Hélène, la trentaine, fait le rêve récurrent qu’elle a tué un homme. Quand elle se réveille, elle a l’étrange sensation d’avoir enterré le corps tout au fond des bois. Ce cauchemar est trop persistant pour qu’elle ne se pose la question : est-ce un simple rêve ou un souvenir refoulé ?

Hélène veut des réponses. De quoi est-elle coupable ? Qui est complice ? Son ex-coloc Rachida avec qui elle enchaînait les soirées sans souvenirs ? Victoria, sa cousine alitée depuis l’enfance ? Seb, son premier amour ? Son oncle Anton, bien trop proche quand elle était enfant ? Johnny Hallyday peut-être ou bien Jim Morrison ? Chacun doit avoir sa part de responsabilité.

Entre cynisme et lyrisme, ce roman explore les fictions qui se jouent de nous, celles de nos croyances, notre famille et nos rencontres, de nos souvenirs, de nos peurs et nos espoirs, de ce qu’on a été et de ce qu’on ne sera jamais. Ces crimes fantômes, cette nécessité de se croire important, différent, singulier, qui fait tourner sans cesse le carrousel des moi alors que nous ne sommes rien d'autre que les figurants des figurants de notre vie, l'écume du temps.

Avant d’être moi, je suis tous les autres…