Table des Matières

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© GECEP/VAUVENARGUES 2011.

ISBN : 978-2-7443-1741-5

JEFFREY LORD

BLADE

LA TOILE DU BERGER

Adapté de l’américain par Stéphane Arlann

VAUVENARGUES

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Séquence 14

— Es-tu le gardien de ma sœur ? »

Plaqué dos au sol, une lame de couteau sous la gorge, le barbu blond regardait l’homme qui l’interrogeait. Il le dépassait de quinze à vingt bons centimètres et n’aurait eu aucune peine à s’en débarrasser. Aucune peine, si… Car il y avait naturellement un « si ». Et en l’occurrence, une vingtaine de gaillards armés de fusils chromés à canons courts, équipés de mécanismes de visée dont Richard Blade avait déjà pu mesurer l’efficacité, incarnait le « si » du moment.

Il les devinait plus qu’il ne les voyait rassemblés autour de lui et le tenant en joue. L’agent de Sa Gracieuse Majesté se sentait désagréablement sondé, foré, par l’œil unique de son adversaire. Simultanément, il se retrouvait incapable de détourner le regard, mais phénoménalement indisposé par cette pupille solitaire. L’homme avait les cheveux mi-longs, presque albinos de capillarité, mais point de complexion.

Suis-je le gardien de sa sœur ? se répéta mentalement Blade. Il veut nous la jouer biblique ? Et toi, es-tu le gardien de mon frère ? Je ne sais pas où elle est ta sœur. Et si je le savais, je ne te la livrerais… Je m’en occuperais moi-même. Mais le dur acier lui écrasait jusqu’à la glotte, l’empêchant, même s’il l’avait voulu – et il ne le voulait pas – de répondre.

Une soixantaine de mètres plus bas, il entendait le torrent gronder entre les deux parois à-pic. Il avait tenté de s’y jeter. En vain. Et quand bien même, il ignorait tant la profondeur du cours d’eau que la présence de rochers. La chute aurait eu quelque chose de suicidaire. Il le savait. Mais quel choix avait-il ? D’ici quelques instants, le promontoire allait être envahi d’ennemis. Tous ceux qui le traquaient convergeaient maintenant vers la falaise, rameutés par leurs camarades déjà présents. Ils avaient gagné. Une fois ce bref interrogatoire de principe achevé, ils l’achèveraient sans prendre le moindre risque de le voir s’échapper encore une fois.

Deux mètres. Peut-être moins encore. Le bord était tout proche. Il croyait même percevoir de vagues gouttelettes d’embruns remontant des profondeurs, à moins que ce ne soit sa sueur. Ou celle de l’albinos penché au-dessus de lui. Son vainqueur qui souriait méchamment.

— Es-tu le gardien de ma sœur ? répéta celui-là, avec un air qui laissait entendre que la réponse le souciait très peu.

Seule une sorte de jeu du chat et de la souris paraissait le ravir. Il s’amusait avec sa proie maintenue en respect sous le fil de sa dague. Ce n’était qu’une question de secondes, au mieux une poignée de minutes et il mettrait un terme à la plaisanterie.

— Tu voulais être le Berger, hein ? continua l’autre.

Blade perçut les murmures ou borborygmes divers des janissaires. Les yeux fixés sur l’albinos imberbe, il le vit déplacer insensiblement sa pupille, relâchant un soupçon la pression de l’arme sur la gorge de son ennemi terrassé. Que ce fût une vue de l’esprit ou une réalité, l’Anglais n’avait pas le choix : c’était maintenant ou jamais. Il n’aurait plus d’autre occasion.

D’un mouvement qui partit du fond de ses reins, comme si toute sa colonne vertébrale était un ressort qui se détendait, il parvint à arracher ses bras des mains invisibles qui le retenaient. Un bras tout au moins dans un premier temps. Celui qui comptait. Le droit. D’un geste brusque, il repoussa l’avant-bras de l’albinos et écarta la lame périlleuse. Emportée par l’élan, la main gauche s’était elle aussi libérée et, tous les sens fouettés par une giclée d’adrénaline, il n’avait pas senti la légère estafilade que le couteau lui avait laissée sur la chair. D’un bond qui envoya l’albinos basculer en arrière, l’agent spécial se rétablit. Un genou planté dans la roche, il asséna un grand coup de coude à un autre nervi placé malencontreusement – pour ce dernier – tout près de l’Anglais.

Tout se passa si rapidement que Blade n’entendit pas davantage le craquement sinistre trahissant la pulvérisation de la mâchoire de l’homme. L’agent du MI-6, les services secrets britanniques, se doutaient que ses adversaires allaient hésiter une seconde à tirer, de peur de toucher leurs comparses ou, pire, leur chef. Mais trois secondes s’étaient déjà écoulées et l’un des guerilleros épaula son étrange fusil et tira. Le trait fulgurant, aveuglant, qui jaillit de l’arme, passa à une dizaine de centimètres du dos de Blade. Il foudroya l’un des camarades du tireur. L’homme hurla, s’embrasa et retomba sur la corniche telle une merguez cramée rabougrie.

Écartant les deux bras en croix, l’agent britannique avait déjà neutralisé net de ses poings deux autres adversaires. Et dans le même élan, en deux pas, il fut au bord du vide et s’y jeta.

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Séquence 15

Du coin de l’œil, subrepticement, Blade entraperçut un vague treillage lumineux qui se formait au-dessus de lui. Alors qu’il tombait à grande vitesse – mais pas assez vite à son goût – vers les remous du rapide en dessous de lui, il voyait les dards blanc vif l’encadrer pour accompagner sa chute. Au-dessus, penché par-dessus le surplomb, ses poursuivants – sans crainte de blesser l’un des leurs – tiraient tant qu’ils pouvaient. Et par bonheur, ils pouvaient… mal.

Blade battait l’air de ses quatre membres. Plus que quelques secondes et il serait sauvé… d’une manière ou d’une autre. Et plus ou moins momentanément. Il voyait l’écume du torrent s’enrouler autour des affleurements de roche. Tel qu’il se voyait plonger, il avait bien l’eau sous lui et aucune roche menaçante. Restait la question de la profondeur. Une fois cette interrogation levée, il aurait à s’inquiéter d’éventuelles présences aquatiques prédatrices. La veille, on lui avait parlé de sales bestioles qui occupaient les cours d’eau de cette contrée et qu’à leur description, il avait fixées entre le silure et le saurien. Enfin, tant que les eaux épousaient le style « rapide », il s’imaginait tranquille. Un problème après l’autre, songea-t-il au moment de toucher l’eau.

Blade frappa l’onde comme une bombe. Le torrent l’engloutit. Autour de lui, il sentit tout aussi bien la résistance de l’eau, les tourbillons l’enveloppant et l’emportant comme un tapis roulant, le battant, le massant, le martelant, l’aspirant… Il n’avait pas le temps de penser à respirer. La priorité, c’était s’orienter, se rétablir, échapper aussi aux traits mortels qui continuaient probablement de fondre de la falaise. Certes, avec moins de précision encore depuis qu’il avait disparu sous la surface, mais on ne savait jamais. On a tellement vite fait de se prendre un rayon perdu dans ces dimensions.

Lentement, subtilement, il perçut que son corps à peine couvert des lambeaux de frusque qui le vêtaient encore épousaient le sens du courant. Il commença à agiter les jambes, bras tendus devant lui d’abord, puis crawlant à gestes mesurés. Ce n’était pas encore le moment d’émerger. Pour l’instant, il veillait à ne pas percuter un rocher à pleine vitesse. A dire vrai, il n’avait guère plus d’intervention sur cette destinée qu’un bout de bois jeté dans les rapides. Presque sans y penser, l’image de son vieux pote John Fly lui traversa l’esprit et il l’imagina en train de lui murmurer perinde ac cadaver, « comme un cadavre », l’une des maximes de la Compagnie de Jésus, autrement dit les Jésuites. Pas étonnant, si John avait été un de ses condisciples à Oxford – et son « frère d’âme » au sein d’une singulière confrérie étudiante, le « Cygne » –, il avait rapidement rejoint l’Ordre jésuite peu après ses études. Après l’avoir longuement perdu de vue, Blade n’avait rétabli le contact que récemment avec lui. Au-delà d’être l’une de celles de sa Compagnie, Perinde ac cadaver était particulièrement une devise de l’ami John qui ne manquait pas de la citer. Etre « comme un cadavre » entre les mains de Son Créateur, entre celles de sa hiérarchie ou celles du Destin aussi parfois, admettait-il de manière presque hérétique. Ce qui était bien paradoxal, car John avait en réalité tout de la graine de rebelle, incapable de se conformer réellement aux diktats de sa hiérarchie qui l’avait sagement isolé en lui confiant la direction d’une des petites revues doctrinales jésuites. « Comme un cadavre », certes, mais en ne faisant pas totalement confiance au seul Ciel pour s’en sortir.

Cette évocation de John n’avait duré que l’espace d’une fulgurance, mais elle l’avait comme boosté et relancé à l’assaut des éléments déchaînés. Blade perçut une énorme masse immobile produire comme un effet repoussoir sur le courant à quelques centimètres de lui. Un rocher, assurément. A la vitesse où il filait, il se demandait s’il n’y avait pas à faible distance une chute. Mais il n’en avait aucune connaissance, ignorant tout de ce secteur, et n’avait donc aucune possibilité d’imaginer la hauteur du dénivelé afin de s’y préparer le cas échéant. Incontestablement, il avait déjà dû parcourir une bonne distance et, avec le nuage de brume humide qui montait de la rivière en furie, il y avait peu de chances pour que ses pisteurs le repèrent d’en haut. Il était temps de penser à respirer, à se repérer voire à regagner la rive.

Sortir la tête de l’eau lui parut plus ardu qu’il ne l’avait imaginé. Chaque fois qu’il croyait s’élancer vers la surface, l’onde ne faisait que l’engloutir un peu plus en le désorientant. Ses poumons commençaient à le brûler. Même si, avec sa philosophie « perinde ac cadaver », rester dans le courant ne lui réclamait pas des efforts physiques démesurés, ils finissaient tout de même par réclamer leur tribut. Avec une poussée du bassin accrue, il parvint enfin à hisser et à sortir la tête de l’eau quelques instants. Tout au moins le comprit-il en sentant ses narines s’emplir d’air, car, côté vue, il avait encore l’impression d’être immergé tant les remous et projections diverses l’environnaient. Si l’expression « nager entre deux eaux » avait un sens, c’était bien là. Blade s’empressa d’aspirer le maximum d’air au cas où il se retrouverait de nouveau englouti.

Apparemment, comme il l’imaginait, les tirs avaient cessé, mais il n’était pas forcément sorti d’affaire. Les oreilles pleines d’eau ne lui permettaient pas de discerner les bruits environnants et l’éventuel grondement d’une chute d’eau.

Brusquement, la vitesse du torrent lui parut moindre. Les vagues décroissaient et, corrélativement, les projections de gouttelettes formant un écran humide en faisaient autant. Après avoir trois fois replongé la tête sous l’eau, il entrevit les rives beaucoup plus basses et boisées. Plus lointaines aussi. La surface de l’eau se calmait, se régulait surtout. Et cette fois, il put enfin entendre le vacarme caractéristique presque avec soulagement. De nouveau, l’onde reprit sensiblement de la vitesse et l’emporta comme un fourreau soyeux. Devant lui, le grondement grandissait et, de nouveau, un voile de brume aqueux s’élevait vers le ciel et lui barrait l’horizon.

Face à l’impossibilité de résister aux flots, Blade s’abandonna, à la limite de la planche ventrale, les bras de nouveau tendus devant lui. Malgré l’eau qui lui envahissait de nouveau les tympans, il entendait le mugissement de la chute. Des paquets d’eau gigantesques devaient tomber dans la vasque en dessous. Il allait prendre tout ça sur la tête s’il se débrouillait mal. Et en espérant encore une fois qu’il n’y avait pas de rochers à la réception, raison qui l’avait dissuadé de tenter de se rapprocher des rives où il risquait davantage de se confronter à des obstacles à la base de la cascade.

Il ne voyait presque plus rien maintenant. Sauf une étrange trouée de ciel bleu entre les colonnes d’eau. Le torrent avait retrouvé une allure débridée. Le point de bascule approchait. Il était là, tout près. Quelques mètres encore. Et Blade la vit enfin.

Vertigineuse.

Effroyable.

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Séquence 16

Blade se crut avalé dans la gueule de quelque monstre géant aquatique antédiluvien. La bête rugissait en l’aspirant. L’homme pouvait à peine écarter les bras tant la force de l’onde était irrésistible. Sans pouvoir faire quoi que ce soit, il se laissait happer par la langue d’eau de près de deux cents mètres de haut – selon son estimation dans le bref temps où il avait pu apercevoir le cours d’eau qui se poursuivait plus bas. L’agent spécial réalisa qu’il n’avait pas veillé à inhaler suffisamment d’air avant de basculer dans le vide.

Il ne parvenait plus à se maintenir hors de l’eau. Combien de temps allait-il tomber ? Guère plus que quelques secondes même si la chute paraissait interminable, surtout parce qu’il n’en voyait pas la fin. Brutalement, il fut comme subtilisé entre deux gros rouleaux noirs d’imprimerie et plongea dans une semi-pénombre dont il ressortit presque aussitôt pour tomber comme une pierre dans le vide. Blade venait de passer sous la chute d’eau qu’il voyait comme un voile d’argent juste devant lui. Il n’était plus qu’à une trentaine de mètres d’une surface sombre et parfaitement paisible. La cascade formait un mur presque infranchissable par sa brutalité d’un côté. Quant à la paroi intérieure, elle était formée par une roche irisée de cristaux de quartz ou de quelque autre minéral scintillant.

Battant l’air comme un fléau, l’Anglais fila vers le miroir noir et inquiétant. Comme si ce calme apparent recelait une menace pire que le déchaînement tonitruant de la chute d’eau. Il s’engouffra dans le liquide glacé qui, une fois encore, était suffisamment profond pour ne pas le blesser. Du bout du pied, il crut palper une déclivité rocheuse. Il y prit appui pour repartir d’une poussée vers le haut. Aucune créature patibulaire ne devait pouvoir vivre dans cette vasque inaccessible sous la cascade. Sans doute. Mais il ne comptait pas perdre son temps à creuser cette question.

Il émergea dans un jaillissement et s’empressa d’inspirer de longues rasades d’air. Puis, sans traîner, il nagea vers la falaise avec l’idée de la longer pour trouver peut-être un moyen de se glisser entre celle-ci et le manteau d’eau grondant. Mais, alors que ses yeux s’acclimataient aisément à la semi-pénombre, il remarqua une anfractuosité dans la paroi cristalline ; un large orifice dans le mur planté au sommet… d’un escalier taillé à même la roche. Ce passage devait donc bien servir ou avait servi. Cet espace sous la chute était-il son aboutissement ou pouvait-on franchir la cascade ? Blade n’en savait rien et la réponse ne l’intéressait pour l’instant pas.

Il se hissa sur la berge à l’instant où il lui sembla percevoir une masse mouvante fondant juste derrière lui sous l’eau. Peut-être n’était-ce qu’une vue de son esprit ? Peut-être. Pas sûr. Il se retourna vers le bassin. Sa surface demeurait parfaitement paisible, à peine troublée par les quelques ondes produites par le mouvement de l’agent spécial. Mais déjà les rides s’atténuaient. Tous les sens attentifs, les muscles prêts à bondir au cas où quelque chose jaillirait, il demeura une poignée de secondes encore à guetter. Mais rien. Rien d’autre que la sensation psychotique d’être observé… Et pas seulement depuis le fond de l’eau.

Tranquillement, il s’engagea dans le boyau. Ses mocassins trempés lui adhéraient à la chair des pieds. Il hésita à les enlever, mais la roche des marches irrégulières lui paraissait glissante et coupante. La galerie n’excédait pas les deux mètres de large. Plus il s’avançait, plus l’obscurité s’imposait et les myriades de minuscules cristaux ne dispensaient pas une clarté suffisante. Derrière lui, l’entrée de l’escalier se découpait encore, éclairée par la timide lueur diurne filtrée par le rideau de la cascade.

Blade progressait bras écartés. Régulièrement, il devait se retenir de la main sur sa gauche ou sa droite pour ne pas tomber. Ses yeux s’habituaient aux ténèbres. Dans son dos, le grondement de la cascade s’atténuait. Maintenant que les efforts physiques s’atténuaient, l’Anglais trempé commençait à ressentir le froid. Où cette ascension allait-elle le mener ? Ce couloir avait été incontestablement taillé par l’homme et il craignait moins de se confronter plus loin à une créature prédatrice que dans l’eau. Il lui faudrait bien pourtant penser à se replonger dans le bassin, s’il ne découvrait pas d’issue de ce côté-là. S’il était ancien – et il paraissait l’être –, l’escalier pouvait fort bien être muré.

Le Britannique continuait de monter, trébuchant toutes les quelques marches. Régulièrement, il palpait au-dessus de lui pour évaluer la hauteur de la voûte, histoire de ne pas se fracasser la tête. Le vacarme de la chute d’eau n’était plus qu’un murmure s’éteignant à chaque pas. L’entrée de l’escalier n’était plus visible, d’autant que l’axe de la galerie s’était légèrement infléchi vers la droite. La hauteur des marches comme le pourcentage de pente variaient eux aussi constamment, rendant la progression hasardeuse. Pour s’orienter, l’agent avançait au feeling bien plus qu’à la vue.

Où était le Berger ? se demandait-il. Connaissait-il ce passage ? Allait-il l’attendre quelque part à la sortie ?

Blade n’était pas homme à perdre son temps. L’impatience le gagnait et, mètre après mètre, son pas prenait de l’assurance et son rythme de la vitesse. Ses mocassins mouillés ne produisaient que peu de bruits sur la roche. Ses yeux s’adaptaient de plus en plus. Mais devant lui, il n’y avait rien que du noir, pas un soupçon de lueur ou de clarté. Sa plus grande crainte était de rater une éventuelle bifurcation, un couloir ouvrant sur le côté… qui n’aurait, toutefois, peut-être pas mené loin. Quoi qu’il en soit, les risques de manquer ces galeries secondaires demeuraient infimes car ses doigts quittaient rarement le contact avec les parois latérales.

Le barbu faillit trébucher lorsque son pied ne rencontra que le vide au lieu d’une nouvelle marche. Il avait atteint un palier et le boyau se poursuivait en terrain plan. Alors il osa se mettre à trottiner, puis à allonger sa foulée, jusqu’à courir presque. Sous sa semelle, il ne sentait pas la moindre aspérité ou irrégularité. Il parcourut ainsi près de quatre cents mètres pratiquement rectilignes, estima-t-il, au nombre de foulées enchaînées. Une sorte de sixième sens l’avertit que quelque chose devant lui allait se modifier et il ralentit juste à temps pour ne pas s’affaler par terre alors qu’un nouvel escalier se présentait.

Cette fois, les marches affichaient une régularité parfaite, ce qui permit au terrien de continuer de progresser à un rythme appuyé. Pour autant, la visibilité ne s’était guère améliorée. Il évalua qu’il parcourait ce trou noir depuis un bon quart d’heure, si ce n’était une vingtaine de minutes.

Foutu Berger ? Il l’avait bien piégé.

Même s’il sortait de cette nasse, Blade s’interrogeait sur les options qui lui restaient. Il avait fait confiance à l’albinos. Il s’était trompé et l’autre l’avait manipulé. Désormais, il ne lui restait plus beaucoup d’alternative si les ordinateurs de Lord Leighton ne le retrouvaient pas à brève échéance pour le ramener dans la dimension N – le monde 0 d’où il venait. Et s’il…

Perdu dans ses interrogations qui avaient momentanément dissipé son attention, le fugitif n’avait pas perçu l’obstacle. Il heurta violemment un mur froid et dur avec une force suffisante pour lui faire voir de petites étoiles fugitives. L’impact avait émis un clong métallique étouffé. Avec un grommellement, il se palpa le front qui avait amorti l’essentiel de la commotion. De l’autre main, il toucha le mur qui s’était dressé devant lui. Il était lisse et glacé… comme le métal. Blade tapa du poing dessus. Le panneau résonna à peine. L’agent spécial passa ses paumes sur la paroi en quête d’un mécanisme ou d’un dispositif quelconque. Rapidement, il toucha les murs de roche encadrant le passage. Presque à la jonction du métal et de la pierre, de chaque côté, il effleura la fine nervure droite qui trahissait l’encadrement d’une porte. Mais il n’y avait aucune serrure. Rien qui permît d’ouvrir cette maudite trappe. La roche elle-même ne semblait pas dissimuler de système d’ouverture. Bon sang, il n’allait pas échouer lamentablement ici. La perspective de redescendre vers la chute d’eau et la vasque sinistre ne l’enchantait guère.

Blade plaqua son oreille contre le métal. Le bruit de la cascade s’était maintenant totalement tu. Et rien de décelable ne provenait de l’autre côté de l’huis. Il ne captait que le martèlement régulier de son cœur encore sous le coup de sa montée au pas de course.

Sur quoi débouchait ce sas ? On n’était résolument plus là dans une infrastructure ancienne et il y avait de grandes chances pour que cet endroit soit connu de ses poursuivants.

Assis par terre, Blade se prit la tête dans les mains pour réfléchir. Il ressentait encore des élancements dans le crâne suite au choc.

Soudain, la porte s’ouvrit et un rai de lumière inonda la galerie.

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Séquence 17

Blade s’était redressé d’un bond, poings serrés en garde, le dos à la paroi rocheuse. Après les ténèbres des longues dernières minutes, ses yeux avaient douloureusement besoin de se réaccoutumer à la clarté. Il cligna plusieurs fois des yeux pour réhumidifier ses cornées. Un picotement signala la réactivation des glandes lacrymales.

Qui avait ouvert cette porte ? Elle n ’avait pas basculé toute seule.

Dans la clarté blanchâtre, il vit s’animer une ombre.

— Richard ?

L’agent spécial reconnut sans peine la voix féminine. Celle de la femme qui l’avait trahi, la sœur du Berger. Il sortit des ténèbres pour se planter devant elle.

— Zina ! D’où sors-tu ?

Un instant, il hésita sur la conduite à tenir. Il brûlait de lui sauter à la gorge pour lui faire payer chèrement sa forfaiture. Mais il avait d’abord besoin de savoir où il se trouvait et donc de l’épargner momentanément pour l’utiliser.

— J’ai eu si peur quand None s’est mis à ta poursuite, lui dit-elle.

Une nouvelle fois, Blade bouillonna, peinant à retenir l’envie de lui fracasser la tête pour l’empêcher de proférer de telles hypocrisies.

— Tu y es bien pour quelque chose, non ?

Les traits de la jeune femme se décomposèrent et elle bredouilla avant de pouvoir répondre :

— Non. Que veux-tu dire ?

— Rien. Sortons plutôt d’ici au plus vite. Où sommes-nous ?

— Sous une ancienne résidence de mon père. Je connaissais ce passage et j’avais espoir que tu l’emprunterais. Je me suis connectée pour ça sur ton esprit et…

— Plus tard, l’arrêta Blade qui n’avait cure d’entendre les fantasmagories de la princesse. On verra ça quand on sera sorti d’ici.

Il ne croyait pas un instant que Zina avait pu se concentrer mentalement sur lui pour l’amener à emprunter l’escalier enténébré. Au regard de ce dernier, le couloir immaculé dans lequel il venait de déboucher brûlait presque ses yeux par sa luminosité. Il était recouvert de plaques métalliques polies du sol au plafond reflétant des robots qui paraissaient issus de l’imagination d’un savant illuminé. Par certains aspects, cette galerie lui rappelait l’entrée du laboratoire de Lord Leighton dans les sous-sols de la Tour de Londres, antre du programme DX.

La femme repartit au pas de course et Blade lui emboîta le pas. La question de la direction à prendre ne se posait momentanément pas puisqu’il n’y avait aucune dérivation. La combinaison de cuir noir que portait la jeune brune indécente ne dissimulait quasiment rien. Le vêtement, comme une seconde peau, ne faisait que souligner les formes sensuelles que l’Anglais connaissait bien. Mais en cet instant, il se consumait surtout d’envie de lui faire payer chèrement sa trahison. Enfiévré par la course-poursuite qu’il venait de vivre et les dangers effleurés, plus il avançait et plus la vision de ce corps voluptueux lui échauffait les sens. Toujours l’association redoutable de ce vieux couple infernal, Éros et Thanatos. Sans même bien réfléchir aux pulsions qui l’animaient, l’agent d’élite du MI-6 allongea sa foulée et attrapa le col de la combinaison qu’il tira d’un coup sec. Zina s’arrêta net dans sa course et tourna des yeux étonnés – presque perdus – vers le colosse barbu. Celui-ci lui arracha son arme, ainsi qu’un peu plus le pan du vêtement qui lui recouvrait le sein droit. Elle accompagna par réflexe le mouvement et baissa l’épaule. Son cri se répercuta dans le couloir sans que Blade en soit troublé. Brutalement, il la jeta à terre et entreprit de continuer de la déshabiller ou plus exactement de la dénuder purement et simplement. Oubliant toute dignité british, l’agent spécial s’abandonna à ses pires instincts bestiaux. Sur son épaule, ce n’était pas Frija, la déesse anglo-saxonne de l’Amour, qui veillait, mais Vali, le dieu de la Vengeance qui excitait sa soif de violence.

La fille était maintenant nue. Elle criait, l’implorait, pleurait, tambourinait de ses mains contre sa poitrine. Mais Blade n’en avait cure. Il la mordait, la giflait, puis, brusquement, il la retourna sur le ventre avec un rictus cruel. Désespérée, Zina donnait l’impression de crawler à vide pour échapper à son tortionnaire. Sans précaution ni délicatesse, au comble du désir charnel, il la pénétra violemment. La sœur du Berger hurla et son cri d’effroi et de douleur dut s’entendre à l’autre extrémité du couloir.

— Pitié ! s’étrangla-t-elle. Ar… rêtez… II… me fait mal… vraiment, implora-t-elle comme si elle s’adressait à quelque témoin invisible.

Agacé, Blade la fit taire d’un coup de poing latéral à la mâchoire. Zina gémit, ahanant, le visage décomposé par la douleur de sa joue meurtrie et des assauts de son bourreau. Ivre de haine désormais, celui-ci prélevait sur la femme tout le tribut qu’il s’estimait dû : il sentait jusqu’au fond de ses reins un plaisir aussi bien physique que mental. Seule infime étincelle positive dans son calvaire, elle devina bientôt que l’homme allait atteindre son extase et que son martyre se terminerait d’ici quelques secondes. Emporté par sa frénésie malsaine, l’Anglais n’avait pas cherché à se retenir. Lâchant un grondement félin, il se répandit dans sa proie à grands coups de boutoir comme une ultime parade.

— Blade, que faites-vous ? s’époumona une voix.

Encore en sueur, reprenant à peine ses esprits, toujours enfoncé au plus profond des reins de Zina qui avait le corps secoué de spasmes, l’agent spécial vit une forme arriver au petit trot du fond du couloir.

— Bon sang, Shadwick, que faites-vous là ?

L’assistant sans âge de lord Leighton accourait dans une tenue inaccoutumée mais avec ses éternels cheveux rares et filasse. L’agent spécial anglais n’eut guère besoin de se creuser la tête longtemps : il était quasiment certain de n’avoir jamais vu le vieux garçon sans son habituelle blouse grise de laborantin. Et sûrement pas avec un jean et un pull blanc comme ceux qu’il arborait. Il faisait presque quinze ans de moins que d’habitude. Mais comment pouvait-il se trouver là ? Jamais Shadwick ne l’avait accompagné en mission. Et l’eût-il voulu, il n’en aurait probablement pas été capable.

Le nouveau venu ne répondit pas à l’interrogation du voyageur interdimensionnel. Il posait des yeux éplorés sur le corps prostré et tremblant.

— Je ne sais pas si vous avez déjà vu un corps de femme en vrai, lui lança Blade d’une voix empreinte de grivoiserie et avec un regard correspondant.

Son ton était presque moqueur et condescendant à l’endroit du collaborateur de Leighton.

— Mais je suis bien sûr que vous n’en avez jamais vu un comme celui-là. Une petite tranche ? gloussa Blade en tapotant la fesse de la malheureuse du plat de la main.

Zina avait la tête tournée de l’autre côté, vers le mur, et Shadwick ne pouvait voir sa joue tuméfiée. L’homme regarda des yeux interrogateurs, mais emplis d’une crainte de trop comprendre, vers son compatriote.

— Que… Qu’est-ce… Com… ?bredouilla-t-il.

— Un petit coup vite fait bien fait. Allez Shadwick, me dites pas que ça ne vous tente pas. Vous préférez les… éphèbes ?

— Gue… qu-qu-qu… non, continua-t-il de s’étrangler. Je n’peux… veux pas… Pour… quoi avez-vous fait ça ?

Mais Blade avait trouvé une nouvelle façon d’assouvir sa soif de vengeance et de s’amuser. Il voulait souiller la traîtresse et il irait jusqu’au bout.

Sa main partit comme mue par un ressort tout en se soulevant à moitié. Il agrippa le col du technicien. Le pull se détendit et il lui crocheta l’épaule.

— Discutez pas, rugit-il. Vous vous la faites et ensuite… on y va.

Au fond de lui, le barbu commençait à se dire qu’il n’avait plus besoin de la fille.

Shadwick résistait, apparemment peu enclin à faire subir les derniers outrages à la pauvre femme… ou répugnant à opérer en public. Mais les yeux pleins d’une fièvre inquiétante, Blade se remit à l’haranguer de plus belle et à l’insulter. Le laborantin parut comprendre que son collègue du programme DX n’était pas dans son état normal. Il ne l’avait jamais vu se livrer à un tel comportement. A dire vrai, il ne l’avait jamais franchement vu en opération. Mais là, l’homme lui faisait peur comme il ne l’avait jamais inquiété.

Avec une nouvelle secousse, l’agent spécial projeta le vieux célibataire sur le corps nu.

— Au travail, gronda Blade.

À son esprit défendant – mais son corps ayant déjà répondu à la tentation et s’apprêtant à y céder –, Shadwick obéit. Il baissa sa braguette avec des gestes empruntés. Jamais il n’aurait osé avouer au géant barbu que cette expérience allait presque être sa première fois… La première non tarifée en tout cas. Même dans ses pires cauchemars, il n’aurait pas imaginé qu’elle ressemblerait à ça.

Le corps de Zina recommença à s’animer et elle se remit à geindre de plus belle.

— La ferme, grommela Blade en la giflant.

— Vous n’avez pas besoin de la b…, tenta de la défendre le scientifique.

— Occupez-vous de tirer votre coup et laissez-moi faire, le tança l’opérationnel des services spéciaux.

Il ne se souciait même plus de son environnement et de l’hypothèse d’être surpris par des intrus moins conciliants que Shadwick.

