Hold-Up sur la vérité
Author: Jean-Jacques Charbonier
Date: 2025-08-20T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Literary; Biography & Autobiography; General
Description: Le roman palpitant de Jean-Jacques Charbonier en Poche. Un thriller haletant qui mêlent complots, manipulations, pouvoirs et intérêts financiers, le tout sur fond de pandémie... Une dystopie plus vraie que nature ! Nous sommes en 2038. L'action se déroule sur un fond de pandémie virale transmise aux humains par les animaux de compagnie conduisant les propriétaires de chats et de chiens à les euthanasier. Un puissant antidépresseur, la Xapine, permet de réaliser facilement cette cruelle démarche. L'auteur dépeint avec humour et beaucoup de distance les dérives et les rouages d'une société corro
Publisher: Tredaniel

© 2025, 2022, Guy Trédaniel éditeur.

ISBN : 978-2-8132-3557-2

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Prélude

On retrouvera dans ce roman des épisodes particulièrement éprouvants de ma vie professionnelle.

Les personnes qui me suivent, notamment sur ma page Facebook (https://www.facebook.com/JJ.Charbonier), reconnaîtront sans doute dans ce texte des événements rendus publics par certains médias et qui se sont déroulés dans les dernières années de mon exercice de médecin anesthésiste-réanimateur.

Toutefois, bien qu’inspiré de faits réels, ce roman reste une fiction.

Toute ressemblance avec des personnes existantes ou ayant existé est laissée à l’appréciation du lecteur.

Docteur Jean-Jacques Charbonier

L’erreur est humaine, le pardon divin.

Alexander Pope

1

Suzie vient d’émerger de sa trop courte nuit de sommeil et observe en souriant les petites bulles qui montent dans le verre d’eau posé sur la table de la cuisine, à côté de sa tasse de café. Ce crépitement joyeux traduit parfaitement son humeur : un mélange de légèreté et d’allégresse, comme si tous ses soucis s’échappaient un à un de sa tête en éclatant gaiement au-dessus de son corps affûté de sportive patiemment entraînée pour le prochain marathon de New York.

Le comprimé effervescent de Xapine est un véritable remède miracle. « Depuis quand n’avais-je pas souri ? » se demande-t-elle en tournant le regard vers la fenêtre de son appartement. Dans l’encadrement pointe le sommet embrumé de la tour Montparnasse.

L’été 2038 ressemble aux précédents.

Depuis quelques années, le ciel de Paris a un aspect poisseux, et l’humeur de ses habitants reflète sa couleur gris-jaune. Et quand arrive ce que l’on appelait autrefois la « belle saison », c’est encore pire. C’est pire, parce que c’est identique, rien ne change, cette même chape déprimante coiffe la morosité des citadins. Depuis dix-huit ans, les crises sociales et sanitaires se succèdent…

Suzie était comme les autres, juste avant que son traitement antidépresseur ne devienne efficace : elle déprimait et ruminait encore et toujours ses sempiternelles angoisses, revivant en boucle les scènes qui la hantaient. Son enfance dans la ferme familiale. Être la fille unique d’un couple de paysans alcooliques qui se tapent dessus. Ses tentatives pour échapper à son père qui cherche à l’attraper en titubant et en hurlant des jurons, ses sanglots dans le petit bois qui jouxte la propriété agricole, en attendant que le calme revienne, ses jambes griffées par les ronces. Et le sang sur ses cuisses… Un mauvais rêve dont elle ne se réveillait jamais. Toute cette période abominable refaisait sans cesse surface.

Suzie avait pris l’habitude de se déplacer en courant. Elle ne marchait pour ainsi dire jamais. Dès qu’on l’appelait, elle courait. Elle courait pour fuir, pour obéir. Elle courait pour couvrir les dix kilomètres aller et retour qui la séparaient de l’école. Mais elle s’était aussi prise au jeu de courir pour oublier et s’anesthésier. Courir loin et longtemps quand elle était trop malheureuse et que, les joues ruisselantes de larmes, la course lui permettait de remplacer la douleur morale par une sorte de doux vertige qui la grisait. La course l’emportait sur tout le reste. Surtout les choses sordides imposées par son père.

Cet homme, elle n’avait jamais pu l’appeler « papa », ni même « père ». Le regard lourd qu’il portait sur elle s’était encore durci lorsque l’institutrice lui avait annoncé que sa fille était douée, peut-être même précoce, et qu’il fallait envisager pour elle un établissement adapté. Les tests effectués et vérifiés trois fois avant son passage en sixième révélaient un QI supérieur à 200 ; du jamais-vu dans l’académie de sa région.

Mais quitter la ferme ne faisait pas partie des plans. L’avenir de Suzie était déjà tracé : après l’école communale, elle devrait aider aux vaches et à la maison, apprendre aussi les champs…

C’est ce qu’elle s’était efforcée de faire en attendant d’avoir dix-huit ans. Et là, enfin, elle avait taillé sa route, dès le petit matin du jour de sa majorité, et rejoint l’arrêt du bus qui conduisait à la gare. Une fois à Paris, loin de son enfer des champs, elle avait décidé d’accepter n’importe quel boulot pour gagner son autonomie. En poche, elle n’avait qu’une liasse de billets piquée dans la boîte en fer-blanc cachée par sa mère sous le matelas du lit conjugal. Cette mégère lui devait bien ça.

Elle ne s’inquiétait pas : ses parents ne feraient aucun effort pour la retrouver. Le mot laissé sur la table de la cuisine ne les y encourageait pas : « Je pars pour essayer d’oublier ma vie ici. Adieu. »

Oublier, Suzie avait essayé. Mais sans grand succès. Elle ressassait tout. Les dix-huit premières années de son existence et le reste : notamment les événements internationaux. Car même avec un QI largement supérieur à la normale, il était bien difficile de ne pas sombrer devant la situation dans laquelle la planète était plongée.

Suzie a assisté à cette inexorable dégringolade, commencée dès le mois de février 2020 avec l’apparition de cette Covid-19 qui avait paralysé l’économie du pays en raison des confinements. Cinq ans plus tard, la communauté médicale internationale jugeait finalement déraisonnable cette privation de liberté, et même complètement inutile. Il aurait été plus judicieux et infiniment moins coûteux, disait-on désormais, d’isoler seulement les porteurs de virus, identifiés par des tests, de soigner correctement les malades et de laisser travailler les personnes saines.

Mais le mal était fait. Dans l’intervalle, c’est sur les aides sociales et des campagnes de vaccination sans grande efficacité que les efforts financiers avaient été portés. Depuis sept ans, le virus mutait environ tous les six mois, changeant de forme et variant la plupart de ses récepteurs antigéniques. Le gouvernement – qui avait recommandé aux médecins de ne pas soigner les patients atteints par la première vague en février 2020, et d’attendre avant de les hospitaliser en réanimation qu’ils manifestent des problèmes respiratoires graves – fut soutenu dans ses errements par les autorités médicales de l’époque. Mais bientôt, certains praticiens supportant mal cette ingérence gouvernementale s’étaient décidés à se regrouper pour élire une unité de représentation qui explorerait d’autres options : le Groupe des Sages Médecins. Aujourd’hui, ils faisaient autorité.

Début 2025, on avait repris espoir… puis vite déchanté. La chute se poursuivait, interminable, sans précédent. Faillites, pénurie alimentaire… De quoi déclencher une guerre civile. Elle avait éclaté, déchaînant scènes de pillages et violences meurtrières, et débouché sur une insurrection organisée via les réseaux sociaux, avec l’aide de la police et de l’armée. Et la nuit du 17 juin 2030, les Masques jaunes1 avaient destitué le pouvoir en place. Pour nommer une assemblée républicaine, ils s’étaient installés dans les ruines du palais de l’Élysée, en grande partie détruit par des tirs de roquettes. On allait diriger le pays en faisant voter chaque loi par référendum.

Ce renversement par la force faisait suite à un autre mouvement social avorté quelques années plus tôt, celui des Gilets jaunes. Les masques chirurgicaux qui étaient symboliquement de la même couleur que les fameux gilets protégeaient l’anonymat des leaders, avant que le peuple ne se soulève.

Malgré ce contexte délétère, Suzie est déterminée à bien commencer sa journée ; après le petit déjeuner, elle tuera son chat Mickey, probablement en l’étouffant avec un gros coussin ou en le jetant du vingt-troisième étage de son immeuble – elle ne sait pas encore quelle option choisir.

Les recommandations tournent en boucle sur tous les écrans de télévision : « Ayez une démarche citoyenne, séparez-vous définitivement de vos animaux de compagnie ! » ; ou encore : « Que sont nos chiens et nos chats face à des vies humaines ? » Ces recommandations seront respectées à la lettre. Suzie obéira. Mais elle choisira sa manière.

Ce n’est pas qu’elle éprouve des scrupules ou aucune émotion particulière, elle hésite simplement entre deux possibilités : l’asphyxie ou l’impact au sol. La seconde solution lui semble la meilleure, en tout cas, la plus efficace et la plus rapide. En plus, elle évitera ainsi le risque de griffure au moment de l’agonie. Il faudra espérer qu’aucun passant ne soit blessé. C’est cette éventualité qui la fait encore réfléchir. Elle ne veut avoir d’histoires avec personne. Pour le reste, elle en est sûre : la perspective de se séparer pour toujours de son seul compagnon de vie ne lui pose plus aucun problème. Bien au contraire. De toute façon, qu’aurait-elle pu faire d’autre en constatant que le blanc des yeux de son matou avait brusquement viré au vert ?

Comme tout le monde, Suzie sait parfaitement que cette transformation oculaire signe une contamination au pyramidavirus, un variant redoutable transmis aux humains par la salive des chats et des chiens et qui a déjà tué des millions de personnes sur la planète. La mort induite par cette zoonose survient dans l’année qui suit le contact avec les animaux infectés (mais jamais malades) et, une fois déclaré, le cancer des poumons qui s’ensuit emporte les gens en moins de deux.

Jusqu’à présent, en tant qu’ancienne militante de la Société protectrice des animaux, Suzie n’avait pas trouvé le courage nécessaire pour envisager cette solution radicale. Mis à part cette coloration caractéristique du blanc de l’œil, Mickey se porte à merveille. Il en est d’ailleurs de même pour toutes les bêtes atteintes, les animaux domestiques qualifiés de porteurs sains ne présentent aucune symptomatologie alarmante et poursuivent leur vie comme si de rien n’était en propageant la mort tout autour d’eux. Alors, oui, quand vient le moment de passer à l’acte et de chasser les doutes, on peut dire que la Xapine est un remède miraculeux.

Ce fameux produit de couleur indéfinissable – une sorte de rose pâle aux reflets fluorescents tirant sur le bleu – connaît un immense succès. On peut l’ingérer en le diluant dans un demi-verre d’eau, l’avaler comme un simple comprimé, c’est selon. Il est aussi possible de l’administrer en suppositoire, en injection sous-cutanée ou même en perfusion intraveineuse. L’essentiel étant d’en absorber au moins 500 milligrammes par jour le matin, de préférence à jeun, et en une seule prise.

Après une semaine de traitement, le prodige se produit, non seulement celui-ci révèle une étonnante constance et n’accuse aucun échec, mais il se prolonge tant que l’on maintient cette posologie quotidienne savamment établie par les laboratoires Esclar Monde Pharma, plus volontiers nommés laboratoires EMP, qui l’ont entièrement conçu avant de le commercialiser à très grande échelle compte tenu des circonstances.

En moins de sept jours, les consommateurs de Xapine recouvrent leur joie de vivre, ils sont gonflés à bloc et capables de prendre les meilleures décisions – « meilleures », car, grâce à la molécule révolutionnaire, ces décisions les avantagent personnellement sans qu’aucun sentiment humain ne vienne freiner leurs projets. Ni empathie, ni tristesse, ni regrets, ni remords, ni pitié.

En inhibant les relais cortico-thalamiques du cerveau, la Xapine combine les effets d’un anxiolytique puissant et ceux d’un antidépresseur d’une incroyable efficacité tout en n’ayant ni effet indésirable ni contre-indication. Son action sur le comportement humain est environ dix fois plus efficace que n’importe quel psychotrope existant sur le marché.

Suzie attrape la boîte à moitié vide de gants en latex qui traîne sur son vieux réfrigérateur et la jette avec satisfaction dans la poubelle ; mis à part ceux qu’elle porte actuellement pour protéger ses mains d’éventuels virus contenus dans les glandes salivaires de Mickey, elle sait qu’elle n’en aura désormais plus l’utilité.

La petite bête, qui ne se doute de rien, bondit avec confiance dans ses bras pour quémander des caresses en ronronnant. Suzie la repousse au sol sans ménagement et boit une gorgée de café brûlant avant de tirer une profonde bouffée de cigarette mentholée. Après quoi, elle éteint la clope à peine entamée sur le bord du cendrier et va ouvrir la fenêtre. Le marathon approche, alors elle a aussi décidé d’arrêter de fumer aujourd’hui. Elle prend une grande inspiration d’air tiède en levant la tête, les yeux clos.

Le paquet de nicotine mentholée est écrasé d’une main rageuse et rejoint la boîte de gants en latex. Belle journée, ma nouvelle vie va pouvoir commencer, une vie avec zéro problème !

Suzie prend le chat dans ses bras pour le caresser doucement. Avant de le balancer dans le vide.

Le temps ralentit suffisamment pour qu’elle puisse lire un certain étonnement dans le regard de l’animal. Il écarte ses pattes comme le ferait une chauve-souris pour tenter de freiner la chute irrémédiable vers le trottoir au pied de la tour qu’il a habitée pendant six ans. En fait, c’est la première fois qu’il prend l’air. Jusque-là, il n’était jamais sorti de son cinquante-trois mètres carrés qu’il connaissait par cœur.

« Et voilà, atterrissage ! » murmure Suzie en jetant un coup d’œil vers le bas. Le félin au joli pelage noir et blanc n’est plus qu’une minuscule boule de poils éviscérée et sanguinolente qui sera bientôt ramassée par les services municipaux avec les autres chiens et chats tués de sang-froid par leurs maîtres. La benne passe tous les deux jours pour charger les cadavres des animaux qui ont connu le même sort.

Satisfaite d’avoir enfin mené à bien son projet, Suzie fredonne : « Un-problème-égale-une-solution… Un-problème-égale-une-solution… » en tournant autour de la seule table de l’appartement qui, pour le coup, fait office de moulin à prières. Un vague doute interrompt ses mantras. Et si elle avait commis une erreur ?

C’est un coup d’œil à sa montre qui a coupé son élan.

Le cadran indique le 7 juillet, et Suzie a un trou de mémoire : le camion collecteur des animaux tués passe-t-il les jours pairs ou les jours impairs ?

1. Nommés ainsi, car ils apparaissaient sur les réseaux sociaux avec un masque chirurgical jaune pour exprimer leur mécontentement sans être reconnus.

2

Ce même 7 juillet 2038, Gilles Fuzing a rendez-vous à 21 heures dans un palace : le Stanhope Hôtel, de Bruxelles.

Il apprécie le romantisme et la discrétion de cet hôtel cinq étoiles au design anglais où personne ne l’a jamais interpellé pour lui demander un quelconque service. Cet établissement est sa bouffée d’oxygène de fringant septuagénaire.

Depuis un certain temps, il se plie avec délice à une sorte de routine, galante et raffinée, qui se tient toujours dans la plus belle suite, la veille d’un autre rendez-vous mensuel qui est en fait la raison officielle de son déplacement en Belgique : la réunion du club des Parfaits, dont il occupe depuis deux ans la présidence prestigieuse. Cette réunion se déroule invariablement le premier jeudi du mois au 18, rue des Colonies, dans une des grandes salles du Central Building.

Ce groupe de gens autoproclamés « Parfaits » désigne un ensemble d’espaces de sociabilité sélectifs. On y recrute par cooptation, dans le plus grand secret, et on prétend y entrer pour une noble cause : combattre le mal sous toutes ses formes.

Le mal… Les « Parfaits »… Fuzing en rit sous cape. Comme toutes ses ouailles, et sans doute davantage qu’aucune d’elles, ce qu’il considère comme mauvais ou malfaisant est avant tout ce qui nuit à ses intérêts. C’est en toute connaissance de cause qu’il a pris la tête de ce club d’opportunistes, et joue la comédie en véritable caméléon capable de se fondre dans son environnement ou de remplir ce qu’on attend de lui, mais sans jamais perdre de vue ses propres objectifs.

Si officiellement le club des Parfaits puise l’inspiration de sa philosophie chez les Cathares, ces dissidents qui revendiquèrent en leur temps des principes spirituels fondamentaux, en réalité il n’a pas grand-chose de commun avec eux. C’est sur Terre que les Parfaits nouvelle formule espèrent une vie meilleure, non dans l’au-delà, et grâce au profit, pas au sacrifice, même si les membres de cette association très fermée sont vivement encouragés à se montrer humanistes et généreux de leurs dons.

Pour l’instant, Fuzing est dans le métro, en direction de l’hôtel. Ses moyens lui permettent d’avoir à sa disposition une limousine avec chauffeur et même un jet privé pour l’emmener où il veut quand il veut, bref tout le tralala dont jouissent les personnalités de son importance. Mais en lui veille encore l’ancien universitaire qui a passé plus de dix ans de sa vie en chambre de cité U ; il préfère les jeans-tennis aux smokings, la bière au champagne et les plats familiaux faits maison aux mets compliqués des étoilés. Bien sûr, il sait aussi s’habiller comme il convient aux différentes circonstances, pratiquer le baisemain quand il est nécessaire ou répondre aux diverses mondanités avec tact et mesure. Il sait se tenir, mais n’en pense pas moins.

La publication récente de son livre Comment vaincre le pyramidavirus, devenu en quelques mois un best-seller mondial et traduit dans une trentaine de langues, lui a donné une notoriété considérable dont il se serait bien passé. Pour un ancien professeur de médecine, doublement agrégé en infectiologie et en pharmacologie, reconverti tardivement dans le monde des affaires, la célébrité est un désastre, elle l’oblige à s’arrêter à chaque coin de rue pour signer des autographes ou faire des selfies. Il a horreur de ça. Ce bouquin, il l’a écrit pour améliorer son business, pas pour supporter tous ces gens qui s’accrochent à ses basques comme des moules sur un piquet de bois. Les royalties qui lui ont été reversées pour la découverte de la Xapine l’ont propulsé à la tête des laboratoires EMP. Il est subitement devenu le principal actionnaire de cette entreprise cotée en Bourse et basée à Genève, en lui permettant de déverser à sa guise des tonnes de Xapine sous toutes les formes et sur tous les continents. En fait, son ascenseur social s’est transformé en fusée supersonique dont la mise à feu a été déclenchée par ce marché juteux qui lui attribue aujourd’hui l’exclusivité de la production. Fuzing est désormais l’une des plus grosses fortunes de son pays ; une sorte de Bill Gates gaulois.

En remontant la rue du Commerce après être sorti du métro Trône pour se rendre à son hôtel situé au numéro 9 de la même rue, il respire. Pour quelques heures, il n’est plus le président d’EMP, il se fond dans la foule, les mains enfoncées dans les poches de son jogging, et repense en souriant au patron de la pizzeria qu’il vient à l’instant de quitter. L’homme ventripotent au tablier blanc constellé de coulis de tomate a cru le reconnaître sans pouvoir l’identifier. « Il me semble vous avoir vu quelque part… Vous faites du cinéma, de la télé ou un truc comme ça, non ? » lui a-t-il demandé avec une certaine émotion dans la voix. « Oui, c’est ça, je vous ai vu à la télé dans un feuilleton que regarde ma femme, je crois bien. » Du coup, Fuzing a déjeuné gratuitement et signé Niels Arestrup sur le papier destiné à être affiché dans le hall avec les autographes d’autres célébrités. Depuis longtemps, on lui dit qu’il ressemble à cet acteur décédé et, en tant que sosie, il a pris pour habitude de ne pas décevoir. Le pizzaïolo n’en croyait pas ses yeux. « Ah bon ? Vous n’êtes pas mort alors ? C’est comme Michael Jackson, il a fait croire à tout le monde qu’il était mort pour être tranquille… On nous en fait avaler, des paquets de couleuvres ! En plus, je vous pensais bien plus vieux, vous avez aussi caché votre âge ? C’est complètement dingue, en général les acteurs veulent se rajeunir, non ? Euh… ça vous dérange pas de me signer un autre papier avec une autre date ? Parce que, c’est sûr, personne ne va me croire. On garde le secret pour nous, d’accord ? »

Arrivé dans sa suite attitrée, Fuzing prend une douche chaude et enfile le peignoir blanc suspendu à la patère de la salle de bains. Sur la table en marbre du salon, un magnum Cristal Louis Roederer millésimé émerge à peine d’une vasque géante remplie de glaçons. Deux flûtes gravées au symbole du club – une tête de bélier – et une coupe de caviar Beluga où sont plongées deux cuillères en argent complètent le prélude d’une soirée dont le scénario original a été minutieusement préparé avec Karine.

Sa maîtresse sait s’adapter au mieux à tous ses fantasmes.

Elle le connaît bien. Elle sait que, dans la vie de tous les jours, personne n’ose contredire les ordres du directeur d’un laboratoire pharmaceutique qui pèse très lourd à l’échelle planétaire, ni les recommandations du président des Parfaits qu’il est. Cette soumission sans faille a fini par le fatiguer. Il ne supporte plus ce monde de courbettes où l’on répond « oui » à ses moindres caprices. À quoi sert de naviguer sur une mer sans vagues quand on est comme lui un marin expérimenté qui adore se mesurer aux tempêtes ? Lorsqu’il est dans son rôle social, il rêve en secret d’une confrontation, d’un combat, d’une opposition, d’une rébellion ou, encore mieux, d’une domination passagère qui lui serait imposée, mais qu’il pourrait néanmoins contrôler.

Karine est tout cela. Elle a très vite compris sa frustration et y répond à merveille.

Trois petits coups suivis de deux. Le signal.

Karine vient de s’annoncer. C’est une femme brune de trente-cinq ans, héritière de Burn Food, gros producteur mondial d’aliments pour animaux. Burn Food doit son succès à un procédé tenu secret à base de déchets protéiniques. Karine aurait préféré échapper aux griffes de son père et à son destin de dirigeante et devenir journaliste, mais le décès prématuré du patriarche et son statut de fille unique l’ont obligée à reprendre les rênes de cette énorme affaire.

Karine est une beauté. Il lui reste néanmoins sur la joue le souvenir d’un amant aussi jaloux que dangereux : une vilaine cicatrice qui lui barre la joue droite et dont cinq opérations chirurgicales ne sont pas venues à bout. Elle a fini par l’accepter en la cachant derrière une longue mèche.

Pour ces rendez-vous avec Fuzing, Karine n’est jamais à l’heure ; le faire mijoter au moins une heure fait partie de l’histoire et des préliminaires du jeu.

Son pendentif oscille voluptueusement dans le décolleté de sa robe de soirée. Un petit bijou en or en forme de tête de bélier caresse la naissance de ses seins. La veille, elle et Fuzing ont défini par téléphone les grandes lignes de leur rencontre. Karine suivra les recommandations de Fuzing. Il lui réservera néanmoins la liberté de le surprendre à condition que ces initiatives, si sadiques soient-elles, restent élégantes selon leurs critères.

C’est vers 23 heures que les choses vont commencer à mal tourner.

Au début, tout se passe comme prévu. Quand il entend Karine crier avec autorité : « Au pied, espèce de chien ! Maîtresse est là ! », il sort entièrement nu de la salle de bains en aboyant. Elle lui enfile son collier à grelots gravé à ses initiales et, après lui avoir fait faire un ou deux tours de salon en le tenant en laisse tout en lui fouettant vigoureusement les fesses pendant qu’il déambule à quatre pattes, elle lui donne la permission de lécher ses talons aiguilles tandis qu’elle déverse sur son dos du champagne glacé et lui crache dessus.

Puis elle le fait jouir de différentes façons en utilisant à peu près tous les accessoires contenus dans sa mallette. Il n’apprécie pas beaucoup la séquence des boules de geisha mais, après tout, ne pas aimer fait précisément partie du jeu.

La jeune femme enfile alors des sous-vêtements en cuir rouge et le menotte.

Et soudain, c’est le dérapage.

Elle lance un nouvel ordre. Immoral. Vulgaire :

« Je veux 20 % !

— Quoi ?

— Tu as très bien entendu, espèce de vieille vermine lubrique ! Je ne veux plus recevoir 10 % des revenus de la Xapine, je veux 20 % !

— C’est absurde !

— Ta gueule ! On dit : “Oui, maîtresse, d’accord, maîtresse !”

— La règle est de ne jamais parler business pendant les jeux.

— Je change la règle !

— Détache-moi, enlève-moi ces menottes et on va discuter calmement.

— Je suis très calme, c’est toi qui t’énerves.

— Détache-moi, putain !

— J’ai pas envie. Ici, c’est moi qui commande.

— Alors, dis-moi au moins pourquoi je devrais doubler tes revenus.

— Parce que tu n’as pas le choix, mon chéri. Si tu refuses, je balance cette vidéo sur les réseaux, dit Karine en filmant son amant menotté sur le lit.

— Salope !

— Vas-y, continue de parler en gigotant, c’est mieux, il y aura le son en plus. Alors, 20 % ?

— …

— Comme tu veux. Je me casse. Je vais laisser les clés des menottes au réceptionniste. Il viendra te délivrer. Tu lui expliqueras pourquoi tu es attaché, avec des marques de fouet sur le cul.

— Enlève-moi au moins ces putains de boules avant de partir. C’est douloureux.

— Bye bye, mon chou ! Réfléchis. On se voit demain. »

3

Cette matinée de juillet 2038 ne déroge pas aux règles du premier jeudi du mois. La plus grande pièce du Central Building se transforme pour l’occasion en hémicycle drapé de tentures rouges et noires. Rien à voir avec Stendhal, pourtant. Ces couleurs symbolisent le feu et les cendres du sacrifice des derniers Cathares, montés en chantant sur le bûcher de Montségur le 16 mars 1244 – pour se faire griller comme des saucisses, songe Fuzing, que ces références agacent à chaque réunion plénière. Il retient un sourire. Les catholiques avaient donné le choix à ces puristes : abjurer ou être brûlés vifs. Ils avaient choisi. De toute façon, ils s’en foutaient : ils étaient convaincus de revenir dans une autre vie, plus « parfaits » que dans celle-ci.

Une centaine de membres sont rassemblés. Fuzing fait son entrée. Karine est au premier rang, assise à sa place habituelle. Quelques heures plus tôt, il l’appelait « maîtresse », alors il n’a vraiment pas envie de la regarder. Mieux vaut ouvrir la séance.

« Bonjour à vous tous qui êtes fidèles à notre rencontre du premier jeudi du mois.

— Bonjour, président, répond le chœur des Parfaits.

— À la question : “Voulez-vous changer le monde ?”, répondez-vous oui ? À la question : “Êtes-vous ici pour parler en toute sincérité et toute probité ?”, répondez-vous oui ?

— Oui ! répond de nouveau l’assemblée.

— Dans ce cas, je déclare ouverte cette séance mensuelle de notre club. »

Quel cirque ! Puis il invite tout le monde à se rasseoir, chausse ses lunettes et consulte avec un brin d’impatience la pile de dossiers que l’on a posée sur son pupitre.

« Ah voilà, le mail… Notre très chère amie Albertine Levigneux a demandé à être auditionnée pour un problème grave et urgent… du moins, c’est ce qu’elle m’écrit ici. Pour ceux qui ne la connaissent pas bien, je rappelle qu’Albertine Levigneux est depuis quinze ans retraitée de l’enseignement. Elle a quitté son poste de professeure d’histoire et de géographie en 2023, emploi qu’elle a occupé pendant trente-neuf ans au lycée Saint-Mathurin de Toulouse. Elle a coécrit avec trois autres écrivains l’Encyclopédie des Cathares et est l’auteure d’une biographie de Simon de Montfort publiée en 2031 aux éditions La Chenille Verte. Elle a été cooptée dans notre club en 2002 après avoir dénoncé deux nuisibles qui ont pu être rapidement neutralisés par nos soins efficaces.

« Bref, on peut dire que la vigilance d’Albertine Levigneux est constante. Cent cinquante-six signalements ! Je vous demande de l’écouter avec la plus grande attention. J’appelle Albertine Levigneux. »

C’est une octogénaire polyarthrosique qui s’avance avec difficulté, sa démarche est aussi tortueuse que sa personnalité : un pas à droite et un autre à gauche pour revenir au centre. La femme zigzagante, maigre et très petite, à la limite du nanisme, progresse jusqu’à la tribune présidentielle. Son dos voûté et sa tête inclinée légèrement vers le sol lui donnent un regard mauvais qui se cache hypocritement derrière des verres fumés. Dès le premier coup d’œil, on devine la méchanceté du personnage. Depuis toujours, Albertine Levigneux transpire la haine, une haine due à son physique ingrat, et probablement entretenue par les railleries de ses anciens élèves. À l’époque, ceux-ci la surnommaient la mygale en raison de l’étonnante pilosité de ses bras qui parvenait, on ne sait ni comment ni par quelle aberration génétique, à envahir ses mains. Des mains noueuses et déformées par une polyarthrite rhumatoïde survenue précocement à un âge où les jeunes filles aiment séduire les garçons.

Elle est là, accrochée à la barre comme une araignée suspendue à un fil, attendant que Fuzing la questionne sur sa requête.

« Alors, chère amie, nous vous écoutons. Votre mail est on ne peut plus laconique. Vous souhaitez nous signaler un nuisible, mais à part le caractère urgent et grave de la situation votre courrier ne dit rien. Pouvez-vous développer, s’il vous plaît ?

— Merci, cher président… Je souhaite vous parler du docteur Philippe Bauchard… Je pense qu’il est urgent… oui, je pense qu’il est urgent… très urgent, même… oui, c’est ça… on peut parler d’urgence… d’empêcher rapidement et définitivement ses agissements. Ce médecin anesthésiste qui travaille à La Flèche du midi, une clinique de Toulouse… On se demande bien comment ce monsieur peut travailler là, d’ailleurs… Donc, ce monsieur… que je n’ose même pas appeler “docteur”, car, pour moi, ce n’est pas un médecin digne de ce nom… a mis au point une technique d’hypnose très particulière. Une technique d’hérétique. Selon lui, je répète et j’insiste bien : selon lui… cette technique permettrait aux personnes hypnotisées de cette manière d’entrer en contact avec l’au-delà. L’au-delà, rien que ça ! Il organise des ateliers qui regroupent une cinquantaine de participants, ces gens ressortent complètement transformés… Certains pensent avoir contacté leurs défunts, d’autres disent avoir été guéris de douleurs ou de pathologies chroniques invalidantes qu’ils traînaient depuis des années… !

— Oui, et alors ? » coupe sèchement Fuzing.

Il sent le rouge lui monter aux joues. Afflux soudain d’adrénaline induit par le rapide coup d’œil qu’il vient de donner du côté de Karine ? Exaspération due à la lenteur avec laquelle Levigneux s’exprime ? Le débit de parole de cette vieille femme est aussi pénible que le regard ironique de sa maîtresse.

« Nous avons un problème de taille !

— Oui ? C’est quoi, ce problème ?

— Ces ateliers sont une réussite, les gens sont contents, ils reviennent et ils en parlent autour d’eux.

— Bon sang, cessez de tourner autour du pot !

— J’y viens, président, reprend Levigneux. Les personnes qui bénéficient de l’hypnose bauchardienne – puisqu’il a la cuistrerie de lui donner son nom – abandonnent rapidement leurs traitements psychotropes, elles arrêtent de prendre leur Xapine et elles racontent tout ça sur les réseaux sociaux. C’est dangereux, car, si elles ne prennent plus leur traitement, elles n’auront plus le courage de tuer leurs animaux malades, et ces bêtes vont pulluler.

— Ça ne changera pas le monde, si ? Cinquante personnes par séance, vous dites !

— Un incendie s’arrête dès la première flamme, cher président, après il est trop tard.

— Merci, Madame Levigneux, vous pouvez retourner à votre place, le message est passé, mais, pour l’instant, je ne vois là rien de bien inquiétant. Alors, dossier suivant. »

Il n’y a guère qu’Albertine Levigneux pour soulever des dossiers de délation, la délation, c’est sa spécialité, elle excelle dans ce domaine. Adolescente, elle dénonçait déjà au proviseur ses camarades qui faisaient le mur pour rejoindre les garçons dans le dortoir du lycée. Quand le malheur tombait sur les autres, son humeur s’ensoleillait, et si elle était à l’origine de ce malheur, alors là, elle jubilait.

Comme Albertine savait qu’elle ne serait jamais heureuse, elle ne pouvait rejoindre les autres qu’en les rabaissant à son niveau de douleur. Le bonheur d’autrui lui était insupportable. Ce docteur Bauchard, à qui la vie semblait sourire, lui renvoyait une image tellement pitoyable de sa personne qu’elle ne pouvait que le détester ! Il habitait comme elle à Toulouse, mais c’était bien là leur seul point commun. Sa carrière, ses livres, sa récente découverte sur l’hypnose et les résultats qu’il obtenait… tout cela avait le don de la mettre hors d’elle. En fait, c’était surtout ce plébiscite littéraire qu’elle lui enviait. Elle n’avait publié qu’un seul livre, à l’automne 2031, une biographie de Simon de Montfort qui, en plus d’être mal écrite, n’intéressait personne. Le directeur de La Chenille Verte avait dû pilonner la quasi-totalité du stock. Et ce, malgré l’appui de Georges Loybet, un Parfait, directeur de La Gazette du Sud – journal créé par sa mère –, et un article dithyrambique de quatre colonnes dans le quotidien le plus lu de la région. Albertine n’avait pu vendre que cinquante-trois ouvrages, aux forceps, à des connaissances qui, prises de pitié, finissaient par lui acheter un exemplaire. Cet échec cuisant n’empêchait pas pour autant Madame Levigneux de se vanter sur les réseaux sociaux de céder l’intégralité de ses droits d’auteur à un refuge pour animaux blessés. Elle ne manquait pas une occasion de s’autocongratuler de cette extrême générosité alors que ce qu’elle avait offert aux malheureuses bestioles ne permettait même pas de financer l’achat d’un kilo de croquettes.

Au cours de l’agape qui suit la matinée de leur réunion mensuelle, les Parfaits qui s’y prennent bien peuvent décrocher le privilège d’un aparté avec Fuzing. Chaque participant guette les déplacements du président vers les plats disposés sur la longue table du salon central. En général, il y en a trois seulement ; un pour l’entrée, un autre pour le plat principal et enfin un dernier pour le dessert. Ce sont trois occasions exceptionnelles de l’aborder. En dehors de ces temps rares, il est absolument interdit de déranger Fuzing pendant qu’il déguste ce qu’il a mis dans son assiette. Celles et ceux qui s’y sont risqués se souviennent encore de ses foudres.

Après avoir expédié l’audience de Levigneux, Fuzing a traité trois autres dossiers : le permis de construire de Benjamin Bofort, directeur de la chaîne de télévision Z12, pour l’hôtel de luxe qu’il veut implanter sur une zone non constructible du front de mer dans la région de Cannes ; la promotion d’un Parfait qui souhaitait prendre la direction d’un centre de thalassothérapie dans lequel il exerce son métier de kinésithérapeute ; et l’organisation de la défense d’un autre Parfait, député d’extrême droite impliqué dans une sombre affaire de réseaux pédophiles.

Ces trois cas ont été réglés en moins de deux. Au club des Parfaits, il suffit de mettre en relation les bonnes personnes au bon moment pour que n’importe quelle affaire s’arrange dans l’heure. Là réside la force de leur solidarité. Les gens influents qui composent l’association sont issus des milieux politiques, médiatiques et institutionnels, et parviennent à écraser tous les obstacles. Au fond de lui, Fuzing méprise cette meute composée d’individus capables de n’importe quels simagrées et compromis pour sauver leur peau et appartenir durablement à ce troupeau de privilégiés.

C’est au moment où il se dirige vers le buffet des desserts que Karine se lève pour le rejoindre.

Une main posée sur son bras retient son élan.

« Où allez-vous si vite, chère Karine ?

— Lâchez-moi. Je dois parler au président.

— Inutile ma chère, c’est lui qui m’a mandaté pour donner la réponse à votre question : il ne vous parlera pas. »

Le procureur David Fargot connaît parfaitement le caractère fougueux de celle qu’il entrave. Il l’a déjà aidée à plusieurs reprises dans des affaires juridiques impliquant Burn Food. Bien que son homosexualité le préserve du danger de tout sentiment amoureux pour elle, le raffinement et l’élégance naturelle de Karine l’ont troublé dès leur première rencontre.

« Quoi, vous êtes au courant ?

— Gilles est plus qu’un ami pour moi, on ne se cache rien. Venez, ne restons pas là, allons plutôt discuter dans l’hémicycle. »

Le petit homme sec fait sonner ses bracelets en argent en refermant la porte derrière lui. Karine s’adosse à l’un des hauts piliers de la salle.

« Chère Karine, je connais dans le détail vos liens si… particuliers avec Gilles…

— Et alors ? Cela n’explique pas qu’il ne réponde pas lui-même à ma question.

— Si, vous allez bientôt comprendre pourquoi.

— Accepte-t-il ou pas mon marché ? Il n’y a que ça qui m’intéresse !

— Vous vous y êtes vraiment très mal prise avec lui. Gilles a horreur du chantage.

— Il refuse, c’est bien ça ?

— Bien sûr, comment pourrait-il accepter un marché aussi abject ?

— Eh bien, dès ce soir sa réputation sera faite.

— Je n’ai pas terminé.

— Quoi encore ?

— Vous pouvez ruiner sa réputation, mais moi, je peux vous détruire. Ma qualité de procureur m’autorise à vous mettre en examen pour coups et blessures volontaires avec tentative d’empoisonnement.

— Je vous demande pardon ?

— Si vous publiez cette vidéo, c’est ce que nous dirons et je vous placerai immédiatement en garde à vue en compagnie de policiers qui ont la réputation de ne pas être très tendres avec les femmes. Confrontée à l’évidence, vous ne pourrez pas nier.

— L’évidence ? Quelle évidence ?

— Nous disposerons facilement d’une analyse toxicologique du champagne que vous avez utilisé pour droguer votre amant afin de le torturer sans qu’il vous oppose de résistance. Vous savez, quand on veut prouver quelque chose, c’est très facile, il suffit d’y mettre le prix. »

Karine en a le souffle coupé. Alors même avec elle, cette ordure de Fuzing ne reculerait devant aucune extrémité… Il n’aurait aucun scrupule à l’envoyer au trou !

Elle ferme brièvement les yeux pour encaisser le coup, puis les rouvre. Il ne bluffe pas. Pour l’instant, de toute évidence, elle doit renoncer à son projet. Mais elle trouvera forcément un autre moyen d’obtenir ce qu’elle désire.

4

Camille Voissac habite le même immeuble que Suzie Valéro. Il est probable qu’elle aurait pu voir le chat de Suzie passer devant sa fenêtre si, deux jours plus tôt et au moment précis de sa chute, elle avait eu l’opportunité de jeter un coup d’œil dans cette direction. Son petit studio se situe pile à l’aplomb de celui de feu Mickey, vingt étages plus bas.

Les deux femmes se connaissent, car elles sont aussi voisines aux caisses du Carrefour qui se trouve à dix minutes de marche de chez elles – plutôt vingt pour Camille qui se déplace beaucoup plus lentement qu’une marathonienne qui ne prend jamais l’ascenseur. Suzie double chaque matin Camille à hauteur du dernier feu rouge du trajet. Quand elle la rattrape avant, elle lui crie « gagné ! » et Camille répond en lui faisant un doigt d’honneur. C’est un jeu, car en fait elles s’apprécient et se soutiennent : une veuve et une célibataire endurcie comme Suzie ont toujours pas mal de choses à se raconter.

Ce matin, Camille n’est pas en grande forme. C’est son jour de repos. Il est tôt. Elle aurait pu traîner un peu au lit avec son vieux chien Django calé entre ses jambes en regardant une nouvelle série Wisfector sur le mur plasma de sa chambre, avant de sortir vers 11 heures pour aller faire trois courses avec lui. Mais son ventre vide, qui réclame de la nourriture ou du liquide depuis le milieu de la nuit, l’oblige à se lever.

Au loin, la tour Montparnasse capte les premières lueurs de l’aube. Tourner une cuillère dans un bol de café au lait pour dissoudre six sucres produit une sorte d’effet hypnotique si l’on observe suffisamment longtemps le tourbillon qui se forme à sa surface. On tourne et on tourne encore jusqu’à ce que l’esprit s’évade dans la réflexion ou la méditation. Camille divague dans le vague. Elle ressasse sa vieille histoire. Toujours et encore.

Elle pense à André. Sa grosse carcasse de cent trente kilos lui manque. Si son époux adoré n’était pas parti pour un monde meilleur il y a déjà un an, il serait là, devant elle, avec sa demi-baguette de pain tartinée de beurre à plonger dans son bol de café.

Le beurre, « ce putain de beurre » comme disait Camille avec dégoût, c’est ça qui l’a tué. Il en mettait partout, même dans le cassoulet ou sur ses tartines de camembert. Peut-être son origine normande. Le toubib lui avait pourtant expliqué en long, en large et en travers que, s’il n’abandonnait pas cette sale manie, il ne ferait pas de vieux os. Son cardiologue avait même comparé l’intérieur de ses vaisseaux sanguins à de la tuyauterie encrassée en lui disant que les plaques de cholestérol ne s’enlevaient pas aussi facilement que des bouchons de tartre. Mais il n’avait pas pris cette métaphore au sérieux.

C’est d’abord un gros vaisseau de son cerveau qui s’est bouché et qui l’a maintenu une semaine à l’hôpital entièrement paralysé du côté droit et quasiment muet. Il ne savait plus dire que « Dédé ! », c’était l’unique réponse à toutes les questions qu’on lui posait. Ensuite une coronaire s’est obturée et l’infarctus qui s’est ensuivi l’a emporté en moins de six heures. Pour lui, l’expression « compter pour du beurre » n’avait pas le même sens que celui qu’on voulait lui donner.

La veille de l’AVC1 de Dédé, Camille l’a houspillé à cause de ses slips et de ses chaussettes qu’il laissait traîner partout. Comme elle regrette de s’en être prise à lui pour des choses aussi futiles… Aujourd’hui, elle préférerait qu’il soit encore là et qu’il décore leur appartement d’une ribambelle de ses oripeaux.

Elle chasse ses larmes, ferme les yeux et se concentre, quand elle fait ça, elle a l’impression qu’il est là. Comme si, par moments, sa silhouette massive passait furtivement devant elle… Ça arrive surtout le soir juste avant qu’elle s’endorme.

Là, elle sent distinctement la main transparente d’André qui caresse tendrement ses cheveux. Cette perception affectueuse venue d’un autre monde la bouleverse. Je sais que c’est toi, mon Dédé, je sens ton parfum de gauloises. Merci, merci… d’être là.

Quarante-trois ans, c’est bien trop tôt pour perdre son amoureux, mais Camille n’avait aucune envie de refaire sa vie. Quand on lui posait la question, elle répondait qu’elle ne voyait pas pourquoi elle s’encombrerait d’un homme qui aurait des exigences et l’obligerait à nettoyer la cuvette des chiottes. Elle était très bien comme ça. Elle regardait ses séries au lit toute la journée si elle en avait envie sans devoir rendre des comptes à personne, prenait ses repas à son rythme en parlant de temps en temps à Django qui était toujours d’accord avec elle, et écoutait la musique qui lui plaisait. André qui était patient comme un ange disait souvent qu’elle avait un sale caractère, et elle sait parfaitement qu’il avait raison. Qui d’autre que lui aurait été capable de supporter ses sautes d’humeur ? À vrai dire, pas grand monde ; quand elle criait pour un rien, il préférait laisser passer l’orage.

Et puis elle ne se voyait pas retourner sur les sites de rencontre. C’est de cette manière qu’elle avait contacté André. Quand elle y repense, ça la fait toujours sourire. Il lui avait donné rendez-vous dans un bar, il y a maintenant plus de quinze ans. Elle s’était assise devant l’imposant personnage et s’était présentée après avoir reconnu le magazine posé sur sa table. Une revue d’œnologie. Le signe de reconnaissance convenu n’était pas très romantique mais André adorait les vins de qualité à des prix raisonnables. Il pouvait parler pendant des heures des sélections du mois du magazine, avec lesquelles il n’était jamais d’accord.

Comme ils n’avaient échangé aucune photo avant ce premier contact, ils s’étaient scrutés un moment avant de se parler.

C’est Camille qui s’était lancée la première.

« Tu vois, je t’ai pas menti, je suis carrément moche ! » Il avait beaucoup ri et lui avait répondu qu’il la trouvait plutôt jolie avec ses beaux yeux de chat. Les babas au rhum, les éclairs au chocolat, les bonbons Haribo et en particulier les fraises Tagada avaient alourdi sa silhouette au moment où elle se cherchait un compagnon. Le médecin du travail lui avait même conseillé de perdre au moins quinze kilos. Mais son regard vert en amande parsemé d’éclats jaunes et son surpoids lui donnaient un charme indéniable qui plaisait aux hommes.

Le gémissement plaintif de Django devant sa gamelle vide interrompt tout net les pensées de Camille. Le grand chien de quarante kilos sait se faire entendre au moment où son estomac crie famine. Quand André lui avait offert pour son anniversaire cette petite boule de poils abandonnée par des propriétaires peu scrupuleux devant un des refuges de la SPA, personne ne se doutait qu’il grandirait autant et se transformerait en un magnifique briard aussi robuste que musclé. Camille jubilait de voir Django grossir, car elle ne voulait surtout pas avoir, comme elle le répétait souvent, un petit-chien-chien-à-sa-mémère. Elle préférait les gros formats ; André était comme elle, un gros format, et il fallait que son toutou soit assorti à leur couple. Du moins, c’est de cette façon qu’elle voyait les choses.

Camille adore passer ses doigts dans la robe épaisse et ondulée de Django. Ses longs poils bruns, presque roux, masquent un regard que l’on devine gentil, ses oreilles dressées et ses moustaches de Gaulois lui donnent un air rustique et franc qui colle parfaitement au tempérament de Camille.

« Ben voui, mon chéri, je vais te les donner, tes croquettes. Attends un peu, maman doit changer ses gants. Voyons, viens ici, montre un peu tes yeux, mon bébé, que je te les nettoie… Putain, non, c’est pas vrai ! Meeeerde ! »

1. Accident vasculaire cérébral.

5

« Nous sommes le 10 juillet 2038. Il est 10 heures et 9 minutes. Vous êtes bien sur RGT, la première radio de France, et je reçois aujourd’hui dans ma toute nouvelle émission Sur le gril du micro un médecin anesthésiste-réanimateur très connu qui vient de publier un nouveau livre aux éditions Le Moustique et qui suscite déjà pas mal de polémiques un peu partout. Nous allons longuement en parler puisque ce sera le thème principal de cette émission. Le livre s’intitule L’Hypnose bauchardienne, une ouverture sur l’éternité. Bonjour, docteur Bauchard.

— Bonjour, Jean Drapel.

— Merci, docteur, d’accepter d’être mon tout premier invité pour cette émission très originale que l’on inaugure aujourd’hui avec vous. Je dois avouer qu’il faut avoir un certain toupet, et même un certain courage, pour venir ici dans ces conditions, car moi-même… je vous avoue que je ne sais pas du tout, mais alors pas du tout comment ça va se passer, ah ahah ! Bon, hum… Pour les auditeurs qui nous rejoignent, je rappelle que le principe de Sur le gril du micro est de recevoir un invité qui accepte de répondre en direct aux questions d’auditeurs qui lui sont hostiles ; j’en profite d’ailleurs pour saluer Michèle Darmania et Solange Trembla qui sont en régie. Elles ont la lourde tâche de sélectionner les auditeurs les plus méchants pour les mettre à l’antenne, elles ont l’habitude de faire l’inverse, mais bon… Ah ahah ! Je rappelle aussi que nos méchants auditeurs ne devront être ni grossiers, ni injurieux, ni se livrer à aucune attaque personnelle relevant du physique, de l’origine ou de la religion de l’invité. À part ça, no limit comme on dit, ah ahah ! Nous sommes d’accord, docteur ?

— Bien sûr.

— Ah ahah ! Bon… Permettez-moi de vous poser moi-même votre première question. Vous avez la réputation de ne pas trop aimer les journalistes puisque vous déclinez la plupart de leurs invitations. Il est vrai que vos livres n’ont pas besoin de promo pour se vendre très bien. Alors pourquoi avoir accepté de venir ici dans ces conditions… un peu… un peu risquées, on va dire ?

— J’ai pensé que ce serait pour moi l’occasion de répondre une fois pour toutes aux questions de mes détracteurs. Votre émission dépasse les quatre millions d’auditeurs, enfin, il paraît, et donc je…

— Oui, les quatre millions, c’était pour mon ancienne émission Sur le podium. Le principe n’était pas le même, c’était même le principe inverse : toujours du direct, mais on ne prenait que les auditeurs qui étaient favorables à nos invités. Les autres étaient systématiquement bloqués au standard.

— Vous allez dépasser votre audimat habituel, les gens adorent les combats de gladiateurs dans l’arène, ils ont ça inscrit dans leurs gènes.

— Ah ahah ! Peut-être, peut-être… On verra bien. Bon, justement, allons faire un petit tour au standard. Michèle et Solange, comment ça se passe chez vous ?

— Il y a déjà beaucoup de monde en ligne, cher Jean, répond une voix féminine.

— Bon, très bien. Vous auriez donc beaucoup d’ennemis, docteur, ah ahah ! Alors, qui nous proposez-vous ?

— Eh bien, nous avons en ligne Maryline, qui fait profession d’influenceuse sur les réseaux sociaux, elle a dix millions d’abonnés sur sa chaîne. C’est à vous, Maryline, on vous écoute.

— Oui, merci. Bonjour à tous. Ma chaîne est une chaîne de vigilance qui alerte les consommateurs. Si j’ai souhaité intervenir dans cette émission, c’est parce que je pense que l’hypnose exercée par le docteur est proposée sans les précautions d’usage qui doivent encadrer toute innovation thérapeutique. En particulier, j’aimerais savoir si, avant de se lancer, le docteur Bauchard a testé sa technique d’hypnose sur lui-même, ce qui serait selon moi la moindre des précautions avant de l’essayer sur des personnes qui, pour le coup, font office de cobayes. Ensuite, je voudrais savoir comment lui est venue l’idée de faire ses ateliers : est-ce son métier d’anesthésiste qui l’a poussé à faire ça ou est-ce autre chose ?

— Alors, docteur, avez-vous bénéficié vous-même d’une hypnose bauchardienne et comment vous est venue l’idée de faire ça ? résume Drapel.

— J’ai commencé ces ateliers d’hypnose au Canada sans avoir testé la technique sur moi-même, j’aurais eu bien du mal à le faire puisque je suis la seule personne à l’utiliser. Je savais que ce serait sans danger : l’hypnose que je pratique n’est rien de plus qu’une méditation dirigée. Méditer n’a jamais tué personne. C’est sans contre-indication. Maryline semble penser que les inventeurs de nouvelles thérapies devraient tester leurs découvertes sur eux-mêmes avant de les proposer aux autres, mais ce n’est jamais le cas. Par exemple, je ne pense pas que les concepteurs d’anxiolytiques les testent sur eux-mêmes avant de les mettre sur le marché.

— Oui, en effet ! coupe Drapel. Et en ce qui concerne la naissance de cette idée ? Elle vous est venue comment, docteur ? On suppose que vous ne vous êtes pas levé de votre lit un beau matin en vous disant : “Tiens, aujourd’hui, je vais inventer une nouvelle technique d’hypnose”, ah ahah !

— Non, bien sûr. Cependant, on peut dire que cette idée m’est tombée du ciel puisque je l’ai eue dans un avion.

— Ah bon ? Elle n’est pas tombée de bien haut, alors, ah ahah !

— Je venais de rencontrer mon éditeur à Paris et je rentrais par le vol du soir à Toulouse. Nous avions déjeuné ensemble pour programmer la tournée promotionnelle au Canada de mon dernier ouvrage, dans lequel j’expose mon hypothèse de conscience délocalisée, laquelle explique les expériences particulières vécues par certaines personnes qui sont revenues à la vie après un arrêt cardiaque. Pourquoi conscience “délocalisée” ? Parce qu’il s’agirait d’une conscience intuitive extraneuronale, ou CIE. Elle a d’ailleurs été proposée dans une thèse de doctorat en médecine que j’ai dirigée ; elle n’est donc pas si fantaisiste que cela.

