénétrait avec son fouet, et plus seulement ces quelques orifices dont un homme se lassait vite.

Quand son bras fut douloureux, il essuya de la manche la sueur de son visage et fit signe à Ousmane qui trépignait d’impatience, dansant d’un pied sur l’autre dans sa hâte d’obtenir sa part de souffrance.

Pendant que des gardiens retournaient Léa couverte de sueur et de sang pour présenter son ventre et ses seins encore intacts au bourreau. Fatou remarqua ses yeux vitreux, sa respiration saccadée. Ousmane choisit sur un présentoir un fouet plus petit : une sorte de chicotte avec laquelle il sabrait l’air en tous sens, comme s’il voulait y découper des lanières.

Les coups se firent plus secs, plus puissants. Léa gémissait comme une chienne qui serait passée sous un camion. Les muscles d’Ousmane étaient frais et dispos ; cette brute tapait comme un sourd, s’en donnant à cœur joie, arrachant à chaque fois un lambeau de chair comme s’il épluchait un fruit avec lenteur.

Les râles de douleur faiblissaient à chaque coup de fouet. Fatou comprit que Léa cherchait à puiser au fond de ses entrailles le peu de force qui lui restait, à les ramener à la surface comme on tire un fond d’eau croupie d’un puits sec.

De la main, un émir fit un geste énervé afin de modérer l’enthousiasme de cette brute de Sénégalais. Si on voulait que le spectacle dure un peu, il importait de retenir les coups afin ne pas amener la victime trop vite à l’inconscience.

Mais, le geste avait été trop tardif. Léa avait arrêté de râler. Le ventre lacéré, les gémissements avaient laissé place au silence. Léa venait de perdre connaissance.

Fatou haïssait ces rats pesteux qui prenaient du plaisir à torturer son amie, sa seule amie, à lui infliger cette souffrance épouvantable et sans limites. Elle aurait donné sa vie pour les détruire, pour les voir brûler en enfer sur un bûcher éternel.

Le sang faisait comme un gros caillot d’hémoglobine sur le sol. Fouetter un corps inanimé ne présentait aucun intérêt, l’émir fit signe à deux eunuques affectés aux tâches pénibles de l’atelier d’emporter le corps inerte. Ils détachèrent Léa et l’emportèrent avec précaution à l’intérieur : on aurait deux chevillards transportant la carcasse d’un gros animal mort.

Fatou comprit qu’elle irait probablement rejoindre la fosse commune creusée à une centaine de mètres de l’usine. C’est là que les eunuques jetaient les cadavres des ouvrières mortes à l’ouvrage avant de jeter sur l’empilement des corps quelques pelletées de chaux pour écarter les épidémies, les rats de charogne et les chiens errants.

Elle se souvenait avoir poussé une fois un chariot avec le corps d’une femme qui s’était fait prendre les deux bras dans la presse. À croire qu’elle l’avait fait exprès.

Un des eunuques avait tiré de côté une large tôle. Fatou avait alors découvert une sorte de fosse à fumier, mais l’odeur âcre qui s’élevait de la fosse n’était pas celle du fumier et ça lui avait donné la chair de poule.

L’autre eunuque avait tiré la bâche qui recouvrait le chariot et avec un crochet il avait tiré le corps de la femme d’un mouvement sec pour l’envoyer dans la fosse. On voyait que le type avait l’habitude. Il y avait sous une tôle une pile de sacs avec marqué « oxyde de calcium ». L’eunuque avait pris une pelle à neige et avait jeté quelques pelletés de poudre blanche dans la fosse.

En rentrant, un des eunuques lui avait confié en poussant le chariot plus léger :

– C’est de la chaux vive, un alcali bon marché qui sert à amender les sols acides. Quand j’étais gosse, on l’utilisait dans les champs et les vignes. C’est très efficace pour accélérer la décomposition des cadavres et éloigner la charogne.

Ce soir-là, comme la plupart des filles, Fatou ne parvint pas à trouver le sommeil. Emma s’était allongée à la place habituelle de Léa. Quand elle voulut s’approcher de Fatou, celle-ci la repoussa avec colère.

Jusque tard dans la nuit, Fatou continuait à entendre dans sa tête les épouvantables hurlements de la suppliciée.

Cette nuit-là, elle réalisa que quelque chose venait de s’éteindre en elle pour toujours. Il n’y avait plus rien dans son corps, plus de sang, plus de chaleur. En perdant Léa, c’était comme si, elle avait épuisé toutes ses capacités de survie et d’amour. Elle aurait préféré avoir peur plutôt que ressentir ce vide, ce détachement extrême. Au moins, la peur était une émotion qui vous gardait du danger, mais ce vide était si vertigineux que même la perspective de la mort ne parvenait pas à le chasser de son esprit.

Les traces de sang restèrent plusieurs jours dans la cour comme un avertissement aux esclaves. Fatou avait appris la leçon : il n’existait aucune limite aux souffrances que la chiourme pouvait infliger aux mécréants. Ce n’est qu’après une semaine, quand le sang commença à attirer la vermine, que Driss envoya des eunuques tuer quelques gras rats de charogne et nettoyer le sang séché.

5

Fatou pensait ne jamais revoir Léa, mais, à sa grande surprise, elle réapparut deux semaines plus tard. Enfin, pas vraiment Léa, mais plutôt son fantôme. Celle qui avait porté ce prénom était devenue une vieille femme qui boitait, un spectre incapable d’arrêter de trembler.

Fatou fut frappée de constater qu’elle aurait très bien pu la voir, sans la reconnaître. Elle frémit en constatant que son corps – auparavant jeune et solide – était désormais voûté et décharné.

Les parties visibles de son corps étaient couvertes de longues croûtes à demi cicatrisées là où la morsure du fouet avait creusé son sillon. Ses joues s’étaient creusées ; la peau de son front était si fine, si tendue que Fatou avait parfois l’impression que c’était la pâleur des os du crâne qui la traversait. Elle n’attachait plus ses longs cheveux roux qui tiraient maintenant sur le gris.

Léa ne parlait plus à personne. Ses yeux vides regardaient le monde comme une souris terrorisée regarde autour d’elle du fond du trou où elle vient de se réfugier. Chaque fois que Fatou essayait de lui parler, elle croisait un regard totalement vide, elle respirait un parfum de mort et ne pouvait s’empêcher de ressentir une infinie tristesse.

Le soir, Fatou vint offrir à Léa une partie de la nourriture qu’elle avait cantinée, mais celle-ci n’eut pas l’air de la reconnaître. Des tremblements agitaient en permanence l’extrémité de ses doigts squelettiques et elle ne toucha pas à la nourriture.

En quelques jours, la flamboyante rousse était devenue une vieille folle aux épaules voûtées, un zombie à l’œil éteint, une chose réduite à presque rien et plus docile qu’une enfant de six ans.

Fatou comprit qu’en sauvant sa vie et en la faisant revenir à son atelier, l’émir de l’usine cherchait à accroître la terreur des captives. En leur mettant sous les yeux ce pantin brisé, il leur murmurait : « Voilà ce que vous deviendrez si vous n’obéissez pas ».

Léa fuyait les autres ouvrières, s’isolait comme le font les bêtes malades. Elle n’arrêtait pas de trembler et se déplaçait avec beaucoup de difficulté. Le contremaître ne pouvait pas raisonnablement affecter cette morte-vivante à la presse, il décida de l’affecter aux chariots qu’elle devait pousser avec les pièces d’obus terminés jusqu’aux filles qui vérifiaient la qualité.

Cet artifice permettait de faire circuler dans toute l’usine celle qui n’était là que pour servir d’épouvantail à toutes celles qui, dans un accès de désespoir, auraient pu être tentées par une évasion ou une mutinerie. L’émir rappelait à celles qui l’avaient oublié qu’il existait une hiérarchie dans la souffrance et que les esclaves du Califat devaient garder à l’esprit que, pour désespérée qu’elle fût, leur situation pouvait être encore bien pire.

Pousser les chariots signifiait également : pas de prime de rendement, et donc rien pour cantiner, mais Léa semblait avoir perdu tout intérêt pour la nourriture, elle ne touchait pratiquement pas à son assiette de semoule et les filles les plus agressives se battaient avec avidité pour s’asseoir à côté d’elle à la cantine.

Les sentiments de prédation que nourrissaient les ouvrières contre les plus faibles d’entre elles dégoûtaient Fatou tout autant que les vices des gardiens. Elle réalisait avec tristesse que les esclaves ne valaient pas mieux que les maîtres. Ce que les humains prenaient pour l’innocence des victimes n’était en réalité que leur faiblesse. Chaque être humain avait la morale de sa condition et les esclaves du Califat n’échappaient pas à cette loi immuable.

Fatou avait frissonné en découvrant avec horreur toute cette hypocrisie, ces jalousies, cette méchanceté. La majorité des filles se réjouissaient du malheur des autres captives ou des mauvais traitements que subissaient les eunuques, car tant que le chat jouait à tourmenter une souris, il laissait les autres tranquilles.

Fatou savait que sans nourriture, Léa allait s’affaiblir un peu plus et tomber malade. Comme pour lui donner raison, Léa s’était mise à tousser. Il n’était pas rare qu’elle s’arrête avec son chariot au beau milieu de l’usine pour étouffer une quinte de toux qui faisait comme des aboiements de chien de chasse.

Triste ironie de la captivité, Léa avait remplacé la Truite dont elle s’était tant moquée. Fatou comprit qu’elle devait fuir cette roue du destin qui avait broyé la Truite et Léa. Toutes d’abord mortes intérieurement alors que leur corps continuait à fonctionner comme un pantin quand les piles sont en fin de vie.

En pensant à Léa, Fatou sentit son cœur devenir plus dur que la glace qui se formait dans les brocs d’eau quand il gelait pendant la nuit. Elle comprit que Léa avait raison : ici, l’amitié n’existait pas, ici on pouvait être trahi pour un morceau de pain ou un bout de viande.

Le lendemain, Emma, qui travaillait maintenant aux explosifs, vint la trouver à la pause.

– Ça fait maintenant un mois qu’ils n’ont pas bousillé de fille, les eunuques font des paris. Ils disent que la prochaine est pour bientôt.

– Des paris sur quoi ?

Les yeux d’Emma se plissèrent à nouveau légèrement, avec une expression de ruse amusée et complice, puis ils s’éclairèrent d’une lueur ironique.

– Tu devrais demander plutôt sur qui, dit Emma avec un sourire.

– Qu’est-ce que tu cherches à me dire ?

Dans un geste d’une grâce très perverse, Emma la prit par les épaules comme on félicite le vainqueur d’une compétition sportive.

– T’es décidément longue à comprendre, Fatou. C’est toi, leur favorite. Ils offrent à peine plus qu’une fois la mise si c’est la Crêle que ces psychopathes choisissent pour faire la hagra comme ils disent.

La hagra… La misère… Fatou frissonna de tout son corps. Elle comprenait soudain qu’Emma avait raison. Elle réalisait que quelque chose avait changé dans l’attitude des filles qui se tenaient éloignées d’elle. La disgrâce de Léa semblait comme une maladie contagieuse.

Depuis le martyr de Léa, Driss n’avait plus suivie Fatou dans les toilettes. Il avait largement obtenu d’elle ce qu’il désirait, lui faisant subir des outrages toujours plus grands, des humiliations toujours plus insoutenables.

Désormais, Driss n’attendait plus rien de celle qu’il appelait la Noiraude ou la Crêle, lui préférant des nouvelles, dont une jeune blonde à la peau diaphane et aux grands yeux verts. Cette disgrâce qui aurait dû réjouir Fatou ne cessa dès lors de l’inquiéter.

Elle avait plusieurs fois surpris le regard des deux lascars posé sur elle avec le mauvais sourire de ceux qui préparent un « coup de vice » comme disait Emma qui ajouta alors avec un regard un peu triste :

– Tu comprends, t’étais la copine de Léa, alors maintenant, ça va être ton tour. Après, je sais déjà que ce sera le mien. Nos jours sont comptés comme ceux d’une dinde avant Noël.

Fatou la fixa sans comprendre. Comment Emma savait-elle cela ? Mais, sans savoir pourquoi, elle devinait qu’Emma avait raison. Au bord des larmes, elle se mordit les lèvres en comprenant qu’il lui faudrait s’évader avant d’être fouettée jusqu’au sang.

Ce que lui avait révélé Emma avait provoqué en elle une fissure par laquelle la terreur s’était invitée pour submerger son cerveau. Un sentiment de panique s’était instillé en elle, l’impression d’être prise dans une impitoyable mécanique impossible à arrêter.

Elle avait longtemps hésité, pesant les risques d’une évasion. C’est Léa qui l’avait découragée en lui racontant que les fugitives étaient toujours rattrapées. Qu’une fois capturées, elles étaient massivement suppliciées à leur retour. Avant d’être autorisées à enfin gagner le repos de la mort, les musharafs veillaient avec soin à ce que toutes les ouvrières assistent à leur longue et pédagogique agonie.

Fatou comprenait que si Léa l’avait prévenue, c’était uniquement par peur de la perdre, mais elle comprenait également que Léa avait chèrement payé sa trop grande prudence.

Désormais, Fatou réalisait que rester serait s’exposer aux mêmes souffrances que celles subies par Léa, que c’était la certitude de devenir comme elle : un zombie voué à une mort certaine, comme une bougie qui s’éteint quand elle n’a plus de cire.

Elle comprenait qu’elle disposait de très peu de temps, car la colère de la chiourme pouvait s’abattre sur la Crêle, comme ils disaient, à n’importe quel moment. Mais, pour fuir, Fatou devait imaginer un plan et disposer de toutes ses forces, jusqu’à la dernière once.

Une fois les portes verrouillées, quand la lumière de la lune entra par les étroites ouvertures en projetant sur le sol l’ombre des barreaux, Fatou resta longtemps éveillée. Cette nuit-là, allongée sur la paille qui grouillait de poux et de punaises, elle ne fit même pas attention aux rats qui longeaient les murs en quête de nourriture. Cette nuit-là, elle n’entendit pas s’étrangler tout près d’elle, le cri falot et obscène d’un rat.

Elle se roula en boule comme le font les bêtes malades. Elle tira la couverture sur elle et finit par s’endormir à cause de l’épuisement, mais son sommeil fut agité. Elle se voyait marcher dans un paysage tout blanc, une sorte d’enfer glacé. Elle avançait malgré le vent polaire. Mais dans son rêve, elle ne ressentait pas le froid. Il lui semblait qu’elle venait de pousser une de ces portes magiques que l’on ne franchit qu’en rêve.

Quand le brouillard glacé se leva enfin, elle vit s’avancer vers elle une forme fantomatique comme un vieux château fort dont la masse confuse semblait surveiller comme une sentinelle les plaines glacées.

Dans la neige, l’architecture lugubre était comme la proue noire d’un de ces grands navires cuirassés d’acier qui brisent les glaces des mers arctiques lors des hivers sans fin.

En approchant, elle remarqua que la tour qu’elle avait d’abord prise pour un donjon était ce que l’on nommait un colombier et que la forteresse n’était en réalité qu’une grosse ferme fortifiée : une bâtisse si ancienne qu’elle devait dater de cette lointaine époque barbare que Fatou appelait le temps des chevaliers et des dragons.

Elle bifurqua vers la colline qu’une force invisible la poussait à rejoindre. Dans cette ferme, elle pourrait se protéger du blizzard et trouver un refuge où s’abriter enfin de la morsure du froid.

Quelque chose en elle devinait à l’intérieur une présence bienveillante dont elle n’arrivait pas à entrevoir la véritable nature.

La nuit suivante, elle fit à nouveau le même rêve, avec cette fois des détails plus précis, comme un alignement de peupliers, une petite rivière. Mais jamais elle n’allait jusqu’au bout de son rêve. C’était toujours au moment où elle poussait la lourde porte de la ferme que son rêve s’arrêtait et qu’elle se réveillait en sueur.

PARTIE 5

Traduction de la troisième partie du Secret de Fatima révélé le 13 juillet 1917 à la Cova da Iria à Fatima, d’après le manuscrit de sœur Lucie, daté du 3 janvier 1944, dont la copie fut publiée à Rome par la Congrégation pour la doctrine de la foi.

« J’écris en obéissance à Vous, mon Dieu, qui me le commandez par l’intermédiaire de son Excellence révérendissime, Monseigneur l’Évêque de Leiria et de Votre très Sainte Mère, qui est aussi la mienne.

Nous avons vu à gauche de Notre-Dame, un peu plus en hauteur, un Ange avec une épée de feu ; elle scintillait et émettait des flammes capables d’incendier le monde ; mais elle s’éteignait au contact de la splendeur qui émanait de Notre-Dame ; l’Ange, indiquant la terre avec sa main droite, dit d’une voix forte : Pénitence ! Pénitence ! Pénitence !

Nous vîmes alors dans une lumière immense qui est Dieu : « Quelque chose de semblable à la manière dont se voient les personnes dans un miroir quand elles passent devant » un homme vêtu de blanc, « Un moment, nous avons eu le pressentiment que c’était le Saint-Père, mais il se dirigeait vers une colline, au sommet de laquelle il y avait une ferme ; avant d’y arriver, l’homme en blanc traversa une grande ville en ruine, une vaste cité affligée de souffrance, il priait pour les âmes des nombreux cadavres qui jalonnaient son chemin.

Parvenu au sommet de la colline, nous comprimes qu’il était là pour combattre l’Antéchrist dont les armées infernales se regroupaient au pied de la colline sacrée. L’homme se prosterna et pria le Seigneur. Quand l’armée des démons vint battre le pied de la colline, il alluma un brasier sacré qui grandit dans le ciel jusqu’au-delà de l’horizon. »

L’original transmis à Cyrus le Confesseur par le Souverain Pontife est conservé au Musée du Louvre dans l’aile historique consacrée au Grand effondrement et à la période de la Grande Guerre civile.

1

Le détail formel des ordres suivait la même logique que précédemment. Le comment était décrit avec une grande précision, mais le pourquoi n’était jamais abordé.

Alex devait d’abord récupérer le colis en Bretagne : une région tenue par d’importantes forces alliées à Rempart. Le Guide évoquait la notion de Fédérés pour parler aujourd’hui des Basques et des Bretons, et peut-être demain des Alsaciens ou des Savoyards.

Une rumeur – régulièrement démentie – affirmait qu’en échange du soutien des forces armées bretonnes, Rochebin avait promis l’indépendance à la Bretagne. En réalité, les Bretons n’ignoraient pas que si les armées musulmanes franchissaient la Loire, ils seraient confrontés à une menace mortelle et n’auraient fait que troquer la douce domination française pour l’impitoyable joug de l’islam.

Si les forces d’occupation remontaient vers le nord, elles risquaient également de couper Paris des zones contrôlées par l’Organisation : La Normandie, la vallée de la Loire, le Grand Ouest. Avec pour conséquence majeure une rupture de l’approvisionnement alimentaire de la capitale qui se transformerait alors en une immense souricière avec ses millions d’affamés grossis de l’afflux de réfugiés. Une situation de famine médiévale qui pourrait créer des remous dangereux et une situation insurrectionnelle.

Certains historiens rappelaient que c’est lors du siège de la capitale par l’armée prussienne que la Commune de Paris avait éclaté en 1871.

C’est à la fin du mois de novembre que des hommes en civil se présentèrent rue de Sèvres. Le jour où vous croisez ce genre d’individus, vous savez immédiatement que vous êtes face à des individus dangereux. Ils n’eurent même pas à sortir leurs cartes militaires. Alex savait d’emblée à qui il avait à faire.

Avec leurs regards suspicieux, ces militaires sentaient tellement les services spéciaux qu’ils n’auraient pu tromper grand monde. Le genre de soldats totalement dépourvus de cette humanité qu’on trouve habituellement chez les gens normaux.

Deux hommes étaient montés chez lui pendant que leurs deux autres collègues les attendaient dans un Milan noir garé au pied de l’immeuble. C’était comme ça que les collaborateurs coupables de haute trahison avaient été arrêtés la nuit du 11 novembre pour être transférés dans les prisons de l’Organisation avant d’être jugés et exécutés.

S’ils n’avaient pas pris rendez-vous, c’était simplement parce que ces hommes n’en avaient pas besoin. Peut-être également pour ne laisser aucune trace numérique. Dans un sens, Alex ne fut pas surpris par cette visite qu’il attendait depuis longtemps.

L’officier qui lui demanda de le suivre avait ce regard que l’on trouve chez les vétérans de la guerre civile. Ces hommes en ont vu assez pour ne plus craindre la mort. Et même parfois pour la désirer.

– Si vous voulez bien nous suivre.

Alex n’arrivait pas à comprendre ce qui rendait cet officier si imposant. Il était moins grand et moins massif que lui, pourtant, lorsque l’officier du renseignement l’avait fixé droit dans les yeux, c’était comme si une putain de main se refermait autour de sa gorge.

Leur fourgon traversa la Seine en direction d’un bâtiment voisin de l’Hôtel de Marigny. Ils franchirent un premier contrôle de sécurité pour pénétrer dans un parking souterrain.

Alex n’en menait pas large. Quand le véhicule s’immobilisa enfin, la première équipe le confia à deux hommes en civil qui le conduisirent jusqu’à un hall désert, puis on le fit entrer dans une pièce insonorisée et vide, à l’exception d’un téléphone et d’une chaise. Ils verrouillèrent la porte derrière eux.

Alex crut un instant qu’ils allaient lui demander de s’asseoir, mais on lui fit vider ses poches, retirer montre et ceinture avant de passer sous un portique comme ceux des aéroports. Quand la lumière devint verte, les hommes ouvrirent une seconde porte donnant sur un long couloir conduisant à un monte-charge industriel.

Une fois, à l’intérieur, la machine se mit en mouvement vers les niveaux supérieurs. Quatre étages plus tard, on le confia à un officier.

– Suivez-moi !

On lui fit traverser une succession de salles bétonnées désertes et sans fenêtres jusqu’à une antichambre où se tenait un autre militaire. L’homme parla doucement dans son micro de revers, attendit une réponse, puis il déverrouilla une porte capitonnée et fit signe à Alex d’entrer.

La silhouette assise dans la pénombre avait le regard perdu dans le vide quand l’arrivée d’Alex la sortit de ses pensées.

– Je tenais à vous remercier pour l’exfiltration de l’ancien président, et à m’excuser pour l’invitation un peu cavalière.

Les traits du visage se perdaient dans une ombre presque opaque, mais Alex avait reconnu cette voix. Il hocha la tête. Il imaginait que ce n’était pas le point essentiel que le Guide souhaitait aborder.

La voix se voulait bienveillante, pourtant la tension dans le visage qui l’observait avait quelque chose d’oppressant. La vision d’Alex commençait à s’accoutumer à la pénombre.

D’un geste, Rochebin se tourna vers lui en lui souriant avec une chaleur surprenante. Il n’avait pas allumé, la pièce n’était éclairée que par la petite lampe posée sur son bureau.

Il l’invita à s’asseoir, puis il y eut un instant de silence. L’homme cherchait ses mots, sans cesser de le fixer avec un regard réellement intense.

Il eut l’impression à ce moment que le Guide allait lui révéler des choses importantes. Le regard d’Alex fit lentement le tour de la pièce, s’attardant aux coins d’ombre que la lumière de la faible lampe faisait vaguement remuer. Quelque chose de presque monacal flottait dans cette pièce. Rochebin, dit rapidement : « À Bruxelles, je vous avais dit que votre mission consisterait en deux phases. Vous en souvenez-vous ? »

Le visage d’Alex se tendit imperceptiblement, comme lorsque l’on écoute tomber une pierre dans un puits et il hocha la tête.

– Vous avez brillamment réussi la première, continua le Guide, êtes-vous toujours prêt à parler avec moi de la seconde phase : celle que nous avons baptisée Carolus ?

– C’est la première fois que vous donnez un nom à cette mission, remarqua Alex.

Le dirigeant avait plongé ses yeux dans les siens. Le regard du Guide lui avait toujours donné l’impression de pouvoir lire dans l’esprit de ses interlocuteurs. L’homme qui avait pris en mains les destinées du pays au moment où tout était en train de basculer était doté d’une intelligence rare et d’une capacité de travail hors du commun. Des qualités nécessaires, indispensables même, tant les difficultés auxquelles le pays était confronté étaient considérables, mais beaucoup doutaient si ces qualités seraient suffisantes.

– Je suis heureux de pouvoir enfin vous en parler, reprit Rochebin avec un flegme impitoyable, il importe de nommer les choses pour qu’elles se mettent à exister, à devenir réalité.

– Je…

Le Guide eut un geste de la main qui coupa court à la question qui brûlait les lèvres d’Alex.

– Pour le moment, laissons de côté vos questions, fit-il d’une voix contrariée, j’imagine qu’elles sont nombreuses, mais je vais vous dire tout ce que vous devez savoir, et surtout tout ce que vous pouvez savoir. N’essayez pas de connaître le reste. Vous n’imaginez pas les possibles conséquences d’un excès de curiosité de votre part.

D’un geste, il sembla s’excuser avec nonchalance de la fermeté de son propos. L’expression de son visage intriguait de plus en plus Alex. Il ressemblait à ces champions de poker qui retournent une à une, précautionneusement, leurs cartes.

Le Guide savait que sa demande ne pouvait en aucun cas être refusée. Cependant, en lui soumettant une requête qu’il n’avait pas le pouvoir de rejeter, le Guide sacrifiait à une forme de politesse dont Alex lui était reconnaissant.

L’ancien policier fit un vague geste dont il était a priori difficile de déduire s’il confirmait ou pas son engagement.

L’homme qui présidait à la destinée du pays avait le regard sombre et fatigué. Il fit craquer ses phalanges, se leva et marcha jusqu’à une bibliothèque. Il prit un ouvrage, l’ouvrit et jeta un coup d’œil à l’intérieur. Ses yeux allant d’un côté à l’autre lui donnaient l’air d’un lecteur inquiet. Dans un sens, pensa alors Alex, c’est exactement ce qu’il est un veilleur, une sentinelle inquiète.

– Que savez-vous de la situation militaire actuelle ? demanda Rochebin en refermant brusquement le livre, sans quitter sa position devant la bibliothèque.

– Ce que tout le monde sait, dit prudemment Alex, que le Califat rassemble actuellement une immense armée pour franchir la Loire.

– Vous auriez pu ajouter pour franchir la Loire et marcher sur Paris. C’est à peu près cela. Depuis la réorganisation décidée par le Boucher, nos ennemis ont gagné en puissance de feu. Leur capacité opérationnelle est devenue supérieure à celle que nous connaissions jusqu’à présent. L’homme est aussi brillant et maléfique que l’était un Reinhard Heydrich.

– On le dit en effet aussi cruel et aussi ambitieux que lui.