Ce dernier s’affairait, mais, par manque d’habitude et probablement impressionné, il peinait à trouver son chemin vers l’intimité de leur victime. Il crochetait du bout de ses doigts les hanches de la fille, mais, en dépit de son désir et de son excitation, la raideur chancelante de son sexe ne suffisait pas à lui frayer une voie. Le corps étendu lui tournait les sens. Il commençait à ne plus se contrôler lui-même. Les doigts crochetés sur les hanches de la femme, l’assistant de Leighton se mit à la secouer, provoquant l’hilarité de Blade.

Zina n’affectait presque plus de réaction. Son corps avait la mollesse d’une chiffe. Ses bras ballants s’agitaient devant elle au rythme des secousses. Même les gifles de plus en plus appuyées de l’agent du MI-6 ne l’animaient guère plus.

Au bout de son effort et de ses réserves d’énergie, Shadwick se laissa soudain tomber sur le dos de sa victime. Exténué, haletant, un filet de bave à la commissure des lèvres, les yeux hagards.

Un ange voyeur passa le temps de quelques secondes dans le couloir scintillant. Puis…

— C’est bon, coupez, lança une voix, avant que retentisse un grand éclat de rire.

5

Environs de Londres, studios clandestins.

Les trois caméras se déconnectèrent. Damian Rizoff se tourna vers Stan Geld, le réalisateur du film, l’homme qui venait d’éclater de rire. Debout à côté de lui, Gerik, son premier assistant qui avait dit « Coupez », arborait lui aussi un visage hilare.

Épuisé par la dernière prise après les scènes exténuantes de la veille dans les chutes, Rizoff s’assit, dos à la paroi de métal. Ce rôle de Richard Blade était l’un des plus éprouvants qu’il ait eu à interpréter. Mais le producteur et son agent lui avait laissé entendre qu’il pourrait être un tremplin pour sa carrière. Pour l’instant, il savait qu’on lui avait surtout imposé des règles de secret particulièrement draconiennes. Tous les acteurs étaient confinés dans un même hébergement à quelques encablures des studios et ne se déplaçaient qu’en groupe et en bus banalisé aux vitres teintées. On leur avait même retiré leurs téléphones cellulaires et toutes possibilités de connexion internet.

Il était temps que ce tournage s’achève. Mais comme il n’avait pas non plus de plan de tournage réel, il n’était sûr de rien quant aux dates. On lui fournissait par demi-journées le descriptif des scènes à tourner et son rôle à apprendre en quatrième vitesse… Un texte souvent réduit à la portion congrue ; manifestement, le personnage de Blade n’était pas un intello, mais une brute tout en muscles. Enfin, avec sa physionomie générale, Rizoff savait qu’il se ferait plus facilement un nom dans les superproductions musclées que dans les films d’auteur. Et puis, se taper une petite minette comme celle qu’il venait de s’offrir n’était pas pour lui déplaire. D’autant qu’on lui avait dit d’y aller franchement, sans protection, à fond. Certes, le tournage confinait au stiuff movie, mais au salaire qu’il recevait, ne pas poser de question faisait partie du deal. Et Damian Rizoff n’était pas homme à s’embarrasser par des questions de morale excessive. Il s’appliquait cette philosophie depuis sa jeunesse, alors qu’il combattait dans les unités spéciales – très spéciales – de Ratko Mladic. Et depuis la fin de la guerre en Bosnie, alors qu’il avait dû refaire son visage et une nouvelle identité, il n’avait pas changé l’intérieur de la carrosserie, son mental. Enfin, il avait suffisamment de jugeote pour se douter que ses seules qualités d’acteur de xième zone n’avaient pas seules pesé dans la balance pour cet engagement, que sa flexibilité morale y était pour quelque chose.

Ce qui n’était pas tout à fait le cas du pauvre Stake, l’interprète de Shadwick. Sans doute devait-il s’être présenté comme prêt à tout… Mais le « tout » auquel il était confronté devait largement excéder maintenant ce à quoi il était réellement prêt. Rizoff savait que dans le script minimaliste qu’il avait reçu juste avant la scène, il aurait à forcer l’autre à violer à son tour la fille. Mais il se demandait si son partenaire de tournage avait lui aussi reçu ce détail de tournage. Il avait semblé ostensiblement choqué à l’idée de violenter l’actrice et sa gêne n’était pas feinte. Même là, il peinait à se remettre et haletait pesamment, toujours allongé sur le dos de la jeune femme.

— C’était bon, les gars, les gratifia Geld. Good job. Pas besoin d’en refaire une…

— De toutes façons, ricana son assistant, je suis pas sûr qu’on aurait encore eu une actrice pour ça. Et une scène entre Blade et Shadwick aurait eu le même attrait.

Les deux hommes, leurs techniciens et leur acteur vedette s’esclaffèrent.

Près du metteur en scène, un petit écran de contrôle s’anima. Le visage d’un homme aux cheveux blancs ressemblant fortement au Berger du film s’encadra dans la fenêtre du moniteur.

— Bon boulot, Stan, dit l’albinos radieux. Belle scène. Et j’ai regardé les derniers rushes…, on est dans l’axe, rit-il. Avec le montage, la scène odysséenne où Blade s’échappe déguisé en bélier m’a beaucoup plu, s’amusa-t-il de plus belle.

L’équipe de tournage achevait de remballer le matériel et s’apprêtait à quitter les lieux. La journée était terminée.

Stan Geld poussa un peu plus loin la table roulante sur laquelle était posé l’écran de liaison avec le producteur. Il approcha de sa bouche un petit micro externe afin de pouvoir parler le plus bas possible.

— Vous êtes toujours certain qu’on doit aller aussi loin dans le réalisme ?

— Ah, ah, oui, répondit l’autre avec une lueur cruelle dans son regard solitaire. C’est essentiel, ajouta-t-il en affichant une mine sombre presque accusatrice. On en a déjà largement parlé. Il n’y a pas à revenir dessus. Ça fait partie du concept. Vous le saviez avant de commencer. Personne ne vous a forcé.

— OK, OK, je n’ai rien dit. Mais la scène où il va falloir crever l’œil de Blade, enfin de Damian puisqu’on va le faire en vrai, elle approche et…

— Suffit. Le débat est clos. Vous faites du bon travail alors ne gâchez pas tout. Rien d’autre ?

— Bah, on va bientôt arriver à la fin du tournage. Le montage avance bien et on va devoir s’atteler sérieusement au marketing. Or je reste convaincu qu’appeler le héros Blade n’est pas forcément une bonne chose. Il peut y avoir confusion avec la série des films Blade. En post-synchro, ce serait très simple de modifier Blade en Slade, par exemple. Ça ne changerait quasiment rien sur le fond de l’histoire, mais ce serait mieux non ?

— Non, trancha le patron. Ce débat est lui aussi clos. On l’a déjà suffisamment eu. Cet homme doit s’appeler Richard Blade. Point. J’ai mes raisons pour ça et je ne transigerai pas.

— Mais la promo…

— Ne vous souciez pas de la promo. Le public qui doit être informé de l’existence de ce film le sera… Et on en parlera. Et plus encore avec un héros qui s’appelle Blade.

— C’est vous le boss…

— Exactement.

— Que fait-on de la fille ?

L’albinos réfléchit un instant.

— Elle vit encore ?

— Je crois. Elle est mal en point, mais elle n’est pas morte.

— Je vous fais parvenir une modif de scénario pendant la nuit avec les deux options.

— Quelles options ?

— Qu’elle soit déjà morte ou pas. De toute façon, au final, il va falloir la liquider. C’était le contrat passé avec elle. On l’a tirée de sa prison en échange du fait qu’on sauve son enfant et qu’on lui assure son avenir. Vous vous souvenez ? On va s’occuper de l’avenir de la petite, dit le cyclope avec une nouvelle fois une expression sarcastique. Quant à votre Zina, elle savait que pour elle c’était plutôt no future. Alors qu’elle repasse par la case prison ou qu’elle aille directement dans la case mise en bière, ça ne fait guère de différence.

Stan Geld se garda bien de donner son avis sur ce point.

6

Londres, bureaux du MI 6

Cecilia Godhill se détourna un instant de son ordinateur pour regarder les jeux de lumière du soleil sur la Tamise. Une barge passait au ralenti sous le pont de Vauxhall. Cette vue qui s’offrait à elle depuis son bureau était un des charmes de son travail d’analyste. Certes, elle aurait souvent préféré appartenir à un département de terrain du MI-6, mais au moins son cadre d’activité compensait le côté sclérosant de sa sédentarité. La petite pièce qu’elle partageait avec sa collègue et chef Carolyn Murphy se trouvait dans les étages supérieurs du siège pyramidal du SIS, le Secret Intelligence Service, véritable nom de l’espionnage britannique, plus connu sous celui de MI-6.

La sémillante jeune femme à la chevelure auburn leva les yeux vers le ciel. Quelques cumulo-nimbus moutonneux se baladaient nonchalamment dans un azur presque immaculé. Et dire que certains raillaient le temps qu’il fait à Londres, songea-t-elle. Qu’ils restent chez eux, ça fera toujours moins d’idiots chez nous. Cette pensée la projeta mentalement vers leur dernière petite virée en amoureux avec son compagnon. Ils avaient pris un vol lowcost pour Dinard et passé le week-end sur la côte d’émeraude en Bretagne. Beaucoup de T-shirts arboraient une phrase qui l’avait beaucoup amusée : « En Bretagne, il ne pleut que sur les cons ! » Cecilia s’était fait dire que l’auteur de cette réplique était un célèbre navigateur breton, Olivier de Kersauson. Bretons, Grand-Bretons… Ils ne formaient somme toute qu’une seule grande famille d’esprit. Elle se plaisait en tout cas à le penser.

L’évocation de cette parenthèse déjà vieille d’une dizaine de jours la ramena nostalgiquement auprès de Blade. Où es-tu, Dick ? se demanda-t-elle, les yeux perdus sur la nuée. Cela faisait quatre jours qu’il était reparti pour une de ses mystérieuses missions du programme DX. Elle savait que son compagnon s’exposait à des périls incommensurables là-bas – mais là-bas, « où » ? – et que, chaque fois, il risquait de ne pas rentrer. Elle s’était habituée à vivre avec ce danger comme compagnon de vie… et de mort. Déjà ses deux parents – deux agents du MI-6 – étaient morts en mission alors qu’elle avait quatre ans. Elle avait été recueillie par un de leurs amis très proches, J, le chef du Service. Il avait fini par l’adopter. Et même si, en sa qualité de big boss, J allait moins sur le terrain, les risques et périls faisaient partie intégrante de sa vie.

Richard ne parlait pratiquement pas de ses missions. A dire vrai, Cecilia savait que ce n’était pas seulement un désir de discrétion ou de cachotterie : le voyageur interdimensionnel n’avait en réalité que très peu de souvenirs conscients de ses opérations. Pour en restituer l’essentiel, il devait généralement se mettre en état d’hypnose et il perdait presque aussitôt la connaissance de ces informations, comme un disque dur informatique qui s’efface. Faisait-il des conquêtes féminines là-bas ? Avait-il laissé ici ou là des enfants ? Cecilia l’ignorait totalement. Elle lui faisait simplement confiance et ne lui avait pas demandé de faire vœu de chasteté alors que son job l’exposait à faire de temps en temps quelques accrocs au serment de fidélité qu’il n’avait pas prêté. Elle n’aspirait qu’à être la seule pour lui dans la dimension normale. C’était déjà beaucoup. Quant à ce qui se passait « ailleurs »… Nitchevo.

Blade lui manquait.

Un petit tintement ramena son attention vers l’ordinateur. Un message venait d’entrer dans sa boîte de réception.

Le travail de recueil et d’analyse de données et d’informations de la jeune femme s’appuyait sur un réseau dense de correspondants efficaces. Elle reconnut le nom de son émetteur : un informateur travaillant aux studios ciné de Pinewood.

« MERCI DE ME RAPPELER D’URGENCE. LIGNE SÉCURISÉE, SVP. »

Cecilia disposait toujours d’une série de téléphones portables non pistables et à usage quasi unique. Elle ouvrit le tiroir inférieur du caisson de son bureau pour en récupérer un. Puis dans le supérieur fermé à clé, elle prit un calepin à l’intérieur duquel figurait toute une série de coordonnées codées de contacts.

L’homme répondit presque immédiatement et remercia l’analyste d’avoir rappelé si vite.

- Pas de problème. C’est peut-être moi qui vais avoir à vous remercier. Que se passe-t-il ?

— Pas au téléphone. J’aimerais mieux vous voir.

— Vous ne pouviez pas simplement me dire ça dans le mail ?

— Non. Aucune info par mail. Même pas de renseignements sur la nature de l’échange que nous pourrions avoir.

— OK. Comment procède-t-on ? Vous venez ici.

— Je préférerais que vous veniez dans mon coin. Je ne peux guère quitter mon travail.

— Quoi ? Maintenant ? C’est si urgent ?

— Je crois. Vous en jugerez vous-même.

Cecilia consulta sa montre. 15 : 45.

— On se dit 16 h 30 / 17 h 00 ? Mais c’est quoi ? Ça concerne un tournage ?

Il y eut un silence.

— Oui, finit par admettre le correspondant. En rapport avec vous !

— Qui « nous » ? Le Service ?

— Oui.

— Bon. Je vous rejoins aux studios ?

— Vaudrait mieux pas. On va se donner rendez-vous dans Slough. Au pub « The Compass and the Swan », par exemple. Vous avez un GPS ?

Il lui indiqua l’adresse pour qu’elle puisse trouver sans traîner.

— Je n’aurais pas beaucoup de temps alors soyez bien à l’heure, ajouta-t-il. Il vous faut combien de temps ? Une demi-heure/trois quarts d’heure, si ça roule bien. Pas sûr, à cette heure. Alors par sécurité, disons 17 heures. A tout à l’heure.

Et il raccrocha.

7

Londres, bureaux du MI 6

Avant d’aller rejoindre sa petite Mini rouge et blanc garée dans le deuxième sous-sol du parking, Cecilia décida d’aller avertir son père adoptif, deux étages plus haut. Patron du MI-6, le spacieux domaine de J se trouvait quasiment au sommet de la pyramide de Vauxhall Cross.

Le spymaster était au téléphone. Sa fille entrouvrit la porte du grand bureau donnant lui aussi sur la Tamise avec un panorama encore plus splendide… d’où il pouvait notamment surveiller les frères ennemis du MI-5 sur l’autre rive. Sur les murs s’affichaient de nombreuses photos du maître des lieux en compagnie des grands de ce monde. Il affectionnait particulièrement celles où on le voyait en compagnie de feu lord Mountbatten, mais aussi celles qui l’associaient au prince Charles ou au duc de Kent dont il était très proche. J n’avait jamais caché son attachement pour la famille royale d’Angleterre.

Présentement, il semblait très contrarié par sa communication.

— Mais pourquoi ne nous ont-ils rien dit ? gronda-t-il.

Les quelques échanges suivants laissèrent penser que la conversation pouvait durer et, surtout, que le paternel grand chef n’allait pas être en état de discuter utilement avant un moment.

Cecilia lui fit signe de ne pas s’inquiéter, qu’elle s’absentait, et d’un geste mécanique, sans vraiment réfléchir, il lui souhaita bonne chance. Alors qu’elle refermait délicatement la porte, elle entendit soudain :

— Vous m’élucidez cette affaire de film. Rapidement, mais discrètement… Pas question pour l’instant que ça s’ébruite. Je veux un rapport complet avant ce soir.

Au mot de « film », la jeune femme s’était arrêtée dans son mouvement, avant de rouvrir la porte. Son père raccrocha et garda un instant la main sur l’appareil reposé sur sa base, songeur, fulminant, sans même relever les yeux vers sa fille.

Enfin, il parut remarquer sa présence.

— Qu’est-ce que tu veux ? lui demanda-t-il d’un ton exagérément brutal avant de se reprendre. Pardonne-moi, je… Un problème qui me tombe dessus… Tu voulais me dire quelque chose ?

— Je t’ai entendu parler de « film ». C’est ça ton problème ?

— Oui. Ça m’est difficile de t’en parler. J’attends des nouvelles. Mais avant ça, quand tu es venue me voir, tu voulais quelque chose ?

— Te dire que je me rendais à Slough, justement pour une histoire de film.

Le mot fit réagir le vieil espion. Il écarquilla les yeux en fixant sa fille.

— Que veux-tu dire ?

— J’ai un de mes contacts à Pinewood qui m’a appelée. Il voulait me voir d’urgence. C’est là que je me rends et c’est ce que je venais te dire.

— Mais qu’est-ce qu’il t’a raconté ?

— Rien de précis pour l’instant. Juste qu’il s’agissait d’une histoire de film qui concernait le MI-6. Il était pressant et à son ton et aux précautions qu’il prenait, j’ai senti que c’était important.

J se prit le menton entre le pouce et l’index et fronça les sourcils. Cecilia vit sa victorienne moustache s’agiter comme un tic alors qu’il réfléchissait.

— Tu n’es pas une agent de terrain, maugréa-t-il. Tu n’as pas à te rendre à ce type de rendez-vous. Je vais envoyer quelqu’un d’autre à ta place. Tu vas me passer les coordonnées de ton correspondant.

— Pas question. Tu sais très bien que je brûle d’aller moi aussi en opérations et que je connais parfaitement les procédures. Et là ce n’est pas compliqué. Je vais le voir. Je recueille les infos et je te fais un rapport.

— Ce n’est pas aussi simple que ça et si nos deux affaires sont liées, c’est même probablement sacrément compliqué.

Mais en lui-même, J savait que toute tentative pour empêcher Cecilia d’aller jusqu’au bout était vouée à l’échec. Et depuis qu’elle vivait avec Richard Blade, son caractère impétueux et obstiné s’était encore accru.

La jeune analyste regarda sa montre. Le temps s’égrenait. Elle n’en avait plus à perdre.

— Tu crois que tu as des éléments à me confier qui pourraient m’aider ou m’être utiles avant de me rendre à ce rendez-vous ?

Un petit rictus fit frémir la moustache du patriarche.

— Ce que je peux te dire, c’est en tous cas que mes infos ne concernent pas les studios de Pinewood, mais ceux de Shepperton. Un film serait en train d’y être tourné…

J ne distillait ses informations qu’au compte– gouttes. Pressée de filer vers son rendez-vous, Cecilia était suspendue à ses lèvres, brûlant de le secouer pour qu’il se hâte. Mais la fille connaissait le père autant que ce dernier la connaissait elle. Et Cecilia savait qu’il n’aurait servi à rien de le bousculer.

— Un film…, continua-t-il, qui concerne effectivement le Service… enfin par ricochet. Parce que, au premier chef, il traiterait… du programme DX… et de ton ami Richard.

Cette fois, ce fut au tour de Cecilia d’écarquiller les yeux à la limite de la rupture. Les pupilles exorbitées, bouche bée, elle demeura quelques secondes sans pouvoir prononcer le moindre mot.

— Mais… comment peuvent-ils savoir ?

— C’est bien là la question, répondit-il sombrement. Tu t’imagines bien que les conséquences de cette affaire sont dramatiques. Mais gardons notre sang-froid. Pour l’instant, les éléments à notre disposition nous obligent à être prudents et à mener l’enquête, mais pas encore à nous inquiéter.

— Quels sont ces éléments ?

— Ça a commencé par un brouillage électromagnétique incongru. Nos satellites ont repéré la manifestation ponctuelle d’un dôme d’isolation non signalé autour des studios de Shepperton. Une enquête a immédiatement été diligentée dont se sont occupés nos « amis » du 5. Ils ont pu déterminer qu’un tournage s’y déroulait depuis une quinzaine de jours – après, peut-être, des scènes en extérieur en un site indéterminé… Les gars du contre-espionnage sont sur les dents. Ils n’ont quasiment rien pu obtenir de tangible sur le contenu du film, mais les moyens mis en œuvre les préoccupent, surtout qu’ils ne comprennent pas vraiment – technologiquement – comment l’équipe de tournage fait pour obtenir cette neutralisation des ondes. Pour l’instant, ils n’ont pu repérer la source du système de brouillage.

— Comment as-tu eu ces informations ? demanda Cecilia. Ce n’est quand même pas le 5 qui t’a averti.

— Évidemment que non. Une de mes antennes au 10 m’a appelé. Ce sujet vient d’être évoqué au cours d’une réunion entre le Premier ministre et C, mon homologue au MI-5. Mon contact – l’un des plus proches collaborateurs du Premier, vraiment très très proche – y assistait. Il a réagi en entendant le mot « Programme DX », « voyage interdimensionnel » et… « MI-6 ».

Et Blade ? Ils ont parlé de Richard ? s’inquiéta la jeune femme.

Son interlocuteur resta silencieux.

8

Londres, bureaux du MI 6

— Et Blade ? Ils ont parlé de Richard ? insista Cecilia.

— Apparemment non, répondit J à l’interrogation de sa fille. Mais ce ne sont guère que des bribes, ajouta-t-il soucieux. Les simples éléments déjà avancés – a fortiori associés – me paraissent déjà très préoccupants. À la différence de bon nombre de nos collaborateurs, tu imagines bien les conséquences que cela pourrait entraîner pour le programme DX. Nous devons à tout prix savoir de quoi il s’agit et ce qu’il y a derrière. Peut-il s’agir d’une coïncidence ? J’ai du mal à le croire et mon expérience de vieux briscard de l’espionnage m’y incite encore moins.

— Et à ton avis, qui se cache derrière tout ça ?

— Difficile à dire pour le moment. Mais on commencera à cerner rapidement la chose. Il faudra déjà se poser la question de l’existence ou non de ce dôme neutralisant. S’il existe vraiment – et on le saura vite –, il faudra notamment se demander pourquoi nos « cousins » aux grandes oreilles, les types de la NSA et consorts, ne nous ont pas avertis. Nos propres services auront été défaillants dans ce cas. Mais si cette histoire de bouclier électromagnétique est fausse, on pourra s’interroger sur les motivations du MI-5 à raconter ça. Ce n’est pas nouveau que ceux « d’en face » se doutent de quelque chose et cherchent à nous coincer. Peut-être en auront-ils appris plus encore cette fois… Et pourquoi ne pas imaginer qu’ils aient mis le Premier ministre dans la confidence pour lui faire jouer cette comédie devant notre contact… dont ils savaient qu’il s’empresserait de nous informer.

J se prit la tête dans les mains, puis la secoua.

— Bon, je délire. Arrêtons-nous là. Mais c’est très symptomatique. Cette affaire va m’empoisonner jusqu’à ce qu’on l’élucide. Alors mettons tout en œuvre pour ça. Ça ne me plaît guère que tu trempes là-dedans, mais je te fais confiance. Tu es ma fille. Ton compagnon est concerné. C’est pour ça que je t’en parle. Et puis, somme toute, même si je vais envoyer mes propres équipes, ce n’est peut-être pas mauvais que tu ailles aussi aux infos. Tu n’es pas connue. Tu n’as pas les tics des agents de terrain. Ça peut te permettre de passer plus inaperçue avec, en plus, les « réguliers » qui pourront attirer l’attention sur eux.

— Ou ce sera moi qui me ferai repérer, ce qui leur permettra de passer au travers des mailles du filet.

— Je n’aimerais mieux pas. Fais-toi passer au besoin pour une stagiaire cinéphile, une étudiante d’une grande école qui fait un petit job dans le studio. Sois très prudente.

— Enfin, je te rappelle que nos deux affaires ne sont pas forcément liées.

— Je ne crois pas aux coïncidences. Appelle-moi, dès que tu as quelque chose.

Il sortit un téléphone portable de son bureau et le lui tendit. Puis, Cecilia fila. Elle avait déjà pris beaucoup de retard.

9

Slough, pub The Compass and the Swan

L’impétuosité au volant faisait partie de la panoplie « tête brûlée » de Cecilia. Son père l’avait déjà plusieurs fois sortie d’un mauvais pas – le moindre étant de lui faire sauter ses nombreux procès-verbaux… sans parler des contraventions de stationnement qui envahissaient sa boîte à gants et qu’elle ne se souciait même pas de transmettre à J. Mais quelques fois, son comportement impulsif au volant lui avait dangereusement fait approcher la ligne jaune. Ces fois-là, le chef du MI-6 avait été à un doigt de ne pouvoir rien faire pour elle.

— Un jour, tu iras trop loin et soit tu ne parviendras pas à me joindre, soit je ne serai plus en mesure de te sauver, ne cessait-il de la mettre en garde. Un petit séjour à l’ombre te fera peut-être du bien.

Mais à l’heure où elle avait quitté Vauxhall Cross, ses talents au volant ne furent pas de trop pour lui permettre de se déjouer de la circulation londonienne dense et rejoindre au plus vite la M40, cap plein ouest. Atout supplémentaire dans sa manche, sa petite Mini rouge et blanc se faufilait aisément partout et, tout en tenant à elle comme à la prunelle de ses yeux, elle n’hésitait pas à la mettre dans des situations hasardeuses. Ainsi prit-elle trois sens interdits, un rond-point à contre-sens, six voies de bus interdites dans le sens normal – au moins – et deux, carrément à contre sens… Dans le dernier cas, elle s’occasionna un grand coup de klaxon du chauffeur qui arrivait et dont elle évita le véhicule à la dernière seconde. Si les circonstances l’avaient voulu, nul doute qu’elle n’aurait pas hésité à traverser Hyde Park en quatrième vitesse au milieu des promeneurs et des familles baguenaudant – ça lui était déjà arrivé au moins une fois… Une de celles qui avaient obligé J à faire appel à toutes ses relations pour la tirer de ce mauvais pas. Mais cette fois-là, au moins – au grand soulagement des gardiens du parc –, celui-ci ne longeait pas son itinéraire. On passera aussi rapidement sur les trottoirs empruntés au milieu de la foule de la fin d’après-midi. Son GPS s’affolait, ne cessant de recalculer de nouvelles planifications d’itinéraires à chaque – fréquent – changement de direction intempestif. « Make a U-Turn as soon as possible » « Faites demi-tour dès que possible », s’époumonait la voix synthétique.

Toujours est-il qu’elle sut éviter toutes les patrouilles et autres objets de ralentissement et qu’elle parcourut la grosse trentaine de kilomètres plein ouest la séparant de Slough quasiment dans le temps imparti. Elle arrêta sa petite Mini sur une place interdite devant le pub aux armes du compas et du cygne à 17 heures 03 tapantes. Si un homme ne pouvait tolérer un retard de trois minutes, de la part d’une femme, se dit-elle…

Elle s’engouffra en trombe dans l’établissement et son petit débardeur pourpre soulignant le galbe de ses seins fermes provoqua son petit effet. Il se trouva peut-être parmi eux un ou deux vieux habitués grincheux et misogynes pour regretter le bon vieux temps – pas si éloigné – où les femmes ne pouvaient entrer dans les pubs et où on pouvait boire sa pinte de Lager sans se faire retourner les sens. By jove !

Des yeux, elle chercha Chris Rainer, son contact. Elle n’avait jamais eu l’occasion de le rencontrer en direct. Mais elle avait échangé une paire de fois par webcam et elle avait sa photo dans son dossier au bureau. Cecilia avait beau balayer l’assistance du regard, elle ne voyait personne ressemblant au mince quadragénaire blond et moustachu et aucun des clients ne lui prêtait une attention particulière – autre que les regards ordinaires d’un homme à une pimpante jeune femme manifestement bien dans sa peau.

Au regard de la nature de la rencontre et de la discrétion requise, on pouvait imaginer que l’homme s’était mis quelque peu à l’écart. Mais la logique voulait qu’il guette l’arrivée de son interlocutrice. Il n’était quand même pas déjà parti pour trois minutes de retard. A moins que ce ne soit lui, finalement, qui en ait un peu.

Cecilia fit tout le tour du pub, scrutant les alcôves lambrissées en veillant à ne pas donner l’impression d’être une amazone en quête d’une proie pour la soirée. Son regard glissait régulièrement vers les trophées exposés, les photos du pub au cours du dernier siècle, celles des équipes locales de cricket, de football, de rugby et d’aviron, l’éternel jeu de fléchettes, les plus récents jeux électroniques… Pas de Chris Rainer.

La fille de J allait s’asseoir dans un recoin proche dans l’entrée, quand…

— Miss Goodhill ?

— Godhill, rectifia-t-elle. Et vous ? Vous n’êtes pas… celui avec qui j’avais rendez-vous.

Elle avait baissé le ton pour finir sa phrase et, surtout, avait évité de prononcer le nom de son contact. L’homme au profil aquilin lui était inconnu. Il portait des lunettes et arborait un large sourire. Trop large pour être honnête, songea-t-elle sur ses gardes.

— Chris avait trop de travail. Il a été retenu aux studios et m’a demandé de venir à sa place.

L’analyste du MI-6 dévisagea l’homme à la peau légèrement mate. Ça ne cadrait pas avec le ton pressant et inquiet de Rainer.

— Très bien. Il me rappellera et on refixera un rendez-vous, considéra-t-elle avant de faire un pas vers la sortie.

Elle bouillait d’avoir fait tout ce trajet pour rien. Mais maintenant, les équipes de son père allaient récupérer le bébé. Au moins, elle aurait essayé.

— Attendez, je peux vous renseigner. Chris était vraiment coincé. Je travaille avec lui. Je sais ce qu’il voulait vous dire.

Cecilia hésita. L’homme exagérément affable ne lui revenait vraiment pas. Son père lui avait bien recommandé d’être prudente. Jusque-là, elle estimait pouvoir gérer un rendez-vous avec un de ses contacts identifiés. En pratique, il n’y avait rien là qui échappât à son travail de recueil d’informations ordinaire. Mais telle que la situation évoluait, les choses passaient dans une tout autre dimension.

— Désolé. Je n’ai pas le temps et je ne vous connais pas, trancha-t-elle. Vous ne m’avez même pas dit comment vous vous appelez.

— John…

L’envie d’ajouter « John Smith, j’imagine » brûla les lèvres de Cecilia, mais elle s’abstint. Un agent de terrain se serait bien gardé de provoquer inutilement un interlocuteur suspect, imagina-t-elle.

— … Taylor, ajouta-t-il.

Taylor ou Smith, ça ne faisait guère de différence, pensa-t-elle. Et elle refit un pas vers la sortie.

— Vous ne voulez vraiment rien savoir du « Projet DX », l’arrêta-t-il en lui retenant le bras.

On y était, se dit Cecilia. Les deux affaires étaient bien liées. Son père avait raison : pas de coïncidence. Deux affaires de films ; deux histoires liées au programme DX. 99,9 % de chances qu’elles n’en fassent qu’une. Les réflexions se bousculaient dans sa tête. Fuis, lui soufflait la voie de la raison. Reste et écoute ce qu’il a à dire ; tu ne risques rien, lui glissait celle du professionnalisme. Il y a du monde tout autour de toi ; il ne peut rien te faire et l’enquête de ton père peut faire un pas de géant grâce à ces infos. Après tout, ne juge pas sur l’apparence. Cet homme dit peut-être la vérité. Que ferait Richard en pareille situation ? Son compagnon s’assoirait assurément pour écouter l’homme. Et en parlant de Blade, c’était peut-être même sa sécurité qui était en jeu. Même si elle ne savait pas tout du programme DX, elle n’ignorait pas que la viabilité et l’avenir du projet ne tenaient qu’à un fil. Au regard de son coût qui faisait tiquer tout occupant du 10 Downing Street, toute menace, tout incident de parcours, pouvait lui être mortel.

