Demain les barbares : chroniques du grand effondrement T2
Date: 2020-07-20T22:00:00+00:00
Keywords: SF
Description: 2032, la France ruinée s’est effondrée depuis quatre années laissant le champ libre aux exactions des bandes barbares parmi lesquelles deux forces antagonistes émergent : le mouvement identitaire Renaissance & Partage et le Grand Califat islamique. Dans le chaos de la guerre civile, les civils et les combattants tentent chaque matin de parvenir au crépuscule en vie. Après le succès de la saison 1 de « Demain les barbares » paru en 2015, la saison 2 plonge plus avant dans la noirceur du monde post-apocalyptique de la guerre civile.
Publisher: Auto-édité

Demain les barbares

Chroniques du Grand Effondrement

Seconde saison

Franck Poupart

Copyright © 2020 Franck Poupart

All rights reserved.

ISBN-13: 9798666932377

REMERCIEMENTS

À mes enfants et ma belle qui illuminent ma vie…

Pour certains historiens, le Grand effondrement fut la conséquence de la grave crise financière qui entraîna la faillite des institutions publiques françaises. Pour une autre école historique plus axée sur le long terme, plus proche de l’approche de l’École des Annales, cette faillite ne fut que le résultat de politiques plus anciennes impliquant de multiples facteurs parmi lesquels un endettement continu devenu massif après la grande pandémie de 2020, une démographie déprimée, une politique migratoire hors de contrôle et une désindustrialisation massive.

Si les historiens s’accordent sur l’ancienneté des symptômes d’un pays qui, depuis déjà quelques années, donnait l’image d’une irrémédiable décadence, les causes du basculement de la France vers le tiers-monde restent encore aujourd’hui l’objet de vives controverses dans le monde académique.

Mais si les causes demeurent débattues, les conséquences ne sont par contre plus discutées. Elles peuvent se résumer en première approche comme un basculement soudain dans le chaos et la guerre. Cette accélération de la décomposition est symbolisée dans les ouvrages scolaires par la célèbre gravure représentant la fuite du chef de l’État et sa capture par des groupes islamistes.

Affaiblie par des décennies de disette budgétaire, l’armée française n’était plus, depuis longtemps, que l’ombre d’elle-même. Elle sombra dans le chaos de la guerre civile avec une rapidité qui étonna les contemporains. Les structures militaires multiconfessionnelles se disloquèrent pour nourrir de leurs dépouilles – en hommes et en matériel – de nombreux groupes paramilitaires.

La plupart des agglomérations se fragmentèrent entre quartiers sous contrôle identitaire et espaces urbains gagnés à l’islamisme avec cependant de larges zones grises où gangs criminels et seigneurs de guerre aux alliances changeantes firent régner la loi du plus fort n’hésitant pas à déclencher de véritables guerres privées comme des duchés rivaux.

Avec l’effacement de l’État, c’est toute une civilisation bâtie sur le progrès et la raison qui fit naufrage et s’effaça au profit des vieux démons des âges sombres.

De nombreuses bandes criminelles échappées des quartiers de haute sécurité des prisons et des asiles psychiatriques ravagèrent les campagnes. Des écumeurs retournés au stade le plus primitif, des prédateurs sans scrupules capables de répandre le plus grand malheur, attaquant fermes et villages à la tombée de la nuit pour piller, violer, mutiler et détruire les êtres vivants qui avaient le malheur de tomber entre leurs griffes.

Pour beaucoup d’observateurs de ces âges sombres, les humains semblaient être redevenus un maigre gibier sans dignité, des proies traquées dont la carcasse n’agissait plus que mue par la terreur et l’instinct de conservation.

Pendant la décennie qui suivit le Grand effondrement, la France se transforma en une vaste Twilight Zone où le fort exerçait son droit de prédation sur le faible. Cette période donna lieu à de nombreux romans crépusculaires et à de nombreux films d’aventure qui évoquent ces petites communautés terrifiées tentant de s’organiser autour d’un chef de clan pour survivre à cette orgie barbare. De cette apocalypse, deux forces émergèrent, se cristallisèrent, avant de s’affronter pour prendre la tête d’une forme de recomposition.

D’une part, la galaxie islamiste, largement financée par les pays du Golfe et articulée autour du Califat islamique et de la Jamaa Islamiya, et, d’autre part, une nébuleuse identitaire plus ou moins fédérée autour de Cyrus Rochebin et du mouvement Renaissance et Partage, plus connu sous le nom de Rempart ou de l’Organisation.

Ce sont ces deux forces antagonistes et irréconciliables qui s’affrontèrent dans une guerre civile – devenue guerre de religion – qui donna le vertige à une communauté internationale terrifiée par les images de carnage qui lui parvenaient.

Les pays voisins réagirent en tentant de limiter l’afflux de réfugiés pour éviter d’être submergés, mais la véritable raison de leur terreur était de voir une contagion de ce conflit gagner leur propre sol. La guerre civile française leur tendait le terrifiant miroir de leur propre avenir tant toutes les divisions à l’origine de ce conflit étaient présentes dans chaque nation européenne.

Préambule au tome VII (2025-2050) du précis d’histoire contemporaine, Clio Éditeurs

PARTIE 1

C’était le meilleur et le pire de tous les temps, le siècle de la folie et celui de la sagesse ; une époque de foi et d’incrédulité ; une période de lumières et de ténèbres, d’espérance et de désespoir, où l’on avait devant soi l’horizon le plus brillant, la nuit la plus profonde ; où l’on allait droit au ciel et tout droit à l’enfer.

Le conte de deux cités, Charles Dickens

1

Cela faisait une heure qu’il regardait sa montre machinalement quand le vrombissement lui fit soudain lever la tête. C’était enfin l’appareil que l’émir leur avait signalé.

Le bimoteur volait haut dans le ciel. Selon les informations transmises, il avait décollé en début de matinée de la zone contrôlée par les identitaires et se dirigeait vers la frontière belge.

L’émir était un Tchétchène trapu avec un collier de barbe blonde. Quand Rouslan Akimov leva la main, les batteries de DCA commencèrent à se déchaîner contre l’appareil.

Le sergent Saïd Hamlaoui grommela en s’adressant au chauffeur de sa batterie de missiles, un homme chauve et corpulent.

– Quelle bande d’incapables! Hmar… Ces ânes sont plus cons qu’une paire de bottes en caoutchouc. Ils gâchent nos munitions. Seul un missile peut aller chercher un appareil à cette altitude.

En prononçant ces mots, il contempla avec fierté les tubes métalliques fixés sur la plateforme du Volvo FMX :  des missiles sol-air américain d’avant-dernière génération livrés le mois dernier par les alliés du Califat.

Il jeta un regard plein de mépris sur la route nationale menant à Arras. Sur la voie de droite, une dizaine de batteries antiaériennes s’époumonaient inutilement dans un vacarme assourdissant piquant le bleu du ciel d’une multitude de petits nuages blancs semblant suivre le bimoteur à la trace. Des bouffées blanches qui surgissaient bien au-dessous de l’appareil avant de se diluer comme des nuages de lait emportés par le vent venu de la Manche.

Chose curieuse, le Beechcraft avait surgi du côté de la mer, comme s’il venait de Grande-Bretagne. Survoler la Manche était une des ruses habituelles des pilotes reliant la zone contrôlée par Rempart à la Belgique. C’était le meilleur moyen d’éviter les batteries antiaériennes de l’État islamique.

La katiba Al Shuhada – ou katiba des Martyrs – avait la difficile mission de contrôler la willaya qui couvrait la Picardie :  une vaste zone charnière entre la frontière belge et le nord de l’Île-de-France :  une zone urbanisée acquise au Califat islamique depuis le début de l’insurrection.

Sur le papier, la mission était simple, mais dans la réalité, la katiba se heurtait à de nombreux maquis dispersés qui bénéficiaient du soutien de la population kâfir.

Pendant que Saïd réglait avec soin les paramètres de l’électronique du terminal pour caler le missile sur la trace thermique du Beechcraft, quelques combattants se regroupèrent pour faire cercle autour du camion. Les paumes levées vers le ciel, ils se mirent à prier à voix basse.

Cette foutue documentation technique était en anglais. Du matériel de mécréant, américain pour être exact. Saïd essayait de suivre autant que possible chaque étape du protocole. En paramétrant les coordonnées du radar de recherche et d’acquisition, il ne pouvait s’empêcher de se sentir humilié de devoir utiliser du matériel construit par les nasara. Cinq fois par jour, il priait Dieu pour que le Califat devienne, un jour prochain, capable de produire son propre matériel militaire.

Akimov disait que les kouffar inventaient leurs machines à tuer à distance parce que ces lâches ne supportaient ni la vue du sang ni le regard de celui qui sait qu’il va mourir. En attendant, le Califat restait terriblement dépendant du matériel kâfir.

– Kh’lass! c’est bon, lâcha Akimov en levant la main.

La DCA se tue enfin. La fraîcheur tonique du matin ne s’était pas encore adoucie et les fûts des canons fumaient dans l’air frais.

Ces abrutis ont enfin compris, pensa Saïd en regardant l’avion qui, imperturbablement, continuait sa route.

Il y eut un moment de profond silence. Tous les regards étaient braqués vers le camion repeint à la hâte couleur camouflage vert foncé. Dans leur abyssale stupidité, les conseillers militaires du Golfe leur avaient fourni une batterie couleur sable sans réaliser un seul instant qu’au milieu de la campagne picarde, c’était le meilleur moyen de se faire allumer par un appareil de Rempart.

Le sergent Hamlaoui leva les yeux. Le soleil déjà aveuglant vers l’Est avait commencé à dissiper les brumes matinales. L’appareil volait tellement haut qu’il était à peine visible.

Il n’avait pas droit à l’erreur. Il prononça une courte prière en baissant le regard.

– Bismillah ar-rahmân ar-rahîm… Au nom d’Allah le clément et le miséricordieux… Sallâ Allah calâ sîdnâ Muhammad wa calâ âlihi wa sahbihi wa sallam taslîman… Bénédiction d’Allah sur notre seigneur Mohamed, sur sa famille, sur ses compagnons, salut le plus complet…

Puis il ferma les yeux pour mieux ouvrir son cœur et il pria Allah de lui accorder cet avion. Il aurait donné dix ans de sa vie pour abattre ce putain d’avion kâfir.

Quand il appuya sur le gros commutateur, le gros camion Volvo se cabra comme un taureau furieux. Le missile venait de jaillir de la batterie pour se tendre comme un long doigt blanc pointé vers Allah. Là-haut, inconscient du danger, l’avion continuait tranquillement son vol vers la Belgique.

Tous les yeux s’étaient levés vers le ciel. Soudain, le sergent se sentit vivement saisi par le bras.

– Inch’Allah! Tu vas la lui mettre dans le cul à cet enfoiré!

C’était Lamine qui tremblait d’excitation en fixant le ciel de ses yeux exorbités. À chacune de ses syllabes, sa pomme d’Adam montait et descendait le long de son cou trop maigre.

Le sergent dégagea son bras d’un coup sec. Dans sa ferka, le Malien avait la réputation d’avoir les fils qui touchent. Saïd ajusta ses jumelles pour chercher la trace du missile dans le ciel. Il fut rassuré en constatant qu’elle s’incurvait tout en gagnant progressivement du terrain sur l’avion. Chaque microseconde, le puissant processeur installé dans la tête du missile recalculait sa trajectoire optimale.

En pensant à ce bijou de technologie, il eut un bref moment de découragement, se demandant si un jour les Croyants seraient capables des mêmes prouesses techniques que les kouffar.

Pourquoi Dieu n’aidait-il pas plus les Croyants ?  Depuis toujours, cette question le taraudait jusqu’à parfois le faire douter.

Le long doigt blanc était maintenant presque au niveau de l’avion. Il lui fallut un moment pour réaliser que celui-ci venait d’être touché. L’impact s’était produit dans un silence absolu. Un simple éclair de lumière. Il se mit à compter mentalement.

C’est seulement au moment où l’appareil piqua du nez qu’un grondement mêlé de haine et de joie s’éleva de la katiba.

– Allahu Akbar! Allahu Akbar!

La clameur de la troupe monta dans l’air frais du petit matin. Quelques hommes se mirent à tirer des rafales d’armes automatiques en l’air. Finalement, Lamine avait vu juste :  il la lui avait mise dans le cul à cet enfoiré de kâfir. Rien que pour un moment comme celui-là, le sergent était prêt à oublier la vie de garnison, les nuits à dormir dehors, le froid de l’hiver dernier, la faim au ventre, les opérations de ratissage, la nourriture infecte et les tirs vicieux des snipers.

Mais l’appareil se redressa un peu, se laissant glisser sur une aile pour mieux planer vers le sol. Le sergent réalisa alors que seul un des moteurs avait été touché. C’est seulement alors qu’il entendit une détonation assourdie. Il arrêta de compter. Huit secondes. Le son de l’impact avait mis près de huit secondes à lui parvenir.

Le sergent calcula mentalement que l’impact avait eu lieu à moins de trois kilomètres de leur position. Il reprit ses jumelles. Une épaisse fumée noire se dégageait du moteur droit de l’appareil en détresse.

Il se sentit de nouveau saisi par le bras. Une flamme bizarre dans les yeux, Lamine trépignait.

– Allahu Akbar! Chouf! Les kouffar l’ont eu dans le cul! disait-il au comble de l’excitation, dans le cul! Il va se crasher.

Saïd se tourna vers lui.

– Tu fais erreur, rouya, dit-il d’une voix calme, avec son second moteur, le pilote va tenter un atterrissage d’urgence.

Les yeux de Lamine suivirent malgré lui la direction du regard de Saïd. Comment celui-ci pouvait-il voir tout cela ?

– Le kâfir l’a eu dans le cul, répéta Lamine avec le regard inquiétant et vide d’un animal affamé.

Le Malien ignorait manifestement ce que Saïd venait de lui dire. Quelle tête de bite! Wjah Zabi! pensa le sergent. C’est pas avec des brêles d’Azzi comme ça qu’on va le gagner ce putain de Djihad.

– On dirait que ça te fait personnellement plaisir ?  dit le sergent passablement énervé.

– Laisse tomber, intervint le chauffeur du Volvo en posant sa main sur l’épaule de Saïd, Lamine est complètement mahboul depuis qu’il a vu toute sa famille se faire égorger à Saint-Quentin

Saïd haussa les épaules et se reprocha aussitôt son attitude. Comment en vouloir à un homme qui avait vu sa famille égorgée d’éprouver de l’euphorie à l’idée de se venger ?

Il ajusta à nouveau ses jumelles :  l’appareil volait maintenant à basse altitude et se rapprochait péniblement de la ligne d’horizon. On aurait dit un goéland malade qui se traînait entre deux nuages.

Soudain, à environ trois cents mètres de leur position, une fusillade rageuse d’armes automatiques éclata. Saïd eut juste de temps de se jeter derrière la masse du camion. Mais les tirs s’arrêtèrent aussitôt, remplacés par des cris de joie. Saïd comprit alors qu’ils venaient juste de faire un carton sur un des nombreux cerfs qui pullulaient depuis que la plupart des terres agricoles étaient laissées en friches.

– Hamdoulilah, dit le chauffeur, il y aura de la viande à midi au lieu des rations infectes du Califat.

– Je t’interdis d’en manger, dit Saïd, la bête n’a pas été abattue de manière halal.

Le chauffeur éclata de rire.

– Fais pas ton w’lid kahba, ton fils de pute, Saïd, le Prophète autorise des exceptions pour les combattants de l’islam.

Depuis deux semaines, les accrochages qui se multipliaient avec des groupes de maquisards ne manquaient pas d’inquiéter Akimov. Trois jours plus tôt, ils avaient perdu une demi-douzaine d’hommes dans une embuscade de ces bâtards de la Résistance. Au moins autant de combattants avaient été mis hors de combat. Ils avaient dû évacuer les blessés les plus graves vers l’hôpital de campagne de Mohammédia installé au nord d’Amiens.

En représailles, ils avaient organisé une grande opération de ratissage dans le village voisin de Gouy-en-Artois et abattu une dizaine d’otages.

Quand toutes ces pensées eurent fini de tourner sous son crâne, l’attention du sergent Saïd Hamlaoui revint sur l’avion qui avançait d’une façon curieuse, hésitante, semblant se balancer d’une aile sur l’autre, comme s’il tentait de ramer pour s’éloigner le plus possible de la katiba.

Le Malien n’arrêtait pas de jeter des coups d’œil nerveux autour de lui. Soudain, il ramassa avec nervosité une arme appuyée contre la roue du Volvo. Il épaula pour viser l’appareil. Il était sur le point de tirer quand le chauffeur lui arracha le M16 des mains.

– Tu vas finir par blesser quelqu’un avec tes conneries…

Manifestement contrarié, Lamine fronça les sourcils. Quelque part dans sa tête, les plombs avaient sauté et personne n’avait été capable de remettre le jus.

– L’avion est beaucoup trop loin, ajouta le chauffeur.

Le Malien chercha le regard de Saïd pour obtenir un soutien qu’il ne trouva pas. L’attention du sergent était tout entière mobilisée par l’appareil au loin. La machine lui paraissait étrangement immobile au-dessus de la forêt, comme si son hélice n’arrivait plus à mordre l’air.

L’espace d’une seconde, il eut l’impression absurde que le monde s’était figé, que l’appareil s’était pétrifié en plein vol.

Puis l’appareil disparut derrière la cime des arbres.

2

Alex ignorait combien de temps il avait perdu connaissance. Son dernier souvenir c’était la seconde précédant l’impact quand la carlingue de l’avion avait raclé la cime des arbres.

Juste avant, l’avion avait été violemment secoué et le moteur droit s’était mis à dégager une fumée d’enfer. Les quatre passagers avaient compris que l’appareil avait été touché.

Le Crabe avait alors serré fort la main de Chloé. Il avait regardé Alex en prononçant ces mots :

– Cette fois-ci, mon pote, je crois bien que c’est la fin du voyage.

Alex avait fermé les yeux et revu en accéléré les moments importants de sa vie. Il avait vu dans les films que ça se passait comme ça dans la tête d’un homme qui va bientôt mourir.

Il se souvenait parfaitement de sa rencontre avec le Crabe le jour de sa prise de poste au commissariat d’Aulnay-sous-Bois. À l’époque, le Crabe avait déjà son opinion sur le sujet, même si personne ne la lui demandait. Les hommes de terrain détestaient ces connards en costume qui, de leur côté, considéraient les flics de banlieue avec condescendance, et même avec un certain dégoût pour ceux qu’ils nommaient les Dupont-Lajoie des commissariats. L’arrogance des imbéciles, disait le Crabe.

Cette noblesse d’état refusait obstinément de voir une réalité qui l’aurait obligée à prendre des décisions difficiles. Elle préférait se gargariser de grands discours sonores et creux et agiter le hochet du vivre-ensemble.

Une fois, le Crabe en mal de confidences lui avait dit :

– Notre tâche est ingrate, parce que la discrétion est de rigueur.

– La discrétion ? avait demandé Alex.

– Exactement, pour que les gens respectables puissent garder leurs illusions. Pourquoi crois-tu que les journaux refusent de raconter ce qui se passe ici ? Pourquoi les juges ne condamnent-ils pas ces crimes avec plus de sévérité ?

– Je sens que tu vas me le dire, avait répondu Alex.

– Pour éviter de voir le réel en face, tout simplement. Le réel put la merde, celle que l’on tente en vain de racler dans ces cités pleines à craquer, celle que l’on essaie de contenir à l’intérieur de certaines limites.

C’est à peu près dans ces termes que s’exprimait le Crabe quand il philosophait sur la vie policière.

– Être flic n’est pas un travail, mais un sacerdoce, proclamait le Crabe dans ses moments d’inspiration.

Un sacerdoce ? Peut-être bien. Alors Alex ne devait pas avoir la vocation, ou bien il l’avait perdue.

Nuit après nuit, ils étaient comme ces guetteurs sur une frontière septentrionale barbare, des légionnaires romains campant sur le limes du Rhin et du Danube. Chaque soir, Alex redoutait un peu plus la venue du crépuscule. Les expéditions devenaient plus dangereuses sans apporter de véritable solution. La vermine arrêtée était aussitôt remplacée par de plus jeunes. La démographie possède quelque chose d’inexorable. Les crimes, les attentats, les incendies volontaires se propageaient comme un feu de broussailles usant jusqu’à la corde la société et ses représentants.

Chacun pressentait que dans tout le pays se développaient des sentiments dangereux. La criminalité galopante, les salaires médiocres, la perception vertigineuse d’une guerre impossible à gagner sans changer de stratégie ;  tout cela contribuait à faire régner une ambiance délétère dans les commissariats vétustes. L’année précédente, près de deux cents flics s’étaient flingués avec leur arme de service.

À la délinquance avait succédé la criminalité, puis le terrorisme aveugle. Les attentats se multipliaient, contre les Juifs, les explosions meurtrières contre les forces de l’ordre. Les incendies criminels étaient quotidiens contre les églises, les écoles, les sites industriels classés Seveso.

Dans cette carlingue qui vibrait de partout. Alex aurait voulu parler une dernière fois avec le Crabe pour comprendre où ça avait merdé, mais tous ces mots, il les avait déjà prononcés des centaines de fois. Les mots ne servaient à rien. Seuls les actes comptaient.

À l’époque, l’exécutif ne savait plus que faire. Le président de l’époque appelait à créer une société de vigilance où chacun surveille son voisin. Mais à aucun moment, l’élite ne remettait en cause la politique migratoire qui nourrissait ce terreau.

Le terrorisme ne visait pas seulement à faire un grand nombre de victimes, il cherchait à provoquer une violente déchirure de l’espace-temps dans lequel évoluait la société française, à briser les compromis de l’ordre établi qui maintenaient les choses en place.

Le but ultime du terrorisme était de réveiller d’anciens monstres assoupis depuis longtemps dans l’esprit des peuples afin que l’autre redevienne l’ennemi qu’au fond, il n’avait jamais cessé d’être, celui qui surgissait de la foule pour frapper un anonyme.

Jeté à terre, la bouche ensanglantée, chacun comprenait alors que le tragique était de retour, que le monde était devenu dangereux et qu’il fallait prendre des décisions radicales. Changer de braquet, comme disait le Crabe. Attentat après attentat, le terrorisme balayait les molles complaisances du quotidien.

La plupart des policiers luttaient avec le courage de Sisyphe contre cette marée noire. Horaires décalés, gueules épuisées, la plupart des gars étaient au bout du rouleau. Les coups de stress faisaient partie du métier, mais comment accepter le mensonge les obligeant à mener une guerre d’usure sans en avoir les moyens ni la reconnaissance. La frustration et l’insatisfaction minaient les effectifs. Dans ce contexte, le suicide n’était finalement qu’une manière comme une autre d’achever sa carrière, de faire un reset. Game over.

Chez beaucoup de ses contemporains, Alex observait un désinvestissement radical à l’égard des préoccupations humaines. Les gens se recroquevillaient sur leur sphère privée pour échapper à l’absurdité d’un monde incompréhensible où la disparition d’une espèce rare de batracien devenait plus importante que le naufrage de la civilisation européenne…

Pour anéantir un homme doué de raison, il suffit le plus souvent de donner à sa tâche un caractère de parfaite absurdité, d’inutilité absolue.

Beaucoup de flics souffraient d’insomnie et de crises d’angoisse. La vie personnelle de la plupart des gars était un véritable désastre. Pas mal de problèmes de couple, des looks de SDF, des fins de mois difficiles, de divorces. L’aliénation comme simple conséquence de la vie qu’ils menaient.

La main de Fatou qui s’était resserrée sur la sienne le sortit un moment de ses pensées. Le Beechcraft venait de piquer du nez dans un bruit assourdissant. Il n’avait plus beaucoup de temps.

Après quelques années en banlieue, Alex s’était demandé s’il perdait la raison ou si les détraqués étaient les autres : tous ceux qui s’acharnaient à défendre un cadavre et à vivre dans une illusion.

Depuis un moment, le cœur n’y était plus. Il était dans le creux de la vague, mais le vide de son existence le frappa tout particulièrement le jour où Jérémy, un de ses collègues, s’était fait sauter la boîte crânienne en laissant sur le carreau une femme et deux gamines.

Quelque part, tout au fond de lui-même, Jérémy avait choisi de jeter l’éponge, d’échapper au fardeau de son existence. Alex imaginait le contact du métal froid sur la langue, le moment terrifiant où le l’index commence à appuyer sur la détente, le marteau de l’arme qui recule, prêt à venir percuter la cartouche qui va emporter tout l’arrière du crâne.

Jérémy avait vu ça comme une victoire sur la merde environnante. « Tout ce qui ne me tue pas, me rend plus fort », avait écrit, un jour où il était en mal d’inspiration, un philosophe allemand syphilitique dont il avait oublié le nom et qui n’avait probablement jamais bossé dans ces banlieues rongées par la lèpre de la guerre civile.

Au quotidien, la souffrance n’endurcissait pas. Elle usait les corps jusqu’à l’os et consumait les âmes jusqu’au burn-out. Une espèce d’accélération dans l’effondrement s’emparait du pays, un assombrissement du paysage mental de ceux qui devaient subir cet affaissement.

Ces barres anonymes étaient tristes, sales et déprimantes. Comme de la crasse sur un pare-brise. Il voyait de plus en plus de collègues se décomposer au fur et à mesure que le découragement les gagnait. La somme des humiliations et des échecs usait les individus jusqu’à anéantir leurs dernières lueurs d’espoir.

Lui aussi y avait cru avant d’enfin comprendre que sa place n’était pas ici, à sacrifier ses meilleures années pour contenir l’océan de merde que la lâcheté et le cynisme des politiciens continuaient à déverser sur le pays.

À force, ses collègues oubliaient que la vie passait au large, qu’ils sacrifiaient leur jeunesse à défendre une social-démocratie à l’agonie, des institutions veules qui méritaient juste d’être achevées.

– Tu te fais du mal, tu penses trop, lui avait dit un jour le Crabe.

Comme si le Crabe n’en avait pas des états d’âme. Comme beaucoup, Alex avait voulu croire qu’ils s’en sortiraient à force de détermination. La plupart des humains sont prêts à croire n’importe quoi plutôt que d’affronter la vérité dans toute sa nudité, mais le suicide de Jérémy lui avait définitivement ouvert les yeux. Il avait fini par demander sa mutation.

En ouvrant sa lettre d’affectation, il avait ressenti un lâche soulagement. Il avait obtenu la zone sécurisée : Paris Centre, le Disneyland pour touristes asiatiques, un lieu globalisé pour privilégiés. Un univers à part préservé de l’affolante criminalité de la périphérie.

Le gouvernement qui l’avait mise en place avait compris qu’un pays qui s’appauvrissait se mettait à avoir mauvais caractère. La vue de restaurants hors de prix, de boutiques Hermès et de voitures de luxe inspirait parfois aux nouveaux pauvres des réactions déplaisantes qui faisaient fuir ces privilégiés que l’on essayait désespérément d’attirer en France.

Sa mutation, il devinait la devoir au Crabe. Son supérieur avait été plus que réglo et ne lui en avait pas voulu de jeter l’éponge. À moins que le ministère – qui n’arrivait plus à recruter de volontaires pour les zones de non-droit – ait voulu lui accorder le gage d’une obscure compensation.

Là dans l’avion qui se rapprochait lentement du sol, il aurait voulu lui dire merci. Il savait que c’était la dernière occasion de lui témoigner sa reconnaissance. Mais ce n’était pas le bon moment. Ce n’est jamais le bon moment.

La première fois qu’il avait patrouillé dans Paris, il avait eu une pensée pour le Crabe. Sans lui, il en serait encore à courser des fils de putes dans des banlieues qui sentaient la merde et la sueur.

La zone sécurisée c’était la véritable planque. Tous les pays projettent une image, réelle ou fantasmée, à l’intention du monde extérieur. La France n’échappait pas à cette loi immuable et c’est ce cliché que les touristes recherchaient en venant à Paris.

Les Chinois en voyage organisé n’avaient que faire de la réalité multiethnique d’une ville du tiers-monde. Ils recherchaient le Paris romantique, celui de Notre-Dame, de Victor Hugo, de la rue Mouffetard, des Champs-Élysées, de Saint-Germain-des-Prés. Ils venaient pour la ville d’art et d’histoire, celle dont les siècles accumulés avaient usé les monuments, celle dont les chantiers royaux avaient fait d’un bourg médiéval crasseux, l’incontestable chef-d’œuvre de la civilisation européenne.

Mais beaucoup de touristes étaient profondément choqués par le contraste entre la splendeur du passé et la misère du présent. Derrière la beauté hiératique des monuments, l’insécurité avait gagné à son tour Paris. Alors, la fréquentation touristique s’était mise à stagner avant de décliner.

Pour préserver cette ressource essentielle, une frontière avait été tracée pour isoler le centre – réservé au tourisme et aux élites socio-économiques – de la périphérie qui sombrait lentement dans la misère de masse, le crime et l’islamisme.

Au début, travailler dans la zone sécurisée avait été une sacrée sinécure, les plus belles années de sa vie, loin des zones de guerres du 9.3. Mais quand un pays commence à pourrir, il est illusoire de croire qu’on pourra durablement en préserver le cœur. Tout ce que l’on fait c’est tenter de gagner un peu de temps sur l’inéluctable.

Lors de son pot de départ, le Crabe lui avait dit :

– De toute façon, ça puera bientôt partout.

Le Crabe avait raison. Les attentats avaient fini par toucher la zone sécurisée. Le sentiment d’inquiétude avait franchi le périphérique. La peur était partout et il avait le sombre pressentiment que tout ça ne pouvait que mal finir. Il n’était pas le seul. Beaucoup de jeunes diplômés quittaient le pays dès la fin de leurs études, ils cherchaient à « brûler les frontières » pour fuir ce cercle maudit.

À cette époque, les opérations policières se sont progressivement militarisées. Certains parlaient d’armer les civils, mais les civils n’étaient déjà plus avec eux. Les réfugiés toujours plus nombreux devenaient des loups furieux quand ils réalisaient que leur rêve ne tenait pas ses promesses. La misère qui déboulait de partout devenait proprement ingérable. D’irrésistibles accès de sauvagerie menaçaient d’abattre la société française. La police ne parvenait plus à contenir la marée du crime et certains en appelaient à l’armée. La merde accumulée débordait de partout comme une fosse septique trop pleine.

Quand la guerre civile avait éclaté, c’est lui qui avait mis la main sur les documents compromettants prouvant que le Califat était financé par des puissance étrangères, mais c’est le Crabe qui avait eu l’idée de les vendre au Califat contre une rançon considérable…

Par patriotisme, ils en avaient transmis une copie à Rempart… Et l’Organisation avait décidé de les exfiltrer vers la Belgique pour les protéger… C’est le Crabe avait insisté pour changer en or la plus grande partie de la rançon extorquée aux islamistes en disant :

– Dans ce monde, seul l’or gardera toujours sa valeur.

Il se souvenait de son départ à l’aéroport. Cyrus Rochebin, le leader de l’Organisation Rempart, les avait décorés, lui et le Crabe. Une vie nouvelle les attendait. Fatou lui tenait la main, le Crabe tenait celle de la douce Chloé. Cet amour tardif du vieil homme bourru pour cette jeune femme l’avait un peu surpris. Alex l’avait trouvé d’autant plus touchant que le Crabe était du genre pudique. Une vieille carne en apparence cynique incapable d’exprimer ses émotions. Souvent, il se taisait, troublé. Parfois, il prenait un air bourru pour cacher ses sentiments.

Et puis il y avait ce putain de sac avec assez d’or pour vivre plusieurs vies loin de ce merdier. Il avait fallu ce maudit missile. Le destin des hommes tenait à peu de choses.

Autour d’Alex, toute la carlingue vibrait comme si l’appareil allait se disloquer en vol. Pour la première fois, Alex avait vu Fatou prier son Dieu. Depuis leur rencontre, il ne l’avait jamais vue adresser la moindre prière à qui que ce soit jusqu’à ce moment.

Il avait suffisamment combattu dans les forces spéciales pour savoir que rien ne rapprochait autant de Dieu que la perspective de la mort. La guerre et la vieillesse étaient les deux principaux moments de la vie où même le plus mécréant des hommes se mettait soudain à espérer que le ciel ne soit pas vide.

Dieu et la mort ne faisaient qu’un. Une proximité qui expliquait également la dangereuse séduction qu’exerçait la mort sur les humains. Mourir, c’était enfin refermer la porte et quitter cette vallée de larmes. Mourir, c’était se rapprocher de Dieu et du grand mystère.

Alex avait alors pris la main de Fatou pour l’embrasser et la garder dans la sienne. Et puis, tout avait basculé. C’était comme si une main divine l’avait soudain débranché.

Quand il avait repris conscience, il n’y avait plus autour de lui que la forêt couverte de débris et une forte odeur de carburant qui se mêlait à celle, entêtante, d’eau verte et d’humus. La raideur dans sa nuque lui rappela que l’impact l’avait projeté en avant. Il passa sa main derrière la tête et fut rassuré de voir qu’il ne saignait pas et n’avait apparemment rien de cassé.

Le Beechcraft avait été comme passé au broyeur par la main d’un géant. Son siège était à moitié enfoncé dans une terre humide. La carlingue avait été découpée comme une vieille boîte de conserve par les troncs des arbres. Le pilote avait cherché à poser l’appareil en perdition dans un endroit dégagé comme une route forestière ou une clairière, mais il avait manqué de puissance.

Encore sonné, Alex réussit à déboucler sa ceinture et à se dégager pour se laisser glisser hors du siège. Il se mit péniblement debout. Plus loin, une colonne de fumée montait au-dessus de la cime des arbres. Elle s’élèverait bientôt au-dessus de la forêt pour être visible à des kilomètres à la ronde.

Il s’avança d’un pas mal assuré. Soudain, il vit une tâche plus claire. Il mit une seconde à comprendre que c’était un corps. Il pensa aussitôt au Crabe. Le cadavre était sectionné net au-dessus de l’estomac. Le torse et la tête avaient dû tomber ailleurs, peut-être plus loin. Cette moitié d’homme s’étalait là, obscène, les jambes allongées dans une pose presque naturelle, comme pour une sieste improvisée.

La chemise avait été arrachée. Le ventre était visible jusqu’à l’endroit où le torse manquait. C’était surtout ça qui était fascinant.

Avec sa blancheur, ses muscles lâches, la courbe de ses flancs, le corps avait l’air de continuer à vivre au-dessous de l’affreuse blessure.

Ses tempes se mirent à battre. Le pantalon n’était pas celui que portait le Crabe, la peau était celle d’un homme jeune. Il comprit alors que c’était le pilote.

Quelques secondes passèrent. Alex se demanda si tout ce qu’il était en train de vivre était bien réel. C’était tellement étrange d’être là, dans cette forêt, avec une moitié de cadavre pour seule compagnie. Il s’assit sur une souche, fouilla sa poche, trouva le paquet avec le briquet glissé à l’intérieur et s’alluma une cigarette. Avec le talon de ses chaussures, il avait creusé un petit trou dans la terre et s’en servait comme cendrier. Tout cela était absurde, ça ne ressemblait à rien de vraiment sérieux.

Quand il eut fini sa cigarette, il se releva et appela dans l’espoir d’entendre une voix, mais la forêt restait désespérément silencieuse. Il voulut avancer, mais il y avait beaucoup de ronces, des broussailles, pas mal d’endroits inaccessibles.

C’est au moment où il allait renoncer qu’il tomba sur le second corps allongé dans les feuilles. Il comprit à la peau blanche sous le corsage déchiré que c’était Chloé. Il s’agenouilla auprès de la petite amie du Crabe, une lueur d’espoir dans les yeux. Du bout du doigt, il toucha la peau de sa poitrine. La chair encore chaude céda doucement sous la pression.

Plein d’espoir, il la prit par les épaules et la secoua. Mais Chloé demeurait inerte entre ses mains. Il lui donna une petite claque sur la joue, la lâcha, se rappelant avoir vu pendant la bataille de Paris un médecin militaire gifler un type tombé dans les vapes pour tenter de le ranimer. Mais le visage de Chloé resta obstinément sans vie. Alors, il se mit à frapper plus fort, faisant ballotter sa tête de droite à gauche.

Il ne pensait plus qu’à la ranimer à tout prix. Mais son visage demeurait d’une pâleur de cadavre. Il prit son poignet et chercha son pouls. Quand il eut enfin compris, il retira ses mains aussi vivement que s’il venait d’empoigner un fer rouge.

Il réalisait que la rigidité cadavérique n’avait pas encore eu le temps de s’installer. Il en déduisit qu’il n’avait pas perdu conscience plus de quelques minutes.

Le Crabe était assis à côté d’elle dans l’avion avec le sac plein de lingots et de pièces d’or, il n’avait pu tomber très loin. Il commença à explorer ce coin de la forêt. Très vite, Alex comprit qu’avec les débris répartis sur une vaste zone, il avait peu de chance de le retrouver rapidement.

Il leva les yeux vers le ciel. La colonne de fumée qui s’élevait dans la clarté matinale l’inquiétait, il ne faudrait pas longtemps aux fils de putes du Califat pour retrouver le lieu de l’impact.

Soudain, il entendit un bruit très faible. Il resta d’abord figé, incapable de bouger. Il avait espéré que ce soit le Crabe ou Fatou, mais il réalisa que c’était un bruit plus confus. Il s’immobilisa et reconnut des chiens qui aboyaient dans le lointain.

Il fut saisi par la peur. Ceux qui avaient abattu l’avion n’étaient sûrement pas des amis. Ils sauraient vite qui il était, s’il ne le savait pas déjà. Depuis qu’ils avaient soutiré une fortune au Califat, Alex savait qu’une fatwa avait été lancée contre lui et le Crabe. Leurs portraits devaient circuler sur tous les mobiles du Califat. La mort par balles était une fin très douce en comparaison du sort que les djihadistes lui réservaient.

Encore un peu groggy, il ramassa une branche pour s’en faire une canne. Il prit son sac à dos et puisa en lui enfin assez de force pour disparaître dans l’obscurité de la forêt.

En se repérant à la position du soleil, il prit la direction nord-est, celle opposée aux aboiements, celle du Royaume de Belgique.

En avançant comme il pouvait, il marcha ainsi en évitant les routes et les villages, veillant à ouvrir l’œil et à ne surtout jamais se trouver à découvert. Progressivement, les broussailles firent place à des fûts plus imposants que des piliers qui donnaient à la forêt un air de cathédrale aux travées peuplées de fougères. La forêt le digérait, comme elle avait digéré depuis la nuit des temps les civilisations qui s’étaient succédé.

Les brumes avaient été chassées par le soleil dont les rayons jouaient entre les arbres, s’embrasant puis disparaissant comme à travers des vitraux. Il savait que l’on pouvait s’égarer dans des bois aussi facilement que dans un labyrinthe. Pour le moment, son seul but était de s’éloigner le plus vite possible du lieu d’impact de l’appareil.

Parfois, le chemin longeait la lisière de la forêt et il pouvait alors constater que les champs en friche étaient envahis par les broussailles. L’insécurité qui régnait rendait toute mise en culture impossible et, depuis le début de la guerre, plus personne ne cultivait cette riche terre picarde qui avait si longtemps nourri la France.

La fatigue commençait à le gagner. Il réalisa qu’il était non seulement épuisé, qu’il avait soif et que la faim le rongeait de l’intérieur. Son sac à dos contenait un bon paquet de devises, mais il pensa qu’il risquait de ne pas trouver de nombreux commerces alimentaires ouverts dans le coin. Ici une poule avait plus de valeur qu’une liasse de papier-monnaie.

Il connaissait les effets délétères de la faim. Dans un premier temps, elle poussait l’organisme à puiser dans ses dernières réserves pour chercher de la nourriture, mais une fois celles-ci épuisées, la faim transformait les hommes en zombies.

3

Les composantes de la société ne sont pas les êtres humains, mais les relations qui existent entre eux.

Arnold Toynbee

Akimov s’approcha du camion et sortit un talkie-walkie.

– Général, l’avion a été abattu.

– Vous cernez la zone sans pénétrer à l’intérieur, ordonna une voix grésillante, j’insiste sur le fait que seules les unités de l’Amniyat sont habilitées à fouiller la zone.

Akimov mit fin à la communication avec de l’amertume dans le cœur. L’Amniyat, encore l’Amniyat, toujours l’Amniyat… Il n’y en avait que pour ces enfoirés. C’est lui qui fauchait le blé et c’est la Sécurité qui moissonnait le grain.

Akimov parlait mal l’arabe, mais suffisamment tout de même pour savoir qu’amni signifiait « sécurité ». La Sécurité islamique comprenait quatre départements : l’Amn al-Dawla, chargé de la sécurité intérieure ; l’Amn al-Dakhili, équivalent d’un ministère de l’Intérieur pour le maintien de l’ordre ; l’Amn al-Askari, qui était le renseignement militaire ; et l’Amn al-Kharji qui s’occupait de l’espionnage et des attentats en territoire ennemi.

L’Amniyat était par nature une des structures les plus opaques du Califat et probablement la plus redoutée.

Suivant strictement les consignes du général Abd El-Rahman qui dirigeait d’une main de fer l’Amniyat, les hommes de la katiba avaient cerné la zone pour délimiter un périmètre de sécurité autour du crash. Des maîtres-chiens étaient positionnés de loin en loin pour empêcher un éventuel survivant de passer entre les mailles du filet. Beaucoup se sentaient frustrés de ne pas pouvoir pénétrer dans le périmètre sécurisé, la rumeur courait dans la troupe que l’appareil contenait un trésor subtilisé au Califat et que cela expliquait la réticence de la Sécurité à laisser de simples hommes de troupe fouiller la zone. D’autres rumeurs évoquaient une prophétie affirmant qu’un des passagers détenait le pouvoir de renverser le pouvoir du Califat.

Les véhicules de l’Amniyat arrivèrent tard dans la soirée. La Sécurité islamique possédait ses propres blindés : des douze tonnes à roues et à tourelle pouvant transporter six hommes. Ces troupes spéciales shootées à l’action possédaient leur artillerie, leurs hélicoptères. Les soldes atteignaient jusqu’à mille dollars par mois, le triple des troupes régulières qui les jalousaient. Ceux qui se faisaient appeler les Loups Gris se comparaient au KGB de l’ex-Union soviétique et surtout à la SS des nazis pour lesquels les islamistes nourrissaient la plus grande admiration en raison de leur détestation commune des Juifs.

Les unités de la Sécurité attendaient les ordres et, quels qu’ils soient, les exécutaient sans jamais se poser de questions. Pour Saïd et la plupart des djihadistes de base, c’était l’équivalent des hommes de main de la mafia, de simples machines à tuer animées d’une obéissance aveugle au Califat.

Saïd n’aimait pas ces psychopathes prétentieux aux visages de salopards taillés à la serpe. Des criminels qui se la pétaient avec leurs chaussures thermoformées en Gore-Tex et leurs tenues de combat en textiles ultra-techniques que les pays du golfe commandaient à des fournisseurs en Asie.

Dès l’aube, ces fils de putes furent debout pour fouiller la zone du crash. Tous avaient mis leurs lunettes de soleil enveloppantes et effilées sur les côtés pour avoir l’air plus effrayants. Et, comme Lara Croft, la plupart se baladaient avec un holster de cuisse avec le Glock de rigueur.

Un command-car blindé arriva peu après et une estafette vint expliquer que le raïs voulait parler au commandant qui dirigeait l’unité qui avait abattu l’appareil ainsi qu’à l’homme qui avait tiré le missile.

Saïd fut reçu par le général Abd El-Rahman en personne, l’officier borgne dont la réputation grandissait chaque jour dans toute l’armée. L’homme était de petite taille, mais il dégageait quelque chose de particulièrement glaçant.

Sans le saluer ni le féliciter, le raïs avait simplement demandé :

– Rouya, souhaites-tu rejoindre les s’rabess ?

Il n’avait pas utilisé le mot officiel, mais le mot arabe pour services secrets. Sa voix était comme le vent de la nuit, une voix douce mais inquiétante, une voix de terreur.

Comme chaque être humain, Saïd était au centre de constantes injonctions contradictoires. D’un côté, il détestait ces connards, de l’autre, il n’ignorait pas que pour progresser rapidement dans l’organigramme du Califat, un passage par les troupes d’élite de l’Amniyat était indispensable.

Alors Saïd avait hoché la tête :

– Ce serait un immense honneur, général.

C’est ainsi que Saïd avait été admis au rang d’aspirant dans sa nouvelle unité. Il savait que cet honneur était dû au fait que ce jour-là, la zone à fouiller était vaste et que l’Amniyat manquait d’hommes.

Ce n’est qu’ensuite qu’ils avaient pénétré à l’intérieur du périmètre. Les visages étaient graves, personne ne parlait. Les seuls bruits venaient des pas sur le tapis végétal. Le Borgne avait annoncé que celui qui trouverait un survivant recevrait une récompense, alors les hommes s’étaient enfoncés plus avant dans la végétation.

4

C’est en longeant la lisière d’une forêt de hêtres qu’Alex tomba sur la maison. Il devait être le milieu de l’après-midi, le soleil commençait à entamer sa descente et sa lumière qui infusait la forêt, faisait luire le feuillage comme des médailles.

Il avait bien failli ne pas la voir cette maudite bicoque nichée dans un creux de terrain avec l’herbe qui avait poussé haut de chaque côté d’une allée en ciment. C’était un peu comme si celui qui l’avait fait construire avait choisi l’endroit idéal pour la rendre la moins visible possible.

Il explora d’abord les alentours, mais rien de suspect ne retint son attention. Puis il écouta à la porte avant de se décider à frapper. Personne ne répondit. Il appuya sur la poignée et, à sa grande surprise, la lourde porte s’ouvrit. Le sol de l’entrée était propre et il avait manifestement été balayé récemment. L’endroit semblait habité. Seul l’avenir lui dirait si c’était une bonne ou une mauvaise nouvelle.

L’entrée donnait sur une pièce sombre et presque fraîche qui devait être le living. Ses pas faisaient grincer le parquet. Il s’attendait à chaque instant à entendre une voix l’interpeller :

– Vous désirez, Monsieur ? »

Ou peut-être le bruit d’une carabine que l’on arme et une voix qui demande :

– Qu’est-ce que tu fous chez moi, espèce de connard ?

Mais rien. Il parcourut successivement les deux autres pièces du rez-de-chaussée. Mais non, la maison semblait complètement vide.

Il passa son doigt sur le buffet pour en avoir le cœur net. Il n’y avait pas de poussière. Des rideaux blancs plissés étaient tendus devant les fenêtres garnies de barreaux métalliques. Tout était intact, bien en ordre, d’une propreté méticuleuse.

L’endroit était si isolé que la guerre civile semblait l’avoir oublié. Une petite maison, exactement comme devaient être les petites maisons autrefois.

Sur la table de la cuisine, il vit une bouteille de vin vide avec trois verres et de la nourriture entamée. Il y avait un saucisson, du fromage, un bocal de cornichons, du pain et une terrine de pâté dont il ne parvint pas à deviner la composition. Peut-être du lapin avec du porc.

Sur la toile cirée, les miettes, la petite flaque de vin, le gras du pâté tranchaient avec la propreté de la maison. Tout était si net dans cette maison que ce vin répandu, ces assiettes, ces verres sales prenaient un aspect insolite et soudainement inquiétant.

Il renifla la bouteille, examina les verres : les traces de vin n’avaient pas eu le temps de sécher. Il pensa à ces contes pour enfants où de méchantes sorcières promettent du pain d’épices à des petits bâtards avant de les dévorer tout cru.

Si c’est du vin et du porc, au moins ce ne sont pas les baiseurs de chèvre des katibas, se dit-il. Mais cette conclusion ne le rassura qu’à moitié. Pas mal de bandes de pillards de toute confession hantaient les campagnes.

Il aurait d’abord dû terminer d’explorer le bâtiment. C’est ce qu’on apprenait dans les stages commandos : toujours sécuriser un lieu avant de baisser la garde. Mais il crevait de soif et de faim.

Il but tout son saoul au robinet de l’évier avant de s’asseoir à la table et de commencer à casser la croûte comme s’il était chez lui. Il avait dans son sac à dos assez de devises pour payer mille repas comme celui-là si le propriétaire débarquait, se dit-il pour se donner bonne conscience.

Une fois restauré, il se sentit un peu mieux, mais son inquiétude n’avait pas diminué. Il repassa dans la salle à manger. Le plancher luisait, ciré de frais. Il remarqua que toutes les ouvertures étaient garnies de solides barreaux d’acier. C’était avec la lourde porte blindée la seule chose qui évoquait la guerre civile.

Alex sourit en découvrant une paire de patins près de la porte d’entrée. Il hésita à allumer une cigarette avant de finalement renoncer. C’était très impoli de fumer dans un intérieur sans y avoir été invité. Bon, ça l’était également de casser un bout sans y avoir été invité, mais ce n’était quand même pas la même chose.

Il pourrait peut-être dormir là cette nuit. Demain, il tenterait de gagner une zone libérée. Il se souvenait que les maquis étaient actifs dans la région, peut-être pourrait-il trouver ensuite un moyen de transport pour rejoindre la Belgique. Une fois en zone libre, il essaierait d’avoir des informations sur Fatou et le Crabe.

Il aurait dû être rassuré, pourtant un truc le tracassait. La maison vide, la porte ouverte, les verres, le vin. Soudain, son sourire se figea en remarquant des traces boueuses de pas qui n’étaient pas les siennes.

Il avait à nouveau le sentiment désagréable de s’être égaré dans un de ces putains de conte de fées où des gosses perdus dans une forêt plus sombre que la nuit débarquent dans une maison de sorcière.

C’était étrange que tout le monde soit sorti sans au moins verrouiller la porte, sans personne pour garder la maison. Même si l’endroit était isolé, il ne manquait pas de bandes de pillards qui n’avaient rien à envier aux brigands féodaux. Des meutes animées d’appétits brutaux qui écumaient les campagnes pour égorger les hommes et prendre les armes, le carburant et les femmes.

C’était d’ailleurs un miracle que cette maison y ait échappé. Peut-être justement parce qu’elle était invisible depuis la route. Mais combien de temps pouvait durer un miracle dans ce chaos ? Un miracle ou un sort maléfique ? Il frissonna.

Soudain, Alex fut saisi d’un sentiment d’alerte. Il lui avait semblé entendre un frôlement au-dessus de sa tête. Il s’immobilisa, prêta l’oreille. Cette fois-ci c’était un piétinement suivi d’un cri faible, comme étouffé.

En tendant l’oreille, il pouvait percevoir la plainte qui l’avait frappé juste avant. C’était une plainte faible, interminable, comme des gémissements de femme dans la nuit.

De femme ou d’enfant.

5

Finalement, la guerre civile peut être interprétée comme un retour aux fondamentaux après une période qui peut être considérée comme une profonde anomalie historique, comme il existe des anomalies magnétiques.

La politique revint à son essence fondatrice qui reste l’éternelle lutte entre groupes humains pour l’attribution préférentielle de ressources limitées que celles-ci soient constituées de terres, de bétail ou de femelles.

Le crépuscule de l’Occident, ouvrage collectif édité en 2053, Éditions Champs Historiques.

Le long couteau à viande, Alex l’avait trouvé en fouillant un tiroir de la cuisine. Puis il regagna le vestibule et s’engagea dans l’escalier assez sombre. Arrivé sur le palier à l’étage, il entendait plus nettement des cris étouffés et des bruits saccadés.

Il inspira à fond. Il y avait au moins deux personnes derrière cette porte, mais, à part ça, il ignorait ce qu’il allait trouver. Il ne disposait pour seule arme que d’un couteau à rosbif. Un moment, il hésita. Il était encore temps de renoncer. Il lui suffirait de redescendre l’escalier en silence, de prendre la nourriture sur la table, de sortir de cette drôle de maison et de continuer son chemin sans demander son reste.

Ce que je fais est absurde, se dit-il, ça ne sert à rien. Absurde et stupide. C’est la guerre et je peux crever à n’importe quel moment. Mais la poignée métallique qui luisait faiblement dans la pénombre semblait lui dire :  ouvre-moi ! ouvre-moi!

En réalité, il crevait d’envie de savoir ce qui se passait derrière cette putain de porte en bois. La curiosité avait toujours été le pire défaut des humains, celui qui les avait conduits vers les plus grandes découvertes, mais également vers les plus grandes catastrophes.

Il posa la main sur le froid du métal, il hésita une seconde et finalement la fit pivoter sans bruit.

Les fenêtres étaient si grandes ouvertes que la lumière le fit cligner des yeux. Il mit un moment à comprendre qu’il se trouvait face à un dos très large surmonté d’une puissante nuque.

Un type en habit de chasseur, pantalon sur les chevilles, paraissait s’appuyer des genoux sur le sommier d’un lit double, et lutter contre quelque chose, ou plutôt quelqu’un.

Alex entendit une voix dire :

– T’es déjà une fière salope pour ton âge, mais on va t’apprendre à y mettre un peu du tien… Si on te nourrit, c’est pas par charité.

Il comprit qu’un autre homme lui tournait le dos. De nouveau, il perçut un cri étouffé. Il y avait une troisième personne.

Il fit un pas de côté et aperçut le deuxième type que le dos du premier lui avait caché jusque-là. L’homme se tenait penché sur le lit pour immobiliser les bras d’une gamine qui ne devait pas avoir plus de douze ans. Le type pesait de tout son poids sur ses épaules. Une tête de fouine avec les oreilles décollées, le nez pointu, un visage anguleux, hargneux.

Les deux hommes étaient si absorbés par leur petite proie qu’ils ne l’avaient pas entendu entrer. Toute leur attention était captée par l’adolescente dont la jupe était relevée jusqu’aux cuisses. La fille se tortillait sur le lit, les yeux brillants comme un petit animal pris au collet. Alex n’arrivait pas à savoir si elle tentait en vain de se dégager de l’étreinte des deux raclures ou si elle essayait d’ouvrir ses cuisses à celui qui lui tenait les jambes.

Le plus grand, nu jusqu’à la ceinture, n’arrêtait pas de jurer en essayant d’écarter les cuisses de la gosse.

– Qu’est-ce que vous avez après cette gosse ? demanda Alex.

Il avait essayé de parler d’un ton ferme, mais une extrême fatigue perçait dans sa voix. Une voix de type épuisé, pensa-t-il avec dégoût.

Surpris, le plus petit aux yeux de fouine lâcha les bras de la fille couchée sur le couvre-lit.

– T’es qui toi ? Qu’est-ce que tu fous ici ? T’as vu de la lumière et t’es monté ?

Le front plissé dans une expression de surprise, la fouine le dévisageait d’un œil aigu, essayant manifestement d’évaluer ses intentions.

– Tu portes l’insigne de Rempart, alors on est du même bord, hein… ?  On combat du même côté. On est comme qui dirait des frères.

– Laissez la fille, ordonna Alex, j’ai pas l’impression qu’elle fasse partie du Califat ni qu’elle menace l’intégrité nationale.

Il trouvait sa propre voix faible, asexuée, hésitante.

– Toi aussi, tu veux en croquer, hein ? T’en fais pas, tu l’auras ta part, on sait partager avec les nôtres. Quand y en a pour deux, y en a pour trois. Regarde-la comme elle est belle, toute propre, un nectar. Le repos du guerrier. D’habitude, la petite est plus coopérative.

– D’habitude ? dit Alex.

– Maintenant, fous-moi le camp, gueula le géant qui n’avait rien dit jusque-là.

Avec ses cheveux gras collés sur le front, il avait un air méchant et rusé. Il avait tourné vers Alex ses petits yeux de verrat. Son nez large et retroussé ressemblait à un groin.

– Tu vois pas que tu me déconcentres, t’as juste réussi à me faire débander.

Il était ridicule avec son futal sur les chevilles et son sexe charnu qui mollissait dans sa grosse main velue.

– Arrêtez vos conneries, dit Alex.

– Casse-toi, dit le géant, si t’en veux pas, n’en dégoûte pas les autres.

– C’est vous qui allez dégager, dit Alex en s’avançant d’un pas.

– Tu me files la trouille, je te jure, ricana le petit d’un air sinistre, là j’ai pas l’air mais je suis en train de chier dans mon pantalon.

Alex avala sa salive et mobilisa ce courage qui s’enfuyait par tous ses pores.

D’un geste brusque, la main du géant avait lâché la fille pour s’abattre sur un revolver posé sur la commode. Sans même songer à cacher son sexe ballant qui pendait lourdement entre ses cuisses velues, il tourna vers Alex sa trogne malveillante. Mais au moment où il allait lever son arme, son pantalon sur les chevilles le gêna dans son mouvement et son geste fut si mal assuré que le revolver sembla hésiter un bref instant au bout de sa main.

Comprenant dans son regard qu’il n’hésiterait pas à l’abattre, Alex se jeta en avant de toute sa masse, envoyant le plus petit valdinguer dans l’armoire et écrasant contre le mur le rôdeur qui se cramponnait à son revolver en essayant de pointer le canon dans sa direction.

Avant qu’il ait pu appuyer sur la détente, Alex lui attrapa le poignet pour le cogner violemment contre le mur, à plusieurs reprises, sans parvenir à lui faire lâcher son arme. Un coup de feu éclata, et la balle alla s’enfoncer dans la porte de l’armoire, en faisant un trou dans le bois.

Alex avait attrapé la grosse tête rougeaude de l’homme à moitié nu sans lâcher sa main armée. D’une secousse, l’homme tenta de se délivrer de ces serres dont l’une lui immobilisait le cou et l’autre plaquait au mur la main tenant le revolver. Alex avait lâché son couteau, mais il resserrait son étau. Animé d’une fureur animale, l’homme rugissait, bavait de rage en agitant la tête en tous sens pour essayer de le mordre.

Soudain, d’un mouvement bref et décidé, Alex lâcha le cou et sa main libérée se referma sur le couteau. Aussitôt, il plongea sa lame dans le thorax du rôdeur, presque étonné de la facilité avec laquelle l’acier pénétrait la poitrine palpitante, se frayant un chemin dans les chairs ramollies et malodorantes.

On dirait une motte de beurre, pensa-t-il.

La main du rôdeur s’ouvrit dans une sorte de spasme, son arme tomba sur le plancher et il ramena ses mains sur sa poitrine. Son visage était passé en un instant d’une rage animale à la moue d’un gosse qui va se mettre à chialer. Un liquide chaud et visqueux se vidait par secousses de la plaie, inondant le lit et les jambes de la gamine.

Il vacilla deux bonnes secondes, fut traversé d’une convulsion, puis il s’affaissa sur les genoux. Il voulut ouvrir la bouche pour dire quelque chose, mais aucun son ne sortit de sa gorge.

Il fixait Alex d’un air qui semblait un peu désemparé. Il était en train de mourir sans comprendre comment cela avait pu arriver aussi vite. Puis, son corps bascula. Dans une dernière tentative, sa main se raccrocha au lit, entraînant le couvre-lit dans sa chute.

Alex s’était tourné vers le second rodeur, le couteau ensanglanté bien en main. Tout ce temps, la fouine était restée immobile, paralysé par son attaque, incapable d’articuler la moindre pensée. Il avait regardé la scène, cloué par la stupeur et la trouille.

Un moment, le petit rôdeur sembla ne pas croire que son pote tassé sur lui-même était en train de se vider de tout son sang. Ses yeux épouvantés restaient posés, incrédules, sur son complice à demi nu, affalé de tout son long. Puis, il tourna un visage congestionné vers Alex pour planter ses yeux dans les siens. De petits yeux pâles, striés de sang. Des yeux de poulet, pensa Alex.

– Attends, mec, t’as fait quoi, là ? Espèce de salaud! Cette fille, on la nourrit, elle est à nous. C’est pas ce que tu crois…

Ses yeux de fouine cherchaient manifestement le revolver qui avait glissé au sol. Alex tenait toujours le grand couteau ensanglanté. Il ne pouvait pas prendre le risque de se baisser pour ramasser l’arme à feu.

– Si tu bouges, tu iras immédiatement rejoindre ce porc en enfer.

La main de la fouine puante s’agitait comme une petite bête inquiète. Alex se demandait s’il ne cachait pas une arme dans sa poche.

– T’as fait quoi ? demanda la fouine en tendant une main tremblante vers le corps affalé sur le parquet. Le gros sexe poilu de l’homme pendait misérablement comme une sorte de gros rat, ivre et velu, avec le gland rouge qui donnait une touche de ridicule à la scène.

Le colosse ne dira plus rien, pensa Alex, un corps mort qui fixait le plafond de ses yeux hébétés, presque étonnés de ne plus être de ce monde.

Alex fit un pas en avant. Il aperçut sur la vareuse l’insigne de Rempart. Le même que celui qu’il portait sur son uniforme.

La fille couverte de sang était toujours immobile, ses maigres cuisses écartées. Comme si elle attendait que le géant se remette à l’ouvrage. Machinalement, Alex avança la main, pour rabattre la jupe sur les jambes nues.

– Écoute, dit-il avec un effort pour garder son calme, tu vas rhabiller cette gosse. Ensuite, tu descendras le corps de ton pote.

Sans transition, la fouine se mit à hurler, le visage rouge de rage :

– Depuis quand tu me donnes des ordres, espèce de raclure ?

Ses yeux pâles allaient tour à tour de la lame d’Alex au revolver posé sur le plancher.

La fille couverte de sang bougea un peu pour se dégager des bras encore chauds qui pesaient sur elle. Elle se redressa sur le lit, finissant de faire glisser le cadavre sur le plancher. C’était une petite blonde très maigre avec une lueur de terreur dans les yeux. Alex vit son regard s’arrêter sur lui et sur son grand couteau.

– Tuer des patriotes, j’y crois pas, dit le rôdeur.

– Des patriotes ? Tu manques pas d’air.

– Tu crois qu’on est seul sur ce coup ? Cette fille, elle est à nous. Si tu me butes, tu en auras bientôt cinquante comme moi sur le râble. Hein ? Réfléchis bien, mec. Où tu vis, mec ?

– Dans ton cul, dit Alex, j’habite dans ton cul et j’ai décidé de m’agrandir. Alors, essaie pas de m’avoir à l’esbroufe.

– Espèce de tas de merde! hurla la fouine, les autres seront bientôt là. Ils vont te faire l’enfer, espèce d’enfoiré.

Le rôdeur tremblait de fureur. Encore gluante de sang, la fille ramassait ses vêtements déchirés. Alex baissa les yeux vers la gamine.

– Comment tu t’appelles ? demanda-t-il.

Tout son visage tressaillit, la fille le fixait sans répondre. L’horreur de la scène avait défilé devant ses yeux en quelques secondes à peine.

– T’es encore plus con que je croyais, ricana le rôdeur, la belette est muette, muette et zinzin. Un pète au casque, tu captes ? Vas-y! Profites-en pour tremper ta trique puisque c’est ce que tu veux. Elle dira jamais rien à personne. On la nourrit et on passe quand on veut.

Les épaules de la gosse étaient zébrées de griffures à l’endroit où la fouine la tenait. Debout, à moitié nue, elle paraissait très jeune et encore plus frêle.

Quand le regard d’Alex s’attarda sur l’adolescente, les petits yeux pâles de la gouape se durcirent et un désagréable sourire biaiseux apparut sur son visage.

– T’es pas de bois à ce que je vois, vieux vicieux.

Quand Alex releva les yeux, il était trop tard. L’homme avait saisi son bref moment d’inattention pour foncer sur lui et empoigner son bras pour lui faire lâcher son couteau gluant de sang.

Alex crut alors ses derniers instants arrivés. Mais il avait encore ses poings. Il frappa le premier. Le coup mal assuré ne fit que glisser sur le rôdeur, mais il était assez puissant pour le déséquilibrer, donnant à Alex le temps de se ressaisir. Il frappa à nouveau et toucha le rôdeur au visage.

Visiblement sonné, l’homme recula en titubant, avec du sang sur la lèvre. Alex cherchait désespérément des yeux le couteau, le revolver. L’arme devait avoir glissé quelque part. Sous le lit, peut-être.

Terrifiée, la gamine s’était réfugiée dans le coin opposé de la chambre. Toute recroquevillée dans sa façon de se tenir pour paraître plus petite qu’elle n’était.

Elle s’était roulée en boule dans une attitude défensive, les genoux surélevés contre la poitrine en guise de rempart, les jambes repliées contre son torse trop maigre, une main crispée sur le tissu de sa jupe souillée, l’autre enfoncé dans sa bouche.

Mais le rôdeur avançait à nouveau. Alex réalisa avec effroi que l’homme tenait maintenant son couteau pointé vers lui. Le type cherchait à le coincer dans l’entrée de la chambre pour mieux l’acculer dans l’escalier.

– Il fait moins le malin, super justicier, ricana la fouine.

Alex connaissait ce regard, le même que celui des petites frappes excitées de se battre qu’il traquait dans les cités. Avant de tomber sur une victime, elles la toisaient et pesaient leurs chances.

Bras écartés, la fouine donnait à la lame des petits mouvements latéraux. Le type savait manifestement se servir d’une arme blanche. Alex avait l’œil pour ce genre de chose. Il essaya de sauter de côté, mais sa semelle glissa sur le parquet gluant de sang chaud.

L’homme piqua un grand coup dans sa direction et la lame lui déchira la manche. Alex feinta et son poing toucha le rôdeur à l’épaule.

L’homme recula instinctivement et jura avant de se remettre à avancer. Alex devait faire attention à éviter la longue lame du couteau à viande. Derrière lui, il devinait la porte ouverte, le palier, l’escalier trop raide.

S’il me coince sur le palier, je suis foutu, pensa Alex. Il réussit à parer un nouveau coup de couteau en sautant de côté, mais il disposait de moins en moins de place.

En parant un nouveau coup de couteau, son crâne heurta violemment le chambranle de la porte dans une explosion de douleur. Ses yeux se troublèrent. Sa tête bascula en arrière et heurta la porte en faisant un son creux. Groggy, il tomba à genoux, le souffle coupé.

De sa main gauche, l’homme l’avait saisi par le cou. Il va me saigner comme un porc, pensa Alex avec terreur, ma vie va se terminer dans cette baraque, égorgé par un rôdeur.

De sa main droite, le type appuyait la lame d’acier sur son cou. Il s’apprêtait à lui ouvrir la gorge au niveau de la jugulaire. Un sourire d’une supériorité intolérable se dessina alors sur son visage.

Il jugea que trancher la carotide d’un coup sec procurerait une trop douce agonie à celui qui venait de planter son ami.

Le rôdeur décida d’ajourner l’égorgement pour prendre son temps et son plaisir en savourant une petite vivisection.

– Avec toi, ma beauté, crois-moi, ça va être un véritable plaisir !

Il s’imaginait, plongeant la lame du couteau dans le corps de cet homme, deux ou trois centimètres à chaque coup comme quand on pique un gigot avec de l’ail, avec lenteur et méthode, tout en regardant ce fils de pute au fond de ses yeux noyés de souffrance.

Il piqua profondément son épaule. Alex hurla. Dans un ultime sursaut, plus animé par la haine que par l’instinct de survie, il réunit ses dernières forces en tremblant de rage et lança son coude en arrière. Surpris, l’homme lâcha prise et il bascula vers l’arrière avec un méchant grognement.

Alex en profita pour se relever, mais, au moment où il se redressait, l’autre le frappa d’un coup de genou en pleine poitrine. Le souffle coupé, il ploya les genoux, tituba, battit l’air des deux bras cherchant à se raccrocher à quelque chose pendant que le sol se dérobait brusquement derrière lui.

La dernière chose qu’il vit fut la grande lame qui, semblant animée d’une vie propre, se jetait dans la direction de sa gorge.

6

Quand il émergea, Alex était allongé au pied des escaliers. Il faisait sombre dans la maison. Il comprit que, dehors, la nuit était en train de tomber.

Il se souvenait vaguement des dernières images :  la lame avançant vers sa gorge, le vide soudain derrière lui.

En tournant la tête, il vit le visage de la fouine juste à côté du sien. L’autre le fixait bizarrement dans la pénombre. Pendant un temps qui lui parut très long, il crut que le rôdeur attendait son réveil pour mieux le torturer avant de l’égorger. Mais l’homme aux oreilles décollées, d’habitude si bavard, se taisait.

En relevant la tête, il distingua l’arrière de son crâne complètement enfoncé du côté droit. Il se souvenait juste des cris, de la bagarre. Il se demandait où était passée la gamine. Il porta sa main vers l’arête de son nez et se massa les paupières. La fatigue et la douleur faisaient danser une nuée d’étincelles floues devant ses yeux.

Immobile, il ne ressentait plus la douleur. Elle s’estompait pour laisser juste place à une immense fatigue. C’est au moment où il tenta de se relever que la douleur se fit aussi soudaine qu’insupportable. Soudain, il n’était plus qu’un bloc de douleur qui se cristallisait.

En prenant appui sur la première marche, il réussit à se mettre à genoux, plus essoufflé que s’il avait couru un marathon. Il hésita à appeler, mais préféra, par prudence, de ne pas se manifester se souvenant du gang évoqué par le rôdeur.

Une sale sueur lui coulait le long des flancs. Dans la pénombre, tête pendante, il n’arriva pas à se redresser et retomba comme une masse. Tout son corps était mou, ses bras sans force comme transformés en gélatine.

Après un moment, il essaya à nouveau en ramenant ses bras devant lui et réussit à se remettre sur pied en s’agrippant à la rampe. Il ferma les yeux avec l’horrible impression qu’un bourreau avait pris soin de briser ses os un par un comme les prévôts du Moyen Âge avaient coutume de l’infliger aux régicides.

Il referma la main sur la boule de cuivre qui terminait la rampe. Le métal était lisse et frais, une pièce parfaitement usinée : un pur produit du monde d’avant, quand les humains construisaient pour plusieurs générations ; quand demain existait encore.

Appuyé de tout son poids sur la rampe, il commença à gravir les marches une à une en pensant à la gamine.

Au bout de six marches, sentant le sol se dérober sous lui, il fit une pause et s’assit sur une marche. Ses genoux tremblaient. Tout son corps n’était plus qu’une seule et même douleur. Sa tête pulsait comme s’il avait été tabassé par un gang armé de battes de base-ball. Il avait sûrement des os brisés, des fractures multiples.

Il suffisait de voir l’état du rôdeur au bas des marches pour comprendre qu’il avait eu de la chance. Beaucoup de chance.

Alex avait toujours fait partie des costauds, de ceux qui s’en sortaient. Au cours de ses années de flic en banlieue, il avait acquis une réputation de baroudeur absolu.

Sur le front nord pendant la bataille de Paris, sa réputation s’était encore renforcée. Les balles semblaient l’éviter comme si un féticheur africain l’avait doté d’un charme d’invincibilité. La légende avait pris racine dans son unité des forces spéciales, mais si les légendes contenaient toujours une parcelle de vérité, elles se nourrissaient surtout de la boue du mensonge. Mais, dans ce monde déboussolé, il était souvent plus facile de se fier aux mensonges qu’à la vérité.

Il s’était presque mis à y croire. Le propre des meilleurs mensonges est quand celui qui en est à l’origine se dupe lui-même. Tu te dis alors que tu es peut-être quelqu’un de vraiment spécial, d’invulnérable, et que la mort n’arrive qu’aux autres.

En contemplant le corps du rôdeur au bas des marches, il se rappela avoir commis une grave faute d’inattention, une faute qui aurait pu lui coûter la vie. Ce n’était pas la première fois. Son corps vieillissait, ses réflexes n’étaient plus aussi affûtés qu’avant.

À Paris, il avait deux ou trois fois, saisi ce doute dans le regard des autres, même quand lui-même n’y pensait pas.

Cette fois-ci encore, il avait eu de la veine. Mais la chance était peut-être en train de tourner. Un jour, un de ces chacals serait plus rapide que la sous-merde affalée au bas des marches et ses réflexes émoussés lui seraient fatals. Et ce jour-là approchait. C’était désormais une certitude.

La vieillesse avait ceci de particulier qu’elle débarquait en douce, sans prévenir. Ce qui l’avait usé avant l’âge, c’était toute cette merde :  l’absurdité du métier de flic, les difficultés qui avaient précédé l’effondrement, et plus tard les privations et les souffrances de la guerre civile.

Une envie irrésistible le prit de rester sur cette marche et de s’endormir. Mais il voulait savoir pour la fille, alors il reprit son ascension.

Une fois sur le palier, il vit la porte entrouverte. Il tâtonna de la main droite et la poussa. La forme sombre sur le sol était toujours allongée au même endroit.

Au prix d’une extrême douleur, il se baissa, passa sa main sous la commode. Soudain, ses doigts rencontrèrent un objet lourd. Le contact dur et froid du métal dans le creux de sa main l’inonda d’une joie immense. Dans cette arène barbare, un bon flingue restait la meilleure assurance-vie.

Il se redressa et examina le pistolet dans la pénombre. Un semi-automatique russe, un Makarov. Une arme rustique, mais robuste et qui s’enrayait rarement.

Sans réfléchir, il fit glisser la culasse pour vérifier le chargeur et engager une balle dans la chambre, puis il fourra l’arme dans sa poche et fit basculer le cadavre pour fouiller ses poches.

Le rôdeur devait peser dans les cent vingt kilos. La rigidité cadavérique était déjà bien avancée. Il trouva deux boîtes de munitions en carton beige avec des inscriptions en cyrillique, un chiffon de nettoyage et l’huile qui allait avec.

Dans l’autre poche, il trouva un paquet froissé de Winston avec un briquet Bic glissé à l’intérieur. Il n’en restait plus que quatre à l’intérieur, mais c’était mieux que rien. Puis il revint sur le palier. Il s’adossa contre le mur, il avait atrocement mal.

C’est à ce moment qu’il vit la statuette de bronze couverte de sang. En l’examinant, il vit que quelques cheveux étaient restés collés au bronze. Il pensa à l’adolescente. Si c’était ce qu’il croyait, c’est elle qui lui avait sauvé la vie.

La seconde chambre était vide. Toujours aucune trace de la fille. Il se sentit pénétré d’une immense lassitude, mais en même temps, il était bizarrement soulagé d’être seul.

Dehors les dernières lumières du jour finissaient d’être dévorées par la nuit. Il se dirigea en titubant jusqu’à la salle de bains. Ses doigts ratèrent le robinet du lavabo. Alors, il se cassa en deux, comme s’il allait gerber, se redressa pour agripper le robinet et l’ouvrit fébrilement, la bouche grande ouverte.

L’eau était plus fraîche que celle d’un glacier. La maison devait posséder sa propre source. Il en but tout son saoul avant de lever les yeux vers le miroir. Il était obligé d’admettre qu’il ne payait vraiment pas de mine :  une gueule de déterré, les joues creusées. Les dernières semaines n’avaient pas été de tout repos.

Un instant, il resta face à ce type blanc comme un linge, maigre, osseux, ce visage auquel les années et les épreuves avaient donné une géographie tourmentée. Un crevard avec un air de loup malade.

7

Là où il n’y a pas de puissance commune, il n’y a pas de loi. Là où il n’y a pas de loi, il n’y a pas d’injustice.

Thomas Hobbes, Léviathan

Quand il s’était réveillé, il était allongé de tout son long, bien à plat sur le couvre-lit. Le matelas se creusa sous ses reins. Il chercha une cigarette dans le paquet froissé du rôdeur, la porta à sa bouche, l’alluma. Il trouvait qu’elles puaient la merde et ça devait être des copies de contrebande, mais c’était mieux que rien. La tête renversée en arrière, il tira une longue taffe et il eut un peu moins mal.

Il n’arrivait pas à trouver un sens à tout ça. Il avait juste envie de rester là, sans bouger, juste dormir et oublier. Il aurait dû redescendre, verrouiller la porte d’entrée, mais il n’en avait pas la force. Il se demanda si la petite prisonnière s’était enfuie. Elle avait l’air terrorisée. C’est sûrement ce qu’il aura fait à sa place. Mais pour fuir, il fallait encore savoir où aller.

Il aurait fallu lui donner des soins, pensa-t-il vaguement. Mais non, il avait juste envie de rester là étendu, plus immobile que le connard dans la chambre voisine. Se reposer pour laisser du temps à ses muscles fourbus après la marche harassante du matin, après le combat avec les rôdeurs, après cette mauvaise chute dans l’escalier.

Il s’était assoupi et il avait dormi. Seul le sommeil pouvait consoler les hommes de leurs peines.

Il n’avait vu ni la nuit s’infiltrer petit à petit dans la maison, ni le jour gris se lever sur une journée pluvieuse. Il n’avait pas vu une journée entière s’écouler ni la pluie tomber sans discontinuer. Il ne vit rien de tout cela. Il dormait, il dormait comme il n’avait pas dormi depuis des siècles.

Le réveil viendrait bien assez vite.

Quand il avait ouvert les yeux, il s’était senti vague et ensuqué comme après une trop longue sieste. Il avait fait des rêves étranges. Tout ce dont il se rappelait c’était qu’il marchait dans une immense forêt, à la recherche de quelqu’un. Il était seul mais il se retournait souvent tenaillé par la peur d’une autre chose qui semblait être derrière lui.

Il se releva en se tenant au matelas, comme un petit vieux. Le sentiment d’avoir été méchamment passé à tabac par une bande de bikers n’avait pas disparu, mais il se sentait enfin capable de marcher.

Une fois debout, il s’approcha en boitant de la fenêtre. Sa jambe était encore raide, mais il savait que cette raideur disparaîtrait avec un peu d’exercice.

Il jeta un coup d’œil méfiant par la fenêtre, mais il n’y avait que la nuit vide. Sa montre indiquait cinq heures du matin. Le jour ne tarderait pas à se lever. Il fallait qu’il parte le plus vite possible, qu’il s’éloigne de cette maison avant le lever du soleil. Mais avant, il lui restait une dernière chose à faire.

Il trouva une lampe torche dans la cuisine. Le corps raidi du rôdeur pesait une tonne. Il avait partiellement retrouvé l’usage des muscles de ses bras et ses jambes s’étaient endurcies, il lui fallut cependant dix bonnes minutes pour descendre l’escalier avec le cadavre. Puis, il ouvrit la porte et, hors d’haleine, il le traîna jusqu’à un petit bosquet à deux cents de mètres de la maison.

Le corps du plus petit rôdeur fut plus facile à déplacer. Il le transporta un peu plus loin dans un trou vaseux rempli de boue.

Si les membres de leur gang les cherchaient, ils ne les trouveraient pas dans la petite maison de l’adolescente. Il ignorait si la gamine attendait son départ pour revenir y vivre, mais il ne pouvait prendre le risque de lui attirer des ennuis.

Dans le sac du plus grand des deux hommes, il trouva une paire de jumelles Olympus de bonne qualité, une bouteille de cidre et une conserve de cassoulet qu’ils avaient sans doute volées dans une des fermes.

Quand il eut terminé de nettoyer les traces de sang, une lueur blanche commença à colorer le ciel vers l’est. Dans ses membres, la douleur s’était dissipée, mais le temps pressait.

Soudain, il entendit des voix comme une battue de chasseurs à pied. Le son était très faible, mais il était impossible à confondre avec quelque chose d’autre. Il laissa passer quelques secondes pour être sûr. Non seulement les voix étaient toujours là, mais il avait la pénible impression qu’elles approchaient progressivement de la maison en longeant la forêt. Si cette petite maison était une prison où ce gang gardait la muette, alors ils ne tarderaient pas à rappliquer.

Il n’aimait pas du tout ça. Il devait partir. Si les types avaient des clébards, les bêtes trouveraient vite les cadavres de leurs complices.

Son esprit flotta un moment, indécis. Il hésitait sur la conduite à tenir. La prudence élémentaire lui dictait de détaler le plus vite possible. La peur aussi. Mais s’il n’y parvenait pas, c’est qu’il pensait à la fille. Soudain, en raison d’un changement dans la direction de la brise, il réalisa que les voix ne parlaient pas français.

Il ne disposait que de peu de temps. Il jeta dans son sac toute la nourriture encore sur la table. Il se sentait prêt à prendre la route, la lumière qui pointait vers l’est lui permettrait de se repérer. Il devait rester à couvert en gardant le soleil levant à trois heures. Il s’enfonça dans la forêt et avança.

Il marchait depuis déjà une heure quand un bruit l’alerta. Un bruit de branche brisée à une centaine de mètres derrière lui. Il enfouit sa main dans sa poche pour chercher le contact rassurant du métal.

Il arrive fréquemment qu’un gibier sente la présence du chasseur avant même de l’avoir vu. Alex n’avait pas besoin de se retourner. Il savait, en bonne logique, que si quelqu’un le suivait, alors ce quelqu’un devait être seul, sinon il n’aurait pas besoin d’employer ces ruses animales pour lui faire la peau. Il aurait déjà essayé de lui tendre une embuscade pour l’agresser, le faire déposer son arme et lui faire sa fête.

Si celui qui le suivait tenait à rester invisible, c’était sans aucun doute parce qu’il avait également peur de lui, qu’il devinait qu’Alex était armé et qu’il était du genre à vendre chèrement sa peau. Il ne devait donc ni s’inquiéter outre mesure ni relâcher sa vigilance.

Non, il devait juste feindre la décontraction, l’insouciance. Tout en marchant, Alex jeta un bref coup d’œil derrière lui. Il devina une ombre qui longeait la lisière de la grande forêt sans pouvoir distinguer si l’homme était armé.

Il continua à marcher jusqu’à un endroit où le chemin forestier faisait un coude. Juste après, il se glissa derrière le tronc d’un énorme hêtre et sortit son arme, cran de sécurité enlevé, balle engagée.

Quand il entendit les pas se rapprocher, il serra la crosse du Makarov dans la paume de sa main. Le poids de l’arme était rassurant, mais il était conscient qu’il n’aurait pas de deuxième chance.

Il laissa les pas approcher. Il entendait le sang battre sa tempe tandis qu’il s’efforçait de respirer sans bruit. Son cerveau en alerte analysait les bruits :  l’ombre tourne dans le chemin, elle est là sous les arbres.

Mais, quand le coude fut passé, les pas s’arrêtèrent nets. Dans une milliseconde, l’homme allait réaliser que sa proie l’avait trompé. C’est à ce moment exact qu’il devait frapper pour ne pas lui laisser le temps de reprendre ses esprits.

PARTIE 2

Une des choses qui frappe le plus celui qui étudie la période précédant le Grand effondrement est – au-delà de l’affaissement économique, démographique et intellectuel qui frappait tout le pays – une sorte d’effondrement moral, d’inversion des valeurs.

Les métiers les plus inutiles comme footballeur, animateur de télévision, influenceur sur Internet, étaient surpayés, tandis que les fonctions essentielles pour assurer le fonctionnement d’une société – les professions médicales, les enseignants, les policiers, les chercheurs – étaient confrontées à la pauvreté.

Roger Iskandar, une médiocratie totalitaire.

8

Alex se rua sur le chemin et faillit écraser la petite forme immobile au milieu du sentier forestier.

La gamine se retourna, elle leva les deux bras et s’agenouilla en signe de soumission. Elle tremblait de tout son corps. Sa petite tête au visage enfantin semblait terrifiée dans sa grande capuche rabattue.

On aurait dit une sorte de Chaperon rouge perdu au milieu d’une grande forêt et dont le regard craintif observait un grand loup efflanqué surgi des bois. C’était bien l’adolescente maigrelette de la veille. Celle dont le visage marqué par l’horreur l’avait pris aux tripes. Sous une grande frange blonde, ses yeux bleus l’observaient avec un mélange de méfiance et de curiosité.

Une renarde craintive avec un regard de gibier traqué, un petit visage paumé, éperdu et encore teinté d’innocence.

Il lui fit signe de se relever. L’air sombre, en gardant toujours les mains levées, elle semblait scruter cet inconnu avec, dans chacun de ses mouvements, une sorte de nervosité animale.

– Tu peux baisser les bras, dit-il en s’approchant pour la fouiller.

Les yeux affolés, elle se jeta en arrière avec un gémissement de terreur. Il voulut la saisir par l’épaule, mais elle essaya de le mordre. Alors il lui empoigna fermement la nuque d’une pression ferme au bon endroit et elle se laissa faire.

– Tu n’as rien à craindre, dit Alex, mais il ne faut pas rester là, ils peuvent débarquer n’importe quand.

Elle était vêtue d’un sweat à capuche élimé d’une invraisemblable laideur, du genre qu’on vous donne dans les institutions de charité, d’un jean qui avait connu des jours meilleurs et de Converse rouge.

– Où tu comptais aller comme ça ? Tu as de la famille ?

Elle ne répondit rien, mais il eut la nette impression qu’elle comprenait ce qu’il disait. Elle le fixait comme le font les bêtes captives, sans baisser les yeux ni lui sourire. Alors, il desserra la pression de sa main sur sa nuque pour la libérer. Elle fit un bond en arrière, et détala dans les buissons.

– Mince, je l’ai à nouveau perdue, murmura-t-il.

Dans sa fuite, elle avait abandonné le petit sac qu’elle portait en bandoulière. Par prudence, il le fouilla pour savoir si elle transportait une arme. Mais le sac de toile ne contenait qu’une bouteille d’eau et un peu de nourriture. Sa seule arme était un petit Opinel.

Au bout d’une minute, il vit une tête réapparaître entre des broussailles à une vingtaine de mètres. Une tête qui le fixait avec un regard interrogatif. Il comprit qu’elle essayait de deviner ses intentions, de savoir si elle devait lui faire confiance ou bien craindre cet homme à la musculature puissante. Bref, si Alex faisait partie de son cauchemar.

Dans la fraîcheur du sous-bois, elle se mit à frissonner de froid, peut-être de peur également. La petite semblait un peu ailleurs, dans un autre monde. Un visage blafard marqué par la fatigue.

Alex pensait que l’enfant parviendrait tôt ou tard à surmonter sa frayeur, mais il n’avait aucune envie de traîner. La maison n’était pas si éloignée. Alors, il fouilla son sac à dos pour en sortir les restes de pain, de fromage et de saucisson récupérés sur la table. Puis il déposa le tout sur une pierre plate en disant :

– Pour te remercier pour ton aide…

Maintenant, il n’avait plus qu’à attendre. La fille fixait la nourriture avec avidité. Ses yeux bleus allaient de la pierre à Alex avec une expression presque sauvage. De l’envie à la peur. Pour la mettre en confiance, Alex s’éloigna d’une vingtaine de pas et s’assit sur une souche à bonne distance. Elle sortit alors des broussailles avec des regards de bête craintive et s’approcha pas à pas de l’appât.

Il la regarda avaler la nourriture. Elle dévorait. Une fois rassasiée, elle resta un peu en retrait à le fixer avec un mélange de méfiance et de perplexité.

– Approche petite! Je ne te veux aucun mal…

Il s’approcha pour lui prendre la main. Les yeux affolés, elle se jeta en arrière avec un cri de terreur. Il voulut la saisir par l’épaule, mais elle essaya à nouveau de le mordre. Soudain, il y eut un tressaillement de bêtes dans la forêt. Elle sursauta et courut vers lui.

– N’aie pas peur, c’est juste un renard ou un écureuil, dit-il en lui empoignant fermement la nuque d’une pression ferme au bon endroit. L’enfant se laissa faire. Ce fut à peu près à cet instant qu’elle cessa de le considérer comme un ennemi.

Il la prit dans ses bras, la serra contre son corps vaste et chaud. Et elle se serra contre lui comme on se réfugie contre une présence solide et rassurante. Elle posa sa tête dans le creux de son épaule et fondit en larmes pendant qu’Alex caressait sa tignasse blonde en lui murmurant que le cauchemar était fini, alors qu’il savait qu’il ne faisait que commencer.

Quand elle fut rassurée, ils se remirent en marche. De temps en temps, la petite blonde lui jetait un regard de côté. Visiblement, curieuse de ce grand gaillard qui avait fait irruption dans sa vie.

Après plusieurs kilomètres, les yeux de la gamine se mirent à papilloter drôlement comme si elle marchait sur des lames de rasoir. Alex comprit qu’elle était fatiguée, peut-être parce qu’elle était restée enfermée trop longtemps et qu’avec la sous-alimentation ses muscles s’étaient affaiblis.

Elle tendit ses bras tièdes et fit une moue suppliante avec sa bouche gonflée de toute petite fille. Cette supplique lui arracha un sourire et Alex ouvrit ses bras et souleva son corps de mésange qu’il bascula sur son épaule pour que sa tête se pose au creux de son épaule.

Tout amolli de tendresse, il caressa son front et la douce naissance de sa tignasse blonde avant de reprendre sa marche. Elle était extrêmement maigre et pâle ce qui ne l’empêchait pas d’être gracieuse à sa façon.

Ils marchèrent ainsi : lui, heureux d’avoir pour la première fois un petit être à protéger, heureux de sentir ses bras maigres autour de son cou, heureux de respirer l’odeur d’enfance et de forêt de ses cheveux blonds ; elle, rassurée d’avoir enfin trouvé quelqu’un qui la protège des prédateurs qui hantaient les bois et qui voyaient en elle la femme, plutôt que l’enfant.

Pendant cette longue marche, il eut le temps de repenser à l’enfer auquel la gamine avait échappé. Il se demandait combien de petites proies vivaient cela depuis le début de la guerre devenue si monstrueuse. Il repensa aux aliments sur la table de la cuisine. Ces hommes n’étaient pas là par hasard.

Alex avait faim et la fille probablement aussi, même si elle n’en laissait rien paraître. Le soleil était haut dans le ciel. Il était deux heures de l’après-midi à sa montre. Il chercha un endroit d’où ils puissent voir venir le danger de loin. Il fixa son choix sur un pré bossu en lisière de forêt, l’endroit embaumait le chèvrefeuille et il avait l’avantage d’être traversé par un ruisseau dont l’eau semblait très pure.

Il mit le cidre à rafraîchir dans l’eau du ruisseau.

– Voyons ce que nous avons pour le déjeuner, dit-il à haute voix en sortant la boîte de cassoulet.

Ces mots mirent la muette en joie. Elle l’aida à ramasser du bois mort. Le bois était très sec, il ne fumerait pas. Il disposa trois pierres. Le feu se mit à grésiller, à craquer et à projeter des flammèches brûlantes.

Une fois que le feu eut diminué d’intensité pour faire des braises, il ouvrit la boîte et la posa sur les pierres en prenant soin de sortir deux saucisses qu’il piqua sur des baguettes de bois pour les faire griller séparément sur la braise.

Ils se lavèrent les mains dans l’eau fraîche du ruisseau. Des abeilles bourdonnaient paresseusement autour d’eux. Pour la première fois depuis l’accident, Alex se sentit heureux. Peut-être la présence de l’adolescente, le bruit de l’eau qui courait sur les pierres, le soleil qui tombait de la voûte des arbres.

La gamine dévorait des yeux les haricots en sauce qui tiédissaient et commençaient à fumer. Alex savait que s’il l’avait laissée faire, elle aurait mangé le cassoulet froid à même la boîte.

Cinq minutes plus, tard, la petite se régala de sa saucisse grillée en se léchant les doigts. Elle dévora également ses haricots en sauce en allant jusqu’à passer le doigt au fond de la boîte pour récupérer les dernières gouttes de sauce chaude.

Alex la regardait faire, il n’avait jamais vécu avec un enfant. Il avait juste trouvé une fois un chien perdu à Belleville. L’animal était resté avec lui et il l’avait appelé Popeye.

Quand l’avion avait été touché, Popeye avait levé vers lui un regard docile de chien fidèle à son maître. Le regard éperdu d’une bête confrontée à quelque chose qu’elle ne comprend pas. Mais Popeye était probablement mort dans le crash de l’appareil.

Ils burent le cidre glacé au goulot et quand la bouteille fut vide l’eau fraîche du ruisseau qui n’avait aucun goût suspect. Puis il lava la boîte et la rangea dans le sac.

– Ça pourra toujours servir pour faire cuire des choses, dit-il.

Le ruisseau gazouillait tranquillement. Il voulait se reposer un peu avant de reprendre la route. Un bouvreuil s’était posé devant eux et s’était mis à picorer dans l’herbe. Il regarda la petite s’émerveiller de l’oiseau et se sentit heureux. Puis Alex ferma les yeux. Le soleil qui filtrait à travers le feuillage faisait des taches de couleur derrière ses paupières.

Quand Alex se sentit reposé, ils reprirent la route. Ils avançaient en direction de l’Est, leurs ombres devant eux les précédaient - d’abord ramassées comme des crapauds, puis de plus en plus longues à mesure que l’après-midi avançait.

En fin de journée, la forêt changea de visage pour laisser place à ces champs de broussailles qui avaient remplacé les terres agricoles depuis la guerre civile et la flambée des cours du pétrole.

Ils étaient arrivés au bout du chemin qui longeait la grande forêt. Dans un vieil abribus en béton, de vieilles affiches datant de 2019 annonçaient la prochaine fête de la bière avec Patrick Sébastien et Magic System. S’il voulait poursuivre vers le Nord-Est, Alex devrait prendre une route qui traversait un bourg. Ils n’avaient pas le choix, sauf à envisager un détour aussi long qu’incertain.

Ils passèrent devant une vieille station-service dont la partie pompes avait brûlé. L’enseigne Total Access avait été renversée. Alex pénétra dans la partie supérette dont la porte vitrée était brisée, mais tout ce qui pouvait se manger avait disparu. Il y avait juste une odeur de pourriture.

Ils reprirent la route. Le soleil avait dû cependant baisser sensiblement, car les couleurs étaient devenues plus ternes. Seul le haut des arbres flambait encore avec, à leur sommet, un étroit liséré de lumière orangée. Alex observa longuement avec ses jumelles le village entre les taches noires des forêts toutes proches.

Un peu de soleil traînait encore dans le ciel, mais tout le reste était plongé dans l’ombre à l’exception de l’ancien clocher encore éclairé par le soleil couchant, un chicot noirâtre dressé sur la plaine. Les rares villages qui n’avaient pas brûlé avaient été désertés en raison des opérations de nettoyage ethniques menées par les troupes du Califat.

Certains habitants réfugiés dans les forêts étaient retombés progressivement à l’état sauvage redevenant ce que l’homme avait d’abord été, un loup inquiet, affamé, vagabond et chassé par d’autres loups. On racontait dans les villes que ces bandes redevenues sauvages avaient petit à petit brisé tous les interdits lentement établis par la civilisation. On y pratiquait le cannibalisme, la polygamie, l’inceste, le meurtre.

Quand on quittait les forêts pour les villages, la France ressemblait à une succession de rues désertes, de cheminées muettes et de portes verrouillées. Le fantôme d’un pays défunt.

Même à cette distance, il pouvait percevoir une odeur qui flottait dans l’air, une odeur de brûlé et d’autre chose de plus douceâtre que la brise du soir ramenait inlassablement dans ses narines.

Mais, quel que soit le nombre de cadavres d’un village, Alex savait que souvent des êtres vivants hantaient les ruines. Ceux qui avaient refusé de fuir, ou bien leurs bourreaux qui vivaient sur l’habitant.

Chez les survivants, l’émotion d’être en vie s’effaçait rapidement devant la terrible réalité de leur condition. Des zombies rendus fous par le spectacle de ce que les soldats avaient fait subir à leurs proches. Des êtres assez désespérés pour devenir extrêmement dangereux quand on les croisait.

Le village semblait sans vie. Après un moment, ils sortirent à découvert pour longer le lit d’une rivière à sec. L’odeur insistante qui flottait dans l’air devint progressivement insoutenable. À droite d’un petit tertre, il vit une ombre noire qui ondulait comme un fantôme.