« Mon éditeur m’a demandé si je ne pouvais pas faire des ateliers, des workshops, qui démontreraient l’existence de cette CIE. Je lui ai bien sûr répondu que non, que pour des raisons d’éthique je ne pouvais pas envisager de provoquer des arrêts cardiaques ou induire des anesthésies générales dans le seul but de faire des expériences.

— Ah ahah, oui, bien sûr…

— Mais dans l’avion, j’ai eu la réponse.

— Vraiment ?

— Oui. Le passager à côté de moi s’était endormi. Il avait un magazine sur ses genoux et le titre de l’article qu’il lisait a bouleversé ma vie : “L’hypnose, solution à tous vos problèmes ?” Pour moi, c’était très clair. Pourquoi n’y avais-je pas pensé plus tôt ? J’ai des amis anesthésistes qui pratiquent l’hypnose en bloc opératoire, je les ai contactés pour qu’ils me forment à leur technique et j’ai ensuite utilisé leur protocole pour suggérer une expérience de mort provisoire. J’avais tout à coup la solution pour obtenir des états de conscience modifiés sans pour autant devoir arrêter des cœurs ou induire des anesthésies générales. Ma suggestion hypnotique consiste à recréer l’expérience de mort provisoire telle qu’elle est racontée par des millions de personnes : la sortie de corps, le tunnel, la lumière d’amour inconditionnel, le contact avec les défunts, etc.

« Les premiers résultats que j’ai obtenus ont tout de suite été encourageants. Pas mal de participants à mes ateliers disaient avoir les mêmes avantages que les personnes qui revenaient d’un arrêt cardiaque avec une expérience positive : ils prétendaient être débarrassés de la peur de la mort, soulagés des douleurs du deuil ou encore guéris de certaines pathologies. C’est de cette façon qu’est née l’hypnose bauchardienne.

— Parfait, ces réponses vous satisfont-elles, chère Maryline ?

— Non, pas du tout. Elles ne me rassurent pas. Ce docteur joue aux apprentis sorciers et je vois qu’il ne s’en rend même pas compte.

— Bien, enfin, “bien”, si on peut dire, ah ahah ! Nous allons faire un petit tour au standard pour prendre une autre personne. Michèle ou Solange, avez-vous quelqu’un à me proposer ?

— Oui, Jean, répond Solange, je vous propose de répondre à la question d’Albertine. Elle est professeure de lycée à la retraite et elle nous téléphone de Toulouse.

— Parfait. Bonjour, Albertine. Vous êtes en direct sur RGT, la première radio de France, et vous pouvez poser votre question au docteur Bauchard. On vous écoute.

— Bonjour, Jean Drapel. Bonjour, Monsieur Bauchard. Alors voilà, je suis moi-même écrivain. J’ai écrit un livre qui s’intitule Biographie de Simon de Montfort. Il est actuellement en rupture de stock, mais il pourra être réédité rapidement par les éditions La Chenille Verte si après votre émission la demande est trop forte et si…

— Attendez, attendez, Albertine, que les choses soient bien claires, vous passez à l’antenne pour poser une question au docteur, pas pour profiter du direct pour faire votre pub personnelle. Alors, posez votre question, s’il vous plaît !

— Oui, bien sûr. Personnellement, je reverse tous mes droits d’auteur aux Amis de Sophie, une association qui aide bénévolement les animaux blessés et qui…

— Bon, écoutez, Albertine, maintenant ça suffit, si vous ne posez pas votre question, je prends une autre personne à l’antenne !

— J’y viens, j’y viens, Monsieur Drapel.

— Bon, alors allez-y !

— Voilà, je pense que Monsieur Bauchard fait du business en exploitant la détresse des endeuillés. Il leur fait croire qu’ils vont rencontrer leurs défunts sous hypnose alors qu’en réalité les gens fabriquent eux-mêmes ces images avec leurs souvenirs. Si l’argent ne l’intéressait pas, il ferait comme moi et reverserait tous ses droits d’auteur à des œuvres caritatives. Pour résumer, je pense que Monsieur Bauchard est un charlatan et un escroc. Voilà, c’est ma question.

— Ce n’est pas vraiment une question, Albertine, ce sont plutôt des allégations calomnieuses assorties d’une pub personnelle. Docteur, vous voulez répondre à ça ou pas ?

— Oui, je veux bien, pas de problème. En ce qui concerne l’argent que je gagne avec mes livres ou mes ateliers d’hypnose, même si ça ne regarde que moi, je peux quand même vous dire que j’ai la réputation d’aider les autres. Je ne le crie pas sur les toits comme le fait cette dame. Malgré tout, il y a un point intéressant dans l’intervention d’Albertine. Elle pense que, sous hypnose, les gens fabriquent les informations reçues avec leurs souvenirs. Or l’hypnose bauchardienne…

— Que vous appelez aussi HB, je crois, et ceux qui la pratiquent les HBistes, c’est ça, docteur ? coupe Jean Drapel.

— Oui, c’est bien ça. L’HB, donc, démontre l’inverse, et cela remet en cause à la fois la conception classique du fonctionnement de la conscience et celle de l’hypnose exposée par Freud ou Erickson : les perceptions ne viennent pas toujours d’une réminiscence d’informations enfouies dans le cerveau. Elles pourraient venir aussi de l’extérieur.

— Vous auriez peut-être quelques exemples à nous exposer pour illustrer votre propos, docteur ? demande l’animateur en faisant signe à la régie de monter le retour de son casque.

— Oui, bien sûr. Nous avons des témoignages de personnes qui ont vu sous HB des scènes qui se déroulaient à distance et parfois à très grande distance de l’endroit où elles se trouvaient. Et elles ont pu vérifier ensuite l’exactitude de leurs perceptions.

— On pourrait vous opposer que ces scènes ont pu être recomposées par leur cerveau, non ? rétorque Drapel.

— Oui, cela pourrait être vrai dans certains cas, mais pas toujours. Quand quelqu’un voit une personne faire une chose inhabituelle, vêtue d’une tenue totalement inconnue, c’est impossible. Pourtant, ça s’est déjà produit. Quelques fois, des défunts inconnus se sont présentés en HB et ont été ensuite reconnus sur des photos qui n’avaient jamais été vues auparavant. Ou alors un défunt a donné en HB une information totalement inconnue et vérifiée exacte par la suite : par exemple, la localisation d’un objet précis caché dans un endroit particulier d’une maison ou d’un jardin.

— Oui, tout ça est bien troublant. Albertine est toujours en ligne ? Je serais curieux de savoir ce qu’elle pense de tout ça.

— Non, elle a raccroché, répond une voix féminine.

— Il y a aussi les visualisations du futur : certaines ont pu être vérifiées secondairement. Là non plus, et par définition, ces visualisations du futur ne peuvent venir de souvenirs enfouis dans le cerveau.

— Vous dites qu’en HB des personnes ont eu des sortes de flashs de voyance, c’est ça ?

— Oui, elles se sont vues exercer des professions différentes ou habiter d’autres régions, et tout cela s’est confirmé dans les mois qui ont suivi.

— Je pourrais dans ce cas remplacer un méchant auditeur et vous dire que c’est précisément parce qu’elles ont visualisé ces scènes que cela leur a donné l’idée de changer leurs vies de cette façon, dans ce cas, ce serait davantage une influence de leur HB sur leur avenir qu’une visualisation directe du futur. Je me trompe ?

— Non, vous avez parfaitement raison, on peut aussi penser cela. Par contre, il y a parfois des cas de visualisations du futur qui ne peuvent pas être expliqués de cette façon. Par exemple, si un HBiste voit apparaître une personne totalement inconnue qui arrive ensuite dans sa vie pour prendre une importance considérable, on ne peut pas en déduire que l’image de cette personne était déjà présente dans le cerveau du HBiste, c’est totalement impossible. Pourtant, c’est arrivé plusieurs fois.

— Tout cela est vraiment passionnant et très troublant. Bon, on va faire une première pause musicale et on se retrouve juste après avec un autre méchant auditeur. À tout de suite… »

Jean Drapel recule son fauteuil à roulettes de cuir rouge en repoussant rageusement la table circulaire d’où émergent les micros du studio. Sans quitter son casque, il se rapproche de son pupitre pour interpeller la régie.

« C’est quoi, ce cirque, merde ! Elle commence très mal cette émission. Vous connaissez pourtant les consignes : pas de promotion personnelle et pas d’injures et, là, on a eu les deux, bravo ! »

La réponse que l’animateur courroucé reçoit dans son casque semble ne pas le satisfaire.

« Oui, oui, je me doute bien qu’elle ne vous a pas averties qu’elle présenterait les choses de cette façon. Encore heureux, il n’aurait plus manqué que ça ! Mais l’avez-vous briefée correctement en la prévenant qu’il ne fallait ni dire son nom de famille – elle ne l’a pas fait d’ailleurs, c’est étonnant, ni faire de promotion personnelle, ni insulter l’invité ? »

L’explication que Philippe ne peut entendre finit d’irriter Drapel qui hoche la tête en soufflant comme un taureau prêt à charger.

« Oui, bon, c’est bien ce que je pensais, vous n’avez pas fait le job ! Il faut sys-té-ma-ti-que-ment préciser : pas de nom de famille, pas de pub, c’est pas compliqué, merde ! Je vous préviens tout de suite, si j’ai encore un problème de ce genre avec un auditeur, vous êtes toutes les deux virées de mon émission ! »

Une voix retentit dans le studio : « Antenne dans dix secondes… cinq secondes… top générique ! »

Drapel change instantanément de visage. Sa voix devient douce et suave. Philippe admire la prouesse du pro. Après avoir rappelé le principe de l’émission et présenté de nouveau son invité, l’animateur félicite devant ses millions d’auditeurs supposés le professionnalisme et la gentillesse de Michèle et Solange qui accueillent les méchants auditeurs.

Solange est à l’antenne et annonce d’une voix tremblante et peu rassurée :

« Eh bien, Jean, je vous propose de répondre à la question de Xavier qui est professeur de psychiatrie au CHU de La Timone, à Marseille.

— Oui, enfin, c’est plutôt le docteur qui va répondre parce que, moi, je ne saurais pas répondre aux méchants auditeurs, ah ahah ! Bonjour, professeur, merci de participer à cette émission. Alors, quelle est votre méchante question ?

— Bonjour, je ne sais pas si ma question est méchante, mais j’aimerais demander à mon confrère pourquoi il autorise les enfants à faire ces séances d’hypnose. Personnellement, je trouve cela dangereux ! Et s’ils ont la sensation de revoir des défunts alors, là, c’est pire, je trouve cela très, très dangereux ! »

Philippe sourit. Un ange passe. Drapel s’adresse à son invité.

« Alors, docteur, que pensez-vous de ce danger avec les enfants évoqué par ce professeur de psychiatrie ?

— Les séances d’HB sont réservées aux adultes. Pour les mineurs, il faut qu’ils aient l’autorisation écrite des deux parents, et que le souhait de l’enfant soit clairement formulé et réitéré. J’ai ensuite un entretien personnel avec les parents et l’enfant pour accepter ou refuser de faire la séance avec lui.

— Vous est-il déjà arrivé de refuser ? demande Drapel.

— Oui, bien sûr, mais en fait très rarement. En général, les enfants qui viennent sont tout aussi motivés que leurs parents.

— Sur quels critères d’exclusion vous basez-vous ? demande le psychiatre.

— Sur le bon sens, cher confrère, uniquement sur le bon sens. De nombreux enfants ont des perceptions médiumniques, en HB ou spontanément. Jusqu’à l’âge de sept ou huit ans, bon nombre d’entre eux jouent avec des amis invisibles ou ont des réminiscences de vies antérieures.

— Oui, eh bien, ceux-là, à mon avis, devraient être pris en charge par des services psychiatriques et traités médicalement ! renchérit le professeur.

— Permettez-moi de ne pas être d’accord avec vous, cher confrère.

— La visualisation d’un défunt via votre hypnose peut être traumatisante pour un enfant. J’exerce la psychiatrie depuis de nombreuses années, je sais de quoi je parle !

— Avez-vous eu en consultation un seul enfant présentant un désordre psychologique après avoir eu une perception médiumnique ?

— Non, mais…

— Avez-vous eu des enfants en souffrance après un deuil ?

— Oui, bien sûr, là n’est pas la question.

— Moi, je pense que le problème est précisément là. L’HB est un moyen naturel et non médicamenteux de soulager les souffrances du deuil ou les angoisses de la mort qui sont très fréquentes chez l’enfant. L’HB n’est qu’une méditation orientée dans ce but et elle n’a aucune contre-indication médicale. Je suis comme vous, médecin, et je sais de quoi je parle.

— Oui, mais vous n’êtes pas psychiatre !

— Vous n’êtes pas non plus anesthésiste, et l’hypnose se rapproche plus de cette spécialité que de la psychiatrie.

— Voir des défunts ou des entités n’est pas normal. Cela s’appelle de la schizophrénie. En médecine, on la traite avec des neuroleptiques en perfusion ou de la sismothérapie.

— La sismothérapie, ce sont des électrochocs, c’est ça, professeur ? demande Drapel.

— Oui, c’est bien ça, et dans ce cas, il faudrait faire passer le courant dans le cerveau de tous les médiums de la planète, s’amuse Philippe.

— Votre réflexion est totalement réductrice, je n’ai jamais dit cela !

— Alors, vous vous contredisez : soit vous pensez que la médiumnité est une maladie psychiatrique qui doit être traitée médicalement, soit vous considérez que ce n’est pas une maladie, il faut avoir le courage de ses opinions !

— Bon, ben, je vois que l’on n’arrivera pas à vous mettre d’accord, ah ahah ! Merci, professeur. Avons-nous un autre méchant auditeur en ligne, Solange ?

— Oui, bien sûr, je vous propose d’écouter la question de Jacqueline qui est à Limoges, elle est gérante d’une petite société dont on ne donnera pas le nom.

— Bonjour, Jacqueline, le docteur vous écoute, comme nous tous d’ailleurs, reprend Drapel.

— Bonjour, ah c’est déjà à moi, là ? Bon. Alors voilà, j’ai entendu la question de l’auditrice précédente qui faisait allusion aux revenus de l’HB dégagés par le docteur. Ma question rejoint un peu la sienne, en fait. Le docteur a déjà ses revenus d’anesthésiste, et je sais que les anesthésistes ont déjà de très bons revenus puisque le mari de ma belle-sœur est aussi anesthésiste. Bref. Le docteur dit qu’il veut aider les gens et que c’est ça qui le pousse à faire des séances d’HB. Alors, si c’est vraiment ça sa motivation, pourquoi ne fait-il pas ça bénévolement ? Pourquoi ses séances ne sont-elles pas gratuites ?

— Docteur, voulez-vous répondre à Jacqueline, s’il vous plaît ?

— Oui, bien sûr. J’aimerais bien que nos séances soient gratuites pour tout le monde, mais malheureusement, tout a un coût dans la vie et nous avons des frais : il y a un camion de vingt mètres cubes de matériel qui se déplace dans toutes les villes où nous allons, la sono, les tables de mixage, les casques audio, les transats, la location des salles avec des contraintes d’isolation phonique, quatre salariés qui travaillent à plein temps pour l’HB et toute une logistique pour organiser ces événements, bref, les revenus doivent être amputés de toutes ces charges importantes. Nous offrons lors de chaque séance des places aux plus démunis, il suffit de nous écrire une lettre de motivation avec un justificatif de revenus pour en bénéficier. Bien sûr, mes prestations ont aussi un coût, mais puis-je à mon tour vous poser une question, Jacqueline ?

— Euh… oui, bien sûr.

— Vous êtes gérante d’une société qui est dans quelle branche, Jacqueline ?

— Dans l’alimentaire. On m’a dit de ne pas dire le nom de mon entreprise à l’antenne, mais elle est très connue.

— Bien. Quand vous avez payé toutes vos charges, je suppose qu’il vous reste un petit bénéfice pour votre travail ?

— Euh, oui, bien sûr. Heureusement !

— Alors, dans ce cas, pourquoi ne pas redistribuer vos bénéfices à ceux qui crèvent de faim ? Surtout si vous êtes dans l’alimentaire, cela devrait être facile. Vous le faites ?

— Ben… euh… non, bien sûr, je…

— Merci, Jacqueline, conclut Philippe.

— Bon, oui, merci, Jacqueline. Solange, avez-vous un autre méchant ou une autre méchante à nous proposer ?

— Oui, j’ai en ligne un physicien qui travaille à Inserm ; il s’appelle Félix et appelle de Lyon.

— Bonjour, Félix. Vous pouvez poser votre question. Vous êtes à l’antenne.

— Bonjour à tous. Le docteur Bauchard prétend que ces séances d’HB soignent, voire guérissent, les gens de graves dépressions, ou d’autres mal-être, on va dire. Si cela était le cas, comme il le prétend, pourquoi ne fait-il pas publier une véritable étude scientifique sur le sujet ?

— Figurez-vous que j’ai déjà essayé, cher monsieur.

— Vraiment ?

— Oui, vraiment. J’ai fait une étude fouillée reposant sur dix mille questionnaires d’HBistes. Celle-ci prouve l’efficacité scientifique de l’HB sur les angoisses liées à la mort et sur les souffrances du deuil. Nous l’avons proposée à plusieurs revues scientifiques, dont The Pluglet, qui sert de référence thérapeutique dans le monde entier.

— Ah oui, The Pluglet, ce n’est pas rien, cette revue, commente Drapel.

— Oui, eh bien, aucune revue n’a accepté de publier nos résultats. Nous avons aussi proposé à des scientifiques de venir faire leurs propres études en participant à nos séances, et à ce jour personne n’a accepté.

— Ah bon, et pourquoi ? demande Drapel.

— La raison est simple. Toutes les revues scientifiques ont des comités de lecture en conflit d’intérêts avec les laboratoires pharmaceutiques qui commercialisent les médicaments qui soignent les dépressions. L’HB risque de faire chuter leur chiffre d’affaires. Ils ne vont pas scier la branche sur laquelle ils sont assis ! Nous sommes, en France, les premiers consommateurs de psychotropes par habitant de toute la planète, et depuis l’arrivée du pyramidavirus, les ventes de Xapine ont explosé.

— Un peu facile votre réponse, ironise Félix.

— Oui, je suis d’accord, elle est tellement simple qu’elle semble évidente !

— Eh bien, merci beaucoup, cher Félix. Nous devons maintenant faire une autre pause musicale pour continuer ce formidable débat avec le docteur Bauchard. On se retrouve tout de suite après. Vous êtes bien sur RGT, la première radio de France, dans votre nouvelle émission, à tout de suite. »

Le dernier quart d’heure de Sur le gril du micro est vraiment sans intérêt : on tourne autour du pot, tous les autres méchants qui passent à l’antenne reprochent à Philippe de gagner de l’argent en faisant un travail qui n’est pas encore reconnu scientifiquement par la médecine officielle ou de faire du business en se servant de son statut de médecin anesthésiste. Dans l’intervalle de la seconde pause musicale, Drapel pique une autre crise de nerfs quand on lui passe le directeur des éditions La Chenille Verte qui le remercie d’avoir parlé du livre d’Albertine Levigneux. La violence verbale de Drapel surprend Philippe, habitué au ton suave et courtois que l’animateur emploie dans toutes ses émissions. « Mais non, bordel, ce n’est pas moi qui ai parlé de son putain de livre, c’est elle ! Elle a fait ça au forcing en profitant du direct. Elle vous demande peut-être de faire un autre tirage, mais moi, je n’en ai rien à foutre, vous m’entendez ! Rien-à-fou-tre ! Elle ne passera plus jamais à l’antenne avec moi, votre auteure, vous m’entendez, plus jamais ! Au revoir, monsieur ! »

Philippe connaît Albertine Levigneux. De nature mesquine et belliqueuse, elle a pour habitude de transformer la vérité à son avantage en manipulant l’avis des gens qu’elle côtoie. Non seulement elle le déteste, lui, mais aussi toutes les personnes qui le soutiennent, notamment tous les suiveurs de sa page Facebook ou ceux des autres groupes qui lui sont associés. Et quand Jean Drapel finit par demander à son invité s’il connaît cette femme, vu qu’elle habite la même ville que lui et qu’elle semble le détester, il est bien obligé de lui avouer que, souffrant à son endroit d’une jalousie maladive, elle le harcèle depuis des années en envoyant des courriers ou des mails multidiffusés pour tenter de nuire à sa réputation par les moyens les plus mesquins et les plus mensongers.

« En tout cas, elle m’a tout l’air d’être une vieille conne », conclut avec sobriété l’animateur de la première radio de France.

6

Camille se serait bien passée de prendre la fameuse Xapine conseillée par son amie.

Depuis la mort d’André, elle déteste les médicaments. Elle les maudit, et maudit tout autant ceux qui les prescrivent, ces fantômes en blouses blanches qui sont passés devant elles sans un mot pendant que son amoureux agonisait. Ils ne se sont décidés à ouvrir la bouche que pour lui annoncer sa fin. Ils l’ont fait avec le détachement d’un serveur de brasserie désignant une table qui vient de se libérer.

Et maintenant que les yeux de Django ont viré au vert, elle n’en peut plus. À quoi sert de vivre quand rien ni personne ne nous retient sur Terre ?

Alors oui, depuis soixante-douze heures, elle a craqué. Elle fait fondre chaque matin le comprimé miracle dans un demi-verre d’eau avant d’avaler la mixture rose pâle qui a des reflets fluorescents tirant sur le bleu.

Suzie a vu son amie décliner de jour en jour. Le matin, elle ne dépassait plus Camille au dernier feu rouge mais avant le tout premier, celui qui se trouve à cent mètres à peine de leur point de départ. Et puis les cernes de Camille, sa mine renfrognée, son irritabilité, sa nonchalance, son envie de rien, sa démarche lasse, dos voûté et épaules rentrées, renvoyaient Suzie à sa propre image quand elle ne va pas bien et songe à s’effacer de ce monde en tirant une fois pour toutes et de manière radicale le rideau de cette comédie ridicule.

Pas besoin d’être toubib pour poser le diagnostic. La déprime. Cette bête immonde qui s’installe dans le ventre pour vous aspirer les tripes et vous nouer la gorge, cette nausée qui vous étouffe à la seule idée qu’il va falloir encore évoluer dans ce monde devenu invivable, ce cri que l’on n’a même plus la force de sortir d’une bouche paralysée par le manque de souffle. Suzie connaît tout ça. « Tiens, prends-en un chaque matin au petit déjeuner, fais-moi plaisir », lui a-t-elle dit pendant la pause de 12 h 30 en sortant le tube de la poche de sa blouse. Camille a un peu hésité, puis, devant le regard suppliant de sa voisine de caisse, elle a refermé sa main sur le petit cylindre froid pour ne pas contrarier Suzie, en pensant qu’une fois arrivée chez elle elle le balancerait dans le vide-ordures.

Quand cette saloperie de dépression s’installe, tous les mauvais souvenirs remontent à la surface. Ils arrivent la nuit comme des chats décharnés cherchant leur souris, au moment où il vaudrait mieux s’endormir et ne plus penser à rien. Chaque soir ou presque, insomniaque, elle revoit le regard noir du cerf qui a tué sa cousine Chantal il y a plus de dix ans déjà. Cette petite route de montagne et l’animal immobile qui les attendait à la sortie d’un virage. Les yeux rouges de la bête dans les phares. Il n’a pas bougé. Il est mort presque en même temps que Chantal ou peut-être quelques secondes plus tôt, c’est-à-dire juste au moment de l’impact. Chantal n’avait pas mis sa ceinture de sécurité. C’est la faute de Camille. Que se serait-il passé si en faisant démarrer sa voiture elle n’avait pas dit cette maudite phrase : « T’emmerde pas avec la ceinture, elle déconne complètement, on ne peut pas bien l’enclencher » ?

Chantal ressemblait tellement à Suzie : la même silhouette, les mêmes expressions, avec les mêmes fossettes qui creusent ses joues quand elle rit. C’est sans doute pour cela que le courant est passé entre elles dès leur première rencontre. Elle lui a avoué très vite la chose, cette énorme culpabilité qu’elle traîne comme un boulet qui n’en finit plus de grossir.

Mais le moment le plus terrible, c’est vers 22 heures lorsque Camille emmène Django faire ses besoins au square le plus proche. La peur au ventre, elle sait que n’importe qui pourrait l’abattre sans être inquiété. Les deux décrets ministériels qui ont autorisé le port d’armes, afin de supprimer d’abord les animaux errants puis ceux qui ont les yeux verts même s’ils sont tenus en laisse, transforment les rues des villes en véritable zone de guerre. À partir de 18 heures, il ne fait pas bon se promener dans les environs de Montparnasse, on entend une détonation toutes les dix minutes environ sans pouvoir déterminer ce qui s’est réellement passé. Comme presque tout le monde est armé, il arrive fréquemment que les propriétaires d’animaux aux yeux maudits tirent sur les personnes qui menacent de les abattre. Parfois, la personne qui promenait le chien meurt aussi au milieu des coups de feu. Si on parvient à retrouver les meurtriers, ils sont rapidement condamnés à mort par une sorte de milice sauvage, les assassins présumés sont massacrés dans la foulée ; certains sont décapités, d’autres roués de coups de marteau ou brûlés à l’acide.

Chaque fois que Camille revient chez elle avec son chien encore vivant, elle remercie le ciel pour lui avoir accordé encore un peu de ce temps précieux avec son fidèle Django.

Ce chien est son seul compagnon, elle l’aime plus que tout au monde. Elle lui parle, lui confie ses peines et ses espoirs comme elle le faisait autrefois avec André. Et quand Camille commence à parler, on ne l’arrête plus. Son mari la regardait avec ces mêmes yeux de chien battu que Django, sans pouvoir en placer une. Au fond, Django remplace André depuis que celui-ci s’est noyé dans le beurre.

Un soir, environ une semaine après le début de son traitement de Xapine, Camille rentre du boulot en chantonnant. Elle se fait couler un bon bain chaud dans sa baignoire sabot achetée au marché aux puces de Saint-Ouen et enclenche sur son portable un vieux tube des années vingt, Jusqu’ici tout va bien, de Gims, avant de donner un bol de croquettes Burn Food à Django. Elle sourit, satisfaite à l’idée qu’elle n’aura plus jamais à le sortir chaque soir en se cachant. Depuis un ou deux jours, tous ses soucis semblent s’envoler comme par magie et son humeur a fait un cent quatre-vingts degrés, changeant ses idées noires en jolies initiatives remplies de joie.

Camille met une main sur les yeux de son chien et lui tire une balle dans la tête.

7

Les talons de Karine Jolimont claquent sur le trottoir du quai Général-Guisan avec la régularité d’un métronome. Elle a rendez-vous avec Gilles Fuzing près de l’horloge fleurie du Jardin anglais qui borde le lac Léman. Ensuite, si tout se passe comme prévu, ils marcheront en direction de la suite numéro 12 de l’Hôtel Métropole, un palace de Genève.

Ce cinq-étoiles suisse est aussi discret que le Stanhope Hôtel de Bruxelles et il a l’avantage de se situer tout près du siège des laboratoires EMP. Au dernier étage de la tour érigée au numéro 12 de la rue du Prince, les bureaux de la direction offrent une vue plongeante sur le toit du Métropole dont les reflets gris-bleu se fondent souvent avec les couleurs du lac. Karine sait que, quand il a le moral en berne, Fuzing regarde du haut de son belvédère cette trouée magnifique et pense à elle, à la subtilité de ses inventions qui parviennent toujours à le surprendre.

Mais elle a un doute. Et si Gilles lui avait posé un lapin pour se venger de la dernière humiliation qu’elle lui a fait subir ? Il faut dire que, cette fois-ci, elle y est allée un peu fort avec ses 20 %, ses menaces, et les clés des menottes laissées au réceptionniste… Que Fuzing lui ait répondu par l’intermédiaire du procureur Fargot montre à quel point il est mécontent. Aujourd’hui, s’il vient, il va falloir qu’elle se fasse pardonner.

Cette fois-ci, elle n’apporte que deux accessoires : une vidéo et des gants de boxe, qu’elle l’obligera à enfiler pour qu’il se donne du plaisir en regardant la vidéo. Dans celle-ci, elle se fait honorer par un jeune homme bien monté et masqué avec une tête de cheval. Un défi sexuel jubilatoire pour Fuzing, car parfaitement humiliant compte tenu de la taille modeste de son propre sexe. Pour réaliser son film, elle a préalablement choisi son homme-étalon dans Pigporn, un journal gay accessoirement lu par les hétéros. Étonnamment, celui qui répondait au pseudo « Trente centimètres » et prétendait pouvoir satisfaire toutes les exigences tenait sa promesse en termes de calibre. Seulement, quand Karine lui avait demandé d’enfiler les gants de boxe pour un banc d’essai, la star du porno s’était énervée. C’était trop pour lui. L’objet de sa fierté pris entre les deux masses des gants de cuir noir ressemblait à un pauvre spaghetti trop cuit. Furieux, il avait exigé d’être payé sur-le-champ. Karine lui avait tout de même remis la moitié de la somme convenue puisqu’il avait répondu à une partie de ses attentes. L’homme-cheval était parti de chez elle en claquant la porte après lui avoir dit qu’elle était complètement givrée.

Karine sourit, satisfaite. Fuzing est bien là, accoudé à la barrière qui borde l’horloge fleurie. Il l’attend depuis une heure, conformément à leurs habitudes. En la voyant arriver, il relève ses lunettes de soleil sur son front, s’approche d’elle, l’attrape par les épaules et ordonne :

« Viens, on y va !

— Tu as l’air soucieux, mon chou. Quelque chose ne va pas ?

— Ne m’appelle pas “mon chou”. Le jeu ne commencera qu’à l’hôtel.

— “Mon chou”, ce n’est pas sadique que je sache.

— Mon chou, mon toutou, mon porcelet, mon paillasson, mon bidet, ma grosse merde, pour moi, c’est pareil. Et de toute façon, avant de jouer, on doit parler sérieusement.

— Tu vois, j’ai raison, tu es contrarié.

— Tu vas l’être aussi quand tu sauras tout, vu le pourcentage que tu touches sur les ventes de la Xapine.

— Parlons-en, de mon pourcentage. Sans Burn Food, pas d’yeux verts. Tes ventes auraient lamentablement stagné. Tu en conviens, quand même ?

— Non. C’est grâce au pigment fluoré intégré dans les nanoparticules que j’ai inventées que tes aliments font verdir l’œil des bestioles qui les bouffent. Et s’il n’y avait pas eu l’étude bidon que j’ai fait publier stipulant que les animaux contaminants avaient les yeux qui tournaient au vert, Burn Food n’aurait eu aucune incidence sur les ventes de Xapine. Tu le sais parfaitement.

— Tu veux toujours avoir raison. Alors, dis-moi, quel est le problème ?

— Bauchard, c’est lui notre problème ! La croissance de ses ateliers d’hypnose. J’ai pris la chose trop à la légère. Albertine Levigneux avait raison de nous alerter lors de notre dernière réunion à Bruxelles. Elle vient de m’envoyer une étude statistique réalisée par un ami à elle. Les résultats sont là et ils sont difficilement contestables. Dans toutes les villes où Bauchard organise ses foutus ateliers, la consommation de Xapine chute de 40 % dans les trois mois qui suivent.

— Comment c’est possible ? Il n’a pas l’opportunité de traiter autant de monde en aussi peu de temps ! Ses ateliers n’accueillent que cinquante personnes.

— Vingt ateliers de cinquante personnes dans chaque ville, cela fait un millier de participants. Les gens parlent entre eux et ils s’aperçoivent que la Xapine est addictive. Ceux qui passent par ces ateliers d’hypnose sont tellement satisfaits qu’ils en persuadent d’autres et ainsi de suite. Cet effet boule de neige est en train de nous flinguer le marché.

— Qu’est-ce que tu envisages de faire ?

— Il faut à tout prix stopper son activité. J’ai mis Fargot sur le coup, il va fouiller sa vie pour voir s’il n’y a pas un loup quelque part, un truc qui pourrait foutre en l’air sa notoriété. Le docteur Groytruc est un proche de Fargot. En tant que président des Sages Médecins, il va se renseigner aussi pour voir si on ne peut pas le mettre en interdiction d’exercice. Bauchard doit son succès et sa notoriété au fait qu’il est médecin. Les gens lui font confiance à cause de ça. S’il était artiste peintre ou pâtissier, ce ne serait sûrement pas la même chose. Qu’on lui nique sa réputation de toubib, et finis les ateliers ! Il passera pour un charlatan, les gens le lâcheront, et on n’entendra plus jamais parler de lui et de ses foutus ateliers.

— Tu penses que je peux faire quelque chose à mon niveau ?

— J’en sais fichtre rien ! En tout cas, si tu réussis à donner un coup d’arrêt définitif à l’activité de ce type, je te signe tout de suite un contrat à 20 % !

— J’ai ta parole ?

— Je peux te signer une promesse dès maintenant si tu veux.

— Je te reconnais bien là : toujours laisser le sale boulot aux autres.

— Tu sais que personne, absolument personne n’oserait me parler de cette façon ?

— Je sais. Je suis la seule à te parler franchement. Avec toi, je ne prends pas de gants, mais, cette fois-ci, c’est toi qui vas les mettre !

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Tu vas bientôt comprendre… »

8

Ce qui est formidable avec la Xapine, se dit Camille, c’est que chaque problème trouve immédiatement sa solution. Après avoir abattu Django, elle se rend compte qu’elle ne peut pas transporter toute seule son cadavre de plus de quarante kilos au pied de son immeuble pour que la benne le ramasse le lendemain matin. Qu’à cela ne tienne ! Elle sollicite Suzie sur son portable et son amie dévale aussitôt les vingt étages pour la rejoindre. La marathonienne ne rate pas une seule occasion d’exercer son corps à l’effort physique, elle se fait pour ainsi dire un devoir de ne jamais prendre l’ascenseur sauf quand elle remonte chez elle des colis trop lourds ou les provisions de la semaine. Lorsque Camille ouvre sa porte d’entrée, son amie n’est même pas essoufflée.

Les deux filles confectionnent de leur mieux une sorte de sarcophage poilu avec des cordes et des sacs-poubelles. Les oreilles sanguinolentes du briard qui dépassent de ce mélodramatique paquet les font rire aux éclats comme deux folles échappées d’un asile psychiatrique. Elles traînent ensuite l’animal jusqu’à l’ascenseur avant de l’abandonner sur le trottoir au pied de leur tour. Revenues enfin dans l’appartement de Camille, elles s’affalent sur le sofa défoncé du salon après avoir passé un coup de serpillière sur le trajet sanglant du chien sacrifié.

« Tu veux un p’tit jaune pour fêter ça ? demande Camille en se levant pour attraper deux verres et une bouteille de Ricard dans le placard de sa cuisine.

— Non, t’es folle, jamais d’alcool ! Donne-moi plutôt un grand verre d’eau. Tu sais, j’ai aussi arrêté de fumer. Et tout ça grâce à la Xapine.

— Pas de soucis, je mets aussi de l’eau : cinq volumes de Ricard pour un volume de flotte, comme disait mon pauvre André. »

Suzie hoche la tête. Elle ne comprend pas qu’on soit si peu concerné par son hygiène de vie. Ses propres parents l’ont laissée orpheline à l’âge de vingt et un an, deux ans après qu’elle les avait abandonnés à leur triste sort. Elle a appris les circonstances de leur mort dans les journaux à un moment où elle n’avait plus aucune nouvelle d’eux. Depuis qu’elle les avait quittés, elle s’efforçait de les effacer de sa mémoire. L’alcool les avait poussés prématurément dans la tombe. L’article précisait que l’on avait retrouvé son père pendu à une poutre de la grange tandis que le cadavre de sa mère gisait sur le carrelage de la cuisine au milieu d’une mare de sang : elle avait reçu un coup de fusil à bout portant en pleine poitrine.

Après ce qu’ils lui ont fait subir, ses parents se sont probablement retrouvés en enfer – si l’enfer existe. Bon sang, ils étaient ivres du matin au soir et, elle, enfant, assistait à leurs violences physiques et verbales, dont elle était aussi victime, quand elle rentrait de l’école. Puis il y avait eu ce soir de noirceur où son père avait abusé d’elle dans sa chambre alors qu’elle n’avait que onze ans, ce premier soir terrible auquel succédèrent d’autres soirs. C’est sans doute pour cela que Suzie n’envisage aucune relation avec les hommes.

« Merci, dit-elle tandis que Camille verse l’eau de la carafe dans son verre.

— Tu sais, je suis heureuse de t’avoir rencontrée. J’ai pas d’amis. Depuis qu’André était parti, je ne parlais qu’à mon chien. C’est pas normal. En plus, je risquais gros en le baladant le soir pour le faire pisser. J’aurais pu me faire flinguer par un de ces tordus qui traînent dans les rues.

— Pourquoi t’as autant attendu, alors ?

— J’pouvais pas, ça me foutait les boules, tu vois. Comme je lui parlais tous les soirs, j’avais l’impression qu’il comprenait tout. Sans la Xapine, j’aurais jamais eu le courage de le tuer. Pourtant, maintenant, je sais que c’était la chose à faire. Merci, ma copine ! » lance Camille en levant son verre de Ricard.

Finalement, les deux amies décident de dîner ensemble. Suzie trempe d’abord prudemment les lèvres dans le verre de Camille pour goûter la fameuse boisson dont ses parents raffolaient, surtout par curiosité. Puis, comme elle apprécie cette saveur anisée qui lui fait légèrement tourner la tête, elle lâche son principe de « no alcohol, no drug » des adeptes de la course à pied en acceptant de se faire servir quelques doses supplémentaires de jaune à peine diluées. Prise par un enthousiasme inhabituel, elle termine la bouteille au goulot en fumant le joint roulé par Camille.

« Je te propose du boudin grillé avec des œufs au plat et du riz. J’ai aussi un camembert entier et un cubi de rosé. On se finira au calva, ça te va ?

— Banco, youhouhou ! » répond Suzie en levant le poing au plafond.

Vers 1 heure du matin, Camille place délicatement une grosse couverture sur son amie qui s’est endormie sur le sofa, et va se coucher dans son lit. Même si elle est menue, Suzie n’en demeure pas moins bien plus lourde que Django et il n’était pas envisageable de la porter jusqu’à l’ascenseur pour la ramener chez elle.

En essayant de trouver le sommeil, Camille repense aux confidences de sa nouvelle amie. En quelques heures, elle en a plus appris sur elle qu’en cinq années de fréquentation. Suzie lui a tout déballé : son enfance malheureuse, son père, l’alcoolisme, les coups, son aversion pour les hommes et pour le sexe, tout y est passé. Elle lui a aussi annoncé que, après avoir entendu le docteur Bauchard sur RGT, elle s’est inscrite à un atelier qui doit avoir lieu prochainement à Paris. Camille s’est esclaffée en apprenant que, grâce à sa méthode d’hypnose, ce médecin prétend mettre les participants en contact avec l’au-delà et notamment avec leurs défunts ! Que Suzie pense la chose possible, c’est pour Camille le signe d’une grande naïveté. Au moment de déguster le boudin trop grillé, car oublié plusieurs minutes sur la poêle, la discussion s’est animée à ce sujet et Camille s’est faite plus péremptoire :

« Ce toubib, il s’en met plein les fouilles en vous vendant du rêve, c’est tout. Moi aussi, des fois, quand je suis triste, il me semble voir André, il me semble qu’il me parle, il m’arrive même de sentir sa main qui caresse mes cheveux, mais je sais que c’est du bidon, c’est dans ma tête, tu vois. C’est pas lui. Je crois pas aux fantômes. Je crois pas à tout ça.

— Tu aurais dû écouter l’émission, réplique Suzie qui n’en démord pas. Ce docteur raconte qu’il y a des cas où les morts disent des trucs que le participant ignore. Et ce participant constate après que le mort a dit vrai. C’est une preuve, ça, non ? Tu dois pouvoir avoir le podcast sur le site de RGT. En tout cas, moi, il m’a convaincue. Ce toubib avait l’air sincère.

— Je ne comprends pas l’intérêt de faire ces expériences. Admettons que ce soit possible. Admettons. Et alors, ça t’avancerait à quoi ? Les morts, il faut les laisser là où ils sont.

— Il y a quand même un truc que je veux savoir, et c’est pour ça que je me suis inscrite, même si ça me coûte un bras.

— C’est quoi ?

— Je veux savoir pourquoi mon père s’est pendu. Il n’a pas laissé un seul mot d’explication. Que dalle !

— Alors comme ça, t’espères qu’il va venir et te dire : “Coucou, c’est moi, bonjour, ma fille, bienvenue dans l’au-delà, je vais tout t’expliquer” ? Pfff, j’te jure, qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre !

— Je sais qu’il viendra. Je le sens. C’est comme ça. »

9

Karine sort en s’ébrouant de la piscine à débordement de la villa des Oliviers, située sur les hauteurs de Cannes. Ses cheveux ruissellent, ses pieds laissent sur la terre cuite des empreintes qu’efface aussitôt le généreux soleil qui donne au paysage environnant la surprise des couleurs d’une toile impressionniste. En s’épongeant face au miroir du pool house, elle passe les doigts sur sa joue droite et sur la cicatrice qui gâche l’harmonie de son visage. Puis elle jette le drap de bain dans une corbeille en osier et s’allonge sur un transat en contemplant les troncs des deux grands pins parasols qui encadrent comme des rideaux de théâtre les différents dégradés de bleus plongeant du ciel vers la mer avant de se noyer dans la piscine.

Fuzing lui a prêté la villa le temps d’un week-end pour la récompenser de sa dernière prestation ; il a particulièrement apprécié la subtilité de l’humiliation, les railleries sur la taille de son sexe tandis qu’il regardait la vidéo. Comment après une séance aussi inventive que celle-ci aurait-il pu lui refuser sa propriété cannoise ?

Tout en offrant sa peau aux douceurs des rayons filtrés par les branches des arbres centenaires, Karine repense à l’offre de Fuzing. Elle a déjà sa petite idée pour saborder l’hypnose bauchardienne. S’il se réalise, son plan va permettre d’imposer un sacré coup de frein aux ateliers de ce Bauchard, et doubler ses revenus. Mais il lui faut d’abord gagner la confiance du médecin.

Karine se dirige vers la cuisine high-tech pour se servir un rafraîchissement, mais le son bitonal du carillon l’oblige à y renoncer : son rendez-vous est arrivé et avec un bon quart d’heure d’avance, ce qui est un excellent signe. Elle gagne le hall d’entrée, jette un coup d’œil sur l’écran de vidéosurveillance. Au portail, les deux mille chevaux de la Ferrari SF90 Stradale noire de Benjamin Bofort ronronnent bruyamment. On dirait une bête sauvage métallique tapie devant la trappe d’une cage de cirque. Karine sourit, satisfaite de voir que le piège a si bien fonctionné. C’était d’ailleurs prévisible : le P.-D.G. de la chaîne de télévision Z12 a une solide réputation de séducteur, et l’invitation qu’elle lui a envoyée trois jours plus tôt ne laisse planer aucun doute sur ce qu’elle lui réserve.

Elle actionne le bouton d’ouverture de l’énorme porte en fer forgé à double battant et trottine vers sa chambre pour enfiler une robe légère et des sandales. Le temps que le bolide remonte l’allée pavée qui conduit au porche en zinc sculpté, elle sera prête !

Chaque Parfait possède, selon les règles établies, les numéros de portable de tous les membres, et Karine n’a eu aucun mal à joindre sa cible pour lui faire sa proposition. Bofort est un proche de Fuzing, il a séjourné souvent à la villa en compagnie de personnalités du showbiz et du cinéma à l’occasion de fêtes organisées en période de festivals. Ce qu’elle veut, c’est qu’il lui donne son feu vert pour la réalisation d’un reportage sur l’hypnose bauchardienne qui pulvérisera une fois pour toutes cette activité délétère. C’est une banalité de dire qu’il n’y a rien de tel qu’un média mainstream pour anéantir une réputation, c’en est une aussi d’affirmer qu’avec ses cinq millions de téléspectateurs Z12 possède la force de frappe idéale pour briser n’importe quelle personnalité, même la plus intègre.

Le fait que Karine ait en son temps fréquenté une école internationale de journalisme tout en appartenant au club des Parfaits a suffi pour que le directeur de Z12 accepte le deal. Après leur conversation, Karine a envoyé par texto une photo d’elle allongée sur un tapis et accompagnée d’une phrase laconique, mais néanmoins explicite : « Je vous attends samedi après-midi, nous serons seuls à la villa des Oliviers. » Elle savait qu’avec ce message le poisson serait définitivement ferré.

Quand Karine fait entrer Benjamin Bofort pour qu’il s’installe dans la pergola, elle a effectivement l’impression d’observer un gros poisson pris dans les mailles d’un filet. Comme tous les prédateurs sur le retour, le bonhomme a dû se gaver de pilules stimulantes. Mais le sang afflue autant à son visage ravagé par les excès d’alcool et de soleil qu’à une autre partie de son anatomie.

Quinquagénaire bedonnant, il se déplace d’une démarche bizarre, une sorte de déhanchement mollasson qui ne peut inspirer que le dégoût. Et lorsqu’il enlève ses lunettes de soleil pour saluer Karine de manière plus intime et lui révèle ses yeux de carpe agonisante, elle est prise de nausée et chausse aussitôt les siennes.

Par chance, Benjamin Bofort n’est pas un amant raffiné, l’affaire est pliée en moins d’une minute, sur la table en verre où ils viennent de signer le contrat, juste après la première coupe de champagne et la descente maladroite du pantalon. Pas le temps d’ôter le reste. Tout juste celui de soulever la robe portée sans culotte. Au moment où il explose en elle, elle s’efforce de crier « Oh oui, c’est trop bon, bébé ! » – mais c’est sans conviction.

Puis elle le raccompagne sans délai, prétextant qu’elle doit rapidement le quitter pour filer à l’aéroport afin de ne pas manquer l’avion pour Paris : « Compte tenu des embouteillages du dimanche soir, il vaut mieux ne pas traîner », affirme-t-elle. La vérité, c’est qu’elle a envie de se débarrasser de son visiteur le plus vite possible. Elle n’a prévu de rejoindre la capitale que lundi par le vol de 11 heures.

Juste avant de monter dans sa Ferrari, Benjamin Bofort lui lance un regard qu’elle devine énamouré derrière ses lunettes noires. Sa voix tremble un peu.

« Je m’excuse, c’était peut-être un peu rapide. J’avais tellement envie de toi, tu es tellement belle ! dit-il avant de l’embrasser une dernière fois.

— C’était très bien, c’était parfait, je ne pouvais espérer mieux », répond très sincèrement Karine.

10

La clinique de La Flèche du midi où travaille depuis cinq ans Philippe Bauchard est un établissement de cinq cents lits qui a en fait regroupé trois autres grosses cliniques toulousaines préexistantes. L’énorme structure résultant de cette fusion est tenue par un groupe financier qui n’a d’autre souci que la rentabilité de l’outil au détriment de la sécurité des malades. Ainsi, il est recommandé aux praticiens d’avoir pour objectif des séjours très courts et le plus d’opérations possible, l’idéal étant d’opérer un malade le matin pour qu’il reparte chez lui le soir même. En réduisant les frais d’hôtellerie, on minimise les frais de personnel et on améliore les bénéfices. Peu importe au fond si une complication postopératoire survient par défaut de surveillance puisqu’elle se produira au domicile de l’opéré sans nuire au prestige de l’établissement.

Philippe est souvent entré en conflit avec sa direction en raison de cette stratégie. Certaines chirurgies faites en ambulatoire exposent l’opéré à un risque inadmissible. Un lâchage de suture digestive – incident qui arrive relativement fréquemment au cinquième jour de l’opération – doit être repris dans les trois heures qui suivent le diagnostic de cette complication ; si le patient est déjà chez lui, il a toutes les chances de mourir… Mais que vaut l’avis d’un simple anesthésiste contre celui de deux cent trente-deux praticiens qui, faute de mieux, se résignent à marcher dans la combine ? Pas grand-chose.

Ce matin, Philippe est de très mauvaise humeur. Vers 10 heures, il a dû interrompre ses consultations pour se rendre à la convocation urgente du directeur de La Flèche du midi qui l’a sommé d’interrompre illico son activité d’ateliers d’HB, au motif qu’il paraîtrait que cela porte préjudice à la réputation de la clinique… L’émission diffusée sur RGT dans laquelle il a parlé de sa technique d’hypnose a entraîné des courriers d’auditeurs courroucés d’apprendre qu’un anesthésiste puisse encore exercer dans un établissement de soins aussi sérieux que La Flèche du midi alors qu’il prétend mettre des personnes en contact avec l’au-delà. Le courrier le plus virulent étant sans nul doute celui d’Albertine Levigneux, qui a rassemblé cinq témoignages de personnes mécontentes de leur séance d’HB. « Cinq personnes mécontentes sur vingt mille participants, c’est vraiment très peu ! » s’est contenté de répondre Bauchard en haussant les épaules après avoir feuilleté la dizaine de pages envoyées par Levigneux. « Je vous donne le choix, docteur, soit vous abandonnez tout ça et vous faites votre métier, soit je vous envoie un recommandé pour une rupture de contrat ! »

C’était sans appel. En le raccompagnant à la porte de son bureau, sans probablement le souhaiter, le directeur de La Flèche du midi fait malencontreusement claquer ses talons à la manière d’un officier nazi, et Philippe remarque à cet instant précis que la grande silhouette élancée de ce blond à la mèche rebelle et au visage émacié collait parfaitement à un de ces personnages de cette époque maudite.

Quand on apprend une sale nouvelle, c’est l’engrenage. Le retard pris du fait de cette discussion, d’une vingtaine de minutes, suffit à électriser la patience des futurs opérés dans la salle d’attente de l’anesthésiste, et cette colère sourde se répercute de facto sur sa secrétaire qui est déjà au bord du burn-out compte tenu de sa charge de travail. Et maintenant, pour arranger les choses, la femme assise devant son bureau – une certaine Karine Jolimont – finit de l’exaspérer.

« Mais enfin, madame, pourquoi n’avez-vous pas voulu remplir la feuille de pré-anesthésie que vous a donnée ma secrétaire ?

— Parce que je ne suis pas venue à votre consultation pour me faire opérer, voilà pourquoi », lui répond Karine Jolimont d’une voix suave.

Décidément, c’est une journée surréaliste ! Qu’est-ce que c’est que cette foldingue habillée en poupée Barbie ? pense-t-il en essayant de garder son calme.

« Si ce n’est pas une opération, vous devez sans doute avoir à subir un examen endoscopique ou une investigation radiologique potentiellement douloureuse. Dans tous les cas, on ne se fait pas anesthésier pour rien. La feuille de pré-anesthésie doit être remplie. Je vais vous en donner une et vous reviendrez me voir quand ce sera fait, d’accord ?

— Non, je ne suis pas là non plus pour une anesthésie.

— Pardon ? Je pense avoir mal compris.

— Ne vous fâchez pas, docteur. J’ai pris rendez-vous auprès de votre secrétariat en prétextant une chirurgie esthétique », dit-elle en révélant sa cicatrice. En fait, j’ai menti, je voulais simplement vous rencontrer. Je n’ai trouvé que ce moyen.

— Eh bien, ce n’était vraiment pas le bon, au revoir, madame », rétorque Philippe, furieux, avant de se lever.

Karine Jolimont lui saisit l’avant-bras et le regarde d’un air suppliant.

« Attendez, donnez-moi juste une petite minute, vous ne le regretterez pas.

— Une minute, pas une seconde de plus, j’ai du travail !

— Je sais que vous n’aimez pas les journalistes et que vous n’avez pas besoin de leur publicité pour vendre vos livres et animer vos ateliers, mais j’ai une proposition à vous faire…

— Elle part vraiment très, très mal, votre histoire !

— Écoutez quand même…

— Trente secondes !

— Je travaille pour Z12 et je souhaite réaliser un reportage sur l’HB, je vais…

— C’est non, au revoir, madame !

— Laissez-moi au moins finir ma phrase.

— Dix secondes.

— Si vous acceptez que je réalise ce reportage, en échange je vous mets en relation avec le directeur de la revue The Pluglet, il passera votre étude dans ses pages. C’est donnant-donnant, gagnant-gagnant, win-win comme on dit. Tenez, je vous laisse ma carte avec mon numéro de portable. Voilà, c’est tout, j’ai fini, merci de m’avoir écoutée jusqu’au bout. Merci sincèrement et pardon pour mon intrusion un peu cavalière. »

Philippe fourre machinalement la carte dans sa poche et regarde filer Karine.

