Les veuves
Author: Pascal Engman
Date: 2025-03-04T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; General; Policier
Description: Stockholm, mi-novembre : lors d'une nuit orageuse, le corps de Rikard Olsson est retrouvé dans un parc. Le policier, qui travaillait au sein du service de lutte contre le banditisme, a été tué de deux balles dans le dos. Un peu par hasard, les enquêteurs découvrent à proximité le corps d'une femme syrienne. Mais la police se concentre sur le meurtre de son collègue, considérant la femme comme un dommage collatéral. C’est lorsque l'inspectrice de police Vanessa Frank est appelée à intervenir que l'affaire prend une nouvelle tournure: il s’avère que la femme décédée était sa fille adoptive, Nast
Publisher: Nouveau Monde Editions

Pour Linnea. Je t’aime.

« ce sont de méchants idéalistes, et je ne peux décrire ce qu’ils ont fait dans l’arrière-cour de l’horreur, ne peux changer le sang en encre. »

Tiré du poème « Carillon » du recueil
La Place sauvage de Tomas Tranströmer1

1 Baltiques, Œuvres complètes 1954-2004, p. 266, traduit par Jacques Outin, Poésie/Gallimard, 2004. (Toutes les notes sont de la traductrice.)

Au moins 400 terroristes appartenant à Daech ont été formés pour mener des opérations en Europe. Ils sont organisés en plusieurs cellules dont le but est de déclencher une vague d’attaques sanglantes, ont déclaré à l’agence de presse AP plusieurs sources au sein des services de sécurité européens et irakiens.

Un haut responsable du renseignement irakien a affirmé que la cellule qui a perpétré les attentats de Paris s’est maintenant étendue à l’Allemagne, à la Grande-Bretagne, à l’Italie, au Danemark et à la Suède.

Daech disposerait de camps d’entraînement dédiés en Syrie, en Irak et potentiellement dans d’anciens États soviétiques où les djihadistes sont spécialement formés pour commettre des attentats en Europe.

Selon une source des services de renseignement, ils s’exercent aux techniques de combat, à la manipulation d’explosifs et au repérage. Auparavant, la plupart des hommes commettant des attentats ne recevaient qu’un entraînement de quelques semaines.

« Aujourd’hui, la stratégie a changé. Des unités spécialisées ont été créées. La formation se déroule sur une plus longue période », précise la source.

L’émission d’investigation de la BBC, Panorama, rapporte que l’État islamique dispose d’un réseau comptant un total de 1 500 recrues formées au terrorisme, qui pourraient très bien planifier de nouvelles attaques en Europe, selon la radio suédoise Sveriges Radio.

Service d’informations Omni, le 23 mars 2016

Vanessa se mordit la lèvre si violemment qu’elle sentit le goût du sang dans sa bouche. Elle ferma les yeux et appuya simultanément sur les trois boutons. Elle serra les yeux si fort que des motifs dansants apparurent à l’intérieur de ses paupières. Elle pencha sa tête vers son épaule, et se recroquevilla de désespoir.

Elle ne voulait pas mourir. Pas maintenant. Il y a quelques années, cela ne l’aurait pas dérangée, mais pas aujourd’hui. Pas maintenant que Celine faisait partie de sa vie et qu’elle lui avait donné une raison de se battre. Quelque chose de bien. De beau. Celine lui faisait confiance, elle avait besoin d’elle.

Trois.

Les larmes surgirent. Ses lèvres tremblaient, les tendons de son cou se contractèrent lorsqu’elle redressa le dos, se forçant à se tenir droite. Elle n’avait pas l’intention de mourir recroquevillée. Elle ne voulait pas donner cette joie aux terroristes. Personne ne saurait jamais comment elle avait passé ses dernières secondes, mais elle, oui. Elle se convainquit que cela signifiait quelque chose.

Deux.

– Putain d’assassins, marmonna-t-elle.

Elle prit une profonde inspiration et se rendit compte que cela pouvait être sa dernière.

Un.

Prologue

Il arrivait de temps en temps que Molly Berg, vingt-deux ans, soit emmenée en avion au bord de la Méditerranée dans des villas ressemblant à des palais, qu’on lui dise d’attendre, pour être ensuite renvoyée chez elle avec une épaisse liasse de billets de banque, sans avoir rien d’autre à faire que se tourner les pouces. Mais au moins, dans ce cas, elle pouvait se distraire avec son téléphone portable ou en lisant un livre. Cette fois-ci, un garde sinistre lui avait confisqué son mobile dès qu’elle était montée à bord du Lucinda, un yacht de luxe de cinquante-cinq mètres de long. Elle avait oublié dans son appartement à Barcelone le livre qu’elle était en train de lire, Le Postier de Charles Bukowski. La télévision ne captait que les chaînes espagnoles et bien qu’elle ait vécu en Espagne ces dernières années, elle maîtrisait à peine la langue. Mais le salaire était meilleur que d’habitude : cinq mille euros, par jour.

Par le hublot rond de l’extravagante cabine, Molly apercevait la côte de Majorque et le port de Puerto Portals. Les boutiques et les terrasses des cafés grouillaient de monde, les yachts de luxe étaient amarrés au quai. Des touristes se promenaient et se prenaient en photo devant les bateaux. Les plus grands, comme le Lucinda, trop imposants pour être amarrés dans le port lui-même, étaient répartis en éventail juste à l’entrée.

Son estomac gargouilla. Molly éteignit la télévision et jeta la télécommande sur l’immense lit. Lorsqu’on l’avait conduite à sa cabine, on lui avait ordonné d’attendre qu’on vienne la chercher.

Elle se posta devant le miroir.

– A girl’s gotta eat.

Elle changea de voix et déclara avec sérieux :

– Arrête de te parler.

Elle se pinça le nez de son index et son majeur.

– Okay, désolée, Molly, dit-elle sur un ton nasillard.

Elle releva ses cheveux noirs et enfila un T-shirt noir par-dessus son haut de bikini.

Le couloir était vide. Elle se dirigea vers la poupe, passa devant quatre portes closes avant d’arriver à un escalier. Un homme en uniforme blanc de serveur descendait, il s’arrêta net.

– The kitchen ? demanda-t-elle en souriant.

L’homme la dévisageait sans répondre. Molly posa sa main sur son ventre et la remua en cercle.

– Food. I’m hungry.

L’homme lui fit signe de le suivre. Il sortit une serviette de sa poche arrière et s’essuya le front, avant de s’arrêter devant une porte en bois et de lui faire comprendre de la franchir.

Molly entra dans ce qui ressemblait à un petit restaurant. Au fond de la salle, elle aperçut une porte vitrée qui donnait sur le pont. Cinq tables rondes attendaient des clients. Des photographies en noir et blanc de vieux navires étaient accrochées aux murs. Devant une baie vitrée, des fruits frais étaient disposés sur des plats en argent, à côté d’un seau à glace avec des bouteilles d’eau minérale.

– J’aurais préféré un hamburger, espèce de sale radin, ronchonna-t-elle en regardant d’un air morose les plats de fruits.

La mer d’un bleu éclatant derrière la vitre semblait l’appeler.

Elle prit un morceau de mangue, le porta à sa bouche et se lécha les doigts avant d’aller derrière le bar à la recherche d’un en-cas. Elle ouvrit un tiroir et trouva des bouteilles de San Miguel. Elle en prit deux, dessina un smiley sur la condensation sur l’une des bouteilles et les posa sur le comptoir du bar. Elle se pencha à nouveau en avant, continua à chercher et trouva un paquet de chips et de noix de cajou.

– Merci mon Dieu, marmonna-t-elle.

Alors qu’elle refermait le tiroir, elle entendit la porte du pont s’ouvrir.

Elle s’empara d’une des bouteilles de bière et s’accroupit derrière le bar pour ne pas être repérée. Deux hommes discutaient à voix basse. À mesure que les voix s’approchaient, elle se rendit compte qu’ils parlaient arabe.

– Les martyrs sont prêts ?

– Ils attendent votre feu vert. Ils sont très dévoués, ils attendent depuis longtemps…

La voix était rauque et Molly ne saisit pas le reste. Elle restait immobile en retenant son souffle, regrettant de s’être cachée.

– Et la cible ?

Un des hommes ouvrit une bouteille. La capsule tomba sur le sol et il jura.

– À Stockholm, la capitale.

– Quand ?

Les plats s’entrechoquèrent, les voix s’estompèrent, les hommes retournaient sur le pont.

Molly expira lentement et se redressa avec précaution. Elle attendit quelques secondes avant d’attraper les chips, la bière et les noix. Elle se plaqua contre le mur près de la porte et regarda vers le pont. Les hommes n’étaient pas visibles.

Molly porta les chips à sa bouche d’une main tremblante. Elle mâcha mécaniquement. Sa faim avait disparu. Elle savait qu’elle avait parfaitement entendu. Les deux hommes avaient parlé d’une attaque terroriste sur Stockholm.

Bien sûr, elle avait rencontré un certain nombre de salopards au fil des années, des hommes d’argent et de pouvoir qui traitaient les femmes dont ils payaient la compagnie comme n’importe quelle autre marchandise. Des hommes qui prenaient plaisir à humilier et à être violents. Mais elle n’avait jamais craint pour sa vie. Pas vraiment. Cette fois-ci, c’était différent, elle le sentait dans tout son corps.

Personne ne savait où elle se trouvait. Son père croyait qu’elle travaillait dans une boutique de vêtements à Barcelone. Il n’avait même pas son adresse. Et Marc, l’homme qui coordonnait les jobs, ne lèverait pas le petit doigt si elle disparaissait.

Mais, même s’ils l’avaient repérée, ils ne pouvaient pas savoir qu’elle parlait arabe. Son passeport était suédois. Elle n’avait peut-être pas l’air typiquement scandinave, mais elle n’avait certainement pas l’air arabe.

Elle se leva du lit lorsqu’elle entendit un bruit de moteur sur l’eau. Un petit bateau venait de quitter le Lucinda et se dirigeait vers Puerto Portals. À la poupe se tenait un homme avec une casquette bleue. Peut-être était-il l’un des hommes qu’elle avait entendus plus tôt ?

Le bateau à moteur accosta au port, l’homme sauta agilement à terre, puis le bateau fit demi-tour.

Les jours suivants, elle allait jouer les escorts de luxe complètement idiotes. Personne, sous aucun prétexte, ne devait savoir qu’elle parlait arabe.

Molly ouvrit la deuxième bière contre le rebord du bureau, en but une grande gorgée et s’essuya la bouche.

Elle se mit à tousser lorsqu’on frappa à la porte.

– I’m coming, cria-t-elle.

Elle se lissa les cheveux et ouvrit. À l’extérieur se tenait un garde, vêtu d’une chemise blanche, un étui à pistolet en travers de la poitrine.

– I need you to come with me, dit-il.

PARTIE I

1.

La chaussée de Valhallavägen était en partie inondée. La pluie s’abattait sur la BMW noire de Vanessa Frank, quarante-trois ans. Un éclair illumina l’obscurité et elle se mit à compter. Elle arriva à cinq lorsque le tonnerre gronda dans le ciel et étouffa la voix de la présentatrice des informations à la radio. La tempête Gertrude passera au-dessus de Stockholm au cours de la soirée de vendredi, dit une voix de femme avec gravité. Nous recommandons à tous de rester à l’intérieur et de ne se déplacer qu’en cas d’urgence.

– Sans déconner, marmonna Vanessa en délaissant la route du regard pour baisser le volume de la radio.

L’instant d’après, elle dut piler brusquement lorsqu’un cycliste traversa à vive allure. Elle évita sa roue arrière d’un cheveu.

Gertrude. Pourquoi ne baptisaient-ils pas les tempêtes avec de vrais noms terrifiants, comme Odin ou Thor ? Un nom sorti de la mythologie nordique qui ferait comprendre aux citoyens que c’était du sérieux. Gertrude faisait penser à une institutrice écervelée aux ongles rongés et à l’haleine de café.

Il avait plu la plus grande partie du mois d’octobre et on était presque à la mi-novembre. Vanessa en avait déjà assez de l’obscurité. Elle passa devant le centre commercial Fältöversten et tourna brusquement le volant pour éviter une grosse flaque d’eau d’où émergeaient les contours d’une trottinette électrique. Quelques centaines de mètres plus loin, à travers la pluie, elle aperçut la lumière bleue des gyrophares clignoter aux abords du quartier de Gärdet.

Vanessa s’engagea dans l’Oxenstiernsgatan et se gara en double file devant le cordon de sécurité installé à la hauteur de l’immeuble de la télévision suédoise SVT. Elle ouvrit sa portière, attrapa son parapluie sur le siège arrière et le déplia lorsqu’elle descendit de voiture.

La force du vent la fit vaciller. Un policier à la mine sombre, vêtu d’un imperméable à la capuche relevée, l’inspecta rapidement avant de lui faire signe de passer.

Vanessa prit sur la droite dans la Taptogatan. Trois projecteurs avaient été installés et éclairaient le trottoir où un homme était allongé sur le dos à côté d’un SUV.

Deux techniciens en combinaisons en plastique blanc étaient en train de monter une tente pliante pour empêcher la pluie de contaminer la scène du crime. L’un des deux, une femme, l’aperçut et leva la main pour lui faire signe de s’arrêter. Vanessa resta plantée à dix mètres du corps, essayant de trouver le bon angle pour son parapluie tout en regardant autour d’elle. Sur sa droite, le trottoir se transformait en une pelouse en pente. Au bout de la rue, elle distinguait les portiques d’escalade et les balançoires du parc Gustav Adolf.

La technicienne fit signe à Vanessa de la suivre, et à en juger par sa taille et sa façon de se déplacer, Vanessa comprit qu’il s’agissait de Trude Hovland. Elle appréciait la technicienne indo-norvégienne, dont elle trouvait que la compétence dépassait la normale. De plus, elle possédait un humour pince-sans-rire que Vanessa aimait bien.

Elles se réfugièrent sous un porche d’immeuble et Trude abaissa son masque sous son menton.

– C’est un collègue, Rikard Olsson. Deux balles dans le dos.

Trude essuya les gouttes d’eau qui s’étaient accumulées sur son front.

– Où travaillait-il ? demanda Vanessa.

Un nouvel éclair zébra le ciel sombre.

– Au sein de l’équipe 2022.

– Les crimes liés aux gangs, donc.

La tente était désormais installée au-dessus du corps. Trude replaça son masque et laissa Vanessa seule sous le porche.

Ces dernières années, la menace contre les policiers et leurs familles avait gagné à la fois en intensité et en brutalité. Les criminels n’hésitaient plus à ouvrir le feu sur les maisons de certains policiers, ou à menacer de s’en prendre à leurs familles. Les policiers travaillant sur la criminalité des gangs étaient particulièrement visés. Avant que Vanessa ne passe à la Crim’, lorsqu’elle appartenait à ce qui s’appelait avant la réforme le groupe d’intervention NOVA, elle avait elle-même reçu des menaces.

Elle sortit son téléphone pour appeler son chef, Mikael Kask, et lui demander d’envoyer des enquêteurs supplémentaires. Elle le remit dans sa poche intérieure lorsqu’elle se rendit compte qu’elle n’avait pas son numéro enregistré dans ce nouveau portable qu’elle avait acheté à un vendeur à la langue bien pendue, dans une boutique sur la Kungsgatan, plus tôt dans la journée. Elle avait également changé de numéro et son téléphone professionnel était resté dans la voiture. Elle venait de décider de retourner le chercher quand le policier en uniforme qui gardait le cordon de sécurité arriva à grands pas, un homme en imperméable noir sur les talons. Une fois qu’ils aperçurent Vanessa, ils se dirigèrent vers elle.

Les deux hommes se pressèrent sous le porche. L’homme à l’imperméable, qui avait la trentaine, tendit la main.

– Samer Bakir, dit-il avec un accent du sud de la Suède et Vanessa pensa que sa prononciation lui rappelait celle de Zlatan Ibrahimović.

– Tu es nouveau ?

Il baissa sa capuche trempée sur sa nuque et lissa ses cheveux noirs coupés court.

– De Malmö. Maintenant je fais partie de la police judiciaire du centre-ville. (Il fit un geste vers la tente éclairée.) Qu’est-ce qu’on sait ?

– Un collègue. Rikard Olsson, dit Vanessa et les deux hommes la regardèrent fixement.

La radio du policier en uniforme grésilla, mais il ne montra aucune intention de répondre. Samer et Vanessa firent un signe de tête vers la radio. Il sursauta, se détourna et demanda à l’opérateur de répéter.

– Savons-nous s’il était en service ? demanda Samer.

Vanessa secoua la tête.

– Tu peux appeler ton chef et lui dire de faire venir plus de monde ? J’étais la première sur les lieux et ils ignorent encore qu’il s’agit d’un collègue.

– Tu ne l’as toujours pas fait ?

– Nouveau portable, je n’ai pas eu le temps de transférer les numéros, mentit à moitié Vanessa.

La vérité, c’était qu’elle n’avait pas vraiment compris comment faire.

Samer tapota les poches de son imper lorsque l’officier en uniforme se retourna vers eux. Il semblait ébranlé.

– Ils ont trouvé un autre cadavre.

Les mains de Samer arrêtèrent de chercher et retombèrent le long de son corps.

– Où ? demanda Vanessa.

Le policier s’humecta les lèvres.

– À quelques centaines de mètres d’ici. Toujours à Gärdet.

2.

Axel Grystad était allongé sur son lit simple, les bras croisés derrière la tête, observant les fissures au plafond. La pluie martelait la fenêtre, mais semblait avoir diminué en intensité.

Il se sentait morose. Le lendemain, il devait dire au revoir à son fils de neuf ans, Simon, et il lui faudrait attendre une semaine avant qu’il ne l’ait à nouveau avec lui. C’était pour les semaines avec Simon qu’il vivait, le reste n’était qu’une longue attente.

Il entendit des pas dans le couloir, la poignée s’abaissa. Son fils poussa la porte, vêtu de son pyjama bleu.

– J’arrive pas à dormir.

Axel se décala sur le côté pour que Simon puisse s’asseoir au bord du lit.

– Pourquoi ?

– J’ai faim.

Ils avaient mangé des spaghettis à la bolognaise pour le dîner à peine quelques heures plus tôt. Axel savait qu’il devrait dire à Simon de retourner se coucher, pour qu’il ne soit pas trop fatigué lorsqu’il se lèverait pour aller à son entraînement de football le lendemain. Mais il ne ressentait que du bonheur.

Il observa le visage de Simon.

– Moi aussi.

Axel regarda par la fenêtre et constata que la pluie était sur le point de s’arrêter. Il jeta un coup d’œil à son réveil sur sa table de chevet. Les chiffres rouges indiquaient qu’il était vingt et une heures trente.

– Que dirais-tu si nous allions au grill nous acheter un plat à emporter ?

Le visage de Simon s’éclaira d’un sourire. Il lui manquait une dent de devant. Axel trouva qu’il ressemblait à un joueur de hockey interviewé à la télévision après une victoire.

– Alors je pourrai essayer le wrap cette fois, celui que tu prends pour toi d’habitude.

– Tu vas te régaler. Mais on ne dit rien à maman. Si elle pose la question, les garçons Grystad ont mangé du brocoli toute la semaine et sont allés se coucher à l’heure.

– Bien sûr, papa.

Leurs mains se rencontrèrent en un high five. Axel adorait lorsque Simon l’appelait « papa ».

Quelques minutes plus tard, revêtus de leurs tenues de pluie, ils sortaient sur la Rådmansgatan. Simon pencha la tête en arrière et regarda en l’air.

– Il ne pleut plus, constata-t-il en lâchant sur le trottoir le ballon de football qu’il emportait partout avec lui.

Il donna un coup de pied dedans et se précipita derrière lui avec des mouvements légers et agiles. Chaque fois qu’Axel le voyait courir ainsi, il était soulagé et reconnaissant que son fils n’ait pas hérité de sa maladresse et de ses capacités motrices sous-développées qui avaient fait de sa propre enfance un enfer. Simon était même doué pour le football. Axel, lui, n’avait jamais fait de sport. Pour lui, l’activité physique était à jamais liée au tourment. Il ne s’était jamais senti plus vulnérable que durant les cours de sport. C’était dans les vestiaires de ses années d’école qu’il avait vécu les moments les plus humiliants de sa vie.

C’est pour cela qu’il s’était d’abord inquiété lorsque Simon lui avait dit qu’il voulait jouer au foot. Mais depuis qu’il avait commencé, Axel n’avait jamais manqué un seul match ou une séance d’entraînement. C’était un pur bonheur que de voir son fils courir après ce ballon. Simon tirait, marquait des buts, était porté en triomphe par ses coéquipiers. Parfois, Axel avait l’impression que c’était lui qui volait sur le terrain.

Le ballon resta coincé dans une flaque d’eau et Simon s’arrêta, le souleva sur sa cheville et donna plusieurs coups de pied.

C’est de la magie, pensa Axel, que ce soit mon fils et qu’il puisse faire ce genre de choses.

– Regarde ! s’écria Simon en commençant à jongler de la tête avec le ballon.

Axel avait des papillons dans le ventre en songeant au voyage qu’il avait réservé pour eux deux. Dans quelques semaines, ils s’envoleraient pour voir un match de l’équipe favorite de Simon, le FC Barcelona. Axel s’était promis de ne pas le dire avant l’anniversaire de Simon.

La rencontre avait lieu une semaine où normalement Axel n’avait pas Simon, mais il avait demandé à Rebecca, qui lui avait répondu que bien sûr cela ne posait pas de problème. Ils étaient flexibles et conciliants pour ce qui était des horaires et des jours. Axel entendait souvent parler de parents divorcés qui ne faisaient que se disputer, mais pour lui, c’était facile. Si Rebecca et son mari Thorsten devaient partir pour un voyage de quelques jours, il ne voyait aucun inconvénient à ce que Simon reste avec lui. Son fils était la seule chose qu’il aimait vraiment dans la vie, et il n’avait pas d’autres amis.

Certes, il appréciait son travail de technicien informatique à la Danske Bank. Il était en fait surqualifié pour le poste et certaines de ses tâches étaient un peu trop faciles. Quant à ses collègues, ils auraient pu être plus sympas. Il sentait leurs regards, leurs grimaces et leurs rires moqueurs derrière son dos lorsqu’il bégayait et ne parvenait pas à faire sortir ses mots. Mais cela aurait pu être pire. Tout aurait pu être pire.

Axel avait Simon, Simon l’aimait et c’était tout ce dont il avait besoin.

Il n’en revenait pas d’avoir réussi à garder le secret du voyage à Barcelone aussi longtemps. Il décida de lui en parler quand même lorsqu’ils mangeraient leur plat à emporter. Ce serait la conclusion parfaite de la semaine.

Axel se pencha pour refaire son lacet.

L’instant d’après, il entendit un crissement de pneus. Il ressentit comme un coup au ventre, qui le traversa de part en part. Lorsqu’il se redressa, il aperçut une voiture noire qui disparut à vive allure.

Le feu de circulation était au vert pour les piétons.

Au milieu du passage clouté, Simon était étendu, immobile.

3.

Vanessa sortit de la porte à tambour du bâtiment de la SVT, où elle venait de passer l’heure précédente à étudier les images des caméras de vidéosurveillance qui donnaient sur l’Oxenstiernsgatan.

La pluie s’était arrêtée. Elle jeta son parapluie dans le coffre de sa BMW et regarda autour d’elle.

Il y avait du monde. Les gyrophares bleus se reflétaient sur les façades fonctionnalistes et sur le colosse de béton gris de la SVT. Sur les balcons et aux fenêtres se pressaient des voisins curieux.

Toutes les voitures de patrouille disponibles à Stockholm avaient été appelées sur les lieux. Même l’unité d’intervention régionale était présente pour fouiller la zone, armes automatiques au poing, car on ne pouvait pas exclure que ça n’ait pas été les actes d’un fou. Un journaliste et un photographe se tenaient près des cordons de sécurité et d’autres journalistes étaient en route.

Vanessa regardait en direction du quartier de Gärdet. Deux véhicules de techniciens avaient roulé dans la boue qui recouvrait les terrains de sport en automne et étaient garés près de pierres dressées dont la disposition rappelait un Stonehenge miniature. C’était là que la deuxième victime avait été découverte. Elle voyait les techniciens travailler, éclairés par des projecteurs.

Samer Bakir se dirigea en traînant les pieds vers la voiture. Ses baskets blanches étaient noircies d’humidité et le bas de son jean maculé de boue.

– C’est une femme d’une vingtaine d’années. Je dirais d’origine arabe, comme moi, dit-il.

– On lui a aussi tiré dessus ?

Samer se pencha en avant et essuya les plus grosses taches sur un de ses tibias.

– Poignardée. (Il renonça à sa tentative de retirer la boue et se redressa.) À la poitrine et à la gorge. Ça a donné quoi avec les caméras de surveillance ?

– Pas grand-chose.

Une rafale de vent attrapa les cheveux de Vanessa et elle frissonna.

– Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda Samer.

Sans répondre, elle ouvrit la portière et s’assit derrière le volant. Elle démarra le moteur et augmenta le chauffage. Samer prit place sur le siège passager et se frotta les mains l’une contre l’autre pour faire circuler le sang, tout en regardant l’habitacle.

Quelqu’un frappa sur la vitre et le visage de Trude Hovland apparut à l’extérieur. Elle tenait un sac en plastique scellé, avec un téléphone portable à l’intérieur. Vanessa lui fit signe de monter.

– Le portable de Rikard Olsson, expliqua Trude.

– Vous avez trouvé le code ? demanda Samer.

– Non.

Avec un sentiment de frustration, Vanessa soupesa le téléphone dans sa main. Deux meurtres le même soir dans l’un des quartiers les plus calmes de Stockholm. Elle avait besoin de quelque chose pour que l’enquête puisse débuter correctement le lendemain. Une équipe se trouvait déjà dans l’appartement de Rikard Olsson qui s’avérait être tout proche, sur Karlaväg, en face de Garnisonen, à une centaine de mètres du lieu du crime.

– Où est le corps ?

– Sur le point d’être emmené, répondit Trude.

Vanessa ouvrit la portière et se dirigea rapidement vers la Taptogatan, suivie de près par Samer et Trude.

Deux hommes étaient en train de charger Rikard Olsson dans le corbillard et Vanessa leur cria d’attendre. Elle souleva le drap blanc et découvrit le haut du corps du policier. Elle pressa le bouton latéral de l’iPhone et pointa l’écran vers le mort pour activer la fonction de reconnaissance faciale.

– Merci, dit-elle avant de remettre le tissu en place.

Pendant que le corps était chargé à bord, Trude et Samer regardèrent le téléphone par-dessus son épaule. La première chose qui s’afficha fut la photo d’un enfant sur une balançoire. Vanessa soupira et appuya sur le carré vert avec le combiné de téléphone blanc tout en bas à gauche pour voir les derniers appels.

– Putain de merde ! s’exclama Samer.

– Tu peux appeler et leur demander de sortir le fichier audio ? demanda Vanessa.

Le dernier numéro que Rikard Olsson avait composé de son vivant était le 112. L’appel avait été passé à 19 h 04 et avait duré vingt-trois secondes.

4.

Axel Grystad était en train de vivre le pire cauchemar de sa vie. Il était tellement persuadé qu’il dormait qu’il dut plusieurs fois se pincer l’avant-bras.

Il allait et venait dans un couloir blanc et nu de l’hôpital universitaire Karolinska, serrant dans ses bras le ballon de foot de Simon. Un moment plus tôt, la porte de la salle d’urgence où il était opéré s’était ouverte. Six personnes en blouses chirurgicales vertes et masques sur le visage entouraient le petit corps de Simon. Axel avait compris qu’ils essayaient frénétiquement de lui sauver la vie.

Il n’oublierait jamais cette scène.

Depuis, chaque fois qu’il fermait les yeux, il la revoyait.

Lorsqu’il avait trouvé le corps presque sans vie de Simon sur l’asphalte, sa première impulsion avait été de l’emporter dans sa voiture pour le conduire lui-même jusqu’aux urgences. Cela aurait certainement été plus rapide que d’attendre une ambulance. Mais une femme dans la cinquantaine s’était précipitée vers lui. Elle était infirmière et lui avait expliqué que cela risquait de provoquer des dégâts au niveau de la colonne vertébrale du garçon. Il fallait d’abord le stabiliser.

– J’ai déjà appelé l’ambulance, ils sont en route, avait-elle ajouté, hors d’haleine.

L’ambulance était arrivée sept minutes plus tard. Axel était resté assis sur le bord du trottoir, le visage enfoui dans ses mains pendant que les ambulanciers parlaient à l’infirmière. Ils avaient rapidement examiné les blessures de Simon, lui avaient immobilisé le cou, puis l’avaient soulevé sur un brancard. Axel était resté à côté, paralysé, silencieux et complètement inutile. Il avait honte de laisser d’autres personnes se battre pour sauver la vie de son fils.

Il fut tiré de ses pensées par une jeune infirmière qui s’approchait de lui.

– Vous êtes le papa de Simon ?

Axel acquiesça.

– L’opération est toujours en cours. Je vais vous conduire dans la salle d’attente.

– Est-est-ce qu’il va… va s’en-s’en-s’en sortir ?

Les seules personnes avec lesquelles Axel ne bégayait pas étaient Rebecca et Simon.

– Nous faisons tout notre possible, dit-elle en passant gentiment un bras autour de lui. Venez vous installer par ici.

Elle le guida au-delà des ascenseurs, dans un autre couloir, plus petit. Pendant qu’ils avançaient, il sentit les larmes lui remplir les yeux. Elle l’installa doucement sur un canapé et s’assit à côté de lui.

– La maman de Simon va arriver, je vais vous l’envoyer pour que vous soyez ensemble.

L’infirmière se leva et le bruit de ses pas s’estompa.

Peu de temps après, Rebecca se jeta dans les bras d’Axel. Il essaya de lui expliquer ce qu’il s’était passé, mais elle le fit taire.

– Ils me l’ont déjà dit.

Axel ne savait plus quoi ajouter. Il n’osait pas croiser son regard. Lui en voulait-elle ? Pensait-elle que c’était sa faute ? Il aurait bien sûr dû mieux surveiller Simon.

– Ils sont toujours en train de l’opérer, dit-il, surtout pour rompre le silence.

Le visage de Rebecca était pâle, ses cheveux blonds relevés en queue de cheval. Il se dit qu’elle ressemblait à Simon – que Rebecca et Simon étaient les deux plus belles personnes sur terre.

– Ça va bien se passer.

– Tout est arrivé tellement vite. Je me suis penché pour renouer…

– Je sais que tu ne ferais jamais rien d’irresponsable quand il s’agit de Simon.

– Non, jamais.

Rebecca attrapa la main d’Axel et la serra. Il s’inclina contre le dossier du canapé, ferma les yeux et essaya de se calmer.

Deux policiers apparurent dans le couloir, une infirmière pointa Axel du doigt. Il posa le ballon de foot de Simon et alla à leur rencontre.

– Je vais chercher du café en attendant, déclara Rebecca avant de disparaître.

Les policiers se présentèrent, dirent à Axel de se rasseoir et prirent ses coordonnées. Ils lui demandèrent s’il était en mesure de leur raconter ce qui était arrivé.

Il énonça les choses telles qu’elles s’étaient passées, que la voiture était arrivée à vive allure et avait grillé le feu. Lorsqu’il avait levé la tête, Simon gisait immobile sur le goudron. Le chauffeur ne s’était même pas arrêté, au contraire, il avait accéléré et disparu en direction de Roslagstull.

Les policiers le regardèrent avec empathie.

– Avez-vous vu quel était le type de véhicule dont il s’agissait ? demanda l’un d’eux.

– Je ne connais rien aux voitures. Elle était noire, c’est tout ce que j’ai vu.

– Le numéro d’immatriculation ? demanda l’autre policier.

Axel secoua la tête.

– Mal-mal-heureu-reusement, tout est allé bien trop vite.

– Je comprends.

Les policiers se levèrent, l’un d’eux tapota maladroitement l’épaule d’Axel et dit qu’ils le recontacteraient.

Lorsqu’il se fut assuré qu’ils étaient bien partis, Axel sortit son téléphone portable et consulta le registre des plaques d’immatriculation. Dans le champ de recherche, il saisit le numéro de la voiture : HNC 106.

5.

Vanessa gara sa voiture dans le garage situé sous le lycée Norra Real. De petites gouttes de pluie tombaient du ciel sombre. Bien qu’on soit vendredi soir, la Vasagatan était déserte, le seul signe de vie était un taxi qui passa en trombe lorsqu’elle traversa l’Odengatan.

Elle s’arrêta au niveau du parc Monica Zetterlund comme elle en avait l’habitude. Elle ferma les yeux pour écouter la musique qui s’échappait du banc placé là en l’honneur de la chanteuse de jazz et qui jouait ses chansons vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Vanessa avait besoin de dormir, le lendemain allait être chargé avec une réunion dès huit heures au commissariat central. Le centre de secours avait promis d’envoyer par mail l’appel passé par Rikard Olsson aussitôt qu’ils le localiseraient, ce qu’ils croyaient pouvoir faire durant la nuit. La femme décédée n’avait pas encore été identifiée, on n’avait retrouvé ni de téléphone portable ni de carte d’identité. Pour l’instant, ils ignoraient s’il y avait un lien entre les deux meurtres.

Lorsque Vanessa s’approcha de son appartement, elle aperçut deux jambes vêtues d’un jean qui dépassaient du porche. Elle supposa que c’était un sans-abri qui avait cherché à se protéger de la pluie et s’était endormi. Elle fit les derniers pas sur la pointe des pieds pour ne pas réveiller la silhouette assoupie et remarqua les cheveux teints en rose. C’était Celine Wood, la jeune fille de treize ans qu’elle avait appris à connaître durant l’été précédent. Au cours d’une fusillade de masse au Stadion, le vieux stade olympique de Stockholm, Celine avait été touchée au ventre et était passée à un cheveu de la mort. Depuis quelques mois, elle était ballottée de famille d’accueil en famille d’accueil. De temps en temps, elle fuguait, venait rendre visite à Vanessa, et mangeait un bon repas avant de disparaître de nouveau.

Celine avait maigri et Vanessa frissonna à la vue de sa veste qui était bien trop fine pour le froid de novembre. Elle s’accroupit et lui toucha doucement l’épaule.

Celine ouvrit les yeux.

– Qu’est-ce que tu as fait à tes cheveux ? s’exclama-t-elle en bâillant et en tendant la main pour caresser du bout des doigts le carré fraîchement coupé de Vanessa.

– C’est toi qui dis ça ?

Vanessa la serra dans ses bras, tapa le code et tint la porte ouverte pour Celine qui se leva et se traîna dans le hall de l’immeuble.

Elles accrochèrent leurs manteaux dans l’entrée et Vanessa sortit un pyjama blanc bien trop grand pour Celine.

– Tu attends depuis combien de temps ? demanda Vanessa.

– Deux heures, je crois. Je me suis endormie aussitôt, alors ce n’était pas si mal.

– Tu es allée en cours ?

Celine ne répondit pas.

– Tu devrais vraiment y aller.

Vanessa fit l’inventaire du congélateur à la recherche de quelque chose à manger tandis que Celine s’installait sur le canapé. Elle semblait s’être débarrassée de sa fatigue.

– J’ai pensé à un truc. Pourquoi tout le monde félicite Greta quand elle sèche, alors qu’on ne me fait que des reproches ? C’est vraiment injuste en fait.

Vanessa leva les yeux au ciel, ouvrit le micro-ondes et y enfourna une tourte Gorby’s pirog. Elle régla le minuteur sur une minute.

– Greta a un projet plus ambitieux. Elle manifeste pour le climat, se bat contre le système pour un monde meilleur.

– Moi aussi je me bats contre le système. Je suis une punk.

Celine se leva du canapé et se dirigea vers la cheminée, attrapa une photo encadrée et l’examina attentivement.

– Elle est vraiment jolie.

La photographie représentait Natacha, la jeune réfugiée syrienne dont Vanessa était devenue la tutrice deux ans auparavant. Aujourd’hui, elle était de retour en Syrie, auprès de son père. Elle manquait tellement à Vanessa que cela lui faisait mal. Chaque jour, elle espérait que Natacha donnerait de ses nouvelles et lui dirait qu’elle voulait revenir à Stockholm.

Le micro-ondes bipa, Vanessa sortit la Gorby’s pirog, la déposa sur une assiette et sur l’îlot de la cuisine. Celine remit la photo de Natacha à sa place et s’assit sur un des tabourets de bar. Un tiers de la tourte disparut dès la première bouchée.

– J’essaie de manger davantage végétarien, mais je vais faire une exception aujourd’hui. Je ne voudrais pas être une invitée ingrate, dit-elle.

– Une autre ? demanda Vanessa.

– Si tu insistes, dit Celine, la bouche pleine. Je n’ai rien avalé depuis hier. Mais là, j’ai eu un bol incroyable au Burger King. J’ai dû attendre une demi-heure avant qu’un riche bâtard laisse un demi-Whopper. Putain que c’était bon. On peut dire ce qu’on veut sur vous, les riches, mais vous avez bon goût.

Après avoir goulûment avalé une tourte de plus, Celine s’allongea sur le canapé. Vanessa s’affala à côté d’elle.

– Tu ne manges rien ? demanda Celine.

Vanessa secoua la tête.

– Je n’ai pas tellement faim, mentit-elle.

La vérité était qu’il ne restait que deux Gorby’s pirog et qu’il était évident que Celine avait eu davantage besoin de la deuxième que Vanessa.

Celine ferma les yeux, s’étira. La chemise de son pyjama se souleva et dénuda son ventre. La cicatrice de la balle qui lui avait presque coûté la vie brilla d’un éclat blanc juste au-dessus de son nombril.

– Tu devrais arrêter de fuguer, mon cœur. Et tu dois aller en cours, dit Vanessa.

Celine acquiesça en souriant faiblement.

– Tu ne veux pas me caresser les cheveux ? C’est tellement agréable quand quelqu’un les touche.

Vanessa s’installa à côté de Celine, posa la tête de la jeune fille sur ses genoux et passa ses doigts dans les cheveux roses. Ils étaient crasseux, emmêlés et sentaient mauvais.

Celine ferma les yeux, une larme apparut, coula doucement sur sa joue et laissa un trait blanc sur son visage sale. Elle l’essuya d’un geste rageur. Un moment plus tard, elle s’était endormie. Vanessa attrapa un coussin, le plaça doucement sous la tête de Celine et se leva.

Elle consulta son téléphone. Le fichier audio de l’appel d’urgence de Rikard Olsson était arrivé. Elle se versa un verre d’eau, sortit ses écouteurs et s’assit sur un des tabourets de bar près de l’îlot de la cuisine avant de lancer l’extrait.

– Vous avez appelé le 112. Quelle est la nature de votre urgence ? dit une voix de femme.

On ne distinguait qu’un halètement lourd et des bruits de pas qui couraient. En arrière-plan, le vent soufflait rageusement.

Vanessa enfonça les écouteurs plus profondément dans ses oreilles pour mieux entendre.

– Allô ?

Rikard Olsson ne disait toujours rien, on n’entendait que sa respiration laborieuse et le bruit de ses pas rapides. Les vêtements bruissaient contre le micro. Était-il poursuivi ? Tout portait à le croire, d’autant qu’il avait reçu une balle dans le dos.

– Allô ?

La voix de l’opératrice était de plus en plus tendue.

Quelques secondes s’écoulèrent.

– Qui est à l’appareil ?

Une forte détonation retentit. Rikard Olsson hurla. Un cri strident, déchirant. Un bruit sourd. Il avait dû tomber par terre et maintenant il hyperventilait. Il gémissait. Puis le coup de feu suivant résonna.

– Allô ?

Du bruit dans le micro. Des pas qui s’éloignaient. Dix secondes plus tard, tout ce qu’on entendait était le clapotis de la pluie sur le trottoir.

6.

Il avait plu toute la nuit et une fine couche de glace recouvrait les flaques d’eau devant la fenêtre de l’hôpital. Axel Grystad était assis face à la femme qu’il aimait. Mais la main de Rebecca, posée sur la table, était enlacée à celle de Thorsten. Rebecca et Axel veillaient à l’hôpital depuis la veille au soir. Thorsten était rentré dans l’appartement du couple pour aller chercher des vêtements et des articles de toilette pour Rebecca. Il y avait dormi, mais il était revenu tôt le samedi matin et ils prenaient le petit déjeuner ensemble.

– Putain, qu’est-ce que j’en ai marre de ce café dégueu ! soupira Thorsten en montrant son gobelet vide devant lui.

Axel et lui avaient chacun mangé un sandwich au jambon. Rebecca, qui était végétarienne depuis quelques années, avait pris un sandwich à la dinde, parce qu’il n’y avait plus d’autres options. Les tranches de dinde qu’elle avait méthodiquement retirées étaient alignées sur le bord de son assiette.

Thorsten étouffa un rot et gratta sa barbe naissante.

– Je vais juste aux toilettes, quelqu’un veut quelque chose d’autre ? demanda Rebecca en repoussant sa chaise.

Thorsten et Axel secouèrent tous les deux la tête.

Simon avait été transféré à l’unité de soins intensifs. Son état n’avait pas évolué. Les médecins ne savaient pas s’il survivrait. Chaque fois qu’Axel fermait les yeux, il revoyait son petit corps fluet, entouré de machines qui bipaient.

Rebecca disparut en direction des toilettes. L’atmosphère était généralement un peu tendue lorsqu’Axel et Thorsten se retrouvaient seuls ensemble. Ils n’avaient rien en commun, à part le fait d’être amoureux de la même femme. Mais, avec les années, c’était comme si cela avait perdu toute importance. Thorsten traitait toujours Axel correctement aux anniversaires et quand ils se croisaient en déposant ou reprenant Simon. De plus, Thorsten aimait bien Simon, il le traitait comme son propre fils. Et Simon adorait Thorsten. Bien sûr, Axel avait craint, les premières années, que Simon préfère son beau-père. Qui ne l’aurait pas craint ? Thorsten était amusant, aimait parler et était auréolé de succès. Il était naturel en toutes circonstances. L’agence immobilière qu’il avait contribué à créer réalisait un chiffre d’affaires autour de cent millions de couronnes. Lui, Rebecca et Simon partaient pour de longues vacances luxueuses, été comme hiver. Bali, la Thaïlande, Dubaï, les Maldives.

Thorsten observait Axel, l’air sombre. Il grignota un bout de la dinde de l’assiette de Rebecca. Un peu plus loin, un clown d’hôpital au visage blanc et aux cheveux rouges passa devant l’escalier.

– Je ne sais pas combien de fois je t’ai dit de ne pas le laisser jouer avec ce foutu ballon sur le trottoir, lança-t-il tout à coup.

Axel fut décontenancé par ce soudain accès d’agressivité. Il pinça les lèvres, tapota le rebord de la table avec ses doigts. Que pouvait-il dire ? Thorsten avait raison.

– C’est ta faute. Tu piges ça, hein ? C’est ta faute si le garçon est allongé là-haut comme un légume. S’il meurt, ce sera ta faute.

Chaque mot, chaque syllabe fit mal à Axel.

Il baissa la tête, acquiesça.

– Je sais. Pa-pa-par-don.

Thorsten leva les yeux au ciel.

– Tu as toujours été un idiot. Mais là ! Tu te rends compte au moins de la souffrance que tu as occasionnée ? Regarde-la, elle ne s’en remettra pas. Tu m’entends ? S’il meurt, elle ne s’en remettra pas, putain. Et là, tu auras deux vies sur la conscience.

Thorsten souffla, secoua la tête et repoussa l’assiette.

– Mais tu vas sûrement t’en sortir. Avec ton putain de bégaiement pathétique et ton comportement de débile.

Axel ne l’avait jamais vu dans cet état, même s’il savait que Thorsten ne parvenait pas à comprendre comment Rebecca avait pu avoir un enfant avec quelqu’un comme lui.

– Si elle n’avait pas été là, je t’aurais tué. (Thorsten fit un geste en direction des toilettes.) Mais elle a pitié de toi.

La porte des toilettes s’ouvrit et Rebecca s’approcha. À cinquante centimètres de la table, elle s’arrêta et les regarda.

– De quoi parlez-vous ? demanda-t-elle.

Thorsten soupira, leva les mains.

– J’ai juste dit les choses telles qu’elles sont.

Rebecca se pencha vers lui.

– C’est-à-dire ?

– Que c’est la faute d’Axel si on est là. Putain, Becca, il faut que quelqu’un le dise. Il s’en tire à chaque fois. C’est un adulte, il devrait être capable de l’entendre.

Il n’avait plus l’air aussi sûr de lui. Rebecca le toisa.

– Tu n’agresses pas Axel. Compris ? Pas maintenant. Pas quand notre fils est allongé là-haut et peut-être…

Elle s’assit et enfouit son visage dans ses mains. Thorsten posa son bras sur son dos, mais elle le repoussa. Il soupira.

– Je vais faire un tour, dit-il laconiquement.

Il attrapa sa veste, enfonça les mains dans ses poches et disparut à grandes enjambées vers la sortie.

Axel ne savait pas quoi dire. Il détestait voir Rebecca triste et avait honte d’être la cause d’une dispute entre elle et Thorsten. Il aurait dû se défendre tout seul. En même temps, il était heureux qu’elle ait pris sa défense. Il ne pouvait pas s’en empêcher, il aimait cela. Personne ne le défendait comme Rebecca.

– Tu ne dois pas l’écouter, marmonna-t-elle, toujours sans lever les yeux.

– Il a raison. Je n’aurais jamais dû laisser Simon prendre son ballon, mais il était tellement content quand il l’avait. Il courait, et… Rien ne me rendait plus heureux que de le voir courir.

Rebecca se redressa et repoussa une mèche de cheveux qui était tombée devant son visage.

– Tu ne dois jamais parler ainsi. Dire comment il était, ou ce qu’il faisait. Il est vivant. Simon est en vie et un jour, il va rejouer au football.

Elle frissonna, ravala un sanglot qu’elle enfouit au fond d’elle-même.

– Tu es un bon père, Axel. Simon me dit toujours quel super papa tu es. Je savais que tu le serais la première fois que je t’ai rencontré.

Il n’avait parlé à personne de la plaque d’immatriculation, pas même à Rebecca. L’adresse de l’homme au nom duquel la voiture était inscrite, il la connaissait par cœur désormais.

– Je dois rentrer chez moi, dit-il. Prendre une douche et changer de vêtements.

C’était la première fois qu’il mentait à Rebecca, et il détestait cela. Mais il n’avait pas le choix.

Tout ce à quoi il pensait, c’était que la personne qui avait fait cela à Simon et à Rebecca devait mourir.

7.

Le jardin devant la fenêtre était gris et triste. La piscine était cachée par une bâche métallique et, derrière quelques arbres fruitiers dénudés, on distinguait le mur de pierres blanches qui entourait le terrain et les quatre cents mètres carrés de la grande villa dans le riche quartier de Djursholm. L’étage donnait sur la baie en contrebas, mais la chambre de Nicolas Parades se trouvait au rez-de-chaussée. D’une superficie d’environ trente mètres carrés, elle était meublée succinctement.

Une armoire et un lit. Un bureau avec une chaise assortie et une étagère vide.

Avec des mouvements routiniers, Nicolas enfila son holster contenant son arme de service, un Glock 17, pour lequel il possédait également une licence en Suède. Officiellement, et selon la bureaucratie suédoise, il portait le titre de coordinateur de sécurité, mais, en pratique, il avait la même activité que lorsqu’il était responsable de la protection de la famille Karlström à Londres : il était leur garde du corps. Depuis le déménagement, le dispositif de sécurité avait été allégé, et au lieu de quatre personnes pour leur protection, il n’y avait plus que Nicolas. Il avait été surpris lorsque ses chefs lui avaient fait savoir que Johan Karlström voulait que ce soit lui qui les suive.

Mais Johan était imprévisible. À plusieurs reprises, Nicolas avait dû contacter ses chefs pour leur expliquer que Johan disparaissait de son travail et s’exposait à des risques inutiles. Parfois, il partait en voiture sans prévenir, laissant Nicolas dans des restaurants ou des halls d’hôtel. D’autres fois, il était plus ou moins ouvertement hostile. Au fil du temps, Nicolas avait compris qu’il ne pouvait pas y faire grand-chose. Johan Karlström était le PDG de Gambler, l’une des plus grandes entreprises au monde de casino en ligne. Et la société de jeux d’argent était une source importante de revenus pour AOS Security. Ses patrons britanniques lui répondaient toujours la même chose : « Garde-le de bonne humeur, fais de ton mieux. »

Nicolas espérait que personne d’autre n’était déjà levé, mais dès qu’il ouvrit la porte de l’espace salon-cuisine, il entendit la télévision. Il avait hâte de pouvoir s’échapper de cette maison. D’oublier le sourire condescendant de Johan Karlström et la méchanceté qu’il répandait autour de lui. Les patrons de Nicolas lui avaient promis de lui trouver son propre appartement après Noël, mais, pour l’instant, il était obligé de vivre avec la famille.

À son grand soulagement, il vit que c’était James, le fils de dix ans de la famille Karlström, qui était recroquevillé tout seul sur le canapé. Sur ses genoux, une assiette contenant une tranche de pain grillée et de la marmelade. À côté de la télévision était accrochée une immense photo en noir et blanc d’Erica Karlström en bikini.

– Comment tu te sens ? demanda Nicolas en ouvrant le frigo pour en sortir des œufs. Prêt pour le match ?

James hocha la tête, mais Nicolas voyait bien qu’il était nerveux. Déjà à Londres, Johan, passionné de hockey, avait insisté pour que son fils y joue, et aujourd’hui, James devait participer à son premier match avec Djursholm Hockey.

Nicolas mit la cafetière en marche, cassa les œufs dans un bol et les fouetta.

– Tu veux des œufs brouillés ?

– Non merci.

– Du café ?

– Non merci.

– Une gorgée de whisky ?

James se retourna et pouffa de rire. Nicolas plaça la poêle sur la cuisinière, apprécia l’odeur du café frais qui commençait à se répandre et se dirigea vers le canapé. Il s’accroupit devant le garçon aux taches de rousseur.

– Sérieusement, mon pote. Ça va bien se passer. C’est juste un match et tu ne peux faire que de ton mieux. Je croise les doigts pour toi.

– Tu vas venir regarder ? demanda James.

Sa voix était légère, fragile. Bien que ses deux parents soient suédois, son accent était britannique. Il était né et avait grandi en Angleterre.

– Je ne peux pas, je dois aller voir ma sœur. C’est son anniversaire.

Cela faisait deux semaines jour pour jour que la famille Karlström avait quitté Londres pour Stockholm. Nicolas devait avoir son premier après-midi et sa première soirée de congé. AOS Security devait fournir un remplaçant appartenant à une société de sécurité suédoise.

– Sympa, dit James en cachant sa déception du mieux qu’il le pouvait.

Nicolas retourna à la cuisinière, en même temps qu’Erica Karlström descendait de l’étage dans son peignoir de soie blanc.

– Bonjour, dit-elle d’une voix rauque en embrassant James sur la tête.

Son regard était vide, distant. Nicolas se rendit compte qu’elle était droguée. Elle avait l’habitude de mélanger les somnifères et l’alcool. Il sortit deux tasses, les remplit de café et en tendit une à Erica. Elle la regarda sans comprendre avant de la prendre lentement.

– Comment allez-vous au match ? demanda-t-il.

– Je vais conduire. Ça te dérange ?

Nicolas remua le contenu de la poêle pendant qu’Erica prenait place sur l’une des hautes chaises de cuisine. C’était comme s’il y avait un voile invisible entre elle et le monde. Elle posa ses coudes sur le marbre devant elle et appuya son menton sur ses mains. Comme son peignoir était lâchement noué, ses seins apparaissaient. Nicolas se détourna, gêné.

– Tu veux des œufs brouillés ? demanda-t-il, le dos tourné.

Elle ne réagit pas, mais continua de regarder dans le vague devant elle. Elle semblait avoir besoin de toute sa concentration pour monter sa tasse de café à sa bouche. Nicolas jura en silence. Il ne pouvait pas la laisser conduire le garçon. Il avait gelé et un accident pouvait se produire. Une sortie de route, un piéton tué. Il attrapa son téléphone portable dans sa poche, fit semblant d’étudier l’écran tout en mangeant une grande bouchée d’œufs brouillés.

– Ma sœur est malade et je ne veux pas risquer d’être contaminé. C’est bon si je vous accompagne pour le match ?

James bondit du canapé, courut jusqu’à l’îlot central et serra Nicolas dans ses bras.

– Sérieux ?

– Bien sûr.

Erica ne bougea pas d’un cil, mais Nicolas sentit sa colère lorsqu’elle posa violemment sa tasse sur le plan de travail en marbre et quitta la cuisine.

– Tu veux t’entraîner un peu ? proposa-t-il.

James alla éteindre la télévision.

Ils allèrent chercher chacun leur crosse dans la chambre de James, une balle de bandy et sortirent sur le terrain. Ils placèrent les deux buts à vingt mètres de distance. Le garçon prit la balle et fit quelques passes rapides. Nicolas leva sa crosse et s’empara de la balle.

– Tricheur, je n’étais pas prêt ! s’écria James en le poursuivant, mais Nicolas était devant et envoya la balle dans le but.

Un quart d’heure plus tard, le score était de trois partout et ils firent une pause. Nicolas s’appuya sur la crosse pour reprendre son souffle tandis que James était penché en avant sur les filets du but, le visage écarlate.

À la fenêtre, Nicolas distingua Johan Karlström. Il portait une tasse de café à sa bouche tout en les observant sans expression. Lorsque leurs regards se croisèrent, Johan tapa avec son index et son majeur sur sa montre. Nicolas reposa la crosse et entra dans la maison.

– Nous devons aller acheter une nouvelle voiture, lui annonça Johan.

– Quand ça ?

– Maintenant. Nous y allons avec la vieille et revenons ici aussitôt.

– J’ai promis d’emmener James et Erica au match.

– Quel putain de match ?

– James a un match cet après-midi.

Johan renifla.

– Tu y seras si tu arrêtes de pinailler.

Un moment plus tard, Johan s’asseyait sur le siège arrière, en diagonale du conducteur. Nicolas démarra, ouvrit la porte du garage avec la télécommande et sortit.

– Tu es une bonne affaire, Nicolas, dit Johan en lui lançant un sourire dédaigneux dans le rétroviseur. Garde du corps et nounou, deux pour le prix d’un.

Nicolas ne répondit pas. La porte du garage se referma derrière eux.

– Bientôt, il ne te restera plus qu’à baiser ma femme pendant que tu y es.

8.

La salle de sport sur la Kronobergsgatan était bondée. Le bruit sourd des lourds haltères qui touchaient le sol faisait trembler le tapis de course. Un homme en tenue de catch et avec une queue de cheval gémissait comme une star de porno sous stéroïdes tout en soulevant des haltères au-dessus de sa tête et en admirant son propre corps dans le miroir.

Freddie Mercury chantait Flash dans ses écouteurs, et Vanessa augmenta le volume et la vitesse du tapis. Elle allongea la foulée, sentit le goût du fer dans sa bouche et se lança à fond dans le dernier kilomètre.

En réalité, elle n’aimait pas s’entraîner en milieu de journée, mais elle avait besoin de s’aérer l’esprit. Elle pensait aux deux meurtres qui avaient atterri sur son bureau la veille, et à Samer Bakir, son nouveau collègue. Elle n’avait rien contre lui, pas vraiment. Il n’y avait rien à redire à sa confiance en lui, que ce soit dans le domaine du boulot ou des femmes. Il était séduisant, avait un sourire désarmant qui, Vanessa le supposait, devait fonctionner sur la gent féminine de son entourage.

Durant la réunion du matin sur le double meurtre, Samer s’était bien comporté, avait fait des suggestions judicieuses et posé des questions intelligentes. L’accent avait été logiquement mis sur Rikard Olsson, étant donné son travail en lien avec la criminalité des gangs.

Le téléphone portable de l’autre victime gisait dans la boue, à quelques mètres de l’endroit où elle avait été trouvée. La technicienne Trude Hovland croyait qu’il faudrait un certain temps pour le faire fonctionner, mais Vanessa s’attendait à recevoir la liste des appels d’ici peu.

Curieusement, elle ne se sentait pas vraiment concernée par l’enquête, même s’il s’agissait d’un collègue qui avait été retrouvé assassiné.

Depuis la fusillade au Stadion de Stockholm l’été précédent, où onze femmes avaient été tuées, plus rien ne semblait la toucher vraiment. Elle vivait en sursis. Près de six mois s’étaient écoulés, mais les scènes auxquelles elle avait été confrontée ne s’estompaient pas. Peut-être était-ce la raison pour laquelle elle n’arrivait pas vraiment à s’occuper de Celine, même si elle savait qu’elle devait le faire. La jeune fille était seule. Son père était alcoolique, sa mère morte. Elle avait besoin d’une amie, mais celle-ci rappelait trop à Vanessa ce qu’elle voulait oublier. Peut-être était-ce aussi pour cela qu’elle avait coupé tout contact avec Nicolas Paredes, qui était à ses côtés lorsque les deux agresseurs avaient été abattus. Il avait appelé plusieurs fois après avoir emménagé à Londres, essayant de garder le contact, mais elle n’avait pas pu se résoudre à répondre. Maintenant, il semblait avoir abandonné, cela faisait des mois qu’elle n’avait pas eu de nouvelles.

Son téléphone portable bipa alors qu’il lui restait cent cinquante mètres à parcourir. Vanessa ralentit l’allure et attrapa sa serviette, s’essuya le visage, le cou et les bras. Elle but avidement à sa bouteille d’eau, le liquide coulant sur son vêtement de sport déjà trempé.

Elle ouvrit le SMS de Trude, qui l’incitait à regarder ses mails. Elle venait de lui envoyer la liste des appels de la femme assassinée.

Vanessa fit défiler les derniers numéros.

– Ce n’est pas possible, se dit-elle à voix haute. Ce n’est pas possible, putain !

Elle descendit du tapis de course, attrapa sa bouteille d’eau et sa serviette et se précipita vers les vestiaires. Elle ne prit pas la peine de se doucher, enfila sa veste d’hiver par-dessus ses vêtements de sport trempés de sueur et appela Trude.

Pendant que la sonnerie retentissait, elle pensa à la jeune femme morte. Elle n’avait pas encore vu le corps, elle avait eu pour mission de se concentrer sur Rikard Olsson. L’autre victime devait être autopsiée au cours de la journée, aucun résultat d’analyse n’était encore arrivé. Ils ne savaient rien de ses antécédents ou de son identité. La seule chose qu’ils avaient pu constater, c’était qu’elle était morte de deux coups de couteau bien placés, un dans la poitrine, un à la gorge. Ensuite, on l’avait laissée se vider de son sang dans la boue de Gärdet.

Mais ceci changeait tout.

– Je dois la voir, dit Vanessa dès que Trude répondit. Tout de suite.

– Alors il faut que tu ailles à Solna. L’autopsie devrait commencer incessamment sous peu. Tu as trouvé quelque chose ?

Vanessa prit une profonde inspiration, essaya de rassembler ses pensées qui tournoyaient dans sa tête.

– Le dernier numéro qu’elle a appelé avant de mourir était le mien. L’ancien. Celui que j’avais avant d’en changer.

Elle raccrocha et se mit à courir en direction du commissariat central pour récupérer sa voiture. La poussée d’endorphine qu’elle avait l’habitude de ressentir après une intense session d’entraînement avait complètement disparu, remplacée par un sentiment de malaise croissant. Qui était cette femme ? Était-ce quelqu’un qu’elle connaissait ?

Son estomac se noua. Elle ne voyait qu’une seule personne correspondant à sa description.

9.

Nicolas et Erica Karlström étaient installés dans une tribune à moitié vide et grinçante de la patinoire de Tumba. La dernière période touchait à sa fin. James, le numéro huit sur le dos, était le plus petit de l’équipe. Le casque recouvert d’une grille de protection était bien trop grand pour son corps frêle et le maillot rouge lui arrivait aux genoux. Il avait pu jouer quelques minutes, mais il était surtout resté assis sur le banc, la tête basse. Nicolas souffrait avec lui. Erica avait suivi le match derrière une paire de grosses lunettes de soleil et n’avait montré aucune émotion. Même lorsque James avait été plaqué contre la bande, était tombé et était resté allongé sur la glace, elle n’avait pas eu l’air inquiète. Le fait était qu’elle semblait à peine l’avoir remarqué. Il l’avait vue avec James quand elle n’était pas ivre ou droguée, et alors elle était présente et aimante.

– Je vais chercher un peu plus de café, tu pourras le boire dans la voiture sur le chemin du retour, dit-il.

Elle haussa les épaules.

Lorsqu’il revint avec deux gobelets en carton et un biscuit au chocolat pour remonter le moral de James, Erica avait retiré ses lunettes de soleil.

Elle s’empara du café sans tourner la tête.

– Je sais que tu as inventé cette histoire d’annulation de l’anniversaire de ta sœur.

Nicolas prétendit ne pas comprendre. Il ne pouvait pas déterminer si c’était une accusation ou si elle était reconnaissante. Erica serra la mâchoire, reprit ses lunettes de soleil, les tritura avant de les remettre.

La sirène retentit. Le match était terminé. Djursholm Hockey avait perdu 6-2 contre Tumba et les joueurs glissèrent sur la glace en direction des vestiaires.

Contrairement à ce qu’avait craint Nicolas, James était de bonne humeur lorsqu’il arriva, traînant son sac de hockey. Le garçon se tourna vers Erica.

– Carl-Johan a demandé si je pouvais dormir chez lui, dit-il joyeusement. May I ?

– Bien sûr que tu peux, dit Erica avec un sourire soulagé. Je t’envoie des vêtements et ta brosse à dents par coursier si tu me donnes l’adresse.

Nicolas, qui s’était tenu en retrait, s’avança d’un pas.

– Bien joué, James. Amuse-toi bien ce soir et on se voit demain.

Il souleva le sac de hockey sur son dos et suivit Erica qui était déjà partie vers la voiture. Il déverrouilla la nouvelle Range Rover noire, jeta le sac de James et la crosse dans le coffre et prit place derrière le volant. La voiture était identique à l’ancienne, ce qui avait étonné Nicolas plus tôt lorsque Johan lui avait remis les clés. Un peu plus loin, Nicolas vit James et son nouveau copain, en grande conversation, montant sur la banquette arrière d’un SUV. Par automatisme, il mémorisa la plaque d’immatriculation tout en faisant marche arrière.

Ce ne fut qu’une fois qu’ils arrivèrent sur l’autoroute E4 et qu’ils prirent la direction du nord qu’Erica s’éclaircit la gorge. Elle baissa le volume de la radio.

– Je n’ai pas toujours été comme ça, tu sais, dit-elle. Je vois que tu me méprises, et tes regards accusateurs me donnent la nausée.

Nicolas ne répondit pas.

– J’étais heureuse avant de rencontrer Johan. Putain, je maudis ce jour où il est venu me trouver. J’avais vingt-quatre ans, qu’est-ce que je savais ? Quelques années plus tôt, j’avais participé à une émission de télé-réalité, et ma vie était en train de me glisser entre les doigts. Je n’étais même plus engagée dans les bars. La seule offre que j’avais reçue était de montrer ma chatte dans une webcam pour cinquante dollars. J’étais fauchée. Je croyais que vivre avec quelqu’un comme Johan me donnerait une certaine sécurité. Putain de merde.

– Erica, je…

Elle tendit la main vers Nicolas, qui se tut.

– Chaque jour, chaque putain de jour, il me rappelle à quel point je dois être reconnaissante envers lui. Parce qu’il m’a sauvée de moi-même. D’une vie de mère célibataire qui touche les allocs. J’ai tout, Nicolas, mais en réalité, je n’ai rien. Il peut me jeter dehors quand il en a envie. Juge-moi comme tu veux, putain, mais je lui appartiens autant que toi. La différence, c’est que tu peux prendre tes cliques et tes claques et dégager.

Nicolas avait pitié d’elle, mais ne savait pas quoi dire pour la réconforter.

– Tu sais pourquoi Johan voulait une nouvelle voiture ? demanda-t-il en changeant de sujet.

– Je ne savais même pas qu’il l’avait fait, répondit-elle en contemplant les tours lugubres des immeubles de banlieue avant de remonter le volume de la radio à fond.

10.

Vanessa gara sa BMW dans le parking vide près de Retzius väg à Solna. Elle se glissa entre la haie et le capot et suivit les panneaux indiquant la morgue. Ses vêtements de sport lui collaient au corps. Elle appuya sur la sonnette du grand bâtiment de briques et attendit. Rien ne se passa. Elle essaya encore et, l’instant d’après, les lumières s’allumèrent. Un homme dans la cinquantaine, aux cheveux noirs, gominés et peignés en arrière, lui ouvrit. Il portait une paire de lunettes noires sur le front et à son oreille brillait un anneau d’or.

– Vanessa Frank ?

Il tendit la main et Vanessa la serra rapidement. Il sentait la fumée de cigarette. L’homme fit un pas de côté pour qu’elle puisse entrer dans la grande salle au sol en pierre.

– Je m’appelle Per Thysell. Ta collègue m’a dit que tu voulais voir la femme non identifiée qui a été retrouvée hier soir à Gärdet.

Vanessa acquiesça et tendit sa carte de police. Per Thysell baissa ses lunettes et examina la carte avant de la lui rendre.

– Y avait-il quelque chose en particulier que tu désirais savoir ? Le technicien d’autopsie et moi-même étions sur le point de commencer.

– Je veux juste la voir.

Leurs pas résonnèrent dans le couloir. Per Thysell s’arrêta devant une épaisse porte de couleur métallique et appuya une carte magnétique contre le lecteur. Il tapa un code à quatre chiffres avec son index et son majeur. Il y eut un déclic et il ouvrit la porte. Le froid qui s’échappa fit frissonner Vanessa. L’un des murs était recouvert de tiroirs en acier inoxydable. Elle prit une profonde inspiration. Son cœur s’accéléra. Le médecin légiste s’approcha d’un des tiroirs, saisit la poignée et le tira.

Bientôt, ce serait fini, bientôt, elle verrait le visage d’une parfaite inconnue. Ensuite, elle pourrait rentrer chez elle dans le quartier de Vasastan. Prendre une douche. Se laver les cheveux. Calmement marcher jusqu’au McLarens, son bar local, pour bavarder un peu avec le propriétaire, Kjell-Arne, boire une bière blonde légère, sans chichis, rentrer chez elle et dormir. Continuer à pourchasser un criminel sans avoir le moindre sentiment personnel à l’égard de la victime. Il y avait certainement une explication tout à fait raisonnable au fait que cette femme l’ait appelée. Ou bien elle s’était trompée de numéro.

Per Thysell vérifia l’étiquette d’identification qui était attachée autour d’un orteil pâle.

– La voici, dit-il en tirant le brancard avant de s’écarter.

La lumière crue des néons renforçait la beauté du visage de la jeune femme.

Ses épais cheveux noirs brillaient. S’il n’y avait pas eu les deux coups de couteau, elle aurait eu l’air de dormir comme elle l’avait fait tant de fois dans sa chambre, dans l’appartement de Vanessa. Elle laissa son regard descendre, sur le sang séché sur son ventre, au-delà de son sexe, le long de ses cuisses jusqu’à ses pieds. Ces pieds qui avaient amené Natacha de Syrie en Suède, qui, blessés et fatigués, lui avaient permis de traverser l’Europe à la recherche d’une vie qui en vaille la peine. Jusqu’à Stockholm. Jusqu’à Vanessa.

Natacha aurait dû être en Syrie avec son père. Pas ici. Pas étendue, nue, sur une civière en acier inoxydable, dans la morgue de Solna.

Per Thysell se tenait debout, les bras croisés sur la poitrine, et l’observait sans dire un mot.

Vanessa essaya d’exprimer ses émotions, mais pas un son ne parvint à ses lèvres. Ses mâchoires s’étaient verrouillées. Elle fit un pas vers Natacha, tendit la main, mais la retira avant d’atteindre la joue de la jeune femme. Elle ne pouvait pas se résoudre à la toucher, ne pouvait pas sentir le froid de son corps.

Une larme coula le long de la joue de Vanessa, tomba sur le sol carrelé.

Per Thysell se tortilla.

– Qui est-elle ?

La voix de Vanessa était pâteuse lorsqu’elle répondit.

– Mon tout.

Elle essuya ses larmes, se racla la gorge. Natacha l’avait appelée, avait essayé de la joindre. Était-ce un dernier appel au secours ? Ensuite, quelqu’un l’avait poignardée. Les questions se bousculaient dans la tête de Vanessa. Pourquoi Natacha était-elle de retour en Suède ? Et pourquoi ne l’avait-elle pas contactée aussitôt ?

Vanessa fut frappée par une terrible pensée.

Le meurtre pouvait-il être une façon pour quelqu’un de se venger d’elle ? Il y avait une bonne quantité de personnes qui lui voulaient du mal, qui savaient qu’en tuant Natacha ils lui infligeraient une blessure qui n’arrêterait jamais de saigner.

– Envoie-moi le rapport d’autopsie dès qu’il sera prêt, dit-elle d’une voix sourde.

Elle s’imagina Per Thysell découpant le corps de Natacha. Comment un technicien d’autopsie retirerait ses organes, les pèserait, prendrait des notes. Elle eut envie de vomir. Elle voulait dire au médecin légiste de faire attention, de traiter Natacha avec douceur, mais elle savait que cela n’avait plus aucune importance. Natacha était morte et ne sentirait rien.

Vanessa se retourna et quitta la chambre froide. Per Thysell l’appela.

Elle réussit à faire démarrer la voiture, à rouler une centaine de mètres et à dépasser l’hôpital universitaire Karolinska, avant de se mettre à crier.

Elle se gara sur le bas-côté, alluma ses feux de détresse. Les véhicules derrière elle klaxonnèrent avec colère pendant que Vanessa s’agrippait à son volant et hurlait. Au bout d’un moment, elle se glissa sur le siège passager, ouvrit la portière et vomit dans le caniveau.

PARTIE II

1.

On était lundi après-midi et Molly Berg était assise sur le toit-terrasse de son immeuble de la Banérgatan, plongée dans Factotum de Charles Bukowski. Le haut de son corps était enveloppé dans une doudoune noire et elle portait des gants gris. La température était à peine au-dessus de zéro, mais le froid ne la dérangeait pas.

Elle avait grandi à Kiruna, à plus de mille deux cents kilomètres au nord. À seize ans, elle avait annoncé à ses parents qu’il n’y avait rien pour elle dans la ville minière. Non pas à cause du climat ou de l’obscurité permanente des nuits polaires, mais parce qu’elle avait l’impression d’être loin de tout. Isolée. Molly avait trouvé un lycée spécialisé dans la gymnastique à Stockholm, avait emménagé dans un studio à Solna et n’était plus jamais revenue à Kiruna.

Dès l’âge de douze-treize ans, elle s’était rendu compte qu’elle avait un effet particulier sur les hommes. Elle savait qu’elle était belle, avec ses cheveux noirs et brillants, ses grands yeux bruns, ses pommettes hautes, ses lèvres pulpeuses et sa peau parfaite. Mais il y avait aussi autre chose. Une chose qu’elle n’arrivait pas à déterminer. Elle attirait toutes sortes d’hommes. Des vieux, des jeunes, des riches, des pauvres. Des hommes d’affaires, des criminels. Des artistes, des stars du foot. Ils supposaient qu’elle venait d’Argentine ou du Brésil, potentiellement de Colombie ou du Venezuela. Mais la vérité était qu’elle était le fruit d’une transaction commerciale entre un mineur suédois et une serveuse thaïlandaise. Lui était à la recherche d’une intimité qu’aucune femme suédoise ne voulait lui donner, elle d’une existence digne. Robert, le père de Molly, s’était envolé pour Bangkok, avait écumé les bars et les clubs de strip-tease, choisi la fille qui lui semblait la plus mignonne et l’avait ramenée avec la promesse d’une nouvelle vie.

Un an plus tard, Molly était née.

Siriwan était morte depuis quelques années et Robert habitait une ferme à une dizaine de kilomètres en dehors de Kiruna avec son chien Joik.

Molly leva les yeux avec agacement lorsqu’une ombre assombrit le texte. Son agacement se transforma rapidement en joie au moment où elle vit de qui il s’agissait. Elle corna le haut de sa page et rangea son livre dans son sac Louis Vuitton.

– On va chez toi ou chez moi, chérie ? demanda Didrik De Graaf d’une voix bien plus grave que sa voix normale.

Ses cheveux blonds coupés court étaient ramenés vers l’avant en une petite frange.

– Personne ne croira jamais que tu me dragues, dit Molly en se levant. Quels que soient tes efforts.

– Et pourquoi pas ? protesta Didrik en faisant mine de s’offusquer. Je suis un macho, non ? Un vrai mâle ?

– D’abord, parce que tu portes autour du cou un boa rose digne d’une diva d’opéra morte depuis longtemps. Mais surtout parce que tes parents t’ont baptisé du nom le plus gay qui existe. Didrik. Franchement, y avait-il la moindre chance que tu ne deviennes pas une tapette ?

Didrik traîna une chaise vers le bord de la terrasse et s’assit à côté de Molly. Elle posa ses pieds sur la balustrade pendant qu’il allumait le joint qu’il avait apporté, fermait les yeux et tirait une profonde bouffée. Il pencha la tête en arrière et le tendit à Molly. Elle inspira l’épaisse fumée dans ses poumons et la bloqua un instant avant d’expirer.

Ils observèrent les lumières de la ville en contrebas, l’eau sombre.

– Barcelone te manque ? demanda Didrik.

– Tous les jours.

– Moi aussi.

Elle sentait la marijuana commencer à faire son effet, à s’infiltrer dans son système sanguin, à la calmer, à étouffer le bruit. La voix de Didrik semblait sourde et lointaine. Elle prit une petite bouffée supplémentaire avant de rendre le joint à Didrik.

– Tu as dit que tu allais arrêter…

– De baiser pour de l’argent ? l’interrompit-elle. Je ne sais rien faire d’autre. Tout ce que je sais faire, c’est la pute, comme ma mère.

Didrik se tourna vers elle, le joint pendouillant au coin de sa bouche.

– Ne dis pas ça.

– C’est pourtant ce que je suis. Et ce qu’elle était. Elle a écarté les jambes pour une vie meilleure. Je le fais parce que c’est la seule chose que je sais faire et parce que je le fais depuis mes dix-sept ans. Mais je me fais mieux payer. C’était le problème de maman, elle se contentait de trop peu.

– Sérieusement, Molly. Trouve autre chose. Qui a besoin d’argent putain ?

– Pas toi, puisque tu vas hériter de deux cents millions à la mort de tes parents. Mais le reste d’entre nous si.

Elle sourit. Malgré son ton acerbe, elle n’était pas fâchée contre lui. Elle tendit la main, lui caressa la joue. C’était bon de savoir que quelqu’un se souciait vraiment d’elle.

– Ne t’inquiète pas pour moi, je dis juste des conneries. Je vais trouver autre chose.

Didrik prit une profonde bouffée. Ses yeux étaient injectés de sang.

– Putain, comme Barcelone me manque ! Je n’arrive pas à croire que tu m’aies persuadé de revenir à la maison.

Molly se figea. Elle n’avait même pas raconté à Didrik ce qu’elle avait entendu cet été sur le Lucinda, le yacht de luxe, la véritable raison pour laquelle elle avait quitté l’Espagne et était revenue en Suède. Elle avait envisagé de contacter la police, mais n’avait pas osé. Depuis son retour, elle évitait les foules et les endroits où elle s’imaginait que des terroristes pourraient frapper.

– Et Thomas, alors, tu as des nouvelles ? demanda Didrik, les yeux fermés.

– On se voit ce soir.

– Je peux revoir la photo ?

Il avait réussi à persuader Molly de prendre discrètement une photo de Thomas, l’homme qu’elle avait rencontré deux semaines auparavant. Elle lui tendit son téléphone portable.

– Mon Dieu, qu’il est beau ! J’adore les Britanniques. Surtout les Britanniques mystérieux qui débarquent dans les bars.

Molly éclata de rire et le monde se mit à tourner. Elle voulait encore plus de marijuana, créer une plus grande distance entre elle-même et tout ce qui l’entourait.

Didrik toussa et la fumée s’échappa de sa bouche.

– Tu lui as dit ce que tu faisais dans la vie ? demanda-t-il quand il eut repris son souffle.

– Non, dit-elle en récupérant le joint. D’un autre côté, je ne sais pas non plus dans quoi il bosse.

2.

Il était quatre heures et demie et Mikael Kask observa l’inspectrice de la brigade criminelle Vanessa Frank se racler la gorge, tendre la main vers le verre d’eau posé sur le bureau et en boire une gorgée.

À la fin des années quatre-vingt et au début des années quatre-vingt-dix, Mikael Kask avait travaillé en tant que mannequin à New York, avant de suivre une formation de policier. Sa carrière avait progressé rapidement. Depuis quelques années, il dirigeait la brigade criminelle de la police, ou la Crim’, l’entité qui dépendait directement de NOA, le service national d’enquêtes criminelles, et qui avait pour mission d’apporter son aide aux enquêtes les plus complexes dans toute la Suède.

Il appréciait Vanessa, la considérait comme l’une des meilleures enquêtrices avec lesquelles il avait travaillé. En revanche, il avait du mal, comme la plupart, à être proche d’elle. Vanessa travaillait dur, sans relâche, mais gardait ses distances avec ses collègues. Beaucoup la trouvaient difficile, mais pas Mikael. Elle le fascinait. Elle était charismatique tout en étant discrète. De plus, elle était belle. Après son divorce de ce metteur en scène, Svante Lindén, Mikael avait espéré que quelque chose se passe entre eux. Rien de sérieux, bien sûr, peut-être une brève histoire d’amour. Quelques nuits torrides. Mais Vanessa ne lui avait jamais montré le moindre intérêt, pas de cette façon, même s’il était plutôt convaincu qu’elle l’aimait bien. Du moins comme patron.

– Tu ignorais complètement que Natacha était revenue en Suède ? demanda-t-il avec précaution.

– Je croyais jusqu’à samedi qu’elle se trouvait en Syrie avec son père.

– Et tu n’as pas la moindre idée de qui aurait pu lui vouloir du mal ?

Vanessa secoua lentement la tête.

– Toute sa famille, à part son père donc, a été décimée durant la guerre en Syrie. Pourtant, elle n’avait aucune haine en elle. J’ai du mal à concevoir qu’elle ait pu se faire le moindre ennemi.

– Vois-tu un lien logique avec Rikard Olsson ?

– Non.

Mikael passa une main dans ses cheveux parfaitement coiffés.

– Pourquoi habitait-elle chez toi ? demanda-t-il.

– Je l’aimais bien, elle m’aimait bien également. Elle croyait que toute sa famille était morte. Elle avait traversé tout un continent pour venir ici. L’alternative était un foyer pour réfugiés mineurs. C’était la meilleure chose à faire.

Mikael remarqua qu’elle faisait des efforts pour maîtriser sa voix. C’était inhabituel pour lui de voir Vanessa craquer et il n’aimait pas cela du tout. Il éteignit son dictaphone. Soupira. Prit son élan. C’était le moment de la conversation qu’il redoutait. Vanessa allait être furieuse, faire une scène. Mais la décision avait déjà été prise, et on lui avait promis qu’il pouvait avoir Samer Bakir à mi-temps.

– Compte tenu de tout ce qui s’est passé et de la pression mentale que tu viens de subir durant ces derniers jours, il est préférable que tu prennes un peu de repos.

Mikael se força à adopter un air déterminé.

– Bien sûr, dit Vanessa.

Il en fut surpris, presque décontenancé.

– Tu ne vas pas me demander pour combien de temps ?

– C’est toi le patron, chef, dit-elle sur un ton monocorde. C’est tout ?

Sans attendre sa réponse, Vanessa se leva, se dirigea vers le porte-manteau près de la porte et attrapa son manteau.

Elle quitta la pièce, le regard stupéfait de Mikael lui brûlant le dos.

3.

Dehors, la première neige de l’année tombait. De petits flocons légers qui fondaient dès qu’ils touchaient le sol et donnaient à l’asphalte une couleur plus sombre. Vanessa dirigea sa BMW vers Stadshagen. Elle avait toujours éprouvé du respect pour Mikael Kask. Il était compétent. Juste. Il se comportait toujours comme il fallait. En même temps, c’était un coureur de jupons notoire. C’était un homme de la vieille école, un gentleman. Outre le fait d’être assez beau pour sortir d’une publicité pour de la lessive, grand, avec une mâchoire prononcée, un nez élégant et des cheveux soigneusement entretenus, il avait cette assurance masculine qui l’attirait malgré elle. Et pas seulement elle. De nouvelles rumeurs sur ses relations amoureuses avec des collègues et des avocats surgissaient sans cesse. C’était la règle plutôt qu’une exception qu’il ait de la compagnie dans sa garçonnière de Kungsholmen. Pourtant, il semblait toujours se tirer indemne de ses relations lorsqu’il y mettait un terme. Vanessa n’avait jamais entendu qui que ce soit dire du mal de lui et supposait qu’il utilisait avec succès son charme pour ne blesser personne profondément. Il y avait peu, elle avait compris qu’il fréquentait Trude Hovland. Même s’ils niaient s’être entichés l’un de l’autre, c’était évident, du moins pour Vanessa.

Elle passa devant les locaux de la Mission de Stockholm où les retraités les plus démunis de la ville se retrouvaient pour manger à leur faim. Derrière les vitres de sa voiture, les majestueux bâtiments anciens en pierre de Kungsholmen étaient remplacés par de grands colosses modernes. Dans l’éclat jaune de ses phares, un match de juniors se jouait sur le terrain de sport de Stadshagen. Le monde continuait de tourner, même si Natacha était morte. Les bus suivaient leur itinéraire. Sous terre, les métros se précipitaient dans leurs catacombes. À la surface, de microdrames se déroulaient. Des gens se faisaient licencier, tombaient amoureux, trompaient leurs partenaires. Des livreurs à vélo vêtus de coupe-vent transportaient pour un salaire de misère leur charge chaude sur le dos, pizzas, plats thaïlandais et kebabs.

– Tout est pareil. Il n’y a que moi qui aie changé, dit-elle à voix haute.

La personne qui avait tué Natacha se trouvait dehors quelque part. Vanessa avait encore la tête lourde des somnifères qu’elle avait pris ces deux dernières nuits, mais au fond de tout ce brouillard, ses pensées commençaient à s’éclaircir.

Elle ressentit une douleur lancinante dans la poitrine. Angoisse ? Chagrin ? Elle inspira davantage d’air dans ses poumons, puis le laissa lentement siffler entre ses lèvres pour repousser ses émotions.

Elle se gara sur une place de parking devant un immeuble lugubre de neuf étages et demeura assise, les mains sur le volant. Depuis la station de métro, des gens arrivaient à petits pas, portant des sacs de courses.

Dans cette partie de Stadshagen, il y avait de nombreux foyers et logements sociaux ; les prix des appartements y étaient plus bas que dans le reste de Kungsholmen à cause des toxicomanes et des ivrognes qui traînaient, le regard vide, au coin des rues et dans les entrées des immeubles.

Vanessa pensa à Nicolas. Peut-être devrait-elle lui donner de ses nouvelles, lui dire que Natacha était morte. Non. Cela ne ferait que compliquer les choses. Elle perdrait un temps précieux sur ce qui comptait vraiment. Elle voulait trouver la personne qui avait assassiné Natacha, ensuite elle s’occuperait de tout le reste.

Son téléphone sonna, c’était Celine.

– Je ne peux pas te parler maintenant, répondit-elle d’un ton sec.

Elle ressentit un sentiment de culpabilité lorsqu’elle mit fin à l’appel.

Dans son rétroviseur, elle aperçut la personne qu’elle attendait et qui arrivait avec un sac de sport en bandoulière. Elle resta assise, immobile. Elle patienta le temps que l’homme ouvre la porte et disparaisse à l’intérieur. Peu après, la lumière s’alluma au troisième étage.

4.

Molly observa Thomas pendant qu’il passait de la craie sur sa queue de billard tout en faisant le tour de la table pour préparer son prochain coup. Le mot qui le décrivait le mieux était « stylé ». Il était calme, sûr de lui dans chacun de ses mouvements, probablement aussi quels que soient l’endroit ou la situation dans lesquels il se trouvait. Elle se sentait à la fois en sécurité et nerveuse en sa compagnie.

Dans son costume sombre, sa chemise blanche et son nœud de cravate desserré, il ne semblait pas à sa place parmi les autres clients qui, pour la plupart, étaient des hommes bruyants dans la vingtaine. Les tables de billard étaient disposées en longues rangées dans la salle du sous-sol, un comptoir de bar parallèle à elles. Certains des clients étaient perchés sur les hauts tabourets et buvaient de la bière en attendant qu’une table se libère.

Molly pensa qu’une salle de billard miteuse était un drôle d’endroit pour un rendez-vous galant. D’un autre côté, elle était contente que Thomas n’ait pas suggéré qu’ils se retrouvent dans une chambre d’hôtel, qu’ils baisent et qu’ils repartent chacun de leur côté. Non pas qu’elle n’avait pas envie de coucher avec lui, mais parce qu’elle appréciait qu’il montre qu’il ne voulait pas seulement coucher avec elle.

Ils ne s’étaient en fait jamais embrassés, alors que c’était la quatrième occasion qu’ils se retrouvaient. Pas une seule fois il n’avait ne serait-ce que tenté de s’approcher d’elle physiquement.

Cela faisait presque deux semaines jour pour jour qu’ils s’étaient rencontrés.

Molly dînait dans son bar-restaurant de quartier sur la Banérgatan. Thomas était assis à l’une des autres tables. Lui aussi était seul, le Financial Times ouvert devant lui. De temps en temps, leurs regards s’étaient croisés. Il avait mangé des pâtes, sa serviette insérée dans son col pour ne pas renverser de sauce tomate sur sa chemise. Au moment du café, il s’était levé, s’était approché de sa table et lui avait demandé avec désinvolture en anglais si elle voulait prendre un verre avec lui. Ils avaient passé un bon moment. Ils avaient effleuré la surface de leurs personnalités et de leurs histoires. Ils s’étaient amusés avec l’observation des autres clients. Molly avait été étonnée lorsque Thomas, quelques verres plus tard, lui avait expliqué qu’il était obligé de retourner à son hôtel, sans lui proposer de se joindre à lui. Il avait appelé un serveur d’un geste, payé pour eux deux et s’était levé.

– Je mangerai à nouveau ici demain si tu es dans les parages, avait-il dit avant de disparaître.

À sa grande surprise, elle s’était retrouvée assise le lendemain au même endroit, attendant avec impatience l’arrivée de Thomas. L’ambiance avait plus tourné au flirt que la veille au soir. Ils avaient bu plusieurs bouteilles de vin et s’étaient accordé quelques pauses cigarette. Discrètement, elle avait pris la photo qu’elle avait montrée à Didrik quelques heures auparavant.

Ils étaient restés jusqu’à la fermeture. Une fois de plus, il ne posa pas la question qu’elle était pourtant persuadée qu’il allait poser. Au lieu de cela, Thomas avait suggéré qu’ils se revoient la semaine suivante.

Elle avait ri et ils avaient décidé de se retrouver dans un bar à Gamla Stan où la même histoire s’était répétée. Mais si rien de physique n’avait eu lieu, il régnait malgré tout entre eux une tension qui surpassait ce qu’elle avait jamais vécu.

– Regarde-moi ça, dit Thomas en faisant un clin d’œil à Molly, se penchant et frappant la boule blanche.

D’un coup parfait, la verte tomba dans la poche.

– Cool, dit-elle. Je vais acheter une autre bière, tu en veux une ?

– Oui, merci. C’est moi qui paye. (Il enfonça sa main dans sa poche arrière, en sortit un billet de cent couronnes et le contempla d’un air incertain.) C’est suffisant ?

– J’ai mon propre argent.

Thomas brandit le billet.

– C’est une question de principe. Si tu m’invites à sortir, tu payes. Okay ?

Elle sourit. Prit le billet de cent.

– Ne triche pas, dit-elle en désignant la table de billard.

Molly se dirigea vers le bar et commanda deux grandes bières fortes tandis que Thomas continuait à jouer. Il payait toujours en liquide. C’était un peu étrange, mais d’une certaine façon ça correspondait à sa personnalité.

Il avait dit qu’il avait atterri à Stockholm ce week-end-là. Molly avait évité de demander la raison de son retour. De manière générale, ils avaient peu évoqué leurs vies respectives.

Tout ce qu’elle savait, c’était que Thomas logeait à l’hôtel Nobis près de Norrmalmstorg et qu’il était ici « to attend to some business », comme il avait dit. Il était poli et bien élevé. Un parfait gentleman britannique, même s’il avait l’air de venir du Moyen-Orient. Ses cheveux étaient courts et noirs, avec une raie de côté soignée. Sa peau était d’un brun doré, ses cils longs et foncés. Allait-il l’emmener dans sa chambre d’hôtel plus tard ? Molly l’espérait.

Elle savait déjà qu’il était bon au lit. Elle le voyait chez certains hommes, à la façon dont ils se comportaient, parlaient, la regardaient. Thomas était l’un de ces hommes, elle en était sûre.

Elle revint à la table de billard avec deux verres de bière. Deux nouveaux joueurs arrivèrent à la table voisine. Un type dans les quarante-cinq ans avec un T-shirt bleu ciel d’une entreprise de plomberie rentré dans un jean clair. Sa compagne était une jolie petite Thaïlandaise à peine plus âgée que Molly.

Elle jeta aussitôt un coup d’œil à Thomas, inquiète qu’il ne fasse un commentaire ou qu’il ne murmure quelque chose de désagréable. Mais c’était tout juste s’il paraissait les avoir remarqués.

– C’est à toi de jouer, dit-il.

Il lui tendit la queue de billard, ils partageaient la même, et leurs mains se frôlèrent. Il garda son regard dans le sien, puis sourit rapidement et recula. Un frisson de plaisir parcourut son corps. Elle se demanda s’il s’en était aperçu, et s’il l’avait touchée à dessein. C’était frustrant, c’était elle qui avait le contrôle habituellement, pas l’inverse. Depuis qu’elle avait compris l’effet qu’elle produisait sur les hommes, elle avait appris à jouer avec leurs pulsions. Leur ego. À les défier. Elle endossait plusieurs rôles, selon ce qu’elle voulait obtenir d’eux. Mais pas avec Thomas. Non, il n’était pas comme les autres hommes. Il ne suivait pas les règles. Parfois, elle se demandait même si elle l’attirait. Il semblait complètement insensible à sa présence, insensible à son apparence et à son pouvoir de séduction. Cela l’agaçait et l’excitait à la fois. Un homme qu’elle ne pouvait pas lire était quelque chose de très inhabituel.

Elle frappa la boule blanche et manqua son coup. Il éclata de rire.

– Il faudra que tu t’entraînes pour la prochaine fois.

Elle réprima l’envie de lui demander quand serait cette prochaine fois, et s’en voulut de s’en soucier autant.

À la table voisine, la femme se préparait à tirer. L’homme se tenait derrière elle, lui donnant des instructions, une main sur sa hanche. Elle souriait, mais Molly vit que son sourire était factice. Elle semblait lasse et dégoûtée par la façon dont il la collait. Molly ne pouvait pas s’empêcher de se demander si sa mère ressentait la même chose lorsqu’elle était avec son père.

Le téléphone de Thomas bipa, il le regarda d’un air pensif.

– Je suis désolé, mais je vais devoir y aller, dit-il en s’excusant.

Elle fut déçue. Cette fois encore, il ne se passerait rien de plus. Thomas fit le tour de la table et s’approcha d’elle. Elle se raidit, tout à coup très consciente de son apparence et de sa posture. Mais il se contenta de lui retirer doucement la queue de billard des mains, se retourna et la replaça dans le casier accroché au mur.

Il but calmement une dernière gorgée de bière avant qu’ils ne quittent le local. Sur la place Odenplan, le vent et la neige avaient forci. Leurs haleines coloraient l’air en blanc.

– Qu’est-ce qu’il fait froid ! constata Thomas en jetant un œil vers le ciel.

– Pas tant que ça, dit Molly.

Il sourit.

– Tu veux que je te commande un taxi ?

Elle secoua la tête et réprima son impulsion de lui demander quand ils se reverraient. Au lieu de cela, elle se pencha vers lui et l’embrassa tendrement sur la joue.

– Au fait, j’ai une question à te poser, dit-elle.

Thomas la dévisagea. Pendant une milliseconde, elle crut entrevoir un air désapprobateur, mais c’était peut-être son imagination.

– Oui ?

– Quel est le parfum que tu portes ?

– Versace. Je ne sais pas comment il s’appelle. Un flacon bleu clair. Transparent.

– Je vais en acheter un pareil.

– Pour qui ?

– Mon petit ami, bien sûr, dit Molly. À plus.

Thomas éclata de rire.

En rentrant chez elle, elle décida que cette soirée n’était pas un échec, bien que Thomas l’ait interrompue prématurément. Elle ne parvenait toujours pas à mettre le doigt sur ce que c’était, mais quelque chose la faisait se sentir faible en sa présence. Peut-être était-ce aussi bien de l’admettre, décida-t-elle. Cela arrivait si rarement. Elle n’avait pas ressenti cela depuis très longtemps.

Cela s’était d’ailleurs mal terminé à l’époque, et elle avait été obligée de déménager à Barcelone. Mais au moins, elle était en vie.

Et ce soir-là, elle en était particulièrement reconnaissante.

5.

L’appartement de Samer Bakir n’avait qu’une seule pièce. Une ampoule nue qui dégageait une lueur crue pendait au plafond. Les uniques meubles étaient un lit sans pieds et une chaise sous la fenêtre.

– Très feng shui, constata Vanessa.

Samer referma la porte d’entrée derrière elle.

– Je n’ai pas encore eu le temps de me procurer autre chose que le strict nécessaire.

