Le monde de Richard Brautigan est peuplé d’antihéros maladroits, d’oncles menteurs, d’après-midi de pêche à la truite, de méditations au bord de la rivière Long Tom, de parties de chasse en Oregon qui virent au tragique ou d’adolescents qui menacent de devenir de « dangereux criminels » s’ils n’obtiennent pas une nouvelle télévision... C’est l’Amérique du drame privé, de la catastrophe ordinaire racontée à travers ces récits très personnels et teintés d’humour. La Vengeance de la pelouse est aussi une plongée dans la période californienne de la vie de l’auteur, sans doute la figure la plus étrange et excentrique de la Beat Generation : on y aperçoit son sourire malicieux, sa mélancolie rieuse, son regard à la fois tendre et moqueur sur son époque.
Voilà la méthode Brautigan : promouvoir le banal en catastrophe planétaire, étirer les faits jusqu'à ce qu'ils cassent. Les mots s'en trouvent récurés, la logique essorée. C'est plutôt un rire inquiet. Celui de cet Américain vulnérable cognant, comme avant d'entrer, contre les tôles ondulées placées sur les tombes fraîches : "Je me suis trompé, l'avenir de la mort, c'est le zinc." A la sortie, il reprend un calvados.
Description:
Le monde de Richard Brautigan est peuplé d’antihéros maladroits, d’oncles menteurs, d’après-midi de pêche à la truite, de méditations au bord de la rivière Long Tom, de parties de chasse en Oregon qui virent au tragique ou d’adolescents qui menacent de devenir de « dangereux criminels » s’ils n’obtiennent pas une nouvelle télévision... C’est l’Amérique du drame privé, de la catastrophe ordinaire racontée à travers ces récits très personnels et teintés d’humour. La Vengeance de la pelouse est aussi une plongée dans la période californienne de la vie de l’auteur, sans doute la figure la plus étrange et excentrique de la Beat Generation : on y aperçoit son sourire malicieux, sa mélancolie rieuse, son regard à la fois tendre et moqueur sur son époque.
Voilà la méthode Brautigan : promouvoir le banal en catastrophe planétaire, étirer les faits jusqu'à ce qu'ils cassent. Les mots s'en trouvent récurés, la logique essorée. C'est plutôt un rire inquiet. Celui de cet Américain vulnérable cognant, comme avant d'entrer, contre les tôles ondulées placées sur les tombes fraîches : "Je me suis trompé, l'avenir de la mort, c'est le zinc." A la sortie, il reprend un calvados.
Jean-François Fogel Le Point, 1983