De deux choses l’une : soit cette femme fabule, soit elle est providentielle pour l’HB.

Sans le savoir, il vient de tomber dans un piège.

11

Depuis son récent veuvage, Philippe survit en noyant son chagrin dans son métier et ses activités d’hypnose. Un cancer invasif du sein a emporté son épouse, Yolande, en moins de six mois. Trente-six années de mariage, et voilà trois cent quarante-deux jours qu’elle est partie rejoindre ce monde invisible qu’il essaye de côtoyer au cours de chaque atelier.

C’est idiot de compter les jours qui l’éloignent de cet instant où elle est morte dans ses bras, cela ne sert qu’à le faire souffrir, mais c’est comme ça, il n’y peut rien, c’est plus fort que lui, c’est comme s’il ne pouvait s’empêcher de regarder le bateau en train de gagner le large avant qu’il ne disparaisse définitivement sur la ligne d’horizon. Or, dans son cas, l’horizon recule sans cesse. La tristesse ne s’éteint pas. Ils ont eu deux enfants qui ont l’air bien dans leur vie et leur mariage, il est déjà cinq fois grand-père, pourtant tous ces bonheurs ne suffisent pas à combler le vide abyssal laissé par la disparition de Yolande. Elle était si présente, si vivante, si aimante…

La déprime et la désolation ont envahi Philippe et renforcé sa personnalité de vieil ours. Tout lui paraît trop grand et inutile : sa maison, sa voiture, son temps libre, ses soirées. Surtout ses soirées quand le ciel s’assombrit pour lui dévorer le cœur. Par moments, il lui parle. Souvent, après un ou deux verres de Jack Daniel’s, il l’entend.

Ce matin, en vidant les poches de sa blouse après sa nuit de garde et avant de prendre enfin du repos, Philippe sent sous ses doigts la carte que lui a donnée Karine Jolimont la veille. Le bristol ne mentionne pas son nom mais celui de Benjamin Bofort, le directeur bien connu de Z12, avec son numéro de portable. Celui qu’elle promet de lui faire rencontrer. La journaliste – ou consultante, il ne sait pas trop – a simplement ajouté son propre numéro, au stylo, sans plus de précisions sur son titre et ses fonctions exactes. Il aimerait pourtant bien savoir à qui il a réellement affaire.

Généralement, quatre heures de sommeil suffisent à Philippe pour récupérer de quinze heures de bloc opératoire. Après sa matinée de consultation interrompue par sa visite dans le bureau du directeur de la clinique, il a enchaîné le programme opératoire de l’après-midi, suivi de celui des urgences chirurgicales qui se sont prolongées jusqu’à 6 heures du matin.

Il est presque midi quand il émerge et décide de joindre le P.-D.G. de Z12, en buvant une tasse de café chaud agrémenté d’un jus d’orange et de deux œufs au plat.

Bofort est un homme pressé à la voix fluette. Il répond assez sèchement et semble étonné d’apprendre qu’un simple quidam a pu obtenir aussi facilement son numéro de portable. Mais il se radoucit immédiatement en apprenant qui envoie Philippe. Oui, assure-t-il, Karine Jolimont est bien missionnée par la chaîne pour réaliser un reportage sur l’hypnose bauchardienne ; oui, elle est sérieuse et compétente ; oui, elle a déjà fait ses preuves dans ce genre d’exercice. Et enfin, oui, on peut compter sur elle si elle a proposé un deal – en l’occurrence une publication de ses travaux dans la revue The Pluglet. C’est une femme d’honneur, elle n’a qu’une parole, et Bofort croit savoir qu’elle entretient des relations privilégiées, pour ne pas dire intimes, avec le rédacteur en chef de cette revue. Il les a déjà vus dîner en tête à tête à la Tour d’Argent.

Philippe a l’habitude de prendre des décisions rapides. Son métier l’a entraîné à réagir à l’instant T pour régler en urgence tous les problèmes qui se posent pendant une intervention chirurgicale, et il en a effectué des milliers. Il se fie à son intuition, à son instinct. Choisir la meilleure option sans perdre trop de temps en réflexion, voilà comment il a toujours fonctionné. Cette femme est peut-être la chance de sa vie pour que l’HB devienne une technique admise dans les hôpitaux et soulage ainsi les souffrances du deuil ou traite les angoisses de la mort en soins palliatifs. Après tout, que risquerait-il à accepter sa proposition ?

Il est midi quinze quand l’anesthésiste donne le coup de fil qu’espérait recevoir Karine Jolimont.

« Docteur Bauchard, quelle bonne surprise ! Je ne m’attendais pas à ce que vous me rappeliez aussi rapidement. C’est plutôt bon signe ou je me trompe ? »

À l’autre bout de la ligne, Bauchard ne se perd pas en mondanités téléphoniques, il s’en tient aux faits :

« Dans trois jours, annonce-t-il, je suis à Paris pour vingt séances d’HB. Avec mon équipe, nous allons rester plusieurs jours sur place, j’ai pensé que c’était pour vous l’occasion de faire votre reportage.

— Parfait. J’avais d’autres projets de tournage, mais je vais les reporter. Comment voulez-vous procéder ?

— C’est à vous de me le dire. Vous pouvez choisir une séance sur les vingt que nous proposons et venir la filmer. Je vous demande simplement d’être discrète et de ne pas déranger les participants, c’est tout.

— Cela me semble bien naturel. Nous serons trois : j’aurai avec moi un cameraman et un preneur de son. Je ferai signer une autorisation de droit à l’image aux participants qui accepteront d’être filmés, le visage des autres sera flouté. Si vous acceptez, j’interrogerai les gens qui voudront bien répondre à mes questions avant et après leur séance.

— Bon, tout ça me semble correct.

— Vous verrez, docteur, vous ne le regretterez pas. Quand vous visionnerez mon reportage et vous lirez votre étude dans The Pluglet, vous en aurez les larmes aux yeux.

— J’espère, j’espère.

— Je vous recontacte rapidement pour vous dire quelle séance on choisit. Je dois tenir compte des disponibilités de mon équipe de tournage. Je vous rappelle avant ce soir. À tout à l’heure, docteur.

— Merci, j’attends votre coup de fil. Au numéro qui s’est affiché. »

C’est drôle, inexplicablement et contre toute apparence certains moments sonnent faux. On le sent. C’est précisément ce qu’éprouve Philippe en raccrochant : quelque chose d’indicible sonnait faux dans la promesse que cette femme venait de lui faire.

12

Karine Jolimont et son équipe ont choisi la séance du dimanche matin pour tourner leur reportage.

Ils échangent par gestes pour désigner les personnes qu’ils souhaitent interroger et les différents plans à réaliser. Les câbles, les projecteurs et les réflecteurs de lumière donnent à cet atelier une ambiance de spectacle grand-guignolesque dont tout le monde se serait bien passé. Mais c’est le prix à payer pour passer à la vitesse supérieure, se dit Philippe en observant ce cirque.

Il s’apprête à hypnotiser une cinquantaine de personnes et prend préalablement son petit déjeuner, dans la salle du restaurant du Sofitel où l’équipe d’HB est installée pour la semaine. De temps à autre, il jette un coup d’œil vers l’endroit où il devra intervenir dans une trentaine de minutes. Une pergola garnie de plantes artificielles lui permet de voir sans être vu. La cloison fleurie fait office de miroir sans tain.

Tout en se servant une grande tasse de café américain au distributeur automatique de boissons chaudes, il repense à ce mauvais pressentiment qui l’a saisi au moment où il s’est trouvé seul avec Karine Jolimont dans l’ascenseur. Il descendait de sa chambre pour se rendre dans la salle du petit déjeuner. Il a trouvé bizarre la poignée de main de cette femme, mais après tout, même s’il y avait aussi et quelque chose de pas net dans son regard, il s’est efforcé, pour une fois, de rompre avec sa règle favorite et a chassé son intuition pour se fier à sa raison. Lorsque les portes de la cabine se sont ouvertes, elle lui a souri en lui disant que tout était prêt pour le tournage et lui a précisé qu’elle avait une chambre à l’étage au-dessus de celui où il loge. Elle y met sous clé le matériel.

Comme à son habitude, Michel Corvalois fait entrer un à un les participants dans la salle avant de leur donner toutes les instructions nécessaires pour que l’atelier de chacun se passe au mieux. Or, cette fois-ci, il ne manquera pas d’ajouter à son traditionnel discours d’introduction la présentation de l’équipe de Z12, ni d’assurer qu’elle se fera la plus discrète possible.

Quand tout le monde est en place, Michel insiste sur l’importance du reportage qui doit donner à l’HB une nouvelle impulsion en l’introduisant vraisemblablement dans les milieux hospitaliers et les services de soins palliatifs. Si bien que, conscients de l’enjeu, tous les participants acceptent sans rechigner la présence des trois intrus qui doivent les filmer. Seule une dizaine refuse de signer leur droit à l’image et demande à avoir leur visage flouté au montage, car ils ne souhaitent pas que leur entourage ou leur employeur les reconnaissent et apprennent qu’ils croient en une vie après la mort.

Louis Durand installe les HBistes sur leurs transats en réglant les casques en fonction de leurs capacités auditives. C’est un travail de titan auquel il est rompu, car il faut savoir faire face à toutes les exigences : plus fort sur l’oreille droite, moins fort sur les deux, moins de graves, plus d’écho, tout ce genre de détails.

Philippe entre le dernier. La journaliste-consultante est sur le point de terminer l’interview des quelques personnes qu’elle a interrogées sur leurs motivations à tenter l’expérience. Comme à l’accoutumée, Philippe explique à son tour, en une vingtaine de minutes, les grands principes de l’HB. Puis c’est le moment de former un égrégore de prières et de rejoindre le micro couplé à la table de mixage actionnée par Louis Durand.

La musique hypnotique de l’ingénieur du son correspond parfaitement aux souhaits de Philippe : le mélange subtil des variations de sa voix doit se fondre dans les infrabasses imitant le chant du tambour des chamans tout en alternant les vibrations délivrées dans chaque oreille. Les sons binauraux entrent progressivement en cohérence cardiaque pour renforcer la confusion d’une hypnose parfaitement maîtrisée, telle qu’il l’a déjà expérimentée sur des patients en bloc opératoire. Son protocole a d’ailleurs été récemment repris par une équipe de médecins chinois qui parvient désormais par ce procédé révolutionnaire à réaliser des chirurgies à cœur ouvert sans utiliser la moindre drogue adjuvante.

Au moment où il organise l’égrégore pour protéger la séance, Philippe remarque le sourire qui échappe à Karine Jolimont mais il n’en tire aucune conclusion hâtive. Il sera moins indifférent lorsqu’elle affichera de nouveau cette même mimique désagréable plus tard, lors de la prière de remerciement qui suit les quatre-vingt-dix minutes d’hypnose profonde.

Après avoir rempli les questionnaires qui servent à analyser scientifiquement les ressentis des participants, on fait circuler le micro pour recueillir les premières impressions ; les HBistes peuvent s’ils le souhaitent partager en quelques phrases ce qu’ils viennent de vivre. Un autre micro suit en parallèle le défilé des témoignages : celui du perchiste de Z12.

Philippe note avec satisfaction au cours de ce débriefing que presque tous ont quelque chose à raconter : beaucoup ont pu voir et même dialoguer avec leurs défunts, certains rapportent avoir été projetés dans des vies antérieures, d’autres ont reçu des soins énergétiques dont ils ressentent déjà les bienfaits. Bon nombre d’entre eux pleurent d’émotion. Le témoignage de Suzie est particulièrement bouleversant, la jeune femme en larmes révèle qu’elle a vu apparaître son père dans une brume lumineuse, il lui a souri et avoué pourquoi il a mis fin à ses jours. Enfant maltraité et abusé, le père de Suzie a reproduit la même chose sur sa fille. Vivre avec ce fardeau lui était de plus en plus insupportable, le seul fait de respirer lui devenait douloureux. Alors, quand il a tué accidentellement sa femme en nettoyant son fusil posé sur la table de la cuisine, il a voulu disparaître de ce monde. Il a enfoncé le canon de l’arme dans sa bouche mais le vieux Renato Baldi s’est enrayé. C’est là qu’il s’est servi de la corde de la grange. C’est vrai, il battait sa femme, mais jamais il n’a voulu la tuer.

« Il m’a demandé pardon et… j’ai pu… j’ai pu le pardonner… Grâce à vous, docteur, j’ai pu lui demander pardon… Je vais enfin pouvoir commencer à vivre… Merci, merci… » finit par dire Suzie avant d’éclater de nouveau en sanglots.

En fin de séance, Karine Jolimont remballe son attirail de cinéaste avec l’aide de ses deux acolytes. Elle a toujours au coin des lèvres ce sourire que n’aime décidément pas Philippe. Elle le salue en prononçant cette phrase qui reste gravée en lui : « Ne vous en faites pas, docteur, tout est dans la boîte, on va faire un excellent travail, il sera diffusé sur Z12 dès le mois prochain, je vous enverrai un petit texto le jour J. »

Camille est attablée devant le bar du Sofitel. Elle attend Suzie. Celle-ci finit par émerger d’un groupe de participants qui discutent avec Louis Durand. Camille qui connaît l’endurance de son amie s’étonne de la voir aussi épuisée.

« Viens, assieds-toi, dis-moi comment ça s’est passé. Tu as l’air complètement crevée.

— C’est dingue ! Ce que je viens de vivre est totalement dingue !

— Mais encore ? Raconte. Je nous ai commandé deux salades César, une mousse au chocolat et une carafe de rouge, ça te va ?

— Non, pas d’alcool pour moi, merci.

— Oui, je sais, le pinard, c’est pour ma pomme. Alors, raconte.

— J’ai vu papa… Je l’ai vu, tu comprends ça ?

— Arrête de déconner…

— Je l’ai vu comme je te vois là, il m’a dit pourquoi il s’est pendu. Il n’a pas tué volontairement ma mère. C’était un accident. Il nettoyait son fusil et le coup est parti tout seul.

— Wouaf wouaf, excuse-moi, mais c’est plus fort que moi, ça me fait trop marrer, tes conneries.

— Je suis guérie, je te dis, je lui ai tout pardonné. Si j’étais si mal, c’était à cause de ma colère. J’avais besoin qu’il me demande pardon et que j’accepte de le pardonner, c’était ça, le truc, tu comprends ?

— Euh ben, non, pas très bien, ton histoire de pardon, je pige pas trop, tu vois… Enfin bon, si ma copine est heureuse, tout va bien, pas vrai ?

— Plus heureuse que jamais, crois-moi. Demain, j’arrête ces saloperies de médocs, j’en ai plus besoin.

— Quels médocs ? Tu prends des médocs, toi ?

— Ben, oui, tu sais bien : la Xapine. Demain, j’arrête la Xapine. C’est décidé. Tu ferais bien d’en faire autant. Toute cette chimie nous fout en l’air. »

13

C’est vraiment une journée pourrie, pense Philippe en éteignant Z12.

En fait non, ce n’est pas spécialement cette journée-là, puisque tout a commencé la veille ou même l’avant-veille. Difficile de situer le début de la dégringolade. Déjà le mardi matin à 8 heures, environ quinze jours après les séances parisiennes d’HB, il avait découvert dans son casier un recommandé du directeur de La Flèche du midi. Les accusés de réception de ses courriers étant toujours signés par sa secrétaire, rien d’anormal que la missive du grand blond atterrisse là. La rupture de contrat à échéance de dix-huit mois (eu égard à son ancienneté) lui était élégamment signifiée, accompagnée d’un bristol griffonné d’un petit mot à l’humour douteux qui l’aurait peut-être fait sourire dans d’autres circonstances : « Vous persistez, je signe. » L’écriture nerveuse et légèrement tremblotante révélait que l’auteur devait être animé d’un mélange de rage et de jubilation.

Une heure plus tard, il était placé en garde à vue dans une gendarmerie voisine pour fraude fiscale, blanchiment d’argent et abus de biens sociaux – rien que ça ! On lui avait fait grâce des menottes pour le conduire dans les locaux où il allait subir neuf heures d’interrogatoire serré, avec deux heures de cellule entre midi et 14 heures pour permettre aux enquêteurs de déjeuner tranquillement dans un restaurant voisin avant de reprendre leurs bombardements de questions et de commentaires douteux, du style : « Vous voyagez beaucoup et vous aimez le luxe. » Comme s’il avait volé l’argent qu’il gagnait ! À la fin, le gendarme de la brigade financière s’était presque excusé de lui avoir fait subir pareil traitement :

« Vous savez, docteur, on voit bien que vous n’êtes pas un délinquant financier, vous n’avez pas de comptes cachés, de société-écran ou d’argent planqué en Suisse, tout est parfaitement clair. Vous avez simplement fait preuve de négligence sur la tenue de vos finances et vous avez été mal conseillé, c’est tout. On a l’habitude d’interroger des voyous et on voit bien que vous n’en êtes pas un. Seulement voilà, le procureur Fargot a souhaité faire cette enquête financière et a demandé la plus grande rigueur vis-à-vis de vous. Un contrôle fiscal aurait suffi, mais bon… Ce n’est pas nous qui décidons ! De toute évidence, ce procureur veut votre peau. »

Le lendemain matin à 6 heures, soit quelques heures à peine après la fin de ce misérable épisode, Philippe s’était retrouvé en photo à la une de La Gazette du Sud avec un titre sans équivoque : « L’anesthésiste toulousain aux activités sulfureuses ». L’article était bien sûr à charge et reprenait les trois chefs d’accusation énoncés par le brigadier. Georges Loybet, le P.-D.G. du canard, était de mèche avec le procureur et leur objectif était transparent : donner un grand coup de massue à la réputation de Philippe. Touché, aurait-il pu dire au cours d’un jeu de bataille navale.

Le « coulé » n’avait mis que quelques heures à se produire, ce même mercredi, sous la forme d’un texto envoyé par Karine Jolimont : « Demain soir à 20 h 30 sur Z12. » En soi, ce message attendu n’avait pas l’air inquiétant, au contraire. En revanche, les émoticônes qui l’accompagnaient l’étaient beaucoup plus : ce n’était pas une face jaune souriante ou agrémentée de cœurs, mais une tête de citron riant aux larmes… Plus ennuyeux encore, cette émoticône mimant un doigt d’honneur. Ça, vraiment, dans la période en cours, ce n’était pas très rassurant.

À 20 h 30 donc, Philippe avait assisté à sa mise à mort médiatique sur Z12, un verre de Knockando à la main. Il s’en était servi un autre dans la foulée après avoir entendu Albertine Levigneux dénoncer ses activités qui, selon elle, exploitaient la misère et la naïveté humaines. Le témoignage des cinq personnes mécontentes des ateliers, qui s’étaient déjà manifestées en envoyant leurs courriers au directeur de La Flèche du midi, enfonçait le clou. Deux autres étaient issues du petit groupe qui n’avait pas souhaité s’exprimer au débriefing de Paris. Bien sûr, ces deux participantes étaient déçues de leur séance, car elles pensaient s’être endormies.

Karine Jolimont avait effectué des coupes dans le reportage et un montage savant qui insistaient sur les égrégores de prières, les grimaces et les gestes étranges de certaines transes hypnotiques ou les pleurs. Philippe, lui, était filmé en plans rapprochés au moment où il se concentrait, si bien qu’il avait l’air d’une sorte de gourou totalement disjoncté. Le reportage durait ainsi quinze minutes. Il était assorti de commentaires peu élogieux de la part de la présentatrice, et se terminait sur la conclusion d’Albertine Levigneux : selon elle, il était urgent de dénoncer ces pratiques charlatanesques et de les interdire pour préserver la santé mentale des populations.

Les Parfaits avaient sorti le grand jeu pour que l’étau se resserre méchamment sur la pratique de l’HB…

À moins d’un miracle, Philippe ne voit vraiment pas comment il pouvait sortir indemne d’un tel lynchage. Une machine à broyer dont la vocation était de détruire tout ce qui pouvait nuire aux laboratoires EMP et au marché juteux de la Xapine.

Ce soir-là, Philippe fait un mauvais rêve : il conduit sa moto, poursuivi par un char d’assaut qui se déplace aussi vite que lui. Le canon principal est pointé sur sa tête. Et, alors qu’il s’apprête à semer l’engin de guerre, un filet géant s’abat sur lui.

Ne sachant trop quoi penser de son rêve, il sort de son lit, enfile un peignoir, se dirige vers la cuisine, ouvre son réfrigérateur et décapsule une bière.

14

Pendant les vingt minutes de pause déjeuner accordées aux caissières de Carrefour, Suzie et Camille ont l’habitude de se retrouver pour avaler leur sandwich au thon dans la petite salle de repos. Elles sont devenues inséparables. Aujourd’hui, leur sujet de conversation est l’émission de Z12 diffusée la veille et l’article paru dans La Gazette du Sud. Camille jubile : les médias lui donnent raison, ce qu’elle pressentait est désormais avéré.

« Tu vois ce que je te disais ? Ce toubib est un escroc et un charlatan, je le savais ! Tu n’as pas voulu m’écouter.

— Tu te trompes.

— Quoi ? Ce reportage ne t’a pas fait changer d’avis ? Ce type t’a envoûtée, ma parole.

— L’émission de Z12 est trafiquée. Ils ont coupé tous les témoignages qui prennent aux tripes tellement ils sont beaux ! Ils ont voulu le flinguer, c’est tout. Et comme par hasard, La Gazette publie au même moment un article qui l’enfonce aussi ? C’est un coup monté.

— Mais pour quoi faire ? Il dérange qui, ce Bauchard ?

— J’en sais rien. En tout cas, c’est dégueulasse. Je suis allée sur Facebook ce matin et ça réagit grave. La plupart des participants à la séance ont de gros réseaux, il y a pas mal de youtubeurs, certains ont même des millions d’abonnés, ils sont remontés à bloc contre cette émission. Franchement, tu trouves pas bizarre que cet article sorte presque en même temps que l’émission ?

— Bof, non, simple coïncidence.

— Quelle grosse naïve tu fais, ma pauvre !

— Parce que croire aux fantômes, c’est pas être naïve, peut-être ?

— Ne mélange pas tout, je parle des “merdias” qui te font avaler n’importe quoi en déformant la vérité.

— Écoute, j’en sais rien, moi, et toi non plus, tu n’en sais rien. Je ne suis pas assez intelligente pour comprendre tout ça. Je suis caissière, moi, pas dans les bureaux du dessus avec les chefs.

— Arrête de te dévaloriser et de dévaloriser les copines ! Moi non plus je ne suis pas à l’étage du dessus, je suis ici avec toi.

— Et pourtant tu as un gros QI, c’est ce que tu veux dire ? Oh pardon, j’avais oublié, madaaaame. Mille excuses ! » réplique Camille, vexée.

Après avoir boudé quelques secondes, elle reprend :

« Tu sais, la vieille pie, là, qui a parlé au début et à la fin de l’émission, cette Levigneux, je la connais.

— Ah bon ?

— Oui, quand j’étais môme, avant de venir ici, j’étais au bahut à Toulouse avec elle. C’était ma prof d’histoire-géo. Elle pouvait pas me blairer. Elle me faisait venir au tableau rien que pour se foutre de ma gueule. Elle disait que je n’avais que deux options dans la vie : me marier ou être caissière de supermarché. Ben, tu vois, elle avait raison. J’ai fait les deux.

— Tu trouves que c’est normal de parler comme ça à des gosses ?

— Elle voulait me secouer pour que je travaille plus, c’est tout. Enfin, je suppose.

— Tu supposes mal. Cette femme t’a peut-être privée de tes chances en te dépréciant, et toi, tu l’as crue et tu la crois encore.

— Bof, tu sais, elle rabaissait presque tout le monde. Moi plus que les autres, c’est vrai, mais bon…

— Et tu te sentais bien quand elle t’humiliait devant toute la classe de cette façon ?

— Ben… non, bien sûr.

— T’avais envie de travailler plus ?

— Non. Elle pensait que j’étais nulle, donc je pouvais pas m’améliorer.

— Voilà, elle t’a enfoncée. Les pervers, je connais. Mon père en était un. Pour avoir la main sur moi, il me disait que j’étais bonne à rien. Quand il abusait de moi, il disait que je ne valais rien, que j’étais moche et qu’il n’y avait que lui pour avoir envie de faire ça avec moi. J’avais de la chance de connaître ça grâce à lui ! Il ne fallait en parler à personne parce que personne ne comprendrait qu’en fait il m’aidait !

— Et tu lui as pardonné ? À ce minable ?

— J’ai fait des années de thérapie, j’ai pris des médocs à la pelle, rien, je n’y suis jamais arrivée. Et là, maintenant, grâce à cette séance d’HB, j’ai réussi, enfin. Alors comment veux-tu que je prenne ce toubib pour un escroc ? Je vais l’aider comme il m’a aidée. Je ne sais pas encore par quel moyen, mais je vais trouver.

— Commence par Facebook, tu racontes ton expérience et tu partages. »

15

Premier jeudi du mois d’octobre 2038. L’ambiance semble plus tendue que d’habitude au Central Building de Bruxelles. Les Parfaits sont presque tous au courant du sujet principal de leur réunion mensuelle : redresser le marché de la Xapine qui n’en finit plus de dégringoler tandis que les ateliers de Bauchard connaissent un succès sans précédent.

Fuzing, qui préside la séance, a devant lui un clavier numéroté qui lui permet d’ouvrir le micro de ceux qui veulent débattre – les Parfaits présents en salle, mais également ceux ou celles qui souhaitent intervenir à distance par visioconférence.

Pour ce premier dossier de la matinée, c’est encore Albertine Levigneux qui est à la barre face à l’estrade où siège le président.

« Cher président, chers amis, au mois de juillet dernier, je vous ai alertés sur l’existence d’un nuisible qui risquait de mettre à mal la consommation de Xapine et, donc, de favoriser la diffusion du pyramidavirus en empêchant la suppression radicale des animaux domestiques. Ce charlatan de Bauchard… Il ne mérite pas d’autre qualificatif… Mon intervention n’a pas été prise très au sérieux et je le regrette beaucoup. Lorsque j’ai ensuite fourni à notre président des statistiques solides et documentées, on a commencé à m’écouter, mais c’était un peu tard. Je vous rappelle les chiffres, ils parlent d’eux-mêmes : dans toutes les villes où Bauchard anime ses ateliers d’HB, les ventes de Xapine chutent de 40 % dans les trois mois. Et qu’on ne me parle pas de simples coïncidences ! Nous avons essayé d’endiguer le phénomène avec l’aide de nos amis : le procureur Fargot, Monsieur Loybet, directeur de La Gazette du Sud et Madame Jolimont, directrice de l’entreprise Burn Food. J’ai moi-même supervisé l’histoire et je dois bien reconnaître que nous avons non seulement essuyé un échec cuisant, mais grandement favorisé le business de Bauchard. Ses ateliers connaissent aujourd’hui une fréquentation tout à fait stupéfiante. Dès que la billetterie est en ligne, les places sont prises d’assaut et vendues en moins de dix minutes !

— Vous avez une explication à ça ? » coupe Fuzing en se frottant le bas du dos.

Sa dernière nuit dans la suite du Stanhope Hôtel lui a laissé des souvenirs de planche à clous, une sorte de table hérissée de petits spicules en caoutchouc suffisamment durs pour que son utilisateur trouve la position douloureuse mais pas totalement insupportable. Karine avait acheté cet objet à La Petite Boutique rose du marquis de Sade, un établissement de Bruxelles spécialisé dans les accessoires érotiques.

« L’explication est simple, reprend Levigneux. L’émission de Z12 a fait trois millions de téléspectateurs mais elle a été “débunkée” par de nombreux internautes. Car les participants à la séance filmée ont largement communiqué sur leurs expériences, et comme chacun sait, celles-ci étaient convaincantes, contrairement à ce que ce que montre le reportage. Avec la publication simultanée de l’article de La Gazette du Sud, il a été facile d’invoquer un complot visant à ruiner la crédibilité de ces ateliers… Vous savez que j’aime les chiffres, entre les informations diffusées par les tweets, les comptes Instagram, les chaînes YouTube, les pages et les journaux Facebook, j’ai compté plus de soixante-dix millions de francophones venus en soutien à Bauchard et dénonçant une polémique vicieuse orchestrée contre lui. Face aux trois millions de téléspectateurs de Z12 et aux neuf cent mille lecteurs de La Gazette du Sud, le calcul est vite fait. Par-dessus le marché, beaucoup ont appris grâce à nous l’existence de l’hypnose bauchardienne et veulent maintenant l’essayer. Nous avons allumé la mèche du baril de poudre sur lequel nous sommes assis !

— Certes, ce n’était pas une bonne idée. De mon côté, j’ai réfléchi à l’affaire. Il faudrait que quelque chose casse cette aura d’anesthésiste spécialiste du sommeil qui protège Bauchard. Ah, je vois que le signal du micro du pupitre 43 vient de s’allumer… »

Fuzing chausse ses lunettes pour examiner son fichier et connaître l’identité de l’occupant du fauteuil 43.

« Allez-y, docteur Groytruc, on vous écoute.

— Merci, président.

— Je rappelle à l’assemblée que vous êtes docteur en médecine et président du Groupe des Sages Médecins de la Haute-Garonne, c’est bien ça ?

— Euh, en fait, je suis professeur en médecine, si je peux me permettre cette précision.

— Ah, je pensais que vous étiez médecin généraliste.

— C’est le cas. J’ai néanmoins obtenu un titre de professeur et j’y tiens beaucoup.

— Soit. Alors, allez-y, professeur, on vous écoute.

— Le docteur Bauchard exerce dans mon département et j’ai donc pu facilement enquêter.

— Votre enquête a-t-elle apporté des éléments intéressants ?

— Non, justement, et c’est exceptionnel. Un anesthésiste prend en charge en moyenne cinq anesthésies par jour. En comptant qu’il travaille cinq jours par semaine et dix mois par an, sur trente années d’exercice Bauchard a dû effectuer environ trente mille anesthésies, et il n’a eu aucun problème, aucune plainte ni au pénal ni au civil, rien ! Absolument rien !

— Le 12 demande la parole. Madame Levigneux, vous pouvez rejoindre votre fauteuil si vous voulez. J’en profite pour vous annoncer que Madame Levigneux dédicacera son livre, un ouvrage consacré à Simon de Montfort, pendant notre repas. Allez-y, procureur Fargot, on vous écoute.

— Je voulais simplement ajouter que j’ai surveillé pendant trois mois consécutifs le docteur Bauchard. Il a été mis sur écoute, sa voiture et sa moto ont été tracées, un drone le suivait quand il se déplaçait sans ses véhicules personnels, des micros ont été installés chez lui : on n’a rien trouvé de compromettant, ni même de gênant. Il se consacre pleinement à son boulot, il écrit beaucoup, il n’a que très peu d’amis, pas de déviance sexuelle, il est veuf et il voit de temps en temps une amie célibataire qui habite près de chez lui. Il pratique la natation et le vélo elliptique et se rend une fois par mois en Andorre à moto pour acheter des cigares cubains et du whisky, c’est tout. Mis à part un petit problème fiscal qui n’est pas une fraude intentionnelle, on n’aura rien à se mettre sous la dent. On ne peut même pas l’intimider et encore moins le menacer. Comme il pense que la vie continue après la mort, la mort elle-même ne l’effraie pas. Nous sommes coincés…

— Effectivement. Je propose que chacun réfléchisse rapidement de son côté, puis nous aviserons. Dossier suivant… »

Au moment du déjeuner, Karine Jolimont rejoint le docteur Groytruc dont l’assiette déborde de brocolis en mayonnaise.

« Je peux ? dit-elle en lui désignant un siège vide.

— Bien sûr, mes quatre voisins viennent de partir, toute la table est pour nous.

— Alors je m’assieds en face de vous, puisque nous ne nous connaissons pas encore. Je profiterai mieux de votre charme.

— Je vous arrête, tout de suite, ma chère. Il ne vous a pas échappé que je suis un mauvais plan pour la bagatelle. Je préfère la compagnie des hommes.

— Il faut tout essayer dans la vie, cher ami, rétorque Karine. Les femmes, ce n’est pas mal non plus, vous savez.

— Je sais, je suis marié et j’ai deux enfants.

— Alors vous êtes bi ?

— Non, je suis gay, ma femme, c’était pour avoir des enfants, et elle connaît mes préférences sexuelles. De son côté, elle a un amant qui est d’ailleurs mon meilleur ami. Et pour être tout à fait franc avec vous et vous éviter de commettre des impairs, sachez que le procureur Fargot et moi sommes ensemble depuis quinze ans. Tout le monde ici est au courant – sauf vous, apparemment. »

Karine ne s’avoue pas vaincue.

« Vous savez, certaines femmes savent très bien faire jouir les gays. J’ai plus d’un talent… Mais rassurez-vous, ce n’est pas pour vous draguer que je viens à votre table. Comme vous, je veux œuvrer à neutraliser ce Bauchard qui risque de tout faire foirer. J’ai besoin d’en savoir plus sur son exercice professionnel, l’endroit où il travaille, la façon dont il est perçu par ses confrères, ses horaires, ses gardes, comment fonctionne le boulot d’un anesthésiste, comment on fait pour entrer dans un bloc opératoire, enfin, tout…

— Vous voulez visiter un bloc opératoire et assister à une opération ?

— Oui, pourquoi pas.

— Je vais vous arranger cela avec des amis chirurgiens au CHU de Toulouse. Ils se feront un plaisir de vous servir de guides.

— Merci, c’est formidable. Ils ne le regretteront pas, je saurai les remercier.

— Je n’en doute pas une seconde. En ce qui concerne les renseignements sur Bauchard, nous pouvons correspondre par mail. Je vais commencer par vous faire passer le dossier que nous avons sur lui.

— Manifestement, vous ne l’aimez pas beaucoup, ce toubib. Parce que sa notoriété dépasse largement la vôtre ? »

Karine Jolimont sait appuyer là où ça fait mal, c’est ainsi qu’elle domine les situations.

16

Camille se réveille en sursaut au milieu de la nuit. Le rêve qu’elle vient de faire en est-il bien un ? Tout cela semblait si réel… Les aiguilles fluorescentes de sa montre indiquent 3 h 30. Les draps sont en vrac et l’oreiller est au sol. Mais tout a l’air si calme maintenant, si tranquille, c’est comme si rien ne s’était passé. Et pourtant…

Elle s’est d’abord vue depuis le plafond, allongée sur son lit, flottant au-dessus de son corps comme si elle en était sortie et s’observait… Aussi invraisemblable que cela puisse lui paraître, elle ne s’en est pas étonnée plus que ça, trouvant la chose presque aussi naturelle que de respirer, comme si cette faculté de quitter son enveloppe de chair était quiescente en elle depuis toujours et qu’elle l’avait enfin retrouvée. C’est à ce moment-là qu’a surgi cette envie soudaine de rejoindre Suzie en traversant toute la matière qui les séparait.

Son amie respirait calmement, yeux clos, en émettant un petit sifflement doux à chaque expiration. Son pied gauche sortait du duvet orange qui la couvrait. Camille s’est amusée à lui caresser la joue pour lui dire : Je suis là, je t’aime, je n’ai plus que toi au monde, et j’ai réussi cette incroyable prouesse de sortie de corps. Sa main est passée à travers Suzie sans rencontrer la moindre résistance. L’angelot en plâtre blanc posé sur la table de nuit semblait veiller sur celle qui était dans les bras de Morphée et qui tenait dans sa main gauche un livre ouvert dont le titre fit sourire Camille : Les 7 Bonnes Raisons de croire à l’hypnose bauchardienne. Après avoir vécu son époustouflante expérience à l’atelier d’hypnose, Suzie avait donc besoin de preuves supplémentaires pour se rassurer ? Oui, cette lecture montrait qu’elle doutait encore un peu.

Puis, dans l’étrange rêve, une aspiration phénoménale, une formidable poussée avait brusquement propulsé Camille dans l’espace. Paris s’est éloigné. Les lumières de la ville sont devenues fragiles comme des lucioles. Elle a traversé les nuages. La Terre, qui n’était plus qu’un gros ballon bleu sur lequel se dessinait l’ombre des continents, s’est transformée rapidement en une petite balle, puis en une simple bille avant de se concentrer en un point perdu au milieu des étoiles. Camille avait éprouvé l’impression incroyable de nager au milieu du cosmos et l’envie irrépressible de crier de joie.

Ensuite, elle avait vu apparaître le fameux tunnel dont elle avait tant de fois entendu parler, celui que voient les mourants juste avant de quitter le monde Au bout de ce tunnel, il y avait une brume lumineuse, et dans cette brume un banc sur lequel l’attendait un homme. Son homme. André. Oui, il était là et bien là ! Son sourire, ses mains, son visage, son regard ; c’était bien lui ! Merci d’être venue jusqu’ici, lui avait-il dit. J’ai prié pour que tu viennes et tu es venue. Alors, c’est comme ça, lui avait-elle répondu, même dans l’au-delà, on prie ? André avait soudain pris un air grave, ce petit air spécial qu’il avait quand il se préparait à lui dire une chose importante. Écoute ton amie Suzie, elle a raison, tu dois arrêter la Xapine ! Et c’est ce mot, « Xapine », qui avait ramené Camille dans son lit.

Quatre heures du matin. Impossible de se rendormir. Même dans l’obscurité totale, les yeux fermés, avec un coussin sur la tête, le souvenir prégnant de son incursion dans l’au-delà lui rend impossible tout repos. Alors, autant se lever et se faire une tasse de café bien chaud en attendant que le temps finisse par passer.

À 6 heures, Camille n’en peut plus. Rien à faire. L’expérience qu’elle vient de vivre tourne en boucle dans sa tête. Il faut qu’elle parle à quelqu’un avant de devenir folle ! Elle enfile sa robe de chambre, prend l’ascenseur et frappe à la porte de l’appartement de Suzie, qui lui a déjà dit que sa sonnette ne fonctionnait pas et qu’elle s’était engueulée avec le syndic de l’immeuble en soutenant que ce n’était pas à elle de payer ce genre de réparation. Camille colle une oreille sur le battant en bois pour s’assurer qu’elle a été entendue et, comme rien ne semble bouger, elle se met à tambouriner vigoureusement en criant plusieurs fois : « T’es là, Suzie ? C’est moi, Camille, ouvre-moi, s’il te plaît ! »

Suzie finit par obtempérer et ouvre, les yeux encore lourds de sommeil. Dans cette couverture orange enroulée autour de son corps nu, elle ressemble à un petit moine tibétain.

« Qu’est-ce que tu veux ? Il est arrivé quelque chose de grave ?

— Je viens de faire un rêve incroyable !

— T’as vu l’heure ? Tu me réveilles pour me raconter ce dont tu viens de rêver ? C’est n’importe quoi. Tu pouvais pas attendre un peu ?

— Je crois que c’était pas un rêve. Je le crois, mais je veux savoir ce que tu en penses. J’ai vu André.

— Tu as rêvé de lui, c’est normal. Les défunts viennent nous visiter pendant le sommeil. On croit que ce sont des rêves, mais ce sont des visites, ils viennent nous voir pour nous conseiller ou nous dire à leur manière des choses importantes. Viens dans la cuisine, je vais nous faire du café.

— Comment tu sais ça, toi ?

— Comment je sais quoi ?

— Ben… que les défunts viennent nous donner des conseils pendant la nuit.

— Je l’ai lu hier soir. Le docteur Bauchard en parle dans son livre. Les 7 Bonnes Raisons de croire à l’hypnose bauchardienne. Dès que je l’ai fini, je te le prête.

— Hé ! C’est ce bouquin-là, que tu lisais hier soir ! s’exclame Camille.

— Oui, je viens de te le dire, pourquoi tu fais cette tronche d’ahurie ?

— Parce que je l’ai vu dans mon rêve ! Je peux aller faire un tour dans ta chambre, s’il te plaît ?

— Dans ma chambre ? Mais non, je… Attends, reste là ! »

N’y tenant plus, Camille se passe de l’autorisation de Suzie et pénètre dans la pièce où elle s’est introduite en rêve quelques heures plus tôt.

Sur la table de nuit de Suzie est posé un angelot en plâtre blanc.

« C’était vrai, tout était vrai, le livre, l’ange, ta couverture orange… En fait, je n’ai pas rêvé ! Non, je n’ai pas rêvé ! C’est quoi, ce délire ?

— Viens, on va parler », lui suggère Suzie en la prenant par les épaules.

17

En moins d’un mois, Karine a réussi à parfaitement intégrer l’ambiance de l’internat du CHU de Toulouse.

On peut même dire qu’elle fait désormais partie de l’équipe. Tous les internes l’adorent, ils l’appellent affectueusement Karie et ne s’étonnent plus de sa présence quasi permanente dans leurs murs. Karie est devenue leur mascotte, leur muse, leur confidente ou même, pour certains, leur grand-mère puisque les plus jeunes l’appellent « mamie Karie ». Il est vrai que l’on peut s’étonner de voir une femme de trente-cinq ans déambuler au milieu d’étudiants qui ont une décennie de moins, surtout lorsqu’on apprend qu’elle n’a pas entamé ses études de médecine, ni même passé le concours d’entrée, mais elle répond du tac au tac que la monotonie de son métier de dirigeante d’entreprise l’a conduite à envisager de vendre son affaire d’aliments pour animaux de compagnie afin de devenir chirurgienne ou médecin spécialiste – elle n’est pas encore vraiment fixée –, et qu’elle souhaite avant toute chose vérifier si ce métier lui convient.

C’est tout d’abord un chirurgien digestif qui, sur la recommandation du professeur Groytruc, lui a fait découvrir les mystères des blocs opératoires, la façon de se laver les mains et de s’habiller tout en restant stérile quoi qu’il arrive, la manière de se déplacer, d’ouvrir les portes, de parler en utilisant certains codes ou de satisfaire aux différents protocoles en place. Karine a tout noté consciencieusement. Elle est ensuite passée dans différents services de médecine et de chirurgie, et a pu évaluer les compétences – et l’anatomie – de tous les chefs de service ou presque. Elle a constaté avec amusement que, de façon générale, les médecins présentent un problème flagrant avec les organes qu’ils sont censés soigner : par exemple, les pneumologues fument comme des pompiers, les ORL ont une haleine de chacal, la plupart des psychiatres sont perchés, les anesthésistes sont insomniaques et les urologues ont des problèmes d’érection. Bizarrement, le cardiologue avec lequel elle convole depuis quelques jours semble avoir un cœur en bon état puisque lorsqu’il la prend sur son bureau il tient vingt bonnes minutes, à un rythme soutenu, tout en répondant au téléphone et sans souffrir d’essoufflement.

Son intégration définitive a eu lieu un fameux soir, à la fin de sa première semaine sur place. À la fin du dîner qui se voulait festif en raison de la préparation d’un prochain bizutage, elle avait organisé une sorte d’orgie dont elle était le centre névralgique agrémentée de rails de coke gracieusement fournis par elle. L’idée était en quelque sorte de concrétiser cette grande amitié sur le point de s’instaurer entre elle et les internes. Sachant qu’elle allait prendre beaucoup de leur temps avec ses questions, elle voulait impérativement rester ouverte à tous et à tout. Du moins était-ce ainsi qu’elle concevait cet échange de services.

Étape ultime de l’apprentissage nécessaire pour atteindre le but qu’elle s’était fixé : le « stage » de cardio. Elle y avait appris le fonctionnement des électrocardioscopes, comment arrêter leurs alarmes, et l’utilité des principaux produits injectables utilisés en urgence. La boucle était bouclée.

Karine monte dans sa décapotable et regarde s’éloigner dans le rétroviseur les grands bâtiments de brique rose du CHU. Tout ce dont elle a besoin est maintenant inscrit dans son petit cahier à spirale de cent pages, glissé dans sa mallette en crocodile bleu. Refermer ce carnet de notes avant de quitter la chambre de garde du cardiologue clôturait ce qui resterait une séquence légendaire chez les carabins du CHU de Toulouse. Le souvenir de son passage ne détonnerait pas au milieu des dessins pornographiques qui ornaient les murs de l’internat, et elle demeurerait pour eux une invitée énigmatique. Ils raconteraient à leurs cadets que la future étudiante en médecine à la silhouette élancée et à la joue disgracieuse avait disparu du jour au lendemain sans laisser un mot d’explication et après avoir donné beaucoup de sa personne.

À la quatre-vingt-deuxième page du cahier, Karine a écrit : « Les médecins sont des gros cons ! » souligné trois fois. Il est vrai que durant ce petit séjour d’un mois, elle les a vus arriver de loin avec leurs gros sabots et leurs simagrées à deux balles, elle a pu vérifier que leur réputation de queutards n’est pas un mythe. Dès qu’un des leurs lui faisait un compliment en la matant sous toutes les coutures tandis qu’elle essayait de collecter de précieux renseignements, elle savait où le balourd voulait en venir. Plus souvent qu’à son tour, elle avait eu une folle envie de leur jeter à la tête des fleurs hérissées d’épines. Un cactus, par exemple.

18

Philippe Bauchard n’a pas pu prendre sa moto pour faire ses courses mensuelles au Pas-de-la-Case. Le concessionnaire BMW toulousain lui en a prêté une le temps que la réparation d’un des injecteurs défectueux détectés à la révision des quinze mille kilomètres soit terminée, il sait que son client et ami déteste faire ce trajet en voiture compte tenu de la densité de circulation sur la route qui mène à la principauté d’Andorre.

Si le Pas-de-la-Case attire tant de monde, c’est qu’il jouit d’un double privilège. Sa situation à 2 200 mètres d’altitude lui donne le statut de « ville la plus haute d’Europe » – spécificité dont tout le monde se fout mis à part bien sûr les skieurs qui dévalent en hiver les pistes de Grandvalira. En revanche, le second avantage fait son incroyable succès trois cent soixante-cinq jours par an : c’est la détaxe de certains produits de luxe comme les parfums, le tabac, l’alcool ou les bijoux, notamment les pierres précieuses et, de manière générale, tous les vêtements et les chaussures de marque.

Vers 18 heures, Philippe remplit le top-case de la moto de deux boîtes de vingt-cinq Partagas D4 et de deux bouteilles de whisky tourbé – sa consommation mensuelle. Pour éviter les bouchons, c’est toujours en fin d’après-midi qu’il se rend dans la principauté. Il enfile son casque intégral et ses gants en laissant chauffer les quatre cylindres à plat dont l’implantation longitudinale fait la spécificité de la BMW.

La descente du col est comme toujours jubilatoire, surtout les accélérations pour doubler les voitures et négocier au mieux les longues courbes. Arrivé au carrefour des Trois-Fontaines, il prend la déviation de droite pour emprunter la route désertique réputée parmi les amateurs de sensations fortes en raison de la difficulté de ses virages et des nombreux précipices qui la jalonnent. Un petit pincement se fait toujours sentir dans son cœur au bout d’une trentaine de minutes de conduite, lorsqu’il aborde le lieu où son copain Roland a trouvé la mort vingt-cinq ans plus tôt.

Chaque fois, Philippe revoit la scène. Leurs deux motos qui se suivent. Devant, Roland qui alterne les déhanchements pour trouver l’angle adapté à la vitesse, le genou intérieur au ras du bitume. Les moteurs des deux bolides qui rugissent de plaisir. Philippe qui suit le rythme endiablé des accélérations et des freinages donnés par Roland, plus chevronné que lui et qui lui ouvre la piste.

Jusqu’au moment où ils atteignent l’entrée de ce virage, là où il y a une croix de pierre. Ce lieu est tristement connu des deux-roues : il est surnommé « le passage de l’acrobate », mais nul ne sait si cet aphorisme désigne la périlleuse position du Christ sur sa croix ou l’agilité dont il faut faire preuve pour réussir à franchir cette zone dangereuse tant redoutée.

Le moment où la machine de Roland fait une violente embardée semble ralentir le temps et dissocier l’espace comme dans un film passé à la mauvaise vitesse. L’explication est aussi simple que stupide : la roue arrière a dérapé sur une flaque de gasoil laissée sur la chaussée par un de ces gros camions pollueurs qui préfèrent utiliser cette route pour éviter les bouchons interminables. Combien de motards sont morts de cette façon sur cet itinéraire ? Roland fait partie du lot. Philippe, lui, a évité de justesse la grande tache brillante.

Et maintenant, en penchant sa moto pour trouver la trajectoire idéale, il repense à tout ça : au corps de son ami d’enfance dans le ravin environ six mètres en dessous de la chaussée, au massage cardiaque et au bouche-à-bouche qu’il a tentés, aux coups de poing qu’il a désespérément donnés sur la poitrine de son pote pour essayer de faire repartir le cœur… Et surtout, oui, surtout, il se souvient de cette indicible sensation qu’il a eue au moment où la vie a quitté Roland alors que ses pupilles se dilataient comme le feraient deux taches d’encre sur un buvard. Cette perception phénoménale de quelque chose de vivant et de joyeux qui abandonnait pour toujours l’enveloppe de chair devenue un cadavre. Comme une délivrance. Une indicible expansion de conscience. C’est exactement là qu’il a vraiment compris : l’âme humaine habite un corps le temps d’une existence terrestre.

C’était et cela resterait pour lui une révélation. Bien plus qu’une preuve : une évidence.

Philippe remet les gaz ; une fois encore, il a franchi le passage de l’acrobate sans chuter.

À 860 kilomètres de là, Camille quitte Carrefour après sa journée de travail pour rejoindre son appartement parisien. Tout en marchant, elle repense à la conversation qu’elle a eue la veille au soir avec Suzie en sortant du cinéma Le Rétro.

Le vieux film qu’elles venaient de voir était l’occasion de reparler de l’expérience de sortie de corps vécue par Camille le soir où elle a pu visiter la chambre de son amie. Sans identité est un long-métrage qui raconte l’histoire d’un médecin, le docteur Martin Harris, victime d’un grave accident de voiture alors qu’il est de passage à Berlin pour donner une conférence. Inconscient, il est transporté à l’hôpital où il se réveille quatre jours plus tard. Lorsqu’il rentre à l’hôtel pour retrouver sa femme, elle ne le reconnaît pas. Il a même été remplacé auprès d’elle par un homme qui prétend être le véritable docteur Harris. Incapable de prouver son identité, il n’a d’autre choix que de faire appel à un enquêteur local pour expliquer cette mystérieuse substitution. Mais il doit entre-temps se défendre face à des tueurs qui tentent de l’assassiner. « Tu vois, même à cette époque, il y a presque trente ans, on parlait déjà de ça. Les sorties de corps, ça a toujours intrigué les gens », lui avait dit Suzie.

Ensuite, elles avaient évoqué ce que certains appellent « le voyage astral », enfin, surtout Suzie, car Camille ne s’est jamais intéressée à tout ça. En tant que sportive, Suzie connaît le yoga, le qi gong et tout un tas de disciplines orientales qui permettent d’améliorer la concentration et les performances physiques. Dans ce cadre d’apprentissages complémentaires, elle a même entendu dire que certaines personnes sont en mesure de dissocier leur corps énergétique de leur corps physique de manière volontaire – mais plus généralement l’expérience se produisait de manière inconsciente pendant le sommeil.

Suzie en était convaincue : ce que racontait le film était possible : le corps énergétique d’une âme errante pouvait entrer dans le corps physique d’une personne en voyage astral. Camille avait éclaté de rire : « Alors, j’ai eu un sacré bol, quand même ! Imagine, mon corps énergétique va se balader dans ta chambre, et en revenant il y a déjà une autre âme dans mon corps ! » Suzie ne l’avait pas contredite, au contraire, elle lui avait même précisé que cet « échange d’âmes » était documenté par bon nombre d’expériences, et les milieux ésotériques appelaient ce phénomène le walk-in. Selon ce qu’elle en savait, cette extraordinaire particularité survenait pendant les voyages astraux, les comas profonds ou au cours des arrêts cardiaques. Elle lui avait raconté l’histoire qu’elle avait lue dans Les 7 Bonnes Raisons de croire à l’hypnose bauchardienne : le médecin reportait que deux frères victimes d’un grave accident de la route avaient vécu ce fameux walk-in. Le survivant s’était réveillé d’un coma profond avec la personnalité de son frère décédé, ainsi, il s’était mis à aimer des plats qu’il détestait et qu’adorait son frère, à avoir des souvenirs précis de lieux où il n’avait jamais mis les pieds mais que fréquentait son frangin.