Il dégaina le pistolet et s’avança seul. Le fantôme avait disparu. L’ombre était un nuage d’insectes qui se formait et se reformait constamment. Des milliers de mouches qui bourdonnaient autour de deux corps en état de décomposition avancée dont elles avaient fait leurs pouponnières. L’odeur riche et écœurante lui retournait l’estomac. Les ventres étaient noirs et enflés comme une chambre à air trop gonflée sur le point d’éclater.

– Quand quelqu’un meurt, il a envie le faire savoir à tous les vivants, dit Alex.

La petite muette voulut approcher à son tour, mais il lui cria de ne pas approcher.

– C’est encore pire que ce que tu imagines, dit-il en contemplant les mouches posées qui se frottaient leurs petites pattes avant pleines de poils.

La peau avait pris une teinte sombre. Il distinguait des lambeaux de vêtements, rouge pour l’un, noir pour l’autre. Il ne comprenait pas dans quelle posture les cadavres étaient, avant de réaliser que les victimes avaient été décapitées.

Une des têtes se trouvait à une dizaine de mètres. Alex la repéra facilement grâce au nuage de mouches qui bourdonnaient au-dessus. C’était celle d’un homme d’une vingtaine d’années. La seconde était introuvable, mais le tronc était celui d’une jeune femme.

Il se souvenait des vidéos de décapitation diffusées par le Califat. Le supplicié à genoux, son bourreau derrière qui lui immobilise la tête avec le bras gauche. Le fil de l’acier qui hésite sur la gorge palpitante, la lame qui cherche la carotide. Généralement, c’est à ce moment-là que le supplicié souillait ses vêtements.

Le visage du supplicié envahi par l’effroi. Puis le geste latéral, sec, rapide. Le jet noir qui inonde la terre. Les yeux exorbités, l’égorgé qui sent son cœur accélérer ; le sang qui s’échappe et avec lui, la vie qui s’enfuit. Un jet épais qui balaie la poussière du sol au rythme du cœur qui s’affole. Chaque fois, la même succession de gestes.

L’égorgeur attend que le jet se tarisse, que les convulsions cessent avant de lâcher le corps qui s’affaisse. Si l’égorgement a été réalisé dans les règles de l’art, les convulsions ne durent que quelques secondes.

Mais parfois c’est un adolescent qui s’y colle sous l’œil sourcilleux d’égorgeurs plus aguerris. Là, ça devient une autre histoire, le gosse s’y prend mal, l’égorgement dure trop longtemps, la victime souffre abominablement et inutilement. Le supplicié met des plombes à crever. Le regard des aînés se fait désolé, un ancien secoue la tête, écœuré par ces jeunes qui gâchent le métier.

Mais le plus dur reste à faire. La lame doit ensuite détacher la tête du tronc. La bouche s’ouvre sur une langue bleue de terreur. Le jeune taille à l’arrache dans la colonne vertébrale. Un apprenti boucher à la découpe. La lame cherche une jointure, fouille entre l’empilement des cervicales. L’égorgeur tire d’un coup sec, mais la tête refuse obstinément de se détacher.

Il se met alors à tirer des deux mains, comme pour dévisser la tête. Un peu à la manière d’un bouchon. Il a juste envie d’en finir, il sait déjà qu’il a déçu ses aînés, il espère faire mieux la prochaine fois.

Il tourne, tourne encore et encore, jusqu’à ce que les derniers lambeaux de moelle, de nerfs et de peau cèdent enfin, dans un claquement semblable à celui du boucher qui arrache une côte de bœuf à une carcasse.

Le cadavre vibre une dernière fois, s’affaisse lentement sur le sol avant de se figer pour l’éternité. Le jeune bourreau se relève, victorieux devant la caméra, fasciné par sa propre image qui va se démultiplier à l’infini par la grâce des réseaux sociaux. La tête dans sa main droite, tenue par la tignasse. Les yeux du supplicié grands ouverts, une fenêtre sur le néant, face caméra.

On entend des cris : Allahou Akbar… le malaise est palpable, le cœur n’y est pas. Les yeux se détournent. Toujours les mêmes images…

Les deux morts dans la rivière à sec n’étaient que les gardiens d’un royaume des morts. En continuant vers le village, il en vit d’autres. La plupart, décapités et qui grouillaient d’asticots, leurs têtes empalées sur des piques en bois comme un avertissement funeste. Le chemin herbeux en était bordé, une allée funèbre. La gamine sanglotait. L’humeur déjà peu joyeuse d’Alex s’assombrit encore.

9

Chez les peuples animés d’un même esprit de corps, le commandement ne saurait appartenir à un étranger.

Ibn Khaldoun, Muqaddima

Le soir, quand il fut enfin seul. Saïd sortit du campement et il alla marcher dans la nuit. Il sentait le contact froid du métal dans sa poche. Tout s’était passé très vite, ils s’étaient déployés sur le vaste espace du crash de l’appareil pour chercher les survivants, les corps et le butin.

La battue avait duré toute la journée en raison de la difficulté du terrain très broussailleux. Ils avaient trouvé beaucoup de débris de l’appareil ainsi que deux corps : celui d’un homme sectionné en deux et celui d’une jeune femme blanche d’une vingtaine d’années.

De la colère froide du Borgne, Saïd en avait déduit que les corps n’appartenaient pas aux personnes recherchées. S’il y avait des survivants, ceux-ci avaient eu le temps de disparaître dans la nature.

Au bout de deux heures de battue, Saïd avait eu besoin de respirer un peu. C’est pour ça qu’il avait quitté le secteur qui lui était affecté pour s’enfoncer dans les fourrés, voilà tout. Il aimait le parfum de résine qui émanait des pins, les effluves de chênes saturés de tanin, l’odeur de feuilles mortes de l’humus, il aimait l’ombre des arbres. C’est ce qu’il dirait s’il y avait une enquête.

Soudain, un bruit d’eau courante était parvenu à ses oreilles. Il avait décidé de trouver ce ruisseau caché derrière les buissons pour profiter un peu de sa fraîcheur.

Il dérapa à deux reprises sur le sol tapissé d’aiguilles de pin et s’égratigna les avant-bras et les mains sur des ronces.

Dix minutes après avoir perçu ce subtil bruit d’eau courante, il parvint à une espèce de talus abrupt, où le sol rocheux émergeant de l’humus et des aiguilles de pin avait formé un éboulis de roches grises aux arêtes irrégulières. En contrebas, un petit ruisseau coulait paisiblement.

C’est au moment où il contournait un massif feuillu pour aller s’asseoir près de l’eau claire que son œil fut attiré par un éclat jaune sous le tapis de feuilles mortes qui datait de l’automne dernier.

Saïd s’était alors accroupi pour dégager avec la main sa première découverte qui était à moitié enterrée dans l’humus gorgé d’eau. C’était une grosse pièce avait une densité étonnante. Sa main n’avait jamais touché un poids aussi important de métal précieux. Le contact était étrange, un peu humide, à la fois frais et chaud. Presque magique. Sans réfléchir, il l’avait mise dans son sac avant de chercher autour et d’en trouver deux autres identiques à la première.

Quand les gars de la battue avaient été regroupés pour monter dans le camion de la Sécurité, il était resté silencieux. Il n’avait rien dit sur sa découverte. Il y avait juste ce sentiment de quelque chose d’inhabituel dans sa poche.

Il savait parfaitement que conserver ce butin pouvait le conduire directement en cour martiale, pourtant une petite voix lui disait qu’il avait pris la bonne décision, que de cet or, il aurait un jour besoin.

La nuit le protégeait des regards de ses compagnons. Saïd s’éloigna du casernement pour aller jusqu’en bordure de forêt où se trouvait un rocher qui affleurait à la surface du sol.

Une fois près du rocher, il sortit de son sac à dos les trois lourdes pièces de métal précieux qui brillaient sous la lumière blanche de la lune. Il les posa sur la pierre pour les admirer.

Avec la lumière pâle de Qmar, les pièces d’or brillaient d’une lumière si chaude et si rassurante qu’ils semblaient vivants. Des siècles durant, des hommes avaient découvert des continents et bâti des empires animés par la soif insatiable du métal précieux. Des siècles durant, des millions d’hommes avaient risqué leur vie, et l’avaient souvent perdue pour assouvir leur fièvre de l’or.

Saïd était fasciné par les trois pièces. Celui qui adore l’argent est un mauvais musulman, un être méprisable, mais celui qui ne s’en occupe pas n’est qu’un imbécile. Le souvenir des années de galère à Grigny était encore frais dans sa mémoire.

Et puis, Saïd était convaincu que rien n’arrivait par hasard. Si Dieu avait mis cet or sur son chemin, c’était parce qu’Il en avait eu la volonté. Par conséquent, il devait se plier à la volonté de Dieu et garder cet or jusqu’au jour où Dieu lui ferait comprendre ce qu’il attendait de lui.

Il resta plus d’une heure ainsi, avant de décider de rentrer au campement.

C’est le lendemain que les chiens les mirent sur deux pistes. Celle que son unité suivit les mena jusqu’à une maisonnette en bordure de forêt.

Le Borgne se rendit personnellement sur place et une unité spéciale de la Sécurité procéda à des relevés d’empreintes digitales. Celles-ci confirmèrent que l’homme recherché avait bien séjourné dans cette maison. Ce qui signifiait qu’il était encore en vie après le crash. La nouvelle remplit d’effroi le chef de la Sécurité qui leur ordonna avant de repartir de fouiller toute la zone.

Quand les maîtres-chiens trouvèrent les cadavres de deux hommes dont la mort était récente, ils appelèrent aussitôt le Borgne.

– Seuls des cadavres frais ont une peau aussi pâle, avait expliqué à la radio un officier au général, les vieux cadavres virent rapidement au jeune laiteux, puis au vert et enfin au noir.

Cette nouvelle déclencha une rare bouffée de joie chez le Borgne, mais celle-ci retomba rapidement quand il se confirma qu’aucun des deux cadavres retrouvés n’appartenait à la personne recherchée.

Un des hommes de l’Amniyat affirma à Saïd que le Borgne était superstitieux et que c’est pour cette raison qu’il mettait un tel acharnement à retrouver ce passager.

– On raconte qu’une prophétie venant d’un hadith aurait prédit que le plus jeune des survivants fait courir un risque majeur au Califat et que s’il ne tue pas le serpent kâfir dans l’œuf, alors celui-ci finira par vaincre le Califat et par tuer le Borgne.

10

Les civilisations meurent par suicide, non par meurtre.

Arnold Toynbee

La maison avait le charme d’autrefois, celui de ces vieilles maisons de la campagne qui sentait la cire et la poussière. Si ses habitants avaient fui, ce devait être récent. La couche de poussière sur les meubles datait de moins de deux semaines.

Alex imaginait que la famille avait fui la même bande que celle qui avait ravagé le village voisin. Il y avait une réserve de bois sec dans un appentis. Il avait allumé un feu dans le poêle puis il avait fouillé les placards. Il avait trouvé une lampe à pétrole avec un reste de pétrole lampant. Elle donnerait assez de lumière pour préparer le dîner quand la nuit serait venue.

Il trouva également dans des bocaux, un reste de café soluble, du lait en poudre et du sucre glace. L’odeur du café semblait acceptable, mais quand il en but une gorgée il lui trouva un goût si pisseux qu’il cracha aussitôt par terre le reste de la gorgée tiède.

– Bois pas cette saloperie, dit-il, c’est le meilleur moyen de crever.

Il n’y avait pas grande chose d’autre de comestible dans la maison. Les occupants avaient dû partir quand la nourriture s’était épuisée.

Alors Alex alluma une bougie et descendit l’escalier qui menait à la cave où il espérait trouver de la nourriture. Il poussa une lourde porte en bois, la main droite sur la crosse de son pistolet. Derrière, il sentit une odeur de moisi et de pourriture.

Dans la lueur tremblante de la bougie, il vit deux cadavres fripés allongés en position fœtale sur la terre battue, ou plutôt ce qu’il en restait après avoir été rongé par des rats. L’un était celui d’une femme portant des boucles d’oreilles ; l’autre, d’un homme aux cheveux gris.

Il leva la bougie pour voir ce qui restait sur les étagères, mais il n’y avait rien d’autre que des vieux bocaux de verre et des bouteilles vides. Mais en cherchant bien, il dénicha un bocal de verre avec de vieux biscuits aux figues.

Il referma la porte. Il comprit alors qu’ils ne pourraient rester très longtemps ici.

Derrière la maison, il y avait un arbre auquel était accroché un vieux pneu suspendu à une corde pour faire une balançoire. À côté, il y avait une pompe manuelle. Il remplit un grand fait-tout d’eau qu’il mit à chauffer sur le poêle. Il rassembla tout la nourriture disponible. Il n’y avait qu’un reste de muesli dans un sachet et un peu de sucre en poudre. La muette le regarda d’un air plein de curiosité mélanger les flocons d’avoine avec l’eau chaude et sucrer généreusement.

– C’est pas vraiment le genre de nourriture dont un homme ait besoin, mais ça nous évitera de dormir le ventre vide.

La muette mangea d’abord ses biscuits aux figues puis son bol de céréales. Les yeux perdus dans le vague, elle laissa échapper un bâillement.

– Bon, t’es crevée, on a fait pas mal de route aujourd’hui. Je vais bloquer les volets et les portes. Couche-toi, cette journée a été pénible pour tout le monde. Il n’y a qu’un lit double, mais comme t’es pas bien épaisse, ça devrait aller.

Il l’enveloppa d’une vieille couverture qui sentait le chien mouillé et la porta dans la chambre.

Il mélangea un reste de poudre de chicorée avec l’eau très chaude. Il l’allongea d’une généreuse lampée de gnôle venant d’un fonds de bouteille retrouvée dans la cuisine et sucra. Il avala une première gorgée. D’habitude, il lui semblait que sa muqueuse encore glacée allait se dissoudre au contact d’une brûlure aussi violente, mais là, c’était tout juste s’il percevait une vague sensation de chaleur tant son esprit était absorbé par les images de dévastation du village précédent.

Il sortit devant la maison pour s’asseoir sur le banc installé à côté de la porte. Il sirota le liquide brûlant en contemplant la forêt qui s’assombrissait. Son esprit cherchait, ne serait-ce qu’un signe lui indiquant ce qu’il devait faire.

Naturellement, il n’y en avait aucun. Non seulement la forêt semblait encore plus noire que d’habitude, mais le monde entier semblait être plongé dans une obscurité moyenâgeuse. Il n’aurait pas été surpris de voir surgir de la forêt des sorciers ou de grands loups gris.

Il but lentement, l’air inquiet, le regard perdu sur la forme des arbres. Comme pour se donner le temps de réfléchir.

Il resta un moment ainsi, guettant les bruits inquiétants qui naissent toujours à la nuit tombée au cœur des forêts.

Quand l’obscurité fut presque complète, Alex rentra, il barricada solidement la porte et vérifia le chargeur du Makarov. La lampe à pétrole diffusait une lumière douce, un peu comme celle des tableaux flamands de la Renaissance.

Il se déshabilla et fit un brin de toilette avec le reste d’eau chaude mélangé à du produit vaisselle trouvé près de l’évier. Il se savonna avec un vieux gant de toilette trouvé dans une commode. Une toilette de vieux, comme il disait, qui lui rappelait celle que son grand-père faisait quand, gamin, il passait l’été dans leur maison en Bourgogne.

Puis il passa un tee-shirt et un caleçon trouvé dans une armoire et il savonna ses sous-vêtements avec le reste de l’eau chaude avant de les mettre à sécher sur une chaise qu’il plaça à bonne distance du poêle.

Ses collègues de la police le charriaient souvent sur son côté maniaque. Ils se trompaient : la propreté n’était pas une manie de vieux garçon, mais un élément essentiel à la survie dans un monde en cours d’effondrement. Une simple infection cutanée, une intoxication alimentaire mineure pouvait vous emporter en quelques jours et pas question de se rendre aux urgences.

Il se glissa sous la couverture, à côté de la gamine. Il crut un moment qu’elle était morte avant de percevoir sa respiration lente et régulière. Elle semblait paisible, mais quand elle bougea, Alex devina qu’elle ne dormait pas et qu’inquiète, elle attendait son retour. Son impression de soulagement fut soudain contrariée par un sentiment de malaise.

Il avait laissé la porte de la chambre ouverte pour profiter de la chaleur du poêle. Ce n’était pas encore l’automne, mais la maison était humide et les nuits déjà fraîches.

Les flammes du poêle donnaient une clarté étrange comme celle des premiers temps des Hommes, quand, au fond des cavernes, ils étaient terrifiés par la nuit préhistorique et par les menaces inconnues qui hantaient le monde du dehors.

Il contempla son visage. Au lieu de l’état de sommeil auquel il s’attendait, la fille avait les yeux grands ouverts. Un regard aigu et attentif, bien différent de ses habituels coups d’œil timides et doux.

La fille le dévisageait avec une telle intensité qu’il fut obligé de baisser les yeux. Au moment où il la crut apaisée, il sentit sa petite main se poser sur la sienne pour la prendre comme le font les enfants.

– Fais de beaux rêves, Princesse, murmura-t-il en déposant un baiser sur son front.

C’est à ce moment-là que la petite main lâcha la sienne et descendit se plaquer sur son caleçon pour tenter de dégager son sexe. Alex sursauta violemment comme si une bête sauvage l’avait mordu.

– Putain, qu’est-ce que tu fabriques, dit-il en se levant.

L’étonnement dilatait les yeux étranges de la fille. Elle le fixait avec un sourire bizarre, manifestement surprise de sa réaction, mais elle ne semblait éprouver aucun sentiment de honte.

Elle mit alors sa paume en rond et fit un mouvement de va-et-vient avec la tête. Un geste impudique sur le sens duquel aucune confusion n’était possible. Ses yeux troubles plantés dans les siens n’étaient soudain plus ceux d’une enfant, mais ceux d’une petite femme sincèrement étonnée de sa réaction.

– Mince, qui t’a appris des trucs pareils ? Ce sont les types de la maison ? Tu faisais ça pour eux ?

Elle l’observait attentivement, le regard vitreux, sans comprendre, comme s’il lui faisait une mauvaise blague. Elle répéta sa proposition obscène en tentant cette fois-ci de lui prendre la main.

– Ça va, ça va, pas la peine d’insister, dit-il d’une voix accablée.

Vexée, la petite ferma les yeux, se tourna sur le côté pour bouder, mis son pouce dans sa bouche et ne bougea plus. Alex resta silencieux, une boule d’amertume au fond de la gorge. Il venait de réaliser que dans la maison de la lisière, les choses se passaient ainsi : des hommes gardaient cette gamine prisonnière et ils venaient régulièrement lui apporter de la nourriture et abuser d’elle.

Si la fille allongée à côté de lui pouvait parler, elle aurait sûrement pas mal d’histoires à raconter. Cette nuit-là, il fit de mauvais rêves sans savoir que ces rêves allaient progressivement devenir de plus en plus sombres.

11

C’est le soir que les souvenirs affluaient dans sa tête.

Saïd se souvenait des belles adolescentes qu’il croisait en ville :  des bourgeoises qui lui semblaient inaccessibles à l’époque.

Comme tous les jeunes garçons de son âge, il laissait vagabonder son esprit, mais en réalité, il ne pensait qu’à ça. Il avait appris la vie, si l’on peut dire, à tâtons, dans cet univers de béton : les premières rencontres, les premiers touche-pipi clandestins.

La cité débordait de jeunesse, de madones à peine nubiles de douze ans aux baisers maladroits, aux appareils dentaires soudés au Carambar ; des ravageuses aux sucettes bouleversantes que n’auraient même pas osé imaginer les sages enfants blonds des beaux quartiers. Il n’avait plus qu’une seule idée en tête, obsessionnelle : la chatte humide, la petite fente parfumée qu’elles cachaient dans leurs culottes de coton.

Mais les Gauloises regardaient les jeunes de cités avec un mélange de sentiments dans lequel Saïd avait du mal à discerner ce qui relevait du mépris et de la trouille. Ces petites gueuses aux fesses rondes moulées dans un denim émouvant étaient intouchables, même si, avec le temps, l’image du Maghrébin voyou s’était un peu banalisée.

Quant aux Beurettes, c’était pire. Leurs frangins veillaient sur l’honneur de la petite sœur comme le lait sur le feu. Finalement, les plus accessibles restaient les blacks à la cambrure vertigineuse et aux dents remarquablement blanches et régulières. Saïd devait admettre qu’il n’était pas insensible à la grâce trouble de leurs courbes africaines.

Bien sûr, beaucoup étaient musulmanes, mais seulement à la marge, en option seconde langue, disait son frère. Du coup, elles étaient souvent plus ouvertes que les Algériennes ou les Marocaines.

Sa première fois, c’était avec Maïmouna, une fille plus âgée que lui qui vivait bloc B avec toute sa smala : le père malien, les deux épouses et toute une ribambelle de gosses si nombreux qu’il les confondait toujours.

Les nichons, les jambes, le cul : Maïmouna avait tout ce qu’il fallait, là où il fallait. Une Vénus noire faite au moule.

Un jour, son pote Hassan lui avait expliqué avec un sourire complice :

– Contre un billet de vingt, tu peux te la faire, Maïmouna.

Dans ces cités-dortoirs, l’amour était rare. On n’en parlait jamais. Quand il se pratiquait, c’était toujours en loucedé : dans les caves, les parkings souterrains, dans les cages d’escalier obscures où des couples se retrouvaient maladroitement et rapidement entre deux étages. Pour des raisons pratiques, les étreintes se limitaient à des ébats expéditifs, le plus souvent des fellations clandestines et rapides.

Mais en échange de ses faveurs, Maïmouna avait pu se procurer la clef d’une cave. Il se souvenait de la douceur de sa peau plus chaude que le soleil sur le linge, plus luisante que le cuir du canapé Conforama noir de Madame Safia, la voisine de palier.

Saïd avait sorti les deux billets de dix euros. Maïmouna les avait rangés avec soin avant de poser ses mains sur ses épaules pour l’embrasser… elle fourrait sa langue partout, dans son cou, son oreille pendant que sa main agile descendait lui ouvrir la braguette et libérer son sexe plus dur que la pierre.

Il avait contemplé son visage concentré, ses lèvres qui s’activaient, sa bouche qui aspirait à coups réguliers, sa langue rose.

Ce qui était bien avec cette fille, c’est qu’on avait l’impression qu’elle le faisait avec plaisir. C’était très différent des professionnelles du bois de Vincennes qu’il avait connues un an plus tard. Saïd était déjà dans tous ses états quand elle avait retiré son jean et son haut.

– Mets tes doigts. Vas-y, n’aie pas peur.

Saïd avait obéi. L’intérieur était tout humide avec la couleur et la consistance d’une tranche de foie de veau tiède. Par contre, l’odeur plus marine lui rappelait celle des carrés de poisson pané Picard restés trop longtemps au frigo.

Puis, elle s’était allongée sur le vieux matelas qui sentait la souris. Elle avait posé ses mains sur ses fesses en fermant les yeux avant de murmurer à son oreille :

– Viens Saïd!

Il l’avait pénétrée avec une fougue telle qu’il n’avait pas tenu très longtemps. Maïmouna respirait très fort avec toutes sortes de bruits étranges.

Saïd l’avait souvent vu faire sur Internet, mais le faire soi-même c’était très différent. Il y avait le toucher, la chaleur, l’humidité, l’odeur, le bruit de la respiration haletante de la fille sous lui.

Maïmouna semblait apprécier les efforts qu’il déployait ; Saïd avait été fier de voir qu’il lui donnait du plaisir. Il avait pensé : « Je suis dans une femme, je suis dans une femme ». Un instant magique, inoubliable… Et lui fier comme un petit con qui vient de bander pour la première fois.

Quand il avait appris plus tard que Maïmouna ne le faisait plus, il ne l’avait pas cru. Maïmouna semblait l’éviter, mais un jour, il l’avait croisée sur le parking de l’immeuble. Elle portait le hijab, c’était la première fois qu’il la voyait ainsi. Elle l’observait avec des yeux vitreux, impénétrables.

Il s’était penché pour l’embrasser, mais elle avait détourné la tête sans desserrer les lèvres. Gênée, elle lui avait juste dit d’une voix triste :

– Maintenant, j’ai un copain. On va se marier, ça serait haram de continuer à le faire.

Elle était si près de lui qu’il pouvait reconnaître son odeur. Mais cette fois, il y avait sa moue désolée, ce regard faussement candide. La scène était pathétique.

– J’suis vraiment désolée, tu sais.

Elle en faisait des tonnes. Salope, salope, pensa Saïd. Toutes des fouteuses de merde…

En rentrant, il avait ressenti de la tristesse et beaucoup de colère. Presque de la haine. Il avait cherché ce qu’il aurait dû lui dire, ce qu’il aurait dû faire. Les mots ne lui étaient venus qu’après. Bien trop tard. Ça serait toujours trop tard. Elle s’était bien foutue de lui.

Son mec, il l’avait croisé une fois : un connard du bloc B, sapé comme un rappeur américain avec bandana, fausses chaînes en or et lunettes de soleil. Le genre de bâtard de Sénégalais à la surveiller de près. Elle avait sa réputation, Maïmouna.

Pendant deux mois, il avait passé ses soirées à écouter du chaâbi mélancolique, du hachmaoui. Histoire de tenir la douleur à distance ou de l’entretenir, il ne savait plus très bien. Les chansons qu’il préférait c’était celles de Guerouabi et de Chaou. Des chanteurs morts depuis longtemps que les jeunes de sa génération n’écoutaient plus.

Une fois où Hassan était passé à l’improviste, il avait demandé :

– C’est quoi cette musique de chibani ?

Saïd avait laissé pisser. Pour les crevards de la cité, l’univers se limitait au rap et aux duels de bouffons. Le baume du temps avait fini par calmer sa peine comme il apaise toutes les douleurs. Il avait mis du temps à comprendre qu’avec Maïmouna, ce qu’il avait pris pour de l’amour n’était en réalité que du désir, et que sa peine était celle de tous les hommes qui ont la nostalgie d’un corps de femme.

L’année suivante, il y avait eu Carla. Quelques années plus tard, en repassant par hasard devant le Mac Do incendié de la rue Léon Blum, il n’avait pu s’empêcher de repenser à elle. Carla avait fait tourner la tête à la moitié du lycée. Elle avait marqué ses dernières années scolaires comme aucune femme ne les avait marquées.

Elle était dans la même classe que lui et le hasard avait fait qu’il était assis juste derrière elle en classe. Pendant des heures, il salivait comme un clébard affamé, les yeux fixés sur sa nuque si racée. La sentir si proche, ça lui filait une crampe énorme, presque douloureuse. Comme tous les autres garçons, il rêvait de la lui mettre, bien profond, qu’elle ne l’oublie jamais.

Carla devait lire dans son esprit. De temps en temps, elle se tournait vers lui pour lui asséner un regard de cruelle indifférence. Il ne devait pas se faire de films. Aux yeux de filles comme Carla, Saïd n’était qu’un misérable crouillat. Pendant les récréations, il filait aux toilettes pour se polir le chinois. C’était la seule chose qui le calmait un peu, même si après, il se sentait encore plus minable qu’avant.

Il lui arrivait parfois de rêver encore à elle. Carla n’avait jamais cessé d’habiter ses rêves les plus fous. Une Gauloise, une mécréante, une étoile du Nord inaccessible, mais c’était justement ce qui la rendait si attirante. On ne désire jamais autant ce que l’on ne peut obtenir.

Mais, à l’époque, les filles de son âge n’avaient d’yeux que pour les sous-merdes de dix-sept ou dix-huit ans qui roulaient des mécaniques en écoutant du rap de merde.

Des crevards de cité qui se prenaient pour Pablo Escobar parce qu’ils vendaient deux barrettes de shit à la sortie du bahut et qu’ils buvaient leur 8.6 à même la canette. Ceux-là mêmes que sa mère traitait de racailles en leur défendant, à lui et à son frère, de les fréquenter.

La famille de Carla venait d’emménager à Savigny-sur-Orge. Ils venaient de Normandie, de Caen plus exactement.

Un matin, alors qu’il passait avec Hassan devant un groupe de lycéens qui tapaient l’incruste sur un banc, une paire de seins avait capté l’attention d’Hassan. Il était fasciné par une des filles du groupe.

– Vise un peu les amortisseurs ventraux, les parties de jambes en l’air doivent être sacrément confortables.

Bien sûr que Saïd avait remarqué… Il n’avait d’yeux que pour la nouvelle autour de laquelle le petit groupe bruyant faisait cercle en riant. Il était resté un long moment, bouche bée, les yeux rivés sur cette Barbie à la beauté magnétique qui attirait tous les regards des garçons.

Il y avait comme une force solaire en elle. Les types s’agglutinaient autour comme des abeilles autour d’une assiette de baklavas, aurait dit sa mère.

Mince et jolie comme dans un rêve, la nouvelle se prénommait Carla et elle était dans sa classe de première.

Il n’avait jamais vu une fille avec des pommettes si bien dessinées, un visage à l’architecture parfaite et une expression pleine de vie quand elle souriait. Elle ressemblait à ces actrices blondes de séries américaines pour adolescents.

Tout le lycée en bavait pour elle. Carla était d’autant plus une reine qu’il n’y avait pas beaucoup de blondes dans son bahut. Beaucoup de Gaulois passaient un sale quart d’heure à la récréation, mais curieusement personne n’aurait osé toucher un seul cheveu de Carla.

Carla ne lui avait jamais accordé plus qu’un regard hautain, mais dans ses rêves, Saïd lui avait souvent fait l’amour. Des rêves éveillés qui se terminaient toujours par une explosion de plaisir. Ensuite seulement, il arrivait à trouver le sommeil pendant que le sperme qui séchait formait une croûte gluante sur les poils de son ventre.

12

Ils avaient marché toute la journée. La piste à demi effacée qu’ils suivaient sinuait entre les étendues de joncs qui bordaient une vaste zone marécageuse.

Parfois, ils croisaient une route déserte. Le léger bourdonnement que faisaient les boîtiers de distributions au sommet des poteaux électriques s’était arrêté depuis le début de la guerre. Dans les villes, les lumières du monde avaient disparu.

Près des étangs, les roseaux croissaient en massifs épais et leurs tiges dures qui s’entrechoquaient au moindre souffle faisaient un bruit d’os légers. Alex ignorait si ces terres déshéritées n’avaient jamais été défrichées ou si leur culture avait été abandonnée par les paysans quand le prix du pétrole avait rendu cette mise en culture trop coûteuse.

Le temps s’était mis à la pluie. Le tonnerre ne grondait pas, mais la pluie tombait sans s’arrêter, fine, tenace, froide. Ils n’avaient plus de nourriture. Après s’être arrêtés pour finir un reste de pain qu’ils avaient fait tremper dans du thé froid sucré, ils s’étaient remis en marche.

À son grand étonnement, en fin d’après-midi, il repéra des traces toutes fraîches. Plusieurs personnes paraissaient avoir emprunté la piste étroite fauchant sur leur passage la végétation dont on apercevait les tiges brisées. En suivant ces traces, ils finirent par trouver un hameau qui n’avait pas brûlé.

– Peut-être qu’on trouvera de quoi manger, dit Alex.

La petite lui sourit malicieusement. Elle semblait habituée à jeûner. Alex vérifia son arme comme pour se rassurer. Il se sentait inquiet et nerveux. S’aventurer dans une zone habitée était toujours un acte dangereux. D’autant plus que le jour déjà sombre lui paraissait un mauvais présage avant d’explorer ce village vaguement suspect.

Comme à chaque fois qu’il avait fait une erreur, Alex avait senti qu’il prenait la mauvaise décision. Sa seule initiative un peu intelligente fut de dire à la petite :

– Reste là et cache-toi, je vais d’abord vérifier si la voie est libre.

Il laissa la gamine dans un bosquet à l’entrée du village. Le ciel était maintenant si noir qu’on n’y voyait pas grand-chose. Il plissa les yeux pour mieux percer l’obscurité grandissante. Il s’avança jusqu’au milieu du chemin, regarda à gauche, puis à droite : rien d’inquiétant à première vue. Là, il espérait pouvoir trouver un abri et peut-être de la nourriture. Peu à peu, le chemin s’élargissait et s’aplanissait, comme s’il était fréquenté.

Il avança sur une centaine de mètres, l’arme à la main. C’est en approchant des maisons que la bête lui tomba sur le dos sans qu’il eût perçu le moindre mouvement, le moindre son. Comme si un fauve à l’affût venait de bondir sur sa proie.

Lorsqu’il sentit des griffes nerveuses s’enfoncer dans son cou, une terreur panique s’empara de lui. De longues griffes lui écrasaient la pomme d’Adam jusqu’à presque faire éclater le cartilage de sa trachée.

Sa seconde erreur fut de lâcher son arme pour libérer ses mains afin de tenter de rompre l’étau qui lui coupait la respiration.

Collée à son dos, les jambes serrées autour de lui, la forme lui enfonçait ses ongles à la hauteur des carotides, comme pour chercher en même temps à lui déchirer la gorge. Lorsque son prédateur sentit qu’il avait une chance d’y parvenir, une mâchoire lui mordit sauvagement l’oreille.

Alors Alex se laissa tomber par terre, à la renverse, afin d’écraser l’agresseur de toute sa masse. Sous le choc, l’étreinte se relâcha un instant et il entendit un drôle de soupir. L’air frais envahit à nouveau ses poumons. Il se retourna et fut surpris de voir la forme humaine à demi nue qui venait de se relever.

Sa salive se transforma en sciure de bois. Il avait l’effroyable impression de tourner un remake de La Nuit des morts-vivants.

Malgré sa position déséquilibrée, il parvint à lui balancer son pied dans l’estomac. La forme hoqueta et tomba à genoux.

Avec cette pénombre, il devinait son agresseur plus qu’il ne le voyait, mais la seule chose dont il était certain c’est que c’était une femme grande et mince, ou plutôt une femelle d’une nervosité incroyable, une sorte de folle à moitié nue avec une robe à demi déchirée par la bagarre.

La goule était déjà debout, se précipitant avec ses longs bras tendus vers son cou. Il glissa sur le sol boueux et tomba. Alex sentit de nouveau deux pouces griffus se vriller dans sa pomme d’Adam. Il hoqueta et commença à voir trente-six chandelles.

Cette harpie dont il ne voyait pas le visage, n’en était que plus irréelle, plus inquiétante, une créature d’outre-tombe échappée des premiers cercles de l’Enfer.

Il tentait de la saisir, mais la boue grasse dont elle était couverte l’empêchait d’avoir prise. Elle se débattait pour échapper à ses mains tout en resserrant son étreinte. À cause de cette glaise dont ils étaient maintenant recouverts l’un et l’autre, ses mains glissaient constamment sur la créature démoniaque. Corps contre corps, ils ressemblaient à deux goules cherchant à s’accoupler.

Elle le mordit et Alex en fut aussi terrifié que si un vampire des Carpates l’avait mordu. Le démon émettait une sorte de plainte animale qui lui vrillait l’oreille le remplissant d’une terreur presque religieuse.

Sous la douleur, il la frappa avec le coude et elle cessa alors de sangloter pour se mettre à gémir. Elle abandonna son cou pour le labourer, le lacérer d’ongles plus longs que des griffes.

Il la frappa au niveau du plexus, mais en l’obligeant à reculer, il lui donna assez d’espace pour lui permettre de le frapper au niveau du bas-ventre. Cette folle ne renonçait pas, elle ne renoncerait jamais. Heureusement, le coup mal ajusté n’atteint pas la partie la plus sensible de son anatomie. Il lui bloqua la jambe en enfonçant ses doigts dans la cuisse. Son autre main partit à tâtons pour lui immobiliser l’autre jambe et ses doigts se refermèrent soudain sur un sexe nu, chaud et humide comme un petit animal drogué. La créature poussa un hurlement qui lui glaça le sang. Ça n’en finirait donc jamais ?

Soudain, sa main rencontra un objet dur et lourd. Alors, accablé de coups, ivre de fatigue, épuisé par cette nuit des morts-vivants, Alex rassembla ses dernières forces. Il referma ses doigts autour de la pierre, la souleva et frappa de toutes ses forces. Il avait rassemblé toute la puissance de son corps pour tuer cette chose dont il savait seulement que c’était une femelle.

Il entendit un gémissement de bête blessée et le bruit d’un corps qui chute. Il ouvrit la bouche toute grande et avala une grande goulée d’air frais. Il allait se remettre en mouvement quand il entendit des pas venir vers lui, des choses s’interpellaient et cherchaient à localiser le cri de cette chose qui, si bref qu’il eût été, avait été entendu par d’autres zombies.

Il comprit alors que le village était rempli de ces drogués, de ces malades mentaux. Il pensa aussitôt aux fous des asiles, à ces narvalos échappés en masse des asiles d’aliénés au moment du Grand effondrement. Une multitude de malades mentaux qui avaient disparu dans la nature pour y semer la mort et la désolation.

Il crut voir une silhouette lui faire un léger signe de la tête, une sorte de salut derrière lequel Alex devinait un sourire ricanant plus qu’il ne pouvait réellement le voir. Il voulait répondre, mais il était paralysé. Il chercha à tâtons son arme dans la boue du champ de bataille.

L’ombre sans visage fit demi-tour et il la vit s’éloigner en boitillant. Elle avait disparu au moment où sa main se referma sur le métal du Makarov.

Alors Alex se mit à détaler aussi vite qu’il pouvait. La sueur de la débâcle lui ruisselait des aisselles. Il devait à tout prix récupérer la gamine et fuir cette nasse. Mais la petite était-elle encore là où il l’avait laissée ?  Existait-il encore un monde réel ? N’était-il pas passé au travers de l’eau grise d’une sorte de miroir maléfique sans s’en apercevoir pour pénétrer dans une sorte de monde à l’envers, de frange maléfique de l’Humanité ?

Une ultime épreuve l’attendait encore. Une embûche qui lui sauva peut-être la vie. Alors qu’il arrivait presque à la sortie du village, il ne vit pas une zone boueuse et s’étala de tout son long dans une glaise gluante. L’espace d’un instant, il crut qu’il allait crever là, tout seul, ignoré du monde. Il se sentait presque bien, ainsi, haletant, allongé dans cette boue tiède. Ce serait enfin le terme de tous ses tourments, le grand repos. Larguer les amarres pour enfin passer la main, n’être plus rien, pas même la chose insignifiante qu’il n’avait finalement jamais cessé d’être.

Il haletait, le visage dans la glaise. Il entendit soudain un piétinement de pas. La troupe des déments venait, toute proche, guidée par le spectre qu’il avait entrevu dans l’obscurité. Ils allaient le débusquer, le saisir entre leurs griffes, le déchiqueter et lui faire toutes ces choses horribles que l’on faisait aux prisonniers. Toutes les horreurs qui pouvaient traverser les cerveaux malades depuis le début de la guerre.

Des spectres avec des yeux inexpressifs, des yeux de poisson. La pleine lune lui donnait assez de lumière pour les voir, mais eux ne le voyaient pas. Alex comprit que la boue qui le recouvrait le faisait se confondre avec la terre.

Soudain, un narvalo s’arrêta. Il leva la tête vers la nuit comme pour chercher à identifier une odeur. Le monstre resta immobile quelques instants, se passant la langue sur les lèvres avec un sourire carnassier comme s’il pouvait sentir sa présence.

Alex se plaqua contre le sol en bloquant sa respiration. Les plus longues secondes de sa vie. Les sens en alerte, le zombie ne bougeait pas. Puis, il y eut comme un appel et, comme à contrecœur, le zombie reprit sa marche pour rejoindre son groupe et disparaître dans la nuit.

Alex attendit un long moment après que le bruit de leurs pas se fut éteint avant de quitter sa cachette. Il craignait que le zombie ne se soit caché pour le surprendre.

Une odeur de cadavre flottait encore dans l’air. Ils étaient passés tout près, et parce qu’il ne s’était pas relevé, ils ne l’avaient pas vu, ignorant ce champ glaiseux pour s’éloigner et poursuivre leur traque en direction de la forêt.

Alex s’appuya à un muret et se releva. Pour un peu, il en aurait sangloté. Qu’est-ce qui pouvait bien pousser un humain à vouloir continuer à se lever chaque jour dans ce monde de ténèbres ? Peut-être l’instinct de conservation, peut-être la peur de la mort, de la souffrance…

La tête lui tournait. Le pire n’était pas ce qu’il avait vu, mais ce qu’il avait entendu, les hurlements terrifiants.

S’il trouva en lui l’énergie de se relever et de marcher, c’est parce qu’il pensait à la petite. Il espérait qu’elle était restée à l’abri en voyant arriver cette meute démoniaque. Elle était muette, mais loin d’être stupide. Heureusement que les zombies n’avaient pas de chiens.

Lorsqu’il émergea de ce village des morts, il eut l’impression de s’arracher à un enfer obscur, peuplé de furies cannibales. Un univers irréel où l’on venait de tenter de lui faire la peau comme en témoignaient les profondes griffures sur sa peau.

13

Dans la nature innée des hommes se trouve le penchant vers la tyrannie et l’oppression.

Ibn Khaldoun, Muqaddima

Il mit un moment à la retrouver, car elle avait changé de planque.

– Je t’ai cherchée partout, bordel. T’étais passée où ?

Il était couvert de boue, hors d’haleine. Titubant de fatigue, il tomba à genoux, à côté de, l’adolescente qui claquait des dents. Il comprit que la bande de zombies était passée à un mètre à peine de l’endroit où elle l’attendait, prostrée.

Pâle comme la cire, la gamine tremblait comme une feuille. Elle planta son regard de petit animal craintif dans le sien, comme pour lui reprocher de l’avoir laissée seule à la merci de ces choses. Elle glissa ses mains dans les manches de son sweat et Alex l’enveloppa d’un vieux pull resté dans son sac.

La gosse se laissa faire sans opposer de résistance. Elle avait eu très peur, à cause des goules, à cause de la solitude. Elle se serra contre lui en enfonçant ses ongles dans son poignet et se mit à sangloter.

– N’aie pas peur, murmura-t-il à son oreille, je t’ai trouvée et je ne t’abandonnerai pas.

En y réfléchissant, il avait l’impression que c’est elle qui l’avait trouvé. Elle semblait en état de choc, comme ces petites victimes aux yeux vitreux qu’il avait croisées après ce que les historiens nommèrent plus tard le Grand Carnage. Quand de nombreux civils avaient été enlevés puis assassinés par les bandes ethniques qui écumaient le nord de la capitale.

Il se souvenait des regards vitreux et épouvantés des rares survivants qui avaient pu être libérés ; le même regard que celui des porcs qui comprennent en sentant l’odeur du sang, de la merde et de la peur qu’ils se dirigent vers l’abattoir.

Il avait été impossible d’établir un bilan précis du nombre de civils disparus pendant le Grand Carnage. Seuls avaient pu être dénombrés les cadavres dont le nombre avait dépassé la dizaine de milliers. Quand la zone avait été reprise par les troupes régulières de Rempart, des dizaines de charniers avaient été dénombrés. Devant certains immeubles, des corps de toute sorte étaient empilés, certains respiraient encore, les yeux ouverts comme des cochons mal égorgés. Pour les inhumer, les miliciens avaient dû creuser plusieurs fosses communes dans le parc des Buttes Chaumont.

Certaines victimes avaient pu être identifiées grâce à leurs papiers. Beaucoup d’habitants avaient été assassinés dans leur propre appartement qu’ils n’avaient pas eu la présence d’esprit de quitter. Toujours cette fausse croyance de la sécurité illusoire du chez-soi.

Pour les autres, ceux qui avaient été enlevés, ceux qui n’avaient pas de papiers ou qui étaient défigurés, cela avait été plus difficile. Certains civils avaient fui, d’autres avaient rejoint les zones contrôlées par des forces organisées.

Jusqu’à un certain stade, la violence provoquait la peur et la fuite, mais au-delà d’un seuil dont l’intensité était variable selon les individus, les victimes s’effondraient intérieurement et tombaient dans un état de catalepsie et de passivité, comme si l’esprit quittait le corps pour fuir une réalité devenue trop éprouvante.

C’est à ce moment qu’Alex avait eu le sentiment que quelque chose s’était mis en route, quelque chose que désormais rien ne pouvait plus arrêter. Tout se passait comme si, en devenant réalité, cette guerre civile, que tout le monde évoquait depuis des années, soulageait le pays d’une trop longue veillée d’armes.

La violence était partout, c’était ainsi que l’humanité s’était hissée au sommet de la chaîne alimentaire. Depuis la nuit des temps, le monstrueux mécanisme de l’évolution n’avait pas changé : éliminer le faible pour assurer la suprématie du fort, sa perpétuation.

Une violence fondatrice qui avait permis aux premiers Sapiens de ne pas disparaître dans les ténèbres de la préhistoire comme tant de ces races d’hominidés exterminées. Des races oubliées dont il ne restait le plus souvent que quelques ossements attendant d’être mis à jour dans de froides cavernes.

Sapiens s’était lancé dans une conquête planétaire, dans une quête insensée de puissance sans réellement savoir l’usage qu’il entendait faire de tout ce pouvoir une fois qu’il l’aurait obtenu.

Les structures humaines s’étaient progressivement complexifiées. Mais, voilà quelques décennies, la flèche du temps semblait s’être inversée, comme si la marée de l’histoire se retirait : les pays développés se tiers-mondisaient, le niveau d’éducation s’effondrait, l’industrie s’étiolait, la jeunesse ne voyait son salut que dans l’émigration.

La puissance de l’Occident s’était fondée sur le socle de sa supériorité technique. Mais l’Occident semblait pris d’une sorte de lassitude et de vertige. Une civilisation saisie d’un désir inconscient de régression vers le Moyen Âge, vers le chaos des invasions barbares, vers l’Ancien Monde, celui des forêts et des légendes, celui des orques et des gobelins, bien avant les nations des hommes. Un retour vers l’amont, une remontée aventureuse vers le commencement du monde.

Un reflux qui rappelait cette régression de l’évolution fréquemment observée par les biologistes qui parlaient de Devolution ou évolution régressive pour ces nombreuses espèces qui avaient connu une diminution de leur complexité.

Mais la nature n’était pas la seule à offrir des exemples de régression d’êtres vivants. Ce phénomène s’observait également dans les sociétés humaines dont les formes civilisationnelles se développaient jusqu’à atteindre une acmé avant de régresser, puis de s’effondrer pour revenir à des stades barbares et primitifs.

Depuis la nuit des temps, les cycles de destruction et de création se succédaient inexorablement dans une litanie d’empires effondrés. Les tribus primitives qui campaient dans leurs ruines cyclopéennes des empires disparus n’avaient conservé le plus souvent que quelques bribes des langues des anciens bâtisseurs, unique souvenir de ces antiques civilisations dont les origines se perdaient dans la nuit des temps pour se mêler à des récits mythologiques de Dieux et de Géants.

Bien sûr, rien n’était plus difficile à apprécier, à comprendre que l’histoire quand celle-ci se fabriquait sous nos propres yeux. L’histoire humaine était par essence une suite unique d’évènements qui ne se reproduisaient jamais de manière parfaitement identique.

Mais derrière cette apparente diversité, l’historien savait déceler une unicité, des motifs répétés, une histoire fractale due au fait que, si le contexte changeait, l’Humanité et les forces biologiques qui la travaillaient restaient inchangées au cours des siècles.

Si les armes changeaient, devenaient plus meurtrières, les moteurs de l’histoire, les causes des guerres demeuraient les mêmes et se nommaient dans toutes les langues : avidité, accès aux femelles, orgueil, religion, tentation impériale.

Terrifiés par la menace des goules, ils attendirent l’aube pour se remettre en marche avec dans l’idée de s’éloigner le plus rapidement possible de ce village maudit.

Après quelques heures, le soleil qui montait sur l’horizon avait chassé de leurs esprits les cauchemars de la nuit. Il faisait presque chaud dans le sous-bois ; un vent paresseux froissait la cime des arbres. Quand le soleil commença à décliner, ils avaient déjà marché de longues heures, ne faisant que de rares pauses.

Depuis un moment, Alex cherchait à repérer sur l’horizon la silhouette brisée d’un château d’eau ou d’un clocher, mais rien n’annonçait la proximité d’un village. Finalement, il décida de marcher en direction d’un boqueteau isolé et assez dru qui bordait un étang dont les bouquets de roseaux avaient envahi les berges.

La petite muette s’était assise au bord de l’eau pour contempler le manège des martins-pêcheurs et le vol des libellules. Elle était née à la mauvaise époque, celle où les temps étaient en train de changer. Et les temps allaient encore changer sans que nul ne sache dans quelle direction.

En la regardant, Alex pensait à sa propre enfance : ce moment de la vie où l’on est capable de s’abîmer des heures dans la contemplation des merveilles de la nature. Et, de toutes ces merveilles, la libellule – avec ses ailes irisées, sa rapidité, sa capacité au vol stationnaire – était la plus parfaite.

Ils étaient restés longtemps au bord de l’eau : elle, fascinée par les reflets du soleil sur l’eau ; lui, perdu dans ses pensées. Il aimait cette lumière des fins d’après-midi quand la clarté commence à glisser vers la pénombre.

Cette lumière avait quelque chose de particulier, quelque chose d’intemporel qui lui faisait penser à l’enfance, à sa vie d’avant, aux filles qui avaient compté dans sa vie. Qu’importe ce qui l’attendait, en ce moment exact, il se sentait heureux de vivre.

Quand ils avaient trouvé le mobile home, c’était presque le soir. Il faisait frais. La fille avait rabattu sa capuche façon petite Chaperon rouge.

14

Saïd avait passé la nuit à lire le Coran comme à chaque fois qu’il lui arrivait d’en avoir assez de cette vie itinérante : ne jamais dormir deux nuits de suite dans le même lit ; voir ses meilleurs amis se faire tirer comme des lapins ; voir se déployer la cruauté des katibas quand elles investissaient un village de gouères pour leur mettre la hagra.

Quand son père avait quitté sa mère, lui et son petit frère étaient encore très jeunes. Il ne gardait aucun souvenir de cet homme mystérieux dont sa mère ne parlait jamais, ni en bien ni en mal.

Un fantôme à la fois absent et terriblement présent.

Sa mère, il la respectait de toute son âme. Une femme forte qui avait réussi à les élever à force de ménages, d’économies de bouts de chandelle et de volonté.

Le matin, la meskina se levait tôt pour prendre le premier RER. La pauvre avait trouvé du travail dans une société de ménage qui nettoyait les bureaux dans le quartier de La Défense. Le soir, elle refaisait le même trajet après les heures de bureau. Elle vidait les poubelles, passait l’aspirateur, astiquait les cuvettes des chiottes. Résultat, elle passait sa vie dans les transports en commun.

Quand Saïd l’embrassait, il lui trouvait une odeur de transpiration et de détergents industriels. Une odeur de femme de ménage, avait dit une fois son frère sans penser à mal. Il pensait souvent à Habib, son jeune frère avait peut-être un caractère de cochon, mais il lui manquait.

Sa daronne bossait comme une esclave pour ces enfants de salauds, un boulot de merde pour un salaire de merde. Heureusement, il y avait ses gosses. Saïd et Habib. Tout ça, elle ne le faisait que pour eux deux. Juste pour pas crever…

Il pensait souvent aux fils de putes qui exploitaient sa mère, les Waled leq’heb qui l’humiliaient, elle et toute sa race. Déjà tout petit, il ruminait sa vengeance, persuadé qu’un jour, il leur niquerait la gueule, et prendrait sa revanche…

Parce qu’elle venait du bled, sa mère avait des principes. Parmi ceux-ci, elle refusait que ses fils se mêlent aux voyous à casquettes à l’envers de la Grande Borne. Elle détestait cette racaille malfaisante qui hantait la cité comme des bêtes de proie à la recherche d’un mauvais coup. Cette humanité surnuméraire qui traînait toute la semaine à tenir les murs et vivait en prédateurs sur une population qu’ils prétendaient « protéger », mais qu’ils agressaient si elle se montrait trop rétive. Pas question de traîner sur le parking et encore moins dans les caves.

Avec les voisines, elles parlaient des trafics, des incivilités, de l’attaque à la voiture-bélier de la dernière bijouterie du centre-ville, des tournantes aussi. Sa mère n’arrivait pas à faire la part des choses entre ce qui relevait de la légende urbaine et de cette sous-culture délinquante qui rongeait leur quotidien. La plupart des petits de leur âge ne dealaient pas, mais servaient juste de guetteurs, de chouf. Ils ne se faisaient pas des fortunes, mais peu c’était déjà beaucoup.

– Etrrêba, sois sage mon fils, disait-elle, ne me mettrez la honte, l’ahshouma, à traîner avec cette racaille,

Elle oubliait que cette racaille fréquentait le même collège que ses fils. Au cours de ses années de collège, Saïd avait été témoin de la grande énigme du mal – le mal n’était pas l’apanage des adultes, dès l’enfance, certains choisissaient ce chemin en toute connaissance de cause.

Beaucoup pratiquaient le harcèlement et l’humiliation uniquement pour le simple plaisir de la cruauté, sans en tirer d’autre bénéfice. C’étaient des croche-pieds dans la cour du collège cernée de bâtiments en préfabriqué, des faces de craie qui se faisaient cracher au visage, une bande qui décidait de tabasser un élève choisi au hasard en filmant son martyr pour mieux pouvoir en jouir par la suite, prolongeant ainsi son humiliation en diffusant la vidéo du bouffon en sang sur les réseaux sociaux.

C’étaient aussi ces jeunes femmes BCBG qui débarquaient la peur au ventre pour leur premier poste de l’éducation nationale en ZEP et dont deux ou trois racailles transformaient la vie en martyre, c’était ce garçon de troisième un peu gros qui s’était suicidé parce que le collège lui était devenu un enfer. Certains gosses, Saïd en était conscient, ne valaient pas plus que les hyènes affamées des vidéos qu’il regardait parfois sur YouTube.

Être seul, sans sa meute, vous condamnait à devenir une victime. La sienne était celle des lascars de la Grande Borne. Ce qui explique qu’il n’ait eu à subir aucune agression particulière, mais il avait observé, chez certains collégiens, des pratiques repoussantes, une perversité gratuite, cette infernale banalité de la violence qui annonçait en filigrane la future guerre civile.

Dans ce modèle réduit de la société française, la religion occupait alors une place marginale et purement symbolique. Certains se disaient musulmans comme ils se disaient algériens ou maliens. Sans vraiment connaître le Coran autrement que par mimétisme.

À l’époque, beaucoup mangeaient pendant le ramadan. Ils buvaient du Coca, du jambon et du pain achetés au Lidl. Les vieux immigrés, les chibani, les regardaient de travers. Dès qu’elles le pouvaient, les familles maghrébines de la classe moyenne quittaient le quartier. Sa daronne rêvait de faire pareil, sans en avoir les moyens.

C’était avec ces kaïras que Saïd avait bu ses premières bières. De la 8.4, la bière des clodos. Les cow-boys de la BAC n’arrêtaient pas de les harceler. Des vicelards plus hargneux que des pitbulls, le genre qui te redemandait vingt fois par jour tes papiers. Des chacals qui se vengeaient de leurs propres échecs sur de plus miséreux qu’eux. Souvent, ils faisaient mine de t’embarquer pour te mettre la hagra, ou de te déchirer ta carte d’identité.

Ensuite, ces enfants de salauds te relâchaient en insultant ta mère devant tout le monde. Ils cherchaient l’outrage à agent. Au collège, ses potes lui racontaient que ces bâtards se faisaient un treizième mois juste avec les dommages et intérêts.

La plupart des jeunes avaient une seule envie : piquer le kabouss, le flingue, d’un de ces chacals et refroidir le bleu qui venait de couvrir leur mère d’insultes insoutenables. Des frères de galère qui avaient aussi peu choisi leur destin que lui le sien.

Il leur arrivait de sortir sur Paris dans une méchante caisse achetée d’occase. Mais une bande de jeunes Beurs aux muscles saillants en baskets crasseuses, blousons de cuir et jeans mal coupés, ça faisait plutôt tache dans l’ambiance festive de la capitale. Il suffisait qu’ils quittent la Grande Borne pour être systématiquement contrôlés par d’autres coyotes, d’autres BAC.

Mais Saïd avait appris à baisser les yeux et à museler sa rage. Quand on est étranger quelque part, faut toujours la mettre en veilleuse. Surtout avec ces connards de rnouch qui les cherchaient systématiquement.

Avec les filles, c’était pas mieux. Ses potes avaient beau soupeser les meufs du regard, tenter un compliment maladroit pour emballer, ils étaient toujours à côté de la plaque.

Les filles fuyaient ces sombres lascars qui puaient la tournante et le viol collectif par-devant et par-derrière. Certains se montraient trop insistants et en devenaient maladroits, alors ça tournait à l’embrouille avec les videurs blacks des bars près de Bastille.

Un jour, un videur céfran avec une queue de cheval plus grasse qu’un bac à frites lui avait dit :

– Vous avez pas les codes, toi et tes lascars. Avec vos dégaines de repris de justice, vous foutez la trouille aux filles, alors t’étonnes pas si elles vous fuient comme la peste. Même les beurettes ou les blacks libérées veulent pas de vous. Tu crois franchement qu’elles se donnent tout ce mal pour quitter le ghetto juste pour retomber sur un wesh crépu à casquette.

Le videur était peut-être raciste, mais Saïd savait qu’il parlait vrai… Vous avez pas les codes. Ces fameux codes, il savait qu’ils ne les auraient jamais. Ce genre de truc ne s’apprenait pas dans les écoles. Quant aux beurettes, elles ne rêvaient que de briser le déterminisme social pour quitter ce monde irrespirable de médiocrité et de pauvreté, cette zone que quelques losers essayaient de maintenir sous leur coupe.

À cette époque, la haine restait feutrée, soyeuse. Mais chacun sentait que le feu couvait sous la cendre, qu’il ne demandait qu’à grandir pour tout dévorer.

Saïd en avait assez d’être considéré comme une mouche à merde de métèque alors qu’il était né ici, assez que sa sale gueule de crouille soit toujours la première chose que les gens remarquent chez lui.

Un moment, il avait même envisagé de rentrer au bled, mais là-bas personne ne l’attendait. Sans compter que la vie y était encore plus dure qu’ici. L’Europe avait beau être en déclin, côté injustice, l’Algérie c’était encore pire. Tout le monde ne parlait que de la hogra, ce mépris des puissants pour les pauvres qui structurait toute la société algérienne.

Et puis, ses potes, sa vie, c’était ici. Là-bas aussi, il serait un étranger, un métèque, un clodo… un shlag, comme disaient ses potes. Un de ces déracinés ni arabe ni français. Un bâtard de naissance flottant entre deux misères, entre deux cultures incompatibles : le gouvernement de Dieu contre le gouvernement des hommes.

La dèche, il connaissait. Ils étaient des millions comme lui à n’avoir jamais connu autre chose. Étrangers dans leur pays de naissance, étrangers au bled, étrangers à tous, même à leurs propres parents qui ne reconnaissaient pas les monstres qu’ils avaient enfantés. Des millions de jeunes pleins de haine, mais ce nombre justement ouvrait des perspectives nouvelles.

La forme sociale et politique à laquelle un peuple pouvait adhérer n’était pas une construction théorique et arbitraire, elle était déterminée par le caractère de ce peuple, par son histoire. La Oumma ne pouvait entrer de force dans le corset des démocraties occidentales.

La démocratie avait beau avoir inventée en Europe, c’est ici qu’elle avait atteint l’impuissance de la vieillesse. Les élections démocratiques dont l’Occident était si fier n’avaient conduit qu’à une abstention massive et à des corps intermédiaires d’une médiocrité consternante.

Pour l’Islam, seule la volonté de Dieu pouvait s’imposer aux hommes. Mais avant d’établir une théocratie, il importait avant toute chose de faire place nette en terminant le travail de répudiation de l’humanisme occidental.

Les gouères n’étaient pas dupes de ce profond rejet, Saïd voyait souvent la peur briller dans leurs yeux.

Pour les jeunes des quartiers, le seul exutoire à tout ça, c’était le rap, un défouloir, un moyen d’évacuer sa rage, une catharsis. Il avait entendu une fois ce mot, il avait été sur Wikipédia et ça lui avait plu.

Bien sûr, la violence restait verbale, mais chacun sentait que sous la pulsation des mots et des rimes, la véritable violence n’était pas loin.

Saïd aurait pu plonger dans la délinquance comme les autres. Mais il était toujours resté à l’écart de tout ça. Peut-être par respect pour sa mère, peut-être parce qu’il comprenait qu’il fallait dépasser la simple haine du système pour adhérer à quelque chose de supérieur qui le dépasse et le remplace.

Beaucoup de ses potes avaient glissé vers la marginalité, certains dealaient, d’autres tiraient des caisses pour les revendre en Algérie ou au Maroc ou pour faire du go-fast. La plupart avaient déjà fait de la prison. Quand ils sortaient de Fleury Mérogis, ils étaient fêtés comme de véritables héros revenant du front. Mais la prison les avait changés. Certains disaient que c’était parce qu’ils avaient le cul en chou-fleur ; d’autres, parce que certains détenus voulaient leur faire des choses ; et d’autres, qu’ils leur fassent des choses.

Mais eux disaient juste autre chose. Ils racontaient une autre histoire : là-bas, ils avaient rencontré d’autres frères ; pour la première fois de leur vie, ils avaient eu le temps de réfléchir à leur vie et à leur place dans l’univers. Souvent la prison les avait rapprochés de la religion.

Avec les années, certains se sont mariés et se sont assagis. Beaucoup se sont mis à assister à des réunions, à fréquenter la mosquée. Ils cherchaient des réponses aux questions que chaque homme se pose. Certains refusaient de charbonner pour les mécréants, ils préféraient vivre d’allocations sociales et de travail au noir. Ils comprenaient qu’il leur avait longtemps manqué quelque chose, et que ce quelque chose c’était Dieu.

L’imam les avait reçus, lui et Habib. La première fois, le saint homme était venu vers eux et leur avait serré la main. Sa poignée était ferme, lente et bienveillante, un accueil courtois avec une plaisanterie voilée de bonhomie pour mettre à l’aise ces lascars des cités. Très vite, l’imam avait repéré Saïd ; il avait vu en lui un fidèle plus réfléchi que les autres. Toujours le même cérémonial, il sortait de sa poche son bâtonnet de saouak, s’en frottait les dents, puis mettait l’eau à bouillir pour le thé et il invoquait le Livre.

Saïd aimait l’odeur de l’eau frémissante dans la bouilloire, le parfum du thé à la menthe pendant que l’imam parlait de Dieu, du Prophète, des premiers temps de l’islam. Il leur citait des passages du Coran et Saïd sentait se tisser entre lui et le Prophète un lien puissant à travers les siècles. Il comprenait que les premiers compagnons de Mohammed, les sahaba, avaient eux aussi dû affronter l’hostilité du monde et les difficultés.

Très vite, Saïd et Habib étaient devenus plus savants que leur mère qui n’allait alors à la mosquée que quatre ou cinq fois par an.

L’imam parlait à voix basse, il les considérait avec un regard plein de bienveillance en leur expliquant que la seule voie possible était celle de Dieu.

Le temps passait très vite près de cet homme très respecté. Pour beaucoup de ces jeunes, cet homme attentif et attentionné jouait le rôle d’un père de substitution.

Parfois, un jeune émettait une objection, posait une question morale, évoquait une difficulté personnelle. L’imam l’écoutait calmement d’un air pénétré avant de chercher dans une sourate, une réponse qui puisse guider le jeune croyant vers la vérité.

15

Ils avaient passé la nuit dans un vieux mobile home sur cale. Les images de la veille avaient longtemps tourné dans la tête d’Alex. Pendant la nuit, la petite avait crié dans un demi-sommeil et sa main avait tâtonné vers Alex. À peine l’avait-elle trouvé qu’engourdie de confiance, elle s’était à nouveau assoupie, sombrant enfin dans un sommeil sans rêves en suçant son pouce.

Cette nuit-là, il fit un mauvais rêve : les hommes du Califat avaient trouvé la maison des bois ; il les voyait en train de découvrir les corps des deux rôdeurs. Mais ce qui le terrifia le plus c’est de ressentir que celui qui dirigeait ces hommes en uniforme n’était pas ce qu’il prétendait être. Cette entité possédait une puissante charge maléfique, comme un objet possède une charge magnétique. Mais surtout, cette chose pouvait presque sentir sa présence dans le rêve. Elle levait le nez, animée d’une sensation d’être observée.

C’est le crépitement de la pluie sur le toit en tôle qui l’avait réveillé en nage. Le lit était vide, l’intérieur du mobile home était baigné de ténèbres grises. Alex trouva la gamine sur la terrasse en train de jouer avec une poupée décapitée qui avait dû appartenir à la fille des propriétaires. Quand il s’approcha d’elle, elle leva les yeux et lui adressa ce sourire doux et lointain qui lui serrait le cœur.

Il alla uriner derrière le mobile home. La clarté de l’aube était très faible, une lumière d’hiver grise et terreuse qui lui faisait penser que les plus beaux jours de l’été étaient déjà derrière lui.

En fouillant les placards, il trouva un petit réchaud à gaz et des allumettes. Il laissa une casserole dehors se remplir de pluie sous la gouttière puis la posa sur le réchaud. La bouteille de butane était presque vide, mais le reste de gaz suffit à monter la température de l’eau à un niveau acceptable. Il versa du lait en poudre et du sucre. Dans sa tasse, il ajouta un reste de Nescafé en poudre et, dans celle de la petite, un fond de poudre chocolatée Poulain.

Une fois qu’il eut terminé ce qu’il avait du mal à appeler un petit déjeuner, il sortit sous la pluie battante et fila du côté du chemin qui longeait la petite clairière. Là où il avait tendu un fil de pêche entre deux arbres. Le fil était cassé net.

Il resta un moment, le fil brisé entre les doigts. Alex n’ignorait pas que la forêt était remplie d’une vie invisible et sauvage qui sortait à la nuit tombée, mais l’être vivant qui avait rompu le fil ne pouvait être un sanglier ou un chevreuil, ni même un enfant, car il avait fixé le fil à une hauteur d’environ un mètre quarante. À part un cerf, ça ne pouvait être qu’un homme adulte. Il chercha des traces de pas sur le sol, mais la pluie avait déjà tout effacé.

Comme dans Alice au pays des merveilles, tout devenait de plus en plus étrange. Ils ne devaient pas rester ici. Un mobile home était difficile à défendre en cas d’attaque et Alex gardait un souvenir cuisant de la goule qui l’avait griffé sur tout le corps. Il imaginait que ces groupes de zombies hantaient la forêt à la recherche de proies et de nourriture.

Dans un placard, il trouva des vêtements chauds et deux cirés à la taille de la gamine. Il laissa celui de couleur jaune trop visible de loin pour choisir le vert. Malheureusement, il ne trouva rien pour lui. Les vêtements pour adultes avaient disparu.

La petite muette prit la poupée décapitée avec elle, comme si désormais c’était sa seule amie, son seul bien sur terre.

Il avait plu toute la matinée. La plupart des villages qu’il avait repérés de loin avec les jumelles avaient été dévastés. Les églises avaient brûlé. Il n’avait pas trouvé la trace d’un seul habitant depuis deux jours.

Ils avaient marché la matinée sous l’averse avait d’arriver dans un village désert. Une vieille affiche annonçait une collecte de sang pour la Croix rouge. Ils avaient froid et faim, l’impression fugace de nourriture du lait chaud sucré s’était depuis longtemps évanouie.

L’averse avait redoublé ; il tombait des cordes ; un temps à ne pas mettre un chien dehors. D’énormes gouttes plus grosses que des pièces de monnaie s’écrasaient sur le sol trempé. Alex vérifia le Makarov. Puis, il demanda à la petite de rester en arrière en s’abritant comme elle pouvait sous l’avancée d’un toit.

La pluie avait délayé une partie de la glaise et du sang de ses vêtements. Il n’avait pas de miroir, mais il devait ressembler à une sorte d’inquiétant Golem marbré de marron et de rouge.

Le long de la rue principale du village, la pluie fouettait les volets avec rage achevant de rendre l’endroit inhospitalier. C’était comme si une force invisible avait choisi de se déchaîner contre les humains qui vivaient ici. Si c’était des humains…

Il frappa contre la porte d’une maison qui semblait habitée. Personne ne répondit. Alex se caressa le menton en essayant de trouver une solution.

Puis il s’éloigna avant de revenir cinq minutes plus tard, tenant une longue barre de métal pour faire pied-de-biche. Fouetté par la pluie, il commença à taper avec la pointe la plus effilée pour en insérer l’extrémité entre le chambranle et la porte.

De l’autre côté de la porte, un œil inquiet observait par le judas ce fantôme glaiseux, dégoulinant et armé qui semblait fondre sous l’averse. Ce golem terrifiant qui ne mettrait pas longtemps à défoncer sa porte.

Avec la pluie, la barre mouillée glissait. Alex dut s’y reprendre à plusieurs fois pour tenter de l’insérer entre le chambranle et la porte.

Soudain, une voix s’éleva de l’autre côté de la porte.

– Que voulez-vous ?

Il s’immobilisa, comme un voleur pris en flagrant délit. Ainsi, il y avait donc encore des civils dans la zone!

– Je m’appelle Alexandre.

Il trouvait que c’était plus classe, plus rassurant que simplement Alex qui claquait comme un chargeur de fusil automatique.

– Je suis avec ma fille, ajouta-t-il, nous n’avons pas mangé depuis deux jours, s’il vous plaît, ouvrez-nous.

Alex comprit que les civils se terraient, aussi effrayés par les bandes prétendant se battre pour Rempart que par les barbus.

Pour prouver qu’il ne mentait pas, il alla chercher la petite muette et poussa devant lui la petite, comme un sauf-conduit ou un otage. Les volets métalliques étaient cadenassés au rez-de-chaussée, mais il vit un rideau bouger à l’étage. Un instant, il crut deviner une silhouette maigre qui les observait d’un œil méfiant.

Les yeux là-haut devaient les voir grelotter de froid sous la pluie qui avait redoublé, la buée de leurs haleines montait dans l’air froid. La gamine tremblait, les mains enfoncées dans les poches de son ciré.

Il se passa un long moment, puis il entendit la serrure se déverrouiller. À contrecœur, on les laissait entrer. Il crut d’abord que c’était surtout pour l’enfant trempée, mais en réalité, il comprit plus tard que c’était par peur. Il voyait ça dans les yeux de la femme. Si elle avait ouvert, c’est parce qu’elle n’avait pas le choix. Avec la barre métallique, sa porte n’aurait pas tenu cinq minutes.

C’était une dame dans la soixantaine avec des taches de vieillesse qui constellaient ses joues et un mélange de peur et de curiosité dans ses pupilles noires.

– Vous ne craigniez rien, dit Alex, je vous le promets.

Il se tenait les mains écartées, comme s’il voulait absolument lui prouver qu’il n’était pas armé et que ses intentions n’étaient pas mauvaises, et curieusement, ça lui donnait l’air d’un cow-boy sur le point de défourailler.

– C’est vrai ?  Vous n’êtes pas entré pour me violer ?  bafouilla la vieille femme.

Alex se mit à rire. Cela eut pour résultat de faire rire la gamine, découvrant des dents toutes neuves que les années n’avaient pas eu le temps de polir, et qui conservaient encore les légères stries de l’enfance.

– Qu’est-ce qui vous fait rire ainsi ?  demanda la dame qui semblait désarçonnée et encore un peu méfiante.

Les habitants des villages étaient toujours méfiants. C’est d’ailleurs à ce trait de caractère qu’ils devaient le plus souvent leur survie.

– Rien, dit Alex en sortant son ancienne carte de flic, entre les gendarmes et les voleurs, il y a longtemps que j’ai choisi mon camp.

La vieille prit la carte et l’examina d’un air un peu confus. Puis son regard se posa sur la petite et elles se sourirent.

Elle les fit entrer dans le living dont un canapé hors d’âge à la couleur sale occupait le centre, un plaid miteux et des coussins complétaient le tout. Une antique télévision recouverte d’un napperon et d’une plante verte semblait dater de l’époque de l’ORTF.

Pour la première fois, la vieille dame et la gamine se trouvaient face à face. Aucune des deux n’eut conscience à ce moment de l’importance de cette rencontre sur leurs destinées respectives. Il n’y avait d’ailleurs aucune espèce de raison pour qu’elles en eussent conscience. Alex avait souvent remarqué que les êtres semblaient liés par une étrange chaîne de destins et de hasards dont l’homme ignorait tout.

– Si je dis ça, c’est parce que des maraudeurs sont déjà venus dans le village. Une bande de violeurs et d’assassins dirigée par un grand black qui se fait appeler Prédator à cause de ses tresses. Ceux qui ont voulu les arrêter ne sont plus là pour en parler.

– Vous n’avez pas à vous justifier, dit Alex, vous êtes chez vous. À votre place, je ferais pareil. Dites-moi, ces maraudeurs, ils sont toujours dans le coin ?

Elle secoua négativement la tête.

– Non, ils sont repartis. Ils avaient des armes et des revolvers à la ceinture exactement comme vous. Mais ils reviendront.

Elle avait dit cela avec une voix craintive en fixant le Makarov à sa ceinture. Alex comprit que pour cette dame, les gangs allaient la violer. Tôt ou tard, ils reviendraient la trouver pour la violer.

Alors, Alex attrapa son arme par le canon et en la lui tendit.

– Tenez, dit-il d’une voix nette et lente, c’est vous qui le garderez. Comme ça, si des envies de viol me prenaient, vous n’aurez qu’à tirer.

– Oh! dit la vieille femme en levant les mains, je n’ai jamais touché d’arme à feu de ma vie.

– Rassurez-vous, dit Alex en fourrant l’engin dans son blouson, tout ce que je vous demande, c’est un peu de nourriture pour la petite, pouvoir se laver et un endroit au chaud et abrité où elle puisse dormir. Je peux même vous payer pour ça.

– L’argent ne vaut plus rien, dit la femme qui avait parfaitement assimilé le phénomène de fuite devant la monnaie.

– C’est pas de l’argent français, je vous promets. Ce sont des devises. Elles valent encore quelque chose, je vous assure.

Il sortit de son sac un billet qatari et le tendit à la dame.

– J’en ai jamais vu, dit-elle en le prenant pour le manipuler, on sent en le touchant que c’est du bon argent. On peut acheter quoi avec ça ?

– Pas mal de choses, dit Alex, enfin… avant. À l’époque, on pouvait faire le plein de deux réservoirs de camion, soit près de quatre cents litres de gasoil avec un billet comme ça.

La dame caressa le billet avec nostalgie en répétant comme un mantra :

– Quatre cents litres de gasoil… quatre cents litres.

Ses yeux se mirent à briller comme si ce simple bout de papier la mettait en relation avec un monde différent, un monde de prospérité sans guerre ni pillages.

– Vous pouvez vous installer pour une nuit ou deux dans la chambre au bout du couloir, il y a un deuxième lit pour la petite. C’est là que dormaient ma sœur et ma nièce quand elles venaient nous voir.

Soudain, comme si elle avait une vision, elle s’écria :

– Mais comme je suis bête, la petite doit avoir faim. Et vous, aussi.

Elle mit à chauffer un peu d’eau pour préparer du thé. Puis, sans quitter Alex des yeux, elle ouvrit un placard et sortit une assiette avec un empilement de crêpes. L’enfant la regardait faire d’un air intéressé.

– Je les ai préparées hier soir. Nous n’avons pas de lait, alors j’ai remplacé le lait par de l’eau avec du lait en poudre. Par contre, nous avons des œufs. Il y a un poulailler au fond de la cour.

Elle sortit des assiettes et mit à chauffer un peu d’huile dans une poêle pour réchauffer les crêpes. Alex remarqua la bouteille de gaz, ce genre de biens était devenu précieux depuis l’effondrement. Il y avait aussi une vieille cuisinière à bois, mais la dame ne l’utilisait pas.

La dame et la gamine ne s’épiaient pas, elles se regardaient, aussi perplexes l’une que l’autre, cherchant des mots qui n’existaient pas.

Il remarqua également que la vieille dame ne quitta pas la cuisine veillant à ne jamais les laisser seuls. C’était sans doute dans ces placards qu’elle conservait une partie de ses provisions.

La femme n’arrêtait pas de dire nous, mais Alex ne voyait personne d’autre dans la maison. Il pensait que c’était pour lui faire croire qu’elle n’était pas seule.

Quand les crêpes furent chaudes, la dame cassa des œufs au milieu et coupa un peu de jambon sorti d’une boîte de conserve de la marque Tulip. Quand tout fut prêt, elle servit d’abord la gamine qui se jeta avec avidité sur la nourriture.

La femme la regardait dévorer avec un sourire bienveillant. Alex mangea également avec appétit, essayant de garder un peu de dignité malgré la faim qui le tenaillait. Entre ses grosses mains aux doigts carrés, les couverts semblaient des éléments de dînette pour petite fille.

Le dessert fut également constitué de crêpes, mais agrémentées de confiture de mirabelles.

– Je la faisais moi-même, seulement maintenant on ne trouve plus de sucre et le gaz est trop précieux.

Ils mangèrent en écoutant le bruissement de la pluie sur les feuilles du jardin. En temps normal, Alex aurait trouvé ce bruit lugubre, mais attablé dans cette cuisine, avec cette dame et la gamine, c’était un murmure agréable, intime et presque rassurant.

La gamine assise, parfaitement immobile, suivait attentivement la conversation comme le montrait l’expression ouverte et intelligente de son visage. Alex réalisait qu’elle s’était fait passer pour folle auprès des rôdeurs pour se préserver.

Plusieurs fois, il l’avait surpris à regarder par la fenêtre d’un air inquiet. Peut-être voyait-elle dans chaque ouverture, une menace mortelle ?

– Et pour se laver, vous faites comment ? demanda Alex quand il ne resta plus rien dans les assiettes.

– Les canalisations sont fonctionnelles, mais la pompe électrique du château d’eau ne marche plus. Je tire l’eau du puits du jardin. Ça ne vous fait rien de vous laver à l’eau froide ?

– Je sais que le froid conserve dit Alex, mais je dois ressembler à une statue de boue et je préférerais de l’eau chaude. Je comprends que vous vouliez économiser le gaz, mais ce n’est pas le bois qui manque dans le coin, on pourrait peut-être allumer votre cuisinière à bois et faire chauffer de l’eau. En plus, ça réchauffera un peu la maison et avec les cendres, je ferai un peu de lessive.

– Je suis trop vieille pour la corvée de bois. Venez, je vais vous montrer le puits.

Elle souriait plus souvent en regardant la petite, mais elle conservait encore un peu de méfiance dans le regard.

Ils sortirent à l’arrière de la maison avec des seaux. La pluie s’était calmée, le ciel avait commencé à se délester de ses nuages et une lumière incertaine était apparue vers l’Ouest.

– La petite ne vient pas ? demanda la vieille dame, inquiète.

Alex comprit qu’elle n’était pas encore complètement rassurée sur leurs intentions. Il fit signe à la gamine de les suivre.

Ils remplirent une grosse lessiveuse d’eau et la portèrent sur la cuisinière à bois. Puis, Alex alla avec la petite fouiller dans les maisons voisines, elles étaient toutes désertes. Mais, en cherchant bien, la plupart avaient des piles de sarments et de bois sec sous les escaliers.

Il trouva une brouette et ils ramenèrent suffisamment de bois pour faire plusieurs flambées. Avec une hache, Alex prépara du petit bois et alluma la cuisinière à bois.

– Vous êtes seule ? demanda-t-il une fois que la flambée commença à prendre.

– Oh non! dit la dame vivement, il y a mon mari. Il vit à l’étage. Il est froussard comme tout. Il ne voulait pas que je descende quand vous avez frappé à la porte. Et puis je vous ai vu revenir avec cette barre en fer…

Alex se souvenait du rideau à l’étage.

– Maintenant, vous avez encore peur ?

– Plus trop!

– Alors, allez le chercher…

– Mon mari a Alzheimer. Le dehors ne l’intéresse plus. Lucien ne sort qu’une fois par jour pour une petite promenade jusqu’au bout de la rue principale du village. Nous vivons ici isolés, sans autres ressources que le poulailler et le jardin. Si on peut appeler ça vivre. Je me serais suicidée si je ne craignais pas tant Dieu et surtout, si mon mari n’avait pas autant besoin de moi.

Alex venait de comprendre la raison pour laquelle elle n’avait pas fui avec les autres habitants.

– Je vous ai dit que je m’appelais Alex. Et vous, comment vous vous appelez ?

La vieille hésita. Ça ne devait pas lui paraître très convenable de révéler son prénom à un inconnu qui s’était imposé chez elle. On était en guerre, après tout.

– Chantal, dit-elle enfin, c’est un prénom qui n’est plus à la mode. Et la petite, elle s’appelle comment ? Vous n’êtes pas son père, n’est-ce pas ?  Ce genre de choses, ça se sent.

– Non, ce n’est pas ma fille, je l’ai trouvée dans une maison où une bande la gardait prisonnière.

– C’est horrible, soupira la vieille dame, elle s’appelle comment ?

– Je ne sais pas et elle ne sait pas écrire ou ne veut pas, alors je l’appelle juste la gamine.

Dans la grande pièce du rez-de-chaussée, la cuisinière commençait à ronfler avec un bruit agréable. Une douce chaleur avait envahi la grande cuisine pour ensuite diffuser dans toute la maison et en chasser le froid humide.

Alex trempait de temps en temps un doigt dans la lessiveuse. Quand la température lui parut suffisante, il la transporta dans la salle de bains et prépara un bain.

Pendant que la petite, pleine de gaieté, restait à jouer dans l’eau savonneuse, Chantal s’était mise à fouiller dans une armoire.

– C’est ici que je range les vêtements de ma nièce, Jade. Ça pourrait aller à la gamine. Elles ont presque la même taille.

L’enfant ne sortit que lorsque l’eau de la baignoire eut tiédi. Ce fut alors au tour d’Alex de faire chauffer de l’eau.

– Pour vous, j’ai des vêtements de chasse de mon mari, dit Chantal en jetant un regard horrifié aux vêtements crottés d’Alex.

– Merci, je vous les rendrai quand les miens seront propres et secs.

– Non, ce n’est pas la peine, dit la vieille dame, gardez-les.

Une lueur de mélancolie douloureuse passa dans ses yeux.

– On ne guérit pas d’Alzheimer. C’est une route à sens unique. Mais au moins, Lucien ne réalise pas dans sa bulle combien ce monde est devenu invivable.

Elle marqua une pause et ajouta :

– Je ne devrais pas dire ça, mais parfois, il m’arrive de l’envier.

Pendant que la gamine, folle de joie, essayait avec ses nouveaux vêtements, Alex se lava avec soin. Là où il avait été griffé, mordu, le sang réapparaissait. Dans l’armoire à glace, il trouva une bouteille d’eau oxygénée. Avec un mouchoir en papier, il tamponna les plaies une par une. Puis il se sécha et enfila les vêtements de chasse du mari de Chantal qui étaient neufs.

Tous étaient de la marque danoise Deerhunter qui utilisait des matériaux d’excellente qualité qu’on appelait à l’époque de haute technicité avec du Gore-Tex, des textiles imperméables à l’eau et au vent, tout en restant respirants. Chantal lui avait également apporté des chaussures. C’était également du haut de gamme, des Kenetrek Moutain Extreme. Lucien ne s’était rien refusé, mais Alzheimer ne lui avait pas laissé le temps d’étrenner son matériel.

Alex se sentait beaucoup mieux dans ses vêtements secs, légers et résistants.

– Pourquoi, nous ne pouvons pas voir votre mari ? demanda Alex.

– Les visages étrangers lui font peur. Depuis sa bulle, je crois qu’il comprend vaguement que l’époque est pleine de dangers.

– Les djihadistes sont venus dans le village ? demanda Alex.

– Pas pour l’instant, le village est loin de tout, il est difficile à trouver. Seuls ces maraudeurs noirs sont venus. En attendant, nous mourons à petit feu ici, comme ces bêtes de somme qu’on attache à un arbre et qu’on abandonne jusqu’à ce qu’elles crèvent de faim. Elle garda quelques instants le silence, puis reprit un ton plus bas :

– Ma sœur et ma nièce sont mortes sous les bombes qui ont touché leur village. Nous n’avons aucune nouvelle de son mari.

Alex hocha la tête en silence. Il comprit que c’était la nièce dont Chantal avait conservé les vêtements. Il ne savait pas qui était ce ils. Des islamistes, des écorcheurs, des trafiquants d’esclaves ? Peu importait au fond. Ces bandes qui écumaient la campagne étaient rarement ce qu’elles prétendaient être. Des meutes lugubres de charognards qui se faisaient passer pour Rempart ou pour le Califat.

Les moins dangereuses regroupaient quelques hommes armés de fusils de chasse à canon scié, les fameux mah’choucha, qui installaient de faux barrages, rackettaient les civils, volaient de la nourriture, se tapaient les femmes qu’ils voulaient et finissaient par prendre l’ascendant sur une petite zone géographique qu’ils exploitaient tout en la protégeant d’autres prédateurs, comme un fermier protège son bétail.

Ces bandes se structuraient parfois. Elles réunissaient des gardiens fidèles, des rabatteurs empressés, des sentinelles vigilantes. Dans un sens, elles formaient des embryons de communautés primitives comme celles qui avaient donné naissance au monde féodal.

Dans un État qui peu à peu se dépeuplait, se dissolvait, il arrivait que les proies cherchent la protection d’un homme providentiel – le plus souvent un ancien militaire – pour former un germe de société.

Le groupe se structurait, instituait une discipline, des règles devenant rapidement des lois. Il attirait le misérable gibier et les vagabonds retournés à l’état de nature. Le groupe se transformait en communauté, devenait un village et se mettait à défricher, à labourer la terre pour semer et récolter de quoi nourrir ses habitants.

Ainsi se formaient de nouveaux centres humains autour d’une milice armée capable de résister à la convoitise des voisins et à la pression continue des meutes barbares et des pillards.

Les plus cruelles de ces meutes étaient celles échappées des pénitenciers d’état. Ces groupes pouvaient s’abattre sur un village comme une nuée de criquets, le raser et déporter ses habitants par troupeaux pour les revendre, la fourche au cou, sur les marchés d’esclaves qui se multipliaient un peu partout.

Le trafic humain était le plus prospère de tous et il n’était pas rare qu’une esclave séduisante soit revendue plusieurs fois dans la même journée, passant de mains en mains avec, à chaque transaction, un substantiel bénéfice. Les bons marchands affirmaient que les bonnes affaires se faisaient dès l’ouverture des marchés.

Les prix fluctuaient en fonction des arrivages qui suivaient le rythme des opérations militaires. Il suffisait qu’une ville importante tombe pour que les prix s’effondrent par le jeu de l’offre et de la demande. Mais si le front se stabilisait trop longtemps, l’offre se raréfiait et poussait les seigneurs de guerre à attaquer des bourgs.

16

L’histoire de notre Occident moderne présente toutes les apparences de « l’ère de troubles » d’une société en désagrégation.

Arnold Toynbee

Dans le souvenir de Saïd, c’est plus tard que les choses se sont gâtées. Un jour, sa mère est revenue en pleurs. Elle avait été licenciée de l’entreprise de ménage qui l’employait depuis des années. Son connard de chef, un Portos aux mains baladeuses qui s’appelait Da Silva, lui avait dit qu’elle était trop souvent en retard. C’était vrai, mais ce n’était pas sa faute. Sa daronne se levait en pleine nuit et marchait dans le froid jusqu’à la gare de Grigny. Elle mettait deux heures porte à porte.

Le RER D marchait très mal, beaucoup de grèves, de problèmes techniques après des décennies de sous-investissement. Saïd détestait le RER. Cette impression d’être du bétail entassé dans les mauvaises odeurs, la chaleur et l’insécurité. La ligne multipliait les retards, les interruptions de trafic, les incidents voyageurs, les virus qui circulaient. Le jour où il avait vu des larmes dans les yeux de sa mère avait marqué un tournant dans sa vie. La fin de quelque chose et le début d’autre chose.

Madame Safia, la voisine obèse qui avait un canapé Conforama en cuir, avait dit avec une certaine sagesse :

– Tôt ou tard tous les boulots tournent mal. Si ton patron se fait pas virer pour être remplacé par un hagoune, c’est carrément ta boîte qui est rachetée. Alors, on te charge comme une mule jusqu’à ce que t’en crèves et ensuite, on te vire.

Madame Safia n’avait pas tort, mais avoir raison n’avait jamais payé le loyer ni rempli le frigo.

En vérité, ce fut pendant cette période que la situation du pays ne cessa de s’aggraver. C’était juste après la grande pandémie de coronavirus, l’économie était sinistrée et beaucoup de gens avaient perdu leur travail. Chaque année était pire que la précédente : le pétrole plus rare, plus cher ; la concurrence chinoise toujours plus agressive ; les réfugiés toujours plus nombreux ; la vie quotidienne toujours plus dure. Même les tafs dont personne ne voulait avaient disparu. Ils n’étaient pas les seuls à survivre grâce à des coupons alimentaires et à l’aide sociale. La moitié de la cité fréquentait les Restos du cœur.

L’ensemble de la pyramide socio-économique était en train de s’effondrer sur elle-même. Le pays nourrissait un sentiment croissant d’insécurité et de dégoût dans ce monde nouveau où la bonté, la droiture et la générosité ne conduisaient qu’à la faillite alors que l’avidité, la méchanceté et l’égoïsme permettaient de s’en sortir.

Avec l’aggravation de la crise, la précarité n’épargnait plus personne. La crise exaspérait les tensions. Beaucoup de Français refusaient d’accueillir toujours plus de réfugiés quand leurs propres enfants n’avaient déjà plus de quoi vivre. Certains frères pieux perdirent leur travail dans des entreprises de sécurité ou de transport qui rejetaient les profils suspects de radicalisation.

L’imam leur rappela les paroles du Coran.

– La ruse appartient à Allah, mes frères! La sagesse nous engage à subir avec calme ces épreuves ; l’oiseau pris au piège qui se débat perd ses plumes et se casse les ailes ; s’il se tient tranquille, il se retrouve intact le jour de la libération. Et ce jour est proche. Les textes nous autorisent à tromper les gouères, mes frères. Rasez vos barbes, renoncez à la tenue islamique, demandez à être naturalisé afin que les kouffar ne puissent plus rien contre vous. Dites à vos femmes de retirer leurs voiles avant les rendez-vous en préfecture. Dites aux kouffar ce qu’ils veulent sur leur laïcité, sur les femmes, sur la démocratie. N’oubliez jamais, mes frères, que la ruse, la Taqîya, est l’arme du faible.

À la suite de son licenciement, sa mère avait conçu beaucoup d’amertume. Elle, si souvent de bonne humeur, se renfermait comme une huître avec son ressentiment. Elle s’habillait de noir et fréquentait plus souvent la mosquée. Parfois, elle éclatait sans raison d’un rire nerveux. Même le plus aveugle des fils n’aurait pu éviter de voir qu’une solitude dévorante se dégageait de cette femme qu’il appelait sa mère.

– Sois fier de l’islam, disait-elle, puisque c’est tout ce qui nous reste.

Ce jour-là, Saïd avait embrassé avec force sa mère. Elle avait maigri et vieilli, comme si le monde entier lui avait volé sa jeunesse. Hier encore féminin, son corps était devenu en quelques semaines celui d’une chibani maigre et sèche. La peau de son visage collait à un crâne plus dur que du tungstène en révélant les creux et les bosses de sa boîte crânienne. Un désert sillonné de rides, de deltas marqués par cette âpreté des veuves de pauvres.

Saïd était alors en première. Il était plutôt doué en classe. Il aimait les équations, la géométrie. Sa vie de lycéen lui paraissait banale. Un univers à part entière avec les livres de cours, les profs qui commençaient à avoir peur de leurs élèves, la drague qui ne menait à rien, les Nike Air Jordan qui coûtaient une blinde, les sacs à dos qu’il ne voulait porter que négligemment sur une épaule.

Où était passée sa jeunesse ? Où étaient passés ses rêves ? Où était passé ce pays qu’il croyait alors être un enfer alors qu’il lui paraissait aujourd’hui le paradis ?

Sa mère, illettrée, répétait d’une voix fêlée que l’instruction était leur seule chance de sortir la tête de l’eau, d’échapper au ghetto, à toute cette merde bien noire. Elle qui avait travaillé avec des Français avait appris qu’ils ne respectaient que les Arabes qui savaient s’imposer par leur travail et leur éducation.

– Les professeurs disent que Saïd apprend bien, disait sa mère pleine de fierté aux voisines.

Quand elle regardait son aîné, sa posture se redressait, sa voix s’adoucissait et ses yeux se mouillaient d’émotion. Peut-être retrouvait-elle chez Saïd quelque chose de l’homme qu’elle avait aimé.

Mais un jour, les allocations chômage s’étaient arrêtées. Personne ne voulait employer une « vieille bique » comme sa mère, avait dit une connasse de voisine de la cité.

Surtout que sa mère avait encore vieilli depuis son licenciement. Plus l’argent manquait, plus l’angoisse des fins de mois rongeait son vieux visage. Ses lèvres tremblaient. Saïd était assez intelligent pour s’en rendre compte. Lui qui avait toujours dormi comme un loir se réveillait parfois au milieu de la nuit en proie à une forme de panique.

Parfois, il retrouvait les lettres de relance de l’organisme HLM pour loyers impayés que sa mère leur cachait. Des recommandés d’huissiers, des frais bancaires exorbitants pour chèque rejeté qui les enfonçaient un peu plus dans le rouge. Il avait compris que quand on commençait à perdre pied, les choses s’enchaînaient rapidement.

Saïd aurait aimé étudier, mais il n’avait aucune envie de devenir un de ces étudiants pauvres issus de ces prisons verticales appelées cités dortoirs. Des crevards plus tricards que des repris de justice qui s’agglutinaient dans les restaurants universitaires des facs de banlieue : Villetaneuse, Saint-Denis, Évry. Ces êtres méprisables lui faisaient penser à des rats épouvantés. De misérables bouffons qui s’excusaient presque d’exister et acceptaient déjà de vivre au ralenti.

17

Saïd avait arrêté le lycée l’année du bac. Aldo, le patron du Speed Rabbit Pizza de Savigny-sur-Orge, cherchait des livreurs. Aldo s’appelait en réalité Ali et il était afghan. C’était le SMIC et pas mal de galères en perspective dans les cités où les livreurs se faisaient dépouiller ou même tirer leur scooter.

Il avait sympathisé avec Majid. Peut-être la grande fraternité de tous les paumés de la Terre. C’était un gars de la Grande Borne, un enfant du quartier… un Walid el Houma. Quand Majid lui avait adressé la parole, Saïd avait trouvé que ce livreur aux yeux d’athlète épuisé lui souriait avec la gratitude des types qui n’ont pas d’amis.

Majid lui confia qu’il voulait entrer en apprentissage qu’il disait, mais c’étaient des foutaises. Il était déjà trop âgé pour raccrocher les wagons. En plus, avec sa consommation de shit, il était trop ramolli du bulbe pour suivre ne serait-ce que des cours de primaire.

Majid était un tendre avec son regard d’épagneul et son sourire un peu con. Il aurait bien aimé se la couler douce en niquant le système, mais à la fin c’était lui que le système niquait. « Lui et moi, pensait Saïd, et tous les autres qui séchaient dans les pénitenciers verticaux qui avaient envahi la banlieue ».