Elle regarda sa montre.

— Je vous laisse dix minutes. Ensuite, il faudra que je rentre. Chris savait que mon timing était très court, mentit Cecilia.

C’était bien plutôt son correspondant qui disposait d’un temps très limité.

Elle s’assit de l’autre côté de la table et croisa les doigts devant elle.

— Je vous écoute.

10

Slough, pub The Compass and the Swan

Il y avait quelque chose de singulier dans ce face-à-face entre une très jeune femme décontractée et cet homme calme et mûr dont on devinait une grande maîtrise… et peut-être d’aussi insondables secrets. Taylor – si tant est que ce nom fût le sien – semblait mesurer voire goûter cette situation de tension. Il toisa quelques secondes son interlocutrice avec son inaltérable sourire aux lèvres.

De nouveau, Cecilia fit mine de consulter sa montre, ostensiblement agacée.

— Un film est en train de se tourner. Tournage top secret, commença-t-il. Il n’est enregistré que sous le nom de « Projet DX ».

— Il se tourne ici, à Pinewood ?

Les studios n’étaient distants qu’à peine de deux miles, soit trois kilomètres environ.

L’homme acquiesça à l’interrogation de la fille.

— J’avais cru comprendre que le tournage se déroulait aux studios de Shepperton.

Ces derniers se trouvaient dans le Surrey, à une trentaine de kilomètres plein sud, en empruntant la M25 qui passait tout près. Cette remarque de Cecilia parut décontenancer pour la première fois son présumé informateur, comme s’il s’étonnait que la jeune femme eût déjà possédé une telle information. L’espace d’un instant, son front se plissa et son sourire s’évanouit. Mais il retrouva rapidement sa physionomie ordinaire.

Intérieurement, la fille de J se félicita d’avoir déstabilisé son vis-à-vis, même si elle ignorait où cela pouvait la mener.

— C’est vrai, acquiesça-t-il. C’est une grosse superproduction. Ils ont tourné là-bas. Et pas mal ici, notamment pour utiliser le studio sous-marin et l’écran bleu. Les trois jours où ils ont tourné devant ce dernier, tout était totalement bloqué. Ils avaient même suspendu une immense toile au-dessus du site pour empêcher de voir quoi que ce soit depuis le ciel.

— Et ils ont tourné encore ailleurs ? s’enquit la jeune femme.

— Probablement, répondit l’autre évasivement.

Cecilia pensa alors que l’homme n’avait guère

d’infos… ou qu’il ne comptait pas les livrer réellement.

— À Elstree ? tenta-t-elle en évoquant les autres grands studios britanniques au nord de Londres.

Des studios – les plus anciens d’Angleterre puisqu’ils naquirent en 1914 – qui se trouvaient d’ailleurs davantage sur la commune de Borehamwood qu’à Elstree même.

— On le prétend, sourit Taylor toujours plus sibyllin.

— Bon, vous n’avez pas grand-chose à me raconter, s’énerva la femme en se levant à demi.

— C’est vous qui m’avez coupé pour me poser des questions. Calmez-vous. Ce que je peux vous dire, enchaîna-t-il, c’est que le film enregistré sous le nom de « Projet DX », serait en réalité intitulé L’œil dans la tombe. Mais peut-être n’est-ce que le titre d’un épisode pour une saga DX.

— Et ça parle de quoi ?

— Chris Rainer vous l’a dit, non ? Du MI-6. C’est pour ça que vous êtes là, je crois.

— Mais plus précisément ?

Le sourire de Taylor s’élargit encore.

— Très peu d’éléments filtrent. Mais il paraîtrait qu’il s’agirait de science-fiction. Une histoire folle. Le MI-6 se serait lancé dans des expériences invraisemblables pour aller visiter d’autres dimensions de l’univers… ou plutôt du multivers pour utiliser leur terminologie. Dingue, vous ne croyez pas ?

Il s’interrompit pour sonder manifestement les réactions de Cecilia. Il semblait guetter la moindre de ses expressions du visage. Et elle se sentait désagréablement déshabillée intérieurement.

— Oui, c’est n’importe quoi.

Mais elle se dit que sa voix avait manqué d’assurance.

— Qu’avez-vous à ajouter ?

— Oh rien, de bien important. Je pense que Chris s’est un peu inquiété hâtivement, juste parce qu’il a entendu le mot « MI-6 ». Peut-être qu’il avait voulu se mettre en valeur en vous fournissant une info, mais qu’il a réalisé qu’elle était un peu… minable. Alors j’imagine que c’est pour ça qu’il a pris prétexte de son travail pour ne pas venir au rendez-vous.

— Il n’a pas tant de travail que ça ?

— Oh si. Mais il aurait peut-être pu prendre cinq minutes pour venir vous voir.

— Eh bien, je veux bien le voir, moi, pour qu’il me dise tout ça lui-même.

Cecilia prit son portable dans la poche de son jean avec la ferme intention d’appeler Rainer.

Taylor parut soudain troublé.

— Ecoutez, on va faire mieux. Je vais vous emmener là-bas.

— Je croyais qu’il valait mieux qu’on ne se voie pas aux studios.

— Ça va aller. Je vous le dis : il s’est inquiété pour rien.

— Non, trancha-t-elle. Je l’appelle.

— Je vous l’ai dit : il vaut mieux pas, insista-t-il.

Sa physionomie avait totalement changé et la cruauté de son regard glaçait le sang de Cecilia. L’homme avait les deux mains sous la table. D’un mouvement presque imperceptible de l’œil, il invita la jeune agent du MI-6 à jeter un coup d’œil sous le plateau.

Inquiète, elle s’empressa de regarder pour découvrir… un petit semi-automatique qu’il pointait vers elle.

— Vous allez gentiment venir avec moi, lui lança-t-il d’une voix où ne se lisait plus la moindre trace d’amabilité.

11

Londres, bureaux du MI 6

Les premiers feux du couchant commençaient de teinter les toits de Londres d’une nuance orangée. Mais l’impatience quant à elle irritait J depuis un long moment déjà. Il trépignait, arpentant son bureau en tous sens, se perdant dans la contemplation du paysage qui s’offrait à lui de l’autre côté de sa baie vitrée… Sans que rien ne puisse l’émouvoir. Son esprit ne parvenait à se fixer sur rien. Deux bonnes heures plus tôt, déjà, il avait demandé à sa secrétaire de ne lui passer aucune communication. Le boss avait tenté de se concentrer sur ses dossiers. En vain. Il attendait des nouvelles des équipes de la Spécial Branch qu’il avait envoyées à Shepperton et Pinewood.

Cette affaire de film le tourmentait. Il se passait et repassait dans la tête toutes les hypothèses. Mais il savait que cela ne servait à rien. En l’état, il disposait de trop peu d’éléments pour conclure dans un sens ou dans un autre. Bien sûr, il se persuadait qu’il n’existait pas de coïncidence en ce bas monde, pas de hasard. Un film qui s’appelait Programme DX, mettant en cause le MI-6 et des voyages interdimensionnels ne pouvait être complètement fortuit. Mais que fallait-il interpréter ? S’il y avait eu fuite, d’où venait-elle ? Et pour qu’il y ait eu divulgation, il fallait imaginer une puissance considérable à l’œuvre, un Service équivalent au SIS, un État… pas une simple production de film. Or, s’il y avait volonté de révéler à la face du monde ce projet, donc probablement de l’abattre, pourquoi passer par le cinéma avec tous les coûts et la complexité de l’entreprise ? C’était insensé. En outre, alors qu’il y avait bien des lieux de tournage disponibles sur terre, s’il y avait une envie ou un besoin de discrétion, pourquoi choisir de venir tourner sur le sol anglais, tout près de Londres, à la porte du MI-6 ? Tout cela n’avait aucun sens.

Et J se répétait à l’infini : pourquoi ? pourquoi ? pourquoi ?… Sans réponse.

Mécaniquement, il laissait son regard parcourir les photos du mur sans s’y fixer. Rien ne l’apaisait. Pour la troisième fois, il sortit du tiroir de son bureau la petite flasque en métal frappée du compas et de l’équerre – cadeau de sa fille –, qui contenait son whisky 12 ans d’âge préféré au parfum de tourbe. Il en but une rasade et se promit intérieurement que ce serait la dernière de la soirée s’il voulait garder les idées claires.

Le liquide doré lui réchauffa la gorge et il ferma les yeux pour apprécier la douce brûlure jusqu’à son ultime goutte. Par association, il songea à Cecilia. Elle-même n’avait pas donné de réponse depuis son départ. A quelle heure déjà ? Il devait être 16 heures. 16 heures 30 peut-être. J regarda l’horloge face à lui. Cela faisait déjà plus de six heures. Il lui avait pourtant demandé d’appeler dès qu’elle aurait des nouvelles. Pourvu qu’il ne lui soit rien arrivé. Il n’aurait jamais dû l’autoriser à y aller. Jamais. Ni en tant que père, ni – peut-être surtout – en tant que supérieur hiérarchique.

Oui, décidément, il n’aimait pas les pseudocoïncidences qui n’en étaient pas, les prétendus lois des séries qui n’avaient d’existence que dans nos cerveaux… Et pendant ce temps, Blade se trouvait là-haut ou en bas… ou ailleurs, là-bas, en tous cas. Un là-bas aux allures de nulle part. Richard était peut-être le seul qui aurait eu suffisamment de persuasion pour empêcher Cecilia de se rendre à Pinewood… Mais il aurait sans doute voulu y aller lui-même, ce qui n’aurait guère mieux valu.

J eut envie d’appeler la Tour de Londres. Lord Leighton envisageait-il de faire revenir Blade bientôt de mission ? Le vieux savant infirme risquait de ne pas lui répondre. Mais au moins, ça lui occuperait momentanément l’esprit d’évoquer le voyageur interdimensionnel. Et peut-être que Shadwick, s’il décrochait, daignerait l’informer… s’il avait ce renseignement. Ça faisait deux « si », mais c’était la routine du programme DX avec l’acariâtre Leighton.

Malgré l’heure tardive, il savait qu’il pouvait sans problème téléphoner. Les deux savants vivaient hors du temps formellement et professionnellement. Trois ou quatre heures de sommeil quotidiennes – et en se relayant – leur suffisaient.

A l’instant où il allait appuyer sur la touche unique de son portable à usage exclusif DX, trois coups furent frappés à sa porte.

— Oui ?

Frank McLaine, le numéro trois de la Spécial Branch – le plus élevé des hommes de cette section spéciale susceptibles d’aller sur le terrain – apparut dans l’encadrement. C’était à lui qu’il avait confié la responsabilité de la mission d’information aux studios. McLaine était l’un des plus informés sur le programme DX – ou plus exactement sur l’existence d’un mystérieux programme coiffé par le SIS à défaut d’en connaître le contenu et les enjeux. Peu après son entrée au MI-6, vingt ans plus tôt, le colosse avait longtemps été en poste à la Tour de Londres, d’abord pour monter la garde devant l’accès aux laboratoires de Leighton, puis en dirigeant cette section. Il avait la confiance « absolue » – pour autant qu’un espion puisse accorder sa confiance absolue – de J.

— Alors ? Vous auriez pu m’appeler.

— J’ai préféré venir. A cette heure, j’en avais pour une vingtaine de minutes.

— Et vous avez recueilli des infos utiles.

— Non, rien pour l’instant. Rien de déterminant en tout cas. Mais c’est surtout vous qui pouvez juger de la pertinence des renseignements. En quelques heures, nous n’avons pu faire qu’une approche préliminaire, comme vous l’imaginez… et comme vous nous l’aviez demandé. J’ai des agents qui vont mener une enquête plus approfondie tant à Shepperton qu’à Pinewood au cours des prochains jours. Là, mon rapport provient essentiellement de nos contacts sur place.

— Allez-y, le pressa J impatient.

Les deux hommes restaient debout.

— Il semblerait qu’il n’y ait eu aucun plan de tournage aujourd’hui dans l’un des deux complexes de tournage.

— Vous voulez dire, ni à Shepperton, ni à Pinewood ?

— Affirmatif. Ce qui ne signifie pas que le filmsoit terminé. Sur les deux sites, des plateaux sont encore loués pour au moins une quinzaine. Ils ont dû tourner ailleurs. Ou alors, sur place, mais tellement discrètement que personne n’a repéré de mouvements. Il paraît qu’il y a régulièrement des mouvements de camions, essentiellement de nuit. Ils s’engouffrent dans les studios gardés jusqu’aux dents et nul ne sait ce qui se passe à l’intérieur. Il y ajuste de gros panneaux « Projet DX » à l’entrée des bâtiments. Et même sans ça, il suffirait de voir les baraques qui en surveillent l’accès pour deviner que quelque chose de sensible se passe à l’intérieur. Même nous à la Spécial branch, on passerait pour des minettes à côté de ces armoires à glace. Vous devriez les voir. Une sorte de croisement d’haltérophile et de basketteur de la NBA.

J savait que McLaine n’était pas homme à se laisser facilement impressionner, d’autant que les gars de la Spécial branch étaient déjà bien dotés par la carrure. Pourquoi une telle mise en scène si on voulait être discret ? Pourquoi même utiliser le sigle DX ? Plus il y pensait et plus il ne voyait derrière tout ça qu’une gigantesque provocation. Mais à quel prix et dans quel but ?

— Bon, mais sur le contenu même du film, vous avez trouvé quelque chose ?

— Pratiquement rien. Vous savez, même dans les tournages les plus top secrets, les employés des studios finissent toujours par glaner deux-trois bricoles. Mais là, rien. Alors que ça fait plusieurs semaines, bientôt plusieurs mois, que ça tourne.

— Mais on a parlé de MI-6 et de voyages interdimensionnels…

— Oui, c’est ce qu’on dit. Ce qui me semble plus relever de la rumeur que d’autre chose. Parmi nos contacts, je n’en ai que deux qui ont pu nous parler de ça. Les autres n’avaient aucune info.

— Et le scénario ? On ne peut pas en avoir un ?

— Apparemment, même les acteurs ne l’ont qu’au dernier moment, peu de temps avant leurs scènes. Ce n’est pas rare.

— Et c’est légal ça, que personne parmi les autorités ne dispose d’infos sur le contenu d’un tournage ? s’interrogea J.

— Ça ne me paraît pas illégal. Je ne suis pas un grand connaisseur du cinéma, mais j’imagine qu’il y a des commissions de contrôle pour visionner le film une fois terminé et lui donner les habilitations s’il y a lieu. Mais tant que ce n’est pas fini, monté, synchronisé, qui peut savoir ce qu’il y a de bien ou de mal dedans ?

— Vous avez raison.

— Ah, j’allais oublier le principal quand même. Trois informations en réalité, mais je vais vous taper un rapport, vous…

— Non, pas de rapport écrit pour l’instant. Mais dites-moi quelles sont ces infos ?

— La première est la plus au conditionnel : il s’agirait d’une superproduction internationale, mais des Américains figureraient dans le tour de table pour un bon pourcentage à travers des sociétés écrans sises dans des paradis fiscaux…

— Lesquels ?

— Essentiellement Liechtenstein, Luxembourg et Jersey.

— Il faudra enquêter de ce côté-là.

— C’est fait, boss.

— Parfait, apprécia J avec un signe de tête.

— Deuxième info qui nous a déjà alertés : des scènes se situeraient dans la Tour de Londres.

J reçut la nouvelle comme une douche froide qui lui titilla l’échine.

— La Tour ? Vous êtes sûrs ?

— Autant qu’on puisse l’être pour l’instant. Le bruit a couru. Un de mes correspondants a voulu me montrer des morceaux de décor abandonnés qui pouvaient rappeler l’ocre des briques de la Tour. C’était ténu comme élément. A peine quelques centimètres carrés. Mais j’ai voulu appeler le gouverneur de la Tour qui m’a confirmé avoir eu une demande de cette nature il y a quelques mois. Il l’a rejetée. Les contraintes pour le tournage avec blocage de toute la forteresse et des parties de celle-ci inaccessibles momentanément à la sécurité rendaient impossibles une autorisation. Le gouverneur ne m’a pas caché que les deux points les plus sensibles étaient la présence des joyaux de la couronne et… le complexe DX sous notre contrôle.

— Il faudra que je le remercie, fit J songeur et presque livide.

Tous ces éléments commençaient à faire beaucoup.

— Et reste l’information qui me paraît primordiale, ajouta McLaine. Le rôle principal aurait pour nom… Richard Blade.

12

Londres, bureaux du MI 6

Si l’évocation de la Tour de Londres comme décor du film avait douché le patron du MI-6, entendre prononcer dans ce contexte le nom de Richard Blade le foudroya. Si tant est qu’elle le fût jamais, la coïncidence n’était définitivement plus envisageable.

J s’était dressé d’un bond, les deux poings posés sur le plateau de son bureau, ahanant comme un soufflet. Il lui semblait qu’une presse gigantesque, traversant les murs mais pas les chairs, écrasait le siège du MI-6 et lui comprimait le torse. Dans un ultime soupir, il s’éloigna du meuble pour reprendre sa déambulation nerveuse. Il se planta devant la baie vitrée, mains dans le dos, le regard perdu sur le point d’horizon où le soleil avait disparu quelques minutes plus tôt. Une clarté blanchâtre mêlée d’ambre finissait de s’évanouir dans les ténèbres montantes.

— Vous croyez que ce sont les « Cousins » qui sont derrière ça ? demanda McLaine. J’ai croisé Farnell à Pinewood. On s’est salués. Il m’a dit qu’il était là pour affaires. Mais il n’a pas précisé lesquelles. Ça m’a quand même semblé encore une drôle de coïncidence.

— Effectivement.

J savait bien évidemment que Farnell était l’un des principaux correspondants de la CIA à Londres.

— Il faut qu’on découvre au plus vite ce qu’il y a derrière tout ça. Continuez d’enquêter et tenez– moi au courant. La priorité, c’est d’obtenir le nom du scénariste ou en tout cas de l’initiateur de ce projet.

Le spymaster s’était retourné vers son collaborateur.

— À propos, vous avez eu des nouvelles de Cecilia ?

— Aucune, pourquoi ? À quel titre aurais-je dû en avoir ?

— Elle avait rendez-vous dans un pub de Slough avec un de ses contacts de Pinewood. Il avait des éléments à lui communiquer sur un film en tournage. J’ignore si on parle du même, mais ça me semble cohérent. Cecilia devait m’appeler pour me tenir au courant, mais elle n’a pas téléphoné.

— Non. Je ne l’ai pas croisée.

Le patron et le père qu’était J éprouva un pincement. Plus le temps passait, plus ce silence devenait inquiétant. Quelle que soit l’heure, Cecilia n’aurait jamais hésité à l’appeler, d’autant que le sujet était d’importance. Il songeait maintenant qu’il ne lui avait même pas demandé le nom de son contact. Pour le moment, il ne voulait pas envisager le pire, donc il se refusait à faire analyser son ordinateur et son bureau pour trouver un indice.

— Sinon, dernière question : vous avez trouvé des éléments sur le dispositif de brouillage électro-magnétique ? Sa source, notamment ?

— Non, pas davantage. Personne ne l’a évoqué et, à ce stade, je n’ai pas voulu poser des questions trop appuyées pour ne pas alerter. On va creuser. Il faudrait surtout pouvoir intervenir quand le brouillage est actif. Ce n’était pas le cas aujourd’hui.

— OK, merci, Franck. Continuez votre enquête. De mon côté, je vais me rendre à la Tour. Vous pouvez me joindre à n’importe quelle heure.

13

Tour de Londres, bureaux du Projet DX

L’aiguille approchait de minuit quand J s’engagea dans le long sas du parking souterrain qui le conduisait sous la Tour de Londres. Il avait parcouru Londres en suivant la Tamise presque dans un état second. Nul n’aurait pu se souvenir l’avoir vu aussi soucieux. Aucun des trois téléphones portables posés à sa gauche sur le siège passager n’avait retenti. Le silence de Cecilia n’avait plus rien de normal et l’empêchait de se concentrer autant qu’il l’aurait voulu. Il était inutile de continuer de se fustiger : jamais il n’aurait dû la laisser aller à Pinewood. C’était un fait sur lequel il n’y avait plus à revenir. Mais maintenant, il allait devoir réfléchir à la meilleure conduite à tenir.

Curieusement, pour une fois, alors qu’il approchait du complexe du programme DX, celui-ci lui apparaissait presque comme un havre de paix, comme une parenthèse intemporelle où il allait pouvoir se ressourcer, retrouver des marques sûres et régénérantes. Un comble quand on savait à quel point l’invention de Lord Leighton demeurait une aventure aussi hasardeuse que périlleuse. Mais en cette seconde, il se sentait plus assuré de revoir Blade un jour que sa fille Cecilia.

Après avoir garé sa Rover sur l’emplacement qui lui était réservé, il se hâta de rejoindre le bâtiment affecté au programme secret du MI-6. Malgré l’heure tardive, il faisait encore chaud. J n’y prêtait guère attention et il portait encore son costume ainsi que sa cravate serrée.

À l’entrée de la maison coincée dans l’aile ouest, il se prêta mécaniquement aux contrôles des cerbères de la Spécial Branch, y compris les scans oculaires et digitaux.

Avant de s’engager dans l’ascenseur qui allait l’emmener à quelques dizaines de mètres sous la surface, il regarda les cadrans de ses portables. Toujours pas de message. Théoriquement, en temps normal, le dispositif de télécommunications installé avec des relais au top de la technique lui permettait de capter les appels même au fond du laboratoire. Mais il n’était pas à l’abri d’une difficulté de transmission comme à l’extérieur… Et il ne tenait pas à rater un appel.

Lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvrirent, la violence de l’éclairage électrique l’agressa et le ramena dans la réalité. Malgré les années qui passaient, le contraste avec la lumière feutrée de la nacelle surprenait toujours. Il ne vit personne pour l’accueillir. Peut-être que l’un des deux occupants du labo dormait. Ou mieux, J espérait qu’ils soient devant leurs consoles en train de procéder aux opérations de récupération de Blade.

Déjà directeur de la section spéciale MI-6 A qui avait initié le programme DX alors qu’il n’était que le vice-patron du SIS, le vieux chef du MI-6 n’avait jamais vraiment fait le compte des missions effectuées par ses collaborateurs – Richard Blade, d’abord, mais aussi la plus récente, Elin Sandberg. Il avait beau se creuser l’esprit, il ne se souvenait pas avoir été serein plusieurs mois d’affilée – peut-être même pas plusieurs semaines – quant à la pérennité du programme DX. Mais si celui-ci était étalé au vu et au su de tout le monde dans un blockbuster américain, il pouvait lui préparer des funérailles Première classe… Et, dans la foulée, se préparer sans doute pour la retraite. Qu’est-ce qui avait cloché ? D’où avaient pu partir les fuites ?

— Bonsoir, Sir, l’accueillit le brave Shadwick.

Le vieux garçon avait quitté son siège devant les ordinateurs pour venir à la rencontre du patron. Lord Leighton quant à lui n’avait pas levé la tête, même pas marmonné un quelconque salut.

— Bonsoir, Shadwick, répondit J. Bonsoir, Lord Leighton, s’appliqua-t-il à énoncer lentement et de manière appuyée.

Toujours pas de réaction du savant. Malgré sa maladie neuro-dégénérative qui le clouait à son fauteuil, Balthazar Leighton avait bien tenu le coup. Lorsque son mal avait été diagnostiqué, les médecins ne lui auraient probablement pas pronostiqué autant d’années de vie. Mais il était bien là, reclus comme un rat de laboratoire dans son sous-sol de la Tour de Londres. Depuis des décennies, il n’avait pour ainsi dire plus jamais revu la lumière du jour. Mais ce régime convenait à ce vieux misanthrope, dévoué au moins partiellement corps, mais surtout âme à son « bébé » conceptuel. Ayant souvent à endurer les colères titanesques du génie condamné probablement à rester inconnu, J ne pouvait s’empêcher d’éprouver une certaine tendresse pour lui à défaut de pitié. Leighton n’aurait jamais supporté qu’on éprouve un tel sentiment à son endroit. Le chef espion espérait que le physicien verrait un jour l’aboutissement de ses travaux. Mais quelle devait être la fin de ceux-ci ? Le scientifique le savait-il ou l’envisageait-il lui-même ? Après tout, il avait découvert « par hasard » cette potentialité de voyages interdimensionnels ; un « hasard » qui était somme toute – et paradoxalement, puisque J n’y croyait pas – le cas des grandes découvertes scientifiques. Son objectif premier et affirmé visait à un développement des facultés cérébrales. Et il s’était retrouvé totalement… « ailleurs », à tous les sens du terme.

Le chef du MI-6 se demandait souvent si Leighton avait encore une marge de progression ou s’il n’était pas arrivé au maximum de ce qu’il pouvait trouver. Depuis bien longtemps déjà, il n’avait guère vu de modifications ou d’améliorations décisives du programme DX. Certes, il aurait été intéressant que le « cobaye » revienne avec une meilleure mémoire de ce qu’il avait vécu. Il aurait été plus utile encore qu’il puisse ramener des objets de ses « périples ». Mais il n’était pas question de donner des orientations au savant, même pas de lui faire des suggestions.

Avec le temps et les souvenirs partagés, J en était presque arrivé à ressentir un sentiment paternel à l’endroit de Richard Blade, le premier « voyageur » à avoir accompli le grand aller-retour sain et sauf. Qui aurait imaginé qu’il formerait un jour un couple avec sa propre fille adoptive, Cecilia. Le Grand Géomètre des multivers avait quelquefois de ces fantaisies…

— Quelles nouvelles ? demanda J en s’efforçant d’afficher une mine décontractée. Vous devez faire revenir Blade bientôt.

S’il n’avait pas besoin de leur parler de cette histoire de film, il s’en dispenserait.

Ce fut encore une fois Shadwick qui répondit :

— On y travaille. Les procédures sont enclenchées. Ça ne devrait pas tarder… Si on le connecte bien.

Une boule se forma dans la gorge de J. C’était toujours le moment critique, la phase où on pouvait perdre définitivement le contact avec le « voyageur ». Si les machines ne retrouvaient pas sa « signature », il pouvait disparaître à jamais. Le haut fonctionnaire de l’espionnage tourna les yeux vers le gros fauteuil-coque sur sa plateforme circulaire qui trônait dans un coin du grand labo. Il était vide. C’était là que Blade allait se rematérialiser.

La tension du retour avait au moins le mérite de détourner l’esprit de J des préoccupations du moment. Par instants, des angoisses fulgurantes lui traversaient l’esprit. Et s’il perdait le même jour sa fille adoptive et son fils spirituel ? Mais il secouait la tête pour effacer ces idées noires.

Debout derrière Shadwick, le patron de l’espionnage reporta son attention sur les moniteurs dont il ne comprenait rien, malgré les années. Pour lui, ce n’était que litanies de chiffres et de lettres aberrantes, ballets de graphiques et de couleurs, cantates de cliquetis et de bip divers…

Leighton grommela soudain et asséna un grand coup de sa canne sur la console. Shadwick tourna vers lui un visage inquiet. Ils échangèrent quelques paroles où se mêlaient formules mathématiques et autres maximes sibyllines. Le célibataire au cheveu rare s’empressa de tapoter des données sous le regard du lord à la chevelure argentée. J dévisageait le savant et le voyait plus soucieux que d’ordinaire.

Shadwick pianotait comme un virtuose de concert, mais les résultats ne paraissaient pas satisfaire Leighton. Celui-ci se remit à son propre clavier pour s’exaspérer sur les touches. Comme il ne paraissait pas aboutir davantage, il manœuvra son fauteuil électrique afin de s’approcher de la place de son assistant. Il le repoussa à coups de canne et prit le contrôle du poste.

J sentait l’angoisse monter en lui.

— Un problème ? glissa-t-il à l’oreille de Shadwick qui ne lui répondit pas immédiatement.

— Ça devrait aller, dit enfin le laborantin. C’est toujours une phase délicate.

Un silence lourd tomba sur la vaste pièce. Seuls le tapotement des touches et les marmonnements du vieux savant infirme rompaient la quiétude du lieu.

Les expressions changeantes de Shadwick, ses yeux écarquillés, ses mains croisées se tordant nerveusement, trahissaient son inquiétude. Un borborygme du physicien ramena le vieux garçon à son clavier : manifestement, Shadwick avait fait Leighton seconde langue pour avoir décrypté une parole là où, pour J, il n’y avait que gargouillis graveleux.

J voyait des gouttelettes de sueur perler sur le crâne du célibataire prêté par l’Averoigne Inc. – la firme qui avait fourni les machines du programme DX.

— On le perd ! cria brusquement le discret laborantin.

14

Tour de Londres, bureaux du Projet DX

Le cœur de J bondit dans sa cage thoracique à lui en défoncer les poumons. Il crut que sa pomme d’Adam allait lui obstruer la trachée. Par réflexe, il se retint au dossier d’un fauteuil proche.

Prestement, il sortit un mouchoir de sa poche de poitrine pour s’éponger le front.

Sans s’en rendre compte, il ahanait comme un phoque à la limite de l’attaque.

Devant leurs consoles, les deux scientifiques s’activaient, chacun conscient de la tâche – quelque peu désespérée – à accomplir. Les défilements de données paraissaient s’être emballés, alors que le temps, lui, semblait tourner au ralenti. Une masse noire s’écrasait sur le laboratoire, donnant la sensation d’une baisse de l’intensité lumineuse.

Etrangement, en perdant Blade, J avait la sensation de perdre aussi sa fille : sans peut-être se l’être avoué explicitement, il comptait sur son collaborateur et gendre de fait pour l’aider à retrouver Cecilia, comme s’il voyait en lui une sorte de surhomme providentiel à force de voyager entre les mondes.

Instinctivement, il recula de quelques pas avec l’idée inconsciente de laisser plus de champ aux deux opérateurs du programme DX. La cacophonie des cliquetis et des sons stridents vrillait le cerveau de l’espion. Une seconde, il eut l’envie de fuir, de courir loin, quitter Londres, rouler droit devant lui, loin, toujours plus loin… Mais il se ressaisit en se promettant de prendre un peu de vacances. Il en avait assurément besoin pour réagir pareillement. Jamais il ne s’octroyait un repos, pas même un week-end. Son seul job de patron du MI-6 l’emploierait déjà plus qu’à temps plein, mais il avait aussi ses responsabilités au sein de la Grande Loge Unie d’Angleterre, et, plus accessoirement, son association d’anciens élèves de son université oxfordienne et quelques autres clubs bien britanniques.

Il avait sans doute besoin de cette suractivité pour compenser son veuvage prématuré que la présence de sa fille adoptive n’avait pas totalement comblé.

J s’assit sur une chaise, les yeux allant d’un dos à l’autre. Il voyait les épaules bouger au rythme des frappes de clavier et pression de boutons. Plus les secondes passaient, plus le corps malingre de Leighton lui paraissait s’enfoncer dans son fauteuil.