L’air était humide, de la vapeur s’échappait de la salle de bains. Les cheveux de Samer étaient mouillés et il portait un survêtement gris. Il se dirigea vers l’un des placards de la kitchenette, attrapa deux verres, ouvrit le frigo et en sortit une brique de jus d’orange. Il regarda Vanessa d’un air interrogateur et elle acquiesça rapidement. Elle enleva son manteau et l’accrocha au dossier de la chaise avant de s’asseoir. Samer lui tendit un verre et elle en prit une gorgée.

– Ça fait du bien, merci.

Il resta debout, vida son verre d’un trait et le remplit à nouveau.

– J’ai entendu dire que tu la connaissais ?

– Natacha.

– Oui, Natacha.

Vanessa se pencha et posa son verre à moitié vide sur le parquet clair.

– On m’a retiré l’enquête, dit-elle. Mais je veux que tu me tiennes au courant de ce qui se passe.

Il y eut un moment de silence. Vanessa n’arrivait pas à décoder ce qu’il pensait.

– Oui, je sais. C’est moi qui te remplace.

– Alors tu sais aussi qu’elle habitait chez moi, que je tenais à elle, dit Vanessa d’une voix basse.

Les mots se coincèrent dans sa gorge. Elle se sentit soudain hésitante. Peut-être devait-elle se lever et partir. Attendre les résultats de l’enquête. Il y avait après tout une bonne raison pour que les policiers ne puissent pas investiguer sur les crimes commis envers leurs proches. L’émotionnel bloquait le rationnel.

– Bien sûr que je vais te tenir au courant. Mais tu ne peux pas interférer avec mon boulot. Tu comprends ça ?

– Merci.

Samer passa par-dessus son sac de sport jeté par terre et s’assit sur le lit. Il remonta ses jambes et s’adossa au mur.

– Pourquoi résidait-elle chez toi ?

Vanessa baissa les yeux vers ses mains.

– J’étais suspendue pour avoir conduit en état d’ivresse. (Samer haussa les sourcils et elle poursuivit.) Dans l’attente du jugement, je travaillais quelques jours par semaine comme bénévole pour aider de jeunes réfugiées à faire leurs devoirs. Natacha habitait dans un foyer pour réfugiés mineurs. C’est là que nous nous sommes rencontrées. Au bout de quelques mois, elle a emménagé chez moi.

Samer s’humecta les lèvres avec sa langue.

– Natacha n’est pas un nom syrien ?

– Son père était professeur de littérature russe à l’université de Damas. Son petit frère s’appelait Lev.

– S’appelait ?

– Toute la famille, à part le père et Natacha, est morte lors d’un bombardement. Elle a quitté le pays et est arrivée à pied en Suède.

Samer remonta une jambe de son pantalon de survêtement, dévoila un mollet poilu qu’il se mit à gratter.

– Quand est-elle rentrée en Syrie ?

– En décembre de l’année dernière. Lorsqu’elle avait quitté son père à l’hôpital avant de venir ici, il était mourant, mais il a survécu et l’a retrouvée. Elle est retournée en Syrie pour s’occuper de lui.

Samer regarda Vanessa avec compassion.

– Tu ne savais pas qu’elle se trouvait en Suède ?

Elle secoua la tête. Tendit la main vers le verre et but le reste de son jus.

– Savez-vous depuis combien de temps elle était revenue ? demanda-t-elle.

Samer sembla débattre avec lui-même. La réponse se fit attendre.

– La seule chose que nous savons est qu’elle habitait chez Johannes et Ida Lindskog à Bergshamra. Ils sont en vacances à New York et, comme Natacha ne répondait pas à leurs appels, ils se sont inquiétés et nous ont contactés pour signaler sa disparition. Ils atterrissent à Arlanda demain matin de bonne heure. Alors nous en saurons davantage.

Vanessa se leva et fit quelques pas vers la porte d’entrée. Quand Samer fit mine de se lever, elle tendit sa main vers lui. Il retomba sur son lit.

– T’inquiète, je peux trouver la sortie.

6.

La maison se trouvait sur un terrain en pente, entouré d’un mur de pierres blanches.

Axel s’y était rendu directement depuis l’hôpital le samedi, sans aucun équipement. Il s’était posté à l’extérieur de la villa de luxe, avait essayé de voir à travers le portail noir, mais en vain.

On était désormais lundi soir, il était vingt-trois heures, et cette fois-ci, il avait apporté son ordinateur. Il voulait savoir quelle sorte de personne était capable d’écraser un enfant et de s’enfuir.

Pour être prévenu si quelqu’un s’approchait, il alluma la caméra de la voiture qui se trouvait sur le pare-brise. Il l’avait installée pour la compagnie d’assurance, au cas où il aurait été impliqué dans un accident.

Axel avait échoué sept fois à son permis de conduire. Rebecca, qui était enceinte de Simon à l’époque, s’était obstinée à lui donner des leçons de conduite, alors que lui-même aurait souhaité abandonner. « Sinon comment pourras-tu venir chercher notre fils ? Ou t’attends-tu à ce que je le trimballe partout tout le temps ? » avait-elle demandé.

Il avait fini par réussir, même s’il restait un conducteur peu sûr de lui et sans doute mauvais. Ce qui venait naturellement aux autres lui prenait plus de temps. Il conduisait avec une telle lenteur et en faisant preuve de tant de prudence que Simon avait l’habitude de pousser de gros soupirs depuis le siège passager. Axel sourit brièvement à ce souvenir, jeta un coup d’œil vers le siège vide à sa droite.

Le quartier de villas semblait endormi, les fenêtres donnant au-dessus des hauts murs étaient obscures ou les rideaux étaient fermés.

Axel s’allongea sur la banquette arrière et lança un dernier coup d’œil à travers les vitres teintées. Il tira une couverture sombre au-dessus de sa tête pour que la lumière de l’écran n’éclaire pas l’habitacle, et se mit au travail. S’introduire dans un réseau wifi était un jeu d’enfants. Mais la famille qui habitait cette maison disposait d’une sécurité renforcée, alors il lui fallut quelques minutes supplémentaires avant d’y parvenir.

De temps en temps, il cliquait sur la fenêtre qui montrait en direct l’enregistrement des mouvements par la caméra embarquée, pour vérifier que personne ne s’approchait de la voiture.

Cela lui faisait du bien d’agir, de ne pas rester assis les bras croisés pendant que Simon luttait pour sa vie. Il se mit à cartographier le trafic Internet pour se faire une meilleure image de la famille. Même si la voiture, une Range Rover, était immatriculée au nom de l’homme, il était difficile de savoir qui était au volant sur Valhallavägen le vendredi précédent.

Bien que seulement trois personnes soient enregistrées à cette adresse, une quatrième semblait habiter dans la villa. Cela l’étonna, c’était inhabituel qu’une famille aussi riche ait un locataire pour des raisons économiques. Est-ce que cette quatrième personne, qui, d’après ce qu’Axel avait pu retirer de l’analyse du réseau, s’appelait Nicolas Paredes, pouvait être une sorte de majordome ? Ou de chauffeur ?

En réalité, il aurait pu simplement copier les disques durs auxquels il avait accès sur l’ordinateur qu’il avait apporté, mais il était comme obsédé d’en découvrir davantage et perdit la notion du temps.

Il ouvrit à nouveau la fenêtre de la caméra. Un homme avec un labrador en laisse s’approchait doucement de la voiture. Axel ferma l’ordinateur, resta immobile sous la couverture. L’homme sembla faire le tour du véhicule, essaya de regarder par les vitres. Il attendit quelques minutes avant de rouvrir l’écran et de copier le contenu des disques durs.

Le temps nécessaire au dépouillement des données qu’il venait de collecter, il le prendrait à l’hôpital. Il vérifia que personne ne se trouvait dans les parages, se glissa à l’avant pour reprendre place sur le siège conducteur et démarra.

7.

Le soleil venait de se lever lorsque le vol SAS en provenance de New York atterrit à l’heure prévue, à savoir 8 h 20. Dans le hall d’arrivée au terminal 5 d’Arlanda, des chauffeurs de taxi brandissaient des pancartes sur lesquelles des noms étaient inscrits. Des voyageurs fatigués et bronzés se traînaient hors de la zone de retrait des bagages en tirant leurs valises. Certains d’entre eux portaient des tongs colorées et des chapeaux de soleil. Ils jetaient des regards abattus vers la pluie mêlée de neige qui tombait de l’autre côté de la baie panoramique.

Vanessa se dirigea vers le bureau d’information, présenta sa carte de police à l’homme derrière le comptoir qui l’étudia avec un manque d’intérêt évident.

– J’ai besoin de diffuser un message, dit-elle en approchant sa tasse de café du 7-Eleven de ses lèvres.

Elle se sentait reposée, bien qu’elle n’ait pas dormi plus de quelques heures. La veille au soir, elle s’était promis de ne pas prendre de somnifères. Il fallait qu’elle garde l’esprit clair, malgré la douleur liée à la mort de Natacha.

Elle s’adossa au comptoir et avala une grande gorgée de café pendant que le couple Johannes et Ida Lindskog était incité par haut-parleur à se rendre au bureau d’information dans le hall d’arrivée. Hors de question qu’elle reste chez elle à attendre que ses collègues parviennent à un résultat. Elle avait besoin d’agir par elle-même. Ni Mikael Kask, ni Samer Bakir ne pourraient l’empêcher de participer à la traque du meurtrier de Natacha. De plus, elle savait que l’enquête allait d’abord se concentrer sur Rikard Olsson. Un collègue assassiné avait toujours la priorité, indépendamment de ce qui était communiqué au public. Étant donné que son travail était en lien avec la criminalité liée aux gangs, il y avait une menace claire qu’il était difficile d’ignorer.

Un couple d’une vingtaine d’années fendit la foule et se dirigea rapidement vers Vanessa. Elle tendit à nouveau sa carte de police tout en constatant que Johannes et Ida Lindskog étaient bien plus jeunes que ce qu’elle avait imaginé.

– Je m’appelle Vanessa Frank et je suis de la police, dit-elle.

– Nous croyions que vous deviez nous attendre chez nous ? dit Johannes Lindskog.

– Changement de programme, dit Vanessa en faisant signe de la main qu’ils devaient la suivre. Je vous ramène chez vous et nous pourrons parler dans la voiture, pour gagner du temps.

Ida prit place sur le siège passager pendant que Johannes chargeait les deux valises cabine dans le coffre et grimpait à l’arrière. Vanessa appuya sur le bouton d’enregistrement et positionna son téléphone portable à côté du levier de vitesse avant de démarrer.

– Depuis combien de temps Natacha habitait-elle chez vous ?

– Natacha ? s’exclama Ida avec surprise. Vous voulez dire Zahra ?

Vanessa, qui avait les yeux sur la voiture devant elle, tourna la tête et croisa le regard d’Ida. Elle surmonta rapidement sa propre stupéfaction.

– Oui, je veux dire Zahra.

– Depuis le mois de mai, répondit Ida. N’est-ce pas ?

Johannes marmonna un accord depuis le siège arrière. Natacha s’était donc trouvée en Suède pendant au moins six mois sans donner de nouvelles. Et elle avait utilisé un faux nom. Pour que Vanessa ait plus de mal à la retrouver ?

– Que faisait-elle durant la journée ?

– Elle a eu plusieurs petits boulots. Cet été, c’était dans un café, ces dernières semaines, dans un restaurant asiatique du centre commercial Solna Centrum.

– Je vous demanderai d’écrire le nom de ces endroits tout à l’heure.

Vanessa s’engagea sur la voie rapide et passa sous un pont. La tour de contrôle lumineuse se fit de plus en plus petite dans le rétroviseur.

– Voyait-elle quelqu’un ?

– Elle a reçu la visite d’une de ses amies deux fois.

Johannes se pencha en avant.

– Sabina, c’était comme ça qu’elle s’appelait, non ? compléta-t-il.

– Avez-vous ses coordonnées ? demanda Vanessa tout en tournant en direction de Stockholm.

– Malheureusement, non. Elles nous ont salués rapidement avant d’aller dans la chambre de Zahra.

– Son âge ?

– Elle avait à peu près l’âge de Zahra. Peut-être quelques années de plus.

En roulant vers la ville, ils passèrent devant des fast-foods, des entrepôts, des stations-service et des zones industrielles.

– Quand Sabina est-elle venue chez vous pour la dernière fois ?

– Il y a deux-trois semaines, je dirais. Je ne sais pas exactement, répondit Ida.

La circulation s’intensifia au fur et à mesure qu’ils se dirigeaient vers le sud. Au niveau de Kista, Vanessa ralentit, une longue rangée de feux arrière rouges avançait lentement devant eux.

Elle but une gorgée de son café qui était froid.

– Zahra semblait-elle inquiète de quelque façon que ce soit ces derniers temps ?

Johannes se pencha à nouveau en avant.

– Non, pas du tout. Elle avait l’air aussi joyeuse que d’habitude. C’est la première qui a répondu à notre annonce et nous avons aussitôt pris notre décision. C’est tellement triste ce qui est arrivé.

– Et effrayant, ajouta Ida.

Pour une raison quelconque, Vanessa se sentit agacée. Elle appréciait ce jeune couple, mais cela la dérangeait qu’ils parlent de Natacha comme s’ils la connaissaient mieux qu’elle. La situation lui paraissait surréaliste. Natacha était morte. Assassinée. De plus, elle avait évité Vanessa. Quelque chose ne tournait pas rond. Vraiment pas.

– Payait-elle son loyer à temps ? Quel était son comportement ?

– Exemplaire. Elle travaillait et rentrait directement à la maison. Elle restait à l’écart, mais elle était toujours agréable. Parfois, il nous arrivait de regarder tous les trois la télé le soir, mais nous ne nous fréquentions pas plus que ça.

La circulation se fluidifia légèrement sur les plus petites routes lorsqu’ils prirent la direction de Bergshamra. Les immeubles s’élevèrent. Des places et des parcs. Un supermarché Ica.

– Il y a eu une chose un peu étrange, maintenant que j’y pense, dit Ida en faisant un signe de tête en direction de la petite place devant le supermarché. Ce n’est sûrement pas important, mais quand même. C’était ici, près d’Ica, mardi dernier. Je devais acheter des bonbons pour le vol.

– Que s’est-il passé ?

– Eh bien, Zahra parlait avec un homme à l’extérieur. Il faut entrer par-là, d’ailleurs, dit Ida en montrant du doigt.

Vanessa ralentit et tourna.

– Pourquoi avez-vous été étonnée ?

– Parce que, comme nous l’avons dit, nous n’avons jamais vu Zahra parler à personne d’autre que Sabina. Et ils avaient l’air de discuter. Quand Zahra m’a aperçue, l’homme a disparu rapidement. Nous sommes rentrées ensemble et je lui ai demandé de qui il s’agissait.

– Qu’a-t-elle répondu ?

– Qu’elle ne le connaissait pas, qu’il cherchait juste son chemin. Mais ça n’en avait pas l’air. Ils ont parlé un peu trop longtemps pour ça.

– À quoi ressemblait-il ?

– Je ne l’ai vu que de profil. Il portait une veste grise et un bonnet.

– Était-il d’origine suédoise ?

– Je ne crois pas. Il avait une barbe noire.

– Selon vous, quelle taille faisait-il ?

– Au moins une tête de plus que Zahra.

Natacha, pensa Vanessa. Elle s’appelait Natacha. Quoi que vous pensiez et malgré le fait que vous croyiez la connaître, elle s’appelait Natacha.

– Vers quelle heure, environ ?

– Il faisait encore clair dehors, donc entre treize et quinze ?

Vanessa coupa le moteur une fois qu’ils arrivèrent à l’adresse du couple. Elle appuya sur stop et conserva l’enregistrement tout en demandant le numéro de téléphone d’Ida. Lorsqu’elle l’eut noté, elle vit un mouvement dans l’entrée de l’immeuble. La porte s’ouvrit et Samer sortit sur le trottoir, en compagnie d’un autre homme. Vanessa aida Johannes à récupérer ses valises dans le coffre avant de retourner s’asseoir sur le siège du conducteur. Samer se pencha et frappa sur la vitre du côté passager, lui fit signe de la baisser. Elle l’ignora, démarra et repartit en direction du supermarché Ica.

8.

Molly Berg était allongée sur un transat près de la piscine du centre thermal de Sturebadet, enveloppée dans un peignoir en éponge blanche. Les muscles de son dos et de l’arrière de ses cuisses étaient endoloris après sa séance de gymnastique et elle se sentait agréablement détendue. Les voix des autres clients formaient un bruit de fond paisible.

À cette heure du mardi matin, la riche clientèle du centre thermal était surtout composée de femmes au foyer des quartiers huppés de Stockholm qui avaient déposé leurs enfants à l’école maternelle et qui retrouvaient leurs amies pour boire un jus de céleri et se faire masser. Elles supposaient sans doute que Molly était l’une d’elles, notamment parce qu’elle aussi sirotait un jus de céleri vert. J’ai probablement couché avec le mari d’au moins l’une d’elles au cours de ces cinq dernières années, pensa-t-elle.

Elle ferma les yeux, s’assoupit.

Tout avait commencé après son déménagement à Stockholm pour aller au lycée. Molly avait fréquenté les boîtes de nuit autour de Stureplan et étant donné qu’elle était mineure, elle avait acheté une carte d’identité à une fille plus âgée. C’était comme d’entrer dans un nouveau monde. Un monde exclusif auquel seuls quelques élus avaient accès. Les rôles étaient bien définis. Les hommes payaient. Les jeunes femmes étaient des trophées avec lesquels jouer, des accessoires interchangeables.

Un jour, Molly avait reçu un message sur Instagram d’un homme qui disait s’appeler Marc. Il lui demandait si elle voulait s’envoler pour Dubaï pour faire la fête. Elle pouvait emmener deux copines pour le voyage, l’hôtel et les boissons étaient à la charge des hommes. De plus, elle et ses deux copines empocheraient trois mille dollars chacune. Une semaine de fête payée. Molly avait accepté avec enthousiasme et avait fait venir avec elle deux connaissances. Les hommes, qui étaient américains, étaient sympas et bien élevés. Qu’ils soient mariés, Molly s’en fichait. Ils leur avaient acheté des vêtements, des sacs et des bijoux de marque, leur avaient offert des dîners luxueux, les avaient emmenées sur des plages privées et, le soir, ils avaient dansé dans des boîtes de nuit. Bien sûr, ils avaient fini dans les lits les uns des autres, mais c’était plus par hasard, c’était ce qui arrivait lorsqu’on faisait la fête et qu’on buvait. C’était en tout cas ce que Molly s’était dit.

Lorsqu’elle était rentrée chez elle, Marc s’était à nouveau manifesté pour lui demander si cela l’intéressait de continuer. Les Américains avaient été particulièrement satisfaits.

D’autres voyages avaient suivi : Los Angeles, Miami, Rio de Janeiro, Ibiza, Londres, Paris et Athènes.

Molly était de plus en plus sollicitée, mieux payée, les cadeaux étaient plus nombreux et plus chers. À ses parents qui habitaient toujours à Kiruna, elle ne disait rien. Elle fut obligée d’acheter un coffre-fort pour les liasses de billets qu’elle conservait sous son lit dans son studio de Solna. Il lui aurait été difficile d’entrer dans une banque et d’expliquer pourquoi une lycéenne détenait plus d’un demi-million de couronnes réparti en trois monnaies différentes sous forme de billets froissés.

Les mois passèrent. La collaboration entre Marc et Molly s’intensifia. Il offrit de l’aider à blanchir son argent. Elle ne s’intéressa pas aux détails, mais, quelques semaines plus tard, elle possédait un compte dans une banque à l’étranger où l’argent de ses voyages s’accumulait. Dans le même temps, elle commença à obtenir des réservations à Stockholm. Des hommes d’affaires suédois la payaient jusqu’à quarante mille couronnes pour une nuit dans un hôtel de luxe. Des stars du sport, des musiciens, des artistes et des hommes d’affaires étrangers voulaient la voir en Suède. Molly laissa tomber le lycée.

C’est alors que tout changea.

Jamal, un type qui n’avait que deux ans de plus qu’elle, emménagea dans son HLM de Solna. Il travaillait aux mêmes heures indues que Molly et habitait dans l’appartement juste au-dessous d’elle. Un soir d’été, ils s’étaient parlé par-dessus les rambardes de leurs balcons respectifs, et Molly avait fini par descendre chez Jamal, s’installant sur la chaise bancale de son balcon. La conversation s’était poursuivie jusqu’au lever du soleil. Pendant que leurs voisins se rendaient à leur travail ennuyeux, laissant leurs morveux à l’école maternelle, Jamal et Molly fumèrent, burent du whisky à la bouteille, évoquèrent leurs rêves et commandèrent des pizzas pour le petit déjeuner. Ils avaient percé le mystère de la façon de vivre sans se laisser broyer par la société bien qu’ils soient nés sans rien. C’était ce qu’ils croyaient, c’était ainsi qu’ils parlaient. Molly arrêta sa collaboration avec Marc et emménagea avec Jamal. Elle fit connaissance avec sa famille à Rinkeby et fut bien reçue. Pour la première fois de sa vie, elle faisait partie d’une communauté aimante où les gens l’acceptaient telle qu’elle était.

Bien sûr, Molly avait compris comment Jamal vivait, d’où venaient ses liasses de billets. Mais plutôt que d’avoir peur, elle trouvait excitant de le voir enfoncer son Glock dans la ceinture de son pantalon avant de disparaître. Il lui demandait de ne pas poser de questions et elle l’acceptait. Ils rêvaient de partir à l’étranger. Jamal devait s’en occuper, se battre pour eux deux, trouver l’argent nécessaire. Ils devaient avoir des enfants, vivre reclus. Élever une nichée de gamins et s’occuper de chiens errants dans une grande ferme quelque part dans le Pacifique Sud.

Tout le monde craignait Jamal, parce que tous voyaient un gangster tatoué qui ne reculait devant rien. Tout le monde, sauf Molly. Il la traitait avec amour, avec respect. Il prenait son avis en considération. L’écoutait, la félicitait, l’encourageait.

Molly sortit de sa somnolence lorsque quelqu’un lui pinça le gros orteil. Elle ouvrit les yeux et découvrit Didrik qui lui souriait. Elle se poussa pour qu’il puisse s’asseoir sur le transat. Dans la piscine, des retraités aisés nageaient avec des mouvements lents.

– Tu es la seule personne en Suède qui utilise encore des maillots de bain, constata-t-elle.

Il se dressa, attrapa le bord de son maillot de bain rouge minimaliste, le tira et le relâcha avec un bruit de claquement.

– Pourquoi cacher ce que Dieu s’est donné le mal de créer ?

Il leva le bras, serra le poing et embrassa son biceps.

Molly éclata de rire.

– Est-ce la raison pour laquelle il a oublié de te donner un cerveau en état de fonctionnement ?

Didrik fit la grimace.

– Allez, viens, on va se baigner.

Molly détacha son peignoir, révélant un bikini noir, et ils plongèrent en criant et s’éclaboussant dans l’eau bleu clair tempérée. Les retraités les regardèrent d’un mauvais œil lorsqu’en riant ils remontèrent et s’allongèrent côte à côte sur le transat.

– Tu ne devais pas travailler aujourd’hui ? demanda Molly entre deux halètements.

– Je suis souffrant.

– Encore ?

– On croirait entendre mon cher père. Mais tu dois comprendre que toi et moi nous appartenons à la Génération Z. Nous n’avons aucune perspective d’avenir. Le monde va s’écrouler de toute façon. Si ce n’est pas la crise climatique qui transforme la terre en brasier, nous mourrons d’un virus ou d’une attaque terroriste.

Molly frissonna malgré elle lorsque Didrik prononça le mot terrorisme. Mais il continua à bavarder, ne prêtant pas attention à son changement d’humeur. Le torrent de paroles se déversait.

– … on pourrait tout aussi bien se droguer à mort, il me semble. Qu’est-ce que tu en penses ?

Il roula sur le ventre et la regarda dans l’expectative. Molly reprit ses esprits, passa un index du front au bout du nez de Didrik.

– Si tu le dis, répondit-elle. J’ai faim. Si nous mangions une salade hors de prix pour nous faire taper sur les doigts par des salopes huppées de la haute société avec leurs bijoux en or clinquants ?

– Ça m’a l’air bien.

Vêtus de leurs peignoirs, ils montèrent les escaliers vers le café, commandèrent chacun leur salade et s’installèrent à une table donnant sur la piscine.

Lorsque leurs assiettes furent vides, ils s’adossèrent à leurs chaises et burent du thé vert. Le téléphone portable de Molly bipa. C’était Thomas qui voulait la voir. Dans son appartement à elle, à trois heures et demie.

Molly sourit, tendit l’écran à Didrik pour qu’il puisse lire le SMS.

– Qu’est-il arrivé à l’idée de jouer la fille difficile à avoir ? Tu vas vraiment le rejoindre en courant dès qu’il t’appelle ? demanda-t-il.

– Je ne peux pas m’en empêcher. Il y a quelque chose de spécial avec lui, que je n’ai pas ressenti depuis… Molly se tut, déglutit.

– Jamal ? compléta Didrik. Et tu sais comment ça s’est terminé.

Cette fois, il vit à quel point ses paroles affectaient Molly. Il se pencha par-dessus la table et lui prit la main.

– Excuse-moi. Je ne voulais pas le dire comme ça.

– Je sais. Pas de problème.

Elle rassembla ses affaires et descendit aux vestiaires, prit sa douche, s’habilla et se maquilla avec le plus grand soin. Elle avait quelques heures à tuer avant l’arrivée de Thomas et décida de faire un tour en ville.

Au beau milieu de Stureplan, elle s’arrêta brusquement. Un homme la cogna à l’épaule, marmonna quelque chose. Mais Molly ne l’écouta pas. Elle sortit son iPhone de son sac, relut le message de Thomas.

On se voit chez toi, était-il écrit.

Chez elle ?

Personne, à part Didrik, ne savait où Molly habitait. Elle était certaine de ne jamais avoir donné son adresse à Thomas. Comment pouvait-il savoir où elle habitait ?

9.

Vanessa pencha la tête en arrière et étudia la couverture de nuages gris dans le ciel de Stockholm. L’année dernière, la ville n’avait pas eu plus de neuf heures d’ensoleillement au cours du mois de novembre. Jusqu’à présent, le soleil ne s’était pas montré une seule minute, mais au moins il avait cessé de pleuvoir.

Une caméra de surveillance était installée à la droite de l’entrée du supermarché Ica. Vanessa ignora la rengaine mécanique de la sans-abri et pénétra dans le magasin. Derrière l’unique caisse ouverte, un adolescent au visage enflammé et à la frange hirsute bâillait.

– Je suis de la police et j’ai besoin d’avoir accès aux images de la caméra près de l’entrée.

– Il faut en parler avec Gurra. Le patron, je veux dire. Il est dans son bureau.

Vanessa suivit les instructions du caissier et se retrouva devant une épaisse porte métallique percée d’une vitre. Elle mit sa main en coupe, pressa son visage contre la vitre et regarda dans ce qui ressemblait à un entrepôt. Elle frappa à la porte avant d’entrer.

Un grand homme roux en polo blanc décoré du nom de l’enseigne, Ica, sur la poitrine émergea d’entre les étagères de cartons. Il eut l’air surpris.

– Gurra ?

L’homme hocha la tête.

– Vanessa Frank, inspectrice de la police. Elle tendit sa carte.

– Oui, okay. Que puis-je faire pour vous ?

– La caméra de surveillance qui est dirigée vers l’entrée du magasin. Je peux jeter un coup d’œil à l’enregistrement de la semaine dernière ?

– J’ai pas mal de choses à faire…

– Moi aussi. Autant régler ça au plus vite, trancha Vanessa.

Gurra agita ses longs bras, fit demi-tour et continua vers le fond de l’entrepôt. Il lui montra un petit local sans fenêtre qui sentait la sueur et les restes de fast-food. Le mobilier consistait en un bureau, deux chaises et une étagère remplie à craquer de dossiers. Sur le bureau se trouvait un ordinateur, devant lequel l’édition du jour du journal Kvällspressen était ouverte. Une tasse de café fumait et une demi-brioche à la cannelle reposait sur une serviette en papier.

Gurra déplaça la souris et l’écran se réveilla. Il cliqua sur une icône en forme de caméra et huit fenêtres en noir et blanc apparurent. Vanessa se pencha par-dessus l’épaule de Gurra. Une des fenêtres montrait l’extérieur, les sept autres l’intérieur du magasin.

– Quel jour vous intéresse ?

– Mardi dernier, à partir de midi.

Il ouvrit une nouvelle fenêtre, modifia la date et l’horaire. Vanessa tira l’autre chaise et Gurra se poussa de côté.

– Que cherchons-nous ? demanda-t-il.

– Une adolescente. Cheveux noirs. Elle parle avec un homme probablement barbu avec un bonnet sur la tête, dit Vanessa sans quitter l’écran des yeux.

– Passionnant, dit-il en bâillant. Est-ce que je peux accélérer un peu la vidéo ?

– Allez-y.

Les gens sur la place se mirent à bouger plus vite, comme dans un vieux film d’actualités. Des poussettes sillonnaient l’écran. Une classe de maternelle avec des enfants en combinaisons défila. Une voiture de la compagnie de surveillance Securitas s’arrêta. Un agent de sécurité en descendit lestement, entra dans la boutique avant d’en ressortir en portant un sac, et la voiture disparut.

Gurra se désintéressa de la question, s’étira vers sa viennoiserie à la cannelle et en prit une bouchée. Le sucre perlé et les miettes plurent sur le bureau et il les balaya d’un geste fatigué de la main vers le sol.

Il leva sa tasse de café vers sa bouche.

– Stop, dit Vanessa.

Gurra arrêta son mouvement et la regarda avec étonnement, les joues gonflées de brioche.

– Le film, Gurra, pas le café.

Il déglutit et reposa la tasse.

– Désolé.

L’horloge sur l’écran indiquait 13 h 37. Gurra rembobina quelques secondes. Il porta son doigt à sa bouche pour dégager de la pâte coincée.

Vanessa eut un pincement au cœur lorsque Natacha apparut sur l’image.

Elle était debout, tournée vers la caméra, vêtue d’une épaisse veste foncée. Vanessa devina qu’elle était noire ou bleu marine. Tout à coup, Natacha tourna la tête. Un homme s’approchait par la droite, se posta dos à l’objectif.

Vanessa étudia le visage de Natacha. Il n’y avait aucun doute que la jeune fille avait peur. L’homme semblait lui parler. Natacha répondit, ouvrit les bras, secoua la tête. Recula. L’homme hocha la tête. Dans son cou, juste sous la racine de ses cheveux, il avait une marque. Peut-être une cicatrice ou un tatouage ? Vanessa s’approcha un peu plus de l’écran et étudia l’homme. Cela ressemblait davantage à une grosse tache de naissance.

La conversation dura vingt-trois secondes, avant que l’homme n’enfonce ses mains dans ses poches et ne disparaisse de l’image. Ida Lindskog apparut, échangea quelques mots avec Natacha et entra dans le supermarché pendant que la jeune fille restait debout et regardait dans la direction où l’homme avait disparu.

– Vers où allait-il ? demanda Vanessa.

– Le métro, peut-être. Ou le parking.

Ida Lindskog ressortit, portant un sac en plastique. Elle fit signe à Natacha qui eut un sourire forcé et lui emboîta le pas. Elles partirent dans la même direction que l’homme.

– Je veux que vous m’envoyiez les films de toutes les caméras, y compris celles du magasin. Tout ce qui a été enregistré entre onze heures et dix-huit heures.

– Bien sûr.

Vanessa attrapa un post-it et un stylo sur le bureau. Elle écrivit son adresse mail privée.

– On a fini ?

Vanessa colla le post-it au milieu de l’écran de l’ordinateur.

– Oui.

Elle tapota Gurra sur l’épaule et se leva.

Impossible de ne pas voir la peur sur le visage de Natacha. Elle allait retrouver l’homme du film. Elle allait le traquer jusqu’au bout du monde, s’il le fallait.

10.

Nicolas marcha entre les villas surdimensionnées de chefs d’entreprise et de millionnaires de la tech du quartier de Djursholm. Le soleil faisait penser à un comprimé effervescent derrière la couverture de nuages dans le ciel. Les arbres autour de la baie de Samsöviken étaient dénudés et anorexiques.

Il ne croisa que peu de personnes, principalement des mères de la haute bourgeoisie avec des poussettes ou des propriétaires de chiens. Certains des sportifs avaient des gardes du corps sur les talons, qui l’observaient avec méfiance. Dans son blouson de cuir noir, son sweat à capuche, son jean foncé et ses grosses chaussures, il ne ressemblait pas à l’habitant typique de Djursholm.

La Suède et Stockholm avaient changé. Les plus riches avaient commencé à se faire installer des panic rooms, des PDG et des directeurs d’entreprises étaient suivis par des gardes du corps qui les protégeaient eux et leurs familles contre les tentatives d’enlèvement et d’extorsion. Presque tous les jours, on rapportait dans les journaux de nouvelles explosions et des fusillades dans les banlieues. Les gangs de jeunes traînaient dans les centres-villes et volaient les téléphones portables et les vestes d’autres jeunes. Quelques années auparavant, juste après que Nicolas avait été évincé des Forces spéciales et du groupe d’élite de la défense suédoise, il avait lui-même contribué au développement des panic rooms et des agents de sécurité. Avec un ami d’enfance, il avait enlevé deux requins de la finance et extorqué de l’argent à leur famille. Vanessa Frank avait mis fin à cette opération. Elle avait laissé Nicolas s’en tirer, demandant en échange qu’il l’accompagne dans le sud du Chili pour sauver Natacha.

Depuis, une étrange amitié avait grandi entre eux. Une amitié qui parfois était au bord de… oui, autre chose. Cet été, avant qu’il ne parte travailler à Londres, il avait été près à plusieurs reprises de lui demander directement ce qu’il y avait entre eux. Mais quelque chose le retenait. Retenait Vanessa. C’était comme si aucun d’eux n’osait se mettre à nu, se risquer à passer cette frontière invisible de peur de détruire leur relation. Après que Nicolas avait emménagé à Londres, il avait essayé de garder le contact, mais Vanessa avait cessé de répondre à ses appels téléphoniques et ses messages. Il ne comprenait pas pourquoi. Il ne lui voulait pas de mal. Au contraire. Il n’y avait personne dont il voulait davantage le bonheur que Vanessa Frank – quoi qu’il y ait entre eux. Elle était compliquée, difficile à suivre, mais Nicolas n’avait jamais rencontré, durant ses trente et un ans de vie, une personne avec laquelle il ressentait une aussi grande affinité.

Il s’arrêta près d’un ponton et contempla la baie de Samsöviken.

De l’autre côté de l’eau se trouvait l’île de Lidingö. Il sortit son téléphone et composa le numéro de Vanessa. Une voix féminine sans âme l’informa que le numéro n’était plus attribué.

Lorsque Nicolas revint à la villa et passa devant la salle de réception, Erica était assise en sous-vêtements à la table, une bouteille de vin rouge en face d’elle. L’éclairage était faible, tamisé. Dans la cheminée, des flammes craquaient en léchant les bûches.

– Tu veux un verre ? demanda-t-elle.

– Ça ira, merci.

– Tu ne veux pas me tenir compagnie un moment ?

Erica se leva et attrapa la bouteille de vin. S’avança lentement vers lui. Les chaussures à talons aiguilles et l’ivresse la firent vaciller. Nicolas détourna le regard qu’il fixa sur le feu.

– Tu ne me trouves pas belle ? chuchota-t-elle. Regarde-moi.

Erica s’empara de sa main, la posa sur sa hanche. Elle se pencha en avant, son haleine sentait le vin et la menthe. Nicolas retira sa main.

– Arrête, dit-il en la regardant dans les yeux.

Elle recula, amena la bouteille à sa bouche et prit une gorgée. Elle s’essuya le menton et éclata de rire.

– Si Johan te disait de me baiser, tu le ferais. C’est ce que tu veux ? Qu’il te demande de le faire ?

Nicolas avait pitié d’Erica. Il n’avait pas envie de profiter de la situation.

– Je veux juste faire mon boulot. Je ne crois même pas que tu aies envie de ça. Tu es juste… triste. Et ivre.

Elle s’esclaffa.

– Ne me dis pas ce que je veux. Et j’ai vu comment tu me regardes. Je sais que tu en as envie aussi.

Erica fit un pas en avant et le frappa à la poitrine de sa main droite. Nicolas ne broncha pas.

– Suis-je si répugnante ? Me méprises-tu tellement que tu ne veux même pas me baiser ?

Elle le frappa à nouveau.

Nicolas fit demi-tour, se dirigea vers sa chambre.

Erica sanglota. Mais elle avait raison. Dès les premiers jours, il avait remarqué ses regards insistants. Il s’était inquiété de leur signification, de sa propre réaction face à eux. Il était attiré par elle. Mais il ne pouvait rien faire, cela gâcherait tout. Il se ferait virer, devrait tout recommencer.

Nicolas s’arrêta et revint sur ses pas. Il serra Erica dans ses bras. Sentit ses larmes couler dans son cou.

– Allons, chuchota-t-il. Tout ira bien.

Il la serra fort, pressa son corps mince contre le sien.

Erica, interprétant mal son geste, essaya de l’embrasser et Nicolas la relâcha, recula.

Alors qu’il retournait vers sa chambre, il entendit le bruit de la bouteille de vin qui se fracassait contre le mur.

11.

Axel trouva une place libre sur le parking balayé par le vent et réussit, après plusieurs tentatives, à faire entrer sa Volkswagen Passat entre les lignes blanches. Son corps tremblait lorsqu’il ouvrit la portière et que le vent attrapa ses vêtements.

Il suivit les flèches en direction du centre commercial Skärholmens Centrum. La poche de son jean était gonflée par la liasse de billets qu’il avait retirés un peu plus tôt.

Les médecins avaient rendu leur verdict. La seule chose qu’Axel et Rebecca pouvaient maintenant espérer était un miracle. S’il n’arrivait pas dans les prochains jours, Simon mourrait dans son lit à l’hôpital pour enfants Astrid Lindgren.

Axel n’avait pas pu rester, il ne pouvait pas demeurer assis là à voir la vie quitter son fils. L’hôpital était rempli d’enfants malades et mourants, dont les parents, fantômes aux yeux rouges et désemparés, erraient dans les longs couloirs stériles.

Rebecca avait eu l’air surprise lorsqu’il avait dit qu’il était obligé d’aller faire une course. Il n’avait jamais ressenti une colère telle que celle qui le parcourait.

Il prit l’escalator pour descendre dans le centre commercial endormi, passa devant une boutique de bricolage Clas Ohlson, quelques jeunes et bruyants vendeurs de téléphones portables à Telenor et se dirigea vers la zone de restauration.

Le restaurant où il devait rencontrer l’homme s’appelait L’Alhambra.

Les accusations de Thorsten ce week-end résonnaient encore dans sa tête. Le problème était qu’il avait raison. C’était la faute d’Axel si Simon était gravement blessé, si ses poumons ne fonctionnaient qu’avec l’aide d’une machine. Mais il y avait une personne bien plus responsable qu’Axel. Celle qui conduisait la voiture de Johan Karlström. Il n’était pas encore tout à fait sûr que ce soit Johan lui-même, mais tout portait à le croire.

Si Simon ne survivait pas, la dernière action d’Axel serait de se venger. Il n’y avait aucune alternative. Et il avait l’intention de se préparer au pire.

L’arme qu’il devait acheter mettrait fin à deux vies, celle de l’assassin de son fils et la sienne. Il ne pourrait jamais vivre avec la culpabilité de la mort de Simon.

L’homme qu’il avait contacté sur le Darknet devait porter un bonnet rouge. Il fut plus facile à identifier qu’Axel ne l’avait imaginé, seules deux tables appartenant à L’Alhambra étaient occupées. L’une par une famille avec enfants bruyants, l’autre par un homme portant un bonnet rouge. Axel se sentait hésitant, nerveux. L’homme croisa son regard, Axel leva la main en guise de salutation et s’approcha de lui. L’homme s’essuya la bouche avec une serviette, repoussa son assiette et se leva.

– Bon-bon-jour. C’est m-moi-moi que tu-tu dois ren-ren-contrer, dit Axel.

L’homme ignora la main tendue d’Axel, se gratta à la racine des cheveux, retira son bonnet et l’enfonça dans la poche de sa veste.

– Suis-moi.

Il se mit à marcher en direction de la sortie, Axel sur ses talons. Ils traversèrent une place où des marchands de légumes criaient le prix de leurs produits pendant qu’une vapeur blanche explosait de leur bouche. Il dut presque courir pour le suivre. Ils arrivèrent dans un complexe résidentiel. L’asphalte était couvert de flaques d’eau. Un squelette de vélo rouillé sans roues gisait dans un buisson nu. L’homme s’arrêta devant une porte métallique blanche, inspecta soigneusement les environs et fit signe à Axel de se dépêcher.

– On descend ici.

L’homme ouvrit la porte, qui s’avéra dissimuler un escalier.

Axel se mit à hésiter. Il pouvait très bien se faire dévaliser, l’homme savait qu’il avait quinze mille couronnes sur lui. Peut-être que d’autres personnes les attendaient en bas.

Axel avait une peur panique de la violence. Combien de fois durant son enfance ne s’était-il pas retrouvé recroquevillé sur le goudron en essayant désespérément de protéger sa tête des coups de pied ? Entendant les rires, les hurlements excités lorsque ses camarades de classe s’encourageaient les uns les autres.

« Fais-le se pisser dessus ! Fais-le se pisser dessus ! »

– Hé, on se réveille. J’ai pas toute la journée.

Axel descendit dans l’obscurité et faillit trébucher sur la dernière marche, mais réussit à garder l’équilibre. Tout à coup, la lumière s’alluma. Des rangées de box le long des murs. Au plafond couraient des tuyaux de cuivre. Le tout dans une odeur d’humidité et de moisissure. L’homme le dépassa, sortit une clé argentée qu’il enfonça dans le lourd cadenas du box le plus proche. Il tourna et entra, enfila une paire de gants fins et déplaça en grognant quelques cartons.

Il ouvrit une boîte, fouilla dedans.

– Entre.

Sur l’une des boîtes était posé un pistolet noir. Dans une petite boîte à côté de l’arme se trouvaient des cartouches couleur laiton.

– Le fric d’abord.

Axel plongea la main dans sa poche, déposa la liasse de billets dans la main tendue de l’homme. Il se demanda ce qu’on attendait de lui maintenant. Devait-il vérifier l’arme ? Demander un sac ? L’homme tapa du pied sur le sol en ciment irrégulier avec impatience tout en comptant les billets.

Axel se pencha en avant, enfonça le Glock dans une poche de sa veste et les cartouches dans l’autre.

– M-mer-mer-ci, marmonna-t-il avant de faire demi-tour, et de repartir vers l’escalier.

12.

L’horloge murale indiquait qu’il était 15 h 10. Dès que Molly avait mis un pied dans sa grande entrée soigneusement meublée, elle avait compris que quelque chose n’allait pas. Le plafonnier était allumé. Des traces de chaussures sur le parquet clair menaient à l’intérieur de son trois-pièces.

– Il y a quelqu’un ? appela-t-elle.

– Je suis là, dit Thomas.

Elle étouffa l’impulsion de faire demi-tour et de se précipiter hors de l’appartement. Au lieu de cela, elle retira ses Adidas et les plaça sur le porte-chaussures. Pendant une seconde, elle se demanda s’il avait préparé une sorte de jeu de rôle. Le cœur battant, elle suivit les traces mouillées qui menaient au salon. Il était installé dans le grand fauteuil clair sous le lustre en cristal. Elle l’étudia attentivement, essayant d’évaluer la situation. L’avait-elle mal jugé ? Était-ce un déséquilibré ?

– Comment es-tu entré ? demanda-t-elle.

– Assieds-toi, dit-il sèchement. Il faut qu’on parle.

Sa voix était ferme, ne laissant aucune place à la discussion. Molly posa le sac de vêtements de rechange qu’elle avait emporté à Sturebadet et s’assit sur le canapé. L’atmosphère entre eux avait changé, il ne restait plus qu’un sentiment de malaise.

– J’ai besoin de ton aide, dit-il.

Il l’observa avec gravité.

– Pour quoi faire ?

– La semaine prochaine, tu as rendez-vous avec un homme, un de tes clients réguliers. Le PDG de Gambler, Johan Karlström.

Molly sentit une gêne se répandre dans son corps, elle ouvrit la bouche pour protester, mais Thomas lui fit signe de ne pas l’interrompre.

– Nous allons être honnêtes l’un envers l’autre, Molly. Je sais comment tu gagnes ta vie et je n’y accorde aucune valeur.

Elle le regarda fixement. Son visage était inexpressif.

– Qui es-tu ? demanda-t-elle.

– Ce n’est pas de ça qu’on doit parler.

– Pourquoi devrais-je t’aider ?

Thomas fit un geste en direction de la table basse ronde qui les séparait. Molly n’avait pas remarqué qu’il y avait une enveloppe brune sur le plateau en miroir.

– Ouvre-la, dit Thomas.

– Non.

Elle secoua la tête, posa de manière théâtrale les mains sur ses genoux. Elle s’humecta les lèvres. Son cœur battait de plus en plus fort dans sa poitrine.

– Fais ce que je dis.

Molly attrapa l’enveloppe et la soupesa.

Elle était plus légère que ce à quoi elle s’attendait. Elle contenait, semblait-il, quelques feuilles de papier. Elle l’ouvrit. Des photos, au moins une vingtaine. Prises de loin, à travers des vitres. Des photos prises de près, probablement avec une caméra cachée. Molly à quatre pattes dans la cabine du Lucinda. On voyait clairement son visage à elle, mais pas celui de l’homme. Molly avec son sexe dans sa bouche. Molly qui dansait, nue, avec une expression distante, sous l’emprise de l’ecstasy, sur le pont du Lucinda. Molly dans une robe rouge durant un dîner à Londres. Molly qui sniffait une ligne de cocaïne sur un plateau lors d’une fête avec un politicien célèbre. Molly et Didrik sur sa terrasse à Barcelone. Elle les parcourut de plus en plus vite, le tremblement de ses mains s’accentuant à chaque photo. Ils devaient l’avoir suivie pendant des mois.

– Il y a des vidéos aussi, dit Thomas.

Elle rougit et reposa les photos.

– Qui es-tu ? Qui es-tu, putain ? demanda-t-elle, d’un ton las.

– MI6.

– MI6 ?

Molly cracha sa question. Elle était furieuse. Son appartement sur la Banérgatan était son asile. C’était le seul endroit sur terre où elle se sentait en sécurité. Thomas avait pénétré son espace le plus sacré. L’avait menacée. Il n’y avait pas d’autre façon d’interpréter la situation.

– Les services de renseignement britanniques. Pour l’instant, nous travaillons en collaboration avec la Säpo, le service de la sûreté suédoise. Maintenant, nous avons besoin de ton aide.

Molly laissa les informations imprégner son esprit. Elle essaya de penser clairement malgré le malaise qui augmentait. Est-ce que cela avait quelque chose à voir avec ce qui était arrivé à bord du Lucinda ? Ou mentait-il ? Pouvait-il tout simplement travailler pour l’homme avec qui elle avait couché sur le yacht ? Ses pensées tournoyaient de plus en plus vite, devenant de plus en plus floues.

– Que voulez-vous de moi ?

– Que tu nous rendes un service. C’est tout.

– Et si je refuse ?

– Tu ne le feras pas.

– Si je refuse ? répéta-t-elle obstinément, bien qu’elle puisse déjà prédire la réponse.

Elle voulait juste qu’il le dise clairement.

– Alors j’enverrai ces photos à ton père, qui croit que tu travailles dans une boutique de vêtements. Tes clients sont puissants, dans certains cas célèbres dans le monde entier. Je présume qu’à la fois les tabloïds britanniques et suédois s’y intéresseraient. Tu te retrouverais à la une de tous les journaux, dans chaque bulletin d’information. Tu serais la pute la plus célèbre du monde.

Mais pas seulement, pensa Molly. Je serais traquée. Nombre des hommes que j’ai rencontrés voudraient me voir réduite au silence. Morte. Ils croiraient que c’est moi qui aurais cherché à attirer l’attention.

L’année dernière, une jeune femme russe que les journaux avaient décrite comme mannequin avait été retrouvée morte au pied d’un gratte-ciel à Bangkok. Molly savait qui était cette femme, elle l’avait rencontrée lors de fêtes dans différentes villas autour de la Méditerranée. Grande. Bavarde. Indigne de confiance. Il n’y avait aucun doute qu’elle travaillait dans le même domaine que Molly. La mort de la femme, combinée avec ce qu’elle avait entendu à bord du Lucinda, avait poussé Molly à trouver un moyen de s’en sortir. Mais maintenant, grâce à Thomas, elle allait être obligée de se transformer en cible.

13.

Vanessa était assise à la table près de la fenêtre du McLarens sur la Surbrunnsgatan. Au bar, deux habitués chancelants en veste de cuir lançaient des fléchettes qui touchaient tout sauf la cible. La télévision derrière le comptoir diffusait les reportages d’un présentateur monocorde sur le terrible état du monde. Vanessa enfonça avec résignation sa fourchette dans les pâtes de haricots véganes à la sauce tomate tout en tenant son téléphone portable face à elle. Elle étudia la courte séquence de film de Natacha et de l’homme non identifié devant le supermarché Ica qu’on lui avait envoyée dans l’après-midi. Il était impossible de déchiffrer ce que Natacha disait. Elle avait transféré la vidéo à Trude qui l’avait transmise pour analyse. Durant la matinée du lendemain, un expert en lecture labiale devait l’examiner pour essayer d’éclaircir la conversation.

Pourtant, elle avait le sentiment que Mikael Kask et les autres membres du groupe d’enquête ne prenaient toujours pas le meurtre de Natacha au sérieux. Ils semblaient la considérer comme une victime collatérale, quelqu’un qui s’était trouvé au mauvais endroit au mauvais moment.

Mais Vanessa devait savoir pourquoi Natacha avait été assassinée, peu importait le mobile. Elle avait besoin de tourner la page pour aller de l’avant. Et quelque chose lui disait que ce qu’elle voyait sur les images de vidéosurveillance avait du sens. Pendant que Mikael Kask et les autres se concentraient sur Rikard Olsson, elle pouvait tout aussi bien courir dans une autre direction.

La seule personne qu’elle avait laissée entrer dans sa vie ces derniers temps avait été Natacha. Et Nicolas. Mais maintenant, Natacha était morte et Nicolas avait déménagé à Londres. Rétrospectivement, il valait sans doute mieux qu’il ait quitté la Suède. Il existait un lien entre eux après tous les événements de ces dernières années, mais elle avait peur de le laisser s’approcher trop près d’elle. Elle savait qu’elle était attirée par lui, douloureusement attirée. Il n’y avait personne en qui elle avait plus confiance. Mais il avait plus de dix ans de moins qu’elle. Il viendrait un jour où il souhaiterait des enfants. Elle ne pourrait pas lui en donner, elle était trop vieille. Avant tout, elle ne voulait pas se mettre dans une position où elle serait vulnérable à nouveau. C’était la raison pour laquelle elle avait cessé de répondre lorsqu’il avait essayé de la contacter auparavant. Il valait mieux qu’elle reste en retrait.

Il y avait aussi Celine, bien sûr. Où qu’elle soit à ce moment-là. Vanessa se sentait coupable de lui avoir raccroché au nez la dernière fois où elle avait appelé. Mais elle ne pouvait pas assumer cette responsabilité. Elle tendit le bras vers son téléphone portable pour la rappeler et prendre de ses nouvelles.

Quelqu’un beugla son nom. Elle leva la tête et découvrit Gusten, l’un des habitués, au bar. À côté de lui se trouvait l’étui à guitare qu’il emportait partout. Il sauta du tabouret et s’approcha d’elle.

– Ça roule, madame l’agente ? demanda-t-il.

– Ça peut aller, répondit-elle.

– Tu l’as entendu celle-là ? (Gusten s’éclaircit la voix.) La vie est comme un tuyau d’égout, elle est longue et pleine de merde.

Vanessa sourit.

– Joli. Mais je ne lis pas de poésie, Gusten.

Il renifla et retourna au comptoir. Une fléchette siffla derrière son dos, mais il ne parut pas s’en apercevoir.

Vanessa se sentait à l’aise dans cette salle sombre. L’ambiance y était chaleureuse, la nourriture tout à fait correcte et les autres clients restaient pour la plupart entre eux. Le propriétaire du McLarens, le Norvégien Kjell-Arne, semblait avoir abandonné pour l’instant l’idée de faire de son bar-restaurant un endroit branché.

La porte s’ouvrit, une bouffée de vent froid s’engouffra à l’intérieur. Vanessa tourna la tête lorsque la personne qui venait d’entrer s’arrêta à sa table.

C’était Samer Bakir.

– Tu ne répondais pas à mes appels. Trude m’a dit que je te trouverais ici. (Il tira la chaise en face de Vanessa et s’installa. Elle haussa les sourcils, mais ne dit rien.) Sympa comme endroit.

– Que veux-tu ? demanda Vanessa avec lassitude.

Elle s’attendait à un sermon pour avoir parlé avec le couple Lindskog et avoir rendu visite au magasin Ica alors qu’elle avait été dessaisie de l’enquête.

Malgré leur ivresse, les deux joueurs de fléchettes semblèrent avoir perçu son agacement face à cette compagnie non désirée. Ils posèrent leurs fléchettes et s’approchèrent lentement de la table. Se postèrent les jambes écartées, les mains sur les hanches et regardèrent Samer avec insistance.

– Il te dérange cet énergumène, shérif ?

– Ça va, dit Vanessa.

L’un des hommes posa doucement sa grande main sur son épaule.

– Tu n’as qu’à dire un mot et on le jette dehors le bâtard.

– Je vous ferai savoir si on a besoin d’en arriver là.

Pendant qu’ils retournaient à leur jeu de fléchettes, Samer retira sa veste et l’accrocha au dossier de sa chaise. Vanessa but une gorgée de bière et l’observa calmement.

– Que veux-tu ? répéta-t-elle en reposant son verre.

Il se pencha en avant sur la table.

– Ça ne t’apportera rien d’utiliser les services d’un lecteur labial pour découvrir ce que dit Natacha.

– Pourquoi ?

– Parce qu’elle parle arabe.

Vanessa le dévisagea. Samer s’appuya sur son dossier et eut du mal à cacher sa satisfaction devant son air interrogateur.

– Que lui dit Natacha ?

Samer soupira.

– Donne-moi ton portable.

Vanessa le lui glissa et Samer déplaça sa chaise pour qu’ils soient côte à côte. Il pressa la touche pour lancer la séquence vidéo. Les lèvres de Natacha bougèrent.

– « Je promets de ne pas vous dénoncer. »

Trois-quatre secondes s’écoulèrent pendant que Natacha écoutait l’homme.

– « Je t’en supplie, laisse-moi vivre. Je ne vous trahirai jamais », dit Samer lorsque ses lèvres recommencèrent à bouger.

Il stoppa la vidéo et rendit son téléphone à Vanessa, remit sa chaise à sa position initiale, de l’autre côté de la table, et s’affala dessus. Il gratta sa barbe naissante.

– Arrête de travailler contre moi, Vanessa. Je veux attraper celui qui les a assassinés autant que toi. Mais tu ne peux pas mener ta propre enquête. Ça ne marchera pas.

PARTIE III

1.

Vanessa était assise sur le banc du parc Monica Zetterlund, plongée dans le rapport d’autopsie que le médecin légiste Per Thysell lui avait envoyé. Il était vingt heures trente et la température était légèrement inférieure à zéro. Elle était enveloppée dans un épais manteau d’hiver noir qu’elle avait acheté dans un hypermarché il y avait quelques années. Ce n’était pas le vêtement le plus élégant de sa garde-robe, mais il lui tenait chaud. Elle avait consacré sa journée à essayer de joindre le directeur du foyer pour réfugiés mineurs où Natacha habitait lorsqu’elle l’avait rencontrée pour la première fois. Cela avait enfin fini par porter ses fruits. Le directeur, qui s’appelait Lars Gustafsson, se souvenait bien de Natacha. Et de Sabina, l’amie de Natacha dont le couple Lindskog avait parlé et dont le nom de famille était, d’après lui, Haddad. Vanessa avait obtenu la dernière adresse connue de la jeune femme et prévoyait de lui rendre visite le lendemain matin.

Elle continua à lire le rapport d’autopsie avec concentration. À plusieurs reprises, elle fut contrainte de s’interrompre, de revenir en arrière dans le texte. Il y avait des éléments dans le rapport de Per Thysell qui lui semblaient relever de la pure fantaisie.

– Vanessa ?

Samer descendit avec précaution la petite pente glissante jusqu’au banc et s’arrêta. Pour lutter contre le froid, il portait d’épaisses moufles en laine et un bonnet noir bien enfoncé sur le front.

– Qu’est-ce qu’on entend ?

– Monica Zetterlund.

– On peut marcher ? Il fait trop froid pour rester assis ici.

Ils avancèrent côte à côte le long de la Roslagsgatan vers l’Odengatan, où ils tournèrent à droite en direction de la bibliothèque municipale.

– Avez-vous trouvé un lien entre Natacha et Rikard Olsson ? demanda Vanessa.

– Non, toujours rien.

– Ça ne peut pas être une coïncidence qu’ils aient été assassinés presque en même temps.

Vanessa essaya de déchiffrer le visage de Samer, en vain.

– Que penses-tu du rapport d’autopsie ? demanda-t-il en faisant un geste vers le dossier que Vanessa tenait à la main.

– Qu’est-ce que tu veux que je te dise ?

Ils arrivèrent devant un restaurant de tapas bondé, où ils pouvaient distinguer les clients, un verre de vin rouge à la main, assis derrière les fenêtres, entourés de la musique salsa qui se déversait dans la rue. Vanessa attendit de l’avoir dépassé pour répondre.

– Natacha avait dix-sept ans, pas « au moins vingt ans » comme ils le prétendent.

Samer la regarda d’un air interrogateur.

– Et il est écrit qu’elle avait accouché, poursuit Vanessa avec agacement. Je la connaissais. Elle n’a pas eu d’enfant.

– Elle avait des cicatrices sur son utérus, dit Samer doucement. Tu l’as lu toi-même.

Il avait l’air grave et inquiet. Vanessa s’arrêta abruptement devant un panneau d’affichage représentant des animateurs radio au large sourire blanc phosphorescent.

Elle leva le doigt vers Samer.

– Natacha ne mentait pas. Pas à moi. Tu comprends ? Je me fous de ce que toi et ce putain de légiste vous vous imaginez. Tiens, reprends cette merde.

Elle appuya le dossier contre sa poitrine. Samer s’en empara.

Elle avait eu l’intention de lui demander s’il voulait l’accompagner à Rågsved le lendemain pour parler avec Sabina Haddad, mais aucune chance maintenant. Il venait de lui montrer qu’elle ne pouvait pas lui faire confiance. Samer et les autres se fichaient éperdument de Natacha, ils ne s’intéressaient qu’à Rikard Olsson, alors que le film d’Ica prouvait qu’elle avait visiblement été la cible de menaces.

Vanessa se remit à marcher, Samer se dépêcha de la rattraper.

– Si tu ne peux pas accepter les conclusions de l’autopsie, ça ne sert à rien que je gaspille mon temps à te tenir informée. Je le fais pour toi, parce que je sais que tu tenais à elle. Parce que je sais ce que c’est que de perdre quelqu’un de bien trop jeune.

Samer posa sa main sur l’épaule de Vanessa pour la ralentir.

Elle résista à l’envie de se dégager.

– Je viens de Rosengård, la tristement célèbre banlieue de Malmö, dit-il, et toutes les personnes retrouvées mortes à Malmö, j’ai soit grandi avec, soit joué au foot avec. C’est pour ça que j’ai déménagé ici. Pour éviter d’avoir à enquêter sur ceux qui les avaient tuées. Car dans la plupart des cas, leurs assassins étaient aussi des amis à moi. Quoi que je fasse, peu importait combien j’étais doué dans mon boulot, je ne pouvais pas gagner. Tu crois que j’aime vivre dans un appart vide, dans une ville où je ne connais personne ? Non, je n’aime pas ça. Mais j’y suis obligé, parce que l’alternative, c’est de continuer à retrouver mes anciens potes abattus d’une balle et de recevoir des menaces de mort lorsque j’arrête le pote d’enfance qui a tiré le coup de feu.

Un bus bleu passa sur l’Odengatan.

De la vapeur s’échappait de leurs bouches, leurs visages n’étaient qu’à une dizaine de centimètres l’un de l’autre.

– Je me fous du nombre de petites frappes avec lesquelles tu as grandi. Natacha ne m’a pas menti, rétorqua Vanessa.

Samer lui tourna le dos et se dirigea vers Sveavägen. Vanessa le regarda s’arrêter au feu rouge, avant de remonter la côte en direction d’Odenplan.

2.

Hamza Mansour, trente-deux ans, aimait l’obscurité compacte et la désolation qui régnaient dans les bois en hiver. Là, il pouvait déambuler sans se faire remarquer, éviter les autres personnes et les problèmes futiles qui accompagnaient l’existence humaine.

Mais maintenant, il était sorti de la forêt, la lisière était derrière lui. Il jeta un coup d’œil sur la montre Casio à son poignet. 20 h 57. Devant lui se trouvaient des routes goudronnées, des bâtiments en béton et des viaducs en ciment.

Bienvenue à Skärholmen était inscrit sur un panneau.

Il passa devant un abribus dont le sol était jonché de morceaux de verre qui étincelaient à la lueur des lampadaires.

Hamza resserra son écharpe autour de son visage. Quelqu’un avait renversé une poubelle, le contenu était éparpillé par terre. Deux chauffeurs de bus bavardaient à voix basse en fumant une cigarette. Derrière eux, sur la colline, se dressaient des immeubles de béton. Lorsque Hamza était petit, il pensait que ces immeubles ressemblaient à des vaisseaux spatiaux prêts à décoller si on penchait la tête sur le côté et qu’on plissait les yeux.

Il s’arrêta sur la place. Des jeunes désœuvrés étaient assis en grappes sur les dossiers des bancs et discutaient. Il jeta un coup d’œil vers le sous-sol abritant la mosquée, mais tout était éteint. Un petit homme voûté s’approchait. Hamza eut le temps d’apercevoir un visage ridé lorsque le vieil homme passa avec hâte devant lui. N’était-ce pas Stig, son ancien instituteur ? L’enthousiaste du quartier. Le seul qui s’en souciait, vraiment.

Hamza réprima l’envie d’appeler Stig par son nom. Au lieu de cela, il resta planté devant un café et le regarda disparaître dans une des petites rues attenantes.

Deux des jeunes se levèrent et le suivirent. Quelque chose dans leur façon de se déplacer alerta Hamza sur leurs intentions. Dans son adolescence, il avait lui-même agressé plus d’une trentaine de personnes. Il s’était emparé de téléphones portables, d’argent liquide et de vestes de marque. Mais surtout, c’était l’excitation, le sentiment fugace de contrôle et de puissance qu’il recherchait à l’époque.

Ce matin même, il avait lu que les agressions commises par les jeunes à Stockholm avaient augmenté de 300 % en quatre ans. Que le moindre délinquant portait un couteau ou une arme à feu. C’était aussi sûrement le cas de ces deux morveux qui avaient ciblé Stig.

Hamza avait fait semblant de porter un couteau lors de ces agressions. Mais sa seule apparence, sa taille et son caractère impitoyable avaient suffi. Quelques gifles, un début d’étranglement, et ses victimes lui donnaient ce qu’il demandait.

Il se raisonna. Il ne devrait pas intervenir, ce serait idiot maintenant qu’il devait faire profil bas. Mais il ne pouvait quand même pas les laisser s’en prendre à Stig ? Ces types pouvaient le tuer. Stig avait toujours été là pour lui. Il avait pris sa défense, avait été le seul à croire en lui dans un monde de sceptiques.

Maintenant, c’était au tour de Hamza de le défendre, même si le vieil homme ne le saurait jamais. Il y avait certaines choses qu’en tant qu’être humain on était obligé de faire. S’assurer que le vieil homme au grand cœur ne se fasse pas agresser par des petites frappes était l’une d’elles.

Hamza accéléra le pas, courut presque après les deux jeunes.

Il les rattrapa au niveau du parking en contrebas de l’immeuble où vivait Stig. Ils se tenaient à dix mètres du vieil homme qui ne s’était pas rendu compte du danger. Hamza supposa qu’ils avaient l’intention de le suivre jusque dans sa cage d’escalier, de l’agresser lorsqu’il aurait ouvert la porte de chez lui, de le ligoter et de vider l’appartement de ses objets de valeur.

Il s’accroupit derrière la rangée de voitures. Il attendit que Stig entre dans le hall de son immeuble avant de s’élancer. Un des types venait juste de tendre la main pour maintenir la porte ouverte. Hamza le plaqua avec force, et le type fut si choqué qu’il glissa. Il agita les bras pour se défendre, mais il n’avait aucune chance. Le corps de Hamza était prêt à se battre, chaque fibre de son être prête à blesser. Il frappa l’arrière du crâne du type contre le sol, suffisamment fort pour provoquer une commotion cérébrale.

L’autre assaillant l’attaqua avec son couteau et Hamza se jeta sur lui. Il serra les poings et para l’attaque, vit une ouverture et, visant le nez, il lui asséna une droite. La tête de l’agresseur fut projetée en arrière et il tituba avant de s’écrouler par terre où il resta allongé. Hamza s’assit sur lui à califourchon, bloqua ses bras avec ses genoux et lui donna deux coups de poing au visage. Il se releva. Attrapa le couteau que le type avait laissé tomber et le brandit au-dessus de sa poitrine.

3.

Au sommet de la colline de Vanadislunden, Vanessa avait une vue dans deux directions. D’un côté, sur les toits du centre-ville, de l’autre, sur les façades des immeubles de la Frejgatan et de la Tylegatan qui entouraient le parc. Elle resta debout sur la pente et regarda à travers les fenêtres éclairées les petites scènes de la vie des gens. Les appartements étaient comme des télévisions empilées les unes sur les autres, diffusant des films différents.

Le conflit qui venait de l’opposer à Samer la rongeait. Sa poitrine se soulevait lourdement à chaque inspiration.

Vanessa se força à continuer à monter vers l’ancien réservoir qui rappelait un château médiéval. Dans le parc à chiens, plusieurs chiens de tailles diverses gambadaient, sous la surveillance de leurs maîtres. Quelques personnes se déplaçaient sur les sentiers qui sillonnaient le parc. Sur l’un des bancs, une jeune femme était assise, les yeux brillants, et se parlait toute seule. Elle se balançait de droite à gauche, les bras encerclant son corps, telle une naufragée. Peut-être était-elle en pleine défonce, peut-être était-elle sur le point de redescendre.

Vanessa continua à avancer. Elle retira son bonnet, l’enfonça dans la poche de son manteau.

Elle attendait un appel d’une collègue de Malmö à qui elle avait envoyé un SMS après le départ de Samer. Hanna Jackson avait travaillé avec elle dans l’ancien groupe NOVA, mais elle était tombée amoureuse d’un artiste du sud de la Suède qu’elle avait rencontré sur Internet et était, depuis deux ans environ, employée à la police de Malmö.

Son téléphone vibra et Vanessa répondit aussitôt. Après avoir échangé les politesses et questions d’usage, elle entra dans le vif du sujet. Elle fit promettre à Hanna que leur conversation resterait confidentielle. Même si elles ne s’étaient jamais côtoyées en privé, c’était une personne en qui Vanessa avait confiance. Elle demanda ce que Hanna savait de Samer, quelle impression elle avait eue en travaillant avec lui.

– Un type sympa. Très ambitieux. Il était doué et apprécié, répondit Hanna. Mais il y avait des éléments dans son passé qui compliquaient les choses.

– Que veux-tu dire ?

– Il a grandi à Rosengård, ce qui était bien sûr un atout à bien des égards. Il savait à qui il fallait poser les questions, il connaissait les gens et ils lui faisaient confiance. Mais ça compliquait aussi les choses comme je l’ai dit. Pour lui. Pour nous tous. Beaucoup de ceux sur qui nous enquêtions étaient de vieux amis à lui, des types avec qui il avait grandi, qu’il connaissait ou avait connus. Certains collègues avaient du mal avec ce passé. Ça jasait beaucoup en interne. Sans parler du fait qu’il était immigré, avec les ragots habituels derrière son dos – qu’il n’était là que pour remplir un quota et que les chefs l’aimaient bien parce qu’il n’était pas d’origine européenne.

– Quelque chose en particulier ?

– Ça n’avait pas de rapport avec nous en fait, ou avec son boulot, mais, il y a quelques mois, on a entendu dire qu’il faisait l’objet d’une enquête par SU, la police des polices. C’est probablement la principale raison pour laquelle il a quitté Malmö.

Vanessa s’arrêta net. SU était l’entité qui enquêtait sur les crimes pour lesquels des officiers de police étaient suspectés.

– Comment ça ?

– Je ne sais pas quelle est la part de vérité, mais son meilleur ami était un djihadiste notoire qui est revenu à Malmö. Comment s’appelait-il, putain ? Hassan ou quelque chose comme ça. Je peux le vérifier plus tard. Quoi qu’il en soit, on a dit qu’ils s’étaient rencontrés à l’occasion de son retour et qu’ils avaient été vus en train de se parler.

– Comment ça s’est terminé ?

– Samer a été suspendu quelques semaines, au vu des circonstances, mais ils ont apparemment accepté ses explications. Je ne sais pas ce qu’il leur a raconté, mais aucun crime n’aurait été commis. Rien qui puisse être prouvé en tout cas, puisqu’il a été autorisé à rester. Mais ça n’a pas été suffisant pour beaucoup de nos collègues. La suite a été que des gens du département ont arrêté de lui parler. La situation est devenue intenable. Au bout de quelques mois, il a annoncé avoir trouvé un boulot à Stockholm.

Elles raccrochèrent et Vanessa baissa son téléphone en contemplant Sveavägen. Le point de vue de Samer était qu’il avait quitté Malmö de son plein gré, pour ne plus être impliqué personnellement dans les crimes sur lesquels il enquêtait. Mais ce qu’avait dit Hanna dépeignait une situation bien différente. Samer avait plus ou moins été forcé de partir. Vanessa ne savait pas quoi en penser.

4.

Hamza arrêta son mouvement lorsque la pointe du couteau se trouva à quelques centimètres de la poitrine du type inconscient. Il jeta le couteau, l’entendit résonner sur le goudron. C’était comme s’il était en transe. Son corps se mit à trembler quand il se rendit compte à quel point il avait été proche de mettre fin à la vie de ce garçon. Maintenant, il voyait combien ils étaient jeunes, pas plus de quatorze ou quinze ans.

Il se leva, s’approcha et inspecta l’autre agresseur. Du sang coulait de l’arrière de sa tête. Hamza retira ses gants et prit son pouls.

Le garçon était en vie.

Ils étaient vivants tous les deux.

Il expira.

Il les avait empêchés de s’attaquer à Stig, mais il ne voulait pas les blesser. Pas sérieusement du moins. Il espérait que Stig dormirait tranquillement dans son lit cette nuit, sans savoir à quel point il avait été proche de se faire agresser. Aucun des voisins ne semblait avoir remarqué l’agitation.

Ses vêtements lui collaient au corps. La montée d’adrénaline s’estompait doucement. Hamza ramassa une poignée de neige mouillée, se frotta le visage avec pour se rafraîchir. Redémarrer son cerveau. Il passa sa main froide sur sa nuque et fit couler quelques gouttes le long de sa colonne vertébrale. Il se pencha en avant et plaça le jeune agresseur en position latérale de sécurité, revint à l’autre et fit de même.

Mais il ne pouvait pas laisser les garçons là, ils risquaient de mourir de froid si personne ne les trouvait. Il se fraya un chemin à travers les buissons dénudés qui entouraient l’immeuble, s’approcha d’une fenêtre. Il jeta un coup d’œil dans l’appartement éteint avant de frapper au carreau. Il s’accroupit pour ne pas être vu. La lampe s’alluma et une femme scruta l’obscurité. Hamza resta immobile. La femme disparut et, un moment plus tard, la porte d’entrée s’ouvrit.

Elle sortit avec un homme. Le couple s’avança et inspecta les deux jeunes inconscients, les secoua et dit quelques mots pour tenter de les ranimer. L’homme prit un téléphone dans sa poche, le porta à son oreille.

Hamza n’avait pas besoin de rester plus longtemps. Il se glissa hors des buissons et se mit à courir. La femme poussa un cri de stupeur et l’homme lui hurla dessus. Il traversa le parking à toute allure, en direction de la lisière de la forêt.

5.

Les instruments du tableau de bord derrière le volant la prévinrent que les routes étaient verglacées, mais Vanessa continua de rouler largement au-dessus de la vitesse autorisée. L’heure de pointe était passée et peu de voitures circulaient.

C’était dans la soirée qu’elle avait le plus de chance de trouver Sabina Haddad. En attendant que l’heure soit suffisamment tardive, elle s’était rendue à la gym pour la première fois depuis qu’elle avait appris la mort de Natacha. Elle avait couru pour tenter de se débarrasser de sa peine, mais n’y était pas parvenue. Elle avait consacré le reste de l’après-midi à essayer de joindre Celine pour s’excuser, sans plus de succès. La jeune fille ne répondait pas à ses appels et Vanessa commençait à s’inquiéter. Elle espérait que Celine avait au moins un lit chaud quelque part, pour ne pas avoir à dormir dehors par ce temps.

À la hauteur du cimetière de Skog, Vanessa alluma son GPS et inscrivit l’adresse – 5 Vedevågslingan – que Lars Gustafsson, le directeur du foyer où Sabina Haddad et Natacha avaient séjourné, lui avait donnée. Un moment plus tard, elle s’arrêta dans une allée devant un immeuble gris-blanc de dix étages. Elle coupa le moteur, s’avança jusqu’à la porte d’entrée et appuya sur la poignée. Fermée. Il fallait une carte magnétique ou un code pour entrer. Elle retourna à la voiture. Elle surveilla la route derrière elle. Il n’y avait pas grand monde, elle pourrait rapidement identifier ceux qui tourneraient pour se diriger vers le numéro 5.

Vanessa appela Celine, le téléphone sonna, mais personne ne répondit. Celine avait enregistré un message dans une sorte de charabia avant de commencer à parler en suédois.

– Si vous n’avez pas compris ce que je viens de dire, c’est parce que j’expliquais en mandarin que vous pouviez laisser un message après le bip. Peace out.

Vanessa soupira.

– Celine, c’est encore moi. Je suis désolée de m’être emportée contre toi l’autre jour. Je… Natacha a été retrouvée morte, je ne suis pas vraiment moi-même. J’espère que tu peux me pardonner. Tu ne veux pas juste m’appeler pour que je sache que tu vas bien ?

Elle raccrocha.

Elle avait mal au ventre et il grondait de la façon dont il l’avait souvent fait dans son adolescence lorsque Vanessa avait décidé de jeûner pour se débarrasser de la petite quantité de graisse qui se trouvait dans son corps. Il y avait si peu de choses qu’elle pouvait contrôler à cette époque, et sa consommation de nourriture était l’une d’elles. Alors elle avait vomi, fait un régime, fait du sport comme une folle.

Elle s’étira, aperçut son reflet dans le rétroviseur. Qui ce vieux visage essayait-il de leurrer ? Elle était toujours la même fille de la classe supérieure, peu sûre d’elle et boulimique, en rébellion contre le monde. Peut-être devait-elle faire démarrer la voiture, faire marche arrière et rentrer chez elle, dans son appartement du riche quartier de Vasastan. Laisser Samer et ses autres collègues enquêter sur la mort de Natacha. Elle était trop impliquée émotionnellement. Bien trop impliquée émotionnellement, putain. Ça ne pouvait que mal se terminer.

Mais elle voulait rencontrer Sabina, parler avec quelqu’un qui connaissait Natacha et qui se rappelait comment elle était vraiment. Pas quelqu’un qui la considérait uniquement comme la victime d’un meurtre ou qui la résumait au contenu aride d’un rapport d’autopsie.

Vanessa détecta un mouvement et elle descendit rapidement de la voiture. Un homme passa, en équilibre sur le macadam gelé, des sacs de courses dans les mains. Elle le suivit, le vit poser ses sacs et sortir une carte magnétique noire.

– Je vais rendre visite à une amie, marmonna-t-elle.

Il lui fit un signe de tête bienveillant et ils montèrent ensemble dans l’ascenseur. Il appuya sur le bouton du sixième étage et l’ascenseur se mit en mouvement.

– Où allez-vous ?

– Au huitième, répondit Vanessa.

Il appuya pour elle.

Au huitième étage, il y avait cinq appartements. Haddad n’était inscrit sur aucune des plaques. Vanessa descendit un étage et trouva la bonne porte, la plus éloignée de l’ascenseur. Elle appuya sur la sonnette et attendit. Rien ne se passa. Elle ouvrit la fente de la boîte aux lettres, jeta un coup d’œil à l’intérieur. L’appartement était plongé dans l’obscurité, mais dans la lumière jaune qui pénétrait de la cage d’escalier, Vanessa aperçut le journal local gratuit Mitt et deux enveloppes sur un paillasson marron.

Elle déboutonna son manteau et s’assit, le dos à la porte, pour attendre.

Des disputes, des voix venant de la télévision, de la musique et des cris d’enfants. Le bruit des appartements traversait les murs en béton. L’éclairage automatique s’éteignit, la cage d’escalier fut plongée dans le noir.

Deux ou trois fois durant le temps où elle attendit, la lumière se ralluma. Chaque fois, elle se leva.

Au bout d’une heure, elle entendit à nouveau la machinerie de l’ascenseur se mettre en marche. L’ascenseur s’éleva à travers l’immeuble. Vanessa prit appui contre la porte et se remit sur ses pieds. La porte de l’ascenseur s’ouvrit et une jeune femme aux cheveux noirs en sortit. Elle portait un sac de courses du Lidl dans une main et fouillait dans la poche de sa veste de l’autre, probablement à la recherche des clés de son appartement.

– Sabina ? demanda Vanessa.

La jeune femme s’arrêta en sursautant et releva la tête, effrayée. Elles s’observèrent une seconde avant qu’elle ne lâche son sac de courses et se précipite dans l’escalier. Vanessa lui cria de s’arrêter avant de s’élancer derrière elle.

6.

Nicolas fit subir au sac de frappe noir une combinaison de coups de poing et de coups de pied. Le sac se balançait d’avant en arrière et son corps réagissait comme machinalement à ses mouvements. Même si l’entraînement était avant tout physique, l’objectif était de ne pas avoir à penser.

Il souffla, assis par terre, le dos contre le rameur, but de l’eau et fit une pause, une serviette sur la nuque. La porte de la salle de sport du sous-sol s’ouvrit et Erica Karlström entra. Elle s’arrêta net lorsqu’elle découvrit Nicolas. L’espace d’un instant, elle donna l’impression de vouloir faire demi-tour, mais elle hocha froidement la tête, posa sa serviette et sa bouteille d’eau. Elle se dirigea vers la chaîne stéréo et connecta son téléphone portable.

– Tu n’as rien contre le fait que je mette de la musique, hein ?

Elle ne laissa pas la possibilité à Nicolas de répondre avant qu’une basse forte ne résonne entre les murs. Il sourit. Erica s’installa sur le vélo d’appartement. Il l’observa discrètement sur la paroi en miroir. Elle était vêtue d’un T-shirt de sport blanc moulant et d’un short gris court. Ses cheveux blonds étaient relevés en un chignon strict.

Nicolas se leva et se remit à attaquer furieusement le sac de boxe. Il sentait Erica lui lancer des coups d’œil, mais fit semblant de ne pas le remarquer. Même si cela diminuait sa concentration sur le sac, il se rendit compte qu’il y prenait plaisir.

Dès les premières semaines à Londres, il avait ressenti une certaine tension entre eux. Des regards. Des sourires. Mais Nicolas s’était vite aperçu des problèmes d’alcool de la jeune femme, de son regard trouble et de ses mouvements léthargiques. L’odeur de menthe et de vodka les après-midi quand il la conduisait à l’école de James.

Mais c’était comme si son entourage s’était donné le mot de ne rien remarquer. Et sur le plan social, Erica était plus efficace que la plupart, du moins quand elle était d’humeur. Elle avait été représentante des parents d’élèves, chargée des activités de l’après-midi et des collectes de fonds à l’école privée de James. Et elle avait été charmante et amusante en tant qu’hôtesse lors des grandes fêtes que la famille Karlström organisait dans la maison de Kensington.

La décision de rentrer en Suède avait été prise du jour au lendemain.

Tout avait commencé lorsque Johan Karlström, en sa qualité de PDG de Gambler, avait été convoqué pour un interrogatoire par les autorités britanniques chargées de la lutte contre la criminalité économique et financière. Nicolas avait attendu à l’extérieur. Après l’interrogatoire, Johan avait été peu loquace. Dès le lendemain matin, il avait demandé, par l’intermédiaire de la société de sécurité, si Nicolas était d’accord pour déménager avec la famille en Suède pour une période d’un an.

Le niveau de protection devait être allégé, Nicolas serait seul dans le rôle de coordinateur de sécurité, assisté de collègues suédois. D’abord, il avait hésité. Il commençait à peine à considérer Londres comme chez lui, aimait son appartement et le quartier dans lequel il vivait. Pour la première fois depuis plusieurs années, il n’avait pas à vivre incognito. Alors pourquoi s’était-il décidé à dire oui ?

En partie pour l’argent, bien sûr. Le salaire était de cent vingt mille couronnes par mois avant impôts. Il n’aurait jamais rêvé de gagner autant qu’un éminent politicien suédois. Et même si le travail était ennuyeux pendant de longues périodes, il était confortable.

Et puis il y avait Erica et son inquiétude à son sujet. Il la voyait sombrer lentement. Et Nicolas s’était attaché à James. Il appréciait le garçon calme et gentil qui regardait le monde avec des yeux intelligents et prudents.

Il ne voulait pas les laisser seuls avec Johan Karlström, que Nicolas, dans ses meilleurs moments, trouvait froid et cruel, et dans les pires, méprisait tout simplement. Mais plus que tout, c’était la possibilité d’être à nouveau proche de sa sœur Maria qui l’avait séduit. Et de Vanessa. Même s’il n’avait pas réussi à la revoir, Vanessa occupait souvent ses pensées. Il y avait quelque chose d’irrésolu entre eux dont il ne parvenait pas à se détacher. Il était blessé qu’elle l’ait tenu à distance. Ce n’était pas le fait qu’elle l’ignorait, mais il trouvait qu’elle aurait au moins pu s’expliquer. Ne pas se contenter de disparaître, de changer de numéro de téléphone.

Il porta un dernier coup de pied contre le sac et termina par une combinaison de coups de poing.

Erica sauta du vélo alors que Nicolas marquait une autre pause, mais comme elle prit aussitôt place sur le rameur, il s’assit le dos contre le mur pour reprendre son souffle.

Erica attrapa la poignée, poussa avec ses jambes et se redressa. Sa peau était luisante de sueur, son visage rouge d’effort.

– Que penses-tu des menaces que Johan a reçues ? dit-elle soudain.

Nicolas la regarda sans comprendre.

– Que veux-tu dire ?

– Eh bien, n’est-ce pas le genre de choses dont nous devrions discuter, toi et moi ? C’est bien pour ça que tu travailles ici, non ?

Il prit appui contre le mur, se redressa et contourna le sac de boxe.

– Il ne m’a pas parlé de menaces.

7.

Sabina était d’une rapidité inattendue. Vanessa entendait ses pas claquer, mais aperçut son dos deux étages plus bas et comprit qu’elle la rattrapait. Un étage de plus et elle se trouva juste derrière Sabina. Vanessa se jeta sur elle et lui attrapa le pied. Sabina tomba sur le sol en hurlant. Elle tendit ses avant-bras vers Vanessa qui plongeait sur elle.

– Ne me faites pas de mal.

– Je ne vais pas te faire de mal, haleta Vanessa. Je suis de la police. Je veux seulement te parler.

– De la police ?

Sabina baissa les bras, cessa de se débattre et Vanessa hocha la tête. Elle aida la jeune fille à se remettre sur ses pieds.

– Que me voulez-vous ? demanda Sabina, toujours sur la défensive.

Vanessa resta près d’elle, au cas où elle déciderait à nouveau de s’enfuir.

– C’est à propos de Natacha. On peut parler chez toi ? On prend l’ascenseur cette fois, d’accord ?

Vanessa appuya sur le bouton.

L’appartement se composait de deux pièces. Vanessa le trouva impersonnel, il n’y avait aucun bibelot ou photo, même si tout était rangé et sentait le propre. Sabina montra à Vanessa la cuisine, posa le sac avec ses courses sur l’évier et alluma la bouilloire. Elle sortit deux tasses d’un placard, mit un sachet de thé dans chacune et s’assit à la table, face à Vanessa.

– Jolie vue, constata cette dernière.

Au loin, au-dessus des lumières de la ville, le Globe Arena illuminé s’étirait vers le ciel.

– Alors c’est vous Vanessa.

– Comment le sais-tu ?

– Parce que Natacha m’a parlé de vous. Elle habitait chez vous, avant de retourner en Syrie.

Ces mots prirent Vanessa au dépourvu.

– Natacha est morte, dit-elle dans un souffle. (Elle ne voyait aucune raison de dissimuler la vérité.) Elle a été retrouvée poignardée à Gärdet la semaine dernière.

Sabina porta la main à sa bouche. Son regard vacilla avant qu’elle ne ferme les yeux.

– J’ai besoin d’avoir des réponses à certaines questions.

La bouilloire se tut avec un claquement, mais Sabina ne montra aucun signe de vouloir se lever. Elle paraissait très affectée par la nouvelle. Vanessa versa l’eau dans les deux tasses et en plaça une devant Sabina.

– Quand as-tu vu Natacha pour la dernière fois ?

– Il y a trois semaines environ, chez elle.

– Semblait-elle préoccupée par quelque chose ?

Sabina but une gorgée de thé, mais fit la grimace sous l’effet de la chaleur et reposa la tasse.

– Préoccupée ?

– Effrayée.

– Non, elle était comme d’habitude.

Vanessa dévisagea Sabina pour déterminer si elle dissimulait quelque chose, et la jeune femme soutint calmement son regard. Mais sa réaction dans la cage d’escalier un peu plus tôt disait tout autre chose. Il était clair qu’elle avait peur de quelqu’un ou de quelque chose. Peut-être du même homme qui avait menacé Natacha.

– Pourquoi t’es-tu enfuie ?

– Il se passe toujours beaucoup de choses dans ce quartier.

– Je crois que tu mens.

Vanessa fouilla dans sa veste, en sortit son iPhone, tapa son code et afficha le film pris par la caméra de surveillance de l’Ica. Elle le fit démarrer et posa le portable sur la table. Sabina se pencha plus près et regarda la séquence vidéo sans montrer la moindre émotion.

– Qui est cet homme ?

– Comment pourrais-je le savoir ? On ne voit pas son visage.

– Mais on voit la peur sur celui de Natacha, dit Vanessa. Tu étais son amie. Elle a dû t’en parler.

Vanessa hésita un instant avant de révéler ce que Natacha avait dit à l’homme.

– Je ne sais pas qui c’est, dit Sabina, sèchement.

– Natacha avait-elle un petit-ami ?

– Non, pas que je sache.

Vanessa cliqua pour faire apparaître une photo de Rikard Olsson et tendit le portable à Sabina. Un lien, il doit y avoir un lien, pensa-t-elle.

– Reconnais-tu cet homme ?

– Non.

– Tu en es sûre ?

– Oui. Qui est-ce ?

– C’était un policier et il a été retrouvé mort à une centaine de mètres de Natacha. Je crois que c’est la même personne qui les a tués.

– Je ne l’ai jamais vu.

Vanessa remit son téléphone dans la poche de son manteau, tripota sa tasse de thé et décida de changer de tactique. Elle ne pouvait pas presser Sabina trop durement, mais celle-ci dissimulait visiblement quelque chose par crainte pour sa propre sécurité.

– Quand es-tu arrivée en Suède ? demanda-t-elle.

– Le 30 août 2015.

– Un mois avant Natacha ?

Sabina haussa les épaules.

– Je ne sais pas exactement quand elle est arrivée.

– Où avez-vous fait connaissance ?

– Nous nous sommes rencontrées à Tyresö, dans le foyer pour réfugiés mineurs. C’est là que nous sommes devenues amies, puis nous nous sommes perdues de vue pendant un certain temps.

– Que fais-tu dans la vie ?

– Je suis femme de ménage, dit Sabina en montrant son T-shirt jaune pour que Vanessa puisse lire le texte sur sa poitrine : Nettoyage à domicile SARL. Je ne suis pas une criminelle, je ne sais pas qui a tué Natacha ou ce flic. Natacha était mon amie, ma meilleure amie. Si je savais qui lui voulait du mal, je vous le dirais.

Vanessa repensa au rapport d’autopsie. Elle hésita à poser la question, mais elle devait le faire.

– Ça va te sembler bizarre, mais sais-tu si Natacha avait eu un enfant ?

Sabina regarda Vanessa, sans comprendre.

– Un enfant ? (Elle se pencha en avant.) Non, Natacha n’avait pas d’enfant.

– Et elle avait dix-sept ans ? demanda Vanessa en baissant la voix. Elle n’a pas menti sur son âge afin de pouvoir rester en Suède ?

Sabina hésita, porta la tasse de thé à sa bouche. But une gorgée.

– Il faut que je le sache, dit Vanessa.

La jeune femme haussa les épaules. En même temps, Vanessa entendit le signal d’un SMS en provenance du salon. Elle jeta un regard sur le téléphone portable de Sabina sur la table et constata que ce n’était pas lui. Sabina ne sembla pas réagir.

– Peut-être. Ce ne serait pas la première. Mais je crois qu’elle me l’aurait dit. Et à vous.

Vanessa s’appuya sur son dossier et hocha la tête, soulagée. Natacha n’était pas une menteuse, elle n’inventait rien. Elle n’avait pas menti à Vanessa. Per Thysell pouvait aller se faire voir. Il y avait une erreur dans son rapport.

Elle se pencha à nouveau en avant, posa ses coudes sur le bord de la table.

– Quand Natacha est-elle revenue de Syrie ? demanda-t-elle.

Sabina réfléchit.

– En mars, je crois.

– Pourquoi est-elle revenue ?

– Elle a dit qu’elle ne voyait pas de futur en Syrie. Bien sûr, la guerre est en gros terminée, mais la violence et la mort continuent. Les bombes. Les fusillades. Ce n’est pas un bon endroit pour une jeune femme.

– Le couple chez qui elle habitait pensait qu’elle s’appelait Zahra ?

Sabina fit une grimace de surprise.

– Ça semble bizarre.

Vanessa déglutit. S’efforça de stabiliser sa voix.

– Pourquoi ne m’a-t-elle pas contactée à son retour ?

– Je ne sais pas, dit Sabina à voix basse. Je ne sais vraiment pas.

Vanessa prit une profonde inspiration, laissa l’air sortir lentement par son nez.

– Croyait-elle que j’étais en colère contre elle parce qu’elle avait quitté la Suède ? Parce qu’elle m’avait quittée… moi ?

C’était une question difficile à poser, mais elle n’avait pas le choix. Cette question lui trottait dans la tête depuis que Natacha avait été retrouvée assassinée. Vanessa était terrifiée par la réponse. Avait-elle pu inconsciemment blesser Natacha, dit quelque chose qui lui aurait fait croire qu’elle ne voulait pas l’avoir à ses côtés ?

– Elle n’a jamais rien dit de mal contre vous. Elle vous aimait. Elle disait que vous lui aviez sauvé la vie.

Vanessa sentit un picotement dans les yeux, porta le thé à sa bouche et but une gorgée.

8.

Erica Karlström sourit à Nicolas d’un air taquin, avant de pousser sur ses jambes et de recommencer à ramer.

– Johan ne m’a pas dit qu’il avait reçu des menaces, répéta Nicolas en s’approchant du rameur et en la ralentissant.

Erica fit une tentative pour se libérer, mais il la tenait fermement, la main sur son épaule. Pour finir, elle abandonna et se tourna vers lui.

– Ça te dérange ?

– C’est mon boulot de…

– Ton boulot ! s’esclaffa Erica, repoussant sa main.

– Tu dois me dire de quoi il s’agit. Toi et James pourriez avoir des ennuis.

Elle l’ignora, continua à ramer, les yeux fixés sur le miroir en face d’elle. Nicolas retira avec détermination la poignée de ses mains et la remit à sa place au pied de la machine.

– Je suis sérieux, insista Nicolas.

Il lui tourna la tête et leurs nez se touchèrent presque.

– Montre-moi que tu tiens à moi alors.

Erica se leva et se posta si près de lui qu’il pouvait sentir la chaleur de son corps. Elle lui arrivait à peine au menton, et le regardait avec intensité. Elle fit un pas en avant et Nicolas recula.

– Montre-moi que tu tiens à moi, Nicolas.

Elle lui donna un coup sur la poitrine, il fit encore un pas en arrière. Erica le suivit. Nicolas luttait contre lui-même. Il la désirait. Erica le désirait. Mais s’il laissait cela se produire, il n’y aurait plus de retour possible. Il déglutit. Elle le poussa encore. Il recula d’un dernier pas, sentit le mur derrière lui. Erica s’approcha à nouveau.

– Montre-moi que tu tiens à moi.

Elle se pressa contre lui. Nicolas posa ses mains sur la taille d’Erica, la fit pivoter pour qu’ils échangent leurs positions et qu’elle se retrouve le dos contre le mur. Il la maintint ainsi fermement, se pencha et l’embrassa.

9.

Vanessa était allongée, nue, sur le canapé de son grand salon ouvert sur la cuisine et observait le plafond en stuc. L’heure du dîner approchait, mais elle n’avait ni l’envie ni l’énergie pour préparer à manger. Elle irait au McLarens plus tard. On était vendredi après tout.