Les soirs d’été, entre deux livraisons, ils allaient parfois s’asseoir dans un parc, sur un banc à l’écart. Ils restaient là, la truffe au vent, enveloppés de cette étrange quiétude, à contempler les reflets sur l’eau d’un petit étang.

Tranquille, peinard, Majid se roulait parfois un joint à la fraîche.

– C’est la has… La galère. Trente-cinq balais et je vis encore chez ma daronne, je bosse comme un esclave pour dix euros de l’heure. Qu’il pleuve, qu’il vente ou qu’il neige, je sèche sur une meule pourrie repeinte aux couleurs de Speed Rabbit pour livrer des pizzas à des connards qui n’ont pas envie de se mouiller les glaouis.

Il leva le joint entre ses doigts aux ongles rongés.

– Heureusement qu’il y a ça… Tu veux que je te dise ?

– Wech, gros ?

– Reste pas chez Speed Rabbit, fais pas comme moi ou ça sera ton tombeau. T’as vu la merde que c’est ? Ici, chaque mois, tu prends un an sans rien voir du monde ni de la vie.

La zetla le rendait lyrique, Majid. Son cerveau était sérieusement atteint, mais sur ce coup-là, Saïd savait qu’il n’avait pas tort.

Quand il avait fumé et qu’il était en verve, Majid aimait bien raconter des histoires marrantes, des histoires de cul et de chatte. Au début, Saïd n’arrivait pas à faire la part du vrai et du faux. Ça lui venait comme ça à Majid, quand il façonnait le joint suivant avec une dextérité d’orfèvre. Il avait le coup pour réduire en poudre verdâtre le carré de résine.

– Je t’ai dit la fois où une go en peignoir à moitié à poils dessous m’a ouvert la porte ?

Il lui avait raconté cent fois, mais Saïd faisait semblant de ne pas la connaître.

– Un sacré châssis. Une de ces voluptueuses blondes peroxydées, avec des nichons comme des obus et des cuisses de ouf.

Bien sûr, Miss Peroxydée lui avait ouvert ses cuisses généreuses et Majid se l’était serrée. En tout cas, c’est ce qu’il racontait et, à force de répéter cette histoire, Saïd était persuadé que Majid s’était mis à croire à son propre délire. Dans sa tête, la fille blonde existait vraiment.

Quand il ne livrait pas des quatre fromages ou ne tirait pas sur son chichon, Majid passait ses heures libres sur YouPorn. Au point où il en était venu à croire que tous les hommes étaient équipés de bites en acier de plus de vingt centimètres.

La truffe au vent, Majid rêvait, les yeux grands ouverts. Il rêvait à ce monde derrière la vitrine, cet univers auquel il n’aurait jamais accès. À d’autres moments, il s’emballait sur la civilisation arabe. Il avait lu des choses, mais dans le désordre et sans vraiment tout bien assimiler.

– Nous, les Arabes, on a tout inventé.

– Arrête tes conneries, avait objecté Saïd.

– L’Égypte était très en avance à l’époque, insista Majid, les pyramides, ça te dit peut-être rien ?

Saïd voyait pas trop le lien avec les Arabes, mais Majid était un peu philosophe et poète à sa façon, il avait sa manière à lui d’expliquer la vie, l’univers, Allah et la fatalité, le mektoub. Il affirmait que les Arabes avaient accompli plus de choses que les Américains… qu’ils avaient tout inventé ou presque : les mathématiques, les algorithmes, la médecine, la chimie.

– Sans nous, le monde ne serait pas allé bien loin, et chouf aujourd’hui où on en est…

– On en est où ?

– À livrer des quatre fromages et des chicken pepper à des crevards de cité.

– Lazem… Il le faut. Pas le choix…

Majid déconnait grave. Mais quand la réalité devient trop merdique, il te reste l’imagination. Mais peut-être que cela aurait été mieux pour Majid d’oublier ce passé mythifié.

Saïd devinait qu’il risquait de lui ressembler dans quelques années. Souvent, tard le soir après sa journée, il se demandait où et quand il avait merdé.

Le système économique était ainsi fait que la seule manière de garder la tête hors de l’eau était encore de trimer pour le système. Peu importe que tu sois communiste, identitaire ou islamiste et que, dans ta tête, tu lui pisses à la raie. Les théories et les idéaux pèsent peu de choses quand tu dois trouver la maille pour grailler et allonger le loyer.

Majid aurait pu démissionner. Mais à quoi bon se sortir d’un traquenard pour retourner mendier un autre taf qui sera peut-être pire. C’est comme ça que ces sacs à merde les tenaient par les couilles.

Quoi qu’en dise Majid, son frère de misère, avec les pourboires, Speed Rabbit mettait du beurre dans les épinards. C’était mieux que rien. Chaque mois, Saïd aidait sa mère à payer le loyer, les courses, à résister au naufrage annoncé. Les recommandés s’espaçaient. C’était déjà beaucoup. Pour la première fois de sa vie, il se sentait enfin utile à quelque chose.

Il ignorait ce que Majid était devenu dans le chaos des premiers mois de guerre. La zone de Grigny avait été nettoyée par les troupes identitaires. Beaucoup de morts, beaucoup de déplacés comme disaient les journaux étrangers.

Saïd savait qu’il l’avait irrémédiablement perdu de vue. Mais peut-être, n’était-ce pas la guerre, mais simplement la vie qui nous sépare de nos amis d’enfance.

L’autre chose qui l’avait éloigné de Majid, c’est qu’à l’époque, il s’était mis à fréquenter plus souvent la salle de prière. Trois heures avant l’appel du vendredi, la salle se remplissait de fidèles : beaucoup de jeunes, de chômeurs, de travailleurs venus accomplir leurs dévotions. Certains en qamis, d’autres fringués à la pakistanaise : la galabieh blanche à mi-genoux, le pantalon blanc et, sur la tête, le kufi brodé.

Tous des disciples de cheikh Mohammed Mokrane qui venaient avant la foule pour avoir une bonne place. Ils occupaient l’attente à faire connaissance, à lire le Coran, à parler religion, à commenter l’actualité. Au fil des mois, leur nombre augmenta tellement que l’espace en était venu à manquer.

Alors les responsables installèrent des tapis devant la salle pour la grande prière du vendredi. La police n’aimait pas ça, mais les bleus n’osaient trop rien dire. Depuis des années, les fidèles réclamaient en vain une nouvelle mosquée à la municipalité.

Au moment où ils allumaient le micro, il y avait toujours un horrible effet Larsen et puis le son devenait plus clair.

Un chebab commençait à psalmodier le Coran d’une voix mélodieuse et déférente. Les fidèles l’écoutaient avec recueillement. Il régnait une atmosphère de sincérité, de pureté proche de celle qu’il imaginait avoir existé lors des premiers temps de l’islam.

Dans ces moments, Saïd se sentait plus proche de Dieu et du Prophète. Quand le cheikh arrivait enfin, la foule se levait comme pour une star américaine et une clameur montait : « Allah, Allah, Allah akbar ».

Le cheikh était âgé d’une cinquantaine d’années, de taille moyenne, la barbe teinte au henné, un visage bienveillant et un regard pénétrant. Il était vêtu à la mode islamique avec un turban noir à l’Afghane dont une extrémité lui tombait sur la nuque.

Il connaissait la plupart des fidèles qui se pressaient autour de lui. Il avait un geste pour chacun, demandant des nouvelles de la famille. La première fois qu’il avait remarqué Saïd, le cheikh s’était approché pour l’accueillir avec un sourire affectueux en lui tapotant l’épaule.

– Sois le bienvenu parmi tes frères.

Saïd avait eu l’impression de rencontrer le père qu’il n’avait jamais connu, de retrouver une famille perdue de vue. Sa seule famille. Cette cohue durait une bonne dizaine de minutes, puis le cheikh montait en chaire pour prononcer son Khutbah.

Le sermon qui l’avait le plus marqué concernant le nombre d’années restant à chaque homme.

– Mes chers frères, avait commencé le cheikh, aujourd’hui je souhaite que chacun d’entre nous se pose une seule question : combien vous reste-t-il d’années à vivre ?

Le silence s’était fait plus profond. C’était gonflé comme question, personne ne pensait jamais à sa propre mort.

– Nous ne savons rien. Nous ignorons l’heure à laquelle Dieu nous rappellera auprès de lui. Dans une heure, dans dix ans. Pour un homme de mon âge, ce sera dans le meilleur des cas une vingtaine d’années, soit moins de huit mille jours. Un temps extrêmement bref pendant lequel deux chemins s’offrent à moi, comme à chacun de nous.

Le Cheikh marqua une pause et regarda la foule silencieuse, comme s’il fixait chacun au plus profond de son cœur.

– La plupart d’entre nous consacrent leur brève existence à l’accumulation de biens matériels. Une tâche si difficile avec la crise économique, que la majorité d’entre nous restera pauvre tout en ayant vécu loin de Dieu, dans cette perpétuelle agitation de l’âme qui nous rend malheureux et frustrés.

Un murmure d’assentiment parcourut l’audience.

– Plus rares sont ceux qui suivront la voie de Dieu, qu’il soit glorifié et exalté. Celle qui enseigne que l’existence terrestre est une simple étape menant à la vie éternelle. Celui qui s’engage sur ce chemin gagne à la fois sa vie terrestre et sa vie éternelle. Il vit dans l’allégresse, l’esprit et la conscience en repos. Le croyant ne craint pas la mort, car il sait que ce n’est pas la fin de toute chose, mais un simple passage.

Un murmure approbateur parcourut la salle de prière bondée.

– Cette foi sincère est l’étendard qui a permis aux premiers Musulmans regroupés autour du Prophète de vaincre les grands empires de l’époque :  les Perses, les Romains. C’est parce qu’ils ne craignaient pas la mort que les croyants ont réussi à hisser partout le drapeau de l’islam. Le djihad n’est pas une simple obligation islamique, comme la prière, l’aumône et le jeûne, c’est la plus importante de toutes.

Il marqua un silence et baissa la tête en fermant les paupières comme un acteur concentré sur son texte.

– Malheureusement, les Musulmans abandonnèrent le djihad par facilité. Alors Dieu leur retira sa bénédiction et ils devinrent de simples proies pour les Juifs et les Croisés qui les humilièrent. Dieu leur envoya la défaite, la pauvreté et le sous-développement, car ils avaient rompu leurs engagements à son égard – qu’Allah soit glorifié et exalté.

Les acclamations et les Allahu akbar firent vibrer la salle de prière.

– La jeunesse doit renouer avec le djihad. Les Juifs et les Croisés sont pétrifiés d’effroi devant le grand réveil de l’Islam qui, chaque jour, s’affirme avec plus d’ardeur. L’histoire montre qu’un petit nombre de combattants déterminés peut soumettre de vastes empires. Souvenez-vous du Prophète et de ses compagnons.

Le cheikh s’arrêta de parler. Il resta immobile jusqu’à ce que le silence revienne, puis il dit :

– Un Croyant n’a pour seule loi que Dieu, pas une laïcité qui autorise l’alcool, la fornication, le jeu, le mariage entre sodomites. L’Islam et la démocratie sont comme l’eau et le feu. La démocratie croit au gouvernement des hommes, alors que l’Islam ne reconnaît que la soumission à Dieu. Soyez les dignes héritiers d’Abû Bakr, d’Omar, de Khaled et de Saad, l’espoir de l’Islam est entre vos mains comme il le fut entre celles de nos glorieux ancêtres. Le devoir de toute la jeunesse musulmane est de se soulever contre ce pouvoir mécréant.

Il leva les bras et dit :

– Quant aux frères qui s’engagent dans l’armée des kouffar pour combattre les Musulmans, que la plus grande honte soit sur eux. Ce sont des hypocrites, des dépravés. Un péché envers Dieu. L’Islam condamne toute alliance avec les Infidèles, quelle qu’en soit la raison. N’importe quel théologien est capable de le démontrer.

Ce vendredi-là, Saïd hocha la tête avec enthousiasme, acquiesçant à ces paroles pleines de sagesse. Ici, il avait compris qu’un livre pouvait devenir la plus dangereuse des armes, surtout quand ce livre contenait la parole de Dieu. Alors un livre était capable de lever des armées et de détruire les empires des mécréants.

Chaque vendredi, il avait le sentiment que sa vie prenait un sens nouveau, qu’elle commençait vraiment. De toute son enfance, de tout son passé, il ne restait dans sa mémoire poisseuse qu’un fatras d’expériences désagréables aux contours indistincts.

Il avait tenté de parler de religion à Majid, mais celui-ci n’avait pas eu l’air tellement intéressé. Ce qui l’obsédait c’était de ken comme il disait, de pécho de la techa… Tout ce qu’il avait toujours voulu, c’était de la chatte. Ça lui rongeait la tête.

Chaque vendredi, après son sermon, le cheikh dirigeait la prière et les fidèles se regroupaient derrière lui. Il lisait d’une voix mélodieuse douce des versets de la sourate d’al-Imran :

– Au nom de Dieu, celui qui fait miséricorde, le Miséricordieux…

Dans ces moments, Saïd savait que dans le ciel le Très-Haut observait ses faits et gestes. Lui qui avait cru que ses chances d’accéder au paradis étaient nulles, commençait à comprendre que Dieu laissait toujours un espoir de rédemption aux croyants.

18

C’est à peine un mois plus tard qu’il arriva un grand malheur qui bouleversa les croyants qui fréquentaient la mosquée de Grigny.

À cette époque, la situation politique se tendait. Plus l’Islam devenait puissant et déterminé, plus les Infidèles se mobilisaient contre les Croyants. Le Cheikh avait reçu de nombreuses menaces de mort. Cet homme simple ne se déplaçait plus qu’accompagné d’une demi-douzaine de frères. Mais ce jour-là, sa garde rapprochée ne prêta attention qu’à une voiture suspecte garée, portières grandes ouvertes, à une trentaine de mètres de la mosquée. À l’intérieur, quatre jeunes écoutaient du raï avec le volume poussé à fond.

Souvent, les lascars des cités aimaient se garer sur cette rue large qui menait à une résidence du CROUS pour aborder les étudiantes. L’attention des frères ne se porta pas sur le Nissan Patrol qui descendait lentement la rue dans leur direction avec quatre passagers à bord.

Quand le Nissan ralentit à leur niveau pour appréhender le dos d’âne, les vitres électriques se baissèrent et les canons d’armes automatiques se mirent à ouvrir le feu sur le petit groupe de religieux.

Pour échapper au tir nourri, les frères se jetèrent au sol, le Cheikh se protégeant la tête du cartable qu’il ne quittait jamais. Mais à ce moment, un crissement de pneus se fit entendre. Ne sachant si la menace avait disparu ou si des balles allaient se remettre à siffler au-dessus de leur tête, les frères relevèrent lentement la tête et virent les portières du Nissan s’ouvrir et deux hommes cagoulés descendre sans hâte du Patrol. Alors les frères ne bougèrent pas, ils firent le mort. Ils entendirent des pas se rapprocher. La scène avait été racontée par des témoins, notamment par les jeunes qui écoutaient du raï. Un d’entre eux avait même filmé une partie du massacre avec son téléphone mobile.

La vidéo avait un temps tourné sur les réseaux sociaux. L’image dansait, mais on entendait avec netteté des détonations sourdes, comme si l’on défonçait une brique de lait vide avec une barre de fer. De l’autre côté de la rue, une Africaine obèse poussait des cris horrifiés. Puis on voyait une des deux silhouettes massives se pencher sur les hommes à terre. Un des hommes cagoulés dégainait une arme de poing pendant que l’autre, les mains sur son arme automatique, surveillait les alentours de la cité, tel un animal inquiet.

Sur la vidéo, on voyait nettement que chaque religieux avait été achevé d’une balle dans la nuque et que la première avait été pour le cheikh. Puis, leur tâche accomplie, les tueurs avaient regagné leur véhicule sans se hâter, sous l’œil sidéré des témoins. Pas plus nerveux que s’ils venaient de poster une lettre avant de s’éloigner.

Saïd se souvenait des photos de corps en sang sur l’asphalte qui circulaient sur Internet. Il pouvait presque entendre leurs gémissements, les mots des frères suppliant ces hommes de les épargner au nom de Dieu. Le Nissan avait été retrouvé incendié en forêt de Sénart. Bien entendu, la police n’avait jamais retrouvé ni les assassins ni les commanditaires.

Le professionnalisme du commando faisait immédiatement penser à des militaires. Les frères savaient l’armée de plus en plus sensible aux thèses identitaires. Des groupes paramilitaires se créaient dans les villes de garnison. La presse parlait d’escadrons de la mort, de milices d’autodéfense et même de gens de guerre.

L’association des étudiants islamiques avait organisé une grande manifestation devant le commissariat de Grigny. Certains chibanis avaient dit : “C’est mektoub, c’est le destin”. Mais les jeunes pensaient différemment. Les chebab étaient chauffés à blanc. Il n’y avait presque que des hommes, les femmes étaient rares, mais toutes celles présentes portaient le voile intégral pour défier les autorités.

Il y avait eu des lancers de cocktails Molotov, des dizaines de voitures incendiées et même un bus de la ligne 402, celle qui allait à Viry-Châtillon. La police avait répondu avec des tirs tendus de grenades lacrymogènes et par des tirs de flash-balls

Les choses avaient commencé à dégénérer comme cela. Des meurtres d’étudiants musulmans auxquels répondaient des meurtres d’identitaires. La loi du Talion puisque ce gouvernement d’impies ne faisait rien. La violence avait atteint un point de bascule obligeant les Musulmans modérés à rejoindre leur communauté. Certains imams affirmaient la guerre inévitable. Un conflit qui ne ressemblerait à aucun autre, car il n’y aurait aucun civil, aucun spectateur.

Son ami Khaled avait été un des plus violents.

– Putains de gouères! Ces salauds de Croisés ont buté le Cheikh, ces Walid el qahba… ces fils de putes ne croient pas en Dieu.

– En même temps, remarqua Saïd pour le charrier, ça t’a longtemps permis de fourrer leurs frangines plus facilement.

Khaled cracha par terre.

– C’est pas des hommes! R’khess! kouffar! Impies! Quelque chose doit arriver, c’est sûr et certain. Les choses ne peuvent plus durer ainsi.

Saïd se souvenait de l’époque où Khaled courait les filles et s’appelait encore Toufik. Son surnom lui était venu plus tard à cause de ses origines oranaises et d’une vague ressemblance avec Cheb Khaled, la star internationale du raï.

C’est à cette époque que le pays a commencé à sombrer dans un grand lac aux profondeurs obscures. Tout le monde commençait à évoquer la guerre civile sans mesurer tout ce que cela allait impliquer de destructions et de souffrances.

19

La présence de Dieu avait donné un sens à la vie de Saïd, la Oumma lui avait donné des frères de sang, des khawa f’dem, une famille, lui qui n’avait pas eu de père.

Longtemps, il avait été possédé par le sentiment qu’il n’avait pas eu de chance en naissant dans cette famille, dans ce pays, dans cette époque. Mais il se trompait, ce n’était pas le hasard, mais l’impiété, qui était responsable de son malheur. Dès qu’il retrouva la foi, la détresse qui avait marqué toute sa jeunesse disparut rapidement.

Sa tristesse s’évanouissait à mesure que s’approfondissait sa connaissance du livre, à mesure que passaient les jours à répéter les 99 noms de Dieu… Al-Rahmân… Le Très Miséricordieux… Al-Malik… Le souverain… Al Kabîr… L’Infiniment Grand… Al Karîm… Le Généreux.

C’est l’époque où la pression s’est accentuée sur les Croyants. Le Cheikh Bachir qui avait succédé à Cheikh Mokrane organisait chaque été dans un village presque abandonné de l’arrière-pays provençal un camp de méditation islamique. Grâce à des fonds à la provenance mystérieuse, Cheikh Bachir avait racheté des maisons délabrées et des terres rongées de broussailles.

Certains disaient que des envoyés lui remettaient de temps en temps des valises de liquide pour aider à la propagation de la foi en Europe. D’autres que les commerçants des cités payaient un impôt islamique volontaire. Saïd ne savait pas trop. Il comprenait juste que pour contrôler les corps, il fallait d’abord contrôler les esprits.

Les cours de théologie n’étaient qu’un prétexte. En réalité, le camp était consacré à l’entraînement militaire. Des frères revenus de Syrie ou d’Irak leur enseignaient le maniement des armes. Sur un vaste terrain clôturé, ils s’entraînaient à viser, à recharger une arme automatique.

Lui, qui avait détesté la discipline somme toute souple du collège, s’était habitué au régime sévère du camp : le réveil à l’aube, la prière, la lecture du Coran, le petit-déjeuner suivi de deux heures ininterrompues de musculation, d’exercices physiques violents et d’arts martiaux.

Ça l’avait amusé de voir que l’art martial enseigné était le Krav Maga créé par des Juifs.

Ensuite, les frères se réunissaient pour suivre des cours de fiqh. Ils étudiaient et commentaient le Coran et les Hadiths avec l’aide d’oulémas venus de l’étranger. Il y avait également des cours d’arabe pour ceux qui le parlaient mal, ou qui parlaient kabyle, darijah ou un autre dialecte maghrébin.

L’après-midi était consacrée à l’entraînement militaire. Les frères montaient dans des bus pour rejoindre une ancienne carrière où ils s’entraînaient au tir réel ainsi qu’à la fabrication et à la manipulation de bombes.

Le rythme du camp était épuisant. Saïd n’avait pas le temps de penser à autre chose ni de ruminer les idées noires qui lui mangeaient la tête dans la cité. Il aimait la chaleur de cette camaraderie sans arrière-pensées, ce sentiment rassurant d’appartenir à un groupe soudé, à une meute, de partager le même projet, la même vision du monde. Cette sensation chaleureuse d’avoir enfin retrouvé une véritable famille.

Le soir, après la prière, les conversations tournaient généralement autour de la politique. Le cheikh instructeur expliquait que le monde occidental était en train de se désagréger. Il ajoutait que la gauche avait beau s’être efforcée de chercher à libérer l’individu des servitudes humaines, elle n’avait fait que les remplacer par la servitude collective à un État omniprésent représenté par des fonctionnaires anonymes.

Ce jeu de bonneteau du communisme n’avait rien apporté aux humains qui ne pouvaient qu’être soumis à leur Créateur et à sa Parole transcrite par le Prophète dans le Livre. Lorsque l’Islam règnerait sur l’ensemble du globe, disait-il, alors ce sera la paix éternelle et la fin de l’Histoire.

Mais avant d’atteindre ce paradis terrestre, des épreuves attendaient les Croyants. Ceux qui avaient réduit le monde en servitude voyaient d’un mauvais œil la mutation, la révolution, qu’apportait l’Islam. « À commencer par les Juifs et les Croisés » disait-il.

En se fondant sur la Tradition, la Sunna, il concluait que la seule solution était la guerre sainte contre les Juifs et les Croisés. Cheikh Bachir affirmait que les Juifs contrôlaient l’Occident et que ces serpents étaient encore bien pires que les Croisés qui n’étaient que leurs stupides marionnettes.

Quand les discussions l’ennuyaient, Saïd allait marcher autour du camp pour respirer l’air plus frais du soir et admirer le profil des montagnes et les étoiles qui scintillaient dans la nuit pâle. À part la mélopée des cigales, le monde n’était plus que silence.

Alors son esprit pouvait prendre le large et s’émerveiller des splendeurs que Dieu avait créées. Comment pouvait-on un seul instant croire que toute cette beauté intolérable, toute cette perfection soit l’unique fruit du hasard ?

Il restait longuement à fixer les millions d’étoiles dont la froide clarté scintillait dans le ciel nocturne, le spectacle du fourmillement des astres glacés dans ces effroyables espaces lui laissait toujours le sentiment étrange de son insignifiance. C’était presque un malaise, une nausée terrifiante.

Depuis que les villes n’avaient plus que très peu d’électricité à la suite de la crise énergétique, il avait redécouvert la nuit et la multitude des étoiles innombrables, si lointaines. Comme un sentier étincelant menant vers l’Au-delà.

Dans la nuit dense de l’espace, il imaginait un au-delà fabuleux fait d’autres mondes, d’archipels stellaires, d’océans extraterrestres, de mers de méthane et de soleils d’acier. Un univers de formes de vie nouvelles et indicibles nichées dans l’Infini.

Curieusement, le message du Créateur ne disait absolument rien sur les « Autres Mondes». Est-ce que d’autres prophètes propageaient la parole d’Allah dans ces mondes lointains ?

Il ignorait ce qui le remplissait de plus de terreur : se savoir seul dans l’univers ou imaginer l’existence d’autres intelligences foncièrement inhumaines et peut-être hostiles, concevoir que des djihads intergalactiques se préparaient au-delà des immensités interstellaires.

Par moments, l’infini de l’univers lui semblait l’épouvantable reflet de son propre abîme intérieur comme réfléchi dans le miroir céleste.

Heureusement, Qmar, la lune, était accrochée, astre bienveillant et proche, dans un coin du ciel, peut-être au-dessus d’Alger ou de La Mecque. Il ne savait pas.

Le premier vent de panique passé, il sentait naître en lui une sensation étrange et apaisée face à l’Infini. Face à ce spectacle vertigineux, il comprenait que la beauté de certains mystères résidait dans le fait qu’ils resteraient impénétrables à l’esprit humain et que certaines questions devaient demeurer sans réponse, car celles-ci n’appartenaient qu’à Dieu.

Quand il se faisait tard et que le froid le faisait frissonner, il regagnait l’ancienne bergerie aménagée en dortoir. Une fois les lumières éteintes, le silence régnait enfin. Alors, allongé dans l’obscurité, Saïd se repassait en boucle les évènements de sa vie comme si une surprenante fenêtre lumineuse s’ouvrait dans sa mémoire.

Il pouvait réciter des sourates par cœur et excellait à la fois dans son entraînement militaire. Sa soif de savoir lui avait donné la motivation nécessaire pour réaliser des progrès surprenants dans tous les domaines. En dépit de sa jeunesse, il l’emportait souvent au combat à mains nues sur des frères plus âgés.

En quelques jours à peine, il devint un excellent tireur tant au fusil ordinaire qu’au semi-automatique ou à l’arme automatique.

Il apprit à fabriquer à la perfection et sans difficulté des grenades artisanales et des explosifs à base de triperoxyde de triacétone : le TATP surnommé la Mère de Satan par les salafistes qui le fabriquaient avec de l’acétone, de l’eau oxygénée et de l’acide pour batterie.

La rapidité de ses progrès surprit favorablement les instructeurs, au point qu’après un exercice de tir où il n’avait pas mis une seule balle à côté de la cible, le cheikh instructeur, un ancien de l’État islamique au Levant, s’était approché pour venir poser sa main sur son épaule :

– Allah’ibarek… Que Dieu te bénisse, Saïd. Tu apprends vite… Le jour où nous aurons du matériel lourd, tu feras un excellent opérateur de missiles sol-air.

– Inch Allah, quand prendrons-nous enfin part au djihad ? lui avait répondu Saïd avec toute la fougue de sa jeunesse, profitant de l’occasion pour poser la question qui les obsédait tous.

Le cheikh instructeur était resté un moment silencieux, avant d’esquisser un sourir énigmatique :

– Ton enthousiasme t’honore, mais ne sois pas pressé, mon fils, toute chose vient en son temps. C’est Dieu qui décide de toute chose.

Alors Saïd avait compris que les frères seraient bientôt prêts.

20

– Je sais parfaitement qu’un jour ou l’autre, ils nous tomberont dessus. Quand je vous ai entendu sonner, c’est la première chose qui m’est venue à l’esprit.

Chantal devait être dingue quelque part, et cela expliquait pourquoi elle était encore ici. Elle lui montra un sac à dos accroché dans l’entrée.

– Vous voyez ce sac… ? C’est un sac d’évacuation au cas où il nous faudrait fuir rapidement. Vous voulez voir ?

Elle ouvrit le sac. Il contenait une lampe de poche, des piles, un couteau suisse, deux boîtes de conserve, deux briquets jetables, une trousse de premier secours. Il y avait aussi une bâche pour servir d’abri pour deux personnes.

– Vous n’avez pas beaucoup de nourriture, dit Alex.

– Je sais où on peut en trouver, dit-elle, venez avec moi.

Elle l’emmena de l’autre côté du village. Ils passèrent devant un bâtiment carbonisé.

– Cette maison appartenait à un homme qu’on appelait le Renard parce qu’il était roux et aussi malin que ces bêtes-là. Il racontait partout qu’il était prêt et que si un sac à merde s’avisait d’approcher à moins de cinquante mètres de chez lui, il lui viderait un chargeur en pleine tête. Mais tout ça, c’était des mots, ça n’a pas empêché sa femme et sa fille d’être emmenées en captivité.

– Par des djihadistes ? demanda Alex.

– Non, par la bande de Prédator, un gang de drogués qui vit en parasite sur la population. Ils cherchent en permanence de la nourriture, de l’argent et des femmes. Les viols, c’est leur truc.

Elle regardait la maison avec tristesse.

– Le Renard était un type bizarre, un survivaliste qui parlait trop. Il n’arrêtait pas de dire que tout allait péter. Tout le monde se foutait de sa gueule, mais c’est lui qui avait raison. Le gang avait entendu dire que le Renard possédait une grosse réserve de nourriture. C’est pour ça qu’ils l’ont torturé. Pour le faire parler.

– Et c’était vrai cette histoire de réserve ?

La vieille dame eut un petit sourire.

– Je crois qu’ils ont cherché au mauvais endroit.

– Vous connaissez le bon endroit ?

– Peut-être bien… si je vous dis où chercher, vous promettez de m’en laisser une partie ?

Elle se passait la langue sur les lèvres comme si elle se réjouissait à l’avance du festin à venir.

– Que voulez-vous que je fasse d’un stock de nourriture ? dit Alex, d’ici deux ou trois jours, je serai parti. Je dois me rendre à Lille.

– Promettez-moi, insista-t-elle, vous comprenez, avec mon mari…

– Je promets, mais pourquoi n’avez-vous pas pris tout avant ?

– Le propriétaire s’appelait pas le Renard pour rien. Je sais qu’il a fait de gros travaux dans une autre maison, mais je ne sais pas où il a stocké la nourriture. Sans compter la porte d’entrée…

Elle avait laissé la fin de la phrase se perdre en l’air comme si cette accumulation de difficultés la fatiguait d’avance.

– Pourquoi ne pas avoir demandé à d’autres hommes du village ?

– Dans ce village, tous les autres sont partis…

– Et il est où ce type, ce Renard ? demanda Alex.

– La bande qui a incendié sa maison l’a attrapé et lui a fait subir le supplice du pneu pour qu’il parle.

Le supplice du pneu était une technique de lynchage économique inventée lors des affrontements ethniques qui avaient ravagé l’Afrique du Sud : un pneu enflammé avec un peu d’essence autour du cou du supplicié ; une des rares contributions africaines à l’innovation.

Cette pratique s’était largement répandue pendant les pogroms qui avaient enflammé le pays au moment du Grand effondrement.

– Le pneu est probablement le moyen le plus stupide pour faire parler un prisonnier, dit Alex, la mort est trop rapide.

– Vous avez raison. J’ai tout vu depuis ma fenêtre, c’était horrible… C’est après seulement qu’ils ont attaché son corps à leur pare-chocs pour faire leur rodéo dans le village.

Elle s’arrêta au bout de la rue et tourna dans une cour envahie de ronces avant de s’arrêter face à la porte d’entrée d’une grande bâtisse de pierres.

Toutes les fenêtres étaient clouées de planches recouvertes de lierre. L’air sentait les feuilles mortes et l’humus mouillé. La pierre noire rendue luisante par la pluie semblait presque visqueuse, la maison avait quelque chose de ces squelettes de grands reptiles disparus.

– Voilà, dit-elle, c’est toujours là que je m’arrête. Cette maison me donne le frisson. Je rentre, je ne peux pas laisser mon mari longtemps seul.

Elle fit demi-tour en trottant dans la rue rongée d’herbes hautes.

Alex chercha une barre d’acier au milieu des mauvaises herbes. Il l’inséra entre le chambranle et la porte en frappant à plusieurs reprises. Il fit levier, la porte résistait, mais le chambranle commençait à céder. Soudain, l’ensemble lâcha. Il poussa alors la porte avec le pied. Elle s’ouvrit lentement, comme l’entrée d’un tombeau.

La gamine tremblait à la vue de l’obscurité presque solide qui s’ouvrait devant eux. Pénétrer dans une maison abandonnée donne toujours le frisson.

Alex se glissa le premier à l’intérieur. L’air trop longtemps confiné ressemblait à l’haleine humide d’un tombeau antique. Il alluma la lampe de poche empruntée à Chantal et il fit quelques pas dans le vestibule. Il dirigea le faisceau lumineux vers le tapis de poussière qui s’étendait devant eux, il n’y avait aucune autre trace que celles que leurs pas avaient faites. Si ce lieu était un tombeau, ce sépulcre était depuis longtemps inviolé.

Les murs nus s’éclairaient au passage de la lumière électrique. Il n’y avait pas de meubles, pas de miroirs ou de lampes. Tout avait dû être vendu depuis longtemps.

Beaucoup de maisons avaient été vendues en pièces détachées pendant la période spéciale. Les antiquaires de toute l’Europe venaient se fournir dans cette France qui vendait l’argenterie pour survivre. Il constata que les portes en chêne étaient restées dans leurs gonds, mais que les poignées de bronze avaient été dévissées.

Alex ouvrit les volets d’une fenêtre pour obtenir un peu de lumière. Il fouilla la maison, mais il n’y avait rien d’intéressant. Tout ce qui avait pu être vendu l’avait été. Il n’y avait même pas un vieux fond de bouteille de cognac.

Il allait repartir quand la gamine courut vers lui tout excitée. Elle le saisit par la manche pour lui montrer un panneau de bois et elle souffla sur sa main. En approchant, Alex sentit en effet sur sa peau comme un souffle froid qui venait de derrière ce panneau. L’enfant frappa sur le bois et l’impact de son petit poing éveilla un écho caverneux.

Avec sa barre métallique, Alex fit levier, il y eut un déclic et le panneau pivota sur des gonds. Derrière, il y avait un vide de trente centimètres et une porte dérobée avec un cadenas.

Il le fit sauter d’un seul coup de barre. La porte s’ouvrait sur un escalier aux marches disjointes et humides.

Il sentit de l’inquiétude dans le regard de la gamine. Elle avait pris sa main et semblait très nerveuse. Son regard posé sur l’escalier semblait celui de quelqu’un qui vient de découvrir un passage conduisant aux portes de l’enfer. Alex pensait pour sa part que l’enfer était dehors, dans les villes et les forêts plutôt que sous terre.

– L’escalier doit mener à la cave, dit Alex, pour se rassurer.

En réalité, l’escalier aboutissait à un long couloir voûté, une fraîcheur de sépulcre tombait en nappe sur leurs épaules. L’humidité glaçait les murs comme les parois d’une caverne. À la lueur tournoyante de sa lampe, ils avançaient dans cette sorte de boyau avec un sentiment croissant de frayeur.

Cette obscurité lui semblait être plus qu’une simple absence de lumière. C’était quelque chose de physique, de presque tangible, qu’accompagnaient un froid pénétrant et une odeur désagréable qui évoquait irrésistiblement les malédictions des sépultures violées et les tombes béantes d’anciens pharaons.

L’étroit corridor aboutissant à une seconde porte. Alex hésita un instant avant d’entrer, mais ils étaient là pour explorer cette structure souterraine.

Il poussa la porte et pénétra dans un espace si vaste que les voûtes disparaissaient dans l’obscurité. Les murs ruisselaient d’une humidité glacée, et il vit distinctement les épaules de la petite frissonner.

La lueur de la lampe perçait à peine l’obscurité. Alex n’arrivait pas à estimer la hauteur de la salle, mais il sentait son volume dans l’écho plus profond de leurs pas qui résonnaient sur la pierre.

La même odeur moisie hantait cette vaste cave grossièrement carrelée de granit. Plus ils avançaient dans la structure souterraine et plus ils respiraient une odeur froide de cave, leurs pas sur la pierre dure semblaient réveiller des échos dans la structure souterraine.

Le sous-sol était beaucoup plus grand que ce que l’on aurait pu imaginer de l’extérieur. Il dépassait de beaucoup les limites de la maison et devait s’étendre jusque sous le jardin.

En cherchant une issue avec sa lampe de poche qui faiblissait, un ensemble de formes sombres sortirent de l’ombre. Son regard, maintenant accoutumé à l’obscurité, devint soudain fixe.

Sous cet éclairage théâtral et faible, un halo de brume semblait traîner autour de leurs visages. Il approcha la lampe de la paroi qu’il distinguait mal jusqu’au moment où il aperçut un ensemble de larges étagères qui montaient jusqu’au plafond.

Le visage de la gamine s’était soudain figé dans une curiosité intense et enfantine à la vue des alignements des cartons et de caisses.

Le pinceau lumineux balayait des noms de produits alimentaires. Tous ou presque portaient la marque Auchan et venaient du même distributeur. Il y avait des cartons de pâtes, de sauce bolognaise en bocaux, de boîte de tomates, de poivrons et d’artichauts.

Alex descendit un des cartons. Il l’ouvrit et en sortit une boîte de raviolis.

– Je crois pouvoir affirmer sans me tromper que ce Renard avait un faible pour la bouffe italienne.

Il prit la main de la petite muette et ils avancèrent dans le mince pinceau de lumière suivant les étagères sur lesquelles s’alignaient des rangées de cartons marqués… daube de bœuf à la niçoise… ratatouille provençale… lentilles au petit salé… cassoulet toulousain… rillettes de canard.

– J’ai l’impression que l’on a quitté la partie trattoria, dit Alex avec l’impression d’avancer dans le rayon alimentaire d’un supermarché. Une litanie de boîtes de conserve XXL, de bocaux de fruits au sirop, de sacs de riz et de pâtes.

– Il y a de quoi tenir un véritable siège, murmura Alex.

Toute l’abondance d’un univers disparu lui sautait brutalement au visage. Soudain, le rayon de la lampe s’arrêta sur un carton Labeyrie. Il revint sur le carton et lu BLOC DE FOIE GRAS DE CANARD DU SUD-OUEST BOÎTE 290 grammes, 20 pièces.

– Bon, apparemment le Renard ne dédaignait pas non plus la bouffe du Sud-Ouest.

Il en sortit deux boîtes de foie gras qu’il enfouit dans son sac.

Plus loin, il trouva des casiers avec des bouteilles de vin. Il y avait de quoi saouler tout un régiment.

Il prit le soin de choisir un Bordeaux et un Bourgogne. De son côté, la gamine avait trouvé de la crème de marrons Clément Faugier, Alex se souvenait de cette marque de son enfance avec, sur la boîte, le bonhomme habillé de bogues de châtaignes. Il en prit une, hésita pour une deuxième, avant de renoncer, tant son sac commençait à s’alourdir.

Au fond de la vaste salle, une porte menait à une seconde salle rectangulaire d’une cinquantaine de mètres carrés.

Le faisceau de sa lampe de poche lui permit de deviner une dizaine de lits métalliques alignés. Au pied de chaque lit, des matelas roulés comme à l’armée et emballés sous vide dans des housses en plastique.

– Soit le type avait prévu de faire chambre d’hôtes, observa-t-il, soit il attendait de la famille ou des amis.

Là également, des étagères, mais ce n’était plus des cartons de produits alimentaires achetés en gros, mais des caisses marquées au pochoir… matériel de petite chirurgie… antibiotiques… analgésiques…

Le faisceau de lumière qui faiblissait accrocha une porte. La main sur son Makarov, il la poussa du pied. Mais derrière il n’y avait qu’un bloc sanitaire carrelé de neuf avec des lavabos, trois douches et deux toilettes.

Une autre porte menait à un bloc-cuisine avec une plaque à quatre brûleurs à gaz et un four.

L’amateur de bouffe italienne qui avait aménagé cette base de survie y avait investi toute son âme, et probablement tout son temps, toute son énergie et surtout toute son épargne. Il y avait dans cette architecture militaire, un refus hautain de l’enlisement, de la déchéance et de la mort.

La philosophie survivaliste des preppers avait connu un regain de popularité après la grande pandémie de coronavirus. Beaucoup de citoyens avaient alors compris qu’il suffisait de très peu de choses pour que le monde bascule et s’effondre.

Il examina un robinet. C’était du Grohe, une marque suisse hors de prix, le type avait manifestement choisi de la qualité. Peut-être parce qu’il était convaincu que la période de survie serait longue.

Il tourna le robinet, mais rien ne coula.

Il retourna dans la salle de stockage, mais la lumière de sa lampe de poche devenait très poussive. Soudain, la gamine s’approcha de quelque chose qu’elle avait repéré sur le mur. Il la vit tendre la main pour appuyer dessus.

– Ne touche surtout à rien! cria Alex, trop tard.

Il y eut comme un bruit de disjoncteur. Aussitôt, la salle voûtée s’éclaira. Une série de lampes LED à basse consommation étaient fixées à l’endroit où les murs s’inclinaient pour se rejoindre et former une voûte. C’était une lumière chaude et plutôt agréable.

– Mince, un système de génération d’électricité…

Alex tendit l’oreille, on percevait une sorte de bourdonnement dans l’air. C’était comme si quelque chose s’était réveillé quelque part dans ce labyrinthe, une Belle au bois dormant qui venait d’émerger d’un trop long sommeil.

Il renifla, l’air sentait soudain moins le caveau et Alex comprit qu’un puissant système de ventilation s’était mis en marche évacuant l’humidité et l’air froid à l’odeur de renfermé des salles souterraines pour le remplacer par un air extérieur plus sec et plus sain.

Avec toute cette lumière, l’espace semblait encore plus vaste que ce qu’ils avaient imaginé. Ce qui frappait de prime abord, ici comme dans la première salle voûtée, c’était un singulier aspect de propreté et d’ordre – un côté méticuleux et presque maniaque.

Sur un mur, un plan technique plastifié détaillait la structure de ce qu’il fallait bien appeler une base autonome durable.

Alex s’approcha et suivit du doigt l’escalier, le couloir, la première salle voûtée avec le stock de nourriture suivie de la seconde salle qui servait de dortoir.

Sur le plan, il vit un circuit électrique et des batteries. Le tout était branché sur des panneaux solaires installés, d’après le plan, sur le toit. Alex ne se souvenait pas d’en avoir vu.

Le Renard avait probablement eu l’intelligence de les installer de manière à les rendre invisibles depuis le sol.

D’après le plan, le système de panneaux solaires était doublé d’un groupe électrogène alimenté par une citerne de GPL enterrée dans le jardin derrière la maison et qui alimentait également le bloc-cuisine.

C’était absolument stupéfiant d’ingéniosité.

Il vit que deux pompes électriques figuraient sur le plan. Intrigué, il retourna dans le bloc sanitaire et ouvrit les robinets. Il y eut une longue vibration dans la tuyauterie, mais au bout de trente secondes, de l’eau brune se mit à couler. En faisant pivoter le mitigeur, il obtenait également de l’eau chaude. Quand l’eau se fit plus claire, il la goûta : elle n’avait aucun goût désagréable.

Dans la zone de stockage, les cartons alignés sur l’ensemble d’étagères métalliques étaient tous soigneusement étiquetés : outils, matériel technique, piles, batteries de rechange.

Dans un carton, il trouva toute une série d’ouvrages de survivalistes, dont ceux du Suisse Piero San Giorgio et de Vol West

Il y avait aussi des cartons marqués vêtements. À l’intérieur, des vêtements de différentes tailles stockés dans des housses sous vide.

Il ouvrit une des housses avec des vêtements d’hiver. Ils étaient usagés, mais plutôt en bon état. Le genre de trucs que les riches revendaient aux boutiques de fripes pendant la période spéciale. Pendant que la gamine frigorifiée se choisissait un pull et un anorak doublé de laine polaire, il en profita pour échanger sa vieille lampe de poche pour une Maglite toute neuve.

– Le sac commence à peser, on reviendra, dit-il, mais avant je voudrais voir où mène l’autre porte.

Il avait envie de poursuivre son exploration des lieux. Un couloir s’éloignait de l’ensemble. Une odeur compacte de mousses moisies et de rouille sautait au visage quand on s’aventurait dans ce couloir. Des ombres douteuses se formaient comme un présage funeste sur la pierre des murs.

Sous ces voûtes froides, il lui semblait que son pas sur les dalles résonnait durement et qu’il allait réveiller le monstre qui dormait dans ce château endormi. Il avait un mauvais pressentiment, ou peut-être était-ce juste la tension.

– Revenons demain, rien ne presse. Je commence à avoir froid.

Alex se sentait fatigué. Depuis son arrivée dans ce village, ses rêves se faisaient de plus en plus menaçants. Ils lui laissaient l’impression qu’ils cherchaient à l’alerter d’un danger qui approchait.

Même lorsqu’il rêvait au monde d’avant, il avait le sentiment que quelque chose clochait, comme si le monde normal s’était transformé en un endroit maléfique où derrière les murs et les portes closes des esprits malfaisants ourdissaient de noirs desseins.

Il s’était même relevé pour bloquer la porte de la chambre avec une lourde commode campagnarde.

Lui qui avait toujours cru que les rêves n’avaient qu’une simple fonction éliminatrice commençait à voir en eux, une force mystérieuse qui formulait à sa conscience, un avertissement.

21

La section de Saïd avait investi un hameau voisin qu’ils soupçonnaient d’avoir abrité les survivants du crash aérien. Chacun pensait à la récompense promise par le Borgne. Alors, les gars de l’Amniyat avaient ramassé une dizaine de jeunes types et autant de femmes dans les misérables masures du village. Certaines femmes s’étaient cachées dans les caves de ces maisons tassées les unes contre les autres, mais Walid savait comment les faire sortir.

– Je sais débusquer les rats cachés dans leur trou, disait-il en jetant une grenade de gaz lacrymogène dans les caves des fermes.

Et s’il n’y avait plus de lacrymogène, il restait les chiens : des nigger hounds qui constituaient des armes redoutables quand ils les lançaient sur les proies terrifiées. Walid aimait raconter que cette race féroce descendait des chiens utilisés dans le sud des États Unis contre les Noirs fugitifs.

Ce soir-là, la katiba avait regroupé les otages devant un hangar agricole. Les chiens affamés aboyaient dans la nuit. Puis l’émir leur avait ordonné de détacher les bêtes pour les lâcher sur les otages.

Il se souvenait d’un adolescent. L’énorme chien avait bondi sur lui, l’avait fait tomber à terre. La bête cherchait son cou pour planter ses crocs dans sa gorge pendant que le gosse se protégeait le visage avec les mains.

Quand l’émir avait fait rappeler les chiens, ils avaient dû s’y mettre à deux pour faire lâcher prise à la bête excitée par l’odeur de sang et de la peur. Ce trou du cul de Walid s’amusait à leur filer de la meth pour les rendre plus agressifs.

Saïd détestait les chiens. Il les avait toujours détestés. Les flics en utilisaient régulièrement. Il suffisait d’un seul malinois pour tenir en respect tout un groupe d’individus menaçants.

Certains jeunes de la cité avaient pris le goût des pitbulls et allaient jusqu’à organiser des combats dans les caves. Mais Saïd évitait les clébards. Tout ce que qu’il voyait dans un clebs, c’était une chose sale et puante qui engloutissait des kilos de barbaque pour les transformer en autant de kilos de merde que la bête laissait un peu partout derrière elle.

Les chiens étaient peut-être utiles pour traquer les gouères, mais le Livre affirmait que les klebs étaient impurs. L’amour des kouffar pour ces bêtes était d’ailleurs une des preuves les plus saisissantes de leur profonde mécréance.

L’émir avait fait allonger les kouffar dans la cour, puis les hommes les avaient roués de coups avant de leur ligoter les poignets avec des lanières plastique qui s’incrustaient dans la chair et de les emmener un par un dans la ferme en commençant par les femmes.

Saïd se souvenait du long couloir, de la porte qui ouvrait sur une vaste pièce à l’atmosphère enfumée qui avait dû être une salle à manger avant la guerre civile.

Il se souvenait de l’excitation des gars. Depuis le début des opérations, ils n’avaient pas l’occasion de s’amuser tous les jours.

Un sous-officier au crâne rasé s’était dirigé vers un des prisonniers agenouillés. L’homme était grand et maigre. Il avait posé sur le gosse ses yeux de loup gris avant de le frapper violemment avec la crosse de son arme.

L’adolescent s’était mis à cracher du sang en pleurant. L’homme frappait les prisonniers comme un dingue quand il leur faisait la misère, la hagra comme il disait. La crosse de son fusil mitrailleur qui s’enfonçait dans son dos arrachait au prisonnier des hurlements de bête sauvage.

Avant-guerre, le sergent Yacine avait été un loup des « quartiers », mais la guerre lui avait permis de devenir un tortionnaire zélé que tout le monde surnommait « l’Égorgeur ». Le sous-officier était très fier de ce surnom, comme il l’était de ses muscles sculptés par les exercices sportifs dès cinq heures du matin, qu’il pleuve ou qu’il gèle. Elle était bien loin l’époque où il organisait des combats de pitbulls dans les caves des HLM des Minguettes.

– Comment tu t’appelles, Fils de pute ?

– Louis, Louis Lefebvre, bafouilla le jeune.

– Wesh… J’entends pas.

– Louis Lefebvre

– Parle plus fort, chacal.

Le kâfir avait crié le plus fort qu’il pouvait, mais le sergent l’avait giflé à chaque fois pour l’interroger à nouveau.

– Pourquoi tu crois qu’on est là, Khty Fi Haluf ? Fils de porc.

Le gosse n’avait rien répondu. Conscient que tout ce qu’il dirait ne ferait qu’empirer les choses. Quelle que soit sa réponse, l’autre allait le tabasser jusqu’à ce qu’il en ait assez. Ensuite, un autre prendrait sa place.

– Lève-toi, espèce d’enculé de ta race, ça va être ta fête. Je vais t’envoyer chier tes boyaux au fond du trou.

Le Kâfir s’était mis debout avec difficulté, veillant à toujours garder les yeux baissés.

– On est là pour racler la merde des petits pédés dans ton genre, dit-il en se tournant vers ses deux acolytes pour les prendre à témoin, je vais t’apprendre à danser.

Une nouvelle volée de coups s’était abattue sur lui.

– Continue à jouer au con et je t’amène à Rocco.

Saïd voyait très distinctement la pulsion de meurtre dans les yeux de Yacine. Les jeunes de la katiba se mirent à rire si fort que le gamin terrifié demanda :

– C’est qui Rocco ?

– Notre mascotte, si tu préfères. Notre âne, on l’a acheté à des Syriens, il a déjà bien servi depuis le début de la guerre. Rocco, il est malin comme un singe, et pédé comme un phoque. Il adore enculer les hommes.

Les yeux de Yacine brillaient d’une fièvre presque sexuelle. Le gamin se mit à transpirer comme un porc sentant l’odeur de l’abattoir. Les coups avaient redoublé jusqu’à ce qu’il s’effondre et ne bouge plus, le visage plus enflé qu’une pastèque.

Mais Yacine ne trouvait aucun plaisir à cogner un corps inanimé. Alors il déboutonna sa veste militaire, ouvrit sa braguette et urina abondamment sur le corps inanimé qui dessinait tout juste le contour d’un ballot de vieux vêtements dans une flaque de pisse.

Tandis qu’il se soulageait d’un long flot d’urine fumante et mousseuse sur le gouère, Saïd resta incapable de détourner le regard ou d’émettre un son. Lui qui avait cru que l’Amniyat était une sorte de chevalerie islamique tombait de haut.

Quand il eut terminé, le sous-officier referma sa braguette et se dirigea vers lui, trempé de sueur.

Il s’approcha jusqu’à ce que son visage soit à quelques centimètres à peine de celui de Saïd. Yacine le fixa avec un regard dur plein de défi.

– Wechbih ? Qu’est-ce que t’as, le bleu bite ? T’as un problème ? T’es pas jouasse ?

Saïd crut que le sous-officier allait le frapper. Il avait posé sa main sur la crosse de son revolver. Il avait beau être nouveau dans la Sécurité, il ne se laisserait pas faire comme un kâfir soumis. Mais aucun coup ne vint. Juste son sourire visqueux et le fouet de son regard débordant de mépris.

L’Égorgeur se borna à lui tapoter la joue avec un rictus canin.

– T’inquiète pas, ma grande. Yacine ne se salit pas les mains avec les lâches.

Ses complices émirent un ricanement de hyènes. Les autres se levèrent, soulagés de voir que le spectacle était terminé. Un des hommes tendit à Yacine un mouchoir avec lequel il s’essuya le visage et la sueur de son cou. Alors le gars de Vénissieux s’agenouilla près du gosse pour lui caresser les cheveux en murmurant à son oreille.

– T’as de la veine, ma petite pute, je vais d’abord m’occuper des autres pour attendrir la viande.

Les autres avaient éclaté de rire. Yacine avait un côté cabotin, il avait alors passé le pouce en travers de sa pomme d’Adam avec ce sourire sinistre qui glaçait jusqu’à ses propres frères d’armes. Puis il caressa la matraque télescopique terminée par une bille d’acier qu’il porta à la ceinture comme on caresse un sexe en érection.

– Te réjouis pas trop vite, c’était qu’une mise en bouche. Après, je vais m’occuper de toi et ça va être ta fête, tu peux me croire. Tu vas regretter le jour où ta sale pute de mère t’a donné la vie…

Yacine avait tenu parole. Ce gosse n’était pas dangereux et il n’était même pas juif, mais cela n’avait aucune importance pour lui.

Le sergent jouissait d’une faculté de concentration limitée dans l’espace et dans le temps, mais il aimait disposer de chair fraîche à portée de main pour exercer ses talents.

Juif, franc-maçon, Nasara, athée, Dhimmî ou converti, tout cela, c’était la même chose pour Yacine. Ce qui l’intéressait, c’était la terreur dans les yeux de sa victime quand elle comprenait que les portes de l’Enfer venaient de se refermer et qu’il n’y avait plus pour elle aucune issue possible.

Les gars de la katiba avaient perdu des frères d’armes dans les combats, tous avaient la rage au ventre. Une rage aveugle. Les viols ne s’étaient interrompus qu’avec Salat Al Fajr, la prière du matin : quand l’obscurité s’était retirée, annonçant un jour nouveau.

Les bourreaux avaient fait leurs ablutions. Ils avaient lavé le sang, la pisse et la merde avant d’aller prier Dieu.

Après la prière, Saïd avait pu constater le résultat abject des travaux pratiques de Yacine. La salle lugubre et humide avait la couleur et l’odeur d’un charnier : des corps étaient pendus par les pieds à des crocs de boucher. Certains bougeaient encore, l’œil ouvert comme des cochons à l’abattoir. C’était plus que quiconque puisse supporter.

– Yacine est un criminel plus vicieux qu’un chien galeux, avait lâché un des hommes de la Katiba en crachant par terre.

Yacine était peut-être une ordure de la pire espèce, mais Saïd avait compris que les ordures de la pire espèce étaient parfaitement adaptées à l’horreur de la guerre civile.

22

Son unité avait reçu l’ordre de battre la région pour retrouver les survivants du crash. Le Borgne qui semblait en faire une affaire personnelle était venu en personne les encourager, triplant la récompense pour celui qui permettrait l’arrestation d’un des passagers de l’appareil.

Le Borgne était resté un long moment sur le lieu du crash. Il semblait extrêmement soucieux, comme si retrouver les survivants était devenu une affaire de la plus haute importance.

Alors, ils avaient à nouveau fouillé la zone des décombres pour chercher des vêtements leur appartenant afin que les maîtres-chiens les fassent sentir à leurs bergers allemands.

Pour se distraire entre le pillage de deux villages, il leur arrivait parfois d’organiser une chasse à l’homme. Yacine sortait deux ou trois prisonniers attachés à une longe puis ils les libéraient en leur laissant un peu d’avance avant de les prendre en chasse avec les chiens. Des bergers allemands qu’il traitait avec beaucoup d’humanité. Ce qui faisait dire à l’imam de la katiba que : «   Yacine protège ses bêtes comme si elles étaient des hommes, et poursuit les hommes comme s’ils étaient des bêtes ».

Le pouvoir de faire souffrir était le seul qui comptait, le pouvoir de détruire, de mutiler, de tuer. Le soldat dont la main tremblait au moment de donner la mort prenait le risque d’être frappé par un ennemi plus déterminé que lui. Saïd savait que dans ce monde, on ne pouvait être sauvé par rien ni par personne.

Seules les femmes avaient une chance de s’en sortir. Pas par respect, car pour l’émir, une Nasara était une prise de guerre, un bout de viande à la disposition des prédateurs. Une Nasara pouvait être violée conformément à la volonté de Dieu. Seulement, les prisonnières pouvaient servir de présents à un officier supérieur du Califat ou être revendues à bon prix.

Les plus recherchées étaient les blondes aux yeux bleus qui étaient réservées aux émirs, les autres passaient entre les mains des hommes de troupe avant d’être revendues après quelques mois si elles n’étaient pas trop abîmées. La katiba pouvait en tirer un bon prix en les revendant à un ou plusieurs hommes qui devaient payer chacun une petite dot individuelle.

Il n’était pas rare que les plus jolies soient vendues en copropriété à une vingtaine de soldats. Normalement, chaque combattant avait droit à sa journée. Ce système que leur commandant appelait multipropriété permettait d’obtenir un meilleur prix des plus belles femmes.

Les jours de menstruation pendant lesquels la femme était haram étaient décomptés à part, mais cette organisation n’empêchait ni la jalousie ni les rixes entre les « maris » dont certains devenaient à moitié fous quand le tour des autres venait. Le plus souvent, après quelques semaines de ce régime, les survivantes devenaient de véritables zombies qui se laissaient mourir de chagrin.

L’argent provenant du butin et de la vente des prisonniers de guerre était partagé en différentes parts selon le grade des frères.

Quelle que soit sa part de butin, toute cette boucherie restait un spectacle particulièrement pénible pour Saïd. Lui qui était croyant se sentait presque honteux de se trouver là. Il ne pouvait rien reprocher à ses frères d’armes, il était bien placé pour savoir ce qu’ils avaient enduré, mais ce n’était pas comme cela que le Prophète attendait que l’on combatte les Infidèles. Il ne comprenait pas que ceux qui combattaient au nom de Dieu puissent en ignorer ses préceptes les plus sacrés.

Depuis sa mobilisation, il avait découvert que la douleur physique pouvait atteindre un paroxysme atroce. Au-delà d’un certain seuil, la sensation devenait si insupportable que les victimes perdaient connaissance. Il fallait alors qu’un médecin leur fasse une piqûre pour qu’ils reprennent leur esprit. Le Borgne disait avec sagesse qu’il ne servait à rien de torturer un homme inconscient.

23

Le soir du jour où ils pénétrèrent dans la tanière du Renard fut l’occasion d’un grand festin pour Chantal, Alex et la gamine. Chantal avait même fait descendre son mari pour l’occasion. C’était un homme corpulent et pataud aux yeux pâles. Ses joues n’étaient pas rasées depuis au moins trois jours et Chantal entreprit de le raser avec soin, comme pour un jour de fête.

Puis elle l’installa au bout de la table comme elle l’aurait fait pour un enfant en bas âge ou pour un pater familias. De temps en temps, elle lui donnait une bouchée de nourriture ou une gorgée de vin.

Sur la table, Chantal avait servi le foie gras pendant qu’Alex en joie débouchait coup sur coup la bouteille de Saint-Émilion et celle de Côte de Beaune. Puis, elle avait mis à réchauffer la daube à la niçoise dans un plat de terre cuite.

– Reflets de France, c’est une bonne marque, dit-elle, je ne savais pas que le Renard avait aussi bon goût.

Il y avait même ouvert sur la table la boîte de crème de marrons et une bouteille d’Armagnac XO qu’Alex avait dénichée dans la cave de la base autonome.

L’enfant surexcitée mangeait avec un tel appétit que Chantal fut obligée de la réfréner un peu.

– Avale pas si vite, petite, tu vas t’étouffer.

Alex remplit les verres. Même la muette eut droit à son demi-verre de Bordeaux. Ils trinquèrent.

– À la santé de ce pauvre Renard, dit Alex, on lui doit bien ça.

– Au Renard, dit Chantal sur un ton joyeux.

La petite éclata de rire. Et ils se mirent à boire.

– Je crois que le vin n’a jamais eu aussi bon goût, dit Chantal, je me demande si on fait encore du vin en France.

Alex connaissait la réponse, mais il préféra se taire pour ne pas casser l’ambiance. Chantal s’était resservi du vin. Petit à petit, son visage s’animait et ses yeux s’étaient mis à papilloter. La vieille dame sévère devenait plus enjouée.

– Vous n’êtes pas très bavard, observa Chantal en reprenant une gorgée de son verre de vin, entre vous et la petite, vous faites la paire.

Alex se contenta de sourire en haussant les épaules.

– Remarquez, je préfère ça. Les bavards sont souvent des gens qui n’ont pas grand-chose d’intéressant à dire. Et puis, quand j’ai bu, je crois que je parle pour trois.

Quand elle ne donnait pas la becquée à son mari, Chantal buvait sec. Alex se fit un peu plus loquace. Les rires fusaient, les verres se remplissaient si vite qu’Alex dut déboucher le Bourgogne. Tous semblaient apprécier ce repas de fête. Pour un peu, pensa Alex, on se serait cru à une réunion de famille pour Noël ou pour Pâques.

Quand il eut fini, Alex se sentit plus plein d’une grosse punaise de lit gorgée de sang humain. Il avait très longtemps qu’il n’avait pas fait un tel festin et pour la petite ça devait être encore plus ancien.

– Est-ce que vous me permettriez de fumer ? demanda Alex.

Ils avaient terminé la deuxième bouteille de vin. Chantal répondit sur le ton enjoué de celle qui ne veut pas gâcher cette bonne ambiance.

– Exceptionnellement, pour fêter ce moment. Et ne jetez pas vos cendres par terre, il y a un cendrier juste derrière vous.

Le lendemain, il se réveilla un peu dans le coaltar. La petite dormait encore à poings fermés. Elle était vraiment fatiguée.

Quand la gamine fut réveillée, ils retournèrent dans la base autonome durable pour faire un inventaire plus précis des stocks. L’endroit qui leur avait paru si étrange quand ils l’avaient découvert leur sembla plus accueillant. La lumière électrique donnait une impression plus chaleureuse et pendant la nuit, le système d’aération avait évacué l’humidité sur les murs.

Alex entreprit de dresser un inventaire des stocks de nourriture et de matériel. Une douzaine de personnes pouvaient y vivre sans problème pendant plusieurs mois.

Outre un impressionnant stock de médicaments et de matériel de petite chirurgie, il trouva derrière la porte qu’il n’avait pas ouverte lors de sa première visite, un couloir conduisant à deux pièces qu’ils n’avaient pas visitées lors de leur première exploration.

La première pièce était une sorte de bloc opératoire. Le matériel était ancien. Il avait probablement été acheté d’occasion à une clinique des pays de l’Est. Mais à première vue, il contenait tout ce que ce genre de pièce devait contenir.

Le regard d’Alex s’attarda sur les lampes chirurgicales multifocales articulées, sur la table opératoire avec le bras anesthésiste relié à des bouteilles de gaz. Un chariot concentrait un certain nombre d’appareillages électroniques comme un moniteur et ce qui lui sembla être un respirateur. L’ironie du destin est que le pauvre Renard était mort de façon si brutale, si terrifiante que même avec le meilleur des chirurgiens, ce bloc opératoire ne lui aurait servi à rien.

Alex regagna le couloir. Les ambiances et les odeurs d’hôpitaux l’avaient toujours mis mal à l’aise et la muette n’aimait pas non plus ce lieu qui sentait la mort.

Une odeur familière de graisse lui parvint quand il ouvrit la porte de la seconde salle.

– Celle-ci est plus à ma mesure, dit-il.

La graisse protégeait toutes sortes d’armes. Bref la salle était ce qu’il fallait bien appeler une armurerie contenant un véritable arsenal avec armes de poing, fusils de chasse, mais également fusils d’assaut. Il se pencha et sortit d’un carton des gilets pare-balles en kevlar.

Un sifflement admiratif lui échappa :

– J’aurais bien aimé le rencontrer ce rouquemoute.

La gamine semblait fascinée par tout ce matériel. Elle devait imaginer qu’avec un Glock en mains, elle ne serait plus jamais la proie d’une des bandes de hyènes qui écumaient la région.

Elle fit un signe à Alex pour lui demander de lui montrer comme s’en servir. Au début, il fit non de la tête, mais elle piqua une telle colère qu’il dut céder. C’était la première fois qu’il la voyait entrer dans une crise nerveuse aussi violente. Il comprenait que la gamine avait terriblement souffert dans la maison des bois et que ces armes symbolisaient pour elle une sorte de charme magique qui éloignerait à tout jamais les méchants.

Alex examina les armes avec une expression satisfaite. Il prit des jumelles : des Monarch 42 mm de Nikon qui grossissaient dix fois et dont il avait pu apprécier la portée et la luminosité au début de la guerre civile. Mais il y avait surtout toute une série d’armes en parfait état : essentiellement des fusils d’assaut dernier cri et des armes de poings avec des caisses entières de munitions.

Tout était en excellent état. Leur propriétaire y avait apparemment veillé, démontant régulièrement les armes pour les graisser, tirant deux ou trois cartouches de temps en temps. Les modèles étaient les mêmes que ceux qui équipaient les commandos de l’armée. Un excellent matériel impossible à trouver dans le commerce à l’époque où le Renard avait construit sa base.

Il prit un fusil automatique et commença à expliquer calmement :

– Ces choses, ça s’appelle des armes, et c’est fait pour tirer des balles. Des balles d’un calibre tel qu’une seule d’entre elles suffit à tuer un homme. Tu en déjà vues ? N’est-ce pas ?

La gamine hocha la tête d’un air amusé.

– Ça, c’est un fusil d’assaut, un HK de fabrication allemande. Un classique. Il n’existe pas de meilleur matériel au monde. Il enterre les Kalachnikovs et autres M16. Moins de quatre kilos, crosse pliante et chargeur transparent de trente balles. Idéal pour visualiser rapidement les munitions restantes.

Il posa son doigt sur la lunette.

– Cette version est équipée d’un double viseur optique, expliqua Alex, celle au-dessus est une visée réflexe qui n’offre aucun grossissement, mais qui permet l’acquisition rapide des cibles par alignement du point rouge.

Il déplaça son doigt vers la lunette inférieure.

– Celle-ci grossit sept fois pour le tir à longue distance et elle est équipée d’un dispositif de visée infrarouge.

Il désigna une arme identique à l’exception d’un gros tube fixé sous le canon.

– Même topo, sauf que celui-ci est équipé d’un lance-grenades de type M203.

Alex fouilla dans une caisse et en sortit une boîte de grenades.

– Ça, c’est en cas de gros pépin. Du 40 mm à basse vélocité, le type de munitions destinées à être tirées depuis le lance-grenades léger.

Le regard intelligent de la gamine parcourait les armes que manipulait Alex dans un effort réel pour comprendre leur fonctionnement. Elle semblait fascinée par la beauté noire de ces luisantes machines de destruction.

Alex fit tomber dans sa main trois cylindres, longs et acérés.

– Des balles blindées avec revêtement acier spécial commando, elles contiennent davantage de poudre que des munitions normales

La petite prit les cylindres métalliques légèrement graisseux au toucher. Elle les mit sous son nez et trouva qu’ils sentaient la mort.

Alex bascula l’arme sur le flanc.

– Ici, tu as deux positions : normal et automatique. En automatique, tu peux vider un chargeur en quelques secondes. Il fit mine de balayer l’espace d’une rafale avant de reposer l’arme.

– Passons aux armes de poing. Le monstre que tu vois là est, à ma connaissance, le plus gros revolver existant : le 44 Magnum renvoie le 357 Magnum à la préhistoire. C’est le flingue de Dirty Harry, mais ça ne doit rien te dire. Tu es trop jeune pour avoir connu Clint Eastwood. Beaucoup le considèrent trop puissant pour une arme de poing.

La gamine saisit le pistolet des deux mains. Le canon était presque aussi long que son avant-bras.

– Hé, doucement, ce n’est pas un jouet, ne touche pas au cran de sécurité, ce truc est capable de tirer seize coups.

La petite visa un point imaginaire, malgré le poids de l’arme, elle la manipulait sans trop de difficulté.

– Avec ça, tu stoppes un éléphant qui charge. Seul problème, ça pèse une tonne et ça s’enraye tout le temps.

Il sortit les autres pistolets et les aligna sur la table.

– Les armes que tu vois là sont plus maniables. Le Beretta 9 mm équipe la plupart des polices aux États-Unis.

L’enfant reposa le Magnum pour prendre le Beretta, elle éjecta le chargeur. Les proportions de la crosse semblaient véritablement épouser sa main, beaucoup mieux que l’obèse Magnum.

– Il a de la gueule. On peut dire ce qu’on veut des Ritals, mais, question esthétique, ils n’ont de leçons à recevoir de personne.

La gamine s’était accroupie devant le coffre posé à terre pour contempler attentivement les armes. Elle souriait, il la trouvait très belle. En présence des armes, son regard semblait soudain s’animer.

– Le Beretta est précis, léger, rapide. Il a supplanté le mythique 38 Smith et Wesson. Une référence, sauf que là où le 38 enquillait six coups, le Beretta en aligne seize.

L’enfant reposa le Beretta ; elle saisit un autre pistolet et lança un regard interrogatif tant elle semblait surprise par sa légèreté.

– J’ai gardé le meilleur pour la fin, dit Alex avec un air mystérieux.

Il embrassa la crosse du dernier pistolet. L’arme ressemblait à celle que la gamine avait en mains.

– Le Glock a un nom à la con et ne possède peut-être pas le charme italien, mais il possède l’efficacité germanique, un vrai compagnon d’armes.

Il fit un large geste pour montrer la légèreté de l’arme.

– La meilleure arme de poing actuelle. Un bijou de légèreté made in Austria. 70 % de polymères avec viseur phosphorescent pour le tir nocturne, la détente fait office de sécurité absolue.

Il remplit le chargeur, tira sur la glissière pour amener une cartouche dans la chambre et vérifia la sécurité.

– Le chargeur contient seize balles. Seuls les esthètes et ceux qui ne s’en sont jamais servi le critiquent. Le jouet n’est peut-être pas sexy, mais c’est le top. Le Glock 17 tire du 9 mm parabellum.

Il lui tendit une poignée de balles. Lourdes, trapues, menaçantes. La muette l’interrogea du regard.

– OK, prends le Glock. Mais fais gaffe, la détente est très sensible.

Il saisit un des pistolets et le lui tendit fermement, crosse en avant. La gamine leva des yeux incrédules vers Alex puis s’en saisit sans trembler, pas le moins du monde impressionnée. Elle vérifia le cran de sûreté comme il lui avait montré et elle éjecta le chargeur d’un geste sûr, puis le replaça. Enfin, elle arma la culasse. Une balle était engagée dans le canon. Elle revérifia le cran de sûreté, et le posa à terre à ses côtés.

Alex fourra dans un sac à dos le fusil d’assaut HK et un pistolet Glock. Le HK était une arme polyvalente. Un excellent compromis entre le fusil automatique et le pistolet mitrailleur. Plus long, moins compact que l’ancien Famas, ce fusil allemand possédait un avantage certain pour la précision des tirs à plus longue distance, tout en montrant en combats urbains rapprochés une redoutable efficacité qu’Alex avait pu tester lors de la bataille de Paris contre les milices islamistes.

Il prit également des munitions, ajoutant au dernier moment deux boîtes supplémentaires dans les larges poches de sa veste de chasse. Le 5,56 mm était le calibre standard de l’OTAN. Ce petit diamètre combiné à une vitesse initiale élevée donnait un important pouvoir de pénétration et d’arrêt. De plus, grâce à cette petite taille, cette munition possédait un chargeur avec une capacité plus importante que les gros calibres.

– Maintenant, on va aller s’entraîner dans un coin tranquille, dit-il en se choisissant une casquette US Army toute neuve, je vais t’apprendre tout ce que tu as besoin de savoir, mais je n’aurais pas le temps de t’apprendre tout ce que je sais.

La gamine comprit que c’était le début de l’entraînement. Elle avait vu des émissions sur l’armée, à la télé. En général, un psychopathe en uniforme qui insultait les plus jeunes, surtout au début de l’entraînement, quand la recrue ne savait pas faire grand-chose. Ensuite, l’officier s’adoucissait un peu. Parfois, il avait un geste amical envers le soldat quand celui-ci réussissait enfin à la fin du film.

Dans la forêt de frênes toute proche, Alex avait repéré une grande clairière dans une dépression herbeuse qui convenait à ce genre d’entraînement. L’enfant humait l’air tel un jeune animal sauvage enivré par les odeurs montant de la végétation.

Le talus herbeux de l’autre côté de la clairière en faisait un endroit idéal pour pratiquer le tir. Enfin, le bruit des tirs n’attirerait aucun maraudeur dans ce lieu éloigné des routes et des hameaux.

Alex disposa au pied d’un talus quelques bouteilles vides et un vieux bidon rouillé d’huile de moteur Shell.

– Ça nous servira de cibles.

Alex voulut lui expliquer comment armer un fusil, mais la gamine savait déjà manœuvrer la culasse.

Alex se coucha dans l’herbe ; il enleva la sécurité puis, après un long moment, il appuya sur la détente. La détonation était étouffée. Les armes équipant les commandos militaires étaient modifiées pour faire le moins de bruit possible. Il regarda la bouteille dans la lunette. Il ne l’avait pas touchée. Heureusement, son second tir, plus précis, pulvérisa la cible.

Quand il lui tendit le fusil, la petite muette le regarda d’abord avec méfiance, puis elle fixa l’arme qu’il tenait dans sa main droite. Quand elle la prit, il y avait quelque chose comme de la fascination dans son regard. La gamine plissa les paupières sans vraiment fermer les yeux, elle leva la tête pour contempler l’étendue sombre de la clairière, puis son regard se porta sur les bouteilles.

Soudain, elle épaula et tira d’un mouvement rapide avant d’enchaîner aussitôt deux autres tirs d’affilés sans même prendre le temps de respirer entre chaque détonation. Les trois dernières bouteilles venaient de voler en poussière.

– Merde alors, comment t’as fait ça ? demanda-t-il, l’air ahuri.

Il se sentit un peu merdeux. La gosse souriait médusée, comme si elle venait de se découvrir un merveilleux pouvoir. Un pouvoir magique capable d’annihiler les êtres maléfiques qui grouillaient à la surface de la planète.

Une sensation vertigineuse avait brusquement saisi Alex. Comment quelqu’un qui n’avait jamais tiré pouvait-il être capable de cela ? À moins d’avoir déjà suivi un entraînement poussé et d’être particulièrement doué. Mais il ne savait rien d’elle. Son père faisait peut-être partie de ces survivalistes un peu fêlés qui s’étaient multipliés avant l’effondrement. Soudain, il pensa aux deux rodeurs qu’elle avait tenus en échec dans la chambre et au crâne éclaté de celui retrouvé au pied de l’escalier.

La muette souriait toujours, ses yeux s’étaient allumés d’une lueur étrange qu’il ne lui avait jamais vu. Peut-être n’était-elle pas aussi inoffensive qu’il le voulait bien le croire.

Il jeta un coup d’œil circulaire autour de lui, comme s’il espérait saisir un détail trahissant le fait qu’il rêvait ou découvrir la cause de son malaise dans le bruissement des feuilles. Il n’y avait que le silence de la gamine, le vent dans les roseaux et ce sentiment de vertige.

– Peut-être, est-ce juste ton jour de chance, finit-il par lâcher.

Amusée par ce nouveau jeu, la muette semblait ignorer son embarras, elle prit le Glock qu’Alex venait de sortir et enclencha un chargeur comme elle l’avait vu faire dans la base.

Avant que Alex n’ait eu le temps de réagir, elle vida le chargeur sur le bidon rouillé avec à chaque tir, un bruit sourd qui confirma à Alex que pas une seule balle n’avait raté sa cible.

Il releva sa casquette en arrière, fixa un long moment le talus avant de lancer un regard réprobateur à la gamine qui le dévisagea d’un air parfaitement innocent. De la fumée montait du canon.

– Rends-moi ça maintenant!

Elle fit la moue et lui tendit le pistolet comme à regret, avec l’air d’une vilaine petite fille qui vous donne la clé de sa chambre.

L’expression sur les traits de la jeune fille avait changé. Elle paraissait anormalement nerveuse comme si elle s’était laissée aller en s’amusant ainsi, par bravade, regrettant aussitôt d’avoir révélé un aspect de sa personnalité qu’elle aurait préféré garder pour elle.

Pendant le chemin du retour, Alex, perdu dans ses pensées, ne lui adressa pas une seule fois la parole. Il avait juste veillé à garder avec lui les armes.

24

Deux jours s’écoulèrent ainsi. Les bons repas de Chantal n’avaient pas tardé à remplumer la petite qui devenait ainsi plus femme.

De son côté, Alex restait très inquiet. Ses mauvais rêves étaient devenus plus fréquents. Il avait affreusement peur de l’homme sans visage qui hantait ses rêves. Il ne l’avait jamais vu, mais il devinait sa présence autour de lui. C’était une ombre bizarre dans le jardin de Chantal à l’heure de midi, une corneille immobile qui observait la maison, c’était le grondement de ces orages qui annonçaient la fin de l’été. Parfois, il n’y avait aucun bruit, seulement la caresse du vent de nuit qui froissait les plants de maïs du jardin ou juste une poche d’air froid à l’ombre d’une maison abandonnée du village.

La pluie s’était éloignée vers l’Est et un soleil lavé resplendissait sur le village. Alex ne voulait pas rester plus longtemps ici. Il voulait retrouver la trace de Fatou, mais surtout il n’arrivait pas à se défaire de ses mauvais rêves. Il y avait toujours cette chose qui le poursuivait, mais parfois une voix bienveillante lui faisait comprendre que si cette chose lui en voulait c’est parce qu’il était promis à un grand destin.

Le plus souvent, il se réveillait en nage ou moment où il allait découvrir qui était cette entité qui le poursuivait de sa vindicte. Il pensait au Califat, mais le califat était la moitié du pays.

Non, cette entité n’était pas le Califat, c’était autre chose venue de beaucoup plus loin, une chose beaucoup plus ancienne. Quelque chose qui utilisait le Califat comme un voyageur utilise un navire pour aborder de nouveaux continents.

Il demanda à la gamine si elle voulait partir, mais elle avait fait non en fronçant les sourcils.

Elle s’était liée d’amitié avec la vieille dame. Ces deux-là s’observaient souvent, à l’instar de ces vieux couples qui savent communiquer sans se dire un mot.

Chantal voyait dans l’adolescente, la petite-fille qu’elle n’avait jamais eue. Et même si celle-ci ne parlait toujours pas, Chantal était plutôt du genre bavarde et elle parlait pour deux.

Le jour où elle était entrée dans sa maison, l’enfant était aussi entrée dans sa vie, à l’instant même où Chantal entrait dans la vie de la muette.

La petite s’était mise à bouder depuis qu’il avait commencé par préparer son sac avec armes, nourriture et munitions. Chantal aussi se mit à devenir morose.

Il l’avait trouvé assise à la table de la cuisine, les yeux humides. Elle se leva pour boire un verre d’eau, et surtout pour cacher son chagrin.

Alex savait qu’elle se moquait qu’il reste ou qu’il parte. Ce qu’elle ne voulait pas, c’est que la gamine s’en aille.

– Il y a des groupes de résistants au nord-est, à environ quinze kilomètres, dit-elle, vous devriez essayer de les rejoindre.

Elle ajouta avec tristesse :

– Vous lui avez dit que vous partiez ?

– Pas besoin de dire ces choses-là. Elle l’a deviné.

Chantal acquiesça.

– Oui, elle l’a deviné. Eh bien, en ce cas, et dans la mesure où mon opinion peut avoir une valeur quelconque, je crois que ce serait mieux pour une fille de son âge de ne pas errer sur les routes en ce moment. Ici, elle est en sécurité, en tout cas plus qu’ailleurs. Surtout qu’en cas de problème, on peut toujours se réfugier dans la tanière du Renard.

– Vous voudriez quand même pas qu’elle reste avec vous ? demanda Alex.

Chantal le regarda au fond des yeux.

– Et pourquoi pas ? Vous croyez que je ne serai pas une bonne grand-mère pour elle ?

– Si, si… vous faites une grand-mère formidable.

La joie éclaira le visage de la vieille dame.

– Vous êtes sincère ? Elle pourrait rester ici ?

– Si elle le souhaite… c’est à elle de décider.

– Alors vous m’ôtez un poids énorme. Parce que, rien que de penser à son départ et de me dire que j’allais rester seule…

– Vous n’êtes pas seule, il y a votre mari.

– Mon mari n’est plus qu’un corps vide, vous croyez que je ne le sais pas…

Elle ajouta, l’œil mouillé :

– Je pourrais prendre soin de la petite, elle prendrait soin de moi.

– Soyez sans crainte, je crois d’ailleurs que sa décision est déjà prise.

Dès le premier jour, Alex avait deviné que la grande angoisse de Chantal était de mourir avant son mari et de devoir le laisser seul et sans soins.

– Lucien a toujours été un bon mari, un homme gentil avec moi, alors je lui dois bien ça, avait expliqué Chantal avec le ton reconnaissant et un peu étonné des femmes de l’ancienne génération qui avaient rencontré un brave type dans un monde devenu dur et cruel.

La présence de la muette écartait ce risque, du moins c’est ce qu’elle voulait croire.

Pour fêter son départ, Chantal était descendue chercher à la cave le reste de la bouteille d’Armagnac du Renard pour en remplir deux verres à ras bord.

Par la fenêtre de la cuisine, Alex et Chantal, leur verre d’alcool à la main, regardaient la jeune fille jouer avec les poules avec cette sorte de grâce silencieuse qui ne dure que le court moment où les êtres sont déjà sortis de l’enfance sans être encore pleinement entrés dans l’âge adulte avec toutes ses compromissions, ses bassesses et ses trahisons.

Chantal resta un moment à l’observer jouer avec un regard absent et vaguement surpris en tripotant machinalement le tablier de cuisine noué à sa taille.

– Vous avez raison, dit Alex, la petite a vraiment l’air heureuse ici.

Il sirotait son Armagnac à petites gorgées, les yeux bizarrement humides. Il se leva pour se rafraîchir le visage. Il était un homme, et un homme ne pleurait pas… Mais l’alcool, hein, ça vous faisait parfois cet effet.

Le lendemain matin, il prépara de la nourriture qu’il rangea dans son sac. Il avait échangé sans regret son vieux Makarov pour un Glock flambant neuf et avait pris l’HK avec lequel il s’était entraîné dans la clairière. Du fait d’un mécanisme relativement simple, ces armes restaient fiables dans les pires conditions de combat. Il avait ajouté un silencieux pour le fusil. Il était parfois important d’agir dans une grande discrétion.

Il avait les yeux humides, mais il savait que la forêt était beaucoup plus dangereuse que la maison d’une vieille dame. L’enfant vint l’embrasser avec vivacité, elle paraissait nerveuse et contrariée. Elle ne voulait pas qu’il s’en aille. Elle retenait ses larmes, mais Alex voyait reparaître sur son visage cette même expression de tension qu’il avait plusieurs fois remarquée quand ils cheminaient parmi les dangers de la forêt. Il la devinait plus préoccupée qu’elle ne voulait bien le laisser paraître.

– Je vais essayer de revenir, dit-il.

Elle fronça légèrement les sourcils et le fixa d’un air sérieux. Il sentait bien que la petite ne croyait pas à cette promesse.

Puis il sortit de son sac, un cadeau mal emballé dans un papier qu’il avait récupéré dans une maison abandonnée.

La gamine était au comble de l’excitation, une enfant découvrant son cadeau au pied du sapin de Noël.

En découvrant le Beretta qui épousait parfaitement la taille de sa main, son visage s’éclaira un peu. Alex lui prit la main et dit :

– Comme ça, c’est toi qui veilleras désormais sur Chantal et Lucien.

PARTIE 3

En réalité, il est extrêmement difficile de dire quand la guerre civile a commencé. Pour de nombreux historiens, la rupture date de la grande manifestation de l’Organisation Rempart et de la fuite du président de la République.

Mais ceux qui se penchent réellement sur cette période historique constatent qu’un gradient de violence s’est progressivement mis en place. L’instauration de règles islamiques dans certains quartiers, la fréquence des incendies et des déprédations d’églises, le harcèlement des jeunes Européens dès l’école, la criminalité ciblée. Toutes ces évolutions relevaient d’une forme de guerre asymétrique.

Certains parlent d’une rupture du pacte hobbessien et du retour de « la guerre de tous contre tous » ( bellum omnium contra omnes ). Cette analyse est à notre avis inexacte, car si une guerre asymétrique a effectivement eu lieu dans le but d’accroître le chaos, c’est uniquement pour qu’une nouvelle structure étatique remplace l’ancien État nommé République française.

En réalité, il s’agissait de pousser la population à signer un nouveau pacte au sens de Hobbes avec un nouveau Léviathan qui assure une protection que l’ancien État n’était plus en mesure de garantir. Dans cette compétition pour mettre fin au chaos, deux propositions étatiques – l’Organisation et le Califat – soutenues par deux peuples différents et hostiles furent, de fait, en concurrence.

Jean Lamarre, 2047

25

À environ sept kilomètres, il tomba sur une masure isolée. Deux corps à moitié calcinés étaient crucifiés sur la porte de la grange. Les parties qui n’avaient pas brûlé n’avaient pas encore pourri, l’attaque devait être récente.

Il ne pensait pas tomber sur des traces de pillage aussi proches du village de Chantal. Tout cela sentait mauvais. Un moment, il eut la tentation de revenir sur ses pas pour aller chercher la gamine. Mais il comprit que ce n’était pas une bonne idée. Ceux qui avaient fait cela pouvaient rôder dans le coin et il était probablement plus dangereux de traîner sur les routes que de rester à l’abri dans le village. Et puis, en cas de coup dur, il y avait toujours la tanière du Renard.

Il marcha toute l’après-midi en essayant de ne jamais s’approcher des villages. Si les écumeurs ou les narvalos étaient quelque part, c’était probablement là, dans ces maisons abandonnées.

Le soir, il planta en lisière d’une clairière la petite tente Quechua qu’il avait trouvée dans la base. Entre trois blocs de pierre, il construisit un empilement de brindilles et de petit bois qu’il enflamma. Les pierres sur les côtés empêchaient que la lumière ne soit trop visible de loin.

Il mangea sans plaisir une ration individuelle de poulet basquaise. Puis, il resta un long moment pensif face au spectacle des étincelles du brasier qui, propulsées vers le ciel clair, brillaient d’un dernier éclat se confondant avec les étoiles avant de s’éteindre.

Il se sentait serein, presque heureux au milieu de cette nature vierge. Pour un peu, ici il aurait pu oublier les villages rasés, les fermes suppliciées et la population réduite en esclavage.

Le matin, au moment il ouvrit la fermeture éclair de sa tente, il resta un moment aveuglé par le soleil cru qui tombait de la cime des arbres. Il cligna des yeux et c’est à ce moment-là que sa main chercha son arme.

– Si tu bouges, tu es un homme mort, dit un des deux hommes assis à côté des cendres de son feu.

L’homme qui avait prononcé ces mots était armé d’une de ces antiques kalachnikovs qui se vendaient dans les cités avant la guerre civile. Sans illusions, Alex eut la seule réaction possible face au fusil d’assaut braqué sur lui : il leva les bras.

– Ne tirez pas!

À côté de l’homme qui avait parlé, un barbu silencieux vêtu d’une de ces salopette d’agriculteur qui se zippe par devant pointait un vieux Manurhin dans sa direction. À ce moment exact, Alex se dit qu’il ne reverrait plus la gamine, ni Fatou, ni le Crabe, ni personne d’ailleurs.

– Dis-nous qui tu es et où tu vas, demanda l’homme.

Alex avait peu de temps pour réfléchir. Si c’était des écumeurs, peu leur importerait qu’il soit de tel ou tel bord. Physiquement, ça n’était pas des Musulmans, mais, de gré ou de force, les conversions avaient été nombreuses depuis le début de la guerre civile. Sauf que les gars du Califat ou de la Jamaa avaient du matériel plus récent qu’un Manurhin hors d’âge et qu’une vieille Kalach qui avait fait les guerres de Bosnie.

Il disposait de très peu de temps pour prendre une décision. Il savait que si les types le fouillaient, ils apprendraient de toute façon la vérité. Mieux valait prendre les devants.

– Je viens de Paris et je cherche à gagner la Belgique. J’appartiens à l’Organisation.

Les deux hommes échangèrent un regard, puis celui qui avait parlé depuis le début demanda :

– Comment on peut en être sûrs ?

– J’ai dans la poche intérieure droite une lettre de mission signée par le Guide. Si vous me laissez la prendre, vous serez fixés.

– Tu ne bouges pas, dit l’homme, on va la prendre nous-mêmes.

Il fit un signe au barbu qui posa le canon de son pistolet sur la tempe d’Alex et glissa sa main sous sa veste de chasse.

Le barbu sortit l’enveloppe et la lut avec attention. Puis il fit signe à son pote de baisser son arme.

– C’est bon, il est des nôtres.

26

Le phénomène le plus étrange qui accompagna la période spéciale fut ce sentiment de vivre dans un univers en contraction économique et sociale.

Petit traité d’anthropologie, J.M. Declerc, septembre 2056

Editions Universitaires de Bruxelles

L’homme à la kalach, s’appelait Norbert. Cet homme réservé au regard farouche et pénétrant dirigeait un groupe de maquisards. Le barbu avec le Manurhin se prénommait Baptiste. Dans le civil, il avait été infirmier à l’hôpital de la Pitié Salpêtrière.

Norbert lui expliqua que son groupe réunissait environ cent combattants et qu’il possédait quelques véhicules, principalement de vieilles caisses bricolées.

– On se rendait à Douai, on manque de pièces détachées. Généralement, à chaque véhicule en état de marche correspond un modèle identique surnommé le zombie qui est progressivement cannibalisé pour servir de réservoir de pièces détachées. Certains de nos partisans sont passés maîtres dans l’art d’adapter les pièces de certaines marques à des modèles normalement incompatibles.

– Pourquoi à Douai ? demanda Alex.

– La ville est déserte, la plupart des véhicules de la ville ont été détruits lors du siège, mais en cherchant bien, on arrive encore à récupérer des pièces en bon état.

Les trois hommes montèrent dans une vieille Renault Mégane. Ils roulèrent une trentaine de minutes à une vitesse d’environ quarante kilomètres-heure.

– Plus vite, on risque de se prendre les nids de poule et de casser le châssis, plus lentement, on risque de se faire tirer par un sniper comme des lapins le jour de l’ouverture de la chasse.

Ils se garèrent à l’entrée de la ville près d’un Picard Surgelés en ruines. Pour garder la voiture, Norbert laissa Baptiste toujours armé de son antique Manurhin.

– Nous resterons juste le temps nécessaire, dit-il à Alex.

Il sortit une brouette du coffre et posa dessus deux jerricans vides et un court tuyau flexible.

Avant de pénétrer avec prudence dans les rues de Douai, Norbert insista pour lui montrer ce qu’il appelait le cimetière de tanks. Il lui tendit sa paire de jumelles et lui montra une colline :

– On croit que c’est un relief naturel, mais en réalité, c’est un amas de carcasses métalliques calcinées, réduites en bouillie. Après la première offensive djihadiste, la ville a distribué des armes à la population. Certains jeunes voulaient résister, mais c’était une erreur. Je crois qu’il aurait été plus sage de reculer. Nous n’avions pas la capacité militaire pour tenir un siège face à des blindés.

Norbert posa sa brouette en soupirant.

– Nous avons attendu de l’aide des troupes basées à Lille. Personne n’a fait le moindre geste. Nous l’avons vécu comme une trahison, nous étions livrés à nous-mêmes. La dernière semaine, mon groupe n’avait presque plus de munitions. Certains voulaient résister jusqu’à la fin, mais la mort est toujours une défaite. Notre devoir n’est pas de mourir en héros, mais de survivre et de continuer à nous battre.

Il alluma une cigarette puis se tourna vers Alex

– Douai n’est plus qu’une immense tombe remplie d’échos. Beaucoup de jeunes sont morts, mais le Califat a laissé dans la bataille pas mal d’hommes et de blindés. Une victoire à la Pyrrhus. Ce cimetière de blindés, c’est le prix du sang.

Ils avancèrent dans ce qui avait été une ville à la recherche de véhicules pas trop endommagés.

– Le mieux, ce sont les parkings, les voitures sont moins abîmées. Les pneus sont à plat, mais certains réservoirs contiennent encore un peu d’essence et certaines perles recèlent des trésors sous le capot. Le problème c’est que beaucoup de parkings se sont effondrés sous le déluge de bombes.

Il grimpa sur un tas de gravats et regarda vers le nord.

– Une fois la ville dévastée, les troupes djihadistes se sont retirées au nord. Avant-guerre, Douai comptait plus de cent cinquante mille habitants, la ville a subi vingt jours de bombardements ininterrompus.

Alex n’était pas préparé à l’échelle de destruction qu’il découvrait. Pour la première fois, il comprenait le sens profond du mot « annihilation ». On aurait dit que la ville n’avait jamais existé. Un horizon de décombres. Plus de routes, plus de rues, un sol éventré, poussiéreux, criblé d’énormes cratères entre des carcasses d’immeubles.

Partout, des gravats, des morceaux de métal. Mais dans ce paysage apocalyptique, seules les épaves de voitures captaient l’attention de Norbert. Certaines rues étaient pleines de carcasses rouillées vidées de leur contenu comme des poissons étripés. Norbert haussait alors les épaules et poussait sa brouette un peu plus loin.

Soudain, il se mit à accélérer le pas, il venait de repérer une Peugeot couverte de poussière dont son œil expert devinait que les organes internes n’étaient pas en trop mauvais état. Il prit une clef à molette dans sa brouette, cassa une vitre avec et déverrouilla le capot déformé. Puis, il fouilla dans sa caisse à outils et en sortit une clef à pipe de 10 pour dévisser les cosses de la batterie.

– On va aussi prendre les bougies et l’alternateur… Tu peux dévisser les ampoules des phares ?

Pendant qu’ils travaillaient à démonter tout ce qui était récupérable, Norbert lui expliqua que l’artillerie n’avait pas fait dans la dentelle.

– Le but du Califat était d’écraser la population sous un déluge de bombes pour laminer la ville.

– Pourquoi Douai ? demanda Alex.

– Le triangle Lens Douai Cambrai Valenciennes a été surnommé le triangle de la mort par les groupes de maquisards. La ville est un verrou permettant de contrôler la frontière. La Belgique est devenue une base arrière idéale pour le Califat islamique. Cela fait de cette région un enjeu majeur pour leur approvisionnement militaire. Notre résistance n’est pas uniquement symbolique. Tant que nous sommes là, ils ne peuvent pas vraiment faire ce qu’ils veulent.

Norbert montra les bâtiments effondrés.

– C’est comme si les portes de l’Enfer s’étaient ouvertes et que le Diable avait décidé d’ouvrir une succursale sur terre. Vous avez lu la Bible, Alex ?

Alex fit non de la tête.