Et brutalement, les deux hommes laissèrent totalement retomber leurs bras. Leurs épaules s’étaient affaissées. C’était fini. Ils gardaient les yeux rivés aux écrans, se refusant à croire que le pire scénario s’était finalement accompli. Le miracle s’était réalisé tant de fois : il fallait bien qu’il y ait un terme à cette bienheureuse série.

J avait la gorge sèche. Lui-même ne voulait pas y croire. Damné Grand Géomètre, tu nous faisais une sale blague. Pas maintenant. De grâce. Pas Cecilia et Richard en même temps. Le vieil espion était KO debout.

Face à leurs ordinateurs, les deux scientifiques tétanisés ne réagissaient toujours pas. Le chef du MI-6 se releva et se rapprocha de Shadwick. Les données continuaient de défiler et de s’afficher sur les écrans. J n’y comprenait rien, mais il se disait qu’il y avait peut-être une formule inscrite quelque part sous ses yeux qui signifiait que Blade était perdu.

Du regard, il balaya l’intégralité du laboratoire. Certes, il avait encore un voyageur interdimensionnel sous la main – ou plus exactement une voyageuse. Mais, en son for intérieur, il avait la conviction que la disparition de Blade sonnait le glas du programme. Une page venait de se tourner…

15

Tour de Londres, bureaux du Projet DX

Entre Leighton et Shadwick, une minuscule diode rouge vira au vert. Une nouvelle suite de données s’articula sur l’écran le plus proche de la petite lumière. Un écran parmi d’autres que le savant s’était refusé à éteindre déjà. Il fallait prolonger le rêve quelques instants encore. À travers la vie des machines, il voulait assurer la survie de sa création et de son principal agent expérimentateur. Qui savait quel sentiment obscur, quelle affection peut-être, le cœur de pierre du vieux lord avait su nourrir avec le temps à l’endroit de Blade ?

Comme un automate, il pressa une touche, entra une combinaison, tapa une commande de synchronisation. La diode verte se mit à clignoter. Shadwick tourna la tête. Il regarda Leighton, puis le moniteur devant lui. Sans dire un mot, le père du programme DX se reconcentrait sur ses machines. Ses doigts s’agitaient nerveusement comme si ses articulations oubliaient subitement leur âge.

Son assistant n’avait pas besoin qu’on lui dise quoi faire. Graduellement, il se remit lui-même aux consoles.

Dans sa poitrine, le cœur de J s’était remis à battre, à s’emballer même. Que signifiait ce regain d’activité ? Devait-il espérer quelque chose ? Pouvait-il s’autoriser à croire ? Il n’osait pas bouger, ni poser une question. Le chef espion respirait au rythme de ses pulsations. C’était trop pour une journée. Si son médecin le voyait, il serait furieux. Sans parler du whisky qu’il avait bu avec modération dans l’après-midi, mais tout de même en trop grande quantité dans sa condition physique présente.

Au bout de quelques secondes ou quelques minutes sans un échange de paroles, J se remit à déambuler fébrilement. S’il en avait eu une sur lui et que Leighton n’avait pas été susceptible de piquer une crise, il se serait volontiers bourré une pipe. Cela faisait bien vingt ans qu’il avait arrêté d’en fumer. Mais l’attente était trop intolérable.

Il ne se passait toujours rien dans le fauteuil– coque. Mais y avait-il quoi que ce soit à attendre ? À dire vrai, J n’avait aucune idée de ce que faisaient réellement les deux hommes.

L’espion regarda les chiffres rouges de l’horloge numérique. 0 : 23. Cela ne lui fournit aucune indication car il ignorait l’heure où les scientifiques avaient repris leurs manipulations. Au pur jugé, il supposa qu’une dizaine de minutes s’étaient écoulées. En temps normal, les opérations de récupération des « voyageurs » pouvaient durer très longtemps. Mais s’ils avaient bien rétabli le contact avec Blade, le processus était-il reparti à son commencement ? Il n’allait pas tenir avec cette incertitude intolérable au-dessus de la tête.

— Ça y est ! exulta Shadwick en se soulevant comme poussé par un ressort sur son fauteuil.

Il s’adossa au dossier en se prenant le crâne dans les mains. Puis il revint à son clavier.

— Quoi ? risqua J à voix basse.

— Il arrive. Sa signature s’intensifie. Il ne devrait plus tarder.

Le chef du MI-6 soupira longuement. La chape de plomb s’évanouissait subitement autour de lui. La lumière même de la pièce paraissait reprendre force et vigueur. Il se passa la main plusieurs fois sur le visage. Le cauchemar n’était pas totalement terminé, mais le plus gros était fait. Son cœur s’apaisait tranquillement. Les battements de ses tempes avaient disparu.

Shadwick se tourna vers le fauteuil-coque et J en fit autant. Quelques secondes plus tard, une forme indistincte troubla l’allure générale du siège de translation. Puis le corps nu de Blade se matérialisa, couvert de petites écorchures, des sortes de petites griffures. Il avait les yeux clos.

Dans les circonstances particulières de ce retour délicat, avait-il succombé au transfert ? J s’approcha du fauteuil, tandis que Shadwick s’était précipité pour récupérer la trousse médicale afin d’effectuer les premiers examens.

Que Blade revienne inconscient n’était pas exceptionnel. Les translations n’avaient rien d’une procédure anodine. J dut presque mettre son oreille contre le nez de son agent pour vérifier qu’il respirait. Il lui prit le pouls. Il était régulier.

Shadwick lui avait préparé une piqûre pour lui administrer un reconstituant. C’était le début du protocole médical de retour. J l’avait fait élaborer par les médecins du service à qui il avait demandé de former le laborantin pour qu’il puisse procéder à l’essentiel du check-up… sauf accident. Les blessures avaient l’air superficielles, peut-être les coups d’ongles d’une femme. La chose n’aurait rien eu d’étonnant pour le laborantin. Il acheva ses premiers soins par une prise de sang. Blade était revenu à lui et conversait avec J.

Derrière eux, Leighton s’était éclipsé.

Le père de Cecilia brûlait de quitter la Tour pour informer Blade de la situation et partir au plus vite se mettre en quête de sa fille. Mais il savait qu’il ne pouvait totalement court-circuiter la procédure habituelle. Il fallait que le « voyageur » restitue une bonne partie de ce qu’il avait vécu en état d’hypnose. Le processus allait durer deux bonnes heures.

J consulta les écrans de ses portables. Toujours aucun message.

16

Londres, appartement de Cecilia et Richard Blade

La séance d’hypnose de debriefing avait finalement duré près de trois heures. J avait assisté à la première demi-heure, puis il avait laissé Shadwick poursuivre seul l’interrogatoire et l’enregistrement. Il le visionnerait plus tard.

Pendant ce temps, le spymaster en avait profité pour aller faire un petit somme sur le lit de l’assistant de lord Leighton et reprendre des forces. Il risquait d’en avoir besoin.

L’expérience lui avait démontré que les séances d’hypnose post-translation étaient elles-mêmes régénératrices. D’une certaine manière et même si la détente n’était pas aussi complète, Blade se reposait donc partiellement lui aussi de son côté.

Il était plus de quatre heures du matin, quand Blade et J quittèrent la Tour de Londres. Discrètement, le big boss avait glissé à l’oreille de Shadwick qu’il ne fallait pas compter sur Blade dans les prochains jours si une nouvelle mission était programmée. Il faudrait appeler Elin Sandberg en secours.

Le patron du SIS attendit d’être sorti du tunnel souterrain de la Tour et, immédiatement, il embraya sur la question du jour.

— On a un problème, commença-t-il. Un gros même. Plusieurs problèmes à dire vrai.

Blade attendit la suite, mais J laissa son récit en suspens pour prendre la direction du centre de Londres. Il ne savait pas encore où aller. Instinctivement, il se dirigeait vers le loft de sa fille à Covent Garden.

— Je ne sais pas où est Cecilia, continua-t-il enfin alors qu’il atteignait le haut de Tower hill. Elle est partie à Slough dans l’après-midi. Elle devait me tenir au courant. Mais je n’ai eu aucune nouvelle. Cela ne me dit rien qui vaille.

Et il se mit à exposer à Blade tous les développements de la journée. Comme les éléments concrets étaient encore rares, il arriva au bout de son récit à l’instant même où la Rover se rangeait devant l’immeuble de la jeune femme, à peine une dizaine de minutes plus tard.

— Vous ne croyez pas qu’elle peut être tout simplement en haut ? demanda Blade.

— J’en doute. Elle m’aurait prévenu. Et j’ai essayé de l’appeler tant sur son fixe que sur son portable.

— Vous voulez monter pour voir ? invita-t-il son « beau-père ».

Les deux hommes pénétrèrent dans l’appartement silencieux. Dès l’entrée, Blade remarqua qu’il n’y avait pas de trace de sa compagne : pas de sac, pas de clé de voiture…

Il se précipita dans leur chambre en mezzanine pour constater qu’elle était vide. La jeune femme n’était effectivement pas rentrée, comme le craignait son père. Blade revint dans le séjour avec une mine sombre.

— Vous aviez raison. Elle n’est pas là.

— Je n’aurais jamais dû la laisser y aller, ressassa J en forme d’excuses à l’intention de son gendre.

— La question n’est pas ou plus là, objecta Blade. Vous la connaissez : elle n’en aurait fait qu’à sa tête. Ce qu’il faut déterminer, c’est ce que nous faisons maintenant.

J se laissa tomber dans un grand fauteuil de cuir.

— Un grand café, dit le boss, les bras posés sur les deux accoudoirs.

— Vous connaissant, vous n’avez même pas dû dîner hier soir. Je vous fais des œufs, offrit Blade à son chef.

— Merci, Richard. Volontiers.

Moins de sept minutes plus tard, le maître des lieux par association déposait sur la table, de l’autre côté du bar américain, deux assiettes avec paire d’œufs, bacon, saucisse, haricots blancs sucrés à la tomate et toasts. Il revint un instant plus tard avec un pot de confiture de mûres et le beurrier. Une parfaite fée du logis, côté que J soupçonnait peu chez son collaborateur. Devait-on ces talents à sa fille ?

— On ne prévient pas la police, j’imagine, commença Blade.

— Pas pour le moment, évidemment. Si on peut éviter que qui que ce soit en dehors du Service mette son nez là-dedans, ce sera toujours ça de gagné. Je vais immédiatement lancer d’autres équipes sur l’affaire…

— Et le 5 ? Ça risque de pas leur plaire qu’on intervienne comme ça sur le territoire national sans passer par eux.

— On fera avec. Si le besoin se présente, j’en référerai au 10 Downing Street. Pas question de les impliquer, naturellement. Ils sont déjà à l’affût pour comprendre ce qu’on trame du côté de la Tour et pour savoir quel est votre rôle exact au sein du MI-6. Ne leur facilitons pas la tâche.

— D’autant qu’ils sont peut-être derrière cette histoire de film…

— Peut-être. Si ce n’est que je les vois mal pouvoir dégager de tels fonds pour un but aussi accessoire… de prime abord. J’imagine mal comment la Chambre ou le Premier ministre pourraient leur accorder de tels crédits.

— Ils pourraient simplement avoir orienté le scénario, suggéra Blade.

— Ils pourraient, oui. C’est à étudier. Mais instinctivement, ça ne me paraît pas la piste la plus plausible.

— Et la plus plausible, selon vous ?

— Les « Cousins ». Ne me demandez ni qui. ni vraiment quel service. Mais je ne vois guère que les Américains pour être derrière ça.

— Dans quel but ? Et comment auraient-ils eu ces informations ?

— C’est ce qu’il va falloir découvrir. Tout est lié. Dès qu’on élucidera une piste, les autres s’éclaireront. Alors je vois trois axes à mettre en œuvre : des équipes sur le tournage de ce maudit film pour continuer à identifier l’origine du scénario et les buts réels des producteurs, un autre groupe – avec toi – pour retrouver Cecilia, et un troisième groupe pour tenter de trouver la fuite chez nous – c’est-à-dire probablement du côté de la Tour de Londres.

17

Londres, bureaux du MI 6

Dès leur dîner/petit déjeuner englouti, Blade et J avaient gagné le siège du MI-6. En route, le grand patron avait appelé ses principaux collaborateurs qu’il voulait voir rappliquer au plus vite à Vauxhall Cross. Une demi-heure plus tard, un conseil de guerre se réunissait dans le bureau avec les responsables des unités susceptibles de posséder quelques informations sur le Programme DX. J allait jouer sur des œufs. Il devait à la fois mettre un maximum de forces sur le terrain, tout en ne pouvant pas – y compris en interne – trop divulguer d’éléments sur la création de Lord Leighton et l’implication réelle du Service.

En dehors de lui-même et de Blade, il avait convoqué quatre autres chefs de département ; tous ayant un jour ou l’autre appartenu à la Spécial Branch de la Tour de Londres. Un cinquième arriva peu après : Dave Gould, l’actuel patron de l’unité que le spymaster avait, dans un premier temps, omis de faire venir. J se disait que Gould pouvait faire partie des interrogés de la journée afin d’examiner les potentialités de fuites au sein même du Département spécial. Mais réflexion faite, il pensa qu’il y avait peu de chances que les évasions d’informations soient passées par le haut. Et, de ce point de vue, tous les anciens chefs pouvaient aussi être suspects. Or, il ne pouvait se passer de tout le monde. En outre, si les hommes de la Spécial Branch montaient une garde vigilante et persévérante à la Tour, ils n’avaient aucune idée de ce qui se passait au bas de l’ascenseur auquel il n’avait pas accès.

En de très rares occasions, certains tiers – des services de secours, infirmiers ou autres pompiers, sans parler des installateurs des machines ou autres employés de maintenance épisodiques – avaient eu accès en urgence au laboratoire. Mais s’ils pouvaient s’extasier devant l’infrastructure high-tech en s’interrogeant sur les hautes recherches qui devaient se mener dans ces profondeurs, ils ne pouvaient assurément pas soupçonner la nature réelle des activités menées.

Les fuites devaient venir d’ailleurs. Mais il fallait procéder méthodiquement par élimination et l’interrogatoire des vigiles de la Tour faisait partie du protocole.

Les Seniors du MI-6 furent atterrés d’apprendre la disparition apparente de Cecilia : La plupart connaissaient bien la jeune femme depuis longtemps et jurèrent de mettre tout en œuvre pour la retrouver. J les remercia et demanda à Stigwell et Blade d’aller fouiller le bureau de sa fille pour trouver le nom de l’homme avec qui elle avait rendez-vous. Il fallait commencer par confier son ordi au service décryptage informatique et demander aux opérateurs de téléphonie la liste de tous les appels passés entre environ 15 heures 30 et 16 heures la veille. Et pareillement, il serait utile de demander à ces mêmes opérateurs de pister le portable de la jeune femme pour connaître son itinéraire.

McLaine indiqua que ses hommes étaient restés sur place à Shepperton et Pinewood toute la nuit. Mais ils n’avaient pas recueilli d’éléments supplémentaires. L’équipe de tournage du « Projet DX » paraissait s’être volatilisée.

— Appelez tous les studios de Grande-Bretagne – à commencer par Elstree – pour voir s’ils ne sont pas ailleurs, ordonna J. De mon côté, je pars pour Pinewood. Je veux être informé des moindres infos trouvées en temps réel.

— Je vous accompagne, intervint Blade. Ici, je serai inutile. On n’a pas besoin de moi pour sonder un ordi.

J hésita un instant. Si des ennemis non-identifiés étaient sur la piste du Programme DX et de Blade, il était peut-être inutile de leur apporter ce dernier sur un plateau. En même temps, il avait assurément besoin de la force et des talents de son « gendre » ainsi que de sa détermination personnelle à résoudre au plus vite cette affaire.

— OK, accepta-t-il.

18

Londres, studios de Pinewood.

Sis sur le territoire de la petite bourgade d’Iver Heath, tout près de la jonction des autoroutes M25 et M40 et du bout des pistes de l’aéroport d’Heathrow, les studios de Pinewood étaient aujourd’hui administrativement intégrés à l’agglomération de Slough. Lorsqu’ils étaient nés en 1934, alors qu’Hollywood connaissait déjà son âge d’or, ils ne s’imaginaient sans doute pas faire partie des plus grands sites de tournage du monde, accueillant certaines des plus grandes superproductions. À commencer par les James Bond dont ils étaient devenus le plateau d’élection. Depuis ses débuts, la saga cinématographique du héros de Ian Fleming avait régulièrement planté ses décors dans les murs de Pinewood. Mais depuis le tournage de L’Espion qui m’aimait, James Bond disposait carrément d’un immense studio dédié baptisé 007. En dehors de l’épopée bondienne, les exceptionnelles infrastructures du site (avec son écran bleu réputé le plus grand du monde, son studio de prises sous-marines, ses grands bois voisins offrant maints points de vue…) avaient hébergé bon nombre des plus grandes productions mondiales de Blade Runner à certains opus de la série Alien, du Wall des Pink Floyd à Entretien avec un vampire, en passant par Full Métal Jacket et Eyes Wide Shut de Kubrick, Le Cinquième élément, de Besson, ou autres Charlie et la Chocolaterie, de Burton.

Le récent rapprochement de Pinewood avec les autres grands studios britanniques de Shepperton, près de Staines, à vingt minutes de voiture plus au sud, avait encore élargi l’offre de services et la puissance du complexe cinématographique. Moins « effets spéciaux » mais davantage « grandes fresques », on avait vu se tourner à Shepperton, en bordure du monumental réservoir d’eau de la Reine Marie, des films comme Les Canons de Navaronne, Gandhi, Le Troisième Homme, Eléphant Man ou Robin des bois, prince des voleurs, avec Kevin Costner.

J aurait pu choisir de se rendre d’abord dans le Surrey, là où ses premières informations avaient situé le tournage de « Projet DX ». Mais il savait que les équipes de ce dernier s’étaient aussi installées à Pinewood et c’était de ce côté que s’était rendue Cecilia et là qu’elle avait – peut-être – disparu.

Le patron du MI-6 ignora la grande entrée de Pinewood avec l’immense auvent moderne sous lequel pendait le panneau 007 et poussa sa Rover jusqu’à la petite entrée secondaire de type cottage ou relais XVIIIe, quelques dizaines de mètres plus loin. Un Vito Mercedes gris métallisé du MI-6 le suivait avec six agents à bord.

Alors qu’il franchissait le porche, J entendit son téléphone sonner. Le numéro était celui du responsable du Département d’analyse technologique du MI-6.

— Oui ?… OK. Merci.

Le big boss raccrocha.

— Ils ont très vite craqué le code d’accès de Cecilia et lu ses derniers mails reçus, expliqua-t-il à Blade. Le dernier – qui lui demandait de le rappeler – a été facilement identifié. Il s’agit d’un certain Chris Rainer qui travaille justement ici, au service marketing et communication.

J connaissait bien les studios de Pinewood pour y être venu plusieurs fois en diverses occasions – y compris pour assister à des tournages de James Bond, ce dernier étant, on le sait, un éminent fonctionnaire du… MI-6. Il tourna à droite pour revenir dans la direction de l’entrée principale, mais bien avant d’atteindre celle-ci, il vira vers la gauche à destination d’un grand bâtiment administratif.

Tim Bell, le responsable de la sécurité arrivait au pas de course, talkie en main. Son factionnaire à l’entrée des studios s’était empressé de l’avertir du passage d’un convoi du MI-6.

Décidément, se disait Bell, c’était la journée des catastrophes. Que venaient faire les barbouzes à Pinewood, maintenant ? En poste depuis une paire d’années seulement, il n’avait jamais vu J. Mais la seule prestance de l’homme sortant de sa Rover lui fit comprendre qu’il avait affaire à une huile de l’espionnage britannique.

— Bonjour, Sir ? Je peux vous aider ? demanda le chef de la sécurité en s’adressant à son homologue du SIS.

— Vous êtes ? l’interrogea ce dernier.

L’intéressé se présenta. Il y avait une forme de rapport de force dans leur échange de regards.

— Je viens voir un certain Chris Rainer au marketing. Vous pouvez m’indiquer son bureau ?

J vit l’expression de son interlocuteur virer à l’aigre. L’homme des studios porta sa main libre à la nuque pour la masser. Il ne répondit pas immédiatement, mais fixa l’espion dans le blanc des yeux. Puis il regarda Blade, les autres collaborateurs du SIS sortis du Vito, pour revenir enfin sur J.

— Il y a un problème avec Rainer ? s’étonna Bell à la vue de tout ce débarquement pour un simple employé du service marketing.

— Non. La routine. On voudrait le voir, mais ne vous inquiétez pas : il n’est pas lui-même l’objet de la moindre enquête.

Dubitatif, le chef de la sécurité continua de dévisager les visiteurs. Les idées se bousculaient dans sa tête. Intuitivement, il devinait que l’affaire n’était sans doute pas aussi anodine que les sourires de ses interlocuteurs voulaient le faire croire. Que venait faire l’espionnage à Pinewood, sur le territoire national. C’était plutôt la place du MI-5. Il commençait à se demander s’il n’allait pas devoir justement prévenir le contre-espionnage, et pas seulement la Met, la police de Londres, mieux connue sous le surnom de Scotland Yard – dont la juridiction s’étendait jusqu’aux studios. Oui, l’affaire était encore plus sérieuse qu’il ne la soupçonnait jusque-là. Car Bell disposait d’une information que les autres n’avaient pas :

— Désolé, mais je crains que vous ne puissiez pas voir Rainer.

— Pourquoi cela, je vous prie ? rétorqua sèchement J.

— Parce qu’il est mort.

19

Environs de Londres, studios de Pinewood.

Difficile de dire qui, de J ou de Blade, reçut l’annonce du décès de Chris Rainer avec le plus de violence et de stupéfaction. Cette mort faisait basculer l’affaire du Projet DX dans une nouvelle dimension – si l’on pouvait dire. Surtout, l’un comme l’autre réalisait que la disparition de Cecilia prenait un tour encore plus inquiétant. Sans doute n’avaient-ils pas encore pris toute la mesure du silence de la jeune femme et avaient-ils continué d’espérer. L’angélisme n’était plus de mise.

— Quand l’avez-vous trouvé ? interrogea Blade.

— Il y a une heure. Son corps a été découvert dans les toilettes de l’un des studios de tournage.

— Et comment est-il mort ? enchaîna le compagnon de Cecilia.

— Égorgé.

L’aspect criminel ne faisait donc aucun doute.

— Je vais vous poser une question qui va peut-être vous paraître étrange, reprit J en s’efforçant de dissimuler son trouble. Vous n’avez pas eu d’autre mort depuis hier soir ?

— Vous ne croyez pas que ça fait déjà pas mal ? À part sur les plateaux, on ne voit pas des morts tous les jours à Pinewood. Je ne me souviens même pas d’une autre affaire criminelle de cet ordre ici depuis l’origine des studios.

— On sait quand il est mort ? s’enquit Richard Blade.

Bell ignorait qui était ce grand colosse barbu imposant, mais, en dehors du fait qu’il fasse partie du MI-6, sa présence seule suffisait à en imposer et à inciter son interlocuteur à répondre sans discuter.

— La Met vient d’arriver. Les légistes sont à pied d’œuvre, mais ils n’ont encore rien dit.

— On peut voir ?

Le chef de la sécurité avait bien compris que la question de J était davantage affirmative qu’interrogative.

— Par là.

Le petit groupe du MI-6 suivit Bell vers l’arrière du bâtiment. À suivre l’homme de Pinewood au petit trot, le patron du MI-6 pensa qu’ils auraient pu l’emmener avec les voitures. Il leur fallut plus de cinq minutes pour rejoindre le grand hangar blanc au bout d’une allée dans laquelle s’étaient arrêtées plusieurs véhicules de la police londonienne et des ambulances. Les forces de l’ordres avaient dressé un cordon de sécurité derrière lequel s’agglutinaient de nombreux employés des studios, mais aussi des membres des équipes cinématographiques, techniciens et acteurs, actuellement en tournage dans les bâtiments voisins.

Au moment de franchir le cordon jaune, les fonctionnaires de police voulurent empêcher les agents du MI-6 d’avancer. Et malgré l’intervention de Bell, il fallut que J furieux et ses hommes montrent leur carte. Au regard de son statut très particulier, Blade n’en avait pas. Il s’en fallut d’un cheveu qu’il ne puisse passer, mais au ton que prenait l’affrontement et au coup de téléphone que J s’apprêtait à passer au plus haut niveau de l’Etat, les policiers comprirent qu’il valait mieux céder.

À l’intérieur, il suffisait de suivre les allées et venues des agents de la Metropolitan Police pour savoir dans quelle direction se diriger. Le corps avait déjà été évacué des toilettes et gisait sur un brancard, recouvert d’un drap blanc.

— Qu’est-ce que le MI-6 fout ici ? gronda une voix rauque.

— Ça va, Lester, le coupa Farrar, le numéro deux de la Spécial Branch, du MI-6A. On vient pas vous piquer votre enquête.

Le lieutenant Jason Lester, un grand sec aux tempes grisonnantes, fronçait les sourcils.

— Vous avez sorti le grand jeu, maugréa-t-il. Les huiles sont là. Pourquoi êtes-vous là ? Si vous savez quelque chose sur ce type, il va falloir tout m’expliquer.

J laissa Farrar poursuivre cette intéressante discussion. Le vieux chef s’approcha de la civière et souleva le drap. Le moustachu blond paraissait dormir paisiblement. Comme il ne connaissait pas ce visage, il n’était d’aucune utilité pour une identification. Blade comme son « beau-père » se demandait s’il avait eu le temps de croiser Cecilia. Où était la jeune femme ? Etait-elle morte elle aussi ? Kidnappée ? Se terrait-elle quelque part pour échapper à d’éventuels agresseurs ? J regarda encore une fois ses portables. Pas de message de sa fille, mais un du bureau.

Il s’écarta de l’agitation autour de la scène du crime pour s’avancer au milieu du grand hangar vide. A l’écart du bruit, il rappela son adjoint.

— Oui, J. Vous m’avez contacté. Il y a du nouveau ?

Blade avait vu son chef s’éloigner. Il le suivait des yeux sans s’approcher pour ne pas le gêner. J se bouchait une oreille du plat de la main. Son collaborateur et gendre le vit relever la tête et la hocher plusieurs fois. Il se tourna vers le voyageur interdimensionnel planté à une dizaine de pas. Puis il acheva sa communication et marcha à grandes enjambées vers Blade.

— Des nouvelles de Cecilia ? demanda ce dernier.

— Non, mais on a retrouvé le tournage du Projet DX. L’équipe serait aux studios d’Elstree.

— On y va ?

— Pour l’instant, on ne sait toujours pas avec certitude si les deux affaires sont liées. J’ai des agents sur place. S’il y a lieu, on s’y rendra. Ce n’est pas loin. Mais il y a des choses à creuser ici. Qui a pu tuer ce Rainer ? A-t-il eu le temps de voir Cecilia ? Peut-il être responsable de la disparition de ma fille ? Avait-il une relation avec le tournage de ce « Projet DX » ? C’est ici que nous devons commencer à chercher ces réponses.

— Vous avez raison. Déjà on pourrait retrouver sa Mini rouge et blanc. Elle ne doit pas totalement passer inaperçue.

À quelques mètres, Farrar et Lester continuaient de s’accrocher. L’officier de la Met sommait l’agent spécial de fournir les informations dont le MI-6 disposait et de révéler l’objet de leur présence à Pinewood.

— Oui, soupira J. Retrouver sa voiture serait un bon point de départ. On aurait pu demander l’aide du Yard pour ça. Mais avec un tel crétin…

Au même instant, la porte du studio s’ouvrit violemment.

— Où sont les types du 6 ? hurla une voix furieuse.

20

Environs de Londres, studios de Pinewood.

— Stormerne, maugréa J.

Une nuée d’hommes en complet gris et de femmes en jeans et tee-shirt venait de faire irruption dans le hangar.

— MI-5, glissa le chef de l’espionnage à son collaborateur.

Les choses se corsaient. Le patron de l’espionnage voyait les problèmes grandir à vue d’œil. D’ici peu, il allait se retrouver confronté à une montagne de difficultés protocolaires et administratives. Et naturellement, il ne lui était pas possible d’expliquer qu’il avait un intérêt spécifique à être là parce qu’une de ses agents disparues était aussi sa fille. Ce qu’il fallait, c’était éviter que ses collaborateurs – et Blade en premier lieu – soient empêchés d’agir.

— Je vais devoir discuter avec cet autre idiot, indiqua-t-il à Blade. Tâchez de rester en dehors de ça pour rester libre de vos mouvements.

— Bien, Sir.

— J, s’exclama Stormerne en avisant le patron du MI-6, vous allez m’expliquer ce que c’est que ce cirque. Que faites-vous là ?

Avec des dents rayant le sol, l’homme du MI-5, à peine quadragénaire, était appelé à devenir chef du MI-5 à brève échéance… Et il saurait éliminer tous ceux qui se dressaient devant lui, pas seulement « au figuré », songea J.

L’officier se planta devant le chef-espion.

— Alors ? J’attends ! glapit-il.

— Eh bien, voyez-vous, lui répondit J avec le plus grand sérieux, en tant que bondophile forcené, je brûlais de connaître l’intrigue du prochain 007 et je ne supportais pas d’attendre sa sortie. Alors je suis venu ici voir si je ne pouvais pas glaner quelques informations, précisa-t-il en accompagnant ses explications de petits gestes théâtraux.

— Vous ne me faites pas rire, J. Et je crois que vous allez rire moins encore. Vous outrepassez vos droits et vous allez le regretter. Mais pour commencer, vous allez vider les lieux. Vous savez parfaitement que vous n’avez rien à faire sur le territoire de la Couronne.

Dans le reste de l’immense bâtiment, sous les yeux éberlués des policiers métropolitains, les agents du MI-5 avaient sorti leurs armes automatiques et menaçaient leurs homologues espions du SIS.

Sans se départir de son flegme tout britannique, le spymaster reprit son portable et tapa un numéro abrégé enregistré.

— Oui, Excellence, J à l’appareil. Je me trouve aux studios de Pinewood. J’ai ici, monsieur Stormerne, du MI-5 qui prétend me faire quitter les… Pardon, Excellence, je ne vous ai pas bien compris… Certes, certes… Très bien. Je vous rejoins immédiatement.

Et il raccrocha.

— Vous gagnez momentanément, Stormerne, lança-t-il irrité à l’ambitieux du contre-espionnage avant d’indiquer à Blade : Le Premier ministre demande à me voir, séance tenante. Nous partons, les gars, lança-t-il à ses hommes.

Et sur ce, l’équipe du MI-6 quitta le studio sous l’œil goguenard de leurs « collègues » du renseignement intérieur et les regards dubitatifs des agents de Scotland Yard ne réalisant pas totalement ce qui venait de se passer.

A l’extérieur, au moment de monter dans la Rover, J ordonna à Blade de prendre le volant.

— Vous me déposerez à la première station de taxi et vous garderez le véhicule. Moi, je me rends à Downing Street, déclara-t-il. Mais vous, vous restez dans le secteur pour enquêter avec le reste de l’équipe, ajouta-t-il en s’adressant à Farrar, debout près de la voiture. Que certains cherchent la Mini. Ce serait déjà une piste.