Ses cheveux étaient humides après une longue séance d’entraînement suivie d’une douche, et elle attendait que les sueurs résiduelles se dissipent. La fenêtre donnant sur la Roslagsgatan était ouverte, un air hivernal pénétrait dans l’appartement.

Elle se sentait plus calme depuis sa conversation, la veille, avec Sabina Haddad. Natacha était après tout bien celle qu’elle avait prétendu être. Pourtant, Vanessa ne pouvait pas s’empêcher de se demander pourquoi Sabina avait tenté de s’enfuir lorsqu’elle l’avait vue devant sa porte. Elle aussi semblait préoccupée. Par quelque chose. Vanessa doutait qu’elle ait dit la vérité quand elle avait affirmé ne pas savoir qui était l’homme avec lequel Natacha avait parlé devant le supermarché Ica.

Elle n’avait pas décidé si elle allait informer Samer de ce qu’elle avait découvert. Ce que Hanna Jackson lui avait raconté sur lui la tracassait. En même temps, elle se souvenait de la façon dont ses propres collègues avaient parlé derrière son dos par le passé. En particulier les hommes. Elle avait été accusée d’être difficile, hautaine et autoritaire. Et quand elle avait été promue, plusieurs des policiers les plus jeunes et bourrés de testostérone avaient décrété qu’elle avait bien besoin d’être « baisée », « remise à sa place » et « d’une bite pour la mener à la baguette ». Son appartenance à la classe supérieure n’avait rien arrangé. À l’époque, elle s’était dit que cela ne la touchait pas, mais avec le recul, elle n’en était plus si sûre. Elle ne voulait pas faire subir ce genre de chose à Samer, et n’avait pas l’intention de courir colporter des ragots à ses chefs. C’est pourquoi, dans un premier temps, elle prit la décision de garder pour elle ce qu’elle savait. Et de lui faire confiance. Elle ne pouvait pas le soupçonner de quoi que ce soit simplement parce qu’ils n’avaient pas la même vision sur la façon dont l’enquête devait être menée. Et comment aurait-elle agi elle-même si l’une des victimes n’avait pas été Natacha ? Elle se serait probablement concentrée elle aussi sur Rikard Olsson.

Vanessa sursauta lorsque la sonnette de la porte d’entrée retentit. Elle attrapa son peignoir abandonné sur l’accoudoir du canapé, l’enfila et noua la ceinture. Elle jeta un coup d’œil dans la cage d’escalier à travers le judas.

– Merci mon Dieu, marmonna-t-elle en déverrouillant la porte.

Elle serra Celine dans ses bras, qui se laissa faire, les bras ballants. Ses joues étaient glacées.

– Où étais-tu passée ? J’étais inquiète.

– Vraiment ? fit Celine, étonnée.

– Ben oui, évidemment.

Vanessa la tira doucement dans l’entrée et referma la porte.

– Je suis désolée que Natacha soit morte. Je ne voulais pas te déranger.

– Tu ne me déranges jamais, n’oublie pas ça. Sinon je vais te le tatouer sur le front.

Elles se sourirent avant que Vanessa n’attire à nouveau Celine vers elle et presse la tête de la jeune fille contre sa poitrine.

– Désolée, chuchota Celine. Personne ne s’est jamais inquiété pour moi alors je n’avais pas réalisé que c’était urgent de donner de mes nouvelles lorsque tu m’as appelée. Et puis mon téléphone s’est déchargé.

– Non, Celine, c’est moi qui suis désolée, dit Vanessa. C’est moi qui me suis mal comportée. Je n’aurais jamais dû répondre comme je l’ai fait lorsque tu as appelé. Nous sommes amies, après tout. As-tu faim ?

Celine fit la grimace.

– Surtout froid.

Vanessa massa le haut des bras de la jeune fille pour faire circuler le sang. Un sac que Celine tenait à la main et que Vanessa n’avait pas remarqué tomba sur le sol. Il contenait un paquet emballé dans du papier cadeau rouge.

– C’est l’anniversaire de papa et je lui ai acheté une chemise, dit Celine.

Le peu que Vanessa savait du père de Celine était que c’était un alcoolique invétéré, qui avait battu sa fille, la laissant à moitié morte, et qui avait été expulsé de son appartement de Bredäng à la fin de l’été. On lui avait retiré la garde de Celine et c’était la raison pour laquelle elle était ballottée entre les services sociaux, les familles d’accueil et les foyers.

– Vous avez décidé de vous voir ?

Vanessa avait du mal à dissimuler son étonnement. Celine détourna les yeux, embarrassée.

– Il ne sait pas que je lui ai acheté un cadeau, marmonna-t-elle. Je n’arrive pas à le joindre, mais je sais où il habite. C’est assez loin. Je ne veux pas qu’il soit seul pour son anniversaire. Je voulais te demander… si tu voulais…

Vanessa n’était pas sûre que ce soit une bonne idée que Celine voie son père. Pourtant, elle comprenait pourquoi elle voulait le faire.

– Tu veux que je t’accompagne ?

Celine hocha la tête, le regard toujours fixé au sol.

– Bien sûr que je vais le faire.

Vanessa avait forcé Celine à enfiler des chaussettes en laine, un bonnet et un maillot de corps à manches longues bien trop grand qui dépassait de sa veste. Lorsqu’elles franchirent le porche de l’immeuble, elle remarqua un homme qui lui parut familier.

– Vanessa Frank ?

Elle demanda à Celine de l’attendre et s’approcha de l’homme.

– Je m’appelle Max Lewenhaupt et je suis journaliste à Kvällspressen.

Vanessa comprit aussitôt pourquoi elle le reconnaissait. C’était la nouvelle star des tabloïds. Sa photo de signature semblait s’agrandir de jour en jour.

– Je sais que c’est toi qui as tué un des terroristes après l’attaque au Stadion de Stockholm cet été. Tu es une héroïne. Une véritable héroïne. J’ai essayé de t’appeler des dizaines de fois.

Vanessa l’examina attentivement. C’était donc lui la personne qui l’avait appelée plusieurs fois par jour pendant un mois. Qui l’avait obligée à changer de numéro et de téléphone. S’il ne l’avait pas fait, Vanessa aurait pu répondre lorsque Natacha avait appelé, et elle serait peut-être encore en vie aujourd’hui.

– Je voudrais savoir si tu serais intéressée par une interview. Un vrai portrait d’héroïne. Toute la Suède va t’adorer, dit-il en souriant d’un air enjôleur.

Malgré tous les efforts de Vanessa pour garder son calme, Max Lewenhaupt dut voir la colère affluer sur son visage. Il recula d’un pas. Se retrouva le dos contre la façade grise néoclassique. Il jeta un coup d’œil aux poings qu’elle avait inconsciemment serrés, mais qui reposaient toujours pour l’instant le long de son corps.

– Écoute-moi bien, Lewenhaupt. Je ne te parlerai jamais, ni à toi ni à aucun de tes collègues. Nous avons la liberté de la presse dans ce pays, alors tu peux écrire ce que tu veux, putain, mais tu le feras sans ma coopération.

– Mais…

Elle vit rouge. Vanessa leva la main pour attraper sa veste, mais interrompit son mouvement en entendant la voix de Celine.

– Vanessa, on y va. Ça ne fera que des problèmes sinon.

Surprise, elle regarda dans sa direction. Et avec un sourire crispé, elle hocha rapidement la tête. Elle se retourna vers Max.

– Ne m’appelle plus jamais, dit-elle en levant un doigt d’avertissement à dix centimètres du nez du journaliste, avant de sentir la main de Celine sur son bras.

Elles n’avaient pas fait une dizaine de pas que Max cria derrière elles.

– Et la Syrienne et le flic assassiné alors ? Que sais-tu à leur propos ? C’est vrai qu’ils avaient une relation et qu’il s’agissait d’un crime passionnel ?

Vanessa se retourna, mais Celine s’accrocha à son bras pour tenter de la retenir.

– Calme-toi, calme-toi, tu vas finir en prison, siffla-t-elle.

Malgré la prise de la jeune fille, la distance entre Vanessa et Max Lewenhaupt se réduisit de seconde en seconde.

– Non, non, dit Celine. Qui s’occupera du meurtre de Natacha si tu ne peux plus travailler comme flic parce que tu as pulvérisé cette verrue ?

Vanessa s’arrêta. Elle lança un regard menaçant à Max Lewenhaupt avant de tourner les talons et de se diriger à nouveau vers le garage.

Celine se retourna vers le journaliste, mimant un geste de masturbation avec la main.

– Ne t’approche pas de Vanessa, sale branleur ! cria-t-elle si fort que cela résonna dans toute la Roslagsgatan.

Vanessa ne put s’empêcher de sourire. Elle passa son bras autour des épaules de la jeune fille et, côte à côte, elles prirent la direction du garage.

10.

La femme se leva de la table du restaurant du Bank Hotel et s’approcha lentement de Johan Karlström.

– Bonsoir, chéri, dit-elle avec un sourire séducteur.

Nicolas l’avait déjà vue avec Johan à Londres. Mais à cette époque, il n’avait pas réalisé qu’elle était suédoise, il avait plutôt pensé qu’il s’agissait d’une prostituée de luxe sud-américaine.

Johan fit signe à Nicolas de rester au bar pendant que lui-même tenait compagnie à la femme à sa table. Nicolas s’assit sur un tabouret au comptoir et demanda un café au barman. Aucun des autres clients n’avait fait attention à Johan. Rien n’indiquait qu’il était reconnu ou attendu. Ce serait encore une longue soirée ennuyeuse dans un hôtel. Un serveur apporta des boissons à Johan et à la jeune femme qui s’étaient rapidement lancés dans une conversation intense.

Le téléphone de Nicolas vibra dans sa poche.

Il jeta un coup d’œil autour de lui, sortit discrètement son téléphone portable et consulta le MMS. C’était une photo d’Erica nue. Il reconnut l’arrière-plan, la photo avait été prise dans la salle de bains du rez-de-chaussée.

Vivement la prochaine fois, disait le message.

Les joues brûlantes, Nicolas enfonça son iPhone dans sa poche, vérifia que Johan et la jeune femme étaient toujours assis à leur table. Peut-être était-ce parce qu’il n’aimait pas son client, mais il ne ressentait aucune culpabilité pour ce qui s’était passé. Il haïssait la froideur et la méchanceté avec lesquelles Johan traitait son entourage. En particulier sa femme et son fils. Ce qui était étrange, c’était que Nicolas était pourtant prêt à sacrifier sa vie pour lui. Il n’hésiterait pas à se jeter devant une balle destinée à Johan. Par devoir, par instinct.

Mais, même s’il n’avait pas mauvaise conscience, la situation était loin d’être idéale. Il serait obligé de rapidement mettre un terme à sa relation avec Erica ou de démissionner.

Après avoir fait l’amour contre le mur de la salle de gym, elle l’avait fait monter dans le bureau de Johan et avait entré le mot de passe de son ordinateur. Apparemment, elle consultait régulièrement les mails de Johan. Peut-être, avait pensé Nicolas, était-ce sa façon à elle d’exercer un pouvoir sur lui. Pour se prouver à elle-même, et maintenant aussi à Nicolas, qu’elle n’était pas le jouet de Johan. Qu’elle savait ce qui se passait dans sa vie à lui.

Erica avait ouvert sa messagerie électronique et lui avait montré les mails menaçants venant d’une adresse Hotmail anonyme. Ils étaient rédigés en anglais. La semaine précédente, Johan avait reçu trois messages du même expéditeur. Il n’avait répondu à aucun d’entre eux.

Le barman frappa sur l’épaule de Nicolas et lui tendit un gobelet blanc.

– Merci.

La menace avait l’air de concerner les casinos en ligne de Gambler. L’expéditeur était peut-être un joueur mécontent. Johan semblait, à un moment donné, avoir garanti à cette personne une sorte de passe-droit dans le système, mais Nicolas ne comprenait pas exactement comment. Dans tous les cas, il se demandait s’il devait ou non signaler ces menaces à ses supérieurs. La description de son poste chez AOS Security n’incluait pas l’accès à la messagerie électronique de son client, encore moins de coucher avec sa femme.

Mais pourquoi Johan n’avait-il rien dit de ces menaces à Nicolas et à la compagnie de sécurité qu’il payait si cher chaque mois pour le protéger ? Soit il ne les prenait pas au sérieux, soit il avait quelque chose à cacher.

11.

Située dans une zone boisée de Haninge, Rysseviken était une décharge pour les individus que les autorités voulaient dissimuler au reste de la société. Les résidents du centre d’accueil pour sans-abris n’étaient tenus ni à la sobriété ni à l’abstinence des drogues, tant que l’alcool et les drogues étaient consommés dans la zone. Les drogués, les pauvres, les récidivistes et autres marginaux s’entassaient dans des taudis.

Après avoir garé la voiture sur le bout de goudron qui servait de parking, Vanessa coupa le moteur. La nuit commençait à tomber autour d’elles. Celine gardait le paquet serré dans ses bras.

– Ça va ? demanda Vanessa.

Celine hocha la tête et se lécha les lèvres.

– Juste un peu nerveuse. Je ne l’ai pas vu depuis très longtemps.

– Je viens avec toi si tu veux ?

– Tu n’es pas obligée.

– Mais je le ferai quand même, sauf si tu préfères le rencontrer seule à seul ?

– Je ne préfère pas. Il n’a pas toujours été très gentil avec moi.

– Mon père non plus. Mais ce qui est étrange avec les papas, c’est qu’on les aime dans tous les cas et qu’on s’entête comme des fous à vouloir qu’ils nous aiment. Ou du moins qu’ils nous acceptent. N’est-ce pas ?

Sans attendre la réponse, Vanessa ouvrit sa portière. Quelqu’un hurlait à la lisière de la forêt. Un peu plus loin, quelques silhouettes accroupies se tenaient autour d’un feu brûlant dans un tonneau.

– Sais-tu où il habite ? demanda Vanessa.

– Pas vraiment.

– Reste ici, je vais me renseigner.

Vanessa contourna le squelette d’une voiture dont les roues étaient remplacées par des caisses en plastique qui soutenaient le tas de ferraille, et s’approcha du cercle autour du tonneau.

– Bonsoir, je cherche un Anglais, il s’appelle Wood de son nom de famille, dit-elle.

Personne ne répondit. Les lèvres étaient serrées, tous regardaient le feu, comme éteints. Vanessa fit un pas en avant, tendit les mains pour se réchauffer.

– J’te reconnais, dit un homme avec un bonnet de père Noël sur la tête. (Il toussa, se racla la gorge et cracha un molard jaune destiné à se faire dévorer par les flammes. Il lui manquait deux dents de devant.) T’es un poulet.

Tous les yeux se dirigèrent vers Vanessa avec une intensité renouvelée. Elle se rappelait vaguement l’homme d’une ancienne enquête.

– C’est vrai. Et toi tu es à la fois receleur et voleur, si je ne me trompe pas. Mais je ne suis pas ici pour échanger nos CV, je suis simplement accompagnée d’une jeune fille qui veut offrir un cadeau à son père.

Un murmure s’éleva dans le groupe. L’une des femmes, aux cheveux gras couleur carotte, le visage bourré de spasmes, pointa du doigt Celine, qui avait tendu le cou pour voir ce qui se passait.

– C’est elle la môme ?

– Oui.

En tremblant, la femme monta un doigt sale à sa bouche, se rongea l’ongle et le cracha dans le feu.

– Si c’est Kenny que vous cherchez, il habite là-bas, croassa-t-elle en faisant un signe de tête en direction d’une baraque délabrée.

– Merci, dit Vanessa.

Bien que la fenêtre soit ouverte, la petite pièce empestait la pauvreté : l’alcool, la sueur et la fumée. Sur la tringle à rideaux au-dessus de la fenêtre, une veste tachée flottait au gré du courant d’air. Le papier peint, autrefois blanc, luisait d’un jaune nicotine à la lueur d’une ampoule nue accrochée au plafond. Le sol était jonché de vêtements sales, de boîtes de conserve vides, de bouteilles et de cartons de fast-food.

Kenny Wood était allongé sur son lit, le regard vitreux, les paupières lourdes. Il était complètement ivre, sa mâchoire inférieure pendait mollement contre sa poitrine.

– Who’s there ? grogna-t-il.

Vanessa sentit Celine se raidir en voyant l’état de son père.

Son nez était gris-bleu et gonflé, ses joues rougeoyaient à cause des fins vaisseaux sanguins qui affleuraient. Il ne lui restait sans doute plus beaucoup de temps à vivre.

– It’s me, dad, couina-t-elle avant de faire un pas prudent à l’intérieur.

Vanessa regretta de l’avoir conduite ici. C’était une erreur. Quel bien cela pouvait-il faire à Celine de voir son père dans cet état ? Vanessa réprima l’envie de s’approcher, de tirer l’homme de son lit et de le traîner jusqu’à l’un des lavabos du couloir pour le dégriser.

– Je t’ai apporté un cadeau. C’est ton anniversaire aujourd’hui.

Kenny Wood émit un rire vide, sonore. Celine lui tendit le paquet. Il ne fit aucun effort pour s’en emparer. Les bras de la jeune fille restèrent suspendus dans l’air un instant avant qu’elle ne les baisse, déçue.

– Prends ta merde et dégage, dit Kenny en suédois. Je ne veux pas te voir.

– Papa… S’il te plaît…

Vanessa fit un pas en avant et posa le bras sur les épaules de Celine. Elle appuya sa tête contre la sienne.

– Viens mon cœur, on y va, dit-elle à voix basse.

– Non, protesta Celine. C’est son anniversaire. Il sera content si on attend un petit peu. N’est-ce pas, papa ? (Sa voix se bloquait dans sa gorge.) Je dois m’occuper de lui. Il ne peut pas rester ici.

– Maintenant on va rentrer à la maison, toi et moi. Ce n’est pas qu’il ne veut pas te voir, il ne veut juste pas que tu le voies comme ça.

Kenny bougea sur son lit, parvint à se redresser.

– Get the fuck out of here ! hurla-t-il, la salive s’échappant de sa bouche. (Il agita frénétiquement les deux bras en direction de la porte.) Now. Get the fuck out, you little cunts.

Celine était comme pétrifiée sur place, dévisageant son père, les larmes lui coulant sur les joues. Vanessa la fit doucement pivoter et la guida à travers la pièce et dans le couloir.

– Ce n’était pas comme ça que je me l’étais imaginé, chuchota Celine.

Lorsqu’à peine une heure plus tard elles se garèrent dans le garage sous Norra Real, la neige tombait à gros flocons épars et un vent glacial soufflait. L’enseigne du 7-Eleven brillait d’un éclat accueillant et, dans la vitrine, un panneau indiquait que les premières brioches au safran de la Sainte-Lucie étaient en vente.

– Tu en veux une ? demanda Vanessa en montrant du doigt.

– J’adore les brioches de la Sainte-Lucie.

– Moi aussi, dit Vanessa en poussant la porte. Mais tu sais ce que j’aime encore plus ?

Celine secoua la tête.

– La pâte. Lorsque j’étais plus jeune, j’allais dans les boutiques pour savoir si je pouvais acheter des brioches non cuites. Tu veux qu’on essaie ?

Les yeux de Celine étaient rouges et gonflés par les pleurs, ses joues portaient les traces de ses larmes. Le jeune homme derrière le comptoir eut l’air surpris lorsque Vanessa expliqua qu’elle n’était pas intéressée par les brioches cuites, mais voulait acheter de la pâte.

– Je ne sais pas si j’ai le droit de le faire. De plus, elles sont froides, parce qu’elles sont au frigo.

– Je paierai le même prix.

Il haussa les épaules, prit une assiette en papier et y plaça deux morceaux de pâte jaune. Elles s’installèrent à une des tables près de la vitrine et regardèrent la Odengatan. Celine prit une bouchée de la pâte molle et ferma les yeux de bien-être.

– Quel life hack, dit-elle.

– Life hack ?

– Tu ne sais pas ce que life hack veut dire ? s’étonna Celine, la bouche pleine de pâte. C’est un truc qui rend la vie un peu plus facile.

Celine prit une autre bouchée, s’adossa à sa chaise et sourit. Vanessa ne comprenait pas comment elle avait pu se montrer si méprisante à l’égard de la jeune fille. Ce n’était qu’une enfant. Les services sociaux et les autorités ne faisaient rien. Vanessa ne pouvait plus fermer les yeux, ne pouvait pas laisser la vie de la jeune fille se perdre. Il ne s’agissait pas d’essayer de remplacer Natacha, il ne s’agissait pas du tout des sentiments de Vanessa. Il s’agissait d’aider une enfant qui en avait besoin.

Elle avait pris sa décision. Celine devait emménager chez elle. Cela nécessiterait une adaptation, cela créerait des problèmes et des conflits, mais il n’y avait rien d’autre à faire.

– Alors je connais un autre life hack, dit-elle.

– Quoi donc ?

– Toi. Tu es un life hack sur pattes. Achète deux pâtes de plus et on les emporte à la maison, dit-elle en tendant sa carte bancaire à Celine.

Vanessa se leva et attendit près de la porte. Elle avait un message vocal de son chef, Mikael Kask. Il avait l’air factuel et sec. Vanessa soupçonna que Samer lui avait parlé de son voyage à Arlanda et de sa visite au supermarché Ica.

– Le légiste a appelé. Je ne sais pas si tu as eu le temps de lire l’intégralité du rapport d’autopsie, mais il avait écrit une remarque à propos d’une fracture à la jambe dont Natacha aurait souffert. D’après Thysell, il y a clairement quelque chose d’étrange dans les broches posées sur l’os. Si tu es toujours intéressée, tu peux m’appeler demain ?

C’était tout. Une voix féminine lui demanda si elle voulait le réécouter.

Vanessa coupa le message. Une jambe fracturée ? Bien sûr, Natacha lui avait dit qu’elle s’était cassé la jambe lorsqu’elle était enfant à Damas. Mais en quoi cela affectait-il une enquête pour meurtre tant d’années plus tard ?

Celine leva triomphalement un sac en papier vers Vanessa qui ouvrit la porte, reprit sa carte et laissa la jeune fille passer.

Elles rentrèrent à pied sous une neige abondante.

– Je ne reste que cette nuit, dit Celine. Je sais que tu veux être tranquille. Je me débrouillerai pour demain.

– N’importe quoi. Tu peux rester aussi longtemps que tu veux.

– Et les autorités alors ? dit Celine avec précaution.

– On s’en fout. Ce sont de sales branleurs.

12.

Nicolas entendit la sonnerie de l’ascenseur, se leva du canapé et se précipita pour aider Johan Karlström à rester debout. À côté de lui, la jeune femme en manteau de fourrure blanc vacillait. Elle ne semblait pas aussi mal en point que son patron, même si elle était manifestement défoncée. Les pupilles de Johan étaient agrandies. Une poudre blanche, que Nicolas supposa être de la cocaïne, était visible sous son nez. Il tendit la main pour essuyer discrètement le visage de Johan, leva son bras pour le passer sur ses épaules et le soutint. Trois heures plus tôt, Johan et la femme s’étaient éclipsés dans une suite à l’étage et Nicolas avait reçu l’ordre de rester à l’attendre à la réception.

– Comment vas-tu rentrer chez toi ? demanda-t-il à la femme tout en escortant Johan vers la sortie.

– Je vais marcher.

– On va te ramener, souffla Nicolas.

Deux clients de l’hôtel les montrèrent du doigt et éclatèrent d’un rire tonitruant. Johan les salua joyeusement. Les portes automatiques s’ouvrirent. L’air froid hivernal leur piqua le visage. Nicolas traîna Johan sur les pavés de l’étroite ruelle jusqu’à la Range Rover. Au moment où Nicolas le soulevait pour le faire monter à l’arrière de la voiture, un vaisseau sanguin de son nez éclata et du sang coula sur sa chemise blanche. Surpris, Johan brandit une main ensanglantée devant lui.

– Je saigne, Nicolas, je saigne. Sauve-moi, hurla-t-il théâtralement avant d’éclater de rire.

Nicolas le déposa et referma la portière pendant que la femme s’installait sur le siège passager. Il vérifia ses rétroviseurs latéraux et sortit de sa place de parking. Derrière eux, des phares s’allumèrent.

– Où habites-tu ?

Elle hésita.

– La Banérgatan. Prends par Strandvägen, c’est le plus rapide.

Nicolas s’arrêta à un feu rouge. Dans la voiture derrière eux se trouvait un homme blond, seul. C’était la même voiture depuis l’hôtel. Nicolas tendit le cou pour voir le modèle et la plaque d’immatriculation, mais la voiture était trop proche.

Sur le passage piéton, un type s’arrêta d’un coup, se pencha et vomit. Nicolas jeta un coup d’œil à la jeune femme. Elle était belle d’une manière qui le touchait presque physiquement. Elle tourna son visage vers lui et, à la lumière du tableau de bord, il vit que son cou était rouge et tuméfié. Elle remonta rapidement le col de son manteau de fourrure.

– Ça va ? demanda Nicolas.

Elle hocha la tête laconiquement.

– Sûre ?

– Oui, putain.

Son téléphone portable sonna.

Elle fouilla dans son sac à main qui se trouvait sur ses genoux, en sortit un iPhone. Nicolas entendit une voix d’homme. Le feu passa au vert et Nicolas accéléra, la distance avec l’autre voiture augmenta.

– I’m on my way, dit-elle avant de raccrocher.

Nicolas ralentit, laissa deux taxis les doubler et tourna. La voiture qui était derrière eux tout à l’heure était toujours là et continuait à les suivre. Arrivé sur Narvavägen, Nicolas prit sur la gauche, traversa l’allée et s’engagea dans la Banérgatan.

– Laisse-moi ici.

Il s’arrêta et elle descendit.

Nicolas fit marche arrière, prit Narvavägen en direction du rond-point de Karlaplan où il tourna sur Karlavägen.

La voiture qui les suivait avait disparu. Près de l’école d’Östermalm, Johan commença à s’agiter.

– Arrête la voiture.

Nicolas s’engagea dans une petite rue pavée sur le côté. Les façades du début du vingtième siècle se dressaient majestueusement vers le ciel. Il contrôla les environs. Vide. Silencieux. Il ouvrit la portière et tira Johan en position assise, avant de le soulever pour qu’il puisse sortir de la voiture. Il tomba presque aussitôt à genoux, essaya de trouver son équilibre, mais son corps se balançait d’avant en arrière.

– J’ai juste besoin d’un peu d’air, dit-il.

Nicolas s’appuya contre la carrosserie noire et regarda sa montre.

Il était vingt-trois heures trente.

– Tu es un type quand même plutôt bien, Nicolas, tu le sais, hein ? C’est pour ça qu’on voulait que tu viennes avec nous en Suède. (Nicolas contempla bouche bée son chef qui posait une main sur le bord du trottoir pour ne pas tomber en avant. L’autre, il la gardait contre sa poitrine.) Je te suis reconnaissant pour ce que tu fais pour moi. Je sais que je ne suis pas toujours facile à gérer, putain.

13.

Ce matin-là, les médecins avaient annoncé à Rebecca et Axel que ce n’était qu’une question de temps avant qu’ils ne soient forcés de débrancher les machines qui gardaient Simon en vie. Il allait mourir.

Axel avait pris sa décision. Il obligerait Johan Karlström à révéler qui conduisait la voiture. Le tuerait si c’était ce qu’il soupçonnait et, s’il le fallait, tuerait aussi l’homme dont il avait compris, après avoir enquêté sur la famille, qu’il était leur agent de sécurité.

La pensée de faire souffrir le conducteur était la seule chose qui l’empêchait de s’effondrer. Axel n’avait jamais fantasmé sur l’idée de faire du mal à un autre être humain, encore moins sur celle de tuer quelqu’un. Même durant les pires brimades à l’école, il n’avait jamais essayé de se défendre, mais maintenant il était hanté par l’idée de se venger. C’était différent lorsqu’il s’agissait de Simon. Il était sous la responsabilité d’Axel, c’était son travail de le protéger tout au long de sa vie. Et celui qui conduisait cette voiture avait privé Axel de cette possibilité. Jamais auparavant il n’avait connu de colère comparable à celle qui le remplissait désormais. Et d’une certaine façon, il était heureux de la ressentir, de constater qu’il n’était après tout peut-être pas si différent des autres.

Il ne pouvait plus supporter de voir Simon souffrir davantage. Il avait fait ses adieux à son fils, était rentré chez lui, avait pris le pistolet et s’était rendu à la villa de Djursholm. Il avait vu Johan Karlström et son garde du corps en partir et avait décidé de les suivre. Ils avaient roulé en direction du centre, jusqu’à un hôtel de luxe près du parc Berzelii et avaient disparu à l’intérieur.

Axel s’était garé à l’extérieur, avait fait un tour dans le hall de l’hôtel et aperçu le garde du corps au bar.

Il était ressorti, avait avancé la voiture pour pouvoir surveiller la Range Rover et ce ne fut qu’à ce moment-là qu’il remarqua que les plaques d’immatriculation avaient été modifiées. Ou était-ce une voiture neuve ? Peu importait, c’était un signe certain que Johan était conscient de ce qu’il s’était passé et qu’il essayait maintenant de brouiller les pistes. La colère l’avait repris de plus belle.

Johan était un homme mauvais. Il l’avait déjà compris à partir des documents qu’il avait trouvés dans son ordinateur. Lorsque le garde du corps était ressorti avec Johan visiblement sous l’emprise de la drogue, accompagné d’une jeune femme, il avait continué à suivre leur voiture. Ils s’étaient arrêtés devant l’entrée d’un immeuble de la Banérgatan et avaient déposé la femme.

Le SUV avait fait un rapide demi-tour et l’espace d’un instant Axel avait croisé les yeux du garde du corps à travers les pare-brise.

Avait-il été repéré ? De nombreux indices le laissaient penser, et alors Johan serait sur ses gardes. Peut-être valait-il mieux attendre le lendemain ? Axel balaya la rue du regard tout en réfléchissant aux options qui s’offraient à lui.

La femme était restée debout devant l’entrée de l’immeuble. Il avait l’air de faire froid. Le vent s’emparait de ses cheveux, les faisait voltiger. Elle serrait les bras autour de son corps. Si elle habitait ici, pourquoi n’entrait-elle pas ?

Il y avait quelque chose en elle qui piquait sa curiosité, qui lui fit oublier sa colère un moment. Était-ce de la sympathie qu’il ressentait ? Johan Karlström l’avait-il blessée elle aussi ? Il était partagé entre l’idée de suivre la Range Rover et celle de rester.

Axel coupa le moteur au moment où un homme arriva à pied depuis Strandvägen.

Il s’approcha de la femme qui lui tendit quelque chose. La distance empêchait Axel de voir ce que c’était. Ils échangèrent quelques mots avant que l’homme ne poursuive son chemin en direction de Stureplan.

Axel appuya sur le bouton rec de sa caméra embarquée et se cacha lorsqu’il se rendit compte que l’homme allait passer devant la voiture.

14.

Le palet noir laissait de grandes traces droites dans la neige. Nicolas et James étaient dans le jardin, crosses de hockey à la main, et se faisaient de longues passes. Johan et Erica Karlström dormaient encore.

Nicolas envisageait d’aller voir sa sœur Maria. Il voulait s’éloigner de la maison, se changer les idées. Surtout après le chaos de la nuit dernière. Rien ne le dégoûtait davantage que les relations sexuelles tarifées de Johan. De plus, il allait être obligé de parler avec Erica. De lui expliquer que ce qu’il s’était passé jeudi soir ne pouvait pas se reproduire.

James lança le palet à Nicolas qui l’attrapa, dribla un adversaire imaginaire et le renvoya d’un revers.

– Joli, dit James.

La fenêtre de l’étage s’ouvrit et Johan Karlström sortit la tête. Ses cheveux étaient ébouriffés, son visage gris cendré. Mais il n’y avait aucun doute qu’il était furieux.

– Tu montes ici tout de suite, hurla-t-il en désignant Nicolas.

La fenêtre fut refermée d’un coup sec. Nicolas et James se regardèrent, surpris, avant que Nicolas ne hausse les épaules et ne repose sa crosse en souriant.

– Je reviens, dit-il.

Même s’il voulait minimiser les choses devant James, il ressentait un fort malaise. Si Erica avait parlé d’eux ou si Johan avait trouvé la photo qu’elle avait envoyée à Nicolas, c’était terminé. Il serait renvoyé. Il but un verre d’eau à l’îlot de la cuisine avant de monter lentement l’escalier et de frapper à la porte du bureau de Johan.

– Entre, lui cria Johan.

Il était assis à son grand bureau en acajou devant la fenêtre, mais se leva d’un bond lorsque Nicolas entra.

– Cette sale pute m’a volé mon téléphone hier. J’ai cherché partout, mais il n’est pas ici. Tu dois aller le récupérer chez elle. Maintenant.

Nicolas souffla. Il ne s’agissait donc pas d’Erica. En même temps, il était envahi d’un mauvais pressentiment. Un téléphone portable volé pouvait servir de moyen de chantage. Personne ne savait ce qu’il contenait comme films, photos, messages audio ou mails.

– Calme-toi, dit Nicolas. J’ai quelques questions.

Johan s’arrêta et resta les bras en croix, appuyé contre le bureau.

– Oui ?

– Personne ne t’a contacté à son propos, te réclamant de l’argent ?

– Non.

– Tu n’es pas victime d’une tentative d’extorsion ?

Nicolas étudia le visage de Johan qui secoua rapidement la tête.

– Non, non, allez, vas-y maintenant.

– Je dois appeler AOS pour savoir comment je dois gérer ça.

Je ne peux pas entrer par effraction et l’accuser de l’avoir volé.

Johan fixa Nicolas.

– Fais comme tu veux, putain, mais c’est exactement le genre de situations pour lesquelles je te paie. Alors, récupère ce téléphone ou cherche-toi un nouveau boulot.

Nicolas gara la voiture dans l’avenue Narvavägen enneigée. Il remonta la capuche de son sweat, ses cheveux étaient encore mouillés après sa douche rapide lorsqu’il s’était changé avant de partir en ville. Des familles et des couples se promenaient en direction du pont Djurgårdsbron, deux hommes à skis de fond passèrent à vive allure.

Lorsqu’il avait expliqué la situation à AOS, ils lui avaient dit de faire comme Johan disait. D’aller trouver la femme et de lui demander poliment de récupérer le téléphone. Si elle n’était pas chez elle, il devrait les recontacter pour prendre de nouvelles instructions. Nicolas attendit le passage d’un chasse-neige. Il traversa la rue et avança rapidement vers la Banérgatan. Au numéro 4, il resta debout dans l’attente qu’un voisin entre ou sorte. Il se tint près de la porte pour ne pas être vu depuis les fenêtres et se maudit de ne pas avoir mis plus d’épaisseurs de vêtements.

Vingt minutes plus tard, il entra grâce à un livreur de prospectus. Nicolas pénétra dans la cage d’escalier richement décorée et étudia le tableau des noms accroché au mur. Comme Johan l’avait indiqué, le nom de famille de la femme semblait être Berg.

Elle habitait à l’avant-dernier étage, au quatrième.

Il prit l’ascenseur, dépassa le livreur de publicités en chemin et sortit. Il tira la grille et la porte derrière lui. Il appuya sur la sonnette et attendit. Rien ne se passa. Il sonna à nouveau, colla son oreille contre la porte pour essayer de percevoir des bruits venant de l’intérieur de l’appartement, mais tout était complètement silencieux. Nicolas soupira, sortit son téléphone portable, brancha ses écouteurs et composa le numéro du centre de commandement d’AOS.

Il s’identifia et expliqua la situation.

– Is the door locked ?

Nicolas appuya doucement sur la poignée qui céda. La porte n’était pas verrouillée. Il raccrocha, jeta un coup d’œil derrière lui pour s’assurer qu’il était seul, s’introduisit dans l’appartement et referma derrière lui.

Il se retrouva dans une grande entrée. Sur une étagère encastrée se trouvaient entassées des piles de sacs et de chaussures de marque. Plusieurs vestes étaient accrochées au porte-manteau. Nicolas fit un pas, hésita à retirer ses bottes, mais décida de les garder. Il s’essuya rapidement les pieds sur le paillasson.

Le parquet grinçait de façon inquiétante. Il poursuivit son chemin et pénétra dans un grand salon clair avec un lustre en cristal au plafond. Le mobilier était somptueux. Des boiseries. Des moulures en stuc. Tout l’étage semblait luxueux. Il se tourna vers une porte coulissante fermée dont il supposa qu’elle menait à la chambre. Il frappa doucement. La femme était peut-être endormie là-dedans.

Ou terrorisée, en train d’appeler la police.

De plus, il était loin d’être sûr que c’était elle qui avait pris le téléphone. Il pouvait tout aussi bien être resté dans la chambre à l’hôtel, même si Johan avait prétendu les avoir appelés.

Nicolas poussa la porte de côté et entra.

Au moment même où il constata que le lit était vide, il entendit le parquet grincer et perçut un mouvement derrière lui. Il se retourna et parvint au dernier moment à parer le coup de l’homme masqué.

15.

Hamza traînait un panier derrière lui. Il contenait une boîte d’œufs, deux plats préparés Findus et une boîte de Nescafé. Il portait une casquette rabattue sur son front et une doudoune bleue qu’il avait achetée à la friperie Myrorna.

Le supermarché City Gross de Kundens Kurva était rempli de familles bruyantes avec des enfants et de couples qui faisaient leurs courses le week-end. Hamza se souvint de la façon dont lui et ses deux jeunes frère et sœur couraient dans le magasin, pendant que leur mère Shadia essayait en vain de les garder sous contrôle tout en vérifiant sa liste de courses. Maintenant, son père et sa mère habitaient à Akalla, de l’autre côté de la ville.

L’obscurité de l’hiver était en train de le tuer. Mais soudain, le soleil avait montré son nez, le ciel s’était dégagé. Hamza avait enfilé son manteau et ses chaussures, avait marché dans les bois enneigés avant d’apercevoir la pancarte City Gross et de s’y rendre. Il n’avait pas pu résister à la tentation, malgré le risque de croiser quelqu’un du passé. Mais son apparence avait changé ces dernières années et son épaisse barbe noire le rendait presque méconnaissable.

Il se dirigea vers la rangée de caisses et se plaça dans la file d’attente. Il fouilla dans sa poche et sentit les billets froissés de cent couronnes. Il ne restait qu’une personne avant que ce ne soit son tour de payer. Un homme d’un certain âge. Hamza ne pouvait pas voir son visage parce qu’il portait une casquette d’aviateur marron doublée, avec des oreillettes sur le dessus de la tête. Mais il reconnut aussitôt sa voix. Stig. Hamza envisagea de changer de caisse, mais se contenta d’enfoncer encore plus sa casquette sur son front et de garder les yeux rivés au sol.

La jeune caissière commença à scanner ses articles. Stig se tenait au bout du tapis roulant et emballait ses propres achats dans un sac en plastique.

– Ça fera deux cent quarante-neuf couronnes, dit la caissière.

Hamza tendit trois billets de cent et prit la monnaie. Stig ne bougeait pas d’un iota, alors qu’il avait fini d’emballer ses achats.

– Hamza ? C’est toi ?

Stig plissait les yeux et Hamza fit semblant d’être surpris. Stig fit un pas en avant et le serra dans ses bras avec enthousiasme. Hamza se laissa étreindre par l’homme mince et frêle. Stig lui donna une tape dans le dos, recula d’un pas et leva les yeux vers lui.

– Je ne t’ai pas revu depuis que tu étais un petit gamin.

La réaction du vieil instituteur était touchante. Combien de garçons avaient traversé sa vie ?

– Où étais-tu passé ?

– J’ai habité à Malmö. J’avais trouvé du boulot là-bas. Alors c’est là que j’étais, mentit Hamza conformément à la réponse qu’il avait répétée.

Le regard de Stig s’arrêta sur les mains de Hamza et ses articulations meurtries. Il ouvrit la bouche comme pour dire quelque chose à ce sujet, mais sembla se raviser.

– Et maintenant, tu es de retour à la maison ? demanda-t-il.

Hamza emballa ses derniers achats dans son sac.

– Oui, maintenant je suis rentré.

– C’est bien que tu sois de retour.

Dehors, sur le parking, ils s’arrêtèrent. Stig tendit la main à Hamza, qui la serra.

– Tu es le bienvenu pour venir prendre une tasse de café un jour. J’habite toujours au même endroit.

Stig se retourna, traînant son sac bien rempli dans la neige si bien qu’il lui tapait les mollets. Au bout de seulement quelques mètres, il regarda par-dessus son épaule.

– Si tu n’as rien à faire, tu es le bienvenu, dit-il avec espoir. Mais tu as sûrement beaucoup à faire ?

– Un petit café ne serait pas de refus, dit Hamza. Donne-moi ton sac, je vais le porter.

Hamza se souvenait vaguement du trois-pièces sombre. Stig avait l’habitude d’inviter chez lui les garçons les plus turbulents du quartier, pour essayer de leur parler, de les soutenir, de leur prêter des livres d’aventures à lire. Désormais, cela sentait la solitude et le vieil homme. Stig se rendit dans la cuisine, prépara la cafetière, sortit deux viennoiseries sèches et les posa sur un plat.

– Je reviens tout de suite.

Hamza regarda autour de lui dans l’étroite cuisine. Sur le rebord intérieur de la fenêtre se trouvait la photo d’une jeune femme. Il la reconnut. La fille de Stig. Il se leva et s’approcha pour la contempler de plus près. Elle devait avoir dix-quinze ans de plus que lui et avait des cheveux courts, noir de jais. Ses yeux étaient sérieux et sombres. Il se souvint qu’elle était stagiaire à l’école maternelle qu’il fréquentait, et ne s’était-il pas assis sur ses genoux ? Plus tard, il l’avait saluée à plusieurs reprises lorsqu’ils s’étaient croisés dans le centre commercial.

– Petra.

Hamza remit la photo en place. Stig se tenait dans l’embrasure de la porte, un livre à la main. Il le posa sur la table et se posta à côté de Hamza, tritura le cadre.

– Elle a travaillé à l’école des Écureuils pendant un certain temps lorsque j’y étais, n’est-ce pas ?

Stig s’illumina.

– Elle avait été stagiaire là-bas.

– Tout le monde se battait pour aller sur ses genoux. Comment va-t-elle ?

Hamza regretta sa question à l’instant où il la posa.

– Pas très bien. Elle est hospitalisée. Elle n’a pas eu une vie facile, ma Petra. Des petits amis pas très sympas, la drogue.

– Hospitalisée ?

Stig hocha la tête.

– Dans un hôpital psychiatrique. Même si ça ne s’appelle plus comme ça.

– Tu vas lui rendre visite ?

– Ça fait environ un an depuis la dernière fois. Je ne peux pas faire le voyage, la clinique est un peu en dehors de Jönköping. C’est un bel endroit, mais trop loin. De plus, on m’a retiré mon permis de conduire, je suis épileptique. Et… elle me reconnaît à peine. C’est la faute des médicaments. Tu as des enfants, Hamza ?

Hamza acquiesça.

– Deux. Un garçon et une fille.

– Nos enfants sont ce qu’il y a de plus beau et de plus précieux au monde.

Hamza sentit sa gorge se nouer par le manque. Mazhar et Amina étaient morts. Assassinés. Réduits en miettes. Ses mains se mirent à trembler et il serra les poings pour faire cesser les tremblements.

Stig reposa le cadre, reprit le livre usé et le lui tendit. Hamza vit qu’il s’agissait des Aventures de Huckleberry Finn.

– Tu adorais celui-ci. Ouvre-le, tu verras.

Hamza ouvrit le livre.

– La dernière page.

Il feuilleta jusqu’au bout et reconnut sa propre écriture enfantine. Il tourna le livre vers la lumière de la fenêtre et plissa les yeux pour essayer de lire ce qui s’y trouvait.

Moi aussi je veux aller au Mississippi. Si je me conduis bien, si je suis sage, si je ne me bats pas et si je deviens un joueur de hockey professionnel de la NHL, alors je promets d’y emmener mon ami Stig.

Skärholmen, le 17 août 1999.

Stig et Hamza avaient signé tous les deux.

Hamza éclata de rire.

– Mais tu n’as pas tenu ta promesse de ne pas te battre, dit Stig avec une voix soudain sérieuse.

Il tapota de l’index sur les articulations enflées de Hamza. Le contact le fit tressaillir.

Il avait pris un risque inutile en suivant Stig chez lui, mais le manque de contact humain avait été trop fort. Depuis son retour, il vivait isolé dans l’appartement. Cela faisait des mois qu’il n’avait pas eu une vraie conversation.

– Ce n’est pas ce que tu crois, dit Hamza en se forçant à regarder son ancien professeur dans les yeux. Je m’entraîne en MMA. Les gants sont fins. Si tu donnes un bon coup de poing, voilà ce qui se passe.

Hamza leva le bras, écarta les doigts.

– Si tu le dis.

Il était impossible de savoir si Stig le croyait. Hamza referma le livre et caressa la couverture avant de le lui tendre.

– Garde-le, dit Stig.

16.

Nicolas comprit instinctivement où le coup allait tomber et réussit à le parer avec son bras gauche, mais il sous-estima la force de l’attaque. Il échappa de justesse au coup de pied qui fit voler en éclats un lampadaire. L’agresseur repoussait Nicolas vers la chambre à coucher, et il avait toutes les peines du monde à se défendre. Les coups de pied, les coups de poing, les combinaisons – ce n’était pas un amateur d’arts martiaux ordinaire, tout indiquait qu’il avait reçu une formation militaire.

Nicolas se rendit compte qu’il était mal parti.

Tout à coup, il vit une ouverture, bloqua un coup de pied avec son avant-bras gauche et contre-attaqua avec une suite de coups de poing et de coups de pied qui auraient dû mettre hors d’état de nuire n’importe quel adversaire. C’était désormais Nicolas qui faisait reculer l’homme masqué, mais il se sentait loin d’être sûr de sortir vivant de l’appartement.

La force de son adversaire, sa capacité à réagir et sa technique du corps-à-corps dépassaient tout ce qu’il avait pu rencontrer.

Ils s’arrêtèrent, s’observèrent et reprirent leur souffle avant de recommencer le combat. Nicolas para, donna des coups de pied, de poing, mais sentit inévitablement ses forces s’amenuiser. En même temps, la force de l’attaque de l’autre homme diminuait également.

Enfin, Nicolas eut l’occasion d’en finir. L’homme visa son visage de la main gauche, mais Nicolas le vit venir. Il déplaça son corps, sentit le poing effleurer sa joue, attrapa le bras, le plia vers l’arrière et, de toutes ses forces, disloqua l’épaule gauche de l’homme. Celui-ci hurla et attaqua à nouveau, son bras inutile pendant le long de son corps. Nicolas put se concentrer sur le côté gauche et le mettre à terre d’un coup de son pied droit bien ajusté.

Nicolas se jeta aussitôt sur lui et le maintint plaqué au sol à l’aide du poids de son corps. Il l’étrangla avec son avant-bras jusqu’à ce que l’homme perde connaissance, avant de rouler sur le côté, haletant. Il s’autorisa à reprendre son souffle quelques secondes avant de coucher l’homme sur le flanc et de lui arracher sa cagoule noire.

Les traits sombres, il avait l’air d’avoir une trentaine d’années. Cheveux noirs, yeux bruns. Il avait sans aucun doute une sorte de passé militaire. Que faisait-il dans l’appartement d’une prostituée de luxe suédoise ?

Nicolas fouilla les poches de l’homme à la recherche d’éléments permettant de l’identifier, mais il ne trouva que quelques billets de cent couronnes et une carte magnétique blanche, probablement celle d’une chambre d’hôtel. Dans la poche intérieure de son manteau, il tomba sur une enveloppe scellée et roulée.

L’homme montra des signes qu’il commençait à revenir à lui. Nicolas saisit le cordon de la lampe cassée, traîna l’homme sans ménagement jusqu’au radiateur sous la fenêtre où il lui attacha le poignet droit.

Son corps lui faisait mal et le lançait. Ses avant-bras et le haut de ses bras étaient meurtris. Nicolas tourna un fauteuil afin de pouvoir observer l’homme et s’y laissa tomber.

L’homme ouvrit les yeux et regarda autour de lui, hébété. Il respirait lourdement, se frotta les côtes avec sa main droite ligotée.

– Qui es-tu ? demanda Nicolas.

Aucune réaction. Il reposa la question, en anglais cette fois.

L’homme lui lança un coup d’œil hostile, bougea et grimaça de douleur.

Nicolas regarda autour de lui dans l’appartement depuis son fauteuil. L’homme était déjà là lorsque lui-même était entré. Le masque indiquait qu’il ne voulait pas être identifié. Allait-il voler quelque chose ? Aurait-il pu blesser la jeune femme ?

– Where is the girl ?

L’homme serra les mâchoires, fixa le vide derrière Nicolas. Il n’en tirerait rien.

Nicolas regarda de plus près l’enveloppe que l’homme avait dans sa poche. Il se leva péniblement, sortit dans l’entrée et localisa la cuisine. Il prit un grand couteau sur une bande magnétique au mur avant de retourner dans le salon. L’homme observa avec indifférence le couteau brillant dans la main de Nicolas.

Il y avait des photos dans l’enveloppe.

Il en feuilleta trois ou quatre et constata qu’elles représentaient toutes la prostituée de luxe dans diverses positions intimes.

Du chantage. Mais pourquoi ? L’homme pouvait-il appartenir à un gang étranger ou collaborait-il avec la jeune femme pour faire chanter de riches hommes d’affaires ?

Nicolas parcourut rapidement les photos restantes et se rendit compte que Johan ne semblait figurer sur aucune d’entre elles. Il ne comprenait rien, et il était clair que l’homme n’allait lui donner aucune réponse.

Il ne pouvait guère appeler la police, il était entré dans l’appartement sans autorisation et ce serait difficile d’expliquer ce qu’il y faisait. Au lieu de cela, il posa le couteau à la portée de l’homme, remit les photos dans l’enveloppe et, la tenant à la main, il quitta l’appartement.

17.

Molly Berg roulait à cent vingt-cinq kilomètres à l’heure. La neige fraîche tourbillonnait autour des pneus. Plus elle avançait vers le nord, plus la couche de neige s’épaississait et plus la nature sauvage et les étendues vierges devenaient magnifiques. Moins de gens, moins de véhicules. Elle se sentait libre. Presque heureuse. Elle avait fait comme Thomas lui avait dit : elle avait volé le téléphone portable et le lui avait laissé. Maintenant, elle avait déjà fait six heures de route dans la voiture de location qu’elle avait récupérée chez Avis plus tôt dans la matinée.

Les haut-parleurs diffusaient « Emmylou » de First Aid Kit. Molly avait l’impression que la chanson lui était destinée : « I was born to endure this kind of weather », « Je suis née pour supporter ce genre de temps ». À sa grande surprise, elle avait découvert qu’elle avait hâte d’arriver, hâte de revoir son père. Peut-être était-ce à cause du sentiment d’insécurité et de peur qu’elle avait ressenti ces derniers jours et ces derniers mois ? Dans la cabane de son père à dix kilomètres de Kiruna, rien ne pouvait l’atteindre, rien ne pouvait la blesser ou la menacer.

Plus elle s’approchait, plus elle sentait que sa place était ici. Elle était une fille du Norrland dans l’âme et dans le cœur. Comment avait-elle pu quitter tout cela ?

La jauge d’essence indiquait qu’elle serait bientôt obligée de refaire le plein et, à travers la neige, elle aperçut l’enseigne rouge d’une station-service, Circle K. Molly emprunta la sortie. Un camion était garé sur le bord de la route devant la station-service et elle supposa que le conducteur se reposait. Elle sauta de la voiture, ouvrit le bouchon du réservoir et inséra sa carte dans le lecteur. Elle respira l’odeur d’essence qu’elle avait toujours aimée. Elle continua de fredonner « Emmylou ». De temps en temps, une voiture ou un camion filait sur la route. Lorsque le réservoir fut plein, elle revissa le bouchon, ferma à clé et se dirigea vers l’entrée. Le type derrière la caisse eut du mal à arrêter de la dévisager, mais cela ne la dérangea pas. Au contraire, elle trouva ses regards curieux amusants.

Elle coinça un sachet de chips sous son bras et prit un Coca-Cola Light dans le frigo. Elle s’attarda près du stand de magazines et observa les couvertures colorées et brillantes. Elle reconnut le joueur sur celle d’un magazine de football. Un an auparavant, elle avait couché avec lui dans une chambre d’hôtel à Chelsea. Elle déplaça son regard et tomba sur les yeux bleu glacé du jeune ministre suédois de la Justice, Magnus Moheden, en couverture de Kvällspressen. Le socialdémocrate, dont on disait qu’il était un futur candidat au poste de Premier ministre, était lui aussi un client, mais ils ne s’étaient pas vus depuis longtemps.

Le titre sous l’image était Maintenant les imams sont expulsés.

Quel genre de vie avait-elle menée ces dernières années ? Ici – loin de Stockholm et de Barcelone, des fêtes à Dubaï et des suites luxueuses à Londres, dans une station-service quelque part juste au sud d’Umeå – cela semblait irréel. Elle ne pourrait jamais l’expliquer au caissier. Comment pourrait-elle le faire comprendre à quiconque ? Mais on lui avait donné une seconde chance. Deux secondes chances d’ailleurs.

La première, lorsqu’elle avait survécu sur le yacht de luxe l’été dernier. La seconde, la veille. Elle était convaincue que Johan Karlström allait tout faire pour ruiner sa vie s’il découvrait que c’était elle qui lui avait volé son téléphone portable. Mais Thomas avait promis que les photos de Molly étaient désormais détruites et qu’ils n’avaient plus besoin d’elle. Elle espérait pouvoir lui faire confiance. Dans un secteur où la discrétion était de rigueur, Molly était pourtant grillée à vie. D’une certaine manière, cela semblait agréable. Elle n’avait plus d’autre choix. Sa fortune s’élevait à plus de vingt millions de couronnes si l’on incluait l’appartement. C’était plus que son père avait gagné durant toute une vie, probablement plus que toute la famille de sa mère n’avait gagné en cent ans. L’argent était blanchi et propre. Désormais, il s’agissait simplement de savoir ce qu’elle allait faire du reste de sa vie.

Molly posa ses articles à côté de la caisse et adressa délibérément son sourire le plus séduisant à l’adolescent rougissant.

– Ça fera soixante-treize couronnes s’il vous plaît, dit-il, les joues écarlates.

Molly sortit sa carte, secoua la tête lorsqu’il lui demanda si elle voulait un reçu et lui souhaita une bonne journée.

18.

Celine et Vanessa étaient assises sur le canapé, une présentatrice au sourire éclatant et un chef enthousiaste cuisinaient ensemble des tapas végétariennes à la télévision. Vanessa venait de sortir de la douche et portait son peignoir blanc, Celine avait enfilé un des leggings de sport de Vanessa et un T-shirt blanc arborant les mots Living legend of Instagram.

Plus tard dans la journée, elles avaient prévu d’aller en ville acheter des vêtements et des articles de toilette pour Celine. Mais d’abord, Mikael Kask devait passer. Vanessa l’avait appelé à contrecœur après son message de la veille sur sa boîte vocale. Même s’il allait sûrement la réprimander pour s’être mêlée de l’enquête, elle avait besoin de savoir ce qu’il voulait dire par « quelque chose de bizarre avec la jambe cassée de Natacha ». S’il voulait la licencier, qu’il en soit ainsi. Elle n’avait pas besoin de l’argent que lui procurait son travail à la police et elle allait attraper l’assassin de Natacha.

Vanessa se leva pour se changer, enfila un jean et un polo noirs. Lorsqu’on sonna enfin à la porte, elle était en train de se sécher les cheveux dans la salle de bains.

– Sois polie, dit-elle à Celine en passant devant le canapé pour aller ouvrir.

Celine se mit au garde-à-vous et salua. Vanessa éclata de rire avant de laisser entrer Mikael. Celine baissa le volume de la télé et tendit la main, le dos droit.

– Celine Wood, dit-elle gravement en faisant une révérence.

– Mikael. Euh… Kask.

– Puis-je vous offrir de la pâte de brioche au safran ? dit-elle en proposant le sachet du 7-Eleven de la veille.

Mikael regarda la jeune fille et Vanessa, perplexe.

– Non merci, ça ira.

Vanessa demanda à Celine d’aller dans sa chambre.

– Une jeune fille bien élevée, constata Mikael lorsque Celine referma la porte derrière elle. Qui est-ce ?

– Celine Wood, comme elle l’a dit.

– La fille qui s’est fait tirer dessus au Stadion ? demanda-t-il à voix basse.

Vanessa acquiesça. Elle prit note mentalement d’expliquer à Celine que la politesse ne signifiait pas se comporter comme un majordome, même si le spectacle l’avait amusée.

– Elle traverse une période difficile depuis, alors elle vit ici pour le moment. Je lui ai demandé d’être polie avant que tu n’arrives, d’habitude elle est moins… rigide.

– Tu as de la place en tout cas, dit Mikael en regardant l’immense appartement autour de lui.

– Tu veux quelque chose ? proposa Vanessa. Il y a du café, du thé, des boissons gazeuses, du jus d’orange. Oui, un peu de tout.

– Du café, dans ce cas.

Ils s’installèrent à l’îlot de la cuisine. Mikael retira le manteau qu’il avait gardé, révélant un T-shirt blanc moulant et une paire de biceps impressionnants. Vanessa versa deux tasses de café de la machine, en glissa une vers Mikael qui en prit une gorgée et hocha la tête avec satisfaction.

– Samer m’a parlé du couple Lindskog et de ce que tu as fait. C’est super que tu aies obtenu le film d’Ica si rapidement, mais tu ne peux pas travailler contre tes collègues de cette manière. Ce n’est pas bien. Tu comprends ?

– Oui.

Mikael la regarda droit dans les yeux.

– Comme tu le sais, nous nous concentrons sur Rikard Olsson. Nous pensons que la réponse à la question de savoir pourquoi Natacha et lui ont été assassinés est en rapport avec son travail, plutôt qu’avec elle.

– Et je ne suis pas d’accord.

Un silence s’installa dans la cuisine. Vanessa le regarda d’un air de défi. Elle connaissait Mikael Kask suffisamment bien pour savoir qu’il préparait quelque chose à dire. Il repoussa sa tasse de café, tambourina de l’index sur le bord de l’îlot de cuisine.

– Est-ce que Natacha t’a raconté qu’elle s’était cassé la jambe vers les quatre-cinq ans ? demanda-t-il, l’air grave.

– Oui.

– Et elle t’a dit la même chose à toi qu’à l’enquêteur de l’Office des migrations, qu’elle est née et a grandi en Syrie ? Et qu’elle n’avait jamais mis les pieds en Europe avant d’arriver ici à l’automne 2015 ?

Vanessa acquiesça. La bonne humeur qui régnait auparavant avait disparu. Il y avait quelque chose dans le regard de Mikael qui la fit se raidir. Quoi qu’il ait à dire, c’était une mauvaise nouvelle. Elle se souvint de garder son calme, elle avait besoin de lui à ses côtés si elle voulait continuer à être informée de ce qui se passait dans le cadre de l’enquête.

– Vas-y, crache-le.

– Les broches flexibles utilisées pour réparer les os fracturés de la jambe de Natacha ont été fabriquées en France. Il est impossible que cette méthode ait été utilisée en Syrie au début des années 2000. Elles n’étaient disponibles qu’en France à l’époque. Potentiellement aussi en Belgique. Selon Thysell, il est exclu que les hôpitaux syriens aient eu accès à ces broches et aux connaissances nécessaires pour les utiliser.

Vanessa ouvrit la bouche pour protester, mais Mikael leva la main vers elle.

– Et l’IRM de l’articulation de son genou, tout comme la radiographie de ses dents de sagesse, ont montré qu’elle avait au moins vingt ans.

Vanessa fixa Mikael. Elle cherchait une explication, mais n’en trouva pas.

Natacha était donc plus âgée qu’elle ne l’avait dit. Il n’était pas rare que les réfugiés mentent sur leur âge, ce qui en soi n’avait rien d’extraordinaire. Vanessa avait du mal à comprendre pourquoi, par désespoir, ils ne le feraient pas, si cela augmentait leurs chances de pouvoir rester. Pourtant, elle se sentait obligée de défendre Natacha.

– Si elle a menti sur son âge, c’est parce qu’elle voulait rester en Suède. Et son père était, comme je l’ai dit, professeur de littérature à Damas. Ce n’est pas impossible qu’il ait eu des contacts en France et qu’elle y ait été opérée, s’il s’agissait d’une grave fracture.

Mikael soupira, et se caressa la barbe.

– Quoi ? demanda Vanessa avec agacement.

– Nous avons été en contact avec l’université de Damas. Personne ne connaît de professeur de littérature russe portant le nom de famille de Natacha. Je suis désolé de devoir le dire, Vanessa, mais Natacha n’était pas la personne qu’elle prétendait être. Tu dois l’accepter au plus vite si tu veux participer à l’enquête.

Il se leva, remit son manteau, fit le tour de l’îlot de la cuisine et posa une main sur son épaule.

– Je suis désolé, répéta-t-il.

– Que crois-tu qu’il se soit passé lorsqu’ils ont été assassinés ?

Mikael ouvrit les bras.

– Rikard Olsson était pourchassé, tu as toi-même entendu l’appel au 112. L’homme dont Natacha semblait avoir peur est bien sûr intéressant, mais nous sommes sûrs que c’est Rikard Olsson qui était la cible principale. Il avait participé à une opération contre le réseau de Sätra. Certains de ses membres ont été vus à Östermalm cette nuit-là. C’est dans ces milieux que nous cherchons l’auteur des meurtres.

– Pourquoi Samer et toi vous obstinez à faire passer Natacha pour une menteuse ? Quel est le but ?

Mikael saisit sa tasse de café, la vida avant de la poser dans l’évier.

– Pour t’aider à te réveiller afin que tu reprennes le travail et l’enquête. Tout indique qu’elle n’était qu’au mauvais endroit au mauvais moment.

– Et l’homme devant le supermarché Ica ? Qu’est-ce qu’elle lui a promis de ne pas révéler ?

– Nous sommes en train d’étudier la question. (Mikael haussa la voix.) Mais, putain, même toi, tu dois admettre que la mort d’un collègue…

Vanessa se leva si violemment que le tabouret de bar tomba par terre.

– Quoi, Mikael ? Qu’avais-tu l’intention de dire ? Que sa mort a plus d’importance que celle de Natacha ?

Mikael secoua la tête lentement.

– Tu sais que ce n’est pas ce que je voulais dire. (Il se pencha en avant, ramassa le tabouret tombé.) Bien sûr que tout le monde a la même valeur. Mais bon sang, Vanessa. Rikard Olsson travaillait comme policier. Contre des gangs. Il s’est attaqué à leur trafic de drogue, les a arrêtés dans la rue, les a bousculés. Tu sais qu’il y a des types dans ces gangs qui veulent impressionner leurs potes en montrant à quel point ils sont tarés. Et comment le font-ils ? Eh bien, en butant un flic. Nous devons les attraper, montrer que nous ne pouvons pas laisser passer ça.

PARTIE IV

1.

La température était remontée durant la journée du dimanche, aussi le lundi, juste avant l’heure du déjeuner, les rues et les trottoirs du quartier de Kungsholmen n’étaient-ils qu’une gadoue de neige fondue et de gravillons. La rencontre de samedi avec Mikael hantait encore Vanessa. Elle se sentait perdue. Et il était indéniable que son raisonnement était correct.

Les gros titres de Kvällspressen brillaient sur leur affiche au fond jaune vif lorsqu’elle passa devant le petit bureau de tabac sur la Sankt Eriksgatan. Elle s’arrêta net. Fixa les photos d’identité en noir et blanc de Natacha et de Rikard Olsson. Au-dessus des photos, le journal claironnait : L’énigme qui taraude les enquêteurs – qui a tué la réfugiée et le flic antigangs ?

Vanessa ouvrit la porte et une sonnette retentit. Elle attrapa un exemplaire du Kvällspressen sur le présentoir et paya. Elle plia le journal sous son bras et prit la direction de la Fleminggatan. Elle devait retrouver Sabina Haddad dans un bar à salades moins de quatre minutes plus tard. La jeune femme lui avait expliqué qu’elle faisait le ménage dans un appartement sur la Kronobergsgatan et qu’elle n’avait pas vraiment le temps, mais Vanessa lui avait promis que ce serait bref. Lorsqu’elle arriva, Sabina était déjà installée à une table près de la file d’attente qui serpentait jusqu’à la caisse. Vanessa lui demanda ce qu’elle voulait.

– Une salade grecque s’il vous plaît, dit Sabina. À emporter.

Malgré le nombre de clients, la file d’attente avança rapidement. Vanessa commanda deux salades grecques à emporter, appuya sa carte contre le lecteur et reçut un ticket turquoise. Elle remplit deux verres d’eau à un pichet et s’assit.

– Je dois repartir tout de suite, dit Sabina en s’excusant. Je dois me rendre à l’appartement suivant et il est à Södermalm.

– Que sais-tu de l’enfance de Natacha en Syrie ?

– Pas grand-chose. On ne parlait jamais de la guerre.

– Je veux dire avant la guerre, dit Vanessa. A-t-elle dit quelque chose à propos de sa famille ?

– Juste que son père était professeur à l’université. Et elle m’a parlé de son petit frère, Lev. Il avait des poissons dans un aquarium et il est mort lors d’un bombardement.

Sabina se tut lorsqu’une voix depuis la caisse cria :

– Numéro 17.

Vanessa contrôla rapidement son ticket avant de reporter son attention sur Sabina.

– On m’a donné des raisons de croire que Natacha n’a pas du tout grandi en Syrie, mais en France, voire en Belgique. Y avait-il quelque chose dans ce qu’elle t’a raconté qui pourrait le suggérer ?

Sabina regarda Vanessa avec stupéfaction.

– Absolument pas, s’exclama-t-elle, presque offensée. Celui qui prétend ça est un menteur. Natacha est née et a grandi à Damas.

– Tu ne l’as jamais entendue… parler français ?

Sabina éclata de rire. Elle secoua la tête.

– Non.

La situation était absurde. Natacha était la personne qui avait été le plus proche de Vanessa depuis son divorce d’avec Svante. C’était l’une des personnes les plus chaleureuses et les plus attentionnées que Vanessa ait jamais rencontrées. Et voilà qu’elle était assise là, dans un bar à salades de Kungsholmen, à demander à son amie d’essayer de démêler le vrai du faux dans les déclarations de Natacha.

– Tu es sûre ? dit Vanessa à voix basse.

– Oui. (Sabina se pencha en avant, posa sa main sur celle de Vanessa.) Complètement sûre. Elle ne savait pas un mot de français. Moi non plus d’ailleurs. Qu’est-ce qui vous fait vous poser ces questions ?

– Des détails qui ne collent pas.

Sabina retira lentement sa main et la posa sur la table.

– Comment vas-tu ? demanda Vanessa. Natacha était ton amie à toi aussi.

– C’est difficile, bien sûr. Peut-être que ça peut sembler dur, mais quand on a traversé une guerre, on apprend à faire face à la mort. C’est comme pour tout le reste. Ça devient une habitude.

– Tu n’as plus de famille non plus ?

Sabina sourit tristement, secoua la tête.

Vanessa savait qu’elle lui mettait trop de pression, sans véritable raison. Elle n’avait commis aucun crime, la seule chose dont elle était coupable, c’était d’avoir connu Natacha. Elle adopta un ton plus doux, chercha quelque chose de plus conciliant à dire.

– Veux-tu y retourner un jour, comme Natacha l’a fait ?

Sabina soupira.

– Il n’y a nulle part où retourner. Il y a juste des tombes et des ruines. Ma vie est ici maintenant.

La femme au comptoir appela leur numéro. Elles se levèrent toutes les deux en même temps. Vanessa prit le sac contenant les salades et le tendit à Sabina.

– Prends les deux, je n’ai pas très faim. Je suis désolée pour toi. N’hésite pas à m’appeler s’il y a quoi que ce soit que je puisse faire.

– Merci.

Une fois Sabina partie, Vanessa s’assit à nouveau à la table et ouvrit le Kvällspressen. L’article qui faisait la une était, comme elle l’avait soupçonné, écrit par Max Lewenhaupt. Il commençait par faire le récit des circonstances de la découverte des deux corps, onze jours plus tôt, décrivant en détail les violences qu’ils avaient subies. Ensuite, il poursuivait en parlant de la vie de Rikard Olsson et de Natacha. Il avait mis la main sur le couple Lindskog chez qui Natacha avait habité et leur avait donné la parole. La partie sur Rikard Olsson était plus longue et plus détaillée, laissant à penser que Max Lewenhaupt et son rédacteur en chef s’attendaient à ce que l’intérêt des lecteurs soit plus stimulé par un policier qui travaillait contre le crime organisé que par une jeune réfugiée.

L’article se terminait en permettant à deux anciens policiers de spéculer sur le mobile. Pour l’un, il pouvait s’agir de la vengeance d’un gang que Rikard Olsson aurait infiltré. Pour l’autre, il s’agissait probablement d’un crime passionnel, et il conseillait aux enquêteurs de se concentrer sur le lien potentiel entre les deux victimes.

Vanessa froissa le journal et le jeta dans la poubelle près de la sortie.

2.

Il était quinze heures trente et le soleil se couchait. Les ultimes rayons s’accrochaient aux immeubles de Skärholmen lorsque Hamza atteignit la place. Ces derniers jours, il avait ressenti la nécessité de régler certaines choses. De faire ses adieux. Il se doutait qu’ils seraient bientôt contactés, et il voulait être prêt. Peut-être était-ce la rencontre avec Stig qui avait déclenché ces pensées. Hamza n’arrivait pas à oublier la photo de Petra. Chaque fois qu’il fermait les yeux, son regard grave, presque accusateur, apparaissait dans son esprit. Puis le visage tordu de chagrin de Stig lorsqu’il parlait d’elle. Le vieil homme avait une voiture, une Opel Astra délabrée, toute rouillée. Hamza pouvait bien le conduire pour qu’il aille lui rendre visite ? S’arranger pour qu’il voie sa fille ? Le jeu en valait la chandelle.

Hamza prit l’escalier qui montait de la place. Le soleil avait disparu et l’obscurité lui faisait accélérer le pas, se sentir plus libre. Les antennes paraboliques brillaient comme des planètes unidimensionnelles en vol stationnaire sur les façades de béton. Il regarda la cour où il avait grandi, où il avait joué au foot, s’était battu, avait été poursuivi par des enfants et les avait poursuivis. Il s’en souvenait comme d’une cour tellement plus grande, tellement plus belle. Là, il voyait combien elle était délabrée et triste.

Instinctivement, il leva la tête en direction du quatrième étage. Il y avait de la lumière à la fenêtre du salon. La télévision scintillait, mais sa famille avait déménagé. Son père, Abbas, était assis en ce moment même dans un appartement de l’autre côté de la ville, en train de suivre les informations en provenance d’Irak. Il tapait sûrement du poing sur l’accoudoir lâche du fauteuil, marmonnant pour lui-même qu’il était maudit d’avoir eu des enfants ignorants et stupides. Hamza se sentit envahi par la colère rien qu’en y pensant. Mais son père n’avait pas toujours été ainsi. Hamza se souvenait des premières années en Suède. À l’époque, lorsque la famille appelait d’Irak, son père expliquait qu’il avait atterri dans un pays merveilleux. Il mentait sur le fait d’avoir trouvé un emploi stable, un salaire élevé, qu’il parlait suédois. Il avait baptisé sa nouvelle patrie « le paradis froid du bout du monde ». La vérité, c’était qu’il était au chômage, faisait parfois le taxi au noir, refusait d’aller à SFI pour les cours de suédois pour immigrants. Il pensait que c’était une perte de temps. Abbas n’avait jamais trouvé d’emploi stable. Il s’était de plus en plus enfoncé dans l’indifférence. Il n’allait plus à l’agence pour l’emploi, mais s’asseyait au café avec les autres hommes désœuvrés, fumait des cigarettes Red Prince, buvait du café noir et, le regard vide, devenait de plus en plus maigre.

La vie lui filait entre les doigts.

Pendant que ses enfants, Hamza, Nadira et Ahmed, faisaient tout pour s’intégrer – tout pour ne faire qu’un avec leur nouvelle patrie. Leur père, qui les avait encouragés à étudier, lutter et réussir, se moquait de leurs efforts.

– Vous ne comprenez pas que les Suédois vous méprisent ? avait-il l’habitude de dire. Ils ont besoin de main-d’œuvre bon marché. De personnes qui nettoient leurs rues et servent leur nourriture dans leurs fast-foods. C’est pour ça que nous sommes ici. Ne vous imaginez rien d’autre. Regardez-moi. Ces salopards m’ont pris les meilleures années de ma vie.

Pour finir, ses paroles avaient commencé à affecter Hamza. Ses notes avaient baissé, les bagarres étaient plus fréquentes, la haine et le sentiment d’exclusion s’étaient faits plus intenses.

Il se demanda comment Ahmed et Nadira allaient. Il espérait qu’ils étaient heureux, que leur père ne les avait pas brisés, eux aussi. Mais il savait qu’il ne devait pas trop penser à eux, que cela le rendait faible.

Il soupira, jeta un dernier coup d’œil à la fenêtre de l’appartement et retourna sur la place.

Il n’y avait que quatre cents mètres jusqu’à l’immeuble de Stig. Hamza allait sonner et dire au vieillard qu’il le conduirait pour aller rendre visite à sa fille s’il le voulait. Mais il fallait le faire rapidement.

Dès qu’ils le contacteraient, Stig et tout le reste passeraient au second plan.

3.

Nicolas l’aperçut de loin, alors qu’elle se trouvait devant le restaurant indien Bollywood sur la Roslagsgatan. Il la regarda pensivement, jusqu’à ce qu’elle arrive presque jusqu’à son entrée d’immeuble. Il traversa la rue aussi vite que possible, le corps endolori et meurtri après sa rencontre avec l’homme dans l’appartement de Molly.

– Vanessa.

Elle s’arrêta dans son mouvement, retira précipitamment sa main de la boîte à codes située sous le porche et se retourna lentement. Sa nouvelle coupe au carré lui allait bien. Elle encadrait son visage qui ne faisait qu’embellir chaque fois qu’il la revoyait. Elle l’observa avec sa gravité habituelle, sans rien dire. Nicolas se sentit comme un invité indésirable.

– J’ai lu des choses sur Natacha, s’empressa-t-il d’expliquer. J’ai bien compris que tu ne voulais pas me voir, mais j’ai besoin de savoir ce qui est arrivé.

– Tu n’es pas à Londres ?

– J’habite ici maintenant.

– À Stockholm ?

Le visage de Vanessa ne montra aucune expression. Nicolas ne pouvait absolument pas déchiffrer ce qu’elle pensait de son retour. Il proposa qu’ils prennent la voiture jusqu’à un endroit plus isolé pour parler. Vanessa le suivit dans la Range Rover qu’il avait garée dans la Tulegatan.

– Joli bolide, dit-elle en passant la main sur les boiseries qui décoraient le tableau de bord. J’espère qu’il n’y a pas un financier kidnappé à l’arrière ?

Nicolas sourit.

C’était surréaliste d’être à nouveau si proche de Vanessa. Mais elle semblait différente. Tendue. Sur ses gardes. Il démarra la voiture et prit la direction de Valhallavägen. Ils traversèrent l’avenue, tournèrent près de l’hôpital Sophiahemmet et continuèrent sur les chemins étroits et goudronnés derrière le Stadion de Stockholm. Nicolas coupa le moteur, détacha sa ceinture et se pencha en arrière.

– Je ne savais même pas que Natacha était de retour en Suède, dit-il au bout d’un moment.

– Moi non plus, dit Vanessa qui parut chercher ses mots. Elle est revenue en mars et logeait chez un couple à Bergshamra.

– Elle ne t’a pas contactée ? demanda-t-il, incapable de cacher son étonnement.

– Il y a beaucoup de détails pas clairs dans son passé. Elle semble avoir dissimulé pas mal de choses. Il y a des indications qu’elle aurait grandi en France. Ou en Belgique. Qu’elle était plus âgée qu’elle ne le prétendait. Mais ce n’est pas tout : quelques jours avant d’avoir été retrouvée morte, elle a été menacée par un homme. Nous avons une vidéo de l’endroit où ça a eu lieu et elle avait l’air terrorisée. Et dans les minutes précédant sa mort, elle m’a appelée. Mais j’avais changé de numéro.

Les mots jaillirent d’un coup, Nicolas eut du mal à suivre.

– Est-ce que vous avez la moindre idée de ce qui s’est passé ? demanda-t-il.

Vanessa prit une profonde inspiration. Se calma.

– Non.

Elle déboucla sa ceinture et se frotta le visage de ses deux mains. Elle se tourna et regarda en direction du Stadion. Nicolas attendait une suite, mais Vanessa semblait avoir fini. La perte de Natacha était le pire qui pouvait lui arriver. Surtout parce qu’il savait ce qu’elle avait enduré plus tôt dans sa vie.

– Tu y penses, parfois ? demanda-t-elle à voix basse en montrant les murs de briques brunes du Stadion.

– De temps en temps, répondit-il brièvement. Et toi ?

– Assez souvent. De plus en plus, je crois. Ou du moins, jusqu’à ce que Natacha soit retrouvée morte.

Un homme passa en courant, un gilet réfléchissant sur son survêtement. Vanessa le suivit du regard jusqu’à ce qu’il disparaisse de leur champ de vision. Elle se tourna vers Nicolas. Tout à coup, elle tendit une main vers lui et lui caressa la joue, la remonta sur son front et tira doucement sur ses cheveux courts.

Il envisagea de lui demander pourquoi elle avait arrêté de donner de ses nouvelles et ne répondait plus quand il l’appelait, mais il ne savait pas s’il avait le courage d’entendre l’explication.

– Que fais-tu à la maison ? demanda-t-elle.

– Je travaille comme coordinateur de sécurité pour une famille suédoise. Ils viennent de déménager de Londres et m’ont proposé de les suivre.

Il se tortilla et ressentit comme un coup de poignard dans la poitrine. Vanessa le regarda d’un air interrogateur.

– Qu’est-ce qu’il y a ?

– Rien.

– Tu as mal ? Fais voir.

Elle alluma le plafonnier, déboutonna sa veste et souleva son T-shirt. Elle fixa les ecchymoses sur ses côtes et les inspecta doucement du bout de ses doigts.

– Ce n’est rien, dit-il en rabaissant son T-shirt.

– Que s’est-il passé ?

Il résuma brièvement sa rencontre avec l’inconnu dans l’appartement de Molly et les photos qu’il avait trouvées.

Lorsqu’il se tut, Vanessa demanda comment il s’était retrouvé là et bientôt il lui raconta toute l’histoire, Johan et son travail pour la famille Karlström. Il laissa de côté la partie sur sa relation avec Erica. Pas parce qu’il estimait avoir fait quelque chose de mal, mais parce qu’il était incertain de ce que Vanessa en penserait. Peut-être serait-elle déçue ? Et s’il y avait une personne qu’il ne voulait pas décevoir, c’était bien Vanessa.

– C’était quoi, comme genre de photos ?

Nicolas ouvrit la portière avant, alla fouiller dans le coffre et revint avec l’enveloppe qu’il avait dissimulée dans la boîte de kit de premiers secours. Il la lui tendit et Vanessa feuilleta les photos.

– Bon sang, je ne crois pas avoir jamais vu une femme aussi belle, marmonna-t-elle. On dirait du chantage, non ?

Elle lui rendit les photos.

– Mais de la part de qui ? dit Nicolas. Soit elle a fait prendre les photos pour faire chanter ses clients, soit quelqu’un la fait chanter et la menace de divulguer ses activités.

Vanessa haussa les épaules.

– Que sais-tu d’elle ?

– Rien de plus à part qu’elle s’appelle Molly Berg et est une sorte d’escort-girl internationale de haut rang.

– Tu veux que je me renseigne ?

– Tu peux ?

– Je suis flic. Et on dirait que ton chef désagréable ou je ne sais pas comment tu l’appelles est mal barré.

– Merci.

Ils se regardèrent avec chaleur. Malgré les sujets de conversation sombres qu’ils avaient abordés durant la demi-heure qu’ils avaient passée ensemble, il n’y avait personne d’autre dont Nicolas appréciait autant la compagnie.

– Tu vois quelqu’un ? demanda-t-elle comme en passant.

Il ne pouvait pas lui mentir. Elle le contempla, amusée, sentit qu’il débattait avec lui-même.

– J’ai couché avec Erica Karlström la semaine dernière, dit Nicolas pour finir. J’ignore pourquoi, c’est juste arrivé.

Vanessa serra les lèvres et hocha la tête lentement. Il était impossible de savoir ce qu’elle pensait.

– Elle est belle ?

– Elle te ressemble.

Vanessa éclata de rire. Elle attrapa sa ceinture et la boucla.

– Tu me ramènes chez moi ?

4.

Vanessa était la seule cliente du McLarens. Kjell-Arne préparait la soirée et posait des bougies sur les tables. Elle se sentait encore énervée par sa rencontre de la veille avec Nicolas. Qu’il aille se faire voir ! La dernière chose dont elle avait besoin en ce moment, c’était qu’il débarque dans sa vie pour tout compliquer. Pourtant, elle avait proposé de son propre chef de l’aider. La réponse simple à la question « pourquoi ? » était la loyauté qu’elle éprouvait à son égard. La réponse plus complexe, mais évidente, et à laquelle elle préférait ne pas penser, était qu’elle voulait le revoir. Vanessa chercha Erica Karlström sur Google et trouva un certain nombre de photos glamour plus anciennes.

Elle les étudia attentivement, avant de se forcer à se concentrer sur les deux documents de l’Office suédois des migrations qu’elle avait sous les yeux.

– Voilà qui promet une belle soirée, dit Kjell-Arne en passant devant sa table.

Elle tira sa tasse de café vers elle pour qu’il ait la place de poser sa bougie.

– C’est sûr, répondit-elle sans lever les yeux de ses papiers.

Des versions plus jeunes de Natacha et de Sabina la regardaient à travers les documents. Les dossiers contenaient l’historique des filles durant leurs premiers mois en Suède. Les enquêtes à la suite de leurs demandes de permis de séjour.

Les papiers de Sabina indiquaient qu’elle avait été enregistrée comme demandeuse d’asile à la mi-septembre 2015, plus précisément le 23, alors que Vanessa se souvenait clairement qu’elle avait dit être arrivée en Suède à la fin du mois d’août de cette année-là.

Elle avait donc menti. La date où elle avait été enregistrée était la même que celle de Natacha.

Ensuite, toutes les deux avaient évolué ensemble dans le système et le pays. Elles avaient habité dans le même centre d’accueil pour réfugiés et le même foyer pour réfugiés mineurs.

Pourquoi Sabina n’avait-elle pas dit la vérité ? Un mensonge était un mensonge, et maintenant Vanessa était obligée de découvrir pourquoi.

La porte du bar s’ouvrit et trois hommes entrèrent nonchalamment pour s’asseoir au comptoir.

Vanessa réfléchit un moment avant de rechercher la société Nettoyage à domicile SARL sur Internet, de trouver le numéro du propriétaire et PDG Goran Zelinsky et d’appuyer sur appel. Pendant la sonnerie, elle vit comment Kjell-Arne l’observait d’un air désapprobateur tout en remplissant un verre de bière pression. Elle tomba sur une boîte vocale et enregistra un court message demandant à Goran de la rappeler. Lorsqu’elle raccrocha, Kjell-Arne s’essuya les mains sur son tablier avant de s’approcher de sa table.

– Qu’est-ce qu’il y a ? fit Vanessa. Je travaille.

– C’est précisément ce que je craignais. Nous avons une nouvelle politique. Pas d’appels professionnels, pas de portable à l’intérieur. Je veux que ce soit un endroit où on laisse les soucis du boulot à la maison. Où on vit l’instant présent. Viens, je vais te montrer.

Il l’entraîna au comptoir. Il y avait un seau avec une note scotchée affichant le texte au feutre noir : Ici, on laisse le travail dehors – sinon ce sera une amende de dix couronnes.

– Tu n’es pas sérieux, dit Vanessa. La plupart des personnes qui viennent ici sont au chômage depuis le début de ce siècle.

– Ils sont entre deux emplois.

Vanessa soupira.

– Je dois pouvoir appeler quand je suis de service. De plus, tu sais parfaitement que parmi les habitués il n’y a que moi et Leif à avoir un emploi permanent.

Kjell-Arne se tortilla.

– Leif a été licencié la semaine dernière.

– Je suis désolée de l’apprendre, tu peux le lui dire de ma part.

– Je le ferai. Mais je suis sérieux. Dix couronnes par appel. L’argent ira à une association caritative.

– Quelle association caritative ?

– Les Alcooliques Anonymes.

– Tu plaisantes ?

Vanessa revint à sa table, sortit un billet de cent couronnes de la poche de son manteau, retourna au comptoir et le déposa dans le seau.

– Voilà qui devrait m’acheter neuf appels de plus, non ?

– Oui.

Le téléphone qu’elle tenait encore à la main se mit à vibrer. Vanessa le brandit de manière démonstrative et Kjell-Arne écarta les bras.

– Plus que huit.

Il retourna derrière le bar tandis que Vanessa appuyait sur le bouton pour répondre.

C’était Goran Zelinsky, le PDG de Nettoyage à domicile SARL.

– Merci de m’avoir rappelée. Je m’appelle Vanessa Frank et je suis inspectrice de police. Je me demandais si vous aviez le temps de me rencontrer pour répondre à quelques questions.

– De quoi s’agit-il ?

– D’une de vos employées.

Goran Zelinsky resta silencieux.

– Vous n’avez pas d’ennuis. Je vous le promets. J’ai juste besoin de vous parler de Sabina Haddad.

Vanessa tira sa chaise et s’assit.

– On ne peut pas le faire par téléphone ? demanda Zelinsky.

– Je ne préférerais pas.

Goran Zelinsky soupira si fort que le haut-parleur grésilla.

– J’habite près de la place Liljeholmstorget. Pouvons-nous faire ça dès ce soir ?

– Je vous appelle dès que j’arrive.

5.

Axel Grystad savait qu’il ne lui restait que quelques minutes à vivre. Il avait rédigé deux documents qu’il avait laissés chez lui sur la table de la cuisine. Une lettre où il expliquait ses actes et un testament, où il léguait tous ses biens à Rebecca. Il ignorait si le testament était juridiquement valable, car il n’avait été authentifié par personne, mais il espérait qu’il serait accepté. Il voulait que Rebecca comprenne à quel point il lui était reconnaissant et à quel point il l’aimait.

Au cours du week-end, il avait été rongé par l’angoisse de la décision à prendre, se rendant plusieurs fois à la villa, mais rebroussant chemin avant même d’arriver sur l’île de Djursholm. Au lieu de cela, il était retourné à l’hôpital et était resté assis à côté de Simon. Mais ce mardi matin, tout s’était effondré. C’était l’anniversaire de Simon et en ouvrant le journal, il avait vu une publicité pour le match auquel ils auraient dû assister à Barcelone.

Axel gara la voiture devant la villa de la famille Karlström, sans se soucier cette fois d’être découvert. Il savait que la femme, Erica, et le fils, James, étaient à l’entraînement de hockey.

Il allait sonner à la porte, abattre Johan Karlström, ainsi que son garde du corps s’il y était obligé, puis appeler la police et expliquer ce qu’il venait de faire, enfin retourner l’arme contre lui-même et mettre fin à ses jours, avant que Simon ne rende son dernier souffle. L’appel était une nécessité pour qu’Erica et James n’aient pas à trouver les cadavres en rentrant. Il était sûr que c’était Johan qui conduisait, notamment parce qu’il avait changé de voiture. De plus, il ne pensait pas qu’une femme soit capable d’abandonner un enfant mortellement blessé.

Axel tendit le bras vers l’autoradio et appuya sur la chanson de Lars Winnerbäck, Du hade tid, « Tu avais le temps ».

Il sortit le pistolet de son sac à dos, le soupesa dans sa main tremblante. Il songea à la liste qu’il avait découverte une semaine auparavant dans l’ordinateur de Johan Karlström, où il classait et notait les prostituées avec lesquelles il avait couché. À l’argent qu’il avait dissimulé sur différents comptes à travers le monde. Au blanchiment d’argent. Surtout, Axel pensait au fait que cet homme ignoble avait renversé Simon et l’avait laissé pour mort. Johan Karlström était une mauvaise personne. Un harceleur, une brute. Sa méchanceté s’était déversée sur Axel, l’avait contaminé.

Il revit le visage de Rebecca. Il pencha la tête contre l’appuie-tête, se remémorant cette seule nuit qu’ils avaient partagée, dix ans auparavant.

Axel vivait dans un deux-pièces en sous-location sur la Tomtebogatan et travaillait comme programmeur dans une société de jeux. Un soir, tard, il avait rencontré Rebecca alors qu’il passait devant la station de métro de Sankt Eriksplan.

Elle était ivre et avait perdu son téléphone portable. Axel lui avait prêté le sien et elle avait appelé une amie qui n’avait pas répondu.

Ils avaient bavardé pendant que Rebecca fumait une Camel light. Elle avait posé des questions, Axel avait répondu en peu de mots. Évasivement. Habituellement, les gens ne demandaient rien à Axel, et s’ils le faisaient, c’était pour se moquer de lui. Mais pas Rebecca. Elle était simplement contente, curieuse. Pour finir, elle lui avait demandé son nom.

– Karl Axel Grystad, avait-il répondu en tendant la main.

Elle avait ri, pas par méchanceté ou grossièreté, plutôt fascinée.

– Rebecca Maria Thorén, avait-elle dit en le félicitant d’être si bien élevé.

Il avait été gêné, ce qui l’amusa encore plus.

– Mais dis-moi, Karl Axel Grystad, je ne pourrais pas dormir chez toi alors ? Tu dois bien avoir un canapé de libre ?

– Je ne sais pas, j’allais chercher quelque chose à manger, avait-il dit en désignant le grill qui était ouvert la nuit.

– C’est moi qui t’invite si tu me prêtes ton canapé. Je serai partie avant que tu ne te réveilles demain matin, à moins que tu ne veuilles un petit déjeuner bien sûr ? Je fais de super bonnes crêpes. Marché conclu ?

Elle avait commandé des falafels. Axel aussi. Ils avaient marché le long de la Rörstrandsgatan pendant que Rebecca parlait, racontant qu’elle étudiait le droit, mais qu’en fait elle avait plutôt envie de devenir vétérinaire. Les mots jaillissaient d’elle. Il y avait tant à faire, tant à vivre.

– As-tu déjà été amoureux ? lui avait-elle demandé pendant qu’il tapait le code de la porte de son immeuble.

– Je ne crois pas.

– As-tu déjà eu une petite-amie alors ?

Il se souvint d’avoir envisagé de mentir, d’inventer qu’il y avait eu quelqu’un, pour paraître normal. Habituellement, il s’en moquait, mais lorsqu’il s’agissait de Rebecca, il devenait aussitôt très conscient de l’image qu’il renvoyait. Mais il avait eu l’impression qu’elle aurait tout de suite reconnu un mensonge. Et il s’était rendu compte que cela n’avait pas réellement d’importance pour elle qu’il ait été avec une femme ou non.

– Je n’ai jamais été avec personne. Ça n’est pas arrivé, c’est tout.

– Moi j’ai eu tout un tas de types, avait dit Rebecca en éclatant de rire. Et ça ne m’a pas rendue très heureuse. Tu sais ce qui me dérange ?

Ils s’étaient arrêtés devant la porte d’entrée de l’appartement pendant qu’il plongeait la main dans sa poche pour trouver les clés qui étaient attachées à une chaîne pour ne pas les perdre.

– Non ?

– Les filles qui se retiennent pour que le type ne les prenne pas pour des salopes, qui disent que le mec doit les mériter. (Elle enfonça deux doigts dans sa gorge en faisant semblant de vomir.) C’est là que notre sexualité devient un putain de concours. Comme si on n’était pas excitées nous aussi. Tu comprends ce que je veux dire ?

– Je pense que oui.

Ils étaient entrés dans l’appartement et Rebecca s’était aussitôt dirigée vers la chaîne stéréo.

– As-tu de bons disques ? avait-elle demandé.

– Non, mais je peux télécharger quelque chose.

– Bien. Tu écoutes Lasse ?

– Lasse ?

– Lars Winnerbäck. Télécharge quelque chose de lui et je vais déballer la nourriture. J’ai acheté tous ses disques et je les ai à la maison, alors il ne peut pas nous en vouloir. Tu es un nouvel acheteur potentiel de ses disques.

Axel avait téléchargé l’album Söndermarken de Lars Winnerbäck. Il avait timidement mis le premier morceau, Faller. Il avait laissé la musique allumée et avait ouvert la porte du balcon pour aérer.

– On mange dehors ? La nuit est belle et il ne fait pas si froid que ça, avait proposé Rebecca.

Ils s’étaient assis sur le balcon, avec leurs manteaux. Rebecca avait parlé la bouche pleine et gesticulé avec le rouleau de falafel dans la main pour souligner ses paroles. Jusqu’à ce moment-là, Axel avait toujours considéré les nouvelles rencontres intimidantes. Avec Rebecca, c’était différent.

Lorsqu’il avait été l’heure de se coucher, il avait préparé le canapé pour lui-même, et dit à Rebecca qu’elle pouvait prendre son lit. Elle avait protesté, mais Axel avait insisté.

Cela avait été la meilleure soirée qu’il avait jamais passée. Et tout à coup, il s’était rendu compte qu’il n’avait pas bégayé une seule fois.

– Axel, tu es réveillé ? avait chuchoté Rebecca. Tu ne veux pas venir te coucher ici ? C’est si agréable de dormir ensemble.

Axel avait perdu sa virginité, à vingt-trois ans, sur les notes de Timglas de Lars Winnerbäck.

Le lendemain matin, Rebecca était rentrée chez elle et Axel avait supposé qu’il ne la reverrait plus jamais. Mais trois mois plus tard, elle avait sonné à sa porte. Il avait ouvert avec surprise. Rebecca lui avait demandé de s’asseoir parce qu’elle avait quelque chose d’important à dire.