– Connaissez-vous le surnom que les SS donnaient à Heydrich ?

– Non, je l’ignore.

– H4 pour HHhH pour Himmlers Hirn heisst Heydrich : le cerveau de Himmler s’appelle Heydrich. Eh bien, savez-vous comment les hommes de l’Amniyat surnomment le Borgne ?

Alex fit que non.

– C4, pour le cerveau du Califat correspond au Chef d’état-major

– Et un des explosifs les plus puissants, remarqua Alex.

Le Guide s’arrêta de parler pour contempler avec un air lugubre le plan fixé au mur sur lequel la tâche verte n’avait fait que croître.

– Détrompez-vous, le C4 n’est pas l’explosif le plus puissant, croyez-moi. En réalité, le Califat rassemble actuellement la plus grande force d’invasion jamais réunie en France depuis l’offensive Guderian en juin 1940. Cela fait des semaines que nous discutons des différentes options possibles. Il y a un mois à peine, un émissaire américain a sollicité une audience. Une démarche si inhabituelle que je l’ai reçu dès le lendemain.

Les mains du Guide s’agitèrent et il adressa à Alex un sourire nerveux. Son habituel air de supériorité que beaucoup prenaient à tort pour de l’arrogance avait complètement disparu. Peut-être cette suffisance supposée ne lui servait-elle qu’à masquer les nombreuses désillusions qui s’enchaînaient. À sa place, l’ancien policier devinait un mélange de gravité et de préoccupation.

– J’ai d’abord espéré qu’il m’annoncerait ce soutien tant attendu de notre allié historique, au moins aux niveaux matériel et financier. Mais cet émissaire m’a simplement demandé d’accepter le plan de paix proposé par la Ligue arabe.

– Et en quoi consiste ce plan ? demanda Alex.

– Un armistice pour sauver la face, mais en réalité, une capitulation qui ne dit pas son nom, suivie d’une partition territoriale pour former une vague fédération comme celle qu’a brièvement connue l’ancienne Yougoslavie.

La partition ! Ce mot si souvent prononcé et redouté qui consistait à entériner la perte d’une partie du territoire pour sauver le reste.

– La partition que certains nomment du mot terrible d’amputation. Beaucoup de patriotes la refusent de toute leur âme. Abandonner une partie de la terre de France leur semble une trahison impardonnable. Mais un dirigeant ne doit jamais suivre la pente de son émotion pour lui préférer celle de sa raison. L’émotion est mauvaise conseillère, c’est souvent la sorcière maléfique cachée derrière la plupart des désastres historiques.

– Vous envisagez sérieusement la partition ? demanda Alex, incrédule.

– En médecine, l’amputation est parfois indispensable pour sauver le malade de la gangrène et de la mort, dit Rochebin, un mort ne sert à rien, alors qu’un pays même affaibli peut renaître.

Le Guide attendit que son interlocuteur réagisse à sa proposition, mais l’ancien policier se taisait, comme assommé par la simple idée d’un abandon territorial, incapable de surmonter la répugnance que lui inspirait l’idée même d’une partition du pays.

– La partition n’a pas empêché les royaumes de Léon, de Castille, d’Aragon d’entamer une lente reconquête de l’Espagne, reprit le Guide, de nombreux pays acceptèrent d’être amputés au cours de l’Histoire, voire de disparaître temporairement, mais toujours dans l’espoir de renaître. Il y a eu les partages successifs de la Pologne, l’annexion des pays baltes, l’Alsace Moselle, le démantèlement de l’Autriche-Hongrie aux traités de Saint-Germain et de Trianon, le dépeçage de l’Empire ottoman au traité de Sèvres, la perte du Kosovo, le berceau historique des Serbes.

– Mais ? Vous alliez dire mais… nota Alex.

Le Guide le fixa d’un air froid avant de reprendre :

– Mais Israël a mis vingt-cinq siècles pour renaître, c’est long. Alors forcément, beaucoup des nôtres renâclent à la partition.

– La victoire militaire vous paraît actuellement inaccessible ?

Le Guide ne répondit pas. Tout simplement parce que les deux interlocuteurs en connaissaient déjà la réponse.

– Si une majorité de chefs de la Résistance ont émis de sérieuses réserves sur cet accord, ce n’est pas parce qu’ils pensent pouvoir gagner la guerre, mais parce qu’ils sont persuadés que chaque arpent de terre concédée au Califat deviendra une nouvelle tête de pont migratoire. Ces abcès de fixation gonfleront inexorablement de tous les désœuvrés de la rive sud de la Méditerranée pour devenir des chancres capables d’infecter toute la zone libre.

Il regarda longuement la carte murale.

– Bien sûr, un accord de partition permettrait de gagner un peu de temps, mais ce sera une simple pause dans le processus de conquête. Ces combattants sont convaincus qu’à terme la partition ne fera qu’accélérer la chute de la France et constituera en quelque sorte son oraison funèbre.

– Ces positions semblent inconciliables, dit Alex.

Rochebin eut un sourire évasif.

– Les camps opposés se traitent respectivement de jusqu’au-boutistes et de traîtres. Le plan élaboré par la Ligue arabe propose que les zones conquises par l’armée d’occupation lui restent définitivement acquises et que la loi islamique y règne. Des échanges de populations pourraient avoir lieu afin de procéder à une homogénéisation ethnique des territoires. Certaines régions comme la Bretagne, la Corse, le Pays basque, l’Alsace bénéficieraient d’un statut d’autonomie, mais seraient de fait des états vassaux du Califat ou de simples zones tampons protégeant nos voisins européens des appétits territoriaux du Califat.

Le dirigeant marqua une pause, il regarda la carte avant de déclarer avec raideur :

– Avec la partition, nous entrerions dans un Nouveau Monde. La France éternelle disparaîtrait pour laisser place à une fédération, un pays fragmenté constitué d’une mosaïque de territoires fondamentalement antagonistes.

– Comme une sorte de Yougoslavie ou de Liban ? demanda Alex.

Rochebin hocha la tête et fit quelques pas.

– Ou comme le Saint-Empire avant l’unification allemande. J’ai réuni mes plus proches conseillers. Vous n’avez jamais assisté à un conseil de guerre, mais tous les membres se surveillent et chacun adopte des postures ombrageuses ou paranoïaques.

– Les conseillers s’opposent à ce plan ? demanda Alex.

– La majorité d’entre eux sont d’une grande prudence dans leurs analyses. Tous attendent que je me prononce avant de me faire part de leur avis. Qu’on le veuille ou non, il n’y a rien au monde de plus rare que la franchise. Des courtisans plus que des conseillers. Les rares proches qui me parlent franchement pensent que la partition permettrait de sauver une situation militaire compromise, et qu’ensuite nous pourrions toujours reconquérir les zones occupées.

L’homme eut un mouvement nerveux et demanda :

– Vous savez combien de temps il a fallu aux Espagnols pour débarrasser leur pays des Sarrasins ?

– Je l’ignore, dit Alex en rougissant, longtemps, je crois…

– Sept siècles. Quant aux Turcs, ils sont restés quatre siècles dans les Balkans et les Grecs n’ont jamais repris Constantinople.

Le Guide observa un long moment de silence, dévisageant Alex d’un regard appuyé et scrutateur qui le mit mal à l’aise. Puis le Guide finit par reprendre d’une voix calme :

– L’avenir ne bifurque que dans deux directions : d’un côté, la guerre et l’incertitude des armes ; de l’autre, un armistice qui nous accordera un court répit suivi d’une annihilation totale de ce que nous sommes.

Il resta un moment silencieux, puis il reprit :

– Vous devez comprendre que ma position me place dans une extrême solitude. Je n’ignore pas qu’un dirigeant est toujours seul, mais quand les difficultés se coalisent à ce point contre lui, cette solitude devient si absolue qu’elle donne parfois le vertige.

Alex se souvenait des grandes manifestations qui avaient mis fin au mandat calamiteux du précédent président. Si prendre le pouvoir par la force de l’insurrection avait incontestablement été un extraordinaire moment d’hubris, gouverner un État en faillite et mener la guerre civile l’était beaucoup moins. Quiconque possédait un peu de sens historique s’apercevait que l’exercice du pouvoir dans de telles circonstances tenait de l’exploit surhumain.

Rochebin marcha jusqu’à une vieille carte de France fixée au mur. C’était une de ces cartes d’école primaire de la troisième république sur laquelle figurait le nom des anciennes provinces de France : Le Maine, le Berry, le Nivernais, la Guyenne, le Roussillon…

– Je suis face à un choix cruel. J’ai longuement pesé le pour et le contre, me demandant ce qu’aurait fait un Napoléon, un de Gaulle, un Saint Louis…

– Et ?

– J’ai finalement décidé la poursuite de la guerre. De Gaulle plutôt que Pétain. Une décision difficile à prendre. Si je l’ai prise, c’est parce que je suis persuadé que les conséquences d’un accord de partition seraient à moyen terme encore pires, mais aussi parce que la majorité de mes officiers s’y opposerait. En tant que chef, je me dois de les suivre pour ne pas créer une fracture définitive au sein de mon propre camp.

Il parut un moment perdu dans ses pensées avant de poursuivre :

– L’élément qui a emporté ma décision vient d’informations insistantes selon lesquelles le Califat et la Jamaa se sont engagés dans une politique d’épuration ethnique envers les Français de souche.

– La fameuse Shoah blanche ? demanda Alex.

Le Guide hocha la tête et demanda d’une voix lasse :

– Vous en avez également entendu parler ?

– La rumeur court dans tout le pays, mais personne n’a pu apporter la preuve qu’il s’agissait d’une politique délibérée et pas des habituelles exactions de toute guerre civile.

Le Guide se laissa choir sur son siège. Il posa un regard las sur l’ancien flic. Il paraissait épuisé.

– Abd El-Rahman est le Diable en personne et on dit dans ma région qu’on ne déjeune pas avec le Malin, même avec une très longue cuillère.

Alex esquissa un sourire. Le même proverbe existait à peu de chose près en Bourgogne.

– Mon amour pour ce pays est sincère, mais comment être certain de prendre la bonne décision ? Les pires erreurs sont souvent commises pour les motifs les plus nobles et c’est encore plus vrai en période de guerre.

Rochebin contemplait la vieille carte murale avec le cœur lourd. Il lui semblait voir rôder des ombres autour de Paris. Des entités malfaisantes cernaient la cité pour établir le premier cercle de l’Enfer.

– Deux corps d’armée sont actuellement en route pour bloquer l’avancée djihadiste avant qu’elle n’atteigne la Loire. Si les armées musulmanes franchissent le fleuve, la Normandie tombera et la Bretagne suivra. Ensuite, Paris subira alors un siège en règle et finira par tomber comme un fruit mûr, ceci d’autant plus facilement que les forces qui occupent la bande du nord de l’Île-de-France nous prendront en tenaille.

Comme chaque combattant, Alex savait que Paris était le Graal de cette lutte sans merci. Depuis le haut Moyen Âge, la ville était le siège du pouvoir central. De tout temps, Paris avait aiguisé la convoitise des conquérants. Mais aujourd’hui, si Paris comptait, c’était moins par le butin prodigieux de biens et de femmes que les soudards pourraient se disputer que parce que la puissance politique qui tenait Paris tenait la France.

– Cependant, il existe une alternative. Une seule. Et c’est là que vous intervenez.

Une lueur s’alluma dans les yeux d’Alex. Il souriait toujours, mais derrière son sourire figé, une inquiétude pleine de gravité semblait émaner de toute sa personne.

– Que j’interviens… ? répéta-t-il mécaniquement.

Alex observait Rochebin en silence. Son regard restait insondable, mais son visage avait commencé à perdre de sa fermeté au niveau des joues, ses cheveux grisonnaient. Beaucoup de ses contemporains imaginaient le Guide comme un leader déterminé et redoutable, et il se trouvait face à un homme fragile que le spectre de la défaite hantait comme elle hante tous ceux qui combattent sans entrevoir de victoires.

– Je crois que rien n’arrive par hasard, dit Rochebin, le hasard n’existe pas. Nous sommes tous les marionnettes de quelque chose qui nous dépasse, que l’on appelle ce quelque chose Dieu, le Destin ou le Mektoub. Quelque chose qui suit un plan caché que, le plus souvent, nous ne comprenons pas, mais qui nous tient à sa merci.

Alex hocha la tête en signe d’assentiment. Parfois, son intelligence combinatoire atteignait une sorte de limite supérieure. Alors, il n’écoutait plus vraiment.

Il soupesait les idées étranges que le Guide lui confessait sans savoir s’il devait s’en réjouir ou s’en inquiéter.

– Venez, je dois vous montrer quelque chose, dit le Guide.

Rochebin s’interrompit, se leva et invita son hôte à le suivre dans un bureau attenant. L’endroit était plongé dans la pénombre avec pour seul éclairage une petite lampe. Une enveloppe très ancienne, éclaboussée de rouge par un grand sceau de cire, était décachetée et posée sur un bureau.

Le document ressemblait à ces pactes maléfiques que l’on signe avec le Malin de son propre sang et dans lesquels un vieux professeur aigri cède pour l’éternité son âme au Ténébreux en échange de quelques privilèges éphémères.

– Le dernier élément qui a pesé dans ma décision est contenu dans cette enveloppe, dans un message rédigé en latin qui a traversé le temps ; un message qui m’a été transmis à Bruxelles par le légat du pape, mais je ne suis pas autorisé à vous en dire plus.

Rochebin ferma les yeux. Il se souvenait avec une grande précision de son entrevue avec le légat. Il était assis dans la pénombre quand le cardinal était entré avec ce pas glissant, étouffé des hommes d’Église. Le Souverain Pontife avait exigé que l’entrevue ait lieu sans témoin.

Une main s’était alors posée avec douceur sur son épaule, et avant même de se retourner, il avait deviné que le légat lui souriait.

– Ainsi, c’est vous… avait dit le Guide.

– Merci de me recevoir, avait répondu le cardinal en français.

Le vieil homme avait retiré sa main de son épaule pour contourner sa chaise sans hâte et lui faire face.

Quand Rochebin voulut se lever pour le saluer, l’homme posa à nouveau sa main sur son épaule avec fermeté.

– Je vous en prie.

L’homme de Dieu s’était assis en face de lui sans presque battre des paupières. Les mains jointes sous le menton comme pour une prière, le cardinal Giuseppe Rossi observait avec bienveillance l’homme qui dirigeait ce pays qui avait longtemps été la Fille aînée de l’Église.

Pendant les premiers échanges de politesse, le légat hochait de temps en temps la tête, comme s’il cherchait à évaluer l’homme qui lui faisait face. Rochebin était parfois présenté comme le sauveur de l’Occident ou le héros de la Chrétienté. Pour d’autres analystes, c’était un Démon populiste qui avait réveillé la bête immonde au ventre encore fécond, enfermant ainsi la France dans la spirale d’une identité régressive.

Pour le légat, les choses étaient, comme souvent, plus complexes, mais la complexité du monde ne séduisait pas les opinions publiques qui avaient besoin d’idées simples, pour ne pas dire simplistes, pour se faire une idée du monde.

L’homme qui lui faisait face faisait plus que son âge. Les cheveux du Guide commençaient à grisonner et son visage exprimait un sentiment de profonde lassitude.

Après ce premier échange d’amabilités, le légat le pria de lui résumer la situation militaire.

– Le sujet intéresse le Saint-Père au plus haut point, précisa-t-il, pour justifier sa demande.

Rochebin savait que l’Église catholique et le souverain pontife disposaient de leur propre réseau d’informateurs et qu’il était inutile de chercher à les tromper en enjolivant la réalité.

Il parla sans fard de la situation avec des mots simples et sans tenter de faire passer ses défaites pour des victoires.

Le cardinal Rossi l’écouta avec une attention inquiète comme pour établir son propre diagnostic des faits. Pendant que le Guide parlait, le légat du pape ne l’interrompit pas une seule fois. À la lumière de cette pâle matinée bruxelloise, le cardinal trouvait au Guide l’air d’un vieil enfant flottant dans un costume trop grand pour lui.

Sans jamais se répartir de ce sourire impénétrable que les hommes d’Église affectent afin de masquer leurs sentiments, le légat détournait parfois son regard pour le porter vers l’infini, comme s’il cherchait à peser toutes les implications de la situation.

À chacune des pauses dans le récit des opérations militaires, le légat arquait les sourcils. Il avait alors un geste de la main pour signifier qu’il n’était en aucune façon las de ces récits guerriers d’une grande noirceur semblant venus tout droit des Âges sombres.

Le Guide reprenait alors son récit, parlant de la chute des régions méditerranéennes, de la résistance alpine, du courage des Auvergnats – dignes successeurs des Arvernes, des carnages de civils, des églises incendiées, des bateaux lourds de soldats qui débarquaient leurs troupeaux de tueurs dans les ports de la Méditerranée. Il parlait des volontaires allemands, anglais, italiens, américains, belges, serbes, russes qui les avaient rejoints et se battaient aux côtés de Rempart.

– Leur présence nous réchauffe le cœur, dit le Guide, eux savent que ce qui se joue en France n’est que le premier acte d’une conflagration mondiale. Cependant même si le romantisme désespéré de ces frères d’armes est superbe et nous fait chaud au cœur, il est insuffisant pour inverser le rapport de force en notre faveur.

Une acuité marquée sembla traverser un instant le sourire de bienveillance du cardinal quand le Guide expliqua que cette présence contrastait avec l’inaction coupable des gouvernements occidentaux. Plus Rochebin parlait, moins il comprenait le but de tout ce cérémonial de l’audience privée hérité de la tradition pontificale. Loin de lui apporter des réponses, cet entretien ne faisait qu’obscurcir un peu plus son horizon.

Quand Cyrus Rochebin eut fini, le légat garda un moment le silence avant de prendre la parole. Le cardinal italien était un homme d’une grande culture comme seuls peuvent l’être les héritiers d’une civilisation millénaire aussi brillante que celle de l’Italie. Rossi s’exprimait dans un français parfait, mais sa voix, pour courtoise et amicale qu’elle fût, gardait un accent de froideur.

Après les formules de politesse évoquant l’affliction que le Vatican ressentait à la vue de la dévastation qui affectait la fille aînée de l’Église, le cardinal avait souri de nouveau, d’un sourire qui paraissait ailleurs, comme un homme qui feint de poursuivre une discussion polie tout en cachant une dague dans les profondeurs de sa manche.

– Le Vatican s’interroge sur les conséquences d’une victoire du Califat.

– Ces conséquences, je crois que nous pouvons tous les imaginer.

– C’est exact, dit le cardinal d’une voix nette, c’est la raison pour laquelle j’ai souhaité vous rencontrer sans témoins…

– Uniquement pour une revue sur la situation militaire ?

Le sourire du cardinal n’était plus vraiment celui de l’homme de Dieu pétri de bienveillance. Le Guide se souvint alors des exécutions discrètes de la Papauté. Un instant, l’image des geôles papales du Château Saint-Ange lui traversa l’esprit. Ces sombres cachots n’avaient alors rien à envier à ceux des autres monarques européens.

Une seule question taraudait le Guide : Allons-nous l’emporter ?

Mais il savait qu’il n’était pas donné à un homme de le savoir, quand bien même cet homme fut-il le Saint-Père. Le légat lui aurait simplement répondu que Dieu œuvrait dans le secret et que si ce Dieu tout-puissant avait laissé son propre fils être cloué sur la croix des Romains, alors cela signifiait que ses desseins nous étaient impénétrables.

– Comprenez-moi bien, ce que je vais vous révéler maintenant, personne d’autre ne doit l’entendre, avait dit le cardinal, tout ce qui sera dit dans cette pièce doit rester dans cette pièce. Il faut que vous m’en fassiez la promesse.

Rochebin avait promis. Et le cardinal Rossi avait alors prononcé des mots étranges parlant d’une série d’apparitions et d’une Révélation. Les mots prononcés par le légat lui avaient glacé le cœur. Puis l’homme avait ouvert la serviette en cuir qui ne l’avait pas quitté depuis le début de l’entretien.

– Je n’ai compris que lorsque cette enveloppe m’a été remise la véritable raison de la visite du légat dit Cyrus Rochebin en fixant Alex.

Le Guide posa les yeux sur le sceau de l’enveloppe avec les clefs de Saint-Pierre surmontées de la tiare papale avant d’ajouter :.

– Tout s’est alors éclairé avec avec cette absurde clarté des choses inexplicables.

Alex ne comprenait rien à tout ce charabia.

– Vous devez me trouver bien mystérieux, dit le Guide, j’ai dû la relire plusieurs fois le contenu de cette enveloppe de bout en bout avec l’attention et la minutie que l’on apporte à un texte ancien et sacré qu’il s’agit de comprendre à la perfection.

Il avait saisi l’enveloppe la manipulant avec une grande nervosité.

– Je comprenais face à ce légat papal que quelque chose venait de se modifier autour de moi. Comme ces vibrations imperceptibles de la terre qui annoncent un puissant séisme. Il me semblait avoir sous les yeux quelque chose qui venait de bouger, quelque chose que j’aurais préféré ne pas voir.

Il parlait avec une certaine fébrilité.

– Le légat m’a parlé de la guerre éternelle entre le Bien et le Mal. Au cours de l’Histoire humaine, le Mal a pris de nombreux visages, tous différents et tous semblables. Les Huns, les Mongols, les Aztèques, les Turcs, les nazis, les communistes avec à chaque fois des incarnations du Mal comme Attila, Gengis Khan, Tamerlan, Ivan le Terrible, Staline ou Hitler.

Il reposa l’enveloppe comme si elle était soudain brûlante.

– Si l’incarnation du Mal change de forme, derrière c’est toujours le Malin qui agit. Le légat m’a communiqué des éléments troublants recueillis par les souverains pontifes depuis le Moyen Âge et prouvant qu’à travers les siècles, on retrouve toujours la même entité maléfique derrière ces massacres de masse.

– Je ne comprends pas, bafouilla Alex.

– Je ne peux pas vous en dire plus sans vous mettre en danger et sans compromettre la réalisation de ce plan. Votre mission ne peut aboutir que si elle reste en permanence non seulement invisible à notre Ennemi tout en restant obscure à vos propres yeux.

Il marqua une pause, puis soupira comme soulagé avant de reprendre :

– Sachez que si la mission que je vous confie est très simple dans son principe, elle est délicate dans sa réalisation. Je veux simplement que vous acheminiez du matériel livré par nos alliés bretons jusqu’aux lignes de front séparant le Califat de nos troupes.

Alex voulut parler, mais le Guide leva la main…

– Moins vous en saurez, plus votre sécurité sera assurée.

La voix du Guide avait repris un ton officiel et neutre. Alex sentit que le temps des confidences était terminé et que la fenêtre temporelle pendant laquelle le dirigeant lui avait confié un fragment des lourds secrets dont il avait la garde venait de se refermer.

Le Guide observa en silence l’individu qui lui faisait face. La personnalité d’Alex lui échappait. Derrière le patriote, le policier brutal et efficace, l’homme qui lui faisait face avait plus de profondeur qu’il n’en laissait paraître.

Peut-être était-ce là la véritable raison de son choix. Un guerrier, mais qui avait suffisamment de recul pour ne pas adhérer aveuglément à un groupe ou à une idéologie. L’Organisation n’avait pas besoin de ces robots auxquels des idéologues faisaient croire que les individus nés en un lieu donné étaient intrinsèquement supérieurs à ceux installés de l’autre côté de la frontière. Non, l’Organisation avait juste besoin d’hommes libres capables de défendre avec conviction leur terre et leur liberté.

– Parfois, il vaut mieux rester dans l’ignorance de certaines choses, affirma le Guide, la parabole d’Adam et Ève ne nous apprend rien d’autre, il existe dans ce monde des pierres qu’il ne vaut mieux ne jamais retourner. Sachez que pour triompher, le bien doit parfois faire appel au mal.

Rochebin laissa le silence s’installer à nouveau, sans détourner le regard. Pour Alex, il semblait respirer l’air d’une autre planète, se mouvoir dans une autre galaxie, dans une autre dimension inaccessible au commun des mortels.

– Quels que soient les moyens par lesquels elle a été acquise, la victoire balaie toutes les critiques. Qui se soucie des millions de Soviétiques envoyés à la mort par Staline pour vaincre l’Allemagne ? Qui se préoccupe du bombardement des civils à Dresde, Hambourg ou Hiroshima ? L’Histoire ne punit que l’échec. La victoire contient toujours en elle une forme d’absolution. Ne sous-estimez jamais la faculté d’oubli qu’éveillent les guerres. Elles sont sans mémoire, car le vainqueur veut oublier les horreurs commises pour l’emporter, pendant que le vaincu cherche à effacer de sa mémoire la terrible souillure de la défaite. Et cette mécanique de l’oubli se met en route le jour même où les armes se taisent.

Alex sentit la chair de poule sur ses bras et tout son corps. Il y eut un long moment de silence, puis Rochebin demanda :

– Alors ?

Alex savait que seule une improbable victoire militaire sur le front Sud pouvait inverser le sort des armes. Alors seulement, le pire cesserait d’être certain.

Le Guide lui paraissait plus maigre qu’en Belgique et d’une pâleur inquiétante que l’ancien policier attribua au manque de sommeil. Alex se borna à hocher la tête en signe d’acceptation. Par devoir autant que par pitié.

En sortant du bâtiment de pierre, il frissonna. Le Guide n’avait pas eu besoin de lui révéler des difficultés considérables que le pays traversait. Tout cela, il le savait déjà.

Il crevait de froid. Il ignorait si c’était la perspective de la mission Carolus ou simplement l’humidité hivernale qui pénétrait partout, dans chaque immeuble, dans chaque centimètre de son corps.

Il marcha en direction des Champs Élysées, ses pas sur le pavé mouillé qui luisait faiblement lui paraissaient comme alourdis d’un secret. Au rond-point, le froid de loup qui glaçait ses os et ses articulations raviva sa vieille blessure au genou héritée de l’époque où il combattait en milieu urbain hostile en jeune flic fébrile et obstiné lançant régulièrement des opérations de « nettoyage » en Seine Saint-Denis pour mettre à jour des caches d’armes dans les caves de ces sinistres cités qui n’étaient que les casernes verticales de l’occupant.

C’était toujours sur dénonciations. Déjà, ils trouvaient des armes de guerre, des scanners radio, du fric collecté ou plutôt extorqué auprès des commerçants du quartier. Parfois, ils recevaient l’ordre de grimper dans les étages pour exfiltrer un suspect visé par un mandat de recherche.

C’était toujours la même procédure. D’abord, pénétrer dans ces zones de non-droit, puis garer le blindé le plus près possible de la montée d’escalier, une manœuvre délicate qui s’effectuait tous phares éteints et moteur en marche, histoire de pouvoir s’arracher en moins de deux si les choses tournaient mal.