21

Environs de Londres, studios de Elstree.

Pendant que ses collègues partaient se mettre en quête de la petite voiture rouge et blanc, Richard Blade décida de se fier à son instinct. Si cette affaire était liée au tournage du film, il fallait suivre celui-ci. Conclusion : cap sur Elstree.

Il en avait pour une trentaine de minutes pour gagner les studios situés à 25 km au nord de Londres. Blade n’avait jamais eu l’occasion de visiter cette vénérable institution que représentait Elstree. Il imaginait les lieux hantés par la présence et les répliques des plus grandes stars internationales et britanniques de jadis. Errol Flynn, Elizabeth Taylor, Laurence Olivier, Cary Grant, Alec Guiness, Gregory Peck y avaient tourné. Sans oublier Alfred Hitchcock, dès ses films muets. Des séries comme Le Saint, Le Prisonnier et Les Envahisseurs y avaient planté leurs intérieurs. Mais plus récemment, Elstree était revenue à des sagas comme Star Wars et Indiana Jones, ce que Pinewood était à James Bond.

Tout en roulant, sans presque y penser, l’agent du MI-6 se mit à fredonner mentalement la chanson Elstree, des Buggles : Elstree, remember me ; I had a part in a B-movie, « Elstree, souviens-toi de moi, j’avais un rôle dans une série B… »

Dans les faits, le complexe que l’on appelait les studios d’Elstree était un ensemble d’une dizaine de sites dont un seul – et loin d’être le plus grand – se trouvait à Elstree même. Les autres se situaient dans la commune limitrophe de Borehamwood. J lui avait indiqué l’adresse du studio qui l’intéressait, l’un des plus petits, un peu à l’écart. Blade en avait entré les coordonnées dans le GPS qui le guidait tranquillement. Il lui restait encore à parcourir vingt et une minutes. Avoir un tel navigateur lors de ses missions dans les autres dimensions lui changerait la vie.

Il était presque arrivé – le GPS parlait de deux kilomètres cinq – quand son téléphone sonna. C’était Farrar.

— On a retrouvé la Mini, annonça-t-il d’emblée. Elle était à la fourrière. Cecilia l’avait laissée sur une place interdite devant un pub de Slough. Mais comme on n’avait pas ses papiers, on n’a pas pu la récupérer.

— Et pas de trace de Cecilia ?

— Non. Je sors du pub « At the Compass and the Swan ». Des employés et le patron se souvenaient parfaitement d’elle. Elle n’a pas consommé, donc sa rencontre a été rapide. Et ils l’ont vue ressortir avec un type qu’ils ont décrit comme assez grand, le teint un peu hâlé et le visage en lame de couteau. L’une des barmaids a trouvé que Cecilia n’était pas à l’aise en sortant. Elle n’a salué personne et regardait droit devant elle comme une automate.

— Merci, John, j’arrive aux studios. Tiens-moi au courant si tu as autre chose.

22

Londres, résidence du Premier ministre

— Tout le monde est déjà là ! indiqua le secrétaire à J.

« Tout le monde » ? Le spymaster se demanda ce qu’il devait entendre derrière cette expression. Dans quel traquenard venait-il se fourrer ? Ces derniers temps, les relations avec le 10 Downing Street et son actuel occupant – en place depuis peu – s’étaient tendues. Par le passé, même si le seul sujet du programme DX et de ses lignes budgétaires aussi pharaoniques qu’occultes avait pu créer des sujets de controverse et de gêne, J avait quasiment toujours entretenu des rapports courtois pour ne pas dire amicaux avec les Premiers ministres – exception faite, probablement, de l’inflexible « Dame de Fer ». Mais qui pouvait se targuer d’avoir établi des relations « humaines » avec elle ? Toutefois, avec l’actuel Premier ministre, il fallait avouer que l’échange se passait plutôt mal à tout point de vue, y compris sur les simples questions regardant l’espionnage britannique, sans même parler de l’entreprise leightonienne. J s’était laissé dire que le politicien avait été assez proche du MI-5 et qu’il entretenait des relations d’amitié avec son chef.

Ce n’est donc pas sans appréhension que le patron du MI-6 montait l’escalier de la vieille demeure que George Downing s’était fait construire en 1680, avant que, cinquante ans plus tard, le roi George II n’affecte cet hôtel particulier à son premier ministre Robert Walpole pour en faire sa demeure de fonction.

Avant même d’être introduit dans le bureau du chef du gouvernement, il perçut la rumeur de conversations vives à travers la porte. Un huissier le fit entrer.

J eut un haut-le-cœur en découvrant la présence dans la pièce du jeune Premier ministre naturellement, mais aussi du ministre de l’Intérieur, de C – son homologue du contre-espionnage –, son adjoint, et même Farnell de la CIA.

— J’ai failli faire venir Scotland Yard, indiqua d’emblée le Premier ministre. Mais nos amis du MI-5 et de la CIA m’ont convaincu que c’était inutile. Asseyez-vous, l’invita-t-il sèchement. Vous connaissez tout le monde ?

J acquiesça silencieusement de la tête.

— Bien, continua le politique. Vous devinez l’objet de cette réunion ?

Le chef du MI-6 avait assurément une idée, mais qui relevait plus, selon lui, de sa « saine » parano – cette parano vigilante que se devaient d’avoir des hommes dans sa position – que d’une réalité. Car cette hypothèse aurait plutôt confiné au cauchemar. Donc, pour tout dire, il n’avait aucune notion de l’ordre du jour.

— Le Programme DX, ça vous dit quelque chose ? lâcha le Premier.

J eut l’impression de se trouver sur le fauteuil– coque de translation dans le sous-sol de la Tour de Londres, déchiré, atomisé, torturé, foudroyé sur place. On y était. En plein cauchemar. Seul, sans allié, et sous l’œil de ses concurrents – « amis » qui allaient se repaître de leur proie. Inutile de louvoyer.

— Bien sûr, Sir. Je vous en ai moi-même parlé, dès notre premier entretien. C’est un dossier important pour nous. Il était nécessaire de l’évoquer tout de suite. Il y a un problème ? demanda-t-il candide.

— Un problème ? gronda le maître des lieux. Un problème ! Des problèmes, oui. Vous ne m’aviez pas tout dit.

— Je crois que si, Excellence.

J se garda d’ajouter bien que le pensant très fort : « Mais il me semble que vous ne m’écoutiez pas vraiment ».

— Je ne vais pas aller par quatre chemins. Ce dossier indispose nombre de nos amis, notamment ceux ici présents. Il faut qu’on trouve une solution. Et quand en plus, dans ce cadre, vous vous permettez de provoquer la révolution sur le territoire national…

— Mais…, tenta de s’expliquer l’espion en chef.

— Silence. Je vous donnerai la parole en temps voulu, le coupa le politicien.

S’ensuivit une longue diatribe où l’occupant du 10 Downing Street vitupéra son maître-espion, tout en lui dressant un tableau du programme DX tel qu’il l’avait compris ou qu’on le lui avait rapporté. Le récit était empreint d’erreurs, d’approximations, d’exagérations, de purs fantasmes… Mais J se garda bien de les corriger. Par certains aspects, la réalité dépassait largement cette évocation. Face à une telle agressivité, il n’avait aucune raison de se montrer conciliant, mais il attendait que passe la tempête. Son seul objectif – et il était loin d’être gagné – était, au terme de cet entretien, d’avoir pu obtenir quelque latitude pour mener à bien ses présentes recherches, voire obtenir quelques réponses.

Le boss du 6 ne se permit qu’une remarque quand le Premier ministre lui opposa qu’avec le Programme DX, il intervenait là encore sur le seul territoire britannique – ce dont il n’avait pas le droit – sous prétexte que la chose se déroulait à la Tour de Londres.

— Si vous me permettez, Excellence, osa-t-il objecter, autant supprimer tout de suite tout le renseignement extérieur ou lui interdire tout passage en Grande-Bretagne. Car dire que le programme DX se déroule sur le territoire de la Couronne sous prétexte qu’il part de la Tour de Londres, c’est comme dire que tous nos agents le font aussi quand ils partent d’Heathrow.

Le politicien rouge de confusion – et probablement de rage – ne trouva rien à répondre. Mais son animosité contre l’espion n’en avait fait que croître assurément.

Sans avoir besoin de les regarder, J devinait les petits sourires narquois des autres présents dans la pièce.

Le vieil homme – incontestablement l’aîné des participants à cette réunion et de beaucoup – se contentait d’écouter. Progressivement, le grand mécano qui avait permis la divulgation du programme DX se faisait jour. Il avait l’impression de voir les fumerolles au-dessus d’un chaudron de sorcière se dissiper pour laisser voir un miroir liquide d’une clarté limpide. De manière évidente, de tous les auditeurs de cette rencontre, il était celui qui disposait du moins d’éléments concernant le film. Tous semblaient dans la confidence, ce qui, à ce niveau de dissimulation, confinait au crime d’État. Mais à qui se plaindre quand l’une des parties prenantes – à défaut d’être peut-être l’instigateur – était le chef du gouvernement. Un instant fugace, J envisagea de s’adresser à la souveraine. Mais à quoi bon ? Quel pouvoir avait-elle ? Elle n’était même pas, théoriquement, au courant du programme DX et pourrait se vexer d’avoir été tenue à l’écart. Le chef du MI-6 se sentait désespérément seul. Par moments, son esprit tournoyait, se dissipait, comme pris de vertige au bord d’un gouffre insondable dans lequel il menaçait à tout instant d’être précipité par l’un ou l’autre de ses voisins. Plus que jamais, la prudence était de mise pour ne pas y basculer… et pouvoir sauver Cecilia. Car en ce qui concernait le « bébé » de Leighton, il paraissait difficile de l’épargner et tout laissait penser qu’au mieux, il lui serait retiré pour être placé… dans une famille d’accueil. Et en matière de famille d’accueil, il se demandait s’il préférait qu’il parte entre les mains des cousins américains ou des ennemis du 5. Charybde ou Scylla ? La peste ou le choléra ?

Le Premier ministre céda justement la parole à Farnell pour qu’il expose le volet yankee de l’affaire.

— Merci, Excellence, le gratifia obséquieusement l’homme de la « Compagnie ». Mon cher J, commença-t-il avec une fausse bonhommie, vous connaissez bien évidemment toutes les recherches qui ont été entreprises sur la médiumnité depuis plus de cinquante ans par différents départements américains. Pendant longtemps, notamment sous l’intitulé-chapeau de Projet Stargate, ces investigations ont été menées conjointement par le Pentagone et le Stanford Research Institute californien. Soit dit en passant, avec votre programme DX, vous pouvez difficilement nous reprocher de ne pas vous avoir associés à nos expériences et surtout à nos découvertes. Toujours est-il que, comme vous le savez aussi incontestablement, dans les années 90, ces recherches ont fait grincer des dents au sein de la Défense et, même si elles n’ont pas été totalement abandonnées chez eux, nous avons pour l’essentiel hérité de celles-ci à Langley.

Où voulait-il en venir ? se demandait J. Mécaniquement, il consulta sa montre. Le temps passait et rendait plus aléatoire la possibilité de retrouver Cecilia. Pourvu que Blade puisse faire quelque chose. Il avait confiance en lui.

— Vous connaissez la qualité de certains de nos médiums et une partie des résultats obtenus par ceux-ci, continua Farnell. Je me suis d’ailleurs toujours demandé pourquoi vous ne vous étiez pas lancé à votre tour dans de semblables expérimentations. Après tout, vous en aviez presque été les initiateurs, pendant la Seconde Guerre mondiale, avec des types comme Louis de Wohl et consorts{1}.

S’il savait, songea J avec un petit sourire amer intérieur. Mais l’heure n’était pas vraiment à rire.

— Enfin, enchaîna le chef de station de la CIA, au regard du DX, je comprends que vous aviez déjà fort à faire ailleurs. Toujours est-il qu’à l’occasion d’une de nos expériences routinières, l’un de nos médiums a eu un contact singulier. Vous me passerez les détails, mais j’ai souvenance que dans son état de transe, il a dessiné une sorte de fauteuil, des écrans, des claviers, plusieurs éclairs et, surtout, une sorte de grosse bâtisse dont l’allure contrastait avec les premiers éléments croqués sur la feuille. Avec sa forme lourde et cubique et ses quatre petites tourelles aux angles, le bâtiment avait néanmoins une allure parfaitement identifiable et quand notre médium a, en outre, ajouté une forme rappelant incontestablement un pont à bascule avec une galerie suspendue, il n’y avait plus de doute possible. Il s’agissait de la Tour de Londres et de son pont. Mais qu’est-ce que cela voulait dire ? Probablement rien et c’est ce que nos analystes ont pensé un bon moment. Vous savez, à chaque séance, nos médiums produisent une masse de dessins, croquis ou données inexploitables et dont on ne saura jamais s’ils étaient ou non pertinents. Cela semblait le cas ce jour-là.

J ne pouvait s’empêcher d’être captivé par le récit de l’Américain sans savoir encore où il voulait en venir. Il avait un peu la sensation d’écouter un synopsis de science-fiction, mais il avait suffisamment l’habitude de frayer aux confins de l’invraisemblable pour ne pas lui prêter un certain réalisme.

— Seulement, dans les jours suivants, poursuivit Farnell, non seulement ce même médium, mais deux autres encore, ont continué de produire de semblables motifs. Cela devenait un thème récurrent. Ils ajoutaient de petits détails : un casque électrique du type de ceux que l’on utilise sur nos chaises léthales, des sortes de tunnel partant à l’infini, des lignes et courbes diverses, des planètes… Il y avait aussi beaucoup de couteaux ou de dagues diverses, enfin, de lames pour utiliser un mot générique. Et le mot lui-même revenait parfois.

« Lame », en anglais blade, l’allusion avait fait se raidir J sur son fauteuil.

— Puis commencèrent à être récurrents les lettres D, X et le nombre 6.

Et Leighton ? se demanda le chef du SIS. Ils n’avaient pas obtenu son nom ? Après tout, cela n’aurait pas été un grand prodige. Il suffisait de demander au Premier ministre… s’il avait prêté suffisamment d’attention à l’exposé que J lui avait fait lors de leur rencontre initiale. Car, en revanche, le programme DX ne faisait jamais l’objet de rapport écrit explicite. Enfin, le patron de l’espionnage anglais ne voyait toujours pas où tout cela devait aboutir. Il ne pouvait que déplorer, une fois de plus, la circonstance malheureusement fortuite – il se refusait comme toujours à parler de « hasard », d’autant que ça ne lui semblait vraiment pas en être un –, le grain de sable imprévisible. Il avait beau avoir mis en place toutes les sécurités imaginables pour protéger le programme DX…, on ne pouvait quand même pas éliminer tous les médiums du monde.

— Finalement, au bout d’une quinzaine de jours, l’un des médiums établit un contact avec quelqu’un, une entité encore indistincte. Il n’était plus en mesure d’écrire ou de dessiner quoi que ce soit. Mais il recevait intérieurement des messages encore indéchiffrables. Plus des sensations que des conceptualisations. Ses deux collègues se mirent à leur tour à établir le contact. Ils avaient affaire à un homme, un personnage de type caucasien, jeune mais avec des cheveux blancs presque albinos, une peau pâle, imberbe et infirme… Ces éléments ont été récoltés progressivement, sur plusieurs jours. Maintenant que je connais moi-même l’homme pour l’avoir vu, je sais qu’il a quelque d’effectivement fascinant et beau, mais aussi inquiétant voire effrayant avec cet œil blanchâtre vitreux qu’il exhibe.

— C’est lui que vous appelez le Berger ? intervint C.

— Oui, c’est le surnom que les siens lui donnent. Il s’appelle Outis en réalité. J’ignore si c’est son prénom ou son patronyme. Je ne lui en connais pas d’autre. Mais je vais y arriver.

23

Londres, résidence du Premier ministre

Les minutes passaient. J avait placé ses portables sur vibreur. Déjà plusieurs fois, il les avait senti trembler, mais n’avait pas osé pour l’instant les consulter. En toute occurrence, si c’étaient ses hommes à Pinewood ou sur la piste de Cecilia, il ne serait sans doute pas en mesure de leur répondre utilement. Et les autres sujets étaient pour le moment secondaires, sans parler d’un éventuel appel de la Tour de Londres pour initier une nouvelle mission. Qu’ils contactent directement Elin. C’était l’ordre qu’il avait donné à Shadwick.

L’histoire de ce Berger l’intéressait davantage. Qui était cet Outis dont il ne se rappelait pas avoir entendu parler ?

— Fixer la relation complète avec ce personnage a mis plusieurs jours, expliqua Farnell. Je crois même avoir entendu parler de plusieurs semaines. Mais comme vous le savez, je ne suis pas directement impliqué dans ces recherches parapsycho-physiques. Tout cela ne m’a été développé que bien plus tard, quand le dossier est passé en Grande-Bretagne. L’homme a donné son nom. Outis, donc. Et il a expliqué le sens des dessins et schémas captés par nos médiums. Il nous a donc parlé du Programme DX, de la Tour de Londres, des expériences qui y étaient menées sous couvert du MI-6, le « 6 » des messages… Lui-même n’a pas vraiment explicité le sens de toutes ces lames qui avaient été captées, mais je crois savoir, par notre ami C ici présent, que vous avez un collaborateur que je qualifierai de « clandestin » qui s’appelle Blade. Entre nous, à la Compagnie, et le MI-5, nous avons pu compléter utilement nos informations pour aboutir à un schéma assez… intéressant et cohérent surtout.

J bouillait intérieurement. Oui, il y avait une concurrence entre les deux services de renseignement britanniques. Mais est-ce que cela justifiait que l’un des deux collabore contre l’autre avec les Américains qui, qu’on le veuille ou non, demeuraient des étrangers – avec une dent congénitale contre l’Angleterre – et de potentiels rivaux ?

— Au départ, nous n’avons pu communiquer avec cet Outis que par l’intermédiaire des médiums. Il nous fournissait des infos intéressantes sur le programme DX. Mais nous n’avions donc qu’une relation imparfaite. Nous comprenions que vous poursuiviez vous aussi des expérimentations dans des champs nouveaux du mental, voire dans le multidimensionnel, mais il nous était difficile de comprendre comment vous procédiez, quels étaient vos objectifs et surtout vos résultats. Rapidement, Outis a expliqué qu’il pouvait entrer différemment en contact avec nous. Plus directement. En un mot, par un canal audiovisuel ordinaire. Il fallait simplement que s’initie une collaboration entre ses services et nos techniciens. C’est ce que nous avons fait. Au cours de cette phase, les échanges n’ont quasiment pas porté sur le programme DX, mais sur l’élaboration du protocole permettant d’avoir un lien direct avec Outis. Les études menées et la mise au point ont duré plusieurs mois. Au bout du compte, il nous a été possible de voir le fameux Berger en live sur un écran de télévision. Nous pensions donc reprendre les échanges sur le Programme DX. Seulement, en préalable, il nous a fait une étrange requête : au lieu de nous livrer brutalement les informations, il voulait qu’on réalise un film, une superproduction censée mettre en scène le dit Programme.

Farnell s’interrompit une seconde pour boire un verre d’eau… ou tout au moins d’une boisson transparente. Peut-être de la vodka, pensa J.

Personne, en tout cas, n’avait songé à lui proposer quelque chose pour se désaltérer.

— Naturellement, reprit l’Américain, nos chefs ont trouvé cette demande fantaisiste et l’ont déclinée. C’est là que les choses se sont corsées.

L’homme fit une nouvelle pause comme pour faire monter l’intensité dramatique de son récit. Ostensiblement, tous les présents n’avaient pas l’intégralité des détails de cette affaire et suivaient l’exposé avec intérêt. J lui-même n’en perdait plus une miette.

— Outis a insisté. Il ne voulait plus rien livrer comme info. Ce qui aurait été un moindre mal. Mais il tenait à son film et il s’est mis à formuler des menaces tout en nous assurant qu’il ne voulait pas avoir à les mettre à exécution, qu’il n’avait rien contre nous. Tout ce qu’il voulait, c’était la mise en œuvre de son film.

— Vous avez finalement cédé, alors ? commenta le ministre de l’Intérieur.

— Oui, parce qu’il nous a fait la démonstration de ses menaces. D’abord, il nous a fait comprendre qu’il fallait que les médiums demeurent en relation avec lui. Et pour prouver son pouvoir, il a soumis les trois hommes à une torture mentale qui les a conduits au bord de l’attaque dans des souffrances infinies. Première démonstration. Mais surtout, il a menacé d’intervenir dans tous les systèmes informatiques mondiaux et de les pirater s’il y avait besoin.

— C’était sérieux ? s’étonna encore le chef politique des forces de l’ordre britanniques.

— Très. Là encore, il nous en a fait la démonstration. Sans gravité, mais déterminante. Il pouvait effectivement tout bloquer. Il l’a fait avec les réseaux gouvernementaux l’espace d’une trentaine de secondes. C’était bien suffisant. Pire, il a balancé sur un réseau beaucoup plus fermé un virus hypnotique baptisé Shepherd. Très efficace. Les opérateurs devant leurs ordinateurs se sont retrouvés momentanément totalement sous la coupe d’Outis. À dire vrai, nous nous sommes rendu compte alors que nous lui avions permis d’avoir ce pouvoir avec la mise en place de la communication entre lui et nous pendant les semaines et mois précédents.

— Vous aviez fait rentrer le loup dans la bergerie, en somme ? tança le ministre de l’Intérieur.

Farnell baissa la voix pour avouer :

— Oui. Il était trop tard pour revenir en arrière, mais en même temps, il ne manifestait pas d’hostilité particulière en dehors de cette lubie cinématographique. Nous avons donc cédé et nous avons commencé à travailler à ce projet de film sous sa direction.

— Mais si je me souviens, vous ne l’avez toujours pas vu en vrai, cet Outis ? se fit préciser le Premier ministre.

— Exact. Nous continuons à ne le voir que par l’intermédiaire des écrans.

— Vous ne savez toujours pas où se trouve cet Outis ? s’inquiéta le chef de l’Intérieur. Il y a bien des moyens de le tracer par le système de communications.

— Non, confessa encore Farnell. Nous ignorons totalement qui il est et où il se trouve. Il est pourtant manifestement à la tête de moyens puissants. Et non, ce n’est pas possible de le « tracer ». En tous cas, pas aujourd’hui. Je vous rappelle que nous n’avons pas affaire à Internet– même si le Berger y a accès –, mais à un système spécifique mis au point avec sa collaboration. Encore une fois, je ne suis pas un technicien alors ne m’interrogez pas sur les détails pratiques, mais j’imagine qu’il a su mettre en place les boucliers empêchant de remonter jusqu’à lui. Nous n’avons pas été assez prudents, il faut le reconnaître.

— Maintenant, intervint C, notre ami J a peut– être des éléments à nous fournir sur l’identité et la localisation de cet Outis, puisqu’il semble que l’homme a été en relation avec le MI-6.

J se tourna vivement vers son homologue du contre-espionnage pour lui jeter un regard furieux.

24

Londres, résidence du Premier ministre

— Que signifient ces insinuations ? s’indigna J. Je n’ai jamais entendu parler de cet Outis.

— Ce n’est pourtant pas ce qu’il laisse entendre, contra Farnell. Apparemment, il aurait eu affaire à vos services. Au moins certains d’entre eux. C’est pour cette raison qu’il paraît avoir une dent spécifique contre le SIS. Vous semblez ne pas avoir été honnête avec lui, l’avoir trompé d’une manière ou d’une autre. Le film vise à dénoncer le programme DX qu’il considère comme un scandale.

— Inadmissible. Vos accusations n’ont aucun fondement, rétorqua le chef du MI-6. Croyez– moi ou non, je ne connais pas cet Outis et je suis bien certain que personne chez nous n’a eu affaire à lui.

— Comment pouvez-vous en être certain ? demanda le Premier ministre. Vous ne savez quand même pas tout ce que font vos collaborateurs. Mais on reverra ça ultérieurement.

En son for intérieur, J se posait une question sérieuse que les autres présents ne pouvaient probablement pas envisager. Cet Outis ne se trouvait-il pas dans une autre dimension ? Et contrairement à ce qu’il venait de prétendre, Blade ou Elin Sandberg n’auraient-ils pas été en contact avec ce Berger ? Il n’avait aucun souvenir de ce nom. Mais il était certain qu’il ne pouvait se rappeler tous les protagonistes des missions du Programme DX.

— C’est donc lui qui a insisté pour que le tournage se déroule en Grande-Bretagne ? se fit-il préciser.

Farnell acquiesça, ce qui supprimait une des interrogations de J. Il comprenait maintenant l’origine de ce qu’il avait interprété d’abord comme une provocation.

— Bien mais que fait-on, maintenant ? mit à plat le chef de l’espionnage britannique.

— Nous attendons que vous nous exposiez l’intégralité du Programme DX – qui, au passage, coûte une fortune, indiqua l’occupant du 10 Downing Street. Et vous devez cesser d’en faire votre chasse gardée. Il n’y a, il me semble, aucune raison, pour que cette affaire concerne le MI-6.

J estima qu’il avait déjà assez perdu de temps avec cette discussion et qu’il était urgent d’y mettre un terme et de reprendre l’initiative s’il ne voulait pas se faire déposséder. Paradoxalement, l’exposé de Farnell lui avait fourni des cartouches.

— Pardon, mais si le projet Stargate n’est pas incongru entre les mains de la CIA, il n’y rien d’incompatible avec l’intégration du programme DX dans les affectations du MI-6. Nous avons bien affaire à des investigations hors du territoire britannique face à de potentiels ennemis.

J sentait qu’il venait de marquer des points et de reprendre du terrain sans que personne ne puisse rien lui objecter.

— Mais que recouvre exactement le Programme DX ? intervint quand même le ministre de l’Intérieur.

— Je crois que notre ami Farnell vient déjà de nous en brosser un tableau assez exhaustif, considéra J.

Il savait mieux que personne que l’Américain n’avait en réalité rien dit, tant la description était somme toute vague et éloignée de la réalité. Les voyages interdimensionnels n’avaient pas été spécifiquement mentionnés, même s’il n’oubliait pas que son informateur lui avait bien rapporté que ces périples étaient l’un des objets du film.

— Je ne vais pas revenir dessus et nous faire perdre du temps à tous. En revanche, ce que nous venons d’apprendre, m’inspire une réflexion : nous avons affaire à un ennemi redoutable, doté de moyens de nuisance importants et contre lequel, si je vous entends bien, nous n’avons pas de parade. Je suis très étonné que ce ne soit pas pour vous le sujet de préoccupation premier, alors que votre réunion semble obnubilée par la dangerosité que ces grands criminels sont les excellents agents du MI-6…

— Non, ce n’est pas ça, corrigea presque penaud le Premier ministre.

Mais J continua de profiter de son ascendant psychologique reconquis et de l’avantage protocolaire que lui conférait son aînesse.

— Quoi que vous puissiez penser de nous – et je suis très surpris, voire choqué que des sujets britanniques nous soupçonnent de quoi que ce soit d’indigne –, nous œuvrons vingt-quatre heures sur vingt-quatre au service du Royaume-Uni en particulier et du monde libre en général.

Fier de cette envolée lyrique, il revint au concret de la présente situation.

— Aucun de vous ne me paraît être en mesure de contrer cet ennemi. Je me trompe ?

Personne ne lui répondit. L’adjoint de C et le ministre de l’Intérieur avaient même baissé inconsciemment les yeux.

— Nous, nous le pouvons. Alors laissez-nous agir ! Et ne posez pas de questions. C’est quand même l’essence même du Renseignement d’être discret et de ne pas être obligé de livrer toutes ses sources et ses méthodes. Vous voulez vraiment aller au bout de ce film ? demanda-t-il encore.

Les petits signes de dénégation silencieuse lui confirmèrent qu’il était dans la bonne voie.

— Bien. Alors laissez-nous faire. On s’en occupe. Il y a déjà au moins un mort dans cette affaire. J’ai une de mes collaboratrices qui a disparu et que nous étions en train de rechercher ce matin. Il est temps de résoudre cette question. Si nous échouons, vous nous poserez toutes les questions que vous voudrez. Je vous remettrai même ma démission, si vous la réclamez, Excellence. Et je vous fournirai toutes les informations voulues sur le Programme DX. Mais en attendant, je veux avoir les mains libres… Y compris ici sur le territoire national.

Naturellement, il n’avait aucune idée de la manière de contrecarrer les plans du Berger. Mais l’urgence était de gagner du temps.

25

Londres, Downing Street.

À peine sorti du 10 Downing Street, J s’empressa de consulter ses messages. Il laissa de côté tous ceux qui ne concernaient pas la disparition de Cecilia et l’affaire du tournage de « Projet DX ». Farrar l’informait du repérage de la Mini de Cecilia. Quant à Blade, il lui apprenait qu’il était à Elstree où il comptait s’introduire sur le plateau du « Projet DX ». Le patron du Département Sécurité & Technologie du MI 6 lui rapporta que ses techniciens avaient repéré une coupole de champs magnétiques de récupération de données autour de la Tour de Londres. Ils s’occupaient actuellement de le neutraliser. J ragea intérieurement car un tel dispositif n’avait pu être installé que par les Américains ou le MI-5 avec l’autorisation du Premier ministre. Et personne n’en avait parlé lors de la réunion.

La Tour de Londres – enfin Shadwick ou Leighton – n’avait pas cherché à le joindre. Il appela le centre du Programme DX pour obtenir une info. Au bout de trois sonneries, il entendit la voix feutrée du laborantin répondre.

— Bonjour Shadwick. Tout va bien à la Tour ?

— Oui, Sir. Rien de particulier. J’étais en train de dépouiller le rapport de notre ami Blade.

— Justement, si vous aviez cinq minutes, j’aurais un petit service à vous demander.

— Je vous en prie.

— Je voudrais que vous consultiez la base de données du Programme DX. Vous avez répertorié toutes les missions depuis le début ?

— Oui. Tout est catalogué, classé, indexé.

— Parfait. Il faudrait que vous me trouviez un certain Outis. Outis le Berger. Je ne me souviens pas de ce nom. Mais il semble que Blade l’ait croisé.

— Sans problème. Pour quelle raison ?

— Pas grand-chose. Juste une petite discussion que j’ai eue avec notre ami Richard et je voulais vérifier, mentit J. Appelez-moi dès que vous avez trouvé.

— Ça ne prendra pas longtemps.

— Tant mieux.

Dès qu’il eut raccroché, il tenta d’appeler Blade, mais tomba sur sa messagerie. Puis, planté sur le trottoir, portable en main, il hésita quelques secondes, regarda l’écran de son téléphone et pressa le bouton d’appel de Cecilia, animé par un espoir insensé. Mais sans délai, la communication bascula sur la voix douce de sa fille déclinant son message.

Son dernier appel fut à destination du bureau pour qu’un agent vienne le chercher avec une voiture. Il était temps d’aller faire un tour sur le tournage de « Projet DX ».