– Je suis enceinte.

– C’est super, avait répondu Axel.

– C’est ton bébé et je vais le garder. Tu n’as pas à en assumer la responsabilité, mais j’ai pensé que ce serait cool que tu le saches.

Il se souvenait d’avoir eu l’impression d’avoir gagné à la loterie deux fois. Jamais il n’avait cru qu’il pourrait être père. Encore moins que la femme avec qui il aurait un enfant serait aussi belle, intelligente et amusante que Rebecca.

– Je prends volontiers ma part de responsabilité. Je suis simplement heureux.

Elle l’avait dévisagé avec méfiance.

– Vraiment ?

– Oui.

Elle avait eu une petite ride entre les sourcils.

– Axel, es-tu amoureux de moi ? avait-elle demandé.

– Oui, je le suis. Et je n’arrêterai jamais. Mais je sais que tu ne m’aimes pas, alors tu n’as pas besoin de t’inquiéter.

Rebecca lui avait lancé un regard plein de compassion.

– Je t’aime bien, Axel. Tu es vraiment une personne inhabituelle. Tu es si incroyablement gentil. Mais comme tu le dis, je ne suis pas amoureuse de toi.

– Ça ne fait rien. Je suis fier d’avoir un enfant avec toi.

Lorsque Simon avait eu trois ans, Rebecca s’était mariée avec Thorsten Lindgren. Axel était assis avec Simon sur les genoux durant la cérémonie et avait vu la femme qu’il aimait, la femme qui était la mère de son fils, jurer fidélité éternelle à un autre. Cela lui avait fait mal, mais il avait été heureux pour elle.

Axel inspira profondément. Il regarda par la vitre la villa où l’homme qu’il allait tuer habitait. Rebecca avait donné un sens à sa vie en donnant naissance à Simon. Maintenant, Johan Karlström le lui avait pris.

Il resserra les doigts autour du Glock. Il s’apprêtait à ouvrir la portière lorsque son téléphone sonna. Il scruta l’écran de son iPhone avec surprise et constata qu’il s’agissait de Rebecca.

6.

Goran Zelinsky mesurait presque deux mètres, était vêtu d’une doudoune sombre et d’un bonnet à oreillettes qui encadrait un visage aimable et doux. Ils s’étaient retrouvés au milieu de la place Liljeholmstorget et Vanessa avait suggéré qu’ils entrent dans la galerie marchande pour ne pas geler. Ils franchirent les portes coulissantes en silence, passèrent devant Waynes Coffee et Vanessa désigna un banc libre près d’une grande plante en pot dans l’une des allées.

– Comme je l’ai dit tout à l’heure, je voudrais vous poser quelques questions à propos de Sabina Haddad, dit-elle lorsqu’ils se furent assis.

– Allez-y, dit Goran tout en retirant ses gants en cuir.

– Depuis combien de temps travaille-t-elle chez vous ?

– Depuis janvier.

Il enfonça ses gants dans les poches de sa doudoune.

– Et elle fait du bon boulot ?

Il enleva son bonnet et Vanessa fut surprise de constater qu’il était chauve.

– Excellent, en fait. Elle est méticuleuse, ponctuelle, ne se fait jamais porter pâle. Elle fait des heures supplémentaires les weekends et les soirs si besoin. Elle parle bien suédois. Le taux de rotation de nos employés est assez élevé. Les femmes partent, trouvent autre chose, surtout celles qui sont douées, mais j’espère vraiment que Sabina Haddad va rester. C’est pour cela que j’ai été inquiet lorsque vous m’avez appelé. Est-elle soupçonnée de quelque chose ? Est-ce un de nos clients qui a pris contact avec vous ?

Goran avait quelque chose de sympathique, de presque tendre.

– Non. Pas du tout.

Il la regarda d’un air interrogateur.

– Elle ne travaille pas au noir dans… un autre endroit ?

– Que voulez-vous dire ? demanda Vanessa.

Il hésita.

– Nous avions une fille qui faisait des heures supplémentaires comme… oui, vous savez. Elle proposait à certains de nos clients masculins d’autres services, si vous comprenez ce que je veux dire. Sabina a repris la plupart de ses appartements. C’est pour cela que je me suis inquiété.

– Je suis sûre qu’il n’y a pas de problème avec son travail.

Goran parut se détendre légèrement. Il tripota son bonnet d’un air distrait.

– Je ne sais pas ce que vous recherchez, mais Sabina est vraiment appréciée. Monsieur Karlsson, chez qui nous faisons le ménage et la lessive depuis des années, n’avait jamais été satisfait auparavant. Il voulait changer de femme de ménage toutes les deux semaines avant de rencontrer Sabina. Et là, il a arrêté d’appeler chaque vendredi pour demander si nous avions quelqu’un d’autre.

– Savez-vous s’il y avait une raison particulière ?

– Pourquoi les gens s’apprécient ? Dieu seul le sait. C’est un retraité. Un vieil homme solitaire.

Vanessa allait demander comment Sabina avait postulé à l’emploi de Nettoyage à domicile SARL, mais s’arrêta. Elle se pencha en avant et remonta la conversation de quelques secondes dans sa tête. La France. La Belgique. Le français. Natacha. Les broches flexibles sur les os.

– Pourquoi « monsieur », demanda-t-elle lentement.

Il la dévisagea sans comprendre.

– Que voulez-vous dire ?

– Pourquoi avez-vous dit « monsieur Karlsson », en français ?

– Ah oui, répondit Goran en souriant. Les filles qui nettoient son appartement l’appellent ainsi. C’est un de ces francophiles. Vous savez, béret, cigarillos et peintures à l’huile de Napoléon sur les murs.

Vanessa le regarda fixement.

– Sabina parle-t-elle français ?

– Ça, je ne sais pas. Mais ce n’est pas un crime, n’est-ce pas ?

Il éclata d’un rire tonitruant.

7.

– À tout à l’heure, dit Rebecca en raccrochant.

Axel pouvait à peine comprendre ce qu’elle venait de lui dire. C’était incroyable. Un miracle. Simon n’allait pas mourir. Il allait vivre. Axel lâcha son portable et enfonça son visage dans ses mains. Il hurla de joie. Puis il pleura en silence un moment avant de sécher ses larmes. Il jeta un dernier coup d’œil vers la villa puis inséra la clé dans le contact. Il s’apprêtait à démarrer pour partir lorsqu’il aperçut un mouvement de l’autre côté de la vitre.

Au moment où il tourna la tête, il se trouva face au canon d’un pistolet. Dans la seconde qui suivit, la portière du conducteur s’ouvrit d’un coup sec, une main puissante lui saisit le bras et le tira hors de la voiture avec une force presque surhumaine. Axel fut paralysé par la peur lorsque Nicolas Paredes lui colla son pistolet contre la nuque.

– Où est l’arme ?

Axel ne parvenait pas à répondre. Il resta debout, le torse plaqué contre la voiture pendant que Nicolas le fouillait.

– Pourquoi surveilles-tu mon client ?

Axel balbutia des paroles incohérentes. Il était terrifié, en état de choc.

– Tu travailles pour qui ?

Axel se força à trouver les mots, mais tout ce qui sortit de sa bouche était des sons gutturaux et incompréhensibles.

– Tr-tra-tra-travailles ?

– Tu nous as suivis depuis l’hôtel la semaine dernière. Et te voilà arrivé ici.

La nervosité et la peur empiraient tout. Cela ne pouvait pas se terminer comme ça, avec le garde du corps qui lui tire dessus. Pas maintenant. Pas quand Simon allait vivre.

– Il-il a renversé mon fils, réussit finalement à dire Axel. Il a failli tuer Simon.

Nicolas le regarda d’un air interrogateur.

– Qu’est-ce que tu as dit ?

– Mon-mon fils, Simon, il a été renversé. (Nicolas clignait des yeux d’incompréhension.) Par Johan Karlström, ajouta Axel.

La bouche de Nicolas s’ouvrit pour dire quelque chose, mais aucun mot ne sortit pendant un moment.

– Je ne sais rien de ton fils. Ni que Johan l’aurait renversé. Qu’est-ce qui te fait penser ça ?

– C’était la Range Rover, dit Axel, avec obstination.

Nicolas jeta un rapide coup d’œil derrière lui.

– On peut s’asseoir dans ta voiture ? demanda-t-il en baissant son arme.

Axel acquiesça. Nicolas tenait toujours son pistolet à la main en faisant le tour de la voiture et ouvrit la portière du côté passager. Lorsqu’il s’assit, il plaça l’arme sur ses genoux et laissa sa main dessus. Axel ne put s’empêcher de remarquer la différence dans sa façon de la manipuler. Le pistolet était pour Nicolas Paredes comme une prolongation de son corps, il ne semblait même pas penser qu’il l’avait dans la main. Axel se rendit compte que cela serait imprudent, voire suicidaire, d’attraper le Glock sous son siège.

Nicolas l’observa calmement et lui demanda de tout reprendre depuis le début. Il paraissait véritablement étonné. Axel expliqua en bégayant l’enchaînement des événements, à partir du moment où Simon et lui étaient sortis pour acheter de quoi manger au grill. Ses yeux se remplirent de larmes au fur et à mesure qu’il parlait.

– Je suis vraiment désolé de ce qui s’est passé. Mais je ne comprends pas pourquoi tu t’imagines que c’était Johan ? dit Nicolas lorsqu’Axel se tut.

– J’ai vu la pla-plaque d’immatriculation. La voiture était enregistrée à son nom et il l’a échangée contre une nouvelle voiture du même modèle. Pourquoi l’aurait-il fait sinon ?

– J’utilise également cette voiture. Sa femme aussi. Quand ton fils a-t-il été renversé ?

– Le vendredi 8 novembre.

Nicolas pencha la tête en arrière et ferma les yeux. Il se les frotta et eut soudain l’air très fatigué. Axel interpréta son expression résignée comme la confirmation que c’était Johan qui conduisait.

– Pourquoi n’es-tu pas allé voir la police ? demanda Nicolas au bout d’un moment.

– S’il était condamné, il écoperait peut-être de quelques mois de prison, alors que ma vie aurait été détruite. Je ne peux pas vivre sans mon fils. Il y a quelques minutes encore, je pensais qu’il allait mourir. C’est pour ça que je…

Nicolas fit un signe de tête.

– L’arme que tu as sous ton siège. Peux-tu l’attraper lentement et la poser entre le volant et le pare-brise ?

Axel regarda avec étonnement Nicolas qui lui adressa un sourire fatigué.

– C-C-Comment savais-tu ?

– Ton regard oscille entre le siège et mon arme. Pas besoin d’être un génie pour deviner à quoi tu penses.

Axel tâtonna de la main sous son siège, sortit le pistolet et le plaça là où Nicolas le lui avait demandé. Il jeta un coup d’œil de côté vers le garde du corps qui restait immobile, le regard perdu dans l’obscurité.

Son désarroi lorsqu’Axel lui avait parlé de Simon avait été sincère. Il n’y avait aucun doute à ce sujet.

– Comment va ton fils ? demanda Nicolas au bout d’un moment.

– Je viens juste de recevoir le message qu’il s’est réveillé. Il va survivre.

– Je suis content pour toi.

Nicolas regarda Axel dans les yeux. Malgré sa force physique, la façon brutale dont il l’avait tiré hors de la voiture, Axel pensait qu’il y avait quelque chose de doux et de sensible en lui.

– Je dois te demander une chose. (Axel observa Nicolas d’un air interrogateur, mais resta silencieux.) Je veux que tu me donnes ta carte d’identité.

– Pourquoi ça ?

– Parce que je te le demande, dit Nicolas d’une voix soudain plus tranchante.

Axel attrapa immédiatement son portefeuille, l’ouvrit, en sortit sa carte d’identité qu’il lui tendit. Nicolas la tint devant lui quelques secondes avant de la lui rendre.

– Okay, Karl Axel Grystad. Je pense que tu dois aller voir la police et leur raconter ce qui s’est passé. Ne reviens plus jamais ici.

Il ouvrit la portière et disparut par le portail de la grande maison.

8.

Hamza posa le matelas usé sur le sol, attrapa la couverture et l’étendit sur lui. Il y avait un courant d’air froid en provenance de la fenêtre qui n’était pas correctement isolée. Mais il y était habitué et le courant d’air ne le dérangeait pas tellement. La chaleur était pire. Après ses années passées en Syrie et en Irak, il savait ce que la chaleur et la soif pouvaient faire à un être humain.

Il sourit en repensant à la joie de Stig lorsqu’il lui avait proposé de le conduire pour rendre visite à sa fille ce week-end-là. Le vieil homme s’était jeté à son cou, avait serré son corps maigre contre lui et murmuré « Merci, merci, merci. »

Hamza attrapa l’ordinateur portable qu’il avait caché derrière le radiateur au cas où quelqu’un s’introduirait dans l’appartement. Il l’allume sans grand espoir. Il procédait tous les jours de la même manière depuis les quatre derniers mois. Il se connecta au compte Gmail. Il resta bouche bée en voyant qu’il y avait un nouveau texte dans le dossier des brouillons. Quelqu’un avait fait un « dead-drop électronique » – écrit un mail qui n’était jamais envoyé et donc ne pouvait pas être tracé. Les mains tremblantes, il dirigea la flèche vers le dossier.

Cliqua pour l’ouvrir.

Une date et un lieu.

Rien de plus.

Il avait attendu si longtemps, avait commencé à se demander s’ils allaient vraiment prendre contact. Il se demandait s’il était le seul survivant ou s’ils l’avaient oublié. Le doute l’avait rongé, lui avait fait envisager de s’enfuir pendant qu’il était encore temps. Si les services de sécurité avaient attrapé les autres, il pouvait être le prochain sur la liste. Mais ils étaient donc quelque part. Libres. Prêts à agir. Et maintenant, ils voulaient prendre contact avec lui. Cela ne pouvait signifier qu’une seule chose : cela se rapprochait.

L’heure de la vengeance approchait.

Il referma l’ordinateur, le reposa sur le sol. Il savait qu’il n’allait pas pouvoir dormir pendant des heures.

Pas après cela.

– Merci mon Dieu, marmonna-t-il en fermant les yeux.

Sa vie allait retrouver un sens.

Il allait enfin mourir en martyr.

PARTIE V

1.

Hamza tapait des pieds pour se réchauffer. Une foule d’étudiants passaient pour se rendre à la station de métro près de l’université de Stockholm. On était jeudi après-midi et la pelouse séparant les différents instituts les uns des autres s’était transformée en un bourbier vert-brunâtre. Il scruta les environs, essaya de découvrir qui pouvait être la personne avec qui il avait rendez-vous.

– La paix soit avec toi, mon frère.

Hamza se retourna et croisa une paire d’yeux sombres. Il rendit la salutation, serra la main tendue et estima que l’homme avait une cinquantaine d’années. Sa tête chauve, semblable à celle d’un oiseau, était posée sur un grand corps mince.

L’homme fit un geste en direction du centre sportif de Frescati et ils marchèrent côte à côte le long de l’allée goudronnée. Il sortit un paquet de cigarettes, le proposa d’un air interrogateur à Hamza qui secoua la tête. L’homme s’arrêta, retira son gant et en alluma une avec un briquet vert du 7-Eleven.

– Je m’appelle Farid, dit-il, la fumée blanche s’échappant de sa bouche.

« Le seul et l’unique », pensa Hamza. Un nom approprié pour l’homme qui l’avait finalement appelé à se venger et à mourir.

Les étudiants autour d’eux étaient moins nombreux désormais, les rares qui se trouvaient dans les parages marchaient dans la même direction qu’eux. Sur sa gauche se dressait le musée national d’histoire naturelle. On entendait le bruit de la circulation derrière l’imposant bâtiment. Juste devant eux s’étendait une vaste prairie. Au bout de la prairie s’élevait une colline, au sommet de laquelle étaient érigés de hauts immeubles des années soixante. Ils empruntèrent un autre sentier goudronné.

– J’ai cru ne jamais avoir de vos nouvelles, dit Hamza.

Farid lui jeta un coup d’œil et sourit.

– Nous avons eu quelques problèmes, dit-il. Mais maintenant, nous sommes prêts.

– « Tuez-les avec des fusils et des bombes ou poignardez-les avec des couteaux. »

Les mots cités par Hamza étaient ceux du défunt chef de l’EI, Abou Bakr al-Baghdadi.

– Le problème, c’est que les kouffars se sont habitués, l’effet de terreur s’est dissipé, dit Farid en soufflant de la fumée. Bien sûr, comme le disait Abou Bakr, un attentat en Occident vaut mille fois plus qu’un attentat au Moyen-Orient. Mais les petits attentats perpétrés par nos frères et nos sœurs n’ont plus l’impact politique espéré. Nous devons voir plus grand si nous voulons l’emporter sur les Croisés.

Hamza partageait cette analyse.

Ils passèrent sous un court tunnel avant de poursuivre leur chemin de l’autre côté.

– Quel sera mon rôle ?

– Une chose à la fois. Je comprends ton impatience, mais tu dois être patient.

– Je me suis senti seul.

– Je comprends. Mais tu n’es plus seul.

Un gros panneau indiquait « Campus Lappis ». Ils montèrent quelques marches et arrivèrent sur une petite place avec une pizzeria qui s’appelait Le Professeur, une supérette Ica et un restaurant à sushis. Après une nouvelle volée de marches, ils tournèrent sur la droite. Au rez-de-chaussée des bâtiments, Hamza pouvait voir des buanderies et des cuisines communes où les étudiants préparaient les repas ensemble. La plupart d’entre eux n’étaient pas des Suédois de souche, mais des étudiants participant à un programme d’échange. Ils arrivèrent dans une grande cour, entourée d’immeubles de sept étages. Sur un panneau, Hamza déchiffra la plaque de l’allée, Professorslingan. Au centre de la cour se trouvaient un petit terrain de football goudronné et une structure d’escalade. Sur l’un des balcons, un grand drapeau LGBT était accroché et d’une fenêtre ouverte s’échappait une forte odeur de cannabis.

– Ici, dit Farid en montrant l’entrée de l’immeuble portant le numéro 37.

Il sortit une carte magnétique et l’appuya contre le lecteur. Ils prirent l’ascenseur jusqu’au quatrième étage, sortirent et Farid déverrouilla l’appartement. Il laissa Hamza entrer le premier avant de refermer la porte derrière eux. C’était un quatre-pièces, avec trois chambres, une cuisine spacieuse et un balcon qui donnait sur le terrain de football. Farid ouvrit aussitôt la porte du balcon, s’installa sur le canapé du salon et alluma une cigarette.

– C’est ici que vous allez habiter. Au début, nous avions prévu de prendre un appartement dans le quartier de Järva, mais comme ça vous êtes plus proches de la cible. Et vous allez vous fondre dans la masse des étudiants étrangers.

C’était bien pensé. De plus, le risque de contrôles aléatoires par la police était plus faible là que dans les banlieues à forte criminalité.

– Combien serons-nous ? demanda Hamza.

Farid leva la main et replia le pouce et l’index.

– Trois.

– Quand ?

– Comme je te l’ai dit plus tôt, nous avons eu des problèmes. C’est pour ça que nous avons dû réfléchir, ajuster certains détails, mais dans quelques semaines, si Dieu le veut, nous aurons frappé.

– Quelles sortes de problèmes ?

Le visage de Farid s’assombrit.

– En partie financiers. Mais nous avons également rencontré des traîtres. De piètres individus soi-disant musulmans, dont la foi n’est pas aussi forte que la tienne et la mienne. C’est pour ça que je suis obligé de rester discret, même avec toi, mon frère. Tant qu’il n’est pas encore temps, personne ne doit en savoir trop, pas même toi.

Hamza pensa que c’était sage. Il devait être patient, même s’il avait des fourmis dans tout le corps maintenant qu’il avait enfin été contacté. Il se demanda où Farid était allée, s’il s’était battu comme Hamza pour le Califat.

– Quand veux-tu que j’emménage ?

– Tout de suite, dit Farid en se relevant, et en tendant à Hamza la carte magnétique et les clés de l’appartement.

Ensuite, il plongea la main dans la poche de son jean, en sortit une feuille pliée contenant une petite clé couleur laiton qui semblait être une clé de cadenas.

– À partir de maintenant, notre communication se fera principalement via cette adresse. Vas-y dès ce soir. Après tu pourras t’installer ici avec tes affaires.

Hamza étudia le morceau de papier et lut le texte écrit dessus. Il mémorisa l’adresse avant de demander à Farid son briquet pour mettre le feu au papier.

– Je vais quitter l’appartement en premier, tu me suivras dans quinze minutes. Il n’est pas nécessaire qu’on nous revoie ensemble.

Farid rempocha son briquet et se dirigea vers l’entrée. Il ouvrit la porte.

– Je suis désolé pour ce qui t’est arrivé, à toi et à ta famille, dit-il en arabe.

– Nous avons tous dû faire des sacrifices, dit Hamza.

– Ils vont payer pour ça.

– Si Dieu le veut.

Farid tendit la main, Hamza la serra et ils se regardèrent dans les yeux avant que Farid ne repousse soigneusement la porte.

2.

Molly était blottie sur le canapé du salon, vêtue d’une simple combinaison thermique bleu foncé. Le feu crépitait chaleureusement et Joik, le chien d’élan norvégien de son père, ronflait à ses pieds. Dans la cour, les coups de hache s’arrêtèrent brusquement et lorsque la porte d’entrée s’ouvrit quelques instants plus tard, Molly leva les yeux des Raisins de la colère de John Steinbeck. Son père, Robert, tapa ses chaussures sur le paillasson pour faire tomber la neige, marmonna quelque chose et posa les bûches.

– On y va alors ? lança Molly en refermant son livre.

Il était à peine dix-neuf heures et le soleil s’était couché quelques minutes après treize heures. Il faisait -9°C.

Ils traversèrent la cour sombre et enneigée pour rejoindre le pick-up Chevrolet à quatre roues motrices.

– Je peux conduire ? demanda Molly.

– Bien sûr.

– Vraiment ? Et si je sors de la route ?

Son père sourit.

– Si ça te rend heureuse, c’est un petit prix à payer.

– Même si on a un accident ?

– Même dans ce cas.

Elle posa son pied sur le marchepied, se hissa sur le siège conducteur et se pencha en avant pour localiser les boutons et les commandes de la voiture. Elle ajusta le dossier et mit le moteur en marche. Dans le rétroviseur, Molly vit la ferme disparaître derrière eux. Il y avait dix kilomètres jusqu’au supermarché Ica de Kiruna.

– Tu ne te sens pas seul ici ?

– Un peu. Mais j’y suis habitué maintenant. C’était plus difficile durant les premières années qui ont suivi le décès de ta mère.

– As-tu été déçu que je ne revienne pas à la maison à ce moment-là ?

– Non, Molly. Tu ne dois jamais penser ça. Certains aiment vivre comme ça, d’autres non. Tu as choisi de déménager et de suivre ta voie. Tu n’étais pas heureuse ici, alors il valait mieux aller de l’avant.

– J’aurais dû rentrer pour l’enterrement.

– On fait comme on peut, ma fille.

– Elle te manque ?

Son père hocha la tête, regardant dans l’obscurité.

– Chaque jour.

– Je la trouvais assez bizarre.

– Les personnes les plus bizarres sont les meilleures.

Le silence s’installa, comme si souvent entre eux. Cela avait toujours été ainsi. Mais ce silence n’était pas gênant. Les jours précédents, ils n’avaient évoqué Siriwan, la mère de Molly, que rarement, et Molly n’avait pas encore abordé les vraies questions, celles pour lesquelles elle voulait vraiment des réponses. Celles qui avaient surgi durant son enfance et qu’elle portait en elle depuis quelques années.

Les arbres dénudés se détachaient, telles des silhouettes sur le bord de la route. Ils n’avaient toujours pas croisé une seule voiture.

– Je peux te poser une question ? dit Molly en s’agrippant plus fort au volant. Tu ne remarquais pas comment les gens vous regardaient ? Comment ils chuchotaient ? Vous pointaient du doigt, riaient ?

– Sinon j’aurais été aveugle et sourd, tu ne crois pas ? Mais cela ne me dérangeait pas beaucoup. Ma vie était solitaire. Aucune femme ne voulait de moi. Et quand j’ai vu ta mère, je suis tombé amoureux.

Derrière eux, une voiture s’approchait, ses phares éclairaient l’habitacle et le visage de son père.

– Mais elle ne t’aimait pas, s’exclama Molly. (Elle se mordit la langue. Elle avait lâché ces mots sans réfléchir, maintenant elle craignait de l’avoir blessé.) Désolée, je ne voulais pas dire ça.

– Ta mère a dû choisir entre vendre du sexe à des hommes différents chaque nuit, en vivant sur un matelas à même le sol et ayant pourtant à peine de quoi manger parce qu’elle était obligée d’envoyer de l’argent chez elle à ta grand-mère et à ton grand-père. Ou me suivre en Suède. Vivre en sécurité. Ne plus avoir faim. S’éloigner de tous ces hommes. Voilà le choix qu’elle a dû faire. Et moi, j’ai dû choisir entre vivre seul ou lui offrir ma maison.

– C’était une pute.

Molly sentit ses yeux se remplir de larmes, elle s’essuya la joue contre son épaule.

– Je ne veux pas que tu l’appelles comme ça. C’était ta mère. Et je l’aimais.

Sa voix n’était pas fâchée, plutôt empreinte d’une tristesse contenue.

La voiture derrière eux était toujours là, ne montrait aucun signe de vouloir les doubler.

– Comment pouvais-tu l’aimer ? Elle était méchante. Toute son existence consistait à me faire belle pour que je me marie avec un riche. Son unique plan dans la vie était de capitaliser sur mon apparence. Elle détestait quand tu m’emmenais dans la forêt ou sur le lac pour pêcher. Elle disait que c’était dangereux, mais c’était seulement parce qu’elle ne voulait pas que ma peau soit abîmée. Putain. C’est un truc de malade, papa.

– Je ne partageais pas son point de vue sur cette question, tu le sais.

– Mais tu sais qu’elle t’a trompé ?

– Oui.

– Et pourtant, tu l’aimais ?

– Plus que tout. Après toi.

Molly secoua la tête en signe de résignation.

Les montagnes Luossavaara et Kiirunavaara se profilaient comme deux ombres sombres de part et d’autre de Kiruna. La ville était située au nord du cercle polaire et chacun de ses plus de vingt mille habitants était lié d’une manière ou d’une autre à la mine, qui produisait soixante-quinze mille tonnes de minerai de fer par jour.

La mine était l’artère vitale et le centre nerveux de la commune, sa seule raison d’être. Comme la plupart des gens, Robert y avait travaillé depuis son adolescence.

Devant eux, le ciel était éclairé par les lumières de la ville. Autour d’eux, il n’y avait que des terres inhabitées. Des montagnes. Des forêts. De la neige.

– Tu vois comme c’est beau ici ? dit-il. Comme une oasis de civilisation au milieu de la nature sauvage.

Molly prit un chariot et fut frappée par la banalité satisfaisante de le remplir d’articles. C’était presque méditatif. Durant ses années à Barcelone et ses derniers mois à Stockholm, les fois où elle avait cuisiné pouvaient se compter sur les doigts d’une seule main. Soit elle était sortie, soit elle se faisait livrer. Un souvenir des moments heureux passés avec Jamal lui revint en mémoire. Chaque dimanche, ils avaient pour tradition de faire les courses ensemble pour toute la semaine dans le supermarché de Sundbyberg. Surtout de la malbouffe. Des plats préparés et des sauces grasses. Des choses à frire. Mais ces sorties à deux leur procuraient le sentiment d’être des adultes, comme s’ils étaient une famille.

Les yeux fixés sur le chariot plein, Molly comprit pourquoi elle évitait depuis de se rendre dans les supermarchés.

Cela s’était passé juste après qu’elle et Jamal avaient fait leurs courses, dans le parking. Pendant qu’ils chargeaient le coffre, la voiture avec les deux hommes masqués était arrivée. Molly avait le dos tourné lorsqu’elle avait entendu les deux coups de feu. Elle s’était retournée et avait senti la balle lui frôler la tête avant de se jeter à l’abri derrière la voiture. Le corps immobile de Jamal était resté sur l’asphalte. Elle avait été convaincue que les tireurs allaient descendre de leur voiture et mettre aussi fin à sa propre vie. Mais la voiture avait disparu, dans un crissement de pneus. Autour d’elle, les gens avaient accouru. Molly s’était levée, s’était éloignée en titubant, sous le choc. Elle était rentrée à l’appartement et, comme en transe, elle avait mis de l’argent liquide, des objets de valeur et des bijoux dans un bagage cabine. Elle s’était rendue à la gare Centrale et avait acheté un billet pour Copenhague. De là, elle avait continué vers le sud en train, jusqu’à Barcelone.

Elle émergea de ses souvenirs lorsque son père posa un grand sac de nourriture pour chiens dans le chariot, avant de se retourner et de disparaître entre deux étagères.

Molly aperçut un homme près du rayon des légumes qui lui fit un signe discret de la main. Il lui fallut quelques secondes avant qu’elle ne se rende compte qu’il s’agissait de Thomas. Elle sentit la panique monter en elle. Que faisait-il ici ? Il avait promis de la laisser tranquille. Elle regarda rapidement autour d’elle, constata que son père n’était pas en vue et s’avança vers lui. Son bras était bandé, son visage tuméfié. Elle se plaça à côté de lui, attrapa un sac et le remplit lentement de pommes.

– Il faut que je te parle. Demain. Viens au Scandic Ferrum demain après-midi.

Molly secoua désespérément la tête.

– Hors de question, chuchota-t-elle. J’ai fait tout ce que tu m’as demandé. Tu m’as promis que je ne…

– Tu es obligée, siffla-t-il, toujours sans la regarder.

– Et pourquoi ça ?

– Parce que ton pays a besoin de toi. Et si ce n’est pas suffisant, pour la même raison que la fois précédente. À savoir que sinon je montrerai à ton père ce que tu as fabriqué ces dernières années, dit-il en hochant la tête en direction de son père qui arrivait dans l’allée.

Thomas s’éloigna discrètement, Molly fit un nœud au sac et rejoignit son père devant le chariot.

– Qui était-ce ? demanda-t-il.

– Juste un de ces randonneurs, répondit Molly avec nonchalance.

– Il est tombé de la montagne ou quoi ?

Son père sourit tandis que Thomas se dirigeait en boitant vers les caisses.

– Quelque chose comme ça.

Molly fit de la place pour les pommes dans le chariot plein.

– Des pommes ? Je croyais que tu détestais ça ?

– Les choses changent, papa.

3.

Après avoir quitté l’appartement de Lappkärrsberget pour se rendre à Torsplan et s’inscrire sous un faux nom à la salle de sport Fitness World, ouverte vingt-quatre heures sur vingt-quatre, Hamza avait erré sur les trottoirs humides et sombres du centre-ville de Stockholm. Comme convenu, il avait acheté un sac de sport pour ne pas éveiller l’attention à la salle de gym et l’avait rempli de journaux. Il avait remarqué un changement en lui. Il voyait les gens dans les magasins, dans les cafés et sur les places comme des ennemis. Des cibles. L’attaque à venir allait effacer de leurs visages cet air heureux et confiant. Il allait leur montrer ce que c’était de ne se sentir en sécurité nulle part sur terre.

Non loin des sites méditerranéens où les Suédois partaient en vacances, des milliers de femmes et d’enfants musulmans étaient emprisonnés dans de vastes camps dans des conditions épouvantables. Gardés par des monstres kurdes. Sans accès à l’eau potable. Des gens dont le seul rêve avait été de vivre sous la loi de la charia dans leur propre pays. Le Califat n’avait certes pas été parfait, loin de là. Mais justement, comme pour toute nouvelle nation, des sacrifices avaient été nécessaires. Il ne soutenait pas tout ce que les dirigeants avaient fait, mais il savait que c’étaient des hommes sages qui voulaient le meilleur pour tous les musulmans.

Il décida de prendre un repas rapide au Kebab House sur la Vasagatan. De l’autre côté de la vitre, les gens se faisaient plus rares, la circulation ralentissait.

Hamza pensa à Stig, au fait qu’il allait être obligé de le contacter pour annuler le voyage à Jönköping dont ils étaient convenus. Stig était-il également un ennemi ? Pas vraiment. Même parmi les kouffars, parmi les infidèles, il y avait de bonnes personnes. On ne devait pas oublier qu’eux aussi avaient été créés par Dieu. Il y avait beaucoup de Suédois à qui il ne souhaitait rien de mal. Mais ils faisaient partie d’un système, de l’impérialisme occidental qui opprimait les musulmans depuis des siècles. Cela avait commencé avec les croisades, lorsque les Européens s’étaient rendus au Moyen-Orient pour se baigner dans le sang des musulmans, cela avait continué avec les conquêtes des puissances coloniales pour s’emparer du pétrole et des ressources naturelles, jusqu’aux bombardements aériens et par drones d’aujourd’hui et aux tentatives d’extermination des musulmans que les dirigeants du monde occidental appelaient « La Guerre contre le terrorisme ».

À la table voisine, deux adolescentes, le rouge aux joues et les yeux noircis, mangeaient chacune un kebab et du pain. À Raqqa, elles auraient été fouettées si elles étaient sorties de cette façon. Peut-être était-ce une punition trop sévère, mais la loi était faite pour être respectée. La charia avait été créée pour le bien de l’homme. Comment une société pouvait-elle sinon rester unie ? Et qui d’autre possédait la connaissance supérieure à part les hommes érudits chargés de faire respecter la parole de Dieu ? Si les Occidentaux voulaient que leurs filles s’habillent comme des filles des rues et se comportent comme des putes, alors c’était leur affaire. Hamza s’en moquait. Mais ils étaient venus au Moyen-Orient pour anéantir l’État islamique qui s’était nouvellement créé et arrêter les musulmans qui désiraient vivre selon le Coran, alors ils allaient leur renvoyer la balle. C’était une guerre. Et dans une guerre, les soldats n’étaient pas les seuls à mourir. Hamza – mieux que quiconque – le savait. Il s’essuya la bouche, regarda sa montre et décida de retourner à pied à Torsplan.

Le personnel de la salle de gym était rentré chez lui et Hamza appuya son doigt sur le lecteur d’empreintes sur la gauche de la porte. Il entra dans un sas, répéta la procédure et tapa le code à quatre chiffres. Il se dirigea vers le vestiaire et un bref sourire passa sur ses lèvres lorsqu’il se rendit compte que le cadenas qu’on lui avait décrit était posé sur le casier numéro onze. La première lettre de l’alphabet deux fois : « AA. Allahu Akbar, Dieu est le plus grand », chuchota-t-il en vérifiant rapidement qu’il était seul avant d’introduire la petite clé dans la serrure et de la tourner.

Un sac de sport noir, presque identique à celui qu’il portait en bandoulière, se trouvait à l’intérieur.

Il lança un nouveau coup d’œil derrière lui, ouvrit la fermeture Éclair et y plongea la main. Le bout de ses doigts rencontra du métal et il comprit qu’il s’agissait d’un pistolet. Hamza referma le sac sans en inspecter davantage le contenu et l’échangea avec celui qu’il avait apporté, avant de verrouiller le casier. Maintenant, il ne lui restait plus qu’à rassembler ses quelques affaires et à les transporter jusqu’à l’appartement de Lappkärrsberget, et il serait prêt.

4.

Vanessa était installée tout au fond du salon de thé Thelins sur l’Odengatan. Après s’être assurée que Celine était bien partie en cours, elle avait décidé de braver l’obscurité matinale pour prendre le temps de penser à ce qu’elle devait faire ensuite.

On était vendredi, les tables autour d’elle étaient vides. À part quelques lycéens sur le canapé près de la baie vitrée et deux personnes aux cheveux blancs assises l’une en face de l’autre, elle était seule. Hans Karlsson, l’homme chez qui Sabina Haddad faisait le ménage, lui avait confirmé par téléphone qu’elle parlait couramment français. Le retraité bavard pensait que l’accent était belge et Vanessa avait donc décidé de contacter Mikael Kask. Il y avait trop de mensonges dans l’histoire de Sabina pour qu’elle puisse les ignorer. L’histoire de Natacha ne collait pas non plus, elle était obligée de l’admettre. Elle devait faire comprendre à Mikael qu’ils risquaient de passer à côté d’autres pistes s’ils continuaient à se concentrer exclusivement sur Rikard Olsson.

Mikael répondit à la deuxième sonnerie.

– Bonjour Vanessa, dit-il en haletant.

Elle haussa les sourcils.

– J’espère que tu es en train de courir.

– C’est tout à fait ça.

– Bon, je préfère ça à l’autre raison. Il faut que je te parle.

– Passe à mon bureau plus tard dans la journée.

– Parfait, dit-elle en raccrochant.

Elle rassembla les documents de Natacha et de Sabina de l’Office suédois des migrations, les plaça dans leurs dossiers respectifs et en ouvrit un troisième sur Molly Berg.

L’escort de luxe sur laquelle Nicolas lui avait demandé de se renseigner n’avait pas de casier judiciaire. Elle était mentionnée en passant dans un ancien rapport du KUT, le service de renseignement interne à la police, à propos d’une enquête clôturée. Elle avait été soupçonnée d’avoir une relation avec le membre d’un gang connu, qui avait ensuite été exécuté devant un supermarché Ica à Sundbyberg. Mais c’était tout.

Nicolas devait arriver à tout moment. Vanessa repensa à leur rencontre de lundi et à sa réaction lorsqu’il lui avait dit qu’il avait couché avec Erica Karlström. Jalousie était peut-être un mot trop fort, mais cela l’avait dérangée. Nicolas était bien sûr libre de faire ce qu’il voulait, après tout c’était elle qui avait gardé ses distances. Qui avait interrompu ce qu’ils avaient commencé. Malgré tout, cela l’agaçait. Était-il nécessaire de lui remuer le couteau dans la plaie avec cette histoire d’Erica Karlström ? D’accord, c’était Vanessa qui le lui avait demandé, mais avait-il vraiment besoin de tout lui dire ?

– À quoi penses-tu ?

Elle était tellement plongée dans ses pensées qu’elle n’avait pas réalisé qu’il se tenait tout à coup devant elle.

– À un idiot que j’ai croisé l’autre jour, c’est tout. (Elle n’avait jamais vu Nicolas aussi élégant auparavant, il portait un costume bleu foncé, des gants en cuir et un manteau noir.) Tu vas au bal de fin d’année ?

Nicolas baissa la tête vers ses vêtements et sourit.

– Je viens juste de déposer Johan au bureau, il insiste pour que je sois bien habillé. Tu as ce que je t’avais demandé ?

Vanessa poussa le dossier sur la table. Nicolas retira ses gants et feuilleta rapidement les pages.

– Je peux l’emporter ?

Vanessa acquiesça. Nicolas tambourina des doigts sur le haut de la chaise. Elle envisagea de lui demander s’il voulait s’asseoir, c’était visiblement ce qu’il attendait, mais elle se mit à rassembler ses affaires.

– Je dois y aller, lança-t-elle en rangeant les deux dossiers dans son sac à main.

– Je peux te déposer.

– Tu ne sais même pas où je vais.

– J’ai quelques heures de libres avant de devoir récupérer Johan, alors, si tu ne vas pas, genre, en Allemagne, je peux te déposer.

– Ils ont du bon café ici, tu peux t’installer pour attendre.

Nicolas sembla déçu, même s’il fit de son mieux pour le cacher.

– Okay, c’est ce que je vais faire, dans ce cas.

Vanessa se leva. Était-il obligé d’être si gentil, même si elle était distante, à la limite de l’impolitesse ?

– À un de ces quatre, lança-t-elle.

Quelques heures plus tard, Vanessa poussa la porte du bureau de Mikael Kask au moment où son téléphone sonna. Elle expliqua à Samer où elle se trouvait et lui suggéra de les rejoindre. Elle s’assit, aperçut un verre contenant un liquide verdâtre sur le bureau de son patron.

– Qu’est-ce que c’est que ça ? demanda-t-elle.

– Du jus de céleri. Tu peux essayer, dit-il en l’encourageant. (Vanessa porta avec hésitation le verre à sa bouche, en avala une gorgée et fit la grimace.) C’est hyper sain. Tout le monde en boit de nos jours.

– Qui eût cru que tu étais une de ces it-girl ? dit Vanessa sur un ton taquin.

Mikael sourit, saisit le verre, le leva pour porter un toast à Vanessa et le vida.

On frappa à la porte. Samer apparut et les salua de la main. Il s’assit sur l’autre chaise.

Vanessa posa les deux dossiers sur le bureau. Mikael les contempla d’un air interrogateur.

– Sabina Haddad était l’amie de Natacha.

Les deux hommes la dévisagèrent.

– Vous ne l’avez pas interrogée ?

Mikael regarda Samer qui secoua la tête.

– Le couple qui hébergeait Natacha m’a parlé d’elle, dit Samer.

– Sabina Haddad m’a dit être arrivée en Suède le 30 août 2015. (Son regard alla de l’un à l’autre.) Ce n’est pas vrai. Elle est arrivée ici le même jour que Natacha. Et elles sont restées ensemble en Suède, jusqu’à ce que Natacha emménage avec moi.

– Que crois-tu que ça signifie ? demanda Samer.

– Je ne sais pas. Mais ce n’est pas la seule chose sur laquelle Sabina Haddad a menti.

L’ambiance dans la pièce changea lentement. Samer et Mikael observaient tous les deux Vanessa avec intensité.

– Elle parle couramment français. Ce qu’elle a dissimulé. Peut-être que ça ne veut rien dire, mais j’ai pensé que c’était opportun de vous en informer.

Aucun d’eux ne fit de commentaire. Mikael baissa les yeux sur son bureau.

– Alors elle ment ? soupira Samer. Une réfugiée qui ment. C’est tout ce que tu as ? Laisse-moi te dire une chose. Les réfugiés mentent. Tu devrais le savoir. Pas parce qu’ils sont malfaisants, mais afin de pouvoir rester en Suède.

Il se pencha en arrière, regarda au plafond.

– Nous en avons parlé, Vanessa, dit Mikael avec résignation en tapant sur le dossier de Natacha. Je veux attraper celui qui l’a assassinée. Mais nous le ferons en nous concentrant sur Rikard Olsson. Tout indique que Natacha était au mauvais endroit au mauvais moment. Rikard Olsson était policier. Il vivait sous la menace. Il avait des ennemis, des personnes très violentes.

Samer s’éclaircit la gorge pour intervenir, mais Mikael leva la main pour l’arrêter.

– Cette fille, Natacha, poursuivit Mikael plus doucement. Elle t’a menti. Putain, Vanessa. Tu dois la laisser partir. Je ne sais pas ce que tu crois pouvoir obtenir de Sabina Haddad. Mais qu’elle t’ait menti sur le fait de parler le français n’est pas suffisant pour changer quoi que ce soit.

– Je ne dis pas que vous devez l’arrêter et l’accuser du meurtre de Natacha et de Rikard Olsson. Je dis qu’elle ment sur des choses à propos desquelles elle n’a aucune raison de mentir. Elle prétend connaître Natacha moins bien qu’en réalité. Il pourrait y avoir des choses dans son passé, des choses que Natacha savait sur elle. Des disputes à propos d’un mec, de l’argent. N’importe quoi. Pouvez-vous vérifier son alibi ou au moins lui parler ?

Mikael Kask se pencha en arrière et croisa les bras.

– Ça peut sembler dur, mais Natacha n’était qu’un dommage collatéral.

Vanessa soutint son regard un instant, prit les dossiers sur le bureau et se leva. Derrière elle, elle entendit Mikael Kask l’appeler.

5.

La ville de Kiruna bougeait. Comme le gisement de minerai s’étendait sous ce qui était le centre de la ville, il avait été décidé que le cœur de la ville serait déplacé de trois kilomètres vers l’est, faute de quoi les bâtiments risquaient de s’effondrer au fond de la mine. Parmi les milliers d’habitants de Kiruna concernés, il y avait à la fois des vivants et des morts. Les morts durent céder leur place et leurs dépouilles se voir transférées dans un nouveau cimetière. Les vivants avaient été indemnisés et s’étaient vu attribuer de nouvelles maisons de la compagnie minière LKAB.

Des villas considérées comme ayant une valeur patrimoniale et culturelle avaient été transportées par des véhicules spécialement conçus en provenance des Pays-Bas. Molly se promenait dans le centre qui bientôt n’existerait plus. Peu importait ce qu’elle ressentait, Kiruna était sa ville d’origine. Certaines choses dans la vie sont éphémères, mais les rues de son enfance ne devraient pas l’être, pensa-t-elle. Pas parce qu’elle éprouvait des sentiments chaleureux pour le Kiruna de son enfance, mais parce que ce jour-là, c’était comme si elle voyait tout sous un nouvel angle. Le cinéma. Les cafés. Ce n’était pas Barcelone ni Londres, mais c’était son quartier.

Et maintenant, tout allait être rasé.

Elle se rendit à la librairie bien achalandée sur la place Meschplan. Sur les rayons se côtoyaient les auteurs locaux, les best-sellers internationaux et les classiques modernes. Elle en choisit deux de la dernière catégorie, L’Adieu aux armes d’Ernest Hemingway et La Maison des Esprits d’Isabel Allende. On les lui tendit dans un sac en papier, elle remercia et remarqua avec amusement que son dialecte du Norrland était temporairement revenu.

Le Scandic Ferrum se trouvait juste à côté de la Maison du peuple. Molly sentit la nervosité l’envahir lorsqu’elle traversa la place à contrecœur pour se diriger vers l’entrée de l’hôtel. Elle espérait qu’il ne s’agissait que de quelques questions auxquelles Thomas voulait des réponses, même si elle se doutait que c’était un vœu pieux. Il s’était manifestement donné beaucoup de mal pour la retrouver. Le hall était rempli d’hommes et de femmes en costumes samis traditionnels et colorés.

Thomas était assis dans un fauteuil près de la réception et se leva avec difficulté lorsqu’il aperçut Molly.

– Allons dans ma chambre.

Molly le suivit vers les ascenseurs. Ils montèrent au cinquième étage en silence, sortirent et empruntèrent un long couloir. La moquette étouffait leurs pas. Thomas s’arrêta au numéro 525, pressa une carte magnétique blanche contre le lecteur. Une lumière verte s’alluma. Il tint la porte, laissant Molly passer la première.

De l’autre côté de la fenêtre, les montagnes et les sommets scintillaient au soleil couchant.

– La vue est vraiment incroyable, dit Thomas.

– Dommage qu’il n’y ait de la lumière que quelques heures par jour alors, fit Molly. Qu’est-ce que tu me veux ? Qu’est-ce que tu fais ici ?

Elle posa son sac de livres sur le lit. Thomas le prit, en vérifia le contenu puis le reposa.

– Je dois te demander de laisser ton téléphone dans la salle de bains, dit-il.

Molly leva les yeux au ciel, poussa la porte de la salle de bains, déposa son téléphone sur le lavabo et se posta devant lui.

– Je dois te fouiller.

– Tu es sérieux ?

Il hocha la tête et Molly écarta les bras.

– Attention à ne pas faire exploser accidentellement la bombe que je porte autour du ventre.

Thomas grimaça lorsqu’il se pencha en avant pour faire passer ses mains le long des jambes de la jeune femme. J’espère que tu as vraiment mal, pensa Molly. Elle se rendait compte de l’ironie de la situation. Les espoirs qu’elle avait nourris depuis la première fois qu’elle l’avait rencontré, que tous les deux se retrouvent seuls dans une chambre d’hôtel, se concrétisaient maintenant. Pourtant, ce n’était pas le Grand Hôtel à Stockholm, mais le Scandic Ferrum à Kiruna, et la façon dont il touchait son corps était tout sauf romantique.

Une fois que Thomas eut fini, il se frotta les côtes et fit signe à Molly de s’asseoir sur le fauteuil près de la fenêtre. Lui-même s’affaissa sur le lit. Il la regarda avec gravité quelques secondes, avant de croiser ses jambes et de prendre la parole.

– J’ai besoin de ton aide.

– Je t’ai déjà aidé et tu m’as promis que tu te débarrasserais des photos. Mais tu m’as menti. Pourquoi je me ferais avoir à nouveau ?

– Molly, je ne veux pas te faire chanter. Mais tu ne me laisses pas le choix. Nous avons besoin de ton aide. Tu es suédoise et ton pays a besoin de toi.

– Ah oui ? Raconte. De quoi s’agit-il ?

– Je ne peux bien sûr pas entrer dans les détails. Mais l’alternative est que j’aille rendre visite à ton père et que je lui explique qui est vraiment sa fille.

La solitude que Molly ressentait était étouffante.

– Pourquoi ne contactez-vous pas quelqu’un d’autre ? Comment se fait-il que je sois la seule à pouvoir vous aider ?

Thomas sembla avoir du mal à contenir son agacement.

– Parce que celui que nous voulons que tu rencontres est un de tes clients. Une personne qui te fait confiance.

– Qui ?

– Tu le sauras en temps voulu. Je veux que tu rentres avec moi à Stockholm dès ce soir.

– C’est impossible, s’exclama Molly. Qu’est-ce que je vais dire à mon père ?

– Ce qui te chante, siffla-t-il. Ce n’est pas comme si c’était la première fois que tu lui mentais.

Il se calma, mais cela ne suffit pas à Molly. Il était de plus en plus évident que, sous le charme et la surface polie, se trouvait quelque chose de profondément perturbant. Quelque chose de désagréable dont elle voulait se tenir le plus loin possible. Mais, malgré son aversion pour Thomas, elle se sentait avoir des devoirs envers la Suède. Elle s’était renseignée. Des articles parus dans les journaux étrangers lui avaient appris qu’il n’était pas rare que les services de renseignement fassent chanter les jeunes femmes pour obtenir des informations. En outre, elle n’avait pas le choix.

– Rentre chez toi maintenant et dis au revoir. L’avion décolle à 18 h 30, on se retrouve à la porte d’embarquement, dit-il en lui tendant un billet d’avion de la compagnie SAS, à son nom.

6.

Vanessa posa les dossiers sur le toit de sa BMW et s’adossa à la portière. Elle ne savait plus où elle en était. Ni Mikael Kask ni Samer ne partageaient sa conviction selon laquelle Sabina Haddad devait faire l’objet d’une enquête plus approfondie. Au contraire. Pire encore, ils la faisaient douter d’elle-même. Était-elle en train de perdre la tête ?

Samer arriva, son sac de sport sur l’épaule. Il l’observa d’un air méfiant.

– Ça va ?

Il posa son sac par terre et s’approcha d’elle. Une voiture de police passa. Vanessa regarda sans les voir les feux arrière qui disparurent au tournant.

– Tu sais ce qui est le pire ? dit-elle lentement. C’est que c’est vous qui m’avez ouvert les yeux sur le fait que quelque chose ne collait pas dans le passé de Natacha. Vous l’avez fait descendre de son piédestal. Sa jambe cassée. Le fait que son père ne semble pas exister. Qu’elle était plus âgée qu’elle ne me l’avait dit.

– Qu’est-ce que tu veux dire, Vanessa ?

– Je crois qu’elle savait quelque chose qui lui a coûté la vie.

Samer haussa les sourcils.

– Quoi ?

– Quelque chose sur Sabina Haddad. Ou sur l’homme devant le supermarché Ica de Bergshamra.

– Qu’est-ce que ça serait ?

Vanessa se mordit la langue. Elle n’avait pas l’intention de lui expliquer ses suspicions. Pas encore. Samer allait penser qu’elle était folle.

– Je n’en sais rien. Mais peut-être a-t-elle découvert quelque chose et qu’elle a confronté Sabina.

– Comment ça ? demanda Samer avec un léger sourire.

– Ça a été une longue et terrible guerre en Syrie. Une guerre crée des secrets, des loyautés, de la haine. Ça ne disparaît pas simplement parce qu’on vient en Suède.

Samer la regarda quelques instants avant de hocher la tête.

– Tu peux avoir raison, mais je ne dis pas que c’est le cas. Je ne suis pas autant convaincu que les autres que Rikard Olsson était la cible. Je pense aussi que c’est problématique que Sabina Haddad semble avoir menti sur des détails à première vue futiles. Le français est une chose, mais qu’elle ait connu Natacha plus longtemps qu’elle le prétend, qu’elles soient arrivées le même jour…

Une goutte frappa la joue de Vanessa. Une pluie mêlée de neige se mit à tomber et Samer hissa à nouveau son sac sur son épaule.

– Où vas-tu ? demanda-t-elle.

– Je pensais aller à la salle de sport.

– Je peux te conduire pour t’éviter d’être trempé. Monte.

Samer lui indiqua l’adresse, Vanessa fit marche arrière, demi-tour et fonça vers la Scheelegatan. La pluie mêlée de neige s’intensifia. Sur les trottoirs, les gens cherchaient des abris dans les embrasures des portes d’immeubles et dans les magasins. Elle se pencha en avant pour mieux voir, tout en augmentant le rythme des essuie-glaces.

De l’autre côté des baies vitrées de la salle de sport, des gens en tenue couraient sur des tapis roulants. Vanessa arrêta la voiture et appuya sur le frein à main, mais laissa le moteur tourner.

– À un de ces quatre, dit Samer en remontant sa capuche sur son bonnet.

– Ça marche, dit Vanessa.

Elle regarda Samer, courbé, courir dans la neige fondue vers l’entrée. Vanessa contempla sans les voir les parapluies ouverts qui passaient à toute allure. Elle n’avait pas l’intention de lâcher Sabina Haddad, du moins pas pour le moment.

Au lieu de tourner à droite sur la Sankt Eriksgatan, elle prit à gauche, en direction de la rocade d’Essingeleden. Elle appuya sur la touche Bluetooth et connecta son téléphone au système de haut-parleurs tout en se dirigeant vers le sud. Celine répondit presque aussitôt.

– Qu’est-ce que tu fais ? demanda Vanessa.

– Je lis ton horoscope.

Elle ne put s’empêcher de sourire. Il y avait quelque chose d’agréable dans le fait que Celine lise chaque jour son horoscope à elle aussi, même si Vanessa se désintéressait complètement des signes astrologiques.

– Et de quoi demain aura-t-il l’air pour ce pauvre vieux lion que je suis alors ?

– En résumé : tu ne rencontreras pas l’amour de ta vie. Mais tu peux avoir de la chance au jeu.

– Je dois éviter les hommes et me procurer un billet de loterie. Je peux vivre avec ça. Ça s’est bien passé en cours ?

– Très bien.

– Super. Je vais rentrer vers sept heures, on ira acheter quelque chose de bon et puis on s’installera sur le canapé pour regarder un film, si tu veux ?

– D’accord.

Une demi-heure plus tard, Vanessa traversait Rågsved. Lorsqu’elle arriva dans la rue de Sabina Haddad, elle fut obligée de se garer un peu plus loin, parce qu’un camion se trouvait dans l’allée où elle s’était mise la dernière fois. Des déménageurs étaient en train de franchir la porte avec un canapé enveloppé dans du plastique. Vanessa se pencha vers la banquette arrière et attrapa le parapluie. Juste au moment où elle s’apprêtait à sortir de la voiture, elle aperçut Sabina. La jeune femme portait un épais manteau et marchait dans sa direction. Vanessa fut sur le point d’ouvrir la portière pour lui faire savoir qu’elle était là, mais finit par se baisser pour ne pas être vue. Elle attendit avant de se redresser doucement.

Sabina avait dépassé la voiture et était en route vers le métro. Vanessa ouvrit la portière et déplia le parapluie. Elle ouvrit le coffre et le sac avec les vêtements de rechange qu’elle avait toujours avec elle. Elle fouilla parmi les vêtements, trouva un bonnet noir et l’enfonça sur sa tête avant de refermer le coffre et de se lancer à la poursuite de Sabina.

7.

Hamza se tenait dans l’entrée de Stig, complètement trempé, les gouttes de pluie dégoulinant sur son visage.

– Entre, dit Stig joyeusement en agitant la main.

Hamza secoua la tête. Il resta debout sur le paillasson pour éviter de mouiller le sol avec ses chaussures trempées.

– Ça va être merveilleux de revoir Petra. Je ne te remercierai jamais assez de me l’avoir proposé.

Hamza se tortilla, incapable de croiser le regard de Stig. Ce ne fut qu’à ce moment-là que le vieil homme se rendit compte que quelque chose n’allait pas.

– Tout va bien ?

Hamza se racla la gorge.

– Je ne vais pas pouvoir t’emmener demain.

Stig le contempla sans comprendre, comme s’il s’attendait à ce qu’il éclate de rire et explique qu’il plaisantait. Au fur et à mesure que les secondes passaient, il sembla réaliser que Hamza était sérieux. La déception se lisait sur tous les pores du visage du vieil homme.

– Il est arrivé quelque chose ?

Stig s’appuya contre le mur.

– Ma tante est morte. Je dois me rendre à l’enterrement, mentit Hamza.

Il était impossible de dire si Stig le croyait. Son regard était vitreux.

– Je suis désolé.

Stig hocha rapidement la tête. Fit un pas vers Hamza, mais s’arrêta, désemparé.

– Il est évident que tu dois aller à l’enterrement dans ce cas, dit-il. Toutes mes condoléances pour ce décès. Je ne voulais pas te culpabiliser. C’était une faveur que tu m’avais faite. Je me réjouissais tellement de la revoir.

– Nous pourrons peut-être y aller une autre fois, dit Hamza.

Stig sourit faiblement.

– Ne t’inquiète pas, Hamza. Je n’ai aucun droit d’exiger quoi que ce soit. Je comprends que tu sois occupé.

Hamza voulait sortir de l’appartement aussi vite que possible. Partir. Oublier Stig, se concentrer sur ce qui était important. Sa mission. C’était pour cela qu’il était obligé de rayer Stig de sa vie. Depuis que Farid l’avait contacté, les circonstances étaient différentes. C’était notamment pour le bien de Stig qu’il devait s’abstenir de l’aider. Leur amitié pouvait détruire sa vie. Hamza ne pouvait prendre aucun risque. La police et les journalistes ne laisseraient rien passer une fois que tout serait terminé. Mais c’était comme si la tristesse du vieil homme le paralysait.

Hamza chercha la poignée dans son dos, la trouva et ouvrit la porte.

– À bientôt, dit-il.

Stig leva la main en guise de salutation.

*

**

Le métro dépassa Slussen en trombe pour traverser le pont en direction de Gamla Stan. Les lumières de la ville se reflétaient dans l’eau sombre, la pluie s’était soudainement arrêtée. Vanessa se trouvait à l’autre bout de la rame, à l’opposé de Sabina Haddad. Elle évitait autant que possible de regarder la jeune femme, de peur d’être repérée, mais, d’après les quelques coups d’œil qu’elle avait jetés, elle ne pouvait s’empêcher de penser que Sabina avait l’air nerveuse.

La jeune femme ne cessait de regarder autour d’elle. C’était comme si elle était une tout autre personne que celle, calme et confiante, que Vanessa avait rencontrée auparavant. Avait-elle peur de quelque chose ?

Sabina avait menti sur la date de son arrivée en Suède, sur son amitié avec Natacha, et, pour des raisons inexpliquées, sur le fait qu’elle parlait français. À côté de quoi Vanessa était-elle passée ?

Le métro s’engagea près du quai souterrain de Gamla Stan, la station de la vieille ville. Un groupe de jeunes fumait sur le quai. L’un d’eux cracha sur la rame lorsqu’ils se remirent en mouvement, et la dame en face de Vanessa eut l’air effrayée.

Vanessa se prépara à descendre, supposant que Sabina s’arrêterait à T-centralen, la gare Centrale, mais celle-ci resta assise alors que le métro se remplissait de passagers. Lorsqu’ils furent quelque part entre la gare Centrale et Hötorget, Sabina prit son téléphone et le porta à son oreille.

Elle dit quelques mots, hocha la tête et raccrocha.

Alors que le métro ralentissait près d’Odenplan, elle se leva, se fraya un chemin à travers le wagon bondé et descendit. Vanessa attendit pour sortir du métro au moment où les portes se fermaient. Elle aperçut le dos de Sabina au milieu d’une foule de personnes qui se dirigeaient vers l’escalier roulant.

Vanessa décida de jouer la carte de la sécurité. Prendre quelqu’un en filature en étant seule était en gros impossible, la police travaillait toujours en équipes d’au moins deux précisément pour cette raison. Elle sortit son téléphone, composa le numéro de Samer. Elle lui expliqua rapidement la situation, où elle se trouvait et lui dit qu’elle avait besoin de son aide. À son grand soulagement, il ne posa aucune question, mais lui répondit qu’il était en route.

Sabina prit la sortie de gauche, monta les escaliers. Vanessa s’arrêta et baissa la tête comme pour fouiller dans son sac lorsqu’elle se rendit compte que Sabina s’était arrêtée sur la marche la plus haute. Avait-elle été repérée ?

Lorsqu’elle osa regarder en direction de l’escalier, Sabina avait disparu. Vanessa se dépêcha de monter, regarda autour d’elle et fut persuadée de l’avoir perdue avant de l’apercevoir à nouveau devant le Burger King un peu plus loin sur l’Odengatan.

Elle contourna une flaque d’eau et la suivit. Comme il y avait peu de gens dans la rue, elle pouvait garder une plus grande distance et diminuer le risque d’être vue. Sabina descendit la colline, passa devant le Hard Rock Café et s’arrêta au niveau du passage piéton de Sveavägen. Vanessa attendit à la hauteur de la bibliothèque municipale. Encore une fois, Sabina sortit son téléphone. La conversation ne dura que quelques secondes avant qu’elle ne le remette dans sa poche. Le feu passa au vert. Sabina traversa Sveavägen, pour tourner aussitôt à droite et se rendre à l’arrêt de bus au milieu de l’Odengatan. Vanessa la suivit lentement. Si Sabina prenait un bus, ce serait beaucoup plus difficile de la suivre sans se faire repérer. Vanessa consulta son téléphone portable, Samer devait l’appeler dès qu’il serait proche d’Odenplan.

Elle entendit des pas derrière elle. Elle s’apprêtait à se retourner lorsqu’elle aperçut un mouvement du coin de l’œil.

L’instant d’après, tout devint noir.

8.

Nicolas frappa à la porte du bureau de Johan Karlström. Il attendit que Johan crie « Entrez ! » puis il franchit le seuil. Johan tapait sur le clavier de son MacBook posé sur son grand bureau en acajou. Il ne fit pas attention à Nicolas qui resta debout sur la moquette sombre.

Il y avait quelque chose d’inconfortable dans cette situation. Depuis que Nicolas n’avait pas réussi à récupérer son téléphone portable, Johan s’était montré peu bavard. Il espérait que c’était à cause de ce qu’il s’était passé chez Molly Berg et rien d’autre. Nicolas avait tout rapporté à AOS Security et on lui avait répondu qu’il avait agi correctement. L’affaire était donc considérée comme close.

– Tu voulais me parler ? finit par demander Nicolas, et Johan leva la main vers lui pour l’arrêter.

Il l’abaissa et continua à taper sur le clavier de ses doigts rapides et déterminés.

– Voilà, dit-il enfin en refermant l’écran.

Il observa Nicolas de manière inexpressive jusqu’à ce que le silence soit rompu par la sonnerie d’un téléphone portable. Johan appuya sur « répondre » et tendit le téléphone à Nicolas.

– Écoute ça, dit-il joyeusement. C’est pour toi.

Nicolas prit l’appareil, jeta un bref coup d’œil à l’écran et constata qu’il s’agissait d’un numéro britannique.

Un homme lui demanda en anglais si c’était bien à Nicolas Paredes qu’il s’adressait.

– Yes.

Johan observa Nicolas avec un mince sourire.

– Votre contrat chez Johan Karlström est résilié avec effet immédiat.

Nicolas regarda Johan qui était assis, adossé à son fauteuil, les mains croisées sur son ventre.

– Entendu. Je retourne à Londres demain.

– Ça ne sera pas nécessaire. AOS Security n’a plus besoin de vos services.

– Qu’avez-vous dit ?

L’homme répéta patiemment. Nicolas comprit ce qu’il s’était passé. Par l’intermédiaire de Gambler, Johan Karlström était un important client de la compagnie de sécurité et générait des revenus de plusieurs dizaines de millions de livres sterling chaque année. Johan avait dû leur poser comme ultimatum que Nicolas ne soit pas réaffecté, mais soit renvoyé de l’entreprise. Nicolas coupa l’appel, reposa le téléphone sur le bureau.

Johan Karlström l’observa, amusé.

– Tu aurais dû me demander la permission avant de baiser ma femme. Qui sait, je t’aurais peut-être laissé faire.

Était-ce Erica qui le lui avait raconté ? Non, elle l’aurait prévenu. Ou au moins, elle aurait sous-entendu quelque chose. Cela ne servait à rien de spéculer sur qui avait dit quoi. Le fait demeurait : Nicolas avait commis une erreur et maintenant il devait en assumer les conséquences. Ce n’avait été qu’une question de temps avant que tout ne soit révélé.

Nicolas fit demi-tour pour regagner sa chambre et rassembler ses affaires. À mi-chemin de la porte, il s’arrêta et se retourna.

– Tu devrais faire attention à Molly Berg, dit-il. Il y a des choses dans son passé qui m’inquiètent.

Ce n’était pas pour Johan, mais pour Erica et James. Il mettait en danger leur sécurité, leur vie. Johan ouvrit ostensiblement l’écran de son ordinateur.

*

**

Ils entrèrent dans l’enceinte de l’aéroport et sa valise de cabine qui se trouvait sur le plateau du pick-up glissa dans un bruit sourd.

Molly ne pouvait s’empêcher de remarquer à quel point son père était déçu, même s’il faisait de son mieux pour le cacher. Elle avait dit dès le début qu’elle resterait au moins encore une semaine.

– Tu es sûre que ce n’est pas à cause de ce que j’ai dit ou fait ? demanda-t-il doucement. Je sais que je peux être un peu bourru et irréfléchi, mais je ne pense pas à mal.

Sa voix était basse, tellement assourdie qu’elle couvrait à peine le bruit du moteur.

– Je dois juste retourner au boulot.

– Mais je croyais que tu avais des congés ?

Il trouva une place de parking vide et y manœuvra la voiture.

– Une des filles à la boutique est tombée malade, alors je suis obligée de la remplacer. (Elle posa sa main sur celle de son père sur le levier de vitesse.) J’ai passé un bon moment ici. J’ai même appris à apprécier Kiruna. Il m’aura juste fallu quelques années pour reconnaître son charme.

Son père tourna la tête vers elle et haussa les sourcils avec étonnement.

– Tu m’en diras tant. Alors… alors tu vas revenir ?

– Oui, papa. Dès que j’aurai à nouveau du temps libre. Peut-être pour Noël ?

Elle lui caressa le dos de la main et remit une de ses mèches de cheveux derrière son oreille.

– Tu peux venir quand tu le souhaites. Et si tu veux emménager, pour t’éloigner de la grande ville, tu as toujours une chambre chez moi et Joik.

– Je dois y aller maintenant, dit Molly à voix basse.

Son père serra le volant avec ses gros poings.

– Ça a vraiment été merveilleux de t’avoir ici. Je suis tellement content que tu sois venue.

Ils descendirent de la voiture. Il souleva sa valise du plateau, la posa sur le sol recouvert de neige et sortit la poignée. Molly serra son père contre elle, qui l’entoura de ses bras et l’étreignit.

Molly se détourna et traîna sa valise dans la neige. À mi-chemin de l’entrée de l’aéroport, elle se retourna. Son père leva la main pour la saluer. Il a l’air tellement seul, pensa-telle tout en répondant à son salut. Elle avait l’impression que c’était la dernière fois qu’elle le voyait. Elle voulait s’accrocher à ce moment, le prolonger, mais elle se força à continuer vers le bâtiment de l’aérogare.

Quarante-cinq minutes plus tard, elle avait passé le contrôle de sécurité et était assise sur le siège 14A. Les deux sièges à côté d’elle étaient inoccupés. Quelques rangées plus loin, elle apercevait l’arrière de la tête de Thomas. Elle le détestait. Le personnel de cabine ferma les portes, procéda aux derniers préparatifs de routine avant le décollage pendant que l’avion à moitié vide roulait sur la piste.

Molly triturait le dépliant de sécurité, incapable de se résoudre à sortir l’un des livres qu’elle venait d’acheter. L’anxiété lui tordait l’estomac, mais cela n’avait rien à voir avec l’imminence du décollage et du vol. C’était plus profond, cela allait plus loin que cela. Qu’est-ce que Thomas voulait qu’elle fasse ? Et qui était la personne qu’elle devait rencontrer ? Les pilotes mirent les gaz, l’avion accéléra sur la piste et son corps fut pressé contre son siège. Les roues perdirent le contact avec le sol.

Derrière le hublot, les arbres, les voitures, les bâtiments de l’aéroport et le terminal se firent de plus en plus petits. L’avion fut secoué. Elle tourna la tête pour voir les milliers de lumières de Kiruna dans l’obscurité.

– Comme une oasis de civilisation dans la nature sauvage, marmonna-t-elle.

*

**

Vanessa était allongée en position latérale de sécurité sur le trottoir, entourée d’un groupe de personnes. Elle plissa les yeux, porta la main à l’arrière de son crâne, grimaça en sentant la douleur.

Samer s’accroupit devant elle, lui tapota la joue. Il n’avait pas de manteau et Vanessa comprit qu’il l’avait étalé sur elle pour la garder au chaud. Ses propres vêtements étaient trempés.

– Ça va ? demanda-t-il. (Vanessa essaya de se redresser, mais retomba sur le sol. Son mal de tête s’intensifia, parcourant son système nerveux.) L’ambulance est en route.

Les personnes qui s’étaient rassemblées autour de Vanessa commencèrent à se disperser.

Elle se rappelait Sabina à l’arrêt de bus. Après cela, tout était devenu noir. Quelqu’un l’avait frappée par-derrière.

– Je suis allongée là depuis combien de temps ?

– Trois-quatre minutes, je crois.

– Pas plus ?

Comment Samer avait-il pu la trouver si rapidement ? Si elle se souvenait bien, il devait la contacter en arrivant à Odenplan. Il l’avait peut-être fait ? Elle n’avait pas regardé son téléphone. Vanessa tâta ses poches et constata qu’il était toujours là.

– Il y avait un attroupement autour de toi, un groupe de passants qui voulaient t’aider. Je me suis précipité et j’ai vu que c’était toi.

Samer l’attrapa sous les bras et la souleva doucement pour qu’elle s’assoie sur le trottoir.

De Norrtull, on entendait une sirène d’ambulance s’approcher.

– Comment te sens-tu ?

– Comme une de ces horribles photos d’avertissement sur les paquets de cigarettes à l’étranger.

La tête lui tournait. Elle s’arc-bouta sur le trottoir pour garder l’équilibre.

– Tu n’as pas vu ce qui s’est passé ? demanda Samer.

– Non. J’ai aperçu quelque chose du coin de l’œil et puis tout est devenu noir comme dans un four. Qu’ont dit les témoins ?

– Je n’ai interrogé personne en fait, je me suis concentré sur toi. Tu veux que j’appelle les collègues ?

– Non, laisse tomber.

L’ambulance fit demi-tour au carrefour Odengatan-Sveavägen et ralentit. Le coin de la rue fut éclairé par les gyrophares bleus. Les quelques personnes qui étaient restées laissèrent la place aux ambulancières qui se précipitèrent et s’accroupirent à côté de Vanessa. Samer les regarda pendant qu’elles examinaient l’arrière de la tête de Vanessa. Celle-ci réfléchissait à ce qu’elle avait besoin de faire. Le plus urgent était de découvrir qui Sabina avait appelé. C’était probablement la personne qui l’avait assommée. Elle envisagea de demander à Samer de s’en occuper pour elle, mais quelque chose la retenait.

– Il faut des points de suture, dit l’une des femmes habillées en vert.

Les ambulancières l’attrapèrent chacune sous un bras et la hissèrent sur ses jambes. Elles la dirigèrent doucement vers l’ambulance, ouvrirent les portes arrière et l’aidèrent à s’asseoir sur le brancard. L’une d’elles lui donna une compresse blanche et lui demanda de la tenir contre l’arrière de sa tête. Vanessa sortit son téléphone de l’autre main et regarda l’écran. Samer n’avait pas envoyé de SMS. Il n’avait pas appelé non plus. Elle envoya un message rapide à Celine pour expliquer qu’elle aurait quelques heures de retard, mais qu’elle n’avait pas besoin de s’inquiéter.

– Je vais prendre un taxi jusqu’aux urgences de Sabbatsberg, dit-elle aux ambulancières. Je vais bien.

9.

À travers la vitre de la chambre faiblement éclairée, Axel vit les cheveux ondulés de Rebecca, penchée sur le lit de leur fils. Il s’imprégna de la scène, la grava dans sa mémoire. Comme il les aimait. Inconditionnellement. Il avait dû bouger, car tout à coup Rebecca redressa la tête. Ses yeux étaient rouges d’avoir pleuré. Il poussa la porte et entra dans la pièce, elle porta un doigt à ses lèvres et montra Simon qui dormait. Elle se leva, fit signe à Axel de la suivre, et ensemble ils allèrent dans le couloir. Axel referma doucement la porte et se tourna vers elle.

– Qu’y a-t-il ? demanda-t-il précautionneusement.

Il tendit la main pour la toucher, mais changea d’avis à mi-chemin et la retira. Une infirmière passa avec un chariot cliquetant devant elle. On était samedi après-midi et le calme régnait dans le service de l’hôpital.

– C’est Simon ? demanda Axel en sentant l’inquiétude se répandre dans son corps. Son état s’est à nouveau aggravé ?

Rebecca secoua rapidement la tête.

– Non, ne t’inquiète pas. Simon va bien.

Axel souffla.

– Mais alors, qu’est-ce qu’il y a ?

Il regarda Rebecca d’un air interrogateur, attendant une explication, mais au lieu de cela, elle glissa son bras sous le sien et le tira dans le couloir, en direction des ascenseurs.

– On peut parler en bas ? J’en ai tellement marre d’être ici.

Ils descendirent à la cafétéria. Axel proposa à Rebecca de s’installer à une table libre pendant qu’il se dépêchait d’aller acheter un café pour lui-même et un thé pour elle. Alors qu’il faisait la queue, il observa la pièce. Simon avait pu quitter les soins intensifs et le nouveau service semblait partager le bâtiment avec la maternité. Les tables étaient occupées par de nouveaux parents assis avec de petits paquets dans les bras, attendant de pouvoir être autorisés à rentrer chez eux.

Axel repensa à sa rencontre avec Nicolas Paredes en début de semaine. Il était tellement reconnaissant envers Nicolas de l’avoir empêché de faire une bêtise. Comment avait-il pu imaginer qu’il allait tuer une personne et abandonner Simon et Rebecca ? Nicolas l’avait encouragé à signaler ce qu’il s’était passé à la police. Une partie de lui voulait juste oublier Johan Karlström, aller de l’avant. Consacrer tout son temps à Simon et lui rendre la vie aussi agréable que possible, tandis qu’une autre partie lui disait qu’il ne pouvait pas laisser Johan s’en tirer à si bon compte. Peut-être y avait-il une façon différente de le punir ? Empêcher que la même chose ne se reproduise. La fois suivante, cela pouvait être un autre enfant, qui ne survivrait peut-être pas.

Il paya et revint à la table, posa la tasse de thé devant Rebecca.

Elle marmonna un remerciement et se passa les mains sur le visage. Axel attendit, ne voulait pas la presser.

– Tu te souviens que nous étions assis dans cette cafétéria avant la naissance de Simon ? demanda Rebecca. Après, tu t’es évanoui dans la salle d’accouchement.

– Je me suis juste allongé pour me reposer un peu, dit Axel en souriant. Ça avait duré de longues heures.

Rebecca le regarda d’un air sceptique, avant d’éclater de rire. Il fut rempli de chaleur.

– Admettons.

L’instant suivant, elle soupira, enroula une boucle de cheveux autour d’un de ses doigts et observa les jeunes nouveaux parents à quelques tables de là.

– Tu crois qu’ils comprennent ? demanda-t-elle à voix basse. Ce qui les attend, je veux dire. Tous les soucis, l’anxiété. Que la vie ne sera jamais plus la même.

– Je n’ai jamais ressenti ça, ni les soucis, ni l’anxiété. Du moins, pas avant l’accident. Ma vie n’a jamais été la même, mais c’était juste mieux.

– C’est dingue ce que tu es positif.

– Mais c’est vrai. Même si Simon ne s’était pas réveillé, je… je ne l’aurais jamais regretté, si tu vois ce que je veux dire.

– Moi si.

Il y eut un silence. Rebecca souleva sa tasse de thé à deux mains et en but une gorgée. Elle se pencha en arrière.

– Thorsten veut divorcer.

Les mots ne pénétrèrent pas vraiment en Axel, ne trouvèrent pas prise. Il avait dû mal la comprendre. Aucun homme sain d’esprit ne quitterait Rebecca. Non, il avait dû mal comprendre.

– Je suis rentrée plus tôt aujourd’hui pour aller chercher des vêtements. Comme je n’ai pas fait le suivi des factures et de tout ça pendant que j’étais ici, j’ai ouvert le tiroir du bureau où nous gardons habituellement les factures impayées. Et il y avait les papiers du divorce. Il les a reçus le mercredi 6 novembre, c’est du moins le jour où il les a signés.

– Deux jours avant que Simon…, Axel ne termina pas la phrase.

– Oui, il a dû retarder le moment de me l’annoncer à cause de ça, dit-elle à voix basse.

Axel voulait la réconforter, lui promettre que tout irait bien, mais il ne trouvait pas les mots. Il était triste pour elle. Bien sûr, il aimait Rebecca, il était amoureux d’elle et ne cesserait jamais de l’être, mais il ne voulait pas qu’elle soit triste.

– Est-ce que je peux faire quoi que ce soit ?

Elle renifla et secoua la tête. Axel la trouvait plus belle que jamais.

Il y avait quelque chose de spécial, d’intime dans le fait qu’elle osait montrer sa faiblesse devant lui. Comme une confidence.

10.

Un hélicoptère bourdonnait dans les airs. Hamza entendit un sifflement et, l’instant d’après, il vit la silhouette de Farid se détacher de l’ombre du château d’eau. Ils marchèrent l’un vers l’autre. Derrière eux se dressait le béton usé et terne de la cité d’après-guerre. Au-dessous d’eux, sur l’autoroute E18, les phares des voitures formaient une queue de lumière qui serpentait. Seuls les gens qui habitaient dans le coin venaient là. Le reste des Suédois passait rapidement. Alors qu’il était rentré à pied de la station de métro de Hjulsta, il avait entendu des coups de feu. Le centre commercial de Hjulsta et la petite place avaient été envahis par la police et les services d’urgence.

Farid lui serra la main et le remercia d’être venu si vite. Hamza avait reçu l’information, par le biais d’un message à la salle de sport, l’avertissant que quelque chose était arrivé et qu’ils devaient se voir.

– Nous avons un problème, dit Farid. (Son visage était soucieux, les cernes sous ses yeux étaient sombres et profonds.) Notre attaque doit avoir lieu plus tôt que prévu. Ce n’est pas l’idéal, mais c’est faisable.

– Que s’est-il passé ?

– Un membre de notre groupe est sur le point d’être démasqué.

Hamza observa l’hélicoptère de la police qui disparut vers le sud. Sa rencontre avec Stig toujours à l’esprit, associée à la présence de tous ces policiers et de l’hélicoptère, l’affectait. Le faisait douter. La situation lui paraissait irréelle. Que pouvait-il faire contre un État, contre un pays tout entier ?

Les bons, les fidèles, étaient si peu nombreux.

Les infidèles, les mauvais, si nombreux.

Dieu le mettait à l’épreuve, le faisait vaciller.

– Avons-nous vraiment une chance face à tout ça ? s’entendit-il demander.

– Hamza ? (Farid fit un pas en avant, posa les mains sur ses épaules et le fixa du regard.) Tu doutes ?

Ce ne fut qu’à ce moment-là qu’il remarqua que Farid portait un sac à dos. Un vieux Haglöf, comme celui que Hamza avait eu au collège.

– Parfois, j’ai l’impression que nous sommes les derniers survivants. Les seuls en vie.

Farid lâcha prise. Il sortit une cigarette de la poche de son manteau, se détourna pour protéger la flamme du vent.

– Rien ne pourrait être plus faux. Nous sommes des milliers, disséminés à travers toute l’Europe. Des cellules dormantes. Nous devons montrer à nos frères et sœurs musulmans le véritable visage des kouffars. Les réveiller. Des hommes comme toi et moi se sacrifient pour que les musulmans du monde entier puissent vivre dans la dignité. Qu’ils n’aient pas à voir leurs familles sous les bombes, notre mode de vie stigmatisé.

Hamza se frotta le visage. Farid prit une grande bouffée et souffla. La fumée se dispersa dans l’air froid.

Il se retourna, dit à Hamza de se placer à côté de lui. De sa cigarette rougeoyante entre son index et son majeur, il montra la plaine de Järva.

– Rinkeby. Tensta. Akalla. Hjulsta. De chacune de ces villes de banlieue, de jeunes hommes sont partis peupler le Califat, ils ont tout abandonné pour aller créer un sanctuaire pour les musulmans. Un endroit où nous pouvons vivre selon les préceptes de Dieu. Une terre où nous ne sommes pas opprimés. La plupart d’entre eux sont morts. Ils sont morts pour Dieu. Mais pas toi. Pas encore. Pourquoi ?

Hamza haussa les épaules.

– Tu fais partie des élus. C’est pour ça que nous t’avons ramené à la maison. C’est pour ça que tu as réussi à t’échapper de la prison des monstres kurdes. Pour que tu puisses nous aider à nous venger. Tu vas être un shaheed – personne ne le mérite plus que toi.

– N’avons-nous pas perdu ? Ne sommes-nous pas seuls ? murmura Hamza.

– Non ! s’exclama Farid violemment. (Sa voix était en colère. Il amena sa cigarette à sa bouche de ses doigts tremblants, prit une nouvelle bouffée. Son visage se détendit légèrement.) Je sais que ça en a l’air, mais Dieu nous met à l’épreuve. Comment nous, qui nous battons pour son honneur et sa parole, pourrions-nous être vaincus ?

Farid sortit son téléphone portable, ouvrit la bibliothèque d’images et tourna l’écran vers Hamza. Des photos d’enfants aux cheveux noirs morts. Des femmes qui pleurent. Des victimes de la guerre. N’importe lequel des enfants morts sur les photos aurait pu être Amina ou Mazhar. Ou ceux des gens à côté de qui il avait vécu à Raqqa. Des voisins, des amis, des connaissances. Des frères avec qui il avait combattu, qui s’étaient sacrifiés au combat.

– Regarde-les, Hamza. Voilà la paix occidentale. La justice occidentale. Voilà ce qu’ils vont faire avec tous les musulmans. Du moins tous ceux qui ne voudront pas vivre comme eux. Ceux qui refusent d’honorer les pédés, qui refusent de laisser les femmes s’habiller comme des putes, qui refusent de laisser insulter notre foi et nos prophètes.

Hamza détourna le visage. Farid éteignit l’écran, rempocha son téléphone.

– Tu es un valeureux guerrier, l’un des plus grands. Partout dans le Califat, des femmes et des enfants racontaient des histoires sur toi, sur tes exploits héroïques. Est-ce que tu sais où ces mêmes histoires sont racontées aujourd’hui ? Dans les camps. Où ils attendent que nous les libérions. Dans des camps comme Aïn Issa et Al-Hol. Là où ils sont humiliés chaque jour, au bord de la rupture et où la seule chose qui les maintienne en vie est l’espoir en des hommes comme toi. Est-ce que tu vas leur dire que nous avons perdu, que nous les abandonnons ? Que nous les livrons aux Occidentaux sans combattre ? Est-ce que tu vas les trahir ?

Hamza secoua la tête.

– Non.

Farid avait raison. Quelle était l’alternative ? Qu’il aille à l’agence pour l’emploi chercher un travail ? Il n’avait nulle part où aller. Pas d’amis, pas de lien.

Farid alluma une nouvelle cigarette et retira son sac à dos. De la poche extérieure, il sortit une coupure de journal qui représentait un homme.

– Je veux que dès ce soir tu commences à te renseigner sur cet homme.

Hamza lut le nom de l’homme. Il fut surpris, ce n’était pas ce à quoi il s’était attendu. Il avait imaginé un stade de football, peut-être un grand magasin. Il ouvrit la bouche pour demander à Farid quel était l’objectif, mais celui-ci secoua la tête.

– Moins tu en sais, mieux c’est. Cet homme, « Khenziir », va mourir, c’est tout ce que tu as besoin de savoir.

– Le Cochon. C’est un nom de code approprié.

Farid acquiesça. Tira fort sur sa cigarette.

– Quand vais-je rencontrer les autres ?

– Dans deux jours, lundi. Du moins l’un d’entre eux. Alors tu lui remettras ceci.

Farid tendit le sac à dos à Hamza qui le prit et le soupesa.

– Qu’est-ce qu’il y a dedans ?

– Regarde et tu verras pourquoi je ne peux pas le garder chez moi.

Farid éteignit la cigarette en l’écrasant sous la semelle de sa chaussure. Hamza tira rapidement sur la fermeture Éclair du sac à dos. Lorsqu’il s’aperçut qu’il s’agissait d’une ceinture d’explosifs, son cœur battit plus fort et plus vite dans sa poitrine.

11.

Axel était allongé sur le tapis dans la chambre de Simon, les mains jointes derrière la tête. Il ne pouvait s’empêcher de sourire. Tout autour de lui, des jouets, des affiches de foot, des vêtements – des choses dont il n’aurait jamais cru que Simon aurait encore l’utilité, qu’il voyait maintenant sous un jour nouveau.

Il était couché ainsi depuis son retour de l’hôpital. Il regarda l’heure et se rendit compte qu’il était déjà dix-sept heures trente. Il avait eu tellement à réfléchir. Notamment à ce que Rebecca lui avait dit, qu’elle allait divorcer de Thorsten. Mais avant tout, il avait besoin de déterminer la meilleure manière dont il pourrait aider Simon lorsqu’il sortirait de l’hôpital. Les médecins leur avaient annoncé qu’il était peu probable qu’il remarche un jour.

Près de la porte, il y avait un rouleau de sacs-poubelle noirs, non entamé. Axel l’avait acheté pendant ces jours terribles où il avait cru que son fils allait mourir. Pour tout ramasser, y enfouir ces choses qu’il ne pouvait plus voir, s’en débarrasser. Maintenant, il était heureux de ne pas l’avoir fait. Simon allait vivre. Peut-être, se dit Axel, qu’il devrait jeter tout ce qui était en rapport avec le foot, pour que son fils ne soit pas constamment rappelé à ses rêves. À moins que ce ne soit la mauvaise façon de procéder. Peut-être lui et Simon devraient-ils aller ensemble voir un autre match du FC Barcelona dans quelques mois ?

Peu importait, Axel allait consacrer tout son temps à rendre son fils heureux.

Il fut interrompu dans ses pensées par la sonnette de la porte d’entrée. L’espace d’un instant, il espéra que c’était Rebecca. Elle était peut-être triste, elle avait peut-être besoin de parler. Il courut presque à travers l’appartement, pressa son front contre la porte et regarda par le judas. Mais ce n’était pas Rebecca, c’était Nicolas. L’homme qui travaillait pour Johan Karlström.

Axel vit Nicolas appuyer une nouvelle fois sur la sonnette. Il devait avoir entendu qu’Axel était chez lui. Que venait-il faire ici ? Nicolas n’avait pas l’air menaçant, il ne semblait pas en colère. Et il l’avait laissé partir une fois qu’il lui avait parlé de Simon.

Axel posa avec hésitation sa main sur la poignée, attendit quelques secondes avant de la tourner et d’ouvrir la porte.

– Merci, dit Nicolas.

– Que fais-tu ici ?

– Il faut que je te parle.

– De quoi donc ? demanda Axel en se disant qu’il avait peut-être commis une erreur : Johan Karlström aurait-il pu avoir envoyé Nicolas ici pour le menacer ?

– C’est bon si j’entre ? Je veux vraiment simplement te parler. Rien d’autre.

Axel fit un pas de côté. Lorsque Nicolas se pencha, Axel recula précipitamment.

– C’est mouillé dehors, expliqua Nicolas calmement en retirant ses chaussures. Je ne veux pas tout salir. C’est tout.

Axel le fit entrer dans le salon. La porte de la chambre de Simon était encore ouverte et Nicolas y jeta un coup d’œil au passage.

– Il aime le foot, ton fils ?

– C’est ce qu’il préfère au monde.

– Comment va-t-il ?

– Il parle et est réveillé.

Axel ne put retenir un sourire et Nicolas eut l’air sincèrement soulagé.

– Ça fait plaisir à entendre.

Axel montra le canapé dans le salon et Nicolas s’y installa pendant qu’Axel prenait le fauteuil. Il ne se sentait ni effrayé ni nerveux. C’est étrange, pensa-t-il, mais il y a quelque chose de doux et d’amical chez cet homme assis sur mon canapé. Bien qu’il soit manifestement capable de violence, il ne semblait pas être une brute méchante.

– Je devrais peut-être commencer par te dire que je ne travaille plus pour Johan Karlström, dit Nicolas en s’appuyant sur l’accoudoir du canapé. Mais je suis inquiet pour sa famille. Je suis persuadé qu’il est impliqué dans quelque chose qui pourrait les mettre en danger.

Comme Axel ne répondait pas, il passa pensivement le bout de ses doigts sur le tissu rugueux du canapé.

– Sa famille est innocente. Et je crois que tu peux avoir vu quelque chose, puisque tu l’as surveillé ces dernières semaines. Sais-tu peut-être qui le fait chanter et pourquoi ? Je ne dirai jamais que l’information vient de toi. Je te le promets.

Le regard d’Axel vacilla et il se passa la langue sur les lèvres.

– Tu sais quelque chose. N’est-ce pas ?

Axel se raisonna. Il avait décidé de découvrir tout ce qu’il pouvait sur Johan Karlström. Voir s’il pouvait trouver quelque chose à utiliser contre lui, et il en avait trouvé beaucoup. Mais Nicolas avait raison sur le fait que sa famille était innocente.

– Tu me promets de me laisser en dehors de tout ça ?

– Oui.

Axel hocha lentement la tête.

– Johan a blanchi de l’argent par l’intermédiaire de Gambler. Des sommes énormes.

– Comment ça ?

– Gambler possède des casinos en ligne dans le monde entier. Ils sont l’un des rares acteurs qui autorisent les jeux d’argent avec les bitcoins. De la cryptomonnaie, tu sais. Impossible à tracer, et c’est pour ça qu’elle est utilisée pour blanchir de l’argent.

Nicolas ouvrit les bras.

– Comment ?

– Via les parties de poker. Un certain nombre de joueurs remplissent leurs comptes de jeu avec des bitcoins et perdent systématiquement contre un joueur sélectionné. Ce joueur sort l’argent par exemple en dollars et les déclare comme gains au jeu. Abracadabra. L’argent est propre.

– Mais…

– Pourquoi ils le font chanter maintenant ?

Nicolas acquiesça rapidement.

– Tous les sites de poker ont des systèmes d’alerte pour éviter ça. Mais ils peuvent être désactivés manuellement. Ça fait trois ans que Johan a demandé à ses techniciens à Malte de le faire pour certains joueurs en particulier. Mais il y a six mois, il a envoyé un mail aux techniciens pour leur demander de mettre fin à l’escroquerie.

– Pourquoi a-t-il fait ça ?

– Je ne sais pas, dit Axel.

– Mais c’est à ce moment-là que les menaces ont commencé à arriver ?

– Oui.

Nicolas regarda Axel avec étonnement.

– Comment sais-tu tout ça ?

– Je sais tout sur Johan Karlström, dit Axel en souriant.

– Qui sont ces joueurs à qui on a retiré leurs privilèges ?

– Ça, en revanche, je ne le sais pas.

Il repensa au soir où il avait suivi Johan et Nicolas depuis le Bank Hotel et qu’il avait vu la belle jeune femme.

– Mais en fait, je sais peut-être qui est l’un des joueurs, dit-il à voix basse.

Nicolas le regarda intensivement et Axel se leva de son fauteuil.

– Il faut que tu viennes avec moi dans ma voiture.

12.

La Hovet Arena était pleine à craquer et le public manifestait bruyamment son mécontentement à l’égard de l’arbitre. Sur la patinoire se jouait le match de hockey entre Djurgården et Brynäs, l’équipe de Gävle, et au début de la troisième période, le score était de 2-2. L’odeur de la glace se mélangeait à la puanteur de la bière et des hot-dogs. Djurgården venait d’écoper d’une pénalité et, une rangée en dessous de Hamza, un homme portant le maillot de Djurgården se leva, pointant du doigt la patinoire.

– Espèces de salauds d’arbitres, cria-t-il.

La Hovet Arena aurait été un endroit idéal pour un attentat, pensa Hamza. Surtout pendant un match de hockey ou un des concerts que l’endroit avait l’habitude d’accueillir. Il y avait des caméras de télévision partout, le match était retransmis en direct dans toute la Suède. L’attentat serait filmé et retransmis par les médias du monde entier. Réveillerait les cellules qui sommeillaient dans toute l’Europe, galvanisant les sympathisants qui attendaient en silence.

La fouille à l’entrée avait été laxiste, les agents avaient à peine regardé le sac que Hamza avait emporté par curiosité pour voir à quoi ressemblaient les mesures de sécurité. Avec le recul, il aurait presque pu éviter de passer par l’appartement de Lappkärrsberget pour y déposer le sac à dos. Un homme âgé en veste jaune fluo lui avait demandé s’il avait apporté de l’alcool. Hamza avait secoué la tête, l’homme avait ouvert son sac, regardé dedans pendant quelques secondes, remué les vêtements de sport et l’avait paresseusement fait avancer d’un signe de la main.

Hamza porta à nouveau son attention sur la patinoire. Il était fasciné par la façon dont les joueurs patinaient, par leur légèreté, comme s’ils flottaient sur la glace. Enfant déjà, il adorait le hockey. Plus que le football, que tous les autres garçons de Skärholmen pratiquaient.