– C’est dans l’Apocalypse de Jean, expliqua le résistant en soulevant d’un air victorieux la batterie noire de cambouis pour la poser dans la brouette, « Quand les mille ans seront accomplis, Satan sera relâché de sa prison. Et il sortira pour séduire les nations qui sont aux quatre coins de la terre, Gog et Magog, afin de les rassembler pour la guerre ». Eh bien, j’ai parfois l’impression que c’est ici que Gog et Magog ont déboulé.

Il s’essuya les mains dans un chiffon graisseux puis il força le bouchon du réservoir et inséra son tuyau au fond du réservoir. Il aspira un peu avec une grimace.

– Gasoil, dit-il en recrachant le carburant et prenant le jerrican destiné à ce carburant. Avec le temps, j’ai développé une bonne aptitude à reconnaître le goût des différents carburants des réservoirs.

Pendant qu’un mince filet de vieux gasoil coulait dans le bidon, il se tourna vers l’horizon.

– La plupart des civils ont fui ce pandémonium pour se replier dans la vaste zone boisée de la Scarpe à l’est de la ville. C’est là qu’on s’est également installé.

Quand la dernière goutte tomba dans le bidon, Norbert referma le bouchon. Il regarda le niveau et dit avec satisfaction :

– Et voilà, au moins deux litres de carburant.

Ils reprirent la traque de véhicules en bon état. Les débris, les détritus s’amoncelaient dans les rues désertes. Une dévastation de plus en plus manifeste à mesure qu’ils progressaient en direction du centre-ville. Parfois, quelques piliers en béton tenaient encore debout, tout tordus. Sur un mur à moitié écroulé, Alex lut « Plutôt morts que… ». Le reste avait fini dans la poussière.

Ils avaient déjà une dizaine de pièces et d’organes mécaniques dans la brouette, et les deux bidons contenaient en tout une quinzaine de litres. Mais Norbert cherchait des courroies de transmission. C’était chez lui comme une obsession dont il ne voulait pas démordre.

Ils tournèrent dans une rue, une balustrade métallique fixée à un pan de mur d’un immeuble éventré se balançait dans le vide. Alex avait le sentiment d’être transporté dans un film de science-fiction.

Plus loin, un bâtiment avait un peu mieux résisté. Il ressemblait à un gros gâteau d’anniversaire tranché net par le milieu. Comme si une tronçonneuse gigantesque s’était acharnée verticalement sur l’immeuble.

La partie encore debout ressemblait à un décor de théâtre. Une sorte de musée vertical consacré au mode de vie des Français d’avant le Grand effondrement. On y voyait la vie des habitants de l’immeuble exposée dans ses détails les plus privés. C’était presque gênant, cette étrange impression de violer leur intimité.

Au premier étage, un lit double avec une couette couverte de poussière. À côté, un lit d’enfant pliable et quelques jouets noircis par l’explosion.

Au second, une chambre d’adolescent : posters de Che Guevara et de footballeurs africains du PSG punaisés au mur.

Au troisième, des meubles de cuisine, des casseroles, des poêles encore sur leurs étagères. À côté, la moitié d’une salle de bains donnait sur le vide avec une baignoire ne semblant tenir en l’air que grâce à sa tuyauterie.

Dans la ville, tout signe de vie avait en apparence disparu à l’exception d’immenses nuées de corbeaux qui tournaient au-dessus de la ville en poussant d’horribles cris rauques. Un moment, Alex crut la ville martyre entièrement déserte, sans la moindre trace de vie terrestre. Mais, en réalité, la ville était remplie de bêtes errantes. Les félins devaient être à la période des accouplements, ils émettaient des cris si obscènes qu’Alex avait d’abord cru que des nourrissons étaient coincés sous les décombres.

Norbert lui expliqua que, de temps en temps, certains félins passaient à la casserole.

– La vie est toujours la plus forte, elle ne disparaît jamais complètement. Elle s’adapte, change ; la vie se réfugie dans les interstices du monde. En réalité, l’homme n’habite jamais seul une ville.

Alex avait pu observer le même phénomène à Paris. L’homme était toujours accompagné d’une cohorte animale allant de la mouche à merde au rat, en passant par le bacille pesteux. C’est à la prolifération de ce genre de vermine que l’on reconnaissait un lieu colonisé par un groupe d’Homo Sapiens.

Derrière la destruction apparente, la vie était partout. Depuis les nuées de corbeaux qui tournoyaient au-dessus des ruines en croassant jusqu’aux meutes de chiens agressifs qui erraient au milieu des décombres, attirés par l’odeur des crevailles.

– De temps en temps, un djihadiste se fait plaisir en s’offrant un carton, dit Norbert en s’écartant d’un cadavre de chien avec la tête éclatée, je ne sais pas d’où ça leur vient, mais les Muzz détestent les clébards.

L’odeur était insupportable : un mélange de chair brûlée et de charogne. D’autres animaux moins visibles prospéraient dans les ruines, à commencer par des rats au regard aiguisé qui cavalaient par vagues dans tous les sens entre les gravats. Plus les hommes s’affaiblissaient et plus cette engeance infestait le monde, se multipliant pour constituer une multitude malfaisante.

Certains, regroupés en véritables hordes, se dressaient sur leurs pattes arrière : des bêtes voraces, grosses comme des chats, agressives, humant l’air de leur malveillant museau pointu.

Non seulement ces rats avaient abandonné toute crainte des hommes, mais ils avaient appris à en être les principaux charognards, se nourrissant d’une chair humaine à laquelle ils avaient apparemment pris goût, s’enhardissant chaque jour, devenant plus agressifs au fur et à mesure que les cadavres à dévorer se raréfiaient. Des charognards redevenus chasseurs quand les cadavres avaient commencé à manquer.

Alex détestait les rats d’une répulsion hors de mesure. Les rats l’emplissaient d’horreur et de dégoût… ces mouvements furtifs, cette queue sinueuse… les rats le rendaient malade. Peut-être parce qu’ils symbolisaient le déclin du pays, le retour vers le tiers-monde.

Sans compter l’inutile cruauté de ces créatures insatiables : des abominations surgies des profondeurs, des vermines, toujours à l’affût de nourriture. Une fois à Aulnay-sous-Bois, il avait étouffé un cri de dégoût en découvrant le corps d’un clochard dévoré vivant par des rats. Un gros rat au poil luisant était encore en train de finir son déjeuner, sa répugnante queue rose, sinueuse, enroulée autour de son corps noir.

À cette époque, il n’était pas rare que des SDF se fassent mordre ou carrément bouffer.

En plus, les rats étaient des vecteurs infectieux, des messagers de mort qui transportaient la peste, la leptospirose, la méningite et toute une saloperie de germes capables de vous décimer tout un continent en quelques semaines à peine. Les épidémies s’étaient multipliées après les grandes pandémies à coronavirus. Toutes trouvaient leur source dans le monde animal.

Les rats prospéraient d’autant plus que ce n’était pas les quelques chats maigres au ventre étrangement gonflé qui les effrayaient. C’était même plutôt l’inverse.

Certains racontaient que les rats étaient doués d’une véritable intelligence collective et qu’ils étaient gouvernés par un souverain, Nerub, le roi des rats, depuis une caverne creusée dans les profondeurs de la terre. Si les hommes parvenaient à s’exterminer complètement – comme cela semblait bien parti – Alex était certain que les rats deviendraient les nouveaux maîtres de la troisième planète.

Quand il combattait sur le front Nord de Paris, Drago, un volontaire serbe aimait bien chasser dans les zones infestées de rats du quartier de Château Rouge pour nettoyer la ville de que ce qu’il appelait stetocina – la vermine. Un terme générique dans lequel il englobait les Musulmans, les Noirs et les rats.

– Drago se faire plaisir, disait-il avec son accent yougo.

Le Serbe adorait ce genre de distractions. Dès qu’il s’emmerdait un peu, il sortait un vieux bout de frometon de sa poche pour les appâter et il se mettait à dégommer des rats à l’arme automatique. Les bouts de rats volaient en tous sens pendant que les survivants détalaient entre les gravats.

Ça faisait marrer Alex et les vétérans de la section, mais certaines jeunes recrues faisaient dans leur bénard quand Drago se mettait à flinguer à tout vas.

La main de Norbert sur le bras d’Alex le sortit de ses pensées. Il lui montra une colonne de fumée au loin. On entendait nettement la rumeur régulière de l’artillerie secouer le sol. Malgré la relative sécurité que procurait la distance, le maquisard semblait inquiet.

– La fumée nous cache leurs positions, mais leur artillerie lourde procède à des tirs méthodiques de destruction. Cela signifie que leurs unités sont encore positionnées au nord de la ville. L’émir en charge des opérations y a provisoirement installé son quartier général. Il attend que ses katibas reçoivent l’ordre de se remettre en marche en direction de Lille pour tenter la jonction avec les troupes qui contrôlent une partie de l’agglomération. Lille est leur prochain objectif.

– Pourquoi ? demanda Alex.

– Toujours la même obsession, ils cherchent à contrôler en totalité la frontière pour sécuriser leur chaîne de logistique militaire.

– Comment vous savez ça ? demanda Alex, sceptique.

Norbert éclata de rire.

– Vous nous prenez pour des bleus ? Si c’était le cas, je ne serais pas là. Nous faisons des prisonniers, des djihadistes qui s’éloignent un peu trop de leur katiba ou un type qui s’attarde dans une maison pour finir de violer une survivante. Il y a aussi quelques défections. On les interroge.

Il y eut un tir d’artillerie plus fort vers le Nord. Les yeux de Norbert se tournèrent dans la direction de la menace et il redevint soudain soucieux.

– Ils peuvent nous voir ? s’inquiéta Alex.

L’air préoccupé, Norbert s’immobilisa comme par réflexe.

– Impossible avec les incendies qui couvent sous les gravats.

Mais ses gestes nerveux infirmaient ses paroles rassurantes. Soudain, conscient de cette dissonance, il ajouta pour conclure :

– Inutile de tenter le Diable. On laisse tomber pour les courroies de transmission, on reviendra une autre fois.

Il contempla avec satisfaction la brouette pleine de pièces de récupération.

– On ne sera quand même pas venu pour rien.

Ils entendirent un tir de mortier plus proche que ce à quoi ils s’attendaient. Seules quelques rues les séparaient des premières unités ennemies positionnées en centre-ville. Sans la fumée des incendies, ils auraient probablement pu apercevoir certaines sections djihadistes.

À ce moment-là, une vieille femme habillée de noir surgit d’une sorte de trou à rats. Elle traînait derrière un gros sac de toile plastique. Il y avait donc encore des civils dans la ville. Alex n’en avait vu aucune trace en la traversant. Terrifiés, les survivants devaient se terrer dans des caves ou dans des trous d’homme.

Norbert appela : « Madame ! »

Mais quand elle les aperçut, la vieille se mit à détaler comme si elle avait vu le Diable en personne pour disparaître derrière des murs encore debout.

– Je croyais que les islamistes avaient nettoyé la zone et que tout le monde avait fui, dit Norbert, ici, il n’y a plus rien, même pas d’eau. Qui peut bien avoir envie de vivre ici. Et pourtant, certains n’arrivent pas à se résoudre à l’exil. Surtout les vieux, ils sont comme des lézards, ils préfèrent encore revenir mourir dans des bâtiments à moitié en ruine plutôt que s’en aller vers des périls inconnus.

À peine avait-il terminé sa phrase qu’un coup de feu éclata à deux cents mètres et que Norbert bascula dans un trou de gravats.

27

Norbert essayait de sourire, mais il était livide. Il réalisait que c’était le fer à béton qui lui avait sauvé la vie en le déséquilibrant au moment où la balle propulsée par les gaz sortait du canon en acier d’un sniper.

– Ma tête a bien failli ressembler à celles, explosées, des cadavres de chiens errants.

Ils s’étaient accroupis derrière un mur. Alex chercha ses jumelles et ajusta la focale.

– Le tir est parti de ce gros tas de gravats à trois cents mètres.

– Ce sont les décombres de la collégiale, dit Norbert, le sniper doit y être planqué. Sûrement pas seul. Ces sournois attendent le bon moment pour faire un carton sur les survivants qui sortent des ruines après la bataille, ou sur ceux qui reviennent chercher un proche ou un objet de valeur. Le reste du temps, ces fils de putes s’entraînent sur les clébards, ou sur les rats quand les gros animaux ont déguerpi.

Ils longèrent un pan de mur, tirant, poussant comme ils pouvaient la brouette que Norbert refusait absolument d’abandonner.

– Plus que deux cents mètres, dit-il en montrant la vieille Mégane garée derrière la carcasse du Picard Surgelés, il faut juste veiller à longer les rares ruines encore debout.

L’artillerie se mit en branle au loin. Baptiste avait déjà remis le contact de la Renault. Alex aida Norbert à charger dans le coffre la brouette avec sa moisson de reliques mécaniques. Puis, Baptiste démarra en trombe pour rebrousser chemin.

Une fois qu’ils furent assez loin, le barbu taciturne éclata de rire en criant : « On a réussi! On s’en est encore une fois sorti! »

La route sembla interminable à Alex, le halètement régulier de l’artillerie était comme le souffle chaud d’un monstre menaçant sur leur nuque.

La Mégane traversa à petite allure des bourgs à moitié détruits faits de successions de maisons barricadées, de devantures abandonnées, de trottoirs défoncés. Quelques vieilles affiches jaunies évoquaient un monde disparu : une réunion municipale, une kermesse, un voyage du club des anciens au Mont-Saint-Michel, un vide-grenier.

Alex se souvenait que les brocantes avaient été à la mode à une certaine époque. Ces manifestations indiquaient qu’une communauté désormais invisible avait habité ces lieux. Alex se sentit heureux en apercevant trois gosses qui jouaient au ballon au milieu des maisons écroulées. Baptiste ralentit un peu ; il klaxonna et les gosses levèrent la main.

Enfin, ils pénétrèrent dans la zone boisée qui abritait leur sanctuaire. La route serpentait sous une voûte de végétation qui semait sur le macadam des tâches de soleil comme des pièces d’or. Des deux côtés de la route, le sous-bois était très touffu. La luxuriance de la végétation était étonnante.

– La région n’est pas sous le contrôle des forces du Califat. Seules quelques unités continuent à faire parfois des raids dans des villages.

Alex sortit la tête par la vitre pour se vider les poumons de l’air nauséabond de Douai. Ici, il n’entendait plus le halètement des canons. Il ignorait si c’était à cause de la distance ou parce que l’artillerie djihadiste avait cessé le feu.

Il essayait de fixer des images de nature dans son esprit pour nettoyer son cerveau de la désolation entrevue à Douai. Seul le spectacle de la beauté de la nature pouvait consoler de la douleur d’exister.

Ils atteignirent un premier barrage tenu par une dizaine de partisans armés. Des drapeaux français et des bannières Sang et Or indiquaient que la zone était libérée.

Un sentiment d’euphorie gagna peu à peu Alex. Il goûtait le vif plaisir de n’être pas mort. Les choses s’étaient mal engagées, mais tout n’était peut-être pas perdu. En traversant un village, Norbert fit signe à Baptiste de se garer devant un petit monument aux morts.

Norbert s’approcha de la plaque de marbre sur laquelle était gravée une citation de Victor Hugo : Gloire à notre France éternelle, gloire à ceux qui sont morts pour elle.

Au-dessous, la liste était si longue que l’on avait du mal à croire qu’un si petit village ait eu autant de martyrs à offrir à la patrie.

– Le nom de mon arrière-grand-père est gravé avec les morts de l’année 1916, dit-il, ici.

Il posa le doigt sur un nom : C. Vasseur.

– Charles Vasseur, il avait vingt-cinq ans. Quand il est tombé à Verdun, sa femme venait de tomber enceinte. Je pense souvent à lui.

Norbert fit un signe de croix et s’inclina en fermant les yeux. Alex comprit qu’il priait. La religion lui avait toujours semblé une chose étrange, une tentative touchante, mais désespérée, pour expliquer l’absurdité du monde.

Bien que cette guerre leur soit imposée au nom de Dieu, Alex avait remarqué que, même dans le camp identitaire, la guerre confessionnelle avait réveillé un sentiment religieux qui transformait certains combattants en punaises de sacristie.

– Vous croyez en Dieu ? demanda Norbert en se tournant vers lui.

Alex fut surpris par le côté franc et direct de sa question. Ce genre de choses était personnel. Lui-même évitait généralement de se la poser. Dieu, il n’était pas contre, mais il ne croyait pas en l’existence d’un être supérieur. C’était juste comme ça.

– Si Dieu a créé ce monde, c’est un jour de grande fatigue, dit-il.

Norbert eut un sourire triste.

– Bien sûr le corps meurt, mais il faut espérer que quelque chose subsiste de nos vies. Même si l’existence de Dieu demeure un mystère insoluble.

Son regard erra un instant avant de s’arrêter sur l’église.

– Au-delà de cette question, je ne crois pas qu’une société puisse longtemps se dispenser d’une transcendance unificatrice fondant une morale commune. Si Dieu est un mal, alors ce mal est peut-être nécessaire.

– Vous pensez au christianisme ? demanda Alex.

– À quoi d’autre ? Le christianisme imprègne en profondeur nos sociétés. Même le socialisme ou la laïcité ne sont au fond que des distillats de valeurs véhiculées par le christianisme. Le christianisme primitif est une forme de socialisme. Quand, dans le Nouveau Testament, le Christ déclare aux Pharisiens qu’il faut rendre à César ce qui est à César et à Dieu ce qui est à Dieu, il ne fait au fond rien d’autre qu’esquisser les fondements d’une société laïque.

Alex hocha la tête, conscient que le besoin de divin était rendu encore plus aigu par la dureté des temps et par l’affrontement avec un autre monothéisme. Comme à beaucoup de Français, il lui apparaissait clairement que l’éviscération métaphysique occidentale n’avait débouché sur aucune ouverture spirituelle nouvelle.

C’est même le contraire : la mort de Dieu avait simplement inauguré une ère du vide. Quand la Fille aînée de l’Église n’avait plus édifié de cathédrales, elle s’était contentée de la laideur architecturale des logements sociaux, des voies urbaines rapides et des zones commerciales. La modernité n’avait produit qu’une triste vacuité prête à être comblée par la première religion révélée venue.

– J’ignore si Dieu existe, reprit Norbert, même si je l’ai toujours désiré. Par contre, je sais avec certitude que le Mal existe, qu’il est partout et qu’il gagne par taches et par plaques, se répandant comme une lèpre insidieuse. Vous croyez au moins dans l’existence du Mal ?

– Ça oui, j’y crois, dit Alex sans hésiter, l’existence du Mal peut être prouvée à chaque instant. Le Mal est partout autour de nous. J’ignore si Dieu nous a donné la vie, mais si des forces supérieures mènent le monde, ce sont clairement celles de l’autre bord…

– De l’autre bord ? demanda Norbert, craignant d’avoir compris.

– Regardez autour de vous, c’est le Démon qui mène la danse, ses serviteurs se bousculent en ce moment.

Norbert sembla contrarié.

– Que se passera-t-il si nous ne combattons pas sa puissance ?

Alex le regarda. Que pouvait-on répondre à ce genre de questions ?

– Pour moi, le plus important est de rester le même au fond de mon cœur, reprit Norbert après une brève pause, ne pas renoncer, ne pas devenir comme ceux d’en face.

Il fixait Alex avec une expression préoccupée.

– Et puis, si dans l’univers, tout est toujours symétrique. Si le Démon existe, alors Dieu doit également exister. Toute chose doit posséder son contraire, vous ne croyez pas ?

– Peut-être, dit Alex, peut-être pas. Pour être complètement honnête, je n’en sais strictement rien. J’ai déjà du mal à croire en l’Humanité.

L’ancien policier n’avait aucune envie de passer la journée à mêler considérations théologiques et lieux communs. La situation actuelle occupait suffisamment son esprit. Il lui apparaissait clairement que si le pays avait fabriqué son propre enfer, c’était par manque de courage et par une longue suite de démissions successives.

Nombreux étaient les penseurs qui avaient réfléchi aux causes du Grand effondrement. Certains évoquaient l’économie ; d’autres, l’immigration décrite comme une bombe à fragmentation qui avait provoqué la ruine des systèmes sociaux ; d’autres, l’effondrement du système éducatif ; d’autres encore, parlaient de l’épuisement d’un peuple trop vieux atteint de lassitude et d’une planète surpeuplée.

Les plus convaincants prétendaient que l’effondrement moral de l’Occident avait précédé tout le reste. Selon eux, tout le mal venait de la mort de Dieu. La civilisation occidentale moderne n’avait plus eu besoin de prêtres, mais de physiciens, de chimistes, d’informaticiens.

Si les sociétés en guerre permanente comme Sparte s’étaient bâties autour de l’armée, les sociétés techniciennes s’étaient construites autour de ces acteurs de la modernité que sont les scientifiques et les gestionnaires. De ce fait, ces élites avaient cru pouvoir tout résoudre par la technique et l’économie.

Un tel bouleversement sociétal avait forcément entraîné des conséquences inattendues.

Alex avait lu pas mal de livres différents. Ce qui l’avait le plus étonné c’est que dans les livres, rien ne se passait comme dans la vraie vie. Les auteurs déroulaient de manière linéaire une suite d’évènements liés par un enchaînement de causalité dont les éléments s’emboîtaient comme dans un puzzle. Le hasard n’y avait pas sa place, alors que dans la vie réelle, les évènements survenaient parfois sans logique précise. Un peu comme ce missile surgi de nulle part qui avait brisé son destin.

Mais si le monde était absurde, le besoin d’une explication globale, d’une espérance, n’avait pas disparu pour autant. Au contraire, plus le monde devenait absurde, et plus l’homme recherchait désespérément une explication à ce chaos.

Les hommes avaient besoin d’un Dieu pour penser l’Infini et pour organiser leur vie terrestre ; tout comme les enfants avaient besoin de parents pour ne pas incendier leur maison. Si ce Dieu se mettait soudain à manquer, un vide douloureux grandissait pour ronger les fondations de sociétés dépouillées de toute boussole morale.

Longtemps, le christianisme avait joué ce rôle stabilisateur. Mais le Dieu biblique était mort. Et à peine le permis d’inhumer avait-il été délivré, que d’autres idéologies étaient venues occuper l’espace métaphysique à peine libéré.

Le communisme avait alors rempli un rôle de religion de substitution avant de s’effondrer à son tour, libérant au sein de sociétés occidentales disloquées un vaste vide métaphysique aussitôt rempli par l’Islam.

Alex ignorait tout de la biologie, mais il lui semblait que celle-ci pouvait se réduire à un certain nombre de lois universelles relativement peu nombreuses.

La première de ces lois établissait que la nature avait horreur du vide. Quand une espèce endémique disparaissait, sa niche écologique était rapidement occupée par une espèce invasive.

La seconde loi établissait que la nature était tout sauf paisible. Il suffisait de visionner les nombreuses vidéos sur la vie sauvage pour réaliser que celle-ci se résumait à une gigantesque boucherie où la compassion n’existait pas et où le fort éliminait le faible sans le moindre état d’âme.

La troisième loi établissait que l’histoire n’était que la transposition des lois de la nature à l’Humanité. Les peuples s’affrontaient avec une cruauté inégalée pour défendre leur territoire et pour étendre leur influence. L’ordre international n’était qu’un leurre, un artifice imaginé par d’anciens vainqueurs pour instaurer un statu quo gelant à leur seul profit les positions établies et empêchant toute émergence d’un nouvel ordre moins favorable.

Pour Alex, le regain religieux constaté dans les zones identitaires témoignait de la conscience angoissée qu’aucune société ne pouvait être gouvernée par le seul matérialisme et se dispenser de l’axe fédérateur d’une religion, ou au moins d’une certaine forme de transcendance. Et le moindre de ces paradoxes n’était pas que l’ascension agressive de l’Islam ait provoqué en réaction un regain de foi chrétienne. Norbert releva la tête et se signa :

– Je me suis rendu compte combien j’aimais ce pays le jour où j’ai compris que nous allions en être dépossédés. J’ai acquis la conviction que la France n’est pas un pays comme les autres, voyez-vous.

– Vous croyez que nous sommes meilleurs que les autres ?

– Non, loin de moi cette idée. Mais, je crois la France investie d’un destin historique. C’est ici que furent vaincues les invasions hunniques du Ve siècle et musulmanes du VIIIe siècle. C’est de France que les croisades sont parties et c’est la France qui a vaincu les pirates d’Alger qui terrifiaient la Méditerranée depuis des siècles.

Il y eut un long silence. Puis Norbert ajouta, comme pour se justifier :

– C’est ici et nulle part ailleurs que se joue le destin de l’Occident.

– Vous ne doutez jamais ?

– Si, souvent, répondit Norbert après un silence, mais ici, j’ai compris que ce qui compte est moins ce que l’on possède que ce à quoi l’on renonce. Et puis, quand je suis saisi par le doute, je viens parler avec Charles Vasseur.

Alex comprit que Norbert avait travaillé dans ce bourg avant. Il se souvenait qu’avant la période spéciale, l’existence de la plupart des hommes se structurait autour du travail : produire des biens ou des services occupait la plus grande partie de l’existence humaine. À un point tel que ceux qui étaient privés d’emploi se sentaient marginalisés.

Dans le système économique libéral, la production économique était devenue l’alpha et l’oméga de la cité. Elle s’accomplissait dans des structures de taille variable dont l’organisation avait été largement bouleversée par la globalisation et la mise en concurrence avec des pays à bas coût.

Ce travail qui avait longtemps été le centre de gravité des vies occidentales s’était progressivement raréfié jusqu’à la période spéciale qui n’était au fond qu’une tentative tardive et maladroite d’adapter le pays à la paupérisation rampante qui rongeait le tissu économique depuis des décennies.

Parallèlement à la production économique, les jeunes humains déployaient une énergie sociale considérable pour se fréquenter, pour trouver un partenaire. Des actes sexuels avaient lieu et, parfois, des couples plus ou moins stables se formaient autour d’une relation amoureuse exclusive que l’on pouvait qualifier de monogame et dont la finalité restait d’assurer la reproduction biologique.

Rien ne laissait penser que les choses soient significativement différentes dans d’autres pays occidentaux. Il arrivait alors – rarement, il faut le reconnaître – que des enfants naissent de ces unions.

À l’issue de longues années de vie active – tant sur les plans économique que sexuel – s’ouvrait une période plus brève, marquée par une double improductivité économique et biologique. Cet effondrement biologique était particulièrement marquée chez la femme à l’issue de la ménopause, confirmant que, dès l’instant où la reproduction n’était plus possible, le reste – qu’on le qualifie de séduction ou de quête de l’amour – n’avait plus aucune importance.

Cette période dite de retraite entraînait un coût d’autant plus élevé pour la collectivité que le développement des nombreuses pathologies liées à la vieillesse pesait sur les dépenses de santé.

Mais ce subtil équilibre dynamique avait été rompu. Les crises qui s’étaient succédé avaient réduit le nombre des naissances, la reproduction de l’espèce n’était plus qu’en partie assurée. Pour pallier ce déficit de naissances, certains économistes avaient fait la promotion de l’immigration en adoptant une vision purement économique et comptable du monde et en oubliant que l’étranger – le plus souvent un ancien colonisé – ne venait pas uniquement offrir sa force de travail à un pays vieillissant, mais qu’il venait avec sa culture et sa religion. Que ce nouveau venu était, comme tous les hommes, animé d’une volonté de puissance et du désir inavoué de voir un jour l’ancien maître à genoux.

Norbert avait probablement connu tout cela, il avait eu une famille, une maison, un travail. Mais il n’en parlait jamais.

– Les gens se trompent sur le rôle des monuments aux morts, reprit Norbert, ils ne sont pas là pour célébrer le passé, mais pour nous alerter sur l’avenir et nous rappeler que l’Histoire est tragique, qu’elle est essentiellement faite de guerres et de conquêtes.

Il resta un moment silencieux.

– Jamais, reprit-il, je n’aurais imaginé devoir un jour prendre les armes. J’ai perdu mes amis les plus proches pendant le premier mois de combats. Nous n’étions pas prêts, mais je n’ai pas eu le choix. Charles Vasseur non plus n’a pas eu le choix. On ne choisit pas toujours ses ennemis ni ses guerres. Vous savez que certains de nos hommes sont musulmans ?

– Je l’ignorais…

– Des convertis obligés de prendre les armes pour éviter la castration. Les djihadistes s’en méfient. Ils les considèrent comme des transfuges et des traîtres. Alors les officiers du Califat les mettent systématiquement en première ligne. Leur espérance de vie est courte et ils le savent.

– Vous ne craignez pas qu’un beau jour, ils vous tirent dans le dos ?

– Nous n’avons pas le choix, répondit Norbert, nous manquons d’hommes. Quand l’un des nôtres tombe, nous devons le remplacer. D’autres transfuges sont là, car ils ont dû cacher leur homosexualité pour éviter la mort. La sodomie passive équivaut à une condamnation à mort par un tribunal religieux. Ils sont d’abord torturés, puis exécutés. Nous en avons retrouvé trois, crucifiés sur des portes de grange à Brebières.

– Vous ne craignez pas d’être trahi ? demanda Alex.

– Beaucoup de groupes de partisans n’acceptent pas, par crainte des espions, les combattants d’origine arabe, dit Norbert avec fierté, mais si nous les rejetons, nous les condamnons à rejoindre nos ennemis. Et nous nous condamnons à les retrouver un jour en face de nous. Et puis, nous apprenons beaucoup d’eux. Seul l’ennemi peut nous guider dans son schéma psychique, nous enseigner où se trouvent ses faiblesses et ses forces.

Il marqua une pause, puis ajouta avec un sourire d’enfant sage :

– On les surveille juste un peu plus que les autres.

Faire aveuglément confiance aurait été une faute grave. Norbert n’était pas sans savoir qu’une taupe pouvait entraîner la liquidation de tout un groupe de partisans.

– Il y a beaucoup de Maghrébines souvent très instruites, expliqua Norbert, des femmes capables de débattre et de soutenir des discussions passionnantes. Et qui se battent comme des lionnes. La plupart de ces femmes ont conscience des changements radicaux qui les menacent.

Le soleil brillait haut dans le ciel. Alex avait le sentiment d’être aveuglé par la lumière. Pourtant l’été touchait à sa fin. Une fois au campement, Norbert présenta à Alex une de ces combattantes. Née d’un père marocain et d’une mère française, Faiza avait rejoint le groupe de Norbert dès le début de la guerre civile.

– Mon père était laïc et même communiste, dit-elle en riant, il buvait tous les soirs son verre de boukha. Il adorait l’alcool de figues.

Faiza avait le regard vif et pouvait se mettre facilement en colère. Dans l’ouverture de sa veste militaire, Alex pouvait voir sa généreuse poitrine déformer l’inscription Walking Dead de son tee-shirt. Il ignorait si elle l’avait choisi par sens de l’autodérision tant ce nom de série américaine résumait bien la situation fragile du groupe. Mais, de temps en temps, Faiza paraissait ailleurs, ses paupières s’alourdissaient et une étrange expression de calme apaisait son visage, comme si elle était partie loin d’ici.

Après un moment de silence, elle reprit :

– C’est ma mère qui commandait à la maison et qui ramenait le plus gros salaire. Mon père, il était un peu poète, un type adorable, mais qui n’avait pas vraiment les pieds sur terre.

Un peu plus tard, Émilie, une des filles les plus vives du groupe, expliqua à Alex ce qui était arrivé à Faiza.

– Ceux de la Jamaa ont pris son frère et ils l’ont torturé. Puis ils lui ont fait croire qu’ils avaient violé Faiza, qu’ils l’avaient suppliciée et crucifiée. Quand on l’a trouvée, elle n’avait rien avalé depuis des jours.

– Et son frère ?

– Les tueurs de la Jamaa l’ont torturé à l’acide avant de le brûler vif… Normalement, leur spécialité consiste plutôt à arracher les ongles et à électrocuter les parties intimes. Il faut croire que la torture est comme tout, qu’elle obéit à des modes.

Quand la discussion venait sur les femmes, Faiza la militante féministe s’enflammait :

– Pour le Califat, les femmes ne sont que des vaches à l’étable tout juste bonnes à mettre bas. Quatre vaches par taureau. Si les brigades djihadistes s’imposent par la force des armes, la condition féminine va revenir mille ans en arrière.

Alex pensait que c’était sûrement un problème, mais que, pour le moment, le plus inquiétant était moins le statut des femmes que la survie quotidienne – même si tous savaient que les femmes payaient le plus lourd tribut à la guerre.

La plupart des captives étaient violées et revendues comme du bétail. Certaines étaient mariées de force à des djihadistes. Mais la survie passait avant toute chose, la liberté et le bonheur viendraient ensuite… s’ils réussissaient.

Ce qui frappa également Alex dans ce groupe de partisans, c’était que les femmes avaient conservé un sens aigu de la coquetterie. Elles faisaient attention à leur élégance, à leur propreté, à leur maquillage jusqu’au dessin de leur sourcil.

Émilie, une des plus jolies filles du groupe, avait dit en riant :

– Si je dois me retrouver bientôt face à Dieu ou au Diable, autant être présentable.

28

Norbert gardait toujours allumé le talkie-walkie crépitant qui lui permettait de rester en contact avec les autres membres du groupe. L’appareil avait une portée de quatre-vingts kilomètres. Les maquisards utilisaient ces radios pour échanger des informations sur la localisation des hélicoptères, des drones ou des unités combattantes. Ils utilisaient des codes et changeaient régulièrement de longueur d’onde pour limiter les écoutes de l’Amniyat, la police secrète du Califat islamique.

– Il est difficile et coûteux de se procurer ces appareils, expliqua Norbert, peu de groupes en possèdent plus de deux ou trois.

Malgré un armement très rudimentaire, l’unité de Norbert n’hésitait pas à affronter des blindés et des hélicoptères. Contre toute attente, les combattants parvenaient à mettre en échec des unités militaires bien mieux équipées, les obligeant parfois à se retirer.

Ce qui marquait le plus Alex, c’est que face à l’adversité et aux profondes transformations survenues depuis l’effondrement de l’état, les partisans continuaient à garder l’espoir de revoir le monde d’avant, de revenir à leur vie antérieure.

Pour Alex, c’était faire fausse route. Rien n’était plus trompeur que les souvenirs. Les villes d’avant avaient disparu dans les émeutes et sous les tapis de bombes, la plupart de leurs proches étaient morts ou avaient disparu.

Mais si le temps avait appris à Alex à garder vivante la petite flamme de l’espérance, il lui avait également enseigné à ne jamais lui accorder une confiance excessive. L’espérance était une créature cruelle et souvent décevante. Elle était ce qui demeurait quand tout espoir avait disparu.

Ces combattants rêvaient d’un monde depuis longtemps évanoui. Un monde qui n’existerait plus jamais. Et qui, peut-être, n’avait même jamais existé ailleurs que dans leur souvenir.

La fin d’un monde était comme la mort d’un être cher, elle était définitive, irrémédiable. Le passé était mort et il était trop tard pour le ressusciter. Seule restait une infinie tristesse.

Mais peut-être fallait-il cet espoir insensé pour lutter contre des forces supérieures en nombre et surarmées, pour garder cet enthousiasme et même cette ironie qui l’avait surpris.

Ces jeunes combattants pouvaient mourir demain. Pourtant, malgré cela ou à cause de cela, ils profitaient de chaque jour avec une intensité surprenante. Chaque matin, ils préparaient leur café sur un petit réchaud. Au lever, les jeunes partisans s’asseyaient un moment pour goûter l’air acide et partager ce café brûlant qui était comme le renouvellement d’un serment sacré entre combattants.

Pour conjurer la menace, beaucoup de partisans s’étaient fait tatouer des slogans, des symboles qui allaient de la croix celtique à la croix de Lorraine en passant par le triskell et la francisque. Le motif le plus répandu restait le marteau de Thor, un symbole censé évoquer les mânes de Charles Martel.

La Résistance déconseillait ce genre de pratiques. Si ces partisans tombaient aux mains de l’ennemi, ces tatouages leur garantissaient une mort encore plus atroce que celle réservée habituellement aux gouères. Mais pour ces trompe-la-mort, c’était justement là, une ultime forme de défi.

Comme leurs sarcasmes mordants, leurs tatouages soulignaient leur mépris de la mort, la conviction que même la plus irrationnelle espérance les mènerait plus loin que la peur. Ils se moquaient de tout, y compris d’eux-mêmes. Faute d’assurance sur le lendemain, ils voulaient vivre vite. Les couples qui se plaisaient n’attendaient pas des mois pour se mettre ensemble. Il suffisait d’un feu de camp, d’une sonorisation branchée sur une batterie de voiture et de la bonne fortune de quelques bouteilles de vin trouvées dans la cave d’une maison abandonnée pour que s’improvise une fête barbare.

Les couples se mettaient alors à danser, à boire et à chanter pour rattraper le temps perdu et exorciser cette jeunesse passée à combattre loin des plaisirs de la vie.

Les informations qui leur parvenaient du monde extérieur étaient confuses. Elles parlaient de villes perdues, de villes libérées, de duels d’artillerie, d’esclaves castrés, de cannibalisme. Dans la solitude de ces bois, il était souvent difficile de faire la part des choses entre la rumeur, la propagande et la réalité.

Les mots, les images qui circulaient déformaient la pensée, comme ces tempêtes de neige qui effacent les contours et dissimulent les aspérités du monde réel sous un épais manteau blanc.

– Le véritable problème vient des groupes takfiris, affirma Norbert, une vague destructrice venue d’Alger, de Tunis ou de Tanger. D’autres arrivent des pays européens, des Turcs d’Allemagne, des Marocains de Belgique ou des Pays-Bas, des Pakistanais de Grande-Bretagne. Ceux-là, ce sont les pires, des fanatiques qui viennent faire ici la guerre qu’ils ne peuvent pas encore faire chez eux.

Alex savait que ces groupes takfiris avaient déjà entamé une forme de colonisation territoriale des régions prises aux forces nationales.

– En apparence, ces groupes agissent de manière improvisée ou chaotique, mais en réalité leurs razzias obéissent à une logique de peuplement. Ils visent à chasser les habitants pour s’approprier des régions entières. Ils font venir femmes et enfants, ils rebaptisent les villages de noms arabes et transforment l’église en mosquée. C’est une stratégie concertée pour se partager nos dépouilles entre brigades djihadistes.

Norbert lui montra ce qu’il appelait leur arsenal. C’était assez rudimentaire. Pour ne pas le vexer, Alex commença à vanter la qualité de leurs armes, mais Norbert éclata de rire :

– Inutile de vous fatiguer, Alex. Nous sommes peut-être mal armés, mais nous ne sommes pas encore complètement stupides. Ces armes, ce n’est rien face à l’arsenal que le Califat obtient de la Oumma, comme ils disent.

Il regarda les caisses ouvertes et dit :

– J’ai demandé de l’aide un peu partout sans jamais rien obtenir à part des encouragements, des tapes dans le dos et de vagues promesses. En réalité, le monde entier nous a laissé tomber. Les Américains ne s’intéressent plus qu’à l’Asie et au pétrole. Les nations européennes tremblent de voir cette guerre enflammer leurs minorités musulmanes.

Il prit un revolver, fit jouer la détente. Sa voix ne parvenait pas à cacher son immense amertume. Il rengaina son arme, se leva et marcha jusqu’à la porte de la petite armurerie.

– On essaie de garder le moral. Mais, en réalité, chaque jour, le désespoir gagne un peu plus nos combattants et nos commandants d’unités. Nous sommes en nette infériorité numérique, nous nous battons à un contre cinq, le plus souvent le dos au mur.

Il se retourna et fixa Alex :

– Mais nous n’avons pas le choix : soit on se bat, soit on meurt.

Norbert était un chef à l’air perpétuellement inquiet que les autres combattants respectaient en raison de son allure grave et sérieuse. Il lui montra des bidons d’engrais et des sacs de sucre.

– On fabrique des bombes avec ce qu’on trouve. Ce soir, nous organisons notre fête mensuelle, beaucoup des nôtres viendront. La plupart sont de simples citoyens qui cherchent à faire quelque chose pour leur pays. Des gens ordinaires.

Une logistique de guerre s’était mise en place. Des intermédiaires se chargeaient d’acheminer du matériel depuis la Belgique avant de repartir avec le produit des pillages : des œuvres d’art acquises à vil prix qui étaient revendues en Belgique avant de partir vers New York, Hong Kong ou Shanghai, toutes ces villes-mondes qui continuaient de prospérer d’une manière insolente. Ces juteux trafics enrichissaient au passage de douteux intermédiaires venus d’Anvers, de Tel-Aviv ou d’Amsterdam.

Avec le produit des butins, les différents groupes de la Résistance achetaient de la nourriture, du carburant, des munitions, des téléphones satellitaires, des talkies-walkies. Le matériel satellitaire était coûteux, mais essentiel.

Parfois, des intermédiaires passaient la frontière pour négocier la vente d’armes. Les prix faisaient l’objet d’un âpre marchandage, Norbert n’avait pas d’argent à gaspiller.

Quand les partisans revenaient avec des caisses de munitions indispensables pour lancer des opérations d’envergure, tout le groupe contemplait les balles neuves qui étincelaient sous le soleil. Les hommes les faisaient glisser entre leurs doigts puis les prenaient dans la paume de leurs mains, comme s’il s’agissait de ducats d’or provenant d’un fabuleux trésor inca.

29

Toute guerre dans le monde occidental ne peut être qu’une guerre d’extermination.

Arnold Toynbee, 1950, Guerre et civilisation

Les femmes s’attelèrent aux préparatifs du repas pendant que les hommes installaient des tables et des chaises. Le long de la lisière de la forêt, un jeune partisan aux traits aiguisés par la tension du guet veillait derrière une mitrailleuse sur trépied. Sa silhouette inquiète rappelait au petit groupe que la guerre n’était jamais très loin et qu’à tout instant, une menace invisible et mortelle pouvait surgir de la forêt.

Alex se sentait un peu gêné de consommer leurs maigres réserves.

– Ne vous inquiétez pas, lui dit Norbert en riant, ces provisions tomberont peut-être demain aux mains des islamistes. Mieux vaut en profiter aujourd’hui. Ici, il n’y a pas de long terme. Nous essayons de parvenir à la fin de chaque journée en vie. C’est déjà beaucoup.

Alex les regardait en silence. Comment penser à ces jeunes gens, à ces jeunes femmes, sans les associer à la mort ? Une jeunesse d’abord volée par la misère, puis par la guerre. Certains semblaient usés avant l’heure. Pourtant, ils ne manquaient pas de soif de vivre, malgré la fatigue, malgré les traits tirés, malgré la mort.

Ils plaisantaient, s’offraient un moment de répit en grillant une de ces cigarettes qu’ils roulaient à la main, une accalmie bienvenue dans une existence marquée à chaque instant par la mort et le danger.

Parfois, ils restaient assis, le dos contre la toile de leur tente, tirant chacun à tour de rôle une bouffée de la même cigarette qu’ils se repassaient, gardant le plus longtemps possible la fumée au fond de leurs poumons, la rejetant lentement par les narines pour mieux s’en pénétrer. Baptiste disait qu’ils aimaient se chauffer la couenne au pâle soleil du Nord.

Pendant ces fêtes, ils racontaient de nombreuses histoires sur les gangs sauvages d’écorcheurs qui pillaient les bourgs, prélevaient un impôt révolutionnaire, assassinaient au nom du peuple et enlevaient des femmes en prétendant agir au nom de certains bataillons de Rempart.

Beaucoup de ces pseudo-partisans préféraient se livrer à des exactions contre d’inoffensifs civils plutôt que se consacrer à la difficile lutte contre les djihadistes.

– Tu comprends, c’est moins risqué, expliqua Norbert, il y a toujours eu des brebis galeuses, sauf que ça nous fait du tort. Certains villages en viennent à préférer payer la jizya au Califat plutôt que voir ces ivrognes débarquer en moto à la tombée de la nuit.

C’était la première fois que l’austère Norbert le tutoyait. Alex savait qu’il le devait à l’alcool qui circulait, mais il en fut heureux.

Ces groupes dissidents se retrouvaient souvent impliqués dans des escarmouches entre factions armées. Les conflits pouvaient naître de détails comme un simple désaccord personnel ou une vieille rancune datant d’avant le Grand effondrement.

Il n’était pas rare que la situation dégénère au point que des combattants finissaient par kidnapper des membres d’un groupe opposé. Il était même arrivé que les responsables de Rempart menacent un groupe d’une intervention militaire plus lourde pour mettre fin à un différend.

La soirée avançant, Alex s’enivrait de grandes rasades de cette bière artisanale que le groupe brassait et à laquelle il s’était habitué après l’avoir d’abord trouvée imbuvable. Une bière très alcoolisée qui permettait d’oublier la dureté du temps présent. Rien de tel que l’ivresse pour tenir à distance les fantômes de Fatou et du Crabe et cet être maléfique qui nuit après nuit n’en finissait pas de hanter ses cauchemars. Un peu comme le feu écarte les fauves, l’alcool était le feu de l’esprit, l’eau de feu, disaient les Indiens.

Alex fumait aussi beaucoup. Une cigarette après l’autre. Sa gorge commençait à l’irriter et il s’était mis à tousser. Au contact du tabac, l’envie de fumer lui était revenue, c’était comme une seconde nature. Depuis des années, il s’était promis d’arrêter un jour, mais il n’avait jamais trouvé de motivation assez forte.

Le seul moment où il y avait pensé sérieusement, c’était quand ils avaient été ensemble avec Fatou. Ces quelques mois où il avait eu envie de construire quelque chose avec cette jeune femme. Juste avant que tout s’effondre.

Il lui avait fallu cette guerre pour comprendre que Fatou avait été la meilleure chose qui pouvait lui arriver et que cette période avait été, malgré tout, heureuse. Sa mère répétait toujours que le bonheur était comme la santé : lorsqu’il était là, on ne le remarquait jamais. Pour la première fois, il comprenait ce qu’elle avait voulu lui dire…

Chaque fois qu’il repensait à cette période, il se sentait en proie à un douloureux sentiment de tristesse.

Pour arrêter de fumer, il lui aurait fallu croire dans un futur qui lui fasse craindre la maladie et la mort. Mais jamais demain ne lui avait semblé aussi ténu. La fragilité de ce petit groupe de combattants était à l’image de cette époque. Un simple obus de mortier au milieu de cette fête pouvait mettre un terme définitif à l’existence de ce groupe.

Il tirait sur sa cigarette d’un air absorbé fixant le ciel d’étoiles qui montait de l’horizon. Jamais une cigarette ne lui parut aussi délicieuse que ce soir-là, dans cette clairière cernée par cette forêt sinistre, au milieu de cette fête qu’un gamin surveillait, tassé derrière sa mitrailleuse. Une sentinelle nerveuse qui scrutait les ténèbres depuis son empilement de sacs de sable. L’imposante Browning le faisait ressembler à une divinité guerrière, à un Terminator dressé dans la nuit face aux innommables monstres qui hantaient la grande forêt.

Au milieu de ces combattants qui rusaient chaque jour avec la mort, la vie lui semblait la plus fragile des choses. Ici, la guerre n’avait pas encore réussi à transformer les humains en des créatures terrifiantes.

Quand le feu commença à faiblir. Norbert se leva pour prononcer quelques mots en l’honneur des chefs de bataillon et des militants tués, ou tombés dans les griffes des djihadistes.

– Les meilleurs d’entre nous! dit-il, ce soir, on s’amuse, mais je veux que nous ne les oubliions pas.

Émilie avait disposé sur le sol des photos avec des bougies allumées. Une sérénité envoûtante enveloppait la nuit. Alex aimait le mouvement énergique de ses mains et, quand elle était triste, la petite ride qui se formait entre ses sourcils.

– Il n’est pas donné à tout le monde de finir tragiquement, dit Norbert, avec une voix de gorge.

Tous avaient fait cercle autour des bougies et Norbert avait commencé à citer une longue suite de noms et de prénoms avec, à chaque fois, leur âge. Certains n’avaient pas dix-sept ans quand ils étaient tombés au champ d’honneur.

Parfois, Norbert évoquait un fait d’armes, une anecdote amusante à leur sujet dans un hommage touchant d’humanité. Ce n’était pas triste, c’était un peu comme si les disparus étaient revenus se réchauffer près de ce feu pour partager un dernier repas avec leurs frères d’armes.

Pendant cette litanie de ceux qui étaient tombés pour la France, une imperceptible tristesse régnait autour du feu, comme un silence difficile à combler et où passait une ombre de mélancolie.

Chacun essayait de se souvenir du visage des disparus, de leurs rires, de leurs actions d’éclat, de leurs peurs. Chacun était conscient que déjà leur mémoire s’effaçait.

Alex était sincèrement surpris par la précision de la mémoire de Norbert, tandis qu’il énonçait les noms, l’âge des martyrs et les menus détails de leurs actions d’éclat. Mais pour lui, ce n’était pas des noms, mais des compagnons d’armes, des sourires, des jeunes hommes avec un passé, des espoirs.

– Jules venait de Lyon, quand la ville est tombée aux mains des forces islamistes, il nous a rejoints en passant par la Bourgogne.

Avec ses mots, la mort de Jules Dunant devenait concrète, palpable, terriblement présente. Dans les yeux de Norbert, il y avait du chagrin, mais aussi quelque chose d’irréductible. Mourir c’était le sort des justes, des purs, des innocents. Mais mourir avant d’avoir vécu…

Alex, un peu ivre, avait l’œil rivé sur le feu qui crépitait. Son esprit errait parmi ces morts qu’il n’avait pas connus. L’après-midi, alors que tous s’affairaient pour la fête, Norbert l’avait conduit jusqu’au cimetière dans une clairière de la forêt. Des tombes simples : une croix blanche, un nom et deux dates. La plupart étaient morts jeunes. Beaucoup de jeunes femmes également, ça l’avait marqué.

Le jeune chef des partisans s’était recueilli si intensément que ses lèvres muettes bougeaient légèrement. Les partisans avaient déjà creusé des fosses pour les suivants. Des fleurs avaient été semées dans la verte clairière : des crocus, des iris.

La main d’Émilie, assise à sa droite, se posa sur son avant-bras et sortit Alex de ses sombres pensées.

– Tu vas nous quitter, n’est-ce pas ?

Sa voix douce et intense contrastait avec son regard lourd de reproches.

– Je pense rejoindre la Belgique, répondit Alex en écartant légèrement les bras d’un air navré.

Elle le regarda droit dans les yeux et l’observa d’un air impénétrable. À son expression déterminée, elle vit que sa décision était déjà prise.

– Tu faisais quoi avant ?

– J’étais flic avant, et toi ?

– J’étais du bord opposé, je venais de passer le barreau à Paris.

Alex eut un sourire. Avant… Ce petit mot résumait tout. Le monde qui était mort, celui en train de naître et dont ils ne savaient rien.

Alex lui avait souri avec cette sympathie qui s’instaure entre combattants du même camp. Il aimait sa façon d’être, de parler. Mais Émilie détourna aussitôt le regard et elle fixa les braises avec une certaine tristesse.

– Ce que tu as vu ici, tu dois le raconter aux journalistes.

Alex baissa les yeux. Il ne se faisait pas plus d’illusion sur les journalistes qu’il ne s’en faisait sur le genre humain en général.

– Tu sais, Émilie, lorsque les premiers glissements vers la guerre civile se sont manifestés, les médias n’ont eu de cesse de cacher la réalité à la population. Certains justifièrent cette torsion de la réalité par une volonté d’apaisement, pour ne pas jeter de l’huile sur le feu.

– Tu ne crois donc en rien ? demanda Émilie, même pas en la démocratie ?

Alex se tourna vers elle. Il aimait la façon dont elle se coiffait, ses cheveux tirés en arrière. Il comprit qu’il avait envie d’elle, mais qu’Émilie méritait mieux qu’une relation d’un soir.

– Si bien sûr, je crois que pour se maintenir, toute société humaine a un besoin absolu de respecter quelqu’un ou quelque chose. Mais notre pays ne respecte plus rien depuis longtemps : ni Dieu ni maître.

Il marqua un silence, contemplant les flammes dans la nuit.

– La démocratie ne consiste le plus souvent qu’à choisir le chemin du moindre effort. Nous sommes devenus incapables de nous faire respecter sur notre propre sol. J’ai assisté à cette infamie comme flic. Nous étions faibles et plus notre faiblesse était visible, plus nos ennemis devenaient agressifs.

Émilie posa son assiette sur l’herbe de la clairière.

– Tu préfères les régimes autoritaires ?

– Je crois que si les gens se sont mis à admirer les régimes forts – la Russie, la Chine. C’est uniquement par dépit, par soif d’autorité. Mais beaucoup confondent autoritarisme et efficacité. Il y a en chacun de nous une véritable aspiration à la servitude qui nous pousse à rechercher des dirigeants qui nous tiennent la laisse serrée.

– Comme Cyrus Rochebin ? Norbert m’a dit que tu l‘avais rencontré.

Il y avait dans le regard bleu d’Émilie, une lueur d’admiration.

– Je ne crois pas que le Guide soit animé par la soif de pouvoir.

– C’est pourtant ce que qu’affirment ses détracteurs, dit Émilie.

– Le mouvement Rempart est porteur d’une révolution, et comme toutes les révolutions du passé, celle-ci se traduit par la substitution violente d’une élite par d’autres élites.

– Tu crois que Rochebin peut réussir ?

Il y avait de l’inquiétude dans sa voix. Alex marqua un long silence, puis il dit :

– Je ne sais pas. Les Français sont un paradoxe vivant. Ils recherchent un chef déterminé, mais dès qu’un dirigeant manifeste un peu d’autorité, leur individualisme forcené le rejette et ils brûlent celui qu’ils adoraient la veille. Pour moi, la France d’avant le Grand effondrement ressemblait à ces maisons rongées par les termites. Seule la façade faisait illusion, mais la charpente de ce décor était sur le point de s’effondrer. Un cadavre ne tenant plus debout par la seule force de l’habitude… ou de l’inertie. Pour masquer cette réalité, il fallait une volonté constante de falsification. C’est celle-ci qui explique pourquoi la profession de journaliste était devenue l’une des plus détestées.

– Je crois que c’est plus compliqué que ça, objecta Émilie, ce que les gens ne supportent pas, c’est leur image dans le miroir qu’on leur tend. Ce sont les gens qui réclament cette falsification, parce que le monde a souvent plus besoin de mensonges pour avancer que de vérité.

L’alcool aidant, les pensées se bousculaient sous le crâne d’Alex. La notion de vérité et de mensonge lui semblait au centre de toute chose.

Quand un individu mentait, son cerveau était soumis à une intense activité psychologique destinée à étayer le mensonge. Pour rendre ses réponses plus crédibles, il était contraint d’atténuer des informations véridiques déjà sédimentées dans sa mémoire. Il devait recourir à des artifices logiques pour amalgamer cette vérité à la boue du mensonge qu’il élabore. Cette gymnastique mentale exigeait intelligence et imagination. Et elle requérait surtout un effort mental épuisant.

Mais, quand c’est la société tout entière qui était occupée à mentir, le jeu devenait encore plus complexe. Il devenait alors essentiel d’éliminer tous les faits, tous les individus même, qui pouvaient menacer le fragile équilibre élaboré.

Le mensonge devenait alors un système complet, il se faisait idéologie, imposant à toute la société une gymnastique complexe faite d’une multitude de mensonges imbriqués les uns dans les autres et qu’il fallait maintenir crédibles contre vents et marées sous peine de voir cette construction en château de cartes s’effondrer.

La société se retrouvait alors un peu comme le jongleur de cirque qui tente de faire tourner ses assiettes sur des bâtons. Chaque fois qu’il en rajoute une, l’exercice des assiettes chinoises se corse, l’obligeant à courir d’un côté à l’autre sans répit afin d’éviter le désastre. C’est à ce moment-là que le jongleur faiblit et s’expose au risque de voir la vérité dévoilée.

Le monde était devenu un château de cartes de mensonges. Un monde déréglé, orwellien, un asile d’aliénés fait de valeurs inversées où la vérité était d’emblée considérée comme un mensonge et où le mensonge tenait lieu de vérité. Une idée fausse mais simple, voire simpliste, avait plus d’impact sur les esprits qu’une vérité complexe.

Le meilleur moyen de dissimuler une vérité était de lui substituer une autre vérité. Une distorsion du réel permanente dans laquelle les médias jouaient le rôle central de chef d’orchestre.

Émilie l’observait en silence. Elle leva les yeux vers lui, comme si elle voulait capturer les mots qu’il venait de prononcer.

Alex soupira. Le feu de camp suscitait des ombres étranges. La nuit complice, les braises qui rougeoyaient, l’alcool qui circulait. Tout ce qui concourt à unir deux êtres l’un à l’autre les enveloppait. Alex avait envie de lui dire les mots qu’elle attendait, mais il devrait bientôt partir. Cela n’aurait servi qu’à déchirer un peu plus le cœur d’Émilie. Il ne se sentait pas le courage de la blesser juste pour une nuit dans la chaleur de ses bras.

Et puis, il y avait ses mauvais rêves qui le hantaient et cette chose qui le cherchait pour l’affronter. Il comprenait que ce dernier combat, il devrait le mener seul.

Il observait Émilie se lever pour aller remplir les assiettes. Elle devait avoir dans les vingt-cinq ans, elle était séduisante, d’une élégance sereine avec ses yeux d’un bleu très vif, ses doigts fins et gracieux. Le Sig Sauer P320 qu’elle portait en permanence à la hanche lui donnait un côté martial qui tranchait avec sa féminité, mais qui lui allait bien.

Malgré ce huis clos permanent avec la mort, Émilie ne se plaignait jamais et s’exprimait toujours d’un ton égal dans un français très pur, comme une fille de bonne famille qui a fait des études supérieures.

– Tu as encore des proches ? demanda Alex.

– Non, répondit-elle, j’ai perdu ma famille.

– Désolé…

– Ça ne me dérange pas d’en parler. Cela me rappelle pourquoi je suis là. Après les avoir torturés, leurs tortionnaires leur ont tiré une balle de petit calibre en visant certains organes vitaux : le ventre ou le foie pour les faire souffrir plus longtemps.

Alex hocha la tête. Il ne savait pas quoi dire. La rafale de M16 ou la chevrotine d’un fusil à canon scié qui ravageaient les corps, perforaient les os et déchiquetaient les entrailles étaient souvent une bénédiction. On ne souffrait pas. Ou en tout cas, pas longtemps.

– J’ai échappé à la boucherie parce qu’un de ces hommes me voulait pour lui, reprit Émilie, quand la rumeur a couru qu’une colonne de blindés du Califat allait passer par notre village pour rejoindre Arras assiégée, les commandos ont eu peur de devoir partager leur butin. Alors, ils ont quitté Croisilles avec une colonne de prisonniers dès le lendemain matin.

Alex se tourna vers Émilie.

– Tu sais où ils emmènent leurs prisonniers ?

Il pensait à Fatou, au Crabe.

– Ils se partagent femmes et enfants, les hommes vont à Bapaume.

– Ils ont une prison là-bas ? demanda Alex.

Émilie s’était tue, elle avait baissé la tête.

– Pas une prison…

Il se passa un long moment, puis elle se tourna vers Alex :

– Tu ne sais donc pas ?

– Pas quoi ? demanda Alex, perplexe.

Elle se mordit les lèvres, hésitant à continuer. Mais Alex empoigna l’avant-bras de la jeune femme.

– Ils ont transformé une ancienne usine de bobinages en camp de castration, dit-elle, ils en font des eunuques qu’ils revendent.

Elle avait lentement tourné son regard vers les braises. Pour une fois, elle avait trop bu. L’alcool était un des moyens les plus accessibles d’échapper à la réalité.

– C’est pas vrai ? fit Alex, incrédule, tu me fais marcher.

Alex avait froncé les sourcils. Émilie resta silencieuse un moment. Puis, elle ajouta d’une voix triste :

– Quand notre groupe est retourné à Croisilles, le village était calciné. Les cadavres de ma sœur et de sa fille gisaient sur un tas de fumier, à moitié dévoré par les bêtes. Il n’y a plus que des meutes faméliques de chiens et des chats malades dans le village. Ils ont incendié l’église avant de repartir. Ils ont même pris des photos des suppliciés pour les diffuser sur Internet en prétendant que c’était les maquisards de Rempart qui avaient puni un village converti.

– Comment tu as réussi à t’enfuir ? demanda Alex.

– J’ai profité d’une dispute entre djihadistes au sujet de la propriété d’une adolescente pour m’enfuir.

– Et ensuite ? demanda Alex.

– La nuit venait de tomber. J’ai couru dans les bois. Je n’y voyais rien, j’étais griffée de partout, je tombais. J’avançais au hasard. J’ai marché des heures. Quand on défend sa peau, on trouve en soi ressources inconnues. Je voulais prendre la direction d’Arras. Les djihadistes disaient qu’il y avait des groupes terroristes là-bas. C’est comme ça qu’ils appellent la Résistance. Je n’étais pas sûre de la direction, j’étais griffée par les ronces. J’entendais des chiens aboyer dans la nuit. J’étais terrifiée.

Les résistants parlaient souvent de ces bêtes égarées qui, dans leur errance, étaient revenues à la sauvagerie, se croisant avec des loups, se regroupant en meutes affamées sous la conduite d’un dominant pour survivre. On entendait parfois dans la forêt, des hurlements de chiens enragés comme venus d’outre-tombe monter très haut dans la nuit claire.

Un résistant originaire de Haute-Savoie racontait que dans les Alpes, une meute de deux cents loups gris des montagnes avait ravagé une vallée entière sans que rien ni personne ne puisse les arrêter. Avec la guerre, les bêtes, qu’elles soient loups ou rats, poussaient leur avantage et se retournaient contre le joug millénaire des humains.

L’instinct du loup était revenu à ces bêtes qui, à force d’accouplements avec des louves, revenaient progressivement à la vie sauvage. Des fauves qui n’avaient plus peur de ces hommes qui les avaient abandonnées. De ces bipèdes dont elles connaissaient toutes les faiblesses et dont elles ne dédaignaient pas la viande.

– Je suis finalement arrivée dans un village qui s’appelait Wancourt, reprit Émilie d’une voix hésitante, j’ai frappé à la porte d’une maison, mais un vieil homme armé d’un vieux fusil de chasse m’a crié de foutre le camp. Personne n’a ouvert jusqu’à ce qu’une dame me prenne en pitié. Elle m’a donné à boire et à manger. Elle avait perdu son mari et son fils dans les combats. Elle m’a dit qu’elle n’avait pas peur, qu’elle n’avait plus rien à perdre.

– Comment tu as rejoint le groupe de Norbert ?

– La femme connaissait ceux du maquis. Ça s’est fait comme ça…

Elle prit le verre vide d’Alex, se leva et elle alla le remplir de bière. Une fois rassise, elle fixa un moment les braises en silence. Puis, elle reprit :

– Tu sais ce que m’a dit cette femme ? Elle m’a dit avoir espéré que sa fille réussisse mieux qu’elle, mais elle a ajouté qu’elle avait commis une erreur en l’éduquant à être une bonne personne. Parce que, dans ce monde de loups, les bonnes personnes deviennent des proies. Tu te rends compte du monde que nous avons créé ?

Émilie était belle. Elle savait qu’elle ferait partie du butin humain si le groupe tombait aux mains des troupes califales. Elle apprenait aux filles les plus jeunes à s’enlaidir, à se salir le visage si par malheur elles venaient à être capturées.

« Pour éviter, disait-elle, de devenir une proie ou un trophée. »

Alex resta un moment pensif. Ce groupe était animé d’un véritable courage, celui de se savoir vaincu d’avance, mais de continuer malgré tout à se battre.

Peut-être que la réponse à ce mystère résidait dans les gènes de Sapiens, cet ADN programmé pour la survie sans lequel l’Humanité ne serait plus là. La nature n’avait aucune pitié pour les espèces ou les peuples dépouillés de toute volonté de vivre.

La mémoire des temps anciens s’était cristallisée dans le patrimoine génétique de Sapiens, dans chacun de ses gènes, de ses chromosomes. Chaque pas en avant dans l’évolution était une borne gravée dans cette double hélice qui voyageait de corps en corps. La brièveté de chaque vie était trompeuse, les corps mortels n’étaient que des véhicules : l’abri temporaire de gènes immortels qui s’agençaient depuis la nuit des temps dans un ballet sans fin qui suivait les mystérieuses instructions d’un grand chorégraphe resté caché dans la pénombre.

Chacun de ces survivants autour du feu portait en lui quelque chose d’aussi ancien que la vie terrestre et le courage de leur cœur prenait sa source dans l’infini océan de ce passé immémorial. L’Humanité n’était sortie des âges obscurs de l’économie de subsistance que depuis quelques siècles : une période trop brève pour avoir durablement modifié son patrimoine génétique.

Alex pensait aux maisons détruites, aux villes rasées, aux églises calcinées ou transformées en mosquées, aux filles violées, aux garçons suppliciés. Une litanie sans fin de destructions. La guerre s’intensifiant, l’horreur s’était resserrée d’un cran, passant des crimes de guerre individuels aux crimes de masse. La volonté de destruction, d’extermination était devenue totale dans les deux camps.

Comme le feu avait besoin de bois sec pour nourrir sa flamme, la haine avait besoin de peur pour croître et multiplier. Plus l’effroi se répandait dans le pays dévasté, plus la haine grandissait et nourrissait la peur de ceux d’en face, la haine de ceux d’en face.

Et les pires des hyènes étaient celles qui n’appartenaient à aucun camp : les seigneurs de guerre qui s’abattaient sur une région comme une peste noire ; les meutes de charognards qui braconnaient le petit gibier exsangue des survivants épuisés. De pauvres proies qui comprenaient qu’il n’y avait plus pour elles aucune sécurité possible en ce monde.

Le Califat et l’Organisation respectaient au moins quelques règles. Prétendre diriger le pays obligeait à obéir à certains principes. Chaque belligérant avait des massacres à faire oublier : La Saint Barthélemy noire à Paris, les massacres de milliers d’Européens à Marseille, Toulon et à Nice qui avaient été comparés aux meurtres de masse de Sétif et d’Oran.

Le pays semblait être entré dans une gigantesque machine à remonter le temps. Après les guerres de religion, le haut Moyen Âge et les invasions barbares, en attendant l’âge de pierre.

Le pays ressemblait à un monde élémentaire et vide qu’il faudrait un jour repeupler et reconstruire. Même si la guerre s’arrêtait demain, il faudrait des décennies pour remplacer les morts, reconstruire le pays, rétablir les infrastructures essentielles, rebâtir les villes, faire naître une nouvelle génération d’hommes. Et il faudrait peut-être encore plus longtemps pour cicatriser les vieilles blessures et apaiser les haines recuites.

À Paris, certains collectifs d’officiers avançaient l’idée d’un armistice basé sur des accords de partition territoriale. Cette idée les avait conduits à se faire conspuer comme des traîtres, des collabos.

Sur le fond, Alex était partagé : bien sûr, abandonner des régions entières ne l’enthousiasmait guère, mais peut-être était-ce la seule solution pour construire cette paix que l’on ne pouvait faire qu’avec ses ennemis.

Alex fixait les rougeoiements du feu. La plupart de ces jeunes gens qui faisaient la fête, dont certains étaient à peine dégagés de l’enfance, seraient morts avant quelques mois. Il ne savait pas que penser de tout ça. Il ne savait plus. Il était toujours tentant de persister dans les mêmes schémas de pensée. Envisager le monde d’une manière nouvelle demandait un immense courage : celui de renier ses certitudes passées et d’accepter s’être trompé. Lui-même l’avait expérimenté en vivant avec une fille à la peau noire.

Émilie s’était alors levée pour aller remplir leurs verres. C’est à ce moment-là que tout avait basculé.

30

Saïd avait juste aperçu l’inquiétante silhouette du Borgne lorsque le général Abd El-Rahman était venu s’entretenir avec le commandant Alaoui.

C’est seulement au dernier moment que le commandant avait réuni les hommes du commando pour leur expliquer la mission. Plus tard, Saïd apprendrait que c’était la procédure habituelle de la Sécurité islamique afin d’éviter le risque de fuites.

Le commandant Alaoui avait déplié une carte d’état-major et pointé une zone en pleine forêt.

– Notre mission consiste à atteindre ce campement de maquisards en forêt et à abattre un homme recherché par le Califat. Ensuite, l’hélicoptère nous ramène à la maison.

Ils étaient neuf, tous sélectionnés pour leur excellente vision. C’est sur ce critère que Saïd avait été retenu au dernier moment pour remplacer un des hommes. Il ignorait si le type était vraiment malade ou s’il avait la trouille. Tous étaient équipés de lunettes de vision nocturne aux normes militaires avec amplificateur de lumière et d’ensemble écouteurs micro.

Les sergents Rayan Saidi, Mehmet Yilmaz ainsi que le caporal Amir Trabelsi étaient équipés de ces longs fusils de tireurs d’élite. Saïd avait reçu un fusil à pompe. Il avait un rôle de fantassin et devait assurer la couverture du groupe en cas de fusillade. L’hélicoptère était annoncé un peu après minuit. Toute l’équipe avait le sentiment d’être sur une rampe de lancement, prête à accomplir la mission que le Califat attendait d’eux.

Rayan lui avait dit :

– T’inquiète, le nouveau.. On fera pleurer leurs mères avant qu’ils ne fassent pleurer les nôtres! Tebki yemmah ou ma tebkich yemma !

Saïd n’était jamais monté dans un hélicoptère. Quand la machine peinte en noir s’était approchée dans les airs, il avait réalisé qu’elle était plus silencieuse que ce qu’il imaginait. Mehmet lui expliqua que la nouvelle génération d’hélicoptères de combat était équipée de rotors et de moteurs silencieux.

– Quand tu les entends, il est déjà trop tard.

L’appareil de la Sécurité islamique était une machine américaine qui venait d’être livrée par un pays arabe du Golfe persique aux troupes d’élite.

L’appareil flambant neuf s’était envolé sans effort avec les hommes du commando. Dans le ciel nocturne de l’Artois, le silencieux insecte d’acier était absolument invisible. Dans son écouteur, Saïd écoutait les gars plaisanter au sujet de leur dernière mission qui, s’il comprenait bien, avait consisté à abattre un des chefs terroristes surnommé le Sanglier des Ardennes. Le commandant Alaoui les laissait faire, il savait ces plaisanteries indispensables pour oublier la tension de la mission.

Quand l’appareil s’était posé dans un champ en bordure de forêt, les plaisanteries avaient soudain cessé. Tous avaient l’air d’avoir une sacrée trouille en s’équipant de leurs lunettes de vision nocturne. Aussitôt, le paysage se recomposa en noir et vert.

Avec la nuit et la lumière étrange, la campagne bicolore semblait soudain hostile. Saïd avait l’impression de pénétrer dans un monde vaste, démesuré, tissé de teintes étranges, un milieu étranger à l’homme, inhospitalier, extraterrestre.

Leurs lunettes de vision nocturne Bushnell les faisaient ressembler à de grands insectes d’acier, ou plutôt à des créatures venues d’un autre univers et tombées dans cette forêt intemporelle comme des envahisseurs Aliens venus d’une autre planète.

Un des hommes marchait à cinquante mètres devant le groupe. Le sergent Naël avait pour tâche de prévenir un guet-apens ou une embuscade. Personne ne parlait. Le groupe avançait dans un silence total, l’esprit uniquement concentré sur l’objectif. Alaoui avait parlé d’une distance de trois kilomètres jusqu’au camp. Saïd calcula qu’à cette vitesse, il leur faudrait une heure.

Les minutes passaient. La forêt environnante était plongée dans le silence, mis à part le murmure lointain d’un ruisseau. De temps à autre les hommes du commando s’interpellaient à voix basse dans le micro, lançant une plaisanterie en arabe.

Soudain, ils entendirent de la musique et des éclats de voix. Une ambiance de fête.

– C’est comme si le Chétane a organisé une sorte de sabbat nocturne au milieu des bois, dit la voix de Rayan dans l’écouteur.

– Sauf que c’est nous qui allons les faire danser, répondit la voix d’Amir.

Conscients que les choses sérieuses commençaient, le commando de l’Amniyat ralentit spontanément le pas. Puis sur une instruction du commandant, ils quittèrent le chemin pour pénétrer à droite dans le sous-bois. Saïd avançait penché en avant, dans la posture du chasseur à l’affût, serrant son fusil à pompe entre ses mains.

Ils s’avancèrent de deux cents mètres entre les broussailles jusqu’à percevoir des taches plus claires dans les systèmes de vision nocturne. Saïd mit un moment à comprendre qu’il s’agissait des feux de camp. Le commando ne s’arrêta qu’une fois arrivé en face d’une large trouée pratiquée dans la forêt perpendiculairement à la clairière.

Saïd posa son fusil près de lui et étira ses muscles. Il jeta un coup d’œil au campement des kouffar. Depuis leur position, ils pouvaient voir une dizaine de tentes camouflage du genre qui avait été prélevé dans les stocks de l’armée, la plus grande tente semblait servir de mess. Entre les tentes, des bâches étaient fixées par-dessus les caisses de matériel pour les préserver de l’humidité.

Le seul bâtiment en dur était une baraque en bois qui avait dû servir de relais de chasse à une époque ancienne. Une cinquantaine de personnes, hommes et femmes confondus, étaient en train de boire et de manger autour de trois feux de camp. Il y avait de la musique datant d’avant-guerre. Certains étaient en treillis militaires, d’autres avaient revêtu des habits civils.

Soudain, Saïd sursauta et faillit même tirer. Il avait perçu un tressaillement de bête dans les buissons, un peu sur sa droite.

– C’est moi, dit la voix de Mehmet, je cherche le meilleur angle de tir.

Malgré l’obscurité, les hommes voyaient très distinctement la grande clairière où le camp des terroristes kouffar s’était installé. L’ironie du sort voulait que ce fût justement le rideau d’arbres censé cacher le campement à l’ennemi qui dissimulait leur présence aux mécréants.

Le Borgne avait été parfaitement informé. Ce soir-là, il y avait une fête. Avec l’alcool, les filles et la musique, la vigilance des jeunes combattants serait forcément relâchée.

La première chose consistait à localiser la cible. Saïd avait vite compris que c’était l’homme de l’avion, celui qu’ils recherchaient en vain depuis plusieurs jours.

Soudain, un des gars fit un signe de la main au commandant Alaoui. Il avait repéré le type assis près d’un des feux à côté d’une jeune femme. Le problème c’est que celle-ci masquait en partie son corps sans compter la fumée du feu de camp qui gênait la visibilité pour le tir.

Saïd releva ses yeux d’insecte, il essuya la sueur de ses yeux et réajusta ses jumelles, curieux de voir le visage de l’homme qui les faisait courir depuis si longtemps.

L’homme assis, un verre à la main, parlait avec sa voisine. Il devait avoir largement franchi le cap de la quarantaine, mais sa carrure laissait deviner une carcasse puissante et musclée. Il se trouvait effectivement derrière un feu de camp qui gênait la visibilité sauf si le type se levait.

En fixant cet homme qu’ils avaient si longtemps cherché, Saïd cherchait à comprendre, sans y parvenir, pourquoi le Califat se donnait autant de mal pour éliminer cet individu. Cette histoire d’escroquerie ne lui semblait pas suffisante pour engager une telle débauche de moyens matériels et humains.

Dans un premier temps, Alaoui leur donna l’ordre d’attendre que la cible se déplace pour aller chercher à boire ou à manger. Mais la cible semblait d’autant moins avoir envie de bouger que la jeune femme assise à ses côtés allait régulièrement lui remplir son verre et approvisionner son assiette.

Alaoui commençait à devenir nerveux en fixant sa montre, chaque minute qui passait augmentait leur risque d’être découvert. Il suffisait qu’un poivrot avance de quelques pas dans le bois pour se vider la vessie pour qu’il donne l’alerte.

Pas question d’attendre plus longtemps, il était probable qu’avec la musique à fond et l’alcool, personne ne remarquerait immédiatement qu’un des hommes venait d’être abattu, mais il voulait être sûr que les voisins de la cible n’aient pas le temps de le tirer en arrière pour le mettre à l’abri si une deuxième balle s’avérait nécessaire.

L’autre problème venait de la droite où un jeune type était installé derrière des sacs de sable entassés autour d’une mitrailleuse lourde de type Browning. L’engin était placé idéalement pour les prendre en enfilade. Le gars était censé surveiller la lisière de la forêt. Mais, en l’observant, les hommes du commando pouvaient constater que c’était loin d’être le cas. En réalité, cela faisait plusieurs fois qu’une brune à la poitrine généreuse venait lui apporter de la nourriture et un verre de bière. À chaque fois, les deux tourtereaux restaient un long moment à papoter.

Le problème c’est qu’une fois que le groupe comprendrait qu’il était sous le feu ennemi, la Browning pouvait faire de gros dégâts si le type se mettait à arroser dans la forêt.

– Khty Fi Haluf… Ce fils de porc croit qu’il va enfiler sa truie ce soir, rigola Rayan en fixant le couple en grande discussion près de la Browning, il ne se doute pas un instant que c’est nous qui allons le niquer.

Le commandant lui fit signe de s’occuper de la mitrailleuse au moment exact où ils abattraient la cible.

Quand le commandant donna le signal, Saïd avait le doigt collé à sa détente, prêt à tirer si le commando se trouvait pris à partie.

La première balle frappa l’homme à la mitrailleuse. Mais, dans la précipitation, et alors que Rayan avait prévu de faire un grand trou dans le front de sa cible pour lui fracasser la cervelle, la balle frappa le servant de la mitrailleuse lourde un peu à gauche à l’épaule. Mais les tueurs de l’Amniyat utilisaient des balles à haute pénétration capable de transpercer les couches de Kevlar et de titane d’un gilet pare-balles. Il suffisait qu’une balle entre dans une poitrine pour que son impact provoque immédiatement un arrêt cardiaque.

De leur côté, Mehmet et Amir avaient fait feu en même temps sur la cible. Mais une des balles avait touché un homme qui avait franchi la trajectoire au mauvais moment. Le type s’était écroulé en un instant pendant que sa cervelle réduite en bouillie se répandait sur plusieurs mètres carrés. La seconde balle avait dû toucher une femme au moment où elle se levait.

Émilie avait ressenti une violente brûlure à l’épaule, comme une piqûre d’abeille. Elle porta la main à son épaule, dans un geste réflexe. Un liquide gras et tiède lui colla aux doigts. En jetant un coup d’œil horrifié à sa main ensanglantée, elle comprit que ce n’était pas une abeille, ni même un frelon asiatique. Elle eut juste le temps de voir le trou qui noircissait sa chair avant de s’effondrer.

– Izan ! Et merde! Vous l’avez raté, dit le commandant en maudissant les lunettes de vision de nuit et l’inévitable décalage entre l’œil et la détente.

Le commandant très nerveux donna l’ordre de doubler le tir avant que le gibier ne réalise ce qui se passait, mais la vision du commando était obscurcie par un nuage de fumée venant du feu. Personne ne voyait plus ni la cible ni aucune des autres personnes assises derrière le feu.

Autour du feu de camp, parmi les types de la Résistance, après la seconde de sidération qui suit toujours une attaque-surprise, c’était la panique. Se rendant compte que deux des leurs avaient été abattus, les fêtards hurlaient, sans avoir la moindre idée de ce qui se passait vraiment et leur panique n’en était que plus grande.

Dans ses lunettes à infrarouges, Saïd vit qu’un individu qui semblait le chef du groupe donnait des ordres. Ce n’était pas la cible, mais un homme plus jeune. Il vit les tarbagas, les terroristes, se précipiter sur leurs armes pendant qu’Alaoui leur hurlait dans les écouteurs d’abattre la cible.

Mais les tireurs scrutaient en vain la clairière avec leurs jumelles de vision nocturne.

– On l’a perdu, dit la voix de Mehmet dans les écouteurs.

– Peut-être qu’on l’a finalement touché, répondit l’un d’eux.

– Le Borgne déteste les « peut-être », répliqua sèchement la voix du commandant.

Accroupi près de Saïd, Amir balayait la zone en faisant des panoramiques rapides. Soudain, il s’arrêta sur une silhouette qui courait.

– Je viens de le repérer, ce keboun est vivant.

En réalité, trois silhouettes couraient à découvert en direction du nid de la mitrailleuse. Amir appuya sur sa détente et alors qu’elle était encore à une vingtaine de mètres de la Browning, une des silhouettes fit un saut, s’effondra et s’immobilisa après deux ou trois convulsions. L’homme avait reçu l’impact en pleine poitrine.

Rayan, pour ne pas être en reste, tira également et sa balle atteignit juste au-dessus des reins un homme en treillis qui se raidit avant de basculer violemment en arrière.

L’un des guetteurs cria dans son micro :

– Ça rapplique dans le coin, va pas falloir traîner.

– On ne bouge pas, répondit le commandant, la priorité, c’est la mission, pas la sécurité de l’équipe.

Alex avait compris que quelque chose se passait au moment où quelque chose avait heurté sa poitrine. Il pensa tout d’abord à un gros insecte, mais, en baissant les yeux sur sa chemise de chasse kaki, il remarqua de la matière rosée, comme la pulpe charnue d’un fruit rouge.

Il pensa aussitôt à une des facéties des jeunes filles du camp dont certaines lui faisaient de grands sourires depuis son arrivée. Quand il fit un geste de la main pour s’en débarrasser, il s’aperçut qu’il ne s’agissait pas de pulpe de fruit.

La succession de ces pensées dans son cerveau n’avait duré qu’une fraction de seconde. Autour, on aurait dit que l’air de la clairière venait de se coaguler en une sorte de glu épaisse et invisible qui ralentissait les mouvements, les gestes de ceux qui se tournaient vers Kevin. Un chien s’était mis à aboyer furieusement au moment où la tête du jeune gars s’était vaporisée. Quand Alex releva les yeux, il vit Kevin allongé sur le sol avec les deux tiers du crâne arrachés.

Émilie couleur de linge sale était en train de fixer sa main quand elle s’effondra dans un râle comme un pantin dont on vient de sectionner les fils.

– Bon Dieu de merde, dit une voix à côté de lui.

Alex mit une fraction de seconde à comprendre ce qui se passait. Ils étaient en train de se faire tirer comme des lapins et ils allaient probablement tous mourir. Émilie gisait sans vie à côté de lui. Personne ne savait d’où provenaient les tirs, mais le danger ne pouvait venir que de la forêt. Ils étaient complètement à découvert et ils devaient d’abord se mettre à l’abri. Si un tireur avait abattu Émilie, il pouvait aussi le tuer.

En une fraction de seconde, il jeta sa bière sur les braises en criant aux autres de se mettre à l’abri. Puis il profita du nuage de vapeur et des flammes pour tirer le corps inanimé d’Émilie le plus rapidement possible derrière la grande tente. Dans le creux où ils s’étaient abrités, il vit que la jeune femme n’était pas morte. Pas encore. Elle convulsait et son treillis se gorgeait d’un liquide tiède et gluant. Il comprit qu’elle était gravement touchée à l’épaule et qu’elle était en train de se vider de tout son sang.

Émilie était une fille solide, mais il devait à tout prix stopper l’hémorragie. Il attrapa un vieux tee-shirt qui séchait sur le fil d’un des piquets de tente, le déchira en longues bandes et l’attacha autour de son épaule en serrant le plus fort possible pour essayer de stopper l’hémorragie.

Autour de lui, le groupe avait repris ses esprits et les armes commençaient à arroser la lisière de la forêt. Mais les ennemis restaient prudemment à couvert. Alex chercha spontanément son HK avant de réaliser qu’il n’avait pas eu le temps de le prendre avec lui.

Il leva la tête et jeta un coup d’œil en direction de la mitrailleuse lourde. Qu’est-ce que ce connard foutait ? Leur seule chance de survie était d’arroser la forêt depuis cette position. Norbert aussi l’avait compris. Alex le chercha du regard et le vit derrière la baraque en bois avec un de ses gars qui lui montrait le nid de mitrailleuses.

Se croyant encore dissimulé par la fumée, Alex lui fit signe, il se baissa au maximum et se mit à courir à toute vitesse en direction des sacs de sable du nid de la Browning.

Alors qu’il était à mi-chemin, la fumée se dissipa un peu et les tireurs dans la forêt en profitèrent pour vider quelques cartouches dans sa direction.

Derrière lui, le jeune combattant qui accompagnait Norbert s’écroula en poussant un cri. Norbert se précipita vers lui, puis il roula avec le blessé jusqu’à un creux de terrain un peu plus profond.

Il voulut le réanimer, mais le type était déjà mort – la balle qui l’avait touché à la poitrine s’était fragmentée sur ses côtes et les éclats avaient fait de tels dégâts à son cœur et ses poumons qu’il n’avait strictement aucune chance d’en réchapper. Quand Norbert voulut se redresser. Une balle siffla à ses oreilles et il se laissa retomber dans l’herbe. Malgré les hautes herbes, les tireurs connaissaient sa position et concentraient leurs tirs sur lui.

Pendant que des balles passaient avec un bruit de frelons en colère et que des projectiles faisant sauter la terre autour de Norbert, Alex releva la tête, il n’était plus qu’à quelques mètres de son objectif. Il avança en rampant dans la direction la mitrailleuse.

Norbert toujours allongé avait commencé à tirer au jugé en direction de la forêt pour le couvrir et lui donner du temps. Alex en profita pour rejoindre en rampant le nid de mitrailleuses et se jeter derrière l’empilement de sacs.

Il était en nage. Il fit basculer le corps sans vie de la jeune sentinelle pour libérer la place.

Derrière lui, Saïd entendit un des gars lui crier d’arroser au fusil à pompe en direction de la mitrailleuse.

– La cible se dirige vers la mitrailleuse.

Quand Saïd se tourna dans cette direction, il vit alors une silhouette s’installer derrière la machine de mort. Il reconnut alors la cible.

Si lui, le sergent Saïd Hamlaoui réussissait à tuer cet homme, il aurait droit à de l’avancement et à la reconnaissance du Borgne qui – pour une raison qu’il ignorait – avait fait une affaire personnelle de la liquidation de ce Kâfir.

Il dirigea les tirs de son fusil à pompe en direction de l’homme qui commençait à manœuvrer la Browning pour la pointer dans leur direction. Malheureusement les sacs de sable arrêtaient tous les tirs de son fusil à pompe. Soudain, Alaoui lui hurla :

– Kabouss… Ton arme! Couvre-nous l’autre côté. F’hemt ?

Saïd tourna son arme de l’autre côté d’où des tirs de plus en plus intenses redoublaient. Un des gars vit une forme qui essayait de se relever près d’une tente. Il visa et tira. Saïd entendit un hurlement. C’était une grosse femme qui avait mis une robe à fleurs pour cette soirée de fête. Elle venait d’être touchée au ventre et sembla un instant se baisser comme pour rattraper ses intestins avant de basculer dans l’herbe dans une pose obscène de pute saoule, les tripes à l’air, la robe retroussée, entortillée entre ses grosses cuisses nues.

Un gros chien soudainement libéré de sa chaîne se précipita dans leur direction. Saïd lui tira sa dernière cartouche en pleine tête. Il vit les flammes jaillir de l’arme et le chien se trouva violemment déporté vers la gauche avant de s’affaisser en gémissant comme un sac de chiffons.

Pendant qu’il regarnissait le plus vide possible le chargeur brûlant de son arme, Saïd pouvait sentir les senteurs mêlées de la forêt, de sa propre peur et l’odeur de roussi qui montait des cals à l’extrémité de ses doigts.

Soudain, le halètement sourd et lancinant si caractéristique des mitrailleuses lourdes s’éleva dans la nuit. La machine de mort s’était mise à cracher sa pluie de fer. Les balles traversaient la futaie en sifflant, hachant les branchages pour venir claquer sèchement sur le tronc des arbres.

Saïd sentit une balle lui frôler l’oreille, mais il restait debout, comme tétanisé. Une voix lui cria de se jeter à terre. Un des gars s’affaissa, touché au ventre et à la colonne. C’était Naël qui se tordait de douleur, des larmes plein les yeux, une boule de métal en fusion dans le ventre.

Saïd courut vers lui, mais il perdait tellement de sang que ce n’était plus qu’une question de minute.

Tout autour d’eux, les balles brisaient des branches, faisaient voler des feuilles. Un autre gars du groupe venait de se faire couper en deux. Saïd eut soudain une vague sensation de brûlure. Une chaude coulée lui inonda l’entrejambe. Il comprit qu’il venait de se pisser dessus.

Il s’attendait à perdre à tout instant le contrôle de ses jambes tant les balles hachaient la forêt comme une faucheuse démoniaque. Mais il constata que la balle avait juste déchiré son treillis, son slip et entamer la peau, juste en dessous.

Il réalisa alors que la mort pouvait le frapper comme elle venait de frapper Naël et de briser comme du verre sa colonne vertébrale.

Des grenades explosèrent. Deux détonations suivies d’un cri de douleur. Dans l’éclair lumineux qu’elles produisirent, l’homme à la mitrailleuse repéra plus distinctement le groupe d’assaillants. Il modifia légèrement son angle de tir pour le rendre encore plus meurtrier.

Une balle avait touché un des hommes à l’épaule et lui avait presque complètement arraché le bras gauche, qui retombait, à peine retenu par un magma de chairs. Le type s’était mis à hurler en tenant de son bras droit, le gauche qui pendait comme un battant de porte auquel on aurait arraché deux gonds sur trois.

Les hommes du commando comprirent alors que leur seule chance de s’en sortir était de fuir cette nasse, trois hommes étaient déjà à terre. Peut-être plus. Saïd ne donnait pas cher de la chance des survivants de s’en sortir. À contrecœur, Alaoui aboya enfin l’ordre que tous attendaient :

– Aya ! Tous vers l’hélicoptère.

– Et les blessés ?  demanda Mehmet en regardant Naël qui s’était pelotonné en position fœtale et qui commençait à convulser.

– Regarde-le, tu crois vraiment qu’il va s’en sortir ? répondit le commandant d’une voix glacée.

Ses yeux étaient comme deux silex froids sortant de terre. Saïd comprit à cet instant précis qu’Alaoui n’aurait pas hésité à ses propres hommes s’il l’avait jugé nécessaire à la réussite de sa mission.

Ils se replièrent jusqu’à un chemin en courbe qu’ils descendirent en courant. Ils passèrent devant une bâtisse en ruine. Là, ils faillirent tomber presque nez à nez avec un groupe de terroristes qui cherchaient à les prendre à revers. Saïd se jeta au milieu des buissons sans se soucier des branches qui lui fouettaient le visage ; il tomba, faillit se relever mais une main le garda plaqué au sol.

Le groupe de terroristes était tout près d’eux. Étendu à plat ventre, Saïd essayait de contrôler sa respiration haletante, il avait l’impression que sa poitrine était prise dans un étau.

Heureusement dépourvus de lunettes de vision nocturne, les Gouères ne les voyaient pas. Une fois la menace passée, ils se relevèrent et rebroussèrent chemin, se repliant en toute hâte.

En tournant la tête, il vit alors quatre silhouettes qui marchaient vers eux. Alors, Saïd releva son fusil à pompe, prêt à épauler. Ils pouvaient les abattre à bout portant, soudain la main de Mehmet se posa sur la sienne. Il le vit poser un index sur ses lèvres. Il comprit que le boucan d’enfer du Mossberg risquait d’en attirer d’autres. Alertés, les kouffar s’étaient immobilisés au milieu du chemin, tendant l’oreille à l’affût du moindre bruit.

– On va passer par un autre chemin vers l’hélicoptère, murmura la voix d’Alaoui dans l’écouteur.

Ils se mirent à courir le long des arbres, en direction de l’hélicoptère. Soudain, un homme resté en arrière du groupe de Gouères les entendit et commença aussitôt à tirer de courtes rafales dans leur direction. Il devait être très nerveux, car il tirait au jugé et les balles passaient loin. Grâce à leurs lunettes de vision nocturne, ils le voyaient bien mieux que le Kâfir ne pouvait les voir.

Ils arrivèrent assez près du tireur pour qu’Alaoui sorte son arme de poing. Il s’arrêta à une vingtaine de mètres de l’homme et s’adossa à un tronc d’arbre. Le bras raide, il visa soigneusement. La première balle rata sa cible. La deuxième toucha le Kâfir en pleine tête. Alaoui fit, de la main, un geste qui voulait dire, on y va… on rentre à la maison.

C’est seulement dans l’hélicoptère qu’ils soufflèrent. Saïd se rendait compte qu’il avait une chance extraordinaire d’être encore en vie.

31

Finalement, dans l’immigration de masse vers l’Europe, il s’est rejoué un nouvel acte de ce qui s’était déjà produit au début de l’hominisation avec les sorties d’Afrique. Une de ces vagues complexes et périlleuses qui balayèrent la surface du globe. L’homme retrouvait ses racines nomades, son besoin d’aller voir au-delà de l’horizon si l’herbe est plus verte, le gibier plus abondant et les femmes plus belles.

Petit traité d’anthropologie, J.M. Declerc, septembre 2056

Editions Universitaires de Bruxelles

Norbert et Alex parvinrent à prendre Émilie sur leur épaule et à la porter jusqu’à la Mégane pour la coucher sur le siège passager basculé en position couchée. Dans un spasme de douleur, la tête d’Émilie bascula sur le côté comme si elle regardait Alex, l’implorant silencieusement de ne pas trop la secouer. Un mince filet de sang noir sortait d’une de ses narines.

– La base autonome dont je vous ai parlé possède un petit bloc opératoire. Émilie a une mince chance de s’en sortir si on arrive à retirer la balle rapidement pour cautériser la plaie.

C’est Norbert qui conduisait, pendant qu’à l’arrière Baptiste épongeait le sang de sa narine, puis le front en sueur d’Émilie. Il posa le dos de la main sur son front et le retira comme s’il venait de toucher une plaque de cuisinière électrique.

– Elle est brûlante. Essaie d’aller plus vite.

Baptiste lui fit avaler deux gélules. Tout en continuant à rafraîchir le visage d’Émilie avec une serviette qu’il mouillait de temps en temps avec l’eau de sa gourde, il se mit à chantonner pour tenter de garder le peu de conscience qui animait Émilie, alors Alex assis à côté se joignit à lui pour faire un pied de nez à la mort. Ils avaient l’impression que tant qu’ils chanteraient, la mort resterait à bonne distance d’Émilie.

Suivie par un vieux Citroën Picasso asthmatique, la Mégane roulait vers le sud aussi vite que l’état de la route le lui permettait. Les autres blessés devaient les rejoindre plus tard, si la voie était libre.

Cette région anciennement agricole était redevenue une zone forestière complètement déserte. De loin en loin, dans les phares, des panneaux indicateurs rouillés indiquaient des noms de villages souvent illisibles, des lieux-dits qui avaient été peuplés avant-guerre. Les lettres semblaient flotter comme des fantômes. Des panneaux fantômes pour des villages fantômes, avait pensé Alex.

Parfois, on devinait dans le faisceau des phares une petite ferme abandonnée en bord de route ou les yeux inquiets d’une bête sur le bas-côté.

D’une main experte, Baptiste avait défait le bandage artisanal confectionné par Alex pour retirer le vieux tee-shirt Chevignon. Le coton gorgé de sang formait un vilain caillot noirâtre.

On voyait très bien le trou par lequel la balle avait pénétré.

– La blessure n’est pas belle à voir, dit Baptiste, c’est un miracle qu’elle n’en soit pas morte.