Tout en marchant vers la tour où elle habite, Camille se dit que, tout de même, elle reste très dubitative. D’un autre côté, elle ne peut nier qu’elle a vu la couverture orange, le bouquin du toubib et l’ange en plâtre sur la table de nuit de Suzie. Elle ne peut nier non plus qu’elle a pris son expérience au sérieux : elle a écouté l’injonction d’André et supprimé la Xapine depuis deux jours. Cela explique sans doute qu’elle se trouve plus sensible, davantage réceptive aux malheurs des autres. Elle repense à Django. Ce qu’elle lui a fait lui paraît maintenant horrible. Elle s’inquiète aussi pour Suzie. Pourquoi n’est-elle pas venue travailler aujourd’hui ? Elle n’a même pas prévenu de son absence et ne répond pas au téléphone. Ce n’est pas dans ses habitudes.

Arrivée à quelques dizaines de mètres de chez elle, Camille remarque un attroupement et des gyrophares au pied de son immeuble.

Ce qu’elle découvre la terrasse sur place.

Suzie a sauté du vingt-troisième étage et son corps disloqué repose dans une housse noire.

19

Karine attend Bauchard dans le hall de la clinique de La Flèche du midi. Elle sait comment voir sans être vue et filer une personne en toute discrétion. Un de ses anciens amants, détective privé, lui a enseigné quelques principes fondamentaux en échange d’astuces sexuelles.

L’horloge digitale située au-dessus du bureau des hôtesses d’accueil indique 7 h 32.

Karine remarque tout de suite le toubib dans le groupe des trois personnes qui vient de passer la grande porte à tourniquet. Elle le reconnaît à son allure décontractée. Sachant que tous les blocs opératoires se trouvent au premier étage de l’établissement, elle monte rapidement l’escalier dès que l’anesthésiste pénètre dans l’ascenseur. Une fois devant le vestiaire des femmes, elle interpelle une aide-soignante, se présente comme une infirmière anesthésiste intérimaire et prétend qu’elle n’a pas encore pu récupérer son pass. La petite rouquine un peu boulotte ouvre la porte avec le sien sans se poser de questions et lui sourit quand Karine lui fait un compliment sur la couleur rose de ses sabots.

Depuis son passage par le CHU de Toulouse, Karine maîtrise parfaitement les différents protocoles qui permettent d’entrer dans un bloc opératoire. Entre les rangées d’armoires cadenassées destinées à recueillir les tenues de ville, elle se déshabille entièrement et revêt la tenue réglementaire en papier bleu. Elle choisit la taille XL du présentoir pour être plus à l’aise. Le pantalon et la chasuble flottent un peu sur elle compte tenu de sa minceur. Avec son calot bien enfoncé sur ses oreilles et son masque qui cache la cicatrice qui l’identifie, il est déjà presque impossible de la reconnaître mais elle préfère renforcer son déguisement en ajoutant des lunettes faussement correctives aux verres légèrement teintés. Elle roule ses habits de ville dans le petit sac en tissu qu’elle portait sur son dos, dissimule celui-ci derrière la grosse poubelle jaune destinée à recueillir les tenues sales et enfile des couvre-chaussures en plastique sur ses tennis.

Comme elle l’avait prévu, Bauchard est dans la salle de repos du bloc avec d’autres confrères et des infirmières qui attendent que les brancardiers amènent les premiers patients à opérer.

Karine pénètre à son tour dans la pièce qui se transforme chaque matin en salle d’attente et se dirige vers la cafetière pour se servir une tasse comme si elle était une habituée des lieux.

« J’espère que ce jus de chaussette sera un peu plus corsé que celui d’hier, lance-t-elle avec naturel. Demain, je vous apporterai un paquet de café brésilien et vous saurez ce que café veut dire ! »

Elle s’est renseignée : dans cet établissement gigantesque, le brassage des dizaines d’intérimaires totalement inconnues est tel que personne ne s’étonnera de ne l’avoir encore jamais croisée. Les conditions de travail font que les soignants souhaitent rarement rester plus d’une année, il est devenu impossible de savoir à qui l’on a affaire sous la tenue de papier bleu anonyme. Seules les blouses blanches affichent un badge d’identité et de fonction dans les services.

Pourtant…

« On s’est déjà vus, non ? » demande soudain Bauchard qui s’est tourné vers elle et l’observe.

Un instant, elle croit être démasquée. Elle improvise aussitôt la parade.

« On a dû, oui, ça fait une semaine que je suis ici en intérim.

— Vous êtes IBODE1 ?

— Non, IADE2.

— Ah bon ? Alors vous ne travaillez pas dans mon équipe.

— Vous êtes anesthésiste ?

— Oui, Philippe Bauchard, enchanté, je confirme pour le café, il n’est pas assez fort à mon goût.

— Si vous êtes là demain, vous verrez la différence. Mais ça vient aussi parfois de la cafetière, il faut qu’il y ait inscrit le label “3 C” sous son couvercle ; c’est un truc peu connu.

— Vraiment ?

— Vérifiez, si vous voulez. »

Pendant que Bauchard examine la cafetière pour chercher le label inventé par Karine, elle verse dans la tasse de l’anesthésiste le contenu du petit flacon qu’elle tenait dans la main. D’après ce qu’on lui a appris, ce puissant diurétique inodore et sans goût produit une envie pressante d’uriner dans la demi-heure qui suit son ingestion.

« Alors, cette cafetière, qualité ou bas de gamme ?

— Je ne vois pas cette inscription sur le couvercle. Dites donc, s’amuse Bauchard quand il lève les yeux sur elle, vous n’enlevez jamais votre masque, même pour boire un café ? »

Karine se dérobe à la question par un mensonge :

« J’allais m’en débarrasser mais, désolée, le café, ce sera pour une autre fois, mon malade vient d’entrer au bloc. Je dois y aller », prétend-elle en faisant semblant de consulter son téléphone portable.

Elle sait que les IADE sont prévenues de cette façon quand elles doivent installer et perfuser les patients avant de pouvoir les endormir.

Karine sort de la salle et se positionne à une cinquantaine de mètres, derrière un respirateur en panne qui traîne au milieu du couloir. De sa cachette, il lui sera facile de suivre Bauchard pour savoir dans quelle salle il interviendra. Il lui suffira ensuite de rejoindre sa planque pour le suivre de nouveau jusqu’aux toilettes et repérer la bonne cabine.

Quelques instants plus tard, Bauchard pénètre dans le bloc 21 pour anesthésier son premier malade. Comme Karine l’a prévu, il sort au bout d’une vingtaine de minutes pour aller soulager sa vessie. Tous les anesthésistes s’autorisent ce genre d’absences très brèves quand tout est bien cadré, et en dehors des moments critiques d’une opération.

Karine enfonce une petite cale triangulaire automatique sous la porte du box où l’anesthésiste est en train d’uriner. Ce dispositif aussi efficace que discret offert par son ami détective privé avait montré son efficacité pour établir des constats d’adultère à une époque où ils étaient bien rémunérés compte tenu de la législation qui condamnait les infidélités. Le gadget inattendu piégeait l’amant comme une tapette à souris, le malheureux fautif ne pouvait plus s’échapper par la porte de l’arrière-cuisine. Il suffisait de prendre les photos compromettantes des amants dans la chambre et le tour était joué.

Après la sortie de Bauchard, les portes automatiques du bloc 21 s’ouvrent de nouveau. Personne ne remarque l’entrée de Karine, la partie réservée à l’anesthésie étant située près de l’entrée et masquée par les champs opératoires qui délimitent la partie la plus stérile de la chirurgie où travaillent le chirurgien, l’IBODE et son instrumentiste.

Il ne lui faudra pas plus de trente secondes pour injecter les douze grammes de chlorure de potassium dans la tubulure de la perfusion de l’opéré. Elle avait préparé sa seringue au CHU de Toulouse. D’après le cardiologue, on utilise ce produit pour arrêter le cœur quand on veut opérer cet organe. Mais au moment où elle sort la seringue de sa poche, elle sursaute : un jeune homme blond est en train d’arriver vers elle…

Elle n’avait pas prévu d’être interrompue. Il faut de nouveau improviser et faire vite.

« Salut, dit-elle, ça va ?

— Ouais, répond le jeune homme en soupirant. Sauf que Bauchard m’a confié la surveillance de son patient pendant qu’il est aux toilettes. C’est pas ma spécialité, l’anesthésie, moi. »

Il vient de fournir à Karine le prétexte idéal pour se sortir de la situation. Elle s’en saisit.

« Ne t’inquiète pas, déclare-t-elle avec toute l’assurance qui la caractérise. Je suis son IADE. Je viens de le croiser. C’est bon, je m’en occupe, merci. »

Il a bien failli faire foirer son plan, celui-là. Mais il s’éloigne en lui signifiant sa satisfaction de déléguer cette surveillance à une personne plus qualifiée que lui en anesthésie.

Karine a eu le bon réflexe. Elle ressort aussitôt après avoir réalisé son injection mortelle. En moins de trois minutes, les moniteurs de la salle 21 s’affolent et les alarmes sonnent de partout. Quelques secondes plus tard, c’est une sirène d’alerte générale qui retentit dans tout l’étage, celle qui n’est déclenchée que très exceptionnellement pour mobiliser du renfort sur le site d’une urgence. Une bonne dizaine d’IADE et d’anesthésistes déboulent. Karine savoure sa victoire : fait comme un rat, coincé dans sa cabine des toilettes, Bauchard a entendu le signal strident et tambourine en vain à la porte en criant.

Philippe sent un filet de sueur froide descendre dans son dos, comme toujours chez lui quand les choses se compliquent. Un objet métallique brille sous la porte ; c’est ce putain de truc qui l’empêche de s’ouvrir. Philippe s’accroupit et pousse de toutes ses forces, avec ses mains, avec ses pieds, il tape avec le talon de ses sabots de bloc sur l’entrave maudite. Rien à faire. Il démonte le distributeur de papier toilette en tremblant et tord l’axe du dérouleur pour en faire un outil servant à crocheter. Rien à faire là encore ; le petit objet en métal ne bouge pas d’un millimètre.

Il plonge la main dans sa poche et saisit son portable pour appeler, mais il se rend compte que son téléphone est en rupture de batterie. Alors, il se remet à crier et à tambouriner en espérant que quelqu’un passe par là et l’entende. Il pense à son malade anesthésié. Et si c’était lui qui provoquait cette effervescence si inquiétante ? Évidemment, il y a suffisamment de collègues mobilisés pour lui porter secours, mais tout de même, c’est son patient, sa conscience professionnelle est en jeu… Surtout dans les circonstances actuelles ! Il ne peut pas se permettre la moindre erreur, et personne ne lui pardonnerait une absence aussi longue alors qu’il a un malade au bloc en pleine intervention !

Philippe colle une oreille contre la porte. Personne. Apparemment, les secours sont concentrés sur l’endroit où les alertes ont sonné.

Frédérique est l’IADE préférée de Philippe. En ouvrant la porte des toilettes, elle le découvre prostré, assis près de la cuvette des WC, la tête enfouie dans ses bras.

« Docteur Bauchard ? Mais qu’est-ce que vous faites là ?

— Vous avez pu ouvrir ? Comment, avec ce machin coincé dans la porte ?

— Mais… c’est ouvert… Docteur, on vous cherche partout. Votre malade a fait un arrêt cardiaque, on n’a pas pu le sauver. »

Philippe est hébété. C’est comme s’il venait de recevoir un énorme coup de massue sur le crâne.

« Il est mort ?

— Oui, on n’a rien pu faire.

— Non… C’est pas possible… C’est un cauchemar… Frédérique, vous me faites une blague, hein ? Une mauvaise blague, dites-moi ça très vite, Frédérique, s’il vous plaît.

— Hélas, non, docteur, ce n’est ni une blague ni un cauchemar. C’est la triste vérité.

— Et le truc là, en bas, qui bloquait la porte ?…

— Je n’ai pas vu de truc…

— Enfin, je ne suis pas fou ! Il y avait une merde en métal, là, qui m’empêchait d’ouvrir la porte ! Elle n’y est plus, cette merde ? Envolée la merde. Plus de merde, putain !

— Vous êtes sûr que vous allez bien, docteur ? Vous voulez que j’aille chercher quelqu’un ? Vous pouvez bouger tous vos membres ? Vous savez quel jour on est ?

— Ça va ! Je sais à quoi vous pensez ! Que j’ai fait un AVC ! Pas du tout, je vais très bien ! » précise Philippe en se levant.

Quand il arrive enfin au bloc 21, les moniteurs sont déjà débranchés. Il n’a plus qu’à rédiger le compte rendu sur l’ordinateur central à côté du patient recouvert d’un drap blanc. Tout le monde est parti.

Le patient dont il avait la charge vient de décéder.

1. Infirmière diplômée de bloc opératoire qui aide le chirurgien.

2. Infirmière diplômée de bloc opératoire qui aide l’anesthésiste.

20

Dès le lendemain, le procureur Fargot place Philippe en garde à vue pour homicide involontaire et non-assistance à personne en danger ayant entraîné la mort.

Pendant quarante-huit heures, il répondra aux multiples questions reformulées de deux enquêteurs qui se succéderont toutes les deux heures en face de lui. Il ne changera pas de version : oui, il a bien entendu l’alarme générale retentir dans le bloc quand il était dans les toilettes où il se trouvait enfermé. Non, il n’a pas pu ouvrir puisque la porte était bloquée par une petite pièce en métal qu’il s’est efforcé en vain de déplacer. Oui, son infirmière a pu entrer sans difficulté une demi-heure plus tard, et cette maudite pièce avait alors disparu. Non, il ne sait pas pourquoi, ni comment cela est possible. D’ailleurs, sur le moment, il ne s’est pas posé la question, il a foncé au bloc, rien à foutre de la porte ! Oui, il a bien conscience que ce qu’il affirme avec force et conviction est incroyable et que personne ne pourra le suivre. Oui, il pense que la seule hypothèse logique est de supposer qu’une personne mal intentionnée ait voulu le piéger et détruire sa carrière. Non, il ne suspecte personne en particulier. Oui, il sait que cette explication va lui attirer encore plus d’ennuis.

Au petit matin, à l’issue de la garde à vue, le procureur Fargot le fait venir dans son bureau au troisième étage du tribunal de grande instance pour lui signifier qu’il est mis sous contrôle judiciaire avec interdiction d’exercer la médecine jusqu’au moment de son procès. Celui-ci devrait se dérouler dans les six mois. Pour Philippe, cette décision est une sentence prononcée par avance. Comme s’il était déjà jugé. Une injustice flagrante. Tout ce qu’il a dit et répété pendant ces deux jours n’a servi à rien, ou plutôt si, à l’accuser de la mort d’un patient. Pendant ce temps, le salaud ou la garce qui a délibérément bloqué la porte – car il ne voit pas d’autre explication – est en liberté dans la nature et coupable d’un homicide volontaire. Au rictus jubilatoire du procureur, Philippe mesure les efforts que cet homme a dû déployer pour le faire tomber : le dossier fiscal n’ayant pas eu l’effet escompté, le proc a trouvé une autre hache pour lui trancher le cou. Sa tête servie sur un plateau ! Que pouvait-il rêver de mieux ?… Tout en tapant ses conclusions sur son ordinateur, celui-ci lui lance des regards obliques. Un malade mental, se dit Philippe, un type qui souffre probablement de complexes compte tenu de sa corpulence de criquet et de sa voix aux intonations de clarinette. Et cette collection de parapluies accrochés au mur derrière son dos ! Encore un signe que quelque chose dans sa tête ne tourne pas rond.

Dès que Philippe Bauchard quitte le tribunal, Fargot téléphone à Groytruc : les Sages Médecins doivent absolument envisager une sanction disciplinaire exemplaire. Ensuite, il appelle le directeur de La Gazette du Sud pour que le journal prépare sa une, quelque chose de bien gratiné qui mettra un point final à la carrière du médecin adulé par ses fans. Il termine par Albertine Levigneux afin que cette langue de vipère relaie l’information sur les réseaux sociaux et sur des mails multidiffusés comme elle sait si bien le faire. De notoriété publique, colporter les ragots et pratiquer la délation sont ses deux points forts. C’est le plus souvent dans ce but que l’on fait appel à ses services. En 1942, Albertine Levigneux aurait été comme un poisson dans l’eau, bien cachée derrière ses persiennes.

Philippe enfourche sa moto pour rentrer chez lui. Il a l’impression d’avoir passé ces quarante dernières heures dans un lave-linge en mode essorage. Garder l’équilibre pour négocier les virages menant à sa maison de campagne est devenu une gageure, mais il a décidé de s’y réfugier quelques jours afin de récupérer avant d’affronter une prochaine offensive.

Il en est maintenant certain : on met en place des stratégies visant à lui nuire et même à le briser, puisqu’on est prêt à aller jusqu’à tuer un patient. Ce sont ses ateliers d’HB qui sont la cible, on vise leur interruption définitive. Pour la première fois, compte tenu des moyens employés, il mesure quelle menace considérable doit représenter son activité d’hypnose. Les enjeux sont probablement énormes. Mais lesquels ?

Il n’a réussi à dormir que trois heures pendant sa garde à vue de deux jours. À l’instant où, à bout de fatigue, il arrive enfin chez lui et s’allonge sur son lit, tout habillé, dans sa tenue de motard, une autre question tourne en boucle dans sa tête. Qui a bloqué la porte ?

Au même moment, à 860 kilomètres de là, Camille aussi est au lit. Elle n’a pas eu le courage de se lever pour aller travailler et elle ressasse.

Elle ne comprend pas pourquoi Suzie a mis fin à ses jours. Suzie, sa seule amie, sa confidente… La veille de son suicide, Suzie parlait de lui apprendre bientôt comment sortir de son corps et contrôler ces sorties. Elle avait donc des projets ! Et quand elle évoquait le suicide de son père qui s’était pendu… ! Elle disait avoir lu que l’au-delà renvoyait ces âmes-là vivre une autre incarnation pour les confronter aux épreuves qu’elles n’avaient pas pu supporter… Vraiment, quand on connaissait la personnalité de Suzie, ce suicide était inconcevable. Quelle vérité se cachait derrière son saut mortel ?

La réponse n’arrivera que le lendemain, quand Camille passera devant le kiosque à journaux pour aller chercher son pain. Le titre d’accroche du Parisien lui saute aux yeux : « Bauchard : l’assassin qui fait parler les morts ». « Assassin », sérieusement ? Elle n’y croit pas. Suzie a toujours dit que certains médias aimaient défrayer la chronique aux dépens du toubib : sa méthode d’hypnose fait peur à tout le monde. Le journal aurait donc tout aussi bien pu écrire « fils de pute », ou « charlatan », ou n’importe quel nom d’oiseau de ce genre. Ce qui l’interpelle davantage, c’est ce « qui fait parler les morts ». Une idée se fraie un chemin en elle : entrer en contact avec Suzie grâce à l’hypnose bauchardienne. Son amie lui dira pourquoi elle s’est suicidée… De la même manière qu’elle a su ce qui poussait son père à la violer depuis l’âge de onze ans, et l’avait amené à se tuer.

C’est décidé, une fois arrivée chez elle, Camille cherchera sur Google comment s’inscrire à un des prochains ateliers du docteur Bauchard.

21

Premier jeudi du mois de novembre 2038, salle du Central Building à Bruxelles où se tient la réunion mensuelle des Parfaits.

Les ouailles de Fuzing l’attendent patiemment. Au premier rang, Karine repense aux événements de la veille : cette soirée en compagnie de Gilles au cours de laquelle rien, absolument rien, ne s’est passé comme prévu.

Le chauffeur avait garé sa limousine noire sur le tarmac de l’aéroport de Bruxelles, vers 14 h 30. Elle avait dû passer toute une série de coups de fil avant de pouvoir récupérer le container amené par le Falcon 900LX affrété spécialement de l’aéroport de Toulouse pour un transport d’un type très particulier.

Comme le contenu du colis était un animal vivant sur le sol français mais d’origine étrangère, les autorités aéroportuaires voulaient le mettre en quarantaine du fait de la pandémie. Karine était remontée jusqu’à l’ambassade de France pour obtenir gain de cause. Au bout de deux longues heures de négociation, on lui avait remis la bestiole. Elle l’avait installée dans le vaste coffre de la voiture.

Fargot lui avait vanté les prouesses de cette chèvre naine et, à force de suppliques, il avait consenti à la lui prêter pour animer la soirée qu’elle devait passer avec Fuzing dans la suite du Stanhope Hôtel.

Bon sang ! Elle avait pourtant suivi à la lettre les conseils du procureur ! Quand Fuzing était sorti de la salle de bains, elle lui avait attaché son collier de chien puis bandé les yeux avant de le ligoter sur une chaise percée, le corps badigeonné de miel tiède légèrement salé.

Or cette saleté d’animal ne s’était pas servie de sa langue mais de ses dents et s’était montrée dangereuse.

La soirée avait tourné court et fini aux urgences de l’hôpital de Bruxelles.

Évidemment, l’urgentiste n’avait pas cru une seconde à l’histoire édulcorée et décente qu’ils lui avaient racontée. Il avait sûrement l’habitude des explications foireuses dans de telles circonstances.

Fuzing fait enfin son entrée dans la salle des Parfaits. Sa démarche est laborieuse. Il souffre mille morts. Après s’être excusé de son léger retard et de sa tenue décontractée, il sacrifie au rituel d’ouverture et demande à Albertine Levigneux de venir à la barre.

Avant de prendre la parole, la vieille femme se racle la gorge, hoche la tête plusieurs fois et lève les yeux au ciel comme si ce qu’elle allait dire était une chose qui la dépassait totalement.

« Ce qui arrive aujourd’hui est parfaitement inattendu ! On ne maîtrise plus rien ! Malgré tout ce qui a été dit sur Bauchard dans la presse, tous ces médias qui ont repris l’article de La Gazette du Sud, sa cote de popularité reste élevée et le nombre d’abonnés de sa chaîne YouTube a triplé… Les gens soupçonnent un complot organisé contre lui en raison du succès de ses ateliers d’hypnose. En plus, maintenant qu’il est interdit d’exercice médical, il consacre cent pour cent de son temps à son hypnose ! Son activité a doublé. Il envisage même de former d’autres médecins à sa technique. Nous avons tout faux, mes amis ! Le remède a été pire que le mal. Il va nous falloir rapidement trouver une solution radicale.

— Que voulez-vous dire par là ? demande Fuzing, méfiant.

— Allons-nous encore nous laisser dominer par un nuisible ? s’exclame Levigneux, exaltée. Si nous ne faisons rien, le pyramidavirus va tous nous tuer et ce sera Bauchard qui aura allumé la flamme de notre bûcher ! »

À ces mots, Karine Jolimont demande la parole.

« Oui ?

— Eh bien, je pense qu’il y a peut-être un autre moyen de le griller une fois pour toutes. Puisqu’il n’est ni un fraudeur ni un médecin incompétent, attaquons-le sur le plan sexuel.

— Le plan sexuel ? s’étonne Fuzing.

— Oui. Comme vous le savez, nous avons fait un tournage sur les ateliers de Bauchard pour Z12 au Sofitel de Paris. À un moment, je me suis trouvée seule avec lui dans l’ascenseur. Je peux porter plainte et dire qu’il en a profité. Depuis le mouvement #MeToo des années 2020, les gens ne pardonnent plus le harcèlement et encore moins les viols. Fargot le mettra en garde à vue – une garde à vue suffisamment musclée pour que Bauchard finisse par signer n’importe quoi – et La Gazette relaiera. On a fait tomber pas mal de politiciens de cette façon, vous le savez. La méthode est très efficace.

— Excellente idée, je multidiffuserai l’information par mail, dit Levigneux en exhibant son poing comme s’il serrait le cou d’une proie invisible.

— Je ne trouve pas cela très crédible, remarque Fuzing. Sauf votre respect, Karine, votre appétence légendaire pour la gent masculine fera planer le doute sur l’hypothèse d’un abus.

— Très bien. Je connais une fille qui pourra faire ça à ma place. Il suffira qu’elle se débrouille pour se retrouver seule avec lui et qu’elle crie au moment opportun. Elle l’a déjà fait une fois et ça a très bien marché : le type est en tôle en attendant d’être jugé.

— Non, c’est une mauvaise idée, objecte de nouveau Fuzing. Nous renforcerions la rumeur de complot contre lui et, comme dit Madame Levigneux, le remède sera de nouveau bien pire que le mal. Il faut trouver autre chose Nous devons réfléchir, mais réfléchir vite, le temps presse. »

22

Des éclats bleus scintillent dans le rétroviseur. Philippe désactive son régulateur de vitesse et se range sur la file de droite de l’autoroute pour laisser passer le véhicule qui s’est progressivement rapproché. Une ambulance le double en faisant hurler sa sirène.

Depuis sa garde à vue, ces signaux lumineux ou une simple inscription évoquant la police déclenchent instantanément des sueurs froides et le projettent dans un de ces cauchemars récurrents qui le réveillent en sursaut presque toutes les nuits. Des policiers le jettent sans ménagement en prison ou lui barrent la route après l’avoir dépassé alors qu’il conduisait tranquillement sa voiture. Les hommes en uniforme se transforment ensuite en lanceurs de flammes et coupeurs de têtes. Les têtes des victimes tranchées roulent dans une sorte de balance…

Compte tenu des mouvements sociaux et des multiples grèves qui paralysent souvent les transports aériens et ferroviaires, Bauchard a choisi de se rendre à Paris par la route. Pas question que les personnes qui ont réservé leur séance d’hypnose pâtissent de la situation. Un simple effleurement de la touche reset lui permet de retrouver sa vitesse initiale calée à 150 kilomètres-heure – nouvelle limitation de vitesse sur autoroute fixée par référendum – et de rejoindre la file du milieu. Une sale manie qui amenait régulièrement certains conducteurs excédés à le dépasser par la droite en klaxonnant.

Les informations affichées sur le pare-brise évaluent son arrivée à 18 h 23 ; dans moins de trois heures, il aura rejoint l’hôtel où doivent se dérouler les douze ateliers répartis sur la semaine. Le radar de contrôle évalue à 182 kilomètres-heure la vitesse de l’ambulance qui s’éloigne devant lui en lui rappelant ses jeunes années, cette époque où il faisait des gardes au SAMU.

Il a choisi la médecine par vocation : il voulait ressembler à ce médecin de famille qui venait soigner son père gravement malade. Son choix s’est affermi après l’accident de moto de Roland – qu’il n’a pas pu réanimer. Il a soudain compris que l’esprit quitte le corps au moment de la mort. C’est cette expérience-là qui a été déterminante : après cela, il s’est orienté vers la spécialité d’anesthésiste-réanimateur, poussé par le désir puissant d’être aux premières loges pour recueillir les témoignages de celles et ceux qui, l’espace d’un instant, communiquent des bribes de leur incursion dans l’au-delà quand leur cœur s’est arrêté.

Il en a recueilli des témoignages, durant toutes ces années ! Il en a écrit des livres sur le sujet ! Malgré tout, le mystère demeure. Les voyageurs de l’invisible ont bien du mal à trouver les mots pour décrire leur singulière aventure. Cependant, un point commun les rassemble : ils n’ont plus peur de la mort. Et les souffrances de leur deuil, lorsqu’ils sont dans la peine, sont considérablement apaisées. Voilà la raison essentielle pour laquelle il a commencé les séances d’hypnose : parvenir à ce même apaisement en suggérant une EMI sans pour autant devoir faire subir un arrêt cardiaque.

Camille a eu un mal fou à s’inscrire à un atelier d’HB à Paris.

Le docteur Bauchard a pourtant ajouté de nombreuses séances puisqu’il se consacre désormais entièrement à cette seule activité. Mais les places sont prises d’assaut dès leur mise en ligne sur le site de News event et il faut vraiment un sacré coup de chance pour obtenir son billet.

C’est quand même avec une certaine appréhension qu’elle pénètre dans le hall du Novotel situé au 34 de la porte d’Asnières. Sa grande crainte est de savoir si elle fait ou non partie des personnes hypnotisables, car on lui a dit qu’environ 10 % de la population n’est pas sensible à cette pratique. D’autres incertitudes la tourmentent. Bien qu’elle ait déjà vécu une sortie de corps dans son sommeil, l’expérience se reproduira-t-elle ? Et si ça marche, et qu’elle ne réintègre pas son enveloppe corporelle à la fin de la séance… Ou si elle revenait dans le corps d’un autre ? Elle n’a pas oublié l’histoire des walk-ins. Son seul but est de voir Suzie et de connaître les raisons de son suicide, mais qui dit que son amie sera au rendez-vous ?

Au milieu des participants qui attendent dans le hall de l’hôtel, Camille est prise d’une envie furieuse de partir en revendant sa place à l’une des nombreuses personnes qui patientent à l’extérieur dans l’espoir d’un désistement de dernière minute.

Puis elle finit par se raisonner. Fuir, ce serait débile. Elle a galéré pour décrocher sa place, alors elle doit foncer. Le petit jeune à l’entrée le lui a dit : lui, il n’a pas la trouille.

Elle reconnaît Louis Durand, croisé lors de l’atelier auquel a participé Suzie. Il remarque qu’elle a la main qui tremble un peu quand elle lui tend son billet d’entrée.

« Ne vous inquiétez pas, tout va bien se passer. C’est la première fois que vous venez ?

— Oui et sans doute la dernière, je suis morte de peur.

— Le docteur Bauchard est médecin anesthésiste-réanimateur, il saura vous réanimer », plaisante Louis Durand en l’accompagnant vers son fauteuil.

Michel Corvalois parvient facilement à la faire sourire et même rire aux éclats en évoquant au micro des anecdotes concernant les participants à de précédents ateliers. Certains de ses gimmicks font mouche à tous les coups. Ainsi, lorsqu’il prévient qu’il secouera un peu ceux qui s’endorment pendant l’hypnose et ronflent : si à moment donné on sent une main, cela ne veut pas dire qu’un défunt se manifeste. Juste qu’on est en train de se réveiller.

« Je suis émue de vous voir en vrai », dit Camille en serrant la main de l’anesthésiste.

On lui a dit que Bauchard a l’habitude de saluer individuellement chaque participant avant de commencer sa séance. Cette première prise de contact lui semble indispensable pour instaurer un climat de confiance mutuelle. L’HB est avant tout une expérience humaine où les relations doivent être personnalisées ; c’est pour cette raison qu’il refuse d’organiser des ateliers de plus de cinquante personnes qui, faute de temps, interdiraient le rapport direct.

Après avoir entendu la présentation du médecin, Camille participe à l’égrégore de prières en suivant les instructions données au micro, elle tourne la paume de sa main gauche vers le haut pour recevoir les énergies du groupe et celle de sa main droite vers le bas pour les faire circuler vers les autres participants. Tout en écoutant les mots prononcés par le docteur Bauchard qui demande toutes les protections spirituelles nécessaires pour réaliser l’expérience, elle ferme les yeux, se concentre. Jusqu’au moment où une sorte de chaleur… Non, plutôt des vibrations dans ses mains… Mais ce n’est pas très net et…

Camille a plongé très facilement en hypnose. Durant sa transe, on peut la voir écarter les bras, les lever au ciel, caresser une forme invisible assez volumineuse posée sur ses jambes, joindre les mains sur sa poitrine et enfin remuer la tête de bas en haut et de gauche à droite comme si elle discutait avec une entité.

L’heure et demie d’hypnose se déroule toujours de la même façon. Cela se passe dans le silence et un recueillement absolu. De temps à autre, on entend des pleurs, des rires vite étouffés, un craquement de fauteuil, une toux nerveuse, un petit cri, un souffle, un soupir. Rien de plus. La tête de Camille penche sur le côté droit, un filet de salive à la commissure de ses lèvres. Sa bouche est ouverte. Elle semble partie très loin.

Philippe Bauchard est maintenant sur le point de ramener les participants à un état de conscience normal.

« Je vais compter jusqu’à dix, et à dix seulement votre conscience sera normale, tout redeviendra normal et vous serez totalement réveillés. Je compte un. Un, vos membres redeviennent légers. Deux, votre corps redevient léger. Je compte trois. Trois, plus aucune lourdeur au niveau de vos membres, plus aucune lourdeur au niveau de votre corps. Quatre, les racines qui étaient sous vos pieds, profondément enfoncées pour ancrer votre corps dans le sol, se rétractent, elles rétrécissent et d’ailleurs, cinq, elles n’existent plus, vos pieds redeviennent légers et peuvent se décoller du sol. Six, vous vous étirez, comme le matin quand vous vous étirez après une nuit de sommeil, on étire ses jambes vers l’avant et ses bras vers le haut. Aaaaaah, ça fait du bien, n’est-ce pas ? On remue les doigts de ses mains, on incline sa tête sur la droite, sur la gauche. Sept, on se sent formidablement bien dans son corps avec toutes ses énergies alignées, capable d’analyser toutes les choses. Huit, on inspiiiiire fort par le nez et neuffff, on souffle par la bouche. Pfffffffffff ! Dix, je compte dix, vous êtes totalement réveillés, tout va bien, vous pourrez, à votre convenance et quand vous serez prêts, enlever votre casque de vos oreilles et ouvrir les yeux. »

La salle s’éclaire progressivement. Certains participants bâillent, d’autres sanglotent ou se frottent les yeux. D’autres encore interrogent du regard leur voisin ou leur voisine pour deviner leur singulier voyage.

Bauchard repère une femme au deuxième rang, sa tête est toujours penchée sur le côté et sa bouche largement ouverte. C’est Camille. Elle ne parvient pas à se réveiller. Il s’approche d’elle et claque des doigts près de ses oreilles. Elle ne bronche pas. Il lui enlève doucement le casque tout en lui parlant avec beaucoup de douceur. Elle respire plus profondément et finit par ouvrir les yeux.

« Ça va ? lui demande-t-il.

— Euh… oui, merci, ça va… Je crois que je suis allée là où personne ne va », se contente-t-elle de lui répondre.

Au moment du débriefing, quand c’est le tour de Camille de prendre le micro pour livrer ses impressions, elle raconte en sanglotant ce qui vient de lui arriver.

« Je sais… maintenant je sais ce qui s’est passé. Je pensais que mon amie s’était suicidée, mais non ce n’est pas ça. Elle… elle ne s’est pas suicidée, c’était… un accident… »

Camille pleure à chaudes larmes. Bauchard l’encourage à poursuivre son récit :

« On partage tous ici votre émotion, merci de nous la faire partager. Prenez tout votre temps. On vous écoute.

— Mon amie est venue me voir. Je l’ai vue apparaître dans de la fumée ou dans une espèce de nuage blanc, j’sais pas trop ce que c’était. Elle m’a dit qu’elle était bien et heureuse là où elle était. Elle m’a aussi dit de ne pas être triste. Elle m’a expliqué comment ça s’était passé. Elle était chez elle et elle a vu son chat danser devant sa fenêtre. Il volait en dansant devant sa fenêtre. C’était impossible puisqu’il est mort. Mon amie l’a tué à cause du virus. Eh bien, non, il était là à danser sous son nez comme s’il pouvait voler sans avoir d’ailes. Elle a voulu vérifier qu’elle pouvait le toucher, c’est normal, à sa place j’aurais fait pareil. Elle a ouvert la fenêtre. Le chat était presque dans ses bras, mais au dernier moment il a reculé et elle est tombée. C’était un accident…

— Je suppose qu’apprendre cela vous a soulagée ?

— Oui… oui, bien sûr… Je comprenais pas… Le suicide, je comprenais pas, c’était pas possible.

— Merci, merci beaucoup pour votre témoignage.

— J’ai aussi vu une espèce de type assez baraqué, enfin baraqué non, gros plutôt, un gros ventre, la cinquantaine, blond avec des cheveux très longs, je sais pas qui c’est. Il me massait la cheville droite, je sais pas pourquoi.

— Vous ne le connaissez pas ?

— Non, j’ai jamais rencontré ce type de ma vie.

— Peut-être une scène d’une vie antérieure ou une scène de votre futur, il était habillé comment ?

— Comme dans un western : une chemise avec des franges et un chapeau de cow-boy. Oui, je pense que ce devait être plutôt une vie antérieure comme vous dites. J’ai aussi vu mon chien Django, il est monté sur mes genoux et je l’ai caressé. Il me parlait par la pensée. Il m’a dit qu’il me pardonnait de l’avoir tué. Que ce n’était pas ma faute, c’est la faute de cette saloperie de médicament que je prenais, la Xapine… Ensuite, il est reparti avec mon mari, André, parce qu’il était là aussi, mon André. Lui, il m’a rien dit, il se marrait, c’est tout. Il était moins causant que le chien, mais ça m’étonne pas, déjà de son vivant il était pas très causant, Dédé. Ensuite, j’ai vu comme une espèce de moine avec un capuchon. Il m’a dit qu’il fallait que je revienne dans deux mois, que c’était très important, car j’allais apprendre quelque chose de crucial. Alors voilà, je vous le dis tout d’suite, j’ai vu que vous revenez ici dans deux mois, c’est sûr, je vais m’inscrire, vous allez me revoir bientôt. »

23

Le lendemain matin vers 8 heures, Philippe trouve Jean-Marc Plouch attablé devant un copieux petit déjeuner – omelette, œufs au plat, saucisses de Strasbourg, une dizaine de crêpes, un assortiment de confitures, et une salade de fruits, le tout accompagné d’un carafon d’orange pressé pour faire glisser. Philippe se sert une grande tasse de café américain au distributeur automatique et vient s’asseoir en face de l’ogre. Après tout, il est courant qu’un jeune trentenaire ait si bon appétit. Certaines habitudes alimentaires persistent parfois assez longtemps après l’adolescence.

Depuis quelques mois, ce garçon brun au regard clair, paradoxalement très mince eu égard à ce qu’il dévore chaque jour, l’accompagne dans tous ses ateliers d’HB en France et à l’étranger. Il observe, questionne, prend des notes en permanence. En tant qu’hypnothérapeute et formateur dans le milieu médical, Plouch se déplace dans les hôpitaux de la région strasbourgeoise pour apprendre aux médecins les techniques de gestion de la douleur par l’hypnose. Il envisage d’introduire l’HB dans les services de soins palliatifs et en psychiatrie après avoir fait lui-même avec succès l’expérience d’un atelier. Il en a très vite compris l’intérêt.

« Alors, ça a donné quoi hier ? J’ai l’impression que c’était pas mal du tout », demande Philippe en regardant Plouch par-dessus le bord de sa tasse de café fumant.

— J’ai épluché les questionnaires jusqu’à 2 heures du matin et, effectivement, c’est excellent : la majorité des participants ont eu des contacts avec leurs défunts et à peu près la moitié ont pu leur parler ; c’est largement au-dessus des quantités habituelles. Par contre, moins de la moitié a reçu des soins énergétiques et très peu ont régressé dans des vies antérieures, en tout cas moins que d’habitude.

— Certains sont-ils sortis de leur corps ?

— Euh… un peu moins de la moitié, je crois, je ne me rappelle plus très bien, ça ne m’a pas beaucoup marqué. En tout cas, une très grosse majorité est satisfaite. Ce qui m’étonne, c’est que même des personnes n’ayant pas vécu d’expérience notable se déclarent satisfaites. C’est bizarre, non ?

— Ceux qui ont entendu des témoignages aussi forts que ceux d’hier ont de quoi être satisfaits malgré tout. Même s’ils n’ont eu aucune expérience personnelle probante, ils sont satisfaits d’avoir pu participer à l’expérience et d’avoir entendu tous les retours positifs.

— C’est vrai que le témoignage de cette femme, Camille, qui a parlé du suicide de son amie, était très émouvant. J’avais les larmes aux yeux.

— Je pense que cette séance lui aura fait beaucoup de bien. Apprendre que le suicide présumé d’un proche n’en était pas vraiment un prodigue un bénéfice thérapeutique considérable pour le travail de deuil. Je l’ai constaté à de nombreuses reprises lors des séances.

— Ce serait intéressant de pouvoir le prouver scientifiquement.

— Tout à fait d’accord, encore faudrait-il pouvoir le faire valider par une publication – et ça, c’est une autre paire de manches. Les gens apaisés ne consomment plus de médicaments, or Big Pharma arrose toutes les revues médicales… J’ai eu en HB une femme dépressive depuis la mort de son mari, trois ans plus tôt, après la séance, elle était remise. Une seule séance, avec l’aide de son médecin traitant, et elle a pu progressivement arrêter tout son traitement. Elle consommait des anxiolytiques, des somnifères, des antidépresseurs et des neuroleptiques – et maintenant rien, nada, elle n’en prend plus !

— Elle a vu son mari pendant son HB ?

— En fait, tout le monde, et elle en premier, pensait que son mari s’était suicidé. On avait retrouvé sa voiture écrasée contre un arbre en pleine ligne droite et, comme il n’y avait aucune trace de freinage, on avait de bonnes raisons de croire que le type avait volontairement donné un coup de volant pour se tuer. Pendant son hypnose, cette femme voit apparaître son mari qui vient lui expliquer qu’il n’a pas du tout voulu se suicider, mais qu’il a eu cet accident en essayant d’attraper sa sacoche sur la banquette arrière pour pouvoir fumer une cigarette. Son coup de volant était involontaire, ce n’était pas un suicide, mais un accident ! Pour sa femme, cette information a été un soulagement immense, elle s’était mis dans la tête que son mari s’était suicidé à cause d’elle. Ça la rendait malade.

— J’imagine !

— Ce qui compte énormément, aussi, dans les contacts avec les défunts obtenus en HB, ce sont les messages de pardon. Le défunt pardonne ou se fait pardonner. Camille nous a dit qu’elle avait reçu le pardon de son chien, j’ai aussi des exemples de participants qui ont pardonné à des défunts qui les avaient traumatisés, blessés ou même violés. Ou des cas de femmes qui ont fait des fausses couches ou avorté et qui voient apparaître leurs enfants aux âges qu’ils auraient eus s’ils étaient nés. Ces entités qui se présentent de cette façon disent à leur mère qu’elles ne sont coupables de rien, que ce n’était tout simplement pas le temps pour elles de s’incarner. En déculpabilisant leurs mères par le pardon, ces messages les soulagent considérablement.

— Pardon-dans-les-deux-sens et avortements-et-fausses-couches… ânonne Jean-Marc en prenant des notes sur son petit carnet. Il y a une chose que je comprends difficilement, vous allez peut-être pouvoir m’aider.

— Oui ?…

— Si une âme s’est déjà réincarnée après son passage dans l’au-delà, on ne devrait pas pouvoir la contacter en hypnose, c’est exact ou je me trompe ?

— Ce n’est pas si simple. En fait, nous sommes des êtres multidimensionnels et nous existons simultanément dans plusieurs mondes parallèles. De l’autre côté, l’écoulement linéaire du temps terrestre – passé, présent, futur – n’existe pas, il y a l’intégralité de toutes les informations. La physique quantique explique très bien cela. Elle dit que c’est l’observation qui induit le réel et que le seul fait d’observer quelqu’un de vivant effondre une réalité où la personne existe morte et inversement. Regardez, je fais ce geste d’étendre mon bras droit, vous voyez ?

— Ben heu… oui, bien sûr.

— Parfait, eh bien, selon les lois de la physique quantique, le seul fait de m’observer faisant ce geste m’expédie dans un monde parallèle où j’existe aussi mais sans avoir fait ce geste. Vous comprenez ?

— J’avoue que j’ai un peu de mal à vous suivre.

— Rassurez-vous, c’est normal. Il paraît que les gens qui prétendent connaître la physique quantique n’ont rien compris du tout, ah ahah ! Enfin, tout cela pour vous dire que, selon ce principe d’univers parallèles, on devrait pouvoir contacter une âme dans l’au-delà alors qu’elle s’est déjà réincarnée… Bon, fin de la séquence pédagogique, conclut Philippe en se levant après avoir pointé du doigt l’horloge murale. On va devoir attaquer notre première séance de la journée. »

24

Karine ouvre la porte de la salle de bains de la suite numéro 12 du Métropole à Genève pour faire sortir Fuzing de sa cachette. Planqué là, il a pu la regarder s’envoyer en l’air avec un commandant de bord grâce à l’œilleton donnant sur la chambre. Cet œilleton, il l’a installé lui-même et fort laborieusement après s’être inquiété de ce qu’elle comptait faire de la petite perceuse électrique qu’elle avait apportée dans sa mallette.

« Alors, ça t’a plu ? » lui demande-t-elle.

Fuzing ne peut pas encore envisager de rapports sexuels pour l’instant, alors Karine a eu la délicatesse d’inventer cette mise en scène avec un type de la Swiss International Air Lines et de commenter à voix haute les détails du vol à destination de son septième ciel. Son pilote d’Airbus A320 – ignorant quel rôle il jouait dans ce peep-show improvisé – n’avait pas trop compris pourquoi sa partenaire parlait si fort, ni pourquoi elle tenait à ce que leurs ébats se déroulent dans un périmètre précis. Il avait encore moins compris qu’elle le mette à la porte sans qu’il ait pu prendre une douche. Mais il n’avait pas posé de questions : il appartenait à cette catégorie d’hommes qui croient que les jolies femmes ont leurs petits caprices et leurs mystères. Il fallait avoir la courtoisie de les admettre et de les respecter.

À présent, Fuzing se rhabille et allume une cigarette, de nouveau pensif et préoccupé. L’érotisme ne chasse pas longtemps les problèmes.

« Qu’est-ce que tu as ? demande Karine.

— C’est Bauchard. Je ne sais vraiment pas comment on va pouvoir l’arrêter, dit-il en s’asseyant sur le lit. Il pose un gros problème.

— Désolée, je n’ai plus d’idées, soupire-t-elle en se servant une coupe de champagne.

— Tu pourrais peut-être essayer de le séduire, finalement. Il est veuf, pas trop moche et pas trop con… Ce ne serait pas une corvée.

— Tu le dis toi-même, il n’est pas con, il ne va pas se faire avoir. Tu avais raison, ce n’est pas une bonne idée. »

Fuzing s’agace :

« Si tu n’essayes pas, on ne le saura jamais !

— Peine perdue, je te dis. J’ai l’habitude des hommes, avec lui, c’est mort ! Il faut trouver autre chose. Puisqu’on n’a pas pu détruire sa réputation de médecin, il faudrait discréditer pour de bon sa pratique de l’hypnose.

— Certes, mais comment ?

— En prouvant scientifiquement que ces “contacts” avec l’au-delà ne sont que des hallucinations. Toute sa théorie repose sur les expériences de mort imminente, commençons par là.

— Je t’arrête tout de suite, ce que tu proposes est déjà à l’étude à Bruxelles : je finance avec d’autres labos une grosse structure : le Brain Scientific Group d’Alexis Browling, un jeune professeur de médecine. Ça fait des années qu’il essaye de dézinguer la réalité des expériences de mort imminente. Il a beau disposer de très gros moyens, il s’y casse les dents. D’ailleurs, ses recherches ont été récemment interrompues.

— À cause de quoi ?

— Il a eu un pépin avec une jeune femme de vingt-trois ans sur laquelle il menait une expérience. Il voulait mesurer son activité cérébrale en privant son cerveau d’oxygène par la compression progressive de ses artères carotidiennes avec un garrot pneumatique cervical réglé sur la pression artérielle. Un coma provoqué. La fille s’est réveillée hémiplégique. »

Fuzing reste silencieux un moment, puis :

« Non, je pense plutôt à autre chose…

— Explique…

— L’argent. On n’a pas encore essayé l’argent. Tout le monde a un prix dans la vie, ce n’est qu’une question de nombre de zéros.

— Tu serais prêt à le payer pour qu’il arrête l’HB ?

— Je perdrais moins d’argent que si l’HB continuait à se développer partout comme c’est le cas en ce moment. L’HB est mon cancer et les métastases sont les formations qui se préparent.

— Et tu comptes lui donner combien ?

— C’est lui qui va décider.

— Quoi ? Tu es devenu fou ?

— As-tu entendu parler du psychiatre allemand Alois Alzheimer ?

— Oui, enfin, je connais la maladie.

— Un de ses émules, le professeur Ludwig Hermann, un psychiatre réputé et mort en 2020, a montré que si le bénéficiaire fixe le montant, il se limite de lui-même et demande moins que s’il y avait négociation.

— Ah bon ? Donne-moi ton chéquier, je veux bien essayer ça ! » raille Karine en se servant une nouvelle coupe de champagne.

La riposte ne se fait pas attendre :

« Ça ne marche que sur des personnes normales, réplique sèchement Fuzing. Voilà ce que je compte faire : proposer un chèque en blanc à Bauchard. Tu veux bien t’en occuper ?

— C’est moi qui vais devoir lui apporter ton chèque ? Tu plaisantes ! Fais attention à ta cendre, tu vas incendier les draps, dit-elle en lui tendant un petit cendrier argenté.

— Ce ne sera pas un chèque. Je ne veux pas qu’il sache qui est la source de cette offre, ni quelles en sont les motivations. Cela fera partie de mes conditions. Et comme la provenance des fonds doit rester secrète, je ne peux pas m’occuper personnellement de la transaction.

— Je ne peux pas m’y coller non plus. Rappelle-toi que je l’ai trahi avec mon reportage pour Z12. Je ne vois pas pourquoi, ni comment il m’accorderait de nouveau sa confiance.

— Alors à ton avis qui serait apte à se charger de cette mission ?

— Quelqu’un qui sache gagner la confiance de Bauchard tout en cachant son jeu, et qui trouve son intérêt dans l’arrêt de ces ateliers. Une personne motivée qui le déteste, pour résumer les choses plus simplement. »

Cette dernière phrase éclaire le regard de Fuzing. Il claque des doigts comme pour mimer le déclic d’un briquet allumant un incendie.

« Je crois que je viens de trouver la personne idéale », dit-il en bondissant du lit comme un diable à ressort sortirait de sa boîte.

Sur le drap traîne encore la casquette que le commandant de bord a oubliée.

25

Philippe ne parvient pas à s’endormir. Il est plus de 2 heures du matin et il se retourne dans son lit en pensant à cette femme rousse, une participante de la dernière séance d’HB du Novotel de Lyon où son équipe est installée depuis quatre jours.

La rouquine ne se réveillait pas. Il avait dû intervenir comme il le fait souvent en pareilles circonstances. D’abord claquer des doigts près de ses oreilles, puis enlever son casque avec beaucoup de douceur tout en lui parlant d’une voix calme et monocorde. Lui demander de respirer profondément en comptant jusqu’à dix afin qu’elle reprenne pleinement conscience… Mais tout cela était demeuré sans effet. Ensuite faire descendre lentement le masque placé sur ses yeux en lui ordonnant de les ouvrir. Toujours rien. Lui prendre alors les mains et lui dire : « Vous êtes revenue avec nous, vous êtes là avec moi, vous êtes parfaitement réveillée, tout va bien ! »

À ces mots, les paupières de la participante profondément endormie s’étaient soulevées brusquement. Son regard exorbité exprimait une terreur incontrôlable, comme si elle venait de voir une chose affreuse. « Vous allez bien ? » lui avait-il demandé. Non, elle n’allait pas bien du tout. Ses globes oculaires se révulsaient, prenant l’aspect de deux grosses billes blanches, et elle s’était mise à convulser, l’écume aux lèvres. Il avait fallu se dépêcher de l’allonger, sur le côté, tout en maintenant sa bouche ouverte pour qu’elle puisse respirer.

L’épisode avait duré cinq minutes interminables avant qu’elle ne reprenne ses esprits comme si rien ne s’était passé. Une crise d’épilepsie. Lorsqu’elle était revenue à elle et qu’elle avait parlé, Philippe avait senti son sang se glacer : « Je vous ai vu, docteur. Je vous ai vu mourir dans un accident de moto. C’était dans un grand virage, ça se passait dans un paysage de montagnes et il y avait un Christ au bord de ce virage. Votre moto est tombée là et vous étiez dans un ravin la tête couverte de sang. » Bien sûr, cette description avait évoqué immédiatement à Philippe l’événement qui restait indélébile dans sa mémoire : la mort de son ami Roland au virage de l’acrobate. Mais voilà, cette fois-ci, il s’agissait de lui, de son propre décès, pas de celui de son compagnon de route. Il empruntait tous les mois cet itinéraire, allait-il lui aussi mourir un jour de cette façon ?

Cette femme rousse l’avait déstabilisé, avec sa robe de bohémienne, sa chevelure de feu et ses longs doigts chargés de bagues multicolores. La soixantaine à peu près. Plutôt jolie. Des lèvres fines assorties à une voix claire et suave. Au débriefing, son récit avait passionné les autres. Même Louis Durand – qui notait tous les témoignages sur son Mac et était habitué à enregistrer les vécus les plus étranges – avait haussé les sourcils plus souvent qu’à son tour en pianotant à toute allure sur son clavier.