Il avait supplié son père pour qu’il le laisse rejoindre un club de hockey, mais celui-ci avait refusé pendant plusieurs années. L’équipement coûtait trop cher.

– Il n’y a que des Suédois qui jouent au hockey. Et les Suédois te détestent, pourquoi est-ce que je paierais pour que tu te ridiculises ? lui avait-il dit.

Mais au bout d’un certain temps, son père avait fini par céder. Il avait emmené Hamza à la friperie Myrorna, acheté une paire de patins rouillés, des jambières et des épaulières vieilles d’au moins dix ans. Après l’école, Hamza avait pris le bus tout seul pour se rendre à la patinoire en plein air de Huddinge, vibrant d’excitation. Mais déjà dans le vestiaire, les autres garçons de l’équipe, tous des Suédois de souche, s’étaient moqués de son équipement. Et ce qui avait semblé si facile s’était avéré pratiquement impossible. Hamza s’était traîné sur la glace fraîchement polie. Était tombé. S’était relevé. Était encore tombé. Les entraîneurs avaient secoué la tête. À la fin de la séance, il était resté là, appuyé contre la bande, les larmes aux yeux.

Il avait compris que son père avait raison. Pourtant, une fois rentré chez lui, il n’avait pas pu se résoudre à dire la vérité. Au cours des mois suivants, tous les mardis et jeudis, Hamza avait emporté son équipement de hockey pour se promener dans les bois autour de Skärholmen. Il restait loin de l’appartement pour que son père pense qu’il jouait encore. En partie par peur d’être battu pour avoir gaspillé l’argent de la famille et en partie parce qu’il ne voulait pas donner raison à son père.

Hamza sursauta lorsque le public explosa. Sur la glace, les joueurs de Djurgården, tout de bleu vêtus, et qui venaient de gagner 3-2, s’étreignaient. Au-dessus d’eux, sur l’écran géant, Khenziir – l’homme qui allait mourir – apparut en gros plan, serrant le poing en l’air. Hamza se retourna et regarda en direction des salons VIP où il se tenait, applaudissant, entouré de gardes du corps en costume. Khenziir fit un high five avec un autre invité de marque. Hamza s’excusa en passant et prit la direction de la sortie de la patinoire.

Quelque chose en lui s’était réveillé. Il se sentait coupable envers Stig. Pourquoi ne pouvait-il pas rendre ce dernier service au vieil homme ? Rien que Farid et les autres ne pouvaient désapprouver. Stig était le seul à avoir été là pour lui.

S’il voulait revoir sa fille une dernière fois et que c’était à Hamza de s’en charger – n’était-ce pas dans ce cas le devoir de Hamza, en tant que musulman et être humain, de l’aider ? Stig n’était pas un impérialiste, pas un de ces infidèles qui opprimaient et humiliaient les musulmans. Au contraire, le vieil homme avait toujours essayé de faire tout ce qu’il fallait. Pour tout le monde. Peu importe d’où ils venaient. Si davantage de gens avaient été comme Stig, la Suède aurait été un endroit plus facile à vivre.

Hamza sortit son téléphone portable. Il se souvenait encore du numéro du domicile de Stig. Parfois, il l’avait appelé lorsqu’il avait erré trop longtemps seul dans la forêt et qu’il faisait trop froid. Stig lui avait toujours ouvert sa porte, en lui promettant de ne dire à personne qu’il n’allait pas jouer au hockey.

Le surlendemain, le lundi, il pourrait conduire Stig chez Petra. S’ils partaient tôt de Stockholm, ils pourraient être de retour avant le dîner où il devait remettre la ceinture d’explosifs.

Farid n’en saurait rien. L’attentat ne serait pas compromis. Et Hamza pourrait mourir le cœur en paix, avec la certitude d’avoir remboursé ses dettes.

13.

Nicolas et Axel étaient de retour dans le salon après être allés chercher ensemble la caméra embarquée de la voiture. Axel s’assit dans son fauteuil, plaça son ordinateur portable sur ses genoux et inséra la carte-mémoire de la caméra dedans. L’image du fond d’écran représentait une femme avec un petit enfant dans les bras.

– Est-ce que ce sont Simon et sa mère ? demanda Nicolas.

Axel acquiesça.

– Rebecca.

Le ton de sa voix indiqua à Nicolas qu’Axel était réticent à parler d’elle. Il avait rapidement réfléchi à cela tout à l’heure, qu’il n’y avait aucun signe que quelqu’un d’autre qu’Axel et Simon vivait dans l’appartement.

Axel était particulier, mais sympathique. Nicolas éprouvait de la compassion pour cet homme perdu et bègue dont la motricité était si manifestement déficiente. Il fut donc surpris lorsque les doigts d’Axel se mirent à voltiger sur le clavier, il n’avait jamais vu personne travailler aussi habilement avec un ordinateur. C’était comme regarder un pianiste de concert.

Au bout de quelques secondes, une nouvelle fenêtre apparut sur l’écran. Elle montrait une rue, de nuit.

– C’est le soir où tu nous as suivis depuis le Bank Hotel ? demanda Nicolas.

– Vous veniez à peine de déposer la femme dans la Banérgatan.

Nicolas se pencha vers l’écran.

– Là. Regarde.

Axel figea l’image et Nicolas distingua Molly. Elle parlait avec un homme.

– Attends un peu, l’homme va arriver.

Axel appuya sur le bouton play. L’image se remit en mouvement.

L’homme marcha juste devant la voiture.

Axel ralentit la vitesse pour repasser le film et maintenant Nicolas pouvait clairement voir Molly et l’homme avec qui elle parlait. Nicolas le reconnut aussitôt.

PARTIE VI

1.

Il était 7 h 30 le lundi matin lorsque Vanessa rejoignit Mikael Kask dans son bureau méticuleusement propre, au commissariat central, dans le quartier de Kungsholmen. Il restait un peu plus d’une semaine avant que le mois de décembre ne prenne le relais, le soleil n’était pas encore levé et, de l’autre côté de la fenêtre, il faisait sombre et glacial.

Vanessa avait apporté son café, pendant qu’un Mikael aux yeux rougis, mais apparemment alerte, avait avalé son jus de céleri avant d’aller se remplir une tasse à la machine à café de la cuisine.

Il n’y avait toujours aucun signe de Sabina Haddad. Son appartement avait été surveillé tout le week-end après l’agression de Vanessa. Un avis de recherche avec son signalement avait été diffusé à toutes les voitures de patrouille. Son téléphone, du moins le numéro qu’ils possédaient, restait éteint.

Les points de suture à l’arrière de son crâne la démangeaient. Vanessa se sentait encore groggy, même si le pire de son mal de tête avait fini par passer.

– Et ses relevés téléphoniques, alors ? Est-ce qu’on sait qui elle a appelé ?

Mikael secoua la tête.

– Son portable n’est plus actif depuis vendredi quinze heures, aucun appel entrant ou sortant.

– Alors elle a deux portables. Je l’ai vue appeler quelqu’un. (Vanessa demeura un instant silencieuse, avant de poursuivre.) Quand j’étais chez elle, pendant que nous buvions le thé dans sa cuisine, j’ai entendu le signal d’un message reçu par un téléphone. Ce n’était pas celui qui se trouvait sur la table de la cuisine ni le mien non plus.

Les doigts de Mikael tambourinèrent sur son bureau.

– Je veux que tu participes à nouveau à l’enquête, déclara-t-il. Ce que tu as appris en investiguant officieusement pourra au moins nous être utile.

– Alors tu n’es pas en colère contre moi ?

– Laissons tomber. Tes soupçons sur Sabina semblent être justifiés.

Vanessa fut surprise. Elle avait toujours pensé que Mikael était très à cheval sur le règlement. Correct et ordonné. Peut-être était-ce sa relation avec Trude qui l’avait changé ?

– Qu’est-ce qu’on fait pour Sabina ? demanda-t-elle.

– Aujourd’hui, nous allons perquisitionner son appartement, prélever des échantillons d’ADN et envoyer ce que nous trouverons en France et en Belgique pour analyse. Comme tu le sais, on ne peut pas toujours se fier aux informations issues de l’Office des migrations, surtout si elle est entrée en Suède avec un faux passeport.

– Bien, dit Vanessa. Où est Samer ?

– Il a appelé hier pour prévenir qu’il ne se sentait pas bien. Je lui ai dit de rester chez lui pour la journée.

Pendant qu’elle avalait ses dernières gouttes de café, Vanessa pensa à Samer. Elle ne pouvait pas se débarrasser du sentiment qu’il y avait quelque chose de bizarre chez lui. Comment avait-il pu surgir aussi rapidement sur le lieu de son agression ? Bien sûr, ce qu’il avait expliqué pouvait être vrai : qu’il avait vu un attroupement autour d’elle et s’était précipité. Mais pourquoi dans ce cas ne l’avait-il pas prévenue qu’il se trouvait déjà à Odenplan comme ils en étaient convenus ? Elle se demanda si elle devait parler à Mikael de sa conversation avec Hanna Jackson et des liens présumés de Samer avec les mouvements extrémistes de Malmö. Elle retarda sa décision en enfonçant le gobelet dans la corbeille à papier qui débordait sous le bureau. Elle se résolut à garder cette information pour elle pour l’instant, mais à poursuivre discrètement ses investigations. La situation était trop grave pour ne rien faire.

– Où vas-tu ? demanda Mikael Kask, lorsque Vanessa se leva.

– Je dois parler à Trude, dit-elle avant de quitter la pièce.

Vanessa se dirigea vers le tribunal de Stockholm où elle avait rendez-vous avec Trude. Elles échangèrent une rapide accolade et Vanessa lui proposa de faire une petite promenade dans le parc Kronoberg.

Le ciel s’éclaircissait pendant qu’elles déambulaient parmi les habitants de Stockholm fatigués qui se rendaient au travail. Vanessa avait eu un mauvais pressentiment lorsque Mikael avait expliqué que Samer était en congé maladie.

– J’aurais besoin d’avoir accès à la position géographique des voitures de service de la police judiciaire du centre-ville.

– Tu ne peux pas juste te connecter à STORM et vérifier ?

– Si. Bien sûr, dit Vanessa en hésitant. Mais j’aurais probablement besoin de quelqu’un devant un ordinateur qui me tienne au courant pour m’indiquer la bonne direction.

Trude s’arrêta et se tourna vers Vanessa. Une classe d’élèves de maternelle vêtus de gilets jaune fluo passa devant elles en file indienne. Trude attendit qu’ils soient partis.

– De quoi s’agit-il ?

– Samer. Il est en congé maladie aujourd’hui, mais il a une voiture banalisée parce qu’il est de garde. Il partage son temps entre la police judiciaire du centre-ville et nous à la Crim’. Si la voiture se déplace, j’aimerais savoir où elle va.

Trude haussa les sourcils.

– J’ai entendu quelque chose qui me dérange à son propos, je voudrais juste vérifier pour avoir l’esprit tranquille, expliqua Vanessa.

– C’est vraiment à toi de le faire ?

– Je comprends que ça peut paraître bizarre. Mais si j’ai tort, j’aurai l’air d’une idiote et en plus je le ferai passer injustement pour quelqu’un de suspect. Et j’ai probablement tort.

Vanessa lui tendit un morceau de papier avec ses codes STORM et la combinaison du numéro du système Rakel des radios embarquées de la police identifiant la voiture de Samer.

Trude lança un rapide coup d’œil à la note, acquiesça et l’enfonça dans sa poche. Vanessa se rendit compte qu’il lui restait une chose à régler. Samer savait très bien à quoi ressemblait sa voiture. Elle prit les clés de sa BMW stationnée dans le garage et les agita devant Trude.

– On peut échanger nos voitures ?

2.

Ils avaient dépassé Jönköping et, d’après le GPS du téléphone de Hamza, ils approchaient de la clinique où était traitée Petra, la fille de Stig.

Hamza avait pris soin de respecter la limitation de vitesse pour éviter de se faire arrêter par la police. Il avait laissé le sac à dos que lui avait donné Farid dans l’appartement de Stig, parce qu’il n’aurait pas le temps d’aller le chercher à Lappkärrsberget pour le remettre à l’Ikea de Kungens Kurva le soir même.

Stig avait revêtu une chemise blanche et une veste marron usée, et méticuleusement peigné ses cheveux. Il était de bonne humeur et, toutes les dix minutes, il remerciait Hamza d’avoir pris le temps de l’emmener.

– Ça représente tellement pour moi, Hamza, que tu ne t’en rends probablement pas compte.

Stig caressait le cadeau emballé qu’il apportait à sa fille.

– Qu’est-ce que tu vas lui offrir ? demanda Hamza.

– Oh, ce n’est pas grand-chose. Rien d’extraordinaire. Juste un cadre avec une photo de la famille, pour qu’elle se souvienne de ce qu’elle était autrefois, expliqua Stig avec fierté.

Hamza n’avait plus aucune photo de ses enfants. La guerre avait tout englouti. Au cours des premiers mois qui avaient suivi la mort de Mazhar et d’Amina, il avait craint que le souvenir de leurs visages ne s’efface lentement, et qu’il ne soit plus capable de se les remémorer. Mais maintenant, il savait qu’il ne vivrait pas assez longtemps pour avoir le temps de les oublier.

Ils quittèrent la route principale. Hamza ralentit, vérifia le GPS et constata qu’ils allaient dans la bonne direction.

Peu après, un grand bâtiment en briques rouges se dressa devant eux. Ils franchirent le portail et arrivèrent sur un parking goudronné. Hamza serra les mâchoires et jeta un coup d’œil discret à l’horloge numérique du tableau de bord. 11 h 25. Il serait de retour à temps. Et, avec un peu de chance, il se sentirait mieux à ce moment-là, débarrassé de cette mauvaise conscience qui le taraudait.

Ils descendirent de voiture et traversèrent le parking pour se diriger vers l’entrée.

Stig, impatient, devançait Hamza de quelques pas, son paquet dans les bras. Derrière la porte vitrée se trouvait un bureau d’accueil où une femme aux cheveux courts leva la tête en les voyant arriver.

Stig se présenta et Hamza s’assit sur un canapé.

Il jeta un coup d’œil au plafond, mais ne repéra aucune caméra de surveillance. Et peu importait après tout si sa visite était filmée. Une fois que la police et la Säpo auraient découvert qu’il était vivant, il serait mort, pour de bon.

Pendant que la réceptionniste tapait sur l’ordinateur pour enregistrer Stig dans le système, celui-ci se retourna, affichant un large sourire, et leva le pouce en direction de Hamza.

3.

Vanessa passa les premières heures qui suivirent sa réunion avec Mikael Kask à se mettre à jour sur l’avancement de l’enquête. Les renseignements accumulés étaient conséquents, mais, comme elle l’avait déjà compris, les enquêteurs s’étaient aveuglément concentrés sur Rikard Olsson. Même si cette focalisation était en partie concevable, compte tenu de la menace qui existait, c’était à son avis une erreur de jugement d’avoir ignoré toutes les autres théories.

Elle venait d’enfiler son manteau et de prendre l’ascenseur pour aller déjeuner au Ciao Ciao sur la Hantverkargatan, lorsque Trude l’appela. Vanessa avait été tellement absorbée par sa lecture qu’elle avait presque oublié leur conversation dans le parc Kronoberg.

– Samer bouge.

Vanessa tapota les poches de son manteau, constata qu’elle avait bien les clés de l’Alfa Romeo de Trude sur elle.

– Où est-ce que je vais ?

– Il se dirige vers le sud sur l’autoroute E4. Pour l’instant, il est à la hauteur d’Alby, à peu près.

– Je te rappelle lorsque je serai en route. Préviens-moi s’il change de direction.

Une heure et demie plus tard, Vanessa avait quitté l’autoroute et entrait dans Nyköping. Son estomac gargouillait, elle n’avait pas eu le temps de prendre autre chose que le petit déjeuner.

Elle gara l’Alfa Romeo de Trude sur l’Hospitalsgatan au niveau de l’église Sankt Nikolai et se demanda si elle pourrait jamais à nouveau faire confiance à quiconque après les mensonges de Natacha. Si elle allait passer le reste de sa vie à soupçonner les gens d’être autre chose que ce qu’ils prétendaient être. Elle ne voulait pas en arriver là, mais elle ne savait pas comment faire pour l’éviter.

Vanessa chassa ces pensées, sortit de la voiture et se dirigea vers la place Stortorget presque déserte. Assis sur un banc, un groupe d’ivrognes partageait une bouteille. Une femme seule traversa à vive allure.

Vanessa dépassa un restaurant de tapas et atteignit un bâtiment en briques beige-brun appartenant à l’Église pentecôtiste de Philadelphie. Au rez-de-chaussée se trouvait un restaurant qui s’appelait le Garde-Manger et à sa droite, sur le parking, la voiture banalisée dans laquelle Samer était arrivé.

Vanessa essaya de l’apercevoir de sa position au coin de la rue.

Son téléphone sonna. Elle recula de quelques pas pour ne pas être vue depuis le restaurant et porta son iPhone à son oreille.

– Qu’est-ce qu’il y a ? répondit-elle avec agacement.

– Le blues du lundi ? rigola Mikael Kask. Toi qui paraissais si contente d’être de retour au boulot ce matin.

Vanessa se déplaça pour avoir à nouveau le restaurant dans son champ de vision.

– C’est à peu près ça. C’est urgent ?

– Très. Mais où es-tu ?

Vanessa ne voulait pas entrer dans les détails, toutefois, elle détestait mentir.

– Près du Garde-Manger.

– Un nouvel endroit pour déjeuner ? Je n’en ai jamais entendu parler.

– Mikael, de quoi s’agit-il ?

Un bus qui s’était arrêté lui boucha un moment la vue. Lorsqu’il reprit sa route, elle aperçut Samer à l’intérieur du restaurant. Il était assis, tourné vers la fenêtre. L’espace d’un instant, Vanessa pensa qu’il l’avait repérée, mais il continua à parler à la personne en face de lui.

– Vanessa, tu es toujours là ?

Elle interrompit l’appel.

À la table de Samer, dos à la rue, une femme aux cheveux noirs était assise.

Vanessa ne pouvait pas voir son visage, mais, à en juger par sa coiffure et son profil, elle était presque sûre de savoir de qui il s’agissait.

Sabina Haddad.

4.

Molly ouvrit la porte de l’immeuble et sortit sur la Banérgatan. Une couverture nuageuse grise s’était installée au-dessus de Stockholm et un vent glacial soufflait. La température avait chuté et, selon les météorologues de TV4, il était possible qu’il neige dans la soirée. Elle bifurqua en direction de Strandvägen et traversa le pont de Djurgårdsbron.

Ces derniers jours, elle se sentait surveillée dès qu’elle quittait son appartement, mais elle avait conclu qu’elle devenait paranoïaque. Elle remonta la fermeture Éclair de sa doudoune Fjällräven noire jusqu’à son menton et rabattit sa capuche. Thomas ne l’avait toujours pas contactée, la dernière chose qu’il lui avait dite était qu’elle devait rester chez elle et attendre son appel. Probablement dès la fin de la semaine. Au niveau du Musée nordique, elle prit sur la droite, contourna le restaurant Josefina et poursuivit le long de la rive. Sur le sentier, elle croisa principalement des femmes au foyer en tenue de sport. Molly se dit qu’elle pourrait appeler son père, juste pour voir comment il allait et lui faire savoir qu’elle pensait à lui, mais elle décida de ne pas le contacter avant que tout ne soit terminé.

Elle entendit des pas derrière elle et fut obligée de se retourner complètement pour y voir quelque chose, car sa capuche lui bloquait la vue. Un homme seul qui faisait son jogging la dépassa à vive allure. Elle souffla. Elle avait besoin de parler à quelqu’un, de s’occuper. Elle sortit son téléphone, mit ses écouteurs et appuya sur le numéro de Didrik. La sonnerie resta sans réponse. Je n’ai personne d’autre à appeler, pensa-t-elle sombrement. Elle était seule. Elle avait consacré ses dernières années à fuir – des villes, des gens et des situations dès qu’elles lui demandaient le moindre effort émotionnel. Mais elle ne pouvait pas fuir sa solitude.

Elle entendit à nouveau des pas derrière elle.

– Molly.

Elle se retourna d’un coup. Il lui fallut quelques secondes pour le reconnaître. Le garde du corps de Johan Karlström, celui qui l’avait attendue au Bank Hotel et l’avait raccompagnée. Il était vêtu d’une parka sombre, la capuche remontée.

Il fit un pas en avant.

– Je ne sais pas si tu te souviens de moi, mais je m’appelle Nicolas et je travaillais pour Johan Karlström.

– Travaillais ?

Il acquiesça rapidement.

– Je ne travaille plus pour lui. Mais il faut que je te parle.

Molly jeta un coup d’œil derrière lui, mais ne remarqua personne. Il avait dû comprendre ce à quoi elle pensait parce qu’il sourit.

– Tu es seule. Je te surveille depuis que tu es sortie de chez toi.

– De quoi veux-tu parler ?

– Le téléphone portable que tu as volé à Johan Karlström. Je veux savoir dans quel but tu l’as pris.

Molly se retourna et commença à s’éloigner. Il la rattrapa et marcha du même pas. Ils croisèrent deux femmes.

– Est-ce que quelqu’un te fait chanter ? demanda-t-il une fois qu’elles furent passées. Est-ce pour ça que tu as peur ?

– Laisse-moi tranquille.

– Je veux juste t’aider, je te le promets.

Elle pinça les lèvres, accéléra le pas.

– Je suis allé chez toi pour récupérer le téléphone le lendemain de ta rencontre avec Johan. Un homme s’y trouvait. Je ne sais pas dans quoi tu es impliquée, mais je suis vraiment inquiet pour toi et la famille de Johan. Il a un fils et une femme. Ils pourraient avoir des ennuis. Toi aussi.

Molly s’arrêta brusquement.

– Que faisais-tu dans mon appartement ?

Il enfonça la main dans sa poche, sortit une feuille A4 qu’il brandit sous le nez de Molly. La copie papier les représentait, elle et Thomas, devant son entrée d’immeuble, la même nuit où elle lui avait remis le téléphone. La peur traversa tout son corps.

Elle s’efforça de rester calme.

– Qui est-ce ? répéta Nicolas. Pour qui travaille-t-il ? Est-ce qu’il te menace ?

Molly le regarda droit dans les yeux.

– Si tu ne me laisses pas tranquille, je vais appeler au secours, dit-elle en recommençant à marcher.

– Attends. (Il la rattrapa tout en fouillant dans la poche de sa parka. Il sortit un stylo et un vieux ticket de caisse, écrivit rapidement quelque chose dessus avant de le lui tendre.) Mon numéro, au cas où tu aurais besoin de me joindre.

5.

Vanessa s’accroupit derrière une voiture pour ne pas être vue. Elle envisagea d’aller récupérer l’Alfa Romeo, elle pourrait garder ses distances sans les perdre, puisque Trude devait la guider. C’était probablement la meilleure stratégie. Trouver la planque de Sabina, la faire surveiller pour voir ce qui se passait vraiment et qui elle rencontrait. Vanessa se redressa, regarda vers le restaurant et sentit son cœur s’emballer lorsqu’elle ne vit plus Samer et Sabina. Elle déplaça son attention vers la porte d’entrée et vit qu’ils étaient sur le point de sortir.

Mais quelque chose clochait.

Elle se rapprocha. Samer et la femme se dirigèrent vers la voiture banalisée, engagés dans une conversation animée. Elle avait le même âge, la même couleur de cheveux et la même taille que Sabina – mais était-ce vraiment elle ? Vanessa en était de moins en moins sûre. Elle se déplaça parallèlement à eux de l’autre côté de la rue. Lorsque la femme se tourna vers Samer pour l’enlacer, Vanessa aperçut son visage.

Ce n’était pas Sabina. Mais envers qui Samer se montrait-il si affectueux ? Vanessa fit demi-tour, retourna rapidement vers l’église Sankt Nicolai où elle était garée.

Une fois dans l’Alfa Romeo, elle appela Trude, demanda la position de Samer. Un message lui annonça que la voiture banalisée se déplaçait lentement vers l’est à travers Nyköping et se trouvait près du parc Gripsholm. Vanessa la suivit sans se presser. Elle se sentait soulagée, même si elle pensait toujours que l’excursion de Samer était étrange. Après tout, il avait menti sur le fait qu’il était malade et avait utilisé un véhicule de service pour une affaire privée. Roulé jusqu’à Nyköping. De plus, il n’avait pas dit qu’il y avait une femme dans sa vie. Non pas qu’il devait rendre des comptes à Vanessa, mais il y avait tout de même quelque chose de louche dans son comportement. Elle envisagea de retourner à Stockholm et de lui en parler plus tard, mais décida au moins de voir où ils allaient.

Son téléphone portable bipa.

39 Jupitervägen, indiquait l’écran. Vanessa tapa l’adresse dans le GPS de son iPhone et accéléra.

La rue était bordée d’immeubles d’habitation bas et jaunes avec des balcons. Des pelouses boueuses et des haies nues entouraient les cours. Elle repéra la voiture de Samer. Elle vérifia dans son rétroviseur qu’il n’y avait personne derrière elle et recula pour se garer sur une place de parking libre, quatre voitures derrière la voiture banalisée.

Au bout de vingt minutes, Samer sortit d’un des immeubles.

Avant de déverrouiller sa voiture, il se retourna et fit un signe de la main en direction d’un des balcons vitrés. Au deuxième étage, on distinguait la femme du restaurant.

Vanessa mit son moteur en marche, s’avança et stationna en double file pour que Samer ne puisse pas partir. Il la regarda avec stupéfaction. Vanessa baissa sa vitre et, au bout de quelques secondes, Samer fit de même.

– Qu’est-ce que tu fais là ? demanda-t-il nerveusement.

– Je me sentais un peu mal ce matin et j’ai entendu dire que l’air de la région du Södermanland faisait des miracles.

Samer rougit.

Une voiture s’arrêta derrière Vanessa, son chauffeur gesticula avec colère.

– Ne bouge pas, je reviens, dit-elle avant de se garer sur une place libre un peu plus loin.

Elle sortit de l’Alfa Romeo et le rejoignit. Elle s’assit sur le siège passager. La voiture dégageait un fort parfum masculin.

– En fait, je suis vraiment malade, dit-il.

Ce ne fut qu’à ce moment-là que Vanessa remarqua qu’il avait fait des efforts. Sous sa veste déboutonnée, il portait une chemise, son visage était rasé de près, il ne restait qu’un petit triangle noir sous sa lèvre inférieure. Ses cheveux noirs étaient soigneusement peignés.

– Je vois ça. Est-ce que les éternuements ont été si forts que ta moustache est tombée d’un étage ?

– Que veux-tu dire ?

Vanessa pointa son index vers son propre menton. Samer éclata de rire. Ils demeurèrent assis un moment en silence.

– Qui est-ce ? finit par demander Vanessa.

– Qui ?

– La femme sur le balcon, Roméo.

Samer posa ses mains sur le volant et soupira.

– Elle s’appelle Noor.

– Pourquoi toutes ces cachotteries ?

– Parce que son frère la recherche.

Tout à coup, Vanessa comprit pourquoi il gardait le secret. Elle repensa à sa conversation avec Hanna Jackson. Elle avait ensuite vérifié le nom du djihadiste.

– Son frère s’appelle Hassan Jaber ? demanda-t-elle.

Samer dévisagea Vanessa.

– Comment le sais-tu ?

Vanessa lui adressa un mince sourire. Il se redressa.

– Okay. Je suis musulman chiite, elle est sunnite. Hassan est un revenant de Daech et c’était mon meilleur ami, jusqu’à ce qu’il se mette à me voir comme un ennemi. Les extrémistes sunnites détestent les chiites et quand il est revenu et a appris que sa sœur était amoureuse de moi, elle a été forcée de fuir Malmö. (Il jeta un coup d’œil vers le balcon vide.) J’ai essayé de lui parler. De le raisonner. Mais ça n’a pas marché. Il est aveuglé par la haine. Il a dit qu’il lui trancherait la gorge. Sa famille a pris ses distances avec lui, mais il était plus sûr pour Noor de déménager ici. À Malmö, elle ne sera jamais en sécurité tant que Hassan sera en vie.

6.

Hamza avait accompagné Stig jusqu’à son appartement pour récupérer le sac à dos qu’il devait livrer à Kungens Kurva.

Durant le trajet en voiture entre la clinique où Petra était soignée et Stockholm, Stig s’était montré inhabituellement taciturne. Le vieil homme avait insisté pour payer l’essence, mais Hamza avait refusé. Maintenant, ils se tenaient tous les deux dans le petit hall d’entrée.

– Désolé d’avoir été si silencieux sur le chemin du retour.

– La revoir a été difficile ?

Stig acquiesça.

– Je suis content de l’avoir vue, mais en même temps, c’était dur. Elle n’est plus vraiment elle-même.

Hamza posa une main sur l’épaule du vieil homme.

– Je suis sûr qu’elle était heureuse de ta visite. Je l’aurais été si mon père était venu.

– Je ne pouvais pas m’empêcher de penser que c’était probablement la dernière fois que je la voyais dans cette vie.

– Ne dis pas ça. Elle peut encore se remettre. Les blessures guérissent. Aussi bien celles que nous avons en nous que celles qui sont sur nos corps. Celles que nous avons en nous prennent juste un peu plus de temps.

Stig sourit à Hamza.

– C’est joliment dit. Et j’espère que tu as raison. Je vais tout faire pour rester en vie afin de voir le jour où Petra redeviendra Petra.

Hamza jeta un coup d’œil sur le sac à dos posé à même le sol de l’entrée puis à sa montre. Il lui restait une heure avant de devoir le remettre. Il avait le temps, il pouvait s’y rendre tranquillement à pied.

– Je peux utiliser tes toilettes ?

Stig fit un geste vers la porte de la salle de bains et recula d’un pas. Hamza ferma la porte et ouvrit sa braguette. Il se détendit. Il avait fait sa part pour Stig. Sa dette avait été remboursée. Il n’avait plus à se sentir coupable.

Il tira la chasse d’eau.

Il se contempla dans le miroir. L’attentat approchait. Il allait se raser ce soir. Prier. Se laver. Cela lui ferait bizarre de ne plus porter de barbe, mais c’était nécessaire pour ne pas éveiller les soupçons.

Maintenant, il allait pouvoir se concentrer sur ce qui allait se passer, sur la vengeance, sur le réveil des musulmans du monde et de Suède.

Il entendit Stig faire les cent pas dans l’entrée.

– Je ne peux pas te laisser payer l’essence, Hamza. Tu as déjà trop fait. Je te mets…

Hamza tressaillit, s’élança vers la porte et la poussa. Mais il était trop tard. Stig était penché sur le sac ouvert.

– Qu’est-ce que…

Il se tut. Le regard du vieil homme allait et venait entre Hamza et la ceinture d’explosifs qu’il tenait dans ses mains.

7.

Vanessa traversa lentement le pont Västerbron en direction de Kungsholmen.

C’était l’heure de pointe et la circulation était dense. Une voiture à l’arrêt se trouvait sur le bord de la route, son conducteur semblait avoir dérapé et il se tenait tristement près du capot froissé, dans l’attente d’une dépanneuse. Vanessa se sentait soulagée après sa conversation avec Samer. Elle estimait son explication crédible, et cohérente avec ce qu’elle avait appris par Hanna Jackson. Elle considérait donc l’affaire close. Son téléphone se mit à sonner, un numéro qui n’était pas enregistré dans ses contacts.

– C’est Kenny, le père de Celine, dit une voix rauque.

Vanessa fut aussitôt prise d’appréhension. S’il était arrivé quelque chose à Celine, c’était Kenny, et pas elle, qui serait contacté par les autorités. Elle serra plus fort le volant.

– Celine va bien ?

– Mais oui. Ne t’inquiète pas. Je me demandais si tu aurais le temps de venir me voir.

Vanessa souffla. L’inquiétude fit place à la curiosité.

– Quand ?

– Dès que possible.

– Tu veux que j’amène Celine ?

– Non, c’est à toi que je veux parler.

Vanessa resta silencieuse, se demandant ce qu’il pouvait bien lui vouloir, mais décida qu’il semblait raisonnable après tout.

– J’arrive.

Il était évident que Kenny Wood avait fait de son mieux avant la visite de Vanessa pour s’apprêter et ranger sa chambre miteuse à Rysseviken. Tout le désordre, tous les déchets, toutes les bouteilles vides et les vêtements avaient été repoussés dans un coin. Il avait pris une douche, enfilé un sweat d’étudiant plus ou moins propre avec de vieilles taches de graisse sur la poitrine et sur le ventre. La fenêtre était entrebâillée pour évacuer la puanteur de la saleté et de l’alcool.

– Merci d’être venue, dit-il.

Il désigna une chaise branlante. Pendant que Vanessa prenait place, il referma la fenêtre et s’assit sur son lit. Elle se sentait déchirée. La loque humaine devant elle avait fait plus de mal à Celine que n’importe qui d’autre. Il l’avait battue sauvagement. L’avait laissée livrée à elle-même pendant de longues périodes. Mais il était le père de Celine. Peu importait ce qu’il lui avait fait, il était clair qu’elle l’aimait encore.

– Je voudrais commencer par m’excuser pour mon comportement lors de ta dernière visite.

Vanessa le regarda sans expression.

– Ce n’est pas à moi que tu devrais présenter tes excuses, mais à ta fille.

Kenny fit une grimace difficile à interpréter.

– Je n’ai pas toujours été comme ça. (Il agita la main autour de lui et fut obligé de se reprendre avant de poursuivre.) À un moment donné, ma vie a complètement déraillé et le seul réconfort que j’ai trouvé, ça a été dans la bouteille. Tout le reste est devenu secondaire, y compris Celine.

– Il n’est pas trop tard.

Kenny sourit tristement.

– Tu es flic, non ? Tu as dû en voir des gens comme moi et tu sais que ce n’est pas vrai. Je n’ai plus que quelques mois à vivre. Peut-être même moins que ça. J’ai une hépatite C et une cirrhose. Les gens comme moi ont tendance à se suicider à la fin. La première chose que je vais faire lorsque tu partiras d’ici, c’est boire. Chaque jour jusqu’au samedi. Et puis viendra le dimanche où le Systembolaget, le seul magasin qui vend de l’alcool dans ce foutu pays, est fermé et je vais rester cloîtré ici, en essayant de dormir pour qu’on soit à nouveau lundi et que je puisse prendre le bus jusqu’au magasin pour récupérer ma dose.

Vanessa savait qu’il avait raison. Inutile de prétendre le contraire. Kenny Wood ne pouvait plus être sauvé. Elle observa ses mains, elles tremblaient sous l’effet de l’abstinence. Des perles de sueur apparurent sur son front. Il enfonça l’ongle de son index dans son pouce.

– Pourquoi voulais-tu me parler ?

– Celine. Je tiens à m’assurer que tu t’occupes bien d’elle.

Ses mains tremblèrent de plus en plus violemment, il les pressa l’une contre l’autre pour faire cesser les soubresauts.

Il était clair que Kenny n’en était plus aux conseils.

– Sers-toi à boire, dit-elle.

Il soupira de soulagement, se leva péniblement et ouvrit un sac qui se trouvait sous la fenêtre. Il en sortit une canette d’Åbro verte, la décapsula avidement, renversa la tête en arrière et but.

– Merci, dit-il.

Il en prit une autre et l’emporta avec lui jusque sur le lit. Il s’essuya le front avec sa manche.

– Je m’occupe déjà d’elle, elle habite chez moi, dit Vanessa.

Je crois qu’elle en est plutôt heureuse.

Il se pencha en avant et s’humecta les lèvres.

– Je veux que tu t’occupes d’elle pour de bon.

Vanessa haussa les sourcils. Kenny prit une grande gorgée de bière. Il toussa fort.

– Je suis allé voir les services sociaux aujourd’hui. J’ai demandé des papiers. (Il se leva à nouveau, se dirigea vers le sac posé sur le sol et en sortit une chemise en plastique.) Je voulais le faire avant qu’il ne soit trop tard.

En revenant vers le lit, il lui tendit la chemise en plastique.

Demande d’adoption, lut-elle tout en haut. Elle prit les documents, les feuilleta. Kenny les avait remplis de son écriture enfantine pointue. Il les avait signés. Tout ce qui manquait était sa signature à elle, et la procédure d’adoption serait lancée.

Vanessa était touchée. Elle baissa les yeux sur le sol sale.

– Je dois voir avec Celine ce qu’elle en pense, marmonna-t-elle.

– Elle t’adore, je n’ai pas pu m’empêcher de le remarquer la dernière fois, malgré mon état.

Kenny sourit faiblement, se pencha en arrière et porta la canette à sa bouche. Un instant, Vanessa resta hébétée, avant de se lever. Kenny fit de même.

– Prends soin de ma fille, dit-il gravement.

Il lui tendit sa grosse main, Vanessa la serra et le regarda dans les yeux.

– Je te le promets, dit-elle à voix basse, en contractant les mâchoires et hochant la tête lentement.

Elle savait que c’était la dernière fois qu’elle le voyait en vie.

– Je sais que tu le feras, dit-il.

8.

Hamza et Stig se regardèrent fixement. L’étroit vestibule donnait une impression de claustrophobie. Les mains de Stig qui tenaient la ceinture d’explosifs blanche tremblaient. Hamza pensa que le vieil homme ressemblait à un animal terrifié. Il savait ce qu’il était obligé de faire, mais c’était comme si son corps refusait de lui obéir. Son cerveau cherchait désespérément une autre issue, mais il n’y en avait aucune. Il ne pouvait pas laisser Stig vivre.

Hamza fit trois pas lents vers Stig, qui reposa la ceinture d’explosifs et essaya de dire quelque chose. Lorsque Hamza s’approcha, il leva ses mains vers lui, le billet de cinq cents couronnes s’envola dans les airs et atterrit sur le sol. Ses lèvres tremblaient, mais il tenta à peine de résister au moment où les poings de Hamza se refermèrent sur son cou. D’un geste rapide, Hamza plaça Stig sur le dos, le maintenant par le poids de son corps tout en continuant à serrer.

Stig gargouilla, suppliant. Ses yeux étaient remplis de terreur.

– Pourquoi as-tu ouvert le sac ? chuchota Hamza. Pourquoi ?

Il détourna le regard, fixa le mur et sentit les larmes monter, couler le long de ses joues et sur le visage écarlate de Stig. Les jambes du vieil homme s’agitèrent en vain, la couleur de sa figure s’assombrit, devenant presque bleue. Stig commença à perdre conscience, ses mouvements se firent plus faibles, ses sons gutturaux plus bas.

– Pardon, dit Hamza. Pardonne-moi.

Ensuite, il s’assit le dos contre le mur, et contempla le corps sans vie.

Il attrapa le billet de cinq cents couronnes, le tint avec hésitation devant lui avant de le glisser dans la poche arrière de son jean.

Quelque part de l’autre côté du mur, quelqu’un tira une chasse d’eau, il entendit des bribes de conversation. Qu’allait-il faire de la dépouille ? L’enrouler dans quelque chose avant qu’il ne commence à sentir mauvais ? Devait-il contacter Farid et lui raconter ce qu’il s’était passé, lui demander conseil ? Non. Peut-être estimeraient-ils qu’il n’était pas digne de confiance, peut-être seraient-ils tellement en colère qu’ils l’excluraient. Et la seule parente de Stig était sa fille Petra. Hamza avait lu qu’un homme avait été retrouvé mort dans son appartement de Södermalm au bout de trois ans. Il espérait que Stig n’aurait pas besoin de demeurer ici trop longtemps.

Ce serait un risque de déplacer le corps, un trop grand risque, surtout à ce stade, alors qu’il ne restait que quelques jours avant la mort de Khenziir.

Rien ne permettait de relier Hamza à Stig. Et même s’il y avait quelque chose, cela n’avait pas d’importance. Il serait déjà au paradis avec les autres martyrs, entouré de ses frères, lorsque la police commencerait à enquêter sur le meurtre.

– Pourquoi étais-tu obligé d’être aussi têtu, pourquoi ne pouvais-tu pas me laisser payer l’essence ? Tu avais plus besoin que moi de ce foutu argent, sanglota Hamza en sentant ses paroles s’étrangler dans sa gorge.

Bien sûr, il avait égorgé des prisonniers de guerre, des infidèles en pleurs dont il avait eu pitié et qu’il aurait préféré ne pas tuer. Mais il l’avait fait par devoir et par respect pour ses supérieurs. Et la guerre était la guerre. Mais rien n’était comparable à ce qu’il avait ressenti en tuant Stig. C’était comme s’il avait tué une partie de lui-même, une partie de son enfance. Le vieil homme aurait mérité un meilleur sort après tout ce qu’il avait fait pour des garçons comme Hamza. Surtout pas de finir étranglé de cette façon insensée, tel un animal.

Hamza alla à la cuisine, trouva des sacs en plastique dont il recouvrit la ventilation de la chambre. Ensuite, il prit Stig dans ses bras et le porta à l’intérieur. Son corps était léger comme celui d’un enfant.

Il déposa Stig sur son lit, ferma les yeux écarquillés avant de quitter la pièce. Il fouilla dans les tiroirs de la cuisine, trouva un épais rouleau de ruban adhésif qu’il colla soigneusement sur les interstices de la porte de la chambre afin que l’odeur ne s’échappe pas et n’incite pas les voisins à appeler la police.

Il prit les clés de Stig, suspendues dans un placard dans l’entrée, ramassa la ceinture d’explosifs, la remit dans le sac à dos et verrouilla la porte d’entrée.

9.

Max Lewenhaupt parcourut la salle de rédaction de Kvällspressen du regard. La grande horloge murale indiquait 17 h 15. Il s’était rendu à Stureplan, avait mangé et pris un taxi pour revenir aux frais du journal. Il pouvait se le permettre maintenant. L’époque où il était obligé de rester des journées entières courbé sur son ordinateur était révolue.

Durant l’automne, il avait obtenu un poste permanent, avec un salaire mensuel de 45 000 couronnes, et était voisin avec les collaborateurs les plus importants du journal installés près du bureau des informations. Ces derniers mois, il avait été de loin en tête du classement interne du journal. Il avait réalisé un gros titre sur trois. Dans les newsletters hebdomadaires envoyées à l’ensemble du personnel, il recevait les compliments de la rédactrice en chef Tuva Algotsson.

Même son père, qui s’était farouchement opposé à ce qu’il devienne journaliste, avait soudain, au cours d’un dîner, fait l’éloge d’un article que Max avait écrit. Son heure était venue et il en profitait pleinement.

Max fit défiler sa boîte de réception, qui s’était remplie au cours des heures où il avait été absent. Elle contenait un joyeux mélange de mails de cinglés, d’extrémistes de droite, de théoriciens du complot, d’invitations à des premières et de messages de lecteurs réguliers et honnêtes qui voulaient vraiment discuter des articles.

Il s’arrêta sur un message dont le titre était Elle appartenait à l’EI. L’expéditeur avait laissé son numéro de téléphone portable. S’il s’était agi d’un de ces hommes qui se disaient amis de la patrie et qui écrivaient à plein temps des mails aux journalistes, il n’aurait jamais donné son numéro. Il s’agissait sans doute d’un ivrogne ou d’un théoricien du complot qui, dans l’excitation d’avoir encore vu une personne aux cheveux foncés dans le journal, avait oublié d’effacer son numéro de téléphone de la signature de son mail – mais cela ne lui coûterait rien d’appeler.

Max brancha son casque et posa ses jambes sur le bureau en tapant le numéro.

Une femme répondit. Elle s’interrompit brusquement et demanda à ce qu’un ami dénommé Yussuf traduise.

Quatre minutes plus tard, Max comprit qu’il était assis sur le plus gros scoop de sa carrière.

Il raccrocha, appela aussitôt un taxi, enfila sa veste et sortit à la hâte de la salle de rédaction. Après avoir demandé au chauffeur de taxi de le conduire à une adresse dans Tensta, une banlieue nord de Stockholm, Max se rendit compte que s’il jouait finement, il pourrait obtenir deux scoops, à condition qu’il parvienne à gérer Vanessa Frank correctement.

10.

Vanessa sortit de la douche, attrapa une serviette et s’essuya face au miroir embué. De l’autre côté de la porte, elle entendit la télévision s’allumer et comprit que Celine venait de rentrer. Elle sourit. Avec Celine dans sa vie, elle était plus heureuse. Elle avait autre chose à attendre que de faire la navette entre les scènes de crime et son appartement. Manger seule devant la télévision ou en compagnie des habitués du McLarens. Mais en était-elle capable ? Oserait-elle investir une si grande partie d’elle-même dans une relation avec quelqu’un d’autre ? S’exposer. Être vulnérable. À nouveau. D’une certaine façon, elle avait déjà fait son choix. Elle essuya le miroir de la main. Recula. Étudia en détail son corps nu. Cette cicatrice sur le front était la conséquence d’un accident intentionnel avec un camion sur Sveavägen, dans une tentative d’échapper à un tueur à gages pour, en fin de compte, retrouver Natacha, qui avait été emmenée au Chili par un réseau criminel.

Vanessa se tourna pour se mettre de profil et passa son doigt sur la cicatrice de son biceps gauche. Elle était liée à Celine. Là, elle avait délibérément laissé Tom Lindbeck enfoncer son couteau afin de gagner du temps pour dégainer le pistolet qu’elle portait à la ceinture et tirer une balle de neuf millimètres qui avait mis fin à sa folie meurtrière. Elle pouvait encore voir la surprise qui avait remplacé son air de triomphe lorsqu’elle avait placé l’arme sous son menton, appuyé sur la détente et fait exploser son cerveau malade sur le plafond de la cabine du bateau cet été-là.

La vie était tellement fragile. Une microseconde, une cartouche. La différence entre la vie et la mort était si minime.

Vanessa aurait pu se retrouver six pieds sous terre pendant que Tom Lindbeck aurait continué à vivre, enfermé dans l’une des prisons surpeuplées du pays.

C’était deux des trois cicatrices qui définissaient sa vie. La troisième se trouvait en elle, comme une déchirure à son âme. La mort d’Adeline à Cuba à la fin des années quatre-vingt-dix.

Seules trois personnes savaient qu’à vingt-trois ans, Vanessa avait donné naissance à une fille. Maintenant que Natacha était morte, ces personnes n’étaient plus que deux : Nicolas et Camilo, le père du bébé, dont elle n’avait plus entendu parler depuis qu’elle avait quitté précipitamment Cuba.

Elle qui avait été la jeune fille d’un riche PDG d’Östermalm était tombée amoureuse d’un militaire cubain, avait tout plaqué et s’était installée dans une dictature communiste des Caraïbes, au grand dam de son père.

Vanessa se demandait si elle avait été heureuse durant ces mois à Cuba, les mois où elle avait eu Adeline avec elle dans le petit appartement miteux de La Havane. La vérité était qu’elle ne se souvenait plus que de quelques fragments de cette époque. Parfois, elle revoyait dans son esprit des ombres floues de personnes qu’elle avait rencontrées, des contours d’endroits qu’elle avait visités. Des plages. Des bars. Des salles de danse. Elle sentait l’odeur des vapeurs d’essence et du soleil. D’autres fois, elle se demandait si ce n’était pas le fruit de son imagination.

La mort était venue à Adeline sous la forme insignifiante d’une bactérie que les médecins cubains avaient été impuissants à guérir. Vanessa gémit lorsque la chambre de l’hôpital où sa fille avait rendu son dernier souffle apparut tout à coup clairement devant elle. Les rideaux qui voletaient à la fenêtre ouverte, le bruit des rues de La Havane à l’extérieur et le petit corps sans vie.

Elle attrapa une autre serviette, l’enroula autour de sa tête comme un turban et chassa ces souvenirs. Elle s’appliqua de la crème et sortit de la salle de bains.

Celine était assise en tailleur sur le canapé, vêtue en orange de la tête aux pieds, les ongles assortis. Vanessa s’arrêta net et la regarda avec surprise.

– J’ose demander ?

– Demander quoi ? dit Celine.

– Pourquoi tu te promènes en costume du Roi-Soleil ?

Celine baissa les yeux sur son pull et son pantalon.

– Ah, ça. Non, ce n’est pas un problème. Je traverse juste une période où je m’habille tout en orange. On peut dire que je suis dans ma phase orange.

– Pourquoi ça ?

Celine haussa les épaules avec nonchalance.

– Okay, dit Vanessa. (Elle se dirigea vers sa chambre pour s’habiller, mais s’arrêta et se plaça entre Celine et la télévision.) C’est politique ?

– Non.

Celine pencha son corps sur le côté pour regarder la télévision.

– Et tu vas bien ?

– Ben oui, pourquoi ça n’irait pas ? demanda Celine, surprise.

– Tu sais que je suis là pour toi s’il y avait quelque chose.

Qu’on peut en parler ?

– Je crois que je m’en rends compte, ricana Celine.

Vanessa regagna sa chambre. Elle referma la porte, sortit un jean et un T-shirt blanc. Elle défit la serviette qui entourait ses cheveux et alluma le sèche-cheveux. Elle devait discuter avec Celine de cette histoire de devenir légalement sa tutrice. Maintenant. Ça ne servait à rien de remettre ça à plus tard. À travers le bruit, elle entendit sonner à la porte d’entrée. Lorsque Vanessa jeta un coup d’œil dans le salon, elle vit que le canapé était vide et comprit que Celine avait déjà ouvert. Elle cacha les documents que Kenny lui avait donnés dans son armoire.

– Qui est-ce ? cria-t-elle.

– C’est encore ce singe savant, répondit Celine.

Vanessa regarda dans l’entrée et vit qu’il s’agissait de Max Lewenhaupt.

Celine lui ferma la porte au nez. Le journaliste poussa la fente de la boîte aux lettres.

– Je dois te parler, dit-il. C’est important.

Celine se pencha, jeta un coup d’œil par la fente.

– Quelqu’un devrait appeler le cirque dont il s’est échappé, marmonna-t-elle.

Vanessa lui demanda de retourner dans le salon.

– Je m’en occupe.

– Tu es sûre ? demanda Celine avec sérieux.

– Certaine, répondit Vanessa en ouvrant la porte et en sortant sur le palier.

11.

Hamza attendait avec le sac à dos à la sortie de l’Ikea de Kungens Kurva. Son corps était fatigué et lourd. Il avait besoin de dormir. Un jeune couple chargeait de grandes plantes en pot dans un coffre. Une famille passa, les enfants juchés sur les cartons oblongs d’un chariot. Hamza regarda autour de lui. Qui était la personne qu’il devait rencontrer ? Peut-être était-ce quelqu’un qu’il reconnaîtrait de la guerre. Un frère d’armes, un des fils de la banlieue de Stockholm aux côtés desquels il avait combattu ?

Il l’espérait.

Les yeux écarquillés et accusateurs de Stig surgirent dans son esprit. Il baissa son regard sur les mains qui avaient éteint sa vie. Frissonna. Se débarrassa de l’image de ses poings qui lui serraient la gorge.

Stig n’aurait pas dû mourir.

Mais maintenant, Dieu en avait décidé ainsi. Peut-être Dieu voulait-il mettre Hamza à l’épreuve pour qu’il se montre digne de la tâche qui l’attendait ?

Une jeune femme l’observait avec méfiance. Elle se tenait un peu plus loin, près des chariots. Leurs yeux se croisèrent et Hamza détourna le regard. Mais elle se dirigea vers lui d’un pas décidé.

Elle prononça la phrase convenue. Mais il ne réagit pas, la regardant avec surprise, incapable de répondre.

– Si le soleil ne se lève pas demain, c’est la volonté de Dieu, répéta-t-elle.

– Et si la lune tombe, il en sera de même, marmonna Hamza, encore abasourdi.

Elle sourit de sa stupeur et lui fit signe de la suivre vers une partie vide du parking.

Hamza avait entendu parler d’elles – les veuves envoyées en Europe.

Certaines femmes du Califat dont les maris avaient été tués s’étaient remariées avec d’autres combattants. D’autres, particulièrement capables et croyantes, avaient été sélectionnées, envoyées dans des camps d’entraînement, puis mélangées au flot de réfugiés qui se dirigeaient vers le nord. Une fois en Europe, leur tâche avait consisté à s’intégrer dans la société. Faire profil bas. Trouver du travail. Ne pas éveiller les soupçons. Mener une existence tranquille jusqu’à ce qu’elles soient appelées. La femme devant lui était donc l’une d’elles. Il observa ses yeux noirs, ses cheveux noirs relevés et les beaux traits de son visage.

– Tu peux m’appeler Sabina, dit-elle.

12.

Il était un peu moins de vingt-deux heures lorsque Vanessa gara sa BMW devant le restaurant Punjabi Masala à Tensta. Une pluie froide tombait. Elle traversa la rue, enjamba la rambarde pour entrer dans un parking, avant de faire face à un immeuble de cinq étages.

Vanessa composa le code de la porte et prit l’ascenseur.

Elle avait l’impression d’être arrivée au bout du chemin. Sa conversation avec Max Lewenhaupt avait été la dernière pièce du puzzle et, si ce qu’il lui avait raconté était vrai, elle ne pourrait plus nier ce qu’elle soupçonnait depuis quelques jours. Elle avait accepté sans hésitation ce qu’il lui avait proposé. Une interview anonyme où elle retraçait son implication dans les événements au Stadion de Stockholm, en échange de quoi il lui donnerait la source qui l’avait contacté par mail. Si elle était d’accord, il ne resterait plus à Max qu’à vérifier que la femme, qui s’appelait Malika, accepte de parler avec Vanessa. Ce qu’elle avait aussitôt fait.

La porte d’entrée s’ouvrit dans une cacophonie de voix et de musique. Un homme à la barbe poivre et sel et au sourire amical fit entrer Vanessa dans l’appartement. Il appuya la main sur sa poitrine et s’inclina légèrement.

– Yussuf.

Elle imita son geste.

– Vanessa.

Dans l’entrée derrière lui se tenait une petite femme voûtée d’une trentaine d’années coiffée d’un hijab.

– Malika ?

L’homme confirma qu’il s’agissait bien de Malika.

L’appartement était plein de monde, enfants et adultes, et lorsque Vanessa entra dans le salon, Yussuf expliqua que neuf personnes habitaient dans ce trois-pièces. Les autres se répartirent dans les chambres et la cuisine pour que Malika puisse lui parler en privé.

Yussuf resta pour servir d’interprète.

– Juste un peu suédois, dit Malika en mesurant un centimètre entre son pouce et son index.

Vanessa s’assit sur un canapé en cuir grinçant, but une gorgée du thé sucré qu’on venait de lui proposer et se tourna vers Yussuf.

– Demandez-lui de me raconter ce qu’elle sait de la femme dans le journal.

Yussuf passa à l’arabe. Vanessa reconnut le mot « Raqqa » et écouta avec concentration même si elle ne comprenait pas.

– Malika a été capturée par Daech et emmenée comme esclave dans une maison à Raqqa. Raqqa se trouve en Syrie…

– Je sais où se trouve Raqqa, dit Vanessa en essayant de cacher son impatience.

– Elle dit que la femme morte dans le journal était la femme d’un combattant étranger de l’État islamique qui vivait dans la maison voisine. Elle l’a vue plusieurs fois. Elle était membre de la Hisbah.

Vanessa ferma les yeux. Le monde tremblait. Elle voulait se réveiller de ce cauchemar. Mais elle savait qu’elle ne rêvait pas.

Les visages qui la contemplaient avec curiosité. Le thé sucré.

L’assurance tranquille de Malika.

– Hisbah ? chuchota-t-elle.

– La police des mœurs féminine, expliqua Yussuf.

Vanessa ouvrit les yeux et les regarda.

– Journal se trompe. Mauvais pays. Pas Syrie. Europé, dit Malika.

– De quel pays ?

Malika haussa les épaules.

– Belgique ? France ?

Vanessa se tourna vers Yussuf.

– Demandez-lui si elle est sûre. (Yussuf eut l’air de vouloir protester.) S’il vous plaît, faites-le.

Avant qu’il n’ait le temps de répéter la question, Malika reprit la parole.

– Moi. Sûre, dit-elle en se frappant deux fois la poitrine comme pour souligner ses propos.

Le silence se fit.

– Qu’est-il arrivé au mari ? Le combattant de Daech ?

Malika regarda Vanessa avec incompréhension, puis se tourna vers Yussuf. Il expliqua tranquillement la question de Vanessa. Quand il eut terminé, un sourire fugace se dessina sur les lèvres de Malika. Elle passa sa main sur sa gorge en un geste qui ne laissait aucune place à une erreur d’interprétation.

– Il est mort au combat, dit Yussuf une fois que Malika eut détaillé un peu plus ce qui était arrivé. Après les funérailles, la femme, qui était une des deux épouses, n’a jamais été revue.

– Quand était-ce ?

Yussuf se tourna à nouveau vers Malika.

Celle-ci réfléchit.

– Début 2015.

Vanessa sirota son thé tandis que la pluie s’intensifiait à l’extérieur. Les gouttes s’écrasaient contre les vitres et la rambarde en fer-blanc du balcon.

– Pourquoi a-t-elle attendu si longtemps avant de dire qu’elle a reconnu la femme dans le journal ?

Malika leva la main vers Yussuf qui se tut.

– Peur. Très peur, dit Malika en regardant gravement Vanessa.

– Mais plus maintenant ?

– Si. (Malika prit son élan plusieurs fois avant de se tourner vers Yussuf. Elle parla lentement, plus bas que précédemment. Vanessa attendit la traduction.)

– Daech ne doit pas gagner. Pas encore. Pas ici aussi.

La pluie s’était légèrement calmée lorsque Vanessa remonta dans sa voiture. Elle agrippa fermement le volant, mais ne put se résoudre à partir.

Que Natacha, si c’était son vrai nom, ait appartenu à l’un des plus grands et des plus vils groupes terroristes de l’histoire de l’humanité était incompréhensible. Pourtant, les propos de Malika étaient logiques. Vanessa n’avait aucune raison d’en douter. Elle n’avait aucune raison de mentir ou d’inventer.

Vanessa sortit son téléphone, appela Samer.

– Je dois te parler, dit-elle lorsqu’il répondit.

– Tout va bien ?

Vanessa ne répondit pas aussitôt. La pluie martelait le toit de la voiture. Ruisselait sur le pare-brise.

– Natacha était membre de Daech.

– Que veux-tu dire ?

Vanessa résuma ce que Malika lui avait raconté et Samer l’écouta sans l’interrompre. Lorsque Vanessa eut terminé, le silence se fit à l’autre bout du fil.

– Est-ce que ça pourrait être un réfugié, une victime de Daech, qui aurait reconnu Natacha et l’aurait assassinée ?

– Je ne crois pas. Tu as vu toi-même ce qu’elle a dit sur le film d’Ica, « Je promets de ne pas vous dénoncer. » Je soupçonne que l’homme qui la menaçait appartenait aussi à Daech. La Suède ne manque pas de rapatriés. Selon la Säpo, il y a au moins cent cinquante personnes qui ont combattu pour leur putain de Califat dans ce pays.

– Tu as raison. La question est de savoir ce qu’on fait maintenant.

Vanessa regarda dans son rétroviseur, attendit qu’une voiture passe avant de tourner.

– Nous devons contacter la Säpo, dit-elle laconiquement. Ils savent qui sont ces rapatriés. Je pense que l’homme d’Ica est l’un d’eux et qu’il figure dans leurs registres.

13.

Hamza et Sabina avaient quitté Ikea, longé les parkings goudronnés devant les grands supermarchés où les gens chargeaient des téléviseurs, des sacs de courses et de vêtements, et continué jusqu’à la forêt qui entourait le petit lac Gömmaren.

La pluie tombait à verse. La lune luisait à travers les branches hérissées des arbres. Hamza se rendit compte que même si lui et Sabina avaient été voisins à Raqqa, il ne l’aurait pas reconnue. Dans la capitale du Califat, toutes les femmes devaient porter le niqab lorsqu’elles étaient à l’extérieur. Aujourd’hui, ses longs cheveux noirs trempés brillaient au clair de lune.

Il fut rempli d’émotions, pensa qu’elle était un ange. L’ange de la mort envoyé par Dieu.

Ils s’arrêtèrent au bord du lac.

– Ça ira, ici, dit Hamza en regardant autour de lui.

À travers la pluie, on entendait à peine le bruit de la circulation sur l’autoroute E4, semblable à un bourdonnement d’insectes. Sabina enleva ses gants et s’empressa de retirer sa veste. Hamza se détourna pour ne pas la gêner. Il ouvrit le sac à dos, en sortit la ceinture d’explosifs et l’étudia.

– Je suis prête, dit Sabina.

Il se retourna en gardant ses yeux fixés au-dessus des siens, mais il ne put s’empêcher de remarquer sa peau et les formes de son corps. Elle prit la ceinture et la passa doucement par la tête. Elle frissonna. Hamza l’attacha et lui montra le bouton qu’elle devait utiliser pour déclencher l’explosion.

Elle remit rapidement son épais manteau, remonta la fermeture Éclair et sauta légèrement sur place pour se réchauffer. Hamza s’apprêta à repartir, mais elle lui toucha l’épaule et lui proposa de rester un moment.

– Je n’ai parlé à personne depuis plusieurs jours, dit-elle. Je me suis cachée dans une cave. C’est pour ça que je dois porter ça, au cas où ils me trouveraient.

Ce ne fut qu’à ce moment que Hamza réalisa que l’arabe n’était pas sa première langue. Il comprit qu’elle aussi avait grandi en Europe.

– D’où viens-tu ?

– De Belgique.

Ils se regardèrent avec curiosité. Ils auraient pu se croiser dans les rues de Stockholm sans savoir qu’ils partageaient le même combat.

– Tu es une des veuves de Raqqa ?

Sabina acquiesça. Hamza ne put s’empêcher de voir qu’elle était fière.

– Mon mari a été assassiné par ces porcs de Kurdes. Nous n’avons eu qu’un an de vie commune.

– Que Dieu ait pitié de son âme.

Sabina inclina la tête.

– Et toi ?

– J’habitais Raqqa avec ma femme et nos deux enfants. Ils sont morts dans un bombardement, toute la maison a été rasée. Je ne me suis jamais remarié. Au lieu de ça, j’ai consacré tout mon temps à défendre la ville contre les infidèles. En 2017, j’ai été blessé et capturé, mais je suis parvenu à m’échapper au bout de quelques mois. Lorsque je suis revenu, le siège en était à ses derniers jours. J’ai réussi à entrer, j’ai trouvé un de mes commandants qui m’a donné un faux passeport et qui m’a ordonné de me rendre en Europe.

– Alors nous avons tous les deux des personnes dont nous voulons venger la mort, dit Sabina à voix basse.

– Comment s’appelait ton mari ?

– Mohammed. Il venait de Göteborg. Il détestait la Suède, détestait les gens d’ici. Il m’a raconté comment les Suédois l’avaient traité, comment ils l’avaient humilié, l’avaient forcé à vivre dans le péché, la drogue et le vol. C’est pour ça que j’étais contente lorsque j’ai été envoyée ici pour tuer des kouffars.

C’était comme si elle s’était transformée devant Hamza, comme si elle était devenue une autre personne. Sa voix vibrait de colère, se remplissait de haine et de mépris. Il la comprenait, se laissait entraîner. C’était un sentiment merveilleux de pouvoir enfin parler avec quelqu’un qui comprenait ce qu’il avait traversé, une personne qui avait été sur place, à Raqqa, dans le Califat. Il aurait aimé rester ici des heures, à évoquer ses enfants, sa femme et les souvenirs qu’il avait si longtemps gardés enfouis en lui. Ils se dirigèrent lentement vers Skärholmen, où ils devaient se séparer.

Sabina devait rester cachée pendant encore quelques jours afin de ne pas risquer d’exposer les autres membres du groupe. Si elle était découverte, elle se ferait exploser.

Hamza devait prendre le métro pour retourner à l’appartement de Lappkärrsberget. Dans six jours, ils allaient frapper.

Dans moins d’une semaine, le 1er décembre, Khenziir allait mourir.

14.

Vanessa sortit son portable pour consulter le site Internet de Kvällspressen, l’interview qu’elle avait accordée à Max Lewenhaupt venait d’être publiée. Tout s’était déroulé très vite, cela ne faisait que deux jours qu’il lui avait parlé de Malika dans sa cage d’escalier. Son anonymat avait été préservé, comme il l’avait promis.

Elle s’allongea sur le canapé, sa tête appuyée contre l’accoudoir, et regarda au plafond. Elle avait faim, elle n’avait pas eu le temps ni de déjeuner ni de dîner. Où était passée Celine ?

Alors qu’elle s’apprêtait à se lever pour faire l’inventaire du congélateur à la recherche de quelque chose de comestible, son téléphone vibra. C’était Mikael Kask.

– Je rentre de la réunion avec la Säpo et je crois qu’il faut qu’on parle, dit-il d’une voix tendue.

C’était surprenant pour Mikael d’aller droit au but, d’habitude ses formules de politesse s’éternisaient un peu trop au goût de Vanessa.

– Maintenant ?

– Si tu n’as rien de mieux à faire ?

– Que dirais-tu de se retrouver au McLarens sur la Surbrunnsgatan ?

Il avait commencé à neiger. Vanessa venait de commander un cheeseburger et de s’installer à sa table habituelle près de la fenêtre lorsque Mikael entra. Il s’arrêta au bar pour passer commande avant de s’asseoir en face d’elle. Il était inhabituel de le voir aussi déprimé.

– Merci de prendre le temps de me voir, j’avais besoin de quelqu’un avec qui parler de tout ça.

Il posa un verre de ce qui semblait être une bière légère.

– Que s’est-il passé, tu paraissais si positif ce matin ? demanda Vanessa en aspirant une gorgée de Coca-Cola à l’aide d’une paille en papier.

Elle grimaça, retira la paille et la posa sur la table. Elle porta le verre à sa bouche.

Mikael jeta un coup d’œil derrière lui dans la salle vide, se pencha vers elle.

– Nous avons eu des nouvelles de la police belge. Sabina et Natacha sont toutes les deux originaires de Bruxelles. Sabina était portée disparue par sa famille et on suppose qu’elle s’est rendue en Syrie pour rejoindre Daech dès 2013.

– Alors nous devons tout faire pour la retrouver, dit Vanessa.

– Pas nous, dit Mikael. La Säpo a pris le relais. Nous ne sommes plus sur le coup.

– Pourquoi ?

– Ils pensent que le meurtre de Natacha pourrait être le signe qu’une cellule terroriste en Suède a été activée. Et qu’un attentat pourrait être imminent.

– Ce n’est pas une hypothèse déraisonnable, n’est-ce pas ? dit Vanessa, avant de baisser la voix : Les achats de Noël ?

– Peut-être. Je n’en ai pas appris beaucoup plus avant qu’on me demande de quitter la réunion.

La conversation fut interrompue lorsque la porte de la cuisine près du bar s’ouvrit et que Kjell-Arne entra avec le burger de Vanessa.

Elle mit une frite dans sa bouche et en proposa une à Mikael. Il secoua rapidement la tête. Vanessa prit une bouchée de son burger avant de le reposer sur son assiette.

– Toi qui es généralement pragmatique, Mikael, à l’inverse des autres hommes en position d’autorité qui sortent leur pilulier et pissent pour marquer leur territoire. La mission de la Säpo est de prévenir les actes terroristes, n’est-ce pas logique qu’elle prenne le relais ?

– Je croyais que tu serais plus contrariée, dit-il, surpris.

Vanessa se rendit compte qu’il avait raison, elle s’étonnait elle-même. Mais le fait était que l’enquête était au point mort. Et si la situation était aussi grave que la Säpo le prétendait, il serait idiot de protester. L’essentiel était que les projets terroristes, s’il y en avait, soient stoppés.

– Je veux attraper la personne qui a tué Natacha. Je veux découvrir la vérité sur ce qui est arrivé, pourquoi elle a essayé de m’appeler. Mais on est coincés, on ne peut que le constater. Nous n’avons rien. Ça fait plus de trois semaines. Peut-être qu’on ferait aussi bien de passer à autre chose, de laisser une nouvelle équipe enquêter ?

Mikael se frotta les yeux.

– Tu as peut-être raison, dit-il en se couvrant la bouche pour dissimuler un bâillement. Quand es-tu devenue si sacrément sage ?

– Après l’attentat au Stadion de Stockholm cet été, je crois.

Il leva la tête, l’observa avec gravité.

– Tu y penses souvent ?

– Parfois, dit-elle. Mais de moins en moins.

– C’est bien.

Il eut des difficultés à cacher qu’il voulait ajouter quelque chose, mais ne parvenait pas à trouver les mots. Vanessa envisagea de parler de l’interview, mais se ravisa. Pas parce que ce qu’elle avait fait était mal, mais parce qu’elle sentait que cela n’avait en fait aucune importance. C’était son expérience de ce qui était arrivé au Stadion de Stockholm ; ses souvenirs, ses blessures, et avec qui elle choisissait de les partager ne concernait personne d’autre.

– Retourne chez toi pour dormir un peu, Mikael. Je vais finir de manger et moi aussi je vais rentrer.

15.

Dans la salle de rédaction de Kvällspressen, Max Lewenhaupt était tellement penché sur l’écran de son ordinateur que son bureau lui comprimait la poitrine. Son article intitulé « Elle a tué le terroriste incel – l’héroïque policière raconte les dramatiques dernières secondes » avait été mis en ligne une heure plus tôt, mais il était déjà de loin le plus lu de la journée. Selon la logique des nouveaux médias, les articles étaient publiés sur le site le soir, même s’ils devaient faire la une le lendemain. Max était très satisfait du texte, la rédactrice en chef Tuva Algotsson et le directeur de l’information Bengt « la Brioche » Svensson aussi, même s’ils avaient regretté de ne pas pouvoir divulguer l’identité de Vanessa Frank.

– Dommage pour une si belle femme, avait dit la Brioche avant d’insérer sous sa lèvre une portion de snus1 de la taille d’une cloche de vache et de retourner à son bureau en se dandinant.

Mais une promesse était une promesse. Max avait donné sa parole d’honneur.

Une collègue, Victoria Selander, se posta à côté de son ordinateur.

– Bien joué, dit-elle élogieusement. Il sera le plus lu de la semaine, hein ?

– Du mois, dit Max sans lever la tête. Au moins. Peut-être de l’année.

C’était une autre chose qu’il avait remarquée depuis que sa signature avait pris plus de place ces derniers mois. De plus en plus de collègues venaient lui parler. Le féliciter. L’inviter à dîner ou à boire une bière après le boulot. Cela le laissait perplexe. D’un côté, il appréciait l’intérêt nouveau qu’ils portaient à sa personne, de l’autre, il était gêné par leur obsession du statut. C’était très bourgeois, comme l’aurait dit sa mère. Beaucoup de ceux qui voulaient soudain passer du temps avec lui ne l’auraient jamais regardé s’il n’avait pas été l’une des étoiles les plus brillantes du journal. Sans parler de ses anciens camarades de classe qui tout à coup se mettaient à le contacter sur Facebook. Et l’autre jour, il avait reçu sa première invitation à une avant-première au cinéma. Max n’avait pas l’intention de s’y rendre. Non pas qu’il ait quoi que ce soit contre les gens qui vont à des avant-premières de cinéma, mais il voulait être incorruptible. Personne ne devait jamais le soupçonner d’être redevable ou d’avoir peur d’écrire la vérité. Il était journaliste, pas une célébrité.

– Combien de temps tu comptes rester ce soir ? demanda Victoria.

– Encore une heure ou deux.

– Et après ?

– Après, je vais dîner avec mon grand frère qui est rentré de Londres, marmonna Max.

Victoria abandonna, se retourna et disparut vers son ordinateur près du bureau des informations. Il s’aperçut qu’elle avait dû le trouver arrogant, mais la pensée de rencontrer son grand frère fortuné, qui travaillait pour une société financière à Londres, l’agaçait. En outre, Samuel était le favori de leur père et, comme ce dernier, il avait été horrifié lorsque Max avait expliqué à sa famille qu’il souhaitait devenir journaliste. Samuel n’avait pas donné de nouvelles depuis la fête de fin de lycée de Max, mais, la semaine précédente, il l’avait contacté pour lui demander s’il voulait dîner avec lui. Il devait le considérer comme ayant suffisamment de notoriété pour s’afficher publiquement avec lui. Mais ce qui dérangeait peut-être le plus Max, c’était qu’il s’était laissé flatter, qu’il se souciait de l’approbation de Samuel et du reste de sa famille.

Il se leva, enfila son manteau et rangea son ordinateur dans son sac. La salle de rédaction était à moitié vide, il ne restait plus que l’équipe de nuit. Il pouvait tout aussi bien aller boire une bière, seul, dans un bar, pour reprendre des forces avant de retrouver son frère.

Max se dirigea vers le bureau central, où la Brioche trônait, les pieds sur son bureau, comme toujours. Mais il s’interrompit lorsqu’une petite personne aux cheveux roses apparut dans le couloir. Cette fille lui était vaguement familière, même s’il ne parvenait pas tout à fait à la resituer. Elle tournait autour des bureaux, regardait autour d’elle, s’avançait vers les journalistes restants, scrutant leurs visages. Max suivit son cheminement avec amusement. Pour finir, elle s’arrêta auprès de Victoria qui pointa son doigt dans la direction de Max. Alors la jeune fille l’aperçut et, au même instant, il comprit qui elle était. C’était cette drôle de fille qui habitait chez Vanessa Frank. Celle qui l’avait traité de branleur.

Elle se précipita sur Max qui attendit, les bras croisés. Lorsqu’elle se trouva à un mètre de lui, elle plongea sa main dans son sac, en sortit ce qui ressemblait à une viennoiserie et la lui jeta. Max l’esquiva. La viennoiserie passa à quelques centimètres de sa joue et s’écrasa sur un des écrans d’affichage.

– Tu vas laisser Vanessa tranquille, tu m’entends ? cria-t-elle.

Max essaya de la calmer, mais elle était folle de rage.

– Tu ne comprends pas ce que tu as fait ? Tu l’as forcée à parler de quelque chose dont elle ne voulait pas parler. T’es dégueulasse. Si tu écris une ligne de plus sur elle, je ferai en sorte que tu le regrettes. On ne fait pas mal à Vanessa. On ne fait pas ça, c’est tout.

Les journalistes et les rédacteurs s’étaient levés de leurs bureaux et approchés avec curiosité.

– Calme-toi, dit Max. On ne peut pas en parler quelque part tranquillement ?

– Hors de question. Putain de… cafteur.

Elle se retourna, pointant d’un index accusateur les collaborateurs du journal qui s’étaient rassemblés autour d’eux.

– Vous devriez avoir honte, vous tous. Vous avez blessé la personne la plus gentille que je connaisse, la seule qui se soit jamais souciée de moi, qui m’ait défendue. Ma seule véritable amie.

Elle avait les larmes aux yeux.

Elle souleva son T-shirt, révélant une large cicatrice.

– Il m’a tiré dessus ici, dit-elle en montrant du doigt. (Max fixa la grosse ligne rose vif.) C’est Vanessa qui m’a sauvé la vie. C’est elle qui l’a tué pour ce qu’il m’a fait à moi et aux autres. Pas vous. Vous gagnez de l’argent en la forçant à raconter, même si elle ne le veut pas.

Un grand garde de la société de sécurité Securitas arriva en haletant. Il s’approcha de la jeune fille et l’attrapa violemment par l’épaule.

– Bas les pattes, espèce de sale Néandertalien, hurla-t-elle alors qu’il la soulevait pour la traîner vers la sortie.

Max et les autres restèrent figés sur place.

– Vas-y doucement, cria Max au bout d’une seconde, en courant pour rattraper le garde.

La jeune fille donnait des coups de pied, se tortillait pour se libérer.

– Laisse-la partir.

Le garde s’arrêta, le visage rouge de colère.

– Jamais de la vie. Elle est entrée ici par la ruse. Je vais appeler la police pour qu’ils s’occupent d’elle.

– Lâche-la maintenant, rugit Max.

– Mais…

– Pas de putain de mais, repose-la immédiatement.

Il la posa sur le sol. Max attendit qu’il se retourne et s’éloigne. Il passa un bras sur les épaules de la jeune fille et la conduisit doucement vers l’une des salles de réunion. Il ouvrit la porte, tira une chaise et frappa du plat de la main sur le dossier. Elle hésita avant de s’asseoir.

– Tu veux un soda ou quelque chose ?

– Je n’ai pas le droit aux sodas en semaine, grommela-t-elle d’un air maussade.

1 Tabac en poudre consommé en petits sachets placés entre la gencive et la lèvre supérieure.

16.

La chambre d’hôpital était faiblement éclairée par une lampe sur la table de nuit à côté du lit de Simon. Ses yeux étaient fermés, mais Axel savait qu’il ne dormait pas. Il y avait quelque chose dans sa respiration qui le trahissait. Axel ne pouvait pas dire quoi au juste, mais il le sentait instinctivement, après les centaines d’heures qu’il avait passées auprès de son fils tandis qu’il essayait de s’endormir.

Il savait que Simon avait besoin de sommeil, que cela lui faisait du bien. Mais il voulait juste entendre le son de sa voix pendant un moment, après toutes ces heures qu’ils avaient perdues.

Pour finir, il ne put s’en empêcher.

– Tu fais semblant de dormir ? chuchota-t-il.

Son fils sourit et ouvrit un œil. Axel éclata de rire.

– J’en étais sûr.

Il se leva du fauteuil et s’assit avec précaution au bord du lit pour que Simon n’ait pas trop à tourner la tête pour le voir. Il tendit la main et la passa doucement dans les boucles blondes de son fils. Son visage était étroit, ses pommettes bien visibles sous la peau pâle.

– Tu sais ce que j’attends, papa ? demanda Simon.

Axel secoua la tête.

– Le wrap du grill, on n’a jamais réussi à y aller.

– J’irai acheter autant de wraps que tu veux lorsque tu seras sorti demain, dit Axel. On les mangera chez maman. C’est là que tu vas rester pendant quelques semaines. Mais je viendrai te voir tous les jours.

Ils avaient convenu que l’appartement de Rebecca et Thorsten serait le meilleur endroit pour Simon pendant sa convalescence.

– Où est-elle maintenant ? demanda Simon en jetant un coup d’œil vers le fauteuil vide où Rebecca était inlassablement assise ces dernières semaines.

Axel ne voulait pas trop en dire. Ce n’était pas à lui de parler du divorce, de la tristesse de Rebecca. Plus tôt dans la soirée, elle lui avait simplement dit qu’elle avait besoin de partir de l’hôpital, de dormir dans son propre lit. Axel s’était volontiers proposé pour rester auprès de Simon pour la nuit.

– Il faudra que nous soyons très gentils avec maman pendant un moment, dit-il.

– Elle est triste ?

– Ce sont, euh… des histoires de grands. Ça va aller, mais nous devons faire attention à être vraiment là pour elle.

– Mais on est toujours gentils avec elle.

Axel acquiesça.

– Tu as raison.

Simon chercha sa main. Il l’attrapa et la serra doucement. Le silence se fit.

– Papa, tu es amoureux de maman ? demanda Simon à voix basse.

Axel fut surpris. Il ouvrit la bouche pour répondre, mais la referma en voyant le regard plein de pitié de Simon. Il y avait là une prévenance, une préoccupation qui le mettait mal à l’aise. Ce n’était pas à son fils de s’inquiéter pour lui.

– Je l’aime beaucoup. Mais elle est amoureuse de Thorsten.

Simon hocha la tête pensivement.

– Ça te rend triste ?

Axel secoua rapidement la tête.

– Tu ferais mieux de dormir maintenant, murmura-t-il en se levant et en se penchant doucement pour embrasser son fils sur le front. Bonne nuit, mon garçon.

Le silence se fit quelques secondes.

– Quand est-ce que je pourrai à nouveau jouer au football ?

– Je ne sais pas, chuchota Axel, en sentant quelque chose se déchirer en lui. Je ne sais pas.

– Bonne nuit, papa.

Un quart d’heure plus tard, Simon ronflait légèrement.

Axel soupira, observa le visage paisible un moment avant d’éteindre la lumière. Il repensa aux dernières semaines, sans doute les plus tumultueuses qu’il ait jamais vécues. Ni lui ni Rebecca n’avaient encore pu se résoudre à expliquer à Simon que les médecins avaient dit qu’il ne pourrait probablement plus jamais marcher.

Comment pouvaient-ils le faire ? Réduire à néant les rêves de leur fils. Pourtant, il savait qu’ils approchaient du moment où ils ne pourraient plus repousser l’échéance. Il avait l’intention d’épargner Rebecca, de le faire lui-même. Elle avait assez souffert. Et Axel ferait tout ce qui était en son pouvoir pour les soutenir, elle et Simon, les aider à traverser les moments difficiles qui les attendaient. Ils avaient besoin de lui. Il était heureux que Nicolas l’ait empêché de s’en prendre à Johan Karlström. La mort d’Axel aurait rendu les choses encore plus compliquées pour Rebecca, au moment où elle avait le plus besoin de lui. Et Simon aurait toujours été le fils d’un meurtrier. Axel n’était pas comme ça, il croyait en la justice, pas en la violence physique.

Il se pencha en avant, sortit son ordinateur portable de son sac. Il le connecta au routeur à haut débit qu’il emportait toujours avec lui. Ces derniers jours, il avait pensé de plus en plus souvent à Johan, qui continuait à vivre sa vie comme si de rien n’était.

La peine maximale pour un délit de fuite était de six mois d’emprisonnement, la peine maximale pour le blanchiment d’argent de six ans. Le choix était simple. Axel n’avait pas l’intention de laisser Johan Karlström s’en tirer. Il allait retracer les transactions, prouver le blanchiment d’argent et permettre au procureur d’obtenir facilement une condamnation.

Six ans de prison n’étaient rien, comparés à une vie en fauteuil roulant, mais c’était mieux que rien.

17.

La haute tour de DN illuminait le ciel sombre d’hiver. Le taxi démarra et Vanessa pencha la tête en arrière, étudiant les lettres blanches une dernière fois avant de franchir la porte tournante du bâtiment qui abritait les rédactions du quotidien Dagens Nyheter et du tabloïd Kvällspressen. Elle se présenta à l’agent de sécurité de Securitas, qui grommela aigrement, décrocha un combiné et composa un numéro.

– Ils vont venir vous chercher.

Vanessa attendit sur un des canapés près des fenêtres donnant sur la Gjörwellsgatan. Un chasse-neige construisait des murs de neige dans la lumière saccadée de son gyrophare orange posé sur son toit.

Une jeune femme arriva par une porte vitrée, Vanessa se leva et lui serra la main. Elles montèrent en silence dans l’ascenseur et se trouvèrent face à une autre porte tournante. La femme pressa une carte d’accès, composa un code et indiqua à Vanessa qu’elle devait passer la première. Elles se retrouvèrent dans un vaste open-space avec des bureaux encombrés, des écrans, des tasses à café à moitié vides. La plupart des bureaux étaient inoccupés, ce n’était qu’au milieu de l’énorme pièce qu’il restait des gens en train de travailler devant leurs ordinateurs. La femme fit un geste en direction d’un local aux parois de verre.

Celine y était assise, les bras croisés, l’air maussade, tandis que Max Lewenhaupt se tenait debout près d’un tableau blanc. Vanessa ouvrit la porte. Celine baissa honteusement les yeux sur la table, tandis que Max se tourna vers Vanessa.

– Elle s’est pointée ici en colère à cause de l’interview, dit-il.

Vanessa reporta son regard sur la jeune fille qui la contempla avec inquiétude.

– Je suis désolée, dit-elle. Mais j’étais tellement en colère. Je savais que tu ne voulais pas le faire, qu’il te mettait la pression. Je comprends que j’ai eu tort.

Le fait de voir Celine déclencha chez Vanessa une vague de chaleur dans tout son corps. Certes, elle avait eu tort de venir ici pour semer la pagaille, mais elle l’avait fait pour la défendre. Et elle était touchée, même si elle n’allait pas le montrer. Du moins, pas encore.

– Comment es-tu entrée ici ?

– J’ai dit que j’étais la fille de la rédactrice en chef, marmonna Celine.

Vanessa ravala un rire, fit quelques pas vers la table et tira la chaise à côté d’elle.

– Comment vas-tu ?

– J’ai plutôt faim.

Max sourit.

– Tu aurais peut-être dû manger la viennoiserie au lieu de me la jeter à la figure.

– La viennoiserie ?

Vanessa haussa les sourcils.

– Il n’y avait pas de tarte à la crème dans la boutique.

Vanessa passa le bras autour des épaules de Celine et la tira à elle.

– Tu as mal agi. Mais je trouve que c’est bien que tu aies voulu me défendre.

Celine lança ses bras autour de Vanessa qui hésita un instant avant de l’aider à se relever.

– T’es-tu excusée auprès de Max ici présent ?

Elle secoua la tête.

– Fais-le, s’il te plaît.

Celine s’approcha de Max, tendit la main, le regarda dans les yeux.

– Désolée d’avoir jeté la viennoiserie. Et de t’avoir traité de cafteur. Et pour tout le reste dont je ne me souviens plus très bien.

Max serra la main tendue.

– C’est bon. Et Celine, je trouve aussi que c’est bien de défendre ses amis. Mais il faut le faire correctement. Tu peux m’appeler ou m’envoyer un mail la prochaine fois que tu as une opinion sur une publication.

Vanessa et Celine traversèrent en silence le pont Lilla Västerbron pour prendre un taxi à Fridhemsplan. Au-dessous d’elles s’étendait le parc Rålambshov. Une femme passa avec un gros chien en laisse en direction de l’île Ridderfjärden.

– Tu es très fâchée contre moi ? demanda Celine.

– Non, mais c’était idiot. Ça aurait pu mal se terminer.

– Je suis désolée.

– C’est bon.

– J’étais tellement en colère quand j’ai lu l’article. Pas parce qu’il y avait quelque chose de mal dedans, mais parce que je savais que tu ne voulais pas le faire. Tu l’as lu ?

Vanessa acquiesça.

– Nous avions passé un accord, lui et moi. Je n’étais pas très enthousiaste, mais j’ai fait ma part et il a fait la sienne. On ne peut pas se comporter n’importe comment, simplement parce qu’on est en colère.

– Je sais.

– As-tu été en cours aujourd’hui ?

Celine s’empressa de hocher la tête.

– Oui. J’y vais tous les jours. Je te l’ai promis.

Vanessa sourit, elle passa un bras autour des épaules de la jeune fille et la tira à elle.

– Bien. C’est important pour ton avenir.

Celine soupira.

– Mais c’est tellement loin, l’avenir.

PARTIE VII

1.

Il était six heures et demie ce vendredi matin lorsque Mikael Kask quitta le Barry’s Bootcamp, son sac de sport sur l’épaule. Un smoothie dans une main, il faisait défiler son appli Tinder de l’autre, tout en traversant la Smålandsgatan. Durant la nuit, il avait eu onze nouveaux matchs. Il s’était épanoui tardivement, comme le disait toujours sa mère. Après ses années de mannequinat à New York et une brève carrière d’animateur de télévision, il s’était inscrit à l’école de police à l’âge de trente ans. Il avait rapidement été considéré comme un leader et traité en conséquence. Jusqu’à ce que, trois ans auparavant, il atteigne le sommet en étant nommé à la tête de la brigade criminelle, appelée aussi la Crim’ en interne. Mais malgré l’importance de son travail, il ne se sentait pas adulte. Du moins, il ne vivait pas la vie qu’il s’était imaginé être celle des adultes lorsque lui-même était petit. La différence la plus évidente était qu’il n’avait pas d’enfants et n’avait même jamais envisagé de se marier. Au lieu de cela, depuis ses années newyorkaises, il avait enchaîné les conquêtes. Une de ses relations les plus longues avait duré deux mois. Il n’avait jamais ne serait-ce qu’imaginé avoir des enfants. Pourquoi l’aurait-il fait ? Jusqu’à il y a un an, il avait profité de sa vie de célibataire insouciant. Il possédait un grand appartement de trois-pièces à une bonne adresse dans le quartier de Kungsholmen, et venait d’acheter une maison d’été sur l’île d’Ingarö. Il pouvait s’entraîner à n’importe quelle heure du jour et de la nuit avec des influenceurs, des stars de la télévision et des acteurs dans des salles de sport branchées et se lier d’amitié avec eux tous. Peut-être était-ce enfantin, mais il appréciait sa liberté, le fait de pouvoir aller et venir à sa guise et, par moments, d’avoir la possibilité de se plonger dans le travail.

Et puis il y avait les femmes. Elles semblaient attirées par lui, il en avait toujours été ainsi. Mikael aimait les femmes et les femmes aimaient Mikael. Le fait était qu’il préférait les femmes y compris comme amies, il avait du mal à supporter le jargon bourru qui régnait souvent entre les hommes. Même s’il n’avait rien contre prendre une bière avec de vieux copains d’enfance à Södermalm, il ne ressentait jamais cette proximité émotionnelle comme lorsqu’il fréquentait des femmes.

Son compte Tinder était configuré pour les femmes âgées de 25 à 45 ans. C’était peut-être un peu à la limite du malsain, mais il ne faisait pas ses cinquante et un ans. Il envisageait d’augmenter l’âge minimum à trente ans, mais si les femmes de vingt-cinq ans désiraient coucher avec lui, pourquoi refuser ? C’était leur choix. Et il les traitait toujours toutes correctement. Il ne voulait pas de cœur brisé ou de larmes. Il détestait décevoir les gens.

Mikael jeta son gobelet de smoothie vide dans une poubelle en traversant la place Norrmalmstorg. Il continua en direction de Stureplan et attendit le bus devant l’hôtel Scandic Anglais. La façade de la galerie commerciale Sturegallerian était éclairée par l’immense panneau d’affichage où une influenceuse fraîchement divorcée faisait de la publicité pour un parfum Armani. Angelica ? Était-ce son nom ? Elle avait assisté à une séance chez Barry la semaine précédente, avait discuté avec lui et lui avait posé des questions sur son travail. Quelques années auparavant, il l’aurait probablement déjà séduite et serait en train de mettre fin à leur relation.

Mais maintenant, il y avait Trude Hovland. Quelque chose en elle l’avait changé. Peut-être était-ce parce que, pour la première fois, il avait rencontré une femme qui voulait encore moins que lui jouer au papa et à la maman. Trude allait et venait à sa guise, leur relation – si l’on pouvait la qualifier ainsi – se déroulait selon son bon vouloir. Même si cela faisait presque un an qu’ils avaient couché ensemble pour la première fois, il n’était pas du tout près de s’être lassé, ni de la voir ni du sexe. Mikael envisagea de l’appeler pour lui demander ce qu’elle faisait, mais se ravisa. Une règle tacite voulait que ce soit elle qui prenne contact lorsqu’elle voulait qu’ils se voient. En revanche, il était aussi entendu qu’ils ne se fréquentaient pas exclusivement. Deux semaines auparavant, il l’avait vue embrasser un homme dans un bar. Il ne lui en avait pas parlé, et ne savait même pas s’il se sentait blessé. Et les règles étaient claires. Trude n’avait rien fait de mal. Pourtant, il aurait aimé qu’elle lui témoigne un peu plus d’affection, ou au moins lui dise franchement qu’elle l’aimait bien.

Son portable se mit à vibrer. C’était Katarina Fredriksson, la chef de la police judiciaire Sud.

– Nous avons quelque chose qui pourrait t’intéresser, je crois. Un homme décédé que nous avons trouvé à Skärholmen mardi. Il s’appelle Stig Boström.

– Là, je ne te suis pas.

Katarina gloussa.

– Je t’explique. Mardi, Stig Boström a été retrouvé étranglé dans son appartement et nous avons trouvé des traces d’ADN. Nous avons effectué une recherche apparentée et il s’avère que l’ADN appartient à un proche parent d’un homme qui s’appelle Ahmed Mansour. Cet Ahmed a été condamné pour vol, agression et infraction à la législation sur les armes, mais il a un alibi, il est actuellement incarcéré à Kumla. Son père, Abbas Mansour, a aussi un alibi, et la famille n’a pas d’autres parents masculins en Suède. En revanche, Ahmed avait un frère aîné, Hamza Mansour, parti en Syrie. Il a été déclaré mort. La famille a reçu un appel il y a un peu plus d’un an d’une personne prétendant représenter le gouvernement de Raqqa. Mais maintenant, nous avons probablement trouvé son ADN dans l’appartement. N’étiez-vous pas en train de traquer des personnes ayant des liens avec Daech ?

Le bus s’arrêta et Mikael monta à bord, fit un signe de tête en direction du chauffeur et pressa sa carte contre le lecteur.

– Nous avons participé à l’enquête, mais la Säpo a pris le relais, dit-il la main devant sa bouche pour que les autres passagers n’entendent pas.

– Quel dommage ! Nous sommes sous l’eau et nous pensions vous demander si vous pouviez nous aider. Nous n’avons vraiment pas le temps d’enquêter là-dessus parce que nous avons fort à faire avec deux gangs de la banlieue sud qui se tirent dessus à tour de bras en ce moment.

Mikael s’arrêta dans l’allée centrale. Il réfléchit. Certes, il avait du respect pour la Säpo, mais ce n’étaient pas des enquêteurs spécialisés dans les homicides. Il n’y avait pas de mal à enquêter vite fait bien fait. Vanessa était disponible et Samer travaillait encore à temps partiel à la Crim’ puisqu’il y avait un nouveau poste vacant.

– Je peux demander à Vanessa de s’en occuper.

– Frank ?

– Oui.

Le bus s’arrêta sur la Kungsgatan. Les portes s’ouvrirent et une femme avec une poussette se prépara à monter à bord. Mikael pressa l’appareil entre son oreille et son épaule et l’aida.

– Bien, je t’envoie les informations.

2.

Molly Berg buvait du thé, assise sur son canapé. Elle était vêtue d’un peignoir en soie bleu foncé qu’elle avait reçu en cadeau lors d’un voyage à Dubaï, ses cheveux relevés en chignon. Comme Thomas le lui avait demandé, elle était restée à la maison, à l’exception de promenades à Djurgården et pour aller au supermarché.