26

Environs de Londres, studios de Pinewood

Richard Blade avait pu sans difficulté pénétrer dans l’enceinte des studios. Mais accéder au bâtiment où se tournait le film « Projet DX » serait une autre affaire. Dans une baraque inoccupée, il attrapa une grande enveloppe vide qui traînait là.

Puis il se promena entre les bâtiments blancs numérotés. Si les informations étaient exactes, l’un d’eux devait héberger le tournage qui l’intéressait. Mais lequel ? Il avisa un homme qui passait en combinaison de travail bleue d’un service d’entretien.

— Excusez-moi, l’apostropha-t-il en exhibant l’enveloppe, je dois apporter ça sur le plateau du « Projet DX ». Je ne le trouve pas.

— Hangar deux, lui indiqua l’homme en lui montrant la direction d’un mouvement de menton.

Arrivé à proximité du grand bâtiment, Blade réalisa que s’il avait pris le temps de faire le tour complet du site, il n’aurait eu aucune peine à repérer le bâtiment qui l’intéressait. Les armoires à glace qui montaient la garde devant, en costumes sombres et lunettes noires malgré le soleil, valaient panneaux lumineux indicateurs. Devant l’entrée, il en compta six. De véritables gueules de gorilles – de « baby-sitters », dans leur jargon – de la CIA, songea l’Anglais sans avoir de certitude quant à l’appartenance réelle des nervis.

Blade n’avait pas grand-chose à leur envier en termes de carrure, tout au moins question taille. Il devait même les dépasser tous de deux ou trois centimètres à vue d’œil. Mais niveau embonpoint, ils le battaient incontestablement, sans parler du poids. A un contre six, il n’allait pas prendre de risque, surtout quand l’objectif était de pénétrer tranquillement à l’intérieur.

L’agent spécial entreprit de faire le tour du bâtiment sous le regard noir de la demi-douzaine de barbouzes circonspectes.

Un petit tintement lui signala la présence d’un message sur son portable. Il constata que J avait tenté de le joindre. Il n’avait rien entendu. L’air de rien, il passa encore à côté d’une paire de gros bras en patrouille. Et deux portes latérales disposaient elles-mêmes de leur faction de trois vigiles. Du coin de l’œil, Blade crut apercevoir l’amorce d’un holster sous un pan de veste.

Décidément, les moyens étaient mis en termes de sécurité.

Hésitant sur la conduite à tenir, il s’écarta et prit son téléphone pour rappeler J au cas où il aurait quelque chose de spécifique à lui apprendre.

Son boss attendait encore sur le trottoir de Whitehall que le véhicule du MI-6 le récupère. Il avait déjà vu passer devant lui la voiture de ses collègues du « 5 ». Mais il n’avait pu discerner qui se trouvait réellement à l’intérieur à cause des vitres fumées.

J informa très évasivement Blade de la réunion qui venait de se dérouler et qui s’était mieux achevée qu’il n’aurait pu l’espérer à son commencement. Le patron voulait surtout savoir où se trouvait exactement son collaborateur et ce qu’il comptait faire. Celui-ci lui expliqua la situation en ajoutant qu’il allait essayer de rentrer dans le bâtiment.

— Non, vous ne bougez pas, lui ordonna J. On arrive. Je vais faire rappliquer une partie de nos hommes vers vous. Attendez que je sois là. On a l’habilitation du Premier ministre pour intervenir maintenant. Inutile de prendre des risques.

Blade obtempéra à regret.

— Vous cherchez quelque chose ? lui demanda une voix dans son dos.

Plongé dans la pénombre de l’un des grands studios blancs, il ne distingua d’abord pas les traits de l’homme qui venait de s’adresser à lui et qui se tenait à contrejour.

Blade hésita. Que pouvait-il répondre ? Tout dépendait de l’identité de l’inconnu. Si c’était un employé des studios – et il y avait de grandes chances pour que ce soit le cas –, il fallait sans doute lui donner l’impression d’être occupé par une quelconque mission. Les « touristes » n’avaient pas à vaquer librement sur le site. Mais que lui donner comme réponse cohérente ?

L’agent du MI-6 se décala, clignant les yeux et se protégeant le regard du revers de la main. L’homme lui souriait. Vêtu d’une chemise blanche ample et d’un jean qu’il portait avec élégance, il faisait une quinzaine de centimètres de moins que Blade, ce qui restait une taille plus que correcte pour un individu « normal ». Son profil aquilin brut contrastait avec la chaleur de son expression et de ses manières. Il ne servait à rien de lui parler du Studio 2 voisin – même si on ne l’apercevait pas de l’endroit où ils se trouvaient.

— Merci, je repartais, se défila le barbu.

— Si cela vous intéresse, je peux vous faire visiter le site. J’ai du temps.

Que ce soit dans la dimension N ou les multi– dimensions qu’il visitait, le voyageur des multivers se méfiait toujours d’une trop grande amabilité. Sur ses gardes, il déclina une nouvelle fois l’offre et esquissa un pas pour s’éloigner.

— Faire un tour sur le plateau 2 ne vous tenterait pas, continua avec emphase l’inconnu au visage d’aigle.

Blade s’immobilisa et se retourna vers lui pour le fixer avec une intensité régénérée. Le même sourire énigmatique lui étirait les lèvres et ses yeux en amande. L’agent du MI-6 s’efforça de sonder mentalement son vis-à-vis, mais n’y parvint pas. Imperceptiblement, presque de manière irrationnelle, il lui semblait que l’autre dressait une barrière psychique pour l’empêcher de mener la moindre introspection. Pire, comme un effet boomerang, c’était le colosse anglais qui avait la sensation d’être foré intérieurement par l’esprit de son interlocuteur. Il lui fallut faire appel à toutes ses connaissances et à sa formation pour résister aux immixtions télépathiques. L’homme le sentit-il ? Son sourire parut redoubler encore comme s’il se moquait de l’inutilité des efforts de sa proie.

Sa proie ? En pensant de cette manière, Blade se mettait en situation d’infériorité et de vulnérabilité. Il devait rectifier sa posture.

— Pourquoi le plateau 2 ? Qu’a-t-il de particulier ?

— Un tournage qui ne pourrait manquer de vous passionner… monsieur Blade.

27

Studios de Pinnewood, plateau 2

Trop affable pour être honnête. Une nouvelle fois, Richard Blade avait vu juste. L’inconnu n’était pas un quidam anodin. Et cela signifiait que le studio était bien surveillé et que lui-même, Richard Blade, était spécifiquement guetté. Alea jacta est. S’ils en avaient après lui, ses adversaires n’auraient aucune peine à le liquider. Il avait une occasion rêvée de se retrouver au cœur de l’action. C’était finalement bien ce qu’il visait.

— Effectivement, admit-il sans essayer de louvoyer. Ça pourrait m’intéresser. Je vous suis.

L’homme mince esquissa un petit geste de la main pour inviter Blade à se diriger vers le plateau 2.

Ils progressèrent silencieusement d’un même pas.

— Vous savez comme je m’appelle. Je peux vous demander votre nom, finit par s’enquérir le barbu.

— John Taylor.

— Oui, ça pourrait aussi bien être John Smith, marmonna Blade.

L’autre laissa fuser un petit rire.

— On me le dit souvent… Et pas plus tard qu’hier, sourit-il sarcastiquement sans que son compagnon de promenade le voie.

Ils arrivèrent devant le hangar et son cordon de malabars plantés devant les deux immenses battants permettant à des camions de pénétrer dans le bâtiment pour amener des décors. Les gorilles s’écartèrent sans un mot. Taylor précéda Blade à l’intérieur.

Le contraste de lumière par rapport à l’extérieur donna à ce dernier l’impression de se glisser dans un four. Mais à peine franchie la petite porte aménagée dans l’un des grands vantaux, l’agent spécial eut la surprise d’être accueilli par deux projecteurs braqués sur lui. L’aveuglement ne dura que le temps d’un clin d’oeil. Mais il laissa place à une seconde surprise : deux gros yeux le fixaient, distants de quelques mètres l’un de l’autre. Deux objectifs de caméras étaient braqués sur le géant barbu. Qu’est-ce que cela signifiait encore ?

Près de lui, il vit Taylor sourire de toutes ses dents. Mais ce rictus ne plaisait définitivement pas à l’agent du MI-6. Blade constata que les deux opérateurs image manipulaient en réalité des handycam maniables, fixées sur des structures tubulaires arrimées autour de leur taille. Chaque caméraman était soutenu par des assistants qui leur permettaient de se déplacer aisément, notamment dans les mouvements de recul.

Était-ce pour la télé ou le cinéma ? Cela n’avait aucun sens.

— Avancez, avancez, monsieur Blade, l’invita une voix en retrait.

Tout vêtu de blanc, l’homme qui venait de l’interpeller était debout sur une petite plateforme.

— Bienvenue, continua celui-ci. Nous ne vous attendions pas. Mais c’est une heureuse surprise.

Il avait beau se dire qu’entrer dans ce studio était son objectif, l’agent spécial avait la cruelle sensation de tomber dans un piège.

La silhouette blanche sauta de sa plateforme et vint à la rencontre de Blade.

— Bonjour, monsieur Blade. Ravi de vous rencontrer. Je suis Stan Geld, le réalisateur de ce film. C’est un honneur de rencontrer en chair et en os le héros que l’on met en scène. Je suis certain que Damian, notre vedette, sera lui aussi enchanté de faire votre connaissance. Il aura certainement des questions à vous poser.

L’agent spécial ne répondait rien, mais fronçait désagréablement les sourcils.

Taylor se rapprocha du colosse barbu et dut presque se hisser légèrement sur les pieds pour glisser à l’oreille de Blade :

— On est content de vous voir de retour…, car Cecilia nous avait dit que vous n’étiez pas rentré de mission.

28

Studios de Pinnewood, plateau 2

— Où est-elle ? gronda Blade qui s’exprimait enfin. Je vous conseille de ne lui avoir rien fait.

— Ne vous énervez pas, chercha à le calmer Stan Geld, les deux mains levées. Nous allons tout vous expliquer.

— Je vous le souhaite, cingla l’agent spécial. Vous ne mesurez pas dans quel pétrin vous vous êtes mis si vous avez touché à un seul de ses cheveux.

La remarque parut particulièrement réjouir Taylor, dont l’hilarité déformait le visage en un rictus sardonique.

Et pendant ce temps, les caméras continuaient de tourner.

Le réalisateur invita son hôte à le suivre. Une grande partie du bâtiment était occupée par des décors. De là où il se trouvait, Blade en voyait surtout l’arrière, les échafaudages, les armatures… Mais les rares éléments visibles montraient des intérieurs somptueux évoquant quelque palais futuriste.

Sur la gauche, il repéra plusieurs mobilhomes, des tables, des chaises, une grande roulante pour préparer les repas…

La porte de l’une des grandes caravanes s’ouvrit et le voyageur interdimensionnel vit en sortir… un second lui-même. De loin tout au moins. L’homme se trouvait à une trentaine de mètres. Barbu, costaud, il devait approcher une taille assez voisine de celle de Blade. Mais les ressemblances s’arrêtaient là et, plus il s’avançait, plus l’agent du MI-6 remarquait les traits bestiaux, presque simiesques de son prétendu sosie. Un nez cassé, une mâchoire prognathe, de nombreuses cicatrices sur le visage, et surtout, un regard bovin qui ne respirait pas l’intelligence… Richard Blade avait de quoi s’affliger d’être incarné par un tel personnage.

— Monsieur Blade, je vous présente Damian Rizoff, indiqua Geld. C’est lui qui joue votre rôle.

L’agent avait hélas compris.

Rizoff tendit le bras sans sourire. Mais le collaborateur du Programme DX refusa la main tendue.

— C’est une mascarade votre affaire, gronda Blade. Mais c’est votre affaire. Moi ce qui m’intéresse, c’est Cecilia. Alors vous m’indiquez où elle est. Je repars avec elle et vous continuez vos fantaisies tout seuls. Mais ne comptez pas sur moi, ajouta-t-il en tendant la paume vers l’une des caméras comme pour l’empêcher de tourner.

— Comme vous y allez, admonesta Stan Geld. Les choses ne peuvent être aussi simples. Nous avons vraiment besoin de vous. Damian est bon, certes, fit-il avec un petit claquement de bouche. Mais ça ne vaut pas l’original. Nous avons de grandes choses à faire tous ensemble. Vous pouvez devenir une grande vedette.

— Cecilia ! tempêta l’agent spécial, prêt à saisir le réalisateur à la gorge.

Mais plusieurs vigiles les avaient discrètement suivis et braquèrent brusquement leurs automatiques vers le colosse qui arrêta son geste en vol.

— J’ai bien compris, continua Geld. Vous voulez voir votre amie Cecilia. N’ayez aucune crainte. Vous allez la voir. Nous lui avons naturellement réservé aussi un rôle dans le film. Ça ne pouvait donner que plus de réalisme à notre production. Mais venez nous avons justement quelque chose à vous montrer et quelqu’un aimerait vous parler.

Geld entraîna Blade un peu plus loin, suivi de Taylor, des deux caméras, du perchman preneur de son, de Gerick, l’assistant-réalisateur, et des gorilles de la sécurité gardant leurs pistolets au poing.

Le petit groupe gagna le centre de l’un des décors.

— Ils ne vont pas finir de filmer ? demanda Blade en désignant les deux preneurs d’image.

— Allons, ils ne vous gênent pas, se contenta de répondre Stan Geld. Mais approchez.

Ils se trouvaient dans le décor d’une pièce représentant une sorte de salle du Conseil avec une immense table circulaire au centre et un véritable trône à l’une des extrémités.

Trois caméras sur pied étaient encore disposées autour de l’espace, ainsi qu’une quatrième, mobile, suspendue aux poutrelles. L’endroit avait dû servir pour les dernières prises. Dans un coin du décor, des sièges pliants attendaient devant un amas d’écrans de contrôle et d’autres pupitres ou appareils de réglage.

Geld amena son « hôte » devant l’un des petits écrans et l’invita à s’asseoir. Mais Blade refusa l’invitation et resta debout.

Sans insister, le réalisateur alluma le moniteur. Immédiatement, un fond vert apparut. Pendant une quinzaine de secondes, il ne se passa rien. Puis une silhouette passa devant l’objectif et s’assit. Le visage d’un homme encore jeune, aux cheveux blancs mi-longs s’encadra sur l’écran.

— Bonjour, Richard. Comme on se retrouve…

29

Londres, Highgate.

La Ford à bord de laquelle se trouvait J traversait Highgate quand le téléphone du patron du MI-6 sonna. Pas n’importe quel portable : celui qui ne lui servait qu’aux communications avec la Tour de Londres.

— Oui, J.

— J’ai trouvé votre information, exulta d’emblée Shadwick.

— Parfait. Et alors ?

— Blade a bien croisé un Outis au cours d’une de ses missions. Ça remonte à quatre ans. En décembre. Mais vous savez que dans les autres dimensions, le temps ne tourne pas au même rythme que le nôtre. J’ai aussi trouvé des Outins, des Goutis, ou autres Otis dans d’autres missions. Mais j’imagine que c’est bien Outis que vous voulez. D’autant que vous m’avez dit qu’on le surnommait le « Berger » et c’est bien mentionné dans le rapport.

— Bon. Alors venez-en au fait. Cet Outis a-t-il de quoi en vouloir à Blade ?

— Je crois. Lors de sa mission, notre ami Blade aurait tué la femme de cet homme. Et ce dernier aurait juré de se venger. Apparemment, il était sur le point d’avoir raison de notre « voyageur » au moment où nous l’avons récupéré in extremis. J’imagine qu’il a de quoi avoir nourri une forte rancune à l’endroit de Richard.

— Vous avez une description de l’homme ?

— Un homme d’une quarantaine d’années mais avec une chevelure blanche immaculée et avec un seul œil. Je n’ai guère d’autres éléments, mais je peux creuser.

— Non ça ira. Et au regard du dossier, vous pensez que la société dans laquelle il évoluait – ou évolue – était susceptible d’établir un contact avec notre monde ? En somme, était-ce une société évoluée ?

— Évoluée assurément. Par rapport à d’autres, nous ne sommes pas dans un monde anté-ou postmédiéval, mais dans un milieu presque futuriste. Pour autant, rien ne laissait penser qu’ils pourraient développer les moyens de capter notre dimension. Pourquoi, vous avez des éléments laissant penser qu’ils pourraient l’avoir fait ?

J ne voulait pas inquiéter Shadwick, d’autant qu’il n’avait pas de preuve lui-même de la capacité de cet Outis à avoir mis au point une telle invention.

— Non. Mais je préférais être vigilant. Vous avez d’autres informations ?

Le laborantin répondit par la négative. J le remercia et raccrocha.

30

Studios de Pinnewood, plateau 2

— Je ne vous connais pas, rétorqua Blade sincèrement.

— Oh si, tu me connais. Et Jalna, ça ne te dit rien ? demanda l’autre avec un visage sans expression. Et Zina, ma sœur ?

Blade demeura coi, mais secoua négativement la tête. Pourtant, telle une arrière-pensée remontant d’une coulisse de son mental, il n’aurait pas mis sa main au feu que ces noms n’évoquaient pas quelque chose. Mais quoi ? Il n’avait aucune certitude, aucun souvenir.

Certes, s’il s’était agi d’un personnage dans une autre dimension, cela n’aurait rien eu d’étonnant, puisqu’il ne gardait pas de mémoire de ses missions – sauf exception pour des motifs que Leighton n’avait jamais pu expliquer. A son retour, Shadwick lui « pompait » tout ce qu’il pouvait récupérer par hypnose. Puis, très vite, même ses réminiscences disparaissaient ou étaient refoulées au plus profond de son inconscient. Mais il était bien évident qu’il ne pouvait être en contact, via un simple écran, avec une alterdimension.

— Je suis heureux de te retrouver, reprit Outis. On va avoir beaucoup de choses à se dire. Je t’attends ici. Ça promet d’être passionnant.

— C’est où « ici » ?

— À Sonderga.

— Connais pas.

— Si tu connais. Tu es venu nous voir il y a quelque temps. Tu as tué mon épouse Jalna. Puis tu as disparu brusquement au moment où j’allais te faire payer ce meurtre. Tu t’es comme évaporé. Crois-bien que j’ai mis du temps à te retrouver après ça. Mais j’y suis parvenu. Le Programme DX, ça ne te dit rien ? Si, bien sûr.

C’était trop gros pour être vrai, pensa Blade. Cet homme avait évidemment connaissance du Programme DX. Ça ne faisait aucun doute. La seule existence de ce film en attestait. Comment en avait-il eu vent ? Mystère. Comment savait-il de quelle manière Blade disparaissait au moment de sa translation de retour ? Autre mystère. Mais l’agent spécial se refusait à croire que cet Outis puisse vraiment appartenir à une autre dimension. La question présente n’était d’ailleurs pas là. L’Anglais voulait d’abord retrouver Cecilia et, elle, ne pouvait se trouver dans un « ailleurs » indéterminé. Sauf la mort, mais Blade ne voulait pas retenir cette hypothèse comme vraie pour le moment.

— Je n’ai aucune raison de me rendre dans votre Sonderga, s’énerva l’agent spécial.

— Je crains que tu n’aies guère le choix, répondit Outis d’un air faussement affecté. Tiens, regarde-ça et ça t’aidera peut-être à te décider. Ou tout au moins à comprendre que tu n’as effectivement pas le choix. Je crois. C’est une des dernières scènes tournées pour le film. Mais je t’en dirai plus après visionnage.

Les mâchoires serrées, Blade fixa l’écran où le visage monoculaire d’Outis continuait de sourire. Gerick connecta un autre moniteur vers lequel tous les regards se tournèrent.

Immédiatement, une image se matérialisa, celle d’une femme attachée à un chevalet vertical en X. Cecilia. Blade serra les poings et fit un mouvement, prêt à tout casser. Mais une nouvelle fois, les gardes se précipitèrent sur lui et il sentit le métal froid des canons sur sa nuque.

— Ne nous oblige pas à t’entraver, Richard, réintervint Outis. Toute résistance est inutile. Tu le vois bien. Alors regarde. Et je t’ai dit que je t’expliquerai ensuite.

Dans le studio 2, la tension était palpable, électrique. Les gorilles savaient que le colosse serait difficilement maîtrisable et qu’il aurait de plus en plus de mal à contrôler ses réactions.

L’un d’eux partit en courant vers la caravane mise à la disposition. Il voulait y récupérer les bâtons électriques à haut voltage susceptibles de neutraliser le géant – que les ordres interdisaient de tuer.

Pendant ce temps, sur l’écran, Blade vit un homme masqué apparaître. Il tenait en main un fouet à plusieurs lanières. Cecilia hurla. L’agent spécial sentit la sueur perler sur son front. Mais les canons des pistolets demeuraient plantés sur sa nuque.

Outis savait à quel spectacle leur prisonnier allait être confronté. Lui-même sentit que Blade risquait de ne pas le supporter et qu’il pouvait devenir incontrôlable, malgré toutes les menaces. Il fallait lui opposer l’argument-massue.

— Quoi que tu voies maintenant, n’oublie pas qu’il te faut garder ton calme si tu veux revoir ta compagne. Et si tu as des velléités de t’en prendre à l’une des personnes autour de toi, dis-toi bien qu’il n’en est pas une dont la vie ait une valeur à mes yeux.

Sur l’écran, le bourreau venait de faire claquer son fouet pour la première fois. Un cri déchirant envahit le studio. A l’intérieur de ce dernier, tout le monde se taisait. Des gorges déglutissaient avec peine. Un deuxième coup cingla. Un lambeau de T-shirt se déchira. Au troisième coup, du sang perla sur le ventre de Cecilia dont le corps était secoué de spasmes. Elle se dandinait, s’agitait pour échapper à la morsure des lanières et se détacher. En vain. Ses cris désespérés envahissaient les tympans des spectateurs.

Cecilia ! Cecilia ! Cecilia ! se répétait Blade, les poings serrées jusqu’à s’en faire blanchir les articulations et s’enfoncer les ongles dans la chair des paumes. C’est pour toi que je fais ça, pour te retrouver. Donne-moi la force. Cecilia ! Cecilia !

Une quinzaine de coups martyrisèrent la malheureuse. Au onzième, elle avait déjà défailli. Un seau d’eau l’avait ranimée pour le douzième. Mais au treizième, elle tourna de nouveau de l’œil pour ne plus réagir. Alors elle fut détachée et étendue sur le sol. Après un plan de coupe, la scène suivante la remontra entourée d’une dizaine d’hommes nus. Le T-shirt n’était plus qu’une loque pendante après les coups de fouet. Ses seins portaient les stigmates des morsures des lanières. Le sang maculait son corps. La caméra fit un gros plan sur ses yeux paniqués, balayant les brutes qui la cernaient. Blade entendit Outis pousser un petit ricanement. De nouveau, il dut puiser dans ses plus grandes forces pour résister. Un instant, il ferma les paupières…

— Ouvre les yeux, rugit le Berger. Ça fait partie du deal. Si tu les fermes, c’est comme si tu n’étais pas là. Ça veut dire que tu ne veux pas la revoir et tu ne la reverras pas.

L’objectif balayait maintenant les gueules de la dizaine de types, autant de faciès mauvais, frustes, primitifs… Tout ce que le monde pouvait porter de rebuts de l’humanité. Le premier se jeta sur Cecilia sans retenue. Elle se souleva sur un coude et retomba sous la masse de son agresseur. On ne voyait plus la silhouette de la jeune femme en dehors d’un bras et d’une jambe qui dépassaient du « gorille ». Mais on entendait son cri. Le monstre arracha le peu de vêtements qui restait à Cecilia. En dehors de l’agression elle-même, les blessures de fouet encore ouvertes devaient ajouter à la souffrance. Le violeur arriva rapidement à ses fins et un autre prit sa place. La jeune femme sanglotait. Ses spasmes tremblotaient au rythme des coups de boutoirs de son bourreau.

Alors ce fut la curée. Les dix brutes se jetèrent simultanément sur la fille de J, se disputant leur proie, prêts à se partager les morceaux. Quels que soient les angles proposés par les caméras, il n’était plus possible de la voir, mais ses hurlements d’agonie témoignaient qu’elle était encore vivante. Le « rush » dura près de quinze minutes pendant lesquelles il arriva que le corps désarticulé de l’infortunée réapparaisse. Cecilia ! Cecilia ! Cecilia ! Blade se répétait le prénom comme un mantra, pour s’abstraire, ne pas penser, ne pas mentaliser ce qu’il voyait, le martyre de sa compagne, les sévices subis, la souffrance, l’humiliation… Il devait oublier ces visions, ne pas pouvoir les ré-invoquer quand il la retrouverait.

Deux des assistants qui soutenaient les cameramen quittèrent leur poste momentanément pour aller vomir. Gerick, lui-même, le second de Geld, en fit autant. Même le réalisateur ne put soutenir la vue du calvaire enduré par la jeune Anglaise. Mais qu’il tourne les yeux n’intéressait pas Outis : seul comptait pour ce dernier que Blade ne perde pas une miette du spectacle.

Celui-ci arriva à son terme, presque à regret pour le Berger.

— As-tu bien vu, mon cher Richard ? deman– da-t-il. Si tu veux, nous pouvons te repasser l’enregistrement.

— Tu payeras pour tout ça, gronda l’agent spécial. J’en fais le serment.

— Mais, mon cher Richard, toi-même tu es en train de payer. Et moi-même j’en avais fait le serment. Je comprends donc très bien ce que tu ressens. Ça nous rend un peu frères d’esprit, tu ne crois pas ?

— Qu’avais-tu à me dire alors ? l’invectiva l’Anglais. Tu le craches et ensuite tu libères Cecilia.

— Ce que j’ai à te dire est très simple : je t’ai dit que les images que tu viens de voir faisaient partie des dernières tournées par l’équipe. En fait, ce n’est pas tout à fait exact. Cecilia n’est plus dans ton monde, dans ta dimension, comme tu dis. Elle est ici, à Sonderga. C’est ici que nous l’avons filmée. Mais n’aie crainte, les plans seront bien insérés au montage définitif. Enfin, je te concède que certaines images seront enlevées. Ton monde conserve une certaine pudeur un peu désuète, tu es d’accord ? Le film y perdra en force, n’est-ce pas ? Enfin il faut de tout pour faire certains mondes, minauda-t-il.

— Arrête tes simagrées et dis-moi plutôt comment je viens te retrouver, éructa Blade.

— Ah, bravo. Voilà ce que j’espérais de toi, applaudit le cyclope albinos. Je t’attends.

31

Studios de Pinnewood, plateau 2

John Taylor – du moins, l’homme qui s’était présenté comme tel – avait pris Blade à l’écart.

— Je vais te faire passer à Sonderga, expliqua-t-il à l’homme du MI-6.

— Mais c’est où réellement, Sonderga ?

— Ailleurs, répondit-il en levant une main dans le vague. Quelque part. Je ne sais pas. À mon avis, d’après ce que je sais en revanche, tu es plus au courant que moi. C’est un monde qui se situe dans une autre dimension.

— C’est sérieux ?

— Très sérieux. Outis dit que tu es déjà venu dans son monde par tes propres moyens, ce qu’il appelle le Programme DX. Ça te dit quelque chose, non ?

Blade ne répondit pas à cette question, mais il lui en posa une autre.

— Quel est ton rôle dans toute cette affaire ? Tu viens toi-même de Sonderga ?

— Non. Je suis un médium. C’est la CIA qui m’emploie. Je crois que ton chef vient d’être informé des paramètres de toute cette histoire. La « Compagnie » me faisait travailler comme d’autres sur des expérimentations parapsychiques et, un jour, on s’est retrouvé en contact avec le Berger. Mes employeurs ont été très intéressés par les informations qu’il nous apportait et les perspectives que cette connexion ouvrait. À mon avis, ils se sont laissé un peu dépasser. Mais je n’ai pas à en juger. En tout cas, comme les collègues qui me relaient, mon seul rôle ici est d’assurer la pérennité du lien avec Outis. Et présentement, ça va être de te faire passer dans son monde. Le reste ne m’appartient pas.

— Tu as fait passer Cecilia hier.

— Oui. C’est moi qui l’ai rencontrée au pub où elle avait rendez-vous avec Chris Rainer.

— C’est donc toi qui as massacré ce type.

Taylor parut extrêmement gêné par cette remarque et il regarda ailleurs, par-dessus l’épaule de Blade. Dans la semi-pénombre, son teint avait une apparence plâtreuse.

— Non. Je n’y suis pour rien. Je ne suis pas un tueur.

L’agent spécial n’en croyait rien. Il savait reconnaître un assassin quand il en voyait un. Et celui-là ne collaborait pas simplement avec Outis pour de quelconques raisons d’engagement par la CIA. Il prenait un réel plaisir à participer aux turpitudes du Berger.

— Comment allait-elle ?

— Bien. Tu as entendu ce qu’a dit Outis. C’est à Sonderga qu’elle a subi de mauvais traitements. Pas ici.

— Mais tu savais où tu l’envoyais.

— Absolument pas. Tout ce que nous savions, c’était qu’Outis te vouait une haine irrépressible. Ça d’accord. Mais je n’imaginais pas qu’il allait ainsi s’en prendre à ta compagne. Je pensais qu’il allait se contenter de la garder auprès de lui pour te contraindre à venir le rejoindre pour la récupérer.

Blade éprouvait les plus grandes difficultés à croire tout ce que lui disait Taylor. L’homme exhalait le mensonge à plein nez. Mais cela ne changeait rien sur le fond. Il devait s’en remettre à lui pour le faire passer à Sonderga. Le voyageur interdimensionnel avait bien envisagé de retourner auprès de Lord Leighton pour qu’il le renvoie dans cette dimension. Mais le savant avait toujours prétendu ne pouvoir renvoyer deux fois au même endroit l’un des « dimensionautes ». Et en tout cas, assurément, pas au même moment dans la mesure où il existait toujours une forte distorsion temporelle difficilement corrigeable. C’était même l’un des principaux chantiers d’optimisation sur lesquels il travaillait. Là encore, Blade avait toujours douté des dires du vieux physicien infirme. Il était convaincu que cela arrangeait Leighton de dire qu’il ne pouvait réexpédier les voyageurs multiversels deux fois dans la même dimension. De même qu’il le croyait assez misanthropiquement vicieux pour leur infliger l’application de cet onguent infect et nauséabond sur tout le corps avant une translation. De toute façon, il n’avait pas le temps ni le moyen de s’en assurer.

Restait donc la seule carte Taylor à jouer pour aller récupérer Cecilia.

Il pensa un instant que J lui avait demandé de l’attendre. Mais à quoi bon ? C’était lui, Blade, qu’Outis voulait voir. Attendre J ne changerait rien et ce serait toujours lui seul qu’il voudrait faire venir à Sonderga. Alors autant ne pas perdre de temps.

— Comment doit se passer la translation ? demanda l’agent du MI-6.

— Ah, vous dites aussi comme ça ? Mais je suis bête. C’est évident. Outis vous a entendu utiliser ce terme et c’est pour ça qu’il l’emploie aussi.

— Peu importe. Je vous ai demandé comment ça se passait.