La « bohémienne » tenait le micro en tremblant un peu et ses intonations variaient avec une émotion qui n’en finissait plus d’enfler. En plus du futur de Philippe, peut-être avait-elle eu des visions de ses vies passées ? Son stupéfiant voyage avait de quoi bouleverser n’importe quel auditeur.

« Je ne croyais pas à la réincarnation. Je suis catholique pratiquante et dans ma religion on parle de la résurrection mais jamais de réincarnation. Et là… là, j’ai vu défiler toutes mes vies. C’était comme si on me montrait un écran géant en multiplex avec les vidéos de chacune de mes vies projetées sur chaque écran. Il n’y avait aucun jugement, rien que de l’amour et de la bienveillance, comme si tout ce que j’avais fait de bien et de mal avait un sens, comme si on me montrait que je devais en passer par là pour progresser, pour évoluer. Et moi, j’avais honte de ce que je voyais. Je me demandais comment j’avais pu être toutes ces personnes horribles. Je disais “non, ce n’est pas possible, ce n’est pas moi, ça ne me ressemble pas, comment aurais-je pu faire des choses aussi moches ?”. Et on me répondait par télépathie que si, c’était bien moi, et que c’était moi qui à certains moments de mon chemin avais pu commettre des actes odieux. J’étais parfois un homme, parfois une femme, parfois très riche, parfois très pauvre, j’ai tué, violé, j’ai été assassinée, j’ai été violée, je me suis suicidée plusieurs fois et chaque fois que je me suicidais je revenais au même point. Jusqu’à ce que j’accepte d’affronter l’épreuve qui m’avait poussée au suicide. Il n’y a ni bien ni mal, il y a des épreuves que nous devons passer. Tout a une logique, une explication, mais quand nous sommes sur Terre, nous ne pouvons pas comprendre. Nous sommes tous liés. Quand on fait du mal à quelqu’un, c’est à nous-même que nous en faisons. J’ai compris ça. Si je tue quelqu’un, je me tue aussi, c’est la même chose, vous comprenez ? Je suis vous et vous êtes moi. Nous ne faisons qu’un, en fait… »

Un petit bip a retenti sur le portable de Philippe. Il jette un rapide coup d’œil sur son écran pour effacer cette phrase : « Je peux changer votre vie. » Encore une de ces publicités débiles sollicitant des achats en ligne.

Incapable de trouver le sommeil, il se lève et prend une bière dans le minibar de sa chambre d’hôtel. Comme il est suffisamment éveillé, il ouvre son ordinateur pour consulter une partie des mails qu’il reçoit tous les jours par dizaines. Après avoir tapé son mot de passe sur son clavier, « Endormeur888 », il entend la joyeuse sonnerie qui accompagne l’éclairage de l’écran ; son Mac n’a pas pu identifier son visage sans doute trop marqué par la fatigue – ou peut-être par un vieillissement accéléré qui se serait produit aux premières heures de la nuit ? Il sait que des gens peuvent vieillir brutalement de cette façon depuis qu’un de ses amis s’est réveillé un matin avec les cheveux tout blancs.

Après avoir tapé son code secret, il découvre que sa boîte mail est envahie par l’expéditeur jepeuxchangervotrevie@icloud.com. Soixante-deux messages identiques ! Le texte a de quoi le maintenir les yeux grands ouverts le restant de la nuit : « Rencontrez-moi, j’ai le pouvoir de changer votre vie. Dites-moi où et quand et je viendrai vous donner des explications. Si vous ne venez pas, vous aurez de très graves ennuis. »

26

Depuis sa séance d’HB, Camille n’est plus la même personne. Elle est désormais presque convaincue qu’elle n’a pas rêvé : son amie Suzie est bien vivante dans un monde parallèle au sien. De ce fait, elle se sent beaucoup mieux, moins seule et moins triste. C’est un peu comme si elle avait retrouvé une confidente après une longue absence.

Désormais, Camille parle souvent à son amie qui lui répond par la pensée. Comme ce soir.

Avant que le dialogue s’instaure, elle sent sa présence dans la pièce, c’est quelquefois un objet qui tremble puis se déplace, une photo qui se détache du mur où elle était punaisée, une lumière qui vacille, sa radio qui s’allume toute seule, un souffle froid dans ses cheveux, le parfum vanillé de Suzie ou son image furtive qui traverse le salon en moins d’une seconde. Un signal. Le signal de son arrivée. Malgré tout, elle doute. Chaque fois qu’elle reçoit les réponses télépathiques de Suzie, elle doute. Est-ce qu’elle n’est pas en train de perdre les pédales ? Si ce n’est pas le cas, alors ce docteur Bauchard aurait raison, il existerait bien une vie après la mort. Les défunts seraient en mesure de communiquer avec les vivants. Finalement, cette éventualité est beaucoup plus angoissante que de croire au néant, un néant dont on n’a pas conscience.

Mais si c’était vrai ? Elle avait lu un livre qui portait ce titre.

Cela fait maintenant une semaine que Camille a retrouvé Suzie en HB. Elle est avachie sur son vieux canapé, les jambes allongées sur un gros coussin posé sur la table basse jonchée de friandises et de pop-corn. Le mur plasma du salon diffuse un film de science-fiction qu’elle a choisi sans conviction en attendant d’aller se coucher quand ses paupières s’alourdiront.

Au moment où elle plonge sa main dans le sac de bonbons Haribo, une main invisible frôle son coude.

« C’est toi, Suzie ?

Oui, je suis là, juste à côté. Tu ne peux pas me voir, mais, moi, je te vois.

— Arrête, il y a des moments où tu me fous la trouille, je n’arrive pas à me faire à l’idée que tu puisses arriver comme ça n’importe où et n’importe quand ! Comment tu fais ça ?

Ce n’est pas facile, je suis obligée de descendre mes énergies pour rejoindre l’ancien monde.

— Je vois que dalle, t’es où ?

Je suis assise à ta droite sur le canapé, mais tu ne peux ni me voir ni me toucher. Je ne suis que de l’énergie.

— Qu’est-ce que tu veux ? Tu arrives chez moi comme ça, sans frapper, ça me fait plaisir bien sûr mais c’est quand même un peu gênant. Tu pourrais aussi bien débouler dans ma douche ou ailleurs… Je t’assure que c’est pénible, quand on ne s’y attend pas.

Je veux te parler. Tu as été choisie pour nous aider à établir un pont entre nos deux mondes.

— Hein ? Mais je demande rien, moi, je veux pas devenir médium, je veux qu’on me foute la paix, tous ces trucs me font un peu flipper, j’suis pas faite pour ça. Tu le sais bien. Souviens-toi de nos discussions, je ne croyais même pas à une vie après la mort ! J’ai fait des progrès là-dessus, c’est sûr, mais quand même… J’ai besoin d’un peu de temps pour assimiler tout ça. J’ai l’impression que tu ne te rends pas vraiment compte.

Rassure-toi. On ne te demandera pas de devenir médium.

— Alors c’est quoi ?

Tu dois aider Bauchard. La mission que nous lui avons donnée est importante ; il faut qu’il réussisse.

— L’aider ? Mais comment je pourrais l’aider, moi, de quelle façon ?

Dans deux mois, lors de ta prochaine HB, tu le sauras. Le Padre Pio te l’a dit lors de ta séance d’hypnose.

— Le moine ?

Tu as déjà entendu parler de ce saint homme ?

— Non, jamais, j’sais pas qui c’est.

Tu feras des recherches et tu le reconnaîtras. Le monde invisible est en permanence avec vous, les gens d’en bas, on est juste dans la pièce à côté.

— Même quand je suis à poil dans ma douche, c’est ça ?

Non. Pour que ton énergie et la mienne se réunissent, il faut que tu penses à moi, sinon il ne se passe rien. Quand tu montes tes vibrations, je descends les miennes et nous nous rejoignons, comme maintenant.

— Je vibre, là ? Ah bon, j’ai pas l’impression de vibrer, moi.

Ton esprit s’élève chaque fois que tu penses qu’il est possible de communiquer avec l’au-delà, c’est ce que tu fais en ce moment. Si tu doutes, le contact s’arrête. Contrairement à ce que tu penses, on n’arrive jamais à toi à l’improviste, sans qu’une partie de toi ne le désire pas, même si tu n’en as pas vraiment conscience.

— Je me demande si je ne suis pas en train d’imaginer cette discussion.

Ne dis pas ça, le contact va s’interrompre.

— Alors, aide-moi à te croire, magne-toi.

Laisse-moi essayer. »

Camille se redresse et scrute la pièce, à l’affût du moindre signe de son amie. Elle brasse l’air avec ses mains à la recherche d’un contact. Au moment où elle prend la télécommande de sa télévision pour baisser le son afin de détecter un bruit éventuel, l’écran se couvre de parasites et au milieu des pixels neigeux apparaît peu à peu une forme… Une tache contrastée en noir et blanc… Un regard… Une chevelure… Un visage.

Celui de Suzie.

27

Cela fait une dizaine de jours que les messages incessants de jepeuxchangervotrevie parviennent à Philippe sous forme de mails mais aussi de textos, de Messenger et même de lettres anonymes. Le dernier message est un mot épinglé sur le guidon de sa moto stationnée devant la clinique où il était venu récupérer son courrier, et c’est celui-là qui a fini par le décider à prendre tout cela au sérieux : « Si je ne reçois pas une réponse rapide, vous risquez de mourir bientôt. »

Qui est l’auteur de ces courriers menaçants, de cette incompréhensible démarche ? L’efficacité de ses ateliers dérange-t-elle à ce point l’industrie pharmaceutique ? Les médecines dites « alternatives » ont toujours été si violemment combattues par Big Pharma…

Philippe sait par expérience qu’en parler à la police restera sans effet, on va lui faire déposer une simple main courante, comme cette fois où il a reçu chez lui des menaces de mort après la publication de ses premiers ouvrages. Cela n’a donné lieu à aucune enquête puisqu’il n’y avait ni effraction, ni dégâts matériels, ni blessés – du moins c’est ce que le brigadier lui a dit après avoir pris sa déposition à la gendarmerie de son village.

De toute évidence, seuls des gens influents peuvent être à l’origine de ses ennuis. Des gens capables de provoquer des contrôles fiscaux, d’influencer les patrons de médias mainstream comme ceux de La Gazette du Sud ou de Z12 pour tenter de nuire à sa réputation, de missionner des gens capables d’assassiner un patient au bloc dans le seul but de le faire tomber. Il n’a pas rêvé, quelqu’un avait bien bloqué la porte des toilettes pour l’empêcher d’intervenir ! Et qui sait si cette femme rousse qui lui a annoncé sa mort prochaine à moto n’est pas complice ? Peut-être a-t-elle simulé son hypnose dans l’objectif de lui faire peur et de le menacer ?

Comme aucune de ces combines n’a fonctionné, on le harcèle aujourd’hui en lui proposant un rendez-vous. Un rendez-vous pour quoi ? Pour le tuer ? Il faut en finir avec jepeuxchangervotrevie, et la seule manière d’y parvenir est de répondre.

Le 26 novembre 2038 à 23 h 43, Philippe écrit : « Je suis d’accord pour vous rencontrer lundi prochain à 19 heures sur un des bancs de la place Wilson à Toulouse. » À 23 h 57, il reçoit un mail provenant de jepeuxchangervotrevie@icloud.com : « Je suis heureux que vous soyez enfin devenu raisonnable. Contentez-vous de vous asseoir sur le banc, je vous rejoindrai. Bien entendu, vous serez seul. Si je sens que nous sommes surveillés, je ne viendrai pas. À très vite. Signé : la personne qui peut changer votre vie. »

Environ dix minutes avant le fameux rendez-vous, Philippe gare sa moto sur le trottoir circulaire de la place Wilson. Les décorations de Noël sont déjà installées et les lumières de la ville scintillent dans les yeux des rares promeneurs qu’il croise avant de s’asseoir sur les lieux de son hypothétique rencontre.

Sur le banc situé en face de lui, un SDF qui s’abrite dans des cartons cuve la bouteille de vin rouge à demi vide qu’il tient d’une main violacée et gonflée par le froid. Par chance, il ne pleut pas. Philippe se demande s’il a fait le bon choix. Et si cette invitation n’était qu’un gag ? Une espèce de « caméra cachée » ? Depuis un certain temps, il a noté que les émissions de télévision sont de plus en plus cyniques, voire iniques, elles ne reculent devant rien pour faire de l’audimat – alors pourquoi pas tester le courage d’un hypnotiseur connu en le faisant trembler un peu ? Avec la pandémie, la vie et la mort n’ont plus tout à fait la même valeur qu’autrefois : on exécute les animaux de compagnie sans rechigner, les armes à feu sont en vente libre, certains quartiers de la ville sont devenus des lieux infréquentables où les meurtres font presque autant de dégâts que le virus…

Une dame âgée passe à pas lents devant lui. Quand elle se retourne, Philippe manque s’étouffer.

« Si je m’attendais à tomber sur vous, Madame Levigneux…

— Bonsoir, Monsieur Bauchard. Je peux m’asseoir ?

— Non, j’attends quelqu’un.

— Je sais.

— Ah bon ? Vous êtes bien renseignée, alors.

— C’est moi, votre rendez-vous. C’est moi qui peux changer votre vie. »

À ces mots, Philippe se lève, prêt à partir aussitôt.

« Pauvre folle ! lance-t-il.

— Ne fuyez pas. Écoutez au moins ce que j’ai à vous dire.

— C’est inutile.

— Je ne suis que la messagère d’une société qui souhaite vous faire une proposition. Quelque chose qui peut réellement changer votre vie.

— Elle est très bien, ma vie, je n’ai aucune envie d’en changer. Au revoir.

— Ces gens qui m’ont envoyée sont prêts à vous donner beaucoup d’argent.

— Désolé, l’argent ne m’intéresse pas. Ce n’est pas mon truc.

— Même si c’est vous qui fixez la somme ? »

Philippe marque une pause. Que lui vaut un pareil marché ? Sa curiosité l’emporte. Pour connaître ce que l’on attend de lui, il est disposé à écouter la suite, bien que le seul fait de prolonger la conversation avec cette bonne femme ne lui inspire qu’un profond dégoût.

« Je suis tout ouïe.

— Les gens qui me mandatent auprès de vous demandent que vous cessiez définitivement votre activité d’HB et toute activité qui pourrait y être reliée ou y ressemblerait. Si vous vous y engagez, par écrit, vous serez rémunéré du montant de votre convenance. En lingots d’or. C’est à vous d’estimer la valeur de votre travail. Mes employeurs comptent sur votre probité. Il faudra aussi vous engager à ne pas révéler cette négociation et à ne pas chercher les motivations de cette démarche. »

Philippe se demande s’il ne rêve pas. Son ennemie vient de lui proposer de devenir très riche rien qu’en arrêtant de travailler. Qui refuserait un tel deal ? se demande-t-il. Il reste un moment figé, KO, debout avec son casque à la main. Au regard d’Albertine Levigneux, il comprend qu’elle pense avoir fait mouche. Elle n’aura même pas à discuter pour négocier.

« Je suis ravie de votre silence qui vaut consentement, n’est-ce pas ? dit-elle. Un homme aussi intelligent que vous ne pouvait refuser pareille offre. Prenez ces documents, il n’y a que six pages. Vous verrez, c’est très clair. Tous les éléments dont je viens de vous parler y sont parfaitement détaillés. Il faudra les signer. Rien ne presse, faites-les examiner par votre avocat, vous verrez que c’est sérieux. Ceux qui m’envoient ne sont pas des plaisantins. Prévenez quand ce sera fait, nous nous retrouverons ici. »

Philippe prend la chemise jaune que lui tend Levigneux de sa main noueuse. Elle se croit bénie des dieux. Elle a tort. En quelques secondes, il voit son sourire forcé se crisper, devenir une grimace démoniaque digne d’une gargouille. Les reflets rouges qui dansent sur ses joues creuses disparaissent peu à peu derrière un rideau de scories de papier qui s’envolent vers le ciel. Comme si l’immonde créature venait d’être aspirée par une force incroyable placée au-dessus de sa tête de sorcière.

Tout vient de basculer pour elle. Car Philippe a enflammé le document à hauteur du visage de Levigneux avec le briquet chalumeau qui allume ses cigares. Un document puant comme une vieille chaussette trouvée sur un tas d’ordures.

« Bonne fin de soirée, Madame Levigneux, vous direz à vos employeurs que je ne suis pas à vendre ! »

Albertine Levigneux entend partir la moto. Elle en pleurerait de rage ! Elle lui souhaite le pire, la mort lente dans d’horribles souffrances. Depuis toujours, elle est habitée par la haine et la cruauté : à l’âge de quatorze ans, déjà complexée par sa taille, elle se délectait de lire la terreur dans le regard des chatons qu’elle capturait pour leur enduire les pattes de glu et les coller au milieu de la route. Elle donnerait très cher, même peut-être sa vie, pour voir un jour apparaître ce même effroi dans les yeux de Bauchard.

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Camille avait cru perdre la raison. Le portrait qui s’était affiché sur la page Google, celui d’un homme au regard puissant et à la barbichette blanche, ne laissait aucun doute : c’était bien celui qu’elle avait vu pendant qu’elle était en état d’hypnose. D’après ce qu’elle avait pu lire, Francesco Forgione était né à Pietrelcina, un petit village de Campanie, en Italie, le 25 mai 1887. Devenu moine capucin, il avait pris le nom de Pio en hommage au pape Pie V. Les stigmates du Christ en croix étaient apparus sur son corps. On précisait que le saint homme avait accompli de nombreux miracles reconnus, avant de partir rejoindre l’autre monde en 1968. Il reposait à San Giovanni Rotondo, dans les Pouilles. Jean-Paul II l’avait canonisé en 2002 et les pèlerins affluaient en permanence sur sa tombe.

Ensuite, sur YouTube, elle avait trouvé une interview du docteur Bauchard qui précisait que celui-ci disait une prière de protection du Padre Pio avant chaque atelier d’HB. La journaliste qui l’interrogeait lui en demandait la raison, il répondait qu’une médium de quatre-vingt-quinze ans lui avait donné cette prière juste avant de mourir en lui affirmant qu’il aurait à s’en servir pour contacter l’au-delà. À l’époque, il n’exerçait qu’en tant que médecin anesthésiste, les ateliers d’HB n’étaient même pas un projet… Alors, il avait simplement glissé la prière dans sa poche, pensant que celle qui lui avait fait ce cadeau n’avait plus toute sa tête. La journaliste qui questionnait Bauchard ressemblait à une sorte de poupée de cire à la peau légèrement vieillie, elle crut pertinent de conclure l’anecdote par une banalité : « Comme quoi, il ne faut jamais dire fontaine, je ne boirai pas de ton eau. » Camille avait pensé que cette femme aurait mieux fait de se taire.

Passer les codes-barres des marchandises qui défilent sur un tapis roulant produit au bout d’un certain temps un effet hypnotique : la monotonie du geste, les petits bips de validation des articles, les « bonjour madame » et « merci monsieur », toute cette routine infligée aux caissières de grande surface fait que leurs regards finissent par devenir fixes et vides, comme si elles n’étaient plus là. C’est exactement dans cet état que se sent Camille ce matin à son poste de travail, elle est là sans être là. Pourtant, elle est pleinement présente à elle-même : elle réfléchit.

Lorsque l’on médite, on laisse passer les pensées comme de simples nuages poussés par le vent dans un ciel bleu. Réfléchir consiste à faire l’inverse : regarder les nuages, les scruter, les analyser pour savoir ce qu’ils contiennent. Camille tourne son problème dans tous les sens, et elle en arrive toujours à la même conclusion : il y a bien une vie après la mort. Depuis qu’elle a reconnu Padre Pio sur une photo, elle ne peut plus se raconter que les informations reçues en état d’hypnose sont de simples réminiscences jusque-là stockées quelque part dans une des mémoires de son cerveau. Auparavant, elle n’avait jamais entendu parler de ce prêtre ! Un autre point la tracasse : le saint homme lui a précisé qu’il fallait qu’elle revienne, qu’il avait des choses importantes à lui dire ; pourquoi ne lui avait-il pas tout dit lors de ce premier contact ?…

Les pensées de Camille sont brusquement interrompues par la quinquagénaire qui l’interpelle en chargeant son Caddie.

« Madame ! Madame ! Ouhouh !

— Euh, oui ?

— Vous avez enregistré trois fois mon paquet de spaghettis !

— Pardon ?

— Le paquet de spaghettis que vous tenez dans votre main droite, là, ça fait trois fois que vous le passez sous votre détecteur !

— Excusez-moi. Je vais corriger ça en caisse. Excusez-moi. »

Au même moment, Albertine Levigneux est au téléphone avec Gilles Fuzing. Elle ne décolère pas :

« Cet abruti a brûlé votre proposition sous mes yeux et il a dit qu’il n’était pas à vendre. Ce type est un danger public. Il est irrécupérable. On aura vraiment tout essayé. On lui a donné toutes ses chances. Il faut prendre une décision, on n’a plus le choix.

— Vous pensez à la même chose que moi ?

— Oui, on doit l’éliminer.

— C’est malheureusement aussi mon avis. Vous avez une idée ?

— Il est venu à moto et on sait où il habite, on devrait pouvoir organiser facilement un accident. Vous avez quelqu’un chez vous qui pourrait s’en charger ?

— Oui. L’affaire sera bientôt réglée. On a perdu assez de temps.

— Il faudra être très prudents, les complotistes vont monter tout de suite au créneau.

— Bien sûr, ils vont gesticuler un peu comme ils l’ont fait jadis pour la mort accidentelle de Coluche ou de Balavoine, c’est inévitable, mais cela s’éteindra progressivement, comme d’habitude. Faites-moi confiance. »

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Dès le lendemain, Fuzing embarque à bord d’un avion pour Toulouse. À 16 heures précises, il doit finaliser un accord avec les Chinois pour monter chez eux une usine de production de Xapine. Dans ce pays où l’on mange les chiens et les chats, on n’est pas déprimé de devoir les tuer. En revanche, depuis que le monde entier pointe du doigt les Chinois en affirmant qu’ils sont à l’origine de la première pandémie virale de 2019 et de tous les problèmes socio-économiques de la planète, beaucoup se sentent accablés et souffrent terriblement de cette xénophobie qui braque cruellement les projecteurs sur eux. D’ailleurs, dès qu’un nouveau variant surgit, on claironne qu’il s’agit d’une « nouvelle citronnade ». Certains bars extrémistes n’hésitent pas à afficher dans leur vitrine : « Interdit aux animaux domestiques et aux faces de citron ». Les performances et la réussite fulgurante de ce peuple ont provoqué une jalousie internationale, on supporte mal que les Chinois aient tant d’avance dans tous les domaines et sur tant de sujets : les meilleurs bordeaux proviennent désormais de Chine, idem pour le cassoulet toulousain ou toute autre spécialité régionale ou nationale. En fait, ce qui est dit « meilleur » arrive invariablement de ce pays que beaucoup de gens maudissent.

Fuzing réussit à expédier la négociation commerciale avec son conseiller juridique et les deux avocats d’affaires qui l’accompagnent, si bien qu’il peut s’offrir une petite promenade sur la place Wilson avant de gagner une autre place tout aussi célèbre, celle des Carmes, située à moins de cinq minutes de marche. C’est tout près de cet endroit que se tient l’Hôtel des Consuls où Karine doit le rejoindre pour passer la nuit. Tout en marchant, il repense à l’accord qu’il vient de signer : certes, il a fait une excellente affaire financière, mais il comprend aussi que désormais la plus grande usine du monde de Xapine sera chinoise. Compte tenu du coût de la main-d’œuvre locale, sa rentabilité sera presque dix fois supérieure à celle de n’importe quelle usine française, laissant aux Chinois le pouvoir d’influencer le marché à la baisse.

En attendant de s’enfermer dans la salle de bains et d’attendre l’ordre de Karine, il fait monter dans sa suite une assiette de ris de veau aux morilles et une bouteille de romanée-conti. Il n’a rien avalé depuis son petit déjeuner frugal, à 7 heures, si ce n’est une canette de bière et un petit sandwich triangulaire de pain de mie insipide servi par un des distributeurs automatiques de la salle d’embarquement d’Orly 4. Sa maîtresse ne doit le rejoindre que vers 22 heures ; cela lui laisse largement le temps de déguster ce dîner, en solitaire et en s’épargnant une conversation. Au moment où il s’installe à table, il a un haut-le-cœur : sur la bouteille de romanée-conti, il est écrit « Made in China ».

Cette nuit-là fut pour Fuzing la plus douloureuse et donc la plus exquise de toute sa vie. Quand Karine sortit l’ouvrage d’Albertine Levigneux de sa boîte à malices, il ignorait totalement où elle voulait en venir. Ce n’est que lorsqu’elle eut terminé de fixer les règles de leur nouveau jeu qu’il comprit combien ce serait pénible. Elle allait l’exciter par mille moyens tout en l’obligeant à lire sans interruption la biographie de Simon de Montfort, un supplice en soi. Résister et obéir serait un véritable défi.

Chaque fois qu’il leva les yeux du texte pour regarder Karine, elle lui administra un coup de trique sur les doigts, le vilipenda sans ménagement et lui fit reprendre sa lecture au chapitre précédent, retardant d’autant la délivrance. Elle aurait volontiers porté ses coups sur une zone plus sensible, mais les cicatrices encore fraîches ne le lui permettaient pas. Le calvaire trouva son terme vers 6 heures du matin. Alors, Fuzing demanda qu’on lui fasse monter deux petits déjeuners continentaux accompagnés d’une bouteille de vodka Ciroc Jéroboam glacée pour saluer une performance dont il n’était pas peu fier.

« Pas mal ce nouveau jeu, non ? Tu t’es bien amusé, j’espère », demande Karine en remballant ses accessoires après s’être rhabillée.

Fuzing s’éponge en sortant d’une douche brûlante, enfile un peignoir sur son corps fumant et allume une cigarette.

« Jamais lu un texte aussi insipide.

— Cette Levigneux, quelle minable prétentieuse ! Ce qu’elle écrit lui ressemble.

— Passons aux choses sérieuses. J’ai décidé d’éliminer Bauchard.

— Ce n’est pas trop tôt !

— Tu veux bien t’en charger ?

— Prends un tueur à gages, il te reviendra moins cher.

— Non, je veux que ça ait l’air d’un accident, pas d’un meurtre. Tu fais ça très bien, t’as l’habitude. J’ai confiance en toi. »

Karine avale une gorgée de vodka glacée et se donne le temps de la réflexion. En silence et en jetant de temps à autre un coup d’œil à Fuzing qui déjeune tranquillement.

« C’est d’accord. Mais au même tarif que pour l’opéré de Bauchard… Avec mes 20 % sur les ventes de Xapine.

— C’est une obsession, ces 20 %, chez toi ! s’exclame Fuzing en mordant rageusement dans un croissant.

— C’est à prendre ou à laisser.

— Tu as une idée de la façon dont tu vas opérer ?

— Pas encore, je vais voir…

— Je veux que tu fasses ça rapidement, c’est pour cela que je t’ai fait venir à Toulouse. Il a une moto et on sait où il habite.

— Alors rien de plus facile, je n’aurai même pas besoin de me déguiser comme la dernière fois. »

Dans les yeux de chat de Karine, Fuzing cherche quelle invention va germer. Son imagination pour abattre les obstacles ou éliminer ceux qui le gênent suscite chez lui une fascination sans limites. Une sorte d’addiction. Karine lui est devenue indispensable. Elle est sa drogue. Que ferait-il sans elle, lui, le soi-disant grand homme ? La vie est trop courte pour qu’on en fasse une chose étriquée. Sans l’adrénaline que lui procure Karine, l’existence de Fuzing n’aurait plus pour lui aucune espèce d’intérêt. Car, contrairement à Bauchard ou à certains de ses compagnons, il ne croit pas davantage à l’au-delà qu’à une existence après la mort. En lui, le matérialiste pur et dur souhaite profiter de chaque seconde qu’il passera sur Terre. Pour cela, il est prêt à éliminer tous les indésirables qui se dresseront sur son chemin, entre lui et ses désirs. Sans aucun état d’âme.

30

Novotel de Lyon. Philippe observe avec un certain étonnement l’homme qui vient de saisir le micro pour partager son expérience d’HB et ses premières impressions. Il ressemble comme deux gouttes d’eau à Gérard Depardieu lorsqu’il était dans la cinquantaine – en version plus balourd et sans le panache attaché à cet acteur adulé ou détesté qui, de son vivant, avait suscité bon nombre de polémiques et de jalousies en raison d’un mode de vie hors-norme associé à un incontestable talent. Coïncidence, le HBiste se prénomme lui aussi Gérard, c’est ce qu’il vient de révéler en se présentant. Submergé par l’émotion après ce qu’il vient de vivre, il a bien du mal à parler. Une grande mèche blonde barre son front soucieux. Philippe l’encourage comme il a l’habitude de le faire.

« Prenez votre temps. Merci d’accepter de partager avec le groupe. Nous savons tous ici que ce n’est pas facile.

— Non, ce n’est pas facile, c’est vrai… J’ai vu maman… J’étais sur le banc au milieu du brouillard et elle est venue… Elle portait son tailleur bleu marine, celui que nous lui avions mis pour son enterrement. Elle avait l’air heureuse. Elle s’est assise à côté de moi et elle m’a donné sa main. Sa petite main fragile dans la mienne… J’ai aussi senti son parfum, un parfum très particulier qu’elle portait le dimanche pour aller à la messe. Cette odeur de violette et de rose… Je l’ai vraiment sentie… Je… Ça m’a semblé tellement vrai… Je savais pas que c’était possible…

— Vous ne vous attendiez pas à la voir ?

— Je crois pas du tout à tout ça, dit-il, la tête baissée.

— Vous êtes pourtant venu ici pour faire cette expérience, non ?

— Oui, c’est vrai. Je suis venu, mais bon… C’est les copains… Ils m’ont offert cette place à votre atelier pour déconner. Pour mes cinquante ans, parce que je leur ai raconté qu’une nuit j’avais rêvé de ma mère. J’avais chialé. Oui, j’avais chialé. Ce rêve était tellement beau et vrai… J’ai pas pu me retenir. C’était bien la première fois que je chialais devant mes potes. Ils m’ont servi un autre verre de jaune et m’ont dit qu’il aurait mieux valu que je rêve d’une femme à poil. Ils déconnaient pour que je sois moins triste, mais je voyais bien qu’ils étaient touchés. C’est pour ça qu’ils m’ont offert cet atelier. Quand j’ai vu le prix, je me suis dit que ce serait con de pas y aller… alors je suis venu. Voilà.

— Si je comprends bien, vous ne le regrettez pas.

— Non, bien sûr, mais enfin…

— Oui ?

— Je… je pensais pas que je pourrais voir maman… Je suis sûr que c’était bien elle, j’en suis sûr. C’était bien plus net que dans mon rêve. Et puis… elle m’a dit quelque chose de très personnel sur ma vie. Une chose que je ne peux pas dire ici… Je le garde pour moi… Je suis désolé.

— Ne soyez pas désolé, c’est tout à fait compréhensible. C’est déjà un énorme cadeau que vous nous faites en partageant votre émotion avec le groupe. L’émotion humaine est transmissible. Nous sommes tous très touchés par votre témoignage.

— Merci, docteur, c’est moi qui vous remercie. Sincèrement… merci. »

Des récits comme celui-ci, Louis Durand en a déjà collecté sur son ordinateur. Cependant, son œil brille légèrement pendant qu’il écrit. Louis vient de perdre sa mère et c’est sans doute le chagrin sincère de Gérard qui lui déchire le cœur, cet homme à l’aspect si robuste paraît soudain tellement fragile…

Philippe est obligé d’écourter le débriefing. Son avion pour Toulouse décollera à 20 heures de l’aéroport Lyon-Saint-Exupéry. Il aimerait autant ne pas le rater : demain, c’est le jour où il doit se rendre en Andorre à moto pour faire ses courses mensuelles.

31

Il arrive au niveau du virage de l’acrobate.

C’est là qu’il mourra un jour, le visage en sang, si la rouquine a dit vrai.

Une fine goutte de sueur perle à son front. Il rétrograde, appuie sur la pédale de frein plus fort que d’habitude. Le visage de son ami mort au même endroit surgit comme un flash. Et soudain, il entend une sorte d’explosion à l’arrière. Comme une déflagration qui annonce la mort.

Sa roue arrière vient d’éclater.

La moto glisse un moment sur la route et le projette dans le précipice après avoir violemment heurté le parapet. Un long vol silencieux lui fait comprendre que la hauteur du saut sera mortelle. Le temps défile au ralenti et sa vie en accéléré, il revit certaines scènes de son passé, de son enfance, le visage souriant de Yolande, son épouse décédée, le seul amour de sa vie, la fac de médecine, son métier d’anesthésiste, les patients morts le saluent comme pour lui souhaiter la bienvenue. Puis il entend nettement le craquement sourd de son crâne qui se fracasse sur la roche.

Philippe se dresse sur son lit en prenant une grande inspiration comme s’il sortait de l’eau. Sa peau est glacée. Il est en nage, ruisselant de transpiration.

Tout va bien, ce n’était qu’un horrible cauchemar.

La récupération est lente. Difficile de comprendre ce qu’il s’est vraiment passé. Cela semblait tellement réel… Pour se rassurer et se convaincre qu’il ne rêve plus, il enfile un peignoir et se dirige vers la cuisine pour aller boire une bière. Tout est en ordre et à la bonne place. Il n’est pas dans un monde parallèle. Les revues ésotériques disent que, parfois, les morts ne savent pas qu’ils le sont et qu’ils continuent à vaquer à leurs occupations habituelles comme si de rien n’était. Apparemment, ce n’est pas le cas puisqu’il peut agir sur la matière. Les âmes ne peuvent pas ouvrir les portes comme il le fait maintenant, ni boire un canon ou allumer la télévision. Oui, il est vivant et bien vivant. Aucun doute.

Six heures trente ; il est encore tôt. Avant de se recoucher, Philippe souhaite faire une ultime vérification et se rend dans le garage pour s’assurer que sa moto est intacte. Oui, elle est bien là, sagement inclinée sur sa béquille latérale. Il la caresse comme s’il s’agissait d’un cheval qui attend patiemment son cavalier puis s’accroupit et passe sa main sur le pneu arrière. Ce qu’il sent le fait frémir. Le caoutchouc présente une entaille d’environ vingt centimètres – suffisamment profonde pour que la roue éclate au bout de quelques dizaines de kilomètres.

De toute évidence, quelqu’un s’est introduit chez lui pour tenter de le tuer.

32

La serrure de la porte du garage avait été forcée.

Cette fois-ci, l’effraction avérée motivait une enquête de gendarmerie. Mais le brigadier venu sur place, tout en relevant l’entaille sur le pneu, soutint fermement et malgré les protestations de Philippe que rien ne prouvait qu’elle ait été pratiquée intentionnellement. Il nota qu’aucun vol apparent n’avait été commis, que la serrure était bizarrement entourée de métal fondu et qu’il n’y avait ni blessé ni traces suspectes de bagarre.

Le relevé des empreintes digitales ne donna rien : on ne retrouva que celles de Philippe. Il ne put que porter plainte contre X en confiant au gendarme les mails et les relevés des différents textos émis par Albertine Levigneux et imprimés en format A4 qui le menaçaient clairement de mort.

Quand le compte rendu de l’enquête arriva sur le bureau du substitut du procureur, celui-ci en parla immédiatement à Fargot. L’affaire fut rapidement classée sans suite.

Fargot prit tout de même la peine de téléphoner à Levigneux puisqu’elle était désignée par Bauchard comme coupable possible de cette supposée tentative de sabotage. Celle-ci lui affirma qu’elle n’y était pour rien mais lui avoua sans ambages qu’elle regrettait que le médecin soit encore vivant.

Le procureur téléphona ensuite à Fuzing qui lui fit également part de sa déception – la tentative de meurtre avait échoué. Les membres du club tombaient unanimement d’accord sur le fait que Bauchard devait cesser ses activités quel qu’en soit le prix. Ils savaient aussi que son assassinat serait couvert par les autorités en place. Quand une personnalité était considérée comme un « nuisible », généralement on faisait le ménage sans attendre. Du fait de son refus d’obtempérer et d’accepter un compromis, Philippe Bauchard ne serait ni le premier ni le dernier à être effacé. En général, la mort était brutale et son origine suffisamment bien maquillée pour qu’elle soit qualifiée d’accidentelle à défaut d’être suspecte.

Karine ne décolérait pas. Son plan avait échoué. Elle avait pourtant parfaitement organisé son affaire ! Cagoulée et gantée, elle s’était introduite vers 3 heures du matin dans la propriété du médecin après avoir escaladé le grand portail d’entrée à l’aide de crochets d’alpiniste. Son pass adapté aux fermetures de garage avait bien fonctionné. Soumise à une réaction chimique, la serrure avait facilement cédé dès qu’elle avait appuyé sur la gâchette du petit appareil tiré de son sac à dos rempli de gadgets. Elle adorait les gadgets, érotiques ou destinés à détruire et à tuer. Son cutter avait pratiqué une longue entaille bien nette et bien franche d’environ un centimètre de profondeur sur le flanc interne du pneumatique et un film de caoutchouc noir l’avait magnifiquement camouflé. Ensuite, elle avait fait tourner la roue pour que le garde-boue dissimule son œuvre. À moins de passer la main sur la dépression à peine visible, ce qui était en l’occurrence totalement improbable, il était impossible de l’identifier.

Alors par quel foutu hasard Bauchard avait-il bien pu découvrir la chose ?

Albertine Levigneux apprit par Fuzing que Karine resterait à Toulouse jusqu’à ce que sa mission soit remplie. Elle prit immédiatement contact avec elle, décidée à tout mettre en œuvre pour lui prêter main-forte.

Son rêve lui a sauvé la vie, Philippe en est bien conscient…

Ce qu’il a vu cette nuit-là lui a permis de vérifier consciencieusement l’état de son pneu arrière et d’éviter un accident. Plutôt que de démonter la roue pour l’apporter chez le concessionnaire BMW, il a préféré faire remorquer sa moto pour une révision complète. Au cas où il subsisterait des vices cachés secondaires à d’autres malveillances.

Il fume un Partagas D4 sur la terrasse de sa maison. C’est le dernier de la boîte. Il ne pourra se rendre en Andorre pour renflouer sa cave à cigares que lorsque sa moto sera prête, c’est-à-dire dans deux ou trois jours, lui a-t-on affirmé en remplissant sa fiche client. À condition, bien sûr, qu’aucune mauvaise surprise ne se présente.

Quelle étrange journée… Ce soir, sous le ciel étoilé, il prend plus que jamais conscience de la fragilité de la vie terrestre. Ce matin, sa main a touché ce qui aurait pu le tuer, sans ce geste intuitif, il serait probablement là-haut, une énergie perdue au beau milieu de tous ces points lumineux. Levigneux est très probablement à l’origine de cette malveillance mortelle, il le pressent. Cela fait des années qu’elle cherche à lui nuire. C’est une envieuse que son aigreur rend capable de tout quand elle se choisit un bouc émissaire. À chaque conférence, colloque, émission de radio ou de télévision, elle essaye d’intervenir et de cracher son venin. À plusieurs reprises, elle a même demandé à débattre publiquement avec lui ; il a toujours refusé, car il sait que la discussion ne serait pas honnête, qu’elle entonnerait sa rengaine sur le « charlatan qui fait payer » alors qu’elle-même donne des conférences gratuites, et elle dévierait immanquablement sur son bouquin – ces histoires remâchées de Cathares et de dames blanches n’intéressent plus personne… Pauvre Levigneux.

Tout de suite, il a fait le lien entre ce prétendu accident et la proposition qu’il a refusée. N’ayant pas obtenu satisfaction, l’association de malfaiteurs a trouvé une manière plus radicale de le faire obtempérer. Un instant, il a songé à débarquer chez elle, sans s’annoncer, afin d’avoir une explication – car après tout, que lui veut-elle vraiment ? Mais maintenant qu’il a signalé ses soupçons, mieux vaut ne pas laisser penser qu’il la persécute.

Philippe souffle lentement une volute de fumée de son cigare comme pour envoyer un signal de détresse à d’invisibles anges célestes capables de lui accorder leur protection. Un mince voile laiteux sort de sa bouche et danse au-dessus de sa tête. C’est peut-être ainsi, un jour sans doute proche, que son esprit sortira de son corps. Car il en est maintenant convaincu : on est déterminé à l’expédier le plus vite possible dans l’autre dimension. Cette éventualité ne lui fait pas peur. Au fond, le monde dans lequel il évolue depuis quelque temps ressemble de plus en plus à ce que certains appellent « l’enfer ».

33

Abattus par la chaleur ambiante, le procureur Fargot et le professeur Groytruc transpirent à grosses gouttes, assis sur leur banc, la taille ceinte par des serviettes éponge et torses nus. Cela fait bien un quart d’heure qu’ils n’ont pas prononcé un mot. Leur silence n’est ponctué que de soupirs. Vus de l’extérieur, ils ressemblent à deux potiches posées sur une étagère. Fargot se lève et se dirige vers un seau d’où émerge une spatule en bois. Il la saisit du bout des doigts et verse son contenu sur des pierres chauffées avant de regagner sa place. Une odeur agréable de résine et de pin envahit aussitôt l’atmosphère en faisant monter la température de la pièce.

Finalement, Groytruc sort de son mutisme :

« Je ne te trouve pas en forme aujourd’hui, mon vieux.

— Tu as raison. À vrai dire, je n’en peux plus ! » répond l’autre, qui ruisselle.

Sa voix aiguë ressemble à une plainte d’enfant au bord des larmes.

« On peut aller prendre une douche froide, si tu veux ?

— Non, c’est de ce Bauchard que je parle ! C’est lui qui me donne chaud !

— Ne te mets pas dans des états pareils, il n’en vaut pas la peine.

— Je parle de ce qui lui arrive. Ou plutôt qui ne lui arrive pas. Enfin merde ! Tu trouves ça normal, toi ?

— Quoi ?

— Chaque fois qu’on tente de le flinguer au propre ou au figuré, soit il s’en tire indemne, soit il en sort grandi. Nos attaques nous reviennent en pleine face comme un boomerang ! Quoi qu’on fasse, on échoue lamentablement. C’est à croire qu’il est protégé.

— Protégé, lui ? Tu rigoles ! Qui s’aventurerait à protéger un individu pareil ? Qui et surtout dans quel but ? Ça ne tient pas debout.

— C’est bien ce qui m’interroge ! Ce type ne connaît personne de véritablement influent, on le saurait si c’était le cas puisqu’on a fouillé sa vie de A à Z, alors je ne vois qu’une seule explication et elle me met mal à l’aise…

— Je t’écoute… » dit Groytruc en massant le dos de son ami pour tenter de le détendre.

Sous les apparences de sa dureté de caractère, son compagnon est parfois d’une sensibilité extrême. Il lui arrive même de craquer et d’avoir besoin d’une épaule solide sur laquelle se reposer.

« Et si ce toubib avait raison ? S’il existait vraiment un au-delà ? Après tout, Bauchard se penche sur le sujet depuis des années – la vie après la mort, un monde peuplé d’esprits qui veillent et peuvent intervenir sur Terre. Imagine un instant que ce monde invisible qu’il décrit depuis des années existe bien… et que… et qu’il soit protégé par des esprits… Je sais que c’est irrationnel, mais suppose un instant que ce soit possible…

— Tu es sérieux ? s’étonne Groytruc, abasourdi et qui cesse de masser son compagnon.

— Oui, très sérieux. Si ce monde existe, on a du souci à se faire, toi et moi. Car le moins qu’on puisse dire, c’est que nous sommes deux beaux salauds. Voilà pourquoi je ne suis pas très bien en ce moment… Tu sais tout.

— Popopooo ! Bauchard t’a contaminé, je n’en reviens pas ! C’est bien toi qui parles ou c’est un esprit qui a pris possession de ton corps ? Ah ahah ! Franchement, je n’en reviens pas. Toi, des états d’âme ? C’est trop drôle !

— Je me pose des questions, pas de quoi ricaner.

— Tu délires ! Allez, je sors, cette fois c’est moi qui n’en peux plus », dit Groytruc qui quitte le banc et ouvre la porte du sauna.

34

Les garagistes ou les concessionnaires font toujours des promesses inconsidérées. Il fallut finalement dix jours pour que Philippe récupère sa moto et puisse partir pour l’Andorre. On avait dû remplacer un carburateur jugé défaillant, et comme la pièce n’était évidemment pas disponible en magasin, il avait attendu qu’elle soit livrée, en service prétendument express, et que l’on trouve le temps de la changer.

Philippe hume l’air frais qui passe à travers la visière légèrement soulevée de son casque intégral. Ce mélange de résine de sapin et de mousse lui procure un plaisir particulier : celui d’être en harmonie complète avec la nature, à son contact. Il sait que vont se succéder l’odeur des marrons grillés du camion ambulant positionné après la ligne droite de Lorp, puis les parfums salés des thermes de la ville d’Ax. Savourer la descente du col du Pas-de-la-Case fait partie des petits plaisirs qu’il sait s’accorder quand les soucis et les ennuis deviennent trop présents.

Arrivé au carrefour des Trois-Fontaines, Philippe prend comme d’habitude la déviation de droite pour emprunter la route sur laquelle circule si peu de monde. Elle rallonge la descente d’environ cinq kilomètres, mais ses virages serrés et ses précipices lui donnent un charme incomparable. Peu de gens y sont sensibles, ils viennent de remplir leurs coffres de cigarettes et d’alcools et préfèrent rentrer chez eux le plus vite possible pour boire et fumer, ou bien revendre clandestinement la marchandise en espérant ne pas se faire choper par des barrages de douanes volantes. À certaines périodes, les douaniers sont partout, parfois jusqu’à l’entrée de la ville de Toulouse, au niveau du péage autoroutier. Quand Philippe roule au-dessus de 160 kilomètres-heure sur l’autoroute, il est rassuré de lire « douane » plutôt que « police » sur les voitures à gyrophare…

En arrivant devant la croix de pierre qui signale l’entrée dans le virage de l’acrobate, Philippe est saisi à la gorge par son rêve cauchemardesque. Il rétrograde, écoute le ronronnement du moteur monter en puissance pour aborder la courbe et la négocier en accélération douce. Il incline avec délicatesse sa machine en laissant son genou intérieur à environ cinquante centimètres du goudron.

Mais tout à coup, sa roue arrière dérape violemment, comme sur une plaque de glace.

La moto se couche en crachant une gerbe d’étincelles. Le parapet se rapproche. Philippe est désarçonné, projeté dans le vide. La même sensation que lors de cette fameuse nuit où, en se réveillant, il s’est demandé s’il était encore vivant. La chute. Le temps qui s’allonge. La revue de sa vie. Ses anciens patients décédés qui lui font une haie d’honneur. Tout est pareil. Il ferme les yeux, car il connaît la suite.

À travers ses paupières mi-closes, Philippe voit le parapet une dizaine de mètres au-dessus de lui. Il a certainement perdu connaissance en tombant. Dieu merci, il est vivant. Il est allongé sur le dos sur une mince langue de verdure, juste entre deux immenses rochers. Les branches de l’arbuste qui le surplombent ont dû amortir l’impact de son corps sur le sol. Une chance inouïe.

Le médecin en lui fait un rapide bilan. Il peut bouger ses mains et ses orteils, sa colonne vertébrale n’est donc pas touchée – ou du moins, si elle est par endroits fracturée, sa moelle épinière est intacte, il ne sera pas paralysé et ne finira pas ses jours en fauteuil roulant. En revanche, il constate qu’il ne peut pas soulever les jambes et que ses pieds sont en rotation externe, ses deux fémurs sont donc fracturés. Cela signifie qu’il va très rapidement perdre beaucoup de sang et mourir si on ne le transfuse pas dans les deux heures au maximum. Une seule option : attendre sans bouger pour ne pas majorer l’hémorragie et prier pour que des secours arrivent très vite. A priori sa moto est restée sur la chaussée, elle devrait attirer l’attention, à condition bien sûr que quelqu’un ait choisi de passer aujourd’hui sur cette route si peu fréquentée.

Au bout d’une petite minute, il entend qu’on l’interpelle. De là où il est, il ne voit qu’une silhouette, penchée par-dessus le parapet et les mains en porte-voix.

« Monsieur, ça va ? Monsieur ? Vous m’entendez ? Monsieur ?

— Oui, je vous entends, crie Philippe en relevant sa visière.

— Vous êtes blessé ?

— Non, je fais la sieste !

— Ah, je vois que vous gardez le moral. Mon mari est dans notre voiture, il vient d’appeler les secours. Ils arrivent. Sérieusement, vous êtes dans quel état ?

— J’en sais trop rien pour l’instant. Je sais juste que j’ai les deux fémurs cassés.

— Vous souffrez beaucoup ?

— Si je ne bouge pas, non. J’ai eu un sacré bol ! Dans combien de temps, les secours ?

— Vingt minutes environ. Vous tiendrez le coup ?

— Je devrais.

— Je descends, je vais vous passer mon portable et vous allez pouvoir parler au service des urgences. Vous leur expliquerez mieux que moi.

— Non, ne descendez pas, c’est trop dangereux.

— Il y a un sentier plus haut. J’en ai pour cinq minutes. Je vous apporte un peu d’eau et une couverture. À tout de suite. »

Comme elle l’a dit, la femme providentielle est rapidement près de lui. Sa vision troublée par le choc, le casque, le soleil qui le frappe de face, empêchent Philippe de bien voir son visage.

« Tenez, voilà la couverture et l’eau.

— Pas d’eau. On va devoir m’opérer en urgence.

— Vous avez l’air de vous y connaître. Vous êtes médecin ?

— Médecin anesthésiste.

— Pouvez-vous enlever votre casque ?

— Oui, on peut. Apparemment je n’ai rien au niveau des vertèbres cervicales. »

La jeune femme tire précautionneusement sur le casque intégral en se laissant guider par les recommandations de Philippe : « Douuucement, là, voilà, c’est ça… tirez un peu plus à gauche… à droite… Voilà, c’est parfait. Ouf, merci beaucoup, je respire mieux. »

À présent, le visage de l’inconnue lui apparaît clairement.

Elle a une cicatrice sur la joue droite, à peine cachée par une longue mèche noire. C’est la journaliste.

« Vous…

— Le monde est petit n’est-ce pas ? Les hasards de la vie m’étonneront toujours.

— Qu’est-ce que vous faites… sur cette route ?

— Un reportage sur les trafics de cigarettes, je fais des repérages par ici.

— Vous m’avez drôlement maltraité dans votre reportage, je vous en ai terriblement voulu. Mais là, franchement, chapeau… Vous êtes pardonnée.

— Vous ne devriez pas me pardonner si vite », lui lance la jeune femme.

Et soudain, son expression, son ton changent. Envolée, la bienveillance dont elle a fait preuve jusque-là.

« Pauvre imbécile, on vous ferait avaler n’importe quoi. Je ne suis pas ici par hasard, je ne crois pas au hasard.

— Mais… que voulez-vous dire ? Qu’est-ce que vous voulez ? demande Philippe qui sent l’angoisse fuser, monter en lui.

— On vous a laissé votre chance. Vous n’avez rien compris, vous n’avez saisi aucune des perches qu’on vous a tendues pour que vous arrêtiez vos ateliers. Votre malade au bloc, c’est moi… C’est moi aussi qui ai bloqué la porte… Et c’est encore moi qui ai tenté de saboter votre moto dans votre garage. »

Ces révélations font à Philippe l’effet d’une chute plus vertigineuse encore que celle qu’a provoquée la perte de contrôle de sa moto glissant dans le vide.

« Mais… Vous êtes un monstre…

— Arrêtez de vous agiter comme ça, vous ne pouvez pas m’échapper cette fois. Vous allez mourir, alors autant que ça se passe vite et sans trop de douleur pour vous. Je vais même faciliter la fin de votre vie. Ce n’est plus qu’une question de secondes », dit Karine Jolimont.

Et elle soulève à bout de bras une énorme pierre au-dessus de sa tête.

Il entend très nettement le choc sur son crâne et aperçoit un instant le sourire de celle qui va le tuer sans aucun scrupule. Au deuxième impact, sa vision se brouille et une douleur terrible irradie dans sa nuque et son dos. Au troisième impact, il est devenu sourd et aveugle et sent sa bouche se remplir de sang. Au quatrième impact, il décolle au-dessus de son corps.