Elle avait poliment décliné les offres de Didrik de se voir. Au lieu de cela, elle avait tué le temps en lisant des romans et en regardant des séries sur Netflix.

Molly avait décidé de suivre les directives de Thomas à la lettre. Elle pensait que si elle l’aidait, il la laisserait tranquille. Mais elle le détestait plus qu’elle n’avait jamais détesté aucune autre personne. En même temps, elle avait peur. Peur qu’il détruise sa vie, qu’il détruise la relation qu’elle avait construite avec son père. Il s’était déjà introduit deux fois dans son appartement, était allé la chercher à Kiruna lorsqu’il ne l’avait pas trouvée à Stockholm. Il était clair qu’il n’avait pas l’intention d’abandonner s’il n’obtenait pas ce qu’il voulait.

C’était pour cela qu’elle n’avait pas dit un mot à ce Nicolas, alors que tout son corps lui hurlait de le faire. De lui demander de l’aide. Avec le recul, elle était satisfaite de sa décision.

Dès qu’elle en aurait terminé, elle vendrait l’appartement et partirait, rompant tout contact avec Thomas. Elle était marquée au fer rouge. Les photographies étaient là, elles ne disparaîtraient jamais. Molly serait obligée de les fuir pour le reste de sa vie. Elle commencerait par se rendre dans le nord. Peut-être que Kiruna était faite pour elle après tout ? Elle pourrait prendre un boulot ordinaire, être proche de son père. Continuer à construire cette relation qui avait commencé à grandir lors de sa dernière visite. Elle n’avait pas à se soucier de l’argent, la simple vente de l’appartement devrait lui permettre de se maintenir à flot pendant les dix prochaines années, à condition qu’elle vive de manière frugale.

Elle sursauta lorsqu’on sonna à la porte. Il n’était que huit heures du matin. Ce devait être Thomas. Peut-être que le moment était enfin venu. Même si elle était nerveuse, elle avait hâte d’en finir, afin de pouvoir recommencer à vivre.

Elle resserra la ceinture de son peignoir en soie, car elle était nue en dessous, vérifia dans le miroir de l’entrée que rien n’était visible et se dirigea vers la porte.

3.

Le soleil se levait sur Skärholmen lorsque Vanessa et Samer entrèrent dans l’appartement désert de Stig Boström.

Samer avait à la main un dossier contenant les photographies prises par l’équipe médico-légale lors de la découverte du corps et un rapport, rédigé à la hâte, sur l’état d’avancement de l’enquête. Hormis une investigation technique de la scène de crime et le porte-à-porte auprès des voisins, la police judiciaire Sud n’avait pas eu les moyens d’approfondir l’enquête sur le meurtre.

L’appartement était lugubre, avec des photos délavées d’une époque révolue sur les murs, et dans le salon, une affiche dédicacée d’un concert d’Ulf Lundell datant des années 1980. Vanessa ne put s’empêcher de penser que Stig Boström avait construit un musée du passé, plutôt que vécu pour se créer de nouveaux souvenirs. Comme s’il avait attendu la mort, mais que son attente avait brusquement été écourtée.

La porte de la chambre était ouverte. Ils s’arrêtèrent sur le seuil et Samer montra les photos médico-légales à Vanessa.

Le corps de Stig Boström avait été allongé sur le lit.

Sur les photos, sa mâchoire pendait mollement sur sa poitrine, ses paupières étaient fermées. S’il n’y avait pas eu la couleur grise du visage et le ventre gonflé sous le T-shirt, il aurait tout aussi bien pu ressembler à un vieil homme en train de se reposer.

Vanessa quitta la photo des yeux et se plaça au pied du lit. Elle leva son regard vers le conduit d’aération qui avait été recouvert de sacs plastiques.

– Celui ou ceux qui l’ont tué se sont donné beaucoup de mal pour que personne ne trouve le corps, dit-elle.

– Et personne ne l’aurait fait s’il n’y avait pas eu…

Le téléphone de Samer sonna et il se tut. Il se détourna et alla dans le salon. Vanessa le vit appuyer l’appareil contre son oreille tout en prenant une boîte de médicaments sur la table basse pour l’examiner.

Elle entendit des bribes de la conversation, mais s’en désintéressa rapidement.

D’après l’autopsie, Stig Boström était mort depuis moins de vingt-quatre heures lorsqu’on l’avait retrouvé. Son lit, qui était désormais dépouillé de ses draps, avait été bien fait. S’il avait été étranglé dans la chambre, la couette aurait été dans un plus grand désordre. Stig Boström avait dû agiter les jambes, se débattre, lutter pour sa survie. Mais sous son corps, la couette était restée lisse et correctement mise, à en juger par les photographies.

Non, il n’a pas été assassiné dans cette chambre, pensa Vanessa. Et l’appartement était trop bien rangé pour qu’il s’agisse d’un meurtre lié à un cambriolage. Samer s’éclaircit la gorge depuis l’embrasure de la porte.

– C’était un appel de la clinique où la fille, Petra Boström, est hospitalisée. Nous pouvons lui rendre visite aujourd’hui.

– Bien. Alors on y va tout de suite et on ira voir la famille de Hamza Mansour après, si on a le temps. Tu avais commencé à dire quelque chose sur la façon dont Stig Boström a été retrouvé ? Samer acquiesça.

– Oui, personne ne l’aurait retrouvé si l’une de ses voisines n’avait pas eu l’habitude de laisser ses enfants ici certains soirs lorsqu’elle allait faire ses courses. Elle a frappé à la porte lundi soir, mais personne n’a répondu. Elle pensait qu’il avait oublié, mais elle est revenue le mardi matin. Comme il n’ouvrait toujours pas, elle a appelé le 112. Deux collègues sont entrés et l’ont trouvé sur le lit.

– Donc la porte d’entrée était fermée à clé ? demanda Vanessa.

– Oui.

Elle se retourna vers le lit vide.

– L’agresseur l’étrangle, déplace le corps dans la chambre, isole à la fois la ventilation et les ouvertures de la porte pour que les voisins ne détectent pas l’odeur du cadavre.

– Pourquoi le corps aurait-il été déplacé ? demanda Samer.

Vanessa montra une des photos qu’il tenait à la main.

– Le lit était fait. Pas un pli de travers.

4.

– Nous serons constamment sur place, même si tu ne nous vois pas, dit Thomas en se penchant vers Molly. Tu n’as pas à t’inquiéter.

– Tu seras là, toi aussi ?

Ses yeux bruns se plantèrent dans les siens.

– Oui, moi aussi.

Il portait le même costume que lors de leur première rencontre. Avant que tout ne déraille. Elle fut frappée par l’impression que c’était il y a longtemps, comme dans une tout autre vie.

– Dimanche, alors ?

Le Thomas qu’elle voyait maintenant lui rappelait davantage celui qu’il avait été à ce moment-là. Calme, doux. Pas du tout l’homme agité et désagréable de leurs dernières rencontres. Son visage avait presque entièrement cicatrisé.

– À dix-neuf heures. La chambre est déjà réservée.

– Et ce sera la dernière fois ?

Il se pencha en arrière, redressa sa cravate, eut un sourire en coin. Elle ne put s’empêcher de le trouver beau, même si l’attirance qu’elle avait ressentie à son égard avait disparu. Il était étrange de penser que moins d’un mois auparavant elle avait eu le béguin pour lui, espérant qu’un jour ils formeraient un couple.

– Après ça, tu ne me reverras plus jamais. Je suis désolé de ne pas avoir pu tenir ma promesse la dernière fois, mais cette fois-ci, c’est pour de bon.

Il fouilla dans sa poche intérieure et en sortit une enveloppe.

– Je t’ai acheté quelque chose, dit-il en la lui tendant.

Molly l’ouvrit et en tira une feuille A4 contenant une confirmation de réservation pour un vol à destination de Kiruna le lundi, libellée à son nom.

– Le vol du matin. Comme la dernière fois je t’ai forcée à revenir ici dans l’urgence, et pour te remercier pour ton aide, j’ai pensé que c’était la moindre des choses que je puisse faire. Ce que tu fais est courageux, très courageux. Et important.

Elle se sentit plus calme. Elle allait pouvoir revoir son père, et Didrik. Dès que tout ceci serait terminé, elle allait l’appeler. Car si elle risquait d’avoir des ennuis, Thomas ne lui aurait jamais acheté un billet d’avion, n’est-ce pas ?

5.

Sa tête allait exploser et Hamza se sentait légèrement nauséeux. Il avait rêvé de Stig la nuit précédente. Encore une fois. Il s’était réveillé avec des sueurs froides et avait eu du mal à se rendormir. Il avait erré dans les pièces vides de l’appartement, était allé marcher un peu dans les bois, mais rien n’y avait fait.

Il sursauta lorsque la sonnette retentit. Il se leva rapidement, attrapa le pistolet posé sur la table et se précipita dans l’entrée. Il visa la porte, prêt à tirer, tout en regardant par le judas dans la cage d’escalier.

Farid. Hamza fut pris d’un mauvais pressentiment. Il glissa son arme dans le creux de ses reins, retira avec précaution la charge explosive qui était reliée à la porte et l’ouvrit.

Farid entra et referma la porte.

– Il est arrivé quelque chose ? demanda Hamza avec inquiétude.

Farid essuya ses semelles sur le paillasson, enleva le bonnet qu’il avait enfoncé sur son front et jeta un coup d’œil rapide et indifférent sur l’engin explosif.

– Nous devons aller chercher les armes dont nous allons nous servir dimanche.

– Maintenant ?

Farid hocha la tête.

– Je te l’ai dit l’autre jour. C’est quoi, ton problème ? Va t’habiller.

Un moment plus tard, ils tournaient sur la rocade d’Albano. Farid alluma une cigarette et la tint dans sa main posée sur le volant. Ils entrèrent dans le tunnel et prirent la direction du sud. À la radio, un présentateur annonça que deux personnes avaient été retrouvées abattues dans une voiture à Fittja.

– Ce n’est pas à Hallunda qu’on doit aller ? demanda Hamza.

– Si, dit Farid.

– Alors il faudra faire attention, ce n’est pas loin de là où a eu lieu la fusillade. Il ne vaudrait pas mieux attendre ? Ça va grouiller de flics. Il pourrait y avoir des barrages routiers.

Farid grogna quelque chose d’inaudible en guise de réponse. Il tira fortement sur sa cigarette.

Hamza contempla son visage dans le rétroviseur. Il passa sa main sur ses joues fraîchement rasées. Il ne se sentait pas à l’aise et sa barbe lui manquait. Il envisagea de parler de Stig à Farid, mais décida de se taire. Il serait peut-être plus sûr de déplacer le corps. Mais où irait-il le cacher ? Et Stig ne manquerait à personne. Personne ne signalerait sa disparition. Lorsque la société immobilière se mettrait à envoyer des lettres de rappel pour les loyers impayés, il serait trop tard. Khenziir serait déjà mort et probablement Hamza aussi. Il revit le corps de Stig sur son lit. Il avait sans doute déjà commencé à gonfler, à sentir. Il se demanda s’il était couvert de grosses mouches comme les cadavres dans les villes ou au bord des routes pendant la guerre.

Stig méritait une meilleure mort, mais c’était le cas pour la plupart des gens. La police ne parviendrait probablement jamais à relier le meurtre à Hamza. Il avait gardé un œil sur les sites Internet des journaux, mais n’avait rien trouvé parlant d’un homme mort à Skärholmen. Le meurtre resterait non élucidé.

Et quelle importance ? L’histoire du monde était pleine de gens qui ne méritaient pas de mourir. Hamza avait plusieurs morts sur la conscience. De jeunes soldats de la milice chiite qui l’avaient supplié de ne pas les tuer pendant que leur meurtre était filmé par les caméras des téléphones portables. Des femmes kurdes peshmerga qu’il avait laissé se faire violer par ses hommes pendant des heures avant de les tuer. Des garçons yézidis qu’il avait égorgés sans hésitation et dont il avait senti le sang chaud sur ses mains. Était-ce parce que la guerre faisait rage autour de lui ces fois-là que leur mort ne l’avait pas autant affecté ?

Mais après tout, la guerre se poursuivait. Dans deux jours, il allait abattre un homme qui le méritait vraiment. Il espérait que cela plairait à Dieu.

– Ce sera toi et Sabina qui irez à l’hôtel demain, dit Farid.

Il baissa sa vitre et jeta son mégot.

– La veuve ?

– Exactement. Ne te fie pas à son beau visage, dit Farid avec un sourire. Elle est très pieuse et efficace. À Raqqa, elle était dans la Hisbah. Un de mes amis m’a raconté une histoire à son sujet.

Hamza le regarda avec curiosité.

– Elle et son mari avaient deux esclaves yézidis. La mère et la fille. La fille avait cinq ans et ne savait pas se tenir. Elle courait partout. Elle s’enfuyait. Ne faisait pas ce que Sabina lui disait. Tu sais ce qu’elle a fait alors ?

Hamza secoua lentement la tête. Farid prit son temps. Il sortit son paquet de cigarettes, en alluma rapidement une nouvelle et reposa le briquet. Il souffla un nuage de fumée et gloussa.

– Elle a enchaîné la gamine dans l’arrière-cour, sous le soleil par 50 degrés. Elle l’a laissée mourir à petit feu pendant que sa mère hurlait de désespoir.

6.

Samer et Vanessa furent conduits dans une pièce par une secrétaire stressée. Au centre se trouvait une table de conférence et, à l’une des extrémités, un tableau blanc sur lequel étaient inscrits en vert les points de la dernière réunion du personnel.

Samer s’était entendu dire au téléphone qu’ils auraient plus de chance de parler à Petra Boström s’ils la rencontraient en personne. Mais il n’était pas certain qu’ils puissent la voir, car l’évaluation de sa capacité à recevoir de la visite était reconduite d’heure en heure. Le porte-à-porte dans l’immeuble où habitait Stig Boström n’avait rien donné et Vanessa espérait qu’ils obtiendraient au moins des réponses à certaines questions. Lors du dernier appel à la clinique, on leur avait dit que la rencontre semblait pouvoir avoir lieu.

Ils venaient juste de s’installer à la table de conférence, lorsque la porte s’ouvrit et qu’un homme de grande taille entra. Il ressemblait beaucoup à l’image que Vanessa se faisait d’un médecin-chef en psychiatrie. Le crâne rasé, une barbe naissante d’un brun roux et, derrière ses lunettes à monture en acier, un regard curieux et alerte.

– Nils Gysander, dit-il avec un accent du Småland en leur serrant la main, avant de s’asseoir face à eux.

– Petra Boström va arriver ? demanda Vanessa.

Nils Gysander eut un geste résigné.

– Après l’annonce de la mort de son père, nous avons dû lui administrer un puissant sédatif. Elle allait mieux ce matin, mais il y a environ une demi-heure, elle a à nouveau eu une crise. Nous avons été obligés d’augmenter la dose. Malheureusement, elle n’est pas en état de parler pour le moment, je suis désolé.

Vanessa le regarda, déçue.

– Depuis combien de temps est-elle hospitalisée ici ?

– Presque trois ans.

– Pour quoi ?

– Comme vous le comprenez certainement, nos patients sont protégés par le secret médical.

Nils Gysander avait un peu incliné la tête sur le côté, pincé les lèvres en un mince sourire. Vanessa sentait sa frustration monter.

– Quelle était sa relation avec Stig Boström ? demanda Samer en intervenant rapidement – il avait manifestement remarqué la réaction de Vanessa.

– Sans en dire trop, elle était bonne, d’après ce que j’ai compris. Ils étaient proches, du moins jusqu’à ce qu’elle se retrouve ici.

– Est-ce qu’il lui rendait souvent visite ?

– Non, dit Nils Gysander. Si j’ai bien compris, il avait des problèmes pour se déplacer.

– Comment ça ?

– Je ne connais pas les détails, mais c’est la raison pour laquelle j’ai été un peu surpris lorsqu’il a appelé il y a quelques jours pour la rencontrer. C’était la première fois en un an.

Samer et Vanessa se penchèrent d’un seul geste sur la table.

– Quand est-il venu ?

– Lundi.

– Comment semblait Petra après ça ? demanda Vanessa. Était-elle… bouleversée ?

Samer enchaîna rapidement, avant que Nils Gysander n’ait le temps de répondre, en souriant d’un air affable.

– Nous respectons naturellement la vie privée de Petra, nous essayons simplement de nous faire une idée des dernières heures de la vie de son père.

– Petra était heureuse, très heureuse, déclara Nils Gysander. La visite paraissait lui avoir fait du bien, et nous encourageons toujours les membres de la famille à venir rendre visite lorsque c’est possible. Comme je l’ai souligné plus tôt, je n’ai rien à signaler sur leur relation, qui semble avoir été aimante et bonne. C’est tout ce que je peux dire.

Vingt minutes plus tard, Vanessa faisait marche arrière avec sa BMW pour sortir du parking. Il neigeait. Les sièges étaient froids, les vitres embuées. Elle tourna le bouton du chauffage pour augmenter la température. Samer contempla le bâtiment qu’ils venaient de quitter.

– Il a donc rendu visite à sa fille pour la première fois depuis un an, et puis a été assassiné. Probablement le soir même, dit-il pensivement.

– C’est comme s’il savait qu’il allait mourir, marmonna Vanessa en franchissant les grilles. Tu crois que nous arriverons à rencontrer la famille Mansour aujourd’hui ? Avec ce temps, je vais être obligée de rouler un peu moins vite sur le chemin du retour.

– Il y a quelque chose qui me tracasse, poursuivit Samer lentement, sans montrer qu’il avait entendu les propos de Vanessa.

– Quoi donc ?

Elle se pencha en avant sur le volant pour mieux voir.

– Stig Boström était épileptique. Je crois que c’est pour ça qu’il ne pouvait pas se rendre ici en voiture. Son permis lui a probablement été retiré. Après une crise, on ne peut plus conduire pendant un certain nombre de mois.

Vanessa relâcha la pédale d’accélérateur.

– Comment sais-tu qu’il était épileptique ?

– Le médicament sur la table du salon, Lamictal. Noor prend le même. Comment Stig est-il venu ici ?

Vanessa se rangea sur le bas-côté, jeta un coup d’œil dans ses rétroviseurs latéraux et fit demi-tour.

7.

Hamza et Farid se trouvaient sur l’autoroute E4 à la hauteur d’Älvsjö, et rentraient à l’appartement de Lappkärrsberget. La circulation était fluide et Farid roulait quelques kilomètres en dessous de la limite autorisée sur la voie de droite. Les armes étaient dans le coffre et Hamza se sentait calme.

Tout s’était déroulé sans encombre. Ils avaient garé la voiture devant un immeuble délabré à Hallunda, Farid avait entré le code de la porte et ils étaient descendus ensemble dans les caves au sous-sol. Là, il avait sorti une petite clé, ouvert un des box et montré un sac. À l’aide de la lampe de poche de leurs portables, ils en avaient rapidement vérifié le contenu et l’avaient emporté. Ils l’avaient mis dans le coffre et étaient partis.

– Dimanche, alors, dit Hamza, surtout pour briser le silence.

Farid tourna la tête, croisa le regard de Hamza et acquiesça.

– Tu auras les détails demain. Mais nous savons où il sera.

– Comment pouvez-vous le savoir ?

– Nous le savons. Tu pourras t’en approcher. De très près.

Farid leva le visage vers le rétroviseur et son expression se crispa. Hamza jeta un coup d’œil dans le rétroviseur latéral et repéra immédiatement ce à quoi il avait réagi. Derrière eux se trouvait une voiture de police, si proche que Hamza pouvait voir le visage des agents. Il ouvrit la boîte à gants et sortit son pistolet, vérifia qu’il était chargé et le posa dans le vide-poche de la portière afin de pouvoir s’en saisir rapidement. Il lança un regard à Farid, crispé sur le volant.

– Détends-toi, dit Hamza. Ils ne vont pas nous arrêter, ils n’ont aucune raison de le faire.

Au moment où il terminait sa phrase, le gyrophare s’alluma. La voiture se plaça à leur hauteur et le policier du siège passager leur fit signe de se garer sur le bas-côté. Hamza comprit qu’il n’aurait pas d’autre choix que de tirer. L’enjeu était trop important. Toute l’opération risquait d’être annulée s’ils étaient pris avec deux armes automatiques. La police enquêterait sur eux, ce qui pouvait faire exploser toute la cellule. Tout aurait été vain. Ils seraient arrêtés, condamnés et rien ne changerait pour les enfants et les femmes sans défense dans les camps en Syrie.

– S’ils demandent à ouvrir le coffre, je serai obligé de les abattre, dit Hamza.

Farid, qui tremblait de tous ses membres, acquiesça rapidement. Hamza l’observa avec inquiétude. Son langage corporel était loin d’inspirer la confiance. Leur vitesse diminua. Le compteur affichait soixante-dix kilomètres à l’heure.

– Tu as ton permis de conduire ?

Nouveau hochement de tête. De la sueur perlait sur le front de Farid, il l’essuya d’une main. Cinquante kilomètres à l’heure.

– Tu dois te calmer. Réponds juste aux questions et si ça tourne mal, je tire. Tout ce que tu as à faire, c’est nous sortir de là. Tu peux le faire.

Hamza sentait son mépris pour Farid grandir de seconde en seconde. Il était faible, il n’aurait pas tenu plus de quelques heures dans le Califat. Il était évident qu’il n’avait jamais participé à un vrai combat.

Ils s’arrêtèrent. La voiture de police se rangea près d’un panneau de signalisation à une vingtaine de mètres derrière eux. Hamza prit une profonde inspiration et se souvint des informations à propos des deux hommes qui avaient été retrouvés morts à Fittja.

– Où est le portable ? marmonna-t-il.

– Quoi ? siffla Farid.

– Rien, chuchota Hamza qui avait localisé le téléphone dans le porte-gobelet entre eux.

8.

Vanessa et Samer se blottirent sous le parapluie pour se frayer un chemin à travers la neige et retournèrent à l’accueil de la clinique.

Samer se précipita au comptoir de la réception où une femme aux cheveux courts et à lunettes tendit le cou.

– Est-ce que vous étiez là lundi ? demanda Samer en montrant sa carte de police.

– Oui… répondit la femme avec incertitude.

Vanessa fit le tour de la pièce, cherchant en vain une caméra de surveillance. À côté de la réception, il y avait des canapés et une table avec une machine à café Selecta. Sur la table basse se trouvaient une pile de journaux et quelques magazines.

– Alors c’est vous qui avez accueilli Stig Boström lorsqu’il est venu rendre visite à sa fille ?

Elle acquiesça et se gratta le menton d’un long ongle rouge.

– Savez-vous s’il était accompagné ?

– Oui, il y avait un homme avec lui.

Vanessa et Samer échangèrent un regard rapide.

– Pouvez-vous le décrire ?

– Il était… d’origine étrangère, je crois que c’est comme ça qu’on dit, dit-elle en clignant des yeux avec inquiétude. Je veux dire, il avait des cheveux noirs, des yeux sombres. Il est resté assis là à lire les magazines pendant que Stig était auprès de la patiente.

Vanessa sortit son portable et montra une vieille photo de Hamza Mansour que la police judiciaire Sud leur avait envoyée le matin même.

– C’était lui ?

Elle acquiesça.

– Vous en êtes sûre ? demanda Vanessa.

– Pas complètement, peut-être. Mais je crois que c’était lui.

Après s’être assurés avec déception qu’il n’y avait pas de caméras de surveillance dans les zones où Hamza Mansour s’était trouvé, ils quittèrent à nouveau le bâtiment et retournèrent sur le parking pendant que la neige tourbillonnait autour d’eux. Ils montèrent dans la voiture sans dire un mot.

– Qu’en penses-tu ? finit par demander Samer.

– Je crois que Hamza Mansour a tué Stig.

– Mais il est mort. Il est censé être mort.

– C’était la guerre et, à bien des égards, c’est toujours la guerre. Il est impossible de savoir quelles personnes sont effectivement mortes, en prison ou sont revenues. Quelqu’un a appelé ses parents et leur a dit qu’il avait été tué, ils ont à leur tour appelé la police pour le signaler. Nous n’avons aucune possibilité de nous rendre dans une zone de guerre, d’exiger de voir le certificat de décès et de lire le rapport d’autopsie, parce qu’il n’y en a pas. Samer hocha la tête, le regard fixé sur le mur devant le capot.

– Bien sûr, tu as raison. Mais pourquoi a-t-il tué Stig ? Et où se trouve-t-il maintenant ?

9.

Le dos droit, le téléphone posé sur la cuisse, Hamza composa le 112. Son cœur battait dans sa poitrine, il serra les poings, souffla lentement. L’appel mit une éternité à aboutir.

– Qu’est-ce que tu fous ? siffla Farid.

Hamza l’ignora. Derrière la voiture, l’un des policiers fit signe au conducteur de descendre. Farid détacha sa ceinture, ouvrit la portière.

– Dépêche-toi de sortir. Ferme la portière, dit Hamza à voix basse.

– Vous avez appelé le 112. Quelle est la nature de votre urgence ?

Hamza appuya sur le haut-parleur. Il regarda droit devant lui, au cas où l’un des agents ait l’idée de jeter un coup d’œil dans la voiture. Il bougea les lèvres le moins possible.

– Il y a des coups de feu à Sätra. Des armes automatiques. Quatre hommes ont été abattus. Ils saignent, ils sont en train de mourir, dépêchez-vous de venir.

À l’extérieur, Farid et le policier se tenaient face à face. L’agent, la main posée sur son arme de service, fit un geste en direction de la voiture. Farid eut un geste résigné, secoua la tête.

– Où à Sätra ?

La voix de l’opératrice des urgences était tendue, grave. Hamza ne connaissait aucune rue à Sätra, ne se souvenait pas des noms.

– Près de la station de métro, au centre. Dépêchez-vous, ils sont en train de mourir.

Il appuya pour couper l’appel et sentit la sueur commencer à lui couler dans le dos. Il se pencha vers le rétroviseur pour observer ce qui se passait derrière la voiture. Le policier et Farid s’étaient un peu déplacés, mais étaient toujours en train de parler. L’agent se dirigea vers le coffre. Maintenant, Hamza pouvait clairement voir son visage, c’était un type énorme, avec une grande barbe. Il avait l’air arrogant en s’adressant à Farid qui, à côté de lui, ressemblait à un petit écolier effrayé.

Hamza avait fait ce qu’il avait pu. Si cela ne fonctionnait pas, il n’y aurait rien d’autre à faire que d’ouvrir le feu. Il tendit la main vers son arme, serra la crosse du pistolet. Si le policier faisait un geste vers le coffre, il l’abattrait à travers la vitre arrière. Il ouvrirait la portière, et tuerait l’autre homme pour que Farid puisse monter dans la voiture.

Le policier leva une main vers Farid qui se tut et resta debout, les bras le long du corps. Hamza vit les lèvres du policier bouger, il parlait contre son épaule, là où le micro de sa radio était accroché. La portière du conducteur de la voiture de police s’ouvrit, et son collègue cria quelque chose en faisant un signe insistant de la main.

L’instant d’après, le gyrophare sur le toit s’alluma. La sirène hurla. Le policier se mit à courir. Il se jeta sur le siège passager et la voiture accéléra sur la E4, où elle disparut à grande vitesse. Farid restait debout, appuyé contre le coffre. Hamza sortit.

Le passage d’un camion fit tout trembler. Hamza prit Farid par le bras et le conduisit vers le siège passager, le poussa à l’intérieur et claqua la portière.

10.

L’homme voûté aux cheveux blancs se tourna vers Vanessa, le visage éclairé par la lumière verte scintillante de la télévision. Il lui adressa un regard terne et désintéressé avant de se retourner vers l’écran. Sur l’accoudoir, un cendrier débordait.

Vanessa étira son dos, endolori après le trajet en voiture à Jönköping.

– Abbas Mansour, dit-elle. Je m’appelle Vanessa Frank et je suis de la police. Voici mon collègue Samer Bakir.

L’homme dans le fauteuil grommela quelque chose d’inaudible. La femme qui les avait fait entrer, l’épouse d’Abbas, passa devant Vanessa et s’approcha de son mari. Elle dit quelque chose en arabe et Vanessa saisit le prénom Hamza.

– Qu’est-ce que vous me voulez ? dit-il en tendant la main vers le paquet de cigarettes qui se trouvait sur l’autre accoudoir avant d’en allumer une.

– Parler de votre fils.

La femme quitta le salon.

– Ahmed ?

– Hamza.

– Je n’ai qu’un seul fils. Ahmed. L’autre est mort. C’est aussi bien. Il n’aurait jamais dû naître.

Il s’exprimait avec un fort accent. Vanessa attrapa la télécommande et éteignit la télévision. Abbas la regarda avec colère. Ils se dévisagèrent un moment avant qu’il ne détourne les yeux, tire une bouffée et souffle la fumée entre ses lèvres.

– J’ai déjà dit ce que j’avais à dire à la Säpo. Un homme nous a appelés de Syrie il y a quelques années pour nous dire qu’il était mort. Ma femme a insisté pour que nous appelions la Säpo. Je n’ai pas compris pourquoi, il était mort après tout. Mais nous avons quand même appelé.

– Vous ne paraissez pas très triste. Vous ne prononcez même pas son nom ?

– C’était un loser. Faible, qui voulait être aimé. Apprécié par les gens comme vous. Je savais que les choses tourneraient mal pour lui avant même qu’il ait sept ans.

Vanessa s’assit sur le canapé en cuir usé. Elle s’y enfonça profondément. Samer resta debout, les bras croisés, appuyé contre le montant de la porte.

– Avez-vous eu une preuve qu’il était vraiment mort ? demanda Vanessa.

– Que voulez-vous dire ?

– Une photo du corps ?

Abbas ricana.

– Non.

Samer s’éclaircit la gorge, fit quelques pas vers Abbas qui l’observa calmement. Une fine traînée de fumée blanche s’enroulait vers le plafond depuis la cigarette qu’il tenait à la main.

– Il pourrait donc être encore en vie ?

Abbas esquissa un geste agacé de la main, son regard prit une autre intensité.

– Qu’est-ce que j’en sais ? Vous n’entendez pas ce que je dis ? Je m’en fiche complètement. Il est mort le jour où il est parti en Syrie. Il ne manque à personne, à part à sa mère.

– Il ne vous a pas contacté ?

– Non.

– Avez-vous quelque chose qui pourrait contenir son ADN ? demanda Vanessa.

– Pourquoi j’aurais ça ? J’ai tout jeté à la poubelle, dit Abbas en frottant les mains l’une contre l’autre avec dégoût, comme s’il se les lavait de quelque chose qui puait.

Ils quittèrent la pièce et entendirent la télé se rallumer. La petite femme se tenait debout dans l’entrée, elle leur fit signe de la suivre dans la cuisine où régnait une bonne odeur de nourriture et d’épices. Le lave-vaisselle ronronnait.

– Croyez-vous que Hamza soit vivant ? demanda-t-elle avec espoir.

– Comment vous appelez-vous ? s’enquit Vanessa.

– Shadia.

Vanessa et Samer échangèrent un regard rapide.

– Nous ne savons pas, Shadia. C’est une possibilité que nous explorons, dit Vanessa doucement.

La femme attrapa le bord de la table, s’affaissa lentement sur une chaise et prit une profonde inspiration. Sa petite main serrait la table si fort que ses jointures blanchirent, son bras se mit à trembler.

Vanessa comprit qu’elle n’avait pas besoin de lui demander si son fils l’avait contactée, sa réaction parlait d’elle-même. Ils attendirent un instant qu’elle se ressaisisse. Sans crier gare, le regard baissé, elle prit la parole. Son suédois était bien meilleur que celui d’Abbas.

– Il avait changé. Il avait commencé à aller à cette mosquée. Il était en colère contre tout et tout le monde. Il évoquait Dieu. La colère de Dieu. Les infidèles. Les Suédois. Tout le monde allait mourir. Il rentrait à la maison et nous sermonnait, moi et Nadira, sa sœur. Il nous disait de lui obéir, de ne pas répondre. Nadira en a eu assez lorsqu’il l’a giflée parce qu’elle avait refusé de débarrasser son assiette. Elle a déménagé. Mes amies m’ont raconté qu’il se promenait à Skärholmen en ordonnant aux femmes de s’habiller décemment. Il les traitait de putes. De salopes. Il avait toujours été perdu, Hamza. Mais il avait changé. Il était devenu une mauvaise personne. Une méchante personne en colère.

Elle se tut. Elle les regarda avec surprise, comme si elle avait oublié qu’ils étaient là.

– Pourtant, je l’aime, mon fils. J’aimerais pouvoir le haïr, l’oublier comme l’a fait mon mari. Mais ce n’est pas possible. Ils disent qu’il a fait des choses terribles là-bas. Je ne peux pas le croire. Pour moi, c’est juste mon garçon. Mon gentil garçon craintif. Je ne peux pas m’en empêcher, mais je rêve qu’un jour il viendra ici et que je pourrai le serrer dans mes bras comme lorsqu’il était enfant.

Elle éclata en sanglots. Les larmes coulèrent sur ses joues et tombèrent sur la table. Elle les essuya rapidement de la main.

– Je n’ai même pas pu lui dire au revoir à l’époque, sanglota-t-elle. Un jour, il est juste parti.

– Savez-vous qui est Stig Borström ? demanda Vanessa.

Shadia renifla.

– L’instituteur de Skärholmen ?

– Oui.

– Un homme gentil. Il a essayé d’aider Hamza. Il l’invitait chez lui, lui donnait des livres à lire. Abbas ne l’aimait pas.

– Pourquoi pas ? demanda Vanessa, étonnée.

– Abbas n’aime pas la Suède, j’ai dû aller à SFI suivre les cours de suédois en cachette. (Elle fit un geste résigné de la main.) Au début, il disait que Stig voulait faire de Hamza un Suédois. Le transformer en Oncle Tom, le soumettre aux Suédois. Supprimer l’Arabe en lui. D’autres fois, il prétendait que Stig était un pervers. Qu’il invitait les garçons chez lui pour… oui, vous comprenez.

– Alors Hamza et Stig s’entendaient bien ?

– Hamza adorait Stig.

– Stig est mort. Il a été retrouvé assassiné.

Shadia écarquilla les yeux avant de secouer violemment la tête.

– Hamza n’aurait jamais fait de mal à Stig.

Le lave-vaisselle bipa. Samer fit un pas en avant, s’accroupit devant Shadia.

– Avez-vous un souvenir de Hamza ? Quelque chose que vous auriez conservé ?

Elle acquiesça.

– Une mèche de cheveux de la première fois où il s’est fait couper les cheveux. Mon mari ne le sait pas, mais je l’ai toujours dans une boîte sous le lit.

– Pourriez-vous aller la chercher ?

– Pourquoi ?

– Pour découvrir si votre fils est vivant.

11.

Axel ne buvait presque jamais d’alcool et ne se souvenait même pas de la dernière fois où il avait été ivre. Mais voilà qu’il aperçut une canette de Carlsberg briller dans le frigo. Il essuya la condensation qui s’était accumulée sur le métal vert contre la jambe de son pantalon et la décapsula.

L’appartement de Rebecca et Thorsten était silencieux et plongé dans la pénombre. Thorsten avait déménagé et vivait dans leur maison de vacances en attendant de trouver un appartement. Rebecca était allée voir une amie. Simon, qui était sorti de l’hôpital la veille, dormait. Axel emporta la bière sur le canapé. Parfois, lorsqu’il travaillait, il avait l’habitude d’écouter Lars Winnerbäck, mais là, il n’osait pas. Simon pouvait se réveiller et avoir besoin d’aide pour aller aux toilettes.

Il avait fallu plus de temps qu’Axel le pensait pour retrouver la trace de l’argent que Johan Karlström avait contribué à blanchir par l’intermédiaire de Gambler. Les pistes étaient nombreuses et soigneusement mises en place. Axel avait été ballotté entre différents comptes dans le monde entier, mais s’était obstiné à continuer ses recherches. Son enquête se trouvait dans la zone grise, entre ce qui était légal et ce qui ne l’était pas, d’autant plus qu’il utilisait son identifiant professionnel à la Danske Bank pour suivre les traces.

Maintenant, il pensait être sur le point de découvrir la destination finale de l’argent.

Axel s’enfonça dans le canapé, but une gorgée de bière et posa l’ordinateur sur ses genoux. Avant de poursuivre, il écouta pour s’assurer que Simon dormait toujours, mais à part un voisin qui semblait prendre une douche tardive, l’immeuble était calme. Il se plongea dans son travail, continua sa traque en se concentrant et une heure plus tard, il atteignit son but. Il se pencha vers l’écran et plissa les yeux. Est-ce qu’il avait bien lu ? Ce n’est pas possible, pensa-t-il.

L’argent avait été retiré, blanchi et en toute légalité, à seulement quelques kilomètres de là.

12.

Après un rapide passage à l’appartement de Trude pour lui confier la mèche de cheveux qu’ils avaient reçue de Shadia Mansour, Vanessa rentra chez elle. Celine l’attendait dans l’entrée. Vanessa la serra dans ses bras, puis se pencha pour délacer ses bottes.

– On va chercher de la pâte ? demanda Celine avec espoir.

Vanessa bâilla.

– Il est déjà vingt et une heures trente.

– Le temps est relatif. C’est du moins ce que raconte notre prof de physique, et tu as dit que je devais écouter en cours.

Vanessa ne put s’empêcher de rire.

– Mets ton manteau alors, Einstein.

Pendant que Vanessa regardait Celine enfiler son manteau et ses chaussures, elle pensa que le monde était un drôle d’endroit qu’elle comprenait de moins en moins. À seulement une vingtaine de kilomètres de là, il y avait des parents dont le fils avait rejoint l’une des pires sectes meurtrières jamais connues. Selon le père, il avait toujours été un loser, selon sa mère, un gentil petit garçon. C’était trop contradictoire pour faire sens. L’image était impossible à reconstituer, le puzzle impossible à résoudre. C’était peut-être pour cette raison qu’elle-même pouvait finalement se détacher de Natacha. Comment cette fille chaleureuse, intelligente et prudente qu’elle aimait tant pouvait-elle faire partie de Daech ? Cela dépassait l’entendement. Du moins pour l’instant.

Elles quittèrent l’appartement et passèrent devant le restaurant indien sur la Roslagsgatan.

– Dimanche, c’est le premier de l’avent, tu en penses quoi ? demanda Celine.

– Que veux-tu que j’en pense ?

– Tu aimes Noël ?

Elles tournèrent dans l’Odengatan.

– Honnêtement, je déteste ça. Et toi ?

– J’adore Noël ! s’exclama Celine. C’est la meilleure période de l’année.

– Est-ce que toi et ton père aviez l’habitude de fêter Noël ?

Vanessa tint la porte du 7-Eleven pour Celine. La jeune fille se précipita à la caisse, fit un signe d’approbation de la tête au jeune homme qui avait déjà sorti deux brioches au safran crues du frigo derrière lui. Il les posa sur une assiette et Celine paya.

– Merci Steve, dit Celine avec un grand sourire, prenant l’assiette et l’apportant jusqu’à une table libre. Non, papa avait l’habitude de se taper un bender pour Noël.

Vanessa tendit la main vers la pâte.

– Bender ?

– Eh bien, une fête de plusieurs jours. Il disparaissait le vingt-trois et réapparaissait le lendemain de Noël. Mais ça ne faisait rien, j’économisais vingt couronnes chaque semaine tout au long de l’année pour acheter de la nourriture de Noël et un sapin. Je décorais tout l’appartement avec les vieilles décorations de Noël de maman.

– Seule ?

Celine hocha joyeusement la tête. Elle déboutonna son manteau, prit un morceau de pâte à brioche.

– Quand papa rentrait, il disait que c’était comme pénétrer dans un vaisseau spatial. Il avait l’habitude de faire semblant d’avoir peur, de demander s’il avait été kidnappé par des aliens et puis il s’allongeait sur le canapé en gémissant et je lui apportais les restes à manger.

Vanessa sourit. Elle imaginait Celine seule dans l’appartement lugubre et défraîchi de Bredäng, entourée de lumières clignotantes, attendant que son père émerge de sa cuite. C’était une image triste, mais belle. Elle la secouait, lui faisait penser aux documents qu’elle avait reçus et qui se trouvaient dans son armoire. Elle reposa la pâte jaune sur son assiette et s’essuya les doigts.

– Celine, est-ce que tu… que dirais-tu de…

La jeune fille la regarda d’un air perplexe.

– Quoi ?

Vanessa sentit sa gorge s’épaissir.

– Et si on s’achetait chacune une autre pâte à brioche pour la ramener à la maison ?

13.

On était dimanche soir et Molly observait son visage soigneusement maquillé dans le rétroviseur depuis son siège à l’arrière d’un Uber Black.

Près de la Kungsgatan, ils tournèrent à droite à la hauteur du Kebab House et continuèrent jusqu’à Norra Banktorget. Elle n’était encore jamais allée au Clarion Hotel Sign. Ils traversèrent le parc, passèrent à côté de la statue de Hjalmar Branting et s’arrêtèrent devant l’entrée de l’hôtel. Des mâts portant les drapeaux d’une douzaine de pays s’élevaient du sol. Le chauffeur ouvrit sa portière et l’aida à sortir. Molly le remercia, sourit rapidement et lissa son trench-coat de couleur claire avant de monter les marches menant au bâtiment. Ses talons claquaient contre les dalles, elle ignora le regard que lui lançaient quelques hommes qui l’observaient avec convoitise. La porte vitrée devant elle fut maintenue ouverte sans qu’elle voie par qui et elle continua dans le hall d’entrée sans ralentir.

De son sac à main, elle sortit la carte magnétique qu’on lui avait remise le matin même par coursier et s’approcha des ascenseurs. Elle essaya de repérer si Thomas était là – il lui avait dit qu’il y aurait du personnel de la Säpo sur place – mais elle ne le vit pas, ni personne qui pouvait être un de ses collègues. La sueur perlait sur ses paumes et elle les essuya discrètement sur son trench-coat avant d’appuyer sur le bouton de l’ascenseur.

Lorsqu’elle arriva au bon étage, elle sortit et se dirigea vers la chambre. Elle posa la carte magnétique contre la porte et entra. Elle fit le tour de la suite. Deux pièces en enfilade, une grande salle de bains avec une baignoire orientée vers l’ouest. La vue sur le lac Klara, les toits et les larges voies ferrées qui menaient à la gare Centrale était vertigineuse. Elle retira son trench-coat, observa les sous-vêtements en dentelle noire qu’elle portait.

J’ai l’air d’une poupée, pensa-t-elle.

Molly ouvrit le bar, en sortit deux bouteilles miniatures de whisky et en dévissa les bouchons. Elle s’assit sur le lit, pencha la tête en arrière et en but une. Elle grimaça.

– La dernière fois, se dit-elle à voix haute. Après tu seras libre.

Elle prit la seconde.

– Free as a bird, cowboy, fit-elle avec un accent anglais des États du sud avant d’avaler le contenu.

On frappa à la porte et elle se leva, laissant tomber les bouteilles sur le sol et les poussant sous le lit.

L’homme devant Molly retira ses lunettes, les replia et les rangea dans la poche de poitrine de sa veste. Il avait une quarantaine d’années, mais paraissait plus jeune. Elle savait qu’il était marié depuis une dizaine d’années. Elle les avait vus, lui et sa femme, participer à une émission de TV4 pour parler de leur amour, de leurs voyages en canoë dans l’archipel et de l’égalité des sexes à la maison.

Maintenant, ses yeux bleu glacé la fixaient intensément.

– Ça faisait longtemps, Molly.

Elle se força à sourire, de cette façon féminine qui, elle le savait, le ferait se sentir spécial. C’était ça, le truc. Les faire se sentir choisis. Ils savaient qu’elle pouvait avoir tous les hommes qu’elle voulait et son travail était de leur faire croire que précisément eux avaient quelque chose de spécial, qui lui ferait oublier tous les autres. Elle se mordit la lèvre, s’approcha de lui et l’aida à retirer son costume. Lentement, elle déboutonna sa chemise, bouton après bouton. Elle vit son sexe gonfler, devenir dur sous le tissu du pantalon.

– Attends, dit-il tout à coup.

Molly s’arrêta en plein mouvement. Il sortit une plaquette de comprimés, la brandit devant elle.

– Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-elle.

– Juste de l’Atarax, c’est un léger sédatif. Mais si on en prend deux-trois et qu’on les arrose d’alcool, on aura l’impression de baiser au paradis, entourés d’anges.

Molly sourit et acquiesça.

– Tu oses faire ça ? Dans ta position ?

Elle savait qu’il aimerait qu’elle fasse semblant de s’intéresser à lui, qu’elle fasse semblant d’être éblouie par son statut.

– Je ne suis pas un drogué, dit-il en souriant. Ils sont prescrits par un médecin.

Molly hésita. Peut-être que les comprimés l’aideraient à faire disparaître sa nervosité ? Elle alla au bar, prit huit petites bouteilles d’alcool et les aligna sur le lit. L’homme sortit quatre comprimés, en avala deux et tendit les deux autres à Molly.

*

**

L’ascenseur s’arrêta au neuvième étage. Hamza ajusta sa casquette noire, croisa le regard de Sabina sous une casquette identique et hocha la tête. Dans un fauteuil au début du couloir, un grand homme blond avec une barbe presque blanche était assis. Il plia son journal et les observa, une oreillette dans l’oreille, le cordon enroulé sous son col. Il s’agissait d’un des gardes du corps de Khenziir que Hamza avait déjà vu lors du match de hockey.

Hamza et Sabina s’étaient enregistrés à l’hôtel le samedi soir et avaient laissé les armes automatiques dans leur chambre. Ils avaient accroché à la poignée de la porte le panneau indiquant qu’ils ne voulaient pas être dérangés. Durant la journée du dimanche, ils s’étaient comportés comme un couple, se promenant dans le bâtiment main dans la main pour reconnaître toutes les entrées et les sorties.

Ils entrèrent dans leur suite et Hamza prit le sac qui se trouvait sous le lit pour le poser sur le couvre-lit. Il ouvrit la fermeture Éclair, en sortit une des armes automatiques et la tendit à Sabina qui l’inspecta d’une main experte.

– Cinq minutes. Je m’occupe du garde. Tu attends ici.

Sabina hocha la tête. Hamza fut à nouveau frappé par sa beauté, par ses lèvres pulpeuses, ses sourcils sombres et ses cheveux noir corbeau qui lui tombaient sur les yeux lorsqu’ils étaient détachés. Bientôt, elle serait peut-être morte. Mais il ferait tout pour qu’ils survivent tous les deux et sortent d’ici.

Hamza tendit la deuxième arme automatique à Sabina et s’empara de son pistolet. Il désactiva la sécurité et vissa le silencieux. Il prit le sac de sport désormais vide en bandoulière et y glissa le pistolet et la cagoule.

– Quand il est mort, tu sors.

Sabina enfila sa cagoule, Hamza plongea son regard dans ses yeux sombres quelques secondes avant de se retourner, d’enfoncer sa casquette sur son front et d’ouvrir la porte. Il se dirigea d’un pas décidé vers le garde du corps qui leva les yeux en riant. Hamza croisa son regard calmement. Distraitement, comme s’il cherchait quelque chose, il inséra sa main dans le sac.

Mais son geste ou son expression avaient dû le trahir.

L’homme bondit pour attraper son arme de service. Mais il était trop tard. Hamza avait déjà le doigt sur la détente.

Une balle en pleine tête, l’autre dans la poitrine.

L’homme fut projeté en arrière avant de tomber sur le côté et de glisser du fauteuil. Hamza enfila sa cagoule au moment où Sabina sortait à grands pas de leur chambre.

*

**

Molly s’assit à califourchon sur l’homme et fit des mouvements rythmiques d’avant en arrière. Le monde autour d’elle ondulait. Tournait. Tous les sons étaient étouffés, comme si elle se trouvait dans un aquarium. C’était agréable d’être ainsi anesthésiée. De ne pas avoir à penser. Juste agir, faire semblant de jouir. L’homme avait la bouche entrouverte et gémissait doucement à chaque ondulation. Une de ses mains entourait son sein, l’autre appuyait sur ses fesses. Quelque part à l’extérieur, elle entendit un bruit sourd. Elle tressaillit, s’arrêta et tourna la tête vers la porte de la chambre d’hôtel.

– Continue, petite pute, continue, dit-il en la serrant plus fort contre lui et la pénétrant plus profondément.

C’était douloureux. Elle se remit à bouger, mais commença à se sentir mal et s’appuya sur ses genoux pour garder l’équilibre. Elle ouvrit les yeux et se concentra sur un point du tableau devant elle pour ne pas avoir à regarder le visage cramoisi où perlaient des gouttes de sueur.

– Attends un peu, dit-elle en haletant.

Sa nausée s’amplifiait, était irrépressible. Elle se dégagea de lui, dégringola du lit et se releva. En colère, il lui hurla dessus.

Elle faillit trébucher, mais parvint à garder l’équilibre, ouvrit la porte de la salle de bains, frappa sur le variateur et la lumière s’alluma. Elle referma rapidement derrière elle, tomba à genoux à côté des toilettes et vomit.

Un liquide brun clair coula sur la porcelaine, troublant l’eau. Elle s’agrippa à la lunette des toilettes, sentant des vertiges arriver.

*

**

Ils se dirigèrent vers la chambre où se trouvait Khenziir avec la pute. Bientôt, il serait mort, cet homme qui haïssait les musulmans, qui avait bâti sa carrière sur la profanation de l’islam.

– Recule, dit Hamza en braquant sa kalachnikov sur la porte.

Au moment où il allait appuyer sur la détente, il entendit des cris. Il se retourna, regardant en direction du garde du corps mort. Deux femmes âgées venaient de sortir de l’ascenseur et hurlaient à tue-tête.

Sabina leva aussitôt son arme et la pointa dans leur direction.

– Non, cria Hamza.

Elle abaissa son arme. Hamza se plaça sur le côté de la porte pour ne pas être touché par les ricochets, tira rapidement sur la serrure et l’ouvrit d’un coup de pied. Il pénétra dans la chambre, brandissant l’arme devant lui. Khenziir était complètement nu au pied du lit, les regardant avec confusion. Il leva les mains, manquant de perdre l’équilibre dans le mouvement. Ses yeux, d’abord incompréhensifs et furieux, se remplirent de terreur. Sabina et Hamza se tinrent côte à côte, brandirent leur arme et ouvrirent le feu.

Khenziir tomba à la renverse sur le lit défait, dont les draps blancs rougirent de sang. Sabina releva sa cagoule pour découvrir sa bouche avant de cracher sur sa poitrine déchiquetée.

Dans le couloir, les cris s’intensifièrent, des gens paniqués se précipitaient vers les escaliers.

14.

Max Lewenhaupt quittait la rédaction de Kvällspressen, une voiture de Taxi-Stockholm l’attendait déjà sur la Gjörwellsgatan. Il avait passé quelques heures au journal à trier des notes de frais et à essayer de dénicher des sujets intéressants pour la semaine à venir. Après le scoop sur Vanessa Frank, il se sentait à court d’idées, ce qui était dangereux pour un journaliste. On n’est jamais meilleur que son dernier gros titre, comme le directeur de l’information, la Brioche, avait l’habitude de dire. Mais Max n’avait rien trouvé. Il avait regardé l’écran de son ordinateur fixement sans qu’aucun article n’apparaisse. Peut-être que cela se résoudrait s’il rentrait à la maison, prenait un bain chaud. Alors qu’il ouvrait la portière du taxi, son téléphone portable sonna. Il salua poliment le chauffeur, donna son adresse et répondit à l’appel.

– Tu peux aller au Clarion Hotel Sign ? lança la Brioche sans plus d’introduction.

Max jeta un coup d’œil au bâtiment qu’il venait de quitter, entendit à la voix de la Brioche qu’il était excité.

– Que s’est-il passé ?

– Un photographe indépendant qui se trouvait dans le coin parle d’une fusillade. Il l’a entendu sur la radio de la police.

– Une bagarre de gang ? demanda Max.

– J’en sais rien, putain. Tu peux y aller pour vérifier ?

*

**

Molly pressa ses mains contre ses oreilles. Hébétée, sa tête bourdonnait sous le vacarme des coups de feu. Que se passait-il ? Elle entendit des voix, regarda en direction de la porte verrouillée. Elle devait s’en éloigner. Elle rampa vers la baignoire, se hissa par-dessus le bord et se recroquevilla en position fœtale. Quelque chose avait mal tourné. Pourquoi tiraient-ils ? Thomas. Où était Thomas ? Il devait l’aider. Bientôt, les agents dont il avait dit qu’ils devaient se trouver sur place viendraient à la rescousse.

Molly pensa à son père.

Qu’elle ne voulait pas mourir.

*

**

Une voiture de police dépassa le taxi à grande vitesse sur la Fleminggatan. Les sirènes hurlaient, le gyrophare colorait les façades des deux côtés de la rue en bleu. Peu après, une autre arriva. C’était quelque chose d’énorme. Max le sentait dans tout son corps. Son téléphone portable s’éclaira. Un flash d’information de Kvällspressen. Une fusillade dans un hôtel au centre de Stockholm. Avant qu’il n’ait le temps de l’ouvrir pour lire le texte, un nouveau message arriva, en provenance d’Aftonposten. Flash info : Au moins un mort dans une fusillade sauvage dans un hôtel de luxe.

Max jura. Aftonposten avait déjà du monde sur place. Leur rédaction était à quelques pas de Norra Bantorget.

Il se pencha entre les sièges.

– Vous pouvez accélérer un peu ?

*

**

Dans le couloir, les clients de l’hôtel, paniqués, se précipitaient. Ils criaient, pleuraient et hurlaient de peur face aux deux tireurs masqués, en se dirigeant vers les escaliers et les ascenseurs pour s’enfuir.

Sabina s’approcha de la porte de la salle de bains et se tourna vers Hamza en la montrant avec le canon de sa kalachnikov. Elle semblait à peine affectée par ce qui se passait autour d’eux. Elle leva son arme pour tirer lorsque l’alarme incendie se déclencha. La rabaissant, elle regarda Hamza. Il consulta sa montre Casio. Une minute et quarante-cinq secondes s’étaient écoulées depuis le premier coup de feu.

– On doit se barrer d’ici maintenant, dit Hamza.

Tuer la prostituée était secondaire. L’idée était de la traîner dans le couloir, de faire croire qu’elle était sortie précipitamment d’une autre chambre et qu’elle se trouvait dans la ligne de mire. Mais bientôt, ce serait trop tard, les premiers policiers pouvaient déjà être sur les lieux. Chaque seconde diminuait leurs chances de s’en tirer.

L’important était que Khenziir soit mort.

Sabina appuya sur la détente. Les balles transpercèrent la porte de la salle de bains. Hamza regarda vers le couloir de l’hôtel. Fit un signe à Sabina. Le tumulte s’était calmé. Le couloir était vide.

– Viens.

Ils se précipitèrent vers l’escalier de secours et ouvrirent la porte. Provenant d’en bas, ils entendaient des voix agitées. Ils retirèrent leurs cagoules, jetèrent leurs armes et arrachèrent la couche supérieure de leurs vêtements. Sabina lissa ses longs cheveux épais tandis que Hamza vérifiait qu’ils n’avaient oublié aucun détail susceptible de les trahir.

*

**

Molly s’agrippa au rebord de la baignoire et se hissa.

Des copeaux de bois et des éclats de verre jonchaient le carrelage. Elle jeta un coup d’œil hébété dans la suite à travers l’un des impacts dans la porte. Le chaos, les hurlements et les coups de feu avaient été remplacés par un silence assourdissant. Elle ne se rendit pas compte qu’elle était encore nue lorsqu’elle passa devant le miroir de la salle de bains. La suite était vide. Elle poussa un cri strident en découvrant le corps sur le lit.

Le sang jaillissait de son ventre et de sa poitrine, coulant à flots sur le sol.

Molly plaqua sa main sur sa bouche. Et s’ils étaient encore là ? Et s’ils étaient aussi après elle ? Où était Thomas ? L’avaient-ils tué, lui aussi ?

Il fallait qu’elle sorte d’ici avant qu’ils reviennent. Ses sous-vêtements étaient posés à côté du minibar, elle les enfila à la hâte. Elle trouva le trench-coat et son sac à main sur une chaise près de la fenêtre. Dehors, des voitures de police s’arrêtaient sur la place Norra Bantorget. Molly enfonça ses chaussures à talons dans son sac et jeta un coup d’œil dans le couloir. Elle courut vers les ascenseurs, appuyant désespérément sur le bouton.

– Putain, putain, putain, marmonna-t-elle.

Elle se retourna, regarda vers le plafond et vit le panneau vert de la sortie de secours. Elle descendit par la cage d’escalier, deux marches à la fois. Lorsqu’elle atteignit le rez-de-chaussée, elle s’arrêta et releva ses cheveux. Elle s’essuya les joues de la main. Elle prit une profonde inspiration avant de pousser la porte et de s’avancer dans le hall d’entrée.

*

**

Après avoir payé, Max se jeta hors du taxi sur la Vasagatan, près du Systembolaget, et se mit à courir vers le Clarion Hotel Sign. Il vit les lumières bleues scintillantes des ambulances et des voitures de police. Un chaos total régnait devant l’hôtel où une foule imposante s’était massée. Les policiers criaient des ordres aux personnes désorientées, dont une grande partie semblait être des touristes étrangers qui ne comprenaient pas ce qui se passait ou ce qu’on leur demandait de faire.

Une femme sanglota en disant qu’il s’agissait d’une attaque terroriste.

– Reculez, vociférait un policier en écartant les bras et en les poussant en arrière, loin de l’entrée de l’hôtel.

Max se fraya un chemin dans la foule et s’approcha d’un autre agent. Il brandit sa carte de presse et demanda ce qu’il s’était passé.

Le policier s’esclaffa et se détourna.

– Swedish press, cria Max en faisant tournoyer sa carte haut au-dessus de sa tête. Did anyone see what happened ?

Il répéta la question en suédois, mais personne ne faisait attention à lui.

Un flot de gens continuaient à émerger par les sorties de l’hôtel, certains en sous-vêtements, d’autres en peignoirs blancs.

Deux SUV arrivèrent depuis la Vasagatan. Ils s’arrêtèrent dans un crissement de pneus et des policiers musclés aux visages masqués en jaillirent, portant des armes automatiques. Max sentit son cœur battre de plus en plus vite. NI, l’unité nationale antiterroriste.

Peut-être s’agissait-il vraiment d’un acte de terrorisme ?

*

**

Molly ne quitta pas le sol des yeux en sortant de l’hôtel. Elle marcha rapidement en direction de la gare Centrale à la recherche d’un taxi. Au niveau du Scandic Grand Central, des gens se pressaient contre les fenêtres panoramiques pour regarder à l’extérieur. Des véhicules à gyrophares bleus ne cessaient d’arriver.

Elle prit son portable, composa le numéro que Thomas lui avait donné. Son téléphone était éteint. Selon une voix de femme, le numéro n’était plus attribué.

Deux taxis attendaient devant le Casino Cosmopol. Elle ouvrit la portière du premier sans se soucier de savoir à quelle compagnie il appartenait.

Il fallait qu’elle voie Thomas. Maintenant.

– Où voulez-vous aller ? demanda le chauffeur.

– À la Säpo.

– La police de sécurité ?

Il se retourna, la dévisagea avec surprise. Peut-être croyait-il qu’elle était ivre.

– Oui.

– Ça se trouve où ?

– Je ne sais pas. Attendez.

Molly sortit son téléphone, tapa Säpo et l’adresse apparut.

– À Solna.

*

**

Hamza marchait calmement au milieu de la marée humaine. Il se sentait concentré et serein. Il n’y avait aucun signe de Sabina. Ils avaient chacun leur propre itinéraire pour s’échapper et elle avait montré qu’elle pouvait prendre soin d’elle-même. Il tourna dans la Torsgatan et accéléra légèrement le pas. Avec son blouson, son sweat à capuche, sa casquette et son jean, il avait l’air de quelqu’un qui faisait une balade nocturne. Il leur faudrait des jours pour l’identifier parmi tous les autres clients de l’hôtel. Si jamais ils y parvenaient un jour. Lui et Sabina s’étaient changés là où il n’y avait pas de caméras de surveillance.

Hamza s’arrêta au niveau d’une boutique 7-Eleven, traversa la rue, trouva un banc devant un escalier et s’assit.

Il enfouit son visage dans ses mains. Il sentait la fatigue l’envahir maintenant que l’adrénaline ne circulait plus dans son corps.

Il lui restait encore une heure avant qu’il ne retrouve Sabina et qu’ils ne rejoignent ensemble Lappkärrsberget.

Khenziir était mort. Hamza avait fait le premier pas pour venger les enfants, les femmes et les frères tombés au combat. Des siècles d’humiliation. Il avait savouré le spectacle de Khenziir criblé de balles, chacune provoquant une explosion rouge sur son corps.

Mais l’assassinat n’était qu’un début.

Avant Noël, les gros titres du véritable attentat allaient faire le tour du monde. Il ne savait pas encore où ni comment cela se produirait, mais Farid lui avait laissé entendre que ce serait grandiose. Après cela, personne ne pourrait dire que l’État islamique était moribond.

15.

Molly se dirigea vers le grand bureau de la réception où deux agents de sécurité avec des gilets pare-balles en Kevlar qui dépassaient de leurs vestes l’observèrent avec méfiance. Sur le parking à l’extérieur, plusieurs voitures s’arrêtaient. Des personnes aux visages graves affluaient dans le bâtiment, se dépêchant de passer devant la réception pour gagner les ascenseurs et les escaliers. Elle comprit que cela devait être lié aux événements du Clarion Hotel Sign.

– Oui ? demanda un des gardes qui s’impatientait.

Il était grand, chauve et avait une barbe rousse de deux jours. Molly vit qu’il portait un pistolet dans un holster au niveau de la hanche.

– Je cherche Thomas.

L’homme haussa les sourcils.

– Thomas. Nom de famille ?

– Je ne sais pas, mais il appartient au MI6. Il travaille avec vous ici à la Säpo.

Il échangea un regard agacé avec son collègue.

– Nous avons un peu trop à faire pour pouvoir vous aider. Si vous n’avez pas de nom de famille pour ce Thomas, nous ne pouvons pas l’appeler et lui dire que vous êtes là. Vous comprenez ?

Molly sortit son téléphone de sa poche, chercha la photo de Thomas qu’elle avait prise en douce dans son bar de quartier. Elle le tendit à l’agent de sécurité qui se pencha par-dessus le comptoir.

– Jamais vu. Et même si c’était le cas, je ne vous dirais pas s’il travaille ici ou pas. C’est la Säpo ici, pas le service des objets trouvés d’Ikea.

La panique s’empara de Molly. Le téléphone de la réception sonna et le garde posa la main sur le combiné.

– Il faut que je parle à quelqu’un, chuchota-t-elle.

Il soupira.

– Qui alors ?

Molly renifla.

– Je ne sais pas. Quelqu’un. Un chef. Je dois trouver Thomas, il travaille avec vous. Je sais que c’est vrai, dit-elle avec désespoir.

Nouvelle sonnerie du téléphone. Le garde souleva ostensiblement le combiné.

Thomas devait être ici quelque part. Molly fit demi-tour, observa les gens qui passaient. Elle espérait que Thomas ferait partie de ceux qui entraient.

Molly se dirigea vers une femme, lui attrapa le bras et lui tendit son téléphone.

– Thomas. Vous le connaissez ? Il faut que je lui parle.

La femme regarda Molly avec surprise, secoua la tête et continua à l’intérieur du bâtiment. Molly arrêta un homme en costume et lunettes. Répéta la question. Il leva les mains vers elle, se dépêcha de passer.

– Désolé.

– Thomas, cria-t-elle. Est-ce que quelqu’un ici connaît Thomas ?

16.

Une autre voiture de police passa à toute allure, toutes sirènes hurlantes. C’était la quatrième en deux minutes. Elle disparut le long de la Sturegatan en direction du centre-ville. Les sentiers du parc Humlegården étaient sombres et glissants. Aux fenêtres des belles façades du tournant du siècle qui l’entouraient, les chandeliers de l’avent et les étoiles de Noël brillaient.

Nicolas avait pris le métro pour Stureplan à Södermalm. Depuis qu’il avait été licencié par la famille Karlström et AOS Security, il s’était installé à l’Hotel Rival, près de la place Mariatorget. Il était de retour à son point de départ, là où il se trouvait lorsqu’il avait été renvoyé des Forces spéciales. Il ne savait pas ce qu’il allait faire de sa vie et avait été surpris quand Axel Grystad l’avait appelé plus tôt dans la soirée pour lui demander s’ils pouvaient se voir. Ils s’étaient donné rendez-vous près des balançoires dans l’aire de jeux. Nicolas contrôla à intervalles réguliers les environs, se déplaça en demi-cercle sur la pelouse gelée, mais ne remarqua rien d’inhabituel ou de suspect. Axel était seul, faisant les cent pas sur le sol glacé.

Nicolas sortit de l’ombre et leva la main en guise de salutation rapide.

– On-on m-m-arche un peu ? proposa Axel.

– De quoi s’agit-il ? demanda Nicolas alors qu’ils avançaient sur l’allée en direction de l’hôtel Scandic. Le sentier était couvert de flaques gelées.

– Je sais où est passée une partie de l’argent que Johan Karlström a blanchi. J’ai pensé que tu voudrais le savoir.

– D’accord, dis-moi.

Une nouvelle voiture de police fonça sur la route et Axel attendit qu’elle les ait dépassés.

– J’ai réussi à retracer presque deux millions de couronnes du poker au Babylon Exchange, un bureau de change à Rinkeby. Ça m’a pris un moment, ils se sont vraiment donné du mal pour ne pas laisser de traces. Chaque fois des sommes inférieures à dix mille couronnes pour ne pas déclencher les systèmes d’alerte. C’est du travail de professionnel.

– Pourquoi as-tu passé du temps là-dessus ?

Axel regarda ses mains.

– La peine maximale pour le blanchiment d’argent est de six ans. Pour un délit de fuite, c’est six mois. Le calcul est vite effectué. Je veux que Johan Karlström soit envoyé en prison. Qu’il y purge une longue peine, qu’il n’ait pas l’occasion de faire de mal à quelqu’un d’autre. T-Tu c-c-comprends ?

Nicolas sourit.

– Je comprends. Comment va ton fils ? Il s’appelle Simon, c’est ça ?

– Il est chez sa mère en ce moment. Il ne pourra probablement plus jamais remarcher.

Ils poursuivirent leur chemin en silence, côte à côte. Un joggeur les dépassa dans des vêtements de sport couverts de bandes réfléchissantes.

– Je ne sais pas comment je vais lui annoncer qu’il ne pourra sans doute plus jamais jouer au football, qu’il ne pourra plus jamais bouger comme avant, dit Axel. C’est presque ironique. Les jours qui ont précédé… l’accident, je ne savais pas comment j’allais gérer le fait qu’il devenait plus âgé et plus indépendant. Je redoutais le jour où il se détacherait, où il n’aurait plus besoin de moi. Et maintenant. Maintenant, il aura probablement besoin de moi pour le reste de sa vie, chaque jour, chaque seconde.

Nicolas ne savait pas quoi répondre.

Il éprouvait de la peine pour Axel, il devinait qu’il n’avait pas eu une vie facile. Nicolas savait mieux que quiconque comment la moindre faiblesse était exploitée par les brutes dans les couloirs de l’école et dans les vestiaires. Il avait vu de près la vulnérabilité de sa sœur Maria.

– Tu as des enfants ? demanda Axel.

– Non, je…

Nicolas fut interrompu par son téléphone qui vibrait. Il s’excusa, contempla le numéro qu’il ne reconnaissait pas, et répondit. Il identifia aussitôt la voix.

– Je viens te chercher, dit Nicolas. Reste où tu es.

Il se tourna vers Axel.

– Je sais que c’est beaucoup te demander, mais est-ce que je peux t’emprunter ta voiture ? Je te la rends dans quelques heures.

Axel hocha la tête et pointa le doigt en direction de Valhallavägen.

– Nous devons d’abord passer chez moi pour récupérer les clés.

17.

Max Lewenhaupt se tenait dans la foule à l’extérieur du Clarion Hotel Sign. Vingt minutes s’étaient écoulées depuis que la NI, l’unité nationale antiterroriste, était entrée dans le bâtiment, les armes à la main, et pour l’instant, pas un seul bruit n’avait retenti à l’intérieur. L’atmosphère était tendue. Max piétinait sur place, il avait froid et était agacé contre lui-même de ne pas s’être vêtu plus chaudement ce matin.

Cela allait être une longue nuit. À l’avant, près des barrières du cordon de sécurité installé devant l’hôtel, se tenait un groupe de photographes. Les flashs de leurs appareils éclairaient l’obscurité et les photos étaient envoyées directement sur les pages web des journaux en ligne.

– Excusez-moi, vous êtes journaliste, n’est-ce pas ?

Max tourna la tête. Une femme blonde d’une cinquantaine d’années le regardait.

– Kvällspressen. Max Lewenhaupt, dit-il en lui tendant la main.

La femme la serra.

– Je sais, je vous reconnais, dit-elle en baissant la voix. J’ai quelque chose qui, je crois, pourrait vous intéresser.

– Okay ?

– J’étais au neuvième étage lorsque tout est arrivé. J’ai… euh… des photos de l’homme qui a été assassiné.

Max tira la femme un peu sur le côté pour que personne ne les entende.

– Je peux voir ?

Elle lui montra son iPhone, entra son code et appuya sur l’icône Photos. Un premier cliché apparut, qui représentait un homme dans une position peu naturelle par terre devant un fauteuil, le sang coulant de son front et de sa poitrine. Max prit le téléphone, le couvrit de sa main pour que personne d’autre ne puisse le voir. Il passa à la photo suivante. Le même homme.

– Il y a une chose à laquelle je pensais, dit la femme timidement.

– Oui ?

– Ici, fit-elle en zoomant.

Max ne comprit pas ce qu’il regardait.

– Vous voyez ?

– Le truc blanc ? Le fil ? demanda Max, perplexe.

Elle hocha la tête avec empressement.

– Est-ce que ce n’est pas une oreillette ? Le genre que portent les gardes du corps, vous savez ?

Max n’en crut pas ses yeux.

Elle avait raison. Il reporta son attention sur l’insigne bleu accroché à la chemise de l’homme. Il n’y avait aucun doute : c’était l’emblème de la police de sécurité. Il étudia le visage de la personne abattue, le corps bien musclé. L’homme était garde du corps à la Säpo.

Il enfonça ses ongles dans ses paumes pour ne pas montrer à quel point il était excité.

– Et vous avez entendu une fusillade après avoir pris ça en photo ? demanda-t-il aussi calmement qu’il le put.

– Oui, un grand nombre de coups de feu.

Max était sur le point d’exploser d’excitation, mais il se contrôla. La Säpo protégeait les politiques et les membres de la famille royale. La Suède avait connu deux assassinats de ministres au cours des trente-cinq dernières années. Le Premier ministre Olof Palme en 1986 et la ministre des Affaires étrangères Anna Lindh en 2003. L’histoire de la Suède pouvait s’écrire ce soir.

– Dix mille couronnes, dit-il aussi négligemment que possible. Vous ne montrez ces photos à personne, et vous n’en parlez à personne d’autre.

La femme eut l’air surprise et contente.

– Vous êtes sérieux ?

Il hocha la tête. Il sélectionna les photos, tapa son numéro de téléphone et les envoya sur son propre appareil.

– Quand aurai-je l’argent ?

– Demain. Appelez-moi et nous réglerons tout. Mais rappelez-vous – pas un mot à qui que ce soit d’autre.

Max se fraya un chemin jusqu’aux barrières, sortit son portable et vérifia que les photos étaient bien arrivées, puis il composa le numéro de la Brioche. Pendant qu’il attendait qu’il décroche, il aperçut Vanessa Frank qui se penchait sous une rubalise blanc et bleu avant de s’engouffrer dans l’entrée principale de l’hôtel.

– Enfin, siffla la Brioche.

Max recouvrit son téléphone de sa main pour que personne autour de lui ne puisse entendre.

– Écoute-moi. Je veux que tu sortes toutes les photos qu’on a des membres du gouvernement, des opposants politiques, et de la famille royale de ces trois derniers jours. Tu vas identifier un de leurs gardes du corps.

– Pour quoi faire ? s’exclama la Brioche d’une voix tranchante.

– Une des victimes, s’il y en a plusieurs, bref, est un garde du corps de la Säpo. Je t’envoie les photos maintenant. Si on peut trouver qui il protégeait ces dernières heures ou ces derniers jours, on saura peut-être qui d’autre a été abattu.

– T’es sérieux ?

– Oui.

– Putain de merde. Que sait la concurrence ?

– Rien, pour autant que je sache.

La Brioche se mit à aboyer des ordres aux journalistes qui l’entouraient, avant même de raccrocher sans dire au revoir.

Max enfonça son téléphone dans sa poche et regarda le cordon de sécurité.

Il n’avait plus froid.

18.

Les sirènes des véhicules de police résonnaient toujours au cours de cette nuit de dimanche. Nicolas était de plus en plus convaincu que la fusillade au Clarion Hotel Sign n’était pas un banal règlement de comptes entre gangs, mais que quelque chose de plus inhabituel venait d’avoir lieu.

Il passa devant le cimetière de Norra et poursuivit en direction de Solnavägen et de la station-service OKQ8 où il avait dit à Molly Berg de l’attendre. Il se gara près d’une des pompes et descendit de voiture. À part quelques véhicules de location alignés sur Solnavägen, l’endroit était désert.

Molly sortit de derrière un conteneur. Elle avait tellement froid qu’elle tremblait. Nicolas retira rapidement sa veste et la posa sur les épaules de Molly. Elle avait les jambes nues et, sous ses yeux, son maquillage avait coulé.

Nicolas la conduisit vers la voiture, ouvrit la portière du côté passager et la poussa gentiment à l’intérieur. Il s’assit lui-même à la place du conducteur, démarra le moteur et mit le chauffage au maximum.

Molly se recroquevilla sur son siège.

– Qu’est-ce que tu fais ici ? demanda-t-il doucement, en prenant ses mains gelées dans les siennes pour les poser sur la bouche d’aération du tableau de bord d’où l’air chaud sortait à flot.

Elle regardait fixement l’obscurité à travers le pare-brise.

– On peut partir d’ici ?

Nicolas passa une vitesse, s’engagea sur le rond-point et prit sur la gauche en direction de la rocade de Frösundaleden. À côté de lui, Molly pleurait sans bruit. Il lui lança un coup d’œil inquiet, mais décida de patienter. Elle parlerait probablement une fois qu’elle se serait calmée. Ils roulèrent vers Skytteholm, Nicolas bifurqua près du restaurant Max et gara la voiture derrière le terrain de football. Il laissa le moteur tourner, s’adossa à son siège et attendit.

– Raconte-moi et nous essaierons de régler ça ensemble.

Elle se frotta les mains sur les joues.

– Thomas, l’homme qui était dans mon appartement, l’homme dont tu m’as parlé… je crois qu’il m’a piégée.

– De quelle manière ?

– Il m’a dit qu’il était du MI6 et qu’il collaborait avec la Säpo. (Molly déglutit, secoua la tête.) Je l’ai cru. J’ai vérifié si c’était comme ça qu’ils travaillaient. Tout semblait normal. Il me faisait chanter, a menacé de montrer les photos de moi à mon père, de les envoyer aux journaux. Mon Dieu, je suis vraiment une idiote de première. Et puis à l’hôtel… ils l’ont abattu.

– Thomas ?

– Non.

– Qui ont-ils abattu ?

– Magnus Moheden.

Nicolas la dévisagea.

– Le ministre de la Justice ? (Molly acquiesça lentement.) C’est lui l’homme qui a été tué au Clarion Hotel Sign ?

– Oui.

– Et tu étais là ?

– Dans la salle de bains.

– Vous… (Nicolas chercha ses mots.) Aviez-vous convenu de vous voir ?

– Oui. Thomas avait organisé le rendez-vous via Wickr, une appli cryptée. Je lui avais donné mes identifiants de connexion. Il m’avait dit qu’ils allaient juste vérifier si Magnus Moheden participait toujours à ce genre de choses, maintenant qu’il était ministre de la Justice. Il était question de sécurité nationale, qu’il pouvait être victime de chantage. Que ce serait la dernière chose que j’aurais à faire et qu’ensuite ils me laisseraient tranquille. Qu’ils me laisseraient partir. Mais ils l’ont tué.

– Qu’est-ce que tu faisais ?

– J’étais dans la salle de bains pour vomir. Ils ont tiré à travers la porte, mais je m’étais allongée dans la baignoire.

– Et après ?

– Tout ce à quoi je pouvais penser, c’était de sortir de là. Retrouver Thomas. Alors je suis partie, j’ai trouvé un taxi près du casino et je suis allée à la Säpo.

Nicolas la regarda avec pitié.

– Ils ne connaissaient pas de Thomas ?

Molly secoua la tête, fondit en larmes.

– C’est ma faute s’il est mort.

Nicolas se pencha sur l’appuie-tête, contempla le terrain de football plongé dans l’obscurité. Il réfléchit à ce qu’il devait faire. Molly était obligée de se rendre à la police, d’expliquer qu’on s’était servi d’elle et de croiser les doigts. Mais sa vie serait détruite pour toujours. C’était une nouvelle mondiale qui était sur le point d’éclater. Les médias étrangers allaient se régaler des détails de sa vie. Les tabloïds ne la laisseraient jamais en paix. Et en même temps, elle allait devenir une cible. Thomas et les autres allaient vouloir finir le boulot. Pour qu’elle ne puisse pas parler, les dénoncer, quels qu’ils soient.

– Je pense que je vais appeler une flic que je connais. Je lui fais confiance. Elle va pouvoir t’aider. Elle va t’écouter.

– Non, s’il te plaît.

Elle posa une main sur son bras et le regarda d’un air suppliant.

– Tu n’as pas d’autre choix. On pourrait te soupçonner d’avoir un lien avec l’assassinat.

– Tu crois ? chuchota-t-elle.

– Oui.

– Mais personne ne sait que j’étais là.

– Ils le découvriront. Et après, ça paraîtra suspect si tu te caches, si tu ne parles pas plus tôt.

– Mais…

– Le ministre suédois de la Justice a été abattu. Tu dois aider la police. C’est ton devoir.

Nicolas composa le numéro de Vanessa. La sonnerie résonna sans réponse. Il posa son portable sur ses genoux. Molly eut l’air soulagée.

Il augmenta le volume de la radio. Un journaliste annonçait d’une voix grave qu’une fusillade au Clarion Hotel Sign avait fait deux morts. Mais pas un mot sur l’identité des victimes.

Nicolas posa sa main sur l’épaule de Molly. Il avait de la peine pour elle. On s’était servi d’elle et les conséquences avaient été désastreuses, à la fois pour Magnus Moheden et pour elle-même.

– Ça va s’arranger, dit-il en essayant d’avoir l’air encourageant.

Mais sa voix sonnait faux, il avait du mal à y croire lui-même.

19.

Trude retira sa charlotte en plastique blanche tout en abaissant son masque sur son menton. Ses grands yeux bruns étaient inquiets. Derrière elle, dans le couloir de l’hôtel, des plaques de cheminement étaient soigneusement disposées. Vanessa distingua au moins dix techniciens de plus derrière Trude. Samer jeta un coup d’œil sur le garde de la Säpo mort dont le corps venait d’être photographié.

– C’est donc le ministre de la Justice Magnus Moheden qui est là-dedans ? demanda Vanessa.

– Oui, répondit Trude.

Plusieurs portes de chambre étaient ouvertes, les gens s’étant précipités vers les escaliers et les ascenseurs, pris de panique lorsque la fusillade avait éclaté. Une chaussure de tennis était posée à l’envers près d’un des ascenseurs. Quelqu’un semblait avoir commencé à traîner une valise puis l’avoir abandonnée dans sa fuite. La tâche va être difficile pour les techniciens, pensa Vanessa. En même temps, elle se sentait étrangement distante. C’était trop surréaliste. Un membre du gouvernement, qui plus est ministre de la Justice, venait d’être abattu dans une chambre d’hôtel en plein centre de Stockholm.

Le téléphone dans la poche de son manteau sonna, elle appuya pour ignorer l’appel sans regarder l’écran.

– Quand pourrons-nous entrer ? demanda Vanessa en faisant un signe de tête vers la suite.

– Dans quelques heures.

– Que peux-tu me dire pour l’instant ?

– Il est allongé nu sur le lit. Le ou les auteurs ont tiré sur la porte, sont entrés et l’ont arrosé de tirs d’armes automatiques. Son corps est déchiqueté. Dix-huit douilles pour l’instant.

– Est-ce que quelqu’un sait ce qu’il faisait ici ? demanda Vanessa.

Trude regarda autour d’elle, fit un pas en avant et baissa la voix.

– Je suis presque sûre qu’il n’était pas seul là-dedans. Le minibar est vide, j’ai trouvé du rouge à lèvres sur deux des bouteilles. Une plaquette d’Atarax sur la table de nuit. Des restes de vomi dans les toilettes. La porte de la salle de bains aussi a été détruite par des coups de feu.

– Moheden avait une famille, n’est-ce pas ? demanda Vanessa.

– Une femme et deux adolescents, répondit Trude. J’ai lu un reportage sur eux dans leur maison familiale dans le supplément du dimanche de Dagens Nyheter pas plus tard que la semaine dernière. Bon, il faut que j’y retourne.

Elle remonta son masque et rabaissa sa charlotte avant de faire demi-tour.

20.

Nicolas trouva une place de parking disponible non loin du lycée Södra Latin et manœuvra la voiture pour se garer entre deux SUV de couleur sombre. Comme Vanessa ne répondait pas et qu’il était presque minuit, il avait décidé d’emmener Molly avec lui à l’hôtel Rival. Axel lui avait dit que ce n’était pas un problème s’il lui rendait la voiture le jour suivant.

– Attends, dit Nicolas alors que Molly s’apprêtait à descendre. Je veux que tu mettes mon sweat et que tu rabattes la capuche. Il peut y avoir des caméras de surveillance à l’hôtel et je ne veux pas qu’on te voie dessus.

Nicolas retira son sweat, rajusta le T-shirt blanc qu’il portait en dessous. Il sortit et se plaça le dos à la portière pendant que Molly se changeait et mettait la capuche. Ils marchèrent en silence le long des rues verglacées du quartier de Södermalm, en direction du Rival. Il tombait une pluie mêlée de neige. Il n’y avait pas grand monde dehors, la plupart des bars étaient désormais fermés.

La chambre individuelle de Nicolas, au deuxième étage, donnait sur la place Mariatorget. Le mobilier se composait d’un lit, d’un fauteuil et d’un bureau. Nicolas verrouilla avec la chaîne de sécurité, fouilla dans sa valise, trouva des vêtements de sport qu’il tendit à Molly. Puis il alla dans la salle de bains et sortit le sac-poubelle du seau sous le lavabo.

– Change-toi et mets tes vêtements dans le sac.

– Est-ce que je peux prendre une douche ? J’ai encore froid.

– Si tu veux. Tu as faim ? Je peux descendre chercher quelque chose au 7-Eleven.

– Ça ira, merci, dit-elle en souriant rapidement avant de se tourner et d’entrer dans la salle de bains.

Nicolas s’installa dans le fauteuil. La douche se mit en marche. Ce que je fais est probablement illégal, pensa-t-il sombrement. En même temps, il avait de la peine pour Molly. Elle avait été piégée. Quelqu’un l’avait fait chanter. Sa vie avait été réduite en miettes et, dès le lendemain, policiers et journalistes allaient la mettre sens dessus dessous. Le moindre détail croustillant allait servir de gros titre, serait commenté, examiné à la loupe. Cette nuit allait la définir pour toujours.

Mais il ne voyait pas d’autre possibilité que de la confier à Vanessa. C’était au moins un réconfort que de savoir qu’elle ne la jugerait pas, qu’elle serait du côté de Molly. Elle écouterait ce qu’elle avait à dire. Mais il ne pouvait rien faire de plus pour Molly. L’alternative était de l’aider à fuir le pays. Outre que ce serait moralement répréhensible, elle ne parviendrait pas à rester cachée plus de quelques jours avant d’être retrouvée.

Dans la salle de bains, l’eau s’arrêta de couler, il entendit les pas de Molly sur le sol. On aurait dit qu’elle parlait à quelqu’un. Craignant qu’elle ne soit en train d’appeler au téléphone, il s’approcha de la porte pour mieux entendre. Mais il lui sembla seulement qu’elle se parlait à elle-même, même s’il n’arrivait pas à distinguer les mots.

Perplexe, Nicolas retourna s’asseoir dans le fauteuil, posa les pieds sur le radiateur. La porte de la salle de bains s’ouvrit et Molly se posta à côté de lui. Son survêtement était bien trop grand, il pendait mollement sur elle.

– J’ai pensé que tu pouvais prendre le lit et moi, le fauteuil.

– Prends le lit, toi. C’est ta chambre. En plus, je vais avoir du mal à dormir.

Elle releva les manches du sweat.

Nicolas se leva et tira les rideaux. Il n’y avait que la lampe de chevet qui éclairait la pièce.

– Tu as davantage besoin du lit. Tu as eu une journée plutôt difficile.

– Merci, dit Molly à voix basse.

Nicolas la dévisagea, pensif.

– J’ai entendu du bruit dans la salle de bains, on aurait dit que tu parlais à quelqu’un ?

Il essayait de paraître indifférent.

Molly sembla embarrassée.

– Ça m’arrive de me parler à moi-même. J’ai toujours fait ça. J’ai grandi à Kiruna, un peu en dehors de Kiruna en fait, et je n’avais pas beaucoup de monde à qui parler. Tu me trouves bizarre ?

Nicolas secoua la tête.

– J’ai rencontré des gens bien plus bizarres que ça.

Molly se dirigea vers le lit, souleva la couette et se glissa dessous. Elle tendit la main et éteignit la lampe. La chambre fut plongée dans le noir. Agitée, elle se tourna et se retourna, et Nicolas ferma les yeux.

– Au fait, j’ai oublié de te remercier, dit-elle.

– Ce n’est pas grave.

– J’aurais dû t’écouter dès le début. Mais je me suis toujours débrouillée toute seule, je ne fais confiance à personne. Mais je te fais confiance. Tu es quelqu’un de bien. Si tu penses que je dois parler à ton amie flic, je le ferai. Je lui raconterai tout.

– Bien.

Nicolas vit son portable s’allumer à travers la poche de son jean. Il l’attrapa rapidement, dans l’espoir qu’il s’agisse de Vanessa, mais c’était un flash d’information.

Exclusivité Kvällspressen : Le ministre de la Justice Magnus Moheden est l’une des victimes de la fusillade de l’hôtel.

21.

Lorsque Max Lewenhaupt retourna à la rédaction au petit matin, toute la ville était si calme qu’il se mit à penser à un de ces films catastrophe qu’il aimait tant adolescent. Il n’était même pas né quand le Premier ministre Olof Palme avait été abattu, et il ne se souvenait que vaguement du meurtre de la ministre des Affaires étrangères Anna Lindh. Mais pendant que le taxi traversait un Kungsholmen plongé dans l’obscurité, il savait qu’il se souviendrait de cette journée de la veille pour le reste de sa vie.

Ce qui était arrivé allait entrer dans l’histoire, et il faisait partie de ceux dont le travail était d’en rendre compte.

Dans la salle de rédaction, un chaos organisé régna toute la matinée. La Brioche avait les yeux rouges, il avait dormi sur place et se relevait de temps à autre de sa chaise pour hurler des ordres à ses journalistes avant de retourner s’asseoir en marmonnant. Le gouvernement avait passé la nuit en réunion et, à neuf heures du matin, un communiqué de presse avait été diffusé pour annoncer que le Premier ministre ferait une déclaration à treize heures.

Max n’était pas particulièrement déçu de ne pas avoir fait partie des journalistes envoyés à Rosenbad. Il avait été chargé d’écrire sur la vie de Magnus Moheden, depuis son enfance à Gävle, sa période dans le SSU, le mouvement de la jeunesse sociale-démocrate, ses études de droit à l’université d’Uppsala et ses premières années comme avocat, jusqu’à sa nomination en tant que ministre de la Justice intransigeant et controversé. Max travailla avec concentration jusqu’à l’heure du déjeuner, appelant d’anciens camarades d’étude et du SSU, des professeurs et des amis d’enfance, des entraîneurs des équipes sportives dont il avait fait partie. Opposants politiques et amis rivalisaient d’éloges à l’égard du défunt. Magnus Moheden avait été un homme politique populaire. À peine quelques semaines avant sa mort, il était en tête de la liste des ministres les plus populaires du gouvernement rouge-vert. Sa fermeté concernant les criminels avait été appréciée même au sein de l’opposition.

À cinq minutes du discours du Premier ministre, Max avait écrit sept mille cinq cents signes, soit l’équivalent de trois pages de tabloïd. Combiné avec un bon nombre de photos, le texte allait pouvoir s’étendre sur trois doubles pages.

Satisfait, à la fois de lui-même et de l’article, Max alla jusqu’à la machine à café près du bureau de la rédactrice en chef. Les journalistes et les rédacteurs commençaient à se rassembler autour du bureau des informations pour regarder le discours tous ensemble, mais Max ressentait un fort besoin d’être seul. Une fois de retour à sa place, il entendit quelqu’un taper pour attirer son attention. Il se tourna et vit la rédactrice en chef Tuva Algotsson lui faire signe, son téléphone pressé contre l’oreille. Surpris, Max entra dans la cage de verre qu’était son bureau.

– À plus tard, dit-elle à son interlocuteur avant de reposer le combiné.

Elle dévisagea Max d’un regard satisfait, puis rajusta son tailleur et posa les pieds sur son bureau.

– Bon boulot hier, Max. Incroyablement bon boulot. La Brioche, je veux dire Bengt, m’a dit que c’était ton idée de comparer les photos récentes des membres du gouvernement pour découvrir à qui était affecté le garde du corps qui avait été abattu. Je le redis : du brillant travail de journalisme.

– Merci.

Max rayonnait de fierté même s’il s’efforçait de ne pas le montrer. Tuva Algotsson n’était pas connue pour se répandre en compliments. Depuis son ordinateur portable, on entendit le jingle de Kvällspressen TV, inspirée de celui de CNN, puis le message d’un journaliste annonçant que le Premier ministre Stefan Löfven allait s’exprimer.

– Prends une chaise et viens t’asseoir ici, dit Tuva en pointant du doigt l’espace à côté d’elle.

Max se glissa à côté de la rédactrice en chef. Il ne put s’empêcher de lever la tête, de parcourir au-delà de l’écran la salle de rédaction où le reste du personnel du journal s’était rassemblé en demi-cercle autour d’un téléviseur. Le Premier ministre, visiblement ému par la gravité du moment, s’éclaircit la gorge. Il portait un costume noir, une chemise blanche et une cravate sombre. Son cou était rouge, il rajusta le col de sa chemise avant de regarder droit dans l’objectif de la caméra.

– Magnus Moheden, père, mari et ministre suédois de la Justice, a été abattu hier dans le centre de Stockholm. Un coup terrible pour sa famille, pour notre pays. Pour notre démocratie.

Max se tourna vers Tuva et tous deux hochèrent la tête. Max pensait que le Premier ministre, bien connu pour ne pas être un bon orateur, s’en sortait bien.

– Tôt dans la matinée, j’ai été contacté par le chef de la police de sécurité, Gustav Steen. L’organisation terroriste Daech – le soi-disant État islamique – a revendiqué l’attentat.

Max faillit s’étouffer avec son café. Tuva était bouche bée. Dans la salle de rédaction, il y eut un soudain bourdonnement d’activité. La Brioche se leva de sa chaise et se mit à crier et à gesticuler.

– Une fois de plus, le visage hideux du terrorisme s’est montré en Suède, mais nous ne resterons pas les bras croisés. Nous appréhenderons ceux qui ont fait cela. Nous les punirons. Je vous le promets.

22.

Les oreilles de Hamza tintaient encore après la fusillade de la veille dans la chambre d’hôtel. Il ouvrit le garde-manger, rempli à ras bord de boîtes de conserve, de paquets de pâtes, de riz et de café. Ils avaient de la nourriture pour trois semaines et l’attente serait longue. Mais au moins, il n’était plus seul. Il y avait trois personnes dans l’appartement. Outre lui-même et Sabina, qui était désormais décemment vêtue d’un niqab, un autre homme avait emménagé au cours de la journée. Hamza ne savait pas son véritable nom, mais il leur avait demandé de l’appeler Thomas.

Contrairement à ce qu’il s’était passé avec Farid, Hamza avait ressenti une fraternité immédiate avec lui. Il était évident qu’il avait participé aux batailles. Qu’il avait connu le danger, les combats, la poussière, le sang et les cris des blessés.

Ils étaient assis dans la pénombre, de part et d’autre de la table de la cuisine, les stores baissés, et buvaient du thé sucré. Thomas était bavard et avait raconté qu’il avait grandi dans l’ouest de Londres – son père était pakistanais, sa mère britannique – et qu’il avait interrompu ses études de chimie au King’s College de Londres pour se rendre en Syrie en 2015 avec deux amis. Les deux autres étaient devenus des martyrs.

Il y avait quelque chose de réconfortant, de presque touchant, à rencontrer quelqu’un qui savait ce que Hamza avait vécu. Qui avait été là-bas, en Syrie, et qui avait combattu pour le Califat et pour Dieu.

– Alors il est mort comme un chien ? demanda Thomas en découvrant des dents blanches.

Hamza hocha la tête.

– Il a supplié qu’on l’épargne. À poil.

Hamza imita Magnus Moheden. Il était détendu, heureux. Comme durant les premiers mois en Irak, lorsqu’ils avaient pris ville après ville. À l’époque où rien ne pouvait arrêter leur avancée. Où les soldats ennemis s’enfuyaient à toutes jambes rien qu’en voyant des combattants de Daech s’approcher. Mais là, c’était encore mieux. Les événements survenus au Clarion Hotel Sign n’étaient que la première étape d’une attaque qui entrerait dans les livres d’histoire et dont on se souviendrait avec le même respect que les attaques contre le World Trade Center du 11 septembre 2001. Le nom de Hamza et des autres martyrs serait chanté par les musulmans du monde entier.

