Au fin fond de l'ouest armoricain, sur une vicinale du diable, Michel Gourlaouen, un local décalé, se fait dessouder au bazooka. Parce qu'il en savait trop, ou pas assez, sur certains trafics indigènes qui vont de malle en pire. Tout le monde s'en fout, sauf le Poulpe, plus que jamais assoiffé de libertinage justicier. Un western breton, sans la queue d'un cow-boy ni la plume d'un Indien.

Dans le sud Finistère, à proximité de Pont-Croix, un habitant du cru, Michel Gourlaouen, est retrouvé assassiné au volant de sa voiturette électrique, par un tir d'arme lourde non identifiée. Il rentrait chez lui après une soirée bien arrosée au troquet du coin. La gendarmerie locale mène l'enquête. À la lecture du récit de ce meurtre dans Ouest France , Gabriel Lecouvreur, dit le Poulpe, quitte Paris pour la Bretagne afin d'y mener ses propres investigations. Arrivé à Pont-Croix, il s'installe dans l'unique hôtel et le lendemain, il commence à interroger plusieurs habitants. Un peu plus tard, dans une crêperie d'Audierne, un certain Yvon, pris de boisson, vitupère à propos de Michel Gourlaouen : "N'avait qu'à pas fricoter du zob là où ça le regardait pas !" Le matin suivant, Yvon, victime d'un accident de voiture est transporté à l'hôpital. Le Poulpe réussit à s'introduire dans sa chambre pour en savoir plus... et il n'est pas au bout de ses surprises !

Après avoir risqué sa peau à plusieurs reprises, le Poulpe démêlera le fil d'une intrigue historique située au cœur du XXe siècle et qui réserve une étonnante découverte. C'est avec plaisir qu'on retrouve l'humour de Gérard Lefort et ce ton persifleur qui a fait sa réputation sur les ondes de France Inter. --Claude Mesplède