Nelson Riley était en train de travailler quand Carella sonna à sa porte, le
lendemain matin à neuf heures. C’était un vendredi, et il ne fit aucun effort pour
dissimuler que la visite de l’inspecteur l’irritait profondément.
— Je termine ma semaine le vendredi, expliqua-t-il. C’est pratiquement le jour où je suis le plus occupé. Vous auriez pu téléphoner avant de venir.
Carella le jaugea rapidement du regard. Un géant roux aux yeux verts flamboyant de colère, ses mains de lutteur tachées de peinture, l’une d’elles refermée sur le manche d’une brosse comme sur la poignée d’un sabre.
— Je suis désolé, dit-il, mais j’ai quelques questions supplémentaires à vous
poser.
— Où est passé l’autre flic ? Le modèle réduit. Celui-là avait au moins eu la
politesse de m’appeler avant de débarquer chez moi. Les gens s’imaginent toujours qu’un artiste n’a rien d’autre à faire qu’à attendre l’inspiration. Mais je suis
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