– Peut-être que la balle a perdu de sa force de pénétration en tuant ce pauvre Kevin, dit Norbert, ça expliquerait qu’Émilie soit encore en vie. Mais il faut qu’on retire la balle au plus vite.

À chaque embardée de la voiture, Émilie émettait un gémissement de douleur.

– Désolé, ma belle, dit Norbert, la route est pourrie.

Émilie, à semi-inconsciente, suffoquait de douleur, mais ce ne fut rien en comparaison du hurlement qu’elle poussa lorsque Baptiste arrosa sa blessure d’une bonne rasade provenant d’une bouteille sans étiquette sortie d’une trousse.

– C’est quoi, protesta Alex.

– Vodka artisanale, expliqua Baptiste, un excellent antiseptique.

– C’est comme ça que tu soignais les blessés à la Pitié, le charria Norbert pour faire baisser la tension.

Baptiste sortit un bandage propre d’une trousse et fit un pansement assez serré pour empêcher que la blessure ne saigne à nouveau. La peau d’Émilie était jaune et cireuse, comme celle d’un cadavre, pensa Alex.

– Je suis pas toubib, protesta Baptiste, j’ai juste appris quelques trucs ici et là à l’hôpital et ensuite, j’ai surtout eu à opérer des blessures par balles.

– Tu étais en chirurgie ? demanda Alex.

– Non, en dermatologie.

Alex le regarda et comprit qu’il ne plaisantait pas.

Plusieurs fois, Norbert s’était plaint à Alex de ne disposer d’aucun lieu vraiment sécurisé pour soigner ses blessés. C’est en parlant avec Norbert, la veille de la fête, qu’il avait évoqué pour la première fois cet étrange bunker survivaliste probablement inspiré des écrits d’avant-guerre d’un Piero San Gorgio. Le Suisse avait connu un succès grandissant dans les années qui avaient précédé le Grand effondrement et beaucoup s’étaient alors essayés, avec plus ou moins de succès, à construire des bases autonomes durables dans leur cave ou leur garage.

Jamais il n’aurait imaginé que la fête se passerait comme ça avec tous ces morts et Émilie, à moitié mourante.

Ils arrivèrent un peu avant l’aube. Norbert voulait d’abord se rendre compte de la situation au village. Après l’attaque de la nuit, ils devaient redoubler de prudence. Ceci d’autant plus que l’information leur était parvenue selon laquelle plusieurs groupes hantaient cette partie du département. Des charognards qui se faisaient appeler l’Armée du Seigneur, les Rédempteurs, les Black Warriors et étaient dirigés par des fous furieux répondant à des surnoms tirés de la sous-culture hollywoodienne comme Rambo, Terminator, Prédator ou Alien.

Par prudence, ils se garèrent dans une zone à couvert à l’entrée du village. Le froid de l’aube balaya sur leurs visages la timide tiédeur du soleil levant. Un homme devait rester avec Émilie le temps de sécuriser la zone.

Alex avait récupéré son Glock et son HK. Tandis qu’il entraînait le groupe de résistants vers la maison de Chantal, il remarqua que les oiseaux qui d’habitude piaillaient dans les jardins abandonnés avaient disparu. Traversé par un mauvais pressentiment, il fit signe aux hommes de ne pas parler. Il frissonna alors que la température n’était pas si fraîche. Il sentait dans l’air comme une menace imperceptible qui pesait sur son esprit.

Norbert dut sentir également quelque chose, car Alex le vit plusieurs fois lever la tête et regarder autour de lui comme s’il voulait identifier l’origine de cette sensation qui les enveloppait. Peut-être quelque chose de l’ordre de la perception inconsciente qui alerte : ce que certains nomment l’instinct, et d’autres, le sixième sens.

Quand il arriva en vue de la maison, il vit aussitôt les deux pick-up couverts de peintures de guerre. Alex fit signe au groupe de se replier en silence dans la cour de la maison la plus proche.

Depuis cet emplacement, ils étaient à une cinquantaine de mètres de la maison de Chantal devant laquelle un adolescent à la peau plus noire que du charbon surveillait les véhicules en secouant la tête bizarrement.

Le children-soldier était assis au pied des marches, un fusil automatique posé contre le mur et un pistolet passé sous la ceinture de ses jeans.

En observant avec des jumelles la sentinelle par une petite brèche dans la maçonnerie, Alex comprit que le gosse secouait la tête en rythme parce qu’il avait des écouteurs collés sur les oreilles. À côté de lui, il avait posé un sac à dos Bob Marley crasseux.

Il ne comprit pas ce qu’il avait autour du cou avant de réaliser que c’était un collier confectionné avec des oreilles. Une sorte de grigri qu’il portait fièrement autour du cou. Un truc magique qui devait servir dans les superstitions africaines à arrêter les balles des ennemis.

Alex sentit son estomac se contracter en pensant à la petite muette et à Chantal. Il se tourna vers Norbert et murmura :

– C’est la maison où j’ai habité et dont je t’ai parlé. Je vais essayer de jeter un coup d’œil à l’intérieur de la cuisine qui donne sur l’arrière.

– Fais gaffe, ça sent mauvais, dit Norbert, deux pick-up, ça veut dire pas mal de rôdeurs.

Pour éviter de traverser le champ de vision de la sentinelle, Alex fit un détour pour pénétrer dans le jardin voisin de la maison de Chantal. Puis il franchit la haie de troènes par une trouée que la gamine lui avait montrée.

La fenêtre de la cuisine donnait sur la cour à l’arrière de la maison. Il s’accroupit au ras du sol et avança en longeant la façade, de manière à ne jamais être visible de la cuisine. En tournant la tête, il sursauta en voyant un grand Noir allongé qui le dévisageait. Il faillit tirer avant de réaliser que le type était déjà refroidi. Près du corps, il vit deux douilles de calibre 9 millimètres et ne put s’empêcher de penser au Beretta de la gamine.

Une fois, près de la fenêtre, il entendit des voix masculines. Il jeta un bref coup d’œil à l’intérieur.

Quatre jeunes blacks attablés semblaient passablement ivres. Ils parlaient fort dans leur jargon, mais Alex n’arrivait pas à comprendre s’il s’agissait de querelles d’ivrogne ou de discussions plus sérieuses.

Alex regagna furtivement le poste d’observation où l’attendait Norbert. Grâce à la photo instantanée qui s’était imprimée dans son cerveau, il évalua la menace.

– Avec le gosse du pick-up, ça fait au moins cinq combattants.

– Ils sont probablement plus nombreux, objecta Norbert, avec la rareté du carburant, on ne prend pas deux pick-up pour embarquer cinq children soldiers. Et on ne s’attaque pas à un village avec une troupe aussi réduite.

Les jeunes Blacks étaient équipés de fusils automatiques, mais, pour autant qu’il puisse s’en rendre compte, ceux de la cuisine étaient déjà bien cuits. Par contre, ce qui inquiétait Alex c’était qu’il ne voyait aucune trace de la gamine ni de Chantal ou de son mari.

– Ils ont pu s’enfuir à leur arrivée, avança Norbert.

– Ça expliquerait le cadavre dans le jardin, à moins qu’ils n’aient été capturés, objecta Alex, Lucien est peu mobile et Chantal n’aurait jamais abandonné son mari.

– Si on lance un assaut, ces connards risquent de tirer dans tous les sens, dit Norbert, ils sont venus avec deux pick-up et peuvent très bien avoir deux douzaines d’hommes à l’intérieur de la maison, ou bien ailleurs dans le village. Une petite armée, alors que nous ne sommes que sept. Sans compter qu’ils semblent mieux armés que nous. En cas de fusillade, on est foutu.

Alex comprenait les hésitations de Norbert à risquer la vie de ses hommes pour trois inconnus peut-être déjà morts ou enfuis. Il était venu pour tenter de sauver Émilie et il se retrouvait face à une bande de pillards surarmés et probablement drogués aux amphétamines.

– Notre chance c’est que l’effet de surprise jouera pour nous, dit Alex en fixant le visage pensif de Norbert, il faut penser à la base autonome dont j’ai parlé. Si les maraudeurs font parler Chantal ou la petite, ils vont investir la tanière du Renard et ça sera râpé pour nous et surtout pour Chantal.

Norbert leva les yeux au ciel en quête d’inspiration. Il réfléchit un moment qui parut très long à Alex. Puis il lâcha, non sans réticence :

– OK, on tente le coup, mais on s’équipe comme il faut avant.

Ils retournèrent aux voitures en évitant la rue principale. Baptiste ouvrit le coffre pour en sortir un fusil à pompe Mossberg à canon scié, le genre d’armes capable d’arroser large et de faire de gros dégâts dans une pièce.

Un jeune blond taciturne vissa soigneusement un long silencieux bricolé sur un fusil de précision sorti d’une housse. Hugo était un ancien garçon pâtissier de Strasbourg, son visage juvénile tranchait le dessin plus dur des yeux et de la bouche.

– Hugo est capable d’abattre un moineau à cinq cents mètres, dit Norbert en lui tapant sur l’épaule, quand on va s’occuper de ceux de la maison, ça va rappliquer de partout.

– L’idéal serait de balancer des grenades dans le tas, avança Baptiste.

– Impossible tant qu’on ne sait pas où sont les otages, objecta Alex, on risque de les tuer si on fait ça à l’aveugle.

– Alors, on nettoie d’abord la cuisine et ensuite on pénètre dans la maison, dit Baptiste en armant son fusil à pompe, avec ça, je pense que ça devrait le faire.

– Une fois, que vous aurez déclenché la fusillade, dit Norbert, deux de nos gars pénétreront par la porte d’entrée. Nous, on surveille la rue au cas où la vermine rappliquerait pour participer aux festivités.

Ils s’équipèrent de gilets pare-balles. La plupart étaient bricolés avec de lourdes plaques d’acier reliées avec des câbles de freins de vélos. C’était le genre de matériaux que même une balle de mitrailleuse lourde ne pouvait traverser.

– Encore un détail, précisa Norbert en vérifiant le chargeur de son AK-47 hors d’âge, j’insiste pour que l’on essaie autant que possible de ne pas abîmer les pick-up.

Hugo s’était posté à l’étage en face de la maison de Chantal. Il avait installé un vieux fauteuil derrière les volets entrouverts. Son champ de vision couvrait la façade de la maison de Chantal et la rue principale du village sur une distance de cent cinquante mètres sur le côté droit.

C’est lui qui devait commencer les festivités, comme disait Norbert en abattant la sentinelle que Norbert surnommait Bob Marley à cause de son sac à dos. Ensuite, Hugo avait pour mission de flinguer tous ceux qui se présenteraient devant l’entrée qu’ils tentent d’entrer ou de sortir de la maison.

– Dès que Bob Marley aura rejoint le paradis des rastas, Alex et Baptiste, vous balancez une grenade dans la cuisine et vous arrosez à l’arme automatique avant de pénétrer dans la maison et de monter dans les étages.

Tout s’était passé comme prévu. Du moins au début. Le crâne de Bob Marley avait explosé avec le même bruit mou qu’une pastèque qui tombe du second étage sur un sol en béton.

Par la fenêtre, Alex avait balancé une grenade qui avait roulé sous la table. Puis il avait tout juste eu le temps de plonger dans l’herbe. Quand elle avait explosé, elle avait pulvérisé la table, arrachant les jambes des quatre types assis autour.

Baptiste était sonné par le souffle et Alex n’entendait plus rien. Baptiste avait arrosé au jugé l’intérieur de la cuisine au fusil à pompe. Mais vu l’état des corps, ça ne servait à rien.

– On y a peut-être été un peu fort, avait dit Alex en sautant la bordure de la fenêtre pendant que Baptiste toujours accroupi rechargeait. Dans la cuisine, il n’y avait plus qu’une odeur de brûlé et des corps déchiquetés.

Du côté de la porte d’entrée, les deux autres gars de l’équipe de Norbert venaient de pénétrer dans la maison maintenant silencieuse. Une fois dans le couloir, Alex avait entendu un bruit de pas précipité à l’étage. Il tirait un meuble à travers le couloir et s’agenouilla derrière pour épauler calmement. Les deux Blacks qui déboulèrent de l’escalier furent accueillis par une rafale d’arme automatique et terminèrent leur course au pied de l’escalier.

Pendant qu’Alex et Baptiste montaient pas à pas à l’étage, ceux de la porte principale devaient rester en bas : un pour surveiller la porte d’entrée ; l’autre, la cuisine.

Alex reconnut immédiatement le tronc dans le couloir, le mari de Chantal avait été torturé d’une très vilaine façon. La tête était toujours là, mais les membres manquaient ainsi que les parties les plus charnues du tronc. Les traces de boucherie sur le corps du pauvre homme ne laissaient aucun doute sur le fait qu’il ait servi de réserve de viande à la troupe pour un festin cannibale.

La porte la plus proche était celle de la chambre de la gamine. Alex sentait son cœur accélérer… si un type embusqué à l’intérieur l’entendait approcher, il pouvait le tirer comme un lapin à travers le mince contreplaqué de la porte. Il approcha en silence et sa main se referma sans bruit sur la poignée. Ses sens étaient aux aguets.

Il ne percevait aucun bruit à l’intérieur. La porte s’ouvrit sur une pièce dans un désordre complet. Tout avait été fouillé de fond en comble, mais la chambre était vide.

Puis, il alla vers la chambre de Chantal et poussa du pied la porte entrouverte.

Il faillit vomir en voyant le corps nu qui gisait sur le grand lit dans un mare de sang coagulé. Il comprit que les types l’avaient longuement violée avant de l’achever d’un coup de machette en pleine tête. La couleur de ses yeux était devenue terne, comme passé à l’essoreuse.

Par contre, le corps de Chantal ne présentait aucune trace de boucherie. Peut-être son cadavre était-il réservé pour plus tard.

Il n’y avait aucune trace de la gamine. Il ne savait pas s’il devait s’en réjouir. Baptiste le rejoint dans la chambre.

– Et merde! dit-il à la vue du spectacle.

Livide, Baptiste semblait sur le point de vomir. Il sortit aussitôt de la chambre et resta un moment le dos appuyé contre la cloison pour reprendre ses esprits.

– J’ai fouillé les deux salles de bains et le grenier, dit-il en se tournant vers Alex, nada, j’ai rien trouvé. La mauvaise nouvelle c’est que si la maison est vide, alors le gros de ces fils de putes est ailleurs. Peut-être en maraude dans le village. Peut-être dans ta fameuse base autonome. Avec la fusillade, ils vont rappliquer dare-dare. Vaudrait mieux qu’on sorte de cette maison avant qu’elle ne se transforme en un piège à rats.

Il fallait se rendre à l’évidence : la petite muette n’était nulle part. Alex fut à son tour traversé d’un mauvais pressentiment. Peut-être que justement le reste de la troupe était à sa recherche.

– OK, on sort d’ici avant que ces charognards ne rappliquent.

Soudain, comme pour confirmer ses craintes, ils entendirent une série de tirs en rafale dans la rue.

– Descendez, cria une voix en bas, il faut foutre le camp d’ici au plus vite. Ça rapplique de partout et ça va se transformer en nasse.

Baptiste et Alex avaient dégringolé les escaliers. Le gars près de la porte d’entrée arrosait à l’extérieur, la crosse de son arme cognait et recognait contre son épaule, pendant que le second qui avait abandonné la cuisine rechargeait.

– On évacue par la cuisine, dit celui qui rechargeait, vous sortez les premiers. Une fois, dehors, vous les arrosez pour nous couvrir et nous laisser le temps de déguerpir et de vous rejoindre.

Une fois dans le jardin, Alex et Baptiste longèrent le mur. Par une brèche dans la maçonnerie, ils pouvaient apercevoir une douzaine de combattants arrivés par la rue. La plupart étaient des adolescents torse nu aux dents limées en pointe et aux yeux vitreux.

Tous marchaient pieds nus. Les visages étaient tailladés de marques rituelles et les yeux leur sortaient de la tête sous l’effet des amphétamines. Certains avaient des armes automatiques, d’autres, de simples machettes ou un vieux revolver.

Le plus âgé du groupe avait des dreadlocks teintes en blond et un tee-shirt représentant Predator. Une longue cicatrice lui barrait visage et il portait des petits sacs autour du cou comme souvent les grigrimen. L’homme armé d’un fusil d’assaut M16 hurlait des ordres aux children soldiers qui arrosaient la porte d’entrée.

– Le groupe devait être en train de piller d’autres maisons quand la fusillade a éclaté, dit Baptiste, c’est le nœud qu’il va falloir trancher si on veut sauver notre peau et celle de nos potes restés à l’intérieur.

Alex assura son fusil d’assaut HK au creux de son épaule. Il se félicitait d’avoir équipé son arme d’un silencieux.

Il choisit comme première cible un jeune Black plus excité qu’une chatte en chaleur qui arrosait copieusement la porte d’entrée de rafales continues et imprécises, peut-être parce qu’il tenait son arme au-dessus de sa tête comme il l’avait vu faire par les Palestiniens à la télévision. L’index d’Alex se déplaça d’un millimètre, et l’adolescent s’effondra comme frappé par la foudre. Le tir lui avait défoncé la cage thoracique.

Sans silencieux, les écumeurs auraient entendu le premier tir et se seraient aussitôt mis à couvert pour arroser de ce côté. Mais là, ils s’arrêtèrent aussitôt ; certains vraisemblablement saturés de drogue roulaient des yeux. Un des gamins se mit à entrer dans une crise d’hystérie, une sorte de transe comme si un Dieu invisible venait de frapper son frère d’armes.

Alex ajusta une nouvelle cible dans le viseur. Il aurait voulu choisir cheveux oxygénés, également reconnaissable à la quantité de gris-gris magiques et de plumes qu’il arborait. Mais, alerté par le garçon qui s’était effondré, Predator s’était prudemment replié à l’abri d’un renfoncement de la maison. Alors Alex porta son attention au plus excité de ceux restés dans son angle de vision. Le charognard ressemblait, en plus jeune, au rappeur américain 50 Cent, mort il y a deux ans.

Alex avala sa salive avant de déplacer légèrement son doigt sur la détente. Le tir le toucha juste au-dessus de l’œil droit et fit voler le sommet du crâne comme un œuf à la coque qu’on décapite.

L’arme était vraiment réglée sur très sensible. Le groupe arrêta alors complètement de tirer. Complètement désorientés, les children-soldiers semblaient chercher d’où était venu le tir. Un poulet sans tête.

Il entendit soudain derrière lui que l’on enfonçait un chargeur dans une arme. Un bruit sec et impérieux dans le froid du petit matin. C’est en se retournant qu’il aperçut un groupe qui essayait de les prendre à revers. Il sentit dans le dos comme un coup de masse qui le projeta en avant.

Une fois à terre, une grêle de balles à vitesse initiale élevée fit gicler le gravier autour de son visage. Les types n’étaient qu’à une vingtaine de mètres, mais ils visaient comme des pieds. Ils avaient probablement picolé pendant leur festin de viande humaine et également fumé du shit. Mais comme pour le faire mentir, un des Blacks tira une longue rafale, dont au moins deux le touchèrent dans le dos avec un bruit mat.

De son côté, Baptiste avait commencé à arroser le groupe d’une série de coups de fusil à pompe. Alex comprit qu’il cherchait à lui obtenir un répit suffisant lui laisser le temps de se mettre à l’abri. Il tenta de se relever, se demandant s’il avait encore le contrôle de ses jambes, ou si les balles qui l’avaient frappé dans le dos avaient sectionné sa colonne vertébrale. Mais ses jambes répondirent aussitôt aux influx nerveux du cerveau.

Non seulement la plaque ventrale en acier avait amorti le choc de sa chute, mais la dorsale avait stoppé net les deux projectiles dans leur trajectoire destructrice.

Il se redressa et se jeta derrière le mur de pierres sèches. Puis, dans la foulée, il tourna à droite, toujours cramponné à son fusil d’assaut, avant de se laisser glisser pour dévaler la pente d’un fossé jonché de rocailles. Il longea le fossé sur une vingtaine de mètres et ressorti en veillant à rester à couvert.

Il se trouvait maintenant derrière le groupe qui l’avait tiré comme un lapin. Un type gémissait en se tenant le ventre, probablement touché par le fusil à pompe de Baptiste.

Abrités derrière une cabane de jardin, les trois autres semblaient chercher où était passé le grand diable blanc qu’ils étaient certains d’avoir touché. Dans la rue, les tirs d’armes automatiques avaient repris. Baptiste risquait de se trouver pris entre deux feux. Quant à Hugo, il n’y avait aucun secours à en attendre, car le groupe avait eu la présence d’esprit de se tenir dans son angle mort. Alex entendit distinctement un des children-soldiers avec une horrible grimace de haine et de colère crier avec un fort accent :

– Walha… Je suis sûr d’avoir crevé le toubab.

Alex plongea la main dans sa poche pour en sortir une grenade. Il la dégoupilla et la lança dans l’herbe haute à moins d’un mètre du groupe tassé dans son refuge.

Quand la grenade explosa, utilisant l’état de sidération que l’explosion avait produit, il se précipita en avant pour essayer de bloquer le groupe qui s’était reformé dans la rue et qui progressait en direction de Baptiste qui arrosait large avec son fusil à canon scié.

Mais Baptiste stoppa soudain ses tirs. Alex comprit qu’il se trouvait soudain contraint de recharger. Le groupe de la rue avança rapidement dans sa direction. Soudain, un homme s’effondra, alors que Baptiste était encore en train de glisser des cartouches dans le chargeur tubulaire de son Mossberg.

Alex leva la tête et vit dans l’encadrement de sa fenêtre le visage concentré de Hugo. En s’avançant dans son champ de vision, les maraudeurs ignoraient qu’ils s’exposaient sur un autre front.

La balle sortit du canon sans que la position du tireur ne bouge de plus d’un millimètre. Alex savait que la combustion du gaz était en train de propulser la balle à une vitesse de 825 mètres par seconde et que le canon rayé lui imposait une rotation de plus de 4236 tours par seconde.

Le projectile brisa d’abord la paroi latérale droite du crâne avant de ressortir sur l’arrière gauche en emportant une bonne partie d’un cerveau saturé de drogue.

Quand la seconde silhouette s’effondra, le groupe retourna se mettre à couvert. Mais, depuis la cour, Norbert avec deux hommes se mit à arroser les survivants qui venaient enfin d’entrer dans leur champ de vision. Prise entre ces feux croisés, la troupe de maraudeurs semblait complètement affolée.

Aussitôt, le groupe se replia en désordre pour échapper à la mâchoire qui menaçait de se refermer sur eux. Dans la rue, on pouvait compter une dizaine de corps, la plupart avaient à peine seize ans. Alex compta mentalement qu’avec les six de la maison et les quatre de la cabane de jardin, cela faisait une vingtaine d’hommes abattus. Il ne devait pas rester plus qu’une demi-douzaine de maraudeurs vivants.

Baptiste avait suivi les combattants qui s’étaient carapatés. Il revint en courant. Il était en nage :

– Ils sont derrière un mur éboulé, dit-il en montrant une maison à cent cinquante mètres. Ils doivent attendre qu’on dégage pour tenter de récupérer leurs pick-up.

Norbert leur fit signe de réarmer. Deux hommes devaient rester pour surveiller la rue. Les autres rechargèrent leurs armes.

– On veille à rester à couvert, dit Norbert au moment où ils se mirent en mouvement progressant prudemment de maison en maison en direction de l’endroit signalé par Baptiste.

Une fois en vue des murs éboulés, Norbert dit :

– On va les faire détaler. Tu es prêt, Hugo ?

Hugo avait approuvé d’un signe de tête. Il avait mis un genou à terre avec un sourire, la crosse de sa carabine bien calée dans le creux de son épaule, comme à l’entraînement.

Norbert balança une grosse pierre derrière le mur. Aussitôt, croyant à une grenade, trois silhouettes se déplièrent et sortirent de leur abri comme de beaux diables pour tenter de s’enfuir.

Hugo fit feu une première fois. La partie gauche de la figure d’un des maraudeurs se détacha comme emportée. L’homme porta vivement la main à sa blessure. Du sang jaillit entre ses doigts. Puis ceux-ci disparurent, s’enfonçant dans le magma spongieux qu’il y avait à la place de l’os du crâne.

Un second corps s’effondra. Le seul bruit qu’ils entendirent fut celui des os se brisant sous l’impact des balles qui avaient frappé les pillards à la tête et à la poitrine.

La dernière balle était pour Predator, mais celui-ci avait continué à détaler en direction de la forêt.

– Il n’ira pas bien loin, dit Hugo, je suis sûr qu’il boitait et que l’artère fémorale a été touchée. Avant cinq minutes, il sera saigné à blanc.

32

Hugo avait à la fois raison et tort. Ils trouvèrent des traces de sang montrant que Predator avait effectivement été touché, mais ils ne trouvèrent aucun corps dans la forêt. Alex n’aimait pas trop ça. L’homme aux dreadlocks pouvait peut-être revenir avec d’autres maraudeurs. À moins que Predator ne finisse dévoré par les loups de plus en plus nombreux qui hantaient les forêts.

Toute la petite troupe était éreintée par le stress de la fusillade. Alex avait retiré les plaques de métal qui lui avaient sauvé la vie. La balle de 7,62 mm était complètement écrasée dans l’épaisseur de l’acier. Dessous, il souffrait juste d’un léger hématome.

Norbert vérifia que les pick-up n’avaient pas souffert et qu’il y avait assez de carburant pour les ramener au campement. Un des deux avait pris une rafale au niveau de la benne arrière. Mais rien de très grave.

– Comment va Émilie ? demanda Alex à l’homme resté avec elle.

– Elle recommence à avoir des convulsions et s’est mise à délirer, il faut opérer au plus vite.

Alex fit à Norbert signe de le suivre jusqu’à la maison du Renard. Il fit glisser le panneau en bois. Une fois à l’intérieur, ils descendirent l’escalier et avancèrent dans le corridor.

Sous la porte conduisant à la première salle, celle où était stockée la nourriture, un mince filet de lumière était visible. Quelqu’un était là. Et ce quelqu’un avait mis en marche le système d’éclairage : était-ce la gamine, ou bien un des maraudeurs ?

Alex vérifia une nouvelle fois son chargeur. Puis il donna un puissant coup de pied dans la lourde porte.

Celle-ci s’ouvrit violemment. Mais la lumière lui fit mal aux yeux. Il eut juste le temps d’apercevoir face à lui une silhouette en treillis et le canon d’une arme pointée sur lui.

C’est probablement à cause de cela qu’il ne la reconnut pas tout de suite. À cause du treillis et de ce gilet pare-balles trop grand pour elle. À cause du fusil automatique presque aussi grand qu’elle tenait pointé sur lui et sur Norbert.

– Ne tire pas! C’est moi, Alex!

Aussitôt la gamine lâcha l’arme et elle courut jusqu’à lui pour se jeter dans ses bras en sanglotant.

Il comprit à ses explications, à ses gestes que les maraudeurs avaient débarqué un peu après le crépuscule. La petite avait eu le temps de s’enfuir par l’arrière de la maison en abattant avec le Beretta un des maraudeurs. Chantal aurait pu la suivre, mais elle avait refusé de l’accompagner pour ne pas abandonner son mari.

La petite muette avait alors trouvé refuge dans la tanière du Renard. Alex pouvait imaginer son angoisse pour Chantal et la hantise de voir débarquer les charognards dans la base. Alors, elle s’était armée et elle avait attendu la peur au ventre.

Les yeux éperdus de reconnaissance, elle expliqua par gestes qu’elle comptait attendre la nuit avant de ressortir pour voir si les maraudeurs étaient toujours là. Elle n’imaginait pas qu’Alex reviendrait un jour. Quand elle avait entendu des pas dans l’escalier, elle était certaine que les maraudeurs avaient fait parler Chantal et qu’ils venaient investir la base.

Une fois dans la rue, la petite muette fut complètement rassurée en apercevant les corps des maraudeurs. Émilie était inconsciente. Baptiste et Hugo la transportèrent vers le bloc opératoire sur un brancard improvisé. Alex regarda son corps inanimé, elle semblait déjà morte. Il aurait tellement voulu lui parler.

– Ce n’est peut-être pas le dernier cri, dit Baptiste en découvrant le matériel, mais c’est bien mieux que tout ce que j’ai eu jusqu’à présent.

Il brancha une perfusion à Émilie et leur demanda de sortir :

– Vous êtes en train de contaminer le bloc.

Pendant ce temps, dans la rue du village, les hommes étaient en train de récupérer tout ce qu’ils pouvaient sur les corps des rôdeurs : armes, argent, munitions, avant de les charger dans la benne d’un des deux pick-up pour aller les jeter dans un fossé à un kilomètre du village et de les recouvrir de quelques pelletées de terre.

– C’est pour éviter la prolifération des mouches et les meutes de charognards. Je ne veux pas que ça nous amène des infections, avait dit Norbert.

Alex comprit qu’il avait été impressionné par la taille de la base autonome, par son confort et par la quantité de matériel qu’elle contenait.

– Cette base va devenir notre principal point d’appui dans la région et une clinique pour nos blessés.

Il appela avec sa radio afin que deux autres véhicules acheminent les autres blessés de la nuit qui étaient moins gravement atteints qu’Émilie. Baptiste n’allait pas chômer.

La gamine insista pour voir Chantal. Elle éclata en pleurs devant son cadavre. Puis elle alla chercher les plus beaux vêtements de la vieille dame dans une armoire normande et elle remplit une bassine d’eau pour faire sa toilette.

Le corps de Chantal et ce qui restait de celui de son mari furent déposés sur des portes en bois récupérées dans une grange voisine et enveloppés dans des draps blancs en guise de suaires.

Quand Baptiste émergea enfin du bloc, il semblait épuisé. Il avait opéré depuis le matin une dizaine de combattants.

– Comment ça s’est passé pour Émilie ? demanda Alex.

– Suis-moi, dit Baptiste d’une voix lasse.

Quand Alex pénétra dans la tanière du Renard, Émilie était allongée sur un des lits de camp.

– Elle est sous sédatif et son état est stationnaire. Je ne comprenais pas comment elle avait survécu aux munitions employées par les commandos. Et puis, j’ai eu une surprise…

Baptiste lui tendit un tube avec un éclat de couleur jaunâtre à l’intérieur.

– Qu’est-ce que c’est ? demanda Alex.

– Un éclat osseux, provenant probablement du crâne de Kevin. Si elle avait été touchée par la balle à haute vélocité, elle ne serait plus parmi nous.

Le lendemain, une cérémonie funéraire improvisée fut organisée par Norbert dans l’église du village. C’est lui qui se chargea de prononcer les mots.

– Alex m’a appris que Lucien, le mari de Chantal, était horloger. Désormais, il doit être en train de faire la connaissance du Grand Horloger. Je regrette souvent que nos hommes politiques n’aient pas étudié un peu plus ces métiers d’art. Un horloger sait que tous les rouages d’une mécanique sont parfaitement rodés et usinés pour que chaque partie s’emboîte parfaitement dans les autres et pour que le tout fonctionne. Je crois que dans une société humaine, les choses sont similaires. Quand on altère une partie des éléments de la merveilleuse horloge sociale, les dysfonctionnements apparaissent parfois à des endroits que l’on n’imaginait même pas.

Il marqua un long silence puis reprit :

– L’élément étranger introduit de force dans une société peut produire toute une série de perturbations qui peuvent à terme détruire son équilibre. C’est ce à quoi nous avons assisté au cours de dernières décennies. Les institutions, les lois, les mœurs d’un pays ne sont pas des éléments statiques simplement juxtaposés comme de simples objets sur une étagère. Ce sont des pièces dynamiques reliées entre elles. C’est cette dynamique qui fait que l’horloge fonctionne, c’est la même dynamique qui se produit entre les musiciens dans un concert. En l’absence de cet équilibre, la dysharmonie s’installe et la société s’achemine vers la plus grande de toutes qui s’appelle la guerre.

Alex lui trouvait de plus en plus un côté homme d’Église. Il était persuadé que si la guerre se terminait un jour, Norbert rejoindrait un ordre monacal.

Il réalisait que c’était dans la foi que Norbert puisait sa force. Alex, pour sa part, ne croyait pas en Dieu. Il pensait que le ciel était vide, même s’il aurait aimé qu’un Dieu bienveillant existe et veille sur lui.

Dans cette église abandonnée, il se demandait pourtant quelle était l’entité maléfique qui apparaissait de plus en plus souvent dans ses cauchemars. Quand il pensait à l’avenir, il voyait juste quelque chose de très sombre. Une voie sans issue qui conduisait au bout de la nuit.

Une tombe fut creusée dans le petit cimetière envahi de ronces et d’herbes folles. Désormais, pensa Alex, Chantal serait aux côtés de son mari pour l’éternité.

Le lendemain, il y eut une seconde cérémonie religieuse, mais avec hommage militaire pour les huit morts tombés pendant l’assaut nocturne. Mais surtout, les hommes restés au campement amenèrent un des assaillants qui avait été blessé pendant l’assaut et capturé.

L’homme avait les yeux bandés. Il avait été blessé à la jambe. Une blessure suffisamment grave pour l’empêcher de fuir avec son commando.

Dans un premier temps, une majorité du groupe se proposa d’exécuter le djihadiste, mais Norbert s’y opposa.

– Je souhaite d’abord l’interroger. Ensuite, nous essayerons de l’échanger contre un des nôtres.

Les interrogatoires ont cette caractéristique ironique qu’ils éclairent parfois autant – sinon plus – ceux qui les subissent que ceux qui les mènent. Pour éviter de donner trop d’informations au prisonnier, celui-ci avait un bandage sur les yeux et une cagoule enveloppait sa tête. Ses mains étaient immobilisées dans les menottes, étroitement serrées dans son dos, poignets vers l’extérieur.

L’interrogatoire aurait lieu dans un hangar agricole. Norbert avait demandé à Alex d’y assister en sa qualité d’ancien flic, mais la véritable raison était ailleurs et tous les deux le savaient.

– Nous avons quelques questions à te poser, dit Alex.

– Je ne répondrais pas, dit le prisonnier.

– Tu vas fâcher mon ami, dit Norbert.

Alex s’approcha et lui expédia dans l’estomac un coup de poing si puissant que le djihadiste se plia en deux en poussant de petits aboiements comme un fox-terrier atteint de laryngite. L’homme tomba sur les genoux, persuadé que plus jamais il ne pourrait respirer.

Alex le saisit par la chemise et releva le corps de l’homme qui s’efforçait à la fois de vomir et de pomper de l’oxygène. Il frappa une nouvelle fois et l’homme s’effondra à nouveau.

– Arrête, tu vas l’achever, dit Norbert.

Alex eut un haussement d’épaules. En pensant à Émilie et aux huit résistants morts pendant la nuit, il avait de la difficulté à modérer son agressivité. Il souleva le sous-officier pour l’asseoir sur une chaise si brutalement que le djihadiste faillit tomber de côté.

– Doucement, doucement, fit Norbert, je suis persuadé que notre ami a changé d’avis et je ne voudrais pas qu’il soit victime d’un accident et se blesse.

Le djihadiste paraissait choqué, incapable de penser à autre chose qu’à la douleur. C’est parfait comme entrée en matière, pensa Alex. Dans un interrogatoire, il fallait toujours un gentil et un méchant. Il fallait que le type se dise que ses chances de ressortir vivant de l’interrogatoire étaient proches de zéro. Et encore, en étant optimiste.

– Tu veux une cigarette ? demanda Norbert.

L’homme hocha la tête. Norbert prit une Marlboro, l’alluma ,et il enleva la cagoule pour la lui coller entre les lèvres. Le prisonnier tira sur la cigarette plantée au milieu de sa bouche avec une expression de profond soulagement. La fumée de sa cigarette montait devant lui avant de se séparer en deux.

Puis Norbert se tourna vers Alex.

– Tu vois, notre hôte n’est pas si méchant. Bien entendu, s’il se livrait à quelque acte inconsidéré ou se montrait agressif ou peu coopératif, nous serions dans le regret de devoir employer des méthodes que nous réprouvons.

Alex se contenta de hocher la tête d’un air inexpressif. C’était le boulot de Norbert d’être rassurant, de faire croire à l’homme prostré devant lui sur sa chaise que ses yeux bouffis, son nez enflé, sa lèvre fendue et ses dents branlantes ne signifiaient rien ; que tout cela n’était que le fruit d’un horrible malentendu, que les huit morts seraient pardonnés et qu’une fois les choses rentrées dans l’ordre, il serait libre de rejoindre les autres assassins de l’Amniyat.

En tirant sur sa cigarette, Amir eut une vision brutale : il se tenait devant un bureau de tabac du Vieux-Port et achetait un paquet de Marlboro à Monsieur Rosario qui tenait ce commerce depuis des années. La vision d’avant-guerre d’un homme libre achetant un moment de bonheur avant d’aller flâner jusqu’à la plage des Catalans. Il se dit que si jamais il sortait vivant d’ici, c’est ce qu’il ferait. Il le ferait comme d’autres vont en pèlerinage à La Mecque ou Jérusalem, après la guérison de leur cancer ou après avoir retrouvé la vue.

– Si tu coopères en répondant à nos questions, on ne te fera pas de mal, dit Norbert, avec un peu de chance, tu pourras être échangé contre un des nôtres, que cela soit bien clair.

L’homme hocha la tête, les lèvres serrées pour que la cigarette ne tombe pas. Quand elle fut finie, Norbert lui prit le mégot et l’écrasa dans un cendrier.

– Es-tu prêt à répondre à nos questions ?

– Est-ce que j’ai le choix ?

– On a toujours le choix, mais on doit également faire face aux conséquences de ces choix.

Amir eut un frisson qu’il essaya en vain de dissimuler. Il pensa : méfie-toi de ton désir de les croire. Il est naturel de vouloir les croire, comme il est naturel de vouloir vivre.

– Alors, commençons par le début : Ton nom ?

– Amir, dit-il avec un accent du Midi.

– Tu n’es pas du Nord, n’est-ce pas ?

– C’était ça ta question ?

– Réponds!

– Je suis de Plan-de-Cuques.

Norbert haussa les épaules. Il ne savait pas où ça se trouvait.

– Depuis quand es-tu dans la Sécurité ?

– J’ai rejoint l’Amniyat, il y a deux ans.

Norbert regarda Alex. C’était un bon début. Toujours commencer par des questions sans importance pour que l’homme s’habitue à répondre. Puis passer aux questions plus délicates.

– Combien étiez-vous ?  Qui vous dirigeait ?

– On était huit sous les ordres du commandant Alaoui.

– Donc, neuf en tout. Pourquoi avoir attaqué notre groupe ?

– Le but de la mission n’était pas votre groupe.

– Quel était le but ?

L’homme hésita un instant avant de garder le silence.

– Je ne pense pas que ton intérêt soit de garder le silence, précisa Norbert.

– Le but était d’abattre un homme.

– Son nom ?

– Je ne connais pas son nom, uniquement son visage.

– Alors décris-le-moi!

– Grand, costaud, les cheveux et les yeux clairs. La quarantaine bien tassée.

Norbert jeta à Alex un coup d’œil perplexe avant de se tourner de nouveau vers Amir.

– Pour quelle raison ?

– Je l’ignore. Mais selon certains, cet homme est recherché par le Califat, il était dans l’avion abattu il y a une semaine par un missile.

– Tu as participé aux recherches.

Le captif hocha la tête.

– Dis-m’en un peu plus sur ce que vous avez trouvé dans l’épave de l’avion.

– Deux corps. Un homme et une femme. Des Français.

– Et que cherchiez-vous ?

– Au moins deux hommes de plus et de l’or…

– De l’or ?

Amir se redressa sur sa chaise. Sa bouche se réduisait à un trait.

– L’or extorqué au Califat.

– Et vous ne l’avez pas trouvé ?

– Je ne pense pas, dit-il d’une voix à peine audible. La zone de recherche était très grande et on n’a rien trouvé de particulier. Walouh

– Comment le sais-tu ?

– L’officier en charge des recherches était furieux et nous a demandé de continuer les recherches dans les villages alentour.

Ça ne collait pas du tout, pensa Alex. Tous ces efforts pour lui faire la peau.

Norbert se leva, il s’approcha de la porte coulissante du hangar. On pouvait voir les maquisards s’activer pour prendre possession du village. Il retourna vers le prisonnier pour s’asseoir à califourchon sur une chaise, les bras sur le dossier.

– Tu nous facilites pas la tâche.

– Je vous dis la vérité.

– Tu sais, nous les Gouères, comme vous dîtes, on est plutôt stupide, alors fais un effort pour m’expliquer. Je ne comprends pas pourquoi la Sécurité islamique est prête à risquer neuf éléments des forces spéciales pour un homme sans importance.

– Pour le général Abd El-Rahman, il a beaucoup d’importance.

– Pourquoi ?

– Je ne sais pas. La rumeur dit qu’il a extorqué des fonds au Califat…

– Mais ?  Tu allais dire mais.

– Je pense qu’il y a autre chose.

– Quoi ?

– Je ne sais pas. Quelque chose tourne pas rond dans la tête du Borgne, dit-il en baissant la voix, quand il participe à des opérations de nettoyage ethnique, c’est lui qui exige que l’on frappe plus fort, que l’on soit sans pitié.

Norbert se leva. Il vint se placer derrière la chaise d’Amir et, posant les mains sur le dossier, il se pencha comme pour chuchoter à son oreille.

– J’aimerais comprendre…

– La rumeur parle de la prophétie du Guerrier, lâcha enfin le prisonnier.

Alex et Norbert se regardèrent, perplexes. Ni l’un ni l’autre n’en avaient manifestement jamais entendu parler.

– On t’écoute…

L’homme resta un moment sans rien dire, ne sachant trop par où commencer. Ne sachant surtout si ses tortionnaires allaient le croire.

– On raconte qu’il existe une prophétie dans un hadith qui parle d’un homme, d’un kâfir qui tiendra le destin du futur Califat entre ses mains. La prophétie affirme que ce qui a lieu a déjà eu lieu. Elle dit qu’il faut briser la malédiction.

– Briser la malédiction ? Je ne comprends pas.

– Si le Califat ne tue pas cet homme, alors ce guerrier déclenchera le feu divin contre le Califat, renvoyant les Musulmans pour mille ans dans les ténèbres de l’Histoire… Lazem

– Parle français!

– Il le faut! Il faut le tuer… c’est ce que dit le Borgne.

– Et cet homme serait le guerrier ? demanda Norbert.

– C’est ce que prétend la rumeur, dit le prisonnier.

Un éclair de surprise passa dans les yeux d’Alex, mais Norbert hocha simplement la tête et posa un regard pensif sur Alex.

– Qu’est-ce que vous allez me faire ? demanda Amir, la voix brisée.

Sa bouche tremblait.

– Je ne sais pas, dit Norbert, il existe plusieurs options.

PARTIE 4

C’était là l’effet des invasions, de ces apparitions des bandes barbares, courtes, il est vrai, et bornées, mais sans cesse renaissantes, partout possibles, toujours imminentes. Elles détruisaient : toute correspondance régulière, habituelle, facile entre les diverses parties du territoire ; toute sécurité, toute perspective d’avenir ; elles brisaient les liens qui unissent entre eux les habitants d’un même pays, les moments d’une même vie; elles isolaient les hommes, et pour chaque homme, les journées.

En beaucoup de lieux, pendant beaucoup d’années, l’aspect du pays put rester le même, mais l’organisation sociale était attaquée, les membres ne tenaient plus les uns aux autres, les muscles ne jouaient plus, le sang ne circulait plus librement ni sûrement dans les veines ; le mal éclatait tantôt sur un point, tantôt sur l’autre : une ville était pillée, un chemin rendu impraticable, un pont rompu ; telle ou telle communication cessait, la culture des terres devenait impossible dans tel ou tel district : en un mot l’harmonie organique, l’activité générale du corps social étaient chaque jour entravées, troublées ; chaque jour la dissolution et la paralysie faisaient quelque nouveau progrès.

Jules Michelet, Histoire de France, Tome I

33

Dans le monde nouveau qui est désormais le nôtre, la politique locale est ethnique et la politique globale est civilisationnelle. La rivalité entre grandes puissances est remplacée par le choc des civilisations.

Dans ce monde nouveau, les conflits les plus étendus, les plus importants et les plus dangereux n’auront pas lieu entre classes sociales, entre riches et pauvres, entre groupes définis selon des critères économiques, mais entre peuples appartenant à différentes entités culturelles. »

Samuel Phillips Huntington, 1996, Le choc des civilisations.

Le groupe de résistants fit un inventaire complet des stocks de la base autonome. Ils furent impressionnés par la qualité de l’armement. Quant à Émilie, sa jeunesse lui avait permis de bien se remettre. Elle marchait avec précaution pour ne pas que sa blessure se rouvre.

Pour l’aider à reprendre pied, Norbert l’avait chargée de la gestion des médicaments et du matériel médical.

– Avec les lits, l’eau courante et l’électricité, on va pouvoir transférer ici la totalité de nos malades et de nos blessés, avait conclu Norbert.

Émilie regardait avec tendresse la muette qui s’activait :

– En plus, nous avons une nouvelle garde-malade très motivée.

Tout de suite, Émilie s’était prise d’affection pour l’enfant.

– Ces deux-là ne se quittent plus, remarqua Norbert avec un regard bienveillant, si tu as un moment, je voudrais te parler.

– Dans quel sens ? demanda Alex sur un ton méfiant.

– Tu as entendu comme moi ce prisonnier.

– Tu ne vas pas gober ces histoire de prophéties extravagantes, se défendit Alex, tous les peuples ont des mythes. Le Messie des juifs, le guerrier des Musulmans sunnites, l’Imam caché des Chiites. Mais tout ça ne veut rien dire dans la réalité.

Norbert se tourna vers lui, l’air gêné.

– Peu importe que je le crois ou pas. L’important c’est que eux semblent y croire au point d’envoyer cette équipe de tueurs. Que tu le veuilles ou non, c’est toi qu’ils visaient quand ils ont tué Kevin et blessé Émilie. Toi, et personne d’autre. Pour une raison que j’ignore, ils sont prêts à perdre beaucoup d’hommes pour t’enlever la vie.

– Et tu en tires quoi comme conclusion ?

– Que ta présence fait courir un risque majeur à mon groupe.

Alex hocha la tête. Il était conscient que sa présence avait coûté la vie à huit combattants. Il comprenait Norbert. Il aurait prononcé les mêmes mots à sa place. Ce qu’il ne comprenait pas, c’était la raison de cet acharnement du Califat.

– J’ai déjà réfléchi à tout ça et je comptais reprendre ma route pour rejoindre Lille et essayer d’avoir des nouvelles de Fatou et du Crabe auprès du commandement militaire de la région Nord.

– Et ensuite ? demanda Norbert.

– Ensuite, je tenterais de gagner la Belgique.

– Alors, laisse-nous au moins t’accompagner jusqu’à Lille. On peut partir dès ce soir. On roulera de nuit pour éviter les mauvaises surprises.

Alex avait le mauvais sentiment que cette précipitation venait du fait que sa présence était devenue un danger mortel pour Norbert et ses compagnons.

Avant le départ, Norbert avait, non sans regret, échangé son vieil AK47 contre un fusil automatique HK récupéré dans la base autonome. Il avait également prélevé dans le stock deux grosses boules vertes avec des inscriptions en cyrillique qu’il avait fourrées dans un sac en disant : « Au cas où ».

Les adieux avec la gamine avaient été difficiles. La muette fixait Alex de ses yeux butés. Elle le défiait, lui en voulant terriblement de l’abandonner une seconde fois. Peut-être parce qu’elle comprenait que cette fois-ci, ce serait la bonne.

Alex ne céda pas. Il soutint son regard en essayant de mettre dans le sien tout ce qu’il ressentait pour elle. Peut-être se reverraient-ils un jour, à la fin de la guerre. Si celle-ci prenait fin un jour. La muette détourna le regard et disparut dans la maison.

Quand Émilie s’était approchée en claudiquant, les yeux mouillés. Alex avait un moment cru qu’elle allait se mettre à pleurer. Il savait qu’elle avait envisagé la possibilité d’une histoire entre eux. Mais pour Alex, ce n’était pas le moment de s’engager avec quelqu’un.

Alors, elle le serra dans ses bras en grimaçant à cause de la douleur. Elle murmura à son oreille :

– Ne nous oublie pas. Tu as toujours ta place ici. Et puis dis-leur à l’extérieur.

C’était comme une obsession chez elle. Émilie croyait que le monde s’intéressait à ce qui se passait en France. Alex était plus pessimiste : la plupart des gens ne s’intéressaient qu’à eux-mêmes. Si la France bénéficiait d’une attention croissante, c’était parce que le monde voyait dans cette terrifiante guerre civile la concrétisation de menaces qui pesaient sur leur propre pays.

Baptiste s’était équipé des lunettes infrarouges trouvées sur Amir – De jour, expliqua-t-il, on est à peu près aussi certain de se faire attaquer qu’on est sûr que la merde colle au cul. Alors, on roulera de nuit et tous phares éteints.

Dans cette nuit vide qui dilatait leurs regards, il avait choisi des routes secondaires pour éviter les hommes du Califat ou les villages remplis de zombies échappés des asiles d’aliénés ou des pénitenciers.

Norbert tenait fermement une grenade. Il avait ouvert la vitre et posé le canon de son fusil sur le rebord de la portière, il épiait la nuit, comme un loup aux aguets tandis que Baptiste se concentrait avec application sur la route.

À l’arrière, Hugo se tenait prêt à ouvrir le feu pendant qu’Alex contemplait les formes des peupliers qui s’avançaient dans la nuit comme des rangs de vigies menaçantes. Il songeait à cette obsession du Califat de le faire disparaître de la surface du globe.

Par moments, son regard s’attardait avec inquiétude sur le fusil posé à côté de lui et dont la gueule minuscule, affamée pointait vers son ventre. Il songeait qu’il aurait suffi d’un nid de poule plus profond que les autres pour que la détente bouge de quelques millimètres et le précipite dans une obscurité éternelle.

Norbert éclata de rire en remarquant son regard inquiet :

– T’inquiète, Hugo a mis la sécurité.

Un peu avant l’aube, ils atteignirent un imposant barrage routier qui contrôlait l’accès au sud de l’agglomération lilloise. Les bannières qui flottaient dans la brise matinale leur confirmèrent que la ville n’était pas encore tombée aux mains des forces armées du Califat islamique.

Ils n’étaient pas les seuls à attendre de franchir ce barrage militaire. Les civils circulaient la nuit pour éviter les prédateurs et c’était toujours au petit matin que les arrivées de réfugiés étaient les plus importantes.

Baptiste se gara sur le bas-côté pendant que les hommes des milices appelaient le commandement militaire pour vérifier leurs identités et l’ordre de mission d’Alex.

Ils profitèrent de cette attente pour faire leurs adieux. Ceux-ci furent longs et chaleureux. Norbert le serra contre lui comme l’aurait fait un frère.

– Prends bien soin de toi.

Alex se sentait très ému. Il embrassa Baptiste et Hugo. Il ignorait s’il les reverrait un jour. L’espérance de vie d’un partisan était brève.

– Qu’est-ce que vous allez faire jusqu’à ce soir ? demanda Alex.

– On va faire demi-tour pour aller marauder dans la zone industrielle qu’on a longée pour essayer de trouver du matériel, dit Norbert.

– Des courroies de transmission ? demanda Alex avec un sourire.

Norbert éclata de rire pendant qu’Alex tendait à Baptiste son HK.

– Tu en auras plus besoin que moi, même si ça ne vaut pas ton Manurhin. Je ne garde que le pistolet.

Baptiste avait les yeux humides. Mais les miliciens impatients firent signe à Alex de passer. Leurs chemins se séparaient là.

Alex devrait marcher sur les deux derniers kilomètres. C’était finalement la meilleure option, car, en approchant de Lille, la circulation se faisait plus dense. Des files de réfugiés qui fuyaient les frappes incessantes du Califat encombraient la route. La plupart, avec des valises, des sacs plastiques ; certains, pieds nus ; d’autres, avec des chaussures retenues par un bout de chambre à air ; certains à moitié dévêtus.

Quand il pénétra dans la ville, Lille sommeillait encore dans la lumière grise du petit matin, les rues étaient encore remplies d’une brume bleutée qui flottait sur les flaques laissées par la bruine de la nuit.

Alex ferma sa veste de chasseur jusqu’au col avant de se diriger d’un pas résolu vers la Grand-Place.

Il pensa à Chantal et Lucien, à la petite muette. Il se demandait si cela était une si bonne idée d’être venu ici. Toutes les informations parlaient d’un regroupement de forces du Califat pour faire tomber la ville. Entrer dans Lille revenait peut-être justement à se jeter dans la gueule du loup.

Il n’était venu que deux fois dans la grande ville du Nord et c’était bien avant le Grand effondrement. Une formation organisée à l’hôtel Ibis de Villeneuve d’Asq par le Ministère de l’Intérieur, un truc bidon intitulé :  Comment réconcilier les communautés avec la République ?  À l’époque, le pays était déjà aussi imprévisible qu’un baril de nitroglycérine.

Deux formateurs maigres à catogan avaient déblatéré toute la journée sur le vivre-ensemble, sur la nécessité de créer des espaces pour des forums citoyens.

Toute la journée, ces malfaisants s’étaient pavanés à tour de rôle, arpentant de long en large la salle de formation avec leurs certitudes qui étaient censées impressionner les policiers de terrain.

Alex aurait dû la fermer, mais c’était plus fort que lui.

– Les forums citoyens ? Qu’est-ce qu’on en a à foutre de ces putains de forums citoyens!

Le grand maigre qui portait le bouc avait manqué de s’étrangler.

– Mais les forums sont un lieu essentiel d’échange et d’apaisement social.

– C’est tout à fait pertinent, avait renchéri le plus petit, volant à la rescousse de son complice tel Robin assistant Batman aux prises avec le Joker.

– Pertinent par rapport à quoi ? avait objecté Alex, vous ne comprenez pas qu’on n’en est plus aux incivilités et autres vols de mobylettes. Votre diagnostic est plutôt daté. Ces jeunes sont issus de cultures patriarcales traditionnelles qui ne respectent que des valeurs masculines comme la force. Les valeurs féminines de nos sociétés n’appellent que le mépris de leur part. Ces bandes dont vous parlez comme de chenapans possèdent désormais des armes de guerre et, croyez-moi, elles sont bien parties pour s’en servir et faire un carnage! J’ai comme l’impression que c’est pas vraiment clair pour vous!

Les types avaient esquissé un petit sourire confit de supériorité. Genre cause toujours Dupont-Lajoie.

– N’est-ce pas une vision quelque peu bornée des choses et de la banlieue ? avait lâché le plus petit avec son ton désinvolte, ce qu’on appelle communément un cliché stigmatisant.

– Peut-être, peut-être pas. Après tout, les clichés ne sont pas toujours faux. Dans le même genre, les flics sont de gros cons, sinon ils auraient fait autre chose de mieux payé et de moins dangereux, comme formateurs, par exemple. Moi, je crois pas que le monde puisse être sauvé. Personne – et certainement pas moi – ne va changer les choses pour le mieux. Et surtout pas vos putains de forums citoyens.

Regards vides des sociologues. Alex avait laissé pisser quand il avait compris que Pipo et Mario, engoncés dans leurs convictions politiques, n’en démordraient pas.

Le soir, Alex était sorti en ville avec Michael, un collègue de la BAC de Bondy qui en avait assez d’être coincé dans cette interminable formation à la con.

– Ça commençait à me foutre des hémorroïdes, ces conneries à la pelle, s’était plaint Michael, ces deux tanches ne survivraient pas dix minutes dans l’arène de ces zones de non-droit dont ces trouducs se prétendent les spécialistes.

L’urbanisme de Lille avait impressionné Alex. La cité flamande avait connu une grande prospérité avant de s’enfoncer progressivement – comme le reste du pays – dans la grande pauvreté.

Mais, aujourd’hui, Alex avait le plus grand mal à reconnaître la belle Flamande dans cette gueuse en haillons vissée dans sa misère.

Des quartiers entiers avaient été évacués, un grand nombre de maisons étaient endommagées ou carrément détruites. Dans les rues, il croisait surtout des vieillards, des femmes et des enfants. Pourtant, à certains carrefours, quelques échoppes avaient rouvert malgré l’intensité des frappes, témoignant ainsi de la tenace volonté des habitants de continuer à vivre.

En approchant du centre, les passants étaient plus nombreux. Leurs visages témoignaient des difficultés considérables de la population civile. La ville qui avait beaucoup souffert des bombardements s’était divisée en deux zones séparées par une balafre où la plupart des immeubles avaient été réduits à l’état de gravats.

Un homme en uniforme réglait la circulation à un carrefour, le signe que Rempart essayait tant bien que mal de s’approprier la ville pour apparaître comme l’État de substitution.

Alex eut le plus grand mal à se repérer, bon nombre de rues étaient impraticables à cause des trous d’obus ou des gravats. Le changement le plus notable venait du nombre de bâtiments endommagés ou détruits. Les quartiers exposés aux batteries du Califat avaient été désertés. Des rues entières étaient sans vie, pendant que les zones sûres étaient surpeuplées.

Il aperçut de rares chantiers où l’on tentait d’étayer des immeubles touchés par des obus. En face de lui, sur le mur décrépi, un slogan : « Lille a été, est et restera française ». La plupart des murs étaient couverts de slogans nationalistes à la gloire de la France, d’affiches de propagande de Rempart incitant les jeunes patriotes à rejoindre l’Armée de Libération.

Un peu plus loin, Alex se perdit dans une inquiétante impasse avec des immeubles condamnés. Des façades grises exhalaient une morosité sans limites que venaient accentuer d’anciennes banderoles de soutien aux réfugiés proclamant une solidarité sans faille avec tous les damnés de la terre, toutes races, toutes religions confondues.

Il se souvenait de cette époque ancienne, où des hommes des races différentes ne ressentaient pas encore l’urgent besoin de se trucider. Les illusions étaient parfois plus dangereuses que les réalités.

Que ce soient les officiers de Rempart ou ceux du Califat, chaque camp savait Lille centrale pour contrôler la région et notamment les points de passage vers la Belgique. Le petit royaume belge était le cœur battant vers lequel convergeaient les artères vitales par lesquelles transitaient hommes, armes et ravitaillement. Toutes choses indispensables pour nourrir l’effort de guerre.

Alex longea une rue où une bise venue du nord soulevait des nuages de poussière. Beaucoup de personnes âgées, vêtues d’un pantalon taché de merde, une ficelle en guise de ceinture…

Le pire était la répugnance que ces êtres s’inspiraient à eux-mêmes. La plupart traînaient leurs vieux corps comme on traîne un cadavre qui marche, qui se nourrit, qui chie, qui pue et surtout qui refuse de crever. Lui-même se sentait diminué, vidé, anonyme.

Il déboucha enfin sur une place envahie de soldats. Soudain, une main se posa sur son épaule. C’était un type plutôt grand en pantalon de velours côtelé ; une branche de ses lunettes rafistolée avec du ruban adhésif.

– Alex ?  Tu me remets ?

Le visage lui disait vaguement quelque chose.

– …

– J’ai donc tellement vieilli… Anselme, Anselme Chauvet, on était ensemble au lycée.

Aussitôt, le visage se retrouva associé à un nom, mais celui qu’il avait en face de lui était vieilli, amaigri.

– Qu’est-ce que tu deviens ?  Tu vis à Lille ?

– En fait, je viens d’arriver en ville, dit Alex, et je dois passer au quartier général.

– Alors, passe me voir quand tu veux. J’habite au 66 boulevard de la Liberté. Je ne sors pas beaucoup. Ça me fera plaisir de parler un peu. Pour le QG, c’est Grand-Place, la vieille bourse… Tu verras les bannières Sang et Or sur la façade.

Anselme replongea dans la foule. Aussitôt, Alex eut l’impression d’avoir rêvé à un de ses bons potes au lycée. Il avait du mal à retrouver des souvenirs vivants. Cette époque lui semblait appartenir à un temps très ancien. Une préhistoire.

Il repensa au Crabe, à Fatou… Il avait l’impression de les avoir oubliés au fil des jours. Puis, il repensa au corps du pilote : « Ils sont sûrement morts dans l’impact, c’est encore moi qui ai eu une chance de pendu ». S’il avait été croyant, il aurait vu dans cette chance la main de Dieu et il lui aurait rendu grâce.

En fuyant le lieu du crash, il avait agi de la seule façon possible. Il entendait encore les chiens au loin. Il ignorait ce qu’était devenu le sac avec tout ce putain d’or. Les barbus l’avaient peut-être trouvé. Peut-être. Peut-être pas. Le prisonnier prénommé Amir n’en avait pas parlé. Mais cela avait-il encore de l’importance ?

Avec le Crabe, ils avaient pensé fuir. Il importait avant tout de mettre de la distance entre eux et le Califat. De fuir les spectres qui hantaient ce pays autrefois surnommé Douce France.

– Ça te dirait de te casser ? avait demandé le Crabe.

– Où ça ?

– Ailleurs. Un paradis tropical entre l’haleine des fruits mûrs et le parfum des îles lointaines.

– Où ça, ailleurs ?

Le Crabe avait rigolé.

– De l’autre côté de la planète. Le plus loin possible de ce trou à rats.

– Précise ta pensée.

– La Thaïlande, le Cambodge, le Vietnam… Je sais pas, moi. Le plus loin possible de ce merdier.

Foutu pour foutu, le Crabe rêvait de se dissoudre dans une atmosphère de décomposition tropicale, de terminer son existence dans une forme d’anéantissement entre l’ivresse des jeunes putes aux yeux bridés et celle de l’alcool bon marché.

Alex ne savait pas trop quoi lui répondre. Le Crabe lui avait toujours fait l’effet d’être de ces êtres qui ne pouvaient être heureux nulle part. À dire vrai, il n’était jamais parvenu à le connaître réellement. Mais ce genre de proposition ne se refusait pas, alors il avait juste répondu :

– Carrément.

Après tout, qu’est-ce qu’il avait à perdre ?  Ils avaient fourré Kowalski bien profond en lui vendant des informations compromettantes pour le Califat tout en cédant les originaux à Rempart. Kowalski avait été décapité. Le Califat islamique avait l’habitude de procéder à des purges régulières dans sa hiérarchie, à commencer par la vieille garde. La raison était toujours la même : crime contre le Califat.

Le nom de Kowalski avait été effacé des annales du Califat ; son image avait été retirée des rares documents photographiques où figurait le premier cercle du Commandement des Croyants. Comme de nombreux autres hiérarques avant lui et après lui, Kowalski était devenu un non-être. Il n’avait jamais existé. Sa disgrâce avait cependant confirmé au sein de la haute hiérarchie du Califat une croyance profondément ancrée : celle selon laquelle l’Islam avait beau être un universalisme, un converti ne pouvait être digne de la même confiance qu’un Musulman de souche.

Mais le passé ne s’efface pas si vite. Le Califat avait mis leurs têtes à prix. Une fatwa tournait sur les téléphones mobiles avec leurs bobines en gros plan et une généreuse récompense à la clef.

C’est peut-être pour cela que la katiba avait pris pour cible leur appareil. Sauf qu’Alex connaissait le prix exorbitant d’un missile sol-air. Une telle dépense pour un Beechcraft n’avait aucun sens. Quant à sacrifier un commando juste pour le buter, ça dépassait l’entendement.

Peut-être que son destin avait fini par le rattraper, qu’une voix quelque part avait voulu lui suggérer que c’était en Europe qu’il devait rester et combattre.

C’était comme si, tout d’un coup, il n’avait plus de destin personnel. S’il le voulait, il pourrait réintégrer les rangs de l’armée, redevenir un patriote parmi les autres patriotes : ces hommes prêts à mourir pour une idée plus grande qu’eux.

Alex regarda avec étonnement les soldats qui avaient pour mission de défendre la ville. Certains armés de simples fusils de chasse, d’autres de vieilles pétoires qui devaient dater de la Seconde Guerre mondiale. Avec leurs uniformes dépareillés, ils avaient plus l’air de gosses jouant à la guerre que de soldats aguerris montant sur la ligne de front.

Un jeune avait ramassé la gaine d’un fusil-mitrailleur presque aussi grand que lui, il la secouait soigneusement pour en faire tomber la poussière, avant d’emmailloter son arme avec des gestes de mère attentive.

Alex reconnut un ancien modèle de fusil-mitrailleur belge, la FN Minimi, qui devait dater des années 90. En les voyant aussi mal équipés, il ne put s’empêcher de penser que ces jeunes types étaient déjà morts.

Le long des rues, certains attendaient par petits groupes, les mains dans les poches. Ils parlaient peu, fumaient des cigarettes d’un air absent avec une forme de fatalisme dans leur attitude.

Dans un square, une mitrailleuse lourde jumelée montée sur pivot était installée derrière une rangée de sacs de sable. Les canons, dépouillés de leur gaine, étaient pointés vers le ciel. Cela signifiait qu’ici aussi le Grand Califat islamique s’était doté d’une force aérienne.

Il déboucha enfin sur la Grand-Place. Le vaste espace apportait une sorte de répit dans le labyrinthe de rues pauvres dont était tissé le vieux quartier flamand. Des impacts de balles de mitrailleuses criblaient certaines façades de briques. Ils devaient dater des premiers jours d’affrontement, avant que la partition ne s’établisse.

La Grand-Place était noire de monde. Des gosses de réfugiés jouaient à la guerre derrière des piles de sacs de sable. Avec les récentes victoires des troupes du Califat, un grand nombre de déplacés avaient fui comme des bêtes épouvantées pour affluer vers les quartiers encore libres de Lille. Alex les reconnaissait à leurs visages hagards. La plupart semblaient ne pas croire à ce qui venait de leur arriver. Leurs esprits semblaient être restés quelque part en arrière dans la maison, dans le village qu’ils avaient quitté, au côté de leurs morts.

Alex remarqua immédiatement le bâtiment de la vieille bourse avec son élégante façade flamande et ses bannières Sang et Or qui s’agitaient dans le vent. Un important dispositif de sécurité avec chevaux de frise, blocs de béton et nids de mitrailleuses cernait le bâtiment.

34

Il présenta ses papiers au poste de sécurité et laissa son Glock en consigne. Après un appel téléphonique des hommes de garde et une longue attente, le téléphone sonna enfin.

On le fit passer sous le portique d’un détecteur de métal. Puis, il fut fouillé par des soldats qui tenaient à la main des détecteurs électroniques en forme de bâton qui produisaient des sifflements d’intensité variable. Ses affaires furent inspectées méticuleusement avant d’être enfin admis à pénétrer dans le bâtiment accompagné d’un garde.

Le bâtiment était alimenté en électricité et l’intérieur ressemblait à une véritable ruche avec des dizaines d’hommes en uniforme qui couraient plus qu’ils ne marchaient entre les bureaux.

Grâce à son ordre de mission signé par Rochebin, on le conduisit immédiatement à l’étage dans une vaste pièce meublée d’un imposant bureau.

Un stylo à la main, l’officier supérieur parcourait avec attention une note sans avoir remarqué sa présence. Alex en profitait pour compter les étoiles sur son épaule, puis il se racla la gorge.

L’homme releva soudain la tête et le regarda avec une méfiance dénuée cependant d’hostilité. Puis il esquissa un sourire triste.

– Général Debruyne, dit-il, je ne vous ai pas entendu entrer, je dirige la deuxième région militaire, que puis-je faire pour vous ?

– Lieutenant Alex Durr, je me rendais à Bruxelles à bord d’un bimoteur avec trois autres personnes. Notre appareil a été abattu dans la région d’Arras.

Alex fouilla la poche de son blouson et en sortit une enveloppe qu’il tendit à Debruyne qui la fixa, l’air méfiant.

– Qu’est-ce que c’est ? dit-il en fixant l’enveloppe sur laquelle on voyait nettement le logo de l’Élysée : les initiales RF, la hache des licteurs et les branches de chêne, symbole de la justice, et d’olivier, symbole de paix.

L’officier prit l’enveloppe et en sortit une feuille pliée en quatre.

– Votre ordre de mission est signé par l’Élysée ? s’étonna le général.

– C’est exact, moi et l’autre passager, nous avons accompli une mission délicate pour le compte de Rempart. Le cabinet du Guide a voulu nous exfiltrer pour nous mettre à l’abri. Nos têtes sont mises à prix par le Califat et, comme vous le savez, Paris est infestée d’espions.

– Ça ne se limite pas à la capitale, soupira l’officier, ces serpents s’infiltrent partout, jusque dans le moindre village. Une partie de mon travail consistait à identifier cette vermine et à l’éliminer.

– Les traîtres ont toujours existé.

– C’est exact, acquiesça l’officier, sauf qu’en temps de guerre, ils se multiplient. Les plus dangereux sont les convertis, même à l’œil, impossible de les repérer.

Il chercha ses lunettes pour lire attentivement le document. Puis, il le replia soigneusement dans son enveloppe.

– Ne vous croyez pas en sécurité à Lille. Les yeux du Califat pullulent et, avec le flot de réfugiés, nous avons beaucoup de mal à trier le bon grain de l’ivraie. Que sont devenus les autres passagers ?

– J’ignore s’il y a d’autres rescapés, j’ai dû fuir un groupe djihadiste qui se dirigeait vers l’épave de l’appareil. Je voudrais vous donner une photo des disparus pour savoir si vos services les ont enregistrés parmi les blessés.

Le général soupira profondément, il se tourna vers un plan mural.

– Nous ne soignons que les blessés légers. Pour les autres, des évacuations sanitaires vers la Belgique ont lieu chaque semaine, mais de manière décentralisée. Beaucoup de blessés n’ont plus de papiers. D’autre part, les autorités belges craignent que nous nous servions de listes contre les déserteurs. Si vous voulez en savoir plus, je crains que vous ne soyez obligé de vous rendre sur place.

– J’imagine, mais la question c’est comment ?

– Jusqu’au mois dernier, vous auriez pu passer par Marcq-en-Barœul et Armentières. Mais, depuis deux semaines, face à l’afflux de réfugiés, les autorités belges ont fermé la plupart des postes-frontière.

– Il y a beaucoup de réfugiés ?

– Officiellement, deux millions. En réalité beaucoup plus si l’on ajoute les clandestins. Beaucoup de ceux qui n’ont pas péri sous les bombes prennent le chemin de l’exil. Le passage par les zones libérées n’est souvent qu’un sas.

L’officier tendit le doigt vers un point de la carte.

– Le seul poste-frontière encore ouvert relie Tourcoing à Mouscron.

– Et ?

L’officier fit une grimace.

– C’est au nord de la ligne verte. L’émir qui contrôle Tourcoing se vante de commander à plus de quatre mille moudjahidines bien nourris et surarmés. Ils ne laissent passer que ceux qu’ils veulent bien et je doute que vous en fassiez partie.

L’homme regardait le plan d’un air soucieux.

– Comment se passent les opérations dans la région ? demanda Alex.

L’officier le fixa avec perplexité.

– Vous voulez le communiqué officiel, ou la vérité ?

Alex leva les sourcils.

– Officiellement, continua le général avec un mauvais sourire, les forces patriotiques ont libéré plusieurs enclaves tenues par les islamistes. En réalité, deux ou trois villages dépourvus de la moindre valeur stratégique. De simples bourgs évacués par les forces du Califat. Nos hommes n’y ont trouvé que des maisons vides et des charniers pleins.

L’officier baissa les yeux avec une expression de profonde tristesse. Puis, il se tourna vers le plan mural.

– Les islamistes contrôlent plusieurs villes importantes comme Lens, Dunkerque, Valenciennes, ainsi que la plupart des axes de communication. Douai a été complètement rasée. Ils tiennent aussi une bonne partie des postes-frontière.

– Mais pas Lille, dit Alex.

– Pas en totalité, pas encore. Ils se cantonnent aux quartiers dits populaires de l’agglomération comme Fives, Wazemmes, Lille Sud, Moulins, Tourcoing, Roubaix. Là, ils sont chez eux. Nous disposons d’assez d’hommes pour tenir nos positions dans le centre et le nord, mais notre problème c’est le manque de matériel. Vous avez croisé nos hommes, ce matin ?

– Comment ne pas les voir, ils sont partout.

– Alors, vous avez sûrement remarqué leur équipement…

Alex hocha la tête.

– Les islamistes n’ont pas ce problème, reprit l’officier, ils reçoivent du matériel flambant neuf de Belgique, les guerres se gagnent avec l’argent autant qu’avec les hommes.

– Les Belges laissent faire ?

– Leurs politiciens sont les plus couards que je connaisse. Ils pensent qu’ils n’arrivent rien aux gens raisonnables. Mais ce qu’ils nomment raison n’est qu’une forme de lâcheté qui ne leur épargnera pas les épreuves.

Alex esquissa un sourire.

– Bref, ils ressemblent aux nôtres.

– Exactement. Ils ont tellement la trouille que ça pète chez eux que c’est tout juste s’ils ne se pissent pas dessus. Près de Charleroi, sous couvert d’une ONG, le Califat islamique a même installé un haut-commandement, des bases de ravitaillement, et un centre d’instruction. Quand les jeunes islamistes belges rejoignent la France, les flics belges regardent ailleurs, bien contents de se débarrasser de cette vermine. Ils souhaitent juste que ces Belges de papier ne reviennent jamais, ou bien entre quatre planches. Mais ils nous laissent le soin de faire le sale boulot et ne lèvent pas le petit doigt pour nous aider. Heureusement, nous avons, nous aussi, des volontaires belges qui nous rejoignent, nos chebab en quelque sorte…

Alex avait esquissé un sourire. La fracture entre les deux camps n’empêchait pas les mots de traverser.

– Dans un sens, reprit l’officier, même si les Belges prétendent le contraire, la Belgique est déjà en guerre civile, simplement ce conflit se mène ici, en France, par procuration.

– Quelle est la situation dans les campagnes ? demanda Alex.

L’officier le regarda droit dans les yeux.

– Si votre appareil s’est écrasé au sud d’Arras, vous avez pu juger sur pièce. Les katibas progressent sur tous les fronts. Leurs gars font du ratissage et du nettoyage ethnique sans aucun état d’âme. Quand ce ne sont pas les troupes régulières, ce sont leurs services de sécurité.

– L’Amniyat ?

– Exactement, confirma l’officier.

– Mais l’organisation ne possède aucune existence officielle ?

Debruyne hocha la tête.

– C’est exact, elle ne figure dans aucun organigramme du Califat. Cette absence permet au Commandement des Croyants de feindre d’ignorer leurs agissements, voire de les condamner pour faire bonne figure envers leurs parrains du Golfe.

– Où se trouve leur quartier général ?

– Nous supposons que leur centre névralgique se trouve dans l’Oise près de Creil. Une caserne terrifiante et impénétrable installée sur les hauteurs de la ville. D’autres sources évoquent les bâtiments de l’ancienne université de Villetaneuse. Toujours est-il que le QG est chargé des missions les plus sensibles de l’organisation islamiste : la capture et la détention des otages, les exécutions extrajudiciaires, la torture, l’espionnage, les attentats, les assassinats ciblés, le repérage des tentatives d’infiltration, la planification des attaques à l’étranger et, bien sûr, le nettoyage ethnique. Elle est désormais dirigée par un officier répondant au nom d’Abd El-Rahman, surnommé le Borgne. Un vétéran du Djihad qui ne se déplace jamais sans un chat. Le martyr de Hénin-Beaumont, c’est lui qui l’a ordonné.

Alex avait entendu parler de cet homme affligé d’une sinistre réputation par Amir. La rumeur rapportait qu’il était proche des instances suprêmes du Califat et qu’il appartenait à ce cercle d’anciens caïds surgi des cendres de la guerre qui s’élargissait son pouvoir comme une immense toile d’araignée pour s’étendre inexorablement sur tout le pays.

Certains avançaient que s’il n’était pas Satan, ces deux-là se connaissaient et tenaient conseil ensemble depuis des temps immémoriaux. Satan n’était-il pas appelé « le prince de ce monde » pour mieux signifier sa présence permanente dans le monde des humains ?

Au-delà des légendes urbaines, tout le monde avait entendu parler des colonnes infernales du Borgne qui appartenaient à sa légende noire avec le martyr d’Hénin-Beaumont en guise de chef d’œuvre. Les troupes spéciales de l’Amniyat avaient encerclé la petite ville minière deux mois à peine après le début des opérations militaires en Artois.

L’opération avait été conçue et dirigée par Le Borgne en personne. À l’époque, il n’était encore que colonel. Cent blindés et cinq mille hommes y avaient participé. Des tueurs qui lui obéissent avec la docilité d’une troupe d’insectes surentraînés.

Il y avait eu des mouvements de troupes, mais quand les habitants avaient eu vent de l’offensive, la ville était déjà bouclée. Il était trop tard pour espérer fuir, mais ils avaient encore le temps d’organiser la résistance. Des armes avaient été distribuées aux civils et la ville s’était défendue avec un courage admirable.

La tradition minière n’était pas morte et les civils avaient créé tout un réseau de tranchées et de boyaux s’étendant sur huit kilomètres. Il semblait incroyable que ce frêle lacis ait pu opposer une résistance aussi coriace aux offensives des troupes d’assaut du Califat.

Chaque habitant avait rejoint cette armée souterraine avec la détermination de ceux qui n’ont plus rien à perdre. Chaque nuit, les colonnes djihadistes tentaient de passer ; chaque nuit, elles se heurtaient à des boyaux gorgés d’hommes et de femmes qui se battaient avec l’énergie du désespoir.

Le secteur où la voie ferrée coupait la rue Pasteur avait été le plus disputé. Jour et nuit, les combats s’étaient succédé à la grenade, à la baïonnette, à l’arme blanche. D’une tranchée à l’autre, d’une barricade à l’autre, d’une maison à l’autre.

Chaque mètre de terrain conquis avait coûté la vie à plusieurs djihadistes, chaque hectare arraché aux habitants s’était soldé par la mise hors service d’un bataillon de soldats d’élite.

– Une rumeur prétend que le Califat aurait ordonné au Borgne de renoncer, dit l’officier, car la ville ne présentait aucun intérêt stratégique qui puisse justifier un tel coût humain et matériel, mais Abd El-Rahman aurait prétendu n’avoir jamais reçu l’ordre. Il avait mis en jeu son honneur et sa carrière dans ce combat. Il savait que s’il reculait, il était fini.

– Le Califat ne sait pas se faire obéir de ses officiers ? s’étonna Alex, le Borgne a été sanctionné ?

L’officier esquissa un sourire.

– Sachez qu’on ne sanctionne pas un vainqueur. On le célèbre. La victoire absout toutes les désobéissances. La personne même du Borgne inspire à tous ceux qui l’ont approché un effroi que je vous avoue être bien incapable d’expliquer. Pourtant, on dit de lui que c’est un homme fluet qui n’élève jamais la voix. Il est toujours accompagné de ce chat noir et, malgré les consignes du Califat, il n’a jamais pris d’épouse.

L’officier avait prononcé ces mots avec une voix blanche.

– On dit qu’ils n’ont pas laissé un seul homme en vie, dit Alex, que les cadavres gisaient par terre à perte de vue.

– Les adultes ont été forcés de s’asseoir sur des braseros… Ils ont assassiné des familles entières, mais en veillant à ce que chaque membre assiste aux supplices des autres. Les mères ont été violées devant les fils, les épouses devant leurs maris. Puis ceux-ci ont été massacrés sous leurs yeux.

– Certains ont survécu, objecta Alex, j’ai lu des témoignages.

– C’est exact, l’Amniyat laisse toujours la vie à quelques suppliciés.

– Dans quel but ?

Le visage de l’officier prit une expression douloureuse.

– Pour témoigner de ce qui s’est passé et propager la terreur que leurs unités inspirent.

Alex fit une grimace. Rien n’était pire qu’une guerre civile. Pour s’emparer de villages par ruse, l’Amniyat n’hésitait pas à revêtir des uniformes de Rempart. À chaque fois qu’une ville ou un village était occupé, les tueurs de l’Amniyat se chargeaient du sale boulot : éliminer les « indésirables », déporter la population, raser les villes qui avaient résisté.

– Ça fait partie de leur légende guerrière, dit l’homme, comme si la cruauté envers des civils prouvait une quelconque valeur militaire. Dans les villes conquises, les hommes du Borgne déploient des réseaux d’informateurs chargés de débusquer les espions adverses.

– C’est la même chose dans le Sud ? demanda Alex.

– Nous n’avons plus de nouvelles du Sud. À part quelques poches de résistance en montagne, le Sud est désormais en totalité aux mains des takfiris. Selon les rares informations qui nous parviennent encore, de nombreux moudjahidines étrangers débarquent des bateaux venus du Maghreb. Ceux qu’ils appellent les blédards ou les harragas sont systématiquement pris en charge par l’Amniyat qui constitue des dossiers sur ces combattants étrangers, à toutes fins utiles.

– Les maquisards m’ont dit que les barbus surveillaient les conversations des combattants étrangers avec leurs familles, dit Alex.

– C’est exact, l’Amniyat est en permanence en contact avec ses agents à l’étranger. Si un combattant étranger se met à dérailler, un émissaire rend une petite visite à sa famille restée à l’étranger pour que tout revienne à la normale.

Alerté par un bourdonnement d’hélicoptère, le général Debruyne alla à la fenêtre et écarta un coin du rideau avant de se tourner vers Alex.

– Vous avez rencontré les nôtres ? Les maquis ruraux mènent la vie dure aux barbus, n’est-ce pas ?

– Le courage ne leur fait pas défaut, mais ils manquent de moyens et d’armes, dit Alex.

– Ah, les moyens! s’exclama l’officier, nous en manquons tous. Mais la guérilla possède deux vertus majeures. D’une part, sa rusticité et d’autre part, sa fluidité.

L’homme fit un mouvement avec les doigts comme s’il se mettait à jouer du piano.

– Les maquisards sont pareils à ces gouttelettes de mercure qui se fractionnent au moindre choc et deviennent insaisissables. Ils se fondent dans le paysage avec un vrai talent.

Alex se demanda ce que Norbert aurait pensé de cette image. Le général laissa errer dans le vague son œil gris et préoccupé. Alex le trouvait usé. L’homme jeta un rapide coup d’œil à sa montre.

– Au fait, vous avez des proches ? Un endroit où dormir ?

– Je dois voir un ami qui était dans le même lycée que moi et sur lequel je suis tombé par hasard. Il habite chez des proches, boulevard de la liberté, mais je doute qu’il puisse me loger.

– Boulevard de la liberté, ça peut encore aller, même si c’est un peu proche du no man’s land qui sépare Lille de Wazemmes. Faites attention aux snipers postés sur le toit d’Euralille près de la gare désaffectée. Chaque jour, on ramasse des victimes. Mais le plus coûteux en vies, ça reste l’artillerie et surtout leurs hélicoptères.

L’officier supérieur jeta un coup d’œil à la carte.

– Avant-hier, une roquette est tombée à trois rues d’ici. L’explosion a tué une trentaine de personnes. Aucun endroit n’est vraiment sûr en ville. L’afflux de réfugiés s’est accru depuis l’intensification des combats. Les places en centres d’accueil sont rares, mais je vais vous faire un bon, je suppose que ça suffira. En attendant, reposez-vous.

Debruyne passa l’index sur sa moustache, il choisit un beau stylo sur son bureau et traça sur un papier à en-tête des lettres d’une écriture ample, lente et soignée. Puis il sortit un encreur et choisit un tampon qu’il apposa soigneusement en bas du document.

– Revenez demain matin, dit-il en tendant le papier à en-tête, nous essaierons de vous faire passer en Belgique.

Le bon mentionnait un centre pour réfugiés géré par le Comité international de la Croix rouge. L’adresse précisait le 15 place du Concert.

Arrivé devant un vieux bâtiment en brique couvert de graffitis cryptiques et menaçants, Alex tendit le bon à une sentinelle méfiante. Le bâtiment était un ancien établissement catholique, le lycée Notre-Dame d’Annay, dans lequel des dortoirs de fortune avaient été installés à la hâte pour accueillir le flot de réfugiés fuyant les zones de combat.

L’endroit sentait la transpiration et la pisse de gosse, mais ça faisait un moment qu’il n’avait pas pris de douche chaude. Son corps sentait le bouc et il lui paraissait peser une tonne. Il n’avait qu’une seule envie : se débarrasser de toute la crasse accumulée pendant le voyage.

Il grogna d’aise sous la douche brûlante, se savonna, conscient que ce répit serait de courte durée.

En sortant des douches, il croisa un soldat très jeune, pas plus de seize ans. Son petit caleçon court lui donnait l’air d’un boy-scout, mais désormais il ne s’agissait plus de seulement jouer à la guerre.

Il ressentait de la pitié pour ces jeunes qui avaient grandi en hors-sol entre les smartphones et Internet. Cette génération trahie par ses aînés n’avait pas été préparée à la guerre, aux massacres, aux bébés égorgés, aux femmes enceintes éventrées. Leur jeunesse se résumait désormais à devenir un tueur ou une victime.

Dans le miroir, il n’était pas élégant, mais il était au moins propre et présentable. Suffisamment en tout cas pour rendre visite à son ancien condisciple.

À ce moment de la journée, il n’y avait pas grand monde dans les dortoirs. La plupart des réfugiés traînaient dehors pour profiter du soleil plus rare en cette saison, ou pour rechercher de la nourriture ou un passage vers la Belgique.

Il y avait juste les ronflements d’un gros type affalé sur une couchette voisine. Il s’allongea pour essayer de dormir un peu.

Avec le sommeil, les illusions remplaçaient avantageusement la réalité.

35

Le Borgne était entré dans une colère noire en apprenant qu’Alaoui avait échoué dans sa mission. La perte de la totalité des effectifs du commando lui aurait été pardonnée s’il avait atteint le but fixé, mais ce n’était pas le cas.

Sous le coup de la colère, il avait dit à son aide de camp :

– Je suis entouré d’incapables… Negtoul reb’kom gaâ.. je vais tous vous tuer.

– Enn’fih… exile-le, avait suggéré l’aide de camp.

Alaoui fut muté dans les Alpes, dans une de ces vallées étroites et froides où les unités de la Sécurité étaient constamment harcelées par la Résistance savoyarde. Saïd comprit qu’avec l’hiver qui arrivait, c’était un peu l’équivalent d’une mutation sur le front de l’Est pour un officier de la SS.

Plus jamais, il n’entendit parler d’Alaoui. Mais deux jours plus tard, son unité fut mobilisée en urgence pour venir en soutien d’une opération militaire qui avait mal tourné.

Le Califat avait donné l’ordre à la brigade blindée Al Farouk – ou brigade des Justes – de faire mouvement vers le nord pour rejoindre Cambrai pendant qu’une autre brigade blindée – la brigade Al Nabiu dit du Prophète – était également mobilisée pour attaquer par le Seuil de Bapaume.

La brigade du Prophète avait à sa tête l’émir Abou Nasser, un officier téméraire qui avait pris Saint-Quentin le mois précédent. Elle était composée de véhicules blindés récupérés après le pillage d’une caserne de l’Armée française à Meyenheim au moment du Grand effondrement.

Mais l’avant-garde de la colonne blindée avait été prise dans une embuscade sur la route de Cambrai. Les troupes de Rempart avaient laissé la moitié de la brigade franchir l’Escaut au niveau du monument aux morts de Masnières, puis les kouffar avaient ouvert le feu. Il y avait eu un échange de tirs nourris avec l’ennemi.

Au moment où l’avant-garde tentait de rebrousser chemin pour se replier en direction de Saint-Quentin, des commandos de Rempart avaient fait sauter le pont préalablement miné.

L’avant-garde de la colonne blindée s’était retrouvée isolée et coincée sous le feu de l’artillerie de Rempart pendant que l’arrière de la brigade en était réduit à regarder ses frères se faire massacrer sur l’autre rive de l’Escaut.

Certains combattants avaient alors tenté de franchir le cours d’eau à la nage, mais Rempart avait prévu le coup en positionnant des snipers dans les maisons longeant l’Escaut. Une compagnie entière s’était fait tuer, les hommes à découvert se faisant tirer comme des lapins. Le reste avait reflué en remontant la rive sous le feu ennemi.

Ce jour-là, qu’il soit maudit entre tous, la brigade blindée avait non seulement perdu son émir, mais près de trois cents frères djihadistes étaient tombés et plus de la moitié de ses blindés avaient été perdus.

La plus grande partie des véhicules sur lesquels flottait fièrement la bannière noire avec la Chahada – Lâ Ilâha Illa Allah… Il n’y a de Dieu qu’Allah – n’avait pas été détruite. Rempart avait soigneusement récupéré les blindés. Ses hommes avaient jeté des fumigènes dans les blindés afin de préserver le matériel. Les djihadistes qui en sortaient étaient juste abattus d’une balle de revolver dans la nuque, ou égorgés comme des moutons le jour de l’Aïd.

Les véhicules hors d’usage avaient été désossés pour servir de réserve de pièces détachées. Quant aux réservoirs des épaves irrécupérables, ils avaient été soigneusement siphonnés.

Paradoxalement, cette obsession concernant le matériel et le carburant avait été analysée comme une bonne nouvelle par l’état-major du Califat islamique qui y vit un signe encourageant. Dans un discours à deux mille chebab encore en phase d’entraînement, un des membres de l’état-major affirma au micro :

– Le pillage systématique de notre matériel est la meilleure preuve que les ennemis de Dieu, confrontés à des difficultés logistiques majeures, sont à bout de souffle.

L’armée du Califat s’était retirée après ce désastre, mais le Commandement des Croyants ne pouvait rester sur cette humiliante défaite. Une semaine plus tard, plusieurs unités de la Sécurité islamique – dont celle de Saïd – reçurent l’ordre de faire mouvement en urgence pour reprendre le village.

« La journée sera longue », avait dit l’émir en demandant qu’on leur distribue des pilules de Captagon : des amphètes qui permettaient de ne pas ressentir la fatigue.

L’avant-garde avait pénétré dans le village à l’aube par petits détachements. La brume qui avait tout envahi masquait les dangers aux troupes de l’Amniyat, mais en même temps, elle masquait la présence des hommes du Califat aux maquisards.

Saïd avançait en silence. Il faisait partie d’un petit groupe de trois hommes. Avec Yacine et Mokhtar, un vétéran de la Sécurité, ils étaient chargés de sécuriser les maisons. Ce qui signifiait vérifier qu’elles étaient vides de toute trace de vie ou bien éliminer celles qui s’y trouvaient encore.

Sur leur gauche, l’Escaut apparaissait dans la brume comme un long serpent lumineux. Les trois hommes, fusil automatique à la hanche, avançaient lentement en formation large. Mokhtar au centre, Yacine à dix mètres sur sa gauche, et Saïd à dix mètres sur sa droite.

Ils avançaient dans un étrange silence en raison du brouillard épais qui atténuait les sons. Chacun conscient que les autres pouvaient être là, tapis à quelques mètres à peine, retenant leur respiration pour mieux les surprendre.

C’est en voulant pénétrer dans une maison qu’une détonation sèche avait soudain rompu le silence :

– On se met à couvert dans la maison, avait hurlé Saïd.

Mais Mokhtar n’avait pas suivi. Il y avait juste eu le froissement de son uniforme et le bruit d’un corps s’affaissant sur le sol froid.

– Et merde! khra avait crié Yacine.

Ils avaient tiré le corps inanimé de Mokhtar à l’intérieur d’une petite maison abandonnée. Yacine avait posé sa main sur sa carotide. Il ne respirait plus.

– Il est crevé.

Ils se savaient coincés dans la maison. D’invisibles snipers attendaient de les tirer comme des lapins, comme Mokhtar… Et ce, dès la porte franchie. Saïd avait allumé son talkie-walkie.

– Il reste des snipers dans la zone, Mokhtar s’est fait tuer à l’instant.

La voix de l’émir grésilla :

– Où vous êtes ?

– Dans une maison basse près de l’Escaut.

– Restez à couvert le temps que le brouillard se lève. Dès qu’on a de la visibilité, on envoie des blindés pour nettoyer la zone.

Le grésillement s’était interrompu. Saïd jeta un coup d’œil circulaire à l’intérieur de la maison. Elle était pauvrement meublée, la région avait toujours été pauvre, mais avec la grave crise qui avait précédé le Grand effondrement, la paupérisation s’était encore accrue.

Ils déplacèrent un gros meuble derrière la porte d’entrée. Puis Saïd monta à l’étage vérifier que la maison était vide. Il n’y avait personne, juste la chambre des parents et une chambre d’enfant où avait vécu une petite fille d’après les posters de chanteuses à frange punaisés au mur.

Saïd jeta un coup d’œil de la fenêtre pour voir si d’en haut la visibilité était meilleure, mais l’épaisse couche de brouillard qui montait de l’Escaut enveloppait tout.

Quand Saïd avait disparu dans l’escalier, Yacine s’était dépêché de retourner les poches de Mokhtar. Il y avait un portefeuille avec trois billets de 20 dinars, la nouvelle monnaie du Califat, un vieil iPhone. En l’absence de réseau mobile, les combattants les utilisaient essentiellement pour se prendre en photo avec les cadavres de leurs victimes ou les proies violées lors des opérations de pacification.

Yacine soupira : ce n’était pas ce qu’il cherchait. Mais il reprit espoir en sentant que la veste était encore lourde. En retournant le bas de la veste, il vit que la doublure avait été décousue et recousue. Il n’était pas rare que les combattants conserve ainsi le produit de pillages pour les soustraire au butin commun.

Yacine sortit une des lames de rasoir qu’il utilisait pour interroger les prisonniers et il découpa la doublure. Aussitôt, il vit briller la première pièce d’or. Il en sortit ainsi une dizaine.

Toutes étaient lourdes, toutes neuves et frappées du sceau de l’Émirat du Qatar ; le genre de pièces qu’on ne trouvait jamais chez les paysans picards qu’il avait l’habitude de torturer. Ceux-là n’avaient le plus souvent que de vieux Napoléon.

Intrigué, il alluma le téléphone mais l’accès était bloqué. Yacine prit alors de sa main gauche la main droite de Mokhtar et l’apposa sur le téléphone. L’écran s’illumina enfin…

C’est le silence qui avait alerté Saïd. Quand il était redescendu, Yacine était en train de retourner la carcasse de Mokhtar pour fouiller ses poches intérieures. Saïd avait froncé les sourcils.

– Wechbi ?qu’est-ce que t’as ? avait lancé Yacine sur son habituel ton de défi…

Avant de rajouter en désignant le portefeuille posé à côté du corps et le vieux téléphone :

– De toute façon, on va pas laisser ça aux gouères…

– Tu remets ça dans sa poche, c’est à sa famille, avait ordonné Saïd d’une voix blanche. Sa main était posée sur la crosse de son revolver.

– Kawad… va te faire foutre. C’est pas un zamel qui va me donner des ordres, avait répondu Yacine en cherchant du regard son pistolet posé sur la table.

Les deux hommes s’observèrent un moment. Les yeux de Yacine ressemblaient à ceux d’un crocodile qui attend le moment opportun de porter son attaque.

La tension était maximale. Saïd savait que s’il bougeait, alors Yacine saisirait l’arme et tirerait sans état d’âme.

Les pensées se bousculaient sous son crâne. Après tout Mokhtar n’avait pas de famille… Qu’est-ce qu’il en avait à foutre ? Il haussa les épaules. Il n’avait aucune envie de s’étriper pour Mokhtar qu’il n’avait vu qu’une fois lorsqu’ils avaient participé à la grande battue pour rechercher les survivants du crash aérien. Il s’apprêtait à remonter à l’étage quand il aperçut sur la table de la cuisine, à côté du portefeuille de Mokhtar, une dizaine de grosses pièces jaunes.