Le corps éthérique de Philippe suit un moment celle qui vient de l’assassiner. Il l’observe qui s’acharne pour casser son casque intégral avec la même pierre qui l’a tué, puis le lui remettre sur son crâne défoncé. Ainsi, la thèse de l’accident ne fera pas de doute. Puis il la voit qui remonte vers la route par le petit sentier au milieu des bois, arrive au pick-up où elle range le gros jerricane de gasoil qu’elle a déversé sur la route. Albertine Levigneux l’attend au volant, le moteur allumé. Quand Karine s’installe sur le siège passager, la mygale s’esclaffe : « Je savais bien que ce grand con passerait par ici. » Karine réplique : « Ta gueule, vieille folle, reconduis-moi à mon hôtel. Et éteins-moi ta musique de merde ! » Elle n’a jamais supporté le jazz des années cinquante, et elle déteste les balances. Surtout quand elles ont la personnalité répugnante d’Albertine. Elle avait néanmoins suivi ses conseils : la mygale avait lu dans un des livres de Philippe qu’il suivait toujours cet itinéraire désertique en revenant du Pas-de-la-Case.

Dès que le pick-up s’éloigna, Philippe Bauchard s’envola dans un tunnel en direction d’une puissante lumière.

35

Le décès du docteur Bauchard suscita beaucoup d’émotions et de polémiques, tant dans la communauté médicale que dans le milieu des hypnothérapeutes et des groupes spiritualistes. Les millions d’internautes francophones qui soutenaient les travaux et les recherches du « médecin sulfureux », comme l’avait qualifié La Gazette du Sud, dénonçaient « un évident assassinat », et bon nombre de praticiens hospitaliers ou privés les rejoignaient dans ce raisonnement. Il fallait bien dire que, après l’acharnement judiciaire et médiatique visant à détruire l’honneur et la réputation de l’inventeur de l’HB, la thèse d’un meurtre maquillé en accident de la route semblait tout à fait plausible. Puisque tous les efforts déployés pour décrédibiliser le docteur Bauchard n’avaient fait qu’augmenter sa popularité en déclenchant un grand courant de sympathie et de soutien, il était devenu logique que l’on cherche à l’éliminer.

Hot Stream TV, une nouvelle chaîne d’infos en continu, renforça le doute sur l’origine accidentelle du décès. Le commentateur rappelait que les poids lourds avaient interdiction d’emprunter cet itinéraire depuis plus de huit ans, du fait du nombre d’accidents de moto dont ils étaient la cause. La traînée de gasoil qui venait de coûter la vie à Bauchard ne pouvait donc leur être imputée. D’ailleurs, la route n’étant pas un raccourci, par quelle logique un chauffeur routier aurait-il bravé l’interdit au risque de prendre une grosse amende ? Le commentateur rappela aussi que ni les voitures ni les motos ne laissaient de trace de gasoil derrière elles. Il y avait donc de bonnes raisons de penser que la présence de gasoil à cet endroit réputé dangereux pour les deux-roues était intentionnelle.

L’écrivain polémiste Edgar Nelple rédigea à la hâte un ouvrage intitulé L’Anesthésiste maudit qui relatait le parcours de Bauchard en appuyant l’hypothèse d’un assassinat programmé en haut lieu. Ce livre, devenu rapidement un best-seller, servit de porte-drapeau à tous ceux qui soutenaient le médecin.

Devant l’ampleur des rumeurs, le gouvernement en place retourna sa veste : après avoir vilipendé les « complotistes » qui défendaient l’hypothèse de l’assassinat, il demanda l’ouverture d’une enquête sur cette mort suspecte avec exhumation immédiate du corps pour autopsie.

En conséquence, sentant le vent tourner, les médias mainstream tels que BXLTV ou La Gazette du Sud changèrent tout aussi subitement de cap et prirent au sérieux l’hypothèse de l’assassinat. Comme par magie, les « complotistes » étaient devenus des « lanceurs d’alerte » qui méritaient d’être entendus.

La pression se faisait aussi sentir sur les ateliers programmés d’HB. Juste avant sa mort, le docteur Bauchard s’apprêtait à mettre en route des formations pour que d’autres que lui puissent le relayer – le destin ne lui en avait pas laissé le temps. Seul Jean-Marc Plouch était en mesure de le remplacer. Pour avoir suivi l’inventeur du procédé dans de nombreuses séances, le jeune hypnothérapeute était parfaitement en mesure de reproduire à l’identique l’intégralité du protocole d’HB.

Pour calmer l’attente des personnes qui désiraient faire cette expérience, les deux anciens associés du docteur Bauchard décidèrent de se lancer : les prochains ateliers d’HB seraient réalisés par le seul et unique élève du médecin.

Groytruc n’en mène pas large. Il a donné rendez-vous à son compagnon en urgence dans un pub discret.

« Tu as vu les titres des journaux, ce matin ? dit-il à Fargot. Ça chauffe. On ne parle plus que de l’affaire Bauchard. Avec les deux gardes à vue que tu lui as imposées, l’opinion te considère comme son principal persécuteur. »

Le président du Groupe des Sages Médecins se fait du souci et cette fois c’est lui qui attend que son compagnon le rassure un peu.

« Je suis procureur de la République. Totalement indépendant des pouvoirs gouvernementaux. Ils ne peuvent absolument rien contre moi ! C’est nous, moi et la magistrature, qui tenons les rênes, pas eux. Je te rappelle que nous sommes même capables d’envoyer en taule un ancien président de la République. Alors ce n’est pas un petit médecin de rien du tout qui va me faire trembler. En ce moment, ils sont tous un peu nerveux, en haut lieu, c’est normal, ils ont la pression de l’opinion, ils sont bien obligés de se mettre du côté des électeurs. En ce qui concerne l’autopsie, rien à craindre non plus, on verra bien que ce connard est mort en se fracassant la tête contre des rochers. »

Le professeur Groytruc a besoin de se sentir soutenu, les médecins qu’il représente étant désormais majoritairement favorables à la démarche de leur confrère décédé et à la thèse de son assassinat, le mandarin se trouve terriblement isolé par la position qu’il a affichée dès le début. Difficile pour lui de faire machine arrière, et pourtant…

« Je pense que je vais dire à mes confrères que je me suis trompé, décide-t-il. Que Bauchard était finalement un bon médecin, un chercheur un peu en avance sur son temps, c’est tout. Si je veux conserver mon poste, je n’ai pas d’autre choix, il faut que je revienne sur mes positions. Après tout, il n’y a que les cons qui ne changent pas d’avis, non ?

— Tu as raison, vois ton intérêt. Je te sens très angoissé. On se voit toujours ce week-end ?

— Bien sûr. Je suis heureux de cette perspective. »

36

Jean-Marc Plouch est à cran. Pour la première fois, il va devoir prendre en charge l’intégralité d’un atelier d’HB.

Pour se rassurer, il se répète qu’il connaît le texte par cœur et les moindres détails de l’hypnose bauchardienne dont la durée exacte est de quatre-vingt-dix minutes. Il a assisté à des dizaines de séances, a vu de quelle façon étaient gérés les imprévus et les réactions atypiques de certains participants. Louis Durand a répété avec lui les différentes synchronisations de la bande-son en situant les moments où il fallait accentuer et modérer certaines intonations de la voix ou appuyer sur les graves en donnant de l’écho.

Il sait tout ça. Il le sait. Pourtant, même s’il a bien conscience que sa prestation sera irréprochable, un doute en particulier subsiste : la crainte de décevoir les participants. Il n’a pas l’orgueil de croire qu’il égalera l’aura et la crédibilité d’un praticien ayant exercé l’anesthésie réanimation pendant plus de trente ans, donc en mesure de gérer n’importe quelle situation médicale lors d’une hypnose.

Il respire, à fond, plusieurs fois. Après tout, il ne sera ni le premier ni le dernier hypnothérapeute à proposer des ateliers d’hypnose sans pour autant être médecin. L’hypnose et la médecine sont deux spécialités différentes et indépendantes. Lui, il inaugure juste la prise en charge par un hypnothérapeute de l’hypnose inventée par Philippe Bauchard.

« Règle numéro un, lui a répété son mentor, ne jamais douter de soi et de ce que l’on est en train de faire si on le fait avec son cœur. Règle numéro deux : faire confiance à l’Univers et, enfin, règle numéro trois : quoi qu’il arrive, rien n’est grave et tout est juste. » Il est vrai que sa vie a totalement changé et s’est considérablement améliorée depuis qu’il raisonne selon ces trois principes. N’empêche, quand on lui a annoncé le décès du docteur Bauchard, il a trouvé ce sale coup très grave et très injuste. Dans de telles circonstances, comment faire confiance à l’Univers ? Et en cas de pépin, que dirait la loi, face à ces principes de confiance ?

L’horloge du Novotel de la porte d’Asnières à Paris affiche 8 h 30. Le jeune hypnologue qui s’apprête à prendre la place du docteur Philippe Bauchard est maintenant attablé dans la salle qui jouxte l’entrée des séances. La première débutera dans une demi-heure. Son petit déjeuner est moins copieux que d’habitude. La boule qui grossit dans son ventre lui a à peine permis d’avaler un petit croissant avec quelques gorgées de café lungo. Il avait déjà connu le trac en passant son bac et ses diplômes d’hypnothérapeute, mais là, maintenant, il éprouve à la puissance dix cette appréhension des périodes d’examen. Ses mains tremblent légèrement quand il porte la tasse à ses lèvres et une sueur froide et acide perle à son front. Jean-Marc ferme les yeux, prend une grande inspiration pour se mettre en situation d’autohypnose par une des méthodes qu’il maîtrise et enseigne.

Pendant ce temps, Louis Durand accueille les HBistes. Il lui semble reconnaître une participante.

« Vous êtes déjà venue, non ?

— Oui, il y a deux mois, je vous avais dit que je reviendrais », dit Camille en tendant son laissez-passer.

Le visage de Louis s’éclaire.

« Ah oui, ça y est, je m’en souviens parfaitement. Vous aviez très peur avant votre séance et puis ça s’est très bien passé, vous aviez vu votre sœur et elle vous a dit qu’elle ne s’était pas suicidée, que c’était un accident, c’est ça ?

— Oui, enfin, c’était pas ma sœur, c’était une très bonne amie. Ma seule amie, même.

— Oui, votre amie, c’est ça, vous aviez vu aussi votre chien qui vous a pardonné de l’avoir fait euthanasier…

— J’l’ai pas fait euthanasier, je lui ai tiré dessus exprès, c’est pas pareil. À cause de cette saloperie de Xapine.

— Votre mari décédé, vous l’aviez vu aussi, je crois…

— Oui, André, il était là aussi. Il m’a rien dit, pas bavard, comme d’habitude. Et puis, il y avait le moine, là… Le moine que je ne connaissais pas, et c’est lui qui m’a dit de revenir aujourd’hui parce qu’il aurait des choses à me dire. J’ai pris un petit carnet, je vais tout écrire, sinon on s’en souvient pas. C’est le pauvre docteur Bauchard qui disait ça. Je suis sûre qu’on lui a fait la peau, ça marchait trop bien, ses ateliers, ça emmerde des gens, c’est sûr. Des envieux.

— Oui, c’est possible. En tout cas, c’est ce que tout le monde pense. Il y aura une enquête…

— Pfff, une enquête, tu parles ! Ils font ça pour calmer les gens, elle donnera que dalle leur enquête, vous verrez. Tas de faux culs !

— Bon, je vous fais entrer, il y a du monde qui attend derrière vous.

— Une dernière chose : l’espèce de moine que j’ai vu la dernière fois, je sais qui c’est. Je l’ai reconnu sur une photo. C’est le Padre Pio. Et ça, j’pouvais pas l’inventer vu que j’avais jamais vu sa tête avant. Ça prouve bien que votre méthode, c’est pas des conneries. Ah, une question et après je rentre : le petit nouveau, là, qui remplace le docteur… il est bon ?

— Oui, excellent, vous verrez. »

Lors de l’égrégore de prières, Camille ressent dans les mains une chaleur plus intense qu’au cours de la séance précédente, deux mois auparavant, et sa transe hypnotique est tout aussi spectaculaire. Elle incline la tête et bouge les bras comme si elle conversait avec quelqu’un. Au bout d’une heure quinze environ sous hypnose, son attitude se modifie brusquement : elle ouvre le carnet posé sur ses jambes, prend le petit stylo qui y est accroché et se met à griffonner de façon très rapide. Avec son masque sur les yeux, il lui est bien sûr totalement impossible de voir ce qu’elle fait. Pourtant, elle remplit des pages et des pages. Sa main vole sur le papier comme un petit oiseau affolé, les mouvements de son poignet sont exagérément amples, son texte est foisonnant. Ses deux mains semblent guidées par une force invisible, comme si elles ne lui appartenaient plus ; la gauche tourne les feuilles tandis que l’autre écrit et écrit encore. Au bout d’une dizaine de minutes, tout le papier est noirci par un texte indéchiffrable et mystérieux.

Quand le compte à rebours de sortie d’hypnose se termine, alors qu’elle vient de lâcher son carnet au sol, Camille semble totalement épuisée. Elle enlève son masque et son casque audio en basculant la tête vers l’arrière comme si elle venait de subir une éprouvante performance physique.

Au moment du débriefing, le micro passe devant Camille sans qu’elle le saisisse. Déçu, Jean-Marc Plouch essaye de solliciter son retour d’expérience.

« Vous avez beaucoup écrit pendant votre hypnose. C’était très impressionnant. On avait la sensation que votre main était guidée par une autre main, invisible celle-là, comme c’est le cas dans l’écriture automatique. Vous en avez eu conscience ?

— Oui, parfaitement, je sais que ce n’était pas moi qui écrivais.

— Qui tenait votre main ?

— Je le sais mais je ne dois pas le dire. À personne. Pas plus que tout ce qui est écrit sur mon petit carnet jaune. Désolée, je garde ça pour moi. J’en ai fait la promesse. »

Jean-Marc sait que, dans ces cas-là, il est tout à fait inutile d’insister.

Pendant que Camille écrivait, Michel Corvalois surveillait l’atelier. Il s’était avancé vers elle pour tenter de lire le contenu du carnet. Plus tard, il rapportera aux enquêteurs venus l’interroger qu’il avait distingué des lettres, des mots et même des bribes de phrases mais totalement incompréhensibles, d’ailleurs, il n’en avait pas le moindre souvenir. Il avait aperçu aussi des séries de chiffres. À ce moment-là, il était bien loin de se douter que ce texte serait à l’origine de grands bouleversements.

37

Fuzing avait rejoint docilement sa maîtresse qui venait de l’appeler. Quelle surprise l’attendait, cette fois, dans la suite numéro 12 du Métropole de Genève ?

Il était resté perplexe en la voyant : elle avait revêtu une sorte de robe de mariée et un diadème ornait sa tête. Lorsqu’elle avait ouvert sa mallette, il fut sidéré de constater qu’elle était vide.

« Mais il n’y a rien, là-dedans ! » s’était-il écrié en renversant la mallette comme pour se prouver à lui-même qu’il ne rêvait pas.

Elle lui avait répondu du tac au tac :

« Non, mon chéri, je ne vais avoir besoin d’aucun accessoire. Ce sera une soirée très spéciale. »

Après avoir longtemps réfléchi, Karine en était arrivée à la conclusion que la pire des souffrances que l’on pouvait infliger à un soumis était précisément de ne pas le faire souffrir du tout.

Elle s’était donc comportée avec lui comme une sorte d’épouse modèle : aimante, docile et attentive, bref sans aucune personnalité. Elle l’avait chouchouté, dorloté, avec la plus grande douceur en lui disant qu’il était le plus beau, le plus intelligent et le plus fort, qu’il faisait l’amour comme un dieu, qu’elle l’aimait et qu’elle l’aimerait jusqu’à sa mort d’un amour pur sans jamais, au grand jamais, regarder un autre homme que lui.

Jusque-là, Fuzing n’avait pas connu situation plus insupportable. À vrai dire, il n’en pouvait plus. Prise de pitié, Karine l’avait fait jouir laborieusement en le mettant à quatre pattes pour lui gifler les fesses. Il s’en était trouvé soulagé mais le cœur n’y était pas.

Après cet étrange épisode, il s’était infligé une douche glacée pour que la soirée ne soit pas complètement ratée, et était sorti en grelottant. Puis il avait allumé une cigarette et était passé à un tout autre sujet.

« Ce voyage en Chine m’a crevé. Les Chinois ne m’ont pas lâché d’une semelle. C’était pour moi excessivement pénible, comme tu peux t’en douter. Cela dit, l’inauguration de la première usine de Xapine va être grandiose. Ils ne font pas les choses à moitié. J’ai tout vu en images de synthèse.

— Ici aussi, il s’est passé des choses grandioses, s’amuse cyniquement Karine.

— Quoi donc ?

— Ah, tu n’es pas au courant ? Tu n’as pas su pour Groytruc ?

— Non…

— À croire que tu étais sur Mars, pas en Chine ! Tous les médias en ont parlé.

— Pendant une semaine, je n’ai eu accès à aucun média dans la journée, et le soir, j’étais trop crevé pour regarder la télé chinoise qui d’ailleurs censure tout ce qui la dérange. Tu devrais le savoir.

— Groytruc a eu… disons, un accident grave. Avec sa chèvre. Elle l’a mortellement mordu.

— Je te demande pardon ?

— Tu as bien entendu. Il a été hospitalisé après avoir perdu connaissance. Le Coq déchaîné s’est fait un plaisir de déballer dans les grandes largeurs cette histoire de zoophilie. C’est l’interne urgentiste qui a reçu Groytruc qui est allé raconter ça à son petit copain journaliste. Inutile de te dire que l’interne en question a été mis en garde à vue dès le lendemain des révélations, puis sous contrôle judiciaire avec interdiction d’exercice pendant trois ans pour violation du secret médical. Mais les médias ont fondu sur Groytruc comme des rapaces. Figure-toi, ajoute Karine en éclatant d’un rire jaune, que la société protectrice des animaux s’en est mêlée aussi. Personne ne l’a épargné.

— Mon Dieu…

— Attends, je n’ai pas terminé. Trois jours après son admission en réanimation, il a été victime d’une gangrène gazeuse fulgurante. Voilà, il est mort. Et le jour de son décès, son épouse s’est tiré une balle dans la tête. Tu peux dire que tu as eu de la chance.

— Toi aussi, réplique froidement Fuzing d’un ton menaçant. Si cela s’était passé aussi mal pour moi, tu aurais fini comme eux. Maintenant, laisse-moi. Je vais prendre un somnifère et essayer de dormir un peu. Le décalage horaire me tue.

— C’est ça, prends des forces. Parce que tu n’as plus d’excuse : tu vas devoir me signer mon nouveau contrat à 20 % et me donner ma prime pour t’avoir débarrassé de Bauchard.

— Tous les papiers sont dans mon coffre, il ne me reste plus qu’à les signer. Tu n’auras qu’à passer à mon bureau demain à 14 heures.

— Très bien. Maintenant, je file, j’ai un autre rencard.

— À 4 heures du matin ?

— Oui, un rendez-vous avec un lit pour moi seule. Moi aussi, je tombe de sommeil. »

38

Camille met son clignotant pour s’engager sur la bretelle d’accès à la station d’essence autoroutière, à proximité d’Auxerre. Elle roule sur l’A6 depuis environ deux heures en direction de Genève, sa destination finale, et n’est qu’à cent cinquante-cinq kilomètres de Paris. La jauge d’essence de sa vieille Dexolène1 est à zéro depuis une dizaine de bornes et Camille n’a pas le choix : elle doit faire le plein avec un carburant bien plus cher ici qu’à la pompe de son Carrefour. Il est grand temps. La guimbarde arrive en toussotant devant la station d’essence. Après avoir payé en caisse, Camille se sert au distributeur automatique un cappuccino grand format en réglant au maximum le débit de sucre et en prenant l’option friandise – un biscuit au beurre salé bien trop petit à son goût. Il n’est que 8 h 30, mais le copieux petit déjeuner qu’elle a avalé chez elle vers 5 heures du matin n’est plus qu’un lointain souvenir.

Tenir d’une main une boisson brûlante et de l’autre un gâteau sec et un porte-cartes est acrobatique. Alors qu’elle se dirige vers la zone de restauration, Camille rate une marche et s’étale de tout son long en renversant le cappuccino sur son pull. Et la malchance s’acharne : une violente douleur à la cheville droite l’empêche de se relever. Elle manque hurler en essayant de poser le pied par terre, et pleure de rage en même temps. Les rares personnes qui se trouvent à proximité viennent vers elle pour la secourir.

« Vous permettez ? » demande un homme.

Il encercle sa cheville enflée de ses deux immenses mains.

Camille le reconnaît tout de suite. Costaud, chemise à franges et chapeau de cow-boy. Longs cheveux blonds qui lui tombent sur les épaules… Exactement comme quand elle l’a vu lors de sa première hypnose. Oui, cette scène, elle l’a déjà vécue en HB ! Aucun doute. Le docteur Bauchard s’est trompé d’hypothèse en lui suggérant au débriefing que sa perception venait sans doute d’une de ses vies antérieures.

« Vous n’appartenez pas à mon passé, mais à mon futur… murmure-t-elle.

— Pardon ?

— Ne faites pas attention, excusez-moi. Continuez, s’il vous plaît, vos mains me font du bien. Je ressens de la chaleur et ma douleur est en train de s’atténuer. Merci. Merci beaucoup.

— Je vous en prie. J’ai découvert très récemment que je pouvais soulager avec mes mains. »

Camille est toujours au sol. Appuyée sur ses avant-bras, elle observe le géant qui dorlote sa jambe blessée. Les autres personnes se sont éloignées après avoir demandé s’il fallait appeler un médecin ou les pompiers. Le guérisseur, sûr de son traitement, les en a dissuadées.

« Encore une petite minute et il n’y paraîtra plus. Vous allez pouvoir marcher, lui dit-il en maintenant sa prise.

— En tout cas, je ne souffre plus du tout. C’est un miracle ! D’habitude quand je me fais une entorse, j’en ai au moins pour trois semaines d’immobilisation, les strippings et tout le toutim !

— Vous vous faites souvent des entorses ?

— Oui, assez souvent quand je suis épuisée comme aujourd’hui. Mon toubib m’a dit que je devrais maigrir un peu pour soulager mes articulations, mais les régimes, c’est pas pour moi.

— Pas pour moi non plus », dit le cow-boy en désignant son gros ventre du regard.

Il y a des moments dans la vie où l’on rit sans trop savoir pourquoi, et c’est le cas maintenant. Le fou rire bruyant de Camille et son géant attire l’attention des couples et des familles qui prennent leur petit déjeuner. Les touristes attablés les regardent de travers. De manière générale, en ces périodes de pandémie virale, les gens ne supportent pas la bonne humeur. Ils auraient préféré et trouvé plus normal que cette grosse femme, par terre, continue à pleurer.

« Je vais vous aider à vous lever.

— Vous croyez ?

— Non, je ne crois pas, j’en suis sûr ! »

C’est d’abord prudemment et en s’appuyant sur la main de son sauveur que Camille se redresse. Puis, confiante, elle risque un premier pas, un deuxième, et finit par trottiner gentiment sur place comme si de rien n’était. Un nouveau fou rire les prend. Au loin, un client qui assiste à cette scène improbable se vrille la tempe avec l’index.

« Je me présente, je m’appelle Gérard, Gérard Lamarque, dit le magnétiseur en enlevant son chapeau.

— Camille…

— Vous allez pouvoir conduire, Camille ?

— Sans aucune difficulté, je sens plus rien. Je ne sais pas comment vous avez fait, ni comment vous remercier.

— Eh bien, offrez-moi un café, si vous voulez, je m’apprêtais justement à en boire un.

— Oui, moi aussi. Sauf que cette fois-ci, je vais prendre un donut au chocolat avec. Les biscuits qui accompagnent les cafés, c’est pour les appétits de moineau. »

Camille regarde le liquide noir remplir le grand récipient en carton posé sur le socle du distributeur automatique. Le jet continu qui s’écoule en vibrant fait moins de bruit que les multiples questions qui tournent dans sa tête comme un engrenage. Elle qui vient d’être mystérieusement soulagée se demande pour quelle raison cet homme lui est apparu lors de sa première HB. Va-t-il prendre de l’importance dans sa vie ? Sa silhouette imposante se détache du décor fluo datant du siècle dernier adopté par les gérants de la station. Gérard est à une vingtaine de mètres et semble avoir une conversation animée. Il invective la personne en ligne sur son portable en faisant de grands gestes.

Camille pose les deux cafés, les trois donuts et les deux pains au chocolat sur la table ronde quand son sauveur revient vers elle en fronçant les sourcils.

« Ça n’a pas l’air d’aller, c’est votre coup de fil qui vous a contrarié ?

— Oui, c’est ça. On peut se fier à personne !

— Ce n’est pas trop grave, j’espère.

— Non, non… des conneries. Les problèmes de bagnole, ça s’arrange toujours.

— Vous êtes en panne ?

— Pas du tout. Je suis venu jusqu’ici en covoiturage et la personne qui devait me retrouver dans cette station-service pour la deuxième partie de mon voyage vient de me téléphoner pour se désister, elle a chopé le pyramidavirus, soi-disant ! Je vais devoir attendre ici je sais pas combien de temps pour trouver un autre conducteur. Je viens de faire la demande sur le site où je suis abonné, mais c’est pas gagné.

— Vous allez où ?

— À Genève.

— Si les femmes au volant ne vous font pas trop peur, je peux vous embarquer. Je vais là-bas, moi aussi.

— Merci, vous me sauveriez !

— Chacun son tour. Allons-y, il ne faut pas trop tarder : j’ai un rendez-vous que je dois pas manquer. Avalez votre café et on mangera les donuts dans ma bagnole. »

Gérard s’engouffre en soufflant dans la Dexolène qui, compte tenu de son imposant gabarit, semble encore moins spacieuse. Il ne parvient pas à attacher sa ceinture de sécurité.

« C’est pas la peine d’insister, vous n’y arriverez pas, il y a un trombone dans la fente.

— Quoi ? Là-dedans ? demande le volumineux passager en montrant le boîtier où doit venir s’enclencher la boucle métallique. Comment vous avez fait ça ? C’est pas de bol, quand même.

— Je l’ai fait exprès.

— Exprès ? Mais pourquoi ?

— On me l’a demandé.

— Qui peut bien vous demander de faire une connerie pareille ?

— Je peux pas vous le dire, trop compliqué. Si vous pensez qu’il est trop dangereux de rouler sans ceinture, vous pouvez descendre et rester là, c’est vous qui voyez.

— Mais vous, vous êtes attachée.

— Oui.

— Bon, allons-y, vos histoires me cassent la tête. »

À mesure que les kilomètres défilent, Camille essaye de mieux connaître son passager. Elle apprend qu’il est divorcé, sans enfant, et qu’il vient de démissionner de son poste de chauffeur routier pour s’établir comme guérisseur magnétiseur en Suisse. Il doit se rendre à Genève afin d’y étudier une proposition de location : un gîte isolé au milieu des bois qui conviendrait très bien à son activité.

« Je viens de tourner une page de ma vie. J’ai vendu tout ce que j’avais, même ma bagnole. Tout ce qu’il me reste est la valise qui est dans votre coffre.

— Pourquoi ne pas avoir au moins gardé votre voiture ?

— Parce qu’on me l’a demandé.

— Ah, vous aussi, alors ?

— Oui, mais moi c’est particulier. C’est ma mère décédée qui m’a conseillé de faire ça. Incroyable, non ?

— Pas tant que ça. Je crois en ces choses-là. Vous avez consulté un médium ?

— J’ai participé à une séance d’hypnose et c’est là qu’elle m’a dit ce que je devais faire. Ça m’a semblé tellement vrai que j’ai suivi le conseil. Le toubib qui menait ces séances est mort, maintenant. Certains pensent qu’il a été assassiné.

— Vous voulez parler du docteur Bauchard ?

— Oui, exactement, vous avez entendu parler de lui ?

— Je le connais très bien, moi aussi j’ai eu affaire à lui. Et puis, il est revenu me voir, après sa mort, pendant ma séance d’HB. Dans ma boîte à gants, il y a un petit carnet jaune où j’ai noté tout ce qu’il m’a dit de faire. Voilà pourquoi je vais à Genève, j’ai décidé de suivre la voie qu’il m’a montrée. »

1. Petite voiture apparue en 2030 qui a remplacé la Renault Clio lancée en 1990.

39

Ce n’est qu’aux alentours de 10 heures que Fuzing émerge enfin du sommeil. Le somnifère et le champagne de la veille ont fait leur effet. Mais le décalage horaire du voyage chinois et la visite nocturne de Karine en robe de mariée ont eu raison de sa vitalité légendaire : il se sent totalement vidé. Dépourvu d’énergie. Avant de rejoindre son bureau où de nombreuses affaires attendent d’être réglées, il fait monter dans sa suite des œufs au bacon, un porridge de bananes, un jus de carotte et du thé vert pour recouvrer des forces.

Il s’approche du balcon de sa suite, vêtu de son peignoir blanc, et observe le ciel en laissant filer ses pensées. Il songe au docteur Groytruc, à sa fin de vie qui est semblable à l’ensemble de son parcours : ridicule. Qui pourrait être fier de mourir de cette façon ? Qui pourrait être fier d’avoir été ce genre de médecin, haineux, jaloux de son confrère Bauchard plus apprécié et connu que lui. Il ne valait pas mieux que Levigneux. Deux envieux, deux frustrés qui avaient tout raté ou presque, tandis que Bauchard défendait ses convictions. En politique comme en médecine, Groytruc s’était lamentablement vautré, poussé à renier ses prises de position concernant Bauchard pour espérer gagner de futures élections qu’il ne verrait même pas ! Qu’il s’attribue illégitimement le titre de professeur en disait long sur son degré de frustration et son orgueil démesuré.

Fuzing repense aussi à la conversation téléphonique qu’il a eue avec lui une semaine avant sa mort. Groytruc lui a confié s’inquiéter pour la santé mentale de Fargot : voilà que celui-ci n’excluait plus l’existence d’un au-delà et même d’un monde spirituel qui mettait Bauchard à l’abri. Il fallait bien reconnaître que, même mort, ce dernier continuait à déjouer tous leurs plans. L’hypnose bauchardienne poursuivait sa route, sa notoriété augmentait, on se formait à cette technique… Rien ne semblait pouvoir neutraliser l’effet boomerang évoqué par Fargot.

Malgré tout, Fuzing ne compte pas changer d’un pouce d’état d’esprit, ni de stratégie. Quand on est comme lui un homme d’affaires, on sait que seul l’argent donne le pouvoir et influence les hommes. Dieu ? Un fantasme ! Une invention destinée à apaiser les angoisses métaphysiques ! Il n’a jamais cru à ces fantaisies ésotériques que les Parfaits prétendent continuer de faire vivre. Pourquoi faire de la mort une question ? Quand on est vivant, on n’est pas mort et quand on est mort, on n’existe plus. Point final. Il n’y a pas à approfondir.

40

À hauteur de Mâcon, à peu près à deux heures de leur destination, une crevaison a obligé Camille et Gérard à s’arrêter. Le diagnostic n’a pas été immédiat. Camille a d’abord senti que « la direction flottait », selon ses termes, puis que la voiture « tirait à gauche », toujours selon son expression. Cela venait sans doute du volant. Gérard lui a conseillé de ne pas aller au-delà de la prochaine station-service, ils feraient contrôler la pression des pneus. Une fois garée, quand Camille s’est penchée, elle a constaté que le pneu était crevé, tout simplement.

Gérard a entrepris de changer la roue.

« Vous êtes mon ange. Je sais maintenant pourquoi je vous ai vu en HB, sans vous, je n’aurais jamais pu être à mon rendez-vous à l’heure. Vous avez soigné ma cheville, vous changez ma roue et vous acceptez de m’accompagner sans ceinture de sécurité. Vous êtes un ange, oui, c’est ça : un ange qui passe dans ma vie de merde.

— J’ai aussi des défauts, vous savez. Si vous me connaissiez mieux, vous réviseriez votre avis sur moi », répond Gérard en resserrant le dernier boulon de la roue de secours.

Quelque chose de plus fort que de l’amitié est en train de se tisser entre Gérard et Camille. Ce n’est pas encore l’amour, mais c’est tout de même un sentiment de profonde tendresse qui s’en approche. Quand elle conduit, qu’il est assis à côté d’elle, il sent qu’il a une folle envie de l’embrasser ou de poser la main sur son genou. Et elle, au moment où il l’a aidée à se relever, elle aurait aimé se blottir dans ses bras pour simplement le remercier d’être là.

Seulement voilà, leur timidité respective, surtout celle de Gérard, les empêche d’extérioriser les sentiments naissants qu’ils ont l’un pour l’autre. Gérard rougit quand elle le regarde trop longtemps et elle baisse les yeux quand il lui parle.

Noyés dans leurs pensées, ils roulent depuis une bonne dizaine de kilomètres quand Camille rompt le silence.

« Gérard ?

— Oui, Camille ?

— On ne se connaît que depuis quelques heures, c’est vrai, mais j’ai l’impression que vous et moi, ça fait longtemps. J’ai eu cette vision de vous en hypnose. Vous pensez qu’on a pu… vivre ensemble dans une autre vie ? C’est un peu con à dire, mais j’ai cette impression. On se serait connus dans une autre vie et on se retrouve maintenant.

— Vous croyez à la réincarnation ?

— Oui, j’y crois. Je crois qu’une fois mort, on peut sortir de son corps et continuer le chemin. J’ai vécu l’expérience, une fois. Je sais que je n’ai pas rêvé parce que, quand je suis revenue dans mon corps, je me suis aperçue que les objets que j’avais vus étaient bien réels.

— Moi aussi, j’y crois. Même si je ne me suis jamais baladé hors de mon corps comme vous. En HB, ma mère m’a montré une de mes vies antérieures : j’étais chaman, je soignais des centaines de gens. Elle m’a dit : “Tu dois faire ça, soigner avec tes mains, tu as cette grâce en toi. Vends tout ce que tu possèdes et pars pour la Suisse.” Alors peut-être bien qu’on a vécu ensemble dans une autre vie. Comme père et fille, ou frère et sœur, ou amis…

— Ou alors, vous étiez ma mère, ma sœur ou une amie. Vous savez qu’on n’a pas forcément le même sexe dans toutes nos vies ?

— Pourtant, je me vois mal incarné dans un corps de femme.

— Peut-être étions-nous amants, ou mari et femme. Moi, je le sens plutôt comme ça.

— … Oui, c’est possible aussi.

— Gérard ?

— Oui ?

— On peut se tutoyer ?

— Mais avec plaisir, Camille, je ferai comme vous voulez. »

Vous… Camille comprend que si elle veut conquérir le cœur de Gérard, elle devra prendre toutes les initiatives.

41

Karine a décidé de consacrer sa matinée à faire du shopping avant de retrouver Fuzing à 14 heures pour signer avec lui son nouveau contrat. Elle ira du côté de la rue du Rhône : sa promenade débutera par une petite visite chez Audemars Piguet, puis se poursuivra chez Boucheron et Chopard pour se terminer dans la boutique Vuitton où elle s’achètera une mallette neuve. Elle sait qu’à chaque étape on lui offrira du champagne et des petits-fours qui la dispenseront de déjeuner.

Mais pour l’instant, elle est en ligne avec le contact chinois de Fuzing et discute d’une future usine Burn Food, la plus grande à l’international. Karine s’est débrouillée pour récupérer les coordonnées du Chinois de Shangaï dès que Fuzing lui a parlé de ses énormes projets. Elle a prétendu être sur le point d’épouser le président d’EMP. Son interlocuteur chinois a répondu que si un accord commercial se faisait avec elle, l’usine pourrait sortir de terre à Shenzhen et qu’il la rencontrerait volontiers sur place à l’occasion de l’inauguration de l’usine de Xapine, située juste à côté, et prévue dans six mois. Quatre mille drones illumineraient le ciel, le champagne coulerait à flots et le coût de la petite fiesta venait d’être évalué à vingt millions de dollars.

Après avoir raccroché, Karine se demande si le fait de devenir un jour Madame Fuzing ne serait pas un bon plan. Cette idée lui est venue spontanément en négociant avec le Chinois, probablement inspirée par la soirée où elle s’est glissée dans le rôle de l’épouse modèle. Peut-être une intuition la poussait-elle dans cette direction. En s’unissant à l’une des grandes fortunes de France, elle réaliserait son rêve le plus fou et le plus ambitieux : devenir assez riche et puissante pour tirer les ficelles à l’échelle du monde. Dominer. Une fois mariée, elle se débrouillerait pour se débarrasser rapidement de son mari – en la matière, elle n’avait plus à faire la preuve de ses talents. Déjà, elle réfléchissait à la façon dont elle s’y prendrait. À vrai dire, elle n’a que l’embarras du choix. Faire une croisière sur le Nil et le pousser par-dessus bord en s’assurant qu’il se noie, plonger dans les fonds de Moorea ou d’Ambergris Caye et trafiquer sa bouteille d’oxygène pour qu’une embolie gazeuse l’emporte, mélanger un peu d’antigel dans son cocktail, d’anticoagulant dans cette sauce aux morilles qu’il adore afin qu’il meure d’hémorragie, ou plus facile encore : inventer un nouveau jeu sexuel qui lui serait fatal. Elle aurait ainsi le plaisir de le voir se ridiculiser une toute dernière fois. Oui, ce serait sans doute de cette manière qu’elle en finirait avec lui, en joignant l’utile à l’agréable.

À condition que ce projet de mariage se concrétise un jour. Car Karine sait aussi que Fuzing ne sera pas facile à convaincre, il risque de la voir arriver, ambitieuse et diabolique comme il la connaît. Il est conscient qu’elle ne s’embarrassera pas de scrupules à le supprimer si cela sert son intérêt personnel. L’emprise qu’elle exerce sur lui lors des jeux sexuels qu’elle invente n’est que l’illusion d’une soirée. En fait, il contrôle tout.

Il est 13 heures pile. Camille dépose Gérard devant l’agence immobilière située boulevard Georges-Favon. Le courtier de cet établissement, avec lequel il a pris contact, doit le conduire dans le Valais où se trouve le chalet à louer.

« Bon, c’est ici que nos courtes routes se séparent ? » demande-t-il avec un brin de nostalgie dans la voix.

Il ose embrasser Camille sur la joue et descend péniblement de la Dexolène. Ses cent quarante kilos ont bien du mal à s’extraire de la petite voiture et les efforts qu’il fournit projettent Camille dans une scène de sa prime enfance : un spectacle de cirque. Elle avait pleuré en voyant des éléphants battus aux regards tristes se percher comme ils pouvaient sur de tout petits tabourets ridicules. Gérard essaye de la quitter avec la même maladresse attendrissante.

« Tenez, euh… je vous donne mon numéro de portable, on ne sait jamais, si vous repassez par là un de ces jours…

— Tu as vu, elle a l’air fermée, ton agence. Tu vas faire quoi ? Tu veux que je reste un moment avec toi ?

— Non, ne vous… Ne t’inquiète pas, je vais marcher un peu. J’adore la marche. Après tout ce temps assis en voiture, ça va me faire du bien. J’espère qu’on se reverra. Prends bien soin de toi. Je ne sais pas ce que tu dois faire ici, mais sois prudente.

— Au revoir, Gérard, toi aussi, prends soin de toi. Si on ne se revoit pas dans cette vie, on se reverra peut-être dans une autre !

— Peut-être, peut-être…

— Dès que je serai de retour en France, je t’appelle, c’est sûr.

— À bientôt alors ?

— À très vite, mon Gérard ! »

Camille se sent rougir. Qu’est-ce qui lui a pris d’être affectueuse avec Gérard ? Sans doute un réflexe du temps où elle vivait avec son mari, « son Dédé ». Elle regrette immédiatement cette imprudence. Il ne faudrait pas donner à Gérard l’impression fausse qu’ils s’appartiennent.

La Dexolène démarre en toussotant, direction le premier lieu de rendez-vous inscrit sur la troisième ligne du carnet jaune : le numéro 12 de la rue du Prince – une tour de verre et de béton brut décorée d’une immense façade végétale, le quartier général des laboratoires EMP.

En voyant disparaître la silhouette massive de Gérard dans le rétroviseur intérieur, Camille se rend compte que son chapeau de cow-boy est resté sur la plage arrière.

42

Au moment où Camille démarre, Fuzing quitte son bureau situé au dernier étage de la tour pour rejoindre le salon bleu du second sous-sol.

C’est dans cet endroit feutré qu’il a l’habitude de prendre ses repas lorsqu’il est au travail. La plupart des employés d’EMP ignorent l’existence de ce lieu. Pour eux, le niveau le plus profond du bâtiment demeure le premier sous-sol dans lequel ils ne mettent d’ailleurs jamais les pieds puisque celui-ci est réservé aux services techniques et aux différentes machineries de l’immeuble. Si bien que seule une poignée de chercheurs, de médecins, de vétérinaires et une dizaine de personnes de confiance attachées à l’intendance et l’entretien de ces locaux particuliers savent qu’un second sous-sol existe. Cet endroit secret est réservé aux expérimentations cliniques visant à tester clandestinement de nouvelles molécules ou les propriétés inexploitées de médicaments déjà commercialisés.

Le salon bleu jouxte les salles vertes, dévolues aux animaux, tandis que les mauves sont affectées aux humains. Les produits sont d’abord administrés à des chiens ou à des chats puis, si ces derniers ne succombent pas, à des jeunes gens issus des réseaux de prostitution ou de trafics d’organes en provenance d’Afrique du Sud ou d’Europe de l’Est. Une fois que les doses létales et les effets secondaires des médicaments sont déterminés, les différents matériels humains et animaux sont euthanasiés sans douleur avec un rayon électrique et recyclés en protéines biologiques pour alimenter la production de Burn Food étiquetée « 100 % bio naturel ».

L’idée de cette astucieuse transformation a germé dans l’esprit de Karine quand Fuzing lui a fait part de son souci d’élimination discrète des déchets humains. En tant que chimiste émérite, il a vite su mettre au point un produit qui, une fois conservé dans l’azote liquide, réduit en un temps record les corps à l’état de poussières protéiniques, et ce, sans la moindre émission de fumée toxique. Il suffisait de savoir que la chaux combinée à du pérhydrate de trichloréthylène glycol détruit les liens d’adénine tryptophane quand ils sont hydrolysés en milieu alcalin au-dessus de moins dix degrés. Un jeu d’enfant !

Par exemple, il suffit d’enfermer le cadavre d’un adulte de poids moyen dans une cuve pleine pour ne recueillir en fin d’opération qu’une petite dizaine de kilos de poudre protéinique. En six petites minutes. Fuzing n’a pas hésité à user de ce procédé génial : c’est comme ça qu’il a éliminé certains de ses associés devenus trop gênants ou trop curieux. On ne retrouvait jamais les disparus, et pour cause. Quand il est furieux contre quelqu’un, il gueule volontiers : « Celui-là va bientôt finir dans la gamelle d’un chien ! » Seuls les initiés savent qu’il ne plaisante pas.

Selon sa routine de fin de matinée, Fuzing passe par les locaux expérimentaux pour s’ouvrir un peu l’appétit avant d’aller déjeuner. L’inventivité et l’imagination des scientifiques qu’il emploie le mettent toujours de bonne humeur. Il interpelle un des hommes en blouse blanche qui s’affairent à fixer des électrodes sur la tête d’une jeune femme en sous-vêtements, assise sur un tabouret face à un rat attaché par la queue. La bestiole gigote devant les yeux de la fille qui semble totalement indifférente à la situation. Fuzing croit même distinguer sur son visage un semblant de sourire.

« C’est quoi, ça ? demande-t-il, l’air gourmand.

— Elle a dix-huit ans et vient de Roumanie, on l’a reçue par le convoi de lundi.

— Mais non. Je me fous pas mal de savoir d’où vient cette pute. Je veux connaître le but de l’expérience.

— On teste la Xapine pour le traitement des phobies. On a lâché ce rat au milieu des filles et on a retenu celles qui étaient les plus effrayées pour pouvoir les tester. Apparemment, la Xapine fonctionne bien sur ce sujet, mais je veux vérifier si cette efficacité est secondaire à une somnolence ou à une disparition de la peur. Je vais le savoir tout de suite en enregistrant son électroencéphalogramme.

— C’est bien, c’est bien… » dit Fuzing, satisfait, en allant vers la porte blindée qui ouvre le salon bleu. Diriger les laboratoires EMP et le groupe des Parfaits lui permet de tirer toutes les ficelles d’un monde qu’au fond de lui il méprise profondément. Piloter toutes ces marionnettes humaines lui procure néanmoins une grande jouissance qu’il ne retrouve qu’auprès de sa maîtresse. Elle seule sait lui faire ressentir les souffrances qu’il se complaît à infliger régulièrement aux autres. En sublimant et amplifiant son plaisir de domination, Karine est son catalyseur, son carburant, mais au fond, elle aussi fait partie de ses jouets. Si elle ne faisait plus affaire, il pourrait tout aussi bien et sans aucun scrupule l’expédier dans la cuve à croquettes.

Deux niveaux au-dessus, c’est-à-dire au rez-de-chaussée, Camille pénètre dans l’ascenseur principal après avoir traversé à pas vifs le grand hall d’entrée. Elle pianote sur le clavier de commande le code d’accès au dernier étage inscrit sur son petit carnet jaune. Le docteur Bauchard lui a dit en HB qu’elle devait être sur place à 13 h 45 précises et il est 13 h 41.

Arrivée dans le grand bureau du P.-D.G. d’EMP, elle se dirige vers la sculpture qui trône au centre de la pièce et représente une tête de bélier posée sur un socle pavé de gros cristaux. Après avoir consulté son carnet, il lui suffit d’appuyer sur le douzième cristal de la quatrième rangée pour déclencher le mécanisme d’une porte coulissante, laquelle dévoile un autre clavier. Camille tape 192 837 465 en suivant ses notes. Aussitôt, une trappe s’ouvre dans le plancher en bois d’acajou à environ un mètre d’elle. La mallette en crocodile bleu est bien là. Bauchard avait raison. Camille saisit le précieux objet et s’enfuit. Il est 13 h 46. Trop tard, l’ascenseur est indisponible et monte. Une seule issue : l’escalier. En espérant être assez rapide pour ne pas se faire intercepter dans le hall d’entrée quand le vol sera découvert.

43

Une petite minute après, Camille a passé le seuil de la tour de verre pour se retrouver dans la rue.

Fuzing entre dans son bureau, il mesure tout de suite la gravité de la situation : la trappe en acajou est ouverte et la mallette bleue a disparu. Il se précipite sur l’Interphone posé sur sa table et appuie sur le bouton d’appel, une voix d’hôtesse lui répond immédiatement :

« Oui, monsieur ?

— Bloquez toutes les issues et appelez le service de sécurité. Personne ne doit ni sortir ni entrer. »

Paniqué, il porte la main gauche à son front et tâche de se ressaisir et de réfléchir. Quelle est la réaction la plus adaptée à la situation ? Il attrape son portable et compose à la hâte un numéro. Karine aura sans doute plus de sang-froid que lui.

« Allô, Karine ?

— Oui, ne t’inquiète pas, j’arrive, je suis en chemin, dans deux minutes je suis chez toi !

— Il ne s’agit pas de ça. Écoute-moi, il vient de se passer quelque chose de très grave : on m’a volé le dossier 52. À l’instant.

— Quoi ? La mallette bleue ?

— Exactement.

— Mais c’est impossible ! Il faut avoir les codes d’accès et personne ne les a, à part toi.

— Je te dis que quelqu’un s’est introduit dans mon bureau. J’ignore qui, comment et par quel moyen le voleur a su où je cache ce dossier. Allô, Karine, tu m’entends ? »

Un silence lui répond à l’autre bout de la ligne. Il entend un brusque crissement de pneus. Puis soudain :

« Moi, je sais. Je la tiens !

— De quoi tu parles ?

— Ton voleur. C’est une voleuse ! Je viens de la croiser avec la mallette bleue ! J’ai fait demi-tour et je la suis.

— Elle est comment ?

— Eh bien, je peux te dire qu’elle n’a rien d’une espionne ! ricane Karine. C’est une espèce de grosse bonne femme… Je vais la rattraper, je la fais parler, je récupère ta mallette et je te rappelle. »

Camille monte dans sa Dexolène et balance la valise sur la banquette arrière.

Au même moment, une femme ouvre par surprise la portière du passager et s’engouffre à côté d’elle.

« Hé ! ?… Qui êtes-vous ? De quel droit vous… ?

— Ta gueule, la grosse ! Démarre et roule ! » hurle l’inconnue en pointant le silencieux d’un Ruger MK II de calibre 22 Long Rifle sur elle.

La voix est autoritaire et indique un itinéraire jamais emprunté par Camille. Mis à part « à droite, tout droit, à gauche » ou « ta gueule ! » la femme ne desserre pas les dents et ne répond à aucune question.

Alors que la Dexolène est immobilisée à un feu rouge pour laisser passer les piétons qui traversent l’avenue du Mail, un miracle se produit. Gérard est parmi eux. Il semble sortir du Street Beirut, un restaurant libanais. Peut-être y a-t-il déjeuné en attendant l’ouverture de l’agence immobilière ? Camille le fixe de toutes ses forces, priant pour qu’il regarde de son côté et la reconnaisse derrière le pare-brise.

« Qu’est-ce qu’il veut, ce gros con ? Tu le connais ? » lance la femme.

Camille retient son soupir de soulagement : ça a marché ! Gérard l’a reconnue ! Il lui fait de grands gestes de la main.

« C’est un ami, répond-elle à l’inconnue.

— Pourquoi il se touche la tête comme ça ?

— Je pense qu’il veut récupérer son chapeau. Il l’a oublié dans ma bagnole quand il a changé ma roue.

— Il est où, ce putain de chapeau ?

— Là, sur la plage arrière. »

Gérard est maintenant campé devant la voiture et fait signe à Camille de descendre sa vitre. La femme intervient, elle a senti le danger.

« Démarre, ordonne-t-elle. C’est vert !

— Mais je vais pas l’écraser quand même ?

— Démarre ! » ordonne la femme en enfonçant le canon de son arme dans le ventre de Camille.

Alors Camille appuie sur l’accélérateur. Ses espoirs de sortir de ce cauchemar s’envolent. Elle donne un coup de volant qui lui permet de ne heurter que légèrement Gérard. Heureusement, il a eu le réflexe de faire un écart.

Sur les injonctions de la femme, Camille roule un bon moment le long de la rive ouest du lac Léman et bifurque sur la gauche en direction de la réserve naturelle où se trouve le lac de Joux.

Après avoir traversé le village de Saint-Georges, elle éprouve un puissant pressentiment, une sensation implacable : elle va bientôt mourir. Puis Bauchard se manifeste à elle par télépathie. C’est comme s’il lui parlait à l’oreille.

Camille, cette femme est une meurtrière, elle t’emmène dans un endroit isolé pour te faire parler, elle veut savoir pour qui tu travailles, ensuite elle va te flinguer. Elle récupérera la valise et fera disparaître ton corps et la voiture dans le lac vers lequel vous vous dirigez. Tu n’as qu’une seule chance de t’en sortir : fais-moi confiance, écoute-moi et fais exactement ce que je te dis. Accélère !

Camille n’a rien à perdre. Elle n’hésite même pas. À la seconde, elle écrase la pédale d’accélérateur. La voiture bondit sur la route et file soudain comme une petite bombe.

« Ho ! Qu’est-ce qui te prend, la grosse ? »

Accélère encore, ne l’écoute pas.

« Ralentis, tu vas nous foutre en l’air ! »

Accélère encore.

— Je suis à fond, là ! » répond Camille à l’entité.

L’inconnue se méprend et croit qu’elle s’adresse à elle :

« C’est bien pour ça que je te dis de ralentir, t’es complètement conne ou quoi ?

— C’est pas à vous que je parle !

Dans dix secondes, tu donnes un grand coup de volant sur ta droite.

— D’accord, dix secondes.

— Ralentis ! Ralentis tout de suite !

Un, deux, trois, quatre…

— Cinq, six, sept…

— Tu te fous de ma gueule ? On va se tuer !