Il fallait avoir des yeux partout dans ces cités hostiles et ténébreuses afin d’évaluer l’hostilité muette des chouf qui « tenaient les murs », de deviner quand ces gouapes à capuches allaient devenir violentes.

Généralement, ils restaient deux minutes dans le véhicule blindé, le temps de vérifier casques, gilets pare-balles, boucliers et flingues. Et surtout d’observer si ça puait dans les alentours.

La situation pouvait basculer à tous moments. Il fallait avoir l’œil sur les balcons, sur les toits d’où toutes sortes d’objets pouvaient pleuvoir sur les forces de l’ordre. Ils avaient pour consigne de ne jamais longer les bâtiments pour éviter les projectiles divers et variés qui allaient de la simple boule de pétanque jusqu’à la machine à laver.

Les embuscades étaient nombreuses. En cas de doute, la consigne était d’évacuer la zone pour revenir à un moment plus favorable.

Avec cette hostilité diffuse, les collègues devenaient plus durs, plus agressifs. Dans une guerre, chaque belligérant se met rapidement à ressembler à son ennemi dans une étrange mécanique mimétique mêlant la fascination et la répulsion. Chaque soir, les hommes de sa brigade noyaient leur propre peur dans la violence et la rage.

La police avait fini par obtenir une loi autorisant les autorités à demander l’interruption temporaire des réseaux de mobile afin de désorganiser complètement les chouf, plus de mobiles, plus de communications possibles. Les brigades d’intervention se ruaient alors hors des véhicules pour pénétrer dans les cages d’escalier.

Ensuite ils grimpaient dans les étages, un ouvreur armé d’un bouclier en acier devant, un autre avec un Flash-Ball à la main et toujours un troisième avec une arme de poing, balle engagée. Au cas où…

Quand ils arrivaient à l’étage du suspect recherché, ils défonçaient la porte au bélier et procédaient à son arrestation musclée. Des appartements remplis de gosses qui pleuraient, d’épaisses fatmas qui hurlaient des imprécations, de racailles crépus qui insultaient les Rnouch… Bandes de pédés… Chbeb… Roh nik rebbek… Va niquer ton Dieu !

La principale contrainte des opérations commandos était de tout boucler le plus vite possible afin d’éviter la bavure qui pouvait briser en quelques instants toute une carrière de flic. Cinq minutes chrono pour éviter les rassemblements hostiles qui dégénéreraient en émeutes urbaines. Une véritable course contre la montre.

Le ministère continuait à parler d’opérations de police, alors que celles-ci ressemblaient de plus en plus à des opérations commandos d’exfiltration en territoire ennemi.

En réalité, le spectre de la guerre rôdait déjà, le pays puait la peur. Une guerre hybride à bas bruit avec ses escarmouches, ses guets-apens, ses batailles rangées, ses prudentes retraites, ses défaites honteuses, ses victoires sans gloire. Une guerre sans vainqueur ni vaincu ; une guerre sans nom qui franchissait chaque mois de nouveaux paliers dans la violence.

Chaque camp voulait frapper plus fort que l’adversaire. À ce petit jeu, les islamistes avaient une longueur d’avance. Leurs combattants n’avaient aucun compte à rendre à un état de droit avec ses syndicats de juges laxistes et ses médias moralisateurs. Les soldats de Dieu n’avaient de comptes à rendre qu’à Allah. Et Allah était du genre plutôt compréhensif quand il s’agissait de liquider un maximum d’Infidèles.

Beaucoup de flics vivaient dans la hantise de la bavure et avec le sentiment de se battre avec une main attachée dans le dos par leur propre justice. Non seulement, le salaire était maigre, mais ils étaient payés de la plus noire des ingratitudes par une hiérarchie de pleutres à l’échine inquiète, aux mains peureuses et hésitantes.

Le ministre de l’Intérieur – un cloporte blême, chauve et gélatineux, d’une grinçante suffisance – considérait ses propres troupes avec une extrême suspicion, multipliant les contrôles à un tel point qu’il lui semblait plus important de surveiller les policiers que les criminels.

Le soir où il avait pris un pruneau près du genou, il y avait eu un accrochage sérieux, des échanges nourris de tirs. Les départements de la couronne parisienne devenaient de plus en plus dangereux.

Pendant une fusillade, il ne ressentait plus grand-chose. Même la peur semblait se dissoudre dans le feu de l’action, à cause de l’adrénaline qui inondait les organismes ou grâce aux amphètes qu’ils prenaient en douce pour transformer la terreur en courage.

Heureusement, l’articulation n’avait pas été touchée. Toujours cette fameuse baraka. Mais il savait qu’un jour ou l’autre, la chance tournerait. La chance finit toujours par tourner.

2

L’unité de l’Histoire - qui suppose qu’il n’y a qu’un seul fleuve de civilisation, le nôtre, et que tous les autres sont soit tributaires de lui, soit perdus dans les sables du désert - peut être attribuée à trois racines : l’illusion égocentrique, l’illusion de l’« Orient immuable » et l’illusion du progrès comme un mouvement qui avance en ligne droite.

Arnold Toynbee, Étude de l’Histoire

La semaine s’écoula dans la lente attente du feu vert de l’Élysée pour l’opération Carolus. Depuis quelques temps, ses cauchemars se faisaient de plus en plus menaçants. Plus d’une fois, Alex s’était réveillé avant l’aube, couvert de sueur, poursuivi par le même rêve où il se trouvait dans une vieille ferme au sommet d’une colline alors que quelque chose de lugubre le cherchait.

Ce rêve était si terrifiant que son esprit luttait pour l’effacer de sa mémoire. Mais au-delà de la terreur, ses cauchemars lui laissaient l’impression de vouloir lui révéler un secret important,

Il faut dire que la saison ne portait pas à l’optimisme. Décembre avançait : non seulement il faisait sombre en permanence, mais il pleuvait sans interruption. La pluie s’égouttait interminablement sur les longues avenues parisiennes. Dans cette grisaille hivernale, on pouvait croiser de nombreux réfugiés, des passants en civil et des militaires en permission avec des têtes maussades et renfrognées.

Et puis le signal du départ était enfin venu. Pas question de mettre plusieurs gars sur le coup. Il n’aurait qu’un seul co-équipier et ce serait Adrien qui avait montré qu’il était fiable et qui était ravi de retourner en Bretagne.

La veille du départ, en se levant une fois de plus au milieu de la nuit, réveillé par les mêmes images, il était resté un long moment debout derrière la fenêtre, à contempler les rues vides de cette vieille cité posée entre deux mondes.

Derrière la vitre, une pluie mêlée de neige mouillait les trottoirs. Le jour qui s’était levé n’avait pas réussi à chasser ses fantômes tant il semblait un prolongement de la nuit ; à peine au-dessus des toits, le soleil rebroussait chemin, comme un vieillard livide déjà épuisé par les rigueurs de l’hiver.

Plus tard dans la journée, la neige avait pris le dessus, elle tourbillonnait dans les rues tandis que les passants pressés se hâtaient de rentrer, se protégeant du vent en longeant les façades. Un rideau de flocons miroitait sans cesse, recouvrant la ville silencieuse d’un grand linceul d’une blancheur immaculée qui effaçait les formes, étouffait les sons et poudrait les monuments comme ces pâtisseries marocaines couvertes de sucre glace.

Les gens se hâtaient dans leurs vestes boutonnées jusqu’au cou, les pieds mouillés, le col relevé, pour rentrer avant la nuit.

Avec l’hiver, la Mort avait augmenté le macabre tribut qu’elle prélevait sur les mendiants et les pauvres. L’année précédente, les soldats avaient tenté en vain de creuser des tombes avant d’abandonner à cause du sol profondément gelé, les morts de froid n’avaient pu être enterrés avant le redoux et les cadavres congelés s’étaient entassés tout l’hiver au bois de Boulogne en attendant le retour de températures plus clémentes. Mais cet hiver, les autorités avaient été plus prévoyantes, creusant à l’avance de vastes fosses communes pour l’hécatombe à venir.

L’hiver avait planté ses griffes sur la France comme pour ajouter un nouveau malheur à la guerre civile. Si cette neige se mettait à tenir, ça ne serait clairement pas le temps idéal pour prendre la route.

Le seul avantage de ce temps de chien était de limiter les mauvaises rencontres. Même les gangs de marginaux qui terrorisaient les campagnes hésiteraient à sortir de leur tanière avec ce temps à ne pas mettre un pitbull dehors.

– Je suis content de partir, dit le Breton, cette ville pue la mort.

Il désirait retrouver sa famille à Vannes : la ville où le colis devait leur être livré. Cette mission était une occasion unique pour lui. Le trajet se ferait dans une voiture banalisée qu’il devrait aller chercher dans un parking souterrain.

Bien sûr, la route, c’était lent et plus risqué que l’avion. Le problème c’est qu’aucun appareil ne pouvait décoller sans l’autorisation de Rempart. Or Rochebin ne voulait pas apparaître dans cette opération qui devait rester strictement non-étatique.

Ce périple à travers le pays s’annonçait difficile. Ce jour-là, Alex avait bu un peu plus que de coutume. C’était un soir désagréable, humide et glacial. Pour se rendre au parking souterrain Bac Montalembert, il avait boutonné sa parka sa veste jusqu’au col pour se protéger du vent.

Il marchait d’un pas rapide. Avec sa légère ivresse, il fut pris de la certitude absurde que tout était possible. Même ces rues désertes et ce vent hostile respiraient l’espoir.

L’homme qui l’attendait était un moustachu en blouson noir. La Peugeot était équipée de pneus neige. Dans le coffre, il y avait des provisions de bouffe, un bidon avec de l’eau potable, deux jerricans d’essence fixés avec des sangles et surtout un téléphone satellitaire grâce auquel il recevrait des instructions.

– Cette caisse est une véritable montre suisse, dit l’homme en donnant une tape amicale sur le capot.

Il ajouta en lui tendant les clefs :

– J’ai même changé la batterie.

Alex se mit au volant et ferma un instant les paupières en tentant de forcer son cœur à ralentir. Des taches noires dansaient devant ses yeux. Sa gorge se serra, chaque respiration devenait une épreuve. La putain de panique revenait. Il appuya sur le démarreur et le moteur partit au quart de tour.

Il avait plusieurs fois réfléchi au trajet. Ils devaient traverser une région devenue l’antichambre de l’enfer. Sur cette route, leur survie dépendrait de la fiabilité de ce véhicule. Pas question de s’arrêter pour réparer dans ces campagnes sauvages rongées de massacres. Toute la zone située entre Paris et les marches bretonnes avait été désertée. Les champs, les vignes, tout était envahi de ronces et de bruyères. C’était peut-être une chance, quand les proies à sang chaud disparaissent, les crotales vont chasser ailleurs.

Il coupa le contact. Il n’était qu’à dix minutes à pied du parking. La voiture serait plus en sécurité ici.

Le vent froid chassa un peu son ivresse. En rentrant, il chemina plus lentement pour avoir le temps de dire adieu à ces rues familières, à cette ville de pierre. Il n’aimait plus Paris, cette ville à laquelle il avait tant donné sans jamais rien obtenir en contrepartie. Paris était la reine des putains, une catin qui se glissait sous votre peau pour vous voler votre cœur et votre âme sans même que vous en preniez conscience. Une sorcière au cœur de pierre qu’il avait à la fois détestée de toute son âme et aimée à la folie.

Il se demandait si le temps qui guérit toute chose saurait faire son œuvre, si un jour, il serait capable de ne garder que les bons souvenirs de l’avant-guerre, d’oublier cette solitude qui lui avait si souvent rongé le cœur dans cette ville, d’oublier la guerre et son terrible cortège d’atrocités.

Une fois à l’appartement, il alluma une cigarette et fit du café.

– La caisse est comment ? s’inquiéta Adrien.

– Nickel chrome…

– Tu me fais marcher ?

– Non, sérieux, une Peugeot en très bon état.

– J’ai la dalle.

– T’as toujours la dalle, c’est pas nouveau.

– Vas te faire foutre, Alex. J’ai cherché un truc à manger. Que dalle. T’as pas grand-chose ici, hein Alex ?

– Il m’en faut peu pour survivre. Et puis, on se tire bientôt.

– C’est pour ça que tu fais pas de gras, j’imagine…

Adrien montra du doigt une photo punaisée au mur.

– C’est qui cette Black ?

– C’était ma meuf.

– Avant ?

– Avant.

– Mignonne, t’aimes la négraille, toi ?

– Je peux pas les encadrer. Mais Fatou, c’était pas pareil.

– Mouais, dès l’instant où on éteint la lumière. On s’en fout de la couleur de la fille. Bonne ?

– Mieux que ça.

– Ça se voit tout de suite sur la photo, sans vouloir t’offenser bien sûr.

– Tu vois ce genre de choses sur une photo, toi ?

– Les yeux, mec. Et là, elle est où ?

– Morte, je présume.

– Désolé. Et lui ? demanda Adrien en désignant une autre photo.

– Lucas, mon ancien équipier.

– Il a des yeux tristes. Et lui, il est où, là ?

– Dans la montagne, en Savoie, ou bien mort, personne sait vraiment.

Puis Adrien s’était enfermé aux chiottes. Même s’il ne voulait pas se l’avouer, il avait la trouille.

Alex avait fouillé dans le frigo pour trouver quelque chose à becqueter. Adrien avait raison : il n’avait pas grand-chose. De toute façon, il y avait de la bouffe dans le coffre. Il était temps de partir.

Ils avaient prévu de rouler de nuit. Adrien avait dormi dans le salon pour qu’ils puissent partir dès la nuit tombée. Comme il avait toujours faim, il s’était mis à traînailler dans l’appartement et il avait bouffé des biscottes et un reste de confiture au fond d’un vieux pot. Puis Adrien s’était emmerdé un moment, hésitant à regarder une série sur son ordinateur qu’il rechargeait dans les cafés qui avaient de l’électricité.

Un autre jour Alex l’aurait secoué, mais l’attente avant une opération était un moment à part, un moment de recueillement. Finalement, Adrien s’était assoupi dans le fauteuil du salon. Tout plutôt que cette attente, ce temps suspendu.

Dès que les ombres s’allongèrent, Alex prépara un café très fort, puis il réveilla le Breton. Le nez dans le jus brûlant, ils attendirent que le brouillard monte de la Seine pour se répandre dans les rues. Adrien remplit une bouteille thermos avec le reste du café.

Quand Alex verrouilla la porte, il sentit son cœur se serrer ; il se demandait s’il ne reverrait jamais son petit appartement. Il eut le vague et douloureux pressentiment que non. Sur le papier, il avait une chance sur trois de revoir un jour Paris. Peut-être moins.

Dehors, la ville avait l’air dépeuplée, hostile, comme un monde absent, une humanité engloutie par un mauvais sortilège. Depuis longtemps, l’éclairage public n’était plus alimenté en électricité ; les seules sources lumineuses provenaient des rares véhicules qui circulaient dans les rues et surtout des lampes à pétrole qui éclairaient l’intérieur de certains appartements.

Devant l’avancée des troupes du Califat, beaucoup d’habitants cherchaient à fuir vers la Normandie ou la Bretagne. Mais d’autres réfugiés fuyant la dhimmîtude de la Seine Saint-Denis ou du grand Sud les avaient remplacés.

Avec Adrien, ils marchèrent jusqu’au parking. Avec la nuit, Paris leur apparaissait comme une nébuleuse tout entière enveloppée dans de vagues caillots de brouillard qui semblaient naître sur leur passage pour mieux se dissoudre aussitôt.

Alex contempla une dernière fois les formes harmonieuses et presque féminines du Lutétia, un des rares bâtiments encore intacts de la capitale. Une fois dans le parking de la rue du Bac, il sortit le bip donné par le moustachu et le tendit à Adrien.

– Tu conduis, je te relaie plus tard…

Comme la première fois, le moteur démarra au quart de tour. Pour désembuer les vitres, Adrien mit le chauffage qui dégageait une vague odeur de plastique cramé.

Ils se mirent en route en prenant la direction de l’Ouest. Alex avait posé le téléphone satellitaire dans le vide-poche. Une batterie de rechange était prévue. Si des événements imprévus se produisaient, un message lui serait envoyé. Les autres instructions – comme le lieu exact de récupération du colis – leur seraient communiquées plus tard. Par sécurité, l’Élysée ne leur donnait une information où celle-ci s’avérait nécessaire.

Il n’était pas question de prendre l’autoroute devenue impraticable à la suite des combats des premiers mois entre milices. Sans compter que celui-ci pouvait se révéler une nasse mortelle.

L’Élysée leur avait donné le nom des rues à éviter pour ne pas être arrêtés par un barrage routier. Toujours cette obsession de passer inaperçu.

Ils traversèrent Versailles plongée dans l’obscurité. Ensuite, ils devaient éviter les villes de Dreux et Mantes-la-Jolie, deux abcès de fixation islamistes dont Rempart n’avait pas réussi à reprendre le contrôle. Le Guide refusait de sacrifier de précieuses troupes pour des objectifs militaires secondaires et sans réel intérêt stratégique.

L’Organisation s’était contentée d’installer des blindés sur les axes de circulation pour isoler ces territoires perdus du reste du pays laissant ainsi – comme l’avait dit le colonel en charge de ces abcès – les racailles à capuche croupir dans leurs propres excréments.

Comme Adrien avait pris le volant, Alex avait tout le temps de réfléchir. Souvent, il pensait à la France, à ce qu’elle avait été, à ce que ce concept signifiait pour lui, pour les autres habitants. Il avait appris dans les livres qu’il y avait une époque ancienne où la France ne s’était pas nommée la France. Est-ce qu’un jour un autre nom surgirait pour éteindre ce passé ?

Il avait beaucoup de mal à se représenter une image cohérente du pays tant les paysages étaient multiples. La France avait toujours été un pont entre l’Europe du Nord et la civilisation née en Méditerranée. Entre les brumes et le soleil. La Provence ressemblait plus à la Grèce qu’à la Bretagne elle-même plus proche de l’Irlande.

Qu’y avait-il de commun entre Nice et Lille, entre Saint-Malo et Toulouse. Dans ses paysages comme dans son peuple, la France apparaissait comme un ensemble humain et géographique complexe où tout se mélangeait avant de se recomposer pour former cette entité unique et originale.

Il imaginait ces Celtes chevelus, ces colons grecs, ces légionnaires romains, ces farouches tribus germaniques aux noms imprononçables. Comment tout cela s’était-il fondu en un ensemble humain et politique cohérent, en un être profond au destin commun ?

Pour forger une nation, il avait fallu des siècles, des rois de légende, des chefs de guerre opiniâtres, des guerriers farouches, le ciment du christianisme, celui des guerres menées en commun contre l’Anglais, contre les Impériaux, contre cette Prusse devenue Allemagne. S’il avait appris une chose au cours des dernières années, c’est que rien ne soudait plus un peuple qu’un ennemi commun.

Il avait fallu ce génie particulier alliant l’énergie des hommes du Nord à la civilisation raffinée venue de Méditerranée. La France était fondamentalement l’alliance entre ces deux composantes essentielles du monde européen. Celle qui avait permis à Guillaume le bâtard de conquérir l’Angleterre, celle qui avait forgé les aventuriers des croisades, celle qui lui avait donné cette civilisation fine et brillante que le Grand effondrement n’avait pas encore complètement effacée.

Le moment décisif s’était produit à la Renaissance avec l’avènement des sciences et de techniques comme la navigation hauturière qui avait permis la découverte du Nouveau Monde. L’Occident devait tout à cette supériorité technique et scientifique qui avait permis à ce petit cap eurasiatique battu par les vents atlantiques de devenir, contre tout pronostic, le centre politique de la planète pendant les cinq siècles qui avaient suivi.

Mais, si l’Occident devait tout à la science, il lui avait également tout sacrifié, jusqu’à ses rois et son Dieu. En contrepartie de ce pacte faustien, la science lui avait donné les moyens de conquérir le monde, d’éradiquer les grandes épidémies, de percer les secrets de la vie et de la matière.

Après les Yvelines, la route devenait plus incertaine. De part et d’autre de la chaussée, l’obscurité se refermait en masse opaque. D’un point de vue pratique, il était difficile de se déplacer de jour dans des régions rurales sans une importante protection militaire. Pour assurer sa sécurité, Alex avait donc choisi de rouler de nuit. Heureusement, avec la venue de l’hiver, les jours se faisaient plus courts et les seize heures d’obscurité leur permettraient de couvrir une distance conséquente.

Adrien gardait les yeux rivés sur la route. Il roulait à vitesse réduite pour économiser le carburant, ménager la mécanique et surtout voir venir de loin les dangers. Autour, les arbres étaient grands et la forêt dense ; on devinait de grandes étendues de broussailles. Le faisceau des phares éclairait parfois des panneaux rouillés avec des noms de villages, de bourgades dont ni Alex ni Adrien n’avaient jamais entendu parler.

Sur le papier, toutes les régions qu’ils devaient traverser jusqu’à la Bretagne étaient officiellement contrôlées par Rempart, mais, en s’éloignant des grandes agglomérations, la notion de contrôle étatique devenait très approximative et se limitait à quelques barrages routiers.

Certains villages désertés par leurs habitants avaient été investis par des bandes de Narvalos, ces malades échappés des asiles psychiatriques, ou par des prisonniers de droit commun évadés des pénitenciers.

Pour les villes, ce n’était guère mieux : certaines, comme Évreux, étaient des enclaves islamistes, d’autres s’étaient désertifiées sous la pression des bandes de charognards qui mettaient la population civile en coupe réglée : des coupe-gorge faits d’une succession d’immeubles morts, de carcasses d’usines abandonnées, d’hôtels aveugles et de bâtisses fantomatiques.

L’invasion allogène avec ses bandes barbares sans cesse renaissantes détruisait toute unité du territoire. Une route ouverte le mardi pouvait se fermer le lendemain avant de rouvrir le jeudi. Tout ce qui reliait entre eux, les hommes, entre elles, les régions, était d’autant plus affecté que la pénurie de carburant rendait les déplacements non seulement dangereux, mais aussi coûteux.

L’insécurité, l’absence de toute perspective d’avenir brisaient les liens qui unissaient les habitants, les isolaient. Chacun se repliait sur sa communauté, sa famille, pour survivre. La mise en culture devenait aléatoire : quand les récoltes n’étaient pas pillées sur pied et le bétail abattu en plein champ, l’absence de carburant et de sécurité rendait toute commercialisation impossible. Petit à petit, seule résista une maigre agriculture vivrière offrant de faibles rendements et l’autarcie devint la règle.

La nuit, cet espace géographique était tout à fait silencieux, comme si on avait largué des milliers de têtes nucléaires qui avaient tout anéanti, tout vitrifié. L’impression d’errer au milieu de nulle part comme dans ces films hollywoodiens où les survivants fuient quelque chose sans savoir où trouver un refuge.

Mais cette impression de vide était trompeuse. Certaines villes incomplètement vidées de leur population demeuraient infestées de nuisibles. Alex se souvenait de l’époque où le pays continuait à psalmodier ses dogmes comme une vieille bigote – République, Citoyenneté, Laïcité, Vivre-ensemble – refusant de voir que ces mots vides ne correspondaient plus à rien de réel.

Ils évitaient les agglomérations, mais plusieurs fois, il leur arriva de surprendre dans le faisceau de leurs phares des ombres furtives qui disparaissaient en voyant leur véhicule comme s’ils venaient de croiser le Diable en personne. Il arrivait que la Peugeot frôle au passage ces silhouettes, trop rapides ou trop lentes.

Le vague et indécis contour de ces formes qui sortaient de l’ombre pour y retourner aussitôt lui rappelait la goule qui avait failli le tuer en Artois.

La nuit était une source constante d’effroi et de terreur, mais c’était cette obscurité même qui rendait justement le trajet plus sûr. Pour remplir le vide de la nuit, ils mirent de la musique, celle du monde d’avant, celle d’une époque morte. Une clef USB avec de vieilles chansons françaises qui parlaient d’un monde disparu.

Adrien lui parla de Tiphaine, un amour de jeunesse.

– Je vais la revoir à Vannes. C’est une fille qui compte pour moi.

Alex lui parla de Fatou, de sa rencontre avec Alice un soir à Bruxelles. Ils plaisantaient à voix haute comme des gamins qui ont entrepris de pénétrer dans une maison hantée et qui cherchent à se rassurer dans le noir en parlant fort.

Grâce à leur sauf-conduit, ils franchirent un poste de contrôle établi par Rempart et qui n’était pas indiqué sur le plan de l’Élysée. En observant ces jeunes conscrits piétinant dans le froid, Alex se demanda combien survivraient à l’hiver qui commençait.

– On n’est pas rendus, avait dit Adrien.

Après, il n’y eut plus de barrages, la zone grise qui s’étendait avant les marches bretonnes était encore plus dépeuplée que le reste en raison des bandes de marginaux qui y semaient la mort et la désolation.

Quand les yeux d’Alex croisèrent le regard d’Adrien et qu’il remarqua qu’ils s’étaient enveloppés d’une lourde brume de fatigue, il lui proposa de prendre le volant. Conduire de nuit dans ces conditions d’extrême tension était éprouvant pour les nerfs.

Depuis début décembre, un froid féroce s’était abattu sur le pays avec la force d’un coup de poing. Les gens enviaient le reste de la planète de souffrir de la chaleur. Au moment du relais, Adrien leur servit deux grandes tasses de café avec le thermos pour rester éveillés. Ils roulèrent ainsi jusqu’à l’heure du loup, un moment particulièrement lugubre.

Le danger rôdait partout : invisible, mais bien réel. Trompés par la lumière insolite de leurs phares, il arrivait que des bandes de chiens féroces les prennent en chasse en essayant de mordre les pneus. Quand ce n’était pas les chiens, c’était les sangliers qui proliféraient dans tout le pays et qui traversaient dans les phares. Percuter un mâle de cent kilos suffisait à mettre un terme définitif à leur mission.

En cas d’embuscade, ils disposaient de deux bons fusils d’assaut HK416 et de deux Glock 17. Alex se souvenait encore des vieux FAMAS fabriqués à Saint-Étienne. Depuis cette époque, l’industrie française avait inexorablement décliné. La Manufacture d’armes de Saint-Étienne avait mis la clef sous la porte au moment même où l’industrie germanique faisait un sans-faute en matière de fabrication d’armes.

Ils atteignirent les marches bretonnes au petit matin. Parfois, on voyait de la fumée monter de bergeries chétives et croulantes qui s’abritaient dans un creux de terrain. Des coteaux bas bordaient des prés mouillés qui se resserraient autour de quelques hameaux habités comme le prouvaient les cheminées fumantes.