Il fit celui qui n’avait rien remarqué et remonta à l’étage en surveillant Yacine du coin de l’œil.

Le brouillard se leva une demi-heure plus tard. Peu de temps après, les véhicules blindés de combat d’infanterie ( VBCI ) de la Sécurité entrèrent dans le village.

L’opération de représailles avait été de grande ampleur. Les unités de la Sécurité avaient incendié quatre-vingts maisons à Masnières, et plus d’une centaine à Rumilly-en-Cambrésis.

Les blindés entrés au petit matin avaient tout démoli. Les hommes avaient capturé les derniers habitants au saut du lit, avant de coller contre un mur et d’exécuter froidement les plus âgés qui étaient sans valeur. Au grand regret de Yacine, il n’y avait pas de femmes, elles avaient été évacuées en prévision de la bataille.

Saïd était revenu dans la maison avec les gars chargés de ramasser les cadavres des frères morts au combat. Ceux-là au moins auraient des obsèques décentes dans le rite musulman. Le corps de Mokhtar était toujours au même endroit, mais en le chargeant dans le camion, Saïd remarqua que son index droit avait été tranché net. Ce détail l’intrigua un peu plus.

Les interrogatoires de prisonniers confirmèrent l’intuition des stratèges du Califat islamique : l’embuscade de Masnières avait été montée dans le seul et unique but d’approvisionner les troupes en matériel. Cela corroborait d’autres renseignements collectés par les Yeux du Califat selon lesquels Rempart était très contraint par une grave pénurie de matériel militaire et de carburant.

Pour plusieurs observateurs, les différents corps d’armée de Rempart étaient dans une situation proche de celles de la Wehrmacht en 1944 lorsque l’Armée rouge fonçait en direction de Berlin. Les unités manquaient de tout : d’hommes, de carburant, de munitions, d’armes modernes, de médicaments et, plus globalement, de fonds.

36

Alex avait gagné le 66 boulevard de la Liberté en passant par de petites rues pour croiser le moins de monde possible. Il avait constamment le sentiment d’être observé. Depuis que l’interrogatoire d’Amir avait confirmé qu’il était dans le collimateur du Califat, il savait qu’il n’était pas simplement paranoïaque.

Anselme vivait avec d’autres familles dans un sous-sol voûté en briques. Ça sentait la pisse de chat et le renfermé. Ceux qui vivaient dans cette grande salle avaient presque tout perdu. Certains n’avaient sauvé qu’un vieux matelas ; d’autres, une simple valise avec quelques vêtements.

– Qu’est-ce que tu penses de ma nouvelle demeure ? demanda son ancien condisciple sur le ton de l’humour.

– Pas grand-chose à vrai dire.

Anselme l’observait avec dans le regard une lueur moqueuse qu’Alex trouvait dure, presque impitoyable.

– Plutôt rustique. Pourtant, il faudra que je m’y fasse, car je risque certainement d’y passer le restant de la guerre.

Alex décela un mélange d’amertume et d’humour noir dans le ton de son ancien ami. L’endroit avait beau lui déplaire, Anselme le quittait rarement à cause des bombes. Cette vie permanente dans ce sous-sol donnait à Anselme, le regard aveugle d’une taupe débusquée.

Les lits étaient séparés par des draps tendus. La maison appartenait à une plantureuse brune d’une cinquantaine d’années qui avait été dans l’immobilier avant-guerre.

– Son mari est un vague cousin. Il a été tué sur le front et elle n’a plus de nouvelles de son fils depuis six mois. Avec sa fille, elles accueillent tous ceux de sa famille qui ont fui les combats.

Alex devinait que cette activité permettait à cette femme d’éviter de penser à ses êtres les plus chers.

– Sa fille étudiait le droit à l’université catholique avant la guerre, elle voulait être avocate.

Anselme apprit à Alex qu’il avait fui Valenciennes quand la ville était tombée aux mains d’un groupe islamiste.

– Nous nous sommes battus pendant huit jours sans dormir et en mangeant très peu, expliqua Anselme, mais les djihadistes disposaient d’une puissance de feu nettement supérieure. Ils ont disposé leurs batteries tout autour de la ville. Vingt-quatre heures sur vingt-quatre, Valenciennes a été soumise au déchaînement de leur artillerie. Même la nuit ils ne nous accordaient aucun repos.

– Vous n’aviez pas de canons ? demanda Alex.

– Quelques-uns, du vieux matos de l’armée de terre. Le problème c’était l’intensité des tirs, chaque minute, des dizaines d’obus à charge creuse nous tombaient sur la tête. Les morgues étaient pleines à craquer. Les islamistes ont eu recours à l’aviation, mais sans réussir à entrer. Plus de cent de leurs hommes ont péri lors d’une offensive appuyée par une dizaine d’hélicoptères. À ce moment, nous avons senti comme un flottement de leur côté. On aurait pu contre-attaquer, mais notre artillerie devait ménager ses munitions. On ne ripostait qu’avec des tirs ciblés sur des objectifs préalablement repérés.

Anselme le regarda avec fierté.

– Malgré tout, nous avons tenu nos positions jour et nuit. Personne ne voulait subir le sort de Douai. On aurait pu tenir plus longtemps. Les barbus ne pouvaient pénétrer en ville qu’avec des blindés et nous avions miné les voies d’accès.

– Alors pourquoi vous n’avez pas tenu ?

Anselme parut se recroqueviller sur lui-même.

– À cause des poux…

– Des poux ?

– J’en aurais pleuré de honte. Un jour, un soldat a découvert avec terreur le premier de ces poux, on ignorait d’où cette saloperie pouvait venir, mais tu comprends, avec tous ces réfugiés sous-alimentés… Il a tué le premier, mais rapidement, il y en a eu tellement que l’on a fini par renoncer avec un sentiment de dégoût permanent, d’impuissance écœurée. Chacun essayait de considérer avec indifférence la vermine qui grouillait sur nos corps pour mieux se concentrer sur l’ennemi.

Alex observait l’homme au bord des larmes.

– Toute la ville en était infestée. Tout le monde était couvert d’une multitude de minuscules poux grisâtres. Ce sont eux qui nous ont eus. Il suffisait de se passer la main dans les cheveux pour ramasser de ces dizaines de bestioles bien plus grasses et prospères que les humains. Leur simple vue me contractait de dégoût. Personne n’était épargné par cette vermine. Partout sur mes vêtements, je trouvais des lentes.

– Vous n’avez pas pu vous en débarrasser ? demanda Alex

– On a tout essayé, dit Anselme, les gars du service sanitaire ont imaginé nous passer le corps au Crésyl pour tuer les œufs. Ils aspergeaient les plus atteints avec une mixture chimique. Ça brûlait la peau, mais le traitement demeurait sans effet sur les poux, on aurait même dit que leur appétit redoublait comme s’ils voulaient nous faire payer la note.

Il resta un moment, le regard morose.

– Personne ne pouvait échapper à cette crasse-là. Nos combattants ressemblaient plus à de sordides clochards dévorés de poux qu’à des héros de guerre. Nous nous sommes tous rasé la tête, mais ça ne suffisait pas. Même les blessés n’étaient pas épargnés. Les épouiller était impossible. Sous les pansements, les infirmiers découvraient une masse grouillante de suceurs de sang. Et quand un homme mourait, on pouvait voir la vermine quitter son corps en cortège pour partir à la recherche d’une chair encore chaude et vivante. Beaucoup d’hommes étaient aussi atteints de dysenterie. Comme on n’était déjà pas épais, la ville ressemblait plus à un stalag allemand qu’à une caserne. Les types faisaient des blagues à ce sujet. Il fallait bien rigoler un peu…

Il eut une sorte de gloussement étouffé.

– On s’abritait dans des bâtiments abandonnés. On creusait les murs pour circuler sans se faire tirer comme des rats. Il fallait tout le temps bouger, se planquer. Lorsque les tueurs de la Jamaa sont arrivés dans le centre, des milliers de gens ont fui les viols et les pillages.

– Ce n’était pas le Califat ? demanda Alex.

Anselme eut un haussement d’épaules découragé et un sourire triste.

– Non, c’était la Jamaa Islamiya. Ils portaient tous des barbes teintes au henné en hommage au Prophète. Des salopards XXL encore pires que ceux du Califat, tu crois ça possible ?

Alex le regarda, surpris. La Jamaa était le nouveau fauve affamé qui hantait le pays ; un monstre financé par les Saoudiens qui dévorait tout sur son passage ; une franchise qui attirait de nombreux jeunes grâce à des soldes plus généreuses.

Le Califat avait des règles. Pas la Jamaa. Quand une ville tombait, c’était open-bar sur les civils que les djihadistes pouvaient se partager comme un butin.

– Riyad fait le pari qu’avec l’intensification des combats, les jeunes, les chebab, vont encore plus se radicaliser rendant impossible tout retour en arrière. Selon la Jamaa, la religion va tout contrôler à terme : les lois, le gouvernement. Pour leurs oulémas, cette boucherie, par sa violence débridée, est seule capable de créer une rupture historique et civilisationnelle définitive avec l’histoire européenne qui a précédé. Leur but est d’accélérer cette rupture par la violence. De faire table rase du passé.

Dans un sens, le processus décrit par Anselme était proche de celui de la Terreur de 1793 ou des Khmers rouges : effacer le passé pour créer un Homme et un Monde nouveaux.

– C’est déjà un Monde nouveau, non ? Une nouvelle religion, une nouvelle langue, de nouvelles lois.

– Pas tant qu’on le croit, dit Anselme, de nombreux chebab affichent l’Islam en bandoulière, mais la réalité est différente.

– Différente ? En quoi ?

– Qu’ils le veuillent ou non, la plupart de ces jeunes ont grandi en France :  le pays le plus sécularisé d’Europe. Ils boivent en cachette, fument du shit et courent les filles. Pour toutes ces raisons, les Saoudiens ne leur font pas confiance, ils leur préfèrent les volontaires de l’Islam qui affluent par dizaines de milliers des côtes africaines. Ceux qu’ils appellent les Harraga en souvenir des migrants clandestins du passé.

– La Jamaa soutient le Califat ?

– Comme la corde soutient le pendu, ces deux groupes coexistent plus qu’ils ne coopèrent. La Jamaa qui contrôle Marseille fait venir des bateaux de volontaires depuis la rive sud de la Méditerranée. Des prisonniers musulmans nous ont raconté qu’en Afrique la terre est brûlée par les sécheresses dues au changement climatique, que le commerce a périclité depuis que les réserves de pétrole sont épuisées et que les émigrés n’envoient plus d’argent. Pour eux, l’Europe, ce continent à l’agonie, est devenue une sorte de Terre promise, ils parlent de Ghorba. Les jeunes qui partent combattre en Europe prétendent ne pas avoir d’autres choix. Ils font serment sur le Coran de ne revenir qu’en martyrs. C’est une guerre de conquête et ils ont besoin de toute la chair à canon disponible.

Anselme remplit les verres avec un air pensif.

– Malheureusement, le Califat se sent obligé de surenchérir devenant chaque jour plus brutal.

– Et la population ? demanda Alex, les gens en pensent quoi ?

– La plupart se contentent de survivre au jour le jour. S’assurer de finir la journée sans être ni tué, ni violé, ni vendu.. C’est un peu comme dans la Divine Comédie de Dante.

– Je me souviens plus trop, dit Alex en rougissant.

Anselme esquissa un sourire.

– C’était pas ta matière préférée, les cours de français. Dante, c’est l’histoire d’une interminable descente, d’un espace qui se rétrécit, de l’obscurité et la désolation qui augmentent. Tu vois, ici c’est la même chose. Chaque jour, le pays plonge un peu plus dans les ténèbres. Les cercles de l’Enfer se referment les uns après les autres derrière nous.

Anselme se leva péniblement à cause de ses articulations qui souffraient de l’humidité du sous-sol. Il avait l’âge d’Alex, mais il paraissait avoir dix ans de plus. Il alla chercher une assiette de biscuits polonais et remplir la carafe d’eau. Apparemment dans cet espace surpeuplé, il n’avait pas grand-chose d’autre à offrir.

– L’eau est la seule chose qui fonctionne à peu près correctement, dit-il en montrant les verres, tu sais pourquoi ?

– Non, dit Alex, surpris par la question.

Son camarade le regarda dans les yeux avec un sourire figé.

– Parce que c’est le même réseau qui alimente les quartiers musulmans et ceux tenus par l’Organisation. Il y a un accord tacite entre eux pour ne pas toucher aux châteaux d’eau et épargner le réseau. Sans eau courante, Lille serait déjà touchée par une flambée épidémique comme les pneumonies virales qui ont fait de nombreuses victimes au début de la guerre civile.

– Ça prouve que quand on veut…

– Dommage que l’accord se limite à l’eau, soupira Anselme, les islamistes n’ont aucun scrupule à balancer un baril d’explosifs sur un centre de réfugiés, mais la flotte, pas touche.

– Qu’est-ce que tu espères encore ici ?  demanda Alex.

– Survivre avec les miens, ou mourir avec eux. C’est selon… Et puis, peut-être passer en Belgique.

Alex avait déjà entendu des récits similaires dans le camp de Norbert. Des bataillons théoriquement alliés se combattaient pour s’assurer le contrôle d’une ville, d’un village ; des hommes d’un même groupe s’entretuaient pour une femme ou un butin. Chaque faction islamiste prêtait allégeance à un parrain étranger : les Qataris, les Saoudiens, les Algériens, les Émiratis. Il y avait le Califat islamique, la Jamaa Islamiya – l’assemblée musulmane, la Jaysh al-Islam – l’armée de l’islam. Les conflits se multipliaient entre frères djihadistes. Une hydre où les têtes se dévoraient entre elles dans une surenchère permanente.

Mais les conflits internes n’épargnaient pas les identitaires où les tensions s’étaient aggravées à la suite des récents revers militaires.

Ces règlements de compte ressemblaient aux affrontements entre peuplades barbares se disputant les dépouilles romaines au VIe siècle. La France se fragmentait en une mosaïque de zones contrôlées par des groupes militaires rivaux.

Les détenus libérés par l’ouverture des prisons avaient rejoint les gangs criminels animés par l’éternel désir des jeunes mâles de se regrouper en meutes, en nouvelles chevaleries pour se faire une place au soleil, et accessoirement pour chercher des adolescentes et des femmes pour leur faire écarter les cuisses et les engrosser.

Comme dans toute guerre tribale, des charognards se disputaient le grand cadavre à la renverse du vieux pays. Alex se souvenait vaguement de ses cours d’histoire, de ce moment où la Gaule romaine s’était disloquée en de multiples territoires contrôlés par les restes des Romains, les Francs, les Alamans, les Wisigoths, les Burgondes, les Huns…

L’Histoire bégayait. Les bandits de grand chemin se partageaient les dépouilles de l’ancienne république, ses villes, ses villages, ses hommes et surtout ses femmes. Le présent ressemblait à un lointain passé, quand des chefs de bande venus de Germanie se taillaient des duchés dans le grand ventre pourrissant d’un empire millénaire.

Et Rempart défendait les anciens habitants comme, au temps des trônes de fer, l’avait fait le Royaume de Syagrius, cet ultime reliquat de pouvoir gallo-romain. Mais Rempart avait-il plus d’avenir que le dernier royaume gallo-romain balayé par Clovis à Soissons ?

La guerre confessionnelle avait ouvert aux puissances étrangères un immense terrain de jeu au cœur du continent européen. Chaque pays avançait ses ambitions, déplaçant ses pions dans ce gigantesque chaos qui n’en finissait pas de se recomposer. Des coalitions se faisaient ou se défaisaient au gré des intérêts étrangers et des renversements d’alliances.

Obnubilés par la Chine et la théorie du pivot asiatique, les États Unis s’étaient désintéressés d’un continent européen perçu comme en déclin et dont le chaos faisait penser au Moyen-Orient. Pour la plupart des décideurs, le centre de gravité du monde s’était déplacé du continent européen vers l’est de l’Asie. Quant à la Chine, le Parti communiste chinois voyait dans la décadence européenne la sourde revanche aux humiliations que les puissances européennes avaient imposées à l’Empire du Milieu à la fin du XIXe siècle. Ils considéraient que l’effacement européen ouvrait de nouveaux territoires à l’impérialisme chinois.

De son côté, la Russie voyait dans l’affaissement européen la fin d’une menace sur son flanc occidental, tout en redoutant la création d’un Califat qui l’obligerait à faire face à l’Islam à l’Ouest comme c’était déjà le cas en Asie centrale.

Enfin, les autres puissances européennes étaient trop affaiblies, trop inféodées à leurs fortes minorités musulmanes pour tenter quoi que ce soit en France. Finalement, les principaux acteurs étrangers s’immisçant dans la guerre civile demeuraient les puissances musulmanes qui y voyaient la perspective d’une aventure impériale et d’une revanche historique.

Anselme expliqua que maintenant les djihadistes utilisaient les barils d’explosifs. Une technique datant de la première guerre de Syrie. Largués par hélicoptère au-dessus des zones civiles, les barils étaient moins coûteux et tout autant destructeurs que des bombes classiques à fragmentation. Leur charge considérable en explosif provoquait un ébranlement terrible jusqu’aux fondations des villes. Peu importait la cible visée, les barils avaient pour but de casser le moral de l’arrière.

– Ils ne sont pas précédés du sifflement de l’obus. Le baril ne prévient pas. Le seul moyen de s’en préserver est de repérer dans le ciel l’hélicoptère qui ouvre sa porte pour estimer à peu près son point de chute et tenter de sauver sa peau.

Il précisa en remplissant les verres :

– Le Califat ne frappe pas les civils par hasard. Ce qu’ils veulent, c’est effacer le peu qui reste de ce que nous sommes, de notre passé, ce murmure des temps anciens que nous appelons traditions pour le remplacer par un autre passé sur lequel construire un monde nouveau.

Pour souligner l’absurde cruauté de cette guerre, Anselme évoqua également les bandes de pillards et de rôdeurs.

– Un groupe de maraudeurs d’esclaves a brûlé à l’acide de batterie tous les hommes du village de Libercourt sous prétexte que deux des leurs avaient disparu dans la forêt voisine. En réalité, leurs hommes s’étaient perdus et ils ont retrouvé leur groupe deux jours plus tard.

Alex savait l’insécurité parfois pire que la guerre. À Paris, les enfants disparaissaient la nuit dans les ruelles de certains quartiers.

Alex allait prendre congé quand une déflagration l’interrompit. Des bouts de plâtre tombèrent du plafond humide, les murs se fendillaient et tremblaient à chaque secousse. Un petit chien apeuré se réfugia en gémissant dans un angle de la pièce.

– Il sent le danger, déclara Anselme en se baissant pour le prendre dans ses bras et le blottir contre sa poitrine.

Puis il se leva et serra doucement la main d’Alex :

– Tu devais rentrer avant que les hélicos ne commencent leur ballet. Ils sortent toujours vers cette heure de la journée.

C’est en sortant qu’Alex remarqua le bourdonnement de deux hélicoptères, pareil à de gros insectes noirs et malfaisants. C’était comme si les appareils l’attendaient, comme les frelons asiatiques attendent les abeilles devant les ruches pour faire un carnage.

37

Quand nous, Occidentaux, appelons les gens « indigènes », nous enlevons implicitement la couleur de la perception que nous avons d’eux. Nous les voyons comme des animaux sauvages qui infestent le pays où nous les rencontrons, comme faisant partie de la faune et de la flore locale et non comme des hommes qui partagent les mêmes passions que nous. Tant que nous les considérons comme des « indigènes », nous pouvons les exterminer ou, comme il est plus probable aujourd’hui, les domestiquer et honnêtement ( peut-être pas tout à fait à tort) croire que nous améliorons la race, mais nous ne commençons pas à les comprendre.

Arnold Toynbee, 1934, Étude de l’histoire

En une microseconde, ce fut comme si l’univers venait de se déchirer en deux. Le souffle qui l’enveloppa était si brûlant, la lumière si vive qu’il dut fermer ses yeux pleins de larmes.

Il n’avait rien senti venir. Une haleine brûlante. Une rupture dans l’espace-temps. Un linceul de feu qui brise la ligne du temps comme elle brise les os, pulvérise le béton. Les éclats crépitèrent, stridents comme les claquements de balles venant cribler un blindage.

Dans les secondes qui précèdent la mort, un organisme vivant se réduit à un ensemble de capteurs biologiques qui cherchent désespérément à envoyer au cerveau des signaux sur l’état de marche et l’intégrité de chaque organe.

L’unique finalité de cette mobilisation vitale est de s’accrocher à tout ce qui prouve à un être vivant qu’il est encore en vie. Une pulsion instinctive, animale, une manière violente et désespérée de lutter contre cet anéantissement total que constitue la mort.

Saturé d’influx nerveux, le cerveau d’Alex cavalait dans tous les sens comme un renard enragé. Il ne savait plus où il en était entre le séisme de l’explosion, la douleur lui déchirait les tympans, le souffle brûlant, le sifflement des éclats, les impacts sur les surfaces solides, la poussière qui asséchait sa gorge.

Les débris pleuvaient autour de lui. Son corps s’était recroquevillé pour se faire oublier. À la recherche de quelque chose de solide, ses doigts contractés tentaient en vain d’agripper l’air. Aveugle, il ne voyait plus que des ombres. Terrifié, il ne voulait pas mourir, pas encore. Il désirait juste sauver sa peau. Vivre encore un peu. Une dernière fois

Puis ce fut le silence. Quelqu’un avait coupé le son. « Nom de Dieu, je suis en train de partir en live » pensa-t-il. Mais le goût de la poussière dans sa bouche lui confirma qu’il était encore en vie, que son organisme était conscient, sujet à des sensations, que ses neurones fonctionnaient, qu’ils percevait des influx nerveux qui formaient encore un tout, une conscience, et que son cerveau abritait peut-être une âme qui n’avait pas été éradiquée.

Quand il rouvrit les yeux, il gisait dans la poussière en position fœtale. Il s’appuya d’une main sur un muret en béton. L’immeuble d’en face n’était plus qu’une montagne de gravats. À cent mètres, les jappements qui déchiraient l’air l’informèrent qu’il n’était pas sourd et que les batteries de DCA venaient d’entrer en action.

Alex se souvenait du léger sifflement juste avant l’explosion, sans savoir s’il s’agissait d’une salve d’artillerie ou d’un baril largué depuis un hélicoptère.

Soudain, il entendit un second sifflement grandir avec une intensité vertigineuse. Il se jeta en avant, se plaqua désespérément sur le sol comme pour s’y incruster, plaquant ses deux mains sur ses oreilles. Il compta… un, deux…

La secousse fut si puissante que le sol sembla se soulever comme la peau d’un tambour et les maisons tituber. Il n’était plus qu’une sensation brute, primitive. La chaleur brutale de l’explosion, l’odeur de chair carbonisée, la lente prise de conscience que ce n’est pas la vôtre, en tout cas pas cette fois-ci.

Dans ses poumons brûlants, l’air avait un goût de métal en fusion. Il se toucha les cheveux persuadés qu’ils s’étaient enflammés. Il venait de pisser dans son froc. Après un temps qui lui parut très long, il tenta de se relever en prenant appui d’une main sur le muret en ciment. À son grand étonnement, il y réussit du premier coup, mais il se sentit soudain si mal qu’il crut qu’il allait vomir.

Ses jambes commençaient à faiblir. L’explosion était suivie de roulements en cascade, comme des répliques sismiques. Ses muscles tremblaient, toute force semblait s’être évanouie. Quand il ferma les yeux, la nausée se fit plus forte, éblouissante ; tout se mit à tourner autour de lui à une vitesse vertigineuse.

L’air frais et le jappement des batteries de DCA le ranimèrent un peu. Il rouvrit les yeux, resta un moment immobile. Le fracas semblait s’être un peu déplacé vers le centre-ville.

Des hommes en armes couraient un peu partout dans les rues. À ce moment son regard tomba sur le rideau de fer de la boucherie devant laquelle il s’était arrêté. Il ouvrit la bouche, stupéfait de voir que toute sa surface était perforée de trous comme une dentelle d’acier.

Il promena son regard autour de lui. La façade était également constellée d’une multitude d’impacts dont il n’arrivait pas à détacher le regard. À quelques mètres à peine, un camion militaire criblé d’éclats avait fini dans une vitrine, le pare-brise en miettes.

Une sueur glacée ruisselait sur son visage et lui trempait le dos. Une sensation si pénible qu’il enleva sa chemise pleine de poussière et la roula en boule pour s’essuyer la nuque et le dos.

La bombe avait dû exploser dans la cour de l’immeuble voisin. Il avait eu une chance incroyable. Sa vie s’était jouée sur un hasard infime. Combien de temps continuerait-il à gagner à la roulette russe ?

Il leva les yeux vers la colonne tourbillonnante de poussière qui montait au-dessus des toits. Il ne restait rien de l’immeuble, que des gravats et des cadavres couverts de poussière. Tout avait la même couleur blanchâtre. Personne ne se souciait de fouiller les décombres. Peut-être parce que la violence de l’explosion avait été telle qu’il n’y avait strictement aucune chance qu’un occupant de l’immeuble s’en sorte indemne, ou au moins sans ses organes internes réduits en bouillie.

En entendant de nouveau le bourdonnement dans le ciel revenir vers lui, il fut traversé du sentiment que la bombe ne l’avait pas visé par hasard. Il ramassa son sac et s’éloigna aussi vite qu’il le pouvait.

Depuis une place voisine, des batteries antiaériennes s’étaient remises à aboyer dans un vacarme assourdissant. Là-haut, les hélicoptères du Califat tournoyaient en altitude, comme des anges maléfiques venus semer la mort et la désolation.

Un jeune combattant était installé derrière une mitrailleuse lourde placée à l’arrière d’une camionnette. Un gamin d’à peine seize ans qui pointait le fut de l’arme vers un des hélicoptères.

Le gosse semblait dans sa bulle, terriblement concentré, le corps ne faisant qu’un avec sa machine de mort. Il ouvrit le feu et aussitôt l’hélicoptère décrocha avec un bruit d’abeilles en colère et s’éloigna.

Alex comprenait mieux le pessimisme du général Debruyne :  les prochains jours risquaient d’être difficiles. Malgré la bravoure des organisations clandestines de la Résistance, les armées du Califat passaient partout à l’offensive. Partout, elles gagnaient du terrain grâce aux nombreux combattants qui affluaient par Marseille et Toulon. Des troupes fraîches qui rêvaient des côtes de France, de cette Ghorba, cette Terre promise, comme on rêve des hanches voluptueuses d’une jeune fiancée qui vous a été promise.

Les blédards dont l’enthousiasme compensait l’inexpérience n’avaient pas le droit de poser de questions, de parler, de réfléchir, de traîner les pieds. Ils avaient juste le droit de rêver aux vulves gouères, de prier Allah, d’apprendre à se servir du matériel flambant neuf qu’on leur fournissait et de suivre aveuglément l’émir de leur katiba.

La plupart des Harraga débarquaient du bled sans idée précise de ce qui les attendait sur le front. De la guerre, ils ne connaissaient que la narration épique qu’en faisait Hollywood avec beaucoup d’effets spéciaux. Dans ces films, les héros gagnaient toujours et les Harraga n’avaient aucun doute sur le fait que les héros ne pouvaient être que les combattants de Dieu.

L’Islam était le royaume des certitudes, il détestait le doute et avait une réponse toute faite à chaque question. Alors ces jeunes combattants pétris de certitudes considéraient avec mépris le doute qui n’était pour eux qu’une affaire de kouffar.

Concernant la guerre elle-même, beaucoup croyaient qu’il suffisait d’ajuster sa cible et de tirer. Qu’Allah s’occuperait du reste, que Sa main divine guiderait la balle vers le cœur noir des mécréants.

Alex se souvenait de prisonniers terrifiés capturés sur le front parisien. De jeunes recrues prises de crises d’angoisse. Des soldats qui ne parlaient même pas la même langue que leurs émirs.

Le gosse à la mitrailleuse avait allumé une cigarette tout en scrutant le ciel. Il semblait plus détendu, quand une nouvelle explosion plus éloignée fit trembler le sol.

Les passants tournèrent la tête en même temps. Les forces démoniaques n’avaient pas disparu, elles s’étaient simplement translatées dans une partie du ciel lillois moins bien défendue.

Cette fois-ci la bombe était tombée du côté de la rue Nationale. Une fumée noire montait dans le ciel à environ trois cents mètres.

Alex jeta un coup d’œil anxieux autour de lui. Déjà, n’être plus dans la foule lui semblait moins risqué. Personne ne le regardait, alors, en proie à une anxiété glacée, il s’appuya d’une main à la vitrine d’un magasin désaffecté et se vida longuement la vessie contre le mur. Inquiet, il regarda s’il y avait du sang dans son urine, mais celle-ci paraissait claire.

Il se sentait bizarre. Une mauvaise sueur lui ruisselait dans le creux du dos et entre ses omoplates. Ses oreilles bourdonnaient, sa vue se troublait. Il y avait eu le missile, l’attaque du camp de Norbert, l’hélicoptère. Il eut froid dans le dos à l’idée que ses anciennes terreurs ne le reprennent. Il en arrivait même à se demander si le groupe de Prédator n’avait pas jeté son dévolu sur le village de Chantal dans le seul but de le capturer pour le revendre au Califat.

Tout semblait flotter dans un rêve, ou plutôt un cauchemar. D’abord l’effondrement du pays, les émeutes, la guerre civile. La France ressemblait à ces trains de munition des films catastrophes que plus rien ne peut sauver de l’abîme vers lequel le destin les précipite. Ensuite, les choses n’avaient fait qu’empirer jusqu’à cet acharnement inexplicable du Califat.

Alex essaya de retrouver son chemin. Il s’aperçut que ses jambes tremblaient. Il demanda sa route, mais personne ne pouvait le renseigner. La plupart des passants étaient des réfugiés désorientés qui ne connaissaient rien de cette ville qui ressemblait à une vaste demeure en cours de déménagement. Tous n’espéraient qu’une seule chose, tous n’avaient qu’une seule et unique obsession : passer en Belgique le plus vite possible.

On aurait dit, pensa Alex, que les gens faisaient instinctivement de la place pour quelque chose qui allait arriver.

Un chien malade, assis au milieu de la rue, tête basse, haletant, bavait une épaisse mousse blanche sur les pavés. Vingt mètres plus loin, un autre clébard gisait dans le caniveau. Il ne manquerait plus qu’une épidémie s’y mette, pensa Alex, tant la ville débordait d’une foule clochardisée qui puait la solitude et l’urine, avec toute la misère du monde bien arrimée sur ses épaules.

Depuis les porches, des regards plus perçants observaient l’agitation de la rue, à moins que ce ne soit lui que ces yeux observaient. Il avait l’impression d’être suivi, mais il savait que c’était juste dans sa tête, une forme de paranoïa engendrée par l’impression constante d’un danger imminent. Dans les villes, le crime était partout : une sorte de Cour des Miracles où l’on pouvait distinguer dans la pénombre des silhouettes rapaces, anguleuses guettant le réfugié égaré comme un loup affamé guette le jeune chevreuil un peu trop téméraire.

L’espérance de vie avait toujours été brève dans la rue, mais c’était encore plus vrai en temps de guerre. Ceux qui leur faisaient l’aumône regardaient avec dégoût ces goules devinant qu’ils pourraient bien un jour prochain être à leur place.

Devant un hôpital, des hommes sortaient d’un camion militaire un corps dont la tignasse était si encrassée de saleté et de poussière qu’on l’aurait dit grisonnante avant l’heure. Des infirmiers militaires accouraient en criant pour demander de l’aide pour décharger les blessés.

Alex s’approcha de la ridelle baissée, la benne était couverte de sang. À l’arrière, quatre corps étaient allongés sur une bâche : trois enfants et une grosse femme blonde au visage couperosé. Du sang sortait de son nez et de sa bouche. Ses pieds crevassés dépassaient de la benne, ses souliers rapiécés semblaient dater du siècle dernier. Alex avait appris à Paris que les pauvres mouraient toujours les premiers.

La femme ne respirait plus, mais une fillette respirait encore avec un bruit d’évier bouché. Il appela un soldat pour l’aider à la sortir.

– C’est un baril d’explosifs ? demanda le soldat.

– Je sais pas, dit Alex.

Il apprit plus tard que c’était bien le cas, apprenant du même coup que la petite avait succombé à ses blessures peu après sans reprendre connaissance.

Le soldat lui avait ensuite indiqué le chemin vers son centre d’hébergement. Dans une salle qui avait dû être le réfectoire, des tables avaient été installées. Un vieil homme avec une tache de vin était assis dans un coin, tout tassé sur lui-même. L’homme le fixait, interloqué.

– Benh, dis donc, tu sembles être passé tout près, mon gars.

Alex s’essuya le front d’un revers de manche. Il marcha jusqu’au petit lavabo. Le type dans le miroir était blanc de poussière. En se mêlant à la sueur, celle-ci avait formé un masque de clown triste. En souriant, il pouvait même sentir une croûte se craqueler sur ses joues.

Il avait la gorge plus sèche qu’un sac de plâtre, il avait dû avaler une bonne livre de poussière.

– La mort n’a pas voulu de moi, dit Alex après s’être rincé le visage à grande eau.

Il s’efforçait de prendre un ton gaillard, d’ironiser sur lui-même. Tache-de-vin sortit un paquet chiffonné de sa poche et le lui tendit.

– Merci, dit Alex en piochant une cigarette avec deux doigts.

En approchant la flamme de son briquet, il s’aperçut que sa main tremblait trop. Il donna la cigarette au vieil homme.

– Tu peux me l’allumer ?

– Tu devrais te détendre un peu, dit le vieux en lui tendant sa cigarette allumée, tu m’as l’air vachement secoué.

Alex se sentait toujours bizarre. La fumée du tabac lui sablait la gorge. Il fit un effort pour prendre une inspiration profonde. Il put tirer quelques bouffées. Quelques secondes passèrent. Ses jambes tremblaient moins.

– Vous êtes d’où ? demanda Alex.

– Calais…

– Et vous n’avez pas tenté l’Angleterre ?

– Le tunnel a été inondé au début de la guerre. On a essayé d’embarquer pour Douvres, mais c’est devenu impossible. Alors, on a fait comme les autres, on est resté.

C’était saugrenu d’être là, assis dans ce réfectoire inconnu avec ce vieux, fumant une cigarette en attendant la mort. C’était absurde, ça ne ressemblait à rien de sérieux.

– Ce qui me blesse le plus, ce n’est pas la pauvreté ni la fuite, c’est le regard de ma femme et les mercis qu’elle répète à tous ceux qui nous donnent à boire et à manger. Auparavant, j’étais dans le fret, je travaillais pour Gatelink, vous savez, le Tunnel sous la Manche. Nous n’étions pas riches, mais ça allait. Maintenant, nous sommes moins que des mendiants.

Alex hocha la tête. Le pire était que ça pouvait encore être pire.

– Nous sommes tous devenus des crevards, dit-il sur un ton fataliste.

Plus Alex réfléchissait à tout ça, plus il était convaincu qu’il était condamné à vivre avec ces morts qui, parmi ceux qui accompagnaient sa vie, devenaient petit à petit plus nombreux que les vivants.

Une des choses qui l’intriguait, c’était l’or. Le prisonnier n’avait pas mentionné que quelqu’un ait trouvé de l’or. Cela signifiait que l’or était toujours quelque part dans la forêt. À moins qu’un officier djihadiste ne l’ait trouvé, faisant disparaître les cadavres pour mieux s’approprier l’or. Peut-être pas. Il ne savait pas.

Cette fortune quelque part dans une putain de forêt au sud d’Arras, c’était une chance de recommencer une nouvelle vie loin de l’enfer français. L’idée le hantait.

Il fumait rêveusement une cigarette, la dernière du paquet. Son esprit quelque part dans les mers du Sud, et son corps dans ce bâtiment qui sentait le nourrisson négligé et le vieillard incontinent, assis dans un coin à fumer une dernière cigarette sans bouger, en attendant comme un condamné que la mort le rattrape.

Il regarda sa montre avec inquiétude. Elle n’avait pas souffert. Elle marquait dix-sept heures. Il la porta à son oreille et entendit nettement le tic-tac. C’était un bruit amical, une pulsation familière qui lui disait que tout n’était pas mort, que la flèche du temps continuait à avancer et que si le temps existait, alors l’espoir aussi continuait à vivre.

PARTIE 5

Contrairement à ce que beaucoup d’éthologues ont longtemps cru, la guerre entre primates n’existe pas que chez les humains, comme l’a montré la chercheuse Jane Goodall qui étudia pendant trente années les colonies de chimpanzés du parc national de Gombe en Tanzanie.

L’éthologue observa la division d’une communauté de primates en deux sous-groupes : les « Kasakelas » et les « Kahamas », qui occupaient respectivement deux vallées dans le Nord et le Sud du parc.

Pendant plusieurs années, elle observa l’émergence progressive d’antagonismes entre les deux groupes vivant initialement sous le régime de la coexistence pacifique.

Le premier acte de violence significatif survient le 7 janvier 1974, quand six mâles adultes de Kasakela attaquèrent et tuèrent « Godi», un jeune mâle Kahama, qui se nourrissait dans un arbre. Ce meurtre fondateur constitua la première observation scientifique de chimpanzés massacrant délibérément un congénère.

Durant les quatre années suivantes, les six mâles membres du groupe Kahama furent tous massacrés par les mâles Kasakela. Parmi les femelles Kahama, une fut tuée, deux disparurent et trois furent battues et kidnappées par les mâles Kasakela. Une fois la communauté Kahama anéantie, les Kasakela prirent alors possession de son territoire.

Le compte-rendu de cette « guerre de quatre ans », opposant chimpanzés du Nord et du Sud est le premier témoignage rapporté par des scientifiques d’une confrontation guerrière au cours de laquelle un groupe de primates non humain détruisit méthodiquement un autre groupe.

La violence de la guerre de Gombe révéla le « côté obscur » des chimpanzés et perturba profondément l’éthologue britannique qui montra que la guerre démarrait toujours par une rupture dans l’ordre social et une lutte pour le pouvoir pour installer un nouvel ordre social. La guerre se produisait dans cet interstice entre deux ordres.

La guerre tribale chez les primates, Nouveaux Actes Sud, 2045

38

Le bruit se faisait insistant dans les unités opérationnelles que si le Califat recherchait cet homme avec une telle détermination, cela n’avait rien à voir avec l’escroquerie dont il s’était rendu coupable, mais que de très anciennes prophéties des hadiths voyaient dans cet individu un des rares officiers ennemis capables de faire basculer le destin des armes dans un sens défavorable aux Croyants. La croyance dans les prophéties – Al Nubuwwa – était encouragée par les partisans du Borgne.

Après le désastre des forêts d’Artois, le bruit couru que les survivants du commando Alaoui allaient subir le même sort que leur commandant et être transférés dans d’autres unités.

Mais rien ne vint. En attendant, Saïd était cantonné avec son unité dans un ancien manoir qui avait appartenu à une famille de la noblesse du Hainaut. Le parc était en friches et le toit était constellé de fuites, mais c’était toujours mieux que de monter la tente.

Comme à son habitude, Yacine s’était arrogé une des meilleures chambres. Depuis Masnières, les deux hommes s’évitaient soigneusement. Les rares fois où le hasard les avait mis en présence, Saïd avait vu dans le regard de Yacine comme un avertissement : « Si tu parles de ça, je te fais la peau. »

Mais ce qui préoccupait Saïd était moins le comportement de Yacine que les pièces d’or entrevues sur la table de la cuisine et l’index sectionné. Bien sûr, l’or pouvait provenir du pillage des maisons gouères. Les unités de l’Amniyat avaient pour habitude de torturer les civils capturés pour leur faire avouer les planques où ils conservaient leurs objets précieux. Il suffisait le plus souvent d’un tison chauffé au rouge pour rendre plus loquace le plus buté des paysans.

Les gouères cachaient les objets d’art, les bijoux, l’or et les devises dans les planques les plus diverses. Certains les enterraient dans une cave en terre battue ; d’autres préféraient l’espace entre un plancher et une dalle ; les plus retors faisaient un trou dans le jardin pour y enfouir leur trésor dans une caisse métallique.

Enfin, il n’était pas rare qu’une pièce de survie soit aménagée dans la cave ; une entrée camouflée menait alors à une pièce cimentée avec des réserves de nourriture, des armes et les objets les plus précieux de la famille.

Saïd n’était donc pas certain que les pièces aperçues sur la table soient les mêmes que celles qu’il avait trouvées en forêt.

Il ignorait comment faire pour en avoir le cœur net. En attendant, son groupe avait eu droit à sa part de butin : une trentaine de prisonniers provenant de l’opération de Masnières.

Il était prévu que ces hommes soient vendus au grand marché aux esclaves de Mohammédia. Saïd n’avait encore jamais assisté à ce marché, mais sa réputation était grande parmi les hommes de la Sécurité. C’était un des rares moments où les différentes unités combattantes se rencontraient : un moment de fête où la vente des captifs et du butin procurait aux hommes un intéressement important qui complétait leur maigre solde.

Au petit matin, les hommes de la katiba regroupèrent leurs captifs dans la cour, pendant qu’un officier appelait les gars de la logistique avec sa radio. Quelques minutes plus tard, une bétaillère arriva et la porte arrière s’ouvrit.

Les effluves acides de vomi étaient si puissants que Saïd faillit gerber. L’intérieur du camion était maculé de merde et de pisse.

– Ces connards de la logistique auraient pu leur faire nettoyer tout ça, gueula un officier, un esclave qui put la merde est plus difficile à vendre.

Il fit signe aux captifs de nettoyer la bétaillère, mais un d’entre eux – un homme grisonnant dans la quarantaine qui avait dû être cadre supérieur dans le privé – refusa catégoriquement.

– Vous n’avez pas le droit! protesta-t-il.

Yacine qui n’attendait que ça lui fonça dessus, le visage tordu de haine. En moins d’une seconde, le type était à plat ventre, immobilisé par un puissant genou qui lui perforait l’échine, broyé par la masse oppressante de son geôlier bavant de rage au-dessus de lui.

L’étau de la puissante main qui lui immobilisait la nuque rendait sa respiration de plus en plus sifflante. De l’autre main, Yacine avait sorti son couteau.

La lame que le captif ne voyait pas était là, terriblement proche de sa jugulaire. Il en devinait le reflet dans les yeux effarés des autres prisonniers terrifiés. Au cul de cette bétaillère qui puait la merde, l’ancien directeur du back-office de la BNP comprenait soudain qu’il allait se faire égorger comme un mouton le jour de l’Aïd.

Mais les hommes de la katiba protestèrent, et un des officiers s’approcha de Yacine en lui gueulant dessus :

– Celui-ci vaut dans les deux cents, si tu l’égorges, libre à toi, mais son prix sera retenu sur ta part.

Yacine avait blêmi. Ils devaient se partager le produit de la vente. En plus, en ce moment, faute de prise de ville importante, les cours étaient au plus haut.

À regret, Yacine rangea son coutelas et abandonna sa proie avec une expression de mépris pour la laisser rejoindre les prisonniers à vendre qui s’activaient dans la bétaillère.

– Ils vont où ? demanda un bleu à un des gardes.

– À Mohammedia, c’est le premier jeudi du mois, t’as oublié, rouya ?

– Je comprends pas.

– C’est jeudi, mec… Tu imprimes ? Mohammedia, la ville que les kouffar appelaient Amiens, le marché aux esclaves se tient tous les premiers jeudis du mois. Nous aussi, on y va…

– On va les vendre ?

– En tout cas, on va essayer, dit le garde avec un sourire fataliste, un sur deux finira à la castration.

– Tu me charries…

– J’ai l’air, répondit l’homme.

Saïd connaissait la réputation du marché, mais il n’avait jamais eu la chance de s’y rendre.

Le Grand Mufti du Califat avait émis une fatwa déclarant la neutralité de la zone afin que différents groupes puissent venir y faire commerce. Les gangs y étaient autorisés à venir vendre leur bétail. L’autre avantage du marché était de se trouver non loin de l’ancienne prison d’Amiens transformée en centre de castration.

Beaucoup de groupes autonomes venaient une fois par mois vendre ou acheter esclaves et marchandises. Les animaux humains choisis pour le marché étaient correctement nourris pendant quelques jours pour reprendre un peu d’allure. Leurs geôliers leur permettaient de se laver et de nettoyer leurs vêtements. Parfois, ils leur fournissaient même un peu de lessive ou de meilleurs vêtements provenant des pillages pour impressionner la clientèle.

L’attention la plus grande était réservée aux femmes qui étaient maquillées pour paraître plus jeunes et plus désirables. Il était déconseillé de faire tourner entre les hommes de troupe les pièces à vendre avant le marché.

Le Califat prélevait un pourcentage sur les transactions. L’argent de la vente servait aux gangs à acheter de la drogue et de l’alcool. La dope était le nerf de la guerre des gangs de jeunes blacks, ceux qui se faisaient appeler small-soldiers ou gangsta devaient être complètement camés pour s’attaquer à certains villages fortifiés. Le Captagon était particulièrement recherché pour sa capacité à améliorer la vigilance et à combattre la fatigue et la douleur. Cerise sur le gâteau, ces pilules réduisaient à néant toute empathie pour d’autres êtres humains et permettaient à ceux qui en prenaient d’accomplir sans difficulté les actes les plus abjects.

Les chefs des bandes d’écorcheurs qui hantaient les campagnes avaient l’habitude de dire que le Captagon procurait un sentiment d’invincibilité et une confiance en soi illimitée, facilitant ainsi le passage à l’acte.

39

Le minibus Toyota qui devait les emmener à la tombée de la nuit vers Armentières était garé devant la cathédrale. Il y avait là une douzaine de personnes : des jeunes femmes, des personnes âgées, des enfants. La plupart avec peu de bagages : le passeur les avait informés qu’il leur faudrait marcher sur cinq ou six kilomètres.

Dans une petite boutique, Alex avait fait l’acquisition d’une carte SIM belge. Il avait également changé de l’argent qatari contre des billets belges. Le temps où les deux pays avaient une monnaie commune était déjà bien loin. L’euro n’avait pas survécu à la dislocation de l’Union européenne. Le taux proposé n’était pas terrible, mais il n’avait pas vraiment le choix.

Il ne voulait pas se charger pour traverser la frontière. Dans son sac à dos, il y avait juste son Glock et des vêtements civils pour passer inaperçu une fois en Belgique.

Un type maigre comme un clou avec plusieurs dents en or ramassa l’argent. Le passage coûtait mille dollars par personne.

– C’est mille cinq cents pour la gamine, expliqua l’homme avec un fort accent des Balkans

La mère de la fillette protesta.

– On m’avait dit mille par personne. Je n’ai que deux mille dollars sur moi. Pourquoi c’est plus cher pour les petits ?

– Si t’es pas jouasse, tu descends. On n’est pas à Disneyland Paris, ici. Les chiards, ça pleure dans le No man’s land quand les gardes-frontières belges font leur ronde et ça traîne pour franchir les barbelés. Une morveuse, c’est la meilleure façon de se faire allumer.

La femme était plutôt bien foutue avec tout ce qu’il faut là où il faut, alors l’homme s’était un peu adouci :

– Bon, envoie les deux mille, on s’arrangera.

Le chauffeur avait déplié une vieille carte d’état-major sur le capot.

– Avant, on passait par Tourcoing, mais c’est devenu impossible depuis que les baiseurs de chèvre infestent ce coin, même la route alternative vers Halluin est devenue trop dangereuse à cause des tirs de mortiers.

Sur la carte, son doigt longea la ligne de démarcation qui séparait la zone libérée de la zone contrôlée par les troupes d’occupation.

– Vous voyez, la route est à portée des mortiers djihadistes. En plus, elle est complètement défoncée, criblée de trous d’obus. Mieux vaut prendre par Armentières. En plus, cette partie de la frontière est moins surveillée.

– Pourquoi les Belges sont pas plus accueillants ? protesta une femme âgée.

Le chauffeur éclata de rire.

– Mais ils le sont, accueillants, Madame. Ils en ont déjà deux millions des comme vous ou moi. Ils ont été obligés de construire des camps séparés pour les Musulmans. Les premières semaines, il y a eu des combats à l’arme lourde entre milices à l’intérieur même des camps.

L’homme désigna du doigt une longue bande courant de Courtrai jusqu’à Mons.

– Les camps de réfugiés ont poussé comme des champignons tout le long de la frontière. Certains sont gérés par la Croix rouge, le Croissant rouge ou par d’autres organisations comme le Secours islamique. Normalement, les réfugiés n’ont pas le droit d’en sortir. En réalité, beaucoup vivent clandestinement en ville, là où il y a du travail : Bruxelles, Charleroi, Namur, Liège.

– Ils ont le droit ? demanda la femme avec la fillette, visiblement intéressée.

– Normalement non, dit le chauffeur avec un sourire entendu, ils bossent au noir. Mais les Belges laissent faire, ça les arrange bien.

– Rien vers la mer ? demanda la femme en montrant Ostende.

– Non, la Région flamande refuse catégoriquement l’installation de nouveaux réfugiés. Ils ont peur de devenir minoritaires si des francophones affluent chez eux. Bon, il va bientôt faire nuit, c’est le moment d’y aller.

Les passagers se tassèrent à l’intérieur et le minibus sortit de la ville par le nord-ouest roulant à petite vitesse en direction de Lambersart. Alex supposait que c’était uniquement pour économiser le carburant, car les routes étaient complètement désertes.

Le minibus dut ralentir avant d’arriver à Lambersart. Une vingtaine d’hommes en uniformes dépareillés avaient installé des herses au milieu de la route. Les passagers étaient nerveux. Tout le monde avait entendu parler de ces bandes qui s’arrogeaient un pont ou un bout de route pour installer à la tombée de la nuit un faux barrage et racketter les rares véhicules qui circulaient encore. Des maraudeurs d’esclaves, généralement armés de mah’choucha, des fusils de chasse à canon sciés très meurtriers.

Alex fut rassuré en apercevant, de l’autre côté de la route, un blindé à moitié enterré dressant fièrement son canon de 120. Les faux barrages disposaient rarement d’armes lourdes. Un soldat très jeune examina les passagers avec sa lampe torche. Il ne devait pas avoir plus de dix-sept ans.

La fillette se mit à pleurer, Alex secoua la tête d’un air excédé pendant que le gamin collectait les pièces d’identité pour les apporter à une sorte de fonctionnaire rondouillard installé derrière la vitrine d’un ancien centre SFR. L’homme assis à une table examina les papiers, puis il recopia soigneusement les noms dans un cahier.

Le sauf-conduit signé par Debruyne retint longuement son attention. De nombreux déserteurs essayaient de gagner la Belgique pour ne pas avoir à combattre dans les rangs de l’Armée de Libération. Il passa un appel radio puis, apparemment rassuré, il tendit les documents au jeune soldat qui revint jusqu’au minibus pour rendre à chacun ses papiers.

Le même manège recommença à un second barrage routier proche de la frontière, mais le minibus dut s’immobiliser à cent mètres du poste de contrôle. Ici, les militaires semblaient nettement plus nerveux qu’à Lambersart.

Un passager expliqua que : « des kamikazes takfiris ont fait sauter un important check-point près de Liévin en utilisant un camion-suicide bourré d’explosifs, mais les autorités militaires n’ont pas voulu confirmer ou infirmer la rumeur ».

Ce qui semblait certain, c’est que les forces liées au Califat accentuaient leur emprise sur toute la zone.

Les miliciens aussi aimables que des portes de prison fouillèrent également leurs maigres bagages. Un moment, en pensant à son pistolet Alex avait craint qu’ils ne se décident à faire descendre les passagers un par un pour procéder à des fouilles au corps, mais ce ne fut pas le cas.

Les enfants pleuraient. Alex sentit une bouffée de colère monter dans sa poitrine jusqu’à provoquer un accès de toux. Il serra les dents pour éviter de provoquer un esclandre qui aurait tout compliqué.

Enfin, les militaires les laissèrent passer, comme à contrecœur.

En arrivant près d’Armentières, le chauffeur s’engagea sur une petite route en terre pour finir par s’arrêter dans la cour d’une fermette en briques comme on en voyait beaucoup dans la région.

40

De nombreuses marchandises étaient entreposées dans un hangar agricole : des jerricans d’essence, des cartons de produits alimentaires néerlandais et danois, des vêtements encore sous plastique. Les passeurs ne faisaient apparemment pas que convoyer des réfugiés.

– Ma mission s’arrête ici, dit le chauffeur en s’approchant d’Alex, maintenant c’est Skender qui va vous prendre en charge.

Il avait tourné la tête vers le passeur, qu’apparemment il ne portait pas dans son cœur. Il le regarda s’éloigner avec la jeune femme qui avait confié sa fille à une dame plus âgée.

– Ce salaud de Kosovar va encore aller se vider les couilles.

– La Belgique est encore loin ? demanda Alex.

Le chauffeur tendit la main vers l’obscurité.

– C’est plein nord. Mais avant, il vous faudra patauger dans la boue, passer les rideaux de barbelés, éviter ces connards de gardes-frontières et patauger à nouveau dans la gadoue sur un bon kilomètre. Mais, si tout se passe bien, dans deux ou trois heures, vous serez à Saint-Yvon.

Un second minibus arriva cinq minutes plus tard avec une dizaine de passagers. Alex apprit que ceux-ci venaient de Lens et qu’ils allaient tenter de passer avec eux.

Le vieil homme qui s’était assis à côté de lui demanda :

– Vous venez d’où ?

– De Lille. Et vous ?

– De Lens, la ville est tombée la semaine dernière.

– Désolé, je ne savais pas.

Alex crut voir des larmes briller dans ses yeux.

– Vraiment désolé.

– Mon fils y est resté, ce n’était pas un combattant. Ceux de ma génération, nous n’avons pas appris à nos enfants à se battre parce que nous pensions naïvement qu’ils vivraient dans un monde en paix.

Un peu gêné, Alex baissa les yeux.

– Votre fils s’appelait comment ?

– Gabriel.

Alex posa sa main sur l’épaule du vieil homme dans un geste qu’il voulait très tendre.

– Mieux vaut mourir dans les combats, reprit l’homme, les résistants capturés ont été torturés puis exécutés avant d’être jetés dans des fosses communes. Quelques otages civils ont pu racheter leur liberté contre des rançons. Moi, j’ai réussi à m’enfuir. Les vieux ne les intéressent pas.

L’homme expliqua que des combats sporadiques avaient continué quelques jours dans certains quartiers avant la reddition finale.

– Lens est devenue une ville de ténèbres soumise à la Charia. Ceux qui veulent rester doivent prononcer la Chahada.

– Beaucoup se convertissent ? demanda Alex.

– La peur et la faim poussent à tout accepter, dit l’homme avec tristesse, pour avoir la vie sauve, les civils doivent se convertir et servir le Califat. Ils sont intégrés à la brigade al-Talia al-Islamiya, les Pionniers de l’islam. Celle-là même qu’hier, nous avons combattue. Mais l’émir s’en méfie. Les barbus ont un proverbe qui dit que les serpents sont plus dignes de confiance que les convertis. Ils aiment raconter l’histoire de ce converti de Nîmes qui a caché l’imminence d’un tir ennemi pour voir son émir se faire désintégrer par un tir de mortier. Ils continuent à les appeler les Croisés et les envoient systématiquement en première ligne.

Le passeur et la femme étaient revenus. Le Kosovar avait l’air détendu. La jeune femme le suivait, tête baissée, légèrement décoiffée. Le vieil homme baissa la tête et resta un moment silencieux avant de dire :

– Beaucoup croient l’exil provisoire, mais ils se trompent. Ma grand-mère était arménienne. Elle a toujours cru qu’un jour, notre famille retournerait sur sa terre natale. Et puis le provisoire est devenu définitif.

– Et les femmes ? demanda Alex.

– Les plus jeunes sont mariées à des djihadistes ou vendues. L’émir dit qu’elles doivent enfanter la prochaine génération de combattants.

Le petit groupe se mit en branle un peu après une heure du matin. Selon le passeur, l’heure du loup était le meilleur moment pour traverser :  celui où la vigilance des gardes-frontières se relâchait un peu.

Alex aida la jeune femme à porter sa fillette. Il apprit qu’elle s’appelait Clémence et sa fille, Louise.

Ils marchaient en silence dans la nuit. D’abord sur un chemin de terre, puis à travers champs. Les pieds s’enfonçaient dans le sol détrempé et tous eurent vite de la boue jusqu’au genou. Quand ils atteignirent la première ligne de barbelés, Clémence fut secouée de tremblements incontrôlables.

– Les Belges ne sont pas des assassins, dit Alex à voix basse pour la rassurer, dans le pire des cas, on sera renvoyé en France.

Accroupis derrière les barbelés, ils attendirent un long moment dans le froid : une heure, peut-être plus.

– La sécurité s’est resserrée, expliqua le Kosovar, c’est trop risqué de traverser avant la prochaine patrouille.

Depuis que les mobiles captaient le réseau belge qui fonctionnait parfaitement, le passeur n’arrêtait pas de triturer nerveusement son téléphone.

Quand des voix lointaines leur parvinrent enfin, le passeur regarda sa montre, ce devait être la ronde de nuit. Puis les voix s’éloignèrent, le téléphone du passeur vibra. L’homme lut un message, hocha la tête et leur fit signe d’avancer.

Clémence se leva. Alex la suivit, mais son corps était raide, ses jambes ankylosées. Comme si l’humidité froide avait rouillé sa lourde carcasse coulée dans l’acier. Un instant, il eut la sensation de n’être plus qu’un vieillard bon pour la casse. La petite troupe s’ébroua enfin et se remit lentement en mouvement, pataugeant à nouveau dans la gadoue. Il y avait des trous avec une trentaine de centimètres d’eau glacée, mais il leur était interdit d’utiliser des lampes-torches qui pouvaient attirer l’attention des gardes-frontières.

– Bouge-toi un peu le cul! dit le Kosovar à une vieille femme qui avait beaucoup de mal à marcher, si t’avances pas plus vite, vieille bique, je te laisse ici et je te reprends en revenant.

Cette fois, il leur fallut ramper dans la terre glaiseuse pour passer sous les fils de fer barbelés qui leur lacéraient le dos.

Skender avait enfilé de gros gants de chantier pour attraper les fils barbelés sans se blesser. Il leur distribua des vieux chiffons que chacun entortilla autour des mains pour se protéger les paumes de la morsure de l’acier pendant qu’ils rampaient sous la ligne de démarcation.

Malgré les chiffons, les pointes du fil de fer griffaient la peau et mordaient cruellement les chairs. Alex pestait en se demandant si le passeur n’aurait pas pu emprunter d’autres points de passage.

Les plus âgés, les mains en sang, avaient du mal à se baisser, à progresser. Des corps se frôlaient alors qu’ils avançaient à l’aveuglette. La petite Louise, plus mince, plus agile, s’en sortait très bien.

Ils atteignirent enfin la seconde clôture qui délimitait la frontière. Les dernières silhouettes qui émergèrent enfin de l’obscurité étaient trempées et couvertes de boue. Tous tremblaient, crevant de froid et de trouille.

La seconde ligne était une autre paire de manches : un grillage électrifié d’une hauteur de quatre mètres avec des systèmes de détection électronique. La barrière électrifiée avait été construite à la hâte après le Grand effondrement pour empêcher le flot de réfugiés d’entrer clandestinement en territoire belge.

En réalité, aucun barbelé ni aucun mur ne semblaient capables d’arrêter un homme déterminé à fuir la mort. Tout au plus ces dispositifs rendaient-ils le franchissement de la frontière plus cher et plus dangereux.

Passer par-dessus était impossible. On risquait l’électrocution et les capteurs alerteraient les gardes-frontières avant même que le premier de la troupe ait touché le sol du Royaume de Belgique.

– On n’y arrivera jamais, soupira le vieil homme venu de Lens.

Très fier de lui, le Kosovar balaya le sol avec le faisceau de sa lampe torche. Puis il se baissa et souleva une trappe gazonnée.

– C’est pour ça que vous avez payé, dit-il.

Un escabeau descendait dans une sorte d’étroit passage d’une profondeur d’un mètre cinquante. Les passeurs avaient creusé sous la clôture un tunnel juste assez large pour faire passer une personne courbée à la fois. Ce dispositif ingénieux n’était long que d’à peine quelques mètres, mais il permettait d’échapper à la morsure des barbelés, au courant à haute tension et à l’optronique de dernière génération de la barrière.

Le Kosovar fit passer d’abord les vieux, puis les femmes. Alex fut un des derniers à descendre dans le petit tunnel. Quand il déboucha de l’autre côté, tout le monde s’était accroupi pour conserver un peu de chaleur. Le passeur installé au centre du petit cercle transi de froid se frotta les mains avant de prendre la parole.

– Le plus difficile est fait, vous êtes en Belgique, dit Skender, je vais retourner en France par le tunnel. Vous allez marcher encore deux kilomètres jusqu’au village voisin de Saint-Yvon.

– Et comment on le trouve, ce village ? protesta une voix d’homme dans la nuit.

Skender tendit le bras vers un clocher éclairé au loin.

– T’es aveugle ou t’es trop con ? Deux camions frigorifiques sont garés sur le parking derrière l’église. Les portes arrière sont déverrouillées. Vous montez dedans sans faire de bruit. Il y a de l’eau et de la nourriture dans les camions. Impossible de rouler la nuit en raison des check-points, mais les flics belges sont moins stricts vers sept heures du matin, à l’heure où les connards vont bosser. Un chauffeur vous déposera sur le parking d’un supermarché proche du Camp des Français. Vous n’avez pas besoin de voir son visage. Il vous ouvrira et vous descendrez, c’est tout.

Avant de disparaître dans le tunnel, le Kosovar lança un dernier regard à Clémence. Elle détourna la tête en serrant sa fille contre elle. C’est au moment où ils s’apprêtaient à se lever pour se mettre en branle en file indienne vers le clocher qu’un puissant projecteur éclaira la petite troupe de clandestins accroupis et qu’une voix avec un fort accent flamand retentit dans un mégaphone :

– Ne bougez plus, vous venez de pénétrer illégalement en territoire belge. Vous êtes en état d’arrestation.

Un homme cria dans la nuit.

– Courez, ils ne tireront pas. Ils n’ont pas le droit de tirer sur des réfugiés.

Maintenant, c’est chacun pour soi, pensa Alex. Il prit une profonde inspiration. Il attrapa Louise, se releva et se mit à courir aussi vite que possible.

Les autres aussi s’étaient mis à courir dans une grande débandade. Ils savaient que leur force, c’était leur nombre, les gardes-frontières ne pourraient pas tous les prendre en chasse.

Alex courait dans la gadoue. Avec le poids de Louise, il s’enfonçait profondément dans la boue grasse de la plaine flamande. Les battements de son cœur le portaient, le soulevaient. Ne pas se retourner, courir le plus vite possible.

Quand le bruit du mégaphone se fit plus lointain, il s’autorisa à tourner la tête, il vit une demi-douzaine de formes. Les plus âgés étaient largués, en arrière, ou bien ils avaient pris une autre direction. Il fut rassuré de toujours voir la gracieuse silhouette de Clémence derrière lui.

Soudain, à trente mètres devant lui, il entendit un véhicule qui freinait brusquement. Alex reconnut aussitôt un blindé. Des hommes sautaient du véhicule et criaient des ordres en flamand.

41

La passion sur laquelle on peut compter est la peur.

Thomas Hobbes, 1651, Léviathan

Alex bifurqua vers la droite, quand, soudain, il entendit des rafales sèches d’armes automatiques et il eut juste le temps de voir une des formes qui couraient derrière lui s’effondrer.

Quand il atteignit enfin le bosquet, Alex ne tenait plus debout. Il s’accroupit, tête baissée, le souffle court, essayant de calmer son cœur qui donnait l’impression de vouloir exploser. Il avait couru si vite qu’il avait l’impression qu’un salopard était en train de lui arracher les poumons, mais la petite Louise était toujours agrippée à son cou.

– Nous avions réussi, petite. Nous sommes passés.

– Et maman ? Elle est où ? demanda l’enfant sur un ton grognon.

– Elle est derrière, elle va nous rejoindre plus tard, t’en fais pas.

Ils restèrent dans le bosquet une bonne dizaine de minutes. Il pouvait entendre aboyer des ordres en flamand. La dureté germanique de la langue lui rappela ces films sur la Seconde Guerre mondiale que la télévision passait souvent le dimanche soir quand il était enfant.

Il vit les phares d’un gros blindé qui manœuvrait à deux cents mètres. Cinq personnes, les bras levés, étaient alignées le long d’une route en terre dans la lumière blanche d’un puissant projecteur. Une dizaine de gardes-frontières les tenaient en joue.

Il comprit que ces derniers avaient juste tiré en l’air pour effrayer les clandestins. Le vieux qui s’était effondré derrière lui n’avait pas été touché par une rafale d’armes automatiques, mais juste terrassé par la peur qui vous scie les jambes. Même si la Belgique était excédée par le flot continu de réfugiés, les Belges n’étaient pas des nazis.

Il n’arrivait pas à voir si Clémence avait été prise dans la nasse. En entendant manœuvrer un second véhicule, il comprit qu’il ne devait pas s’attarder dans le coin. Les gardes-frontières pouvaient avoir la mauvaise idée de ratisser la zone avec des chiens à la recherche de fuyards.

Il se remit en marche d’un pas soutenu, gardant les yeux fixés sur le clocher. Après vingt minutes, il aperçut les premières maisons de briques rouges et il recommença à respirer normalement. Il fut surpris de voir des boutiques avec des vitrines remplies de produits, des voitures récentes garées le long des rues et des maisons proprettes.

Pour la première fois, Alex réalisa qu’il avait quitté sa patrie crépusculaire, qu’il avait traversé le miroir pour passer de l’autre côté, dans un autre univers, un monde parallèle curieusement épargné par le malheur insondable qui s’était abattu sur la France voisine.

Il se sentit à la fois heureux et honteux. Heureux de marcher dans des rues paisibles où la mort ne le guettait pas à chaque carrefour. Honteux d’avoir quitté la France au moment où le pays avait le plus besoin de lui.

Il rechercherait des traces du Crabe et de Fatou. Histoire d’en avoir le cœur net. Mais il sentait sa quête de plus en plus incertaine. Le simple prétexte pour poursuivre un autre but encore confus dans son esprit. Ensuite, il se fit la promesse de retourner en France pour se battre aux côtés des siens jusqu’à la victoire ou la mort. En pensant à la France, il serra contre lui la petite Louise et l’enfant s’agrippa à lui pour rechercher la chaleur de son corps.

La Belgique ressemblait à ce qu’avait été la France d’avant le Grand effondrement. C’était toujours une chose étrange de réaliser la rapidité avec laquelle une société, un pays, pouvait s’effondrer. Il avait suffi de trois ou quatre décennies tout au plus pour ruiner une des plus vieilles nations d’Europe.

Comme policier, il avait eu le triste privilège d’être à la première place pour assister à la démolition méthodique de tout ce qui fonctionnait en France, de tout ce qui rendait le quotidien agréable et la vie joyeuse.

Il avait suffi d’une inflexion politique, de finalement pas grand-chose pour impulser une funeste trajectoire et pour qu’il ne reste plus grand-chose du monde d’avant.

Ici, les choses étaient en apparence différentes : le réseau électrique fonctionnait ; des lampadaires éclairaient les rues vides nimbées de brume. Pourtant, Alex savait qu’ici aussi l’essence était de plus en plus rare et chère, qu’ici aussi les tensions religieuses étaient vives et l’économie moribonde. Mais ce que les Belges vivaient comme une grave crise semblait le paradis à un Français venant de franchir la frontière.

Le seul véhicule qui traversa le village fut une camionnette blanche de plombier. Il contempla les feux arrière, jusqu’à ce qu’ils se dissolvent dans la nuit. Puis, il se cacha avec Louise dans une encoignure d’où il pouvait voir le parking de l’église tout en restant à couvert.

Il se demandait si le Kosovar ne les avait pas vendus aux gardes-frontières. Ceux-ci étaient intervenus au moment exact où l’homme disparaissait dans son tunnel. Juste avant l’intervention des gardes, Alex l’avait vu triturer nerveusement son téléphone pour envoyer des messages.

Les deux camions frigorifiques frappés du macaron Petit Forestier étaient exactement là où le Kosovar l’avait indiqué. Soigneusement garés sur un parking éclairé d’un lampadaire à sodium. Tout paraissait normal, sans surprise, du moins en apparence. Mais un mauvais pressentiment l’empêchait de se détendre, une vibration particulière de l’air à laquelle Alex se savait particulièrement sensible.

Il aurait pu monter dans un des camions, mais il préféra rester embusqué avec la fillette dans un renfoncement de l’église qui permettait de surveiller discrètement l’abord du petit parking. Trois personnes montèrent à l’arrière des véhicules. Il reconnut la silhouette du vieil homme arrivé avec le minibus de Lens.

Soudain, la gamine tourna la tête et cria : « Maman ! »

Une forme se retourna, la petite l’avait identifiée avant même qu’Alex ne remarque cette ombre hésitante qui longeait un bâtiment.

– Louise ?

La forme courut vers eux.

– J’ai bien cru que vous aviez été arrêtés, dit Clémence en serrant dans ses bras sa fille folle de joie.

– J’ai cru la même chose, dit Alex, je crois que cet enculé de Kosovar nous a donné aux Belges.

– Comment vous pouvez en être sûr ? demanda Clémence.

– Ce sac à merde n’arrêtait pas d’envoyer des textos dès que nos mobiles ont capté le réseau belge.

– Ça ne veut rien dire, il a des complices ici. Il devait communiquer avec eux.

Alex n’insista pas. Il n’était pas sans savoir que la méchanceté du monde était toujours surprenante pour les êtres pétris de bonté. Son regard revint vers le parking où trois ombres venaient à nouveau de grimper à l’arrière des camions.

– De toute façon, nous allons vite en avoir le cœur net, dit-il.

– On y va, dit Clémence, je crève de froid. Skender a dit qu’il y a de l’eau et de la nourriture à l’intérieur.

– Attendons encore un peu, je n’ai aucune confiance dans ce type, dit Alex. Dans une heure, il fera jour. Les chauffeurs devraient déjà être là, mais je ne vois personne.

Dans la lueur rougeâtre de la lampe à sodium, il vit deux autres formes grimper à l’arrière d’un des camions. Il y avait une trentaine de personnes au moment du passage de la frontière, avec eux. Il en restait dix, les deux tiers avaient donc été arrêtés après le franchissement de la clôture électrifiée.

Soudain, il entendit des chiens aboyer, et l’écho de pas qui accompagnait les bêtes à travers les rues qui conduisaient à la place de l’église,

– Des militaires, on bouge! dit Alex en saisissant Clémence par l’épaule

De chaque côté de la rue s’ouvraient d’étroits passages qui se perdaient dans l’obscurité. Ils eurent juste le temps de voir les hommes en uniforme cerner les camions et ouvrir les portes arrière. Il avait enfin la confirmation que le Kosovar les avait vendus.

Alex força la porte d’une baraque de jardin. L’intérieur sentait l’huile de vidange et la poussière, mais dans le bazar, il dénicha, appuyé contre un établi, deux vélos apparemment en état de marche. Il vérifia les pneus, ils étaient bien gonflés et pas trop usés ; les chaînes semblaient suffisamment tendues.

Ils boutonnèrent vestes et blousons jusqu’au col et attendirent une heure, puis ils poussèrent les bicyclettes jusqu’à la rue. Alex installa Louise entre lui et le guidon, pendant que Clémence enfourchait le second vélo.

Quand les premières lueurs de l’aube furent visibles, ils étaient déjà sur la route qui s’éloignait du bourg qui sommeillait encore dans l’obscurité. Un manteau bleuté flottait sur la campagne, mais une lueur blanche se dessinait à l’est. Une lueur vers laquelle ils devaient rouler pour s’éloigner de la frontière. Heureusement, la route était plus plate que la surface d’un lac et ils avançaient à bonne allure.

Alex se souvint alors de cet artiste belge mort il y a longtemps qui chantait le plat pays. Il n’aurait jamais imaginé que ce fut ainsi.

L’avantage de l’absence complète de relief c’était qu’une fois lancés, ils n’avaient plus besoin de pédaler beaucoup. En un peu plus d’une heure et demie, ils franchirent ainsi, cheveux au vent, la trentaine de kilomètres qui séparaient Saint-Yvon de Courtrai. Le soleil rasant jetait des éclats fugitifs sur les rayons des roues. Ici, le téléphone mobile captait parfaitement le réseau Proximus et quand Alex avait un doute sur la route à suivre, il lui suffisait de suivre les indications de son smartphone.

À Courtrai, ils s’arrêtèrent essoufflés devant un hôtel Kyriad situé dans une zone industrielle. Le veilleur de nuit était une sorte de Pakistanais complètement dans les vapes qui regardait bizarrement cette petite famille couverte de boue, mais il recouvra ses esprits quand Alex lui proposa de payer en liquide et sans facture les deux chambres. Il ajouta un généreux pourboire pour éviter une dénonciation à la police des frontières.

– Ça devrait convenir pour se reposer de la nuit.

– Convenir ? s’étonna Clémence, c’est un palace par rapport aux endroits où on a dormi avec la petite les deux dernières semaines. Et puis, je n’ai pas peur d’une mauvaise nuit, j’en ai passé beaucoup dernièrement.

Une fois dans la chambre, Alex passa sa main sur son visage et fit la grimace. Sa barbe poussait vite, elle piquait. Il vit dans la glace qu’il n’avait pas fière allure avec la boue et ses joues creuses rongées de barbe. Un loup maigre, pensa-t-il en entreprenant de se raser grâce au petit nécessaire jetable de l’hôtel, puis il se doucha.

La fatigue commençait à lui remonter des reins jusqu’à la nuque. Il s’allongea avec dans l’idée de regarder les informations télévisées, mais il sombra immédiatement dans le sommeil.

42

Une fois à Mohammedia, chaque passager de la bétaillère fut forcé de passer un lourd collier d’acier autour du cou. Une longue chaîne les reliait entre eux pour qu’ils ne puissent avancer qu’ensemble en une tremblante procession.

Grâce à des intermédiaires, certains captifs de valeur pouvaient être rachetés pour être rendus à leur famille contre une rançon dépendant de leur statut. Les jeunes femmes étaient le plus souvent vendues aux harems des notables du Califat. Certaines huiles du Califat islamique envoyaient des intermédiaires avec mandat de faire l’acquisition de nouvelles concubines.

Les hommes dont on ne pouvait espérer de rançon étaient condamnés à devenir des bêtes de somme et à travailler tout le restant de leur courte vie. La plupart d’entre eux étaient castrés avant d’être revendus. En effet, les eunuques – ces êtres asservis, avilis et dévirilisés – incarnaient aux yeux de leurs maîtres musulmans l’archétype du parfait esclave, du serviteur idéal : celui qui ne se rebellerait jamais et ne convoiterait pas les femmes des Croyants.

La castration présentait de nombreux avantages qui expliquaient le prix élevé des eunuques : les almakhsi étaient moins agressifs ; ils pouvaient garder les harems des chefs de guerre sans risque ; ils prenaient des seins, des fesses et pouvaient servir de « femmes » aux djihadistes sans crainte d’enfanter. Bref, des êtres d’une docilité si étonnante que les djihadistes disaient d’eux que quelque part, ils étaient déjà morts.

La traite des esclaves était si fructueuse que de nombreux trafiquants d’objets d’art provenant des pillages s’étaient reconvertis dans le commerce d’êtres humains. Après plusieurs années de guerre civile, les objets précieux commençaient à se faire rares, alors qu’il restait encore de nombreux humains réfugiés dans les forêts.

D’anciens caïds de quartier venaient palper la marchandise. De vieux Crêles noirs comme l’ébène, les yeux tout mouillés de désir, venaient reluquer les filles, glissant leurs gros doigts carrés dans l’intimité d’une pulpeuse blonde ou d’une rousse incendiaire avant de s’attarder devant une jeune Asiatique. Des instants de rêve à admirer, à palper les plus belles esclaves du pays.

Il n’était pas rare qu’une esclave soit revendue plusieurs fois dans la même journée par des intermédiaires peu scrupuleux avec, à chaque fois, de belles marges à la clef. Les spécialistes venaient dès l’ouverture du marché en affirmant que c’était le meilleur moment pour faire de bonnes affaires.

Les vierges se vendaient plus cher que les autres. Des valeurs refuges en ces temps incertains. Des marchands peu scrupuleux agitaient de douteux certificats médicaux de virginité. En effet, il était rare que des filles passées entre les mains de groupes de combattants aient conservé leur virginité. Mais l’aspect physique des femmes n’ayant jamais enfanté leur permettait aisément de passer pour ces vierges dont elles étaient finalement une sorte d’ersatz. Alors, les faux certificats étaient fréquents, au point où un médecin égyptien avait installé une officine proposant de contre-expertiser les virginités supposées.

Sur une estrade, tête baissée, une jolie fille en jeans et tee-shirt se faisait tripoter par un vieillard libidineux qui palpait la marchandise avec ardeur. Pas plus de dix-huit années planquées sous le maquillage agressif que les vendeurs avaient l’habitude d’utiliser pour complaire aux acheteurs. Un visage encore enfantin, mais qui se creusait déjà sous les pommettes ; des yeux très bleu accentué par le khôl qui semblaient habités par une espèce d’avidité sauvage et primitive.

Une moue des lèvres protégeant des dents saines que les acheteurs vérifiaient en introduisant leurs doigts sales dans sa bouche, gratifiant la fille d’une tape sèche sur la nuque quand elle n’ouvrait pas assez ses lèvres.

L’homme semblait intéressé par la blondeur de la fille, par la pâleur de sa peau et par sa belle maturité sexuelle. Sa main lui caressait la croupe, palpant avec enthousiasme cette chair juvénile, chaleureuse, accueillante. Encouragée par la chicote du vendeur, la fille se laissait manipuler par le vieil homme qui se rapprochait de plus en plus de la fille, jusqu’à faire corps avec elle, soupesant ses seins libres sous le tee-shirt.

Le vieil homme marmonna quelques mots en arabe que Saïd ne comprit pas.

– Enlève tes vêtements, roulure, cria le vendeur, un escogriffe qui agitait sa chicote d’un air menaçant.

La jeune fille craintive obéit aussitôt, les yeux rivés sur le fouet. Elle enleva son tee-shirt libérant une poitrine généreuse et ferme. De beaux seins lourds que plus rien ne dissimulait.

– J’ai dit TOUS tes vêtements, répéta le marchand en levant sa chicotte menaçante.

Elle fit glisser son jean. Une fois celui-ci enjambé, elle passa ses pouces sous l’élastique de sa culotte pour la faire glisser.

Elle se tenait immobile, sa nudité frissonnant dans l’air frais du matin devant le regard libidineux des hommes en djellaba ou en treillis qui suivant leur appétit brutal affluaient pour mieux la tripoter de leurs mains sales aux ongles crasseux en proférant des réflexions salaces et humiliantes.

Le marchand n’épargnait pas sa salive.

– Faites des offres, hadarat, ma plus belle pièce digne de rejoindre le harem d’un souverain…

Saïd l’observait en silence, ahuri par la gouaille de ce grand diable aux gestes de camelot et au discours de bonimenteur de foire, qui couvait des yeux sa plus belle pièce.

La fille était blême. Des dizaines de mains la palpaient. Les seins en bataille, elle avait le souffle coupé, comme si elle avait reçu un coup de poing dans le diaphragme. Elle n’avait pas de voix, pas de cri pour exprimer la honte qui l’envahissait sur ce parking de HLM.

Soudain, elle éclata en sanglots, écrasée par la honte et l’humiliation. Des larmes se mirent à couler sur ses joues. Elle crevait de froid et tremblait de partout. Mais les larmes étaient impuissantes à conjurer son malheur. Ses genoux se dérobaient sous elle, sous la poussée des hommes toujours plus nombreux.

Les mains ne caressaient plus, elles griffaient plus qu’elles ne palpaient, essayaient de s’introduire dans la fente de son sexe, dans sa bouche, dans tous ses orifices sans défense. Chez ces hommes pleins de vice, le moment du désir semblait être encore plus puissant que celui du plaisir.

Comprenant que la bousculade tournait à l’émeute, que cette multitude de mains était en train de lui gâter sa marchandise, le vendeur se mit à crier.

– On ne touche pas la marchandise! Que ceux qui ne font pas d’offres dégagent! Yala !

Mais les hommes ne l’écoutaient pas. Alors, il s’emballa et fit claquer sa chicote. Alors seulement, la foule reflua en protestant…

– Hakda… C’est comme ça… On ne touche pas la marchandise, sauf si on veut faire une offre.

Le marchand vint aider son esclave à se relever. La fille était griffée de partout, mais ses blessures étaient superficielles.

Avec un sourire huileux, il se tourna vers un vieil homme qui avait regardé la scène avec un regard réprobateur.

– Alors, vous m’en donnez combien  ?

L’homme s’approcha pour murmurer à son oreille. Le vendeur réfléchit et murmura une contre-offre à l’oreille du vieil homme. Après un instant de réflexion, celui-ci hocha la tête.

Certains acheteurs étaient là pour se faire plaisir, alors que d’autres obéissaient à une logique d’investissement. L’esclave achetée fut détachée et un commis dhimmî du vieil homme vint payer et prendre la chaîne qui la maintenait captive.

Saïd ignorait si cette jeune femme serait placée en location dans un bordel à soldats, à officiers, ou bien revendue à l’étranger pour travailler dans une maison close en Afrique ou au Moyen-Orient.

La rumeur affirmait que les meilleurs prix étaient obtenus avec les blondes et les rousses. Un proverbe populaire parmi les maquignons d’esclaves affirmait qu’une métisse valait deux noires ; une brune, deux métisses ; et une vraie blonde ou une rousse, deux brunes.

Mais au grand désespoir des vendeurs, ces esclaves blondes étaient devenues beaucoup plus rares que les noiraudes ou les métisses qui pullulaient. Sans compter les revendeurs peu scrupuleux qui n’hésitaient pas, pour tromper l’acheteur crédule, à teindre chevelure et pubis de leur marchandise.

Un peu plus loin, Saïd remarqua une très jolie rousse. Par curiosité, il demanda son prix au marchand, un Tunisien à l’air roublard.

– Ce qui est rare n’a pas de prix. Je la vendrai au plus offrant, fais-moi une offre et reviens ce soir. Un trésor comme ça, on en trouvait au début de la guerre, mais depuis quelque temps, ça devient rare.

– Je crains qu’elle ne soit pas dans mes prix, dit Saïd.

– Comme tu veux, rouya.

Des dizaines de marchands examinaient la marchandise. Les jeunes adultes étaient ceux qui attiraient l’attention de la majorité des acheteurs.

Les marchands faisaient relever la tête des esclaves, ils leur demandaient de marcher à vive allure d’avant en arrière pour éviter les esclaves en mauvaise santé et juger de la vigueur des musculatures. D’autres clients tâtaient les mains, les bras et le corps. Ils demandaient aux captifs leur métier, et si la réponse les satisfaisait, ils leur demandaient d’ouvrir la bouche pour examiner l’état de leur dentition.

Les hommes les plus solides pouvaient constituer une main-d’œuvre recherchée ou bien être revendus avec une belle marge après castration s’ils survivaient à l’opération. Mais la marchandise qui attirait le plus l’attention de la foule restait les jeunes femmes, notamment celles qui possédaient le précieux certificat de virginité pour lesquelles les vendeurs pratiquaient la vente à l’encan.

Les enfants des deux sexes avaient également un grand succès en attirant de vieux chibani libidineux qui les reluquaient en les palpant, la bave aux lèvres. Les enfants avaient l’avantage d’être moins chers que les femmes, de se contenter de moins de nourriture et d’être plus malléables.

Dès l’âge de six ou sept ans, les petits garçons étaient entraînés à devenir Köçeks ou Bacha Bazi. Des marchands les maquillaient et les habillaient en filles pour les revendre à des maîtres pédophiles : une pratique très populaire chez les combattants afghans et pakistanais.

Les moins recherchés restaient les esclaves âgés : ceux que les marchands appelaient les chibani. Ils étaient d’ailleurs peu nombreux sur le marché. La plupart du temps quand les forces du Califat prenaient une cité, les mémères à chien-chien et les pépères à la retraite étaient systématiquement exécutés en raison de leur faible valeur commerciale. Les hommes du Califat avaient coutume de dire qu’ils ne valaient même pas leur ration de nourriture. Yacine les appelait Hebba f’rrass… une balle dans la tête.

Il arrivait cependant que des marchands plus malins parviennent à placer certains vieillards éduqués comme précepteurs dans les familles d’officiers du Califat conscientes que le niveau d’éducation s’était effondré et que les enseignants les plus âgés étaient souvent les mieux éduqués.

La trentaine de captifs de la katiba de Saïd avaient été installés avec leurs chaînes sur une estrade à côté d’autres esclaves plus âgés. Un subterfuge pour les faire paraître, par contraste, en meilleure forme.

Un marchand commissionné devait s’occuper de la vente. Les hommes de la katiba disposaient donc d’un peu de temps libre pour flâner, s’amuser et prendre du bon temps.

43

Une masse compacte commença à converger vers un square. Saïd comprit qu’il se passait quelque chose entre les barres qui s’élevaient de part et d’autre du grand parking.

Distraitement, il se laissa entraîner le long du HLM par le flot des passants. Tout autour, des commerces ambulants vendaient de la nourriture, des merguez grillées, de la pita, des kebabs, des boissons non alcoolisées. À en juger par le troupeau qui s’amassait devant une tribune installée d’un mètre de hauteur, quelque chose était prévu.

– C’est jour d’exécution, dit un homme qui ne lâchait pas la chaîne fixée aux colliers de fer de deux enfants qu’il venait d’acquérir, t’as de la chance. Tu vas pouvoir profiter du spectacle.

Les badauds avaient pris place pour profiter du spectacle gratuitement offert par le Califat. Dans des cages, des nigger hounds ou chiens à nègres aboyaient avec férocité.

Sur l’estrade, la forme sinistre d’un gibet se découpait sur le ciel gris. Tout autour, la foule grossissait, amassée sur plusieurs rangs. Les plus téméraires étaient maintenus à distance par les hommes de la Muttawa, la police religieuse, qui avaient pris position le long de barrières.

Le procureur du tribunal islamique avait pris place sur la tribune. Saïd contemplait la scène avec un mélange d’excitation et de curiosité.

Le pick-up du bourreau se fit un peu attendre à cause de la marée humaine. Les premiers condamnés arrivèrent enfin : deux hommes et deux femmes menottés à la barre anti-retournement de la plateforme du pick-up.

Leur arrivée fut célébrée par les cris des enfants des rues qui couraient derrière le véhicule et par les youyous des femmes.

Puis, debout sur l’estrade, le procureur en turban lut l’acte de condamnation du premier condamné : un adolescent d’à peine seize ans.

– Le tribunal islamique du Grand Califat, après en avoir délibéré, a déclaré Monsieur Lucas Hervieux, né à Reims coupable de sodomie passive. En conséquence de l’application des lois de Dieu, le prévenu est condamné à la saisie de tous ses biens au bénéfice du Califat islamique et à être fouetté jusqu’à ce que mort s’ensuive. Dans sa grande mansuétude, cette peine a été commuée par le tribunal de Dieu en pendaison.

Poussé vers le gibet, l’adolescent jeta un coup d’œil à la foule. Il tremblait de tout son corps, et une tache sombre mouillait son pantalon. Dans la foule, l’ambiance était survoltée. Les jeunes des cités se mirent à crier, à le traiter de chbeb, de tarlouze… Les plus âgés avaient un vague sourire sur le visage. Une véritable rage, une folie sanglante, s’était emparée de la foule.

Le procureur fit un signe au bourreau avant de s’éloigner du gibet avec autant de dignité possible.

L’exécuteur des basses œuvres était un barbu qui semblait jouir d’un singulier mélange de popularité, de respect et de mépris. Alors que certains bourreaux préféraient masquer leur visage sous une cagoule, celui-ci n’avait pas ce genre de pudeur. Son visage était quelconque, ses yeux noirs inexpressifs, sa peau sombre et ridée, peut-être un Yéménite, pensa Saïd.

Le jallad, le bourreau, bouscula le jeune condamné pour lui passer la corde autour du cou. Une clameur monta de la foule. Le bourreau se tourna vers le public et s’inclina légèrement, en cabotin, pour profiter de cette liesse.

L’homme semblait fier de ses talents et de sa popularité. D’un revers de bras, il s’essuya le front d’une sueur imaginaire, plaça ses deux mains dans son dos et fit semblant de s’étirer comme avant un exercice.

Les applaudissements de la foule redoublèrent et l’exécuteur s’amusa à répéter la même saynète. L’enthousiasme populaire le gagnait. Prise d’une hystérie collective, la plèbe hurlait en tapant du pied. Comme un chanteur avant un rappel, le bourreau attendit un peu pour faire durer le plaisir. Mais le procureur s’approcha de l’homme avec un air sévère et murmura quelques mots à son oreille en désignant les autres condamnés qui attendaient leur tour.

Le condamné se tenait à côté du bourreau. La corde serrée autour du cou, il était plus rigide qu’une statue. Il fixait la foule droit devant lui. Il n’osait pas tourner la tête vers le bourreau. Il voulait se donner un air dur, mais sa fragilité se lisait à livre ouvert. Saïd devinait qu’une abominable panique le tétanisait.

Soudain, le condamné fondit en larmes. Le jallad avait pris place près du levier qui commandait la trappe. l’homme avait suffisamment d’expérience pour savoir qu’il lui fallait à présent procéder à la mise à mort, sous peine d’être l’objet du mécontentement populaire et d’une sanction pécuniaire de la part du procureur.

Les pleurs du condamné s’étaient transformés en un gémissement désespéré. Un moment, son sanglot qui n’en finissait plus parvint même à calmer les ardeurs de la foule excitée par l’odeur de la mort. L’attente était à son comble. Un adolescent lança une obscénité Zemel ! et se fit fusiller par le regard du procureur. Un homme de la Muttawa fit un pas dans sa direction et leva son long bâton en ordonnant : « Sad Famak… Ta gueule ! »

Le silence se fit à nouveau dans l’assemblée. Quand la trappe s’ouvrit, ses cervicales se brisèrent comme du verre avec un craquement sec. Les pieds du pendu battirent quelques secondes dans le vide avant de s’immobiliser pour l’éternité.

Puis, ce fut le tour d’un jeune accusé de vol de nourriture. Impassible, le juge prononça la condamnation maximale :

– Le tribunal islamique du Grand Califat, après en avoir délibéré, jugeant en premier ressort, a déclaré Monsieur Anicet Diallo, coupable de vol avec violence. En conséquence de l’application des lois de Dieu, le prévenu est condamné à la saisie de tous ses biens au bénéfice du Califat et à l’amputation croisée. La sourate 5:38 ordonne « Tranchez les mains du voleur et de la voleuse : ce sera une rétribution pour ce qu’ils ont commis et un châtiment d’Allah. Allah est Puissant et Juste. »

La foule avait eu un frémissement de bonheur. Il y eut quelques insultes Mosska Kelb… sale chien… Azzi… Négro.

Le bourreau avait déjà saisi son long sabre. L’amputation croisée s’appliquait à la main droite, celle qui vole et au pied opposé. Le jeune Noir hurla lorsque la main se détacha de son bras. Il était déjà en état de catalepsie quand ce fut le tour de son pied qui donna plus de fil à retordre au jallad. Il fut aussitôt évacué pour procéder à la cautérisation des plaies.

Mais ce que la foule attendait, le clou du spectacle, c’était les deux femmes qui avaient assisté avec impassibilité aux exécutions depuis la plateforme du pick-up. Deux esclaves étaient en train de terminer de creuser un trou profond dans le bac à sable ce qui avait été un espace de jeu pour enfant.

La première était une ancienne prisonnière de guerre. Elle avait échappé à l’esclavage en prononçant la chahada, avant d’être mariée à un combattant surnommé Youssouf le boiteux. Mais cette femme avait été vue en compagnie d’un dhimmî, nommé Michel Bérard. Des voisines l’avaient immédiatement dénoncée à la Muttawa et le tribunal l’avait condamnée à la mort par lapidation pour adultère.

Lorsque la jeune femme monta sur l’estrade, toute la foule put voir que c’était une jolie femme dans la trentaine avec une grande détresse sur le visage.

Le juge prononça la sentence :

– Après en avoir délibéré, le tribunal islamique du Grand Califat a déclaré Madame Claire Guérin, épouse Mzali, coupable de zina, d’adultères répétés.

Il marqua une pause, contemplant la foule attentive. Des centaines de regards magnétisés étaient fixés sur lui.

– En conséquence de l’application des lois de Dieu, le fiqh, la prévenue est condamné au hadd de lapidation, le rajm. Le hadith de Ubay ibn Ka’b, compagnon du Prophète, la paix soit sur lui, est formel sur ce point : « Si un homme honorable et une femme honorable forniquent, lapidez-les absolument, en châtiment de Dieu, et Dieu est puissant et sage. »

Une fois la sentence prononcée, la femme fut emmenée jusqu’au trou vertical pour y être enterrée verticalement jusqu’à que seule sa tête dépasse du sol.

Un soldat amena ensuite près de la femme un vieux soldat qui boitait. L’homme avait noué un beau turban sur sa tête, comme pour un jour de fête ou de noces.

– Présente tes excuses à ton mari, demanda le juge, s’il les accepte, ta peine pourra être adoucie pour une exécution plus rapide comme l’égorgement.

La femme ne répondit pas. Dans son regard, Saïd pouvait lire toute la haine qu’elle ressentait pour son mari, pour le juge, pour toute cette foule venue jouir de son supplice.

– Qu’on en finisse, dit-elle à haute voix, si votre Dieu est aussi bon que vous le dites, il vous jugera pour cela et pour tous les crimes que vous commettez en son nom.

Il y avait de la force et du désespoir dans la voix de cette jeune femme, une prise de guerre qui allait mourir dans d’atroces souffrances. Saïd comprit qu’elle était plus courageuse que beaucoup de soldats.

Au mari trompé revenait le privilège de la première pierre, il choisit avec soin la plus lourde, une belle pierre avec des arêtes acérées.

Le mari regarda une dernière fois la tête de sa femme qui dépassait du sol. Toute la haine du monde semblait s’être cristallisée dans son regard.

– Mosska Kharba… Sale pute ! dit-il en levant le bras.

La première pierre fit le même bruit qu’un melon trop mûr qui éclate sur un sol de béton. Saïd avait fermé les yeux. La foule n’attendait que ce signal. Une joie mauvaise traversa la foule comme un frisson fiévreux.

Des matrones en burqa se précipitèrent pour se disputer les pierres les plus lourdes, chacune voulait la sienne pour la jeter de toute sa force sur le beau visage ensanglanté de la suppliciée.

Même le juge détourna le regard, et Saïd crut lire dans ses yeux un bref voile de dégoût à la vue de ce spectacle. Au milieu de cette foule avide de sang, il avait lui-même le sentiment de redescendre au-dessous du dernier stade de la civilisation, celui où on devient insensible à l’humanité commune de ses semblables. Mais il continuait à regarder les exécutions, les supplices et la foule qui demandait toujours plus de sang.