— C’est un processus très simple mis conjointement en œuvre, avec notre concours, par les savants d’Outis et ceux de la CIA. Vous allez effectuer le transit à travers un canal s’apparentant à un système de télétransmission. C’est pour ça qu’il a développé ce système de cinéma. En réalité, c’est beaucoup plus qu’un simple matériel de tournage. C’est la porte vers les voyages interdimensionnels. Mais ce n’en est qu’à un stade balbutiant.

Ce discours laissait Blade très dubitatif. Mais il attendait de voir.

Je crois qu’en final, continua l’homme au visage en lame de couteau, il veut faire de son film un médium de communication entre son monde et le nôtre. Un peu comme si des Terriens pouvaient rentrer dans la toile et se retrouver projetés à Sonderga. Et vice-versa. Je ne serais pas étonné qu’Outis veuille envahir la Terre. Mais j’imagine qu’il ne sait pas à quoi ressemble réellement notre monde et qu’il n’y parviendrait pas.

— Dites-moi, s’étonna Blade, comme il a l’air d’être lui-même doté de pouvoirs médiumniques, vous n’avez pas peur qu’il capte vos pensées… « impures ».

— Je me protège.

Si c’était vrai, mais l’agent du MI-6 en doutait, cela confirmait que le médium de la CIA collaborait avec Outis de son plein gré.

— Quand doit-on procéder ? s’enquit Blade.

— Incessamment sous peu, répondit Taylor. On attend le feu vert du Berger.

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Studios de Pinnewood, plateau 2

Richard Blade était allongé sur la longue table circulaire dans le décor faisant figure de salle du Conseil. Les gardes de sécurité avaient proposé de lui lier les jambes et les mains pour assurer qu’il ne se sauve pas. Mais l’agent spécial s’y était opposé et, tant Taylor que, surtout, Outis, avaient considéré que cette précaution serait inutile. Le colosse ne bougerait pas. Il n’y avait pas intérêt.

Juste avant de s’étendre, il s’était étonné de voir le tournage en panne. Blade croyait se rappeler que toute minute de retard ou d’arrêt d’un film coûtait très cher à la production.

— Mais mon cher ami, s’était-il entendu répondre, le tournage n’est nullement à l’arrêt.

Effectivement, les caméras continuaient de suivre tous ses faits et gestes. Etait-ce ce qu’ils appelaient poursuivre les prises de vues ?

Autour de lui, on amena des moniteurs, tout un dispositif dont il ignorait la destination. Mais après tout, ces quelques machines représenteraient un système bien inférieur à celui de la Tour de Londres. Il doutait fortement que ce bric-à-brac « artisanal » puisse remplir la même fonction que toutes les machines complexes de Leighton. Ou alors, c’était à désespérer du génie du vieux Lord qui en prendrait un sacré coup…

Une fois tout en place, Geld fit sortir tout le monde. Il ne conserva autour de lui qu’un opérateur image près d’une caméra fixe avancée, l’autre avec sa handycam – mais sans ses assistants –, le perchman et Taylor. Même Gerick dut quitter le plateau.

Equipe minimum pour concentration maximum.

Le médium installa une sorte de diadème ou de pince de fer enserrant l’arrière du crâne de Blade. Ce n’était qu’un long ruban métallique chromé arrondi qui comprimait la nuque de l’agent du MI-6, De simples petites pinces crocodile y furent fixées au bout desquelles pendaient des fils reliés à l’un des moniteurs.

Ensuite, Taylor approcha de Blade deux bras articulés sur pied qui, à leur extrémité, ressemblaient à de longs micros s’achevant en torsades. Positionnés de chaque côté du corps étendu, ils furent dirigés vers la poitrine du colosse anglais.

L’un des moniteurs allumés affichait le décor vert devant lequel Outis s’était tenu quelques minutes plus tôt.

Le dispositif fut bientôt prêt. Taylor le signala à haute et intelligible voix comme s’il le proclamait à l’infini, mais sans interlocuteur déterminé. Le Berger revint peu après s’encadrer dans la fenêtre du petit écran. Le processus était prêt à s’enclencher.

Un écran de 82 centimètres – estima Blade – fut allumé à son tour. Des lignes diverses s’y articulèrent, jouant, virevoltant, passant du noir et blanc à la couleur, puis alternant monochromies et polychromies diverses avant de se stabiliser sur une mire faite de minces lignes de couleur. Taylor pressa un nouveau bouton à la base droite de l’appareil et l’écran afficha une sorte de spirale s’en allant vers nulle part, comme un long couloir en forme d’hélice.

— Prêt ! annonça-t-il.

— Bien. Allons-y, lui répondit le Berger. Geld, sortez. Vous dirigerez les caméras au micro. Le son aussi, dehors. On le rajoutera en post-synchro.

À regret, les deux hommes quittèrent le décor pour ne pas se trouver dans le champ énergétique du dispositif. Les caméras elles-mêmes n’approchaient pas à moins de quatre mètres, zoom au maximum pour l’handycam, tandis que la caméra fixe assurait les plans larges. Stan Geld allait pouvoir orienter leurs mouvements en suivant les prises de vues depuis un moniteur de contrôle situé de l’autre côté des parois du décor.

Tel que le Berger était cadré, il n’était pas possible aux personnes présentes dans le studio 2 de voir qu’il disposait d’un petit boîtier devant lui, doté de plusieurs touches sur lesquelles s’affichaient des symboles propres au langage de Sonderga. À partir de maintenant, il allait contrôler les opérations de translation.

— On y va.

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Studios de Pinnewood, plateau 2

Taylor s’assit près du corps de Richard Blade et posa ses deux mains sur la senestre de l’agent anglais. Il ferma les yeux pour se concentrer. Simultanément, la tension électro-magnétique augmenta dans le périmètre resserré autour du cobaye. Les deux cameramen sentirent une forme d’angoisse leur monter dans la gorge, comme des ultrasons leur comprimant les tympans. Des larmes incontrôlées leur vinrent aux pupilles. Celui qui manipulait la caméra fixe put plus aisément se passer la main devant les yeux pour les essuyer, tandis que l’autre devait laisser le sel de ses épanchements lacrymaux lui irriter la cornée. Mais ils devaient tenir coûte que coûte, sachant que le Berger n’était pas homme à plaisanter avec les défaillances.

L’intensité lumineuse déclina légèrement. De l’autre côté des décors, plusieurs spectateurs de l’équipe – dont la quasi-totalité des vigiles de sécurité – se reculèrent instinctivement, refoulés par une puissance impalpable.

Près de Blade, Taylor avait baissé la tête. Il marmonnait des formules incompréhensibles. Dans un « ailleurs » indéterminé, Outis venait d’entrer en résonance avec le cerveau du médium terrien et guidait maintenant le processus. Il était le maître du transit, tandis que Taylor ne s’appartenait plus.

Une lueur rosacée électrique anima les bras articulés pour virer au pourpre en atteignant les extrémités hélicoïdales des appendices pointés sur Blade.

Celui-ci ne ressentait rien. On ne lui avait pas dit ce qu’il devait faire. Il doutait que tout ce fatras puisse fonctionner. Devait-il faire taire son mental pour que le processus s’active ? Par ses réflexions intempestives, dressait-il une barrière mentale ? En temps normal, il aurait plutôt ri de tout cela et ne se serait pas inquiété de l’échec d’une telle fantasmagorie. Mais il voulait retrouver Cecilia.

Lentement, il sentit pourtant ses extrémités corporelles s’engourdir. Cherchant à bouger ses doigts, il réalisa que ceux-ci ne répondaient plus. Un vague fourmillement lui remonta les membres. Personne ne lui avait recommandé de ne pas tenter de lutter contre cet abandon de soi aussi chercha-t-il à dissiper cette sensation agaçante. Mais il n’y avait rien à faire. Tout son être s’évanouissait, centimètre par centimètre. Son mental même s’endormait et il n’était pas en mesure de réfléchir encore de manière structurée.

Ce départ ne ressemblait en rien à ceux qu’il vivait – ou plus exactement endurait – à la Tour de Londres. Pas de fauteuil-coque, pas de pâte nauséabonde, pas d’électrode, pas de douleur atomisante insupportable… Juste un doux engourdissement… Comme la mort.

Il se sentait glisser, imaginant son cerveau aspiré dans une sorte de grand tube conique. Un instant plus tard, il avait oublié les noms de Leighton, de J, de Tour de Londres… Bientôt ce fut jusqu’à son propre nom qui disparut de sa mémoire. Le disque dur de son mental s’était comme effacé. Mais en cet instant, il n’était plus que légèreté, fluidité… Même pas pur esprit, car son esprit s’était aboli.

Sur la table de la salle du Conseil du Projet DX, il n’y avait plus qu’une enveloppe étendue. Une enveloppe vide.

Au même instant, une silhouette apparut sur l’écran au couloir spiralé. Blade semblait perdu à l’orée de cette galerie inquiétante. Il regardait vers l’extérieur comme s’il pouvait apercevoir quelque chose. Mais il n’y avait rien que le néant de ce côté-là. Son avenir se situait dans son dos, dans le passage…

Mentalement, les mains toujours posées sur celles, inertes, de l’agent spécial, Taylor-Outis lui lança l’ordre ultime : « Va ! »

33

Studios de Pinnewood, plateau 2

Sur l’écran, la silhouette de Richard Blade venait de tourner les talons et de s’engager dans le long couloir hélicoïdal.

Graduellement, John Taylor – qui s’appelait en réalité Manoel Reyes – reprit possession de son être. Il ouvrit les yeux. Devant lui, sur la table, le corps immobile ne manifestait plus le moindre signe de vie. Si respiration il y avait, elle était imperceptible.

Au même instant, à la porte du Plateau 2, un coup de feu solitaire claqua. Des éclats de voix et d’altercations se firent entendre. Le battant de la porte s’ouvrit brutalement.

— Que personne ne bouge ! hurla un homme au loin.

Taylor/Reyes se leva d’un bond, tandis que sur l’écran au fond vert, Outis s’était mis à sourire méchamment. Puis le moniteur s’éteignit.

À l’entrée du studio hébergeant le tournage de « Projet DX », une vingtaine d’agents spéciaux du MI-6 venaient de faire irruption, gilets pare– balles en Kevlar au torse et fusils ou pistolets mitrailleurs au côté. Les vigiles n’avaient pas osé s’opposer à l’entrée de ce commando, d’autant que J avait réquisitionné une petite escouade de la Metropolitan Police, détournée de Pinewood. Maintenant qu’il avait le feu vert du Premier ministre, il en profitait avant que ce dernier ne se ravise.

Toute l’équipe de tournage fut rassemblée au centre du hangar sous le contrôle des armes. Un instant, en voyant Damian Rizoff sortir de son mobil-home, J avait cru apercevoir Blade. Mais il réalisa presque instantanément sa méprise.

Stake, l’acteur qui interprétait le rôle de Shadwick, lançait des regards apeurés dans toutes les directions. Décidément, malgré l’enveloppe alléchante, il n’aurait jamais dû accepter ce contrat. Sa décision était prise. Cela faisait déjà plusieurs jours qu’il y pensait alors que ce tournage s’était transformé en longue Via dolorosa pour lui : il allait se reconvertir exclusivement au théâtre. Là, il aurait moins de risque de mauvaise surprise.

Pendant que les hommes et les femmes de Scotland Yard tenaient en respect l’équipe cinématographique, les agents spéciaux du renseignement britannique parcouraient au pas de course l’immense hall et ses décors.

— Qui est le responsable ici ?

En l’absence de membres de la production, Stan Geld s’avança. Après tout, il avait été désigné producteur exécutif par Outis et les contacts américains dont il n’ignorait pas qu’ils étaient liés à la CIA.

— C’est moi.

— Votre nom.

— Geld. Stan Geld. Je suis le réalisateur du film…

— Nous cherchons un homme et une femme : Cecilia Godhill et Richard Blade. Ça vous dit quelque chose ? J’imagine que ce dernier nom ne vous est pas inconnu au regard du film que vous tournez et de la physionomie globale de ce gars là-bas.

Il désignait du doigt l’acteur Damian Rizoff. Celui-là était en train de se projeter dans son passé, en songeant qu’il s’était trouvé plus souvent dans la peau des hommes qui rassemblaient leur troupeau humain sur le front que dans celui des interpellés. Si pour ces derniers, quand il se trouvait du bon côté du canon, l’avenir était plutôt sombre, Rizoff se disait que le Royaume-Uni était une nation civilisée – ce qui le faisait ricaner intérieurement. Sa police ne se permettrait pas de jouer avec ses proies comme lui-même et ses camarades se distrayaient.

— Suivez-moi, indiqua le réalisateur.

Il comprenait que toute résistance serait inutile. D’ici quelques secondes, même sans son aide, les agents spéciaux trouveraient les corps. Il ne servait à rien de retarder l’inéluctable. Au contraire, il pouvait même préserver l’essentiel et éviter un drame. D’un côté, Outis pourrait lui en savoir gré ; de l’autre, sa contribution au besoin de l’enquête pourrait être reconnue et il s’affranchirait d’une partie au moins des éventuelles poursuites judiciaires.

Geld conduisit J et quatre de ses hommes jusqu’au décor où gisait Blade. Le vieux chef se précipita vers le corps inerte.

— Ne le touchez pas, cria le cinéaste pour l’avertir. Vous risquez de le tuer définitivement et d’empêcher son retour.

J retint son geste alors qu’il s’apprêtait à toucher son collaborateur et gendre.

L’un des agents spéciaux venait de son côté d’interpeller Reyes, plaqué dos au mur, et entreprenait de le ramener avec les autres membres de l’équipe.

— Il faut que je reste ici, se défendit le médium. Je peux être utile.

Geld confirma l’affirmation de l’homme. Et J fit un signe de tête à son subordonné pour qu’il n’emmène pas encore son prisonnier.

— La fille est à côté, indiqua le réalisateur. Mais c’est pareil. Il ne faut pas la toucher et surtout ne pas retirer le serre-tête métallique.

J cria un ordre par-dessus les décors pour qu’on ne manipule pas sa fille avant qu’il n’arrive auprès d’elle. Puis il se fit conduire vers Cecilia par Stan Geld.

Etendue sur une table roulante, la jeune femme se trouvait dans une partie du décor immédiatement adjacent. Geld et Reyes l’avaient dissimulée là pour que Blade ne la voit pas et qu’il ne comprenne pas que son corps n’avait jamais quitté la dimension normale.

Bien qu’inconsciente, elle paraissait indemne, observa son père au gré d’un examen succinct. Ses vêtements étaient intacts. Elle ne présentait aucune trace de blessure. Mais à la différence de son compagnon qui affichait un visage serein, les traits décomposés de Cecilia exprimaient une grande souffrance.

— J’espère que vous ne lui avez rien fait et qu’elle va revenir à elle, mit en garde J.

Sans répondre, le réalisateur se contenta de regarder le sol.

— Que va-t-il se passer maintenant si vous dites qu’on ne peut pas les bouger ? demanda le chef du MI-6.

Geld entraîna le père de Cecilia et, en quelques mots, il lui expliqua la situation. De par son expérience du Programme DX et des voyages interdimensionnels, d’une part, et sa récente discussion dans le bureau du Premier ministre, d’autre part, J prit immédiatement la mesure de ce qui se passait. Pour autant, il ne pouvait pas rester là sans rien faire, à attendre que le soi-disant Outis rende ou non les âmes de Cecilia et Blade.

— On va déjà les réunir, ordonna le patron du MI-6. Je ne pense pas que cela pourra empêcher en quoi que ce soit leur réintégration.

Le metteur en scène n’y vit aucune objection.

Mais alors que l’on ramenait Cecilia près du corps de son compagnon, le visage de celui-ci s’anima. Un tressautement rapide de la pommette droite trahissant une réaction de souffrance ou de gêne.

34

Studios de Pinewood, couloirs de translation

Le départ de la translation avait été si doux que Blade s’était demandé si celle-ci s’opérait réellement. Il ne ressentait rien. Pas la moindre douleur. Pas la moindre souffrance. Pas la plus infime désintégration. Son corps et son esprit ne faisaient qu’un. À peine avait-il l’impression de se réveiller d’un profond sommeil. Il paraissait encore tout engourdi. Ne lui avait-on pas fait boire ou avaler quelque chose pour le droguer ?

Il n’avait aucune certitude quant à l’endroit où il se trouvait. Peut-être que la petite bande de Taylor et Geld l’avait abandonné quelque part après avoir renoncé à le tuer. Mais pourquoi ? Et comment allait-il retrouver Cecilia ? Après le calvaire qu’elle avait subi, était-elle-même seulement en vie ? Cette crapule d’Outis ne s’était-il pas simplement vengé de lui ? Œil pour œil – c’était de circonstance dans son cas ? Dent pour dent ? Compagne pour compagne ? Il lui reprochait d’avoir tué sa femme. Blade n’en avait aucun souvenir. Rien d’anormal pour autant. Le Berger n’avait-il pas tout simplement liquidé la fille de J ? Et maintenant il comptait laisser errer Blade avec le souvenir de ce calvaire.

Il aurait aussi bien vu la CIA le soumettre à un tel régime pour l’amadouer et lui faire avouer ensuite ce qu’ils voulaient. Mais qu’avait-il à raconter de particulièrement sensible sur le Programme DX ? Il n’était même pas en mesure de narrer ses anciennes missions. Quant au fonctionnement même de l’invention de Leighton, ils avaient plus intérêt à s’adresser au vieux Lord, voire à son assistant Shadwick, pour glaner des éléments, qu’à lui-même.

Progressivement, ses idées se clarifiaient. Mais elles ne lui permettaient toujours pas de comprendre où il se trouvait. Devant lui, il se heurtait à une sorte de gigantesque panneau de verre opaque. Qu’y avait-il de l’autre côté ? Il ne voyait rien. Mais quand il s’en approchait, il sentait comme un léger picotement électrostatique.

Tournant les talons, il aperçut un long couloir ressemblant à un long tuyau fait de cercles noirs l’aspirant. Subrepticement, il lui parut entrevoir une lumière au fond du boyau. Il n’avait de toute façon pas le choix, puisqu’aucune autre issue ne s’offrait à lui. Il s’engagea dans le passage sans savoir où il allait. Les cercles concentriques produisaient un effet quasi hypnotique. Sa tête s’était remise à tourner. Il avançait maintenant sans avoir l’air de marcher. Mais brusquement, il lui sembla progresser sur un passage branlant. Un vent léger se leva. Mais ces impressions ne durèrent pas. Peut-être n’était-ce qu’une vue de son esprit ? Quelques pas plus loin, sans rien sentir sous la plante de ses pieds, il éprouva la sensation de marcher sur un terrain inégal. Et, de nouveau, il crut trébucher. Mais un grand vacarme fait de bruits de coups violents de bois et de métal le fit tressaillir. Aussi rapidement que la première manifestation, celle-ci s’évanouit. Blade continuait dans le long couloir dont il finissait par ne plus voir ni le commencement, ni la fin, ni presque la direction. Où qu’il aille, quel que soit le sens, il avançait dans la spirale infinie. Etait-il nu ou vêtu ? se demanda-t-il soudain. Pas moyen de répondre à cette question simple. Il ne s’estimait pas indécent en tout cas.

Un souffle brûlant l’assaillit brutalement. Il n’avait pu voir d’où arrivait cette vague chaleur qui n’avait fait que le caresser, le traverser, sans le blesser. Un instant plus tard, il se crut aspergé d’eau sans que, là non plus, il n’ait compris d’où venait le jet. Il n’était pas mouillé.

Sa gorge était devenue sèche. Le goût amer qui lui hantait les papilles le fit grimacer d’écœurement. Mais étrangement, cette amertume se métamorphosa en sensation délicate, douceâtre. Il continuait de suivre la lumière qu’il entrevoyait par instants et qui disparaissait régulièrement. Elle brillait maintenant comme une étoile. Tous ses sens s’exacerbaient. Sa vue lui faisait deviner une croix de Saint André au centre de l’astre, mais ce ne pouvait être qu’une illusion.

Subitement, l’étoile grossit, grossit, grossit encore… Jusqu’à l’absorber tout entier. Un instant fugitif, il crut n’être plus que lumière et, brusquement, il se retrouva projeté ailleurs. Il n’était plus dans le couloir tubulaire, mais dans un immense champ de blé. Une légère brise fleurant bon l’encens flottait dans l’air. Dans le lointain, il aperçut un palais pyramidal somptueux. Comme il ne voyait rien d’autre à l’horizon, il s’y dirigea. Par un effet visuel fréquent lorsque l’on suit une éminence, celle-ci – la forteresse-temple – se révéla beaucoup plus proche que de prime abord.

Il y fut rapidement rendu. Mais alors qu’il l’atteignait presque, il vit sa course coupée par l’écoulement d’un torrent. Il avait beau regarder à droite et à gauche, il ne repérait pas le moindre pont, pas de moyen de traverser. Il n’y avait pas de barque abandonnée, ni d’individu en vue. Derrière lui, le champ de blé s’étendait jusqu’à l’horizon au loin.

Le cours d’eau avait bien une cinquantaine de mètres de large. Son cours rapide paraissait infranchissable. Il lui fallait bien pourtant passer de l’autre côté. C’était là-bas, il le pressentait, que l’attendait son destin… Et Cecilia.

Instinctivement, il voulut se déshabiller partiellement pour s’engager dans l’onde. Mais, encore une fois, ses mains ne rencontrèrent que le vide, sans qu’il put savoir s’il était nu ou pas. Alors, résolument, il avança le pied vers l’eau, mais celui-ci retomba comme posé sur le courant. Il fit un second pas et, pareillement, il ne s’enfonça pas dans le liquide en furie. Avec étonnement, puis amusement, et enfin questionnement, il parcourut la largeur du fleuve sans se mouiller, en flottant plus qu’en marchant sur les eaux. Quel était ce prodige ?

Toujours est-il qu’il était arrivé au pied d’un grand porche. Deux grandes colonnes libres se dressaient de chaque côté avec, à leur sommet, d’immenses globes : l’un des deux représentait une planète et ses terres – mais il n’en reconnut pas les contours ; l’autre figurait un ciel étoilé dont il n’identifia pas la moindre constellation. Loin d’être un château fortifié, il se tenait sur le seuil d’un palais magnifique, presque un palace à l’indienne, ouvert à tous les vents. Sans garde, dans un pays où la paix devait régner.

Sans garde ? Tout au moins le crut-il dans un premier temps. Arrivé au pied d’un grand escalier tournant, il se heurta à deux janissaires armés. Ceux-ci lui barrèrent le passage de leurs épées droites.

— Es-tu le gardien de sa sœur ? lui demanda l’un des deux.

Intrigué, Blade ne sut d’abord que répondre. Puis sur une impulsion subite, il leur dit :

— Outis est le Berger. Avec lui, je ne connais point de sœur.

Les épées s’écartèrent et les gardes le laissèrent poursuivre dans l’escalier tournoyant. Tout en haut, au-dessus d’une porte, il voyait maintenant une étoile à cinq branches qui l’attirait irrésistiblement. Ce n’était plus un véritable astre lumineux comme dans le couloir, mais un simple symbole. Il n’en exerçait pourtant pas moins un pouvoir d’attraction.

Lorsqu’il fut parvenu en haut de l’escalier, devant la porte surmontée de l’étoile, les deux battants s’ouvrirent brusquement. Juste derrière se dressait un labyrinthe de verre qu’il fallait emprunter pour avancer. Et au-delà des parois transparentes du dédale, il aperçut Outis qui lui souriait. Il était presque couché sur une table, appuyé sur ses mains. Et sous lui, Blade vit… Cecilia.

— Bienvenue, Richard, lui lança le Berger.

35

Studios de Pinewood, plateau 2

J observait les deux corps étendus sur la table. Combien de temps allait-il devoir attendre ? Et attendre quoi. Il venait de contacter la Tour de Londres pour fournir à Shadwick les coordonnées du studio. J voulait que Leighton tente de se connecter sur le secteur pour tenter de détecter un segment de forces menant vers une autre dimension. Ainsi pourrait-il peut-être retrouver l’univers dans lequel Blade et Cecilia avaient été emmenés. Au besoin, il pourrait y envoyer Elin Sandberg pour une mission de secours. Mais il se demandait si le type de translation que le couple venait de vivre était équivalent à celle du Programme DX ? Ne s’agissait-il pas en quelque sorte de dimensions jumelles ? Auquel cas, rien ne permettait d’imaginer qu’Elin parviendrait à les retrouver.

Le vieux chef se demanda combien de temps il allait se donner pour outrepasser la mise en garde du réalisateur. Quel crédit pouvait-on réellement lui accorder ? Que se passerait-il vraiment s’il les déplaçait et leur enlevait ces serre-têtes ? C’était peut-être ces plaques, tout simplement, qui les maintenaient en état d’atonie.

Soudain, il vit les traits de Blade s’animer. Son corps ne bougeait pas, mais son visage exprimait un extrême dégoût mêlé d’agacement, de colère. Le crâne esquissait d’imperceptibles tressaillements.

Au même instant, l’expression de Cecilia elle-même s’était modifiée. Son corps était parcouru de spasmes et elle manifestait autant la souffrance qu’une étrange forme d’extase ou d’abandon.

36

Couloirs de translation, Sonderga

Blade courait dans le labyrinthe. La parfaite propreté des glaces l’empêchait souvent de voir les passages libres et il se cognait régulièrement dans un panneau de verre. Mais il y avait une chose que cette transparence autorisait, c’était bien la vue d’Outis s’affairant sur Cecilia.

Régulièrement, le Berger s’assurait que l’agent spécial le regardait bien. Et quand ce n’était pas le cas, il le hélait pour attirer son attention.

— Alors ? Quelle impression ça fait de voir sa femme martyrisée par son ennemi ?

— Crapule. Jamais je n’ai attenté à la vie de ta femme. Et je ne l’aurais sûrement pas fait souffrir.

Seul le rire du Berger lui répondait.

Cecilia demeurait parfaitement consciente de l’ignominie que lui faisait subir l’albinos. Mais au regard du traumatisme infligé par la bande de pourceaux, l’agression de cet homme seul lui paraissait presque anodine. En un certain sens, sa capacité de réaction était anesthésiée.

Plusieurs fois, Blade chercha à taper dans le verre pour le briser. Il y alla à coups de poings, de pieds, d’épaule… Au vu de la résistance étonnante de cette matière pourtant fine, il évita de foncer dedans tête baissée. Semblablement, il tenta de sauter pour attraper le sommet des panneaux, mais ne parvint qu’à se couper légèrement les doigts. Aussi continuait-il de courir selon la vieille technique des dédales : toujours prendre à droite.

Trois fois, le cheminement sinueux le ramena désespérément, presqu’à son point de départ. Mais il savait qu’il n’avait pas rebroussé chemin, donc il allait finir par sortir.

Dans un ultime râle, Outis mit un terme au supplice de Cecilia. Il se releva, remit son pantalon et s’éloigna, tandis que quatre femmes venaient chercher la fille de J et l’aidaient à se relever. Elle tenait à peine debout et Blade voyait toutes les zébrures et les meurtrissures de son corps. Nue, sans le moindre vestige de vêtements, la jeune analyste avait une pommette éclatée et de très nombreuses ecchymoses et plaies. À sa façon de tenir son bras droit, il était possible qu’il soit fracturé ou luxé. Et elle boitait sérieusement du côté gauche qu’elle se tenait à la hanche.

Quasi hagarde, elle jeta un regard éperdu, sans presque le reconnaître, vers Blade qui s’agitait dans sa prison de verre.

Elle disparut avec ses compagnes derrière un paravent. Tout autour et, en dehors de la table de marbre gris clair aux pieds ouvragés, toute la pièce était d’un blanc immaculé. Après deux crochets, l’agent du MI-6 parvint enfin à sortir de son dédale. Il se précipita vers l’issue derrière laquelle il avait vu s’en aller Cecilia.

Inopinément, il se retrouva sur une grande terrasse, au sommet de l’édifice pyramidal, face à une vingtaine de gardes armés de longs tubes menaçants. Au-delà s’étendait une ville tentaculaire qu’il surplombait, sans rapport avec la quiétude bucolique du champ de blé qu’il venait de quitter. Des gratte-ciels, tours, pyramides et autres globes se dressaient fièrement jusqu’à des hauteurs impressionnantes comme autant de défis aux puissances de l’univers. Dans le ciel passaient des modules aériens véloces de toutes tailles et allures. Le monde d’Outis avait manifestement atteint un niveau de développement supérieur qui laissait penser que les tubes anodins… ne devaient pas être aussi inoffensifs qu’ils en avaient l’air.

De la gauche surgit un vieil homme ressemblant en tous points à Lord Leighton, son infirmité en moins. Un autre détail différait du savant de la Tour : l’homme souriait, même si son rictus n’avait rien d’affable.

— Alors le Gardien est de retour ? crissa le vieillard de sa voix graveleuse.

L’agent spécial se laissa capturer, lier et emmener par la petite troupe. Quelle était cette histoire de « Gardien » maintenant ? se demandait-il, tout en se rappelant l’apostrophe du garde armé au pied de l’escalier.

A l’extrémité de la terrasse, ils trouvèrent un escalier à vis qu’ils empruntèrent. Le passage était étroit. Ils mirent de longues minutes à le descendre. Ils croisèrent plusieurs paliers qu’ils négligèrent et, finalement, ils atteignirent un couloir de métal dans lequel ils s’engagèrent.

Au terme de leur long périple vers les profondeurs du palais, ils accédèrent à une grande pièce recouverte de chrome. Plusieurs tables argentées immaculées trônaient au centre de la pièce et, sur l’une d’elles, était étendu le corps d’une femme. Elle était brune, nue, inerte… morte, de toute évidence.

— Je n’imaginais pas que tu reviendrais sur le lieu de ton forfait, dit une voix jaillissant de la droite.

Blade se tourna pour voir Outis sortir d’un petit passage. Il s’était changé et avait troqué son simple pantalon de lin blanc, pour un ensemble noir et un foulard blanc autour du cou.

— Quel forfait ? rétorqua l’Anglais. S’il y a bien quelqu’un qui s’est rendu coupable d’un forfait ici, c’est bien toi, Outis.

— Outis ? Non. Tu fais erreur, lui répondit l’albinos. Je ne suis pas Outis. Et tu le sais bien.

37

Sonderga, palais d’Outis

Blade parut un instant décontenancé. L’homme était le parfait sosie du Berger. Comment pouvait-il s’agir d’un autre, même d’un jumeau ?

— Mais tu as tué notre sœur Zina, reprit-il en montrant le cadavre de la femme. Et pour ça tu vas devoir payer. Attachez-le !

Les hommes qui entouraient Blade le poussèrent sur une table munie d’attaches métalliques à l’aide desquelles ils lui lièrent les pieds et les mains.

— C’est ridicule. Je n’ai tué personne. Il y en a un qui m’accuse d’avoir tué sa femme. L’autre sa sœur. Je ne vous connais pas.

— Suffit ! gronda le vieillard. Nous on te connaît. Et après t’avoir détruit, on détruira ton monde.

D’un geste de la main, l’albinos arrêta l’éructation du vieil homme.