Il s’arrêtèrent pour une « pause technique » près d’un arrêt de bus en béton couvert d’affiches. À côté d’une vieille affiche annonçant le Festival de Mayenne avec Jean-Baptiste Guégan, la voix de Johnny, on voyait des autocollants mêlaient les armoiries bretonnes d’hermine plain et le Sang & Or des bannières de Rempart. Comme si la zone hésitait encore à se choisir un protecteur et suzerain.

Le retour de la civilisation leur fut confirmé avec l’apparition d’une dizaine de silhouettes emmitouflées et chaussées de bottes militaires. Ce n’était pas un simple barrage, mais le poste-frontière de l’armée de Bretagne. Des hommes aux aguets, soupçonneux, jambes écartées, le visage entièrement dissimulé par des cagoules. Une banderole en français, en breton et en arabe affirmait : « Toi qui entres ici, abandonne tout espoir. »

Ces soldats pleins d’assurance se comportaient en maîtres des lieux. Alex s’efforçait de demeurer aussi calme que possible. Dans la formidable paranoïa ambiante, mieux valait faire profil bas.

Il tendit son laissez-passer, pas vraiment serein, de nombreux groupes paramilitaires avaient acquis une forme d’autonomie opérationnelle quand ce n’était pas juste des brigands qui dévastaient une région. Un véhicule en bon état avec un réservoir plein d’essence constituait une proie tentante.

Il fixa un point sur la route sans prêter attention au conciliabule des militaires. L’homme cagoulé qui semblait être l’officier commandant le petit groupe marcha jusqu’à la maison où ils avaient installé leur poste opérationnel. Alex le vit sortir un téléphone satellitaire.

Les types semblaient manifestement bien équipés, mais dans un sens, c’était facile : ils n’étaient pas en contact direct avec le front.

Pour l’instant, une bande contrôlée par Rempart séparait le proto-état breton de l’avancée musulmane : une zone qui courait du sud de Tours jusqu’à la Vendée. Cette région leur évitait un contact direct avec les zones de combat. Alex se demandait ce que cette organisation bien huilée deviendrait quand la réalité se ferait plus menaçante.

La Bretagne avait commencé à prendre conscience que la menace approchait et à réaliser que l’idéologie takfiri ne ferait aucune distinction entre les différents mécréants, toutes considérés comme des bâtards sans honneur, des kouffar, des mosska hallouf, des sales porcs.

Avec l’intensification de la guerre, chaque belligérant pratiquait une dépersonnalisation de l’ennemi, systématiquement désigné comme un animal ou un monstre, comme cela avait été le cas pour les nazis ou les communistes un siècle plus tôt. Si l’ennemi était inhumain, alors cela pouvait justifier son éradication, ou tout du moins sa réduction en esclavage.

Devant l’imminence de la menace, une légion de volontaires bretons avait d’ailleurs rejoint le front dès les premières offensives dans le sud du pays où elle s’était vaillamment battue au côté de l’Organisation.

L’officier revint parler à l’oreille du militaire qui leur manifestait une indifférence hostile. D’un signe, ils reçurent l’autorisation de passer. Ils devaient continuer leur route vers Vannes pour y prendre livraison de ce colis qu’ils devraient ensuite convoyer vers le front Sud qui s’était stabilisé entre Châtellerault et Chasseneuil.

Ils reprirent la route dans un paysage sensiblement différent longeant parfois une de ces grandes fermes fortifiées endormies dans le petit matin glacé.

En Bretagne, les paysages étaient moins désolés ; les bâtiments entretenus, et non plus dévastés, témoignaient que, les fermes étaient occupées, mais les murs de pierre grise surmontés de barbelés rappelaient que la proximité de la frontière exposait les fermiers à des coups de main nocturnes.

Si la Bretagne avait également souffert du tsunami migratoire, elle avait été touchée plus tardivement et moins profondément que d’autres régions. Au début de la guerre civile, les identitaires bretons n’avaient pas eu de mal à éliminer les éléments allogènes ou à les chasser de leurs terres. Cette victoire éclair avait permis de limiter les dégâts matériels

Ils remarquèrent des maisonnettes perdues en lisière de forêt, des cheminées d’où montait de la fumée. Des fermes préservées comme le confirma un peu plus tard le chant paisible d’un coq. Plus loin, ils croisèrent un couple de culs-terreux comme les appelait Adrien. L’homme avait un museau pointu et rusé de vieux renard ; la femme, un regard oblique d’oiseau de nuit. Le couple circulait dans une charrette tirée par un vieux cheval fourbu.

– Ils vont vendre leurs produits au marché, décréta Adrien.

En raison du prix des carburants, là comme ailleurs, l’agriculture était revenue à un stade antérieur à la révolution industrielle.

Cette persistance d’une activité agricole, même primitive, signifiait un approvisionnement plus régulier en nourriture. De fait, les unités de l’armée bretonne qui se succédaient à chaque check-point semblaient plutôt bien nourries et correctement équipées.

Vers huit heures trente, un rayon de lumière presque horizontal se glissa jusqu’à eux à travers le brouillard. Ici non plus, le soleil ne s’éloignait guère de l’horizon pendant sa brève course dans le ciel hivernal. Plus haut dans le ciel, les nuages venus de l’Atlantique se succédaient comme pour une procession funèbre.

En approchant de la côte, les mouettes se firent plus bruyantes ; l’air prenait une texture différente qui annonçait l’océan. Plus excité que jamais, Adrien se réjouissait à l’idée de retrouver sa famille et la fameuse Tiphaine.

Parfois sur plusieurs kilomètres, il semblait à Alex qu’il n’y avait plus rien d’autre que des genêts et de la bruyère. Un monde de solitude, de silence et de pluie.

Puis, Alex sentit une odeur différente. L’étrange impression d’être accueilli par les odeurs d’iode d’un pays marin comme quand on roule sur une route dont on pressent qu’elle conduit vers la mer. Cette odeur sauvage d’océan, Adrien aussi la sentait, il la reconnaissait comme un enfant reconnaît l’odeur de lait de sa mère et il était de plus en plus fébrile.

3

Aux maux désespérés, il faut des remèdes désespérés, ou il n’en faut pas du tout.

William Shakespeare

La route mouillée miroitait faiblement ; une pluie froide trempait le pare-brise et perlait les vitres. La Peugeot avançait sans surprise dans la grisaille pluvieuse. Toute cette eau donnait l’impression que la ville était en train de fondre sous l’averse.

L’ambiance de l’ancienne préfecture du Morbihan se situait quelque part entre Paris et Bruxelles. Certes, ce n’était pas la douceur de vivre de la civilisée Belgique, mais, avec son ruminement de gros animal au repos, Vannes était loin de l’atmosphère sinistre de ville en état de siège qui prévalait à Paris.

Adrien se gara devant une petite maison. En descendant de voiture, ensuqués par le chauffage, Alex sentit sur sa peau le souffle salé du vent océanique décaper sa peau moite de sommeil.

– Ici, j’ai toujours eu l’impression de respirer plus largement, dit Adrien.

Une vieille dame avait ouvert la porte de la petite maison, d’abord avec méfiance ne reconnaissant pas cette voiture. Puis, à la vue de son fils adoré, elle trottina jusqu’à la voiture et l’embrassa avec une joie touchante. La mère d’Adrien les reçut dans sa minuscule demeure avec une hospitalité toute paysanne. Elle ne quittait pas des yeux son fils et réprimait difficilement une jubilation presque enfantine.

Le petit logement sentait le propre et la lavande. Le living faisait à la fois office de pièce à vivre et de cuisine, comme souvent à la campagne. Le vieux chat allongé sur des journaux était presque aussi vieux que lui.

– Il s’appelle le Baron, dit Adrien, il pue de la gueule à un point pas possible, mais ma mère y est attaché.

Adrien expliqua les raisons de sa visite en parlant de matériel à livrer.

– Je croyais que tu allais un peu rester, dit la vieille dame sur le ton de la déception.

– Je reviendrai. En attendant, je te présente Alex qui viendra avec moi.

Après une légère hésitation, la septuagénaire tendit à Alex une petite main sans vie et sans chaleur, un oiseau tiède.

– Merci de nous recevoir, Madame.

– Je vous en prie, répondit-elle, un filet de vinaigre dans la voix, vous dormirez ici. La chambre de Loïc, le frère d’Adrien, est vide.

– Je ne voudrais pas abuser…

– Allons, vous êtes un ami d’Adrien, vous voulez un café ?

Avec ses petites dents blanches et sa précipitation à offrir quelque chose au visiteur venant de franchir le pas de sa porte, elle lui faisait penser à sa mère en Bourgogne, à cette politesse inquiète des gens simples.

– C’est pas de refus, Madame Le Bihan.

La dame avait souri, elle aussi aimait bien que les invités acceptent, qu’ils ne fassent pas de chichis comme elle disait. Lorsqu’elle souriait de fines pattes d’oie plissaient la peau de son visage.

Madame Le Bihan posa la cafetière sur la gazinière et, pendant que l’eau chauffait, elle sortit trois bols, la boîte de sucre en morceaux Saint-Louis avec l’étiquette verte.

Alex reconnut cette manière typique des gens de la province de servir à la généreuse. Ces curieux fossiles de la paléontologie sociale française lui faisaient venir d’étranges nostalgies d’un monde qu’il n’avait pas connu.

Adrien s’excusa, il devait sortir rendre visite à un oncle qui habitait juste à côté et qui pourrait leur vendre de l’essence.

Tandis que la cafetière crachotait, Alex demanda à la vieille dame si elle était originaire de Bretagne.

– Bien sûr, dit-elle avec fierté, mon père est de Concarneau, mais ma mère est de Cassel dans le Nord. Avec le père d’Adrien, nous nous sommes mariés en 1995, juste au moment des grandes grèves.

Elle but un peu de café puis s’exclama :

– Mais où ai-je la tête ? Je vous ai pas proposé la bistouille, dit-elle en montrant la bouteille en terre cuite de genièvre Loos sur le buffet.

– Merci, juste un doigt alors.

– Nous nous sommes installés à Vannes après notre mariage, dit-elle en remplissant le verre à ras bord, mon mari aujourd’hui décédé travaillait chez Leclerc. C’est un beau pays et nous n’avons jamais quitté cette ville, même si elle a beaucoup changé ces derniers temps.

– Adrien est un bon gars.

– Oui, c’est un garçon intelligent et sensible, mais qui n’en faisait qu’à sa tête répondit-elle avec un sourire. Comme si la sensibilité était une tare dans cette époque obscène. Et puis, timide avec ça…

– Timide, Adrien ?

– Oui, toujours un peu en retrait des autres, un solitaire.

Le tableau qu’elle dressait de son fils était très différent de l’Adrien qu’Alex connaissait. Cet échange confirma à Alex que l’on avait beau faire, on ne connaissait jamais vraiment les gens.

Adrien revenu, ils allèrent déjeuner dans un restaurant au bord du golfe du Morbihan. Alex aurait aimé pouvoir rester un peu plus, prendre le bateau pour ces îles qui semblaient posées sur la mer.

– Un jour, après la guerre, dit Adrien sur le ton de la plaisanterie, j’embarquerai sur un voilier qui m’emportera sur l’océan vers les îles, vers le vaste monde, l’Asie.

Alex ne peut s’empêcher de penser à Alice. Conformément aux consignes, il n’avait pas ouvert sa boîte mail à Paris où les connexions Internet étaient rares, marchaient mal et étaient surveillées par les services secrets.

Ils déjeunèrent de poissons avec des pommes de terre sautées. Le tout arrosé de cidre glacé. Alex se sentait bien, la nourriture était bien meilleure qu’à Paris. Il comprenait pourquoi Adrien voulait revenir dans sa région.

Alex avait attendu plus de soleil, peut-être à cause du fait que la mer était associée dans son esprit à la lumière. Mais, ici aussi, c’était l’hiver. L’astre pâle était avare de lumière et de chaleur.

Heureusement, la pluie avait cessé, laissant place à une lueur sale qui s’infiltrait à travers un ciel d’épais nuages. Les jours avaient beaucoup raccourci, le soleil ne s’éloignait qu’à peine de l’horizon pour n’accorder, comme à regret, que quelques heures d’une lumière anémique incapable de vraiment réchauffer la ville.

Adrien lui proposa d’aller jusqu’à l’épave d’un sous-marin nucléaire lanceur d’engins qui était une des attractions locales. En approchant, Alex pouvait discerner un bruit régulier de ressac et les cris tristes des colonies d’oiseaux de mer qui profitaient de ces quelques heures de lumière grise pour s’ébattre le long de la côte.

Devant eux, un quai s’ouvrait à pic sur une eau noire. Adrien, sans se retourner, d’un mouvement rapide, marcha tout droit vers le bord. Le long d’un quai ruiné, une forme insolite, comme le cadavre fuselé d’un grand mammifère marin, accrochait la lumière grise. C’était un bâtiment de la Marine nationale qui rouillait couché sur le flanc dans l’ancien port de plaisance.

À leur approche, les goélands s’étaient mis à crier de plus belle pour éloigner les intrus de ce lieu où ils avaient élu domicile.

Autour de l’épave, la mer s’assombrissait et de gros cormorans noirs se laissaient bercer par les vagues à l’abri du ventre de métal. Plus loin, l’horizon se couvrait d’une légère brume. Tout cela était à la fois beau et sinistre.

Chaque fois que le ressac s’engouffrait dans l’étroit espace entre la carcasse d’acier et le quai, on pouvait entendre un grand choc sourd et inquiétant..

Ils restèrent un moment sans parler à contempler cette carcasse rongée par le sel, un grand cadavre battu par les vagues, giflé par le rythme des marées. Une grande chose qui avait été autrefois une merveille de technologie, une relique marine d’un passé glorieux que les gens du coin venaient contempler le dimanche en famille avec le même étonnement que des Arabes d’Égypte devant la splendeur des pyramides.

C’est après la première crise budgétaire que le gouvernement avait été contraint de réduire sa marine de guerre et de désarmer la plupart des bâtiments de la Marine nationale qui n’étaient plus entretenus depuis des lustres. Un peu partout dans les anciens ports de guerre, des épaves rouillaient dans un entrelacs d’algues marines qui sentait l’iode et l’œuf pourri.

L’Atlantique frappait sans relâche les rochers, grondant dans les couloirs secrets qu’il s’était creusés dans le granit breton. Alex se sentait un peu morose en contemplant ce monstre d’acier échoué. Triste symbole d’une gloire évanouie. Ses yeux se posèrent sur l’horizon, comme un navigateur qui fouille la haute mer en quête d’un repère insaisissable.

Écrasé par le spectacle de l’océan, Alex avait la sensation d’être arrivé au bout de quelque chose. Au bout de la terre. Au bout de sa vie. Le terme d’un long voyage, au terminus de cette terre de France, cette Finis Terrae.

À l’approche du soir, les mouettes avaient cessé de crier, inquiètes de cette houle qui s’était mise à gonfler dans une puissante respiration noire qui semblait venir de très loin dans l’Atlantique.

Alex avait soudain hâte de quitter ce sinistre cimetière marin.

– Il se fait tard. Viens, Adrien.

Ils voulurent marcher le long de la côte, mais le vent se mit à forcir rafraîchissant l’air par intermittence pour envelopper la côte d’un froid humide. Alors, ils rentrèrent en longeant la côte par le sentier des douaniers pendant que la marée montante lissait déjà sur le sable des bourrelets d’écume sale.

En rentrant, Alex demanda à Madame Le Bihan s’il pouvait utiliser son vieil ordinateur. En Bretagne, Internet fonctionnait encore grâce aux câbles sous-marins qui connectaient la région aux Îles Britanniques et aux États-Unis.

Alex avait pu enfin lire des mails envoyés par Alice. Il y en avait une douzaine. Dans le premier, elle racontait son arrivée à Phnom Penh : « Un pays chaud, en paix, avec une économie qui fonctionne comme on en voit dans les anciens films. Ici, tu ne me croirais pas mais je peux me promener dans la rue en jupe courte à n’importe quelle heure sans être importunée. »

Alex se demandait quand même ce qu’elle faisait en jupe courte la nuit dans les rues de Phnom Penh. Plus loin, Alice écrivait :

« Jamais je ne me suis sentie aussi française qu’ici. Les Cambodgiens appellent les Asiatiques ayant grandi en Occident des bananes : jaune dehors et blanc dedans. Il y a beaucoup de réfugiés. Surtout des Français, mais aussi des gens venus d’autres pays d’Europe où les attentats islamistes se multiplient et où on commence à parler de guerre civile. Des rumeurs affirment que le gouvernement va resserrer les contraintes sur les visas pour limiter l’immigration en provenance d’Europe. Le Vietnam l’a déjà fait. Beaucoup tentent de venir sans visa.

Il y a beaucoup de clandestins dans toute la région. La police arrête tous les jours des clandestins venus d’Europe. L’avantage c’est que je me fais jamais contrôlée ; physiquement, je passe pour une locale, même si je ne parle que trois mots de khmer. Dès que j’ouvre la bouche, les gens comprennent que je suis une Khmère de l’étranger. »

Alice parsemait ses messages de cœurs, de fleurs ou de marques de baisers en répétant à Alex qu’il lui manquait.

Alex ne répondant pas, la belle Khmère s’était progressivement lassée. Au fil des semaines, ses messages s’étaient faits plus rares, plus brefs. Elle ignorait qu’Alex avait pour consigne stricte de ne jamais répondre à ses messages. Normalement, il n’aurait même pas dû ouvrir sa boîte mail, car cela pouvait trahir sa localisation, même en utilisant un VPN.

Elle avait joint quelques photos. On y voyait la belle maison qui appartenait à un de ses oncles et où elle logeait. Une villa au style colonial avec des bougainvilliers en fleurs. C’était la seule chose qui rappelait que la France était restée quelques décennies au Cambodge. Sur les autres photos, des rues animées avec des panneaux en chinois et en anglais. Même le khmer semblait relégué au statut de langue mineure.

Dans un autre mail, elle disait avoir trouvé du travail dans un établissement branché qui faisait restaurant et bar. Elle écrivait : « La clientèle est surtout chinoise. Il y a beaucoup de Chinois ici, les Khmers s’en plaignent. Ils disent que leur pays est devenu une sorte de colonie de la Chine. »

Alex avait du mal à croire qu’elle travaillait comme serveuse, peut-être plutôt comme entraîneuse. Alice était très belle, elle avait tapiné à Bruxelles avant de le rencontrer, il savait que ce genre de femme a parfois du mal à rompre avec cette vie : l’argent facile, le sentiment d’être au centre de l’attention des hommes, les bons restaurants, les week-ends à la mer.

Dans le ton employé par Alice, dans ses mots, il sentait que quelque chose changeait progressivement. Il y avait moins de cœurs, moins de bisous. Malgré tout, elle semblait toujours inquiète de son silence, le suppliant de lui répondre.

Alex avait une irrésistible envie de lui écrire qu’il était en vie, qu’il pensait à elle tous les jours, qu’il l’aimait et qu’un jour prochain, il prendrait l’avion pour la rejoindre au Cambodge. Sur certaines photos, on voyait une mer tropicale, un ciel bleu, de longues plages de sable blanc. Une vie de rêve où elle écrivait : Là, je suis à Kompong Som pour le week-end avec mon oncle et ma famille.

Alex ignorait qui prenait les photos sur lesquelles on voyait Alice sourire à l’objectif en bikini. Il n’osait l’imaginer. Elle disait que c’était avec son oncle, sa famille : ce fameux oncle qu’on ne voyait jamais.

Les heures d’envoi montraient également qu’elle se réveillait très tard, en début d’après-midi. Ce n’était pas le rythme d’une serveuse de restaurant, plutôt celui d’un tapin.

Tous ces signaux lui murmuraient qu’il était en train de la perdre, qu’elle s’éloignait d’autant plus de lui, que le silence d’Alex ne pouvait avoir que deux causes : il ne s’intéressait plus à elle ou bien il était mort dans les combats.

Alice était non seulement une fille intelligente, c’était une jeune bombe au physique sublime. Mais cette déesse se détachait de lui et il ne pouvait même pas utiliser les seules armes qui lui restaient : ces mots d’amour pour lui dire qu’il l’aimait et qu’une fois sa mission terminée, il partirait la rejoindre en Asie.

Il était encore dans la force de l’âge ; en tout cas, il voulait le croire. Ils pourraient s’installer au bord de la mer, ouvrir un hôtel-restaurant et peut-être même faire un enfant à Alice pour la garder auprès de lui.

Alex savait que la plupart des femmes avaient un besoin biologique de devenir mères, d’avoir à s’occuper d’un petit être. Si les hommes faisaient des enfants aux femmes, c’était surtout pour les garder. Sauf que ça ne marchait pas toujours. En attendant que pouvait faire Alex d’autre que terminer sa mission ?

Il éteignit l’ordinateur avec beaucoup d’amertume. Ils devaient prendre possession du camion le soir même. Les types qui devaient leur remettre les clefs du véhicule appartenaient à l’organisation  Terre Celte : des fondus de mythologie nordique dont l’emblème était une croix celtique noire sur cercle blanc et fond rouge qui rappelait la croix gammée allemande.

Si Rochebin voulait attribuer la suite des évènements à une organisation extrémiste, il n’aurait pu trouver mieux que cette organisation qui militait pour l’expulsion de tous les extra-Européens vers le continent africain en affichant pour devise : La valise ou le cercueil. De nombreux militants de Terre Celte avaient d’ailleurs rejoint la Légion de Bretagne pour en découdre sur le front sud en avançant le fait que Défendre la Loire, c’est défendre la Bretagne, que c’est au sud que se jouait désormais le Grand affrontement millénaire entre la Civilisation et les barbares.

Les coordonnées de Terre Celte lui avaient été transmises par l’intermédiaire du téléphone satellite. Il faisait déjà nuit quand ils débouchèrent dans une impasse inquiétante en périphérie de Vannes.

Alex vérifia son arme et chambra une cartouche. La porte donnait sur une arrière-cour. Ils entrèrent. Soudain, une ombre se profila à leurs côtés. Une silhouette masculine, enveloppée d’une odeur bizarre de cramé.

– Qu’est-ce que vous cherchez, man ?

Une voix rauque, habituée à la clandestinité. Le type mesurait une tête de plus qu’Alex. Il avait une respiration bruyante, comme souvent les asthmatiques.

– Je cherche Gaël, répondit Alex à mi-voix

– Je connais pas de Gaël !

– Fais pas chier, et va lui dire que je viens chercher le colis.

– C’est quoi ton nom déjà ?

– J’ai pas prévu de te donner mon nom ni mon adresse, répondit Alex, et puis t’es pas mon genre d’homme.

L’homme haussa les épaules avant de s’éloigner sans hâte. La cour était peuplée d’ombres inquiétantes. Alex imaginait des regards derrière les volets, peut-être même des armes pointées vers eux.

Puis la haute silhouette revint.

– C’est juste en face. La porte au bout de couloir.

Une dizaine de mètres dans le noir absolu, ils étaient plus vulnérables que des lapins traversant une deux fois six-voies. Bref, l’endroit idéal pour se faire flinguer sans faire de barouf. Ils avancèrent dans le couloir jusqu’à distinguer une vague découpe lumineuse autour d’une lourde porte en bois.

Alex respira un grand coup, une fine pellicule de transpiration lui mouillait le dos. Il se décida enfin à pousser la porte, la main droite sur la crosse de son Glock.

La porte s’ouvrit sur une sorte d’antre, le genre de local qu’on trouve dans les squats alternatifs avec des murs couverts de graffitis à la gloire du national-socialisme version celtique. Ce qui avait été repeint était encore pire que ce qui ne l’avait pas été.

Pour planquer la lèpre des murs humides, on avait accroché un peu partout des fanions de bataillons SS, des insignes militaires inspirées de la Seconde Guerre mondiale, des reproductions d’affiches du IIIe Reich. Pas de doute, ici le national-socialisme avait la cote. Un grand portrait en noir et blanc de Reinhard Heydrich faisait même face à la porte.

Adrien tordit le nez ; des effluves bizarres flottaient dans l’air : des senteurs puissantes de chien mouillé, d’herbe, de bière éventée, mais d’autre chose aussi : une odeur plus subtile, plus insolite encore ; une odeur de cramé, de dope.

Le Monsieur Muscle qui trônait dans un fauteuil au milieu de la pièce leur fit l’effet d’un taureau furieux.

L’homme au crâne rasé arborait poignet de force, tatouages runiques et croix celtique en sautoir, mais ce qu’Alex et Adrien remarquèrent d’abord fut tout autre.

Le pantalon sur les chevilles laissait apparaître des jambes velues et noueuses largement écartées pour laisser suffisamment de place à une petite négresse agenouillée qui s’appliquait à lui tailler une pipe royale avec une conscience admirable sous le regard perplexe d’un gros pitbull.

L’arrivée de visiteurs ne parut pas émouvoir le Celte lubrique qui les ignora pendant que le pitbull se précipitait pour renifler les couilles d’Alex avec un grognement obscène.

De son côté, la petite Black au valseur émouvant s’activait de plus belle pour terminer sa besogne au plus vite. Une minute plus tard, l’homme émit un long grognement animal, avant de s’affaisser un peu plus sur son vieux fauteuil. Après quelques secondes d’extase, sa posture se redressa un peu et il s’arracha avec réticence aux délices de la fellation.

– Vous auriez quand même pu frapper…

Tandis que la petite Black s’essuyait la bouche avec le revers du bras, Alex remarqua qu’elle portait un collier de cuir clouté auquel était fixée une laisse de cuir. L’homme remonta son jean, ferma sa braguette et boucla son ceinturon dont la boucle arborait un double S. Il se tourna vers les deux visiteurs imprévus avec une lueur de provocation dans les yeux.

– Alors, c’est vous ? Je suis Gaël.

C’était une bête massive, sans une once de graisse malgré un bon quintal. Un type au regard sombre comme celui d’un fauve surpris dans sa tanière. Il avait adopté une posture monarchique légèrement affaissée qu’Alex appelait « posture Game of Throne ».

– Casse-toi, Aminata, fit-il.

La fille s’exécuta avec une célérité et une soumission telles qu’on pouvait douter que Gaël n’eût jamais entendu parler de l’abolition de l’esclavage. Une fois la porte refermée, il dit d’une voix puissante :

– Une suceuse de première. La meilleure de mon écurie. Les Crêles valent que dalle, sauf pour la course à pied et pour les pipes, leurs grosses lèvres font des merveilles. Question de morphologie.

Par respect pour la mémoire de Fatou, Alex ne commenta pas les qualités buccales respectives des Crêles et des Gauloises.

Gaël se leva. Ses yeux un peu trop malins étaient bourrés de questions. Qui sont ces types qu’on m’envoie ? D’où sortent-ils ? Quelle est leur importance ? Il se méfiait de ces deux gugusses qui venaient de le surprendre au moment le plus agréable de la journée.