– Mais la femme s’en est tirée ? demanda Thomas dont le sourire s’éteignit rapidement.

– Elle était dans la salle de bains, nous ne pouvions pas prendre le risque de rester là, de l’attirer dans le couloir pour l’abattre. Nous n’avions plus le temps. Mais elle semble s’être enfuie. À la télé, ils ne disent rien sur le fait que Khenziir avait de la compagnie.

Thomas ricana.

– Ce sont des vendus, tous autant qu’ils sont. Les médias, les politiques, la police. Ils ne vont pas admettre que la dernière action de leur ministre était de baiser une pute. Tous des hypocrites. Des hypocrites dépravés. Et ils nous ont accusés de prendre des esclaves sexuelles. La seule différence, c’est qu’ils paient les leurs.

Thomas fit mine de cracher.

– Qui est-elle ? demanda Hamza.

– Juste une stupide petite pute. Je ne sais même pas si elle a compris que je ne travaillais pas pour le MI6.

– C’est ce qu’elle croyait ?

Thomas sourit. Il raconta comment ils avaient pris des photos intimes de Molly à bord du Lucinda et qu’ensuite il avait pris contact avec elle à Stockholm.

– Je l’ai travaillée pendant plusieurs semaines.

– Comment ?

– C’est le genre de femmes dont tous les hommes rêvent. Elle est belle, une des plus belles femmes que j’aie jamais vues. Juvénile, féminine. J’ai ignoré ses avances. Je l’ai rendue peu sûre d’elle, je l’ai brisée petit à petit. Et elle n’a pas pu le supporter.

– Comment as-tu appris à faire ça ?

– J’ai toujours eu des facilités à attirer les femmes. En particulier les Occidentales. Tu sais comment elles sont, toi qui as grandi en Europe. Elles sont volages. Faciles. Elles ont un ego de la taille d’une montagne. Elles parlent de féminisme, de libération, mais au fond d’elles-mêmes, elles veulent être traitées comme des putes dans un bordel. En réalité, ce n’est pas leur faute, mais celle de leurs parents. C’est comme ça qu’elles ont été éduquées. Elles n’ont pas d’honneur. Une partie de moi voulait juste la plaquer au sol et la baiser comme nous le faisions avec nos invitées yézidies durant la guerre.

Hamza sourit. Même s’il ne l’avait pas admis auparavant, il avait eu des doutes, il s’était demandé si la propagande occidentale ne le ferait pas vaciller.

Douter de la bonne voie.

Mais avec Thomas, il recommençait à se sentir lui-même – comme l’un des soldats choisis dans l’armée de Dieu.

– Comment ça s’est passé pour toi ? demanda-t-il.

Thomas se leva, fit signe à Hamza de le suivre dans l’entrée où se trouvait l’imprimante. Ils s’étaient mis d’accord pour ne pas s’envoyer d’informations par voie numérique. Ce serait désastreux qu’elles soient interceptées et qu’elles révèlent toute l’opération.

Thomas s’assit près du bureau Ikea clair, connecta son téléphone portable et imprima une série de photos.

– Tout est prêt. La maison est facile d’accès, le bureau aussi. Nous allons réussir, mon frère.

– Inshallah, murmura Hamza en se penchant pour étudier les photos, les sourcils froncés.

23.

Nicolas se tenait dans le hall de l’hôtel Rival et vit Vanessa descendre d’un taxi. De petits flocons tombaient du ciel sombre, mais fondaient dès qu’ils touchaient les trottoirs et la chaussée. Une atmosphère sinistre recouvrait toute la ville, un calme tendu qui ne pouvait qu’émouvoir Nicolas.

Vanessa se pencha vers le taxi et dit quelque chose qui fit éclater de rire le chauffeur, avant de refermer la portière et que la voiture ne s’éloigne en direction de la Hornsgatan. Elle franchit les portes vitrées et s’approcha de Nicolas. Comme toujours, il fut frappé par sa beauté. Mais il y avait quelque chose en plus. Un lien, une histoire commune, qu’il ne ressentait avec personne d’autre qu’elle et sa sœur, Maria. Vanessa semblait plus amicalement disposée que la dernière fois où ils s’étaient rencontrés, au Thelins, sur l’Odengatan. Il était encore blessé par la froideur qu’elle lui avait montrée, mais avait décidé de ne pas en parler.

Ils s’étreignirent maladroitement.

– Merci d’être venue, dit-il.

– On ne pourrait pas s’asseoir au bar ? J’ai besoin d’un verre de vin après ces dernières vingt-quatre heures.

Nicolas devint conscient de lui-même, de ses mouvements alors qu’ils traversaient le hall et montaient l’escalier. Il essayait d’interpréter le langage corporel de Vanessa, de déterminer si elle était contente de le voir ou si elle considérait cette rencontre davantage comme une faveur amicale.

Le bar, qui se trouvait au premier étage, était presque vide. Un barman épuisé en gilet noir et chemise blanche servit une bière à Nicolas et un verre de vin blanc à Vanessa. Ils s’assirent l’un en face de l’autre.

– Avant que j’écoute ce que tu as à me dire, je voudrais m’excuser pour la dernière fois, au Thelins. Ce n’était pas juste de ma part. Nous avons vécu trop de choses ensemble pour que je te traite de cette façon. Quand tu m’as parlé d’Erica Karlström je crois que j’ai été… je ne sais pas.

– Tu as été quoi ? demanda-t-il, surpris.

Elle fit tourner son verre, baissa le regard vers la table.

– Je ne sais pas. C’est juste que je n’ai pas aimé et je sais que je n’ai aucun droit de réagir ainsi. C’est ta vie. De plus, c’est moi qui… qui ai mis fin à ce que nous avions ou que nous étions sur le point d’avoir, ou je ne sais pas ce que c’était.

– Cette chose avec Erica, c’est terminé. Et j’ai été viré.

– Tu habites ici à l’hôtel ?

Il acquiesça.

Vanessa ne parvint pas à dissimuler un petit sourire.

– Vous vous êtes fait prendre ?

Ils se regardèrent avec insistance. Il attendait qu’elle ajoute quelque chose, mais elle n’était pas pressée. Nicolas renonça, s’éclaircit la gorge.

– En tout cas, ce n’est pas pour ça que je t’ai demandé de venir. Je sais que tu étais occupée par d’autres choses. (Il se redressa.) Il y avait une femme dans la chambre où le ministre de la Justice a été assassiné. Je sais qui c’est.

Vanessa reposa son verre de vin sur la table. Se pencha en avant.

– Où as-tu lu ça ? demanda-t-elle.

– Nulle part. Elle m’a contacté après.

– Pourquoi ça ?

– C’est Molly Berg. La femme sur laquelle je t’ai demandé d’enquêter.

– Où est-elle ?

– Dans ma chambre. Elle est dévastée, sa vie est détruite. Un Britannique qui disait s’appeler Thomas la faisait chanter. Il menaçait de montrer des photos compromettantes d’elle à son père et de les envoyer aux journaux.

Nicolas déplaça sa chaise et se retrouva à côté de Vanessa. Il sentit la chaleur de son bras et l’odeur de son parfum.

– Thomas, dont je vais te montrer une photo, a prétendu travailler pour le MI6 et collaborer avec la Säpo. C’est le même homme qui m’a attaqué il y a quelques semaines. C’est lui qui a organisé la rencontre entre Moheden et Molly.

Il lança l’enregistrement qu’il avait reçu d’Axel Grystad, où l’on voyait Molly donner le portable de Johan Karlström à l’homme qui l’avait agressé.

– Tu le reconnais ?

Vanessa secoua la tête et Nicolas remit sa chaise en place, si bien qu’ils étaient à nouveau assis l’un en face de l’autre.

– Tu peux m’envoyer le film ? Pourquoi voulait-il le téléphone de Johan Karlström ?

Nicolas appuya sur send et l’instant d’après le portable de Vanessa bipa.

– Je crois que ça a un rapport avec le blanchiment d’argent à travers le jeu de poker en ligne de Gambler, la société dont Johan est le PDG. Mais le blanchiment d’argent s’est arrêté au printemps. Les autorités britanniques ont commencé à enquêter sur Johan et il a compris qu’il valait mieux rentrer en Suède pour quelque temps. Je soupçonne Thomas d’avoir voulu savoir ce que Johan avait raconté aux Britanniques. Ce qu’il avait avoué.

Vanessa regarda Nicolas sans expression.

– Depuis combien de temps sais-tu que Karlström blanchissait de l’argent ?

– Quelques jours. Un total de deux millions de couronnes provenant de Gambler a traversé le monde pour finalement aboutir ici, à Stockholm, dans un bureau de change à Rinkeby qui s’appelle Babylon Exchange. J’ai pensé que ça pourrait vous intéresser, en particulier avec ce qui est arrivé hier.

– L’EI a revendiqué l’attentat. L’enquête est entièrement entre les mains de la Säpo, qui est en train de mettre sens dessus dessous la moindre mosquée de Suède en ce moment même.

Elle se leva.

– Il faut que je parle à cette Molly.

24.

Molly Berg n’était pas maquillée, ses cheveux noirs étaient relevés en un chignon lâche et elle portait les vêtements de sport de Nicolas. Pourtant, elle était exactement comme sur les photos que Nicolas lui avait montrées plus tôt, l’une des femmes les plus belles que Vanessa ait jamais vues. Ses traits étaient parfaits et tout son être avait quelque chose d’exotique et de fragile.

– Molly, voici Vanessa. Vanessa, Molly, déclara Nicolas.

Une vague de jalousie parcourut le corps de Vanessa lorsqu’elle réalisa que Molly avait passé la nuit avec Nicolas dans la chambre d’hôtel. Elle repoussa avec colère ces pensées tout en faisant signe à Molly de s’asseoir sur le lit.

Nicolas s’éclaircit la gorge.

– Molly, peux-tu répéter ce que tu m’as dit ?

Il s’assit sur le fauteuil pendant que Vanessa prenait place à côté de Molly et attendait.

– Je ne sais pas par où commencer.

– Commence en me racontant comment tu connais Magnus Moheden, proposa Vanessa.

– Je travaille comme, oui, escort ça s’appelle, je suppose, depuis quelques années. Je vivais à Barcelone. Il avait l’habitude de s’y rendre plusieurs fois par an. Je l’ai rencontré pour la première fois lors d’une fête dans une villa il y a trois ans, avant qu’il ne devienne ministre.

Molly raconta la suite. Comment elle avait été contactée par l’homme qui disait s’appeler Thomas et qui s’était d’abord fait passer pour un homme d’affaires. Comment il lui avait ensuite expliqué qu’il travaillait pour les services secrets britanniques dans le cadre d’une opération en Suède, en collaboration avec la Säpo. Comment elle l’avait aidé à voler le téléphone de Johan Karlström et avait cru qu’ensuite elle allait être tranquille, mais qu’il l’avait retrouvée à Kiruna et avait continué à la faire chanter. Plus Molly racontait, plus Vanessa éprouvait de sympathie pour elle.

Elle se rendit compte qu’elle l’aimait bien.

Lorsque Molly arriva aux derniers instants de la vie de Magnus Moheden dans la chambre d’hôtel, Vanessa resta silencieuse.

Il n’y avait aucun doute qu’elle avait été piégée, que Thomas – quel qu’il soit – s’était servi d’elle pour atteindre le ministre de la Justice.

– Tu n’as jamais vu les individus qui ont tiré ?

– Non.

Molly se tut, observant Vanessa avec inquiétude.

Vanessa croisa les jambes et jeta un rapide coup d’œil à Nicolas. Elle sortit son téléphone de son sac, chercha une photo de Hamza Mansour et la brandit devant Molly.

– As-tu déjà vu cet homme ?

Molly se pencha en avant, étudia soigneusement la photo avant de secouer rapidement la tête. Vanessa était sur le point de ranger son iPhone lorsqu’elle se ravisa. Elle ouvrit la vidéo du supermarché Ica à Bergshamra, celle de Natacha et de l’homme inconnu. Elle appuya sur « play ».

– Reconnais-tu cette femme ?

– Non, je ne l’ai jamais vue.

– Et cet homme-ci, alors, le reconnais-tu ?

Molly se pencha en avant et plissa les yeux. Elle secoua la tête.

– Tu peux faire pause ?

Vanessa s’exécuta.

– Qu’est-ce qu’il y a ?

– Je le reconnais. Ou son cou, plutôt.

Nicolas, qui était resté assis sans rien dire, se leva précipitamment du fauteuil et se posta près du lit.

– Que veux-tu dire ? demanda Vanessa.

Molly montra la tache dans son cou, juste en dessous de la racine de ses cheveux.

– Cet été, j’étais sur un yacht à Puerto Portals à Majorque, dit-elle sans lâcher l’écran du regard. Le Lucinda. Cet homme était aussi à bord. Je reconnais cette marque. Je l’ai aperçue de ma cabine lorsqu’il a quitté le bateau.

PARTIE VIII

1.

Il était dix-sept heures trente ce mercredi soir lorsque Vanessa entra dans le McDonald’s de Sveavägen. Le fast-food était bondé, mais elle n’eut pourtant aucune difficulté à identifier l’homme avec qui elle avait rendez-vous.

Erik Giertz, revêtu de son uniforme de policier, était assis à une des tables qui donnaient sur Observatorielunden, le parc de l’observatoire. Lorsque Vanessa se fraya un chemin jusqu’à lui, il l’examina rapidement avant de se lever et de tendre son énorme poing. Elle se dit qu’il aurait pu figurer dans un documentaire sur les Vikings. Il mesurait près de deux mètres, arborait une épaisse barbe blonde et avait les yeux bleus.

– Merci d’avoir pris le temps de me rencontrer, dit-elle en regardant les emballages identiques de trois Big Mac vides.

– Je viens de terminer mon service. C’est une sorte de tradition. Je travaillais ici en fait, à la caisse, avant de devenir flic.

Vanessa s’installa à la table. Il avait un morceau de laitue coincé dans sa barbe.

Par l’intermédiaire de Mikael Kask, elle avait transmis à la Säpo toutes les informations fournies par Molly Berg, mais, à cet instant-là, elle n’avait aucune idée de ce qu’ils en faisaient. Elle n’avait aucune nouvelle de leur part.

Elle avait enquêté sur Babylon Exchange – le bureau de change qu’Axel avait identifié comme le destinataire d’une majeure partie de l’argent que Johan Karlström avait blanchi – et découvert qu’il était la propriété d’un homme de cinquante-deux ans, Farid Alami, immigré en Suède en 1997, originaire du Maroc. Le chiffre d’affaires du bureau s’élevait à un peu plus de 4,3 millions de couronnes l’année précédente et ses actifs comprenaient une Renault gris métallisé.

Lorsque Vanessa avait entré le numéro d’immatriculation dans STORM, le système informatique de la police, elle avait constaté à sa grande surprise que la voiture avait été arrêtée sur l’autoroute E4, à la hauteur de Sätra, par Erik Giertz et un collègue, pas plus tard que la semaine précédente.

– Tu as contrôlé une Renault gris métallisé immatriculée NRM 127 vendredi ?

– C’est exact.

– Pourquoi avez-vous arrêté cette voiture ?

– Elle roulait de manière erratique, répondit Erik Giertz sur la défensive.

Vanessa savait que certains policiers invoquaient cette raison lorsqu’ils voulaient contrôler un véhicule sans avoir plus d’éléments tangibles. Elle allait être obligée de lui faire tout raconter.

Le moindre détail pouvait se révéler crucial.

– Vraiment ?

Erik Giertz haussa les épaules.

– Deux hommes venaient d’être abattus et un témoin a parlé de deux, oui, comment est-ce qu’on dit… Suédois d’origine étrangère qu’ils avaient vu quitter les lieux dans une voiture similaire. Alors nous avons tenté notre chance.

– Je vais te montrer un extrait de l’enregistrement d’une caméra de surveillance et je veux que tu me dises s’il pourrait s’agir de l’homme que vous avez contrôlé.

– Compris.

Erik Giertz prit une des frites restantes, la trempa dans du ketchup et la porta à sa bouche. Vanessa lui passa les images de Natacha et de l’inconnu devant le supermarché Ica de Bergshamra.

– C’est difficile à dire. On ne voit que le cou. Mais ça pourrait être lui, je crois que je reconnais sa façon de se tenir.

Vanessa s’adossa à sa chaise, fit défiler la photo de l’homme qui se faisait appeler Thomas et tourna à nouveau l’écran vers Erik Giertz.

Il secoua la tête.

– Le type était plus âgé. Dans la cinquantaine, je pense.

Vanessa hocha la tête. Elle sortit la photo du permis de conduire de Farid Alami qu’elle avait imprimée et la présenta à Erik Giertz.

– C’était lui ?

Erik Giertz acquiesça.

– Et l’autre gars ?

– Je ne l’ai aperçu que rapidement. Je dirais qu’il avait une trentaine d’années. Des cheveux courts et noirs.

Vanessa lui montra la photo de Hamza Mansour, mais Erik Giertz secoua la tête.

– Je ne l’ai pas bien vu.

Elle s’éclaircit la gorge.

– Tu as relevé la plaque d’immatriculation, mais tu n’as jamais vérifié l’identité du passager ni fouillé la voiture ?

– Oui, c’est exact. Je n’ai pas eu le temps. Nous avons reçu une alerte concernant une fusillade à Sätra et nous avons dû partir.

Vanessa soupira. Elle avait senti qu’elle était sur une piste, avait espéré pouvoir relier Farid Alami à l’homme sur le film d’Ica et le yacht. Peut-être même à Hamza Mansour. Mais maintenant, un sentiment de découragement pointait. Elle allait devoir approfondir ses recherches sur Farid et cette affaire de blanchiment d’argent, voir si elle aboutissait à quelque chose. Après quelques questions sans plus d’intérêt, elle se rendit compte qu’Erik Giertz n’avait plus rien à lui apporter et elle prit congé.

2.

Johan Karlström se pencha en avant, se boucha une narine, pendant qu’à l’aide d’une paille coupée il sniffait la cocaïne qui se trouvait sur le bureau. Il ferma les yeux, inclina la tête en arrière tout en portant son pouce et son index vers son nez pour arrêter le chatouillement. En réalité, il n’avait l’habitude de prendre de la cocaïne que pendant le week-end, mais ce jeudi était une exception. Il était dans une situation délicate et il avait besoin de se détendre, de se changer les idées.

Il frappa du poing sur le bureau. Les vestiges de la ligne rebondirent. Il répéta le mouvement, observant les petits grains blancs avec fascination.

– Pays de salopes. Je déteste ce putain de pays de fumiers de gauchos.

Il s’humecta le bout d’un doigt et fourra ce qui restait de cocaïne dans sa bouche.

Ce n’était qu’une question de temps avant que les transactions ne soient retracées par la Säpo, et qu’il ne soit licencié de Gambler. Ses comptes à l’étranger seraient mis au jour. Il ne serait pas ruiné, mais considérablement plus pauvre. Et peut-être finirait-il en prison.

Il avait besoin d’un avocat. Un dur à cuire, un rouleau compresseur sans scrupules.

Il espérait que cet Anders Bladh auquel il avait envoyé un mail au début de la matinée était de ceux-là. D’après les photos qu’il avait vues sur Google, il arborait au moins de beaux costumes, des cheveux bien coiffés et un sourire étincelant. Il avait l’air d’aimer la belle vie, de vouloir gagner de l’argent. La cupidité, c’était bien. Elle poussait les gens à se battre plus durement. Freud avait raison, la sexualité et l’agressivité étaient les forces motrices de l’homme. Les hommes qui n’avaient pas honte de courir après les chattes étaient ceux qui réussissaient dans la vie. Les autres étaient des médiocres. Des robots qui suivaient les commandements de la loi de Jante1.

Engager l’avocat Bladh était le seul moyen d’éviter la prison. Dès janvier, Johan Karlström avait commencé à se douter que quelque chose n’allait pas avec l’homme qui l’avait sollicité pour l’aider à blanchir son argent. Mais la commission était bien meilleure qu’habituellement. Le pourcentage plus élevé. Et s’il n’avait pas été aussi stupide, il n’aurait pas été autant impliqué dans ce merdier.

Bien sûr, Johan avait déjà été confronté à des types louches, il ne passait pas au crible ses potentielles relations d’affaires. Chacun devait gagner de l’argent selon ses capacités et sa conscience.

Mais le terrorisme islamique ?

Des nazis enturbannés.

Non, c’était la limite. Quand l’un de ses contacts les moins scrupuleux avait mentionné que des rumeurs circulaient à propos de l’EI qui blanchirait de l’argent par l’intermédiaire de divers sites de jeux d’argent, il avait fait le rapprochement. Lorsque la convocation de la cellule du renseignement financier de l’Agence nationale de lutte contre la criminalité à Londres était arrivée, il avait compris qu’il était dans le pétrin. La question était maintenant de savoir si la Säpo ou la police le croiraient s’il les contactait lui-même pour leur raconter tout ce qu’il savait sur cet homme. Peut-être arrêteraient-ils alors de fouiller dans ses comptes ? Et cela permettrait-il de tenir les journalistes à l’écart ?

Il étala une nouvelle ligne, la sniffa au moment même où son ordinateur bipa. Anders Bladh voulait le rencontrer, proposait de déjeuner une heure plus tard au restaurant gastronomique Operakällaren. Un bon début. Voilà un homme du goût de Johan.

Anders Bladh était impeccablement vêtu d’un costume bleu à rayures et portait une Rolex en or au poignet gauche. Ses cheveux bruns étaient coiffés en arrière et gominés. Habitué, l’avocat salua les serveurs et se fit indiquer l’une des tables près des fenêtres donnant sur l’eau et le Palais royal. Johan avait plein de questions, mais Anders l’arrêta, se pencha sous la table et ouvrit sa mallette.

– Attends un peu. (Il tendit à Johan un stylo en or et un papier qu’il lui demanda de signer.) De cette manière, notre conversation restera confidentielle. Attorney-client privilege, comme disent les Américains.

Johan signa sans lire le document. Il s’était pris d’affection pour Anders Bladh, même si l’avocat paraissait légèrement plus jeune que sur les photos professionnelles figurant sur le site Internet de son cabinet. Il se pencha au-dessus de la table et se mit à parler de cet homme qui l’avait approché un an plus tôt et lui avait demandé en anglais s’ils pouvaient faire affaire ensemble. Il n’évoqua pas ses soupçons concernant le terrorisme islamique. Ce n’était pas nécessaire, d’autant qu’il ne savait pas avec certitude ce qu’il en était. Ils verraient cela plus tard. Anders l’écoutait en silence, sans rien laisser paraître. Il absorbait les informations et écrivait de temps à autre une petite note dans son carnet. Lorsque le plat principal arriva – des boulettes de viande avec de la sauce brune et des pommes de terre – il repoussa son carnet, plaça sa serviette sous son menton et prit la parole.

– La première chose que nous devons faire, c’est vous mettre, toi et ta famille, en lieu sûr, dit-il en se servant de cornichons dans une petite assiette.

Johan le regarda avec étonnement. Était-ce tout ce qu’il avait à dire après tout cela ?

– Que veux-tu dire ?

– Tu n’as pas l’intention d’aller en prison. Ou ai-je mal compris ? (Anders porta sa fourchette à sa bouche.) Mmm, c’est bon. Oui, alors. J’ai des clients qui se sont retrouvés dans une situation similaire à la tienne. Et j’ai un ami qui possède une grande maison en Turquie. Que penses-tu de la Turquie, Johan ?

Johan ouvrit les bras. Le ton d’Anders Bladh le laissait perplexe. Il aurait voulu pouvoir prendre une autre ligne de cocaïne, pas rester assis là à jouer aux devinettes avec l’avocat haut de gamme qu’il allait arroser d’argent. Juste parce que le type était diplômé d’une université quelconque, il n’avait pas à jouer au plus malin.

– Qu’est-ce que je suis censé en penser ? demanda-t-il, un peu agacé.

– La Turquie est un beau pays, voilà ce que tu devrais penser. En particulier, parce qu’ils n’ont pas de traité d’extradition avec la Suède. C’est pour ça que je pense que toi et ta famille devriez y faire un petit voyage. La maison de mon ami bénéficie de tout le confort que tu peux imaginer. Elle coûte cinquante mille couronnes par semaine, mais ce n’est pas un problème pour un homme qui travaille dur comme toi, n’est-ce pas ? Ensuite, nous contacterons la police. Si c’est toi qui prends l’initiative de leur faire part de ta repentance, ils seront mieux disposés à ton égard.

– Attends une minute. Je ne t’ai même pas encore engagé ?

– Tu l’as fait à l’instant où tu as signé le papier.

Johan se sentit d’abord en colère, puis son visage renfrogné se fendit lentement d’un sourire. Il montra du doigt l’avocat qui mâchait calmement en l’observant avec amusement.

– Je t’aime bien, dit-il en agitant le doigt. Putain, je t’aime bien. Alors ça sera la Turquie. Si tu veux bien m’excuser, je dois juste aller aux toilettes.

Le soleil se couchait déjà derrière les fenêtres.

– Putain de pays de fumiers de gauchos, tu prends ton déjeuner et le soleil est déjà en train de se coucher, marmonna Johan en route pour les toilettes, mais il se sentait tout de même plus détendu qu’auparavant.

1 Code de conduite régissant tacitement la société scandinave sur le principe d’une sorte de modestie égalitaire

3.

Les locaux du bureau de change Babylon Exchange étaient vétustes. La peinture sur les murs s’écaillait, le mobilier était usé et la moquette tachée.

Des écrans d’ordinateur affichaient des informations sur les différents taux de change et réglementations monétaires en arabe, espagnol et anglais.

Derrière une cloison en verre était assis un homme d’une vingtaine d’années à la barbe bien taillée. Il regarda Vanessa et Samer avec surprise lorsqu’ils entrèrent. Samer s’approcha de lui pendant que Vanessa jetait un coup d’œil dans l’espace situé à l’arrière du comptoir. Une autre porte donnait sur ce qu’elle supposait être un bureau.

Elle entendit Samer mener une conversation à voix basse en arabe avant qu’il ne se retourne et secoue la tête.

– Farid Alami n’est pas ici.

– Quand doit-il revenir ?

– Il ne le sait pas.

– Et monsieur barbichette est sûr que Farid n’est pas à l’intérieur ?

Elle désigna la porte derrière le comptoir.

Samer gesticula tout en parlant. Le type secoua la tête. Samer brandit sa carte de police et le type se leva avec raideur, ouvrit la porte donnant sur l’arrière et le laissa entrer. Vanessa le vit jeter un coup d’œil dans le bureau et refermer derrière lui.

Ils sortirent et restèrent debout devant la vitrine.

– L’adresse fiscale de Farid Alami est dans l’impasse Degerbygränd, dit Vanessa.

– Si on se dépêche d’y aller, il n’aura pas le temps de se barrer avant que ce génie ne l’appelle pour le prévenir.

Le type derrière le comptoir les observait. Vanessa ne pouvait pas voir ce qu’il faisait de ses mains, mais elle était convaincue qu’il était en train d’avertir son chef de la présence des deux visiteurs.

– On y va, dit-elle, en se mettant à courir vers la voiture.

Ils se garèrent dans l’impasse devant le supermarché Halalgross, descendirent de voiture et se précipitèrent vers l’escalier de l’immeuble de quatre étages. Samer le premier, Vanessa juste derrière. Lorsqu’elle regarda sur la gauche, elle aperçut une Renault gris métallisé stationnée un peu plus haut dans la rue.

– Monte, je vais rester ici pour qu’il ne s’échappe pas en voiture, cria-t-elle à Samer qui était déjà à mi-chemin de l’escalier.

Vanessa vérifia la plaque d’immatriculation avant de revenir rapidement à sa BMW, de sauter dedans et de la déplacer pour qu’elle n’éveille pas trop l’attention. Elle trouva un emplacement de parking libre quatre places derrière la Renault de Farid, d’où elle pouvait la surveiller.

Au bout de quelques minutes, Samer arriva en traînant les pieds en bas de l’escalier. Il regarda autour de lui avec confusion et Vanessa lui fit un appel de phares. Samer, déçu, secoua la tête.

Trois heures plus tard, il ne s’était toujours rien passé. Vanessa était affamée et irritée. Samer tambourinait sur le levier de vitesse de sa main gauche tout en consultant son téléphone.

– Magnus Moheden aura droit à des funérailles nationales, dit-il en tendant le téléphone à Vanessa.

– Qu’est-ce que ça veut dire ?

– Bonne question.

Samer se replongea dans l’article.

– Que l’État paie pour tout. Il sera emmené en cortège à travers la ville. La cérémonie funéraire se déroulera dans la cathédrale Storkyrkan de Gamla Stan.

– Comme pour l’assassinat d’Olof Palme ?

Samer secoua la tête.

– Apparemment, ce n’étaient pas des funérailles d’État au sens formel du terme, car elles avaient été organisées par le parti social-démocrate.

– Sais-tu ce que mon père a fait lors de l’enterrement de Palme ? demanda Vanessa en regardant dans l’obscurité.

– Non ?

– Il a bu du champagne pendant toute la durée de la retransmission télévisée. Puis il a emmené la famille au restaurant. Je ne l’ai jamais vu de meilleure humeur.

– Il n’aimait pas Palme ?

– On peut dire ça. Il était PDG.

– Vous semblez assez différents ?

– J’ai hérité de son amour pour les voitures allemandes, dit Vanessa en passant la main sur le logo bleu et blanc du volant. Quand aura lieu l’enterrement ?

– Le dimanche 15 décembre.

Vanessa s’apprêtait à suggérer que l’un d’eux aille sur la place acheter quelque chose à manger lorsque son téléphone sonna. C’était Trude.

– NFC, le laboratoire médico-légal, nous a contactés. Ils ont effectué une analyse mitochondriale sur la mèche de cheveux que vous a donnée Shadia Mansour. L’ADN trouvé dans l’appartement de Stig Boström correspond. Ça ne fait aucun doute que Hamza Mansour était présent.

Vanessa se tourna vers Samer.

– Écoute ça, dit-elle tout en appuyant sur le haut-parleur avant de demander à Trude de répéter ce qu’elle venait de dire.

Samer, qui était à moitié affalé sur son siège, se redressa, une intensité nouvelle dans son regard.

– Comment ça se passe au Clarion Hotel Sign ? demanda Vanessa.

Trude était l’une des nombreux techniciens qui avaient participé à l’enquête à l’hôtel et que la Säpo avait gardés après avoir repris l’affaire. La quantité de preuves médico-légales était énorme et ils avaient besoin de toute l’aide possible.

– Nous avons pratiquement terminé. Mais un hôtel est probablement le pire endroit imaginable où effectuer une analyse de scène de crime. Des centaines de clients ont séjourné dans chaque chambre. Le moindre recoin est contaminé. NFC travaille sans relâche pour trouver des réponses.

– Est-ce que les caméras de surveillance ont donné quelque chose ?

– Pas que je sache. Il n’y a des caméras que dans le hall et près des entrées.

Il y eut un moment de silence.

– Si tu as besoin de moi plus tard, appelle-moi. J’essaierai de me libérer, dit Trude.

– Merci, ce n’est pas impossible, répondit Vanessa en mettant fin à l’appel.

Samer l’observa, pensif.

– Pourquoi aurions-nous besoin de Trude ?

Vanessa pointa du doigt la voiture de Farid Alami.

Elle appréciait de plus en plus Samer. Le temps qu’ils avaient passé ensemble l’avait amenée à lui faire confiance. Mais elle ne voyait pas comment lui expliquer ses soupçons sans qu’il la prenne pour une folle.

– Nous savons que Babylon Exchange a reversé, après blanchiment, au moins deux millions de couronnes provenant des casinos en ligne de Johan Karlström. Mais nous ignorons pour le compte de qui. Et où est allé cet argent. En revanche, nous avons un lien potentiel entre Farid Alami et Natacha. J’ai parlé à un policier qui a arrêté la voiture de Farid la semaine dernière, et qui ne trouvait pas impossible que ce soit la même personne qu’on voie avec Natacha sur le film d’Ica. Natacha était membre de Daech, ça, nous le savons. Et elle a été menacée par l’homme sur le film. Je crois que le blanchiment d’argent et Farid peuvent avoir un rapport avec le meurtre de Magnus Moheden par Daech.

Elle omit de préciser que Molly Berg avait identifié l’homme sur le film comme étant l’un de ceux qui étaient présents sur le yacht de luxe. Ce serait trop compliqué d’expliquer comment elle l’avait découvert.

Samer soupira.

– Tu ne veux toujours pas dire comment tu as découvert que Babylon Exchange blanchit de l’argent ?

– Pas plus que le fait que j’ai une source.

– En qui tu as confiance ?

– Plus qu’en n’importe qui d’autre.

Samer gratta sa barbe naissante. Sur le trottoir à leur droite, deux femmes passèrent, chacune poussant un landau.

– Quelque part dans Stockholm, il y a une cellule terroriste active et extrêmement compétente, dit Vanessa. J’ai partagé tout ce que je sais avec la Säpo, mais j’ignore ce qu’ils font de mes informations. La coopération et la transparence d’avant le meurtre de Moheden ont disparu. Nous n’avons aucune idée de ce que la Säpo fabrique, à part ce que nous en dit Trude. Et ils peuvent faire fausse route, c’est déjà arrivé.

4.

Johan soupira bruyamment en voyant les larmes de son fils. James était assis sur les genoux d’Erica, sur le canapé. Elle lui caressait les cheveux, le serrait contre elle.

Il était si faible, si pathétiquement fragile.

– Arrête de chouiner, putain, siffla Johan. Ce n’est que pour quelques semaines.

– Mais je ne veux pas. Je ne veux pas déménager encore. S’il te plaît, papa.

Johan sentit la colère monter, attrapa James violemment par le bras et l’arracha à l’étreinte d’Erica avant de le pousser en direction de sa chambre.

– Va faire ta putain de valise !

Erica essaya de le calmer et James s’éloigna en traînant les pieds.

– Tu le dorlotes trop, dit Johan. Il est trop gâté, trop faible. Je ne sais pas ce qu’il adviendra de quelqu’un comme lui. Putain, je ne veux pas d’un fils que je méprise.

– Tais-toi, l’implora Erica. S’il te plaît, il peut t’entendre.

– Peut-être que c’est aussi bien ?

Ils se regardèrent fixement avant qu’Erica baisse les yeux et se lève. Elle alla vers le frigo, sortit une bouteille de vin et se servit un verre. Elle en prit une grande gorgée.

– Qui sont les hommes à l’étage ? demanda-t-elle.

– Des techniciens en informatique.

– Que font-ils ?

– Ils vérifient que personne ne s’est introduit dans nos portables et nos ordinateurs. C’est l’idée de l’avocat. (Les yeux de Johan s’étrécirent. Il s’approcha d’Erica, la dominant de toute sa hauteur.) Tu as encore baisé quelqu’un d’autre ? C’est pour ça que tu t’inquiètes de ce qu’ils peuvent trouver ? Tu as montré la photo de ta chatte à ton putain de coach sportif ?

Johan entendit quelqu’un descendre l’escalier, se retourna et aperçut les chaussures en cuir brillant d’Anders Bladh.

– Tu peux monter un instant ?

– Qu’est-ce qu’il y a ?

– Nous avons découvert quelque chose.

L’équipe informatique, composée de trois types d’une vingtaine d’années, était installée devant l’ordinateur portable de Johan. Johan et Anders Bladh se postèrent à côté du bureau.

– Arash, explique à Johan ce que tu as trouvé.

Un des jeunes hommes, qui arborait un T-shirt rouge avec un motif à l’effigie de Star Wars, ajusta ses lunettes et hocha la tête.

– Il y a une personne extérieure qui a accédé à votre compte de messagerie. Quelqu’un a…

Johan serra les poings. Fit un pas en avant.

– Je me fous de comment c’est arrivé. Je sais de qui il s’agit.

Le type en T-shirt le regarda avec étonnement.

– Dehors, lui ordonna Johan ainsi qu’aux autres informaticiens.

Une fois qu’ils eurent quitté la pièce, il ferma la porte et s’affaissa sur sa chaise de bureau. Anders Bladh resta debout, les mains derrière le dos.

– Alors ils savent que je t’ai contacté. Putain. Ils ont compris que je vais parler.

– As-tu un moyen de les joindre ?

– Tu ne comprends pas, ce ne sont pas des types qu’on peut intimider. Si tu les appelles pour essayer de les raisonner, ils se mettront en colère.

Anders Bladh s’installa sur une des chaises et croisa les jambes.

– Parle-moi davantage de l’homme qui t’a contacté.

Johan soupira.

– Je t’ai dit ce que je savais. Il était britannique. Enfin, britannique, si on peut dire. Il parlait anglais, mais ressemblait à une sorte d’Arabe. Bien habillé, s’exprimant bien. Il m’a contacté lorsque je vivais à Londres, il m’a expliqué ce qu’il voulait et ce qu’il était prêt à payer. Je ne l’ai rencontré que cette fois-là. Le reste, nous l’avons organisé via une appli cryptée. Mais j’ai supprimé mon compte, je ne peux pas le recontacter. C’est pour ça qu’il a commencé à m’envoyer des mails.

Anders Bladh passa son pouce sur son bouton de manchette.

– Je te suggère de me donner son adresse mail. Je vais rédiger un message lui expliquant les conséquences juridiques. Fais-moi confiance. Je sais me montrer très persuasif.

Johan hésita. Il mordilla l’ongle de son index. Il en arracha un morceau qu’il recracha par terre.

– Ils savent déjà que tu as contacté un avocat de toute façon, alors il n’est pas difficile de deviner que tu te prépares à te mettre à la disposition de la police. Demain, vous partez. Ni eux ni la police n’ont aucune idée de l’endroit où vous vous rendez.

– D’accord, fais-le, dit Johan en se levant. Fais ce que tu as à faire.

5.

Sabina, Thomas et Hamza avaient pris place autour de la table de la cuisine. Les stores étaient tirés, deux bougies sur le rebord intérieur de la fenêtre étaient la seule source de lumière.

Thomas tapotait sur l’ordinateur qu’il avait sur les genoux.

– Je peux relire le mail de l’avocat ?

Thomas tendit l’ordinateur à Hamza qui lut le mail d’Anders Bladh.

– Tout indique qu’il va parler, conclut Thomas.

Personne ne dit rien pendant un moment.

– Il n’y a pas d’autre option, déclara Hamza pour finir. Nous devons frapper plus tôt.

– Mais nos ordres sont de rester ici et d’attendre, objecta doucement Sabina.

Elle se tourna vers Thomas, ce qui agaça Hamza. Il n’y avait pas de hiérarchie, mais elle considérait manifestement que Thomas était plus apte à prendre des décisions.

Thomas plaça ses mains en coupe devant sa bouche et ferma les yeux.

– Si Johan Karlström a l’intention de parler à la police, ils vont pouvoir retracer le cheminement de l’argent jusqu’à l’agence de Farid. Et il les mènera à nous. C’est un risque que nous ne pouvons pas courir, insista Hamza.

– Farid ne parlera pas, dit Sabina.

Hamza lui lança un regard noir.

– Tu ne sais pas ce qu’il fera. Il est faible. C’est un tigre de papier. Un organisateur. S’ils lui mettent la moindre pression, il craquera. Quand nous sommes allés chercher les armes, j’étais avec lui lorsque la police nous a arrêtés.

– Mais c’est Farid qui…

Sabina se tut lorsque Thomas se leva si brusquement que sa chaise tomba par terre.

Elle regarda la table devant elle, la tête baissée. Il l’attrapa par le bras, l’arracha de sa chaise et la traîna sur le sol de la cuisine, ce qui défit son niqab.

– Tu devrais apprendre à la fermer quand les hommes discutent. Espèce de salope. C’est quoi ton problème ? Tu es restée trop longtemps en Suède.

Il se pencha sur elle, la gifla et lui donna un coup de pied avant de refermer la porte de la cuisine derrière elle.

Thomas revint à la table.

– Tu as raison. Nous devons nous débarrasser de Johan Karlström avant qu’il ne parle. J’ai son adresse. Nous irons demain matin de bonne heure.

Hamza s’apprêtait à répondre lorsque la sonnette de la porte d’entrée retentit.

Ils se regardèrent avant que Hamza n’attrape la kalachnikov qui était appuyée contre le mur derrière lui. Thomas se leva, empoigna son arme automatique et se précipita vers la porte de la cuisine. Dans le salon, Sabina enfilait sa ceinture d’explosifs. Ils se placèrent silencieusement à côté d’elle et contemplèrent la charge explosive sur la porte.

Si quelqu’un forçait la porte, elle exploserait. Elle tuerait tout le monde dans un rayon de trois ou quatre mètres. Le mur porteur qui séparait le salon de la cuisine les protégerait.

Sabina ferma les yeux, sa tête inclinée vers l’avant. Hamza comprit qu’elle priait, qu’elle se préparait à la mort.

Il suivit son exemple, murmura une prière pour recevoir la bénédiction de Dieu.

Il espérait que Dieu l’accepterait comme martyr.

6.

Nicolas était assis dans sa chambre d’hôtel, les pieds sur le rebord de la fenêtre, regardant les gens traverser la place Mariatorget entre les flaques d’eau.

Une fois de plus, il se retrouvait à un carrefour de sa vie, sans projets d’avenir. Il ne savait pas où il voulait vivre ni ce à quoi il allait consacrer le reste de son temps sur terre. Où se serait-il trouvé s’il avait toujours fait partie des Forces spéciales ? Peut-être serait-il mort, peut-être serait-il encore plus perdu. Le temps avait la faculté de redonner de l’éclat aux souvenirs. Une chose était sûre : comme soldat, la vie aurait été plus simple. Un officier ordonnait où il devait aller, quel était son objectif. Il n’avait pas besoin de réfléchir. Il lui suffisait de s’exécuter et d’avoir la certitude que c’était la bonne chose à faire parce qu’il était en mission au nom de la Suède et protégeait la démocratie et la vie des Suédois, les armes à la main.

Mais maintenant ?

On frappa trois coups contre le mur. Le signal que Molly avait faim. Il sourit. Se leva. Frappa deux fois en guise de réponse, ce qui, d’après leur code simpliste, signifiait que le message était compris et que la nourriture était en route.

Après que Molly avait raconté ce qu’elle avait vu sur le yacht Lucinda, Vanessa était descendue à la réception et avait réservé une chambre à son propre nom. Selon toute vraisemblance, il était illégal de dissimuler un témoin de la sorte, mais Vanessa avait expliqué qu’elle n’avait pas l’intention de laisser la Säpo détruire la vie de Molly. En même temps, elle voulait qu’elle soit disponible pour ses propres besoins concernant l’enquête, mais elle lui avait promis qu’elle pourrait voyager là où elle le souhaitait dès que l’affaire serait terminée.

Nicolas enfila parka et chaussures et quitta sa chambre.

Une demi-heure plus tard, il se trouvait dans la chambre de Molly, identique à la sienne. Il lui tendit une boîte en plastique d’un restaurant thaïlandais voisin. La télévision était allumée et diffusait CNN.

– Tu vas bien ? demanda-t-il.

– Tu ne veux pas rester manger ici ?

Molly éteignit la télévision et ils s’assirent par terre devant la fenêtre. Nicolas le dos appuyé au lit, Molly en tailleur.

– D’où viens-tu, en fait ? demanda Nicolas en enfournant à l’aide des baguettes un morceau de poulet.

– Devine.

Il la regarda. Elle lui fit un grand sourire, tournant et retournant la tête pour qu’il puisse l’examiner.

– Quelque part en Amérique du Sud ?

Molly éclata de rire, secoua la tête.

– Ma mère vient de Thaïlande. Mon père est suédois.

– Beaucoup de gens ont des préjugés sur ce genre de relations, dit Nicolas avec hésitation en attrapant la canette de soda.

– Toi aussi, sûrement.

Il hocha la tête.

– Dans leur cas, les préjugés étaient vrais, dit Molly, avec indifférence. Papa a trouvé maman dans un bar à Bangkok. Il lui a offert une nouvelle vie. Elle avait le choix entre écarter les jambes pour des touristes ivres et défoncés ou déménager à Kiruna. Mais effectivement. Ce n’était pas particulièrement agréable d’entendre les gens chuchoter et d’être montrés du doigt derrière notre dos quand on allait en ville. Ou quand les garçons de mon école me demandaient combien de bahts ma mère prendrait pour leur tailler une pipe ou se faire baiser en groupe.

Le ton était froid, indifférent, même si Nicolas sentait une profonde tristesse derrière ces mots.

Il chercha quelque chose à dire, mais ne trouva pas et resta silencieux. Molly pencha la tête de côté et l’observa, amusée.

– Tu n’as pas besoin d’avoir l’air si désolé. Ma mère était une pute. Je suis devenue une pute. Même si j’ai gagné bien plus que ce qu’elle a jamais gagné. Ce n’est pas la fin du monde. Mais une analyse psychologique trouverait certainement un paquet de choses intéressantes à mon sujet. (Elle éclata de rire à nouveau.) Nous voilà, deux points d’interrogation dans l’espace, mangeant chacun notre thaï sur un globe en rotation quelque part dans l’univers ! s’exclama-t-elle en faisant un geste avec ses baguettes. Dans cent ans, on sera morts tous les deux. Personne ne se souviendra de ce moment. Il n’y a pas de photo. Aura-t-il vraiment existé alors, si personne ne s’en souvient plus ? Tu te rends compte du nombre de moments comme celui-ci dont l’histoire du monde est remplie ? Des moments dont personne ne se souvient. Des gens dont personne ne se souvient.

Elle inclina la tête, son regard prenant un air grave.

– C’est ce à quoi je pense, quand je suis avec des hommes qui paient cent mille couronnes pour introduire leur sexe en moi. Personne ne s’en souviendra. Tu n’es pas si importante, Molly. C’est juste ton corps qui est ici dans ce lit. Le reste, ce qui est vraiment toi, ça, personne ne peut l’acheter.

Nicolas racla le fond de sa boîte en plastique.

– Comment se fait-il que tu n’aies pas essayé ?

Il leva la tête, la regarda d’un air interrogateur.

– De coucher avec toi ?

Elle hocha la tête.

– Ça te dérange ? demanda-t-il.

– Peut-être un peu, bizarrement. Et puis, je te suis franchement reconnaissante.

– Je ne pense pas que ce serait approprié.

Molly éclata de rire, répétant ce qu’il venait de dire d’une voix sérieuse et sombre, avant de reposer sa boîte sur la moquette et de le contempler.

– Tu es une bonne personne, Nicolas. Je t’aime bien.

7.

Les charnières de la boîte aux lettres grincèrent. Hamza et Thomas pointèrent leurs armes sur la porte d’entrée. Hamza s’attendait à ce qu’à tout moment la porte soit enfoncée, déclenchant la charge explosive.

La voix qui retentit dans l’appartement leur était familière. Hamza et Thomas se dévisagèrent d’un air interrogateur pendant qu’ils baissaient lentement leurs armes.

– Ouvrez, chuchotait Farid. Vite.

Hamza tendit sa kalachnikov à Sabina qui paraissait pâle sous son voile. Il s’essuya les mains sur son jean pour s’occuper de la charge explosive.

– Attends, dit-il, concentré.

– Dépêche-toi, siffla Thomas.

Hamza commença à désamorcer l’engin. Il prit une profonde inspiration, s’essuya encore les mains qui s’entêtaient à être moites pendant qu’il opérait, avant de soulever la charge explosive et de la poser délicatement sur le sol.

Il déverrouilla la porte.

– Que fais-tu ici ? demanda-t-il.

Il vérifia qu’il n’y avait personne d’autre à l’extérieur, tira Farid dans l’appartement et referma la porte à clé. Thomas poussa Farid contre le mur.

– Ils-ils m’ont trouvé.

Farid était terrifié. Hamza voyait la sueur perler sur son front.

– Qui ?

– La police. Ou la Säpo. Ils sont allés chez moi. Et à Babylon. Bon sang, ils ont failli m’avoir.

Hamza, qui était en train de réarmer la porte, se tourna d’un coup.

– Et de tous les putain d’endroits possibles, tu es venu ici ? On devrait te trancher la gorge.

Thomas le poussa plus fort. Il attrapa Farid par le cou et serra jusqu’à ce qu’il se débatte pour pouvoir respirer.

– Ils peuvent t’avoir suivi. Tu peux les avoir conduits jusqu’ici.

Les muscles du bras de Thomas se tendirent, gonflant sous sa peau.

Farid secoua désespérément la tête. Il étouffait. La prise de Thomas se relâcha un peu et Farid tomba à terre, se tenant la gorge en haletant.

– Personne ne m’a suivi. J’ai tourné en rond pendant des heures.

– Ton téléphone portable ?

– Je m’en suis débarrassé.

Hamza et Thomas soufflèrent. Hamza aida Farid à se relever et le conduisit dans le salon. Sabina baissa les yeux vers le sol.

– Que s’est-il passé ? demanda Thomas.

– Deux policiers se sont pointés au bureau de change. J’étais chez moi, mais on m’a prévenu. Quand j’ai vérifié dans la rue si je pouvais rejoindre ma voiture, c’était trop tard. Je me suis glissé au sous-sol, j’y suis resté caché un moment et puis je suis sorti par-derrière.

– Tu es sûr que personne ne t’a suivi ? demanda Hamza.

Farid hocha la tête avec empressement et regarda Thomas avec inquiétude.

– Certain. J’ai changé dix ou onze fois de métro et de bus.

Personne ne m’a suivi.

– Où as-tu jeté ton portable ?

– Je l’ai écrasé. Je l’ai balancé dans une poubelle à la gare Centrale et la carte SIM dans le métro. Je voulais vous appeler avant, mais c’était la chose la plus sûre à faire. Il n’y a rien dans mon appartement ou au bureau qui puisse les conduire jusqu’ici. Je vous le promets.

Hamza entraîna Thomas dans sa chambre et ferma la porte.

– Qu’est-ce que tu en penses ?

– Je pense qu’il peut nous être utile, répondit Thomas.

Hamza haussa les sourcils d’un air interrogateur.

– Il ne sert à rien. Pour quoi faire ?

– Demain. On a besoin de toi et de moi pour la phase suivante. Si un seul d’entre nous est en vie, on peut encore réussir, mais il vaut mieux qu’on le soit tous les deux. Si on est arrêtés ou tués par les porcs, il n’y aura plus personne pour terminer tout ça. Alors tout aura été vain.

Thomas avait raison.

– Nous avons besoin de deux voitures, dit Hamza en s’asseyant sur le lit. Et nous devons les prendre à deux endroits différents, assez loin d’ici, au cas où quelque chose tournerait mal.

– Tu t’en occupes, dit Thomas. Vas-y maintenant. Demain, j’emmènerai Farid avec moi et je tuerai Johan.

– Et sa famille ?

– Nous ne pouvons pas laisser de témoins. Pas à ce stade.

Hamza hocha la tête.

– Une dernière chose. (Il baissa la voix.) Si quelque chose devait mal tourner, Farid ne doit pas tomber entre les mains des Croisés. Nous n’aurons plus besoin de lui après, pour le grand jour. Il ne sera plus d’aucune utilité. Après-demain, il ne représentera qu’un risque inutile.

8.

Trude Hovland et un autre technicien arrivèrent à Degerbygränd vers vingt-deux heures. Vanessa avait convaincu Mikael Kask par téléphone de procéder à un examen technique de la Renault de Farid Alami. Les deux techniciens de la police scientifique étaient épuisés et avaient les yeux rouges, mais ils s’attelèrent aussitôt à la tâche. Des fenêtres du bâtiment, des voisins curieux observaient leur travail. Comme le personnel des services d’urgence était régulièrement attaqué dans le quartier, une voiture de patrouille avec deux agents en uniforme se joignit aussi à eux.

Vanessa et Samer rentrèrent chez eux.

– Demain, je vérifierai les caméras routières du 8 novembre pour voir si la voiture de Farid Alami se trouvait dans les parages, dit Samer. Elle était peut-être à Östermalm lorsque Natacha et Rikard Olsson ont été tués.

– Bonne idée.

– Tu penses souvent à elle ? demanda Samer en tournant la tête et regardant Vanessa.

– Natacha ?

– Oui.

– Pas de la même manière. J’essaie de la considérer comme une terroriste, mais… je ne sais pas. J’oscille entre la détester pour m’avoir piégée, pour m’avoir poussée à la laisser entrer dans ma vie, et vouloir plus que tout attraper la personne qui l’a tuée pour découvrir ce qu’il s’est réellement passé.

– Est-ce que cela ferait une différence si tu savais avec certitude qu’elle a fait défection, que c’est pour cela qu’ils se sont débarrassés d’elle ?

– Peut-être.

Samer hocha lentement la tête.

– Je crois que c’est ce qui s’est passé, dit-il. Je crois que tu lui as redonné foi en la vie et que c’est pour ça qu’ils l’ont tuée.

Vanessa croisa le regard de Samer et ils se sourirent.

– Merci, dit-elle.

Un silence d’un genre nouveau se répandit dans la voiture.

– Tu es quelqu’un de spécial, Vanessa.

Elle attendit qu’il explique.

– Tu es si privilégiée que tu n’aurais pas besoin de voir la merde, d’être confrontée à la misère. C’est pour ça que les gens veulent devenir riches. Pour vivre dans une bulle, ne voir la violence qu’à travers ce qu’ils en lisent dans les journaux et se dire « ça ne me concerne pas ». Mais pas toi. Tu cherches à l’affronter, et j’espère que je pourrai apprendre à te connaître suffisamment pour comprendre pourquoi.

Vanessa ne sut pas quoi répondre. Ils roulèrent quelques centaines de mètres en silence, avant de s’arrêter à un feu rouge.

– Je suis désolée de t’avoir soupçonné, Samer, c’était injuste de ma part.

– Oui, ça l’était, dit-il en regardant les rues obscures.

9.

Ce vendredi matin, dans un froid glacial et sombre, la circulation pour sortir de Stockholm était fluide. En revanche, pour y entrer, les deux voies étaient encombrées de voitures. Un chauffeur âgé de la société de sécurité, dont Johan n’avait pas pris la peine de retenir le nom, était au volant. Lui-même était assis sur le siège avant de la Range Rover, alors qu’Erica et James étaient installés à l’arrière. Son fils était allongé, les yeux fermés, la tête sur les genoux de sa mère, tandis qu’elle caressait ses cheveux blonds d’une main apaisante.

Johan supposa qu’il pleurait, mais ne voulait pas se retourner pour le vérifier. Il ne supportait pas d’être confronté aux défauts de son fils. Pas maintenant. Pas ce matin. Anders Bladh avait envoyé un SMS, annonçant que tous les préparatifs en Turquie étaient terminés. Ils devaient prendre un vol de la Turkish Airlines pour Istanbul, puis un vol intérieur jusqu’à Antalya. Là, ils seraient pris en charge par une société de sécurité turque recommandée par l’ami d’Anders Bladh, pour se diriger vers l’ouest.

La maison était située sur la côte de Marmaris, sur une colline surplombant la Méditerranée. La plupart des villas environnantes appartenaient à des milliardaires internationaux. Ce serait agréable de quitter le froid et l’obscurité. Cette loi de Jante qui empoisonnait l’air respirable et la volonté de vivre. La Suède était le seul pays au monde – à part la Corée du Nord et peut-être Cuba – où il était interdit de gagner de l’argent.

Le chauffeur jeta un coup d’œil dans le rétroviseur, Johan regarda à droite et essaya de repérer ce qu’il contrôlait. Derrière eux se trouvait une vieille Saab gris métallisé. N’avait-il pas déjà vu la même voiture tout à l’heure lorsqu’ils avaient quitté Djursholm ?

Il vérifia le compteur de vitesse. Un peu moins de cent vingt kilomètres à l’heure.

– Garde cette vitesse. Reste sur la voie de droite, dit-il.

– D’accord.

En temps normal, il aurait demandé au chauffeur d’aller plus vite, mais dans cette situation, il aurait été désastreux de se faire arrêter par la police. Un risque bien trop grand et inutile. Johan était un joueur et pariait souvent gros, ce qui rendait la vie plus amusante, mais seulement lorsque les gains potentiels en valaient la peine. En l’occurrence, il ne s’agissait que de quelques minutes dans le salon VIP d’Arlanda. L’avion ne devait décoller que dans deux heures.

Son téléphone vibra. Johan décrocha.

– Je voulais m’assurer que vous étiez en route, le salua Anders Bladh.

– Oui. Nous venons de passer Upplands Väsby.

– Bien. Dès que l’avion aura décollé, je contacterai la police et je dirai que tu es à leur disposition.

– Bien.

– Bon voyage. Je prendrai l’avion pour vous rejoindre plus tard dans la semaine, lorsque vous serez un peu mieux installés. C’est là que le vrai travail commencera.

Johan raccrocha et se retourna. Erica croisa son regard.

Elle était vêtue d’un manteau de fourrure blanc sur une robe décolletée. Ses longues jambes étaient nues et elle portait des talons aiguilles. Parfait. Il ne voulait pas qu’ils aient l’air d’une famille prenant un charter. Il aimait l’exhiber, il aimait sentir que d’autres hommes étaient excités en la voyant. Erica lui appartenait. Tout ce qu’elle portait était à lui. Et même si Johan savait que parfois il pouvait être difficile à vivre, elle lui devait tout. Sans lui, elle serait encore une star de la télé-réalité qui aurait fait son temps, ou plutôt une caissière en surpoids, dans un supermarché de banlieue, fatiguée par la vie. Il lui avait procuré une vie dont elle n’aurait jamais pu rêver. Il était donc normal qu’elle lui témoigne de la gratitude.

– Putain, tu pourrais essayer de sourire pour une fois, marmonna-t-il.

Derrière elle, il vit la Saab mettre son clignotant pour doubler. Les lèvres d’Erica bougèrent, mais il n’écouta pas.

Au lieu de cela, il suivit la Saab des yeux.

Elle restait à leur hauteur.

Johan dévisagea le bougnoule qui la conduisait. C’était quoi son problème ? Le chauffeur tourna aussi la tête pour voir ce qui se passait, en marmonnant quelque chose. La vitre arrière de la Saab se baissa.

Johan reconnut l’homme sur le siège arrière, mais ne parvint pas à le remettre immédiatement.

10.

Nicolas avait acheté un café au 7-Eleven de la Hornsgatan et se dirigeait vers Gamla Stan.

De la fosse qui deviendrait un jour le nouvel échangeur de Slussen, deux grues s’élançaient vers le ciel. Des excavatrices grondaient pendant que des hommes en salopettes jaunes avec des casques de chantier déambulaient dans la zone clôturée. Une femme aux cheveux blancs errait d’un air penaud, fouillant les poubelles de la petite place à la recherche de quelque chose de valeur.

De l’autre côté de l’eau, les manèges du parc d’attractions de Gröna Lund étaient immobiles et abandonnés, attendant la chaleur de l’été. La tristesse déferla en lui alors qu’il pensa à l’avenir. Où serait-il, lui, la prochaine fois où des gens hurleraient en dévalant les virages raides des montagnes russes ? Quand les grues seraient démontées et que Slussen serait achevé ?

Son téléphone portable vibra. Il le sortit rapidement, espérant qu’il s’agissait de Vanessa. Mais c’était un flash d’information de Kvällspressen annonçant un accident de voiture un peu au nord d’Upplands Väsby. Trois morts confirmés. Une quatrième personne – une femme – luttait pour sa vie, d’après le court texte.

La cause de l’accident n’a pas encore été établie. Mais les témoins interrogés par Kvällspressen affirment que le conducteur a perdu le contrôle de sa voiture lors d’un dépassement.

Nicolas fit défiler le diaporama, zooma. Une Range Rover noire était renversée dans un champ boueux. La carrosserie était complètement démolie. La plaque d’immatriculation était pixelisée.

Il ne pouvait s’agir de la famille Karlström. Combien de Range Rover noires y avait-il en Suède ?

Pourtant, l’idée ne le quitta pas.

Après un moment d’hésitation, il composa le numéro d’Erica. La sonnerie s’éternisa. Personne ne répondit. Il essaya encore. Même chose. Nicolas regarda avec inquiétude le chaos ordonné de Slussen.

Il retourna vers Mariatorget tout en appelant Vanessa.

– L’accident de voiture à Upplands Väsby. Tu peux obtenir le numéro d’immatriculation ?

Il y eut un silence au bout du fil.

– Qu’est-ce que tu veux en faire ?

11.

La Saab gris métallisé avait quitté l’autoroute E4 et roulait en direction de la zone de loisir de Fjällnora où, vers cinq heures du matin, Thomas et Farid avaient laissé l’autre voiture qui devait leur servir à prendre la fuite.

L’odeur de la poudre lui piquait le nez, la kalachnikov était encore chaude. Thomas se pencha entre les sièges et tapota l’épaule de Farid.

– Tu te souviens du chemin ? demanda-t-il en anglais.

– Oui, bien sûr. Aucun problème, répondit Farid en arabe.

Aucun des autres usagers de la route ne semblait avoir réalisé ce qu’il s’était passé lorsqu’il avait ouvert le feu. La voiture la plus proche se trouvait à une centaine de mètres derrière eux, et cela avait dû donner l’impression que le conducteur de la Range Rover avait perdu le contrôle de son véhicule. Le choc avait été violent. Le SUV avait fait plusieurs tonneaux dans le champ. Personne n’aurait pu y survivre.

Thomas se retourna. La route de campagne derrière eux était vide, personne ne les suivait.

– L’enfant est mort aussi, dit Farid comme pour lui-même en essuyant son front moite avec sa manche. N’est-ce pas ? Il a dû mourir aussi.

– Que veux-tu dire ?

– Que c’est dommage qu’il ait été dans la voiture. Il était jeune. C’était juste un petit garçon.

Thomas s’adossa à son siège et se frotta les yeux qui le piquaient. Ils s’étaient levés à quatre heures pour avoir le temps de déplacer les voitures et d’être en position dès six heures du matin devant la villa à Djursholm. Lorsqu’ils avaient vu le chauffeur remplir le coffre de valises, ils avaient compris que Johan Karlström avait l’intention de s’enfuir.

Farid mit le clignotant pour tourner à droite et ils empruntèrent un chemin boueux qui s’enfonçait dans la forêt. Ils roulèrent sur un kilomètre. La Toyota qu’ils avaient laissée entre quelques arbres était toujours là.

Thomas attendit que Farid coupe le moteur. Il regarda la grande tache de naissance sombre sur sa nuque avant de lui planter dans la gorge son couteau jusqu’à la garde. Farid agita les bras, mais aucun son ne sortit de sa bouche.

– Tu n’as pas la force. Tu es trop faible. Un infidèle est un infidèle. Enfant, femme ou homme. Garçon ou fille.

Thomas manœuvra le couteau, déchirant les tissus et les vaisseaux sanguins. Le sang chaud éclaboussa le plafond de la voiture. Le corps de Farid s’arc-bouta sur son siège, donnant des coups de pied, râlant.

– Tu n’as jamais été à Raqqa. Tu n’as jamais vu comment leurs drones et leurs bombes s’abattaient sur nos enfants, les ont déchiquetés, les laissant éparpillés sur l’asphalte brûlant. Tu n’as jamais senti la puanteur du sang, de la chair en décomposition et des rêves brisés.

Thomas sortit son couteau, poussa la portière côté passager et rassembla les affaires de Farid dans un sac plastique qu’il noua. Il déverrouilla le coffre de la Toyota, s’empara du bidon d’essence que Hamza y avait laissé comme convenu pour qu’ils puissent brûler la voiture, y jeta le sac en plastique et la kalachnikov.

Il revint à la Saab, posa le bidon d’essence par terre, vérifia qu’il n’avait rien oublié derrière lui qui puisse mener la police jusqu’à eux. Il ramassa les douilles vides qu’il put trouver dans la voiture et les empocha avant de verser l’essence. Il ouvrit la portière du conducteur, enfonça sa main dans la poche du jean de Farid et en sortit son briquet.

Il enflamma un vieux ticket de caisse avant de le jeter sur le corps qui prit feu aussitôt. Thomas recula de quelques pas, contemplant les flammes qui s’élevaient des portières ouvertes.

12.

Vanessa était assise à son bureau dans les locaux de la Crim’. La porte du couloir était fermée. Elle se leva et regarda par la fenêtre qui donnait sur la Polhemsgatan. Une voiture de police quittait le bâtiment, toutes sirènes hurlantes.

Si c’était la famille Karlström dans la Range Rover, il était peu probable qu’il s’agisse d’un accident. Elle attendait un appel d’un des agents présents sur place. Son téléphone sonna et Vanessa le porta à son oreille.

– Allô ?

– Je m’appelle Fredrik Karlsson, je suis cadet de la police et je me trouve sur le lieu de l’accident à Upplands Väsby. Euh, mon chef voulait que je te contacte.

– Quel est le numéro d’immatriculation de la voiture ?

– JKL 172.

Vanessa n’eut pas besoin de vérifier le post-it jaune sur lequel elle avait noté le numéro lors de sa conversation avec Nicolas.

C’était bien la Range Rover de la famille Karlström.

– Les témoins parlent d’un accident. Qu’en penses-tu ?

Vanessa entendit le bruit du vent capté par le micro. Elle comprit qu’il se trouvait encore dans le champ où la voiture avait fait des tonneaux. Ils avaient probablement bouclé la zone et l’avaient chargé de tenir à distance les personnes non autorisées.

– Je ne sais pas grand-chose, mais ils ont découvert quelque chose qui suggère le contraire.

– Et les victimes ?

– Deux hommes et un petit garçon étaient déjà morts. Une femme a été gravement blessée. Je ne crois pas qu’elle survivra, c’est un miracle si elle respire encore. Elle a été emmenée à l’hôpital de Danderyd.

Après être passée récupérer Nicolas à Mariatorget, Vanessa gara sa BMW devant les urgences de l’hôpital de Danderyd au moment où une ambulance entrait par la porte de garage. Ils se précipitèrent dans le parking puis dans le bâtiment. Vanessa montra sa carte de police à la réceptionniste et demanda à parler au médecin de garde, tandis que Nicolas trépignait d’impatience. Ils furent pris en charge par une infirmière qui les conduisit silencieusement à travers un long couloir. Elle s’arrêta devant une porte, leur indiqua un canapé et leur demanda de s’asseoir avant d’ouvrir la porte et de disparaître à l’intérieur.

– Ça va ? demanda Vanessa en prenant la main de Nicolas dans la sienne.

Il secoua la tête et continua de fixer droit devant le mur peint en blanc.

– Il avait dix ans.

– Qui ?

– James. Leur fils. Dix ans, Vanessa.

Il avait les larmes aux yeux et Vanessa fut frappée de constater que c’était la première fois qu’elle le voyait pleurer. Elle se sentit confuse, ne sachant pas ce qu’il voulait qu’elle fasse. Elle s’humecta les lèvres, cherchant quelque chose de réconfortant à dire, mais resta silencieuse.

Vanessa lâcha la main de Nicolas lorsque la porte s’ouvrit et qu’un médecin vêtu de vert s’avança vers eux.

– Elle est vivante ? demanda aussitôt Nicolas en se levant.

Le médecin secoua la tête avec regret.

– Erica Karlström est décédée durant l’opération. Je suis désolé. Il n’y avait rien que nous puissions faire. C’est un petit miracle qu’elle ait survécu au transport jusqu’ici.

Nicolas s’affaissa sur le canapé et enfouit sa tête dans ses mains. Vanessa et le médecin échangèrent un long regard.

– Qu’avait-elle comme blessures ? demanda Vanessa à voix basse.

– Par où commencer ? fit le médecin en soupirant. Voyons voir. Deux blessures par balles à la poitrine, des blessures par écrasement du crâne et du torse, des fractures aux deux jambes, et probablement des dommages à la colonne vertébrale. Comme je l’ai dit, rien de ce que nous aurions pu faire ne lui aurait permis de survivre.

– Des blessures par balles ? s’exclama Vanessa. Où sont les balles ?

– Nous les avons retirées et nous attendons que quelqu’un de chez vous vienne les chercher.

– Je peux les voir ?

Il lui jeta un regard interrogateur.

– Bien sûr, dit-il en lui tenant la porte.

Vanessa se tourna vers Nicolas qui était toujours assis sur le canapé.

– Je reviens tout de suite.

Elle suivit le médecin, passa devant la salle d’opération vide que deux femmes de ménage étaient en train de nettoyer, avant d’entrer dans une pièce étroite. Sur le bureau se trouvait un petit sac plastique refermable ensanglanté. Dedans se trouvaient deux balles écrasées. Elle souleva le sachet, inspecta le contenu à la lumière du plafonnier. Il ne faisait aucun doute qu’elles provenaient d’une arme automatique. Exactement ce qu’elle avait soupçonné, c’étaient les mêmes types de munitions que celles trouvées au Clarion Hotel Sign lors de l’assassinat de Magnus Moheden. Elle était sûre que les balles provenaient de la même arme, ce qu’une analyse balistique pourrait confirmer.

Vanessa reposa le sac, prit congé du médecin et quitta la pièce.

Nicolas était toujours recroquevillé dans la même position sur le canapé. Vanessa s’assit à côté de lui. Elle appuya son front sur son épaule. Elle n’avait jamais eu autant de peine pour lui, mais ne savait pas ce qu’elle pouvait dire pour le réconforter.

– Est-ce que je peux faire quelque chose ? chuchota-t-elle.

– Non.

Deux infirmières qui apparurent plus loin dans le couloir baissèrent la voix, passant avec des expressions graves. Nicolas respirait difficilement.

– Il ne faut pas que tu y ailles ? demanda-t-il.

Elle croisa son regard, sourit rapidement et secoua la tête.

– Non.

Elle se décala, posa doucement sa tête sur ses genoux. Lui caressa les cheveux. Les jambes de Nicolas étaient trop longues pour tenir sur le canapé, et il les plia si bien que ses genoux dépassèrent du bord.

Vanessa revit Erica Karlström devant elle. Si elle avait survécu, son fils unique aurait été mort. Et elle savait que si elle-même avait été confrontée à ce choix, à Cuba, lorsqu’Adeline avait cessé de respirer, elle aurait sans hésitation choisi de mourir.

Mais maintenant, avec le recul ?

Pendant plusieurs années, elle avait cherché la mort. Elle ne l’avait jamais exprimé à personne d’autre qu’à elle-même. Mais elle avait observé la vie autour d’elle comme à travers un filtre, comme un spectacle sur un écran qu’elle était obligée de regarder jusqu’au bout, avant que la mort ne la rattrape et que la douleur de la disparition de sa fille ne prenne fin.

PARTIE IX

1.

Il était dix-huit heures trente lorsque Vanessa frappa résolument à la porte de la salle de bains. Celine avait découvert la baignoire et y passait maintenant au moins une heure par jour.

– J’arrive !

Vanessa retourna à la cuisine, prit deux assiettes, des couverts et une bouteille de soda et déposa le tout sur la table où des cartons de pizza attendaient déjà.

La porte de la salle de bains s’ouvrit et de la vapeur s’en échappa. Celine apparut sur le seuil, drapée dans une serviette blanche. Sa peau était écarlate.

– Tu n’as pas eu l’idée de baisser un peu la température de l’eau ? Tu fumes comme un poulet qu’on vient de sortir du four.

Celine afficha un large sourire.

– Je vais juste m’habiller, dit-elle en se précipitant dans sa chambre.

Vanessa tira sa chaise, s’enveloppa dans son gilet et s’assit.

On était vendredi, et à deux jours des funérailles de Magnus Moheden qui devaient se dérouler dans la cathédrale Storkyrkan de Gamla Stan, la traque de ses assassins se poursuivait avec la même intensité. Le meurtre de la famille Karlström faisait également l’objet d’une enquête menée par la Säpo.

Durant des raids nocturnes et des descentes à l’aube, la police lourdement armée mettait sens dessus dessous les mosquées et des appartements dans les banlieues de Stockholm.

Mais la cellule terroriste paraissait toujours avoir une longueur d’avance.

L’exécution de Farid Alami, le Marocain retrouvé poignardé dans la voiture incendiée au nord d’Arlanda, prouvait que la cellule éliminait systématiquement les maillons faibles pour minimiser le risque d’être démasquée. Pour Vanessa, le meurtre de Farid Alami, qui semblait avoir joué le rôle d’organisateur, attestait du fait qu’il n’avait plus aucune utilité et représentait donc plus un risque qu’un atout.

Tout indiquait qu’un nouvel attentat était imminent. Bientôt, ce serait Noël et la saison des achats de cadeaux avait déjà commencé, bien que le niveau de menace terroriste ait été relevé de trois à quatre. C’était comme si personne ne réalisait que ce qui venait de se passer au Clarion Hotel Sign, et sur la Drottninggatan en 2017, pouvait se reproduire, avec de plus graves conséquences encore.

L’analyse des caméras routières de Stockholm avait montré que la Renault gris métallisé de Farid Alami se trouvait à Östermalm au moment des meurtres de Natacha et de Rikard Olsson. Vanessa était convaincue que Farid avait participé ou du moins qu’il était impliqué dans ce qui était arrivé. Rikard Olsson et Natacha avaient été assassinés par l’EI. Il restait encore à comprendre pourquoi.

Deux terroristes avaient été identifiés. Les traces d’ADN de Hamza Mansour et de Sabina avaient été retrouvées au Clarion Hotel Sign, dans l’une des suites situées au même étage que celle où le ministre de la Justice Moheden avait été assassiné. L’homme qui se faisait appeler Thomas, et dont le recrutement de Molly était décrit en détail dans un mémo que Vanessa avait adressé à la Säpo, n’avait toujours pas été identifié.

Il était frustrant de ne pas pouvoir continuer à travailler sur l’enquête. Elle aurait aimé être davantage impliquée.

Vanessa chassa ces pensées lorsque Celine s’assit à la table avec des paillettes dans les cheveux et qu’elle se rendit compte qu’on était le jour de la Sainte-Lucie.

Elles ouvrirent les cartons et découpèrent leurs pizzas. Celine raconta que le collège avait organisé le défilé de la Sainte-Lucie, mais la conversation patinait. Vanessa était distraite, avait du mal à suivre.

À la moitié des pizzas avalées, Celine reposa la part roulée qu’elle portait à sa bouche et regarda Vanessa d’un air pensif.

– Tu es en colère contre moi ? demanda-t-elle. J’ai fait une bêtise ?

Celine la contemplait avec des yeux inquiets tandis que Vanessa levait la tête avec étonnement.

– Pas du tout, se dépêcha-t-elle de dire. Je dois juste te parler de quelque chose.

Elle sortit les documents qu’elle avait pliés dans sa poche arrière, les déplia et les aplatit sur la table devant Celine. Le regard de la jeune fille oscilla nerveusement entre Vanessa et les papiers.

– Qu’est-ce que c’est ?

Vanessa s’éclaircit la gorge.

– Je me demandais si tu voulais…

Celine tendit la main vers les documents. Vanessa étudia son visage avec attention, essayant d’interpréter le moindre signe pendant qu’elle lisait.

– Tu veux que je vive ici ? chuchota-t-elle. Pour toujours ?

Vanessa sentit sa gorge se serrer.

– Si tu le veux ? Ce n’est pas du tout sûr que la demande soit acceptée, c’est un long processus, mais…

Celine se leva si rapidement que sa chaise se renversa. Vanessa eut à peine le temps de se lever que la jeune fille enfouissait sa tête dans sa poitrine, l’humidité de ses cheveux traversant le fin tissu blanc de son T-shirt.

– Je croyais que tu avais changé d’avis, chuchota Celine.

– Changé d’avis ?

– J’ai trouvé les papiers il y a une semaine dans ton armoire. Mais comme tu n’as rien dit, j’ai cru que tu ne voulais plus. Je te promets d’être sage. De ne pas être aussi difficile que je le suis parfois. Et je mangerai des légumes. Des épinards. Des brocolis. Je serai broco-loco.

Vanessa éclata de rire.

– Je veux que tu sois juste comme tu es, Celine.

Elle sourit et passa la main dans les cheveux mouillés de la jeune fille.

Pendant que Celine repliait les cartons à pizza et descendait à la poubelle de recyclage dans la cour intérieure, le téléphone portable de Vanessa sonna.

– J’ai quelque chose pour toi, dit Trude.

Elle semblait fatiguée, ce qui était compréhensible. Depuis le meurtre de Magnus Moheden, les techniciens avaient travaillé de longues heures à peu près chaque jour et, en plus de seconder la Säpo, ils devaient aussi s’acquitter de leurs tâches habituelles.

– Tu avais raison. Hamza Mansour était également dans la Renault gris métallisé de Farid Alami. Son ADN était sur le siège passager. Il correspond à celui que nous avons trouvé dans l’appartement de Stig Boström et au Clarion Hotel Sign.

L’information n’était pas une grande surprise, pourtant elle emplit Vanessa du sentiment d’être passée à côté de quelque chose.

– Alors il aurait aussi pu être là le soir où Natacha a été assassinée.

– On ne peut pas l’exclure.

Vanessa la remercia et s’assit à nouveau, pensive. Le lave-vaisselle ronronnait pendant que ses doigts tambourinaient sur la table. Hamza Mansour s’était trouvé dans la Renault de Farid Alami. Peut-être était-il présent lorsqu’Erik Giertz et son collègue avaient arrêté la voiture sur l’autoroute E4. Mais ils avaient été appelés pour une fusillade avant d’avoir eu le temps de la fouiller. Elle se souvenait presque mot pour mot de sa conversation avec l’imposant policier au McDonald’s.

Vanessa tendit le bras vers son téléphone, chercha sur Google « 29 novembre + fusillade + Sätra ».

Aucun résultat. Aucune fusillade à Sätra n’avait été rapportée par les médias ce jour-là. C’était étrange. Le moindre coup de feu ou affrontement faisait habituellement l’objet d’une couverture médiatique importante.

Vanessa composa le numéro de téléphone d’Erik Giertz.

Il répondit presque aussitôt, expliqua qu’il était au boulot, mais qu’il avait un moment.

– La fusillade sur laquelle vous avez été envoyés. De quoi s’agissait-il ?

Un court silence s’ensuivit.

– Rien. C’était une fausse alerte.

2.

Mikael Kask termina sa conversation avec Vanessa et reposa le téléphone sur le drap blanc. Son regard glissa le long des fissures du plafond avant de descendre vers le mur en briques de couleur terracotta. La fenêtre donnant sur la Markvardsgatan était ouverte, le vent entraînait les rideaux en s’engouffrant dans la pièce.

Trude Hovland entra, un verre de vin rouge dans chaque main. Il contempla avec admiration son corps nu avant de tendre la main vers son verre. Trude s’allongea tête-bêche, la tête vers la fenêtre ouverte, tenant son verre en équilibre sur son ventre. Il ne connaissait personne d’aussi détendu qu’elle dans sa nudité. Il tira la couette vers lui et en recouvrit ses hanches.

– Qu’a dit Vanessa ? voulut-elle savoir.

– Elle m’a demandé de retrouver un appel au service d’urgence, ainsi que le numéro appelant, dit Mikael en se redressant.

Plus tôt dans la soirée, il était en train de se changer dans le vestiaire de Barry’s Bootcamp lorsque Trude avait envoyé un SMS pour lui demander s’il voulait la voir. Il avait aussitôt remis ses vêtements de sport dans son sac, marché jusqu’à Stureplan et pris le bus numéro 2 en direction de Vasastan.

– Et ?

– Et quoi ?

En bas dans la rue, deux chiens aboyaient furieusement l’un contre l’autre.

– Tu vas l’aider ?

– Bien sûr.

Le silence s’installa.

Mikael but une gorgée de son vin. Il se demandait si Trude voulait qu’il parte, mais si c’était le cas, elle n’aurait pas servi deux verres de vin.

Il ajusta l’oreiller derrière son dos. Il faut que tu arrêtes de réfléchir autant, putain, pensa-t-il. Trude avait un effet étrange sur lui. Il se comportait de manière complètement naturelle en sa compagnie comme il ne l’avait pas fait avec quelqu’un depuis plusieurs années. En même temps, il était presque nerveux à l’idée de la décevoir et de se voir prié de rentrer chez lui.

– Tu l’aimes bien, non ? demanda Trude.

Mikael chercha avec espoir des traces de jalousie dans sa voix, mais n’en trouva aucune. Trude roula sur le côté, appuya sa tête sur son coude et l’observa de ses grands yeux sombres.

– Beaucoup, répondit-il. Vanessa est spéciale. La meilleure enquêtrice avec qui j’aie jamais travaillé. Mais je n’arrive pas à la cerner en tant que personne.

Trude sourit.

– On n’a pas besoin d’être psy pour se rendre compte qu’elle a dû traverser beaucoup d’épreuves dans sa vie. Il y a quelque chose. Mais je ne lui ai jamais posé la question. Elle n’apprécierait pas. Et ce n’est pas grave, ce n’est pas nécessaire de tout savoir sur tout le monde.

– Vous vous voyez ? demanda Mikael, étonné.

– Parfois. Elle n’habite pas loin, sur la Roslagsgatan. Ça nous arrive de boire un verre de vin ensemble. Mais bon. Occupe-toi de vérifier cet appel au service d’urgence et je prendrai une douche pendant ce temps. Et après on ira manger au restaurant ? C’est la Sainte-Lucie après tout.

Mikael regarda Trude avec surprise.

– Volontiers.

Elle se leva du lit, posa son verre vide sur la table de nuit, fit glisser sa main sur son torse poilu et l’embrassa sur les lèvres avant d’aller dans la salle de bains.

Deux heures plus tard, Trude et Mikael étaient installés côte à côte dans le bar à tapas Nombre. Il n’y avait qu’une large fenêtre panoramique qui les séparait de l’Odengatan, c’était presque comme être assis sur le trottoir pour manger. Au début, Mikael avait peur que quelqu’un ne passe et ne les voie ensemble, mais plus il buvait de vin rouge, plus il se détendait. Cela pourrait être une bonne chose si quelqu’un les voyait ensemble, ce serait une façon naturelle de les amener à discuter de l’évolution réelle de leur relation.

Son téléphone portable sonna. Un mail expédié par le centre d’appels d’urgence. Trude sortit des écouteurs de la poche de sa veste, en tendit un à Mikael et enfonça l’autre dans son oreille en gloussant. Il lança l’enregistrement.

– Vous avez appelé le 112. Quelle est la nature de votre urgence ? dit l’opérateur.

– Il y a une fusillade à Sätra. Des armes automatiques. Quatre hommes ont été abattus. Ils saignent, ils sont en train de mourir, dépêchez-vous de venir.

– Où à Sätra ?

Un moment de silence.

– Près de la station de métro, dans le centre. Dépêchez-vous, ils sont en train de mourir. »

L’appel fut coupé.

Trude et Mikael se regardèrent d’un air interrogateur. Dans le mail se trouvait aussi le numéro de téléphone utilisé pour passer l’appel.

– Je ferais mieux d’envoyer ça tout de suite à Vanessa, dit Mikael.

3.

De doux flocons de neige tombaient du ciel sombre de Stockholm. Les pelouses blanches de Humlegården étaient sillonnées d’un enchevêtrement de traces laissées par les snowracers et les luges. Axel et Nicolas traversèrent lentement le parc avant de s’asseoir sur un banc, près de la statue, devant la bibliothèque royale.

Il était presque minuit et Axel avait appelé Nicolas une heure plus tôt. Il avait d’abord pensé qu’Axel avait changé d’avis à propos de la voiture qu’il avait demandé à emprunter le lendemain, dimanche, pour pouvoir conduire Molly à l’aéroport. Mais Axel lui avait expliqué qu’il avait fait une découverte importante et que c’était urgent.

Nicolas, inquiet, s’était rapidement habillé et avait pris le métro jusqu’à Östermalmstorg.

– J-j-je crois que c’est ma-ma faute si la famille Karlström a été tuée, dit Axel.

Nicolas lui lança un regard surpris.

– S-s-savais-tu que Johan Karlström avait contacté un avocat ? poursuivit Axel. Il voulait parler du blanchiment d’argent, reconnaître ce qu’il avait fait. Quelqu’un a découvert l’intrusion dans son ordinateur et a pensé que c’étaient les maîtres chanteurs. L’avocat les a contactés. Il a envoyé un message de menace depuis la messagerie de l’ordinateur de Johan. Mais ce n’étaient pas les maîtres chanteurs qui étaient à l’origine de l’intrusion. C’était moi. C’est ma faute s’ils sont morts.

Nicolas regardait fixement devant lui.

– C-c-c’est ma faute si Simon ne pourra probablement plus jamais marcher et c’est ma faute si toute une famille a été tuée. Je ne sais pas comment je vais pouvoir vivre avec moi-même.

Axel fit une pause, son souffle, comme un nuage blanc, se dissolvait rapidement dans l’obscurité.

– Durant toute ma vie, j’ai toujours pu dire que je n’avais jamais fait de mal à personne. Mais maintenant… Je ne sais pas… Je n’arrive pas à dormir la nuit. Au lieu de ça, je reste assis devant mon ordinateur, je cherche à en apprendre plus sur Farid Alami.

Le ton de la voix d’Axel avait changé.

– As-tu repéré quelque chose ?

– Je ne suis pas sûr, mais Farid Alami semble avoir eu accès à un autre compte, et je doute que la police ou la Säpo l’aient déjà trouvé. Je l’ai découvert juste avant de t’appeler, il faut une certaine expertise pour comprendre comment chercher. Peut-être qu’ils peuvent s’en servir pour obtenir quelque chose ?

Axel retira une moufle, baissa la fermeture Éclair de son anorak et sortit quatre feuilles de papier pliées qu’il lui tendit. Nicolas les feuilleta rapidement.

– Qu’est-ce que c’est ?

– Des transactions.

– Comment… ? commença Nicolas avant de se raviser. Ça n’a pas d’importance.

Axel se pencha en avant et montra du doigt.

– Ce n’est pas beaucoup, mais tu vois ces trois virements ? Ce sont les seules transactions régulières effectuées sur le même compte. La personne qui le possède s’appelle Jovana Babic, cliente à la Danske Bank où je travaille comme technicien informatique. Au dos, j’ai écrit son adresse actuelle connue de la banque.

Il regarda Nicolas.

– Tu peux donner ces papiers à ton amie de la police ?

– Je vais m’assurer qu’elle les récupère.

Nicolas se prépara à partir, mais retomba sur le banc, comme Axel ne faisait pas mine de bouger.

– Qu-que fais-tu ? demanda Axel au bout d’un moment.

– Je te tiens compagnie, dit Nicolas.

Axel tourna la tête et le regarda.

– Pourquoi ?

Nicolas sourit.

– Tu as l’air d’en avoir besoin.

4.

Vanessa replaça une mèche de cheveux derrière son oreille tout en se regardant dans le rétroviseur. Son corps lui paraissait lourd et elle resta assise au volant un moment. Pour une fois, elle avait trouvé une place de parking libre sur la Roslagsgatan, et comme elle devait se lever tôt le lendemain, elle avait décidé d’y laisser sa voiture. Sa langue avait un goût de café, ses yeux étaient rouges et piquaient. Depuis trois heures de l’après-midi, elle avait assisté à différentes réunions de coordination en vue des funérailles de Magnus Moheden. Elle avait reçu l’ordre de se poster au sein du dispositif de sécurité qui allait être mis en place autour de Storkyrkan. Pendant la cérémonie elle-même, elle devait cependant rester à l’intérieur de la cathédrale pour des raisons de sécurité, car elle était la seule policière à avoir vu Sabina Haddad en personne. Après les réunions, elle était restée assise dans son bureau, à relire toute l’enquête, dans l’espoir de trouver quelque chose qui leur aurait échappé. La cellule terroriste était là, quelque part dans Stockholm. Prête à frapper des cibles faciles. À assassiner des citoyens suédois. Vanessa ne doutait pas que, s’ils en avaient l’occasion, ils essaieraient d’en tuer le plus grand nombre possible en les entraînant avec eux dans la mort. C’était ainsi que les groupes terroristes islamiques opéraient.

Shadia Mansour avait confirmé que la voix qui avait donné l’alarme à propos de la fusillade fictive à Sätra était bien celle de son fils Hamza. Grâce à cet appel d’urgence, on avait aussi découvert un des numéros de téléphone qui avait été utilisé par un des terroristes. Samer Bakir travaillait à plein temps pour obtenir de l’opérateur la liste des appels passés avec ce numéro. Mais, malgré la pression des autorités, l’opérateur tardait à répondre.

Il ne restait que quelques heures avant les funérailles, les médias faisaient état de l’opération de sécurité la plus importante et la plus coûteuse de l’histoire de la police suédoise. Après la cérémonie à Storkyrkan, le cercueil devait être transporté en procession jusqu’à l’église Adolf Fredrik sur Sveavägen où Moheden serait enterré. Les pages éditoriales des journaux consacraient des colonnes entières à l’importance de demeurer ferme face à la menace terroriste islamiste et de ne pas céder.

Vanessa regardait fixement devant elle. L’événement était un cauchemar. Au moins dix mille personnes seraient présentes autour de Storkyrkan. Comme la plupart des policiers de Stockholm, elle était d’avis que les funérailles devaient être reportées ou du moins planifiées à plus petite échelle, compte tenu de la menace terroriste. Mais la décision d’organiser la cérémonie comme prévu était politique et indépendante de leur volonté.

Son téléphone vibra dans sa main, il fallut un moment à son cerveau pour comprendre qu’il s’agissait d’un appel entrant.

– Tu étais réveillée ? demanda Nicolas.

Il avait l’air drôlement alerte, comme s’il était en train de se promener.

– Encore un peu. L’enterrement a lieu demain, comme tu le sais. Je dois être sur place à la cathédrale alors j’ai pas mal de choses à régler.

– Est-ce que tu as le temps de me voir ? J’ai quelque chose pour toi.

– Quoi donc ?

– Une liste des transactions d’un compte de Farid Alami. Je crois que vous ne l’avez pas trouvé, ce compte-ci.

Elle ne répondit pas tout de suite. La dernière réunion sur le dispositif de sécurité pour les funérailles de Magnus Moheden devait avoir lieu à sept heures, dans un peu plus de six heures. En réalité, elle aurait besoin de dormir.

– Je peux te la photographier et te l’envoyer si tu préfères, dit rapidement Nicolas.

– Où es-tu ?

– Sur Karlavägen.

– J’arrive.

Vanessa fit démarrer la voiture et s’engagea dans la rue. Lorsqu’elle stoppa au feu rouge près d’Odengatan, elle vit une voiture prendre la place où elle s’était garée.

Nicolas marchait au niveau du parc Ellen Keys sur Karlavägen. Il leva le bras pour la saluer et Vanessa s’arrêta doucement à sa hauteur. Nicolas ouvrit la portière, se glissa sur le siège passager et appuya ses mains sur la grille de chauffage.

– Je comprends que tu as beaucoup à faire, mais je viens de voir Axel. Le type qui…

– Je sais, dit Vanessa.

Nicolas sortit une petite liasse de papiers de la poche intérieure de son blouson et les lui tendit.

– Voici les paiements que Farid Alami a effectués au cours de ces six derniers mois.

Vanessa déplia les papiers au-dessus du volant.

– Regarde là, dit-il. (Vanessa suivit les doigts de Nicolas qui se déplaçaient quelques lignes vers le bas.) Et là. Et là.

– Je ne comprends pas.

– Ces trois derniers mois, Farid a versé un total de soixante mille couronnes sur un compte de la Danske Bank, en trois fois. Le compte appartient à une certaine Jovana Babic.

– En sais-tu plus sur elle ?

Nicolas poussa doucement la main de Vanessa et tourna le papier. Au verso, une adresse à Vällingby, écrite à la main à l’encre bleue.

– Ce sont les renseignements que la banque a pour Babic.

– Merci, dit Vanessa.

Elle était tout à coup parfaitement réveillée. Elle sentait dans tout son corps que ceci était important. Peut-être que cela pourrait les rapprocher un peu plus de la cellule terroriste. Elle devait transmettre les informations à Mikael Kask aussi vite que possible.

– Merci, répéta-t-elle en repliant les papiers. (Elle regarda de plus près Nicolas qui avait des cernes noirs sous les yeux.) Comment vas-tu, toi ?

– Ça va.

– Et Molly ?

– Bien. Je l’emmène à Arlanda tout à l’heure. L’avion décolle une heure après les funérailles. Elle va habiter chez son père à Kiruna pendant quelques mois.

Vanessa hocha la tête.

– Et toi ? Que vas-tu faire ?

Nicolas haussa les épaules.

– Je ne sais pas. Je croyais que… oui, que j’avais trouvé quelque chose. Mais ça n’a rien donné.

Ils se regardèrent dans les yeux. Vanessa tendit la main, lui caressa la joue et le bras, avant de la retirer rapidement.

– Je…

– Ça va, Vanessa. Tu n’as pas besoin de dire quoi que ce soit. Son sourire se transforma en éclat de rire.

– Tu sais que tu as le plus beau rire que je connaisse ? dit Nicolas.

Elle en fut contente.

– Tu trouves ?

Il hocha la tête avant de poursuivre, la voix soudain sérieuse.

– Je crois que c’est parce que tu ris si rarement. Ça signifie tellement plus dans ce cas. Chaque rire devient si… intense, si important.

Il chercha la poignée de la portière. Elle posa la main sur son bras, le retint.

– Une autre fois, Nicolas, mais pas maintenant. Ça ne va pas maintenant.

Elle déglutit.

– Je sais. (Il sortit sur le trottoir. Se retourna et plongea à nouveau la tête dans l’habitacle.) Sois prudente, Vanessa.

Elle le regarda disparaître en bas des marches et dans l’ombre du parc Ellen Keys.

5.