— Silence, Stormis, le tança-t-il.

L’intéressé se calma.

— Je suis venu en paix, insista Blade. Tout ce que je voulais, c’était retrouver ma compagne Cecilia. Rendez-la-moi et je repars.

Le sémillant albinos éclata d’un rire tonitruant.

— Tu crois t’en sortir comme ça ? Je sais que mon frère a utilisé la femme dont tu parles pour t’attirer ici. Ce n’était qu’un appât. Je crois qu’il la trouve à son goût. Je ne serais pas étonné qu’il la garde pour remplacer l’épouse que tu lui as prise.

L’homme tourna autour de la table et attrapa un bistouri. La pièce dans laquelle ils avaient atterri ressemblait à un dispensaire avec tout l’attirail médical afférent.

— Bien. Alors maintenant, que te fait-on ? demanda le tortionnaire. Comment dit-on dans ton monde « Œil pour œil, dent pour dent » ? Voilà une idée qui me plaît bien.

D’un petit coup sec, il entailla la poitrine de l’agent spécial qui serra les dents. Puis comme un artiste se lançant dans une œuvre scarificatrice, l’albinos s’amusa à tracer différents symboles sur le corps du Britannique. Le sang giclait, maculait son torse, sa toison, et coulait déjà sur le plateau de la table.

De temps en temps, le tortionnaire s’amusait à enfoncer sa lame entre des articulations avec une précision d’anatomiste. Puis, lentement, cruellement, il remonta vers le visage, titilla les gencives.

En voulant se défendre, Blade ne parvint qu’à se faire entailler les lèvres. Et None – c’était le nom de l’albinos – fit glisser sa pointe jusqu’à l’œil droit de sa victime.

— Œil pour œil ?… Bah, ce n’est pas très drôle. Yeux pour yeux conviendrait mieux. A quoi bon t’en laisser un.

Et d’un coup vif, il sectionna le nerf oculaire et exorbita le globe vitreux de sa cavité, dans un hurlement de l’agent anglais.

38

Studios de Pinnewood, plateau 2

— Que se passe-t-il ? s’exclama J tétanisé.

Il venait de voir les traits de Blade se décomposer. Ils exprimaient maintenant une souffrance infinie. Son visage changeait de couleur, passant du rouge écarlate à la lividité mortelle. De grosses gouttes de sueur perlaient de son front et roulaient jusque sur la table.

Avec effroi, il observa les mains se crisper, les poings se serrer à blanc, puis les doigts se rouvrir et s’écarter en tremblotant à s’en faire éclater les jointures

— Que se passe-t-il, bon sang ? répéta-t-il en prenant Geld à la gorge.

— Je… je ne sais pas, s’étrangla le réalisateur tournant des yeux terrorisés vers Reyes.

— Et toi, tu peux répondre ? demanda le chef du MI-6 au médium.

— Je crois, hésita-t-il, qu’ils sont en train de lui faire subir quelque chose là-bas. Je ne sais pas quoi.

— On doit arrêter ça, rugit le spymaster. Il va mourir sinon.

— Non, l’arrêta le parapsychologue de la CIA. Enfin vous faites ce que vous voulez. Mais si vous interrompez brutalement le processus sans qu’il soit revenu naturellement, c’est là que vous allez trancher le lien et le faire mourir brutalement.

Sur la table, Blade se tordait de douleur au bord de la crise d’apoplexie. Il paraissait avoir des difficultés pour respirer. Son torse se soulevait par saccades. Une humeur blanchâtre coulait d’un de ses yeux.

J regarda le corps immobile de sa fille. Elle paraissait pour le moment plus sereine qu’elle n’avait été.

Mais le vieux chef du SIS n’avait jamais vu Blade dans un tel état. À dire vrai, il ne croyait même pas avoir vu qui que ce soit dans un état de souffrance pareil, sans pouvoir faire le moindre acte apaisant. Dans sa vie, il avait hélas eu l’occasion d’assister à des séances de torture. Le monde du renseignement n’était pas celui de Oui-Oui. Mais jamais il n’avait été témoin d’un tel martyre. Le cœur de son agent n’allait pas résister. Derrière lui, il sentit des présences.

Quand il se retourna, il constata que C et Farnell venaient d’arriver dans le studio. Effarés, les deux hommes découvraient à leur tour le calvaire qu’endurait Blade.

— Vous voyez ce que vous avez fait avec vos expériences d’apprenti-sorcier, lança J au visage de l’Américain. Qui sait où tout cela va nous amener ?

— Et si vous tuez Blade, ajouta Reyes, ça ne résoudra rien. Car Outis aura encore loisir d’intervenir ici…

— Pas si on vous liquide, intervint froidement Farnell.

Le médium écarquilla les yeux avec effroi et sentit une boule monter dans sa gorge.

— Il trouvera d’autres médiums, plaida l’homme aux traits d’aigle.

Il n’avait pas tort pensèrent sans se concerter les trois responsables du Renseignement.

39

Sonderga, palais d’Outis

— Arrête ! cria une femme à l’instant où None allait trancher le second œil de Blade. Outis veut qu’il puisse voir la destruction de son monde.

L’albinos leva la tête, quelque peu contrarié qu’on lui enlève son jouet. Mais il se ressaisit.

— C’est une bonne idée, approuva-t-il. Je pourrai toujours reprendre ensuite.

D’un claquement de doigt, il ordonna à ses hommes de détacher le prisonnier. Celui-ci se redressa à demi, presque incapable de se mouvoir par lui-même. Du sang coulait sans discontinuer de son œil arraché. Celui qui lui restait était embué par les épanchements lacrymaux salins mêlés de sueur, mais à travers un voile, il put entrevoir la femme à la longue chevelure châtain qui venait de mettre une pause à son supplice.

Elle évoluait dans une robe légère qui, probablement, soulignait ses courbes, mais Blade n’était pas d’humeur à s’y intéresser et sa vue ne lui permettait pas d’en distinguer les détails.

Quatre hommes se virent pratiquement contraints de supporter et traîner l’Anglais que ses jambes martyrisées ne portaient plus autant qu’il aurait voulu. Chaque pas lui arrachait des grimaces et faisait saigner les plaies aux articulations et sous la plante des pieds. L’agent spécial laissait derrière lui une trace sanguinolente.

Seule étincelle de lumière dans son cauchemar – mais simplement justifiée par l’impatience du Berger et non une quelconque volonté d’atténuer le martyre de Blade –, il n’eut pas à réemprunter l’escalier à vis, mais gagna un ascenseur qui devait le ramener à vitesse éclair dans les étages supérieurs.

La nacelle ralentit et s’ouvrit sur une grande salle encore immaculée et équipée de murs d’écrans allumés. Blade aperçut plusieurs silhouettes à travers les humeurs visqueuses qui lui voilaient l’œil. A peine se fut-il avancé dans la pièce qu’il entendit la voix d’Outis pester contre son frère.

— Tu aurais pu attendre pour t’amuser avec lui ! Regarde, il est en train de tout me souiller avec son sang.

— Tu n’avais qu’à me prévenir, maugréa None.

Malgré sa faiblesse et son propre état cataleptique, Cecilia vit avec effroi son compagnon approcher dans une condition désespérée et un œil en moins. D’instinct, elle voulut se porter à son secours. Mais, gardée par les servantes, elle n’était elle-même pas libre de ses mouvements et encore faible.

Outis ordonna qu’on apporte des linges pour pouvoir faire asseoir le blessé sans qu’il salisse tout.

— Et qu’on lui nettoie l’œil, intima-t-il. Je veux qu’il voie ce qu’on a à lui montrer.

Des collaborateurs du Berger s’égaillèrent pour répondre à ses ordres.

Cinq minutes plus tard, Blade encore hébété fut installé devant des consoles, face au mur d’écrans.

— Oh, réveille-toi, lui cria Outis en le gratifiant d’une double gifle. J’ai besoin que tu sois attentif.

Puis comme un instituteur muni d’un pointeur lumineux, le Berger alla se planter entre les spectateurs présents et les moniteurs. On permit à Cecilia de s’asseoir juste à côté de son compagnon et leurs doigts s’effleurèrent, puis s’enlacèrent. Une douce chaleur regénérante enveloppa l’agent spécial, pas suffisante toutefois pour lui restaurer toutes ses forces.

— Je ne vais pas vous endormir avec un exposé que la plupart d’entre vous connaissent. Mais je tiens à ce que nos « hôtes » en acquièrent tout de même quelques bribes afin d’en goûter tout le suc. Stormis, s’il te plaît, viens près de moi. Après tout, c’est quand même ton invention.

Le sosie de Lord Leighton vint se planter près du Berger.

Alors Outis se lança dans une évocation d’un démoniaque projet du savant qui apparut à Blade tout aussi génial et fou que celui du vieil infirme de la Tour. Mais l’objectif n’était pas du tout le même que celui du Programme DX. Stormis n’était pas parvenu véritablement à permettre à ses concitoyens de voyager entre les dimensions eux-mêmes. Sans doute n’avait-il même pas cherché à le faire. Son projet à lui se révélait plus vicieux et l’agent spécial comprit qu’il en avait été, involontairement, l’initiateur. Depuis son passage et la haine que s’était mis à lui vouer le Berger, ce dernier avait tout fait pour le retrouver et se venger. Certes, il n’était pas parvenu à aller le débusquer chez lui, dans sa dimension, en personne. Mais il était parvenu, avec l’aide de son âme damnée Stormis, à se connecter à des champs d’énergie et de communication transdimensionnels qui lui avait permis, dans un premier temps, de contacter télépathiquement des médiums dans différents mondes, puis, avec l’aide de ceux-ci, de s’introduire dans les réseaux électro-magnétiques et atomiques de ces mondes.

Atterré – mais simultanément très dubitatif – Blade entendit Outis expliquer qu’il pouvait détruire à distance des dimensions entières comme on efface un disque d’ordinateur (Ce n’est pas l’image qu’il employa, mais la traduction qu’en donna l’agent anglais). Selon le Berger, il l’aurait déjà fait. Et pour en témoigner, il se dirigea vers le pupitre et invita les spectateurs à se concentrer sur un écran. Le moniteur afficha un monde où s’animait une société postmoderne active.

— Vous allez regarder les quatre écrans contigus, les invita Outis.

En dehors du premier déjà entrevu, deux autres présentaient d’autres vues de cet univers et le dernier, supposa Blade, montrait la planète concernée depuis l’espace.

— C’est un enregistrement, expliqua le Berger. Ce fut notre première expérience.

Amusé, il regarda l’écran où s’afficha un compte à rebours en caractères de Sonderga. Puis un bandeau annonça « Suppression » avec une indication du pourcentage d’achèvement.

Tétanisé – mais le film n’était-il pas qu’une simple mystification ? –, Blade vit le monde progressivement s’assombrir, se dissoudre, se désintégrer… Sur l’écran spatial, les planètes s’effaçaient une à une. Puis il n’y eut plus rien.

Le processus complet avait duré moins de trois minutes.

— Toute une dimension rayée d’un trait de plume, s’amusa Outis en mimant une biffure.

Blade sentit les doigts de Cecilia le serrer plus fort.

Les Sondergans applaudissaient à tout rompre. Leur chef était en train de leur expliquer que le système avait pour l’instant une faille. Seules pouvaient être détruites les civilisations et dimensions suffisamment développées pour disposer de systèmes de communication élaborés dans lesquels on pouvait s’introduire afin d’amorcer le processus d’annihilation. Les dimensions plus primitives étaient encore épargnées, mais il ne désespérait pas, avec l’aide de Stormis, de trouver une solution. Bien entendu, rassura-t-il ses auditeurs, l’objectif n’était pas de détruire toutes les dimensions, mais de trouver un moyen de les dominer et de les exploiter.

Les applaudissements redoublèrent.

Heureux comme un enfant découvrant ses jouets sous le sapin de Noël, Outis proposa de faire une nouvelle démonstration afin de bien faire comprendre le mécanisme.

Il vint s’installer près de Blade et se mit aux commandes de ce qui ressemblait fortement à un ordinateur tactile. Sur l’écran du moniteur de contrôle situé juste devant lui sur le pupitre, la page d’accueil exhibait une vue de Sonderga où se détachait la pyramide-palais.

— Bien. Choisissons une dimension, dit l’albinos d’un air mutin.

Manipulant une molette circulaire et une palette digitale, il entra des données. Une dizaine d’écrans se modifièrent sur le mur et les images d’un monde prospère s’affichèrent. Deux des moniteurs présentaient toutefois des scènes de guerre violentes.

— Ouh, ça chauffe, il me semble. Pas bien, ça. Je crois qu’on va leur donner une bonne leçon.

Il actionna encore ses commandes quelques instants. Puis le curseur réapparut à l’écran, le bref compte à rebours commença et l’effroyable fenêtre exhibant le pourcentage de destruction commença. L’un après l’autre, les moniteurs montraient le total anéantissement de cet univers. Au fur et à mesure, Outis en allumait d’autres pour voir des scènes différentes. Les habitants de cette dimension ne devaient même pas comprendre ce qui leur arrivait. Ils n’en avaient pas le temps et cela aurait de toute façon probablement dépassé leur entendement.

Le pourcentage défilait plus lentement que la première fois.

— Cette dimension doit être beaucoup plus grande, considéra l’albinos.

Il tapota des commandes et un graphique –une sorte de plan général de cet univers – s’afficha. La zone noire s’étendait régulièrement. Et bientôt tout s’acheva une nouvelle fois sous les hourras de l’assistance.

— Formidable non ? exulta Outis. Mais si on essayait maintenant avec la dimension de nos hôtes ?

40

Sonderga, palais d’Outis

Il bluffait. Blade en était convaincu. Les deux destructions dont il venait d’être le témoin étaient d’un réalisme étonnant, mais il ne pouvait et ne voulait pas croire qu’un tel processus de destruction d’un univers tout entier puisse exister. Mais comment en être certain ? Il se sentait encore trop faible pour pouvoir faire autre chose qu’assister impuissant aux petites manipulations d’Outis. Cependant, il ne doutait pas qu’après s’être livré à ce petit jeu, la prochaine victime, ce serait lui. Il sentait les doigts de Cecilia pressant les siens, mais il n’osait pas la regarder de peur de perdre ses dernières forces sous l’emprise de l’émotion.

— Voyons, voyons, minauda Outis guilleret.

De nouveau, le cyclope actionna ses commandes. Il faisait tourner sa molette avec légèreté du bout de l’index.

Blade vit rapidement s’afficher une vue de l’espace où il reconnut aisément la voie lactée, la Grande Ourse, la Croix du sud, Cassiopée et bien d’autres constellations familières. Il identifia aussi sans peine Vénus, l’étoile… du Berger. Et naturellement, il repéra cette bonne vieille planète bleue insouciante sur le moniteur voisin. Manifestement, il voulait déployer le grand jeu, car il activa beaucoup plus d’écrans que précédemment.

— Désolé, s’excusa-t-il, je ne pourrai vous montrer de vues resserrées de planètes de votre univers, car il faut que j’aie des images live et qu’il y ait un réseau. Vous ne pourrez en voir la destruction qu’en plan général sur cet écran.

Il désignait le premier allumé.

Sur les autres, Blade reconnut Trafalgar Square, le Vatican, la perspective monumentale de Washington avec le Capitole à l’horizon, Tokyo, des montagnes quelque part en Orient où un convoi militaire progressait sur une route sinueuse, Rio de Janeiro, des manifestations au Caire, des bombardements aériens massifs que l’agent spécial supposa localisés en Libye…

Une certitude : ce type avait en tout cas la capacité de se brancher sur les réseaux de la dimension N. Cette prise de conscience fit monter d’un cran l’appréhension de l’agent britannique. Et s’il disait vrai ? Si ce fou était capable de détruire ces univers développés ?

Que pouvait-il faire pour l’empêcher d’agir ?

Qu’était-il capable physiquement et stra– tégiquement d’opérer pour saborder ces projets infâmes ?

Outis de son côté poursuivait ses procédures préparatoires à la « mise à feu ».

— Pas d’impatience, s’amusa-t-il. J’y suis presque.

Soudain, le terrifiant compte à rebours s’afficha. Blade sentit une chape de plomb lui enserrer la tête. Ses doigts serrèrent plus puissamment encore ceux de Cecilia.

Il ne connaissait pas vraiment les caractères sondergans, mais en avait un vague souvenir à partir des deux exemples qu’il venait de voir dans les minutes passées. Reconnaissant un des symboles, il sut qu’il en restait quatre.

Que faire ? Perdu pour perdu, il se laissa basculer vers Outis qui partit à la renverse. Blade tenta de presser n’importe quelle touche, n’importe quelle manette, histoire d’avoir essayé quelque chose. Mais ses doigts imprécis ne battirent que le vide.

Il s’effondra sur le sol en écrasant à moitié le corps d’Outis qui venait de se fracturer la jambe en se la coinçant dans son fauteuil.

Un cri de terreur secoua soudain la grande salle de commandement.

41

Sonderga, palais d’Outis

Immédiatement, le premier hurlement fut suivi de nombreux autres cris de panique. Sur l’écran, le compte à rebours avait repris à zéro et s’achevait avec en image de fond… la pyramide de Sondergan et une vue générale de la capitale.

Le décompte arrivé à son terme, l’échelle de pourcentage prit sa suite. En une seconde, ce fut l’affolement. Stormis s’était précipité sur le pupitre de commandes pour essayer d’enrayer l’inéluctable. Mais il savait mieux que quiconque qu’une fois le processus engagé, plus rien ne pouvait l’arrêter.

Il avait vu Outis tomber, emporté par la chute de Blade, et effleurer du bout des doigts, par inadvertance, la molette et la tablette tactile. Mais sur l’instant, il n’avait pas mesuré l’impact de ce mouvement malencontreux. Or, non seulement le Berger avait interrompu le premier compte à rebours le début du fatal processus d’anéantissement, mais il l’avait relancé et fait basculer le système de visée, du monde de Blade au leur.

À terre, Outis gémissait sans comprendre encore ce qui se passait autour de lui et l’objet de tous ces cris. Sa jambe était toujours prise dans le fauteuil et chaque mouvement pour se dégager lui arrachait de terribles élancements.

Dans un cri de rage, None se précipita vers Blade qui, lui-même, parvenait à peine à se relever avec l’aide de Cecilia. La jeune femme n’était pas davantage au mieux de sa forme.

Le frère jumeau du Berger attrapa l’agent terrien par le cou, prêt à lui fracasser la tête contre le bord du pupitre. En temps normal, sa carrure moindre n’aurait pas fait le poids face à Blade. Mais l’état de faiblesse de ce dernier ne l’autorisait pas à opposer une résistance efficace.

Soudain, l’albinos se figea et retomba foudroyé. Dans son dos, la femme aux cheveux châtains brandissait l’un des tubes destructeurs pointé dans sa direction.

— Merci, lui dit Cecilia.

— Pas besoin. Mais dépêchez-vous. Vous n’avez pas beaucoup de temps.

La Sondergan aida la fille de J à relever son compagnon. Puis, péniblement, lentement, ils prirent la direction de la salle au labyrinthe située au même étage. De nouveau, chaque pas faisait souffrir Blade le martyre. Une à une se rouvraient les blessures mal coagulées pendant le bref temps de repos. La progression était beaucoup trop lente malgré les efforts du trio.

Les deux femmes ahanaient dans l’épreuve. De combien de temps disposaient-ils ? Impossible de le dire, d’autant que la destruction pouvait les frapper à tout instant, même si le processus complet allait durer trois à quatre minutes.

Lorsqu’ils passèrent sur la terrasse, ils virent dans le lointain le décor se flouter, s’effacer d’une manière indescriptible. Le néant se rapprochait. Ils n’étaient plus qu’à quelques pas de la salle, mais il y aurait encore à parcourir le dédale. Ce qui ne pouvait se faire en dix secondes.

— Est-ce que votre arme… peut détruire… la matière du labyrinthe ? demanda Blade péniblement.

— Non…, je ne crois pas, soupira la femme. Et… je l’ai laissée… là-bas.

Pas d’espoir donc de couper à travers les parois.

La vague anéantissante était maintenant toute proche. Les deux femmes et l’homme s’engouffrèrent dans la pièce du labyrinthe. Blade savait que le temps était plus que compté. À quel moment, d’ailleurs auraient-ils quitté cette dimension. Quelle partie allait disparaître ? Le champ de blé appartenait-il à Sonderga ? Et dans cet immense champ uniforme allait-il retrouver sa route ? Sans doute son passage avait-il laissé un sillon, mais…

Les questions et les points d’interrogations étaient encore trop nombreux pour ne pas être désespérants.

Dans un ultime sursaut de force, sachant qu’il ne restait pratiquement plus de temps, Blade rassembla ses dernières forces pour soulager ses compagnes et gagner le labyrinthe. Il souffrait, mais l’angoisse de tout voir disparaître autour de lui l’animait et l’empêchait de penser à la douleur.

Il ne restait plus que quatre mètres avant le labyrinthe. Trois, deux…

— Je vais vous laisser, dit la femme. Je ne peux pas aller plus loin.

Le couple pénétra dans le dédale. Seule maintenant pour soutenir l’agent spécial, Cecilia peinait plus encore. Ils pouvaient au moins se soutenir contre les parois de verre.

— Tu ne te souviens pas de moi, cria la Sondergan à Blade qui s’éloignait dans le parcours cristallin. Je suis Blisfam, la sœur d’Outis et None. Je t’aimais quand tu es venu chez nous. Mais tu as préféré Zina… Tant pis.

— Je ne l’ai pas tuée, eut la force de répondre Blade.

— Je sais, dit-elle.

Figé sur place, l’Anglais vit brusquement les murs de la pièce s’effacer. Ce n’était pas le moment de flancher. Les volutes du labyrinthe les ramenaient maintenant plus près du néant progressant, mais ça n’allait pas durer.

Cecilia serrait les dents, à la limite de l’asphyxie. Elle commençait à désespérer d’arriver à se sauver. Et plus elle se décourageait, plus ses forces la lâchaient.

Sans pouvoir rien faire, ils virent Blisfam se désintégrer, puis les premières vitres du dédale disparaître sans bruit.

Brutalement, la fille de J mit un genou à terre.

— Je n’en peux plus. Pardon, mon amour.

— Tu n’y es pour rien. C’était écrit, lui dit-il en se laissant tomber par terre avec une grimace de douleur.

L’homme et la femme s’étreignirent et s’embrassèrent fougueusement sans regarder le néant qui s’apprêtait à les engloutir.

42

Studios de Pinewood, plateau 2

— Je n’en peux plus, gronda J. Advienne que pourra.

Et d’un geste, il arracha presque simultanément les serre-têtes de Blade et Cecilia.

Rien ne se passa. Sur l’unique moniteur allumé, on continuait de voir l’entrée du tunnel spiralé. Aucune silhouette ne se profilait.

— Faites venir des médecins, cria le chef du MI-6 à l’un de ses hommes. Il doit bien y avoir une infirmerie sur ce site. Trouvez-la.

Le vieux chef releva les yeux vers les présents qui assistaient à la scène sans un bruit.

— Je ne pouvais pas les laisser souffrir comme ça sans rien faire. Il fallait tenter quelque chose, s’excusa-t-il presque.

Il avait l’impression d’avoir pris la décision de débrancher les machines d’un malade incurable.

Le spymaster s’approcha du corps de sa fille. Il lui caressa doucement les cheveux et lui attrapa le poignet. Il attendit, écouta.

— Silence, gronda-t-il.

Au bout d’un moment, il fut soulagé. Le pouls était faible, mais bien présent. Le même processus auprès de Blade lui donna le même résultat.

— Vous voyez qu’ils ne sont pas morts, lança-t-il à Geld et Reyes en regrettant presque maintenant d’avoir tant attendu pour agir.

— Ils ne sont pas vraiment vivants, objecta le médium. Et qui sait comment Outis va réagir ? Peut-être peut-il encore leur faire quelque chose là-bas. C’était son objectif : les tuer dans son monde pour qu’ils meurent ici.

— Eh bien, pour le moment, ils ne sont pas morts. Et ils sont même beaucoup plus apaisés qu’il y a quelques instants.

Moins de quinze secondes plus tard, l’image du tunnel aux cercles concentrique disparut subitement sur l’écran. Étonné, Stan Geld tenta de le rallumer. Mais le moniteur lui-même n’était pas éteint.

— Je ne comprends pas ce qui se passe ! dit le réalisateur.

Il essaya d’activer l’écran sur lequel apparaissait d’ordinaire Outis, mais, là encore, aucune image ne fut restituée. Pas même l’écran vert devant lequel le Berger s’installait.

Discrètement, Reyes vint souffler à l’oreille du metteur en scène.

— C’est étrange, je ne perçois plus aucune connexion avec Outis. Ça faisait des mois qu’il m’occupait presque en permanence la tête. C’est comme si un voile venait de se soulever.

Geld regarda son compère sans véritablement trouver d’explications à tous ces phénomènes.

Une dizaine de minutes plus tard, le médecin-chef des studios et deux infirmières arrivaient au pas de course dans le plateau 2 alors que Cecilia entrouvrait les yeux. Il lui semblait se réveiller d’un long cauchemar sans réaliser qui étaient tous ces gens massés autour d’elle. Rêvait-elle encore ?

Tournant la tête, car elle était encore trop léthargique pour se soulever sur les coudes, elle se réjouit d’apercevoir son compagnon allongé. Mais la joie fut de courte durée. Pourquoi ne se ranimait-il pas ? Etait-il en vie ? Son aspect inerte n’avait rien d’encourageant.

— Papa, aide-moi, s’il te plaît, pria-t-elle son père adoptif.

Il lui permit de se soulever à demi et de se presser contre son compagnon. Posant la main sur la poitrine de l’agent spécial, elle sentit un cœur battre. Lentement mais sûrement. Et elle referma les yeux, apaisée.

43

Londres, bureaux du MI6

Deux jours plus tard, J avait convoqué C et Farnell au siège du MI-6 pour mettre un point final à toute cette affaire.

Une fois réveillés, Blade et Cecilia avaient été expédiés sur l’hôpital militaire discret où étaient traités les agents du MI-6 près de Chelsea. Là, J était venu les débriefer en compagnie de McLaine. C’est ainsi qu’il avait appris la destruction apparente du monde du Berger. Il restait bien des questions en suspens sur les connexions avec cet univers. Mais seule la CIA risquait de détenir certaines des réponses et il n’était pas sûr qu’elle accepte de les donner… ou de fournir les vraies.

J confirma en tout cas à Blade qu’il avait bien visité un monde de Sonderga où régnait un certain Outis. L’agent n’en avait aucun souvenir. Même après y être repassé. Mais était-ce le même ? Il ne pouvait en être certain.

Le couple récupérait rapidement. Dans les faits, il n’avait rien subi de réel, simplement des attaques virtuelles qui se répercutaient sur leur mental et leur système nerveux enregistrant les émotions. Et autre paramètre notable : Blade réalisait qu’il avait une parfaite mémoire de ce qu’il avait vécu, sans avoir besoin de passer par l’hypnose. Ce n’était donc pas une vraie translation à la Leighton, puisqu’il ne passait pas physiquement de l’autre côté, mais, finalement, n’était-ce pas préférable dans la mesure où, même présent en chair et en os, il ne pouvait rien ramener de ses voyages, pas même des souvenirs psychiques. Il évitait même les affres de la translation.

Hélas, avait fait remarquer toutefois J, ils n’avaient aucune idée du type de paramétrage à effectuer pour ces voyages. Encore une fois, les Américains de la CIA – notamment les médiums – disposaient peut-être d’éléments complémentaires, mais l’essentiel du processus semblait avoir été mis au point par le savant de Sonderga, ce Stormis, sosie de Leighton.

— Il ne faudrait quand même pas que les Cousins prennent de l’avance sur nous dans ces recherches, considéra McLaine.

— Je pense que les risques sont minimes, pour le moment, estima J, quand je vois à quel point ils avaient l’air contrariés de ne pas savoir ce que nous trafiquions à la Tour.

— Et le film, alors. Que va-t-il devenir ? demanda Blade.

— Nous nous en sommes occupés, se contenta de répondre J.

Son agent comprit qu’il n’y avait pas lieu de questionner plus avant. Quoi qu’il advienne, ce n’était plus de son ressort.

44

Londres, bureaux du Projet DX.

— Nous sommes donc d’accord, conclut J en regardant alternativement Farnell et C. Plus personne ne nous parle de nos recherches. J’en ai avisé le Premier ministre. Nous n’en sommes qu’à un stade expérimental, mais je l’ai assuré que dès que nous aurions des résultats tangibles, nous vous en ferions part.

Le chef du MI-6 affichait une mine ostensiblement ravie et voir la déroute de ses interlocuteurs et leurs expressions renfrognées ne faisait qu’ajouter à sa bonne humeur.

— Je pense que vous ne nous contesterez pas ce droit de continuer tranquillement, n’est-ce pas, poursuivit J. Nous l’avons bien gagné.

L’homme du MI-5 et celui de la CIA regardaient leurs chaussures, les mains jointes entre les genoux.

— J’imagine que vous avez vérifié et que vous êtes bel et bien délivrés de cet Outis quel qu’il soit, demanda-t-il à l’Américain.

Celui-ci acquiesça.

— Les médiums n’ont plus aucun contact, effectivement. Et il n’y a plus rien eu émanant de ce Berger. Plus de menace. Rien. Il est peut-être encore trop tôt pour crier victoire, mais on peut commencer à penser qu’il est effectivement détruit comme l’a rapporté votre agent Blade.

— Et le film ? s’enquit C.

— Détruit, indiqua J. Ça faisait partie de l’accord, non. Enregistrement, matériel, documents, décors…

— Et hommes ? souleva finement le chef du contre-espionnage.

— Ah, vous avez entendu parler de ces malheureux accidents ? répondit candidement le patron du MI-6. Quelle tristesse ! C’est vraiment la loi des séries. Et quand ça commence, on ne sait pas toujours quand ça va s’arrêter… Hélas.

Personne n’était dupe.

Depuis la veille, plusieurs accidents routiers ou domestiques avaient malencontreusement frappé différents protagonistes du film. Stan Geld avait été victime d’un accident de voiture en même temps que son assistant Gerick ; on avait retrouvé leur véhicule dans la Tamise. Manoel Reyes avait bêtement trébuché sur le quai du métro au moment où la rame entrait en station. Quant à Damian Rizoff, il s’était électrocuté dans son bain…

La loi des séries. La loi du Renseignement.

Cet ouvrage a été imprimé en France par

à Saint-Amand-Montrond (Cher) en septembre 2011

VAUVENARGUES. – 14, rue Léonce Reynaud – 75116 Paris

Tél. : 01-40-70-95-57

— N°d’imp. : 112654.– Dépôt légal : septembre 2011.

{1} Au sein des services secrets britanniques, des médiums et autres parapsychologues du type de l’astrologue Louis de Wohl, avaient été chargés de contrer les supposées attaques occultes des forces allemandes. Il aurait même été fait appel à des personnages aussi sulfureux qu’Aleister Crowley dans ce cadre. Voir notamment L’univers étrange des astrologues, de Ellic Howe.

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