– Alors, qu’est-ce qui vous amène ?

Alex considéra que ce n’était pas la peine de tourner autour du pot comme des mouches autour d’une merde.

– On vient prendre livraison du colis.

– Le container ?

– C’est que qu’on dirait, répondit calmement Alex.

Il marqua un point. Le regard de Gaël parut flotter un instant et il haussa les épaules.

– Suivez-moi…

L’homme dégageait une odeur âcre de transpiration et de foutre ranci. Il les accompagna jusque dans un hangar où un container était arrimé à la remorque d’un gros camion.

Le colis existait donc vraiment. Alex en fut presque surpris.

– Sacré bébé !

Jusque-là, le colis n’avait été qu’un objet mythique, une sorte de Graal virtuel à la fois bienveillant et mystérieux venu tout droit des délires fantasmés de Rochebin.

Il contempla la caisse de métal et le camion. Gaël la regardait également. Lui aussi avait cherché à comprendre. Sans succès.

– On lui a rempli la panse de gasoil, mais on tient à récupérer le Scania, exigea le Celte.

Avec ses tatouages runiques, le type se la jouait virilité nordique, genre réincarnation du légendaire Ragnar Lodbrok, mais Alex savait que les vrais mecs étaient plus au sud dans les tranchées boueuses du Poitou et pas à Vannes en train de boire du cidre les couilles à l’air et de se faire polir la queue par des négresses.

Alex aurait aimé en savoir un peu plus.

– Et il y a quoi dans ce container ?

– J’en sais foutre rien, dit Gaël, c’est marrant, mais je voulais vous poser la même question. Nous, on est juste chargé de vous fournir le Scania. La remorque est venue d’ailleurs avec le container. Peut-être bien de Bretagne… ou de plus loin. La nuit, ça trafique pas mal dans les ports de la côte.

Pour ne pas avoir l’air de mener un interrogatoire, Alex offrit à Gaël une cigarette qu’il prit le temps de lui allumer. Puis il resta un moment à regarder son allumette se consumer.

Alex était perplexe. Il espérait en apprendre un peu plus ici ; une intuition, comme ça. Il scruta Gaël pour savoir s’il lui mentait, mais comment pêcher quelque chose dans ce regard opaque de droïde.

Les consignes reçues étaient pourtant claires : prendre livraison du colis sans poser de questions et attendre les instructions. Après quelques instants, il comprit que l’individu qui lui faisait face en savait encore moins que lui. Pour Gaël, il s’agissait juste d’un colis à livrer à l’expéditeur.

C’est la flamme de l’allumette qui en lui chauffant l’index le sortit de sa rêverie. Il secoua la main.

C’était somme toute logique : si Rochebin ne lui avait dit que ce qu’il avait besoin de savoir, il était peu probable qu’il se soit confié aux branleurs tatoués et bodybuildés de Terre Celte qui avaient l’air aussi fiables qu’une bande de Hells Angels sous acide. Mais ça respectait parfaitement le plan initial d’associer à toute cette histoire les groupuscules les plus illuminés.

Pour se donner une contenance, à moins que ça ne soit pour affirmer sa virilité, Gaël se remonta les couilles avant d’aller chercher un pack de 8.6.

– Une brasserie de Lorient en fabrique encore.

Alex ignorait qu’on fabriquait encore en Bretagne de cette bière de clodos. Gaël décapsula une canette et la tendit à Alex. Il fit de même avec Adrien, puis il vida la moitié de sa canette d’un demi-litre en une seule gorgée. La pipe lui avait apparemment donné soif.

– Qui vous envoie ? demanda-t-il en se tournant vers Alex.

– La Garde blanche, ça te dit quelque chose ?

Gaël hocha la tête, apparemment pas convaincu.

– On nous a payés grassement pour ce job, je savais pas la Garde blanche aussi bien dotée

– Faut croire que la vente des biens des Musulmans qui ont fui a été rentable, dit Alex.

Gaël lui lança un regard méfiant.

– Me raconte pas de craques, et me prends pas pour un jambon… J’y crois pas une seconde à votre histoire de Garde blanche.

– C’est pourtant la stricte vérité, dit Alex avec un léger sourire.

Quelque chose changea dans l’atmosphère du hangar. L’air s’électrisa. Les yeux de Gaël se réduisaient à deux billes méfiantes.

– Dis-moi la vérité, on va pas y passer la nuit.

– C’est pas tes oignons, dit Alex en posant la main d’un geste naturel sur la poche qui contenait son calibre.

– Qu’est-ce qui te prend ? demanda Gaël.

– Je t’ai déjà dit que j’en savais rien. Alors, fais-moi pas chier…

Gaël fixa la main d’Alex avant de se raviser :

– OK, après tout, j’en ai rien à foutre de tout ça…

Ils prirent livraison du camion qu’Adrien gara à l’abri des regards dans la cour de la maison familiale.

– J’aurais bien aimé rester un peu, dit-il, on aurait pu faire un peu de bateau et aller sur les îles.

– Je sais, c’est con, regretta Alex, mais je reviendrai.

Il doutait que ce soit un jour possible. Il ne reviendrait pas. Ni ici ni ailleurs. La célébration de l’Aïd approchait et avec elle, la grande offensive qui risquait de bousculer le front sud.

– Il faut qu’on parte demain, ajouta Alex, avec tristesse.

– Je sais, dit Adrien, au moins, je pourrai voir mon frangin sur le front, Loïc est cantonné à Châtellerault dans la Légion de Bretagne.

Après le dîner, Adrien voulut aller prendre un verre dans un bar du centre-ville qui s’appelait Les Valseuses. Il avait rasé sa barbe qui était devenue plus rugueuse que du papier de verre.

– T’as l’air plus nerveux qu’une chatte en chaleur, remarqua Alex.

Adrien marmonna un truc qu’Alex ne comprit pas. Il se doutait que la seule idée obsessionnelle qu’Adrien avait en tête, c’était celle de revoir cette fameuse Tiphaine dont il parlait sans arrêt.

Alex n’était pas sûr que ce soit une bonne idée, mais un petit verre vite fait ne pouvait pas leur faire de mal. Histoire de décompresser un peu avant le grand saut. De toute façon, ils avaient besoin d’un peu se décontracter du gland avant d’attaquer la route, le lendemain. Et pour ça, Les Valseuses semblaient de circonstance.

La vieille ville de Vannes était une ancienne cité fortifiée. Depuis le début de la guerre civile, des travaux avaient été entrepris pour consolider les anciennes défenses médiévales. Un chantier qui contredisait l’affirmation du proto-état breton selon laquelle jamais les troupes du Califat ne parviendraient jusqu’ici.

Alex admirait les lignes dures de l’enceinte, la forte assise des fortifications militaires. L’ensemble dégageait un sentiment de puissance austère. Il se demandait quand même si ces murailles seraient de quelque effet contre les barils largués depuis les hélicoptères qui avaient ravagé le centre de Lille.

Les récents attentats islamistes à la voiture suicide qui avaient touché la Bretagne avaient laissé des traces et pas que dans les esprits. Pour entrer dans le centre, il fallait subir une fouille au corps poussée et passer sous un portique de détection. Ce qui fit dire à Adrien que si rien n’avait changé en apparence, la ville n’était plus la même, qu’il y avait en elle comme cette attente des bêtes qui sentent qu’un orage plus terrible que les autres approche.

Une fois passés les barrages, la ville tentait de faire oublier la tension ambiante. Les rues étaient pavoisées aux couleurs bretonnes, les bannières Gwenn ha Du couvraient les bâtiments publics. C’était comme une fête votive en noir et blanc, une grande quinzaine commerciale. Mais cette débauche de signes de fêtes était comme ces festivités qui – à force de vouloir faire oublier les évènements malheureux – ne parviennent qu’à les rappeler.

À flâner dans ces ruelles venteuses aux arêtes coupantes, à s’attarder sur les petites places cuirassées de pierres du centre-ville, Alex comprit que cette tranquillité provinciale n’était qu’une posture, un « même pas peur » puéril et qu’ici aussi le pouls de la ville battait fiévreusement au rythme de la guerre.

– Les rues n’ont pas changé, dit Adrien, et pourtant, j’ai l’impression que la ville a perdu l’insouciance d’avant, qu’elle se recroqueville comme une bête terrée dans sa tanière.

Le bar Les Valseuses se trouvait dans une rue pavée. À l’extérieur, quelques tables avec une enseigne Leffe. À l’intérieur, une clientèle clairsemée, sans doute à cause du temps de chien. C’était aussi bien – Alex trouvait plutôt agréable de rester assis comme ça devant sa binouze, de laisser son esprit divaguer en simple observateur du monde. Seule la nervosité d’Adrien laissait deviner une forme d’attente.

Ils étaient assis depuis peut-être une quinzaine de minutes quand une grande gigue débarqua. La fille remarqua aussitôt Adrien. Sauf que son regard n’était pas du tout enamouré, c’était même plutôt l’inverse : du brutal.

Elle fonça sans hésiter dans sa direction. Le visage d’Adrien s’était soudain tendu, mais il était trop tard pour éviter le clash et tenter une solution de repli : Tiphaine se tenait debout à côté de leur table. Imposante jument.

– Ça fait un bail…, tenta Adrien.

– Alors, on m’a pas raconté de craques quand on m’a dit qu’une espèce de connard était de retour en ville.

Adrien avait l’air sincèrement effaré. Il secoua la tête.

– Enfin, Tiphaine… s’il te plaît. Enfin, je vois que tu vas mieux.

– En tout cas, c’est pas grâce à toi.

– Commence pas, Tiphaine…

La fille se tourna alors vers Alex, le visage déformé par la colère.

– Il y a quelque chose que vous devez savoir.

Alex leva les sourcils, perplexe. Il lui trouvait quelque chose de chevalin dans la mâchoire.

– En ce moment exact, vous êtes assis avec le dernier des enfoirés.

Puis sa main se referma sur la bouteille de bière vide posée sur la table et elle se tourna vers Adrien :

– Je sais pas ce qui me retient de te la balancer dans la gueule.

Elle resta un instant ainsi, hésitante. On sentait que son esprit tournait à cent à l’heure avec pas mal d’images du passé et pas forcément que des bonnes.

Finalement, elle reposa comme à regret la bouteille, affichant une expression méprisante pour montrer à Adrien qu’elle estimait que celui-ci n’en valait même pas la peine.

Avant de sortir du bar, elle lança à la volée pour que tout le monde entende bien :

– Et me recontacte plus jamais, espèce de petite bite…

– À un de ces quatre, répondit Adrien en nage.

– C’était quoi ce délire ? demanda Alex.

– C’est une longue histoire, dit Adrien, tout rouge, je t’expliquerai.

– Te casse pas, je crois avoir compris.

– J’lui ai jamais rien promis, Alex. Que dalle. Donc Tiphaine peut pas m’en vouloir. À l’époque, elle avait aucun problème avec moi.

– Tu connais les gonzesses, même quand on promet rien, elles se font leur cinéma toutes seules. Elles se montent le bourrichon et certaines ont la rancune tenace.

– Tiphaine, elle est pas comme ça, décréta Adrien.

Alex réprima un sourire tant le dragon qui venait de quitter les Valseuses semblait ne pratiquer le pardon des offenses qu’avec parcimonie. Il pensa qu’Adrien devrait peut-être l’accompagner au Cambodge s’il survivait à cette mission. Les Cambodgiennes semblaient plus douces que Tiphaine.

Adrien voulait rester encore un peu. Peut-être pour tenter un dernier rapprochement si Tiphaine revenait, histoire de fumer le calumet de la paix. Plus sûrement pour se bourrer la gueule.

Alex le trouvait consternant. Qu’est-ce qu’il pouvait bien lui trouver à cette grande jument en colère ?

– Je te retrouve à la maison, dit-il en sortant dans la rue pavée.

Il préférait encore se promener dans la vieille ville plutôt que d’assister au spectacle d’Adrien ruminant son humiliation.

La pleine lune qui s’était levée sur le golfe permettait de distinguer les nuages qui couraient sur le rivage s’effilochant en lambeaux jusqu’à l’océan. Les rues étaient nimbées d’une brume bleutée et de chauds éclats cuivrés luisaient sur les cafés-terrasses du vieux port.

L’air de la nuit avait un goût salé. Alex aimait sentir sous ses pieds le pavé humide en contemplant les rares lumières qui se reflétaient dans l’eau en une constellation amaigrie.

Alex ignorait s’il reviendrait un jour ici. Dans le doute, il disait adieu à ces rues minérales, à ces quais déserts qui se perdaient dans la pénombre, à ce port atlantique qui s’ouvrait vers l’infini océanique.

Au bout du quai, il s’assit sur un banc. Quelques lumières indiquaient où finissait la terre et où commençait la mer. Il resta un moment le regard fixé sur la masse froide de l’océan à écouter le clapotis des vagues. Il pensait à Alice, à Fatou, à cette vie qui s’écoulait si vite. Quand l’humidité se mit à perler sur sa parka en gouttelettes froides, il décida de rentrer en longeant la côte.

La nuit était si transparente, si calme, que derrière la rumeur des vagues qui lui parvenait comme un froissement étouffé, on entendait le caquètement sourd des oiseaux dans les roseaux de la côte

Il y avait comme un commencement du monde sur ce rivage.

4

Adrien trempait sa tartine dans son café pour bien la ramollir. Le regard plus sombre que jamais, il resta silencieux pendant tout le petit déjeuner : l’épisode avec Tiphaine l’avait rendu maussade.

Pendant qu’Adrien avec la tête des mauvais jours sortit remplir le réservoir de la Peugeot, Alex relut l’instruction reçue pendant la nuit sur le téléphone satellite. Elle lui demandait de rejoindre dans un premier temps la Légion de Bretagne sur le front Sud.

Ils prirent la route après le petit déjeuner. Adrien au volant du camion et Alex, de la Peugeot. Une fois la remorque détachée du camion, Adrien avait prévu de retourner en Bretagne et de rendre le tracteur Scania à Gaël qui avait insisté sur cet aspect de son accord. Alex était certain qu’il comptait retenter sa chance avec Tiphaine. Les sentiments amoureux ont parfois quelque chose d’étrange, d’obstiné.

Alex comprenait son choix. Pas pour Tiphaine, mais pour Vannes. Lui aussi, dans un sens, serait bien revenu dans cette ville portuaire pour aller sur ces îles qu’il n’avait fait qu’apercevoir à l’horizon.

Depuis la série d’attentats islamistes à la voiture piégée qui avaient ensanglanté les principales villes bretonnes un mois plus tôt, les routes bretonnes étaient sécurisées par des forces paramilitaires. Certains avaient parlé d’un sérieux avertissement donné par le Califat.

Aux différents barrages routiers, des hommes en uniforme jetaient un vague coup d’œil sur leurs papiers avant de les laisser passer. Seuls les véhicules venant du sud étaient réellement contrôlés.

Leur petit convoi avait rejoint le périphérique de Nantes au niveau d’un ancien centre commercial à moitié dévasté. Ils passèrent la Loire puis prirent la direction de Cholet.

À partir de là, la guerre prenait un visage concret. La ligne de front passait à quelques kilomètres au sud de Cholet en direction de La Roche-sur-Yon. Une zone où les troupes vendéennes avaient étrillé les djihadistes. On pouvait apercevoir de nombreuses batteries d’artillerie positionnées de part et d’autre de la Nationale.

Ils passèrent par Loudun avant de prendre la direction de Châtellerault. C’est en approchant de cette ville qu’ils virent les premières fortifications surgir de terre avec des tranchées qui les reliaient entre elles.

Plus ils roulaient, plus le réseau de tranchées paraissait s’étendre, se démultiplier comme la structure interne d’un immense organisme vivant. Alex sentit au ventre les premiers aiguillons de la peur en devinant que, devant lui, les lignes des tranchées devenaient plus denses. C’était comme les formidables entrailles d’un animal préhistorique, les viscères merdeux d’un gigantesque monstre nourri par la guerre civile. Un réseau si étendu que les mots pouvaient à peine le décrire.

Mais l’autre sensation qui se faisait plus insistante à chaque kilomètre parcouru, c’était cette odeur douceâtre qui flottait dans l’air et qu’il avait souvent croisée depuis le début de la guerre civile, mais jamais avec une telle intensité.

Cent cinquante mille troufions poireautaient ici en permanence, en attendant leur vol en partance pour l’enfer ou pour le paradis. Dix à quinze mille de plus étaient enterrés dans la boue des plaines poitevines. Les vivants attendaient de rejoindre les morts et, si les rumeurs ne mentaient pas, la grande et odieuse boucherie était prévue pour après l’Aïd al-Fitr.

Pour la première fois depuis Lille, Alex était confronté à une guerre moderne avec des machines d’acier élaborées par une technologie avancée pour faucher la plus grande quantité de vies possible.

– On a un peu de temps avant de rejoindre le site de livraison, dit Alex, tu auras le temps de voir ton frère avant. Tu sais où le retrouver ?

– Il appartient au bataillon Anne de Bretagne, dit Adrien, je suis vraiment content que tu rencontres bientôt Loïc.

Sur la ligne de front, ils se rendirent au QG de la Légion de Bretagne. Adrien insista pour voir son frère Loïc et un officier contacta la section de Loïc. Après une courte conversation au talkie-walkie, il se tourna vers Alex et Adrien et dit :

– Yvon va vous emmener à sa tranchée.

Yvon était un paysan de Hennebont. Après une grosse poignée de mains calleuses et une bourrade sur l’épaule d’Adrien qui était vannetais, et donc presque un pays, il les conduisit dans la zone de tranchées où la section de Loïc était installée depuis des semaines.

Les retrouvailles furent chaleureuses entre les deux frères. Loïc était un jeune homme mince au caractère plus gai qu’Adrien. Lorsque la bombe ethnique avait explosé, il avait été un des premiers à fuir la région parisienne pour Vannes. C’est ensuite qu’il avait rejoint le mouvement autonomiste breton pour se consacrer entièrement à l’activisme, persuadé comme beaucoup qu’un pouvoir régional n’aurait jamais permis une telle dérive des politiques migratoires.

Le parcours de Loïc n’était pas exceptionnel. Depuis des années, l’impuissance de l’état jacobin à juguler l’immigration et à rétablir l’ordre avait nourri les régionalismes.

Avec la Légion de Bretagne, Loïc s’était un temps battu avec courage sur le front Sud à Toulouse, puis à Bordeaux, avant de participer à la retraite vers le nord des forces patriotiques. Il avait été décoré de la Croix de guerre : une décoration qu’il arborait fièrement sur son treillis les jours de permission.

Mais depuis la guerre de position, Loïc s’ennuyait ferme :

– Je suis venu pour me battre, pas croupir dans cette gadoue, se plaignit-il, franchement, j’en peux plus des tranchées, les hommes pissent dedans, les excréments se mêlent au sang et tout le monde patauge gaiement dans ce lisier.

Depuis plusieurs semaines, la ligne de front s’était stabilisée, mais chacun sentait que ce n’était que provisoire, il s’agissait d’empêcher à tout prix la remontée vers la Loire, la Normandie, la Bretagne – et surtout vers Paris. La rumeur affirmait que le Borgne profitait du jeûne pour concentrer d’importantes troupes à Poitiers.

Loïc leur confia qu’il y avait tous les jours des accrochages plus ou moins sérieux. La nuit, on pouvait voir des lueurs dans le ciel, des appareils sillonnaient l’immense firmament. Des avions rôdaient, avec cette lourde lenteur, cette insistance malveillante qu’ils prennent quand ils se sentent en sécurité parce qu’on ne les voit pas.

Mais tout cela relevait d’une sorte de guerre des nerfs tant il semblait clair que les islamistes ne jetaient pas toutes leurs forces dans la bataille.

– Pour moi, dit Loïc, ils testent nos défenses pendant qu’ils rassemblent leurs troupes et leur matériel.

Dans son esprit, le Califat ressemblait à un fauve aux aguets qui bande ses muscles avant de choisir le bon moment pour porter le coup de grâce à sa proie.

De son côté, l’Organisation avait mobilisé toutes les recrues possibles. L’âge de la conscription avait été abaissé à seize ans. La jeunesse de certains soldats rappelait ces images de jeunes Allemands du Volkssturm mobilisés dans les derniers mois de la Seconde Guerre mondiale.

Les officiers râlaient de devoir former ces recrues tremblantes et acnéiques. Ils devenaient leurs pères et leurs Dieux.

– Chaque officier aidé de ses vétérans doit entraîner sa section de bleus-bites, expliqua Loïc, nous devons tout leur apprendre, à tenir un fusil et surtout à tenir le coup, à rendre coup pour coup, à serrer les dents sous les bombardements massifs de l’artillerie.

Alex avait connu ça quand il lui avait fallu apprendre en catastrophe aux jeunes Parisiens à se battre, à affronter la grande bête qui rôdait au nord de la capitale et qui, chaque jour, dévorait son lot d’humains comme un monstre de légende.

La génération qui avait grandi devant les écrans numériques n’avait rien à voir avec les guerriers d’antan. La seule violence à laquelle avaient été confrontés ces garçons peu sociaux à la peau très pâle était celle des séries télévisées ou des jeux vidéo de leur PlayStation comme Call of Duty ou Battlefield. Des animaux domestiques parfaitement adaptés à l’ère du numérique, mais qui devaient tout apprendre du monde réel, de cet univers cruel où les guerriers ne possédaient pas plusieurs vies.

L’Humanité n’échappait pas aux lois immuables du darwinisme qui établissaient que quand les espèces vivantes privées de prédateurs, voyaient leurs capacités mentales et physiques décliner rapidement.

Le confort moderne avait joué le même rôle aboutissant à une paresse et à une dégénérescence rapide de la population occidentale.

L’Organisation avait la lourde tâche de rendre combative une génération qui ne l’était plus. La formation sur le tas avait ses avantages, mais elle se payait cher en vies humaines et Rempart n’avait pas d’hommes à gaspiller.

La doctrine de l’Organisation était que la capacité de résistance d’un soldat dépendait étroitement de la cohésion de son groupe de combattants. Même la retraite était théorisée par les théoriciens militaires de l’Organisation qui affirmaient qu’une armée qui se replie ne se brise que lorsque la retraite est désorganisée. Il s’agissait avant tout d’éviter l’isolement physique et psychologique des combattants pour préserver la cohésion militaire.

Les officiers disposaient de très peu de temps pour faire de ces blancs becs d’invincibles guerriers capables de casser du barbu, des tankistes qui fonçaient à bord de blindés dans les ténèbres et la peur, des artilleurs qui ajustaient leurs batteries avec une précision millimétrique pour éliminer la menace d’une colonne ennemie.

Mais il n’était pas rare que ces jeunes se brisent comme du verre tant ces gosses avaient grandi dans un univers d’où la guerre avait été bannie.

Les souffrances, les sacrifices qu’une guerre réelle exigeait d’eux étaient surhumains. Il leur fallait oublier des années de lavage de cerveau et découvrir que, quelle que soit l’époque, la guerre restait une expérience du monde à la puissance fondatrice et à l’horreur fascinante. La perte d’un second pucelage en quelque sorte.

Certains en perdaient la raison, d’autres se tiraient une balle dans le pied, les plus désespérés se la logeaient dans la tête. Le choix se faisait selon la distance qui les séparait de l’enfer.

Parfois, ils se rataient. Pour ceux-là, c’était encore pire, une gueule cassée de plus. Un débris d’homme renvoyé vers l’arrière, sans même l’excuse d’une offensive ennemie, juste parce que le gosse chiait dans son bénard à l’idée de devoir empaler des ennemis sur l’acier de sa baïonnette.

Certains passaient en conseil militaire pour s’être volontairement blessés. La peine pour avoir abîmé son corps, propriété exclusive de l’armée patriotique, était le peloton d’exécution. Mais au final, beaucoup de ces jeunes parvenaient à surmonter toutes ces épreuves et à devenir de redoutables combattants.

Loïc leur raconta à ce sujet la contre-offensive lancée pendant la nuit de Noël sous le nom de Christ-Roi afin de profiter de l’affaiblissement de l’ennemi durant le mois du jeûne. Ce fameux jour où tout leur avait soudain paru possible.

– Nous sommes passés à deux doigts de bousculer complètement les lignes adverses, dit-il avec une pointe de regret dans la voix.

– Cela aurait été un beau cadeau de Noël, avait dit, pensif, Alex.

5

Et il est impossible à une cité que nous avons détruite qu'elle revienne à la vie. Jusqu'à ce que Gog et Magog déferlent et dévalent de chaque colline. La fin du monde se sera alors rapprochée.

Coran 21/95-97

Loïc se passionnait pour la bataille de Poitiers, celle que l’anglosphère appelait bataille de Tours. Ils étaient nombreux à invoquer avec enthousiasme cette époque, à dévorer dans les tranchées les ouvrages retraçant cette bataille homérique largement mythifiée qui avait sauvé l’Occident de la menace sarrasine.

Le « Cimeterre et le Marteau », un roman historique évoquant à la première personne le destin de Eudes, un chevalier franc venu combattre aux côtés de Charles Martel, avait connu un grand succès parmi les jeunes soldats qui s’étaient identifiés au jeune chevalier venu de Provence.

Alex ne connaissait guère plus qu’une date et un nom : 732 et Charles Martel. Il comprit que les historiens n’en savaient pas beaucoup plus sur cette bataille pourtant décisive pour le destin de l’Europe. Même sa date et son lieu exacts étaient sujets à controverse, mais ce dont on était certain c’est que les troupes du Califat avaient emprunté exactement la même route que les armées omeyyades.

– Tu ne trouves pas ça extraordinaire, cette concordance des temps ? s’enthousiasmait Loïc, treize siècles, presque jour pour jour, nous séparent de ces rudes gaillards bardés d’acier et armés de francisques veillant au même endroit que nous et face aux mêmes ennemis.

Alex trouvait que ça ne prouvait pas grand-chose. Rien n’était plus immuable que la géographie. Les Prussiens de Moltke avaient emprunté les mêmes routes que les invasions germaniques du passé ou que les Huns quinze siècles plus tôt. L’offensive Barbarossa avait suivi les mêmes routes que celles de la Grande Armée de Napoléon pour aller brûler Moscou.

La figure héroïque de Charles Martel hantait officiers et hommes de troupe qui s’y raccrochaient comme à une mythologie fondatrice. Certains prétendaient que la symbolique du marteau venait de Thor : ce Dieu du Nord rendu célèbre vingt ans plus tôt par les productions hollywoodiennes.

Dans leur esprit, Charles Martel et Thor se confondaient dans une soupe identitaire mêlant roman national et mythologie nordique.