Il lui vint à l’esprit que le Califat qui avait succédé à l’Empire romain d’Orient agissait comme Rome. En assistant à la mise en scène d’une souffrance indicible, la plèbe se sentait privilégiée de n’être pas à la place des suppliciés. La souffrance extrême des condamnés adoucissait par comparaison celle, quotidienne, du peuple.

La condamnée suivante fut crucifiée pour apostasie. Une convertie qui avait renié l’islam. Pendant que des dhimmî enlevaient les corps pour les charger sur un tombereau et les acheminer vers la fosse commune, le public se mit à chanter en arabe pour réclamer la suite des exécutions.

Une tristesse mêlée de dégoût avait envahi l’âme de Saïd. Une longue série d’exécutions était au programme. Ce sera seulement une fois le spectacle terminé que la foule refluerait vers le marché aux esclaves.

Yacine aimait les exécutions, c’est la raison pour laquelle Saïd fut surpris de le voir quitter le spectacle bien avant la fin pour retourner vers le marché aux esclaves désert à cette heure. Animé par un étrange pressentiment, Saïd décida de le suivre en restant à bonne distance.

C’était facile au milieu de la foule, mais dans le marché désert, il serait facilement repérable. Il préféra attendre à couvert à l’entrée du marché.

Peu de temps après, il aperçut Yacine tirant sur une chaîne au bout de laquelle se trouvait la jeune femme rousse que Saïd avait repérée dans la matinée pour sa grande beauté.

Intrigué, il suivit à distance l’étrange équipage jusqu’à l’entrée d’un bâtiment décrépi que les gens surnommaient le Zoo, car un Libanais y louait des espaces pour y stocker les esclaves avant et après le marché.

Yacine entra dans le bâtiment. Saïd était convaincu qu’il allait mettre en sécurité son acquisition. Il attendit un moment, mais Yacine ne ressortit pas.

Il comprit alors son erreur. Il y avait un moment que Yacine n’avait pas eu entre ses griffes de jeune femme à torturer, à violer et à dépiauter. La violence était pour lui une sorte de drogue et, depuis quelques jours, il était clairement en manque comme un junky en manque qui n’a pas eu sa dose. Yacine ne pouvait attendre pour attendrir la viande selon son expression préférée.

Mais Saïd était intrigué par autre chose : une esclave de cette beauté et de cet âge valait cher. Comment Yacine avait-il pu l’acquérir ?

Il retourna voir le Tunisien. Le grand échalas à l’air roublard le reconnut immédiatement.

– Tu es venu ce matin, n’est-ce pas ?

– Oui, je suis venu pour ton esclave rousse ? Je peux la revoir ?

– Désolé, mec, mais elle est déjà vendue…

Le marchand avait répondu avec, sur le visage, la satisfaction du marchand qui possède des produits de qualité que ses clients s’arrachent.

– C’est le genre de cam qui part très vite, rouya…

– Tu m’avais dit que tu attendrais la meilleure enchère ce soir, protesta Saïd.

– Et toi, tu m’as répondu qu’elle n’était pas dans tes prix…

– Tu la faisais à combien ?

– Je l’aurais jamais lâchée à moins de mille dinars, mon frère… Mais j’en ai d’autres, si ça te tente.

Il se tourna vers une dizaine de jeunes femmes aux yeux baissés qui toutes portaient de lourds colliers d’acier.

– Que de la qualité, dit-il, celles-ci viennent de région parisienne.

– Aucune n’est aussi belle que ta rousse, objecta Saïd, mais me raconte pas de craques, je connais celui qui te l’a achetée et il n’avait sûrement pas mille dinars à dépenser.

Le marchand esquissa un sourire.

– Il avait beaucoup mieux que ça.

– Wesh ! Mieux que ça ? Je pige que dalle.

Le marchand plongea sa main dans la poche de son qamis et en sortit une grosse pièce d’or.

Saïd prit la pièce pour l’examiner. C’était exactement le même genre de pièces que celles qu’il avait trouvées dans la forêt. Des pièces avec l’emblème du Qatar :  un cercle avec deux épées liées à leurs bases, entourant un boutre, un navire traditionnel, avec deux palmiers. Sur le cercle était écrit en arabe, la dénomination officielle du pays : دولة القطر.

– T’as raison, elle était trop chère pour moi, dit Saïd en lui rendant la pièce.

– Regarde cette petite métisse, elle vient de La Courneuve, je te la fais à 600 dinars…

Le Tunisien tira sur une chaîne pour faire sortir du rang, une adolescente qui ne devait pas avoir plus de quinze ans.

– Merci, rouya… Une autre fois, peut-être.

Cette fois-ci, il en avait le cœur net : l’or entraperçu sur la table à Masnières venait de la même source que ses trois pièces, ce qui signifiait que Mokhtar avait également trouvé d’autres pièces en forêt. Quelques pièces ou peut-être plus…

Il décida de retourner vers le Zoo pour une explication avec Yacine. Le bâtiment était un ancien HLM reconverti en centre de détention privé. Un marchand libanais louait des espaces aux maraudeurs d’esclaves. Le genre d’endroit où l’on gardait sa marchandise avant ou après le marché mensuel. Certains maraudeurs laissaient parfois leur bétail jusqu’à quelques jours avant ou après le marché, le temps de s’organiser pour le transport ou la revente.

Une petite table était installée dans l’entrée du bâtiment décrépi avec un vieil homme en burnous.

Saïd remarqua la kalach appuyée contre le mur.

– Je voudrais une cellule pour des esclaves, demanda Saïd.

– Quelle taille ?

– Pour une ou deux esclaves

L’homme ouvrit un tiroir, fouilla dedans et posa devant lui une clef avec un numéro accroché à une étiquette plastique.

– La 28, les petites cellules sont au sous-sol. Ça fera 20 dinars pour 24 heures.

Saïd posa un billet sur la table et empocha la clef.

– Tu permets que j’aille voir…

Un panneau indiquait sous-sol sur la droite. Il descendit la volée de marches. Une fois en bas, Saïd se trouva face à un long couloir éclairé par des ampoules faiblardes. Les portes d’anciennes caves avaient été renforcées par des plaques de métal.

Cependant, la plupart étaient ouvertes et les cellules étaient vides. Tout était silencieux : à cette heure, les marchands avaient sorti leur marchandise pour la vente. Les caves ne se rempliraient qu’en fin de soirée quand les acheteurs viendraient mettre en sécurité leurs achats de la journée.

Saïd avança avec prudence dans le couloir bétonné. La cellule qui lui avait été affectée était presque au bout. Le gardien semblait louer ses cellules dans l’ordre des numéros. Il entra dans la cellule. Un vieux matelas dégueulasse était posé à même le sol. Dans un coin, il y avait un bidon d’eau et un pot à pisse qui avait été vidé.

S’il avait la cellule 28, Yacine devait avoir la 27.

En posant l’oreille contre la paroi, il entendit des pleurs et il reconnut la voix de Yacine qui insultait sa victime. Yacine dans ses œuvres, pensa-t-il… Ce qu’il préférait avant de cogner, c’était quand sa victime était tétanisée de trouille… Ensuite, il les frappait, puis il les violait. Toujours la même séquence… Saïd l’avait vu de nombreuses fois à l’œuvre dans les opérations de représailles.

En temps de paix, Saïd était convaincu que ce genre de psychopathe aurait rejoint la rubrique des tueurs en série comme ceux qu’on voit dans les séries américaines. Mais la guerre civile leur avait donné un terrain de chasse gigantesque pour exercer leurs instincts les plus bas.

Saïd posa la main la poignée de la porte 27. À sa grande surprise, celle-ci n’était pas verrouillée. Peut-être que l’excitation avait conduit Yacine à être pressé ou imprudent. Peut-être qu’il savait la cave déserte jusqu’en fin d’après-midi.

44

Saïd vérifia son arme et inspira profondément. Enfin, il poussa la porte, le pistolet à la main. L’intérieur puait le furet, un puissant mélange de foutre et d’exhalaisons humaines.

Dans le réduit pourrissaient un matelas souillé posé verticalement contre le mur et une méchante couverture. Une faible ampoule pendait du plafond et éclairait d’une lueur blafarde une femme nue attachée par les mains à une corde fixée à un crochet du plafond.

Yacine se trouvait dos à la porte, mais quand celle-ci s’ouvrit, il se retourna brusquement et son visage se figea :

– Qu’est-ce que tu fous ici ? balbutia le sous-officier.

D’abord surpris, ses yeux se remplirent de haine, mais le canon pointé dans sa direction lui conseillait la prudence.

Saïd prit une des trois pièces qui ne quittaient jamais sa poche et la lança à Yacine.

– Je voudrais des explications au sujet de ça.

Par réflexe, Yacine la saisit au vol. Mais il ne la regarda presque pas. Comme s’il savait très bien de quoi il s’agissait.

– Depuis quand, j’ai des comptes à te rendre, sac à merde…

– Le Borgne risque d’être très en colère quand il apprendra que tu as trouvé l’or et que tu l’as gardé pour toi.

– J’ai rien trouvé du tout, c’est Mokhtar qui l’a trouvé… et encore il n’a pu prendre que quelques pièces.

– Comment tu sais ça ?

– Ça me regarde…

– Donne-moi ce que tu as pris à Mokhtar!

Yacine se tourna vers sa proie, elle était déjà couverte d’ecchymoses. Elle avait l’air frigorifiée.

– Tu peux prendre mes pièces, tu peux même garder la fille. Mais tu la fermes…

La rapidité avec laquelle Yacine avait accepté de lui céder l’or semblait suspecte à Saïd. S’il s’en séparait aussi facilement, c’est parce que l’essentiel était ailleurs. Il pensa à l’index sectionné de Mokhtar.

– Je veux aussi le téléphone de Mokhtar.

Le visage de Yacine exprima soudain une haine froide et puissante.

– Vas-y, essaie un peu de me le prendre pour voir. Vas-y, j’te dis.

Yacine s’avança en sifflant des insanités.

Ça puait la bête là-dedans. Saïd s’efforça de garder son calme, il avait une arme braquée sur Yacine, mais il savait que celui-ci avait plus d’expérience que lui, sans compter que la tête lui tournait. Il heurta le pot à pisse posé dans un coin.

C’est à ce moment-là que Yacine se rua vers lui. Saïd eut juste le temps de tirer au jugé. Par chance, la balle atteignit Yacine en pleine face. Il n’eut même pas le temps de réaliser que la balle lui avait arraché la mâchoire avant de pénétrer l’arrière de son crâne et de ressortir en lui arrachant littéralement le haut de la calotte crânienne. Le corps bascula contre le matelas pisseux et glissa au sol.

Saïd était convaincu que la détonation allait attirer le gardien. Si la Sécurité islamique apprenait qu’il avait abattu un sous-officier, il risquait la peine de mort. Mais sa défense était déjà prête : il dirait tout au sujet de l’or pour expliquer pourquoi il avait abattu Yacine. Il savait que le Borgne pardonnait à ceux qui respectaient les règles.

Il attendit un moment. Mais personne ne vint. Il réalisa alors que le couloir était vide et que le sous-sol avait étouffé la détonation. Sans compter que le vieillard devait être à moitié sourd ou habitué aux cris des victimes suppliciées. Quant à la foule, elle était toujours en train d’applaudir aux exécutions qui se succédaient à un rythme soutenu.

La fille pendait toujours au bout de sa corde comme la carcasse d’une pauvre biche attendant d’être dépecée. Elle avait cessé de gémir et semblait en état de sidération. Elle devait être persuadée qu’il allait la tuer. C’est d’ailleurs ce qu’il aurait dû faire : supprimer l’unique témoin.

S’il n’avait pas eu le sang saturé d’adrénaline, il se serait effondré, mais il ne pouvait simplement fermer la porte et s’en aller en laissant ainsi un témoin de ce qui s’était passé. Il avala un cachet de Captagon pour s’éclaircir l’esprit.

Le plus prudent était de l’exécuter. Son cerveau rationnel le savait. Il leva le canon de son arme dans sa direction. Il attendit que l’ordre d’appuyer sur la détente vienne de son cerveau. Il savait qu’il devait le faire, mais il ne pouvait pas. La fille le fixait avec de grands yeux terrifiés… Sa peur la rendait encore plus belle. Ôter la vie de cette créature sans défense lui semblait un acte odieux, indigne d’un musulman. Quelque chose dont il aurait un jour à répondre devant Allah en personne.

Il faisait froid, mais il était en sueur. Il baissa lentement son canon. Il pensa à la détacher, mais elle risquait de faire n’importe quoi et de lui attirer de graves ennuis.

Il s’assit sur l’unique tabouret de la cellule et fixa ce corps vulnérable que Yacine avait roué de coups. Elle grimaçait de douleur. Ce fils de pute n’a pas perdu de temps, pensa Saïd.

– Détache-moi, s’il te plaît, implora-t-elle d’une voix faible. Je ne sens plus mes mains.

Il devinait que la corde lui cisaillait les poignets. Il finit par se lever pour la détacher en s’efforçant de lui parler pour la calmer un peu. Dès qu’elle fut libre, elle se réfugia dans l’angle opposé de la cave, les bras repliés sur sa pitoyable nudité.

Saïd ramassa par terre ses vêtements déchirés et les lui tendit. Si Yacine s’apprêtait à lui faire ce qu’il avait fait à ses vêtements, elle l’avait échappé belle.

Elle crevait de trouille, de froid. Comme elle ne bougeait pas, il enleva la veste de Yacine et la lui donna, s’efforçant de ne pas s’arrêter sur les marques de coups qui constellaient son corps très blanc, la regardant sans la voir.

Elle s’empara de la veste militaire d’un geste vif pour couvrir sa nudité.

– Comment tu t’appelles ?

– Léa, je m’appelle Léa… dit-elle d’une voix tremblante.

– C’est fini… Tu sais que je devrais te tuer, Léa ?

Il voulait qu’elle comprenne le prix de son sacrifice. Elle avait baissé les yeux.

– Mais je vais t’aider à sauver ta peau parce que je suis un vrai Musulman… mais si tu es à nouveau capturée, promets-moi de dire que tu étais inconsciente quand c’est arrivé.

La fille le regarda comme si Saïd venait de lui ouvrir des perspectives inattendues. Son intelligence combinatoire ne mit pas longtemps à lui souffler qu’elle n’avait pas vraiment le choix. Et même que toute hésitation pourrait lui être fatale.

Elle hocha la tête. Saïd n’était pas dupe, il savait qu’elle aurait tout promis pour rester en vie.

– Attends-moi ici. Je vais chercher de quoi passer inaperçu.

Elle pourrait toujours crier, les voisins avaient l’habitude avec ce qu’enduraient les esclaves.

Il sortit en la laissant ainsi, mais en prenant soin de verrouiller la porte avec la clef prise à Yacine. Le vieux gardien à moitié assoupi ne fit même pas attention à lui.

45

La guerre est le père de toutes choses ; de toutes, le roi ; et les uns, elle les porte à la lumière comme dieux ; les autres, comme hommes ; les uns, elle les fait esclaves, les autres, libres.

Héraclite

Dehors, le quartier était désert, la foule était toujours regroupée autour du square où se poursuivaient les exécutions… Il repéra un marchand de fringues qui déballait tranquillement sa marchandise essentiellement composée de vêtements made in China et de fripes provenant des pillages.

Il choisit un hijab, un sweat, un pantalon de survêtement ainsi qu’une abaya noire très couvrante. Il acheta également un borga, un de ces masques en cuir que les Saoudiens imposaient de plus en plus aux femmes dépendant de la Jamaa. Des masques que les chebab du Califat appelaient des becs de corbeaux.

Quand il retourna dans la cave. La fille attendait prostrée dans un coin de la pièce, mais elle avait enfilé comme elle pouvait ses sous-vêtements déchirés. Elle avait compris qu’il ne la tuerait pas. Sinon pourquoi l’avoir détachée.

Il lui tendit le sac plastique avec les vêtements :

– Enlève la veste et enfile ça.

Elle le regarda surprise. De vieilles peurs, très profondes, lui chiffonnaient le visage. Manifestement, elle ne croyait pas qu’il soit possible de s’évader.

– Enfile ça, je te dis…

Pendant qu’elle s’habillait, il fouilla avec soin les poches de Yacine et trouva une dizaine de pièces d’or ainsi que le téléphone de Mokhtar. Dans un sachet plastique, il y avait l’index sectionné.

– Viens, Léa. N’aie pas peur. Tu es habillée comme une musulmane maintenant. Mais cache soigneusement tes cheveux. Les rousses sont rares chez nous.

Ils passèrent sans problème devant le vieux gardien qui ronflait bruyamment. Léa marchait deux pas derrière lui, comme le font par respect les femmes musulmanes. Elle fixait la route droit devant elle, n’osa ni tourner la tête ni croiser le regard des rares passants. Une panique abominable la tétanisait.

Il ignorait s’il avait agi par compassion ou par pitié. Peut-être avait-il agi juste par intérêt. Tant que Léa serait libre, la police l’accuserait d’avoir tué son tourmenteur.

Saïd avait trouvé une chambre dans un petit hôtel borgne. Il la regarda ôter son abaya, elle était vraiment très belle. Jamais il n’avait possédé une femme d’une si grande beauté.

Léa semblait épuisée. Il lui dit de s’allonger sur le grand lit pour dormir un peu. Il verrouilla la porte et sortit pour retourner vers le square où la foule commençait à se disperser. Il avait besoin de faire le point pour imaginer la suite. Il sirota un thé à la menthe dans une des échoppes qui ouvraient les jours de marché et repensa à cette fille qui dormait dans le petit hôtel, à Yacine et à l’or qu’il avait récupéré.

Quand la lumière se mit à décliner, les marchands commencèrent à remballer les invendus. Saïd remarqua alors un attroupement près du Zoo, deux gouères étaient en train de charger un corps dans la benne d’un pick-up.

– Celui-ci s’est fait dézinguer, dit un badaud, probablement par une esclave qu’il avait mal attachée. C’est pas la première fois…

Un homme en uniforme attendait devant l’entrée du Zoo, non loin du parking où se tenait le marché aux esclaves de Mohammedia.

Saïd pensa d’abord qu’il s’agissait d’un des types de la police, mais un coup d’œil lui suffit pour constater que l’individu était nettement plus grand et plus costaud que les tranquilles pères de famille qui travaillaient habituellement dans les unités de police municipale.

Celui qu’il surnomma le Géant passait son temps à examiner chaque passant d’un œil curieux. Saïd se sentit troublé par une impression de déjà-vu indéfinissable. Il était convaincu d’avoir déjà vu ce visage, certains souvenirs tentaient de remonter d’une mémoire très ancienne dans son cortex.

Soudain, l’homme croisa son regard. Aussitôt, Saïd baissa la tête, mais le Géant ne détourna pas son regard, au contraire : il lui sourit comme à une connaissance et porta deux doigts à sa casquette, comme s’il voulait à la fois le saluer et lui indiquer qu’ils se connaissaient.

Les derniers rayons du jour éclairaient son visage. Encore une fois, ses traits parurent familiers à Saïd sans toutefois qu’il parvienne à se souvenir du nom de cet homme.

Les tempes serrées, les mains nerveuses, Saïd avait changé de position pour lui tourner son dos.

C’est Bilal, un des officiers de son unité qui l’obligea à bouger.

– Tu as appris pour Yacine ?

Saïd hocha la tête. Il ne fit même pas l’effort de faire semblant d’avoir un mot de regret. Le commandant Bilal n’en attendait aucun ; il savait parfaitement que Yacine était détesté par la plupart des hommes de sa katiba.

– La vente s’est bien passée ? demanda Saïd pour changer de sujet.

– On en a vendu les deux tiers. Comme d’habitude, les plus vieux, les plus chétifs nous restent sur les bras.

Les invendus attendaient enchainés derrière la bétaillère. Le cadre quinquagénaire qui s’était fait casser la gueule par Yacine n’avait pas trouvé preneur.

– Pas question de rembarquer les « rossignols », dit le commandant Bilal, on attend le castreur.

Un des types du centre de castration passait systématiquement en fin de marché pour racheter les mâles invendus à prix cassés. Bilal voulait bien les lui céder, mais les prix n’étaient pas bons et ils discutèrent cinq minutes avant de se mettre d’accord sur mille dinars pour le lot.

Le type à tête de cadre était blême. Lui avait compris le sort qui leur était réservé.

Les gars de l’unité se réunirent ensuite dans un restaurant pour se partager le produit des ventes d’esclaves. Assis à une table, un des sous-officiers comptait sa part du butin avec une expression de rapacité sur le visage.

Saïd récupéra plus de cinq cents dinars : une somme bienvenue pour regarnir son portefeuille vide. La part de Yacine aurait dû aller à sa veuve, mais comme il était célibataire, elle fut partagée entre les gars du groupe ce qui ne contribua pas à leur faire regretter la mort du tortionnaire.

Les hommes avaient la soirée de libre. Le convoi n’avait aucune envie de prendre la route de nuit en raison de groupes de coupeurs de route signalés. Les hommes pouvaient dormir dans le cantonnement ou bien passer la nuit en ville. Certains profiteraient des maisons de passe clandestines ouvertes par des Libanais ; d’autres enverraient de l’argent à leur famille restée au bled.

En repassant devant le Zoo, Saïd remarqua que la silhouette du Géant n’était plus là. Elle s’était évanouie pour se perdre dans la nuit qui montait.

C’est en rentrant à l’hôtel que la mémoire revint à Saïd. Il avait croisé cet homme très grand une fois, lors de la battue organisée juste après le crash aérien. L’homme était un proche du Borgne. Saïd comprit que malgré toutes ses précautions, le Borgne pouvait faire un lien entre la mort de Yacine et l’homme de l’avion.

On racontait dans les unités de la Sécurité que la vengeance du Borgne pouvait attendre des mois, des années, mais que ce démon parvenait toujours à ses fins et qu’on ne lui échappait pas plus que l’on n’échappait à la mort.

46

Les civilisations, je crois, naissent et grandissent en répondant avec succès aux défis successifs. Elles s’effondrent et sont réduites en miettes lorsqu’elles sont confrontées à un défi qu’elles ne parviennent pas à relever.

Arnold Toynbee, 1948, La civilisation à l’épreuve

Alex dormit mieux qu’il ne l’avait fait depuis son arrivée à Lille. Il fit même un rêve qui lui laissa un souvenir très vif. C’était d’autant plus troublant qu’il n’avait jamais beaucoup rêvé depuis l’enfance. Il avait entendu dire que tout le monde rêvait, mais que peu se souvenaient de leurs rêves.

Ce rêve était étrange. Il se trouvait au milieu d’un paysage enneigé. Il se trouvait dans une sorte de forteresse délabrée. De tous côtés, s’étendait à parte de vue un horizon sans fin d’arbres squelettiques et de friches. Des corbeaux tournoyaient dans un ciel de plomb. Il savait qu’il n’avait jamais été là de toute sa vie.

Mais dans son rêve, Alex commença à avoir peur. Il sentait quelque chose de terrible, une grande chose, énorme. Quelque chose de pire que les pires choses qu’il n’avait jamais eu à affronter.

Il regarda au loin et vit au-delà de l’horizon, dans une zone encore enveloppée de nuit et d’ombre deux yeux rouges étincelants qui le fixaient. Ces yeux le remplirent de terreur, celle-là même, paralysante, que ressent le lapin face au furet. Le désespoir de celui qui sait qu’il n’existe aucune issue. Alex avait l’abominable impression que cette chose le cherchait et que, tôt ou tard, elle finirait par le trouver.

Le rêve fut si terrifiant qu’il le réveilla en sueur avec la curieuse sensation que ce n’était pas uniquement un rêve, mais une sorte de vision. Puis il se souvint qu’il n’avait jamais cru aux rêves prémonitoires ni aux visions, ces trucs inventés par des marioles pour abuser de vieilles foldingues. Pourtant, il avait lu des choses qui l’avaient bouleversé sur les prémonitions. Ceux qui en avaient eu racontaient toujours la même chose : l’étrange impression que la partie inconsciente du cerveau essayait de communiquer avec sa partie consciente pour la prévenir que quelque chose allait mal tourner, quelque chose qui présentait un grand danger. Un scientifique aurait parlé d’une capacité sélectionnée par l’évolution et dont les mécanismes restaient aussi obscurs que la finalité était claire.

Il regarda sa montre, il avait dormi près de vingt-quatre heures d’affilée. Il était heureux d’être enfin sorti de ce cauchemar. Pouvait-on avoir peur de ses rêves ?

Tenaillé par une envie d’uriner de cheval, il se leva et s’étira en écoutant le délicieux craquement de sa carcasse qui se mettait en mouvement. Il rendit dans la salle de bains. Après sa douche, il sortit de son sac à dos les vêtements civils qui devaient lui permettre de passer inaperçu.

Il alla frapper à la porte de la chambre de Clémence, mais elles ne répondirent pas. Elles doivent encore dormir, se dit-il. Dans la salle du petit déjeuner, il demanda à la jolie métisse qui alimentait le buffet si elle avait vu une jeune femme avec une fillette blonde.

– Elles ont déjeuné très tôt. La dame m’a dit qu’elles prenaient le premier train pour Bruxelles.

Il demanda à l’accueil s’il y avait un mot pour lui, mais il n’y avait rien. Il aurait aimé leur dire au revoir, se promettre de se revoir tout en sachant qu’ils ne le feraient pas. Pendant les guerres, il était rare que les destins se croisent une seconde fois.

Lui voulait rejoindre les camps de la frontière. S’il existait une dernière chance de retrouver la trace de Fatou et du Crabe, c’était bien là.

En attendant le bus devant le Kyriad, il contempla les lumières d’un avion de ligne en descente. Il avait le sentiment d’avoir réintégré un monde normal, comme ces personnages de séries américaines qui franchissent une porte entre deux univers quantiques, à la fois similaires dans leur apparence et profondément différents dans leur essence.

Le bruit de la porte pneumatique du bus et le bruissement des pneus sur la route mouillée lui parurent étrangement réconfortants. À côté de lui, une dame en noir au teint cendreux somnolait en dodelinant de la tête. La joue pressée contre la vitre glacée du bus, il resta plongé dans ses pensées en contemplant les maisons intactes et les commerces ouverts le long de la route.

Le camp de Mouscron avait été prévu au départ pour cinquante mille personnes, mais le Haut-Commissariat des Nations Unies pour les réfugiés estimait qu’il en abritait désormais plus du triple.

En fait, Alex comprit vite qu’il aurait plutôt fallu dire LES camps. Il était surpris de voir autant de réfugiés musulmans avant de réaliser que ceux-ci venaient des zones qui avaient subi un nettoyage ethnique des milices identitaires. Les hommes étaient restés au front, mais les familles s’étaient réfugiées en Belgique en attendant des jours meilleurs. Finalement, la même partition que celle qui s’était produite en France s’opérait ici.

À l’ouest s’étendait le camp musulman que les Belges appelaient le Camp maure où les espions du Califat étaient nombreux et où il n’était pas rare que des déserteurs disparaissent pendant la nuit.

Théoriquement, le Camp maure était soumis au Code civil belge, mais, en réalité, c’était une enclave extraterritoriale où la seule loi à s’appliquer était la charia. Les femmes étaient couvertes de noir de la tête aux pieds. Quand les hommes de la Muttawa, la police religieuse qui patrouillait, surprenaient un individu en train de boire de l’alcool, ils le bastonnaient en public. Armées de longs bâtons, ces sourcilleuses brigades religieuses faisaient respecter les lois coraniques et veillaient strictement à la fermeture des commerces pendant les heures de prières.

À l’Est de Mouscron, accolé à la région Flandre, le Camp des Français était une sorte de ville provisoire faite de tentes et de cabanes branlantes où des milliers de familles s’entassaient, toutes générations confondues.

Les mois passants, le provisoire était devenu définitif. Autour des tentes, s’était développé un fouillis de baraquements en bois et en tôle avec ses ruelles et ses passages connus des seuls réfugiés. Des baraques que la ville avait renoncé à raser malgré l’important risque d’incendie que le bidonville représentait.

Le camp était à la fois une ville et un marché où l’on y trouvait de tout : des drapeaux Sang et Or, des uniformes de seconde main provenant des surplus de l’armée belge, de la pacotille chinoise, des bibelots, des médicaments importés d’Inde et vendus à l’unité, des fripes, des appareils ménagers usagers…

Les affaires les plus prospères semblaient être les nombreux commerces alimentaires qui bordaient la route menant à l’entrée du camp. Une artère animée le long de laquelle se succédaient des entrepôts remplis de denrées, de conserves, de sacs de riz.

Les commerçants étaient le plus souvent français, de même que la clientèle qui examinait longuement la marchandise avant de procéder à des achats très limités. Ici, même les fruits se vendaient à l’unité.

Les Belges pestaient contre la présence massive des réfugiés accusés d’être à l’origine d’une forte hausse de l’insécurité et de la diffusion de maladies virales, mais quand on creusait un peu, les choses étaient plus nuancées. Pour les habitants de Tournai, le camp était incontestablement une source de nuisances, mais pour tous ceux qui louaient à des prix exorbitants maisons et magasins à des familles de réfugiés, c’était également une importante source de revenus.

Tournai était devenue une ville française. À chaque feu rouge, un essaim de gosses d’à peine dix ans vendaient des cigarettes à l’unité ou proposaient de nettoyer les pare-brise contre une pièce.

Ces gamins des rues avaient dû quitter leur maison, leur école, et échanger les terreurs de l’enfance pour celles plus réelles du monde des adultes. Les plus chanceux vivaient encore avec leur famille, mais la plupart étaient des orphelins qui survivaient dans la rue.

Certaines ONG prenaient en charge ces gosses qui avaient assisté à des scènes horribles – quand ils ne les avaient pas eux-mêmes subies. Une grande partie des enfants des rues souffraient de lourds problèmes psychiatriques aggravés par l’habitude de sniffer de la colle et des solvants qui leur rongeaient les neurones.

La morve au nez, un gosse sans jambe vendait des billets de loterie à un carrefour. Un de ces nombreux gamins qui démarraient dans la vie avec de mauvaises cartes. Il allait en baver, c’était une évidence.

Le camp, situé en périphérie de la ville, avait progressivement grandi comme un chancre dévorant les tissus sains. L’endroit semblait hésiter entre le camp de réfugiés, le souk et l’asile de fous. L’administration des Nations Unies occupait à l’entrée du camp des préfabriqués blancs devant lesquels étaient alignés des SUV Toyota flambants neufs siglés UNHCR.

Alex demanda à voir le responsable du camp.

– Je recherche des personnes disparues, dit-il à une femme noire à l’air fatigué et à l’accent américain, je voudrais parler à un des responsables du camp.

Le fonctionnaire international qui le reçut était un type obèse avec triple menton, moustache de morse broussailleuse et cravate tachée de café. Alex se demandait ce qui pouvait bien pousser un type à se faire pousser une balayette de chiottes sous le nez, mais il prit sur lui et lui adressa un large sourire rempli d’espoir avant de formuler à nouveau sa requête.

Un nuage passa sur le visage du fonctionnaire qui échangea un regard avec la Noire. Puis, le type lui expliqua avec un fort accent québécois qu’il ne pouvait en aucun cas lui permettre de consulter la liste des réfugiés, car les milices opérant de l’autre côté de la frontière recherchaient les déserteurs.

– Plusieurs de ces déserteurs ont été exécutés dans les camps, dit-il sur un ton sentencieux, théoriquement, je dirige ce camp, mais en réalité, ce sont les extrémistes de Rempart qui font la pluie et le beau temps. Alors, ne comptez pas sur moi pour leur faciliter la tâche.

Quand il eut fini son petit laïus, un sourire satisfait surmonta son triple menton. Le fonctionnaire avait l’air satisfait de lui-même, du monde et de la position qu’il y tenait. Il pouvait décider du cadre de vie des quelques milliers de personnes et continuer à ne rien foutre tout en prétendant que cette décision lui était dictée par de hautes considérations morales.

Alex le traita intérieurement de connard d’humanitaire, il avait une furieuse envie de sortir son Glock et faire un carnage, mais il tenta d’oublier le poids de son arme dans sa poche pour s’obliger à rester courtois :

– Et si je vous donne deux noms ?

– Je ne peux pas vous dire s’ils sont ici, dit l’homme, je suis désolé.

Alex regarda son ventre retombant comme une outre sur sa ceinture et demanda :

– Mais s’ils ne sont pas ici ?

Soudain, déstabilisé par une demande qui n’était pas prévue dans le code de procédure qui régentait chaque rouage de la vie onusienne, l’homme passa un index hésitant dans sa moustache mal taillée.

– Ça, à la limite… mais n’oubliez pas que beaucoup de réfugiés ont perdu leurs papiers dans les bombardements et que les déserteurs donnent souvent de fausses identités par crainte des représailles.

– Ce ne sont pas des déserteurs, dit Alex en écrivant les deux noms sur une feuille de papier, Fatou est une jeune femme et le Crabe est trop âgé pour combattre.

Il se demandait ce que ce sac à merde des Nations Unies pouvait bien palper le 30 de chaque mois à rester assis sur son gros cul dans son fauteuil à roulettes.

Il ajouta une photo de Fatou prise en France que l’homme agrafa à la feuille de papier.

– Revenez demain, dit Cul de baleine.

Brusquement, le fonctionnaire semblait avoir perdu tout intérêt pour lui. L’entretien était terminé.

L’accueil orienta Alex vers une dame qui lui attribua un lit dans une grande tente. Il avait de quoi payer l’hôtel et n’avait pas l’intention de s’y attarder, mais dormir ici était idéal pour enquêter sur la présence de Fatou ou du Crabe.

Il déposa son barda sous son lit et s’allongea pour ruminer et ressasser les derniers évènements. Soudain, la fatigue des derniers jours lui tomba dessus d’un coup d’un seul.

47

À son réveil, il avait repris du poil de la bête. Le type qui dormait sur la couchette voisine portait un tee-shirt avec un drapeau du Sud confédéré. Il avait juste envie d’une tasse de café corsé, de chier un bon coup et d’avaler quelque chose de nourrissant.

Dans une grande tente, des volontaires distribuaient du mauvais café et des pains individuels. Après s’être rassasié, il retourna au bureau de l’administration où il poireauta quarante-cinq bonnes minutes avant qu’une secrétaire fasse son apparition : une brune sexy avec de magnifiques nibards parfaitement dessinés et des hanches bien galbées.

– Je viens au sujet des disparus ?

– Je vais voir.

Elle se leva pour filer vers le fond du couloir, son arrière-train ondulant sous sa robe. Un cul d’enfer, pensa Alex qui eut un début d’érection avant de se demander si ce gros porc de Canadien se la tapait. La brune volcanique revint avec la photo de Fatou en disant :

– Aucune de ces deux personnes n’est enregistrée dans les camps gérés par l’UNHCR.

Alex était persuadé que le connard à la moustache de morse n’avait strictement rien fait. Il fulmina, rangea soigneusement la photo dans son portefeuille et sortit.

Il demanda à une volontaire où se trouvait l’hôpital. Au début de la vague de réfugiés, les blessés étaient soignés dans les hôpitaux belges, mais avec l’explosion du nombre de réfugiés, un accord avait été trouvé pour que les réfugiés soient autant que possible pris en charge à l’intérieur des camps.

Le médecin qui dirigeait l’hôpital était un volontaire hongrois de MSF. Un homme au regard bienveillant, mais qui avait l’air au bout du rouleau avec ses cernes et sa barbe de trois jours. Après des années en Belgique, le Dr Gabor Szekely lui expliqua dans un français presque parfait – avec juste une propension magyare à rouler les R – que de nombreux blessés n’avaient pas d’identité établie.

– Nous les soignons, le reste ne nous regarde pas.

Il jeta un coup d’œil à sa montre.

– Je vais bientôt faire ma visite, si vous voulez, accompagnez-moi.

La misère noire qui régnait partout n’empêchait pas la vie de prospérer. Des gens émaciés, habillés de fripes distribués par des organisations humanitaires attendaient assis devant les tentes et les abris de fortune. La plupart étaient coincés dans ce trou dégueulasse depuis deux ou trois ans.

Le service d’urgence réservé aux victimes des bombardements était installé dans une grande tente blanche siglée aux couleurs bleues de l’UNHCR. Malgré la ventilation, Alex se sentit incommodé par l’odeur nauséabonde. L’intérieur puait les patates trop cuites, le désinfectant industriel, la pisse et la chiasse sucrée, mais la pestilence omniprésente ne prenait sa pleine mesure que dans les chiottes.

Les malades n’étaient clairement pas à la fête. Tous les lits étaient occupés par des amputés ou des patients mutilés. Beaucoup d’enfants aux regards vides

Le médecin s’approcha d’une fillette qui devait avoir six ou sept ans. Elle était allongée dans le lit, figée, paniquée, comme un lapin pris dans la lumière des phares.

– Tout va s’arranger maintenant que tu es là, dit le docteur en lui prenant la main avec douceur.

Alex sentit passer dans sa voix la nuance de douce prévenance que l’on prend au chevet d’un enfant malade.

Le docteur Szekely sortit alors de sa poche un rocher au chocolat enveloppé dans un papier métallique. Alex se souvint que la Belgique était réputée pour la qualité de sa production chocolatière. Le médecin glissa la friandise dans la petite main et posa son index sur les lèvres en murmurant :

– Ne dis rien aux autres, Manon, sinon ils vont être jaloux. Ça doit rester un secret entre toi et moi.

La fillette esquissa un sourire complice et cacha aussitôt le chocolat sous la couverture.

– Surtout, ne le laisse pas fondre, ma princesse, dit le médecin en lui ébouriffant les cheveux, un chocolat, ça n’attend pas.

En s’éloignant, il se tourna vers Alex :

– Manon est arrivée la semaine dernière. Touchée à la moelle épinière, elle risque une paralysie permanente. C’est un miracle que sa colonne ne se soit pas brisée sous l’impact.

– C’est arrivé comment ? demanda Alex.

– À Béthune, elle allait chercher de l’eau. Un sniper lui a tiré dans le dos. La ville n’était même pas assiégée. Il y avait juste quelques accrochages entre gangs.

Le médecin s’arrêta devant un lit dans lequel se trouvait une autre gamine avec de grands yeux clairs. Elle avait dans le regard une lueur à la fois malicieuse et innocente. Des bandages recouvraient sa jambe droite ainsi que son bras gauche.

– L’obus a touché sa maison près d’Arras, dit le médecin, l’explosion lui a sectionné la jambe droite et le bras gauche. Toute sa famille a été tuée. Dans un sens, elle a eu de la chance.

La petite fixait Alex avec une expression où se mêlaient colère et désespoir. Peut-être que dans son esprit, tous les adultes étaient associés sans distinction à la guerre et à la souffrance.

Le médecin défit soigneusement son bandage. Il n’y avait plus rien à la place de ce qui avait été une jambe de fillette. Il nettoya la plaie avec des lingettes antiseptiques, massa la plaie avec une pommade antibiotique et refit soigneusement le bandage. Puis le médecin posa sa main sur son front et la gamine lui sourit avec des yeux rieurs.

Une bénévole fit le tour du lit et vint s’asseoir à côté de la fillette.

– Je crois que c’est l’heure de ton histoire.

La petite avait la bouche sèche et pouvait à peine parler. La jeune femme remplit un verre d’eau. Elle le porta à ses lèvres en lui soulevant avec délicatesse la tête pour la faire boire par petites gorgées. Puis elle ouvrit le livre qu’elle avait apporté et elle prononça les mots magiques :

– Dans un trou vivait un Hobbit…

Les yeux de la petite malade s’allumèrent aussitôt et elle se colla contre la bénévole en la fixant avec curiosité et ravissement.

– Ce n’était pas un trou déplaisant, sale et humide, rempli de bouts de vers et d’une atmosphère suintante, non plus qu’un trou sec, nu, sablonneux, sans rien pour s’asseoir ni sur quoi manger : c’était un trou de Hobbit, ce qui implique le confort…

Sur le lit voisin, un adolescent écoutait également l’histoire en passager clandestin pendant que le médecin expliqua à voix basse à Alex qu’il devait être amputé de sa jambe gauche pulvérisée par un obus.

– Les autorités belges acceptent de prendre en charge dans leurs hôpitaux les cas les plus graves. Ceci dès l’instant où ça ne se fait pas au détriment des patients locaux. Les blessures physiques, on arrive à les soigner comme on peut, mais les pires sont souvent celles qui ne se voient pas.

– Je comprends, dit Alex.

Comme encouragé, le médecin poursuivit :

– La plupart des réfugiés ont perdu des proches dans des conditions horribles. Ils ont assisté à des horreurs qui les ont bien esquintés. Des scènes qu’ils revivent indéfiniment comme si cet enfer était enfermé en eux, depuis tout ce temps et pour l’éternité.

Le docteur Szekely regarda Alex.

– Vous savez, il existe une infinité de façons de détruire un être humain même si l’instinct de conservation qui anime chacun de nous se rebelle contre la guerre. Beaucoup de nos patients souffrent de stress post-traumatique, ils restent prostrés, sans réaction. Ils semblent attendre la mort comme on attend une obscure délivrance. Souvent, ce n’est d’ailleurs pas la mort qui leur fait peur, mais son attente.

Alex comprit que la mort ne faisait pas non plus peur à l’humanitaire hongrois. Ce qui l’effrayait c’était son impuissance devant la détresse des victimes, ce gouffre abyssal dans leurs regards devant lequel le médecin se sentait désemparé.

– Il faudrait faire du suivi psychologique, soupira-t-il, mais nous n’en avons pas les moyens, alors je combats les ténèbres à grand renfort d’antidépresseurs et de somnifères.

48

C’est une loi inéluctable de l’histoire qu’elle défend aux contemporains des grands mouvements qui déterminent leur époque de les reconnaître dans leurs premiers commencements.

Stefan Zweig, 1943, Le Monde d’hier

Gabor s’arrêta devant une tente qui servait de petite école. Il lui présenta un type frêle qui portait le bouc et qui nouait ses cheveux en queue de cheval. Sa chemise à moitié rentrée dans son pantalon pendouillait et sa braguette était ouverte.

– Philippe est un ancien professeur d’histoire originaire de Nancy. Il a créé l’École de l’Espoir avec l’aide de bénévoles belges. Je dois passer au bloc opératoire pour préparer une intervention. On se voit plus tard à mon bureau.

En apprenant qu’il arrivait de Paris, Philippe lui offrit de partager un café dans la partie de la tente qui lui tenait lieu de bureau.

– Rien ne vaut un expresso serré quand on doit se taper de longues journées.

L’homme possédait un de ces laptops Apple incroyablement compact et brillant en métal brossé. Alex se souvenait en avoir possédé un à une époque ancienne, il lui suffisait d’effleurer la barre d’espacement pour que, quelques secondes plus tard, la machine s’éveille à la vie dans un miroitement sonore.

Lors de ses fameuses keynotes, Steve Jobs faisait des apparitions régulières tout de noir vêtu, comme un gourou de secte. L’entreprise américaine avait longtemps symbolisé un progrès infini. Tout cela semblait si lointain désormais. À l’époque, personne n’aurait pu imaginer le chaos qui allait suivre. Pas plus qu’un citoyen romain vivant sous le règne de Trajan n’aurait pu imaginer les ruines encore fumantes de Rome après les grandes invasions barbares du cinquième siècle.

Philippe se dirigea vers une machine à expresso allemande.

– Du sucre ?

– Non merci, répondit Alex en prenant la tasse chaude.

– Ici, nous avons une dizaine de classes, notre but est de mettre en place des actions éducatives. Si la situation se prolonge, il n’y a pas d’autre choix que de se concentrer sur la prochaine génération.

– La guerre est encore loin d’être terminée, remarqua Alex.

Il cherchait des mots, même anodins, pour engager la conversation sur des bases consensuelles. Mais à quoi servaient les mots ? De toute façon, personne n’avait la réponse à toutes ces questions. C’était comme ça. L’éducation était sûrement importante, mais avant il leur faudrait gagner la guerre.

– À vrai dire, dit l’homme sur un ton résigné, depuis qu’est apparu l’islam, le chaudron des guerres n’a jamais vraiment cessé. Il y a eu la conquête de l’Empire byzantin, de l’Espagne, l’occupation de la Narbonnaise. Seule la bataille de Poitiers a mis un terme provisoire à la poussée musulmane vers l’Europe.

– Poitiers est devenu un symbole en France, dit Alex.

– Ce fut une défaite abominable pour les Omeyyades, mais ce n’était qu’une simple trêve. Les croisades ont suivi, puis l’irruption des Ottomans en Europe centrale, les razzias sur les côtes méditerranéennes, la chute de Constantinople, les sièges de Grenade, de Vienne. En réalité, la guerre n’a jamais cessé, une guerre éternelle juste entrecoupée de trêves fragiles et provisoires.

Il prit une gorgée de café et ajouta, pensif :

– Je me demande même parfois si l’opposition avec l’Orient n’est pas plus ancienne que l’Islam avec les guerres médiques, la conquête macédonienne d’Alexandre le Grand, les dynasties séleucides, Rome contre Carthage, les campagnes de Pompée contre les Parthes…

L’homme racla le sucre au fond de sa tasse avec gourmandise.

– L’Orient est notre Némésis, un monde parallèle, un jumeau maléfique avec lequel nous sommes en conflit depuis la nuit des temps et que nous devons régulièrement affronter pour survivre.

– Un jumeau ? s’étonna Alex, n’est-ce pas un peu simpliste ?

– Pensez à Romulus qui tue Rémus pour fonder Rome, à Caïn qui tue son frère Abel. Déjà le conflit entre éleveurs nomades et agriculteurs sédentaires. La plupart des civilisations se fondent sur un fratricide originel. L’Orient est notre double maléfique. C’est de là que Sapiens a conquis l’Europe sur les Néandertaliens, c’est de là que sont venus les grands monothéismes avec le judaïsme, le christianisme et l’Islam.

Alex n’avait jamais vu les choses sous cet angle. Philippe fouilla sa poche. Il en sortit un paquet froissé de Marlboro le tendit à Alex.

Alex prit une cigarette et le briquet que Philippe lui avait tendu.

– Après Lépante, notre supériorité technologique et militaire nous a permis d’obtenir les premiers abandons de souveraineté des Ottomans : les échelles du Levant, les comptoirs littoraux. Tout cela n’était que la première étape d’un long processus de désintégration dont l’aboutissement naturel a été la disparition de l’empire ottoman et la colonisation.

Des doigts qui tenaient sa cigarette, l’enseignant dessinait des cercles excentriques pour illustrer son propos.

À leur apogée, les nations européennes dirigeaient d’immenses empires aujourd’hui disparus. Il y avait quelque chose de presque surréaliste à voir comment de petites nations européennes dominaient de gigantesques masses continentales. C’était une époque exceptionnelle tant sur le plan technologique – les chemins de fer, l’éclairage électrique, le téléphone, les débuts de l’atome que sur le plan artistique.

– Mais la marée finit toujours par refluer, dit Philippe, rien ne résume mieux cet avant et cet après que le livre-testament, Le Monde d’hier de Stefan Zweig qui a grandi dans la brillante et cosmopolite Vienne.

Alex hochait la tête. Il n’avait pas lu cet auteur. Sa génération était déjà de celle qui ne lisait plus. La culture prospérait dans les sociétés avancées, elle régressait dans celles qui retournaient à la barbarie.

Pour réaliser le déclin, Alex n’avait pas besoin de livres ; il lui suffisait de penser à son premier poste, cette sale impression de rejouer la Guerre d’Algérie ou les croisades. Son commissariat du 9.3 lui faisait parfois penser à un Krak de chevaliers croisés, un navire de guerre dressé face à des vagues de cités musulmanes à perte de vue qui n’étaient que les casernes verticales de l’islam. Des casernes où personne n’avait jamais oublié cette guerre qui durait depuis des siècles.

Le Crabe affirmait que certains lieux possédaient une mémoire, que le cœur battant d’une civilisation ne se trouvait pas dans les musées ou les bibliothèques, mais dans le quotidien, dans les ouvriers allant à l’usine, dans l’élégance des femmes prenant le métro, dans les cours de récréation des écoles communales, aux comptoirs des bistrots parisiens.

Une société, c’était avant toute chose une manière de vivre, une façon de marcher, de s’asseoir, de parler, de rire. Des gestes pour manger, une façon de boire, de se saisir des objets. Comme la gravité, nous ne découvrions les éléments les plus essentiels d’une civilisation que lorsque nous en étions privés.

Ainsi, une mémoire inconsciente passait de corps en corps, de geste en geste dans le quotidien de toutes ces générations qui s’étaient succédé sur cette terre de France. Un héritage invisible par-delà les dissemblances individuelles, un patrimoine immatériel qui unissait en une nation les millions d’hommes qui partageaient ces racines communes.

Mais tout cela avait lentement sombré. Dès son premier jour dans la police, il avait senti toute la haine incandescente du passé, tout l’effroi des morts qui s’étaient succédé depuis les siècles des siècles. La haine était un sentiment trop puissant pour ne pas plonger ses racines dans la nuit des temps. La haine de nos pères, celle de nos enfants.

Le danger avec la haine, c’est que c’était un monstre plus facile à réveiller qu’à rendormir. Quand on commençait, il fallait beaucoup de souffrance pour assouvir sa voracité, pour que les survivants comprennent que tout cela n’en valait pas la peine.

Alex ne connaissait rien de plus difficile à juguler que cette haine abyssale. Il sentait dans son propre esprit combien il était facile de se laisser emporter par cette noire volupté qui transforme l’autre en un animal sans humanité.

Autour des barres HLM, il avait perçu dès le premier jour quelque chose de sombre, d’irréductible. Comme si les murs, l’air, les vibrations elles-mêmes étaient gorgés d’une sourde réticence, d’une noirceur indicible qui le submergeait quand il roulait à tombeau ouvert dans un blindé pour une opération nocturne.

Pensif, Philippe observait la fumée monter dans l’air frais.

– Nous n’avons pas fabriqué cet enfer sur terre, dit-il, mais il nous appartient d’y survivre et si possible de réparer les erreurs du passé.

– Qui est responsable de tout ça, selon vous ? demanda Alex.

L’enseignant eut un geste de découragement comme pour chasser une pensée importune.

– Je ne sais pas… J’imagine que les réponses toutes faites seraient trop faciles. Les responsabilités sont tellement diffuses qu’on ne peut en réalité nommer personne. D’ailleurs, est-ce vraiment important aujourd’hui ?

Un semblant de sourire découvrait des dents jaunies par le tabac. Il avait les yeux brillants. Alex réprima un sourire. S’amusant presque du ton d’excuse que l’enseignant avait pris.

– Moi aussi, j’ai fait partie des utopistes, reprit l’enseignant, longtemps, j’ai cherché à comprendre ces harraga qui débarquaient toujours plus nombreux sur nos côtes. Et puis j’ai fini par comprendre que l’explosion démographique était telle qu’accueillir toujours plus de monde allait tout emporter sans rien résoudre.

– Il faut du courage pour remettre en cause ce en quoi l’on croyait.

– Du courage, je ne sais pas… dit Philippe.

Alex regarda l’enseignant.

– Un de mes supérieurs disait toujours que pour vaincre un ennemi, il faut entrer dans son esprit, mais qu’on ressentait alors pour lui une forme d’empathie.

– Je ne savais pas nos policiers aussi philosophes, dit l’enseignant avec un sourire, alors vous faites quoi de vos ennemis ?

– Je les écrase impitoyablement, jusqu’à ce qu’ils aient cessé de respirer. À la guerre, la main qui tremble part vaincue d’avance.

L’homme eut un sourire triste.

– C’est au collège que j’ai compris que nous faisions fausse route. L’enfer était devenu quotidien surtout pour les femmes.

Alex hocha calmement la tête. La férocité des gangs de jeunes caïds préfigurait en filigrane celle des futures katibas et leurs règlements de compte répétaient les futures guérillas urbaines. Un monde en devenir.

La moindre intervention de la police ou des pompiers exigeait la présence de véhicules blindés, et de toujours plus d’hommes cagoulés et armés jusqu’aux dents. Le simple fait que les policiers soient obligés de masquer leur visage témoignait d’une inversion malsaine du rapport de force. Mais déjà à l’époque, tout le monde trouvait ça normal.

– Vous avez raison, dit Alex, cette guerre s’est poursuivie sur notre sol. Comme policiers, nous faisions face à un déferlement de violence qui menaçait de tout emporter. J’ai mené cette guerre malgré une hiérarchie qui refusait de nommer cette réalité, malgré les juges.

L’homme le regarda, pensif :

– Nous sommes nombreux à n’avoir pas su déchiffrer les signes des temps à venir. Mais rien n’est plus obstiné que le réel. L’état a cru acheter la paix à coups d’aides sociales. L’argent est peut-être le meilleur des lubrifiants sociaux, mais c’est surtout une drogue qui, comme toute drogue, crée une forme de dépendance. Et quand elle se met à manquer…

– Oui, l’argent n’a servi qu’à acheter du temps sans que nous réalisions que ce temps jouait contre nous. Mon commissariat était à l’épicentre du conflit : un camp retranché d’où partaient les expéditions punitives après chaque assassinat de flic, et où les effectifs revenaient diminués.

Rien que repenser à cette époque lui donnait légèrement envie de vomir ; Alex reprit une gorgée de café pour faire passer.

– C’était avant le Grand effondrement ?

– Oui, les gens croient à tort que l’effondrement financier a déclenché la crise sociale. En réalité, c’est l’inverse. C’est la crise sociale qui a ruiné le pays. Chaque soir, on allait bosser la peur au ventre. Quand venait le crépuscule, les cités plongeaient dans une apocalypse quotidienne. L’heure de sortie des cinglés. Les gens normaux hâtaient le pas après une longue journée de travail pour se protéger de la nuit et de leurs propres enfants. Ces quartiers constituaient leurs bases de repli, leurs nids de serpents. Vous savez cette histoire de combattants qui doivent évoluer dans la population civile comme des poissons dans l’eau.

Alex ferma les yeux. Les mots exacts pour cette histoire de poisson lui échappaient, mais il se souvenait parfaitement des patrouilles nocturnes, des fusils d’assaut chargés, des murs décrépis des HLM jaunis par la lumière blafarde des rares lampadaires encore debout, les tours lépreuses des cités d’urgence.

Il n’était pas de ceux que l’uniforme faisait bander, mais lui et ses hommes menaient une guerre de territoire pour savoir qui seraient les nouveaux maîtres de la ville.

– Des deux côtés suintaient la peur et la haine, épaisse, visqueuse.

L’homme le regardait sans rien dire. Alex reprit :

– Une haine si abyssale que parfois elle me faisait peur. Chaque nuit, ceux d’en face cherchaient à casser du flic. Nous répliquions avec toute la férocité dont nous étions capables. Des blindés déboulaient, moteurs rugissants contre cette armée d’ombres. La radio crachait en continu les échanges entre les groupes d’intervention. Des hommes cagoulés en armures composites sautaient des blindés, se ruaient dans les halls d’immeubles, dans les cages d’escalier pour forcer les portes à coups de bélier.

– Avec les inévitables bavures, soupira Philippe en tirant une taffe.

Alex acquiesça d’un mouvement de tête.

– Le zéro défaut est impossible dans de telles circonstances. Les gars étaient au bout du rouleau. Les habitants terrés chez eux tiraient les rideaux pour se prémunir de l’hostilité du dehors, ils verrouillaient portes et volets. Depuis leurs fenêtres, les plus téméraires espionnaient les rues, surveillaient les parkings. Et quand des bruits de fusillade retentissaient dans la nuit sale, seuls les plus inconscients se levaient sans allumer pour entrouvrir prudemment des persiennes qui donnaient sur l’enfer.

– Pourquoi vous n’y êtes pas arrivés ? demanda Philippe.

– Les lois, les juges, la corruption des esprits. Tout jouait contre nous. Sous prétexte de droits des minorités, nos ennemis s’appuyaient sur l’état de droit pour mieux le détruire.

Alex s’arrêta de parler. Les images se bousculaient sous son crâne. Tous ces mots, il les avait si souvent prononcés. Les mots ne servaient à rien. Seuls les actes comptaient.

Pensif, Philippe l’écoutait en tenant délicatement sa cigarette entre deux doigts comme le font parfois les femmes.

– Je vais devoir vous laisser, dit-il en regardant sa montre, mon cours va commencer. Je me demande parfois si tout ça sert à quelque chose.

– Vous faites ce que vous pouvez, dit Alex.

– Une goutte d’eau dans l’océan, soupira l’enseignant, je me demande souvent si ça ne m’aide pas plus que cela les aide vraiment.

49

Aujourd’hui au crépuscule de ma vie, le monde dans lequel j’ai vécu se sépare en plusieurs mondes totalement distincts et irréconciliables. Jusqu’à la période spéciale, nous pouvions encore croire que la crise était temporaire et que les choses allaient rentrer dans l’ordre. Mais celle-ci officialisa la déchéance économique de la France.

Nous n’imaginions pas qu’elle n’était que la première marche d’une longue descente dont la longue guerre civile qui déchira le pays fut le terme sanglant.

Aujourd’hui que la paix est revenue, je réalise aux questions des jeunes générations combien ces Mondes anciens qui furent pour moi une réalité souvent dure et cruelle appartiennent pour eux à l’histoire de France.

Roger Iskandar, 2058, une médiocratie totalitaire.

En repassant dans le bureau de Gabor, le médecin l’informa qu’il travaillerait l’après-midi dans le Camp Maure.

– En raison de sa couleur de peau, Fatou a pu y être dirigée. Je pourrais peut-être vous accompagner.

– Hors de question, s’insurgea Gabor, si les types du Califat apprennent qui vous êtes, je suis mort. Et vous avec…

– Vous soignez leurs blessés, ils ont besoin de vous, tout mécréant que vous êtes. Fatou est la seule femme que j’ai vraiment aimée. Si elle est encore en vie, je dois tout tenter pour la retrouver.

Finalement, ému par la force de cet étrange amour, le Hongrois accepta à contrecœur de lui fournir une blouse blanche, un stéthoscope et un badge du Croissant rouge.

Le Camp Maure était installé sur un immense terrain vague coincé entre la voie ferrée et une bretelle d’autoroute. La frontière était à un jet de pierre et des obus de mortier étaient tombés dans le camp, le mois précédent, provoquant un mouvement de panique qui avait fait plus de victimes que les obus.

– Les responsables du Croissant rouge veulent déplacer le camp. Les autorités wallonnes n’y sont pas opposées. Elles doivent composer avec une importante communauté musulmane chauffée à blanc qui se sent solidaire des déplacés. Mais les Flamands n’en veulent pas et les bourgmestres des communes wallonnes font face à la grogne de leurs administrés.

Près du Camp Maure, l’air était imprégné d’une haleine bourbeuse qui rappelait une canalisation d’eau suintante. Gabor fit un geste circulaire avec le bras.

– C’est probablement le pire endroit pour installer un camp, un ancien marécage. Mais nous n’en avons pas obtenu d’autres. Quatre-vingt mille personnes. Plus que la population de Tournai. Une ville dans la ville.

Alex était impressionné par la taille du camp. Il avait longtemps cru que la plupart des réfugiés étaient ces Français de souche au regard angoissé et perdu qu’il avait croisé à Lille. Il découvrait avec stupeur qu’en réalité, toutes les populations étaient concernées en raison des opérations de nettoyage ethnique de chaque camp.

Près de l’entrée, des femmes faisaient la queue pour recevoir de l’aide alimentaire. Les tentes blanches étaient siglées UNHCR, d’autres étaient fournies par le Croissant rouge, la Banque islamique de développement ou la Ligue arabe. À côté des tentes, une véritable ville avait poussé comme une tumeur cancéreuse avec ses nombreuses métastases de cahutes bringuebalantes.

Entre des verrues faites de planches et de bidons métalliques, des bâches délimitaient des territoires entre lesquels d’étroites venelles se faufilaient entre le linge qui séchait et les poubelles qui débordaient.

Les réfugiés avaient reconstitué une espèce de casbah faite d’étroits passages et de cours intérieures, une ville mauresque, mais toute grise, toute mouillée à cause du climat belge. Une cité faite de taupinières de cagettes et de tôles branlantes entre lesquelles des femmes en noir se dissipaient comme des ombres fugitives. Il y avait même des cafés turcs avec quelques tables en quinconce où des chibani moustachus jouaient aux dominos.

Les réfugiés se déplaçaient lentement dans les ruelles du camp. Des ombres qui traînaient d’un pas pesant, prenant leur temps pour tout. Personne ne se pressait faute d’argent à dépenser, faute d’endroit où aller au-delà des limites du camp.

Mises à part les inévitables burqas noires, le plus frappant c’était les nombreux enfants aux traits brouillés de crasse. Sur un terrain boueux, des gosses jouaient au foot, pieds nus, avec un ballon à moitié crevé. Les fillettes déjà voilées comme de petites femmes suivaient sagement leurs mères, rasant les murs avant de s’évanouir dans un sombre labyrinthe enveloppé de vapeurs de thé à la menthe et de latrines à la turque.

– Jamais un flic ne met les pieds ici, précisa Gabor, ce sont eux qui font régner l’ordre.

Il avait levé le regard vers une baraque en tôle devant laquelle se tenait un groupe de barbus. Certains avaient rasé leur moustache et teint leur barbe au henné en hommage au Prophète. Alex se glissa derrière Gabor avec le maigre espoir de passer inaperçu.

L’homme qui se détacha du groupe pour venir les accueillir s’inclina, la main sur le cœur.

– Salam Aleikum, Docteur Szekely, que la paix soit avec vous.

– Aleikum Salam, cheikh Abu Wahid.

Les hommes restés à distance se contentèrent de plisser les yeux.

– Vous êtes venu avec de l’assistance, à ce que je vois, remarqua le cheikh en jetant un coup d’œil discret au badge d’Alex.

Les barbus observaient la scène avec des regards venimeux. Pas vraiment amicaux, ils semblaient anormalement nerveux, parlant en arabe et restant à bonne distance.

Alex essaya de s’approcher d’eux afin de découvrir d’où ils venaient. Il commençait à avoir l’habitude des accents. Il pensait que trois de ces hommes étaient saoudiens, un devait être pakistanais ou afghan et le dernier, yéménite.

Cheikh Abu expliqua que de nouveaux blessés étaient arrivés pendant la nuit quand un barbu s’approcha pour lui chuchoter quelques mots à l’oreille. Le Cheikh jeta un regard à Alex avant de détourner les yeux. Il ne lui adressa plus la parole pendant tout le temps qu’il passa avec eux, mais Alex sentait son regard le suivre, comme le viseur d’une arme automatique.

L’impression dominante était celle d’une réserve hostile envers ces kouffar qui restaient avant tout des ennemis. Alex se sentait comme un homme qui vient de réveiller un nid de serpent avec son bâton.

Le Cheikh se retira après avoir demandé à un jeune en sarouel de les accompagner pendant le temps de la visite.

– Certains oulémas ont interdit le pantalon, jugé hérétique et occidental pour imposer le port du sarouel afghan, dit Gabor.

Il expliqua à Alex que le Haut-commissariat des Nations unies pour les réfugiés avait mis en place un bureau pour gérer les camps belges, mais qu’en réalité, en raison de l’exode massif, il s’était révélé impossible de subvenir aux besoins d’autant de réfugiés

– Dans la réalité, le pouvoir et l’ordre sont assurés par Rempart dans le camp des Français. Pour les camps musulmans, le Califat et la Jamaa se livrent à une guerre féroce pour s’en assurer le contrôle.

L’homme en sarouel était très jeune et il ne semblait pas réellement hostile. Le temps passant, il semblait les observer moins fréquemment. Il s’était simplement mis à les suivre dès qu’ils avaient pénétré dans la Médina de cagettes et de plastique recyclé.

– Leurs positions sont très différentes concernant les chiites, par exemple, reprit Gabor, pour le Califat, les chiites sont des musulmans égarés qui peuvent devenir des frères d’armes contre les Nazaréens. Mais la Jamaa, plus intransigeante, n’a pas pardonné la fitna, la discorde. La Jamaa met le sunnisme au-dessus de tout, elle les qualifie d’hérétiques de rawafid devant tout simplement être égorgés dès que l’occasion se présente.

Il fallait faire attention où on posait les pieds. Les rigoles qui couraient entre les tentes servaient d’égouts, mais entre deux orages, les ordures et la merde s’accumulaient dégageant une odeur nauséabonde qui attirait des nuées de mouches et toutes sortes de bêtes rampantes.

Dans cette Casbah de récupération, un des rares bâtiments en dur était une petite mosquée en mauvais parpaings barbouillés à la chaux à laquelle on accédait par une ruelle boueuse. Une herbe souffreteuse tentait de survivre dans cette glaise. Avec la pluie des jours précédents, ça dérapait, ça patinait.

L’entrée était gardée par les inévitables barbus habillés à l’afghane.

– Les premiers réfugiés se sont installés sur ce terrain vague sans autorisation. Ils ont construit une mosquée pendant un long week-end pour devenir inexpulsables. Ils connaissent parfaitement les lois belges et savent les utiliser à leur profit. Depuis trois ans, personne n’a réussi à les déloger, dit le médecin, c’est quand il y a eu des affrontements dans le camp mixte, que le gros des réfugiés a débarqué.

Dans cette ville de tentes, il était facile d’oublier qu’il existait quelque part, une police, un gouvernement, de lointaines institutions censées veiller à la marche harmonieuse du Royaume de Belgique. Ici, l’État belge se limitait aux nombreux branchements pirates sur le réseau électrique.

Dans un sens, ici la Belgique avait déjà été remplacée par quelque chose d’autre :  un autre peuple, d’autres vêtements, d’autres mœurs, une autre nourriture, un autre Dieu, un autre prince.

Toujours suivis par leur chaperon, ils se dirigèrent vers une sorte de baraquement bouffé par l’humidité, sur lequel une bannière râpée flottait avec inscrit en arabe : « Il n’y a de Dieu qu’Allah et Mahomet est son Prophète ».

C’était un ancien dispensaire dont une aile était reconvertie en hôpital. Alex était capable de reconnaître ce genre d’endroit au premier coup d’œil : peinture vert vomi, dalles plastiques au sol, moutons de poussière dans les coins et chaises en plastique inconfortables.

Même en fermant les yeux, il aurait reconnu l’odeur du désinfectant industriel utilisé abondamment dans ce genre d’endroits pour couvrir des puanteurs encore plus immondes.

Des individus allaient et venaient, des barbus plus accablés les uns que les autres, des femmes en burqa ou en hayek, cette étoffe typique des femmes d’Algérie. Là aussi, beaucoup de blessés : une majorité de femmes et d’enfants qui relevaient de la chirurgie de guerre.

– Où sont les hommes ? demanda Alex.

– De l’autre côté de la frontière, dans les hôpitaux militaires du Califat, dit le médecin, les Katibas répugnent à les faire soigner à l’étranger de peur que ceux-ci ne parlent aux journalistes et ne révèlent des secrets militaires.

– Les secrets ou les exactions commises sur les civils ? dit Alex.

Un long silence s’ensuivit. Puis Gabor dit pour se justifier.

– Comme humanitaire, j’évite de me poser trop de questions. Je me contente de réparer les corps comme je peux. Pour le reste, il y a la justice.

– La justice des hommes ? demanda Alex avec ironie.

– Ne soyez pas trop dur avec l’utopiste que je suis, protesta le médecin, je pense plutôt à celle de ce Dieu qui ne les quitte jamais.

– Désolé si mon ironie a pu vous blesser, s’excusa Alex qui avait le sentiment d’avoir été trop loin, j’ai un profond respect pour des gens comme vous.

Gabor se tut. Il montra la photo de Fatou à quelques bénévoles du Secours islamique, à des infirmiers, mais les gens faisaient systématiquement non de la tête.

Alex remarqua la présence de quelques femmes parmi les bénévoles. Quand il en fit la remarque à Gabor, le médecin sourit.

– Une exigence de la ministre belge de la Santé qui ne comprend rien à ces gens. Pour un musulman, être soigné par une femme est un péché. Et l’inverse est tout aussi haram.

Jamais un infirmier n’adressait la parole à une femme. Chacun vaquait à ses occupations en ignorant la présence de l’autre sexe.

La seule exception notable était une petite bonne femme en blouse blanche bien plantée sur ses jambes. Le docteur Asma était né en Syrie et elle avait tout connu pendant la Première Guerre civile. Malgré sa petite taille et son ascendance alaouite, cette femme aux sourcils froncés ne vivait que pour aider les autres. Un médecin respecté, et même crainte des barbus qui contrôlaient le camp.

– Aucun de ces pignoufs en djellaba n’a le dixième du courage de ce petit bout de femme, dit Gabor, elle en a fait plier plus d’un.

Il jeta un coup d’œil à sa montre.

– Je vais vous montrer le seul poste-frontière encore ouvert. Le problème c’est qu’il donne sur une zone contrôlée par le Califat.

50

Les civilisations en déclin sont constamment caractérisées par une tendance à la standardisation et à l’uniformité.

Arnold Toynbee

Ils prirent la Nissan du médecin et roulèrent quelques kilomètres en traversant des quartiers mal famés dont la population était uniquement constituée de Musulmans. Des groupes d’hommes barbus prenaient des cafés en terrasse, agitaient l’embout de leur chicha entre leurs gros doigts ou tiraient lentement des bouffées sucrées pour se donner le temps de réfléchir.

Dans le dédale des rues pauvres, on pouvait voir de nombreuses femmes corsetées de la tête aux pieds dans des burqas noires, le visage grillagé d’un mince treillis opaque. Ces silhouettes endeuillées filaient en silence en traînant des marmailles.

– Ce qui me gêne avec le voile intégral, dit Gabor, ce n’est pas l’enfermement. La plupart de ces femmes ont choisi cet accoutrement. Beaucoup sont d’ailleurs des converties qui sont souvent bien pires que les femmes nées musulmanes qui savent faire la part des choses, alors que les converties font du zèle et sont plus royalistes que le roi. Non, ce qui me dérange le plus c’est qu’en cachant leur visage, elles dressent un écran avec le monde.

Il passa une vitesse et déboîta.

– Avez-vous déjà réfléchi à la fonction du visage, Alex ?

– Sa fonction ? demanda Alex, étonné.

– Oui, nous sommes des êtres sociaux et le visage est la première chose que nous regardons chez nos semblables. Avant même que nous échangions une seule parole, le visage reflète nos sentiments d’une manière souvent plus sincère que les mots. Masquer son visage, c’est masquer ses sentiments aux autres, perdre son humanité. C’est pour cette raison que les visages masqués créent toujours un profond sentiment de malaise.

La Nissan s’engagea en direction de Mouscron. Gabor s’arrêta à un passage clouté pour laisser traverser un couple : le chibani devait avoir plus de soixante ans ; la jeune femme qui portait un simple hijab, moins de vingt.

– MSF lutte contre les mariages forcés, mais beaucoup de jeunes réfugiées sont à marier. Les jeunes hommes sont au front, beaucoup sont morts ou handicapés.

– La loi belge le permet ? demanda Alex.

– Non, bien sûr. Mais ils se contentent d’un mariage religieux en attendant la majorité de l’épouse. Pour des réfugiés qui ont tout perdu, marier sa fille c’est une bouche de moins à nourrir. Passé un certain seuil de pauvreté, de désespérance, personne ne va pleurer.

Alex hocha la tête. Ces couples étaient fréquents. Alex avait cru un moment que les grands-pères accompagnaient leurs petites-filles, mais les nombreux ventres ronds ne laissaient aucun doute.

S’indigner ou s’attendrir sur ces mariages aurait été du temps perdu. Ces gamines, après tout c’était les leurs. Ici comme ailleurs, la sexualité validait la domination sociale avec les réfugiées en bas de la pyramide.

– Certaines se retrouvent deuxième ou troisième épouses et sont maltraitées par des premières épouses qui ont l’âge de leur mère, beaucoup s’enfuient et reviennent parfois dans les camps.

Le trafic avait soudain ralenti.

– C’est à cause du check-point de l’armée belge qui contrôle les véhicules, dit Gabor en déboîtant pour remonter la file sur la bas-côté.

Deux minutes plus tard, Alex vit se découper un 4x4 qui fonçait vers eux sur l’accotement, gyrophare allumé.

Un militaire en surpoids armé d’un fusil à pompe, probablement le plus gradé des deux, en sortit non sans peine et s’avança vers la voiture de Gabor. À peu près de l’âge d’Alex, et manifestement prêt à leur hurler dessus pour leur ordonner de retourner dans la file de voitures. Mais en apercevant le macaron MSF sur le pare-brise, le militaire fit une grimace, avant de faire signe à Gabor de déboîter pour doubler la file qui s’allongeait.

– On arrive Chaussée de Lille, la rue mène à la frontière. L’endroit s’appelle Risquons-tout.

– Vous me faites marcher ? demanda Alex.

– Sérieusement, dit Gabor, regardez sur votre téléphone.

L’anecdote le fit rire. Autour d’eux, des essaims de réfugiés trimballaient des affaires dans des charrettes à bras, à dos d’homme ou plus rarement dans de vieilles voitures rafistolées. Une longue file de véhicules s’allongeait en provenance de la frontière tandis qu’une noria de véhicules surchargés attendait de passer en France. Entre les charrettes à bras, des voitures attendaient, moteur arrêté, pour économiser le précieux carburant.

Le moindre véhicule venant de France était surchargé de valises, de matelas et rempli de femmes, de vieux et de marmaille. Des passagers qui s’entassaient à plus de dix par véhicule. Les voitures se rangèrent sur le bas-côté quand un convoi de trois ambulances du Croissant rouge venant de France fonça toutes sirènes dehors dans la circulation.

– Il existe un accord avec les belligérants pour soigner les blessés les plus graves, notamment les enfants, dit Gabor.

La plupart des véhicules qui attendaient de franchir la frontière vers la France étaient des SUV flambant neufs qui tranchaient avec les épaves venant en sens opposé. Ils étaient principalement remplis d’hommes jeunes. La peau sombre de certains révélait manifestement une origine africaine ou pakistanaise.

Pas un seul barbu, tous avaient rasé leur barbe et laissé tomber le turban noir et le sarouel afghan pour des habits européens, mais les marques de prière sur les fronts, les zabiba, laissaient peu de doutes sur leurs motivations et sur le fait que la Belgique servait de principal point d’entrée en zone nord pour les bataillons de réserve de l’Islam radical.

Alex fulminait. Il était évident que dès la nuit prochaine ces hommes seraient en uniforme pour venir renforcer les katibas du Califat islamique ou de la Jamaa. Il aurait suffi aux Belges de mettre en place une politique plus stricte de visas, de mieux contrôler les gares, les autoroutes pour endiguer ce flux vers les villes frontalières.

– Bon, assez bossé, dit Gabor en manœuvrant pour faire demi-tour. Si je continue, on sera définitivement englué dans l’embouteillage du poste-frontière. Je vais vous montrer le centre-ville. Je ne voudrais pas que vous ayez l’impression que Tournai se résume à des tentes et de la boue. La ville a tout de même été la première capitale du royaume franc au haut Moyen Âge. Ensuite, on ira casser un bout avec une bonne pinte de bière belge. Moi aussi, j’ai parfois besoin de décompresser. Les premiers jours, je me suis demandé si j’allais tenir le coup. Et puis j’ai fait comme eux.

– Comme eux ? demanda Alex.

– Comme les réfugiés… Comme eux, je me suis adapté, le propre de l’homme est de s’habituer à tout. C’est sa grande force ou sa grande faiblesse. Ça dépend du point de vue.

En revenant vers Tournai, il emprunta un autre chemin pour lui montrer une ancienne usine devant lequel de nombreux camions étaient garés. Certains étaient en train d’être déchargés avec beaucoup de précautions. Le même genre de caisses en bois dans lesquelles on transportait habituellement les armes.

Tout ce manège se passait en plein jour, à quelques kilomètres à peine de la frontière, au vu et au su de tous : policiers, commerçants, fonctionnaires, ONG et journalistes.

– L’usine a été rachetée il y a six mois par le Secours islamique, le bâtiment est officiellement un centre logistique pour acheminer des biens de premier secours en France, mais en réalité, tout le monde sait que c’est un faux-nez du Califat qui y fait transiter des armes, des téléphones satellitaires, des combattants et du carburant.

51

La conversion massive des Européens à l’Islam ne fut pas uniquement contrainte par les armes, ni ne résulta d’un besoin d’échapper au répugnant statut de Dhimmî. Beaucoup des futurs convertis appartenaient à des communautés atomisées, leur aspiration la plus chère était de rejoindre le groupe dominant comme un apatride se cherche une nouvelle patrie à laquelle se rattacher afin de faire partie du monde en train de naître dans le bruit et la fureur.

Roger Iskandar, 2058, une médiocratie totalitaire.

Gabor avait raison concernant Tournai : la ville était plus belle que Mouscron. Le bourgmestre avait investi dans l’écomobilité apaisée et de nombreuses affiches faisaient la promotion des comportements écoresponsables.

Mais, là aussi, la guerre si proche avait tout changé. Beaucoup de jeunes désœuvrés traînaient dans les rues. La plupart se contentaient de contempler les vitrines. Leurs seuls achats dans les supérettes Match consistaient en packs de bière bon marché que les jeunes partageaient dans les squares ou sur les quais longeant l’Escaut.

– Les réfugiés se retrouvent là pour regarder le coucher de soleil, mais les flics municipaux se plaignent de retrouver tous les matins des bouteilles de bière brisées, des seringues et de vieilles capotes usagées.

Un homme était affalé devant une devanture de commerce condamnée. Il était très pâle et d’un âge difficile à évaluer. Un homme vieilli trop vite. Ses cheveux blonds faisaient penser à ceux d’une fille, mais ils étaient si sales que leur couleur disparaissait presque sous la crasse.

L’histoire des vies s’inscrivait dans les corps tout autant que dans les âmes. La guerre avait la propriété funeste de faire vieillir plus vite les corps et les esprits. Les adolescents devenaient des hommes, les hommes devenaient des vieillards, les vieillards étaient morts.

Parmi les gens qu’ils croisaient en ville, les SDF blêmes et accablés étaient nombreux à errer comme des ombres. Beaucoup, blessés pendant la guerre, boitaient d’une vilaine façon et se déplaçaient comme des pantins cassés. D’autres semblaient avoir perdu la raison.

Gabor expliqua être confronté à une forte consommation d’alcool chez les jeunes du camp.

– Du shit et des amphétamines circulent également. L’addiction est un moyen d’évacuer ses fantômes. Personne n’abandonne sa maison, son pays, sans raison, sans traumatisme. Mais forcément, ce trafic se traduit par des bagarres et une flambée de l’insécurité.

Pour la première fois, Alex s’attarda sur le visage épuisé du médecin qui lui avoua plus tard ne dormir que cinq heures par nuit.

Il y avait dans ses épaules une lourde lassitude, un affaissement qui le faisait paraître plus vieux que son âge. Il avait d’ailleurs été surpris en apprenant que Gabor n’avait que trente-cinq ans, il en faisait au moins dix ans de plus.

– Vous savez ce que ça évoque pour moi, demanda le médecin.

– …

– Ces addictions me font penser aux Amérindiens ou aux Aborigènes d’Australie. Les peuples en train de disparaître se réfugient souvent dans l’oubli violent de l’alcool ou des drogues.

Alex haussa les sourcils, décontenancé. Il n’avait jamais fait le parallèle avec les Indiens d’Amérique. Il se souvenait juste avoir joué, enfant, aux cow-boys et aux Indiens. Aucun gosse ne voulait le rôle des Indiens, tous avaient déjà compris qu’à la fin c’était toujours les cow-boys qui gagnaient.

Si le Califat gagnait, qu’en serait-il des chrétiens et des autres communautés ? Le Califat affirmait que les Nasara, les chrétiens, étaient des gens du Livre. Officiellement, ils avaient le choix entre se convertir pour rejoindre la voie de l’islam, quitter la France ou payer un tribut, la jizya devenant ainsi des protégés, des dhimmî, un statut de sous-homme proche de celui des juifs sous le régime nazi.

Si un jour la France devenait un Califat islamique, il se demandait si on ferait visiter aux touristes des villages dans lesquels des Français reconstituaient la vie d’autrefois. Celle d’avant le Grand effondrement.

C’est la voix du médecin qui le tira de ses pensées.

– Ici, c’est la mairie. Le bourgmestre me convoque au moins une fois par semaine. Ses administrés se plaignent des nuisances que la présence des réfugiés entraîne.

– Et c’est faux ? demanda Alex.

– Non, bien sûr. Il y a des chapardages, des cambriolages, du vol à l’étalage ou à la roulotte, mais la véritable raison c’est la très grande pauvreté et le chômage. Ces jeunes n’ont aucun espoir. Et vivre sans espoir, c’est cesser de vivre, surtout à vingt ans. En réalité, si on y pense, ces jeunes n’ont même plus de pays.

Gabor fixait la place, pensif. Bien que précocement ridé, le visage du Hongrois dégageait parfois une expression juvénile qui inspirait la sympathie et une confiance immédiate – bien que ce ne soient pas des sentiments auxquels Alex fût très enclin depuis le début de la guerre.

Alex était convaincu que le plus grand mensonge était de faire croire aux hommes que les années dispensaient sagesse, expérience et sérénité alors qu’elles n’apportaient que vieillesse, maladies et tristesse.

Beaucoup prétendaient s’être assagis avec les années. En vérité, leurs corps se tassaient, leurs neurones ralentissaient, ils bandaient mou et la plupart de leurs organes commençaient à déconner grave. Alex ne connaissait aucun homme âgé qui n’aurait pas donné tout ce qu’il possédait pour retrouver la vigueur de ses vingt ans. Et pour les femmes, c’était encore pire. Après la ménopause, l’affaire était pliée. Elles n’intéressaient plus grand monde. Avant le Grand effondrement, les plus déterminées traînaient sur Tinder avec des photos vieilles de dix ans et les plus désespérées fréquentaient les clubs échangistes. Mais ces derniers feux avaient quelque chose de désespéré.

Certes, la jeunesse n’était pas sage, mais c’était justement cette folie qui prouvait qu’elle était la vie. Être sage signifiait accepter l’ordre établi, se résigner à un état de fait.

– Le soir, continua-t-il, la plupart des habitants se terrent chez eux. Alors forcément, la ville appartient aux réfugiés. Beaucoup de jeunes femmes du camp se prostituent, mais si on considère que les réfugiés sont plus nombreux que les habitants de Tournai, ils se tiennent globalement à carreau.

– Je croyais que le soir, ils ne pouvaient pas rester en ville, dit Alex.

– En théorie, confirma Gabor, mais la police a renoncé depuis longtemps à les interpeller. Ils sont trop nombreux. Beaucoup de jeunes refusent de regagner le camp le soir, ils préfèrent traîner en ville. Une ONG organise des maraudes deux fois par semaine avec un bus qui sillonne la ville et distribue des soupes, des sandwichs.

– Ces jeunes font peut-être pitié aux Belges, dit Alex, mais en réalité, ils sont vernis comparés à ceux que j’ai croisés à Lille ou dans les maquis du nord de la France. Là-bas, l’espérance de vie est très courte.

– Je sais, dit Gabor, je vois l’état de certains blessés. Mais personne ne compare jamais sa situation avec une misère pire. Chacun regarde juste ce qu’il a perdu. Et beaucoup ont tout perdu.

Alex s’arrêta dans une banque pour changer un peu d’argent. Le taux était bien plus intéressant qu’à Lille. Il avait eu une grande idée de garder une liasse de devises dans son sac à dos. Il se demandait une fois de plus où était l’or. Mais au moins, ce soir, il pourrait inviter le docteur Szekely pour le remercier de tout ce qu’il avait fait pour lui.

– Pourquoi ne voit-on pas plus de jeunes du Camp Maure ?

– Ils ne viennent jamais à Tournai, dit le médecin, pour éviter de croiser ceux d’en face.

– Ce sont les Belges qui ont décidé ça ? demanda Alex.

Gabor éclata de rire.

– Les politiciens belges en seraient bien incapables. Ils sont englués dans cette fable du vivre-ensemble qui s’est fracassée sur la réalité. Quand le camp a ouvert, un mois après le début de la guerre, avec les responsables de MSF, nous les avions prévenus que c’était une mauvaise idée de mêler Identitaires et Musulmans. Vous savez ce qu’un haut fonctionnaire m’a répondu ?

– Non ?

– Qu’il fallait que les jeunes s’habituent à grandir ensemble pour retisser du lien social. Un mois plus tard, les deux factions s’étripaient à coups de tirs de mortiers à l’intérieur même du camp.

Le médecin eut un geste de résignation :

– Pour un Français, si l’idéologie dit une chose et la réalité une autre, c’est forcément la seconde qui se trompe. Pour conclure, Tournai, aux blancs ; Mouscron, aux basanés. Ça s’est fait tout seul, même si le tracé des lignes de bus a un peu aidé. Chacun sa ville, on évite ainsi les emmerdes. On en a déjà suffisamment comme ça.

Alex acquiesça. Il avait depuis longtemps compris que les frontières étaient non seulement la meilleure façon de pacifier les choses, mais la seule. À chacun, son pays.

– Bon, nous n’allons pas refaire le monde ce soir, dit Gabor, j’ai l’impression de l’avoir déjà eu cent fois cette conversation, marchons un peu. Ensuite, on ira dîner.

La vieille ville avait de l’allure avec ses maisons flamandes, ses églises médiévales. La cathédrale Notre-Dame lui rappelait Paris, sa minéralité nordique et la grande ruine échouée au bord de la Seine.

Sur un vieil immeuble, une plaque avec une longue explication historique bilingue attira son attention. Elle précisait que Tournai avait été la première capitale du royaume franc, l’embryon étatique qui allait donner naissance à ce qui allait devenir la France était né ici.

Alex se demandait si cela pouvait être un signe attestant que sa venue en Belgique était inscrite quelque part dans un grand livre invisible. La Prophétie du Guerrier l’intriguait, mais cela ne voulait rien dire, les instances suprêmes du Califat étaient connues pour être imprégnées de superstitions et d’occultisme. Les nombreuses tentatives pour l’éliminer n’étaient-elles pas la preuve que le Califat avait instinctivement pressenti qu’il avait un destin à accomplir dans cette guerre pour la survie de la France ?

La plaque précisait qu’à la suite de sa victoire sur le royaume de Syagrius dont la capitale était Soissons. Clovis avait fait de cette ville sa nouvelle capitale. Un an après la bataille, il avait fait égorger le général Syagrius, dernier représentant attesté du pouvoir romain en Gaule.

La plaque précisait qu’au printemps 507, sous son commandement et celui de son fils aîné Thierry, l’armée franque avait franchi la Loire pour vaincre les Wisigoths d’Alaric II à Vouillé près de Poitiers.

Clovis avait alors déplacé sa capitale vers le sud à Paris, afin de mieux contrôler son royaume qui venait d’atteindre les contreforts des Pyrénées.

Alex se souvenait que c’était également près de Poitiers que le grand affrontement avait eu lieu entre Francs et Sarrasins. Avec treize siècles d’intervalle, l’histoire semblait revivre en boucle les mêmes évènements, seuls les visages des hommes changeaient.

L’épicentre de la vie sociale de Tournai se situait autour de la Grand-Place bordée de bars et de restaurants et dominée par un long beffroi inquiet qui semblait veiller sur la ville. Ça lui faisait bizarre de voir une ville normale avec des magasins pleins, de croiser des jeunes gens en civil sans armes, de sourire à des jeunes filles qui riaient en se promenant. Alex aurait pu se croire à mille lieues de la France dans une Belgique de la Renaissance. Mais ce n’était qu’une illusion et il se demandait quand viendrait l’heure de la véritable Renaissance européenne, celle que tous attendaient.

Sur le parvis de l’église, une femme entre deux âges distribuait des tracts qui affirmaient qu’après la France viendrait le tour de la Belgique. C’était une matrone nerveuse aux mains agitées de constants tremblements. Devinant qu’il était français, elle lui avait pris la main et l’avait regardé avec intensité :

– Que Dieux vous bénisse et qu’il bénisse la France et toute la Chrétienté.

C’était un vieux mot, plus guère employé en France. Un mot qui sentait l’ancien régime et le Moyen Âge. La dame avait l’air un peu fêlée, une illuminée comme il y en avait de plus en plus un peu partout, mais sur le fond, Alex était plutôt d’accord avec elle : si la France tombait, toute l’Europe tomberait.

Mais, là comme ailleurs, la loi inéluctable de l’histoire empêchait la plupart des contemporains d’une époque d’en percevoir les tendances. Un peu comme ces marins qui ne perçoivent pas les courants qui emportent leur embarcation.

Les guerres civiles avaient souvent commencé à bas bruit, comme l’avait souligné un historien chenu rappelant que « les guerres de religion avaient débuté par un premier bûcher dès 1523 alors que le massacre de la Saint-Barthélemy n’avait eu lieu qu’en 1572, près de cinquante ans plus tard ».

Mais si la guerre civile qui ravageait la France avait horrifié toute l’Europe, c’était moins par compassion que parce que chaque pays voyait confusément dans cette folie meurtrière l’aboutissement d’un processus de décomposition à l’œuvre chez lui.

La France était devenue le miroir maléfique dans lequel les peuples européens contemplaient avec effroi leur propre avenir.

Les pays d’Europe occidentale dont la population comprenait une forte minorité musulmane comme le Royaume-Uni ou l’Allemagne adoptaient une prudente neutralité. Ils redoutaient bien évidemment la création d’un Califat à leurs frontières, mais ils craignaient plus encore la contagion de cette guerre dans leurs grandes villes dont la population était majoritairement musulmane.

La Russie en effondrement démographique devait, elle aussi, composer avec une forte minorité musulmane originaire de ses anciennes possessions d’Asie centrale. Quant aux États Unis, ils semblaient avoir tiré un trait sur une Europe en déclin et le Département d’État semblait obsédé par la montée constante de la puissance chinoise en Asie.

52

– Allons à l’Entracte, c’est un bar assez typique de ces villes de réfugiés. Un endroit caché dans une impasse et peuplé d’agents du renseignement et de types plutôt louches.

– Je préférerais un lieu plus discret, objecta Alex en tordant le nez.

Il n’oubliait pas que sa tête était mise à prix par le Califat et que la Belgique grouillait d’agents au service du Commandement des Croyants.

– Alors, le Lion d’or, avait conclu Gabor.

Ce n’était pas si discret. Parmi la clientèle, il reconnut à leur dégaine de jeunes combattants identitaires. Il ignorait si c’était des déserteurs, ou simplement des blessés en phase de convalescence. Il ignorait de quel bataillon ils dépendaient, mais il devinait à leur pâleur et leurs visages émaciés que certains venaient tout juste d’arriver. D’autres, mieux nourris, semblaient être là depuis plus longtemps.

Les conversations portaient sur les responsables d’organisations humanitaires dont ils moquaient l’élégance, les SUV flambants neufs et la propension à fréquenter en habitués les nombreuses prostituées qui hantaient Tournai dès la nuit venue.

– Certains humanitaires ont acquis une sale réputation en ville, reconnut Gabor, au point où l’on se demande si le sexe n’est pas la principale raison de leur vocation humanitaire.

Alex n’était pas surpris. De tout temps, sexe et pouvoir avaient été intimement liés. Le sexe n’était jamais que la prise de pouvoir sur un être de chair et quel pouvoir était plus grand que celui que les organisations internationales détenaient sur les réfugiées.

Alex se demandait si ces jeunes avaient loué les services du Kosovar. Mais peut-être n’en avaient-ils pas besoin parce qu’ils connaissaient les points de passages, les brèches, les trous dans les barbelés grâce auxquels on pouvait pénétrer en Belgique.

Pas mal de filles court vêtues traînaient également. Certaines masquaient leur jeunesse par des maquillages outranciers censés les vieillir.

– Les filles des camps ont à peine appris à tenir sur leurs jambes qu’elles apprennent à les écarter, dit Gabor en remarquant le regard d’Alex, pour beaucoup d’entre elles, c’est souvent le seul moyen d’améliorer l’ordinaire.

Le regard d’Alex se posa sur une fille aux cheveux noir ébène tirés en arrière. Ses bras étaient minces, mais musclés avec des attaches fines et nerveuses. Il y avait dans la manière dont elle remplissait sa robe quelque chose qui lui plaisait.

Soudain, apercevant un visage familier, Gabor attrapa le bras d’Alex :

– Peter est un ami américain, il est journaliste. Je vais te présenter.

Alex avait autant envie d’échanger avec un journaliste, a fortiori américain, que de se pendre. À l’époque où il était flic, il avait arrêté la lecture des journaux tant ce qu’il y lisait ne correspondait pas à la réalité qu’il vivait.

Mais il ne pouvait s’éclipser sans froisser Gabor, alors il décida de laisser au vestiaire son mauvais esprit.

Gabor le présenta comme venant d’arriver des zones de combats. Peter, coup de poulet, yeux bleus très vifs, s’était levé d’un bond, la main tendue comme un représentant de commerce manifestement ravi de l’opportunité.

– Je rêvais de rencontrer un type venant des zones de combat, dit-il avec un sourire empressé.

Son français sonore, nasillard donnait l’impression qu’il avait en permanence le nez bouché.

– Alors, c’est manifestement votre jour de chance, car votre rêve vient de devenir réalité, dit Alex en écartant les mains à la façon du Christ du Sermon sur la Montagne.

Peter empestait l’after-shave et ses fringues étaient du genre bon marché. Avec ses cheveux clairsemés façon cul de singe, il n’avait pas l’air en si bonne santé que ça, surtout pour un Américain.

– Vous seriez partant pour une interview ?

– Pas vraiment… Je tiens à rester en vie.

– Ah… parce que je couvre la guerre pour le New York Times et d’autres médias américains, un Centre Média a été installé à Tournai.

Peter lui avoua vouloir depuis longtemps pénétrer en France.

– Malheureusement, les Belges ne délivraient plus de laissez-passer.

L’idée fit sourire Alex : comme journaliste et reporter, Peter n’avait probablement jamais rien tué de plus gros qu’un frelon asiatique.

– Beaucoup de journalistes ont été tués ou enlevés, précisa Gabor, ceux qui ont été libérés le doivent au versement d’importantes rançons.

– Les rédactions sont devenues très réticentes quand il s’agit d’envoyer des correspondants dans le chaudron français, ajouta Peter comme pour justifier qu’il fréquentait les bars à putes de la frontière au lieu de crapahuter dans les Twilights Zones qui se multipliaient en France.

L’Américain vida son verre. Il picolait pas mal. Le type avait de la descente.

– En plus, pas sûr que ma rédaction paierait ma rançon, dit-il, hilare, je crois même pouvoir dire, sans me tromper, que certains au journal ne seraient pas mécontents de se débarrasser de moi sans avoir à payer d’indemnités.

Il voulut commander des whiskys pour tout le monde, mais Alex l’arrêta :

– J’aime pas trop le whisky, je trouve que ça a un goût désagréable, un peu comme du vomi.

– Ah… dit Peter, surpris.

– Plutôt un Armagnac, si ça ne vous dérange pas.

– Va pour un Armagnac…

Selon Peter, très peu de journalistes allaient réellement sur le terrain.

– La plupart se contentent de reprendre les communiqués de Rempart ou du Califat transmis par les agences de presse comme Reuters. Ce que j’appelle du journalisme assis. Certains interviewent quelques réfugiés, mais à chaque fois c’est la même litanie d’horreurs : bombardements, villes rasées, population égorgée, violée ou réduite en esclavage. Au final, on n’apprend pas grand-chose.

Pour Gabor, le journalisme consistait théoriquement à se mêler des affaires du monde pour en dégager une vérité. Mais il disait regretter que, dans la réalité, peu d’hommes s’intéressent sincèrement à la vérité.