Huit, neuf, dix. »

En pleine vitesse, la voiture se couche sur le côté droit, glisse quelques mètres sur la chaussée dans un fracas de pneus et de tôle froissée, quitte la route et amorce une série de tonneaux en dévalant une pente bordée de sapins. Elle finit sa course en s’écrasant contre l’un d’eux. La Dexolène ne ressemble plus qu’à un amas fumant encastré dans un arbre centenaire.

44

« Camille, tu m’entends ? C’est moi, Gérard. Tu m’entends ?

— Vous devez descendre de l’ambulance, monsieur, on doit la transporter au plus vite à l’hôpital, elle a perdu beaucoup de sang. »

Camille tourne lentement son visage tuméfié vers l’ambulancier.

« Non, attendez un petit peu… J’ai quelque chose d’important… à lui dire.

— Bon, deux minutes alors, d’accord ? Pas plus », déclare le jeune homme en blouse blanche.

Gérard colle son oreille à quelques centimètres des lèvres de Camille qui trouve à peine la force de lui parler. D’un hochement de tête, il lui signifie qu’il a compris puis il sort son paquet de cigarettes pour griffonner sur l’étui en carton.

L’ambulancier le prend par le bras et l’invite à quitter la cabine. Les portes à double battant se referment et le véhicule sanitaire enclenche sa sirène, avant de s’éloigner, escorté par les deux motards qui lui ouvrent la route.

Gérard a vu l’arme pointée sur le ventre de son amie, quand il a voulu récupérer son chapeau posé sur la plage arrière de la Dexolène. Après s’être relevé du léger choc qui l’a déséquilibré et projeté au sol, il a pu enfourcher le scooter d’un livreur de pizzas. Le deux-roues providentiel laissé vacant moteur allumé, sans doute le temps de la livraison, était pour lui la seule chance de ne pas perdre de vue Camille visiblement en danger de mort.

Il a pu rattraper assez facilement la petite voiture et la suivre jusqu’au lieu de l’accident. Il a immédiatement appelé les secours qui, Dieu merci, sont arrivés à temps pour prodiguer les premiers soins à Camille, retrouvée inconsciente et en piteux état dans le tas de ferraille. Pour l’autre femme, l’inconnue, il n’y avait déjà plus rien à faire, elle était morte sur le coup. D’ailleurs, il est impossible de sortir vivant d’une Dexolène après une série de tonneaux sans ceinture de sécurité. Un simple trombone placé au mauvais endroit l’aura tuée. Et que Camille réchappe de cet accident est à la fois inexplicable et miraculeux.

Dans le taxi qui le ramène à Genève, Gérard tient ferme la mallette bleue récupérée dans la voiture accidentée. Il doit la remettre à un certain Nicolas Duclos, du moins est-ce le nom que lui a confié Camille dans un souffle tout à l’heure. Il l’a inscrit sur son paquet de cigarettes. Reste à trouver cet homme, savoir qui il est, ce qu’il fait, et accorder une confiance aveugle aux messages reçus de l’au-delà. Car Gérard, comme Camille, ignore totalement ce que contient cette foutue valise et la signification de ce qu’ils doivent en faire.

Installé sur la banquette arrière de la Mercedes qui file vers Genève, Gérard pianote sur son iPhone pour en savoir plus sur ce mystérieux destinataire. En tapant son nom sur Google, il apprend que son futur contact est journaliste indépendant à UProd, une société de production et de réalisation audiovisuelle pour le cinéma et la télévision qu’il dirige. Il est l’auteur de différents films documentaires dont certains ont été primés dans le cadre de festivals professionnels à Madrid, Berlin, Rome et Miami. Son siège social se trouve au 19, rue Saint-Séverin, à Paris.

« À quelle adresse dois-je vous déposer à Genève, monsieur ?

— On change de destination, annonce Gérard, je vais à Paris.

— Je vous conduis à la gare ou à l’aéroport, monsieur ?

— Ni l’un ni l’autre. J’ai horreur du train et je suis malade en avion. On y va avec votre véhicule.

— Vous voulez dire, tout de suite ?

— Ça vous pose un problème ? Dans ce cas, adressez-moi à un collègue.

— Moi, je n’y vois pas d’inconvénient. Mais sachez que ça va vous coûter l’équivalent d’un vol Paris-New York.

— M’en fous, je peux payer. Avant, il faut qu’on passe au Street Beirut, c’est un restaurant libanais où j’ai laissé mes bagages.

— Entendu, monsieur. On va emprunter les berges du lac, car je vois qu’il y a pas mal d’embouteillages à l’entrée de Genève. Déjà ici ça commence à bouchonner, alors si on suit la voie principale, on n’est pas rendus.

— C’est vous qui voyez… »

Gérard fronce les sourcils. Il entend une sorte de voix intérieure qui s’adresse à lui.

Gérard… Gérard…

Pas de doute, quelqu’un essaye d’entrer en contact. Un cri de surprise lui échappe :

« Merde, qui me parle ?

— Pardon, monsieur ?

— Une voix dans ma tête, ne faites pas attention.

— Vous êtes sûr que ça va aller, monsieur ? »

Gérard, quand je m’adresse à toi par la pensée, ne réponds pas à voix haute, réponds toi aussi par la pensée.

Qui êtes-vous ? Vous me faites peur…

Je suis l’esprit de Philippe Bauchard. Je me suis déjà adressé à Camille comme je le fais maintenant avec toi. La valise que tu détiens est très importante et je vais t’aider à l’amener à bon port. Pour l’instant, je ne peux pas te révéler ce qu’elle contient. Tu dois me faire confiance.

Je pense avoir déjà démontré que je croyais aux esprits, non ?

Écoute-moi bien. Je vais compter jusqu’à dix. À dix, tu vas te pencher en avant et partir en courant sur le sentier en contrebas qui longe le lac Léman, tu le vois ?

Vous me demandez de sauter en marche ?

Oui. Tu vas courir sur ce sentier le plus vite et le plus loin possible. Un… deux… trois…

Je vais me tuer !

… six… sept… huit… neuf… dix !

À dix, la fourgonnette blanche qui était devant le taxi pile brusquement. Les portes battantes du véhicule s’ouvrent sur deux hommes cagoulés et armés de Kalachnikovs AK-47 qui transforment aussitôt la Mercedes en passoire. Le chauffeur est criblé de balles. Gérard, qui s’est baissé à temps, réussit à échapper à ce blitz mortel. Les multiples impacts qui ont ouvert les quatre portières de la voiture lui permettent de s’enfuir vers le lac avec la valise au milieu des tirs ininterrompus.

Le sentier qui longe les berges est escarpé et caillouteux. Gérard a passé sa vie le cul dans un camion et n’est pas du tout habitué aux efforts physiques, si bien qu’au bout d’une centaine de mètres à peine, il est immobile, plié en deux et hors d’haleine. Derrière lui, les tirs se sont arrêtés.

L’homme de main de Fuzing reçoit une instruction dans son oreillette. Le télétraceur de la valise indique que celle-ci n’est plus dans le taxi. Elle se déplace très lentement le long du lac. Les tireurs descendent de leur promontoire et se lancent à la poursuite de celui qui leur a échappé et détient la mallette.

Lorsque le télétraceur cesse de bouger, ils savent qu’il va leur falloir moins d’une minute pour rejoindre leur cible.

45

Une surprise attend les deux hommes qui ont tiré sur Gérard. Lorsqu’ils arriveront au point indiqué par le mouchard électronique, ils vont trouver la mallette abandonnée dans un fossé. Ouverte et vide. Le dossier 52 aura disparu.

Désormais, il leur sera totalement impossible de le localiser.

En recevant par télépathie le code d’ouverture de la valise bleue, Gérard a tout de suite compris qu’il fallait en extraire le document et filer sans son contenant. Bauchard n’a même pas eu besoin de le lui préciser.

Sur la route qui surplombe le site, un trente-huit tonnes Volvo vient de freiner, suscitant une cacophonie de coups de klaxons colériques depuis les véhicules qui le suivaient.

Le chauffeur ouvre la porte.

« Qu’est-ce que tu fous là, mon Gégé ? T’as du bol que je passe par ici et que je te reconnaisse !

— Momo ! J’ai jamais été aussi content de te voir, putain ! Je suis dans une merde noire. Tu vas où ?

— À Paris. Je viens de Lausanne.

— C’est là que j’vais aussi.

— T’as que ça comme affaires, ce gros dossier-là, c’est tout ?

— Ouais, je voyage léger, tu vois. Je devais aller chercher mes bagages à Genève avant de partir à Paris, mais… Si tu savais… Bon, ce serait trop long de tout t’expliquer… »

Le routier a le tact de ne pas poser davantage de questions.

« Je viens de passer devant un drôle de truc, dit-il. Un taxi qui s’est fait sulfater la gueule à la Kalach ! La mafia en Suisse, j’avais encore jamais vu ça… En tout cas, les mecs dans le tacot, ils doivent ressembler à du gruyère. Tu verrais la bagnole ! J’peux même pas te dire la marque tellement qu’elle était trouée de partout.

— C’était une Mercedes.

— Comment tu sais ça, toi ?

— J’étais dedans !

— Dans ce putain de taxi ?

— Oui. »

Gérard et Momo sont de vieux amis d’enfance, des complices qui ont tout partagé, même le cœur d’une femme. Ils avaient dix-huit ans à l’époque et elle n’arrivait pas à choisir entre ses deux prétendants. Elle n’en a choisi aucun et les a quittés tous les deux, sans que leur amitié s’en trouve entamée… Depuis cette époque, ils n’ont jamais eu de secret l’un pour l’autre. Ils ont connu les mêmes galères en fréquentant des délinquants sur le port de Marseille. Jusqu’à ce qu’ils se décident à passer leur permis poids lourd pour éviter de mal tourner.

« Bon Dieu, qu’est-ce que tu faisais dans ce taxi ? s’étonne Momo, abasourdi. Pourquoi on vous a canardés comme ça ? Et comment t’as fait pour t’en sortir vivant ? »

Finalement, Gérard décide de faire confiance à son pote et d’entrer dans le détail de son histoire, ce qui le pousse à vouloir rencontrer le journaliste parisien, à lui remettre le document estampillé « dossier 52 ». À Momo qui ouvre des yeux grands comme des soucoupes et en oublierait de regarder la route, il explique qu’on peut communiquer avec l’esprit des défunts, qu’on fait ça dans des ateliers de HB. Il raconte aussi sa rencontre avec Camille, la tentative d’assassinat sur sa personne… Il est intarissable, tout y passe.

Quand le trente-huit tonnes est à hauteur de Bourg-en-Bresse, Momo est perplexe quant à la santé mentale de son ami. Arrivé à Mâcon, il est convaincu que Gégé est devenu dingue, à Beaune, il se demande comment le faire descendre du camion pour qu’il arrête de le saouler et, à Auxerre, il profite de son passage aux toilettes d’une station-service pour repartir sans lui. L’amitié a parfois des limites.

Laissé pour compte au relais autoroutier, Gérard est accoudé au comptoir quand il entend de nouveau une voix résonner dans sa tête.

Gérard ?

C’est une femme qui cette fois-ci s’adresse à lui. Gérard ne la reconnaît pas. Il fronce les sourcils pour mieux se concentrer.

Qui êtes-vous ?

C’est moi, Camille.

Camille ? Tu es ?…

Non, je ne suis pas morte. Je suis dans le coma et encore rattachée à mon corps physique par un cordon, mais je peux me déplacer et voyager comme je veux où je veux. J’ai pensé à toi et voilà, je suis à côté de toi.

« Où ça, merde ? T’es où ? » crie Gérard en regardant de tous les côtés.

Un agent de sécurité se précipite vers lui qui continue de hurler.

« Monsieur, ça va ?

— Oui, oui, merci, lâchez-moi le bras, s’il vous plaît. »

Après l’avoir observé quelques secondes, l’homme en uniforme s’éloigne, à moitié rassuré seulement.

Gérard, tu n’as pas besoin de parler. Continuons à échanger par la pensée. Sinon tu vas finir chez les dingues.

D’accord, Camille, d’accord. Où es-tu ?

Je ne suis nulle part précisément, je te vois d’en haut, d’en bas, depuis la droite, la gauche, de partout à la fois, c’est difficile à expliquer.

Mais si je peux communiquer avec toi de cette façon ça veut dire que tu es… morte ? C’est ça ?

Non, je suis dans un coma profond, c’est grave, mais je suis encore en vie. Et c’est pas important. Tu vois cette femme là-bas, à la caisse, avec son plateau-repas ?

La rouquine ?

Oui, c’est ça, la rouquine avec des bagues à chaque doigt qui a des airs de bohémienne. Elle s’appelle Philomène. Je la connais, j’ai échangé avec elle sur un groupe Facebook, « Les amis du docteur Bauchard ». Elle a fait une HB à Lyon et elle a eu la vision de la mort de Bauchard à moto. Elle a aussi vu toutes ses vies antérieures. Et vécu une expérience de mort imminente à l’âge de dix-huit ans. De là, elle s’est intéressée aux recherches du docteur Bauchard sur la vie après la mort. Elle figurait dans un des documentaires sur les EMI du journaliste que tu dois rencontrer. Le film s’intitule Thanatomania et il a fait un carton. Philomène est en route pour Paris, comme toi. Elle va t’aider.

Gérard se rapproche d’un pas pesant de la femme rousse qui installe son plateau sur une des tables de la salle.

« Philomène ?

— Oui ? dit-elle en tournant la tête vers lui.

— Gérard. Bonjour. J’ai lu votre témoignage dans le groupe Facebook “Les amis du docteur Bauchard”. J’ai fait moi aussi une HB. Je peux m’asseoir ? »

46

Herald et Steve font profil bas dans le bureau de Fuzing. Celui-ci les a convoqués pour les tancer d’avoir échoué à mettre la main sur le dossier 52, et pour mettre en place une nouvelle stratégie. Du moins croisent-ils les doigts pour que Fuzing n’ait pas d’autre motif de les avoir fait venir. Leur maître est capable de tout, y compris de les rendre responsable de la mort de Karine Jolimont. Fuzing les dévisage silencieusement, ce qui n’est pas bon signe. Ils savent que les incapables disparaissent sans que personne puisse dire comment. Des rumeurs courent, et elles font froid dans le dos.

« Inutile de vous dire que je ne vous félicite pas ! » finit-il par lâcher entre ses dents.

Puis, après un nouveau long silence, il poursuit :

« Et quelle discrétion ! Je vous rappelle que nous sommes en Suisse et qu’ici le réseau policier de Fargot ne nous couvre pas. Qu’est-ce que vous avez dans la tête, bordel ! »

Ces dernières phrases sont plutôt rassurantes. Si Fuzing avait décidé de se débarrasser d’eux, il ne prendrait pas la peine de les sermonner. Plusieurs de leurs collègues ont pris une balle de .357 Magnum dans la tête direct, et personne n’a osé moufter de peur de subir le même sort. Si là, ça traîne, c’est qu’ils vont s’en sortir indemnes.

Cependant, Fuzing annonce la couleur :

« Je n’accepterai pas d’autre erreur de ce genre », susurre-t-il sur un ton de tortionnaire et avec la fixité d’un serpent devant sa proie. Herald et Steve essuient nerveusement la sueur qui perle sur leurs crânes lisses. Ils font comprendre à Fuzing qu’ils ont bien assimilé son message.

« Je vous aime bien, tous les deux, poursuit Fuzing. Je ne voudrais pas devoir vous faire des choses désagréables, cela m’ennuierait beaucoup. Alors je vous conseille vivement d’être attentifs : je pense que nous avons affaire à une organisation remarquablement efficace et techniquement pointue en termes de détection électronique. Des Chinois. Selon moi, il n’y a qu’eux qui soient capables de déchiffrer le code de l’ascenseur qui mène à ce bureau, le mécanisme qui ouvre mon coffre-fort, le code d’ouverture, et plus compliqué encore : le code à vingt chiffres de la mallette. Pour couronner le tout, ils ont réussi à vous semer alors que votre entraînement quotidien de commando fait de vous des athlètes de première catégorie. La valise était équipée d’un dispositif qui détruit son contenu avec un jet d’acide en cas de forçage de serrure, j’avais tout prévu ! Tout ! Les putains de Chinetoques m’ont entubé. Je me suis fait baiser parce que je n’ai mis aucun système de télé-traçage sur le document 52 lui-même ! Nous n’avons qu’une solution : faire parler la convoyeuse. Je veux savoir pour qui elle travaille, qui elle est, ce qu’elle fait, tout !

— Elle est dans le coma, monsieur, répond Herald.

— Elle va en sortir, j’espère ?

— On a vu l’anesthésiste, il nous a dit qu’il l’avait placée sous coma artificiel pour pouvoir la mettre sous respirateur. Elle a du sang dans les poumons, sa cage thoracique a été écrasée par le tableau de bord. Il y en a au moins pour une semaine, ensuite, ils essayeront de la réveiller. Si tout va bien, précise Steve.

— Vous vous êtes renseignés sur elle ? »

Herald sort une petite fiche de la poche intérieure de sa veste.

« Apparemment, c’est une femme sans histoire, caissière de supermarché au Carrefour de Montparnasse. Elle est veuve, sans enfants, casier judiciaire vierge. Elle ne ressemble à rien, elle est en surpoids et sa dernière analyse médicale montre qu’elle est en prédiabète avec un excès de cholestérol et de triglycérides. C’est bien la dernière personne que l’on soupçonnerait d’espionnage industriel.

— Qu’est-ce qu’on fait, monsieur, maintenant ? s’inquiète Herald.

— J’ai reçu hier des nouvelles de mon contact chinois. Il projette de monter une usine Burn Food à Shenzhen, à côté de mon usine de Xapine. Il n’est pas impossible que Karine Jolimont ait voulu me doubler et soit complice du vol de la mallette. Elle a peut-être cherché à se débarrasser de la convoyeuse et la bagarre dans la voiture aura mal tourné. En tout cas, elles ont dû se disputer, car la voiture est partie dans le ravin sans aucune trace de freinage. Je veux que vous passiez au crible l’emploi du temps de Karine, que vous récupériez son portable pour tracer tous ses appels et aussi que vous enquêtiez sur Levigneux, car elles ont assassiné Bauchard ensemble. J’ignore ce que ces deux salopes manigançaient, mais ce n’est pas clair et il n’est pas impossible que l’on retrouve le dossier 52 chez Levigneux. Elle est tellement pourrie qu’elle serait prête à tout, y compris à me faire chanter. Il faudra aussi s’occuper de m’amener la comateuse dès qu’elle sera en mesure de parler, elle a sûrement beaucoup de choses intéressantes à nous raconter avant de mourir. Après on fera le ménage, le second sous-sol doit disparaître entièrement. Tant que le document 52 n’est pas retrouvé, tous les essais concernant la Xapine sont interrompus. J’ai convoqué les personnes concernées pour leur signifier l’interruption momentanée de nos expérimentations. Elles doivent me rejoindre ici dans deux heures.

— Que fait-on du matériel humain, monsieur ? demande Herald.

— Il me semble avoir été assez clair. Je veux un ménage complet, ça veut dire que tout doit disparaître. Vous vous chargez de supprimer les personnes en expérimentation, c’est tout. Pour le reste, je m’en occupe. Vous avez vingt-quatre heures. Allez, hop, disparaissez de ma vue et revenez me voir avec de bonnes nouvelles. »

47

Le courant est bien passé entre Gérard et Philomène, ils naviguent vraiment sur la même longueur d’onde, celle du monde spirituel. La rouquine ne s’étonne pas qu’il puisse dialoguer avec les esprits, elle est ravie de pouvoir lui raconter son expérience de mort imminente et celle de son HB. Leur discussion est si passionnée qu’ils se retrouvent aux portes de la capitale sans s’en rendre compte, comme s’ils y avaient été téléportés.

C’est en abordant le périphérique que Philomène propose à Gérard de l’accompagner dans les locaux d’UProd – qu’elle connaît parfaitement pour les avoir fréquentés lors du montage du documentaire Thanatomania. Elle se rappelle qu’elle n’était pas peu fière de monter à Paris pour participer à un plateau télé sur Z12 centré sur son expérience de courte incursion dans l’au-delà lorsqu’elle était jeune. Le tournage devait se faire le lendemain à 14 heures, mais elle avait préféré arriver la veille pour se sentir « plus cool », comme elle disait. Il était prévu qu’elle passe la nuit chez une amie de Facebook qui lui avait offert l’hospitalité dès qu’elle avait parlé de ce projet d’émission sur les réseaux sociaux.

Gérard chausse ses lunettes et sonne à l’Interphone du 19, rue Saint-Séverin après avoir repéré le bouton correspondant à UProd.

« Oui, j’écoute ?

— Bonsoir, monsieur. Vous êtes Nicolas Duclos, sans doute ?

— Oui, c’est pourquoi ?

— Je m’appelle Gérard Lamarque et je vous apporte un document très important.

— Quel genre de document ?

— Je n’en sais rien du tout, ça va sans doute vous paraître bizarre, mais c’est vrai, je n’en sais rien, y a tout un tas de feuilles là, j’ai regardé un peu, mais j’y comprends rien… Voilà… Ouvrez-moi, s’il vous plaît, et je vous montre.

— C’est quoi, cette histoire ? Qui vous a remis ce document ?

— Une femme. Elle est dans le coma, maintenant, elle a eu un accident. Elle non plus, elle ne sait pas ce que c’est, ce document… Nous avons juste des consignes.

— Monsieur, si je comprends bien ce que vous dites, vous me dérangez chez moi pour me remettre un document dont personne ne connaît le contenu ? Vous vous foutez de moi ? Qui vous envoie ? »

Gérard hésite à dire la vérité. Il sait qu’il va passer au mieux pour un fou, au pire pour un plaisantin débile.

« Un esprit.

— Bon, on va en rester là. Bonsoir.

— Non, non, ouvrez, c’est sérieux ! Vraiment sérieux, merde ! »

Philomène pose une main apaisante sur l’avant-bras de Gérard pour essayer de le calmer un peu tout en lui demandant de la laisser faire. Cette fois-ci, c’est elle qui appuie sur le bouton de l’Interphone.

« Je vais appeler la police, prévient Nicolas Duclos. C’est ce que vous voulez ?

— Nicolas, c’est moi, Philomène, tu peux nous ouvrir, s’il te plaît ?

— Toi ? Tu es avec ce fou ?

— Il n’est pas fou. Nicolas, son histoire est incroyable. Laisse-nous entrer, s’il te plaît, et on va t’expliquer. »

L’ouverture de la porte clôt plus sereinement que prévu l’improbable dialogue.

Nicolas sait être attentif quand un sujet le passionne. C’est au milieu de bobines de films, de piles de livres en vrac et de fiches en désordre qu’il écoute le récit de Gérard. « Excusez le bordel, je suis en plein montage », leur a-t-il dit en les faisant asseoir sur un vieux canapé défoncé planté au milieu de la pièce comme une barque perdue dans la tempête. Tandis que son imposant invité raconte son histoire, Nicolas feuillette le document 52. Il se dit qu’il doit avoir l’expression d’un extraterrestre examinant un millefeuille, car il tombe des nues. Il a beau être spécialiste des documentaires chocs et des histoires abracadabrantes, il demeure sans voix et dubitatif devant le pavé de papiers – cela même si l’individu qui le lui a apporté est recommandé par Philomène, son excellente amie. Après tout, les « excellentes amies » devenues totalement cinglées sont certainement légion. Enfin, disons qu’il lui paraît professionnel de se donner un délai de réflexion avant de prendre une décision, c’est d’ailleurs ce qu’il propose au bout de deux heures d’entretien.

« Il est tard. Je vais examiner tout ça rapidement, mais calmement et à tête reposée. La nuit portera conseil. J’appelle Philomène dès que j’ai terminé. Vous êtes à Paris jusqu’à quand, tous les deux ?

— Gérard, je ne sais pas, mais moi, je repars demain après mon émission, déclare Philomène.

— Ah, tu es là en coup de vent.

— Je ne suis venue que pour soutenir Gérard. Nous nous sommes rencontrés par hasard. En fait, pas tout à fait par hasard… On ne va pas trop t’ennuyer avec nos histoires.

— Je t’appelle demain soir de toute façon. Tu me diras comment s’est passée ton émission. »

Gine, la fameuse amie Facebook, vit dans un tout petit appartement du Marais mais son cœur est grand. Quand Philomène lui téléphone pour lui demander si elle peut lui indiquer un hôtel pas trop cher pour Gérard, elle répond immédiatement qu’il pourrait dormir sur le canapé-lit du salon. Finalement, compte tenu de sa corpulence, c’est Gine qui passera la nuit sur le pliant tandis que Gérard bénéficiera du matelas en 140 plus adapté à ses cent quarante kilos. Le balourd était un peu gêné et il s’en excusait encore au beau milieu de la nuit en passant devant son hôtesse, entièrement nu, pour aller soulager sa vessie. Gégé est un grand timide mais il ignore toute notion de pudeur, il a l’habitude de se promener à poil un peu partout comme s’il était chez lui dès qu’il se sent à l’aise quelque part. Philomène lui a demandé d’enfiler un slip au moment du petit déjeuner.

« Un petit peu plus de café ?

— Non merci, madame, vous êtes gentille.

— Je crois qu’on peut se tutoyer et s’appeler par nos prénoms. En général, je tutoie les hommes qui se montrent devant moi dans leur plus simple appareil… Quoi, Philomène ? Tu as l’air contrariée ce matin, je me trompe ?

— Je ne suis pas contrariée, je suis furax ! Je viens de recevoir un coup de fil de Z12. Mon émission est annulée. Actualité oblige, la chaîne l’a remplacée par un débat sur la zoophilie, on ne parle plus que de ça maintenant ! L’assistante de Victor Nouny m’a dit que la production annulait toutes les émissions qui traitent des EMI, de l’au-delà, de la médiumnité, enfin tous ces sujets, quoi. Ils ont reçu des consignes pour ne pas faire fuir les annonceurs qui financent leurs émissions. En attendant, j’ai pris trois jours de congé sans solde pour rien, moi ! Je suis venue à mes frais jusqu’ici pour m’entendre dire : ce n’était pas la peine. Et au dernier moment ! C’est vraiment dégueulasse !

— Des enculés ! commente élégamment Gérard en trempant une demi-baguette dans son bol de café au lait.

— Tu sais, ce n’est pas forcément une mauvaise chose, c’est peut-être même une protection de l’Univers. Victor Nouny ne cherche qu’à faire de l’audimat et il malmène souvent ses invités. Il se serait peut-être moqué de ton expérience. À mon avis, tu n’as rien à regretter. Un peu plus de lait, Gérard ? Tu as l’air bien pensif tout à coup », remarque Gine.

Pensif, Gérard l’est. En fait, il pressent que, quelque part, Camille le voit et l’entend.

48

Nicolas Duclos a l’air si excité au bout du fil que Philomène est assez vexée qu’il prenne tout juste le temps de compatir à sa déception.

Le journaliste insiste pour les rencontrer, elle et son corpulent ami, et cela le plus vite possible, car il a, dit-il, des choses de première importance à leur annoncer. Il ne peut pas entrer dans les détails par téléphone : en raison des sujets qu’il traite dans ses documentaires, les RG1 le mettent très souvent sur écoute.

Quand Philomène et Gérard le rejoignent à la terrasse du café de Flore où il leur a donné rendez-vous, ils peuvent constater que l’enthousiasme de Duclos n’est pas retombé, bien au contraire. Dès qu’il les voit, il les accueille à bras ouverts.

« Ah, que je suis content de vous voir, les amis ! Asseyez-vous, asseyez-vous ! Deux pressions, ça vous va ? Non, je suis bête, quel idiot, j’ai déjà oublié, un thé vert pour Philo et un demi pour Gégé, c’est ça ? »

Le débit et l’empressement du directeur d’UProd tranchent avec la nonchalance méfiante qu’il a affichée lors de leur première rencontre.

« C’est du lourd, du très, très lourd, affirme-t-il à mi-voix pour n’être pas entendu par les autres consommateurs. Le document 52 que vous m’avez donné, c’est U-NE-BOM-BE ! J’ai passé toute la nuit dessus ! »

Nicolas Duclos, surnommé « ND » par ses amis, reprend son souffle puis poursuit :

« Votre dossier révèle un scandale sanitaire mondial et met à nu tous les rouages politico-médiatiques qui ont servi à l’organiser et à le tenir secret. Il y a tout, dans ce dossier, tout : le nom des personnes en flagrant conflit d’intérêts, la hiérarchie des réseaux de corruption, la liste des revues médicales complaisantes et complices, sans parler de ce cortège de scientifiques et de magistrats mouillés jusqu’aux os. Au centre, il y a un homme. Autour duquel tout tourne : un meurtrier, un beau salopard que la planète entière prend pour un homme d’affaires – le bien connu professeur Fuzing.

« Ce type a réalisé un vrai hold-up planétaire avec ses usines de Xapine, elles ont fait sa fortune et sa notoriété. Mais elles ne constituent que la partie émergée de l’iceberg : sous la surface, se cache un gigantesque laboratoire d’expérimentations humaines et animales situé à Genève. Fuzing est un monstre ! À côté, Goebbels fait figure d’enfant de chœur. Parce que tout a été bidonné, figurez-vous. Pour faire grimper en flèche le taux de mortalité du pyramidavirus, il a introduit dans les comprimés de Xapine une molécule cancérogène à tropisme pulmonaire. Karine Jolimont, qui est récemment décédée, était sa complice. Il n’est pas impossible qu’elle soit devenue gênante et qu’il l’ait fait assassiner, mais cela reste à démontrer. Idem pour le docteur Bauchard : d’après les échanges de mails sécurisés qui sont ici sur papier, sa mort est un meurtre déguisé en accident, quant à celle de ce patient qui n’aurait pas survécu à une intervention par la faute de l’anesthésiste, elle a été délibérément provoquée par ces bandits dans le but de le décrédibiliser.

« Ces gens n’ont reculé devant rien, tout ça pour le fric et le pouvoir. Et ce n’est pas fini : le virus n’a jamais donné les yeux verts aux animaux, une substance chimique a été ajoutée dans la composition des aliments pour les colorer. Ensuite, ce fumier de Fuzing et sa complice, celle à qui Burn Food appartient, ont fait publier une étude bidon qui affirmait que cette transformation oculaire signalait un portage viral. »

Gérard et Philomène ont écouté, bouche bée, les incroyables révélations de Nicolas Duclos. Le journaliste d’investigation était tellement pressé de leur délivrer l’intégralité des informations qu’ils n’ont pu l’interrompre. On comprenait mieux pourquoi des gens étaient prêts à mourir et à tuer pour récupérer ces fameux documents.

« Et qu’est-ce que tu comptes faire ? demande Philomène, qui n’en revient pas.

— Un documentaire qui va tous les écraser ! Je vais sortir ça très vite. Je laisse tomber tous mes projets et je fonce. D’ici à quelques jours, je posterai une vidéo sur les réseaux sociaux pour demander à tous les repentis de cette sordide affaire de me contacter et j’attaquerai le tournage. Je connais déjà le titre de cette bombe : Xapine, le hold-up mondial. Seulement, avant de lancer la vidéo d’annonce, il faut que je me protège. J’ai une planque en Bretagne, isolée de tout. Personne ne pensera à aller me chercher là, c’est sûr. Je vais me démerder pour travailler très vite, car, tant que ce documentaire ne sera pas terminé, je serai en danger de mort. Après la diffusion, ils ne pourront plus m’atteindre. Ce sera trop tard pour eux.

— Tu ne trouveras aucun média pour t’acheter un documentaire pareil !

— Je sais. Je le mettrai en accès gratuit sur YouTube. Je vais perdre pas mal d’argent et risquer ma peau, mais ça en vaut la peine. Les gens doivent être informés de ce qui se passe, c’est trop grave.

— Comment les repentis pourront-ils te contacter, si ta planque doit rester secrète ? Et qui te dit qu’ils n’iront pas te balancer ?

— J’y ai pensé. Je vais utiliser la méthode habituelle quand je prépare un documentaire un peu chaud, comme celui-ci est carrément bouillant, je préfère ne pas vous la dévoiler. Moins vous en saurez, moins vous serez en danger. Dans les milieux autorisés, on appelle ça “la technique du double filtre”. À ce sujet, quelqu’un sait-il que vous avez eu accès au document 52 ?

— Non, personne, à part nous, assure Gérard.

— Vous en êtes sûrs ?

— Absolument.

— Parfait. Bien évidemment, je vous demande de garder tout cela strictement secret. Je vais disparaître de la circulation jusqu’à ce que j’aie terminé mon travail. Mis à part certains collaborateurs de l’ombre, on ne pourra pas me localiser, je serai aussi indétectable qu’un sous-marin nucléaire. »

Au même moment, à 680 kilomètres de là, des jumeaux au crâne lisse sonnent au portail d’un petit pavillon situé dans la banlieue de Toulouse. Un des jumeaux fait tourner sur son index la boucle d’un sécateur de jardinier tandis que l’autre tape lentement la paume de sa main gauche avec une barre de fer. La plaque de la boîte aux lettres à la peinture écaillée indique : professeur Albertine Levigneux, 10, rue des Capucines. Bientôt, ils sauront si les suspicions de leur patron concernant le dossier 52 sont ou non justifiées.

1. Renseignements généraux.

49

Après leur rendez-vous au café de Flore avec Nicolas Duclos, Gérard et Philomène décident de faire la route du retour ensemble. Rien ne les retient plus à Paris puisque l’expérienceuse1 n’aura pas à raconter son EMI sur le plateau de Z12 et que Gérard a pu remettre le dossier 52 à la personne concernée.

Après avoir récupéré leurs affaires chez Gine, ils prennent le chemin du retour vers 11 heures du matin. Gérard a trouvé sur son application un covoiturage prévu à 18 heures sur une aire autoroutière située cinq kilomètres avant l’échangeur de Mâcon. C’est à ce niveau que leurs chemins doivent bifurquer puisque l’un rejoint Genève et l’autre rentre chez elle dans la campagne de Villefranche-sur-Saône.

Philomène est au volant, elle a enclenché un CD de musique de relaxation et Gérard regarde défiler le paysage.

« Vous n’avez pas peur de vous endormir avec une musique pareille ? lui demande-t-il.

— Tu es un drôle de type, Gégé. Tu n’arrives pas à tutoyer les femmes, mais tu n’éprouves aucune gêne à te balader à poil devant elles. C’est quand même bizarre, non ?

— Je sais. J’ai un problème de communication, enfin, je crois que c’est ça.

— Tu vas faire quoi à Genève, si ce n’est pas trop indiscret de te poser la question ?

— Ben… je vais aller récupérer mes affaires dans un resto où je les ai laissées, je vais aussi aller dans l’agence immobilière qui doit me montrer une maison à louer dans le Valais et puis je vais essayer de prendre un hôtel pas trop cher pour veiller sur Camille. Il faut être blindé de thunes pour dormir à Genève, je vais voir avec le mec du resto s’il n’a pas un bon plan de piaule. J’ai téléphoné ce matin à l’anesthésiste : Camille va bien, ses poumons se nettoient plus vite que prévu et on va peut-être essayer de la réveiller demain ou après-demain pour qu’elle puisse respirer toute seule. Je suis content.

— Tu l’aimes bien, Camille, hein ?

— Je crois que je l’aime même beaucoup. On se connaît à peine, mais j’sais pas, y a un truc qui passe entre nous.

Merci, Gérard, t’es mignon !

— Camille, t’es là ?

— Elle est là, elle vous parle ?

Par la pensée, seulement par la pensée, cette femme qui s’intéresse un peu trop à toi n’a pas besoin de savoir ce qu’on se dit.

— Non, non, elle n’est pas là, je l’appelais, c’est tout, mais j’ai pas de réponse.

Merci, Gérard. Mon corps est en réa à l’hôpital cantonal de Genève. Il y a un gros problème, il va falloir que tu m’aides. Tu es le seul à en avoir le pouvoir.

Dis-moi.

L’anesthésiste envisage de me réveiller demain ou après-demain en fonction des résultats.

C’est plutôt bien ça, non ?

Pas tellement. Les deux tarés qui t’ont tiré dessus n’attendent que le moment où je ne serai plus branchée à cette machine. Ils ont ordre de m’amener par la force chez Fuzing pour me cuisiner, savoir pour qui je travaille, où est leur saloperie de dossier et tout ça. Crois-moi, leur laboratoire secret au second sous-sol de la tour, c’est pas joli. Il y a tout le matériel pour arracher des aveux à quelqu’un. Actuellement, j’ai un immense avantage sur eux : je peux être où je veux. Il me suffit de penser à quelqu’un et hop, je suis à côté de lui. Ce matin, c’est justement en pensant à Fuzing que je me suis retrouvée dans le second sous-sol. Ils sont en train de tout déménager. Apparemment, avec le vol de la mallette, ils ont la trouille que leurs expériences ne soient révélées.

Comment je peux éviter qu’on te kidnappe, moi ? Il faut que je reste tout le temps là-bas, dans cet hosto, pour te surveiller ?

Non, c’est impossible, tu devras forcément t’absenter, ne serait-ce que quelques minutes. Et comment tu ferais pour dormir ?

Alors ?

On doit impérativement me garder endormie jusqu’à la diffusion du film de Duclos, après, ils me laisseront tranquille puisque je ne leur servirai plus à rien. Tout le monde sera au courant de leurs magouilles.

Je ne suis pas anesthésiste, moi, j’sais pas comment faire.

Bien sûr, mais on m’a enseigné un truc qui va permettre de me faire dormir plus longtemps.

Qui c’est ce “on” : Dieu ?

Non, je n’ai pas vu Dieu. Je ne suis pas encore morte. En revanche, j’ai vu un anesthésiste dans le coma. On a discuté. Il a eu un coup de mou parce que sa femme l’avait quitté et il a fait une overdose de Fentanyl2 qui l’a foutu dans le coaltar. Il devrait se réveiller bientôt. Il s’intéresse à l’HB, il a lu les bouquins de Bauchard… Il m’a un peu expliqué comment les choses se passent en réa. En fait, quand les gens sortent de leur coma, ils ne se souviennent de rien. Tu vois, ce qu’on se dit par la pensée, en ce moment, toi et moi, quand je vais me réveiller, je ne m’en souviendrai plus. Il faudra que tu me redises que tu m’aimes beaucoup, sinon je ne le saurai pas.

Quel est ce moyen qui va te garder endormie ?

Contente-toi d’acheter deux ou trois citrons.

Des citrons ?

Oui, je t’expliquerai. »

1. Personne ayant fait une EMI.

2. Morphinique intraveineux utilisé en anesthésie.

50

Les frères jumeaux sont de nouveau au garde-à-vous devant Fuzing. Plantés devant son large bureau, ils se trouvent à peu près dans le même état d’esprit que lorsqu’ils étaient revenus bredouilles de leur chasse à la mallette.

Leur patron les crucifie du regard, leur sort va se décider dans les secondes qui suivent. Leurs fronts perlent de cette sueur acide qui s’observe chez les mourants : celle de l’angoisse et de la peur.

« Messieurs… » commence Fuzing.

Avec sadisme, il laisse s’écouler trente longues secondes avant de poursuivre.

« … Encore un raté. Décidément, cela devient une habitude quand je vous reçois ici. Je vous ai dit d’interroger Levigneux, pas de l’envoyer entre la vie et la mort dans un service de réanimation.

— Elle est fragile, monsieur, explique Herald pour sauver sa peau.

— Et âgée, ajoute Steve, liquéfié de peur.

— Vous auriez dû adapter vos méthodes à ses capacités d’endurance. Je suppose qu’elle n’a rien pu vous dire d’intéressant ?

— Non, monsieur. Mais nous sommes sûrs qu’elle ignore où se trouve le document 52. »

Herald semble soulagé de constater qu’il est encore en vie. Il se détend et complète le compte rendu de leur visite.

« Cette femme est au bout du rouleau. Elle dit que, depuis la mort du docteur Bauchard, sa vie ne l’intéresse plus. Son but, c’était de le haïr et d’essayer de le détruire, elle y a consacré toute son existence. Chez elle, il y a des photos de lui partout. Elle a épinglé sur un mur tous les articles de presse dans lesquels on en parle. On a même retrouvé dans un de ses tiroirs un genre de poupée vaudou la tête hérissée d’épingles qui le représente. Cette vieille femme est ravagée, bonne pour l’asile psychiatrique, monsieur.

— Vous auriez dû l’achever. J’espère qu’elle ne sera plus jamais en mesure de parler.

— Quand on est partis de chez elle, on pensait qu’elle était morte, monsieur.

— Eh bien, elle ne l’était pas ! Le facteur est passé pour lui faire signer un recommandé. Il a pu entrer facilement chez elle puisque vous aviez laissé la porte ouverte et il l’a trouvée inconsciente dans une flaque de sang. Comme le cœur battait encore, il a appelé les secours. J’ai eu l’anesthésiste du CHU de Toulouse : elle est toujours dans le coma et sous respirateur. Cela dit, il n’est pas optimiste, car elle a perdu beaucoup de sang. Il pense que son cerveau ne récupérera pas.

« À propos d’anesthésiste, j’ai eu aussi celui de l’hôpital de Genève. Lui, il est satisfait de l’évolution de la convoyeuse. Ils ont commencé à alléger la sédation et elle devrait bientôt se réveiller et être transférée en pneumologie. Vous allez filer là-bas, dès qu’elle sera en chambre, vous me l’amènerez ici. Je vous ai fait avoir une ambulance, des blouses blanches et un bon de transport signé par un de nos médecins, tout cela au parking du second sous-sol. Je compte sur vous. Cette femme est notre seul espoir de remettre la main sur le dossier 52. Torturez-la s’il le faut, mais ne l’achevez pas avant d’avoir obtenu des renseignements utiles. Si ce n’est pas trop vous demander. »

Au même moment, une sonnerie d’alarme retentit dans le poste de surveillance de la réanimation du CHU de Toulouse. L’écran général montre que l’électrocardiogramme du box 8 est plat. La surveillante du service donne l’alerte : « Du monde au 8, Madame Levigneux est en arrêt cardiaque ! » Une infirmière commence le massage cardiaque tandis que sa collègue prépare une seringue d’adrénaline. Le corps éthérique d’Albertine se détache lentement de son enveloppe physique secouée par les différentes manœuvres de réanimation. Sa silhouette transparente s’élève au plafond en laissant flotter derrière elle un cordon argenté. L’esprit se promène un moment au-dessus des quatre personnes qui s’acharnent à faire repartir son cœur, puis il traverse le plafond et tous les étages qui la séparent du ciel toulousain. Décorporée, elle est très vite au milieu des étoiles. La Terre s’éloigne derrière elle pour devenir un minuscule point bleu perdu dans la Voie lactée, qui à son tour s’éloigne et disparaît. Une formidable aspiration la fait s’engouffrer dans une sorte de tunnel au bout duquel apparaît une clarté ou plutôt une brume lumineuse dans laquelle elle pénètre. Au cœur du brouillard scintillant se dessine progressivement une imposante silhouette qui dégage une infinie bonté. L’immense corps éthérique s’adresse à Albertine par télépathie : qu’as-tu fait de ta vie, qu’as-tu fait pour les autres, comment les as-tu aimés ?

Levigneux voit aussitôt défiler en accéléré l’intégralité de son existence ; de sa naissance à sa mort, dans les moindres détails. Elle ressent tout le mal qu’elle a fait aux autres comme si elle était à la place de ses innombrables victimes.

Oui, tu n’éprouves rien d’autre que cette terrible douleur, car c’est celle que tu as provoquée dans cette dernière vie chez tes frères, tes sœurs ainsi que tous les animaux que tu as torturés. Tu dois progresser encore. Ce que tu as fait dans ce deuxième passage terrestre est bien loin de pouvoir racheter l’époque de 1926 où tu as publié Mein Kampf. Avant de pouvoir te réincarner, tu devras cette fois-ci revenir dans ton dernier corps terrestre pour me montrer que tu es capable de solliciter le pardon d’une de tes victimes. Et alors seulement, ton âme pourra revenir ici, devant moi, pour décider ton prochain parcours. Ainsi soit-il.

Albertine tend un bras vers la présence divine pour implorer son pardon mais celle-ci disparaît comme une bulle de savon touché par une aiguille. Le cordon argenté qui entoure sa cheville se tend pour l’attirer brusquement vers le bas. La descente est vertigineuse et son corps tourne à grande vitesse dans un vortex noir. Elle essaye bien de crier mais aucun son ne sort de sa bouche. Son petit corps éthérique est expulsé du tunnel comme un pépin de raisin craché par une bouche géante. Elle flotte maintenant dans le cosmos, attirée par des points lumineux de plus en plus nombreux et de plus en plus gros. Et parmi ces étoiles, un point bleu se rapproche ; une bille bleue… une balle bleue… un gros ballon bleu avec l’ombre des continents au milieu des océans. Notre planète. La courbure terrestre irisée de blanc… L’atmosphère terrestre… Les nuages. Sa chute se ralentit. C’est comme un atterrissage doux et agréable. La ville de Toulouse se dessine ; les habitations, l’aéroport, l’hôpital.

Le cordon argenté se tend encore. Quelques secousses et des vibrations pour traverser la matière du bâtiment où se trouve le corps de chair d’Albertine. Puis une autre secousse, plus violente. La pire de toutes.

Au moment où le médecin vient de délivrer un autre choc électrique sur le thorax de celle qu’il essaye en vain de faire revivre, un bip se fait entendre. Le signal est suivi d’autres bips de plus en plus rapprochés et de plus en plus réguliers.

« C’est bon ! Elle est de nouveau avec nous. On arrête le massage cardiaque ! » s’écrie le réanimateur en relevant les spatules du défibrillateur.

Le cœur d’Albertine vient de repartir.

« Ouf ! Je sais pas où elle était durant ces vingt dernières minutes, mais elle revient de loin celle-là ! » lance satisfait l’homme en blouse blanche en s’essuyant le front.

51

Gérard n’a pas l’habitude de mettre des blouses de protection en papier, surtout lorsqu’elles l’engoncent, et encore moins une charlotte pour cacher ses cheveux ou des couvre-chaussures en film plastique pour éviter de souiller le sol d’une réanimation. C’est pourtant dans cet accoutrement ridicule qu’il pénètre dans le box 8 après avoir enduit ses mains d’une solution hydroalcoolique. L’infirmière du service lui a accordé dix minutes, pas une de plus, après avoir inscrit son identité et son téléphone sur le registre des visiteurs. Selon elle, il serait inutile qu’il reste plus longtemps : la patiente se trouve sous sédation profonde, il n’obtiendra aucun contact.

« On a commencé à sevrer la narcose », a-t-elle annoncé tout d’abord.

Puis, à sa tête, elle a douté de sa bonne compréhension quand il a répondu :

« Mais… Camille n’est pas alcoolique… »

Elle a renoncé à son jargon et repris :

« On a diminué la dose des produits qui font dormir, elle va se réveiller bientôt, dans deux ou trois heures environ. »

Le corps de Camille ressemble à une grosse poupée de cire branchée à des câbles et des tuyaux qui la maintiennent en vie. À sa droite, une colonne verticale de pousse-seringues électriques déverse dans un fin tube transparent enfoncé au sommet de son thorax un ensemble de produits chimiques dont les noms compliqués et les débits sont affichés sur des corps de pompes ; à sa gauche, des écrans géants exhibent des courbes de couleurs et des chiffres incompréhensibles. Une sonde plonge dans sa narine et une autre plus grosse sort de sa bouche jusqu’à une grosse machine qui soulève sa poitrine à un rythme régulier. Un mince film transparent maintient ses paupières closes et un petit capteur à son index émet une lumière rouge.

« Tout ce bazar, ma pauvre Camille ! » ne peut s’empêcher de dire à voix haute Gérard en découvrant le tableau.

Il ajoute :

« T’as vraiment besoin de tout ça pour rester en vie ? Tu dois être bien mal en point ! »

Il reste muet un bon moment puis s’adresse à elle par la pensée.

Bon, je fais quoi moi, maintenant ? T’es là, Camille ?

Bien sûr, j’étais déjà avec toi dans les vestiaires. T’es mignon tout en bleu, tu ressembles à Hulk déguisé en Schtroumpf.

Arrête de déconner, Camille, je fais quoi ?

Tu as apporté le flacon de citron pressé ?

Dans ma poche.

Tu vois le tuyau qui sort de ma bouche ?

Avec cette espèce d’accordéon en plastique au-dessus, c’est ça ?

Oui. Il y a un embout bleu, entre l’accordéon et le tube. Tu vas tirer sur cet embout pour séparer l’accordéon du tube… Non, attends, pas maintenant, laisse-moi finir de t’expliquer. Il faudra aller très vite, car, dès que tu le feras, l’alarme de débranchement va sonner et l’infirmière va arriver fissa. Donc, dès que tu débranches le bidule, tu verses le contenu du flacon dans le tube et tu rebranches aussitôt. Tu n’as que ça à faire.

Donc, le bidule bleu… je débranche… je fous toute la sauce là-dedans… et je rebranche tout de suite… Euh, oui, ça va le faire, je crois.

Bon, alors vas-y !

Environ vingt secondes après que l’alarme de débranchement s’est déclenchée, l’infirmière pénètre en trombe dans le box. Gérard a tout juste eu le temps de réadapter la sonde d’intubation à son raccord. La jeune femme affolée fait le tour des appareils et essaye de détecter une fuite sur le circuit du respirateur. Rien ne lui semble anormal. L’alarme s’est arrêtée.

« Qu’est-ce qui se passe, ici ?

— Ce machin s’est mis à klaxonner.

— Elle n’a pas bougé, toussé ou manifesté un signe de réveil ?

— Non, rien, je vous assure, y a que le klaxon qui a… »

Un autre son strident interrompt leur conversation. L’infirmière comprend immédiatement la signification de l’alerte et actionne un des boutons du respirateur, elle prépare une seringue et injecte un produit blanc dans la tubulure reliée aux perfusions puis s’adresse à l’aide-soignante qui vient de la rejoindre.

« Appelle le réa de garde, dis-lui que la patiente du box 8 désature1, sa sat2 est à 82 alors qu’elle était à 97 %. Dis-lui aussi que j’ai monté l’oxygène à 100 % et que je lui ai fait 20 cc de propofol3 pour la sédater4. »

Gérard se sent comme une poule devant un couteau : tout ce vocabulaire, pour lui, c’est du chinois, et dans cette effervescence, impuissant et encombrant comme il est, il ressemble à un éléphant dans un magasin de porcelaine. Il est vraiment de trop.

« Merci, monsieur, on vous tient au courant s’il y a du nouveau, dit précipitamment l’infirmière. En tout cas, une chose est certaine, on ne va pas la réveiller aujourd’hui comme prévu. »

Gérard rejoint les vestiaires et, tout en se débarrassant de sa tenue de bloc, il s’adresse à Camille.

Explique-moi, maintenant.

L’acidité du citron a brûlé mes poumons, on va devoir me laisser endormie et sous respirateur le temps qu’ils cicatrisent. D’ici là, le documentaire sera terminé. Crois-moi, dans le monde d’en haut, on s’active pour faciliter le taf de Nicolas Duclos, on va lui faire rencontrer les bonnes personnes au bon moment en essayant de le protéger le plus possible.

Vous pouvez faire ce genre de choses ?

Ça n’ira quand même pas de soi. Même dans l’au-delà, il y a de sales cons. C’est pas parce que tu meurs que tu deviens un ange. Les cons essayent d’évoluer, mais c’est pas facile. Ceux qui sont vraiment pourris, ce sont en général les jeunes âmes qui en sont à leurs premières incarnations. Ensuite, ils reviennent plusieurs fois sur Terre se réincarner. Alors, ils progressent. Par exemple, la femme qui m’a braquée dans la voiture, j’ai appris qu’elle s’appelait Karine Jolimont et que c’était la maîtresse de Fuzing. Quand je suis arrivée là-bas, elle regardait sa vie défiler devant elle. C’était pas jojo, crois-moi ! Elle n’en était qu’à sa deuxième incarnation. Aujourd’hui, dans la nouvelle incarnation qu’elle s’est choisie, elle va expérimenter la chasteté et la bonté chez les carmélites. J’ai pu voir ça avant de repartir.

En traversant le hall de l’hôpital cantonal de Genève, Gérard croise deux hommes en blouse blanche, des ambulanciers. Le véhicule est stationné devant l’entrée des urgences.

1. Être en manque d’oxygène.