Thor, le plus puissant des dieux guerriers, le protecteur des hommes face aux forces du chaos devenait Charles Martel, le protecteur des Chrétiens face aux Infidèles. Son marteau Mjöllnir foudroyant ses ennemis de ses éclairs devenait le marteau de Charles écrasant le cimeterre des armées sarrasines dans une bataille homérique.

Plus les difficultés s’accumulaient sur le terrain, plus les hommes se réfugiaient dans la Geste nostalgique d’un passé mythifié. Ils évoquaient le triomphe de ce guerrier médiéval qui avait non seulement fondé une nouvelle dynastie, mais la plus prestigieuse d’entre elles. Celle qui avait, pour la première fois après Rome, recréé une unité européenne, celle qui serait couronnée à Rome par le titre d’empereur d’Occident attribué par le souverain pontife à Charlemagne, le petit-fils de Charles Martel, la nuit de Noël de l’an 800.

Derrière les constantes références de l’Organisation aux Carolingiens, de nombreux observateurs voyaient se dessiner le projet impérial européen caressé par Rochebin qui se rêvait en nouvel Empereur d’Occident une fois qu’il aurait écrasé les armées du Califat.

D’autres évoquaient la prophétie de Nostradamus annonçant que la France écraserait les barbares menés par l’Antéchrist près de Poitiers. Pour ceux-là, il ne faisait aucun doute que le Borgne incarnait l’Antéchrist. Dans ces moments, Alex se souvenait de ce mystérieux entretien entre le Guide et le légat du Vatican et il en venait à croire à ces étranges prophéties. Ce qui était certain, c’est que pour le Guide, ce combat n’engageait pas seulement la France contre le Califat, ou la Chrétienté contre l’Islam, mais le Bien contre le Mal. C’était cette prise de conscience qui avait poussé Cyrus le Confesseur à se rapprocher de la religion.

Pourtant quand le cauchemar faisait place à la réalité, la peur omniprésente qui revenait hanter les rangs des combattants n’était pas celle des Esprits malins, mais celle du feu et de l’acier. L’angoisse serrait les tempes des hommes et à chaque bruit insolite, Loïc était pris de tressaillements. Mais c’est avant la prière du soir qu’il était le plus nerveux et que ses mains s’agitaient.

– Ça va bientôt commencer, dit-il, en regardant sa montre.

Comme pour lui donner raison, les canons entrèrent en action et une pluie d’obus s’abattit sur les lignes ennemies. Tous les soirs, l’artillerie de Rempart fêtait le crépuscule avec un pilonnage intense, mais bref afin d’économiser les munitions.

Les canons se mettaient à tonner, à pilonner les défenses adverses, à écraser les tranchées sous un déluge d’acier, aussitôt rejoints par la riposte de l’artillerie du Califat.

Alors au tir de barrage de l’Organisation s’ajoutait la réplique du Califat avec encore plus de vigueur pour signifier le désagrément et l’inélégance qu’il y avait à ruiner ainsi, soir après soir, la rupture du jeûne, seul moment un peu heureux de la journée du combattant de l’Islam.

Les obus déchiraient, éventraient, labouraient. Le ciel rugissait, la terre tanguait dans un remous monstrueux au moment où le pâle soleil finissait de s’éteindre à l’ouest, vers cette Bretagne rêvée que les frères Le Bihan désiraient rejoindre.

Les soldats étaient ballottés dans cette fin du monde, des pans de terre poitevine se soulevaient pour s’abattre avec un bruit mat sur les tranchées, sur les hommes, comme si la guerre cherchait à enterrer vivante toute une armée.

La section de Loïc s’était réfugiée dans un abri, ou plutôt une fosse, les mains sur les oreilles pour se protéger les tympans, secoués comme des pantins par les ondes de choc des frappes qui s’abattaient sur la zone. Dans les boyaux, même l’air était vicié par l’odeur des explosifs, par les respirations de ces êtres pâles aux yeux fous, par la sueur froide, aigre, des corps, par l’odeur de pisse et de merde de ceux qui faisaient sous eux.

Les éclairs dans le ciel confirmaient que les duels d’artillerie se poursuivaient. Une fin du monde qui semblait ne jamais vouloir finir. Mais, en réalité, il suffisait d’attendre un quart d’heure pour que l’Apocalypse prenne fin.

– C’est tous les soirs comme ça, soupira Loïc, une sorte de rituel. Normalement, après, on est tranquille jusqu’à la prière de l’aube, il n’y a jamais ni vainqueurs ni vaincus, les troupes se planquent dans les abris en attendant que ça passe. Mais malgré tout, on ramasse toujours quelques dizaines de cadavres dans le secteur.

Les soldats dégageaient une odeur particulière comme Alex l’avait déjà remarqué. Peut-être la peur, l’approche de la mort, la fumée des canons, les uniformes souillés par la trouille. Un parfum âcre et puissant qui faisait penser à l’enfer.

Quand l’artillerie fut fatiguée et que la tempête se calma enfin, ils sortirent ramasser les morts ou ce qu’il en restait. Loïc collectait les plaques métalliques des cadavres avant d’emballer les corps dans des sacs mortuaires en attendant de les diriger vers l’arrière.

Alex avait connu ça sur la ligne verte : les regards vitreux, les cages thoraciques enfoncées par le souffle des explosions, les visages détruits, ternis, couverts de poussière.

– Paraît qu’un train doit les ramener en région parisienne où le tri sera fait. Les Bretons ont une dérogation pour récupérer leurs morts et les enterrer en terre celte.

Alex n’avait jamais entendu parler de ce train des morts. Il ignorait même que des trains fussent encore en activité dans le pays. C’était sûrement encore un de ces contes à dormir debout qu’on servait aux soldats quand ceux-ci demandaient si leurs familles récupéreraient leurs corps. En réalité, pour autant qu’Alex le sache, les corps étaient enterrés dans une douzaine de vastes nécropoles qui s’alignaient au sud de Tours.

Quand la moisson de plaques fut finie, Loïc s’assit et s’alluma une cigarette pour se réchauffer.

– On sera tranquille jusqu’au matin.

Il avait raison : le reste de la nuit fut calme.

C’était une chance. Quand Alex servait sur la ligne verte au nord de Paris, ce n’était pas toujours le cas. Les hommes étaient souvent réveillés en pleine nuit par un maelstrom d’explosions qui éclairait tout le nord de la capitale.

Ça commençait toujours par ces drones envoyés par les barbus pour espionner les lignes de Rempart. Les gars essayaient de faire un carton dessus, mais Alex ne se souvenait pas qu’ils en aient abattu un seul. Ces trucs étaient trop petits, sans compter l’obscurité.

Il se souvenait par contre avoir été souvent réveillé par les officiers pour contrer une offensive terrestre.

– Offensive ennemie ! gueulait un type à l’entrée des abris, tout le monde dehors !

Un sous-officier agitait une lampe torche ; les hommes enfilaient en grognant leurs gilets pare-balles ; ils prenaient leurs fusils d’assaut et vérifiaient les chargeurs avant de quitter à regret la sécurité et la chaleur de leur abri.

Dehors, c’était nuit et brouillard. L’artillerie pilonnait la ligne de front terminant d’abattre les derniers immeubles encore debout.

Les sections se massaient derrière des fortifications faites au bulldozer avec les décombres des immeubles voisins. Ces levées de gravats n’étaient pas très hautes, et mieux valait marcher courbé, pour ne pas se prendre une balle rasante.

Une armée d’ombres se dirigeait vers les positions de soutien. L’air froid ranimait les corps endormis et le claquement sec des balles sur les pans de mur écroulés finissait de les réveiller. Alex reconnaissait le bourdonnement des balles qui les frôlaient comme de méchants essaims de frelons. Mais au moins sur les fronts urbains, il n’y avait pas cette boue et le froid des petits matins était moins humide.

Le matin, après chaque offensive nocturne, le paysage urbain apparaissait comme modifié, remodelé par la main d’un de ces géants malfaisants que combattait le Dieu Thor. De nouvelles rues s’ouvraient, des immeubles disparus libéraient une perspective surprenante dans la ville. Alors, les hommes se réunissaient pour partager un café brûlant additionné de gnôle, heureux d’être encore en vie, émus de voir le jour se lever sur la capitale. Les gars mettaient toujours un moment avant de prendre la parole.

Pendant ces heures avec Loïc, Alex attendait des instructions qui ne venaient pas. Elles lui étaient toujours données au compte-gouttes et au dernier moment. Le strict nécessaire au cas où il tombait dans les griffes du Borgne. Ce temps lui permettait de réfléchir, d’essayer de comprendre pourquoi il se sentait mal à l’aise, avec le sentiment désagréable d’être dans une impasse.

Alex essayait de comprendre le pourquoi de ces journées dans les tranchées avec des volontaires de la mouvance celtique ou identitaire. C’est alors qu’une idée extrêmement déplaisante lui vint : le Guide voulait qu’il laisse suffisamment de traces de son passage ; des indices attestant que la mission Carolus avait été organisée en dehors de la chaîne de commandement de l’Organisation. Mais malgré tout, il sentait vaguement que quelque chose d’autre lui échappait.

Il y avait cette lettre pontificale qui ne parlait de rien d’autre que du Malin, de l’Antéchrist. Il y avait ces rumeurs sur les Centuries de Nostradamus qui se répandaient dans les rangs des combattants. Pour autant qu’il s’en souvienne, ces prophéties étaient écrites dans une langue si abscons que l’on pouvait leur faire dire tout et son contraire.

Mais ce n’était pas tout. Il y avait autre chose qui voletait au seuil de sa conscience. Comme un papillon de nuit, un sphinx à tête de mort qui n’en finit pas de se cogner contre une vitre. Quelque chose ne collait pas.

Par moments, son cœur s’emballait, apeuré, et il se sentait envahi d’un effroi aussi inexplicable qu’implacable.

Le site de livraison devait leur être fourni le lendemain matin par la liaison satellite. Sans attendre les duels d’artillerie, les trois hommes avaient pris la route vers l’arrière pour dormir dans un corps de ferme vide. À l’intérieur des bâtiments, l’air était froid et humide. Alex n’osait imaginer ce que c’était dans les tranchées.

Un vent de mauvais augure avait sifflé toute la nuit. À l’heure du loup, il avait enfin reçu un message sur son satellitaire avec les coordonnées exactes du lieu où ils devaient se rendre.

Alex avait jeté un coup d’œil fébrile sur la carte avant de fixer l’horizon avec une expression de curiosité incrédule.

– C’est dans cette direction, la ferme dite de la Fosse-Martel.

À ce nom, Loïc avait été encore plus enthousiaste.

– La prophétie, je te dis…

Adrien avait consulté la carte pour chercher la route la moins exposée. À la même heure, l’Armée de Libération reçut l’instruction ordonnant à toutes les unités d’entamer une prudente retraite sur la rive nord de la Loire plus facile à défendre.

Pour tous, il était clair que l’Organisation se préparait à un redéploiement pour résister dans la meilleure position possible à l’offensive qui suivrait le ramadan.

Dès que l’ordre fut transmis aux différentes unités, les hommes commencèrent à charger les camions, à conditionner le matériel pour se préparer à prendre la route. La plupart étaient soulagés de quitter ces tranchées où ils marinaient depuis trop longtemps.

Alors que le froid se faisait plus vif, les trois hommes étaient partis au petit matin, sans attendre que les routes ne s’encombrent de convois militaires. Adrien, au volant de la voiture, Alex et Loïc dans le camion.

– Il va neiger, décréta Loïc en fixant le ciel d’un air pénétré.

– Qu’est-ce qu’un Breton connaît à la neige ? avait répondu Alex pour le charrier.

Breton ou pas, Loïc avait raison, il s’était mis à neiger. Le froid acide du vent annonçait le crissement des champs de neige. Un peu plus tard, de gros flocons collants se mirent à tomber et à se déposer sur les arbres, sur les croix des tombes qui s’alignaient le long des routes, sur les tourelles des carcasses de blindés, sur le visage des morts qu’on n’avait pas encore eu le temps d’enterrer.

Alex comprit le choix de cette date pour la retraite. Elle correspondait dans le calendrier musulman à l’Aïd al-Fitr, le premier jour du mois de chawwal. Un jour de fête pendant lequel il était peu probable que les troupes musulmanes n’attaquent les colonnes en mouvement. L’Organisation disposait donc de vingt-quatre heures pour déplacer son dispositif militaire vers la Loire.

Ils apprirent que Tours était en cours d’évacuation totale et qu’un nouveau centre de commandement opérationnel avait été installé à Angers sur la rive droite de la Loire. Les ponts qui n’avaient pas été détruits étaient minés et il était prévu de les faire sauter une fois que l’Armée de Libération se serait repliée en totalité sur la rive nord du fleuve.

Dès que les camions seraient chargés, les unités devaient se mettre en mouvement selon un ordre de marche parfaitement établi. La neige qui emplissait l’espace d’un brouillard gris aurait l’avantage d’étouffer le bruit des chenilles et des moteurs de camions. La neige absorbait tout dans une matière indistincte et grise, animée de molles ondulations.

Il neigeait de plus en plus fort. Une poudre blanche couvrait les épaules des soldats qu’ils croisaient en longues colonnes au bord des routes. Toutes remontaient vers le nord. Des uniformes couverts de boue, des casques de guingois, des traits usés par des semaines à mariner dans le lisier des tranchées. Des hommes marqués par les combats, les yeux hagards, luisants de fièvre, le visage dévoré de barbes hirsutes.

Les hommes marchaient, silencieux et calmes en apparence. Ils avaient tenu le front des mois durant, et pourtant après Toulouse, Bordeaux, Poitiers, ils refluaient impuissants, obéissant aux ordres de repli sur la Loire.

Autour d’eux, l’univers entier semblait pris dans cette tempête : les vivants et les morts, les choses inanimées, les villes englouties. Alex imaginait la Loire sauvage en fleuve russe, en Bérézina ; il imaginait la neige sur les clochetons de Chambord comme sur les kremlins de Russie en 1812. Il imaginait Tours évacuée et devenue ville morte.

Pour la première fois, l’avenir lui semblait absent, un grand vide. Quand il avait appris l’ordre de retraite de l’armée, il avait soudain compris ce que le Guide attendait de lui. Cette mission, il l’avait acceptée et il la mènerait jusqu’au bout. Quel qu’en soit le prix.

Cette neige enveloppait le monde d’un grand linceul blanc, comme un funeste présage. L’impression d’être déjà mort. Dans son esprit, tout se mêlait, se confondait : passé, présent, futur.

Dans ce tournoiement floconneux, le camion avait de plus en plus de mal à avancer sur la route enneigée. Dans le rétroviseur, il voyait les phares de la Peugeot conduite par Adrien. Il avait eu une excellente idée de mettre des pneus neige. Finalement, le camion s’était mis à patiner et ils avaient dû sortir les chaînes avant de reprendre la route.

Autour, la forêt enneigée semblait profondément hostile : un paysage de conte fantastique, terrifiant et magnifique. Alex ne se souvenait pas avoir jamais rien vu d’aussi beau et d’aussi angoissant. Un paysage extraterrestre si loin des frontières du monde.

Des humains avaient vécu ici à l’âge de glace, dans d’atroces conditions climatiques, des êtres courbés, vêtus de peaux de bêtes. Des chasseurs blancs de neige combattant les tourbillons glacés du vent. Des guerriers qui mouraient jeunes, de faim, de froid ; quand les blessures et les infections ne les emportaient pas avant. Un véritable enfer sur terre. Pourtant, ces êtres avaient survécu aux âges farouches. Poussés par une force vitale inébranlable, ils avaient donné la vie à une nouvelle génération de survivants.

Alex réalisait qu’il était le descendant de tous ces survivants, un miraculé, le dernier maillon de cette force mystérieuse qui avait permis à sa lignée d’exister jusqu’à l’époque moderne. Une force inconnue dont il était à la fois l’héritier et le serviteur, une force vitale dont il ne savait à peu près rien.

L’avantage du blizzard était l’impossibilité pour les appareils du Califat de décoller. Parfois, Alex se demandait pourquoi il avait accepté cette mission. En se rapprochant du Borgne, il comprenait qu’il allait affronter l’Antéchrist en personne. Celui dont le seul nom suscitait un profond sentiment de terreur jusque chez les prisonniers musulmans qui le surnommait le Daajjâl, l’Antéchrist.

Alex avait la chair de poule et une étrange peur montait du fond de son ventre pour lui vriller les boyaux. Quelque chose respirait de l’autre côté de la plaine, quelque chose de maléfique qui approchait.

Bien qu’il n’entendit, ni ne vit rien, il savait qu’il y avait là une chose dégageant une telle charge de haine glacée et de pure cruauté qu’il pouvait sentir sa présence malgré le vent et les nuages qui l’en séparaient. Une chose aux dents acérées qui se déplaçait entre lande et forêts. Une chose qui approchait à la tête d’une immense armée.

Longtemps, Alex avait voulu croire que toutes ces histoires d’ange noir n’étaient qu’un ramassis d’histoires à dormir debout, de contes et de légendes urbaines comme le Croquemitaine qui faisait peur aux enfants dans sa Bourgogne natale. Mais désormais, il n’en était plus aussi certain.

Il aurait voulu s’accrocher à la seule réalité de ce ciel dur, comme vitrifié, ce ciel gris qui rendait plus éclatante la blancheur de la campagne et d’où surgissait parfois une maison avec un capuchon de neige.

Ils repérèrent enfin, sur une hauteur, le lieu-dit de la Fosse-Martel : une espèce de bâtisse fortifiée qui dominait la plaine. Un vague lierre s’accrochait à la façade en ruine. La tour octogonale à colombage qui la distinguait des autres propriétés de la région donnait au lieu une touche nobiliaire, mais les volets en lambeaux, la peinture qui s’écaillait confirmait que l’endroit était abandonné depuis des décennies, peut-être même depuis le début de la Période spéciale.

Sans savoir pourquoi, en voyant ce bâtiment, Alex comprit qu’il l’avait déjà vu dans un rêve, ou peut-être dans une autre vie.

Bien qu’il se soit mis en première, le camion monta la côte avec difficulté avant d’atteindre le terre-plein qui servait de cour. Adrien se gara derrière lui. L’endroit semblait désert, comme oublié de Dieu et des hommes. Mais ils savaient que la première impression était souvent trompeuse.

Ils sortirent leurs armes. Bien que les maraudeurs préfèrent généralement ne pas s’installer trop près du front et des forces organisées, ce genre d’endroit les attiraient comme le sucre attire les guêpes.

Une traînée de rouille saignait du trou de la serrure de la porte. Un moment, Adrien crut devoir la forcer, mais comme s’y attendait Alex, la porte n’était pas fermée. Du bout du pied, il la poussa doucement vers l’intérieur avec son HK à la main.

L’intérieur était plus noir qu’un tombeau. Comme dans son rêve. Il posa la main sur le mur : la pierre était aussi froide que l’extérieur. Personne n’avait chauffé cette bâtisse depuis des années.

Il tapa la neige de ses bottes et se brossa les épaules, s’ébrouant comme un chien mouillé.

Le souffle de la maison lui caressa le visage, une exhalaison de vieux bois, de moisi et de crottes de souris.

La lumière de sa lampe de poche balaya l’espace dévoilant des formes dansantes sur les murs couverts de traînées d’humidité.

La première pièce à droite de l’entrée était une sorte de salle à manger aux murs cloqués. Sur le sol, les lattes du plancher avaient gonflé. La pièce n’était pas exactement sombre, mais le jour, tombant des vitres sales, y conservait une qualité incertaine et comme perpétuellement déclinante ; sa pénombre semblait dissoudre une tristesse stagnante de crépuscule dans laquelle tout prenait une teinte grisâtre : les lambeaux de tapisserie, les meubles poussiéreux, sales.

En fouillant, Adrien finit par trouver une vieille lampe à pétrole et un fond de pétrole lampant qu’il alluma. Aussitôt une lumière plus chaude chassa les ombres inquiétantes de la maison vide.

Loïc ressortit pour garer le camion en marche arrière dans la grange pendant qu’Adrien allait chercher quelques bûches pour allumer le poêle et chasser l’odeur rance d’humidité. Alex trouva une bouilloire et la mit à chauffer avec de la neige pour la nettoyer puis il fit du thé qu’il sucra généreusement.

– Nous, on va pas tarder, sinon le camion risque de se trouver bloqué par la neige, dit Adrien.

Alex qui sirotait par petites gorgées le liquide brûlant sucré semblait ne pas avoir entendu. Le regard noyé dans la buée de son thé, il réchauffait ses doigts glacés autour du mug en faïence blanche.

Il finit juste par dire :

– Vous devriez avaler quelque chose avant de reprendre la route.

Il se leva et sortit pour aller remplir de neige une grande casserole qu’il posa sur le poêle qui ronflait. Puis, il sortit d’un sac une boîte de conserve et lut avec difficulté à la lumière de la lampe.

– Petit salé aux lentilles, aucune objection ?

Il la posa dans la neige qui commençait à fondre.

Quand l’eau se mit à bouillir, il la sortit et l’ouvrit avec son couteau suisse. Les trois hommes mangèrent avec appétit à même la conserve. Adrien racla la sauce au fond de la boîte pendant qu’Alex s’allumait une cigarette. Il se sentait un peu mieux.

– Va pas falloir qu’on traîne, répéta Adrien.

Une nouvelle bûche mise sans précaution par Loïc dans le poêle envoya une gerbe d’étincelles sur le parquet.

– Bon sang, fais un peu gaffe, dit Alex en se levant aussitôt pour les piétiner, il suffit d’une étincelle…

Loïc lui lança un regard inquiet avant de se rasseoir.

– Faut vraiment qu’on y aille, dit Adrien en se levant.

– Maintenant ? demanda Alex.

Il se pencha pour éteindre sa cigarette dans une soucoupe sale. Ils alignaient des mots pour ne rien dire. L’important était ailleurs. Dans le container stocké dans la grange, dans cet espace-temps qui bientôt allait les séparer. Probablement pour toujours.

Alex ressentait une sorte de vertige. C’était comme un grand vide qui se formait dans son estomac, et il se sentit soudain envahi par cette sensation nauséeuse de vertige que l’on ressent au bord d’un précipice.

Il reconnut aussitôt l’angoisse, cette vieille salope restée tapie quelque part qui refaisait surface. Adrien aussi la sentait, il n’arrivait pas à partir, à s’arracher comme il disait. Et Alex ne parvenait pas non plus à les virer.

– Quand est-ce que je vous revois ?

Il fut aussi surpris qu’Adrien. Il n’avait jamais posé ce genre de question depuis qu’ils bossaient ensemble. Pour Adrien, Alex était une machine humaine redoutable d’efficacité.

– On a de la route jusqu’à Nantes, dit Adrien, en plus, avec la retraite en cours et la fin du ramadan, ceux d’en face vont pas tarder à rappliquer. Un million d’hommes avec armes et bagages, ça risque de faire du monde sur les routes. Tu comptes faire quoi ?

Encore une fois, le regard d’Alex resta sans réponse. Moins Adrien en savait, mieux ça valait pour tout le monde. À commencer par lui. Il se leva et serra son ami contre lui.

– Merci de m’avoir accompagné, tu as été le meilleur des compagnons de voyage. Faites attention à vous.

Il embrassa aussi Loïc.

– Veille sur ton frangin. Et laisse pas Tiphaine lui faire du mal…

Au seul nom de Tiphaine, le regard bleu de Loïc plein de malice pétilla et il se marra.

Une fois dans la grange, ils dételèrent la remorque. Alex garderait la Peugeot. Il ne savait pas s’il pourrait s’en servir, il y avait déjà vingt centimètres de neige et ça continuait à tomber dru. Peut-être n’existait-il aucune issue pour lui ?

En recouvrant les traces de pneu du camion, la neige serait une alliée. Quant au ciel bas, il empêcherait l’aviation du Califat de décoller et les colonnes islamistes remontant vers la Loire de voir la fumée qui montait de la cheminée.

– Toi aussi, fais gaffe, dit Adrien sur un ton plein d’angoisse en posant ses mains sur les épaules d’Alex qui frissonna.

Alors que jusqu’à présent, il avait préféré ne pas y penser, l’idée de la mort vint s’imposer dans son esprit. De peur qu’Adrien ne voie ses mains trembler, il les garda enfouies dans ses poches.

Le camion quitta la cour dans un tourbillon de poudreuse. Alex monta l’escalier de pierre du pigeonnier pour suivre le camion, jusqu’à ce qu’il disparaisse dans le paysage en noir et blanc. Puis il retourna dans la grange et resta seul face au container.

Il approcha le téléphone satellitaire et l’appareil se mit à grésiller. Il y avait une putain d’électricité statique dans l’air et il sentait comme un goût de métal sur la langue.

Son estomac se mit à tanguer. Une vague et lointaine envie de vomir lui montait dans le ventre, puis des images : de nuit, de mort. Il frissonna et fit quelques pas en arrière. Des souvenirs commençaient maintenant à remonter un à un du fond de la nuit, du fond de sa mémoire. Comme des bêtes mortes jetées à la hâte dans un étang oublié. L’ancien président, l’entrevue pontificale, l’Antéchrist et maintenant ce truc dans le ventre.

Le Guide ne lui avait donné qu’une partie des éléments, car il savait que la vérité complète serait beaucoup trop lourde à porter. Il savait que, tôt ou tard, Alex découvrirait la vérité, mais seulement en temps voulu, quand il serait enfin capable de saisir la finalité et la valeur de son sacrifice.

Alex se sentit stupide de ne pas avoir compris plus tôt. Il avait le sentiment d’avoir perdu ce qu’à l’époque, on appelait le discernement. Il n’y avait personne pour réceptionner ce colis, c’était lui le seul destinataire final. Mais il était bien placé pour savoir que l’ignorance était souvent le plus confortable des refuges.

Il ignorait si la radioactivité que crachait du container pouvait endommager la voiture, mais par prudence, il décida de déplacer la Peugeot le plus loin possible. Il pensa ensuite que c’était ridicule, que de toute façon, il n’aurait pas le temps de s’éloigner suffisamment avant la mise à feu.

Le dernier message sur le satellitaire lui disait que les instructions viendraient en temps voulu.

Il vérifia l’écran du téléphone. Il n’avait toujours rien reçu. Il vérifia le niveau de la batterie. Elle était encore aux trois quarts pleine. Que ferait-il si aucun message ne venait ? Il ne savait pas, il ne voulait pas le savoir.

Il fouilla les placards et trouva une lessiveuse qu’il remplit de neige. Il la posa sur le poêle. Une fois l’eau assez chaude, il entreprit de se récurer minutieusement avec un reste de savon plus dur qu’une pierre trouvé dans l’évier. La vieille lampe à pétrole laissait toute une partie de la pièce dans l’ombre. Il se dit que l’intérieur des bâtisses devait ressembler à cela à l’époque de Charles Martel.