Il était deux heures moins le quart lorsque Vanessa et Samer, qu’elle était passée prendre, s’arrêtèrent dans une rue d’un quartier résidentiel désert composé de maisons mitoyennes à Vällingby. Mikael Kask n’avait d’abord pas voulu les y envoyer, mais Vanessa avait insisté : Jovana Babic était la meilleure piste dont ils disposaient, de plus la Säpo était débordée. Peut-être ne pensaient-ils même pas que cela valait la peine de l’interroger étant donné que les transactions étaient particulièrement faibles. Rien dans ses antécédents ne laissait non plus supposer qu’elle était impliquée dans des activités islamistes. Mais Vanessa savait désormais qu’il ne fallait pas croire ce qui se trouvait dans les documents des autorités.

Les stores à l’adresse où habitait Jovana Babic étaient tirés. Dans l’allée était garée une petite Ford blanche. Un vélo d’enfant était posé près de la porte d’entrée, à côté de quelques pots de plantes mortes. Ils descendirent de voiture et s’approchèrent prudemment de la maison. Vanessa s’arrêta, sortit son Sig Sauer de son holster d’épaule et fit monter une balle dans le canon avant de replacer l’arme dans sa ceinture, à l’arrière de son jean.

Samer appuya sur la sonnette. Un carillon aigu retentit fortement. Vanessa jeta un coup d’œil à travers la fenêtre ronde de la porte d’entrée. Tout ce qu’on voyait était un vestibule sombre.

– Essaie encore. Il y a visiblement quelqu’un à la maison, dit Vanessa en faisant un geste vers la voiture.

Une lumière s’alluma et Vanessa aperçut une femme dans la soixantaine, vêtue d’une chemise de nuit bleu clair, descendre l’escalier à l’intérieur de la maison. Ses mouvements étaient lents et ses cheveux gris pointaient dans tous les sens. Elle regarda avec frayeur dans leur direction à travers la vitre. Samer pressa sa carte de police contre le verre et, après un moment d’hésitation, elle ouvrit la porte.

– Êtes-vous Jovana Babic ? demanda Samer.

La femme secoua rapidement la tête et frissonna.

– Non, c’est ma fille.

– Savez-vous où elle se trouve ?

Elle montra le plafond.

– À l’étage. C’est le milieu de la nuit, qu’est-ce que vous voulez ?

– Nous devons lui parler, immédiatement.

Vanessa écarta doucement la femme, essuya vite ses chaussures sur le paillasson et entra.

Au même moment, elle entendit des voix d’enfants. Une femme dans la trentaine aux longs cheveux châtains apparut au sommet de l’escalier, deux petites filles à côté d’elle. L’une d’elles se mit à pleurer.

– Jovana Babic ? demanda Vanessa.

– Oui. Qu’est-ce qui se passe ?

Elle avait l’air effrayée et les pleurs de la fillette s’intensifièrent.

Jovana la prit dans ses bras et lui caressa les cheveux.

– Nous sommes de la police, nous avons besoin de vous parler, dit Vanessa un peu plus fort pour couvrir les cris de l’enfant. Jovana secoua violemment la tête :

– Ce n’est pas possible maintenant. Ça ne peut pas attendre demain ? Je fais quoi des enfants d’après vous ?

Le premier choc semblait s’être transformé en colère contenue.

La deuxième petite fille se mit à pleurer avec sa sœur. Vanessa n’avait pas envie de forcer Jovana à venir avec elle devant ses enfants.

– Suivez-nous jusqu’à la voiture, au moins, dit-elle. Nous voulons seulement vous parler. Mais c’est important.

Jovana parut peser ses options. Pour finir, elle hocha la tête et posa la fillette en pleurs.

– Laissez-moi m’habiller.

*

**

Hamza sortit de l’ascenseur au rez-de-chaussée de l’immeuble de Lappkärrsberget. Il tenait deux sacs-poubelle contenant ses affaires personnelles, celles de Sabina et de Thomas. Essentiellement des vêtements, des chaussures et différents faux documents. En réalité, il était inutile de se débarrasser de tout, lorsque la police trouverait l’appartement, ils seraient morts tous les trois.

Les sacs-poubelle étaient trop gros pour être jetés dans le vide-ordures. Et il ne pouvait pas les brûler sans attirer l’attention. Mais à une centaine de mètres de là, il y avait une benne de chantier verte qui ferait l’affaire.

Hamza souleva les sacs sur son épaule et poussa la porte. Il faisait un froid glacial.

Il s’arrêta au milieu de la cour, inspira l’air glacé de la nuit et regarda le croissant de lune qui brillait. Il savait que ce serait la dernière fois qu’il la verrait. Bientôt, il serait dans le Firdaws, le plus haut niveau de la Jannah, le paradis, où vivaient les martyrs, les prophètes et les plus fidèles.

La Suède n’avait pas voulu de lui, mais, après la journée de demain, il serait célèbre et commémoré dans tout le monde musulman. Pour les Suédois, le nom de Hamza Mansour serait synonyme d’effroi, mais les musulmans du monde entier se souviendraient de lui avec amour, pour toujours.

Il allait vivre pour l’éternité.

Détesté par ses ennemis, aimé par les siens.

Hamza continua à descendre le chemin en pente, passa devant le terrain de football et la structure d’escalade. De la musique sortait d’un appartement au premier étage et des silhouettes qui dansaient étaient visibles derrière la fenêtre. De jeunes gens qui buvaient, fumaient et sautaient partout en pleine extase. Comprenaient-ils quelles vies vides et insignifiantes ils menaient ?

Il s’engagea entre les deux immeubles où se trouvait la benne. Il posa les sacs sur le sol gelé, lança un coup d’œil derrière son épaule avant de les jeter à l’intérieur.

Lorsqu’il était jeune, lui et les autres garçons de la cour à Skärholmen avaient l’habitude de fouiller les bennes de chantier pour en extraire des gravats utilisables qu’ils traînaient ensuite dans les bois. Une fois, ils avaient essayé de construire une fusée spatiale, une autre fois un radeau qui leur permettrait de faire le tour du monde.

Hamza sourit à ce souvenir. Il revit le visage de son père, Abbas, devant lui. Il ressentit une tendresse soudaine et irrésistible. Il aurait aimé pouvoir rencontrer son père, pour lui expliquer qu’au fil des ans, il s’était rendu compte qu’il avait eu raison au sujet de la Suède et des Suédois. Ils exploitaient les musulmans. Ils les humiliaient. Les forçaient à vivre comme des animaux en cage dans les ghettos de béton des banlieues.

Peut-être auraient-ils pu se retrouver, se pardonner l’un l’autre, si Hamza avait reconnu qu’il s’était trompé ? Et si seulement son père avait trouvé l’islam, la vraie voie, il aurait été plus heureux.

Mais il était trop tard pour une réconciliation. Pour son père, Hamza était mort depuis des années. Bientôt, il le serait pour de bon.

*

**

Vanessa demanda à Samer d’attendre à l’extérieur de la BMW et de rester sur ses gardes. Elle voulait parler seule à Jovana. Elle ouvrit la portière et la jeune femme s’installa sur le siège passager. Lorsque Vanessa s’assit à côté d’elle, elle vit qu’elle portait une croix en or sur une chaîne autour du cou. Jovana leva les mains d’un air interrogateur.

– De quoi s’agit-il en fait ?

Vanessa sortit les documents que Nicolas lui avait remis. Elle les tendit à Jovana, qui était en train de se faire un chignon, et tapota la liste de son index.

– Tu as reçu trois fois de l’argent de ce numéro de compte, pour un total de soixante mille couronnes. Vingt mille couronnes à chaque fois.

Jovana fixa les chiffres. Elle secoua violemment la tête.

– Non.

– Le numéro de compte est le tien, nous l’avons vérifié, dit Vanessa calmement. Maintenant, je veux savoir pourquoi.

Jovana se racla la gorge.

– Ce doit être une erreur. Je n’étais pas au courant.

– Soixante mille couronnes arrivent sur ton compte et tu ne les remarques même pas ? demanda Vanessa. Tu fais quoi dans la vie ?

– Des études de sciences économiques.

Vanessa se pinça les lèvres.

– Tu devrais peut-être appeler un conseiller d’orientation ? L’économie ne semble pas être ton truc.

L’assurance dont Jovana avait fait preuve un peu plus tôt avait disparu. Elle baissa les yeux sur ses mains, évitant de regarder Vanessa. Il était évident qu’elle cachait quelque chose. Était-elle consciente qu’elle était de mèche avec des terroristes ? Les protégeait-elle ou avait-elle reçu l’argent pour une raison quelconque, sans savoir qui était l’expéditeur ?

– Y a-t-il quelqu’un qui te menace ?

Jovana lança un regard surpris à Vanessa.

– Non, absolument pas.

Vanessa reprit les documents et les roula en un cylindre.

– Tu as deux filles, dit-elle. Je comprends que tu croies les protéger en mentant, mais ce n’est pas le cas. Tu dois m’aider. Je ferai de mon mieux pour t’éviter les ennuis, mais c’est sérieux. L’homme qui a effectué les paiements est un djihadiste.

Jovana la toisa d’un air de défi. Vanessa lui rendit son regard.

L’écran de son portable s’alluma. Un SMS de Samer.

Comment ça se passe ?

Vanessa regarda l’horloge qui indiquait 02 h 32, avant de ranger son iPhone dans la poche de sa veste. Elle se pencha par-dessus Jovana, ouvrit la boîte à gants et sortit une paire de menottes. Elle en attacha une au poignet de Jovana et l’autre à l’intérieur de la portière.

– Que fais-tu ?

Jovana la regarda avec consternation.

– Comme je l’ai dit, l’homme qui est à l’origine des paiements est un djihadiste. Il avait des liens avec les terroristes de Daech. Maintenant, il est mort. La Säpo et l’ensemble des forces de police recherchent ses complices. Réfléchis bien à la question de savoir si le jeu en vaut la chandelle.

– Tu as le droit de faire ça au moins ?

Jovana secoua sa main attachée.

Vanessa haussa les épaules.

– Je suis aussi nulle en droit que tu sembles l’être en économie.

Elle descendit de voiture et fut rejointe par Samer.

– Que se passe-t-il ?

– Elle ne veut pas parler. Putain ce qu’il fait froid !

Samer regarda par la vitre de côté et lança à Jovana un rapide coup d’œil.

– Je vais contacter la Säpo si elle ne parle pas dans cinq minutes, dit Vanessa.

Il acquiesça. Le portable de Vanessa se mit à sonner.

– Où es-tu ? demanda Celine, préoccupée, lorsqu’elle répondit. Tu n’es pas rentrée à la maison hier.

Vanessa sentit une vague de chaleur se répandre dans sa poitrine. Elle se racla la gorge.

– Désolée mon cœur, j’ai été obligée de travailler tard.

– Tout va bien ?

– Oui, oui. Ne t’inquiète pas pour moi.

– Bien.

Elles raccrochèrent et Vanessa contempla les maisons mitoyennes jaunes qui bordaient la rue. Elle ne voulait pas le montrer à Samer, mais elle commençait à désespérer. Elle savait qu’ils étaient proches de quelque chose, de quelque chose d’important. Jovana aidait la cellule terroriste d’une manière ou d’une autre, même si elle n’en était peut-être pas consciente.

Elle lança un regard à Samer avant de retourner s’asseoir à la place du conducteur. Elle se tourna vers Jovana.

– La jeune fille qui vient de m’appeler a treize ans. Si ceux que tu essaies de protéger avaient pu le décider, elle porterait un niqab et serait mariée avec un vieillard puant la pisse. Il serait libre de la violer et de la maltraiter. Je ne sais pas pour toi, mais ce n’est pas un monde dans lequel j’ai envie de vivre.

Jovana regardait droit devant elle, comme si elle n’entendait pas ce que disait Vanessa.

– Tu sais de quoi ces gens sont capables. Tu as vu les films de l’abattoir qu’ils appellent le Califat. Les images des victimes à Paris, Barcelone, Bruxelles. De Drottninggatan. Une des fillettes qui a été fauchée là-bas n’était pas beaucoup plus âgée que tes filles. C’est ton devoir, en tant qu’être humain, en tant que mère, en tant que femme, putain, Jovana, en tant que Suédoise, de m’aider à empêcher que quelque chose de semblable ne se reproduise. Maintenant, je te donne la chance de faire ce qu’il faut.

Un instant, les yeux de Jovana vacillèrent, elle ouvrit la bouche, mais la referma.

– D’accord.

Vanessa sortit de la voiture. Elle secoua la tête en direction de Samer.

– Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda-t-il.

Vanessa tapa des pieds pour se réchauffer.

– On appelle la Säpo.

6.

Les premiers rayons de soleil apparurent au moment où Nicolas sortait de la station de métro de Stadion. Le ciel était bleu clair et sans nuage. Il avait donné rendez-vous à Axel au milieu de l’avenue, près du grill Valhalla, pour récupérer les clés de la voiture.

On était dimanche matin et les rues étaient presque vides, la circulation inexistante. La fine couche de neige fraîche qui était tombée durant la nuit lui fit penser à James et son estomac se noua. Il avait l’impression que cela faisait une éternité qu’ils avaient joué ensemble au hockey dans le jardin. Maintenant, le garçon gisait dans une morgue dans l’attente d’être inhumé. Nicolas se demanda qui assisterait à son enterrement, Erica et Johan Karlström étaient morts tous les deux. Il décida de se renseigner sur la date de l’inhumation et d’y aller pour rendre hommage à James.

Il passa devant les grilles noires du Stadion de Stockholm, jetant un coup d’œil sur le terrain à travers l’une des arches des murs en briques. Axel se tenait comme convenu dans l’avenue Valhallavägen à côté de sa Passat blanche et leva la main en signe de salutation. Il avait un sac noir sur l’épaule et était vêtu d’une doudoune marron.

– Je dois dormir chez Rebecca et Simon, expliqua-t-il avec un geste en direction du sac lorsque Nicolas s’approcha de lui. Qu-qu’a-dit ton contact à la police des virements bancaires ?

– Nous n’en avons pas encore parlé.

– J’espère qu’ils auront servi à quelque chose.

La déception était clairement audible dans la voix d’Axel.

Nicolas tritura le téléphone dans la poche de son manteau. Vanessa était certainement occupée, mais il comprenait qu’Axel veuille savoir ce qu’il s’était passé. Surtout si l’on considérait le risque qu’il avait pris en fouillant dans les comptes de Farid Alami.

– Je vais l’appeler pour lui demander.

Il s’éloigna un peu pour qu’Axel n’entende pas la conversation. Lorsque Vanessa répondit, il comprit aussitôt qu’il avait eu tort de la déranger.

– Oui ?

Elle avait l’air fatiguée, irritée comme elle seule pouvait l’être, comme si elle se trouvait en guerre contre le monde entier.

– Je voulais juste savoir si vous aviez eu des résultats cette nuit.

– Attends. (Il l’entendit fermer une porte.) Nous avons mis la main sur Jovana Babic, mais elle refuse de parler. La Säpo la détient. Je ne veux pas paraître désagréable, mais je n’ai pas dormi depuis plus de vingt-quatre heures. Il ne me reste plus qu’une heure avant d’être dans la Storkyrkan et il y a beaucoup de monde ici. Il faut que je me prépare. On discutera plus tard.

– Je comprends.

Ils raccrochèrent. Nicolas se tourna vers Axel et écarta les bras. Un joggeur les dépassa à vive allure.

– Désolé. Ils l’ont appréhendée, mais elle ne parle pas.

Axel enfonça la main dans sa poche et en sortit ses clés de voiture. Mais lorsque Nicolas tendit la main pour les prendre, il baissa le bras.

– L’argent a été viré sur le compte de Jovana Babic le vingt-cinq, pendant trois mois. Presque comme si c’était un salaire. Ou alors un…

Axel se pencha rapidement en avant, sortit son ordinateur portable argenté de son sac. Il l’ouvrit et chercha un endroit où s’asseoir, déverrouilla la voiture, et s’installa sur le siège passager, les pieds à l’extérieur.

– Qu’est-ce que tu fais ?

Axel leva la main dans un geste agacé. Nicolas sourit. Axel se transformait vraiment lorsqu’il était en présence d’un ordinateur. Un bus vide passa en direction de la Maison de la Radio. Nicolas le suivit du regard, et quand il eut disparu, Axel avait fini de taper sur le clavier.

– L’adresse où Jovana Babic reçoit ses lettres à Vällingby est une adresse « aux bons soins de ».

– Et ?

– Une location. Tu comprends ?

Nicolas le regarda d’un air perplexe.

– Regarde. (Axel tourna l’ordinateur vers Nicolas.) Jovana Babic s’est inscrite avec ses deux enfants à une adresse temporaire en septembre. L’argent que Farid Alami lui a versé doit être le loyer d’un appartement ou d’une maison. Elle lui a sous-loué son propre logement.

– C’est probablement la raison pour laquelle elle a refusé de parler à la police. Tu sais où elle habitait avant ?

Alex tapota l’écran avec son index.

– 37 Professorsslingan. Lappkärrsberget.

Nicolas sortit à nouveau son téléphone, appuya sur le dernier numéro composé. Les sonneries s’éternisèrent sans que Vanessa réponde. Il tendit les mains vers les clés qu’Axel avait posées sur le tableau de bord, fit le tour de la voiture et prit place derrière le volant.

– Monte, dit-il.

Axel replia ses jambes et referma la portière.

7.

Nicolas gara la Passat dans une côte. Sur sa droite il y avait un chantier de construction, sur sa gauche s’étendait un petit jardin clôturé et derrière se dressaient les immeubles d’étudiants en briques rouges.

– Le pistolet, dit Nicolas. Tu ne l’aurais pas laissé dans la voiture, par hasard ?

Axel secoua la tête.

– Je l’ai jeté du pont Lindingöbron. Que comptes-tu faire ? demanda-t-il anxieusement.

– As-tu un moyen de découvrir à quel étage se trouve l’appartement de Jovana Babic ?

– Je l’ai déjà fait. Au quatrième.

– Merci. Reste ici.

Nicolas descendit de voiture et ajusta son manteau. Il monta un escalier qui menait à une plus grande cour avec une aire de jeux et un terrain de foot. Il suivit les portes d’entrée jusqu’au numéro 37. Il s’arrêta et examina l’immeuble de cinq étages, avant d’avancer et d’essayer d’ouvrir la porte. Fermée. Pendant qu’il réfléchissait à la manière dont il allait entrer, il tenta de rappeler Vanessa, mais elle ne répondait toujours pas.

Nicolas étudia son visage dans le reflet de la vitre dans la porte. Si les terroristes se trouvaient là-haut, ils seraient armés. S’il cassait la fenêtre pour entrer et qu’ils étaient absents, ils se rendraient compte que quelque chose n’allait pas à leur retour. Ils changeraient de planque, disparaîtraient pour toujours. Ou pire : ils seraient aux abois et passeraient à l’action. Il fit quelques pas sur le côté, regarda par la fenêtre de l’appartement du rez-de-chaussée.

Il entrevit un mouvement et frappa au carreau. Une jeune femme se retourna et s’approcha de la fenêtre.

Ses cheveux étaient courts et elle portait un long T-shirt blanc, ses jambes étaient nues. Elle ouvrit la fenêtre et passa la tête à l’extérieur.

– Oui ?

– Je dois retrouver une copine, mais elle ne répond pas quand j’appelle. Tu pourrais m’ouvrir ?

Elle le dévisagea quelques secondes. Nicolas sentait l’odeur de la marijuana depuis l’intérieur de la pièce.

– D’accord.

Un moment plus tard, elle ouvrit la porte, vêtue d’un pantalon de survêtement. Nicolas la remercia et monta les escaliers.

Il se rendit compte qu’il n’avait pas bien réfléchi à la situation. Que ferait-il une fois qu’il serait devant la porte de l’appartement ? Il ne pouvait pas sonner pour demander si les terroristes habitaient bien là. Et si le logement était vide et qu’il entrait, il n’était pas impossible qu’ils aient une sorte de système d’alarme, ou pire, un engin explosif qui se déclencherait au cas où la porte serait forcée.

Nicolas s’arrêta, sortit à nouveau son téléphone. Vanessa n’avait pas donné signe de vie.

Si la théorie d’Axel était correcte, c’était dans cet immeuble que se planquaient les gens qui avaient assassiné la famille Karlström. James n’était encore qu’un enfant. Son ami. Et ils avaient abusé de Molly, détruit sa vie. Assassiné le ministre de la Justice.

Nicolas enfonça sa main dans la poche de son manteau, sentit les écouteurs de son téléphone et décida qu’ils devraient suffire.

Il gravit d’un pas lent les dernières marches jusqu’au quatrième étage. Sur la porte à la droite de l’ascenseur était écrit J. Babic. Il posa doucement l’oreille contre le bois sombre et ferma les yeux. Silence. Pas un mouvement. Il s’accroupit et ouvrit délicatement la fente de la boîte aux lettres. Un léger courant d’air chargé d’odeurs étrangères l’assaillit.

À l’intérieur de l’appartement, il n’y avait aucun bruit. Il devait être vide.

Il sortit ses écouteurs, les brancha sur son téléphone.

Il lança l’enregistrement vidéo avant de glisser le téléphone avec précaution à travers la fente de la boîte aux lettres à l’aide du cordon des écouteurs, la caméra dirigée vers l’intérieur de l’appartement. Pour savoir si la porte était piégée, il était obligé de le descendre pour que l’écran soit face au sol et que l’objectif filme vers le haut.

Il réussit à poser le téléphone à la verticale sur le paillasson et attendit quelques secondes. Il appuya son front contre la porte avant de regarder à nouveau vers le bas et de relâcher un peu le cordon des écouteurs. Le portable tournoya et atterrit l’écran vers le haut, de sorte qu’il ne filmait que le paillasson.

– Merde !

Nicolas remonta le cordon d’une dizaine de centimètres et essaya encore. Cette fois, il réussit. Il laissa le téléphone un moment pour être certain d’avoir filmé tout l’intérieur de la porte avant de commencer à le tirer vers le haut.

Juste au moment où il allait passer la fente de la boîte aux lettres, il s’accrocha au bord métallique à l’intérieur. Nicolas entendit son portable se détacher et atterrir avec un bruit sourd sur le paillasson.

*

**

Vanessa était assise dans une des fourgonnettes qui transportaient les policiers spécialement réquisitionnés pour la cérémonie des funérailles de Magnus Moheden dans la Storkyrkan de Gamla Stan. Lorsqu’ils s’arrêtèrent au feu rouge avant le pont Strömbron, elle distingua la statue de Karl XII devant la boîte de nuit Café Opera, entre les arbres de la place Kungsträdgården. Des gens en épais vêtements d’hiver avançaient en colonnes dans la direction de la cathédrale et du Palais royal. Exactement comme après l’attaque terroriste de la Drottinggatan, les habitants de Stockholm étaient venus en nombre pour afficher leur soutien à une société ouverte et démocratique et montrer qu’ils n’avaient pas l’intention de se laisser intimider par la terreur. Vanessa ressentit une certaine fierté face à leur détermination, en même temps que l’inquiétude ne voulait pas lâcher prise. La cellule terroriste était toujours là, quelque part.

Son corps était lourd du manque de sommeil, ses yeux injectés de sang et secs. Elle sentait la sueur et sa chemise blanche était froissée.

Elle appuya le front contre la vitre fraîche pour se réveiller.

Si seulement elle avait réussi à faire parler Jovana Babic, à lui faire dire pourquoi elle avait reçu l’argent. Elle se sourit tristement. Il fallait qu’elle mette tout ça derrière elle maintenant. La seule chose qui comptait était de protéger les gens qui bientôt allaient s’entasser par dizaines de milliers autour de Storkyrkan et dans les rues de Stockholm.

*

**

Nicolas lança un dernier coup d’œil à son téléphone perdu à travers la fente de la boîte aux lettres avant de se redresser.

Si les terroristes rentraient et le découvraient, ils comprendraient qu’ils étaient démasqués. Mais il ne s’agissait pas seulement de son portable. Il devait savoir ce qui se cachait derrière cette porte.

Ses pensées revinrent à la façade de l’immeuble qu’il avait observé un moment plus tôt. S’il se souvenait bien, les balcons étaient placés les uns au-dessus des autres. Ce devait être assez facile d’entrer dans l’appartement.

Nicolas monta au cinquième et appuya sur la sonnette de l’appartement situé au-dessus de celui de Jovana Babic. Le nom sur la porte était « Tandon ».

De l’intérieur, des pas s’approchèrent et la serrure fut déverrouillée. Un homme de l’âge de Nicolas avec une épaisse moustache noire et une raie sur le côté sortit la tête.

– Oui ?

Nicolas supposa que l’homme était un étudiant étranger.

– J’ai besoin d’utiliser ton balcon. Un des enfants s’est enfermé à l’intérieur, je dois absolument entrer, dit Nicolas en anglais.

L’homme l’étudia avec méfiance.

– Je n’ai pas vu Jovana depuis plusieurs mois.

Nicolas fit un large sourire.

– Elle est de retour. Nous avons habité dans mon appartement. Et tu sais quoi, elle va devenir folle si elle apprend cette histoire. Tu peux me laisser entrer ?

L’homme éclata de rire et fit un pas de côté.

– Tu es son nouveau petit ami ? Tu as vraiment l’intention d’escalader pour descendre ?

– Je n’ai pas le choix.

La méfiance de l’homme semblait s’être transformée en curiosité et il fit signe à Nicolas d’entrer dans le salon où se trouvait la porte du balcon.

L’homme l’ouvrit et indiqua à Nicolas de sortir le premier. Les balcons étaient exactement comme Nicolas le pensait, coulés dans du ciment gris, avec une large planche tout en haut pour faire office de soutien supplémentaire. Un espace de dix centimètres entre le sol et la balustrade. Nicolas se pencha pour regarder en bas. Une grande partie de son entraînement aux Forces spéciales avait consisté à s’entraîner à pénétrer dans différents types d’édifices. Ils devaient être capables de se jeter d’un toit ou d’un hélicoptère aussi rapidement que possible pour sécuriser un bâtiment. Ceci était un saut qu’il pouvait effectuer sans problème.

De plus, c’était le seul moyen de pénétrer dans l’appartement et de récupérer son téléphone portable. Avec un peu de chance, la porte du balcon serait ouverte, sinon il devrait briser la vitre. Ça se verrait, mais au moins il aurait théoriquement le temps de prévenir Vanessa pour qu’elle puisse envoyer ses collègues. C’était un risque bien moins important que s’il s’était introduit dans l’appartement par la porte d’entrée et avait déclenché une alarme ou un engin explosif.

Nicolas escalada la rambarde et bascula sa jambe droite pour se retrouver allongé sur le ventre sur la planche de bois. Il s’accrocha et plaça son pied droit dans l’espace entre le sol et la balustrade. Puis il plaça le pied gauche.

L’homme l’observait attentivement.

– Tu n’as pas le vertige ? dit-il.

– Pas le moins du monde.

Maintenant la partie la plus difficile. Pour attraper le sol sur lequel il se tenait debout avec les mains, il était obligé de se pencher rapidement, sans pouvoir s’agripper nulle part.

– Ça va ?

La voix était tendue. Nicolas hocha brièvement la tête. Il visualisa son mouvement suivant, remplit ses poumons d’air, et lâcha prise.

L’instant d’après, il était entièrement suspendu, les jambes pendantes au-dessus du goudron.

Il jeta un rapide coup d’œil vers le bas pour calculer la distance qui le séparait du balcon en contrebas, avant de se laisser tomber.

8.

Le visage de l’homme était masculin et bien proportionné, avec de larges mâchoires et un grand nez. Sa peau était bronzée, Hamza supposait que c’était dû à un solarium. Les cheveux poivre et sel, qui avaient été méticuleusement coiffés vers l’arrière, partaient maintenant dans toutes les directions.

Il levait les mains en suppliant et reculait tout en implorant pour sa vie. Mais il ne pouvait pas s’enfuir. Il allait mourir ici, dans son bureau. La prise de conscience se lisait clairement dans son regard, même s’il espérait encore de la pitié. Les larmes coulaient sur ses joues.

– J’ai fait ce que vous m’avez demandé. Je vous en prie, laissez-moi partir. Je ne vous trahirai jamais. Jamais.

Hamza avança à pas lents mais résolus. Il se sentait vide et engourdi. La tentative de fuite de l’homme s’arrêta brusquement lorsque son dos heurta son bureau. Hamza l’attrapa par le col de sa chemise et lui donna un coup de pied à l’arrière de la jambe pour qu’il tombe à genoux.

– Non, je vous en prie.

Il balançait le haut de son corps d’avant en arrière, essayant de se libérer, mais Hamza était trop fort.

Il brandit le couteau qu’il tenait caché derrière son dos et, au même moment, Thomas apparut sur le seuil de la porte.

Thomas s’arrêta, croisa les bras et s’appuya nonchalamment contre le montant de la porte. Il regarda l’homme terrifié et sourit.

*

**

Nicolas se hissa par-dessus la balustrade du balcon et atterrit sur le sol en béton.

– Tout va bien ? cria l’homme du cinquième.

Nicolas se pencha en avant et leva les yeux.

– J’ai réussi. Merci pour ton aide.

La porte du balcon était verrouillée. Il jeta un coup d’œil à l’intérieur et constata que l’appartement était aussi vide qu’il l’avait pensé. Mais il n’y avait rien pour casser la vitre. Il se débarrassa vite de son manteau et l’enroula autour de son coude et de son bras. Après un regard à la vitre, il retira également son sweat, et l’ajouta autour du manteau comme couche supplémentaire. Il se posta devant la porte du balcon. Il prit son poing gauche dans sa paume droite pour maximiser la puissance du mouvement, tordit son corps et plongea son coude droit à travers la vitre. Il n’y eut, contre toute attente, que peu de bruit lorsque le verre se brisa. Il fit un pas en arrière et jugea que le trou était assez large pour qu’il puisse y glisser la main et atteindre la poignée à l’intérieur. Il s’assura qu’il ne s’était pas coupé, enfila ses gants et introduisit précautionneusement la main avant de déverrouiller la porte.

Nicolas se rendit dans l’entrée, passa devant un bureau avec une imprimante et une grande armoire Ikea. Le meuble à chaussures à côté de la porte d’entrée était vide. Il attrapa rapidement son téléphone sur le paillasson et remarqua qu’il avait un appel manqué de Vanessa.

Il la rappela, mais n’eut pas de réponse.

– Merde, Vanessa.

Ça valait le coup de faire un tour dans l’appartement, au moins jusqu’à ce qu’il parvienne à joindre Vanessa. Il pouvait y avoir des indices qui les mèneraient aux terroristes. La plupart des policiers de toute la région étaient probablement occupés à surveiller les funérailles de Moheden. Avant que Vanessa n’arrive à faire venir ses collègues ici, il pouvait être trop tard. Surtout s’ils avaient prévu d’attaquer une cible d’ici peu. S’il pouvait faire quelque chose pour les arrêter, c’était son devoir.

Il composa le numéro d’Axel pendant qu’il déverrouillait la porte de l’intérieur.

– Enfile une paire de gants et viens ici, dit-il. Je suis à l’intérieur de l’appartement et j’ai besoin d’aide pour le fouiller rapidement.

– Comment es-tu entré ?

Nicolas mit fin à l’appel.

*

**

Vanessa cligna des yeux dans la lumière vive, se frotta les mains sur ses joues pour se réveiller. Face à elle se dressaient les murs jaunes de la cathédrale Storkyrkan, coiffée de son toit de cuivre vert, et qui avait servi pour les couronnements et les mariages royaux depuis le quatorzième siècle. Sur la gauche du porche de la cathédrale, devant un des grands vitraux, se trouvait un détecteur de métaux à travers lequel tous les participants aux funérailles seraient obligés de passer. Un millier de personnes se pressaient déjà à l’extérieur du cordon de sécurité qui avait été installé près de l’obélisque de trente mètres de haut, devant la cathédrale. Une cinquantaine de policiers en uniforme étaient positionnés en renfort à côté des barrières.

Des tireurs d’élite avaient été postés sur le toit du Palais royal tout proche. Deux autres rangées de barrières anti-émeute formaient un passage qui descendait de Slottsbacken vers le pont Skeppsbron, pour que les voitures des invités aux funérailles puissent circuler. Dans un espace clôturé sur la droite de la cathédrale, Vanessa aperçut des journalistes vêtus de noir parler gravement dans leurs micros. Les caméras étaient dirigées vers l’entrée de Storkyrkan.

En contrebas du quai, un bateau de la police se balançait sur les eaux de Strömmen. De l’autre côté de l’eau étincelante, elle voyait le Grand Hôtel et le Musée national.

Vanessa n’avait jamais vu d’opération de sécurité de cette ampleur. Storkyrkan avait été placée sous surveillance toute la semaine et, encore une heure plus tôt, elle avait été fouillée par des équipes cynophiles. Il était impossible pour les terroristes d’approcher les invités dans la cathédrale, complètement impossible. Le plus probable, si la cellule terroriste avait l’intention de frapper à nouveau, était qu’ils s’en prennent à la foule.

Son téléphone vibra dans sa poche, elle le sortit rapidement et répondit. C’était encore Nicolas.

– Les versements étaient pour un appartement, dit-il.

Vanessa ne comprit pas de quoi il parlait. Elle se retourna, fit quelques pas vers les portes de la cathédrale et enfonça un doigt dans son oreille pour étouffer le bruit ambiant.

– Répète, s’il te plaît.

– Jovana Babic a loué son appartement à Farid Alami.

Son cœur battit la chamade.

– Comment le sais-tu ?

– J’y suis maintenant. 37 Professorsslingan. Lappkärrsberget, le quartier étudiant près de l’université.

Vanessa jeta un rapide coup d’œil à l’heure – il ne restait qu’une demi-heure avant que les premiers des neuf cents invités ne commencent à arriver. La moindre minute, la moindre seconde était importante s’ils avaient une piste sur les terroristes. Elle devait appeler la Säpo, leur demander d’envoyer des techniciens sur place. Dire qu’elle avait reçu un tuyau d’une source anonyme.

– As-tu vu de l’équipement technique ? Des ordinateurs, IPads, téléphones portables. Des dessins de bâtiments, des cartes.

Les mots fusaient de sa bouche.

– Il n’y a rien de tel. Nous avons cherché. Ils semblent avoir vidé l’appartement et être partis.

*

**

Hamza et Thomas prirent l’homme mort chacun sous un bras et le traînèrent derrière le bureau pour que le corps ne soit pas visible du couloir. En réalité, ce n’était pas nécessaire, personne ne visiterait les lieux avant plusieurs heures, peut-être même pas avant le lendemain.

Il ne leur restait plus qu’à attendre. Hamza s’assit sur l’un des fauteuils pendant que Thomas faisait les cent pas, le visage tendu. Tout à coup, il s’arrêta et regarda Hamza avec intensité.

– Je vais faire un tour, dit-il brièvement.

Était-ce la peur qu’il lisait sur le visage de Thomas ? Allait-il abandonner la partie, le laisser s’occuper seul de la dernière étape de l’attaque ?

Il eut envie de protester, mais se rendit compte que cela n’avait pas d’importance. Ils n’avaient rien à faire avant que Sabina n’ait joué son rôle et ils ne pouvaient rien faire pour l’aider. Si Thomas avait besoin d’être seul un moment pour rassembler son courage, c’était à lui de décider. S’il ne revenait pas, Hamza s’assurerait de faire sa part à lui aussi.

Thomas appuya sa kalachnikov sur le mur et quitta rapidement la pièce sans rien dire de plus.

Hamza s’approcha de la bibliothèque, passa le doigt le long des livres. Il ferma les yeux, évoqua les visages de Mazhar et d’Amina. Leur rire. Il sentit comment cela l’attendrissait. Il ouvrit les yeux. Il aurait aimé avoir encore son téléphone, il aurait pu se tenir au courant des informations. Ou du moins, s’occuper avec quelque chose. Peut-être envoyer un SMS à son frère ou à sa sœur, ou bien à sa mère ?

Bientôt, lui, Thomas et Sabina allaient mourir. Probablement devant les caméras de télévision, ce qui signifiait que sa famille assisterait à ses derniers instants. Cela paraissait étrange. Pourtant, cela le réjouissait. Il pensa à l’homme – sans doute un policier – qui finirait par le tuer. Qui était-il ? Que faisait-il maintenant ? Peut-être mangeait-il son petit déjeuner sans avoir la moindre idée de ce qui allait se passer.

*

**

Axel regarda Nicolas refermer la porte derrière lui, déçu, et retirer les gants qu’il portait. La seule chose qui restait dans l’appartement, c’étaient les meubles qui appartenaient probablement à Jovana Babic.

– Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda Axel.

– Je dois aller à Mariatorget chercher Molly si on veut arriver à l’aéroport à temps, dit Nicolas pendant qu’ils descendaient l’escalier.

Axel décida de rentrer à pied jusque chez Rebecca. Il avait besoin d’être seul un moment, de se détendre. La matinée avait été mouvementée, à présent c’était comme s’il avait du mal à respirer. Il avait vraiment cru que sa découverte – à savoir que les virements effectués par Farid Alami correspondaient à des loyers – allait mener à quelque chose. Après ce qui était arrivé à la famille Karlström, il avait espéré pouvoir aider à arrêter les terroristes, avant que d’autres ne soient blessés.

Mais ils n’avaient rien trouvé dans l’appartement, et maintenant, il ne ressentait que du vide.

Lorsqu’ils approchèrent du terrain de football, il expliqua à Nicolas qu’il allait marcher jusque chez Rebecca.

– Tu es sûr ?

– Oui. Pas de problème. Ça me fera du bien de prendre l’air.

Nicolas le considéra d’un air interrogateur.

– Ce n’est pas ta faute. Rien de tout ça ne l’est. Tu le sais, n’est-ce pas ?

Axel détourna le regard, hocha rapidement la tête.

– On se revoit bientôt, je passerai avec les clés de la voiture lorsque je serai allé à Arlanda.

Nicolas prit l’escalier vers la voiture et Axel continua à avancer. Deux enfants en combinaison tiraient chacun leur luge le long du trottoir. Axel se retourna et, l’air sombre, les suivit du regard. Au bout de trois cents mètres, il s’arrêta net.

Il y avait une chose dans l’appartement qu’ils avaient négligée. Il aurait dû y penser plus tôt.

Axel revint sur ses pas en courant, son sac contenant son ordinateur rebondissant contre sa hanche.

9.

Vanessa trépignait d’impatience en faisant les cent pas devant le parvis de Storkyrkan, tout en jetant de temps à autre un coup d’œil à la foule. Les techniciens étaient en route pour l’appartement de la cellule terroriste à Lappkärrsberget, mais s’il était vide, comme Nicolas l’avait dit, il n’y avait pas de résultat à en attendre avant quelques jours. Alors il serait sans doute trop tard.

Au commissariat central de Kungsholmen, Mikael Kask et Samer Bakir s’efforçaient d’obtenir la liste des appels reçus et passés par le téléphone prépayé dont ils avaient obtenu le numéro grâce à l’appel de Hamza Mansour au service d’urgence. S’ils y parvenaient, ils pourraient avec un peu de chance identifier les autres téléphones des terroristes. Selon le dernier rapport de Samer, les choses bougeaient enfin doucement dans la bonne direction.

Vanessa lança encore un regard suspicieux sur la foule pressée derrière le cordon de sécurité, dans l’espoir d’apercevoir un des célèbres invités qui commençaient maintenant à arriver.

Lorsque son portable sonna, elle s’approcha un peu du portail de la cathédrale avant de répondre.

– Tu m’entends ? demanda Samer.

Vanessa appuya le téléphone plus fort contre son oreille et se couvrit l’autre de la main pour l’entendre par-dessus le brouhaha.

– Nous avons découvert deux numéros avec lesquels le téléphone utilisé par Hamza Mansour a été en contact. Ils…

Samer continua à parler, mais le haut-parleur grésilla. Le réseau téléphonique mobile était probablement en surcharge vu le nombre de personnes qui se trouvaient au même endroit. Vanessa se précipita dans la cathédrale.

– … Vanessa ? Tu m’entends ?

– Oui, maintenant je t’entends.

– Les deux numéros de téléphone avec lesquels le téléphone utilisé par Hamza Mansour était en contact ont été coupés à neuf heures ce matin. Un sur Kungsholmen, près de la Hantverkargatan. L’autre à Kungsträdgården.

*

**

Axel regardait les feuilles que crachait l’imprimante Canon. Il aurait dû se rendre compte plus tôt que les terroristes s’en étaient servi. Au minimum pour ne pas avoir à s’envoyer de renseignements entre eux et éviter de laisser des traces numériques. L’imprimante appartenait probablement à Jovana Babic et c’est pour cela qu’ils l’avaient laissée là. Ils n’avaient sans doute aucune idée que ce qu’ils avaient imprimé se trouvait toujours enregistré dans la mémoire cache.

Axel feuilleta rapidement les feuilles imprimées, encore tièdes. Les deux dernières étaient les photos d’un homme dans la cinquantaine, les cheveux coiffés en arrière. L’homme était en train de monter dans une voiture, une Lexus noire, quelque part au centre-ville. « Les Chaussures de Dino » était écrit au-dessus de la vitrine derrière lui. À côté du magasin de chaussures se trouvait une autre vitrine, mais seules deux lettres étaient visibles sur la photo.

« Ce… »

Il sortit son téléphone portable et fit une recherche sur Google. La boutique Les Chaussures de Dino se situait au 21 Hantverkargatan.

*

**

Nicolas plaça les deux valises de Molly dans le coffre. La place Mariatorget était pratiquement déserte. Vers Hornsgatan, la circulation était inexistante, le trajet jusqu’à Arlanda serait rapide. Ils étaient en avance malgré la visite à Lappkärrsberget, Nicolas voulait partir pendant que la circulation vers l’aéroport était encore fluide. Molly était déjà assise sur le siège passager, vêtue d’un jean, d’un bonnet de laine et d’une doudoune sombres. Ses cheveux noirs et brillants tombaient sur ses épaules. Il appréciait Molly, aimait parler avec elle et riait souvent en sa compagnie, mais en même temps il se sentirait plus tranquille lorsqu’il l’aurait emmenée loin de la ville.

Il craignait que les terroristes ne la recherchent pour finir ce qu’ils avaient commencé au Clarion Hotel Sign. Ou qu’un journaliste ne jette son dévolu sur elle et ne surgisse à l’hôtel Rival pour poser des questions désagréables. Mais heureusement, rien de tout cela ne s’était passé.

Le téléphone portable de Nicolas bipa, il le sortit et vit qu’il avait reçu une photo envoyée par Axel. Il eut à peine le temps de la regarder qu’Axel l’appelait.

– J-j-je suis à n-n-nouveau dans l’appartement. L’im-imp-primante.

Nicolas lui demanda de prendre une profonde inspiration et de se calmer. Axel s’éclaircit la gorge et reprit.

– Il y avait une imprimante dans l’appartement.

– Oui, je l’ai vue.

– J’ai vidé la mémoire cache. La photo que je t’ai envoyée a été imprimée il y a treize jours, probablement par quelqu’un de la cellule terroriste.

– Attends un peu, dit Nicolas, qui cliqua sur la photo du téléphone. Sais-tu qui est cet homme ?

– Non, mais regarde le nom sur la vitrine derrière lui. Les Chaussures de Dino se trouve au 21 Hantverkargatan.

– Bien, je transmets la photo à mon contact à la police. Mais sors immédiatement de l’appartement. La police est en route.

Nicolas raccrocha et envoya la photo à Vanessa, avec un bref résumé de ce qu’Axel avait raconté. L’intrusion dans l’appartement n’avait pas été complètement vaine. Peut-être que la photographie pourrait aider Vanessa et ses collègues à localiser la cellule terroriste. La date correspondait, les terroristes avaient bien loué l’appartement à ce moment-là. C’étaient eux qui avaient imprimé la photo.

Il se sentit plus léger lorsqu’il prit place derrière le volant et posa le téléphone dans l’emplacement entre les sièges conducteur et passager.

– Prête ? demanda-t-il à Molly.

– Ça va faire du bien de rentrer à la maison.

Nicolas tourna la clé et mit son clignotant à droite. Il vérifia son rétroviseur latéral et s’engagea.

– J’avais prévu de te le dire lorsque nous nous séparerons à Arlanda, mais je ne veux pas risquer que ça ne soit pas dit. Merci. Pour tout. Tu m’as sauvé la vie et tu as été gentil avec moi.

Nicolas sourit et regarda Molly.

– De rien. J’espère pouvoir monter te rendre visite un jour ? Voir comment tu vas.

– Bien sûr.

Au niveau de Hornsgatan, ils prirent sur la gauche pour éviter les embouteillages de Gamla Stan et de Slussen. Le portable de Nicolas se mit à sonner.

– Qui est-ce ? demanda-t-il sans quitter la route des yeux.

Molly s’empara de l’appareil.

– Vanessa.

Elle tendit le téléphone à Nicolas qui répondit.

– Tu es en route pour l’aéroport ?

– Oui.

– Tu peux passer par la Hantverkargatan ?

– Pourquoi ?

– Un téléphone dont nous soupçonnons qu’il appartient aux terroristes a été éteint à proximité et maintenant, cet homme sur la photo que tu m’as envoyée. Je veux juste savoir ce qu’il y a là-bas. Nous ne pouvons pas envoyer d’agent, pas maintenant. Les funérailles mobilisent toutes les ressources disponibles.

Nicolas regarda sa montre puis Molly.

– Je devrais avoir le temps.

– Bien. Je crois que c’est important. Appelle-moi quand tu seras arrivé, dit Vanessa avant de raccrocher.

10.

Vanessa se tenait à l’intérieur de Storkyrkan qui se remplissait avec les premiers arrivants. Un homme âgé, qui devait l’avoir prise pour l’une des invités, lui tendit le programme de la cérémonie. Elle l’accepta distraitement tout en regardant dans la cathédrale.

Les solides piliers en briques rouges soutenaient le toit blanc voûté. Près de l’autel se trouvait le cercueil blanc contenant la dépouille de Magnus Moheden, dans une mer de couronnes de fleurs. Vanessa n’avait pas vu le corbillard arriver, donc soit le cercueil avait été installé avant qu’elle-même ne soit sur place, soit ils avaient utilisé une porte latérale.

Les rayons du soleil filtraient par la rosace multicolore au-dessus de l’autel et projetaient des prismes sur le sol en pierre. Elle ouvrit le programme des funérailles dont la couverture était décorée d’une photo en noir et blanc d’un jeune Magnus Moheden souriant, et regarda les points principaux de la cérémonie. Après l’allocution du pasteur, ce serait le tour du Premier ministre, suivi de quelques autres orateurs, avant que la cérémonie ne se termine et que le cercueil ne soit transporté à l’église Adolf Fredrik.

Quatre policiers en costume sombre étaient postés à l’intérieur du portail de la cathédrale et, le dos droit, ils surveillaient les rangées de bancs. Vanessa reconnut plusieurs des personnes présentes d’après les bulletins d’informations et les programmes télévisés. Silencieux et graves, ils descendaient maintenant l’allée centrale pour prendre leur place. Elle décida de sortir sur la colline de la cathédrale pour prendre un peu l’air, reposa le programme sur une table près d’un pilier et découvrit une porte en bois sombre à la gauche du portail. Elle fit quelques pas dans cette direction, s’excusa en heurtant l’un des participants, et poussa la porte.

Dans la petite pièce, équipée d’une kitchenette, deux hommes d’une cinquantaine d’années, habillés en costume, étaient assis à une table branlante, chacun avec une tasse de café devant eux. Ils n’avaient pas l’air d’être des agents de sécurité ni d’appartenir à la Säpo. Vanessa en conclut que ce devait être les chauffeurs du corbillard qui avaient apporté le cercueil jusqu’ici et qui, après la cérémonie, le conduiraient au cimetière.

Elle referma la porte et se dirigea vers l’entrée principale, se glissant précautionneusement entre les personnes qui continuaient à entrer.

Un murmure parcourut la foule lorsque le Premier ministre arriva, accompagné de son épouse. À leurs côtés se trouvaient une femme blonde vêtue d’une tenue de deuil noire et deux adolescents crispés que Vanessa reconnut comme étant la famille de Magnus Moheden. Un mur de flashs fusa de la foule qui filmait et photographiait le moindre de leurs mouvements.

Il restait encore un quart d’heure avant le début de la cérémonie proprement dite.

Les rangées de bancs dans la cathédrale étaient presque pleines désormais.

Quelqu’un poussa un cri et Vanessa jeta un regard tendu vers la foule. Un agent de police fit un appel sur sa radio et se tourna en direction de Slottsbacken. Deux policiers en uniforme franchirent rapidement les barrières anti-émeute.

Une voiture s’arrêta à l’intérieur du cordon de sécurité et la princesse héritière et son mari en sortirent. Ils saluèrent solennellement la foule de la tête avant de s’engouffrer dans la cathédrale, le personnel de la Säpo sur leurs talons. Juste après, une Volvo noire haut de gamme aux vitres teintées apparut et remonta lentement Slottsbacken. Les portières furent ouvertes et Vanessa vit qu’il s’agissait du roi et de la reine. On les aida à sortir de la voiture et ils furent aussitôt entourés de quatre sinistres gardes de la Säpo qui les escortèrent à travers le détecteur de métaux et le portail de la cathédrale.

Lorsque le couple royal eut disparu, Vanessa jeta un dernier regard en direction de l’obélisque et de l’eau scintillante avant de retourner à l’intérieur de Storkyrkan.

*

**

Nicolas et Molly prirent la sortie près de Fridhemsplan, s’engagèrent dans la Sankt Eriksgatan et atteignirent la Hantverkargatan. Ils roulèrent devant la caserne des pompiers et le lycée de Kungsholmen. Nicolas accéléra, mais ne parvint pas à franchir le feu à temps. Deux piétons traversèrent la rue en trottinant.

– Tu ne lui dis jamais non ? demanda Molly en lui souriant d’un air taquin.

Nicolas tourna la tête, la scruta.

– Non. Je ne peux pas.

– Pourquoi ? Qu’est-ce qui rend Vanessa si spéciale ?

– Nous avons vécu beaucoup de choses ensemble.

– C’est tout ?

– C’est tout, Molly.

Le feu passa au vert. Nicolas doubla un bus à l’arrêt qui déposait une femme aux cheveux blancs au niveau du parc Pontonjär.

– Est-ce que tu es amoureux d’elle ?

– Ça ne te regarde pas.

Sa relation avec Vanessa était trop privée, trop intime pour que Nicolas se sente à l’aise pour en parler avec quelqu’un d’autre.

La Hantverkagatan rétrécit. Ils passèrent devant de petites boutiques, des bars à tapas, des pubs et des cabinets d’avocats.

Nicolas surveillait les numéros sur les façades des immeubles.

17. 19. 21. Il regarda autour de lui, ne trouva aucune place libre. Il se gara en double file en bloquant un SUV Mercedes noir et alluma ses feux de détresse. Il ouvrit sa portière, prit son téléphone et appela Vanessa. Elle répondit à la deuxième sonnerie.

– J’y suis. Qu’est-ce que je cherche ?

– Attends un peu, je dois juste sortir d’ici.

Il entendit l’écho de voix à l’arrière-plan. Des pas. Il comprit qu’elle se trouvait à l’intérieur de Storkyrkan.

– Voilà, dit-elle. Okay. Que vois-tu ?

Nicolas tourna sur lui-même, parcourut la rue, son iPhone collé à l’oreille.

– Un restaurant de sushi. Une banque. Un café. Un magasin de lingerie. La boutique de chaussures de la photo. Et un…

Il y eut un fort grésillement sur la ligne.

– Allô, tu m’entends ? demanda-t-il.

Son regard était fixé sur une des enseignes. Il comprenait, le cœur battant, qu’il avait trouvé ce que Vanessa cherchait.

– Vanessa ?

*

**

Sabina suivait la colonne de gens qui se déplaçait sur le pont Strömbron. Sa tête était embrumée et engourdie et, comme beaucoup d’autres, elle cachait ses yeux derrière une paire de grosses lunettes de soleil. Le matin, après la prière, elle avait avalé deux tranquillisants. Elle n’avait rien dit à Hamza et à Thomas. Elle avait honte. Elle devrait être heureuse, marcher vers la mort la tête haute et le cœur gonflé de fierté.

De l’autre côté du pont se trouvaient deux agents en uniforme qui observaient d’un air sombre les gens qui se dirigeaient vers Gamla Stan. Sabina se força à faire un sourire crispé lorsque l’un d’eux posa son regard sur elle. Elle remercia Dieu que le froid tienne la ville sous son emprise et que la ceinture d’explosifs soit donc bien cachée sous sa veste d’hiver rouge. Elle passa devant les policiers et consulta sa montre. Elle devrait atteindre sans encombre l’endroit prévu. Elle enfonça la main dans la poche de sa veste et frotta son pouce sur le détonateur.

*

**

Vanessa regarda fixement le téléphone dans sa main. L’appel avait été coupé. Elle recomposa le numéro et Nicolas répondit aussitôt.

– Qu’est-ce que tu as dit ?

– Il y a une entreprise de pompes funèbres ici. Elle s’appelle Cederdahls.

Derrière elle, les portes de la cathédrale se refermèrent. Ses pensées se bousculaient.

– Attends. Ne quitte pas. Je dois vérifier un truc.

Elle retourna rapidement vers la petite salle où elle avait vu les deux hommes qu’elle avait supposé être les chauffeurs qui avaient transporté le cercueil à Storkyrkan.

*

**

– Tu es toujours là ?

Nicolas entendit à nouveau les chaussures de Vanessa résonner contre le sol en pierre. Les cloches de la cathédrale se mirent à sonner. Molly s’apprêtait à sortir de la voiture pour le rejoindre, mais il leva la main vers elle et elle referma la portière. Il regarda en direction de l’entreprise de pompes funèbres plongée dans l’obscurité. Il traversa la rue pour se rapprocher.

*

**

Sabina s’arrêta sur le pont Skeppsbron et tourna en direction de Storkyrkan et du Palais royal. Elle sentit le vent froid venant de l’eau sur sa nuque. Les cloches de la cathédrale retentirent. Elle consulta sa montre une dernière fois et se mit à compter les secondes. Est-ce que ses lèvres bougeaient ? Elle les serra, ferma les yeux derrière ses lunettes de soleil. Elle garda ses mains tremblantes dans ses poches.

Elle allait donner sa vie pour la plus grande chose pour laquelle une personne pouvait mourir. Pour Dieu. Elle n’allait pas hésiter, elle allait faire son devoir même si elle était terrifiée.

Le moment était venu. Avec son pouce, elle releva le couvercle en plastique transparent qui protégeait le bouton. Elle ouvrit la bouche pour crier « Dieu est le plus grand », mais aucun son ne sortit de sa gorge.

*

**

Les deux hommes levèrent la tête avec surprise lorsque Vanessa entra en trombe dans la pièce au moment où la sonnerie des cloches commençait à s’estomper.

– C’est vous qui avez amené le cercueil ici ? demanda-t-elle en brandissant sa carte de police.

Ils se regardèrent puis se tournèrent vers Vanessa avant de hocher la tête simultanément.

– Où êtes-vous allés le chercher ?

– À Kungsholmen.

– Quelle entreprise de pompes funèbres ?

– Cederdahls, répondirent-ils d’une même voix.

– Qui vous l’a remis ?

– Jacob Cederdahl. L’entrepreneur de pompes funèbres.

– Appelez-le.

– Maintenant ?

Un des hommes attrapa son téléphone. Il chercha le numéro avant de le placer à son oreille. Le pasteur prit la parole. Sa voix, qui pénétrait dans la petite pièce, était monotone, psalmodiée.

– Jacob ne répond pas.

Vanessa quitta rapidement les chauffeurs et sortit dans la nef.

– Entre à l’intérieur de l’entreprise de pompes funèbres, trouve Jacob Cederdahl, siffla-t-elle à Nicolas.

Des sanglots s’échappaient des rangées de bancs. Vanessa regarda les personnes qui, la tête baissée, étaient entassées les unes à côté des autres et le pasteur qui gesticulait près du cercueil.

L’instant d’après, une explosion sourde retentit.

11.

Nicolas appuyait son visage sur la vitrine. Il distingua un bureau, des chaises et un canapé vert. Au-dessus était accrochée une petite peinture à l’huile représentant le roi et la reine. Il sursauta lorsqu’il entendit le grondement dans le téléphone.

– Vanessa ? Que se passe-t-il ?

– Je ne sais pas. Quelque chose a explosé à l’extérieur de la cathédrale. On aurait dit que ça venait du quai sous le Palais royal.

*

**

Le pasteur s’était tu. Il se tenait droit, scrutant la foule des personnes rassemblées. Ses lèvres tremblaient et il semblait chercher ses mots. Les gens tournaient la tête, se tortillaient, anxieux, regardaient dans la direction d’où l’explosion avait été entendue. Une femme se mit à crier. Les policiers en uniforme et les gardes de la Säpo appuyèrent leurs doigts sur leurs oreilles pour recevoir leurs instructions dans leurs oreillettes. À travers les portes, depuis la mer de spectateurs amassée devant Storkyrkan, des cris épars retentissaient. Vanessa se rua vers une des fenêtres donnant sur Slottsbacken. Dehors régnait le chaos le plus total.

Une colonne de fumée noire montait du quai vers le ciel bleu clair.

– Sécurisez la cathédrale. Fermez les portes, cria un des policiers.

Plusieurs collègues se précipitèrent pour prendre position devant les portes. Certains dégainèrent leurs armes, d’autres se contentèrent de repousser leurs vestes pour poser une main sur leur holster d’épaule. Vanessa regarda de droite à gauche les invités désorientés. Elle appela Samer, mais il ne répondit pas. Au lieu de cela, elle appela le numéro de Mikael Kask et, le souffle court, elle résuma ce qui était arrivé.

– Envoie Samer à Hantverkargatan.

– Ce n’est pas possible.

– Pourquoi pas, putain ?

– Je ne sais pas où il est en ce moment. C’est le chaos le plus total, bon sang.

Vanessa essaya de faire abstraction du bruit et de la panique qui s’intensifiaient autour d’elle. Storkyrkan devait pourtant être le lieu le plus sécurisé de tout Stockholm en cas d’attaque terroriste de grande ampleur. Tous les invités avaient été triés sur le volet et forcés de passer sous le détecteur de métaux et de montrer leurs sacs avant d’être autorisés à entrer. Ils appartenaient à l’élite politique de la Suède et la moindre personne qui se trouvait dans Storkyrkan avait été minutieusement contrôlée.

Tous, sauf un, réalisa soudain Vanessa.

*

**

Nicolas poussa lentement la porte de l’entreprise de pompes funèbres. Il fit quelques pas à l’intérieur et écouta. Pas un bruit depuis les pièces attenantes. Dehors, de l’autre côté de la vitrine, des voitures passaient. Des panneaux de bois sombre bordaient le hall d’entrée. Des peintures de paysage s’entassaient sur les murs et le lourd mobilier était de couleur foncée. Un article encadré informait que c’était Cederdahls qui avait organisé les funérailles de la princesse Lilian.

Nicolas s’enfonça plus profondément dans les locaux.

Quelque chose ne tournait pas rond.

Il le sentait instinctivement dans tout son corps.

Il déboucha dans un étroit couloir et ouvrit une porte. Derrière elle se trouvait un bureau plus petit avec une énorme table de travail en acajou. Des étagères de vieux livres reliés en cuir. À la fenêtre, qui donnait sur une cour intérieure, une collection de plantes vertes en pots bien entretenues.

Il s’apprêtait à refermer et à retourner dans le couloir lorsqu’il se figea.

Au sol, deux pieds dépassaient derrière le bureau. Il s’approcha du corps, c’était un homme d’une cinquantaine d’années. Ses yeux étaient écarquillés, dirigés vers le plafond. Du sang s’écoulait de sa gorge tranchée et était absorbé par l’épaisse moquette.

*

**

Vanessa regarda fixement le cercueil blanc et luxueux du ministre de la Justice, avant de se précipiter vers lui le long de l’allée centrale.

Les gens s’étaient levés dans les rangées de bancs, regardant autour d’eux pendant que le vacarme et les cris à l’extérieur s’intensifiaient. Une femme pleurait de façon hystérique en serrant ses enfants dans ses bras, tandis qu’un homme se frayait un passage le long d’une des rangées, et courait vers la sortie. Un policier le rattrapa rapidement et le reconduisit alors qu’un autre hurlait que tout le monde devait rester assis. Plusieurs personnes se jetèrent à même le sol en pierre, s’accrochant les unes aux autres en tremblant. Quelqu’un cria qu’il avait besoin d’un médecin, car sa femme s’était évanouie. Ce n’était qu’une question de temps avant qu’une véritable panique n’éclate.

Vanessa essaya de faire abstraction de tous les bruits pour se concentrer sur le cercueil à l’avant, devant l’autel. Il était posé sur un support en bois et entouré de couronnes de fleurs et de cartes de condoléances. Les personnes des rangées les plus proches la regardèrent, les yeux écarquillés, lorsqu’elle se pencha en avant et se mit à tâter le sol sous le cercueil.

Elle inspecta le couvercle du cercueil. Elle passa la main sur la surface laquée, sentit un crochet métallique contre le bout de son doigt. Elle le poussa sur le côté.

– Qu’est-ce que tu fais ?

Un garde du corps de la Säpo surgit à côté d’elle. Vanessa l’ignora, ce qui sembla le déstabiliser. Il se planta là, les bras le long du corps, et l’observa d’un air méfiant.

Elle tenta d’ouvrir le couvercle du cercueil, mais il était toujours coincé. Le présentoir vacilla de manière inquiétante lorsqu’elle essaya de l’ouvrir en le forçant.

Elle se pencha en avant, chercha le moraillon suivant.

– Allez, bon sang !

Elle fit un pas en arrière, examina le cercueil un court instant avant de prendre une profonde inspiration. Un murmure parcourut les rangées de devant lorsqu’elle souleva le couvercle. Deux hommes se dressèrent et hurlèrent que quelqu’un devait l’arrêter, mais Vanessa ignora leurs voix.

Le cadavre de Magnus Moheden était cireux et pâle, les yeux fermés. Il était habillé d’un costume sombre, d’une chemise blanche et d’une cravate rouge. Ses mains étaient croisées sur sa poitrine, une rose rouge dépassant entre elles. Derrière Vanessa, le murmure agité s’amplifia dans la cathédrale. Elle serra les mâchoires, tendit les mains et palpa le corps, le long de chaque côté de l’intérieur capitonné du cercueil. Elle se pencha sur le cadavre, tâta le dessous du corps.

– Putain, mais qu’est-ce que tu fous ?

Elle se retourna. Un autre garde du corps de la Säpo les avait rejoints.

– Attendez.

Le ton de sa voix les fit s’arrêter net. Vanessa se retourna vers le corps. Elle avait légèrement déplacé la cravate en se penchant en avant et il y avait une tache brune sur un des boutons de chemise, de la taille d’un ongle. Elle s’approcha encore. Ça pouvait être du sang. Du sang oxydé. Elle déboutonna deux autres boutons avant de l’ouvrir d’un coup sec. Les points de suture de l’autopsie sur le corps avaient presque craqué.

Un des gardes de la Säpo posa une main ferme sur son épaule.

Vanessa le repoussa, souleva rapidement sa veste sur le côté, dégaina son arme et la pointa sur l’homme qui recula. Les cris des rangées de bancs se turent quelques secondes avant qu’une femme se mette à hurler de peur.

Vanessa savait qu’elle n’aurait pas de seconde chance. Elle posa son Sig Sauer à portée de main sur le bord du cercueil, passa la main sur le ventre et la poitrine de Moheden avant de l’enfoncer dans la plaie. Elle plongea profondément dans les viscères froids jusqu’à ce qu’elle touche quelque chose de dur.

Les gardes de la Säpo la regardaient, avec stupeur, pendant qu’elle fouillait.

– Bombe, chuchota Vanessa. Les salopards lui ont placé une bombe dans le ventre. Donnez l’ordre d’ouvrir les portes. Faites sortir tout le monde. Immédiatement !

12.

Vanessa introduisit son autre main dans le corps et écarta la peau sur le côté pour ouvrir le ventre.

– Reculez, cria l’un des gardes de la Säpo à côté d’elle. (Il se tourna vers les quelques personnes qui s’étaient approchées avec inquiétude et répéta son ordre tout en agitant les bras au-dessus de sa tête.) Vers les portes ! Sortez ! Tout le monde dehors !

Les invités, terrifiés, se levèrent d’un bond, hurlant, se marchant dessus et se poussant pour s’éloigner le plus possible de l’autel. La panique la plus totale régnait et les policiers essayaient en vain de maintenir un semblant d’ordre.

Vanessa examina la bombe à retardement. Elle avait l’air d’une fabrication relativement simple. Les charges explosives en elles-mêmes étaient enfermées dans trois thermos. Deux câbles étaient reliés à une montre Casio munie d’un bracelet noir. Elle se pencha et essuya l’écran de la manche de sa veste pour mieux voir. Elle affichait 12.11.

– Que vas-tu faire ? chuchota le garde de la Säpo qui était le seul à être resté à ses côtés.

– Je ne sais pas.

– Quand crois-tu que… quand est-ce qu’elle est censée exploser ?

– Je ne suis pas sûre. Mais probablement à 15, l’heure à laquelle le Premier ministre devait prendre la parole d’après le programme.

Au même instant, les chiffres changèrent pour 12.12. Vanessa jeta un coup d’œil à l’homme, dont le visage avait pâli.

– On n’aura pas le temps de faire sortir tout le monde, siffla-t-il en lançant un coup d’œil derrière lui. C’est impossible. Il y a neuf cents personnes.

– Et on n’a pas le temps de faire venir les démineurs ?

Il secoua rapidement la tête.

– Non. Ils ne peuvent pas passer à travers cette cohue.

Derrière eux, les invités paniqués continuaient d’affluer vers les portes. Une femme tomba, hurla de douleur après avoir été piétinée.

Vanessa s’humecta les lèvres. Se força à se concentrer.

– Est-ce que tu peux retirer la pile de la montre ? demanda le garde de la Säpo.

– Je ne crois pas que ce soit une bonne idée. Ça éteindrait le signal électrique et ferait exploser la charge.

*

**

Molly reconnut aussitôt Thomas lorsqu’il tourna dans la Hantverkar depuis la direction de Norr Mälarstrand et marcha vers l’entrée de l’entreprise de pompes funèbres. Elle sortit son téléphone et chercha fébrilement le numéro de Nicolas.

– Putain. Putain. Putain.

Les sonneries s’égrenèrent en même temps que le dos de Thomas disparut à l’intérieur de Cederdahls.

*

**

Son portable vibra dans sa poche. Nicolas vit que c’était Molly, appuya pour couper l’appel et espéra qu’elle restait assise dans la voiture comme il le lui avait demandé.

L’homme décédé dans le bureau devait avoir un rapport avec l’enterrement de Magnus Moheden et l’explosion à Gamla Stan. Mais lequel ? Il espérait que Vanessa allait bien.

Il ressortit dans le couloir. Il entendit un bruit dans le bâtiment. La personne qui avait égorgé l’entrepreneur des pompes funèbres était-elle encore là ?

Des pas s’approchèrent du hall d’entrée.

– Hamza. Time to go.

Une chasse d’eau fut tirée et une porte s’ouvrit à l’autre bout du couloir. Le dénommé Hamza se dirigeait vers la porte d’entrée et allait le découvrir d’un moment à l’autre.

– I’ll wait outside, cria l’autre homme.

*

**

Vanessa tourna la montre. Le garde de la Säpo qui était resté à côté d’elle s’éloigna précipitamment. Elle envisagea par pur désespoir d’essayer de retirer la pile comme il l’avait suggéré, mais cela nécessitait l’utilisation d’un petit tournevis pour ouvrir le couvercle.

Elle jura. S’essuya les mains sur les cuisses.

Vingt secondes avant que la montre n’indique une heure et quart.

Dix-neuf.

Elle lança un coup d’œil par-dessus son épaule. Le chaos le plus total régnait alors que les neuf cents invités se pressaient à travers les portes donnant sur Slottsbacken pour se mettre à l’abri. Cela commençait à s’éclaircir un peu dans la cathédrale, mais il restait encore des centaines de personnes. Deux hommes se battaient près de la chaire. Plusieurs corps immobiles étaient éparpillés dans l’allée centrale. Des cris d’effroi retentissaient entre les murs. Depuis Slottsbacken parvenaient d’autres cris et le bruit des sirènes de police.

Il restait dix-sept secondes.

Vanessa combattit l’envie de lâcher la montre et de se précipiter vers la sortie. Elle ne l’atteindrait de toute façon jamais à temps. La bombe était trop puissante. Le toit allait s’effondrer et elle serait enterrée sous les décombres avec les autres personnes qui n’auraient pas réussi à sortir.

Elle s’humecta à nouveau les lèvres.

Le temps est relatif, pensa-t-elle. Et si je modifiais le réglage de l’heure ? Si je reviens en arrière, est-ce que je trompe la bombe ?

*

**

Molly se baissa lorsqu’elle vit Thomas ressortir et se poster devant l’entrée de l’entreprise de pompes funèbres. Il jeta un coup d’œil impatient à travers la vitrine. Il doit attendre quelqu’un, pensa-t-elle. Recroquevillée, elle passa sur la place du conducteur. Les clés étaient sur le contact. Molly baissa la tête pour que Thomas ne puisse pas l’apercevoir. En même temps, elle vit les gens sur le trottoir s’arrêter et fixer leurs écrans de téléphone.

*

**

Vanessa était loin d’être sûre que cela fonctionnerait, mais c’était sa seule chance et la seule idée qu’elle avait.

Sur le côté gauche de la montre, il y avait deux boutons argentés. Sur le droit, un. Son espoir baissait à chaque seconde qui s’écoulait. Elle n’arriverait jamais à comprendre comment on modifiait l’heure. Et si elle changeait l’heure dans le mauvais sens, la charge explosive se déclencherait.

Vanessa appuya sur un des boutons et les chiffres se mirent à clignoter. La sueur coulait le long de son cou, sa chemise était trempée.

Cinq.

Vanessa commença à hyperventiler. Elle allait être pulvérisée en morceaux microscopiques. Il faudrait racler ses restes sur les murs pour retrouver son ADN. Elle pensa à Nicolas. Elle espérait qu’il s’occuperait de Celine. Elle espérait qu’ils auraient une belle vie.

Quatre.

Vanessa se mordit la lèvre si violemment qu’elle sentit le goût du sang dans sa bouche. Elle ferma les yeux et appuya simultanément sur les trois boutons. Elle serra les yeux si fort que des motifs dansants apparurent à l’intérieur de ses paupières. Elle pencha sa tête vers son épaule, et se recroquevilla de désespoir.

Elle ne voulait pas mourir. Pas maintenant. Il y a quelques années, cela ne l’aurait pas dérangée, mais pas aujourd’hui. Pas maintenant que Celine faisait partie de sa vie et qu’elle lui avait donné une raison de se battre. Quelque chose de bien. De beau.

Celine lui faisait confiance, elle avait besoin d’elle.

Trois.

Les larmes surgirent. Ses lèvres tremblaient, les tendons de son cou se contractèrent lorsqu’elle redressa le dos, se forçant à se tenir droite. Elle n’avait pas l’intention de mourir recroquevillée. Elle ne voulait pas donner cette joie aux terroristes. Personne ne saurait jamais comment elle avait passé ses dernières secondes, mais elle, elle le saurait. Elle se convainquit que cela signifiait quelque chose.

Deux.

– Putain d’assassins, marmonna-t-elle.

Elle prit une profonde inspiration et se rendit compte que cela pouvait être sa dernière.

Un.

13.

Nicolas eut tout juste le temps de se jeter par l’ouverture de la porte du bureau avant que Hamza ne débouche dans le couloir. Dès qu’il fut passé, Nicolas fit un pas en avant. L’imposant terroriste tenait une kalachnikov dans chaque main et Nicolas comprit que lui et l’autre homme étaient en route pour finir l’attaque qui avait commencé du côté de Storkyrkan. Ils allaient faucher des adultes, des enfants, tous ceux qu’ils allaient croiser dans le chaos qu’ils avaient créé. Il devait les arrêter, sinon des centaines de gens allaient mourir.

Nicolas se jeta sur Hamza, lui enserra le cou et le tira vers l’arrière, dans le bureau. Hamza donnait des coups de pied pour se libérer et une rafale de coups de feu fusa au plafond. Mais ce n’était qu’une question de temps avant qu’il ne soit forcé de lâcher l’arme pour tenter de se dégager de l’emprise de Nicolas, sinon il s’évanouirait par manque d’oxygène. L’homme gargouilla, essaya désespérément de se libérer. Ses doigts appuyèrent à nouveau sur la détente, le feu automatique toucha les livres sur l’étagère et plusieurs portraits sur le mur qui s’écrasèrent au sol.

*

**

Il ne se passa rien.

Vanessa appuyait toujours sur les boutons de la montre Casio. Elle ouvrit les yeux et faillit lâcher la montre d’étonnement. La lumière qui pénétrait par les grands vitraux de la cathédrale l’aveuglait. Elle cligna des yeux plusieurs fois. Elle regarda la montre dans sa main. Tous les chiffres étaient allumés : 88. 88. 88. Elle sursauta. La montre était dans une sorte d’état intermédiaire, mais continuait visiblement à envoyer des signaux électriques au détonateur. Elle déplaça son regard sur les trois thermos en métal dans le ventre de Magnus Moheden.

– Appelez les démineurs, cria-t-elle en tournant la tête tout en continuant à appuyer sur les boutons.

– Personne ne répondit.

– Les démineurs, cria-t-elle. Faites-les venir !

Vanessa sentait monter son désespoir.

Personne ne l’entendait. Personne en mesure de l’aider ne se trouvait là.

La sueur coulait par tous ses pores. Dégoulinait de la racine de ses cheveux jusque dans ses yeux, la démangeant. Elle ferma à nouveau les paupières. Ses paumes étaient moites. Collantes. Mais elle ne pouvait pas bouger. Elle ne pouvait pas lâcher la montre Casio et les trois boutons.

– À l’aide, cria-t-elle. J’ai besoin d’aide par ici.

Elle reposa ses avant-bras contre le rebord du cercueil pour tenter de trouver une position plus confortable. Ses mains tremblaient, ses articulations se raidissaient.

Elle appuya sa tête contre son épaule, essuya la sueur qui coulait sur son visage et dégoulinait sur le cadavre de Magnus Moheden.

Dehors, des sirènes retentissaient et des gens criaient. Elle entendit des pas derrière elle, se tourna avec espoir et vit que c’était Samer qui remontait l’allée centrale en courant.

Que faisait-il ici ?

*

**

Molly passa la tête par-dessus le tableau de bord de la voiture et regarda en direction de l’entreprise des pompes funèbres lorsqu’elle entendit les rafales d’armes automatiques. Elle vit Thomas enfoncer la main dans la poche de sa veste, en sortir un pistolet et disparaître dans le local.

– Non, chuchota-t-elle.

Elle composa le 112. Personne ne répondit.

*

**

Le bord du bureau appuyait contre le bas de sa colonne vertébrale. Nicolas serra plus fort son bras autour du cou du terroriste, il savait que le temps était compté. L’autre homme avait dû entendre les coups de feu. Il pouvait surgir à tout moment dans l’ouverture de la porte avec une arme.

– Hamza ! cria l’homme depuis l’entrée. Where are you ?

C’était comme si la voix de son camarade donnait à Hamza une énergie nouvelle. La résistance se fit plus forte, il s’agita et tira sur le bras de Nicolas. Il n’aurait pas le temps d’attendre qu’Hamza soit inconscient.

Nicolas aperçut une tasse avec des crayons sur le bureau. Quelque chose scintillait parmi les stylos. Instinctivement, il relâcha son emprise autour d’un des bras de Hamza de la main gauche, tendit la main et attrapa le coupe-papier. Il le leva au-dessus de l’homme qui se débattait, le sentit se raidir lorsqu’il comprit ce qui était sur le point de se passer, et enfonça la lame dans le cou du terroriste.

Le corps devint rapidement tout mou, s’affaissa dans la prise de Nicolas. Il retira le coupe-papier, le laissa tomber par terre. Le bruit de pas dans le couloir se rapprocha. Nicolas s’écarta du corps de Hamza pour se jeter vers les deux armes automatiques qui étaient tombées sur le sol durant la lutte.

Mais il était trop tard.

Il entrevit un mouvement sur le seuil de la porte, entendit le claquement de l’arme. La douleur explosa dans son corps à l’endroit où les balles l’atteignirent.

*

**

– Vanessa ?

La voix de Samer résonna dans la cathédrale déserte. Son regard oscilla entre le cadavre éventré de Magnus Moheden dans le cercueil et sa main tremblante qui tenait la montre Casio.

– Où étais-tu passé ? demanda-t-elle résolument. (Elle le dévisagea. Il sembla surpris de sa réaction.) J’ai parlé avec Mikael. T’étais passé où, putain ?

Elle jeta un coup d’œil vers son Sig Sauer qui était toujours posé sur le cercueil, mais elle ne pouvait pas l’attraper sans lâcher la montre.

– Je suis parti à Kungsträdsgården puisque l’un des portables contactés par le téléphone utilisé par Hamza Mansour y avait été éteint ce matin. Je ne supportais pas de rester au commissariat central à ne rien faire. Je voulais voir si je pouvais trouver quelque chose, n’importe quoi. Et puis j’ai entendu l’explosion vers le pont Skeppsbron et je suis venu ici. Qu’est-ce que tu croyais ?

Ça semblait logique. Samer était de son côté.

– Je ne sais plus ce que je crois, chuchota-t-elle.

Samer la regarda longuement avant de sortir son téléphone de sa poche arrière. Il composa rapidement un numéro.

– On a besoin d’une équipe de démineurs dans Storkyrkan. Immédiatement. Tout le reste est secondaire.

– Nous devons envoyer des gens à l’entreprise de pompes funèbres sur la Hantverkargatan aussi, dit Vanessa dès qu’il eut raccroché.

– Pourquoi ?

– C’est là qu’ils ont fait ça, dit-elle en montrant les thermos qui dépassaient du ventre de Moheden.

Samer passa un autre coup de fil, puis se tourna vers Vanessa.

– Je peux faire quelque chose ? T’aider d’une façon ou d’une autre ?

Elle secoua la tête.

– Ou si, en fait, tu peux m’essuyer le front ? La sueur me coule dans les yeux.

Samer chercha quelque chose pour lui essuyer le visage. Il retira sa veste, s’approcha d’elle doucement et passa la manche sur son front.

– C’est mieux ?

– Oui. Merci.

Vanessa se força à sourire. Samer jeta un coup d’œil à la montre dans ses mains.

– Putain, dit-il en s’asseyant sur le sol en pierre, appuyant son dos avec précaution contre le présentoir qui tenait le cercueil et regardant les rangées vides de bancs.

Il soupira lourdement.

– Samer ?

– Oui ?

– Tu n’as pas besoin de rester ici. Si quelque chose arrivait, il vaut mieux qu’un seul d’entre nous…

– C’est très gentil de ta part.

– Juste des maths de base.

– Qu’est-ce que tu aurais fait, si ça avait été moi qui étais là où tu es ?

Vanessa ne répondit pas.

– Tu serais restée et tu aurais attendu avec moi. N’est-ce pas ?

*

**

La porte de l’entreprise de pompes funèbres s’ouvrit. Molly espérait que ce serait Nicolas qui en sortirait, mais au lieu de cela, ce fut Thomas qui regarda autour de lui avec méfiance. Dans ses mains, il tenait deux armes automatiques. Elle sentit son ventre se serrer.

Thomas déverrouilla à distance une voiture rouge qui se trouvait à une cinquantaine de mètres plus loin. Molly démarra le moteur de la voiture d’Axel. Elle vit Thomas contourner l’avant de la voiture rouge pour atteindre la place du conducteur.

Trente mètres.

Molly baissa le pare-soleil pour cacher son visage et accéléra, mais se tint sur le côté droit de la route pour ne pas attirer son attention.

Vingt mètres.

Thomas ouvrit la portière, se pencha en avant, jeta les armes sur le siège passager.

Molly accéléra encore. La voiture était montée à soixante kilomètres-heure quand elle tourna le volant sur la gauche et franchit la ligne médiane. Thomas se retourna, cria quelque chose. Ses yeux étaient écarquillés, terrorisés, lorsqu’elle le percuta.

Le corps fut écrasé entre le capot et la voiture rouge. Il resta plié en deux devant son pare-brise. Ses bras s’agitaient faiblement. Elle mit le frein à main, se jeta hors de la voiture et se précipita vers l’entreprise de pompes funèbres.

*

**

– Qu’est-ce qu’ils disent ?

Vanessa observa avec espoir Samer qui tenait son téléphone pressé contre son oreille.

– Trois morts. Un blessé grave. Deux des morts sont identifiés. L’un est Hamza Mansour, l’autre l’entrepreneur des pompes funèbres Jacob Cederdahl.

Vanessa prit une profonde inspiration. Ses doigts travaillaient fébrilement à garder les boutons de la montre enfoncés.

Nicolas pouvait se trouver parmi les victimes de l’entreprise des pompes funèbres. Mais la seule façon de le savoir était de rester en vie.

Des bruits de pas et des cris se firent entendre depuis le parvis de la cathédrale. Samer tendit le cou.

– Ils sont là maintenant, dit-il.

Vanessa tourna la tête autant qu’elle le put. Trois hommes en habits sombres s’approchaient d’eux calmement dans l’allée centrale.

Ils s’arrêtèrent à côté d’elle, se penchèrent et étudièrent l’engin explosif.

– Ça va ?

Vanessa grimaça. Elle hocha la tête, les lèvres serrées.

– Combien de temps ça va vous prendre ? demanda-t-elle avec raideur. Samer, tu veux bien m’essuyer encore le front, s’il te plaît ?

Samer s’approcha d’elle.

– C’est impossible à dire, dit l’homme. Mais avec un peu de chance, pas plus de quelques minutes.

Derrière lui, les deux autres ouvrirent chacun leur sac.

L’un d’eux sortit une lampe de poche, l’orienta le long des deux câbles qui étaient connectés aux thermos et à la montre Casio.

Ils se concertèrent à voix basse. De temps en temps, ils s’approchaient du cercueil, montraient quelque chose du doigt et marmonnaient. Au bout d’environ une minute, ils semblèrent avoir pris une décision. Ils se penchèrent à nouveau sur leurs sacs et sortirent des outils.

Samer sourit à Vanessa d’un air réconfortant.

– Ça va bien se passer, dit-il en reculant de quelques pas pour donner plus d’espace aux démineurs.

Il se posta derrière Vanessa et posa une main sur son dos.

Les deux hommes se placèrent de part et d’autre de Vanessa. Elle les regarda tour à tour. Sa bouche était sèche. Elle appuya sa langue à l’intérieur des joues pour stimuler sa production de salive.

Ils se penchèrent sur le corps de Magnus Moheden. L’un d’eux sépara les deux câbles, pendant que l’autre sortait une plus petite pince coupante. La sueur brillait sur leurs fronts plissés. L’expression de leurs visages était tendue par la concentration.

– Prête ?

– Attendez une seconde, croassa Vanessa.

Elle ferma les yeux, inspira.

– Okay, maintenant.

Elle entendit un déclic et ouvrit les yeux.

Tout le monde regarda fixement l’engin explosif dans l’expectative.

– Tu peux me donner la montre maintenant, dit l’homme avec la pince coupante, qui tendit la main en lui souriant avec soulagement.

Vanessa souffla. Elle lui donna la montre de ses doigts raides et engourdis, pencha la tête en arrière et regarda le plafond de la cathédrale. Elle éclata de rire et étreignit le démineur surpris et en sueur.

14.

La chambre d’hôpital était plongée dans l’obscurité. Les machines qui maintenaient Nicolas en vie bipaient et émettaient des sifflements. Ses yeux étaient fermés, mais son cœur battait et traçait des courbes sur un écran noir.

Vanessa se pencha en avant, toucha sa main chaude.

Ces deux derniers jours, elle n’avait dormi que quelques heures dans le fauteuil à côté de Nicolas. Elle se leva, contempla le parking désert.

Quelle heure était-il ? L’heure du dîner était passée, supposa-telle. Mais ce n’était pas la nuit, pas déjà, quand même ? On frappa à la porte et l’instant d’après Mikael Kask passa la tête. Il regarda en direction du fauteuil vide avant de découvrir Vanessa près de la fenêtre.

Ils sortirent dans le couloir. Il désigna un coin avec des canapés un peu plus loin où une télé était allumée, le son baissé. Ils s’affalèrent à côté l’un de l’autre.

– Comment va-t-il ? demanda Mikael avec inquiétude.

Vanessa répéta mécaniquement ce que les médecins avaient dit, les yeux rivés sur les informations qui diffusaient en boucle des images de l’attentat. Elle observait comme hypnotisée les corps recouverts être emportés depuis le quai devant Storkyrkan.

– Ils ne savent pas s’il va survivre ?

– Non.

Mikael souleva un vieux journal sur la table basse, probablement à la recherche de la télécommande pour éteindre la télévision. Il abandonna. Au lieu de cela, il plongea sa main dans la poche de sa veste et brandit la montre Casio noire.

– Pour toi, de la part des démineurs. Ils voulaient que tu l’aies.

Vanessa ne put retenir un sourire épuisé. Elle soupesa la montre, elle était étonnamment légère.

– Je ferai mieux d’apprendre comment elle fonctionne.

Un médecin passa et les salua d’un signe de tête. Vanessa enfonça la montre dans sa poche, s’apprêtant à retourner auprès de Nicolas.

– Il y a autre chose aussi. Natacha. Grâce aux téléphones à carte des terroristes, nous avons réussi à reconstituer ce qui est arrivé le soir où elle a été assassinée.

– Vanessa s’assit à nouveau sur le canapé.

– Les personnes présentes sur les lieux étaient Farid et Sabina. D’après les messages, Sabina avait donné rendez-vous à Natacha à Gärdet, elle avait promis de l’aider à s’enfuir. Natacha voulait faire défection. Sabina l’a poignardée à mort. Rikard Olsson, qui rentrait après avoir fait son footing, l’a vue faire et s’est précipité à la poursuite de Sabina au moment où elle quittait les lieux. Il a été abattu par-derrière dans la Taptogatan, probablement alors qu’il l’avait presque rattrapée.

– Par Farid Alami ?

– Oui.

Lorsque Vanessa retourna dans la chambre, après être descendue à la cafétéria pour s’acheter un café, un homme blond était affalé dans le fauteuil à côté de Nicolas. L’homme la regarda avec surprise. Au bout de quelques secondes de confusion, elle comprit qui il était.

– Axel ?

– J-je vou-voulais juste le voir. Je vais partir tout de suite.

– Ne bouge pas.

Vanessa tira le deuxième fauteuil et le plaça à côté de celui d’Axel.

– Il t’aime bien, dit-elle en s’asseyant lourdement. Nicolas est très difficile à impressionner, mais toi il t’aime bien. Je l’ai compris lorsqu’il m’a parlé de toi.

Bien qu’Axel ait baissé la tête, regardant fixement le sol, il était impossible de ne pas remarquer que ces paroles le rendaient heureux.

Vanessa se pencha en avant et ajusta la couverture pour que Nicolas n’ait pas froid.

– Je tenais à te remercier. Sans toi, nous n’aurions jamais réussi à empêcher que la bombe dans Storkyrkan n’explose. Tu es courageux. Si un jour tu veux changer d’employeur, la police aurait bien besoin de quelqu’un comme toi.

Vanessa comprit à la réaction d’Axel qu’il n’avait pas l’habitude d’être qualifié de courageux. Ses lèvres remuèrent, il essaya de dire quelque chose, mais n’y parvint pas. Au lieu de cela, il hocha brièvement la tête et essuya une larme au coin de son œil. Vanessa mit fin à sa gêne en tendant la main. Axel l’attrapa.

Ils restèrent assis un moment en silence, côte à côte, avant qu’il ne se lève lentement, fasse un signe de la main et se faufile dehors.

Vanessa se pencha à nouveau sur Nicolas. Elle lui caressa la joue, passa les doigts dans ses cheveux coupés court.

– Je vais m’en sortir. Il le faut, parce que maintenant je ne suis plus toute seule. Celine attend à la maison. Et j’aime cette fille, je veux la voir grandir, réussir ses études, aller explorer le monde. Cette terre a besoin de gens comme elle. Et toi. J’aimerais tellement que tu vives, Nicolas. Tu entends ? Tu dois vivre. Sinon il me manquera toujours une autre partie de moi-même, chuchota-t-elle.

Épilogue

Dans les semaines qui suivirent l’attentat, la Suède pleura les personnes qui avaient perdu la vie, tandis que de nouveaux détails sur les projets de la cellule terroriste fuitèrent de la Säpo et se transformèrent en lettres d’imprimerie noires dans les journaux.

Il apparaissait clairement qu’une catastrophe encore plus grande avait été évitée au dernier moment.

La kamikaze qui s’était fait exploser sur le quai en contrebas du Palais, pour que les invités aux funérailles soient pris au piège dans Storkyrkan et tués par la bombe placée dans le cercueil du ministre de la Justice Magnus Moheden, était Sabina, ou Fadila Khalili, comme elle s’appelait en réalité.

Cinq personnes avaient perdu la vie et dix-neuf autres avaient été blessées.

Dans la Nissan Note rouge de la Hantverkargatan qui avait servi aux terroristes Hamza Mansour et Thomas – dont le véritable nom était Wasim Sayyad –, on avait retrouvé deux armes automatiques, des explosifs et une carte touristique usée de Gamla Stan.

Les enquêteurs avaient conclu qu’ils avaient l’intention de profiter du chaos qui aurait suivi pour faucher le plus grand nombre de personnes possible.

Dans la villa de l’entrepreneur des pompes funèbres Jacob Cederdahl à Enskede, sa famille avait été retrouvée ligotée et terrifiée, mais indemne. Wasim Sayyad, Fadila Khalili et Hamza Mansour étaient entrés par effraction à cinq heures du matin dans la maison et avaient pris en otage sa femme et ses trois enfants. Ensuite, les deux hommes avaient emmené Jacob Cederdahl dans les locaux de la Hantverkargatan, et l’avaient forcé à placer la bombe dans le ventre du défunt ministre de la Justice avant que le cercueil ne soit transporté à Storkyrkan.

L’identité des policiers et des civils qui avaient collaboré pour empêcher un massacre encore plus grand était tenue secrète pour le grand public.

Remerciements

Avant tout, à ma Linnea adorée, qui me supporte moi et notre vie errante. Tes idées et ton appui sont inestimables. Je t’aime.

Je tiens également à remercier tout particulièrement ma petite sœur, Manuela, dont la créativité et la capacité à résoudre les problèmes – comme toujours – m’ont sauvé de nombreux dilemmes narratifs difficiles.

Merci à ma famille qui me soutient toujours. Et merci à grand-mère et grand-père Bengt pour tout ce que vous avez fait pour moi tout au long de ma vie.

Merci à Claes Ericson, Ebba Barrett Bandh et les autres membres de la maison d’édition Bookmark qui travaillent si dur et de diverses manières pour que mes livres soient aussi bons que possible. Et à Petra König-Kämpe pour toutes les remarques en rouge et les suggestions judicieuses sur la façon dont l’histoire pourrait être améliorée. Merci à Joakim Hansson et à toute l’agence de la Nordin Agency pour votre travail infatigable. Merci à Simon Strand – une des personnes les plus intelligentes que je connaisse – qui a eu une influence intéressante, si ce n’est apaisante, sur ma vie professionnelle. Merci à X, qui a été le modèle pour Molly Berg et qui a partagé généreusement sa vie, son histoire et ses pensées sur le monde dans lequel elle travaille. Je voudrais également remercier l’expert en terrorisme Magnus Ranstorp qui a pris le temps de me parler du terrorisme islamique. Je veux aussi remercier les policiers Therese, EwaMarie et Hasse Norlén qui ont relu en détail mon manuscrit pour essayer de me retenir lorsque je m’éloignais trop, dans la fiction, de la réalité du travail de la police.

Merci encore à : Seàn Canning, Camilla Läckberg, Alice Stenberg, Johannes Selåker, Helena Jensen, Fredrik Feldt, Fredrik Moberg, Matilda Brinkeborn et Karin Sydholm pour leurs lectures, leurs suggestions, leurs critiques, leurs compliments et leur amour. Et merci à Leonid Androsov, pour avoir patiemment partagé ses connaissances sur la manière dont on accède aux ordinateurs, aux réseaux wifi et aux imprimantes. Mathias Emanuel, merci de m’avoir donné un aperçu sur ce qu’est le travail de garde du corps. Et merci aussi à Martina Nilsson, coordinatrice stratégique de la police scientifique dans la région de police de Stockholm.

Je voudrais également remercier Ann-Marie Skarp, la personne qui a fait de moi un auteur.

Enfin, j’aimerais vous remercier vous tous, chers lecteurs, qui me contactez chaque jour pour me faire part de votre amour pour Vanessa Frank. Du fond du cœur : merci.

Correction : Écrit sûr

Maquette : Farida Jeannet

© 2020 Pascal Engman

First published by Bookmark Förlag, Sweden

Published by arrangement with Nordin Agency AB, Sweden

© Nouveau Monde éditions, 2025

44, quai Henri-IV – 75004 Paris

ISBN : 978-2-38094-656-7

Table of Contents

Page de titre

Prologue

PARTIE I

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10

PARTIE II

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13

PARTIE III

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13
- Chapitre 14
- Chapitre 15
- Chapitre 16
- Chapitre 17
- Chapitre 18

PARTIE IV

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8

PARTIE V

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13

PARTIE VI

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13
- Chapitre 14
- Chapitre 15
- Chapitre 16
- Chapitre 17

PARTIE VII

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13
- Chapitre 14
- Chapitre 15
- Chapitre 16
- Chapitre 17
- Chapitre 18
- Chapitre 19
- Chapitre 20
- Chapitre 21
- Chapitre 22
- Chapitre 23
- Chapitre 24

PARTIE VIII

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12

PARTIE IX

- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4
- Chapitre 5
- Chapitre 6
- Chapitre 7
- Chapitre 8
- Chapitre 9
- Chapitre 10
- Chapitre 11
- Chapitre 12
- Chapitre 13
- Chapitre 14

Épilogue
Remerciements
Le Livre de Poche
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