2. Saturation du sang artériel en oxygène qui est normalement au-dessus de 90 %.

3. Produit intraveineux employé pour obtenir des anesthésies rapides.

4. Endormir par injection intraveineuse de sédatif.

52

Voilà maintenant plus d’une semaine que Nicolas Duclos enregistre des témoins dans sa petite maison bretonne transformée pour l’occasion en studio de tournage. L’habitation en bois suspendue sur une falaise surplombe l’océan et ressemble à une cabane posée sur un belvédère totalement isolé du monde. La plus proche construction est à plus de vingt kilomètres. Ce refuge a toujours été pour le cinéaste un moyen de fuir le tumulte des mondanités qui l’insupportent et de se ressourcer à l’air marin du grand large. Néanmoins, pour la première fois de sa vie il utilise à des fins professionnelles et de confidentialité ce lieu privilégié. Tout le matériel de tournage de la rue Saint-Séverin a été transféré dans son kêr1 pour reproduire à l’identique ses conditions de travail dans la plus grande discrétion.

La courte vidéo de douze minutes postée sur YouTube annonçant son projet a ramené une trentaine de contacts intéressants sur une boîte mail sécurisée. Des médecins, des vétérinaires, des scientifiques, mais aussi des agents d’entretien ayant travaillé pour le professeur Fuzing ont accepté de briser la loi du silence et de valider les différents documents filmés du dossier 52.

Après un premier contact par téléphone sur numéro caché, un ami de Nicolas a rencontré ces repentis, ceux dont le témoignage a été jugé satisfaisant ont été conduits à la maison de bois, yeux bandés, par une autre personne depuis Paris. Là, on les a filmés à contre-jour et de dos pour préserver leur anonymat. Ceux qui refusaient ces conditions, qui semblaient hésiter ou qui après enquête paraissaient peu fiables ont été systématiquement écartés. Une sévère sélection. Seulement onze personnes ont été retenues.

Fuzing était d’une humeur massacrante et commençait à craindre pour sa peau. Non seulement la femme qui lui avait dérobé un temps le dossier 52 ne serait plus en mesure de parler avant des lustres, mais un journaliste anonyme préparait une explosion atomique. Ce petit salopard arrogant le narguait sur les réseaux sociaux, il affirmait détenir les moyens de faire tomber les têtes. Cagoulé, la voix déformée, il se filmait dans une pièce entièrement blanche. S’il disait vrai, s’il possédait suffisamment de preuves écrites pour démontrer que le commerce de la Xapine était un hold-up mondial orchestré par un réseau criminel qui impliquait des personnalités de haut rang, des « gens bien » jusque-là jugés honnêtes et respectables, c’était le désastre assuré.

À l’entendre, toute l’affaire serait rendue publique dès que l’ensemble des repentis auraient été entendus et filmés, ces traîtres.

Le petit con de fouille-merde terminait sa bande-annonce en communiquant une adresse mail où joindre son collaborateur. Bien sûr, Fuzing avait immédiatement ordonné que l’on recherche le détenteur du courriel, et bien sûr, les investigations menaient invariablement sur un service de messagerie chiffrée équipé d’un bloqueur d’adresse IP !

Pour l’instant, il n’y avait aucune incidence sur les ventes de Xapine, on enregistrait même une légère hausse de sa cote boursière, car, de l’avis général, la vidéo subversive était une fake news réalisée par un concurrent déloyal. Techniquement, tout allait donc bien pour Fuzing qui avait reçu de nombreux témoignages de soutien devant cette attaque crapuleuse. Le soutien de gens haut placés qui serraient les fesses comme lui.

Mais combien de temps ce statu quo durerait-il ? Prévoyant le pire, il préférait tout miser sur la prudence et l’anticipation. Il était en train d’examiner les plans d’un nouveau centre de recherches. L’architecte suggérait de l’enterrer sous un ancien bunker, situé sur une plage de Normandie.

On frappe discrètement à la porte de son bureau.

« Quoi encore ? Entrez !

— Bonjour, cher ami.

— Docteur Almoison… Je suppose que vous souhaitez savoir où et quand vous allez pouvoir poursuivre vos recherches. Eh bien, j’y travaille. Je suis justement en train d’étudier un projet. »

Christophe Almoison a exercé la chirurgie urologique à la clinique de La Flèche du midi. Il a aussi dirigé le centre d’expérimentation installé au second sous-sol avant qu’on ne le comble tout récemment avec des blocs de béton et des gravats. Almoison cumule les traits de caractère déplaisants : il est onctueux, obséquieux, bigot – même diacre à ses heures perdues – et surtout il est étonnamment cruel. Fuzing lui-même, que l’empathie n’étouffe pas et moins encore les scrupules, éprouve parfois un haut-le-cœur à voir ce médecin prendre plaisir à travailler avec le matériel humain. Les tests de résistance aux chocs thermiques, aux douleurs physiques et aux divers stress le réjouissent.

« J’ai une bonne nouvelle à vous annoncer, cher ami.

— Ah ? Eh bien, ça va me changer un peu. Je vous écoute, docteur.

— J’ai répondu au mail du journaliste ; j’ai pu avoir un premier contact.

— Incroyable ! Racontez-moi.

— Je suis allé me garer sur une aire de repos à l’entrée de Lyon, à 23 heures. Un homme cagoulé est sorti des toilettes. Il m’a demandé les clés de ma voiture, s’est assis sur le siège arrière et m’a posé tout un tas de questions. Je lui ai dit que j’étais le médecin chargé d’expérimenter la Xapine sur du matériel humain, que j’avais besoin de soulager ma conscience avant de mettre fin à mes tourments et à mes jours. Il est descendu passer un coup de fil. Quand il est remonté en voiture, il m’a dit que je serais recontacté sous quarante-huit heures. Ensuite, il m’a rendu mes clés et il a disparu. Et ce matin, il m’a rappelé : ils veulent filmer mon témoignage.

— Excellent !

— Une mototaxi doit venir me chercher à Orly 4 et me laisser sur une aire d’autoroute. On me bandera les yeux et une voiture me conduira sur les lieux du tournage. Il y a plusieurs heures de route. Je n’en sais pas plus.

— Bravo, docteur, on les tient, ces cloportes ! C’est quand, votre rendez-vous à Orly ?

— Demain, 9 h 30. J’ai reçu mon billet d’avion électronique par mail. Je décolle de Genève à 8 h 10.

— Parfait. On vous équipera d’un micro et d’un télétraceur. Herald et Steve vous suivront à distance. Si besoin était, vous venez de me prouver que j’ai eu raison de vous accorder mon entière confiance. J’apprécie sincèrement de pouvoir compter sur vous, croyez-moi, mes véritables amis, je les compte sur les doigts d’une main », lance hypocritement Fuzing sans croire une seconde à ce qu’il vient de dire. Manipuler les gens, n’est-ce pas aussi et surtout savoir aller dans le sens de leurs attentes pour obtenir leur confiance ?

« Merci, cher ami, je suis très touché. »

En raccompagnant Almoison à la porte, Fuzing éprouve un regain de vigueur carnassière. Il n’y a plus de problème « dossier 52 ». Almoison portera un télétraceur comme il le lui a dit, mais l’urologue ignore qu’un dispositif audio camouflera une grosse charge d’explosif que les jumeaux pourront déclencher à distance.

1. « Lieu habité » en breton.

53

Rouler six heures durant, menotté, les yeux bandés, sans pouvoir dialoguer avec un conducteur qui vous conduit vers une destination inconnue est une expérience extrêmement désagréable.

En subissant cette épreuve, Almoison songe que cela pourrait constituer un excellent test de résistance au mal des transports, au stress et surtout à la claustrophobie dans le cadre d’une indication de Xapine. Bien sûr, on pouvait imaginer d’autres prétextes. D’autres épreuves qui feraient chavirer le regard des sujets testés jusqu’au supplice – un instant de jouissance qui lui rappelle le moment privilégié où il annonçait le diagnostic à un patient atteint d’un cancer incurable. À l’époque où il exerçait en clinique, il s’appliquait même à fixer une échéance fatale – quelques semaines, quelques mois – et à recommander froidement de faire le nécessaire avant de mourir. Dans ces instants magiques, il devenait ce dieu qui décide tout. Déjà, enfant, il se délectait d’observer les guêpes prises dans ses pièges, quand il retournait le verre, elles continuaient à boire le liquide sucré comme si de rien n’était, insouciantes, inconscientes. Puis, subitement, elles cherchaient à s’éloigner, se heurtaient follement aux parois de leur prison transparente. Plus jamais elles ne voleraient.

Sur le chemin, la voiture ne s’était arrêtée qu’à deux reprises : une fois pour que chacun puisse satisfaire une envie pressante, puis environ trois heures plus tard. Une halte plus longue pour boire un peu d’eau et avaler un sandwich. On avait accepté de libérer ses poignets et de lui ôter son bandeau lors de ces courtes occasions, en pleine nature, si bien qu’il lui était tout aussi impossible de localiser l’endroit que de reconnaître l’homme cagoulé qui avait consenti à ce semblant de liberté.

On ne l’avait pas prévenu qu’il serait traité comme un otage, les mains attachées à la ceinture de sécurité pour lui éviter toute tentation d’enlever son bandeau – c’est ce que lui avait dit la personne qui avait pris cette initiative. Le sparadrap qui maintenait sur son bas-ventre le boîtier du micro-espion lui faisait un mal de chien et, à vrai dire, il avait tout autant envie d’arracher ce dispositif que le tissu noir qui faisait pression sur ses paupières ou les liens qui entravaient ses gestes. En revanche, le télétraceur ne lui causait aucune gêne, il était logé dans le talon d’une de ses chaussures.

À présent, et depuis un certain temps, la voiture roule au ralenti sur un chemin caillouteux.

« On arrive bientôt ?

— Vous verrez bien », répond le conducteur d’une voix atone.

Les secousses se font de plus en plus fortes. Et, enfin, la voiture s’immobilise.

Quelqu’un ouvre la portière, probablement le conducteur, se dit-il. Il descend. Un individu parfumé d’une eau de toilette entêtante lui souhaite la bienvenue en lui tenant le bras pour le guider. Ils marchent ainsi sur une centaine de mètres environ, puis il sent un air iodé piquer ses narines. Les embruns font comme un léger crachin sur son visage. Il entend les vagues gronder au loin, sans doute se casser sur des rochers. Il est tout près de l’océan. Des cris de mouettes le lui confirment.

Il devine la présence d’une autre personne. Un homme, qui s’adresse à lui :

« Bonjour, docteur. Merci d’avance pour votre participation et pour avoir accepté de venir jusqu’ici dans des conditions aussi pénibles. Je suis à l’origine de ce projet et c’est moi qui vais vous interviewer. Vous aurez compris que toutes ces précautions sont là tout autant pour votre propre sécurité que pour la nôtre. Attention, il y a deux marches avant d’entrer dans notre studio. Une… et deux… Voilà, c’est bien. »

Almoison entend grincer une porte qui s’ouvre puis se ferme derrière lui. Son dernier interlocuteur le fait asseoir sur une chaise avec beaucoup de précautions, lui donne à boire un verre d’eau puis lui retire ses menottes et son bandeau. La lumière puissante du projecteur qui éclaire maintenant son visage l’aveugle et lui blesse les yeux, ses paupières papillotent quelques secondes. Impossible de distinguer quoi que ce soit, pas plus l’individu qui est devant lui que les objets qui l’entourent.

« Bien, tout est prêt. On va commencer le tournage dans une toute petite minute. Votre visage sera flouté, n’ayez crainte, personne ne pourra vous reconnaître. Le temps de faire les ultimes réglages et je suis à vous. C’est bon pour vous, docteur ?

— Oui. »

Almoison comprend que l’on déplace des objets et des personnes, puis le silence s’installe qui précède traditionnellement chaque tournage avant que le metteur en scène dise : « On tourne ! » Il s’écoule un long moment avant la première question.

Sur le chemin accidenté qui donne accès à ce qui, de loin, ressemble à une cabane, Herald est au volant d’un Range Rover. Il adresse un clin d’œil à son frère assis à côté de lui. Dans la seconde qui suit, il appuie sur la télécommande du détonateur.

L’habitation en bois explose aussitôt en projetant des éclats incandescents à des centaines de mètres. La déflagration a claqué avec une telle violence qu’elle résonne sans doute à des kilomètres à la ronde, emportant avec elle la musique des vagues et des oiseaux.

Un missile tiré d’un porte-avions n’aurait pas fait plus de dégâts. La maison n’est plus qu’une sphère rougeoyante irisée de scories tourbillonnantes. Tout se consume en un temps record. Puis c’est le silence. Un silence de cimetière où ne subsiste plus que le crépitement du feu. Rien ne bouge. Une odeur noire envahit l’air de la nuit. Noire comme tout le reste qui est devenu noir, même l’herbe et le ciel.

Quand la fumée de l’incendie se dissipe, les jumeaux se rapprochent du cratère. Armés de leurs Kalachnikovs, ils marchent au milieu des décombres, à l’affût du moindre signe de vie.

Les poutres calcinées et les odeurs de chair grillée leur font comprendre qu’il est inutile de chercher des rescapés.

Le journaliste, son assistant parfumé, Almoison et son chauffeur ne sont plus qu’un tas de cendres brûlantes. En moins d’une seconde, tout a disparu. Le problème du dossier 52 s’est envolé aussi vite que la cabane qui l’abritait.

Herald compose un numéro sur son portable : « C’est fait, monsieur. On a tout nettoyé. »

54

Les pompiers de Brest alertés par l’épaisse fumée détectée sur leurs écrans de contrôle ont immédiatement envoyé sur les lieux un drone de surveillance. Le foyer encore actif a justifié le déplacement d’une patrouille d’intervention pour éteindre les restes d’un incendie qui, sur leur relevé cadastral, s’avère être la propriété du documentariste Nicolas Duclos. Ils ont essayé de le joindre sur son téléphone cellulaire et par mail, sans aucun résultat.

Arrivés sur place, ils ne peuvent que confirmer les dégâts relevés par le repérage aérien et étouffer les quelques fumerolles résiduelles qui pourraient devenir le départ de nouveaux feux.

Par radio, le chef de corps rend compte de la situation au commandant de la caserne et annonce la fin de l’opération quand un de ses hommes arrive vers lui en courant.

« On entend des cris, il y a des gens coincés quelque part. Il nous faut la grue et du renfort ! »

Nicolas Duclos avait écouté avec beaucoup d’attention Gérard et Philomène dans son local de la rue Saint-Séverin. En tant que journaliste d’investigation, il n’excluait jamais aucun sujet. Bien avant de les avoir rencontrés, il s’était déjà intéressé à l’ésotérisme et aux phénomènes extraordinaires ; son film documentaire sur les ovnis avait même remporté en 2036 le Golden Trophy of Miami – ou GOTROMI que les plus snobs prononçaient « gotreumaille » –, cette récompense qui consacrait mondialement les reporters comme un Oscar, les acteurs. Mais, cette fois, il avait particulièrement tendu l’oreille : Philomène n’était pas du genre à raconter n’importe quoi. Lors d’un précédent documentaire tourné avec elle, il avait eu l’occasion d’éprouver sa probité et son honnêteté intellectuelle, et lui accordait une confiance absolue. Si bien qu’il concevait parfaitement que son récit soit véridique : oui, il était plausible qu’un esprit entre en relation télépathique avec un vivant – que l’esprit de Camille ait poussé Gérard à rencontrer Philomène, afin qu’elle l’aide à venir jusqu’à lui.

Cependant, il ne s’attendait certainement pas à ce que Camille le contacte, lui, directement, et de la même manière. Son esprit s’était révélé très directif et, même si Nicolas ne comprenait pas ce qui motivait ces injonctions, il avait accepté de s’y plier. N’était-ce pas le sens du récit de Gérard ? Obéir, même si on ne comprenait pas ? Si le géant blond n’avait pas tenu compte de sa perception télépathique, il aurait sans aucun doute succombé dans le taxi sous les feux nourris des deux lascars juchés sur la plateforme arrière de leur camionnette.

L’esprit avait dit à Nicolas qu’il s’agissait d’une urgence absolue. Il fallait installer le docteur Almoison sur une chaise, comme pour mener l’interview, puis s’enfermer sans perdre une seconde dans la cave où étaient entreposées les archives. Il avait obtempéré sans demander de détails, le plus difficile avait été de convaincre les deux autres d’obéir à cette étrange initiative. D’autant que, pour qu’Almoison ne puisse pas deviner ce qui se tramait, il avait fallu procéder par instructions écrites.

L’énorme explosion s’était produite à peine la porte de la cave refermée. Le souffle les avait projetés brutalement sur le sol en terre battue au milieu des bouteilles cassées. Pendant deux heures, ils étaient restés là, coincés sous terre, dans le silence absolu et l’obscurité complète, à se demander ce qui les attendait.

De nouveau, ils entendirent soudain du bruit au-dessus de leurs têtes. De puissants jets d’eau. Des lances d’incendie ! Ils se mirent alors à hurler et à tambouriner de toutes leurs forces sur la porte bloquée.

Trois heures plus tard, les pompiers réussissaient à évacuer les débris amoncelés au-dessus de la cave et à extraire les trois rescapés. La cave ne serait pas leur tombeau.

55

Fuzing n’aime pas déléguer l’exécution des collaborateurs gênants ou incompétents, il s’en charge lui-même après leur en avoir expliqué clairement les raisons. Qu’ils sachent pourquoi ils vont avoir ce qu’ils méritent. Pour obtenir la docilité et le silence de tous ses subordonnés, du plus haut gradé à la simple femme de ménage, il paie grassement, verse de très généreux salaires, en contrepartie, il entend qu’on couvre ses exactions et qu’on la boucle. Les employés y ont d’ailleurs tout intérêt : c’est à cette seule condition qu’ils peuvent rester en vie. Les laboratoires EMP fonctionnent comme une dictature avec à sa tête un des plus cruels tyrans de la planète.

Fuzing appuie sur le bouton de son Interphone :

« Envoyez-moi quelqu’un pour débarrasser mon bureau des deux loustics qui l’encombrent. Il faut les mettre dans un caisson, dit-il. Et prévenez le personnel d’entretien. »

Avec un certain dégoût, il regarde les corps sans vie de Steve et Herald qui gisent sur le parquet acajou au milieu d’une flaque de sang. Ces deux-là sont nés à quelques secondes d’intervalle, et morts dans la même poignée de secondes. Leurs crânes sont perforés par la balle que Fuzing a tirée à bout portant. Juste avant, ces incapables l’appelaient encore « monsieur » avec autant de respect que de méfiance. Leur crainte s’était transformée en terreur quand, sans dire un mot, Fuzing leur avait fait lire la une du Gothan Tribune qui titrait :

« Le réalisateur du documentaire à paraître, Xapine, le hold-up mondial, est l’un des trois miraculés de l’incendie breton ».

Dessous, on pouvait voir la photo du cinéaste entouré de ses deux collaborateurs campés sur les restes calcinés de l’habitation en bois.

L’article n’est pas fait pour calmer la colère de Fuzing :

« On peut dire que Nicolas Duclos et ses deux amis Lucien Pongel et Georges Puissant ont eu une chance inouïe ! Pour une raison qu’il reste à déterminer, un violent incendie s’est brutalement déclenché dans la jolie maison en bois du cinéaste détenteur du prestigieux GOTROMI de 2036. Fort heureusement pour eux, les trois hommes se trouvaient à la cave au moment du drame. Le docteur Christophe Almoison a eu moins de chance puisqu’il est décédé. C’est grâce à la bravoure de quatre brigades d’incendie dépêchées sur place par le commandement central de la caserne des pompiers de Brest que l’on a pu dégager les trois miraculés au bout de cinq heures de travail acharné. Le docteur Christophe Almoison était le dernier participant à devoir intégrer le nouveau film documentaire de Nicolas Duclos intitulé Xapine, le hold-up mondial. Le cinéaste nous a précisé qu’au moment où seront éditées ces lignes, son film sera déjà diffusé gratuitement sur YouTube. Nous n’en connaissons pas pour l’instant le contenu qui, selon son auteur, devrait mettre en cause de nombreuses personnalités de tout premier plan. Il est notamment question du professeur Fuzing, une des plus importantes fortunes françaises, auteur du best-seller mondial Comment vaincre le pyramidavirus et P.-D.G. des laboratoires Esclar Monde Pharma dont le centre social est basé à Genève. Une enquête est en cours pour déterminer l’origine de l’incendie. »

Pendant que trois hommes installent les deux cadavres dans des housses puis les hissent sur des brancards, une femme en tablier noir et rouge passe un lave-pont sur le parquet. Fuzing en profite pour rédiger un mail multidiffusé, il veut organiser une conférence téléphonique de crise avec les gens influents de son groupe.

Gérard est dans la chambre de Camille. Elle a pu être sevrée du respirateur après la cicatrisation de ses poumons brûlés par le jus de citron. Le réanimateur a stoppé les produits qui l’anesthésiaient et attendu son réveil complet pour la transférer dans le service de pneumologie où elle vient d’être installée.

Gérard pose tendrement sa grosse patte sur Camille. Elle respire maintenant sans machine et le tube qui était dans sa bouche a été retiré. Elle dort tout simplement. Où es-tu, Camille ? Tu ne réponds plus à mes pensées. Gérard guette le moindre signe d’éveil, il est penché sur elle comme un pêcheur à la ligne attentif au frémissement de l’eau. Un peu trop gros, un peu trop lourd, un peu trop pataud pour être le prince charmant, mais tout aussi amoureux et peut-être même davantage. Reviens, Camille, reviens, mon amour, on a des choses à faire ensemble. Ne me laisse pas seul. Je te connais à peine et je sais pourtant que c’est avec toi que je veux continuer à vivre. Sans toi, je meurs, je disparais. C’est sûr.

Il faut croire que la magie existe parfois dans l’existence d’un homme. Gérard a l’impression que sa prière a été entendue. Camille entrouvre ses lèvres et soulève lentement ses paupières.

« Gérard… t’es là ?

— Enfin, tu m’appelles ! Je n’entendais plus ton esprit !

— Qu’est-ce que tu racontes ?

— Tu ne te souviens de rien ?

— Si… J’étais dans ma bagnole avec un flingue sur le ventre et j’ai donné un grand coup de volant… Après j’ai ouvert les yeux. Et je me retrouve ici avec toi.

— Tu m’as parlé, juste après ton accident. Tu ne t’en souviens plus ? »

Camille essaye de se concentrer.

« Non, je ne me souviens de rien…

— La mallette bleue, ça te dit quelque chose ?

— Attends… Peut-être… Il me semble… Une mallette que tu dois remettre à une personne… je ne me rappelle plus son nom… Oui, c’est important. Il faut que tu ailles remettre cette mallette…

— C’est fait, Camille, c’est fait. Rendors-toi. Repose-toi. Je t’expliquerai tout ça plus tard. »

56

Le mail multidiffusé a produit ses effets. Une fois de plus, Fuzing constate avec mépris la bassesse et l’efficacité du groupe des Parfaits ; une bande d’opportunistes qui sait toujours unir ses forces quand il désigne une cible à abattre. Leur fraternité révèle alors son vrai visage, celle d’une association de malfaiteurs, des charognards qui appuient d’un même pied sur le naufragé pour le noyer si celui-ci essaye de sortir la tête de l’eau. Rien ne les rassemble, sinon cette conviction de minables arrogants qu’ils ont d’être les plus forts. Isolés les uns des autres, ils ne sont rien, en horde, ils peuvent tout. Voilà ce qui motive l’adhésion inconditionnelle de chacun au groupe : la conscience de son impuissance individuelle. Ce sont des soumis, des asservis qui se bercent de l’illusion d’un pouvoir qu’ils n’ont pas et n’auront jamais à titre personnel. Ils sont bien trop faibles et bien trop pleutres pour cela.

C’est le P.-D.G. de la chaîne Z12 qui a donné le signal de la curée en demandant d’organiser une émission avec des intellectuels du groupe pour dénoncer la théorie « complotiste » du film de Duclos. Celui-ci ne s’est-il pas déjà illustré comme cinéaste polémique par un long-métrage subversif sur les EMI, Thanatomania ?

Dans l’émission, deux journalistes, trois professeurs de médecine – en conflit d’intérêts avec les laboratoires EMP – et un des membres corrompus de l’assemblée républicaine ont soutenu unanimement que les documents exhibés dans Xapine, le hold-up mondial sont des faux ; quant aux soi-disant témoins qui interviennent à visages floutés ou de dos dans le film, ce sont tous des acteurs en mal de notoriété, complices du journaliste et complotistes comme lui.

L’émission a été largement relayée par les médias nationaux.

Il n’en a pas fallu davantage pour que le documentaire soit immédiatement interdit de diffusion et bloqué sur tous les réseaux sociaux.

Trois jours après ce débat télévisé à charge, Fargot a signifié sa garde sa vue à Nicolas Duclos. À l’issue de quarante-huit heures d’interrogatoires musclés pour trouble grave à l’ordre public, faux et usage de faux ainsi que diffamation portant atteinte à la vie privée, il l’a placé en préventive. Pour la plupart des Français, Nicolas Duclos, diabolisé et sali par les médias à la botte du groupe de Fuzing, est devenu un paria, un imposteur qui cherchait à faire parler de lui par des procédés ignobles. Le journaliste pouvait bien croupir en prison, personne n’irait prendre sa défense, ni même le plaindre. Son sulfureux documentaire – pourtant visionné sur YouTube par des millions d’internautes et qui avait suscité remous et interrogations avant son interdiction – s’était dégonflé comme un ballon de baudruche. On en parlait désormais comme de la fake news la plus énorme et la plus scandaleuse lancée depuis l’apparition de la pandémie à pyramidavirus.

Fuzing peut désormais dormir sur ses deux oreilles, grâce au consensus qu’il a orchestré autour de « l’affaire de la Xapine », personne n’osera venir lui demander des comptes.

À plus d’un millier de kilomètres de Genève, comme tous les matins, Warren Taylor feuillette le Washington Post posé sur le plateau de son petit déjeuner. Depuis quatre jours, il a pris ses quartiers dans une suite de l’hôtel InterContinental. Homme d’affaires, mécène à ses heures, il a posé ses conditions pour accepter la présidence d’honneur du festival des Braunbären de Berlin. Des conditions qui, à bien des égards, ressemblent plutôt à des caprices de star – comme avoir la possibilité de lire au saut du lit son journal favori en dégustant des muffins au chocolat accompagnés de jus de carotte fraîchement pressé. Les Braunbären sont la plus haute distinction après les GOTROMI. À l’issue d’une semaine de débats, le jury offre au meilleur documentariste le fameux trophée représentant un cerf doré qui, à force d’être stylisé au fil des ans par des artistes plus ou moins farfelus, ressemble maintenant davantage à une sorte de girafe pourvue de cornes géantes. Cette statuette dorée à l’or fin est traditionnellement remise par le président d’honneur, une mission difficile à remplir sans éclater de rire vu la laideur du trophée, et qui mérite bien quelques compensations.

Warren manque s’étouffer en découvrant la page deux du quotidien : Nicolas Duclos apparaît menotté et son portrait pris de trois quarts révèle un état de fatigue extrême. En 2036, Warren lui a remis un GOTROMI et a souhaité faire plus ample connaissance avec lui. Ce garçon n’est certainement pas un voyou. Il se souvient d’avoir apprécié son honnêteté, sa franchise et sa gentillesse – en tout cas suffisamment pour en faire un fidèle ami sur qui il sait pouvoir compter. Que celui-ci se retrouve dans cette situation de hors-la-loi est, pour lui, totalement inconcevable.

L’article finit de renforcer ses doutes sur la culpabilité de Nicolas, les chefs d’accusation ne collent vraiment pas avec la personnalité de son ami. Warren flaire le piège, le coup monté de toutes pièces. Il pianote aussitôt un numéro sur son téléphone portable, prêt à patienter et insister aussi longtemps qu’il le faudra – car, s’il est déjà 9 heures à Berlin, Washington dort encore au cœur de la nuit.

Après ce coup de fil urgent, son collaborateur devra sans tarder prendre contact avec un cabinet d’avocats qui pèse très lourd aux États-Unis. Ces gars-là ne sont pas seulement des défenseurs de leurs clients, ils sont aussi de formidables enquêteurs. D’où des honoraires dix à vingt fois supérieurs à ceux des juristes européens. Mais pour Warren, l’argent n’est pas un problème. Et, pour cette nouvelle affaire, il est prêt à mettre beaucoup sur la table.

57

Fargot est littéralement sonné.

Le dos voûté, le pas traînant, il traverse dans un brouillard le grand hall d’entrée du CHU de Toulouse. Arrivé sur le parking, il est trop troublé pour se rappeler où il a garé sa voiture. Il finit par se résigner à se laisser guider par le service de géolocalisation de son portable. Sa fierté, sa hauteur, ses certitudes l’ont quitté. Il n’est plus sûr de rien.

Il ouvre la portière de son Aston Martin flambant neuve et s’écroule en pleurs en frappant de toutes ses forces le volant gainé de cuir. Depuis quand n’a-t-il pas versé une larme ? Lui, au cœur si dur dont les yeux restent toujours secs. Lui, qui sanctionne et broie des vies sans la moindre pitié. Lui, dont les réquisitoires envoient au trou des coupables mais aussi des innocents gênants.

Cette fois, c’est sur lui que la sentence vient de tomber comme un couperet, et elle est sans appel. Aucun recours possible. Son sort ne tient plus qu’à cette tache ramifiée que lui a montrée le neurologue : cette vilaine araignée qui étale ses longues pattes sur l’IRM de son cerveau et va bientôt le tuer. La sentence s’appelle « glioblastome multiforme de haut grade ». Une tumeur inopérable. Une prolifération cellulaire en dehors de toute thérapie curative avec une espérance de vie évaluée à quelques mois, deux à six tout au plus. Il serait d’ailleurs plus juste de parler de survie, car les maux de tête qui ont motivé la première consultation vont s’aggraver, se rapprocher, devenir de plus en plus violents. Des déficits neurologiques vont se manifester et s’installer progressivement, des paralysies, des pertes de mémoire, mais également des convulsions, des nausées, des vomissements, des douleurs diffuses et même un risque de cécité ou de surdité complète. Et cela jusqu’au décès qu’il finira par appeler de ses vœux tant le seul fait de respirer lui semblera pénible. Le réquisitoire du neurologue avait été bref et précis, plus que tous ceux qu’il avait pu prononcer lui-même en tant que procureur dans les différents tribunaux où il était intervenu. Un réquisitoire qui lui semblait infiniment plus cruel que les siens.

Face au mandarin et à la place de l’accusé, Fargot a écouté sans sourcilier. Mais, maintenant, seul dans sa voiture, il se donne l’autorisation de craquer. Au fond, cette épreuve le confronte pour la première fois à lui-même. Son véritable « lui-même ».

Il est révolté, sa colère est même terrible, pourtant il n’est pas passé par la phase habituelle du déni, il sait qu’il serait tout à fait inutile d’aller consulter un autre spécialiste que Lautrec pour vérifier le bien-fondé du diagnostic comme le font la plupart des gens quand ils reçoivent ce genre de nouvelles en pleine face. Ils se font répéter l’innommable comme s’il n’avait ni très bien entendu ni compris.

Dans la tête de Fargot, il y a bien ce crabe endormi et, tout autour de la bête immonde qui dévore peu à peu ses neurones, d’autres cellules nerveuses qui font circuler des milliers d’idées visant à redistribuer les cartes du jeu de son destin. Il ne pensait pas devoir mourir si vite. La mort, il y a déjà songé, bien sûr, surtout depuis que les expériences de Bauchard l’ont lentement amené à se remettre en question, à se demander si un au-delà existe, une énergie supérieure ou un dieu qui le jugerait à la fin de sa vie… Une chose est certaine : il ne tardera plus à savoir.

On n’avait jamais pu lui imposer quoi que ce soit, ni en tant que magistrat ni en tant qu’homme. À présent, il n’y a rien qu’il puisse faire pour modifier le cours des choses si ce n’est anticiper le moment de sa sortie programmée à très court terme. Rien qui lui permette de revenir en arrière ou de racheter ses agissements inhumains.

Pour la première fois de sa vie, le procureur sent se former en lui la boule au ventre qui a tordu les boyaux des personnes qu’il a condamnées, celle qui empêche de dormir et fait trembler, donne envie de vomir, paralyse les muscles autant que les pensées. La peur. Tout simplement la peur. Un sentiment humain.

Fargot relève la tête et regarde le ciel qui semble l’appeler. Les nuages sont aussi sombres que son âme. Pourtant, il y a ici et là quelques trouées. Existe-t-il encore un peu d’espoir ?

Quittant sa voiture, il revient sur ses pas. Il a repéré l’endroit en allant consulter le professeur Lautrec. C’est au rez-de-chaussée, tout au fond à gauche en entrant. Une petite pièce de vingt mètres carrés.

Il pousse la porte grinçante. Des bougies blanches éclairent une croix. En larmes, il s’avance. Puis il s’agenouille à même le carrelage aussi glacé que son cœur, et se met à prier.

Dans ce même hall du CHU de Toulouse, Albertine Levigneux fait ses premiers pas en compagnie d’un kiné et aidée d’un déambulateur. Depuis son agression, où elle a été laissée pour morte, c’est la première fois qu’elle sort de sa chambre d’hôpital.

« C’est bien, Albertine, allez, encore un petit effort… On va jusqu’au kiosque à journaux là-bas et on revient à l’ascenseur… Plus que vingt mètres, pas plus, et après on revient.

— Je vais acheter La Gazette du Sud.

— Pas de problème.

— Vous pouvez m’avancer l’argent ? Je vous rendrai ça quand on sera dans ma chambre.

— D’accord, Albertine, d’accord. »

Le gros titre du quotidien placardé sur un tréteau a tout de suite accroché le regard de la vieille femme : « Un illustre mécène américain rachète les droits du film complotiste Xapine, le hold-up mondial ».

Le kiné règle l’achat du journal. Albertine Levigneux n’a pas la patience d’attendre d’être dans sa chambre pour lire l’article. Elle s’assied sur le petit banc près de la boutique et chausse ses lunettes.

« Albertine, je ne suis pas là pour vous regarder lire, lui fait remarquer le kiné. Vous ferez ça dans votre chambre si vous voulez bien.

— Juste une toute petite minute, s’il vous plaît. On dira que vous avez voulu m’accorder une pause parce que j’étais un peu essoufflée, d’accord ? »

Malgré son titre racoleur, l’article laisse le lecteur sur sa faim et, après l’avoir parcouru, Albertine ne peut s’empêcher de murmurer : « Quel canard de merde ! » On apprend simplement qu’un certain Warren Taylor, célèbre homme d’affaires américain investi dans le cinéma documentaire pour défendre les causes humanitaires et les films axés sur la spiritualité et les mondes extraterrestres, a rendu visite à Nicolas Duclos incarcéré à la prison Degone, à Paris, après avoir récemment présidé le festival Braunbären de Berlin. Le mécène a racheté les droits du documentaire et compte en diffuser aux USA la version traduite. Le journaliste conclut son article en ironisant sur cette initiative.

Albertine froisse le journal en une boule qu’elle lance dans la corbeille, avant de se hisser sur ses jambes à l’aide de son déambulateur.

58

Warren Taylor n’en revient pas. C’est comme si un dieu tout-puissant était venu taper du poing sur la table pour remettre les choses à leur véritable place. C’est la quatrième fois qu’il s’apprête à visionner la vidéo qu’il a reçue dans la nuit par courrier électronique. Ce court-métrage de trois minutes et vingt secondes va considérablement modifier l’impact du documentaire de Nicolas Duclos en lui offrant toute la crédibilité qu’il mérite. Le cabinet d’avocats a pu retrouver les documents originaux volés par Camille dans le coffre de Fuzing, les précieuses pièces à conviction étaient cachées avec le film dans un lieu sûr dont la localisation a été indiquée à Warren par son ami lorsqu’il lui a rendu visite à la prison Degone. L’impact de cette nouvelle vidéo accolée au film de Duclos sera considérable, car elle écartera définitivement le soupçon de complotisme qui pèse sur ses épaules. L’éclatante vérité, exprimée en moins de cinq minutes, dévoile une gigantesque imposture impossible à contester.

Les trois collaborateurs de Warren Taylor comprennent parfaitement le français. Ils sont installés dans le bureau de leur patron face au dispositif mural destiné aux visioconférences. Warren enclenche le départ du court-métrage explosif.

Un homme pas très grand, au corps sec, vêtu de noir, apparaît à l’écran. Son visage est fermé et ses lèvres pincées. On pressent déjà que ce qu’il va dire sera de la plus haute importance.

« Je m’appelle Fargot. Je suis procureur de la République et au moment où vous verrez ce film, je serai déjà mort. Atteint d’une maladie incurable qui m’emportera à très brève échéance, j’ai décidé de suivre le protocole de suicide assisté proposé par l’association Voyage bleu de Genève. J’ignore si Dieu existe, en tout état de cause, je souhaite partir la conscience moins lourde. Les actes répréhensibles que j’ai commis sont graves et nombreux. » Fargot baisse les yeux, reprend son souffle avant de fixer de nouveau l’objectif de la caméra.

« Tout, je dis bien tout, ce qui est révélé dans le film Xapine, le hold-up mondial, est vrai. La pandémie de pyramidavirus a été surévaluée pour vendre des vaccins et majorer le chiffre d’affaires des laboratoires qui les fabriquent. Les professeurs de médecine qui ont publié les articles vantant les bienfaits de la Xapine, l’incidence de l’infection sur le cancer du poumon, ou le lien entre cette infection et la coloration des yeux des animaux de compagnie sont des praticiens en conflit d’intérêts avec les laboratoires Esclar Monde Pharma qui commercialisent la Xapine. Les études émanant de ces laboratoires ou de sociétés écrans leur étant associées sont fausses et trafiquées. Les aliments pour animaux Burn Food contiennent un produit qui colore le blanc de l’œil en vert de façon artificielle sans qu’il existe le moindre lien entre cette modification et l’infection à pyramidavirus. Cela en vue de faire grimper les ventes. Karine Jolimont, P.-D.G. de Burn Food, aujourd’hui décédée, est complice de ce scandale. Elle était la maîtresse et le bras armé du professeur Fuzing : c’est elle qui a assassiné le docteur Bauchard sur ordre de Fuzing, parce qu’il commençait à freiner le marché de la Xapine avec ses ateliers d’hypnose. Dans le rapport d’autopsie que j’ai volontairement occulté, le médecin légiste a mentionné que des débris de roche ont été retrouvés incrustés dans le crâne de Bauchard alors que son casque ne présentait que trois traits de rupture sans orifice suffisamment gros pour permettre ce constat. Cela veut donc dire que Bauchard est décédé à la suite de coups portés à la tête par une pierre de grosse taille, et que son casque lui aurait été ensuite remis par la meurtrière pour simuler un accident. Le laboratoire d’expérimentation animale et humaine du professeur Fuzing était installé jusqu’à récemment au second sous-sol du siège. Tous les médecins figurant dans le film ont effectivement et activement participé à ces expériences qui aboutissaient toujours aux meurtres des sujets testés, tous déclarés disparus dans leurs pays d’origine. En réalité, des complices de Fuzing passaient la frontière avec les passeports des personnes assassinées pour laisser penser qu’elles étaient revenues dans leurs pays d’origine. La plupart d’entre elles provenaient d’un trafic humain international de prostitution et de dons d’organes. » Fargot expire une grande bouffée d’air comme s’il venait de se débarrasser d’une charge trop lourde à porter.

« Vous avez compris que, dans cette histoire tellement énorme qu’elle semble totalement incroyable, j’ai ma part de responsabilités. Je l’assume. En couvrant et en participant à tous ces actes criminels, je suis complice de nombreux meurtres, de coups et blessures volontaires ainsi que d’empoisonnement ayant entraîné la mort et autres méfaits tout aussi graves. Toutes les personnes citées dans le film méritent, comme moi, de lourdes peines de prison. C’est ce qui se passera quand ce film sera diffusé dans le monde entier. Personnellement, j’échapperai à la loi des hommes. J’espère simplement que les aveux que je viens de faire ici me permettront de ne pas rejoindre l’enfer si celui-ci existe. Je quitte ce monde sans regrets. J’ose espérer qu’il n’y en a pas un autre qui m’attend. Je préférerais être plongé dans le néant. »

Sans dire un mot de plus, Fargot se penche en direction de sa caméra et met fin à l’enregistrement.

Grâce au professionnalisme et au savoir-faire de Warren Taylor, ces révélations feront bientôt le tour de la planète.

59

La diffusion mondiale du film de Nicolas Duclos eut des répercussions pendant les trois années suivantes et occupa le devant de l’actualité. Tous les médias de la planète évoquaient régulièrement cet énorme scandale sanitaire dans lequel s’étaient laissé entraîner les principaux responsables du monde médical, mais également un nombre important de politiciens et de magistrats, sans parler des gens haut placés des médias, tant presse écrite qu’audiovisuel. Une gigantesque combine, une imposture entièrement orchestrée par EMP et pour son seul profit.

Le gouvernement en place issu de la révolte des Masques jaunes fit en sorte de dissoudre le Groupe des Sages Médecins, désormais entaché de corruption, afin de le remplacer par le Groupe des Thérapeutes : des soignants incluant dans leurs rangs des praticiens de médecines holistiques, ces thérapies dites « parallèles » dans les années 2020 désormais officiellement reconnues et pratiquées en complémentarité, et non en substitution des soins médico-chirurgicaux habituels.

Élu président national de ce nouveau groupe dès le premier scrutin, l’hypnothérapeute Jean-Marc Plouch développa parallèlement les formations d’hypnose bauchardienne en compagnie de Michel Corvalois et de Louis Durand qui demeuraient les pionniers de cette technique. L’HB était maintenant employée en première intention pour traiter les angoisses de la mort ou les douleurs du deuil, on n’utilisait les médicaments qu’en cas d’échec, autrement dit très rarement.

Après sa sortie de prison, Nicolas Duclos créa Real-News, une association internationale de journalistes qui travaillaient à traiter les problèmes de corruption ou d’informations cachées.

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La sexualité n’est pas un sentiment, elle est le miroir de l’âme.

Ce peut être une pulsion étrange qui conduit des personnes mauvaises à vouloir dominer, ou à se soumettre à des jeux pervers pour exprimer la noirceur de leur cœur, et tenter d’expurger toute la haine et la colère qui les hantent et les détruisent à petit feu.

Mais ce peut être aussi l’expression de l’amour véritable, celui qui sublime et réconforte, qui transporte et propulse dans les sphères les plus hautes des êtres qui se rapprochent, qui conduit au septième ciel, comme le disent certains. Oui, près des étoiles, presque à les toucher.

Camille et Gérard viennent de faire l’amour pour la première fois.

Ils sont tous les deux nus, allongés sur le dos. Leurs gros corps imposants et humides devenus beaux dans la pénombre de leur chambre sont posés sur le lit comme des collines qui émergent du brouillard après un orage. Ils se sont aimés avec beaucoup de tendresse et une infinie délicatesse.

Gérard tend le bras vers la table de nuit et allume une cigarette. Les amants regardent le plafond comme s’ils attendaient qu’il s’ouvre sur le ciel pour les aspirer, et ainsi quitter ce monde.

« Merci, dit Camille en souriant.

— Tu as dû me trouver maladroit.

— Je trouve au contraire que tu es très doué. »

Camille se lève et part se doucher avant de se diriger vers la cuisine pour allumer la cafetière.

Ils se sont installés depuis peu dans une grande maison perdue au milieu des bois, un endroit protégé, à une trentaine de kilomètres de Genève. Gérard convoitait l’affaire depuis plusieurs semaines. Ils étaient nombreux sur le coup mais le loueur, passionné de littératures ésotériques, a donné sa préférence à un soignant.

Cette location est providentielle. Elle tombe à pic. Le propriétaire est un vétérinaire qui vient de prendre sa retraite, et son local professionnel qui occupait la moitié du rez-de-chaussée a pu facilement se transformer en cabinet de consultation avec une salle d’attente qui jouxte la pièce où Gérard reçoit les personnes qui souhaitent bénéficier de ses soins.

En quelques mois, il s’est forgé une réputation d’excellent guérisseur magnétiseur dans la région. Le bouche-à-oreille a rempli le carnet de rendez-vous tenu par Camille.

Au début, il était convenu qu’elle ne resterait que quelques jours avec lui, comme une amie, pour l’aider à démarrer l’affaire, répondre au téléphone et installer les gens après avoir fait un brin de causette avec eux. Mais elle s’est prise au jeu. Elle aime parler. Son ancien travail de caissière ne le lui permettait guère. Les clients l’adorent, cette façon directe et naturelle qu’elle a de les aborder les met tout de suite à l’aise. « Ici, pas de chichi, installez-vous comme à la maison, Gérard va venir vous voir ! » La vie commune a transmué leur amitié profonde en un sentiment plus profond encore, et ils se sont aimés…

Gérard rejoint Camille dans la grande cuisine où le petit déjeuner est servi. Depuis qu’ils vivent ensemble, il a remisé ses travers de célibataire endurci et pris l’habitude de s’habiller pour partager avec elle le premier repas de la journée.

« Tu as onze personnes à voir aujourd’hui, quatre ce matin et sept cet aprèm, tu as intérêt à prendre des forces. Je t’ai préparé une omelette aux champignons et des petites saucisses, ça ira ?

— Tu es un ange », répond Gérard en enfournant le tiers d’une baguette de pain beurrée trempée dans son grand bol de café.

Camille allume la télévision pour écouter les informations de 7 heures précises. Ce rituel matinal est immuable comme une petite ritournelle.

L’écran montre Fuzing menotté, entouré de policiers. Le regard mauvais, il entre dans le palais de justice, trop fier de sa personne pour se couvrir le visage afin de passer inaperçu. Les photographes qui se bousculent autour de lui le bombardent de flashs et de questions auxquelles il oppose un silence méprisant. Cette séquence, filmée le premier jour de son audience, tourne en boucle sur toutes les chaînes de télévision depuis l’annonce du procès en cours.

Le commentateur semble peser gravement ses mots :

« C’est finalement la prison à perpétuité qui a été décidée pour l’ancien P.-D.G. des laboratoires Esclar Monde Pharma, une peine très lourde assortie de cinquante ans de sûreté à l’issue de cette très longue période d’instruction et de procès qui aura duré plus de huit mois. On se rappelle que tous les protagonistes de cette sombre affaire sont pour la plupart des notables : avocats, juristes, professeurs de médecine, médecins, directeurs de médias ou politiciens, et sont déjà incarcérés, dans l’attente de leur jugement. D’après les avocats des parties civiles, ils devraient eux aussi encourir de lourdes peines de prison assorties d’amendes aux montants astronomiques. »

Gérard soulève ses cent quarante kilos de la chaise et va d’un pas traînant éteindre la télévision. Il en a assez entendu.

« Drôle de monde. »

Il prononcera exactement la même phrase quarante-deux jours plus tard à la même heure en apprenant sur la même chaîne le décès de Fuzing. On avait retrouvé le détenu mort au petit matin. Son cadavre était éviscéré et la carotide droite avait été tranchée. Son compagnon de cellule, le docteur Kaufmann, qui avait travaillé pendant dix ans pour les laboratoires Esclar Monde Pharma, était assis, prostré devant son forfait, une lame de rasoir ensanglantée dans la main. Il répétait inlassablement la même phrase : « À la gloire de Dieu, ainsi soit-il. »

Quand on l’interrogera, il déclarera qu’il avait entendu des voix lui ordonnant de fendre de haut en bas l’abdomen de son codétenu après lui avoir tranché la gorge.

Il affirmera qu’il n’avait pas d’autre choix que d’obéir.

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Il est environ 9 heures du matin quand Albertine Levigneux pousse le portillon du cimetière des Hirondelles. Elle trouve original et beau le nom du lieu où l’on peut imaginer les âmes des défunts s’envoler au-dessus de leurs tombes pour rejoindre l’au-delà. De longs nuages noirs semblent aspirer les croix de pierre des sépultures, qui se dressent comme des bras tendus pour implorer l’autre monde.

Les pas de la vieille femme font crépiter les gravillons qui roulent comme des tambours tragiques. Un couple de corbeaux perchés sur la branche d’un chêne centenaire observe cette minuscule silhouette recroquevillée, front humide et teint gris, qui progresse dans les allées blanches avec la fragilité d’une brindille flottant à la surface d’un ruisseau. Elle semble suivre le cours de son destin sans décider vraiment du chemin. Pourtant, elle sait. Oui, elle sait. Sa destination finale est la seule issue possible de toute son existence, son but. Elle en est maintenant persuadée.

Albertine avance et avance encore, ça n’en finit plus. À bout de souffle, elle compte les tombes. C’est la vingtième à gauche dans la deuxième rangée de gauche, enfin, c’est ce qu’on lui a dit quand elle a posé la question au gardien du cimetière. Il a consulté son plan en le dépliant sur sa brouette pleine de mauvaises herbes. Facile à retenir : deux, gauche, vingt et encore à gauche.

Quatorze… Qui aurait dit qu’elle aurait pu faire ce qu’elle est sur le point de réaliser maintenant ? Personne, même pas elle. Surtout pas elle. Seize… Une barre lui bloque la poitrine, la douleur irradie jusque dans sa mâchoire.

Encore un petit effort, j’y suis presque. Dix-huit… C’est comme si chacune de ses côtes allait craquer sous la contrainte d’un étau géant. Dix-neuf, voilà, j’y arrive…

Vingt, c’est ici.

Albertine dépose un bouquet de cinq roses sur la vingtième tombe de la deuxième allée du cimetière. La souffrance atteint son paroxysme et la plie en deux. Tout bascule. Elle s’écroule sur le sol. Sa tête produit un bruit mat en heurtant violemment le granit du caveau. Voilà, le cœur fatigué de Madame Levigneux s’est définitivement arrêté de battre.

Un médium aurait pu voir à cet instant précis l’esprit d’Albertine sortir de son corps pour s’élever vers le ciel qui mêle ce matin-là des teintes si particulières de rose et de gris, d’espoir et de tristesse. Dieu l’attend. C’est sûr. Il tient toujours ses promesses. Toujours.

Sur la stèle où celle que l’on appelait « la mygale » vient de déposer des fleurs pour implorer le pardon de sa victime, on peut lire une inscription :

Philippe Bauchard

16 mai 1976 – 28 novembre 2038

Faut-il croire que la justice divine dépasse de loin celle des hommes en allant même jusqu’à la contredire ?

De toute évidence, il semblerait bien que oui.

Du même auteur

ROMANS

Coma dépassé, CLC, 2001.

Derrière la lumière, CLC, 2002.

Éternelle jeunesse, CLC, 2004.

La Mort décodée, Exergue, 2008 ; Guy Trédaniel éditeur, 2011.

ESSAIS

L’après-vie existe, CLC, 2006.

Les Preuves scientifiques d’une vie après la vie, Exergue, 2008 ; J’ai Lu, coll. « Aventure Secrète », 2016.

Histoires incroyables d’un anesthésiste-réanimateur, Le Cherche Midi, 2010.

La Médecine face à l’au-delà, Guy Trédaniel éditeur, 2010.

Les 7 Bonnes Raisons de croire à l’au-delà, Guy Trédaniel éditeur, 2012, réédition illustrée en 2024 ; J’ai Lu, coll. « Aventure Secrète », 2015.

Les 3 Clés pour vaincre les pires épreuves de la vie, Guy Trédaniel éditeur, 2013.

4 Regards sur la mort et ses tabous, en collaboration avec Annie Babu, Guy Trédaniel éditeur, 2015.

La Mort expliquée aux enfants mais aussi aux adultes, Guy Trédaniel éditeur, 2015 ; version illustrée par Benoît Flamec, Guy Trédaniel éditeur, 2020.

La Conscience intuitive extraneuronale, Guy Trédaniel éditeur, 2017.

Cette chose…, First, 2017 ; Pocket, 2018.

Contacter nos défunts par l’hypnose, Guy Trédaniel éditeur, 2018.

L’Au-delà en questions, en collaboration avec Geneviève Delpech, Pygmalion, 2018 ; J’ai Lu, 2020.

Devenir hyperconscient, Guy Trédaniel éditeur, 2019.

J’ai envoyé dix mille personnes dans l’au-delà, Michel Lafon, 2020 ; J’ai Lu, 2021.

Ce truc, First, 2020 ; J’ai Lu, 2022.

La Vie expliquée aux enfants mais aussi aux adultes, Guy Trédaniel éditeur, 2021, réédition illustrée en 2023.

Les Pouvoirs cachés de l’invisible, Guy Trédaniel éditeur, 2024.

Le site internet de l’auteur :

www.jeanjacquescharbonier.com

Pour joindre l’auteur :

jj@jeanjacquescharbonier.com

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