Ensuite il attendit l’obscurité, la nuit finit toujours par tomber. En hiver, on avait même parfois l’impression qu’elle imprégnait toute la journée. Il savait que là, dans son puits sans fond, dans le néant de cette ferme, quelque chose allait surgir, quelque chose contre laquelle il ne pourrait rien. Mais avant il n’y aurait que l’attente.

La flamme de la lampe à pétrole oscillait faiblement, dessinant des ombres mouvantes sur les murs cloqués d’humidité. Il devait ressembler à un insomniaque qui se lève au milieu de la nuit pour marcher à travers sa chambre sous le poids d’un secret trop lourd.

6

Le Miracle du soleil est le nom donné au phénomène céleste observé le 13 octobre 1917 dans le cadre des apparitions mariales de Fátima. Le phénomène annoncé trois mois plus tôt par les pastoureaux de Fátima fut observé par 50 000 personnes pendant environ dix minutes à Cova da Iria, près de Fátima, au Portugal.

Le phénomène est décrit comme la succession de plusieurs phases durant lesquelles ils purent observer le soleil sous la forme « d’un disque argenté mat avec une couronne brillante », l’astre pivota dans le ciel en projetant des couleurs avant de se mettre à tournoyer rapidement puis de fondre sur la Terre pour la percuter.

Cette dernière phase déclencha un mouvement de terreur dans l’assistance. Certains scientifiques parlent de phénomène météorologique complexe, d’autres, d’hallucination collective ou de rétinopathie, certains vont même jusqu’à évoquer un objet volant non identifié. Cependant, certains scientifiques soulignèrent qu’il avait fallu une quantité incroyable d’énergie pour assécher, en quelques minutes, un terrain détrempé.

Peu avant sa mort, l’évêque de Leiria évoqua la venue de la « Fin des Temps », celle de « la Bête et de ses rois ». Il parla d’une faille dans l’espace-temps donnant à la foule la « vision en Cinémascope » (le mot est de l’évêque) d’une future Apocalypse.

Franco Da Silva, « Fatima ou le Troisième secret et l’Apocalypse », Nouvelles éditions du Cerf

Saïd savait que peu de personnes avaient le courage de changer d’avis. La plupart des humains restaient fidèles aux idées qui les animaient en appelant loyauté ou fidélité ce qui n’était au fond qu’une forme de paresse de l’esprit, une inertie mentale.

Cette pensée qui le taraudait le faisait parfois rougir de honte, comme si, en n’ayant pas le courage de penser en dehors du groupe, lui aussi était complice d’une gigantesque escroquerie.

Il se souvenait des livres d’Histoire sur le nazisme, sur le communisme. Quel que soit le désastre auxquelles les idéologies les avaient conduits, les hommes avaient toujours montré la plus grande réticence à ouvrir les yeux sur la réalité et à répudier leurs erreurs passées.

Il pensait à Hassniya, à la petite graine qui grandissait dans son ventre. Il devait prendre soin d’eux, plus que de sa propre vie. C’était la seule chose qui importait. Mais pour cela, non seulement il devait rester vivant, sans devenir une de ces gueules cassées qui revenaient défigurées ou handicapées du front. Des êtres diminués pires que des nourrissons, car ces derniers finissent un jour par sortir de leur dépendance, alors que la leur ne faisait que croître.

Un père avait des devoirs sacrés qu’il ne pouvait esquiver, des obligations qu’il devait remplir, quel qu’en soit le prix. Un père mort ne servait à rien et un légume était encore pire en devenant une charge insupportable pour sa famille.

Saïd ne voulait pas ressembler à son propre père. Il avait encore tant de choses à vivre. Ses années de jeunesse n’avaient été qu’incomplètes, il n’était alors qu’un être en devenir, une simple ébauche. La guerre avait fait de lui un homme accompli, un combattant du Djihad, mais elle l’avait également amené à se poser des questions essentielles sur la vie et sur sa place dans ce vaste monde.

Dieu pouvait-il avoir créé toute cette beauté, tous ces êtres vivants pour les laisser ensuite aux mains de bouchers comme Yacine, Malik ou le Nain ? Le merveilleux message de Dieu n’avait-il pas été déformé par ceux qui lui ordonnaient de mourir sur le front ?

De jour comme de nuit, ces idées tournaient en permanence sous son crâne. Les oulémas ordonnaient de convertir les Infidèles par la force, mais que lui importait que les mécréants continuent à vivre dans le péché ? Pourquoi un Croyant devait-il sacrifier sa propre vie pour des mécréants égarés ? Tout cela n’avait aucun sens.

Saïd ne tenait pas à être un martyr, un de ces corps froids et puants qui s’entassaient dans les tranchées et qu’on enterrait à la va-vite avec une pelletée de chaux pour éloigner les rats et les corbeaux. Il réalisait qu’il ne tenait au fond qu’à une seule chose : vivre ; vivre et serrer dans ses bras le corps chaud d’Hassniya ; vivre et voir grandir son fils.

Dans le mauvais sommeil des tranchées, il écoutait souvent avec son casque filaire le vieux tube de Dahmane El Harrachi qui lui rappelait les jours heureux.

Il chantonnait souvent ces mots chantés par Hassniya le jour de leur mariage.

Ya rayah win msafar trouh taâya wa twali

Ch'hal nadmou laâbad el ghaflin qablak ou qabli

Oh voyageur, où vas-tu ? Finalement, tu dois revenir.

Combien de gens ignorants ont regretté cela avant toi et moi

Dans ces moments, la vie lui apparaissait dans sa brutale simplicité : être avec celle qu’il aimait et avec leur fils, parce que ce serait un fils, il en était certain.

Alors, il rêvait de mettre sa plaque de soldat autour du cou d’un corps défiguré. Il se voyait en habits civils rejoignant Saint-Denis. Là, il récupérerait Hassniya et avec l’or qui lui restait, ils paieraient un passeur pour monter dans un des camions qui faisaient la navette vers Tourcoing et la Belgique. Ils iraient chercher l’or enterré dans la forêt d’Artois, puis ils gagneraient la Belgique.

Là-bas, ils recommenceraient une nouvelle vie avec Hassniya, avec l’enfant. Saïd n’aspirait plus qu’à la paix des âmes et à la beauté des petites choses de la vie. Il voulait simplement goûter à cette promesse de bonheur entrevue après son mariage.

Et qu’on ne vienne pas lui dire qu’il n’était qu’un lâche, il avait vécu dix fois l’enfer pendant que les oulémas vêtus de soie blanche dissertaient sur les vertus du djihad dans de belles bibliothèques chauffées commentant les hadiths du Prophète en se gavant de cornes de gazelle.

Le lendemain leur parvint la rumeur selon laquelle l’armée kâfir avait profité de la nuit pour entamer son repli vers le Nord. Les combattants accueillirent cette nouvelle avec allégresse. On vida quelques chargeurs en l’air pour manifester sa joie, pour fêter le petit Aïd aussi. Pour beaucoup, cette retraite – aussi soudaine qu’inattendue – sonnait comme une forme de victoire par forfait.

Saïd n’arrivait pas à partager leur joie. Sans le vouloir, il était traversé par un affreux pressentiment : pourquoi ces gaillards valeureux qui s’étaient battus jusqu’à la mort pour défendre ce bout de plaine glaiseuse décidaient soudain de plier bagage ?

Tout cela n’avait aucun sens. À moins que le sens profond de cette soudaine retraite ne lui échappât.

Il resta un moment à observer les grands corbeaux qui tournoyaient dans le ciel gris. Il avait lu que les anciens augures romains voyaient dans le vol de ces oiseaux, le présage annonciateur de victoires ou de défaites. Sans savoir pourquoi, il eut soudain la prémonition d’un gouffre imminent, un sentiment si intense qu’il en frissonna. Il resta ainsi un long moment, perdu dans l’abîme de ses réflexions. Puis cette impression s’estompa ; au point, où il ne fut plus très sûr de qu’il avait ressenti.

Lorsqu’il regarda autour de lui, il s’aperçut que près d’une heure s’était écoulée. Les mois passés au sein de la Sécurité islamique avaient développé chez lui une capacité certaine à sentir le vent tourner. Certains parlaient d’instinct, mais c’était simplement une manière de dire qu’ils n’en comprenaient pas le mécanisme mental.

Saïd trouvait surprenante cette soudaine retraite de l’Organisation. Il se souvenait d’un cours d’Histoire à Jean Vilar où leur professeur leur avait expliqué que c’est en mimant une retraite de ses troupes que Guillaume le Bâtard était devenu Guillaume le Conquérant et que le Duc de Normandie s’était offert le trône d’Angleterre.

Une pluie mêlée de neige s’était mise à tomber plus dru. Malgré son bonnet de laine enfoncé jusqu’aux oreilles, il claquait des dents sans parvenir à se réchauffer.

– Un vrai temps de merde, se plaignit Youssef qui aimait commenter la météo.

Sa section avait reçu la consigne de faire mouvement vers le nord dès le surlendemain.

Son esprit assombri revoyait la cérémonie religieuse pour son ami Amin ; il revoyait le sable des tombes des Martyrs, les stèles blanches tournées vers Dieu comme des antennes paraboliques. Il pensait à Amin, son ami enterré dans cette absence noire, ce cadavre dans son linceul immaculé, ce visage dont on disait que la barbe courte et dure pousserait encore longtemps sous terre jusqu’au moment où le corps aurait fini de pourrir.

Il revoyait sa femme en pleurs, la belle et douce Nedjma obligée de se remarier avec une brute yéménite, belle otage de son propre foyer. Saïd n’arrivait pas à chasser ce sentiment de pitié au fond de son cœur. Une profonde compassion pour Amin, pour Nedjma, mais aussi pour lui et pour Hassniya. Dans sa grande sagesse, le Hajji disait qu’on ne s’apitoyait jamais autant sur les malheurs d’autrui que quand ils préfigurent notre propre destinée.

Quand il ferma les yeux, il vit Hassniya allongée qui souriait, mais son corps entièrement nue était blotti contre le corps d’un autre homme… et c’était à cet inconnu qu’elle souriait.

Puis Hassniya embrassa cet étranger et elle lui fit l’amour avec la même ardeur que celle qu’elle mettait dans leurs nuits sans sommeil. Il frissonna et se leva pour faire quelques pas afin de chasser cette pensée insupportable. Mais la pensée revenait obstinée, et Saïd la chassait comme on chasse un insecte de la main.

Qu’est-ce qu’il attendait pour se tirer de ce bourbier ? Qu’est-ce qu’il foutait là dans ce grand creux humide et glacé ? Il espérait quoi ? Le paradis avec ses soixante-douze vierges ? Le paradis, il l’avait déjà trouvé dans les bras d’Hassniya. Memmou âyniha… la prunelle de mes yeux. Dès le jour de leur rencontre, il avait réalisé qu’elle serait l’amour de sa vie. Le seul. Les autres femmes qu’il avait connues n’avaient été que des putains de passage.

Alors, il avait fait son sac en douce avant de le planquer dans la carcasse d’un blindé décapité par un obus. Quand l’obscurité était enfin tombée sur la plaine, il avait profité de la joie du repas célébrant la fin du ramadan pour se glisser jusqu’au blindé avec le plus de nourriture possible.

Avec le retrait des troupes ennemies et le petit Aïd, les patrouilles avaient été suspendues, et le guet de nuit s’était beaucoup relâché. Même les sentinelles avaient besoin de souffler après cette interminable guerre de position. Un moment de détente indispensable avant de donner le dernier coup de collier, comme disaient les officiers.

Comme par enchantement, tout se déroulait comme si un être invisible lui facilitait la tâche. Il avait enfilé une de ces longues et grotesques capotes, s’encapuchonnant à la hâte pour passer inaperçu.

Avant que le capitaine ne revienne, il avait récupéré son sac dans lequel il avait soigneusement emballé la nourriture préparée pour la rupture du jeûne de l’Aïd as-Saghir. Puis il s’était éloigné dans la grande plaine boueuse.

Plus loin, il avait échangé sa plaque militaire avec un des corps défigurés. Dans la poche du macchabée couché en chien de fusil, il avait pris ses papiers d’identité et glissé sa carte de combattant du Califat.

Il n’ignorait pas que la police militaire cantonnée à l’arrière du front traquait sans pitié les déserteurs. Il ne pourrait traverser que quand le front remonterait vers le nord. L’émir leur répétait assez souvent que le crime de désertion était puni de la décapitation, mais sa décision était irrévocable.

Planqué sous la carcasse d’un char, il attendit le matin. Les troupes avaient reçu l’ordre de se mettre en mouvement vers le nord, la police militaire suivrait le mouvement. Ainsi, sans bouger, il se retrouverait derrière le cordon de la police militaire.

Des dizaines de camions étaient venus charger les hommes par grappes entières. Dans ce chaos, personne ne remarquerait son absence. Cette certitude ne l’empêchait pas de haleter de trouille et de froid dans sa planque, mâchouillant sa peur, fumant d’humidité, les mains grasses de toute cette glaise glacée dans laquelle il avait planté ses ongles, cette terre de France qui s’était engraissée au fil des siècles et des batailles de millions de cadavres de soldats tombés au combat.

Les ordres en darijah ou en français pleuvaient, irréels. L’excitation avait maintenant gagné la troupe qui faisait son paquetage, chargeait à la hâte le matériel sur les camions. Des hommes enfin soulagés d’échapper à cette funeste immobilité et qui se voyaient déjà à Paris.

Lui était resté terré dans l’obscurité de son trou d’homme. Ces voix appartenaient-elles encore à des corps ? Mais la neige mêlée de pluie s’était mise à tomber et l’eau glacée s’infiltrait jusque dans son trou d’homme. Enveloppé dans sa capote, il claquait des dents sans parvenir à se contrôler.

Il changea plusieurs fois de position pour trouver un endroit plus sec sous le blindé. Le malaise où il s’était trouvé plongé se dissipa un peu et il se laissa glisser dans un sommeil lourd peuplé de mauvais songes.

Au sortir de ce sommeil, en levant des yeux mal réveillés sur la campagne, il trouva la situation inexplicablement changée. La campagne s’était couverte de neige ; il avait le sentiment que la planète s’était soudain vidée de sa population pendant qu’il dormait. Il n’y avait plus personne, plus de mouvements d’hommes ni de véhicules. Il comprit alors qu’il avait dormi trop longtemps et que, pendant son sommeil, les troupes avaient fait mouvement vers le nord.

Quand la nuit fut bien noire, il se décida enfin à bouger, sortant de son refuge et, la peur au ventre, il se mit en marche vers l’Est, traînant derrière lui son indéfinissable malaise.

7

Le propre de l’homme est d’être capable de trouver en lui assez de patience, de force et de courage pour continuer à scruter les ténèbres de l’existence jusqu’au moment où il apercevra dans sa nuit cet éclat de lumière qui annonce l’aube.

Cyrus Rochebin, Mémoires de guerre, Nouvelles Editions Plon

Toute la journée, elle avait senti sur ses épaules le regard des hyènes de la chiourme qui affichaient des sourires ambigus sur leurs faces bestiales. Ils avaient fait leur choix ; elle serait la prochaine. Elle devinait que s’ils la faisaient attendre, c’était pour mieux la mettre au supplice. Le soir, elle s’était dit avec effroi : « Pas cette nuit, mon Dieu, pas cette nuit. Peut-être demain ».

Dans les ateliers circulait la rumeur insistante selon laquelle le front était en train de se disloquer. Devant l’imposante concentration de forces djihadistes, l’Armée de Libération battait en retraite pour prendre position le long de la Loire plus facile à défendre.

La nouvelle eut l’effet d’un coup de massue. Cette retraite soudaine signifiait pour Fatou que la zone libre serait repoussée plus loin au nord, devenant ainsi impossible à atteindre pour une esclave évadée. Mais cela signifiait également que pendant la dislocation du front, elle aurait la possibilité de franchir les lignes désorganisées pour rejoindre la zone libre. Ce soir-là, elle comprit que le temps des hésitations était révolu. Elle avait préparé quelques affaires, mais elle n’arrivait pas à résoudre le problème de la clef.

Elle attendit que la nuit s’avance, laissant les filles éreintées s’endormir. Depuis qu’elle avait pris la décision de fuir, elle sentait naître en elle un sentiment de panique absolue.

Dévorée d’anxiété, elle se leva sans bruit pour se rendre aux toilettes. Les peurs additionnées l’enveloppaient d’une pellicule de sueur grasse. Peur de la chiourme, peur de la férocité des chiens, peur de la nuit, peur du froid glacé.

La gorge serrée, chaque respiration devenait une épreuve. Soudain, en ouvrant la porte des toilettes, elle vit le visage de Léa. Les coins de ses lèvres remontaient un peu sur son visage ravagé. On aurait dit qu’elle lui souriait. Comme si, depuis les ténèbres de sa folie, Léa savait et l’encourageait.

Léa s’approcha de Fatou. Elle lui caressa la joue en lui souriant. Puis, d’une main tremblante, elle fouilla son tablier et en sortit une clef qu’elle faillit faire tomber.

– Pars vite et loin. Ne les laisse pas te faire ce qu’ils m’ont fait.

Sa voix était terne, hésitante, comme celle des êtres qui n’espèrent plus rien de la vie, mais ce n’était en rien une voix de folle. Plutôt celle de quelqu’un de sage, quelqu’un qui a compris qu’il était devenu pour elle parfaitement inutile d’espérer quoi que ce soit.

Léa se pencha et elle l’embrassa sur le front avec beaucoup de tendresse, comme si elle voulait la protéger des dangers qui grandissaient autour d’elle. Comme si ce baiser pourrait tromper le Mal et le convaincre de passer au large, loin de cette fille à la peau noire.

Un moment, Fatou se sentit abjecte d’avoir considéré Léa comme un pantin brisé. Pourquoi avait-elle attendu de l’avoir perdue pour l’aimer autrement que d’amitié ?

Il lui vint à l’esprit que sa trahison à son égard était une dernière tentative pour résister à ses véritables sentiments pour Léa.

Intérieurement Fatou avait souhaité fuir cet amour pour une femme. D’une certaine façon, cela aurait été plus reposant pour elle de circonscrire leurs relations dans les sages limites de l’amitié. Mais ces limites, Léa les avait franchies prenant pour elle tous les risques.

Léa plongea à nouveau sa main dans la poche de sa blouse et elle en sortit un couteau bricolé.

– La lame est bien acérée, dit-elle, je l’ai découpé dans un déchet de douille que j’ai aiguisé chaque soir avant de solidariser la lame à un tube d’acier pour en faire un manche solide. Regarde le manche.

Fatou regarda le manche, il y avait une suite de chiffres gravés.

– Ce sont les coordonnées géographiques d’un trésor. Et si tu peux buter un de ces salopards, fais-le pour moi. Surtout les laisse pas te prendre vivante.

Elle avait montré les veines de ses poignets. Léa eut un dernier sourire édenté de vieille femme. Sans un mot, elle se retourna et se dirigea vers la porte menant au dortoir pour sortir sans un bruit.

Fatou resta un moment à frissonner, à serrer la clef et le couteau jusqu’à se faire mal pour se convaincre qu’elle ne rêvait pas. Elle ignorait comme Léa avait fait, mais elle l’avait fait. Peut-être parce que personne ne se méfiait d’une vieille foldingue qui errait dans l’usine comme une morte-vivante.

Fatou récupéra le petit sac qu’elle avait glissé derrière le réservoir d’une chasse d’eau. Il y avait une écharpe et quelques morceaux de pain rassis. Elle sentait la surface métallique de la clef dans sa poche.

Elle était sur le point d’insérer la clef dans la serrure quand soudain elle sentit une présence derrière elle.

– Où tu vas ?

Elle se retourna. Sous le néon du couloir, Emma la regardait.

– Tu ne sortiras pas, dit Emma, en tout cas, pas sans moi.

Elles s’observèrent un instant avec une telle intensité que Fatou eut un peu peur et demanda :

– Tu parles de quoi ?

– Tu essaies ce soir ?

– Essaie quoi ?

Le regard d’Emma se posa le sac à dos fait de bouts de couvertures cousues ensemble.

– Tu veux que je te fasse un dessin ? Me prends pas pour une conne. Moi aussi, je veux me barrer d’ici. Alors, on part ensemble, ou bien personne ne part.

– Et si je refuse ?

– J’appelle la chiourme et je ne doute pas que l’émir me récompensera pour cette dénonciation.

Immobile, Fatou la regardait fixement comme si elle craignait que le monde ne s’écroule autour d’elle.

– Tu le ferais ?

– Évidemment. Léa te l’a dit, ici l’amitié n’existe pas.

Elles se jaugèrent. Un instant seulement, mais qui leur parut à toutes les deux interminable. Puis, Fatou lut dans ses yeux qu’Emma ne mentait pas.

– J’avais pas prévu de le faire à deux, dit-elle en serrant le couteau dans sa poche.

– C’est ça ou la chiourme. Ces psychopathes seront ravis d’avoir open-bar avec leur nouveau jouet de chair.

Des taches noires se mirent à danser devant les yeux de Fatou. Les choses ne se passaient jamais comme on l’espérait. Elle ferma les paupières tentant de forcer son cœur à ralentir. Il y avait le couteau qui lui disait de la frapper, mais une autre voix qui ressemblait à celle de sa tante lui disait que ce n’était pas bien.

Alors, elle lâcha le manche du couteau et regarda Emma :

– Après tout, c’est comme tu veux.

Sa voix lui parut étrangement incertaine. La clef était glacée dans sa main grelottante. La serrure tourna sans un bruit. Fatou comprit que quelqu’un l’avait graissée pour éviter tout grincement. Elle pensa à Léa, son ange gardien.

L’usine de munitions était plongée dans l’obscurité. Dans le grand hall, les machines silencieuses semblaient des monstres d’acier endormis. Il flottait une odeur différente de celles des corps du dortoir. C’était plus âcre, plus piquant : une puanteur épaisse, métallique, de graisse industrielle pour machines-outils.

Ses yeux s’accommodèrent à la pénombre. Fatou percevait cette atmosphère inquiétante qui s’empare facilement des lieux habitués à la vie et au mouvement quand ils sont soudain désertés et que l’absence des personnes y devient plus tangible qu’ailleurs.

Le seul signe de vie provenait d’un lointain brouhaha dans le quartier des gardiens. Les types ramenaient de l’alcool en douce.

Fatou et Emma se glissèrent vers la plateforme de livraison. Fatou fit lentement remonter le rideau métallique qui lui aussi avait été graissé.

L’air glacé de la nuit lui cingla le visage comme une gifle. Le froid était si intense qu’il se répandit en quelques secondes dans tout son corps. Elle n’avait pas remis les pieds dehors depuis le supplice du fouet imposé à Léa.

Les lèvres de Fatou se mirent à trembler autant de peur que de froid. Dehors, la nuit était rendue plus épaisse par la neige qui tombait dru.

– Mon Dieu, dit-elle d’une voix blanche en contemplant les flocons qui tourbillonnaient le long des façades.

Elle pensa aux empreintes qu’elles allaient laisser dans la poudreuse fraîche. Il faudrait un moment avant que celles-ci ne soient complètement recouvertes.

Un instant, Fatou hésita à faire demi-tour, puis elle pensa à la morsure du fouet, au corps dévasté de Léa, à la clef que son amie lui avait donnée. Un miracle, un signe du destin qui lui disait de tenter sa chance.

Elle n’avait plus le choix. Revenir en arrière, c’était la terrifiante certitude de devenir un fantôme comme Léa. Elle respira profondément, les paupières mi-closes. Son haleine formait un panache de buée qui se perdait dans la nuit.

– Qu’est-ce que tu en dis ? demanda Emma, on y va, non ?

Fatou considéra le sol enneigé avec un mauvais pressentiment. Elle fit un effort de volonté pour empêcher ses dents de claquer.

– On va être congelées en moins de dix minutes, dit-elle.

– Là où on en est, j’ai comme l’impression qu’on a plus le choix, dit Emma en sortant de son sac deux couvertures dans lesquelles elle avait aménagé un trou dans pour en faire des sortes de ponchos.

– Ma modeste contribution au pot commun, ajouta-t-elle en tendant un poncho à Fatou qui grelottait.

Fatou resserra l’écharpe qu’elle s’était taillée dans une vieille couverture pour se protéger du vent glacé, puis elle enfila par-dessus le poncho et se sentit tout de suite mieux.

La peur, lui disait souvent Alex, c’est comme le froid, il faut bouger, se mettre en mouvement, ne pas la laisser vous ronger le ventre.

Alors, elle s’avança dans la neige, suivie d’Emma.

8

Cela faisait déjà un moment qu’elles avançaient dans la nuit, courbées face au vent qui soulevait des tourbillons de poudreuse. Contre toute attente, le froid possédait une empreinte olfactive faite de senteurs qui rappelaient le métal rouillé, quelque chose d’astringent qui resserrait l’odorat.

Par moments, le blizzard s’engouffrait en bourrasques sous les ponchos. Tout autour, la campagne semblait comme étranglée par cette blancheur irréelle. Fatou se promit d’aller jusqu’au bout de ses forces, de sa souffrance, et même jusqu’au bout de sa vie pour ne pas retourner sur ses pas.

Quand la fatigue se fit sentir, elles firent une courte pause à l’abri d’une haie pour reprendre leur souffle.

– Tu es sûre de la direction ? demanda Emma.

– J’en suis certaine, dit Fatou en montrant une succession de pylônes haute tension, la ligne suit pratiquement un axe sud-nord.

Après quelques minutes, elles reprirent leur marche en suivant la ligne haute-tension et en laissant derrière elles la silhouette de l’usine.

Fatou se courbait pour avancer contre le vent. Ce chemin, elle en était certaine, allait les mener jusqu’aux terres labourées par les combats, jusqu’à cette plaine lacérée de tranchées et constellée de trous d’obus.

Elles marchèrent ainsi plus d’une heure dans la plaine désolée qui s’étendait devant elles. Deux fugitives juste séparées par quelques mètres et par leurs pensées. Un jour, Emma lui avait confié qu’elle avait de la famille en Normandie ; Fatou imaginait qu’elle chercherait à s’y réfugier. Un moment, elle se demanda s’il y aurait de la place pour elle. Elle n’avait nulle part où aller, elle ne savait même pas si Alex était toujours vivant.

Cette fuite dans la nuit glacée ressemblait pour Fatou à une noyade qui l’engloutissait peu à peu. Une plongée en apnée accompagnée de la conscience fébrile qu’elle n’arriverait peut-être jamais à refaire surface, à retrouver la chaleur d’une maison, la douceur d’un foyer.