– La plupart des individus se contentent de voir le monde à travers le filtre de leur idéologie, affirma Gabor, ils ne retiennent du réel que les faits qui confortent leur vision du monde prenant bien soin d’écarter tout ce qui les obligerait à revoir leurs conceptions des choses.

– Tu n’as pas tort, dit Peter, les mots en révèlent moins sur le réel que sur notre manière de le percevoir. Les choses n’ont pas besoin d’être vraies, ni même de faire semblant. Nos lecteurs souhaitent juste que nous alimentions leur vision du monde, pas que nous les éclairions sur une réalité différente de celle qu’ils attendent.

– Si je comprends bien, votre métier consiste à aller dans le sens des lecteurs, même si la réalité contredit ces faits ? demanda Alex avec un petit sourire.

Le journaliste acquiesça d’un air vaguement écœuré.

– Présenté comme ça, c’est un peu raide, mais oui, en quelque sorte. Le lecteur convaincu de quelque chose souhaite que nous confirmions sa vision du monde, même si l’on doit pour cela déformer tous les faits dont on dispose. Je me console en me disant qu’il n’existe pas de vérité absolue, que toute vérité est relative… Le bien et le mal, tout ça est une affaire de perspective…

– Parfois le vrai semble faux, dit Alex, en particulier quand on a le faux sous les yeux trop longtemps.

Le journaliste resta un moment silencieux, comme s’il essayait de comprendre ce qu’Alex entendait par là, avant de dire :

– C’est l’émotion qui gouverne le monde, pas la raison. Mais cette guerre présente une difficulté supplémentaire. Comment rendre compte de la volonté d’anéantissement total qui anime les belligérants sans devenir répétitif et ennuyeux ?

Pour Alex, le spectacle de la souffrance rappelait aux hommes la précarité de leur existence, tout en leur faisant mesurer leur chance de ne pas être à la place des victimes.

Quant à l’indifférence surprenante des pays voisins, elle venait du fait qu’ils étaient menacés du même sort. Il fallait être aveugle pour ne pas voir que tous les ingrédients chimiques à l’origine de l’explosion en France étaient présents à haute concentration chez ses voisins européens. Sans compter que le Califat affirmait qu’il n’hésiterait pas à déclencher une insurrection générale en Europe si les voisins de la France cherchaient à interférer dans la guerre civile française.

Dans toute l’Europe, les militants identitaires étaient nombreux et aguerris ; ils n’hésiteraient pas à s’opposer aux émeutiers musulmans en cas de contagion. La plupart des gouvernements se savaient incapables de faire face à des émeutes sérieuses et plus encore à une situation insurrectionnelle. Bref, les gouvernements sociaux-démocrates ou libéraux ressemblaient à Charles Vanel et Yves Montand dans le Salaire de la peur : comme dans le film d’Henri-Georges Clouzot, ils conduisaient leur action politique en essayant de limiter autant que possible les vibrations capables de détruire leurs propres pays en les précipitant dans la guerre civile ethno-confessionnelle.

– Zut, dit Peter en regardant sa montre, je vais devoir vous laisser. Ce soir, j’ai promis de rentrer à une heure décente. Ma copine s’inquiète quand je traîne trop tard en ville. Avec toutes ces jolies réfugiées…

Il régla la note et, les yeux brillants, jeta un dernier regard rempli de regrets à la jolie brune qui poireautait seule au bar. Gabor s’apprêtait à faire de même. Alex s’aperçut qu’il ne savait pas grand-chose du Hongrois qui l’avait accueilli si chaleureusement.

– Vous êtes marié, Gabor ?

– Je l’ai été, la fois de trop. Comme beaucoup, je me suis marié par paresse.

– Par paresse ? s’étonna Alex.

– Tout le monde croit que les célibataires ont la belle vie, mais c’est faux. Même le plus endurci des célibataires finit un jour par prendre du ventre, par en avoir assez de chasser et de rentrer bredouille. Un jour, il cherche à se caser, comme on dit. Ceux qui prétendent le contraire sont de fieffés menteurs. Et vous ?

– Célibataire, répondit Alex, pour qui l’équation du premier degré mariage égal emmerdes souffrait peu d’exceptions, l’important c’est d’être réaliste quand on veut se mettre en couple. On tombe rarement sur la Charlize Théron dont on rêvait, mais c’est confortable de retrouver le soir une femme qui te supporte tel que tu es, sans chercher à te dresser et à t’imposer des légumes verts.

Gabor esquissa un sourire.

– En effet, la plupart des hommes n’en demandent pas plus. À quelques détails près, c’est toujours le même scénario. L’important, c’est de ne pas chercher dans le couple ce qu’on n’y trouvera jamais.

53

Une fois Gabor parti, Alex commanda un autre verre. Il avait envie de traîner encore un peu. Il se demandait si sa tête était également mise à prix en Belgique. Plusieurs fois à Lille, il avait ressenti une tension légère, l’injonction d’une insensible mise en garde, comme lorsqu’on se sent observé par un être invisible.

C’était toujours une imperceptible démangeaison entre les épaules comme celle que l’on ressent parfois dans une maison vide.

Par deux fois, il avait surpris un regard insistant posé sur lui. Et puis, le regard s’était détourné et le type avait disparu. Parfois il se demandait s’il ne devenait pas parano.

De temps à autre, il s’envoyait une gorgée de Leffe pour maintenir la jauge de son ivresse à un niveau acceptable. Il commençait à se sentir légèrement léger, irréel.

En pensant à Fatou, à son odeur poivrée, une palpitation chaude naissait dans son diaphragme et se propageait jusque dans son ventre. C’est dans le manque que l’on réalisait le plus cruellement la valeur des choses perdues, l’importance des êtres disparus.

Il avait le sentiment qu’ils étaient unis par un lien invisible qu’il commençait à peine à comprendre. Bien sûr, c’était une dingue au pieu, une mangeuse de santé. Ça comptait pour un homme. Personne ne pouvait dire le contraire.

Jamais, il ne se serait cru capable de ressentir un sentiment aussi fort pour une femme. Il ignorait si c’était une force ou bien une faiblesse. En tout cas, il était certain que ce n’était pas un choix.

Alex ne lui avait jamais dit qu’il l’aimait. Pour lui, aimer vraiment c’était aimer en silence, avec des actes et pas des mots. L’amour n’existait pas, seules les preuves d’amour existaient. Qui avait dit ça ?

L’homme est ce dont il se souvient, et le souvenir de son amour pour Fatou était si intense que rien ne parvenait à l’éteindre. Il se sentait presque honteux de cet amour de midinette.

Bien sûr, la douce phosphorescence du souvenir s’estomperait avec le temps qui avait la réputation de guérir les maux de l’âme. Mais il n’était pas rare que les souvenirs les plus puissants ne s’éteignent jamais, qu’ils palpitent mollement jusqu’au dernier instant comme la chaude trace du passé.

Dans sa tête, il revoyait défiler les jours comme sur une piste numérique. Saloperie de mémoire. Il aurait voulu réinitialiser l’espace-temps : vivre une autre vie, ailleurs ; une autre époque ; un autre pays.

Il aurait suffi que le pilote passe plus au nord, qu’il évite l’espace aérien français pour qu’aujourd’hui tout soit différent.

Ils seraient vraisemblablement dans un resort du Sud-Est asiatique en train de profiter de l’eau azur de la piscine et des massages crapuleux. Le destin d’un être humain se nichait parfois dans une décision en apparence anodine.

Il imaginait l’indigo profond d’un crépuscule ensanglanté, des scintillements irréels qui jouaient sur l’eau de la piscine. Le Crabe était âgé : ses dernières années avec Chloé, il les avait bien méritées, lui qui avait passé toute sa vie à racler en vain la merde des ghettos.

Alex observait les clients qui s’attardaient. Pas mal d’hommes et plus encore de filles. Il y avait longtemps qu’il n’avait pas eu de femme, mais ce n’était pas uniquement le manque de la chair qui le taraudait. Il avait envie de connaître à nouveau la chaude sensation d’une peau sur sa peau.

Un des jeunes gars de tout à l’heure était occupé à tchatcher avec une fille qui n’était pas désagréable à regarder. Il enviait sa jeunesse, se demandant s’il serait encore capable de séduire une femme. De l’aimer. Non, même pas de l’aimer. Juste de coucher avec.

Longtemps, il avait préféré payer. Il avait beaucoup fréquenté les putes à une époque. Des Blacks, des Beurettes, et même des touffes de chantier quand elles n’étaient pas trop abîmées par la vie. Peut-être pour se salir ou pour imaginer qu’il la mettait bien profond aux frangines des racailles qui lui pourrissaient la vie.

Les autres flics étaient comme lui, les femmes étaient l’unique moyen de rendre supportable cette vie de chien. Leur seule vraie récompense quand ils avaient besoin de décompresser.

L’Humanité ne rendait pas justice aux putains. La plupart des insultes dans les langues du monde entier les maltraitaient, alors qu’il avait souvent trouvé en elles une profonde humanité : celle des êtres qui ont tout connu de la vie ; le meilleur comme le pire. La pute au grand cœur était un cliché, mais la plupart des clichés contenaient une bonne part de vérité. Les filles de joie faisaient partie de ces rares êtres qui faisaient de la planète un endroit vivable.

Il vida sa bière d’un trait avant d’en commander une autre. Les bières trappistes belges avaient tout de même un autre goût que la pisse d’âne que le groupe de Norbert fabriquait en Artois. Une religion comme le catholicisme qui fabriquait des bières de cette qualité ne pouvait pas être foncièrement mauvaise. Qu’est-ce que l’Islam avait fabriqué au juste ? L’absence de réponses le mit en joie.

Il se sentait mieux. L’alcool avait été inventé pour supporter la vie. Une légère ivresse donnait envie de faire connaissance, d’aimer les humains. Surtout les femmes.

La brune de tout à l’heure riait avec une de ses copines, ce qui ne l’empêchait pas de répondre fréquemment à ses regards appuyés.

Elle portait une robe blanche transparente à travers laquelle on pouvait apercevoir à contre-jour sa culotte et son soutien-gorge. Le type méditerranéen, de grands yeux noirs langoureux et trop maquillés, un nez sémite à la courbe puissante, des pommettes saillantes, des lèvres sensuelles. Peut-être une Juive ou une Arabe.

Avec un peu d’imagination, il pourrait avoir l’impression de coucher avec la sœur d’un djihadiste. Il avait envie de serrer ses seins de brune entre les paumes de ses mains.

La fille n’arrêtait pas de lui faire des appels de phare. La nuit avançant, elle en faisait des tonnes, mais toutes les putes en font des tonnes, une seconde nature. Son regard un peu brumeux s’attarda sur sa taille, sur la rondeur appétissante de ses fesses.

Pour se donner du courage, il buvait beaucoup. Il commençait à en tenir une sévère. Il ne trouvait plus la même joie qu’avant dans l’alcool, mais l’ivresse restait parfois préférable à la sobriété. Elle permettait d’oublier la dureté des hommes et la cruauté de l’époque.

De l’autre côté du bar, la fille restait assise devant son verre auquel elle ne touchait pas pour ne pas devoir en recommander un autre. Qu’est-ce qu’il avait à la mater comme ça ? Il l’imaginait nue, gémissante. Ses fesses en l’air, bien fendues. L’odeur de l’amour sur sa peau mate.

La brune ne le quittait pas des yeux. Il lui trouvait l’œil lubrique, cette petite flamme égrillarde qui crépite au fond de la pupille qu’il avait appris à reconnaître. Et puis, il s’était enfin décidé :

– Qu’est-ce que tu prends ?

– La même chose que toi.

Elle dit qu’elle s’appelait Sarah : longs ongles rouge putassier, grand sourire commercial. Il comprit qu’elle tapinait là tous les soirs.

– Et ça marche les affaires ?

– Ça va, je me défends plutôt bien. Si je ne trouve pas de client ici, je migre dans une autre boîte. Le gros de la clientèle est constitué des fonctionnaires des Nations Unies ou des types des organisations humanitaires.

Autant par défi que par curiosité, Alex lui avait offert un second verre. Elle avait choisi un rhum planteur. Elle le buvait sec avec un glaçon. Elle avait une grand-mère sépharade, ça expliquait son côté brune frisée qu’il avait pris pour du sang arabe.

– J’ai dû fuir Marseille, dit la fille, je voudrais qu’ils crèvent tous, tous les salauds qui nous ont fait ça.

Autant de violence dans le cœur d’une fille si jeune surprit Alex.

– Même les femmes et les enfants ? s’étonna-t-il.

Une flamme brûlait dans ses yeux. Elle semblait tenaillée par la peur de quelque chose qu’elle ne réussissait pas à laisser derrière elle.

– Même les gosses. Les femmes font des gosses qui deviennent des hommes et ce sont leurs hommes qui nous tuent.

Dans son regard noir, il pouvait ressentir la haine presque solide qui l’habitait. Du quartz.

– Je déteste encore plus ceux qui ont permis ce désastre.

Ni elle ni lui n’avaient choisi de naître dans ce lieu, dans cette époque nihiliste. Comment se construire dans la haine de soi ? Le nihilisme ne pouvait conduire qu’à des âges sombres. Quelle que soit la peine qu’il pouvait ressentir devant cet effondrement, il n’avait pas le choix. Il n’éprouvait même pas de haine envers les responsables de tout ça, juste un immense mépris pour ceux qui avaient été les syndics de faillite de l’Occident.

Il tenta d’imaginer la fille nue, ses seins au garde-à-vous, gémissant sous les coups de boutoir de son sexe. Il avait assez de fric, et rien de mieux à faire. Sarah avait besoin d’un des billets soigneusement pliés dans son portefeuille et lui avait besoin de la chaleur de sa peau. Un simple échange de bons procédés.

Une fois dehors, accompagné de la belle brune éméchée, la sinistre tranchée de pierre et d’ombre de la rue lui apparut comme une vallée de gloire et d’espérance. À côté de lui, il entendait la respiration chaude et profonde de Sarah qui marchait en direction d’un petit hôtel où elle disait avoir ses habitudes.

Ils n’avaient pas fait dix pas, à peine quelques numéros plus bas dans la rue, que deux silhouettes obscures se détachèrent de l’ombre et lui emboîtèrent le pas.

Mais il était trop alcoolisé pour s’en rendre compte.

Une fois dans la chambre, il avait retroussé sa robe jusqu’à la taille, et baissé ses collants. Et il l’avait prise une première fois debout.

54

La période charnière entre les deux millénaires fut celle du grand désenchantement d’un Occident confronté à la fin de ses certitudes. L’effondrement des classes moyennes qui avaient fondé la démocratie ne pouvait qu’entraîner à terme la fin de celle-ci. Finalement, les sociétés démocratiques occidentales avec leur division des pouvoirs, leur laïcité, constituaient une singularité de l’histoire. La double révolution portée par l’Islam et le mouvement identitaire a juste acté un retour à la normale en rétablissant une unité du pouvoir.

Roger Iskandar, 2058, une médiocratie totalitaire.

Quand il se réveilla, il devait être dans les onze heures. Il avait fait de très mauvais rêves. Jamais le sentiment d’alerte n’avait été aussi fort. Il porta la main à son sexe, il avait à nouveau la barre. Il s’était rapproché de Sarah pour prendre sa main et la poser sur sa queue. Elle avait protesté dans un demi-sommeil :

– Je suis crevée, je crois pas être encore prête pour te reprendre.

Il avait glissé deux doigts dans sa chatte. Elle était toute mouillée.

– Mais si t’es prête, ma grande.

Sarah semblait soudain très nerveuse. Ça n’avait fait que l’exciter et l’alerter. Il l’avait retournée et lui avait écarté les cuisses avant de pousser en avant son bassin. Un petit coït rapide et hygiénique, histoire de bien commencer la journée.

Quand ce fut terminé, il fit un effort pour s’arracher enfin à la moiteur chaude du lit, à l’odeur de sexe de la fille. Il passa dans le cabinet de toilette pour se vider la vessie et ensuite il se colla la tête sous l’eau froide pour émerger un peu.

Quand il revint, Sarah s’était rendormie. Dans son rêve, elle cherchait le contact rassurant d’un corps chaud. Une main glissée sous l’oreiller, sa paume légèrement calleuse ouverte sans défense, une chair confiante et chaude. L’autre bras replié. Une femme offerte. Elle dormait profondément, les lèvres entrouvertes, ses lourds cheveux noirs répandus sur l’oreiller brillaient comme un galet humide.

À quoi ça rêve, une réfugiée qui dort au fond d’un grand lit ? Est-ce qu’elle rêvait à sa vie d’avant ? Est-ce qu’elle espérait rencontrer un jour un notaire belge ? ou un Prince charmant ?

Debout au pied de son lit, il la regardait dormir. Son sexe endolori le picotait un peu. La fille avait viré ses vêtements n’importe comment. Hier soir, ils étaient rentrés bien torchés tous les deux. Ses fringues, elle les avait jetés au pied du lit : un collant en tire-bouchon affaissé sur lui-même, une petite culotte rose en coton Hello Kitty, sa robe comme une dépouille de Cendrillon sur ses escarpins vernis.

La couverture avait glissé et elle s’était enroulée dans le drap blanc qui la moulait, son visage légèrement exténué enfoui dans l’oreiller. Elle paraissait lasse et pâle, presque sérieuse. Plus troublante que si elle avait été nue.

Il se perdait dans la contemplation de son visage, il écoutait sa respiration régulière. Une pose confiante d’enfant endormie dans la clarté des draps.

Il prit conscience de ses doigts crispés sur le montant du lit. Il aurait dû la laisser se reposer, mais il ne parvenait pas à faire taire tous ces désirs qui se réveillaient en lui et s’étiraient sans la moindre pudeur.

Il avait à nouveau envie du corps de cette fille qui dormait d’un sommeil de plomb. Sans s’en rendre compte, il se mit à faire du bruit, à chercher ses affaires.

Quelque chose changea dans la respiration de la fille. Lorsqu’elle se retourna, il vit son regard tapi derrière le coin du drap. Un regard de gibier inquiet qui fixe le chasseur depuis l’entrée de son terrier.

– Qu’est-ce que tu fous ? demanda-t-elle d’une voix pâteuse.

– Un café ? dit-il en montrant la bouilloire de la chambre d’hôtel.

Elle s’était redressée avec une grimace. Le drap n’avait pas suivi.

Il eut une espèce de vertige en se tournant vers cette femme nue, sans impudeur. L’impression d’avoir passé une frontière, de changer de monde, d’hémisphère. Et puis, l’envie déjà renouvelée de la retrouver dans le lit encore chaud.

Il s’était approché et il l’avait embrassée, retrouvant le goût de sa bouche. Mais Sarah n’était pas dans l’humeur, alors il l’avait payée. En partant, Sarah lui avait juste dit : « Je pense pas qu’on se reverra ». Ce sont ces mots qui l’avaient alerté : une pute cherche généralement à fidéliser ses clients. Ces mots et toute son attitude. Un truc qui clochait, mais qu’il n’arrivait pas à nommer.

C’est en vérifiant la porte qu’il avait compris. Sarah l’avait laissée très légèrement entrouverte. Il avait allongé un traversin en chien de fusil dans le lit avec son tee-shirt pour faire plus réel. Il avait tiré les rideaux. Avec la pénombre, il faudrait un moment pour comprendre le subterfuge.

C’est une minute plus tard que les deux types avaient déboulé dans la chambre. Le premier, il l’avait cueilli d’un coup de pied en pleine tête si puissant qu’il avait entendu céder les vertèbres cervicales.

Quand le second qui commençait à vider son chargeur sur le traversin avait réalisé ce qui se passait, il lui avait tiré une première balle en pleine figure, puis une autre dans le cou.

L’homme avait été projeté contre le mur avant de retomber sur le plancher ; une grosse flaque de sang s’était déjà formée. Il tira un balle dans la tête de chacun des deux tueurs. Puis il se tourna pour écouter dans le couloir s’il y avait d’autres invités.

Alex entendit courir et crier dans le couloir. Des cris endormis provenaient aussi des autres chambres.

– Ça n’en finira donc jamais, avait-il dit à haute voix en contemplant les deux corps qui gisaient sur le sol.

Il était navré d’avoir provoqué tout ce désordre, mais parfois, on n’avait pas le choix et il fallait faire certaines choses.

Une fois de plus, la mort avait frappé à sa porte. Une fois de plus, la chance lui avait souri. Mais il se sentait à la fois bizarrement remué et effroyablement impuissant, comme un lièvre le jour de l’ouverture de la chasse. Un lièvre qui devrait toujours courir devant les chasseurs pour essayer de rester en vie.

Il avait alors pensé : ils sont en train de me cerner et cette traque ne finira jamais. À Lille et depuis son arrivée en Belgique, il avait plusieurs fois eu l’impression fugace d’être observé ou suivi. Il devinait des ombres dans le reflet d’une vitrine, des passants qui s’arrêtaient quand il ralentissait le pas. Son instinct lui envoyait des signaux ténus qui taquinaient ses terminaisons nerveuses sans jamais qu’il puisse en tirer autre chose que ce sentiment imperceptible, fugace d’être l’objet d’une attention extérieure.

Il regarda sa montre, il disposait d’une dizaine de minutes avant que les flics ne débarquent. Il fouilla les poches des types. Ils n’avaient aucun papier sur eux, mais leur type physique maghrébin suffisait à identifier leur origine.

Dans leurs poches, il trouva des chargeurs pleins et des clefs de la marque Honda. Il ne pouvait revenir au Camp. Ceux qui en voulaient à sa vie sauraient alors qu’il n’était pas mort.

Il bipa devant l’hôtel et une Honda Accor se déverrouilla. Il se souvenait qu’avec le Crabe, ils avaient prévu de dormir à l’Hôtel Métropole. S’il avait une dernière chance de les retrouver, c’était là-bas.

Il s’installa au volant de la Honda et prit la route de Bruxelles en suivant les panneaux. Derrière le pare-brise se succédaient des hangars métalliques séparés de panneaux publicitaires et d’îlots de poubelles sélectives. La vie se résumait à quelques arbres squelettiques piqués sur les immenses parkings des zones de fret. Pas mal de ronds-points également, comme dans la France d’avant.

Il négocia un dernier rond-point avant de s’engouffrer en accélérant sur une bretelle d’autoroute surmontée du panneau « E 429 Bruxelles ».

Il veilla à rouler en dessous de la limitation de vitesse. Il y avait peu de circulation : ici aussi, l’essence était hors de prix. Alex se souvenait vaguement que le pic de production de pétrole était passé depuis des années et que rien n’avait vraiment réussi à remplacer cette énergie bon marché. L’augmentation des prix de l’énergie avait partout accentué la crise économique. Certains pays fragiles avaient basculé dans le chaos, d’autres avaient tenu.

Pour échapper à l’angoisse qui lui serrait le cœur, Alex tentait de fixer son attention sur le paysage qui défilait derrière le verre fumé. Un ciel bas et gris découpé par les barres des grands ensembles périphériques et par les lugubres cheminées des usines.

Il mit les informations à la radio. Un peu avant d’arriver à Bruxelles, la radio fit mention d’un assassinat à Tournai et le journaliste évoqua un des nombreux règlements de compte entre factions de la mouvance islamiste. La Belgique semblait habituée à ces guerres entre groupes de tendance opposée.

Un représentant de l’extrême droite flamande intervint alors et souligna dans un français hésitant l’insécurité croissante que les camps de réfugiés faisaient peser sur le pays.

Les rangées de maisons identiques et de ruelles sans intérêt cédèrent progressivement place à une succession d’entrepôts métalliques, de supermarchés en forme de boîtes à chaussure, d’autres échangeurs autoroutiers. Les logos criards se succédaient dans une architecture désolante. La déprimante kyrielle des Burger King, Flunch, la Boîte à outils, la Halle aux chaussures, Décathlon, Feu vert.

Il ne put s’empêcher de penser que la France ressemblait à ça avant le Grand effondrement, avant que la végétation ne recouvre les parkings des grandes surfaces. Un monde de modernité et de laideur, mais un monde en paix.

Curieusement, en pensant à la tentative d’assassinat, il ne se sentait ni triste ni terrifié. Il avait souvent croisé la mort. Vivre, c’était souffrir. Le jour où il l’avait compris, il avait réalisé que, pour beaucoup d’humains, la mort était une libération. Loin de l’attrister, penser à la mort pouvait procurer un infini sentiment de liberté.

Il savait que seul le passage de la vie à la mort serait source de souffrance, la dernière de sa vie. La mort elle-même n’était qu’un grand repos comme celui d’avant la naissance. Au moins, la mort vous épargnait l’expérience déchirante que tout être vivant ressentait à travers sa naissance, son individuation et sa confrontation avec d’autres êtres vivants pour accéder aux ressources, aux femelles, au pouvoir.

Il se sentait de plus en plus usé par cette vie, un homme fatigué, épuisé par cette guerre sans fin. Il se dit que finalement il ne regretterait pas beaucoup ce monde.

Cette pensée, qui lui était venue naturellement, comme une bulle monte à la surface de l’eau, lui donna une certaine assurance, presque du courage. Un courage malsain, la frêle garantie que, même si le pire arrivait, ce serait quelque part une forme de délivrance. Il se demanda comment seraient ses dernières secondes de vie, s’il allait revoir son existence défiler en images comme un diaporama de vieilles photos dont les teintes sépia commencent à se faner avec le temps. Certains textes affirmaient que c’était dans l’éclat étrange des derniers instants qu’affluaient les plus belles images. Un bouquet final.

D’autres parlaient d’un long tunnel avec une lumière blanche au bout. Il eut la certitude tranquille qu’il serait bientôt fixé.

PARTIE 6

De tout temps, la conquête doit souvent plus à la faiblesse des conquis qu’à la force des conquérants. La peste de Justinien a préparé la conquête musulmane comme la variole et la rougeole ont largement permis la conquête du continent américain par les Conquistadors.

La division a souvent été un autre préalable à la conquête. César l’a utilisé dans la guerre des Gaules. Philippe de Macédoine, dans celle de la Grèce. Cortez s’est largement appuyé sur les vassaux des Aztèques pour vaincre Montezuma.

La rapidité de la conquête du Califat a obéi aux mêmes règles, elle doit beaucoup aux faiblesses de la France de la période spéciale.

Précis d’histoire contemporaine, tome VII (2025-2050), Clio Éditeurs

55

Quand il avait réintégré la chambre du petit hôtel, Saïd était pâle comme un linge. La fille rousse s’était déshabillée pour la nuit. Elle dormait toujours comme si elle avait des nuits de sommeil en retard à rattraper. Dans le mouvement de ses rêves, ses draps avaient glissés offrant à Saïd une vision complète de son corps laiteux aux formes superbes. Il comprenait les raisons pour lesquelles Yacine l’avait choisie elle, et pas une autre. Ce qu’il ne comprenait pas, c’était pourquoi vouloir faire souffrir ce corps, pourquoi chercher à le détruire méthodiquement.

Il resta un moment à admirer son visage, les formes de ses longues jambes. Il savait qu’il aurait pu la réveiller et abuser sur-le-champ de cette femme. Mais ce n’était pas de cela dont il avait envie. Pas comme ça. Pour cela, il y avait les bordels de marché ouverts en ville où pour quelques dinars, on pouvait abuser de captives prostituées par leurs maîtres.

Une fois qu’il fut certain que Léa était plongée dans un profond sommeil, il sortit le téléphone de Mokhtar et posa le sachet plastique avec l’index à côté. La phalange puait le formol, mais le dessin de l’empreinte digitale était encore parfaitement visible.

Saïd alluma le téléphone de Mokhtar et posa le bout de chair sur l’écran qui s’illumina avec un bruit mélodieux.

Une fois le téléphone débloqué, il alla dans le dossier photos. Il y avait de nombreuses photos en opération. Certaines écœurantes lorsqu’ils mettaient la hagra au pauvre gibier des villages.

On voyait notamment des filles très jeunes violées par plusieurs hommes de la Sécurité. Il y avait de courtes vidéos répugnantes qui démontraient si nécessaire que côté cruauté, Mokhtar ne cédait en rien à Yacine.

Finalement, il trouva les photos correspondant à la journée qu’il recherchait : celles de la battue. Il reconnut la forêt broussailleuse et épaisse. Puis il s’arrêta sur la photo d’un gros sac légèrement entrouvert. Son excitation était à son comble.

Une autre photo montrait le sac ouvert, on voyait à l’intérieur une quantité considérable de pièces d’or et de lingots. Il devait y en avoir pour une fortune et pour un poids substantiel. Il y avait ensuite un selfie où Mokhtar posait accroupi à côté du gros sac de toile militaire.

Puis deux photos montraient un vieil arbre dont le tronc était évidé au niveau du sol. Sur la photo suivante, on voyait une grosse main plongée dans l’humus. Saïd pouvait presque sentir l’odeur de terre légère, le parfum organique de feuilles mortes, d’infusion à froid.

La photo suivante montrait un trou dégagé des feuilles mortes et de l’humus. Puis, il y avait une courte vidéo de quelques secondes où on voyait la musculeuse main poilue de Mokhtar déposer le sac dans la cache. Saïd pouvait même entendre sur la bande son de la vidéo les lointains aboiements des chiens de la Sécurité portés par le vent.

Sur la photo suivante, le trou avait complètement disparu. La terre et les feuilles avaient soigneusement été remises en place. Sur les feuilles, le GPS Garmin – dont tous les hommes de la Sécurité étaient équipés – avait été posé et pris en photo. Saïd pouvait très distinctement lire les coordonnées en latitude et longitude.

Il avait beaucoup de mal à estimer la valeur de ce sac. C’était probablement supérieur à tout ce qu’il pouvait imaginer. Mokhtar était seul sur les photos. Il était persuadé qu’il avait agi seul. Il n’était pas du genre à partager avec qui que ce soit. Mais Mokhtar avait commis une grave erreur : il avait gardé quelques pièces d’or et Saïd était certain que ces pièces l’avaient trahi. Yacine avait dû voir Mokhtar manipuler ces pièces et il avait compris pour l’or.

Saïd réalisa alors qu’il s’était trompé dès le moment où Mokhtar s’était effondré à Masnières. Le tir venait de la gauche. Ce n’était pas les résistants qui avaient abattu Mokhtar en profitant du brouillard, mais Yacine en personne pour s’emparer du trésor.

Il lui suffisait de retourner dans cette zone sans que sa katiba le sache, de trouver le vieil arbre et de trouver un moyen de passer en Belgique.

Pour la première fois depuis son enfance, Saïd eut l’impression que Dieu s’était enfin penché sur son existence avec une infinie bienveillance. Il ne pouvait croire que tout cela soit le simple fruit du hasard. Allah ne jouait pas aux dés…

Il regarda Léa… Bien sûr, il y avait cette fille… mais c’était indirectement grâce à elle qu’il avait eu accès à ce trésor. Si Allah l’avait mise sur sa route, cela ne pouvait être un simple hasard. Cette fille avait modifié la chance, elle lui avait porté bonheur.

Il aurait voulu dormir, mais son esprit fonctionnait à une vitesse folle. Il commençait à faire d’étranges rêves de richesse. Il savait qu’une telle opportunité ne se présenterait pas de sitôt. Il lui fallait bien reconnaître que la guerre civile s’intensifiait ; le haut commandement évoquait de plus en plus une grande offensive contre la capitale. La Sécurité serait mobilisée et il risquait de mourir rapidement avant son terme, ou pire de finir gravement blessé et ensuite de mourir seul et pauvre.

Avait-il envie d’un tel destin alors qu’il était si jeune ?  En définitive, moyennement. Et si Dieu avait provoqué tous ces évènements, comment croire que cela était un simple hasard.

Il se détourna de la vision de ce corps si désirable ; il fit quelques pas vers la fenêtre. Par la croisée, il pouvait distinguer l’animation des rues, les hommes joyeux d’avoir quelques billets à dépenser dans la poche, le bruit des chaînes des esclaves qui montaient dans les camions pour rejoindre leur nouvelle prison.

Plus haut dans le ciel, un nuage lenticulaire aux flancs sombres semblait flotter au-dessus de la plaine picarde. Une masse immobile veinée d’orange par le crépuscule. On aurait dit le ventre d’une bête malfaisante prête à accoucher ou un cuirassé intergalactique comme dans Independance Day prêt à vomir ses légions infernales.

Les pensées se bousculaient sous son crâne, elles provoquaient en lui une grande tension qui se traduisait une douleur sourde qui l’empêchait de penser clairement ;

Comment retourner sur le lieu du krach ? Que faire de cette fille ?  Comment fuir avec l’or caché par Mokhtar ? Et si cet or n’était plus là où le djihadiste l’avait caché ?

56

Yahvé suscitera contre toi une nation lointaine, des extrémités de la terre ; comme l’aigle qui prend son essor. Ce sera une nation dont la langue te sera inconnue.

Deutéronome 28, 49

Alex avait laissé la voiture dans un parking souterrain qui s’appelait Albertine-Square. Ici, la police ou ceux qui avaient envoyé les tueurs auraient le plus grand à la retrouver.

Dans les rues, il fut presque surpris de retrouver les gens semblables à ceux d’avant, des gens qui parlaient français et se promenaient sans crainte dans les rues commerçantes de Bruxelles. Se confronter avec ce quotidien, avec cette réalité engendrait un sentiment de profonde étrangeté au monde.

Ici, il pouvait redevenir un passant anonyme parmi les autres. Tout autour de lui, la foule du début d’un samedi après-midi se pressait place de Brouckère. Sur les trottoirs de Bruxelles, des consommateurs s’aggloméraient devant les Starbucks qui proposaient toute une série de spécialités caféinées italiennes qui n’existaient pas dans sa jeunesse.

Alex éprouvait un étrange sentiment à l’idée de pouvoir circuler dans les rues d’une grande ville sans craindre un obus de mortier, un baril jeté d’un hélicoptère vicieux ou un tir de sniper embusqué sur le toit d’un immeuble. Il se sentait comme un extraterrestre sur une planète lointaine, étrangère. Qu’est-ce qu’il fichait là ?

Il avançait au milieu de cette foule, de ces gens comme un intrus à qui l’on n’a pas donné le mot de passe. Il imaginait que chaque visage se tournait vers le sien avec cette insupportable question : qu’est-ce que tu fous là, mec ? Tu devrais être dans ton pays.

Il avait le sentiment d’être un usurpateur qui avait abandonné des proches dans l’inquiétant monde parallèle qui existait de l’autre côté de la frontière. Pourtant, des proches, il n’en avait plus.

Il s’arrêtait parfois pour observer la rue et les passants, avant de se remettre à marcher. Derrière les vitrines des restaurants, les mêmes vieux cons que dans le Paris d’avant parlaient business en s’enfilant le plat du jour, des serveuses tortillaient du cul en mastiquant du chewing-gum, un cuistot énervé gueulait après ses aides.

Dans les rues, des escaliers du métro exhalaient des volutes de vapeur chaude, lumineuse et cuivrée. Bref, autour de lui, la paix régnait. Les Belges avaient le sentiment de faire partie de quelque chose : d’une communauté, d’une ville.

Chacun d’entre eux ne se réveillait pas le matin en se demandant s’il serait encore vivant en fin de journée. Il imaginait derrière les fenêtres des familles, des odeurs d’arabica torréfié à la perfection, de pain grillé et de savons parfumés.

Il croyait rêver, sans pouvoir se départir de l’étrange certitude qu’une bombe du Califat allait s’écraser sur lui et que tout s’arrêterait là. Mais rien de tragique n’arrivait. Ici, chaque personne avait un rôle social à jouer. La vie des individus présents dans ces rues ne se limitait pas à tuer ou à mourir. Ils s’employaient à produire des biens, à vendre, à acheter, à travailler ; ils offraient des prestations et des services ; effectuaient des vérifications ; déterminaient des coûts ; calibraient des quantités ; proposaient des améliorations des process de production.

Pour ce qu’il en observait, l’existence des Belges s’organisait encore autour du travail et de l’argent. Cette dimension occupait la plus grande partie de la journée éveillée et elle s’accomplissait dans des organisations de dimension variable.

Il pensa au Dr Gabor Szekelyi, à ses réflexions sur le mariage. Entre vingt et trente ans, une majorité d’individus déployaient une intense activité sociale à visée sexuelle pour former des couples et assurer la reproduction de l’espèce. La plupart de ces tentatives étaient irrémédiablement vouées à l’échec si l’on considérait le taux de divorce, mais si l’on considérait que leur véritable finalité résidait dans la reproduction biologique, le bilan était plus mitigé.

Il n’avait pas eu le temps de remercier l’humanitaire. Il pensa qu’il n’allait plus jamais le revoir, mais il était préférable pour tout le monde qu’il disparaisse sans laisser de traces. Le Hongrois était un sage à la bonté parfois maladroite, un de ces hommes que le malheur du monde ne parvenait pas à décourager et qui tentait, comme il le pouvait, de soulager les plus misérables.

Le médecin faisait partie de ces êtres trop rares qui auraient pu rendre le monde vivable. Mais la présence de ces êtres d’exception semblait incapable de modifier la destinée du monde. À une autre époque, ils auraient sans doute pu devenir amis, mais Alex savait ses jours comptés : il ne servait à rien de s’attacher à des personnes alors que la mort le guettait.

En circulant entre les linéaires d’un supermarché, il s’émerveilla de la quantité de produits disponibles. Il avait l’étrange impression d’être un Nord-Coréen venant de débarquer à Séoul. La langue était la même qu’en France, mais la réalité quotidienne n’avait rien à voir avec le monde vide, le gouffre apocalyptique hostile aux humains qui s’était ouvert de l’autre côté de cette frontière si proche.

Il ne voulait pas se donner l’illusion d’être autre chose qu’un pion sur un grand échiquier. Un pion que l’on sacrifie quand cela devient nécessaire. Demain, après-demain, il allait mourir, comme Fatou, comme le Crabe, comme Chloé. Ils allaient tous mourir. La grande faucheuse faisait bombance depuis le début de la guerre.

Il ne pouvait s’empêcher de penser à Paris. Il revoyait le visage soucieux du Guide, il revoyait la Tour Eiffel brisée en deux à la suite d’une attaque suicide d’un avion du Califat bourré d’explosifs. Il fuyait à travers l’Europe et le Borgne le poursuivait avec un acharnement qui défiait toute logique.

Il pensait à Norbert, le jeune chef au regard droit et tranquille, à Émilie, à Baptiste, à la petite muette. À tous les fils de putes et autres écorcheurs qui grouillaient sur le grand cadavre à la renverse de la France.

« Vous êtes venu en train ? » s’enquit la réceptionniste du Métropole.

Alex avait hoché la tête.

« Oui, c’est vraiment rapide, en train », poursuivit-elle, manifestement désireuse d’engager la conversation sur des bases consensuelles. Une fois les formalités établies, un bagagiste avait cherché du regard ses bagages, mais ceux-ci se limitaient à son sac à dos.

L’homme l’accompagna jusqu’à sa chambre. Une fois-là, avec la carte magnétique de sa chambre, il lui tendit un modeste imprimé sur lequel figuraient les endroits notables de l’hôtel.

– La plupart des clients s’enthousiasment pour le bar Art nouveau, dit-il, mais n’oubliez pas d’aller visiter le salon Einstein.

Alex lui demanda si ses amis étaient déjà arrivés. Il lui donna leurs noms et prénoms ainsi qu’un généreux pourboire.

L’homme rappela cinq minutes plus tard en disant : « Non, je suis désolée ».

Il ouvrit la petite bouteille de Chardonnay australien qui était dans le minibar et s’était servi un grand verre de vin blanc.

Puis, il avait allumé la télévision pour savoir si son nom était évoqué à propos des deux cadavres de Tournai. Mais dans le flot de la criminalité quotidienne qui gangrénait la Belgique, d’autres faits divers avaient chassé celui-ci.

Par contre, les rumeurs allaient bon train concernant le Califat. Il se murmurait qu’il y avait eu de grands changements dans le Califat, que quelqu’un ou quelque chose avait pris le pouvoir et que cela ne présageait rien de bon.

Quand un journaliste questionnait les experts sur la source de ces informations, ils prétendaient l’avoir appris de convertis ou de dhimmî qui avaient fui en zone libre.

Lors d’une entrevue accordée à la télévision belge, un des dirigeants de l’Organisation avouait avec réticence :

– Nous ne sommes même pas certains de la nature exacte de ce quelque chose, de cette entité.

Ces paroles étranges avaient flotté un instant sur le plateau télé, comme en apesanteur. Elles réveillaient en chacun de vieilles terreurs médiévales et plus tard, le responsable les avait immédiatement regrettées et démenties.

– Vous croyez donc que quelque chose de surnaturel est à l’œuvre dans cette guerre civile ? avait demandé l’insistant journaliste de la chaîne LN24.

Le responsable n’avait rien répondu. Sa bouche s’était entrouverte pour dessiner un sourire qui avait quelque chose d’inquiétant.

Certains parlaient d’une confrérie secrète musulmane longtemps frappée d’interdit, d’autres des Frères musulmans, tous évoquaient une sorte de franc-maçonnerie islamique, une secte initiatique qui tirait les ficelles derrière l’ascension fulgurante du Borgne.

D’autres parlaient d’un coup d’état, mais ce terme était inexact. D’après les bruits, rien de tel ne s’était produit au sein du Califat. En tout cas, rien que l’on puisse voir. Mais Alex savait que dans les structures de pouvoir, la partie invisible était souvent plus importante que l’organigramme officiel.

Enfin, certains analystes parlaient du Borgne comme de l’imam caché de la théologie chiite qui prétend que le dernier imam de l’époque fondatrice n’était pas mort, mais simplement occulté et qu’il vivait dans un monde invisible et parallèle. L’imam caché – le Mahdi – était supposé revenir dans le monde réel à la fin des temps.

Les spécialistes du Califat qui se succédait sur l’écran apparaissaient un peu comme les kremlinologues de l’époque soviétique. Ils tentaient d’interpréter des bruits, des inflexions de ton dans les communiqués de presse, des promotions ou des disgrâces concernant les hakim, les gouverneurs des villes conquises. Un faisceau d’indices, insignifiants au premier abord, mais qui, mis bout à bout, inquiétaient les experts, car ils établissaient qu’au cœur même du Califat un courant occulte grandissait et prenait le pas sur tous les autres.

Le plus troublant, c’est qu’en apparence, rien n’avait changé. Mais justement, cette apparente stabilité, cette eau dormante ne manquait pas d’intriguer les gouvernements du monde entier qui pressentaient qu’elle n’était qu’une façade destinée à endormir leur vigilance.

L’idée la plus communément admise, pour autant qu’on puisse y voir clair, était qu’une sorte de pouvoir occulte animé par une de ces confréries secrètes qui prospéraient en terre d’Islam avait pris l’ascendant. Une secte aux buts mal connus – mais certainement exorbitants, inavouables – qui avait réussi à subjuguer les instances suprêmes du Califat, à pénétrer son cœur ténébreux au point d’en faire sa chose, de contrôler tous les leviers de ce nouveau pouvoir sans que rien ne dénonce, en apparence, son emprise dans les mystérieux rouages du Califat.

Pour beaucoup d’observateurs, la meilleure preuve de cette puissance maléfique était l’ascension croissante des cadres de l’Amniyat dans les structures califales et celle du Borgne à la tête de l’armée. Certains « califologues » avançaient la thèse que le centre de gravité de ce pouvoir malfaisant se trouvait du côté de l’Amniyat, comme il se trouvait à l’époque soviétique du côté du NKVD puis du KGB, ou dans la SS à l’époque du IIIe Reich.

Bien sûr, celui que l’on surnommait le Borgne avait gagné quelques batailles, à commencer par Toulouse, mais d’autres généraux n’étaient pas moins méritants que lui, sans pour autant avoir accédé aussi rapidement aux plus hautes fonctions du Califat.

En fin d’après-midi, Alex se rendit au premier étage, à droite du monumental escalier. Le fameux salon était une simple pièce d’une quarantaine de mètres carrés dont une longue table occupait le centre.

Rien de spectaculaire à vrai dire si ce n’est que selon la brochure, les plus brillants scientifiques de la planète s’y étaient réunis à l’occasion du premier congrès Solvay. Sous la photo de la brochure, on pouvait lire en légende :

On y reconnaît entre autres Marie Curie, Hendrik Lorentz, Henri Poincaré, Albert Einstein, Paul Langevin, Jean Baptiste Perrin.

Pendant quatre jours, entre le 30 octobre et le 3 novembre 1911, à l’invitation de l’industriel et philanthrope belge, Ernest Solvay, une vingtaine des esprits les plus brillants de l’époque ont tracé ici, au Métropole, les pistes de recherche pour comprendre la nature profonde de la matière et de l’énergie. Après le premier conflit mondial, cette première réunion mythique fut suivie par d’autres congrès Solvay toujours à Bruxelles, mais au parc Léopold en raison d’un plus grand nombre de participants.

Le second cliché datant de 1927 réunissait 29 participants, dont 17 Prix Nobel. Alex sentait dans la brochure que l’Hôtel Métropole regrettait cette infidélité de l’industriel belge. Entre ces murs était née la quasi-totalité de la physique moderne – celle qui allait donner naissance au nucléaire, à l’électronique, à l’informatique et plus tard à Internet.

Ici, dans ce sommet de l’architecture Art nouveau, avaient été posées les fondations de la physique moderne par des nations européennes alors à la tête d’immenses empires coloniaux. Il vérifia sur la liste : il n’y avait dans ces congrès scientifiques ni Américains ni Japonais ni Chinois.

Aucun des brillants esprits réunis en 1911 n’imaginait alors que moins de mille jours plus tard, le continent européen – alors au sommet de la civilisation humaine – allait sombrer dans un suicide collectif qui marquerait le début d’un long déclin.

Après l’attentat de Sarajevo, en l’espace de quelques décennies, l’Europe allait sombrer et s’effacer progressivement de l’Histoire.

La création de l’Union européenne n’avait été qu’une ultime tentative désespérée pour dépasser les États-nations discrédités par des deux guerres mondiales, pour faire de l’Europe qui venait de perdre ses empires continentaux l’égal des États-Unis, de l’Union soviétique et de la Chine. Pour les pères de l’Europe, seul ce changement d’échelle pouvait inverser la dynamique de l’effondrement européen.

Pour la première fois, un empire ne serait pas forgé par la force de l’épée et par le sang, mais par l’adhésion et la loi. Et ce serait une nouvelle fois l’Europe qui serait à l’origine de ce basculement anthropologique majeur, de cette fin de l’Histoire.

Mais il ne suffisait pas de réunir des États-nations affaiblis pour faire de l’addition d’organisations politiques périmées une superpuissance. Pour Alex, la faiblesse de l’Europe venait moins de sa taille que de son incapacité à assumer sa volonté de puissance, à se faire craindre et respecter. L’Europe ressemblait de plus en plus à une grande Suisse désarmée qui ne suscitait que la moquerie et la pitié que l’on ressent pour ces aristocrates déchus qui habitent des châteaux en ruines trop grands pour eux.

Comme beaucoup, il lui arrivait parfois de se demander si une civilisation aussi veule, une civilisation qui se résignait si facilement à être envahi, n’avait pas fait son temps.

Mais lorsque qu’il contemplait ce qu’avait produit cette civilisation dans tous les domaines, il était convaincu que malgré tous ses défauts, cette civilisation européenne en ruines avait été un des joyaux de l’Humanité et qu’elle méritait à ce titre d’être sauvée pour être régénérée.

Il avait le temps de marcher jusqu’au parc Léopold où se trouvait le bâtiment du fameux cliché de 1927. Pour cela, il traversa une partie de Bruxelles à pied. Une fois arrivé, il fut quelque peu déçu de constater que le bâtiment de la photo avait été transformé en établissement scolaire.

Il décida de pousser jusqu’au rond-point Robert Schuman qui marquait l’entrée de l’ancien quartier des institutions européennes.

Ici, pendant plusieurs décennies, de bataillons de fonctionnaires européens avaient occupé d’immenses bâtiments modernes désormais vides que la Belgique tentait vainement de relouer à des entreprises.

Malheureusement, le Berlaymont, en forme de croix, le bâtiment du Conseil et le Parlement européen, surnommé le « Caprice des Dieux », pour sa forme en fromage à pâte molle et son gigantisme n’avaient attiré que très peu d’entreprises. Une légende urbaine affirmait que le naufrage de l’Union européenne avait jeté une sorte de malédiction éternelle sur ces lieux. Même les Bruxellois détestaient ce quartier et n’y allaient d’ailleurs jamais.

De nombreux ouvrages avaient été écrits sur les raisons du naufrage européen évoquant pêle-mêle : l’incapacité de l’Europe à créer un sentiment national ; l’impossibilité de concilier l’égoïsme des fourmis germaniques du nord avec le laxisme des cigales latines du Sud ; l’échec de la zone euro comme zone monétaire optimale; l’incapacité de l’Europe à affronter le défi migratoire.

La grande pandémie de coronavirus de 2020 avait non seulement dévasté les économies européennes, mais elle avait également révélé que l’Europe-puissance était un mythe, que l’Union européenne n’était qu’un corps sans âme, une créature bureaucratique sans le moindre sentiment de solidarité entre ses membres.

Finalement, cette architecture de verre et d’acier était à l’image de l’Union européenne : une succession sans âme de halls de marbre noir plus vastes que des patinoires olympiques, de batteries d’ascenseurs chromés, de paliers solennels ; un monde silencieux et feutré qui écrasait de sa puissance les peuples européens.

Que votre règne vienne, que votre volonté soit faite.

Le contraste entre cet astre glacial et l’Hôtel Métropole et le chaleureux centre de Bruxelles était saisissant. D’un côté, le foisonnement et la vie ; de l’autre, le vide et la mort.

L’Union européenne semblait comme un défi lancé à la face de la vieille ville de Bruxelles. Un défi qui annonçait un Monde nouveau, européen et technocratique. Un monde d’insectes avec ses termitières métalliques, ses forteresses lugubres célébrant un Nouveau Règne. Un quatrième Reich dans lequel les États-nations allaient lentement se dissoudre dans un Grand Tout technocratique et aseptisé.

En fermant les yeux, Alex pouvait presque imaginer le président de la Commission européenne en grasse reine des termites cravatés et les légions de cafards noirs grassement rémunérés cheminant dans les tranchées de béton pour rejoindre chaque matin les sombres monolithes plantés dans la venteuse plaine de Flandre.

Quel citoyen européen pouvait s’identifier à la Commission européenne ? Cette créature indécise, fantomatique, hybride :  moitié archange, moitié démon.

Quel citoyen européen pouvait s’identifier à ce quartier sinistre et sans verdure ? À ces rues vides de verre, de béton et d’acier ?  À ces façades rutilantes et énigmatiques qui sentaient la combine, le pouvoir et l’argent ?

Il suffisait de voir cette zone dévastée pour comprendre que l’institution qui avait produit une telle laideur architecturale ne pouvait que susciter un profond rejet.

La neutralité n’existait pas dans l’art et tout choix esthétique véhiculait une idéologie. C’était encore plus vrai en architecture. Construire un bâtiment – c’est à dire un lieu pour vivre ou travailler – avait une puissante portée symbolique et ces grandes structures de graphite sombre en disaient plus que tous les traités sur la nature profonde du projet européen.

Le moindre des paradoxes n’était pas que la réunion Solvay de 1927 et le lieu du naufrage européen soient géographiquement si proches. Comme si, dans sa malice, le destin avait voulu réunir les deux extrémités de la civilisation européenne.

Alex avait voulu rentrer par la lugubre rue de la Loi. Mais, avec la pénombre montante, il s’était égaré dans une zone de taudis qui ressemblait furieusement au Paris d’avant le Grand effondrement. Pas plus que Paris, Bruxelles n’avait réussi à échapper à la lente désagrégation des centres-villes et à leur métamorphose en ghettos ethniques.

Dans un square, des junkies aux yeux trop brillants faisaient la manche. Un grand escogriffe assis par terre s’était acheté une brique de lait pour la boire tranquillement. Ses fringues sentaient fort et il était mal rasé. Dans un renfoncement, les tentes crasseuses lui rappelaient la place Stalingrad près de laquelle il avait un temps vécu. C’était étonnant aussi près des anciennes institutions européennes.

Il suffisait de visionner des vidéos animalières pour comprendre que tous les mammifères s’organisaient sur le même mode hiérarchique de dominance en fonction de la force, mais surtout de l’agressivité relative des individus.

Les groupes de zonards suivaient exactement les mêmes règles : tout en bas de leur écosystème, il y avait les crevards, des silhouettes voûtées qui stagnaient à l’entrée des campements. Tout en haut, les rusés dealers africains aux casquettes malveillantes, des prédateurs qui se contentaient d’amasser l’oseille sans jamais toucher à la dope.

Parfois, un individu de rang inférieur tentait d’améliorer son statut en provoquant un dominant. En cas de victoire ou de fuite du dominant, le dominé pouvait espérer améliorer son accès aux ressources alimentaires et sexuelles qui, pour les toxicos, étaient essentiellement constituées du crack, du fric – qui n’était que le stade précédant le crack – et des femelles junkies à piercing.

Une bonne place pour mendier près d’une bouche de métro pouvait déclencher la convoitise de plusieurs zonards et entraîner de violentes rixes.

En général, les individus les plus faibles adoptaient une posture de soumission pour éviter le combat. Quand ils avaient accès à une ressource, ils la dissimulaient soigneusement par crainte de la prédation d’un dominant.

Les quartiers glauques de Bruxelles ressemblaient à ceux de Paris-la-métisse. Peut-être que la ville n’était encore qu’à un stade moins avancé de la pathologie.

De cela, il n’en était pourtant pas certain en croisant les nombreuses poussettes avec des mères voilées, les racailles tenant les murs devant les kebabs, la drague agressive des filles blanches. Ce qui était en train de naître ici ressemblait furieusement à ce qui avait éclos en France. Il ne doutait pas que ce fut la même chose dans tous les autres pays d’Europe occidentale. Pas plus ici qu’ailleurs, il n’existait de refuge.

Une fois, lors d’une des nombreuses formations bidon organisées par le ministère, un universitaire leur avait fait un cours de géographie urbaine. Dans la salle Les Ajoncs d’un Ibis de Marne-la-Vallée, un binoclard à barbichette leur avait expliqué que l’urbanité était un caractère propre à la ville dont l’espace était organisé pour faciliter toutes les formes d’interaction.

Selon le géographe Jacques Lévy, l’urbanité s’appuyait sur une double mixité : sociale, avec une coprésence dans l’espace urbain de toutes les strates de la société ; et fonctionnelle, mêlant habitat, commerces, production, loisirs, circulation.

Concernant le quartier de la place Stalingrad qu’il habitait à l’époque, les mixités sociales et fonctionnelles étaient indubitablement présentes. De même que la coprésence chère à ce Jacques Lévy dont il n’avait jamais entendu parler. Une coprésence qui provoquait une forte densité de faits sociaux. Côté densité, il était servi, par contre côté urbanité, c’était beaucoup moins certain.

Il n’était pas sans savoir que de savants sociologues rédigeaient de longs rapports sur la ségrégation sociospatiale et sur la possibilité d’un renouveau de la convivialité en milieu urbain s’appuyant sur la fluidité et les échanges. Cependant, pour l’habitant peu au fait de sociologie urbaine qu’il était, Stalingrad était surtout un quartier d’une laideur désolante, fait de rues glauques parsemées de commerces ternes, de kebabs crasseux et d’épiceries douteuses.

Mais, ce soir, il était à Bruxelles, la capitale d’un pays en paix, et il avait envie de côtoyer autre chose que l’habituelle misère humaine. Après avoir erré une heure dans ce quartier interlope, Alex avait fini par retrouver son chemin vers la place de Brouckère.

57

Pour la plupart des Oulémas, la nation musulmane devait être considérée comme un « tout social », ce qui passait obligatoirement par « l’unité religieuse », « l’unité culturelle » et « l’unité politique ». Cette trinité unitaire était censée cimenter une conscience commune, mais elle restait très floue concernant la dimension ethnique. Contrairement au nazisme, l’uniformité ethnique ne fut jamais un but en soi, mais un simple moyen d’atteindre plus vite les trois unités précitées. Dans un sens, cet universalisme de l’Islam lui donnait la capacité de sortir de ses frontières géographiques et historiques.

Précis d’histoire contemporaine, tome VII (2025-2050), Clio Éditeurs

Après une longue douche brûlante, il avait décidé de sortir se détendre, pour s’aérer la tête, comme il disait, pour oublier tout ce merdier.

Il était ressorti du Métropole quand la faible lumière du coucher du soleil avait disparu et que la voix mélodieuse du muezzin s’était élevée sur la ville pour célébrer la prière du soir – Al-Maghrib.

Dans les rues piétonnes du centre, il n’était pas vraiment dépaysé : les mêmes enseignes, les mêmes marques que dans le Paris d’avant-guerre. Pendant quelques minutes, il avait suivi une jolie femme. Une fois dans son sillage parfumé, il avait rêvé en regardant ses jambes, il aimait leur cambrure accentuée par le port de talons hauts.

« Une fois que t’as mis le nez dehors, tu ne sais jamais ce qui peut t’arriver », pensa Alex. En France, les femmes s’enlaidissaient pour ne pas attirer les prédateurs aux yeux de loup inquiet, ces spectres faméliques qui allaient droit au but.

La guerre civile avait détruit le peu qui restait de l’urbanité gracieuse et de la courtoisie d’avant-guerre. Alex regrettait les femmes de l’ancien temps, leur art d’être à la fois provocantes et sainte nitouche. Et chaque fois qu’une femme partageait son lit, il restait stupéfié par le troublant mystère de la jouissance féminine.

Le concierge de l’hôtel lui avait expliqué que le Macumba était un des endroits les plus en vogue pour sortir le soir, ajoutant :

– En plus, ce n’est qu’à dix minutes à pied du Métropole.

Impossible de se tromper, depuis le trottoir de la rue de la Fourche, on entendait la rythmique filtrer par la porte devant laquelle stationnaient deux gorilles venus du bassin du Congo.

Alex vérifia son apparence dans l’une des vitres de la pharmacie qui jouxtait l’entrée du Macumba. Il réajusta sa veste toute neuve et essaya de sourire, mais il faisait encore plus peur que sans. Alors, il durcit la mâchoire pour passer sous le portique de détection. Les deux videurs lui firent subir une palpation en règle. Avec la guerre en France voisine, pas mal d’armes circulaient à Bruxelles.

À l’intérieur, des mâles en rut et pas mal de réfugiées venues chercher un client pour la nuit, ou un mari pour la vie.

Le Macumba Club était un marché de chair fraîche doté de trois bars disposés autour d’une piste de danse éclairée aux lasers stroboscopiques. Le sound system martelait un rythme infernal pendant que les lasers découpaient la foule en grandes tranches lumineuses.

Des couples au visage déformés par les jeux de lumière se tortillaient sur le battement de l’électro, mais la majorité des mâles naviguaient dans la boîte ; le regard inquiet, ils inspectaient la marchandise humaine disponible comme des touristes dans une rue à filles de Pattaya.

Dans la grande loterie de la vie, il arrive parfois qu’au moment où tu t’y attends le moins, le destin te distribue un billet gagnant. C’est en se frayant un chemin jusqu’au bar pour obtenir sa consommation gratuite qu’il avait senti un regard sur ses épaules.

Une fille assise à une table l’observait. Longs cheveux noir corbeau, yeux fendus comme des incisions, traits sensuels. Il y avait même un peu de Fatou dans ses lèvres bombées, dans sa peau caramel. Rien qu’à cette pensée, il se sentit durcir dans son pantalon.

La fille, trop jolie pour être seule, était assiégée par un connard qui se pavanait une bière à la main sans se gêner pour mater ses formes. Leurs yeux s’étaient rencontrés. Tout le langage corporel de la belle Asiatique était un criant appel à l’aide.

N’écoutant que son courage, Alex avait joué des coudes à travers la cohue – ce qui n’était pas très difficile vu sa stature. De plus près, la fille était vraiment canon. De longs cheveux jusqu’à la taille, des lèvres épaisses parfaitement ourlées, de longs cils noirs avec des yeux pétillants qui brillaient comme un néon rouge. Elle considérait le type qui s’écoutait parler comme on regarde un étranger un peu louche qui vous aborde dans le métro.

La belle retrouva le sourire en voyant la carcasse d’Alex se pencher vers elle.

– Vraiment désolé pour le retard. Ça roulait mal. T’es là depuis longtemps ?

– Tu as juste une heure de retard, avait répondu la belle Asiatique avec un sourire crispé.

Elle s’était tournée vers le fâcheux qui semblait se décomposer à vue d’œil, se demandant si c’était du lard ou du cochon. …

– Heureusement que ce charmant monsieur m’a galamment tenu compagnie en t’attendant.

Elle avait joué le jeu avec une douceur gracieuse et un soupçon d’ironie dans son regard fendu.

– Euh, pardon, mais vous êtes qui ? bafouilla le fâcheux.

– Son petit ami, répondit Alex en lui tendant la main.

– Mais, j’avais l’impression… enfin.

Alex parut ignorer l’insinuation. Il plissa simplement les yeux :

– Mais au fait, vous êtes qui exactement ?

– Arthur, je suis dans les assurances, dit le type en secouant mollement la puissante main de l’ancien flic.

Ils s’étaient inventé une relation amoureuse, des amis communs, alors qu’Alex ne connaissait même pas le prénom de la belle orchidée exotique. Elle avait balancé le nom d’un autre bar et ils avaient brodé, excluant de plus en plus de la conversation le pauvre Arthur qui s’incrustait.

Mais l’étalage de leur intimité fictive devenait gênant. Arthur ne savait plus trop où se mettre. Son regard en perdition était déjà en train de chercher une autre proie dans la cohue anonyme des corps. Quand il repéra une blonde à gros seins, la quarantaine bien tapée assise sur un tabouret au bar, il s’excusa avant de filer furtivement, la queue entre les jambes, vers sa nouvelle proie.

Alex le regarda accoster la femme d’âge mûr. Le gibier n’était manifestement pas de première fraîcheur et son maquillage outrancier lui donnait un air de vieille cocotte ou de mère maquerelle.

– Ce type doit me détester, dit Alex.

La beauté exotique éclata de rire, comme une jeune fille à son premier rendez-vous

– Vous êtes très en dessous de la réalité, il doit vous haïr.

– C’est vrai qu’il perd beaucoup au change.

La belle Asiatique avait éclaté de rire.

– Cette dame a peut-être des vertus cachées et moi des défauts que vous ignorez. En attendant, vous m’avez sauvée, je commençais à croire que j’allais devoir le supporter toute la soirée avec ses parts de marché et ses perspectives commerciales.

La comédie terminée, la fille était repassée au vouvoiement.

– On se vouvoie maintenant ? s’étonna Alex.

Elle esquissa un sourire.

– Vous aviez le regard d’une naufragée en train de se noyer. Rester sans rien faire, c’était de la non-assistance à personne en danger. Mais je te propose d’en rester au tutoiement, des fois que le blaireau revienne rôder dans les parages. On n’est jamais trop prudent.

Elle avait éclaté de rire.

– Alice, dit-elle en lui tendant discrètement la main sous la table.

– Alex, je trouve que ça sonne bien Alice et Alex.

– Comme Sylvain et Sylvette, je lisais ça quand j’étais petite.

Alex avait souri en lui tendant son paquet de cigarettes, mais elle avait fait non de la tête en montrant le panneau non-fumeurs.

– On n’est pas en France, ici. Il y a encore des règles.

– Ah oui, les fameuses règles… J’avais oublié. Tu es française ?

– En quelque sorte, dit-elle en posant son index sur son menton d’un air amusé, pourquoi ? On dirait pas ?

Non seulement cette fille était une bombe thermonucléaire au niveau plastique, mais elle était différente des rôdeuses mi-tapins mi-femelles esseulées qui hantaient les boîtes des villes de grande solitude.

Des yeux plus intelligents que le reste de la clientèle féminine. Vingt-cinq ans à tout casser, même si avec les Asiatiques, on n’arrivait jamais à savoir. Le genre de fille dont n’importe quel homme aurait pu tomber follement amoureux en une fraction de seconde.

Elle jeta un coup d’œil en direction du bar. Son chevalier servant s’était fait rembarrer par la femme couperosée aux gros nibards. C’était clairement pas son jour de chance au roi Arthur.

Il s’était accoudé à la balustrade séparant le bar du dance floor. Le visage du commercial en assurances s’était durci, ses yeux plissés de prédateur aux aguets scannaient à nouveau la foule, la truffe au vent, une hyène des savanes à la recherche d’une viande malade ou affaiblie.

Puis, il avait poursuivi sa traque, se cherchant une partenaire dans la masse des chairs alcoolisées. Mais, de temps en temps, il ne pouvait s’empêcher de lancer un regard torve dans leur direction. Il avait beau être un peu distrait, peut-être à cause des verres d’alcool qu’il s’était envoyé, le commercial semblait sentir que quelque chose clochait.

– Je crains qu’Arthur ne se ressaisisse, dit Alex.

– Alors on va devoir continuer à assurer, non ?

– Qu’est-ce que tu as en tête ?

– On danse ?  Tu peux faire ça ? dit Alice.

Elle posa son verre et prit sa main pour le guider vers la piste de danse balayée par la lumière des spots. Quand elle s’était levée, il faillit être pétrifié par la vision extatique des incroyables fesses que moulaient des denim taille basse délavés si serrés qu’on aurait presque pu lire la date gravée sur les francs belges qu’elles avaient glissés dans sa poche arrière. Merde, ce genre de fille aurait eu de la classe même dans un simple sac en jute.

Sa beauté produisait sur Alex une sensation presque douloureuse. Pourtant Alice ne semblait pas consciente des armes que la nature lui avait données. Elle se comportait comme une fille normale, pas comme une déesse exigeant qu’on l’adore sans réserve.

En dansant, elle s’était rapprochée et l’avait attiré à elle. Il pouvait sentir ses seins débordant de son chemisier se presser contre lui. Il avait déjà très chaud quand elle avait collé à son oreille ses lèvres impeccablement sculpées.

– Le problème c’est que je ne sais pas comment te remercier pour m’avoir débarrassé de ce fâcheux.

Il avait souri. Elle aussi, de ses magnifiques dents blanches resplendissantes de santé. Alice, la ruine des dentistes prothésistes. Des dents qui lui donnaient envie de lui prendre la bouche.

En lisière de la piste, Arthur était maintenant en grande conversation avec une femme trapue aux épais cheveux bruns et aux traits un peu carrés. Alex pensait qu’il l’avait surtout accostée en raison de seins impressionnants qui s’épanouissaient sans vergogne sous l’étoffe tiède de son chemisier. Pas le genre d’Alice, mais quelque chose d’un peu cochon dans l’attitude qui augurait d’une nuit sympathique.

Il semblait évident que ce type ne lâchait jamais l’affaire. Un vrai commercial du secteur de l’assurance, un fonceur avec l’esprit corporate. Alex avait connu une sacrée palanquée de ces connards. Ces blaireaux étaient partout. À l’époque, ils infestaient les organigrammes et il fallait se les taper. Alex avait le net pressentiment que ça allait se faire et que cette grosse femme le sache ou pas, elle aurait droit à sa raclée. Il imaginait déjà le groin d’un Arthur en érection fouiller dans le creux de ses seins comme dans une auge.

Le DJ avait encore monté le son. La musique était tellement à bloc qu’on pouvait à peine s’entendre penser. Ils se mêlaient à la masse des corps en sueur qui – décomposés, puis recomposés par les lasers – se contorsionnaient sur la piste de danse. Se frottant l’un à l’autre, se prenant par les épaules, par les hanches.

Une fois hors d’haleine, il lui cria à l’oreille :

– On sort, j’ai mon compte.

Elle avait juste hoché la tête. Une fois dehors, elle demanda :

– Maintenant, je la veux bien cette cigarette.

Devant l’entrée de la discothèque, elle avait allumé avec lenteur sa première Marlboro de la soirée, fermant les yeux pour apprécier le flot de nicotine qui faisaient crépiter les synapses de son cerveau, le visage voilé par les volutes de fumée bleue.

Avec ses longs cheveux noirs, ses yeux découpés au scalpel, elle avait cette beauté fugace des actrices chinoises qui jouaient les Suzy Wong dans ces films des années trente. Une Hong-Kong star distillant ses effluves de femme fatale pour mieux enflammer un aventurier sur un quai brumeux de Shanghai.

Alex admirait cette fille sophistiquée nimbée des halos clignotants des néons du Macumba Club. Dans cette lumière impossible à la Blade Runner, elle semblait encore plus mystérieuse qu’assise à sa table. Il n’en revenait pas et jugea plus prudent de ne pas se faire trop d’illusions. À quoi bon, courir après de nouvelles déceptions ? Il avait déjà son compte de ce côté-là. Surtout qu’Alice ne vivait pas au pays des merveilles et qu’elle avait dû se taper pas mal de mecs : une idée qui l’avait à la fois excité et profondément attristé.

Mais ce soir, il avait juste envie de prendre la vie comme elle venait. Prendre les choses du bon côté, oublier ses cauchemars et les bandes de tueurs à ses trousses. Histoire de vivre un peu, avant que la mort ne lui tende une dernière embuscade.

Sous la fine étoffe des vêtements, il pouvait deviner la fine toison brune de son sexe. Cul sublime, sourire évocateur, poitrine généreuse. Cette fille était un rêve éveillé. Il pouvait sentir ses molles odeurs de femme, le parfum de ses cheveux épais.

Quand il l’avait embrassée, sa bouche avait un goût sucré, un parfum entre la fraise et la mangue. Ou bien c’était dans sa tête. Ses mains sont parties explorer un corps plein de reliefs fascinants.

– On va chez toi ?

Elle avait dit ça tout naturellement.

Ils avaient discuté en marchant dans les rues vides. D’origine cambodgienne, Alice n’avait jamais mis les pieds en Asie : une fille de Toulouse qui avait fui la ville au moment du siège des troupes musulmanes.

– Ça te déçoit que je sois de Toulouse ?

– Non, dès l’instant où tu n’as pas l’accent.

Elle avait répondu.

– Tu n’aimes pas l’accent de Toulouse ?

– Je trouve ça vulgaire… Tu es très belle et terriblement exotique.

Elle avait souri.

– Les rives de la Garonne, ça fait moins romantique que celles du Mékong.

Ils s’étaient ensuite arrêtés dans une épicerie ouverte non-stop. Alex jugeait plus prudent d’acheter une bouteille de gin Gordon’s et des canettes de Schweppes. Le concierge du Métropole avait juste lancé un regard admiratif devant la plastique parfaite d’Alice. Le sourire complice adressé à Alex voulait dire : « Pas pourris, mes conseils, n’est-ce pas mec ?  J’espère que tu t’en souviendras demain au moment de me lâcher un pourboire. »

La réception de l’hôtel n’avait fait aucun problème. Avec l’afflux de réfugiés, Bruxelles était devenue un haut lieu de la prostitution européenne et les hôtels ne faisaient des histoires que si les filles étaient manifestement mineures.

Dans la chambre, elle avait écrasé sa cigarette dans le cendrier.

– C’est classe, ici.

– C’est exceptionnel pour moi, avait répondu Alex.

– Pourquoi tu dis ça ? En général, les hommes aiment bien se faire passer pour plus puissants qu’ils ne sont.

– Pas moi.

Elle avait souri pendant qu’il ouvrait la bouteille pour préparer deux gin-tonics bien tassés. Histoire de se mettre en train.

En buvant, ils avaient parlé. Surtout Alice, de sa vie d’avant. Elle disait qu’elle avait de la chance de s’en être tirée à Toulouse.

– Beaucoup sont morts.

– Tu y étais quand la ville est tombée ?

– Oui, la ville était remplie de réfugiés qui venaient des territoires déjà conquis. Personne ne pensait que Toulouse pouvait tomber, mais cette ville s’est avérée le pire des choix. Une nasse. Certains ont voulu fuir vers les Pyrénées pour rejoindre l’Espagne, mais les blindés du Califat ont coupé la route Sud. La seule issue de secours restée ouverte était celle vers Bordeaux, mais personne n’a réalisé que c’était une autre nasse entre la Gironde et l’Atlantique.

Alex avait déjà entendu toute cette histoire. Lorsque l’avant-garde du Califat islamique avait atteint Castres et Castelnaudary, les forces basées à Toulouse avaient lancé une contre-attaque aussi furieuse que désespérée pour briser l’avancée califale, cette sanglante contre-offensive baptisée Eudes d’Aquitaine avait duré deux semaines, mais elle avait échoué à briser l’étau qui enserrait la ville et à couper le corps d’armée musulman de ses voies d’approvisionnement venant de Méditerranée, notamment via le port de Narbonne par des barges qui empruntaient le canal du Midi.

Attirées par l’odeur du sang et de la curée, des bandes s’étaient jointes aux troupes califales. Des écumeurs qui rôdaient depuis déjà un moment autour de la Ville rose comme une bande de charognards suit une bête mourante qui lui promet un beau cadavre.

Les réfugiés qui rapportaient les effroyables exactions des troupes irrégulières du Califat avaient fini de saper le moral des Toulousains et de la garnison militaire. Des réfugiés qui pesaient lourdement sur les maigres réserves de vivres de la ville assiégée.

Pour couronner le tout, une épidémie de choléra s’était déclarée en ville, se propageant comme un feu dans une broussaille trop sèche. Dans les quartiers les plus touchés, les habitants ressemblaient à une armée de fantômes venue de l’Au-delà.

Les Toulousains avaient compris trop tard que l’eau de la Garonne avait été volontairement contaminée par les assiégeants grâce à des charognes infestées de germes empalées en amont des captations d’eau qui alimentaient la ville rose.

Le gouvernement militaire n’avait plus aucune réserve en hommes valides capables de s’opposer aux unités blindées du Califat islamique. Un ordre de retraite avait été donné pour se replier sur Bordeaux, mais par manque de camions et de carburant, seule une partie des soldats avait pu quitter la ville avant l’assaut final.

Alice lui raconta l’attente épouvantée et silencieuse qui avait plané sur la ville rose ; la population épuisée qui attendait anxieusement la sentence de ses vainqueurs ; les soldats qui brûlaient leurs uniformes pour tenter de se faire passer pour des civils non mobilisés.

Pendant des semaines, Toulouse avait vécu les combats de loin, comme une blessure endormie qui ne la concernait pas. Une période étrange pendant laquelle la ville avait été agitée de discussions sans fin et d’affrontements avec toute la gamme habituelle des assassinats, des luttes politiques et des conspirations.

Depuis longtemps, l’âme de la ville rose était profondément corrompue. Mais, même ainsi ou justement pour cela, beaucoup d’édiles locaux voulaient croire que la guerre continuerait à se dérouler ailleurs et qu’au dernier moment, la tempête de sang passerait au large comme ces cyclones qui infléchissent leur funeste trajectoire épargnant dans les dernières heures une île tropicale promise à la dévastation.

Les derniers jours du siège avaient été le prélude de l’enfer. La faim rongeait la détermination des assiégés. L’attente insupportable rendait l’inévitable encore plus atroce, si cela était possible. Puis les premiers bombardements touchèrent les faubourgs de la ville. Le Mal approchait et quand il fut enfin en vue de la ville rose, le réveil avait été terrible.

– La vie semblait s’être arrêtée, expliqua Alice, le regard dans le vide, les derniers magasins encore ouverts avaient fermé par crainte des pillages. Tout le monde était derrière les volets à guetter les rues vides. Les jeunes filles étaient hantées par la peur d’être violées. Parfois, des silhouettes filaient le long des murs pour gagner un refuge plus sûr. J’avais presque l’impression que toute la ville souhaitait l’arrivée de l’ennemi pour mettre fin à cette attente insoutenable, que Toulouse consentait d’avance à ce qui s’avançait.

– Ils finissent toujours par arriver, dit Alex, même quand ils mettent le temps, car ils prennent des renseignements sur les troupes encore en ville, sur les routes minées, les embuscades.

– Oui, ils ont fini par arriver, dit-elle, le jour suivant le retrait des troupes françaises. Quelques blindés sortis d’on ne sait d’où ont traversé la ville en roulant à vive allure pour éviter des tirs isolés. Un peu plus tard, une colonne blindée avec des transports de troupes est entrée par Labège pendant que d’autres véhicules apparaissaient le long de la Garonne et de l’Ariège pour se regrouper à Roques au sud de la ville. Les blindés de l’avant-garde ont convergé vers les principales places de la ville : le Capitole, près du métro Jean-Jaurès, sur le pont des Catalans, sur le pont Saint-Pierre.

– Ils font toujours comme ça pour sécuriser une ville.

Elle hocha la tête, encore marquée par ces images.

– C’est seulement ensuite que le gros des transports de troupes et l’infanterie sont arrivés : des bataillons qui frappaient le sol des rues d’un pas dur et cadencé en chantant des hymnes martiaux en arabe. On a d’abord cru que ça se passerait bien, qu’on avait juste changé d’occupant. Mais quand la chahada a flotté sur le Capitole, la musique a changé, les brigades islamiques s’en sont donné à cœur joie.

Alice s’était resservi un gin-tonic bien tassé. Elle revivait l’entrée des assiégeants dans la ville, les ordres criés dans cette langue gutturale qui montaient le long des façades de briques. Dans ces immeubles qui semblaient vides, derrière les volets fermés, les yeux des futurs esclaves guettaient l’arrivée des nouveaux maîtres de la cité. Il y avait dans l’air cette tension qui précède les grands cataclysmes de l’histoire : la prise de Jérusalem en 1099, celle de Constantinople en 1453, de Grenade en 1492.

Toujours la même histoire, la sismique meurtrière des grands bouleversements et des fleuves de sang, quand un peuple réalise que l’axe du monde se modifie pour basculer vers un nouvel équilibre. Quand, répondant à une sorte d’appel lugubre, une multitude barbare trop longtemps assoupie rompt une tacite promesse de non-hostilité pour bousculer un imperium amolli par la richesse et l’oisiveté, pour le conquérir et finir par le remplacer.

C’était à chaque fois la même sidération des anciens maîtres, la même stupeur confinant à l’aphasie devant l’effondrement d’un ordre si antique qu’on le croyait éternel, la fin de la loi des hommes et de la sécurité, l’arrivée brutale de troupes féroces, impatientes de se payer sur la bête, de soumettre le corps des hommes et de prendre le ventre des femmes.

Un tremblement de terre fait de massacres, de pillages et de viols. Un séisme écrasant l’insouciance de tout un peuple sous la botte barbare.

– Ils sont arrivés en camions bâchés, puis ils se sont dispersés par petits groupes. Les soldats en arme grouillaient dans les rues. De petits détachements attendaient au pied des immeubles pendant que des hommes montaient dans les étages avec des béliers, des haches et des pieds de biche. Les portes qui ne s’ouvraient pas, ils les défonçaient pour emporter leur butin d’esclaves et d’objets précieux.

– Que sont devenus les habitants ? demanda Alex.

– Le deuxième jour, ils ont procédé à ce qu’ils nomment le tri.

– Le tri ?

– C’est le nom qu’ils ont donné au fait de faire trois groupes : les personnes âgées, d’un côté ; les hommes, de l’autre ; les femmes et les enfants, dans le dernier. Personne ne savait ce qu’ils allaient devenir.

Elle resta un moment silencieuse, le regard rêveur.

– Il n’y a eu aucune résistance ? demanda Alex.

– Si bien sûr, un coup de feu fut tiré depuis la fenêtre d’un immeuble d’en face. Mais les militaires ont aussitôt vidé l’immeuble pour aligner tous ses occupants contre la façade face à une mitrailleuse lourde.

Elle avala une gorgée de gin-tonic pour faire passer les images.

– Alors les actes héroïques sont devenus plus rares, ou plus discrets, reprit Alice, le long de la Garonne vers Agen, on trouvait des cadavres gonflés dans des uniformes du Califat, tués d’un coup de couteau, la tête écrasée par une pierre, ou bien poussés la nuit du haut d’un pont. Mais à Toulouse, les troupes continuaient à vider les immeubles un par un avec une froide indifférence d’insectes.

Les traits tendus, elle revivait chaque moment de terreur.

– En apprenant qu’ils séparaient les familles, certains se sont réfugiés dans la basilique Saint-Sernin, espérant ainsi être épargnés, mais des éléments incontrôlés venus du Mirail l’ont incendiée. Il y a eu au moins trois mille victimes, peut-être plus. Personne ne sait vraiment. Il y avait même l’archevêque de Toulouse, Monseigneur Marty.

Alex avait entendu parler des massacres de Toulouse. Il s’agissait pour le Califat de terroriser ses futurs adversaires. La doctrine du Borgne voulait qu’une rumeur sinistre se propage comme une vague de mauvais présages formant l’avant-garde de son armée sauvage et cruelle, que la légende du sang versé gonfle comme un nuage noir au-devant de son armée.

Le Borgne affirmait que : « Quand l’angoisse les serre aux tempes, les hommes perdent la force de se battre et ne pensent plus qu’à sauver leur peau. »

Dans le fond de son cœur, Alice savait qu’elle ne reverrait jamais sa famille, que quelque chose d’irremplaçable était mort à jamais en elle. Mais elle n’abandonnait pas tout espoir : elle avait eu beaucoup de chance en réussissant à quitter la ville rose, beaucoup de chance en parvenant à gagner la zone libre, puis la Belgique. Ceci d’autant plus que les jolies femmes étaient des proies recherchées par tous les camps.

– J’appartiens à une famille de survivants, dit Alice, mes parents m’ont raconté comment mes grands-parents avaient fui l’enfer communiste des Khmers rouges.

Elle s’était forcé à sourire pour mettre un peu de joie dans son récit :

– Ce doit être une malédiction familiale, une condamnation éternelle à fuir le Mal à chaque génération.

Alex avait compris à demi-mot qu’elle sortait tous les soirs et qu’elle vivait de ses charmes en attendant de trouver un homme qui la prenne en charge. Elle fixait le mur de la chambre sans rien dire. Une survivante qui serait peut-être un jour en mesure de fonder sa propre famille.

Elle avait posé son verre vide sur la table de nuit pour s’étirer comme une chatte. La bouteille était vide. Avec l’ivresse, Alice était plus séduisante que jamais – bronzée, svelte, ferme. Alex avait pris sa main pour l’embrasser. Il pouvait sentir la pointe de ses seins à travers le tissu diaphane de son chemisier et deviner ses fascinants contours sous le jean.

Elle avait les yeux très brillants, alors il l’avait encore embrassée avant de commencer à explorer ce corps onctueux avec une tendresse familière, sans précipitation.

– Doucement, avait murmuré Alice, nous avons toute la nuit, inutile de se presser. J’ai faim, on fait monter un plateau ?

Elle s’était déjà saisie de la carte plastifiée sur la table de chevet.

– Ça te dirait des croque-monsieur avec une salade de fruits ?

Il appela et la réception leur indiqua que tout serait prêt dans un quart d’heure. Ils s’allongèrent sur le lit king size. Alice se nicha contre lui. Il avait la tête qui tournait. Il avait envie de la cajoler, de la prendre dans ses bras, de la protéger. Un petit dragon bleu s’était posé sur son épaule. Un tatouage venu de sa vie d’avant.

D’étranges pensées tournaient sous son crâne. La présence de cette chose qui lui en voulait semblait plus présente que jamais, et la présence de la belle Alice ne semblait d’aucun secours face aux forces démoniaques qui s’étaient emparées du monde.

C’est le serveur les avait sortis de leur torpeur en frappant à la porte. Il poussa son chariot jusqu’au centre de la chambre et posa les assiettes sur la table basse. Alex lui donna un pourboire et l’homme guindé disparut avec son chariot vide, ne laissant que la nourriture fumante dans les assiettes.

Le dîner tardif les dessoula un peu et ils partagèrent une cigarette après le repas. Puis Alice embrassa Alex pendant qu’il défaisait le premier bouton de son jean pour glisser sa main contre son ventre dur jusqu’à sa culotte.

Alice était tout humide à l’intérieur. Elle fit descendre son jean jusqu’à ses chevilles, se tortillant pour s’en débarrasser. Une fois le jean enjambé, elle passa ses pouces sous l’élastique de son slip pour le faire glisser. Puis, elle dégrafa son soutien-gorge, libérant des seins magnifiques.

La bouche d’Alex s’est égarée sur ses tétons au garde à vous, avant d’être inexorablement attirée, comme mue par une gravité sombre et mystérieuse, vers les sombres marécages de son delta du Mékong.

Il s’est mis à l’ouvrage avec gourmandise dans son sexe ébouriffé. Une abeille sur une fleur odorante au goût musqué, ivre du divin nectar, de l’éternelle friandise. Buvez, ceci est mon sang versé pour la multitude et pour le pardon des péchés.

Il se concentrait sur ses sensations, caressant ses seins généreux, ses fesses élastiques et charnues. Une putain brune, dense comme l’ébène, offerte en pâture à tous ceux qui pourront la payer. Instinct de nutrition, primaire, fondateur, nourricier.

Alice a tiré sur sa patte de ceinture pour lui dégager le sexe. Elle a ondulé jusqu’en bas comme un serpent, lui léchant la poitrine, le ventre, jusqu’à parvenir à sa queue plus dure qu’un silex, avant de le prendre dans sa bouche.

Après quelques va-et-vient, elle s’est arrêtée, lui lançant un regard diabolique depuis les meurtrières horizontales de ses yeux.

– Tu aimes ça, hein ?

– Tous les mecs aiment ça.

Puis elle a recueilli ses couilles dans ses doigts souples pour les lui lécher, avant de revenir vers son membre dressé pour le parcourir avec la pointe de la langue, un serpent de rizière et enfin le reprendre en entier dans sa bouche.

Ils sont restés longtemps ainsi, ralentissant à chaque fois que la digue menaçait de rompre. Unités de lieu, de temps et d’action. En équilibre au bord du précipice.

Enfin, elle a murmuré à son oreille :

– Mets-la-moi profond. J’aime quand c’est fort.

Il a plongé dans son fourreau lisse et soyeux : une blessure vivante, à la fois fraîche et brûlante comme la chemise métallique d’un moteur parfaitement alésé. Pour une fille plutôt grande, elle avait la chatte étroite.

Pendant qu’elle glissait de haut en bas sur sa tige, il contemplait son visage impassible d’apsara, devinant qu’il ne lui en faudrait pas beaucoup plus pour tomber éperdument amoureux de la belle Khmère.

Alors, pour rompre le sortilège, il tentait de se concentrer uniquement sur ses sensations. Il la manipulait pour la mettre plus profond, comme elle en avait envie.

Elle s’était mise à quatre pattes, luisante de transpiration, mi-boudeuse, mi-rieuse avec toujours cette petite flamme dans son regard révulsé. Dans ses yeux étirés passait le reflet trouble de lointains pays faits de jungle moites et de tropiques brûlants.

Alice, essayant de le retenir, de le garder au plus profond de son corps, pour qu’il demeure incrusté à jamais dans l’intimité de sa chair chaude et accueillante. Et puis la lente montée vers la convulsion foudroyante, le soudain raidissement des corps, la délicieuse petite mort… Une balle en plein cœur… Une guerre civile.

Son corps qui s’affaisse, se liquéfie, blessé à mort, le souffle rauque, rapide, l’asphyxie pendant qu’il se perd dans son ventre. Alice en nage, convulsée dans les affres de sa jouissance. Étrange impression de se dissoudre dans une chair de femme.

Le sexe comme seule vérité première.

Ils n’avaient presque pas dormi de la nuit. Il n’avait pas compté le nombre de fois où ils l’avaient fait. Puis le jour s’était levé.

Tapies derrière les rideaux, les gouttes de lumière commencèrent à perler. Inconsciemment, le corps d’Alice s’était rapproché dans un demi-sommeil. Il était resté un moment à contempler son corps de déesse.

Chaque fois qu’il la regardait, il salivait comme un clébard affamé face à une entrecôte saignante. Il pouvait sentir le parfum de sa peau, de ses cheveux, palper ses seins parfaits, goûter à sa fente savoureuse.

Dans son rêve, Alice cherchait le contact rassurant d’un corps chaud. Une main glissée sous l’oreiller, l’autre bras replié. Offerte. Elle dormait enfin profondément, les lèvres entrouvertes, ses lourds cheveux noirs répandus en éventail sur l’oreiller. Il se perdait dans la contemplation émerveillée de ses seins superbes, lourds, sensuels.

Au bout de cette nuit, l’aube s’est levée pour répandre son miel dans le ciel. Pour une fois, la grise Bruxelles s’était nimbée de soleil comme pour une noce barbare. Le trop rare soleil belge tombait par belles plaques dorées sur le drap froissé. Alex tâchait de prendre cette lumière pour un heureux présage.

Sur le parquet, le rideau déposait un frisson lumineux qui se déployait en ondes concentriques entre une tranche de soleil et la chambre encore plongée dans l’obscurité. Il contemplait la faible oscillation des reflets sur le mur de sa chambre, les traînées de lumière qui se croisaient, çà et là, sur le parquet.

Une substance légèrement poudreuse flottait dans le rais de lumière. Des particules de poussière se prenaient en chasse dans un incessant ballet orchestré par le hasard. Tout à l’heure, ces vagues rayures allaient s’allonger pour prendre une belle teinte dorée.

Il se perdait dans son visage fondu de douceur ; il écoutait sa respiration régulière, confiante ; il s’attendrissait devant sa pose d’enfant endormie dans la clarté des draps.

– Bonjour, Alice, bien dormi ?

Ses paroles l’arrachèrent à son sommeil. La belle endormie entrouvrit ses yeux horizontaux.

Elle se dressa sur son coude lentement, le fixant de ses yeux gorgés de sommeil tiède, et dit avec un joli son de voix râpeuse à cause de l’alcool et du tabac.

– Tu trouves qu’on a beaucoup dormi ?

Elle avait traîné un peu au lit avant de filer se doucher. Elle en était ressortie nue, une Vénus tropicale sortant de la mer d’Andaman. Devant la glace, elle s’était penchée pour torsader ses longs cheveux noirs de ses deux mains pour mieux les essorer.

Puis, en inclinant la tête devant la glace, elle avait brossé avec soin ses longs cheveux humides pour les démêler avant de déposer, en clignant des yeux, un soupçon de mascara sur ses paupières étirées, vérifiant la profondeur de son regard dans la glace avant de remouler ses fesses dans une culotte en coton blanc qu’elle avait extraite de son sac bandoulière Zara.

À vingt-deux ans, Alice avait moins de la moitié de son âge. Avec ses quarante-cinq ans, Alex était déjà vieux, l’impression pénible d’avoir déjà passé un point de non-retour. Comme tous les organismes vivants, il était soumis à une obsolescence programmée. Chaque organe était conçu pour lâcher au-delà de sa date limite de péremption.

Mais s’il se sentait vieux, c’est également parce la guerre n’usait pas uniquement le matériel, elle usait les hommes, corps et âme, et ne limitait pas son tribut aux morts. Au point que certains soldats disaient que les années de guerre comptaient triple.

La douche l’aida à chasser de son esprit ces pensées pénibles et inutiles. S’il y avait quelque chose contre lequel, il ne pouvait rien, c’était bien la vieillesse et la mort.

La place De Brouckère était tout ensoleillée. Alex n’avait pas envie de prendre un petit déjeuner compassé à l’hôtel.

Ils se sont arrêtés devant une boulangerie-salon de thé dont la porte ouverte laissait échapper une bonne odeur de beurre, de pain frais et de moka qui invitait à l’optimisme. L’endroit s’appelait La Belle Époque, peut-être parce qu’on retrouvait ici toutes les petites choses de la vie d’avant, toutes ces banalités quotidiennes qui devenaient terriblement importantes quand elles se mettaient à vous manquer.

Épuisés et ravis, ils se sont installés devant deux grands cafés crèmes avec ces croissants brûlants que les amants déchirent les lendemains des nuits d’amour. L’air avait une odeur douce, dorée. Un parfum beurré de petit-déjeuner paisible dans une cuisine inondée de soleil. L’odeur de la femme que l’on aime.

Alex se rendait compte qu’il venait de passer une nuit entière sur un nuage. L’impression de flotter comme dans un rêve. Cette fille venue d’ailleurs, il aurait pu l’aimer. Elle aussi devait y penser, il le devinait dans son regard interrogateur qui le questionnait : « Nous deux, c’est du sérieux ou c’est juste pour la nuit ? ».

Bon sang! Et quelle nuit! Peut-être qu’elle n’avait pas eu d’hommes depuis des mois, mais c’était peu probable, vu sa plastique.

Peut-être qu’elle cherchait tout simplement quelqu’un dont elle puisse tomber amoureuse et qui puisse prendre soin d’elle. Elle y avait mis du sien. Il aurait presque pu se sentir gêné pour elle de la voir s’escrimer ainsi. Peut-être voulait-elle transformer le rien de sa vie de réfugiée en quelque chose. Se construire un avenir, une famille.

Il existe dans la vie de chaque homme des moments privilégiés qui décident du reste de leur existence. Ces instants sont comme des aiguillages qui conduisent vers des destinées différentes. Quand ces croisements se présentent, il arrive qu’un avertissement nous parvienne et résonne en nous.

Ce matin-là dans ce café bruxellois ensoleillé, quelque chose comme une alerte insistante s’était glissé jusqu’à Alex. Un matin rempli de présages indéchiffrables, de douces menaces et de terribles espoirs.

S’il écoutait son cœur à ce moment-là, quelque chose pouvait se produire. Quelque chose de merveilleux ou de dangereux, il ne savait pas. Mais le dernier de tes souhaits, quand tu sais que la mort te cherche, c’est de tomber raide dingue d’une fille, même si cette fille est le meilleur coup de toute ta putain de vie.

Mais pourquoi laisser Alice par simple crainte de l’avenir ? Le plus terrifiant dans la vie, c’est que les choses ne sont jamais synchrones. Souvent, les rencontres se font trop tôt ou trop tard. Il n’avait pas les mots pour lui dire ce qu’il ressentait pour elle, ce qu’une femme amoureuse aurait deviné en un seul regard.

Brusquement, il avait ressenti une vague de tristesse si énorme, si accablante qu’il crut un instant qu’il allait pleurer pour tout ce qu’elle avait perdu, pour tout ce qu’il avait lui aussi perdu, pour le monde entier. « Nous sommes tous pathétiques, pensa-t-il, les hommes comme les femmes, tous en quête d’une chose qui n’existe pas.

Nous le savons, mais nous continuons d’y croire, quoi qu’il arrive, contre toute raison et tout espoir. Même quand nous trouvons ce que nous cherchions depuis toujours, cela finit par disparaître, par mourir et retourner en poussière, comme Fatou, comme Alice… ».

Quand elle s’était levée pour rentrer chez elle, il avait senti son cœur hésiter. Si elle se retourne, pensa-t-il, je lui cours après et je lui demande de rester avec moi.

DU MÊME AUTEUR

Pattaya beach aux éditions Blanche, 2004

Bangkok, cité des anges déchus ( en poche sous le nom Toy Story ), 2012

Patong beach, soleils noirs et nuits blanches, 2013

Demain les barbares, chroniques du Grand effondrement, 2015

Terminus Nosy Be aux éditions Orphie, 2016.

L’auteur peut être contacté sur Facebook ou par mail :

fpwatch-poupart@yahoo.fr

Table of Contents

- dmain les barbares
- PARTIE 1
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- PARTIE 2
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- PARTIE 3
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- PARTIE 4
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- PARTIE 5
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- PARTIE 6
- 55
- 56
- 57
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