C’était comme si une force maléfique l’avait poussée à fuir la chaleur du dortoir pour cet océan glacé, une force qui l’entraînait toujours plus loin de la côte, vers le grand large. Soudain, ses talons dérapèrent sur une plaque de verglas, et Fatou s’étala à la renverse en lâchant un juron. Les filles frissonnaient. Emma se mit à tousser.

– On va crever de froid, dit-elle.

– Peut-être, mais en attendant, la neige efface nos traces et avec ce vent glacé, les chiens ne doivent pas sentir grand-chose.

Le paysage congelé qui s’étendait à l’infini dans toutes les directions avait une dureté effrayante. Fatou espérait juste ne pas s’être trompée avec son histoire de ligne haute-tension.

Le problème c’était ce silence qui l’inquiétait. Mais elle imaginait qu’avec la nuit et la tempête, l’artillerie s’était tue, ou que le son des canons était étouffé par la tempête de neige.

Dans le cas contraire, elles risquaient de se retrouver près des gigantesques camps de l’armée musulmane. Capturer des fugitives constituait un bon moyen de se faire de l’argent. Si aucun propriétaire ne se présentait, le droit islamique permettait de vendre les captives au plus offrant. Et si le propriétaire venait finalement réclamer une fuyarde, celui qui l’avait arrêtée avait droit, selon les lois du Califat, à une récompense.

Emma se frictionna le visage avec une poignée de poudreuse et Fatou l’imita. Soudain, elles crurent entendre quelque chose.

– Écoute, dit Emma en tendant l’oreille.

Les yeux de Fatou se brouillèrent, des points noirs se mirent à danser devant ses yeux. Soudain, un sentiment de panique abominable la tétanisa : des chiens aboyaient dans la nuit.

– Ils ont lâché les dogues, cria Emma.

Fatou vit comme les ailes d’un grand ange noir se déployer sur son esprit. La mort approchait, le même être de ténèbres qui avait failli la saisir de ses longues griffes dans la forêt d’Artois.

Emma la gifla pour la sortir de sa stupeur et elles se mirent à courir. Jambes tremblantes, Fatou mettait un pied devant l’autre aussi vite que possible, essayant d’avancer dans cette neige trop profonde dans laquelle elle s’enfonçait un peu plus à chaque pas. Dans les zones balayées par le vent, elles s’enfonçaient moins, mais elles dérapaient sur le verglas, et finalement n’avançaient pas plus vite.

Elle sentit soudain un souffle à quelques dizaines de mètres derrière elle. Une des bêtes gagnait du terrain. Les poumons en feu, Fatou n’arrivait plus à respirer. Hors d’haleine, Emma glissa et tomba dans la neige, elle s’agenouilla pour essayer de se relever.

Dans leur dos, quelque chose grogna. Fatou se retourna vivement. Soudain, elle vit le poil ras et mouillé du chien qui luisait dans la nuit la masse de muscles s’était arrêtée à une dizaine de mètres. Ses yeux brillaient comme deux boules de laque sombre. La bête énorme fixait Fatou comme un fauve immobile contemple une proie. Fatou sentait son cœur qui cognait, son corps trempé de sueur glacée.

Fatou tenta de reprendre haleine – de ne pas perdre connaissance, elle avait une peur panique de la bête, elle essayait de calmer sa respiration affolée.

Emma se traînait sur les genoux pour s’éloigner du fauve, mais en trois sauts le dogue fut sur elle toujours à genoux. Sa gueule baveuse grognait ; Emma pouvait sentir son haleine qui puait la bête et la viande pourrie.

Devant la terrifiante créature, la langue de Fatou restait collée d’effroi à son palais, ses jambes se dérobaient sous elle. La terreur collée à sa peau glacée, elle était incapable d’ouvrir la bouche. Plus pétrifiée qu’un lièvre pris dans les phares d’un camion.

Le molosse s’approcha. Sa truffe humide frémissait dans le vent glacé. Soudain, il se mit à grogner plus fort. Ses yeux démoniaques brillaient dans la nuit. La bête flairait la terreur qu’Emma exsudait par tous les pores de son corps.

L’animal se jeta en avant comme mu par une force invisible. Une lueur de pure épouvante dans le regard, Emma poussa une sorte de glapissement ; les yeux exorbités, elle comprit à ce moment exact que c’était fini.

Le Nigger Hound l’avait saisie à la gorge et sa mâchoire secouait ce maigre gibier comme un pantin avec toute sa puissance de fauve bien nourri. Fatou sortit de sous son poncho le poignard que Léa lui avait donné.

Elle serra son arme rudimentaire, elle avança et frappa en visant la tête avec toutes les forces dont elle était encore capable. Le chien lâcha Emma pour se retourner contre elle et sa mâchoire se referma sur son bras gauche. Alors Fatou frappa encore. Une fois, une seconde fois avec pour seul résultat une douleur insupportable dans le bras.

À la troisième tentative, quelque chose céda dans la bête, peut-être un os ou bien le crâne. Elle ne savait pas. Elle savait juste que la lame avait pénétré sur plusieurs centimètres. Elle sentit quelque chose de chaud et visqueux couler le long de sa main. La bête couina avant de s’affaisser sur le côté dans la neige immaculée. Pris de convulsions, le dogue gémissait en tremblant de ses pattes.

Fatou avait saisi Emma par les épaules pour la secouer. Mais Emma ne bougeait plus, plus aucune buée ne s’échappait de sa bouche, un souffle mort. Elle contempla près de sa gorge la grosse tache qui avait rougi la neige.

Fatou comprit que c’était fini, elle frissonna en claquant des dents. Léa et maintenant Emma. Elle allait crever de froid. Il neigeait très fort, et des voiles de brume blanche tournoyaient sur la plaine. Le vent glacé s’insinuait sous ses vêtements et avivait ses plaies. Elle fit basculer le corps d’Emma pour récupérer son poncho trempé de sang qu’elle enfila par-dessus le sien. Elle sentit tout de suite une chaleur bienfaisante revenir dans ses membres.

Tout s’était passé d’une manière presque silencieuse. La neige étouffait les sons comme elle étouffait les vies. La vie d’Emma, la vie du molosse. Le sang d’Emma qui avait souillé la neige immaculée. Le chien qui avait basculé dans la neige.

En alerte, elle tendit l’oreille pour capter un son annonçant une autre menace, une autre bête. Mais il n’y avait rien. Il neigeait de plus en plus fort, peut-être que les rideaux de neige empêchaient les odeurs de se diffuser. Sa vue commençait à s’obscurcir, elle ne pouvait détourner le regard du sang qui, petit à petit, disparaissait sous la couche de neige fraîche.

Fatou fixa au loin la blancheur irréelle qui avait effacé l’horizon. Tout autour, la campagne reposait dans une immobilité pétrifiée.

Quand elle se remit en marche dans cet espace hostile, inhumain, elle repensa au rêve de la nuit précédente, à cette ferme très ancienne entrevue sur cette butte. Sans qu’elle sache pourquoi, elle avait compris que c’était là qu’elle devait se rendre, là et nulle part ailleurs qu’elle trouverait enfin un abri et une forme de repos.

Quand l’aube vint enfin, le brouillard remplaça la neige. Elle marchait toujours sans faiblir. Parfois, elle longeait des tranchées vides devinant qu’elle était en train de franchir l’ancienne ligne de front.

En fin de matinée, la brume se leva enfin ; elle reconnut l’alignement de peupliers au bord de la petite rivière. Tout était exactement semblable à son rêve. Puis, elle vit grandir à l’horizon les contours d’une espèce de forteresse, comme un cuirassé échoué au milieu d’un océan glacé.

Derrière les fossés à demi comblés par le temps et les broussailles, sur une hauteur qui dépassait de la plaine enneigée, une lourde masse sombre dominait la plaine. En se rapprochant, elle reconnut alors le même bâtiment que dans son rêve.

Aussitôt elle obliqua pour rejoindre la bâtisse le plus vite possible. Elle avait juste envie de chaleur, de repos et de nourriture.

9

Lorsque les mille ans seront écoulés, Satan sera relâché de sa prison et il s’en ira tromper les peuples des quatre coins de la terre, Gog et Magog. Il les rassemblera pour le combat, en troupes innombrables comme les grains de sable au bord des mers.

Tous ces peuples s’ébranlèrent sur toute la surface de la terre et investirent le camp du peuple saint et la ville bien-aimée de Dieu. Mais un feu tomba du ciel et les consuma. Alors le diable, qui les trompait, fut jeté dans l’étang de feu et de soufre : il y rejoignit la bête et le faux prophète et ils y subiront des tourments, jour et nuit, pendant l’éternité.

Apocalypse 20.7

Dans le ventre tiède de la maison, le temps n’avait pas de prise. Alex s’était d’abord attendu au silence, mais la ferme respirait comme une forteresse endormie, comme un organisme produisant des bruits permanents : une chose vivante avec ses grincements de charpente, les frôlements du vent dans les ardoises, les craquements des murs gonflés d’humidité, les rongeurs qui se déplaçaient dans les cloisons.

Malgré ces nombreux bruits, vingt minutes à peine devaient s’être écoulées quand le sommeil avait commencé à l’engourdir.

Cette nuit-là, il dormit étonnamment bien. S’il avait appris une chose, une seule, depuis le début de la guerre civile c’était l’importance du repos. Dehors, le blizzard vous transperçait les os jusqu’à la moelle. L’hiver avait ceci de terrifiant qu’il rappelait aux hommes leur insignifiance et l’absolue fragilité de toute forme de vie. Mais, à l’intérieur de la ferme, les braises qui rougeoyaient dans le vieux poêle diffusaient une tiédeur apaisante.

Le temps semblait sans épaisseur. Une quatrième dimension immobile, pétrifiée. Il aurait pu rester là des siècles comme ces gardiens de phare dont la vie se résumait à ces horizons balayés par les vents océaniques, à ce ciel infini où s’ébattaient d’immenses troupeaux de nuages poussés par une grande main invisible.

Ici, le futur n’existait pas. Un monde sans lendemain dans lequel le temps semblait perdre toute sa viscosité pour se cristalliser. Le passé devenait impalpable pour mieux se dissoudre dans le gouffre de sa mémoire. C’était comme ces longs dimanches de l’enfance rongés par l’ennui, Alex aurait voulu être dans l’action, mais il n’y avait rien. Que ces heures qui s’écoulaient doucement.

Le matin, quand il s’était levé, le froid du carrelage l’avait surpris. Le poêle était presque éteint. Il tisonna les braises qui couvaient sous la cendre et remit du petit bois. Puis il attendit que le feu reparte et le réchauffe agréablement.

Une lueur blafarde pénétrait par la fenêtre, une faible lumière mouchetée de reflets irisés. Il sortit sur le seuil pour constater qu’il neigeait moins fort.

Puis il remplit une casserole de neige qu’il mit à chauffer, avant d’aller s’asseoir près de la fenêtre couverte de givre. Dehors, le jour ressemblait à la nuit. Rien n’avait plus d’importance ; la réalité n’était qu’une illusion amenée un jour prochain à disparaître.

Quand tout serait terminé, la lumière reviendrait sur Terre et le Monde aurait alors l’impression de s’éveiller d’un mauvais rêve. Dans le reflet de la vitre, son visage était plus pâle que la neige qui virevoltait sur la plaine poitevine.

En moins d’une semaine, l’univers s’était progressivement resserré jusqu’à se réduire à cette ferme, à cette remorque et à ce container qu’il transportait sans savoir ce qu’il contenait exactement. Ou plutôt en refusant obstinément de le savoir.

Il régnait dans ce qui avait été la pièce principale une clarté avare et embrumée, criblée de zones d’ombre projetées par la neige qui s’accumulait comme des décorations de Noël sur les vitres.

Alex parcourut du regard les murs nus. De temps en temps, il allait vérifier son téléphone satellitaire : son seul lien avec le monde extérieur.

Dehors, la tempête s’était un peu calmée, c’était un nouveau jour, mais la nuit hivernale refusait de laisser la place, elle s’attardait dans cette aube sombre dans laquelle le soleil n’avait plus la force d’affirmer sa prééminence.

Dans une solitude de héros, Alex gagna le promontoire qui dominait les étendues vides : une sorte de guérite installée là depuis des siècles, pour protéger les guetteurs des intempéries et de la bise. Il prit sa paire de jumelles et fouilla l’horizon. De ce poste d’observation, il pourrait apercevoir au loin des mouvements venant vers lui.

Une heure plus tard, il distingua les premières colonnes blindées du Califat qui s’étaient mises en branle. Elles suivaient les mêmes routes qu’un jour plus tôt l’Armée de Libération. De grands serpents humains qui se déroulaient sur la plaine pour venir vers lui.

Après avoir eu confirmation de la soudaine retraite de l’Armée de Libération, les éclaireurs de l’armée du Califat avaient d’abord sondé la zone évacuée, comme des insectes qui s’assurent avec leurs longues antennes du terrain sur lequel ils vont porter le mouvement principal de leur corps. Puis le gros de la troupe s’était ébranlée, près d’un million d’hommes qui s’étaient mis en branle pour reprendre leur progression vers le nord. Plus que jamais, les troupes de Rempart sentaient sur leur nuque le souffle tiède de l’immense armée musulmane.

En fin de matinée, Alex put apercevoir à perte de vue des colonnes de véhicules, de camions, des blindés sur lesquels flottait la bannière du Prophète, des masses humaines s’étaient mises en mouvement et toutes progressaient en direction de la Loire.

Au loin, la multitude ennemie qui s’avançait sur la plaine faisait penser à une armée d’insectes cuirassés avec, à sa tête, ce quelque chose qui avait pris le commandement des armées califales, un roi de mauvais augure, un souverain cruel ni homme ni femme, mi-homme mi-femme, disait la rumeur.

Il pouvait sentir jusque dans sa chair la vibration de l’armée en mouvement, la deviner grouillante, rampante. Une nuée dévastatrice de venimeux cafards, une marée de mandibules qui se jetaient sur le grand cadavre de la France avec une brutalité froide et indifférente sous la conduite de ce monarque-arthropode au regard vide. Et lui sur cette colline, debout à les attendre avec le Marteau de Charles, ultime sentinelle solitaire veillant sur la destinée de la France, le dernier guerrier capable de sauver le pays de l’annihilation.

Alex avait le sentiment d’assister à un très ancien spectacle, le tableau immémorial de ces grandes invasions qui s’étaient succédé au fil des siècles, portées par un souffle religieux, celui des armées barbares en marche, celui des chefs de guerre venus se tailler un royaume sur le cadavre pourrissant des empires exténués.

Ce qu’il ressentait n’était ni du dégoût ni de la peur, c’était plutôt un émerveillement apeuré, l’exaltation trouble de celui qui, face à une situation désespérée, est convaincu qu’un miracle va s’accomplir.

Alex savait qu’il allait recevoir l’ordre de déclencher la mise à feu. Le Guide avait même utilisé l’expression trancher le nœud gordien. Il avait compris pour l’ancien président. Il avait fallu le récupérer vivant, car c’était le seul qui possédait les codes nucléaires, le seul qui possédait la formule magique capable de réveiller le monstre de métal. Sans lui, pas d’holocauste nucléaire.

Ce n’était plus qu’une question d’heures tout au plus avant que le Marteau de Charles ne terrasse de son souffle divin l’Antéchrist et ses armées démoniaques. Il pensa à la mort. L’homme qui craignait la mort était faible et désarmé, mais celui qui parvenait à s’affranchir de cette terreur y gagnait une liberté infinie. Vivre c’était souffrir. Puisque la mort était la seule promesse faite à chaque homme, il l’accepterait comme on accepte un sacrement.

Un corbeau vint se poser sur une palissade effondrée et Alex crut que l’oiseau de malheur le fixait de ses petits yeux noirs et intelligents. L’insistance de ce regard animal le mit mal à l’aise et il dut se résoudre à ramasser une pierre pour la lancer dans la direction de l’oiseau. Le corbeau battit des ailes, nullement effrayé, il le fixa d’un œil sinistre avant de prendre son envol pour disparaître dans le ciel de plomb. Alex se souvenait que le corbeau avait un sens dans la mythologie nordique, mais il n’arrivait plus à se souvenir duquel.

Quand le téléphone satellitaire avait bipé, il n’avait même pas eu besoin de lire le message. Il savait déjà que le moment était venu.

Il rentra d’un pas lent dans la grange. Il allait faire naître un grand soleil noir et mettre fin à la grande nuit qui s’était déployée sur le monde.

Il se sentit rempli de bonheur. Ce n’était pas la fin du monde, c’était même l’inverse, le commencement de quelque chose.

Les instructions transmises par le téléphone satellitaire étaient claires, un enfant de douze ans aurait pu les exécuter. En lui, le sentiment d’attente reflua pour céder la place à l’effroi. Il réalisait enfin ce qui allait se passer. Sa vision des choses venait de finir de s’éclaircir.

Il n’avait pas vu les choses comme ça. Depuis le début, il aurait dû comprendre pourquoi il importait de récupérer vivant l’ancien Chef de l’État. Peut-être s’était-il menti à lui-même. Mais il lui était impossible de lutter contre l’inévitable, de lâcher ses millions de frères d’armes.

Ce qui se terrait dans la caisse d’acier était un monstre d’une puissance phénoménale. Un reliquat technologique datant de l’époque où la France comptait encore parmi les puissances possédant l’arme nucléaire. Il comprit que les Bretons avaient récupéré le Léviathan sur un sous-marin nucléaire désaffecté.

Sachant que plus rien ne subsisterait après son passage, Alex se sentait autorisé à ne penser qu’au présent, sans penser au futur, à ce qui allait arriver. À aucun moment, il ne voulait être saisi par le doute. Ni plus tard, être rongé par le remord...

Dans un tête-à-tête intimidant, il resta un long moment à contempler ce container semblable à tant d’autres containers qui, en ce moment même, changeaient de continents sur de gigantesques navires marchands.

Il avait beaucoup de mal à réaliser que toute cette énergie condensée allait être libérée en une fraction de seconde, c’était une chose difficilement concevable pour un cerveau humain guère plus perfectionné que celui d’un chasseur-cueilleur du Paléolithique.

Rochebin l’avait baptisé Carolus Martellus en hommage au fondateur de la dynastie carolingienne, à Charles Martel, ce guerrier de légende qui, contre toute attente, avait sauvé l’Europe du désastre. Cet exploit s’était produit exactement treize siècles plus tôt, exactement au même endroit. Comme prisonnière d’une boucle quantique, l’Histoire semblait alors être condamnée à se répéter indéfiniment. Oublier l’Histoire, c’était se condamner à la revivre.

Il n’avait plus grand-chose à faire pour remettre l’Histoire en marche. Juste entrer le code transmis par téléphone dans la machine de mort. Tout le reste était déjà fait.

Une fois le container ouvert, il vit la masse métallique avec le symbole du marteau peint avec soin sur le métal. Il approcha à nouveau le téléphone qui grésilla. Ça chauffait à l’intérieur. Les pénétrants rayons du plutonium traversaient les épaisses couches de plomb et d’acier. À l’intérieur de la cage métallique une bête d’une puissance infinie avait été enchaînée par le génie humain, quelque chose de tapi dans la matière, quelque chose de subatomique qui ne demandait qu’à se réveiller pour mordre.

Il comprit qu’il n’y avait rien de plus effroyable que le frisson ressentit par celui qui, après avoir avancé avec courage, est envahi soudain par le doute. Un moment, il craignit de ne pas avoir la force d’accomplir les derniers gestes. Quel délai la minuterie lui accorderait-elle pour détaler et sauver sa peau ? Il ne se souvenait plus. Il se remémora la conversation qu’il avait eue avec le Guide sur la guerre et sur la fin du monde. Il pensa à sa vie, à toutes les filles qu’il avait connues, à celles qu’il avait aimées, à Fatou, à Alice. Il voulait se souvenir de tous les moments heureux, de tous les moments malheureux aussi.

Dans la pénombre, il contempla le clavier connecté à la masse de métal en imaginant la fleur de feu qui allait s’épanouir, la faux atomique qui allait moissonner l’âme des guerriers. Il ressentait une singulière exaltation, un vertigineux sentiment de puissance et d’infini.

Dans un grand élan de pureté, ce brasier divin allait se déverser du ciel sur la terre en une indicible bourrasque incandescente.

C’était absurde. Absurde comme toutes les tragédies, absurde comme l’apparition de la vie sur cette petite planète. Absurde comme la vie elle-même. Absurde comme la mort.

Il imaginait la ténébreuse naissance, l’effroyable déchirure de l’espace-temps, le grand soleil terrestre, les bâtiments déchirés, les ponts effondrés, la roche en fusion, les armées de conquête vaporisées en une fraction de seconde, les êtres vivants calcinés, les tissus brûlés.

Personne ne contrôlait sa propre existence, c’était encore plus vrai en temps de guerre. Le mieux que chaque individu peut faire est de remplir la mission que le destin lui a confiée. Les guerres sont des charnières historiques, des moments de bascule où le déséquilibre démographique, la confusion qui a grandi au fil du temps trouvent une forme de résolution. Les guerres ne constituent en quelque sorte qu’un brutal réajustement du monde, un douloureux chemin vers un nouvel équilibre. Un peu comme un condensateur qui se vide de sa différence de potentiel.

Contrairement à ce que certains pensaient, si l’idéologie de l’Organisation était bien une transgression de l’ordre existant, elle n’avait pas pour projet de revenir au Monde d’avant. Dans un des ouvrages qui avaient servi de cadre idéologique à son mouvement, Cyrus Rochebin avait écrit : « Seule la naissance peut vaincre la mort. L’Ancien Monde a disparu et un Nouveau Monde est en train de naître sous nos yeux. Et comme toutes les naissances, celle-ci a lieu dans le sang et la souffrance. Ce qui naîtra ne ressemblera en rien au monde ancien, ce sera quelque chose de nouveau, de plus apaisé. Quelque chose que nous n’imaginons même pas. »

Alex avait pour consigne d’entrer le code dans le clavier de la bête, ensuite un compte à rebours se mettrait en marche jusqu’à l’explosion effroyable. « Vous serez le gardien du Marteau de Charles », avait dit Rochebin, ajoutant en posant sa main sur son épaule dans un geste de grande tendresse. « Alors, tout rentrera dans l’ordre ».

L’ordre ? Quel ordre ? avait pensé Alex. Il n’avait jamais connu que le désordre. Du monde d’avant le Grand remplacement, il ne savait rien. Quelques images en noir et blanc d’un pays mythique peuplé d’Européens, un pays qui lui semblait aussi lointain que la France de la Renaissance ou même que la Bourgogne de Vincenot. Un passé mythique et irréel où existaient encore ces bistrots plus tard remplacés par des kebabs.

Bien sûr, Rempart nierait toute implication dans cet acte de folie, mais l’armée musulmane serait vaporisée en une fraction de seconde en un reset de l’Histoire. L’Armée de Libération n’aurait aucun mal à repousser à la mer ce qui resterait du Califat. Les pogroms qui s’ensuivraient ne tarderaient pas à enfin libérer la terre de France de ses ultimes envahisseurs. Après cet holocauste nucléaire, plus aucun soldat venu d’Afrique n’oserait poser le pied sur le sol européen.

En histoire, les choses n’ont de valeur que par l’interprétation qu’on en donne. Seul cet acte de folie pouvait sauver le pays et n’était-ce pas la seule chose qui comptait.

Des mots écrits par Rochebin lui revinrent alors : « Qui se souvient que Truman a donné l’ordre de raser deux villes japonaises. La victoire excuse tout, elle n’est au fond qu’une grande absolution. La seule chose qui compte c’est de sauver la France, quitte à rendre inhabitable une province pendant mille ans. Se couper un bras pour sauver le reste de la gangrène. »

Au-dessus de la ferme, les nuages avaient maintenant disparu. Un grand soleil brillait enfin sur la plaine enneigée. Il y avait là un vide étrange. Les individus n’étaient-ils que des instruments au service du groupe ? Des atomes dont la seule finalité est de permettre au groupe de survivre, que celui-ci se nomme tribu, nation, civilisation ou espèce. Le groupe était tout, l’individu n’était rien.

C’est pour cette mission qu’Alex était né, qu’il s’était aguerri dans la police, dans l’Armée de Libération. Sa propre vie n’avait aucun sens si le groupe auquel il appartenait disparaissait. En ce moment exact, il lui semblait que les choses s’accomplissaient enfin en suivant un plan très ancien.

Il ferma les yeux et se sentit l’héritier de ces millions de combattants morts au fil des siècles pour ce concept irréel qu’on nommait France. Il était le fils de cette muraille de fer que Charles avait levé pour la dresser dans la plaine afin de briser le flot réputé invincible des Sarrazins.

Mais cette race de virils guerriers aux rudes mains gantées de fer s’était lentement éteinte pour laisser place à une race de pâles comptables.

Les derniers fils de Charles n’étaient plus qu’une poignée, un dernier carré exténué. Rochebin avait reconnu en lui l’un d’entre eux, un des derniers survivants de cette confrérie du sang.

La respiration se coinça dans sa gorge. Ses réflexions furent interrompues par une soudaine quinte de toux.

Une fois qu’il aurait armé la tête nucléaire. Il se souvint qu’il aurait une heure pour déguerpir, une heure avant que cette terre soit condamnée, vitrifiée avec tous ceux qui auraient le malheur de se trouver dans un vaste rayon autour du point zéro. Il ne bougea pas, il savait que c’était insuffisant.

Il n’était plus Alex, il était l’anonyme héritier de ces milliers d’hommes morts sur cette terre de France.

Quand il entra le code dans le Marteau de Charles, il n’y avait dans son regard ni haine ni peur, mais plutôt une lueur contemplative extatique, une forme de joie.

Il était inscrit sur l’écran : Code du commandant du Terrible ?

Il ne comprenait pas : un autre code lui était demandé.

Il s’empara du satellitaire et écrit Code du commandant du Terrible ?

Aucune réponse ne venait.

C’est à ce moment-là qu’il vit la silhouette sombre de Fatou se découper sur la blancheur irréelle de la neige fraîche. Il fut certain qu’il rêvait.

Ils se sourirent. Un long moment, ils se regardèrent en silence, chacun cherchant sur le visage de l’autre les blessures que les derniers mois lui avaient infligées. Puis il la serra dans ses bras, alors seulement il comprit qu’il ne rêvait pas.

DU MÊME AUTEUR

Pattaya beach aux éditions Blanche, 2004

Bangkok, cité des anges déchus (en poche sous le nom Toy Story), 2012

Patong beach, soleils noirs et nuits blanches, 2013

Demain les barbares, chroniques du Grand effondrement, 2015

Terminus Nosy Be aux éditions Orphie, 2016.

Demain les barbares, chroniques du Grand effondrement, seconde saison 2020

Bangkok Babylone, 2021

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